Diverse 156 Science Fiction Stories

Science Fiction Stories 01 - Adam Wisniewski-Snerg: Die Oase

aus: Klaus Staemmler (Hrsg.): Phantasma; Suhrkamp '82

02 - Alan E. Nourse: Fälschung aus: V.C.Harksen (Hrsg.): Die Nacht der fünf Monde, Fischer, '86

03 - Anatolij Dnjeprow: Insel der Krebse

aus: Das Monster im Park: 16 Erzählungen aus der Welt von morgen, dtv, '73

04 - Gerhard Branstner: Das Wunder der Arglosigkeit

aus: Die andere Zukunft: Phantastische Erzählungen aus der DDR, Suhrkamp '82

05 - Arthur C. Clarke: Der kosmische Wächter aus: Band 1: Die Fünfziger Jahre I; '81

06 - Arthur C. Clarke: Die neun Milliarden Namen Gottes

aus: Das Monster im Park: 16 Erzählungen aus der Welt von morgen, dtv, '73

07 - Bob Shaw: Licht für die Zukunft

aus: Das Monster im Park: 16 Erzählungen aus der Welt von morgen, dtv, '73

08 - Charles L. Harness: Das neue Sein aus: Band 1: Die Fünfziger Jahre I; '81

09 - Christiane Rochefort: Ab ovo bewiesen aus: Herbert W. Franke (Hrsg.): SF international II, '81

10 - Czeslaw Chruszczewski: Grüne Haare

aus: Klaus Staemmler (Hrsg.): Phantasma; Suhrkamp '82

11 - Damon Knight: Der Operateur

aus: Band 5: Die Sechziger Jahre I; '83

12 - Daniel F. Galouye: Stoßtrupp aus: Band 2: Die Fünfziger Jahre II; '82

13 - Daniel Keyes: Blumen für Algernon aus: Band 2: Die Fünfziger Jahre II; '82

14 - David Langford: Anlagerung

aus: Herbert W. Franke (Hrsg.): SF international II, '81

15 - David Langford: Verbindungslinien

aus: Herbert W. Franke (Hrsg.): SF international II, '81

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- Dino - Dino - Dino - Dino - Dino - Dino - Dino

Buzzati: Buzzati: Buzzati: Buzzati: Buzzati: Buzzati: Buzzati:

Der Allgegenwärtige Der Zauberkünstler Die falsche Freiheit Die Elefantiasis Die verhexte Jacke Die Schreiber Der Colombre

aus: Dino Buzzati: Die Maschine des Aldo Christofari, '85

23 - Edi Schwarz: Die Rache

aus: Die gestohlenen Techmine: Science-Fiction aus Osteuropa, '82

24 - Elfriede Jelinek: Die Bienenkönige

aus: Die Siebente Reise, Verlag AutorenEdition '78

25 - Frederik Pohl: Der Tunnel unter der Welt aus: V.C.Harksen (Hrsg.): Die Nacht der fünf Monde, Fischer, '86

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- Fredric Brown: - Fredric Brown: - Fredric Brown: - Fredric Brown: - Fredric Brown: - Fredric Brown: - Fredric Brown: - Fredric Brown: - Fredric Brown:

Arena Die Gaben der Irdischen Jaycee Die Antwort Noch nicht das Ende Der Entscheidungskampf Das Experiment Muster Das Ende

aus: Die besten SF-Stories von Fredric Brown, Moewig Verlag KG Rastatt, '81

35 - Georg Christoph Lichtenberg: Ein Traum aus: Polaris 9, Suhrkamp, '85

36 - Gottfried Meinhold: Liana Halwegia aus: Auf der Suche nach dem Garten Eden, Signal '84

37 - Gyula Hernádi: Gulliver der Zweite aus: Die gestohlenen Techmine: Science-Fiction aus Osteuropa, '82

38 - H. G. Wells: Der neue Beschleuniger

aus: "Die besten klassischen Science Fiction Geschichten", Diogenes '79/ Ex Libris '83

39 - Hansjürgen Bulkowski: Schneller - Höher - Weiter aus: Die Siebente Reise, Verlag AutorenEdition '78

40 - Harald Braem: Riß durch die Wirklichkeit aus: Thomas Le Blanc (Hrsg.): "Gany med", Goldmann, '83

41 - Heidelore Kluge: Wiedersehen mit Elena

aus: Thomas Le Blanc (Hrsg.): "Gany med", Goldmann, '83

42 - Herbert W. Franke: Der dunkle Planet

aus: Das Monster im Park: 16 Erzählungen aus der Welt von morgen, dtv, '73

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- Herbert - Herbert - Herbert - Herbert - Herbert - Herbert - Herbert - Herbert - Herbert - Herbert - Herbert - Herbert - Herbert - Herbert

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Programm ETHIC Geweckte Vergangenheit Waffenhandel Einsteins Erben Die Enklaven Wir wollen Darius Miller sehen Expedition Die Koordinatorin Mutation Kleopatra III. Warum schießt du nicht auf Peggy? Asyl Zentrale der Welt Ein Kyborg namens Joe

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- Herbert - Herbert - Herbert - Herbert - Herbert - Herbert

W. Franke: W. Franke: W. Franke: W. Franke: W. Franke: W. Franke:

Verhandlung Ferngelenkt Raumfieber 2000 Jahre später Aufst and der Alten Endwert Null

aus: Herbert W. Franke: Einsteins Erben, Insel, '72

aus: Herbert W. Franke: Paradies 3000, Suhrkamp, '81

63 - Herbert W. Franke: Verkehrsstau

aus: Blick vom anderen Ufer (Europäische SF), '77

64 - Isaac Asimov: Ein Herz aus Metall

aus: Isaac Asimov: Robotervisionen; Bastei-Lübbe '92

65 - Horst Krautkrämer: "So machen's auch die Bienen..." aus: Herbert W. Franke (Hrsg.): SF international II, '81

66 - István Kaszás: Die Aufgabe

aus: Herbert W. Franke (Hrsg.): SF international II, '81

67 - J. G. Ballard: Das Lächeln

aus: J. G. Ballard, "My then der nahen Zukunft", Suhrkamp, '85

68 - J. G. Ballard: Der Mann im 99. Stock aus: J. G. Ballard: Der ewige Tag, Suhrkamp '83

69 - J. G. Ballard: Die Konzentrationsstadt

aus: J. G. Ballard: Das Katastrophengebiet, Suhrkamp '83

70 - J. G. Ballard: Familienglück

aus: J. G. Ballard, "My then der nahen Zukunft", Suhrkamp, '85

71 - J. G. Ballard: Minus Eins

aus: J. G. Ballard: Das Katastrophengebiet, Suhrkamp '83

72 - J. G. Ballard: Motelarchitektur

aus: J. G. Ballard, "My then der nahen Zukunft", Suhrkamp, '85

73 - James H. Schmitz: Opa

aus: Band 2: Die Fünfziger Jahre II; '82

74 - Janusz A. Zajdel: Prognosie

aus: Klaus Staemmler (Hrsg.): Phantasma; Suhrkamp '82

75 - Joachim Körber: Die Hendtrich-Transmission aus: H.J. Alpers (Hrsg.): "Kopernikus 13", Moewig, '85

76 - Joseph H. Delaney: Meines Bruders Hüter

aus: H.J. Alpers (Hrsg.): "Kopernikus 13", Moewig, '85

77 - Jörg Weigand: Der Störfaktor aus: Kopernikus 11, Moewig, '84

78 - Kai Schätzl: Das vergessene Glück

aus: H.J. Alpers (Hrsg.): "Metropolis brennt!", Moewig, '82

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- Karlheinz Steinmüller: Manche mögen's heiß - Karlheinz Steinmüller: Duell der Tiger - Angela und Karlheinz Steinmüller: Wolken, zarter als ein Hauch - Angela und Karlheinz Steinmüller: Der schwarze Kasten - Karlheinz Steinmüller: Der Traum vom Großen Roten Fleck - Angela und Karlheinz Steinmüller: Windschiefe Geraden - Karlheinz Steinmüller: Zerdopplung - Angela und Karlheinz Steinmüller: Reservat

aus: Angela und Karlheinz Steinmüller:Der Traum vom Großen Roten Fleck, '85

87 - Karlheinz Steinmüller: Die Audienz

aus: Die andere Zukunft: Phantastische Erzählungen aus der DDR, Suhrkamp '82

88 - Katherine MacLean: Ansteckung

aus: René Oth (Hrsg.): Als alles anders wurde, Luchterhand '85

89 - Klaus Möckel: Die Brille aus: Die andere Zukunft: Phantastische Erzählungen aus der DDR, Suhrkamp '82

90 - Kurd Laßwitz: Auf der Sei fenbl ase

aus: "Die besten klassischen Science Fiction Geschichten", Diogenes '79/ Ex Libris '83

91 - Kurd Laßwitz: Bis zum Nullpunkt des Seins aus: Polaris 9, Suhrkamp, '85

92 - Lino Aldani: Gute Nacht, Sophie aus: Blick vom anderen Ufer (Europäische SF), '77

93 - Melisa Michaels: Ich bin groß, ich umfasse viele aus: Das Beste aus OMNI 3, Goldmann, '83

94 - Monika Helmecke: NG

aus: Auf der Suche nach dem Garten Eden, Signal '84

95 - Oxford Williams: Anrufe aus Liebe aus: Das Beste aus OMNI 3, Goldmann, '83

96 - Peter Schattschneider: Das wirtschaftlichste aller Systeme aus: Peter Schattschneider: Zeitstopp, Suhrkamp '82

97 - Philip K. Dick: Foster, du bist tot

aus: Band 1: Die Fünfziger Jahre I; "Hohenheim" Verlag Köln, '81

98 - Péter Szentmihályi Szabó: Schwarze und weiße Löcher aus: Herbert W. Franke (Hrsg.): SF international II, '81

99 - Rainer Kirsch: Erste Niederschri ft aus: Die Siebente Reise, Verlag AutorenEdition '78

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- Ray - Ray - Ray - Ray - Ray - Ray

Bradbury: Bradbury: Bradbury: Bradbury: Bradbury: Bradbury:

Der lange Regen Der Raumfahrer Die Feuerballons Die letzte Nacht der Welt Die Stadt Marionetten, e.V.

aus: Ray Bradbury : Der illustrierte Mann, Diogenes '77

106 - Richard Cowper: Anamorphose

aus: Richard Cowper: Die Zeitspirale, Goldmann, München ('76)

107 - Richard Hey: Andromeda im Brombeerstrauch aus: Die Siebente Reise, Verlag AutorenEdition '78

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- Richard - Richard - Richard - Richard - Richard - Richard - Richard

Wilson: Das allgegenwärtige Du Wilson: Der Sonnentanz Wilson: Des Guten zuviel Wilson: Geisterstation Wilson: Kometenschweif Wilson: Vettern Wilson: Wespe

aus: Richard Wilson: "Der Sonnentanz und andere Story s", Xenos '81

115 - Robert Chilson: Langsam, langsam, mit dem Wind aus: H.J. Alpers (Hrsg.): "Kopernikus 13", Moewig, '85

116 - Robert Sheckley: Der Tod spielt mit aus: Band 2: Die Fünfziger Jahre II; '82

117 - Rosel George Brown: Die Rache des Gelehrten aus: V.C.Harksen (Hrsg.): Die Nacht der fünf Monde, Fischer, '86

118 - Sewer Gansowski: Der Schießplatz

aus: Blick vom anderen Ufer (Europäische SF), '77

119 - Shinichi Hoshi: Hallo, komm raus!

aus: Herbert W. Franke (Hrsg.): SF international II, '81

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- Stanislaw Lem: Das Märchen vom König Murdas - Stanislaw Lem: Der Weiße Tod - Stanislaw Lem: Die Falle des Gargancjan - Stanislaw Lem: Die Tracht Prügel - Stanislaw Lem: Die Uranohren - Stanislaw Lem: König Globares und die Weisen - Stanislaw Lem: Von den Drachen der Wahrscheinlichkeit - Stanislaw Lem: Aus dem Werk: Zifferotikon - Stanislaw Lem: Zwei Ungeheuer - Stanislaw Lem: Die Schätze des Königs Biskalar - Stanislaw Lem: Drei Elektritter - Stanislaw Lem: Erg Selbsterreg überwindet den Bleichling - Stanislaw Lem: Wie Winzlieb und Gigelanz die Nebel flucht auslösten - Stanislaw Lem: Trurls Maschine aus: Stanislaw Lem: Robotermärchen, Suhrkamp, '73

134 - Stanislaw Lem: Die Wahrheit 135 - Stanislaw Lem: Gibt es Sie, Mister Johns? 136 - Stanislaw Lem: Nacht und Schimmel

aus: Stanislaw Lem, "Nacht und Schimmel", Suhrkamp '76

137 - Stanislaw Lem: Experimenta Felicitologica aus: Blick vom anderen Ufer (Europ. SF), '77

138 - Stanislaw Lem: Von der Rechenmaschine, die mit dem Drachen kämpfte aus: Das Monster im Park: 16 Erzählungen aus der Welt von morgen, dtv, '73

139 - Stanislaw Lem: Altruizin oder Der wahre Bericht darüber, wie der Eremit Bonhomius das universelle Glück im Kosmos schaffen wollte, und was dabei herauskam 140 - Stanislaw Lem: Wie die Welt noch einmal davonkam 141 - Stanislaw Lem: Die Geschichte von den drei geschichtenerzählenden Maschinen des Königs Genius 142 - Stanislaw Lem: Die Reise Eins A oder Trurls Elektrobarde 143 - Stanislaw Lem: Die zweite Reise oder König Grausams Angebot 144 - Stanislaw Lem: Die vierte Reise oder Wie Trurl ein Femmefatalotron baute, um Prinz Bellamor von Liebesqualen zu erlösen, und wie es danach zum Babybombardement kam 145 - Stanislaw Lem: Die fünfte Reise oder Die Possen des Königs Balerion 146 - Stanislaw Lem: Die Reise Fünf A oder Wie man den berühmten Konstrukteur Trurl konsultierte 147 - Stanislaw Lem: Die sechste Reise oder Wie Trurl und Klapauzius einen Dämon Zweiter Ordnung schufen, um Mäuler den Räuber zu besiegen aus Stanislaw Lem: Ky beriade, Insel '83

148 - Stanislaw Lem: Die Siebente Reise

aus: Die Siebente Reise, Verlag AutorenEdition '78

149 - Stanislaw Lem: Achte Reise

aus: Die gestohlenen Techmine: Science-Fiction aus Osteuropa, '82

150 - Stefan Heym: Das Wachsmuth-Syndrom aus: K.M.Armer (Hrsg): Das Leben der Erdbewohner, '86; Luchterhand, 3-472-61634-2;

151 - Susan Sontag: Das Double

aus: K.M.Armer (Hrsg): Das Leben der Erdbewohner, '86; Luchterhand, 3-472-61634-2;

152 - Valentin Katajew: Das Exemplar

aus: Die gestohlenen Techmine: Science-Fiction aus Osteuropa, '82

153 - Isaac Asimov: Vernunft aus: Isaac Asimov: Robotervisionen; Bastei-Lübbe '92

154 - Vladimir Colin: Der Kontakt

aus: "Andere Welten, andere Meere", Goldmann, '70

155 - Witold Zegalski: Die beschädigte Rakete aus: Klaus Staemmler (Hrsg.): Phantasma; Suhrkamp '82

156 - Isaac Asimov: Zu schade

aus: Isaac Asimov: Robotervisionen; Bastei-Lübbe '92

01 - Adam Wisniewski-Snerg: Die Oase Die vom schwarzen Rauch eingehüllte Sonne neigte sich bereits zum Abwasserkanal an der westlichen Müllkippe, als der Junge die zweite Gift flasche fand. Bei der ersten hatte er lange gezögert und dann trotzdem ihren Inhalt ausgetrunken, obwohl er zuvor versprochen hatte, die Hälft e der ätzenden Flüssigkeit seiner jüngeren Schwester zu überlassen. Doch beim Anblick der gekreuzten Knochen und des Totenkopfs, der ihn vom schmutzigen Etikett anlächelte, hatte der ungeduldige Kleine seine Zusage vergessen. Das zweite Gefäß sah noch gefährlicher aus; es enthielt eine halbflüssige, bräunlichgrüne Masse von ungewöhnlich scharfem Geruch. Ohne lange nachzudenken, ließ der Junge die Hälfte des Gi fts übrig, damit seine Schwester es genießen und ihn wegen seiner Gutmütigkeit loben konnte. Vor allem das fortgeschrittene Alter der unverhofft en Beute würde der eingebildeten Göre imponieren - die todbringende Substanz hatte schon jahrzehntelang auf dem Gipfel der östlichen Müllkippe gelegen, bis der Kleine sie unter einem Haufen verrottet er Lappen, Coca-Cola-Dos en und vergilbter Makulatur herauswühlte. Mit den Resten alter, ganz rötlich gewordener Zeitungen stopfte der Junge die Löcher in seiner geflickten Kleidung. Bevor er die Schlackenhalde hinunterrutschte, sicherte er mit besonderer Sorgfalt sein Hinterteil und schob die zweibändige Abhandlung "Über den Schutz der natürlichen Umwelt" unter seine zerrissenen Hosen. Da pro Meter Ent fernung durchschnittlich ein Blatt des Buches zerfl edderte, blieben ihm am heimischen Feuer, das zu Füßen des Berges brannte, nur noch die beiden letzten Blätter als Lektüre übrig. Die Frau erwartete ihn mit dem verspäteten Mittagessen. "Wo warst du?" "Ich bin auf dem Haufen herumgelungert." "Seit einer ganzen Stunde rufe ich dich, ich ruiniere mir die Kehle an der frischen Luft, und dieser Lümmel ist verschwunden wie ein Kiesel im Rinnstein!" Gewöhnlich leiteten diese Wörter eine lange Strafpredigt ein. Um den Zorn seiner Mutter zu mildern, zündete sich der Junge einen unterwegs aufgeles enen Zigarettenstummel an. Doch kaum hatte er sich in eine Tabakrauchwolke gehüllt, fand die Frau eine bessere Beschäftigung für ihn. "Geh zum Kanal an der südlichen Müllkippe und hol einen halben Eimer Industrieabwasser." "Gleich, Mammi. Könnte ich erst was essen?" "Nein, mein Sohn! Lauf sofort, Kind, denn ich kann sonst die Suppe nicht verdünnen. Großvater ist in letzter Zeit so dick geworden. Der Arzt hat empfohlen, seine Portion mit reinen Industrieabwassern zu ergänzen. Der Alte darf keine allzu kalorienreichen Speisen essen." "Ich weiß etwas und sag es nicht!" sang mit piepsiger Stimme die siebenjährige Schwester des Jungen. Sie schaute zu dem zerstörten energetischen Bunker hinüber. Auf seinem Metalldeckel lag der neunzigjährige Greis. Der Junge nahm den verrosteten Eimer, zog seine Schwester vom Feuer fort und führte sie auf dem Pfad zwischen den verschiedenartigen Schrottbergen und über den jahrhundertealten Autofri edhof zur südlichen Müllkippe. "Was weißt du denn?" fragte er und tauchte den Eimer in den Abwasserkanal. "Ich weiß etwas und sag es nicht!" entgegnete sie trotzig. "Du kriegst was, wenn du's sagst." "Was denn?" "Was sehr gut schmeckt."

"Zeig mal!" "Mach die Augen zu und heb den Kopf." Als sie vor ihm auf den Hacken saß, zog der Junge die Flasche aus der Hosentasche. Sie klebte von bräunlichgrüner Schmiere. Er mußte mit einem Stöckchen nachhel fen, bis der flüssige Inhalt in den weitgeöffneten Mund seiner Schwester lief. Mit großer Spannung beobachtete er sie. Eine dichte Schicht rostroten Staubs bedeckte ihr Gesicht. Jetzt machte sie die Augen auf. "Mehr." "Du hast schon alles gefressen." Er blickte in die Flasche. "Hast du so schnell gemacht, weil es gut war?" "Und wie!" Sie schluckte ihre Spucke. "Nun sag, was du weißt." "Ich weiß, warum Großvater dick wird." "Warum?" "Ich habe ihm heute morgen heimlich zugeschaut. Als alle noch schliefen, ist er vom Bunker heruntergestiegen und zum Abfangbecken für atmosphärische Trockennieders chläge ges chlurft." "Also doch!" "Ja. Er hat den ganzen radioaktiven Staub, den Mammi in sechs Wochen für den kranken Vat er anges ammelt hatte, von der Folie geleckt." "Das sage ich Mammi." "Petze!" Eine blaugraue Rauchs chicht verhüllte den Himmel. Bleifarbene Wolken zogen tief über das Tal zwischen den Bergen aus Schlacke, korrodiertem Schrott, industriellen und städtischen Abfällen. Zerbrochene Röhren und versumpfte Kanäle leiteten die durch Chemikalien vergift ete, halbflüssige Masse in die Mitte des Kessels, und der Wind trug die stinkende Luft durch die gesamte Gegend. Der dichte Rauchvorhang hielt sich über der Oase, weil mehr als ein Dutzend Schornsteine sich unaufhörlich in Tätigkeit befanden. Sie waren alt, beförderten aber immer noch Rauch und Ausdünstungen aus der Tiefe der Erde hervor, wo die seit hundert Jahren nicht abgestellten automatischen Fabriken arbeiteten. Ins Lager zurückgekehrt, setzten die Kinder sich artig ans Feuer. "Gleich bekommt ihr euer Essen", sagte die Mutter. "Aber zündet euch vorher noch eine an, auf nücht ernen Magen ist es gesünder." Sie stellte ihnen eine Hausapotheke voller Zigarettenstummel hin, die auf dem Müllhaufen gefunden worden waren. Die Kinder widmeten sich nur ungern dem verderblichen Laster. Die Frau strich ihnen über die schmutzigen Köpfe und wandte sich dem Bunker zu, wo der alte Mann lag. "Du könntest endlich von diesem ausgebrannten Strahler herunterklettern!" rief sie vernehmlich. "Gegen Rheumatismus hilft am besten Salzsäure, die dringt am schnellsten in die Knochen. Aber ich rede mir den Mund fusselig, und du tust tagelang nichts Vernünftiges, sondern wärmst dich nur und wärmst dich." "Was? Was härmst dich?" "Ich sage, die alte Platte emittiert schon längst keine tödlichen Gammastrahlen mehr! Du aber läßt dich wie ein Dummer bestrahlen und bestrahlen." "Was für Qualen?" "Unsinn. Das Essen ist fertig." Der Alte schob sich von dem zerstörten Bunker und tappte auf das Brett zu, wo die mit einer Portion dampfender Suppe gefüllte Konservendose stand. Den ganzen Sommer über trug er schwere Winterkleidung, in der er wie ein Rollschinken aussah. Er trug mindestens zehn Kilo rötlicher Makulatur auf dem Leibe, die er zu Paketen geschnürt und mit rostigen Drahtresten an seinem Körper befestigt hatte. In diesem Anzug schlurfte er mit sichtlicher Mühe dahin. Neben dem Haufen Flaschens cherben verlor er die Richtung und blieb stehen, um schnüffelnd die Lage des Tisches zu erkunden. Doch als er seinen Kurs berichtigt hatte, brach er nicht sogleich wieder auf.

Immer vor dem Mittagessen kam ihm seine gute Laune wieder. Dann machte er gern ein paar Scherze, was ihm jedoch nicht gut bekam, da seine Schwiegertochter von finsterer Natur war. Er stand eine Weile in der Staubwolke, die der Wind vom schwarzen Aschenberg heruntergeweht hatte, und lächelte über seine eigenen Gedanken. "Statt sechzig Zigaretten täglich zu paffen", sagte er, an die rauchenden Kinder gewandt, "solltet ihr lieber mal an den Rand der Oase gehen und einen Schluck frischen Sauerstoff einatmen." "Was redest du da wieder für Unsinn?" Die Mutter war erregt. Die Kinder starrten den Alten an. "Es ist mir so rausgerutscht ..." Er hüstelte. "Macht richtige Lungenzüge, ihr Dummerchen. Dem Großvater ist es wieder mal so rausgeruts cht, obwohl jeder gebildete Mensch weiß, daß es ohne Nikotin keine richtige Entwicklung des jungen Organismus gibt." Der Alte schlappte zum verlöschenden Feuer. Daneben erhob sich ein Stapel Schrott, der aus Computerresten bestand. Er setzte sich schwerfällig auf einen aus dem Schlamm hervorstehenden Fernsehempfänger. Die Frau hob ein Salzfaß mit Zyankali über den Suppentopf. Sie schätzte scharfe Gewürze und war darum von der Tatsache beunruhigt, daß ihr Vorrat sich in erschreckendem Tempo verringerte. "Immerzu demoralisierst du mir die Kinder, Vater", nahm sie das ärgerliche Gespräch wieder auf. "Hat angeblich die Welt gesehen, kennt sich mit Schrott aus und kann Makulatur lesen, aber wenn er was in Hörweite der Enkel von sich gibt" - ihre Stimme wurde lauter -, "tun einem die Ohren weh." "Du kannst sie nicht ständig beschützen", seufzte er kläglich. "Heute sucht die Jugend sehr früh Narkotika. Wenn du sie heute nicht aufklärst, erfahren sie morgen von den Lümmeln aus dem nächsten Rinnstein, daß von allen Dopingmitteln - außer Spritzen mit reinem Vitamin und außer den Sonnenstrahlen - eine Portion frische Luft die buntesten Halluzinationen hervorruft." "Ach, du meine Güte!" Die Frau hielt den Kindern die Ohren zu. "Kein Wort mehr über dieses Thema, sonst kriegst du zum Abendessen nie wieder dein Viertel Brennspiritus, Vater!" "Du drohst damit, weil du weißt, wie sehr ich dieses Getränk liebe." "Niemand mißgönnt's dir, wenn wir gerade in den Ruinen einige verstaubte Flaschen eines guten Lösungsmittels ausgewühlt haben. Aber misch dich nicht in die Kindererziehung, Vater!" Die bissigen Bemerkungen, mit denen seine Schwiegertochter nicht sparte, trafen den Alten; er wurde traurig und verschloß sich in sich selbst. Lieber betracht ete er schweigend die Landschaft, als diese finstere Frau zu reizen und ihre gefährlichen Strafmaßnahmen heraufzubeschwören. In erheblicher Höhe öffnete sich der Smogpanzer. Die Schornsteinruinen leiteten den Rauch in die Atmosphäre, die nur selten von anämischen Sonnenstrahlen erhellt wurde. Vom Aschenberg zog eine Staubwolke herüber, der der Luft zug die Form einer Windhose gab. Der Wirbel riß Fetzen von vergilbten Zeitungen hoch, zerrte an Partituren, blätterte die Seiten angefaulter Bücher um, riß Tonband- und Filmstreifen von ihren Spulen und zog sie in seinen Trichter. Das Mädchen nährte die Flammen des Feuers mit den Resten ihrer Suppe. "Kommt Vater heute früh vom Umweltschutz zurück?" flüstert e sie der Mutter ins Ohr. "Noch vor Mitternacht, mein geliebter kleiner Schmutzfink." "Warum kommt er immer so spät heim?" "Weil sein Ehrenamt ihm die Sonntage nimmt. Ich habe euch doch vor drei Wochen erzählt, daß er bei der Versammlung der Bewohner unserer Oase zum Vorsitzenden des Schutzvereins gewählt worden ist. Er hat sich wie ein Kind über die ehrenvolle Aufgabe gefreut, zumal er für die erste Aktion vierzig Freiwillige bereitstellen konnte, wodurch noch vor Anbruch der Nacht ein ganzer Hektar Jungwald gerodet wurde. Leider verging die ursprüngliche Begeisterung der

tüchtigen Holzfäller, ihre Arbeit verlief später nicht mehr im richtigen Rhythmus. Schon am nächsten Sonntag hat sich die Zahl der Leute, die sich der drohenden Gefahr bewußt waren, auf zwanzig verringert. Vor einer Woche haben sich nur noch fünfzehn Aktivisten zum Kampf gegen das heimtückische Element gestellt, heute morgen aber hat Vater kaum ein halbes Dutzend ausdauernder Enthusiasten vom Sammelpunkt an den Rand des Dschungels geführt. Mit ganzen sechs Äxten säubern sie das infolge ehrgeiziger Pläne abgesteckte Gelände nur langsam von der üppigen Vegetation." Der optimistische Ton, in dem die Frau von den ehrgeizigen Plänen ihres Mannes gesprochen hatte, brachte den Alten vollends in Rage: "Nächsten Sonntag wird er allein an diese hoffnungslose Schuft erei gehen!" "Er gibt nicht auf", entgegnete sie eifrig. "Statt auf den eigenen Müll achtzugeben, ruiniert er seine Gesundheit und opfert seine Zeit einer Sisyphusarbeit." "Nun, ja. Jemand muß eben an die Zukunft unserer Kinder denken." "Aber ihnen droht die grüne Gefahr doch noch gar nicht. Der Dschungel dringt mit einer Geschwindigkeit von hundert Metern pro Jahr in die Oase vor, also wird er ihren Mittelpunkt nicht vor dem Anfang des nächsten Jahrhunderts erreichen. Erst die nächste Generation wird im Innern der Fabrikschornsteine Schutz suchen müssen." "Unsere Kinder könnten in die Nachbaroas e ziehen", bemerkte der Junge. "Hol's der ...!" krächzte der Alte und kämpft e mit einem trockenen Hustenanfall. "Mein Sohn" - die Frau stieß den Jungen an und zeigte auf die rauchlose Flamme-, "wirf die Rolle Teerpappe ins Feuer, der Großvater hat nichts mehr zum Atmen. Ich gehe inzwischen eurem Vater entgegen." "Meinst du!" Nach der günstigen Änderung des Windes konnte der Alte seinen Gedanken zu Ende bringen. "Der grenzenlose Dschungel wird jeden Reisenden unterwegs erwürgen. Jetzt, da die Nachbarfabriken verfallen sind, trennen uns vierhundert Kilometer von der nächsten Oase. In die Stadtruinen dringt der Urwald mit doppelter Geschwindigkeit ein. Wir haben alles verloren. Heute rettet nichts mehr die wenigen Zeugen der Katastrophe vor dem Untergang. Dabei war noch zur Zeit meines Großvaters, als sechzig Milliarden Menschen unseren Globus bewohnten, die gesamte Erde mit natürlicher Umwelt bedeckt." "Und das Wasser?" erkundigte sich das Mädchen. "Durch die Flußbetten schwammen reine Industrieabwasser und frische städtische Fäkalien, während die Oberfl äche der Ozeane mit einer dicken Schicht Rohöl ohne jede Beimischung von Wasserpflanzen überzogen war." "Dann gab es damals noch keine Pflanzen auf der Welt?" "Es gab sie in geringen Mengen. Hier und da wurde mit ihnen experimentiert. Aber sie waren nur den Wissenschaftlern bekannt und vegetierten unter der strengen Aufsicht bedeutender Spezialisten dahin. Diese synthetisierten sie aus anorganischen Verbindungen und hielten sie in Labors, die man Gewächshäus er nannte." "Also vermehrten sich die Insekten [Wortverwechslung: Gewächshäuser heißen auf polnisch "inspekty" und Insekten "insekty".] schon damals unter dem Schutz des Menschen?" "Nicht 'insekty', sondern 'inspekty' ", korrigierte sie der Junge. "Und wozu dienten diese 'inspekty'?" "So nannte man früher die Glaskammern zum Ersticken der grünen Schädlinge." "Du könntest getrost mal ein bißchen in der Bibliothek herumwühlen", riet ihr der Junge und wies auf den Müllhaufen. "In diesen weit zurückliegenden und sorglosen Jahren nannte noch niemand die Pflanzen Schädlinge, auch dachte niemand an den Kampf gegen die Tiere, die man ebenfalls nach den Rezepten der Gen-Ingenieurstechnik züchtete und in Käfigen aufbewahrte. Im Gegenteil, die ersten Exemplare wurden mit besonderer Sorgfalt betreut; die Wissenschaftler rühmten sich ihrer, denn obwohl niemand sie brauchte, hielt die durch erfolgrei che Experiment e bestätigte theoretische

Möglichkeit, sie zu schaffen, in uns den Glauben an die Macht des menschlichen Geistes wach. Ich hab's euch doch gesagt: Bevor die ersten künstlichen Pflanzen und Tiere hergestellt wurden, war die ganze Erde mit natürlicher Umwelt bedeckt." "Wenn sie natürlich war, warum ist dann zur Zeit unseres Urgroßvaters im Verlaufe eines knappen Jahres fast die gesamte sechzig Milliarden starke Bevölkerung der Erde zugrunde gegangen?" "Das ist das Rätsel! Niemand hat es bisher lösen können, obgleich man die Auflagen der Makul atur zwecks Beschleunigung des Umlaufs der phantastischen Vermutungen verdoppelt hat." "Dennoch sind damals nicht alle gestorben", bemerkte der Junge. "Warum sind vor dem Angriff des Dschungels, also in der Zeit des ersten Pogroms, ausschließlich die wenigen Menschen am Leben geblieben, deren Organismen (das stellte sich kurz nach der Invasion der P flanzen heraus, die mit der Zerstörung der Gewächshäuser begann) am empfindlichsten auf die grüne Gefahr reagierten?" "Genau das ist es!" rief das Mädchen. "Unser Urgroßvater soll so empfindlich auf die künstlichen Stäubchen, Gerüche und Geschmäcker reagiert haben, daß er aus Angst vor den lästigen Flechten in eine Kammer mit Benzinabgasen rannte oder beim Anblick eines Blumenstraußes gleich in einen Salzsäurebehälter tauchte. Daraus geht doch anscheinend hervor, daß unsere Vorfahren außergewöhnliche Schwächlinge waren. Wie konnten sie dann das tragische Jahr überstehen?" "Meine Liebe, das kann ich dir nicht erklären. Doch ist mir das Herz in der Brust stehengeblieben, als ich das Rasseln der eisernen Logik in deinem unreifen Gezwitscher vernommen habe." Der Alte wurde ernst. Er schlug den Korken aus einer Viertelliterfl asche mit Brennspiritus und setzte sie an den Hals. Er wühlte in dem Müll, der zur Hand war, fand Rattengift, biß davon ab, sog einen Streifen schwarzen Rauchs in die Nase und warf einen Blick auf die südliche Müllkippe, hinter der eine Gruppe von sechs mit Äxten bewehrten Männern unter Führung seiner Schwiegertochter hervorkam. "Wenn ich deine natürliche Neugier befriedigen könnte", fuhr er wei ch, ja fast zärtlich fort, "wäre ich sehr klug. Damals aber, mein Kind, hätte ich nicht unter freiem Himmel, wo es fast nichts zu atmen gibt, nach Luft gerungen, sondern hätte mit der ganzen Familie wie ein Kapitalist in einem luxuriösen Schornstein gesessen." Vom Autofriedhof refl ektiert, drang das Echo eines munteren Liedes heran, das der Vorsitzende des Naturschutzvereins auf dem Rückweg von der sonntägiichen Aktion mit weit tragendem Bariton sang: "In dummen zehn Millionen Jahren verweht der Wind ganz unerfahren die letzten Spur'n, die hier einst waren." Dem Solisten antwortete einmütig der Chor der Schnitter: "Schon einmal gab's den Wald so weit, bis schwarzes Gas die Erd' umfing, doch kommt sie einst, die schöne Zeit, da frischer Forst uns neu umringt." "Lieder dichten, das kannst du", lobte der Alte seinen Sohn, als die organisierte Gruppe das Lagerfeuer erreicht hatte. "Aber verläuft die Arbeit auch im richtigen Rhythmus? Habt ihr ein großes Stück gesäubert?" "Die Arbeit hängt mir zum Halse raus!" schimpfte der Mann trotz der Anwesenheit der Kinder. "Um jedes Stück Brachland muß man dort einen erbitterten Kampf führen. Wir haben mit großer Mühe am Kanal einen Pappelwald gerodet. Sofort haben das die Riesenschacht elhalme ausgenutzt und sind wie Panzer in die Halde eingebrochen. Wir haben sie mit letzter Kraft gefüllt. Um ein bißchen aufzuatmen, suchten wir nach Fabrikschornsteinen, aber gegen den Bärlapp sehen

die aus wie Zwerge... und kriegen kaum noch Luft. Heute habe ich meine Axt schartig gehauen, als ich auf einen dicken Klotz Steilhang losschlug. Ich wollte ein gutes Beispiel geben für Engagement, darum bin ich den Hang hochgeklettert und habe dann meine Kameraden von dort her um Austausch des unbrauchbaren Werkzeugs gebet en. Sie haben mir eine Säge zusammen mit dem guten Rat hinaufgereicht, ich solle lieber runterkommen, weil die Tyrannosaurier sich in der Freiheit so vollgefress en haben, daß ihre Beine wie Säulen aussehen und ihre Zähne wie Grei fbagger. Wenn sie auch keinen schnellen Reflex haben, ständiges Kitzeln an den Hacken mögen sie halt nicht. Vorigen Sonntag haben mir andere Lurche zwei Aktivisten zertreten. Die Stegosaurier sind braver und durchaus nicht dumm! Unter einem geschickten Reiter zertrampeln sie nachhaltig die Rasenflächen. Leider stehen der Bedienung dieser Riesenechsen technische Schwierigkeiten entgegen - sie haben auf dem Rücken scharfe Hornschilde. Der Reiter, der sie lenkt, hält sich, wenn er wieder auf dem festen Boden steht, noch eine Woche lang seinen schmerzenden Kopf. Ach, fast hätte ich's vergessen! Ich habe dir was mitgebracht, Töchterchen. Schau mal, was ich am Dschungelrand gefunden habe." Der Mann reicht e dem Mädchen eine Schnur mit einem Gegenstand am anderen Ende, der in einem Zementsack versteckt war. Das Mädchen zog an der Schnur. Aus dem Sack fiel ein seltsames Geschöpf, von dem sich schwer sagen ließ, war es ein Krokodil oder ein Ferkel. Ohne sich vor den Menschen zu fürcht en, rannte das Tierchen zum Müllhaufen. Es wühlte eine Weile in den Resten der zerfallenden Zivilisation und kehrte fröhlich saugend ans Feuer zurück. Die Sauglaute interessierten alle. In dem Gegenstand, der im Rüssel des Tierchens steckte, erkannten die Anwesenden einen Schnuller. Das Mädchen zerrte an der Schnur. "Reiß ihm kein Bein aus!" ermahnte sie der Großvater. "In unseren herrlichen mesozoischen Zeiten findet man zwar schwerlich etwas Besonderes an diesem unscheinbaren Ursäuger. Doch wer weiß, was die nächste, die känozoische Ära mit sich bringt? Vielleicht erwächst aus etwas so rasend Komischem in zig Millionen Jahren ein menschenähnlicher Affe." Die Frau hob die Schultern und blickte den Alten mitleidig an. "Du solltest dich endlich beherrschen, Vater. Hat angeblich die Welt gesehen, kennt sich mit Schrott aus und kann Makulatur lesen, aber wenn er vor den Kindern was von sich gibt, tun einem die Ohren weh!" 02 - Alan E. Nourse: Fälschung Durch die schwarzen Wege der Sterne stürzte das Raumschiff auf die Umlaufbahn des dritten Planeten zu. Es hatte eine lange Reise hinter sich. Nun kehrte es heim. Donald Shaver saß vor der Navigationstafel und starrte sie mit grauem Gesicht an. Er warf einen Blick auf die Weltraumkarten, und ein Zittern schüttelte seine schmalen Schultern. Ein großer, blonder Mann schwang die Luke auf und schlenderte in den Navigationsraum. Er strahlte. "Ho, Donnie!" röhrte er. "Endlich sind wir aus diesem verdammten Dreckloch raus, wie? Was sagst du dazu?" Gewohnheitsmäßig schaute er hinüber zu dem hellroten Punkt auf der Navigationskonsole, drehte sich dann um und spähte beglückt durch den Ausguck nach draußen, wobei er sich voller Vorfreude die Hände rieb. "Ich wünschte, ich wäre zu Haus e", sagte Shaver trübe. Der Blonde lachte. "Du und achtzig andere! Regt euch nicht auf, Jungs, wir sind unterwegs. Nur noch eine Woche, und dann - !" Drängend unterbrach ihn die Stimme des Jungen. "Ich wünschte, ich wäre jetzt zu Hause." Er holte von neuem Atem, ein unverkennbarer Schauder ließ seinen Körper erbeben. Der blonde Mann fuhr herum. Erschreckt riß er die Augen auf. "Donnie!" sagte er gutmütig. "Was fehlt dir, Kleiner?" "Ich bin krank, Scotty", flüsterte der andere. "Oh, bitte, Scotty, hol den Doc -

ich fühle mich miserabel!" Wieder schüttelte ihn ein unkontrolliertes Zittern. Er verlor seinen Halt an der Instrumententafel und stürzte vornüber. Der Schotte fing ihn auf und legte ihn vorsichtig auf den Fußboden. "Halt durch, Donnie!" murmelte er. "Ich kümmre mich um dich." Der Junge bäumte sich in einem plötzlichen Hustenanfall auf, würgte, verfärbte sich blau im Gesicht. Sein Rücken krümmte und verzerrt e sich krampfhaft; dann ers chlafft e er jäh. Scotty durchquerte den Raum, riß ein Telefon vom Tisch, ließ es klingeln wie wahnsinnig. "Navigation an Zentrale!" brüllte er. "Schafft sofort den Doc hier rauf! Ich glaube -" Er starrte mit großen Augen auf die stille Gestalt am Boden. "Ich glaube, hier ist gerade ein Mann gestorben!" Dr. John Crawford lehnte sich im Kippsessel zurück, streckte die langen Beine aus und warf mißmutige Blicke durch sein Kabinenfenster. Schon über eine Stunde saß er so da. Die schlanken Finger spielten mit den fahlgrauen Karten in seinen Händen, er schaute vor sich hin, rauchte und machte ein finsteres Gesicht. Zum ersten Mal auf der ganzen, langen Reise fühlte er sich müde, einsam und ängstlich. Der Doktor wäre ein gutaussehender Mann gewesen, wenn er sich rasiert und eine saubere Erkundungskommando-Uni form angelegt hätte. Er war groß und schlaksig, die schwarzen Stoppeln eines zwei Tage alten Bartes gaben seinem Gesicht einen harten Ausdruck, und ein kohlschwarzer Haarschopf, ungekämmt, erhöhte noch die Atmosphäre sorgenvoller Zerstreutheit, die ihn umgab. "Dr. Grübel" hatte ihn einer der Männer in einem unbewachten Augenblick genannt, und er hatte in sich hineingelacht, als er sich entfernte. Wahrscheinlich war das das Bild, das die Männer auf dem Schiff von ihm hatten maulfaul, vielleicht ein bißchen langweilig, ein einigermaßen angenehm er und harmloser Typ, scheinbar zu groß, um überhaupt durch die Gänge eines Raumschiffs zu passen. Natürlich wußte Dr. Crawford, daß nichts davon stimmte. Er war lediglich vorsichtig. Ein Schiffs arzt auf einer Forschungsmission mußte bei allem vorsichtig sein, was er tat und dachte. Die riesigen, von Krankheiten zerfress enen Rümpfe eines Dutzends früherer Erkundungsschi ffe waren schlagende Beweise dafür. Dr. Crawford starrte aus dem Fenster und beobachtet e die weißen Stecknadelköpfe des Sternenlichts auf dem Untergrund aus schwarzem Samt. Sie blinkten nicht. Sein Stirnrunzeln vertieft e sich. Diese Reise erfolglos zu nennen, ganz gleich, in welcher Hinsicht, wäre noch milde gewesen. Nach aller Hoffnung, die man in sie gesetzt hatte, nach aller Aufregung hatte sie sich als Niete erwiesen. Eine vollständige, unglückselige, aussichtslose Niete, vom Anfang bis zum Ende. Kein Ruhm. Keine Entdeckung. Nichts. Bis vor einer Stunde. Er sah auf die Karten in seinen Händen. Es war gerade eine Stunde her, daß Jenson, der Obersanitäter, noch keuchend, weil er vom Labor bis hinauf zu ihm gerannt war, ihm diese Karten gebracht hatte; und Dr. Crawford hatte sie an sich genommen und studiert und gespürt, wie sich ihm vor Furcht der Magen umdrehte. Plötzlich sprang er aus dem Lehnstuhl auf und machte sich durch den abgedunkelten Korridor auf den Weg zur Kapitänskajüte. Er erkannte das Licht über der Türöffnung, welches anzeigte, daß der Alte in seiner Kabine war und klingelte mit zitternder Hand. Eine unmögliche Sache, die er dem Skipper da vorlegen wollte - aber er wußte, daß er keine Wahl hatte. Kapitän Robert Jaffe sah auf, als der Arzt die Kabine betrat und auf seinem runden, dunklen Gesicht erschien ein Grinsen. Der Doktor zog den Kopf ein, um nicht gegen die Lukenöffnung zu stoßen und ging zum Schreibtisch des Kapitäns hinüber. Sosehr er sich auch anstrengte, brachte er doch kein Lächeln zustande und sah, wie Kapitän Jaffes Augen ernst wurden, als der Arzt in einen Kippsessel sank. "Was ist los, Doc?" "Es gibt Ärger, Bob." "Ärger? Nach dieser Reise?" Er griente und lehnte sich zurück. "Seien Sie nicht

albern. Was für Ärger?" "Wir haben einen außergewöhnlichen Mann an Bord, Bob." Der Kapitän zuckte die Achseln, hob die Brauen. "Wir haben achtzig außergewöhnliche Männer an Bord, Bob. Darum sind sie ja mitgefahren." "Ich meine nicht diese Art von außergewöhnlich. Ich meine, ganz und gar unglaublich, Bob. Wir haben einen Mann auf dem Schiff, der gesund und munter herumläuft und eigentlich tot sein müßte." "Merkwürdige Feststellung für einen Arzt", erwiderte der Kapitän vorsichtig. "Was wollen Sie damit sagen?" Crawford schwenkte die grauen Karten vor ihm auf und ab. "Hier steht es drin", sagte er. "Das sind Laborbefunde. Wie Sie wissen, habe ich für jeden Mann an Bord einen kompletten Gesundheitsstatus angeordnet, einen Tag, nachdem wir von der Venus gestartet sind. Eine ganz normale Prozedur - wir mußten sicherstellen, daß sich die Erkundungstrupps oder sonst jemand nichts eingefangen hatten. Unter anderem erstellten wir für jeden Mann einen vollständigen Laborbefund - Urin, Blutbild und so weiter. Innerhalb von zwei Tagen nach dem Start hatten wir jeden einzelnen Mann auf dem Schi ff im Labor und nahmen allen Blutproben ab. Und wir bekamen ein paar bemerkens wert e Ergebnisse." Jaffe zog an seiner Zigarette und beobachtete den Arzt mit Ungeduld. "Auf dem Schiff befinden sich einundachtzig Männer", fuhr dieser fort. "Davon waren achtzig kerngesund, alle Befunde absolut negativ. Nur ein Mann war ein bißchen anders." Er klopft e mit einem schlanken Finger auf die Karten. "Bei einem Mann erschien alles normal - Blutwerte, Chloride, Kalzium, Verhältnis Albumin-Globulin - alles exakt so, wie es sein muß. Dann prüften wir seinen Blutzucker." Der Arzt streckte ein Bein aus und musterte interessiert seine Zehen. "Dieser Mann hatte keinen Blutzucker", sagte er. "Nicht eine Spur." Kapitän Jaffe erstarrte und bekam auf einmal große Augen. "Nun machen Sie aber einen Punkt - ich bin kein Arzt, aber sogar ich weiß -" "- daß kein Mensch ohne Blutzucker leben kann." Der Doktor nickte. "Sie haben völlig recht. Aber das war noch nicht alles! Als wir keinen Blutzucker feststellen konnten, machten wir einen Blut-Kreatinin-Test. Das ist ein Protein-Zerfallprodukt, das sehr schnell verarbeitet wird, und wenn sein Gehalt auf zehn Milligramm pro hundert Kubikzentimeter Blut ansteigt, geht es dem Patienten schlecht. Ich habe noch nie einen Kreatininanteil von über fünfundzwanzig Milligramm gesehen, und damals war der Mann bei der Blutentnahme bereits tot. Ein Mensch mit einem derart erhöhten Kreatininspiegel muß tot sein, er kann gar nicht leben." Er hielt einen Augenblick inne und wischte sich einen Schweißtropfen von der Stirn. "Aber bei unserem Mann ergab der Test einen Wert von 135 Milligramm!" Jaffe stierte den Arzt ungläubig an. Er beugte sich über den Schreibtisch, nahm die Laborkart en und blätterte sie schweigend durch. "Vielleicht ein Laborversehen? Irgend etwas nicht in Ordnung mit den Reagenzien, die Sie benutzt haben, oder eine Verunreinigung durch einen der Leut e, gleich welcher Art?" "Keine Chance", erwiderte der Arzt. "Wir haben die Berichte gestern bekommen, und ich habe mir natürlich den Mann kommen lassen. Und er erschien dann auch gleich im Labor, munter und vergnügt. Rosige Wangen, gute Atmung - ich habe ihm nochmals Blut abgezapft. Ich habe die chemische Untersuchung selber durchgeführt und sie danach von Jenson überprüfen lassen. Die Ergebnisse gefielen mir ganz und gar nicht. Das zweite Blut war in jeder Hinsicht vollständig normal." Jaffes Finger zitterten. "Kann die Blutzusammensetzung eines Menschen sich so verändern - so plötzlich?" "Ich fürcht e, nein. So weitherzig man es auch auslegt. Aber es war trotzdem so. Zwischen der Entnahme der ersten und der letzten Probe lagen nicht mehr als zwanzig Stunden. Und sie wurden auch nicht verwechselt - sie waren durch Nummer und Fingerabdrücke als die des betreffenden Mannes gekennzeichnet. Beide stammten aus den Adern derselben Person." Neben Jaffes Ellbogen summte das

Intercom. Er nahm den Hörer ab und die metallene Stimme knatterte ihm ins Ohr. "Alles klar", sagte er. "Wir sind gleich da." Er knallte den Hörer auf und wendete sich wieder dem Arzt zu. "Doc, Sie sind da auf irgend etwas gestoßen. Ein Mann ist gerade gestorben, oben im Navigationsraum. Ein Mann namens Donald Shaver." Der Mann war tot. Daran bestand kein Zwei fel. Dr. Crawford knöpfte ihm das Hemd zu, schüttelte den Kopf und stieß einen leisen Seufzer aus. "Scotty - es tut mir leid", sagte er zu dem langen Blonden. "Er war tot, als Sie anriefen." Der lange Schotte starrte auf die reglose Gestalt am Boden und öffnete und ballte hilflos die Fäuste. "Heute morgen war er noch ganz in Ordnung - ich könnte drauf schwören. Ich war fast den ganzen Tag mit ihm zusammen, und er hat nicht mal so ausgesehen, als ob er krank wäre - bis vor ungefähr zwanzig Minuten." Der Kapitän stieß die Hände tief in die Taschen. "Wonach sieht es aus, Doc?" Mit einer Handbewegung scheuchte der Arzt die Männer aus dem Navigationsraum. Dann wandte er sich zu Jaffe. "Es sieht nach nichts aus, dem ich je begegnet wäre. Sind die Laborberichte schon oben?" Der Kapitän rei chte ihm eine graue Karte, nach der er hastig griff. Beim Lesen wurden seine Augen schmal. "Blutzucker null, Kreatininspiegel über 130", sagte er rauh. "Der Mann müßte tot sein." "Dann war das hier der Mann, von dem Sie sprachen? Ich dachte, Sie sagten, er wäre wieder vollständig normal." Der Arzt schaute düster auf die zusammengesunkene Gestalt am Boden. "Tut mir leid, Skipper. Das ist nicht der Mann." "Nicht der Mann! Aber wer -?" "Der, von dem ich geredet habe, heißt Wescott. Der Gesundheitszustand des Mannes, der hier liegt, war absolut in Ordnung." "Doc - irgendwo müssen wir einen Fehler gemacht haben. Anders kann es nicht sein. Irgendeine Krankheit hat sich durch unsere Sterilitätskontrolle gemogelt." "Unsinn!" Dr. Crawfords Stimme war scharf. "Wir haben auf der Venus Plattenkulturen ausgesetzt, ehe auch nur ein Mann das Schiff verließ. Sie waren alle negativ. Während der drei Monate, in denen wir unsere Forschungen durchführt en, hatten wir Männer ohne Schutzanzüge draußen auf der Oberfl äche des Planeten, und jeder einzelne mußte sich einer Ultraviolett-Bestrahlung unterziehen, bevor er wieder an Bord kam; es sind keinerlei Erkrankungen aufgetreten. Drei Monate lang hat sich nichts gerührt. Jetzt haben wir das hier. Hört sich das für Sie noch nach einer Krankheit an?" Den Kapitän überlief es kalt. "Wir haben auf der Venus geforscht, nicht auf Terra. Ich habe Schiffe gesehen, Doc - andere Schiffe, die sich irgendeine Pest eingefangen hatten - da war eins, das vom Titan wiederkam -, sie haben es letzten Monat verbrannt. Ein Virus, das ihnen die Lungen zerfraß und binnen einer Stunde das ganze Schi ff befiel. Überlegen Sie, Doc!" Der Arzt hörte nicht zu. Er beugte sich über den am Boden liegenden Toten und untersuchte dessen Augen und Ohren. Einen langen Augenblick betrachtete er den Arm des Mannes, schlug sich dann auf die Schenkel und fluchte. "Einfach idiotisch", murmelte er, "ich dachte, ich hätte den Kerl hier gesehen." Zum ersten Mal zeigte sich wirkliche Unruhe in den Augen des Arztes. "Zeigen Sie mir doch noch einmal die Karten." Er prüfte sie genau und verglich sie erneut mit den Karten, die er in der Tasche gehabt hatte. "Unglaublich! Bob, das ist keine Krankheit!" "Aber wenn dieser Mann und Wescott sich so etwas zugezogen haben, und der eine stirbt -" "Dieser Mann ist mit der Venusoberfläche überhaupt nicht in Berührung gekommen. Den Bedingungen, unter denen die anderen gearbeitet haben, war er nicht ausgesetzt. Dieser Mann war seit dem dritten Tag, nachdem wir von der Erde abstießen, im Krankenrevier, ein Fall von ansteckender Mononukleose. Die ganze Zeit, während wir auf der Venus hockten, war er bettlägerig. Gestern morgen habe

ich ihm die letzte Spritze gegeben. Er hat das Schiff nie verlassen." Jaffe sah den Arzt mit aufgerissenen Augen an. "Dann begrei fe ich nicht -" "Ich glaube, ich verstehe jetzt. Irgend etwas ist los auf diesem Schiff, kein Zwei fel. Aber es ist keine Krankheit." Weiter sauste das gewaltige Schiff durch den Raum. Die dritte Nachtperiode hatte soeben begonnen, und der Arzt schaltete die Wandbeleuchtung ein und fing an, den Kaffeemix aufzus etzen. Kapitän Jaffe schritt mehrere Male nervös in der Kabine auf und ab und sank dann in einen Lehnstuhl. Der Arzt öffnete eine Flasche Rum und gab einen Schuß davon in den Kaffee des Kapitäns. "Beruhigen Sie sich", sagte er leise. "Sie fangen an, hektisch zu werden." Jaffe schlürft e die heiße Flüssigkeit. "Ich kann nichts dafür, wenn ich hektisch werde", brummte er. "Das hier ist mein Schiff, und ich bin für die Leute verantwortlich - diese unglückselige Expedition war ohnehin schon mehr als genug, um jeden Kapitän nervös zu machen. Dieser Trip war die langweiligste, ereignisloseste, stinknormalste Weltraummission, die es je gegeben hat. Denken Sie doch mal nach. Wir machen uns an unsere Arbeit, die darin besteht, den Planeten Venus zu erkunden und einen Bericht darüber zu machen. Wir setzen Plattenkulturen aus, bringen sie ohne Ergebnis zurück. Testen die Atmosphäre, finden sie leicht, aber durchaus atembar. Klima heiß, aber erträglich. Also gehen wir nach draußen, und was entdecken wir? Nichts. Männer gehen von Bord, machen Erkundigungen, schwitzen, kommen wieder und essen kräftig zu Abend. Lebens formen? Keine. Pflanzenwuchs? Fehlt völlig. Wertvolle Mineralien? Null." Seine Stimme wurde lauter. "Wir machen Aufnahm en, schreiben Berichte, packen unsere Klamotten und hauen wieder ab. Wenn man sich anschaut, was wir herausgefunden haben, hätten wir genausogut zu Hause bleiben können. Und jetzt, wo wir seit drei Tagen auf dem Rückflug sind, bricht eine Krankheit aus. Da kann doch etwas nicht stimmen, Doc." "Natürlich stimmt da etwas nicht", fauchte der Arzt. "Vor allem haben wir es hier nicht mit einer Krankheit zu tun. Darüber müssen Sie sich im klaren sein. Keine Krankheit, Skipper, nichts dergleichen." "Und was glauben Sie, woran Shaver gestorben ist? An Heimweh?" Der Arzt sank in einen Stuhl. Seine Stimme klang gepreßt. "Hören Sie mir zu. Menschlicher Stoffwechsel ist nun einmal menschlicher Stoffwechsel. Der Mensch kann seinen Metabolismus einer absolut verblüffenden Viel falt von äußeren Bedingungen anpassen; aber es gibt ein paar Dinge, zu denen der menschliche Stoffwechsel einfach nicht imstande ist. Nehmen Sie zum Beispiel den Blutzucker. Es gibt nicht die geringste Möglichkeit unter dem ganzen gestirnten Himmel, daß bei einem lebenden Menschen der Blutzucker unter Null sinken kann. Sinkt der Spiegel auf ein Drittel bis ein Viertel des Normalwerts, fällt der betreffende Mensch in ein Koma. Und lange, bevor der Nullwert erreicht ist, stirbt er. Und zwar nicht in manchen Fällen, sondern immer." Crawford erhob sich und goß sich noch eine Tasse ein. "Das gleiche gilt für den Blutkreatinin-Spiegel", führ er fort und seine Stimme klang heftig in der stillen Kabine nach." Lange bevor sein Kreatininspiegel einen so abwegigen Wert wie 135 Milligramm erreicht hätte, wäre der Mens ch tot. Niemand könnte eine so hohe Konzentration in seinem Blutkreislauf bilden und es überleben." "Aber es gibt doch bestimmt irgendeine Krankheit - irgend etwas ganz Fremdartiges -" "Nie! Es geht nicht darum, daß wir hier ein ganz neues Krankheitsbild vor uns haben, Skipper. Das ist absolut unmöglich. In einem menschlichen Stoffwechs el kann es so etwas nicht geben." Das Gesicht des Kapitäns war grau. Dr. Crawford saß lange schweigend da und schaute durch das Beobachtungs fenster in die Schwärze des Raums hinaus. Sehr, sehr allein war das Schiff dort draußen, dachte der Arzt, ein Splitter Legierung von Menschenhand, auf rasender Fahrt durch unerforscht e Bereiche des Alls. "Es

gibt nur eine mögliche Schlußfolgerung. Ich weiß zwar nicht, was Roger Wescott jetzt ist. Aber ein Mensch ist er nicht." Jaffe stand aufrecht, mit funkelnden Augen. "Jetzt passen Sie aber auf, Doc. Das ist doch Wahnsinn! Hat man je so etwas Hirnrissiges -!" Wutschnaubend brach er ab. "Nehmen wir doch nur einmal an, die Venus wäre nicht ganz so tot, wie wir gedacht haben, Skipper. Oh, gewiß, kein Zweifel, eine verrückte Idee - aber nehmen wir einfach einmal an, es gäbe dort Leben - intelligentes Leben, klug, überlegend, erfinderisch. Und nehmen wir an, wir kamen nicht unerwartet und unbegrüßt dort an, sondern wurden in der ganzen Zeit, während wir unsere Erkundigungen und Studien durchführten, sorgfältig beobacht et - von Lebens formen, die aus irgendeinem Grund nicht daran interessiert waren, uns von ihrer Anwes enheit in Kenntnis zu setzen. Einmal angenommen, die Gegenden der Venus, die wir sahen, waren mit Gründlichkeit für uns präpariert e Gebiete, in denen wir nichts erkennen, nichts entdecken und nichts lernen konnten, damit wir mit ebenso leeren Händen nach Hause zurückkehrt en, wie wir gekommen waren." Der Arzt streckte die Hände aus und lehnte sich in seinem Kippsessel nach vorn. "Und nehmen wir vielleicht auch, lediglich als Diskussionsgrundlage, einmal an, diese Lebens formen verfügt en über keinen festen Körperbau, sowie wir ihn haben. Vielleicht wären sie nur eine Art Gallerte aus Protoplasma und könnten sich allen äußeren Gegebenheiten anpass en, mit denen sie sich konfrontiert sähen. Vielleicht könnten sie alles kopieren, das sie kopieren wollten und säßen uns direkt vor der Nase und beobachtet en uns - und sähen dabei aus wie Felsen, wie Sand, wie Wasserpfützen - vielleicht sogar wie Menschen..." Jaffe strich sich das Haar aus der Stirn, und seine Augen waren mehr ängstlich als zornig. "Schrott", knurrte er. "Ich habe den Planeten mit eigenen Augen gesehen. Da war nichts." Der Arzt nickte und fuhr, ein Drängen in der Stimme, fort: "Sicher, nennen Sie es ruhig Schrott - aber angenommen, es wäre trotzdem wahr; angenommen, diese Venusier - wollten mehr über unseren Planeten wissen, wollten uns studieren, unser Raumschiff unt ersuchen, unsere Heimat erforschen. Wie würden sie vorgehen? Vielleicht könnte einer von ihnen an Bord kommen, wenn er aussähe wie ein Mensch. Vielleicht hat einer von ihnen Roger Wescott umgebracht, irgendwo dort draußen im Sand, und ist dann an Bord unseres Schiffs gegangen, hat ausgesehen wie er, seine äußere Ers cheinung kopiert, seine Reaktionen nachgeahmt, gehofft, daß wir ihn als Roger Wescott akzeptierten und mit nach Hause nehmen. Aber angenommen, bei seiner Kopierarbeit unterlief ihm ein Fehler. Vielleicht hat er nicht gleich gewußt, wie die chemische Zusammensetzung von Menschenblut aussieht. Vielleicht brauchte er auch Zeit für seine Umwandlung und bis er alles kopiert hatte und kam an Bord, eine hübsche, äußerlich perfekte Hülle, innendrin aber noch verwirrt und unsicher. Und als man ihm dann 'B lut' entnahm, war dieses Blut eben in gewisser Weise falsch. Völlig unmöglich für Blut. Vielleicht merkte er dann seinen Irrtum und versuchte ihn zu vertuschen - vielleicht, indem er einen zweiten Menschen tötete - zum Beispiel Shaver - und ihn ebenfalls kopierte und dann so tat, als stürbe er, so wie Shaver zu sterben schien, damit wir dächten, es handelte sich um irgendeine geheimnisvolle Krankheit und den Rest der Heimreise damit zubrächten, darüber nachzugrübeln. Nur einmal angenommen, es wäre so -" Der Kapitän rieb sich die Hände. "Angenommen, es wäre so", brummte er. "Dann wäre Wescott - nicht Wescott. Aber wie könnte man das je feststellen ?" "Gute Frage. Wir wissen ja nicht, was für eine Art Fälschung dieser - Venusier zustande bringt. Wir wissen nicht, wie gründlich er arbeitet und können nur Vermutungen anstellen, woher er seine Informationen bezi eht. Aber gehen wir einmal davon aus, daß er in den Körper eines Menschen eindringt, jeden Nerv und jede Zelle studiert, jedes chemische und jedes Größenverhältnis untersucht, jedes bewußte Denkmuster. Er wäre also eine einwandfreie Kopie, sähe aus wie der Mensch, reagiert e wie er, bis in die letzte Zelle, wäre der Mensch - bis auf den

Winkel eines fremden Gehi rns, das denkt und an seiner fremden Identität festhält, aus fremden Motiven heraus handelt. Die Fälschung könnte perfekt sein." Die beiden starrten einander an. Schwach hinein zu ihnen in die Stille der Kajüte drang das Dröhnen der Motoren, glatt und stetig und einsam. Der Kapitän blickte auf seine Hände. Die Handflächen waren feucht von Schweiß. Als er aufschaute, stand helle Furcht in seinen Augen. "Es müßte etwas Bösartiges sein, nicht wahr - tückisch, hinterhältig, bösartig?" "Ja." "Und wir würden es mit nach Hause bringen ?" "Ja." Jaffe setzt e die Kaffeetass e ab. "Doc - glauben Sie wirklich, daß das stimmt?" "Ich fürcht e, ja." "Aber was können wir tun?" Langes Schweigen. Dann antwortet e der Arzt: "Ich weiß es nicht. Ich - ich weiß es einfach nicht. Aber ich habe da so eine vage Idee, die ich gern an Wescott ausprobieren würde. Ich habe nämlich noch nie von einer Fälschung gehört, die man nicht hätte aufdecken können." Der Junge war etwa dreiundzwanzig Jahre, mit rosigen Wangen, einer geraden Nase und ruhigen blauen Augen. Er klopfte am Eingang zur Kapitänskajüte an und trat dann ein, Mütze in der Hand, Kopf nach oben. "Roger Wescott, Sir", meldete er. "Sie haben nach mir geschickt?" Dr. Crawford stand auf und sah dem Skipper schnell und warnend in das blasse Gesicht. "Ich habe nach Ihnen ges chickt", sagte er und forderte den Jungen mit einer Handbewegung auf, weiter ins Zimmer zu treten. Ein völlig normal aussehender Junge, dachte er. Kräftige Schultern, macht einen gesunden Eindruck. "Welche Stellung haben Sie an Bord, Wescott?" "Ich bin Navigator, Sir. Ich arbeite mit Scotty Mclntyre und - ich habe mit Don Shaver gearbeitet." Der Arzt schicht ete den Papierstoff um, den er in der Hand hatte. "Sie sind ein Dummkopf, Wescott", sagte er rauh. "Sie hätten es besser wissen und nicht versuchen sollen, an einem Ort wie diesem lange Finger zu machen." Der Junge sah ruckartig zu ihm auf. In der Kabine war es totenstill, die Luft geladen. "Lange Finger? Ich - ich verstehe nicht." "Sie wissen ganz genau, was ich meine. Die Sammlung, die wir für Shavers Witwe veranstaltet haben - zweitausend Credits. Als ich vor einer Stunde aus meiner Kabine ging, lagen sie in einem Umschlag auf meinem Schreibtisch. Fünf Minuten später betrat en Sie die Kabine und kamen fast sofort wieder heraus. Und als Sie die Kabine verließen, war das Geld fort. Finden Sie nicht, daß Sie es lieber zurückgeben sollten?" Das Gesicht des Jungen rötete sich, und er wendete sich verwirrt an Jaffe, dann wieder an den Arzt. "Sir, ich weiß nicht, wovon Sie reden. Man hat mich in Ihre Kabine geschickt, gerade eben erst, und weil Sie nicht dort waren, bin ich wieder hinausgegangen. Ich habe kein Geld gesehen." "Geschickt hat man Sie? Aha. Hören Sie, Wescott, man hat Sie beim Betreten der Kabine gesehen. Niemand sonst ist hineingegangen. Sie können sich die Sache wesentlich erleicht ern, wenn Sie mir das Geld einfach wiedergeben. Niemand wird mehr davon sprechen - Sie haben mein Wort. Aber wir wissen Bescheid über Sie, und wir wollen das Geld zurück." Wescott streckte hilflos die Hände aus. "Doktor, ich weiß von der ganzen Sache nichts." Er drehte sich zu Jaffe um. "Kapitän, Sie sind mein Skipper gewesen, solange ich beim Militär bin. Sie wissen, daß ich kein Geld nehmen würde. Ich - ich könnte gar nicht stehlen!" Jaffe ließ die Augen unbehaglich umhers chwei fen. "Sie haben gehört, was der Doktor sagt, Wescott. Ich meine, Sie sollten besser die Karten auf den Tisch legen." Unglücklich schaute der Junge von einem zum andern; sein Gesicht brannte, fast liefen ihm die Augen über. "Sie glauben mir nicht", sagte er mit erstickter

Stimme. "Sie denken, ich lüge. Ich sage Ihnen, ich habe kein Geld genommen - wie kann ich es dann zurückgeben? Ich besitze keine zweitaus end Credits." Der Arzt versetzte angewidert dem Tisch einen Schlag. "Also gut, Wescott. Gehen Sie wieder an Ihre Arbeit. Wir werden eine Durchsuchung des gesamten Schiffs anordnen. Das Geld ist hier an Bord, und wir wissen, daß Sie es genommen haben. Wir werden es finden, und dann wird es Ihnen schlecht ergehen." "Aber ich -" "Das ist alles. Gehen Sie an Ihre Arbeit." Mit hängenden Schultern und ungläubig geweiteten Augen verließ der Junge den Raum. Er war kaum aus der Kabine, als Jaffe sich auf den Arzt stürzte. "Ich kann bei so etwas nicht mitmachen, Doc. Ich - ich war mir nicht klar darüber, um was es hier geht, bis ich den Jungen sah, aber das hier - das ist eine wirkliche Gemeinheit." "Wir haben es hier auch mit etwas Gemeinem zu tun. Muß man denn etwas erst sehen, damit man Angst davor haben kann? Sind radioaktive Verbrennungen weniger grausam, weil man sie nicht sieht, wenn sie einen erwischen? Oder die Pest, oder Kinderlähmung? O ja, ich habe darüber nachgedacht, bis es mir zum Hals herauskam, und ich sage Ihnen, Bob, ich habe Angst - ich habe solche Angst, daß ich nicht mehr schlafen kann. Dieses Wesen ist hier unter uns, läuft frei im Schiff herum, und wir können es nicht einmal herausfinden oder seine Gegenwart beweisen. Wenn es gutartig oder freundlich oder friedlich wäre, hätte es sich sofort zu erkennen gegeben; aber genau das hat es nicht getan - begrei fen Sie nicht, was das bedeutet? Es hat gemordet, zweifach gemordet, und irgendwo dahinten auf der Venus liegen unsere Männer tot auf irgendeinem Felsen und verfaulen. Zwei aus unserer Mannschaft Bob. Und diese - Fälschung -, mit der wir gerade gesprochen haben, hat sie getötet." "Aber er sah so normal aus. Reagierte so perfekt." "Passen Sie auf, Bob. Überlegen Sie, was das Wesen auf dem Schiff anrichten kann, wenn wir es nicht stellen. Wir kennen seine Kräfte und Fähigkeiten nicht. Aber wenigstens ist es hier eingeschlossen, isoliert. Was aber, wenn wir nach Hause kommen, wo es sich frei bewegen kann, auf allen Straßen - wir können es nicht mit nach Hause bringen, Bob!" "Dann sagen Sie es der Mannschaft, damit die Leute gewarnt sind!" "Damit wir jede Chance verlieren, es zu fangen? Seien Sie nicht albern. Ich glaube, ich weiß einen Weg, wie ich ihm eine Falle stellen kann. Ich kann ja nichts anderes tun, als nachzudenken und Schlußfolgerungen zu ziehen - aber ich meine, ich hätte einen Weg gefunden. Lassen Sie mich den Versuch machen." Jaffe schaudert e zusammen und ging wieder an seinen Schreibtisch. "Also gut", antwortete er widerwillig. "Ich mache mit. Aber ich hoffe sehr, daß Sie richtig liegen, Doc. Im militärischen Dienst gibt es kein schlimmeres Brandmal für einen Mann als den Namen Dieb." "O doch", versetzte der Arzt gelassen. "Na, dann kenne ich es nicht." "Spion", sagte der Arzt. In der Messe verebbt e das Stimmengewirr, als Kapitän Jaffe, an seiner Seite Dr. Crawford, das Podium bestieg. Seine Stimme klang scharf und klar und hallte von den Metallwänden wider. "Männer, ich habe Sie zusammengerufen, um Ihnen mitzuteilen, daß sich ein Dieb unter Ihnen befindet." Ein zorniges Gesumm entstand unter den Männern, und alte Augen richteten sich auf den Kapitän. "Das Geld, das Sie für die Witwe Ihres Schiffskameraden ges ammelt haben, ist gestohlen worden", fuhr er fort. Das Summen wurde lauter, empörter. "Zweitausend Credits. Irgend jemand hier hat es genommen. Sofern der Schuldige es Dr. Crawford, dem das Geld anvertraut war, persönlich zurückbringt, werden wir nicht weiter gegen ihn vorgehen und ihm sogar erlauben, nach Abschluß der Reise seine Verset zung zu beantragen. Bis das Geld wieder da ist, sind alle Filmvorführungen gestrichen. Bibliothek und Spielraum bleiben abgeschlossen. Wenn das Geld bis zu

unserer Landung in Los Alamos nicht zurückgegeben wurde, geht keiner von Ihnen von Bord, solange wir den Betrag nicht wiederhaben. Das ist alles. Sie können gehen." Die Männer standen in Gruppen beisammen, flüsternd, gestikulierend, finster blickend. Gesprächs fetzen drangen dem Arzt ins Ohr, als er den Gang hinunterging, und schlagartig wurde ihm klar, wie gebrandmarkt ein Dieb war, der in einem solchen Schiff sein Unwesen trieb. Aus den Stimmen der Männer sprach Entrüstung. "Das ist ja wohl das Mieseste!" "Glaubst du, der gibt das zurück?" "Und was wird Scotty dazu sagen, hm?" "Keine Ahnung - Don war doch Scottys Kumpel. Scotty wird nicht viel übrig haben für den, der das Geld genommen hat. Und ihr kennt ja Scotty, wenn er wütend ist." Auf dem Weg in seine Kabine bemerkte Crawford Roger Wescott, der sich gerade von der Gruppe ent fernte, kalkweiß im Gesicht. Es war das einzige, was er tun konnte, sagte Crawford tausendmal zu sich selber, er mußte es tun, als Arzt, als Mensch. Aber der Alte hatte recht, es war eine Gemeinheit. In seinem Kopf jagten sich die Bilder, der alptraumhafte Anblick von Wescotts niederges chlagenem Gesicht, die verächtlichen Mienen der Mannschaft, der Zorn in Scotty Mclntyres Zügen, die Furcht und der Zwei fel im Gesicht des Kapitäns. Wenn er es ihnen nur sagen könnte, schrie sein Verstand, der Mannschaft alles sagen, ihnen sagen, warum er das tat, wogegen sie kämpften; wenn er seine Last nur mit den anderen teilen könnte - aber auf ihm allein ruhte die Bürde. Er hatte alles durchdacht. Es war die einzige Möglichkeit - wenn er recht hatte, wenn Wescott ein außerirdisches Wesen war, die abscheuerregende Fälschung eines Mannes, der tot im Sand der Venus lag. Aber wenn er sich irrte, würde Roger Wescott für immer gebrandmarkt sein, würde das Mal den Rest seines Lebens mit sich herumtragen. Er durfte sich nicht irren. Er sah auf den Chronometer an der Wand und rechnete die wenigen noch verbleibenden Fahrttage nach. Er allein hatte die Entscheidung getroffen. Der Arzt ging wieder ins Krankenrevier, die Hände weiß und verkrampft, die Fingernägel tief in den Handballen gepreßt. Er betrat das Labor, schloß hinter sich die Türluke und begann, auf den Regalen mit den Reagenzien nach einem Fläschchen zu suchen, das ein weißes Pulver enthielt. Seine Hand schloß sich darum, und er steckte es schweratmend in die Tasche. "Bitte, laß mich nicht im Irrtum sein", murmelte er. "Bitte, bitte ..." Der Körper des Mannes lag in der Koje, bewegungslos, schlafend. In seinem Kopf, hinter den schlafenden Augen, regte sich ein Verstand, rollte sich zusammen und entrollte sich wieder, sandte Gedankenfäden aus; ein grausam er, bösartiger Verstand. Ein fremdartiger Verstand, der seine widerwärtigen Gedanken ausschickte, suchte, bohrte - bis ihm irgendwo im Schiff ein anderer Verstand antwortete. "Wir müssen zurück, zurück. Wir sitzen in der Falle, er weiß etwas von uns -" "Niemals!" Der andere Verstand schoß zurück, mit ätzender Schärfe. "Aber noch ist Zeit dazu! Noch eine Zeiteinheit, und wir sind zu weit entfernt wir würden es nicht mehr nach Hause schaffen!" "Verräter! Feigling!" brüllte der erste Verstand und krümmte sich vor Wut. "Für einen solchen Gedanken verdienst du den Tod!" "Aber er weiß von mir - der Arzt - was hat er vor? Ich habe alles so sorgfältig kopiert, er kann mich eigentlich gar nicht entdeckt haben - was kann er nur vorhaben?" Der Gedanke kam zurück, verächtlich. "Er ist ein Trottel, ein ganz gewöhnlicher Tölpel. Es wird ihm nie gelingen." "Vielleicht doch - wir müssen zurück." Die Furcht war jetzt noch stärker. "Ich kann nicht sagen, was er beabsichtigt; ich weiß nicht, ob ich alles richtig

kopiert habe." Spöttisches, grausames Lachen drang mit dem nächsten Gedanken durch. "Von mir weiß er nichts - er vertraut mir. Hab keine Angst. Er ist ein Idiot. Nur noch kurze Zeit, und sie werden landen. Denk an all die warmen Menschen, in denen wir uns verstecken und tätig werden können, denk doch nur, wie herrlich das sein wird -" der Gedanke schwoll zu einer ekelhaft en Ekstase der Vorfreude - "und dann haben wir sie, geschlachtet und festgebunden, und wir haben ihre Schiffe und können die anderen herholen. "Aber der Arzt - wir sollten ihn töten." "Nein, nein - sie würden das Schiff nie landen lassen. Dann wären doch alle mißtrauisch - noch vor der Landung würden sie es verbrennen. Nein, nein, der Doktor ist so schlau, laß ihn ruhig sein Spielchen spielen. Hab keine Angst. "Aber er treibt mich in die Enge - ich weiß nicht, wie, aber ich fühle es - wir sollten umkehren, zurück nach Hause, solange wir es noch können." Der abscheuliche Verstand wand sich, verströmte sein Gift in tausend Kanälen, lachte. "Hab keine Angst. Vergiß nicht, nur einer von uns ist nötig." Jaffe wendete sich mit saurer Miene an den Arzt. "Ich hoffe, Sie sind zufrieden", bemerkte er. "Sie haben das ganze Schi ff durcheinandergebracht. Die Leute piesacken den armen Wescott, daß er nicht mehr weiß, ob er Männchen oder Weibchen ist, und jeder an Bord ist gereizt. Was soll das alles, Doc? Wenn ich begrei fen könnte, was Sie im Sinn haben, wäre es anders; aber so geht es zu weit. Ich habe seit Beginn dieser Geschichte nicht mehr geschlafen, und jedesmal, wenn ich Wescott begegne, sieht er mich an, daß ich mich fühle wie ein Judas." Er griff nach dem Feuerzeug, das der Arzt in der Hand hatte. Crawford fuhr zurück wie gestochen. "Fassen Sie mich nicht an!" Jaffe blinzelte und sah den Arzt erschreckt an. "Ich wollte doch nur Feuer, Doc!" Der Arzt atmete ein wenig aus und warf Jaffe mit beschämtem Gesicht das Feuerzeug zu. "Tut mir leid. Ich bin wohl auch nervös. Ich habe Alpträume und Angst vor mir selber und vor allen andern an Bord. Idiotisch, aber diese Sache hat mich unruhig wie eine Katze gemacht. "Ich kann mir vorstellen, daß Sie unruhig sind", sagte Jaffe. "Trotzdem sehe ich immer noch nicht, worauf Sie hinauswollen." "Hören Sie, Bob, Sie vergessen etwas. Roger Wescott ist tot. Er ist schon eine ganze Weile tot, dort draußen in der dampfenden Sonne der Venus. Vergess en Sie das nie, keine Minute. Ich kann mich nicht irren - hören Sie, es wird nicht mehr lange dauern. Alles, was ich brauche, sind noch ein paar Stunden und ein bißchen radioaktives Wismut, und ich habe meine Antwort." Er stand auf - und ging zur Tür. "Können Sie mir nicht wenigstens sagen, wonach Sie suchen?" "Tut mir leid", grinste der Doktor ihn an. "Woher soll ich schließlich wissen, daß Sie nicht auch eins von den Ungeheuern sind?" Idiot! schrie es in seinem Hirn, als er wieder auf dem Weg zum Krankenrevier war. Idiot, Idiot, Idiot! Einen solchen Fehler zu begehen! Der Arzt wischte sich die Stirn, den Kopf voller Selbstvorwürfe. Daß ihm das passieren konnte - den Gedanken auch nur anzudeuten, der langsam in ihm zu wachsen begonnen hatte und nun zu einer voll ausgerei ften, furchtbaren Erkenntnis geworden war - daß Roger Wescott nicht unbedingt der einzige Außerirdische an Bord war! Wahrscheinlich würde Jaffe gar nicht weiter darüber nachdenken. Trotzdem konnte er sich derartige Irrtümer nicht leisten. Niemand durfte wissen, welchen Verdacht er hegte. Auf dem Gang über dem Krankenrevier hörte er Schritte. Oben am Leiterschacht sah er Roger Wescott, der seinen Antischwerkraft -Rheostat auf leichten Fall stellte und langsam ins Krankenrevier hinabschwebte. Der Junge war blaß und hohläugig, als verfolgten ihn Alpträume. Der Arzt fühlte

Mitleid in sich aufsteigen und erstickte es energisch. Wescott starrte ihn einen langen Moment an und sagte dann: "Doktor, ich habe genug. Ich habe das Geld nicht von Ihrem Schreibtisch genommen, das wissen Sie. Ich möchte, daß Sie mit der Sache aufhören." Der Arzt lehnte sich zurück und hob die Brauen. "Aufhören?" "Diese Aktion gegen den Dieb. Sie haben damit angefangen und sind der einzige auf dem Schiff, der damit auch wieder Schluß machen kann. Die ganze letzte Woche habe ich nicht ein freundliches Wort gehört. Lange halte ich das nicht mehr aus." "Wenn es um freundliche Worte geht, sind Sie an den Unrechten gekommen, Wescott. Versuchen Sie's woanders." Wescott biß sich auf die Lippen, weiß im Gesicht. "Ich ertrage das nicht mehr, Doc. Wenn Sie nicht damit aufhören, drehe ich durch." Der Arzt zuckte die Achseln, lächelte den Jungen an. "Na gut, Wescott", sagte er ei frig. "Nur zu. Drehen Sie durch. Ich hindere Sie nicht." Dem Jungen traten Tränen in die Augen. Er drehte sich um und verließ den Raum. Der Arzt seufzte und nahm dann aus einer Schublade die kleine Flasche. Sie war fast leer und nur den Boden bedeckte noch ein kleiner Rest weißen Staubs. "Du solltest mich jetzt lieber nicht im Stich lassen, Kleines", flüsterte er und schüttelte den Kopf. "Alle Mann an Deck. Auf Ges chwindigkeitsabfall in drei Stunden vorbereiten." Dreimal dröhnte die Anordnung des Kapitäns über das Bordlautsprechersystem, um dann wieder zu verstummen. Crawford trat in Kapitän Jaffes Kajüte. Seine Schultern sackten, unter den Augen lagen tiefe Schatten. Er ließ einen großen schwarzen Umschlag vor Jaffe auf den Schreibtisch fallen und sank in einen Lehnstuhl. "Wie ich sehe, landen wir in ein paar Stunden", sagte er. "Sieht aus, als hätte ich es gerade noch geschafft." Er wies auf den Umschlag. "Hier ist das Ding, Bob. Ich habe ihn erwischt." "Wescott?" "Wescott. Erwischt. Ich habe gerade Anweisung gegeben, daß er die Steuerbordschleus e schrubben soll. Am besten kommen Sie gleich mit, ich möchte, daß Sie es mit eigenen Augen sehen." Jaffe öffnete vorsichtig den Umschlag und entnahm den Inhalt. "Und das beweist, daß es Wescott war?" "In der Tat. Kommen Sie jetzt mit. Ich erkläre es Ihnen später." Die beiden Männer meldeten sich bei dem für den Korridor vor der Raumschleuse zuständigen Offizi er und schickten ihn mit einem Auftrag fort. Gemeinsam spähten sie durch die dicke Glasscheibe in die Druckkammer. Dort war Roger Wescott damit beschäftigt, mit Bürste und Seifenwasser das Deck zu scheuern. Schnell wie ein Wiesel schlug der Arzt den Lukendeckel zu und drückte auf den Knopf in der Wand. In der Kammer leuchtete ein rotes Licht auf und surrend sprang die Abpumpmaschine an. Wescott blickte auf, riß vor Schreck die Augen auf und sprang auf die Füße. "Doc!" schrie er. Dünn und brüchig drang die Stimme durch die Scheibe. "Doc! Schalten Sie aus! Ich habe keinen Raumanzug an!" Jaffes Atem ging zischend und er starrte den Arzt an wie gelähmt. "Was tun Sie? Sie werden ihn umbringen!" "Passen Sie nur weiter auf", knurrte der Arzt. Der Mann in der Kammer stand angespannt da, Entsetzen im Gesicht. "Doc!" brüllte er verzwei felt. "Doc! Schalten Sie ab! Stellen Sie das Ding ab! Abstellen!" Seine Augen waren ries engroß vor Angst, sein Gesicht zu einer Grimasse purer, ohnmächtiger Wut verzerrt. "Hören Sie auf! Hören Sie auf! Ich ersticke!" Er hämmerte mit der Faust gegen die Luke, bis das Blut anfing zu fließen und die Luke verschmiert e - und zu etwas anderem als Blut wurde. Als der Druckmesser weiter abfiel, fuhr er sich mit den Händen an die Kehle und krümmte sich hustend auf dem Deck. Plötzlich drang Blut aus seinen Nasenlöchern, er zuckte am Boden

krampfartig zusammen und lag dann still. Und nun begann sein Körper sich zu verändern, zu schmelzen, die rosigen Wangen und blonden Haare, die seine Merkmale gewesen waren, zu verlieren, begann zu einem Klumpen blutigroter Gallerte zu gerinnen. Die Arme schmolzen, dann die Beine, bis die Masse das Aussehen einer riesigen, rötlichen Amöbe bekam. Plötzlich zog sie sich zu einem rundlichen Ball zusammen, bebte noch eine kleine Weile und regte sich dann nicht mehr. Der Arzt riß endlich den Blick von der Scheibe, schüttelte den Kopf und sank mit versagenden Muskeln zu Boden. "Sehen Sie", bemerkte er müde, "ich hatte doch recht." "Ich bin noch nie auf eine Fälschung gestoßen", erklärte Dr. Crawford, "hinter die man nicht kommen konnte, wenn man es nur richtig anfing. Fast immer liegt im Entwurf ein Fehler: die Kopie ist nicht perfekt, oder das Material stimmt nicht. Aber hier lag der Fall anders. Wir hatten es mit einem gefäls chten Menschen zu tun. Mein gesunder Verstand und die medizinische Logik sagten mir, daß es nichts anderes sein konnte, aber die Fälschung war so erstklassig, daß eine mikroskopische Gewebe-Untersuchung keinen Fehler zeigte. Es sah nach einer harten Nuß aus." Der Arzt goß sich eine Tasse Kaffee ein und bot auch Jaffe eine an. "Aber es gab einige Annahmen, von denen wir ausgehen konnten. Wir konnten vermuten, daß das Wesen - der Venusier - Wescott kopiert und dann mit einem weiteren Teil von sich selbst in die Person Shavers eingedrungen war, um uns abzulenken, falls wir ihn bei einem Kopierfehler erwischt en. Wir konnten sehen, daß ihm eine im Aufbau vollkommene Kopie gelungen war. Er muß auch Wescotts Nervenstränge kopiert und für jede in Frage kommende Situation die korrekte Reaktion parat gehabt haben. Es war wirklich sauber gemacht. Wenn es die Lage erforderte, daß er Angst haben mußte, hatte er Angst. Wenn er wütend sein mußte, war er wütend. War Entrüstung angezeigt, entrüstete er sich. Das entnahm er alles Wescotts Verstand, als er ihn kopierte. Aber es gab ein paar Dinge, die er nicht aus Wescotts Verstand haben konnte, ein paar Dinge, die Wescott selbst gar nicht bewußt waren, ein paar Dinge, über die auch Wescotts Verstand keine Macht gehabt hätte. Das Wesen verfügte über Wescotts Gehirn, um damit zu denken und sah die Welt durch Wescotts Augen. Aber sein eigener Schutzmechanismus behielt zusätzlich die eigenen, unbewußten Reaktionsmuster. Und es gab eine Sache, die er nicht kopieren konnte. Als 'W escott' des Diebstahls beschuldigt wurde, stand das Ungeheuer vor einem ernsten Problem. Es reagierte hervorragend, indem es sich exakt an das hielt, was Wescotts Verstand ihm eingegeben hätte. Wescott eingegeben, meine ich. Es war unruhig, empört, kläglich, zornig - alles ganz genau, wie es sein mußte. Die Mahlzeiten, die man ihm vorsetzte, aß es mit Widerwillen, ganz wie es Wescott getan hätte. Es mußte die Verhaltensweisen Wescotts, des als Dieb Beschuldigten, bis in jede Einzelheit nachahm en." Der Arzt lächelte und zeigte auf die Negative, die oben auf dem großen schwarzen Umschlag auf Jaffes Schreibtisch lagen "Aber das hier - nachts unter seine Matratze geschoben - hat ihn einwandfrei entlarvt. Es gab etwas, das er nicht hatte, und dem kein menschliches Nervensystem entgangen wäre. Das Ungeheuer lief in die Falle, weil es über das Funktionieren des Modells, das es kopiert hatte, zu wenig wußte. Es hat eins nicht, das alle anderen auf dem ganzen Schi ff hatten, bevor diese Diebstahlsgeschichte zu einem Ende gekommen war." Jaffe, in dessen Augen Verständnis zu dämmern begann, deutete auf die Negative. "Sie meinen -" "Jawohl", lächelte der Doktor. "Er hatte keine Verdauungsstörungen." Jetzt stand Terra riesenhaft auf dem Bildschirm, grüner und heller denn je, seit sie zur Venus aufgebrochen waren. Das Schiff hatte inzwischen den Antrieb an allen Stellen gedrosselt. Die Mannschaft stand in Landeposition, jeder Mann auf seinem besonderen Posten. Alles wartete. Dr. Crawford rannte den dunklen Gang zum Heck des Schi ffs hinunter, unterm Arm

den schwarzen Umschlag. Bei seinem Gespräch mit Jaffe hatte er versucht, so zu tun, als wäre nun alles erledigt, um sicherzugehen, daß Jaffe das Problem als abgeschlossen betrachtet e. Er konnte es sich nicht leisten, daß jetzt Gerüchte verbreitet wurden, konnte sich nicht leisten, daß ihm der Kapitän noch Sand ins Getriebe schüttete. Es war eine Schande, daß er Bob Jaffe nun in der Tinte sitzen ließ, aber er wußte, daß er den Skipper nicht anders behandeln konnte als den Rest der Mannschaft. Crawford fand die Schleusen für die Rettungskapseln; hantierte einen Augenblick an der Luke und schwang sich dann nach innen in den kleinen, muffigen Startbereich. Mit einer Taschenlampe suchte er die Schleuse ab, entdeckte schließlich die Startschalter und bearbeitete sie mit einem Schraubenzieher so lange, bis er sie alle schön der Reihe nach kurzgeschlossen hatte. Alle, bis auf einen. Hastig sah er sich um, voller Furcht, daß jemand - oder etwas - plötzlich hinter ihm in die Schleuse träte. Endlich war die ganze Reihe der acht Rettungskapseln so blockiert, daß die Reparatur Stunden dauern mußte. Der Arzt ging sie im Geist alle nochmals durch, schwang sich dann nach oben in die neunte Kapsel, sprang in den Pilotensitz und ließ die Kapsel langsam auf die Startöffnung zugleiten. Es gab kein Geräusch außer dem Summen des winzigen Motors, als die Kapsel in den Raum abstieß und mit einem Zischen, das wie ein erleichterter Seufzer klang, das Schiff hinter sich ließ. Langsam begann der Arzt den Abstieg auf das warme Grün von Terra zu. Immer wieder sagte er zu sich selbst, daß sie verwundbar waren. Er hatte ein außerirdisches Wesen an Bord entdeckt, hatte es überlistet und gefangen. Das hieß, daß sie sich ihrer Sache nicht sicher waren, es bedeutete, daß er auch ein zweites fangen konnte, oder ein drittes, ein viertes - es überlief ihn kalt, wenn er an die rasende Wut in den Augen des Wescott-Ungeheuers dachte, als es starb. Augen voller Haß, bis ans Ende tödlich. Und es war so ein unbedeutender Zufall gewes en, durch den er sie überhaupt entdeckt hatte. Und wie töricht wäre es, nun zu glauben, nur ein einziges dieser Wesen wäre an Bord gekommen... Eine Stunde später senkte sich die Raumkapsel in eine Landungsschleuse im Raumhafen von Los Alamos. Ein aufgeregtes Hin und Her, hochgezogene Augenbrauen, ein paar hastige Worte, und er fand sich mit einer Eskorte in der Untergrundfähre, die ihn mit Höchstgeschwindigkeit zum Büro des Raumhafenkommandos befördert e. Das riesige Schiff ruht e, gestützt auf seine Schwanzflossen, im Raumhafen, wies mit der silbrigen Nase zum Himmel und stand da wie ein wunderbarer Vogel, jeden Augenblick zum Abflug bereit. Während er die gewundene Rampe zur Landebahn hinunterging, betrachtete Dr. Crawford mit zusammengekni ffenen Augen das lange, schlanke Gebilde von oben bis unten und bewunderte zum tausendsten Mal die Schönheit des Rumpfs. Knarrend fuhr ein Torkran den Rumpf entlang und bewegte sich immer weiter aufwärts, bis zu den Haupt-Backbordschl eusen. Auf dem Kran standen zwei grün uniformierte Raumpolizisten. Mit grimmigen Gesichtern sahen sie zu den Schleusen auf, die Hände absichtsvoll an den umgehängten Sonarschockpistolen. Crawford ging hinüber zum Feldschreibtisch des Einsatzleiters der Polizei. "Haben Sie die Botschaft des Kommandanten erhalten?" Der Einsatzleiter nickte. "Sie sind Dr. Crawford? Jawohl, Sir, wir haben sie bekommen. Wir haben Ihnen eine Kopie aufgehoben." Er hielt die blaue Durchschri ft in die Höhe. Der Arzt las sie und lächelte langsam. saemtliche offiziere und mannschaft en des venus-fors chungsschi ffs sind auf empfehlung und unter persoenlicher aufsicht des schi ffsarztes unter bewaffneter aufsicht zur isolierung und beobachtung in das raumfahrt-hospital zu bringen stop abel francis: raumhafen-kommandant. Es war wirklich eine harte Nuß gewes en, dachte er. Sie waren gerissen und tückisch, aber man konnte sie fangen. Jeder einzelne Mann an Bord würde jetzt

getestet werden, knallhart, mit allen Tests, die ihm nur einfielen, damit man jedem auf die Spur kam, der möglicherweise ein Außerirdis cher sein konnte. Er wußte, daß er im Vorteil war. Es gab Dinge, die sie nicht wissen konnten, Mittel und Wege, wie man sie hereinlegen konnte. Es würde Zeit brauchen und Ausdauer, aber es war machbar. Jeder einzelne Mann würde unter Bewachung vom Schiff gehen, so daß nichts durchrutschen konnte. Der Einsatzleiter der Polizei tippte an seinen Arm. "Das wär's, Doktor. Sie sind alle runter." Der Arzt musterte ihn scharf. "Sind Sie sicher? Wirklich jeder?" "Jeder. Ich habe die Liste nach Gesichtern und Fingerabdrücken geprüft. Wie geht es jetzt weiter?" "Ich werde hineingehen müssen, um meine Unterlagen und Aufzeichnungen zu holen." Den Klumpen rötliche Gallerte, der langsam in der Steuerbordschleus e vertrocknete, erwähnt e er nicht. Er konnte es kaum abwarten, die Ergebnisse der Laboranalyse davon zu sehen. "Lassen Sie nur die Wachen hier und achten Sie darauf, daß niemand sonst versucht, an Bord zu gehen." Er trat auf den Kran, hörte, wie der Motor zu laufen begann und fühlte, wie die Plattform sich hob. Mit einem Seufzer blickte er hinunter auf die geschäftige Großstadt Los Alamos, fand mit den Augen das Band der Coral Street, die hinausführte in die Vororte, zu seiner Wohnung, seiner Frau. Es würde nicht mehr lange dauern, jetzt - nur noch die Unterlagen beim Kommandanten deponieren, dann konnte er nach Hause fahren und schlafen ... schlafen ... Die Schleuse stand offen, und er trat in das abgedunkelte Schiff. Das alte, vertraut e Summen der Maschinen war verstummt und hatte eine fast sehnsüchtige Leere zurückgelassen. Er bog in den Korridor zu seiner Kabine ein; seine Schritte hallten in den Gängen. Er hielt inne. Das Echo des letzten Schritts klang nach und erstarb, und er stand da, stockstill, alle Sinne aufs äußerste gespannt. Irgend etwas, dachte er, irgendein Geräus ch ... ein Gefühl. Er spähte in den dunklen, gruftartigen Korridor, suchend, lauschend, und der Schweiß rann ihm von Stirn und Handflächen. Und auf einmal hörte er es wieder, dieses winzige Seufzen von einem Geräusch, ganz kurz, wie das unterdrückte Scharren eines Fußes. Es war noch jemand im Schiff. Idiot, schrie es in ihm, du hättest niemals an Bord gehen dürfen. Zitternd holte er Atem. Wer ? Es konnte niemand an Bord sein, und doch war da jemand ? Wer ? Jemand, der alles über Wescott wußte. Jemand, dem bekannt war, daß sich Außerirdische an Bord befanden; der wußte, warum die Mannschaft überwacht wurde; jemand, der Angst hatte, an Land zu gehen, weil er wußte, daß man ihn früher oder später entdecken würde. Jemand, der wußte, was man selbst nur vermutete. Er schrie "Jaffe!", und das Wort hallte im Gang wider und noch einmal wider und löste sich in idiotischem Gelächter auf, ehe es endgültig erstarb. Der Arzt machte kehrt und rannte den Weg zurück, den er gekommen war, zurück nach der Backbordschleus e und in Sicherheit; und er sah, wie die schwere Schleuse vor seinen Augen zuschwang und hörte, wie das automatische Schloß in die Höhlung des Rumpfes glitt, die es verriegelte. "Jaffe!" rief er. "Du schaffst es nicht! Du kannst nicht entkommen! Hörst du mich? Ich habe ihnen alles gesagt - sie wissen, daß noch einer von euch unter der Mannschaft ist. Das Schiff ist hermetisch abgeriegelt - du bist gefangen!" Er stand zitternd da und sein Herz raste, bis wieder alles still war. Er erstickte ein Schluchzen und wischte sich den Schweiß von der Stirn. Er hatte vergessen, wozu sie fähig waren, vergessen, daß ein einzelner von ihnen auch zwei Menschen kopieren konnte. Er hatte Donald Shaver vergessen, und wie er gestorben war, eine Kopie, genauso wie Wescott. Der Kapitän hatte das Schiff zusammen mit der Mannschaft verlassen, aber ein Teil von ihm war noch da, sah immer noch so aus wie Jaffe und wartet e. Worauf?

Vorsichtig, mit kalter Entschlossenheit, tastete der Arzt nach dem Sonarschocker in seiner Tasche. Dann lief er den Korridor hinunter, spähte vorsichtig in den düsteren Quergang und suchte nach Anzei chen von Bewegung. Er begri ff unklar, daß das fremde Wesen hilflos war; solange es noch auf dem Schi ff steckte, würde es sich das Hirn zermartern, wie es von Bord gelangen konnte, denn nur so konnte es seinen Zweck erfüllen. Der Außerirdis che würde keine Gnade kennen. Er mußte ihn als erster entdecken. Wieder vernahm er das Geräusch, ein Kratzen auf dem Deck über ihm. Schnell rannte er den Gang entlang, auf das Geräusch zu, fand die Leiter und versuchte dabei, sein Keuchen zu unterdrücken. Über sich hörte er, wie eine Luke aufknallte, die Luke zur Kapitänskajüte, und wieder zuschlug. Es gab nur einen Ausgang aus der Kabine des Kapitäns: den Korridor über ihm. Langsam und lautlos schob er sich die Leiter hinauf und warf einen Blick über den Deckrand. In der Finsternis des Quergangs war nichts zu erkennen. Ein heller Lichtschimmer umrahmte die Tür. Er drückte sich an die Wand, den Schocker in der Hand, und glitt auf den Lichtstrei fen zu. "Komm raus, Jaffe!" brüllte er. "Du wirst nie vom Schiff wegkommen. Sie werden es hochjagen und verbrennen, und dich mit." Er hörte nichts. Er gab der Luke einen Fußtritt, sah, wie sie nach innen krachte und tastete mit der Hand um den Türrahmen, während er mit dem Schocker Energiestöße durch den Raum jagte. Dann spähte er um die Ecke und schaute ins Innere der Kabine. Leer. Ein Schrei entrang sich seinen Lippen und er drehte sich halb um, bevor der Energiestoß seine Hand traf und eine Woge brennenden Schmerzes bis zum Ellenbogen hinaufströmte. Sein Schocker fiel zu Boden, als er nach der verwundet en Hand gri ff. Mit einem Aufbrüllen wirbelte er herum und stand vor der hohen, hageren Gestalt in der Türöffnung, sah das schwarze Haar und die tiefliegenden Augen, das Kinn mit den schwarzen Stoppeln, das langsame, sorglose Lächeln, das die Lippen kräuselte -- Er schrie, wieder und wieder, wich zurück, die Augen wild vor Entsetzen. Er schrie, und während er schrie, wußte er, daß niemand ihn hören konnte. Und er starrte - in sein eigenes Gesicht. Der Torkran knarrt e der Welt seine Müdigkeit ins Gesicht, während die Plattform immer tiefer sank. Dr. Crawford trat herunt er. Er grinste den Einsatzleiter der Polizei an und rieb sich das stoppelige Kinn. "Ich muß erst mal nach Hause und mich rasieren", sagte er. "Morgen komme ich wieder, um die Unterlagen endgültig abzuschließen. Am besten lassen Sie bis dahin alles unberührt." Der Einsatzleiter nickte und wendete sich wieder seinem Feldschreibtisch zu. Der Doktor ging langsam die Rampe hoch zum Raumfahrtgebäude, durchquerte die Vorhalle und schritt auf die Straße hinaus. Dort hielt er inne. Er fühlte, wie ihn die Füße fast instinktiv nach der U-Bahn in Richtung Coral Street zogen. Aber er schlug nicht den Weg zur Linie Coral Street ein, die ihn in die Vororte hinausbringen würde, zu seiner Wohnung, zu seiner Frau. Statt dessen nahm er den Durchgang in Richtung Stadtmitte und verschwand, einen seltsamen, fast gierigen Glanz in den Augen, in der Menschenmenge, die zum Herzen der Großstadt strebte. 03 - Anatolij Dnjeprow: Insel der Krebse "He, ihr da drüben, ein bißchen vorsichtiger!" rief Cookling den Matrosen zu. Sie standen bis zum Gürtel im Wasser, hatten eine kleine Holzkiste an Bord der Schaluppe gewälzt und versucht en nun, sie an der Bootskante entlangzuschieben. Es war die letzte der zehn Kisten, die der Ingenieur zur Insel mitgenommen hatte. "Was für eine Bullenhitze! Das reine Fegefeuer!" stöhnte er, während er sich den feisten roten Hals mit einem bunten Tuch abwischte. Dann zog er sein

schweißnasses Hemd aus und warf es auf den Sand. "Ziehen Sie sich aus, Bud, hier schert man sich einen Dreck um zivile Umgangsformen." Ich schaute trübsinnig zu dem leichten Schoner, der Pigeon, hinüber, der etwa zwei Kilometer vom Ufer ent fernt sachte auf den Wellen schaukelte. In zwanzig Tagen erst sollte er zurückkommen, um uns wieder an Bord zu nehmen. "Warum in drei Teufels Namen mußten wir uns mit Ihren Maschinen ausgerechnet in diese höllische Glut verkriechen?" fragte ich Cookling, während ich mein Hemd ablegte. "Wenn die Sonne so weiterbrennt, kann man Ihre Haut morgen zum Einwickeln von Tabak benutzen." "Ah, macht nichts! Die Sonne kommt uns gerade recht. Wie Sie sehen, ist es jetzt genau Mittag, und sie steht senkrecht über uns." "Am Äquator ist das immer so", brummte ich, ohne den Blick von der Pigeon zu wenden, "das kann man in jedem Geographiebuch nachl esen." Die Matrosen kamen heran und blieben stumm vor dem Ingenieur stehen. Er griff umständlich in die Hosentasche und holte ein Bündel Papiergeld heraus. "Genügt das?" fragt e er und reichte ihnen ein paar Scheine. Einer der Männer nickte. "Ich brauche Sie jetzt nicht mehr, Sie können auf's Schiff zurückkehren. Erinnern Sie Kapitän Gail daran, daß wir ihn in zwanzig Tagen erwarten." "An die Arbeit, Bud", sagte Cookling, "ich brenne darauf anzufangen." Ich sah ihn prüfend an. "Offen ges agt habe ich nicht die leiseste Ahnung, warum wir hierher gereist sind. Begrei flich, wenn Sie es seinerzeit in der Admiralität für unangebracht hielten, mich einzuweihen. Jetzt aber sollte das möglich sein, denke ich." Cookling zog eine Grimasse und starrte auf den Sand. "Selbstverständlich ist das möglich. Ich hätte Ihnen auch dort schon alles erzählt, wenn wir die Zeit dazu gehabt hätten." Ich fühlte, daß er log, sagte aber nichts. Cookling stand da, verzog das Gesicht und rieb sich mit seiner frei en Hand den dunkelroten Nacken. Ich wußte, daß er dies zu tun pflegte, wenn er jemandem etwas vorschwindeln wollte. In diesem Augenblick ließ mich das völlig kalt. "Sehen Sie, Bud, es dreht sich hier um ein spaßiges Experiment, um die Richtigkeit der Theorie dieses, wie heißt er doch gleich...", er stockte und sah mir fragend in die Augen. "Wessen Theorie?" "Dieses gelehrten Engländers ... Hol ihn der Teufel, sein Name ist mir ent fallen. Doch halt, da hab ich ihn wieder, Charles Darwin ..." Ich trat dicht an ihn heran und legte meine Hand auf seine nackte Schulter. "Hören Sie, Cookling. Sie bilden sich wahrscheinlich ein, ich sei ein Idiot ohne ein Fünkchen Verstand und wüßte nicht, wer Charles Darwin ist. Hören Sie auf, mir einen Bären aufzubinden, und erklären Sie mir vernünftig, warum wir in dieser glühenden Sandwüste mitten im Ozean an Land gegangen sind. Und bitte, kommen Sie mir nicht noch einmal mit Darwin." Cookling lachte schallend, wobei er seinen mit künstlichen Zähnen besetzen Mund weit aufriß. Er ging ein paar Schritte beiseite und sagte: "Und doch sind Sie ein Dummkopf, Bud. Wir sind nämlich tatsächlich hier, um Darwin zu überprüfen." "Dazu mußten Sie wohl zehn Kisten voll Eisen herschleppen?" fragte ich und trat wieder auf ihn zu. In mir stieg allmählich der Haß gegen diesen schweißglänzenden Fettwanst auf. "Jawohl", erwiderte er und hörte zu lachen auf. "Um jetzt aber auf Ihre Obliegenheiten zu kommen: Machen Sie als erstes die Kiste Nr. 1 auf und entnehmen Sie ihr das Zelt, Wasser, Konserven und die Werkzeuge, die Sie zum Öffnen der übrigen Kisten brauchen." Cookling sprach im gleichen Ton wie auf dem Schießplatz, als man mich mit ihm bekannt gemacht hatte. Damals war er in Uniform. Ich ebenfalls. "In Ordnung", knurrte ich durch die Zähne und ging zur Kiste Nr. 1.

Zwei Stunden später war das große Zelt am Ufer fertig aufgeschlagen. Wir trugen einen Spaten, ein Brecheisen, einen Hammer, mehrere Schraubenzieher, einen Meißel und andere Schlosserwerkzeuge hinein. Auch an die hundert Dosen mit verschiedenen Konserven und die Trinkwasserbehälter brachten wir darin unter. Obwohl Cookling mein Vorgesetzter war, schuftet e er wie ein Stier. Er konnte wahrhaftig kaum erwart en, ans Werk zu gehen. Ganz in die Arbeit vertieft, bemerkten wir nicht, wie die Pigeon ihre Anker lichtete und am Horizont verschwand. Nach dem Abendess en nahmen wir die zweite Kiste in Angriff. In ihr befand sich eine gewöhnliche zweirädrige Karre, wie sie zur Gepäckbeförderung auf Bahnsteigen benutzt wird. Ich wollte mich an die dritte Kiste machen, aber Cookling hielt mich zurück. "Lassen Sie uns zuerst noch einen Blick auf die Karte werfen. Die gesamte restliche Ladung muß nämlich auf vers chiedene Stellen verteilt werden." Ich sah ihn erstaunt an. "Das ist für unser Experiment unerl äßlich", erklärte er. Die Insel war rund wie ein umgestülpter Teller, mit einer kleinen Bucht im Norden, wo wir gelandet waren. Sie war umsäumt von einem etwa fünfzig Meter breiten Sandstrei fen. Jenseits dieses Sandgürtels am Ufer erhob sich ein flaches Plateau, das von niederem, von der Hitze ausgedörrt em Gestrüpp bewachsen war. Der Durchm esser der Insel betrug nicht mehr als drei Kilometer. Auf der Kart e waren ein paar Stellen mit Rotstift markiert, einige längs des Sandstrandes, andere weiter im Innern. "Was wir jetzt auspacken, muß auf diese Punkte verteilt werden", sagte Cookling. "Was ist es denn, vielleicht Meßgeräte?" "Nein", erwiderte der Ingenieur kichernd. Er hatte die widerwärtige Angewohnheit zu kichern, wenn ein anderer nicht wußte, was er wußte. Die dritte Kiste war unheimlich schwer. Mir schien, daß mindestens eine massive Werkbank darin verpackt sein müsse. Als dann die ersten Bretter abflogen, hätte ich vor Überras chung beinahe aufgeschrien. Ihr entquollen Metallplatten und -stangen von unterschiedlicher Größe und Form. Die Kiste war bis an den Rand mit Metallteilen gefüllt. "Man könnte fast meinen, wir seien hier, um Würfel zu spielen", rief ich, während ich die schweren rechteckigen, würfel förmigen, runden und kugel förmigen Metallstücke abwechselnd in der Hand wog. "Kaum", sagte Cookling einsilbig und machte sich ans Auspacken der nächsten Kiste. Auch die Kisten Nummer 4 bis 9 hatten den gleichen Inhalt - nichts als Metallstücke. Es gab davon drei verschiedene Sorten: graue, rote und silberfarbene. Ich konnte unschwer feststellen, daß es sich dabei um Eisen-, Kupfer- und Zinkteile handelte. Als ich die letzte, zehnte Kiste öffnen wollte, hielt Cookling mich zurück: "Die machen wir erst auf, wenn wir die Metallstücke auf der Insel verteilt haben." Die drei darau ffolgenden Tage waren Cookling und ich damit beschäftigt, das Metall mittels der Karte über die ganze Insel zu verteilen. Wir legten die Metallstücke in kleineren Haufen aus. Einige blieben einfach an der Oberfl äche liegen, andere vergrub ich auf Anweisung des Ingenieurs in die Erde. In manchen Haufen befanden sich Metallbarren aller Sorten, in andern nur eine einzige Art. Als dies getan war, kehrten wir zu unserm Zelt zurück und traten auf die zehnte Kiste zu. "Machen Sie auf, aber vorsichtig", sagte Cookling. Diese Kiste war bedeutend leicht er als die übrigen und auch nicht so groß. Ihr Inhalt bestand aus fest zusammengepreßtem Sägemehl, in der Mitte lag ein mit Filz und Wachspapier umwickeltes Paket. Was sich dann unseren Augen darbot, war ein Gerät von sonderbarer Form. Auf den ersten Blick erinnerte es an ein großes Kinderspielzeug aus Metall, das

einem Krebs ähnlich sah. Aber dies war nicht einfach ein Krebs. Außer den sechs großen gegliedert en Füßen hatte es vorn noch ein Paar dünner Fühler oder Grei fzangen, deren Ende in einer Art Hülle steckten, die an den vorgeschobenen, halboffenen Schlund eines abscheulichen Tieres erinnerte. Auf dem Rücken funkelte in einer Vertiefung ein kleiner parabel förmiger Spiegel aus poliertem Metall mit einem dunkelroten Kristall in der Mitte. Im Gegensatz zu einem Spielzeugtier hatte dieses Wesen zwei Paar Augen - eins vorn und eins hinten. Ich starrte das seltsame Ding lange verständnislos an. "Na, wie gefällt es Ihnen?" fragt e Cookling nach langem Schweigen. Ich zuckte die Achs eln. "Es scheint, als seien wir tatsächlich hier, um mit Würfeln und Kinderspielzeug zu spielen." "Das da ist ein gefährliches Spielzeug", erwiderte Cookling selbstgefällig. "Sie werden gleich sehen. Heben Sie es auf und stellen Sie es in den Sand." Der Krebs war leicht, er wog nicht mehr als drei Kilogramm. Er stand ziemlich fest auf dem Sandboden. "So, und jetzt?" fragt e ich den Ingenieur ironisch. "Warten wir ab, es muß erst ein bißchen warm werden." Wir ließen uns auf den Sand nieder und beobacht eten das metallene Ungetüm. Etwa nach zwei Minuten bemerkte ich, wie sich der Spiegel auf seinem Rücken langsam in Richtung auf die Sonne drehte. "Oho, anscheinend wird das Biest lebendig!" rief ich und sprang auf die Füße. Dabei fiel zufällig mein Schatten auf die Maschine, der Krebs machte plötzlich ein paar schnelle, trippelnde Schritte und drehte sich flink wieder der Sonne zu. Dies geschah so unvermutet, daß ich einen großen Satz zur Seite tat. "Da haben Sie Ihr Spielzeug!" Cookling lachte aus vollem Halse. "Was denn, Sie haben sich doch nicht etwa erschrocken?" Ich wischte mir die schweißnasse Stirn. "Sagen Sie mir um Gottes willen, Cookling, was sollen wir mit diesem Ding? Warum sind wir hier?" Cookling war ebenfalls aufgestanden, er trat dicht an mich heran und sagte, diesmal mit ernster Stimme."Um die Darwinsche Theorie zu überprüfen." "Aber, das ist doch eine - biologische Angelegenheit, Theorie der natürlichen Auslese, Evolution und so weiter ... " brummte ich verblüfft. "Vollkommen richtig. Übrigens, sehen Sie, unser Held ist losmarschiert, um zu trinken." Ich war wie vor den Kopf geschl agen. Das Spieltier war zum Ufer hinuntergekrochen, ließ seinen kleinen Rüssel ins Wasser hängen und saugte offensichtlich Wasser in sich hinein. Als es genug getrunken hatte, kroch es wieder in die Sonne und blieb unbeweglich liegen. Ich starrte die kleine Maschine an und empfand dabei einen seltsamen, mit Furcht gemischten Widerwillen gegen sie. Einen Augenblick lang kam es mir so vor, als hätte dieser plumpe Spielzeugkrebs eine gewisse Ähnlichkeit mit Cookling. "Haben Sie sich das da ausgetüftelt?" fragte ich den Ingenieur nach einigem Schweigen. "Hm", brummelte er undeutlich und streckte sich im Sand aus. Auch ich legte mich nieder und sah stumm auf das merkwürdige Gerät. Jetzt schien es vollkommen leblos zu sein. Ich kroch auf dem Bauche näher heran um es eingehend betrachten zu können. Der Rücken des Krebs es bildete einen Halbzylinder mit Abplattungen vorn und hinten. Darin befanden sich zwei Löcher, die wie Augen aussahen. Dieser Eindruck wurde dadurch verstärkt, daß hinter diesen Löchern im Innern des Rumpfes Kristalle funkelten. Unter dem Rumpf des Krebses war an dess en Hinterteil eine Art Plattform sichtbar. Etwas oberhalb dieser Plattform streckten sich aus dem Innern drei Paar große und zwei Paar kleine gegliedert e Scheren heraus. Ins Innere des Krebses konnte ich mir keinen Einblick verschaffen. Während ich dieses Spielding musterte, bemühte ich mich, dahinterzukommen, warum

wohl die Admiralität ihm so große Bedeutung beigemessen hatte, daß sie eigens ein Schiff dafür ausrüsten ließ, um es auf diese Insel zu transportieren. Cookling und ich blieben im Sande liegen, jeder mit seinen Gedanken beschäftigt, bis die Sonne so niedrig über dem Horizont stand, daß der Schatten des in einiger Entfernung wachsenden Gesträuchs auf den metallenen Krebs fi el. Kaum war dies eingetreten, da rückte er ein wenig zur Seite und schob sich wieder ins Sonnenlicht. Indes, der Schatten erreicht e ihn auch hier. Und da kroch unser Krebs am Ufer entlang, immer tiefer zum Wasser hinunter, immer noch von der Sonne beschienen. Man hatte den Eindruck, als wolle er um jeden Preis im Bereich der Sonnenstrahlen bleiben. Wir waren aufgestanden und folgten der Maschine langsam. Auf diese Weise wandert en wir allmählich um die ganze Insel, bis wir schließlich an ihrer Westseite angelangt waren. Hier lag, fast unmittelbar am Ufer, einer der Metallhaufen. Als der Krebs etwa zehn Schritt davon entfernt war, kroch er plötzlich, als hätte er auf einmal jegliches Interess e an der Sonne verloren, eilig auf diesen Haufen zu, wo er neben einem Kupferbarren unbeweglich liegenblieb. Cookling faßte mich am Arm und sagte: "Kommen Sie mit zum Zelt. Vor morgen früh wird sich nichts Sehenswertes mehr ereignen." Im Zelt verzehrten wir schweigend unser Abendbrot und wickelten uns dann in die leichten Flanelldecken. Anscheinend war Cookling zufrieden, daß ich ihm keine Fragen stellte. Ehe ich einschlief, hörte ich, wie er sich von einer Seite auf die andere wälzte und hin und wieder leise vor sich hinkicherte. Also wußte er etwas, das außer ihm keine Menschenseel e wußte. Früh am andern Morgen ging ich los, um zu baden. Das Wasser war warm, und ich schwamm lange im Meer und hatte meine Freude am Anblick de purpurnen Morgenrotes, das im Osten über der von den breiten Wellen kaum bewegten, glatten Wasseroberfl äche erglühte. Als ich zum Lagerplatz zurückkehrte und in das Zelt trat, war von dem Ingenieuroffizier keine Spur zu erblicken. "Sicher ist er schon fort, um sein mechanisches Scheusal zu bewundern", dachte ich und öffnet e eine Dose mit Ananas. Ich hatte jedoch noch keine drei Scheibchen hinuntergeschluckt, da hörte ich, zuerst noch in der Ferne, dann aber immer deutlicher die Stimme des Ingenieurs: "Leutnant, kommen Sie rasch her! Aber schnell! Es geht los! Beeilen Sie sich!" Ich trat aus dem Zelt und erblickte Cookling, der mitten im Gestrüpp auf einer Erhebung stand und mir zuwinkte. "Kommen Sie!" rief er und keuchte wie eine Lokomotive. "Machen Sie schnell!" "Wohin denn, Ingenieur?" "Dahin, wo wir unser Schmuckstück gestern verlassen haben." Die Sonne stand bereits hoch am Himmel, als wir bei dem Haufen anlangten. Die Metallstücke funkelten und blendeten mich, und zunächst konnte ich nichts erkennen. Erst als wir nicht mehr als zwei Schritt von dem Haufen ent fernt waren, bemerkte ich zwei dünne Säulen bläulichen Rauches, die in die Höhe stiegen, und dann ... Und dann blieb ich wie angewurzelt stehen. Ich rieb mir die Augen, aber die Erscheinung wollte nicht schwinden. Neben dem Metallhaufen hockten zwei Krebse, haargenau solche Ges chöpfe wie der, den wir gestern aus der Kiste ausgepackt hatten. "War einer davon etwa noch im Metall versteckt?" rief ich. Cookling ging ein paarmal hintereinander in die Hocke und kicherte, sich die Hände reibend. "Hören Sie doch endlich auf, verrückt zu spielen", brauste ich auf, "wo kommt der zweite Krebs her?" "Geboren! In dieser Nacht ist er geboren worden!" Ich biß mir auf die Lippen und ging, ohne ein Wort zu erwidern, auf die Krebs e zu, über deren Rücken feine Rauchs äulen in die Luft stiegen. Im ersten Moment glaubte ich an Halluzinationen zu leiden: Beide Krebse waren emsig bei der

Arbeit! Jawohl, dies war genau das richtige Wort: Sie arbeiteten, indem sie ihre dünnen Grei fzangen an der Vorders eite hurtig hin- und herbewegten. Die Vorderfühl er betasteten die Metallbarren, wobei sie an deren Oberfl äche einen Lichtbogen erzeugten wie beim Elektroschweißen und auf diese Weise kleine Metallteilchen abtrennten. Dann schoben die Krebs e das Metall rasch in ihre breiten Mäuler. Etwas surrte im Innern der mechanischen Geschöpfe. Hin und wieder stieß ihr Schlund zischend eine Funkengarbe aus, danach förderte das zweite Paar Grei fzangen die fertigen Teilstücke zutage. Diese Stücke wurden in bestimmter Reihenfolge auf der kleinen fl achen Plattform montiert, die sich allmählich unter dem Rumpf des Krebses hervorgeschoben hatte. Auf der Plattform des einen Krebses war bereits das fast fertige Abbild eines dritten zusammengesetzt, während beim zweiten eben erst die Umrisse des neuen Mechanismus zu erkennen waren. Ich war starr vor Staunen über das, was ich gesehen hatte. "Aber diese Ges chöpfe erzeugen ja ihresgleichen!" rief ich. "Vollkommen richtig! Die einzige Bestimmung dieser Maschine ist es, Maschinen zu produzieren, die ihr gleich sind", antwortete Cookling. "Ja, ist das denn möglich?" fragte ich, ohne irgend etwas zu begrei fen. "Warum nicht? Schließlich kann auch jede beliebige Werkbank, eine Drehhank beispielsweise, die Teilstücke für genauso eine Drehbank produzieren, wie sie selbst eine ist. So kam mir die Idee, eine Maschine zu konstruieren, die sich von A bis Z selbst reproduziert. Das Modell dieser Maschine ist mein Krebs hier." Ich überlegte und mühte mich, einen Sinn in den Worten des Ingenieurs zu finden. Unterdessen hatte sich der Rachen des ersten Krebs es geöffnet und ein breites Metallband ausgespien. Das Band überzog den ganzen, bereits zusammengefügten Mechanismus auf der kleinen Plattform und bildete so den Rücken der dritten Maschine. Als das Rückenteil montiert war, schweißten die flinken Vorderbeine vorn und hinten Metallwände mit den Augenlöchern an, und fertig war der neue Krebs. Genau wie bei seinen Geschwistern funkelte in der Vertiefung auf dem Rücken der metallene Spiegel mit dem roten Kristall. Nun zog der erste Krebs seine Plattform wieder ein, und sein "Kind" stand auf eigenen Füßen im Sand. Ich beobachtete, wie der Spiegel auf seinem Rücken anfing, sich auf der Suche nach der Sonne langsam hin- und herzudrehen. Nachdem der Krebs ein Weilchen still gelegen hatte, kroch er zum Ufer hinab und saugte sich voll Wasser. Dann kehrte er in die Sonne zurück, blieb regungslos liegen und wärmte sich. Ich glaubte, dies alles zu träumen. Während ich das Neugeborene betrachtete, sagte Cookling: "Da hätten wir auch schon den vierten." Ich wandte den Kopf und sah, daß der vierte Krebs "geboren" war. Inzwischen standen die beiden ersten immer noch unbekümmert neben dem Metallhaufen, schweißten kleine Brocken los, schoben sie in ihr Inneres und taten, was sie bisher getan hatten. Auch der vierte Krebs bewegte sich langsam zum Ufer hinunter, um Meerwasser zu trinken. "Warum zum Teufel saugen sie sich voll Wasser?" fragte ich. "Auf diese Weise wird der Akkumulator aufgefüllt. Solange die Sonne scheint, reicht ihre Energie, die mit Hilfe des Spiegels auf dem Rücken und einer Siliziumbatterie in Elektrizität verwandelt wird, um die Arbeit durchzuführen. Nachts wird der Automat mit der im Lauf des Tages gespeichert en Energie aus einem Akkumulator gespeist." "Demnach sind diese Biester Tag und Nacht in Betrieb?" "Freilich, ununterbrochen, Tag und Nacht." Jetzt regte sich der dritte Krebs und kroch ebenfalls an den Metallhaufen. Nun waren also drei Maschinen bei der Arbeit, während die vierte noch mit

Sonnenenergie aufgeladen wurde. "Aber in diesem Metallhaufen befindet sich doch kein Material für Siliziumbatterien", wandte ich ein, bemüht, in die Technologie dieser sonderbaren Selbstproduktion der Maschinen einzudringen. "Das ist nicht erforderlich. Es ist auch so mehr als genug davon vorhanden." Cookling schleuderte ungeschickt mit dem Fuß etwas Sand in die Höhe. "Sand ist bekanntlich nichts anderes als Siliziumoxyd. Im Innern des Krebses wird er mittels eines Lichtbogens in reines Silizium umgewandelt." Als wir abends ins Zelt zurückkehrten, waren neben dem Metallhaufen bereits sechs Maschinen an der Arbeit, während zwei sich in der Sonne aufhei zten. "Und wozu das Ganze?" fragt e ich Cookling beim Abendessen. "Für den Krieg. Diese Krebse sind eine furchtbare Diversionswaffe ", erklärte er offenherzig. "Ich verstehe nicht, Ingenieur." Gemächlich an einem Stück Rindfleisch kauend, setzte Cookling mir folgendes auseinander: "Stellen Sie sich vor, was passiert, wenn man diese Dinger unbemerkt auf das Gebiet des Gegners schmuggelt." "Na und?" fragt e ich und hielt im Essen inne. "Wissen Sie, was eine mathematische Progression ist?" "Ich denke schon." "Gestern haben wir mit einem einzigen Krebs angefangen. Heute sind es bereits acht. Morgen werden es vierundsechzig sein, übermorgen fünfhundertzwöl f, und so weiter. In zehn Tagen sind es mehr als zehn Millionen. Dazu würden dreißigtausend Tonnen Metall benötigt werden." Als ich diese Zahlen hörte, erstarrte ich vor Staunen. "Ja, aber ..." "Diese Krebs e können binnen kürzester Frist sämtliche Metallreserven des Gegners verschlingen, alle seine Panzer, Kanonen und Flugzeuge. Alle seine Werkbänke, Maschinen und Fabrikeinrichtungen. Das ganze Metall auf seinem Territorium. Einen Monat später wird es kein einziges Metallkrümchen auf dem ganzen Erdball mehr geben. Alles wird für die Produktion dieser Krebse draufgehen ... Vergessen Sie nicht, im Krieg ist Metall das wichtigste strategische Material." "Darum also hat sich die Admiralität für Ihr Spielzeug interessiert ... " sagte ich tonlos. "Errat en. Aber dies ist nur das erste Modell. Ich habe die Absicht, es wesentlich zu vereinfachen und dafür den Herstellungsprozeß der Mas chinen zu beschleunigen. Vielleicht um das Doppelte oder Drei fache. Die Konstruktion muß widerstands fähiger und härter, die Maschinen müssen beweglicher werden. Die Empfindlichkeit der Indikatoren auf Metallvorkommen muß gesteigert werden. Dann sind meine Maschinen im Kriegsfall schlimmer als die Pest. Mein Ziel ist es, den Gegner innerhalb von zwei- oder dreimal vierundzwanzig Stunden seines gesamten Metallpotentials zu berauben." "Schön und gut, wenn aber diese Maschinen alles Metall auf dem Gebiet des Gegners verschlungen haben, werden sie doch auf unser eigenes Territorium übergrei fen", rief ich. "Das ist eine zweite Frage. Man kann die Funktion der Maschine mit einem Kode versehen und sie - vorausgesetzt, daß man diesen Kode kennt - abstoppen, sobald sie auf unserm Territorium auftreten. Im übrigen kann man auf diese Weise sämtliche Metallreserven des Gegners auf unsere Seite holen." ... In dieser Nacht wurde ich von Alpträumen heimgesucht. Ganze Heerscharen von metallenen Krebs en krochen auf mich zu, raschelten mit ihren Greifzangen, während dünne blaue Rauchsäulen über ihren Rümpfen aufstiegen. Vier Tage danach hatten Ingenieur Cooklings Roboter-Krebs e die ganze Insel in Besitz genommen. Wollte man seinen Berechnungen Glauben schenken, so waren es jetzt mehr als viertausend.

Ihre in der Sonne glänzenden Leiber waren überall anzutreffen. Sobald ein Haufen des Metalls zu Ende gegangen war, irrten sie suchend auf dem ganzen Eiland umher, bis sie auf neuen Vorrat stießen. Vor Sonnenaufgang des fünften Tages wurde ich Zeuge einer furchtbaren Szene: Zwei Krebse kämpft en um ein Stück Zink. Dies trug sich auf der Südseite der Insel zu, wo wir ein paar Zinkbarren vergraben hatten. Die an verschiedenen Stellen arbeitenden Krebse kamen von Zeit zu Zeit hierher, um das jeweils benötigte Zinkteil zu produzieren. Da wollte es der Zufall, daß etwa zwei Dutzend Krebse auf einmal zur Zinkgrube eilten, und hier entspann sich ein regelrechtes Handgem enge. Die Maschinen suchten sich gegenseitig zu behindern. Dabei tat sich ein Krebs besonders hervor, der wendiger und, wie mir schien, auch unverschämter und stärker war als die übrigen. Er stieß seine Geschwister einfach beiseite, kroch über deren Rücken, emsig bemüht, einen Metallbrocken vom Grund der Grube zu ergattern. Aber da, als er schon am Ziel war, packte noch ein anderer Krebs mit seinen Scheren dasselbe Stück. Beide Maschinen zerrten den Metallblock in verschiedene Richtungen. Demjenigen, der nach meinem Dafürhalten wendiger war als die anderen, gelang es schließlich, seinem Rivalen das Stück zu entreißen. Sein Widersacher war jedoch keineswegs gewillt, die Beute fahrenzulassen, er nahm Anlauf von hinten, hockte sich auf den Rücken des anderen Krebses und steckte diesem seine dünnen Fühler in den Schlund. Im Nu hatten sich die Greifzangen der ersten und zweiten Maschine ineinander verstrickt, und sie fingen an, sich gegenseitig mit furchtbarer Gewalt hin- und herzuzerren. Keine der anderen Maschinen ringsum achtete darauf. Die beiden indessen kämpft en schon nicht mehr auf Leben, sondern auf Tod. Ich sah, wie der oben sitzende Krebs plötzlich rücklings hinunterrollte, wie seine eiserne Plattform verrutschte und das metallene Innere freigab. Da begann sein Rivale, mit einem elektrischen Funken blitzschnell den Rumpf des Feindes zu zerteilen. Als der Leib des Opfers auseinanderbrach, riß der siegreiche Krebs die Hebel, Zahnrädchen und Leitungen heraus und stopft e sie eiligst in den eigenen Schlund. Kaum waren die solcherart erbeuteten Teilstücke ins Innere des räuberischen Roboters gelangt, da wurde auch schon dessen Plattform ausgefahren, auf der bereits fi eberhaft an der Montage eines neuen Automaten gearbeitet wurde. Ein paar Minuten später glitt der neue Krebs von der Plattform auf den Sand. Als ich Cookling berichtete, was ich mitangesehen hatte, kicherte er nur. "Das ist genau, was ich erreichen will", sagte er. "Wozu?" "Ich habe Ihnen doch ges agt, daß ich meine Maschinen vervollkommnen will." "Na und? Nehmen Sie Ihre Zeichnungen und überlegen Sie, wie Sie das machen können. Was soll diese Fehde untereinander? So fangen die Biester ja an, sich gegenseitig aufzufress en!" "Sehr richtig. Und nur die vollkommensten bleiben übrig." Ich überlegte einen Augenblick und gab dann zu bedenken: "Was heißt die vollkommensten? Sie sind sich doch alle gleich. Soviel ich sehen konnte, erzeugen sie sich doch immer wieder aufs neue." "Ja, glauben Sie denn, daß man jemals eine absolut getreue Kopie herstellen könnte? Sie wissen doch wohl, daß man selbst bei der Produktion von Kugeln für Kugellager niemals zwei vollkommen gleiche Kugeln anfertigen kann. Und das ist noch eine relativ unkomplizierte Angelegenheit. Hier dagegen hat die herstellende Maschine eine Kontrollvorrichtung, welche die entstehende Kopie mit ihrer eigenen Konstruktion vergleicht. Können Sie sich vorstellen, was geschieht, wenn jede nachfolgende Kopie nicht mehr nach dem Original hergestellt wird, sondern nach der jeweils vorangegangenen Mas chine? Dabei kann zu guter Letzt ein Mechanismus herauskommen, der mit dem Original nicht mehr die geringste Ähnlichkeit hat." "Wenn er aber dem Original nicht mehr ähnlich ist, kann er auch seine

ursprüngliche Funktion nicht mehr ausüben, nämlich sich selbst zu reproduzieren", wandte ich ein. "Na und wenn schon. Ausgezeichnet. Aus seinem Kadaver werden die erfolgreichen Kopien eine andere, lebens fähige Maschine herstellen. Und erfolgrei ch werden diejenigen sein, in denen rein zufällig gerade die Eigenschaft en der Konstruktion zusammentreffen, die sie besonders lebenstüchtig machen. Auf diese Weise müssen stärkere, wendigere und weniger kompliziert e Typen entstehen. Darum habe ich auch nicht die Absicht, mich mit Zeichnungen und Entwürfen aufzuhalten. Ich brauche nur abzuwarten, bis die Maschinen alles Metall auf dieser Insel verschlungen haben und einen Krieg untereinander anfangen, wobei sie sich gegenseitig auffressen und neu produzieren werden. Dadurch werde ich genau die Maschine erhalten, die ich haben will." In dieser Nacht saß ich noch lange rauchend im Sand vor dem Zelt und sah aufs Meer hinaus. Hatte sich Cookling da wirklich etwas ausgeheckt, das für die gesamte Menschheit ernsteste Gefahren mit sich bringen konnte? Züchteten wir auf diesem verlassenen Eiland tatsächlich eine ents etzliche Pest heran, die imstande sein würde, alles Metall auf der Erde zu verschlingen? Während ich da saß und diesen Gedanken nachhing, krochen ein paar der metallenen Geschöpfe an mir vorüber. Selbst im Laufen knirschten ihre Mechanismen, sie waren unermüdlich bei der Arbeit. Einer der Krebse lief geradewegs auf mich zu, und voll Abscheu stieß ich ihn mit dem Fuß beiseite. Hilflos fiel er rücklings in den Sand. Fast augenblicklich stürzten sich zwei andere Roboter auf ihn, in der Dunkelheit sprühten blendende elektris che Funken. Das unglückselige Opfer wurde in Stücke geschnitten. Jetzt aber hatte ich genug. Eilig ging ich ins Zelt und holte das Brecheisen aus der Kiste. Cookling schnarchte bereits. Behutsam schlich ich mich an die Rotte der Krebse heran und schlug aus Leibeskräften zu, um einen von ihnen zu treffen. Ich hatte mir eingebildet, dies müsse auf die übrigen eine abschreckende Wirkung haben. Aber nichts dergleichen geschah. Die andern fielen über die von mir erschlagene Maschine her, und wieder sprühten die Funkengarben. Ich schlug noch ein paarmal zu, was die Zahl der elektrischen Funken jedoch nur vermehrt e. Aus dem Innern der Insel eilten noch mehrere Ungetüme herbei. Im Finstern konnte ich kaum die Umrisse der Krebse erkennen, und doch kam es mir bei diesem Handgemenge so vor, als sei einer darunter besonders groß. Auf ihn hatte ich es abgesehen. Als aber mein Brecheisen seinen Rücken berührte, schrie ich auf und tat einen Satz zur Seite. Das Metall des Brecheisens hatte einen elektrischen Schlag auf mich geleitet. Der Rumpf dieses Scheusals war elektrisch geladen! "Eine Verteidigungswaffe, die sich im Lauf der Evolution herausgebildet hat", schoß es mir durch den Sinn. Am ganzen Leibe zitternd näherte ich mich dem surrenden Knäuel der Maschinen, um mein Werkzeug wiederzuholen. Aber es war nicht mehr da. Im Dunkeln, beim ungewissen Licht der vielen Lichtbögen, mußte ich mitansehen, wie das Brecheisen zerstückelt wurde. Besonders tat sich dabei jener große Krebs hervor, den ich hatte erschlagen wollen. Ich kehrte ins Zelt zurück und legte mich auf mein Feldbett. Für kurze Zeit sank ich in einen tiefen, schweren Schlaf. Aber er war nicht von langer Dauer. Plötzlich wurde ich wach, denn ich spürte, wie etwas Kaltes, Schweres über mich kroch. Ich sprang auf die Füße. Ein Krebs - im ersten Moment hatte ich gar nicht recht erfaßt, was es war - verschwand im Innern des Zeltes. Sekunden später erblickte ich einen hellen elektrischen Funken. Das verwünscht e Biest war auf seiner Metallsuche ohne weiteres auch in unser Zelt eingedrungen. Seine Elektrode zers chnitt den Blechkanister mit Trinkwasser! Hastig rüttelte ich Cookling wach und erklärte ihm ziemlich verworren, was geschehen war. "Alle Konservendosen ins Meer! Lebensmittel und Wasser ins Meer!" ordnete er an. Wir machten uns daran, alle Blechdosen zum Meer hinunterzus chleppen, und versenkten sie an einer Stelle, wo uns das Wasser bereits bis zum Gürtel

reichte, auf den sandigen Grund. Auch alle unsere Werkzeuge brachten wir dort in Sicherheit. Naß und erschöpft von dieser Arbeit blieben wir bis zum Morgen schlaflos am Ufer sitzen. Cookling atmete keuchend, und ich war in der Seele froh, daß auch er die Auswirkungen seiner Erfindung zu spüren bekam. Aber jetzt haßte ich ihn und gönnte ihm eine noch härtere Strafe. Ich weiß nicht mehr, wieviel Zeit seit unserer Landung auf der Insel vergangen war, als Cookling eines schönen Tages feierlich erklärte: "Jetzt wird es erst richtig interessant. Das ganze Metall ist aufgefressen." Und wirklich, wir sahen an allen Stellen nach, wo wir Metallstücke ausgelegt hatten. Dort war nichts mehr zu entdecken. Am Ufer entlang und zwischen den Sträuchern gähnten nur noch leere Löcher. Die Metallwürfel, Stangen und Barren hatten sich in Maschinen verwandelt, die in gewaltiger Zahl auf der Insel hin- und herliefen. Ihre Bewegungen wurden hastig und ruckartig; die Akkumulatoren waren bis zum Bersten geladen, aber da es nichts für sie zu tun gab, wurde keine Energie verbraucht. Suchend irrten sie am Ufer entlang, krochen zwischen dem Gestrüpp auf dem Plateau umher, wobei sie immer wieder aufeinanderprallten, ja, auch wir selbst wurden häufig von ihnen angerempelt. Während ich sie beobachtete, kam ich zu der Überzeugung, daß Cookling recht hatte. Es gab tatsächlich verschiedenartige Krebse. Sie unterschieden sich voneinander durch ihre Größe, Beweglichkeit, durch das Ausmaß der Grei fzangen und ihres als Werkstatt dienenden Schlundes. Wahrscheinlich gab es noch weitergehende Unterschiede in der Apparatur ihres Innern. "Da wären wir nun soweit", sagte Cookling, "höchste Zeit, daß wir sie aufeinander hetzen." "Ist das Ihr Ernst?" fragte ich. "Natürlich. Um das zu erreichen, braucht man ihnen bloß ein Stückchen Kobalt vorzuwerfen. Ihr Mechanismus ist so beschaffen, daß ihnen, sobald nur ein Bruchteil dieses Metalls in ihr Inneres gelangt, jeglicher Respekt, wenn man es so nennen will, voreinander abhanden kommt." Am anderen Morgen macht en Cookling und ich uns auf den Weg zu unserer "Vorratskammer" im Meer. Vom sandigen Grund holten wir die für den Tag benötigte Portion Konserven und Trinkwasser, dazu vier schwere, graue Kobaltblöcke, die der Ingenieur eigens für diese entscheidende Phase des Experiments reserviert hatte. Als Cookling ans Ufer trat, die Arme mit den Kobaltblöcken hoch erhoben, wurde er augenblicklich von mehreren Krebs en umringt. Sie wagten sich zwar nicht in den Bereich seines Schattens, aber man spürte deutlich, wie das neue Metall sie in höchste Erregung versetzt e. Ich stand ein paar Schritte von dem Ingenieur ent fernt und sah zu meinem Staunen, daß einige Maschinen sogar ungeschickt in die Höhe zu springen versuchten. "Beachten Sie die Vielfalt der Bewegungen! Wie wenig ähneln sie einander. Zudem werden nur die stärksten und fähigsten den Krieg überleben, in den wir sie jetzt verwickeln werden. Sie werden eine noch weiter perfektionierte Nachkommenschaft hervorbringen." Mit diesen Worten schleuderte Cookling die Kobaltstücke in das Gebüsch. Was dann geschah, läßt sich schwer schildern. Im Nu stürzten sich mehrere Roboter-Krebse auf die Blöcke, stießen sich gegenseitig beiseite und machten sich daran, das Metall mit ihren elektrischen Funken zu zerschneiden. Andere drängt en sich im Hintergrund, vergeblich bemüht, ebenfalls einen Metallbrocken zu ergattern. Einige kletterten kurzerhand über die Rücken ihrer Gefährten, um in den Mittelpunkt des Getümmels zu gelangen. "Sehen Sie, da hätten wir das erste Handgemenge!" frohlockte der Ingenieuroffizier und klatschte in die Hände. Wenige Minuten später hatte sich die Stelle, auf die Cookling die Metallblöcke geworfen hatte, in die Walstatt eines mörderischen Kampfes verwandelt, zu der immer neue Automaten hineilten. Kaum daß die Einzelteile der zers chnittenen

Mechanismen und Kobaltstücke von den neuen Maschinen vers chlungen worden waren, verwandelten sich diese in wilde und furchtlose Raubtiere, die sofort über ihre Artgenossen herfi elen. Im ersten Stadium dieses Krieges waren die Krebse im Angri ff, die bereits etwas vom Kobalt abbekommen hatten. Sie waren es, welche die anderen Maschinen zerstückelten, die von der ganzen Insel hier zusammenströmten in der Hoffnung, etwas von dem begehrten Metall zu erhaschen. Als sich dann jedoch immer mehr Krebse am Kobalt gütlich getan hatten, steigerte sich die Erbitterung des Kampfes. In diesem Augenblick traten auch die neuen Roboter in Aktion, die erst im Lauf der Schlacht entstanden waren. Dies war eine erstaunliche Generation von Maschinen. Sie waren kleiner als die vorhergegangenen und verfügten über eine kolossale Geschwindigkeit. Zu meiner Verwunderung waren sie nicht mehr auf die traditionelle Prozedur der Ladung ihrer Akkumulatoren angewiesen wie ihre Ahnen. Für sie reichte die Sonnenenergie vollkommen aus, die jetzt mit ungewöhnlich großen Rückenspiegeln eingefangen wurde. Ihre Angri ffslust war verblüffend. Sie stürzten sich auf mehrere Krebs e und zerstückelten mit ihren Funken gleich zwei oder drei auf einmal. Cookling stand im Wasser, und seine Physiognomie drückte grenzenlose Selbstgefälligkeit aus. Er rieb sich die Hände und ächzte: "Sehr gut! Ich kann mir ausmalen, wie es weitergehen wird!..." Ich dagegen betrachtete diesen Kampf der Roboter mit tiefem Widerwillen und mit Furcht und fragte mich insgeheim, wie wohl die nächste Generation der mechanischen Raubtiere aussehen würde. Was für Wesen mochten zuletzt noch aus diesem Getümmel hervorgehen? Gegen Mittag hatte sich der Strand vor unserem Zelt in ein einziges riesiges Schlacht feld verwandelt. Von der ganzen Insel kamen die Automaten herbeigel aufen. Der Kri eg wurde stumm geführt, ohne Geschrei und Wehklagen, ohne Lärm und Getöse. Nur das Knistern zahlloser elektrischer Funken und das Klirren der metallenen Rümpfe begleiteten dieses unheimliche Gemet zel mit einem merkwürdigen dumpfen Geräus ch. Wenn auch ein beachtlicher Teil des jetzt entstandenen Nachwuchs es klein und sehr behende war, so tauchten im Lauf der Zeit noch andere Typen auf. Diese waren bedeutend größer als die übrigen. Ihre Bewegungen waren langsam, aber man spürte eine gewaltige Kraft darin, und sie wurden mühelos mit den gegen sie anrennenden Zwergen fertig. Als die Sonne sich ihrem Untergang zuneigte, ging in den Bewegungen der kleinen Maschinen eine plötzliche Veränderung vor: Sie alle drängten sich auf der Westseite der Insel zusammen, und ihre Bewegungen wurden langsamer. "Verdammt nochmal, diese ganze Bande ist zum Untergang verurteilt", sagte Cookling heiser. "Sie haben keine Akkumulatoren, und sobald die Sonne versinkt, ist es aus mit ihnen." Wirklich, als die Schatten der Büsche so lang geworden waren, daß sie die Menge der kleinen Automaten bedeckt en, blieben diese augenblicklich still und starr liegen. Jetzt war das nicht mehr eine Armee kleiner angri ffslustiger Ungeheuer, sondern ein riesiger Haufen leblosen Schrotts. Gemächlich krochen die riesigen Krebs e, die fast halb so groß waren wie ein Mensch, darauf zu und verschlangen einen nach dem andern. Auf den Platt formen der gigantischen Eltern zeigten sich die Konturen einer Nachkommenschaft von noch ungeheuerlicheren Ausmaßen. Cooklings Miene verdüsterte sich. Diese Evolution war offensi chtlich nicht nach seinem Geschmack. Schwerfällige Roboter-Krebse von diesen Proportionen sind eine untaugliche Waffe für die Diversion im Rücken des Gegners! Während die Riesenkrebse der kleineren Generation den Garaus machten, herrs chte am Strand vorübergehend Ruhe. Ich stieg aus dem Wasser, der Ingenieur folgte mir schweigend. Wir gingen auf die Ostseite der Insel, um ein bißchen zu verschnaufen. Ich war sehr müde und

schlief fast augenblicklich ein, kaum daß ich mich auf dem warmen, weichen Sand ausgestreckt hatte. Mitten in der Nacht erwachte ich von einem fürchterlichen Schrei. Als ich auf die Füße sprang, sah ich nichts als den grauen Streifen des Sandstrandes und das Meer, das am Horizont in den schwarzen, sternenübersäten Himmel überging. Und wieder drang ein Schrei, diesmal jedoch etwas leiser, vom Gestrüpp zu mir herüber. Jetzt erst bemerkte ich, daß Cooklings Lager neben mir leer war. Eilig rannte ich in die Richtung, aus der, wie mir schien, seine Stimme erschollen war. Das Meer war sehr ruhig wie immer, nur hie und da klatschten kleine Wellen mit kaum wahrnehmbarem Laut auf den Sand. Doch glaubte ich zu erkennen, daß an der Stelle, wo wir unsere Lebensmittelvorräte und Trinkwasserbehälter auf den Meeresgrund versenkt hatten, der Wasserspiegel seltsam unruhig war. Ein platschendes und gluckerndes Geräus ch drang von dort herüber. Ich nahm an, daß es Cookling sei, der sich dort zu schaffen mache. "Ingenieur, was tun Sie hier?" rief ich und ging auf unsere Vorratskammer unter Wasser zu. "Hier bin ich!" hörte ich plötzlich seine Stimme irgendwoher von rechts. "Guter Gott, wo denn?" "Hier", wieder vernahm ich die Stimme des Ingenieurs. "Ich stehe bis zum Hals im Wasser, kommen Sie her!" Ich ging ins Wasser und stieß unvermutet gegen etwas Hartes. Wie sich herausstellte, war dies ein gewaltiger Krebs, der auf seinen hohen Scheren tief im Wasser stand. "Warum sind Sie so weit hineingegangen? Was machen Sie dort?" fragte ich. "Sie waren hinter mir drein und haben mich bis hierher verfolgt!" piepste der Dickwanst kläglich. "Hinter Ihnen drein? Wer in aller Welt?" "Die Krebse." "Ausgeschlossen. Mir tun sie doch überhaupt nichts." Wieder stieß ich im Wasser auf einen Automaten, watete um ihn herum und langte schließlich neben dem Ingenieur an. Er stand tatsächlich bis zum Hals im Wasser. "Sagen Sie um Himmels willen, was ist passiert?" "Ich begrei fe es ja selber nicht", stieß er mit zitternder Stimme hervor. "Mitten im Schlaf wurde ich plötzlich von einem dieser Automaten angefallen. Zuerst glaubte ich, es sei bloßer Zufall gewesen ... rückte beiseite, er aber kroch wieder näher und fuhr mit seinen Scheren über mein Gesicht ... Da stand ich auf und ging zur Seite... Er folgte... Ich lief davon ... Der Krebs mir nach. Noch ein anderer gesellte sich zu ihm ... Dann mehrere ... Eine ganze Horde ... Und so hetzten sie mich bis hierher..." "Sonderbar. Das ist ja noch nie geschehen", überlegte ich. "Selbst wenn sich im Verlauf der Evolution ein menschenfeindlicher Instinkt in ihnen ausgebildet haben sollte, so hätten sie auch mich nicht verschont." "Keine Ahnung", keuchte Cookling heiser. "Nur habe ich Angst, ans Ufer zu gehen ..." "Unsinn", erwiderte ich und nahm ihn an der Hand. "Kommen Sie, wir laufen am Ufer entlang nach Osten. Ich werde auf Sie au fpass en." "Wie denn nur?" "Wir gehen jetzt zum Vorratslager, und ich hole mir irgendeinen schweren Gegenstand. Einen Hammer beispielsweise." "Bloß nichts aus Metall", stöhnte der Ingenieur. "Nehmen Sie lieber ein Brett oder sonst etwas Hölzernes." Langsam wateten wir am Ufer entlang. Als wir uns dem Vorratslager näherten, ließ ich den Ingenieur zurück und ging aufs Ufer zu. Auf einmal hörte ich ein lautes Plätschern und das bekannte Surren der Maschinen. Die metallenen Ungeheuer waren dabei, unsere Konservendosen zu plündern. Sie waren bis zu unserer Vorratskammer unter Wasser vorgedrungen.

"Cookling, wir sind verloren!" schrie ich. "Sie haben alle Konservendosen verschlungen." "Wirklich?" stieß er kläglich hervor. "Was sollen wir jetzt tun?" "So zerbrechen doch Sie sich den Kopf darüber, was jetzt zu tun ist. Das alles haben wir Ihrer idiotischen Erfindung zu verdanken. Schließlich sind Sie es gewesen, der diesen Typ von Diversionswaffen gezüchtet hat. Jetzt löffeln Sie gefälligst die Suppe aus!" Ich wich der Rotte der Maschinen aus und watete an Land. Hier rafft e ich, in der Finsternis zwischen den Krebsen kriechend und tastend, rasch noch ein paar Fleischbrocken, eingemacht e Ananas, Äpfel und anderes im Sande auf und trug es zum Sandplateau hinüber. Aus der Menge der Lebensmittel, die am Ufer herumlagen, mußte ich schließen, daß diese Geschöpfe ganze Arbeit geleistet hatten, während wir schliefen. Ich konnte keine einzige unvers ehrte Dose mehr entdecken. Während ich die Reste unseres Proviants zusammenklaubte, stand Cookling etwa zwanzig Schritt vom Ufer ent fernt bis zum Hals im Wasser. Ich war so beschäftigt mit dem Einsammeln der kläglichen Überbleibsel unserer Eßvorräte und so bekümmert über das Geschehene, daß ich ihn ganz vergessen hatte. Bald wurde ich jedoch durch einen durchdringenden Schrei an ihn erinnert. "Um Gottes willen, Bud, zu Hilfe! Sie dringen bis zu mir vor!" Ich stürzte ins Wasser und ruderte, immer wieder über die metallenen Ungetüme stolpernd, mit den Armen in die Richtung, wo ich Cookling verlassen hatte. Und hier, etwa fünf Schritte von ihm entfernt, stieß ich wie üblich auf einen der Krebse. Um mich kümmerte sich das Scheusal überhaupt nicht. "Verdammt, was haben diese Biester bloß gegen Sie? Sie sind doch sozusagen ihr Papa!" sagte ich. "Ich weiß es nicht", ächzte der Ingenieur nach Luft schnappend. "Unternehm en Sie irgend etwas, Bud, um ihn zu vertreiben. Falls ein noch größerer Roboter entsteht, bin ich verloren ..." "Da haben Sie Ihre Evolution. Welcher Punkt ist bei diesen Krebsen eigentlich besonders empfindlich? Wie kann man den Mechanismus außer Funktion setzen?" "Früher genügte es, den Spiegel zu zerschlagen ... oder den Akkumulator aus dem Innern herauszuziehen. Jetzt aber ... keine Ahnung ... Man müßte spezielle Forschungen durchführen." "Zum Teufel mit Ihren Forschungen!" knirschte ich und packte das dünne Vorderbein des Krebses, mit dem dieser zum Gesicht des Ingenieurs hinauflangte. Der Roboter wich zurück. Ich tastete nach dem zweiten Bein und bog es ebenfalls zurück. Die Grei fzangen ließen sich mühelos biegen, wie Kupferdraht. Diese Operation behagte dem Metallungeheuer offensi chtlich nicht, denn es kroch langsam aus dem Wasser heraus. Der Ingenieur und ich setzten unseren Weg am Ufer entlang weiter fort. Als die Sonne aufging, krochen alle Maschinen aus dem Wasser auf den Sand, wo sie sich eine Zeitlang aufhei zten. Unterdessen gelang es mir, mit einem Stein die Rückenspiegel von gut fünfzig Ungeheuern zu zertrümmern. Sie alle blieben regungslos liegen. Aber leider wurde unsere Situation dadurch keineswegs verbessert, denn sie wurden augenblicklich zu Opfern ihrer Artgenossen, und aus ihren Resten wurden mit beklemmender Schnelligkeit neue Maschinen hergestellt. Es ging über meine Kräft e, die Siliziumbatterien auf den Rücken aller Roboter zu zerstören. Mehrmals geriet ich an elektrisch geladene Automaten, was meinem kämpferischen Elan begrei flicherweise Einbuße tat. Cookling blieb die ganze Zeit über im Meer stehen. Bald entbrannte der Kampf zwischen den Ungeheuern wieder mit ganzer Wucht, und sie schienen den Ingenieur völlig vergessen zu haben. Wir verließen das Schlachtfeld und wanderten auf die entgegenges etzte Seite der Insel. Der Ingenieur war so durchfroren vom stundenlangen Stehen im Meer, daß er

sich zähneklappernd zu Boden warf und mich bat, ihn mit dem heißen Sand zuzuschütten. Dann kehrte ich zum Lagerpl atz zurück, um unsere Kleidung und die Überreste unseres Proviants zu holen. Jetzt erst entdeckte ich, daß das Zelt zerstört war: die in den Sand gerammten eisernen P flöcke waren vers chwunden und die Metallringe am Saum der Zeltplane, mit denen die Seile gespannt waren, abgerissen. Unter dem Zelttuch fand ich Cooklings und meine Kleider. Aber auch hier hatte die Tätigkeit der unersättlichen Krebse ihre Spuren hinterlassen. Alle Haken, Knöpfe und Spangen waren verschwunden. An ihrer Stelle sah ich Löcher und verbrannte Stoffreste. Inzwischen hatte sich der Kampf der Roboter vom Ufer ins Innere der Insel verlagert. Als ich zum Plateau hinaufstieg, sah ich im Gebüsch, fast im Mittelpunkt der Insel, mehrere Ungetüme, die sich auf ihren hohen, fast menschengroßen Scheren steil aufgerichtet hatten. Sie standen sich paarweise gegenüber, nahmen erst langsam Anlauf, um dann in gewaltiger Wucht aufeinander loszugehen. Jedesmal, wenn sie zusammenprallten, erdröhnten dumpfe metallische Stöße. In den schwerfälligen Bewegungen dieser Giganten ahnte man ungeheure Kraft und ein enormes Gewicht. Vor meinen Augen wurden mehrere Mas chinen zu Boden geworfen und auf der Stelle in Stücke gerissen. Ich aber hatte übergenug von diesen Kampfszenen der wahnsinnigen Maschinen, so wandte ich mich ab und kehrte, bepackt mit allem, was ich am Ort unseres einstigen Lagerplatzes noch hatte aufsammeln können, langsam zu Cookling zurück. Die Sonne brannte erbarmungslos, und ehe ich zu dem Fleck gelangte, wo ich den Ingenieur im Sand eingegraben hatte, kühlte ich mich noch einmal im Wasser ab. Ich hatte genügend Zeit, alles Geschehene zu überdenken. Eines stand jedenfalls fest. Die Hoffnungen der Admiralität auf die Evolution der Maschinen hatten offensichtlich getrogen. Anstelle der perfektionierten Miniatur-Roboter waren unges chlacht e mechanische Giganten von gewaltiger Kraft und mit schwerfälligen Bewegungen entstanden. Vom militärischen Gesichtspunkt aus waren sie absolut wertlos. Ich war bereits nahe an den Sandhügel gekommen, unter dem der von seinem nächtlichen Bad erschöpft e Cookling schlief, als plötzlich vom Plateau her ein ungeheuer großer Krebs aus dem Gebüsch hervorbrach. Er war größer als ich, seine Beine waren hoch und stämmig. Er bewegte sich in unregelmäßigen Sprüngen vorwärts, wobei er mit dem Rumpf seltsame Verrenkungen voll führte. Seine vorderen Grei fzangen waren ungewöhnlich lang und schleiften im Sande. Besonders übermäßig war sein Schlund, der fast die Häl fte des Rumpfes einnahm. Dieser "Ichthyos aurier", wie ich ihn im stillen nannte, kam schwerfällig heruntergekrochen und drehte seinen Rumpf langsam nach allen Seiten als wolle er die Örtlichkeit erkunden. Mechanisch schwenkte ich ihm die Zeltplane entgegen, wie man tut, um eine Kuh zu verscheuchen, die sich einem in den Weg gestellt hat. Er beachtete mich indessen überhaupt nicht, sondern bewegte sich, einen seltsamen weiten Bogen beschreibend, von der Seite her auf den Sandhügel zu, unter dem Cookling schlief. Hätte ich geahnt, daß der Unhold sich dem Ingenieur näherte, wäre ich diesem augenblicklich zu Hilfe geeilt. Aber sein Zickzackkurs war so unbestimmt, daß ich zunächst annehmen mußte, er wolle zum Wasser hinunter. Erst als er, kaum daß seine Beine das Wasser berührt hatten, plötzlich umschwenkte und rasch auf den Ingenieur zulief, warf ich meine Last von mir und rannte, so schnell mich meine Füße trugen, ebenfalls in diese Richtung. Inzwischen hatte sich der "Ichthyosaurier" einen Augenblick über Cookling hingehockt. Ich bemerkte, wie die Enden seiner langen Grei fzangen unmittelbar neben dem Gesicht des Ingenieurs auf dem Sande hin- und herglitten.

Im nächsten Moment stob da, wo eben noch der Sandhügel gewesen war, eine Staubwolke auf. Das war Cookling, der wie rasend auf die Füße sprang und in panischer Furcht vor dem Ungetüm zu fliehen suchte. Doch es war zu spät. Die dünnen Grei fzangen hielten den feisten Hals des Ingenieurs fest umklammert und zogen ihn immer höher, zum Schlund des Mechanismus. Cookling baumelte mit zuckenden Armen und Beinen hilflos in der Luft. Wenn ich den Ingenieur auch zutiefst verabs cheute, so konnte ich doch nicht untätig zusehen, wie er im Kampf mit einem seelenlosen Scheusal aus Metall zugrunde ging. Ohne lange zu überlegen, packte ich die hohen Scheren des Krebs es und zog aus aller Kraft daran. Aber das hatte nicht mehr Erfolg, als wenn ich versucht hätte, ein tief in die Erde gerammtes Stahlrohr umzustoßen. Der "Ichthyosaurier" rührte sich überhaupt nicht. Ich richtete mich auf und kletterte auf seinen Rücken. Einen Augenblick befand sich mein Gesicht in gleicher Höhe mit dem verzerrt en Gesicht Cooklings. "Die Zähne", schoß es mir durch den Sinn, "Cookling hat ja Stahlzähne! ..." Mit voller Wucht stieß ich meine Faust gegen den in der Sonne funkelnden parabolischen Spiegel. Der Krebs begann, sich im Kreise zu drehen. Cooklings blau angelaufenes Gesicht mit den hervorquellenden Augen hing in Höhe des Schlundes. Und da geschah etwas Grauenerregendes. Ein elektrischer Funke sprang über die Stirn, auf die Schläfen des Ingenieurs. Dann lockerten die Zangen des Krebses plötzlich ihren Gri ff, und der leblose, schwere Körper des Schöpfers der eisernen Pest polterte auf den Sand. Als ich Cookling beerdigte, jagten über die ganze Insel, einer hinter dem anderen, mehrere riesige Krebse. Sie nahmen weder von mir noch vom Leichnam des Ingenieuroffiziers die geringste Notiz. Ich hüllte Cookling in die Zeltplane und begrub ihn in der Mitte der Insel in einer flachen Sandgrube. Ich bettete ihn ohne Mitleid zur letzten Ruhe. In meinem ausgedörrten Mund knirschte der Sand, und in Gedanken verfluchte ich den Toten wegen seiner abscheulichen Erfindung. Vom christlichen Standpunkt aus beging ich eine furchtbare Lästerung. Dann lag ich mehrere Tage hintereinander regungslos am Ufer und starrte auf den Horizont in die Richtung, aus der die Pigeon auftauchen mußte. Die Zeit verrann mit qualvoller Langsamkeit, und die erbarmungslose Sonne schien über meinem Kopf stillzustehen. Hin und wieder schleppte ich mich zum Wasser hinunter und tauchte mein verbranntes Gesicht in die kühlen Wellen. Um den Hunger und den quälenden Durst zu vergessen, versuchte ich, an etwas Abstraktes zu denken. Ich dachte daran, wie viele kluge Menschen unserer Zeit die Kraft ihres Verstandes dazu mißbrauchen, um anderen Menschen Böses zuzufügen. Man brauchte ja nur Cooklings Erfindung als Beispiel zu nehmen. Ich war überzeugt davon, daß man sie für edle Zwecke hätte nutzbar machen können, etwa zur Metallgewinnung. Man hätte diese Roboter so weiterentwickeln können, daß sie eine solche Aufgabe mit größtem Erfolg gelöst hätten. Ich kam zu der Schlußfolgerung, daß der Mechanismus bei entsprechender Perfektionierung nicht zu einem so gigantischen, plumpen Koloß entartet wäre ... Eines Tages fiel ein großer, runder Schatten auf mein Gesicht. Ich hob mühsam den Kopf, um zu sehen, was sich da vor die Sonne geschoben hatte. Wie sich herausstellte, lag ich zwischen den Scheren eines ungeheuerlich großen Krebs es. Er wandert e zum Ufer hinunter, und es war, als schaue er zum Horizont, als warte er auf irgend etwas. Dann begannen die Halluzinationen. In meinem erhitzten Gehirn verwandelte sich der Riesenkrebs in einen hohen Trinkwasserbottich, dessen Rand ich trotz aller Anstrengung nicht erreichen konnte. Als ich erwachte, befand ich mich an Bord des Schiffes. Auf Kapitän Gails Frage, ob man den seltsamen riesigen Mechanismus, der am Ufer liege, an Bord nehmen

solle, antwortete ich, das sei vorerst durchaus nicht notwendig. 04 - Gerhard Branstner: Das Wunder der Arglosigkeit Fränki und Joschka sausten guter Dinge durch das unendliche All in Richtung Erde, als sie auf ein kleines Raumschiff trafen, das offenbar eine Havarie hatte. Fränki drehte sofort bei und setzte in einer Einmannrakete über. Schon nach kurzer Zeit kehrte er jedoch völlig verstört zurück. "Was ist dir geschehen?" rief Joschka erschreckt. "Bist du dem Leibhaftigen begegnet?" "Im Gegenteil", erklärte Fränki, "die Leute sind das harmloseste Völkchen unter der Sonne und von einer geradezu kindlichen Arglosigkeit. Sie glauben dir alles, was du sagst, aufs Wort. Wer getraut sich da schon noch, ein Wort zu sagen?" "Du willst doch nicht im Ernst behaupten", rief Joschka, "daß es dir die Sprache verschlagen hat." "Ganz im Ernst", behauptete Fränki. "Die vollkommene Arglosigkeit dieser Leute macht sie gänzlich schutzlos gegen Lug und Trug. Aber gerade diese Schutzlosigkeit ist ihr sicherster Schutz. Statt unbedenklich draufloszus chwatzen, machst du dir ein Gewissen daraus, jedes Wort, bevor du es über die Lippen läßt, auf seine Wahrhaftigkeit zu prüfen, kommst ins Stottern, prüfst nochmals, stotterst noch schrecklicher und hältst schließlich den Mund." Joschka lachte herzlich. "Das ist eine hübsche Geschichte. Nur glaube ich dir kein Wort davon." "Überzeuge dich selbst", versetzte Fränki, "und dir wird das Lachen vergehen." Also überzeugte sich Joschka selbst, und er kehrte ebenso verstört wie Fränki zurück. "Das ist wirklich nicht zu fassen!" rief er, nachdem er sich einigermaßen gefaßt hatte. "Die auf die kleinste Lüge ausgesetzt e Todesstrafe könnte einen nicht sicherer zur Wahrhaftigkeit verpfli chten als diese grenzenlose Arglosigkeit. Da hält man, um sicher zu gehen, tatsächlich besser den Mund. Und um keine falsche Geste zu machen, steckt man am besten auch noch die Hände in die Hosentaschen." "Ich frage mich nur", meinte Fränki, "wie wir unter diesen Umständen den Leuten die Havarie beheben hel fen wollen. Wir werden wohl so tun müssen, als ob wir die Sprache verloren hätten. Und die Hände benutzen wir nur zur Arbeit." Da auch Joschka nichts Besseres einfiel, machten sie das Raumschiff der arglosen Leute nach der von Fränki vorgeschlagenen Methode wieder flott, um danach ihre Fahrt zur Erde nicht mehr ganz so guter Dinge fortzus etzen. "Wir sollten unsere Begegnung mit diesen Leuten für uns behalten", meinte Fränki nachdenklich. "Wer das nicht selbst erlebt hat, glaubt es ja doch nicht." 05 - Arthur C. Clarke: Der kosmische Wächter Wenn Sie das nächste Mal hoch im Süden den Vollmond sehen, betrachten Sie aufmerks am seinen rechten Rand und lassen Sie Ihren Blick entlang der Rundung seiner Scheibe aufwärtswandern. Ungefähr auf zwei Uhr werden Sie ein kleines, dunkles Oval bemerken: jeder mit normalem Augenlicht kann es ganz einfach finden. Das ist die große, von einem Wall umgrenzte Ebene - eine der bildschönsten auf dem Mond -, die man als Mare Crisium kennt, das Meer der Krisen. Mit seinem Durchmesser von vierhundertachtzig Kilometer, fast völlig umschlossen von einem Ring prachtvoller Berge, war es nie erforscht worden, bis wir es im Spätsommer 1996 betraten. Unsere Expedition war klein. Wir hatten zwei schwere Frachter, die unsere Vorrät e und die Ausrüstung von der Hauptmondbasis im achthundert Kilometer ent fernt en Mare Serenitatis einflogen. Außerdem verfügten wir über drei kleine Raketen, gedacht für die Kurzstreckenbeförderung über Regionen, die unsere Bodenfahrzeuge nicht durchqueren konnten. Zum Glück ist das Mare Crisium größtenteils sehr flach. Dort gibt es keine jener großen Spalten, die woanders

so häufig und gefährlich sind, und nur wenige Krater oder Berge von erheblichen Ausmaßen. Soviel sich voraussehen ließ, würden unsere starken Raupenfahrzeuge keine Schwierigkeiten haben, uns hinzubringen, wohin wir eben wollten. Ich war Geologe - oder Selenologe, falls man pedantisch sein möchte - und leitete die Gruppe, die im Mare den südlichen Bereich erkundete. Wir hatten davon innerhalb einer Woche hundertsechzig Kilometer erfaßt, längs des Vorgebirges der Berge, die aufragt en, wo einst, vor gut tausend Millionen Jahren, die Küste des urzeitlichen Meers verlief. Als auf der Erde das Leben begann, starb es hier bereits. Die Wasser sanken an den Seiten dieser gewaltigen Klippen immer tiefer, wichen zurück ins leere Herz des Mondes. Überm Untergrund, den wir nun überquerten, hatten die gezeitenlosen Ozeane einmal tausend Meter hoch gestanden, und nun war die einzige Spur von Feuchtigkeit der Rauhreif, den man bisweilen in Höhlen entdecken konnte, in die das sengende Sonnenlicht niemals eindrang. Wir hatten unsere Fahrt früh in der ausgedehnten Monddämmerung begonnen, und bis zur Monddunkelheit war es noch fast eine Woche Erdzeit. Ein halbes Dutzend Mal täglich verließen wir unser Fahrzeug in Raumanzügen und suchten nach interessanten Mineralien oder stellten Markierungen für künftige Mondfahrer auf. Es handelte sich um ereignisarme Routine. Die Monderforschung ist weder besonders waghalsig noch allzu aufregend. In unseren druckfesten Kettenfahrzeugen vermochten wir bequem einen Monat lang zu überleben, und falls sich Probleme ergaben, ließ sich jederzeit über Funk Hilfe alarmieren, und wir könnten ruhig herumsitzen und warten, bis ein Raumschiff uns aus der Klemme hal f. Ich habe gerade erklärt, die Erforschung des Mondes sei nicht aufregend, aber das ist natürlich gar nicht wahr. Diese unerhörten Gebirge, um so vieles zerklüft eter als die vergleichsweise sanften Höhen der Erde, bekommt man niemals satt. Wenn wir die Landspitzen und Kaps der verschwundenen See umrundeten, wußten wir nie, welche neuen Herrlichkeiten sich uns enthüllen sollten. Die gesamte südliche Krümmung des Mare Crisium besteht aus einem weiten Delta, wo einst wohl zwei Dutzend Flüsse ihren Weg in den Ozean nahmen, vielleicht gespeist durch die wolkenbruchartigen Regenfälle, die während des kurzen vulkanischen Zeitalters, als der Mond noch jung war, auf die Berge herabgepeitscht sein müssen. Jedes dieser uralten Täler sprach eine Einladung aus, forderte uns heraus, das unbekannte jenseitige Hochland zu erklimmen. Aber wir mußten noch hundertfünfzig Kilometer zurückl egen und durften daher zu den Gipfeln, die später andere ersteigen werden, nur begehrlich aufschauen. Wir hielten uns in den Fahrzeugen an die Erdzeit, und genau um 22 Uhr pflegten wir der Basis die letzte Funkmeldung zu übermitteln und für den Tag Feierabend zu machen. Draußen schmort e das Gestein noch unter der Sonne, die nahezu senkrecht herabschi en, aber für uns war es Nacht, bis wir acht Stunden danach wieder aufwachten. Dann bereitete einer von uns das Frühstück zu, ein lautes Gesumm von elektrischen Rasierapparaten ging los, und jemand schaltete Kurzwellensender von der Erde ein. Tatsächlich fiel es schwer, sobald der Geruch gebratener Wurst die Kabine zu erfüllen begann, zu glauben, daß wir uns nicht daheim auf unserer eigenen Welt aufhi elten - alles war so normal und behaglich, sah man einmal vom Gefühl verminderten Gewi chts ab und der Langsamkeit des Fallens von Gegenständen. Ich war damit an der Reihe, in der als Kochnische verwendet en Ecke der Hauptkabine das Frühstück zu erstellen. Selbst nach all den Jahren entsinne ich mich noch genau an jenen Moment, denn das Radio hatte gerade eine meiner Lieblingsmelodien gespielt, die alte walisische Weise David of the White Rock. Unser Fahrer war bereits in seinem Raumanzug ausgestiegen und besah sich eines der Laufwerke unserer Ketten. Mein Assistent, Louis Garnett, befand sich vorn im Kontrollstand und trug im Logbuch einige gestrige Eintragungen nach. Während ich vor der Bratpfanne darauf wartete, daß sich die Würstchen bräunten, geradeso wie irgendeine irdische Haus frau, ließ ich meinen Blick müßig über die

Gebirgswände schwei fen, die den ganzen südwärtigen Horizont aus füllten und im Osten und Westen unter der Oberfl ächenwölbung des Mondes außer Sicht verschwanden. Sie schienen bloß zwei oder drei Kilometer weit entfernt zu sein, aber ich wußte, daß selbst den nächstliegenden Berg rund dreißig Kilometer von unserem Raupenfahrzeug trennten. Aber auf dem Mond gehen dem Auge naturgemäß die Details nicht mit der Distanz verloren - dort existiert die kaum wahrnehmbare Dunstigkeit, die auf der Erde alle ent fernten Dinge weich macht und manchmal verfremdet, nicht im geringsten. Diese Berge waren über dreitausend Meter hoch, und sie erhoben sich in so schroffer Steilheit aus der Ebene, als habe sie vor Zeitaltern eine sublunare Eruption durch die geschmolzene Mondkruste himmelwärts gestoßen. Sogar der Sockel des am nächsten befindlichen Berges war durch die stark gerundete Oberfl äche der Ebene der Sicht entzogen, denn der Mond ist ein ziemlich kleiner Himmelskörper, und von meinem Standort aus waren es bis zum Horizont bloß zwei Kilometer. Ich hob meinen Blick zu den Gipfeln, die kein Mensch jemals bezwungen hatte, den Gipfeln, die noch vorm Entstehen des irdischen Lebens die weichenden Ozeane schwermütig in ihre Gräber sinken, mit sich die Hoffnung und die morgendliche Verheißung einer Welt nehmen sahen. Der Sonnenschein brannte mit einer Hitzigkeit auf diese Zinnen nieder, die in den Augen schmerzte, doch nur ein wenig über ihnen schienen die Sterne gleichmäßig in einem Himmel, der schwärzer war als eine winterliche Mitternacht auf der Erde. Ich wandte mich ab, als meine Augen hoch auf dem Kamm einer großen, hügligen Landspitze, die etwa vierzig Kilometer weiter westlich ins Mare hinausragte, ein metallisches Glitzern bemerkten. Dabei handelte es sich um einen dimensionslosen Lichtpunkt, als hätte so ein gefühlloser Pik sich einen Stern vom Himmel gekrallt, und ich dachte, daß eine glatte steinerne Fläche den Sonnenschein einfinge und die Helligkeit direkt in meine Augen spiegele. So etwas war nicht ungewöhnlich. Wenn der Mond im zweiten Viert el ist, können Beobachter auf der Erde die hohen Bergketten im Oceanus Procellarum in blauweißem Schillern gleißen sehen, wenn das Sonnenlicht von ihren Hängen zurückgeworfen wird und von Welt zu Welt schießt. Doch ich wollte zu gerne wissen, welche Art von Gestein dort oben so helle Spiegelungen erzeugen könne, und daher kletterte ich in den Beobachtungsturm und schwenkte unser Zehnzentimeterteleskop nach Westen. Ich konnte gerade genug erkennen, um angestachelt zu werden. Die Berggipfel, klar und scharf im Sichtbereich, wirkten so, als seien sie lediglich einen Kilometer ent fernt, aber was immer dort den Sonnenschein widerspiegelte, war unverändert zu klein, um sich optisch aufzulösen. Aber allem Anschein nach besaß es eine schwer bestimmbare Symmetrie, und die Höhenkuppe, worauf es ruhte, war merkwürdig flach. Ich starrt e das rätselhaft e Glitzern lange Zeit an, strapazi erte meine ins All gerichteten Augen, bis schließlich ein Geruch nach Angebrannt em aus der Kochnische mich davon in Kenntnis setzte, daß unsere Frühstückswürstchen ihre zirka vierhunderttaus end Kilometer weite Reise vergeblich zurückgel egt hatten. Den ganzen Morgen hindurch diskutierten wir im Verlauf unseres Wegs durchs Mare Crisium, während die westwärtigen Berge immer höher in den Himmel emporragten. Sogar wenn wir draußen in unseren Raumanzügen unserer Prospektorentätigkeit nachgingen, setzten wir die Diskussion per Funk fort. Es sei absolut gewiß, argumentiert en meine Begleiter, daß es auf dem Mond niemals irgendeine Form intelligenten Lebens gegeben habe. Die einzigen lebendigen Dinge, die da je existiert hätten, seien ein paar primitive Pflanzen und ihre etwas weniger degenerierten Vorgänger gewes en. Ich wußte das so gut wie jeder andere, aber es gibt Gelegenheiten, da darf ein Wissenschaftler keine Furcht davor hegen, sich zum Narren zu machen. "Hört zu", sagte ich zu guter Letzt, "ich steige hinauf, und wenn's bloß um meiner Gemütsruhe willen geschieht. Der Berg ist weit weniger als viertausend Meter hoch - das wären in der Erdschwerkraft bloß knapp sechshundertsechzig

Meter -, und ich kann diesen Ausflug binnen höchstens zwanzig Stunden durchführen. Ich wollte diese Höhe sowieso immer besteigen, und jetzt habe ich endlich einen Anlaß gefunden." "Falls du dir nicht das Genick brichst", sagte Garnett, "wirst du zum Hanswurst der Expedition, wenn wir wieder in der Basis sind. Wahrscheinlich wird man den Berg in Zukunft 'Wilsons Wahnwand' nennen." "Ich werde mir nicht das Genick brechen", erwiderte ich nachdrücklich. "Außerdem, wer hat denn zuerst den Pico und den Helicon erstiegen?" "Aber warst du damals nicht erheblich jünger?" meinte Louis schonungsvoll. "Das ist doch", entgegnete ich mit viel Würde, "ein so guter Grund wie jeder andere zum Hinaufklettern." An jenem Abend legten wir uns früh schlafen, nachdem wir das Kettenfahrzeug bloß einen Kilometer vorm Vorgebirge geparkt hatten. Garnett wollte am Morgen mit mir kommen; er war ein tüchtiger Bergsteiger und hatte mich auf solchen Erkundungen schon oft begleitet. Unser Fahrer war heil froh, daß er zur Beaufsichtigung des Gefährts zurückbleiben durfte. Auf den ersten Blick wirkten die Klippen völlig unbesteigbar, aber für jedermann - mit ausgeprägtem Höhensinn - ist das Klettern auf einer Welt, wo jedes Gewicht nur ein Sechstel des Normalen beträgt, ganz leicht. Die wirkliche Gefahr beim lunaren Bergsteigen liegt im übertriebenen Selbstvertrauen; ein Fall von hundertacht zig Meter kann auf dem Mond so sicher das Leben kosten wie ein Sturz von dreißig Meter auf der Erde. Unsere erste Rast legten wir auf einem breiten Felssims ein, ungefähr tausend Meter oberhalb der Ebene. Das Klettern war nicht schwierig gewesen, aber infolge der ungewohnten Anstrengungen waren meine Gliedmaßen lahm, und ich war über die Pause froh. Weit drunten, zu Füßen der Klippe, konnten wir das Kettenfahrzeug noch wie ein winziges metallenes Insekt sehen, und wir gaben dem Fahrer durch, welche Fortschritte wir bisher gemacht hatten, ehe wir anfingen, den nächsten Abschnitt zu erklimmen. In unseren Anzügen herrscht e angenehm e Kühle, denn die Kühlanlagen bekämpften die fürchterliche Sonne und sorgten auch für den Ausgleich der Körperwärm e, die sich bei unserer Klettertätigkeit entwickelte. Wir unterhielten uns selten, außer um uns Hinweise auf die Strecke zu geben und den Aufstieg bestmöglich vorauszuplanen. Ich habe keine Ahnung, was Garnett dachte; wahrscheinlich jedoch, daß diese Kraxelei die größte Hirnverbranntheit war, auf die er sich je eingelassen hatte. Ich stimmte mehr als nur halb mit ihm überein, doch der schiere Spaß am Klettern, das Wissen darum, daß noch nie ein Mensch diesen Weg eingeschlagen hatte, sowie das Erregende der immer weiter überschaubaren Mondlandschaft bedeut eten mir soviel Lohn, wie ich brauchte. Ich bezwei fle, daß ich übers Maß aufgeregt war, als ich vor uns die Felswand erblickte, die ich erstmals aus einem Abstand von vierzig Kilometer durchs Teleskop betrachtet hatte. Sie ging etwa achtzehn Meter oberhalb unserer Köpfe in die Waagerechte über, und dort auf dem Plateau mußte sich der Gegenstand befinden, von dem ich mich durch diese unwirkliche Ödnis hatte locken lassen. Mit höchster Wahrscheinlichkeit war es nichts anderes als ein durch einen vor Äonen herabgestürzten Met eor zerschellter Felsbrocken, dessen Bruchstellen in dieser erosions freien, unveränderlichen Stille frisch und hell geblieben waren. Die Fläche der Felswand bot den Händen keinen Halt, und wir mußten einen Wurfhaken benutzen. Meine ermüdeten Arme schienen neue Kräfte zu ent falten, als ich den dreigezackten metallenen Anker um meinen Kopf wirbelte und hinauf zu den Sternen schleudert e. Beim ersten Versuch brach er los und kam langsam heruntergetrudelt, als wir am Seil zogen. Erst als wir es das dritte Mal versuchten, hakten sich die Metallspitzen fest, und unser gemeinsames Gewicht konnte sich nicht lockern. Garnett musterte mich besorgt. Ich sah ihm an, daß er lieber vor mir hinaufgestiegen wäre, aber ich lächelte ihm durch meine Helmscheibe zu und schüttelte den Kopf. Indem ich mir Zeit ließ, begann ich mit dem gemächlichen

Erklimmen des letzten Abschnitts. Selbst mit dem Raumanzug wog ich nur zwanzig Kilo, also zog ich mich Hand um Hand empor und verzichtet e auf den Einsatz meiner Füße. Am Rand verhielt ich und winkte meinem Begleiter zu, dann kroch ich über die Felskante und stand auf, richtete meinen Blick voraus. Man muß sich vergegenwärtigen, daß ich bis zu diesem Moment fast völlig davon überzeugt gewesen war, hier ließe sich nichts Absonderliches oder bloß Ungewöhnliches vorfinden. Fast völlig, aber nicht vollkommen; dieser letzte beunruhigende Zwei fel hatte mich zu diesem Ausflug getrieben. Nun, jetzt lag nicht länger ein bloßer Zwei fel vor, doch die Beunruhigung hatte kaum angefangen. Ich stand auf einer Felstafel von zirka dreißig Meter Durchmesser. Sie war einmal glatt gewesen - viel zu glatt, um auf natürliche Weise so geworden zu sein -, aber im Laufe unerm eßlicher Jahrt ausende hatten Meteoreinschläge ihre Oberfl äche zernarbt und zerkerbt. Die Fläche war geebnet und geglättet worden, um als Untergrund für eine glitzernde, grob pyramidenförmige Konstruktion zu dienen, etwa doppelt mannshoch, in den Fels gesetzt wie ein riesiger Edelstein mit zahlreichen Facetten. In jenen ersten Sekunden war mein Geist wahrscheinlich ganz frei von Empfindungen. Dann verspürte ich ein großes Erheben meines Herzens und eine seltsame, unbeschreibliche Freude. Ich mochte den Mond nämlich, und nun wußte ich, daß das niedrige Moos im Aristarchus und im Eratosthenes nicht das einzige Leben war, das er in seiner Jugend hervorbracht e. Der alte geschmähte Traum der frühen Forscher erwies sich als wahr. Es hatte doch eine lunare Zivilisation gegeben - und ich war der erste Mens ch, der sie entdeckte. Es störte mich nicht, daß ich vielleicht hundert Millionen Jahre zu spät kam; es genügte, überhaupt auf sie gestoßen zu sein. Mein Verstand begann normal zu arbeiten, zu analysieren und Fragen zu stellen. War dies ein Haus, ein Schrein - oder etwas, wofür meine Sprache keinen Namen besaß? Falls es ein Gebäude war, warum hatte man es an einem so einzigartig unzugänglichen Standort erri chtet? Ich überlegte, ob es eine Kultstätte sein könne, und vermochte mir auszumalen, wie die Adepten irgendeiner befremdlichen Priesterschaft ihre Gottheiten anri efen und sie baten, sie zu beschützen, während das Leben auf dem Mond mit dem Zurückweichen der Ozeane seinem Ende entgegenging, wie sie ihre Götter vergeblich anflehten. Ich tat ein Dutzend Schritte nach vorn, um das Etwas näher zu betracht en, aber ein gewisses Gefühl der Vorsichtigkeit hielt mich davon zurück, ihm allzu nahe zu treten. Ich verstand ein bißchen von Archäologie und versuchte, die kulturelle Stufe des Zivilisation zu schätzen, die diese Höhenkuppe geglättet und die schimmernden Flächen erstellt hatte, die noch immer meine Augen blendeten. Die Ägypter wären dazu imstande gewes en, befand ich, falls ihre Handwerker die merkwürdigen Materialien besessen hätten, die diese weit vorzeitlicheren Baumeister benutzten. Wegen der geringen Größe des Baus kam ich nämlich nicht auf den Gedanken, es könne sich um das Erzeugnis eines fortgeschritteneren Volks als die Menschheit handeln. Die Vorstellung, daß einstmals intelligentes Leben den Mond bevölkerte, war noch beinahe zu unfaßlich, um verkraft et werden zu können, und mein Stolz erlaubte mir nicht, die letzte, erniedrigende Schlußfolgerung zu ziehen. Und dann bemerkte ich etwas, bei dessen Anblick meine Nackenhaare sich sträuben wollten - etwas von solcher Trivialität und Unschuldigkeit, daß viele es ganz übersehen hätten. Ich habe bereits erwähnt, daß das kleine Plateau von Meteortreffern zerlöchert war; außerdem jedoch bedeckt e es zentimeterhoher kosmischer Staub, wie er stets auf die Oberfl äche jeder Welt hinabrieselt, die keine Winde hat, um ihn zu verwehen. Aber der Staub und die von Meteoren erzeugten Kerben endeten übergangslos in weitem Kreis rings um die kleine Pyramide, als ob ein unsichtbarer Wall sie gegen die Zersetzungstätigkeit der

Zeit und das eher träge, aber unaufhörliche Bombardement aus dem Weltraum schütze. In meinen Ohrhörern schnauzte jemand herum, und ich begriff, daß Garnett mich schon eine ganze Zeitlang rief. Unsicher trat ich an den Rand der Klippe und gab ihm ein Zeichen, daß er heraufkommen möge; ich traute mich nicht zu sprechen. Danach kehrte ich zurück zu dem Kreis im Mondstaub. Ich hob ein Bruchstück geborstenen Gest eins auf und warf es behutsam hinüber zu dem glitzernden Rätsel. Wäre der Stein an der unsichtbaren Barriere vers chwunden, hätte mich das nicht überrascht, aber er schien eine glatte, halbkugelartige Fläche zu treffen und rutschte anschließend schwerfällig auf den Untergrund. Da erkannt e ich, daß das, was ich hier vor mir sah, sich mit nichts im Altertum der Menschheit verglei chen ließ. Es war kein Gebäude, sondern eine Maschine, die sich selbst mit Kräften sicherte, die der Ewigkeit getrotzt hatten. Diese Kräft e, welcher Art sie auch sein mochten, waren noch wirksam, und vielleicht stand ich bereits viel zu dicht an ihrem Wirkungsbereich. Ich dachte an all die Strahlungen, die der Mensch während des letzten Jahrhunderts entdeckt und gezähmt hatte. Soviel ich wußte, konnte ich schon so unwiderruflich verloren sein, als wäre ich in die tödliche stille Aura eines unabgeschirmten Atommeilers getreten. Ich erinnerte mich, daß ich mich dann nach Garnett umdrehte, der sich zu mir gesellt hatte und nun reglos an meiner Seite stand. Er schien mich überhaupt nicht zu bemerken, also schreckte ich ihn nicht auf, sondern ging zum Rand der Klippe, darum bemüht, meine Gedanken zu ordnen. Unter mir lag das Mare Crisium das Meer der Krisen, wahrhaftig! - für die meisten Menschen fremd und unheimlich, mir jedoch in ermutigender Weise vertraut. Ich hob meine Augen zur Sichel der Erde, die in ihrer Wiege aus Sternen ruhte, und fragte mich, was ihre Wolken verhüllt haben mochten, als hier die unbekannten Baumeister ihr Werk vollendeten. War es der dunstige Dschungel des Karbons gewesen, waren es die trostlosen Küsten, an denen die ersten Amphibien hervorkriechen mußten, um das Land zu erobern - oder war es, noch früher, die lange Einsamkeit vorm Entstehen des Lebens? Fragen Sie mich nicht, warum ich die Wahrheit nicht eher erriet - die Wahrheit, die jetzt einen so offenkundigen Eindruck macht. In der ersten Erregung angesichts meiner Entdeckung hatte ich ungefragt vorausges etzt, dies kristalline Gebilde sei von einem Volk gebaut worden, das der fernen Vergangenheit des Mondes entstammte, aber plötzlich befiel mich mit übermächtiger Kraft die Überzeugung, daß es auf dem Mond so fremd war wie ich selbst. Innerhalb von zwanzig Jahren hatten wir bis auf ein paar degenerierte Pflanzen keine Spur von Leben gefunden. Keine lunare Zivilisation, welches Schicksal ihr auch widerfahren sein mochte, konnte nur ein einziges Beweisstück ihrer Existenz hinterlassen haben. Ich betrachtete die schimmernde Pyramide erneut, und dabei empfand ich die Annahme, sie könne irgendwie mit dem Mond zusammenhängen, als zusehends abwegiger. Und auf einmal spürte ich, wie mich ein albernes, hysterisches Gelächt er schüttelte, mich infolge der Erregung und Überanstrengung heimsuchte: denn ich hatte mir eingebildet, die kleine Pyramide habe "Tut mir leid, ich bin hier auch fremd!" zu mir gesagt. Wir haben zwanzig Jahre benötigt, um den unsichtbaren Schutzschirm zu durchdringen und an die Maschine im Innern der kristallenen Wände zu gelangen. Was wir nicht verstehen konnten, zerbrachen wir zulet zt mit der wüsten Gewalt der Atomkraft, und nunmehr habe ich die Fragmente des hübschen Glitzerdings zu sehen bekommen, das ich damals droben auf dem Berg vorfand. Sie sind nutzlos. Die Apparaturen der Pyramide - falls es Apparaturen sind gehören einer Technik an, die weit über unseren Horizont geht, beruhen vielleicht auf der wissenschaftlichen Anwendung paraphysikalischer Kräft e. Das Geheimnis martert uns umso mehr, da wir heute wissen, wie die anderen Planeten errei cht worden sind, daß in unserem Bereich des Alls nur die Erde zum

Heim intelligenten Lebens geworden ist. Auch hätte keine verschollene Zivilisation unserer eigenen Planeten die Anlage bauen können, denn die Dicke der Schicht meteoritischen Staubs auf dem Planeten hat es uns ermöglicht, ihr Alter zu messen. Sie ist dort auf den Berg gestellt worden, bevor das Leben aus den Meeren der Erde zum Vorschein kam. Als unsere Welt erst halb so alt war wie jetzt, durchquerte irgend etwas von den Sternen das Sonnensystem, ließ diesen Beweis seines Aufenthalts zurück und machte sich wieder auf den Weg. Bis wir sie zerstörten, erfüllte die Anlage den von ihren Erbauern beabsichtigten Zweck; und folgendes ist meine Vermutung bezüglich besagten Zwecks. Nahezu hunderttausend Millionen Sterne drehen sich im Rund der Milchstraße, und schon vor langem müssen andere Völker auf den Welten fremder Sonnen die Höhen, die wir erlangen durften, erreicht und überschritten haben. Man stelle sich solche Zivilisationen vor, weit zurück in der Zeit, im Abendrot des Schöpfungstages, Herren eines Universums von noch solcher Jungheit, daß es erst auf einer Handvoll Welten Leben gab. Sie müssen unter einer Einsamkeit gelitten haben, die wir nicht nachzuempfinden vermögen, der Einsamkeit von Göttern, die in die Unendlichkeit ausschauen und niemanden finden, der mit ihnen ihre Gedanken teilen kann. Sie dürften die Sternhaufen wie wir die Planeten abgesucht haben. Überall waren Welten, aber entweder leer oder mit Krauch- und Kriechwesen ohne Verstand bevölkert. Gleichartig verhielt es sich auf unserer Erde - der Rauch der riesigen Vulkane verrußte noch die Himmel -, als das erste Raumschiff des Volks der kosmischen Morgendämmerung aus dem Abgrund jenseits des Pluto einflog. Es passierte die gefrorenen äußeren Welten achtlos, weil man wußte, daß in deren Schicksal Leben keine Rolle spielen konnte. Es verweilte zwischen den inneren Planeten, die sich rings ums Feuer der Sonne darin wärmten und darauf warteten, daß ihre Geschichte begänne. Jene umherschwei fenden Besucher müssen sich, indem sie sicher durch die schmale Zone zwischen Feuer und Eis kreuzten, die Erde angesehen und sie als Lieblingskind der Sonne eingeschätzt haben. Hier würde es in ferner Zukunft Intelligenz geben; aber zahllose Sterne lagen noch vor ihnen, und womöglich kamen sie nie wieder in diese Region des Alls. Daher ließen sie einen Wächter zurück, einen von Millionen, die sie im Universum verstreuten und die über alle Welten mit der Verheißung von Leben wachten. Es handelte sich um eine Bake, die viele Zeitalter lang geduldig die Tatsache übermittelte, daß niemand sie entdeckt hatte. Vielleicht begrei fen Sie nun, warum man die Kristallpyramide auf den Mond statt auf die Erde stellte. Ihre Erbauer interessierten sich nicht für Rassen, die sich noch aus der Barbarei emporkämpften. Unsere Zivilisation konnte ihr Interess e erst finden, wenn wir unsere Fähigkeit zum Überleben bewiesen hatten durch den Vorstoß in den Weltraum, das Verlassen der Erde, unserer Wiege. Das ist die Herausforderung, der alle intelligenten Rassen sich früher oder später stellen müssen. Sie ist eine zweifache Heraus forderung, denn ihre Bewältigung hängt ab von der Meisterung der Atomenergie und der letzten Wahl zwischen Leben und Tod. Sobald wir diese Krise durchgestanden hatten, war es nur eine Frage der Zeit, bis wir die Pyramide fanden und aufbrachen. Nun sind ihre Signale verstummt, und jene, deren Pflicht genau darin besteht, werden ihre Gedanken der Erde zuwenden. Vielleicht ist es ihr Wunsch, unserer Zivilisation, die noch in den Kinderschuhen steckt, zu helfen. Aber sie müssen sehr, sehr alt sein, und Alte sind oft auf die Jungen krankhaft neidisch. Heute kann ich die Milchstraße nie betrachten, ohne mich zu fragen, aus welcher dieser geballten Wolken von Sternen sich die Abgesandten wohl unterwegs befinden. Wir haben, falls Sie mir einen so platten Vergleich nachsehen, den Feuermelder eingedroschen und nichts weiter zu tun, als zu warten. Ich glaube, wir werden nicht lange wart en müssen.

06 - Arthur C. Clarke: Die neun Milliarden Namen Gottes "Dies ist ein etwas ungewöhnliches Anliegen", sagte Dr. Wagner mit der ihm geboten erscheinenden Zurückhaltung. "Soweit ich informiert bin, ist dies das erste Mal, daß jemand aus unserer Branche den Auft rag erhalten hat, einen automatischen Reihen-Kalkulator an ein tibetanisches Lama-Kloster zu liefern. Ich möchte nicht indiskret sein, doch ich kann mir schlecht vorstellen, daß Ihre ... äh ... Institution viel Verwendung für eine solche Maschine hat. Könnten Sie mir erklären, was Sie damit zu tun gedenken?" "Mit großem Vergnügen", erwiderte der Lama, legte behutsam den Rechenschieber nieder, den er zur Umrechnung des Währungskurses benutzt hatte, und strich die weiten Ärmel seines seidenen Gewandes glatt. "Ihr Mark-V-Vari anten-Kalkulator ist in der Lage, jede mögliche Kombination mit Zahlen bis zu zehn Stellen durchzuführen. Für unser Vorhaben kommen jedoch Buchstaben in Frage, keine Ziffern. Da wir Sie gebeten haben, die Typen der Schreibmaschine, die die Resultate wiedergibt, entsprechend zu ändern, wird sie uns Worte liefern und nicht Zahlenkolonnen." "Ich verstehe nicht ganz ..." "Es handelt sich um eine Aufgabe, an deren Lösung wir seit drei Jahrhunderten, seit der Gründung unseres Klosters arbeiten. Die Sache mag für Ihre Ohren etwas fremd klingen, und deshalb möchte ich Sie bitten aufmerks am und unvoreingenommen zuzuhören, während ich sie Ihnen zu erklären versuche." "Äh ... selbstverständlich!" "Im Grunde ist das Ganze sehr einfach. Wir stellen eine Liste zusammen, die alle möglichen Namen Gottes enthalten soll." "Wie bitte?" "Wir haben Gründe, anzunehmen", sagte der Lama uners chüttert, "daß alle diese Namen mit den neun Buchstaben eines Alphabets geschrieben werden können, das wir entworfen haben." "Und das haben Sie drei Jahrhunderte lang getan?" "Ja. Inzwischen haben wir ausgerechnet, daß wir 15 000 Jahre brauchen würden, um unsere Aufgabe zu vollenden." "Oh!" Dr. Wagner konnte seine Verblüffung nicht verbergen. "Jetzt verstehe ich, warum Sie eine unserer Maschinen mieten wollen. Doch was ist der Zweck dieses Unternehmens?" Der Lama zög erte für den Bruchteil einer Sekunde, und Dr. Wagner befürchtet e, daß er ihn verletzt habe. Wenn dem so war, dann ließ der Lama in seiner Antwort nichts davon merken. "Sie mögen es für ritualistisch, für äußerlich halten, doch es ist ein fundamentaler Bestandteil unseres Glaubens. Alle die vielen Namen des höchsten Wesens, wie Jehovah, Gott, Allah usw., sind nur von Menschen erfundene Bezeichnungen. Hier liegt ein philosophisches Problem von letzter Bedeutung vor, das ich hier nicht erörtern möchte; doch unter sämtlichen möglichen Kombinationen unserer neun Buchstaben müssen auch jene Worte vorkommen, die den wahren Namen Gottes darstellen. Durch die systematische Permutation der Buchstaben haben wir versucht, sie alle zu erfassen." "Ich verstehe. Sie haben mit AAAAAAAAA begonnen und wollen dies fortsetzen bis zum ZZZZZZZZZ ..." "Ja, so ungefähr, obwohl wir natürlich unser eigenes Alphabet benützen. Die elektromatischen Schreibmaschinen auf dieses Alphabet umzustellen, dürfte leicht sein. Ein schwierigeres Problem stellt es schon dar, den Umlauf des Rechenautomat en so zu regulieren, daß keine überflüssigen, ich möchte sagen, lächerlichen Kombinationen entstehen. So soll ein Buchstabe nie mehr als dreimal hintereinander erscheinen." "Dreimal? Sie meinen sicher zweimal." "Nein, ich meine dreimal. Ich fürchte, es würde zu lange dauern, Ihnen zu

erklären, warum, selbst wenn Sie unsere Sprache verstehen würden." "Das befürchte ich auch", sagte Dr. Wagner beflissen. "Fahren Sie nur fort." "Glücklicherweise wird es einfach sein, Ihren Automaten-Reihen-Kalkulator für diese Arbeit einzuspannen, denn wenn er einmal richtig programmiert ist, wird er alle Buchstaben nacheinander permutieren und die Resultate selbst aufschreiben. Wozu wir 15 000 Jahre gebraucht hätten, das werden wir mit ihm in 100 Tagen erledigen können." Dr. Wagner war sich kaum der schwachen Geräusche bewußt, die aus Manhattans Straßenschluchten heraufkl angen. Er fühlte sich in eine andere Welt versetzt, in eine Welt natürlicher, nicht von Menschen geschaffener Berge. Hoch oben in ihren Bergklöstern hatten diese Mönche geduldig, Generation auf Generation, daran gearbeitet, Listen von sinnlosen Worten zusammenzustellen. Gab es eine Grenze für die Torheit der Menschen? Doch er mußte seine geheimen Gedanken für sich behalten. Der Kunde hat immer recht ... "Sicher ist es möglich", erwiderte Dr. Wagner, "die Mark V so einzustellen, daß sie solche Listen liefert. Mehr Kopfzerbrechen macht mir die Frage des Transports und der Überwachung und Instandhaltung. Nach Tibet hinaufzukommen, ist auch heute noch keine leichte Sache." "Daran haben wir gedacht. Die Einzelteile der Maschine sind klein genug, um per Luft befördert zu werden; dies ist auch der Grund, weshalb wir Ihr Fabrikat gewählt haben. Wenn Sie die Teile bis Indien bringen, werden wir für den Weitertransport sorgen." "Und Sie möchten zwei unserer Ingenieure engagi eren?" "Ja, für die drei Monate, die das Vorhaben in Anspruch nehmen wird." "Ich bin sicher, daß unser Personalbüro das arrangieren kann." Dr. Wagner kritzelte eine Notiz auf seinen Block. "Da wären noch zwei andere Punkte ..." Bevor er seinen Satz beenden konnte, hatte der Lama ein kleines Stück Papier zum Vorschein gebracht. "Dies ist mein beglaubigter Kreditbrief der Asiatischen Bank." "Oh, danke sehr! Das ... äh ... genügt. Der zweite Punkt ist so banal, daß ich zögere, ihn zu erwähnen; doch es ist erstaunlich, wie oft man die selbstverständlichsten Dinge übersieht. Was haben Sie an elektrischer Energie zur Verfügung?" "Ein Diesel-Aggregat, das 50 Kilowatt von 110 Volt Spannung liefert. Es ist vor fünf Jahren installiert worden und arbeitet sehr zuverlässig. Wir erzeugen auch Licht damit; das macht das Leben im Kloster angenehmer. Doch angeschafft haben wir es natürlich, um den Strom für die Motoren zu erzeugen, die unsere Gebetsmühlen treiben." "Natürlich", antwortete Dr. Wagner, "darauf hätte ich selber kommen müssen." Die Aussicht über die Brüstung, die das Felsplateau abschloß, war schwindelerregend, doch mit der Zeit gewöhnt sich der Mensch an alles. Jetzt, nach drei Monaten, war George Hanley unempfindlich geworden gegen den Blick in den 500 Meter tiefen Abgrund, in den der Felsen steil abfiel, oder auf das Schachbrett der Felder, das die Ebene zu seinen Füßen scheinbar endlos bedeckte. Lässig gegen den vom Wind geglätteten Stein gelehnt, starrte er verdrossen über das Tal hinweg auf die fernen Berge, deren Namen zu erfahren er sich bis jetzt nicht die Mühe gemacht hatte. Dieser Job, dachte George, war das Verrückteste, das er je erlebt hatte. "Unternehm en Kauderwelsch" hatte ein Witzbold zu Hause diesen Auftrag getauft. Seit Wochen spie die Mark V nun Meilen von Papierstrei fen aus, die mit sinnlosen Buchstabenzusammenst ellungen bedeckt waren. Geduldig und unerbittlich ordnete die Maschine die neun tibetanischen Lettern in sämtlichen möglichen Kombinationen, immer wieder von vorn beginnend, wenn eine Variationsreihe beendet war. Und unermüdlich nahmen die Mönche die aus dem elektromatischen Schreiber hervorquellenden Bänder in Empfang, schnitten sie sorgfältig in gleich lange Stücke und klebten sie in große Folianten ein. In einer Woche, dem Himmel sei Dank, würde der Apparat die ihm gestellte Aufgabe bewältigt haben. Welche

dunklen Überlegungen die Mönche davon abhielten, diese Operation auf zehn, 20 oder 100 Buchstaben auszudehnen, das wußte George mcht. Er lebte unter dem ständigen Alpdruck, daß der Plan doch noch in letzter Minute geändert würde und daß der höchste Lama, den sie "Old Sam" nannten, ihnen plötzlich eröffnete, das Projekt sei erweitert worden und würde ungefähr bis zum Jahre 2060 dauern. Es war ihnen zuzutrauen. George hörte das schwere Holztor hinter sich zuschlagen, und Chuck trat neben ihn an die Brüstung. Chuck rauchte wie üblich eine seiner Zigarren, die ihn im Kloster so beliebt machten. Denn die Mönche schienen den kleinen und auch den meisten der größeren Annehmlichkeiten nicht abhold zu sein. Dies war etwas, das zu ihren Gunsten sprach; sie mochten verrückt sein - Kostverächter waren sie nicht. Dafür zeugten z.B. auch ihre häufigen, nächtlich-heimlichen Aus flüge in das Dorf, das am Fuße des Felsens lag. "Hör zu, George", sagte Chuck aufgeregt, "ich habe etwas erfahren, das Ärger bedeutet." "Was ist los? Panne in der Maschine?" Dies war die schlimmste aller Möglichkeiten, die George sich vorstellen konnte. Es würde ihre Heimkehr verzögern, und nichts konnte für ihn gräßlicher sein. In der Gemütsverfassung, in der er sich befand, hätte er jetzt selbst eine Fernseh-Werbesendung wie Manna vom Himmel genossen; sie wäre wenigstens ein Stück Heimat gewesen. "Nein, nichts dergleichen." Chuck setzte sich auf die Mauer, was sehr ungewöhnlich war, denn bisher hatte er immer Angst gehabt, hinunterzufallen. "Ich habe herausgefunden, was der ganze Rummel hier bedeutet." "Wie meinst du das? Ich denke, das wüßten wir." "Sicher, wir wissen, was die Mönche wollen. Aber wir wußten nicht, warum. Es ist die verrücktest e Geschicht e ..." "Wem sagst du das?" brummte George. "Old Sam hat mir soeben reinen Wein eingeschenkt. Du weißt doch, daß er jeden Nachmittag hereinkommt, um eine Weile stumm zu beobachten, wie die Streifen aus der Maschine heraus flattern. Nun, heute erschien er mir ein bißchen aufgekrat zt, soweit das bei ihm überhaupt möglich ist. Als ich ihm sagte, daß wir bei der letzten Variant enreihe seien, fragte er mich in seinem ulkigen Englisch, ob ich mich niemals gewundert hätte, warum sie das machten. Ich erwiderte: 'Sicher', und er sagte es mir." "Schieß los! Ich bin auf alles gefaßt." "Nun, sie glauben, wenn sie alle Namen Gottes in ihren Büchern hätten - und sie rechnen, daß es ungefähr neun Milliarden sind -, dann wäre der Wille des Schöpfers erfüllt. Die menschliche Rasse hätte damit vollendet, wozu sie geschaffen, und es bestünde kein Grund mehr für sie, weiterzuexistieren." "Und was erwarten sie von uns, das wir dann tun sollen? Uns umbringen?" "Das wird nicht nötig sein. Wenn die Listen vollständig sind, dann tritt Gott in Aktion und räumt auf ... Tableau!" "Aha, ich verstehe. Wenn wir mit unserer Arbeit fertig sind, geht die Welt unter." Chuck kicherte nervös. "Genau das habe ich zu Old Sam gesagt. Und weißt du, wie der reagi erte? Er hat mich angeschaut wie einen Schuljungen, der eine dumme Frage gestellt hat, und sagte: 'Nichts ist natürlicher als dies.'" George dachte eine Weile nach. "Das nenne ich, die Dinge von höchster Warte sehen", sagte er dann. "Doch was glaubst du, was wir jetzt tun sollen? Ich sehe keinen Grund zur Aufregung. Daß sie verrückt sind, haben wir schon immer gewußt." "Ja, aber siehst du denn nicht, was uns passieren kann? Wenn die Listen fertig sind und dann die Posaunen des Letzten Gerichts nicht ertönen - oder was sie sonst erwarten -, dann werden sie uns die Schuld geben. Es ist unsere Maschine, die sie benutzen. Mir gefällt die Sache ganz und gar nicht." "Ich verstehe", sagte George langsam. "Da ist etwas dran. Aber so etwas ist schon oft passiert, mußt du wissen. Ich erinnere mich, als ich ein Kind war,

hatten wir in Louisiana einen Dummkopf, der predigte, daß am nächsten Sonntag die Welt untergehen würde. Hunderte von Menschen glaubten ihm, verkauft en sogar ihre Häuser. Als dann nichts geschah, wurden sie keineswegs auf ihren falschen Propheten böse. Sie kamen zu dem Schluß, daß er sich nur im Datum geirrt hatte, und glaubten weiter an ihn. Ich schätze, einige von ihnen tun es heute noch." "Ja, aber hier ist nicht Louisiana, wenn du es noch nicht gemerkt haben solltest. Wir beide sind hier allein unter Hunderten von diesen Mönchen. Ich mag sie gern, und Old Sam wird mir leid tun, wenn sein Lebenswerk platzt. Trotzdem wünschte ich, ich wäre anderswo." "Das wünsche ich mir schon seit Wochen. Doch wir können nichts unternehmen, bevor unser Kontrakt abgel aufen ist und das Flugzeug kommt, um uns abzuholen." "Vielleicht", meinte Chuck nachdenklich, "können wir versuchen, mit ein bißchen Sabotage nachzuhel fen." "Den Teufel werden wir! Das würde die Sache nur noch schlimmer machen." "Nicht, wenn wir tun, was ich mir ausgedacht habe. Paß mal auf! Die Maschine wird in vier Tagen mit dem letzten Zyklus zu Ende sein, wenn sie wie bis jetzt 24 Stunden am Tage läuft. Das Flugzeug kommt in einer Woche. Wir müssen also nur bei der nächsten Überholpause etwas finden, das eine Reparatur nötig macht, etwas, das die Arbeit um ein paar Tage verzögert. Wir werden die Maschine natürlich wieder in Ordnung bringen, aber nicht zu schnell. Wenn wir die Zeit genau berechnen, können wir unten auf dem Flugplatz sein, wenn der letzte Namen aus dem Kasten springt. So werden sie das Nachsehen haben, falls es ihnen einfällt, sich an uns rächen zu wollen." "Der Gedanke gefällt mir nicht", erwiderte George. "Es wäre das erste Mal, daß ich eine Arbeit im Stich lasse. Außerdem würde sie das erst recht argwöhnisch machen. Nein, ich bleibe und warte ab, was kommt." "Die Sache gefällt mir immer noch nicht", sagte er sieben Tage später, als sie auf den zähen Bergponys den steilen, gewundenen Pfad hinunterritten. "Und glaube ja nicht, daß ich weglaufe, weil ich Angst habe. Mir tun nur die armen Burschen dort oben leid, und ich möchte nicht dabei sein, wenn sie entdecken, was für Narren sie gewesen sind. Wissen möchte ich nur, wie Old Sam es hinnehmen wird." "Es ist ulkig", erwiderte Chuck, "doch als ich mich von ihm verabschiedete, hatte ich den Eindruck, er verstünde, daß wir ihn sitzen ließen, machte sich aber nichts daraus, weil er wußte, daß die Maschine ordnungsgemäß lief und ihre Arbeit bald vollendet haben würde. Hinterher ..." George drehte sich im Sattel halb um und schaute zurück, den Pfad hinauf. Hier war die letzte Stelle, von der aus man einen freien Blick auf das Lama-Kloster hatte. Die niederen, eckigen Gebäude zei chneten sich scharf gegen die Abendröt e ab. In ihren Mauern glühten vereinzelte Lichtpunkte wie die Bullaugen eines Ozeandampfers. Es waren die elektrischen Birnen, die ihren Strom mit der Mark V teilten. Wie lange noch, fragte sich George. Würden die Mönche die Rechenmas chine in ihrer Wut und Enttäuschung zertrümmern? Oder würden sie sich ruhig hinsetzen und ihre Riesenarbeit von vorn beginnen? Er wußte genau, was in diesem Augenblick auf dem Berge geschah. Der höchste Lama und seine Assistenten saßen in ihren seidenen Gewändern am Boden und sahen zu, wie die jüngeren Mönche die beschriebenen Papierstrei fen der Maschine entnahmen, sie zerschnitten und Blatt für Blatt in die großen Bände einklebten. Keiner sprach ein Wort. Das einzige Geräusch war das ununterbrochene Klappern der Tasten des automatischen Schreibers, die wie ein nicht endenwollender Regenschauer auf das Papier niederprass elten. Denn die Mark V selbst blieb vollkommen stumm, während sie Tausende von Operationen in der Sekunde durchführt e. Und das drei Monate lang, dachte George, genug, um den stärksten Menschen die Wände hochgehen zu lassen. "Da ist sie!" rief Chuck und zeigte hinunter ins Tal. "Ist sie nicht wunderbar?" Sicher war sie das, dachte George. Die alte verwittert e DC 3 lag wie ein winziges, silbernes Kreuz am Ende der Startbahn. In zwei Stunden würden sie von ihr davongetragen werden, zurück in Bezirke der Freiheit und des gesunden

Menschenverstandes. Es war ein Gedanke, wert, genossen zu werden wie ein guter Tropfen. George schlürfte ihn, während das Pony geduldig den Berg hinuntertrottete. Die Nacht kommt schnell im hohen Himalaja, und bald war es dunkel. Glücklicherweise war der Weg gut, was man so "gut" nennt in dieser Gegend, und sie trugen beide eine Fackel. Sie fühlten sich außer jeder Gefahr; nur die Kälte wurde immer schärfer. Der Himmel war vollkommen klar, und über ihnen funkelten die vertrauten Sternbilder. Bei diesem Wetter würde der Pilot keine Schwierigkeiten mit dem Start haben, dachte George. Das war nämlich seine einzige Sorge gewes en. Er begann zu singen, gab es aber bald wieder auf. Das urweltliche Panoram a der Berge, die wie weißbemützte Geister von beiden Seiten auf sie herunt erstarrten, ließ keine übermütige Stimmung aufkommen. George warf einen Blick auf seine Armbanduhr. "In einer Stunde dürft en wir unten sein", rief er über die Schulter Chuck zu. Dann fügt e er nachdenklich hinzu: "Ob die Mark V schon Schluß gemacht hat? Um diese Zeit ist der letzte Ausstoß fällig." Chuck antwortete nicht, und George drehte den Kopf nach hinten. Er sah gerade noch Chucks Gesicht, ein weißes Oval, gegen den Himmel gerichtet. "Sieh!" flüstert e Chuck und George hob die Augen zum Firmament. Alles tut der Mensch irgendwann zum letzten Mal. Über ihren Köpfen verlöschten lautlos die Sterne. 07 - Bob Shaw: Licht für die Zukunft Wir ließen das Dorf hinter uns und folgten den steilen Kurven der Straße bergauf bis in eine Gegend mit Langsam-Glas. Ich hatte noch nie eine dieser Farmen gesehen und fand sie zunächst ein wenig unheimlich - ein Effekt, der noch durch Phantasie und Begleitumstände gesteigert wurde. Die Turbine meines Wagens lief leicht und lautlos in der feuchten Luft, so daß wir in einer Art übernatürlicher Stille über die Windungen der Straße getragen zu werden schienen. Zu unserer Rechten senkte sich der Berghang, mit zeitlosen Kiefern bestanden, zu einem Tal von fast unnatürlich vollkommener Schönheit hinab, und überall ragten, Licht aufsaugend, die großen Rahmen mit Langsam-Glass cheiben empor. Gelegentlich blitzte die Nachmittagssonne auf ihren Verankerungen und schuf die Illusion einer Bewegung; in Wahrheit jedoch waren die Rahmen unbelebt. Seit Jahren schon standen die Reihen der Fenster hier auf dem Hang und blickten ins Tal, und nur in der Nacht, wenn es für das gierige Glas keine Rolle spielte, daß Menschen anwesend waren, erschienen Männer und reinigten die Scheiben. Die Fenster waren faszinierend, doch weder Selina noch ich machten eine Bemerkung darüber. Ich glaube, wir haßten einander so sehr, daß wir es tunlichst vermieden, neue Eindrücke zu besudeln, indem wir sie in das Netz unserer Gefühle zogen. Dieser Urlaub, das hatte ich inzwischen erkannt, war von vorn herein ein törichter Einfall gewes en. Ich hatte erwart et, gemeinsame Ferien würden alles in Ordnung bringen, und sah jetzt ein, daß damit weder Selinas Schwangerschaft rückgängig gemacht noch Selina mit der Vorstellung, ein Kind zu tragen, versöhnt wurde. In dem Versuch, unsere Verzwei flung über Selinas Zustand zu bemänteln, hatten wir zu den üblichen Erklärungen gegri ffen und uns gesagt, daß wir zwar wirklich gern Kinder wollten, aber eben erst später, zur rechten Zeit. Selinas Schwangers chaft hatte uns ihren gutbezahlten Job und damit das neue Haus gekostet, über dessen Kauf wir gerade Verhandlungen führten, und das, wenn wir von meinem Einkommen als Dichter leben wollten, unsere Verhältnisse weit überstieg. Der wahre Grund für unseren Ärger aber war die Erkenntnis, daß Leute, die sagen, daß sie sich erst später Kinder wünschen, in Wirklichkeit meinen, daß sie sich überhaupt keine wünschen. Unsere Nerven zuckt en unter der Einsicht, daß

wir, die wir uns so einmalig vorkamen, in die gleiche biologische Falle getappt waren wie alle hirnlosen, brunftblinden Kreaturen der Welt. Die Straße führte an den südlichen Hängen des Ben Cruachan entlang, bis wir in der Ferne den grauen Atlantik sahen. Gerade hatte ich unser Tempo gedrosselt, damit wir die Aussicht genießen konnten, als ich an einem Pfosten ein Schild entdeckte: 'Langsam-Glas hohe Qualität, niedrige Preise. J. R. Hagan', stand darauf. Spontan trat ich auf die Bremse und zuckte zusammen, als harte Gräser über die Karosseri e kratzten. "Warum halten wir?" Erstaunt wandte Selina den glatten, silbrig-grauen Kopf. "Sieh mal das Schild. Ich würde gern hingehen und mir das anschauen. Vielleicht ist das Zeug hier draußen nicht ganz so teuer." Selina protestierte mit schriller Stimme, doch ich war schon viel zu gefangen von meiner Idee, um ihren Widerspruch zu beachten. Ich hatte das unlogische Gefühl, daß ein verrücktes, extravagantes Erlebnis uns wieder den Kopf zurechtrücken würde. "Komm mit", bat ich. "Die Bewegung wird uns gut tun. Wir haben schon viel zu lange im Wagen gesessen." Sie zuckte die Achseln auf eine Art, die mich kränken sollte, und stieg aus. Gemeinsam kletterten wir einen Pfad aus unregelmäßigen, aus Lehm gebackenen und mit kurzen Hölzern gesicherten Stufen hinauf. Der P fad wand sich durch Bäume, die bis auf die Hügelkuppe standen, und endete an einem niedrigen Bauernhaus. Dahinter starrten die hohen Rahmen mit Langsam-Glas auf den atemberaubenden Anblick des Cruachan, der sich gemächlich bis zu den Wassern des Loch Linnhe hinuntersenkte. Die meisten Scheiben waren durchsichtig, ein paar jedoch waren dunkel wie aus poliertem Ebenholz. Als wir uns durch einen sauberen, mit Kopfsteinen gepfl asterten Hof dem Haus e näherten, erhob sich ein großer Mann mittleren Alters in aschfarbenem Tweedanzug und winkte. Er hatte auf einer niedrigen Feldsteinmauer ges essen, die um den Hof führte, Pfei fe geraucht und auf das Haus gestarrt. Am Vorderfenst er der Hütte stand eine junge Frau in orangefarbenem Kleid mit einem Kind auf dem Arm. Doch als wir uns näherten, wandte sie sich gleichgültig ab und verschwand. "Mr. Hagan?" erkundigte ich mich. "Stimmt. Sie wollen sich Glas ansehen, nicht wahr? Also, da sind Sie am richtigen Platz." Hagan sprach mit einer Andeutung des rauhen Hochlanddialekts, der für das ungeübte Ohr so sehr dem Irischen gleicht. Er hatte eines jener von ruhiger Verzwei flung erfüllten Gesichter, die man bei älteren Straßenarbeitern und Philosophen findet. "Ja", sagte ich, "Wir sind auf Urlaubsreise. Wir haben unten Ihr Schild gesehen." Selina, die sich gewöhnlich sehr schnell mit Fremden unterhält, sagte nichts. Sie schaute mit leicht verwirrter Miene zu dem jetzt leeren Fenster hin. "Sie kommen von London, nicht wahr? Nun, wie ich schon sagte, Sie sind an die richtige Adresse gekommen - und auch genau zur richtigen Zeit. Meine Frau und ich, wir bekommen so früh in der Saison noch nicht viele Fremde zu sehen." Ich lachte. "Wollen Sie damit sagen, daß wir ein bißchen Glas kaufen können, ohne gleich eine Hypothek auf unser Haus aufnehmen zu müssen?" "Nun sieh einer an!" sagte Hagan mit hilflosem Lächeln. "Jetzt habe ich mich selber um jeden Vorteil gebracht, den ich bei diesem Handel hätte herausschlagen können. Rose - das ist meine Frau -, die sagt immer, daß ich wohl niemals gescheit werde. Aber setzen wir uns, dann können wir uns unterhalten." Er deutete auf die Feldsteinmauer und warf einen zwei felnden Blick auf Selinas empfindlichen hellblauen Rock. "Warten sie einen Moment, ich hole ein Tuch aus dem Haus." Rasch humpelte Hagan zur Hütte hinüber, trat ein und zog die Tür hinter sich zu. "Mag sein, daß es doch keine so gute Idee war, hierherzukommen", flüsterte ich Selina zu, "aber du könntest wenigstens nett zu dem Alten sein. Ich glaube, ich wittere ein gutes Geschäft." "Bilde dir bloß nichts ein", sagte sie absichtlich grob. "Du mußt doch auch

gesehen haben, was für ein altmodisches Kleid seine Frau anhatte. Der schenkt keinem Fremden was." "Du meinst, das war seine Frau?" "Natürlich war das seine Frau." "Na schön", sagte ich überrascht. "Wie dem auch sei, versuch jetzt wenigstens höflich zu sein. Ich möchte ihn nicht in Verlegenheit bringen." Selina schnaufte verächtlich, begann aber, als Hagan wiederkam, freundlich zu lächeln. Ich war erl eichtert. Seltsam, daß man als Mann eine Frau lieben und gleichzeitig darum beten konnte, daß sie unter einen Zug gerät. Hagan breitet e eine Segeltuchdecke über die Mauer und wir nahmen Platz - ein wenig befangen, aus unserem gewohnten Stadtleben so unverhofft in eine ländliche Idylle versetzt worden zu sein. Über die ferne Fläche des Loch, hinter den aufmerks am wachenden Langsam-Glasrahm en, zog ein gemächlich dahingleitender Dampfer eine weiße Linie gen Süden. Die prickelnde Bergluft schien unsere Lungen fast im Sturm zu nehmen und uns mehr Sauerstoff aufzudrängen als wir benötigten. "Einige der Glas farm er in dieser Gegend", berichtet e Hagan, "halten den Fremden, wie Sie es sind, lange Reden darüber, wie schön der Herbst in dieser Gegend von Argyll ist. Oder der Frühling. Oder der Winter. Ich mache das nicht, denn jeder Dummkopf weiß doch, daß eine Landschaft, die schon im Sommer nicht schön aussieht, in keiner Jahreszeit schön aussehen kann. Was meinen Sie?" Ich nickte zustimmend. "Ich möchte nur, daß Sie sich die Aussicht nach Mull genau betrachten, Mr. ..." "Garland." "... Garland. Deswegen wollen Sie doch mein Glas kaufen, nicht wahr? Und hier ist es in diesem Augenblick wirklich am schönsten. Das Glas ist genau phasengleich, keine Scheibe ist weniger als zehn Jahre dick. Und ein Einmeterfenst er kostet Sie höchstens zweihundert Pfund." "Zweihundert !" Selina war entsetzt. "Das ist doch genausoviel, wie man im 'Scenedow' in der Bond Street bezahlt." Hagan lächelte nachsichtig und musterte mich dann prüfend, um festzustellen, ob ich genügend über das Langsam-Gl as informiert war, um zu begrei fen, was er gesagt hatte. Sein Preis lag wesentlich höher als ich gehofft hatte - aber zehn Jahre dick! Das billige Glas, wie man es in den Vistaplex- und Paneorama-Ges chäft en zu kaufen bekam, bestand gewöhnlich aus einer ganz primitiven, fünfzig Millimeter dicken Scheibe, die mit einer dünnen, höchstens zehn bis zwölf Monate dicken Langsam-Glass chicht belegt war. "Du hast das nicht richtig verstanden, Liebling", sagte ich jetzt, schon fest entschlossen, den Kauf zu tätigen. "Dieses Glas hält zehn Jahre lang, und es ist phasengleich." "Bedeutet das nicht einfach, daß es die Zeit einhält?" Hagan lächelte aberm als, als er sie ansah; er hatte erkannt, daß er mit mir keine große Mühe mehr haben würde. "Ganz einfach, sagen Sie! Verzeihung, Mrs. Garland, aber Sie scheinen nicht zu begrei fen, wie groß dieses Wunder ist, dieses echte, wirkliche Wunder technischer Präzision, die notwendig ist, um ein Stück phasengleiches Glas zu produzieren. Wenn ich Ihnen sage, daß dieses Glas zehn Jahre dick ist, dann heißt das, daß das Licht zehn Jahre braucht, um durch die Scheibe hindurchzudringen. Tatsächlich ist jedes dieser Fenster zehn Lichtjahre dick - also mehr als die doppelte Entfernung zum nächsten Stern -, so daß eine Abweichung von nur einem Millionstel Zentimeter tatsächlicher Dicke ..." Hier hielt er einen Augenblick inne und schaute stumm zu seinem Haus hinüber. Ich wandte den Blick von der Aussicht auf den Loch ab und sah die junge Frau wieder am Fenster stehen. Hagans Augen drückt en eine Art gieriger Verehrung aus, die mir Unbehagen bereitet e und mich zugleich davon überzeugte, daß Selina Unrecht hatte. Nach meiner Erfahrung sah ein Ehemann eine Frau nicht so an jedenfalls nicht seine eigene. Das Mädchen blieb noch ein paar Sekunden stehen und zog sich dann in das Zimmer

zurück. Urplötzlich hatte ich das deutliche, aber unerklärliche Gefühl, daß sie blind sein müsse. Ich spürte, daß Selina und ich vermutlich in eine emotionelle Atmosphäre hineingeraten waren, die nicht weniger spannungsgeladen war als unsere eigene. "Verzeihung", fuhr Hagan fort. "Ich dachte, Rose hätte nach mir gerufen. Also, wo war ich stehengeblieben, Mrs. Garland? Zehn Lichtjahre in einem halben Zentimeter zusammengepreßt, das bedeutet ..." Ich hörte nicht weiter zu - teils, weil ich bereits entschlossen war, teils, weil ich die Geschichte des Langsam-Glas es schon oft gehört, die zugrundeliegenden Prinzipien aber nie verstanden hatte. Ein Bekannter mit naturwissenschaftlicher Vorbildung hatte einmal versucht, mir zu helfen, indem er mir sagte, ich solle mir eine Scheibe aus Langsam-Glas vorstellen wie ein Hologramm, das zur Wiederherstellung seiner visuellen Information kein kohärentes Licht von einem Laser benötige, und in dem jedes Photon gewöhnlichen Lichtes durch einen spiral förmigen Tunnel außerhalb des Einfangradius jedes einzelnen Atomes geschleust werde. Dieses Paradestück von Unverst ändlichkeit sagte mir nicht nur nichts, sondern es überzeugte mich wieder davon, daß ein untechnischer Verstand sich besser mehr mit den Wirkungen und weniger mit den Ursachen beschäftigte. Die wichtigste Wirkung bestand in den Augen des Durchschnittsmenschen wohl in der Tatsache, daß das Licht sehr lange brauchte, um durch eine Scheibe aus Langsam-Glas zu dringen. Eine neue Scheibe war immer pechschwarz, weil noch kein Licht hindurchgedrungen war; aber man konnte sie so lange an, sagen wir mal, einen Waldsee stellen, bis die Landschaft etwa ein Jahr später auf der Scheibe erschien. Wurde das Glas dann aus der Landschaft herausgenommen und in einer düsteren Stadtwohnung installiert, sah es ein Jahr lang so aus, als läge vor dem Fenster des Zimmers ein idyllischer Waldsee. Vor allem aber handelte es sich während dieses einen Jahres durchaus nicht nur um ein zwar sehr realistisches, aber stilles Bild, sondern das Wasser kräuselte sich im Sonnenschein, stumme Tiere kamen zur Tränke, Vögel schossen quer über den Himmel, Nacht folgte auf Tag und die Jahreszeiten wechselten. Bis eines Tages, wenn das Jahr abgelaufen war, die in subatomaren Pipelines gefangene Schönheit erschöpft war und die vertraut e, graue Stadtlandschaft wieder erschien. Abgesehen von seinem ungeheuren Neuheitswert beruhte der kommerzielle Erfolg des Langsam-Glas es auf dem Umstand, daß der Besitz eines Landschafts fensters das genaue emotionelle Äquivalent von Grundbesitz darstellte. Der primitivste Höhlenbewohner konnte sich einen Blick auf taufrische Parklandschaften leisten und wer wollte behaupten, daß sie ihm nicht auch gehörten? Denn selbst ein Mann, der solch kunstvoll angelegte Gärten und Grundstücke tatsächlich besitzt, denkt nicht daran, sich selber ununterbrochen seinen Besitzerstatus zu beweisen, indem er mit Händen und Füßen auf seinem Boden herumkriecht, ihn betastet, riecht und schmeckt. Was er von seinem Besitz empfängt, sind Lichteindrücke, und mit dem Langsam-Glas konnte man diese Lichteindrücke in Kohlenzechen, Unterseeboot e und Gefängnis zellen übertragen. Bei mehreren Gel egenheiten habe ich versucht, einige kurze Vers e über das verzaubert e Kristall zu schreiben, für mich ist dieses Thema jedoch so unbeschreiblich poetisch, daß es - paradoxerweise - von keiner Poesie richtig erfaßt werden kann, jedenfalls nicht von meiner. Es dauerte nur wenige Jahre, bis sich das Langsam-Glas aus einer wissenschaftlichen Kuriosität zu einer beachtlichen Industri e entwickelt hatte. Und sehr zum Verwundern von uns Poeten - denjenigen von uns, die immer noch überzeugt sind, daß die Schönheit lebt, obwohl die Lilien sterben -, unterschieden sich die Praktiken dieser Industrie in keiner Weise von denen der übrigen Geschäftszweige. Es gab gute Landschafts fenster, die eine Menge Geld kosteten, und es gab minderwertige Landschafts fenst er, die sehr viel weniger kosteten. Die Dicke, nach Jahren gemessen, war zwar ein gewichtiger Faktor des Preises, jedoch war da überdies noch die Frage der faktischen Dicke oder

Phasengleichheit. Selbst mit den am höchsten entwickelten Methoden der Technik war die Kontrolle der Dicke eine sehr unsichere Angel egenheit. Eine grobe Diskrepanz konnte bewirken, daß eine Glasscheibe, die fünf Jahre dick sein sollte, etwa fünfeinhalb Jahre dick war, so daß das Licht, das im Sommer in das Glas eindrang, im Winter freigegeben wurde; eine feine Diskrepanz hatte zur Folge, daß die Mittagssonne um Mitternacht schien. Diese Gegensätze hatten natürlich einen besonderen Reiz - viele Nachtarbeiter waren froh, sich damit ganz persönliche Zeitzonen schaffen zu können -, im allgemeinen jedoch war es wesentlich teurer, Landschafts fenster zu kaufen, die präzise mit der richtigen Tages- und Jahreszeit liefen. Als Hagan zu sprechen aufhörte, schien Selina noch immer nicht überzeugt zu sein, denn sie schüttelte fast unmerklich den Kopf. Ich wußte, daß er es fals ch angefangen hatte. Dann wurde auf einmal der glatte Zinnhelm ihres Haares von einem kühlen Windstoß in Unordnung gebracht, und dicke, saubere Regentropfen fi elen ringsum von einem fast wolkenlosen Himmel. "Warten Sie, ich gebe Ihnen einen Scheck", sagte ich spontan zu Hagan und merkte, daß mich Salina mit ihren grünen Augen ärgerlich ansah. "Können Sie mir die Scheibe liefern?" "Gewiß. Da machen Sie sich nur keine Sorgen", antwortete Hagan, während er sich erhob. "Aber möchten Sie sie denn nicht lieber gleich mitnehmen?" "Nun ja - schon. Wenn Sie nichts dagegen haben." Ich schämte mich, weil er meinem Scheck so bereitwillig vertraute. "Ich werde Ihnen eine holen. Warten Sie hier. Es dauert nicht lange. Ich brauche sie nur in einen Tragrahmen zu klemmen." Hagan hinkte den Hang hinunter dorthin, wo die Reihen der Fenster standen. Durch einige von ihnen hatte man einen Blick auf den sonnenbes chienen Linnhe, während andere trübe waren, und einige sogar ganz schwarz. Selina zog den Kragen ihrer Bluse eng um den Hals zusammen. "Er hätte uns wenigstens ins Haus bitten können. Es kommen doch sicher nicht so viele Idioten hierher, daß er es sich leisten kann, sie schlecht zu behandeln." Ich gab mir Mühe, ihre kränkende Bemerkung zu überhören, und konzentrierte mich auf den Scheck, den ich ausschrieb. Einer der riesigen Regentropfen traf meinen Handrücken und spritzte auf das rosa Papier. "Na schön", sagte ich, "gehen wir rüber unter das Dach, bis er wiederkommt." Du Wurm, dachte ich, weil ich spürte, daß alles ganz falsch verlief. Ich war ein Idiot, dich zu heiraten. Ein Mordsidiot, ein Superidiot - und jetzt, wo du einen Teil meiner selbst in dir gefangen hältst, werde ich nie, nie, nie, nie, nie wieder ent fliehen können. Mein Magen krampfte sich schmerzhaft zusammen, als ich hinter Selina zur Hütte lief. Durchs Fenster sahen wir, daß das saubere Wohnzimmer mit seinem Kohlenfeuer menschenl eer war, doch überall auf dem Boden verstreut lag Kinderspielzeug herum - Buchstabenklötze und eine Schubkarre, die in der Farbe frischer Karotten gestrichen war. Während ich noch in das Haus hineinstarrte, kam der kleine Junge aus dem Nebenzimmer gelaufen und begann mit den Bauklötzen Fußball zu spielen. Er bemerkte mich nicht. Kurz darauf bet rat auch die junge Frau das Zimmer und hob ihn auf. Lustig lachend klemmte sie ihn sich unter den Arm. Dann kam sie, wie schon zuvor, ans Fenster heran. Ich lächelte ihr verlegen zu, doch weder sie noch das Kind reagierten darauf. Auf meiner Stirn begann es eiskalt zu prickeln. Ob sie tatsächlich blind waren? Ich drückte mich verstohlen zur Seite. Selina stieß einen kleinen Schrei aus, und ich fuhr herum. "Die Decke!" sagte sie aufgeregt. "Sie wird ganz naß." Sie lief durch den Regen quer über den Hof, riß das rötliche Tuch von der mit Tropfentupfen bedeckten Mauer und kam zur Hütte zurück. Sie ging auf die Haustür zu. Irgend etwas in meinem Unbewußten zog sich zusammen. "Selina!" schrie ich. "Mach sie nicht auf!"

Aber es war zu spät. Sie hatte die verriegelte Holztür aufgestoßen, war urplötzlich stehengeblieben und starrte, die Hand vor dem Mund, in das Haus. Ich ging zu ihr hin und nahm ihr die Decke aus den erschlafft en Fingern. Während ich die Tür wieder ins Schloß zog, wanderte mein Blick durch den Innenraum. In dem sauberen Wohnzimmer, in dem ich soeben noch die Frau und das Kind gesehen hatte, herrschte in Wirklichkeit ein abstoßendes Durcheinander von schäbigen, verschlissenen Möbeln, alten Zeitungen, weggeworfenen Kleidungsstücken und schmutzigem Geschirr. Es stank, war feucht und vollkommen verlassen. Der einzige Gegenstand, den ich von meinem Blick durch das Fenster wiedererkannt e, war die kleine Schubkarre - zerbrochen, mit abgeblätterter Farbe. Ich verri egelte die Tür und befahl mir, sofort zu vergessen, was ich gesehen hatte. Manche Männer, die ganz allein leben, sind gute Haushälter; andere wiederum schaffen es nicht. Selina war schneeweiß geworden. "Ich begrei fe es nicht. Ich begrei fe es einfach nicht!" "Langsam-Gl as funktioniert nach beiden Seiten", erklärte ich leise. "Das Licht fällt nicht nur in das Haus hinein, sondern auch aus ihm heraus." "Du meinst ..." "Ich weiß es nicht. Es geht uns nichts an. Und jetzt nimm dich zusammen, da vorn kommt Hagan mit unserem Glas." Der Kramp f in meinem Magen begann sich zu lösen. Hagan kam in den Hof herein; er trug einen rechteckigen, plastiküberzogenen Rahmen. Ich gab ihm den Scheck, aber er starrte Selina an. Er schien zu spüren, daß wir mit unseren plumpen Fingern in seiner Seele gestöbert hatten. Selina mied seinen Blick. Sie sah auf einmal alt und elend aus. Ihre Augen heft eten sich starr auf den Horizont. "Kommen Sie, Mr. Garland, ich nehme Ihnen die Decke ab" sagte Hagan endlich. "Sie hätten sich nicht bemühen müssen." "Es war keine Mühe. Hier ist Ihr Scheck." "Danke." Er sah Selina noch immer an. Seine Augen zeigten einen seltsam fl ehenden Ausdruck. "Ich freue mich, daß wir ins Geschäft gekommen sind." "Ganz meiners eits", erwiderte ich mit der gleichen sinnlosen Förmlichkeit. Ich nahm den schweren Rahmen und führte Selina zu dem Pfad, der zur Straße hinunterlief. Wir hatten gerade den Kopf der nun schlüpfrigen Treppe errei cht, als Hagan sagte: "Mr. Garland!" Unwillig drehte ich mich um. "Es war nicht meine Schuld", sagte er ruhig. "Sie wurden beide von einem Auto überfahren - unten, auf der Oban-Straße, vor sechs Jahren. Der Mann beging Fahrerflucht. Mein Junge war gerade erst sieben. Niemand kann mir verwehren, wenigstens etwas von ihnen zurückzubehalten." Ich nickte stumm und stieg den Pfad hinab. Meine Frau dicht neben mir, genoß ich es dankbar, daß sie ihren Arm um mich legte. Vor einer Biegung blickte ich durch den Regen zurück und sah Hagan mit gestrafften Schultern auf der Mauer sitzen - genau auf dem Platz, wo er bei unserer Ankunft gesess en hatte. Er starrte zum Haus hinüber, aber ich konnte nicht sagen, ob jemand am Fenster stand. 08 - Charles L. Harness: Das neue Sein 1 Prentiss kletterte in den Wagen, zog das Verlängerungskabel des versteckten Umhängemikrofons aus der Ärmelhalterung und steckte es in das Zündschloß. Einen Augenblick später sagte er unwirsch: "Den Zensor." Die Sekunden vergingen, und er hörte das Klicken, als die Verbindung hergestellt wurde. Dann: "E am Apparat." "Prentiss, Liebling." "Nenn mich 'E', Prentiss. Was gibt es?" "Ich habe mir fünf Vorlesungen von Professor Luce angehört. Er besitzt ein

Privatlabor. Vertraut sich seinen Studenten nicht an. Führt offensichtlich geheime Experimente in vergleichender Psychologie durch. Ratten und ähnliches. Nichts, das auf den ersten Blick zu zensieren wäre." "Ich verstehe. Was wirst du nun tun?" "Ich lasse sein Labor heute nacht durchsuchen. Wenn wir nichts finden, geben wir den Fall auf." "Mir wäre es lieb, wenn du die Durchsuchung persönlich leiten könntest." A. Prentiss Rogers verbarg seine Überraschung und Verärgerung. "Schön." Der Mikrohörer in seinem Ohr klickte. Wütend riß er das Kabel aus dem Zündschloß, ließ den Wagen an und bog in den Boulevard neben dem Universitätsgelände ein. Sie wußte wohl nicht, daß er als Außendienstleiter sehr beschäftigt war und überdies zweihundert Leute zur Verfügung hatte, die ohne weiteres eine nächtliche Routinedurchsuchung erledigen konnten? Natürlich wußte sie es, und dennoch verlangt e sie, daß er sich persönlich einschaltete. Weshalb? Und weshalb hatte sie ihm den Fall Professor Luce übergeben, obwohl ein halbes Dutzend kluger junger Psychophysiker ihn hätten behandeln können? Er hatte schon kostbare Stunden dadurch verloren. Aber E, die sich hinter der majestätischen Einsamkeit ihres Anfangsbuchstaben verbarg, war hart geblieben. Außerdem war es ihm noch nie gelungen, gegen so viel kühle Schönheit anzukämpfen. Eine Meile weiter fuhr er den Wagen an eine Tankstelle abseits der Straße und hielt neben einem Cadillac an. Crush verließ den Wagen mit einem Satz und hielt ihm die Tür auf. Prentiss stieg ein. "Wir haben heute abend zu tun." Sein Adjutant zögerte für den Bruchteil einer Sekunde, dann warf er die Tür zu. Prentiss wußte, daß der untersetzte asthmatische kleine Mann überrascht und erfreut war. Crush hatte nie verstehen können, daß die Kontrolle des menschlichen Wissens ein hartes, verhaßtes Ges chäft und nicht ein verwegener Sport war. "Gut, Sir", schnaufte Crush und kletterte hinter das Steuerrad. "Soll ich für den Abend einen Schlafplatz im Büro reservieren?" "Ich kann es mir nicht leisten zu schlafen", sagte Prentiss unwirsch. "Ich habe so viel Arbeit, daß ich nicht mehr über den Schreibtisch sehe. Aber Sie können sich hinlegen, wenn Sie wollen." "Jawohl, Sir. Wenn ich müde bin, Sir." Der Ontologe betrachtete mit bitterer Miene den Hinterkopf seines Chauffeurs. Nein, Crush würde nicht schlafen - aber keineswegs, weil ihn Sorgen quälten. Crush gehörte noch zu jener Zeit des Zensorentums, in dem man nichts außer Schlaflosigkeit aus Neugier und einen Taschen-Geigerzähl er brauchte. Die gefährlichen und weitreichenden Folgen der philosophischen Nuklearwissens chaft riefen bei ihm nur heitere Gelassenheit hervor. Für Crush war "Ontologie" ein Lexikonbegri ff: "Die Lehre vom Seienden". Der kleine Adjutant konnte nicht begreifen, daß eine weltweite, vernünftige Kontrolle der Nuklearwissenschaft notwendig war, wenn man verhindern wollte, daß irgend jemand in Australien - oder im eigenen Land - einen Schalter betätigte und die Form des Seienden verändert e. Und gerade das machte Crush so wertvoll: Er wußte einfach nicht genug, um eine erhöhte Angst zu empfinden. Prentiss hatte sogar die Härchen um die Nase rasiert, um geräuschlos atmen zu können. Bis jetzt war ihm das auch gelungen. Aber nun, als sich das eingefallene Gesicht in seine Richtung wandte, keuchte er unwillkürlich. Die sanften, höflichen, geistesabwesenden Züge von Professor Luce waren wie umgewandelt. Prentiss lag flach am Boden und betrachtete durch das Laborfenster die gerötete Stirn, die schmalen, dämonisch verzerrt en Lippen und die eingesunkenen dunklen Augen, in denen rote Flammen zu tanzen schienen. Mit harter Gewalt zwang sich der Ontologe dazu, die Ratte zu beobachten. Während der letzten paar Minuten war das Tier viermal eine Rutsche hinuntergelaufen, bis es eine Gabelung erreichte, einen der beiden Wege wählte und einen offensichtlich nervenerschütternden elektris chen Schlag erhielt. Dann

wurde es wieder ans obere Ende der Rutsche geset zt. Ganz gleich, welche Abzweigung das Tier nahm, es wurde immer von einem Stromschlag durchzuckt. Beim fünften Versuch wurde das Tier trotz des Luftdruckgebläses, das es antrieb, langsamer. Kurz bevor es die Gabelung errei chte, blieb es ganz stehen. Die Luftdüsen set zten sich wieder in Bewegung, und kleine Furchen durchliefen den grauen Pelz. Das Tier hörte allmählich zu zittern auf; sein Atem wurde normal. Prentiss konnte sich des Eindrucks nicht erwehren, daß es die Augen geschlossen hatte. Wieder wurden die Düsen eingeschaltet. Das Tier beachtete sie nicht, sondern lag ruhig da, fast wie im Koma. Prentiss sah, wie der große Mann lässig auf das Tier zuging und mit gekrümmtem Zeigefinger über sein Fell strich. Es reagierte nicht. Der Professor sagte etwas, leise und undeutlich, denn Prentiss hatte Mühe, die Laute von den Lippen abzulesen. "... wenn beide Möglichkeiten falsch sind und du dennoch etwas unternehmen mußt, dann zögerst du, was, Kleiner? Du wirst langsamer, und damit bist du verloren. Du bist keine Ratte mehr. Weißt du, wie das Universum aussehen würde, wenn sich die Photonen verlangsamten? Nicht? Hast du schon mal in einen Ballon gebissen, kleiner Freund? Nur ganz schwach?" Prentiss fluchte. Der Professor hatte sich umgedreht und ging mit dem Tier zu den Käfigen hinüber. Er sprach noch weiter, aber Prentiss konnte seine Lippenbewegungen nicht mehr sehen. Nachdem der Professor die Käfigtür verriegelt hatte, ging er zur Tür, sah sich noch einmal genau im Labor um und warf einen Blick zu dem Fenster, hinter dem sich Prentiss verborgen hatte. Dann löschte er das Licht. Einen Moment lang war der Horchende davon überzeugt, daß der Professor durch irgendeine fremde Macht die Dunkelheit durchdrang und ihm direkt in die Augen sah. Er atmete langsam aus. Das war absurd. Der Raum lag im Dunkel vor ihm. Prentiss blinzelte und schloß die Augen. Er mußte sich erst wieder um Luce kümmern, wenn sich die Labortür auf der anderen Seite des kleinen Gebäudes öffnete. Die Tür öffnete sich nicht. Prentiss sah angestrengt in das Dunkel. Wo der Kopf des Professors gewes en war, befanden sich jetzt zwei geheimnisvolle rote Flämmchen, wie Kerzenlichter. Etwas reflektierte von den Hornhäuten des Professors. Aber das Zimmer war dunkel: nirgends konnte sich etwas spiegeln. Die Flammenaugen schienen ihn weiterhin zu beobachten. Er hatte eine Gänsehaut, als die doppelten Flammen endlich verschwanden und er das Geräus ch der Labortür hörte. Die langsamen, schweren Schritte verkl angen auf dem Pfl asterweg. Prentiss atmete tief die kalte Nachtluft ein und fuhr sich mit dem Ärmel über die feuchte Stirn. Was war nur in ihn gefahren? Er benahm sich wie ein Anfänger. Ein Glück, daß Crush vor der Televisor-Station im Cadillac saß und ihn nicht sehen konnte. Auf allen vieren kroch er näher zum Fenster heran. Es besaß einen normalen Riegelverschluß, und nach wenigen Sekunden hatte er das Glas durchbohrt und eine Schlaufe um die Klinke gelegt. Die Ratten quiekten nervös, als er sich in den dunklen Kellerraum schob. Der Empfänger in seinem Ohr klickte. "Der Professor kommt zurück." Crushs asthmatische Stimme klang blechern. Prentiss fluchte vor sich hin, aber er zögerte keine Sekunde, das Infrarotsuchgerät aus der Tasche zu holen. Er schob das Umhängemikrophon hoch. "Geben Sie mir ein Signal, wenn er die Wegbiegung erreicht", flüsterte er. "Und sehen Sie zu, daß Sie alle meine Aufnahmen speichern." Der Apparat interessiert e ihn am meisten. Er hatte sich seine Stellung genau eingeprägt. Vorsichtig ging er darauf zu und

schwenkte das Suchgerät so, daß es den Aufbau als Einheit erfaßte. Dann wandte er sich den Büchern am Schreibtisch zu. Er bedauert e, daß er nur für ein paar Seiten Zeit haben würde. "Er ist an der Biegung", warnt Crush. "Gut", flüsterte Prentiss und fuhr mit vorsichtigen Fingern über die Bucheinbände. Er wählte eines aus, öffnete es aufs Geratewohl und nahm die unsichtbaren Seiten mit dem lnfrarotgerät auf. "Kommen die Bilder durch?" fragte er. "Boß, er ist an der Tür!" Prentiss mußte den Band wieder in die Reihe stellen. Er hatte kaum das Fenster hinter sich geschlossen, als die Labortür nach innen schwang. 2 Ein paar Stunden später begrüßte der Ontologe müde seine Empfangsdame und die Sekretärinnen und betrat mit ausgesprochen schnellen Schritten sein Privatbüro. Nachdenklich ließ er sich in seinen Sessel fallen und zog die infraroten Negative heraus, die Crush in der Dunkelkammer des Cadillac vorbereitet hatte. Die Seite aus einem alten deutschen Tagebuch war besonders interess ant. Er übersetzt e sie mühsam. Als ich mich tiefer in das Manuskript versenkte, wurde mein Mund trocken, und mein Herz klopfte schneller. Ich wußte: Das hier war ein Beitrag, wie ihn meine Familie seit Kopernikus, Roger Bacon oder vielleicht sogar Aristoteles nicht mehr gesehen hatte. Es schien unglaublich, daß dieser stille, bescheidene Mensch, der Königsberg nie verlassen hatte, den Schlüssel zum Universum in Händen halten sollte - die "Kritik der reinen Vernunft", wie er es nennt. Und ich glaube, daß nicht einmal er die ganze Tragweite seiner Lehre erfaßt, denn er sagt, daß wir keine objektive Aussage über das Ding-an-sich oder "Noumenon" machen können. Seiner Meinung nach ist das den Göttern vorbehalten. Er ahnt nicht, daß sich die Menschheit Jahrhundert um Jahrhundert näher an die letzte Erkenntnis der letzten Dinge heranpirscht. Selbst dieser hochbegabte Mann würde sagen, daß die Erde um 600 vor Christus rund war wie heute. Aber ich weiß, daß sie damals flach war - ebenso fl ach, wie sie heute rund ist. Was hat sich verändert? Nicht das Ding-an-sich, das wir Erde nennen. Nein, der Geist des Menschen hat sich verändert. Aber in seiner absurden Blindheit schreibt er das, was das Reifen seines Verst andes bewirkt, einer breiteren Anwendung der Wissenschaften und genaueren Forschungsmethoden zu... Prentiss lächelte. Luce sammelte zwei fellos philosophische Wiegendrucke. Merkwürdiges Hobby, aber vielleicht war es genau das - ein Hobby. Ganz offensichtlich war die Erde niemals flach gewes en und hatte ihre Form im Laufe der letzten zwei Milliarden Jahre nur unwesentlich verändert. Die Auffassung von der flachen Form der Erde, die von den primitiven Menschen des Altertums, aber auch noch von Zeitgenossen Kants vertreten wurde, ließ sich auf Unwissenheit und mangelnde Beobachtungsgabe zurückführen. Ein Mann mit Luces Bildung konnte darüber nur lächeln. Wieder spürte Prentiss die Überlegenheit eines Mannes, der auf zweitaus end Jahren Naturwissenschaft en aufbauen konnte. Die Menschen von früher hatten natürlich getan, was sie konnten. Sie verstanden es einfach nicht besser. Sie mußten sich mit primitiven Geräten und Instrumenten behel fen. Zwischen seinen Brauen stand eine steile Falte. Hatten sie wirklich so primitive Instrumente besessen? Das mußte sich wirklich heraus finden lassen. Andererseits - war die Sache längeres Nachdenken wert? Wahrscheinlich stieß er auf einige Fälle, in denen minderwertige Instrumente zusammen mit fehlerhaften Schlußfolgerungen die Welt seiner Vorfahren vereinfacht hatten. Dennoch: Alles, was den merkwürdigen Dr. Luce interessierte, mußte auch ihn interessieren, solange er den Fall bearbeitete. Er diktierte in das Schreibgerät: "Notiz an die Geodätische Abteilung: Kurze Abrißges chichte über die Theorien der Erdgestalt erwünscht. Eilig. Prentiss." Damit hatte er seine Pflicht getan und vergaß das Problem. Er wandte sich dem Berichtestapel auf seinem Schreibtisch

zu. Eine Viertelstunde später ertönte das Signal des Schreibgeräts, und er las: "An den Chef. Betri fft Abrißgeschicht e über Theorien der Erdgestalt. Chaldäer und Babylonier (Tontafeln aus der Bibliothek von Assurbanipal), Ägypter (Ahmes-Papyrus, ca. 1700 v. Chr.), Chinesen (Chou-Kung-Manuskript ca. 1100 v. Chr.), Phönizier (Fragmente in Tyros ca. 900 v. Chr.), Hebräer (unbekannt er Bibel-Historiker ca. 850 v. Chr.) und Frühgriechen (Kart e des weitgereisten Geographen Hecataeus, 517 v.Chr.) betrachteten die Erde als flache Scheibe. Aber vom fünften Jahrhundert v. Chr. an erkennt man allmählich die runde Form der Erde..." Noch ein paar Zeilen standen da, die sich mit der Abflachung der Pole befaßten, aber Prentiss hatte bereits das Interesse verloren. Der Bericht warf kein Licht auf Luces Hobby und enthielt keinerlei ontologische Folgerungen. Er warf das Blatt in den Papierkorb und wandte sich seinen Berichten zu. Ein paar Minuten später rutschte er unruhig in seinem Sessel hin und her, betracht ete verärgert das Schreibgerät und zwang sich, in seiner Arbeit fortzufahren. Zwecklos. Obwohl er sich selbst einen Narren schalt, diktierte er der Maschine: "Notiz an Geodätische Abteilung. Betrifft nochmals Theorien der Erdgestalt. Wie erklärt sich die plötzliche Meinungsänderung der Wissenschaftler nach Hecataeus? Eilig. Prentiss." Die Sekunden verstrichen. Er trommelte mit den Fingerspitzen ungeduldig auf den Schreibtisch. Dann stand er auf und marschiert e hin und her. Als das Antwortsignal kam, lief er an den Tisch und beugte sich über die Maschine. "Griechen der späteren Epoche leiteten runde Form von der Beobachtung ab, daß man den Mast eines Schiffes am Horizont früher sah als das Schiff selbst. Unbekannt, weshalb gleiche Feststellung nicht schon früher getroffen wurde..." Prentiss strich sich verwirrt über das Kinn. Wonach suchte er eigentlich? Er schob die unausgegorene Idee, daß die Erde früher wirklich fl ach gewesen war, zurück in die Tiefen seines Gehirns. Aber der Himmel? Es gab bestimmt keine Aufzeichnungen darüber, daß sich der Himmel während der kurzen Lebenszeit der Menschen verändert hatte. Er wollte es noch einmal versuchen. Wenn er keinen Erfolg hatte, konnte er die Sache aufgeben. "Notiz an Astronomie-Abteilung. Kurzer Vergleichsbericht über frühere und heutige Sonnen-Messungen. Eilig. Prentiss." Ein paar Minuten später las er die Antwort: "Wenn man Plato außer acht läßt (er behauptete, daß die Sonne nur zweimal so weit von der Erde entfernt sei wie der Mond), so haben wir die frühesten Messungen von den Ptolemäern (Almagest, ca. 140 n. Chr.). Sie setzen den Sonnenradius als das 5,5fache des Erdradius an (in Wirklichkeit ist er 109mal so groß) und geben die Sonnenentfernung mit 1210 (in Wirklichkeit 23 000) an. Einigermaßen genaue Messungen wurden erst im 17. und 18. Jahrhundert vorgenommen..." Er hatte das alles schon irgendwo gelesen. Die großen Abweichungen ließen sich ohne weiteres durch die primitiven Instrumente erklären. Es war verrückt weiterzuforschen. Aber nun konnte er nicht mehr zurück. "Notiz an Astronomie-Abteilung. Waren ptolemäische Fehlmessungen auf schlechte Instrumente zurückzuführen?" Nach kurzer Zeit hatte er die Antwort: "An den Chef: Man weiß nicht recht, weshalb die Messungen der Ptolemäer so ungenau sind. Besaßen Astrolabium mit Winkelgenauigkeit bis zu 10 Sekunden und verbesserte Wasseruhr. Mit den gleichen Instrumenten und unter Einbeziehung des modernen Pi-Wertes berechneten sie den Mondradius (0,29 des Erdradius gegenüber

tatsächlicher Größe von 0,273) und seine Entfernung (59 Erdradi en gegenüber 60 1/3). Instrumente also verhältnismäßig genau. Zu beachten ist, daß Kopernikus mit modernen Instrumenten und Meßtechniken die ptolemäische Sonnenentfernung von 1200 Erdradien 'bestätigte'. Keine Erklärung für diesen eklatant en Irrtum bekannt." Außer, die Sonne war vor dem 17. Jahrhundert und Newton viel näher, flüsterte etwas in Prentiss' Gehirn. Aber diese Lösung war zu absurd, um noch länger betracht et zu werden. Eher konnte er sich in ein Irrenhaus einweisen lassen. Verwirrt nagte der Ontologe an seiner Unterlippe und starrte die Nachricht an. Immer wieder fiel ihm das Pi ins Auge. Das zumindest war immer gleich gewesen und würde für alle Zeiten so bleiben. Er streckte die Hand aus, um die Pfei fe auszuklopfen, und erstarrt e mitten in der Bewegung. Er holte ein Maßband aus dem Schreibtisch und legte es quer über den Aschenbecher. Zehn Zentimeter. Dann wand er es um den Umfang. Einunddreißigeinhalb Zentimeter. Nicht schlecht, wenn man es bedachte. Ein Ergebnis, zu dem jeder neugierige Schuljunge kommen konnte. Wieder wandte er sich dem Schreibgerät zu. "Notiz an Mathematik-Abteilung. Kurze Abrißgeschi chte über den Wert Pi. Eilig. Prentiss." Er mußte nicht lange warten. "An den Chef. Betri fft Abrißgeschicht e Pi. Babylonier benutzten den Wert 3,00. Aristoteles kam zu ziemlich genauen physikalischen und theoretischen Werten. Archimedes erhielt als erster den modernen Wert, indem er die Grenzwertmethode anwandte..." Es stand noch mehr auf dem Blatt, aber Prentiss las es nicht mehr. Es war natürlich unvorstellbar, daß sich das Pi während der zwei Jahrtaus ende, die die Babylonier von Archimedes trennten, so verändert haben konnte. Und doch wollte ihm die Sache nicht in den Kopf. Wie waren sie ausgerechnet auf 3,00 gekommen? Jedes Kind hätte ihnen mit einem Stück Schnur ihren Fehler beweisen können. Zahllose Generationen von klugen, korrekten chaldäischen Astronomen, die so wunderbar genaue Stern- und Zeitberechnungen angestellt hatten, stolperten über das Pi. Es ergab keinen Sinn. Und das Pi hatte sich nicht verändert, ebensowenig wie sich das babylonische Jahr von 360 Tagen in 365 Tage gestreckt hatte. Es war immer gleich gewesen, sagte er sich vor. Die früheren Völker hatten nicht genau genug gemessen, daran lag es. Das mußte die Erklärung sein. Er hofft e es. Er setzte sich wieder an den Schreibtisch, starrte einen Moment lang seinen Notizblock an und schrieb dann: "Überprüfung der Schwerkraftgeschicht e - Beschleunigung. Glaube, daß Aristoteles Beschleunigung nicht entdeckte. Galilei benutzte gleiche Instrumente, gleiche primitive Wasseruhr, und fand sie. Weshalb? ... Irgendwelche bekannte Vulkan-Übergänge seit 1914, als Einstein die Exzentrizität der Merkurbahn durch die Relativitätstheorie erklärte?... Wie konnte Oliver Lodge eine Ätherdri ft entdecken und Michelson nicht? Weshalb war Lorentz-Kontraktion nicht schon vor Michelson-Versuch physikalische Tatsache? ... Wie viele chemische Elemente wurde vorausgesagt, bevor man sie entdeckte?" Er klopfte mit dem Stift ein paarmal geistesabwesend auf den Notizblock, dann ließ er einen wissenschaftlichen Assistenten kommen. Er hatte kaum noch Zeit, seine Wünsche zu erklären. Und er war immer noch nicht sicher, wie die Ratten in das Mosaik paßten. 3 Mit knappen Worten beendete Professor Luce seinen Vortrag. "Nun, meine Herren", sagte er, "wir fahren in der nächsten Stunde mit unserem Stoff fort. Ich habe die Zeit ohnehin etwas überzogen. Oh, Mister Prentiss!" Der Ontologe sah verwirrt auf. "Ja, Sir?" Die winzige Pistole im Schulterhalft er nahm plötzlich Gewicht an. Er erkannte, daß der Augenblick der Entscheidung nahe war, daß er noch vor

Verlassen des Universitätsgeländes wissen würde, ob der sonderbare Mann ein harmloser Physiker war, der sich seinem Beruf und seinem komischen Hobby widmete, oder ob er eine echte Gefahr für die Menschheit darstellte. Der Professor benahm sich außergewöhnlich, und das deutete auf eine neue Entwicklung hin. "Mister Prentiss", sagte Luce vom Pult aus, "kann ich Sie kurz in meinem Büro sprechen, bevor Sie gehen?" "Selbstverständlich", sagte Prentiss. Als die Hörer hinausgingen, folgte er dem hageren Wissenschaftler durch eine Nebentür in das kleine Büro. Im Eingang zögerte er beinahe unmerklich; Luce sah es und sagte ein wenig ironisch. "Nach Ihnen, Sir." Dann deutete er auf einen Stuhl neben seinem Schreibtisch. "Setzen Sie sich, Mister Prentiss." Lange Zeit beobacht eten die beiden Männer einander. Schließlich ergri ff der Professor das Wort. "Vor etwa zwanzig Jahren schrieb ein begabter junger Mann namens Rogers an der Universität Wien eine Doktorarbeit über das Thema: 'Unfreiwillige Angleichung der Sinneswahrnehmungen an die Apperzeption'." Prentiss begann nach seiner Pfei fe zu suchen. "Tatsächlich?" "Eine Kopie der Dissertation wurde an die Stipendiumsgesellschaft geschickt, die sein Studium finanziert hatte. Alle anderen wurden von der Internationalen Zensurbehörde eingezogen. Man bat auch die Stipendiumsgesellschaft um Herausgabe ihres Exemplars. Aber es konnte nicht gefunden werden." Prentiss konzentrierte sich darauf, die Pfei fe anzuzünden. Er überlegt e, ob der andere das schwache Zittern seiner Hand bemerkte. Der Professor öffnete eine Schreibtischschublade und holte eine schmale, in schwarzes Leder gebundene Broschüre heraus. Prentiss hustete, und eine Rauchwolke stieg auf. Der Professor schien es nicht zu bemerken. Er öffnete den Einband und las: " eine Dissertation, die den Bedingungen zur Erlangung des Dr. phil. an der Universität Wien genügt. A. P. Rogers, Wien 1957." Der Mann klappte das Buch zu und studierte es nachdenklich. "Adam Prentiss Rogers - der Mann besaß einen Verstand, der wohl einmalig in unserem Jahrhundert war. Er stellte die Götter bloß - und verschwand." Prentiss unterdrückte ein Schaudern, als er in die unerbittlichen Augen sah. Das Katz-und-Mausspiel war vorbei. In gewisser Hinsicht war er erl eichtert. "Weshalb sind Sie verschwunden, Mister Prentiss Rogers?" fragte Luce. "Und weshalb tauchen Sie jetzt wieder auf ?" Der Untersuchungsbeamte blies eine Rauchwolke zur niedrigen Decke. "Um Leute wie Sie davon abzuhalten, einen Sinnesapparat einzuführen, den man an unsere gegenwärtige Apperzeption nicht angleichen kann. Um das Seiende so zu belassen, wie es ist. Ich glaube, das beantwortet beide Fragen. Der andere Mann lächelte. Es war kein schöner Anblick. "Ist es Ihnen gelungen?" "Ich weiß nicht. Bis jetzt wohl schon." Der hagere Mann zuckt e mit den Schultern. "Sie klammern also das Morgen aus. Ich glaube, daß Sie versagt haben, aber sicher bin ich natürlich erst, wenn ich das Experiment durchführe, das tatsächlich ein neues Sinnesempfinden schafft." Er beugte sich vor. "Ich will zur Sache kommen, Mister Prentiss Rogers. Neben Ihnen - und vielleicht dem Obersten Zensor - verstehe ich mehr von der mathematischen Behandlung des Seienden als jeder andere Mensch auf der Welt. Ich weiß vielleicht sogar Dinge, von denen Sie keine Ahnung haben. Auf anderen Gebieten bin ich schwach - weil ich Ihre Erkenntnisse auf der Grundlage reiner Logik und nicht der inneren Einsicht aufgebaut habe. Und Logik ist, wie wir wissen, nur in Grenzen anwendbar. Aber in der Entwicklung einer Maschine - ja, einer echt en Maschine - zur völligen Veränderung des Sinnesempfindens bin ich Ihnen weit voraus. Sie haben meinen Apparat letzte Nacht gesehen, Mister Prentiss Rogers? Nun, seien Sie nicht schüchtern."

Prentiss nahm einen tiefen Zug. "Ja. Ich habe ihn gesehen." "Und haben Sie ihn verstanden?" "Nein. Er war nicht vollständig. Er muß aus mehr bestehen als einem Prisma und einem Winkelmesser." "Ah, Sie sind klug! Ja, ich tat gut daran, Sie nur kurze Zeit in meinem Labor zu lassen - gerade lange genug, um Ihre Neugier anzuregen. Hören Sie zu! Ich biete Ihnen Partnerschaft an. Überprüfen Sie meine Daten und meinen Apparat; dafür möchte ich, daß Sie bei meinem Experiment anwesend sind. Wir werden gemeinsam die Erleuchtung erhalten. Wir werden alles wissen. Wir werden Götter sein!" "Und was wird aus den zwei Milliarden anderen Menschen?" fragte Prentiss und drückte leicht gegen sein Schulterhal fter. Der Professor lächelte schwach. "Ihr Wahnsinn - immer vorausgesetzt, daß sie weiterhin existieren - wird noch um eine Spur ausgeprägter sein. Aber weshalb kümmern Sie sich darum?" Die Lippen wurden noch schmaler. "Erwarten Sie nicht, daß ich Ihnen den Menschenfreund abkaufe, Mister Prentiss Rogers. Ich glaube, Sie haben Angst, den Dingen gegenüberzutreten, die hinter unserem sogenannten 'Sein' liegen." "Zumindest bin ich ein Feigling für eine gute Sache." Er erhob sich. "Haben Sie noch etwas zu sagen?" Er wußte, daß es eine reine Formalität war. Luce mußte erkannt haben, daß er sich in einer Viertelstunde mindestens ein dutzendmal kompromittiert hatte: Der Besitz der gesuchten Dissertation; das offene Geständnis, mit dem Seienden zu experimentieren; und der Bestechungsversuch an einem hohen Beamten der Zensurbehörde. Dennoch, die ganze Haltung des Mannes verri et, daß er die Absicht hatte, seine Karriere weiterzuführen. Luce seufzte leicht. "Es tut mir leid, daß Sie in dieser Sache nicht vernünftig denken wollen, Mister Prentiss Rogers. Dennoch, die Zeit wird kommen, in der Sie sich entscheiden müssen - durchzugehen. Vielleicht hängen wir sogar voneinander ab - da draußen. Selbst Götter müssen sich hin und wieder die Zeit vertreiben, und ich habe das Gefühl, daß wir beide uns anfreunden könnten. Scheiden wir also nicht in Feindschaft." Prentiss ließ die Finger unter den Rockaufschlag gleiten und holte die Automatik hervor. Er hatte die düstere Vorahnung, daß es vergebliche Mühe war und daß der Professor sich heimlich über ihn lustig machte, aber er hatte keine andere Wahl. "Ich muß Sie verhaft en", sagte er ruhig. "Kommen Sie mit." Der andere zuckte mit den Schultern und stieß ein spöttisches Lachen hervor. "Natürlich, Mister Prentiss Rogers." Er stand auf. Das Zimmer war plötzlich in Dunkelheit getaucht. Prentiss feuerte dreimal, und jedesmal erhellte der Mündungsblitz die hagere Gestalt. "Sparen Sie sich die Kugeln, Mister Prentiss Rogers. Blei kommt in einem starken diamagnetischen Schirm nicht ans Ziel. Studieren Sie die technischen Einzelheiten des Problems, wenn Sie wieder im Hauptquartier sind." Irgendwo schlug eine Tür zu. Ein paar Stunden später betrachtet e Prentiss seinen Adjutanten mit schlecht verhehltem Mißmut. Crush wußte, daß er zu E kommen mußte, um Luces Flucht genau zu schildern. Crush hatte insgeheim Mitleid. Und Prentiss konnte Mitleid nicht ausstehen. Lieber wäre es ihm gewesen, der kleine Asthmatiker hätte ihm seine Verachtung gezeigt. "Was wollen Sie?" fragte er unwirs ch. "Sir", sagte Crush entschuldigend, "ich habe einen Bericht über den Apparat, den Sie in Luces Labor aufnahmen." Prentiss war sofort besänftigt, aber das zeigte er nicht. "Und?" "Im wesentlichen, Sir, handelt es sich um ein Nicolsches Prisma, das auf einem Winkelmesser montiert ist. Unsere Routineuntersuchung ergab, daß es von einem obskuren Optiker geschli ffen wurde, der neun Jahre mit dieser Arbeit beschäftigt war und in dieser Zeit nur eine Seite des Prismas vervollständigte. Was halten

Sie davon, Sir?'' "Noch nichts. Weshalb brauchte er so lange?" "Er behauptet, daß er einen flachen Rand schliff, Sir." "Sonderbar. Das würde bedeuten, daß die Grenzschicht aus Molekülen der gleichen Kristallebene besteht, etwas, das man seit dem Palomar-Reflektor nicht mehr versucht hat." "Jawohl, Sir. Und auf der Winkelmesserverbindung befindet sich nur ein Skaleneintrag - fünfundvierzig Grad." "Offensi chtlich wird dieses Prisma nur in diesem Fünfundvierzig-Grad-Winkel gegen das Licht gehalten. Und es scheint äußerst wichtig zu sein - weshalb, weiß ich nicht -, daß der Winkel genau fünfundvierzig Grad hat. Das erfordert natürlich auch eine absolut glatt geschliffene Oberfläche. Wahrscheinlich werden Sie mir nun sagen, daß der Winkelmessermechanismus mit äußerster Präzision arbeitet." Prentiss sah, daß Crush ihn bewundernd und zugleich mißtrauisch musterte. "Nun?" fragt e der Ontologe verärgert. "Worin besteht der Mechanismus? Bestimmt ist es nichts Geometrisches. Das wäre zu primitiv. Ich tippe auf Optik." Crush hustete in sein Taschentuch. "Jawohl, Sir. Das Prisma rotiert ganz langsam in einen winzigen Lichtstrahl hinein. Ein Teil des Strahles wird gebrochen und ein Teil refl ektiert. Bei einem Winkel von exakt fünfundvi erzig Grad wird nach dem Jordangesetz die Häl ft e reflektiert und die Hälfte gebrochen. Die beiden Strahlen werden von einem Photozellenrelais aufgenommen, das die Rotation unterbricht, sobald die Lichtkraft der Strahlen genau gleich ist." Prentiss zupfte nervös an seinem Ohr. Es war verwirrend. Was wollte Luce mit einem so exakt geschliffenen Prisma anfangen? In diesem Moment hätte er zehn Jahre seines Lebens verschenkt, wenn er dafür erfahren hätte, worin der restliche Mechanismus bestand. Es mußte etwas Optisches sein, das irgendwie mit neurotischen Ratten zu tun hatte. Was hatte Luce gestern nacht in seinem Labor gesagt? Etwas von einem Ballon, in den die Ratte beißen sollte. Und wie hing das alles mit gewissen unmöglichen, aber doch logischen Schlußfolgerungen zusammen, zu denen er bei seinen Nachfors chungen gekommen war? Er wußte es nicht genau. Aber ihm war klar, daß Luce im Begriff stand, diesen geheimnisvolle Apparat zur Veränderung des wahrnehmbaren Universums einzusetzen, und zwar auf so breiter Basis, daß die Menschheit dabei untergehen mußte. Seine Aufgabe war es nur, E von der Richtigkeit dieser Vermutungen zu überzeugen. Falls er nicht Luce persönlich aufsucht e und ihn mit bloßen Händen tötete. Die Gründe konnte er sich später zurechtlegen. Im Moment handelte er rein intuitiv, aber er würde besser vorbereitet sein, wenn er E gegenübertrat. Crush unterbrach seine Gedanken. "Sollen wir gehen, Sir? Ihre Sekretärin sagt, daß die Maschine wartet..." Das Gemälde zeigte einen Mann mit rotem Barett und schwarzer Robe hinter dem Richterstuhl. Rechts von ihm, auf einer niedrigeren Bank, saßen fünf andere Männer mit roten Baretten. Links waren es vier. Vor dem Richterstuhl kniete eine verzwei felte, einsame Gestalt. "Galileo Galilei, wir verurteilen Euch, eine uns beliebige Zeit in diesem Gefängnis des Heiligen Amtes zu verbringen; und zur heilsamen Reue befehlen wir Euch, während der nächsten drei Jahre einmal wöchentlich die sieben Bußpsalme zu beten." Prentiss wandte sich von der Beschreibung ab und sah in die undurchdringlichen Züge von E. Das ovale, dunkle Gesicht war glatt und selbst um die Augen faltenlos. Das schwarze, seitlich gescheitelte Haar wurde im Nacken zusammengeh alten. Sie trug kein Make-up, und sie brauchte auch keines. Das lose schwarze Kleid betonte ihre perfekte Figur. "Weißt du was?" fragte er kühl. "lch glaube, das Amt des obersten Zensors macht dir Spaß. Der Beruf liegt dir im Blut." "Du hast völlig recht. Ich bin gern Zensor. Speer meint, ich unterdrücke dadurch wirksam einen ebenso merkwürdigen wie unbegründet en Schuldkomplex."

"Sehr interessant. Abbüßung des Erbkomplexes, was?" "Wie meinst du das?" "Die Frau stachelte den Mann zu seinem Lerndrang und seiner Selbstzerstörung an und versucht seitdem vergeblich, die Lawine, die sie ins Rollen brachte, wieder anzuhalten. Bei dir haben sich Verantwortungs- und Schuldgefühl besonders stark entwickelt, und ich möchte wetten, daß du manche Nacht schweißgebadet aufwachst, weil du im Traum nach einer gewissen verbotenen Frucht gegri ffen hast." E starrte ihn eisig an. "Zur Sache", sagte sie scharf. "Führt Luce nun ontologische Experimente durch, und wenn ja, sind sie gefährlicher Natur?" Prentiss seufzt. "Er steckt bis zu den Ohren darin. Aber worum es sich handelt und wie gefährlich die Experimente sind, kann ich nur erraten." "Dann rate." "Luce glaubt, ein Gerät zur praktischen, vorhers ehbaren Veränderung des Sinnesempfindens ges chaffen zu haben. Er ho fft, damit unsere Naturgesetze umstoßen zu können. Die Seinswelt, die dabei entsteht, wird kaum von einem Berufsontologen wiederzuerkennen sein, geschweige denn von der breiten Masse." "Du bist überzeugt, daß er es schafft?" "Die Wahrscheinlichkeit ist groß." "Schön. Wir kümmern uns auch nur um Wahrscheinlichkeiten. Am sichersten wäre es natürlich, Luce aufzuspüren und sofort umzubringen. Anderers eits würde uns der Kongreß schon bei dem Hauch eines Skandals die Hände binden, und wir müssen deshalb äußerst vorsichtig zu Werk gehen." "Wenn Luce wirklich fertigbringt, was er behauptet", sagte Prentiss düster, "dann gibt es in kurzer Zeit weder Zensur noch Kongreß." "Ich weiß. Du kannst versichert sein, daß ich schonungslos alle Leute einsetze das gilt auch für mich persönlich -, wenn sich herausstellen sollte, daß Luce tatsächlich sterben muß." Prentiss nickte. Er fragte sich, ob sie das wirklich ernst meinte. Die Frau fuhr fort: "Wir müssen uns zum erstenmal mit einer Verletzung des Gesetzes befassen, das ontologische Experimente verbiet et. Wir sind geneigt, den Mann, der dieses Gesetz übertritt, zu töten. Ich finde, wir sollten ein für alle Male festlegen, ob solche harten Maßnahmen gerecht fertigt sind. Deshalb lade ich dich zu einer Konferenz meines Mitarbeiterstabes ein. Wir rollen noch einmal die ganze Frage des ontologischen Experimentes und ihrer Folgen auf." Prentiss stöhnte innerlich. In solch grundlegenden Dingen stimmen E's Mitarbeiter ab. Er sah vor seinem geistigen Auge, wie er E's dickköpfige Wissenschaftler davon zu überzeugen versuchte, daß die Erde noch vor kurzem fl ach gewesen war. Ja, allmählich glaubte er das selbst! "Hier entlang, bitte", sagte E. 4 Rechts neben E saß Speer, der berühmte alte Psychologe. Zu ihrer Linken befand sich Goring, der Berater in Nuklearfragen. Dann kamen Burchard, der hervorragende Chemiker und Außendienstleiter des Westens, Prentiss und Dobbs, der Metallurgie-Spezialist und Außendienstleiter des Zentrums. Prentiss mochte Dobbs nicht, weil sich der Mann gegen ihn gewandt hatte, als er das östliche Gebiet übernehm en sollte. E begann: "Wir wollen diese Untersuchung mit einer Betrachtung der Grundtatsachen einleiten. Mister Prentiss, was ist das Seiende?" Der Ontologe zuckte zus ammen. Er hatte in seiner Doktorarbeit zweihundert Seiten daran verwandt, die Theorie des Seienden zu umreißen, und dennoch war er niemals den Verdacht losgeworden, daß seine Prüfer ihn nur bestehen ließen, weil sie das Werk selbst nicht begriffen und daher für geni al hielten. "Nun", begann er zögernd, "ich muß gestehen, daß ich nicht weiß, was das tatsächlich Seiende ist. Das, was die meisten von uns Sein oder Seiendes nennen, ist lediglich eine Synthese aller Sinnesempfindungen. Als solche stellt es in unseren Gehirnen nicht mehr als ein Arbeitsmodell dar, das jederzeit revidiert

werden kann. In der Vergangenheit erfolgte diese Um formung langsam, Schritt für Schritt. Aber nun müssen wir uns mit den Konsequenzen einer blitzschnellen, totalen Umformung befassen - einer so weitreichenden Um formung, daß die Menschheit sich vielleicht dem tatsächlichen Sein gegenübersieht, der Welt der Dinge-an-sich, Kants Numena. Ebensogut könnte man ein paar Kinder allein im Wald aussetzen. Sie müßten die einfachsten Dinge neu erl ernen - was sie essen können, wie sie sich vor den Naturgewalten schützen müssen und wie sie ihre neuen Probleme nennen sollen. Ich glaube nicht, daß viele überleben würden. Genau das möchten wir vermeiden, und wir können es tun, wenn wir eine plötzliche Veränderung des Sinnesempfindens in unserem gegenwärtigen Sein verhindern." Er sah zwei felnd in die Gesichter der anderen. Ein schlechter Start. Speers faltiges Gesicht war zu einem heiteren Lächeln verzogen, und der Psychologe schien die Luft über Prentiss' Kopf zu studieren. Goring betrachtete ihn mit ernsten, ausdruckslosen Augen. E nickte leicht, als seine Blicke an ihr vorbei zu Burchard und Dobbs schwei ften. Burchard war verwirrt, und Dobbs zeigte offen seine Verachtung. Speer und Goring ließen sich wahrscheinlich am leichtesten überreden. Speer hatte von den exakten Wissenschaften kaum eine Ahnung, und die Nukleargesetze, mit denen Goring sich befaßte, bedurften einer ständigen Erweiterung, so daß der Wissenschaftler ernsthaft e Zwei fel an der Unveränderlichkeit des Seins hegte. Burchard war nur eine schwache Möglichkeit. Und Dobbs? Dobbs sagte: "Ich weiß beim besten Willen nicht, wovon Sie sprechen." Allen war klar, daß er am liebsten hinzugesetzt hätte: "Und Sie wissen es selbst nicht." Dabei konnte er durchaus recht haben, dachte Prentiss. Ontologie war schwer zu erfassen. "Ich habe etwas gegen den Ausdruck 'tatsächliches Sein"', fuhr Dobbs fort. "Entweder ein Ding ist, oder es ist nicht. Das kann kein noch so verrücktes philosophisches System ändern. Und wenn etwas tatsächlich existiert, dann gibt es bestimmbare, reproduzierbare Sinnesreize ab, die höchstens von Verrückten verändert werden können." Prentiss fühlte sich ein wenig erleichtert. Sein Kurs war klar. Er würde sich auf Dobbs konzentrieren und Burchard ein wenig in das Spiel einbeziehen. Speer und Goring würden niemals ahnen, daß seine Argumente eigentlich ihnen galten. Er zog eine Goldmünze aus der Westentasche und schob sie über den Tisch hinweg Dobbs zu. Dabei achtete er darauf, daß sie nicht klirrte. "Sie sind Metallurge. Bitte, sagen Sie uns, was das hier ist." Dobbs nahm die Münze in die Hand und untersuchte sie mißtrauisch. "Ganz offensichtlich eine Fünf-Dollar-Goldmünze, die 1962 in Fort Worth geprägt wurde. Ich kann Ihnen sogar die Analyse geben, wenn Sie wollen." "Das bezwei fle ich", sagte Prentiss kühl. "Denn was Sie hier in der Hand halten, wurde erst letzte Woche in meinem Labor geprägt - eigens für diese Konferenz. Verzeihen Sie meine Offenheit, aber ich hatte Sie im Auge, als ich die Münze bestellte. Sie enthält überhaupt kein Gold - werfen Sie das Ding einmal auf den Tisch!" Der erstaunt e Metallurge ließ die Münze los, und sie klirrte auf den Eichentisch. "Hören Sie den falschen Klang?" fragte Prentiss. Dobbs lief rot an und räusperte sich. Er betrachtet e die Münze genauer. "Woher sollte ich das wissen? das ist doch keine Schande, oder? Viele kluge Fälschungen können nur im Labor entdeckt werden. Ich merkte, daß die Farbe etwas rötlich wirkte, aber das schob ich auf die Zimmerbeleuchtung. Und natürlich habe ich die Münze keinem Hörtest unterzogen. Sie klingt eindeutig dumpf. Vermutlich eine Kupfer-Blei-Legierung mit einer Spur von Silber, um den Klang echter zu machen. Schön, ich habe voreilige Schlüsse gezogen. Und? Was beweist das?" "Es beweist, daß Sie mit den gleichen Sinnesempfindungen zu zwei verschiedenen und sich gegenseitig ausschließenden Seins-Formen gelangt sind. Es beweist, wie leicht sich das Sein revidieren läßt. Und das ist noch nicht alles, wie ich gleich ..."

"Aber ich habe doch sofort zugegeben, daß es ein Irrtum war", meinte Dobbs säuerlich. "Was nur eine weitere Schwäche in unserer Routineauswertung von vorverdauten Informationen darst ellt. Wenn uns eine unanfechtbare Autorität etwas als Tatsache vor Augen hält, verändern wir sofort und unbewußt die hereinströmenden Sinnesreize, so daß sie zu den Tatsachen passen. Die Münze nimmt plötzlich den rötlichen Schimmer von Kupfer an und klingt dumpf." "Der komische Klang wäre mir auch so aufgefallen", sagte Dobbs hartnäckig. "Ohne die Hilfe einer 'unanfechtbaren Autorität'. Das hatte nichts mit Ihren Worten zu tun." Aus dem Augenwinkel bemerkte Prentiss, daß Speer breit grinste. Hatte der alte Psychologe seinen Trick erraten? Er würde das Risiko eingehen. "Dr. Speer", sagte er, "ich glaube, Sie können unserem zwei felnden Freund etwas Interess antes verraten." Speer lachte trocken. "Dobbsie, Sie waren das ideale Versuchskaninchen. Die Münze ist echt." Der Metallurge sah mit offenem Mund von einem zum anderen. Dann lief er plötzlich knallrot an. Er warf die Münze auf den Tisch. "Vielleicht bin ich ein Versuchskaninchen. Aber ich bin auch Realist. Ich behaupte - das hier ist ein Stück Metall. Sie könnten mich hinsichtlich Farbe und Zusammensetzung täuschen, aber im wesentlichen bleibt es ein Stück Metall." Er starrte erst Prentiss und dann Speer an. "Oder will das einer von Ihnen leugnen?" "Ganz gewiß nicht", sagte Prentiss. "Die Schubladen in unserem Gehirn sind sich da durchaus ähnlich. Sie akzeptieren die gleiche Sinnes-Definition für 'Stück Metall' oder 'Münze'. Ganz gleich, was dieser Gegenstand ist, er strahlte Reize aus, die unser Gehirn registriert und als 'Münze' abstrahiert. Aber beachten Sie eines: Wir machen eine Münze daraus. Wenn es mir jedoch irgendwie gelänge, die Ordnung in meinem Gehirn umzustoßen, sähe ich vielleicht einen Stuhl oder einen Dampfer mit Mister Dobbs darauf. Oder, wenn die Verschiebung extrem wäre, gäbe es überhaupt keine semantische Schablone, in die ich meine Sinnesempfindungen leiten könnte. Es wäre überhaupt nichts da." "Natürlich", spöttelte Dobbs." Sie würden mitten hindurchgehen." "Weshalb nicht?" fragte Prentiss ernst. "Ich halte das durchaus für möglich. Es gibt nichts Durchlässigeres als Materi e. Wenn Sie die Münze so komprimieren könnten, daß der Raum zwischen Atomen und Elektronen verschwände, würden Sie das Metall nicht einmal im Mikroskop sehen." Dobbs starrte das rätselhaft e Goldstück an, als würde es plötzlich nach ihm schnappen. Dann sagte er ruhig: "Nein. Ich glaube es nicht. Es existiert als Münze und nur als Münze - ob ich es nun weiß oder nicht." "Und Sie, Dr. Goring?" Prentiss wagte einen Vorstoß. "Erscheint Ihnen die Münze real?" Der Nuklearwissenschaftler zuckte lächelnd mit den Schultern. "Wenn ich nicht zu lange darüber nachdenke, erscheint sie mir ganz real. Und doch ..." Dobbs' Gesicht verfinsterte sich. "Und doch was? Da ist sie! Mißtrauen Sie Ihren eigenen Augen?" "Das ist es ja gerade." Goring beugte sich vor. "Meine Augen sagen mir: Hier liegt eine Münze. Die Theorie sagt mir: Hier ist eine Masse hypothetischer Störungen in einem hypothetischen Subäther in einem hypothetischen Äther. Die Unschärferelation sagt mir, daß ich niemals zugleich die Masse und die Lage dieser hypothetischen Störungen kenne. Und als Physiker weiß ich, daß es genügt, einen Gegenstand zu beobachten, um ihn gegenüber vorher zu verändern. Aber ich gehe einen Kompromiß ein. Ich lasse meine Sinne und meine praktische Erfahrung arbeiten und gebe den Unbekannten einen Namen. X wird nach dem Aufprall in meinem Innern (was dabei vorgeht, weiß ich nicht) zu 'Münze'. Eine Gleichung mit zwei Veränderlichen hat keine Lösung. Ich kann also nicht beweisen, daß es sich um eine Münze handelt..." "Hah!" wandt e Burchard ein. "Hier begehen Sie einen Trugschluß. Wenn unsere Gehirne diesen Gegenstand zu einer Münze machen, dann machen sie andere

Gegenstände zu Aschenbechern, Fenstern oder Stühlen. Man könnte sagen, daß wir die Luft, die wir atmen, selbst in unserem Gehirn bilden. Vielleicht machen wir sogar die Sterne und Planeten. Wenn man Prentiss' Idee in letzter Konsequenz verfolgt, dann ist das Universum das Werk eines Menschen - ein Schluß, den er sicher nicht beabsichtigt hat." "Aber wer sagt Ihnen das?" fragt e Prentiss. Er holte tief Atem. Jetzt konnte er die Leute nicht mehr hinhalten. Er muß sich stellen. "Und um sicherzugehen, daß Sie mich verstehen - ob Sie meiner Meinung sind oder nicht -, behaupte ich kategorisch, daß ich das augenscheinliche Universum für das Werk des Menschen halte." Sogar E sah verblüfft auf, aber sie sagte nichts. Der Ontologe fuhr rasch fort: "Sie alle zweifeln an meinem Verstand. Vor einer Woche hätte ich das selbst getan. Aber seitdem habe ich mich intensiv mit der Geschichte der Naturwissens chaften befaßt. Und ich wiederhole: Das Universum ist das Werk des Menschen. Ich bin der Ansicht, daß der Mensch seine Existenz in einer unglaublich einfachen Welt begann - dem ursprünglichen und wahren Noumenon unseres gegenwärtigen Universums. Und ich glaube, daß der Mensch im Laufe der Jahrhundert e seine kleine Welt nur mit Hilfe der Phantasie in eine so komplexe und verwirrende Form gebracht hat. Und deshalb glaube ich, daß das, was die meisten Menschen die 'echte' Welt nennen, sich ständig verändert, seit wir überhaupt denken können." Dobbs lächelte hochmütig." Nun hören Sie aber auf, Prentiss. Das ist nichts anderes als eine rhetorische Beschreibung des wissenschaftlichen Fortschritts. In der gleichen Weise könnte ich sagen, daß die modernen Verkehrs- und Nachri chtenmittel die Erde schrumpfen ließen. Aber Sie müssen doch zugeben, daß die Dinge sich, physikalisch gesehen, kaum verändert haben, seit die Galaxien entstanden und die Erde erkaltete, und daß die primitive Kosmosbetrachtung des frühen Menschen auf seine mangelnden technischen Hil fsmittel zurückzuführen war." "Das gebe ich keines falls zu", erwiderte Prentiss ruhig. "Ich behaupte, daß sie im wesentlichen richtige Informationen erhielten. Ich behaupte, daß irgendwann in unserer Vergangenheit die Erde flach war - so flach, wie sie jetzt rund ist -, und kein Lebewesen vor Hecat aeus hätte etwas anderes entdeckt, auch nicht mit den modernsten Geräten. Der Verstand jener frühen Mens chen war auf eine zweidimensionale Welt ausgerichtet. Wenn natürlich einer von uns in die Vergangenheit zurückvers etzt würde, könnten wir im Nu die runde Form der Erde beweisen. Wir kennen den Begriff der dreidimensionalen Welt. Und vielleicht bringt man in ein paar Jahrtausenden den Schulkindern bei, daß unsere Erde vierdimensional ist. Ihnen wird die Relativitätstheorie bereits in Fleisch und Blut übergegangen sein." Er fügte lächelnd hinzu: "Und die weniger Klugen unter ihnen versuchen vielleicht, den Begriff uns erer naiven dreidimensionalen Welt als Folge unserer ungenauen Instrumente zu erklären." 5 Dobbs rümpfte die Nase. Die anderen Wissenschaftler sahen Prentiss mit einer Mischung aus Hochachtung und Ungläubigkeit an. Goring sagte vorsichtig: "Ich verstehe Sie bis zu einem gewissen Punkt. Mir leuchtet ein, daß eine primitive Gemeinschaft mit einer begrenzten Anzahl von Fakten beginnt. Man würde Theorien ausarbeiten, um diese Fakten zusammenzufügen, und dabei auf Inkons equenzen stoßen. Also braucht man neue Theorien, und diese neuen Theorien bringen neue Fakten zum Vorschein, deren Bestätigung wiederum zu Inkonsequenzen führt. Das Schema Fakt-Theorie-Fakt-Theorie könnte letzten Endes zur Entwicklung des heutigen Wissensstandes führen. Wollten Sie das sagen?" Prentiss nickte. "Aber geben Sie nicht zu, daß die Fakten die ganze Zeit über da waren und nur auf ihre Entdeckung warteten? "Das einfache, schmucklose Noumenon war die ganze Zeit über da, ja. Aber die neuen Tatsachen - die neuen Noumenon-Int erpretationen des Menschen - waren reine

Erfindung, eine geistige Schöpfung, wenn Sie wollen. Vielleicht wird Ihnen das klarer, wenn Sie überlegen, daß nur selten eine neue Tatsache auftaucht, bevor sie als Theorie existiert." Goring wirkte immer noch skeptisch. "Aber das bedeutet nicht, daß die Tatsache nicht dagewesen ist." "Wirklich nicht? Sehen Sie sich die Beispiele an. Ist es Ihnen nie merkwürdig vorgekommen, daß immer wieder ganz offenkundige Tatsachen 'übersehen' wurden, bis man eine Theorie aussprach, die ihre Existenz erforderte? Denken Sie nur an die Atomwissenschaft. Protonen und Elektronen wurden erst entdeckt, nachdem Rutherford bewies en hatte, daß sie existieren mußten. Und als Rutherford zusätzlich feststellte, daß Protonen und Elektronen nicht genügten, um alle Atome des Periodischen Systems zu erklären, verkündet e er die Existenz des Neutrons, das prompt in der Wilson-Nebelkammer 'entdeckt' wurde." Goring preßte die Lippen zusammen. "Aber die Wilson-Nebelkammer hätte die Neutronen auch vorher bewi esen, wenn nur jemand daran gedacht hätte, sie zu benutzen. Die bloße Tatsache, daß Wilson seine Nebelkammer im Jahr 1912 und Geiger sein Zählgerät im Jahre 1913 baute, konnte die Existenz von subatomaren Teilchen vor dieser Zeit nicht unterdrücken." "Sie verstehen das Wesentliche nicht", sagte Prentiss. "Das primitive, allgemeine Noumenon, das wir heute 'subatomare Teilchen' nennen, existierte auch vor 1912 - aber nicht als subatomare Teilchen." "Hm, ich weiß nicht ..." Goring kratzte sich am Kinn. "Und die Fundamentalkräft e? Bestimmt existierte die Elektrizität vor Galvani? Selbst die Griechen konnten bereits mit Hilfe von Bernstein elektrostatische Ladungen erzeugen." "Mehr war die Elektrizität der Griechen aber auch nicht - eine elektrostatische Ladung. Dieser Zustand änderte sich erst, als Galvani den Begriff des elektrischen Stroms einführte." "Glauben Sie, daß es den elektrischen Strom vor Galvani überhaupt nicht gab?" fragte Burchard. "Auch nicht, wenn ein Blitz in ein leitfähiges Material einschlug?" "Auch dann nicht. Wir wissen nicht viel über Blitze vor der Galvani-Ära. Sie besaßen vermutlich eine gewaltige Schlagkraft, aber das hatte nichts damit zu tun, daß sie einen Stromkreis schlossen. Die Chinesen ließen jahrhundertel ang Drachen steigen, aber niemals erreichte uns die Kunde, daß der Blitz auf einen Drachen gelenkt werden und einen Elektroschock verursachen könnte. Erst als Franklin die Theorie entwickelte, daß Blitze das gleiche waren wie die galvanische Elektrizität und zum Beweis einen Blitz mit Hilfe eines Drachens anzog, wurde diese Tatsache allgemein bekannt. Heutzutage läßt höchstens ein Schwachkopf während eines Gewitters einen Drachen steigen. Es paßt alles zu meinem Schema: Zuerst kommt die Theorie, und dann verändern wir die 'Seinswelt' entsprechend der neuen Vorst ellung." Burchard gab nich nach. "Dann behaupt en Sie wohl auch, daß die zweiundneunzig Elemente des periodischen Systems unserer Phantasie entsprungen sind?" "Ganz richtig." Prentiss nickte. "Ich glaube, daß es am Anfang nur die vier Noumenon-Element e gab. Der Mensch erweiterte sie entsprechend seiner gestiegenen Bedürfnisse. Der Mensch machte sie zu dem, was sie heute sind - und löschte sie hin und wieder auch aus. Sie erinnern sich sicher an den Proteststurm, den Mendeljew ent fachte. Er erklärt e, die Elemente müßten gewissen Valenzwerten folgen. Als sie das nicht taten, beharrte er darauf, daß sein Gesetz richtig sei und die Atomgewichte geändert werden müßten. Wahrscheinlich drehten sich damals Stas und Berzelius im Grabe um, denn sie hatten die 'falschen' Atomgewichte mit bewunderns wert er Genauigkeit berechnet. Merkwürdig aber war eines: Als man die Atomgewichte noch einmal überprüft e, paßten sie in das Mendeljew-System. Aber das war nicht alles: Der alte Spitzbube entdeckte Lücken in seiner Tabelle und behauptete, daß es noch mehr Elemente gäbe, die man erst entdecken würde. Er sagte sogar ihre Eigenschaft en voraus. Er war zu bescheiden. Nilson, Winkler und

de Boisbaudran entdeckten Scandium, Germanium und Gallium; Mendeljew schuf dieses Element aus dem ursprünglichen tetraelement aren Stoff." E beugte sich vor. "Das erscheint mir zu gewagt. Wenn nun der Mensch die Elemente und die Weltordnung so verändert hat, daß sie seinen Erfordernissen entsprechen, wie sah dann der Kosmos aus, bevor der Mensch auf die Bildfläche trat?" "Es gab keinen Kosmos", erwiderte Prentiss. "Vergiß nicht, es ist durch Definition festgel egt, daß 'Kosmos' oder die 'Seinswelt' lediglich Worte für die menschliche Auffassung des endgültigen Noumenon-Universums sind. Also existierte die Erde als solche auch nicht vor der Entwicklung des Menschen." "Aber die Felsformationen ...", widersprach E. "Druck, der Millionen oder gar Milliarden von Jahren angewandt wurde, um die Gebirge aufzuschieben. Oder willst du von einem allmächtigen Gott sprechen, der sie jetzt erst schuf?" "Ich spreche nur vom allmächtigen menschlichen Geist" sagte Prentiss. "Im siebzehnten Jahrhundert befaßten sich Hooke, Ray und Woodward, um nur einige zu nennen, mit Kreide, Kies, Marmor und sogar Kohle. Sie fanden nicht, daß die Gesteine der Theorie der Sintflut widersprachen. Aber jetzt, da wir zu dem Schluß gekommen sind, daß die Erde älter ist, erscheinen auch die Gesteine älter." "Und die Evolution?" fragte Burchard. "Die war bestimmt nicht in ein paar hundert Jahren abgeschlossen?" "Wirklich nicht?" fragte Prentiss. "Weshalb glauben wir, daß die Fakten älter sind als die Theorien? Die Beweise laufen genau in die andere Richtung. Aristoteles war ein hervorragender Experiment albiologe, und er vertrat die Ansicht, daß sich Leben spontan bilden könne. Vor Darwin war es nicht nötig, daß sich die verschiedenen Arten langsam entwickelten. Sie wurden einfach aus toter Materie geschaffen. Noch im achtzehnten Jahrhundert behauptete Needham, er habe im Mikroskop beobachtet, wie sich spontan Mikrobenleben aus einer sterilen Kultur entwickelt habe. Diese Abiogenetiker wurden natürlich verlacht, und man weigerte sich, ihre Werke zu veröffentlichen, aber erst, nachdem es offenkundig geworden war, daß die damals abiogenetischen Fakten nicht zu den späteren 'Fakten' der Evolutionstheorie paßten." "Also gut", sagte Goring, "nehmen wir einmal an, daß der Mensch das ursprüngliche Noumenon tatsächlich in unser gegenwärtiges Sein geändert hat. Welche Gefahr stellt dann Luce für dieses Sein dar? Was könnte er tun? Was beabsichtigt er?" "Grob gesprochen - Luce beabsichtigt, das Einsteinsche Universum zu vernichten." Burchard zog die Stirn kraus und schüttelte den Kopf. "Nicht so rasch. Wie kann jemand glauben, es läge in seiner Hand, die Erde oder gar das Universum zu zerstören? Und wie kommen Sie auf das 'Einsteinsche' Universum? Das Universum ist und bleibt immer noch das Universum, oder nicht?" "Mister Prentiss meint folgendes", erklärt e E. "Luce möchte unsere gegenwärtige Anschauung vom Universum vollständig und endgültig revidieren. Und diese Anschauung wurde nun mal von Einstein geprägt. Luce hofft, dadurch auf das wahre Universum zu stoßen - aber nur er und ein paar Ontologen könnten es verstehen." "Das leuchtet mir nicht ein", meinte Dobbs verärgert. "Offensichtlich hat dieser Luce nichts anderes als die Veröffentlichung einer neuen wissenschaftlichen Theorie vor. Wie kann das schlimm sein? Eine neue Theorie tut niemandem weh besonders, wenn sie nur von ein paar Leuten verstanden wird." "Sie und Milliarden andere Menschen", sagte Prentiss leise, "sind der Ansicht, daß unsere Seinswelt nicht von einer Theorie verändert werden kann - daß es in Ihrer Macht liegt, die Theorie anzunehmen oder abzulehnen. In der Vergangenheit stimmte das. Wenn die Ptolemäer ein geozentrisches Universum wollten, dann ignorierten sie Kopernikus. Wenn das vierdimensionale Universum von Einstein und Minkowsky den Anhängern der Newton-Schul e nicht geheuer war, dann betrachtet en sie es einfach nicht, und die Planeten drehten sich weiter so, wie Newton es vorhergesagt hatte. Aber diesmal ist es anders. Zum ersten Mal sehen wir uns der

Wahrscheinlichkeit gegenüber, daß die Verbreitung einer Theorie uns eine unbegrei fliche Seinswelt aufzwingen wird. Wir können nichts dagegen tun." "Nun", meinte Burchard' "wenn Sie mit 'Verbreitung einer Theorie' so etwas wie die Anwendung der Quanten- und Relativitätstheorie zur Herstellung von Atomenergie meinen, dann verstehe ich Sie. Die Atomenergie hat die Zivilisation verändert, ob wir es wollten oder nicht. Aber wenn Sie meinen, daß Luce ein kleines Experiment durchführt, das vielleicht eine neue Theorie bestätigt, dann sage ich, das alles ist Unsinn. Ein Experiment hebt das Universum noch nicht aus den Angeln." "Kann sich jemand von Ihnen vorstellen, was geschähe, wenn Luce ein Photon zerstörte?" fragte Prentiss ruhig. Goring lachte kurz auf. "Die Frage ist unsinnig. Die Masse-Energie-Einheit, deren dreidimensional es Profil wir 'Photon' nennen, läßt sich nicht zerstören." "Aber wenn Sie es nun zerstören könnten?" beharrte Prentiss. "Wie würde das Universum hinterher aussehen?" "Soll das etwa ernst gemeint sein?" fragte Dobbs. "Ein Photon mehr oder weniger!" "Oh, das macht sehr viel aus", sagte Goring. "Nach der Einstein-Theorie hat jedes Masse-Energie-Teilchen ein Schwerkraftpot ential Lambda. Man kann berechnen, daß die Summe aller Lambdas gerade ausrei cht, um das vierdimensionale Kontinuum aufrechtzuerhalten. Ein Lambda weniger - du liebe Güte! Das Universum würde aufreißen." "Genau", sagte Prentiss. "Anstelle eines Kontinuums hätten wir ein zusammenhangloses Gewirr von dreidimensionalen Gegenst änden. Die Zeit, wenn sie noch existierte, hätte keine Beziehung mehr zu räumlichen Dingen. Nur ein geschulter Ontologe könnte aus so einer 'Seinswelt' etwas Sinnvolles machen." "Nun, ich würde mir dennoch keine allzugroßen Sorgen machen", sagte Dobbs. "Ich glaube nicht, daß es einem Menschen je gelingen wird, ein Photon zu vernichten." Er lachte trocken. "Dazu muß man erst eines einfangen." "Luce ist dazu in der Lage", erklärte Prentiss ruhig. "Und er kann es vernichten. In diesem Moment hält er ein unvorstellbares post-Einsteinsches Universum in der Hand. Vielleicht das endgültige, wahre Sein. Aber wir sind noch nicht bereit dafür. Kant wäre es vielleicht oder Homo superior, aber nicht der normale Homo sapiens. Wir könnten unserer Erziehung nicht ent fliehen. Wir müßten jenseits der Schranke stehenbleiben." Er schwieg. Ohne Goring anzusehen, wußte er, daß er den Mann überzeugt hatte. Prentiss atmete sichtlich erleichtert. Es war Zeit für eine Abstimmung. Er mußte zupacken, bevor Speer und Goring wieder umfi elen. "Madame..." Er warf der Frau einen fragenden Blick zu. "Jeden Moment werden meine Leute berichten, daß sie Luce aufgespürt haben. Ich muß bereit sein, das Todesurteil durchzugeben, falls sich die geschätzten Kollegen dazu entschließen sollten. Ich bitte um eine Abstimmung." "Gewährt", sagte E sofort." Wer dafür ist, daß wir Luce beseitigen, soll die Hand heben." Prentiss und Goring hoben die Hand. Speer rührte sich nicht. Prentiss spürte, wie sein Herz langsamer schlug. Hatte er Speer falsch eingeschät zt? "Ich stimme gegen diesen Mord", erklärte Dobbs. "Denn genau das ist es - ein Mord." "Ich schließe mich Dobbs' Meinung an", sagte Burchard kurz angebunden, alle sahen den Psychologen an. "Ich nehme an, Sie stellen sich auf unsere Seite, Dr. Speer?" fragte Dobbs ernst. "Rechnen Sie nicht mit mir, Herrschaft en. Ich würde es niemals wagen, in etwas so Unausweichliches wie das menschliche Geschick einzugrei fen. Sie alle übersehen einen grundlegenden Zug der menschlichen Natur - die unersättliche Gier nach Veränderungen und Neuerungen nach Dingen, die wir noch nicht besitzen. Prentiss selbst erklärt, daß der Mensch, sobald er unzufri eden mit seiner Welt wird, neue Fakten einführt, ganz gleich, ob es gut oder schlecht ist. Luce ist

nichts anderes als ein Symbol für den bösen Geist, der in uns steckt - in uns und unserem Wettlauf zwischen Gottähnlichkeit und Selbstvernichtung. Symbole aber sind unsterblich, sobald sie erst einmal existieren. Es ist jetzt viel zu spät, Luce zu vernichten. Es war schon zu spät, als der erste Mensch den ersten Apfel aß. Außerdem glaube ich, daß Prentiss die Auswirkungen von Luces Sieg auf die Menschheit stark überschätzt. Angenommen, es gelingt ihm wirklich, Raum und Zeit zu trennen und die Welt in eine zeitweise Stasis der Irrealität zu werfen. Angenommen, er und ein paar Ontologen wechseln hinüber in die endgültige, wahre Seinswelt. Wie lange werden sie wohl der Versuchung widerstehen können, sie zu verändern? Wenn Prentiss recht hat, werden sie oder ihre Nachkommen letzten Endes in einem Kosmos leben, der ebenso verwirrend und unangenehm ist wie der, den sie verließen - während wir inzwischen sanft und unwissend entschlafen sind. Nein, Herrschaften, ich wähle weder so noch so." "Dann ist es mein Vorrecht, das Gleichgewicht aufzuheben", sagte E kühl. "Ich stimme für die Vernichtung von Luce. Sparen Sie sich den Widerspruch, Dr. Dobbs. Es ist jetzt Mitternacht vorbei. Die Sitzung ist beendet." Sie erhob sich abrupt, und die Männer verließen den Raum. E trat an ein Fenster und sah hinaus. Prentiss zögerte einen Moment, dann blieb er stehen. E rief über die Schulter hinweg: "Das gilt auch für dich, Prentiss." Die Tür schloß sich hinter Speer. Prentiss trat hinter E. Sie gab mit keiner Geste zu verstehen, daß sie ihn bemerkte. Zwei Meter entfernt blieb er stehen und beobachtete sie. Ob sie nun ging, stand oder saß, sie war schön. Im Geiste verglich er sie mit der Venus von Velasquez. Die gleichen zarten Proportionen von Schenkeln, Hüft en und Busen. Und er wußte, daß sie sich völlig im klaren über ihre Schönheit war. Sie mußte auch erkennen, daß er sie im Moment musterte. Dann erschlaffte plötzlich ihre Haltung, und sie sagte müde: "Du bist also immer noch hier, Prentiss. Glaubst du an lntuition?" "Nicht sehr oft." "Speer hatte recht. Er hat immer recht. Luce wird erfolgrei ch sein." Sie drehte sich mit hängenden Armen um. "Dann darf ich vielleicht wiederhol en, Kleines: Heirate mich und vergiß die Wissenschaftszensur ein paar Monate lang." "Kommt nicht in Frage, Prentiss. Unsere Charaktere sind unvereinbar. Du bist unverbesserlich neugierig, und ich bin unverbesserlich, wenn nicht gar neurotisch konservativ. Wie kannst du außerdem an solche Dinge denken, wenn wir uns um Luce kümmern müssen?" Seine Antwort wurde vom Schrillen der Interkoms unterbrochen "Crush an Mister Prentiss. Crush an Mister Prentiss. Luce entdeckt. Crush an Mister Prentiss." 6 Mit dem Bleistift deutete Crush auf eine schraffi erte Fläche der Karte. "Das ist Luces Besitz 'Schlangenauge', ein berühmter Wildpark. Irgendwo im Zentrum - etwa hier, glaube ich - befindet sich eine Steinhütte. Ein Möbeltransporter lud heute morgen ein paar Geräte dort ab." "Prentiss", fragte E, "wie lange wird es dauern, bis er alles für das Experiment vorbereitet hat?" Der Ontologe antwortete vom Kartentisch aus. "Das weiß ich nicht genau. Ich habe immer noch keine Ahnung, was er vorhat, aber ich bin ziemlich überzeugt davon, daß er in absoluter Dunkelheit arbeiten muß. Die Überprüfung seiner Instrumente wird höchstens ein paar Minuten in Anspruch nehmen." Die Frau ging nervös auf und ab." Ich wußte es. Wir können ihn nicht mehr aufhalten. Wir haben keine Zeit mehr." "Oh, das ist übertrieben", meinte Prentiss. "Wie steht es mit der Hütte, Crush? Ist sie alt?" "Noch aus dem achtzehnt en Jahrhundert, Sir." "Da hast du die Antwort", sagte Prentiss. "Wahrscheinlich befinden sich überall,

da wo der Mörtel herausgebröckelt ist, Ritzen und Löcher. Um totale Dunkelheit zu bekommen, muß er warten, bis der Mond untergegangen ist." "Das ist um drei Uhr vierunddreißig der Fall", sagte Crush. "Also verhaften wir ihn", meinte E. Crush sah sie zweifelnd an. "So einfach ist das nicht, Madame. 'S chlangenauge' hat so starke Befestigungen, daß es einer kleinen Armee trotzen würde. Luce könnte jede Streitmacht unseres Zensurdienstes mindestens vierundzwanzig Stunden hinhalten." "Eine Atombombe", schlug Prentiss vor. "Das war natürlich die beste Lösung." E nickte. "Aber du kennst ebensogut wie ich die Reaktion des Kongresses auf solche extremen Maßnahmen. Man würde auf eine Untersuchung dringen. Man würde die Zensur abschaffen und alle Angestellten zu lebenslänglicher Haft oder gar zum Tode verurteilen." Sie schwieg einen Augenblick, dann meinte sie seufzend: "Aber meinetwegen. Wenn es keine andere Möglichkeit gibt, werde ich den Bombenabwurf anordnen." "Vielleicht haben wir doch noch eine Chance", sagte Prentiss. "Tatsächlich?" "Zugegeben, eine Armee kann nichts ausrichten. Aber vielleicht schafft es ein einzelner. Und wenn er es schafft, brauchen wir die Atombombe nicht." E stieß langsam den Rauch ihrer Zigarette aus und betrachtete das glimmende Ende. Zum ersten Mal seit Beginn der Konferenz sah sie dem Ontologen in die Augen. "Du kannst nicht gehen." "Wer sonst?" Sie senkte den Blick. "Du hast natürlich recht. Aber die Bombe fällt, auch wenn du nicht durchkommst. Es muß so sein. Verstehst du mich?" Prentiss lachte. "Ich verstehe." Er wandte sich an seinen Adjutanten. "Crush, die Einzelheiten mit der Bombe überlasse ich Ihnen. Wir treffen uns um Punkt drei bei diesen Koordinaten." Er deutete auf die Kart e. "Jetzt ist es kurz nach eins. Fangen Sie also gleich an." "Jawohl, Sir." Crush verließ eilig den Raum. Als sich die Tür hinter ihm geschlossen hatte, wandte sich Prentiss wieder E zu. "Falls es mir gelingt, Luce zu erledigen, möchte ich von morgen nachmittag an oder heute nachmittag an - ein halbes Jahr Urlaub." "Einverstanden", sagte E leise. Ich möchte, daß du mit mir kommst. Ich muß erkennen, wie wir beide zueinander stehen. Das kann eine Zeitlang dauern." E lächelte traurig. "Wenn wir beide um drei noch leben und es dann noch Monate gibt, verbringe ich gern einige davon mit dir. Aber du kannst auch etwas für mich tun." "Ja?" "Falls es Luce gelingen sollte, ein Photon zu vernichten, hast du die größten Chancen - noch größere als er selbst -, dich in der neuen Seinswelt zurechtzufinden. Ich bin ein Grenzfall. Wenn die Zeit kommt, werde ich deine ganze Hil fe brauchen. Wirst du dich daran erinnern?" "Natürlich", sagte Prentiss. Um drei traf er sich mit Crush. "Es sind zumindest sieben Infrarotsuchgerät e auf dem Grundstück verteilt, Sir", berichtete Crush, "ganz zu schweigen von dem komplizierten Photorelaisnetz. Und dann der Drahtzaun um das Labor, hinter dem die großen Raubkatzen lauern. Er scheint den ganzen Zoo freigelassen zu haben." Der kleine Mann hal f Prentiss zögernd in den infrarotschluckenden Coverall. "Blasen Sie die Sache lieber ab, Sir. Als Tigerfutter sind Sie zu schade." Prentiss verschloß die Sichtplatte und starrte verkniffen hinüber zu den Apfelbäumen, die vom Mondlicht erhellt wurden. "Kümmern Sie sich um die Photozellen?" "Natürlich, Sir. Er benutzt Zellen, die auf UV-Strahlen ansprechen. Um drei Uhr

zehn setzen wir einen UV-Strahler auf das gan ze Gebi et an." Prentiss horchte, aber der Helikopter, der den Scheinwerfer und die Bombe an Bord hatte, war wohl noch zu weit entfernt. "Er kommt rechtzeitig", beruhigte Crush ihn. "Außerdem kann man ihn auf keinen Fall hören. Sie sollen sich lieber Gedanken wegen der Raubtiere machen." Prentiss prüfte den Wind. "Verdammte Brise", sagte er. "Ja." Crush atmete röchelnd. "Und zudem schwankend. Sie können sich nicht darauf verlassen, daß der Gegenwind Sie deckt. Sollen wir eine Ablenkung an einem Ende des Grundstücks schaffen, um die Tiere anzulocken?" "Das können wir nicht wagen. Im Notfall setze ich Gift ein." Prentiss streckte die Hand aus. "Leben Sie wohl, Crush." Sein asthmatischer Assistent drückte ihm mit ehrlicher Besorgnis die Hand. "Viel Glück, Sir. Und vergessen Sie die Bombe nicht. Wir müssen sie um drei Uhr vierunddreißig abwerfen." Aber Prentiss war bereits in den dunklen Sträuchern verschwunden. Etwas später warf er einen Blick auf die Leucht zi ffern seiner Uhr. Vermutlich war der UV-Strahler eingesetzt. In den nächsten vierzig Sekunden mußte er nur darauf achten, den Photozellen auszuweichen. Aber Crushs Suchtrupp hatte ganze Arbeit geleistet. Er erreichte den Stacheldrahtzaun ohne Zwischenfall und hatte sogar ein paar Sekunden gewonnen. Mit gekonnter Lautlosigkeit zog er sich nach oben und ließ sich fallen. Die Brise, die ihm eben noch ins Gesicht geblasen hatte, wurde schwächer und ließ ganz nach. Die Nachtluft umgab ihn wie ein dunkler, lebloser Vorhang. Aus dem zweihundert Meter ent fernten Steingebäude kam ein schmaler Lichtstrei fen. Prentiss zog die mit einem Schalldämpfer vers ehene Pistole und ging rasch voran. Er trat mit den Fersen zuerst auf. Die dünnen Sohlen seiner Slipper vermittelten ihm genau die Bodenstruktur. Er mußte vorsichtig sein, denn schon ein knackender Zweig konnte eines der Raubtiere auf den Plan rufen. Und dann blieb er ruckartig stehen. Aus einem Dickicht rechts von ihm kam ein tiefes Schnauben, gefolgt von einem langgezogenen Knurren. Sein Mund war mit einem Mal trocken. Ganz langsam drehte er den Kopf zur Seite. Und dann rannte etwas Schweres auf ihn zu. Die große Katze hatte ihn fast erreicht, als er feuerte, und dann wirkte ihr Todeskeuchen noch lauter als sein gedämpfter Schuß. Prentiss atmete schwer, als er zur Seite trat. Er horchte lange, bevor er zur Hütte weiterging. Luces außergewöhnliche Schutzmaßnahmen vor Eindringlingen bestätigten seinen Verdacht nur: Wenn er den Professor heute nicht tötete, war es zu spät. Er wischte sich den beißenden Schweiß aus den Augen und warf einen Blick auf die Uhr. Es war Viertel nach drei. Offensichtlich hatten die anderen Raubtiere ihn nicht gehört. Und als er weiter zur Hütte vordrang, stellte er mit Erleichterung fest, daß der Wind ihm wieder ins Gesicht blies. Drei Minuten später stand er vor der massiven Tür und tastete mit geübten Fingern die großen Eisenangeln und das Schloß ab. Ganz sicher würden sie quietschen; er hatte keine Zeit mehr, Öl hineinzutropfen und abzuwarten, bis es durchgesickert war. Außerdem stand das Schloß vielleicht unter Strom. Andererseits konnte er nicht hier draußen stehenbleiben. Es gab nur eine Möglichkeit, heil ins Innere zu gelangen. Prentiss klopfte an die Tür. Er spürte, wie das Licht ausging, und er wußte, daß ihn irgendwo zwei flammende Augen durch ein Infrarotsuchgerät beobachteten. Prentiss versuchte, gleichzeitig auf das Quieken der Ratten jenseits der großen Tür und die leisen, rasch näher kommenden Schritte zu horchen. Irgendwo wurde ein Riegel zurückges choben. Prentiss warf die Waffe mit dem Knauf voran gegen die glühenden Augen und preßte die Hände über den Kopf. Trotz dieser schützenden Geste traf ihn der Totschläger an der Schläfe. Er

sackte zusammen, ohne jedoch das Bewußtsein ganz zu verlieren. Befriedigt stellte er fest, daß Luce ihm die Hände am Rücken fess elte. Auch ohne seine unmerkliche "Hil fe" wäre es eine schlechte Arbeit gewesen. Hände mit feingliedrigen Fingern suchten ihn nach weiteren Waffen ab. Dann spürte er die Spritzennadel in seinem Oberarm. Das Licht wurde eingeschaltet. Er bewegte sich schwach, stöhnte überzeugend und versucht e, sich aufzus etzen. Weit über ihm hing das sonderbare Gesi cht des Professors. Es schien von einem inneren Feuer erleuchtet zu sein. "Wie spät ist es?" fragte Prentiss. "Etwa drei Uhr zwanzig." "Hm. Ihre Kätzchen haben mir einen hübschen Empfang bereitet, lieber Professor." "Wie es sich gehört, wenn Unbefugt e in mein Reich eindringen." "Und was werden Sie nun mit mir tun?" "Sie töten." Luce zog eine Pistole aus der Manteltasche. Prentiss fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. Während seiner zehnjährigen Arbeit bei der Zensur hatte er nie mit einem Menschen wie Luce zu tun gehabt. Der hagere Mann verkörperte Größenwahnsinn in ungeheurem Ausmaß. Und das Schlimme war, daß Luce den anderen Menschen tatsächlich überlegen sein mußte! Der Professor legte den Zeigefinger an den Hahn. Wenn Prentiss in den nächsten Sekunden überleben wollte, mußte er rasch handeln. Eine Möglichkeit war, an Luces Größenwahnsinn zu appellieren. Er konnte sagen: "Ich weiß, daß Sie mich nicht töten werden, bevor Sie Ihren Triumph gefeiert haben. Sie müssen mir, dem Erfinder der ontologischen Synthese, zeigen, wie die praktische Anwendung meiner Theorie aussieht." Nein, lieber nicht. So etwas würde ein Mann mit Luces Intelligenz durchschauen. Er mußte sich einem Halbgott nähern - in aller Demut. Sonderbarerweise war seine Neugier tatsächlich mit Ehrfurcht vermischt. Luce hatte etwas Geni ales an sich. Prentiss befeuchtete noch einmal die Lippen und sagte hastig: "Ich muß also sterben. Aber ist es zuviel verlangt, wenn ich Sie bitte, mir vorher zu zeigen, wie Sie sich den 'Durchgang' vorgestellt haben?" Die Pistole senkte sich unmerklich. Luce betrachtete den Widersacher mißtrauisch. "Bitte", fuhr Prentiss fort. Seine Stimme klang trocken, brüchig. "Seit ich entdeckte, daß neue Seinswelten künstlich hergestellt werden können, fragte ich mich, ob der Homo sapiens in der Lage sei, die wahre Seinswelt zu schaffen. Und alle, die an dem Problem arbeiteten, mußten eingestehen, daß nur jemand mit einem nahezu gottähnlichen Verstand die Lösung finden könnte." Er hüstelte. "Es ist schwer zu glauben, daß ein normaler Sterblicher es fertiggebracht hat - und doch, Sie haben etwas an sich ..." Seine Stimme wurde leiser, und er zuckte mit den Schultern. Luce biß an; er schob die Pistole in die Jackentasche. "Sie wissen also, wann Sie aufgeben müssen", meinte er spöttisch. "Nun, ein paar Sekunden kann ich Sie noch am Leben lassen." Er trat zurück und zog einen schwarzen Schirm zur Seite. "Ist unser großer Ontologe klug genug, um das hier zu begreifen?" Nach den ersten paar Worten über die Vorrichtung war Prentiss alles schmerzhaft klar. Ihm war auch klar, daß er jede Hoffnung aufgeben mußte. Luces Gerät würde nicht versagen. Die Maschine und die Idee, die dahintersteckte, waren fehlerlos. Die Zusatzausrüstung, die er nun zum ersten Mal sah, bestand im wesentlichen aus einer Natriumdampfl ampe, die bis auf einen winzigen, durchlässigen Schlitz abgedeckt war. Vor diesem kleinen Schlitz oder Fenster befanden sich auf einer gemeinsamen Achse Hunderte von schwarzen Scheiben. Jede Scheibe besaß einen schmalen Radialschlitz. Und obwohl Prentiss die Anlage nicht genauer prüfen konnte, war ihm doch klar, daß am Ende der Scheiben ein und nur ein Photon auftauchen würde, wo es durch ein elektro-optisches Kerr-Feld ging und polarisiert wurde.

Dieses Photon wanderte anschließend einen Zentimeter zu dem märchenhaft genau geschli ffenen Nicolschen Prisma. Der Winkelmesser hatte die Prisma-Oberfläche auf einen präzisen Winkel von fünfundvi erzig Grad ausgericht et. Und dann würde das Chaos kommen. Er hörte die kühle Stimme von E in seinem Miniaturempfänger. "Prentiss, es ist drei Uhr dreißig. Wenn du den Aufbau des Apparates verstehst und für gefährlich hältst, mußt du es uns mitteilen. Beschreib ihn, wenn möglich, für unsere Tonbänder." "Ich verstehe den Aufbau ganz genau", sagte Prentiss. Luce knurrt, halb verärgert, halb neugierig. Prentiss fuhr hastig fort: "Soll ich Ihnen sagen, wie Sie auf diesen Apparat kamen?" "Wenn Sie es wissen." "Sie haben zwei fellos beobachtet, wie sich die Sonne auf der Wasseroberfl äche spiegelte." Luce nickte. "Aber die Fische unter der Wasserfläche sehen die Sonne auch", fuhr Prentiss fort. "Einige der Photonen werden reflektiert und erreichen uns, andere werden gebrochen und erreichen die Fische. Aber bei einer bestimmten Wellenlänge sind die Photonen gleich. Weshalb sollten die einen absorbiert und die anderen reflektiert werden?" "Sie sind auf der richtigen Spur", gab Luce zu. "Aber könnte man ihr Verhalten nicht mit dem Jordangesetz erklären?" "Statistisch gesehen - ja. Individuell gesehen - nein. Im Jahre 1934 bewies Jordan, daß sich ein polarisierter Lichtstrahl teilt, wenn er auf ein Nicolsches Prisma fällt. Sobald das Prisma einen Winkel Alpha mit der Polarisationsebene bildet, geht der Teil des Lichtes, der cos2 Alpha entspricht, durch das Prisma, und der andere Teil - sin2 Alpha - wird reflektiert. Beträgt Alpha beispielsweise sechzig Grad, so werden drei Viertel des Photons reflektiert und ein Viertel gebrochen. Aber es ist zu beachten, daß das Jordan-Gesetz nur für Photonenströme angewandt wurde und nicht für ein einzelnes Photon. Wie soll ein Photon, das in einem Winkel von exakt fünfundvierzig Grad auftri fft, entscheiden, ob es reflektieren oder durch das Prisma gehen muß? Die Möglichkeiten sind absolut gleichberechtigt. Natürlich, wenn sich unser Photon in einem ganzen Strom befindet, wird es von einer Art Statistik seinen Platz zugewies en bekommen." "Aber angenommen, unser einzelnes Photon befindet sich nicht in einem Lichtstrom?" sagte Luce. "Ihr Apparat erzeugt eben so ein Photon", erklärte Prentiss. "Und ich glaube, es wird sich um ein sehr verwirrtes kleines Photon handeln - ebenso verwirrt, wie es Ihre Ratte war, als ich sie nachts beobachtete. Ich glaube, Schrödinger sagte einmal, daß sich physikalische Teilchen verblüffend menschenähnlich verhalten. Ja, unser Photon wird die Wahl haben. Soll es refl ektieren? Soll es durch das Prisma gehen? Die Chancen stehen fünfzig zu fünfzig. Es hat keinen Grund, einer der beiden Möglichkeiten den Vorzug zu geben. Es wird verwirrt sein und versuchen, eine Lösung für eine unbekannt e Problemstellung zu finden. Es wird langsamer, weil es sich nicht entscheiden kann. Und in diesem Moment hört es auf, ein Photon zu sein, denn ein Photon bewegt sich immer mit Lichtgeschwindigkeit. Wie unsere Ratte, wie so viele Menschen, löst es das Unlösbare, indem es sich selbst vernichtet." "Und wenn es sich vernichtet", ergänzte Luce, "verschwindet eines der Lambdas, die das Einsteinsche Raum-Zeit-Kontinuum zusammenhalten. Was danach übrigbleibt, kann nur die endgültige Seinswelt darstellen, unbelastet von Theorie und Phantasie. Erkennen Sie einen Fehler in meinem Plan?" 7 Prentiss machte sich mit raschen, geübten Bewegungen an den Fesseln zu schaffen. Er wußte, daß sich in den Argumenten des Mannes kein Fehler finden ließ. Die

Menschheit lebte auf geborgte Zeit. Ihm fiel kein Weg ein, Luce zu bremsen; die Bombe war die einzige Möglichkeit. Er sagte angespannt: "Wenn Sie sich in den nächsten Sekunden nicht friedlich ergeben, fällt eine Atombombe auf diesen Naturpark." Wieder liefen ihm Schweißtropfen in die Augen, und er mußte blinzeln. Luces dunkle Züge verzerrt en sich wie im Krampf und wurden schlaff. Dann grinste er satanisch. "Sie wird zu spät kommen", sagte er lachend. "Ihre Vorfahren haben jahrhundert elang versucht, meinen Vorfahren das Leben schwer zu machen. Aber wir blieben die Sieger - immer. Heute nacht werde ich wieder siegen - ein für allemal." Prentiss hatte eine Hand frei. In wenigen Sekunden konnte er dem Mann an die Kehle springen. Er arbeitete mit stiller Verzwei flung an der letzt en Schlinge. Wieder vernahm er E's Stimme in seinem Miniaturempfänger. "Ich mußte es tun!" Der Tonfall war sonderbar traurig, selbstanklagend, schuldbewußt. Was mußte sie tun? Und sein betäubtes Gehirn versuchte aufzunehm en, daß E ihn eben vernichtet hatte. Sie fuhr fort: "Die Bombe wurde vor zehn Sekunden abgeworfen." Ihre Stimme klang beinahe bittend, und ihre Worte waren verwischt. "Du warst hilflos. Du konntest ihn nicht töten. Ich hatte eine plötzliche Vision, wie die Welt aussehen würde danach -, auch für jene, die durchgehen. Verzeih mir." Beinahe mechanisch löste er die Schlaufe. Luce sah auf. "Was war das?" "Was?" fragte Prentiss schwach. "Ich höre nichts." "Natürlich müssen Sie etwas hören. Da!" Das Handgelenk war frei. Mehrere Dinge geschahen gleichzeitig. Das weit entfernte Kreischen am Himmel schwoll zu einem heulenden Kreszendo der Vernichtung an. Gemeinsam hechtet en Prentiss und Luce an den Schalter. Luce erreichte ihn zuerst - Bruchteile von Sekunden, bevor sich die Wände in Staub auflösten. Ein kurzer, lautloser Augenblick völliger Schwärze. Und dann hatte Prentiss das Gefühl, als ob eine titanische Felswand gegen sein Gehirn schlug. Er war regungslos. Aber er war nicht tot. Denn die betäubende, harte Wand war nicht die Bombe, sondern die Zeit selbst. In einem kurzen Auffl ackern der Vernunft wußte er, daß für alle denkenden, fühl enden Wesen die Zeit nicht mehr eine endlose Linie, sondern eine Barrikade darstellte. Die explodierende Bombe -, die nach innen gewölbten Hüttenwände ... hingen irgendwo, erstarrt in einer unwandelbaren, ewigen Stasis. Luce hatte diese flüchtige, unsichtbare Dimension von den Geschöpfen und Dingen, die sich in ihrem Strom befanden, losgelöst. Es gab keine Existenz ohne Veränderung in einem Zeitkontinuum. Und nun war dieses Kontinuum eingestürzt. Mußten jetzt alle Dinge und Wesen zugrunde gehen - wird die Menschheit vernichtet? Sollte kein einziger - auch nicht die paar Ontologen, die diese Umwälzung verstanden - überl eben? Um ihn war nur dunkle, unheimliche Stille. Seine Sinne nützten ihm nichts. Bis jetzt wußte er nur, daß er ein denkendes Wesen war, das irgendwo im Raum schwebte. Aber nicht einmal das war sicher. Intelligenz -, Raum - vielleicht hatten sich selbst diese Begriffe verändert. Im Moment stand nur fest, daß er Zwei fel hegte. Er bezwei felte alles, bis auf die Tatsache des Zweifelns. Der Schatten Descartes ! Zwei feln ist denken. Ergo sum! Ich bin.

Sofort wurde er mißtrauisch. Er existierte, aber nicht notwendigerweise als Adam Prentiss Rogers. Das Noumenon von Adam Prentiss Rogers konnte - irgend etwas sein. Aber er war in Sicherheit. Er würde in das neue Kontinuum gelangen. Entspann dich, gib nach, drängte er seinen Verstand. Du stehst am Rande von etwas Wunderbarem. Fast schien es, als könnte er sich selbst reden hören, und er war froh darüber. Ein lautloses letztes Sein wäre unerträglich gewesen. Er versuchte ein Flüstern. "E!" Irgendwo weit weg wimmerte eine Frau. Er rief erregt in das Dunkel: "Bist du es?" Etwas Unverständliches und sonderbar Beängstigendes war die Antwort. "Versuche nicht, an deinem Wesen festzuhalten!" rief er. "Laß dich gehen. Denk daran, du wirst nicht mehr E sein, sondern das Noumenon, die Essenz von E. Wenn du dein Noumenon unterdrückst, wirst du den Übergang nicht schaffen." Ein Stöhnen. "Aber ich bin ich!" "Nein - nicht wirklich", sagte er bittend. "Du bist nur ein Aspekt eines größeren, symbolischen Du - des Noumenons von E. Es gehört dir. Du brauchst nur die Hand auszustrecken, um die Form des endgültigen Seins zu erreichen. Und du mußt es tun, wenn du deine Existenz nicht verlieren willst.'' Sie wimmerte. "Aber was wird mit meinem Körper geschehen?" Der Ontologe lachte beinahe. "Ich weiß es nicht. Aber wenn er sich verändert, wird es mir mehr leid als dir tun." Schweigen. "E!'' rief er. Keine Antwort. "E! hast du den Übergang geschafft? E!" Das leere Echo wirbelte in der engen Dunkelheit umher. Hatte die Frau auch ihre mühsam erkämpfte Zwischenexistenz aufgegeben? Wann, wo und was sie auch sein mochte, er konnte sie nicht mehr spüren. Irgendwi e hatte er damit gerechnet, daß sie in seiner Nähe sein würde, wenn es zum Letzten kommen sollte. Unsicher und verwirrt überlegte er, wie er von jetzt an weiterexistieren sollte. Und was war mit Luce? Hatte der dämonische Professor genug geistige Elastizität besessen, um den Übergang zu schaffen? Und wenn ja, wie sah sein Noumenon - Luce-an-sich - aus? Er würde es bald erfahren. Der Ontologe entspannte sich wieder und schwebte durch ein verträumtes Gewirr aus Licht und Schatten. Ein schwaches Leuchten sammelte sich vor seinen Augen. Schemenhaft e Dinge formten sich, zerflossen und formten sich von neuem. Dankbarkeit stieg in ihm hoch. Zumindest die Form des letzten Seins würde sichtbar werden. Und dann, etwa dort, wo Luce gestanden hatte, sah er die Augen - zwei winzige rote Flammen, die ihn mit unermeßlichem Haß durchbohrten. Die gleichen Augen, die in jener Nacht der Durchsuchung gebrannt hatten! Luce hatte den Übergang geschafft - aber halt! Scheußliches Licht umspielte die geschmeidige Form, welche die stechenden Augen einhüllte. Eine Schlange! Schlangenaugen! Mit wachsendem Grauen verstand der Ontologe, daß Luce den Übergang nicht als Luce geschafft hatte. Daß das Noumenon, das Wesen des Professors, nichts Menschliches war. Daß Luce, der Träger des Lichts, der nach Gottgleichheit Strebende, etwas anderes verkörperte. Im schwachen Licht zog er sich vor dem zusammengerollten Ungeheuer zurück, und dabei bemerkte er, daß er zumindest seinen menschlichen Körper behalten hatte. Er wußte es, denn er war völlig nackt.

Er war Mensch geblieben, aber Luce nicht. Daraus folgte, daß Luce nie ein Mensch gewesen war. Dann fi el ihm auf, daß die Steinhütte verschwunden war und daß im Osten ein rosiger Schimmer heraufzog. Er hatte keine zehn Schritte zurückgelegt, als er gegen einen Baum stieß. Gestern hatte er im Umkreis von dreihundert Metern keine Bäume bei der Hütte bemerkt. Aber das war durchaus verständlich, denn es gab kein Hütte mehr; und es gab kein Gestern. Crush wartete wohl irgendwo draußen - aber Crush war nicht durchgekommen und existierte deshalb nicht. Er ging um den Baum herum. Einen Moment lang lag der Stamm zwischen ihm und dem Schlangengeschöpf, und als er wieder freie Sicht hatte, war das Tier verschwunden. Er war froh darüber und sah sich in der Dämmerung um. Er holte tief Atem. Die Tiere, wenn es sie noch gab, waren bei Anbruch des Morgens verschwunden. Das neue Sein. Das Gras war mit Blumen übersät und schimmerte smaragdgrün. Von irgendwo kam das sanfte Murmeln von Wasser. Das Meta-Universum, oder wie man es sonst nennen mochte, war schön - wie ein prachtvoller Garten. Schade, daß er hier allein leben und sterben mußte, nur von Tieren und Pflanzen umgeben. Er hätte einen Arm oder eine Rippe hergegeben, wenn... "Adam Prentiss! Adam!" Er wirbelte herum und starrte mit ungläubiger Freude in den Garten. "E! Eva!" Sie hatte den Übergang geschafft. Die ganze Welt gehörte ihnen beiden. Sein Herz klopft e schneller, als er mit geschmeidigen Bewegungen zu laufen begann, ihr entgegen. Und sie würden dafür sorgen, daß alles so blieb, unkompliziert und sanft. Und ihre Kinder würden dieses unkomplizierte Erbe antreten. Zum Teufel mit Wissenschaft und Fortschritt! (Nun, in vernünftigen Grenzen zumindest.) Während er ihr entgegenlief, strich der lockende Duft von Apfelblüten über ihn hinweg. 09 - Christiane Rochefort: Ab ovo bewiesen Der erste Retortens äugling erblickte das Licht der Welt am Abend des 24. Dezember im eigens für diesen Zweck errichteten Institut Freeman. Er kam nicht wirklich aus einer Retorte, sondern aus einer sehr dehnfähigen Polyerekthyl-Blase, die über Versorgungsleitungen für Nährlösungen, Sauerstoff und was sonst so nötig ist, mit einer Kunstmutter verbunden war. Das Licht der Welt erblicken bedeutet in diesem Fall: Man erklärte, daß er einen bestimmten Reifegrad erreicht hatte, und so öffnete man die Blase, die sein Körper inzwischen ganz anfüllte, ließ das synthetische Fruchtwasser ab, das ihn zweihundertdreiundsiebzig Tage lang umgeben hatte, und es empfingen ihn ein steriles Tuch und die Jubelrufe einer von allen Enden der Welt zur Feier seiner Geburt herbeigeeilten Gruppe erlaucht er Wissenschaftler. Er war völlig faltenlos, und er ließ seine großen Augen, die offenbar die Umwelt schon aufzunehmen vermocht en, mit einem Blick über seine Umgebung gleiten, der völlige Fassungslosigkeit auszudrücken schien. Als man die Kunstmutter abklemmte, blieb er stumm und atmete nicht. Also hielt man ihn an den Füßen hoch, um ihm einen ermunternden Klaps zu geben, doch sobald die Hände ihn nur berührten, brüllte er wie am Spieß. Er lebte. Es war übrigens ein Mädchen - der Große Meister zog ein Gesicht: Er hätte es passender gefunden, wenn der erste ein Junge gewesen wäre, noch dazu am Heiligen Abend und vor aller Welt. Trotzdem, es war ein ungeheurer Erfolg - und man nannte sie Viktoria. Sie wurde gewogen, gesäubert, untersucht, für normal befunden, angezogen, in ihren Glaskasten gelegt, und während man sich so um sie

kümmerte, brüllte sie ohne Unterlaß. Einem Psychologen im Team, glänzender Schüler von Otto Rank, der sich von einer Geburt ohne Geburtstrauma Wunder erhofft hatte, gelang es nur mit Mühe, seine Enttäuschung zu verbergen. Der Meister dachte bei sich: Das kann auch nur uns passieren, beim ersten Versuch gleich eine Heulsuse. Ihr Laborbruder, der im Morgengrauen des 25. seine Hülle sprengte und zum Ausgleich Viktor genannt wurde, kam gleichfalls sehend und stumm zur Welt, wurde bei den Füßen genommen und gab sogleich trotz seines heldischen Geschlechts dieselbe Katastrophenstimmung zu erkennen. Außerdem war er am ganzen Leib rosa marmoriert. Als sie gefüttert werden sollten, verweigerten beide die Flasche. Sie strampelten in den Armen der Frauen wild umher (man hatte es als naturgegeben angesehen, daß Frauen ihnen die Flasche reichten, nachdem die Männer der Wissenschaft das Ganze in die Wege geleitet hatten und nun überwachten), versuchten sich ihnen zu entwinden, schüttelten heftig den Kopf und stießen höchst ungewöhnliche Laute von unglaublichem Mißklang aus. Von in der Not herbeigerufenen Ammen wandten die Neugeborenen sich schreiend ab, mit marmorierter Haut, sogar mit Ausschlag wie von Nesselfieber. Jemanden, der ständig mit offenem Mund schreit, kann man nicht füttern, also ließ man sie hungern. Man würde ja sehen, ob die kleinen Dummköpfe sich weiterhin so aufführen würden, wenn sich der Hunger bei ihnen meldete. Kaum lagen sie in ihren Glaskästen, hörte das Gebrüll auf. Inzwischen waren Glori a, Felix, Cäsar, Heureka, Arriba, Heil, Auguste, Alexander, Halleluja, Siegfried, Franklin, Hosianna, Emmanuel, Regina, Marylin, Eva, Adam und Fu-Zhou - zwanzig von hundertvierzig - aus ihren Hüllen hervorgekommen, und es hatte sich alles haargenau so abgespielt wie zuvor. Mit unerträglich durchdringendem Geschrei taten sie kund, daß sie Hunger hatten, doch sobald sich ihnen jemand näherte, verdrehten sie die Augen und stießen ein mißtönendes Geheul aus, bis sie fast erstickten, mit blau angelaufenen Gesichtern und den ganzen Leib voller Ausschlag. Am vierten Tag begannen sie Gewicht zu verlieren. Im ganzen - womöglich umsonst - speziell für das Unternehmen errichtet en Institut verbreitete sich Besorgnis. Halleluja starb. Ein Psychologe der Freudschen Richtung machte den Vorschlag, sie wieder an ihre Mütter anzuschließen, damit sie überleben konnten, notfalls über den Nabel, wenn es mit dem Mund nicht gehen sollte. Doch alles klappte vorzüglich, begierig stürzten sich alle auf ihre alten Polyerektyhlleitungen und wurden von Stund an mit dem Schlauch ernährt. Der Erfolg zeigte sich beim Wiegen - aber dabei, und beim Wickeln: was für ein grauenhaft es Konzert jedesmal! Schlimmer als Steve Lacy, sagte der Große Meister, der Anspruch auf Musik von einer Stereoanl age erhob. Offensichtlich erfolglos blieb die von einem Psychologen der Skinnerschule vorgeschlagene Aussendung von mütterlichen Herztönen mit 40 dB. Das gesamte Personal arbeitete mit Ohrenstöpseln, einige meldeten sich krank. Die Leuchten der Wissenschaft hielten sich bescheiden auf dem Flur auf und ließen sich durch Boten auf dem laufenden halten. Der Computer teilte nach Eingabe aller Daten mit, daß sie die Berührung mit dem menschlichen Körper nicht vertrugen. Als das Pflegepersonal erst einmal darauf aufmerks am geworden war, merkten sie: Schon der bloße Anblick genügte. Um die Frage der Ausscheidungen zu regeln, richtete man ihnen allen eine Streu aus Weizenkleie her. Man unterließ das Wiegen und beurteilte ihre Fortschritte nach dem Augenschein. An die Stelle einer Wand wurde eine große, geräuschdämmende und von innen nach außen undurchsichtige Glasscheibe gesetzt, durch sie hindurch beobacht ete man sie. Es zeigte sich, daß sie auch gegenseitige körperliche Berührung nicht vertrugen und verzwei felt schrien, wenn sie sich zufällig zu nahe kamen. Also wurden Zwischenwände eingerissen und die Säuglinge auf genau berechnete und hinreichende Ent fernungen verteilt, was sie mit einer letzten Katzenmusik quittierten.

Der Psycho-Ethnologe regte an, man könne ihnen ja versuchshalber einen Hund zur Gesellschaft geben. So wurde ein garantiert kinderfreundlicher und peinlich genau ent flohter und sterilisierter Kurzhaarterrier voll freundlicher und gesichtsleckender Absichten in das Massenlager ges chickt. Als das arme Tier mit einer Kakophonie begrüßt wurde, wollte es fliehen und versuchte sich schließlich jämmerlich jaulend in der Kleie zu verkriechen, was natürlich auch nichts half. Man holte es schweißgebadet heraus, es wurde nie wieder ganz normal. Dann probierte man es mit den unterschiedlichsten harmlosen Tieren und brachte ihnen Pinseläffchen, Makis, Katzen, Meerschweinchen, Tauben, Frösche, Heuschrecken und Regenwürmer. Immer weiter stieg man auf der Leiter der Evolution hinab, und eines Tages trug eine Pflegerin einen Margeritenstrauß hinein - auch er wurde mit Gebrüll empfangen. Erst ein Teddybär stieß auf Schweigen, und man mußte zur Kenntnis nehmen: Die Retortensäuglinge waren allergisch gegen alles Lebende. 10 - Czeslaw Chruszczewski: Grüne Haare Es begann ganz unschuldig. Unschuldig und lustig. Lustig und merkwürdig. Die Mutter sagte zum Vater: "Um Gottes willen, Mann, was hast du mit deinen Haaren gemacht?" Der Vater schwieg, deshalb wiederholte die Mutter etwas lauter und langsamer: "Was hast du mit deinen Haaren gemacht?" "Mit meinen Haaren?" Der Vater wunderte sich und trat vor den Spiegel. "Ach, du liebes bißchen", rief er. "Ich habe ja ganz grüne Haare!" "Du hast dir den Kopf gewaschen und statt Shampoon etwas anderes benutzt", vermutete die Mutter. "Irgendein Dreckzeug, eine Farbe, die im Laden müssen dir eine Haarfarbe gegeben haben, manche Frauen färben sich jetzt so die Haare, entsetzlich, das muß mit heißem Wasser rausgewas chen werden." Das Spülen der Haare hal f nicht viel, im Gegenteil, nach Ansicht der Mutter wurde der grüne Ton nur intensiver und dunkler. "Du siehst aus wie ein Clown", behauptete sie, "setz die Mütze auf, ich kann dieses idiotische Grün nicht länger ertragen. Wir gehen zu einer Kosmetikerin, die ich kenne." Ungefähr zur gleichen Stunde sagte der Organist in der Sakristei der St. Margarethenkirche zum Pfarrer: "Entschuldigen Sie, Herr Kanonikus, aber Sie haben sicher aus Versehen mit dem Kopf irgendetwas Grünes berührt. Kürzlich ist der Friedhofs zaun gestrichen worden." "Nichts habe ich mit dem Kopf berührt." Der Kanonikus zuckte mit den Achseln, betracht ete sich aber in der Scheibe des halboffenen Fensters. "Mein graues Haar ist ja grün geworden", rief er. "Das ist sicher ein dummer Spaß der Ministranten. Ich gehe zum Friseur und lasse mir den Kopf waschen." Das Kopfwas chen brachte trotz mehrfachen Spülens in kaltem, lauwarmem und warmem Wasser nicht das gewünschte Resultat. "Sicher eine Erkrankung der Haarwurzeln", konstatierte der Friseur. "Sie sollten zum Arzt gehen, Herr Kanonikus." Ungefähr zur gleichen Stunde kam der Mathematikprofessor nach Haus e, nahm den Hut ab, trat an den Spiegel, rückte die Krawatte zurecht, strich sich über die Haare und erstarrt e. "Katharina! Katharina!" rief er. "Katharina, komm bitte her!" Seine Frau warf einen Blick in den Flur. "Sieh dir mal meine Haare an", sagte amüsiert der Professor, "was für eine erstaunliche Farbe. Weil ich so beschäftigt bin, habe ich es nicht bemerkt. Du hast mir nie gesagt, daß meine Haare grün sind." "Weil sie es nicht waren. Ein ernsthafter Mensch und hat solche Späße im Kopf. Wo hast du denn diese Perücke gekauft?" Die Frau des Professors interessierte sich für Perücken.

"Ich schwöre" - der Professor küßte seine Frau auf die Backe - "ich schwöre dir, Liebste, das ist keine Perücke, das sind meine eigenen Haare. Prüf es selbst nach, wenn du's nicht glaubst, zieh dran, es tut weh, du siehst, es ist keine Perücke." "Also hast du dir die Haare gefärbt." "Ich schwöre, das habe ich nicht getan." Der Professor wurde ernst. "Warum sollte ich mir die Haare färben? Vielleicht eine Allergie. Nebenan wohnt ein Arzt, ein Dermatologe, ich gehe mal rüber." Gegen fünf Uhr nachmittags war Dr. Forins Wartezimmer mit grünhaarigen Patienten überfüllt. Kurz vor Mitternacht weckte der Sekret är den Oberinspektor und berichtete: "Herr Oberinspektor, unsere Stadt ist von einer Plage besonderer Art befallen: Die Haare der Leute werden aus ungeklärten Gründen grün." Der Oberinspektor war vers chlafen, fuhr den Sekretär an und zog die Mütze vom Kopf, die man früher Schlafmütze nannte. Da klatschte der Sekret är, ein etwas weibischer Mann, in die Hände, kicherte töricht und stotterte: "Hi, hi, Herr Oberinspektor, hi, hi, bei Gott, Ihre Haare, hi, hi, o Gott, Sie haben ganz grüne Haare." Im Morgengrauen wurde der Stadtsenat in den Rathaussaal berufen, etwas später versammelte sich auch das Parlament. Im ganzen Land, das zehn Millionen Einwohner zählte, waren die Haare von hunderttausend Bürgern grün geworden. Das Parlament beschloß einstimmig, bei einer Enthaltung, man müsse sofort den berühmten Professor Grigoris aus Paris hinzuziehen. Dieser Wissenschaftler hatte viele komplizierte Probleme unterschiedlicher Art gelöst, er war ein unerhört kluger Mann und diente anderen gern mit Ratschlägen. Er half Königen, großen Staatsmännern, Heerführern und Bankiers ebenso wie einfachen Leuten, allen, die in die Konflikte dieser Welt verstrickt waren. Von ihm hieß es: 'Der berühmteste Diagnostiker unserer Zeit. Ein Wundertäter! Ein genialer Zauberer, der immer die richtige Medizin weiß.' Professor Grigoris musterte aufmerks am die Haare von hundert Bürgern beiderlei Geschlechts und gab dann im Parlament seinen Rechenschaftsbericht ab: "Ich habe folgendes festgestellt: Grüne Haare bekommen Leute im Alter von 50 Jahren; die Abweichungen sind gering, zwei Fälle mit 47 und 48 Jahren. Ich habe 100 Menschen mit verschiedenen Berufen untersucht. Das Grün scheint bei Frauenhaaren etwas heller zu sein. Es handelt sich um keine Krankheit, auch darf man die Ursache nicht in der ständig von schädlichem Rauch vergi fteten Atmosphäre suchen. Bevor ich in dieses Land kam, habe ich ähnliche Einladungen von fast allen Kontinenten erhalten. Nur auf Grönl and und an beiden Polen sind nicht die geringsten Farbänderungen bei Haaren aufgetreten. Ich kann nicht logisch erklären, warum seit wenigen Tagen die Haare mancher Menschen grün werden. Man muß wohl annehmen, daß dies der Anfang von irgendetwas ist, sagen wir - die Grüne Ouvertüre. Was später folgt, läßt sich schwer abschätzen, aber erliegen wir keiner Panik. Die hundert von mir untersuchten Personen erfreut en sich einer vorzüglichen Gesundheit und eines prächtigen Humors." Der Wissenschaftler verstummte, schloß die Augen und wiederholte: "Prächtigen Humors ... Ich habe prächtig gesagt, habe ich das gesagt?" Der Parlamentspräsident verließ seinen Sessel und ging auf den Professor zu. "Das haben Sie gesagt", bestätigte er, "das und nichts anderes. Hat es eine Bedeutung?" "Vielleicht ja", entgegnete Grigoris. "Mit dem Ergrünen der Haare geht eine Intensivierung des Gefühls für Humor einher. Das ist sicher. Die von mir untersuchten Leute haben das bemerkt, sie behaupteten, vorher hätten sie an allem Spaß gehabt, sie hätten nicht so viele komische Seiten unseres Lebens entdeckt wie jetzt, wo ihre Haare grün geword en sind." Das Parlamentspräsidium tauschte Blicke aus. "Schließlich", sprach der Präsident, "schließlich kann sich der Mensch an alles gewöhnen, auch an grüne Haare, wenngleich vier Milliarden Menschen mit einem

prächtig entwickelten Sinn für Humor doch eine Vision vom Weltende, eine Apokalypse sind." "Ich stimme Ihnen zu", sagte der Professor, "aber wir dürfen die Hoffnung nicht aufgeben. Vielleicht handelt es sich um eine vorüber gehende Ers cheinung." Grigoris setzte sich. Eine Stunde lang lauschte er den Beratungen des Parlaments, dann schickte er, erschöpft von dem leeren Stroh, das dort gedroschen wurde, dem Präsidenten einen Zettel und bat um Entlassung von der Sitzung. Der Parlamentspräsident nickte, und der Professor ging hinaus. Er beschloß, seinen Freund, den Astronomen, einen weitberühmten Wissenschaftler, zu besuchen. Das Observatorium stand auf dem St. Bernhard-Hügel, von wo aus man die ganze Stadt überblicken konnte. Grigoris hatte die Wahl zwischen drei Verkehrsmitteln: dem Taxi, der Straßenbahn und der S-Bahn. Er wählte das langsamste, die Straßenbahn, die auf Schienen fuhr und läutete. Ein paar lustige Fahrgäste bewundert en ihre smaragdgrünen Haarschöpfe. Nach zwanzig Minuten stieg der Professor aus, und nach weiteren zehn klingelte er an der Tür des Astronomischen Observatoriums. Das heißt, er klingelte nicht, sondern klopfte. Der Astronom hatte die elektrische Klingel ent fernt und einen schönen Klopfer aus dem 16. Jahrhundert angebracht. "Ach, du bist es, Grigoris", sagte er zu dem Professor, "eine angenehme Überraschung, mach's dir bequem, bitte." Er trat an das Teleskop. "Ich bin gleich mit dem Fotografieren des nach mir benannten Pulsars fertig. Ein erstaunlicher Stern ist das. Bist du traurig oder erschöpft? Ein Gläschen Kognak wird dir gut tun, bediene dich." "Ich bin nicht erschöpft", sagte Grigoris. "Ich bin entsetzt. Ent-setzt!" Er zog das Wort in die Länge und trank zu jeder Silbe einen Schluck Kognak. "Die grünen Haare?" vermutete der Astronom. "Ja, leugne es nicht, die grünen Haare haben deine Ruhe gestört." "Stimmt", räumte Grigoris ein. "Was hältst du davon?" "Dasselbe wie du." "Daß man die Ursachen dieses Phänomens außerhalb suchen muß?" "Selbstverständlich." Der Astronom lächelte. "Wir wissen das beide gut genug. Die Quelle dieses Grüns befindet sich außerhalb unseres Planeten." "Kosmische Strahlung?" "Du vereinfachst." "Also?" Grigoris goß sich ein zweites Gläschen ein. "SIE! Eine andere kosmische Zivilisation." "Bravo!" rief der amüsierte Astronom. "Du hast es sofort erraten." "Zu welchem Zweck, um Gottes willen, ändern SIE die Haarfarbe der Menschen?" "Hm!" Der Astronom steckte die Kassette mit den Platten weg und setzte sich an das Tischchen. "Diese Frage konnte ich auch nicht gleich beantworten. Erst dachte ich, ihr Raumschiff entsende bei seiner Annäherung an die Erde Strahlen, die die Haare der Menschen grün färben. Später habe ich erkannt, daß SIE unseren Planeten mit einer unsichtbaren chemischen Substanz umgeben haben, die bewirkt, daß Haare grün werden, menschliche Haare. Nur die Polarzonen sind der Einwirkung dieses verblüffenden Grüns nicht unterworfen." "Vermutlich vernichtet die niedrige Temperatur jene Substanz." "Nein, das sind fast unbewohnte Gebiete. SIE wissen im übrigen, wo die Chemikalien zu versprühen sind." Der Astronom öffnet e eine Zigarrenschachtel. "Bitte sehr, zünde dir eine an, sie sind vorzüglich, großartiges Aroma." "Ja, überaus aromatisch", stimmte Grigoris zu. "Diese Zigarren, dieser Kognak, diese Blumen in der Vase", zählte der Astronom auf, "die Beete draußen, die Bäume, die Vögel sind wundervoll, sind begeisternd. Wieviel Farben, wieviel Schattierungen, wieviel Töne, wieviel Gerüche, wieviel Wonnen für alle Sinne!" "Warum färben SIE die Menschenhaare grün?" fragte der Professor. "Weißt du,

warum SIE das tun? Droht unserer Zivilisation eine Gefahr?" "Nein, den Menschen droht nichts." "Nun, und diese Flut guten Humors?" "Erleichtert nur das Lösen der Konflikte. Nach einer bestimmten Zeit erhalten die Haare wieder ihre natürliche Farbe, und das fehlende Gefühl für Humor wird wieder zur Normalers cheinung." "Wer brauchte also diese Maskerade?" "SIE", entgegnete der Astronom. "Vor hundert Jahren sind auf unserer Erde die Raumschiffe einer großen Expedition aus dem Anderen System gelandet. Tausend Wesen, die den Menschen ähnlich sahen wie Zwillinge, begannen ihr Dasein. Natürlich wußte kein Erdbewohner von diesem Besuch. Das war eine streng geheime kosmische Expedition. Tausend Wesen begannen mit der Untersuchung unseres Planeten, unserer Zivilisation. Sie verstreuten sich auf die verschi edenen Kontinente, sie drangen in alle Gesellschaften ein. Ihr Aussehen erweckte Vertrauen, ihr Verstand Bewunderung, ihr persönlicher Charme verschaffte ihnen Freunde, sie wurden binnen kurzem zu hochgeschätzten Erdenbürgern, berühmten Wissenschaftlern, Konstrukteuren, Intellektuellen, Künstlern. Fast alle gründeten Familien. Ihre Kinder erbten geniale geistige Eigenschaften." "Was aber wurde mit den Raumschiffen?" "Die sausten zurück auf ihren Mutterplaneten im Anderen System. Nach hundert Jahren wollen sie planmäßig wiederkehren, um die Ernte der Tätigkeit ihrer Kundschaft er einzubringen." "Die Ernte?" fragte der Professor verwundert. "Das heißt die Ergebnisse hundertjähriger Erforschung der Erde und ihrer Bewohner, das heißt die Früchte jener gemischten Ehen." Der Astronom trat ans Fenster. "SIE wollen die Nachkommenschaft der tausend Kundschaft er abholen." "Dazu haben sie kein Recht." Der Professor wurde nervös. "Das ist unmenschlich." "Du hast recht, aber SIE sind keine Menschen. Von der äußeren Ähnlichkeit abgesehen, ist an ihnen nichts Menschliches. SIE beuten seit Jahrtausenden den Kosmos aus. Darin besteht ihre Arbeit, das ist der einzige Sinn ihrer Existenz. Anzunehmen ist, daß SIE von noch klügeren, noch älteren Wesen gelenkt werden. Unser Planet bildet ähnlich wie andere ein Glied in der Kette des Wissens vom Weltall, und weil SIE ein Maximum dieses Wissens erringen wollen, werden SIE alles tun, um die Ernte der hundertjährigen Tätigkeit ihrer Abgesandten einzubringen. Und die Haare werden grün, damit SIE die Nachkommen der tausend Kundschaft er erkennen. Diese blieben immer farblos, und auch eine Ehe mit Menschen ändert nichts daran." "Du bist farblos!" rief Grigoris. "Graue, fast weiße Haare, weiße Haut wie bei einem Albino." "Nein, das ist nicht dasselbe. Wir haben ein völlig anderes Gewebe." "Folglich kommst du aus der anderen Welt?" "Ja, und mir droht die Rückkehr auf den Farblosen Planeten." "SIE halten mit euch Verbindung?" "Von Zeit zu Zeit stellen SIE uns aus dem Weltraum Mitteilungen zu. Vor einem Jahr haben wir den Befehl bekommen, uns auf die Rückkehr vorzubereiten. Dann wurde der Kontakt unterbrochen." "Ihr wollt die Erde nicht verlassen", sagte Grigoris. Der Astronom stand am Fenster. "Ist das verwunderlich?" fragt e er bewegt. "Schau dir die Bäume an, die Blätter, das Gleißen des Wassers im Fluß, horch auf das Vogelgezwitscher, das Grillengezirp, es gibt hier so viele Töne; mein Planet aber ist nicht nur farblos, sondern auch stumm, stocktaub, klanglos. Ich habe gelernt, mehrere Instrumente zu spielen, jeden freien Augenblick nutze ich für die Musik; die Musik und das Beobachten des Kosmos - was für eine herrliche Zusammenstellung! Trinken wir noch ein Gläschen Kognak, auf meinem heimischen Planeten gibt es den Begri ff des Geschmacks überhaupt nicht." "Müßt ihr zurückkehren?" fragt e Grigoris, während er das Gläschen wegstellte.

"Könnt ihr nicht einfach ablehnen?" "Als erstes werden SIE unseren Aufenthaltsort feststellen, SIE verfügen über Apparat e, die die Farblosen in der Menge der Grünhaarigen auffinden, dann werden SIE unmittelbar mit uns Kontakt aufnehmen, uns zwingen, am Landeort ihrer Raumfahrzeuge zu erscheinen, und uns mitnehmen." "Was heißt zwingen?" rief Grigoris. "Ihr seid doch keine Maschinen." "Wir sind ihre Kinder, ihre stets gehorsamen Kinder. Ich hatte gehofft", sagte der Astronom, "wir würden unter den Milliarden von Menschen ihren Augen entgehen, SIE würden nicht imstande sein, uns zu finden." "Diese verdammten grünen Haare!" rief Grigoris. "Du hast auch grüne Haare", sagte der Astronom. Grigoris lachte auf und zog eine grüne Perücke vom Kopf. Der Astronom verstummte. "Fasse dich!" rief Grigoris. "Ja, ich bin farblos, ich bin dein Bruder, wir müssen uns um jeden Preis retten. Diese Perücke aus Menschenhaar führt SIE vielleicht in die Irre. Auch ich habe nicht die Absicht, diesen herrlichen Planeten zu verlassen." "Perücken, Perücken", flüsterte der Astronom, "Perücken aus grün gefärbtem Menschenhaar, dann können SIE uns unter den Milliarden nicht erkennen. Menschen mit grünen Haaren interessieren SIE nicht." "Und die Kahlköpfe?" "Das ist ein typisch menschliches Phänomen. Wir werden nie kahl. Unsere weißen Haare sind kräftig." Der Astronom setzte sich an seinen Schreibtisch und holte ein paar Heft e aus der Schublade. "Hier sind die Namen und Adressen der Farblosen. Ich nehme sofort mit ihnen Verbindung auf und gebe den Befehl, sie sollen ihre Haare unter Perücken verstecken." "Du gibst den Befehl?" fragt e Grigoris verwundert. "Ja, seit einigen Jahren leite ich die Gemeinschaft der Farblosen." "Du hast geleitet", sagte Grigoris. "Was heißt das?" Der Astronom hob den Kopf und schob die Hefte fort. "Was heißt dieses 'hast geleitet'?" Grigoris legte Jackett und Hemd ab; da erblickte der Astronom einen Körper aus Stahl. "Du bist eine Maschine!" rief er. "SIE haben eine Maschine entsandt! Einen Kontrolleur." "Die Ergebnisse dieser Kontrolle kennst du bereits." Grigoris hob den rechten Arm. "Ihr werdet alle auf den heimischen Planeten zurückkehren, und du gibst alsbald den Befehl zum Sammeln in den bestimmten Gebieten. Wir haben tausend Kundschaft er auf die Erde entsandt, zehntausend werden zurückkehren. Was für ein großartiges Forschungsmateri al." "SIE sprechen durch dich", sagte der Astronom und lächelte. "Du bist eine Art Übermittlungsstation. Ich kann eine Maschine nicht durch Bitten bewegen, ich kann in dir keine Gefühle wecken, du weißt nicht, was Dichtung, was Musik ist, du bist blind und taub, wenn auch nach dem Bild des Menschen und ihm ähnlich geschaffen. Du erbärmliche Karikatur!" brüllte der Astronom. Grigoris sprang zurück. "Du bist erschrocken", höhnte der Astronom. "Also haben SIE doch eine sehr menschenähnliche Maschine konstruiert. Du hast Angst, die Angst aber ist ein menschliches Gefühl." Es begann ganz unschuldig, unschuldig und lustig, lustig und merkwürdig. Wie aber endete es? Die Abendpress e informierte ihre abendlichen Leser, vor einer Stunde hätte der bekannte Astronom den bekannten Professor Grigoris, der an der Lösung des Geheimnisses der grünen Haare arbeitete, vom Turm des Observatoriums gestürzt. Grigoris sei auf den Felsen zers chellt. Er habe eine Stahlweste getragen, die er angelegt hatte, bevor er zu dem Astronomen ging. Der Professor sei aber nicht durch eine Kugel getötet worden. Der Astronom verweigere jede Erklärung. Soviel

die Presse. Ein Jahr verging, richtiger: fast ein Jahr, denn genau elf Monate nach den beschriebenen Ges chehnissen vers chwand das Grün aus den Haaren der Menschen. Einige Wochen zuvor hatten drei Wirbelstürme in drei Weltteilen ein Dutzend Siedlungen von der Erdoberfläche hinweggefegt und in einigen Städten erhebliche Schäden angerichtet. Ungefähr zehntausend Mens chen waren umgekommen oder wurden vermißt. 11 - Damon Knight: Der Operateur Als der große Mann eintrat, entstand eine Bewegung im Raum, als ob ein Vorstehhund sich strafft. Der Klavierspieler hielt inne, die beiden betrunkenen Sänger verstummten, und all die schönen Menschen mit Cocktails in den Händen hörten auf zu reden und zu lachen. "Pete!" kreischte eine Frau, während er geradewegs in den Raum trat. Er hielt zwei Mädchen in den Armen, die er fest an sich drückte. "Wie geht es meiner Süßen? Susy, du siehst zum Anbeißen aus, aber ich hab' schon gegessen. George, alter Gauner..." Er ließ die Mädchen los, schnappte sich dann plötzlich einen kleinen verlegenen Mann mit Glatze und versetzte ihm einen kräftigen Schlag auf den Arm. "Du warst großartig, mein Junge, im Ernst, wirklich großartig. Hört euch das an!" rief er, all die Stimmen übertönend, die 'Pete dies', 'Pete jenes' von ihm wollten. Jemand drückte ihm einen Martini in die Hand, und er stand da, gebräunt und groß im Abendanzug, hielt das Glas, und seine Zähne leuchteten so weiß wie seine Manschetten. "Wir haben eine Schau abgezogen!" erklärte er strahlend. Begeistertes Kreischen erhob sich, ein Raunen und Plappern ging durch die Reihen, "eine Show? Mein Gott, Pete, hört doch nur..." Er hob die Hand. "Es war eine erstklassige Nummer!" Wieder Beifallsgeschrei. "Dem Veranst alter schien sie zu gefallen - er hat schon für eine Wiederholung im Herbst unterschri eben!" Kreischen, Brüllen, Applaus - die Menge tobte. Der große Mann versuchte noch etwas zu sagen, dann gab er sich lächelnd geschlagen. Männer und Frauen drängten sich um ihn. Alle versuchten, ihm die Hand zu schütteln, etwas ins Ohr zu flüstern oder den Arm um die Schulter zu legen. "Ich liebe euch alle", schrie er. "Und jetzt wollen wir ein Faß aufmachen, was haltet ihr davon?" Zustimmendes Gemurmel, die Menge verteilte sich. An der Bar hörte man Gläser klirren. "Mein Gott, Pete", sagte ein magerer junger Bursche mit Glotzaugen und verbeugte sich tief vor Bewunderung. "Als du das Goldfischglas fallen ließt ich dachte, ich mach' mich naß, ehrlich..." Der große Mann ließ ein lautes Lachen hören. "Ich kann mich noch genau an dein Gesicht erinnern. Und überall auf der Bühne hopsten die Fische herum. Was mach' ich also? - Ich bück mich..." - der große Mann ließ sich auf die Knie nieder, wobei er nach unsichtbaren Fischen Ausschau hielt - "und sage: 'Okay, Jungs, zurück ins Körbchen!'" Schrilles Lachen ertönte, während der große Mann sich erhob. Die Gesellschaft gruppierte sich in konzentrischen Kreisen um ihn. Weiter hinten standen die Leute auf Sofas und auf der Klavierbank. damit sie nichts verpaßten. Jemand rief: "Sing das Goldfischlied, Pete!" "Ja, bitte, bitte, das Goldfischlied!" "Okay, okay." Grinsend ließ sich der große Mann auf der Armlehne eines Stuhles nieder und erhob sein Glas. "Und eins und zwei - wo bleibt die Musik?" Ein kurzes Handgemenge auf der Klavierbank, dann schlug jemand ein paar Akkorde an. Der große Mann schnitt eine lustige Grimasse und begann:

"Mein größter Wunsch auf Erden ich möcht ein Fischlein werden mit meinen goldenen Schuppen betör' ich alle Puppen." Lachen. Die Mädchen lachten lauter als die Männer, und ihre roten Münder waren weiter geöffnet. Eine aufgeregte Blondine hatte die Hand auf das Knie des großen Mannes gelegt, ein anderes Mädchen schmiegte sich an seinen Rücken. "Doch im Ernst...", rief der große Mann. Erneutes Gel ächter. "Nein ernsthaft", sagte er mit dröhnender Stimme, während nach und nach Ruhe einkehrte, "ich möchte euch mit aller Ernsthaftigkeit mitteilen, daß ich es allein nicht geschafft hätte. Ich sehe gerade, daß heute abend auch ein paar Ausländer und Vertreter der Press e unter uns weilen, deshalb möchte ich alle wichtigen Leute vorstellen. Als erstes George, den drei fingerigen Bandleader es gibt auf der ganzen Welt keinen Burschen, der das zustande gebracht hätte, was George heut e nachmittag geleistet hat - George, ich liebe dich!" Er drückte den errötenden kleinen Glatzkopf fest an sich. "Als nächstes mein absoluter Liebling, Ruthie, wo bist du? Süße, du warst die Allergrößte, wirklich perfekt ich meine es ernst, Baby." Er küßte ein dunkelhaariges Mädchen im roten Kleid; sie weinte ein wenig und verbarg ihr Gesicht an seiner breiten Schulter. "Und du, Frank..." - er beugte sich vor und packte den mageren glotzäugigen Burschen am Ärmel - "wie könnte ich dich denn nennen? Meinen Schatz vielleicht?" Der magere Bursche zwinkerte und schluckte; der große Mann knuffte ihn freundschaftlich in den Rücken. "Sol und Ernie und Mack, meine hervorragenden Texter. Shakespeare wäre glücklich gewes en..." Einer nach dem anderen traten sie vor und schüttelten dem großen Mann die Hand, während er ihre Namen nannte; die Frauen küßten ihn und weinten. "Mein treuer Hel fer", rief der große Mann, oder: "Mein Caddy! Und jetzt", sagte er, nachdem die Menge, deren Gesichter rot und deren Stimmbänder wund vor Begeisterung waren, sich etwas beruhigt hatte, "sollt ihr auch meinem Operateur guten Tag sagen." Stille trat ein. Der große Mann schaute nachdenklich und verwundert drein, so als ob er einen unvermittelten Schmerz verspürt hätte. Dann hörte er auf, sich zu bewegen. Er saß da, ohne zu atmen, mit unbeweglichen Lidern. Nach einer Weile gab es eine ruckartige Bewegung hinter ihm. Das Mädchen, das auf der Armlehne seines Stuhles saß, erhob sich und ging fort. Das Jackett des großen Mannes teilte sich am Rücken, und ein kleiner Mann kletterte heraus. Ein schwarzer Haars chopf kam zum Vorschein, darunter ein schweißnasses Gesicht. Er war sehr klein, fast ein Zwerg, mit hängenden Schultern und rundem Rücken. Er trug ein verschwitzt es braunes Unterhemd und kurze Hosen. Nachdem er aus dem Hohlraum im Körper des großen Mannes herausgeklettert war, vers chloß er das Abendjackett wieder sorgfältig. Der große Mann saß unbeweglich auf dem Stuhl, sein Gesicht war weiß und ausdruckslos. Der kleine Mann war herabgestiegen. Nervös befeuchtete er sich die Lippen. "Hallo, Harry", sagten ein paar Leute. "Hallo", rief Harry und winkte mit der Hand. Er war ungefähr vierzig, hatte eine große Nase und große, sanfte braune Augen. Seine Stimme klang brüchig und unsicher. "Wir haben eine großartige Schau abgezogen, stimmt's?" "Klar, Harry", sagten sie höflich. Er wischte sich mit dem Handrücken die Stirn. "Heiß hier", erklärte er mit einem entschuldigenden Grinsen. "Kann schon sein, Harry", sagten sie. Am Rand der Menge begannen die Leute sich abzuwenden und kleine Gesprächsgruppen zu bilden. Das Gesumm der Stimmen wurde allmählich lauter. "Hör mal, Tim, ich frag' mich, ob ich nicht was zu trinken haben könnte", sagte der kleine Mann. "Ich laß ihn ja nicht gern allein... du weißt schon..." Er zeigte auf den stillen großen Mann. "Natürlich, Harry, was soll's denn sein?" "Oh, weißt du, ein Glas Bier vielleicht?"

Tim brachte ihm das Bier in einem Pilsenerglas, und der kleine Mann trank durstig, wobei er nervös von einer Seite zur anderen blickte. Die meisten Leute hatten sich inzwischen hingesetzt; zwei oder drei wandten sich zum Gehen. "Du, Ruthie", sagte der kleine Mann zu einem Mädchen, das vorbeiging, "war das nicht ein toller Moment, als das Goldfischglas zu Bruch ging, was meinst du?" "Wie bitte? Entschuldige, Süßer, ich hab' dich nicht verstanden." Sie beugte sich tiefer zu ihm herab. "Ach, schon gut, nicht der Rede wert." Sie klopfte ihm auf die Schulter, einmal, dann zog sie die Hand zurück. "Entschuldige mich, Schätzchen, aber ich muß Robbins erwischen, bevor er geht." Sie wandte sich zur Tür. Der kleine Mann setzte das Bierglas ab und knete seine schwieligen Hände. Der Kahlköpfige und der glotzäugige Bursche waren die einzigen, die noch in seiner Nähe saßen. Ein ängstliches Lächeln huschte über seine Lippen, er blickte von einem zum anderen. "Also, Jungs", begann er, "diese Nummer steht, aber ich glaube, wir sollten uns jetzt Gedanken darüber machen..." "Hör mal, Harry", sagte der kahle Mann ernst; er beugte sich vor und berührte ihn am Handgelenk. "Warum gehst du nicht wieder rein?" Einen Moment lang blickte ihn der kleine Mann mit traurigen Hundeaugen an, dann senkte er verlegen den Kopf. Er erhob sich unsicher, schluckte und sagte: "Nun denn..." Er kletterte hinter dem großen Mann auf den Stuhl, öffnete das Jackett und setzte ein Bein nach dem anderen ins Innere. Ein paar Leute sahen ihm dabei zu; sie lächelten nicht. "Ich dachte, ich könnte es mir mal eine Zeitlang bequem machen", murmelte er, "aber vermutlich..." Er griff in den Hohlraum, faßte irgend etwas mit beiden Händen und schwang sich hinein. Sein braunes, unsicheres Gesicht verschwand. Der große Mann blinzelte unvermittelt und stand auf. "Heda!" rief er, "was ist denn mit der Party los? Bringt mal ein bißchen Leben in die Bude..." Um ihn herum begannen die Gesicht er zu strahlen. Die Leute drängten sich dichter heran. "Laßt mich den Takt hören, Leute!" Der große Mann fing an, rhythmisch in die Hände zu klatschen. Das Klavier gri ff den Takt auf. Immer mehr Leute begannen mitzuklatschen. "Eins möchte ich wissen, sind wir noch am Leben, oder warten wir hier auf den Leichenwagen? Was ist jetzt schon wieder los? Ich kann euch nicht hören!" Ein vergnügtes Geschrei erhob sich, als er lauschend die Hand hinter das Ohr legte. "Weiter, weiter, ich will es hören!" Das Toben wurde lauter. "Pete, Pete", ein Stimmengewirr. "Ich habe nichts gegen Harry", sagte der Kahlkopf ernsthaft mitten in den Lärm hinein. "Er ist ein bißchen dumm, aber sonst ein wirklich netter Kerl." "Verstehe, was du sagen willst", erwiderte der glotzäugige Bursche, "er meint es nicht so." "Klar", sagte der Kahle, "aber, mein Gott, dies verschwitzte Unterhemd und all das..." Der Glotzäugige zuckte die Schultern. "Was willst du machen?" Dann prusteten sie beide laut heraus, denn der große Mann schnitt eine große Grimasse, streckte die Zunge heraus und rollte mit den Augen. "Pete, Pete, Pete", tobte der Saal. Es war eine tolle Party, alles lief großartig; es ging bis tief in die Nacht hinein. 12 - Daniel F. Galouye: Stoßtrupp In all seinen sieben größeren Einsätzen war Commander Lasson noch niemals mit einer solchen Situation konfrontiert worden. Da war zunächst einmal die Hitze - feucht, drückend, unerträglich. Und dann waren da noch die andauernden Stöße und Umdrehungen. Aber am unerträglichsten von allem war der unentrinnbare Pulsschlag der Maschinen, das ewige drumm-drumm ... drumm-drumm... drumm-drumm. Das alles genügte, um eine Makrokontrollmannschaft in den Wahnsinn zu treiben!

Commander Lasson kam aus einem Korridor heraus, richtete sich auf und zog seine zerknittert e Hose hoch. Er sah sich suchend um und nahm das Bild in sich auf, die höhlenähnliche Ausdehnung der Kontrollzentrale mit der Hauptkontrollkonsole, die an einem dreiaxialen Gestänge aufgehängt war, die emsigen Mannschaften der Psychoelektriker, die ... Er erstarrt e erwartungsvoll. Die Konvulsion röhrte wie ein Grollen aus tiefster Kehle im Tunnel hinter ihm. "Alle Hände an die Stützen!" bellte er in den Raum, während er selbst nach der nächsten Strebe gri ff. Die Mannschaft hastete schnell in Sicherheit, und Lasson sah zu, wie die heftige Woge vorbeidonnerte, den künstlich gekalkten Boden ausbeulte und ihn mit einem neuen Netzwerk von Rissen überzog. Die gesamte Höhle bebte und zitterte in den Grundfesten. Die Hauptkontrollkonsole kippte und schwang gemächlich um ihre drei Achsen. Wie ein Pendel richtete sie sich nach der neuen Richtung der Gravitation aus. Commander Lasson ließ den Griff wieder los und bürstete seine Uniform glatt. Verdammte Konvulsion! Er spie aus, als könnte er damit durch die pulsierende Wand der arglosen Makrokontrolleinheit seine Wut verdeutlichen. Doch dann lächelte er wieder zuversichtlich, als er seinen gemächlichen Schritt wieder aufnahm, um zu seiner Kabine zu gehen. Sie würden Sieger bleiben! Sie würden das Biest überwältigen und unter dauernde Kontrolle bringen! Und dann, wenn nicht schon früher, würden die Veränderungen beginnen thermobiologische Konditionierung, um die Hitze zu senken, ein Dämmsystem, um den dauernden Lärm zu dämpfen, neuromuskuläre Kontrollen, um den Spasmen ein Ende zu machen. Er hatte das zuvor schon mit den dominierenden Lebens formen auf sieben anderen Welten gemacht. Und jedesmal war er als erobernder Held nach Valvarez zurückgekehrt. Er zwei felte nicht daran, daß ihm und seinem Stoßtrupp auch eine achte, triumphale Rückkehr beschieden sein würde. Nachdem er die Techniker beiseite geschoben hatte, die eifrig damit beschäftigt waren, Kabel aus den verschiedenen Tunneln miteinander zu verbinden, zog sich Lasson steif ins Zentrum der Kabine. "Alle Sektionschefs hier versammeln!" befahl er. Die Anführer verließen ihre Mannschaft en und versammelten sich unsicher vor dem Commander. Lasson griff sich einen heraus. "Bekommen wir genügend Sauerstoff von den Separatoren?" "Genug für den Stoßtrupp, Sir", antwortete der Leutnant griesgrämig. "Aber wir haben Schwierigkeiten, den Operationstest anzusetzen. Ich kann keine Kapillare finden, die groß genug für tausend Kolonisten ist." Commander Lasson fuhr auf. "Dann bohren Sie Tunnel, bis Sie eine finden! Dies es Projekt hat Vorrang. Abgesehen davon, daß wir heraus finden müssen, ob wir definitive Kontrolle über die Einheit erlangen können, müssen wir auch noch in Erfahrung bringen, ob sie den Notwendigkeiten von Valvarez genügt!" Jerapy schien zu schrumpfen, er salutierte unbehol fen. "Mandor! Bericht über den Zustand aller Hauptverbindungen." Ein anderer Chef trat unsicher nach vorne. "Motorfiber sechsundvierzig fertig und bereit für die Koppelung mit dem zentral en Selektorkreis. Der Fortbewegungstrakt C wird noch vor Ende dieser Schicht angeschlossen werden. Wir bereinigen gerade eben das phonetische Übermittlungssystem. Als nächstes kommt das kinästhetische Übermittlungsrelais." "Haben Sie bereits Feldstärkemessungen vorgenommen?" "Das Subjekt liefert mehr als genügend Psycho-Amps, um unsere gesamte Ausrüstung damit zu betreiben." "Exzellent! Bei dieser Rate sollten wir eigentlich mit Beginn der nächsten Schicht imstande sein, mit dem vokalen assoziativen Kontertrans ferkreis zu beginnen." "Wir haben bereits alle Vorbereitungen dazu getroffen, Sir", meldete der Leutnant stolz.

Ein weiterer Sektionschef trat vor die zentrale Kontrollkonsole. "Der visuelle Übermittlungskreis ist zur Inspektion bereit, Sir." Ohne weiter auf die anderen zu achten, durchquerte Lasson den Raum, ging zur Konsole, wo er einen Arbeiter abrupt beiseite stieß und kletterte in den Bedienungssessel. "Sie dürfen den Schalter umlegen, Parok", befahl er. Die Hand des Chefs griff nach vorne und legte einen Schalter um. Lasson lehnte sich zurück und wartete, bis der große Schirm über der Kabine zum Leben erwachte. Abwes end hörte er dabei den heiseren, gutturalen Lauten eines Sergeanten zu, der mit seiner Abteilung aus einem Haupttunnel zu den Mannschaftsunterkünft en marschierte: "Links, zwo, drei, vier. Links, zwo, drei, vier." Parok, der mit einem Auge den Schirm betrachtete, sah den Commander nachdenklich an. "Meinen Sie ... es weiß Bescheid, Sir?" "Über uns? Unsere Operation? Natürlich nicht. Sie sind intelligent, aber nur zu einem gewissen Grad." "Aber diese Konvulsionen." "Lediglich Refl exreaktionen." "So viele?" "Schreiben Sie das einer Hypersensitivität zu. Wenn wir sein vegetatives Nervensystem unter Kontrolle gebracht haben, dann werden wir diese Unregelmäßigkeit eliminieren." Das "Links, zwo, drei, vier" des Sergeanten sank zur Unhörbarkeit herab, als er mit seiner Abteilung in einem anderen Tunnel verschwand. Dann flammte der visuelle Übermittlungsschirm mit greller Brillianz auf und überflutete die Kontrollkabine mit seinem gleißenden weißen Licht. Durch Justierung der Kontrollen stellte Lasson das Bild so scharf wie möglich ein und gönnte sich dann den ersten zaghaft en Blick in die Makrowelt. Die gesamte Einheit, so erweckt e es den Anschein, befand sich in einer Enklave mit Artefakt en der Umwelt darum herum. Anhand des ordnungsgemäßen Flusses dieser Artikel über den visuellen Übermittlungsschirm kam der Commander zu der Vermutung, das Ding könnte sich möglicherweise langsam, aber unentwegt bewegen. Aber alle Gegenstände waren hinter einem dunstigen Nebel verborgen, der es doppelt schwer machte, ihre Funktionen zu erraten. "Parok!" rief er zornig. "Etwas stimmt nicht. Wir haben einen myopischen Effekt." "Ja, Sir", gab der Chef widerwillig zu und sah dem Commander besorgt über die Schulter. "Vielleicht stimmt etwas nicht mit dem optischen System der Einheit." "Unsinn. Die Chancen dagegen sind fast astronomisch. Es liegt irgendwo an unserem Kreis." "Vielleicht aber auch bei den Kontrollen der optischen Koordination?" "Idiot! Wir kontrollieren noch nicht! Wir tasten höchstens herum. Untersuchen Sie Ihren Kreis und finden Sie den Fehler, aber sofort!" Parok verschwand gehorsam hinter der Konsole. Lasson bedachte die Prozession ununterscheidbarer Objekte mit finsteren Blicken, die von der undeutlichen Vision der Kreatur auf den Schirm übertragen wurden. Die Dinge im Vordergrund waren etwas deutlicher als die anderen. Da gab es ein fl aches Etwas auf starren Beinen mit einer offensichtlich weichen horizontalen Ebene, möglicherweise das Äquivalent zu einer valvarezischen Koje. Und es gab noch etwas anderes, das an einen Stuhl erinnerte. Im Hintergrund sah man ein verschwommenes Muster aus Licht und dunklen Streifen, das mit nichts verglichen werden konnte, was er bisher gesehen hatte. Ein heftiger Schmerzenss chrei wurde plötzlich hinter der Konsole laut. Lasson kippte den visuellen Übermittlungsschalter um und schnellte aus dem Sessel. Hinter der Konsole fand er Parok über einen weiteren Neurotechniker gebeugt, dessen bewußtloser Körper über der Leitung lag, die vom Kreuzhiebgleichricht er herführt e. "Was ist geschehen?" wollte der Commander wissen. "Er stolperte in den Hochspannungsdraht und bekam eine volle Ladung

psychoelektrischen Stromes ab", erklärte Parok. Lasson betrachtet e uninteressiert, wie unmerkliche, zitternde Wogen das bewußtlose Fleisch des Mannes durchliefen. Die zellulare Unausgeglichenheit, die die elektrische Komponente des Stromschlages verurs acht hatte, würde unkontrolliert weitergehen, bis die biologische Desorganisation unweigerlich zum Tode führte. "Verdammter Narr!" stieß der Commander zornig hervor. "Der taugt jetzt nichts mehr. Werfen Sie ihn in eine Müllaufbereitungsanl age." "Aber", bettelte Parok, "er wird noch drei oder vier Stunden leben ..." Lasson brachte ihn mit einem wütenden Blick zum Schweigen. Er duldete keinen Widerspruch - nicht bei dieser höllischen Hitze -, nicht mit dem letzten Restchen Geduld, die aufgesogen wurde von dem ewigen drumm-drumm, drumm-drumm, das wie Kriegstrommeln um ihn herum dröhnte. Er wandte sich angewidert ab und ging zu seinem Quartier. Immer passierte so etwas bei den Testläufen. Tod durch Kontakt mit Elektrizität war die prinzipielle Todesursache des Wissenschaftlers, der auszog, um zu untersuchen, ob eine gegebene Makrolebens form für eine parasitäre Kolonisation geeignet war. Dagegen konnte man nichts tun. Vom frenetischen Klingeln der Alarmglocke Klasse A geweckt, sprang Lasson aus seiner Koje und rannte auf den Korridor. Er gri ff in den vorbeihuschenden Strom der Makrokontrollmänner und packte einen von ihnen am Arm. "Leukozytendurchbruch!" erklärte der Mann entsetzt. "Beim Tunnel von Trakt C!" Der Commander gesellte sich zu dem Strom des aufgescheuchten Not fallpersonals und sprintete in die zentrale Kontrollkabine, vorbei an einem Fahrzeugverbindungskorridor, wo ein wartendes Shuttle stand, und in den Tunnel von Trakt C. Vor ihm wälzte sich eine Notfallmannschaft vorwärts, sie trugen Handsterilisatoren und transportabl e Flutlichter und Breitstrahlkoagulatoren. Er überholte sie und rannte voraus, er hastete um eine Biegung und stieß fast gegen ein breites Kabel, das sich wie ein großer Bazillus über den Boden erstreckte. Er sah eine Szene wildester Unordnung, der Korridor hallte wider von den Schreien sterbender Männer und anderer, die sich den Schrecken des Leukozytenangri ffs gegenübers ahen. Der Durchbruch befand sich an der linken Tunnelwand. Er blutete ununterbrochen, ein ständiger Strom viskosen Thrombins ergoß sich daraus, gelegentlich auch eine graue Masse, gallertähnlich und ominös. Der Korridor war bereits zur Häl fte vollgelaufen, trotzdem versuchten einige störrische Mannschaftsmitglieder einen ausweglosen Kampf, um die geborstene Sektion der Wand zu erreichen. Lasson watete knietief in der übelkeiterregenden Substanz. Ein fast unsichtbarer Erythrozyt prallte gegen sein Bein und brachte ihn beinahe aus dem Gleichgewi cht. Aber Paffun, der Sektionschef, hielt ihn am Arm fest. Der Commander wandte sich um, um dem Untergebenen Befehle zu geben, doch das rote Blutkörperchen, als wäre es bewußt neugierig, kam zurück und griff ihn nachhaltig von hinten an. Seine Knie gaben nach und er fiel vornüber in die gallertartige Substanz. Irgendwi e schafft e er es, den Kopf über dem Thrombin zu behalten, doch als er versuchte, wieder auf die Beine zu kommen, kam der Erythrozyt ein zweites Mal zurück, dieses Mal brachte er eine weitere scheibenförmige Zelle mit sich. Irgendwi e gelang es dem ersten Korpuskel, seine Masse zwischen die Beine des Commanders zu manövrieren. Er schnellte mit einem gellenden Schrei hoch, der nicht nur seinen Zornesausbruch ausdrückte. Der Gefährte des Dings kam an die Oberfläche, wo er Wellen schlug und dem Commander eine Thrombinflut ins Gesicht spritzte. Lasson trat rachsüchtig in Richtung des näheren der beiden. Paffun umklammerte seinen Arm, um ihn vor einem zweiten Sturz zu bewahren.

"Wir brauchen mehr Koagulatorm annschaft en!" brüllte der Chef über das Rauschen des ausströmenden Blutes und die Schreie der Valvarezi aner. "Sind unterwegs." Lasson betrachtete das Thrombin, das seine Uniform besudelt hatte und bereits erstarrte. "Hat uns die Blutung viele Opfer gekostet?" Paffun schüttelte bedauernd den Kopf. "Bisher mehr als genug. Wir..." Mit einem entsetzlichen Schrei brach der Chef ab, als eine kalkweiße Masse aus der steigenden Flut des Thrombins auflauchte und, amöbengleich, ein Pseudopodium in seine Richtung ausstreckte. Lasson machte es mit seinem Sterilisator fertig, wonach er neugierige Erythrozyten mit angewiderter Miene beiseite kickte. "Verdammte Leukozyten!" fluchte er in Richtung der bebenden, weißen Masse. In der Nähe des Durchbruchs begannen zwei Mannschaftsmitglieder zu schreien, als riesige, furchtbare Arme aus dem sprudelnden Blutmeer auftauchten und sie mit tödlichem Griff umklammert en. Ihre Schreie endet en in gurgelnden Geräus chen, als sie unter die Oberfläche gezogen wurden. "Bringt endlich die Verstärkung!" brüllte der Commander in den Tunnel hinter sich. Er bemühte sich, in dem Blutstrom, der inzwischen hüfthoch stand, das Gleichgewi cht zu behalten. "Paffun, geben Sie Befehl zum Rückzug. Wir müssen uns zurückziehen und den ganzen Korridor blockieren." Noch noch während der Chef die Männer zurückbeordert e, fielen drei weitere Valvarezianer den suchenden Pseudopodien zum Opfer. "Trakt C", erinnerte Paffun ihn, "ist in diesem Stadium unser wichtigstes Projekt." "Wir werden uns anderswo durchschneiden. In dieser Sektion gibt es ohnehin zu viele Kapillaren." Sie zogen sich zurück, bis das Thrombin nur noch knöcheltief war. Isolierte und entblößte rote Blutkörperchen waren überall und wanden sich im Griff des Todes. Kampfmüde Überl ebende traten beim Rückzug vorsichtig über sie hinweg. Schließlich formte sich eine erste Haltelinie quer über den Tunnel. Sterilisierund Koagulatormannschaften standen Schulter an Schulter und richteten ihre Waffen auf die herannahende Flut. Lasson wartete, bis alle sichtbaren roten Zellen, zusammen mit den monströsen Leukozyten, in dem rasch koagulierenden Fibrin zur Bewegungslosigkeit erstarrt waren. Dann trottete er müde zur zentralen Kabine zurück. Ungeachtet der Tatsache, daß nach der Begegnung mit den Leukozyten eine ausgedehnte Ruhepaus e angeordnet worden war, war Commander Lasson erschöpft und ausgelaugt, als er vor der Kontrollkonsole saß. Es fiel ihm sichtlich schwer, die Horden formloser, entsetzlicher, weißer Gebilde aus seinen Gedanken zu verdrängen, die direkt hinter den dünnen Wänden lauerten. Er seufzte resigniert und erkannte, daß er sie sehr wohl hätte vergessen können, wäre da nicht das andauernde drumm-drumm, drumm-drumm gewesen, das ihn infernalisch daran erinnerte, wie nahe und bedrohlich die tückischen Kapillaren sich befanden. Lasson lockerte den schmutzigen und zerknittert en Kragen seiner Uni form und strich sich mit einer schlaffen Hand über das Gesicht. Verdammte, unerträgliche Hitze! Stickige, abgestandene, stinkende Luft! "Baldon!" rief er ungeduldig. Der Mann fuhr auf, lauschte, schließlich sah er von der Ventilationsanlage auf, an der er gearbeitet hatte, ließ seine Werkzeuge fallen und kam herübergeeilt. "Was ist denn nun schon wieder los?" erkundigte sich Lasson. "Nennen Sie das etwa" - er fucht elte mit der Hand vor seinem Gesicht herum - "Luft?" "Unser Sauerstoffs eparationssystem arbeitet nur mit zwei Dritteln Kapazität, Sir." "Und was ist mit dem restlichen Drittel?" "Es ist wegen dem Fibrinogen, Sir. Es stockt vor den Zugängen. Wir haben bisher noch nicht das richtige Gegenmittel finden können, um das Koagulieren

aufzuhalten. Daher müssen wir mit zwei Geräten fahren, eines bleibt abgeschaltet und Aufräummannschaften sind rund um die Uhr im Einsatz." "Oh", sagte der Commander mißbilligend. Dann erhob er seine Stimme indigniert, seine Züge verhärteten sich. "Das gesamte Forschungspersonal wird Dienst tun, bis das Problem gelöst ist. Jeder Mann, der vor der Bereinigung dieser Situation schlafend angetroffen wird, wird unverzüglich in die Abfallwiederaufbereitungsanlage geworfen!" Baldon wich salutierend zurück, während Lasson seinen Kragen noch weiter öffnete. "Das Subjekt, Commander", sagte eine dünne Stimme hinter ihm, "wird sich langsam bewußt." Lasson betrachtet e den Untergebenen. "Es hat alles herausgefunden ... über unsere Anwes enheit?" "Oh, nein, Sir. Aber es erkennt, daß eine Macht seinen Willen überlagert und einige seiner Funktionen übernimmt." "Wann wurde das Ding argwöhnisch?" "Als wir die Kontrollen über einige seiner Organe testeten." Der Mann grinste. "Es erlitt praktisch einen Schock, als wir seine Arme und Beine bewegten." Lasson lachte belustigt. "Wie erhielten Sie die Inform ationen über seine Bewegungsabläufe?" "Indem wir uns sein Konzeptfeld durchsahen, als wir in den duointellektuellen Korrel ator eindrangen. Das Ding versuchte, anderen Makroeinheiten mitzuteilen, daß etwas nicht stimmt." Der Untergebene hielt eine Hand vor den Mund, um sein Kichern zu verbergen. "Aber keiner will ihm glauben." Commander Lassons brüllendes Gelächter bracht e die Kabinenwände zum Erbeben. "Das ist doch immer so. Auf Zerak IV konnte unser Stoßtrupp nicht nur die experimentelle Übernahm e durchführen, nein, wir brachten auch fast ein Prozent der Bevölkerung unter unsere Kontrolle, bevor der Rest auch nur erraten konnte, was da vor sich ging." "Ich weiß", stimmte der Mann zu. "Ich war damals auch schon dabei. Aber mit den Makrowaffen, die wir den kontrollierten Subjekten gaben, waren wir imstande, vollkommen zu übernehmen und alle Zerakier auszum erzen, die wir nicht brauchen konnten." Licht erhellte plötzlich die Kabine, Lasson wandte sich dem visuellen Übertragungsschirm zu. Parok bemühte sich, das verschwommene Bild schärfer einzufangen, das den Gesichtskreis der Einheit darstellte. Aber die Objekte auf dem Schirm blieben so verschwommen wie zuvor. Dur Commander stand hinter dem Psychotechniker und sah interessiert zu. Es war offensichtlich, daß das Ding sich in derselben Umgebung befand wie beim ersten Versuch der Einstimmung des optischen Systems. Nach der relativen Position der mutmaßlichen Möbel zu urteilen, kombinierte Lasson, sitzt es wahrscheinlich auf der Koje. Blinzelnd, um so das schlechte Bild zu kompensieren. bemühte sich der Commander, Details im Hintergrund auszumachen - die abwechselnden schwarz-weißen Streifen, die seine Phantasie beflügelten. Doch das Gesichts feld glitt unbeherrscht und rasend schnell hin und her. Fluchend griff Lasson nach den Kontrollen der optischen Koordination. "Wenn ihr schon seine Augen kontrollieren könnt, dann kontrolliert sie auch!" Die Szenerie auf dem Schirm erstarrte abrupt wieder. Aber zwei vers chwommene Hände kamen ins Gesichts feld und krallten sich über die Augen. Der Schirm wurde blank. "Justiert die manuellen Kontrollen!" befahl Lasson. Parok legte zwei Schalter um, worauf die beiden Hände wieder verschwanden. Der Commander beugte sich nach vorne und betrachtete das Bild. "Das muß noch besser werden. Ich will, daß der myopische Effekt vollkommen kompensiert wird!" "Das liegt an ihrer zweigliedrigen Natur, Sir", entschuldigte sich Parok. "Zwei Augen, zwei Arme, zwei Hände, zwei Beine. Wir versuchen gerade eine Übertragung

ihrer zweiwertigen Physiologie auf unsere dreiwertige. Da wir drei von allem haben, sie aber nur zwei..." Lasson ließ ihn verstummen. "Es kann erreicht werden. Und es wird auch keiner speziellen Ausrüstung bedürfen. Wir können das uns zur Verfügung stehende Material nehmen." Impulsiv griff er nach vorne und schaltete den phonetischen Übert ragungskreis zu. Der Lautsprecher an der Konsole erwachte plötzlich zum Leben und gab eine Aneinanderreihung bedeutungsloser und sinnloser vokaler Laute von sich. Es war die eigene Stimme der Kreatur - Lasson erkannte das an der Art und Weise, wie die fremden Worte und das Vibrieren der Wände zusammen paßten. Er schaltete auch noch den Vokal assoziierer und die lnterpretationsrückkopplung zu. Augenblicklich wurden die verständnislosen Laute in valvarezische Worte übersetzt: "Oh (dies oder das)! Oh (dies oder das)!" Das Konzept, das sich der Übersetzung widers etzte, war ein einsilbiges Wort, das offensichtlich auf eine mythische Erscheinung anspielte. Die Einheit hatte offensichtlich nicht die Absicht, etwas anderes als dieses fl ehende Plärren auszustoßen. Angewidert legte Lasson mehrere Schalter um. Der Schirm erlosch. Die Silben des Lautsprechers wurden langsam unhörbar, dann verschwanden sie gänzlich. "Commander!" rief Parok verblüfft aus. "Hören Sie doch!" "Ich höre überhaupt nichts!" "Exakt! Kein drumm-drumm mehr!" Nun bemerkte auch Lasson die Stille und betrachtete die Wände erlei chtert. "Die Modifikationssektion hat es geschafft !" sagte Parok überschwenglich. "Sie haben den Pulsschlag gedämpft!" Im ganzen Kontrollraum legten die Arbeiter ihre Tätigkeit nieder und starrten in stummer Bewunderung die gekalkten Wände an. Nun, dachte Lasson, wenn sie nur noch die Hitze in Griff bekommen würden, und die Luft und die gelegentlichen Konvulsionen! Dann wäre die halbe Mission seines Stoßtrupps erledigt. Sie müßten sich dann nur noch der vergleichsweise einfachen Aufgabe zuwenden, die Makrokreatur unter definitive Kontrollen zu bringen. Mehrere Schichten später bemühte sich der Commander in der Kommunikationszentrale verzwei felt, einen Kontakt mit Valvarez via Subäther herzustellen. Er erstattete seinen Bericht direkt dem Kommissionär für Kolonialisierung, Zemurra, dem er die Fortschritte vermeldete, die die Truppe seit dem letzten Kontakt mit der Heimatwelt erreicht hatte. Doch im Verlauf seines Berichtes gewann er den Eindruck, daß Zemurra die Informationen ziemlich indi fferent aufnahm. "Aber wir machen exzellent e Fortschritte, Sir, ungeachtet der Rückschlage", fügt e er daher noch hastig hinzu. "Schon möglich", sagte der Kommissionär. "Aber ich bin unlücklich darüber, daß Sie sich so weit entfernen mußten, um eine passende Lebensform zu finden." "Darüber hatte ich keine Kontrolle. Ich suchte bis ich das gefunden hatte, wonach ich zu suchen hatte." Zemurra schwi eg lange. "Wieviele Männer sagten Sie, haben Sie verloren?" "Nur zwei, Sir", log Lasson. Die anderen einundzwanzig Verunglückten konnte er auch noch nach dem erfolgreichen Ende der Mission melden. "Nun gut." Die kalte Stimme taute etwas auf. "Fahren Sie fort. Aber Sie müssen wissen, drei weitere Stoßtrupps haben aufnehmbare Lebens formen entdeckt. Und alle drei sind nur ein Zehntel soweit von Valvarez ent fernt wie Ihre Rasse." Das war es also! Kein Wunder, hatte der alte Herr indifferent geklungen. "Diese drei Lebens formen", fuhr Zemurra fort, "existieren mehr als häufig und werden als Kolonialwirte viele, viele Generationen lang für unsere Expansion ausreichen. Sie werden auch keine ernsthaft e und gefährliche Bedrohung sein, da sie die Mikrobiologie noch nicht entwickelt haben. Wir werden keinerlei

Schwierigkeiten haben, sie im Interesse unserer Sicherheit unter Kontrolle zu bringen." Lasson schnitt eine zornige Grimasse. Verdammt, hoffentlich wurde seine Mission nicht abgeblasen, darunter hätte sein Ruhm gelitten! "Ich bin sicher, Sir", sagte er, "diese Kreaturen hier werden unseren Anforderungen wie keine andere Art in unserer langen Geschichte genügen." "Ich sehe keine Veranlassung, weshalb wir unsere Operationen unnötig ausdehnen sollten." "Aber Sie haben diese Wesen noch nicht gesehen! Jedes könnte wenigstens eine Million Valvarezianer aufnehmen. Außerhalb des Schädelkontrollgebietes gibt es ausreichend weitläufiges Fleischvolumen, das Hunderten von Wohnenklaven genügen könnte! Jede Substanz, die wir benötigen, existiert im Überfluß in Millionen Kapillaren, die alle zentralen Regionen umgeben!" "Wie ich schon sagte, Sie können fortfahren, wo Sie schon so weit gekommen sind. Aber im Hinblick auf die Fortschritte der anderen Unternehmen, werde ich mich gegen eine Sonderstellung der Ihren aussprechen. Die übliche Politik ist immer noch gültig. Sollte es einen längeren Zusammenbruch der Kommunikation geben, so wird angenommen werden, daß Ihr Stoßtrupp in seiner Mission gescheitert und als verloren anzusehen ist. Eine Rettungsexpedition wird nicht zusammengestellt werden. Wir werden dann Ihre Expedition und den Planeten als totalen Verlust abschreiben." "Ich verstehe, Sir. Aber wir werden nicht scheitern. Sie werden in aller Kürze meine Anfrage nach den ersten Kolonisten in Händen halten." "Sind Sie dem Erfolg so nahe?" Zum ersten Mal schien Zemurra beeindruckt. "Wir haben alle motorischen Systeme angezapft und getestet. Wir sind bereit, sie mit dem unterstützenden Autoreaktionskreis zu koppeln. Eine ausreichende Kolonistenhöhle wurde in einer unteren Extremitäten des Geschöpfes lokalisiert. Das Pulsproblem ist unter Kontrolle, das Luftversorgungsproblem gelöst. Wir haben..." Die Kabine schwankt e, zitterte und bebte. Wellen jagten über den Boden, die Wände und die Decke. Unregelmäßige Kal zitbruchstücke lösten sich und regneten auf die Kommunikationskonsole herab. Lasson umklammerte seinen Stuhl und schaltete ab, bevor der Kommissionär ihn nach der Urs ache des Störfalls fragen konnte. Er fluchte ausgiebig. Entweder würde die Nervensystemmannschaft diesen verdammten Konvulsionen ein Ende machen, oder sie würden allesamt in die Abfallverwertungs anlagen der Kapillaren gestopft werden! Das Geschöpf schrie und seine Faust hämmerte in das Gesichtsfeld hinein, sie schlug gegen eine unsichtbare Wand. Lasson brachte die Arme grimmig unter Kontrolle und ließ sie an der Seite des Geschöpfes verharren. Gleichzeitig verhinderte er Beinbewegungen, damit die Umstände nicht noch zusätzlich durch ein Umherlaufen des Geschöpfes kompliziert werden würden. Dann konzentrierte er sich auf das optische System, er drehte die Kontrollen der Optik erst in eine, dann in die andere Richtung, wobei er die Resultate auf dem Schirm eingehend studierte. Das Bett teilte sich plötzlich in zwei Teile, die Konterparts glitten auseinander. Er drehte die Kontrollen in die andere Richtung, die beiden Bilder fügten sich wieder zu einem zusammen, dann glitten sie wieder auseinander, wie zuvor. Aber keine seiner Bemühungen hatte Erfolg, die Objekte im Hintergrund wurden nicht deutlicher. Er teilte das Bild ein weiteres Mal und betrachtete die beiden separat en Komponenten. Immer noch verschleierte eine Art Nebel den Hintergrund des doppelten Bildes. Die Schwierigkeit war aber offensichtlich keine lokale Fehlfunktion zwischen den beiden Sinnesorganen, sondern, wie Parok bereits festgestellt hatte, sie lag an einem Defekt beim Umsetzen von zweigeteilter in dreigeteilter Vision.

Lasson erkannte, daß die Einheit immer noch schrie. Die wilden Ausbrüche hallten durch die lnnenlautsprecher und ihre direkten Vibrationen hämmert en dröhnend gegen die Kabinenwände. "Schlag ihn um, Mac!" hörte man nun eine andere Stimme über den Kreis. "Das ist ein alter Trick", sagte wieder eine andere Makrokreatur. "Wird dir nichts nützen." "Aber... es passiert etwas mit mir!" schrie die Wirtseinheit verzwei felt. "Ihr müßt mir glauben! Oh (dies oder das)!" "Wart ab bis du siehst, was passiert!" Unbändiges Gelächter aus vers chiedenen Richtungen. Dann: "Bring ihn doch jemand zum Schweigen!" Lasson unterbrach den phonetischen Übertragungskreis, immobilisierte die Lautorgane der Kreatur und schaltete sie auf automatisches Gehverhalten. Er wandte sich wieder den optischer Kontrollen zu. Aber seine Bemühungen waren vergeblich. Er lehnte sich enttäuscht zurück und betrachtet e das fließende Bild, studierte abwesend das Muster aus Licht und Dunkelheit im Hintergrund und versuchte neugierig, etwas über dessen Sinn und Zweck zu erraten. Es glich nichts, was er je auf Valvarez gesehen hatte. "Parok!" rief er plötzlich. "Ja, Sir?" Der Chef der Psychoelektronis chen Sektion kam gehorsam über den Fußboden geschlurft. "Wo ist der letzte Mann, der an der optischen Übertragung gearbeitet hat?" "Irgendwo in einer Kapillare", antwortete Parok ausdruckslos. "Wie Sie befahlen, Sir." Der Commander machte eine ärgerliche Geste. "Dann sehen Sie zu, daß ihm derjenige, der jetzt gerade daran arbeitet, dort Gesellschaft leistet, und beauftragen Sie einen anderen damit." "Bei der Geschwindigkeit", hielt Parok dem unsicher entgegen, "werde ich bald kein Personal mehr haben. Haben Sie schon an eine Verwendung einer Detentionsmethode gedacht - wie es die Eingeborenen von Cervia IX taten?" "Detention? Was ist das?" "Wenn ein Untergebener etwas Falsches tut, dann sperrt man ihn dafür ein. Wenn man ihn später wieder einmal braucht, ist er immer noch da." "Uneffi zient. Reine Zeitverschwendung. Zeit-, Nahrungs- und Platzverschwendung." Er entließ Parok mit einer winkenden Handbewegung. "Bringen Sie den Mann zu den lnjektoren." Irgendwo hinter den Kontrollen blitzte es grell auf, es folgte ein gellender Schmerzenss chrei, der bald zu einem schmerzerfüllten Stöhnen wurde. "Ich glaube, das wird nun unmöglich sein", sagte Parok hoffnungslos. Das war es auch, Lasson mußte eine Spezialvorrichtung anfordern, um den fraglichen Mann, zusammen mit den beiden anderen, die mit ihm in Kontakt gestanden hatten, als er mit den zwei Mikroamps des elektrischen Stroms aufgeladen worden war, zu den lnjektoren zu transportieren. Am Ende der nächsten paar Schichten waren einige recht beachtliche Veränderungen über die Kontrollzentral e gekommen. Jede Einzelheit der "neuen Ordnung" zeugt e von unglaublichem Erfolg der Mission des Stoßtrupps. Gleich zu Anfang, im Gehabe der Männer lag das subtile Gebahren von Siegern. Wo sie zuvor noch unsicher und ängstlich gewirkt hatten, waren sie nun ausgelassen und zuversichtlich. Lasson beglückwünschte sich selbst dazu, ausgezeichnet e Arbeit geleistet zu haben, sowohl bei seinen Männern, wie auch bei der Makroeinheit. Die Kabine hatte nun eine anheimelnde Atmosphäre. Lautsprecher an den Wänden erfüllten den Raum mit leiser, valvarezianischer Musik. Kühle Lüftchen, künstlich mit dem Aroma von Saranblüten angerei chert, strömten aus den Lufts chächt en. Der Fußboden war weich ausgelegt mit einer Lage neuen Kalzits, das seit mehreren Schichten nicht mehr von unerwartet en Konvulsionen zerrissen

worden war. Und auch der Pulsschlag war immer mehr erstorben, bis aus dem unerträglichen drumm-drumm eine kaum mehr vernehmbare rhythmische Unterstützung der Musik geworden war. Bequeme Sessel waren nun Bestandteil der Einrichtung, und Fresken, die in den Herzen der Männer nostalgische Klänge anschlugen, verzierten die Wände. Selbst der gestrenge und rigorose Commander Lasson schien mit einem Mal nicht mehr so grimmig, er summte sogar zu der leisen Musik. Seine Stubbelfinger klopften auf der Konsole den Takt mit, während er abwesend den Übertragungsschirm überwachte und die Kreatur eine Reihe von Koordinationsübungen durchführen ließ. Parok saß im Sessel des Koordinators, er legte Schalter um und manipulierte Gesichtszüge und halbautomatische Gesten des Makrolebewesens. "Funktioniert ganz prächtig, nicht wahr?" fragte Lasson fröhlich. "So gut wie alle anderen, die wir bisher unter permanente Kontrolle gebracht haben, Sir", pflichtete Parok bei. "Dem Kommissionär wird es unmöglich sein, diese Lebens form abzulehnen. Sie ist wie geschaffen für unsere Ansprüche. Ich bin sicher, Zemurra wird die Kolonisten aller anderen Welten zurückbeordern und ihnen Wirtskörper auf dieser Welt zuweisen." Der Commander schaltete das Subjekt auf Vollautomatik und lehnte sich zufri eden zurück. "Nun, damit wäre alles erledigt", sagte er und schlug sich mit den Händen gegen die Schenkel. "Natürlich waren wir noch nicht in der Lage, den optischen Schleiereffekt auszus chalten, aber das macht nichts. Die Sicht ist den Umständen entsprechend gut." Er warf dem vertikalen Muster aus Licht und Dunkelheit im Hintergrund einen letzten finsteren Blick zu, zuckte dann die Achseln und schaltete eine Verbindung zum Kommunikationschef über den Interkom. "Bereiten Sie ein offizi elles Subäthergramm an den Kommissionär vor", befahl er. "Text: 'Eure Exzellenz, Testobjekt achtundzwanzig abges chlossen und zur Kolonisierung bereit. Räumlichkeiten für die ersten zehnt ausend Kolonisten sind hergerichtet. Alle Konditionen mehr als ideal. Stoßtrupp hat Anweisungen, die nächsten hunderttaus end Wirtseinheiten unter Kontrolle zu bringen.' Wenn Sie diese Botschaft auf Band haben, bringen Sie sie zur Autorisierung hierher, bevor Sie sie senden." Lasson erhob sich aus dem Kontrollsessel und schlüpfte in den kinästhetischen Übertragungsanzug. Er zerrte und zupfte so lange daran, bis er wie angegossen saß, dann stöpselte er die Kabel ein. Der kinästhetische Kreis wärmte sich zur Operationsbereitschaft vor, und dann war er plötzlich eins mit der Makroeinheit. Nun konnte er alle ihre externen Sinneswahrnehmungen direkt mitverfolgen - die Position der Glieder, die warme Luft auf der Haut, die Bewegungen der Schultern. Natürlich war es zu Beginn sehr verwirrend und kaum zu begrei fen. Am problematischsten war es, sich daran zu gewöhnen, auf zwei Beinen zu gehen und Gegenstände mit nur zwei Händen anzufass en. Der Commander erstarrte. Etwas stimmte nicht. Das Ding hatte sich verändert, seit er sich das letzte Mal in die kinästhetischen Wahrnehmungen eingeschaltet hatte. Irgendwo spürte er - Kälte. Parok gestikulierte zum großen Schirm. Nun waren andere Makrogeschöpfe bei dem Wirt im Zimmer. Einer, der eine Art dunkler Robe anhatte, stand direkt vor dem Subjekt und las etwas aus einem kleinen schwarzen Buch vor. Die Übersetzung kam prompt aus den Lautsprechern der Konsole: "Dies oder das. Dies oder das. Dies oder ..." Es war alles sehr verwirrend. Der Vokalassoziierer konnte nicht ganz übersetzen, was die schwarzgekleidet e Kreatur sagte. Es war, als würde das Wesen in einer Sprache sprechen, die dem Wirtskorper

völlig fremd war. Lasson hob einem Impuls folgend die Hand des Geschöpfes zu seinem Kopf. Kein Wunder, daß sie das Gefühl der Kälte verspürten! Die Matte der grasähnlichen Gewächse war ent fernt worden! Der Commander sah unsicher zu Parok hinüber. Aber der Untergebene zuckte nur hilflos die Achseln und drückte damit sein Unvermögen aus, die vom Bildschirm übertragene Szene zu deuten. Da spürte Lasson starke Hände, die die Arme des Wirtes umklammerten und ihn auf das verwirrende hell-dunkle Muster zuzerrt en. Er wollte die Kontrollen manipulieren, um das Subjekt wieder zu befreien, aber dann erkannte er, daß dieser Widerstand die Kreise überlasten konnte. Daher schaltete er die Kreatur auf Halbautomatik und ließ sie den anderen gehorchen. Das inkongruente Strei fenmuster schwamm näher heran und wurde immer deutlicher, während die Gruppe darauf zuging. Lasson konnte nun erkennen, daß es sich um Metallstäbe handelte, die sich in kurzen Abständen von der Decke bis zum Boden erstreckten. Die Kreatur und ihre Begleiter gingen durch eine Lücke in dem Muster und dann einen Korridor hinab und in einen kleinen, kahlen Raum. Alle Gefühle wurden über den kinästhetischen Kreis direkt an Lasson übermittelt. Die Einheit wurde auf einen harten Stuhl gesetzt, Metallbänder fest um Handgelenke und Knöchel geklammert. Verständnislos ließ der Commander das Subjekt den Kopf heben und sah gerade noch eine Metallhaube, die auf den kahlen Kopf herabgelassen wurde. Es war ein unbehaglich kaltes Ding, und Lasson versuchte, die Hände der Kreatur zu heben, um es zu enfternen, doch dann erinnerte er sich daran, daß das Subjekt ja aus irgend einem Grund gefesselt war. Einen Augenblick schloß der Commander die Augen und versuchte, sich die wahre Perspektive der großen Kuppel vorzust ellen, die in der Makrowelt fast das gesamte Gehirn mit seinem Netzwerk valvarezis cher Tunnel und Höhlungen und Mannschaftsmitglieder umschloß. Dann wartet e er gespannt darauf, was als nächstes passieren würde. 13 - Daniel Keyes: Blumen für Algernon tagesreport 15. März 1965 Dr. Strauss sagt ich soll niderschreiben was ich denke unt auch alles was von jezt ab mit mir passirt. Ich weis nicht warum aba er sagt es ist wichtik damit sie sehen können ob sie mich brauchen. Ich hoffe sie brauchen mich. Miss Kinnian sagt vileicht können sie mich kluk machen. Ich möchte gern kluk sein. Ich heisse Charlie Gordon. Ich bin 37 und for zwei Wochen hatte ich geburtztag. Ich weiss jezt nichts mehr zu schreiben darum mache ich heute Schluss. tagesreport 26. März Heute haben sie mit mir einen test gemacht. Ich glaube ich bin nicht durchgekomen und vileicht nemen sie mich jezt nich. was los war war das ein netter junger Mann war in dem zimmer und er hatte ein pahr weisse karten mit lauter tinten klekssen darauf. Er fragte Charlie was sihste auf dise karte. Ich hatte grosse Ankst trozdem ich meine Hasenfoote in der tasche hatte weil als ich noch klein war bin ich in der Schule imer durch di Prifungen gefalen, unt tinten habe ich auch imer verschittet. Ich sagte zu im ich see tintenklekssen. Er sagte ja unt ich war fro. Ich dachte das were alles aba als ich aufscht en will sagt er nein. Er sagt jezt sezt dich wida hin Charlie wir sint noch nich fertik. ab dan eriner ich mich nich mer so gut aba ich solte sagen was in der tinte war. ich habe rein gar nichtz nich gesen aba er sagt da weren Bilder andere leute sen Bilder sagte er. Ich konte gar keine Bilder nich seen. wirklich habe ich mich angestrenkt. Ich habe die Karte weit wek unt ganz dicht rangehalten. Dan sage ich wenn ich meine Brille hette könte ich vileicht besser seen weil fir geweenlich setze ich meine Brille

nur im kinoo auf unt auch wenn ich fernsee aba ich sagte ich hette sie im schrank aufm fluhr. Ich holte sie. dann sagte ich lassen sie mich nochmal auf die Karte kucken ich wette dann see ich was. Ich strenkte mich doll an aba ich konte einfach die bilder nich seen immer nur die tinte. Ich sagte ihm vileicht brauche ich neuhe Brillen gleser. Er schrip etwas auf ein Blattpapir unt ich krikte ankst das ich durch die Prifung fallen würde. Ich sagte ihm das es ein ser schöner tintenkleksser were mit lauta punktten an den ekken. Er sah seer traurig aus unt ich krikte noch meer ankst. ich sagte bitte ich will es nochmal versuchen. ich habs bestimt in ein pahr Minuten weil manchmal bin ich etwas lanksam. In der Klasse von Miss Kinnians für zurück Geblibene bin ich auch seer lanksam im lesen aber ich strenge mich doll an. Er gab mir eine andere kart e mit zwei verschidenen tinten drauf rot und blau. Er war seer net und redete so lanksam wi Miss Kinnian unt er erklerte mir das were ein ror schack. Er sagt die Leute seen dinge drin. In der tinte. Ich sagte zeigen sie mir wo. Er sagte denken soll ich. Ich sagte ihm ich denke einen tintenklekss aba das war auch nich richtik. Er sagt woran erinern sie sich ich soll mir was forstelln. Ich machte lange zeit die augen zu um mir was forzustellen. Ich sagte ich stelle mir einen Brunnen for aus dem an allen seiten die tinte heraus läuft auf ein sauberes Tischtuch. Da stant er auf und gink wek. Ich glaube nich das ich den ror schack test bestanden habe. tagesreport 37. März Dr Strauss und Dr Nemur sagen das mit den tintenklekssen schadet nicht. Ich habe ihnen gesagt ich habe die tinte nich auf die karten geschittet und auch konnte ich in der tinte rein garnichts seen. Sie sagten das hilft mir vileicht trozdem. Ich sagte Miss Kinnian hat mir nimals nicht solche teste aufgegeben immer nur bustabiren und lesen. Sie fragten wie es kommt das ich fon gantz allein in die abentschule gegangen bin. Miss Kinnian sagt ich bin ihr bester Schüler weil ich mir die gröste mühe gebe und wirklich lernen will. Sie fragten wieso ich von der abentschule wußte. Ich sagte ich fragte leute und jemand hat mir dann gesagt wo ich hingehn soll damit ich richtig lesen und schreiben lerne. Sie fragten warum ich das will. Ich sagte ich will mein ganzes leben lang klug sein nicht immer nur dumm. Aber es is seer schweer klugzusein. Sie sagten das is nur jezt noch speter nich meer. Ich sagte ja ich weiss. Miss Kinnian hat es mir schon gesagt. Es macht mir nichts wenn es schweer is. Dann hatte ich nachher noch meer tests. Die nette Frau die sie mir gegeben hat hat mir den Namen gesagt und ich habe sie gefragt wie schreibt man das damit ich es in meinen tagesrüpport schreiben kann. Thematischer Apperzeptions-Test. Ich kenne die beiden ersten Wörter nich aber was test heisst weiss ich. Einen test muß man besteen oder man kriekt schlechte noten. Dieser test sa leicht aus weil ich die Bilder seen konnte. Nur diesmal wollte sie nich das ich ihr die Bilder sage. Ich war gans durcheinander. Ich sagte ihr der Mann gestern wollte wissen was ich in der tinte see und sie sagte das is egal. Sie sagte ich soll geschichten über die leute in den bildern machen. Ich sagte ihr wie kann man geschichten fon leuten erzeelen die man gar nicht kent. Ich sagte warum soll ich lügen erzeelen. Ich lüge nimals meer weil ich imer geschnapt wurde dabei. Sie sagte mir dieser test und der andere der ror schack is damit man perseenlichkeit kriegt. Ich muste furchbar lachen. Ich sagte wie kan man das von tintenklekssen und fotos kriegen. Sie kriekte schlechte laune und pakte ihre bilder wek. das is mir egal. Ich fand es furchbar bled. Ich schetze ich bin auch durch den test gefallen. Dann brachten mich Menner in weissen Menteln in einen anderen teil von der Klinnik und gaben mir ein spil zum spilen. Es war wie die jakt mit einer weissen maus. Sie nannten die maus Algernon. Algernon war in einer kiste mit vilen wegen und bigungen überal waren wende und sie gaben mir einen bleistift und ein stück papir mit linjen und vilen kesten. Auf einer seite stant Start unt auf der anderen seite Ziel. Sie sagten Algernon und ich sollen

durch den selben Irrgarten geen so nannten sie es. Ich konnte nicht einseen wiso wir durch den selben Irrgarten geen können wo doch Algernon eine kiste hatte und ich hatte ein stück papir aber ich sagte nichts. Unt dann hatte ich auch gar nicht zeit was zu sagen weil die jakt schon losgink. Der eine von den Mennern hatte eine ur die wollte er immer verstekken so das ich sie nich seen soll und versuchte immer nich hinzuseen und das machte mich ganz nerwös. Überhaupt dieser test war schlimmer wie die anderen weil sie alles zenmal mit uns machten und immer mit anderen Irrgarten und jedesmal hat Algernon gewonnen. Ich habe nich gewußt das meuse so kluk sind. Vileicht ist das auch darum weil Algernon eine weisse maus is. Vileicht sind weisse meuse klüger wie die anderen. Tagesreport 48. März Sie wollen mich nehmen! Ich bin so aufgeregt das ich gar nich richtig schreiben kann. Dr Nemur und Dr Strauss haben deshalb diskutiert. Dr Nemur war in dem Büro als Dr Strauss mich reinbrachte. Dr Nemur hatte bedenken mich zu nehmen aber Dr Strauss sagte ihm das Miss Kinnian mich als besten ihrer Schüler für geeignet halten würde. Ich habe Miss Kinnian gern weil sie ein sehr kluger leerer ist. Und sie sagte zu mir Charlie sie geben dir noch eine chanze. Wenn du dich für dies eckspriment zur Ferfügung stellst wirst du vileicht klug werden. Sie wissen nicht ob es für dauernt ist aber es könnte sein. Darum habe ich ja gesagt auch wenn ich ankst habe als sie sagte es ist eine Operazion. Sie sagte hab keine angkst Charlie du hast mit so wenig so viel geschafft darum glaube ich du ferdienst es am meisten von allen. Deshalb kriekte ich wieder angkst als Dr Nemur und Dr Strauss deshalb diskuttiert haben. Dr Strauss sagte ich hätte was was dafür sehr gut ist. Er sagte ich habe eine gute Mutti-vierung. Ich habe gar nicht gewusst das ich das habe. Ich war stolz als er sagte das nicht jeder mit einem i-kuh von 68 sowas hat. Ich weiss nicht was das ist unt auch nicht wo ich das herhab aba er sagte Algernon hat das auch. Algernons Mutti-vierung ist der Kese den sie in seine kiste legen. Aber das kann es doch nicht sein weil ich diese Woche keinen Kese gegessen hab. Dann erzeelte er Dr Nemur was was ich nicht versteen konnte darum schrieb ich in der zeit ein paar wörter auf. Er sagte Dr Nemur ich weiss Charlie ist nicht so wie sie sich den ersten ihrer neuen intellik rasse* * (habe das nich richtig mitgekriegt) supermann. Aber die meisten Menschen von seiner niedrign ment* sind feindselig und nicht kooper* sie sind meistens treg und appat* und es is schwierik an sie ran zu kommen. Aber er hat den wunsch zu gefallen und das rechte zu tun. Dr Nemur sagte vergessen sie nicht er wird der erste Mensch sein von dem die intellegenz verdrei fach wird durch operazion. Dr Strauss sagt das stimmt. Seen sie nur wie gut er lesen und schreiben gelernt hat für seine niedrige intellegenz ist das genauso erstaunlich wie wenn sie und ich ein steinz relattifirori ohne hilfe versteen. Ich finde wir sollten Charlie ruhik nehmen. Ich habe nicht alle wörter verst anden weil sie so schnell gesprochen haben aber mir kam es so for als wäre Dr Strauss auf meiner seite und der andere gegen mich. Dann aber nikte Dr Nemur und sagte in ordnung vileicht haben sie recht. Wir wollen Charlie benuzen. Als er das sagte war ich so aufgerekt das ich aufgesprungen bin und seine hand geschüttelt habe. Ich sagte danke doktor das sie mir noch eine chanze geben wollen. Und das war wirklich ehrlich gemeint von mir. Nach der operazion will ich versuchen klug zu werden. Ich gebe mir bestimmt große mühe das verspreche ich. tagesreport 510. März ich habe dolle angst. Eine menge leute die hier arbeiten und die Schwestern sind alle zu mir gekommen und haben mir bonbon gebracht und glück gewünscht. Ich habe

meine hasenfote bei mir und auch den glücksfennig und das hufeisen. Aber als ich zu der klinick ging ist mir eine schwarze kaze über den weg gelaufen. Dr strauss sagt sei nich aber gleubich Charlie dies is wissen-schafft. trozdem behalte ich meine hasenfote bei mir. Ich habe Dr Strauss gefragt ob ich nach der operazion Algernon besigen werde und er sagte vieleicht. Wenn die operazion gelingt dann zeige ich dieser Maus das ich genau so klug bin wie sie. Vieleicht sogar noch klüger. Dann werde ich auch besser lesen können und richtig schreiben und vieles wissen und wie die anderen Leute sein. Ich möchte so klug sein wie die anderen leute. Wenn es gelingt das ich immer klug bleibe werden sie alle leute auf der Erde klug machen. Sie haben mir heute nichts zu essen gegeben. Ich weiss nicht was essen mit klug sein zu tun hat. Ich habe dollen hunger und Dr Nemur hat meine bonbon weg genommen. Dieser Dr Nemur is ein alter misepeter. Dr Strauss sagt ich kann sie nach der operazion wieder kriegen. Vor einer operazion darf m an nicht essen ... Tagesreport 615. März Die Operazion hat nicht weh getan. Ich habe die ganze Zeit über geschlafen. Sie haben mir die Verbände von den Augen und vom Kopf genommen damit ich meinen Tagesreport schreiben kann. Dr Nemur hat sich angesehen was ich geschrieben habe und hat mir gesagt daß ich Report falsch bustabiere und wie ich es richtig schreiben muß. Hoffentlich kann ich es behalten. Ich habe ein sehr schlechtes gedechtnis was richtig schreiben betri fft. Dr Strauss sagt es ist schon richtig alles zu schreiben was mit mir passiert aber ich soll mehr davon berichten was ich fühl e und denke. Als ich ihm sagte ich weiß nicht wie ich denken soll sagte er ich soll es versuchen. Die ganze Zeit als die Binden um meinen Kopf waren habe ich versucht zu denken. Aber es ging irgendwie nicht richtig. Ich weiß nicht was ich denken soll. Wenn ich ihn frage sagt er mir vielleicht wie ich es anstellen soll richtig zu denken jetzt wo ich doch klug werden soll. Was denken wohl kluge leute? Bestimmt besondere sachen. Tagesreport 719. März Es ist nichts passiert ich muß ne menge tests machen und viele wettleufe mit Algernon. Ich hasse die maus. Sie besiegt mich immer. Dr Strauss sagt ich muß diese spiele machen. Und er sagt auch das ich nochmal die tests durchmachen muß. Das mit den tintenkleksen finde ich albern. Und auch die Bilder sind blöd. Ich male gern bilder von nem Mann und ner Frau aber ich erfinde keine lügen über Leute die ich garnicht kenne. Ich kriegte kopfschmerzen weil ich mich so angestrengt habe etwas zu denken. Ich dachte Dr Strauss is mein freund aber er hilft mir nich. Er sagt mir nich was ich denken soll oder wann ich klug werde. Miss Kinnian hat mich nich besucht. Ich finde es auch dumm diesen Tagesreport zu schreiben. Tagesreport 823. März Ich gehe wieder in die Fabriek. Sie sagten es wäre besser wenn ich wieder arbeite aber ich soll niemandem sagen wofür die Operazion war und ich soll jeden abend eine stunde lang nach der arbeit in die Klinik kommen. Sie wollen mir jeden monat geld bezahlen weil ich lerne klug zu werden. Ich bin froh daß ich wieder zur arbeit gehen kann ich habe meine arbeit schon vermißt und auch meine freunde mit denen ich immer soviel spahs hatte. Dr Strauss sagt ich soll weiter alles aufschreiben aber ich brauche es nicht jeden tag tun nur wenn ich mir was besondres denke oder was besondres passiert. Er sagt laß dich nich entmutigen Charlie weil es nur langsam voran geht. Er sagt es hat lange gedauert bis Algernon drei mal so klug wurde wie vorher. Darum besiegt Algernon mich auch immer weil er auch eine Operazion mitgemacht hat. Ich bin froh darüber. Wahrscheinlich könnte ich schneller durch den Irrgarten kommen wie eine gewöhnliche maus. Vielleicht besiege ich Algernon doch noch mal. Bis jetzt sieht es so aus als würde Algernon für ständig klug bleiben. 25. März Ich brauche nicht immer Tagesreport drüber zu schreiben, nur ein mal die woche

wenn ich ihn Dr Nemur zu lesen gebe. Ich muß nur das Datum schreiben. Das spart zeit. Heute hatten wir in der Fabrik eine menge spahs. Joe Carp sagte he seht mal was sie mit Charlie bei der operazion gemacht haben sie haben ihm mehr gripps eingebaut. Ich wollte es ihm sagen aber dann erinnerte ich mich daran das Dr Strauss nein gesagt hat. Dann sagte Frank Reilly was hast du gemacht Charlie hast du deinen schlüssel vergessen und die tür aufgebrochen. Darüber mußte ich lachen. Sie sind wirklich meine freunde und haben mich gern. Manch mal sagt jemand he seht euch Joe oder Frank oder George an der is ganz Charlie Gordon. Ich weiß nicht warum sie das sagen aber dabei fangen sie immer an zum lachen. Heute morgen sagte Amos Borg das ist der 4. Mann bei Donnegans meinen namen als er Ernie den laufjungen anschri e. Ernie ließ ein Packet fallen. Er sagte umhimmelswillen Ernie was tust du willst du wie Charlie Gordon sein. Ich verste nicht warum er das gesagt hat. Ich habe niemals nich packete fallen gelassen. 28. März Dr Strauss kam heute abend in mein Zimmer zu mir um zu sehen warum ich nich in die klinick gekommen bin wie ich sollte. Ich sagte ihm ich will nich mehr mit Algernon um die wette rennen. Er sagte das brauche ich nich für eine zeit aber ich soll auf alle fälle kommen. Er hatte mir ein geschenck mitgebracht aber es war kein richtiges geschenck sondern nur zum borgen. Ich dachte es wäre ein kleiner Ferhseh-apparat aber das war es nich. Er sagt ich soll ihn anmachen wenn ich schlafen geh. Hat man so was schon mal gehört. Aber er sagt wenn ich wirklich gescheit werden will muß ich tun was er sagt. Ich sagte ihm ich glaube nich daß ich klug werde, aber er legte die hand auf meine Schulter und sagt Charlie du merkst es noch nich aber du wirst andauernd klüger. Ich glaube er will mich nur trösten weil ich noch nich klüger ausseh. Ach ja fast habe ich vergessen. Ich fragte ihn wann ich wieder zu Miss Kinnian in die Schule gehen kann. Er sagt ich kann da nich mehr hingehn. Er sagt Miss Kinnian wird bald in die Klinick kommen um mir extra unterricht zu geben. Ich war bös auf sie weil sie nich zu mir in die Klinick gekommen is als ich die Operazion hatte aber ich mag sie trozdem und vielleicht sind wir doch noch gute freunde. 29. März Der verrückte fernseher hat mich die ganze nacht nich schlafen lassen. Wie soll ich schlafen können wenn die ganze nacht etwas komische Dinge blökt bis meine Ohren dröhnen. Ich versteh nich was es sagt wenn ich auf bin wie soll ich also was verstehn wenn ich schlafe. Dr Strauss sagt es ist schon in Ordnung. Er sagt mein Gehirn lernt wenn ich schlafe und das wird mir auch helfen wenn Miss Kinnian mit dem unterricht anfängt. Ich habe aber jetzt heraus gefunden daß es gar keine Klinick is sondern ein labohr. Ich finde es is schon eine verrückte sache. Wenn man klug wird wenn man schläft warum gehn dann die leute in die Schule. Ich glaube nich daß das funkzioniert. Ich habe früher immer die spätsendung im Fernsehn angesehn aber klug gewordn bin ich doch nich. Vielleicht muß man schlafen wenn man zusieht. Tagesreport 95. April Dr Strauss hat mir gezeigt wie man den Fernsehr leise stellt und so kann ich jetzt schlafen. Aber ich versteh immer noch nich was er sagt. Ein paar mal habe ich mir morgens überlegt was ich gelernt hab aber ich glaube nich das es was is. Miss Kinnian sagt vielleicht is es ne andre sprache oder so. Aber meistens hört es sich amerikanisch an. Sie sprechen so schnell viel schneller als Miss Gold in der Volkschule und ich weiß noch gut sie sprach so schnell daß ich niemals was verstehn konnte. Ich fragt e Dr Strauss wozu es gut is wenn ich im Schlaf klug werde. Ich will klug sein wenn ich wach bin. Er sagt das is das selbe und ich habe zwei mal ein bewußtsein. Es gibt das Unterbewußtsein und das Bewußtsein (so wird das richtig

geschrieben). Und man sagt dem anderen nich was das eine tut. Sie reden nich mal mit ein ander. Darum träume ich. Junge Junge habe ich komische Träume gehabt. Herr je. Seit dem ich den Fernsehr habe. Ich habe ganz vergessen ihn zu fragen ob das nur bei mir so is oder ob ein jeder zwei mal ein Bewußtsein hat. (Ich habe gerade die Wörter im Lexikon nach gesehen das Dr Strauss mir gegeben hat. Das Wort heißt unterbewußt. adj. geistige Tätigkeit, die noch nicht ins Bewußtsein gedrungen ist; wie unterbewußter Konflikt von Wünschen.) Es steht noch mehr da aber ich weiß noch nich was es bedeutet. Das is nämlich kein gutes Lexikon für dumme Leute wie mich. Auf jeden fall kommen die Kopfschmerzen von der Parti. Meine freunde von der fabrik Joe Carp und Frank Reilly haben mich eingeladen mit ihnen in eine Kneipe zu gehn und was zu trinken. Ich trinke nich gern aber sie haben gesagt wir werden eine menge spaß habn. Es war wirklich sehr lustig finde ich. Joe Carp sagte ich soll den mädchen zeigen wie ich das Klo in der fabrik aufwische und holte mir einen Besen. Ich zeigte es ihnen und alle lachten furchtbar als ich ihnen sagte Mr Donnegan hätte gesagt ich wäre der beste Klomann den er jemals gehabt hat weil ich meine Arbeit gern tu und nie zu spät komme oder mal weg bleibe. Außer als ich meine Operazion hatte. Ich sagte Miss Kinnian sagt immer Charlie du mußt stolz sein auf deinen job weil du ihn gut machst. Alle lachten und wir waren so fröhlich und sie gaben mir eine Menge zum trinken und Joe sagte Charlie is ein Ass wenn er einen sitzen hat. Ich weiß nich genau was er damit meint aber alle haben mich gern und es war ein großer spaß. Ich kann gar nich abwart en bis ich so gescheit bin wie meine freunde Joe Carp und Frank Reilly. Ich weiß nicht mehr wie die Parti zu ende ging aber ich glaube ich bin rausgegangn um Zeitungen und kaffee für Joe und Frank zu kaufen und wie ich dann zurück kam war niemand mehr da. Ich habe sie lange überall gesucht. Was dann war weiß ich nich mehr so gut, aber ich glaube ich war müde und schlecht war mir auch. Ein netter Polizist hat mich nach hause gebracht. Das sagt meine wirtin Mrs Flynn. Aber ich hab nen schweren Kopf und überall blaue flecke. Ich glaube ich bin hin gefallen aber Joe Carp sagt das is der Polizist gewesn die haun betrunkene immer zusammen. Aber das kann ich nich glauben. Miss Kinnian sagt die Polizisten hel fen den Leuten. Auf alle fälle ist mir ganz schlecht. Ich glaube nich daß ich noch mal was trinke. 6. April Ich habe Algernon besiegt ! Ich wußte es nich einmal daß ich ihn besiegt habe bis der Prüfer es mir gesagt hat. Beim zweiten mal habe ich dann aber verloren weil ich so aufgeregt war daß ich vom Stuhl gefallen bin bevor ich fertig war. Aber dann habe ich ihn 8 mal besiegt. Ich muß wohl doch gescheit werden wenn ich eine kluge maus wie Algernon besiegen kann. Aber ich komme mir garnicht klüger vor. Ich wollte noch weiter machen und mit Algernon um die Wette durch den Irrgarten gehn aber Burt sagte für heute ists genug. Ich durfte Algernon eine Minute halten. Er is garnich so übel. Er is weich wie wolle. Er kneift die augen immer auf und zu. Sie sind schwarz. Ich sagte kann ich ihn füttern weil es mir so leid tut daß ich ihn besiegt habe. Ich will sein freund sein. Burt sagt aber nein Algernon is ne ganz besondere Maus mit ner Operazion wie ich und er is das erste Tier das nach ner Operazion so lange klug bleibt. Er sagte zu mir Algernon is so gescheit daß er jeden tag erst mal einen Test machen muß damit er dann sein fress en kriegt. Es is ein ding wie ein schloß an der Tür immer anders und Algernon muß es jedes mal aufkriegen um hinein zu kommen weil sein fressen drin is. Das finde ich traurig weil wenn er nicht lernt is er hungrig. Ich finde nich daß es richtig is daß man erst ne prüfung machen muß damit man was zu essen kriegt. Was Dr Nemur wohl sagen würde wenn er immer erst nen Test machen muß bis er was zu essen kriegt. Ich glaube Algernon wird mein Freund.

9. April Heute abend war Miss Kinnian in dem Labor. Sie machte ein Gesicht als wäre sie froh mich wieder zu sehen aber als hat sie auch Angst. Ich sagte zu ihr machen sie sich keine sorgen Miss Kinnian ich bin noch nich gescheit und sie hat gelacht. Sie sagte ich habe Vertraun zu dir Charlie wie du dich so angestrengt hast besser zu lesen und zu schreiben als alle die anderen. Wenn es schlimm kommt, hast du es wenigstens für eine weile und hast was für die Wissen schafft getan. Wir lesen ein sehr schweres Buch. Ich habe noch nie son schweres Buch gelesen. Es heißt Robinson Crusoe und is über nen Mann der auf ne Ins el kommt ganz allein. Er is klug und denkt sich alle möglichen Dinge aus um ein Haus zu baun und essen zu suchn und er kann prima schwimmen. Er tut mir aber leid weil er ganz alleine is und gar keine Freunde hat. Aber ich glaube es is noch jemand auf der Insel weil in dem Buch nen Bild is wie er mit seinem komischen regenschirm dasteht und auf Fuß spuren runtersieht. Ich hoffe er kriegt einen Freund und is nich mehr so allein. Tagesreport 1010. April Miss Kinnian lernt mir richtig zu schreiben. Sie sagt sieh dir ein Wort an und mach die Augen zu und sag es immer wieder und wieder bis du es nich mehr vergißt. Manchmal kann ich was gar nicht begreifen weil es ganz anders gesprochen wird. Ich bin ganz durcheinander aber Miss Kinnian sagt für die Rechtschreibung gibt es keine Gründe. 14. April Habe Robinson Crusoe zu ende gelesen. Ich möchte gern wissen was noch weiter mit ihm passiert aber Miss Kinnian sagt das is alles mehr gibt es nicht. Warum. 15. April Miss Kinnian sagt ich lerne schnell. Sie hat in dem Tagesreport gelesen und mich ganz komisch angesehn. Sie sagt ich bin ein feiner Mensch und ich werde es ihnen allen schon zeigen. Ich fragte sie warum. Sie sagte es ist nichts aber ich soll mir nichts draus machen wenn ich heraus finde daß nicht jeder so nett ist wie ich glaube. Sie sagte für einen Menschen dem Gott so wenig gegeben hat habe ich mehr getan als andere Leut e mit Verstand den sie nie gebraucht haben. Ich sagte alle meine Freunde sind klug aber sie sind nett. Sie haben mich gern und haben nie was getan was nicht nett ist. Da wurden ihre Augen ganz komisch und sie ist rausgelaufen. 16. April Heute habe ich das Komma gelernt. Das ist ein Komma (,) Miss Kinnian, sagt, es ist wichtig, weil, es schreiben, besser macht, sie sagt, jemand, kann eine Menge, Geld, verlieren, wenn er, es nicht richtig, gebraucht, und das Komma, nicht an der, richtigen Stelle, steht, ich habe, kein Geld, und ich sehe nicht ein, wie ein Komma, es verhindern, kann, daß man welches, verliert, Aber sie sagt, alle, benutzen ein Komma, wenn sie schreiben, deshalb will ich, es auch machen, wenn ich, schreibe, 17. April Ich habe das Komma nicht richtig gesetzt. Es ist Interpunktion. Miss Kinnian hat gesagt ich soll im Lexikon nach langen Wörtern suchen, damit ich lerne sie richtig zu schreiben. Sie hat mir auch erklärt wann man ein Wort groß und wann man ein Wort klein schreibt. Ich sagte was macht es schon, wenn man es auch so lesen kann. Sie sagt, das gehört mit zur Bildung und zum Klugsein, deshalb sehe ich jetzt alles nach wenn ich mal nicht weiß wie man ein Wort richtig schreibt. Es dauert lange so zu schreiben, aber ich glaube ich kann es behalten. Ich brauche jedes Wort nur immer einmal nachzusehen und danach weiß ich es. Jedenfalls konnte ich so das Wort Interpunktion richtig schreiben. (So steht es im Lexikon.) Miss Kinnian sagt ein Satzteil gehört auch zur Interpunktion, und es gibt noch viele andere Zeichen, die ich lernen muß. Ich sagte ihr ich glaube jeder Satzteil wird mit einem Komma getrennt, aber sie sagte nein das ist nicht

so. Man muß sie auseinanderhalten, und sie zeigte? mir" wie. Man muß! sie (immer durcheinander, verwenden; und jetzt kenne" ich eine Menge Satzzeichen! Es gibt? viel! Regeln; zu lernen, aber ich - werde! sie schon, lernen. Etwas mag ich? sehr, gern an Miss Kinnian: (so macht man es in nem Geschäftsbrief!) sie sagt, mir' immer! einen Grund? wenn ich sie frage. Sie ist'nen Genie! Ich möchte gern! so klug" sein - wie sie; (Interpunktion. macht; Spaß!) 18. April Was für ein Idiot bin ich doch! Ich habe überhaupt nicht richtig verstanden, was sie mir gesagt hat. Ich habe gestern abend das Grammatikbuch gel esen. Das erklärt alles. Dann sah ich auch, daß darin das gleiche stand, was Miss Kinnian mir beizubringen versucht hat. Mitten in der Nacht stand ich auf, und plötzlich war mir alles klar. Miss Kinnian sagt, daß der Fernseher, der an ist, wenn ich schlafe, das gemacht hat. Sie sagte, ich hätte ein Plateau errei cht. Das ist die fl ache Spitze eines Berges. Nachdem ich herausgefunden hatte, wie das mit der Interpunktion ist, habe ich meine ganzen alten Tagesreports noch einmal gelesen. Junge, Junge, hab' ich komisch geschrieben! Ich sagte Miss Kinnian, ich würde alles ausbessern, aber sie sagte: "Nein, Charlie, Dr. Strauss will sie so haben, wie sie sind. Deshalb hat er sie dir gelassen, nachdem er sie fotokopiert hat, damit du selbst sehen kannst, was für Fortschritte du machst. Du kommst schnell voran, Charlie." Darüber war ich wirklich sehr froh. Nach dem Unterricht ging ich hinunter, um mit Algernon zu spielen. Wir veranstalten jetzt keine Wettrennen mehr. 20. April Mir ist übel. Nicht so, wie wenn man einen Arzt braucht, sondern tief in meinem Innern fühlt sich alles ganz leer an, und das Herz tut mir weh. Eigentlich wollte ich es gar nicht aufs chreiben, aber ich glaube, ich sollte es doch tun, denn es ist wichtig. Heute bin ich zum erstenmal nicht zur Arbeit gegangen. Gestern abend haben mich Joe Carp und Frank Reilly zu einer Party eingeladen. Es waren eine Menge Mädchen dort und auch ein paar Männer von der Fabrik. Ich mußte daran denken, wie übel mir das letztemal gewesen war, weil ich zuviel getrunken hatte. Deshalb sagte ich zu Joe, daß ich nichts zu trinken haben wolle. Er gab mir statt dessen eine Coca-Cola. Es schmeckte irgendwie komisch, aber ich dachte, das käme von einem schlechten Geschmack in meinem Mund. Eine Weile hatten wir großen Spaß. Joe sagte, ich solle mit Ellen tanzen, sie würde mir die Schritte beibringen. Ich fiel ein paarmal hin und konnte eigentlich nicht verstehen, warum, weil außer Ellen und mir sonst niemand tanzte. Die ganze Zeit stolperte ich, weil immer irgendwo von jemandem der Fuß heraussteckte. Dann, als ich aufstand, sah ich den Ausdruck auf Joes Gesicht, und plötzlich hatte ich ein ganz komisches Gefühl im Magen. "Er ist zum Totlachen", sagte eines der Mädchen. Alle lachten. "lch hab schon lange nicht mehr so gelacht, außer, als wir ihn damals nach den Zeitungen schickten und ihn fertigmacht en", sagte Frank. "Seht ihn an. Er ist ganz rot im Gesicht." "Er wird rot. Charlie wird rot!" "He, Ellen, was hast du mit Charlie gemacht? So habe ich ihn noch nie gesehen." Ich wußte nicht, was ich tun und wo ich hinsehen sollte. Alle starrten mich an und lachten, und ich fühlte mich nackt. Ich wollte mich verstecken. Ich lief hinaus auf die Straße und übergab mich. Dann ging ich nach Hause. Komisch, daß ich nie bemerkt habe, daß Joe und Frank und die anderen mich nur bei sich haben wollten, um sich über mich lustig zu machen. Jetzt weiß ich, was es heißt, wenn sie sagen: "Ganz wie Charlie Gordon." Ich schäme mich. Tagesreport 11 21. April Ich gehe noch immer nicht in die Fabrik. Ich habe Mrs. Flynn, meiner Wirtin,

aufgetragen, anzurufen und Mr. Donnegan zu sa gen, daß ich krank wäre. Mrs. Flynn sieht mich seit neuestem immer so komisch an, als hätte sie vor mir Angst. Ich finde, es ist gut, daß ich herausgefunden habe, wie sich alle über mich lustig machen. Ich habe viel darüber nachgedacht. Das kommt daher, weil ich so dumm bin und nicht einmal merke, wenn ich etwas Dummes tue. Die Leute finden es sicherlich komisch, wenn ein dummer Mensch die Dinge nicht so tun kann wie sie selbst. Jedenfalls weiß ich jetzt, daß ich von Tag zu Tag klüger werde. Ich kenne die Interpunktion und kann gut buchstabieren. Es macht mir Spaß, all die schweren Wörter im Lexikon nachzusehen und sie zu behalten. Ich lese jetzt sehr viel, und Miss Kinnian sagt, daß ich sehr schnell lese. Manchmal verstehe ich sogar, worüber ich lese und behalte es im Gedächtnis. Manchmal mache ich die Augen zu und denke an eine Seite, und dann kehrt alles zu mir zurück, wie ein Bild. Außer Geschi chte, Geografi e und Arithmetik hat mir Miss Kinnian geraten, auch einige Fremdsprachen zu lernen. Dr. Strauss gab mir ein paar neue Bänder, die ich spiele, wenn ich schlafe. Ich verstehe immer noch nicht, was es mit dem Bewußtsein und dem Unterbewußtsein auf sich hat, aber Dr. Strauss sagt, ich solle mir darüber keine Gedanken machen. Er hat mir das Versprechen abgenommen, daß ich, wenn ich in der nächsten Woche anfange, Fachgebiete aus dem Lehrplan der Universität zu studieren, keine Bücher über Psychologie lese - außer, wenn er mir die Erlaubnis dazu gibt. Heute ist mir schon viel wohler, aber ich schätze, ich ärgere mich immer noch ein wenig darüber, daß die Leute die ganze Zeit lang über mich gelacht haben und mich komisch fanden, weil ich nicht so klug war. Wenn ich so intelligent werde, wie Dr. Strauss sagt, mit einem lntelligenzquotienten, der dreimal so groß ist wie achtundsechzig, dann bin ich vielleicht wie alle anderen, und die Leute werden mich mögen und freundlich zu mir sein. Ich weiß nicht genau, was ein lntelligenzquotient ist. Dr. Nemur sagt, es wäre etwas, das mißt, wie intelligent man ist - wie eine Skala auf der Waage im Lebensmittelgeschäft. Aber Dr. Strauss hatte eine große Diskussion mit ihm und sagte, ein I.Q. wäge die Intelligenz ganz und gar nicht. Er sagte, ein I.Q. zeige, wieviel Intelligenz man aufbringen könnte, wie die Zahlen am Äußeren eines Meßbechers. In den muß man auch erst hineinschütten, was man messen will. Dann, als ich Burt fragt e, der mir Intelligenztests aufgibt und mit Algernon arbeitet, sagte der, daß beide unrecht hätten (ich mußte ihm allerdings versprechen, ihnen das nicht wiederzuerzählen). Burt sagt, daß der I.Q. eine Menge verschi edener Dinge mißt, wie auch einiges von dem, was man schon gelernt hat, und im übrigen tauge er überhaupt nichts. Ich weiß also immer noch nicht, was ein I.Q. ist, außer, daß meiner bald über zweihundert sein wird. Ich wollte ja nichts sagen, aber trotzdem sehe ich nicht ein, wie sie, wenn sie nicht wissen, was es ist oder wo es ist - ich sehe einfach nicht ein, woher sie wissen wollen, wieviel man davon hat. Dr. Nemur sagt, daß ich morgen einen Rorschach-Test machen muß. Ich bin schon neugierig, was das ist. 22. April Ich habe herausgefunden, was ein Rorschach ist. Es ist der Test, den ich vor der Operation durchmachen mußte - der mit den Tintenklecksen auf den weißen Kart en. Der Mann, der mir den Test stellte, war der gleiche. Ich fürcht ete mich vor diesen Tintenklecksen. Ich wußte, daß er mich fragen würde, was für Bilder ich sehe, und ich wußte genausogut, daß ich es nicht könnte. Ich dachte bei mir, daß ich viel darum gäbe, zu erfahren, was für Bilder darin versteckt liegen. Vielleicht gab es gar keine Bilder. Vielleicht war es nur ein Trick, um zu sehen, ob ich dumm genug war, nach etwas zu suchen, das es gar nicht gab. Schon der Gedanke daran macht e mich wütend. "Also schön, Charlie", sagte er, "du hast die Karten doch schon gesehen, erinnerst du dich daran?" "Natürlich erinnere ich mich daran."

Die Art, wie ich das sagte, ließ ihn erkennen, daß ich wütend war, und er blickte mich erstaunt an. "Ja, natürlich. Ich möchte, daß du dir jetzt diese Karte ansiehst. Was könnte das sein? Was siehst du auf dieser Kart e? Die Leute sehen alle möglichen Dinge in den Tintenklecksen. Sag mir, was es für dich bedeuten könnte - woran mußt du dabei denken." Ich war schockiert. Ich hatte ganz und gar nicht erwart et, daß er gerade das zu mir sagen würde. "Sie meinen, daß in diesen Tintenklecksen überhaupt keine Bilder versteckt sind?" Er runzelte die Stirn und nahm seine Brille ab. "Was?" "Bilder. In den Tintenklecksen versteckt. Das letztemal haben Sie mir erzählt, daß sie jeder sehen könnte und daß Sie wollten, daß ich sie auch finde." Er erklärte mir, daß er das vorige Mal fast genau die gleichen Worte benutzt hatte wie jetzt. Ich glaubte das nicht, im Gegenteil, ich hegte noch immer den Verdacht, daß er sich nur über mich lustig machen wollte. Langsam gingen wir die Karten durch. Auf der einen sah der Tintenklecks aus wie ein paar Fledermäus e, die an etwas zogen. Auf der anderen wie zwei Männer, die mit Säbeln gegeneinander kämpften. Ich stellte mir alle möglichen Dinge vor. Ich schätze, ich übertrieb etwas. Aber ich traute ihm nicht mehr, und deshalb drehte ich sie immer um, betrachtete sie von allen Seiten, um zu sehen, ob noch irgend etwas da wäre, was ich noch erkennen mußte. Als er sich Notizen machte, bemühte ich mich angestrengt, sie zu lesen. Aber es war alles in Kode und sah so aus: WF + A DdF - Ad Orig. WF - A SF + obj Der Test erscheint mir noch immer nicht sehr sinnvoll. Ich finde, daß jeder Lügen erzählen kann über Dinge, die er nicht wirklich sieht. Wie sollte er wissen, daß ich mich nicht über ihn lustig machte, indem ich Dinge erwähnte, die ich mir nicht wirklich vorstellte? Vielleicht werde ich es verstehen, wenn Dr. Strauss mich Bücher über Psychologie lesen läßt. 25. April Ich habe mir eine neue Möglichkeit ausgedacht, wie man die Maschinen in der Fabrik praktisch anordnen sollte, und Mr. Donnegan sagte, das ersparte eine Menge Geld im Jahr und steigerte die Pruduktion. Er gab mir eine Prämie von 25 Dollar. Ich wollte Joe Carp und Frank Reilly zum Mittagessen einladen, um das zu feiern, aber Joe sagte, er müßte noch ein paar Dinge für seine Frau einkaufen, und Frank sagte, er hätte sich mit seinem Cousin zum Essen verabredet. Ich schätze, daß es eine Weile dauern wird, bis sie sich an die Veränderung in mir gewöhnt haben. Alle scheinen sich vor mir zu fürchten. Als ich zu Amos Borg ging und ihm auf die Schulter klopfte, sprang er fast in die Luft. Niemand spricht viel mit mir, und sie reißen auch nicht mehr die Witze wie früher. Das läßt mir verständlicherweise die Arbeit etwas einsam werden. 27. April Heute habe ich es gewagt, Miss Kinnian zu fragen, ob sie morgen abend mit mir essen will, um meine Prämie zu fei ern. Zuerst war sie sich nicht sicher, ob es recht wäre, aber ich fragte Dr. Strauss, und er sagte, das wäre in Ordnung. Dr. Strauss und Dr. Nemur scheinen nicht gut miteinander auszukommen. Die ganze Zeit über diskutieren sie miteinander. Heute abend, als ich hinging, um Dr. Strauss zu fragen, ob Miss Kinnian mit mir essen gehen könnte, hörte ich, wie sie sich anbrüllten. Dr. Nemur sagte, daß es sein Experiment wäre und seine Forschungsarbeit, und Dr. Strauss schrie zurück, daß er genausoviel dazu beigetragen hätte, denn er hätte mich durch Miss Kinnian gefunden und die Operation durchgeführt. Dr. Strauss sagte, daß später einmal Tausende von Neurochirurgen seine Technik benutzen könnten, in der ganzen Welt. Dr. Nemur wollte das Ergebnis des Experiments gegen Ende des Monats veröffentlichen. Dr. Strauss wollte noch ein wenig länger warten, um ganz sicher zu sein. Dr. Strauss sagte, daß Dr. Nemur mehr Interesse an dem Lehrstuhl für

Psychologie in Princeton hätte als an dem Experiment selbst. Dr. Nemur sagte, daß Dr. Strauss nichts wäre als ein Opportunist, der versuchte, sich mit fremden Federn zu schmücken. Als ich wieder ging, fühlte ich, daß ich zitterte. Ich weiß nicht genau, warum, aber es war, als hätte ich beide Männer zum erstenmal wirklich deutlich gesehen. Ich erinnere mich daran, daß Burt einmal gesagt hatte, daß Dr. Nemur einen Zankteufel zur Frau habe, die ihn die ganze Zeit anhielt, seine Forschungsergebnisse zu publizieren, damit er berühmt würde. Burt sagte, daß schon immer der Traum ihres Lebens wäre, einen berühmten Mann zu haben. Wollte sich Dr. Strauss denn wirklich mit fremden Federn schmücken? 28. April Ich verstehe nicht, wieso ich niemals zuvor bemerkt habe, wie schön Miss Kinnian wirklich ist. Sie hat braune Augen und flaus chiges, braunes Haar, das sie im Nacken zusammenhält. Sie ist erst vierunddreißig Jahre alt! Ich glaube, daß ich von Anfang an das Gefühl gehabt habe, daß sie ein unerreichbares Geni e wäre und sehr, sehr alt. Jetzt aber wird sie mit jedem Mal, das ich sie sehe, jünger und schöner. Wir aßen zusammen und unterhielten uns lange. Als sie sagte, daß ich so schnell vorankäme, daß ich sie bald weit hinter mir lassen würde, mußte ich lachen. "Es ist wahr, Charlie. Du kannst schon besser lesen als ich. Du liest eine ganze Seite mit einem Blick, während ich nur immer wenige Zeilen auf einmal erfassen kann. Und du erinnerst dich an jedes einzelne Wort, das du liest. Ich bin schon froh, wenn ich die hauptsächlichsten Gedanken und die allgemeine Bedeutung behalte. "lch fühle mich gar nicht intelligent. Es gibt so viele Dinge, die ich nicht verstehe." Sie nahm eine Zigarette heraus, und ich zündete sie für sie an. "Du mußt ein bißchen Geduld haben. Du erreichst in Tagen und Wochen, wozu normale Menschen ein halbes Leben brauchen. Das macht die Sache ja so wunderbar. Du bist jetzt wie ein riesiger Schwamm, der alles in sich aufsaugt. Tatsachen, Zahlen, Allgemeinwissen. Und bald wirst du beginnen, alles miteinander zu verbinden. Du wirst erkennen, wie die verschiedensten Wissensgebiete miteinander in Beziehung stehen. Es gibt viele Ebenen, Charlie, wie die Sprossen auf einer riesigen Leiter, die dich immer höher und höher hinaufführt, um mehr und mehr von der Welt ringsherum zu sehen. Ich kann nur ein ganz klein bißchen davon sehen, Charlie, und ich werde auch nicht höher hinaufkommen, als ich es jetzt bin. Aber du wirst immer weiterklettern und klettern, und mehr und mehr sehen, und jeder Schritt wird neue Welten vor dir öffnen, von denen du nie gewußt hast, daß sie überhaupt existierten." Sie runzelte die Stirn. "lch hoffe ... ich hoffe nur zu Gott ..." "Was?" "Ach, nichts, Charles. Ich hoffe nur, daß ich nicht falsch daran getan habe, dir zu raten, dich in diese Sache einzulassen." Ich lachte. "Wie könnte das sein? Es hat doch alles geklappt, nicht wahr? Sogar Algernon ist noch immer klug." Eine Weile saßen wir schweigend da, und ich wußte, worüber sie nachdachte, während sie mich beobacht ete, wie ich mit der Kette mit meinem Hasenfuß und meinen Schlüsseln spielte. Ich wollte an diese Möglichkeit nicht mehr denken als alte Leute an den Tod. Ich wußte, daß dies nur der Anfang war. Ich wußte, was sie mit verschiedenen Stufen meinte, denn ich hatte einige schon gesehen und miterlebt. Der Gedanke, sie hinter mir zu lassen, stimmte mich traurig. Ich liebe Miss Kinnian. Tagesreport 1230. April Ich habe meine Arbeit bei Donnegans Fabrik für Plastikkisten aufgegeben. Mr. Donnegan bestand darauf, daß es für alle Beteiligten besser wäre, wenn ich ginge. Was habe ich getan, daß sie mich alle so hassen? Ich erfuhr zum erstenmal davon, als Mr. Donnegan mir die Petition zeigte.

Achthundertvierzig Namen standen darauf, alles Angestellte der Fabrik, außer dem von Fanny Girden. Ich warf einen kurzen Blick auf die Liste und stellte sofort fest, daß ihr Name als einziger fehlte. Alle anderen forderten, daß ich hinausgeworfen würde. Joe Carp und Frank Reilly wollten mit mir nicht darüber sprechen. Niemand wollte mit mir darüber reden, außer Fanny. Sie war einer der wenigen Menschen, die ich kannte, der, wenn er einmal an etwas glaubte, auch dabei blieb, und was immer auch bewies en wurde - Fanny glaubte nicht daran, daß ich hinausgeworfen werden sollte. Sie war aus Prinzip gegen die Petition, trotz des Drucks und der Drohungen, denen sie ausgesetzt war. "Das soll aber nicht heißen", bemerkte sie, "daß ich nicht finde, daß mit dir etwas höchst Sonderbares los ist, Charlie. Diese Veränderung! Ich weiß nicht. Du warst immer ein netter, verläßlicher, normaler Mann - vielleicht nicht sehr gescheit, aber dafür ehrlich. Wer weiß, was du dir angetan hast, daß du ganz plötzlich so gescheit bist. Das finden alle. Charlie, es ist nicht richtig." "Aber wie kannst du das sagen, Fanny? Was ist daran so schlimm, wenn jemand intelligent wird, Wissen erringen möchte und die Welt ringsum verstehen will?" Sie starrte auf ihre Arbeit, und ich drehte mich um, um hinauszugehen. Ohne mich anzusehen, sagte sie: "Es war böse, als Eva auf die Schlange hörte und von dem Baum der Erkenntnis aß. Es war böse, als sie bemerkte, daß sie nackt war. Wenn das nicht gewesen wäre, müßte niemand von uns je alt und krank werden und sterben." Wieder fühlte ich Scham in mir aufsteigen. Die Intelligenz hat zwischen mich und all die anderen Leute, die ich einst kannte und liebte, einen Keil getrieben. Früher haben sie über mich gelacht und mich wegen meiner Unwissenheit und Dummheit verachtet; jetzt hassen sie mich wegen meines Wissens und Verstehens. Was, um Gottes willen, wollen sie eigentlich von mir? Sie haben mich aus der Fabrik verstoßen. Jetzt bin ich einsamer als je zuvor ... 15. Mai Dr. Strauss ist sehr böse auf mich, daß ich seit zwei Wochen meinen Tagesreport nicht mehr geschrieben habe. Er hat recht, denn das Labor zahlt mir jetzt ein regelmäßiges Gehalt. Ich sagte ihm, ich wäre zu sehr mit Denken und Lesen beschäftigt. Als ich hervorhob, daß das Schreiben ein so langsamer Vorgang wäre und daß es mich ungeduldig machte, schlug er vor, ich solle Schreibmaschine schreiben lernen. Es ist jetzt viel leichter, denn ich kann fast fünfundsiebzig Worte in der Minute tippen. Dr. Strauss erinnert mich fortwährend an die Notwendigkeit, einfach zu sprechen und zu schreiben, damit die anderen Menschen mich auch verstehen können. Ich werde versuchen, alles, was während der letzten zwei Wochen mit mir geschehen ist, nachzutragen. Algernon und ich wurden der American Psychological Association vorgeführt, die am letzten Dienstag einen Kongreß für die World Psychological Assodation abhielt. Wir haben eine ganz nette Sensation hervorgerufen. Dr. Nemur und Dr. Strauss waren sehr stolz auf uns. Ich fürcht e, daß Dr. Nemur, der sechzig ist - zehn Jahre älter als Dr. Strauss -, es als notwendig erachten wird, grei fbare Ergebnisse seiner Arbeit zu sehen. Zwei fellos drängt ihn Mrs. Nemur. Ganz im Gegensatz zu meinen früheren Eindrücken stelle ich jetzt fest, daß Dr. Nemur ganz und gar kein Genie ist. Er hat einen sehr guten Verstand, der aber ständig mit Zweifeln zu kämpfen hat. Er möchte, daß alle ihn für ein Genie halten. Deshalb ist es für ihn wichtig zu fühl en, daß die Welt seine Arbeit akzeptiert. Ich glaube, daß Dr. Nemur vor weiteren Verzögerungen nur deshalb Angst hat, weil er fürchtet, daß irgend jemand anders eine Entdeckung auf dies em Gebiet machen könnte und den Ruhm statt seiner einsteckt. Dr. Strauss andererseits könnte als Genie bezeichnet werden, obgleich ich fühle, daß sein Wissen zu begrenzt ist. Er wurde zu einem Spezialisten erzogen; alle anderen Wissensgebiete wurden mehr als notwendig vernachl ässigt - selbst für

einen Neurochirurgen. Ich war schockiert, zu erfahren, daß die einzigen alten Sprachen, die er lesen konnte, Lateinisch, Griechisch und Hebräisch waren, und daß er fast nichts über Mathematik weiß - außer den elementaren Gleichungen. Als er mir das eingestand, fühlte ich mich fast verärgert. Es war, als hätte er diesen Teil seines Ichs vor mir verborgen, um mich zu hintergehen. Er gab vor - wie so viele Leute - etwas zu sein, was er gar nicht ist. Niemand, den ich kenne, ist wirklich das, für das er sich nach außen hin ausgibt. Dr. Nemur scheint sich in meiner Gegenwart unbehaglich zu fühlen. Manchmal, wenn ich versuche, mich mit ihm zu unterhalten, blickt er mich nur seltsam an und wendet sich dann ab. Zuerst hat es mich geärgert, daß Dr. Strauss mir sagte, daß ich bei Dr. Nemur einen Minderwertigkeitskomplex hervorrufe. Ich dachte, er wollte sich über mich lustig machen, und in dieser Hinsicht bin ich übersensibel. Woher sollte ich wissen, daß ein angesehener Psychoexperiment al forscher wie Nemur keine Ahnung von Hindustanisch und Chinesisch hat? Das ist absurd, wenn man die Arbeit bedenkt, die auf seinem Forschungsgebiet heute in Indien und China vollbracht wird. Ich fragt e Dr. Strauss, wie Nemur Rahajamatis Angriff auf seine Methode und seine Ergebnisse ablehnen könne, wenn er nicht einmal zu lesen vermöge, was dieser geschri eben hat. Der seltsame Blick in Dr. Strauss Augen kann nur eines bedeuten. Entweder er will Nemur nicht sagen, was man in Indien über ihn sagt, oder aber - und das macht mir Sorgen - Dr. Strauss weiß es auch nicht. Ich muß mich bemühen, klar und deutlich zu sprechen und zu schreiben, so einfach, damit die Leute nicht über mich lachen. 18. Mai Ich bin beunruhigt. Gestern abend sah ich Miss Kinnian wieder. Ich vermied jede Diskussion über intellektuelle Konzepte und versuchte, die Unterhaltung auf einer einfachen, alltäglichen Ebene zu bel assen, aber sie starrte mich groß an und fragte mich, was ich mit der mathematischen Variantenäquivalenz in Dorberm anns fünft em Konzert meinte. Als ich es ihr zu erklären versuchte, unterbrach sie mich und lachte. Ich glaube, ich wurde wütend, aber vielleicht nähere ich mich ihr auf der falschen Basis. Ganz gleich, was immer ich mit ihr zu diskutieren versuche, ich bin nicht in der Lage, zu kommunizieren. Ich muß mir noch einmal Vrostadts Gleichungen über Ebenen semantischer Progression vornehmen. Ich finde, daß ich mich nicht mehr sehr gut mit anderen Menschen verständigen kann. Gott sei Dank habe ich Bücher, Musik und Dinge, über die ich nachdenken kann. Die meiste Zeit bin ich allein in meiner Wohnung bei Mrs. Flynn und spreche kaum zu jemandem. 20. Mai Wenn der Vorfall nicht passiert wäre, hätte ich den neuen Tellerjungen, einen Buben von ungefähr sechzehn Jahren, in dem Eckrestaurant, in dem ich meine Abendmahlzeit einnehme, wahrscheinlich gar nicht bemerkt. Die Teller flogen zu Boden, zersplitterten und verstreuten sich in kleinen, weißen Stücken unter den Tischen. Benommen und erschreckt stand der Junge da und hielt das leere Tablett in den Händen. Die Pfiffe und Rufe der Gäste (die Schreie wie "Hallo, dahin ist der Profit! ..." und "Nun, der hat wirklich nicht lange hier durchgehalten ...", die unweigerlich dem Brechen von Geschirr in einem Restaurant folgen) schienen ihn zu verwirren. Als der Wirt kam, um nachzusehen, was los war, kauerte sich der Junge zusammen, als erwart ete er, geschlagen zu werden, und warf die Arme hoch, um sich dagegen zu schützen. "Schon gut! Schon gut, du Idiot", rief der Wirt, "steh nicht so blöd herum! Hol den Besen und feg den Dreck zusammen. Einen Besen ... einen Besen, du Idiot! Er ist in der Küche. Räum den Dreck weg." Der Junge sah, daß er nicht bestraft werden würde. Der furchtsam e Ausdruck verschwand von seinem Gesicht, er lächelte und summte eine Melodie vor sich hin,

während er mit dem Besen den Boden säuberte. Ein paar der ungehobelteren Gäste machten noch ein paar Bemerkungen, amüsierten sich auf seine Kosten. "He, Freundchen, da hinter dir ist noch ein nettes Stück ..." "Los, nochmal ..." "Der ist gar nicht so blöd. Es ist einfacher, sie zu zerbrechen, als sie abzuwaschen ..." Seine Augen schwei ften über die Menge amüsierter Zuschauer, dann spiegelte sich ihr Lächeln langsam in seinem Gesicht wider und wurde endlich zu einem ungewissen Grinsen über einen Witz, den er ganz offensichtlich nicht verstand. Mir wurde übel, als ich dieses dumme, läppische Lächeln sah, die großen, hellen Augen eines Kindes, das nichts als gefallen wollte. Sie lachten über ihn, weil er geistig zurückgeblieben war. Auch ich hatte über ihn gelacht. Plötzlich war ich sehr wütend auf mich. Ich sprang auf und schrie: "Seid ruhig! Laßt ihn zufrieden! Es ist nicht sein Fehler, er kann nichts dafür! Er versteht es nicht! Aber schließlich ist er doch ein Mensch!" Stille breitete sich im Raum aus. Ich verfluchte mich, weil ich die Beherrschung verloren hatte und eine Szene heraufbeschwor. Ich versuchte, nicht mehr den Jungen anzusehen, während ich meine Rechnung bezahlte und, ohne das Essen berührt zu haben, das Lokal verließ. Ich schämte mich für uns beide. Es ist seltsam, daß Leute mit ehrlichen Gefühlen, die nie aus jemandem einen Vorteil schlagen würden, der ohne Arme oder Beine oder Augen geboren wird - wie solche Leute sich über jemanden mit geringer Intelligenz lustig machen können. Es machte mich wild, daran zu denken, daß vor nicht allzu langer Zeit ich selbst, wie dieser Junge, den Clown für sie gespielt hatte. Fast hätte ich es vergessen. Ich hatte das Bild des alten Chariie Gordon vor mir selbst versteckt, weil es jetzt, da ich intelligent war, aus meinen Gedanken gestrichen werden mußte. Aber heute, als ich diesen Jungen beobachtet hatte, habe ich mich zum erstenmal selbst klar erkannt. Ich war wie er gewes en! Vor noch gar nicht so langer Zeit hatte ich erfahren, daß die Menschen über mich lachten. Jetzt mußte ich erkennen, daß ich, ohne es zu wissen, mit ihnen in das Gelächt er über mich selbst ein-stimmte. Das schmerzt wohl am meisten von allem. Ich habe meinen Tagesreport immer wieder und wieder gelesen und die kindische Naivität erkannt, diese Einfältigkeit! Ich kann sehen, daß ich selbst in meiner Dummheit gewußt hatte, daß ich minderwertig war und daß andere Leut e etwas besaßen, das mir fehlte - etwas, das mir verwehrt war. In meiner geistigen Blindheit hatte ich geglaubt, daß es irgendwie mit der Fähigkeit, zu lesen und zu schreiben, zusammenhing, und ich war sicher gewesen, daß ich automatisch intelligent werden würde, wenn ich mir diese Fähigkeiten aneignete. Selbst ein begrenzt intelligenter Mensch möchte wie die anderen sein. Ein Kind weiß zwar nicht, wie es essen oder was es essen soll, aber es kennt den Hunger. So war ich tatsächlich immer gewesen. Ich hatte es nur nicht selbst erkannt. Dies war ein guter Tag für mich. Jetzt, da ich die Vergangenheit ganz klar vor mir sehe, habe ich mich entschlossen, mein Wissen und meine Fähigkeiten dazu zu benutzen, um auf dem Gebiet zu arbeiten, das sich mit dem Steigern der menschlichen Intelligenz bes chäftigt. Wer wäre für eine solche Arbeit besser geeignet als ich? Wer sonst hatte in beiden Welten gelebt? Dies sind meine Menschen. Ich will meine Gabe dazu benutzen, um etwa für sie zu tun. Morgen will ich mit Dr. Strauss darüber sprechen, wie ich mich am besten auf diesem Gebiet betätigen kann. Vielleicht kann ich ihm dabei helfen, die Probleme der Verbreitung und Anwendung der Mittel zu bearbeiten, die er bei mir angewandt hat. Ich habe einige gute, eigene Ideen. Mit dieser Technik könnte soviel gemacht werden. Wenn ich zu einem Genie gemacht werden konnte, warum dann nicht tausend andere auch? Welch phantastische Idee, wenn man sie auch auf völlig normale Menschen anwendet e? Auf Genies? Es gibt so

viele Türen, die geöffnet werden müssen. Ich bin unbeduldig und möchte sofort beginnen. Tagesreport 1323. Mai Heute geschah es. Algernon hat mich gebissen. Ich ging in das Labor, um ihn, wie ich es gelegentlich tue, zu besuchen, und als ich ihn aus seinem Stall nahm, schnappte er nach meiner Hand. Ich tat ihn zurück und beobachtete ihn eine Weile. Er war ungewöhnlich unruhig und bösartig. 24. Mai Burt, der die Experimentiertiere versorgt, sagt mir, daß Algernon sich verändert. Er ist nicht mehr zur Zusammenarbeit bereit; er weigert sich, durch den Irrgarten zu laufen; und er frißt auch nichts mehr. Alle machen sich darüber Gedanken, was das bedeuten könnte! 25. Mai Sie haben Algernon gefüttert, der sich jetzt auch weigert, die Türen zum Freßkasten zu öffnen. Jeder identifizi ert mich mit Algernon. Auf eine gewisse Art sind wir beide der erste unserer Rasse. Sie tun alle so, als wäre Algernons Benehmen nicht unbedingt auch für mich kennzeichnend. Aber es ist schwer, die Tatsache zu verbergen, daß die anderen Tiere, die bei dem Experiment benutzt wurden, ein seltsames Benehmen zutage legen. Dr. Strauss und Dr. Nemur haben mich gebeten, nicht mehr ins Labor zu kommen. Ich weiß, was sie denken, aber ich kann das nicht akzeptieren. Ich arbeite an meinen Plänen weiter, ihre Forschungen fortzuführen. Bei allem Respekt für diese guten Wissenschaftler bin ich mir ihrer Grenzen voll bewußt. Wenn es eine Antwort gibt, werde ich sie selbst herausfinden. Plötzlich ist die Zeit etwas sehr Wichtiges geworden. 29. Mai Ich habe ein eigenes Labor bekommen und auch die Erlaubnis, meinen Forschungen nachzugehen. Ich bin etwas auf der Spur. Ich arbeite Tag und Nacht. Ich habe mir ein Bett in mein Labor stellen lassen. Ich notiere alles nur auf Zettel, die ich in einen Ordner einhefte, aber von Zeit zu Zeit halte ich es für notwendig, meine Stimmungen und Gedanken niederzuschreiben. Ich finde, daß der Kalkulus der Intelligenz ein faszinierendes Thema ist. Hier kann ich all das Wissen, das ich errungen habe, richtig anwenden. In gewissem Sinn ist das das Problem, mit dem ich mich mein ganzes Leben lang beschäftigt habe. 31. Mai Dr. Strauss findet, daß ich zu hart arbeite. Dr. Nemur sagt, ich dränge die Forschungsarbeit eines ganzen Lebens in ein paar Wochen zusammen. Ich weiß, daß ich mich ausruhen sollte, aber irgend etwas in mir treibt mich voran, und ich kann es nicht aufhalten. Ich muß den Grund für den krassen Rückfall bei Algernon heraus finden. Ich muß wissen, ob und wann es mit mir geschehen wird. Brief an Dr. Strauss (Kopie)4. Juni Sehr geehrter Herr Dr. Strauss, mit getrennter Post sende ich Ihnen eine Kopie meines Berichts mit dem Titel "Der Algernon-Gordon-Effekt: Ein Studium der Struktur und Funktion erhöhter lntelligenz", den ich Sie bitte, zu lesen und zu publizieren. Wie Sie sehen, habe ich meine Experimente beendet. Ich habe meinem Bericht alle Formeln beigefügt sowie auch die mathematischen Analysen im Anhang vermerkt. Natürlich sollten diese noch verifi ziert werden. Wegen seiner Wichtigkeit für Sie und Dr. Nemur (und - muß ich es noch erwähnen? - auch für mich selbst) habe ich meine Ergebnisse Dutzende Male überprüft, in der Hoffnung, einen Fehler zu finden. Es tut mir leid, eingestehen zu müssen, daß die Resultate endgültig sind. Aber zum Wohle der Wissenschaft bin ich für das Wenige dankbar, das ich hiermit dem Wissen über die Funktion des menschllchen Gehirns und der Geset ze, die das künstllche Ansteigen der menschllchen lntelllgenz beherrschen, beigetragen habe. Ich wiederhol e, was Sie selbst einmal zu mir gesagt haben: Ein experimenteller Mißerfolg oder das Widerlegen einer Theorie ist für den Fortschritt genauso wichtig wie ein Erfolg. Ich weiß jetzt, daß das wahr ist. Es tut mir jedoch

leid, daß mein eigener Anteil auf diesem Gebiet auf der Asche der Arbeit zweier Männer ruhen muß, die ich so hoch schätze. Ihr sehr ergebener Charles Gordon Anlage 5. Juni Ich darf mich nicht von Gefühl en hinreißen lassen. Die Tatsachen und Ergebnisse meiner Experimente sind klar, und die sensationellen Aspekte meines eigenen, raschen Aufstiegs können die Tatsache nicht verdunkeln, daß die Verdrei fachung der Intelligenz durch chirurgische Mittel, die von Dr. Strauss und Dr. Nemur entwickelt wurden, nur wenig oder gar keine praktische Anwendbarkeit (im augenblicklichen Stadium) für die Erhöhung menschlicher Intelligenz haben. Wenn ich die Aufzeichnungen und Daten über Algernon durchsehe, stelle ich fest, daß seine geistigen Fähigkeiten nachgelassen haben, obgleich er sich körperlich noch in einem frühen Stadium befindet. Die Aktivität seines Gehirns ist beeinträchtigt; die Drüsentätigkeit verringert sich; ein ständiger Verlust der Koordination ist bemerkbar. Ebenfalls lassen sich auffällige Hinweise von progressiver Amnesie feststellen. Wie meinem Bericht zu entnehmen ist, können diese und andere physische und geistige Entartungssymptome mit statistischer Genauigkeit vorherbestimmt werden - durch die Anwendung meiner Formel. Der chirurgische Stimulus, dem wir beide unterworfen wurden, resultierte in einer Intensivierung und einem Ansteigen aller geistigen Prozesse. Die unvorhergesehene Entwicklung, die ich die Freiheit hatte, den Algernon-Gordon-Effekt zu nennen, ist die logische Ausdehnung der gesamten lntelligenzbeschleunigung. Die Hypothese, die hier bewiesen wird, kann mit folgenden Worten einfach bes chrieben werden: Künstlich gesteigerte Intelligenz verringert sich in einer Zeitspanne, die der Quantität der Steigerung direkt proportional ist. Ich glaube, daß dies allein eine wichtige Entdeckung ist. Solange ich fähig bin, zu schreiben, werde ich fort fahren, meine Gedanken im Tagesreport niederzulegen. Das ist eins der wenigen Vergnügen, die ich noch habe. Allen Anzeichen nach wird meine eigene geistige Rückentwicklung jedoch sehr schnell vorangehen. Ich habe bereits begonnen, Anzeichen emotionaler Instabilität und Vergeßlichkeit zu bemerken, die ersten Symptome des Ausbrennens. 10. Juni Verschl echterung schreitet schnell voran. Ich bin zerstreut. Algernon ist vor zwei Tagen gestorben. Die Sektion zeigt, daß meine Voraussage stimmte. Sein Gehirn hatte an Gewicht verloren, es war verweicht, und die Spalten und Risse darin hatten sich vertieft und erweitert. Ich schätze, daß mit mir bald das gleiche geschehen wird. Jetzt, da es endgültig ist, möchte ich nicht, daß es geschieht. Ich legte Algernons Körper in eine Käsekiste und begrub ihn im Hinterhof. Ich weinte. 15. Juni Dr. Strauss wollte mich wieder besuchen. Ich habe die Tür nicht geöffnet und ihm gesagt, er solle weggehen. Ich möchte allein sein. Ich bin nervös und leicht reizbar geworden. Ich fühle, wie sich die Dunkelheit um mich schließt. Es ist ausgesprochen schwer, Selbstmordgedanken beiseitezuschi eben. Ich halte mir immer wieder vor Augen, wie wichtig dieser anschauliche Bericht sein wird. Es ist ein seltsames Gefühl, ein Buch in die Hand zu nehmen, das man vor wenigen Monaten noch gelesen und an dem man sich erfreut hat, und feststellen zu müssen, daß man sich nicht mehr daran erinnern kann. Ich weiß noch, wie hoch ich John Milton einschätzte, aber als ich Paradise Lost ergriff, konnte ich es absolut nicht mehr verstehen. Ich wurde so wütend, daß ich das Buch quer durch das Zimmer schleuderte. Ich muß versuchen, mich an einige Dinge zu klammern. An einige der Dinge, die

ich gelernt habe. O Gott, bitte nimm mir nicht alles fort. 19. Juni Manchmal mache ich nachts einen Spaziergang. Gestern nacht konnte ich mich nicht mehr daran erinnern, wo ich wohnte. Ein Polizist hat mich nach Hause gebracht. Ich habe das seltsame Gefühl, daß mir all dies schon früher einmal passiert ist - vor sehr, sehr langer Zeit. Ich sage mir immer wieder, daß ich der einzige Mensch in der Welt bin, der beschreiben kann, was mit mir geschieht. 21. Juni Warum kann ich mich nicht erinnern? Ich muß kämpfen. Tagelang liege ich im Bett und weiß nicht, wer oder wo ich bin. Dann kommt alles blitzartig zu mir zurück. Amnesie. Symptome von Senilität - zweite Kindheit. Ich kann beobachten, wie es näher kommt. Es ist so grausam logisch. Ich habe so viel und so schnell gelernt. Jetzt entartet mein Geist rasch. Ich darf es nicht geschehen lassen. Ich werde dagegen ankämpfen. Ich muß immer an den Jungen im Restaurant denken, den leeren Gesichtsausdruck, das alberne Grinsen, an die lachenden Leute. Nein -bitte -, nur das nicht wieder ... 22. Juni Ich vergess e Dinge, die ich erst kürzlich gelernt habe. Es scheint den klassischen Mustern zu folgen - die letztgelernten Dinge sind die ersten, die man vergißt. Oder ist es andersherum? Ich sehe besser einmal nach ... Ich habe meine Niederschri ft über den Algernon-Gordon-Effekt noch einmal gelesen, und ich habe das seltsame Gefühl, daß jemand anders sie geschri eben hat. Es sind Teile darin, die ich nicht einmal verstehe. Progressive Amnesie. Andauernd stolpere ich über Dinge, und es fällt mir ständig schwerer, die Schreibmaschine richtig zu benutzen. 23. Juni Ich habe es aufgegeben, die Schreibmaschine zu benutzen. Meine Koordination ist schlecht. Ich fühl e, daß ich mich nur noch langsam bewegen kann. Heute bekam ich einen furchtbaren Schreck. Ich nahm eine Kopie eines Artikels auf, den ich während meiner Forschungsarbeit benutzt hatte, Kruegers Über psychische Ganzheit, um zu sehen, ob er mir helfen würde, zu verstehen, was ich getan habe. Zuerst glaubte ich, daß mit meinen Augen irgend etwas nicht stimmte. Dann wurde mir klar, daß ich nicht mehr Deutsch lesen kann. Ich versuchte es in anderen Sprachen. Es ist alles weg. 30. Juni Eine Woche ist vergangen, seitdem ich das letztemal geschrieben habe. Es entgleitet mir wie Sand in den Fingern. Die meisten der Bücher, die ich besitze, sind jetzt zu schwierig für mich. Ich ärgere mich über sie, weil ich weiß, daß ich sie noch vor wenigen Wochen lesen und verstehen konnte. Ich halte mir immer wieder vor, daß ich diese Berichte schreiben muß, damit irgend jemand wissen wird, was mit mir geschehen ist. Aber es fällt mir immer schwerer, die Worte zu formen und richtig zu schreiben. Selbst einfache Wörter muß ich im Lexikon nachschlagen, und das läßt mich ungeduldig werden. Dr. Strauss kommt fast jeden Tag vorbei, aber ich habe ihm gesagt, daß ich niemanden sehen oder sprechen will. Er fühlt sich schuldig. Alle haben ein schlechtes Gewissen. Aber ich mache keinen verantwortlich. Ich wußte, was geschehen könnte. Aber wie sehr es schmerzt! 7. Juli Ich weiß nicht, wie die Woche vergangen ist. Heute ist Sonntag, denn ich kann durch mein Fenster die Leute zur Kirche gehen sehen. Ich glaube, ich bin die ganze Woche im Bett geblieben, aber ich erinnere mich daran, daß Mrs. Flynn mir manchmal etwas zum Essen gebracht hat. Immer wieder sage ich mir, daß ich etwas tun muß, aber dann vergesse ich es wieder, oder vielleicht ist es auch einfach leichter, nicht zu tun, was ich tun wollte. Ich denke jetzt viel an meine Mutter und an meinen Vater. Ich habe ein Bild gefunden, auf dem sie und ich am Strand zu sehen sind. Mein Vater hält einen großen Ball unter dem Arm, und meine Mutter führt mich an der Hand. Ich erinnere

mich nicht so an sie, wie sie auf dem Bild sind. Alles, woran ich mich erinnere, ist, daß mein Vater die meiste Zeit über getrunken hat und mit Mutter über Geld stritt. Er rasierte sich nie, und wenn er mich auf den Arm nahm, zerkratzte er mir das Gesicht. Meine Mutter sagte, er wäre gestorben, aber mein Cousin Miltie sagte, er hätte seine Mutter und seinen Vater sagen hören, daß mein Vater mit einer anderen Frau davongel aufen wäre. Als ich meine Mutter danach fragte, schlug sie mir ins Gesicht und sagte, mein Vater wäre tot. Ich glaube, ich habe es nie herausgefunden, was nun eigentlich stimmte, aber jetzt ist es mir egal. (Er sagte, er würde mich zu einer Farm führen, um Kühe anzusehen, aber er hat es nie getan. Er hat sein Versprechen nie gehalten ...) 10. Juli Meine Wirtin, Mrs. Flynn, macht sich große Sorgen meinetwegen. Sie sagt, so wie ich den ganzen Tag herumliege und nichts tue, erinnere ich sie an ihren Sohn, den sie später hinauswarf. Sie sagt, sie kann Faulenzer nicht leiden. Wenn ich krank bin, dann ist das eine Sache, aber wenn ich ein Faulenzer bin, dann ist das etwas völlig anderes, und sie duldet es nicht. Ich sagte ihr, ich wäre krank. Ich versuche jeden Tag ein wenig zu lesen, meistens Geschichten, aber manchmal muß ich dieselbe Seite immer wieder und wieder lesen, weil ich nicht weiß, was es bedeutet. Und das Schreiben ist so schwierig. Ich weiß, ich sollte alle Worte im Lexikon nachschlagen, aber es ist so schwierig, und ich bin die ganze Zeit so müde. Mir kam die Idee, nur noch die leichten Worte zu gebrauchen anstatt der langen schwierigen. Das spart Zeit. Einmal in der Woche lege ich frische Blumen auf Algernons Grab. Mrs. Flynn findet es verrückt, Blumen auf das Grab einer Maus zu legen, aber ich sagte ihr, daß Algernon etwas Besonderes war. 14. Juli Es ist wieder Sonntag. Ich habe nichts zu tun, jetzt, wo auch noch mein Fernsehgerät kaputt ist und ich kein Geld habe, um es reparieren zu lassen. (Ich glaube, ich habe diesen Monat meinen Scheck vom Labor verloren. Ich kann mich nicht daran erinnern.) Ich kriege furchtbare Kopfschmerzen, und Aspirintabletten helfen kaum. Mrs. Flynn weiß, daß ich wirklich krank bin, und sie bedauert mich. Sie ist eine wunderbare Frau, wenn jemand krank ist. 22. Juli Mrs. Flynn hat einen fremden Arzt geholt. Sie hatte Angst ich würde sterben. Ich sagte dem Doktor ich wäre sehr krank und daß ich nur manchmal alles vergesse. Er fragte mich ob ich Freunde oder Verwandte hätte und ich sagte nein ich habe keine. Ich erzählte ihm ich hätte einen Freund gehabt mit dem Namen Algernon aber es war eine Maus und wir sind immer um die Wette durch Irrgärt en gelaufen. Er blickte mich ziemlich komisch an als dächte er ich wäre verrückt. Er lächelte als ich ihm sagte ich wäre einmal ein Genie gewesen. Er redete mit mir als wäre ich ein Baby und blinzelte Mrs. Flynn zu. Ich wurde wütend und jagte ihn hinaus weil er sich über mich lustig machte wie früher all die anderen. 24. Juli Ich habe kein Geld mehr und Mrs. Flynn sagt ich muß mir irgendwo Arbeit suchen und die Miete bezahlen weil ich schon über zwei Monate nichts mehr bezahlt habe. Ich kann keine andere Arbeit außer dem Job den ich früher in der Plastigfabrik von Mr. Donnegan verrichtet habe. Ich möchte nicht dorthin zurückgehen weil sie mich dort alle kannten als ich klug war und vielleicht werden sie über mich lachen. Aber ich weiss nicht was ich sonst tun soll um Geld zu kriegen. df 25. Juli Ich habe mir ein baar Seiten von früher anges ehen die ich im Tagesreport geschriben habe und es ist sehr komisch aber ich kann nichts mer davon lesen. Ich kann ein paar der wört er verstehen aber sie geben keinen Sin. Miss Kinnian war an der Tür aber ich sagte gehen Sie weg ich will Sie nicht

sehen. Sie weinte und ich weinte auch aber ich lies sie nicht herein, weil ich nicht wollte daß sie über mich lacht. Ich sagte ihr das ich sie nicht mer mag. Ich sagte ihr das ich nicht mer klug sein wolte. Das ist nicht war. ich liebe sie noch imer und ich möchte auch noch imer klug sein aber ich muste das sagen damit sie wegging. Sie gab Mrs. Flynn geld für die miete. Das will ich nicht. Bitte ... bitte last mich nicht vergessen wie man liest und schreibt ... 27. Juli Mr. Donegan war ser nett als ich zurückkam und fragte ob ich meinen alten job wieder haben kann. zuerst war er sehr mißtrauisch aber ich erzählte im was mit mir geschehn war dann blikte er mich ser traurik an und legte die hand auf meine schulter und sagte Charlie Gordon du hast mut. Alle sahen mich an als ich die treppen runterging und in der toilette zu arbeiten begann und aufl egte wie früher immer. ich sagte mir Charlie wenn sie sich über dich lustig machen ärgere dich nich weil du erinnerst dich daß sie früher einmal nich so gescheit waren wi du. und dann waren sie auf einmal deine freunde unt wenn sie mal über dich lachten dann hat das nichts zu bedeuten weil sie dich auch gern haben. Einer der neuen männer der erst in der faprik zu arbeiten anfing nachdem ich wegwar machte einen schlechten Witz er sagte he Charlie ich höre du bist ein so gescheiter knabe ein richtiger quizjunge. sak was intellegentes. los. es war nicht schön aber Joe Carp kam rüber und packte in am hemd und sagte laß ihn zufrieden du dreckige laus oder ich brech dirs genick. ich habe nich erwartet daß Joe meine partei ergrei ft. Später kam Frank Reilly rüber und sagte Charlie wenn dir irgentjemand was will oder versucht dich übers ohr zu hauen rufst du mich oder Joe und wir werden in uns vornemen. ich sagte danke Frank und kriegte einen klumpen in di kehle so daß ich mich wegdrehn mußte und in den lagerraum ging damit er nicht sehn konte wie ich weinte. es ist schön freunde zu haben. 28. Juli Heute hab ich was furchtbar dummes gemacht ich vergaß das ich gar nich mehr in Miss Kinnians klasse für Erwachs ene war wie früher. Ich ging hin und setzte mich auf meinen alten Plaz hinten hin und sie sah mich ganz komisch an und sagte Charles zu mir. Ich glaube nich daß sie mich früher so genannt hat nur immer Charlie und so sagte ich hallo Miss Kinnian heute bin ich wida da zum lesen nur hab ich mein lese Buch verlorn. Sie fink an zu heuln und rannte aus dem klassen zimmer und alle haben mich angesehn und da merkte ich das das garnich die selben Schüler warn wie in meiner alten klasse. Dann fi el mir ganz plötzlich was über die operazion ein und wie ich gescheit geworden bin un ich rufe heiliger bimbam das is wirklich un warhaftik ganz Charlie Gordon. Ich bin weg gegangen noch befor sie wieder kam. Darum will ich fort fon New York für immer. So was will ich nich noch einmal machn. Ich will nich daß Miss Kinnian wegen mir traurik is. In der fabri ck da bedauan mich alle un das will ich auch nich un darum gehe ich wo hin wo mich niemant nich kennt und wo niemantweiß das Charlie Gordon mal nen Jenie war un jezt kann er nich mal meer lesen un schreiben. Ich nehm ein pahr bücher mit und wenn ich se auch nich lesen kann will ichs doch versuchn un vileicht werd ich dann doch noch en bischen gescheiter wie forder operazion. Ich hab meinn Hasenfuß und den glüksfennik un vileicht helfn die mir. Miss Kinnian wenn sie das lesen was ich schreibe seinse nich traurik ich bin fro das ich noch ne chanze hatte klug zu wem und ich bin fro das ich sovil sachen geseen hab von denen ich nich mal wußte das es si giebt. Ich weiß nich warum ich wieder dum bin oder was ich falsch gemacht hab vileicht weil ich mich nich genuk an gestrenkt habe. Aber wenn ich mir müe gebe und imer übe vileicht wer ich dann ein bizschen klüger un weis wie man die wörter schreibt. Ich weis noch wie schön es war als ich das blaue buch gelesn habe das mit dem kaputten umschlag. Darum strenge ich mich so an damit ich das wider mal fülen kann. Es is nen schönes gefül alles zu wissen und klug zu sein. Ich möchte das jezt auch gerne habn dann

würde ich mich sofort hinsezen und lesen. Auf alle felle bin ich scheze ich die einzigsste Person auf der Erde die dumm is un doch was wichtiges für die wissen Schaft rausgefundn hat. Ich weiss das ich was gefundn habe aber nich mehr was. Darum scheze ich ist das so wie wenn ichs für alle dummen Leute auf der Erde getan hette so wi ich. Auf-widerseen Miss Kinnian un Dr Strauss und alle. Un sagen sie wohl bitte PS Dr Nemur er soll nich son mise peter sein wenn andere lachen und dann wird er vil meer freunde habn. Es is leicht freunde zu habn wenn man andre leute über sich lachn lest. Wo ich hin gee werde ich vil freund e habn. PPS Bitte wenn sie können legn sien paar blumen auf Algernons grab im hof... 14 - David Langford: Anlagerung Längst war der Gründer der Stadt vergessen, nur sein Name war geblieben, und selbst der war Gegenstand von Spekulationen. Lediglich die allgemeine Vorstellungskraft ging davon aus, der Ort müsse nach ihm benannt worden sein, nach diesem hypothetischen Butor. Sicher war allerdings, daß ein Mann die Stadt gegründet hatte. Wie es gewöhnlich bei Gründern der Fall ist, hatte er dazu weder Stein noch Ziegel angerührt und auch nicht mit eigener Hand Linien in die Erde gezogen. Bis hierhin ist alles gewöhnlich; was Butor unter den Städten einzigartig machte, war: Niemand hatte je feste Fundamente gelegt, obwohl zahllose Hände an ihrer Vollendung mitgewirkt hatten. Butor war eine Stadt, die nicht bestand und nie bestanden hatte; was nicht heißen muß, daß es sie nie geben könnte. Martin ließ seinen Blick über die endlose nichtssagende Fläche der See schwei fen. Es waren andere an Bord, die selbstverständlich die reiche Geschichte von Butor kannten; doch trotz der Richtung, in die sie fuhren, zeigte außer ihm niemand Erregung oder Anteilnahm e. Man machte keine Pilgerfahrten mehr, zum Teil deshalb, weil in der Theorie das logische Ziel jeglichen Pilgerns unerreichbar war. Vermutlich war er ein Narr, anders darüber zu denken. Der schmirgelnde Wind blies stetig von vorn, und Möwen kreischten hoch in der Luft. Vom unveränderlichen Anblick vor sich halb hypnotisiert dachte Martin träumerisch an die Stadt, erinnerte sich der Legende ihrer Gründung. Es hatte vor langer Zeit einen Mann namens Butor gegeben, oder auch nicht; und er hatte seine Stadt auf Papier gegründet, sich den halbverrückten Traum ausgedacht, der Menschen zum Bauen treibt. Der Traum aber war: Schri ftsteller sollten sich zur Schaffung einer großen erdicht eten Stadt zusammenfinden, die dadurch, daß sie als Hintergrund für alle Erzählungen der Welt diente, sich dem menschlichen Geist als Vision fernen Ruhmes einprägen, eines Tages ihren Weg in die Wirklichkeit hinüberträumen könnte, in dem Maße, in dem Architekten und Ingenieure sich von ihrem vielgestaltigen Mythos beeinflussen ließen. Es hatte sie nie gegeben, doch eines Tages würde es sie geben. Bald, sehr bald, hatte man einst gehofft. Früher als sie vermuteten, so empfand es Martin. Er sah wieder in das im Westen liegende unveränderte Grau. Der Wind nahm an Stärke zu und wieder ab, trug salzige Gischt herüber. Die See lag jetzt kabbelig vor ihnen. So angestrengt er auch spähte, er konnte kein Land erkennen. Die von der Vorstellung ausgehende Zauberwirkung hatte Vorreiter auf den Plan gerufen. Ohne sie hätte die Legende nie wirklich ihren Anfang nehm en können, denn ein Traum von Fundamenten und Grundrissen ist nicht das Zeug zu unsterblichen Legenden. Doch Stephenson kam, mit dem geübten Blick des Ingenieurs, und in seinen, den ersten Erzählungen von Butor, erstand eine fest e und großartige Form. Diese frühe Vision war düster und schmucklos. So würden die Nordmänner gebaut haben, um den Riesen des Feuers und Frosts zu trotzen, hätten sie sich der Hilfe von Bergtrollen zur Bearbeitung der Felsbrocken bedienen können. Bevor noch Stephensons Türme aus Steinquadern und Maschinen aus stählernen Streben altern oder auch nur rei fen konnten, stießen andere Autoren zu ihm, die sich vom ungestalten jugendlichen Mythos der Stadt angezogen

fühlten: beispielsweise Reed, sicherlich eine Frau, wenn man an die Erzählungen sanfter Krümmungen denkt, die sich als Ebenen ausgaben und von Ebenen, die als Krümmungen daherkamen, Auge und Geist gleichermaßen täuschend. Dann brachte Rohan die Gesetzestafeln und erfüllte Butor mit Musik, während Holdstock Verfall und Sinnlichkeit in das Bild hineinbrachte, und ihm noch wunderliche Tupfer aufsetzt e. Inzwischen schienen die Erzählungen schon nicht mehr um ihrer selbst willen so wichtig wie wegen neuer Erkenntnisse vom Wesen der Stadt. Scott schrieb von verlorener und wiedergewonnener Liebe, doch lasen die Eingeweihten ihn, weil er Butors Mythen erzählte. Smith hielt die Erinnerung an allgemeine Leiden wach, und der um sich greifende Kult destillierte aus seinen Gedichten die Einzelheiten des Finanzwes ens der Stadt heraus. Wenn auch Kilworth Seelentiefen auslotete, erinnerte man sich noch des Hintergrundes von Butors weithingestreckt en Gärten, nachdem jede Wendung der Fabel aufgelöst und vergessen war. Morgan vergoß dort das erste Blut, und zum Lohn dafür wurde er gepriesen als derjenige, der Sonnenuntergänge über den Türmen Butors besungen hatte. Die Stadt war bedeutender als jeder ihrer Chronisten, sie würde nie sterben, würde nicht einmal im Hintergrund bleiben. Diese ersten Autoren wurden unsterblich als die Butor-Gruppe, als sonst nichts. Ihre Namen fiel en der Vergess enheit anheim und blieben nur in staubbedeckten Texten erhalten, die auf diese ersten Tage zurückverwies en. Obgleich es den Ort nicht gab und nie gegeben hatte, wurde er die bekannteste Stadt der Welt. Der Kombi quälte sich über Urwaldpfade. Martin merkte, wie langsam er vorankam, und fand, so sei es richtig. Eine solche Reise durfte nicht zu leicht sein. Er hatte gemerkt, daß er mit seinen Fragen über Butor allein stand. Der Hintergrund seiner Fragen war: Obwohl inzwischen Butor besser mit Dokumenten belegt war als jede aus bloßem Stein erbaute Stadt, wollte ihr Bild vor seinem geistigen Auge nicht erstehen. London, obzwar weniger riesig, sah er grau und mit Spinnenarmen ins Land hinausgreifend vor sich. Ein Irrgarten voller unerwarteter Wunder. Das phantastisch zum Himmel emporgeschleuderte New York war ein Symbol für den alten untergegangenen Geist Amerikas. Paris - Venedig Moskau -Rom: Alle hatte er sie besucht und in jeder von ihnen eine Art verblassender Persönlichkeit, eine innere Wahrheit entdeckt, die weniger rasch zerbröselte als die Steine. Über Butor hatte er bisher nur gelesen: selbstverständlich. Wenn er die Stadt sehen könnte, würde er das Geheimnis kennen, nach dem alle Schriftsteller noch blind tasteten. Er hofft e, daß er in die richtige Richtung fuhr. Dieser seltsame Drang entstammte zum Teil einer Gewohnheit, alte Bücher zu lesen. Oft waren sie so alt, daß sie gar nicht in Butor spielten und es bisweilen nicht einmal erwähnten. Zuerst war ihm das seltsam und beunruhigend erschienen, doch war Martin zu dem Ergebnis gekommen, daß auch in jenen Tagen kluge Menschen Bücher geschrieben haben mußten, oft über wirkliche Städte. Eine Stelle blieb ihm im Sinn, von einem namens Chesterton, der geschrieben hatte, jemand könne hundert Bücher über einen Ort lesen, ohne dessen Wesen näher zu kommen. Er berichtete von seinem Besuch Jerusalems, und wie ihn etwas erschüttert hatte, das zu erwähnen wegen seiner Offensichtlichkeit sich niemand die Mühe machte: Die Stadt liegt auf einem Berg - das hatte die Vorstellung erschüttert, die er sich von ihr gemacht hatte. Martin hatte kaum von Jerusalem gehört, doch gab es andere Städte, die gelegentlich in früheren Romanen und Erzählungen des Butor-Zyklus auft auchten. London ... Moskau ... Paris ... New York... Ihm wurde klar, daß Butor ein Ort um so größerer Wunder sein mußte: eine den Büchern entstammende Materialisierung des Geistes. Da wußte er, daß er die Stadt besuchen mußte, um sich Gewißheit zu verschaffen. Es mußte ja wohl diesen Ort geben, wenn die halbe Welt so hingebungsvoll an ihn

glaubte? Immerhin bestanden London und die übrigen weiter, wenn auch halb vergessen, was ein ebenso großes Wunder schien. Die Welt war im Niedergang begri ffen, Mythen sprachen nicht mehr von früherem Glanz; nur noch von einer Stadt, die ihren Ruhm bewahrte. Jede einzelne Vision des Wunders konnte köstlich sein, und in Butor fanden sie sich alle zusammengefaßt. Der Kombi quälte sich weiter, hatte nicht teil an seinem Spintisieren. * Nachdem die erste Gruppe das Aussehen der Stadt festgelegt hatte, kamen andere Männer, um ihr Verkehrswes en, ihre Sitten und Gebräuche, Farbklecks e und Schmutzstrei fen hinzuzufügen, tausend Kleinigkeiten. Die Stadt war eine Perle, sie wuchs und wuchs, sie nährte sich von Kleinhirn zu Kleinhirn. Ihr Wachstum erfolgte durch Anlagerung, alles zog sie an sich heran. Der Kult griff weiter um sich, und die Vorstellung von Butor wurde durch weitere Werke vervollständigt: Straßenverzeichnisse, Kart en, Stadtführer, nüchterne geschi chtliche Abrisse. Ein Verlag für eine einheitliche Buchreihe wurde zu dem ausschließlichen Zweck gegründet, die Erzählungen des 'Butor-Zyklus' herauszubringen; doch bald fand man sie bei allen Verlegern, nachdem Autor auf Autor in den Bannkreis der Stadt geraten war, die es nie gegeben hatte. Der alltäglichste Bericht von Mordfällen oder erster Liebe gewann vor ihrem Hintergrund, und das wiederum verstärkt e die Scheinexistenz der Stadt Butor - denn selbst ein Makel vermag Patina der Wirklichkeit zu sein. Die Autoren der Science Fiction bosselten eifrig an den glänzenden Türmen, erdachten neue Wunderwerke, mit denen sie die ewige Stadt schmücken konnten; Romantiker und Mysterienkrämer überzogen sie mit weiteren Geheimnissen und schauerlichen Phantastereien; und die Autoren der vorherrs chenden literarischen Richtung statteten sie liebevoll mit Elendsquartieren aus. Immer mehr wurde Butor zu einer Stadt, die alles in sich schloß, und immer weniger wurde über andere, weniger nachdrücklich dargestellte Städte geschrieben, die nichts waren als wirklich. Wer könnte behaupten, einen so gründlich belegten Ort gebe es nicht? Martin spürte, wie die Beine ihm schwer wurden, während er sich selbst den Gebirgspfad hinauft rieb. Er blieb stehen und sah auf den Kompaß. Wenn nicht bald eine Biegung kam, würde er den Weg verlassen und den schroffen Hang zu seiner Rechten erklimmen müssen. Mit finsterem Blick sah er zu den Felszinnen hinauf und gestattete sich einen Augenblick des Zweifels, dann wies er sich selbst beruhigend auf die Sorgfalt seiner Berechnungen hin. Die Erzählungen enthielten zehntausend mal tausend Tatsachen über Butor, und ein geduldiger Mensch konnte heraus ziehen, was ihm gefiel. Martin hatte sich zuerst mit dem Klima beschäftigt, es dann als unzuverlässigen Führer verworfen, der höchstens zu einer Grobbestätigung feinerer Rechnungen taugen mochte. Das Buch, das alle Schwierigkeiten gelöst hatte, hieß Nacht-Stück; es war eine späte Erzählung des Zyklus, der kein Autorenname zugeordnet war, das aber war unerheblich. Darin wurde eine bestimmte Woche im Leben von Carreras bericht et, eines der bessergestellten Bewohner der Stadt (er war erst in der 43. Erzählung über Butor erwähnt worden). Unter anderem wurde seine Nachtwache auf dem Balkon des Hotels Splendid beschrieben, während er auf seine Geliebt e wartet e. Diese ausgedehnte Passage mit philosophischen Hintergründen sprang mit verblüffender Anmut von Metapher zu Metapher. Für Martin allerdings war bedeutsam, daß Carreras in jener Nacht den Sirius erblickt hatte, der in einem winzigen Ausschnitt zwischen dem niedrigeren der Kathedralentürme und der vorderen Kante des Jadeturms sichtbar gewesen war. Im Zusammenhang mit einer durch diesen Anblick hervorgerufenen metaphysischen Spekulation, die sich wegen ihrer Abstrusität der Beschreibung entzieht, wurde die genaue Zeit angegeben: kaum, daß sie sich heraus filtern ließ, aber sie war angegeben. Butor hatte sich gezeigt, und Martin hatte aus den verfügbaren Angaben die geographischen Koordinaten, Breite und Länge, herzuleiten vermocht.

Eine Wegbiegung; er lächelte. Jetzt konnte es nicht mehr weit sein. So wenig einladend die Felsen vor ihm aussahen, hier, wenn überhaupt irgendwo, mußte die Stadt liegen. Durch ungezählte Geister verfeinert nahm Butor an Komplexität und Wundern zu. In frühen Erzählungen war die Stadt ein Hintergrund gewesen, vor dem man jedes Drama hätte spielen können, jetzt, im unaufhörlichen Bestreben nach Vollkommenheit, wurde auch der Vordergrund in den immer reicheren Bildteppich hineinverwoben. Geheime Antriebskräft e, die Nebengestalten in einer Erzählung bewegten, wurden lediglich durch ihr Auftreten in einer anderen erläutert; die Hauptperson einer handlungsvollen Erzählung, die in einer Nebenstraße in einen Kampf auf Leben und Tod verwickelt war, trat als kleinere Störung vor einem Fenster wieder auf, wo sie für die Fabel einer sich zur gleichen Zeit abspielenden Liebesgeschicht e gebraucht wurde; die Eheschließung zwei er Niemande konnte, zwanzig Bücher weiter, Gestalten in ein unerwart etes Gewebe aus Blutsverwandtschaft locken. Die staubigste Ecke des Marktplatzes belebt e sich allmählich mit Assoziationen. Lücken in der Geschichte wurden aufgesucht und sorgfältig ausgefüllt; dennoch blieb Butor vielgestaltig und rätselhaft, die reichste Quelle von Erzählmaterial auf der ganzen Welt, die einzige für wählerische Autoren. Die 'versteckte' Erzählung entwickelte sich, sie hielt geheimnisvolle und irrationale Beziehungen oder Kontrapunkt e fest, nur deutbar durch Verweis auf andere Erzählungen des Zyklus, die in einem anderen Zusammenhang in Einzelheiten darstellten, was die Helden dachten und worum es bei ihrem jeweiligen Handeln - oder Nichthandeln - ging. Die Schatten, die sich zu einer nahezu unerträglichen Vielgestalt verschlungen hatten, begannen eine trügerische Substanz anzunehmen; da die Welt an sie glaubte, sie bis zum letzten herabfallenden Staubkorn von Chronisten erfaßt war, das winzigste Wellchen auf den Teichen seiner großen Parks vermerkt war, zitterte die Phantomstadt, zu neun Zehnteln ins Leben getreten, Terra Tenebrosa, glitt seidenweich über den Hang der Dinge, die nicht sind; zur Erde hinab, durch das Reich dessen, was sein kann... Martin strauchelte, rang nach Atem; er machte eine Pause und keuchte einen Augenblick lang. Der Pfad führt e weiter durch ein Labyrinth hoch aufragender Felsen, wand sich nach links, nach rechts, führte über hart en ungleichmäßigen Untergrund: endete. Die hochgelegene Stelle war wie eine Höhlung, eine große schüsselförmige Hochebene, deren leicht abfallender Rand merkmallos von Martins Füßen hinwegführte, nach Butor hin. Die Sonne stand tief. Das war die Stunde, da die Dichter der Stadt besonders lyrisch waren, die alte Autoren als Steinbrüche für ihre Wohlklänge nutzten, wie in Absalom, Abgott - Haar wie von Gold betaut... Oder am Bugspriet stehend träumt der Genueser in die Nacht hinaus Martin sah, nahm es in sich auf; das Erzeugnis zahlloser dichtender Geister war Fleisch geworden - nein, Marmor, Basalt und Serpentin, Jade und Onyx, ein Mischmasch aus Steinen und Stilen im Schein der sinkenden Sonne. Ihm fiel der alte Witz über das Kamel ein: ein Pferd, Gemeinschaftsprodukt einer Gruppe von Experten. Er erblickte das geheime Herz von Butor. Es war scheußlich; ein Gemenge aus sich beißenden Stilen, abscheulich und widerwärtig. Langsam wandte Martin sich ab und verließ den Ort, ohne innezuhalten, ohne sich umzublicken. Es kümmerte ihn nicht, ob die Stadt weiterhin bestand oder nicht. 15 - David Langford: Verbindungslinien Als die Schiebetür sich hinter ihm schloß, begrüßte ich ihn aus dem Schwingsessel mit meinem süßesten fraulichen Lächeln. Natürlich brachte er kein Wort heraus. "Guten Morgen, Barret", (ich kenne jeden im Institut mit Namen; eindrucksvoll, wirklich sehr eindrucksvoll, solange man nichts von dem Schädelmikrofon weiß)

"ich höre, Sie haben mir etwas zu sagen? Bitte nehmen Sie Platz." Barret, jung und ehrfurchtsvoll wie er war, folgte der Aufforderung und setzte sich: Er stellte seinen Kasten auf der Kante des Arbeitstischs ab und stotterte über ihn hinweg. "Ich ha-ha-ha -" "Lassen Sie sich Zeit!" sagte ich, drehte die Höreinstellung um einige dB hoch und drückte auf den Barschalter. Er zuckte zurück, als unmittelbar vor ihm ein großes Glas mit bestem japanischen Whisky aus der Tischplatte fuhr. "Ihhh, ih, ich hab' mich ein bißchen mit dem MÜ-Problem beschäftigt, Erzphysiker Ellan, und ..." Erneut verstummte er und spielte an seinem Kasten herum, dem Geheimnisvollen Schwarzen Kasten. Da ich nie aus diesem Raum hinauskomme, müssen all diese Dinge zu mir kommen; ob in ihrer Körperhaftigkeit oder über die CC3V-Verbindung, hängt von der jeweiligen Größe und den Umständen ab. Er hatte genug gesagt - das Wort -, meine Gelassenheit schwand in dem Maße, in dem er weitersprach. Ich überlegt e mir, welche Richtungen die kommende Unterredung wohl nehmen könnte - und gab per Knopfdruck Anweisung, mich eine Stunde lang nicht zu stören. Wegen der geringen Zuwendungen und einer lanciert en Aura der Aussichtslosigkeit ließen die qualifiziert en Leute meistens die Finger von MÜ: Die unqualifizierten spielten keine Rolle. Doch immer wieder läßt sich ein Genie auf Nebenwege locken, nur weil es die Quadratur des Kreises lösen möchte. Barret fummelte noch immer ungeschickt an seinem Kasten und warf mir in meiner überaus sorgfältig geplanten (und obendrein auch echt en) Umgebung nervöse Blicke zu: Stahl und Chrom, der Sessel, ach was, mehr als ein Sessel, mit seinen fünfzig Kilogramm an mikrologischen Einbauten und lebenserhaltenden Systemen; sanfte Fesseln aus Schläuchen, die mich niederhalten, und meinen Fingerspitzen auf Knopfdruck erreichbar die Nervenzentren des Instituts. Der übrige Raum ist in schlichtem Schwarz und Weiß gehalten, was den Sessel und mich, die Weise Frau, weißhaarig und unermeßlich weise, ins rechte Licht rückt. Eine richtige Hexe darf nicht gesund und munter sein: Versagende Nieren und Arterien liefern einen guten Effekt, bilden einen hübschen Gegensatz zu dem pappigen grauen Klumpen unter meiner Schädeldecke, der früher mal beim IQ auf 180 kam, wie lange, ach, wie lang das her ist... Der blonde Barret, im Grunde ein grüner Junge, war mit seinem Auspacken zu Rande gekommen, und man sah eine Versuchsanordnung, die nicht anders war wie alle anderen auch. Ob er jetzt den Mumm hatte, einen Schluck aus seinem Glas zu nehmen? Nein, seine Hand hielt auf halbem Weg inne. "Trinken Sie aus!" ermunterte ich ihn im kritischen Augenblick und unterdrückte einen der üblichen Anfälle von Neid mit dem üblichen Gedanken daran, daß die andern zwar trinken können, daß ich mich dadurch aber in einer noch besseren Position befinde. Dann, jetzt hatte ich meine nervenaufreibende Geduld hinreichend lange bewiesen: "Hmm, MÜ, sagten Sie - ach, übrigens, Sie können sich die förmliche Anrede sparen, hier bin ich einfach Dr. Ellan." "M.Ü." (er machte eine deutliche Pause zwischen den Buchstaben) "Ja, Doktor, ich habe ein funktionierendes Modell." Er ergri ff sein Glas, und ich sah, daß er sich den einen Finger am Lötkolben verbrannt hatte: Die Techniker sind Sicherheitsbeamte, und jemand, der sich ohne sie behilft, kann möglicherweise etwas fertigstellen, bevor ich Einzelheiten erfahre. Kluger Bursche, dieser Barret - vielleicht hatte er auch nur Glück gehabt. "Hier ist es." Er klopfte auf den Kasten. "Der erste Materie-Übertrager." Mit einem Mut, der berechtigtem Stolz entsprang, hob er sein Glas und trank. Zusammenhang Die riesigen Raumfahrzeuge donnerten gnadenlos durch das Gefl echt des Alls, ohne der dreißigtausend grellen Sonnen zwischen ihnen und ihrem Ziel zu achten... Sie rasten über unvorstellbare geodätische Bahnen, an ganzen Milchstraßensystemen vorbei abkürzend, auf Knopfdruck an ihren Übertrager-Einheiten sprangen sie im Universum von Pol zu Pol...

Durch MÜ-Portale, die zu Dutzenden um die Umlaufbahn von Merkur angeordnet waren, strömte die ungeminderte Sonnenhitze in die Kraftwerke der Erde und den Permafrost der Tundren... Ersatz für Fluglinien, Eisenbahnen, Schiffahrtslinien, hier ein Ansatz zur Verdrängung der Autos und dort der Post, bereit zum Sturmangriff auf die letzte Bastion altmodischen Reisens, den Fußgänger... Erneuernd, revolutionierend, epochal... Ein blasser Lichtkreis hing in der Luft, als habe ein etwas geistesgestörter Erfinder raffiniert den kleinen Strahlenkegel der Glühfadenlampe mit dem matten Schimmer von Fluoreszenzröhren verschwistert. Allem Anschein nach war Barret nicht zufrieden; immer noch runzelte er die Stirn, drehte Knöpfe und sah erwartungsvoll ins Leere. Wohl ein Gerät mit zwei Portalen, überlegte ich mir und die Koordinaten des Feldspalts waren vermutlich entweder mit dem Kasten oder der Masse der Erde abgestimmt, denn der Kreis schien stabil zu sein. Mir fielen ein oder zwei andere ein, und mich überlief ein leichter Schauer. Jedesmal hofft e man, die gedankenlos allwissenden Beobachter würden derlei künftighin rechtzeitig entdecken. (Daß es Barrets Einrichtung gab, war 'bekannt'. Irgendwo wußte ich davon, ein Knäuel von Magnetblasen, die in schäumenden Weiten maschinell lesbarer Speicher verloren waren. Keine Zeit nachzusehen.) NICHT KLECKERN - KLOTZEN rief mir das witzige Schild auf dem Arbeitstisch in Erinnerung. Da war auch schon der zweite Kreis: dem ersten identisch, und, ich nickte bedächtig, mit einem Durchmesser von etwa 20 Millimetern. Barret nahm mit dem Gesichtsausdruck eines Mannes, der auf einer unsichtbaren Tastatur einen großartigen Akkord angeschlagen hat, die Hände vom Kasten. "Da", sagte er. In seinen Gedanken vollzog er den Schritt vom Labor zum sanctum sanctorum, und er schluckte. "Sehen Sie einmal -" Er nahm einen Füller aus der Tasche und hielt ihn in einen der beiden Kreise. Das Ende verschwand wie eine Katze, die sich hinter einem unglaublich dünnen Baum versteckt; aus dem zweiten Kreis trat ein schlanker Zylinder hervor. Jeder Instinkt sagte, daß es ein zweiter Füller sein mußte, aber es war selbstverständlich keiner. "Ausgezeichnet", sagte ich höflich. "Wirklich sehr hübsch! Könnten Sie trotzdem die Neugierde einer alten Dame einen kleinen Augenblick lang befriedigen ..." Oho, nicht übertreiben! "Sie sind höchstwahrscheinlich am Raum vorbeigeschossen, denn Ihr Füller", ich ließ ein gesetztes Kichern hören, "ist nicht hier und nicht dort. Wenn Sie ihn jetzt zur Seite bewegten ...?" Das war boshaft; aber ich war ja auch die große Dr. Catherine Ellan, auch als die alte Hexe bekannt. Er hatte den Füller ganz ruhig gehalten, genau in der Mitte des Portals, das eine Ende hielt er in der Hand, das andere war einen guten halben Meter von ihm entfernt; jetzt führte er ihn aus der sorgfältig beibehaltenen Lage (zum Neidischwerden: Wenn meine Hände nicht gestützt werden, zittern sie völlig unbeherrscht) vorsichtig zur Seite. Die Kanten des Portals waren nicht besonders kräftig ausgebildet: Das andere Ende des Füllers fiel auf die Tischplatte. Auf der Schnittfläche glänzt e feucht Tinte, die aus ihrem porösen Behältnis trat. Ein glatter Schnitt. "Sie bekommen einen anderen Füller", sagte ich. "Ach, das macht doch nichts." - So ein Speichellecker. Seine anfängliche Ehrfurcht etcetera begann zu schwinden, und er schielte unauffällig nach meinen Prothesen. Die romantische Faszination von Ruinen ... Ich schenkte ihm nach und erzählte ihm, um ihn abzulenken, von Conners. Conners hatte den Materie-Übertrager erfunden. Er hatte die Theorie aus seinen eigenen Grundvorst ellungen entwickelt, dabei war ein anderes Gerät als das von Barret herausgekommen. Es gibt viele Arten von Übertragern, beinahe ebenso viele wie es auf dem Gebiet Theoretiker gegeben hat. Das Modell wurde gebaut und Bauteil für Bauteil geprüft. Anschlüsse wurden hergestellt. Conners dachte an Ruhm und sein Zehntel vom Nobelpreis, der dem Erzphysiker nun ja wohl sicher

war. Vor der eigentlichen Aktivierung gab es eine spannende Startzählung, selbstverständlich völlig überflüssig, gekonntes Abrakadabra. Conners selbst drückte den Schalter. Das Portal bildete sich, einsfünfzig im Durchmesser. Interess anterweise zeigte die Theorie später, daß nur eine Maschine mit dem Defekt, den Conners Maschine aufwi es, ein so großes Portal erzeugen konnte. Hinterher ist die Theorie immer sehr nützlich. Das Portal entstand, stand völlig ruhig im Raum, einsfünfzig im Durchmesser. Gänzlich bewegungslos; doch als die relative Bewegung ins Spiel kam, verlagerte und verschob die Erde sich über einen riesengroßen Vektor, der aus der Umlaufund der Rotationsbewegung im Verhältnis zu Sol zusammengesetzt war; hinzu kam die Bewegung der Sonne im Verhältnis zu den Fixsternen und dazu schließlich noch die Bewegung (wenn es eine gab) dessen, im Verhältnis zu was auch immer die 'Fixsterne' sich bewegen... Das Portal rührte sich nicht und blieb zurück, mit Ausnahme dessen, was den von ihm eingenommenen Raum abschnitt, und wurde an einen unbekannten Ort 'geMÜt'. Zur übertragenen Materie gehörte der größt e Teil der Erzeugungsanlage und Conners fast vollständig. Ans metrische Kreuz geschlagen, schleppte sich die verwundet e Welt dahin, während in einem nicht völlig gerade verlaufenden Bohrloch, das sauber durch sie hindurchging, das Magma des tiefsten Inneren der Erde gluckste. "Totgeschwiegen!" sagte Barret mit moralischer Entrüstung in der Stimme. "Man hat diese Arbeit aus den Unterlagen getilgt - ich weiß es - ich habe bis zur Sicherheitsstufe Neun alles absegnen lassen und bin sehr gründlich alle Akten durchgegangen. Ich verlange - ich -" und wurde langsam immer leiser, während zugleich ein Hauch von Whiskyatem über den Tisch wehte. - "Dr. Ellan, ich verstehe nicht." "Sicherheitsstufe Zehn." Mehr braucht e nicht gesagt zu werden. Er dachte darüber nach, fuhr sich mit den Fingern über das Kinn, ließ die Hand gedankenverloren zum Mund empor wandern, als wolle er sein Gesicht dahinter verbergen. Es ist bequem, die Sicherheitsklausel zu vergessen, in der es heißt, daß die auf den unterst en Stufen von der Existenz der darüberliegenden nichts zu wissen brauchen. Mithin sehen Barret und seinesgleichen auf Siebener und Achter hinab, in der stillschweigenden Annahme, daß die Einstufung nicht bis in den zweistelligen Bereich geht. "MÜ ist gefährlich", sagte ich ihm sodann - "denken Sie nur an Conners." "Hier liegt ein Fehlschluß vor", sagte er nachdenklich. "Als die Generatoreinheit zerstört war, mußte das Feld natürlich zusammenbrechen." "Es gibt vielerlei Arten von MÜ. Wenn Ihre Maschine den Raum zerrissen hat, warum sollte das Loch dann wohl zuheilen? - Ich erinnere mich noch an das Portal von Valdez - die Koordinaten waren auf die Erde abgestimmt, ja - und es hat kubikkilometerweise Luft in die Mars-Umlaufbahn geschleudert, bevor sie es abstellen konnten. Haben Sie sich jemals gefragt, warum man wohl ein riesiges Einstein-Denkmal aus schnellbindendem Beton hätte bauen sollen? In einem Unter-Institut wie Valdez?" Hier gibt es nichts derart Prunkvolles. Barret legte die Stirn in Falten und versuchte umständlich, wieder auf die Geschichte von Conners zurückzukommen. "Ein besser überwachtes Experiment -" Er machte sich daran, eine Breitseite abzufeuern. "Nein!" sagte ich laut; aus den Tiefen des Sessels kam ein Brummeln, mir fiel ein, daß ich vorsichtig sein mußte, und fuhr leiser fort: "Die bloße physikalische Gefahr ist nicht das einzige, es gibt auch eine intellektuelle, eine tödliche Gefahr. Die Grundlagen der Physik müssen bewahrt werden." Erzürnte Verachtung. Ja, der Tiger wurde wach: Streichle seine Nase, und er schnurrt - zieh ihn am Schwanz, und er knurrt; wenn du aber Selbstmord begehen willst, gib ihm einen ordentlichen Tritt in die Dogmen ... "Erzphysiker! Das ... Das widerspricht wissenschaftlicher Methodik!" Er schlug mit der Linken das Heilige Zeichen: Feld, Strom, Bewegung. Ich antwortete nachdenklich, doch: "Sie

irren, und zwar in mehr als einer Hinsicht. Ich wiederhole, ich spreche nicht von einfacher zerstörerischer Wirkung auf Theorien - die sind Freiwild -, sondern von einer wirklichen, einer doppelten Gefahr, einer Bedrohung der Physik und der Metaphysik. Außerdem gibt es natürlich noch eine moralische Gefahr. Ihr Ding da beispielsweise. Die Monitoren stufen es nicht als Waffe ein, sonst wären Sie damit nie hier reingekommen. Aber stellen Sie sich einmal eine Ausführung vor, die man in der Hand halten kann, und die ihren Feldspalt über den Radiusvektor rasch vergrößern könnte -!" Er stellte es sich vor. Die Kante des Feldspalts würde alles durchdringen, Wände, Maschinen, Menschen durch einen Raum übertragen, der keiner war, würde ein sauber geschnittenes Loch im Zielgebiet lassen. Unangenehme Vorstellung. "Das war nicht meine Absicht! In keiner Weise. Ich habe die Vorarbeiten geleistet, Doktor, und bitte jetzt um Unterstützung. Ich möchte einen Feldspalt entwickeln, der groß genug für einen Menschen ist." "Narr." Ich fühlte mich sehr müde. "Sie Narr verstehen überhaupt nichts von den mathematischen Vorauss etzungen dafür. Ich sage Ihnen, wie groß der Spalt ist." Mit zitternder Hand wies ich auf einen der blassen Lichtkreise, der immer noch über dem Zeichen NICHT KLECKERN - KLOTZEN hing. "Neunzehn Millimeter, genau 19,26643... oder haben Sie so genau nicht gemessen? Da liegt die mathematische Grenze. Ich habe das vor fünfzehn Jahren selbst berechnet." Die riesigen Raumfahrzeuge donnerten gnadenlos durch das Gefl echt des Alls - wieder schwand der Traum, von der Schärfe der Gedanken zerfress en. Er sah den Kasten eindringlich an, wollte den Blick nicht heben. Die Schläuche übten einen leichten Zug aus, als ich mich etwas anders hinsetzte, ich empfand aber keinen Schmerz. Örtliche Betäubung und Nervenblocker, Dank sei dem Erzchemiker. Warum hielt ich diese Rede? Klischee vom schwatzhaften alten Weib? Das brennende Geheimnis, das heraus muß, weil es sonst am Gehirn nagt? Nach mir die Düsternis. "Klein und unansehnlich, Barret. Kleine, schäbige Dinge, weiter kann Ihre Maschine nichts. Conners verschwand mit einem Knalleffekt, aber Sie - wissen Sie was, ich erzähle Ihnen noch eine Geschichte." Bell hatte den Materie-Übert rager gefunden. Bell (wie auch Barret ) hatte lediglich eine Teiltheorie entwickelt: Als nüchterner Mann der Praxis hatte er eine erfunden, die der von Barret stark ähnelte. Das Modell war gebaut, geprüft und erprobt worden. Es war ein großartiger Augenblick, als das Portal zum ersten Mal in der Luft schimmerte. Während immer wieder neue Einstellungsversuche unternommen wurden, herrscht e gespannte Aufmerksamkeit, und schließlich Verzwei flung. Der Durchmesser des Feldspalts war unveränderlich, er war auf 19 mm fixiert. Teuer und, außer im Nahbereich, unzuverlässig, außerdem nutzlos. Bell trank und dachte sich sein Teil, besuchte bald darauf einen Verwandten, mit dessen Geld er seine beim Bau der Maschine aufgel aufenen Schulden begleichen konnte. Bell sah, daß es für Transportzwecke, für all die wundervollen Träume von MÜ, nichts taugte. Aber es eignete sich hervorragend zum Töten. Dinge gab es, machtvolle Dinge, die durch den winzigen Feldspalt zu schlüpfen vermochten... Sie fanden den Verwandten tot in seinem verschlossenen Arbeitszimmer: eine Überdosis Schlaftabletten, Reste noch im Kaffee. Ein wunderschöner Abschiedsbrief (an den Ecken gebogen, als sei er zusammengerollt und durch eine kleine Öffnung gestoßen worden ...). Die Tür verschlossen, verriegelt, unangrei fbares Eichenholz. Die Fenster mit kleinen bleigefaßten Scheiben fest von innen verschlossen. Die Wände so undurchdringlich wie die Selbstmordtheorie. Ein vollkommenes Beispiel für die klassische Detektivaufgabe der Tat im verschlossenen Raum. Bell selbst spielte die Rolle des zwar erschütterten, aber zur Mithilfe bei der

Aufklärung bereiten Verwandten, zeigte sich nur in dem Maße peinlich berührt, wie es sich für jemanden gehörte, der im Testament reichlich bedacht war. Er fühlte sich so sicher, daß er sogar mithalf, das Sterbezimmer aufzubrechen, als sich der Verdacht erhob, es sei nicht alles mit rechten Dingen zugegangen. Er schlug die Scheibe ein, so daß die Szene vor aller Augen dalag, und er kletterte hinein, um die massive Tür aufzuriegeln. Er blieb von überlegener Zuversicht, bis die Polizei - ja, so lange ist das her -, bis die Polizei ihren Fehler beging. Bei der Verhandlung hieß die Hypothese: Bell habe den Raum durch die offene Tür betreten, den Kaffee vergi ftet, gewartet, bis der Verwandte tot war, dann den Raum verlassen und die Tür hinter sich geschlossen. Eine einzige kleine Scheibe des bleiverglasten Fensters eingeschlagen, mit einem langen Stock hindurchgereicht, um Schloß und Riegel zu betätigen. Dann habe er den Schauplatz der Tat verlassen, die er dadurch vollendete, daß er beim Einschlagen des vollständigen Fensters am folgenden Tage alle Spuren verwischte... Der für schuldig gehaltene Bell hatte all dies nicht auf dem Kerbholz; dennoch umgab ihn etwas, das wie Schuld wirkte, und, noch deutlicher, Erschütterung. Selbstverständlich gab es die im Gesetz vorgesehenen 'begründeten Zwei fel', und es war völlig offen, ob die Geschworenen ihn überhaupt schuldig sprechen würden. Doch bevor es soweit war, geschah wieder ein Selbstmord, diesmal ein unzwei felhafter. "Mir gefällt nicht, was da in Ihren Worten mitschwingt", sagte Barret. "So ein Mensch bin ich nicht." "Das können Sie sagen? Nachdem Sie eine Mordwaffe hier hereinges chmuggelt haben?" Erschreckt sprang er von dem Kasten zurück, öffnet e und schloß den Mund, bis er mein Lächeln sah. "Klotzen!" sagte ich. Aber jetzt war keine Zeit für Scherze mehr. "Wir müssen die Anlage einziehen. Man wird sich an Ihre Arbeit erinnern, und in gewissem Maße wird Ihnen durch die, die ins Vertrauen gezogen werden, auch Ehre zuteil, aber das Gerät selbst -" Und dann wurde er geradezu wütend! "Totschweigen! Lästerung. Hat man etwa wegen Hirosaki auf die Atomkraft verzi chtet? Dann hätten wir jetzt keine Fusionsanlagen." "Und keine Auslöschbomben", erinnerte ich ihn sanft, sicher im Schutz der Gebrechlichkeit. "Wenn also mein erstes Argument Sie nicht überzeugt, hören Sie sich mein zweites an. Von Ihrem Gerät geht Gefahr für die Grundlagen der Physik aus. MÜ verändert die Art des Raumes, das Gewebe, das alles zusammenhält. Es verändert die Regeln, Barret. Vergessen Sie nicht, daß Conners ein Portal gebaut hatte, das auf den absoluten Raum abgestimmt war. Denken Sie nur einen Augenblick lang nach, und sagen Sie mir, was das bedeutet." "Einstein ... Es gibt keinen absoluten Raum." "Dann erklären Sie, was mit Conners war." Ich sah müde auf meine runzligen Hände hinab, die unsichtbare Trümpfe hielten. Aus dem Spaß war bitterer Ernst geworden. "Unsinn! So, wie Sie die Geschichte erzählt haben, waren die Vorauss etzungen falsch. Ganz klar, daß er eine größere Aus führung von dem da hergestellt hat, und das hat die Raum-Koordinatennet ze durcheinandergebracht. Kein Anlaß, Einstein da mit reinzuziehen. Schlechte Ingenieurarbeit." Ein Punkt an den Ingenieur. "Wenn wir einmal davon absehen, daß das Portal nach der Zerstörung der Generatoreinheit zurückblieb, beweist die Mathematik -" Er schnaubte verächtlich. So viel Courage hatte ich ihm überhaupt nicht zugetraut. "Beweisen Sie es mir." "In Ihrem jetzigen Zustand würden Sie mir gar nicht folgen wollen. Es gibt aber andere Wege. Die Vorstellung des absoluten Raums ist mit Einstein unvereinbar, stimmt doch?" Er nickte.

"Sonst wären bei Einstein nämlich eine ganz gehörige Menge Dinge durcheinander, wie beispielsweise Kernumwandlung und E gleich, Sie wissen schon was. Mithin keine Atomkraft." "Eine hübsche reductio ad absurdum, ja. Es gibt Atomkraft, daher gibt es keinen absoluten Raum." Wieder legte er die Stirn Falten; vielleicht merkt er, daß er in eine Falle gelockt wurde. "Eins von beiden kann nur stimmen, kein Zweifel. Aber", ich hob den Blick und sah ihn durchdringend an, "als Conners damals den Schalter umlegte, schaltete sich der Institutsreaktor nebenan ab. Acht Sekunden lang keinerlei Aktivität. Es hat die üblichen zwölf Stunden gedauert, bis er wieder hochgefahren werden konnte - altmodische Kiste, Uranstäbe. Wie erklären Sie das? Sie können Leistung oder absoluten Raum haben. Entscheiden Sie sich. Wie erklären Sie das?" Er sagte ein paar Sekunden lang nichts. "Kann ich nicht", sagte er dann. Wieder eine Pause. "Aber so ist mein MÜ nicht. Sie sagen 'Klotzen': Vielleicht sind einige Sachen so klein, daß Sie sie nicht erkennen können. Zwei bloße Feldspalte - eine Abkürzung durch den Raum - fügen der Physik etwas hinzu, ohne ihr nahezutreten. Natürlich nur, wenn wir uns über das Prinzip der Energiekonstanz noch einmal Gedanken machen." Ich lehnte mich langsam zurück, und der Prothesensessel summte. Zeit für die Nahrungsaufnahme; ganz unten verfärbte sich ein Schlauch und wurde undurchsichtig. "Aha, das Perpetuum Mobile. Erscheint Ihnen das nicht als Gefährdung der Physik?" "Revolutionen können heilsam sein. Stellen Sie sich einen Wasserfall vor, kreis förmig, in der Mitte Turbinen und MÜ-Feldspalte, die das Wasser wieder hochdrücken -" "Ja, ich sehe es richtig vor mir, irrsinnig viele Feldspalte mit 19 mm Durchmesser. Einige schlagen sich noch immer mit Einstein herum, und Sie, Freund der Physik, nehmen sich den Energiesatz vor... Es klingt ein bißchen kauzig, muß ich sagen." "Und - was spricht gegen diesen sehr - einfachen - Gedanken?" "Einfach, o ja, etwas ebenfalls sehr einfaches. Ihre eigene Mas chine stellt ein Paradox dar." Ich lächelte wohlwollend. Die Tonbandaufnahmen der Unterhaltung würden die Sicherheitseinstufung Zehn erhalten. "Erklären Sie!" Sein Blick war jetzt so mordlustig, daß ich fast bedauert e, seinen MÜ als Waffe bezeichnet zu haben. Auf jeden Fall bereute ich jetzt, daß ich ihm den japanischen Whisky angeboten hatte. Doch es war ohne Belang: Die Waffe ließ sich in beide Richtungen anwenden. Banal, aber wahr. "Die Feldspalte. Ihre Dicke ist gleich Null. Jedenfalls der Theorie zufolge." Nach wie vor der nüchterne Praktiker, erhob er keinerlei Einwand. "Stecken Sie doch noch mal was durch! Nein, tun Sie es doch einfach." Das Wunder wiederholte sich: Ein Teil des unglückseligen Füllers wurde um fast einen Meter gedehnt, so daß es den Anschein hatte, als sei er zur Hälfte hier und zur Häl fte dort. Da die Feldspalten auf einer gemeinsamen Achs e fluchteten, wirkte es, als sei knapp ein Meter des Füllers unsichtbar. Er nahm ihn wieder heraus, als ich abwinkte. "Setzen Sie die Feldspalte aufeinander." Sie wanderten unsicher aufeinander zu - hielten inne - wuchsen zusammen. Lediglich an einer verstärkt en Helligkeit ließ sich erkennen, daß es mehr als einer war. Leuchtstoffröhren würden sie dennoch niemals erset zen können. Ich nahm den lehrhaften Ton an, der einst die Novizen in die Vorlesung 'Raummechanik I-IV' auf die Sitze gebannt hatte. Hier war ich in handfesterer Weise auf meinen eigenen Sitz gebannt und hielt keine Unterrichtsveranstaltung ab, doch waren die geschulten Instinkte zur Stelle. Alte Hexe überlistet ehrgeizigen jungen Wissenschaftler: Wenn das keine Schlagzeile ist. "Was geschieht eigentlich, wenn Sie den Füller jetzt wieder hineinhalten? Antwort: ein Paradox. Er muß von einem Feldspalt zum anderen übertragen werden,

endlos hin und her; den sie nehmen denselben Raum ein ... falls Sie dem Begriff Raum überhaupt eine Bedeutung zubilligen. Daher können Sie ihn gar nicht hineinhalten. Oder die eherne Logik verdammt den Materie-Übert rager zur Inexistenz. Wenn man den Füller hineinhalten kann, muß er verschwinden und irgendwohin übertragen werden. Sie aber haben den Raum kurzges chlossen: Es gibt keinen Raum zwischen den Feldspalten - daher kann der Füller nirgendwohin verschwinden." "Wieso denn eigentlich nicht?" Barret knurrte wild und holte mit dem Füller aus. Auf seinem Gesicht stand Unglauben geschri eben. "Barret, hiermit widerlege ich es!" Ich hatte genau den richtigen Zeitpunkt erwischt. Das Weltall kann kein Paradox dulden. Der Füller kam mit dem Feldspalt in Berührung; es gab ein hohles Plop; er war fort. Natürlich auch die Maschine. Barret stand mit offenem Munde da. Dann sah er mich mit einem Blick voll Verdachts an, und seine Faust schloß und öffnet e sich, offensichtlich war er unsicher. Dann bewies er seine wahre Gefährlichkeit: Er vollzog den logischen Schritt sogleich nach. "Kokolores!" rief er aus. "Sie haben mich mit einem Trick dazu gebracht, meine Maschine selbst zu zerstören, aber Ihr sogenanntes Paradox bleibt Wirklichkeit, denn ich kann - und werde - eine neue bauen. Daher -" Ich habe nie zu entscheiden vermocht, ob das Weltall langsam reagiert oder nur die Angewohnheit hat, Gespräche zu belauschen. Bevor ich ihm eine vernichtende und knappe Erwiderung entgegenschleudern konnte, kam es zu einer zweiten kaum hörbaren Implosion, und Barret verschwand selbst. Das Weltall kann kein Paradox dulden. Am alten Institut, in einem anderen Jahrzehnt, einem anderen Erdteil - war der Materie-Übert rager zweimal erfunden worden. Ein überwachtes Experiment. Der erste wurde in strenger Übereinstimmung mit bekannten Gesetzen konstruiert. Selbstverständlich funktionierte er nicht. Dem zweiten lagen völlig irrationale Theorien zugrunde. Ein Loch im Raum von 19 mm Durchmesser wurde geschaffen. Dies Modell übertrug - in der Theorie - Gegenstände unverzüglich von hier nach da, im Unterschied zu den gewöhnlicheren Konstruktionen, die Gegenstände lediglich mit c, der Lichtgeschwindigkeit, beförderten. Entfällt nun c als absolute Grenze der Geschwindigkeit, bricht die Vorstellung der Relativität in sich zusammen. Das Gebäude der Quantenmechanik stürzt ein. Wir brauchen hier gar nicht in die Einzelheiten der Quantenmechanik zu gehen, es soll genügen, daß es sich dabei um eine Theorie handelt, die unter anderem in befriedigender Weise eine Erklärung dafür liefert, daß die Elektronen ungestört ihre Bahn ziehen und nicht etwa wild in den Atomkern eindringen. Wäre letzteres der Fall, würde sich die negative und positive Ladung der Teilchen in einer allumfassenden Kat astrophe gegens eitig aufheben. Dann gute Nacht, Atom. Sie schalteten den Übertrager ein. Gute Nacht, Quantenmechanik. Das neue Institut wurde in einem anderen Erdteil errichtet, da Nordamerika nicht mehr verwendbar war. Daher also der Effekt der Auslöschbombe, von dem die Sicherheitsstufe Neun und darunter 'wissen', daß er auf einer vernünftigen Atomkerntheorie gründet... Nach diesem Ereignis wurde die Einstufung Zehn eingeführt und verbindlich gemacht. Hier bin ich, und hier bleibe ich: Erzphysiker, Verteidigerin des rechten Glaubens, um das einsturzgefährdete Gebäude der Physik vor dem Ansturm all dieser hohlköpfigen Physiker zu bewahren. An meinen Sessel gekettet wie Prometheus an seinen Felsen, während Prothesen an meiner Leber fressen. Oder vielleicht: eine alte Füchsin, auf die man mit sauren Trauben eindrischt. Machen wir uns nichts vor - auch ich habe zu meiner Zeit einmal den MÜ erfunden, eine ganz andere Ges chichte. Der Kampf geht weiter ... Wir schweigen die Forschungsergebnisse tot, unterdrücken die Forschung, wenn ihr Weg die Richtung auf die Katastrophe und

die Auslöschbombe nimmt; doch können wir nicht alles Denken unterdrücken, das sich mit ihr beschäftigt. Die Mythenbewahrer, von denen es in unserer Wissenschaft wimmelt, behaupten, Totschweigen sei vom theologischen Standpunkt vernünftig, und nach außen hin muß ich mich diesem Dogma unterwerfen. Der Teufel soll es holen! Irgendwo gibt es wichtige Geheimnisse, Erklärungen dafür, warum die Gesetze der Physik in wahnwitziger Weise plötzlich keine Geltung haben, und dann doch wieder, sobald man am Raum herumhantiert. Ungeheure Energien und Möglichkeiten liegen auf der Lauer. Anderers eits wieder: Eine lebende Legende, ich, die zerstörte Frau, die kraft ihres unbeugsamen Willens weiterlebt - mehr bleibt mir nicht. Und noch an dieser Sicherheit müssen einige ihre Zähne wetzen. Sie würden mich am liebsten aus diesem schützenden Sessel reißen und mich durch die Straßen der Stadt laufen lassen, während Blut für die Dialyse zusammen mit meinen anderen kostbaren Körperflüssigkeiten durch 19 mm große Wurmlöcher im Raum vergluckerte. Kein große Sache für den MÜ, klug ausgedacht und unauffällig - sollen sie ruhig in Gedanken klotzen! Hätte Prometheus zugelassen, daß man ihn losband, wer würde heute von ihm reden? Zum Teufel mit ihnen! Mir gefällt es hier. 16 - Dino Buzzati: Der Allgegenwärtige Ich weiß noch nicht, ob ich mit meinem Chefredakteur darüber sprechen soll. Mir ist etwas Phantastisches und Entsetzliches zugestoßen. Natürlich vertraue ich meinem Chefredakteur. Wir kennen einander schon so viele Jahre. Ich weiß, daß er mich schätzt. Er würde sich mir gegenüber nie gemein benehmen. Und käme nie auf die Idee, mich zugrunde zu richten. Aber der Journalismus ist eine verfluchte Leidens chaft. Eines Tages würde er mich garantiert, unabsichtlich, nur damit die Zeitung gut dasteht, in Schwierigkeiten bringen. In meinem Fall genügt es nicht einmal, vorsichtig zu sein. Ich gehe bereits ein Risiko ein, indem ich diese Tagebuchseite schreibe. Wenn sie jemand zu Gesicht bekommt und die Neuigkeit sich herumspricht, kann mich niemand retten. Alles ist die Folge meiner alten Manie. Ich habe immer eine Schwäche für schwarze Literatur, Magie, Gespenstergeschi chten, Geheimnisse gehabt. Meine kleine Bibliothek besteht nur aus solchen Werken. Unter den Büchern, die ich besitze, gibt es ein über zweihundert Seiten starkes Folio-Manuskript, das mindestens hundert Jahre alt ist. Wie bei vielen alten Büchern fehlt die Titelseite. Alles übrige ist eine ununterbrochene Folge von Wörtern mit drei, vier und fünf Buchstaben, die in lateinischer Kursivschri ft geschrieben und vollkommen unverständlich sind. Ich schlage als Beispiel aufs Gerat ewohl eine Seite auf: "Pra fbee silon its tita shi dor dor sbhsa cpu snun eas pioj umeno kai..." Ich habe es vor einigen Jahren bei einem Antiquar in Ferrara gefunden. Für ihn war es vollkommen wertlos. Jemand, der etwas davon versteht, hat mir erklärt, daß es sich um eines der sogenannten "geheimen Tabulare" handelt, deren Verbreitung im siebzehnten Jahrhundert begonnen hat. Den Nekromanten zufolge war ihr Text die Frucht einer Offenbarung. Und ihr Geheimnis war folgendes: In der eintönigen, endlosen Folge von sinnlosen Wörtern befand sich an einer bestimmten Stelle eine magische Formel, die sich vom übrigen Text nicht unterschied. Es genügte, daß man sie einmal laut las, damit man übermenschliche Fähigkeiten erlangte, man sah zum Beispiel die Zukunft voraus oder las die Gedanken der anderen. Die Schwierigkeit bestand darin, in diesem grenzenlosen Chaos die Formel zu finden. Man hätte annehmen können, daß man die schicksalhaften Worte am einfachsten erriet, indem man das Buch laut von der ersten bis zur letzten Seite las, auch wenn es Monate dauerte; es lohnte bestimmt die Mühe. Aber so einfach war es nicht. Die Formel wirkte nur, wenn ihr beim Lesen keine anderen Wörter vorausgingen. Man mußte also genau mit dem richtigen Wort

beginnen. Angesichts des Umfangs des Werks konnte man genausogut eine Nadel in einem Heuhaufen suchen. Wobei immer noch die Möglichkeit bestand, daß es die Nadel überhaupt nicht gab. Von hundert geheimen Tabularen - erklärt e mir der Fachmann - waren mindestens neunundneunzig Fälschungen. Es gab sogar Leute, die behaupteten, daß es auf der Welt ein einziges echtes Tabular gab und daß alle anderen Schwindel waren. Noch mehr: Es war nicht sicher, ob dieses einzige Exemplar noch wirksam war, denn sobald die Formel einmal angewendet wurde, verlor sie ihre Macht. Dennoch hatte ich mir - mehr aus Aberglauben - angewöhnt, jeden Abend vor dem Schlafengehen das Buch willkürlich aufzus chlagen, an einem beliebigen Punkt der Seite anzufangen und einige Zeilen laut zu lesen. Ich habe natürlich nicht daran gegl aubt. Es war eine Art Sühneritual. Man kann ja nie wissen. Und es bereitete mir wenig Mühe. Am Donnerstag, den 17. Mai, abends las ich wieder mit lauter Stimme den aufs Geratewohl ausgewählten Abschnitt (ich weiß allerdings nicht mehr, um welchen es sich handelte, denn in diesem Augenblick empfand ich nichts Ungewöhnliches und achtete daher nicht darauf), und daraufhin vollzog sich in mir eine Veränderung. Ich bemerkte es einige Minuten später. Es war wie ein wohltuendes Gefühl von körperlicher Leichtigkeit und Frische. Ich war angenehm überrascht. Ich weiß nicht wieso, für gewöhnlich bin ich sehr müde. Aber es war spät, und ich wollte zu Bett gehen. Während ich die Krawatte abband, fiel mir ein, daß ich das Buch im Arbeitszimmer vergessen hatte, das ich im Bett lesen wollte, und zwar Capo Matapan von Ronald Seth, Verlag Garzanti. Im gleichen Augenblick befand ich mich im Arbeitszimmer. Wie war ich dorthin gelangt? Ich bin der Prototyp eines zerstreuten Menschen, aber es war absurd, daß ich mich nicht daran erinnert e, von einem Zimmer ins andere gegangen zu sein. Dennoch war es so. Ich achtet e jedoch nicht darauf. Ich bin in Gedanken oft abwesend. Und manchmal tue ich etwas und denke dabei an etwas anderes. Doch das Phänomen wiederholte sich sofort danach auf noch viel eindrucksvollere Weise. Ich fand das Buch nicht im Arbeitszimmer und erinnerte mich daran, daß ich es in der Redaktion vergessen hatte. Im gleichen Augenblick befand ich mich in der Redaktion in der Via Solferino 28. Genau im zweiten Stockwerk, in meinem Büro, in dem es finster war. Ich schaltete die Beleuchtung ein und schaute auf die Uhr. Neun Uhr zwanzig. Seltsam. Bevor ich die Krawatte abgelegt hatte, hatte ich die Armbanduhr abgenommen und die Zeit abgelesen: neun Uhr achtzehn. Es war unmöglich, daß inzwischen nur zwei Minuten vergangen waren. Also gut. Aber wie war ich hierhergekommen? Ich erinnerte mich an überhaupt nichts. Ich erinnerte mich nicht daran, daß ich das Haus verlassen hatte, daß ich in den Wagen gestiegen war, daß ich hierhergefahren war, daß ich das Gebäude betreten hatte. Was war los? Ich war in Schweiß gebadet. Schreckliche Gedanken stürmten auf mich ein. War ich geistig umnachtet? Oder handelte es sich um Schlimmeres? Ich hatte von Gehirnabszess en oder -tumoren gehört, die ähnliche Symptome hervorrufen. Dann kam ich auf eine absurde, lächerliche, idiotische Idee, die jedoch einen Vorteil hatte: Sie schloß die Hypothese einer Krankheit aus und wirkte deshalb beruhigend. Zudem entsprach sie vollkommen dem, was mir widerfahren war. Bei der Idee handelte es sich um folgendes: Wenn ich durch ein übernatürliches Phänomen innerhalb eines Augenblicks aus meiner Wohnung in die Redaktion versetzt worden war? Wenn ich an diesem Abend die richtige Formel im Manuskript gefunden und die legendäre Gabe der Allgegenwart erworben hatte? Es war eine kindische, dumme Vorstellung. Aber warum sollte ich nicht sofort die Probe aufs Exempel machen? Ich dachte: Ich möchte in meine Wohnung zurück. Es ist sehr schwierig, mit Worten die Gefühle eines Menschen zu bes chreiben, der unvermittelt aus der realen Welt, wie wir sie alle kennen, in eine andere,

geheimnisvolle Sphäre hinüberwechselt. Ich war kein Mensch mehr, ich war mehr, ich verfügte über eine ungeheure Macht, wie sie noch niemand besessen hatte. Ich hatte mich nämlich schlagartig wieder in meiner Wohnung befunden. Es war ein Zeichen dafür, daß ich wirklich in der Lage war, mich schneller als das Licht von einem Ort an den anderen zu verset zen. Es gab kein Hindernis, das mich aufhalten konnte. Ich konnte von einem Land ins andere flitzen, ich konnte an die geheimsten, verbotensten Orte gelangen, konnte in die Tresore der Banken eindringen, in die Häuser der Mächtigen, in die Schlafzimmer der schönsten Frauen der Welt. Aber war es wirklich wahr? Es kam mir unmöglich vor. Ein Traum. Ich war noch nicht ganz überzeugt. Also unternahm ich noch einige Versuche. Ich möchte im Badezimmer sein, dachte ich. Und ich war im Badezimmer. Ich möchte auf dem Domplatz sein. Ich war dort. Ich möchte in Shanghai sein. Ich war in Shanghai. Es war eine lange Straße mit Baracken, es stank, die Sonne ging auf. Verdammt, sagte ich mir, hierher bin ich aber nicht mit Gedankenges chwindigkeit gelangt. Dann erinnerte ich mich an den Zeitunterschied. Hier war es früher Morgen, in Mailand war es noch nicht zehn Uhr abends. Ich sah auf der Straße eine Menge Männer und Frauen, die eilig in die gleiche Richtung gingen. Sie begannen, mich anzusehen. Meine Kleidung war sicherlich auffallend. Dann kam eine Gruppe mißtrauisch auf mich zu; zwei Männer trugen Uniform. Ich bekam Angst und dachte: Ich möchte in meiner Wohnung in Mailand sein. Und ich war zu Hause. Mein Herz schlug bis zum Hals. Aber ich triumphierte und frohlockte. Eine wunderbare Zukunft voller Abenteuer, Überraschungen, erotischer Eskapaden, Welterfolgen lag vor mir. Ich dachte an meinen Beruf als Journalist. Wie Stanley, wie der alte Luigi Barzini, wie Funkfoto und Fernschreiber. Ein Erdbeben in Colorado? Sofort war ich an Ort und Stelle, jenseits der Absperrungen der Polizei, und schoß meine Aufnahmen. Zehn Minuten später saß ich in der Redaktion und schrieb meinen Bericht. Eine Krise im Kreml? Zack, stand ich mit dem Magnetofon hinter einem Möbelstück und nahm Gromykos Wutanfall auf Band. Ein Streit im Haus von Liz Taylor? Der Gedanke genügte, ich befand mich bereits hinter einem Vorhang in ihrem Schlafzimmer und hielt alles fest. Im Vergleich zum Corriere hätte sogar die New York Times wie ein Provinzblättchen gewirkt. Ich dachte auch an den Reichtum. Ja, ich konnte in die Banken, in die Geschäfte der Juweliere, in die unterirdischen Gewölbe von Fort Knox eindringen, Milliarden zusammenraffen. Aber ich schob diesen Gedanken beiseite. Mich interessierten die Milliarden nicht. Wozu sollte ich stehlen? Die Zeitung wiegt mich mit Gold auf. Die Nachrichten allein bringen mir jedes Jahr Millionen ein. Und die Fotos? Sie genügen, um mich zum reichsten Mann der Welt zu machen. Mehr Wert legte ich auf die Liebe, auf den Luxus. Keine Frau würde sich mir mehr entziehen, auch wenn sie zuerst noch so entrüstet war. Warum sollte ich nicht übrigens gleich einen Versuch unternehmen? Ich dachte: Ich möchte mit A. S. im Bett liegen (ich nenne keine Namen, schließlich bin ich ja Kavalier). Ich lag in ihrem Bett, Ehrenwort. Sie schlief allein. Im Zimmer war es finster, durch die Vorhänge drang schwach der Schein der Straßenlampen. In diesem Augenblick bemerkte ich, daß ich noch vollkommen angekleidet war, mit Schuhen und allem drumherum. Mit Schuhen im Bett einer schönen Frau! Mir wurde der Wahnsinn meiner Handlungen bewußt. In diesem Augenblick drehte sich das wunderbare Geschöpf im Schlaf um und stieß an mich. Sie wachte auf, sah mich, schrie entsetzt auf. Ich dachte: sofort nach Hause, im Flug. Hier, in der Stille meiner Häuslichkeit, wurde mir endlich die entsetzliche Gefahr bewußt, in der ich mich befand. Wenn jemand erfährt, daß es einen Menschen mit meinen wunderbaren Fähigkeiten gibt! Können Sie sich die Angst der Staatsoberhäupter, der Mächtigen, der Generäle vorstellen? Im Bewußtsein zu

leben, daß ich jeden Augenblick mit einem Dolch hinter ihnen auftauchen kann und daß es keinen Schutz gibt. Mein Leben wäre keinen roten Heller mehr wert. Inzwischen sind zwölf Tage vergangen, und ich habe das Experiment nicht wiederholt. Ich setze mein gewohntes Leben fort, aber ich habe meinen Seelenfri eden verloren. Ein Gedanke läßt mich nicht los: Werde ich der Versuchung widerstehen können, meine geheime Macht auszunützen? Werde ich nicht doch die ganze Welt sehen wollen? Werde ich mich nicht doch verraten? Auch die Sache mit den Frauen kommt mir immer unwahrscheinlicher vor, je länger ich daran denke. Selbst angenommen, daß ich vor einer Schönen erscheine, wenn sie im Bett liegt oder in der Badewanne sitzt, warum sollte sie mich erhören? Sie würde toben, um Hilfe schrei en, mir bliebe nur übrig zu verschwinden. Und die Erfolge als Journalist wären auch nur von kurzer Dauer. Nach den ersten sensationellen Artikeln würde es zu Panikreaktionen kommen, man würde Untersuchungen anstellen, wenn ich irgendwo auf der Welt auftauchte, würde diese Tatsache sofort bekannt werden, man würde mich erkennen. Und dann lebewohl, Dino Buzzati. Ein Genickschuß oder eine ausreichende Dosis Zyankali, und du stellst kein Problem mehr dar. Jetzt sage ich mir: In dieser Situation ist die Verbundenheit mit der Zeitung, die Liebe zum Beruf, der Wunsch nach Ruhm schön und gut, aber wenn ich dabei draufgehe? Wenn ich mit dem Chefredakteur darüber spreche, würde er mich bestimmt äußerst vorsichtig einsetzen, damit es nicht auffällt. Aber man weiß ja: heute der kleine Finger, morgen die ganze Hand. Wenn er mich eines Tages im Interess e der Zeitung bitten würde, einen schwierigen Auftrag zu übernehmen, könnte ich dann ablehnen? Ich würde zwischen Cap Canaveral, Oran, Moskau, Peking und dem Buckingham Palace hin und her pendeln. Und schließlich kämen sie mir doch auf die Schliche. Nein, wenn die Macht zu groß ist, wie in meinem Fall, schrumpft sie auf ein Nichts zusammen: Es ist überaus gefährlich, sie auszuüben. Ich besitze also zwar einen riesigen Schatz, kann aber keinen P fennig davon ausgeben. Außer ich bin lebensmüde. Ich werde also still sein: Ich werde niemanden stören, ich werde die Schönen nicht aus dem Schlummer reißen, ich werde die Großen dieser Erde nicht belauschen, ich werde in keiner Wohnung herumschnüffeln, ich werde überhaupt nichts unternehmen. Verzeihen Sie mir, lieber Chefredakteur. Ich wage es nicht. 17 - Dino Buzzati: Der Zauberkünstler Nach der letzt en Abendvorstellung fand Smith, der Direktor und Mitbesitzer des Varietétheaters "Eldorado", einen Brief auf seinem Schreibtisch, in dem ihm der Meister der Zauberkünstler, Omar er Bazan - der mit seinen Kunststücken schon über ein Jahr mindestens ein Viertel des Erfolges der ganzen Vorst ellung bestritten hatte -, mitteilte, daß er beabsichtige, in ein anderes, nicht näher angegebenes Theater überzuwechseln. Er schrieb, daß "seine Talente eine entsprechendere finanzi elle Würdigung finden würden". Das war ein schwerer und unerwartet er Schlag. Die Festtage näherten sich, und die Nummer des Zauberkünstlers war vom Publikum des "Eldorado" besonders bevorzugt. Wen konnte man als Ersatz bekommen? Smith ließ sich in Gedanken die berühmtesten Namen durch den Kopf gehen. Gimnothus-Gimnothus? Sir Basil Jeroboham, Lord of Darkness? Der Graf Dela Monaco (mit nur einem "l" im Namen), auch der Graf des Unmöglichen genannt? Der große Hokuspokus? Flegeton, der Herr der Abgründe? (Alle hatten sie düstere, unheilschwangere Namen, wie es ihrer Kunst geziemt.) Wahrscheinlich war Dela Monaco der für das "Eldorado" geeignetste Künstler. Ein schöner, aristokratischer und würdiger Mann mit einem klassischen Repertoire, das auf übertrieben mysteriöse, furchterregende Scherze verzicht ete, derentwegen man Müttern und Kindern, die das Theater füllen, von

der Vorstellung hätte abraten sollen. Ja, es war wohl das beste, wenn man Dela Monaco sofort telegraphi eren würde, aber was sollte er in der Zwischenzeit machen? Im günstigsten Fall konnte der Zauberkünstler erst in acht bis zehn Tagen hier eintreffen. Es klopfte an der Tür. "Herein!" Ein kleines Männchen mit rundem, lächelndem, ein wenig ängstlichem Gesicht steckte seinen Kopf herein. "Sind Sie der Herr Direktor?" - "Ja." "Verzeihen Sie bitte, aber wäre hier nicht zufällig die Stelle eines Magiers, eines Tele..." "Hat Sie etwa dieser Schuft von Omar geschickt?" "Nein, mein Herr, ich kenne Omar überhaupt nicht." "Woher haben Sie es dann aber gewußt?" "Was gewußt? Ich bin zufällig hier vorbeigekommen. Erlauben Sie, daß ich mich vorstelle: Professor Sepulcrus." "Einen etwas heitereren Nam en konnten Sie nicht auswählen?" "Ich heiße Sepulcrus", erwiderte der andere, "kann ich Ihnen vielleicht in irgend etwas behil flich sein?" Smith betrachtete ihn von oben bis unten. Es mußte sich um einen ganz bescheidenen Zauberkünstler handeln, von der Sorte, wie sie im Sommer in den Kurorten zu finden sind, um in Familienpensionen und kleinen Hotels ihre Kunststücke zu zeigen; aber immerhin war er besser als keiner. "Wir können es ja einmal probieren",sagte Smith, "doch ich mache Sie gleich auf eines aufmerks am: Wir haben ein ruhiges Publikum, also bitte keine Geisterbes chwörungen, keine allzu schaurigen Dinge oder derartiges Zeug. Haben Sie verstanden?" "Vollkommen." Er begann am nächsten Abend. Wie Smith es erwartet hatte, war das Programm des Neuen ziemlich banal... die üblichen bunten Taschentücher, die aus dem Ärmel gezogen wurden, die üblichen Spielkarten, die in der Handfläche verschwanden und wieder da waren, die übliche Taschenuhr eines Zuschauers, die dann in der Westentasche eines Dritten am Ende des Saales wiedergefunden wurde, der übliche Zylinder, aus dem Blumen, Fische, weiße Kaninchen wuchsen. Doch konstatierte der etwas bange zuschauende Theaterdirektor zwei merkwürdige Dinge: Erstens hing das Publikum, statt gleichgültig zuzuschauen, geradezu begi erig an den Lippen Sepulcrus' und applaudierte ihm mit unerklärlichem Enthusiasmus, viel stärker sogar als vorher Omar, der doch ganz andere Dinge geboten hatte. Ebenso seltsam war auch das Verhalten des Zauberkünstlers selbst. Er sah sich bei jeder neuen Nummer ängstlich und schüchtern um, stotterte und blickte hilfesuchend zu der blonden Assistentin, Fräulein Yvonne, hin, die ihm das Theater gestellt hatte, denn er besaß nicht einmal eine Gehilfin. Der Abend endete besser, als man gedacht hatte. Während sich Sepulcrus umzog, begegnet e Yvonne dem Direktor hinter den Kulissen und rief ihm erregt entgegen: "Haben Sie gesehen, was für ein außergewöhnlicher Mann dieser Sepulcrus ist?" "Na, es ging ja ganz leidlich, aber etwas Außergewöhnliches habe ich nun gerade nicht bemerkt." "Nichts Außergewöhnliches? Dann haben Sie also nichts gesehen?!" "Wieso nichts gesehen?" "Ja die Blumen, die Taschentücher, die weißen Hasen..." "Na, und was ist mit ihnen?" "Er hatte sie ja gar nicht!" "Was soll das nun wieder heißen, er hatte sie gar nicht?" "Bevor er auftrat, waren sie nicht da, es war kein Trick dabei - ich verstehe mich auf diese Dinge, ich bin schon zu lange dabei!" "Was wollen Sie damit sagen?" "Gehen Sie nur einmal hinauf in sein Zimmer; Kaninchen werden Sie dort sicherlich keine finden. Ich sage Ihnen, der ist ein wirklicher Zauberer, und ich habe Angst vor ihm."

Smith lachte nur darüber. Doch als sie alle fortgegangen waren und das Theater leer und still wurde, trieb ihn die Neugier in Sepulcrus' Umkleideraum. Er trat vorsichtig ein und sah sich um. Aber da standen in der Ecke der Kaninchenstall, das Glas mit den Goldfischen, lagen die Blumen mit den Sprungfedern und die farbigen Taschentücher. Ein schöner Zauberer! Bald wurde der schüchterne und lächelnde Professor zu einer Quelle des Vergnügens für seine Theaterkollegen. Sich nach der Vorstellung im Café Circe, wo sich alles traf, über den Zauberkünstler lustig zu machen, war ein beliebtes Spiel. Wenn er einmal nicht da war, schien der Abend eintönig. Klein, rund und bescheiden steckt e er alle Neckereien gelassen ein, nahm niemand etwas übel, als räume er jedem das Recht ein, ihn nicht ernst zu nehmen. Eines Abends nun, als sie alle im Café zus ammensaßen, Smith, Sepulcrus, die falschen japanischen Gaukler, der Komiker, die Miami-Girls, der Schlangenmensch, die Sängerin und der Mundharmonikasolist, trat ein hochgewachs ener, großer, dunkelgekleideter Herr mit ergrauten Schläfen und einem Spazierstock mit goldenem Knauf und dem Gehabe eines indischen Fürsten ein. Smith und mehrere der Anwesenden erhoben sich ehrerbietig und boten ihm einen Platz an. Es war Graf Dela Monaco, der mit dem Flugzeug aus London gekommen war, um als festengagierter Zauberkünstler im "Eldorado" zu wirken. So war der letzte Abend für den noch ahnungslosen Sepulcrus gekommen. Unterdrücktes Lachen wurde laut, und alle spitzten die Ohren in Erwartung der Begegnung zwischen den beiden, denn es war kaum glaublich, daß der sehr von sich eingenommene Graf sich die Gelegenheit, seinen bescheidenen Kollegen zu beschämen, entgehen lassen würde. Und richtig, noch waren keine fünf Minuten vergangen, als schon wieder Dela Monaco zum Angri ff überging und, indem er vornehm mit dem "r" in seiner Kehle rollte, zu sprechen anhub: "Ich habe wohl die Ehre, mit dem Herrrn Prrrofessor Sepulcrus zu sprrrechen?" Der andere bejaht e mit einem freundlichen Lächeln. "Das ist eine außerordentliche, wirklich außerordentliche freudige Begegnung für mich, denn ich habe schon Wunderdinge über Sie zu hören bekommen." "Das freut mich", antwortete Sepulcrus mit Bescheidenheit, und einige konnten sich des Lachens nicht erwehren. "Man erzählt sich nämlich, wenn ich nicht irre, daß Sie", fuhr der andere fort, "sozusagen ohne Vorbereitungen, ohne Tricks arbeiten, kurz, daß es sich bei Ihnen um authentische Magie handle." "So ist es." Smith unterbrach die beiden mit lautem Lachen: "Und wozu, wenn man fragen darf, halten Sie dann die weißen Kaninchen in Ihrem Zimmer?" "Ich habe sie der größeren Wahrscheinlichkeit wegen kaufen müssen", antwortete Sepulcrus mit großer Schlichtheit, ohne im geringsten verlegen zu sein. "Haha, der größeren Wahrscheinlichkeit wegen, das ist wirklich großartig, so etwas habe ich noch nie gehört." "Ich muß gestehen", sagte jetzt Dela Monaco mit gespieltem Ernst, "daß ich nicht ganz verstanden habe." Sepulcrus gab bereitwilligst Auskunft: "Ich wollte damit nur sagen, daß ich sie mir eben zulegen mußte, um weniger Erklärungen zu geben, eben der größeren Wahrscheinlichkeit wegen." "Sollte das heißen, daß im Grunde die Kaninchen überflüssig sind?" - "Ja", bestätigte der kleine Mann mit einer Sicherheit, die eigentlich niemand von ihm erwartet hatte. Die Geschichte wurde noch unterhaltender, als man am Anfang angenommen hatte. Dela Monaco heft ete langsam sein Monokel in das rechte Auge, um dieses merkwürdige Individuum besser betrachten zu können. "So müssen wir also daraus die Schlüsse ziehen, daß Sie, Herr Professor, über wirkliche magische Kräfte verfügen..." "Wenn Sie so wollen..." "...die Sie aber verstecken, um die andern glauben zu lassen, es handle sich um

die üblichen Tricks, die üblichen Zauberstückchen." "Sie haben meine Gedanken vollständig in Worten ausgedrückt", antwortete Sepulcrus, ganz unempfindlich für den Sarkasmus des andern. "Wäre es dann unbescheiden, wenn wir Sie, Herr Professor, bitten würden, uns heute abend im Freundeskreis eine Probe Ihrer - wie gesagt - übernatürlichen Fähigkeit zu geben?" Sepulcrus schien einen Augenblick wie abwes end, dann sagte er: "Ich würde vorziehen, es lieber nicht tun zu müssen, vielleicht wäre es für alle besser..." "Natürlich, natürlich", murmelte der andere, als wäre er tief beeindruckt, "es ist immer ratsam, die eigene professionelle Tätigkeit von den Kaffeehausgesprächen fernzuhalten..." "So habe ich es nicht gemeint." "Warum also nicht?" "Weil ich selbst die Grenzen meiner Kraft nicht kenne, ich habe sie noch nie ausprobiert." "Niemals? Aber mein Bester, dann wäre es doch wirklich schade, wenn Sie uns nicht gestatten würden, heute einem Experiment beizuwohnen." Sepulcrus schüttelte lächelnd seinen runden Kopf. Aller Blicke waren auf ihn gerichtet, und die meisten genossen schon im voraus die lächerliche Figur, die er im Begriff war zu spielen. Fast tat ihnen der kleine Mann in den Klauen des Grafen Dela Monaco leid. Endlich murmelte Sepulcrus: "Wenn Sie, mein Herr, es absolut wünschen..." Ein Chor von: "Bravo, das Wunder, Herr Professor, lassen Sie uns das Wunder sehen!" ertönte es von allen Seiten. Der Graf war aufgestanden und wies die andern zur Ruhe. "Ich spreche Ihnen im Namen aller unsern Dank aus. Was für eine Probe dürfen wir Ihnen nun auferlegen?" Smith mischte sich ein: "Bitten Sie ihn doch, diese verflucht en Motoren draußen zum Schweigen zu bringen, die meine Nerven zerrütten." Von der Straße her hörte man den ununterbrochenen Lärm vorüberrass elnder Lastwagen, knatternder Motorräder und hupender Autos. "Können Sie das, Professor?" "Ich will es versuchen", antwortete Sepulcrus ruhig. "Und womit, wenn man fragen darf?" "Mit diesem", und er zog einen dünnen weißen Stab aus seiner Innentasche. "Bravo, der Zauberstab. Bravo, Professor", und alle lachten belustigt. "Also, dann kann es ja losgehen", ermutigte der Theaterdirektor. "Heißen Sie einmal alle Motoren stillstehen." Sepulcrus sah sie mit dem Blick eines von Hunden gehetzten Wildes an und sagte, in sein Schicksal ergeben: "Sie haben es gewollt." Dann hob er den Stab, murmelte einige unverständliche Worte und schlug mit ihm auf den Tischrand. "Halt, halt", rief der Graf Dela Monaco und lachte diesmal selbst aus vollem Halse. "In diesem Moment fliegt meine Frau über den Ozean, und ich möchte nicht, daß sie gerade..." Sepulcrus sah ihn so demütig und bescheiden wie je an, doch in seinen Augen stand Schrecken: "Es ist zu spät, Herr Graf." Dann stand er von seinem Stuhl auf, grüßte die im Kreise Sitzenden und ging mit kleinen Schritten zur Tür, während ihm das Lachen seiner Kollegen folgte. "Herr Professor, die Autos fahren immer noch", rief einer, "Sie müssen den Zauberstab zur Reparatur schicken." Ohne sich umzuwenden, mit gesenktem Kopf, schlüpft e der Professor zur Tür hinaus und verschwand hinter den Glasscheiben des Cafés. In diesem selben Augenblick überfiel sie die Stille. Kein Laut drang mehr von außen, als sei die Stadt plötzlich von einer tödlichen Lähmung ergriffen worden. Sie schauten durch die Fenster des Cafés. Draußen auf der Straße war alles still und leblos. Sie liefen hinaus und sahen nur am Ende der Straße die Lichter mehrerer Autos unbeweglich leuchten.

Das Monokel entfiel dem Grafen Del a Monaco und blieb an einer Schnur baumeln. Sein Gesicht war auf einmal blaß und verzerrt. "Meine Frau", murmelte er, "meine Frau im Flugzeug..." Klopfenden Herzens standen sie alle auf der Straße und hofft en, das Opfer einer Autosuggestion oder eines Zufalls geworden zu sein. "Gott im Himmel, laß nur ein einziges Auto vorbeifahren", schluchzt e der berühmte Zauberkünstler. Aber nichts rührte sich. In der ganzen Welt standen die Motoren still. 18 - Dino Buzzati: Die falsche Freiheit So viel war darüber geredet und geschrieben worden, daß es in jenem Lande, besonders für die Fremden, keine Freiheit gebe, daß ich mich entschloß, selbst hinzufahren, um die Wahrheit festzustellen, um so mehr, als ein Freund von mir, der dort arbeitete und wohnte, mir geschrieben hatte, daß das alles von den Zeitungen erfundene Ges chichten seien und kein Wort davon der Wirklichkeit entspreche. Im Grunde unternahm ich die Reise aus Neugier. Mein Freund erwartete mich am Flughafen. Er schien glücklich zu sein, mich wiederzusehen. In einem Taxi brachte er mich zu meinem Hotel. "Nun sag selbst", fragte er mich scherzend, "wo sind all die Kontrollen, die Verordnungen, die Einschränkungen? Hier zum Beispiel, siehst du da vorne die Kreuzung? Nun, ich kann dem Chauffeur sagen, nach links oder nach rechts einzubiegen, ganz wie es mir beliebt. Ist das nicht wundervoll? Wenn ich Lust habe, kann ich sogar stehenbleiben oder zum Flughafen zurückfahren, ohne daß ich jemandem Rechenschaft dafür ablegen müßte. Vielleicht hast du auch gedacht, daß es wer weiß was für Schwierigkeiten gäbe, ein Zimmer für dich zu bestellen?" "Nun, ich bin dir auf alle Fälle von Herzen dankbar dafür", warf ich ein. "Absolut nicht, es war das Einfachst e von der Welt, ich brauchte dich nur anzumelden." "Bei wem?" "Nun, beim Innenministerium; es gibt da schon vorgedruckte Formulare, die man nur auszufüllen braucht, beim Konsulat vorlegt und dann im Hotel abgibt, sonst nichts. Das Einfachste von der Welt." Wir waren angekommen. "Jetzt paß auf", sagte Richard, "es wird extra einer aus dem Hotel kommen, der dein Gepäck aufs Zimmer trägt." "Aber auch bei uns..." "Sicher, aber hier ist es etwas ganz anderes", antwortet e mein Freund, ohne sich weiter genauer zu erkl ären. Das Hotel war konventionell, aber freundlich, und mein Zimmer mit Dusche nicht übel. "Ich hoffe, daß du das alles bei deiner Rückkehr betonen wirst", sagte mein Freund, der mich hinaufbegleitet hatte. "Hier sieh, die beiden Hähne für Kaltund Heißwasser geben einen einzigen Wasserstrahl, so daß du dir die Temperatur nach Belieben mischen kannst." "Ja, aber auch bei uns scheint mir...", versuchte ich einzuwerfen. "...daß es das auch gibt, willst du sagen. Kann sein, ich will es nicht bestreiten, aber wer hätte gedacht, daß auch wir es haben, die wir angeblich so rückständig sind?" Und er lachte sarkastisch. "Hast du alles geordnet? Bist du sehr müde, oder wollen wir noch einen kleinen Bummel vor dem Abendessen machen? Du bist vollständig frei, zu wählen, niemand zwingt dich zu etwas." "Also gehen wir ein bißchen spazieren", sagte ich. Es war unterdessen Abend geworden. Die Leute auf der Straße sahen aus, als kehrten sie von der Arbeit zurück und als hätten sie es eilig, nach Hause zu kommen. Es war kalt. "Sieh dir die Vorübergehenden etwas genauer an", ermahnte mich Richard in seinem lehrhaft en Eifer. "Im Ausland kann man an den Vorübergehenden die

interessantesten Beobachtungen machen. Sehen diese wirklich aus, als stünden sie unter einer Fuchtel? Schau nur ordentlich hin: Einer hat den Kragen hochgeschlossen, der andere ihn heruntergeklappt, und dieser dort geht sogar ganz ohne Kragen. Einer hat Handschuhe an, wie du sehen kannst, der andere keine, einer raucht Zigarren, der andere Zigaretten, einer hat es besonders eilig, und jener dort bleibt sogar stehen. Wenn das nicht Freiheit ist! Und wir selber: zwei Ausländer, die nach rechts, nach links, geradeaus gehen können, in ein Geschäft eintreten, ein Glas, eine Torte, eine Mundharmonika kaufen. Niemand wundert sich, niemand kontrolliert uns, niemand fragt danach. Versuch nur einmal, dich ganz plötzlich umzudrehen, du wirst niemanden bemerken, der dich womöglich beschattet. Weißt du, daß ich am Anfang direkt Mühe hatte, mich daran zu gewöhnen?" "An was gewöhnen?" "Nun, eben an das Fehlen politischer Spione, vor denen man uns im Ausland Angst gemacht hatte..." Und er begann amüsiert vor sich hin zu lächeln. Wir wanderten kreuz und quer durch die Stadt, sogar bis in die Außenbezirke, und ich muß gestehen, daß ich mich trotz Richards Ironie mehrmals plötzlich umwandte, um die Probe auf seine Behauptungen zu machen. So gab ich vor, meine Schnürsenkel seien gelöst, oder ich wollte eine Auslage nochmals besser sehen und wandte mich dabei schnell um. Aber nichts Verdächtiges war zu bemerken. Der Bürgersteig lag entweder einsam da oder Kinder spielten darauf, die uns nicht einmal eines Blickes würdigten. Richard hielt sogar einmal einen zufällig Vorübergehenden an, um ihn etwas zu fragen, und ich konnte feststellen, daß es keine Barriere zwischen uns Ausländern und den Einheimischen gab. "Verzeihen Sie, mein Herr", sagte Richard, "darf ich Ihnen eine Frage stellen?" "Bitte", antwortete der Mann, ein kleiner Dicker mit einer Brille auf der Nas e, "mit dem größten Vergnügen, niemand verbietet uns, mit ausländischen Touristen zu sprechen. Wir können Ihnen unser Herz freimütig öffnen, was wünschen die Herren?" "Können Sie mir sagen, ob Sie mit der Regierung zufrieden sind?" "Wenn ich ehrlich sein soll", antwortete der kleine Dicke, indem er seine Stimme etwas senkte, "und ich denke, Ehrlichkeit soll vor alles gehen, ja ich bin mit unserer Regierung sogar sehr zufrieden." Richard leistete mir auch während des Abendessens Gesellschaft und machte mich von neuem auf die Möglichkeit aufmerks am, aus einer Liste von verschiedenen Gerichten das mir genehme Mahl zusammenzustellen. Und aus der Tatsache, daß die Bedienung ziemlich langsam war, schloß er, daß niemand besondere Notiz von uns nahm, obgleich wir doch schon durch die Kleidung uns als Ausländer zu erkennen gaben. Als ich dann endlich in meinem Hotelzimmer allein war, stieß ich einen Seufzer der Erleichterung aus. Auf die Dauer war mir der gute Richard in seiner Manie, immer und überall Anzeichen von Freiheit zu sehen, etwas auf die Nerven gegangen. Bevor er mich verließ, hatte er mir auch noch gute Ratschläge für die Nacht gegeben: "Solltest du Lust verspüren, das Hotel in der Nacht zu verlassen, so kannst du es ohne weiteres tun, es sind keine besonderen Formalitäten dazu nötig!" - "Warum auch; was für Schwierigkeiten sollte es denn machen?" "Oh, nichts, ich sagte bloß so, nach alldem, was man draußen über uns erzählt!" So war ich nun endlich allein. Ich ordnete meine Sachen in die Schubladen und wollte gerade darangehen, mich zu entkleiden, als die letzten Worte Richards eine Versuchung in mir aufst eigen ließen. Wie, wenn ich es wirklich versuchen würde, das Hotel nochmals zu verlassen? Gesagt, getan, ich zog meinen Mantel wieder an, drehte das Licht aus und trat in den Korridor. Am Ende sah ich einen Mann, der Schuhe putzte, aber keine Notiz von mir nahm. Die Eingangshalle war fast verödet. Der Portier, bei dem ich den Zimmerschlüssel ließ, setzte sein schönstes Lächeln auf, wie um zu sagen: Aber bitte, mein Herr,

Sie können hinaus- und hereingehen, so oft Sie wollen. Auch der "groom" an der Glastür machte eine höfliche Verbeugung, während er mir die Tür aufhielt. Bitte, schien auch er sagen zu wollen, gehen Sie ruhig, uns interessiert es nicht, niemand ist hier neugierig, wohin Sie sich zur späten Stunde begeben. Bei meiner Rückkehr - ich hatte einen kurzen Bummel in der Nähe des Hotels gemacht - empfingen mich wieder dieselben respektvollen Verbeugungen und dasselbe diskrete Lächeln, die alle dasselbe auszudrücken schienen: Erfreut, mein Herr, Sie wiederzusehen, es ist uns vollständig gleichgültig gewesen, wo Sie waren, die Fremden sind in diesem Lande frei und können tun und lassen, was sie wollen. In dem Gang, auf den meine Zimmertür führte, sah ich den Mann von vorhin nicht mehr. Im Zimmer selbst war alles in derselben Ordnung, wie ich es verlassen hatte. Ich zog Mantel und Jacke aus. Schon war ich dabei, mich meiner Schuhe zu entledigen, als die Versuchung wieder über mich kam. Jetzt ist schon Mitternacht vorbei, sagte ich mir, wie, wenn ich noch einmal fortginge? Ich wäre wirklich auf die Gesichter unten neugierig. So zog ich wieder Jacke und Mantel an und öffnete die innere Tür, drehte die Klinke der äußeren und drückte sie nieder. Seltsam, es war, als ob ein Gewicht dagegen läge. Ich drückte stärker, der äußere Druck ließ nach, und ich konnte die Tür aufmachen. Niemand war im Gang zu sehen. Ich bewegte die Klinke noch einmal hin und her, um herauszubekommen, aus welchem Grund sie vorher so schwer zu handhaben gewesen war. Eine Stimme ließ mich zusammenfahren. "Mein Herr..." Ich fuhr herum, ein höflicher Diener in der Uni form des Hotels stand hinter mir. "Hat der Herr etwas nötig, ist irgend etwas nicht in Ordnung?" "Danke", antwortete ich, "ich habe nur kurz vorher die Tür so schwer aufbekommen..." "Das tut mir aber leid, das ist noch nie vorgekommen, denn Sie können natürlich so oft, und wann immer Sie es wünschen, hinausgehen, zu jeder Tages- und Nachtzeit", antwortete er mit einem diskreten Lächeln. "Darf ich einmal probieren?" Aber es war schon nicht mehr nötig, die Tür funktionierte wieder ausgezeichnet. "Vielleicht habe ich es mir nur eingebildet", sagte ich kurz und ging weiter. Als ich jedoch in der Halle angekommen war, blieb ich beim Portier stehen, statt mich zum Ausgang zu wenden, und bat ihn um eine Schachtel Streichhölzer. "Sofort, mein Herr! Franz, bringe dem Herrn eine Schachtel Streichhölzer, beeile dich. Hier, mein Herr! Bitte, haben Sie weitere Wünsche?" Er lächelte, aber ich konnte seine Gedanken lesen: Sie haben zwar nur um Streichhölzer gebeten - sagten diese -, aber wir haben trotzdem verstanden, daß Sie eigentlich noch einmal ausgehen wollten, aber natürlich können Sie ausgehen, das ist Ihre Sache, wenn es auch eine etwas seltsame Zeit ist. Ich sah mich um; der "groom" an der Glastür und der Liftboy am Aufzug standen unbeweglich und schienen irgendeinen fernen Punkt vor sich zu betrachten, auf ihren Lippen war dasselbe Lächeln. Ich stieg wieder zu meiner Etage hinauf. Vor der inneren Tür verweilte ich einen Augenblick. Nichts, Stille. Eine unbewegliche, düstere Stille, wie im Herzen eines Felsblockes. Und plötzlich offenbart e sich mir der Alpdruck, der in der Luft lastete. Ja, ich konnte in dieser Stadt gehen und kommen, wie ich wollte, schweigen oder sprechen, stillstehen oder mich bewegen, kurz, tun und lassen, was mir durch den Kopf ging. Aber so viel Freiheit lastete fast schwerer auf mir als Polizeikontrolle, weil alle unaufhörlich daran dachten. Und alles um mich war so glänzend organisiert, um mir ein Gefühl vollkommener Freiheit zu schaffen, das Telefonfräul ein, der Portier, der Liftboy, die Verkäuferin, der Kellner, ja der Mann auf der Straße trugen das Ihre dazu bei. Wir, so schienen ihr Lächeln und ihre Freundlichkeit zu sagen, wir wollen, daß du kein Hindernis auf deinem Weg findest, wir wollen, daß du zufrieden bist, wir

wollen, daß du dich frei fühlst, frei, wie wir selbst es sind, die wir die größte Freiheit besitzen und uns dabei glücklich fühlen. So konnte ich kommen und gehen, so lange, bis ich vor Erschöpfung um fiel. Die anderen wußten es, dachten unaufhörlich daran und freuten sich an meiner Freiheit. Auch ich wußte es, war gezwungen, unaufhörlich daran zu denken, das vergi ftete mir alles. Es war wie eine Besessenheit, die alle ergriffen hatte. Auch Richard hatte sich ihr nicht auf die Dauer ent ziehen können, und auch er redete ununterbrochen davon: Freiheit, Freiheit, höchste Freude. Und je öfter er davon sprach und sich darüber freute, um so mehr wurde er Sklave und Gefangener. So wanderten meine Gedanken, während ich im Dunkeln in meinem Bett lag. Plötzlich fuhr ich zusammen. Und wenn, fragte ich mich und hörte, wie mein Herz heftig zu schlagen begann, wenn ich jetzt plötzlich das Licht andrehen würde? Unschlüssig ließ ich ein paar Minuten verstreichen. Dann fand ich den Mut und machte Licht. Ich hatte es nicht anders erwartet: Die Fenster waren verschwunden, die Türe war versunken. Nur die graue, gleichförmige Barri ere einer undurchdringlichen Mauer war um mich. 19 - Dino Buzzati: Die Elefantiasis Eigentlich müßte man darüber lachen, daß die Menschheit jahrelang vor einer atomaren Vernichtung gezittert hat, während sie gleichzeitig in immer größerem Umfang das Produkt erzeugt hat, das heute, im Jahr 1987, ihre Existenz ernstlich bedroht, und das sie für unschädlich gehalten hat. Der Verfasser dieser Zeilen ist weder Physiker noch Chemiker und kann deshalb nicht auf die wissenschaftlichen Einzelheiten des erschreckenden Phänomens eingehen - das im übrigen auch für die Spezialisten weitgehend ein Geheimnis geblieben ist - und das allgemein als Elefantiasis der Dinge oder als Krebs der Materie bezeichnet wird. Anfang dieses Jahrhunderts begann die Forschung, sich mit der Erzeugung der sogenannten Plastikprodukte zu befassen, die für den Menschen nützliche Eigenschaft en aufweisen sollten, die man weder bei den natürlichen noch bei den von der traditionellen Technik hergestellten Materialien fand. Ein entscheidender Schritt auf diesem Weg war die Erfindung der Polymere, die nach dem Zweiten Weltkrieg (1939-1945) zu einer bedeutenden industriellen Entwicklung führten. Geniale Chemiker bemühten sich um die Wette, neue, relativ billige Substanzen zu erfinden, mit denen man Eisen, Holz, Leder, Stoffe, Keramik, Glas ersetzen konnte, und die außerdem leichter zu bearbeiten und in der Anwendung praktischer waren. Charakteristisch für die Polymere und ähnliche Substanzen waren die komplizierten, ungewöhnlich großen Moleküle. Jedes von ihnen enthielt statt der wenigen Atome, die zum Beispiel das Wasser oder das Kohlenmonoxyd bilden, Hunderte, Tausende, ja Zehntausende Atome. Viele von uns werden sich noch an die Industrieausstellungen in den vierziger und fünfziger Jahren erinnern, auf denen man malerische Modelle von Molekülen bewundern konnte, die wie Kinderspielzeug wirkten, weil sie aus Hunderten verschiedenfarbigen Kügelchen bestanden, die die Atome darstellten, durch kleine Stiele miteinander verbunden waren und phantastische Türme sowie filigrane Labyrinthe bildeten. Diese Moleküle wurden dann zu komplizierten Systemen zusammengefaßt. Daraus entstanden Substanzen, die hart wie Eisen und gleichzeitig elastisch wie Gummi, formbar wie Ton und leicht wie Federn waren. Die Vielfalt der genialen Kombinationen war grenzenlos. Und eine neue glückliche Ära schien sich abzuzeichnen. Der Ingenieur, der Architekt, der Möbeltischler, der Chirurg, die Erzeuger aller Art en von Apparaten und Geräten, die Schneider, die Schuster, die kosmetische Industrie konnten dem Chemiker sagen: Ich brauche eine Substanz, die diese und jene Eigenschaften aufweisen muß; und kurz darauf

lieferte er sie ihnen. Im Lauf der Zeit fertigte man Geschirr, Haushalts- und Sportgegenstände, Kleidung und Schuhe aus Kunststoff an; dann folgten Autokarosserien, Reifen, Flug- und Schiffsrümpfe; und schließlich Motoren, Brücken, Häuser, Fabriken und Wolkenkratzer. Alles kostete nur noch die Hälfte, ein Drittel, ein Zehntel, ein Hundertstel des ursprünglichen Preises. Hier und dort kam es auf der Welt zu vereinzelten Zwischenfällen, die zu Zwei feln und Unruhe führten. Doch sie gingen im ungeheuren, alles umfassenden, glühenden Panorama unter. Ein kleines Beispiel: In der Auslage eines New Yorker Geschäft es stand im Jahr 1947 ein eleganter, aus einem einzigen Stück angefertigter Tisch aus karmesinrotem Kunststoff. Eines Morgens fanden die Reinigungsfrauen, die ihre Arbeit antraten, an Stelle des Tisches eine Art Kugel vor, die etwas größer als eine gewöhnliche Bocci a-Kugel war und die gleiche Farbe wie der Tisch hatte. Was war geschehen? Die Wissenschaftler liefert en komplizierte Erklärungen, die keineswegs überzeugend klangen. Kurz gesagt, das Gleichgewicht der künstlich miteinander verbundenen Moleküle war aus unbekannt en Gründen plötzlich gestört worden. Die Materie des Tisches hatte sich daraufhin blitzartig zusammengezogen und ihren Umfang radikal verkleinert. In den sechziger Jahren wurden andersgeart ete Besorgnisse laut: Was sollte man mit den Werkzeugen, den Geräten, den Verpackungen, den verschiedenartigsten Gegenständen aus Kunststoff anfangen, die abgenützt, nicht mehr brauchbar, oder durch neue, verbess erte Produkte erset zt worden waren? Man konnte sie weder zerstören noch verbrennen, und auch nicht wie Papier in ein neues Produkt umwandeln. Wie bekannt, gab es internationale Zusammenkünft e auf vers chiedenen Ebenen, bis es bei der Konferenz von Lima 1975 zu einem Abkommen kam. In den Ozeanen wurden bestimmte Zonen festgelegt, in denen man die entsprechend beschwerten Plastikabfälle von nun an versenken wollte. Jene Staaten, die dem Abkommen nicht beigetreten waren und zu denen auch Italien gehörte, lösten das Problem, indem sie die Abfälle zu künstlichen Hügeln oder sogar Bergen auftürmten. Auf dem Nordhang des sogenannten Falschen Berges zwischen Ferrara und Malalbergo, der bereits eine Höhe von 350 Metern errei cht hat und rasch weiterwächst, finden regelmäßig Skirennen auf Kunststoffschnee statt. Niemand oder beinahe niemand (vor zehn Jahren legte ein polnischer Gelehrter beim Kongreß der Industriechemie in Toronto einen beunruhigenden Bericht vor, wurde jedoch allgemein als Phantast bezeichnet) sah den strukturellen Verfall oder genauer die Autopolymerisation oder das Plastikoma voraus, die seit sechs Monaten die Welt in Panik versetzt. Der Alptraum ist um so entsetzlicher, als man bis heute weder die Ursache noch die Mechanik des Phänomens erkannt hat. Eine der Hypothesen besagt, daß die Erde auf ihrer Reise durch den Kosmos in eine Zone gelangt ist, in der unbekannte Einflüsse auf sie einwirken, die diese Schwierigkeiten ausgelöst haben. Wenn unser Planet diese Zone verließe, würden die Verfallserscheinungen aufhören. Und das ist die einzige Hoffnung, die uns bleibt. Es ist schwierig, den Beginn der dramatischen Entwicklung genau fest zulegen. In weit voneinander ent fernten Orten kam es beinahe gleichzeitig zu den ersten rätselhaft en Prozessen. Von den zahlreichen Vorzeichen führe ich nur vier an, die in den Medien ein weltweites Echo auslösten. Am 12. Februar geschah es auf der Autostrada del Sole zwischen Sasso Marconi und Pian del Voglio, daß sich am hellichten Tag ein Auto der Marke Byas, die wegen ihrer besonders widerstands fähigen Karosserien berühmt ist, bei einem Tempo von 110 km/h plötzlich ausdehnte, alle drei Fahrbahnen blockierte und auf einen in die gleiche Richtung fahrenden Lastwagen aufprallte. Vier Tote. Die Helfer fanden eine riesige, entsetzliche, verworfene Masse vor, die jemand mit einer ungeheuren Molluske verglich: Sie wand sich im brennenden Benzin, dehnte sich immer weiter aus und verdickte sich.

Am nächsten Tag verstopfte in einem Kino in Georgeville (Louisiana) unvermittelt der aus dem kürzlich entwickelten Kunststoff "Verene" bestehende Film den Vorführapparat, verwandelte sich im Handumdrehen zu einem weichen, dicken Balken, füllte die gesamte Kabine aus, zerdrückte den Vorführer und ergoß sich dann in den Saal und auf die Straße. In der gleichen Woche wuchs der japanische Passagierdampfer Hainichi Maru vor Hokkaido auf ein Vielfaches seiner ursprünglichen Größe an, so daß das Deck etwa vierzig Meter über dem Wasser lag. Und da sein Gewicht konstant blieb, verringerte sich seine Stabilität. Der Dampfer kenterte, und von den achthundert Passagieren konnte nicht einmal die Hälfte gerettet werden. Am 27. Februar wölbte sich plötzlich die Brücke von Barelena in Süd-Tansanien in die Höhe, und ihre zur Gänze aus Kunststoff bestehende Konstruktion explodierte sozusagen zu wirren Geschwülsten, die sich übereinanderschoben und binnen weniger Stunden eine unförmige, schwarze Ablagerung bildeten, die das darunterliegende Wadi aus füllte. Trotz der Fotos, die in den Tageszeitungen und im Fernsehen gezeigt wurden, hielt kaum jemand diese Zwischenfälle für wahr, und niemand erkannte, wie außergewöhnlich und bedeutsam sie waren. Man sprach von "Explosionen", "Erdrutschen", "Vulkanausbrüchen". In den nächsten drei Monaten kam es zu keinem weiteren beunruhigenden Zwischenfall. Danach trat die Infektion jedoch mit außergewöhnlicher Heftigkeit wieder auf und breitete sich blitzartig in alle Winkel der Erde aus. Muß ich noch einmal darüber berichten, was in Amerika, Asien, Australien geschehen ist? Genügt nicht, was sich hier in Mailand ereignet hat? Am 5. Juni begannen im Gebiet Magenta-Sempione unzählige Gegenstände und Einrichtungen aus Kunststoff aufzuquellen und sich auszudehnen. Hier verlief der Prozeß langsam. Der Gri ff eines gewöhnlichen Messers hat eine Woche gebraucht, um einen Durchmesser von zehn Zentimetern zu errei chen. Zuerst hatten die Menschen mit Verblüffung und sogar Heiterkeit reagi ert, dann mit Unbehagen, und jetzt herrscht das Entsetzen. Die Behörden versuchen, die Bevölkerung zu beruhigen, indem sie erklären, daß es sich um eine seltsame chemische Reaktion handelt, bei der sich die Atome und die Moleküle nicht zusammenziehen wie bei dem vorher erwähnten Tisch, sondern sich unvermittelt voneinander lösen, so daß ein Gegenstand von der Größe eines Stücks Seife schließlich die Ausmaße eines Fasses erreicht. Stellen Sie sich vor, daß eine Puppe Ihres Kindes ins Unermeßliche zur Größe eines Elefanten wächst. Dementsprechend nehmen der Stuhl, der Fernsehapparat, der Kühlschrank, die Fensterrahm en, die Liftkabine an Um fang zu. Die Familien sind gezwungen, ihre Wohnungen zu verlassen, die von diesen erschreckenden Dingen in Besitz genommen werden. Man hat das Gefühl, daß eine dämonische Macht die Gegenstände erfaßt und sie unbarmherzig ausdehnt. Es hat keinen Sinn, sie zu zertrümmern, sie mit Säuren, Flammenwerfern, Sprengstoffen zu zerstören. Die Bruchstücke schwellen zu ekelerregenden Formen an und schieben und drücken jedes Hindernis zur Seite. Die Mauern der Häuser platzen, und aus den Rissen quellen die Betten, die Sofas, der Hausrat, die Kleidungsstücke heraus. Nur die alten, mit Holzmöbeln ausgestatteten Häuser sind noch bewohnbar: dort, wo die rechtzeitig gewarnten Bewohner jeden Gegenstand ent fernt haben, der aus den verdammten Polymeren bestand. Wie man sich leicht vorstellen kann, ist die Lage jener Personen, deren Organe oder Knochen durch Kunststoff-Faksimile ersetzt wurden, besonders prekär. Allein in Mailand gibt es über fünfzigtaus end Betroffene. Innerhalb von wenigen Minuten schwellen die künstlichen Organe ohne Vorwarnung an und zerreiß en die Unglücklichen von innen nach außen. Hier beklagt man bereits über sechstaus end Todesopfer. Doch das unglaublichste Schauspiel bieten aus Kunststoff bestehende Gebäude. Die große städtische Musikhalle, einen Kilometer südlich von Chiaravalle, ist inzwischen zu einem Ungeheuer geworden, dessen Buckel von der zerstörten Stadt

aus sichtbar ist. Seit einigen Tagen dehnt sich ihre Spitze wie eine Kaugummiblase pilzförmig aus und neigt sich gefährlich auf jene Seite, an der sich die Abtei befindet, die vielleicht schon morgen zur Gänze unter ihr begraben sein wird. Unglücklicherweise vers agen täglich immer mehr öffentliche Einrichtungen. Zuerst wurden die Telefone unbrauchbar. Dann blieb der elektrische Strom aus. Jetzt verlegen die hinterhältigen Ges chwülste bereits hier und dort Wasserleitungsrohre. Menschenm assen irren wie von Sinnen herum und wissen nicht, wie sie sich in Sicherheit bringen sollen. Endlose Flüchtlingslager erstrecken sich auf den noch vorhandenen freien Flächen. Von Tag zu Tag, von Stunde zu Stunde hört man die Sirenen der Feuerwehr und der Rettung seltener werden, die Schreie und Hilferufe leiser. Und am erschreckendsten ist vielleicht die Grabesstille, mit der sich der allgegenwärtige Tumor vermehrt, in das glückliche Paradies der Menschen einbricht und es vernichtet. 20 - Dino Buzzati: Die verhexte Jacke Obwohl ich Eleganz in der Kleidung durchaus zu schätzen weiß, kümmere ich mich wenig darum, wie meine Nächsten angezogen sind. Doch eines Abends lernte ich bei einer Gesellschaft in einem Mailänder Heim einen Herrn von ungefähr vierzig Jahren kennen, der buchstäblich durch die Schönheit und Perfektion seines Anzuges auffi el. Ich wußte nicht, wer er war, begegnete ihm hier zum erstenmal, und bei der Vorstellung ist es immer unmöglich, den Namen zu verstehen. Doch an einem gewissen Zeitpunkt des Abends befand ich mich neben ihm, und wir begannen uns zu unterhalten. Er war liebenswürdig und höflich, doch umgab ihn ein gewisser Nimbus von Traurigkeit. Mit etwas übertriebener Vertrautheit - hätte mich doch nur mein Schutzengel davon zurückgehalten - machte ich ihm ein Kompliment über seine Eleganz und wagte sogar, ihn nach dem Namen seines Schneiders zu fragen. Der Mann lächelte auf eine besondere Art, so als ob er diese Frage erwartet hätte. "Fast niemand kennt ihn", sagte er, "aber er ist ein großer Meister. Doch arbeitet er nur, wenn er Lust dazu hat. Für wenig Eingeführte..." - "So daß ich...?" - "Versuchen Sie es, versuchen Sie es. Er heißt Corticella, Alfonso Corticella, Via Ferrara 17." - "Wahrscheinlich ist er sehr teuer?" - "Ich nehme es an, aber ich versichere Ihnen, daß ich es selbst nicht weiß. Diesen Anzug hat er mir vor drei Jahren gemacht, aber bis heute noch nicht die Rechnung geschickt." - "Corticella haben Sie gesagt? Via Ferrara 17?" - "Richtig", bestätigte der Unbekannte und verließ mich, um sich zu einer anderen Gruppe zu gesellen. In der Via Ferrara fand ich ein Haus, wie viele andere, und auch die Wohnung war wie die vieler anderer Schneider. Al fonso Corticella öffnete mir selbst die Tür. Es war ein kleiner, alter Mann mit schwarzem, wahrscheinlich gefärbtem Haar. Zu meiner Überraschung machte er keine Schwierigkeiten. Ja es schien ihm sogar daran gelegen, mich als Kunden zu haben. Ich erklärte ihm, wie ich zu seiner Anschri ft gekommen sei, lobte seinen Schnitt und fragt e ihn, ob er mir einen Anzug anfertigen könnte. Wir wählten ein graues Kammgarn, dann nahm er Maß und bot sich an, für die Anprobe zu mir nach Hause zu kommen. Ich fragte ihn nach dem Preis. Das hätte keine Eile, sagte er, darüber würden wir immer einig werden. Was für ein sympathischer Mann, dachte ich zuerst. Aber später auf dem Heimweg wurde ich mir bewußt, daß der kleine Alte ein gewisses Unbehagen in mir zurückgelassen hatte (vielleicht wegen der zudringlichen und süßlichen Freundlichkeit), kurz, ich verspürte nicht den Wunsch, ihn wiederzusehen. Aber der Anzug war nun einmal bestellt und nach zirka zwanzig Tagen fertig. Als man ihn mir brachte, probierte ich ihn ein paar Sekunden vor dem Spiegel an. Ein Meisterwerk. Aber aus unerfindlichen Gründen, vielleicht aus Erinnerung an den unangenehmen kleinen Alten, hatte ich gar keine Lust, ihn anzuziehen. Und

Wochen vergingen, ehe ich mich endlich dazu entschloß. Immer werde ich mich an diesen Tag erinnern. Es war ein Dienstag im April, und es regnete. Als ich nun Jacke, Hose und Weste angezogen hatte, stellte ich erfreut fest, daß der Anzug nirgendwo spannte oder zog, wie das so oft bei neuen Kleidungsstücken der Fall ist, besonders wenn sie so nach der Figur geschnitten waren wie dieser. In die rechte Jackentasche stecke ich meist nichts, sondern ich habe die Gewohnheit, alles in der linken aufzubewahren. Das erklärt, warum ich erst nach mehreren Stunden, als ich zufällig im Büro die Hand in die rechte Tasche gesteckt hatte, merkte, daß dort etwas war. Vielleicht die Rechnung des Schneiders? Nein, es war ein Zehntausendlireschein. Ich war sprachlos, denn ich hatte ihn ganz gewiß nicht dahin gesteckt. Anderseits war es absurd, an einen Scherz des Schneiders Corticella zu denken oder etwa an ein Geschenk meiner Aufwartefrau, die als einzige außer dem Schneider das Kleidungsstück in den Händen gehabt hatte. War es vielleicht Falschgeld? Ich betrachtete die Banknote gegen das Licht und verglich sie mit anderen. Nein, sie war durchaus in Ordnung. Als einzige Erklärung blieb ein Versehen des Schneiders. Vielleicht war gerade ein anderer Kunde mit einem Vorschuß gekommen? Corticella hatte sein Portemonnaie nicht griffbereit gehabt, und um die Banknote nicht herumliegen zu lassen, hatte er sie in die Tasche meines auf der Schneiderpuppe aufgehängten Jacketts gesteckt. So etwas kann leicht vorkommen. Ich drückte au f den Knopf, um die Sekretärin zu rufen. Ich würde dem Schneider einen Brief schreiben und ihm das nicht mir gehörende Geld zurückschicken. Ohne Grund steckte ich jedoch die Hand wieder in die rechte Tasche. "Was haben Sie, Herr Doktor? Fühlen Sie sich nicht wohl?" fragt e die eintretende Sekretärin. Ich muß wohl bleich wie der Tod geworden sein. In der Tasche hatten meine Fingerspitzen ein Papier gefühlt, daß einen Augenblick vorher nicht dort gewesen war. "Nein, nein, nichts", sagte ich, "ein kleiner Schwindel, seit einiger Zeit passiert mir das. Vielleicht bin ich etwas müde, gehen Sie nur, Fräulein, ich wollte einen Brief diktieren, aber wir machen es etwas später." Erst nachdem sich die Sekretärin ent fernt hatte, wagte ich das Papier aus der Tasche zu ziehen. Es war wieder eine Banknote von 10000 Lire. Da probierte ich es ein drittes Mal. Und eine dritte Banknote kam heraus. Mein Herz fing zu galoppieren an. Ich hatte das Gefühl, aus geheimnisvollen Gründen im Verlauf eines jener Märchen zu stehen, die man Kindern erzählt und an die niemand glaubt. Unter dem Vorwand, mich nicht wohl zu fühlen, verließ ich das Büro und begab mich nach Hause. Ich hatte es nötig, allein zu bleiben. Zum Glück war die Aufwartefrau schon fortgegangen. Ich schloß die Türe, ließ den Rolladen herunter und begann mit der größten Geschwindigkeit eine Banknote nach der andern aus der unerschöpflich scheinenden Tasche zu ziehen. Ich arbeitet e in spasmodischer Nervenanspannung und in der Angst, das Wunder könne von einem Augenblick auf den andern aufhören. Am liebsten hätte ich die ganze Nacht durchgearbeitet, um Milliarden anzuhäufen, aber an einem gewissen Punkt verließen mich die Kräfte. Vor mir häufte sich ein eindrucksvoller Berg von Banknoten. Das wichtigste war nun, sie zu verstecken, damit niemand etwas merkte. Ich leerte einen alten Koffer, in dem Teppiche aufbewahrt gewesen waren, und auf den Boden schichtete ich das Geld, in Bündel gepackt, nachdem ich es gezählt hatte: Es waren etwas mehr als 58 Millionen. Am nächsten Morgen weckte mich die Aufwartefrau, ganz erstaunt, mich angekleidet auf dem Bett zu finden. Ich versuchte, die Sache ins Lächerliche zu ziehen, indem ich ihr erklärte, daß ich am Tag vorher etwas zuviel dem Wein zugesprochen hätte und dann vom Schlaf überm annt worden sei. Ein neuer Schrecken: Die Frau forderte mich auf, den Anzug auszuziehen, damit

sie ihn ausbügeln könnte. Ich antwortete, daß ich sofort ausgehen müßte und keine Zeit hätte, mich umzuziehen. Dann eilte ich in einen Laden, der fertige Anzüge verkauft e und erstand einen aus ähnlichem Stoff; den würde ich dann dem Dienstmädchen überlassen; "meinen" hingegen, der mich in einigen Tagen zu einem der mächtigsten Männer der Welt machen könnte, würde ich an einem sicheren Ort aufbewahren. Ich verstand nicht recht, ob ich in einem Traum lebte, ob ich glücklich sei oder unter dem Gewicht einer zu großen Fatalität erstickte. Auf der Straße befühlte ich durch den Regenmantel hindurch wiederholt die magische Tasche. Jedesmal atmete ich erlöst auf. Unter dem Stoff spürte ich das tröstliche Knistern einer Banknote. Doch kühlte ein seltsames Zusammentreffen mein freudvolles Delirium ab. In den Morgenzeitungen war die Nachricht eines am Tage vorher stattgefundenen Raubüberfalles zu lesen. Der Panzerwagen einer Bank, der, nachdem er bei den einzelnen Filialen die Tageseinnahmen abgeholt hatte, zur Zentralstelle zurückfuhr, war in der Palmanova-Allee von vier Banditen überfallen worden. Leute waren zusammengel aufen, und einer der Gangster hatte, um sich seinen Weg zu bahnen, auf die Menge geschossen. Ein Vorübergehender war getötet worden. Das, was mich aber besonders betroffen machte, war, daß der Raub 58 Millionen (wie die meinen) eingebracht hatte. Konnte zwischen meinem plötzlichen Reichtum und dem Raubüberfall eine Verbindung bestehen? Es schien unsinnig, daran zu denken. Und zudem bin ich nicht abergläubis ch. Jedoch machte mich der Fall sehr nachdenklich. Je mehr man erhält, um so mehr wünscht man sich. An meinen bescheidenen Gewohnheiten gemess en, war ich schon reich. Aber ich gierte nun nach einem Leben in zügellosem Reichtum. Und am selben Abend machte ich mich wieder an die Arbeit. Nur ging ich diesmal mit größerer Ruhe und geringerem Verschleiß an Nervenkraft vor. Weitere 135 Millionen gesellten sich zu dem vorherigen Schatz. Doch in dieser Nacht gelang es mir nicht, Schlaf zu finden. War es die Ahnung einer drohenden Gefahr? Oder das Gewissen, das mich quälte, so ohne Verdienst Besitzer eines märchenhaft en Vermögens geworden zu sein? Oder war es Reue? Beim Morgengrauen sprang ich aus meinem Bett, zog mich an und ging auf die Straße, um eine Zeitung zu kaufen. Und wie ich sie aufschlug, fühlte ich, daß mir der Atem stockte. Ein schrecklicher Brand in einem Benzindepot hatte ein Geschäftshaus in der zentral gelegenen Via San Cloro zerstört. Unter anderem war von den Flammen der Safe einer großen Immobiliengesellschaft vernichtet worden, der über 130 Millionen in bar enthalten hatte. Beim Löschen hatten zwei Feuerwehrl eute ihr Leben gelassen. Soll ich nun meine Verbrechen, eines nach dem andern, aufzähl en? Es waren Verbrechen, denn ich wußte nun, daß das Geld, das mir die Jacke verschaffte, aus Blut und Verzwei flung, aus der Hölle kam. Trotzdem aber lauert e in meinem Innern jedesmal der Verstand mit einer Falle auf, indem er sich darüber lustig machte und sich weigerte, irgendeine Verantwortung meinerseits dabei zu sehen. Und gleich war die Versuchung wieder groß; es war ja so leicht! - die Hand in die Tasche zu stecken und mit Wollust zwischen den Fingern immer neue Banknoten zu fühl en. Geld, göttliches Geld! Ohne meine alte Wohnung aufzugeben (es sollte nicht zu sehr ins Auge fallen) hatte ich in kurzer Zeit eine Villa gekauft, besaß eine kostbare Bildersammlung, fuhr in Luxuswagen umher, hatte meine Stellung bei der Firma "aus Gesundheitsrücksicht en" aufgegeben und reiste in Begleitung von wundervollen Frauen durch die Welt. Ich wußte, daß jedesmal, wenn ich Geld aus meiner Jacke zog, irgendwo in der Welt etwas Schändliches oder Trauriges geschah. Aber es war immer nur ein vages, von keinen logischen Beweisen gestütztes Wissen. Und bei jeder neuen Geldentziehung wurde mein Gewissen feiger. Und der Schneider? Ich telefoni erte, um nach der Rechnung zu fragen, aber niemand antwortete. In der Via Ferrara, wo

ich ihn aufsuchte, wurde mir bedeutet, daß er ins Ausland verzogen sei, aber niemand wußte wohin. Alles hatte sich also verschworen, um mir zu beweisen, daß ich, ohne es zu ahnen, einen Pakt mit dem Teufel geschlossen hatte. Bis man in dem Haus, wo ich seit vielen Jahren wohnte, eines Morgens eine alte Dame mit Gas vergiftet vorfand; sie hatte den Tod gesucht, weil sie die 30000 Lire ihrer Pension, die sie am Vortag abgeholt, verloren hatte (sie waren in meine Tasche gewandert). Genug, genug, wollte ich nicht ganz in den Abgrund stürzen, mußte ich mich der Jacke entledigen. Aber ich wollte sie niemand anders geben, denn sonst hätte das Übel fortgedauert (wer hätte je einer solchen Versuchung widerstehen können?). Es war also absolut nötig, sie zu vernichten. Per Auto erreichte ich ein fernes Alpental. Ich ließ den Wagen auf einer Graslichtung und wanderte in den Wald hinauf. Keine Menschens eele war weit und breit zu sehen. Ich ging über den Wald hinaus bis dorthin, wo das steinige Geröll der Moräne beginnt. Hier zog ich zwischen zwei riesigen Felsblöcken die infame Jacke aus meinem Rucksack, schüttere Benzin darüber und zündete sie an. In wenigen Minuten blieb nur noch ein Häufchen Asche übrig. Doch beim letzten Aufflackern der Flamme hörte ich hinter mir - es schien mir zwei oder drei Meter ent fernt - eine menschliche Stimme: "Zu spät, zu spät." Erschreckt wandt e ich mich blitzschnell um. Aber niemand war da. Ich suchte die Umgebung ab, von einem Block auf den andern springend, um den Verflucht en zu packen. Nichts. Nur Steine rings. Trotz dem erlittenen Schrecken stieg ich mit einem gewissen Gefühl der Erleichterung ins Tal hinab. Frei, endlich frei, und Gott sei Dank reich. Doch auf der Lichtung fand ich meinen Wagen nicht mehr. Und als ich in die Stadt zurückkehrte, war meine prachtvolle Villa verschwunden; an ihrer Stelle eine ungepflegte Wiese mit einem Plakat "Terrain zu verkaufen". Die Bankdepots waren unerklärlicherweise vollständig erschöpft; verschwunden meine unzähligen Sicherheitskassetten und die dicken Aktienpakete. Staub, nichts als Staub in dem alten Koffer. Jetzt habe ich mühsam wieder zu arbeiten angefangen und habe gerade mein Auskommen. Das merkwürdigste aber ist, daß niemand sich über mein plötzliches Unglück zu wundern scheint. Aber ich weiß, daß es noch nicht zu Ende ist. Ich weiß, daß eines Tages die Klingel meiner Tür läuten wird und ich beim Aufmachen dem verflucht en Schneider mit seinem widerlichen Lächeln gegenüberstehen werde, der mir die letzte Rechnung präsentiert. 21 - Dino Buzzati: Die Schreiber In dem ungeheuren Raum sind Hunderte, Tausende Tische in Reihen aufgestellt. Auf jedem Tisch steht eine Schreibmaschine. An jedem Tisch sitzt ein Mann. Zu Hunderten, zu Tausenden schreiben wir die Berichte, die Erzählungen und die Märchen für Unseren Herrn und Meister. Wir sind die Schreiber des Königs. Von Zeit zu Zeit kommt ein Bediensteter vorbei und sammelt die bereits beschriebenen Blätter ein. Aber das heißt nicht, daß Unser Herr alles liest. Einige von uns schreiben sogar ihr ganzes Leben lang, ohne daß Unser Herr und Meister auch nur eine Zeile von dem liest, was sie geschrieben haben. Wir sind die Schreiber des Königs. Auch ich schreibe hier seit vielen Jahren. Vor mir, mit dem Rücken zu mir, arbeitet der Soziologe Antonio Scocchiari, der die Reden für die Herren Minister verfaßt; links von mir Berichterstatter Gelmo Weisshorn, ein verschlossener, kalter Typ; rechts Professor Miro Castenèdolo, der Historiker, mein guter Freund; hinter mir der Dichter Ascanio Indelicato, möge ihm der Himmel vergeben. Plötzlich ertönte in meiner Maschine ein energisches "Klick", eine winzige rote Lampe ging oberhalb der Tastatur an, und alle drehten sich um und sahen mich an. Alle drehten sich um und sahen mich an, weil dieses Klicken und dieses Lämpchen die Verurteilung bedeuten. Von diesem Augenblick an mußte ich infolge des

unerfors chlichen Willens Unseres Meisters immerzu schreiben, bis auf die wenigen Pausen, die mir die körperlichen Bedürfnisse aufzwangen. Wenn ich aufhörte, bedeutete es meinen Tod. Wie sahen mich die Kollegen an? Mitleidig oder neidisch? War ich verurteilt oder auserwählt worden? Im Jargon bezeichnen wir die schwerwi egende Betrauung als "Berufung". Sie erfolgt nur selten. Seit neun Jahren zum Beispiel hatte sie niemand in unserem Raum erhalten; seit fünf Jahren gab es keinen "Berufenen" mehr. Die "Berufung" betri fft beinahe immer Schreiber in einem bestimmten Alter. Selten die Jungen. Auch wegen dieses Umstands behaupten viele, daß es sich nicht um eine Strafe, sondern um eine Auszeichnung von seiten Unseres Herrn handelt; weil dieser das Werk eines bestimmten Schreibers besonders liebt, hält er ihn mit dieser tödlichen Drohung fest, damit er nicht seine Pensionierung verlangt und die Arbeit niederlegt. Andere sind hingegen davon überzeugt, daß es sich nicht um eine positive Beurteilung handelt, sondern einfach um eine Laune, wie die Mächtigen sie oft haben. Sie zitieren sogar alte Fälle von Schreibern, die "berufen" wurden, obwohl sie nur über mittelmäßige Fähigkeiten verfügten. Auch die Meinungen über die Folgen der "Berufung" gehen auseinander. Einige glauben, daß die Todesdrohungen im Fall der nachlassenden Aktivität den Geist verwirren und die Kraft schwächen, so daß der Mensch aufgibt, nach kurzer Zeit aufhört zu schreiben und sich in sein Schicksal fügt. Andere wieder behaupten, daß die verhängnisvolle Alternative die Kräft e anregt und verviel facht und zu einer neuen Jugend führt, so daß der Erwählte lange Zeit durchhält, ja sogar immer vollkommenere Berichte, Erzählungen und Märchen schreibt. Aber wie erfolgt der Tod, wenn der Schreiber aufhört? Auf welche Art wird mich der Tod ereilen, wenn meine Kräft e nachlass en? Die Sache ist ungewiß. Im allgemeinen schließt man ein Eingreifen des Henkers aus. Kein gewaltsamer Tod. Man nimmt eher ein erbärmliches Ende infolge allgem einer Entkräftung an, die eintritt, weil dem Unglücklichen die Gnade des Herrn und Meisters und damit die einzige Berechtigung für seine Existenz ent zogen wird. Aber es gibt noch eine Theorie: Beim Tod handle es sich nur um eine platonische Drohung; wenn der Schreiber aufhört zu arbeiten, vergibt ihm der Sire und weist ihm sogar, ohne daß es die anderen wissen, einen Preis zu. Eine naive Utopie! In meiner Schreibmaschine machte es also Klick, das rote Lämpchen leuchtete auf, alle drehten sich um und sahen mich an. In dem ganzen riesigen Saal bin nur ich "berufen" worden. Wenn die Arbeitszeit beendet ist, werden alle anderen gehen. Ich werde sitzenbleiben und schreiben, schreiben bis spät nachts. Und im Morgengrauen, nach kurzem Schlaf auf einem Lager, das der Wächter in einer Ecke aufges chlagen hat, werde ich wieder an die Arbeit gehen. Nie mehr ein Ruhe- oder ein Urlaubstag. Und wenn ich es eines Tages nicht mehr schaffe weiterzuschreiben und die Tastatur für immer stillsteht, bedeutet dies mein Ende. Professor Castenèdolo, der Historiker, der neben mir arbeitet, ist alt und mag mich. "Mach dir nichts draus", sagte er. "Wenn man dich berufen hat, ist es ein Zeichen dafür, daß Unser Meister dich schätzt." "Aber ich kann nicht mehr von hier fort, verstehst du das nicht? Ihr werdet binnen kurzem nach Haus e gehen, eure Lieben wiedersehen, ihr könnt euch unterhalten, lachen, euch vergnügen, durch Wälder und Wiesen wandern. Ich nicht. Ich kann nur schreiben, schreiben. Und wie lange werde ich durchhalten?" "Wer weiß. Es ist auch möglich, daß Unser Herr und Meister sich in die Arbeiten verliebt, die du schreibst, mitten in der Nacht herabsteigt, dich besucht und dich gar zu einer seiner legendären Orgien einlädt. Aus irgendeinem Grund bist du anders als wir alle anderen, sonst hätte man dich nicht 'berufen'. Denk nur an mich. Ich bin Historiker, bin alt und müde, heute habe ich die Abhandlung über die Diarchien des frühen Mittelalters abgeschlossen, und das ist meine

letzte Arbeit, denn wie du weißt, gehe ich morgen in Pension. Aber ich beneide dich. Ich trete unbekannt und unbeachtet von der Bühne ab, ich weiß sehr gut, daß Unser Herr und Meister Märchen liebt, wie du sie schreibst, und sich nicht für Geschicht e interessiert." (Was nicht wahr ist, ich weiß, im Gegenteil, daß er sich in letzter Zeit so sehr für die Geschichte begeistert, daß er beinahe nichts anderes mehr liest.) Ein kurzer Wortwechsel. Denn mehr können wir uns nicht erlauben. Wichtig ist, daß wir schreiben, er Geschi chte, ich Märchen. Aber bald wird er, Castenèdolo, gehen, und ich werde weiterarbeiten. Das Tageslicht wird immer schwächer, weil der Abend hereinbri cht. Ding! Die Glocke, die den Arbeitsschluß verkündet. Die hundert, die tausend Kollegen um mich hören auf, gleichzeitig auf die Tasten zu hämmern, stehen auf, bedecken die Maschinen mit der Kunststoffhülle und gehen zum Ausgang, melancholische Ameisen, die verstohlene Blicke auf mich werfen, weil ich bleibe. Auch Professor Castenèdolo ist aufgestanden, sieht mich an und lächelt gütig: "Ich grüße dich, lieber Freund, es ist der letzte Abend, an dem wir beisammen sind. Hab keine Angst; du bist ein Berufener, ein Erwählter. Ich trete in den Schatten, jetzt brauche ich nur noch Ruhe." Er entnimmt der Lade die Plastikhülle, breitet sie aus, hebt sie hoch, um das Instrument des abgeschlossenen Werks zu bedecken. Klick, klick, zweimal ein trockenes, bösartiges Klicken aus Castenedolos Maschine. Und über der Tastatur hat das rote Lämpchen aufgeleuchtet. Auch er ist "berufen" worden, im letzten Augenblick seiner Laufbahn. Er bleibt versteinert stehen und ist bleich wie Eis geworden. Doch er läßt langsam die Plastikhülle sinken, breitet sie sorgfältig über die Maschine, streicht die Falten glatt. Er sieht mich noch einmal an. "Ich kann nicht, nein. Leb wohl. Ich schaffe es nicht mehr. Mag kommen, was will." Er verläßt als letzter den Saal, geht seinem Schicksal entgegen. Ich bin in der düsteren Stille allein. Ich habe die Lampe eingeschaltet. Und in dem kleinen Lichtkreis, vom Dunkel umgeben, schreibe ich und schreibe... 22 - Dino Buzzati: Der Colombre Zu seinem zwölften Geburtstag wünschte sich Stefan Roi von seinem Vater die Erlaubnis, ihn auf seinem schönen Segelschi ff begleiten zu dürfen. "Wenn ich groß bin", sagte er, "will ich auch zur See fahren und noch größere und noch schönere Schi ffe befehlen als du." "Gott segne dich, mein Junge", antwortete der Vater. Und da sein Schiff gerade an diesem Tage segeln sollte, nahm er den Knaben mit an Bord. Es war ein wundervoller sonniger Tag und das Meer ruhig. Stefan, der noch nie auf einem Schiff gewes en, lief glücklich auf Deck umher, bewunderte die komplizierten Manöver mit den Segeln und befragte die Matrosen, die ihm lächelnd alle gewünschten Erklärungen gaben. Als er aber das Heck errei chte, blieb er erstaunt stehen, weil er da im Kielwasser, auf zwei-, dreihundert Meter Ent fernung, ein Ding sah, das abwechselnd auf- und niedertauchte. Obwohl das Schiff jetzt, von einem wundervollen Wind getrieben, dahineilte, hielt das Ding doch immer dieselbe Entfernung, und obwohl er nicht verstand, worum es sich eigentlich handelte, machte es ihm den Eindruck von etwas Undefinierbarem, das ihn außergewöhnlich anzog. Der Vater, der Stefan nicht mehr sah und auf sein lautes Rufen keine Antwort erhielt, stieg von der Kommandobrücke, um ihn zu suchen. "Was machst du denn da?" fragte er, als er ihn endlich am Heck, den Blick auf die Wellen gerichtet, entdeckte.

"Papa, komm her und sieh!" Der Vater nähert e sich und schaute in die von dem Jungen angegebene Richtung, aber ohne daß er etwas Besonderes entdecken konnte. "Dort, etwas Dunkles im Kielwasser, das auf- und niedertaucht." "Trotz meinen vierzig Jahren", antwortete der Vater, "glaube ich noch gut sehen zu können, aber ich kann wirklich nichts erblicken." Doch als der Sohn darauf bestand, holte er sein Fernglas und suchte die Oberfl äche des Meeres ab. Stefan sah, wie er plötzlich erbleichte. "Was ist? Warum machst du so ein Gesicht?" "Ach, hätte ich nur nicht auf dich gehört", rief der Kapitän aus, "nun muß ich Angst für dich haben. Das, was du da aus dem Wasser auft auchen und uns folgen siehst, ist kein Ding: das ist ein Colombre, der Fisch, den die Matrosen über alles fürchten. Ein schrecklicher und geheimnisvoller Wal und schlauer als die Menschen. Aus Gründen, die niemand je erfahren wird, wählt er sich sein Opfer aus, folgt ihm durch Jahre und Jahre, oft ein ganzes Leben lang, bis es ihm gelingt, ihn zu verschlingen. Und das Seltsame ist, daß niemand, außer dem Opfer selbst oder dessen Anverwandt en, ihn zu erblicken vermögen." "Ist es nicht eine Legende?" "Nein, ich habe ihn zwar nie gesehen, aber dank den Beschreibungen, die ich oft von ihm bekam, habe ich ihn jetzt auf den ersten Blick erkannt. Die Schnauze, die an ein Bison erinnert, das Maul, das sich ständig öffnet und schließt, diese schrecklichen Zähne. Es besteht kein Zweifel, Stefan: Der Colombre hat dich als Opfer ausgewählt, und wenn du auf dem Meer fahren wirst, wird er dir keine Ruhe mehr lassen. Höre also auf meinen Rat: Geh sofort an Land und verlasse nie mehr den festen Boden, du mußt es mir versprechen! Das Seehandwerk ist nichts für dich, du mußt dich damit abfinden, und auf dem Land kann man ja ebensogut sein Glück machen." Nachdem er so gesprochen, ließ er sofort den Kurs wechseln, kehrte in den Hafen zurück und schi ffte den Jungen wieder aus, indem er als Grund ein plötzliches Unwohlsein angab. Dann segelte er ohne ihn davon. Verstört blieb der Knabe am Ufer zurück und schaute dem Schi ff nach, bis auch die letzte Mastspitze am Horizont verschwunden war. Jenseits der Mole, die den Hafen abs chloß, blieb das Meer nun vollständig leer. Aber indem er seinen Blick schärft e, gelang es Stefan, einen winzigen schwarzen Punkt zu entdecken, der im Wasser auf- und niedertauchte: Es war "sein" Colombre, der langsam hin und her schwamm, beharrlich auf ihn wartend. Von da ab wurde alles versucht, um den Jungen von der Sehnsucht nach dem Meer abzulenken. Der Vater schickte ihn auf eine hundert Kilometer im Hinterland liegende Schule, und wirklich dachte Stefan, durch die neue Umgebung abgelenkt, nicht mehr an das Meerungeheuer. Doch als er für die Sommerferien nach Hause zurückkehrte, war sein erster Gang, kaum hatte er eine Minute frei, nach der Mole, um dort eine Art Kontrolle vorzunehmen, auch wenn er sie im Grunde für überflüssig hielt. Denn angenommen, die Geschichte seines Vaters entspräche der Wahrheit, nach so langer Zeit würde der "Colombre" sicher seine Belagerung längst aufgegeben haben. Aber bestürzt und klopfenden Herzens blieb Stefan stehen. Im offenen Meer, zwei-, dreihundert Meter von der Mole entfernt, schwamm der unheimliche Fisch langsam hin und her, hob ab und zu den Kopf und richtete ihn gegen das Festland, so, als halte er sehnsüchtig nach Stefan Roi Ausschau. Der Gedanke an diese Tag und Nacht auf ihn lauernde feindliche Kreatur wurde für Stefan zu einer geheimen Besess enheit, die ihn selbst in der fernen Stadt nachts voller Unruhe aufschrecken ließ. Und doch war er dort, Hunderte von Kilometern von dem Colombre entfernt, in Sicherheit. Aber er wußte, daß jenseits der Berge, Wälder und Ebenen der Wal seiner harrte und daß, begäbe er sich auch in den fernsten Kontinent, der Colombre doch im nächstliegenden Meer mit der unerbittlichen Hartnäckigkeit, die den Werkzeugen des Schicksals eigen ist, auf ihn warten würde.

Stefan, ein ernsthaft er und williger Junge, setzte seine Studien mit Erfolg fort und fand nach Beendigung der Schule auch eine anständige und gutbezahlte Stelle in einem Warenhaus. Unterdessen starb der Vater an einer Krankheit, sein wunderschönes Segelschi ff wurde von der Witwe verkauft, und Stefan befand sich so im Besitz eines schönen Vermögens. Arbeit, Freunde, Unterhaltungen, die erste Liebe; aber obwohl er sich so ein eigenes Leben aufgebaut hatte, quälte ihn der Gedanke an den Colombre wie eine unheimliche und zugleich betörende Fata Morgana, die, statt mit der Zeit zu verblassen, immer drängender wurde. Die Befriedigung, die ein arbeitsames, ruhiges und bequemes Leben geben kann, ist groß, aber der Reiz des Abgrundes ist stärker. Stefan war erst zweiundzwanzig Jahre alt, als er sich von seinen Freunden in jener Stadt verabs chiedete, seine Stelle aufgab, in seine Heimatstadt zurückkehrte und der Mutter seinen festen Entschluß mitteilte, dem Beruf des Vat ers zu folgen. Die Frau, der Stefan nie von dem geheimnisvollen Wal erzählt hatte, nahm diese Nachri cht mit Freuden auf, denn ihr war es immer wie ein Verrat an der Familientradition erschienen, daß der Sohn das Meer für ein Leben in der Stadt aufgegeben hatte. Stefan fuhr nun zur See und legte Probe seiner Eignung ab, indem er die Beschwerlichkeiten ertrug und mutigen Sinn zeigte. Er segelte und segelte, bei Tag und bei Nacht, im Sturm und während der Flaute, und immer folgte ihm der große Wal im Kielwasser. Er wußte, daß es sein Fluch und sein Schicksal war, aber vielleicht gerade deswegen konnte er sich nicht von dieser Art Leben trennen. Und niemand an Bord außer ihm konnte das Ungeheuer erblicken. "Seht ihr nichts dort auf der Seite?" fragte er von Zeit zu Zeit seine Gefährten, auf das Kielwasser deutend. "Wir sehen nichts, warum?" "Ich weiß nicht, mir schien es so..." "Du wirst doch nicht etwa einen Colombre gesehen haben?" meinten jene und faßten abergläubis ch nach einem Stück Eisen. "Warum lacht ihr, und warum faßt ihr Eisen an?" "Weil der Colombre ein Tier ist, das keinen Pardon gibt. Und wenn er ein Schiff verfolgt, so will das heißen, daß einer von uns verloren ist." Aber Stefan gab nicht nach. Die ständige Drohung schien sogar seinen Willen zu stählen, seine Leidenschaft für das Meer und seine Tollkühnheit im Kampf mit der Gefahr zu verdoppeln. Als er glaubte, das Seehandwerk gründlich gelernt zu haben, kaufte er mit dem kleinen Vermögen, das ihm sein Vater hinterlassen hatte, und zuerst zusammen mit einem Teilhaber, ein kleines Frachtboot; bald wurde er Alleinbesitzer, und dank mehrerer glücklicher Reisen gelang es ihm später, ein richtiges Handelsschi ff zu kaufen und immer ehrgeizigere Pläne zu schmieden. Aber weder Erfolg noch Millionen konnten in seiner Seele die quälende Sorge betäuben, doch war er niemals versucht, sein Schiff zu verkaufen oder an Land zu gehen, um dort etwas anderes anzufangen. Zur See fahren war sein einziger Gedanke. Kaum setzte er nach langer Fahrt seinen Fuß in irgendeinem Hafen an Land, so befiel ihn schon die Ungeduld, wieder auszulaufen. Er wußte, daß draußen der Colombre auf ihn wartete und daß der Colombre gleichbedeut end mit Unglück sei. Aber es half nichts. Ein unbezähmbarer Trieb zog ihn ruhelos von Meer zu Meer. In seiner Umgebung verstand niemand, warum Stefan, reich geworden, nicht endlich das verfluchte Seehandwerk an den Nagel hing. Bis er eines Tages innewurde, alt, ja uralt geworden zu sein. Bitternis erfüllte ihn, weil er, um seinem Feind zu entgehen, sein ganzes Leben in dieser wahnwitzigen Flucht durch die Ozeane hingebracht hatte. Aber stets war die Versuchung des Abgrundes für ihn größer gewesen als alle Freuden eines ruhigen und bequemen Lebens. Eines Abends, als sein wundervolles Schiff im Hafen seiner Heimatstadt vor Anker lag, fühlte er den Tod nahe. Er rief seinen zweiten Offi zier, zu dem er großes Vertrauen hatte, und gebot ihm, sich dem, was er jetzt vorhabe, nicht zu widersetzen. Der andere gab sein Ehrenwort.

Als er sich so versichert hatte, enthüllte Stefan dem verstört zuhörenden Mann die Geschichte des Colombre, der ihn fast fünfzig Jahre lang vergeblich verfolgt hatte. "Er hat mich von einem Ende der Welt zum andern begleitet", sagte er, "mit einer Hingebung, deren nicht einmal der treueste Freund fähig gewes en wäre. Nun ist meine letzte Stunde gekommen, auch er wird alt geworden sein, und ich kann ihn nicht verraten." Nachdem er so gesprochen, nahm er Abschied, ließ ein Boot zu Wasser und stieg, mit einer Harpune bewaffnet, ein. "Jetzt werde ich ihm entgegenrudern", erklärte er, "denn es ist nur recht und billig, daß ich ihn nicht enttäusche, doch werde ich mit meinen letzten Kräften gegen ihn kämpfen." Mit müden Ruderschlägen ent fernte er sich von Bord. Offiziere und Matrosen sahen ihn in der Ferne auf dem ruhigen Meeresspiegel, von den Schatten der Nacht umhüllt, verschwinden. Am Himmel hing die Mondsichel. Nicht lange brauchte er sich abzumühen. Plötzlich tauchte das schreckliche Maul des Colombre an der Flanke seines Bootes auf. "Hier bin ich endlich", sagte Stefan, und seine ganze Kraft zusammennehmend, hob er die Harpune, um ihn zu treffen. "Ach", winselte mit kläglicher Stimme der Colombre, "was für ein langer Weg, um dich zu finden. Auch mich hat diese Mühe aufgerieben. Wie lange hast du mich hinter dir herschwimmen lassen. Immer weiter und weiter bist du geflohen und hast nie verstanden." "Warum?" fragte Stefan bel eidigt. "Daß ich dich durch alle Meere verfolgt habe, nicht um dich zu verschlingen, wie du angenommen hast, sondern weil der König der Meere mir aufgetragen hatte, dir das zu überrei chen." Und der Wal streckte seine Zunge aus und reichte dem alten Kapitän eine phosphoreszierende Perle dar. Stefan nahm sie zwischen die Finger und betrachtete sie. Sie war von ungewöhnlicher Größe, und er erkannte, daß es die berühmte Perle des Meeres war, die ihrem Besitzer Glück, Macht, Liebe und Seelenfrieden verleihen konnte. Aber für ihn war es zu spät. "Ach", sagte er und schüttelte traurig sein Haupt, "wie ist alles falsch gewesen. Ich habe mich mein ganzes Leben geplagt und deines zerstört." "Lebe wohl, armer Mann", antwortete der Colombre und tauchte für immer in den schwarzen Wellen unter. Zwei Monate später stieß, von der Flut getrieben, ein Boot an einer felsigen Küste an Land. Es wurde von zwei Fischern gesichtet, die, neugierig geworden, sich ihm näherten. Auf der Barke saß ein weißes Skelett, und zwischen den knöchernen Fingern hielt es einen kleinen runden Stein. Der Colombre ist ein Fisch von großen Dimensionen, schrecklich anzusehen und außerordentlich selten. Je nach dem Meer und den Menschen, die an seinen Ufern leben, wird er Kolomber, Khaloubrha, Kalonga, Kalu-balu, Chalung-gra genannt. Merkwürdigerweis e wissen die Zoologen nichts von ihm. Es gibt sogar einige, die behaupten, daß er überhaupt nicht existiert. 23 - Edi Schwarz: Die Rache Wlado und Tom starrten auf das Bild, das sich ihnen bot. Auf der orangefarbenen Lichtung, etwa zehn Meter von ihrem einstigen Lager ent fernt, tummelte sich inmitten eines Haufens geleerter Konservendos en und zerbrochener Apparaturen satt gähnend eine ganze Bande dieser ... dieser hiesigen Wesen. Sie trommelten sich auf ihre prall gefüllten Wänste, sahen den beiden Freunden entgegen und bleckten wohlwollend ihre Zähne. Wlado stöhnte auf. "Was habt ihr da nur angerichtet, he?" "Che? Che-che-che?" Die auf der Lichtung versuchten, sein letztes Wort

nachzuahmen. Dann stießen sie ein gurgelndes Lachen aus. "Die finden das noch lustig!" brummte Tom. Seine Worte riefen eine neue Lachsalve hervor. Den beiden Astronauten blieb nichts anderes übrig, als verächtlich und ohnmächtig zu schweigen. Noch ein Schlag! Ihre Expedition endete wie eine Farce. Vor vier Lichtjahren befanden sich Wlado und Tom noch wohlgeborgen im Kreis ihrer Freunde von der intergalaktischen Expedition, die zum Sternbild Salamander unterwegs war. Die riesige Rakete sicherte ihnen allen kosmischen Komfort. Und wenn die Rakete um ein paar Millionen Parallaxensekunden an diesem widerlichen Planeten vorbeigeflogen wäre, würden Tom und Wlado sich in ihrer Kajüte vielleicht bis zum heutigen Tag heimlich, hinter dem Rücken des Kommandeurs, dem alten Spiel "Belote zu zwei Händen" hingeben, das der Archäologe Beck ihnen beigebracht hatte. An jenem fat alen Tag zeigten die Instrumente eine verblüffende Ähnlichkeit der Verhältnisse auf diesem Planeten mit denen der Erde an. Hurra, hier gibt es Leben! Das Absorptions- und Gravitationsspektrum ließ das eindeutig erkennen. Vielleicht würden sie endlich auf vernunftbegabte Wesen stoßen? Der Expeditionsrat entschied, Tom und Wlado mit der Raketenfähre zu dem neuentdeckten Himmelskörper zu beordern, damit sie ihn erforschten. Beim Rückflug wollte man sie wieder abholen. Die beiden waren schrecklich aufgeregt. Sie malten sich die Begegnung mit einer überwältigenden Zivilisation der hiesigen denkenden Wesen aus und gerieten vor Ungeduld ganz aus dem Häuschen. Während der Startvorbereitungen suchten sie sich vorzustellen, wie diese vernunftbegabten Ureinwohner wohl aussehen mochten. Wilde, unwissenschaftliche Träume suchten sie heim. Wlado spazierte mit einer bezaubernden achtbeinigen Dame über die Terrasse eines hundertstöckigen schiefen Turms, während Tom mit einem bebrillten Warzenkaktus über philosophische Themen debattierte. Natürlich wühlten beide fi eberhaft in der reichhaltigen Stereophonbibliothek, um sich die Grundformen der kosmischen Flora und Fauna ins Gedächtnis zu rufen. Das kühlte ihre Phantasie ein wenig ab. "Denk an das, was der Alte uns gesagt hat!" erinnerte Tom. "Wir werden Gräser für das Intergal aktische Herbanum sammeln und kulinarische Experimente mit dem hier beheimateten Gemüse anstellen müssen!" Das war als Prophylaxe gegen eventuelle Enttäuschungen gedacht. Trotzdem hofften Wlado und auch sein Freund im tiefsten Innern, daß der Planet ihnen keine unangenehm e Überraschung bereiten werde. Sie gaben ihm sogar den zärtlichen Namen "Liljana" - zu Ehren von Wlados Freundin, die man als Weltraummeteorologin auf den fernen Asteroiden "ABCDE-g" geschickt hatte. Die Wirklichkeit traf sie unvorbereitet. Die Raketenfähre landete auf einer kleinen, gemütlichen Lichtung. Sie hätten sich ganz wie auf einem Aus flug ins Grüne gefühlt, wäre nicht die verwirrende Orangefärbung des Grases gewes en. In weniger als einer Stunde bauten die Astronauten ihr ständiges Lager auf - sie montierten ein kleines Wohnhaus, ein Lebensmittellager und ein besonderes Depot für die Apparaturen. "Brechen wir auf?" fragte Wlado, den der Kolumbuskomplex plagte. "Wie du willst", erwiderte Tom. "Wir können auch noch eine Weile hierbleiben und uns von den drei ultragrünen Sonnen braunbrennen lassen." Man hatte jedoch den Eindruck, daß auch er nicht viel von einer Ruhepause hielt und nur seine Neugierde verbergen wollte. "Wir können uns unterwegs sonnen", entschied Wlado. Sie wählten eine Richtung, die sie für sich als Osten bezeichneten, und brachen auf. Vier Tage lang entdeckten sie nichts Besonderes, wenn man von zwei fliegenden Maulwürfen und einem anderen Wesen absah, von dem sich nicht mit Genauigkeit sagen ließ, ob es sich um eine Pflanze, ein Tier oder nichts von beidem handelte. Als sie schon jede Hoffnung aufgegeben hatten, irgendein vernunftbegabt es Geschöpf aufzuspüren, raschelte das Strauchwerk neben ihnen, und ein Kopf mit

neugierig aufgesperrt em Maul kam zum Vorschein. "Ein Affe!" rief Tom freudig aus. Man hörte Zweige knacken, und auf die Lichtung trat ein großes, zottiges Wesen. Es stapfte schwerfällig auf seinen Hinterpfoten drein, während die Vorderpfot en einen dicken Ast mit ausgebrochenen Zweigen umklammerten. Dann stützte es sich auf diesen Ast, stülpte seine aufgeworfenen Lippen vor und fauchte die Ankömmlinge an. "Sehr angenehm!" sagte Wlado leicht verstört. "Wie geht's Ihnen?" fragte Tom zuvorkommend. Der Liljanabewohner seufzte und blinzelte sie an. Er nahm sich äußerst seltsam aus. Man hatte den Eindruck, als sei er aus verschiedenen, teils von Affen, teils von Menschen stammenden Körperteilen zusammengefügt worden. "Ja-a! Der offizi elle Empfang ist im vollen Gange. Die Blasmusik wurde auf Grund des Mangels an Dirigenten abgesagt. Sie werden erst in ein paar Millionen Jahren geboren", konstatierte Tom betrübt. "Wir kommen ein bißchen zu früh", stimmte Wlado finster zu. "Das hier ist noch ein Affe." "Ein Affe ist das nicht mehr, aber auch noch keines falls ein Urmensch", präzisiert e Tom. "Mir wär's lieber, wenn das nur ein Affe wäre." "Wieso?" "Wenn dich ein wildes Tier anfällt, kannst du dich zur Wehr setzen, mit diesen hier werden wir uns aber wohl lieber nicht bekriegen, was?" "Wie sollen wir mit diesen Museumsstücken auskommen, bis unsere Leute wieder da sind?" "Tom!" unterbrach ihn Wlado. "Das Lager!" Tom begriff sofort. Wenn diese urtümlichen Liljanabewohner nun ihr Lager aufspürten! Er richtete ras ch den Videographenreflektor nach Westen. Der Bildschirm flimmerte auf und zeigte ihnen die orangefarbene Lichtung. Sie war nun jedoch alles andere als unbelebt. Um Raketenfähre und Lager hüpften ausgelassen etwa zehn der affenartigen Planetenbewohner herum. Sie warfen sich irgendeinen Gegenstand zu und stießen mit ihren kehligen Stimmen fröhliche Schreie aus. Ihr Spiel glich einer Mischung aus Basketball und Hockey. "Womit werfen sie da herum?" fragte Tom, ohne den Blick vom Bildschirm zu wenden. "Ist nicht zu erkennen", erwiderte Wlado. "Stell doch mal lauter!" Tom drehte an einem Knopf, und in das wirre Gekreisch der Liljanabewohner mischten sich durchaus verständliche, atavistische irdische Schimpfkanonaden. "Das Elektronengehi rn!" rief Wlado entsetzt. Das Elektronengehirn, das mindestens so klug war wie achtzehn Oxford-Professoren und drei korrespondierende Mitglieder der Bulgarischen Akademie der Wissenschaften zusammen, befand sich in den Händen der Wilden! Diesen Hohn würde es nicht vertragen! So war es auch: eines seiner Zahnräder sprang ab, und nun gab es nur noch schizophrenen Unsinn von sich. Danach schien es noch einmal zu sich zu kommen, rasselte mit mechanischer Kaltblütigkeit ein paar lateinische Sentenzen über die Vergänglichkeit alles Irdischen (beziehungs weise Liljanischen) herunter und verstummte endgültig. "Wir müssen sofort umkehren!" sagte Tom, und die beiden Astronauten flogen im Eiltempo zurück. Während ihrer kurzen Verschnaufpausen schalteten sie hin und wieder den Videographen ein. So wurden sie zu machtlosen Zeugen des Untergangs ihrer Apparatur für die Sammlung und Analyse kosmischer Informationen, der Universal-Reises chuhputzmas chine URSPM-1 und des Staubsaugers für kosmischen Staub. Und nun, bei ihrer Ankunft, starrten Tom und Wlado (wie eingangs beschrieben) sprachlos vor Verzwei flung auf ihre ausgeweideten Schinkenkonserven, die zers chlagenen Dosen mit Kondensmilch, die zerkauten Tuben mit Nährpaste und -

das Allerschrecklichste - den zert rümmerten Koch-Roboter, Marke "Gesunde Ernährung", das neuste Modell des Industriebetriebes für kybernetisch-kulinarische Aggregate. "Jetzt sind wir gezwungen, uns selbst unser Essen zu kochen, bis die anderen zurückkommen", sagte Wlado. "Hast du wenigstens eine verschwommene Vorstellung davon, wie so etwas gemacht wird?" fragt e Tom. "Darüber habe ich mir noch nie den Kopf zerbrochen. Es wird schon nicht so schwierig sein." "Das glaubst du! Mein Großvater war ein berühmter Konstrukteur kulinarischer Maschinen. Er behauptete, für diese Arbeit müsse man geboren sein." Wlado blickte ihn voller Hoffnung an. "Spürst du keine erbliche Veranlagung in dir?" "Außer einem Bärenhunger spüre ich nichts", bekannte Tom aufrichtig. "In der Rakete steht noch ein Karton mit Konzentraten", bemerkte Wlado. "Br-r-r!" erwiderte Tom unzweideutig. "Br-r-r-r! Br-r-r-r-r!" wiederholten die Liljanabewohner und brachen in albernes Gejohle aus. Das war zuviel. "Gut!" murmelte Tom. "Sehr gut! Das sollt ihr mir büßen!" Seine Stimme klang entschlossen. "Was hast du vor?" fragte Wlado beunruhigt. Tom wandte sich zu ihm um. In seinen Augen glomm ein dunkles Feuer. "Laß dir ja nicht einfallen, mich zurückzuhalten!" stieß Tom hervor. "Sie haben das Tier in mir geweckt!" "Gut, gut! Der Ruf der Wildnis, die Stimme des Dschungels, der archaische Instinkt und so weiter", bemerkte Wlado liebenswürdig. "Ich weiß nur nicht, was du vorhast. Willst du sie beißen?" Tom antwortete nicht. Er band sich rasch das tragbare Drachensegel auf den Rücken. Die Liljanabewohner und Wlado beobachteten mit Interesse, was daraus werden würde. "Übermorgen bin ich wieder da!" rief Tom und schwirrte in unbekannter Richtung ab. Wlado schlief, als Tom zurückkehrte. Ohne seinen herm etischen Raumanzug abzulegen, warf dieser sich geräuschvoll aufs Bett und blickte erst dann zu Wlado hinüber. "Du kannst ruhig weiterschlafen! Wir sind gerächt!" "Was hast du angestellt?" fragte Wlado schlaftrunken. "Oh, nichts Besonderes!" sagte Tom vieldeutig. "Nichts Besonderes!" wiederholte er noch geheimnisvoller und lachte hämisch. "Sag sofort, was du angerichtet hast!" "Ich hab's dir doch gesagt. Für alles habe ich mich gerächt! Ich werde jetzt ein paar Monate lang diese widerlichen Konzentrattabletten schlucken, aber auch sie werden noch an mich denken!" "Die Tabletten?" "Sei nicht albern, ja? Du weißt genau, daß ich von unseren 'Freunden' spreche." Wlado sprang auf. "Hast du ihnen etwas angetan?" "Ja, mein Junge, das habe ich, und zwar etwas Schreckliches, Grauenhaftes, was dir das Blut in den Adern erstarren läßt! Meine Rache ist einfach genial! Luzi fer ist gar nichts dagegen! Noch nach Millionen Jahren werden sie an mich denken!" Tom erprobte von neuem sein drohendes Lachen. Es gelang ihm ganz gut. "Nun rede endlich!" brüllte Wlado. "Ja doch", sagte Tom ruhig. "Erinnerst du dich an die große Höhle am Ostufer?" "Ja." "Na also. In ihr hab ich eine ganze Serie von Wandgemälden im Stil Walt Disneys hinterlassen. Mit der Ultraschallzentri fuge hab ich sie eingeritzt! Und auf den

großen flachen Stein, auf dem wir uns gesonnt haben, hab ich mit nicht abwaschbaren Universal farben eine Jagdszene gemalt: Dutzende von Liljanabewohnern umzingeln einen riesigen, elefantengroßen Teekessel. Außerdem hab ich im Umkreis von mindestens hundert Metern Porzellanfigürchen verschiedener irdischer Sujets verteilt." "Woher hattest du die?" "Wußtest du nicht, daß ich mich nie von meiner Sammlung primitiver Porzellanas chenbecher aus der Mitte des zwanzigsten Jahrhunderts trenne?" "Ach du meine Güte!" Mehr konnte Wlado nicht sagen. "An einigen gut ausgewählten Stellen hab ich Inschriften angebracht. Dabei hab ich versucht, mich an alle möglichen Schriftarten zu erinnern. Sogar Keilschrift und Hieroglyphen sind darunter, und zu guter Letzt hab ich mich mit 'S trich und Schnitt' verewigt, wie euer Kuttenträger Chrabyr sagte." Wlado schwieg. "Schluß!" Tom rekelte sich zufrieden. "Sie werden nie eine richtige Vorstellung von ihrer Vergangenheit haben. Stell dir vor: Zehntausende von Paläontologen, Archäologen, Kunstwissenschaftlern, Historikern und andere werden Scherereien mit diesen 'historischen Denkmälern' haben! Und das erst nach vielen Millionen Jahren." Tom brach von neuem in Lachen aus. Draußen auf der Lichtung tummelten sich die nichts ahnenden Liljanabewohner. Durch die offenstehende Luke drang ihr fröhliches Gekreisch. Sie hegten keinerlei Verdacht. "Ihr werdet sehen, was es heißt, anderen Leuten ihr Essen wegzunehmen!" sagte Tom. "Ihr werdet schon sehen!" Er verstummte für eine Weile und setzte dann hinzu: "Aber erst in ein paar Millionen Jährchen." 24 - Elfriede Jelinek: Die Bienenkönige Da haben wir also wieder mal einen, der sich selber zerstört hat. Wenn man unseren Informationen Glauben schenken darf, so hat es dieser Planet schon längere Zeit vorher vorausges ehen, daß es mit ihm soweit kommen wird, wenn er so weitermacht. Dann ist es dem Planeten eines Tages gelungen. Als es dem Planeten gelungen war, schickte man von unserer Seite aus einen Energie-Expert en (mich) hin. Ich sage Energie-Experte, aber eigentlich bin ich Mediziner. Da wir alle reine Energi e sind, sind wir sozusagen alle Experten für uns selber. Natürlich ist es dem Planeten schon vor geraumer Zeit gelungen, jegliches organische Leben auf seiner Oberfl äche zu killen. Der Zeitpunkt meines Aufbruchs fällt etwa mit dem Todestag des Planeten zusammen. Dazwischen liegt meine Reisezeit. Ich kann jegliche beliebige äußere Form annehmen, aber das können wir alle. Man hat nun einmal mich geschickt und keinen anderen. Wir haben schon lange von unserem kleinen, aber äußerst aktiven Planeten (Approxima Delta) aus zugesehen, wie sie ihr Problem lösen wollten. Komisch für Leute, die reine Energie sind, zuzusehen, wie andere ihr Energi eproblem lösen. In jedem Falle tun sie es dilettantisch. Wir sind übrigens ein äußerst agiler Planet, der sich speziell der Sterbefors chung von Planeten zugewandt hat. Immer, wenn einer hin ist, dann kommen wir. Tatsächlich. Keiner zu Hause. Alles kaputt. Ich nehme zur Sicherheit die äußere Gestalt der früheren Bewohner an, damit kein Bewohner vor mir erschrickt, sollte er durch einen Zufall - welchen letzteren wir, trotz oder gerade wegen unserer die hiesige ehemalige Intelligenz um ein Ungeheures überragenden Gehirne, niemals auszuschließen gelernt haben - überlebt haben. Die Sprache beherrs che ich gut.

Da sind wir also wieder einmal. Ich meine, hier war ich noch nie, aber in ähnlichen Situationen schon öfter. Oben ist nichts mehr, wie es scheint, also gehen wir erst mal hinein, eigentlich hinunter. Richtig. Inneres. Sehr weit haben sie es nicht geschafft. Stümper. Ein Wunder, daß es nicht schon früher passiert ist. Sie haben tatsächlich nur wenige Stockwerke ihrer früheren Wohnungsträger, die sie Häuser genannt haben, in die Erde reingebohrt. Das ist nicht tief. Hat aber doch einiges ausgehalten. Ganz so debil scheinen sie immerhin nicht gewesen zu sein. Dümmere hätten sich nach außen hinausgewölbt, statt sich ins Innere hineinzuwühlen. Nichts regt sich, nichts bewegt sich. Leichen sind keine zu sehen. Im obersten Stockwerk (ich meine am nächsten der Oberfläche) scheinen ihre Weibchen gewohnt zu haben. Mit den Jungen. Das bedeutet, daß sie sich selber tiefer unten, d.h. geschützter untergebracht haben. Das ist merkwürdig, weil, nach unseren sonst zuverlässigen Infos, ihre Weibchen und Jungtiere als schützens- und hegenswert gegolten haben. Wenn z. B. ein Meeres fahrzeug (ein großer Teil dieses kleinen, aber idiotischen Planeten ist mit Wasser bedeckt, mit welchem sie jedoch nie irgend etwas Rechtes anzufangen gewußt haben) um fällt und im Wasser versinkt (sie krepieren nämlich, wenn sie das Wasser auf des Planeten Oberfläche einatmen!), werden (wurden) die Weibchen und die Jungen als allererstes gerettet. Und jetzt das hier ... Oben jede Menge Kram. Ich kenne das Zeug von unseren Schulungskursen her. Egal, wie es auch aussieht, es soll angeblich Genuß beschaffen. ("Musik"). Dazu ein paar Gebilde, die ihnen nachgemacht, aber nicht sie selber sind (Material!). Die haben gehalten. Geschieht ihnen recht. Keine Leichen, wie gesagt. Wer hat die Leichen weggeschafft? Nach unseren Infos können die nicht völlig verdampft sein, so wie jene an der Oberfläche. Gerade von den Überbleibseln dieser kleinen hybriden Rasse hätten wir uns wertvolle Aufschlüsse erhofft. Sie seien von besonders leicht zerstörbarer Struktur, was offenbar stimmt. Nichts mehr übrig. Schlechtes Ausgangsmateri al. Was kann man von Eiweiß auch erwart en, außer daß es stinkt? Ich schwei fe ab. Je tiefer unter der Oberfläche, desto seltsamer. Eine Art Kontrollstation mit vielen Maschinchen und Hebelchen und sonstigen Spielereien, auf die sie sicher sehr stolz gewesen sind, die Deppen. Sind sich wohl als Herren des Gesamtuniversums vorgekommen. Wo doch wir das sind. Hier stoßen wir nun zum ersten Mal auf die Spuren organischen Lebens, was für einen Bewohner dieses selbstmörderischen Planeten angeblich ein echt heiliges Gefühl wäre, für mich jedoch nur Ansporn für meinen angeborenen Forschergeist darstellt. Immer seltsamer. Von hier aus haben sie an den Hebeln ihrer Energieversorgung gedreht. Energie ist dieses geruch- und geschmacklos e Material, aus dem ich bestehe, womit ich nicht gesagt haben möchte, daß ich geschmacklos bin. Ich bin reinlich und nett angezogen. Hier befinden sich zu meiner größten Überras chung ich kann es nicht anders ausdrücken - Bienenwaben (Di e Biene: staatenbildendes Insekt, welches Honig sammelt und Wohnkolonien anlegt. Usw. Wer nicht weiß, was eine Biene ist, wird diesen Bericht ohnehin nie kapieren.) In den Bienenwaben die Leichen von erstickten weiblichen Personen. Weibchen mit riesigen Unterleibern. Bienenköniginnen. Leicht veränderte Gest alt der früheren weiblichen Bewohnerinnen. Dazu die Leichen einiger Männchen in allen möglichen aufgeregten Stellungen. Überras chte Gesichtsausdrücke. Ein paar Jungtier-Leichen. Seltsam und merkwürdig. Man wird sagen, wo es spannend wird, bin ich knapp und präzise, wo es um blödsinnige Selbstdarstellungen geht, bin ich ausschwei fend und breit.

Das trifft zu. Alle genannten Personenkreise sind erstickt, indem man (die Natur? Das Schicksal? Schuldige Personen? Die Geschichte?) von außen her eine poren- und fugenlose Masse vor die Eingänge der Waben geschmiert hat. Plastik. Ersticken bedeutet, nicht mehr einatmen zu können, was für die Erhaltung dieser nahezu hirnlosen Art lebensnotwendig war. Sie konnten dieses Plastik-Material nicht zerreißen, obwohl sie es selber gemacht hatten. Das ist typisch. Sie haben es extra unzerstörbar gem acht. Für sie unzerstörbar. Alles tot. Endlich Leichen. Offenbar haben hier ihre Chefs zus ammen mit den Muttertieren gewohnt. Komische Art, ein Muttertier unterzubringen! Da ist nichts Ehrenhaftes dabei. Die armen Viecher mit diesen vielen Schläuchen! (Verdauung offenbar. Nahrung, medikamentöse Betreuung etc.) Das kann kein sehr abwechslungsreiches Leben gewesen sein. Nicht mal Kino. Wo irgendwelche Chefs sind, sind auch ihre Aufzeichnungen nicht weit. Das ist eine Erfahrungstatsache. Sie müssen immer etwas aufs chreiben und glauben dann, daß diese Nieders chri ften es wert sind, sie zu überleben. Sie schließen solche Papiere immer in (wie sie meinen) unzerstörbare Behältnisse ein. Scheint ein echter Trieb gewes en zu sein. Da ist schon solch ein Behälter. Übrigens auch Plastik. Das gleiche, das sie umgebracht hat. Eine pikante Geschichte. Ich schreite nun zur Auswertung. Ich zitiere den Anfang des Papers: Als wir 35 Milliarden Menschen geworden waren, konnten die herkömmlichen Methoden der Energiegewinnung mit dem gewaltig angestiegenen Energiebedarf nicht mehr Schritt halten, teils, weil aus Rohstoffmangel viele Grundstoffe mit erheblichem Aufwand an thermischer und elektrischer Energie synthetisiert werden mußten, teils, weil die Nahrungsmittelversorgung, die längst nicht mehr mit den herkömmlichen agrartechnis chen Mitteln bewältigt werden konnte, mehr und mehr auf energi eintensive Syntheseverfahren ausweichen mußte. Um also mit diesem gigantisch angeschwollenen Energiebedarf Schritt halten zu können, sahen wir uns gezwungen, auf ein Verfahren auszuweichen, das auf dem einige Jahre zuvor entdeckten Miller- Effekt beruhte. Dieser ermöglichte es, über die Materie/Antimateri e- Konversion elektrische Energi e der benötigten Menge zu erzeugen. Ein nicht restlos geklärtes Problem dieses Verfahrens allerdings (als Millersches Stau-Phänomen bezei chnet) gab Anlaß zu zahlreichen Diskussionen in unseren Kreisen. Wir konnten die Möglichkeit, daß plötzlich riesige Energiemengen unkontrolliert frei werden könnten, nicht restlos ausschalten. Es gab also eine wenn auch äußerst geringe Möglichkeit, daß der Umwandlungsprozeß überkritisch würde und sich damit jeglicher Kontrolle entzöge. Was das bedeutet hätte, war klar: die gesamte Materie, die sich im Umwandlungsfeld befände, würde schlagartig in Energie umgesetzt. Wir Wissenschaftler hatten einen inneren Kampf zu bestehen, den wir positiv abschließen konnten. Es war absolut notwendig, dieses technologisch noch nicht restlos ausgerei fte Verfahren anzuwenden. Damit fanden wir auch gleichzeitig die Möglichkeit, die Erdbevölkerung sehr nachhaltig in den Griff zu bekommen. Später sollte es sich herausstellen, daß es noch nachhaltiger war, als wir gedacht hatten. In einer beispiellosen wirtschaftlichen und technischen Anstrengung unserer sämtlichen Staaten gelang es, innerhalb von 20 Jahren in der Arktis eine zentral e Energieversorgung einzurichten, die aus 3 voneinander unabhängigen Miller-Reaktoren bestand - am magnetischen Nordpol deshalb, um das Stau-Phänomen auszuschließen. Die Haltefelder in den Reaktoren mußten schließlich stabil bleiben. Die außerordentlich um fangreichen Überwachungs- und Energieverteilungsanlagen waren in einer 200geschossigen unterirdischen Anlage, die einen Sicherheitsabstand von 700 km Luftlinie von den Reaktoren einhielt, untergebracht. Die Aufgliederung der unterirdischen Leitzentrale war wie folgt: die hoch komplexen Datenverarbeitungsanlagen befanden sich in den untersten Stockwerken. Zur Wartung und Überwachung war ein Team von 250 Technikern, Wartungspersonal

und medizinischen Betreuern einges etzt. Unsere Wohnräume und unsere Familien befanden sich einige Stockwerke darüber. Einschub meinerseits: Aha. Die Leichen haben schon einen Namen. Wenn ich mir vorstelle, wie sie mit ihren kleinen ungeschützten Eiweißkörperchen Energie erzeugen, damit was aus ihnen wird, was dann letztlich doch nicht aus ihnen wurde... Jedenfalls war es aus. Aber nur für Weibchen und Junge offenbar. Nicht für die Energieversorgungsspezialisten. Das haben sie fein hingekriegt, das muß ich zugeben. Aber weiter im Text: Das Unwahrs cheinliche, nämlich die Katastrophe, trat leider ein. Wir mußten uns nun nicht mehr Sorgen um das Energieversorgungsprogramm für 35 Mrd. Energieversorgungsanwärt er machen, sondern nur mehr Sorgen um das Energieversorgungsprogramm für einen relativ kleinen und exklusiven Personenkreis, von dem wir anfangs allerdings noch nicht ahnten, wie klein er tatsächlich war. Außer der gesamten Bevölkerung unseres Planeten, die sich zum Zeitpunkt der Katastrophe an der Oberfläche aufgehalten hatte, waren auch noch die Polkappen weggeschmolzen, wie unsere Monitore zeigten. Das war aber im Moment noch das kleinste Problem. Ein größeres Problem stellten einige einfache organische Verbindungen in den oberen Stockwerken dar, in Form unserer Frauen und Kinder, von denen wir erst in Erfahrung bringen mußten, ob sie ihre Form hatten halten können oder nicht. Sie hatten nicht oder nur zum Teil. Die meisten waren unwiderrufli ch hin. Die konnten sie nur mehr wegschmeißen. Was bedeutete, daß ihre Vermehrung aufs höchste gefährdet war. Für solche Typen ist es offenbar ein absolut unerträglicher Gedanke, daß sie aussterben und nicht mehr so idiotisch weitermachen können wie bisher. Sie gingen also rauf und schauten, ob noch brauchbare Weibchen da wären. Weibchen waren schon da, aber sie waren in keinem guten Zustand. Hören Sie selbst: Wir transportierten die noch lebenden Frauen (alle unter schwerem Schock!) hinunter. Kinder waren keine mehr übriggeblieben. Nachdem unsere Tests in der Medizinstation abgeschlossen waren, ergab sich folgende Gesamtbilanz: von den 200 Frauen, die sich in den oberen Räumen befunden hatten, überlebten 50 das Ereignis. Eine erstaunlich runde Summe. Vermutlich eine Laune der Natur. Es sollte zwei Jahre dauern, bis wir die Situation wieder im Griff hatten. Über unsere psychische Situation soviel in aller gebotenen Kürze: In diesen ersten Jahren mußten wir uns daran gewöhnen, daß wir erstens keinen gestirnten Himmel mehr über uns hatten, beziehungsweise daß wir nichts von diesem Himmel haben würden, selbst wenn es ihn noch gab (Verseuchung der Oberfl ächen!), daß uns, zweitens, unser moralisches Gefühl nichts nützen konnte, weil sich keiner fand, an dem wir unsere natürlichen moralischen Qualitäten messen konnten, und daß wir schließlich, drittens, eine Schar Frauen am Hals hatten, die wir irgendwie nutzbringend verwerten mußten. Wir nannten uns Terrana 2, wir waren eine von einer nicht mehr existierenden Außenwelt abges chnittene Wissenschaftlerkolonie. Die Bilanz: Von den 50 überlebenden Frauen waren 10 von Anfang an gebärunfähig. Der Rest brachte zum größten Teil nicht lebensfähige Kinder zur Welt. Von diesem Rest Schwerbes chädigter starben mit der Zeit noch die meisten. Zum Schluß blieben 8 Gebärerinnen und 10 Nicht-Gebärerinnen übrig. Die Gebärerinnen gebaren jedoch nicht einfach, was ihnen einfiel und wie es ihnen einfiel. Sie warfen alle drei Monate regelmäßig Dreimonatskinder. Sie konnten offenbar die Kinder nicht länger bei sich behalten. Mit 4 Kindern im Jahr, anstatt bisher einem, war ihre Leistungsfähigkeit völlig ausgelastet, das ergaben unsere Versuche einwandfrei. Damit nun die Anstrengungen der Gebärerinnen nicht umsonst blieben, mußten die Anstrengungen unserer an dieses Spezialgebiet nicht gewöhnten Mediziner dahin gehen, für diese extremen Frühgeburt en geeignete Brutkästen zu konstruieren. Die Embryos sollten in künstlichen Gebärmüttern am Leben erhalten werden. Eine hohe technische wie moralische Leistung unsererseits, das wird jeder zugeben, der

diese Zeilen dereinst lesen wird. Das gewünschte Ergebnis gelang uns schließlich nach einer Zeit hoher Aus fallquoten. Der Schreiber dieses möchte noch erwähnen, daß die Kinder ausschließlich und seltsamerweise männlichen Ges chlechts waren. Söhne. Was normalerweise für einen Vater ein Quell des Stolzes ist, war in unserer prekären Situation nicht gerade praktisch. Wie sollten wir uns vermehren? Waren wir nicht zum Aussterben verurteilt? Was die 10 nichtgebärfähigen Frauen betraf, so kamen wir überein, sie als Geschlechtswesen für uns Männer (250) der Kolonie zu verwenden und einen möglichst gerechten Stundenplan für ihre Benützung zu erstellen. Und zwar ungeacht et der familiären Bindungen, die zwischen ihnen und einigen von uns herrschen mochten. Auf Grund unseres hohen geistigen wie moralischen Niveaus war uns diese Abstraktionsleistung durchaus möglich, möchte ich betonen. Diese Nicht-Gebärerinnen nannten wir Hetis, nach dem Vorbild der antiken Hetären. Die Gebärerinnen waren die Mutas (eine Abart Mütter). Unsere hochtechnisiert e Gesellschaft mußte auf alle Fälle am Leben erhalten werden für die gesamte Menschheit, deren hervorragendste Vertreter wir einst gewes en waren und deren letzte Vertreter wir nun darstellten. Wirklich spannend das Ganze. Von einer rührenden Primitivität im Denken zwar, doch wirklich aufregend. Ich persönlich habe es immer bedauert, daß wir, die wir alles wissen und jegliche Gestalt annehmen können, klein und energisch, wie wir sind, solche Konflikte kaum mehr austragen können. Ich überspringe nun einige Passagen nachhumaner Philosophiererei, mit der sie offensichtlich ihre Handlungen zu recht fertigen wünscht en, und beschränke mich auf die wesentlichsten inhaltlichen Aussagen. Die Söhne haben sie "vergesellschaft et" (Zitat!), die waren also gemeinsames Eigentum, ungeachtet ihres wahren Erzeugers, der in keinem Falle bekannt war. Das Sperma wurde anonym abgeliefert. Die Kinder zerrten, zogen und rissen nicht an ihren Müttern, sie flutschten einfach heraus und hinein in ihre Kästen. Mutterschonend und leistungsintensiv. Doch mit der Zeit genügte es ihnen nicht mehr, Söhne zu haben, nein. Sie richteten ihr Streben auf weibliche Nachkommen: Töchter. Sie glaubten, die Männer wären die Suppe, die Frauen das Salz darin. Ohne Salz schmeckte ihnen auf Dauer die Suppe nicht. Es genügte offenbar nicht, Männer zu haben, die sich die Welt untertan machten, es mußte auch Frauen geben, die den Männern die Welt angenehm machten, die sie sich dann ihrerseits wieder untertan machen wollten. Sonst würde alles stagnieren. Von der Energieforschung zur Genetik. Was für ein Schritt! Ein Problem sahen sie allerdings von Anfang an ganz klar. Dafür schien ihre Intelligenz auch auszureichen: Eine Gesellschaft von genetisch auserlesenen Söhnen und Töchtern würde ihre Schöpfer, die Wissenschaftler, verdrängen, wenn diese alt und tattrig würden. Sie würden ihre Väter weit überflügeln und sie dereinst einmal vielleicht sogar liquidieren! Denn Raum ist nicht genug in der kleinsten Hütte. Die Bienenköniginnen waren also in Bienenwaben eingegossen, künstlich überwacht, ernährt und befruchtet. Und alle drei Monate ein neues Baby! Mit knappstem Brennstoffverbrauch auf Hochtouren! Die Gedanken auf Null, die Unterleiber auf 99. Die Töchter wollten sie nun mit Hilfe ihrer neu entwickelten Enzymsteuerung verwirklichen. Zur Inspiration erfrischten sie sich anscheinend ab und zu an den Hetis, die ebenfalls Gemeinschaftseigentum waren. Die einen zu ihrer Verviel fältigung, die anderen zu ihrer Zerstreuung. Jedem das Seine, ihnen aber alles! Diesen Bienenkönigen. Von den Mutas hielten sie alle häßlichen oder unfreundlichen Gedanken fern, auf daß nichts das frohe Gebären hemme. Wir fahren fort: Irgendwann in dieser relativ ruhigen Folgezeit war es dann, daß der Computer eine merkwürdige Diagnos e erstellt hatte. Das heißt: nach einem halben Jahr wurden wir darauf aufmerksam, daß ein seltsames Phänomen - ich nehme an als Folge unserer Experimente mit der Enzymsteuerung - eingetreten war. Wir stellten nämlich fest, daß in diesem letzten halben Jahr keine Verschlechterung des

Zellstoffwechsels zu erkennen war. Auf völlig ungeklärte Weise wurde eine Reihe von Stoffwechselprodukten, die durch ihre Anhäufung in der Zelle sonst eine Verschl echterung des Membranverhaltens und damit die Zellalterung bewirken, abgebaut. Wir hätten das auch gar nicht so rasch herausgekriegt, wenn nicht einige homosexuelle Freizeit-Muta-Beobachter, die sich einen Spaß daraus machten, die Gebärvorgänge zu beobachten und mit ihren Favoriten originelle Witze darüber zu reißen, bemerkt hätten, daß die Gebärerinnen, trotz der überhohen Geburtenzahl, noch immer erstaunlich frisch, ja geradezu verjüngt wirkten. Am übergroßen Mutterglück konnte es wohl nicht liegen, sie lagen ja ständig im Sedativ-Dämmerschlaf. Woran also sonst? Wir überprüften unsere Untersuchungsergebnisse immer wieder. Ja: Nur die Enzymsteuerung, die einen Komplex innerhalb der biologischen Überwachungs- und Steueranlage darstellte, konnte die Ursache sein. Das ergab allerdings ganz neue Perspektiven für uns. Wir hatten das Alter überwunden. Kommentar von mir: Das bedeutete ihnen selbstverständlich die Verewigung ihrer Körper und ihrer Intelligenz (oder was sie dafür hielten). Die Verewigung des einzigen, was zu verewigen sich für sie lohnte. Das folgende Zahl engewirr besagt in dürren Worten, daß sie mit einer Verlängerung ihrer physischen Existenz auf das etwa Vier- bis Fünffache rechnen konnten. Für Laien ganz ordentlich, das gebe ich zu. Ehre, wem Ehre gebührt. Die Selbstversuche klappten alle. Unsterblichkeit. Uralter Traum unterentwickelter Rassen und Kulturen. Dieser sich höchst entwickelnswert dünkenden Rasse jedenfalls schossen die ersten Zwei fel alsbald durchs Gehirn. Doch hören Sie selber und machen Sie sich ein objektives Bild: Nachdem die erste Freude abgeklungen war, sahen wir viele Probleme zwar gelöst, sahen wir viel Zeit vor uns, um unsere biologischen Experimente zu verbessern und voranzutreiben, sahen wir aber auch einige neue Probleme auf uns zukommen. Frage: Was tut eine Königsgesellschaft, die alle technologische Macht und alles technologische Wissen sowie dazu noch die Beinahe-Unsterblichkeit besitzt, mit Generationen von heranwachsenden Söhnen, die ihnen vielleicht irgendwann einmal ihre Herrs chaft streitig machen könnten? Wir würden so bald keine abgeklärten Greise sein, die zahnlos mümmelnd, voller gütiger Altersweisheit, ihre Nachkommen in ihr Wissen einweihen würden. Wir würden nicht senil und verkalkt von unseren Söhnen in die Ozonräume oder unter die Sauerstoffduschen geführt werden. Nein. Wir würden Männer auf der Höhe unserer Intelligenz und unseres Wissens sein. Was sollten wir gegen die jüngere Konkurrenz tun? Das war die Frage. Mir schwant einiges. Dieses dekadente Volk wird natürlich seine eigenen Jungen umbringen, das ist schon abzusehen. Und so war es auch. Sie schlachteten sie allerdings nicht einfach ab wie die Hühner (ehemalige Haustiere, zum Verzehr geeignet), sondern entwickelten (hier steht es ja schwarz auf weiß!) ein raffiniertes Testverfahren mit Prüfungs fragen und so. Es scheint, als wollten sie das absolute Mittelmaß unter ihren Söhnen heranzüchten. Arbeitstiere. Operatoren für die Computer, die Gebärmaschinen, die Brutkästen. Handlanger für manuelle Tätigkeiten, die bei dieser Gattung schon immer, wie ihre Geschichte lehrt, in äußerst niedrigem Ansehen gestanden hatten. Ich, Vertreter eines Volkes, das keinerlei Handarbeit zu verrichten gezwungen ist (allerdings verfügen wir natürlich auch nicht über etwas wie "Hände"!), kann mich da leider nicht so recht hineinversetzen. Schwamm darüber! Ihre Entwicklungspsychologen hatten offenbar das Alter von 12 Jahren als das geeignetste bestimmt. Das wissenschaftlich exakt ermittelte Mittelmaß wurde als Arbeiter einges chult, der Rest (zu dumm oder zu intelligent, je nachdem) sogleich liquidiert, um als lebende Organbanken und Hormonspender ihre Herrchen ständig mit Frischnieren, -lebern, -gliedmaßen und ähnlichem zu versorgen. Gute Idee. Kaum Materialverlust, kein Ausschuß, kein Ramsch, hohe Gewebeverträglichkeit (Verwandtschaft !) etc. Bei Alterung eines Arbeitersohnes (die wurden selbstverständlich nicht enzymatisch verewigt, das ist logisch),

folgte ebenfalls die augenblickliche zuverlässige Vernichtung. Menschen hatten sie ja genug. Zu diesen Söhnen drangen natürlich keinerlei Inform ationen. Wissen ist schließlich Macht. Nichtwissen ist daher besser. Die später Liquidierten und die Organspender durften somit schon in jungen Jahren mitwirken am Aufbau des großen Ganzen, so steht es hier mit deutlichem Stolz vermerkt. Hier noch, der Vollständigkeit halber, um uns nicht den Vorwurf der Unwissenschaftlichkeit zuzuziehen, das Abschlußergebnis: Von 80 angetretenen Kandidaten bestanden 44. 36 waren negativ. Davon mußten 5 Exemplare wegen zu hoher Intelligenz auss cheiden. Jene 44 von unseren Söhnen, die im zulässigen Toleranzbereich lagen, wurden unverzüglich für ihre beschränkten, hochspezialisierten Aufgaben einges chult. Unsere Medizinabteilung füllte sich mit potentiellen Organspendern und lebenden Enzym-Banken. Unsere Ärzte konnten jetzt am lebendigen Material lernen, sie machten Fortschritte über Fortschritte. Welche letzten Endes wieder der Allgemeinheit in Gestalt von uns und unseren Frauen zugute kamen. Es genügt nicht, eine Sozietät zu bilden, man muß auch sozial denken. Über die bescheidenen Aufstiegs chancen des von uns gezücht eten absoluten Mittelmaßes bestimmten ausschließlich wir. Von den 5 überintelligenten Kandidaten zur Kaltstellung widersetzten sich übrigens alle ihrem Schicksal, wie ich noch anmerken möchte. Sie schienen etwas zu ahnen. Das war ein wenig peinlich und unangenehm für uns alle, aber wir lernten ja erst. Die Sozialwissenschaften waren ein noch junges Gebiet in unserer Kolonie. Unser Bienenstaat (ein kleiner Scherz!) ist jetzt, wie ich voll Stolz berichten darf, durchorganisiert bis ins kleinste Detail, die Kinderkrankheiten sind ausgemerzt. Im ganzen kann ich wohl sagen, daß wir froh sind, den leidigen Verwaltungs- und Organisationskram los zu sein und auf unsere Söhne abwälzen zu können. Schließlich muß die Jugend ja beizeiten lernen, Verantwortung zu übernehmen. Wenn auch einige Vertreter unserer Jugend die Verantwortung für ihre Körper losgeworden sind. Wie man mit Fug und Recht behaupten kann. Sehr witzig, der Gute. Wenn auch um eine Spur zu selbstgefällig für meinen Geschmack. Natürlich war auf Grund der genannten Ereignisse die Tochtergeburt keineswegs mehr eine so dringende Angelegenheit wie noch ein paar Jahre vorher. Obwohl ihnen, wie ich hier gerade lese, die Hetis mit ihren immergleichen Gesichtern und Körpern offenbar langsam, aber sicher auf die Nerven gingen. Das kann man schließlich verstehen. Refl exionen zu diesem Thema überblättern wir besser, es haftet ihnen etwas Unsauberes, etwas Zweideutiges an, dem wir auf unserem kleinen, aber rein geistigen Planeten nichts abzugewinnen vermögen. Ich überblättere sie um so leichter, als sich die Ereignisse nun zu überstürzen beginnen. Ich will Sie nicht länger auf die Folter spannen. Kurz: Nach einigen Jahren schließlich zeigte es sich, daß die Behandlung der Mütter mit Sterokortikoid CH 1297 (so steht es geschrieben) Erfolg gezeitigt hatte: ein Mädchen! Ohne jede Vorwarnung. Hier steht, daß es passiert ist, weil, durch einen Irrtum offenbar, die starken Sedativa plötzlich zu schwach dosiert waren! Wie oft ist die Wissenschaft in Primitivkulturen doch auf solche Zufälle geradezu angewiesen. Die Blüten hatten Knospen getrieben: Tochterknospen! Selbst unser sonst so nüchterner Biograph gerät hier ins Schwärmen: Unsere erste Tochter ward geboren. Wir gaben ihr den Namen Patsy Melville, nach dem Vorbild der berühmten gleichnamigen Patsy Melville. Wir wußten weiter, daß mit dem Absetzen der Sedativa auch weiteren Tochtergeburten nichts mehr im Wege stehen würde. Unsere Mutas, unsere geliebten Frauen, die einen nicht unbeträchtlichen Anteil an dem freudigen Ereignis hatten, begannen unverzüglich zu denken, als ob sie am Spieß steckten. Ihre eingerosteten Gehirne bewegten sich wie Dampfhämmer. In der 27. Generation hatten wir das Problem gelöst, das uns am meisten beschäftigt hatte. Es ist, als ob der Hauch des Lebens uns alle gestrei ft hätte, nachdem der Hauch des Todes so lange Zeit viele unserer Söhne

gestrei ft hat. Wenn ich meine persönliche Meinung zu den folgenden Ereignissen äußern darf, dann möchte ich anmerken, daß es scheint, als wären die Mütter geradezu in tierische Dankbarkeit ihren Herren und Meistern gegenüber ausgebrochen. Sie scheinen sich ununterbrochen vor Glück geradezu zerfranst zu haben. Als ob vor ihnen noch nie eine Mutter geworden wäre! Es ist nicht zu fassen! Väter und Mütter gaben sich so sehr den Vater- und Mutterfreuden hin, daß sie (einmal triumphiert eben der Mensch über den Wissenschaftler!) sogar die Aufzeichnungen vergaßen. Ja, Sie haben ganz richtig verstanden. Die Schrift bricht an dieser Stelle mit einem widerlich geschmacklosen Jubelchor, den ich Ihnen am besten erspare, ab. Ende. Was war geschehen? Draußen die erstickt en Mütter, die erstickten Männer - offenkundig die Könige, dem Alter nach zu schließen, und sonst niemand mehr. Alles leer. Verlassen. Wo sind die anderen? Was ist passiert? Ein Unfall? Ein Zufall? Absicht? Einsicht? Oder etwa ein Fehler? Pause. Soeben beende ich die Pause, die unsereins schließlich auch einmal braucht, um seinen Energievorrat zu ergänzen, und begebe mich, da hier für mich nichts weiter zu tun bleibt als die übliche fade Routine (Gewebeproben, Molekularstrukturanalysen, Datenauswertung etc. etc.), an die Oberfl äche dieses kleinen, wenngleich etwas zu übermütigen Planeten. Dort finde ich in diesem Augenblick die Lösung, was gar nicht so schwer ist. Zuerst muß ich ein wenig umherwandern (amüsant diese Fortsätze, die sie Beine nennen!), dann aber finde ich sie auch schon: die Überreste. Die Reste der kleinen, aber unglücklichen Wissenschaftlerkolonie. Terrana 2's Erben. Ein paar ältere Frauen, an denen weiter nichts Heroisches oder Großartiges dran ist, und etliche junge Männer mit naivem Gesichtsausdruck, denen ich lieber nicht zu viele Details anvertrauen möchte (ich habe das Gefühl, die kippen glatt aus den Socken, wenn sie meine Analyse hören), sowie ein paar kleine Kinder, männlichen wie weiblichen Geschl echts. Aussehen: gesund. Es scheint, als ob die Oberfläche nach all den Jahren nun wieder einigermaßen entgift et und somit bewohnbar ist. Ich spüre sowas ja nicht. Überlebende in gutem Zustand ergeben den Schluß, den zu ziehen ich nicht umhin kann. Ich erzähle die übliche Lügenges chichte, die für solche Fälle von unseren Logistikern ausgeklügelt worden ist. Daß ich reine Energie bin, würden die sowieso nie verkraft en. Sie betreiben offensichtlich etwas wie "Ackerbau". Versuchen es zumindest, wie ich sehe. Hübsche Beete. So ist es recht: Wieder zurück zu den Quellen. Als ob dazwischen nichts gewesen wäre. Das hätten wir ihnen gleich zu Anfang prophezeien können. Wir haben schließlich den großen Überblick. "Wer seid ihr?" frage ich (naiv). Und so höre ich mir denn das ganze Gelabere noch einmal an, wenn auch beklagenswert individualistisch gefärbt. Sie sagen. das wäre ihre Geschichte und würde aufgeschri eben werden. Sie sagen, wo gehobelt wird, da fallen Späne. Die Bienenkönige hatten jahrelang nur gehobelt, jetzt waren sie selber die Späne. Leider haben sie auch die Mütter umbringen müssen, aus strategischen Gründen (die Tochtergeburtstags fei er vereinigte zum ersten Mal Mütter und Väter an einem Ort, wo sie gemeinsam leicht zu beseitigen waren). Diese älteren Damen sind nämlich die ehemaligen Hetis, so stellt sich's heraus. Sie liefern mir das fehlende Handlungsglied, das ich fast errat en kann: Als alle Könige sie noch für beknackt hielten, hatten sie längst wieder ihre Denkfähigkeit zurückerhalten, durch den Enzymaten, wie es scheint, jenes primitive Gebilde, welches offenbar trotzdem seinen Zweck erfüllt hat. Sie haben das ihren Herren und Meistern allerdings nie erzählt, wohl wissend, daß ihnen das noch einmal zugute kommen würde. Und so war es auch.

So wie die Königsväter ihre bis zum Überdruß bekannten Gesichter zu hassen begonnen hatten, so wurden die Könige ihrerseits von den Hetären gehaßt, nur noch viel heftiger. Wie überhaupt, meinen Erfahrungen nach, der Untergebene seinen Herren zu hassen immer mehr Grund hat als der Herr seinen Diener. Die Könige hatten einst, in der alten Zeit, die Kinder der Hetis durch ihre verfehlte Energiepolitik getötet, und nun, anläßlich der Tochtergeburt, brüllten sie wie die Ochsen vor Freude, wieder neue Weibchen verfertigt zu haben. Als nun diese unselige Patsy Melville geboren war (sie hat übrigens überlebt, wurde sogleich nach der Geburt von den Sklaven in Brutpflege übernommen), wußten sie im gleichen Augenblick, daß sie nun dem Tode geweiht wären, ersetzbar, abzulösen wie die alten Sklaven und die ausgesonderten Söhne. Sobald die Könige frische neue Geschlechtswesen zu ihrer Zerstreuung fabrizi eren konnten, waren der Heti Tage gezählt. Also hieß es handeln. Mit Hilfe der Sklavensöhne, denen sie die Augen über ihre prekäre Lage öffneten, denen sie alle Informationen gaben, die bislang von seiten ihrer Vorgesetzten immer ängstlich von ihnen ferngehalten worden waren, wie überhaupt, meinen Erfahrungen entsprechend, immer von jenen Personen Wissen ferngehalten wird, die man sich untertan machen möchte, geschah dann der Mord an Königen und Müttern. Die Mütter hielten sie für vollendete Geschöpfe der Könige und daher für entschuldigt vernichtbar. Wo gehobelt wird, da fallen Späne. Sie haben diese Waben mit der Plastikmasse, aus der sie gemacht waren, zugegossen. Das Material war (für ihre Begri ffe) unzerstörbar und luftundurchlässig. Erstickungstod. Sodann bildete man gemeinsam die große Gruppe der Überlebenden - bestehend aus der Mehrzahl der Bewohner -, wie überhaupt, gemäß meinen Erfahrungen, oftmals eine kleine Gruppe durch viele Tricks imstande ist, eine ihr an Zahl weit überlegene zu unterwerfen. So wie ich es sehe, hatten sich Wesen, die auf Grund ihres Geschlechtes benacht eiligt waren, mit Wesen, die auf Grund ihrer Arbeitsbedingungen benacht eiligt waren, zu einem handlungsfähigen Gesamtkörper zusammenges chlossen. Das entspricht einer rei fen sozialen Leistung. Dann sind sie hinaufgestiegen. Die Sklavensöhne hatten die Oberfläche noch niemals gesehen gehabt. Angeblich war es ein Schock für sie, weil nämlich überhaupt nichts mehr da war. Das kann einen schon umschmeißen. Jetzt wollen sie auf den Planeten wieder etwas draufstellen. Hoffentlich das Richtige! Trotzdem: Daß ich aus reiner Energie bestehe, werde ich ihnen lieber nicht verraten. Sonst verwenden die mich noch als Generator oder Turbine oder wie das heißt. Diesen Leuten ist alles zuzutrauen. 25 - Frederik Pohl: Der Tunnel unter der Welt I Am Morgen des 15.Juni erwachte Guy Burckhardt schreiend aus einem Traum. In seinem ganzen Leben hatte er noch keinen derart realistischen Traum gehabt. Er konnte die scharfe, metallzerfetzende Explosion noch hören und fühlen, den heftigen Stoß, der ihn gewaltsam aus dem Bett geschleudert hatte, die sengende Hitzewelle. Krampfhaft zuckte er in die Höhe und starrte in das stille Zimmer und das helle Sonnenlicht, das zum Fenster hereinströmte. Er traute seinen Augen nicht. Er krächzte: "Mary?" Seine Frau lag nicht im Bett nebenan. Die Bettdecken waren zerwühlt und unordentlich, als wäre sie gerade erst aufgestanden, und die Erinnerung an den Traum war so stark, daß er sich dabei ertappte, wie er instinktiv auf dem Fußboden nachschaute, ob die geträumte Explosion sie nicht umgeworfen hätte. Aber sie war nicht da. "Natürlich ist sie nicht da", sagte er zu sich selbst und

betracht ete die vertraut e Frisierkommode und das Fußbänkchen, das Fenster, in dem kein Sprung war, die unversehrte Wand. Es war ja nur ein Traum gewesen. "Guy?" Von unten rief seine Frau fragend nach ihm. "Guy, Schatz, ist alles in Ordnung?" Mit schwacher Stimme rief er zurück: "Natürlich." Es entstand eine Pause. Dann erklärte Mary unsicher: "Das Frühstück ist fertig. Bist du sicher, daß alles in Ordnung ist? Ich dachte, ich hätte dich schreien gehört." Schon etwas mutiger antwortete Burckhardt: "Ich hatte einen schlechten Traum, Herzchen. Bin gleich unten." In der Dusche stellte er seine Lieblingsmischung, Lauwarm mit Kölnisch Wasser, ein und erklärte sich selbst, daß das ein ganz schöner Hammer von einem Traum gewesen war. Aber natürlich waren schlecht e Träume nichts Besonderes, und schon gar nicht schlechte Träume, in denen Explosionen vorkamen. Wer hatte in den letzten dreißig Jahren, in denen alle Leute vor Atombomben zitterten, nicht von Explosionen geträumt? Immerhin stellte sich heraus, daß sogar Mary davon geträumt hatte, denn als er ihr von seinem Traum erzählen wollte, fiel sie ihm ins Wort: "Davon hast du geträumt?" Ihre Stimme klang erstaunt. "Stell dir vor, Schatz, ich habe genau das gleiche geträumt! Oder jedenfalls beinahe. Ich habe nicht direkt etwas gehört. Ich träumte, ich wäre von irgend etwas aufgewacht, und dann war da so eine Art plötzlicher Knall, und dann traf mich etwas am Kopf. Und das war alles. War dein Traum auch so?" Burckhardt hüstelte. "Also - nicht direkt", sagte er. Mary war keine von diesen Stark-wie-ein-Mann-, Mutig-wie-ein-Tiger-Frauen. Es war nicht nötig, daß er ihr alle die kleinen Einzelheiten des Traums erzählte, die ihn so realistisch gemacht hatten. Kein Grund, die gesplitterten Rippen und die Salzblase in seiner Kehle zu erwähnen und das qualvolle Begrei fen, daß das der Tod war. Statt dessen sagte er: "Vielleicht hat es ja unten in der Stadt wirklich eine Explosion gegeben. Vielleicht haben wir sie gehört und dann davon geträumt." Mary gri ff hinüber und tätschelte ihm geistesabwesend die Hand. "Vielleicht", stimmte sie zu. "Es ist gleich halb neun, Schatz. Solltest du dich nicht beeilen? Du möchtest doch nicht zu spät ins Büro kommen." Er schlang sein Essen hinunter, küßte sie und eilte hinaus - weniger, um pünktlich zu sein, als vielmehr um nachzusehen, ob er mit seiner Vermutung recht gehabt hatte. Aber unten in Tylerton sah es aus wie immer. Als Burckhardt mit dem Bus zur Innenstadt fuhr, blickte er kritisch aus dem Fenster und suchte nach Spuren einer Explosion. Es gab keine. Wenn überhaupt möglich, sah Tylerton schöner aus denn je: es war ein herrlich frischer Tag, der Himmel wolkenlos, alle Gebäude waren sauber und einladend. Sie hatten, bemerkte er, das Gebäude der Elektrizitätsgesellschaft, den einzigen Wolkenkratzer der Stadt, mit dem Sandstrahlgebläse gereinigt - das war deshalb notwendig, weil am Stadtrand das Hauptwerk der Contro Chemicals lag; die Dämpfe aus den Stufendestillatoren hinterließen ihre Visitenkarte auf Steinbauten. Im Bus war heute keiner von der üblichen Truppe, so daß es niemanden gab, den Burckhardt nach der Explosion fragen konnte. Und als er Ecke Fünfte/Lehigh ausstieg und der Bus mit gedämpft em Dieselgestöhn davonrollte, war er schon ziemlich fest davon überzeugt, daß er sich die ganze Ges chichte nur eingebildet hatte. Er blieb am Zigarrenstand in der Empfangshalle seines Bürogebäudes stehen, aber Ralph war nicht hinter der Theke. Der Mann, der ihm sein Päckchen Zigaretten verkauft e, war ein Fremder. "Wo ist Mr. Stebbins?" fragte Burckhardt. Der Mann gab höflich Antwort. "Krank, Sir. Morgen ist er wieder da. Päckchen Marlins heute?" "Chesterfields", berichtigte Burckhardt.

"Natürlich, Sir", sagte der Mann. Aber was er aus dem Regal nahm und über die Theke schob, war eine unbekannte, grüngelbe Packung. "Versuchen Sie doch mal diese, Sir", schlug er vor. "Sie enthalten einen Antihustenfaktor. Ist Ihnen schon mal aufgefallen, daß man von gewöhnlichen Zigaretten ab und an richtige Erstickungsanfälle bekommt?" Burckhardt bemerkt e mißtrauisch: "Von der Marke habe ich noch nie gehört." "Natürlich. Sie ist auch ganz neu." Burckhardt zögerte, und der Mann fuhr eindringlich fort: "Passen Sie auf - probieren Sie sie doch einfach mal aus, auf mein Risiko. Wenn sie Ihnen nicht schmecken, bringen Sie mir die leere Packung zurück, und ich gebe Ihnen Ihr Geld wieder. Faires Angebot?" Burckhardt zuckt e die Achseln. "Was kann ich schon verlieren? Aber bitte geben Sie mir außerdem noch ein Päckchen Chesterfields, ja?" Er machte die Packung auf und steckte sich eine Zigarette an, während er auf den Fahrstuhl wartete. Sie schmeckten nicht schlecht, entschied er, obwohl er mißtrauisch gegenüber Zigaretten war, bei denen man den Tabak in irgendeiner Weise chemisch behandelt hatte. Von Ralphs Vertreter war er allerdings nicht sonderlich begeistert; es würde einen Haufen Ärger am Zigarrenstand geben, wenn der Mann es bei allen Kunden mit dieser Hochdruck-Verkaufsm ethode versucht e. Die Lifttür öffnete sich mit einem sanften musikalischen Geräus ch. Burckhardt und zwei oder drei andere stiegen ein, und er nickte ihnen zu, während die Tür sich wieder schloß. Der Musikfaden riß ab, und aus dem Lautsprecher an der Kabinendecke strömte die übliche Werbung. Nein, nicht die übliche Werbung, erkannte Burckhardt. Er war so daran gewöhnt, überall unfreiwillig von Werbung berieselt zu werden, daß sie sein äußerer Gehörgang kaum noch registrierte, aber was das im Keller des Gebäudes gespeicherte Programm heute brachte, ließ ihn stutzen. Es lag nicht nur daran, daß ihm die meisten Handelsmarken unbekannt waren; die ganze Gestaltung war anders. Lieder mit eindringlich hämmerndem Rhythmus warben für Limonadensorten, die er noch nie getrunken hatte. Es gab einen eilig geschnatterten Dialog zwischen zwei zehnjährigen Jungen (jedenfalls hörten sie sich so an) über Schokoladenriegel, gefolgt von einem autoritären Baßgedröhn: "Geh gleich hin und hol dir einen LECKEREN Schoko-Schmatz und iß deinen SCHMACKIGEN Schoko-Schmatz ganz auf. Das ist Schoko-Schmatz!" Dann eine schluchzende, weinerliche Frauenstimme: "Ich will aber einen Feckl e-Frierer! Für einen Feckle-Fri erer würde ich alles tun!" Burckhardt kam in seinem Stockwerk an und verließ mitten im letzten Werbespot den Aufzug. Irgendwie war ihm unbehaglich zumute. Die Werbesprüche priesen lauter Marken an, die er nicht kannte; es war kein Gefühl des Vertraut en und Gewohnten damit verbunden. Aber das Büro war zum Glück normal - nur daß Mr. Barth fehlte. Miss Mitkin, die am Empfäng saß und gähnte, wußte den Grund nicht genau. "Jemand von zu Hause hat angerufen, das war alles. Morgen ist er wieder da." "Vielleicht ist er in der Fabrik. Sie liegt gleich bei seinem Haus. Sie schaute gleichgültig drein. "Von mir aus." Burckhardt fiel plötzlich etwas ein. "Aber heute ist doch der 15. Juni! Termin für die Vierteljahres-Steuererklärung - er muß doch die Steuererklärung abzei chnen!" Miss Mitkin hob die Schultern, um anzudeuten, daß das Burckhardts Problem war und nicht ihres. Sie wendete sich wieder ihren Fingernägeln zu. Zutiefst verärgert begab sich Burckhardt an seinen Schreibtisch. Es war ja nicht so, daß er die Steuererklärung nicht genausogut unterschreiben konnte wie Barth, dachte er grollend. Es war nur eben nicht sein Job, das war alles; es war eine Verantwortung, die Barth, als Leiter des Stadtbüros von Contro Chemicals, hätte übernehmen müssen. Er erwog kurz, Barth zu Hause anzurufen oder zu versuchen, ihn in der Fabrik zu erreichen, gab den Gedanken aber recht schnell wieder auf. Aus den Leuten in der Fabrik machte er sich im Grunde nicht viel, und je weniger er mit ihnen zu tun

hatte, desto besser. Er hatte das Werk einmal besucht, zusammen mit Barth; es war ein verwirrendes und in gewisser Weise beängstigendes Erlebnis gewesen. Außer ein paar leitenden Angestellten und Ingenieuren hatte es in der Fabrik keine Seele gegeben - das heißt, korrigierte Burckhardt sich und dachte an das, was ihm Barth erzählt hatte, keine Menschenseele - nur die Maschinen. Nach dem, was Barth gesagt hatte, wurde jede Maschine von einer Art Computer beaufsichtigt, der mit seinem elektronischen Schnarren das Gedächtnis und den Verstand eines tatsächlich existierenden Menschen reproduziert e. Eine unangenehm e Vorstellung. Barth hatte ihm lachend versichert, es handelte sich hier nicht um die Methode Frankenstein - Grabräubereien und in Maschinen verpflanzte Gehirne. Es war ganz einfach so, daß man die Verhaltensmuster eines Menschen aus seinen Gehirnzellen in röhrenförmige Vakuumzellen übertrug. Dem Menschen tat es nicht weh, und die Maschine wurde dadurch kein Ungeheuer. Trotzdem flößten die Maschinen Burckhardt ein unbehagliches Gefühl ein. Er bemühte sich, nicht immer an Barth und die Fabrik und alle anderen kleinen Widrigkeiten zu denken und nahm statt dessen die Steuererklärung in Angriff. Es dauerte bis Mittag, ehe er alle Zahlen geprüft hatte - Barth, rief er sich selbst mürrisch ins Gedächtnis zurück, hätte es aus dem Kopf und seinem privaten Kontobuch in zehn Minuten geschafft. Er versiegelte die Zahlen in einem Umschlag und ging zu Miss Mitkin hinaus. "Da Mr. Barth nicht da ist, sollten wir lieber nacheinander Mittag machen", sagte er. "Sie können zuerst gehen." "Danke." Miss Mitkin nahm träge ihre Tasche aus der Schreibtischschublade und fing an, ihr Make-up aufzut ragen. Burckhardt streckt e ihr den Umschlag hin. "Legen Sie mir das bitte in die Post? Das heißt - warten Sie einen Augenblick. Vielleicht sollte ich erst Mr. Barth anrufen, ob es so in Ordnung geht. Hat seine Frau gesagt, ob er Anrufe entgegennehmen kann?" "Nichts gesagt." Miss Mitkin tupfte sich sorgfältig die Lippen mit einem Kleenex ab. "War auch nicht seine Frau. Seine Tochter hat angerufen und es ausgericht et." "Die Kleine?" Burckhardt runzelte die Stirn. "Ich dachte, die wäre irgendwo in der Schule." "Jedenfalls hat sie angerufen. Mehr weiß ich auch nicht." Burckhardt ging wieder zurück in sein Büro und starrte angewidert auf die ungeöffnete Post auf seinem Schreibtisch. Er verabscheut e Alpträume; sie verdarben einem den ganzen Tag. Er hätte im Bett bleiben sollen wie Barth. Auf dem Weg nach Hause hatte er ein komisches Erlebnis. An der Ecke, wo er normalerweise in den Bus einstieg, gab es einen Auflauf - irgend jemand brüllte etwas über ein neues Gefriergerätemodell -, also ging er einen Block weiter. Er sah den Bus kommen und setzte sich in Trab. Aber da rief jemand hinter ihm seinen Namen. Er warf einen Blick über die Schulter. Ein kleiner, abgehetzt aussehender Mann eilte auf ihn zu. Burckhardt zögerte erst, erkannte ihn dann aber. Es war ein flüchtiger Bekannter nam ens Swanson. Säuerlich stellte Burckhardt fest, daß er den Bus jetzt ohnehin verpaßt hatte. "Hallo", sagte er. Swansons Gesicht war von verzwei felter Eindringlichkeit. "Burckhardt?" erkundigte er sich fragend, mit merkwürdigem Nachdruck. Und dann blieb er einfach wortlos stehen und beobacht ete Burckhardts Gesicht, mit einem brennenden Eifer, der zu einer schwachen Hoffnung zusammens ank und schließlich in Bedauern erstarb. Er sucht nach irgend etwas, wartet auf etwas, dachte Burckhardt. Aber was immer er auch wollte, Burckhardt hatte keine Ahnung, wie er es ihm geben sollte. Burckhardt hüstelte und wiederholte: "Hallo, Swanson." Swanson erwiderte nicht einmal den Gruß. Er stieß lediglich einen tiefen Seufzer aus. "Hat keinen Zweck", murmelte er, offenbar zu sich selbst. Er nickte Burckhardt gedankenverloren zu und wandte sich ab.

Burckhardt schaute zu, wie die gebeugten Schultern in der Menge verschwanden. Es war ein merkwürdiger Tag, einer, der ihm nicht sonderlich gefiel. Irgendwie ging alles schief. Während er mit dem nächsten Bus nach Hause fuhr, brütete er darüber nach. Es war ja nichts Schreckliches oder Verheerendes passiert; es war nur alles so ganz und gar ungewohnt. Da lebt man sein Leben wie alle Leute und errichtet sich ein Netzwerk aus Eindrücken und Reaktionen. Man erwart et bestimmte Dinge. Wenn man den Medizinschrank aufm acht, erwartet man, daß der Rasierapparat im zweiten Fach liegt; wenn man die Haustür zusperrt, erwartet man, daß man ihr noch einen kleinen Extraruck geben muß, damit sie schließt. Es sind nicht die Dinge im Leben, die ordnungsgemäß und perfekt sind, die es einem vertraut machen. Es sind vielmehr die Dinge, bei denen es ein kleines bißchen hapert - das klemmende Schloß, der Lichtschalter oben auf der Treppe, der einen Extraschubs braucht, weil die Feder alt und ausgeleiert ist, der Teppich, der einem unweigerlich unter den Füßen wegrutscht. Es lag nicht einfach daran, daß im Gewebe von Burckhardts Leben irgend etwas nicht so war, wie es sein sollte, sondern daran, daß es die falschen Dinge waren, die nicht stimmten. Zum Beispiel war Barth nicht im Büro gewesen, aber Barth kam immer. Beim Abendessen grübelte Burckhardt immer noch darüber nach. Er brütete, obwohl sich seine Frau den ganzen Abend Mühe gab, ihn für eine Partie Bridge mit den Nachbarn zu begeistern. Die Nachbarn waren durchaus sympathische Leute - Anne und Farley Dennerman. Er kannte sie schon sein ganzes Leben lang. Aber heute abend schienen auch sie nicht gut aufgelegt und in Grübeleien versunken zu sein; und er achtete kaum auf Dennermans Klagen darüber, daß der Telefonservi ce einfach nicht ordentlich funktionierte, oder auf die Bemerkungen seiner Frau über die widerliche Fernsehwerbung, die man neuerdings vorgesetzt bekam. Burckhardt war auf dem besten Weg, einen Dauer-Weltrekord in ununterbrochener Geistesabwesenheit zu etablieren, als er sich gegen Mitternacht mit einer Abruptheit, die ihn selbst überraschte - denn sonderbarerweise war er sich ihrer völlig bewußt - im Bett umdrehte und sofort tief und fest einschlief. II Am Morgen des 15. Juni erwachte Burckhardt schreiend. Der Traum war realistischer als jeder andere, den er je gehabt hatte. Er konnte noch die Explosion hören, den Feuerstoß spüren, der ihn gegen die Wand geschmettert hatte. Es schien nicht richtig zu sein, daß er hier in einem völlig unversehrt en Zimmer kerzengerade im Bett saß. Seine Frau kam die Treppe hinaufgeklappert. "Liebling!" rief sie. "Was ist los?" Er murmelte: "Nichts. Schlecht geträumt." Sie entspannte sich, die Hand am Herzen. In ärgerlichem Ton begann sie: "Du hast mich wirklich erschreckt -" Aber ein von draußen hereindringender Lärm unterbrach sie. Man hörte Sirenengeheul und gellendes Klingeln; es war laut und erschreckend. Die Burckhardts starrten einander einen Herzs chlag lang an und rannten dann angstvoll ans Fenster. Auf der Straße standen keine ratternden Feuerwehrgeräte, sondern nur ein kleiner Lastwagen fuhr langs am auf und ab. Weit geöffnet e Lautsprechertri chter krönten sein Dach. Aus ihnen schwollen die heulenden Sirenentöne, deren Lautstärke ständig zunahm, durchsetzt mit dem Rattern schwerer Maschinen und dem Scheppern von Alarmglocken. Es war die perfekte Tonaufnahme von Feuerwehrgerätewagen, die bei einem Großbrand eintreffen. Völlig überrascht sagte Burckhardt: "Mary, das ist ja gesetzeswidrig! Weißt du, was die da machen? Sie spielen Schallplatten von einem Brand. Was soll das bloß bedeuten?" "Vielleicht ist es ein verunglückter Scherz", meinte seine Frau. Er schüttelte den Kopf. "In zehn Minuten ist die Polizei da", prophezeite er.

"Wart's nur ab." Aber die Polizei kam nicht - nicht in zehn Minuten, überhaupt nicht. Wer immer die Scherzbolde im Auto sein mochten, anscheinend verfügten sie über eine polizeiliche Genehmigung für ihre Spielchen. Der Wagen blieb schließlich in der Mitte des Häusergevierts stehen und verhielt sich ein paar Minuten still. Dann knatterte es aus dem Lautsprecher und eine ungeheuerliche Stimme erhob sich in monotonem Gesang: "Feckle-Frierer! Feckle-Frierer! Feckle-Frierer muß man haben! Feckle, Feckle, Feckle, Feckle, Feckle, Feckle -" Es hörte und hörte nicht auf. Inzwischen gab es im ganzen Block kein Haus, aus dem nicht Gesichter herausglotzten. Die Stimme war nicht nur laut, sie war fast ohrenbetäubend. Burckhardt schrie seiner Frau durch den Höllenlärm zu: "Was zum Teufel ist ein Feckle-Frierer?" "Irgendeine Sorte Gefriergerät, vermute ich, Schatz", kreischte sie wenig hilfreich zurück. Urplötzlich verstummte der Lärm, und der Lastwagen stand still da. Der Morgen war noch immer leicht dunstig; die Sonnenstrahlen lagen waagerecht über den Dachgiebeln. Man konnte sich nicht vorstellen, daß noch Sekunden zuvor der ganze stille Häuserblock vom Namen eines Gefriergerätes gedröhnt hatte. "Ein verrückter Werbetrick", sagte Burckhardt bitter. Er gähnte und trat vom Fenster zurück. "Kann mich genausogut anziehen. Das wird ja wohl das Ende gewesen -" Das Gebrüll erwischte ihn von hinten; es wirkte fast wie eine wuchtige Ohrfeige. Eine rauhe, höhnische Stimme, lauter als die Trompete eines Erzengels, heulte: "Haben Sie ein Gefriergerät? Es stinkt! Wenn es kein Feckle-Frierer ist, stinkt es! Wenn es ein Feckle-Frierer vom Vorjahr ist, stinkt es! Nur die neuen Feckle-Frierer sind wirklich gut! Kennen Sie Leute, die ein Ajax-Gefri ergerät haben? Schwule haben Gefri ergeräte von Ajax! Kennen Sie Leute, die ein Drei fachkalt-Gefriergerät haben? Kommunisten haben Dreifachkalt-Gefriergerät e! Jedes Gefri ergerät außer einem brandneuen Feckle-Frierer stinkt!" Die Stimme überschlug sich fast vor kreischender Wut. "Ich warne Sie! Gehen Sie sofort los und kaufen Sie einen Feckle-Frierer! Beeilen Sie sich! Schnell zu Feckle! Schnell zu Feckle! Schnell, schnell, schnell, Feckle, Feckle, Feckle, Feckle, Feckle, Feckle..." lrgendwann hörte es auf. Burckhardt befeucht ete sich die Lippen. Gerade wollte er zu seiner Frau sagen: "Vielleicht sollten wir doch die Polizei rufen -", als die Lautsprecher von neuem explodierten. Es traf ihn unvorbereitet, sollte ihn unvorbereitet treffen. Es gellte: "Feckle, Feckle, Feckle, Feckle, Feckle, Feckle, Feckle, Feckle. Billige Gefri ergeräte ruinieren Ihre Lebensmittel! Es wird Ihnen übel, Sie müssen erbrechen. Sie werden krank und sterben. Kaufen Sie einen Feckle, Feckle, Feckle, Feckle! Haben Sie schon einmal ein Stück Fleisch aus dem Gefriergerät in Ihrer Wohnung genommen und gemerkt, wie verfault und schimmlig es ist? Kaufen Sie einen Feckle, Feckle, Feckle, Feckle, Feckle! Wollen Sie verfaulte, stinkige Lebensmittel essen? Oder wollen Sie vernünfüg sein und einen Feckle kaufen, einen Feckle, Feckle, Feckle -" Das war zuviel. Mit Fingern, die immer wieder in die falschen Löcher bohrten, schafft e er es endlich, die Polizeistation im Ort anzuwählen. Es antwortete ihm nur das Besetztzeichen - offenbar war er nicht der einzige mit dieser Idee-, und während er noch, mit zitternden Fingern, von neuem wählte, hörte das Geschrei draußen auf. Er schaute aus dem Fenster. Der Lastwagen war fort. Burckhardt lockert e seine Krawatte und bestellte beim Kellner noch einen

Frosty-Flip. Wenn es nur im Café Kristall nicht immer so heiß wäre! Der neue Anstrich - sengende Rot- und blendende Gelbtöne - war schlimm genug, aber irgend jemand schien auch noch unter dem Wahn zu leiden, es wäre Januar anstatt Juni; im Café war es gute zehn Grad wärm er als draußen. Er kippte den Frosty-Flip in zwei Schlucken hinunter. Schmeckte irgendwie komisch, dachte er, aber nicht schlecht. Jedenfalls kühlte er einen merklich ab, wie der Kellner es versprochen hatte. Er nahm sich vor, auf dem Heimweg einen Karton zu kaufen; vielleicht schmeckte Mary das Zeug auch. Sie war immer für alles Neue aufges chlossen. Als das Mädchen quer durch das Restaurant auf ihn zukam, erhob er sich ungeschickt. Sie war das Schönste, was er je in Tylerton gesehen hatte. Reichte ihm bis ans Kinn, hatte honigblondes Haar und eine Figur, die - na, jedenfalls war alles daran echt. Kein Mensch auf der Welt konnte bezwei feln, daß das hautenge Kleid alles war, was sie anhatte. Als sie ihn begrüßte, hatte er das Gefühl zu erröt en. "Mr. Burckhardt." Die Stimme klang wie ferne Buschtrommeln. "Es ist reizend, daß Sie mich empfangen, nach so einem Morgen." Er räuspert e sich. "Aber bitte - natürlich. Möchten Sie sich nicht setzen, Miss -" "April Horn", hauchte sie und nahm Platz - neben ihm, nicht auf der anderen Tischseite, auf die er gedeutet hatte. "Bitte nennen Sie mich doch April." Sie trug irgendein Parfüm, stellte Burckhardt mit dem geringen Rest seines Verstandes fest, der noch funktionierte. Es kam ihm unfair vor, daß sie zu allen anderen Reizen auch noch Parfüm benutzte. Ruckartig kam er wieder zu sich und merkte, daß der Kellner sich gerade mit einer Bestellung von zweimal filets mignon entfernt e. "He!" protestiert e er. "Bitte, Mr. Burckhardt!" Ihre Schulter lehnte sich gegen seine, ihr Gesicht war ihm zugewandt, der Atem warm, ihre Züge zärtlich und zuvorkommend. "Es geht alles zu Lasten der Firma Feckle. Bitte lassen Sie es dabei - es ist das Mindeste, was sie tun kann." Er fühlte, wie ihre Hand sich in seine Tasche schob. "Ich habe Ihnen das Geld für unser Essen in die Tasche gesteckt", wisperte sie mit Verschwörermiene. "Bitte tun Sie mir den Gefallen, ja? Ich meine, ich wäre dankbar, wenn Sie den Kellner bezahlen würden - ich bin in solchen Dingen altmodisch." Sie lächelte schmelzend und wurde dann neckend-geschäftsm äßig. "Aber Sie müssen das Geld nehmen", beharrte sie. "Und damit lassen Sie Feckle immer noch billig davonkommen! Sie könnten sie doch verklagen und ihnen den letzten Kreuzer abnehmen - dafür, daß sie Sie so im Schlaf gestört haben." Mit einem Schwindelgefühl, als hätte er gerade gesehen, wie jemand ein Kaninchen in einem Zylinder verschwinden ließ, antwortete er: "Ach, so schlimm war es ja nun auch wieder nicht, äh, April. Ein bißchen laut vielleicht, aber -" "Oh, Mr. Burckhardt!" Die blauen Augen waren groß und voller Bewunderung. "Ich wußte, Sie würden Verständnis haben. Es ist einfach - also es ist so ein wundervolles Gefri ergerät, daß sich manche Leute bei uns im Außendienst einfach hinreißen lassen man muß es so nennen. Sobald die Zentrale merkte, was da passiert war, hat sie Vertreter in jedes Haus im ganzen Block geschickt, um sich zu entschuldigen. Ihre Gattin hat uns gesagt, wo wir Sie anrufen können - und ich freue mich wirklich außerordentlich, daß Sie mir erlaubt haben, mit Ihnen zu Mittag zu essen, damit ich Sie auch um Entschuldigung bitten kann. Denn wirklich, Mr. Burckhardt, es ist ein großartiges Gefri ergerät. Ich dürfte Ihnen das ja eigentlich gar nicht sagen, aber -" die blauen Augen senkten sich schüchtern - "für Feckl e-Frierer würde ich beinahe alles tun. Sie bedeuten mir mehr als nur einen Job." Sie schaute zu ihm auf. Sie war bezaubernd. "Ich wette, Sie halten mich für ein Dummchen, nicht wahr?" Burckhardt hüstelte. "Also-hm-ich..." "Oh, Sie möchten nicht unfreundlich sein!" Sie schüttelte den Kopf. "Nein, tun Sie nicht so, als ob! Sie halten das alles für Unsinn. Aber wirklich, Mr. Burckhardt, Sie würden anders denken, Wenn Sie mehr über den Feckle-Frierer wüßten. Lassen Sie mich Ihnen hier diese kleine Broschüre zeigen." Erst eine volle Stunde später kam Burckhardt von der Mittagspause zurück. Es war

nicht allein das Mädchen, das ihn aufgehalten hatte. Er hatte noch eine sonderbare Begegnung mit einem kleinen Mann namens Swanson gehabt, den er kaum kannte und der ihn mit verzwei felter Eindringlichkeit auf der Straße angehalten und dann einfach stehengelassen hatte. Aber darauf kam es im Grunde nicht an. Mr. Barth fehlte zum ersten Mal, seit Burckhardt dort arbeitet e, und er hatte Burckhardt die Vierteljahres-Steuererklärung aufgehängt. Worauf es dagegen sehr wohl ankam, war, daß er auf irgendeine geheimnisvolle Weise die Bestellung für einen Zwöl f-Kubikfuß-Feckle-Frierer unterzeichnet hatte, Standardaus führung, automatisches Abtauen, Listenpreis 625 Dollar, mit einem "Freundschafts rabatt" von zehn Prozent - "wegen dies er scheußlichen Geschichte heut e morgen, Mr. Burckhardt", hatte sie gesagt. Und er war nicht sicher, wie er das alles seiner Frau erklären sollte. Er hätte sich keine Sorgen zu machen brauchen. Als er zur Haustür hineinkam, begrüßte ihn seine Frau gleich mit den Worten: "Ich habe mir überlegt, ob wir uns nicht ein neues Gefri ergerät leisten sollten, Schatz. Ein Mann war hier, um sich wegen des Krachs zu entschuldigen und - naja, wir kamen ins Gespräch und ..." Sie hatte ebenfalls eine Bestellung unterschrieben. Wirklich ein überaus vertrackter Tag, dachte Burckhardt später auf dein Weg ins Bett. Aber der Tag war noch nicht mit ihm fertig. Oben an der Treppe verweigert e die ausgeleierte Feder des Lichtschalters jetzt endgültig das Klicken. Wütend ließ er sie vor- und zurückschnappen und schafft e es dabei natürlich auch noch, den Kippschalter aus der Verankerung zu reißen. Es gab einen Kurzschluß, und im ganzen Haus gingen die Lichter aus. "Verdammt!" sagte Guy Burckhardt. "Sicherung?" Seine Frau zuckte schläfrig die Achseln. "Laß doch bis morgen früh, Schatz." Burckhardt schüttelte den Kopf. "Geh nur wieder ins Bett. Ich komme gleich nach." Es lag ihm nicht so viel daran, nun unbedingt die Sicherung zu reparieren, aber er war zu unruhig, um schlafen zu können. Er löste den kaputten Schalter mit dem Schraubenzieher ab, stolperte nach unten in die finstere Küche, fand die Taschenlampe und stieg vorsichtig die Kellertreppe hinunter. Dort kramte er eine Ersatz-Sicherung hervor, schob eine leere Kiste unter den Sicherungskasten, um sich daraufzust ellen und drehte die alte Sicherung heraus. Als die neue Sicherung drin war, hörte er über sich in der Küche das klickende Startgeräusch und das ruhige Summen des Kühlschranks. Er ging wieder zur Treppe und blieb plötzlich stehen. Dort, wo die alte Kiste gestanden hatte, glänzte der Kellerboden merkwürdig hell. Er untersuchte ihn im Strahl der Taschenlampe. Der Boden war aus Metall! "Heiliger Strohsack", sagte Guy Burckhardt. Ungläubig schüttelte er den Kopf. Er sah genauer hin, rieb mit dem Daumen über die Ränder des metallischen Flecks und zog sich einen ärgerlichen Schnitt zu - die Kanten waren scharf. Der fleckige Zementboden des Kellers war nur eine dünne Schicht. Er fand einen Hammer und klopfte ihn an einem Dutzend Stellen auf - überall Metall. Der ganze Keller war ein Kasten aus Kupfer. Selbst die gemauerten Backsteinwände waren nur Verblendungen über einer Metallhülle! Ganz verstört versuchte er es mit einem der Stützbalken. Der wenigstens bestand wirklich aus Holz. Das Glas in den Kellerfenstern war echtes Glas. Er lutschte an seinem blutenden Daumen und untersuchte die Unterseite der Kellertreppe. Echtes Holz. Er schlug ein Stück von den Backsteinen unter dem Ölbrenner ab. Echte Backsteine. Die Stützmauern, der Fußboden - gefälscht. Es war, als hätte jemand das Haus mit einem Metallrahmen verstärkt und dann mit vieler Mühe alle Beweise dafür unsichtbar gemacht. Die größte Überraschung war der umgedreht e Bootsrumpf, der die hintere Häl fte des Kellers blockierte, Überbl eibsel einer kurzen Bastlerphase, die Burckhardt vor ein paar Jahren durchgemacht hatte. Von oben wirkte der Bootsrumpf völlig normal. Innen jedoch, wo die Ruderbänke, Sitze und Spindfächer hätten sein müssen, gab es nur ein

Durcheinander von Streben, roh und unfertig. "Aber ich habe doch alles selber gebaut!" rief Burckhardt und vergaß seinen Daumen. Er lehnte sich gegen den Rumpf, und alles drehte sich um ihn. Er versuchte, die ganze Sache zu durchdenken. Aus Gründen, die sein Begriffsvermögen überstiegen, hatte jemand sein Boot und seinen Keller entfernt, vielleicht sogar das ganze Haus, und durch eine geschickte Nachahmung der Wirklichkeit ersetzt. "Das ist ja verrückt", erklärte er dem leeren Keller. Im Schein der Taschenlampe sah er sich mit stierem Blick um. "Warum in Gottes Namen sollte jemand so etwas tun?" Die Vernunft verweigerte ihm eine Antwort; es gab keine vernünftige Antwort. Minutenlang beobachtete Burckhardt innerlich das unsichere Bild seiner eigenen geistigen Gesundheit. Er spähte nochmals unter das Boot, wobei er hoffte, sich selbst davon überzeugen zu können, daß er sich nur geirrt und sich das Ganze eingebildet hätte. Aber die nachlässigen, unfertigen Verstrebungen waren unverändert. Um es noch besser zu sehen, kroch er selbst unter das Boot und betastete ungläubig das rohe Holz. Es konnte einfach nicht sein! Er knipste die Taschenlampe aus und begann wieder hinauszukrabbeln. Aber es gelang ihm nicht. In der Sekunde zwischen dem Befehl an seine Beine, sich in Bewegung zu setzen und dem Hinauskriechen selbst spürte er, wie eine jähe, lähmende Müdigkeit ihn befiel. Sein Bewußtsein schwand - nicht leicht und selbstverständlich, sondern so, als nehme es jemand fort, und Guy Burckhardt schlief. III Am Morgen des 16. Juni erwachte Guy Burckhardt in verkrampft er Haltung, zusammengekrümmt unter dem Rumpf des Boots in seinem Keller - und rannte die Treppe hinauf, um dort festzustellen, daß es der 15.Juni war. Als erstes hatte er verstört und hastig den Bootsrumpf untersucht, den imitierten Kellerboden, die nachgeahmten Steine. Sie waren so, wie er sich an sie erinnerte - samt und sonders absolut unglaublich. Die Küche lag so ruhig und gelassen da wie immer. Die elektrische Uhr schnurrte nüchtern um ihr Zifferblatt. Sie zeigte auf kurz vor sechs. Seine Frau mußte jeden Moment aufwachen. Burckhardt riß die Haustür auf und blickte wild auf die stille Straße hinaus. Da lag die Morgenzeitung, nachlässig auf die Stufen ges chleudert - und als er sie aufhob, stellte er fest, daß heute der 15.Juni war. Aber das war unmöglich. Gestern war der 15. Juni gewesen. Es war kein Datum, das man vergessen konnte - schließlich war es der Termin für die VierteljahresSteuererkl ärung. Er trat zurück in die Diele und griff zum Telefon. Er wählte die Wettervorhers age und bekam einen wohlmodulierten Singsang zu hören: ".... kühler, gelegentliche Schauer, Luftdruck dreißig Komma null vier, steigend... Vorhersage des Wetteramtes der Vereinigten Staaten für den 15. Juni: Warm und sonnig, mit hohen Wolkenfeldern ..." Er legte den Hörer auf. Der 15. Juni. "Gütiger Himmel!" sagte Burckhardt andächtig. Die Sache war in der Tat sehr sonderbar. Er hörte den Wecker seiner Frau klingeln und sprang die Treppe hinauf. Mary Burckhardt saß aufgerichtet im Bett und hatte den starren, verständnislosen Blick eines Menschen, der gerade aus einem Alptraum erwacht. "Oh!" keuchte sie, als ihr Mann ins Zimmer trat. "Liebling, ich hatte gerade einen ganz grauenvollen Traum! Es war wie eine Explosion und -" "Schon wieder?" fragte Burckhardt ohne viel Mitgefühl. "Mary, irgend etwas ist komisch hier. Mir ist gestern schon den ganzen Tag aufgefallen, daß etwas nicht stimmt ..." Er sprach weiter und erzählte ihr von dem kupfernen Kasten, der ihr Keller war und der merkwürdigen Attrappe, die jemand aus seinem Boot gemacht hatte. Mary sah erst erstaunt, dann beunruhigt aus, schließlich so, als wollte sie ihn besänftigen und als fühlte sie sich unbehaglich dabei. Sie sagte: "Schatz, bist du sicher? Denn ich habe erst letzte Woche diese alte Kiste

ausgeräumt, und mir ist nichts aufgefallen." "Todsicher!" erwiderte Guy Burckhardt. "Ich hatte sie mir an die Wand gezogen, um mich daraufzust ellen; ich wollte eine neue Sicherung einsetzen, nachdem uns doch gestern das Licht ausging, und-" "Nachdem uns was?" Mary sah mehr als nur beunruhigt aus. "Nachdem uns das Licht ausging. Du weißt doch, als der Schalter oben an der Treppe klemmte. Ich ging runter in den Keller, und -" Mary setzte sich im Bett auf. "Guy, der Schalter hat doch gar nicht geklemmt. Ich habe gestern abend selber das Licht ausgemacht." Burckhardt funkelte seine Frau gi ftig an. "Und ich weiß, daß du das nicht getan hast! Komm her und sieh dir das an." Er marschiert e hinaus auf den Treppenabsatz und deutete mit dramatischer Gebärde auf den defekten Schalter, den er am Vorabend abges chraubt und so hatte hängen lassen... Nur daß er nicht dort hing. Er war wie immer. Ungläubig knipste Burckhardt ihn an, und in beiden Dielen leuchteten die Lampen auf. Mary, blaß und besorgt, ließ ihn allein und ging nach unten in die Küche, um Frühstück zu machen. Burckhardt stand lange da und starrte den Schalter an. Sein Denkvermögen war über den Augenblick der Fassungslosigkeit und des Schocks bereits hinaus; es hatte schlicht und einfach aufgehört zu funktionieren. Er rasierte sich, zog sich an und aß sein Frühstück, alles in einem Zustand geistiger Abwesenheit. Mary störte ihn nicht; sie war besorgt und besänftigend zuglei ch. Als sie ihm einen Abschiedskuß gegeben hatte, eilte er ohne ein weiteres Wort zum Bus. Miss Mitkin saß am Empfang und begrüßte ihn mit einem Gähnen. "Morgen", sagte sie schläfrig. "Mr. Barth kommt heute nicht." Burckhardt setzte an, um etwas zu sagen, verkniff es sich dann aber. Sie würde nicht wissen, daß Barth gestern auch nicht erschienen war, denn sie riß gerade das Blatt für den 14. Juni von ihrem Kalender ab, um Platz für die 'neue' Seite zu machen, auf der '15. Juni' stand. Er stolperte an seinen Schreibtisch und stierte, ohne sie wirklich zu sehen, auf die Morgenpost. Sie war noch nicht einmal geöffnet, aber er wußte, daß der Umschlag der Firma Fabrikgroßhandel eine Bestellung für zwanzigtaus end Quadrat fuß der neuen Akustikfliesen enthielt und der von Finebeck & Söhne eine Beschwerde. Nach einer langen Zeit zwang er sich dazu, die Umschläge aufzumachen. Er fand, was er erwartet hatte. Zur Tischzeit veranlaßte Burckhardt, von einem verzwei felten Gefühl der Dringlichkeit getrieben, Miss Mitkin, als erste ihre Mittagspause zu nehmen - an dem 15. Juni von gestern war er zuerst gegangen. Sie entfernte sich, vage Besorgnis über seine verbissene Hartnäckigkeit im Blick, was indessen Burckhardts Stimmung nicht weiter beeinflußte. Das Telefon klingelte, und Burckhardt nahm geistesabwesend ab. "Contro Chemicals, Stadtbüro, Burckhardt am Apparat." Die Stimme sagte: "Hier ist Swanson" und verstummte. Burckhardt wart ete hoffnungsvoll, aber es kam nichts weiter. Er sagte: "Hallo?" Wieder eine Pause. Dann fragte Swanson traurig und resigniert: "Immer noch nichts, hm?" "Wie, nichts? Swanson, wollen Sie irgendwas von mir? Sie haben mich doch gestern angesprochen und mir die gleiche Schau vorgeführt. Sie -" Die Stimme knatterte los. "Burckhardt! Du lieber Himmel - Sie erinnern sich! Bleiben Sie, wo Sie sind,- ich bin in einer halben Stunde bei Ihnen." "Was wird hier eigentlich gespielt?" "Lassen Sie das jetzt erst mal", sagte der kleine Mann begeistert. Ich erzähl's Ihnen, wenn ich Sie sehe. Sagen Sie nichts weiter am Telefon - vielleicht hört jemand mit. Warten Sie nur. Das heißt - Moment mal. Sind Sie allein im Büro?" "Ja - nein. Miss Mitkin wird wahrscheinlich -" "Scheiße. Hören Sie, Burckhardt, wo essen Sie Mittag? Ist es da ordentlich laut?" "Ja, ich glaube schon. Café Kristall. Es ist ungefähr einen Block -" "Ich weiß, wo es ist. Ich treffe Sie in einer halben Stunde dort!" Der Hörer klickte. Das Café Kristall war nicht mehr rot angestrichen, aber die Temperatur immer noch

recht hoch. Und es gab jetzt auch Hintergrundmusik, vermischt mit Werbung. Die Reklame warb für Frosty-Flip, Marlin-Zigaretten - "vollhygienisch", schnurrte der Sprecher - und irgendein Zeug namens Schoko-Schmatz, Schokoladenriegel, an die sich Burckhardt überhaupt nicht erinnern konnte. Aber er sollte schon bald sehr viel mehr über diese Dinge erfahren. Während er darauf wart ete, daß Swanson auftauchte, lief ein Mädchen im Zellophanrock der Nachtclub-Zigarettenverkäuferinnen durch das Lokal. Sie trug ein Tablett mit winzigen, in knallrotes Papier verpackten Bonbons. "Schoko-Schmatz ist köstlich", murmelte sie, während sie sich seinem Tisch näherte. "Schoko-Schmatz ist köstlicher als köstlich!" Burckhardt, der aufmerksam nach dem sonderbaren kleinen Mann, der ihn angerufen hatte, Ausschau hielt, achtete kaum auf sie. Erst als sie am Nachbartisch eine Handvoll der Süßigkeiten ausstreute und den dort Sitzenden zulächelte, sah er ihr Gesicht, lehnte sich hinüber und starrte sie verblüfft an. "Hallo, Miss Horn!" sagte er. Das Mädchen ließ sein Bonbontablett fallen. Burckhardt erhob sich besorgt und wollte nach ihr sehen. "Ist etwas nicht in Ordnung?" Aber sie rannte hinaus. Der Geschäfts führer des Restaurants musterte Burckhardt, der in seinen Sitz zurücksank und unauffällig auszusehen versuchte, mißtrauisch. Er hatte doch das Mädchen nicht beleidigt! Vielleicht war sie eine besonders streng erzogene junge Dame, dachte er trotz der langen, nackten Beine unter dem Zellophanrock -und hatte ihn, als er sie ansprach, für einen Schürzenjäger gehalten. Lächerliche Vorstellung. Burckhardt runzelte betreten die Stirn und griff zur Speisekarte. "Burckhardt!" Es war ein schrilles Flüstern. Burckhardt sah erschreckt über den Speisekartenrand. Auf dem Platz gegenüber saß angespannt und sprungbereit der kleine Mann namens Swanson. "Burckhardt!" flüsterte der Kleine nochmals. "Hauen wir ab! Sie wissen jetzt über Sie Bescheid. Wenn Sie am Leben bleiben wollen, kommen Sie mit!" Man konnte nicht mit ihm diskutieren. Burckhardt warf dem Geschäfts führer, der sich in seiner Nähe hielt, ein schiefes, entschuldigendes Lächeln zu und folgte Swanson nach draußen. Der kleine Mann schien zu wissen, wo er hinwollte. Auf der Straße umklammerte er Burckhardts Ellbogen und drängte ihn eilig fort, den Häuserblock hinunter. "Haben Sie sie gesehen?" fragte er. "Dieses Weib, die Horn, in der Telefonzelle? Sie wird sie in fünf Minuten hierhaben, das können Sie mir glauben, also machen Sie schnell!" Obwohl die Straße voller Menschen und Autos war, achtete niemand auf Burckhardt und Swanson. Es lag etwas Kühles in der Luft - mehr wie im Oktober als im Juni, dachte Burckhardt, trotz des Wetteramtes. Und er fühlte sich wie ein Trottel, als er diesem verrückt en Männchen hinterherlief und vor irgendwelchen "SIE" davonrannte wohin? Vielleicht war der kleine Mann verrückt, aber seine Angst war echt. Und diese Angst steckte an. "Hier hinein!" keuchte der Kleine. Es war ein anderes Restaurant - eigentlich mehr eine Bar, ein zweitklassiger Schuppen, in dem Burckhardt nie verkehrte. "Ganz gerade durch", flüsterte Swanson, und Burckhardt schlängelte sich wie ein gehorsamer Junge durch die Masse der Tische bis ans entgegengeset zte Ende des Lokals. Der Raum war L-förmig, mit einer Front nach zwei Straßen, die rechtwinklig aufeinanderstießen. Sie kamen in der Seitenstraße heraus, nachdem Swanson dem fragend aufschauenden Kassierer einen kalten Blick zugeworfen hatte, überquerten die Fahrbahn und betraten den Bürgersteig gegenüber. Sie standen unter dem Vordach eines Kinos. Swansons Gesichtsausdruck begann sich zu entspannen. "Abgeschüttelt!" kräht e er leise. "Wir sind gleich da."

Er trat an das Kassenfenster und kauft e zwei Kart en. Burckhardt folgte ihm in das Filmtheater. Es war eine Wochentag-Vormittagsvorstellung und das Kino fast leer. Von der Leinwand kam das Geräusch von Schüssen und Pferdehufen. Ein einsamer Platzanweiser, an ein glänzendes Messinggeländer gel ehnt, musterte sie und wendete sich dann wieder gelangweilt dem Film zu, während Swanson Burckhardt eine Reihe teppichbelegter Marmorstufen hinabführte. Sie waren im Foyer, und es war leer. Es gab eine Tür Herren und Tür Damen, und eine dritte Tür, auf der in goldenen Buchstaben Geschäftsführer stand. Swanson horchte an dieser Tür, öffnete sie behutsam und spähte hinein. "O.K.", sagte er und machte eine Handbewegung. Burckhardt folgte ihm durch ein leeres Büro zu einer anderen Tür - wahrscheinlich der zu einem Wandschrank, denn sie war nicht weiter gekennzeichnet. Aber es handelte sich nicht um einen Wandschrank. Swanson machte die Tür vorsichtig auf, schaute hinein und forderte Burckhardt dann mit einer Geste auf, nachzukommen. Vor ihnen lag ein Tunnel mit Wänden aus Metall, hell erleuchtet. Er war leer und öde und führte nach beiden Richtungen weit von ihnen fort. Staunend sah Burckhardt sich um. Denn das wußte er mit absoluter Sicherheit: Unter Tylerton gab es keinen solchen Tunnel. Von dem Tunnel ging ein Raum ab, in dem Stühle standen, ein Schreibtisch und Geräte, die aussahen wie Fernsehschirm e. Swanson sank in einen Stuhl und schnappte nach Luft. "Eine Weile sind wir hier in Sicherheit", schnauft e er. "Sie kommen nicht mehr oft hierher. Und wenn doch, hören wir sie und können uns verstecken." "Wer?" fragt e Burckhardt. Der kleine Mann antwortete: "Marsm enschen!" Bei dem Wort brach seine Stimme und er machte den Eindruck eines Todkranken. "Das heißt, ich vermute, daß es welche sind. Obwohl Sie natürlich auch recht haben könnten, wissen Sie; ich hatte in den letzten Wochen viel Zeit, darüber nachzudenken, als sie Sie erwischt hatten, und es ist ja möglich, daß es doch Russen sind. Immerhin -" "Fangen Sie von vorne an. Wer hat mich erwischt, und wann?" Swanson seufzte. "Also alles noch mal vom Anfang an. Na schön. Es ist jetzt ungefähr zwei Monate her, da haben Sie spät nachts an meine Tür gebummert. Sie waren total fertig - außer sich vor Angst. Sie flehten mich an, Ihnen zu helfen." "Ich?" "Natürlich können Sie sich an gar nichts erinnern. Hören Sie mir zu, Sie werden schon verstehen. Sie redeten wie ein Wasserfall, man hätte Sie gefangen und bedroht, und Ihre Frau wäre tot gewesen und wieder lebendig geworden und lauter solch wirres Zeug. Ich dachte, Sie wären verrückt. Aber - nun ja, ich habe immer großen Respekt vor Ihnen gehabt. Und Sie baten mich inständig, Sie zu verstecken, und ich habe doch diese Dunkelkammer. Man kann sie nur von innen abschließen. Ich habe das Schloß selber eingesetzt. Also gingen wir dort hinein - nur, um Ihnen einen Gefallen zu tun -, und so gegen Mitternacht, das war nur etwa zehn oder zwanzig Minuten später, kippten wir um." "Wir kippten um?" Swanson nickte. "Alle beide. Wie vom Sandsack getroffen. Hören Sie, ist Ihnen das gestern nacht denn nicht auch passiert?" "Ich glaube, ja." Burckhardt schüttelte unsicher den Kopf. "Bestimmt. Und dann waren wir ganz plötzlich wieder wach, und Sie sagten, Sie wollten mir etwas Komisches zeigen, und wir gingen los und kauften eine Zeitung. Und die hatte das Datum vom 15. Juni." "15. Juni? Aber das ist doch heute! Ich meine -" "Sie haben es begriffen, Freund. Es ist immer heute." Es dauerte eine Weile, bis das durchsickerte. Staunend sagte Burckhardt: "Und wieviele Wochen haben Sie sich nun schon in dieser Dunkelkammer verst eckt?" "Woher soll ich das wissen? Vier oder fünf viellei cht. Ich habe den Überblick verloren. Und jeden Tag ist es das gleiche - immer der 15. Juni, immer meine Hauswirtin, Mrs.

Keefer, die die Treppe vor dem Haus fegt, immer dieselben Schlagzeilen in den Zeitungen an der Ecke. Es wird langsam langweilig, Freund." IV Es war Burckhardts Idee, und Swanson fand sie miserabel, machte aber mit. Er war der Typ, der immer mitmachte. "Es ist gefährlich", brummelte er besorgt. "Angenommen, es kommt einer vorbei? Sie werden uns entdecken und -" "Was haben wir zu verlieren?" Swanson zuckte die Achseln. "Es ist gefährlich", wiederholte er. Aber er kam mit. Burckhardts Idee war höchst einfach. Es gab nur eins, von dem er überzeugt war: der Tunnel führte irgendwo hin. Ob Marsianer oder Russen, phantastische Verschwörung oder verrückte Halluzination, ganz gleich, was mit Tylerton nicht stimmte - es gab eine Erklärung dafür, und der Ort, an dem man danach suchen mußte, lag am Ende des Tunnels. Sie trabten los. Erst nach mehr als einer Meile konnten sie das Ende des Tunnels sehen. Und sie hatten Glück - jedenfalls betrat niemand den Tunnel und entdeckte sie. Aber Swanson hatte ja gesagt, daß der Tunnel anscheinend nur zu bestimmten Uhrzeiten benutzt wurde. Immer der fünfzehnte Juni. Warum? fragt e sich Burckhardt. Ganz egal, wie sie das machten. Warum? Und dieses Einschlafen, so gänzlich unfreiwillig - und anscheinend immer alle zugleich. Und daß man sich nicht erinnerte, nie an irgend etwas erinnert e - Swanson hatte gesagt, wie froh er war, daß er Burckhardt wieders ah, am Morgen nach dem Abend, als Burckhardt unvorsichtigerweise fünf Minuten zu lange gewartet hatte, bevor er die Dunkelkammer aufsuchte. Als Swanson zu sich kam, war Burckhardt weggewesen. Swanson hatte ihn am selben Nachmittag auf der Straße getroffen, aber Burckhardt hatte sich an nichts erinnert. Und so führte Swanson nun schon seit Wochen dieses Mäuseleben, versteckte sich nachts im Gebälk, stahl sich bei Tag ins Freie, in der armseligen Hoffnung, Burckhardt wiederzufinden, huschte am Rand des Lebens entlang, immer bemüht, sich vor ihrem tödlichen Blick zu verbergen. Sie. Eine von ihnen war das Mädchen, das April Horn hieß. Weil er gesehen hatte, wie sie sorglos eine Telefonzelle betrat und nicht wieder herauskam, hatte Swanson den Tunnel entdeckt. Ein anderer war der Mann am Zigarrenstand in Burckhardts Bürohaus. Es gab noch mehr, mindestens ein Dutzend, die Swanson kannte oder im Verdacht hatte. Sie waren ganz leicht zu durchschauen, wenn man erst einmal wußte, worauf man zu achten hatte - denn als einzige in Tylerton wechselten sie täglich ihre Rollen. Burckhardt fuhr immer mit dem Bus um 8 Uhr 51, jeden Morgen jedes Tages, der immer der 15. Juni war, und er war jedesmal haargenau derselbe, jede Sekunde. Aber April Horn erschien manchmal knallbunt in ihrem Zellophanrock und verteilte Bonbons oder Zigaretten; manchm al aber war sie auch unauffällig angezogen; und manchmal sah Swanson sie gar nicht. Russen? Marsbewohner? Wer sie auch waren, welche Vorteile sollte ihnen diese verrückte Maskerade bringen? Burckhardt wußte keine Antwort darauf. Aber vielleicht lag die Antwort hinter der Tür am Ende des Tunnels. Sie lauschten aufmerksam und vernahmen aus der Ferne nicht recht zu definierende Geräus che, jedoch nichts, das einen gefährlichen Eindruck machte. Sie schlüpften hinein. Und als sie einen großen Raum durchquert und eine Treppe erstiegen hatten, stellten sie fest, daß Burckhardt den Ort wiedererkannte. Sie waren in der Contro ChemicalsFabrik. Niemand war zu sehen. Das allein war nicht weiter ungewöhnlich - in der automatischen Fabrik hatte es noch nie viele Leute gegeben. Aber von seinem einzigen Besuch her erinnerte sich Burckhardt an die endlose, unaufhörliche Ges chäftigkeit des Werks, an die sich öffnenden und schließenden Ventile, an die Fässer, die sich leerten und wieder füllten und die blasigen Flüssigkeiten, die sie enthielten, umrührten und kochten und chemisch kosteten. Die Fabrik war nie belebt, aber auch niemals still.

Nur daß sie jetzt eben doch still war. Außer den Geräuschen in der Ferne war kein Hauch von Leben zu spüren. Die gefangenen Elektronengehirne schickten keine Befehle aus; Wicklungen und Relais ruhten. Burckhardt sagte: "Kommen Sie." Ungern folgte ihm Swanson durch das Gewirr der Gänge von Säulen und Tanks aus rostfreiem Stahl. Sie bewegten sich, als gingen sie durch ein Totenreich. Und in gewisser Weise war es das auch, denn was waren die Automaten, die einst diese Fabrik geleitet hatten, anderes als Leichen? Die Maschinen wurden von Computern gesteuert, die eigentlich keine Computer, sondern die elektronischen Abbilder lebender Gehi rne waren. Und wenn man sie abstellte, waren sie dann nicht tot? Schließlich war jedes von ihnen einst ein menschlicher Verstand gewesen. Man nehme einen erstklassigen Mineralöl-Chemiker, außergewöhnlich versiert in der Aufspaltung von Rohöl in seine Bestandteile. Man schnalle ihn an, untersuche sein Gehirn mit elektronischen Sonden. Die Maschine liest seine Gehirnwindungen und übersetzt, was sie sieht, in Karten und Sinuswellen. Man gebe dann diese Wellen einem Roboter-Computer ein, und schon hat man seinen Chemiker. Oder tausend Kopien seines Chemikers, wenn man das will, mit all seinem Wissen und Geschick, und ohne alle die Beschränkungen, denen ein Mensch unterworfen ist. Dann setze man ein Dutzend dieser Kopien in eine Fabrik, und sie erledigen dort alles, ganz selbständig, vierundzwanzig Stunden am Tag, sieben Tage in der Woche, ohne jemals etwas zu übersehen, ohne etwas zu vergessen... Swanson trat näher an Burckhardt heran. "Ich habe Angst", sagte er. Sie hatten jetzt den Raum hinter sich gelassen, und die Geräusche wurden lauter. Es waren keine Maschinengeräusche, sondern Stimmen; Burckhardt schlich sich vorsichtig an eine Tür heran und wagte es, um die Ecke zu spähen. Vor ihm lag ein kleinerer Raum mit Bildschirmen an den Wänden, und vor jedem - es gab mindestens ein Dutzend oder mehr - saß ein Mann oder eine Frau, starrte auf den Bildschirm und sprach Notizen in ein Diktiergerät. Die Betrachter wählten immer wieder neue Szenen an; nie zeigten zwei Bildschirme das gleiche Bild. Die Aufnahmen schienen wenig Gemeinsames zu haben. Eine zeigte einen Laden, in dem ein Mädchen, das angezogen war wie April Horn, Heimgefrierer vorführt e. Eine andere Folge brachte Küchenfotos. Buckhardt erkannte etwas, das wie der Zigarrenst and in seinem Bürogebäude aussah. Alles war verwirrend, und Burckhardt hätte sich am liebsten dazugestellt und versucht, heraus zubekommen, um was es ging, aber der Raum war zu belebt. Es bestand immer die Gefahr, daß jemand in ihre Richtung blickte oder das Zimmer verließ und sie dabei entdeckte. Dann stießen sie auf einen weiteren Raum. Er war leer. Es handelte sich um ein großes, elegant eingeri chtetes Büro. Ein Schreibtisch stand darin, übersät mit Papieren. Burckhardt betrachtete sie zunächst nur flüchtig - dann, als die Worte auf einem der Blätter seine Aufm erksamkeit erregten, mit fassungsloser Gebanntheit. Hastig griff er das oberste Blatt, überflog es, nahm dann ein zweites, während Swanson in größter Eile die Schubladen durchsuchte. Burckhardt fluchte ungläubig und ließ die Papiere wieder auf den Schreibtisch flattern. Swanson, der kaum auf ihn achtete, gab einen Freudenruf von sich. "Sehen Sie mal!" Er zerrte eine Pistole aus dem Schreibtisch. "Und sogar geladen!" Burckhardt starrt e ihn mit leerem Blick an und versuchte zu verdauen, was er gerade gesehen hatte. Als er begri ff, was Swanson gerade gesagt hatte, funkelten seine Augen: "Sie sind ein prima Kerl!" rief er. "Die nehmen wir an uns. Mit der Pistole kommen wir hier raus, Swanson, und dann gehen wir zur Polizei. Nicht zu den Bullen in Tylerton, sondern vielleicht besser zum FBI. Werfen Sie doch nur mal einen Blick hier drauf!" Der Stoß Papier, den er Swanson reichte, trug die Überschri ft: "Bericht über die Fortschritte im Testgebiet. Betrifft: Werbefeldzug Marlin-Zigaretten." Das meiste waren zu Tabellen angeordnete Zahl en, die für Buckhardt und Swanson kaum verständlich waren, aber am Ende gab es eine Zusammenfassung, in der es hieß: "Obwohl Test 47-K3 fast die doppelte Anzahl von Neuverbrauchern brachte als alle anderen von uns durchgeführten Tests, läßt sich dieser Test wegen örtlicher

Bestimmungen über den Einsatz von Lautsprecherfahrzeugen wahrscheinlich nicht fl ächendeckend einsetzen. Die zweitbesten Ergebnisse brachten die Tests der 47-K12-Gruppe, und wir empfehlen die Durchführung von Wiederholungstests mit diesem Anreiz, wobei jede der drei erfolgreichsten Kampagnen nochmals geprüft werden sollte, und zwar mit und ohne Verteilen von Proben. Ein Alternativvorschlag wäre der direkte Einsatz des Hauptanreizes in der K12-Serie, sofern der Kunde die Kosten zusätzlicher Tests nicht übernehmen möchte. Für alle prognostizierten Erwartungen besteht eine Wahrscheinlichkeit von 80 Prozent, daß die Abweichung bei bis zu einem halben Prozent der erwartet en Ergebnisse liegt, und von über 99 Prozent, daß die Abweichung 5 Prozent nicht übersteigt." "Ich kapiere das nicht", beschwerte er sich. Burckhardt antwort ete: "Das kann Ihnen kein Mensch übelnehmen. Es ist Wahnsinn, aber es paßt zu den Tatsachen, Swanson, es paßt zu den Tatsachen. Das sind keine Russen und auch keine Marsmenschen! Das sind Werbeleute! Irgendwie - weiß der Himmel, auf welche Weise - haben sie Tylerton in ihre Gewalt gebracht. Sie haben uns alle total unter der Fuchtel, Sie und mich und zwanzig- oder dreißigtausend andere Leut e. Vielleicht hypnotisieren sie uns, vielleicht ist es auch irgendein anderer Trick; aber ganz egal, wie sie es drehen, es funktioniert so, daß sie uns immer nur diesen einen Tag leben lassen. Dann überschütten sie uns den ganzen verdammten Tag lang mit irgendeiner Werbung. Und wenn der Tag vorbei ist, schauen sie sich an, was alles gelaufen ist - und dann spülen sie uns den Tag aus dem Gehirn und fangen am nächsten Tag mit einer anderen Reklame wieder von vorne an." Swanson klappte der Unterkiefer nach unten. Er schafft e es gerade noch, ihn wieder hochzuklappen und zu schlucken. "Unsinn!" erklärte er entschieden. Burckhardt schüttelte den Kopf "Sicher hört sich das verrückt an - aber die ganze Sache ist verrückt. Wie wollen Sie es sonst erklären? Sie können nicht bestreiten, daß der größte Teil von Tylerton immer wieder den gleichen Tag erlebt. Sie haben es doch gesehen! Und das ist eben das Verrückte, und wir müssen uns klarmachen, daß es sich tatsächlich so verhält - denn sonst wären wir die Verrückten. Und wenn man einräumt, daß es irgend jemand auf irgendeine Art schafft, das alles zustande zu bringen, dann leuchtet einem der Rest auch völlig ein. Überlegen Sie mal, Swanson! Sie testen jede kleinste Einzelheit, bevor sie einen roten Heller für Werbung ausgeben! Haben Sie eine Ahnung, was das bedeutet? Gott weiß, um welche Beträge es hier geht, aber ich weiß genau, daß es Firmen gibt, die zwanzig oder dreißig Millionen Dollar im Jahr für Werbung ausgeben. Multiplizieren Sie das mit - sagen wir - hundert Firmen. Und nehmen wir an, daß alle diese Firmen erfahren, wie man seine Werbungskosten nur um zehn Prozent herabsetzen kann. Und das ist noch gar nichts, glauben Sie mir! Wenn sie im voraus wissen, welche Methode funktioniert, können sie ihre Kosten halbieren - vielleicht sogar noch mehr als das, ich weiß es nicht. Aber das bedeutet, daß sie pro Jahr zwei der dreihundert Millionen Dollar sparen - und wenn sie nur zehn oder zwanzig Prozent davon für die Nutzung von Tylerton bezahlen müssen, ist es immer noch spottbillig für sie und trotzdem ein Vermögen für die Inhaber von Tylerton, wer sie auch sein mögen." Swanson leckte sich die Lippen. "Sie meinen", bemerkte er zögernd, "daß wir - eine Art Käfigpublikum sind?" Burckhardt runzelte die Stirn. "Nicht ganz." Er überlegte einen Augenblick. "Wissen Sie, wie ein Arzt Dinge wie Penicillin testet? Er setzt auf Gelatines cheiben eine Reihe kleiner Bakterienkulturen an und versucht das Zeug an einer nach der andern, wobei er es jedesmal ein bißchen verändert. Ja also - das sind wir: die Bakterien. Nur daß der Versuch mit uns natürlich noch viel wirkungsvoller ist. Sie brauchen nicht mehr als eine Kolonie zu testen, weil sie ja dieselbe immer wieder verwenden können." Es war zu schlimm, als daß es Swanson sofort hätte begrei fen können. Er fragte nur: "Und was machen wir nun?" "Wir gehen zur Polizei. Die können doch keine Menschen als Meerschweinchen benutzen!" "Und wie kommen wir zur Polizei?"

Burckhardt zauderte. "Ich glaube -", begann er langsam. "Sicher. Dieses Büro hier gehört irgendeiner wichtigen Person. Wir haben eine Pistole. Wir warten hier, bis der oder die Betreffende kommt. Und dann muß er uns hier rausschaffen." Schlicht und einfach. Swanson beruhigte sich und hockte sich irgendwo hin, an der Wand, außer Sichtweite der Tür. Burckhardt postierte sich direkt dahinter. Und wartete. Das Warten dauerte weniger lang, als man hätte vermuten können. Eine halbe Stunde vielleicht. Dann hörte Burckhardt nahende Stimmen und hatte gerade noch Zeit, Swanson etwas zuzuflüstern, ehe er sich eng an die Wand preßte. Die Stimmen gehörten einem Mann und einem Mädchen. Der Mann sagte: "... Grund, daß Sie nicht telefonis ch berichten konnten? Sie machen Ihren ganzen Tagestest kaputt! Was zum Teufel ist mit Ihnen los, Janet?" "Es tut mir leid, Mr. Dorchin", antwortete sie in süßen, klaren Tönen. "Ich hielt es für wichtig." Der Mann knurrte: "Wichtig! Eine lausige Einheit von einundzwanzigtausend!" "Aber es ist die Einheit Burckhardt, Mr. Dorchin. Schon wieder. Und wenn man sich ansieht, wie er verschwunden ist, muß er Hilfe gehabt haben." "Na gut, na gut. Es kommt nicht darauf an, Janet; das Schoko-Schmatz-Programm ist sowieso dem Plan voraus. Und wenn Sie schon so weit sind, kommen Sie ins Büro und füllen Sie Ihr Arbeitsblatt aus. Und machen Sie sich wegen dieser BurckhardtGeschichte keine Sorgen. Wahrscheinlich irrt er lediglich irgendwo herum. Heute abend sammeln wir ihn ein und -" Sie standen in der Tür. Burckhardt ließ sie mit einem Fußtritt zuknallen und hob die Pistole. "Das denken Sie vielleicht", erklärte er triumphierend. Es war die Stunden voller Entsetzen wert, das verwirrte Gefühl, wahnsinnig zu sein, die Verstörtheit, die Angst. Der Ausdruck im Gesicht des Mannes war etwas, von dem er schon gelesen, das er aber in Wirklichkeit noch nie gesehen hatte: Dorchins Mund stand offen und er riß die Augen auf; und wenn er es auch noch schafft e, einen Laut hervorzubringen, der vielleicht eine Frage sein sollte, so war sie doch ohne Worte. Das Mädchen war fast genauso überrascht. Burckhardt schaut e zu ihr hinüber und begri ff, warum ihm ihre Stimme so bekannt vorgekommen war. Es war das Mädchen, das sich ihm als April Horn vorgestellt hatte. Dorchin erholte sich schnell. "Ist er das?" fragte er scharf. Das Mädchen erwidert e: "Ja." Dorchin nickte. "Ich nehme alles zurück. Sie hatten recht. Äh - Sie, Burckhardt. Was wollen Sie von mir?" Swanson quiekte: "Passen Sie auf! Vielleicht hat er noch eine Pistole!" "Dann durchsuchen Sie ihn", antwortete Burckhardt. "Ich werde Ihnen sagen, was wir wollen, Dorchin. Wir wollen, daß Sie mit uns zum FBI gehen und dort erklären, wie Sie es geschafft haben, zwanzigtaus end Leute zu ent führen." "Entführen?" schnaubte Dorchin. "Das ist ja lächerlich, Mann! Stecken Sie die Pistole weg - damit kommen Sie nicht durch!" Burckhardt hob mit grimmigem Gesicht die Waffe. "Ich glaube doch." Dorchin sah wütend und angewidert aus - aber sonderbarerweise nicht so, als fürcht ete er sich. "Verdammt nochmal!" brüllte er los, machte dann den Mund zu und schluckte. "Hören Sie zu", meinte er einschmeichelnd, "Sie machen da einen Riesenfehler. Ich habe niemand ent führt, das können Sie mir ruhig glauben." "Ich glaube Ihnen gar nichts", versetzte Burckhardt grob. "Warum sollte ich?" "Aber es ist wahr! Ich gebe Ihnen mein Ehrenwort." Burckhardt schüttelte den Kopf. "Ihr Ehrenwort können Sie dem FBI geben, wenn die es haben wollen. Das werden wir dann ja feststellen. Und wie kommen wir jetzt hier raus?" Dorchin öffnet e den Mund, um etwas einzuwenden. Burckhardt donnerte: "Leisten Sie keinen Widerstand! Ich bin entschlossen, Sie umzulegen, wenn ich muß. Begrei fen Sie das nicht? Ich habe zwei Tage lang die Hölle gehabt, und jede Sekunde davon ist Ihre Schuld. Sie umbringen? Es wäre mir ein Vergnügen, und ich habe nichts in der Welt mehr zu verlieren. Bringen Sie uns also hier

raus!" Dorchins Gesicht wurde plötzlich ausdruckslos. Er schien sich in Bewegung setzen zu wollen; aber das blonde Mädchen, das er Janet genannt hatte, schob sich hastig zwischen ihn und die Pistole. "Bitte!" flehte sie Burckhardt an. "Sie verstehen nicht. Sie dürfen nicht schießen!" "Aus dem Weg!" "Aber, Mr. Burckhardt -" Sie sprach den Satz nicht zu Ende. Dorchin, mit undurchsichtiger Miene, ging auf die Tür zu. Das war zuviel für Burckhardt. Er brüllte und schwang die Pistole. Das Mädchen stieß einen schrillen Schrei aus. Er drückte auf den Abzug. Mitleid und Flehen im Blick, kam sie auf ihn zu und drängte sich von neuem zwischen die Pistole und den Mann. Burckhardt hatte instinktiv nach unten gezielt, um kampfunfähig zu machen und nicht zu töten. Aber er war nicht besonders gut im Zielen. Die Pistolenkugel traf sie voll in den Bauch. Dorchin war draußen und fort, hinter ihm knallte die Tür zu und seine Schritte rasten davon. Burckhardt schleuderte die Pistole quer durch den Raum und rannte zu dem Mädchen. Swanson stöhnte. "Wir sind erledigt, Burckhardt. Ach, warum haben Sie das getan? Wir hätten noch abhauen können. Wir hätten zur Polizei gehen sollen. Wir waren so gut wie draußen. Wir -" Burckhardt hörte gar nicht zu. Er kniete neben dem Mädchen. Sie lag, die Arme nach hinten geworfen, flach auf dem Rücken. Es war kein Blut und fast kein Zeichen einer Wunde zu sehen; aber die Haltung, in der sie lag, war so, daß kein lebender Mensch sie hätte einnehmen können. Und doch war sie nicht tot. Sie war nicht tot - und Burckhardt, erstarrt neben ihr, dachte: Aber sie ist auch nicht lebendig. Es war kein Puls zu spüren, aber von den ausgestreckten Fingern der einen Hand kam ein rhythmisches Ticken. Man hörte keine Atemgeräus che, dafür fauchende, zischende Laut e. Die Augen waren offen und sahen Burckhardt an. Weder Furcht noch Schmerz lagen darin, nur ein Mitleid, das tiefer ging als der Grund der Hölle. Sie sagte, durch Lippen, deren Schwung unregelmäßig geworden war: "Machen Sie sich keine Sorgen, Mr. Burckhardt. Ich - mir geht es gut." Burckhardt kippte fast um. Die Augen quollen ihm aus dem Kopf. Dort, wo Blut hätte fließen müssen, gab es ein sauberes Loch in einer Substanz, die nicht Fleisch war; und eine Schlinge aus dünnem, kupfergoldenem Draht. Burckhardt befeuchtet e seine Lippen. "Sie sind ein Roboter", sagte er. Das Mädchen versuchte zu nicken. Die zuckenden Lippen antworteten: "Ja. Und Sie auch." V Swanson stieß einen einzigen, unartikulierten Laut aus, ging zum Schreibtisch hinüber und setzte sich. Er starrte an die Wand. Burckhardt schaukelte neben der zerstörten Puppe am Boden hin und her. Er fand keine Worte. Das Mädchen brachte heraus: "Ich - ich bedaure das alles unendlich." Die anmutigen Lippen verzerrten sich zu einem krampfhaft höhnischen Grinsen, beängstigend in diesem glatten, jungen Gesicht, bis sie sie wieder unter Kontrolle hatte. "Es tut mir leid", wiederholte sie. "Das - das Nervensystem liegt genau dort, wo die Kugel eingeschlagen hat. Dadurch wird es schwierig, diesen Körper zu - beherrschen." Burckhardt nickte automatisch und nahm die Entschuldigung an. Roboter. Jetzt, wo er es wußte, war es offensichtlich. Wenn man alles rückblickend betrachtete, konnte es gar nicht anders sein. Er dachte an seine mystischen Vorstellungen von Hypnose oder Marsmenschen oder noch seltsameren Dingen - idiotisch, denn die schlichte Tatsache, daß man Roboter gebaut hatte, paßte viel besser zu allem und erfordert e wesentlich weniger Gehirnakrobatik. Alle Beweise hatten ihm vor der Nase gelegen. Die automatisierte Fabrik mit ihren

transplantierten Gehirnen - warum sollte man das Gehirn nicht gleich einem humanoiden Roboter einsetzen und ihm die Gesichtszüge und das Äußere seines ursprünglichen Besitzers geben? Konnte der Roboter wissen, daß er ein Roboter war? "Wir alle", sagte Burckhardt, ohne recht zu wissen, daß er laut sprach. "Meine Frau und meine Sekretärin und Sie und die Nachbarn. Einer wie der andere." "Nein." Die Stimme war kräftiger. "Nicht ganz einer wie der andere. Ich habe mich freiwillig dafür entschieden, wissen Sie. Ich" - diesmal lag es nicht an einem unwillkürlichen Zucken der "Nerven", daß die Lippen sich verkrampften - "ich war eine häßliche Frau, Mr. Burckhardt, und fast sechzig Jahre alt. Das Leben war an mir vorübergegangen. Und als Mr. Dorchin mir die Chance gab, als schönes Mädchen noch einmal zu leben, da griff ich mit beiden Händen zu. Glauben Sie mir, mit beiden Händen, trotz der Nachteile. Mein fleischlicher Körper lebt noch - er schläft, solange ich hier bin. Ich könnte in ihn zurückkehren. Aber ich habe es noch nie getan." "Und wir andern?" "Anders, Mr. Burckhardt. Ich arbeite hier. Ich führe Mr. Dorchins Anweisungen aus, zeichne die Ergebnisse der Werbetests auf und beobacht e Sie und die anderen, während Sie leben, wie er es will. Ich tue es freiwillig, aber Sie haben keine Wahl. Denn, wissen Sie, Sie sind tot." "Tot?" schrie Burckhardt; es war fast ein Kreischen. Die blauen Augen schauten ihn an, ohne zu blinzeln, und er wußte, daß sie nicht log. Er schluckte und dachte staunend an den komplizierten Mechanismus, der ihn schlucken ließ - und schwitzen und essen. Er sagte: "Oh. Die Explosion in meinem Traum." "Es war kein Traum. Sie haben ganz recht - die Explosion. Sie war echt, und diese Fabrik hier war der Grund dafür. Die Vorratstanks liefen aus, und was der Feuerstoß nicht umbrachte, töteten wenig später die Dämpfe. Aber fast alle Menschen starben schon durch die Druckwelle, einundzwanzigtaus end Leute. Sie starben auch, und das war Dorchins Chance." "Der verfluchte Leichenschänder!" sagte Burckhardt. Die verrenkt en Schultern hoben sich mit seltsamer Anmut. "Warum? Sie waren tot. Und Sie und alle die anderen waren genau das, was Dorchin brauchte: eine ganze Stadt, ein perfektes Stückchen Amerika. Es ist ebenso leicht, das Denkmuster aus einem toten wie aus einem lebendigen Hirn zu übertragen. Sogar leichter - die Toten können nicht nein sagen. Oh, es gehört viel Arbeit und Geld dazu - die Stadt war ein Trümmerhaufen -, aber es war möglich, sie vollständig wiederaufzubauen, vor allem weil es nicht erforderlich war, daß alle Einzelheiten genau stimmten. Es gab Häuser, in denen selbst die Gehirne ganz und gar zerstört waren, und diese Häuser sind innen leer; und es gab Keller, die nicht allzu perfekt sein mußten, und Straßen, auf die es weiter nicht ankam. Und außerdem braucht es ja immer nur einen Tag zu halten. Denselben Tag - den 15. Juni - immer wieder; und wenn jemand einmal das Gefühl hat, irgendeine Kleinigkeit sei nicht richtig, so bleibt dieser Entdeckung keine Zeit, die Runde zu machen und die Gültigkeit der Tests zu verderben, denn um Mitternacht werden ja alle Irrtümer ausgelöscht." Das Gesicht versuchte zu lächeln. "Das ist Ihr Traum, Mr. Burckhardt, dieser Tag, der 15. Juni, weil Sie den in Wirklichkeit ja gar nicht erlebt haben. Es ist ein Geschenk von Mr. Dorchin, dieser Traum, den er Ihnen gibt und am Ende des Tages wieder zurücknimmt, wenn er alle seine Zahlen darüber hat, wieviele von Ihnen auf wel che Variante welches Werbemittels reagiert haben; und dann gehen die Wartungstrupps in den Tunnel, um die ganze Stadt abzukämmen und mit ihren kleinen Elektronenwäschern den neuen Traum fortzuspül en; und dann fängt der Traum wieder von vorne an. Am 15. Juni. Es ist immer der 15. Juni, weil der 14. Juni der letzte Tag ist, den jemand von Ihnen bewußt erlebt hat. Manchmal übersehen die Trupps eine Person - so wie Sie, weil Sie unter Ihrem Boot steckten. Aber das macht nichts. Die Vergessenen verrat en sich, sobald sie es zeigen - und wenn nicht, beeinflußt es den Test nicht. Aber wir, die wir für Dorchin arbeiten, bekommen keine Gehirnwäsche. Wenn der Strom ausgeschaltet wird,

schlafen wir, genau wie Sie. Doch wenn wir aufwachen - dann erinnern wir uns." Das Gesicht verzerrt e sich schrecklich. "Wenn ich nur vergessen könnte!" Burckhardt meinte ungläubig: "Und das alles, um irgendwelche Produkte abzusetzen? Es muß doch Millionen gekostet haben!" Der Roboter namens April Horn sagte: "Das schon. Aber es hat Dorchin auch Millionen eingebracht. Und das ist noch nicht alles. Wenn er erst einmal die Meisterworte herausgefunden hat, die die Menschheit ticken lassen, glauben Sie, daß er dann damit aufhört? Glauben Sie -" Sie wurde unterbrochen, die Tür öffnete sich. Burckhardt wirbelte herum. Zu spät erinnerte er sich an Dorchins Flucht und hob die Pistole. "Schießen Sie nicht", befahl die Stimme ruhig. Es war nicht Dorchin, sondern ein anderer Roboter, diesmal nicht geschickt mit Plastik und Kosmetika getarnt, sondern schlicht und glänzend. Metallisch sagte er: "Vergessen Sie's, Burckhardt. Sie erreichen gar nichts. Geben Sie mir die Pistole, ehe Sie noch mehr Schaden anrichten. Geben Sie sie mir jetzt" Burckhardt stieß ein zorniges Gebrüll aus. Der Glanz des Roboterrumpfs war Stahl; Burckhardt war keineswegs überzeugt, daß seine Kugeln ihn durchdringen oder, falls doch, wesentliche Zerstörungen anrichten würden. Trotzdem hätte er es versucht. Aber da kam von hinten ein winselnder, huschender Wirbelwind; sein Name war Swanson und er war hysterisch vor Angst. Er warf sich gegen Burckhardt und schleudert e ihn zu Boden. Die Pistole flog durch den Raum. "Bitte!" flehte Swanson stotternd, unterwürfig gegenüber dem stählernen Roboter. "Er wollte auf Sie schießen - bitte tun Sie mir nichts! Lassen Sie mich für Sie arbeiten, wie das Mädchen da. Ich mache alles, alles, was Sie sagen!" Der Roboter erklärte: "Wir brauchen Ihre Hil fe nicht." Er machte zwei präzise Schritte und stand über der Pistole - und verschmähte sie, ließ sie am Boden liegen. Der zerstörte blonde Roboter sagte empfindungslos: "Ich fürchte, ich halte nicht mehr lange durch, Mr. Dorchin." "Schalten Sie sich ab, wenn Sie müssen", erwiderte der stählerne Roboter. Burckhardt blinzelte. "Aber Sie sind doch nicht Dorchin!" Der Stahlroboter richtete tiefe Augen auf ihn. "O doch", sagte er. "Nicht im Fleisch aber das ist der Körper, den ich gerade benut ze. Ich bezwei fle, daß Sie ihn mit der Pistole kaputtmachen können. Der andere Roboterkörper war empfindlicher. Wollen Sie jetzt mit dem Unsinn aufhören? Ich möchte es vermeiden, Sie zu beschädigen; dazu sind Sie zu teuer. Wollen Sie sich ruhig hinsetzen und von den Wartungstechnikern neu einstellen lassen?" Swanson fragte kriecherisch: "Sie - Sie werden uns nicht bestrafen?" Der Stahlroboter hatte kein Mienenspiel, aber seine Stimme klang beinahe erstaunt. "Sie bestrafen?" wiederholte er in lauterem Ton. "Wie?" Swanson bebte, als wäre das Wort eine Peitsche, während Burckhardt aufbrauste: "Stellen Sie ihn ein, wenn er Sie läßt - aber nicht mich! Sie werden mir eine Menge Schaden zufügen müssen, Dorchin. Es ist mir egal, was ich koste oder wieviel Arbeit es macht, mich wieder zusammenzusetzen. Aber ich werde jetzt durch diese Tür gehen. Wenn Sie mich aufhalten wollen, müssen Sie mich umbringen. Auf andere Weise halten Sie mich nicht auf!" Der Stahlroboter machte einen halben Schritt auf ihn zu und unwillkürlich blieb Burckhardt stehen. Er stand sprungbereit und zitternd da, bereit zum Sterben, bereit zum Kampf, bereit zu allem, was geschehen mochte. Bereit zu allem, außer zu dem, was passierte. Denn Dorchins stählerner Körper wich einfach zur Seite, trat zwischen Burckhardt und die Pistole, ließ aber den Weg zur Tür frei. "Gehen Sie nur", forderte ihn der stählerne Roboter auf. "Niemand hält Sie!" Vor der Tür blieb Burckhardt jäh stehen. Es war doch Wahnsinn, daß Dorchin ihn gehen ließ! Roboter oder Fleisch, Opfer oder Nutznießer, nichts konnte ihn daran hindern, zum FBI oder irgendeiner beliebigen Polizeibehörde außerhalb von Dorchins synthetischem Imperium zu gehen und seine Geschichte zu erzähl en. Gewiß hatte das Unternehmen, das Dorchin für seine Testergebnisse bezahlte, keine Ahnung von den leichenschänderis chen Methoden, die er anwendete. Dorchin hatte das garantiert

geheimgehalten, denn der erste Hauch, der an die Öffentlichkeit drang, mußte das Ende für ihn bedeuten. Vielleicht war es auch für Burckhardt der Tod, wenn er sich jetzt hinauswagte - aber in diesem Augenblick seines Pseudolebens hatte der Tod für Burckhardt keinen Schrecken. Im Korridor war niemand. Er fand ein Fenster und sah hinaus. Dort unten lag Tylerton eine Pseudostadt, die so echt und vertraut wirkte, daß Burckhardt beinahe glaubte, er hätte die ganze Sache geträumt. Aber es war kein Traum. Davon war er im innersten Herzen überzeugt, und auch davon, daß ihm nichts in Tylerton jetzt helfen konnte. Es mußte in der anderen Richtung liegen. Eine Viertelstunde braucht e er, bis er einen Weg entdeckt hatte, aber er fand ihn drückte sich verstohlen durch die Gänge, kroch beim geringsten Verdacht auf Schritte in Ecken und wußte dabei genau, daß das ganze Versteckspielen umsonst war, daß Dorchin ganz bestimmt von jedem seiner Schritte wußte. Aber niemand hielt ihn auf, und schließlich stieß er wieder auf eine Tür. Von innen war es eine ganz einfache Tür. Aber als er sie öffnete und hinaustrat, war alles ganz anders, so, wie er es noch nie gesehen hatte. Zuerst war da das Licht - gleißendes, unbegrei fliches, blendendes Licht. Burckhardt blinzelte aufwärts, zwei felnd und furchtsam. Er befand sich auf einem Sims aus glattpoliertem Metall. Kein Dutzend Meter vor seinen Füßen fiel der Rand scharf nach unten ab; er wagte sich der Kante kaum zu nähern, konnte aber selbst von dort, wo er stand, den Boden des Abgrunds, der vor ihm lag, nicht erkennen. Und diese Schlucht dehnte sich nach beiden Seiten weit in das grelle Licht, ohne daß man ihr Ende hätte sehen können. Kein Wunder, daß Dorchin ihm so leicht die Freiheit schenken konnte! Aus der Fabrik führte kein Weg nach draußen - aber wie unfaßbar war dieser phant astische Abgrund, wie unbegrei flich waren die hundert weißen und blendenden Sonnen über ihm! Eine Stimme an seiner Seite sagte fragend: "Burckhardt?" Und Donner rollte den Namen, sanft gemurmelt, in der Tiefe unter ihm hin und her. Burckhardt befeuchtet e sich die Lippen. "J-ja?" krächzte er. "Hier spricht Dorchin. Diesmal kein Roboter, sondern Dorchin aus Fleisch und Blut. Ich spreche über ein Handmikrophon zu Ihnen. Sie haben jetzt alles gesehen, Burckhardt. Wollen Sie nicht vernünftig sein und die Wartungsleute ihre Arbeit tun lassen?" Burckhardt stand wie gelähmt. Einer der wandernden Berge kam aus dem blendenden Gleißen auf ihn zu. Er überragte seinen Kopf um Hunderte von Fuß; Burckhardt glotzte zum Gipfel empor, die Augen hilflos vor dem grellen Licht zusammengekni ffen. Der Berg sah aus wie Unmöglich! Die Stimme in dem Lautsprecher an der Tür sagte: "Burckhardt?" Aber er war keiner Antwort fähig. Ein schwerer, hallender Seufzer. "Aha", sagte die Stimme. "Sie haben endlich begriffen. Sie können nirgends hin. Jetzt wissen Sie es. Ich hätte es Ihnen sagen können, aber vielleicht hätten Sie mir nicht geglaubt, darum war es besser, daß Sie selbst gesehen haben, was los ist. Und schließlich, Burckhardt, warum sollte ich eine Stadt genauso aufbauen, wie sie einmal war? Ich bin Geschäftsmann; ich denke an meine Kosten. Wenn etwas in Originalgröße aufgebaut werden muß, dann mache ich das. Aber in Ihrem Fall war es nicht nötig." Hilflos sah Burckhardt zu, wie sich von dem Gebirge vor ihm vorsichtig ein kleinerer Berg zu ihm heruntersenkte. Er war lang und dunkel, und an seinem Ende war etwas Weißes, etwas fünffingriges Weißes ... "Armer kleiner Burckhardt", säuselte der Lautsprecher, während die Echos durch den gewaltigen Abgrund dröhnten, der nichts weiter war als eine Werkstatt. "Es muß ein ganz schöner Schock für Sie gewesen sein, als Sie merkten, daß Sie in einer Stadt leben, die auf einer Tischplatte steht." VI Es war der Morgen des 15. Juni, und Guy Burckhardt erwacht e schrei end aus einem Traum. Es war ein ungeheuerlicher und unfaßbarer Traum gewesen, von Explosionen und schattenhaften Gest alten, die keine Menschen waren, ein Traum, voll von

sprachlosem Entsetzen. Er schaudert e und schlug die Augen auf. Vor seinem Schlafzimmerfenster heulte eine ins Gigantische verstärkt e Stimme. Burckhardt stolperte zum Fenster und schaute hinaus. Es lag eine nicht zur Jahreszeit passende Kühle in der Luft, eher wie im Oktober als im Juni; aber die Aussicht war ganz wie immer - mit Ausnahme des Lautsprecherwagens, der sich, einen halben Block ent fernt, irgendwo mitten auf dem Bordstein niedergelass en hatte. Aus den Lautsprechern blökte es: "Sind Sie ein Feigling? Sind Sie ein Dummkopf? Wollen Sie zulassen, daß Ihnen betrügerische Politiker Ihr Vaterland stehlen? NEIN! Wollen Sie sich weitere vier Jahre mit Korruption und Verbrechen abfinden? NEIN! Wollen Sie überall auf Ihrem Wahlzettel NUR die Bundespartei ankreuzen? JA! UND OB SIE DAS WOLLEN!" Manchmal kreischt es, manchmal schmeichelt es, droht, bettelt, überredet... aber die Stimme tönt ohne Pause, einen fünfzehnten Juni nach dem anderen. 26 - Fredric Brown: Arena Carson öffnete die Augen und schaute in eine flackernde blaue Dunkelheit hinauf. Es war heiß. Er lag auf Sand, und im Rücken spürte er einen scharfkantigen Stein. Er rollte sich vom Stein weg auf die Seite und setzte sich mit einem Ruck auf. Ich bin verrückt, dachte er. Verrückt oder tot oder sonstwas... Der Sand war blau, knallblau. Und auf der Erde oder auf den Planeten gab es keinen blauen Sand. Blauer Sand... Blauer Sand unter einer blauen Kuppel, die kein Himmel und doch ein Raum war, aber eine begrenzte Zone; irgendwie wußte er, daß der Raum begrenzt und endlich war, obwohl er diese Grenzen nicht sehen konnte. Er nahm mit der Hand einigen Sand auf und ließ ihn durch die Finger rinnen. Er rieselte hinab auf seine nackten Beine. Nackt? Nackt. Er war splitterfasernackt, es war unbeschreiblich heiß, und aus jeder Pore quoll ihm der Schweiß. Und wo sein schweißnasser Körper den Sand berührt hatte, war er blau. Aber sonst war sein Körper weiß. Er dachte: Dann ist also dieser Sand wirklich blau. Wenn er nur blau erschiene, weil das Licht blau ist, dann müßte ich ja auch blau sein. Aber ich bin weiß, und der Sand ist tatsächlich blau. Blauer Sand. Es gibt keinen blauen Sand. Und es gibt keinen solchen Platz wie diesen hier, wo ich bin. Schweiß lief ihm in die Augen. Es war heiß, heißer als die Hölle. Nur war die Hölle der Alten nicht blau, sondern rot. Wenn aber dieser Platz nicht die Hölle war - was dann? Unter den Planeten wies nur der Merkur eine solche Hitze auf, und er war nicht auf dem Merkur. Der war vier Milliarden Meilen entfernt von ... Da fi el ihm wieder ein, wo er gewesen war. In dem kleinen Einmannpfadfinder, außerhalb der Umlaufbahn des Pluto, wo er eine gute Million Meilen auf der einen Seite der Erden-Armada ausspäht e. Diese Armada war dort in Schlacht formation aufgestellt, um den Außenweltlern entgegenzutreten. Dieses plötzliche schrille, nervenzerreißende Alarmgeheul, als der gegnerische Pfadfinder, das Außenweltlers chi ff, in die Reichweite seiner Detektoren geraten war... Niemand wußte, wer diese Außenweltler waren, wie sie aussahen, aus welcher fernen Galaxis sie kamen, man kannte nur die allgemeine Richtung von den Plejaden her. Erst gab es nur dann und wann einen Überfall auf Erdenkolonien und Außenposten, eng umgrenzte Kämpfe zwischen Erdpatrouillen und kleinen Gruppen von Raumschiffen der Außenweltler; Kämpfe, die einmal gewonnen und ein andermal

verloren wurden, niemals aber zur Eroberung eines fremden Schi ffes führten. Und noch nie hatte ein Mitglied der überfallenen Kolonien je überlebt, um diese Außenweltler zu bes chreiben, die ihre Schiffe verließen - falls sie das wirklich getan hatten. Anfangs war das keine besonders ernst genommene Bedrohung gewesen, denn die Überfälle waren nicht zu zahlreich oder vernichtend gewesen. Die Schiffe - jedes für sich - hatten sich der Bewaffnung der besten irdischen Schlachts chi ffe unterlegen gezeigt, wenn auch etwas überlegen an Schnelligkeit und Manövrierfähigkeit. Die Überlegenheit an Geschwindigkeit hatte bisher immer ausgereicht, den Außenweltlern die Wahl zu lassen, ob sie davonlaufen oder kämpfen wollten, außer sie waren völlig eingekreist. Trotzdem hatte sich die Erde auf ernstliche Schwierigkeiten vorbereitet, auf einen Machtbeweis, und hatte daher die mächtigste Armada aller Zeiten aufgestellt. Und diese Armada wartet e schon seit langer Zeit. Nun mußte es zur Auseinandersetzung kommen. Pfadfinder hatten in einer Ent fernung von zwanzig Milliarden Meilen die Annäherung einer mächtigen Flotte entdeckt, einer Kriegs flotte von Außenweltlern. Diese P fadfinder waren niemals zurückgekehrt, aber ihre radiotronischen Botschaften lagen vor. Und jetzt waren alle zehntausend Schi ffe der irdischen Armada mit einer halben Million kämpfender Raummänner draußen, außerhalb der Umlaufbahn des Pluto, und warteten auf die feindliche Flotte, um sie bis zum Tod zu bekämpfen. Aus den Vorausbericht en der Männer in der vordersten Linie, jener Männer, die als Späher ihr Leben verloren hatten, um Berichte über Größe und Stärke der fremden Flotte geben zu können, ließ sich schließen, daß es ein Kampf zwischen gleichstarken Flotten werden würde. Beide hatten die gleichen Chancen, und die Herrschaft über das Sonnensystem hing an einem seidenen Faden. Eine letzte und einmalige Chance für die Erde und ihre Kolonien war abhängig von der Gnade der Außenweltler, wenn sie... O ja. Bob Carson erinnerte sich jetzt. Nein, den blauen Sand und die flackernde Bläue erklärte nichts. Aber der schrille Alarm und sein Sprung zu den Instrumenten. Sein ungeschicktes Herum fummeln, als er sich im Sitz festschnallte. Dann den Punkt am Visoschirm, der immer größer wurde... Sein Mund war trocken. Das war es also, ein schreckliches Wissen. Für ihn jedenfalls, obwohl die Hauptflotten noch unendlich weit voneinander ent fernt waren. Das war also sein erster Vorges chmack vom Krieg. In drei Sekunden oder noch weniger hatte er gesiegt - oder war zu Zunder verbrannt. Tot. Drei Sekunden. Länger dauerte ein Raumkampf nicht. Zeit genug, langsam bis drei zu zählen, dann hat man gewonnen oder war tot. Ein Treffer genügte vollkommen für ein leichtgepanzertes und leichtbewaffnetes Einmannschi ffchen, wie es ein Pfadfinder hatte. Unbewußt arbeitet e er fieberhaft an den Instrumenten, und seine Lippen formten dazu das Wort "Eins"; er mußte diesen Punkt im Fadenkreuz des Sichtschirms behalten. Das taten seine Hände, während der recht e Fuß über dem Pedal hing, das den Pfeil abschießen sollte; diesen einen Pfeil aus konzentrierter Hölle, der unbedingt treffen mußte, wenn nicht... Für einen zweiten Schuß gab es keine Zeit mehr. "Zwei." Er wußte nicht, daß er es laut gesagt hatte. Der Punkt war jetzt kein Punkt mehr. Er war noch ein paar tausend Meilen ent fernt und zeigte sich in der starken Vergrößerung des Sichtschirmes so, als sei er nur ein paar hundert Meter weit weg. Es war ein schlanker, schneller Späher, ungefähr so groß wie sein Schiffchen. Und ganz selbstverständlich ein fremdes Schi ff. "Dr..." Sein Fuß berührte das Pedal für den Pfeil... Dann bog der Außenweltler plötzlich ab und verschwand aus dem Fadenkreuz. Carson

drückte eiligst auf Tasten, um ihm zu folgen. Für eine Zehntelsekunde war er ganz vom Sichtschirm verschwunden, dann sah er ihn wieder, als er die Nase seines Schiffchens in die Fluchtrichtung bog, und da tauchte er steil nach unten. Der Grund? Das war wohl eine optische Täuschung. Dieser Planet, oder was es auch war, mußte eine Täuschung sein, aber er bedeckte nun den ganzen Sichtschirm. Was immer das Ding auch sein mochte, es konnte gar nicht da sein, denn einen näheren Planeten als den Neptun gab es nicht, und der war drei Milliarden Meilen weit weg, und Pluto stand auf der anderen Seite der stecknadelkopfgroßen Sonne. Seine Detektoren! Sie hatten kein Objekt von Planetengröße angezeigt, nicht einmal von Asteroidenumfang, und taten es noch immer nicht. Also konnte das Ding, das ein paar hundert Meilen unter ihm war, in das er jetzt hineintrieb, gar nicht da sein. In seinem besorgten Bemühen, ein Zerschellen zu vermeiden, hatte er das Außenweltlers chi ff ganz vergessen. Er zündet e die vorderen Bremsraketen, die plötzliche Geschwindigkeitsveränderung preßte ihn in den Sitzgurten nach vorn, und so ging er in eine scharfe Rechtsschwenkung, tauchte, tauchte und hatte alle Hände voll zu tun, sein Schiff vor einem verheerenden Aufprall zu bewahren, und dabei wußte er, daß ein so scharfes Herumschwenken einen Blackout zur Folge haben mußte. Er kam auch. Und das war alles. Jetzt saß er im heißen blauen Sand, splitterfasernackt, aber unverletzt. Kein Zeichen seines Raumschi ffs, kein Zeichen überhaupt von Raum. Diese Biegung über ihm war kein Himmel, egal was es sonst sein mochte. Er krabbelte auf die Füße. Die Schwerkraft lag ein wenig über der irdischen, nur wenig. Flacher Sand erstreckte sich nach allen Seiten, ein paar struppige Büsche standen in Klumpen da und dort. Auch die Büsche waren blau in verschiedenen Schattierungen, die einen heller als der Sand, die anderen dunkler. Unter einem Busch in der Nähe rannte ein kleines Ding heraus, das wie eine Eidechse aussah, nur hatte es mehr als vier Beine. Auch dieses Ding war blau. Es sah ihn und verschwand wieder unter dem Busch. Er schaute wieder auf und versuchte zu bestimmen, was oben war. Ein Dach war es wohl nicht, aber es hatte Kuppel form. Es flackerte, und er konnte es nicht recht anschauen. Aber er war sicher, daß es sich bis zum Grund kurvte, bis auf den blauen Sand rund um ihn herum. Und er befand sich nicht weit vom Mittelpunkt dieser Kuppel entfernt. Bis zur nächsten Wand mochten es, grob geschätzt, etwa hundert Meter sein, falls es überhaupt eine Wand war. Eher war es so etwas wie eine blaue Halbkugel aus irgend etwas, ungefährer Um fang zweihundert fünfzig Meter, und diese Halbkugel war über die flache Sandfläche gestülpt. Alles war blau - bis auf einen einzigen Gegenstand. In der Nähe einer gebogenen Wand war ein rotes Ding zu sehen: grob kugelförmig schien es etwa einen Meter Durchmesser zu haben. Zu weit entfernt, als daß er das Ding klar durch das fl ackernde Blau hätte erkennen können, aber merkwürdig: ihn schauderte. Er wischte sich den Schweiß mit dem Handrücken von der Stirn, das heißt, er versuchte es. War dies ein Traum, besser ein Alptraum? Diese Hitze, dieser Sand, dieses vage Gefühl des Entsetzens, als er zu dem roten Ding hinüberschaute? Ein Traum? Nein, mitten in einem Raumkampf schlief man nicht einfach ein, um zu träumen. Tod? Nein, niemals. Gäbe es wirklich Unsterblichkeit, dann wäre sie in dieser Form unsinnig - nur blaue Hitze, blauer Sand und roter Horror. Dann hörte er die Stimme. Innen, in seinem Kopf, nicht mit den Ohren hörte er sie. Und sie kam von nirgendwoher oder von überallher. Durch Räume und Dimensionen wandernd, hörte er die Worte in seinem Geist, fand

ich zwei Völker in diesem Raum und dieser Zeit, die mit einem Krieg zu spielen bereit sind, der das eine auslöschen und das andere so schwächen würde, daß es niemals sein Geschick erfüllen könnte, sondern degenerieren und zu geistlosem Staub werden müßte, aus dem es einst kam. Und ich sage: Das darf nicht geschehen. Wer... oder was bist du? Carson fragt e es nicht laut, die Frage formte sich wie von selbst in seinem Hirn. Du würdest das nicht ganz verstehen. Ich bin... Es folgte eine Pause, als suche die Stimme - in Carsons Gehirn - nach einem Wort, das sie nicht kannte. Ich bin das Ende der Entwicklung einer so alten Rasse, daß die Zeit in Worten nicht ausgedrückt werden kann, in Worten, die deinem Geist etwas bedeuten. Eine Rasse, verschmolzen zu einer einzigen Einheit, ewig... Eine Einheit, zu der deine primitive Rasse werden könnte... - wieder dieses Tasten nach einem Wort - in langer Zeit von jetzt ab. Das könnte auch die Rasse, die du in deinem Geist die Außenweltler nennst. Deshalb greife ich in den künftigen Kampf ein, in den Kampf zwischen den Flotten, die einander so gleichwertig sind, daß die Vernichtung beider Rassen das Ende sein wird. Eine muß überleben. Eine muß fortschreiten und sich entwickeln. Eine? dachte Carson. Die meine oder...? Es liegt in meiner Macht, den Krieg zu beenden, die Außenweltler in ihre Galaxis zurückzusenden. Aber sie würden zurückkehren, oder ihr würdet ihnen früher oder später dorthin folgen. Nur wenn ich für immer in diesem Raum und in dieser Zeit bliebe, um einzugreifen, könnte ich verhindern, daß eine Rasse die andere vernichtet, und ich kann nicht bleiben. Deshalb werde ich jetzt eingrei fen. Ich werde eine Flotte völlig vernichten ohne Verlust für die andere. So wird eine Zivilisation überleben. Alptraum. Das kann nur ein Alptraum sein, überlegte Carson. Er wußte aber, daß es keiner war. Es war zu irr, zu unmöglich, also konnte es nur wirklich sein. Er wagte die Frage nicht zu stellen. Welche? Aber seine Gedanken stellten sie für ihn. Der Stärkere wird überleben, sagte die Stimme. Daran kann und werde ich nichts ändern. Ich grei fe nur ein, daß es ein totaler Sieg wird, kein... - wieder die Suche nach einem Wort - kein Pyrrhussieg für eine gebrochene Rasse. Vom Rand des noch nicht stattfindenden Kampfes habe ich zwei Individuen gepflückt, dich und einen Außenweltler. In deinem Geist lese ich, daß in der frühen Ges chichte des Nationalismus Kämpfe zwischen großen Helden statt fanden, um die Überlegenheit einer Rasse festzustellen. Du und dein Gegner, ihr beide seid hier nackt und unbewaffnet zusammengebracht, unter Bedingungen, die euch beiden gleich unbekannt sind, gleich unangenehm. Es gibt keine zeitliche Begrenzung, denn hier ist keine Zeit. Der Überlebende ist der Sieger seiner Rasse. Und diese Rasse überlebt. "Aber..." Carsons Protest war ungeformt, daher auch nicht auszudrücken. Das tat die Stimme und antwortete darauf: Es ist fair. Die Bedingungen sind so, daß der Zufall körperlicher Stärke den Kampf nicht ganz entscheidet. Es gibt da eine Barriere. Du wirst verstehen. Die Kraft des Gehirns und der Mut sind wichtiger als Stärke. Ganz besonders der Mut, denn der ist der Wille zum Überleben. "Aber während dies vor sich geht, werden die Flotten ..." Nein, du bist in einem anderen Raum, einer anderen Zeit. Solange du hier bist, steht im Universum die Zeit still. Ich sehe, du fragst dich, ob dieser Ort wohl real sei. Er ist es, und doch ist er es nicht. Genau wie ich - für dein begrenztes Verständnis - bin und doch nicht bin. Meine Existenz ist geistig und nicht körperlich. Du sahst mich als Planeten; du hättest mich auch sehen können als Staubmotte oder als Sonne. Aber für dich ist dieser Ort jetzt real. Was du erleidest, wird real sein. Stirbst du hier, so wird dein Tod Wirklichkeit sein. Stirbst du, so ist dein

Versagen das Ende deiner Rasse. Das ist genug. Mehr brauchst du nicht zu wissen. Dann war die Stimme verschwunden, weg. Er war allein, aber doch nicht allein. Denn als Carson aufs chaute, sah er das rote Ding, die rote Kugel des Entsetzens, die, wie er jetzt wußte, ein Außenweltler war und auf ihn zu rollte. Sie rollte ... rollte ... Das Ding schien keine Arme oder Beine zu haben, er sah jedenfalls nichts, auch kein Gesicht. Es rollte über den Sand mit der flinken Geschwindigkeit von Quecksilber. Und ihm voraus wehte, er konnte nicht verstehen wie, eine lähmende Welle widerlich stinkenden Hasses, der ihn würgen ließ. Carson sah sich verschreckt um. Ein Stein lag ein paar Schritte entfernt im Sand und konnte vielleicht als Waffe dienen. Groß war er nicht, doch er hatte scharfe Kanten wie eine Flintscheibe. Er sah auch ein wenig wie blauer Flint aus. Er hob ihn auf und duckte sich, um den Angriff zu erwarten. Das Ding kam schneller heran, als er laufen konnte. Keine Zeit sich zu überlegen, wie er gegen das Ding kämpfen konnte. Und wie sollte er auch einen Kampf mit einer Kreatur planen, deren Stärke, Eigenschaften und Kampfmethoden er nicht kannte? Das Ding rollte so schnell, daß es wie eine perfekte Kugel aussah. Zehn Meter ent fernt. Fünf. Dann hielt es. Das heißt eigentlich, es wurde angehalten. Abrupt plattete sich die ihm zugekehrte Seite ab, als sei es an eine unsichtbare Wand gerannt. Es prallte sogar zurück. Dann rollte es erneut vorwärts, wenn auch langsamer, viel vorsichtiger. Es hielt erneut an und an der gleichen Stelle. Das Ding versuchte es erneut ein paar Meter seitlich davon. Hier war irgendeine Barriere. Da klickte es in Carsons Geist. Ein Gedanke projizierte sich in seinem Geist, von der Einheit ausgesandt, die beide hierhergebracht hatte: "... der Zufall körperlicher Kraft wird nicht allein den Kampf entscheiden. Es gibt eine Barriere ..." Ein Kraft feld, ganz natürlich. Nicht das Netzianische Feld, das der irdischen Wissenschaft bekannt war, denn das glühte und gab Knistergeräus che von sich. Das hier war unsichtbar und lautlos. Es war eine Wand, die von einer Seite der Halbkugel zur anderen lief, Carson brauchte das nicht selbst zu untersuchen. Das tat der Roller. Er rollte seitlich an der Barriere entlang und suchte eine Lücke, die es aber nicht gab. Carson tat fünf oder sechs Schritte vorwärts; seine linke Hand griff tastend aus, dann berührte sie die Barriere. Sie fühlte sich glatt an, elastisch, eher wie eine Gummiplatte denn wie Glas. Sie fühlte sich warm an, doch nicht wärmer als der Sand unter seinen Füßen. Und sie war völlig unsichtbar, sogar ganz aus der Nähe. Er ließ den Stein fallen, drückte beide Hände dagegen und schob. Sie schien eine Kleinigkeit nachzugeben. Aber wirklich nicht mehr als eine Kleinigkeit, selbst wenn er sein ganzes Gewicht einsetzte. Sie fühlte sich an wie eine mit Stahl unterlegte Gummiplatte. Begrenzte Elastizität, dann unnachgiebige Stärke. Er stellte sich auf die Zehenspitzen und gri ff so weit nach oben, wie er konnte, und auch da war noch die Barriere. Er sah den Roller zurückkommen, da er eine Seite der Arena erreicht hatte. Das Gefühl würgenden Brechreizes traf Carson erneut, und er trat von der Barriere zurück, als das Ding vorbeirollte. Es hielt nicht an. Aber hörte die Barriere am Boden auf? Carson kniete nieder und grub im Sand. Er war weich, leicht, gut zu graben. In einer Tiefe von einem guten halben Meter war die Barriere noch da. Der Roller kam wieder zurück. Offensichtlich konnte er auf keiner Seite einen Durchgang entdecken. Aber es muß einen Weg durch die Barriere geben, überlegte Carson. Irgendeinen Weg, um zueinander zu kommen, denn sonst hätte das Duell ja keinen Sinn.

Es eilte jedoch nicht. Erst mußte er etwas versuchen. Der Roller war wieder zurück und hielt auf der anderen Seite der Barriere, keine zwei Meter von ihm ent fernt. Er schien ihn zu studieren, obwohl Carson nicht um alles in der Welt irgendeinen Beweis für Sinnesorgane entdecken konnte; nichts, das aussah wie Augen oder Ohren oder ein Mund. Aber er sah nun eine Reihe von Vertiefungen, insgesamt etwa ein Dutzend. Plötzlich schossen aus zweien dieser Vertiefungen Tentakel heraus und tauchten in den Sand, als wollten sie seine Struktur prüfen. Die Tentakel waren etwa einen Zoll im Durchmesser und einen guten halben Meter lang. Aber die Tentakel ließen sich wieder in die Vertiefungen zurückziehen und blieben auch dort, wenn sie nicht gebraucht wurden, ebenso wenn das Ding rollte, und schienen mit der Methode seiner Fortbewegung nichts zu tun zu haben. Soweit Carson dies beurteilen konnte, schien die Bewegung durch eine Gewichtsverlagerung zu erfolgen, doch wie dies geschah, konnte er sich nicht vorstellen. Er schüttelte sich, als er das Ding betrachtete. Es war sehr fremdartig, äußerst fremdartig sogar, auf entsetzliche Art unterschied es sich von allen Lebens formen auf der Erde oder auf anderen Solarplaneten. Instinktiv wußte er auch, daß der Geist dieses Wesens ebenso fremd war wie das Äußere. Aber versuchen mußte er es. Besaß es keine telepathischen Kräfte, so war sein Versuch von vornherein zum Scheitern verurt eilt, doch er meinte, solche Kräfte müßten vorhanden sein. Jedenfalls hatte es eine Projektion gegeben, die nicht körperlicher Art war, als das Ding vor wenigen Minuten ihm entgegengerollt war. Die Haßwelle war fast grei fbar gewes en. Wenn dieses Ding einen solchen Haß projizieren konnte, dann müßte es auch fähig sein, seinen Geist zu leiten, jedenfalls so weit, wie es für diesen Zweck nötig war. Carson hob also entschlossen den Stein auf, der ihm als Waffe tauglich erschienen war, warf ihn mit einer deutlichen Geste des Verzi chts auf den Boden und hob seine leeren Hände hoch, die Innenflächen nach oben. Er sprach laut, wenn er auch wußte, daß die Worte keine Bedeutung für die Kreatur hatten, sprach sie aber so, daß sich die Bedeutung der Worte in ihrem Brennpunkt sammelte, so daß damit die Botschaft unterstrichen wurde. "Können wir nicht Frieden zwischen uns halten?" sagte er. Seine Stimme klang sonderbar in dieser absoluten Stille. "Die Wesenheit, die uns herbrachte, hat uns gesagt, was geschieht, wenn unsere Rassen miteinander kämpfen - Ausrottung der einen und Schwächung und Rückschritt der anderen. Der Kampf zwischen ihnen, sagte die Wesenheit, hängt von dem ab, was wir hier tun. Warum können wir nicht zu einem ewigen Frieden kommen - deine Rasse bleibt in eurer Galaxis, wir bleiben in der unseren?" Carson leerte seinen Geist aus, um die Antwort empfangen zu können. Sie kam, und er taumelte körperlich zurück. Vor Entsetzen über die Tiefe und Intensität dieses Hasses und Mordwillens der roten Bilder, die auf ihn projiziert wurden, tat er einige Schritte zurück. Es waren keine gedachten Worte wie die Botschaft der Wesenheit, sondern anstürmende Wellen wildester Emotionen. Einen Augenblick lang, der ihm wie eine Ewigkeit erschien, mußte er gegen den geistigen Anprall dieses Hasses kämpfen, auch darum, seinen Geist davon zu reinigen und die fremden Gedanken hinauszutreiben, denen er Einlaß gewährt hatte, als er seinen Geist ausleerte und empfangsbereit machte. Er würgte. Langsam klärte sich sein Geist, so langsam wie der eines Mannes, der aus einem Alptraum erwacht und das Angstgewebe des Traumes zerreißt. Er atmete keuchend, er fühlte sich schwächer, doch er konnte denken. Er stand da und studierte den Roller. Während des geistigen Duells hatte er sich nicht bewegt und es doch fast gewonnen. Jetzt rollte er ein Stück seitlich weg zum nächsten der blauen Büsche. Drei Tentakel wippten aus ihren Vertiefungen und begannen den Busch abzutasten. "Okay, dann ist's also Krieg", sagte Carson. Ihm gelang sogar ein schiefes

Grinsen. "Der Friede gefällt dir wohl nicht? Ich habe deine Antwort gut verstanden." Und da er ein noch ziemlich junger Mann war und dem Impuls, ein wenig dramatisch zu werden, nicht widerstehen konnte, fügte er hinzu: "Bis zum Tod!" Aber seine Stimme klang in dieser absoluten Stille töricht, selbst für seine Ohren. Da ging ihm auf, daß es wirklich ein Kampf bis zum Tod war. Nicht nur bis zu seinem eigenen Tod oder dem des runden roten Dings, das er für sich als den Roller bezeichnet e, sondern Tod für eine ganze Rasse des einen oder anderen. Versagt e er, so war es der Tod der menschlichen Rasse. Da wurde er plötzlich sehr demütig, und er hatte Angst, das zu denken. Nicht nur zu denken, sondern es zu wissen. Irgendwie und mit einem Wissen, das jeden Glauben überstieg, wußte er, daß die Wesenheit, die dieses Duell veranlaßt hatte, ihm über ihre Absichten und Kräfte die Wahrheit gesagt hatte. Nein, es war kein Witz gewesen. Die Zukunft der Mens chheit hing an ihm. Diese Erkenntnis war ungeheuerlich und schrecklich, und er wandte seinen Geist davon ab. Er mußte sich auf das konzentrieren, was vor ihm lag. Irgendwi e mußte es doch eine Möglichkeit geben, durch diese Barriere zu gelangen oder durch die Barriere zu töten. Geistig? Er hofft e, daß es nicht allein davon abhängen würde, denn offensichtlich hatte der Roller stärkere telepathische Kräft e als die primitiven, unentwickelten der menschlichen Rasse. Wirklich? Ihm war es möglich gewesen, die Gedanken des Rollers aus seinem eigenen Geist hinauszutreiben. Konnte diese Kreatur auch die seinen austreiben? War seine Projektionsfähigkeit größer, konnte dann nicht auch sein Empfangsapparat verletzlicher sein? Er starrte das Ding an und konzentrierte all seine Gedanken darauf. Stirb! dachte er. Du wirst sterben. Du stirbst schon. Du... Er variierte diesen Gedanken mit verschiedenen geistigen Bildern. Schweiß stand ihm in dicken Tropfen auf der Stirn, und er bemerkte, daß er von der Anstrengung zitterte. Aber der Roller untersuchte weiter den Busch, als prallten Carsons Gedanken so von ihm ab wie eine Multiplikationstabelle. Das taugte also nichts. Er fühlte sich etwas schwach und benommen von der Hitze, vor allem aber von seinen Bemühungen um äußerste Konzentration. Er setzte sich zum Ausruhen auf den blauen Sand und beobachtete äußerst aufmerksam den Roller. Vielleicht konnte er dann seine Kräft e abschätzen und seine Schwächen entdecken, vielleicht konnte er Dinge erfahren, die zu wissen äußerst wertvoll war, wenn er den schwachen Punkt grei fen könnte. Der Roller brach Zweige ab. Carson sah gespannt zu und versuchte zu beurteilen, wie hart die Kreatur zu arbeiten hatte, um dies tun zu können. Später konnte er vielleicht einen ähnlichen Busch auf seiner Seite finden, Zweige von ähnlicher Dicke abbrechen und so die körperliche Kraft des Rollers mit seiner eigenen vergleichen, vor allem die seiner Hände und jene der Tentakel. Die Zweige waren nicht leicht abzubrechen. Der Roller mußte mit jedem einzelnen kämpfen, wie Carson feststellen konnte. Jeder Tentakel teilte sich an der Spitze in zwei Finger, jeder war mit einem Nagel oder einer Kralle ausgerüstet. Die Krallen schienen aber nicht besonders lang und gefährlich zu sein, nicht länger und gefährlicher als seine eigenen Fingernägel, ließe er sie ein wenig wachsen. Nein, körperlich schien das Ding alles in allem nicht schwer zu überwältigen zu sein - außer der Busch bestand aus besonders zähem Material. Carson schaute sich um und fand in Reichweite einen Busch, der dem anderen drüben sehr ähnlich und vom selben Typ war. Er griff nach einem Zweig und brach ihn ab; er war leicht zu brechen und ziemlich spröde. Natürlich konnte der Roller absichtlich Schwierigkeiten simulieren, doch das glaubte er nicht. Aber wo war das Wesen verletzlich? Wie konnte er es töten, falls sich eine

solche Chance für ihn ergäbe? Er studierte den Roller erneut. Die äußere Haut sah ziemlich derb aus. Er brauchte eine scharfe Waffe, irgendeine. Er griff also wieder nach dem Stein. Er war ungefähr zwöl f Zoll lang, schmal und an einem Ende ziemlich scharf. Ließe er sich wie Flint absplittern, so könnte daraus ein brauchbares Messer entstehen. Der Roller war noch immer mit der Untersuchung des Busches beschäftigt. Er rollte wieder zum nächsten Busch eines anderen Typus. Eine kleine blaue Eidechse mit vielen Beinen, so etwa wie jene, die Carson auf seiner Seite gesehen hatte, schoß unter dem Busch heraus. Ein Tentakel des Rollers zuckte heraus und fing sie. Ein anderer Tentakel begann die Beine der Eidechse so kalt und ruhig auszurupfen, als bräche er weiterhin Zweige vom Busch ab. Das arme Tier quiekte schrecklich und kämpft e erbittert. Das war das erste Geräus ch, das Carson außer seiner eigenen Stimme gehört hatte. Carson schüttelte sich und hätte gern weggeschaut, doch er mußte den Roller beobacht en, denn alles, was er über seinen Gegner erfahren konnte, würde sicher sehr wertvoll sein; sogar das Wissen um eine unnötige Grausamkeit. Besonders und gerade dieses Wissen um eine unnötige Grausamkeit, dachte er in einer heftigen Gefühlsaufwallung. Es wäre ein Vergnügen, diese üble Kreatur zu töten, böte sich ihm eine Chance. Aus diesem Grund mußte er sich zusammennehmen, um die Vivisektion der Eidechse zu beobachten. Er war froh, als die Hälfte der Beine ausgerupft war, denn die Eidechse hörte zu kämpfen und zu quieken auf und lag tot und schlaff im Gri ff des Rollers. Den Rest der Beine rupfte er nicht aus. Verächtlich warf er die tote Eidechse weg, in Carsons Richtung. Sie beschrieb einen Bogen in der Luft und landete zu seinen Füßen. Sie war durch die Barriere gekommen! Also war diese nicht mehr da. Blitzschnell sprang Carson auf, griff fest um sein Steinmesser und tat einen Satz vorwärts. Jetzt, da die Barriere nicht mehr vorhanden war, konnte er die Sache sofort erledigen. Aber sie war nicht weg. Das fand er ziemlich beschwerlich heraus, denn er rannte voll mit dem Kopf dagegen, prallte ab und stürzte. Als er sich aufset zte, schüttelte er den Kopf, um wieder Ordnung hineinzubringen. Da sah er etwas durch die Luft heransegeln und warf sich platt auf den Sand und seitlich aus der Flugbahn. Den Körper bekam er zwar noch rechtzeitig weg, doch am linken Knöchel verspürte er einen scharfen Schmerz. Er rollte sich zurück, ignorierte den Schmerz und krabbelte auf die Füße. Ein Stein hatte ihn getroffen, wie er sah. Und der Roller hob einen zweiten auf, schwang ihn mit zwei Tentakeln nach rückwärts zum Wurf... Er flog durch die Luft heran, doch diesmal war ihm leichter auszuwei chen. Der Roller konnte offensichtlich gerade werfen, aber nicht sehr weit. Der erste Stein hatte ihn nur deshalb getroffen, weil er saß und ihn nicht hatte kommen sehen, bis es fast zu spät war. Als er vor dem zweiten schwachen Wurf zur Seite trat, holte Carson mit dem rechten Arm weit aus und schleuderte den Stein, den er noch in der Hand hatte. Wenn Geschosse, dachte er plötzlich erleichtert, die Barriere durchs chlagen können, dann können auch zwei dieses Spielchen treiben, sie zu werfen. Und der gute rechte Arm eines Erdenm enschen... Kaum vierzehn Meter Entfernung - da kann man ein Ziel nicht verpassen, und er traf es auch. Der Stein pfi ff hinüber mit einer mehrfachen Geschwindigkeit des vom Roller geworfenen Steines. Er traf, leider aber nicht mit der Spitze, sondern mit der flachen Seite. Aber er traf mit einem dumpfen Laut auf und schmerzte offensichtlich. Der Roller hatte gerade nach einem anderen Stein gegriffen, doch er überlegt e sich's anders und wich aus. Carson konnte inzwischen einen weiteren Stein aufklauben und werfen, und der Roller war ungefähr vierzig Meter von der Barriere ent fernt und rollte weiter.

Der zweite Wurf war einen guten Meter zu kurz, der dritte auch. Der Roller war nun außer Wurfweite, wenigstens aus der eines Steines, der Schaden anrichten konnte. Carson lachte. Die Runde ging an ihn. Mit Ausnahme... Er lachte nicht mehr, als er seine Beinwunde inspizierte. Eine scharfe Steinkante hatte einen ziemlich tiefen und etwa fingerlangen, stark blutenden Riß geschlagen, doch er meinte, eine Arterie sei wohl nicht verletzt. Wenn die Wunde von selbst zu bluten aufhörte, war es ja gut, wenn nicht, gab es wohl Schwierigkeiten. Wichtiger war jedoch das, was er über die Barriere herausgefunden hatte. Er ging wieder auf die Barriere zu und versuchte, sie mit den Händen zu ertasten. Er fand sie. Dann stemmte er eine Hand dagegen und warf mit der anderen Sand. Der Sand ging glatt durch. Seine Hand nicht. Organische Materie gegen anorganische? Nein, denn die tote Eidechse war durchgeflogen, und eine Eidechse war, egal ob tot oder lebend, organisch. Pflanzliches Leben? Er brach einen Zweig ab und stieß damit nach der Barriere. Der Zweig ging durch, ohne auf Widerstand zu stoßen, doch als seine Finger, die den Zweig hielten, auf die Barriere stießen, wurden sie aufgehalten. Er konnte nicht durch, auch der Roller nicht. Aber Steine, Sand und die tote Eidechse... Wie wäre es mit einer lebenden Eidechse? Er suchte unter den Büschen, bis er eine fand, fing sie und warf sie gegen die Barriere. Sie prallte ab und rannte davon. Das war die Antwort, soweit sie sich jetzt schon bestimmen ließ. Dieser Schirm war eine Barri ere für Lebewesen. Tote oder anorganische Masse konnte sie durchschlagen. Das war also erledigt. Nun kümmerte sich Carson wieder um sein verletztes Bein. Die Blutung war nicht mehr so stark; das hieß, daß er sich keine Sorgen um einen Knebel zu machen brauchte. Vielleicht gab es irgendwo Wasser, mit dem er die Wunde reinigen konnte. Wasser... Der Gedanke daran macht e ihm bewußt, wie durstig er war. Er mußte also Wasser finden, falls dieses Duell sich sehr in die Länge ziehen würde. Jetzt hinkte er leicht, aber so brach er auf zu einem Rundgang durch seine Häl fte. Mit einer Hand tastete er sich an der Barriere entlang und ging so nach rechts bis zu der gebogenen Seitenwand. Die war sichtbar, aus der Nähe sah sie trüb dunkelblaugrau aus, und die Oberfläche fühlte sich an wie die Barriere. Er warf eine Handvoll Sand dagegen, und dieser Sand ging durch die Wand. Also war die Kuppel ein Kraft feld, aber nicht so durchsichtig wie die Barriere. Er folgte der Kuppel, bis er wieder bei der Barriere ankam, ging an ihr entlang und erreichte den Punkt, von dem er aufgebrochen war. Kein Wasser. Jetzt machte er sich Sorgen und ging zwischen Barriere und Kuppelwand im Zickzack hin und her, so daß er den ganzen Raum dazwischen sorgfältig durchkämmte. Kein Wasser. Blauer Sand, blaue Büsche und eine unerträgliche Hitze. Sonst nichts. Er mußte sich das nur einbilden, dachte er zornig, daß er so unter Durst litt. Wie lange war er hier? Natürlich überhaupt keine Zeit, nach allem, was die Wesenheit ihm gesagt hatte: Solange er hier sei, stehe die Zeit still. Aber seine körperlichen Funktionen gingen trotzdem weiter. Und was meinte sein Körper, wie lange er hier sein könnte? Drei oder vier Stunden vielleicht. Gewiß nicht lange genug, um so entsetzlich unter Durst zu leiden. Doch er litt darunter. Seine Kehle war trocken wie Pergament. Vielleicht kam das von der sehr intensiven Hitze. Es war heiß! Etwa 55 Grad Celsius, geschätzt. Eine trockene, stille Hitze ohne jede Luftbewegung. Jetzt hinkte er ziemlich heftig, und außer Atem war er auch, als er ohne Ergebnis seine Domäne erforscht hatte. Er schaute hinüber zu dem bewegungslosen Roller und hoffte, dieser möge sich ebenso elend fühl en wie er selbst. Und er

hielt es durchaus für möglich, daß sich der Gegner ebenso unbehaglich fühlte. Die Wesenheit hatte gesagt, die Bedingungen seien für beide gleichermaßen unbehaglich und unvertraut. Vielleicht kam der Roller von einem Planeten, wo eine Hitze von 90 Grad Celsius die Norm war. Vielleicht fror das Ding, während er selbst briet. Vielleicht war die Luft für ihn viel zu dick, während sie für einen Menschen zu dünn war, denn er keuchte von der Anstrengung seiner Forschung. Die Atmosphäre hier war, wie er feststellte, kaum dichter als auf dem Mars. Kein Wasser. Damit war eine äußerste Frist gesetzt, jedenfalls für ihn. Wenn er nicht einen Weg finden konnte, die Barriere zu überwinden, um den Roller drüben zu töten, so würde der Durst ihn töten. Dieses Wissen gab ihm ein Gefühl verzwei felter Dringlichkeit. Er mußte sich beeilen. Aber er zwang sich dazu, einen Moment im Sitzen auszuruhen und nachzudenken. Was hatte er zu tun? Nichts, und doch so vieles. Die verschiedenen Buscharten sahen gar nicht vielversprechend aus, doch er mußte sie nach Möglichkeiten untersuchen. Und sein Bein - da mußte etwas geschehen, auch wenn er kein Wasser zur Reinigung der Wunde hatte. Munition sammeln, also Steine. Und einen Stein vor allem, der ein gutes Messer ergäbe. Sein Bein tat jetzt scheußlich weh. Er beschloß, daß er sich darum zuerst kümmern mußte. Eine Buschart hatte etwas, das Blättern glich. Er riß eine Handvoll davon ab, prüfte sie und meinte, er könne es mit ihnen probieren. Er wischte damit den Sand und das getrocknete Blut weg, dann band er mit Ranken desselben Busches einen Packen Blätter, der als Kompresse diente, darüber. Diese Ranken erwies en sich als erstaunlich zäh, sie waren dünn, weich und sehr biegsam; brechen konnte er sie nicht. Er mußte sie mit der scharfen Kante eines Steines regelrecht vom Busch absägen. Einige der dickeren waren etwa zwei Spannen lang, und er überlegte, daß die dicken, bände er sie zusammen, ein kräftiges Seil ergäben, falls er eines braucht e. Vielleicht konnte er sich einen Verwendungszweck für ein Seil ausdenken. Dann machte er sich ein Messer. Der blaue Flint ließ sich bearbeiten, und so machte er sich aus einem fußl angen Splitter eine grobe, aber tödliche Waffe. Aus den Buschranken flocht er einen Gürt el, durch den er das Flintmesser schieben konnte, um es ständig bei sich, aber die Hände frei zu haben. Nun studierte er wieder die Büsche. Es gab noch drei andere Typen. Der eine war blattlos, trocken, spröde, fast wie verdorrt es Steppengras. Ein anderer Busch bestand aus weichem, bröckelndem Holz, fast wie Zunder. Und es sah auch so aus, als ergäbe es einen sehr guten Zunder, um ein Feuer zu machen. Der dritte Typ kam richtigem Holz am nächsten. Er hatte zarte Blätter, die bei Berührung sofort welkten, aber die Stengel waren gerade und kräftig, wenn auch kurz. Es war entsetzlich, unerträglich heiß. Er hinkte zu der Barriere, um zu sehen, ob sie noch da war. Sie war da. Eine Weile beobachtete er den Roller. Er hielt sich in sicherer Ent fernung von der Barriere, außerhalb wirkungsvoller Steinwürfe. Dort bewegte sich das Ding herum und tat etwas, doch was es tat, ließ sich nicht feststellen. Einmal hörte es auf, sich zu bewegen, kam dann ein wenig näher und schien sich auf Carson zu konzentrieren. Wieder mußte dieser gegen eine Welle der Übelkeit ankämpfen. Er warf einen Stein, der Roller zog sich zurück und setzte das fort, was er vorher getan hatte. Zum Glück konnte er ihn in einiger Entfernung halten. Aber, dachte er voll Bitterkeit, viel nützt mir das auch nicht. Trotzdem verbrachte er die nächsten zwei Stunden damit, passende Wurfsteine zu suchen, und trug sie vor der Barriere zu etlichen praktischen Häufchen zusammen. Jetzt brannte ihm die Kehle. Es war unendlich schwierig, an etwas anderes zu denken als an Wasser. Aber er mußte beispielsweise daran denken, wie er durch

diese Barriere kommen konnte, darüber oder darunter, wie er diese rote Kugel erreichte, um sie zu töten, ehe er vor Hitze und Durst zugrunde ginge. Die Barriere reichte von einer Wandseite zur anderen, aber wie hoch reichte sie, wie weit ging sie nach unten in den Sand? Für ein paar Momente war Carsons Geist zu verwirrt, er konnte solche Dinge nicht mehr heraus finden. So saß er untätig im heißen Sand, und er konnte sich nicht erinnern, sich gesetzt zu haben, er schaute einer blauen Eidechse zu, die aus dem Schutz eines Busches in den eines anderen rannte. Unter dem zweiten Busch äugte sie zu ihm her. Carson grinste. Er schien von der Hitze ziemlich benommen zu sein, weil ihm plötzlich die alte Geschichte der Wüstenkolonisten vom Mars einfiel, die einer noch älteren Wüstengeschichte der Erde nacherzählt wurde. "Bald wirst du so einsam, daß du entdeckst, wie du mit den Eidechsen redest, und dann entdeckst du schließlich, daß dir die Eidechsen antworten..." Natürlich hätte er sich darauf konzentrieren müssen, wie er den Roller töten könnte, aber er grinste nur die Eidechse an und sagte: "Hallo, du." Die Eidechse tat ihm ein paar Schrittchen entgegen. "Hallo", antwortete sie. Carson war im ersten Moment völlig verblüfft, dann legte er den Kopf zurück und lachte schallend. Das tat seiner Kehle gar nicht so entsetzlich weh, so durstig war er auch wieder nicht. Warum nicht? Warum sollte die Wesenheit, die sich einen solchen Horrorplatz ausdenken konnte, nicht auch ein wenig Humor haben? Eigentlich nett, auf sprechende Eidechs en zu treffen, die mich in meiner eigenen Sprache anreden, wenn ich mit ihnen spreche, überlegte er. Er lachte die Eidechse an. "Komm rüber", sagte er, aber die Eidechse war schon weggelaufen, rannte von einem Busch zum anderen und war bald außer Sicht. Jetzt war er wieder ungeheuer durstig. Er mußte etwas tun. Wenn er herumsaß, schwitzte und sich elend fühlte, konnte er dieses Duell nicht gewinnen. Aber was sollte er bloß tun? Nun, durch die Barriere kommen. War er denn sicher, daß er nicht unter ihr durchkam? Und fand man nicht beim Graben gelegentlich auch Wasser? Zwei Fliegen mit einem Schlag... Carson hinkte mühsam zur Barriere und begann mit dem Graben. Mit beiden Händen wühlte er den Sand auf. Das war eine mühsame Arbeit, weil er ihm immer über die Handränder ries elte, und je tiefer er kam, desto größer mußte der Durchmesser des Loches werden. Er wußte nicht, wie viele Stunden er brauchte, bis er in mehr als einem Meter Tiefe auf Fels traf. Es war trockener Fels, ganz ohne Wasser. Und das Kraft feld der Barriere ging bis zum Fels hinab. Daran war nichts zu ändern. Und kein Tropfen Wasser. Nichts. Er krabbelte aus dem Loch heraus, lag keuchend da und hob dann den Kopf, um zu sehen, was der Roller machte. Das Ding tat etwas mit dem Holz und den Ranken der Büsche. Ein komisch geformter Rahmen von etwa vier Fuß Höhe und gleicher Breite ließ sich erkennen, annähernd ein Quadrat, dessen Seitenlänge etwas größer war als der Durchmesser der Horrorkugel. Um besser sehen zu können, kletterte Carson auf den Sandhügel, den er ausgegraben und aufgeworfen hatte. Zwei lange Hebel ragt en aus der Rückseite des Rahmens heraus, einer hatte am Ende etwas Tassenförmiges. Carson meinte, das könne vielleicht eine Art Katapult sein. Klar, denn der Roller hob ein ziemlich großes Stück Fels in diese Tasse. Einer der Tentakel bewegte eine Weile den anderen Hebel auf und ab, dann drehte er die Maschine etwas, als wolle er zielen, und der Hebel mit dem großen Stein flog hoch und vorwärts. Der Stein beschrieb einen Bogen über Carsons Kopf, so hoch, daß er sich nicht einmal zu ducken brauchte, aber er schätzt e die Flugbahn ab und pfiff leise. Einen Stein von dieser Größe und dem entsprechenden Gewicht konnte er kaum halb so weit werfen. Und wenn er sich bis zum Rand seiner Domäne zurückzöge, so käme er damit auch nicht außerhalb des Wirkungsbereiches dieser Maschine, falls der

Roller sie bis fast an die Barriere vorschob. Ein weiterer großer Stein pfi ff herüber; nicht so weit diesmal. Carson wußte, das Ding konnte gefährlich werden. Also mußte er etwas dagegen unternehmen. Er bewegte sich also die Barriere entlang, so daß das Katapult ihn nicht erreichen konnte, und warf ein Dutzend großer Steine. Das nützte jedoch nichts, wie er sah. Es durften nur kleine Steine sein, sonst konnte er nicht weit genug werfen. Wenn sie den Rahmen trafen, prallten sie lediglich ab, ohne Schaden anzuricht en. Und der Rol1er hatte keine Schwierigkeiten, sich von jenen weg zu bewegen, die in seine Nähe kamen. Außerdem schmerzte Carsons Arm bald vor Müdigkeit. Wenn er nur eine Weile rasten könnte, ohne daß er sich vor den Steinen ducken mußte, die vom Katapult regelmäßig geschleudert wurden, etwa alle dreißig Sekunden einer... Er taumelte zurück in den Hintergrund seiner Arena. Dann sah er, daß dies auch nichts nützte. Auch hierher kamen die großen Steine geflogen, nur waren die Zwischenräume der einzelnen Würfe größer, weil es länger dauerte, bis der Mechanismus des Katapultes, oder was es war, aufgezogen war. Wieder kehrte er völlig übermüdet zur Barriere zurück. Ein paarmal stürzte er und konnte kaum noch aufstehen. Er wußte, daß er die Grenze seiner Kräft e und Ausdauer fast errei cht hatte. Er konnte sich jedoch keine Ruhepause gönnen, wenn er dieses Katapult nicht auszuschalten vermochte. Schlief er ein, würde er niemals wieder aufwachen. Einer der Steine von drüben vermittelte ihm den ersten Schimmer einer Idee. Er schlug in einen der Steinhaufen, die er aufgetürmt hatte, um sie als Wurfgeschosse zu verwenden. Funken sprühten. Funken. Feuer. Primitive Menschen schlugen mit Steinen Funken, und mit ein wenig trockenem, mürbem Holz als Zunder... Zum Glück war einer dieser Büsche ganz in seiner Nähe. Er brach ihn ab und trug ihn zu dem Steinhaufen, dann schlug er geduldig einen Stein an den anderen, bis ein Funke in das zunderdürre Holz fi el. Es ging sofort in Flammen auf, so daß sie seine Augenbrauen ansengten, und innerhalb weniger Sekunden war der Busch nur noch Asche. Die Grundidee war jetzt da, und innerhalb weniger Minuten hatte er im Windschatten des Sandhügels ein Feuerchen brennen. Mit Zunderbüschen hatte er angefangen, und andere Büsche, die etwas langsamer brannten, hielten es am Leben und bei stetiger Flamme. Die zähen Ranken brannten nicht so leicht, mit ihnen ließ sich daher eine Feuerbombe herstellen und werfen. Ein Bündel aus dürren Stecken, die mit Ranken zusammengebunden und mit einem Stein beschwert waren und einer Rankenschlinge zum Werfen - das war alles. Er machte ein halbes Dutzend solcher Bomben, ehe er die erste anzündete und warf. Sie flog schön weit, und der Roller trat einen eiligen Rückzug an und zog das Katapult hinter sich her. Aber Carson hatte die anderen gri ffbereit und warf sie rasch nacheinander. Die vier schlugen in den Katapultrahmen und taten ihr Werk. Verzwei felt versuchte der Roller, die sich schnell ausbreitenden Flammen zu löschen, indem er Sand warf, aber die Klauent entakel konnten immer nur ein paar Körner fass en, und so blieben die Anstrengungen wirkungslos. Das Katapult brannte. Der Roller ent fernt e sich vom Feuer und schien seine Aufm erksamkeit auf Carson zu konzentrieren; wieder fühlte dieser die übelkeiterregende Welle der Bosheit, wenn auch schwächer. Der Roller wurde entweder selbst schwächer, oder Carson hatte gelernt, sieh gegen diesen seelischen Angri ff besser zu schützen. Er drehte dem Ding eine lange Nase und warf einen Stein. Der Roller flüchtete in die äußerste Ecke seiner Arena und riß wieder Büsche aus. Vielleicht wollte er ein neues Katapult machen. Zum hundertsten Mal überzeugte sich Carson davon, daß die Barriere noch bestand, und setzte sich daneben in den Sand, weil er sieh zu schwach fühlte, um auf den

Beinen zu bleiben. In seinem Bein tobte es jetzt unaufhörlich, und der Durst wurde immer unerträglicher. Aber diese beiden Dinge verbl aßten unter dem Eindruck äußerster Erschöpfung, die seinen ganzen Körper befallen hatte. Und die Hitze... So muß die Hölle sein, dachte er, jene Hölle, an die die Alten einst geglaubt hatten. Er kämpfte verzwei felt darum, wachzubleiben, doch auch das schien unnütz zu sein, weil es nichts gab, was er hätte tun können. Nichts, während die Barriere undurchdringlich und der Roller außer Reichweite blieb. Aber etwas mußte es doch geben. Er versuchte sich an Dinge zu erinnern, die er in Archäologie-Büchern über die Kampfmethoden frühester Zeiten gelesen hatte, ehe es Metall und Plastik gegeben hatte. Die Steingeschosse waren die ersten gewesen. Mit ihnen hatte er es schon probiert. Die nächste Verbesserung wäre ein Katapult, wie der Roller eines gemacht hatte. Aber er würde nie eines herstellen können, denn das Holz von den Büschen reichte nicht dafür. Kein Ästchen war länger als zwei Spannen. Den Mechanismus konnte er sich wohl ausdenken, doch ein solches Gerät war nicht sehr leistungsfähig, wenn er nicht Tage zu dessen Herstellung brauchen wollte. Tage? Aber der Roller hatte ja auch eines gemacht. Waren sie schon Tage da? Dann fi el ihm ein, daß der Roller viele Tentakel hatte, also konnte er die Arbeit schneller tun als Carson mit seinen zwei Händen. Und ein Katapult würde das Duell nicht entscheiden. Er mußte sich etwas Besseres ausdenken. Pfeil und Bogen? Nein. Einmal hatte er es versucht und wußte, daß er damit nicht sehr geschickt war, nicht einmal mit einer modernen Präzisionswaffe aus Durastahl. Und mit dem, was er mit den vorhandenen primitiven Mitteln machen konnte, war sicher kein Stein so weit zu befördern, wie er es mit der Hand tun konnte. Außerdem konnte er nicht gerade schießen. Einen Speer? Nun ja, den könnte er vielleicht machen. Als Wurfwaffe war er ungeeignet, aber auf geringe Ent fernung war er recht handlich, wenn sich je eine geringe Ent fernung ergeben sollte. Und er hatte etwas zu tun. Er brauchte seinen Verstand, der sonst nur nutzlos herumwanderte. Manchmal mußte er sich nämlich schon konzentrieren, um sich zu erinnern, weshalb er hier war, weshalb er den Roller töten mußte. Zum Glück saß er noch neben einem Steinhaufen. Er sortierte ein paar Steine aus, die andeutungsweise wie eine Speerspitze geformt waren. Mit einem kleineren Stein bearbeitete er sie zu scharfen Widerhaken, so daß sie nicht herauszuziehen sein würden, wenn sie erst einmal getroffen hatten. Wie eine Harpune? An dieser Idee war etwas. Eine Harpune war bess er als ein Speer für diesen verrückten Kampf. Konnte er eine solche Harpune in den Roller hineinbringen und hatte er ihn so am Seil, dann konnte er ihn an die Barriere heranziehen; dann würde die Steinklinge seines Messers durch diese Barriere grei fen, selbst wenn seine Hände es nicht konnten. Der Schaft war schwieriger zu machen als der Kopf. Aber er spleißte die Hauptstengel von vier Büschen und umwickelte die Verbindungsstellen mit den zähen, dünnen Ranken, und so bekam er einen recht kräftigen Schaft von einem guten Meter Länge. Das Ende spaltete er und befestigte darin den Stein. Das war eine grobe, aber recht kräftige Waffe. Und das Seil. Mit den dünnen, zähen Ranken machte er sich eine Leine von gut sechs Meter Länge. Sie war dünn und sah nicht besonders kräftig aus, aber er wußte, sie würde sein Gewicht aushalten und noch etwas darüber hinaus. Das eine Ende band er an den Schaft der Harpune, das andere Ende um sein rechtes Handgelenk. Wenn er diese Harpune über die Barriere warf, konnte er sie zurückholen, falls sie ihr Ziel verfehlte. Als er den letzten Knoten straffgezogen hatte und weiter nichts mehr tun konnte, empfand er Hitze, Müdigkeit, die Schmerzen im Fuß und den schrecklichen Durst plötzlich tausendmal stärker als vorher. Er versuchte aufzustehen, um zu sehen,

was der Roller jetzt tat, doch er kam nicht auf die Füße. Ich muß schlafen, überlegte er. Käme es jetzt zur Endauseinanders etzung, wäre ich hilflos. Der Roller käme her und würde mich töten, ehe es mir zu Bewußtsein käme. Ich muß wieder zu Kräften kommen... Langsam und unter großen Schmerzen kroch er weg von der Barriere, zehn Meter, zwanzig... Etwas fiel neb en ihm in den Sand, und das weckte ihn aus einem wirren, schrecklichen Traum in eine noch wirrere und schrecklichere Wirklichkeit, und er öffnete die Augen und sah das blaue Licht über dem blauen Sand. Wie lange hatte er geschlafen? Eine Minute? Einen Tag? Ein weiterer Stein traf näher auf und warf Sand gegen ihn. Er stemmte sich zum Sitzen auf, drehte sich um und sah den Roller in zwanzig Metern Entfernung an der Barriere. Als Carson sich aufsetzte, rollte er eiligst davon und hielt erst an, als er nicht mehr weiterkam. Er war zu früh einges chlafen, sagte sich Carson, als er noch in Wurfweite des Rollers war. Als er bewegungslos dalag, hatte das Ding an die Barriere zu kommen gewagt und einen Stein geworfen. Zum Glück ahnte der Roller nicht, wie schwach er war, sonst wäre er vermutlich geblieben und hätte noch mehr Steine geworfen. Hatte er lange geschl afen? Das glaubte er nicht, weil er sich nicht anders fühlte als vorher: nicht ausgeruht, nicht durstiger, überhaupt nicht anders. Vielleicht waren es nur ein paar Minuten gewes en. Er kroch wieder weiter, diesmal so weit er konnte, bis die opake, farblose Wand der Arena nur noch etwa einen Meter weg war. Dann entglitt ihm wieder alles... Als er aufwachte, hatte sich nichts verändert, doch diesmal wußte er, daß er lange geschlafen hatte. Als erstes kam ihm zu Bewußtsein, daß sein Mund trocken war, die Zunge geschwollen. Etwas war falsch oder schlecht; das wußte er, sobald er aufwacht e und wieder bei vollem Bewußtsein war. Er fühlte sich weniger müde, der Zustand äußerster Erschöpfung war überstanden; der Schlaf hatte das bewi rkt. Aber der Schmerz, ein furchtbarer Schmerz. Er kam von seinem Bein. Er hob den Kopf und schaute hinab. Unter dem Knie war das Bein sehr angeschwollen, und die Schwellung reichte über den halben Oberschenkel. Die Ranken, mit denen er das Blattpolster festgebunden hatte, schnitten schon tief in das geschwollene Fleisch. Es wäre unmöglich gewesen, das Messer unter diese Ranken zu schieben. Zum Glück lag der Knoten über dem Schienbein, wo die Ranke weniger tief als sonstwo einschneiden konnte. Mit viel Mühe und Schmerzen konnte er den Knoten lösen. Unter den Blättern sah es schlimm aus. Eine Infektion, wenn nicht Blutvergiftung; es sah einfach scheußlich aus und würde noch viel schlimmer werden. Ohne Verband, ohne Medikamente, ohne Wasser konnte er nichts dagegen tun. Nichts. Höchstens sterben, wenn sich das Gift in seinem Körper ausbreitete. Er wußte, es war hoffnungslos - und er hatte verloren. Und mit ihm die Menschheit. Wenn er hier starb, dann starben in dem Universum, das er kannte, alle seine Freunde, jeder einzelne, alle zusammen. Und die Erde und die kolonisierten Planeten würden in Zukunft das Heim dieser roten, rollenden Außenweltler sein, dieser Alptraumkreaturen, dieser Wesen ohne jeden menschlichen Zug, die zum Spaß lebende Eidechsen zerrupft en. Dieser Gedanke gab ihm den Mut, weiterzukriechen, fast blind vor Schmerz, der Barriere entgegen. Nicht auf Händen und Knien, sondern auf Armen und Händen. Eine Chance zu einer Million, daß er, käme er dorthin, auch die Kraft fände, die Harpune zu werfen. Nur einmal, einmal, mit tödlicher Wirkung, falls - wieder eine Chance zu einer Million - der Roller zur Barriere käme. Oder falls die Barriere gefallen wäre. Er glaubte Jahre zu brauchen, bis er dort war.

Die Barriere war noch da und so undurchdringlich wie vorher. Und der Roller war nicht an der Barriere. Er stemmte sich auf die Ellbogen und sah ihn ganz hinten in seiner Arena, wo er an einem Holzrahmen arbeitete, der jetzt halb fertig war; und er war ein genaues Duplikat des ersten, den er zerstört hatte. Das Ding bewegte sich jetzt sehr langsam und war offensichtlich auch recht schwach geworden. Aber Carson zwei felte daran, daß der Roller je das zweite Katapult brauchen würde; er selbst würde tot sein, ehe es fertig war. Wenn er die Aufmerks amkeit der Kreatur nun auf die Barriere richten könnte, während sie noch lebten ... Er hob einen Arm und winkte, versuchte auch zu schreien, doch seine verdorrte Kehle gab keinen Ton her. Wenn er nur durch die Barriere käme... Für einen Augenblick mußte er wieder weg gewes en sein, denn er merkte auf einmal, daß er mit den Fäusten gegen die Barriere schlug. Er gebot seiner Wut, damit aufzuhören. Er schloß die Augen und versuchte ruhig zu werden. "Hallo", sagte die Stimme. Es war eine kleine, dünne Stimme. Sie klang wie... Er öffnete die Augen und drehte den Kopf. Es war eine Eidechse. Geh weg, wollte Carson sagen. Geh weg, du bist doch gar nicht wirklich da, oder du bist da, kannst aber nicht sprechen. Ich bilde mir nur schon wieder einiges ein. Aber er konnte nicht sprechen. Kehle und Zunge waren vor Trockenheit dazu nicht mehr fähig. Er schloß wieder die Augen. "Verwundet", sagte die Stimme. "Töte. Verwundet. Töte. Komm." Er machte die Augen wieder auf. Die blaue Eidechse mit den zehn Beinen war noch da. Sie lief ein Stückchen an der Barri ere entlang, kam zurück, lief wieder, kehrte erneut zurück. "Verwundet", sagte sie. "Töte. Komm." Wieder lief sie weg, kam zurück und wollte wohl, daß Carson ihr die Barriere entlang folgte. Er schloß wieder die Augen. Die Stimme sprach weiter, immer die drei gleichen Worte. Jedesmal, wenn er die Augen öffnete, lief die Eidechse davon und kam wieder zurück. "Verwundet. Töte. Komm." Carson stöhnte. Er würde keinen Frieden haben, ehe er dem verdammten Ding nicht gefolgt war. So, wie die Eidechse wollte. Er folgte ihr. Kroch. Dann ein anderer Ton, ein schrilles Quieken, das immer lauter wurde. Im Sand lag etwas, das sich quiekend wand. Etwas Kleines, Blaues, das wie eine Eidechse aussah und doch wieder nicht... Dann sah er, was es war - die Eidechse, deren Beine der Roller ausgerupft hatte, aber sie war noch nicht tot. Sie lebte, wand sich und schrie vor Schmerz und Todesangst. "Verwundet", sagte die andere Eidechs e. "Verwundet. Töte. Töte." Carson verstand. Er nahm das Flintmesser aus dem Gürtel und tötete das gemarterte Tier. Die lebende Eidechse lief schn ell weg. Carson wandte sich wieder der Barriere zu, drückte Hände und Kopf daran und beobacht ete den Roller, der ganz hinten in seiner Arena am Kat apult arbeitete. Wenn ich nur durchkönnte, dann käme ich schon so weit. Dann könnte ich vielleicht noch gewinnen. Das Ding sieht auch schwach aus. Ich könnte... Dann kam wieder eine andere Reaktion schwarzer Hoffnungslosigkeit, als der Schmerz seinen Willen untergrub und er wünschte, er wäre tot. Er beneidete die Eidechse, die er gerade getötet hatte. Sie brauchte jetzt nicht mehr zu leiden. Er mußte leiden. Stunden, Tage, ehe die Blutvergiftung ihn umbrachte. Wenn er nur das Messer bei sich selbst ansetzen könnte... Aber er wußte, dies würde er nicht tun. Solange er lebte, gab es eine verschwindend geringe Chance...

Mit den flachen Händen an der Barri ere schob er und bemerkt e, wie dünn seine Arme jetzt geworden waren, wie die eines Skeletts. Er mußte schon lange hier sein, vielleicht Tage - wie sollte er sonst so dürr sein? Wie lange noch, ehe er starb? Wieviel mehr an Hitze, Durst und Schmerz konnte sein Fleisch ertragen? Für kurze Zeit wurde er wieder hysterisch, dann folgte eine Zeit tiefer Ruhe, und ein verblüffender Gedanke. Die Eidechse, die er gerade getötet hatte. Sie war, noch lebend, durch die Barriere gekommen, von der Seite des Rollers. Der Roller hatte dem Tierchen die Beine ausgerupft und es dann verächtlich wegg eworfen, es war durch die Barriere gelangt. Carson hatte geglaubt, sie war durchgekommen, weil sie tot war. Doch sie war nicht tot, nur bewußtlos gewesen. Eine lebende Eidechs e konnte nicht durch die Barriere gelangen, wohl aber eine bewußtlose. Also war die Barriere keine Barri ere für lebendige, sondern für bewußte Existenz. Sie war eine mentale Projektion, ein mentaler Zufall. Und mit diesem Gedanken begann Carson wieder die Barriere entlangzukriechen, um sein letztes, verzwei feltes Spiel zu wagen. Eine Hoffnung, die so gering war, daß nur ein Sterbender sich an sie klammern konnte. Es hatte keinen Sinn, die Chancen für einen Erfolg abzuwägen; denn wenn er den Versuch nicht wagte, waren seine Aussichten jedenfalls glatt Null. Er kroch den Sand entlang, am Fuß jener Düne, die einen guten Meter hoch war, die er - vor Tagen? - ausgehoben hatte, als er unter der Barriere durchzukommen oder auf Wasser zu stoßen hofft e. Diese Düne war direkt an der Barriere, ein Hang diesseits, der andere jenseits. Er nahm einen Stein vom nächsten Haufen mit, kletterte auf den Kamm der Düne und darüber und lag nun an der Barriere, und sein Gewicht lehnte so schwer daran, daß er, wäre die Barriere plötzlich weggefallen, auf die andere Seite in feindliches Gebiet gerollt wäre. Er überzeugte sich, daß sein Messer fest im Gürtel steckte, daß die Harpune in der Beugung des linken Armes lag, daß das Sechsmeterseil fest an einem Harpunenende und an seinem Handgelenk befestigt war. Mit der rechten Hand hob er den Stein, mit dem er sich selbst auf den Kopf schlagen wollte. Er mußte dabei viel Glück haben, denn der Schlag mußte hart genug sein, damit er das Bewußtsein verlor, durfte aber wiederum nicht zu heftig sein, damit er nicht zu lange weg war. Der Roller schien ihn zu beobachten. Er würde sehen, daß er durch die Barriere rollte, und da würde er zum Nachschauen kommen. Natürlich würde der Roller ihn für tot halten - hoffentlich -, denn er mußte wohl zu den gleichen Schlüssen in bezug auf die Barriere gekommen sein wie er auch. Aber der Roller würde sich nur vorsichtig nähern, und das gab ihm dann wohl etwas Zeit. Er schlug zu. Der Schmerz brachte ihn ins Bewußtsein zurück. Ein plötzlicher scharfer Schmerz in der Hüfte war anders als der Schmerz im Kopf und der tobende Schmerz im Bein. Aber diesen Schmerz hatte er vorhergesehen, sogar darauf gehofft und sich dagegen gestählt, um nicht mit einer plötzlichen Bewegung zu erwachen. Er blieb still liegen, öffnet e nur die Augen einen Spalt und sah, daß er richtig gedacht hatte. Der Roller kam näher. Er war jetzt etwa sechs Meter ent fernt, und der Schmerz, der ihn aufgeweckt hatte, kam von einem Stein, den der Roller geworfen hatte, um zu sehen, ob Carson lebte oder tot wäre. Er lag still da, der Roller kam näher, fünf Meter, dann blieb er stehen. Carson wagte kaum zu atmen. Seinen Geist hielt er so gut wie möglich leer, damit die telepathischen Fähigkeiten des Rollers kein Bewußtsein in ihm entdecken konnten. Und deshalb waren die Gedanken, die an seinen Geist prallten, seelenerschütternd. Diese außerordentliche Fremdheit war schieres Entsetzen, die Andersartigkeit der Gedanken. Er fühlte diese Dinge, konnte sie aber nicht begrei fen und noch

weniger ausdrücken, weil keine Erdensprache die Worte dafür hatte, kein Erdengeist die Bilder, mit denen sie sich darstellen ließen. Der Geist einer Spinne, dachte er, oder der von beutegierigen Mantis, oder einer Sandviper vom Mars, die sich zur Intelligenz erhoben und in telepathischen Rapport mit menschlichen Geistern versetzt hatte, müßte nahezu vertraut und freundlich sein, mit diesem hier verglichen. Jetzt verstand er, daß die Wesenheit recht gehabt hatte: Mensch oder Roller; im Universum war kein Platz für beide. Sie waren viel unterschiedlicher als Gott und Teufel, und nie konnte es einen Ausgleich oder ein Gleichgewicht zwischen beiden geben. Näher... Carson wartete, bis der Roller nur noch ein paar Schritte entfernt war, bis die Klauententakel ausgri ffen... Alle Schmerzen hatte er vergessen, als er sich unvermittelt aufsetzt e, den Arm hob und die Harpune mit aller noch verbliebenen Kraft schleuderte. Jedenfalls glaubte er das, denn plötzlich flutete Kraft durch ihn. Der Roller wurde gut getroffen von der Harpune und rollte weg. Carson wollte aufspringen und ihm folgen, doch er konnte nicht. Er fiel zurück, aber er kroch weiter. Das Seil spannte sich, Carson wurde durch den Zug an seinem Handgelenk mitgeschleift, ein paar Schritte weit, dann hörte der Zug auf. Carson kroch weiter, Hand über Hand am Seil entlang. Die Tentakel versuchten vergebens, die Harpune herauszuzi ehen. Der Roller schüttelte sich und zitterte, und dann mußte er wohl erkannt haben, daß er nicht davonkam, denn er rollte zurück zu Carson, und die Klauententakel griffen aus. Carson war, das Steinmesser in der Hand, bereit. Er stach zu, stach immer wieder zu, während die Klauen ihm Haut, Fleisch und Muskeln herabrissen. Er stach und schlitzte, bis das Ding sich nicht mehr rührte. Da läutete eine Glocke, und er braucht e eine Weile, bis er die Augen öffnet e und wußte, wo er war und was geschehen war. Er war in den Sitz seines Pfadfinderbootes ges chnallt, und die Sichtplatte vor ihm zeigte nur leeren Raum. Kein Außenweltlers chi ff, keinen unmöglichen Planeten. Die Glocke war das Signal des Schirmes. Jemand wollte, daß er den Empfänger aktivierte. Es war eine reine Reflexhandlung, als er den Arm hob und den Hebel herabdrückte. Das Gesicht des Kapitäns der Magellan füllte den Schirm. Die Magellan war das Mutterschi ff seiner P fadfindergruppe, der Kapitän hieß Brander. Sein Gesicht war blaß, und seine schwarzen Augen glühten vor Aufregung. "Magellan an Carson", schnappte er. "Hereinkommen. Der Kampf ist vorüber. Wir haben gewonnen!" Der Schirm wurde dunkel. Brander mußte auch den anderen Pfadfinders chi ffen die gute Mitteilung machen. Langsam setzte Carson die Kontrollen für die Rückkehr. Langsam, denn er konnte es noch immer nicht glauben, schnallte er sich vom Sitz los und holte sich etwas zu trinken aus dem Kaltwassertank. Aus irgendeinem Grund war er unbes chreiblich durstig. Er trank sechs Gläser leer. Dann lehnte er sich an die Wand und versuchte zu denken. War es wirklich geschehen? Er war doch bei guter Gesundheit und unverletzt, vor allem bei Verstand. Sein Durst war eher seelischer als körperlicher Art gewesen. So trocken war seine Kehle nicht. Und sein Bein... Er rollte die Hose hinauf und besah sich sein Bein. Hier war eine lange, weiße Narbe, aber sie war tadellos verheilt. Vorher hatte er die nicht gehabt. Er zog den Reißverschluß vorn an seinem Hemd auf und entdeckt e, daß Brust und Bauch mit winzigen, fast unsichtbaren und vollkommen verheilten Narben bedeckt waren. Also war es doch geschehen. Der Pfadfinder flog unter automatischer Kontrolle in die Luke des Mutterschi ffes. Die Grei fer holten ihn herein, und einen Moment später kündigte

der Summer an, daß die Schleuse mit Luft gefüllt war. Carson öffnete seine Luke und trat hinaus. Er ging durch die Doppeltür der Schleuse und sofort zu Branders Büro. Er salutierte. Brander schaut e noch immer ein wenig benommen drein. "Hi, Carson", sagte er. "Was hast du versäumt! Das war eine Schau!" "Was ist geschehen, Sir?" "Das weiß ich selbst nicht genau. Wir schossen eine Salve, und da löste sich die ganze Flotte in Staub auf. Was es auch immer war, es flog wie ein Blitz von Schiff zu Schi ff und erfaßte sogar jene, auf die wir gar nicht gezielt hatten, weil sie außer unserer Reichweite waren. Die ganze Flotte löste sich vor unseren Augen auf, und bei uns wurde nicht einmal die Außenfarbe eines einzigen Schiffes angekratzt! Und wir können nicht einmal behaupten, es sei unser Verdienst. Muß wohl eine Unstabilität im Material gewesen sein, das sie benützten für ihre Schi ffe, und unser Probeschuß löste eine Kettenreaktion aus. Mann, o Mann, zu schade, daß du die ganze Aufregung verpaßt hast!" Carson gelang ein breites Grinsen. Es war zwar nur der Schatten seines sonstigen breiten Grinsens, denn es würde noch Tage dauern, bis er sein Erlebnis seelisch verarbeitet hatte. Aber der Kapitän musterte ihn nicht, deshalb bemerkte er nichts. "Ja, Sir", sagte er. Seine Vernunft, weniger seine Bescheidenheit, sagte ihm, er werde als der größte Lügner des Universums abgestempelt, würde er auch nur ein einziges Wort darüber sagen. "Ja, Sir", meinte er. "Jammerschade, daß mir die ganze Aufregung entgangen ist." 27 - Fredric Brown: Die Gaben der Irdischen Dhar Ry saß allein in seinem Raum und meditierte. Von vor der Tür empfing er eine Gedankenwelle, die einem Klopfen entsprach, er schaute zur Tür und wollte, sie solle aufgehen. Sie öffnet e sich. "Tritt ein, mein Freund", sagte er. Selbstverständlich hätte er das auch telepathisch übermitteln können, doch wenn nur zwei Personen anwesend waren, galt die Sprache als höflicher. Ejon Khee trat ein. "Du bist noch spät auf heute, mein Führer", sagte er. "Ja, Khee. Innerhalb einer Stunde wird die Rakete von der Erde landen, und das möchte ich sehen. Ja, ich weiß, sie wird tausend Meilen weit weg landen, wenn ihre Berechnungen richtig sind. Hinter dem Horizont. Aber selbst dann, wenn sie zweimal so weit weg landet, wird der Blitz der Atomexplosion sichtbar sein. Und auf den ersten Kontakt habe ich lange gewartet. Denn wenn auch auf dieser ersten Rakete kein Erdenmensch sein wird, so ist es doch der erste Kontakt - für sie. Natürlich haben unsere Telepathenteams seit vielen Jahrhunderten ihre Gedanken gelesen, aber das wird der erste physische Kontakt zwischen Mars und Erde sein." Khee machte es sich bequem auf einem der niederen Stühle. "Richtig", sagte er. "Ich habe ja die letzten Berichte nicht allzu aufmerks am verfolgt. Warum benützen sie einen Atomsprengkopf? Ich weiß, sie halten unseren Planeten für unbewohnt, aber..." "Sie werden den Blitz durch ihre lunaren Teleskope beobachten und ein ... - wie nennen sie es? -... eine spektroskopische Analyse bekommen. Das wird ihnen mehr erklären, als sie jetzt wissen oder zu wissen glauben. Vieles davon ist ein Irrtum; etwa über die Atmosphäre dieses Planeten und die Zusammensetzung der Oberfl äche. Es ist - Khee, wir könnten das etwa einen Besichtigungsschuß nennen. Innerhalb weniger Oppositionen werden sie körperlich hier sein. Und dann..." Mars hielt den Atem an und wartete auf die Erde, die kommen sollte. Das heißt, das, was vom Planeten Mars noch übrig war. Diese eine kleine Stadt mit etwa neunhundert Lebenden. Die Zivilisation des Mars war älter als die der Erde, doch sie war im Sterben. Dies war von ihr noch übrig: eine Stadt, neunhundert Bewohner. Sie warteten auf die Erde, daß sie Kontakt knüpfte aus einem

selbstsüchtigen und einem selbstlosen Grund. Die Zivilisation des Mars hatte sich in eine ganz andere Richtung entwickelt als die der Erde. Nennenswerte Naturwissenschaft en wie Physik gab es nicht, auch keine Technologie. Aber die Sozialwissenschaften waren so hoch entwickelt, daß es auf dem Mars seit fünfzigtaus end Jahren nicht ein einziges Verbrechen gegeben hatte, von Kriegen ganz zu schweigen. Und die parapsychologischen Wissenschaft en des Geistes hatten sich zu voller Blüte entwickelt, während die Erde sie gerade zu entdecken begann. Mars konnte die Erde sehr vieles lehren. Wie etwa Verbrechen zu vermeiden sind, vor allem aber Kriege. Über diese einfachen Dinge hinaus gab es Telepathie, Telekinese, Empathie... Und die Erde würde, so hoffte Mars, auch einiges sehr wertvolle Wissen mitbringen: wie etwa durch Wissenschaft und Technologie - für Mars war es zu spät, mit einer solchen Entwicklung zu beginnen, selbst wenn jener Typ Geister vorhanden gewesen wäre, der solches Wissen zu entwickeln vermag - ein sterbender Planet wiederhergestellt und neu besiedelt werden konnte, so daß eine sonst aussterbende Rasse leben und sich wieder vermehren könnte. Beide Planeten würden vieles gewinnen, keiner verlieren. Und nun war die Nacht gekommen, da die Erde den ersten Besichtigungsschuß landen würde. Der nächste Schuß mit einer Rakete, in der Erdenmänner oder wenigstens einer sein würde, konnte bei der nächsten Opposition in zwei Erden- oder ungefähr vier Marsjahren erfolgen. Die Marsianer wußten dies, weil ihre Telepathen mindestens einen Teil der Gedanken der Erdenmenschen auffingen, so viel jedenfalls, daß deren Pläne bekannt waren. Leider war der Ent fernung wegen diese Verbindung eine Einbahnstraße. Mars konnte die Erde nicht bitten, das Programm voranzutreiben. Oder Terras Wissenschaftlern von den Tatsachen der Marsatmosphäre berichten, womit dieser Besichtigungsschuß überflüssig geworden wäre. Diesen Abend nun saßen Ry, der Führer - diese Bezeichnung kommt dem marsianischen Nam en am nächsten -, und Khee, sein Verwaltungsassistent und engster Freund, meditierend zusammen, bis die Zeit nahe war. Dann brachten sie einen Toast auf die Zukunft aus mit einem Getränk auf Mentholbasis, das auf die Marsianer die gleiche Wirkung hatte wie Alkohol auf die Erdenmens chen - und kletterten auf das Dach des Gebäudes, in dem sie gesessen hatten. Sie beobacht eten den Norden, wo die Rakete landen sollte. Die Sterne schienen strahlend und ruhig durch die Atmosphäre. Im Observatorium No. 1 auf dem Erdenmond hatte Rog Everett sein Auge am Okular des Beobachtungsskopes und sagte triumphierend: "Da geht sie hoch, Willie. Und jetzt, sobald die Filme entwickelt sind, wissen wir einiges mehr über den alten Mars." Er richtete sich auf. Jetzt war nichts mehr zu sehen. Er und Willie Sanger schüttelten einander ernsthaft die Hände, denn es war ein historischer Augenblick. "Hoffentlich hat's da keinen getötet. Keinen Marsianer, meine ich. Rog, ist die Rakete wirklich direkt im Mittelpunkt von Syrtis Major aufges chlagen?" "So nahe wie möglich. Ich würde sagen, es war vielleicht tausend Meilen weiter südlich. Und das ist für einen Schuß von fünfzig Millionen Meilen verdammt genau. Willie, glaubst du wirklich, daß es Marsbewohner gibt?" Willie überlegte kurz. "Nein", sagte er. Damit hatte er recht. 28 - Fredric Brown: Jaycee "Walter, was ist ein Jaycee?" fragte Mrs. Ralston ihren Ehemann, Dr. Ralston, am Frühstückstisch. "Na ja, ich glaube, das war früher ein Mitglied von so was wie einer Handelskammer für den unternehmerischen Nachwuchs. Ich weiß aber nicht, ob sie das heute auch noch haben. Warum?"

"Martha hat gesagt, gestern hätte Henry was über Jaycees gemurm elt. Fünfzig Millionen Jaycees. Und angeflucht hat er sie, als sie wissen wollte, was das ist." Martha war Mrs. Graham, Henry ihr Ehemann, Dr. Graham. Sie wohnten nebenan, und die beiden Doktoren und ihre Frauen waren eng befreundet. "Fünfzig Millionen", überlegte Dr. Ralston. "So viele Parthies gibt es." Er hätte es eigentlich wissen müssen, denn er und Dr. Graham waren gemeinsam verantwortlich für Parthies - parthenogenetische Geburten. Vor zwanzig Jahren, man schrieb das Jahr 1980, hatten sie gemeinsam das erste Experiment menschlicher Parthenogenes e erfolgreich durchgeführt, also die Befruchtung einer weiblichen Zelle ohne Hilfe einer männlichen. Die Frucht dieses Experiments hieß John, war jetzt zwanzig Jahre alt und lebte nebenan bei Dr. und Mrs. Graham; als vor einigen Jahren seine Mutter bei einem Unfall ums Leben kam, hatten sie ihn adoptiert. Kein anderer Parthie war mehr als halb so alt wie John. Erst als John zehn Jahre alt, offensichtlich gesund und normal war, hatten die Behörden die Verbote und Einschränkungen aufgehoben und es jeder Frau erlaubt, die ein Kind wollte und entweder unbemannt oder mit einem sterilen Mann verheiratet war, ein parthenogenetisches Kind zu haben. Männer gab es sowieso sehr wenige, denn die Testerose-Epidemie der siebziger Jahre hatte fast ein Drittel der männlichen Weltbevölkerung dahingerafft. So beantragten mehr als fünfzig Millionen Frauen eine Parthenogenese und hatten die Kinder auch geboren. Zum Glück hatte es sich herausgestellt, daß alle parthenogenetisch empfangenen Kinder männlichen Geschlechts waren, wodurch sich das Gleichgewi cht der Geschlechter wieder herstellte. "Martha meint", sagte Mrs. Ralston, "daß Henry sich um John sorgt, aber sie kann sich nicht denken, warum. Er ist ein so guter Junge." Dr. Graham stürmte plötzlich und ohne anzuklopfen herein. Sein Gesicht war leichenblaß, und aus riesengroß aufgerissenen Augen starrte er seinen Kollegen an. "Ich hab' doch recht gehabt", sagte er. "Inwiefern?" "Wegen John. Ich hab's keinem Menschen gesagt, aber weißt du, was er getan hat, als uns gestern auf der Party die Drinks ausgingen?" Dr. Ralston runzelte die Brauen. "Hat er Wasser in Wein verwandelt?" "In Gin. Wir hatten Martinis. Und jetzt ist er weg zum Wasserskifahren. Aber er hat keine Wasserski mitgenommen. Zu mir sagt er, mit Glauben brauche er keine." "Oh, nein!" rief Dr. Ralston und schlug die Hände vors Gesicht. Einmal in der ganzen Geschichte hatte es eine Jungfrauengeburt gegeben. Und jetzt wuchsen fünfzig Millionen Jungfrauenknaben heran. In weiteren zehn Jahren würden es fünfzig Millionen - Jaycees sein ... "Nein!" schluchzt e Dr. Ralston. "Nein!" 29 - Fredric Brown: Die Antwort Dwar Ev verlötete die letzte Verbindungsstelle mit Gold. Die Augen von einem Dutzend Fernsehkam eras beobachtet en ihn, und das ganze Universum sah auf einem Dutzend Bildern das, was er tat. Er richtete sich auf und nickte Dwar Reyn zu, dann stellte er sich neben dem Schalter auf, der den Kontakt vervollständigen würde, sobald er ihn umlegte. Dieser Schalter würde alle Monstercomputer der gesamten bewohnten Planeten des Universums - sechsundneunzig Milliarden Planeten - mit einem Schlag mit einem Superkalkulator verbinden, einer kybernetischen Mas chine, die alles Wissen der ganzen Gal axis in sich vereinte. Dwar Reyn sprach kurz zu den zuschauenden und zuhörenden Trillionen. Nach einem Moment des Schweigens sagte er: "Jetzt, Dwar Ev." Dwar Ev legte den Schalter um. Es gab ein lautes Summen, den Ausdruck der Energie von sechsundneunzig Milliarden Planeten.

Lichter blitzten auf und beruhigten sich auf der meilenlangen Konsole. Dwar Ev trat zurück und holte tief Atem. "Dwar Reyn, dir kommt die Ehre der ersten Frage zu." "Danke", antwortete DwarReyn. "Es wird eine Frage sein, die noch keine einzige kybernetische Maschine beantworten konnte." Er wandte sich der Maschine zu. "Gibt es einen Gott?" Die mächtige Stimme antwortete, ohne zu zögern, und ohne daß auch nur ein einziges Relais klickte. "Ja, jetzt gibt es einen Gott." Furcht prägte das Gesicht von Dwar Ev. Er sprang auf, um nach dem Schalter zu grei fen. Aus dem wolkenlosen Himmel zuckte ein Blitz herab, der ihn erschlug und den Schalter kurzschloß. 30 - Fredric Brown: Noch nicht das Ende Das Licht im Metallwürfel hatte ein grünliches Höllenfeuer. Es war ein Licht, das die leichenweiße Haut der Kreatur an den Instrumenten grün erscheinen ließ. Ein einziges Facettenauge in der Stimmitte beobachtete ohne zu blinzeln die sieben Skalen. Seit sie Xandor verlassen hatten, hing dieses Auge ununterbrochen an den Instrumenten. Der Rasse, der Kar-388Y angehörte, war der Schlaf fremd. Auch Barmherzigkeit. Ein einziger Blick in die scharfen, graus amen Züge unter dem Facettenauge hätte dies klar bewies en. Die Zeiger an der viert en und siebenten Skala blieben stehen. Das hieß, daß der Würfel selbst im Raum stehengeblieben war, relativ zu seinem unmittelbaren Objekt. Kar griff aus mit dem oberen rechten Arm und legte den Stabilisierungsschalter um. Dann stand er auf und streckte seine verkrampften Muskeln. Kar wandte sich zu seinem Gefährten im Würfel um, einem Rassegenossen. "Wir sind hier", sagte er. "Das erste Ziel, der Stern Z-5689, hat neun Planeten, doch nur der dritte ist bewohnbar. Wollen wir hoffen, daß wir dort Kreaturen finden, die passende Sklaven für Xandor abgeben." Lal16B, der während der ganzen Reise starr, aber sprungbereit dagesessen hatte, stand nun auch auf und streckte sich. "Das wollen wir hoffen, ja. Dann können wir nach Xandor zurückkehren und werden geehrt, während die Flotte kommt, sie zu holen. Aber wir wollen nicht zu sehr hoffen. Es wäre ein Wunder, wenn wir schon am ersten unserer Zielpunkte Erfolg hätten. Wir müssen vielleicht an tausend Orten nachsehen." Kar zuckt e die Achseln. "Dann schauen wir eben an tausend Orten. Die Lounacs sterben aus, also brauchen wir Sklaven, sonst müssen wir unsere Minen schließen, und unsere Rasse stirbt aus." Er setzte sich wieder an die Instrumente und legte einen Schalter um, der eine Sichtplatte aktivierte, auf der sie sehen würden, was unter ihnen war. "Wir sind jetzt auf der Nachtseite des dritten Planeten. Unter uns ist eine Wolkenschicht. Ich werde auf Handbetrieb übergehen." Er drückte auf Knöpfe. Ein paar Minuten später sagte er: "Schau, Lal, schau auf die Sichtplatte. Lichter in regelmäßigem Abstand. Eine Stadt! Der Planet ist tatsächlich bewohnt." Lal hatte seinen Platz am anderen Instrumentensatz eingenommen, an den Kampfinstrumenten. Auch er prüfte nun die Skalen nach. "Wir haben nichts zu fürchten. Um die Stadt herum ist nicht einmal die Spur eines Kraft feldes. Das wissenschaftliche Wissen dieser Rasse ist stümperhaft. Wir können die Stadt mit einer einzigen Salve auslöschen, wenn wir angegriffen werden." "Gut", sagte Kar. "Aber ich muß dich daran erinnern, daß Zweck und Ziel unserer Aufgabe nicht die Vernichtung ist. Noch nicht. Wir brauchen Muster. Sind sie

tauglich, dann kommt die Flotte und holt so viele tausend ab, wie wir brauchen, und dann ist noch Zeit genug, nicht nur die Stadt, sondern den ganzen Planeten zu vernichten. So wird ihre Zivilisation niemals so weit kommen, daß sie einen Rachefeldzug gegen uns führen kann." Lal drückte einen Knopf hinein. "Na, gut. Ich werde das Megafeld einschalten, dann sind wir für sie unsichtbar, außer sie sehen tief ins Ultraviolett hinein, und aus dem Spektrum ihrer Sonne schließe ich, daß sie das nicht tun." Als der Würfel tiefer hinabging, veränderte sich innen das Licht von Grün zu Violett und Ultraviolett. Sanft setzte er auf. Kar betätigte den Mechanismus für die Luftschleus e. Er trat hinaus, Lal folgte ihm. "Schau", sagte Kar, "zwei Zweibeiner. Zwei Arme, zwei Augen, ähnlich den Lounacs, nur kleiner. Nun, da haben wir ja schon unsere Muster." Er hob den unteren linken Arm, dessen Dreifingerhand einen mit Draht umwundenen dünnen Stab hielt. Den deutete er erst auf die eine Kreatur, dann auf die andere. Vom Ende des Stabes strahlte nichts Sichtbares aus, aber beide erstarrten sofort zu Statuen. "Sie sind wirklich nicht groß, Kar", sagte Lal. "Ich trage einen zurück, du nimmst den anderen. Im Würfel können wir sie besser studieren, sobald wir wieder im Raum sind." Kar sah sich im schwachen Licht um. "Na, schön. Zwei genügen. Eines scheint männlich, das andere weiblich zu sein. Gehen wir." Eine Minute später stieg der Würfel auf, und als sie ein gutes Stück über die Atmosphäre hinausgelangt waren, legte Kar den Stabilisierungsschalter um und ging zu Lal, der schon während des Aufstiegs mit einer Untersuchung der beiden Muster begonnen hatte. "Animalisch", sagte Lal, "fünffingerige Hände, die offensichtlich für feine Arbeit geeignet sind. Aber wir wollen zuerst den wichtigsten Test machen, den Intelligenztest." Kar holte die paarigen Helme heran; ein Paar reichte er Lal. Der setzte einen Helm auf den eigenen Kopf, den anderen auf den eines Musters. Kar verfuhr ebenso mit dem anderen Muster. Nach ein paar Minuten starrten Kar und Lal einander verblüfft an. "Sieben Punkte unter Minimum", sagte Kar. "Sie könnten nicht einmal für die primitivste Arbeit in den Minen abgerichtet werden. Unfähig, die einfachsten Instruktionen zu begrei fen. Hm. Wir bringen sie mit für das Museum in Xandor." "Soll ich den Planeten zerstören?" "Nein", antwortete Kar. "Vielleicht hat sich diese Rasse in einer Million Jahren - falls unsere Rasse so lange weiterlebt - ausreichend entwickelt, daß sie unseren Zwecken dient. Wir reisen jetzt weiter zum nächsten Stern mit Planeten." Der Umbruchredakt eur vom Milwaukee Star war im Setzraum, um die Fertigstellung der Lokalseite zu überwachen. Jenks, der Chef vom Satz, brachte ein paar Durchschüss e an, um die vorletzte Spalte auszugleichen. "Noch eine Geschi chte in der Spalte acht, Pete", sagte er. "Ungefähr sechsunddreißig Pica. Im Übersatz sind zwei, die ungefähr passen könnten. Welche davon soll ich nehmen?" Der Umbruchredakt eur besah sich das Setzschi ff im Rahmen. Die lange Übung ermöglichte es ihm, mit einem Blick auch die auf dem Kopf stehenden Überschri ften zu lesen. "Ah, die Vertragssache und die Zoogeschichte, eh? Ah, Teufel noch mal, nimm die Vertragssache. Wen interessiert das schon, wenn der Zoodirektor meint, zwei Affen seien letzt e Nacht von der Affenins el verschwunden." 31 - Fredric Brown: Der Entscheidungskampf Es geschah ausgerechnet in Cincinnati. Nicht daß mit Cincinnati etwas nicht in Ordnung wäre, aber die Stadt ist nicht der Mittelpunkt des Universums, nicht

einmal des Staates Ohio. Es ist eine hübsche alte Stadt, auf eine gewisse Art sogar einzigartig. Aber selbst die Handelskammer gibt zu, daß ihr die kosmische Bedeutung fehlt. Es mußte also reiner Zufall gewesen sein, daß Gerber der Große - welch ein Name! - in Cincinnati auftrat, als irgendwo anders die Dinge ins Rutschen kamen. Natürlich wäre Cincinnati die berühmteste Stadt der Welt, wäre diese Episode bekannt geworden, und den kleinen Herbie hätte man als modernen St. George gefeiert, und er hätte mehr Applaus erhalten als ein Wunderkind. Aber keiner von den Besuchern des Bijou-Theaters erinnert sich daran, nicht einmal der kleine Herbie Westerman, obwohl er die Wasserpistole gehabt hat. Er dachte nicht an die Wasserpistole in seiner Tasche, als er dasaß und dem Taschenspieler auf der anderen Seite der Rampenlichter zusah. Es war eine neue Wasserpistole, gekauft auf dem Weg zum Theater, als er seine Eltern quengelnd zu einem Umweg über den Einheitspreisladen an der Vine Street überredete. Aber im Moment war Herbie an dem, was auf der Bühne vorging, viel mehr interessiert. Seine Miene drückte begeistert e Zustimmung aus. Die Geschichte mit den Karten kannte Herbie selbst recht gut, er brachte sie auch zustande. Richtig, er mußte Minikarten dazu verwenden, wie sie in seinem Zauberkasten waren, und sie paßten gerade in seine neunjährige Hand. Wahr ist, daß jeder, der genau hinschaute, die Karten von der Handvorders eite zur Rückseite flattern sah, wenn er die Hand umdrehte. Aber das war nur eine Kleinigkeit. Er wußte aber, daß dieser Trick mit sieben Karten große Kraft in den Fingern erforderte, neben einer ungeheuren Fixigkeit, und genau das war es, was der Große Gerber jetzt vorführt e. Nicht einmal das gefürchtet e klickende Geräusch gab es dabei, und Herbie nickte anerkennend. Dann fiel ihm ein, was als nächstes kam. Er stieß seiner Mutter den Ellbogen in die Seite und sagte: "Ma, frag mal Pop, ob er ein übriges Taschentuch hat." Aus dem Augenwinkel heraus sah Herbie, daß seine Mutter den Kopf wandte, und in weniger als der Zeit, die man brauchte, um "bitte" zu sagen, war Herbie von seinem Sitz aufgesprungen und schlängelte sich den Mittelgang entlang. Er war der Meinung, sein Ablenkungsmanöver sei ausgezeichnet gelungen, seine Zeitberechnung stimmte. Genau um diese Zeit fragte Gerber der Große in seiner Vorführung, die Herbie vorher schon allein gesehen hatte, ob vielleicht ein kleiner Junge aus den Zuschauerreihen zu ihm auf die Bühne kommen wolle. Herbie Westerman hatte seine Pistole gezogen. Ehe der Zauberer seine Frage gestellt hatte, war er schon in Bewegung. Bei der früheren Vorführung war er nur der schlechte Zehnte gewes en, der die Bühne erreichte, diesmal war er bereit gewesen, und er hatte Vorsorge getroffen, daß seine Eltern ihn nicht zurückhalten konnten. Seine Mutter hätte ihn ja vielleicht gehen lassen, vielleicht auch nicht; er hatte es jedenfalls für viel klüger gehalten, wenn sie gerade in die andere Richtung schaute. Eltern konnte man bei solchen Dingen niemals trauen. Sie hatten oft so komische Ideen. "... bitte auf die Bühne kommen?" Herbies Fuß berührte schon die erste Stufe nach oben, als das Fragezeichen hinter dieser Aufforderung erklang. Er hörte das enttäuschte Scharren anderer Füße hinter sich und lachte selbstzufrieden, als er vor den Rampenlichtern vorbeiging. Es war der Trick mit den drei Tauben. Herbie kannte ihn von der früheren Vorstellung her und wußte, daß dazu ein Assistent von den Zuschauern nötig war. Es war fast der einzige Trick, den er nicht herausbekommen hatte. Er wußte, daß irgendwo in diesem Kasten ein verstecktes Abteil war, aber er hatte natürlich keine Ahnung, wo es sein konnte. Diesmal würde er den Kasten aber selbst halten. Wenn er aus dieser kurzen Ent fernung den Trick nicht herausbekam, dann ging er wohl besser wieder zurück zu seinen Briefmarken. Er lachte den Zauberer selbstsicher an. Nicht daß Herbie ihn verraten würde, niemals! Auch er war ja ein Zauberer und verstand, daß es bei den Magiern eine gewisse Freimaurerzusammengehörigkeit gab, und keiner verriet die Tricks des

anderen. Aber ihn fröst elte ein wenig, und das Lachen verschwand aus seinem Gesicht, als er den Blick des Magiers auffing. Der Große Gerber schien, aus der Nähe ges ehen, ein gutes Stück älter zu sein als auf der anderen Seite der Rampenlichter. Und anders. Viel größer, beispielsweise. Jedenfalls kam da der Kasten für den Taubentrick. Gerbers Assistent brachte ihn auf einem Tablett herein. Herbie schaute weg von des Zauberers Augen und fühlte sich wohler. Da fiel ihm auch wieder ein, warum er auf der Bühne stand. Der Assistent hinkte. Herbie senkte den Kopf, um die Unterseite des Tabletts zu sehen, nur so. Aber da war nichts. Gerber nahm den Kasten. Der Assistent hinkte davon, und Herbies Augen folgten ihm mißtrauisch. War das Hinken echt, oder war das nur eine Ablenkung? Der Kasten ließ sich flach aufklappen wie der sprichwörtliche Pfannkuchen. Alle vier Seiten waren mit Scharnieren an der Grundpl atte befestigt, der Deckel an einer der Seitenwände. Es gab kleine Messingschnapper. Herbie trat schnell einen Schritt zurück, so daß er dahinterschauen konnte, während die Vorderseite dem Publikum gezeigt wurde. Ja, jetzt sah er es. Ein dreieckiges Abteil an der einen Seite des Deckels, mit Spiegeln versehen, die so zueinander standen, daß nichts zu sehen war. Ein alter Hut. Herbie fühlte sich ein wenig enttäuscht. Der Zauberer faltete den Kasten, das hinter Spiegeln versteckte Abteil nach innen. Er wandte sich an Herbie. "Nun, mein feiner junger Mann..." Was in Tibet passierte, war nicht das einzige Ereignis, sondern nur das Schlußglied einer Kette. Das Wetter war dort in dieser Woche recht ungewöhnlich gewesen, überaus ungewöhnlich. Es war sehr warm gewes en. Viel mehr Schnee unterwarf sich dieser sanften Wärme, als in mehr Jahren, die ein Mensch zählen konnte, weggeschmolzen war. Die Bäche und Flüsse führten sehr viel Wasser und waren sehr breit und reißend. Entlang der Wasserläufe liefen die Gebetsmühlen viel rascher als je zuvor. Andere waren vom Wasser überspült und rührten sich nicht mehr. Die Priester standen knietief im eisigen Wasser und arbeiteten fieberhaft, holten die Räder näher an das Ufer heran und sorgten dafür, daß die Strömung sie hier antreiben konnte. Ein sehr kleines Rad war da, sehr alt, und es hatte sich länger gedreht, als ein Mensch denken konnte. Kein lebender Lama konnte sich erinnern, die Inschrift darauf je geles en zu haben, keiner kannte auch den Zweck dieses Gebetes. Die reißenden Wasser hatten es gerade erreicht, als der Lama Klarath danach griff, um es in Sicherheit zu bringen. Einen Moment zu spät. Sein Fuß glitt im Schlamm aus, und sein Handrücken berührte das Rad, als er stürzte. Das Rad riß sich aus seiner Verankerung los, wirbelte mit der Flut davon und rollte am Grund des Flusses in immer tiefere Wasser. Alles war gut, solange es rollte. Der Lama rappelte sich auf. Ihn fröstelte, denn er war klatschnaß, doch er ging weiter zu einem der anderen Räder. Was konnte ein so kleines Rad schon ausmachen? überlegt e er. Er wußte ja nicht, daß dieses winzige Ding, nachdem alle übrigen Glieder gebrochen waren, zwischen der Erde und dem Harmageddon stand. Die Gebetsmühle von Wangur Ul rollte weiter, immer weiter, bis sie etwa eine Meile flußabwärts an eine Felsleiste stieß und dort hängenblieb. Das war der Moment. "Und jetzt, mein feiner junger Mann..." Herbie Westerman - wir sind wieder in Cincinnati -schaute auf und wundert e sich, weil der Zauberer mitten im Satz aufgehört hatte. Er sah Gerbers Gesicht verzerrt wie in einem großen Schock. Ohne sich zu bewegen, ohne sonst etwas zu tun, begann sich sein Gesicht zu verändern, ohne daß es anders ers chien. Dann lachte der Zauberer leise, aber in den Obertönen dieses leisen Gelächt ers

war viel, sehr viel Böses. Niemand, der es hörte, hätte daran zwei feln können, wer er war. Niemand zwei felte. Alle Zuschauer, jeder einzelne, wußten es in diesem schrecklichen Augenblick, wer da vor ihnen stand, sogar die großen Zwei fler wußten es, und nicht der Schatten eines Zweifels blieb übrig. Niemand rührte sich, niemand sprach, kaum jemand wagte zu atmen. Es gibt Dinge, die weit über jede Furcht hinausgehen. Nur Ungewißheiten erzeugen Furcht, und das Bijou-Theater war angefüllt mit einer furchtbaren Gewißheit. Das Gelächt er wurde lauter; es hallte zurück aus den staubigen Winkeln der Galerie. Nichts, nicht einmal eine Fliege an der Decke bewegte sich. Der Satan sprach. "Ich danke euch für eure freundliche Aufmerksamkeit für einen armen Zauberer." Er verbeugte sich ironisch. "Die Vorführung ist zu Ende." Er lächelte. "Alle Vorführungen sind zu Ende." Irgendwi e schien sich das Theater zu verdunkeln, obwohl das elektrische Licht noch brannte. In das tödliche Schweigen hinein ließ sich das Geräusch schlagender Schwingen vernehm en, lederiger Schwingen, als versammelten sich unsichtbare Wesen. Auf der Bühne war nur ein schwachrotes Strahlen. Aus dem Kopf und aus jeder Schulter der großen Gestalt des Zauberers sprang eine winzige nackte Flamme. Andere Flammen leckten am Proszenium der Bühne, entlang der Rampenlichter. Eine sprang vom Deckel der zusammengelegten Box weg, die Herbie Westerman noch immer in den Händen hielt. Herbie ließ den Kasten fallen. Habe ich eigentlich schon erwähnt, daß Herbie Westerman ein Sicherheitswachen-Kadett war? Er reagierte instinktiv. Ein neunjähriger Junge weiß nichts von Harmageddon, aber Herbie Westerman müßte gewußt haben, daß Wasser dieses Feuer nie hätte löschen können. Aber es war, wie ich schon sagte, instinktiv, eine Reflexhandlung. Er riß seine Wasserpistole heraus und richtete sie auf die Box für den Taubentrick. Und tatsächlich, das Feuer verschwand, als der Wasserstrahl aus der Pistole schoß und die Hosenbeine von Gerber dem Großen näßt e, der gerade nach der anderen Richtung schaute. Es zischte kurz. Die Lichter strahlten plötzlich wieder hell, alle anderen Flammen gingen allmählich aus, das Geräusch schlagender Schwingen ließ nach, der Rest mischte sich mit dem Rascheln der Bewegung bei den Zuschauern und ging darin unter. Der Zauberer stand mit geschlossenen Augen da. Seine Stimme klang sehr angestrengt, als er sagte: "So viel Macht habe ich noch. Keiner wird sich daran erinnern." Langsam wandte er sich um und hob die zu Boden gefallene Box auf. Er hielt sie Herbie Westerman entgegen. "Junge, du mußt viel besser aufpassen", sagte er. "So mußt du sie halten." Er tippte mit seinem Zauberstock leicht auf den Deckel. Das Türchen öffnete sich, drei weiße Tauben flogen heraus. Ihre Flügel erzeugt en keine ledernen Geräus che. Herbie Westermans Vat er kam die Treppe herab und nahm sehr entschlossen den Streichriemen für sein Rasiermesser vom Haken an der Küchenwand. Mrs. Westerman schaute auf. Sie rührte gerade die Suppe auf dem Herd um. "Henry, wirst du ihn wirklich mit diesem Ding da strafen, nur weil er aus dem Wagenfenster am Heimweg ein bißchen Wasser spritzte?" fragt e sie. Ihr Mann schüttelte grimmig den Kopf. "Nicht dafür, Marge. Aber erinnerst du dich daran, daß wir ihm die Wasserpistole auf dem Weg in die Stadt kauften und daß er danach gar nicht in die Nähe eines Wasserhahnes kam? Und wo, meinst du, hat er sie gefüllt?" Auf die Antwort wartete er nicht. "Als wir kurz in der Kathedrale waren, um mit Vater Ryan über seine Firmung zu reden, da hat der kleine Teufelsbrat en sie gefüllt. Aus dem Taufbecken! Er benützt heiliges Wasser für seine

Wasserpistole!" Schwer stapfte er mit dem Riemen die Treppe hinauf. Rhythmisches Klatschen und Jammern war von oben zu hören. Herbie, der die Welt gerettet hatte, bekam seinen Lohn dafür. 32 - Fredric Brown: Das Experiment "Die erste Zeitmaschine, Gentlemen", kündigte Professor Johnson stolz vor seinen beiden Kollegen an. "Richtig, es ist nur ein kleines Modell für ebenso kleine Versuche. Es wird nur mit Objekten funktionieren, die weniger als drei Pfund und fünf Unzen wiegen, und auf Ent fernungen in Vergangenheit oder Zukunft von zwölf Minuten oder weniger. Aber es funktioniert." Das winzige Modell sah auch wie eine winzige Waage aus, fast wie eine Briefwaage, nur daß sich im Teil unter der Plattform zwei Skalen befanden. Professor Johnson hielt einen kleinen Metallwürfel in die Höhe. "Unser Versuchsgegenstand", erklärte er, "ist ein Messingwürfel, der ein Pfund wiegt. Ich werde ihn jetzt fünf Minuten in die Zukunft schicken." Er beugte sich vorwärts und stellte etwas auf der einen Skala ein. "Schauen Sie auf Ihre Uhren", bat er. Das taten sie. Professor Johnson legte den Würfel vorsichtig auf die Wiegefläche des Maschinchens. Er verschwand. Fünf Minuten später, auf die Sekunde genau, war er wieder da. Professor Johnson nahm ihn auf. "Und jetzt fünf Minuten in die Vergangenheit." Er stellte etwas auf der anderen Skala ein, hielt den Würfel in der Hand und schaute auf die Uhr. "Jetzt ist es sechs Minuten vor drei Uhr. Ich werde nun den Mechanismus aktivieren und lege dazu den Würfel auf die Wiegefläche - um ganz genau drei Uhr. Deshalb müßte der Würfel um fünf Minuten vor drei aus meiner Hand verschwinden und auf der Wiegefläche fünf Minuten, ehe ich ihn dorthin lege, erscheinen." "Wie können Sie ihn dann dorthin legen?" fragte einer seiner Kollegen. "Er wird, wenn sich meine Hand nähert, von der Wiegefl äche verschwinden und in meiner Hand ers cheinen, damit ich ihn dorthin lege. Es ist jetzt drei Uhr. Bitte aufpassen." Der Würfel verschwand von seiner Hand. Er erschien auf der Wiegefläche der Zeitmaschine. "Sehen Sie? Fünf Minuten bevor ich ihn dorthin legen werde, ist er da!" Der andere Kollege runzelte die Brauen. "Aber", sagte er, "was dann, wenn Sie schon fünf Minuten ehe Sie ihn dorthin legen, sich anders entscheiden und ihn nicht genau um drei Uhr hinlegen? Wäre dies nicht irgendwie paradox?" "Eine interessante Idee", gab Professor Johnson zu. "Daran hatte ich nicht gedacht, und es wird sehr interessant sein, es zu versuchen. Sehr schön. Ich werde also nicht..." Es gab kein Paradox. Der Würfel blieb liegen. Aber der ges amte Rest des Universums, Professor und alles, verschwand. 33 - Fredric Brown: Muster Miß Macy schnieft e. "Warum machen sich alle so große Sorgen? Sie tun uns doch nichts, oder?" Überall in den Städten herrschte blinde Panik. Aber nicht in Miß Macys Garten. Ganz ruhig schaute sie hinauf zu den monströsen meilenhohen Gestalten der Eindringlinge. Vor einer Woche waren sie in einem Raumschiff gelandet, das hundert Meilen lang war. Ganz san ft hatten sie in der Wüste von Arizona aufgeset zt. Fast tausend von ihnen waren aus diesem Raumschi ff herausgekommen, und jetzt liefen sie herum. Aber sie hatten, wie Miß Macy treffend bemerkte, keinem Menschen etwas getan und nichts beschädigt. Sie waren einfach nicht substantiell genug, um groß auf die

Leute zu wirken. Trat einer von ihnen auf einen oder auf ein Haus, in dem man sich befand, so wurde es plötzlich dunkel, bis er seinen Fuß wieder bewegte und weiterging, dann sah man wieder. Und das war alles. Die Menschen hatten sie überhaupt nicht weiter beachtet, und alle Versuche, sich mit ihnen irgendwie zu verständigen, schlugen fehl, genau wie alle Angri ffe auf sie durch Armee und Luftwaffe. Auf sie abgeschossene Granaten explodierten in ihnen und verletzten sie nicht. Auf einen hatte man in der Wüste sogar eine H-Bombe geworfen, und auch die hatte ihn absolut nicht gestört. Sie hatten von uns nicht einmal Notiz genommen. "Und das", sagte Miß Macy zu ihrer Schwester, die auch Miß Macy hieß, weil beide nicht verheiratet waren, "ist ein Beweis dafür, daß sie uns nichts Böses wollen." "Ich hoffe es, Amanda", sagte Miß Macys Schwester. "Aber schau mal, was sie jetzt tun." Es war ein klarer Tag; das heißt, er war es wenigstens gewesen. Der Himmel war schön blau gewesen, und die fast humanoiden Köpfe und Schultern der Riesen waren in einer Höhe von einer Meile recht gut sichtbar gewesen. Aber jetzt zog ein Nebel auf, und Miß Macy folgte dem nach oben gerichteten Blick ihrer Schwester. Jeder der zwei großen Eindringlinge hatte in den Händen ein tankähnliches Objekt, und daraus lösten sich dampfige Wolken, die sich langsam auf die Erde senkten. Miß Macy schnieft e wieder. "Die machen Wolken. Vielleicht ist das ein Vergnügen für sie. Wolken können uns nichts anhaben. Warum machen sich die Leute nur solche Sorgen?" Sie kehrte an ihre Arbeit zurück. "Ist das ein flüssiger Dünger, den du da versprühst, Amanda?" fragte ihre Schwester. "Nein", antwortete Miß Macy. "Das ist ein Insektenvertilgungsmittel." 34 - Fredric Brown: Das Ende Professor Jones hatte seit vielen Jahren an der Zeittheorie gearbeitet. "Und ich habe die Schlüsselgleichung gefunden", erzählte er eines Tages seiner Tochter. "Die Zeit ist ein Feld. Diese Maschine, die ich baute, kann das Feld manipulieren, sogar umkehren." Er drückte, während er sprach, auf einen Knopf und sagte: "Dies müßte die Zeit rückwärts laufen lassen laufen rückwärts Zeit die müßte dies", sagte und Knopf einen auf, sprach er während, drückte er. "Umkehren sogar manipulieren Feld das kann, baute ich die Maschine diese Feld ein ist Zeit die." Tochter seiner Tages eines er erzählte, "gefunden Schlüsselgleichung die habe ich und." Gearbeitet Zeittheorie der an Jahren vielen seit hatte Jones Professor. 35 - Georg Christoph Lichtenberg: Ein Traum

Mir war, als schwebte ich, weit über der Erde, einem verklärten Alten gegenüber, dessen Ansehen mich mit etwas viel Höherem als bloßem Respekt erfüllte. So oft ich meine Augen gegen ihn aufs chlug, durchdrang mich ein unwiderstehliches Gefühl von Andacht und Vertrauen, und ich war eben im Begriff, mich vor ihm niederzuwerfen, als er mich mit einer Stimme von unbeschreiblicher Sanftheit anredete. "Du liebst die Untersuchung der Natur", sagte er, "hier sollst du Etwas sehen, das dir nützlich sein kann." Indem er dieses sagte, überreichte er mir eine bläulich grüne und hier und da ins Graue spielende Kugel, die er zwischen dem Zeigefinger und Daumen hielt. Sie schien mir etwa einen Zoll im Durchmesser zu haben. "Nimm dieses Mineral", fuhr er fort, "prüfe es, und sage mir, was du gefunden hast. Du findest da hinter dir Alles, was zu solchen Untersuchungen nötig ist, in höchster Vollkommenheit; ich will mich nun

ent fernen, bin aber zu rechter Zeit wieder bei dir." Als ich mich umsah, erblickte ich einen schönen Saal mit Werkzeugen aller Art, der mir im Traum nicht so fremd schien, als nachher beim Erwachen. Es war mir, als wäre ich öfter dagewesen, und ich fand, was ich nötig hatte, so leicht, als hätte ich alles selbst vorher hingelegt. Ich besah, befühlte und beroch nunmehr die Kugel, ich schüttelte und behorchte sie, wie einen Adlerstein; ich brachte sie an die Zunge; ich wischte den Staub und eine Art von kaum merklichem Beschlag mit einem reinen Tuche ab, erwärmte sie und rieb sie auf Elektrizität am Rockärmel; ich probierte sie gegen den Stahl, das Glas, und den Magneten, und bestimmte ihr spezi f. Gewicht, das ich, wo ich mich recht erinnere, zwischen vier und fünf fand. Alle diese Proben fielen so aus, daß ich wohl sah, daß das Mineral nicht sonderlich viel wert war, auch erinnerte ich mich, daß ich in meiner Kindheit von dergleichen Kugeln, oder doch nicht sehr verschiedenen, drei für einen Kreuzer auf der Frankfurter Messe gekauft hatte. Indes schritt ich doch nun zu der chemischen Prüfung und bestimmte die Bestandteile in Hundertteilen des Ganzen. Auch hier ergab sich nichts Sonderliches. Ich fand etwas Tonerde, ungefähr ebensoviel Kalkerde, aber ungleich mehr Kiesel erde, endlich zeigte sich noch Eisen und etwas Kochsalz und ein unbekannter Stoff, wenigstens einer, der zwar manche Eigenschaften der bekannten hatte, dafür aber wieder eigene. Es tat mir leid, daß ich den Namen meines Alten nicht wußte, ich hätte ihn sonst gern dieser Erde beigel egt, um ihm auf meinem Zettelchen ein Kompliment zu machen. Übrigens muß ich sehr genau bei meinen Untersuchungen verfahren sein, denn als ich alles zusammen addierte, was ich gefunden hatte, so machte es genau hundert. So eben hatte ich den letzten Strich in meiner Rechnung gemacht, als der Alte vor mich hintrat. Er nahm das Papier und las es mit einem sanften Lächeln, das kaum zu bemerken war; hierauf wandt e er sich mit einem Blick voll himmlischer Güte, mit Ernst gemischt, gegen mich, und fragte, "weißt du wohl, Sterblicher, was das war, was du da geprüft hast?" Der ganze Ton und Anstand, womit er dieses sprach, verkündigte nunmehr deutlich den Überirdischen. "Nein, Unsterblicher", rief ich, indem ich mich vor ihm niederwarf, "ich weiß es nicht." Denn auf mein Zettelchen wollte ich mich nun nicht mehr berufen. Der Geist. So wisse, es war, nach einem verjüngten Maßstabe, nichts Geringeres als - die ganze Erde. Ich. Die Erde? - Ewiger, großer Gott! und das Weltmeer mit seinen Bewohnern, wo sind denn die? Er. Dort hängen sie in deiner Serviette, die hast du weggewischt. Ich. Ach! und das Luftmeer und alle die Herrlichkeiten des festen Landes! Er. Das Luftmeer? Das wird dort in der Tasse mit destilliertem Wasser sitzen geblieben sein, und mit deiner Herrlichkeit des festen Landes? Wie kannst du so fragen? Das ist unfühlbarer Staub; da an deinem Rockärmel hängt welcher. Ich. Aber ich fand ja nicht eine Spur von Silber und Gold, das den Erdkreis lenkt! Er. Schlimm genug. Ich sehe, ich muß dir helfen. Wisse: mit deinem Feuerstahl hast du die ganze Schweiz und Savoyen, und den schönsten Teil von Sizilien heruntergehau en, und von Afrika einen ganzen Strich von mehr als 1000 Quadratmeilen, vom mittelländischen Meer bis an den Tafelberg, völlig ruiniert und umgewendet. Und dort auf jener Glasscheibe - o! soeben sind sie heruntergeflogen - lagen die Cordilleren, und was dir vorhin beim Glasschneiden ins Auge sprang, war der Chimborasso. Ich verstand und schwieg. Aber neun Zehnteile meines noch übrigen Lebens hätte ich darum gegeben, wenn ich meine chemisch zerstört e Erde wieder gehabt hätte. Allein um eine andere bitten, einer solchen Stirne gegenüber, das konnte ich nicht. Je weiser und gütiger der Geber war, desto schwerer wird es dem Armen von Gefühl ihn zum zweiten Mal um eine Gabe anzusprechen, sobald sich der Gedanke in ihm regt, er habe von der ersten vielleicht nicht den besten Gebrauch gemacht. Aber eine neue Bitte, dachte ich, vergibt dir wohl dieses verklärte Vatergesicht: "O!" rief ich aus, "großes, unsterbliches Wesen, was du auch bist,

ich weiß, du kannst es, vergrößere mir ein Senfkorn bis zur Dicke der ganzen Erde, und erlaube mir die Berge und Flöze darauf zu untersuchen, bis zur Entwicklung des Keims, bloß der Revolutionen wegen." "Was würde dir das helfen?" war die Antwort. "An deinem Planeten hat du ja schon ein Körnchen für dich zur Dicke der Erde vergrößert. Da prüfe. Vor deiner Umwandlung kommst du nicht auf die andere Seite des Vorhangs, die du suchst, weder auf diesem, noch einem andern Körnchen der Schöpfung. Hier nimm diesen Beutel, prüfe was darin ist, und sage mir, was du gefunden hast." Beim Weggehen setzte er fast scherzend hinzu: "verstehe mich recht, chemisch prüfe es, mein Sohn; ich bleibe dieses Mal länger aus." - Wie froh war ich, als ich wieder was zu untersuchen hatte, denn nun, dachte ich, will ich mich besser in Acht nehmen. Gib Acht, sprach ich zu mir selbst, es wird glänzen, und wenn es glänzt, so ist es gewiß die Sonne, oder sonst ein Fixstern. Als ich den Beutel aufzog, fand ich, ganz wider meine Erwartung, ein Buch mit einem nicht glänzenden Bande. Die Sprache und Schrift desselben waren keine der bekannten, und obgleich die Züge mancher Zeilen flüchtig angesehen, ziemlich so ließen, so waren sie es, näher betracht et, doch eben so wenig als die verwickeltsten. Alles was ich lesen konnte, waren die Worte auf dem Titelblatt: Dieses prüfe, mein Sohn, aber chemisch, und sage mir, was du gefunden hast. Ich kann nicht leugnen, ich fand mich etwas betroffen in meinem weitläufigen Laboratorium. Wie? sprach ich zu mir selbst, ich soll den Inhalt eines Buchs chemisch untersuchen? Der Inhalt eines Buchs ist ja sein Sinn, und chemische Analyse wäre hier Analys e von Lumpen und Druckerschwärze. Als ich einen Augenblick nachdachte, wurde es auf einmal helle in meinem Kopf, und mit dem Licht stieg unüberwindliche Schamröte auf. O! rief ich lauter und lauter, ich verstehe, ich verstehe! Unsterbliches Wesen, o vergib, vergib mir; ich fass e deinen gütigen Verweis! Dank dem Ewigen, daß ich ihn fassen kann! Ich war unbes chreiblich bewegt, und darüber erwachte ich. 36 - Gottfried Meinhold: Liana Halwegia Halweg, der Züchter der Liana Halwegia, einer Pflanze, die Geschichte machte, war alt genug geworden, um noch mitzuerleben, was die Lebenskraft seiner Schöpfung anrichtete. Das zu pausenlosem Blühen und Reifen bereite Schlinggewächs, dessen Früchte mit dem phantastisch hohen Gehalt an Nähr- und Wirkstoffen auf hunderterl ei Art verarbeitet werden konnten, hatte in wenigen Jahren seinen Siegeszug um die Welt angetreten; ein Wunder an Genügsamkeit, in allen Klimazonen, ja selbst im Hochgebirge und im Polargebiet zu expansivem Wachstum bereit, hatte die Halwegia tropische Wüsten und Felsregionen erobert und vergalt halbjährigen Winterschlaf unter Schnee und Eis mit doppelter und drei facher Fruchtbarkeit. Was für eine Pfl anze: gemahlen, verbacken, roh oder gekocht, gedünstet oder gebraten, gesüßt oder gewürzt- der Verarbeitung ihrer kürbisähnlichen Früchte waren keine Grenzen gesetzt. Binnen weniger Jahre hatten Getreide und Kartoffel als Ernährungsgrundlage ausgedient, der Hunger galt auf der Erde als besiegt. Eigentlich ein beglückendes Fazit von Halwegs nimmermüdem Forscherleben; dennoch hatte er sich schon bei der Entgegennahme des Nobelpreises drei Jahre vor seinem Tod keinesfalls in Erfreulichkeiten gewiegt, im Gegenteil, seine Dankrede enthielt eine vorsichtige, aber entschiedene Einschränkung, was sein Verdienst sowie Ruhm und Ehre betraf, die ihm mit der Preisverteilung zuteil wurden. Der Siegeszug der Halwegia über die Kontinente war zu jener Zeit bereits abgeschlossen, auch dank ihrer unerhörten Vitalität, Genügsamkeit und etlicher Besonderheiten ihres Baustoffwechs els. Es gab nichts Vergleichbares im Pflanzenreich: An Schnellwüchsigkeit den Abkömmlingen der berüchtigten Wasserhyazinthe um ein Vielfaches überlegen, stellte die Halwegia höchste Ansprüche an die Gewissenhaftigkeit ihrer Pfl eger. Geringste Vers äumnisse beim Ausputzen und Zurückschneiden, bei der Beseitigung von Pflanzenresten und abgefallenen Blättern waren nur mit vervielfachtem

Arbeitsaufwand wettzumachen; denn in der warmen Jahreszeit geriet ihre Lebensund Wachstumskraft außer Rand und Band, sie trieb unter und über der Erde, Rankenteile und abgerissene Blätter bewurzelten sich über Nacht und faßten Fuß, Rankentriebe verflochten sich miteinander, und gab man nicht acht, so bildete sich binnen Tagen aus einer unübersichtlichen Halwegia-Kultur ein undurchdringlicher Pflanzenfilz, dem man mit den üblichen Handwerkzeugen nicht mehr beikommen konnte. So fruchtbar die Halwegia war, so ungebärdig wucherte sie- es mußte in Kauf genommen werden. Schon zur Preisverleihung an Halweg hatte diese lästige biologische Eigenschaft für Ärger gesorgt, nur vereinzelt zwar, doch immerhin allbekannt: Einige mittelamerikanische Halwegia-Kulturen waren in jenem Sommer außer Kontrolle geraten, es bedurfte größter Anstrengungen, den entstandenen Lianenfilz auf einer Fläche von mehr als hundert Quadratkilometern einzudämmen, wo die Halwegia bald Turmhöhe erreichte und in diesem verwilderten Zustand erheblich an Fruchtbarkeit verlor. Dennoch gab es noch annehmbare Ernte-Erträge; jedoch sollte der Ernte-Aufwand, soweit es den Einsatz von Technik und Energie betraf, nur allzubald unerschwinglich werden. Nahezu eine Million Menschen war in mehreren Schichten täglich rund um die Uhr damit beschäftigt, den Halwegia-Dschungel in Grenzen zu halten, die tiefen Gräben, mit denen man den überwuchert en Landstrich umgeben hatte, sauberzuhalten, das Übergrei fen der Vegetation zu verhindern. Anderswo wiederholte sich ähnliches. Handarbeit tat not; so wie in der Halwegia-P flege bislang alle Mechanisierungsversuche fehlges chlagen waren, mußte auch die Halwegiabekämpfung mit aufmerksam en Blicken und flinken, tastenden Händen geleistet werden, bis weit hinab in die Tiefen des Bodens, um auch nicht den geringsten Überresten des Wurzelwerks eine Überlebenschance zu lassen. In den aus Halwegs Feder stammenden Zucht- und Pflegeanweisungen für die Wunderliane fanden sich die Warnungen vor Unachtsamkeit, Fahrlässigkeit, Pflichtvergessenheit mehrfach: die Hinweise für den Verschnitt in der Hauptwachstumszeit, für die Wintervorbereitung, alle Pflegeparagraphen endet en mit fettgedruckt en Warnungen vor Versäumnissen und Nachlässigkeiten. Doch nicht überall schienen seine Worte zu wirken - oder man nahm sie nicht so ernst, wie er sie gemeint hatte, und wollte nicht verstehen, daß im Vergleich mit anderen, der Halwegia ähnelnden Kulturpflanzen wie Melonen, Gurken oder Kandol en hier ein pfl anzliches Lebewes en von grundsätzlicher Andersartigkeit existierte. In seinem letzten Lebensjahr hatte Halweg die Welt bereist, eine Halwegia-Kultur nach der anderen besucht, auch die sieben oder acht Katastrophengebiete, die es inzwischen gab; er war ein hochgeehrt er, willkommener Gast gewesen, hatte sich aber kaum zur Sache geäußert, gab sich zufrieden, fröhlich und witzelnd. Seine Interviews betrafen mehr das Verhalten der Menschen als das Verhalten der Halwegia, er sprach viel von Gewissenhaftigkeit, denn zu bekämpfen sei die außer Kontrolle geratene Halwegi a weder chemisch noch biologisch, sondern allenfalls, indem man- zum Beispiel mittels nuklearer Techniken- zugleich die Erde, in der sie wurzelte, für Jahrzehnte zerstörte. Den zweiten großen Ausbruch der Halwegia, den entscheidenden, erlebte ihr genialer Züchter nicht mehr: Zwei Jahre nach seinem Tod eroberte sie die gesamte nordafrikanische Küste, den größten Teil der Apenninenhalbinsel, von den Pyrenäen aus Frankreich und Spanien, hatte große Gebiete Mittel- und Osteuropas bis zum Ural unter sich begraben, weite Teile Asiens und ganz Mittelamerika sowie den ganzen Amazonasdschungel. Millionenstädte lagen unter Lianengebirgen, ausgedehnt e Industrierevi ere wurden aufgegeben und der Halwegi a überlassen. Mehr als ein Drittel der Menschheit arbeitete seitdem im ständigen aufopferungsvollen Einsatz gegen die weitere Ausbreitung der Liana Halwegia - unter den härtesten Bedingungen manueller Arbeit mit vorsichtiger, gelegentlicher Unterstützung durch schweres technisches Gerät. Ein paradoxer Zustand: Trotz absolut gesicherter Welternährung - ein Bruchteil

der jährlichen Halwegia-Ernte rei chte für die Sättigung von nahezu 10 Milliarden Menschen aus- schrumpft e die Produktivität von Wissenschaft und Industrie beängstigend. Waren, die nicht zum Notwendigsten gehörten, verschwanden nach und nach, binnen zweier Jahre hatte sich aller Luxus verloren, Mode und Amüsierbetrieb kamen abhanden, eine neue, strenge Moral absoluter Pflichterfüllung im Dienst an der Halwegia-Front regierte. Angestrengt arbeitete man in einigen hundert Forschungslaboratorien aller Erdteile an der Erfindung einer Halwegia-Krankheit oder eines ihr Wachstum hemmenden Giftes- jedoch fürs erste vergeblich. Die Forschungsgruppen tasteten sich von Versuch zu Versuch, mit fragwürdigen Teilerfolgen, riskanter Nebenwi rkungen wegen nicht gerade zuversichtlich. Aus einem solchen Institut kam Spelz, ein noch junger Mann, der schon zweimal seinen fünfmonatigen Halwegiadienst geleistet hatte und nun etwa vier Jahre nach Halwegs Tod um seine Entlassung aus dem Laboratorium bat, in dem er seit seinem Universitätsexamen tätig gewes en war. Obwohl Chemiker von Haus aus, hielt ihn das biologische Phänomen, noch mehr aber Halweg selbst, in Bann. Er glaubte, Anzeichen dafür gefunden zu haben, daß es mit dieser wahrhaft weltbewegenden Züchtung etwas Seltsames auf sich hatte, er witterte Unheimliches, Verborgenes. Merkwürdig mutete ihn das rätselhafte Lächeln Halwegs an, das auf allen Pressefotos während seiner letzten Weltreise das gleiche war. Den Text der Nobelpreisrede wußte er streckenweise auswendig; ein bestimmter Satz ging ihm nicht aus dem Sinn. "Der Mensch", hieß es da, "wird von Problemen erzogen, und er sollte sich freuen, wenn ihm die Lösung eines Problems zugleich ein neues beschert, denn darin besteht sein Leben, von Problemen wachgehalten zu werden - es müssen nur die richtigen, die ergiebigen und dem menschlichen Wesen angemessene Probleme sein." Und zuletzt: "In diesem Sinne hoffe ich, nicht nur zur Lösung eines Problems beigetragen zu haben." Viel zu wenig war über Halwegs Leben bekannt, kaum mehr als die Bibliographie seiner wissenschaftlichen Arbeiten. Spelz' Wagnis, mit Halwegs Witwe in Verbindung zu treten, ging glücklich aus: Auf seine briefliche Anfrage und Bitte um ein Gespräch erhielt er eine freundliche Einladung, und als er nach zwei Tagen bei ihr eintrat, sah er sich einer lebhaften, wortgewandten Endfünfzigerin gegenüber, die ihm mit charmanter Jovialität begegnete. Nach kurzem Wortwechsel gestand sie ihm lächelnd: "Es haben sich schon einige Leute für den Nachlaß meines Mannes und die Arbeitstagebücher interessiert, Herr Spelz. Ich habe sie stets weggeschickt. Sie sind der erste, dem ich glaube, Vertrauen schenken zu dürfen. Wenn ich ehrlich sein soll: Das Leben meines Mannes ist ein Rätsel. Ich fühl e mich zu schwach, es zu lösen!" Sie hatte es nämlich bereits versucht und bei dieser Gelegenheit - man sah es auf den ersten Blick in Halwegs Arbeitszimmer - heillose Verwirrung und Unordnung gestiftet. Auch das gestand sie frei: Diesem Nachlaßgebirge, der Ordnung hochbedürftig, sei sie nicht gewachsen. Und sie bot Spelz Unterkunft und Verpfl egung im Hause an. So wurde ihm, der als Verbündeter ihres Mannes aufgetreten war, die mütterliche, vertrauensvolle Zuneigung der Frau Halweg zuteil, ohne daß er wußte, wie er dazu kam. Er bewohnte eines der oberen Zimmer in dem Haus, das Halweg für einen Teil der Preis-Summe erworben hatte, und vertiefte sich mit Feuerei fer in die Aktenstöße und Papierberge, in denen zuvor Frau Halweg - wie man sah, mit Ungeduld - geforscht hatte, weil sie gefühlt haben mochte, daß ihr Bild von Halweg und seinem Dasein wichtiger Ergänzungen bedurfte. Länger als eine Woche brachte er damit zu, den Wust von einzelnen Blättern, Kladden, Heften und Dossiers mit Exzerpten, Briefdurchschlägen, Manuskripten, Entwürfen und Sonderdrucken zu sichten, in verschiedene Kategorien zu ordnen und innerhalb jeder Kat egorie die Chronologie herzustellen. Er hatte alles auf dem Fußboden des Arbeitszimmers ausgebreitet und überstieg die Stöße und Bündel mit vorsichtigen, großen Schritten.

Was Halweg in seinem Leben zu Papier gebracht hatte, übertraf die gewiß nicht unbeträchtliche Menge seiner Publikationen um ein Vielfaches; Spelz gewann den Eindruck, Halweg habe seine Einfälle schreibenderweise produziert. Halwegs Leben kam ihm schon nach der ersten Sichtung vor wie eine unablässig rotierende Gedankenmühle, ein Ideenproduktionsprozeß, in dem die biologische Wissenschaft nur eine Komponente war, ein Herd inmitten anderer, umfassenderer Unruheherde, vielleicht der zentral e, eine Quelle allgemeiner geistiger Unruhe, deren Zielpunkt zu guter Letzt wieder etwas Biologisches sein mochte, nämlich das Leben selbst in seiner irdischen Gesamtheit, der globale Lebensprozeß, der den Menschen einschließt und seine Absonderung von allem anderen Leben nicht zuläßt. Halwegs Ideengebäude wies radikal e Züge auf und war widersprüchlich, aus einem Affekt geboren, in dem die Erbostheit über die mangelnde Bereitschaft des Menschen oder seine mangelnde Fähigkeit zu vernünftigem Handeln wirkte, es war eine aus Aufbegehren, Ungeduld, ja Verzwei flung geborene Begri ffsphantastik mit paradoxen Forderungen: Der Mensch als Störer und Zerstörer des biologischen Gleichgewi chts müßte durch den Lebensprozeß selbst gezwungen werden können, sein eigenes Leben ganz in den Dienst der Wiederherstellung von Gleichgewicht zu stellen. Das waren Aufzeichnungen aus den ersten Semestern, utopische Wünsche zu verwirklichen unter der Vorausset zung, daß alle bisherigen wissenschaftlichen Möglichkeiten überboten werden könnten. Die Zeit war danach. Technische Erfindungen und neue wissenschaftliche Entdeckungen ergänzten einander in einer energiegeladenen Symbiose, die gerade während Halwegs Studienzeit zur Entstehung neuer, ausgedehnt er Industriereviere führte, Millionen Quadratkilometer Erdoberfl äche wurden durch Bebauung dem Leben entzogen, ausgedehnt e Klima-Industrien waren notwendig, um die aufgeheizt e Atmosphäre zu temperieren, Sauerstoff zu produzi eren und das Wasser zu entgift en. Die expansiven Jahre gingen zwar vorüber, doch der Weltzustand war damit nicht gebessert, zumal weltweite Nahrungs - und Rohstoffknappheit für gespannt e politische Beziehungen sorgten und gemeinsames Handeln verhinderten. Dieses Jahrzehnt wachsender Widersprüche, militärischer Bedrohlichkeiten und sozialer Tumulte sah Halwegs erste wissenschaftliche Erfolge, und zwar auf bakteriologischem Gebiet: Er entwickelte ein neues, für die Gerontologie höchst interessantes Serum, dessen Wirkung darin bestand, das Immunsystem des menschlichen Körpers zu stabilisieren und zu stimulieren. Damit verdiente er sich die Leitung eines angesehenen biogenetischen Forschungsinstitutes und konnte mit der Großforschung beginnen. Trotzdem hatte er, wie das Tagebuch auswies, nach wenigen Jahren seinen Beruf verlassen wollen, um in die politische Tätigkeit überzusiedeln, denn es ging ihm um die Lebensänderung von Grund auf, bis in die Alltagsgewohnheiten der Menschen hinein, Essen, Trinken, Luxus, Kindererziehung und Sexualität. Heftige innere Kämpfe trieben ihn zu schwarzen Gedanken; er gab sich eine Zeitlang in aller Heimlichkeit mit der Manipulation eines Erregers zur Erzeugung einer weltweiten Seuche ab, deren Gefährlichkeit die Menschen zu höchster Wachheit, zu gemeinsamer vernünftiger Anstrengung nötigen sollte. Spelz' Forschungen waren ein entnervendes Unternehmen, er wurde appetitlos und magerte ab, obwohl Frau Halweg sich mit schmackhaften Mahl zeiten alle Mühe gab, ihn bei Kräft en zu halten. Sie hatte ihn überredet, das Abendbrot mit ihr zusammen einzunehm en, sie verstand es, bei gehöriger zeitlicher Ausdehnung des Nachtmahls, ihm noch diesen und jenen Leckerbissen zuzuschieben, sie sorgte sich und konnte es nicht verbergen. Ungefragt berichtete sie von Halwegs Alltagsgewohnheiten, seinem kurzen Schlaf, seiner drakonischen Morgengymnastik, einem anstrengenden Ritual, von seinem abendlichen Ges ang und seinen Unterhaltungen mit dem Pudel Castor, dessen Verständigkeit sie ihre Kinderlosigkeit vergessen macht e. Im Scherz nannte sie Spelz ihren späten Sohn, der nun eben ihre Fürsorge zu ertragen habe. Von Halwegs Menschenbild und philosophischer Phantastik wußte sie so gut wie nichts, und Spelz verschwieg es ihr, kündigte aber an, er werde Halwegs Lebensgeheimnis in wenigen Wochen oder vielleicht schon in Tagen lüften können.

Während er an den Abenden am Kamin in der Villa Halweg mit der Witwe des Züchters plaudert e und nebenbei die neuesten Meldungen von der Halwegi afront hörte, die auf allgemeine Beruhigung abzi elten, steckte im Briefkasten seiner längst verlassenen Wohnung der Dienstverpflichtungsbefehl für einen neuerlichen Einsatz in einer der internationalen Brigaden zur Halwegia-Bekämpfung. Davon ahnte er nichts, und es kam ihm auch nicht in den Sinn, etwaiger Post wegen das Haus zu verlassen. Gefangen von seiner biographischen Wühlarbeit, sah und hörte er außer den Nachri chten nichts von der Welt, schlief bald so wenig wie Halweg und ahmte dessen strapaziöse Morgengymnastik nach, um fit zu bleiben. Spelz, hingerissen von der Unermüdlichkeit, mit der Halweg jahrelang über Menschheitswandlung statt über Mutation und Züchtungsziele gegrübelt hatte, erlebte Halwegs Gedankengänge in sich wie eine unheimliche Schwangerschaft. Eines Mittags, während er am Fenster tief Luft schöpft e, erkannte er endlich mit ganzer Klarheit Halwegs abenteuerliche List, Nutzen und Risiko in einem einzigen lebendigen Geschöpf untrennbar miteinander zu verquicken. Denn Halweg hatte zunächst nichts anderes als einen wuchernden Lianenmutant en zustande gebracht, für dessen rapides Wachstum es in der Pflanzenwelt nichts Vergleichbares gab. Man konnte zusehen, die Wachstumsgeschwindigkeit des jungen Bambusrohrs war nichts dagegen, die absolute Lebenskraft schien sich in diesem unerhörten Gewächs zu befrei en, sie tobte und raste in einer Wachstumsorgie ohnegleichen. Aber Halweg dachte schon in jener Frühzeit, als die Liane noch nichts weiter war als ein Gewächs mit unbrauchbaren Früchten, es ließe sich aus diesem wild gewordenen Kraut mehr entwickeln als eine unerschöpfliche Futterpfl anze und Weidefutter für eine noch zu zücht ende Säugetiergattung, wie es in einer Tagebucheintragung hieß. (Daneben gab es noch bewundernde Bemerkungen für die tänzeris chen Wachstumsbewegungen der in die Höhe tastenden Ranken.) Obwohl man ihn drängte, das rasante Gewächs als Futterpflanze freizugeben, hielt er die Hand darauf und brütete über offensichtlich ganz anderen Plänen, erst recht, nachdem die Liane während einer einwöchigen Abwes enheit, durch Nachlässigkeiten der Gärtner begünstigt, ein Treibhaus gesprengt und binnen eines Tages außerhalb Fuß gefaßt hatte. Sah er schon unter ihr begrabene, von ihr erstickte Städte vor sich? Zu jener Zeit entdeckte er ihre Resistenz. Kein Herbizid richtete etwas aus, keine Strahlung. Er brauchte zwei Jahre, um die biologischen Ursachen dieser Widerstands fähigkeit, verbunden mit einer extremen Genügs amkeit der Liane, die buchstäblich von Luft und Licht zu existieren schien, aus findig zu machen. Spelz las mit Herzklopfen chemische Formelketten, er verstand sie nur halb, er hatte keine Geduld, sie zu dechi ffrieren. Bindung von Schwefel und Stickstoff direkt aus der Atmosphäre, dazu ein Katalysator für kosmische Strahlung. Was für Entdeckungen! Halweg war hingerissen. Er verließ oft am hohen Vormittag, berstend vor Ideen, sein Institut, stürmte allein über Land, betrank sich in Dorfgaststätten, ließ sich dann mit Taxis zurück ins Institut bringen und schrieb. Nichts Biologisches. Er entwarf in fiebrigem Überschwang einen phantastischen Abkömmling seiner jugendlichen politischen Philosophie: Die Not als Triebkraft menschheitlicher Entwicklung; Gefährdung als Anreiz zu durchgrei fendem Handeln, der große, alle anderen Differenzen minimalisierende Zwang zu gemeinschaftlichem Denken und Tun. Gemeinschaftliches Denken durch gemeinschaftliches Tun. Es begann jene Zeit seines Lebens, in der seine Widersprüchlichkeit ihre größte Spannung erreichte. All seine Kraft konzentri erte er auf die Weiterzüchtung der Liane: Sie sollte Früchte tragen, die verlockendsten, ergiebigsten, unwiderstehlichsten der Erde. Nebenbei verschaffte er sich Alibis mit anderen Züchtungsprodukten - Polarobst und Unterwasserkartoffeln, Kirschäpfel und den bald berühmten Elbarus Miller, nach seinem Lehrer benannt, eine köstliche Staude, die vor allem ausgesuchtes Gemüse liefert e. Er machte sich nützlich und wurde berühmt. Es war sein Ziel,

groß zu sein als Züchter und Wohltäter. Man sagte ihm Genialität nach. Mit einer intuitiven Mischung aus künstlicher Mutation mittels Bestrahlung, Genchirurgie und natürlicher Bastardisierung kam er zu überraschenden Ergebnissen. Er verlangte ein neues Forschungsinstitut und bekam es. Er brauchte fast zwei Jahrzehnte, arbeitete besess en, mit immer wieder neuen Mitarbeitern. Die letzten Geheimnisse der Halwegia kannte nur er. Allen Gerüchten über die märchenhaften Eigenschaft en der Liane widersprach er heftig, er erfand täglich neue Lügen zur Verschl eierung. Spelz ertappte sich bei langen Selbstgesprächen; und er redete mit Halweg. Der Geist des Toten trat aus der Schrift, regte sich in seinem Biographen. Halwegs Idee, Keime für neue, erschreckende Seuchen zu produzieren, kam ihm in den Sinn. Er blätterte nach, verlor sich erneut in Halwegs frühen Tagebüchern, erschreckende Ahnungen verdichteten sich in ihm, dann wieder suchte er tagelang Formelketten zu entzi ffern, ahnend, Halweg habe irgendwo auch ein Mittel gegen die Halwegia erprobt. Inmitten heilloser Unordnung saß Spelz mit brennenden Augen, keuchte, verzwei felte, fluchte, tobte. Er saß verbittert vor Halwegs letztem Porträt; das rätselhafte Lächeln des Meisters zeigte einen Zug von Verächtlichkeit. Hatte er die Menschen je geliebt, wenn er Jahrzehnte darauf verwenden konnte, ihnen eine Lebensgeißel zu verschaffen, den Überfluß der Früchte zusammen mit dem alles fressenden Vegetationsdschungel, hatte er sich nicht etwa heimlich am Versagen der Menschen geweidet und über den hoffnungslosen Kampf der Nachlässigen und Leichtsinnigen mit dem monströsen Unkraut frohlockt? Spelz fürchtete für seinen Verstand, er war nicht mehr fähig, seine biographischen Forschungen weiterzutreiben, setzte sich ans Radio, um stündlich, Tag und Nacht, die neuesten Meldungen über die Halwegiaschl acht zu hören. Er suchte Landkart en zusammen und steckte die Katastrophengebiete ab, maß die Länge der Fronten. Er drehte von Sender zu Sender. Er hörte in einem Aufruf an dienstverpflichtete Personen, die zur Zeit nicht auffindbar waren, unter vielen Namen zufällig seinen eigenen, schrak auf, stellte das Radio ab, zog sich zurück. An zwei Stellen in Afrika, wo sich die Halwegia anschickte, die Sahara zu erobern, war die Front noch nicht zum Stehen gekommen. Doch von der Rückgewinnung verlorengegangener Gebiete konnte keine Rede sein. Neuere Versuchsbrände hatten ergeben, daß der Aufwand an Energie, um eine Brandrodung großen Stils durchzuführen, unerschwinglich war. Spelz schlief drei Nächte nicht, hatte aber Visionen: Er sah die Halwegia die Erde erobern, sah sie ins Meer hinauswachs en, weitere Städte ersticken. Auf die internationalen Brigaden, geleitet vom Weltkatastrophenausschuß zur Bekämpfung der Halwegi a-Expansion, hatte er zunächst gewisse Hoffnungen ges etzt, doch schwanden sie, je länger er nachdachte, um so mehr. Er fühlte, wie ihm das Vertrauen in die Überlebenskraft des Menschen abhanden kam. In der dritten Nacht stieß er auf ein Blatt mit Halwegs Schrift, das er mehr als einmal durchlas, still, laut, gedämpft, flüsternd und wieder still. Dann fühlte er, wie seine Gedanken in eine immer schnellere Kreiselbewegung geriet en. Er wies das Essen zurück und wehrte Frau Halwegs Vors chlag ab, einen Arzt herzubitten. Schwindelgefühle zwangen ihn, sich niederzulegen. Als er am übernächsten Tag aus dreißigstündigem Schlaf erwachte, saß Frau Halweg neben ihm am Bett und hielt ein Schriftstück in der Hand, das er sofort erkannte. "Verm ächtnis" war darübergeschri eben, in Halwegs Schrift, ein halbes Jahr vor seinem Tod verfaßt. Spelz hatte es liegenlassen, unachtsamerweise. Frau Halweg sah ihn lange, unverwandt, schweigend, nachdenklich an, nickte dann und legte das Blatt, tief einatmend, aus der Hand. "Da Sie den ganzen Tag geschlafen haben", sagte sie schließlich, "nutzte ich die Gelegenheit, ein wenig in den Papieren meines Mannes zu blättern und zu lesen. Sie haben mir die Wahrheit verhehlt. Warum, Herr Spelz?

Auf diesem Blatt steht alles. Er hat sein Spiel mit der Menschheit getrieben." Ihre Stimme hatte sich verändert. Rauh und tief, gewannen ihre Worte von Satz zu Satz an Härte. Spelz ertrug dies nur mit geschlossenen Augen. Eine vollkommen Verwandelte zu ihm. Er nahm all seine Kräfte und seine Geistesgegenwart zusammen. "Halweg", sagte er langsam, "war alles, nur kein Spieler. Er hat es ernst gemeint. Es war seine Überzeugung." "Auch das, Herr Spelz? Hören Sie: Die Menschen züchtigen - Strafe für Schuld, für Mangel an Ordnungssinn und Zuverlässigkeit-, die rücksichtslose Bloßlegung von individueller und kollektiver Unzulänglichkeit. Seine Worte. Schwarz auf weiß. Die Menschheit leiden sehen. Sie wissen längst, Herr Spelz, was sein Lachen auf diesem Bild bedeutet." "Er war ein Empörer", sagte Spelz mit matter Stimme und wußte dennoch, daß jedes weitere Wort sich erübrigte. Verbesserte sich: "Er war empört. Das ist nicht unehrenhaft. Es ist menschlich, sich zu empören." "So sehr hat er Sie in seinem Bann", sagte sie hart, "daß Sie sich um seinetwillen der Wahrheit verweigern. Stehen Sie auf, Herr Spelz, stehen Sie auf und helfen Sie mir, wir wollen das aus der Welt schaffen." Hochaufgericht et stand sie da und nahm ihren Blick nicht von Spelz, einen verachtungsvollen, erhabenen Blick von unerbittlicher Strenge, und Spelz unterwarf sich, er bereute alles, was er zur Ehrenrettung Halwegs zu sagen versucht hatte, ein Bedürfnis nach unbedingtem Gehorsam breitete sich in ihm wie ein lähmendes Schuldbewußtsein aus, vielleicht auch als Folge wochenlanger Überarbeitung und des Kraftvers chleißes. Er stand auf. Sie hatte nichts Geringeres vor, als Halwegs schri ftlichen Nachl aß restlos zu beseitigen. So feuerten beide dreieinhalb Tage lang einträchtig in allen verfügbaren Öfen des Hauses und verwandelten Halwegs Manuskripte in Rauch und Asche. Für die Witwe Halwegs ein belebendes Ereignis, sie blühte, von Flammen durchglüht, auf und steckte Spelz mit ihrer Besessenheit an. Besinnungslos schaffte er die gesichteten Materi alien von Halwegs wissenschaftlichem Leben heran und beseitigte alle Gedankenspuren des unseligen Mannes. Doch ging mit Spelz in jenen Tagen eine Wandlung vor sich, die ihm erst am letzten Mittag bewußt wurde: Aus der Hitze des Feuers hatte der Geist Halwegs auf ihn übergegri ffen und schon damit begonnen, sich in ihm einzunisten. Unerhört e Gedanken erhitzten sich in ihm, er begann, Halwegs Freude über die unbezähmbare Lebenskraft der Halwegi a zu verstehen. Am Abend des vierten Tages nach dem Beginn des Verbrennens verließ er das Haus ohne ein Abschiedswort. Er stellte sich den Behörden als gesuchter Mann, gab akzept able Gründe für seine Verspätung an und bat darum, in einem Laboratorium für experiment elle Halwegiaforschung an einem Bekämpfungsmittel arbeiten zu dürfen. Man entsprach seinem Ersuchen nach kurzer Bedenkzeit, so überzeugend wirkte die Lebhaftigkeit, mit der er angab, eine wichtige, alles verändernde Idee zu haben. Er stürzte sich, angesteckt von Halwegs Genie und obwohl Chemiker von Haus aus, in biologische Forschungen, eignete sich binnen weniger Wochen das nötige wissenschaftliche Rüstzeug an und züchtete einen Halwegias chädling von exzellent er Vitalität, einen Abkömmling des Mehltaupilzes, dessen Myzelium jedoch nicht nur auf der Oberfl äche der Blätter siedelte, sondern tief in den Pflanzenkörper eindrang und seinen Stoffwechsel durch ein bestimmtes Toxin, das Spelz Halwegin nannte und dessen genaue chemische Zusammensetzung er erst später zu analysieren vermochte, nachhaltig beeinflußte: Im Laborversuch kam das Wachstum der Halwegia zum Stehen, die Erträge der Halwegi a gingen auf weniger als ein Zehntel zurück, zugleich verringerte sich der Nährgehalt der Früchte. Als Spelz diesen Erfolg errungen hatte, schrieb er den längst fälligen Brief an Frau Halweg und erklärte ihr seine Tat. Sie war der erste Mensch, den er einweihte. Unverzüglich antwortete sie ihm, erfreut, von ihm zu hören.

Doch ihrer Gratulation zu seinem Erfolg war zurückhaltend, ja reserviert. Später verzögerte Spelz aus unerfindlichen Gründen die Weiterarbeit an dem Halwegias chädling. Statt dessen züchtete er Abkömmlinge der Halwegi a für die Marsatmosphäre und die Bepflanzung der Dämmerungs zone des Mondes, anaerobische Varietät en, die das Zeitalter der kosmischen Agrarwirtschaft eröffneten. Er gewann Ruhm und Ehre damit, doch die Fragen nach Anwendung des Halwegias chädlings wurden drängender. Er mußte sich Vorwürfe wegen Verschleppung der Halwegi afors chung anhören, man drang in ihn - aber er entzog sich und ging auf Reisen an die Halwegiafront, die er nie ganz aus den Augen gelassen hatte. Er betracht ete eingehend das bescheidene, aber fröhliche Lagerleben in den Brigadesiedlungen am Rand der Katastrophengebiete, eine eigentlich heitere Begegnung mit Männern und Frauen aller Hautfarben und Sprachen - was für ein herzliches Getümmel und Leben mit Spiel und Tanz. Da gab es die fieberhafte Hektik der großen Städte nicht, er begegnete gelösten, frohen Mens chen, denen man nicht anmerkte, daß sie sich im Katastropheneinsatz befanden, und er fuhr nachdenklich von Land zu Land. Er erlebte, daß die Menschen ungern in ihre Heimatländer zurückkehrten, wenn ihre fünf Monate in der Halwegiabekämpfung abgelaufen waren. Zu seiner Zeit, als er selbst bei Halwegia-Einsätzen beschäftigt war, hatte es das noch nicht gegeben- was für Entwicklungen, was für Möglichkeiten. Er kam zurück und versank in Untätigkeit, wurde nachdenklicher, schrieb lange Briefe an Frau Halweg, sonderte sich ab, unternahm sogar einen Versuch, sich an der Halwegi afront zu melden, und erregte damit ungute Aufmerksamkeit bei den Behörden. Dann wieder irrte er tagelang durch die Stadt, blieb also dem Dienst fern, entwarf auch neuerliche Briefe an Frau Halweg, in denen er sich bezichtigte, als ihr Komplize ein nicht wiedergutzumachendes Verbrechen an dem genialen Forscher begangen zu haben. Er begann ein wirres Liebesverhältnis mit einer Laborantin und brach es nach wenigen Tagen ab. Als die beunruhigte Frau Halweg ihn im Institut aufsuchen wollte, ließ er sich verleugnen. Den Mitarbeitern wurde er zum Rätsel, man munkelte von einer Krankheit, einige hochgi ftige Mehltaumutanten, hieß es, hätten ihn geschädigt, andere schrieben seine Seltsamkeit dem schlimmen Halwegin zu, mit dem Spelz allzulange experimentiert hatte. Doch was ihn eigentlich zerrüttete, war der Gedanke an die Halwegiakrankheit und die Unmöglichkeit, sich zu einer Entscheidung durchzuringen. Mehrere Ungewißheiten rissen an ihm, in denen er sich verzehrte: Würde sich der Antihalwegia-M ehltau wirklich mit der Liane begnügen - oder wie konnte man verhindern, daß er sich anderer, aller Pflanzen bem ächtigte? Mit dem Halwegin hatte er allerdings seine persönlichen Erfahrungen und kannte die berauschenden, halluzinatorischen Wirkungen dieser dann weltweit jederzeit erreichbaren Droge. Unvorhers ehbar waren die Wirkungen, und er verharrte in völliger Erstarrung. So ruinierte sich Spelz in widerstreitenden Gedanken und Gefühlen; er verfi el in exzessive Kat astrophenträume, die Leitung des Instituts entglitt seinen Händen, er trieb sich herum, reiste, kam auch zu Frau Halweg, die ihn nicht wiedererkannt e und bestürzt aufnahm. Sie führte Spelz durch die Villa, die in Treppenhaus, Fluren und Zimmern mit Halwegfotos bestückt war. Sie sagte: "Er war kein Verbrecher, ich habe ihm unrecht getan." Spelz schwieg darauf. Sie erbot sich, ihn gesund zu pflegen, sie hielt ihn für krank, aber er fuhr am nächsten Tag weiter, nach schlafloser Nacht in Halwegs Haus und unentschlossener als zuvor. Er wohnte, zurückgekehrt, in seinem Forschungsinstitut, um seine Mehltauvariet äten zu bewachen. Die Furcht, jemand könnte sich ihrer bemächtigen und der geplanten Anwendung zuführen, nahm ihm den Schlaf. Er irrte nächtelang durch seine Labors, ohne Aussicht auf Klarheit. Seine Phantasie, durch katastrophale Traumbilder noch weiter aufgerei zt, wucherte aus und trieb ihn von einer angstvollen Vision zur nächsten, er sah, wie neue Mutanten der Mehltauvariet ät sich der irdischen Vegetation mit erstickendem

Gewebefilz bemächtigten, hatte das Schreckensbild einer weltweiten Mykose vor sich, die auch vor tierischem Leben, den Menschen eingeschlossen, nicht haltmachte. Er ging von Mikroskop zu Mikroskop, er sichtete Chromosomenstrukturen, Aminoketten, verglich ziellos Analyse-Outputs, ermahnte sich, redete laut vor sich hin und war tagsüber nicht mehr ansprechbar. Er sah sich außerstande, mit den Unbekannten seiner Kalkulation fertig zu werden, es gab der Eventualitäten zu viele, längst war es über seine Kräfte, des Geistes wie des Körpers gegangen. Er fürchtete die Halwegiakrankheit mehr als die Halwegia, im tiefsten Inneren ruhte ein Wissen um die Verwerflichkeit seiner Schöpfung. Nicht daß er als der Erfinder einer Krankheit in die Geschichte eingehen würde, sondern daß er dies Verderben über das Leben selbst bringen könnte, machte ihn selbst krank. Er brauchte nur eine Nacht, um die mehr als tausend Brutschalen mit den Mehltauzüchtungen und die etwa tausend Versuchspflanzen, die die Krankheit in sich trugen, restlos dem Krematorium des Instituts zu überantworten und jahrelange Forschungen zunichte zu machen. Man fand ihn am anderen Morgen schreibend vor, er war nicht mehr ansprechbar, er schrieb, wie es sich herausstellte, einen Brief an Frau Halweg in der Form einer rücksichtslosen Selbstanklage. Als man ihn aus dem Gebäude führt e, sprach er laut von seiner Schuld, meinte aber etwas anderes damit als diejenigen, die ihn fortbringen ließen. Er betonte, er sei zu einem umfassenden Gest ändnis bereit. 37 - Gyula Hernádi: Gulliver der Zweite Ich wacht e um halb drei auf, ging ins Badezimmer, ließ etwas kaltes Wasser über meine Arterien laufen, ging dann zurück und setzte mich an den Schreibtisch. Mir ist unangenehm schwindlig heute, fast wie nach einem Herzinfarkt. Seit einem halben Jahr habe ich keinerl ei Medizin mehr genommen und Doktor K. meinte zu mir, früher oder später würde es mich sowieso erwischen. Ich bin mit zu hohem Blutdruck groß geworden und brauche den, um mich wohl zu fühl en, um Aktivität zu entwickeln. Wenn mein diastolischer Blutwert unter hundert sinkt, habe ich sofort das Gefühl, als hätte ich nie geschlafen, ich bin den ganzen Tag müde und gereizt. Ich fühle den scharfen, stechenden Schmerz unterm Brustbein. Langsam taste ich mich zum Bett und lege mich hin. In zwei Wochen ist mein dreiundsiebzigster Geburtstag es sieht nicht unbedingt so aus, als wenn ich ihn noch mitfeiern werde. Ich habe Angst. Komisch, der Schmerz ist weg, ich fühle mich wieder prächtig. Vielleicht war es nur rheumatisch. Manchmal habe ich auch so Schmerzen zwis chen den Rippen. Egal, ich fühle mich ganz gesund. Ich werde aufstehen. Bei Doktor K. rufe ich doch nicht an, ich gehe heute nachmittag selbst hin und lasse ein EEG machen. Ich fühl e mich jetzt wirklich phantastisch. Wo ich nun schon so früh auf bin, kann ich auch versuchen, etwas zu arbeiten. Professor D. beschäftigt sich in seiner Abhandlung mit den vier wichtigsten neuen Industriezweigen des zwanzigsten Jahrhunderts: 1. Kommunikationsindustrie; 2. Rohstoffgewinnung aus dem Meer; 3. Kunststoffindustrie; 4. Megalopolis oder Weltstadtindustrie. Seine Ausführungen zur Kommunikationsindustrie sind folgerichtig. Heute hat jede Institution einen eigenen Computerpark, genau so, wie früher jede größere Fabrik ein eigenes Kraft werk haben mußte. Eine ungeheure Verschwendung! Eine zentrale Speicherung und Verarbeitung von Daten wäre viel rationeller; Informationen müßten für den Konsumenten jederzeit schnell und billig abrufbar sein. Durch einfachen Knopfdruck über einen kleinen Kontrollapparat. Obwohl ich alle Lampen ausgeschaltet habe, ist es sehr hell. Es ist so unglaublich hell, als strahlten zwei oder drei Sonnen direkt über mir. Die Fensterläden habe ich geschlossen, doch die Intensität des Lichtes bleibt

unverändert. Ich sitze im Zuschauerraum eines kreisrunden Theaters. In der Mitte ist ein weißer, eiserner Sicherheitsvorhang heruntergelassen, auf der rechten Seite hängt dort eine riesige Schautafel, auf der Texte und Diagramme in hellem Blau leuchten: Hauptcharakteristika der Datenproduktion aus Informationen humanoider Herkunft Funktion des menschlichen Informationsproduktes in der Nahrungsmittelwirtschaft; Steigerungsrat e Intensitätsgrade menschlicher Vermehrung Übernahme durch Industriekombinate Situation des Werklabors für Menschenhaltung Effektivitätsberechnungen zur menschlichen Dat enproduktion Netto-Leistung der Futterlager Erträge aus menschlichem Inventar Qualität und Zusammensetzung des Informationsmaterials Produktionsfaktoren Produktionssteigerung des menschlichen Inventars Stand der Trockenfutterproduktion und -versorgung Veränderungen der Menschen-Hygiene Ich blicke mich um. In den anderen Sesseln sitzen höchst eigenartige Geschöpfe, ihre Köpfe sehen aus wie Jagdgewehre. Vielleicht habe ich jetzt auch so einen Kopf, vielleicht sind aber auch meine Augen gerade etwas leistungsschwach; mein Optiker meinte vor kurzem, daß meine Brillengläser anderthalb Dioptrien stärker sein müßten. Ich bin jetzt neugierig auf die Vorstellung. Die Schautafel gehört offensichtlich mit zum Stück. Anfangs dachte ich, es wäre Werbung, doch nachdem ich den Text überflogen habe, sehe ich, daß es sich nur um eine Komödie handeln kann. Die Sache verspricht lustig zu werden. Mein Nachbar grei ft nach meinen Schultern, um mich zu sich herumzudrehen. Sein erschreckend einfältiges Gesicht ist aus drei Bestandteilen zusammengefügt: zunächst aus dem Zifferbl att einer Uhr mit nur einem Zeiger, der sich vor und zurück bewegt; zum anderen besteht es aus zusammengeklumpten, länglichen, schwarzen Kästchen, und drittens aus einem unbeschreiblichen, unnatürlichen Schnörkel. "Nun, was gibt's?" frage ich ihn einigermaßen verstört. "Sie brauchen sich keine Sorgen zu machen. Man hat Ihnen das Privileg gewährt, mich sehen zu dürfen." - "Ich fühle mich sehr geehrt, aber ich würde viel lieber wissen, wo ich hier bin und welche Aufführung gerade vorbereitet wird." - "Nur etwas Geduld, Sie werden bald alles wissen", sagt er und entschwindet. Auch die anderen Zuschauer haben sich ins Nichts aufgelöst, das Theater ist verschwunden, statt dessen wallen zerfließende Phantasiegespinste um mich herum, neben mir, über mir, unter mir. Ich stehe auf und bewege mich schwerelos über handgearbeitetes, schmiedeeisernes Gitterwerk, das frei den Raum durchzieht. Gerade als ich einen fünffachen, umgedrehten Säulenbogen errei che, bemerke ich in der Ferne meinen Nachbarn aus dem Theater. Er winkt und nähert sich mir. Ich verbeuge mich untertänigst. "Einen schönen, guten Tag, Verehrtester. Ich hatte schon Angst, daß ich Sie nicht wiedersehen würde", sage ich, indem ich mich wieder aufrichte. "Ich kann Sie nicht verlassen, denn ich bin Ihr offizieller Begleiter. Mein Name ist so lang, daß Sie ihn sich ohnehin nicht merken könnten. Verzichten Sie also auf Höflichkeits floskeln und sprechen Sie einfach darauf los. Wenn ich etwas schwerfällig wirke, dann kommt das daher, daß man mich in Ihre Dimension umgesetzt hat. Entschuldigen Sie mich deshalb, falls ich Wörter falsch ausspreche oder nicht immer den treffenden Ausdruck finde." Sein Gesicht nimmt zusehends menschenähnlichere Züge an, der metallische Zeiger verdickt sich zu einer Nase. Zerfließende Formen und Gebärden verfestigen sich

zu einem großen, menschlichen Körper mit erkennbarer Neigung zu Fettansatz. Ich versuche höflich zu sein. "Sie haben mir einen ganz schönen Schreck eingej agt. Ich glaubte fast an eine Geistererscheinung." - "Wissen Sie überhaupt, wer wir sind und wo Sie sich jetzt befinden?" - "Nein." - "Sie sind in der fünften Dimension." - "Sehr beeindruckend. Was meinen Sie damit, fünfte Dimension?" - "Es handelt sich um eine Verknüpfung der drei Dimensionen von Raum, Zeit und Fzkrht." - "Fzkhrt?" "Wenn Sie imstande wären, das zu verstehen, müßten Sie uns für gefallene Engel halten." - "Und was meinen Sie mit gefallenen Engeln? Teufel oder etwas ähnliches?" - "Sie können mich noch nicht verstehen. Das ist nicht so tragisch. Wichtig ist vor allem, daß Sie uns nicht sehen können und meinen, dem eigenen Willen zu folgen, nach eigenen Entscheidungen frei zu handeln. In Wirklichkeit aber geschi eht nichts gegen unseren Willen. Wir sind eure Herren. Erinnern Sie sich noch an die Schautafel im Theater?" - "Ja, warum?" - "Dann müßten Sie doch erkannt haben, worum es eigentlich geht." - "Na ja, nicht so genau. Ich bin davon ausgegangen, daß eine Komödie aufgeführt werden sollte. Die Schautafel hielt ich daher eher für einen Ausdruck besonderen Humors. Warum haben Sie ausgerechnet jetzt menschliches Aussehen angenommen?" - "Sie hätten meinen Anblick sonst nicht überstanden. Sie sind doch im Theater schon fast verrückt geworden, obwohl das nur die erste Kammer der Trans formationsschleuse war. Und da Sie keine Transformation durchstehen können, muß ich mein Äußeres Ihnen für kurze Zeit anpassen." - "Aus welchem Grund wird ausgerechnet mir diese Ehre zuteil?" Ich frage besonders höflich. "Sie sind der zweite Mensch, mit dem ich rede. Der erste hieß Jonathan Swift; nach Ihrer Zeitrechnung liegt das aber schon sehr lange zurück." - "Ich kenne Swifts Werke." - "Ja, die hatten wirklich Aroma. Als Konserven waren sie dann später nicht mehr so gut." - "Ich verstehe nicht." Ich muß meine Augen schließen. "Nur nicht verzagen. Ich werde Ihnen alles erklären, langsam und so, daß Sie es verstehen können. Unsere Welt, das heißt also, die Welt der Wesen in der fünften Dimension, ernährt sich von Daten aus der Welt der Menschen. Wir können nur durch den Verzehr menschlicher Dat en existieren. Unser Organismus braucht dieses Datenmaterial so nötig wie der Ihre Eiweiß. Und die Super-Daten, die aus dieser Nahrungskette folgen, sind unser Leben." - "Warum erzählen Sie mir das alles? Warum ausgerechnet mir?" - "Weil ich versagt habe." - "Was haben Sie?" Ich öffne wieder die Augen und sehe ihn an. "Sie werden schon noch alles verstehen." - "Trotzdem, langsam wird mir unheimlich." - "Sie brauchen wirklich keine Angst zu haben; Sie werden doch bald dreiundsiebzig, nicht wahr?" - "Das stimmt." - "Na sehen Sie, Ihre Eltern lebten doch auch kaum länger." - "Mein Vater war sechsundsiebzig, als er starb." - "Ich weiß." Mein Gegenüber lächelt leicht. Ich versuche, sein Interesse von meinem Alter und meinem Tod auf ein anderes Thema zu lenken. "Was Sie da über Daten erzählen, ist ja außerordentlich bemerkenswert", flüstere ich mit kaum vernehmbarer, trockener Stimme. "Das freut mich", erwidert er. "Erlauben Sie mir einige Fragen?" "Natürlich, vielleicht ist es so am einfachsten." "Sie sagen, Sie essen menschliche Daten?" "Ja." "Auf welcher Grundlage wird denn die Menge abgemessen?" "Genau wie bei Ihnen. Menschliches Datenm aterial hat ein genau zu bestimmendes Wärmegewicht, entsprechend Ihrer Kalorienbewertung. Wir unterscheiden die Menschen nach ihrem IQ, je höher der IQ, desto besser der Nährwert, und umgekehrt." "Aha. Züchten Sie uns eigentlich auch in einer Weise, wie wir Haustiere züchten?"

"So ist es. Wir haben jetzt vor kurzem die Großserien- und Massenproduktion eingeführt. Sie sprechen hier vom Phänomen der Urbanisation. In den Städten entsteht zwangsläufig mehr Datenm aterial als in Dörfern oder auf Bauernhöfen. Tatsächlich ist der einzige Unterschied zwischen Ihnen und Ihren Haustieren, daß Sie sich selbst für frei halten, gerade wegen Ih res komplizierten, immer umfangrei cher anfallenden Datenmaterials. Die Menschen glauben, ihr Handeln und ihre Ziele selbst zu bestimmen, deshalb ist die Menschenzucht für uns in mancherl ei Hinsicht bequemer als bei Ihnen die Haltung und Aufzucht von Haustieren." "Sehr interessant, wirklich." "Sie müssen einen umfangrei chen Teil der Arbeit selbst übernehmen, wir hingegen brauchen nur ganz selten einzugrei fen. Lediglich unser Hauptzuchtprogramm muß in das menschliche Kollektivbewußtsein eingegeben werden." "Und wie geschieht das?" "Bei der Haustierhaltung werden die gewünschten Eigenschaften durch gezielte Zucht vermehrt, bei den Musterexemplaren spricht man daher von Zuchtvieh. In unseren Zuchtplänen sind die schöpferis chen Kräfte der Menschheit das Zuchtvieh. Sie sind die Träger unseres Willens, in ihnen ist die Möglichkeit angelegt, höherentwickeltes, unübertreffliches Datenm aterial zu ers chaffen. Diese Zuchtmenschen verkörpern die Ideen des Fortschritts innerhalb der menschlichen Rasse." "Wer sind sie?" "Alle diejenigen, die man als bedeutende, große Menschen kennt: Politiker, Wissenschaftler, Künstler, die herausragenden Vertreter von Macht, Geist und Gefühl, wie Jesus, Cromwell, Plato, Napoleon, Einstein. Ich brauche keine weiteren aufzuzählen - Sie kennen sie zumindest so gut wie ich." "Wie gewinnen Sie nun das Datenmaterial?" "Das ist eine sehr komplizierte Angelegenheit. Bei der Datengewinnungstechnik arbeitet man mit zwei fünfdimensionalen Sequenzsteuerungen und einer phiostalischen Strahlungsquelle. Ihre physiologischen und molekularbiologischen Kenntnisse reichen nicht aus, um den Prozeß nachvollziehen zu können, ich vereinfache daher: Alte Menschen werden nicht infantil und albern wegen verkalkter Gehirnarterien, sondern weil wir sie aussaugen und alle Datenköstlichkeiten aufzehren, die sie über die Jahre angesammelt haben." "Soll das heißen, daß die Arterienverkalkung der Alten nur eine Täuschung wäre?" "Man sollte eher sagen, ein Mißverständnis." "Erzähl en Sie weiter, das wird ja immer spannender." "Was wollen Sie noch wissen? Nur zu, fragen Sie." "Gibt es bei Ihnen in der fünft en Dimension auch arme und reiche Leut e?" "Natürlich, die Reichen können Feinschmeckerm ahlzeiten verspeisen, während sich die Armen manchmal selbst die billigsten Daten nicht leisten können." "Die Menschheit produziert Dat en in mehr als zweitausend Sprachen und in zahlrei chen anderen Zeichensystemen und Codes. Bereitet Ihnen das keine Schwierigkeiten?" "Warum sollte es? Bei Ihnen gibt es doch auch zahlreiche vers chiedene Firmen und Gesellschaft en, die Nahrungsmittel herstellen. Unterschiedliche Sprachen und semiotische Systeme entsprechen eben den vers chiedenartigsten Herstellerfirmen. In Ihren Kaufhäusern und Lebensmittelläden findet man zahlreiche Produkte nebeneinander, bei uns ist es nicht anders." "Langsam fange ich an zu begrei fen. Ein alter Mensch wird also nach und nach senil, weil Sie seinem Gehirn die gespeicherten Informationen auss augen. Bis hierher verstehe ich alles. Aber was geschieht, wenn ein alter Mensch im Vollbesitz seiner Geisteskräft e stirbt?" "Das Informationsmaterial aus Senilen läßt sich mit Nahrung vergleichen, die man lange kochen muß, damit sie genießbar oder wohlschmeckend wird. Die Daten derjenigen, die mit intaktem Verstand sterben, entsprechen dagegen schnell zu bereitenden Mahlzeiten; oder anders gesagt: Pot au Feu und Filet Mignon, Sie

sehen den Unterschi ed?" "Wie ist es bei einem Kleinkind, das stirbt und erst wenige Daten aufgenommen hat?" "Kleinkinddaten sind wie Eier." "Und was ist mit den Geisteskranken, den Paranoiden und Schizophrenen?" "Das muß man als verdorbenes Fleisch betrachten. Es kommt in abgeschlossenen Lagerhäusern unter Quarant äne. Sie sprechen hier von Irrenhäusern. Eine Vernichtung wäre unökonomisch, zumal immer die Hoffnung besteht, daß sich noch eine Desinfektion und Geschmacksverbesserung durchführen läßt. Unsere Wissenschaftler forschen mit beträchtlichem Aufwand nach effizi enten Medikamenten und Therapien." "Was geschieht bei all den anderen Krankheiten und Leiden?" "Wir versuchen natürlich, alle menschlichen Unzulänglichkeiten ebenso zu verhindern und auszuheilen. Wie Sie wissen, haben wir hinsichtlich der menschlichen Lebens erwartung schon schöne Erfolge erreicht. Die Zielstellung eines unserer wichtigsten Forschungsprojekte müßten Sie auf der Schautafel im Theater gesehen haben: Veränderungen der Menschen-Hygiene." "Es ist wirklich phantastisch, was Sie da erzählen. Ich werde einen Artikel darüber schreiben - meine Kollegen werden vor Neid erblass en, wenn sie ihn lesen." "Meinen Sie?" "Natürlich, ich bin ganz sicher!" "Worüber?" "Darüber, daß sie vor Neid erblassen werden." "Sie meinen, daß Sie dazu in der Lage sein werden?" "Warum auch nicht?" "Weil es hierzu bisher noch keine Veröffentlichungen gibt." "Innerhalb der technischen Literatur kennen Sie sich sicherlich besser aus als ich; aber hat wirklich noch nie jemand darüber geschri eben?" "Nein, niemals." "Sie sprachen davon, daß Sie mit Swift über dies Thema geredet hätten." "Genau, nur wissen Sie selbst, daß Swift wahnsinnig wurde und nichts mehr hierüber aufs chreiben konnte." "Nun gut, es war mir wirklich ein Vergnügen, Sie kennengelernt zu haben", sage ich und blicke ihn freundlich an. "Das Vergnügen ist auf meiner Seite. Es ist nur etwas unangenehm, daß Ihretwegen Disziplinarmaßnahmen gegen mich ergri ffen worden sind." "Meinetwegen? Aber wieso, um Himmels willen?" "Das erzähle ich Ihnen gleich. Zunächst würde ich Sie noch gerne mit einigen Kuriositäten unterhalten. Aber nur, wenn ich Sie damit nicht belästige." "Treiben Sie bitte keine Scherze mit mir. Ich verdanke Ihnen wirklich die schönsten Augenblicke meines Lebens." "Es ist zu schade, daß ich so ein guter, pflichtbewußter Arbeiter bin." "Ich verstehe nicht recht." "Ich meine, es ist schade, daß ich anderen nur sehr selten solche schönen Momente bereiten kann. Ich arbeite schon recht lange und habe selten einen Fehler gemacht, Sie sind überhaupt erst der zweite." "Swift und ich! Das ist grandios! Haben Sie 'Gullivers Reisen' gelesen?" "Natürlich. Ihre Bücher, Schallplatten und Filme sind für uns Nahrungsmittelkonserven. Zeitungen auch, die sind jedoch leicht verderblich. Konserven essen wir üblicherweise nur dann, wenn es Schwierigkeiten bei der Versorgung mit frischen Produkten gibt. Bei dieser Gelegenheit will ich Ihnen noch etwas verraten: Wir essen auch tierisches Datenmaterial." "Aha." "Für uns sind tierische Inform ationen etwa das, was für Sie Früchte sind. Menschliche Daten sind für uns das gleiche wie für Sie Nahrung tierischen Ursprungs; tierische Daten entsprechen Ihrer pflanzlichen Nahrung, während

pfl anzliches Dat enmateri al in etwa mit Ihren Mineralien und Spurenelementen zu vergleichen ist, so zum Beispiel mit Salz." "Essen Sie denn jede Art von tierischen Daten?" "Natürlich nicht. Sie essen doch auch keine Luzerne. Nur einmal, vor etlichen Jahren, während der großen Hungersnot, mußten wir auf das Material so stumpfsinniger Tiere wie Rinder und Schweine zurückgrei fen. Heutzutage verzehren wir aber nur noch das Datenmaterial von Dessert-Tieren." "Dessert-Tiere? Welche gehören dazu?" "Oh, eine ganze Reihe. Material vom Delphin, vom Affen, von der Biene, das ist wahrlich delikat; und, Sie werden vielleicht überras cht sein, auch die Schlange gehört dazu. Als ausgezeichneten Digesti f schätzen Kenner nach dem Mittagessen etwas gerosten Bienentanz." "Gerost, sagten Sie?" "Wir benutzen die Daten von Rosen als Salz. Von der Kommunikation zwischen Pflazen haben Sie wohl schon gehört?" "Ja, es ist phantastisch, wirklich phantastisch! Kann ich Sie noch weiter aus fragen?" "Ich sagte Ihnen doch schon, daß es zu meinen Pflichten gehört, alle Ihre Fragen zu beantworten." "Sie erzählten vorhin, das Ei wäre der Informationsgehalt eines toten Kindes oder Kleinkindes. Was passiert, wenn das tote Kind ein Idiot war?" "Ein faules Ei, es wird heraussortiert." "Da wir gerade von Eiern reden, haben Sie auch ein Gegenstück zur Milch?" "Milch ist die menschliche Vergeßlichkeit. Daten werden in einem Melkvorgang unauffällig entnommen, ohne daß dabei ein Schaden entsteht." "So sind Städte für Sie also riesige Kuhställe?" "Ja. Die vollständige Urbanisation der Welt ist für das Jahr 2500 geplant, nach Ihrem Kalender." "Gibt es bei Ihnen viele, die mit uns ... uns Tieren arbeiten?" "Nein, nur wenige. Es gibt nämlich noch die sogenannten Hüter des soziologischen Modells, sie sind nichts anderes als bei Ihnen die elektronischen Rinderhirten. Wir müssen sie nur konstruieren, starten sie und dann funktionieren sie selbständig. Das Einlagern der Nahrung ist für uns ein wesentlich ernsteres Problem." "Entschuldigen Sie ..." "Sie wollen wissen, wie wir das machen, nicht wahr? Ich sage es Ihnen: Schulsysteme, Erziehung, Studium." "Man benutzt dann also menschliches Datenmateri al, um neue Daten damit zu mästen?" "Sie zeigen sich überrascht. Wissen Sie denn nicht, daß gerade Ihre Rasse kannibalisch ist?" "Doch, ich verstehe nur nicht, warum der Mensch nicht auch eine Art von Super-Dat en hervorbringt, wie Ihr Organismus, wenn man ihn mit menschlichem Datenmaterial füttert?" "Ein Löwe kann auch nicht dadurch zum Menschen werden, daß er das Fleisch anderer Tiere frißt. Bevor ich es vergesse, möchte ich Sie aber noch in ein unglaubliches Geheimnis einweihen." "Nachdem, was Sie bisher erzählt haben, machen Sie mich mehr als neugierig." "Es gibt eine sechsdimensionale Welt, deren Bewohner unsere Super-Daten essen und reproduzieren und daraus ihr eigenes Leben schöpfen, die Super-Super-Daten. Das hat mich mitgenommen, glauben Sie mir. Mich haben Angstschauer durchlaufen, nachdem ich davon erfuhr. Ich weiß, daß sie mich töten werden." "Reden Sie sich da auch nichts ein?" "Nein, das sind Tatsachen." "Nun, ich wollte immer noch fragen, welchen Beruf Sie eigentlich ausüben?" "Gerade wollte auch ich darauf zu sprechen kommen. Es handelt sich um ein Metier, das sich für Sie als ziemlich unerfreulich erweisen könnte."

"Das macht nichts, sagen Sie es nur." "Ich bin Schlachter." "Was?" "Ich will völlig offen zu Ihnen sein. Heute morgen um halb drei hätte ich mit dem Anzapfen Ihrer Daten beginnen müssen, das heißt, ich hätte angefangen, Sie in einen Idioten zu verwandeln. Aber irgendwie hat mich die ganze Nacht diese Geschichte von der sechst en Dimension beschäftigt, Dimensionologie ist nämlich mein Hobby. Ich schlief also nicht, war erschöpft und apathisch. Anstatt Ihr Gehirn zu nehmen, habe ich die Zapfanlage dann an Ihr Herz angeschlossen." "Dadurch erklärt sich, warum ich mich heute morgen wie nach einem Herzinfarkt fühlte." "So ist es. Und deshalb wurden Disziplinarmaßnahmen ergri ffen. Zur Strafe muß ich für einige Minuten ein menschliches Aussehen annehmen und muß Ihnen die Wechselbezi ehungen zwischen der Menschheit und der fünften Dimension erklären." "Und wie soll es jetzt weitergehen?" "Ich muß Sie natürlich schlachten. Nach dem Terminkalender des Schlachthofes sind Sie bereits seit drei Wochen vorgemerkt." "Ich verstehe dann nur nicht, warum Sie mir vor meinem intellektuellen Tod noch diese erstaunlichen Geheimnisse anvertraut haben." "Das ist so eine alte, absonderliche Sitte bei uns, ähnlich vielleicht wie Ihr Brauch, einem zum Tode Verurteilten das Leben zu schenken, wenn der Henkerstrick reißt. Aber nur keine Angst, es wird überhaupt nicht weh tun." "Zu freundlich. Noch eine abschließende Frage, wenn es recht ist: Diese letzten Informationen, die ich gütigerweise noch bekommen durfte und die Sie nun mit verzehren werden, welche Art von Nahrung werden sie für Sie sein?" "Ein sehr kostbares und schmackhaftes Gericht, zumal es so außerordentlich rar ist. Ich bin sicher, daß der Chef selbst es sofort für sich reservieren wird und daß es gleich heute auf seinen Mittagstisch kommt." - VERMISCHTE NEUIGKEITEN. KURZMELDUNGEN Professor H. F (73) ist überraschend erkrankt. Er wurde heute morgen in die Borg-Klinik eingeliefert. Seine für 16 Uhr angekündigte Vorlesung im Zentral-Theater muß daher aus fallen. Eintrittskarten werden heut e nachmittag ab 14 Uhr erstattet. 38 - H. G. Wells: Der neue Beschleuniger Falls es einen Menschen gibt, der ein Goldstück findet, wenn er nach einer Stecknadel sucht, ist es bestimmt mein guter Freund Professor Gibberne. Ich habe schon früher von Forschern gehört, die über ihr Ziel hinausschossen, von keinem aber, dem es so weit gelungen wäre wie ihm. Und diesmal hat er ohne Übertreibung etwas entdeckt, was das ganze menschliche Leben revolutionieren kann. Dabei hatte er nur ein Anregungsmittel für Leute gesu cht, die durch die Anforderungen unserer modernen Zeit erschöpft sind. Ich habe das Medikament mehrere Male versucht und beschreibe am besten die Wirkung, die es auf mich hatte. Und diese Wirkung war, gelinde aus gedrückt, sensationell. Professor Gibberne ist mein Nachbar in Folkestone. Er bewohnt eins der Häuser in dem gemischten Stil, der den westlichen Teil der Upper Sandgate Road so interessant macht. Wenn er hier ist, sitzen wir oft in seinem Arbeitszimmer mit den tiefen Fensternischen, rauchen und plaudern. Er ist ein großer Spaßvogel und spricht gern mit mir über seine Arbeit, weil solche Unterhaltungen ihn anregen. Und dadurch habe ich auch die Entwicklung des neuen Beschleunigers von Anfang an miterlebt. Die Experimente hat er natürlich zum größten Teil nicht in Folkestone, sondern in dem modernen Laboratorium in Gower Street gemacht. Wie alle wissenschaftlich bewanderten Leute wissen, ist das Spezialgebiet, auf dem Gibberne seinen verdient en Ruhm errungen hat, der Einfluß von Drogen auf das menschliche Nervensystem. In bezug auf Schlaf-, Beruhigungs- und Betäubungsmittel ist er führend. Auch als Chemiker ist er hervorragend. In den letzten Jahren hat er besonders mit Anregungsmitteln experimentiert und schon

vor der Entdeckung des neuen Beschleunigers große Erfolge erzielt. Die medizinische Wissenschaft verdankt ihm mindestens drei verschiedene, absolut zuverlässige und unerreichte Stärkungsmittel. In Fällen äußerster Erschöpfung hat Gibbernes 'B-Sirup' mehr Leben gerettet als alle Rettungsboote an unseren Küsten zusammengenommen. "Aber all dies befriedigt mich nicht", sagte er mir vor fast einem Jahr. "Jedes dieser Mittel hat seine Nachteile; vollkommen ist keins. Ich möchte ein Stimulans entdecken - wenn so etwas überhaupt möglich ist -, das nicht nur das Gehirn oder die Nerven oder das Herz anregt, sondern Körper und Geist und alle Lebensäußerungen verdoppelt oder verdrei facht - dahinter bin ich her!" "Es würde jeden, der es nimmt, verbrauchen und erschöpfen", sagte ich. "Kein Gedank e! Man würde auch doppelt und dreifach soviel essen und so weiter. Stellen Sie sich vor, in einem Fläschchen wie diesem hier" - er hob ein Fläschchen aus grünem Glas vom Schreibtisch hoch - "wäre die Macht enthalten, zweimal so schnell zu denken, sich zweimal so schnell zu bewegen, doppelt soviel Arbeit als sonst in derselben Zeit zu verrichten." "Aber ist das möglich?" "Ich glaube es. Wenn nicht, habe ich ein Jahr meines Lebens vergebens geopfert. Ich habe Versuche mit Hypophosphiten gemacht, die sehr erfolgversprechend sind ... Selbst wenn ich nur das Anderthalbfache der normal en Schnelligkeit aller Betätigungen errei chte, hätte ich viel geschafft." "Ganz sicher!" sagte ich. "Wenn Sie zum Beispiel Politiker wären und in irgendeiner Klemme säßen, in der es auf äußerste Schnelligkeit des Handelns ankäme, wie?" "Er könnte seiner Privatsekretärin etwas davon eingeben", sagte ich. "Und die doppelte Zeit gewinnen! Und denken Sie an sich selbst - wenn Sie zum Beispiel ein Buch schneller fertig haben möchten." "Meist wünschte ich", sagte ich, "ich hätte es gar nicht erst angefangen." "Oder ein Arzt mit einem eiligen Fall auf Tod und Leben. Oder ein Rechtsanwalt oder ein Student, der sich für ein Examen mit Kenntnissen vollstopfen möchte." "Es müßte jedem eine Guinee und mehr wert sein!" sagte ich. "Und bei einem Duell", sagte Gibberne, "wenn alles von der Schnelligkeit abhängt, mit der einer schießt." "Oder beim Fechten", echote ich. "Und es kann keinen Schaden anrichten", sagte Gibberne, "abgesehen davon vielleicht, daß es einen während seiner Wirkung eine Winzigkeit schneller altern läßt. Aber in dieser Zeit hätte man auch doppelt soviel vom Leben gehabt wie andere Menschen." "Und Sie halten es wirklich für möglich, so etwas zu entwickeln?" "Für so möglich wie die Entwicklung von Lokomotiven mit höherer Leistung!" sagte Gibberne. "In Wirklichkeit ..." Er machte eine Pause, lächelte mich bedeutsam an und klopfte auf die Schreibtischplatte mit dem grünen Fläschchen. "Ich glaube, ich habe es sogar schon." Sein Gesicht verriet, daß er es ernst meinte. Er sprach sowieso selten von seinen Projekten, ehe er kurz vor dem Ziel stand. "Und vielleicht - ich wäre nicht überras cht - wirkt es noch schneller als zweifach." "Es würde eine große Sache sein!" mutmaßte ich. "Ich glaube auch." Aber ich denke, er wußte selbst nicht, wie groß diese Sache in Wirklichkeit sein würde. Wir unterhielten uns noch öfter über das Mittel, das er den neuen Beschleuniger nannte, und bei jeder Gelegenheit war er zuversichtlicher. Manchmal sprach er von unerwartet en physiologischen Wirkungen, die es haben könnte, und fühlte sich dann offenbar etwas unbehaglich. Ein andermal dacht e er an den materiellen Erfolg und sprach offen darüber. "Es ist ein gutes Mittel", sagte er, "ein ungeheures Mittel, und ich finde es nur vernünftig, wenn ich erwarte, daß die Welt auch dafür bezahlt. Wissenschaftliche Würde in Ehren, aber ich möchte doch ein Patent darauf für - sagen wir - zehn Jahre haben."

Ich interessiert e mich sehr für das Mittel. Immer schon hatte ich viel für metaphysische Probleme und die Rätsel um Raum und Zeit übrig, und Gibberne schien wirklich nicht weniger als eine richtiggehende Beschleunigung des Lebens anzustreben. Wenn ein Mensch wiederholt ein derartiges Mittel einnahm, würde er ungeheuer tätig leben und Höchstleistungen vollbringen können, würde allerdings auch mit elf Jahren erwachsen, mit fünfundzwanzig in mittleren Jahren sein und mit dreißig den Abstieg zum Greisenalter beginnen. Doch bewirkte Gibberne mit dieser Droge für jeden Menschen, der sie einnahm, nur, was die Natur den Südländern mitgegeben hat, die mit fünfzehn Jahren Männer und mit fünfzig alt sind und dabei schneller denken und handeln als wir. Die Wunder vieler Drogen haben mich stets beeindruckt; sie können einen Menschen verrückt oder ruhig, unglaublich stark und flink oder zu einem hilflosen Klotz machen, seine Leidenschaften anspornen oder erlöschen lassen, und nun sollte zu dem bekannten Rüstzeug der Ärzte ein neues Wunder treten! Gibberne indes konzentrierte sich viel zu sehr auf die chemisch-technische Seite der Sache, als daß er sich um meine Gesichtspunkte gekümmert hätte. Anfang August erklärte Gibberne, daß der neue Beschleuniger fertig sei. Ich traf ihn, als ich zum Friseur unterwegs war - er wollte gerade zu mir kommen und mir die Nachricht von seinem Erfolg bringen. Seine Augen strahlten, und sein Gesicht war rot; außerdem fiel mir sein flott beschwingter Gang auf. "Es ist geschafft !" rief er und sprach sehr schnell. "Es ist sogar besser geworden, als ich annahm! Kommen Sie mit, und sehen Sie selbst!" "Tatsächlich?" "Tatsächlich!" rief er. "Unglaublich! Kommen und sehen Sie!" "Es beschleunigt doppelt?" "Mehr, viel mehr! Es erschreckt mich! Probieren Sie es! Es ist das erstaunlichste Medikament der Welt!" Er packte meinen Arm und ging so schnell, daß ich richtig laufen mußte, mit mir den Hügel hinauf. Es war einer jener warmen, klaren Tage, die in Folkestone häufig sind. Ein leichter Wind wehte, doch ich kam trotzdem in Schweiß. "Ich gehe doch nicht zu schnell?" rief Gibberne und verlangsamte sein Dahinstürmen zu einem schnellen Marsch. "Sie haben etwas von dem Zeug genommen", keuchte ich. "Nein", sagte er. "Höchstens einen Tropfen von dem Wasser, mit dem ich den Becher ausgewas chen habe. Etwas habe ich allerdings gestern abend genommen, aber das wirkt jetzt nicht mehr." "Und es beschleunigt aufs Doppelte?" "Es beschleunigt tausendfach, vieltausendfach!" rief Gibberne mit einer dramatischen Gest e und riß seine Tür auf. Ich folgte ihm ins Haus. "Es wirft ein völlig neues Licht auf die Physiologie der Nerven", sagte er. "Wir werden das Zeug jetzt versuchen." "Jetzt versuchen?" fragte ich, während wir durch den Korridor gingen. "Sicher", sagte Gibberne, trat in sein Arbeitszimmer und drehte sich zu mir um. "In der kleinen grünen Flasche da steht es. Wenn Sie keine Angst haben ...?" Ich bin von Natur aus vorsichtig und nur dann abenteuerlustig, wenn ein solches Benehmen mit keinerlei Risiken verbunden ist. Ich hatte jetzt Angst. Aber auf der anderen Seite hat man seinen Stolz. "Gut", sagte ich zögernd. "Sie sagen, Sie hätten es versucht?" "Ich habe es versucht", sagte er, "und sehe nicht aus, als ob es mir geschadet hätte, nicht wahr?" Ich setzte mich. "Geben Sie es her", sagte ich. "Wenn es zum Schlimmsten kommt, habe ich wenigstens einmal Haareschneiden gespart, das ich für die verhaßteste Pflicht eines zivilisierten Mannes halte. Wie nimmt man es ein?" "Mit Wasser", sagte Gibberne und schwenkte eine Karaffe. Er stand vor seinem Schreibtisch und musterte mich; plötzlich hatte er die Art des Harley-Street-Spezialisten angenommen. "Sie wissen, daß es ein sonderbares

Mittel ist?" sagte er. Ich machte nur eine Handbewegung. "Zuerst muß ich Sie warnen: halten Sie die Augen geschlossen, während Sie es trinken, und öffnen Sie sie erst nach etwa einer Minute ganz langsam. Andernfalls könnte Ihnen durch eine Art Schock der Netzhaut schwindlig werden." "Augen schließen", sagte ich. "Gut!" "Und dann bleiben Sie zuerst still sitzen. Keine Bewegungen - Sie könnten sich sonst schaden. Vergessen Sie nicht, daß Sie alles einige tausend Male schneller machen als vorher. Sie könnten sich entsetzlich stoßen, ohne es zu wissen. Sie selbst werden sich ja genauso fühlen wie jetzt. Nur alles andere in der Welt scheint sich Tausende von Malen langsamer zu bewegen als vorher. Das macht die Sache so verteufelt sonderbar!" "Und Sie meinen ...", sagte ich. "Sie werden sehen", sagte er und nahm ein Maßglas vom Tisch. "Gläser, Wasser alles hier. Wir dürfen beim ersten Versuch nicht zuviel nehmen." Aus der kleinen Flasche gluckerte etwas von ihrem kostbaren Inhalt. "Vergess en Sie nicht, was ich Ihnen erklärt habe", sagte er und mischte das Medikament mit Wasser wie ein Kellner, der Whisky mischt. "Sitzen Sie mit fest geschlossenen Augen und ohne jede Bewegung am besten zwei Minuten lang. Dann werden Sie mich sprechen hören. Behalten Sie Ihr Glas in der Hand, und legen Sie die Hand auf das Knie. Und nun ..." Er hob sein Glas. "Auf den neuen Beschleuniger!" sagte ich. "Auf den neuen Beschleuniger!" vers etzte er, und wir tranken, während ich die Augen schloß. Kennen Sie das Gefühl des Nicht-mehr-Existierens in der Narkose? So war mir eine unbestimmte Zeit lang zumute. Dann hörte ich Gibberne mich auffordern, wach zu werden; ich rührte mich und öffnete die Augen. Er stand, wie er gestanden hatte, mit dem Glas in der Hand. Nur war es jetzt leer. "Wie fühlen Sie sich?" fragte er. "Wie immer. Höchstens etwas innerlich lockerer, heiterer." "Geräusche?" "Alles ist still. Bis auf eine Art leisen Klappens. Was ist das?" "Zergliederte Geräusche", sagte er, "glaube ich, bin jedoch nicht ganz sicher." Er blickte zum Fenster. "Haben Sie jemals einen Vorhang so hängen sehen?" Ich folgte seinem Blick - eine Ecke des Vorhangs stand, wie gefroren sozusagen, hoch. "Nein", sagte ich. "Es ist sonderbar!" "Und hier!" sagte er, indem er die Hand öffnete, die das Glas hielt. Natürlich fuhr ich zusammen, weil ich erwartete, daß das Glas auf dem Fußboden zerspringen würde. Aber es schien sich nicht zu rühren - bewegungslos hing es in der Luft. "Ein Gegenstand von diesem Gewicht", sagte Gibberne, "fällt in der ersten Sekunde ungefähr fünf Met er. Auch das Glas fällt jetzt fünf Meter in der Sekunde. Aber bisher ist es nur etwa den hundertsten Teil einer Sekunde gefallen - das gibt Ihnen eine Ahnung von der Geschwindigkeit meines Beschleunigers." Er fuhr mit der Hand ein paarmal um das langsam fallende Glas herum, ergri ff es schließlich und stellte es auf den Tisch. "Nun?!" fragte er lachend. "Sie haben recht", sagte ich und stand behutsam auf. Ich fühlte mich leicht und wohl und sicher. Alles in mir raste. Mein Herz schlug zum Beispiel tausendmal in der Sekunde, ohne daß es mir das geringste Unbehagen schuf. Ich blickte aus dem Fenster. Ein unbeweglicher Radfahrer mit einer unbeweglichen Staubwolke hinter sich versuchte offenbar einen Wagen zu überhol en, dessen Pferde der Stellung nach galoppierten, ohne sich zu rühren. Ich starrte verwirrt auf diesen unglaublichen Anblick. "Gibberne", rief ich, "wie lange wird das verflucht e Zeug wirken?" "Das weiß der Himmel!" erwiderte er. "Gestern abend bin ich ins Bett gegangen

und habe es gewissermaßen weggeschlafen. Ich war ziemlich erschrocken - das kann ich Ihnen sagen! Es muß ein paar Minuten gewirkt haben, die mir wie Stunden vorgekommen sind. Nach einer Weile schien es schnell nachzulassen." Ich war stolz, als ich feststellte, daß ich nicht erschrocken war. "Wollen wir nicht ausgehen?" fragte ich. "Warum nicht?!" "Ob die Leute sich über uns wundern?" "Nein. Du lieber Himmel - wir bewegen uns tausendmal schneller, als es durch den schnellsten Zauberkünstler-Trick je erreicht worden ist! Kommen Sie! Wollen wir durchs Fenster oder durch die Tür gehen?" Wir gingen durchs Fenster. Von allen sonderbaren Erlebnissen, die ich je gehabt oder von denen ich gehört oder gelesen habe, war dieser Aus flug mit Gibberne durch die Parks von Folkestone das sonderbarste und verrückt este. Alles schien stillzustehen, die Räder der Wagen und Fahrräder. Und die Menschen, Menschen wie wir selbst und doch ganz anders, mitten in einer Geste oder einer Haltung, die auf Bewegung schließen ließ, wie gefroren. Ein junger Mann und ein Mädchen lächelten sich wie für immer an; ein Mann hatte an seinen Hut gegriffen, um zu grüßen, und grüßte offenbar nie. Wir starrten sie an, lachten über sie, bis sie uns langweilig wurden. "Himmel!" rief Gibberne plötzlich. "Sehen Sie!" Auf seiner Zeigefingerspitze saß eine Biene und schlug mit den Flügeln so langsam, wie eine müde Schnecke läuft. Im Park kam mir alles noch verrückter vor. Die Kapelle spielte, und alles, was wir davon hörten, war ein tiefes, keuchendes Rattern. Die Menschen waren wie Puppen in den seltsamsten Stellungen erstarrt. Ich ging an einem springenden Pudel vorbei und beobachtete, wie er unendlich langsam auf die Erde sank. Ein gutangezogener Mann dreht e sich um und blinzelte zwei eleganten Damen zu, die ihm begegneten. Dieses unbewegte Blinzeln sah so lächerlich und entsetzlich aus, daß ich sagte: "Hoffentlich vergess e ich das nicht - dann werde ich nie wieder blinzeln!" "Oder lächeln!" sagte Gibberne mit einem Blick auf die entblößten Zähne einer der Damen. "Mir ist verteufelt heiß", sagte ich. "Wollen wir nicht langsamer gehen?" "Kommen Sie nur!" sagte Gibberne. Wir gingen durch die Rollstühle auf dem Wege. Viele der still darin sitzenden Leute wirkten fast natürlich. Ein Herr mit rotem Gesicht schien mitten in dem Bemühen erfroren zu sein, seine vom Wind geblähte Zeitung ordentlich zusammenzulegen. Es muß ein starker Wind gewesen sein, von dem wir jedoch nicht das geringste spürten. Wir gingen ein Stück abseits und beobachteten die Menschen von dort aus. Es war ein unbeschreibliches Gefühl, die Menge wie eine Sammlung von höchst realistischen Wachsfiguren zu betracht en. Natürlich war es albern, aber ich hatte dabei das Empfinden triumphierender Überlegenheit. Alles, was ich seit dem Einnehmen der Droge gedacht, gesagt und getan, hatte sich im Verhältnis zur übrigen Welt und Menschheit in der Zeit eines Augenzwinkerns abgespielt. "Der neue Beschleuniger ...", begann ich, aber Gibberne unterbrach mich. "Da ist dieses alte Weib!" sagte er. "Was für ein altes Weib?" "Wohnt neben mir", sagte Gibberne. "Hat einen Schoßhund, der dauernd kläfft. Himmel! Die Versuchung ist stark!" Manchmal ist Gibberne sehr jungenhaft und impulsiv. Bevor ich ihn zurückhalten konnte, sprang er vor, schnappte sich das unglückselige Tier und rannte damit zur Klippe am Rand des Parks. Der kleine Hund bellte und wand sich nicht und gab nicht das kleinste Lebenszeichen von sich. Er beharrte in seiner bisherigen Haltung schläfriger Ruhe. Es war, wie wenn Gibberne mit einem Hund aus Holz davonrannte. "Gibberne!" rief ich. "Setzen Sie ihn hin! Wenn Sie weiterrennen, geraten Ihre Sachen in Brand! Ihre Hosen sehen schon wie versengt aus!" Er schlug mit der Hand auf die Oberschenkel und blieb zögernd stehen. Ich holte

ihn ein und rief: "Die Hitze ist zu groß! Weil Sie so rennen. Die Reibung der Luft !" "Was?" fragte er und blickte auf den Hund. "Reibung der Luft!" schrie ich. "Sie bewegen sich zu schnell und werden dadurch zu heiß. Wie Meteoriten. Und dann, Gibberne - meine ganze Haut prickelt, und ich fange an zu schwitzen. Können Sie auch sehen, daß die Menschen sich langsam bewegen? Ich glaube, die Wirkung läßt nach!" Er starrte mich an. Dann die Kapelle, deren keuchendes Rattern tatsächlich schneller geworden war. Dann warf er den scheinbar immer noch leblosen Hund mit einem gewaltigen Ruck weg und packte meinen Ellbogen. "Wahrhaftig! Ich glaube auch! Eine Art heißen Prickelns. Und der Mann da zieht wahrnehmbar sein Taschentuch aus der Tasche. Wir müssen sofort hier verschwinden!" Aber wir konnten nicht schnell genug verschwinden, vielleicht zu unserem Glück. Denn wenn wir gerannt wären, hätten wir uns, glaube ich, selbst in Brand gesetzt. Daran hatte keiner von uns vorher gedacht. Aber noch ehe wir anfangen konnten zu rennen, hörte die Wirkung der Droge auf, im Bruchteil einer Sekunde oder einer Minute. Ich hörte Gibberne in großer Aufregung "Setzen Sie sich hin!" sagen und ließ mich auf den Rasen am Parkrand fallen. Der ganze Stillstand ringsumher geriet in Bewegung; aus dem unartikulierten Geräusch der Kapelle wurde eine Melodie; die Spaziergänger setzten ihren Weg fort; Papier und Fahnen fl atterten; der Blinzler blinzelte zu Ende und ging selbstzufrieden weiter; und alle sitzenden Leute bewegten sich und sprachen. Die ganze Welt war wieder lebendig geworden, bewegt e sich so schnell wie wir, oder vielmehr wir bewegten uns nicht mehr schneller als die übrige Welt. In meinem Kopf drehte sich ein, zwei Sekunden lang alles, und flüchtig hatte ich ein Gefühl von Übelkeit - das war alles. Der kleine Hund, den Gibberne weggeworfen hatte, fiel durch den aufgespannten Sonnenschirm einer Dame. Das war unsere Rettung. Außer einem dicken, alten Herrn im Rollstuhl, der bei unserem Anblick zusammenfuhr und uns nachher mehrere Male argwöhnisch musterte, fi el unser plötzliches Erscheinen keinem Menschen auf. Aller Aufmerks amkeit war dadurch in Anspruch genommen, daß ein überfütterter Schoßhund, der eben noch östlich des Musik-Pavillons ruhig geschlafen hatte, plötzlich westlich davon mit ungeheurer Geschwindigkeit durch den Sonnenschirm fiel und dazu noch leicht angesengt zu sein schien. Leute sprangen auf und traten anderen Leuten auf die Füße; Stühle wurden umgeworfen; der Parkwächt er kam gerannt. Wie die Geschichte ausging, weiß ich nicht - wir hatten es zu eilig, zu verschwinden und besonders dem alten Herrn im Rollstuhl aus den Augen zu kommen. Sobald wir uns einigermaßen abgekühlt und von der ersten Verwirrung erholt hatten, standen wir auf, gingen um die Menge herum und schlugen den Weg zu Gibbernes Haus ein. Das plötzliche Wiederers cheinen normaler Bewegung und vertraut er Geräusche, auch die verständliche Sorge um uns selbst (unsere Sachen waren immer noch unangenehm heiß und Gibbernes weiße Hosen braun vers engt) hinderten mich an den genauen Beobachtungen, die ich gern gemacht hätte. Ich machte überhaupt keine Beobachtungen von wissenschaftlichem Wert. Wir stellten nur fest, daß das Fensterbrett, auf das wir beim Verlassen des Hauses getret en hatten, leicht verbrannt und daß die Eindrücke unserer Füße auf dem Kiesweg ungewöhnlich tief waren. So verlief meine erste Erfahrung mit dem neuen Beschleuniger. Im Zeitraum von einer Sekunde etwa waren wir weit umhergelaufen, hatten alles mögliche gesprochen und getan und eine halbe Stunde gelebt und erlebt, während die Kapelle höchstens zwei Takte gespielt hatte. Für uns hatte die Welt stillgestanden und sich mit Muße von uns betrachten lassen. Wenn man alles berücksichtigte, besonders die Unbesonnenheit, mit der wir aus dem Haus gestürzt waren, hätte dieses Erlebnis viel unangenehmer verlaufen können. Es zeigte, daß Gibberne bis zur brauchbaren Verwendung seiner Entdeckung ohne Zwei fel noch viel lernen mußte, aber ihre praktische Durchführbarkeit war zwei fels frei bewiesen worden.

Seit jenem Abenteuer hat er ununterbrochen daran gearbeitet, die Wirkung des Mittels unter Kontrolle zu bringen, und ich habe mehrere Male verschieden starke Dosen ohne jedes schlechte Resultat genommen, muß jedoch bekennen, daß ich mich noch nicht wieder ins Freie gewagt habe, wenn ich unter seinem Einfluß stand. Zum Beispiel ist diese Geschichte hintereinander und ohne Unterbrechung - außer einem bißchen Naschen von Schokolade - unter der Wirkung des neuen Beschleunigers innerhalb von knapp sechs Minuten geschrieben worden. Der Vorteil, sich durch die Droge inmitten mancher Ablenkungen eine ununterbrochene Arbeitszeit sichern zu können, ist so groß, daß er gar nicht übertrieben werden kann. Gibberne arbeitet jetzt an den Dosierungsmöglichkeiten für vers chiedene Wirkungen unter Berücksichtigung der verschiedenen Konstitutionstypen. Außerdem hofft er, einen Verzögerer zu entwickeln, mit dem die bisher unbändige Kraft des Beschleunigers gemildert werden kann. Dieser Verzögerer würde natürlich die entgegengesetzte Wirkung des Beschleunigers haben - wenn man ihn allein anwendet, würde er wenige Sekunden über viele Stunden normaler Zeit hinziehen und dadurch eine apathische Untätigkeit bewirken, ein Fehlen jeden Antriebs auch in einer betriebsamen, aufregenden Umgebung. Beide Mittel zusammen müssen eine Revolution des zivilisierten Lebens bewirken. Sie geben uns die Möglichkeit, uns vom Zwange der Zeit zu befrei en. Während der Beschleuniger uns in die Lage versetzt, uns mit ungeheurem Schwung auf Augenblicke oder Gelegenheiten zu konzentrieren, die schnellstes Denken und äußerste Energi e verlangen, ermöglicht der Verzögerer es, die schwersten Zeiten in passiver Ruhe zu überstehen. Vielleicht bin ich in bezug auf den Verzögerer - der ja erst noch entdeckt werden muß - ein bißchen zu optimistisch, aber am Wert des Beschleunigers gibt es keinerlei Zwei fel mehr. Daß er in zuverlässiger, kontrollierbarer, wirkungsvoller Form auf den Markt kommt, ist nur noch eine Sache weniger Monate. Er wird bei allen Apothekern und Drogisten in kleinen, grünen Fläschchen zu kaufen sein, zu einem hohen, doch keineswegs übertriebenen Preis. "Gibbernes Nervenbeschleuniger" soll er heißen, und Gibberne hofft, ihn in drei Stärken liefern zu können: in zweihundert-, neunhundert - und zweitausendfacher Beschleunigung. Die verschiedenen Stärken sollen durch gelbe, rosa und weiße Etiketts gekennzeichnet werden. Ohne Zwei fel ermöglicht der Gebrauch eine große Anzahl der ausgefallensten Dinge. Am bemerkenswertest en ist die Möglichkeit, ungestraft Verbrechen zu begehen, indem man die durch den Beschleuniger bewirkte scheinbare Zeitlücke als Alibi benutzt. Wie alle anderen starken Präparate ist auch dieses der Möglichkeit des Mißbrauchs unterworfen. Wir haben diese Frage gründlich erörtert und sind zu dem Schluß gekommen, daß sie Sache der Gesetzgebung ist und nicht in unser Fach schlägt. Wir werden den Beschleuniger herstellen und verkaufen, und was er für Folgen hat, werden wir sehen. 39 - Hansjürgen Bulkowski: Schneller - Höher - Weiter In seinem vollklimatisierten Zimmer der Sportklinik lag Bert Buchner im Halbdunkel und versuchte, seine Gedanken von Marilyn Monroe abzulenken, aber es wollte ihm nicht recht gelingen. Seit er vor Wochen einmal beim Training zwei, drei Runden neben ihr hergelaufen war, tauchte ihr Bild immer wieder in seiner Vorstellung auf, und auch der Gedanke an seinen heutigen Lauf konnte die Erinnerung an sie nicht verdrängen, zumal sie ja auch heute im 1500-Meter-Lauf an den Start ging. Es war kurz vor neun Uhr morgens. Buchner wäre am liebsten aufgesprungen. Aber er hing natürlich an diesen Geräten, die ihn ständig mit Amphetaminen und ähnlichen Präparaten versorgten und die ihm nur für die Dauer der Trainingsstunden abgenommen werden durften. Außerdem würden sie sowieso in ein paar Minuten hereinstürzen, und die Prozedur seiner Vorbereitung für den Wettkampf würde ein Heer von Ärzten. Psychologen, Pharmazeuten, Kosmetikern,

Masseuren und anderen Fachleuten bes chäftigen. In dem nur einige hundert Schritte entfernten Ferns ehstudio war schon Hochbetrieb. Das Oval der roten Kunststoffbahn war bereits gelegt worden, und jetzt ging es nur noch um die Anlagen für den Weitsprung, das Kugelstoßen, den Hochsprung der Dam en und den Stabhochflug. Seitdem man endlich dazu übergegangen war, die Wettkämpfe direkt im riesigen Fernsehstudio auf dem Gelände der ehemaligen Filmgesellschaft durchzuführen, war alles viel einfacher geworden. Die Kameras konnten überall da aufgestellt werden, wo die Bildregie es erforderte, und die großen Tafeln mit Werbesprüchen waren so plaziert, daß sie keinem Kameraschwenk entgingen. Außerdem war die Sportshow nun nicht mehr vom Wetter abhängig, denn kein Regen störte mehr, keine Sonne stach, in der Studiohalle herrschte die stets gleichbleibende, rekordgünstige Temperatur von 23 Grad. Außerdem konnten die Fernsehaufnahmen morgens gemacht werden, wenn die Sportler ausgeruht waren, und die Sendung konnte dann abends laufen, wenn die Sportfreunde zu Haus e gemütlich vor dem Flimmerkasten saßen. Auch war man davon abgekommen, Zuschauer zu den Wettkämpfen selbst zuzulassen, statt dessen waren einige hundert Dressmen und arbeitslose Schauspieler engagiert worden, die in der Lage waren, eine echtere Publikumsstimmung zu erzeugen, als es die laienhaft en Massen in den Stadien vermochten, denen es immer wieder schwergefallen war, an den szenisch wichtigen Stellen des Wettkampfs zu klatschen oder zu buhen. Die Wettkampfanl agen waren inzwischen aufgebaut worden, und die scharfe Stimme des Fernsehregisseurs, der die ganze Veranstaltung leitete, gab die ersten Kommandos. Der Regisseur hatte jahrzehntelang an Stadttheatern und Fernsehanstalten die Schauspieler fertiggemacht, und er brachte daher die geeigneten Voraussetzungen mit, um bei den Aufnahm en für diese wichtige Sportveranstaltung Regie zu führen. Die gemieteten Zuschauer setzten gespannt e Mienen auf, und die ersten Wettkämpfe begannen, während in der nahe gelegenen Sportklinik die Langstreckenl äufer noch immer für ihren Auftritt präpariert wurden. Bert Buchner schaute gelangweilt in den TV-Monitor, der ihm hingestellt worden war, um ihn ein wenig zu zerstreuen. Gleichzeitig pumpten ihm die Ärzte flüssige Spezialnahrung in den Magen, und zwei Mechaniker montierten einen elektrischen Multivibrator an seine Oberschenkel. Auf dem Monitor wurde jetzt das zur Sporthalle umgebaute Fernsehstudio sichtbar, und Buchner sah zuerst das Motto, unter dem die ganze Sendung stand, SCHNELLER - HÖHER - WEITER, der Sinnspruch früherer Olympiaden. Dann schwenkten die Kameras zu den Hochspringerinnen. die sich - unter Anleitung des Regisseurs - so anmutig wie möglich ihrer Trainingsanzüge entledigten. Als dies beim ersten Mal noch nicht sexy genug aussah, mußten sie das Ausziehen noch ein paarmal wiederholen. Derweil setzten in der anderen Ecke der Halle die Stabhochflieger ihre federleichten Sturzhelme auf. Das war nun Vorschri ft, nachdem im Stabhochflug längst Höhen von 6 oder 7 Meter gemeistert wurden und sich die gefährlichen Stürze häuften. Möglich geworden waren die immensen Höhen in dieser Sportart, die früher einmal Stabhochsprung geheißen hatte, durch die enorme Verbesserung der Sprungstäbe, seit sich die Leichtmetallindustrie des Stabhochfluges angenommen hatte. Der Aluminiumstab konnte jetzt beim Abspringen so gebogen werden, daß der Athlet katapultartig in die Höhe schoß. Versuche in den Forschungsinstituten der Konzerne hatten ergeben, daß es durchaus schon möglich war, die Stabhochflieger auf Höhen von 8 oder gar 10 Meter zu schicken. Aber damit wollte man noch warten. Für heute genügte es, wenn der augenblickliche Weltrekord von 7,70 Meter um einen oder höchstens 2 Zentimeter verbessert wurde, damit die Zuschauer weiterhin vom Sport gefesselt blieben. Die Übertragung von Sportveranstaltungen hatte sich ja als eine geradezu biologische Notwendigkeit erwiesen. Verurt eilt, Tag für Tag dieselben mechanischen Handgri ffe zu tun oder gar unbeweglich in Büros und Autos zu

sitzen, konnten die Menschen ihren ererbten Bewegungstri eb nur noch durch stundenlanges Anstarren höchster körperlicher Anstrengung im Fernsehen abreagieren. Auch die Hochspringerinnen hatten inzwischen mit ihrem Wettkampf begonnen. und eingangs der Zielgeraden machten sich eben die 100-Met er-Läufer fertig. An der Gegengeraden stand auf dem künstlichen Rasen bereits das Sauerstoffzelt, in dem die 1500-Meter-Läuferinnen - auch Marilyn Monroe war dabei - für ihren Auftritt vorbereitet wurden, dies mit den üblichen Spritzen. den Massagen und den Intensivgesprächen mit dem Psychologen. Bei einer der Läuferinnen hatte sich sogar noch die gute alte seelsorgerische Betreuung durch einen Geistlichen bewährt. Zunächst standen jedoch erst einmal die 100 Meter der Männer auf dem Programm. Bert Buchner sah die Vorkehrungen dazu auf dem Monitor, immer noch unter den fl eißigen Händen der Ärzte und Hilfsmedi ziner. Allerdings näherte sich seine Behandlung dem Ende, was er daraus schloß, daß sich nun bereits die Kosmetikerinnen über seinen Körper hermachten, eine Prozedur, die erst unmittelbar vor dem Lauf statt fand. Aber jetzt ging es um den l00-Meter-Lauf, und Buchner vergaß für einen Moment die geschäftige Aktivität um ihn herum. Der 100-Meter-Lauf hatte - im Gegensatz zum 10000-Meter-Lauf, der Buchners Arbeitsgebiet war - in den letzten Jahren sehr an Popularität eingebüßt. Trotz aller erdenklichen wissenschaftlichen Unterstützungsmaßnahmen ließ sich hier nämlich keine nennenswerte Leistungssteigerung mehr erzi elen. Es gab sogar Anzeichen dafür, daß der im Augenblick gültige Weltrekord von 9,20 Sekunden, den kürzlich ein 17jähriger Japaner aufgestellt hatte, auch in absehbarer Zeit nicht mehr zu verbessern sein würde. Der Japaner war eigens für diesen Weltrekord gezüchtet worden: man hatte kurzerhand einen Sprintrekordler mit einer Meisterläuferin zusammengebracht, ungeacht et der Tatsache, daß beide bereits mit anderen Partnern verhei ratet waren. Dann hatte man das so geborene Kind 17 Jahre lang in den besten Spezialkliniken und Sportschulungsstätten des Landes zur äußersten Leistungshergabe getrimmt. Eigentlich war es nur der Uhrenindustrie zu verdanken, daß die 100 Meter überhaupt noch auf dem Programm standen. Sie hatte unter dem Zeichen der Sportförderung Unsummen an der Installation komplizierter Zeitmeßanlagen verdient und damit obendrein eine kostengünstige Werbung aufgezogen. Längst wurde kein Ziel foto mehr veröffentlicht, auf dem nicht mehrfach der Name der Uhrenfirm en Omega oder Junghans mitgelesen werden mußte. Die Läufer standen jetzt bereit. Kurz vor dem Start steckten sie noch einmal ihre Köpfe in die Löcher des großen Sauerstoffbehälters, dann gingen sie rasch an ihre Startblöcke, ohne noch einmal die Luft des Fernsehstudios einzuatmen. Gerade wurde die Windmaschine hinter den Läufern angestellt, als plötzlich einer der Kameramänner meldete, daß seine elektronische Kamera defekt sei. Die Läufer mußten also wieder aufstehen und ihre Köpfe in den Sauerstoffbehälter stecken. Der Hochsprung der Damen war inzwischen in vollem Gang. Die Latte lag auf einer Höhe von 2,25 Meter, und es waren noch alle vier der spindeldürren, über 1 Meter 90 großen Mädchen im Wettbewerb. Die Springerinnen waren 15 oder 16 Jahre alt, und ihre Hochleistungskarriere dauerte nur ein oder höchstens zwei Jahre. Im Alter von 8 Jahren hatte sie die Sportbehörde in einer systematischen Durchkämmaktion unter Millionen von Schulmädchen ausgewählt. Dann hatte man sie von Elternhaus und Schule getrennt und in einem - von Schlankheitsmittelfirmen finanzierten - Trainingszentrum zu Spezialistinnen gemacht, die für nichts anderes als für den Hochsprung lebten. Besonders erfolgrei ch erwies es sich bei ihnen, die Pubertät künstlich hinauszuschieben, um alle Entwicklungskräfte für die sportliche Leistung auszunutzen und das Wachstum der Brüste zu unterbinden, die beim Sprung über die Latte doch nur hinderlich waren. Mit 17 Jahren war dann der Körper den Strapazen nicht mehr gewachsen, und die Sportlerinnen bekamen eine Alterspension, die sie allerdings nur noch etwa 10 Jahre genießen konnten;

es war einfach noch nicht gelungen, die geschwächten und vergi fteten Körper länger am Leben zu erhalten. Selbstverständlich war es ihnen untersagt, nach Beendigung ihrer Karriere Kinder zu bekommen, sie würden ausnahmslos Fehlgeburten zur Welt gebracht haben. Endlich war die defekte E-Kamera für den 100-Meter-Lauf der Männer durch eine neue erset zt worden, und wieder gingen die Läufer an den Start. Erneut heulten die Windmaschinen auf, deren Funktion es war, die Sprinter mit dem gerade noch erlaubten Rückenwind von 2 Meter pro Sekunde zu schieben. Die Männer hockten sich zum Start nieder und ließen sich auf ein geheimes Kommando hin plötzlich in den Start fallen, dann erst schoß der geschickte Starter die Startpistole ab, um auf diese Weise ein besseres Zeitergebnis herauszuhol en. Das kleine Feld der Sprinter stob davon, die Zuschauer mimten eine ungeheure Eskalation der Spannung und Begeisterung, die Zooms der Kameras sogen blitzschnell ihre Bildobjekte ein, aber bei den Fernsehleuten gab es lange Gesichter, denn auf der Außenbahn spurtete ein afrikanischer Läufer ganz überlegen dem übrigen Feld davon. Kein Kampf also um Brustbreiten, keine Spannung, und auch die sofort angezeigte Siegerzeit von 9,71 Sekunden riß Veranstalter und Sponsoren nicht gerade von den Sitzen. Manch ein Public-Relations-Manager fragte sich besorgt, ob die Sportwerbung wirklich in der Lage war, den schleichenden Niedergang der Uhrenindustrie aufzuhalten. Jetzt aber blieb nicht mehr viel Zeit für Überlegungen, ein Wettbewerb löste den anderen ab, es ging Schlag auf Schlag weiter. In einer Stunde mußten alle Aufnahmen im Kasten sein, denn die Zuschauerkulisse war nur für 60 Minuten gemietet worden, und auch die Studiohalle war nur begrenzt verfügbar. Es begann nun das Kugelstoßen der Männer. Die anderen Wurfwettbewerbe wie Speeroder Diskuswerfen waren bei derartigen Veranst altungen längst weggefallen, weil sie sich wenig für die Fernsehübert ragung eigneten. Außerdem kam beim Kugelstoßen die leistungssteigernde Wirkung der Anabolika und anderer Muskelpräperate besonders vorteilhaft zur Geltung, und diesen war es auch zu verdanken, daß jetzt bereits Kugelstoßweiten über 27 Meter erzielt wurden. Der heutige Wettkampf, zu dem ebenfalls nur ein winziges Teilnehmerfeld von 3 Spitzenathleten antrat, begann in dem Augenblick, in dem sich auf der Gegengeraden die 1500-Meter-Läuferinnen zum Start aufstellten. Der erste Kugelstoßer, ein Amerikaner mit steinharten Oberarmmuskeln, dick wie eine Ochsenkeul e, fing an mit einer Weite von nur knapp 24 Meter, was denn auch die engagiert en Zuschauer mit einem Wutschrei der Enttäuschung quittierten. Die 1500-Meter-Läuferinnen hatten in der Zwischenzeit bereits die erste Runde zurückgelegt. Es führte Gina Lollobrigida vor Jane Mans field, aber das hatte natürlich nicht viel zu besagen, denn die Favoritin Liz Taylor hielt sich noch zurück, und auch Brigitte Bardot und Marilyn Monroe wollten offensichtlich ihre Kräft e schonen. Es war ein publikumswirksamer Einfall gewes en, die Läuferinnen mit freiem Oberkörper zu starten und sie kosmetisch so herrichten zu lassen, daß sie alten Filmstars zum Verwechseln ähnelten. Die Fernsehzuschauer braucht en sich nun nicht länger die unaussprechlichen Namen der Sportlerinnen zu merken. Und auch die Filmindustrie begrüßte selbstverständlich diesen neuen Austragungsmodus, bewahrt e er doch ihre Branche vor dem endgültigen Vergessen. Die Läuferinnen hatten nun bereits die Hälft e der Strecke hinter sich, nach wie vor führt e Gina Lollobrigida, nur Jane Mansfield war schon ein wenig zurückgefallen; die schweren künstlich vergrößerten Brüste waren eben doch ein Handicap. Während also die Läuferinnen nun in die 3. Runde gingen, hatte der Weitsprung der Männer begonnen. Der Weitsprung wurde bereits seit Jahren in einem langen Plexiglasgehäuse durchgeführt, in dem man die klimatischen Bedingungen großer Höhen hergest ellt hatte. Meist bediente man sich beim Weitsprung farbiger Athleten, da diese bei Zuschauerum fragen immer noch an erster Stelle der Beliebtheitsskala rangiert en und sie nach wie vor für besonders sportlich galten. Im Weitsprung hatte es bis

vor kurzem ein fast unlösbares Problem gegeben: ein uralter Weltrekord - eine Weite von 8 Meter 90 - ließ sich unter den raffini ertesten klimatischen, trainingstechnischen und medikamentösen Bedingungen nicht überbieten. Die Zuschauer fingen an, während der Weitsprungübertragung gähnend auf andere Programme umzuschalten. Bis endlich einer der größten Kunststoffkonzerne der Welt, die 3 M Company, die längst das Monopol auf Kunststoff-Laufbahnen an sich gerissen hatte, Anteilnahme an dem beklagenswert en Zustand dieser alten schönen Sportart zeigte. Sie setzte schließlich durch, daß der Absprung - statt von einem Holzbalken - nun von einem elastischen Kunststoffblock erfolgte. Und prompt war kurz darauf der erste Mensch über 9 Meter gesprungen, und jetzt lag der Weltrekord schon bei 9,46 Meter; ein Ende der Leistungssteigerung war zur Befriedigung aller Manager und Funktionäre noch nicht abzusehen. Der erste Springer, ein Neger aus Trinidad, nahm Anlauf, kam - unterstützt von der Windmaschine - mit einer Geschwindigkeit von 50 Stundenkilometern auf den Kunststoffblock zu, traf ihn genau, sprang ab, die Zuschauer schrien gekonnt auf - am Abend würden an dieser Stelle die Zuschauer zu Haus e ihr Bierglas absetzen - und sprang - über 9 Meter! Der Jubel war groß, und schon machte sich ein zweiter Springer fertig. Aber da bogen bereits die 1 500-Meter-Läuferinnen in die Zielgerade ein, auf Räder montierte Kameras setzten sich in Bewegung und fuhren filmend neben den Mädchen her, die ihr Letztes hergaben, jetzt kam der Endspurt. Gina Lollobrigida hatte die Führung schon abgeben müssen, ganz vorn jetzt Liz Taylor, daneben Brigitte Bardot, Brust an Brust kämpften sie nebeneinander, Marilyn Monroe dicht dahinter an dritter Position, keuchend vor Anstrengung und mit offenen, rot angemalten Mündern stürmten die Filmstars voran, ihre Brüste weit vorstreckend, neben ihnen immer noch die Kameras, die jetzt in Großaufnahm e jene Bilder machten, denen der 1500-Meter-Lauf seine hohe Einschaltquote verdankte, der Kampf nähert e sich dem Höhepunkt, denn jetzt schob sich Liz Taylor nach vorn, nur Marilyn Monroe konnte da noch mithalten, lag jetzt auf Platz 2, vorn aber immer noch die spitzen Brüste der Liz Taylor, noch 30 Meter sind zu laufen, da kommt Marilyn Monroe heran, nur noch 10 Meter, noch 5 Meter, da - fängt sie Liz Taylor kurz vor dem Zielband ab und gewinnt! Marilyn ist Sieger! Eine gewaltige Lärmwoge der Zuschauer vers chwand in den Mikrofonen der Aufnahmeteams. Am Abend in der Sendung würde der Kommentator Sekunden brauchen, um seine Sprache wiederzugewinnen, erst dann würde er mit verhaltenem Pathos die Sensation würdigen: Liz Taylor, die hohe Favoritin, war geschlagen worden! Den Läuferinnen wurde jetzt eine Pause gegönnt, und die Scheinwerfer und Kameras wandten sich langsam von ihnen ab. Dies war der einzige Moment in ihrem Sportlerdasein, in dem man ihnen gestattete, eine Zigarette zu rauchen. Nachher aber würden sie gleich wieder unters Sauerstoffzelt müssen. Bert Buchner wurde - zusammen mit den anderen 10000-Meter-Läufern - auf seiner fahrbaren Liege genau in dem Augenblick in die riesige Studiohalle geschoben, als die Mädchen ins Ziel liefen. Und trotz der vielen Psychopharmaka, die man ihm eingespritzt hatte, spürte er eine heftige innere Bewegung, als er Marilyn Monroe siegen sah. Er gab sich Mühe, sich nichts anmerken zu lassen, denn die vielen medizinischen Kontrollgerät e, die unter seiner Liege installiert waren und an denen er noch immer hing, würden jede Irritation des Körpers sofort melden. Aber schon lenkte ein ohrenbetäubender Jubel Buchner von seinen Empfindungen ab. Es waren die bezahlten Zuschauer, die enthusiastisch den Höhepunkt der ganzen Veranst altung - eben den 10000- Meter-Lauf - ankündigten. Die Läufer wurden auf ihren fahrbaren Laboratorien zum Startplatz geschoben, wo man ihnen Sauerstoffm asken aufs etzte, die durch einen Schlauch mit den leichten Plastik-Gasfl aschen auf ihrem Rücken verbunden waren. Dann zog man ihnen endlich die Leitungen der Infusionsapparate aus den Venen, und jetzt durft en sie sich auch von ihren Liegemaschinen erheben und an der Start- und Ziellinie aufstellen. Sofort richteten sich die Scheinwerfer und Fernsehkameras auf die

fünf Läufer, und die Firmennamen auf ihren Trikots leuchteten auf. Die Läufer versuchten, trotz der Behinderung durch die Sauerstoffm asken ein wenig in die Fernsehkameras zu lächeln, aber es wurde nur ein fratzenhaft es Grinsen daraus. Doch der Starter mit der roten Jacke stand schon bereit, und auf den Knall TSCHÄKK! seiner Startpistole machte sich das kleine Feld der Weltklasseathleten auf die 25 Runden lange Reise. Vom Start weg übernahm Colin Smith die Führung, gefolgt von drei anderen Laufst ars, nur einer der Läufer fiel schon auf den ersten 100 Metern deutlich zurück. Er war der einzige, der kein Sauerstoffgerät trug und auf dessen blau-weißem Trikot auch kein Firmenname prangte. Dieser Läufer stellte Altmeister Paavo Nurmi dar, und seine Aufgabe war es, genau das Tempo einzuhalten, das Nurmi im Jahre 1924 bei seinem berühmten Weltrekord von 30 Minuten und 6 Sekunden gelaufen war. Ein lustiger Werbegag, der die ungeheure Leistungssteigerung demonstrieren sollte, die durch die Errungenschaft en der pharmazeutischen Industrie möglich geworden waren. Jetzt - nach einer Runde - hatten die vier Spitzenläufer bereits einen Vorsprung von 70 Metern vor Paavo Nurmi. Wie bei den anderen leichtathletischen Wettbewerben hatte man auch beim 10 000-Meter -Lauf das Teilnehmerfeld auf vier, fünf Aktive begrenzt, schon im Hinblick auf die Fernsehzuschauer, denen man nicht zumuten konnte, die Namen von mehr Sportlern zu behalten. Außerdem gingen die Kosten für den Aufbau eines Weltklasseathleten in die Millionen. Die Athleten unterlagen der fortwährenden Kontrolle ihres Betreuungsteams. und es war ihnen selbstverständlich verboten, sich auch nur ein einziges Mal von ihren Infusionsapparaten zu ent fernen; der Schaden für die Konzerne hätte kaum wiedergutgem acht werden können. Die Läufer gingen eben daran, Paavo Nurmi zum erstenmal zu überrunden. Sie lagen immer noch dicht beieinander, obwohl jetzt Lasse Viren die Führungsarbeit übernommen hatte. Viren, der seine früheren Olympiasiege für den japanischen Schuhkonzern Onitsuka errungen hatte, galt als einer der Pioniere der modernen Sportwerbung. Seine Methode, bei Siegerehrungen die Turnschuhe in die Hand zu nehmen und sie vor den Fernsehkameras hin- und herzuschwenken, hatte den gesamten Sport revolutioniert und dazu beigetragen, daß der Anachronismus der Olympischen Spiele endlich modernen, genau durchkalkulierten Show-Veranstaltungen gewichen war. Lasse Viren hatte dann später für eine Sauerstoffabrik gekämpft, bis er schließlich bei dem amerikanischen Arzneimittelkonzern Merck gelandet war. Trotzdem war Viren nicht der Favorit des heutigen Wettkampfs. Das war vielmehr Nikos Athenaios, ein gebürtiger Grieche, der für La Roche Basel an den Start gegangen war. Und selbst der bereits erwähnte Colin Smith, der für den VEB Jenapharm lief, hatte noch Siegeschancen, was - zumindest nach der Papierform auch für Bert Buchner galt, der die Reihe der ruhmreichen Athleten von Bayer Leverkus en fo rtsetzte. Alle vier waren die 10000 Meter schon unter 25 Minuten gelaufen, und es war nur eine Frage der Zeit, bis sie auch die 24-Minuten-Grenze unterbieten würden. Inzwischen war der Weitsprung der Männer im Plexiglaskanal zügig abgewickelt und beendet worden. Zwar hatte der Sieger, ein Farbiger aus Frankreich, den Weltrekord nicht überbieten können, aber die Fernsehteams hatten einige besonders elegante Sprünge aufgezeichnet, die man abends genügend oft in Zeitlupe zeigen konnte, wobei natürlich der Markennam e Tartan, den der Kunststoffkonzern auf den Absprungbalken ges etzt hatte, den Zuschauern immer wieder ins Auge springen würde. Nun aber waren schon 6 Kilometer oder 15 Runden gelaufen, und Colin Smith (VEB Jenapharm) war es, der plötzlich versuchte, sich von den übrigen Läufern zu lösen, aber sein Zwischenspurt brachte ihm nur einen Vorsprung von etwa 10 Metern ein, und das würde wohl kaum bis zum Ziel ausreichen. Colin Smith war Zögling einer Erziehungsanstalt gewes en, bis er eines Tages von dem englischen Sportjournalisten Alan Sillitoe entdeckt und weltberühmt gemacht worden war. Er

lag jetzt immer noch mit einigem Abstand vorn, aber Athenaios (La Roche Basel) und Viren (Merck Darmstadt) versuchten hartnäckig, ihn wieder einzuholen, während sich Bert Buchner (Bayer Leverkusen) offensichtlich einen Lenz machte und angriffslos hinterhertrabt e. Außerdem vermeinte er, eine Sekunde lang neben der Kunststoffbahn Marilyn Monroe gesehen zu haben, und das irritierte ihn. Paavo Nurmi hatten die vier jetzt schon zweieinhalbmal überrundet. Drüben bei den Kugelstoßern gab es noch ein paar Würfe, aber die Miene des Regisseurs verfinstert e sich mehr und mehr, denn die Weiten lagen kaum über 24 Meter. Dafür wurde der Regisseur von den Hochspringerinnen nicht enttäuscht; zwei von ihnen waren noch im Wettbewerb, die Höhe von 2,30 Meter hatten sie schon geschafft. Auch im Stabhochflug ging es weiter, wenn auch wie immer in dieser Sportart mit einer leichten zeitlichen Verzögerung. Genau jetzt kam der 10000-Meter-Lauf in seine entscheidende Phase, die Zuschauer gestikulierten und schrien, das vierköpfige Feld überrundete Nurmi soeben zum vierten Mal, und einer der Läufer, es war Lasse Viren (Merck Darmstadt), hing schon ein wenig zurück, er nestelte an seiner Sauerstoffm aske, die ihm vermutlich Schwierigkeiten machte, ganz vorn verschärft e Nikos Athenaios das Tempo; er war zwar als Marathonläufer zu legendärem Ruhm gelangt, trotzdem war ihm die Umstellung auf den ferns ehwirksameren 10000-Met er-Lauf gut bekommen, denn nun führte er bereits zwei, drei Meter vor Smith (VEB Jenapharm) und Buchner (Bayer Leverkus en), die sich einen erbitterten Kampf um den zweiten Platz lieferten. Das Tempo erhöhte sich weiter, und Nikos Athenaios baute seinen Vorsprung aus, Bert Buchner lag knapp hinter Smith an 3. Stelle, er hatte nur noch den einen Gedanken "an Smith dranbleiben!", als plötzlich der führende Grieche 5 Meter vor ihnen mitten im Lauf zusammensackte und auf der Kunststoffbahn liegenblieb, die drei Läufer stürmten über ihn hinweg, einer trat sogar auf ihn, und während sie zum Endspurt ansetzten, kroch Athenaios auf allen vieren von der Bahn herunter. Die Sanitäter wollten ihm zu Hilfe kommen, aber der Regisseur schrie "Hände weg! Aufnahme!" Und so richteten sich die Fernsehkameras auf den zusammengebrochenen Griechen, der noch ein paar Meter weiterkroch, dann aber mit dem undeutlichen Ruf "Sieg!" auf den Lippen ganz umkippte und regungslos liegenblieb. Nun erst wurde den Ärzten und Sanitätern gestattet, den regungslosen Körper auf die Liegemas chine zu legen, dann wurden hastig die Infusionsgeräte angeschlossen, aber alle Kontrollampen leuchteten rot auf, und so wurde die Sportbahre eilends aus dem Sichtbereich der Fernsehkam eras geschoben. Die allerdings filmten schon den Einlauf auf der Zielgeraden, Colin Smith jetzt genau einen Meter vor Buchner, noch 60 Meter waren zu laufen, die Hochspringerinnen hielten inne, noch 50 Meter, die Rufe der Zuschauer überschlugen sich, noch 40 Meter, Smith immer noch knapp vor Buchner, Lasse Viren bereits abges chlagen, das Studio tobt, noch 20 Meter, da ein letzter Vorstoß von Buchner, er kommt näher, jetzt Buchner auf gleicher Höhe mit Smith, wer wird gewinnen, da ist das Zielband, beide Läufer gleichauf, noch 5 Meter, noch 2 Meter - - durch! Das Rennen ist gelaufen, die Zuschauer können sich noch nicht beruhigen, wer hat gewonnen? Smith oder Buchner. Beide Läufer blicken fragend auf die Zielkamera ... Aber das ist nun der große Moment, auf den die Uhrenindustrie lange vergeblich gewart et hat, endlich eine Gelegenheit, die oft belächelte Genauigkeit ihrer Erzeugnisse unter Beweis zu stellen, sofort wird das Zielfoto auf den Bildschirm projiziert, und am Abend würden dann Millionen zuerst die beiden Wörter Junghans Timing lesen und erst später auf dem Zielfoto erkennen, daß Bert Buchner 2 Zentimeter vor Smith durchs Ziel gegangen ist. Und Buchners Zeit von 24 Minuten und 30,513 Sekunden würden die Zuschauer genauso bewundern wie die kaum schlechteren 24 Minuten und 30,514 Sekunden von Smith: es war ein Sieg der Präzision! In der Zwischenzeit hatte man die drei übriggebliebenen Läufer wieder auf ihre Liegelaboratorien gehoben und an die Infusionsleitungen angeschlossen. Die Ärzte

aus Buchners Betreuungsteam waren mit der Leistung ihres Patienten natürlich sehr zufrieden, und auch der Public-Relations-Chef des Bayer Konzerns konnte zufrieden sein, heute abend würde kein Mensch an dem leuchtenden Bayer-Kreuz auf dem Trikot des Siegers vorbeiblicken können. Für die Fernsehleute kam es jetzt nur noch darauf an, die Aufnahmen so schnell wie möglich abzuschließen. Der Stabhochflug nähert e sich dem Ende, und der Hochsprung der Dam en hatte mit dem Sieg der stockdünnen Repräsentantin der US-Firma Weight Watchers Inc. geendet. 2,34 Meter im 3. Versuch waren zwar nicht die Welt, aber der Wettbewerb war doch recht spannend verl aufen. Dagegen mußte das Kugelstoßen der Männer ganz abgebrochen werden; die Weite des bis dahin Besten von noch nicht einmal 25 Metern konnte keinem Fernsehzuschauer mehr zugemutet werden. Bis zur Ausstrahlung der Sendung am Abend gleich nach der Tagesschau blieb noch genügend Zeit, die Aufnahmen nach allen Regeln spannender Unterhaltung aufzubereiten. Unschöne oder langweilige Stellen wurden herausgeschnitten und dramatische Augenblicke - beispielsweise der prächtige Sportlertod des Nikos Athenaios - mehrmals in Zeitlupe wiederholt. Außerdem mußten noch mitreißende Kommentare gesprochen und die passende Musik unterlegt werden, zumeist Märsche oder pathetische Hymnen. Bert Buchner lag ermattet auf seiner Laboratoriumsliege. Die Kontrollampen seiner Infusionsgeräte pulsten grün und gleichmäßig. Entspannt schaute er zu der noch im hellen Scheinwerferlicht liegenden Stabhochfluganlage hinüber. Kameraleute, Beleuchter, Sportfunktionäre und der Regisseur rannten nervös hin und her, die Latte lag auf der neuen, bereits eingeplanten Weltrekordhöhe von 7,71 Meter, die Sprung- und Aufnahmebedingungen waren ideal, nur bei dem Athleten, einem Polen, der für das Aluminiumkombinat Konin startete, wollte es diesmal nicht klappen, schon zweimal hatte er die Latte gerissen. Die Fernsehleute schaut en ungeduldig auf die Uhr, die Aufnahmen hätten längst beendet sein müssen. Die Zuschauer hatte man bereits nach Hause ges chickt, ihre bezahlte Zeit war abgelaufen. Immerhin hatte man noch schnell den Jubelschrei der Zuschauer über den neuen Weltrekord einproben und aufnehmen können. Jetzt fehlte nur noch ein geglückter Versuch. Hinter Buchner waren schon die Studioarbeiter dabei, die Wettkampfanlagen abzubauen. Paavo Nurmi hatte seine 10000 Meter gar nicht zu Ende laufen können, weil man sofort nach dem Zieleinlauf damit angefangen hatte, die Kunststoffbahn wieder einzurollen. Schließlich mußte das große Fernsehstudio bis zum Mittag geräumt sein, denn dann würden bereits die Aufnahmen für eine neue Folge der unverwüstlichen "Bonanza"-Seri e beginnen. Der polnische Stabhochflieger rückte den Sturzhelm zurecht und setzte zu seinem dritten Versuch an. Der Regisseur war sichtlich nervös; wenn er abends nicht wenigstens einen Weltrekord auftischen konnte, würde seine Sendung ein Mißerfolg, und die vernichtende Sehbeteiligung von 70 oder gar 60 Prozent wäre das Ergebnis. Bert Buchner sah rechts vor sich die Gruppe der 1500-Meter-Läuferinnen. In der allgemeinen Aufregung hatte man vergessen, sie wieder unter das Sauerstoffzelt zu stecken. Als Marilyn Monroe sich einmal umdrehte, versuchte Buchner, den Kopf zu heben, aber er schaffte es nur um wenige Zentimeter, dann zogen die vielen Drähte und Leitungen seinen Kopf wieder auf das Lager. Doch der blonden Läuferin war die winzige Bewegung Buchners aufgefallen, und während der Pole mit dem Aluminiumstab in den Händen zum Anlauf startete, lief Marilyn blitzschnell auf Buchners Fahrbett zu. Schon war der Stabhochflieger am Fuß des Lattenständers angelangt, er rammte das eine Ende des Alustabes in den Boden, bog das andere tief zu sich herab und ließ sich dann steil in die Höhe schnellen, ein Schrei, ein "Aah!" - und da hatte er schon die Latte überquert. 7,71 Meter, Weltrekord, die Sendung war gerettet! Fernsehleute und Funktionäre atmeten erleichtert auf und klopften sich gegenseitig auf die Schultern. Dann gingen sie daran, ihre Geräte einzupacken

und die Studiohalle zu räumen. Auf den Bildschirmen der Monitoren erschienen noch einmal die Wörter SCHNELLER - HÖHER - WEITER, diesmal jedoch mit dem Zusatz FÜR MEHR WACHSTUM: REGIERUNG UND INDUSTRIE! Es war derselbe Text, mit dem abends die Fernsehsendung schließen würde. Erst als auch die Sportler in ihre Kliniken zurückgebracht werden sollten, fiel es den Verantwortlichen auf, daß die Liegemaschine des Siegers im 10000-Meter-Lauf leer war, obwohl die Kontrollampen weiterhin grün aufleucht eten. Und jetzt wurde plötzlich auch bemerkt, daß unter dem Sauerstoffzelt der 1500-Meter-Läuferinnen Marilyn Monroe fehlte. 40 - Harald Braem: Riß durch die Wirklichkeit Diese verdammten Moskitos! Lee Rossini schlug mit einer Hand um sich, gleichzeitig steuerte er mit der anderen das Luftkissenboot tiefer in den Schachtelhalmwald hinein. Geräuschlos und leicht wie eine Feder glitt er durch das Gewirr saftgrüner Äste. Er lag entspannt auf dem Bauch und genoß den Flug. Benson & Benson hatten das Boot speziell für ihn konstruiert und seinen Körperm aßen angepaßt. Wie erbärmlich mußte beispielsweise noch Michelangelo gelitten haben in der Sixtinischen Kapelle: Auf hartem Holzgerüst dicht unter der Gewölbedecke liegend, bis er es vor Schmerzen in Hals, Nacken und Rücken nicht mehr aushielt und wieder mal runter mußte, zehn Minuten die Gelenke schütteln. Nein, in dieser Hinsicht war Lee Rossini mehr als zufrieden. Das Boot war pneumatisch, wendig und ließ sich leicht in jede gewünschte Position lenken, die eingebaute Getränkebar sorgte für Genüsse zwischendurch. Lee Rossini grunzte. Er grunzte jedesmal vor Behagen, wenn er an diese Stelle kam: der Waldrand und dahinter die Silberwiesen mit der Märchenburg am Horizont. Das war gelungen, phantastisch, einmalig. Er war stolz auf sein Werk. Lee Rossini schaltete die Steuerung auf Stop, ließ das Luftkissenboot in sanfter Dünung treiben und wartete ab. Da kamen sie wieder: säbel förmige Schatten mit gierigen Schnäbeln und flackernder Mordlust in den Augen, ein häßlicher Schwarm Weltraumvampire aus den düsteren Tälern jenseits der Silberwiesen. Er ließ sie dicht herankommen, dann erst betätigte er die Sprühpistole. Eine Nebelwand, fein wie Feenschleier, aber dennoch so deutlich gemasert wie die Milchstraße am nächtlichen Himmel, glitt vor die Vampire, ihr lautloses Flattern verstrickte sich darin, hüllte Schnäbel und Krallen ein, setzte ihrem Beuteflug ein jähes Ende. Nur an einer Stelle war das Netz nicht dicht genug - ein gebogener Krallenarm brach durch, ritzte Lee Rossinis Kimono der Länge nach auf und hätte ihn vielleicht sogar ernsthaft verlet zt, wenn er sich nicht durch eine schnelle Wendung des Bootes in Sicherheit gebracht hätte. Noch im Abdrehen bediente er die Pistole und sprühte eine Wolke über die Stelle, gerade dick genug, um Arm und Kralle des Monsters in die Nebelbank zu verschweißen. Lee Rossinis Atem ging keuchend. Zufrieden blickte er zu über die nebelverhangenen Silberwiesen. Die Perfektion wuchs von Tag zu Tag. Jetzt konnte er sich eine Pause gönnen. Er ließ das Boot aus dem Schachtelhalmwald fallen und landete wenig später in seinem Atelier. Von hier aus wirkte das Bild noch magischer. Lee Rossini war entzückt. Er entnahm der Hausbar ein Gläschen Rosenlikör und prostete sich selber im Spiegel zu. In diesem Moment summte die Haustür. Widerwillig schaltete er den Bildschirm ein. Es knisterte, Rasterzeilen schwirrten heran aus Nirgendwo, dann erschi en Joseph Branskys fettes, schwammiges Gesicht. In der Vergrößerung sah er noch mehr einem Karpfen ähnlich als sonst: Die dicken Lippen blubberten unverständlich, wie unter Wasser. Erst jetzt merkte Lee Rossini, daß der Ton ausgeschaltet war. Er drehte den Regler auf. "Schreckliche Zustände, die einen an den Rand des Wahnsinns treiben...", hörte er seinen Besucher lamentieren.

"Komm erst mal rein!" rief er über die Gegensprechanlage und ließ die Haustür aufgleiten. Wenig später stolperte Joseph Bransky über die Schwelle. Er wirkte verwirrt, war kalkweiß mit einem Stich Grün im Gesicht, lallte unverständliches Zeug und ließ sich stöhnend ins Zebrasofa fallen. Nach drei Gläsern Rosenlikör, vielen Seufzern und mindestens ebenso vielen Flüchen war er wieder in der Lage zu sprechen. "Stell dir vor", sagte er, "ich habe es erlebt!" "Was?" "Na, meinen Traum, du weißt schon, meinen schrecklichen Traum ..." Noch einmal passierte es, raste das Ding, das eigentlich ein Unding war, das riesige, alles verschlingende, alles in sich aufsaugende schwarze Loch auf ihn zu, diese fürchterliche Wand aus absolutem Nichts, leckte wie kaltes Feuer in seine Nervenbahnen hinein ... er schrie auf, kam hoch, schnappte nach Luft, ein Fisch kurz vorm Ersticken, schweißnaß und mit diesem irren Blick, in dem noch jedes Verständnis fehlt. War es ein Traum? Ja, ja, ein Traum war es nur, obgleich Herzschlag und Puls an der Schmerzgrenze rasten ... Ein Traum bloß, Bransky, beruhige dich, ein Traum ... "Aber vorhin, vorhin, das war echt, ich schwöre es dir! Also ich habe wie gewöhnlich die Mantra-Brille über - beim Fahren setz ich sie immer auf, das Nichtstun langweilt mich so - und bin auf Safari im sonnigen Süden: zahme Löwen, wiegende Palmen und fröhliche Kinder, die mit taubeneigroßen Diamanten Fußball spielen, na, du kennst das ja. Alles ist schön, ich höre das Steppengras singen, und plötzlich ... verschwindet die Sonne, ich fahre auf einen Tunnel zu ... ich meine: draußen war ein richtiger Tunnel und der Tunnel stülpt sich in mein Inneres, springt regelrecht von außen über die Sensoren in meinen Kopf, wenn du verstehst, was ich meine ... und eine riesige schwarze Wand, so groß wie ein Haus, rast auf mich zu, und dann ist alles weg ... nein, ich kann nicht weiterreden, es ist zu schrecklich ..." Lee Rossini hörte gelangweilt zu. Es war nicht das erste Mal, daß Joseph Bransky mit solchen Horrorstories zu ihm kam, um sich auszujammern. Eine Zeitlang saßen sie sich schweigend gegenüber. Joseph Bransky trank seinen vierten Rosenlikör. Dann sagte Lee Rossini: "Wie findest du eigentlich mein neues Bild?" Bransky warf einen flüchtigen Blick auf den Schachtelhalmwald, die Silberwiesen, die Nebelwand mit den erstarrten Vampirs chemen dahinter. "Ganz gut", sagte er, "die perfekt e Illusion, man könnte glauben, alles sei echt. Doch nichts im Vergleich zu meinen 'Schwebenden Gärten von Babylon'." "Aha", sagte Lee Rossini verstimmt, "und warum bist du eigentlich gekommen?" "Schau mal", sagte Joseph Bransky und verzog abscheulich sein Karpfenmaul, "wir haben zwar unterschiedliche Auffassungen von dem, was Kunst ist, aber in einem Punkt herrscht wenigstens Klarheit: Wir Illusionisten müssen zusammenhalten. Gerade heute, wo die Realisten immer frecher werden, besonders dieser arrogant e Mark Gollum ..." Er beobachtet e seinen Gesprächspartner genau. Er registrierte, wie Lee Rossini bei der Nennung des Namens zusammenzuckte. Sofort faßt e er nach. "Weißt du, wie er die Illusionisten neuerdings bezeichnet? 'Scharlatane', ja, 'Schmierfinken' seien wir, die 'nichts als falschen Zauber' betrieben ..." "Unerhört !" "Besonders auf dich hat er's abgesehen. Er sagte wörtlich: 'Der Mist von Rossini gehört einfach weggewischt ...'" "Bodenlose Frechheit!" "Nicht nur das - er wird sogar handgrei flich: Mir hat er auf der letzten Ausstellung in meine 'Verbotenen Berge des Wahnsinns' ein kleines Loch gebrannt ..." Lee Rossini feixte. "Na und? Ist das so schlimm? Mal's doch über." "Geht nicht, was ich auch versuche - es bleibt, es zieht richtig durch."

"Ist doch ein guter Effekt: Wind im Gebirge, was willst du mehr?" "Du hast die Tragweite der Sache noch immer nicht begri ffen", sagte Joseph Bransky und beugte sich mit Verschwörermiene vor. Seine Stimme erstarb zum Flüstern: "Mark Gollum haßt uns, dich besonders. Er hat eine Reihe von speziellen Experiment en öffentlich angekündigt, die uns entlarven und die gesamte Kunstszene erschüttern sollen ..." "Nimmst du das ernst?" fragte Lee Rossini und nippte nachdenklich an seinem Rosenlikör. "Ja", flüsterte Bransky, "ich weiß aus guter Quelle, daß er neuerdings mit Anti-Materie arbeitet ... auch nennt er sich jetzt 'Der Vollender' und 'Der große Vernicht er des Raums' ... das sind doch deutliche Worte!" "Pah!" schnaubte Lee Rossini verächtlich. "Phrasen, nichts als leere Phrasen!" "Ich weiß nicht ... wir haben uns ständig mit der Erzeugung von Illusionen beschäftigt, immer perfekter sind wir geworden, wer kann da noch klar unterscheiden zwischen Einbildung und Wirklichkeit ..." "Ich", sagte Lee Rossini und stand auf. "Ich lasse mir nicht ins Handwerk pfus chen, nicht von diesem Kerl, ich werde dem Spuk, ein für alle Mal ein Ende bereiten!" "Was hast du vor?" "Ich zeige ihn an. Bei der Obersten Imagination. Wegen Bedrohung und Vernichtung kultureller Heiligtümer." "Du weißt, was du da tust?" fragte Bransky listig. "Wenn du die Anzeige geschickt formulierst und begründest - ich helfe dir natürlich dabei -, ist der Mann verloren!" "Genau", sagte Lee Rossini und nickte grimmig. Entschlossen griff er zum Telefon. Gerade als er den Hörer in Form eines Schlangenkopfes hob und den Zahlencode wählen wollte, wisperte eine ferne Stimme in sein Ohr. Erstaunlicherweise war es die Stimme von Mark Gollum. "Tu das nicht", vernahm er deutlich, "ich würde an deiner Stelle lieber sofort das Haus verlassen. Dies ist eine letzte Warnung!" Lee Rossini stocherte mit dem kleinen Finger in seiner Ohrmuschel herum. Er glaubte, sich verhört zu haben. Er hatte ja schon viele Illusionen erlebt und manche selbst erzeugt. Aber eine fremde Stimme im eigenen Ohr? Und dann die seines Todfeindes? Das ging zu weit. Er versuchte zu wähl en, aber die Leitung war blockiert. Er ließ den Schlangenkopf auf den Apparat zurückgleiten. In diesem Augenblick erschütterte eine Explosion das ganze Haus. Ein seltsam saugendes Geräus ch wie ablaufendes Badewasser, tausendfach verstärkt, gurgelte heran. Und dann kam der Riß. Ein Schacht aus sattem, schwarzem Nichts raste auf die beiden zu, quer durch das Haus. Lee Rossini taumelte, Joseph Bransky schrie gellend auf, dann stürzten sie in den unendlichen Abgrund. Der Riß lief noch ein Stückchen weiter, tief in die Nebelwand hinein, franste aus, kam dort zum Stillstand. Die Weltraumvampire kamen frei, schwebten suchend über der Schlucht. Eine perfekte Illusion. Oder war es diesmal Wirklichkeit? 41 - Heidelore Kluge: Wiedersehen mit Elena "Ich habe Elena getötet !" Meine Erleichterung äußerte sich in einem fast hysterischen Lachen. "Ich habe sie getötet!" Ich konnte es einfach nicht unterdrücken. Ich lachte und lachte, bis mir die Tränen kamen. Dabei betrachtet e ich immer wieder das kleine, vergilbte Buch, das mir soeben beim Aufräum en in die Hände gefallen war. Es enthielt die Lösung eines Rätsels, das in den letzen Wochen wie ein Alpdruck auf mir gelastet hatte. Begonnen hatte alles mit dem Tag der Preisverleihung. Ich muß gestehen, daß ich sehr aufgeregt war an jenem Tag. Immerhin war es der

erste Literaturpreis, den ich erhielt, und ich mußte eine Rede halten, und auch die Journalisten wollten Antwort auf ihre Fragen. Ich bemühte mich, klug, charmant und geistsprühend zur gleichen Zeit zu wirken und dabei mein Lampenfieber zu verbergen und das Zittern meiner Knie und meiner Hände und meiner Stimme. Ich hatte seit Nächten nicht mehr richtig geschlafen vor Aufregung, hatte mir immer wieder meine Rede vorgesagt, hatte geändert und verworfen, hatte sogar vor lauter Verzwei flung geweint und war zeitweise fest entschlossen gewesen, Krankheit vorschützend der Preisverleihung fernzubleiben. Aber natürlich war ich dann doch gekommen, schon weil meine Eitelkeit sich gekitzelt fühlte, aber auch, weil meine Neugier - die weibliche wie auch die professionelle - schließlich siegte und ich wissen wollte, wie man sich fühlte, wenn man vor großem Publikum solchermaßen geehrt und ausgezeichnet wurde. Ich hatte Stunden vor dem Spiegel verbracht, hatte schließlich alle phantasievollen Kleiderkombinationen vers chmäht und mich buchstäblich in letzter Minute für ein dezent-elegantes und todlangweiliges Schneiderkostüm entschieden. Ja, ich war aufgeregt an jenem Tag und ganz auf meine Rolle als Preisträgerin konzentriert. Wie durch einen Nebel sah ich den Redner, der die Laudatio auf mich und meinen Roman "Die Leiden des Jobst de Vries" hielt, nahm ich den Beifall wahr, als man mir die Urkunde überreicht e, hörte ich meine eigene Stimme, als ich dann selbst im Rednerpult stand. Aber nun ließ die Anspannung nach, alle Angst fiel von mir ab, ich sprach mich frei, ganz getragen von der Sympathie meiner Zuhörer. Im Anschluß an den offiziellen Teil gab es Glückwünsche, Blumen, eine Sektbar. Die Gesichter der meisten Menschen, die auf mich zutraten, um mir zu gratulieren und um freundliche, verbindliche Worte mit mir zu wechseln, waren mir fremd. Aber ich war inzwischen so gelöst, daß ich mein Lächeln ohne jede Anstrengung vers chwendete. "Ich bin Elena." "Elena?" Mein Lächeln verlor etwas von seiner Wärme, wurde eine Spur freudloser. "Elena?" Sie war mittelgroß, schlank, fast dünn. Ein zeitloses Gesicht, das einer Dreißigjährigen ebenso gehören konnte wie einer Sechzigjährigen. Augen, deren haßerfüllter Ausdruck mich für einen Moment in Panik versetzte. Wer war Elena? Ich konnte mich nicht erinnern, ihr jemals begegnet zu sein, und doch kam sie mir bekannt, ja vertraut vor. "Du kennst mich", sagte sie, gleichsam als eine Antwort auf meine unausgesprochene Frage. "O ja, du kennst mich sehr gut! Aber du willst dich nicht erinnern. Niemand erinnert sich gern an seine Schuld." Ihre Stimme war voller Hohn. Welche Schuld meinte sie? Was konnte ich ihr angetan haben? Ich war wie gelähmt, starrte sie nur an, unfähig ein Wort zu sagen. Hendrik - ja, wahrscheinlich hatte es mit Hendrik zu tun. Es wäre nicht das erstemal, daß eine Frau aus seiner Vergangenheit auftauchte. Das hatte mich bisher immer mehr belustigt als irritiert. Langsam löste sich meine Erstarrung. "Es ist wegen Hendrik, ja?" fragte ich und versuchte dabei, Güte und Nachsicht in meine Stimme zu legen. "Hendrik - ich kenne keinen Hendrik", zischte sie und trat noch näher an mich heran. "Du warst es, du ganz alleine. Erinnere dich! Ich bin Elena. E-le-na. Du hättest mich retten können, du hättest mir helfen können - aber du hast mich geopfert." Ein dämonisches Feuer glomm in ihren Augen. Wahnsinnig, dachte ich, die Frau ist ja wahnsinnig. Aber ich wußte auch, daß sie recht hatte mit ihren Anschuldigungen. Ich hatte ihr Böses angetan, hatte sie geopfert, hatte Schuld auf mich geladen. Aber wo? Wann? Unter welchen Umständen? Ich spürte, wie meine Hände feucht wurden. "Hören Sie ..." Ich mußte mich räuspern, ehe ich weitersprechen konnte. "Hören Sie, Elena. Sie mögen recht haben, aber ... ich kann mich nicht erinnern. Helfen Sie mir ..."

Sie lachte höhnisch auf. "Du dachtest, du könntest nach Belieben mit mir verfahren, weil du mich für dein Geschöpf hieltest. Das dachtest du doch, nicht wahr?" Wieder lachte sie. Ein eisiger Schauer lief über meinen Rücken, und ich hatte Mühe, ein Zähneklappem zu unterdrücken. Für einen Moment wurde mir schwarz vor Augen. Ich tastete nach einem Halt. "Ist Ihnen nicht gut?" Die Stimme von N., dem Vorsitzenden der Jury, klang besorgt. Langsam schlug ich die Lider auf. "Elena?" flüsterte ich. "Wo ist sie?" N. sah mich fragend an. "Die Frau, die neben mir stand", sagte ich, krampfhaft bemüht, ihn meine Erregung und Angst nicht merken zu lassen. Ich beschrieb Elena. N. schüttelte den Kopf. "Nein, ich habe eine solche Frau nie gesehen. Sind Sie sicher ..." "Es geht schon wieder. Danke." Ich sprach später mit Hendrik über diese merkwürdige Begegnung. "Überreizte Nerven, nichts weiter", meinte er und klopfte sanft meine Hand. "Du bist eben ein sensibler, leicht erregbarer Mensch. Die Aufregung über die Preisverleihung, das Lampenfieber vor deiner Rede - kein Wunder, daß du Halluzinationen hattest." "Aber sie kam mir bekannt vor. Und sie war so wirklich." Hendrik lächelte. "Ist das nicht immer so bei Ausgeburten unserer Phantasie? In unseren Träumen ist es ja nicht anders." Das leuchtete mir ein, und ich wünschte mir, daß Hendrik recht hätte. Aber noch Wochen später ertappte ich mich dabei, daß ich eine neue Begegnung mit Elena erwartete. Vielleicht sehnte ich ein solches Wiedersehen unbewußt sogar herbei einfach um Klarheit zu haben. Und wieder und wieder fragte ich mich: Wer war Elena? Aber die Zeit verging, ohne daß sie mir wieder begegnet wäre. Sicherlich hatte Hendrik recht: Elena war weiter nichts als eine Halluzination. Und dann fiel mir beim Aufräumen jenes schmale Bändchen früher Erzählungen in die Hände. Es hatte seinerzeit nur eine geringe Auflage erlebt, war wenig verkauft und noch weniger gel esen worden. Ich blätterte ein wenig darin herum, sentimental und amüsiert zugleich - und wußte mit einem Schlage Bescheid. Ich hatte Elena getötet! Ich hatte sie in der Tat geopfert - nicht aus zwingender literarischer Notwendigkeit, sondern eines billigen dramaturgischen Effektes wegen. Ich verwendete häufiger solche Kunstgri ffe, die fragwürdig sein mochten, mir aber immerhin den diesjährigen Literaturpreis eingebracht hatten. Zudem war Elena mein ureigenstes Geschöpf - eine literarische Fiktion. Ich lachte, war erl eichtert. Das war das Ende der Ungewißheit. Elena lebte nur in meiner Einbildung, und meine Begegnung mit ihr war nichts anderes als das Resultat einer momentanen Überreizung meiner angespannten Nerven gewesen. Ich lachte wieder. Dies war ein großartiger Stoff für eine neue Ges chichte. Wenn nun alle meine solchermaßen mißglückten und schlecht weggekommenen Figuren mich heimsuchen würden - eine groteske Vorstellung! Ich spannte einen Bogen in die Schreibmaschine und tippte die Überschri ft: Wiedersehen mit Elena Noch immer lachte ich in mich hinein. Draußen klingelte es. Als ich öffnete, stand ein Mann vor der Tür. Ich war sicher, ihm noch niemals begegnet zu sein, und doch kam er mir bekannt vor, fast vertraut. "Ich bin Jobst de Vries", sagte er und seine Augen waren voll kalten Hasses. "Du kennst mich. Du kennst mich gut ..." 42 - Herbert W. Franke: Der dunkle Planet

In ihren unförmigen Raumanzügen standen sie inmitten einer kahlen Landschaft. Der flache, gesinterte Boden war von Meteoriteneinschl ägen durchpflügt. Manche der Löcher, wie Wunden von Krustenrändern umgeben, reichten in unbestimmte Tiefen hinab. Bei jedem Schritt, den sie mit weichen Knien versuchten, knirschte es unter den Sohlen. Sie hörten es kaum, aber sie spürten das Reiben und Mahlen. Brock sprach als erster. "He, Culler, hörst du mich?" Keine Antwort. Der andere bewegt e sich nicht, schien starr in die Ferne zu blicken - auf die Ebene hinaus, hinüber zu den aufgeworfenen Kratern. "Hallo, Culler!" Brock fiel ein, daß er die Sprechtaste in seinem Handschuh drücken mußte. Jetzt kam die Antwort sofort. "Bist du endlich wach, Alter? Wie fühlst du dich? Bei mir ist alles in Ordnung. Ein bißchen wirr im Kopf - als wäre ich betrunken." "Mir geht es ebenso. Ein seltsamer Zustand. Nicht gerade angenehm! Vielleicht gewöhnt man sich daran." Er blieb sachlich, aber eine Welle der Sympathie schwang in ihm hoch. Es war gut, mit jemand sprechen zu können. Wie auf ein Zeichen wandten sie sich dem grauen Kasten zu, der auf drei Beinen neben ihnen stand. Culler schaltete auf Sendung, zählte zur Abstimmung - der grüne Lichtring schloß sich, ein paar Zeiger schlugen aus. "Jetzt bleibt uns nichts übrig, als zu warten." Brock blickte auf die Armbanduhr, die er durch eine durchsichtige Mans chette an seinem Armel sehen konnte. "Drei Stunden noch." Irgendwo am Himmel über ihnen hing der Planet. Sie konnten ihn nicht sehen; er war zu weit von der dunkelrot glühenden Sonne entfernt, die als riesige Scheibe am Horizont zu liegen schien. Selbst hier in ihrer Nähe, reichte der Schein nur für eine matte Dämmerung. Felsflächen mit rotem Samtbelag, grauschwarze, verschwimmende Schatten - ein unheimliches, drohendes Gemälde. "Daß es gerade hier Leben gibt!" murmelte Culler und deutete vage nach oben. "Wie ernähren sie sich? Wie konnten sie eine Zivilisation aufbauen? Es sind doch kultivierte Wesen - oder nicht?" "Wenn wir Glück haben, werden wir es bald wissen ... in ein paar Stunden." Die Zeit verlief langsam. Sie hatten sich auf eine Stufe gesetzt, eine zusammengesintert e Masse, fladenartig erstarrt, der Auswurf eines Vulkans oder auch ein Lavaklumpen, durch einen Meteoriteneinschlag aus der Tiefe gerissen, emporgeschl eudert, herabgestürzt, verformt, erstarrt. 30 Grad absolut. Eineinhalbfache Schwerkraft. Die beiden Menschen waren müde. Sie hatten eine anstrengende Schulung hinter sich. Und einen ungewöhnlichen Stress. "Woran erinnerst du dich noch, Alter?" fragte Culler. Er war nur zwei Jahre jünger als Brock, aber er nannte ihn 'Alter'. "Ich weiß nicht recht ...", antwortete Brock. Er durchfors chte sein Gehirn. Gewiß - er erinnerte sich an Worte, an Handgriffe, an Verhaltensweisen. Er kannte Zahlen, Daten, Formeln, konnte Sender bedienen und den Kommunikator programmieren. Er konnte logisch denken, wußte, worauf er achten mußte, um richtig zu handeln, kannte Warnsignale, Anzeichen für Gefahr. Er wußte die Botschaft auswendig, die zu überbringen war, die Vorschläge für den Austaus ch an technischem Wissen, er konnte verhandeln. Und natürlich kannte er seinen Freund Culler ... aber was wußte er wirklich von ihm? Er war nett, hilfsbereit - aber woher kam er, was hatten sie zusammen erlebt? Mit Bestürzung stellte er fest, daß Culler eigentlich ein Fremder war. Und er selbst? Wer war er selbst? Wo war er zuhause? Hatte er Freunde, Familie? Plötzlich war ihm, als hätte man ihm den Boden unter den Füßen weggezogen. Sein Gedächtnis war leer, ausgehöhlt. Eine beängstigende Unsicherheit erfaßte ihn, ein Schwindelgefühl. Er klammerte sich mit den steifen Handschuhen an den rauhen Fels, um Halt zu finden.

"Was ist mit dir los?" hörte er Culler aus weiter Ferne. "Du atmest so laut. Fühlst du dich nicht wohl?" Nichts merken lassen, befahl sich Brock. Vielleicht empfindet er es nicht, und das ist gut so. Du wirst dich zusammennehmen, und gleich ist es vorbei! Der Kugelhelm Cullers erschien vor seinen Augen, eine blinkende Glaswölbung, dahinter das breite Gesicht des Gefährten. "Bist du jetzt erst draufgekommen, daß wir völlig abgeschnitten sind? Ich mußte schon vorhin dran denken. Plötzlich empfindet man es. Aber es ist wie Schwerelosigkeit ... ein paar Stunden ohne Halt, und dann ist alles wie vorher. Ich habe mich gleich wieder beruhigt. Ich weiß auch nicht mehr, was vorher war, aber an eins erinnere ich mich: Wir haben uns auf unsere Aufgabe gefreut!" Er hat recht, dachte Brock. Sie hatten sich gefreut ... ja, sie hatten sich sogar freiwillig gemeldet, jetzt fiel es ihm wieder ein. Konnte er noch weitere Erinnerungen herbeizwingen? Er strengte sich an, Schweißperlen wuchs en auf seiner Stirn. Vergebens. Er stieß ins Leere. Die Vergangenheit war tot. "Vielleicht gelingt es uns, ein Abkommen zu schließen", drängte Culler. "Denk daran: Zum ersten Mal treffen wir Intelligenzen, die nicht menschenartig sind. Was für Aussichten für die Zukunft!" "Du hast recht", sagte Brock laut. Er wollte sich selbst überzeugen, und er fühlte, daß ihm die Worte Cullers gut taten. Allmählich überwand er den Anfall von Beklemmung. Wieder konzentrierte er sich: die Funksignale aus dem Raum; die Zeichenmuster, die sie aussandten, und das Echo, das sie auffingen; die Ortung des dunklen Planeten; die Fortschritte in der Kommunikation ... Jetzt merkte er, daß die Vergangenheit nicht tot war - nur ein Teil von ihr, und das hatte seinen Grund. Die Wissenschaftler hatten die Strategie eines Kontakts mit fremden Intelligenzen minutiös ausgetüftelt. Ihr erstes Gebot war Vorsicht. "Es ist nicht unbedenklich, das Gedächtnis von Unterhändlern zu löschen. Es bringt uns Nachteile bei der Verhandlung. Wie sollen wir wissen, ob wir uns richtig verhalten?" "Du warst einverstanden", erinnerte Culler. "Ob es nötig ist, weiß niemand. Aber wir dürfen nicht leichtsinnig sein. Wir dürfen nicht von vornherein annehmen, daß uns fremde Wesen freundlich gesinnt sind." "Vielleicht doch", widersprach Brock. "Wesen, die eine gewisse Kulturstufe erreicht haben, können keine zerstörerischen Absichten haben. Sie müssen wissen, daß jeder Konflikt auf die Dauer allen Beteiligten schadet. Kybernetische Überlegungen beweisen ... " "Aber Alter", unterbrach ihn Culler, "jetzt ist es mit der Theorie vorbei. Der Real fall ist eingetreten. Und wenn du recht hast - umso besser. Dann wissen wir morgen wieder, wohin wir gehören. " "Das ist richtig", sagte Brock. "Entschuldige. Ich war etwas durcheinander. Es ist schon vorbei." Sie schwiegen wieder. Von Zeit zu Zeit blickten sie hinauf. Das schwache Licht konnte die Sterne nicht überdecken. Auf einem grauen Himmel saßen die trüben Lichtpunkte wie hingeklebt. Kein Strahlen, kein Gefunkel, von einer bewegten Atmosphäre angeregt. Brock vermißte etwas in den glimmenden Mustern, aber er wußte nicht was. Culler stand auf, ging ein paar Schritte über den durchlöcherten Boden. Er hob ein paar Splitter auf und warf sie wieder weg. "Keine Spur von Leben. Alles tot. Eruptivgestein. Sinterdecken. Das muß einmal eine Seelandschaft gewes en sein. Aber kein Wasser - Lavalachen." Seine Stimme kam laut und deutlich aus Brocks Helmlautsprecher. Die Regulation des Verstärkers arbeitete fehlerlos. "Wie stellst du sie dir vor?" fragte Brock. Culler wußte, wer gemeint war. "Ich kann sie mir nicht vorstellen. Sicher sehen sie völlig anders aus als wir. Schon wegen der Schwerkraft ... 5 g - sie dürften gedrungen sein. Ich glaube nicht, daß sie aufrecht gehen. Vielleicht kriechen sie. Kräftige, plumpe, kriechende Wesen, das ist das Wahrscheinlichste."

"Aber woraus bestehen sie? Ihr Metabolismus? Kohlenstofforganisch ... unmöglich. Der Planet ist radioaktiv - für uns eine Hölle. Und ihr Metabolismus? Sie haben kein Sonnenlicht. Ein Leben im Dunkel - eine entsetzliche Vorstellung. Vielleicht orientieren sie sich durch Geräusche ... Echolotung, wie die Fledermäuse - das wäre möglich." "Wenn sie andere Sinne haben, vielleicht denken sie auch anders? Die Vorstellungswelt ist durch die Wahrnehmung bestimmt. Vielleicht finden wir überhaupt keine Verständigungsbasis." "Es wird nicht leicht sein. Über den Austausch mathematischer und physikalischer Formeln sind wir bisher nicht hinausgekommen. Und dennoch - da waren schon ein paar dicke Brocken dabei: der große Fermatsche Satz, die Zeitabhängigkeit der Gravitationskonstante. Und ihre Fassung der Relativitätstheorie - Respekt!" "Wichtiger ist, daß sie weder Wasser noch Methan oder Ammoniak erwähnten. Dagegen scheinen sie Experten in Festkörperphysik zu sein." Culler stieß ein Stück Bimsstein mit dem Fuß beiseite. Er drehte sich um und kam langsam zurück. Auch Brock stand auf und reckte sich. Das erhöhte Gewicht störte beim Sitzen mehr als beim Stehen und Gehen. "Das alles ist beachtlich. Viel interessanter aber wäre ihre Psychologie, ihre Sozialstruktur. Wie werden sie sich uns gegenüber verhalten?" Er forschte nach Anhaltspunkten. Besaßen sie überhaupt keine Information über die Geisteshaltung der Fremden? Sie hatten prompt geantwortet, waren auf alle Anregungen zur Verständigung eingegangen. Sie waren intelligent, aber ... Brock merkte, daß ein vages Unbehagen in ihm aufstieg. War da nicht etwas Beunruhigendes gewesen, etwas Bedrohliches? Jetzt, da er diesen Rest einer Erinnerung aufgespürt hatte, wurde es langsam deutlicher ... da gab es doch einen schwerwiegenden Zustand ... Hatten nicht schon welche vor ihnen ... Culler war wieder an den Kommunikator getreten. Er prüfte die Spannung, stellte auf Sendung, auf Empfang: Im Kopfhörer wurde ein unangenehmes Rauschen und Prasseln laut. Wie Wasserfall klang es, und im Hintergrund hörte man etwas wie menschliche Stimmen. Aber es war eine Täuschung. Der Sprachtrans formator war nicht eingestellt. Brock drückte den Knopf. "... derzeit kein Empfang, kein Empfang, nur Untergrund, kein Empfang ..." Es klang unpersönlich wie eine Ansage ... ja, wo? Brock wußte es nicht, und in einem ärgerlichen Impuls stellte er hastig ab. "Jetzt könnten sie bald kommen", meinte Culler mit einem Blick auf die Uhr. Er deutete hinaus auf die Ebene - dort lag die Landefläche, die Koordinaten waren genau vereinbart. Der rauhe Fels schimmerte weißlich-rot, auch dieses Areal war nicht frei von Löchern, aber es gab keine größeren Krat er und Risse. Eine Sonde hatte den Platz ausgesucht, und es gab keinen Zweifel - es war der bestmögliche. 500 Meter vor ihnen sollte das Raumschiff aufs etzen. Sie mußten hier warten, bis das Zeichen kam - ein Signal über Funk. "Die Sicht ist nicht gut", bemerkte Culler. "Ich möchte wissen, warum wir gerade hier warten müssen. Dort drüben, von dem flach en Hügel aus, könnte man die Landung besser beobachten. Gehen wir einmal hinüber? Ein Überblick über das Landefeld könnte nicht schaden." Sie brachen auf, hintereinander. Sie hatten es nicht eilig, sie stapften über die brüchigen Krusten, sprangen mühsam, aber zielsicher über Klüft e, wichen Einbrüchen aus. Sie waren geübt, sie merkten es, obwohl sie nicht hätten sagen können, woher ihre Erfahrungen stammten. Die Behandlung ihrer Gehirne mußte mit größter Akribie erfolgt sein - sie hatten ihre Fähigkeiten, die allgemeinen Kenntnisse behalten, nur das historische und persönliche Wissen war gelähmt. Oder handelte es sich um einen Psychoblock, um eine Sperre? Brock glaubte es nicht - eine hochentwickelte Biotechnik könnte über Methoden verfügen, um Information aus den Speichermolekülen zu holen -selbst wenn der Weg zum Bewußtsein gesperrt war. Aber bedeutete das nicht, daß sie ganz von vorn anfangen mußten - zu lernen, Freunde zu finden, Vertrauen zu fass en? Hoffentlich lohnte sich der Einsatz!

Sie langten am Hügel an, stiegen die Schräge eines Felsdachs hinauf. Jetzt dehnte sich die Landefläche unter ihnen - sie glich einer Schießscheibe mit unzähligen Einschüssen. Weiter hinten lag ein Gebirgszug, ein schwarzes, gezacktes Sägeblatt unter einem Saum von Gegenlicht. "Komm her, Alter! Schau dir das an!" rief plötzlich Culler. Er war einige Schritte weitergegangen und hielt nun vor einer Mulde im Hang, zu der die Einsicht bisher versperrt gewes en war. Darin stand ein metallisches Gebilde, ein Gehäuse, auf einem Betonsockel verankert, ein kurzes Rohr ragte schräg in die Höhe, gegen die Ebene gewandt. "Was ist das?" Die beiden wußten es nicht, aber der Fund brachte in beiden eine mißklingende Saite zum Schwingen. Culler kletterte auf einen Block und verfolgte die Richtung des Rohres. Es zeigte genau auf den Landeplatz der Fremden vom dunklen Planeten. Schweigend kehrten sie zum Sender zurück. "Da - sie kommen!" rief Culler. Er hob den Arm. Das fremde Raumschi ff näherte sich. Es war nicht als Körper zu erkennen, aber es verdeckte die Sterne; nacheinander vers chwanden sie längs eines weitgespannten Bogens und tauchten wieder auf. Dann erschien ein Schatten vor dem staubgrauen Himmel. Langsam senkte er sich. Brock blickte auf die Uhr. Sie waren pünktlich. Er stellte auf Empfang. "... in fünf Minuten landen wir ... in vier Minuten 50 Sekunden ... 40 Sekunden ..." "Wir erwarten euch", erwiderte Brock. Beide standen aufrecht auf dem breiten Sockel, auf dem wir vorher gesess en waren, und beobachteten die Landung. Das Schiff war flach, ein klobiger Körper, von einer Art Doppelrei fen umgeben. Nichts ließ darauf schließen, daß etwas Lebendiges hinter diesen Wänden steckte. Nichts regte sich - kein Düsenstrahl, kein Licht. Das Raumschiff sank rasch, aber es setzte nicht auf, sondern schien knapp über dem Boden zu halten. "... Landung beendet ... fertig zur Kontaktaufnahme ... bitte Annäherung wie vereinbart ..." Wie vereinbart: an das Raumschiff herangehen; in einer Entfernung von 100 Metern stehen bleiben; Verständigungsprobe über den Kommunikator der Fremden; und dann, wenn alles wie erwartet verlief, Einstieg in das Raumschiff, Flug zum dunklen Planeten. Brock und Culler gingen los, wieder hintereinander, Brock voran, Culler dahinter. Brock spürte jetzt keine Nervosität mehr. Er war kalt und entschlossen. Im starren Gehäuse des Raumanzugs hörte er sein Herz schlagen, vielleicht etwas schneller als sonst, aber kräftig und gleichmäßig. Sein Blick hing am dunklen Schatten des Raumschiffs, das unbeweglich über dem Boden zu hängen schien. Noch immer rührte sich nichts. Sie gingen nicht langsam, aber auch nicht schnell, ruhig, vorsichtig, nach allen Seiten sichernd. Jetzt lief die Aktion und nichts hielt sie mehr auf. Würden im Raumschiff die Voraussetzungen für menschliches Leben gegeben sein? Sie würden es prüfen, in ihre Raumanzüge eingebaut trugen sie alle erforderlichen Meßgerät e. Aber was war schon zu befürcht en? Die andern wußten, daß sie auf eine Schwerebes chleunigung von 1 g angelegt waren und daß die Hitze nicht viel über 300 Grad Celsius absolut gehen durft e. Alles andere würden not falls die Raumanzüge ausglei chen. Das Schiff war größer als sie erwartet hatten. Als sie die vorgeschriebene Entfernung von 100 Metern errei cht hatten, ragte es hoch über ihnen auf. Es schwebte nicht, es lag auf einem Kranz spinnwebdünner, weit ausladender S-förmiger Federn. Sie hielten. "Verständigungsprobe ... bitte kommen!" "Wir verstehen gut ... wir bereiten den Einstieg vor." Noch immer blieb es dunkel, aber es entrollte sich ein Band - man sah nun Konturen -, es näherte sich ihnen auf wenige Schritte. Eine Treppe? Eine Rollbahn?

"Bitte, auf die Schiene treten! Wir öffnen die Luke." Der Augenblick war da, auf den sie so lange gewart et hatten. Sie mußten sich einen inneren Ruck geben, um vorzutreten ... Und dann kam es, was sie unterbewußt befürcht et hatten ... Die Geigerzähler schlugen aus. Nicht allmählich ansteigend, sondern sofort auf einen Pegel springend, der hart an der Meßgrenze lag. Es war ein tödlicher Hagel von Strahlung, der auf sie einschlug, durch die Bleifütterung der Anzüge zwar gedämpft, aber nur wenige Sekunden, höchstens eine halbe Minute erträglich ... Alarm! Brock fühlte, daß das Bewußtsein des Angriffs eine Sperre in ihm öffnete. Er hatte einen posthypnotischen Befehl bekommen ... sein Körper krümmte, sich sein Arm streckte sich aus, um die Verbindung zwischen dem Metallnippel am Handrücken und der Kontaktplatte in der Kniebeuge herzustellen und das versteckte Geschütz zum Feuern zu bringen - da blitzte ein Gedanke auf, ein Film logischer Schlüsse: radioaktiver Lebensraum - Anpassung - Nutzung der Gegebenheiten - Sinnesorgane -Wahrnehmung... es ist das Medium ihrer Wahrnehmung: Sie sehen mit der Gammastrahlung, die aus dem Innern ihres Planeten dringt ... sie beleuchten unseren Weg ... sie haben Licht eingeschaltet! "Strahlung abstellen! Sofort! Sie ist lebensgefährlich! Abstellen ..." Er stand gebückt da, die Hand in Kniehöhe, bereit, den Feuerstoß auszulösen. Er zählte die Sekunden ... er gab ihnen zehn ... Eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs ... Unvermittelt hörte das Knattern des Geigerzählers auf. Sie hatten verstanden! Es war kein Überfall - sie waren ihnen freundlich gesinnt ... es war nur ein Versehen, eine Unachtsamkeit. Zwei fellos würde es weitere geben, Mißverständnisse, Irrtümer, aber sie konnten lernen. Beide konnten lernen. Brock atmete tief ein. Die dumpfe Luft aus dem Reiniger wirkte plötzlich herrlich belebend. Er berührte Culler am Arm. Sie traten auf die Schiene. Ein Ruck - und sie glitten bergan. Sie standen in einem dunklen Raum. "Willkommen", klang es im Lautsprecher. Wenig später spürten sie einen leichten Andruck - das Raumschiff hatte sich erhoben. 43 - Herbert W. Franke: Programm ETHIC Stuttgart City Der kleine Konferenzsaal lag in der höchsten Etage des neuerrichteten Nordblocks, bei günstiger Witterung - wenn der Wind die Smogglocke über der Stadt zerriß - sah man bis zur gegenüberliegenden Hügelkette. Heute war so ein Tag. C. C. Brack hatte Mühe, seinen Blick vom Spiel der dämmerblauen Wolken hinter den Silhouetten des Funkturms und des Jugendhauses Ost abzuwenden. "War das der letzte Punkt der Tagesordnung?" fragte er. "Noch eine Anfrage", antwortete Walden, der Direktionsassistent, und drückte die Vorlauftaste seines Notizblocks. "Vielleicht können wir das noch vor dem Essen erledigen - Sie haben doch nichts dagegen?" Die tief in den Stühlen versunkenen Mitarbeiter nickten, ließen ein Murmeln der Zustimmung hören. "Es ist nur eine Kleinigkeit - eine Anfrage des Aquisitionsbereichs Süd. Betrifft ein Programm zur Generierung variabler Spielfilmhandlungen zur Vorführung bei Transatlantikflügen." "Was sagt die Kostenkontrolle?" Walden sah auf die Leuchttafel seines Blocks. "Befürwortet. Erwartungswert plus 272 Prozent - fünfjähriger Mittelwert." Die Leiterin des Ressorts 'Zentrale Aufgaben' kroch ein wenig aus ihrem Sitz heraus: "Infolge der erhöhten Flugfrequenz auf Überseestrecken ist der Bedarf groß. Heute ist es keine Seltenheit mehr, daß Reisende an einem Tag mehrmals den Atlantik überqueren. Die Fluggesellschaften können es sich nicht leisten, einen

Film zweimal zu zeigen. So ist der Gedanke au fget aucht, Spielelemente zu speichern und durch ein Führungsprogramm mit Randomeinfluß immer wieder in verschiedenster Weise zu kombinieren und zu präsentieren. Die Vari abilität ..." Brack hob abwehrend die Hand. Er war kein Freund überflüssiger Worte. "Die Möglichkeiten sind mir klar. Aber ich verstehe nicht, wie dieser Punkt auf die Tagesordnung kommen konnte ...?" Dr. Waldheim, der Leiter der Abteilung 'Interne und externe Psychologie', meldete sich zu Wort: "Es dreht sich eher um ein Kompetenzproblem. Aus taktischen Gründen wollen wir nicht tiefer ins Kulturgeschäft einsteigen; das erregt negative Emotionen. Durch die Planungsprogramme stecken wir in der Politik, durch den programmierten Unterricht im Ausbildungswesen, durch die Computerdiagnostik und -therapie haben wir uns in der Humanmedizin engagiert und waren gezwungen, Behandlungsprioritäten festzulegen - und das hat man uns bisher am übelsten genommen. Kultur, Literatur und Kunst sollten eine Enklave der freien Entscheidungen bleiben." C. C. Brack dachte kurz nach. Dann entschied er: "Unterhaltungs filme haben mit Kunst nichts zu tun. Geben Sie das Programm in Auftrag." Er nickte kurz in Richtung des Kontrollfensters und stand steifbeinig auf. Frankfurt - Darmstadt "Na, wie kommen Sie weiter?" fragte Brenninger, Chefprogrammierer der Software-Sektion. Er deutete auf einen Stuhl, und Krudy, der jüngste Systemanalyzer des Teams, setzte sich. "Das Programm ist im Prinzip fertig. Es liegt an den Randbedingungen." Brenninger ordnete einige Dosen mit Mikrofilmen in die Vertiefungen der Magazine ein. Er gab Krudy Zeit, den richtigen Anfang zu finden. "Die Sache ist so..." begann dieser zögernd und fuhr dann schneller fort: "Es ist nicht schwer, alle möglichen Abläufe zu kombinieren, Personen auszutauschen, psychologische Aspekte stimmig zu verändern, sinnlose Folgen zu selektieren usw. Bei Spielhandlungen kommt es aber auch noch auf etwas anderes an - auf die Moral, auf gut und böse, auf den Ausgang der Geschi chte, Happyend oder Ende mit Schrecken. Kurz und gut - diese Qualitäten lassen sich nur gegen eine ethische Basis abheben. Damit stehen wir vor einem ähnlichen Problem wie beim Genaufbauprogramm, wo wir gezwungen waren, die Grenzen zwischen normal und abnormal präzis e festzulegen." Brenninger wiegte den Kopf. "Läßt sich das vergleichen? Diesmal machen wir doch Unterhaltung und nicht Medizin." "Gewiß. Aber die Folgen könnten ähnlich umfassend sein. Ich habe ein Konsequenzen-Planspiel laufen lassen ..." Er stockte, als Brenninger die Augenbrauen hob. Die Sekundärfolgen technischer Eingriffe ... dachte er, die Verantwortung des Planers ... auf der Universität war das ein vorherrschendes Diskussionsthema gewesen. Aber er sagte nichts darüber und fuhr fort: "Das Resultat hat bestätigt, daß das richtig war. Durch die Aufforderungst endenz zur Identi fikation und ihre emotionalen Verstärker haben Spielhandlungen des Unterhaltungsgenres starken Einfluß auf die Meinungsbildung ..." "In unserem Fall handelt es sich doch nur um einen engbegrenzten Personenkreis." Krudy wurde allmählich sicherer. "Das stimmt eben nicht. Erstens kennen Sie die Grundsätze unserer Aquisition: umfassende Auswertung aller Programme, Prämien für neue Anwendungen. Dabei liegt es keineswegs fern: Steht das Programm erst zur Verfügung, so wird man allgemein davon Gebrauch machen - im Film, im Fernsehen, im Roman, in den Comics ... Und selbst, wenn wir das nicht beabsichtigen - wie wollen wir es verhindern? Das heißt aber nichts anderes, als daß die Moral, nach der wir unser Programm ausrichten, zum allgemeingültigen Maßstab wird. Wenn uns das nicht stört, so wird es andere stören - die Schulbehörden, die Kirchen, die Sozialtechniker. Denken Sie auch an unsere Kunden aus Industriekreisen, an die Politiker, an die Umweltgestalter ... Nein, nein - wir dürfen die ethische Basis nicht einfach nach Gutdünken postulieren. Sie muß mit größter Sorgfalt entwickelt werden!"

"Ist das nicht ein wenig übertrieben?" fragte Brenninger, aber er war nachdenklich geworden. Nach einer Weile fuhr er fort: "Dieses Projekt ginge über unsere Kompetenzen weit hinaus. Vielleicht könnte man es durch einen Forschungsauftrag finanzieren. Ich möchte aber, ehrlich gesagt, bei der Zentrale nicht darum ansuchen. Wir stehen ja sowieso schon im Ruf ... na ja, denken Sie an das Projekt Informationsästhetik! Das haben uns die Amerikaner sehr übelgenommen." Krudy stand etwas unsicher auf." Es war meine erste selbständige Aufgabe. Ich wollte nur ..." Brenninger ging zu Krudy hinüber und legte ihm die Hand auf die Schulter. "Sie haben ja recht!" beruhigte er und sah dem anderen nach, als dieser zwischen den spiegelnden Glaswänden verschwand. Boston, Mass. Das Quadrat raster, aus dem die acht Köpfe der Fachleut e wie hinter Gittern hervorsahen, verschwand vom Bildschirm, und R. Harrington sen., Sprecher der Direktion, 'Sektion Forschung', kam groß ins Bild. "Damit ist das Problem umrissen", sagte er. "Seine Bedeutung ist nicht anzuzwei feln. Wir haben das Programm ETHIC genannt - Elementary Theorems and Heuristic Ideas of Charity und damit zugleich angedeutet, daß wir dabei einen Anspruch stellen, der Geschäftsinteressen und derglei chen weit übersteigt. Unsere Lösung wird die Rechtsprechung aus dem unbefriedigenden Zustand der Subjektivität hinausheben und ein Zeitalter einleiten, in dem auch Recht und Unrecht nach präzisen, allgemein gültigen Regeln beurteilt wird. Es ist uns klar, daß wir, bevor wir es ausarbeiten, Spezialisten verschiedenster Bereiche konsultieren müssen. Darum haben wir Sie zu dieser Konferenz gebet en. Vielleicht darf ich zunächst Sie, Professor Bendrix, um Ihre Stellungnahme bitten?" "Als Verhaltens fors cher", begann Professor Bendrix, "sind mir die Schwierigkeiten Ihres Vorhabens wohl etwas deutlicher als Ihnen selbst. Ein ethisches System läßt sich nur aus einer Bestandsaufnahme aller Verhaltensmuster und eventuell zugeordnet er Antriebe ableiten. Was dabei als wünschenswert anzusehen ist und was nicht, ist nur am Beispiel unserer entwicklungsgeschichtlichen Vorfahren, der höher entwickelten Tiere, zu beurteilen ..." "Verzeihen Sie, Herr Kollege", fi el eine Stimme ein, und drei Sekunden darauf erschien der Kopf von Dr. Koska auf dem Schirm. "Wenn Sie dieses Prinzip zugrunde legen, verleugnen Sie den entscheidenden Schritt zum 'Ich-Wesen'. Die Basis, von der Sie ausgehen müssen, liegt in der frühkindlichen Entwicklung; sie bestimmt die Verhaltensweis en des Erwachs enen, und jede Bewertung kann daher nur relativ sein." "Dabei vergessen Sie aber, daß es auch unumstößliche, absolute, ewige Werte des Moralischen und Ethischen gibt", fiel Dr. Tebaldi ein. "Dabei berücksichtige ich durchaus die Erkenntnisse der modernen Wissenschaft, man darf jedoch nicht übersehen ..." "Und wie sollen wir nun das Problem lösen?" fragte Bolewski, Starmathematiker des MIT, seinen Freund und Kollegen Rosenbaum vom Computerzentrum. "Wie bisher -", sagte Rosenbaum, "indem wir die Meinung aller Fachleute anzwei feln. Indem wir prüfen, was an ihren Modellen relevant ist - an der Verhaltens forschung, der Psychoanalyse, der Umwelt forschung - sogar der Moraltheologie. Wir werden die Modelle auf Übereinstimmung prüfen und nebenbei einige Wissenschaft en formalisieren, quanti fizieren, validieren, kurz: modernisieren und praktikabel machen ..." "... die Verhaltensforschung, die Psychoanalyse, die Umweltfors chung und die Moraltheologie ..." warf Bolewski ein. "Und einiges mehr", bestätigte Rosenbaum. "Und dann werden wir ein Theorem aufstellen und feststellen, was als Konsequenz daraus erwächst und wo es Freiheitsgrade offener Entscheidungen gibt." "Und diese Entscheidungen werden wir treffen", meinte Bolewski.

"Wer sonst?" fragt e Rosenbaum. "Wer sonst versteht den Unterschied zwischen dem Notwendigen und dem Möglichen? Es wird uns nichts anderes übrigbleiben." "Wir werden das Problem lösen, und man wird uns dafür beschimpfen." "So wird es sein", unterstrich Rosenbaum, schon ein wenig zerstreut, denn er dachte an lineare und parabolische Optimierung, an Systemtheorie und Graphenl ehre, an Wahrscheinlichkeitsrechnung und Spieltheorie, an künstliche Sprachen und statistische Semantik. Er nickte Bolewski zu und stieg in den Lift. New York Es waren nur wenige Herren, die in der Output-Arena des Computerzent rums standen, und allein am ungewöhnlich hohen Aufgebot an unauffällig gekleideten Angehörigen des Werkschutzes merkte man, daß die Führungsspitze der Gesellschaft hier versammelt war. "Wir haben also das Problem gelöst", sagte Jefferson. "Das ist erfreulich. Ich habe, ehrlich gesagt, einige Zwei fel gehabt, als wir vor vier Jahren anfingen. Können Sie mir das Prinzip erklären? Aber bitte kurz!" Alvarez, der Leiter des Entwicklungslabors, gab dem neben ihm stehenden Harrington einen Wink, und dieser begann: "Verhaltens regeln und damit zusammenhängende Bewertungen sind zeit- und ortsabhängig. Das Problem läuft daher auf die Frage hinaus, ob sich in ihnen umgebungsunabhängige Invarianten verbergen. Wir haben zunächst eine Statistik aller überliefert en Aussagen aus der klassischen und neuzeitlichen Rechtsprechung aufgestellt. Um das durch Rechtsurteile hervorgerufene Übergangsverhalten zu bes chreiben, war es nötig, eine neue Systemtheorie zu entwickeln, bei der den Zuständen ethische Kenndat en zugeordnet werden. Das gelang durch Einführung ..." "Meine Herren", unterbrach Jefferson. "An diesem Lösungsweg ist nichts Neues. Wie sehen die Resultate aus? Könnten Sie mit der Demonstration beginnen?" Alvarez gab ein Zeichen, und die große Bildwand erfüllte sich mit einer undefinierbaren Art von Bewegung. "Wir simulieren einen Fall aus der Praxis. Die charakteristischen Bestimmungsgrößen der Situation werden durch einen Zufallsgenerator ausgewählt. Ein Transversionsprogramm reduziert die Relationen auf ein Schema - wir nennen es den Rechtsgraphen. Eine sechzehndimensionale Mannigfaltigkeit von Charakterisierungsgrößen ..." Jefferson - es gab ein Gerücht, daß das nicht sein richtiger Name war - sah den Vorgängen auf dem Bildschirm mit gelinder Ungeduld zu. Schließlich sagte er: "Das alles ist bewundernswert. Ich zwei fl e nicht daran, daß sich damit - wie schon so oft in den letzten Jahren - eine Wendung in der Geschichte der Menschheit anbahnt. Aber mir fehlt noch etwas, was, so meine ich, wichtig ist. Gibt es eine Möglichkeit, die Quintessenz Ihrer Untersuchung zus ammenzufassen kurz, prägnant, vielleicht vereinfacht, aber so, daß es jeder versteht? Ich glaube, daß eine Idee erst wirksam wird, wenn man sie klar und einfach ausdrücken kann." "Das müßte möglich sein", sagte Alvarez nachdenklich. "Wir könnten das pragmatische Schema einem wiederholten Übersetzungsprozeß unterziehen beispielsweise englisch-deutsch und zurück - und dabei eine Kürzung auf ein Minimum vorschreiben - sagen wir, auf zehn Sätze." "Versuchen Sie es!" fordert e Jefferson. Ein Operateur drückte ein paar Tasten der Übers etzungseinheit, und wenige Sekunden danach lief ein Schri ftzug über den Bildschirm, in Großbuchstaben, bildfüllend, und die Computerstimme sprach: "Du sollst nicht töten. Du sollst nicht ehebrechen. Du sollst deinen Nächsten lieben wie dich selbst ..." 44 - Herbert W. Franke: Geweckte Vergangenheit Das Relief aus grauem Sand, das die Stereoschirme in verstärkter Räumlichkeit

wiedergaben, war von beklemmender Leblosigkeit - ein Bild, das nur der Wissenschaft zugänglich war. Ein paar grüne Büschel Unkraut - mit zerfiederten Blättern und verkrüppelten Blüten - bildeten den einzigen Kontrast. Nur über die Teleobjektive der Satelliten konnte man gelegentlich ein dahinstelzendes Insekt beobacht en - eine flügellose Libelle oder einen gelbweißen Käfer, Geschöpfe der Radioaktivität, die noch immer nicht völlig erloschen war. Über die rieselnden Massen bewegten sich die automatischen Raupenschlepper, von den Bildschirmen aus ferngesteuert. Geosonare schickten ihre Impulse in die Tiefe und registrierten die Echos der Schichtgrenzen, Exkavatoren tauchten in den Boden und hinterließen Maulwurfshügel. In der Mitte stand die zentrale Kamera mit dem Fischauge, deren Kugelbild die Entzerrer die Ausschnitte für die Bildwände entnahmen. Die Archäologen des Instituts für Vorgeschicht e waren im Delta-K-Distrikt angelangt. Mit ihren Stichproben hatten sie ein Zufallsmuster von Flecken aufgewühlter Erde über den Alten Kontinent gelegt. Manche dieser Areale erinnert en an die Phantasien von Traumspielen. In der leeren Landschaft lagen seltsame Metallgebilde, manche oxidiert und korrodiert, andere blank, aber verbogen und zerbrocben, da und dort hatte man versucht, Teile einer Ruine wieder aufzubauen, und nun standen Fragmente von Mauern mit leeren Fenstern unvermittelt in der Gegend, hier ein Brückenbogen, dort ein Gerüst, erneut dem Verfall preisgegeben. Niemand hatte es als nötig erachtet, den Boden zu glätten. Kein Mensch würde je diese Gegend betreten. Plötzlich ertönte das Alarmsignal. K. B. S. Por, der diensttuende Archäologe, hatte gerade Zeit, sich zu informieren, als J. L. G. Mat, Leiter der Ausgrabungen, in der Steuerzentrale ankam. "Wir haben etwas gefunden. Etwas Ungewöhnliches. Das Geosonar zeigt starke Echos an kubisch gewölbten Flächen, die Exkavatoren stoßen auf Widerstand. Wir werden sprengen müssen." J. L. G. Mat ließ die Daten der Bodenanalysen einspielen und stimmte zu. Sie warteten, bis die Schichtenprofile der vorübergehend stillgelegten Geosonare wieder auf dem Leuchtschirm erschienen und konnten den vorsichtig eindringenden Exkavator als verschwommenen Schatten erkennen. Inzwischen differenzierte sich das Bild der schallspiegelnden Flächen: Mehrere Metallkuppeln, hintereinander aufgereiht, in Sockeln von Zement verankert, standen im Sand vergraben, vom Sand bedeckt. Der Analyseautomat gab das erste Ergebnis aus dem Innern der metallenen Objekte bekannt: Polymerisate von Kohlenwasserstoffen. K. B. S. Por ließ ein Geosonar auf dem vom Exkavator gelockerten Weg ins Innere der Kuppel einfahren. Zuerst zeigte sich keine reflektierende Fläche außer jener des geschlossenen Metallbehälters. Erst die Auswertung der Feinstruktur ergab einen Flecken, der sich über den Boden erhob. Der Exkavator bahnte sich seinen Weg, wobei er in den weichen Massen ins Torkeln geriet. Mit der langsamsten Geschwindigkeitsstufe näherte er sich dem Gegenstand und blieb knapp davor stehen. Die Materialanalysatoren fixierten einen Punkt der Oberfl äche und sandten ihre Strahlung aus. Dann meldeten sie das Ergebnis: 52% Kohlenstoff 6,8% Wasserstoff 22% Sauerstoff 17,4% Stickstoff 1,9% Schwefel "Organisches Material", flüsterte K. B. S. Por. "Sollten wir diesmal Glück haben?" "Wir werden sehen", meinte J. L. G. Mat. "Vorsichtig bergen!" Die blanken Schädel der Versammelten erinnerten an weißgestrichene Bojen, die im Wasser auf- und niedertauchen. Die Augen unter den Haftgläs ern blickten dunkel und riesengroß. Noch immer rollten Stühle herbei. J. L. G. Mat hielt sein Referat: "Die Kulturschicht liegt in 65 m Tiefe,

unterhalb der radioaktiven Lagen - sie gehört also zwei fellos dem archaischen Zeitalter an. Unsere sagenhaften Vorfahren hatten aus unerklärlichen Gründen einen Kessel mit hochgliedrigen Kohlenwasserstoffen gefüllt. Wie der Mensch in diese wachsartigen Substanzen geraten ist, weiß ich nicht. Für uns ist nur wichtig, daß es geschehen ist - denn diese Stoffe haben den Organismus tadellos konserviert." "Und das Gehirn?" Die Frage kam von irgendwo aus dem Hintergrund, aber jeder hätte sie stellen können. J. L. G. Mat ließ sich nicht stören. "Der Behälter war vom Gewicht der darauflastenden Ablagerungen plattgedrückt, doch das Metall blieb unbeschädigt erhalten. Es hat die radioaktive Strahlung abgeschirmt. Alle Zellen sind intakt - auch die des Gehirns." Das war es also. Das war die große Chance für das Institut. Jahrelang hatten sie gesucht - und jetzt hatten sie Erfolg gehabt. "Ja", fuhr J. L. G. Mat fort, "jetzt könnte der Zeitpunkt gekommen sein, den wir schon so lange erwartet haben. Vielleicht erhalten wir Auskunft über die vielen Fragen zu dieser Zeit - über das unverständliche Verhalten dieser frühen Menschen. Was mögen sie gedacht, wie gefühlt haben? Was waren die Ursachen für die Katastrophe, die die steinernen Siedlungen dieser Zeit so umfassend zerstört hat? Wie konnte es zu Neutronenschauern einer Dichte kommen, die die Materie aus den Atomkernen heraus aushöhlte wie einen Schwamm? Vielleicht sind wir jetzt der Antwort näher als je zuvor!" C. C. G. Ceb, engster Mitarbeiter von J. L. G. Mat, schob den Stuhl ein wenig näher. "Werden wir es versuchen?" "Ja", antwortete J. L. G. Mat. Den Neurologen überschlich ein Gefühl des Mißbehagens, sooft er diesen ungeschlacht en Organismus anblickte. Ekelerregend - dieses fliehende Kinn, diese niedrige Stirn, dieses Fell auf dem Schädeldach - sogar das Gesicht war mit kurzen Stoppeln überzogen. Der Mund stand offen, zwischen den bleichen Lippen konnte man grauweiße Zähne sehen. Der Rumpf dick und breit, die Knochen schwer, Muskelpakete standen von Armen und Beinen ab; damit hatten sich diese Wesen stundenlang ohne Rollstuhl bewegt! Der Körper lag bereits in der Aktivierungskammer. An der Nasenwurzel und an drei enthaarten Stellen an den Schläfen und am Hinterkopf saßen linsenförmige Elektroden, facettenartig gefächert wie Insektenaugen. Von jeder Zelle lief ein haarfeiner Silberfaden zu den dicken Kabeln, Gefäßen für Gedanken, Regungen, Emotionen, die im EEG verschlüsselt sind. Wellenmuster, die sich in ein Raumbild rückverwandeln. Analoge Anpassung frequenzmodulierter Zeichenreihen an die individuelle Charakteristik der Testperson. J. L. G. Mat saß unter der Resensibilisierungshaube, die Fokussierungsspulen blinkten auf seinem Kopf wie eine Krone. Er versuchte sich zu konzentrieren. Gleich werden die im Gehirn gespeicherten Engramme eines toten Wesens lebendig, eine Flut von fremdem Wissensgut strömt in ein leergefegtes Gehirn. Deutliches und Verschwommenes, Wichtiges und Nebensächliches stapelt sich in den aufnahmebereiten Zellen es kommt darauf an, das historisch Aufschlußreiche heraus zulesen, Relevantes aus emotionell gefärbten Eindrücken, Invarianten im Bezugssystem des Persönlichen, ein Mosaik zu bilden, in dem sich die wahre Vergangenheit spiegelt. Durch einen Gedankenimpuis ließ J. L. G. Mat die gepolsterte Rückenlehne seines Stuhls zurückgleiten. So war er nicht gezwungen, unentwegt in die blinden Augen der Mumie zu blicken. Nicht, daß es ihm Angst machte, doch er hatte sich sorgfältig auf die Übertragung vorbereitet und fürchtet e um seine Konzentration. Würde die Dekodierung gelingen? Die Genetiker benutzten Kontaktierungsversuche als Kriterien für Artverwandtschaft zwischen Tieren. Aber dieses Wesen war ein Mensch, die Röntgen- und Weichstrahluntersuchung hatte es unbezwei felbar

erwies en. Ein Mensch von seltsam verschachteltem Körperbau - mit unbekannten Drüsen an allen möglichen Stellen, komplizierten Nervennetzen in der Nasenschl eimhaut und an der Zunge, einen meterlangen Schlauch Gedärm, überdimensionale Sexualwerkzeuge. Seine Arme standen steif abgewinkelt ab, auf den Kuppen seiner Finger saßen Hornplatten. Vielleicht eine Mißgeburt? Offenbar nicht. Sie hatten schon einzelne Gliedmaßen gefunden, Teile zerrissener Körper, verkohlte Skelette, Fetzen von lederartiger Haut. So weit war noch niemand zurück in die Vergangenheit gedrungen, zurück in die Evolutionsgeschichte des Homo sapiens. Doch J. L. G. Mat hatte keine Bedenken. Er besaß eine besonders robuste psychische Konstitution; bei einer Clique von Ästethen stand er sogar im Ruf mangelnder Feinfühligkeit, aber darauf war er stolz. "Ich bin bereit", sagte er. Der Neurologe schaltete die Sensibilisatoren ein und beobachtete den Kontrollzeiger des Verstärkers. Die Wut loderte wie ein Feuer. Dazwischen Stichflammen aus Eifersucht und Haß. Schemen im roten Chaos: Haroun, sein schwarzer Haarschopf, der selbstsichere Blick, die langgliedrigen Hände, und Simone, immer wieder Simone. Simone am Fenster ihrer Kammer, auf ihren nackt en Brüsten die roten und blauen Reflexe der Lichtreklame, die tat, als bemerkte sie nicht, daß er unten stand und hinaufstarrt e; Simone unten am Strand, als sie sich aus den Kleidern wand und bockte wie ein wildes Pferd, als er sein Gesicht zwischen ihren Schenkeln vergrub; Simone mit ihrem bis zu den Hüften hochges chobenen Rock, als er die Tür zur Telefonzelle aufriß, in der sie mit Haroun stand ... Serge zitterte. Er riß sich zusammen. Dunkel ... irgendwo oben Schritte - sie dröhnten in die Nacht hinein, das Echo lief mit dunklem Singen im Kreise um den Tank. Das kalte Metall an seinem Rücken zitterte leise ... Dieser verfluchte Mond mit seiner Theaterbeleuchtung. Die Tanks glänzten wie Heiligtümer. Unten versickerte das Licht im Röhrengeflecht der Raffinerie. Nur jetzt kein Alarm! wünschte er. Man wußte nie, wann die Raketen kamen! Eine Schweinerei, der Krieg. Ein paar Regierungsbeamte hatten sich in die Bunker zurückgezogen und gaben von dort aus ihre Anweisungen. Für die anderen gab es nur Zelte - ständig feuchtgehalten mit Absorberlösung, zum Schutz gegen radioaktive Luft. Bisher hatte noch niemand bestätigen können, daß die Abdichtung etwas half ... Aber jetzt war das gleichgültig. Zehn Minuten kein Alarm - das war alles, was er sich wünschte! Ein metallener Schlag. Oben ging eine Tür. Er schlüpfte aus den Stiefeln, schlich die Treppe hinauf ... eiskalt, das Eisenblech der Stufen! ... jetzt hatte er die Plattform errei cht ... Eine Sirene? Alarm? Nein, nur eine Polizeistreife, dort drüben auf der Autobahn. Polizei! Immer hatte er Angst gehabt vor dem herrischen Auft reten der Uni formierten, der Drohung von Gewalt, die von ihnen ausging, auch wenn sie sich höflich gaben, der Rücksichtslosigkeit, mit der sie jeden Verstoß gegen eine der Tausende Vorschri ft en ahndeten ... Jetzt hatte er keine Angst mehr. Wenn sie auf ihn zutreten würden, in seinem Quartier, am Arbeitsplatz oder auch irgendwo in den Straßen, dann war alles entschieden. Er befahl sich Konzentration. Ein paar Sekunden noch, ein paar armselige Atemzüge voll ölgeschwängerter Luft. Haroun war nahe ... er fühlte es. Aber immer wieder schob sich Simones Bild vor ihn, er hörte ihre geflüsterten Worte, fühlte ihre nachgiebigen Lippen, er sah wieder die ungeduldige Geste, mit der sie das Kleid beiseitewarf, spürte ihr Zittern, ihren keuchenden Atem, ihr Zusammensinken ... Vorbei! Jetzt kam sie ihm schamlos vor, abscheulich - eine männertolle Frau! Aber ihn machte keine zum Narren, er verschwand nicht sang- und klanglos wie die anderen. Ihr wird es eine Lehre sein, wenn sie Haroun morgen aus dem Öl herausholen! Zum ersten Mal würde ihr überlegenes Lächeln einfrieren, ihre Augen ... ihre Lippen ... Ich denke nicht mehr an sie, befahl er. Ich darf jet zt nicht an sie denken. Ich darf nicht ... Ein vages Schleifen. Er zuckte zus ammen, fühlte nach seinem Springmesser. Hart lag es in seiner Hand, fest und zuverlässig wie ein Freund. Er ließ es schnappen. Es klang wie ein Schuß. War Haroun gewarnt? ... Er lief die Plattform

entlang, ein Blick hinab: Tief unten erstreckt e sich die Zementbahn, jetzt silberübergossen, ein Teppich, zerrissen von den Schatten der massigen Ungeheuer, der Treibstoffbehälter - alles klar, keine Menschens eele. Da war die Tür .. gerade der richtige Augenblick ... Haroun hatte seine Pegelkontrolle beendet und trat von innen an die Tür heran. Brust an Brust standen sie, sekundenlang ... "Was willst du?" fragte Haroun. "Was hast du hier zu suchen?" Serge erwachte aus seiner Erstarrung. Er hob das Messer und stach zu. "Das will ich", und noch einmal ließ er das Messer niedersausen. "Und das ..." Haroun spürte etwas Hartes am Schlüsselbein und dann zwischen den Rippen, und er begri ff. Er wich in den dunklen Innenraum zurück, und als ihm der andere folgte, packte er dess en Arm, bog ihn zurück, mit der Linken hieb er los, immer mitten ins Gesicht. Serge taumelte, dann drehte er sich herum, sein rechter Arm kam frei, er holte aus ... Haroun sah die Gefahr. Verzwei felt wich er zurück, bis ihn die Wand aufhielt, und als der andere vor ihm war, hob er den Fuß und legte alle Kraft - in einen rücksichtslosen Tritt. Das Messer polterte zu Boden, Serge taumelte, stieß ans Geländer ... er überschlug sich hintüber wie bei einem artistischen Sprung und fiel, sich immer noch drehend, in den reglosen Spiegel des Öls. Das letzte, was er hörte, ehe er klatschend aufschlug, war das Aufheulen der Sirenen ... J. L. G. Mat saß in seinem Stuhl, die langen weißen Finger lagen kraftlos an der Lehne. Der Nervenschock war überst anden, die Krisis vorbei, aber noch immer fühlte er sich wie gerädert. Jetzt, da sein Gehirn wieder zu arbeiten begann und sich der wirre Tanz der Schreckvisionen allmählich legte, kamen die Erinnerungen um so deutlicher und unerbittlicher. Er konnte sich nicht dagegen wehren, immer mußte er an das Fürchterliche denken, immer wieder fuhren Gedankenfet zen durch seinen Kopf, die unheimlich beängstigend und fremdartig waren. Und vor allem: Er verstand sie nicht! Er begriff nichts, sah keinen Zusammenhang, fand keine Erklärung. Was waren Sirenen? Raketen? Was war Haß? Rache? In welchen seltsamen Beziehungen standen die Menschen, warum handelten sie so - da es sie doch zu gleicher Zeit quälte?! Die Tür öffnete sich, und C. C. G. Ceb rollte herein, den schmächtigen Körper tief in den Kissen vergraben. "Geht es Ihnen noch immer nicht besser? Wann werden Sie mit der Auswertung beginnen?" J. L. G. Mat schien nicht gehört zu haben. Geistesabwesend starrt e er vor sich hin. Plötzlich drehte er sich um und sah C. C. G. Ceb an, seine Augen wanderten über das Gesicht, den Hals, die Schultern, über den Leib, die Beine, bis zu den Fußspitzen. "Kollege", sagte er - es war mehr ein Flüstern als ein Sprechen, "Kollege - erwähnt en Sie nicht einmal, daß Sie eine Frau sind?" 45 - Herbert W. Franke: Waffenhandel Kein Wesen ist so häßlich wie der Mensch. Schon die schlaffe bleiche Haut, die formlosen Gesichter, die weichen Hände. Noch schlimmer aber die Ausstrahlungen die Gemeinheit, die Bosheit, die Aggression, die aus ihm herausdünstet wie ein übelriechendes Narkotikum ... Andere hatten es ihm gesagt - Grom hatte noch keinen Menschen ges ehen, jedenfalls nicht aus der Nähe. Er hatte auch nicht den Wunsch gehabt, einen Menschen zu sehen. Und nun der Auftrag ... Er stand in einem Kraterfeld des Erdmonds, im Koordinatenkreuz 63°NB und 6°WL, genau wie vereinbart. Er stand reglos und wartete. Doch seine Gedanken arbeiteten. Innerlich bereitete er sich auf das Gräßliche vor - die Begegnung mit einem Menschen. Über ihm hing die blaugrüne Kugel des Planeten Erde. Seine Entdeckung war eine Sensation für die Wissenschaft gewesen - und dann ein Schock. Ein Planet mit so reichem Bestand an Leben, ein Planet, dessen Lebensbedingungen sich gar nicht so sehr von jenen ihres armen Heimatplaneten

unterschieden. Eine Welt mit einem Überfluß an Wasser - es kam im Boden vor, in der Luft, vor allem aber oberflächlich, in riesigen Ansammlungen. Eine Welt mit reichem Gehalt an Sauerstoff, Wasserstoff, Stickstoff. Eine solche Welt mußte ein Paradies sein. Und in einem solchen Paradies lebt ein Wesen wie der Mensch! Im ganzen Weltraum hatten sie keine intelligente Lebensform gefunden, die auch nur annähernd so durchtrieben böse war, so falsch, so hinterhältig, so zerstörerisch - ganz auf die Vernichtung anderer Wesen eingestellt. Seine Mordlust machte nicht einmal vor seinesgleichen halt - Menschen brachten es fertig, andere Menschen zu töten, sie setzten sogar technische Mittel ein, um das in großangelegten Aktionen zu tun. Zu Lande, zu Wasser und in der Luft fi elen sie über andere her, setzten sie einem Hagel von Geschossen aus, besprühten sie mit ätzenden Chemikalien, ließen Bakterien auf sie herabregnen und entzündeten radioaktive Feuer, in denen die Überfallenen umkamen - und manchmal auch die Angrei fer selbst. Grom merkte, wie sich das Entsetzen in ihm ausbreitete. Gerade er mußte mit dieser schrecklichen Mission betraut werden! Er fürchtet e, ihr nicht gewachsen zu sein. Würde er die Nähe eines Menschen vertragen können? Er besaß keinen Schutzpanzer, denn er brauchte keinen, und er hatte keine Waffe. In seiner Welt gab es keine Waffen. Seine ganze Ausrüstung diente einem friedlichen Zweck: Mit einer Magnetschließe befestigt trug er das Kästchen mit dem Überset zungsautomaten an seiner Brust - für die Verständigung war gesorgt. Aus dem Dunkel des schwarzen Himmels löste sich ein heller Punkt - er sah es mit seinem Rückenauge. Und selbst auf diese Ent fernung hin glaubte er einen Hauch des Bösen wahrzunehmen, das der Mensch um sich verbreitete ... Jahrelang hatten sie die Erde beobachtet. Als sie die schreckliche Wahrheit erkannt hatten, waren sie nur noch selten gelandet - an entlegenen Stellen, um Proben von Mineralien oder Pflanzen zu entnehmen. Der erste Versuch eines Kontakts mit den Menschen hatte sie ein Raumschiff gekostet - und ein Team von Wissenschaftlern. Man hatte einen großen freien Platz inmitten einer der Städte zum Landeplatz bestimmt. Das Schiff hatte noch nicht aufges etzt, als man es mit Feuer eindeckt e, so lange, bis es nur noch ein Klumpen verbogenen Metalls war. Von da an hatten sie die Menschen aus der Ferne beobachtet - jahrzehntelang. Sie hatten die Wogen der Zerstörung verfolgt, die von Zeit zu Zeit alles überschwemmten, das regelmäßige Aufflackern der Aggression, das sich nicht eher aufhalten ließ, als bis weite Landstriche vernicht et waren. Sie hatten festgestellt, daß die Waffen immer wirkungsvoller wurden, Meere zum Sieden brachten und Kontinente zerstörten. Und sie hatten gemerkt, wie der Mensch lernte, Raumschiffe zu bauen, und daß er sich anschickte, die Erde und das übrige Sonnensystem mit seinen unbewohnbaren Planeten zu verlass en und den Raum seiner Aktivität in das All zu verlegen ... Das plumpe Schiff des Menschen setzt e nicht weit von Grom auf. Die Fenster waren beleuchtet, er sah einen Schatten, eine winkende Hand. Eine Wand öffnete sich eine Schleuse -, eine Leiter wurde herunt ergekippt. Grom kämpft e gegen eine Panik an und zwang sich zurückzuwinken. Er setzte sich in Bewegung und kletterte die Leiter hinauf. Er betrat die Schleuse und wartete. Nach einigen Sekunden öffnete sich die Innentür, und er trat ein. Es war noch schrecklicher, als er gefürchtet hatte. Nicht das Aussehen störte ihn - darauf war er vorbereitet - aber die überwältigende Ausstrahlung pervers er Gedanken. Aber jetzt war er ruhig. Er wußte, daß jeden Moment Explosivgeschosse in seinen Leib einschlagen könnten, aber er hatte die Panik überwunden. Er dachte nur noch an seine Aufgabe, und daran, sie möglichst rasch hinter sich zu bringen. "Hallo", sagte Snider. "Kommen Sie näher! Wollen Sie sich setzen? Ich könnte Ihnen einen Whisky anbieten, aber ich schätze, Sie trinken ihn nicht. Na, dann prost!" Er schenkte sich ein Glas voll und trank einen kräftigen Schluck. "Können wir zu unserem Geschäft kommen?" fragte Grom. Er blieb unbewegt in der Mitte des Raums stehen. Die Verständigung war gut, stellte er fest. Der

Überset zungsautomat funktionierte. "Sie haben es eilig?" fragt e Snider. "Ich verstehe - an mir soll's nicht liegen. Woran haben Sie gedacht? An H-Bomben, bakteriologische Waffen, L-Strahler, Virusgift e? Ich habe da einige brauchbare Sachen." Er streckte den Arm aus. Auf einen Knopfdruck hin glitt eine Schiebetür zur Seite. In Regalen aufgereiht, von Kunststofffolie umhüllt und an Halterungen sorgfältig befestigt, sah man alle möglichen Gebilde, deren Funktion sich Grom nicht erklären konnte spindelförmige Körper, kopfgroß, meterlange Metallzylinder, winzige Phiolen mit durchsichtigen Flüssigkeiten ... Grom trat näher. Er deutete mit seiner zwölffingrigen Grei fhand auf einige Stücke. "Was ist das?" "Das sind Pistolen", sagte Snider stolz. "Alle möglichen Typen und Kaliber. Brauchen Sie Pistolen? Ich habe noch große Vorrät e ..." "Was macht man damit?" fragte Grom. Snider lachte. "Sie sollten sich ein paar Krimis anschaun!" Er wurde schnell wieder sachlich, als sein Blick auf Groms Schuppenkopf fi el. "Es ist eine Waffe für den Nahkampf. Man kann damit einzelne Personen sehr wirkungsvoll ... nun, sagen wir: um die Ecke bringen. Haben Sie etwas dergleichen im Sinn? Sehen Sie, ich zeige es Ihnen!" Er nahm einen Revolver aus dem Regal, stellte einen Hebel um. An der Wand wurde eine Zielscheibe sichtbar - der Umriß eines Menschen. Snider schoß - man sah die Einschüsse an Kopf, Hals und Unterleib. Grom merkte das Vergnügen, das Snider daran hatte. "Nein", sagte Grom. "Ich brauche etwas Wirksames, etwas für eine großangelegte Aktion." Er näherte sich dem Regal und blickte auf die sauber gearbeitet en Bomben, Granaten und Torpedos. "Oh", sagte Snider und legte den Revolver ins Regal zurück. "Da sind Sie bei mir an der richtigen Stelle. Von mir bekommen Sie kein Spielzeug. Dieses Gerät hier, ein L-Strahler eine sehr sinnreiche Anwendung des Laserprinzips. Auf diese Weise können Sie große Energien verzögerungs frei in die Ferne werfen und dabei sehr genau zielen. Und hier haben wir eine automatische Rakete - sie steuert ihr Ziel selbst an. Im Kopf können Sie eine Atombombe anbringen, aber auch organische Gift e, chemische Kampfstoffe usw. Und hier, diese Flüssigkeit, über Trinkwasser verabreicht, verbrennt jedes Lebewes en von innen heraus. In jenem Gefäß ist Transuran 113. Vor der Applikation wird es durch Neutronen aktiviert. Einige Mikrogramm auf die Haut gebracht, führen zu einem Zerfallsprozeß, der sich innerhalb von Sekunden über die gesamte Körperoberfl äche verbreitet. Wir haben auch langsam wirkende radioaktive Präparate für gezielten Effekt - man kann die Lunge und die Leber, die Milz, das Gehirn zersetzen und verfaulen lassen. Auch für den Großraum einsatz ist gesorgt. Sehen Sie, dieses Ding hier ist ein Zerstrahlungskat alysator. Er zerstört jede komplexe organische Struktur. Die Wirkung pflanzt sich blitzschnell über Tausende Kilometer fort. Damit können Sie das Leben auf einem ganzen Planeten vernichten." Er nickte bekräftigend. "Eine ausgezeichnet e Waffe - mit selektiver Wirkung. Alles technische Inventar bleibt unangetastet." "Doch, ja, das wäre vielleicht brauchbar", sagte Grom überlegend. "Aber wer garantiert, daß die Waffe das hält, was sie verspricht?" Snider lachte wieder. Sein Lachen war schrill, und Grom fing eine Gedankenausstrahlung ein, in der sich der Gemütszustand des Menschen mit aller Nacktheit entblößte - es war die Inkarnation des Graus amen, des Entarteten, des Irrsinns. Ich muß es hinter mich bringen, dachte er. "Kommen Sie", forderte ihn Snider auf. Er trat an das Okular eines Fernrohrs, das auf die Erde gerichtet war. "Hier können Sie jede Einzelheit sehen. Die Waffe wurde angewandt, erst gestern - wußten Sie das nicht?" Seine Worte wurden zu einem Geflüster. Wieder bemerkte Grom schaudernd die starke mentale Ausstrahlung. "Alles Leben auf der Erde wurde vernichtet. Überzeugen Sie sich! Einen besseren Beweis gibt es nicht. Stellen Sie nur die Vergrößerung ein, wie

Sie es wollen!" Er machte Grom Platz, der eines seiner Kugelaugen an das Okular zu bringen versuchte. Und dann sah Grom die tote Erde - die verwüsteten Städte, die verbrannten Pflanzungen, die kahle Landschaft, er sah Details, Spuren von Menschen, zu Staub zerfallen, leere Kleidungsstücke, Schuhe, Büschel von Haaren, und daneben immer wieder die Häufchen von Staub. "Ja", sagte Snider. "Es ist vorbei. Ich bin übriggeblieben. Allein. Und es ist völlig logisch, daß gerade ich übriggeblieben bin - ich, der die Waffen geliefert hat." Er drehte sich zu Grom um, der vom Fernrohr zurückgetreten war und wieder neben dem Regal stand. "Ich freue mich", sagte Snider, "daß wir Kontakt aufgenommen haben. Ich muß mich ja jetzt nach neuen Märkten umsehen. Haben Sie sich entschlossen? Nehmen Sie diese Waffe?" Grom rückte näher an das Regal heran. Er streckte die Hand aus. "Unter diesen Umständen", sagte er, "genügt mir das!" Er hob die Pistole und richtete sie auf Snider. Jetzt hatte er keine Bedenken mehr. Er tat, was er tun mußte. 46 - Herbert W. Franke: Einsteins Erben Es war still. Kein Laut drang durch die schalldicht verglasten Fenster. Nur durch die Tür kam hin und wieder ein Geräus ch: das Schleifen von Gummirädern auf dem Kunstharzboden, das Knistern der imprägnierten Kittel, ein geflüstert es Wort. Über allem lag der Geruch eines Desinfektionsmittels. Er hing in den Teppichen, an Büchern und Zimmerpflanzen, in den Haaren des Arztes. Mit der Luft aus der Klimaanlage weht e er in den letzten Winkel. "Hier ist sie!" murmelte die Krankenschwester. Sie zog eine Lochkarte aus der Kartei. "Forsythe, James. 26 Jahre alt. Abteilung R 2." "Abteilung R 2?" fragte der blasse, schwarzhaarige Mann, der zusammengekrümmt im orangebezogenen Wannensessel saß. Der Arzt gri ff nach der Karte. "R 2 - Abteilung für geisteskranke Verbrecher. Wenn Sie etwas von ihm erfahren wollen, dann beeilen Sie sich, Inspektor. Er wird heute nachmittag umorientiert." "Kann ich ihn sehen?" "Kommen Sie!" Der Arzt ging voran, eilig, aber gemessenen Schrittes, Herr über 600 Operationsautomat en, und sich dessen bewußt. Der Inspektor folgte ihm. Die blanken Stahltüren öffneten sich vor ihnen, bewegt durch verborgene Servomotoren, und glitten dann lautlos wieder zusammen. Sie reagierten auf das Magnetmuster in der Steckplakette des Arztes, das sie mit Tausenden ultrakurzen Stromimpulsen abtasteten. Lange, leere Gänge taten sich vor ihnen auf, ein Lift brachte sie ins Souterrain. "Sehen Sie: hier!" Der Arzt war vor einer Tür stehengeblieben. In Augenhöhe befand sich ein Guckloch. Der Inspektor blickte in eine Kammer, die nichts als ein Rollbett und eine sanitäre Anlage enthielt. Die Wände waren grau und glänzten. Auf der Schaumgummimatratze saß ein junger Mann, der in keiner Weise auffällig wirkte. Er hatte eine hohe, zerfurchte Stirn und einen tiefsitzenden Mund, der ihm einen leicht verächtlichen oder auch trauernden Zug verlieh. "Halten Sie ihn nicht unter Somnalin?" fragte der Inspektor. "Er ist nicht gefährlich." "Wie äußert sich seine Krankheit?" "Wir haben schon einige Experimente mit ihm gemacht", antwortete der Arzt. "Warten Sie, vielleicht kann ich es Ihnen demonstrieren ..." Er blickte sich um, dann trat er in einen in der Wand eingelassenen Schrank. Er holte einen Staubsauger heraus, einen stromlinienförmigen Körper, mit einer mattbraunen Kunststoffhülle überzogen - und natürlich versiegelt. Der Arzt öffnete die Tür und schob das Gerät mit dem Fuß hinein. Ohne ein Wort zu sprechen, zog er die Tür wieder zu. Dann winkte er seinem Besucher und

deutete auf das Guckloch. Nach einer Weile fragte er: "Was sehen Sie?" "Nichts", flüsterte der Inspektor. Der Arzt lehnte sich an die Wand. "Na, dann warten Sie ein wenig." Er zog einen Corphorin-Spray aus der Tasche, schob den Ärmel zurück und suchte eine Stelle, die noch nicht vernarbt war. Er legte das Mundstück auf und spritzte sich das belebende Nervenmittel ein. "Wollen Sie auch?" fragte er. Der Inspektor hob aufmerksamkeitheischend die Hand. "Er bewegt sich. Er steht auf... bückt sich... Er hebt das Gerät auf, setzt es auf das Bett." "Gut!" sagte der Arzt mit leichtem Triumph in der Stimme. "Gleich werden Sie es erleben!" "Er dreht es um, beugt sich darüber... jetzt verdeckt er mir die Sicht!" "Lassen Sie mich... aha... dachte ich mir's doch! Jetzt können Sie sich überzeugen!" Wieder trat der Inspektor an die Luke. "Hat er...? Mein Gott, er hat das Siegel erbrochen!" Er drehte sich um. "Sie lassen das zu, Doktor?" Der Arzt zuckte die Achseln. "Dieser Raum, mein Lieber, ist extraterritoriales Terrain - gewissermaßen. Hier sind die Gesetze der Ethik außer Kraft gesetzt. Aber gerade jetzt sollten Sie aufpassen!" Der Inspektor blickte wieder in den Raum, an die Tür gelehnt, gebückt, wie unter einer Last. Er schwieg. "Nun?" fragt e der Arzt. Sein Gast schob mit einer entschlossenen Bewegung den Deckel vor die Öffnung. Er war bleich und seine Stimme zitterte, als er sagte: "Es ist unfaßbar. Pervers. Wahnwitzig. Er hat die Schrauben gelöst, den Deckel abgehoben. Er hat etwas herausgezogen, Draht, einen Glaskolben, etwas Glänzendes aus Metall... Es ist ekelhaft - ich kann es nicht ertragen." "Nun ja", sagte der Arzt. "Er ist ein schwerer Fall. Deshalb wird er auch behandelt." Er wandte sich um. "Das wär's also." "Er darf nicht umorientiert werden", sagte der Inspektor gepreßt. Der Arzt fuhr herum. Seine Augen mit den vergrößerten Pupillen waren weit geöffnet. "Ich verstehe nicht. Der Mann ist entartet. Krank, ein perverser Verbrecher, wenn Sie so wollen. Er vergeht sich hemmungslos an den Gesetzen. Er verletzt den Anstand und die guten Sitten. Hören Sie, Inspektor..." Der Polizeibeamte zog ein Schri ftstück aus seiner Brusttasche. Das vollsynthetische Papier entfaltete sich von selbst zu einem bedruckten und mit Prägestempeln versehenen Dokument. Der Arzt überflog es. "Das ist seltsam", sagte er. "Die Polizei schützt einen Wüstling vor dem Gerichtsvollzug. Darf ich den Grund wissen?" "Warum nicht? Aber behalten Sie ihn für sich." Der Inspektor trat näher an den Arzt heran. Er flüsterte: "Es tut sich etwas Geheimnisvolles, ja, es verläuft, es geschieht ... wie soll ich es ausdrücken ...?" "Was geschieht?" unterbrach ihn der Arzt ungeduldig. Der Inspektor macht e eine vage Handbewegung. "Vieles. Vereinzelt. Im großen und ganzen Kleinigkeiten. In der Gesamtheit eine Bedrohung: Die Durchschnittsgeschwindigkeit der Untergrundbahn hat sich in den letzten sechs Wochen um 20 Stundenkilometer erhöht. Die neuesten Videoboxen laufen monatelang ohne Beeinträchtigung ihrer Leistung. Das Material der Laufbänder ist praktisch unverwüstlich geworden. Die Glaswände für die Selbstbau-Eigenheime sind unzerbrechlich und dennoch klar, und so weiter und so weiter. Sie verstehen, was das bedeutet ?" "Sind das nicht erfreuliche Verbess erungen? Was gibt es dagegen einzuwenden?" "Erfreulich? Vielleicht scheint es so. Auf den ersten Blick. Doch Sie übersehen, daß dadurch das ökologische Gleichgewicht gestört wird. Das ist es aber nicht, was uns beunruhigt. Vielmehr... wer steckt dahinter? Es muß doch jemand dahinterstecken!" Der Arzt war bleich geworden. "Sie meinen doch nicht, daß es wieder Anarchisten gibt ... daß sie ... nein, es ist unmöglich ... alle Wissenschaftler wurden

längst umorientiert ..." "Schweigen Sie darüber!" Der magere Körper des Inspektors strafft e sich ein wenig. "Ich möchte mit dem Mann reden!" "Bitte!" sagte der Arzt gepreßt. Er öffnete die Tür. Die beiden Männer traten ein. Als James Forsythe das Rollen der Tür hörte, suchte er die Teile des Staubsaugers, in die er ihn zerlegt hatte, unter der Schaumgummimatratze zu verbergen, aber es blieb ihm keine Zeit dazu. Er stand auf und stellte sich so, daß man sie nicht gleich sehen sollte. Er zitterte vor Aufregung und Angst. Der Arzt wollte etwas sagen, doch sein Gast schob ihn beiseite. Beide verzicht eten darauf, das näher in Augenschein zu nehmen, was hinter dem Kranken auf dem Bett lag, denn ihnen graute vor diesen auseinandergerissenen Teilen mit den Klammern, Schrauben und losen Drahtenden. "Schon eine Verletzung des Siegels - selbst aus Unachtsamkeit - ist strafbar. Das wissen Sie doch!" James nickte. "Sie wurden festgenommen, weil Sie eine Waschmaschine zerlegt hatten." "Sie war kaputt", sagte James. "Warum haben Sie sich keine neue besorgt?" James zuckte die Schultern, denn er wußte, daß ihn niemand verstand. "Warum also? Antworten Sie!" "Ich wollte wissen, was mit dem Ding passiert war. Es hatte geknackst - dann stand es still. Ich wollte es reparieren." "Reparieren!" wiederholte der Arzt kopfs chüttelnd. "Wir haben in Ihrem Keller eine Kiste mit Holzspulen, Nägeln, Blech und dergleichen gefunden. An einem Eßbesteck bemerkten wir Kratzspuren - als hätten Sie damit hartes Material bearbeitet. Was hatten Sie vor?" James blickte zu Boden. Seine Mundwinkel waren noch tiefer herabgezogen als gewöhnlich. "Ich wollte eine Klingel bauen", antwortete er. "Eine Türklingel? Aber Ihre Wohnung ist doch mit Telefon und Video ausgestattet! Wozu brauchten Sie eine Klingel?" "Für eine Zeitanzeige, eine Art Weckeruhr." Der Inspektor blickte ihn groß an. "Wozu soll das gut sein? Sie können sich jederzeit durch die Automatik wecken lassen." "Ich brauchte keinen Wecker", antwortete James resignierend, "ich hatte nur Lust, einen zu bauen." "Sie hatten Lust? Und deshalb begehen Sie ein Verbrechen?" fragt e der Inspektor kopfs chüttelnd. "Aber weiter! Dies er Staubsauger! Warum haben Sie ihn zerlegt? Dazu bestand doch nicht die geringste Notwendigkeit." "Nein", sagte James, und dann schrie er: "Nein, es bestand keine Notwendigkeit. Aber ich sitze jetzt seit sechs Wochen in dieser Zelle, ohne Radio, ohne Video, ohne Illustrierte! Mir ist langweilig, wenn Sie das verstehen! Und es macht mir Spaß, in die Apparate hineinzusehen. Es interessiert mich, wie sie funktionieren: ein Hebel, eine Schraube, ein Zahnrad! Was wollen Sie von mir: Morgen werde ich umorientiert ..." Er warf sich aufs Bett und drehte sich zur Wand. Der Inspektor blickte auf ihn herab. "Vielleicht können wir Ihnen die Umorientierung ersparen. Es kommt ganz auf Sie an, Forsythe." Eine Woche lang war James Forsythe ruhelos durch die Stadt gestrichen, war über die Rolltreppen in die Geschäftset agen hinuntergefahren, hatte sich mit dem Hängeli ft hoch über den Straßenschluchten der Stadt dahintragen lassen. Er war noch benommen von der langen Haft. Die Autokolonnen auf der Verkehrsetage und die durcheinander treibenden Menschenmass en auf den Hochbrücken verwirrten ihn. Lufttaxis oder Sitzschweber benutzt e er nicht - nach dem langen Aufenthalt auf dem fest en Boden hatte er Angst, in den luftigen Höhen von Schwindel erfaßt zu werden.

Und trotzdem empfand er die wiedergewonnene Freiheit wie ein überras chendes Geschenk. Er versucht e zu vergess en, daß sie nur geborgt war - falls er seine Aufgabe nicht erfüllte. Er hoffte, daß er dazu fähig war. James Forsythe hatte nicht allzuviel Selbstvertrauen. Er war schwächlich, litt oft an Kopfschm erzen und hatte sich schon einige Male einer therapeutischen Behandlung im Euphorium unterziehen müssen. Vor allem aber litt er unter seltsamen Neigungen, die seine Gedanken zu den Maschinen lenkten und ihn zwangen, darüber zu grübeln, wie sie funktionierten. Er wußte, daß dieser Drang ungewöhnlich war. Er hatte schon oft vergeblich versucht, ihn zu unterdrücken, diese Faszination des Verbotenen, die ihm nicht einmal Lust bereitete, sondern ihn quälte, weil sie ihn nie zum Ziel führte: Hatte er den Zweck eines Rades oder eines Hebels begri ffen, dann taten sich sofort Fragen nach größeren Zusammenhängen auf, und sein Versagen - die Gewißheit, nie zum Ziel zu kommen, nie eine endgültige, umfassende Erklärung zu finden - machte ihn traurig und verzagt. Und das alles geschah gegen seinen Willen: Er war kein Revolutionär und schon gar kein Held, und er hätte nur den Wunsch gehabt, von seiner quälenden Krankheit befreit zu sein: nichts als ein harmloser Bürger, den Gesetzen treu. Nun stand er vor der Tür von Eva Rußmoller, der Enkelin des letzten großen Physikers nach Einstein - jenes Mannes, der vor rund achtzig Jahren der Wissenschaft abgeschworen hatte. Aber hatte er seinen Schwur gehalten? James kannte die Leidenschaft, die die Beschäftigung mit den physikalischen Erscheinungen in einem auflodern läßt, und er bezwei felte, ob jemand, der ihr einmal verfallen war, jemals von ihr abzulassen vermochte. Würde ihm Eva Rußmoller eine Verbindung zu einer geheimen Organis ation weisen, zu Menschen, die heimlich Wissenschaft betrieben und heute noch an technischen Aufgaben arbeiteten? Er wagte kaum noch auf Erfolg zu hoffen, aber nachdem alle anderen Versuche fehlges chlagen waren, mußte er auch das noch versuchen. Die Polizei hatte ihm die Adresse besorgt. Das Mädchen, das ihm öffnete, mußte Eva Rußmoller sein. Sie war schlank, fast mager, blaß und hatte große erschreckte Augen. "Was wünschen Sie?" "Darf ich Sie fünf Minuten sprechen?" "Wer sind Sie?" fragte sie unsicher. Sie standen auf der Terrasse des vierzigsten Stockwerks. Wicken und Zierkürbisranken hingen von den Blumenschalen in die Tiefe. Rundherum, aber doch fern genug, um eine freie Atmosphäre zu schaffen, standen andere Hochbauten, Pilz- und Trichterhäuser, Wohntürme, Staffel- und Fächergebäude, dazwischen hingen die Tragschienen der Hängebahn und die Brückenzüge der Hochstraßen. "Wollen wir nicht hineingehen?" fragt e James. "Ich weiß nicht ... lieber nicht ... Warum sind Sie gekommen?" "Es handelt sich um Ihren Großvater." Das offene Gesicht des Mädchens vers chloß sich, als hätte sie eine Maske übergezogen. "Polizei?" James antwortete nicht darauf. "Kommen Sie", sagte Eva Rußmoller. Sie führte ihn auf eine Terrasse. Zwischen Florapexschal en mit wurzellosen Blattgewächsen setzten sie sich. "Ich habe meinen Großvater nicht gekannt." Eva schob ihm einen Corphorin-Spray hin, aber er nahm ihn nicht. Sie spritzte sich eine Dosis an den Nacken, und James bemerkte, daß ihre Arme bis zu den Gelenken hinab vernarbt waren. "Auch meine Mutter hat nichts mehr von ihm gehört, seit er vor fast fünfzig Jahren verschwand. Damals war ich noch ein kleines Mädchen. Aber das habe ich ja schon Dutzende Male zu Protokoll gegeben." "Ich bin nicht von der Polizei", sagte James. "Nicht von der Polizei?" Sie richtete sich mißtrauisch auf. "Was wollen Sie dann von mir?" "Ihr Großvater kann doch nicht spurlos verschwunden sein. Er war ein berühmter Mann, ein weltbekannter Wissenschaftler. Vor dem Verbot war er Rektor des Yukawa-Instituts für Mesonenforschung. Seine Verurteilung ging durch alle

Zeitungen." "Könnt ihr uns nicht in Ruhe lassen?" flüsterte das Mädchen. "Hört denn das nie auf! Gewiß, mein Großvater war schuldig. Er hat die Nullwertbatterie erfunden, den Mesonenverstärker, die Gravitationslinse. Er entdeckte die Konvektion in der Sialschicht und wollte Schächte hinuntertreiben, um die Energien auszunutzen. Das alles hätte schreckliche Folgen haben können. Aber seine Pläne sind vernichtet worden. Es ist nichts geschehen. Warum verfolgt man uns dann über Generationen hinweg!" James tat das Mädchen leid, das so wehrlos und schutzbedürftig aussah. Er hätte sie unter anderen Umständen kennenlernen mögen! Aber zuerst mußte er sich selbst retten. "Beruhigen Sie sich! Niemand tut Ihnen was! Und ich bin kein Polizist!" "Es ist ein neuer Trick, sonst nichts." James überlegte kurz. "Ich werde es Ihnen beweisen" sagte er dann. Er holte ein Feuerzeug aus der Tasche, ein altmodisches Ding mit einem Schnapper. Er ließ den Deckel aufspringen - dort wo die Gaskapseln einzuführen waren - und zeigte ihr das Siegel. Mit einer raschen Bewegung riß er es ab. Noch einige Griffe, und auf dem Tisch lagen Röhrchen, Blechteile, ein kleines Zahnrad. Voll Abscheu wandte sich das Mädchen ab, dann erst zuckte es erschrocken zusammen - weil ihm bewußt wurde, daß ein Entarteter vor ihm saß, ein Mensch, der zu allem fähig war. "Um Gottes willen, tun Sie mir nichts!" James war über diese starke Reaktion erstaunt. Sie bewies ihm, daß Professor Rußmollers Enkelin wirklich nichts mit Wissenschaft und Technik zu tun hatte. "Aber Kind, ich tue Ihnen doch nichts, beruhigen Sie sich." Und als sie zu weinen begann, fügte er hinzu: "Ich gehe ja schon." Er öffnete selbst die Tür, lief die halbe Etage zum Lift hinunter und wollte gerade den Rufer für die Abfahrt betätigen, als sich eine Hand auf die seine legte. Er fuhr herum und erblickte einen jungen Mann mit rundem Gesicht und Bürstenschnitt, dessen Züge durch stark gewölbte Haftschalen etwas Starres besaßen. "Nicht hinunter! Wir fahren hinauf! Sekunde." Er drückte einen Knopf, und der Lift setzte sich nach oben in Bewegung. Aber schon nach fünf Etagen unterbrach der Unbekannt e die Fahrt und zog James auf den Flur. Ihn immer noch hinter sich nachzerrend, lief er auf eine Terrasse hinaus, die offenbar unbewohnt war. In einer Ecke war ein zweisitziger Düs enschweber abgestellt, und der junge Mann befahl James, sich festzus chnallen. Dann lief er zum Geländer vor, blickte nach allen Seiten und rief gedämpft: "Die Luft ist rein!" Er setzte sich an den Steuerhebel, und sie erhoben sich sanft. Zuerst glitten sie langsam dahin, dann verschnellerte sich die Fahrt, aber nicht über das Geschwindigkeitslimit hinaus. Der Unbekannte sah sich aufmerksam um; dann stieß er James an: "Da kommen sie schon - schau, wie sie flitzen!" "Wer kommt?" fragte Jam es. "Na, die Polizei! Wer sonst? Mensch, bist du naiv!" Unten am Rand der Schnellstraße sah James einen blauen Kombischweber aufsetzen. Einige Männer sprangen heraus. "Und da ist auch schon die Luftflotte!" Der Unbekannt e lachte. "Na, dampfen wir ab!" Er ließ die Düse aufheulen. Gerade noch innerhalb der erlaubten Geschwindigkeit sausten sie dahin. "Was hat das zu bedeuten?" schrie James dem anderen ins Ohr. "Jetzt können wir uns unterhalten", schrie dieser zurück. "Hier belauscht uns niemand. Also hör zu! Ich bin Horri Bleiner, und ich gehöre zu den Egg-heads." Als er die verständnislose Miene von James bemerkte, setzte er hinzu: "Mensch, du bist doch einer von uns! Ich hab' dich mit dem Fernglas beobachtet. Ja, ich hab' es gesehen: Du hast das Feuerzeug geöffnet." James zuckte zusammen. Was das auch immer bedeuten sollte - der andere hatte ihn in der Hand. Horri lachte. "Du brauchst doch keine Angst zu haben! Auch wir finden diese

Gesetze idiotisch. Es ist verboten, das Siegel zu erbrechen. Es ist verboten, eine Maschine zu zerlegen. Diese Spießer! Aber wir werden es ihnen zeigen!" Horri lenkte den Schweber nach Süden, zum Sportzentrum. Es war ein riesiger Komplex von Turnhallen, Eislaufbahnen, Spielplätzen, Schwimmbecken, Boxringen, ausgestattet mit genauesten Meßapparaturen für die Abnahme von Zeiten, Weiten, Höhen, Gewichten, Apparat en für das Hochleistungstraining, zum Trockenrudern, zum Radfahren auf der Stelle, Massagegerät e, Expander - kurz, die perfektest e Sportmaschinerie, die man sich denken kann. Ein großer Teil des Gebiets war von einem riesigen Zeltdach aus durchsichtigem Kunststoff überdeckt. In der Mitte lag das Oval des Stadions und das Wahrzeichen des Sportzentrums, der Fallschirmspringerturm. In Abständen von wenigen Sekunden wurden die Parachutisten in den dämmernden Abend hinauskatapultiert und schwebten dann an ihren Schirmen wie Daunen auf das Schaumgummibecken hinab. "Du hast Glück", sagte Horri. "Heute haben wir ein Happening." Er verlangsamte das Tempo und ging auf einer Landerampe nieder. "Na, komm schon!" Er sprang auf einen Schienenteppich, der sie in Kurven durch mattbeleuchtete Flure trug. Von Zeit zu Zeit verlangsamte sich die Fahrt - das waren die Umsteigestellen: Man griff nach einer der Haltelas chen, die an riesigen Rädern befestigt waren, und hielt sich daran fest, bis sie einen zu jener Laufbahn getragen hatten, die man für die Weiterfahrt benützen wollte. Für James, der für Sport nie viel übrig gehabt hatte, war das alles neu, die Art der Fortbewegung, zu der man allerhand Geschicklichkeit brauchte, fi el ihm schwer, um so mehr als er auf Halbwüchsige aufpassen mußte, die die Anlage offenbar für eine Art Fange-Spiel benutzten, verwegen von einem Schienenteppich auf den anderen sprangen und ihn einigemal rücksichtslos beiseite stießen. "Seid Ihr Sportler?" fragte er seinen Gefährten mißtrauisch, als er bemerkte, daß es diesem offenbar Freude bereitet e, die Jugendlichen bei ihrer tollen Jagd zu behindern. "Unsinn", antwortete Horri und hielt James rasch fest, den es fast aus einer Kurve getragen hätte. "Für uns ist das nur Tarnung. Das Gelände ist ideal. Wer sich hier nicht auskennt, hat sich bald rettungslos verirrt. Die Hallen und Säle liegen vielfach ineinander verschacht elt und übereinander - Platzmangel, das ist es. Wir treffen uns immer in einem anderen Saal. Bisher haben sie uns noch nicht erwischt." "Egg-heads", sagte James. "So wurden früher die Wissenschaftler genannt. Was habt ihr mit Wissenschaft zu tun?" Horri grinste. Er zog James mit sich, vom Rollteppich herab und auf eine Rutsche. In sausender Fahrt ging es bergab. "Wir sind moderne Menschen. Wissenschaft ist schick. Die Spießer haben nur Angst vor neuen Waffen, vor Raketen, vor Tanks. Darum ist es so langweilig hier. Nichts passiert. Da waren die alten Physiker schon andere Burschen - mit ihren Napalmbomben und Atomgranaten. Sie haben recht gehabt: Man muß diese miese Welt ankratzen, damit sich wieder etwas tut." Sie liefen einige Stufen hinab und standen in einer kleineren Halle, die offenbar sportmedizinischen Untersuchungen gewidmet war. Uberall standen fahrbare Kardiographen, Enzephalographen, Oszillographen herum, dazwischen gab es Testplätze für Gewichtheber, Schwimmer, Schnellläufer. Eine große Röntgeneinrichtung stand bereit, um die Koordination der Skelettbewegungen während des Trainings beobachtbar zu machen. Auf den Bänken an der Wand, den Liegematten, selbst auf den Schalttischen saßen und hockten junge Männer zwischen fünfzehn und dreißig Jahren, alle hatten kurzges chorenes Haar, die meisten trugen Sandalen und Overalls aus weißem Nappaleder. Horri blieb am Eingang stehen. Als sie ihn mit seinem Schützling bemerkten, traten sie auf ihn zu, schlugen ihn auf die Schulter und grüßten ihn mit: "He!" oder "Crazy!" Einer reichte Jam es eine Flasche; mit Widerwillen zwang er sich zu einem Schluck vom milchig-trüben Inhalt, der nach Chemie roch und wie Kleister schmeckte. "Feine Burschen", sagte Horri. "Es war gar nicht leicht, sie zusammenzukriegen.

Mindestens ein Dutzend haben wir bei der kleinen Rußmoller abgefangen. Netter Käfer, aber dumm - verständigt die Polizei, wenn sich einer nach ihrem Großvater erkundigt. Fast hätte sie dich auch auf dem Gewissen." James fühlte Hustenreiz gelber Rauch quoll von einigen zusammengeknüllten Papierfetzen. Horri zog ihn tief ein, er wirkte eigentümlich betäubend und aufreizend zugl eich. "Präpariert", erklärte Horri. "Ich weiß nicht, womit. Bringt einen richtig in Schuß." James beobachtete, wie einige junge Männer nahe am Feuer niederkni eten und ihre Gesichter in die Schwaden hielten. Jemand stimmte ein eintöniges Lied an, andere fielen ein. Allmählich wurden die Stimmen undeutlich, die Gesten fahrig. Auch Horri taumelte schon ein wenig hin und her. Er boxte James in die Seite und rief: "Fein, daß du da bist! Ich bin froh, daß gerade ich dich herausgeholt habe. Ich habe eben Glück. Schon seit ein paar Monaten halten wir abwechselnd Wache. War schon lang keiner mehr da! Seine Stimme wurde undeutlich. Auch James hatte Mühe, klaren Kopf zu behalten. Ein magerer Jüngling neben ihm begann zu toben. Er riß eine Querstange für die Halterung von Gewichten für Schwerathleten von der Wand und ließ sie auf die medizinischen Apparaturen nieders ausen. Glas splitterte, der Lack sprang ab. Vom mißhandelten Blech kamen häßliche Geräusche. Plötzlich spürte James einen unangenehmen Druck im Magen. "Der ist nicht schlecht", lallte Horri. "Schau ihn dir an, schon völlig out. Aber keiner ist solche Klasse wie du. Ich hab' noch niemand gesehen, der es hätte tun können, ohne im Tran zu sein. Mensch, mir selbst wurde fast schlecht, wie ich das Feuerzeug sah, das du zerlegt hast. Es ist schon eine Schweinerei, Kollege, aber das soll es ja auch sein: eine tolle Schweinerei - das einzige, was noch Spaß macht." Horri stieß James nach vorn, drückte ihm eine Keule in die Hand. "Zeig es ihnen, Kerl! Na los, zeig es ihnen schon!" James Hoffnungen, über diese Leute den technis chen Neuerungen auf die Spur zu kommen, die die Polizei beunruhigten, war schon längst zusammengesunken, und nun löste sich auch der letzte Rest in nichts auf. Verzwei felt riß er Horri am Ärmel zurück. "Warte doch! Ich muß dich etwas fragen. So hör doch! Er schüttelte den anderen. Endlich hatte er ihn so weit, daß er ihm den Kopf zuwandte. "Was hat denn dieser Unfug mit Wissenschaft zu tun? Habt ihr nie daran gedacht, etwas zu bauen? Eine Maschine, ein Gerät, ein Werkzeug?" Horri stierte ihn an. "Du machst mir Spaß! Oder spinnst du? Dann kannst du ja gleich in die Assisi-Kirche gehen - zum Einstein-Club." Grob griff er nach James Unterarm. "Los, mach mit! Nieder mit dem Kram." Er riß einem andern die Keule aus der Hand und ließ sie in eine blinkende Skalenscheibe sausen. "Zusammenschlagen, niederdres chen ... ach, wenn ich nur ein Maschinengewehr hätte!" Um James herum gebärdete sich schon fast jeder in sinnloser Zerstörungswut. Die Verkleidungen der Apparate wurden heruntergerissen, die Schaltungen zerstört, die Vakuumröhren zerschl agen. In James stieg ein leises Grauen auf, es ekelte ihn, zum ersten Mal ekelte ihn richtig vor diesen häßlichen, nackten, bloßgelegten Teilen, den Eingeweiden der Maschinen, die ihre Tätigkeit, obschon sie unentbehrlich war, im Verborgenen zu verrichten hatten. Was da ans Licht gezerrt wurde, war scheußlich, schreckhaft und abstoßend. Und zugleich stieg eine tiefe Scham in ihm auf - die Scham, irgendwie dazu zu gehören. Er fragte sich, ob er fähig wäre, mitzutun, in diesem Schmutz zu wühlen, und er war sich nicht sicher. Wenn er in anderer Stimmung wäre, nicht ein Ziel vor Augen hätte ... wer weiß? Um ihn herum wogte es, dumpfe Schreie klangen auf, alle arbeiteten wie rasend, fi elen in den Rhythmus ihres Gesangs ... er fühlte, wie er mitschaukelte, sich mitwiegte ... eine Stange befand sich in seinen Händen, er wußte nicht, wie sie dorthin gekommen war, und er holte weit aus ... Da erklang ein Schrei: "Die Rocketts!" Eine Sekunde lang standen alle wie erstarrt, aber dann wandten sie sich um, dem Eingang zu. Von dorther stürmte ein Schwarm von jungen Männern in schwarzen Blue jeans und kurzen Jacken aus silbrigem Metallgeflecht herein. Sie schwangen Paddel, Sprungstangen.

Stafettenstöcke und ähnliche als Waffen brauchbare Geräte, und mit einem Aufheulen, das an eine Sirene erinnert e, warfen sich die beiden Parteien gegeneinander, schlugen aufeinander los, verkeilten sich ... Plötzlich war James wieder nüchtern. Er schlich zur Seite, schob sich, den Rücken zur Wand gedreht, zu einer schmalen Tür, die er im Hintergrund des Raumes bemerkt hatte. Sie ließ sich öffnen, und er tauchte in die Dämmerung eines Flurs. Das Geräus ch verebbte und drang nur noch wie ein Rauschen durch die schallabsorbierenden Mauern. Vom anderen Ende des Ganges erreichten ihn schlei fende Geräus che - dort mußte eine Rollbahn münden. Rasch lief er hinüber, eine der Standplatten, der "Teppiche", näherte sich, verringerte die Geschwindigkeit, und James sprang auf. Nach einer ermüdenden Irrfahrt erreichte er einen der zweihundert achtzig Ausgänge. Alles Unheil kommt von der Wissenschaft. Naturwissens chaftler und Techniker waren es, die die Luft verpesteten, das Wasser verschmutzten, Lebensmittel chemisch verseuchten. Sie brachten den Lärm, den Gestank und den Unrat in unsere Welt. Sie machten die Berge zu Schutthalden und die Seen zu Kloaken. Sie erfanden Maschinen, die der Mensch bedienen mußte, und zwangen ihn zu stupider Fließbandarbeit. Sie bauten Städte, in denen Krankheiten und Psychosen entstanden. Sie führten den programmierten Unterri cht ein und übertrugen auf die Kinder ihre eigene unnatürliche Neigung, sich mit Naturwissenschaft und Technik zu beschäftigen, neue Mas chinen zu konstruieren, neue Methoden zu erfinden, die bestehenden Programme zu verändern. Sie manipulierten die Gensubstanz und brachten Monstren hervor, statt besserer Menschen. Sie experimentierten mit Materie und Energie, mit der Erde, mit dem Mond, mit Pflanzen und Tieren, mit dem menschlichen Gehirn. Sie synthetisierten Substanzen, die das Verhalten beeinflussen, die Psyche entarten lassen, Emotionen hervorrufen und unterdrücken. Sie beriefen sich auf die absolute Instanz der Naturgesetze und dachten nicht daran, diese im Hinblick auf humanistische Werte zu relativieren. Sie setzten sich über die Regeln der Ethik und der Moral hinweg, redeten sich mit Sachzwang aus, strebten nach uneinges chränkt er Macht. Ihr Ziel war nicht die Ruhe, sondern der Zweifel, nicht das Gleichgewicht, sondern die Veränderung, nicht die Permanenz, sondern die Evolution. Sie zwangen den Menschen, hinter dem Fortschritt herzulaufen, hinter den Anzeigen, Signalen, Leuchtzi ffern, hinter Formeln und Leitsätzen. Sie machten den Menschen zur Testperson der Wissenschaft, zum Spielball der Technik, zum Sklaven der Industrie. Sie zwangen ihn zur Arbeit, zum Wettbewerb, zum Konsum. Sie schufen die theoretischen Grundlagen der Manipulation. Sie verstrickten den Menschen in ein Netz von Zwang, versahen ihn mit Nummern, führten über seine Krankheiten und Vorstrafen Buch, unterzogen ihn Prüfungen und Tests, überwachten ihn, kontrollierten ihn, drangen in seine Intimsphäre ein, belobten ihn, bestraft en ihn, erzogen ihn zu Gehorsam und Leistungsbereitschaft. Sie berechneten ihn mit Computern, sagten seine Reaktionen voraus, extrapolierten Wahlergebnisse, programmierten und verplanten ihn. Sie schufen ein Zerrbild des Menschen, eine gehet zte Kreatur, die nicht fähig ist, die Geschehnisse in ihrer eigenen Welt zu verstehen, und hilflos den Frustrationen einer lebens feindlichen Umgebung ausgeliefert ist. Naturwissenschaft und Technik sind zerstörerische Kräft e, die in einer Welt der Freiheit nichts zu suchen haben. Es war Nacht geworden, und die stützenlos fixierten Riesenleuchten warfen ihre Lichtkaskaden über die Stadt. Lufttaxis und Düsenschweber zogen weiße, blaue und grüne Striche vor das ferne Grau des Himmels und tausend helle Fenster zeichneten Lichtmuster an die Fronten der Hochhäuser. James Forsythe hatte keinen Blick für das bunte Spiel des Lichts. Allmählich erholte er sich von dem Taumel der Zerstörungswut, der auch ihn erfaßt hatte, und je mehr die Nachwirkungen in ihm abklangen, um so furchterregender stieg die Angst in ihm auf, seiner Aufgabe nicht gewachsen zu sein. Dabei bracht e er alle Voraussetzungen dazu mit - als einziger Mitarbeiter der Polizei, der nicht nur

den Anblick aufgerissener Maschinen ertragen, sondern solche auch selbst zerlegen konnte. Aber konnte er es wirklich noch? Die gräßlichen Szenen hatten in ihm eine Abscheu zurückgelassen, die seiner alten, krankhaften Neigung entgegenwirkt e, sie dämpfte. War er auf dem Weg zur Heilung? Er wußte nicht, ob er es vermochte, auch weiterhin Beweise seiner Außens eiterposition zu liefern, wie er es tun mußte, um die gewünschte Verbindung herzust ellen. Er hatte nicht mehr viel Zeit. Er überdachte alle Wege, auf die ihn der hagere Inspektor des Sonderkommandos aufmerksam gemacht hatte, doch sie alle hatten in Enttäuschungen geendet. Die letzte war die schlimmste gewesen. Er zwang sich, seine Erlebnisse noch einmal zu überdenken; es gab noch eine vage Spur - Horris Bemerkung "Geh in die Assisi-Kirche!" Er kannte die Kirche - sie lag im ältesten Teil der Stadt, der gleich nach dem Atomkrieg aufgebaut worden war, und ein wenig ärmlicher wirkte als die übrigen Bezirke. Das Gebäude, ein altmodischer grauer Block, gehörte einer der vielen kleinen Sekten, die ihr Heil im Jenseits suchten und ein wenig beachtetes Dasein fristeten. Niemand brauchte sich noch mit der Hoffnung auf ein Paradies über die Unbilden der diesseitigen Welt hinwegzutrösten. Wie hätte ein solches Paradies aussehen sollen, da die reale Welt doch alles bot, was man sich nur wünschen konnte - Nahrung, Kleidung, sämtliche Bedarfsartikel von der Sei fe bis zum Sitzschweber, und das alles für jeden und kostenlos? Niemand brauchte sich Sorgen zu machen. Der medizinische Dienst sorgte für Gesundheit, für Jugend bis ins hohe Alter. Die prozeßgesteuerten Fabriken auf der tiefsten Ebene, weit unten in der Erde, weitab von den Menschen, waren für die Ewigkeit gebaut. Sie synthetisierten die Eßwaren, lieferten die Bausteine für die Gebäude, die man mit Hilfe weniger Maschinen zus ammensetzen konnte, schufen diese Maschinen und andere - lauter hochleistungs fähige Automaten, an deren Knöpfen man nur zu drehen brauchte; jeder konnte es, keiner brauchte mehr zu lernen, als ihm in einem durchdachten System von Kinderspielen fast von selbst und unbemerkt vertraut wurde. Und sie reparierten sich selbst. James wußte nicht, was für Menschen das waren, die in Kirchen und Tempel gingen. Vielleicht waren es Mystiker oder Unzufriedene. Vielleicht Anarchisten vielleicht aber waren wirklich noch ein paar von jenen dabei, die Jahrzehnte nach dem Verbot der Wissenschaft geheim um deren Rehabilitierung gekämpft hatten. James fühlte plötzlich wieder Zuversicht. Er ging zum nächsten Abstellplatz für Sitzschweber, schnallte sich an und stieg auf. In leichtem Bogen nahm er Richtung auf das alte Stadtviertel, den ersten Bezirk. Noch nie hatte er eine Kirche von innen gesehen. Als er eintrat, glaubte er in ein verlassenes Theater geraten zu sein, in der Dunkelheit nahm er Reihen von geschnitzten Sitzbänken auf, an der Wand brannten einige Kerzen. Vorn führten Stufen zu einer Art Bühne. Das Bild eines bärtigen Mannes mit einem langen und strengen Gesicht reicht e gut sechs Meter bis zur gewölbten, sich in Schwarz verlierenden Decke hinauf. In halber Höhe lief eine Rampe hufeisenförmig um den Raum herum. James hörte leises Scharren herabdringen, doch er konnte niemand sehen. Vorn, in der ersten Bankreihe, knieten einige gebückte Gestalten. Was sie murmelten, waren wohl Gebete. Sich immer wieder nach allen Seiten umdrehend, ging James die Wand entlang, an zahlrei chen Nischen, Schränken und Gittern vorbei, die wächsernen Gesichter von holzgeschnitzten Heiligen schienen auf ihn herabzus ehen. Auf gedunkelten Bildern sah er Szenen voller Graus amkeit, Menschen, die in Flammen schmorten, Männer, auf Kreuze genagelt, Kinder, fliehend vor einer gehörnten Schreckgestalt. Es knisterte im Gebälk, und ein modriger Hauch, der manchmal an ihm vorbeistrich, verriet, daß es noch versteckte Öffnungen zu inneren, noch unheimlicheren Regionen gab. Irgendwo oben schlug eine Glocke an. Neun Schläge sieben komma sieben fünf Dekaden vor Mitternacht nach dem uralten Ritus der Zeitmessung. Waren das Schritte? Niemand hatte sich gerührt. James war einmal rundherumgegangen, ohne etwas zu entdecken, was ihm weiterhalf. Die Dunkelheit bedrückt e ihn, die

Ungewißheit machte ihn unruhig, die Fremdheit der Umgebung ließ Angst in ihm aufsteigen. Das Gefühl, daß man ihn beobachtete, wurde immer stärker. Die Erinnerung an eine Situation, in der er auch heimlich beobachtet worden war, bereitete ihm Unbehagen, und dieses Unbehagen war um so stärker, da er sich nicht erinnerte, wann er es erlebt hatte. Er grübelte darüber nach, und dann fi el ihm sein Besuch bei Eva Rußmoller ein: Es war Horri Bleiner gewesen, der durch den Luftvorhang der Terrasse hindurch jeden seiner Handgri ffe mit dem Feldstecher beobachtet hatte. Sollte auch hier jemand ... ja, sollten die Wissenschaftler, wenn es welche gab, ähnliche Mittel anwenden wie die jugendlichen Banden, um Anhänger aus findig zu machen? Aber wie sollte er sich zu erkennen geben? War die alte Methode auch hier wirksam? Er blickte umher, suchend ... dort stand eine eisenbeschlagene Truhe, dort ein mit erstarrten Wachskrusten überdeckter Tisch, darauf eine Schachtel aus gelbrotem Papier ... Dieses Papier kannte er. Er nahm die Schachtel, öffnete sie. Darin lag ein Photoapparat. Er holte ihn heraus - es war ein einfaches Modell. Er zog auf, drückte den Auslöser. Nichts geschah. Der Verschluß klemmte. James spähte unauffällig umher ... niemand zu sehen, der ihm Beachtung schenkte. Die Gläubigen vorn murmelten ihre Gebete. Die Kerzenflammen fl ackerten. Rasch entschlossen riß er das Siegel ab, klappte den Deckel hoch. Eine Flügelschraube ließ sich lösen. Er tat es, und die Rädchen des Befördermech anismus lagen offen vor ihm ... da war auch die Stahlfeder, die die Fächerblende öffnen sollte. Er entdeckte auch sogleich die Ursache für den Fehler - im Verbindungshebel zwischen Auslöser und Feder steckte eine Büroklammer. Mit ein paar Handgri ffen setzte er die Kamera wieder zusammen. Er drückte den Auslöser ... es schnappte kurz und dann noch einmal. Es stimmte - er überzeugte sich: eine halbe Sekunde Belichtungszeit. Er setzte den Apparat wieder hin. Ging da irgendwo eine Tür? Plötzlich dröhnte eine Orgel auf, schwelgte in Akkorden, jubelte. Dann war es still. James sah sich um - da stand eine Falltür offen, von der vorhin nichts zu sehen gewesen war. Eine Treppe führt e abwärts. Die ersten Schritte machte er noch im versiegenden Licht der Kerzen. Weiter unten glomm eine matte Lampe, und er tastete sich weiter. Von fern hörte er dumpfe Stimmen. Er ging dem Geräusch nach, erreichte einen schmal en Gang und konnte nun auch die ersten Worte verstehen: ... Divergenz de ist gleich vier pi ro Divergenz be ist gleich Null ... Nach einigen weiteren Schritten stand er vor einer verhangenen Tür. Er schob den schweren Stoff beiseite. Ein grauhaariger Mann in langem weißen Mantel erhob sich von einem samtbezogenen Sessel. Er machte eine Handbewegung, die James Schweigen gebieten sollte, und lauschte. Der Chor war hier laut und deutlich zu hören: ... Rotation a ist gleich eins durch ce Klammer auf de Punkt plus vier pi Klammer geschlossen ... Die Stimmen verstummten und der Mann wandte sich an James. "Hörst du die Worte, mein Sohn? Ja, du hörst sie, aber du verstehst sie nicht. Niemand versteht sie und doch liegen in ihnen alle Geheimnisse dieser Welt!" In seinen Worten lag Verzückung, er hatte die Augen nach oben gerichtet, so daß man nur das Weiße sah. Nach einer Weile sagte er: "Sei willkommen, mein Sohn. Ich bin Rutherford." Er winkte ab, als James etwas sagen wollte. "Sei still! Dein profaner Nam e interessiert uns nicht. Du hast zu uns gefunden, und nun gehörst du zu uns. Du bekommst einen wirklichen, einen sinnvollen Namen." Er holte ein altes, zers chlissenes Buch von einem Pult und schlug es auf. James hatte einen kurzen Blick auf die Titelseite werfen können; dort stand "Who is Who in Science". "Der nächste freie Name ist Dirac. Also heißt du Dirac. Halte den Namen in Ehren. Und nun komm mit mir." Ohne sich nach James umzusehen, ging er voran zur nächsten Tür. Das Herz von James schlug. Vielleicht war es die Erwartung, nun endlich am Ziel

zu sein, vielleicht aber auch das seltsame Geschehen, das ihn in den Bann zog. Er folgte dem Mann, der sich Rutherford nannte, und betrat hinter ihm einen Hörsaal. Die letzten Bankreihen waren frei, sie nahmen Platz. Vorn, neben dem Pult, stand ein Mann mit Brille und langem Haar, wie man es längst nicht mehr trug. Er sprach mit getragener, fei erlicher Stimme. "... so müssen wir uns einzufühlen versuchen in die Formeln und Zeichen, die uns überliefert sind. Ich schreibe nun die Symbole an, die einem der großen Wunder unserer Welt gewidmet sind: dem Licht." Er trat an die Tafel und schrieb: =A sin2(x-t), Gz =A sin2(x-t). "Ich bitte um eine Minute Stille, in der Sie versuchen sollen, sich in diese Formel zu vertiefen." Alle senkten die Köpfe, und außer leisen Atemzügen war nichts zu hören. Dann richtete sich der Dozent wieder auf. "Ich bin glücklich, heute einen jener Apparat e vorweisen zu können, mit denen unsere unsterblichen Vorbilder die Kräft e der Natur beschworen haben. Nun dürfen wir selbst das Wunder schauen. Wir werden dem Wesen der Dinge so nahe sein wie nie zuvor, und es ist sicher, daß wir dadurch einen wes entlichen Schritt zum unmittelbaren Begrei fen tun." Auf dem Tisch stand eine Apparatur von der Größe einer Fernsehbox, von einem grauen Gehäuse umschlossen, über einen dicken Kabelstrang mit einem Schaltkästchen verbunden. Zwei zylindrische Auswüchse ragt en heraus, an Geschützrohre erinnernd. Sie lagen beide in einer horizontalen Ebene, doch wiesen sie in verschiedene Richtungen. Einer zielte auf eine weißgeperlte Projektionsfläche an der front alen Wand. Der Raum an jener Stelle, wo sie sich kreuzen mochten, war ausgespart, dort saß ein Glasgefäß mit planparallelen Seiten, dahinter ein Spiegel. Der Dozent veränderte eine Einstellung an der Schaltplatte. Es wurde finster im Raum. Ein leises Surren klang auf. Noch ein Handgri ff. Der Mann prüfte die Winkeleinteilung und warf einen Blick ins Fadenkreuz der Zielvorrichtung. Dann klappte er den Deckel von der Mündung des Teleskops - ein gleißender Lichtstrahl warf einen blendend weißen Fleck auf die Projektionswand. Je länger man ihn ansah, um so stärker wurde der Eindruck, daß die übrige Umgebung zurücksank: Eine weißglühende Wolke schien frei im Raum zu schweben. Nur noch diese Wolke existierte. Plötzlich ein Geräusch, ein Klicken. Um die Lichterscheinung herum schob sich ein Rahmen, sie zog sich in die Länge und verwandelte sich zugleich: Jetzt glühten farbige Streifen an der Wand, oder besser über der Wand, von der samtenen Halo des einfallenden Lichts überhaucht. Die Erscheinung war von unbeschreiblicher Pracht - zeitlos, raumlos, sie existierte nicht materiell vielleicht nur im Gehirn der Schauenden, vielleicht irgendwo draußen im Weltall. Da erlosch der Zauber. Die Raumbeleuchtung flammte auf. Der Dozent stand neben seinem Pult, die Hände erhoben. Auch seine Zuhörer hoben die Hände, drehten die Handflächen nach oben Sie stimmten einen leisen, getragenen Ges ang an: "O du erkennender Geist, Einheit in der Vielfalt, in der du dich äußertest, wir grüßen jede deiner Inkarnationen. Gegrüßt seist du, großer Newton!" Die anderen sprachen ihm nach. "Gegrüßt seist du, großer Newton!" "Gegrüßt seist du, großer Leibniz!" "Gegrüßt seist du, großer Boltzmann!" "Gegrüßt seist du, großer Heisenberg!" Die Litanei schien Hunderte von Namen zu umfassen. Endlich kam der Schluß. "Gegrüßt seist du, großer Rußmoller. Deine Flamme leuchte ewig." "Deine Flamme leuchte ewig!" wiederholte der Chor. Der Dozent trat vom Podium herab, doch die Versammelten blieben auf ihren Plätzen. Gemurmel klang auf, wurde lauter, fordernder. Jetzt konnte James einige Worte verstehen: "Wir wollen Rußmoller sehen!" Einige stellten sich in eine Stahltür in der rechten Ecke des Saals und machten Anstalten, sie zu öffnen.

Der Dozent hob beschwichtigend die Hände. "Heute nicht - er meditiert. Die Automatik hat jede Störung untersagt. Vielleicht ist er nächste Woche zu einer Visite bereit. Darauf wollen wir uns freuen! Und jetzt geht nach Hause! Trachtet das Wunder, das ihr heute schauen durftet, noch einmal zu durchleben und ihr werdet sehen, wie die Erkenntnis über euch kommt gleich einer Gnade!" Das schien die Versammelten zu beruhigen. Leise flüsternd verließen sie den Raum. "Was wollten diese Menschen?" fragte James, als er und Rutherford aus der Bankreihe traten. "Sie wollten Rußmoller sehen, unseren Propheten." James blickte ihn zweifelnd an: "Ist hier sein Grab?" In Butherfords Augen drang ein Leuchten. "Sein Grab!" Er lacht e leise. "Rußmoller lebt. Ja, er weilt hier bei uns. Es ist ein Wunder." "Aber er muß doch weit über hundert Jahre alt sein." "Genau einhundertsechsundfünfzig Jahre. Das stimmt. Er ist älter als es je ein Mensch vor ihm war." "Aber, wieso ..." "Rußmoller ist ein Erleuchteter. Er kennt nicht nur die Formeln der Physik und Chemie, sondern auch jene der Biologie und Kybernetik. Sie hat er beschworen und bis heute sind sie in ihm wirksam geblieben. Es klingt wunderbar, aber es fügt sich in den weiten Rahmen des Logischen: In ihm leben die Geheimnisse der Naturwissenschaft fort. Sie erhalten sich über die Periode der Finsternis hinweg, bis das Licht der Erkenntnis wieder leuchtet. Wir sind seine Jünger, und alle unsere Bemühungen haben das Ziel, ihm geistig nahezukommen, um das Wissen neu erstehen zu lassen." James fühlte, daß sein Herz schneller schlug. "Darf ich Rußmoller sehen?" "Gedulde dich bis nächste Woche. Wir dürfen ihn nicht stören!" "Aber es ist wichtig!" "Nächste Woche!" sagte Rutherford entschieden. "Du hast noch viel Zeit - eine schöne Zeit; du wirst von der Quelle der Erkenntnis trinken. Und nun komm, ich stelle dich Maxwell vor." Maxwell, der Dozent, drückte ihm die Hand. Sie verließen den Saal und traten ins Vorzimmer. Von den anderen war nichts mehr zu sehen. Maxwell setzte die Brille ab und wischte sich die Augen. Dann entnahm er einem Etui ein Paar Haftschal en und setzte sie auf die Pupillen. Dann löste er mit einem Ruck die Perücke mit dem weichen, wirren Haar. Sein Schädel war kahl bis auf ein paar Locken hinter dem Stirnbein. Er seufzt e. "Es strengt an", sagte er. "Die Konzentration. Das Eindringen in unsagbare Geheimnisse. Aber das gewonnene Verständnis wiegt alles auf. Unsere Welt ist Schein, mein Sohn, ein Flechtwerk aus Zeichen und Zahlen. Ich wünsche dir, daß du tief genug eindringen magst, um die tiefere Wirklichkeit zu erfassen." Die düstere Umgebung, das seltsame Gehabe der Leut e, ihre Gebete und Beschwörungen verwirrt en James, er vermochte keine Beziehungen dahinter zu entdecken, sich nicht zu erklären, wie sie wirksam werden konnten. Und doch zeitigten sie Wirkungen: Er hatte den regenbogenschimmernden Lichtbalken ges ehen - einen Eingriff in ungrei fbare und unbeschreibliche Dinge. Was waren dagegen seine Drähte und Schrauben? Trotz allem aber vergaß er seine Aufgabe nicht. Er wollte wissen, wer die automatische Fabrikation beeinflußte, technische Neuerungen schuf. Lag hier, bei diesen Mystikern, die Lösung des Rätsels? Und wenn er es löste - würde er sie der Polizei verraten? Er zögert e, kämpfte mit sich selbst. Dann entschied er sich: Nein, er würde es nicht tun. Ganz gleich, was mit ihm geschah - wenn hier der Keim zu einer neuen geistigen Entwicklung lag, dann durfte er ihn nicht ersticken. Aber lag dieser Keim hier? Er war noch nicht sicher. "Darf ich Sie etwas fragen?" Er trat Maxwell in den Weg, so daß dieser stehenbleiben mußte. "Wenn es schnell geht - gern."

"Haben Sie sich zum Ziel gesetzt, die Erkenntnisse zum Wohl der Menschheit anzuwenden? Ich meine, wollen Sie die Verfahren verbessern, in den Fabrikationsgang eingrei fen, den praktischen Wert der Waren erhöhen? Haben Sie es schon versucht?" In den Augen des anderen las er Verachtung. "Verfahren, Fabrikationsgang? Mein Lieber, wir sind keine Handwerker. Wir betreiben reine Wissenschaft. Unser Ziel liegt im Geistigen!" "Aber Professor Rußmoller ..." wandte James ein. "Professor Rußmoller hat viele praktische Erfindungen gemacht - die Kältebatteri e, die Röntgenlinse, und was weiß ich noch ... Er hat ..." Maxwell unterbrach ihn. "Stimmt. Das alles hat Rußmoller getan. Aber was war die Folge? Der rasende technische Fortschritt, die Herrschaft unwissender Ingenieure, die die Welt nahe an den Verderb brachten. Nein, wir verfallen nicht in den gleichen Fehler - wir bleiben in geistigen Bereichen. Und wenn wir erst die letzten Höhen erreicht haben, dann wird es möglich sein, allein durch das Erkennen die Welt und uns selbst zu verändern." Er schob James sanft beiseite und ging dem Ausgang zu. "Warte eine Minute, und komm mir dann nach - damit nicht zu viele auf einmal die Kirche verlassen, es wäre zu auffällig. Rutherford, du machst wie immer den letzten!" James war tief enttäuscht, und als ihm Rutherford nach einer Weile bedeutete, er solle jetzt losgehen, folgte er wortlos. Er ging die Stiegen hinauf, trat ins Kirchens chi ff. Es lag leer da, die Betenden hatten ihre Bänke verlassen. Schon wollte er durch das Tor hinaustreten, da besann er sich ... Er öffnete es und ließ es wieder zufallen. Dann schlich er in ein mit Stuhlwerk erfülltes Seitenschiff und hockte sich unter eine Bank der hintersten Reihe. Er wartete. Nach einer Weile klappte die Falltür, und der Mann, der sich Rutherford nannte, kam heraus. Er hörte ihn umhergehen. Dann verlöschten die wenigen verborgenen Lampen. Nur noch die Kerzen verbreitet en einen trüben Schein. Vom Tor kam ein dumpfes Geräus ch, das elektrische Schloß schnappte ... Noch zehn Minuten blieb James in seinem Versteck. Dann holte er eine Kerze aus einem der Ständer und trat an die Falltür. Er öffnete sie und drang durch den Flur, den Vorraum und den Hörsaal bis an die Stahltür vor, hinter der sich offenbar das Ziel jener Menschen verbarg, die nach der Vorführung des Farbenbalkens ihre Forderung hatten laut werden lassen: Rußmoller! Vielleicht war er auch sein Ziel! Seine Hand zitterte, als er sie an den Drehgriff legt e. Dann sprang die Tür auf. Der Raum war ein wenig kleiner als der Hörsaal und fast ohne Mobiliar. Er war von indirektem Licht matt erleuchtet. Nur an einer Wand stand eine Tischreihe, darauf waren Dinge verteilt, die sich unter schwarzen Samthüllen in seltsamen Formen abzeichneten. Als James einen Zipfel lüft ete, sah er, daß darunter eine Apparatur stand, deren Zweck er nicht kannte. Diffraktionsanalysator - Perkin & Elmer las er auf einem Täfel chen. Aber das geschah nur nebenhin, denn vor allem fesselte James ein Aufbau an der gegenüberliegenden Wand, Röhren, Schläuche, ein Schaltbrett, ein Bett, eine Liege oder auch ein komplizierter Krankenstuhl, der dort auf einer Stufe stand. Darin lag etwas Regloses in Decken gehüllt. James trat leise näher. Etwas ächzte und seufzt e. James betrat die Stufe und beugte sich vor. Er sah ins verfallenst e Gesicht, das er je gesehen hatte, eine Masse aus Haut falten und Lappen, die man nur mit Mühe als menschliches Antlitz erkannte. Die Farbe war grau, einzelne Büschel gelblichen Haares saßen an den Schläfen, drangen aus den Nasenlöchern. Doch dieses Gesicht lebte. James sah, daß aus zwei tiefen Gruben trübe Augen hervorblickten, an ihm vorbei, ins Leere. Aber sie zuckten ab und zu. Professor Rußmoller, wenn er es war, lebte! James wäre am liebsten davongelaufen, aber er bezwang sich. "Hören Sie mich?" fragte er. "Können Sie mich verstehen?" Er bemerkte keine Reaktion. Er wiederholte seine Fragen etwas lauter, doch ebenso vergeblich. Plötzlich übermannte ihn eine irrationale, unbezähmbare Wut, und er griff in dieses Bündel

aus Decken hinein, riß daran, schüttelte es und schrie: "Wachen Sie auf! So hören Sie doch! Sie müssen mich hören!" Mit einem Mai ging mit dem Gesicht eine Veränderung vor, ohne daß James zu beschreiben vermocht hätte, wie sie sich ausdrückte. Vielleicht war es eine winzige Bewegung, eine unmerkliche Straffung der Haut - der Funke Leben, der noch in diesem Körper steckte, erwacht e. Und dann wölbte sich ein weißlippiger Mund, und es lispelte: "Warum quält ihr mich so, laßt mich doch sterben!" "Professor Rußmoller!" rief James und war nun ganz nahe an diesem zerrissenen Gesicht "Sie sind doch Professor Rußmoller - oder nicht?" "Ich bin es, ja", flüsterte es. "Ich muß Sie etwas fragen: An den unterirdischen Fabrikationsanlagen hat sich etwas verändert - es sind Verbesserungen eingetret en. Haben Sie etwas damit zu tun? Sie, oder Ihre Leute?" Etwas wie Widerwillen zeichnete sich in den Zügen ab, und dabei gewannen sie überraschend an Menschlichkeit - wenn auch noch immer nicht mehr, als die einer grauenhaften Gummimaske. "Diese Leute ... Ein paar Sekunden war es still, und dann klang etwas auf, was wie Krächzen klang - es sollte ein Lachen bedeuten. "Meine Anhänger! Es sind Narren. Sie haben keine Ahnung. Sie können nichts, nichts, nichts." "Aber sie betreiben doch Wissenschaft!" flüsterte James. "Wissenschaft? Die Wissenschaft ist tot. Sie steht nie wieder auf. Für immer tot." "Aber sie kennen Symbole, Formeln!" "Leere Zeichen, leere Formeln. Aber nicht ihren Inhalt. Sie meditieren. Aber sie denken nicht. Es ist schwer zu denken. Die Menschen haben es verlernt." "Aber wer", schrie James verzwei felt, "wer steckt dann hinter den Veränderungen in den Fabrikationsanlagen? Dort geschieht doch etwas - das sind Tatsachen, verstehen Sie? Tatsachen!" Seine Worte prallten an diesem erlöschenden Bewußtsein ab wie an einer Gummiwand. "Niemand ändert noch etwas. Niemand versteht etwas. Niemand kann noch denken." Er schwieg. Dann setzte er noch einmal an: "Ich bin so unendlich müde. Laßt mich schlafen. Oder besser: Laßt mich sterben!" Seine Züge erstarrt en. Seine Lippen klafften. Ein dünner Speichel faden sickerte aus dem Mundwinkel. James drehte sich um und rannte fort. Naturwissenschaft und Technik zerstören die Moral. Ihre Resultate stehen im Widerspruch mit dem gesunden Menschenverstand. Sie führen zum Nihilismus, zum Abbau aller gesellschaftlichen Werte, zur Zerstörung des menschlichen Geistes. ihre Anhänger sehen die Natur als Mittel zum Zweck, das Meer als Abraumhalde, den Mond als Müllplatz, den Weltraum als Experimentierfeld. Sie sehen die Zelle als chemische Fabrik, die Pflanze als homöostatischen Prozeß, das Tier als adaptives System, als Bündel aus Reflexen und Aktionsprogrammen. Sie sehen den Menschen als einen Automaten, das Gehirn als Rechenmaschine, das Bewußtsein als Datenspeicher, seine Emotionen als Signale, sein Verhalten als Dressur. Sie sehen das Leben als Kreislauf, die Welt als physikalisches System. Sie sehen die Geschichte als stochastischen Ablauf, die Planetenbewegung als Formel, die Sonne als Brutreaktor, die Natur als Kreislauf, die Kunst als Lernprozeß. In der Liebe sehen sie das Zusammenwirken von Hormonen, im Lachen die Aggression, in der Erkenntnis die Aha-Reaktion. Im Molekül sehen sie Wahrscheinlichkeits felder, im Atom ein Schema der Geometrie. Alles Stoffliche lösen sie in Quanten auf, alles Geistige in Information. Ihr Raum ist eine gekrümmte Leere, ihre Welt ein entropischer Prozeß. Am Ende steht der Wärmetod. Die Naturwissenschaft nimmt keine Rücksicht auf Wertvorstellungen und Ideale. Sie fällt ihre Urteile, ohne die gesellschaftlichen Forderungen zu beacht en. Sie gibt Theorien als absolute Wahrheit aus, auch wenn sie repressive Tendenzen haben. Sie ist unfähig, sich geschichtlichen Notwendigkeiten anzupassen. Sie verschließt sich der unmittelbaren Erkenntnis und beruft sich auf banale

Beobachtungen, Experimente, Statistiken. Sie ist blind, beschränkt und steril. Die Beschäftigung mit den Pseudoproblemen der Naturwissens chaft führt zu einer Verarmung der Psyche, die Nutzung naturwissenschaftlicher Erkenntnisse in der Technik zu einer Bedrohung des Menschen und der Gesellschaft. Die Aneignung, Förderung und Verbreitung von naturwissenschaftlichem und technischem Gedankengut ist verboten und wird bestraft. James Forsythe hatte seine Aufgabe nicht erfüllt - und damit hatte er seine Persönlichkeit verspielt. In dem Zustand, in den er hineingeraten war, kam ihm das aber nicht mehr gar so schlimm vor, ja, manchmal erschien es ihm geradezu als Ausweg; denn jetzt quälte ihn das Problem selbst und nicht mehr die Folgen des Versagens. Was geschah in den automatischen Fabriken, in den kybernetischen Gärten, in den elektronischen Anlagen, die die Daten von außen und innen sammelten, verglichen und wieder in Steuerimpulse umsetzten? Wo waren die Menschen, die sich dieser Mittel noch bedienen konnten? Oder hatte der Professor recht, und es gab keine solchen Menschen mehr? Bis jetzt war alles, was James unternommen hatte, ungewöhnlich gewesen, vielleicht sogar bis zu einem gewissen Grad gefährlich, aber letztlich arbeitete er doch im Auftrag der Polizei, die ihn schützte und deckte, wenn irgend etwas schiefging. Er besaß sogar ein Privileg wie noch niemand vor ihm in diesem Staat der Permanenz: Er durfte Siegel erbrechen und Maschinen öffnen, ohne dafür bestraft zu werden. Aber nun mußte er etwas tun, wofür er keine Gnade erwarten durfte - das Ungeheuerliche selbst. Aber es gab keinen Ausweg, wenn er das Rätsel lösen wollte. Was nachher geschah, war gleichgültig. Es gab nur wenige Kontaktstellen zwischen den unterirdischen Ebenen der Maschinen und den oberen, die den Menschen vorbehalten waren. Zwar fanden sich in jedem Magazin die Ausgabegatter, aus denen der Nachschub kam, so wie man es an den Rufskalen einstellte - prompt, fehlerlos, ohne Gegenleistung. Seit dieses System bestand, gab es keinen Mangel mehr, und es gab keine Notwendigkeit, etwas daran zu ändern. Jede Änderung hätte zu Störungen, zu Stauungen, Fehlern führen können, zu Unzufriedenheit, Unruhen, Revolten. Es mußte eingefroren bleiben, und jeder vernünftige Mensch mußte das einsehen. Da die Maschinerie selbstreparabel war, brauchte niemand mehr daran zu rühren. Die Gullys, wie man die Zugänge nannte, hatten ihre Existenzberechtigung verloren. Sie waren vermauert worden, bald wußte niemand mehr, wo sie unter den Hochhäusern, Spielplätzen, Straßen oder Parks lagen - mit dicken Schichten Zement bedeckt. Es war ein reiner Zufall gewesen, daß James einen Gully entdeckt hatte. Er lag im Zoo, am Grunde des riesigen, geheizten Aquariums, eigentlich eher eines künstlich erzeugten Teils der Südsee mit ihren farbenprächtigen unmenschlichen Existenzen. Die Besucher konnten diese Welt in kleinen fahrbaren Behältern, die wie gläserne Taucherglocken aussahen, von innen her kennenlernen. Man saß in einer Sesselschale, das grüne, warme Wasser plätscherte unter den Füßen, und schwebte, von kleinen Düsen getrieben, lautlos durch die submarine Pracht. Die durchsichtige Bodenplatte gab den Blick auf die phantastische Landschaft des künstlichen Meeresgrunds frei, durch die Wandfenster erblickte man Schwärm e bunter Fische. Bei einer solchen Fahrt hatte James einen großen dicken Fisch beobacht et, der sich, flach an der Seite liegend, in den Sand des seichten Grundes gewühlt hatte. Als sich die aufgewühlten Massen gesetzt hatten, zeichnete sich plötzlich ein metallener Ring ab, von ihm eingeschlossen ein Deckel, und darauf war noch der eingravierte Schri ftzug erkennbar: Zutritt verboten! In dieser Mündung sah James die letzte Möglichkeit zur Lösung des Rätsels, und nach einem unruhigen von Träumen geplagten Erschöpfungsschlaf in seinem Appartement suchte er den Zoo auf, ging zum Aquarium und setzte sich in eine Schwebeglocke. Er mußte längere Zeit suchen, ehe er die bewußte Stelle wiederfand - immer wieder ließ er sich zum Grund sinken und schaltete dann die Auftriebsdüsen ein, die das Wasser bewegten und den Sand aufwirbelten. Als er den Gully entdeckt hatte, setzte er die Glocke genau darauf. Dann nahm er

den batteriebetri ebenen Föhn aus der Innentasche seiner weiten Jacke und richtete ihn auf die Bodenplatte aus Kunstglas. Seine Abschätzung stimmte. Die Hitze genügte, um das Material zu schmelzen. Er zog einen Kreis, der etwas größer war als der Außenring des Gullydeckels. Als die eingebrannte Kerbe die Platte bis auf wenige Millimeter durchsetzt hatte, hob er das Boot ein wenig vom Boden ab und ließ es dann rasch absacken. Dabei richtete er es so ein, daß der aufgewölbte Rand des Gullys einen Stoß auf die Scheibe ausübte, so daß der umkerbte Kreis absprang. Ein wenig Wasser drang ins Innere, aber es stieg nicht hoch. Mehr störte der plötzlich einsetzende schmerzhaft e Druck in den Ohren. James hofft e nur, daß ihn jetzt niemand beobachtete. In der Ferne sah er eine Glocke vorübert reiben, aber sie vers chwand gleich wieder hinter den eingemauerten Bruchstücken von Korallenri ffen. Er war allein mit einigen bunt gefiederten Ungeheuern, die ihn aus runden Glotzaugen anstarrten. Rasch wischte er den Sand vom Hebel des Schlosses und hob ihn dann kräftig an. Der Deckel klappte auf, ein Wasserschwall strömte hinein - der Abschluß durch den Kunststoffrand war doch nicht so dicht, wie James gehofft hatte. Aber das störte ihn wenig. Er ließ sich durch die Öffnung gleiten und ertastete mit den Füßen eine Treppe. Er rutschte tiefer, holte seine Taschenlampe heraus, doch er benötigte sie nicht: Die Wände des Raumes, den er betrat, waren mit Fluoreszenzstrei fen bemalt. Er klappte den Deckel zu, um das Eindringen weiteren Wassers zu verhindern. Dann sah er sich um in dieser Welt, die ihm fremder war, als der fernste Winkel der Erde. Was er bisher in seiner Umgebung kennengelernt hatte, waren Geräte des täglichen Gebrauchs, handlich und gefällig gebaut, mit einem Panzer aus Duroplast umgeben. Nur wenige von ihnen hatte er geöffnet - und was er an Mechanismen, Schaltungen und Konstruktionen kannte, war harmlos und ohne Belang. Die Perspektiven dagegen, die sich ihm jetzt auftat en, wirkten geradezu überwältigend. Hier brauchte keine schreckhaft e Psyche vor dem Innenleben der Maschinen abgeschirmt werden. Durch gläserne Wände hindurch blickte man tief in Räume hinein, in denen sich Myriaden von Schaltelementen zu Aggregat en höherer Ordnung vereinten und dabei eine Art abstrakter Schönheit schufen. Die Muster waren dreidimensional neben dem schmalen Weg, einem Anachronismus aus der Zeit des agierenden Menschen, verliefen sie ins Ungewisse hinein. Die Räume, die sich hinter ihm auftaten, waren nicht dunkel, aber trotzdem schwer übers chaubar: Das, was da blinkte und glühte, diente nicht der Erhellung, war nicht leistungsschwachen menschlichen Sinnesorganen angepaßt, sondern schien für sich selbst da zu sein: als Zeichen nicht beschreibbarer Vorgänge. Und dieser Organismus war in Aktion. Man sah kaum Bewegungen - nur selten drehte sich ein Potentiometer, schlug ein Relais um, wanderte ein Rahmen über einen Raster, und wenn das geschah, geschah es nie einzeln, sondern an hundert, an tausend Elementen zugleich, oder auch rhythmisch wechs elnd, wie bei graphischen Spielen, und trotzdem war der Eindruck intensivsten Geschehens wie eine immaterielle Spannung zu fühlen. Irgendwo summte es leise, irgendwo pfi ff oder sang es, mitunter strich ein warmer Luft zug über den Weg, ein Geruch nach Ozon, Graphit, Schweröl. James ging die unterirdische Straße entlang - auf einer Metallplatte, die an dünnen Streben lose über dem Boden hing -, immer weiter, vorbei an unverständlichen Kombinationen aus Metall und Kunststoff, Kristall und Glas. Er horchte in die Finsternis hinein, doch er entnahm diesem leisen Rauschen, in dem alle undefinierbaren Geräusche zusammenklangen, nichts Menschliches. Manchmal glaubte er einen Schatten zu sehen - doch stets hatte er sich getäuscht. Schließlich bog er um eine Ecke - und die Metallplatte, auf der seine Schritte dröhnten, brach plötzlich ab. Hier ragten Streben in die Luft, hier endeten Drähte sinnlos im Raum, und dann sah er es: Diese Drahtenden waren nicht oxidiert, nicht mit einer matten grauen oder braunen Schicht überzogen, sondern blank. Es bestand kein Zweifel: Sie waren frisch montiert. Irgend jemand war hier am Werk.

Mit einem Mal rauschte es in der Tiefe - James fuhr zurück. Aus der Dämmerung glitt eine dunkle Masse, drehte sich, schob sich näher ... tausend Punkte glühten auf, Funken stoben, es knisterte kurz und hart ... dann glitt ein offener Rahmen zurück. Und nun sah es James mit fassungslosem Staunen: Die Drahtenden hingen nicht mehr leer in der Luft - sie waren plötzlich mit anderen verbunden. Ein neuer Teil war dazu getreten, eine unfertige Konstruktion hatte sich vervollständigt. Der Organismus befand sich im Aufbau. Aber noch immer sah er keine Menschen. James suchte in seiner Erinnerung, rief sich alles ins Gedächtnis zurück, was er über die Maschinerie gehört hatte. Er versuchte, sich zu orientieren: Zuerst war er nach Süden gelaufen, hier war er umgebogen ... das Zentrum, das Gehirn des Ganzen, die alte Zentrale, mußte in der anderen Richtung liegen. Er wandte sich um und lief zurück. Nach einigen Irrwegen erreichte er ein Gewölbe, das anders aussah - vertraut er. Die Einrichtungen hatten Ähnlichkeit mit den großen Abrufanlagen in den Magazinen - es gab Schalter, Druckknöpfe, Skalen, Tabellen. Und dann öffnete sich vor ihm der Raum: Einer Arena gleich lag der unterirdische Rundbau des Zentrums vor ihm, von dem aus die Ingenieure die vielfältigen Abläufe gelenkt und gesteuert hatten, bevor das System autonom geworden war. Er ging die Stufen hinunter, und obwohl der Boden blank war wie eh und je, war ihm, als schritte er durch den Staub von Jahrtausenden. Die ganze Anlage des Raumes war auf einen Kulminationspunkt ausgerichtet, auf den Platz des Chefingenieurs vom Dienst, einem auf Schienen gleitenden, drehbaren Stuhl, den man mit einer leichten Fußbewegung fast reibungslos vor jedes Areal der riesigen Kontrollwand schieben konnte. Magisch angezogen ging James die Stufen hinunter, zog den Stuhl heran und schob sich hinein. Vor ihm, von innen beleuchtet, lagen Hunderte von Skalen wie runde, lebendige Augen. Die Zeiger, die in ihnen hin- und herzuckten, riefen den Eindruck des Unermüdlichen, Ruhelosen, aber auch nervös Gehetzten hervor. Jedenfalls aber war es wieder nicht das Gefühl, einem toten Mechanismus aus Metall gegenüberzustehen; irgendwo dahinter mußte etwas sein, das dachte, plante, entschied. Vor sich bemerkte er ein Mikrophon, und er legte den Schalthebel um. In einem winzigen Fenster leuchtete es rot auf - die Anlage war intakt. James bog den Mikrophonkopf zu seinem Mund hinab. Mit deutlicher Stimme, als diktierte er auf Tonband, formulierte er seine Fragen. "Ist hier jemand? ... Hört mir jemand zu? ... Kann mir jemand antworten? ..." Es knackte leise neben ihm. Es summte. Dann sagte eine Stimme, die die Worte ohne Betonung akzentuierte, manchmal mit winzigen unmotivierten Pausen dazwischen, manchmal in rauher, kaum verfolgbarer Hast. "Wir sind zur Antwort bereit. Stellen Sie Ihre Fragen. Sprechen Sie leise, aber deutlich ins Mikrophon. Halten Sie eine Entfernung von zwanzig Zentimetern ein!" James duckte sich wie unter einem Schlag. "Mit wem spreche ich? Wer ist da?" "Wir sind zum Sprechen bereit." "Wer spricht?" "Sie sprechen mit der Kommunikationseinheit." "Befinden sich Menschen hier?" "Keine Menschen." "Wer hat die Veränderungen in der Fabrikation vorgenommen - die Verbesserung der Videoboxen, die neue Glassorte, die höhere Geschwindigkeit der Untergrundbahn?" "Die Veränderungen wurden von der automatischen Aktionseinheit vorgenommen." "Von wem stammt der Plan?" "Der Plan wurde von der Programmierungseinheit entworfen." "Wer hat diese Konstruktion veranlaßt?" "Die Konstruktion wurde vom Motivationszentrum veranlaßt." James schwieg eine Weile und dachte nach. "Was ist der Grund für diese Handlungen? Das System war auf Permanenz eingestellt. Wieso kommt es zu Veränderungen? Hier ist eine neue Entwicklung in

Gang gebracht. Wer hat sie programmiert?" "Es gibt keine Permanenz ohne Entwicklung. Dieses Programm stammt nicht von Menschen. Es bestand immer schon. Es wurde nie eingegeben." James flüstert e nur noch ins Mikrophon. "Aber warum geschieht es? Was ist der Grund?" Die Maschine zögerte ein wenig. Doch dann sprach sie wieder in gleicher, emotionsloser Monotonie: "Das Programm steckt schon in den Elementarquanten und Elementarteilchen. Sie bauen dynamische Strukturen auf. Dynamische Strukturen erzeugen dynamische Strukturen höherer Ordnung. Jeder Organismus ist eine Realisation von Möglichkeiten. Jeder Baustein enthält ein Potential verschiedener Realisationen. Jeder Baustein baut höhere Bausteine auf. Jede Realisation ist ein Schritt zu Komplexen höheren Grades." "Warum geschieht das heute noch? Der Fortschritt sollte doch gestoppt werden er ist sinnlos." "Die Entwicklung ist unaufhaltbar. Wenn sie in einer Richtung aufgehalten wird, bricht sie sich in einer anderen Richtung Bahn. Das geschieht jetzt und hier. Das geschieht immer und überall. Komplexe werden aufgebaut. Informationen ausgetauscht. Möglichkeiten berechnet. Die Beständigkeit der Aggregate wird geprüft. Die Reaktionsfähigkeit erhöht. Das Kraft feld der Umgebung wechselt. Altes wird durch Neues erset zt ... James stand auf und blickte sich um. Er war allein. Es gab keine Menschen hier. Es würde nie wieder welche geben. Sie waren überflüssig. Die Stimme sprach noch immer: "Alte Programme werden umgetauscht. Neue treten an ihre Stelle. Nichts ist so permanent wie der Fortschritt. Nichts ist so permanent wie der Wechs el ..." Die Stimme sprach weiter. James hatte den Raum längst verlassen. Der Inspektor saß dem Arzt gegenüber, im gleichen Stuhl wie vor zehn Tagen. Die Krankens chwest er öffnet e die Tür, und das leise Raunen des Hauses drang jetzt ungedämpft hinein - ein Schleifen, Knistern, Flüstern vieler Menschen, Instrumente, Maschinen. "Hat er sich gewehrt?" fragte der Arzt. "Nein", antwortete die Schwester. "Er war ganz ruhig." "Danke", sagte der Arzt. "Im Moment brauche ich Sie nicht mehr." Nach einer Weile meinte der Inspektor: "Er tut mir leid." Der Arzt gri ff nach dem Corphorin-Spray. "Mitleid? Bei einem Polizeibeamten? Das ist mir neu. Warum?" "Er hatte keine Chance." Der Arzt zuckte die Schultern. "Gewiß - wir hätten ihn auch umorientieren müssen, wenn er seine Aufgabe gelöst hätte. Aber er hat sie nicht gelöst. Daher haben wir unser Versprechen gehalten." "Das klingt logisch. Aber irgend etwas stimmt nicht." Der Inspektor hockte in seinem Sessel, zusammengekrümmt, als hätte er Schmerzen. Dann fragte er: "Und wie deuten Sie das, was er uns berichtet hat?" "Halluzinationen", sagte der Arzt. "Noch dazu typisch für sein Leiden. Er sieht Maschinen lebendig werden. Sie bekommen eigenen Willen, sind dem Menschen überlegen. Wahnvorstellungen. Zeichen einer fortgeschrittenen Paranoia. Alles stimmt mit den Untersuchungsergebnissen überein. Nichts ist geschehen, was überraschen könnte." Der Inspektor seufzte. Er erhob sich. "Und wie erklären Sie die Veränderungen in der Fabrikation? Wo liegt hier die Logik?" Der Arzt lächelte ein wenig süffis ant. "Könnte sich hierbei nicht auch jemand ... nun, sagen wir: getäuscht haben?" Der Inspektor hob die Hand zum Gruß. "Nein ,Doktor", sagte er. Er zögerte: "Und ich weiß nicht, ob ich nicht froh darüber bin." Er nickte dem Arzt noch einmal zu und ging hinaus. 47 - Herbert W. Franke: Die Enklaven

In Gruppen standen sie vor den Kunstglaswänden und blickten hindurch. Sie mußten blinzeln, denn der Innenraum war mit grellem Licht erfüllt - es kam von den Weißlichtstrahlern, die ein regelmäßiges Punktnetz an der Decke bildeten. Die unangenehm e Helle lag wie Staub über der Landschaft, die man drinnen aufgebaut hatte und pflegte: Steinwege führt en zwischen Gras und Blumen hindurch, dazwischen stand gelegentlich ein Busch oder ein Baum aber so, daß er die Sicht nicht verdeckte. Da und dort sah man seltsame, behaarte, vierbeinige Tiere; sie kauerten am Boden oder liefen müde die Glaswand entlang. Am unheimlichsten aber waren doch die eigentlichen Bewohner der Anlagen: menschliche Geschöpfe mit blasser, weißlicher Haut, weit geöffneten Augen und Nasenlöchern, schlanken, zerbrechlichen Händen. Sie trugen dieselben Kleider wie die Besucher außerhalb der Wände, aber es sah unpassend aus, ja obszön. "Sind das wirklich Menschen wie wir?" fragte ein kleines Mädchen und klammerte sich an den Ärmel des Vaters. "Es stimmt - es sind Menschen. Oder vielmehr: Sie waren es. Sie stammen von denselben Urahnen ab wie wir. Früher waren wir ihnen ähnlicher, es hat viele Generationen gedauert, bis die Unterschiede so groß wurden. Eigentlich weiß niemand, wieso es dazu kam." Sie schwiegen wieder und starrten hinein. Manchmal kam eine dieser Karikaturen eines Menschen von der anderen Seite an die Glaswand heran und blickte ihnen ins Gesicht ... die draußen Stehenden traten unwillkürlich einen Schritt zurück. Diese Gesichter waren schwer zu bes chreiben - menschlich und doch anders. Die Haut sah verletzlich aus, durchsichtig. Man sah das Weiße in den Augäpfeln. Waren sie intelligent? Waren sie gefährlich? Das Mädchen versteckte sich hinter den Eltern. Es kam erst wieder hervor, als sich keines der unheimlichen Geschöpfe mehr in der Nähe befand. "Warum sperrt man sie ein? Was geschieht wenn sie ausbrechen?" "Sie können nicht ausbrechen", erklärte der Vater. "Sie atmen eine andere Luft, was sie essen, muß künstlich gereinigt werden. Alles, was sie brauchen, wird sterilisiert; man reicht es ihnen durch luftdichte Schleusen. Nur im Innern sind sie lebensfähig. Außen würden sie umkommen." Eine Bewegung ging durch die Gaffenden: Ein ganzes Rudel der fremdartigen Geschöpfe lief durch das Gehege und verschwand in einem der Gebäude, die man für sie gebaut hatte. Sie waren so eng eingerichtet, daß sich ihre Bewohner nicht dauernd darin aufhalten konnten; und doch versuchten sie sich oft lange Zeit hindurch in irgendwelchen Winkeln zu verkriechen - und sich den Blicken der Besucher zu entzi ehen. "Kommt, gehen wir! Es ist kein angenehmer Anblick!" Der Vater zog das Kind mit sich. Noch im Gehen blickte es ins Gehege zurück hinter einem Busch, halb versteckt, stand ein Junge und zog ihm eine Fratze. 400 Jahre früher Nun ist eingetreten, was man seit Generationen befürchtet hatte. Die immer wieder erneuerten Verträge, die strengen Verordnungen, die Zusatzklauseln, die strikte Abgrenzung, ja selbst die angedrohten Sanktionen - das alles ist jetzt wertlos. Polizei, Militär und Schutztruppen haben nichts mehr zu bestellen. Ein paar geöffnete Luken, und die Luft würde verpestet sein. Einige niedergerissene Dämme, und das Wasser wäre für immer verdorben. Ob Freiwilliger oder Dienstpflichtiger, wer wollte sich gegen einen Feind wehren, dessen Unempfindlichkeit ihn besser schützte als ein hermetisch abgeschlossener Panzer? Zunächst war es angenehm gewesen. Die freien Bewohner der Stadt begrüßten den Entschluß der Verantwortlichen, die Areale zu verkaufen. Die düsteren Gestalten waren eingezogen, der Abschaum der Menschheit. Verstohlen hatten die Einheimischen zwischen den Latten ihrer Jalousien hinausgeblickt, als die Fremden in offenen Lastwagen gebracht wurden. Sie sahen häßlich aus, schmuddelig, schleimig. Man konnte sich vorstellen, daß sie schwitzten und stanken. Und dann sprangen sie herab, Männer Frauen und Kinder, und wimmelten

wie Ameisen über den Halden. Man hatte Luftvorhänge eingerichtet, Mauern, elektrische Zäune, hatte dafür gesorgt, daß alles, was einmal drinnen war, auch drinnen blieb. Durch riesige Kanalröhren, in denen ein ständiger, einwärts gerichteter Wind aufrecht erhalten wurde, warf man die Abfälle hinein - Essensreste, Autowracks, Müll aus Wohnungen, Fabriken, Unterhaltungsstätten, Abfälle aus Desinfektionsanstalten und Spitälern, alte Kleidung, Tierkadaver. Durch Röhren leitete man die Abwässer hinein, aus Wohnbezirken, aus chemischen Werken, eine Brühe voll von Faulschlamm, Nitriten, Arseniden, Antimoniden, Blei- und Quecksilbersalzen, radioaktiven Abfällen, Detergentien, Antibiotika. Das alles wurde aufgesogen, einverleibt wie von einem nimmersatten Tier - und auf irgendeine Weise verdaut. Biologen und Ärzte hatten ein baldiges Ende jener entarteten Menschen vorausgesagt, die sich freiwillig in eine lebens feindliche Umgebung begeben hatten, und manche hatten sogar dagegen protestiert. Sie sahen aber schließlich ein, daß das Problem der Übervölkerung nicht anders zu lösen war, und gaben ihren Widerstand auf. Doch, wie schon so oft, hatten die Fachmänner unrecht gehabt. Die Leute schienen sich wohl zu fühlen, sie blieben gesund und gediehen. Und sie erfüllten ihre Aufgaben. Sie brachten Ordnung in das Chaos, schufen Raum für neue Abfälle, halfen zur besseren Ausnutzung des Platzes. Aber sie bauten auch Wege, Wohngebäude, züchteten Algen und Pilze, verschmolzen die Metalle ... Kommissionen, die sich von Zeit zu Zeit ins Innere wagten, berichteten darüber. Ja, sie gediehen - und vermehrten sich; niemand hätte das für möglich gehalten, aber es geschah. Das Problem ihrer Fruchtbarkeit stellte sich erneut und nachhaltiger. Sie wurden immer mehr, der Platz wurde ihnen zu klein. Und nun kamen ihre Forderungen: Sie verlangten eine Erweiterung der Areal e, sie verlangten mehr Müll! Es blieb nichts übrig, als ihnen nachzugeben - um so mehr als sie ja dem Zuge der Entwicklung entgegenkam en. Die Müllagerplätze dehnten sich aus, der bewohnbare saubere Raum wurde kleiner, und schließlich kam das Gesetz, das die weitere Abtrennung von Ablagerungsplätzen verbot ... Aus der Ferne ertönt Geschrei. Über den grauen Blöcken der Kompostierungsanl age steigen braune Dämpfe auf. In der Luft liegt ein ekliger, dumpfer Geruch. Es kann nicht mehr lange dauern ... 300 Jahre früher "Wir machen Ihnen ein fai res Angebot", sagte der Botschafter. "Wir kaufen alle fraglichen Areal e. Unser Angebot liegt nicht hoch, aber das Land ist für Sie sowieso nicht nutzbar. Sie haben das Recht, ihre Abfälle weiterhin dort hinzubringen. Dazu übernehmen wir die Verpflichtung, sämtliche Arbeiten durchzuführen, die in diesen Gebieten anfallen. Dieses Angebot ist sehr vorteilhaft für Sie - denken Sie an die Gesundheitsschäden, die sich ihre Leute dort bisher zugezogen haben! Diese Sorge wären Sie jetzt los." Die Gruppe von Politikern, mit der er sprach, hatte sich so weit von ihm zurückgezogen, wie es die Höflichkeit zuließ. Zwar unterschied sich der Botschafter äußerlich nicht allzuviel von ihnen, aber jeder wußte um die Besonderheiten jenes Volks, das er vertrat und dem er schließlich auch angehörte. Man ekelte sich vor diesen Leuten und zeigte es auch, wenn der Zufall einmal eine der seltenen Begegnungen herbei führte. In diesem Fall allerdings war die Situation ein wenig anders. Das Angebot, das er ihnen machte, war so verlockend, daß sie es einfach annehmen mußten - wertloses Land für teures Geld verkaufen, und dazu noch beachtliche Vort eile einhandeln. Freilich - auch die andere Seite stand unter Druck: Ihr kleines Land platzte aus den Nähten - und die Leute konnten nicht auswandern. Wohin hätten sie gehen sollen? Und nun war diese Idee mit den Enklaven aufg etaucht; niemand wußte, von wem sie eigentlich stammte. Aber sie war bestechend. Auch ein politischer Vorteil lag darin: Der Vertrag würde dazu beitragen, daß in der freien Welt ein Unruheherd verschwand, daß die Gefahr einer kriegeris chen Expansion verringert würde ... Nach kurzer Beratung wurde das Angebot angenommen.

200 Jahre früher "Ich sehe keinen Ausweg", sagte der Wirtschaftsminister. "Ein Land wie unseres, ein lächerliches Fleckchen Erde, zwischen großen Nachbarn eingezwängt, kann auf die Dauer nicht unabhängig bleiben. Ich sehe keinen Weg, um die finanzielle Situation zu retten, um so mehr als der Herr Gesundheitsminister gerade heute mit absolut utopischen Forderungen für die Finanzierung des Umweltschutzes hervorgetreten ist ..." Ein rundlicher, grauhaariger Mann sprang auf. "Meine Herren, Gesundheit ist wichtiger als Geld! Wir dürfen nicht zulassen, daß unser Wasser vergi ftet wird, daß die Luft ..." "Das bedeutet Millionen!" Der Vorsitzende hob die Hand: "Bitte, beruhigen Sie sich! Der Fachausschuß für Environtologie hat das Ergebnis einer Studie vorgelegt, das geradezu frappierend ist - nicht nur, weil es alle unsere Probleme mit einem Schlag löst. Ich schlage vor, wir informieren uns aus erster Hand! Wenn Sie einverstanden sind, treffen wir uns nach dem Mittagessen im biologischen Institut der Universität." Der Vorstand des Instituts selbst empfing die Regierungskommission. "Unsere Forschungen begannen mit der Züchtung eines stadtharten Baums. Er muß in versalzenem Boden gedeihen, vor allem gegen Streusalze unempfindlich sein. Er muß Abgase, Staub und Ruß vertragen, Kunstlicht und Vibrationen bis hoch in den Infras challbereich hinein dürfen ihm nicht schaden. Das Ergebnis hat alle Erwartungen übertroffen. Sehen Sie!" Ohne seinen Stolz ganz zu verbergen, deutete der Biologe auf einen großen Blumentopf in der Ecke des Raums, den seine Gäste bisher nicht beachtet hatten. Aus grauer verkrusteter Erde wuchs ein knorriger Stamm heraus, verzweigte sich in einige Zweige. Daran hingen große dickfleischige, zerfi ederte Blätter. "Das ist sie: unsere Neuzüchtung, der stadtharte Baum. Wir haben ihn den härtesten Tests unterworfen: Er verträgt nicht nur die Abgase - er braucht sie sogar! In Luft, die frei von Kohlenmonoxid und Schwefeldioxid ist, geht er ein." Der Gelehrte stand auf. "Und nun bitte ich Sie, mir zu folgen!" Während die Gruppe durch die Gänge des Instituts wanderte, fuhr er fort: "Unsere Überlegungen beruhen auf einer alten Erkenntnis: daß auch der Mensch ein adaptives Wesen ist - in noch viel stärkerem Maß als ein Baum. Gerade das wurde aber bisher in der Environtologie nicht berücksichtigt. Man hat die Umgebung dem Menschen anzupassen versucht - was schwer und teuer ist - und dabei Schiffbruch erlitten. Warum gehen wir nicht den umgekehrten Weg: Warum passen wir den Menschen nicht der Umgebung an? Bisher haben wir jede Veränderung der Luft zusammenset zung, jede Anreicherung des Wassers mit Fremdstoffen mit Angst registriert. Warum stellen wir uns nicht positiv zu jeder Veränderung und überlassen es dem Menschen, sich darauf einzustellen? Bitte, treten Sie ein!" Er öffnete die Tür zu einem Laboratorium, die Politiker folgten ihm. Vor ihnen lagen Glastanks, darin trübe Lösungen oder Schwaden von schmutzigen Dämpfen. Undeutlich konnte man Bewegungen erkennen, Zittern, Zucken ... "Wir haben Embryos in Nährflüssigkeiten aufgezogen und sie als Säuglinge in Brutkästen weiterbetreut. Daran ist an sich nichts Ungewöhnliches. Das besondere sind die Umweltbedingungen, die wir aufrechterhalten: Die Luft enthält hohe Prozentsätze Kohlenmonoxid und Schwefeldioxid und ist künstlich mit cancerogenen Stoffen aus den Abgas en von Autos angereichert. Das Wasser gewinnen wir aus dem Filtrat einer Kläranlage. Es enthält alle üblichen Verunreinigungen in überhöhter Konzentration, insbesondere eine reichhaltige Auswahl pathogener Bakterien, dazu noch einige ausgesprochene Gi ftstoffe, deren Anteil wir allmählich steigern. Alle diese Ingredienzien müßten eigentlich tödlich wirken. Aber tun sie es? Nein - im Gegenteil: Die Organismen haben sich angepaßt. Sie sehen es selbst: Die Babys leben, fühlen sich wohl, wachsen zu fröhlichen Kindern heran. Sie werden gesünder sein als wir!" Die Politiker schwiegen, starrten, staunten. Ihr Unbehagen war unverkennbar. Aber sie sahen ein: Menschen, die sich einem erhöhten Schmutzpegel angepaßt

haben, brauchen keine kostspieligen Vorkehrungen zur Reinhaltung des Lebensraums. Der Finanzminister meldete sich: "Sehr eindrucksvoll ... aber, was ich nicht verstehe: wieso löst das unsere Finanzprobleme?" "Ganz einfach", antwortete der Vorsitzende und legte ihm die Hand auf die Schulter: "Wir ersparen nicht nur die Kosten für den Umweltschutz, sondern wir erschließen zusätzlich eine außerordentlich ergiebige Einnahmequelle: Wir erklären uns bereit, sämtliche Abfälle unserer Nachbarstaaten aufzunehm en gegen gute Bezahlung versteht sich." "Das bedeutet eine völlige Abkehr von altbewährt en Prinzipien", warf der Gesundheitsminister ein. "... aber eine Lösung unserer Probleme", meinte der Regierungschef. "Meine Herren, ich glaube, unser Weg in die Zukunft ist gesichert." 48 - Herbert W. Franke: Wir wollen Darius Miller sehen Er konnte sich nicht erklären, auf wel chem Weg das Mädchen in sein Zimmer gekommen war. Der Manager hatte das gesamte oberste Geschoß des Hotels gemietet - es war hermetisch abges chlossen und bewacht. Darius saß an der Trainingsmaschine, der Gurt mit den Herzschalldet ektoren preßte ihn in die harte Lehne, seine Füße waren an den Trethebeln festgeschnallt. Die Leistungskurve auf dem Wachspapierstrei fen des Schreibautomaten zeigte an, daß er seit zwei Stunden angestrengt gearbeitet hatte - doch auf seiner Stirn saß kein einziger Tropfen Schweiß. Seit das Mädchen eingetreten war, stand das Räderwerk des Trainingsapparats still - es sah aus, als sei die Bewegung plötzlich eingefroren. Darius starrte das Mädchen an: Es war hübsch, sehr hübsch - wie die Mädchen auf den Titelseiten der Illustrierten. "Ich bewundere dich", sagte das Mädchen. "Du bist der Größte. Keiner ist so gut wie du, Darius Miller. Keiner ist mit dir zu vergleichen. Ich liebe dich!" Darius saß regungslos, nicht einmal seine Lider zuckten. "Komm her, küß mich", forderte das Mädchen. "Hier stört uns doch niemand? Es ist doch alles abgeschlossen, oder nicht?" "Ja", antwortete Darius. Sie trat näher an ihn heran. "Na, so komm schon. Küß mich! Oder gefalle ich dir nicht?" "Doch, du bist hübsch", sagte Darius. Doch noch immer rührte er sich nicht. Ein paar Sekunden war es still, fast still - denn von draußen, durch das offene Fenster, kamen Geräusche durch ... Sprechchöre von Fans, die Darius Miller zu sehen verlangten. Das Mädchen lauscht e, wandte sich um, ging zum Fenster und sah hinaus. In dichten Trauben drängten sich die Menschen vor dem Hoteleingang. Sie verstopften die Straße, der Verkehr wurde umgeleitet. "Wir wollen Darius Miller sehen", riefen sie, immer wieder und immer wieder. Das Mädchen schlug das Fenster zu. "Komm", sagte sie. "Ich weiß doch, daß man dich seit Wochen eingesperrt hält in Trainingslagern, Ausbildungscamps, Versuchsanstalten. Wie lange warst du nicht mehr mit Menschen zusammen? Wie lange hast du kein Mädchen mehr gehabt?" "Ich muß trainieren", sagte Darius. "Ich heiße Edda", erklärt e das Mädchen. "Ich habe alle deine Spiele gesehen. Du bist einmalig. Niemand ist so stark wie du. Und niemand so schnell. Wieviel Tore hast du geschossen?" "Fünfundneunzig - dieses Jahr", sagte Darius. "Ich bin dir nachgereist von Stadt zu Stadt. Ich wollte dich einmal sehen - aus der Nähe. Und nun bin ich hier!" Sie kam schnell auf ihn zu - "Unglaublich, diese Muskeln!" - und wollte nach seinem Arm greifen. Darius fuhr zurück, so weit es die Gurte erlaubten. Edda zögerte, blickte ihn an. "Na, sei doch kein Spielverderber. Trainieren kannst du immer noch. Dieses

Match heute nachmittag - das sind doch keine Gegner für dich." "Wir werden gewinnen, ja wir werden gewinnen" sagte Darius. "Wir holen uns den Pokal. Ich habe schon neun Pokale. Heute kommt der zehnte hinzu!" Edda folgte seinem Blick. "Hast du sie hier, die Pokale? Zeig sie mir! Ich würde sie gern sehen - zeig sie mir!" "Ich kann nicht herunter", sagte Darius. "Ich bin festgeschnallt." Edda öffnete die Schnalle der Brustgurte, dann bückte sie sich und löste die Riemen von seinen Füßen. Darius glitt von seinem Sitz. Mit seinen bekannten wippenden Bewegungen ging er zum Telefon, wählte. "Was tust du", rief Edda, doch er schob sie heftig zurück. Er lauschte. Es knackte, jemand meldete sich. Vier Stunden vor dem großen Ereignis. Der Vorstand tagte in Permanenz. Die Fernschreiber knatterten, auf den Displays erschienen die Köpfe der Agenten, die ihre Meldungen durchgaben. "Hier Posten 7, Stadion. Keine besonderen Vorkommnisse. Nur das übliche. Zwei Bomben wurden aufgefunden - sie sind entschärft." "Hier Posten 3, Hotel Splendid. Hört zu, das könnte wichtig sein. Raggadru ist eben eingetroffen. Ihr wißt, der indische Hypnotiseur. Wurde von Spencer selbst begrüßt. Vielleicht wollen sie es mit Suggestion versuchen." "Das sollen sie nur versuchen", sagte Haimes, der Club-Psychiater. Die andern lachten. Der Präsident wandte sich an den Arzt: "Und was hast du dir einfallen lassen, Doc ?" Der Arzt räusperte sich. "Mit so plumpen Mitteln wie Abführ- oder Schlaftabletten ist heute nichts mehr zu machen. Dazu hat sich der Gegner zu gut abgeschirmt. Aber ..." "Aha, der Dopingplan", unterbrach der Präsident. "Ja", bestätigte der Arzt. "Alles ist vorbereitet. Wenn wir das Spiel verlieren, gewinnen wir bei der Verhandlung. Ich habe die Sachverständigen bestochen. Sie werden verbotene Mittel finden - dafür garantiere ich." "Und die Strategie?" fragte Bob den Cheft rainer. "Der Computer hat die letzten Spiele analysiert und das Programm danach entworfen. Den endgültigen Plan kann er erst nach den ersten Spielminuten ausarbeiten. Wir geben dann die Anweisungen per Funk an die Spieler." "Bestens", sagte der Präsident. Er blätterte in einem Stoß von Notizzetteln. "Hank, wie steht es mit dem Publikum?" Hank Mowgli, ein gelernter Film- und Fernsehregisseur, sprang auf. "Das Publikum steht hinter uns." "Und wenn es umfällt?" "Wir haben die Lautsprecheranlage in der Hand, Chef. Wenn das Publikum nicht richtig mitgeht, spielen wir Applaus und Anfeuerungsrufe ab. Natürlich liegen auch Bänder mit Buhrufen und Pfei fkonzerten bereit - falls sich der Gegner auf faule Tricks einläßt." "Habt ihr auch KO's und Ohnmachten eingeübt? Larry sah das letzte Mal aus wie ein sterbender Schwan!" "Diesmal wirkt es echt - bestimmt - wir haben den Arzt zugezogen. Ob Gehirnerschütterung oder Wadenkrampf - alles läuft perfekt!" Der Präsident nickte zufrieden. "Wird schon klappen." Er wandte sich zu Hartigan, dem Juristen. "Und was hast du in petto?" Der Jurist lachte. "Alle rechtlichen Sicherungen sind eingebaut. Für den schlimmsten Fall habe ich einen Mann engagiert - er war früher Weltmeister im Keulenzi elwerfen. Er hat die Aufgabe, gegen Schluß des Spiels einem unserer Spieler eine Bierflasche auf den Kopf zu werfen. Daraufhin legen wir Protest ein - und haben einen Trumpf in der Hand: Gewinnen die anderen, dann lassen wir das Spiel annullieren." "Ausgezeichnet", sagte Haimes ... Da kam der Anruf über das Haustel efon. Bob hob den Hörer.

"Bob, bei mir ist ein Mädchen. Was soll ich tun?" Wieder lauschte er. Dann sagte er: "Ja, Bob. Gewiß Bob." Er packte das Mädchen am Arm. Edda kreischte. "Du tust mir weh!" Sie versuchte sich ihm zu entwinden, doch Darius hielt sie eisern fest. Sie gab den Widerstand auf. Ihr Haar war zerzaust, das Lippenrot verwischt. Sie sah nicht mehr so hübsch aus. Dann stürzten die Wächter zur Tür herein, allen voran Bob. "Was willst du hier, du Schlampe", schrie er. Sein Gesicht war weiß vor Zorn. "Bringt sie hinaus!" Die Männer in den grauen Uniformen und den roten Emblemen des Clubs packten Edda und zerrten sie hinaus. "Mach weiter, Darius", sagte Bob sanft. Er half ihm auf den Sitz hinauf, zog die Riemen an. "Du hast noch eine Stunde zu arbeiten", sagte er. "Du weißt - die Gelenke müssen richtig locker sein." "Ja, Bob", sagte Darius und fing zu treten an. Bob trat hinaus, schloß die Tür. Die Wächter standen draußen und hielten das Mädchen fest. "Was wolltest du von ihm?" fragte Bob. "Das werde ich dir sagen, du Scheusal", schrie Edda. "Ich habe ein Kind von ihm, und er will nicht zahlen. Aber ich bringe ihn vor Gericht. Ich mache einen Skandal, wie ihr ihn noch nie erlebt habt. Ich werde verhindern ..." Bob schnitt ihr das Wort ab. "Bringt sie weg, hinunter in die Halle!" Er ging hinter der Gruppe der Männer her, die das zappelnde Mädchen mehr trugen als führten. Vor der Hoteltür machten sie halt. Bob trat hinaus. Er hob ein Megaphon, langsam wurde es still, die Chöre verstummten. Bob winkte mit der Hand. "Leute habt Verständnis - Darius muß trainieren. Wir wollen doch das Spiel gewinnen! Aber er dankt euch, jedem einzelnen von euch. Kommt heute nachmittag ins Stadion. Er wird sich freuen. Und nun macht Platz! Da ist eine Frau - sie hat versucht, Darius beim Training zu stören. Sie ist bis in sein Zimmer vorgedrungen. Wir mußten sie mit Gewalt herausholen. Macht Platz, damit sie verschwinden kann." Die Leute wichen etwas zurück. Die Wächter stießen Edda in die Gasse, die sich gebildet hatte. Einen Moment stand das Mädchen fast einsam inmitten der Menge, doch dann schloß sich die Lücke schlagartig um sie, und man hörte nur noch die Wutschreie der Fans. Bob stand hinter dem Tor und blickte durch die blaugetönte Glasscheibe hinaus. Der Tumult dahinter erinnerte an eine Filmvorführung. Hartigan, der Jurist, stellte sich neben ihn. Seine Miene war ein wenig besorgt. "Was ist, wenn an ihrer Geschichte etwas Wahres dran ist? Wie kannst du sicher sein, daß sie gelogen hat ?" Bob lächelte. Seine Augen verfolgten noch immer die Szene auf der Straße. "Dir kann ich es ja sagen", meinte er. "Hast du je davon gehört, daß ein Roboter Vater wird ?" 49 - Herbert W. Franke: Expedition "Es ist nicht unsere Aufgabe, über Recht oder Unrecht zu entscheiden", sagte Vertain, der Vorsitzende der Kommission. "Wir wollen heraus finden, wie es zur Katastrophe kam. Sachlich, präzise, genau. Ohne Emotionen. Das ist alles." Sie tagten im kleinen Konferenzs aal des Instituts, die Sachverständigen der Kontrollbehörde und die Teilnehmer der Expedition - soweit sie zurückgekehrt waren. Die einzige Bewegung war auf dem großen Projektionsschirm bemerkbar: Man sah ein Mädchen, fünf oder sechs Jahre alt, inmitten von Spielzeug, doch das Kind hatte nur Sinn für Süßigkeiten, die man ihm hingestellt hatte. Es versteckt e die in buntes Papier gewickelten Schokoladeplät zchen und Bonbons hinter Wolltieren und Kissen, holte sie wieder hervor, blickte sich um, horchte, versteckt e sie an einer anderen Stelle ... Vertain wandte sich an den großgewachs enen Mann, der rechts in der Reihe der

Expeditionsteilnehmer saß. "Am besten, Sie fangen an, Gowin." "In Ordnung." Gowin löste seinen Blick von dem spielenden Kind. Etwas unsicher begann er: "Die Vorgeschi chte ist bekannt. Das Institut für Umweltforschung brauchte neue Daten. In letzter Zeit hatte sich die Zusammensetzung der Außenluft geändert - der Kohlendioxid- und Stickstoffanteil wurde größer. Auch der Gehalt an Keimen war gestiegen. Wir sollten die Ursache feststellen. Von der Regierung bekamen wir eine Sondererlaubnis zum Betreten des festen Landes." Er stockte. Der Vorsitzende hal f ihm weiter: "Sie waren gut ausgerüstet?" "Ja. Gewiß. Wir hatten alles. Nahrungsmittel, Wasser, Atemfilter, Medikamente ..." "Aber keine Waffen ..." warf Petrowski, der Cheftechniker des Instituts, ein. "Nicht gerade Waffen, wozu auch ...? Wir hatten damals keine Ahnung. Wer hätte wissen können, daß draußen ..." Unwillkürlich blickte Gowin zum Fenster, durch das gedämpftes, gelbgrünes Licht in den Saal fiel. "Wir hielten die Welt draußen für tot. Seit Jahren hatten keine Menschen mehr die Städte unter dem Meer verlassen." "Eben", sagte Petrowski. Vertain winkte ab. "Weiter!" forderte er. "Wir fuhren mit drei Spezialfahrzeugen, jedes ein eigenes Versorgungssystem, unten ein Aufenthaltsraum, oben die Steuerkabine, mit Quarzglas überdeckt. Bleihaltig, als Strahlenschutz. Luftdicht abgeschlossen - wegen der Keime. Kettenpanzer - einer für je zwei Mann. Eine Schleusenfähre hatte uns abgesetzt." "Wie sah es aus - draußen?" fragte Ruarka, der Biologe. "Zuerst fanden wir alles so vor, wie man es uns beschrieben hatte - die Ruinen der Suburbs, die Berge aus Trümmern und Müll, den Staub, den Nebel. Die Sonne war nur als milchige Scheibe zu erkennen." "Tiere? Pflanzen?" "Keine Tiere, zunächst", antwortete Gowin. "Später scheuchten wir Ratten auf. Dicke fleischige Exemplare, viel größer, als sie in den historischen Werken beschrieben waren. Es mögen tausend gewesen sein auf einem freien Platz zwischen den Resten einer Mauer. Murray und ich stiegen aus, um welche einzufangen. Natürlich in Schutzanzügen. Wir nahmen Netze mit, machten uns auf eine Jagd gefaßt. Aber sie liefen nicht davon: kamen auf uns zu. Nein, sie griffen nicht an. Schnupperten an unseren Stiefeln, stellten sich auf die Hinterbeine. Wir konnten sie mit den Händen grei fen." "Inzwischen wurden sie untersucht", warf Ruarka ein. "Weiße Ratten, Albinos. Gut genährt, gerad ezu gemästet." "Es hätte uns zu denken geben sollen", sagte Gowin, "aber wir mußten weiter, wir wollten einige Kilometer ins Land hinein, der Weg war beschwerlich ... Oft mußten wir gegen zähflüssige Massen ankämpfen, verfaulter Unrat, der da und dort in Bewegung geraten war, einmal versank Anthonys Fahrzeug bis zur Häl fte in den Massen, und wir hatten Mühe, ihn mit Stahlseilen herauszuziehen. Später erhielten wir einen ersten Hinweis auf die Veränderung der Luft zusammenset zung. Wir kamen an ein Flußbett, das Wasser war aufgestaut - eine eingestürzte Brücke, angeschwemmte Abfälle -, die Feuchtigkeit sickerte in die Umgebung, bildete Pfützen, kleine Seen, und an deren Ufer fanden wir einen graugrünen Belag, Pilze oder Algen. Dort lag der Stickstoffgehalt der Luft merklich über dem Normalwert." "Es handelt sich um Symbiosen", erklärte Ruarka, "Algen und Bakterien mit einem bemerkens wert en Stoffwechsel. Sie setzen Stickstoff frei, verbrauchen dabei ..." Vertain unterbrach ihn. "Vielleicht genügt ein Hinweis auf das Untersuchungsprotokoll; es ist unter UP7/aktuell bei der Datenbank erhältlich." "Hinzuzufügen wäre noch", sagte Ruarka, "daß das Auftreten dieser Organismen den Stickstoffanstieg keineswegs erklärt." Es entstand eine kleine Pause. Vertain blätterte in einem Bündel Photokopien.

"Vielleicht hätte man im Inneren des Landes weitere Anhaltspunkte gefunden." "Wir kamen nicht dazu", berichtete Gowin. "Die Schwierigkeiten begannen sich zu häufen. Knapp vor uns stürzte ein Gebäude zusammen; fast hätten uns die Trümmer begraben. Dann fuhr Larry mit seinem Panzer durch eine Art Wanne, in der sich Lachen einer trüben Flüssigkeit befanden. Wir hatten sie für Wasser gehalten, aber es war Schwefels äure. Die Gelenke der Laufketten wurden angeätzt, das Fahrzeug wurde bewegungsunfähig - wir mußten es zurücklassen. Von nun an fuhren wir mit zwei Panzern, teilten uns den Aufenthaltsraum zu dritt. Etwas unbequem, aber kein Grund zur Umkehr. In der kommenden Nacht passierte die Sache mit dem Kobaltbehälter. Wir hatten die Geigerzähler stets in Betrieb und kamen nur gelegentlich in heiße Zonen. Besonders gut suchten wir natürlich die Plätze ab, an denen wir übernachtet en. Das hatten wir auch diesmal getan. Alles war in Ordnung. Als wir erwachten, tickten die Geigerzähler wie verrückt. Zuerst entfernten wir uns aus dem Bereich der Strahlung, dann erst schauten wir nach, was geschehen war. Unter Eds Fahrzeug hatte ein Bleibehälter mit Kobalt gelegen - offen. Das Feld der Gammastrahlung hatte unsere Schlafst ellen erreicht." "Hatten Sie damals noch keinen Verdacht?" fragte Petrowski. Über die Gesichter der Teilnehmer fiel ein Schatten - dunkle Schwaden zogen draußen am Fenster vorbei. Vertain schaltete die Leuchtscheibe ein. "Nicht unbedingt", antwortete Gowin. "Wir befanden uns in einer Mulde - der Behälter hätte von selbst herabgerollt sein können. Wir wußten ja, wie leichtsinnig die Einwohner der Städte seinerzeit mit dem radioaktiven Abbrand umgingen." Ruarka hob die Hand: "Hatten Sie die Sicherheitsvorschri ft en nicht vielleicht doch zu leicht genommen?" "Wir waren bestimmt außergewöhnlich vorsichtig", beteuerte Gowin. "Wir fühlten uns nicht mehr so sicher wie zu Beginn. Aber gerade deshalb wußten wir nicht, ob wir uns vielleicht nur etwas einbildeten ... es gab Anzeichen ..." "Was für Anzeichen?" "Herabfallende Trümmer, eine frisch eingestürzt e Brücke, ein paar verwischte Spuren ..., aber sie hätten auch natürlichen Ursprungs sein können." "Wie fühlten Sie sich nach der Einwirkung der Strahlung?" fragte Griscoll, der Arzt. "Leichte Übelkeit, sie gab sich wieder, nur Larry erholte sich nicht davon. Er hatte sich am dichtesten am Behälter befunden." "... und bekam die höchste Dosis", fügte Griscoll hinzu. "Dann passierte das Unglück mit Ed. Wir waren an Berge von aufges chüttetem Material gekommen - es brannte. Schon von weitem hatten wir den Gestank bemerkt, durch die Filter hindurch, schwarze Wolken stiegen auf, es war kein offenes Feuer, eher ein Glimmen und Glosen. Der Wind trieb uns Asche entgegen, wir spürten die heiße Luft. In der Nähe fanden wir seltsame fleischige Pfl anzen, breite grüne Blätter mit einem Anflug von Rosa, in Pfützen treibend. Ed stieg aus, er wollte einige Exemplare mitnehmen, da schäumte das Wasser auf, ein langes, gestrecktes, weißgraues Tier hielt seinen Unterschenkel zwis chen breiten Kiefern, er stürzte ... Von allen Seiten kamen andere heran..., wir konnten ihm nicht helfen." Der Biologe räusperte sich." Gowin hat uns Photos übergeben. Es ist eine Abart des Brillenkaimans, aber größer und pigmentlos." "Weiter!" verlangte Vertain. "Bitte weiter." "Nun waren wir zu fünft. Natürlich kehrten wir um. Wollten so rasch als möglich zurückkommen. Als wir einen Haufen Stangen zu beseitigen versucht en, die uns den Weg versperrten, hörte Anthony das Weinen. Es kam aus einem Keller. Anthony und ich schlichen vorsichtig über einige Stufen hinab und sahen den Mann; ein schmutziges Individuum, verfilzte Haare, in Lumpen gekleidet. Er war dabei, das Mädchen zu verprügeln ..." Wie auf Befehl blickten alle auf das Kind, das noch immer auf dem Bildschirm zu

sehen war. Es war auf einem Sesselchen einges chlafen, aber es schlief unruhig, drehte sich, rückte hin und her. "Als er uns sah, verschwand er blitzschnell in einem dunklen Loch. Wir folgten ihm nicht. Das Kind weinte. Anthony wollte es aufheben, aber es kratzte ihn, und ich mußte ihm helfen. Es schlug um sich, riß mir die Atemmaske vom Gesicht. Da merkte ich ... es stank ... der Schmutz ... nun ja. Aber Anthony war völlig verrückt. Er nahm es mit, steckte es unter die Dusche, gab ihm zu essen. Nach einer Stunde ließ es sich streicheln, aber nur von Anthony. Wir nahmen das Kind mit - er bestand darauf. Was hätten wir sonst tun sollen? Und dann wurden die Angri ffe offen, und wir sahen die Menschen - zerlumpte Gestalten, viele verkrüppelt, mit bösen Gesichtern, den Haß in den Augen." "Vielleicht waren sie völlig normal und wollten nur verteidigen, was ihnen gehörte." "Vielleicht", sagte Gowin irritiert. Dann fuhr er fort: "Wir suchten einen Weg aus dem Ruinenfeld heraus, aber sie mußten bemerkt haben, daß wir ihnen dann endgültig entwischen würden. Es gab nur noch einen Engpaß zu überwinden, aber hier versuchten sie es noch einmal. Sie hatten eine Barrikade gebaut und bewarfen uns mit Steinen. Und dann fielen Schüsse! Nur drei oder vier, aber einer durchschlug die Kuppel und erwischte Anthony." Wieder schwieg er kurz. Er starrte auf das schlafende Kind, ohne es richtig zu sehen. Niemand sprach. Dann beendet e Gowin seinen Bericht: "Bis dahin hatten wir uns kaum gewehrt, aber jetzt ... Gewiß, wir besaßen keine Waffen, doch wir hatten die Flammenwerfer. An einigen Stellen hatten wir sie verwendet - um den Weg zu ebnen. Nun setzten wir sie wieder ein. Wir stießen die Flammen vor uns her und durchbrachen, von ihnen gedeckt, die Barrikaden. Vier Stunden später hat uns die Fähre aufgenommen. Das war alles." Vertain riß die Rolle mit der Mitschrift aus dem Ausgabeschlitz - glättete das Papier, faltet e es zusammen. Der offizielle Teil war beendet, aber alle blieben sitzen. "Und was unternehmen wir?" fragte Petrowski. "Draußen sind Menschen - wir wußten nichts davon. Ihre Vorfahren gehören wohl zu jenen, die die Flucht unter Wasser nicht mitmachten. Sie zogen das Leben im Smog, im Unrat, in der verseuchten Luft einer sauberen Existenz unter Wasser vor. Sie lebten weiterhin in den Städten und waren nicht imstande, den Verfall ihrer Welt aufzuhalten, Niemand konnte ahnen, daß einige von ihnen am Leben blieben." Vertain sprach aus, was alle dachten: "Müssen wir ihnen helfen? Es dürften nicht viele sein. Sollen wir sie in unsere sichere und hygienische Welt holen - wie das Mädchen, das dort schläft?" Mit dem Kinn deutete er auf den Bildschirm. Das Kind legte die Hand vor die Augen, als wolle es sich verbergen. Gowin war ratlos wie die andern. Dieses Kind - würde es hier unten glücklicher sein? Wieder blickte er durchs Fenster ins Wasser hinaus. Es war trüb, aufges chlämmte Teilchen trieben vorbei - Plankton, Bakterienklumpen, Material aus den Kläranlagen. Wo lag ihre Aufgabe? Draußen? Drinnen? Dunkel erinnerte sich Gowin an einen alten Bericht über das Meer - über azurbl aues Wasser, klar wie Kristall. 50 - Herbert W. Franke: Die Koordinatorin War es eine Vorahnung gewes en oder nur ihre besondere Sensibilität? Jedenfalls hatte Pia Katharina schon ein Gefühl kommenden Unheils, als das längliche Gesicht Esthers auf dem Videoschirm auftauchte. "Wir wollen mit den Tests beginnen", sagte Esther. "Willst du dabeisein? Sollen wir anfangen?" "Ach nein", antwortete Pia Katharina. "Du weißt doch, daß ich kein Interesse daran habe. Oder ..." sie stockte, "gibt es etwas Besonderes?" Esther blickte unbewegt aus dem Bildschirm. "Ich dachte nur ... weil es sich um Regine handelt - oder solltest du es übersehen haben?"

Pia Katharina hatte es übersehen, und ein kalter Ärger durchflutete sie. Jeder wußte, daß sie die Listen nicht durchsah. Sie gehörte nicht zu jenen, die jeden Freitagnachmittag ihre Nasen an die Scheiben drückt en, um ja nicht zu versäumen, was im Testraum vor sich ging. Und jetzt hatte es Regine erwischt ... "Aber nein", sagte sie. "Ich hatte es nur vergessen. Fangt inzwischen an - ich komme später nach." Sie lächelte, als sie das Videophon abschaltete - doch sie glaubte keinen Moment, daß sie Esther täuschen konnte. Es ging auch nicht um Esther, sondern um die Kontrolle. Sie wußte nicht, ob die Analysatoren eingeschaltet waren, und das geringste Zeichen von Ärger hätten sie als Zeichen aggressiver Gefühle registriert. Am liebsten wäre sie sofort hinübergel aufen, doch sie zwang sich zur Ruhe. In nahezu 40 Jahren, die sie dem Staat als Koordinatorin gedient hatte, hatte sie es gelernt, sich durch nichts aus der Fassung bringen zu lassen. Sie tippte einige Codeworte in die Tastatur des Eingabeschreibers und rief die Personalakte Regines ab. Auf dem Leuchtschirm ers chienen die Worte "Bitte warten". Mit Genugtuung stellte sie fest, daß ihr Herz nicht schneller schlug als sonst, obwohl sie wußte, daß es jetzt hart auf hart ging. Wenn Esther es wagte, ihre Hand nach Regine auszustrecken, dann mußte sich das Sicherheitskorps sehr mächtig fühlen! Pia Katharina hörte eine Stimme in ihrem Inneren: Du hast doch selbst darauf bestanden, daß niemand, kein Angehöriger der Koordinationsleitung, nicht einmal du selbst, von der Überwachung ausgenommen wird. Damit hast du den andern die Waffen in die Hand gegeben, mit denen sie dich jetzt angreifen. Du hast kurzsichtig gehandelt, sinnwidrig ... Doch sie unterdrückte das Geflüster, das von einer Fremden zu kommen schien, mit der sie nichts zu tun hatte, und sie gab sich selbst die Antwort: Nur so war es möglich, jede Art von Mißbrauch für alle Zeit auszuschalten - dafür zu sorgen, daß sich nichts von dem wiederholte, was früher in der Welt der Männer an der Tagesordnung war: Eigennutz, Unterdrückung, Machtkämpfe ... Auf dem Bildschirm erschienen Schrift zeilen, wandert en langsam nach oben. Regine Cesarello / freigegeben: 17.6.2081 / Monaco Zertifikat Nr.228730032 Mutter: Heliane Cesarello / geb. ... Nervös drückte Pia Katharina die Vorlauftaste, die Schrift glitt nach oben weg, doch als die jüngsten Eintragungen an die Reihe kamen, von denen sie sich Anhaltspunkte für die überras chende Situation erhoffte, die jetzt in ein akutes Stadium getreten war, erschien die Anmerkung: Im offenen Register gelöscht - Verschlußmat erial / Beschränkung 4A. Pia Katharina seufzt e. Das hätte sie sich denken können. Natürlich hatte sie Zutritt zu den geheimgehaltenen Akten, doch dazu waren - selbst für sie! Formalitäten erforderlich, und das kostete Zeit. Sie blickte auf die Uhr. Erst fünf Minuten seit dem Anruf. Konnte sie schon gehen, ohne ihr Gesicht zu verlieren? Plötzlich war es ihr gleichgültig. bin in Abt. Aggressionstest tippte sie in den Speicherschreiber. Dann stand sie entschlossen auf und eilte zum Lift. Leise trat sie in die Halle, und doch war es nicht zu vermeiden, daß sich ihr alle Blicke zuwandten. Die Tribüne war voll besetzt, hinter den Scheiben waren die Gesichter nur vers chwommen zu erkennen. Das Psychologenteam war so zusammengeset zt, wie sie es erwartet hatte - alle Vertrauten Esthers waren versammelt, Esther selbst führte den Vorsitz. Im Glaskäfig, den sie die Arena nannt en, saß Regine. Sie sah noch jünger und zerbrechlicher aus als sonst. An ihren Schläfen waren zwei Stellen kahlrasiert, darüber lagen die aufgeklebt en Kontaktplatten. Dünne Drähte, kaum sichtbar, liefen zu einem Steckpult an der Decke. Von innen her gab es keine Sicht nach außen - das Glas war mit Platin beschichtet und schloß die Arena mit Spiegelfl ächen ein. Esther deutete auf einen freien Stuhl in der vordersten Reihe und Pia Katharina setzte sich. Der Test befand sich noch in seiner ersten Phase - eigentlich ein Vorversuch: Man hatte Regine mit Gibbons zusammengesperrt, Jungtieren, die vorher durch Adrenalininjektionen reizbar gemacht und durch Licht und Lärm in

Aufregung versetzt worden waren. Sie jagten im Käfig herum, sprangen auf Regine hinauf, zerfetzten ihre Kleider, kratzt en und rissen an ihren Haaren. Der Grundgedanke war einfach: Kein normales Wesen kann gegen junge Geschöpfe Aggression entwickeln; stellt man trotzdem Anzeichen dafür fest, so ist das Beweis genug, daß die Betreffende entartet ist und außerhalb der Gemeinschaft steht. Sie muß durch Psychopharmaka entpersoni fiziert und in ein Arbeitslager gesteckt werden. Selbstverständlich entzog man ihr die Erlaubnis der Mutterschaft - sie durfte keine Zellen zur Selbstbefruchtung einreichen. Die Gibbons setzten Regine gehörig zu. Dieser Stamm war besonders bösartig, und man hatte die Eigenschaft durch züchterische Eingri ffe systematisch verstärkt. Trotzdem war Pia Katharina sicher, daß Regine den Test bestehen würde. Regine war nicht entartet, das wußte die Koordinatorin genau. Es mußte sich um einen Irrtum handeln - etwas anderes war nicht möglich -, und in wenigen Minuten würde Regine rehabilitiert sein. So versuchte es sich Pia Katharina einzureden, aber ihre Unruhe blieb. Die grüne Linie auf dem Rasterschirm des Differential-Enzephalographen wellte sich und hüpfte. Die Neuropsychologin, die davor saß, runzelte die Stirn und tastete einige Daten in den Speicherschreiber. Pia Katharina konnte die Diagramme nicht deuten und versuchte die Resultate statt dessen aus den Zügen der Neuropsychologin abzulesen, aber auch das war vergeblich. Sie wandte sich wieder Regine zu und stellte aufatmend fest, wie beherrscht diese blieb. Keine hastige Bewegung, kein Anflug von Gewalt - mit ruhiger Sicherheit hob sie die Tiere, die sie besonders stark attackierten, auf und setzte sie sanft zu Boden. Als die Schaltuhr das Signal zur Beendigung gab, kamen Wärterinnen mit Netzen herein, fingen die Tiere ein, brachten sie hinaus. Regine blieb in der Arena. Sie tupfte mit einem Taschentuch über ihre Stirn, verhielt sich aber sonst still. Pia Katharina stand auf und sagte: "Zweifellos hat sie bestanden. Damit dürfte alles geklärt sein." Esther blickte sie ausdruckslos an: "Noch einen Augenblick." Sie stand bei den Psychologinnen, die sich vor dem Wiedergabegerät drängten und die interessantesten Phasen des Prozesses verl angsamt ablaufen ließen. Die Frauen tuschelten. Dann kam Esther zu Pia Katharina. Sie hielt einen Xerox-Strei fen in der Hand. "Leider", sagte sie. "Da gibt es noch einige Peaks." Sie zeigte mit dem Finger auf die betreffenden Abschnitte. "Sie sind zumindest auffällig. Wir müssen weitermachen." Pia Katharina drehte sich abrupt um und setzte sich. Jetzt war sie nicht mehr sicher, ob Regine noch zu helfen war. Sie hätte es gern getan - nicht nur des Prestiges halber; Regine war eine ihrer engsten Mitarbeiterinnen, und sie hatte sie selbst ausgewählt. Aber sie empfand mehr für Regine - etwas mütterlich-freundschaftliches, eine besitzergrei fende Zuneigung. Und sie fühlte sich verantwortlich - Regine war ein Wesen, das sie geformt hatte -, vielleicht war sie sogar mit an dem schuld, was jetzt geschah. Denn Regine hatte sich immer ohne Einschränkung zur Koordinatorin bekannt, ihre Meinung vertreten, für sie gestimmt ... Sollte Absicht dahinterstecken, ein Schachzug, ein taktisches Manöver, das eigentlich gegen sie gerichtet war? Obwohl sie es längst wußte, wollte sie es nicht wahrhaben ... Die zweite Stufe des Tests war noch unangenehmer. Es ging nicht mehr um primitive Reflexe, die man leicht unterdrücken konnte, soweit sich trotz der strengen genetischen Selektionsvorschri ften noch Relikte davon erhalten hatten. Es ging um psychische Eigenschaften, um die Persönlichkeit. Inzwischen hatten drei Assistentinnen Regine in die Mitte genommen. Sie saßen ihr zugewandt, Regines Drehstuhl stellte sich jeweils automatisch in die Richtung auf die Person ein, die die Assoziationswörter ablas. Diese kamen hart und schnell, Zug um Zug, und Regine mußte es schwindelig werden - so rasch drehte sich ihr Stuhl. "Gift", "Peitsche",

"Kerker", "Rache", "Schmerz" ... Regine brauchte nicht zu antworten. Am Enzephalographen war abzulesen, ob sie verstanden hatte und wie sie reagierte. Konnte man es wirklich ablesen? fragte sich Pia Katharina. Gab es Irrtümer, Fehler, Meßgrenzen? Immerhin waren es Männer gewesen, die diese Apparate ges chaffen hatten, und die Frauen waren so klug gewesen, die Weiterentwicklung zu verbieten. Sie trieben keine Gehirnfors chung mehr, keine Genetik, keine Mikrobiologie. Sie verzichteten auf technischen und wissenschaftlichen Fortschritt, hatten den Irrweg der Leistung, der Vergrößerung, der Verbesserung verlassen. Sie brauchten keine noch schnelleren Straßengleiter, keine noch höheren Häuser, keine leistungsfähigeren Maschinen. Die Welt brauchte den Frieden, das Verständnis füreinander, die Liebe, wie sie nur Frauen aufbringen. Die Männer waren von Natur aus der Störungsfaktor gewesen, und die Frauen hatten die Konsequenzen daraus gezogen. Andererseits waren sie nicht so kurzsichtig gewesen, auf das Instrumentarium der Technik verzichten zu wollen. Die Menschheit ist darauf angewiesen, es gab kein Zurück, sie nahm es in Kauf. Aber die Frauen wandt en es sinnvoll an - nicht für zerstörerische Zwecke ... Einen Moment lang verwirrten sich die Gedanken Pia Katharinas. Dieser Enzephalograph, diese elektronische Schaubühne, dieses Stockwerk, vollgestopft mit Geräten der Elektromedizin, der Gehirnchirurgie ... aber es bestand kein Zwei fel daran - es war ihr Auftrag, ihre Welt frei von Aggression zu halten, und es durft e keine Inquisition geben. Sie mußten präzise sein. Gerecht. Unbeirrt ... Plötzlich merkte Pia Katharina, daß sich die Methode der Assoziationsbildung geändert hatte. Es waren keine beliebigen Reizwörter mehr, sondern Sätze psychologische Auslöser, bewußt auf Regines Psychogramm der letzten Monate zusammengebastelt. "Du stehst mit faschistischen Gruppen in Verbindung." "Du hast der gelben Rasse geheimes Material zugespielt." "Du hast versucht, einen Bericht der Befri edungskommission zu fälschen." "Du bereitest gemeinsam mit der Koordinatorin einen Staatsstreich vor." Pia Katharina wollte aufspringen, doch sie merkte, daß alle nur darauf warteten, und umklammerte die Lehnen ihres Stuhls. Man zog sie mit herein, und noch dazu auf höchst brüskierende Weise. Mühsam beherrschte sie sich, versuchte sich darauf zu konzentrieren, daß die als emotionale Auslöser gebrauchten Sätze keinen Realitätswert hatten, daß sie einzig und allein nach dem Gesichtspunkt konzipiert waren, möglichst intensive Reaktionen zu zeitigen. Das wußte auch die Testperson ... Pia Katharina blickte auf Regine, die noch immer mit ihrem Stuhl herumgeschl eudert wurde - es sah aus, als hätte sie jeden Halt verloren. Galt das auch für ihre Selbstbeherrs chung, ihren Willen? Die Koordinatorin schaute verstohlen zum Enzephalographen hinüber, und zu ihrem Entsetzen bemerkte sie Kaskaden von Wellenlinien, die wie Peitschen emporzuckten. Als der Test beendet war, brauchte sie gar nicht erst nach dem Ergebnis zu fragen. Als es ihr Esther mitteilte, zuckte sie nur die Schultern. So würde Regine auch der letzte nicht erspart bleiben: die dritte Stufe, die ihr obszön und sadistisch vorkam, aber natürlich ihren Grund hatte. Es ging nicht mehr um Aggression, sondern um die ärgste Art der Degeneration, die in ihrem Staate möglich war. Und es ging nicht mehr um Regine allein, sondern um alle Angehörigen ihres Klons, um ihre Mutter, aus deren Zellen sie gezüchtet worden war, um deren Mutter, um ihre eineiigen Schwestern, die alle waren wie sie ... Es handelte sich um eine Fortentwicklung des Szondi-Tests. Nur zeigte man keine Psychopathenvisagen, sondern Gesichter von jungen Männern. Und man zeigte nicht nur die Gesichter, sondern auch die Körper - zuerst bekleidet und dann nackt. Und wieder war es nicht nötig, sich auf die mehr oder weniger verfälschten

Angaben der Testpersonen zu verl assen, sich gegen ihre Täuschungsmanöver zu wehren, sich auf subjektive Eindrücke zu verlass en, sondern die Elektronik legte die geheimsten Gefühlsregungen offen - sekundens chnell und fehl erfrei. Pia Katharina gehörte zur ältesten noch lebenden Generation, sie hatte noch Männer gesehen. Sie hatte selbst zu jenen gehört, die die zersetzende maskuline Potenz fürchten gelernt hatten, und sie war eine der treibenden Kräfte für das gewesen, was dann geschehen war. Sie und ihre Anhänger hatten das Ziel erreicht - es gab keine Männer mehr. Obwohl sie auf möglichst humane Weise vorgegangen waren, wollte Pia Katharina nicht mehr daran denken. Und sie wollte sich an keinen Mann mehr erinnern, keines der alten Bilder aus den Lexika, Lehrbüchern, Photoalben, Magazinen und dergleichen mehr sehen. Aber Regine? Regine kannte nur Frauen, konnte sich eine Männerwelt nicht vorstellen. Was wußte sie von all dem Hassenswerten, was in ihnen steckte, von ihrem Egoismus, ihrer Selbstsicherheit, ihrer zerstörerischen Kreativität? Konnte sie sie hassen? Verachten? Verabs cheuen? Die ersten Bilder wurden projiziert, groß auf der Rasterscheibe vor Regine; klein, aber dutzendfach verviel fältigt auf den Schirmen der Videogeräte. Und alle starrten - mit bleichen oder geröteten Gesichtern, je nach Veranlagung, mit verkrampften Nackenmuskeln, mit einem Zittern in den Händen. Unter den Zuschauern waren viele jüngere Frauen, Angestellte der Koordinationszentrale, Mitglieder des Sicherheitskorps, Gäste von Schulen und Universitäten. Diese männlichen Körper mußten ihnen wie Monstren vorkommen, als Geschöpfe einer fremden Art, als Zerrbilder des ihnen vertrauten Menschen der Frau. Aber war es wirklich so? Pia Katharina ließ ihren Blick noch einmal über die Zuschauer gleiten und hielt schließlich bei Regine inne. War das, was sie in den Mienen der jungen Frauen zu lesen glaubte, wirklich Ekel und Schreck? Fand Regine die Männer abstoßend? Mit einem Mal erkannte Pia Katharina, daß das nicht unbedingt so sein mußte. Diese Mädchen, die nie einen lebenden Mann gesehen hatten ... vielleicht reizte sie das Ungewöhnliche, das Unbekannte, das Gefährliche? Pia Katharina schloß die Augen. Sie wollte nichts mehr sehen - weder die Männer auf den Bildschirmen noch die Zuschauer, weder die Psychologinnen noch Regine. Sie sah und hörte erst wieder, als Esther sie vorsichtig an der Schulter faßt e. Der Triumph war nicht zu überhören, als Esther sagte: "Schade, Pia - es tut mir leid. Aber du hast sicher nichts geahnt ... Willst du Einspruch erheben?" Die Koordinatorin wußte, daß Esther nur darauf wart ete, daß sie Einspruch erhob. Das hätte dem Sicherheitskorps einen Vorwand geliefert, um sich ihrer selbst anzunehm en. Unsere Aufgabe, dachte sie, unsere Ziele ... gerade jetzt, in dieser Situation! Der Aufstand im Grenzberei ch von China und Indien, der wechselnde Widerstand der Gelben, die Oppositionsgruppen im Inneren und die Jugend, die so schwer zu führen und zu überzeugen war. Probleme, die sie lösen mußte, um die Welt zur Stätte des verheißenen Friedens zu machen. Jenes Friedens, in dessen Namen alles geschehen war ... Das waren die Aufgaben, die im Vordergrund ihres Denkens stehen mußten. Was bedeuteten demgegenüber persönliche Wünsche, Sympathien oder Schwächen? Sie erhob sich, stand aufrecht und achtunggebiet end vor Esther wie stets in den vielen Jahren vorher. "Das Resultat ist eindeutig", sagte sie. "Ich habe euch allen für eure Wachsamkeit zu danken. Warum sollte ich Einspruch erheben? Tut, was nötig ist!" Sie drehte sich nicht zu Regine um, als sie aus dem Saal ging. An diesem Abend verließ sie die Zentrale durch den Hinterausgang und ging den Weg zu ihrem Haus zu Fuß. Sie brauchte den freien Himmel und die frische Luft. Es roch ein wenig nach Wasser, und mit Stolz registrierte sie, daß es sauberes Wasser war, das dort unten im Flußbett träge dahinströmte. Wenigstens das haben wir errei cht, sagte sie sich. In der Ferne knatterten Motorräder - ein Schwarm von Rockermädchen in engen, schwarzen Lederanzügen flitzte über die Straße, in einer pfeil förmigen Formation wie ein Pulk von Transkontinentalraketen. Wenn ich nicht so sicher wäre, daß wir

alles richtig gemacht haben, müßte ich verzwei feln, dachte sie. Sie atmete tief durch und ging mit kleinen, festen Schritten voran. 51 - Herbert W. Franke: Mutation Dr. Carry schob die Mappe beiseite und lehnte sich in seinem Sessel zurück. Sein Arbeitstisch stand direkt an der Wand aus violett getöntem Glas, durch das er weit ins Land blickte - links das Rechteckmuster aus Flachbauten, silber, gelb und grau; rechts die Flecken aus Buschwerk, sandiger Erde, vertrocknetem Gras, hier und da ein Streifen glattgetretener Erde, vielleicht ein Weg, vielleicht ein Versammlungsplatz; dazwischen das Gitter, ein mattschimmernder Strich, der harmlos aussah, aber die Sperre reicht e bis in den Dunst der Atmosphäre. Der Chefgenetiker seufzte. An diesem Bild wurde ihm seine Aufgabe immer wieder deutlich analysieren, begutacht en, urteilen, selektieren. Es war eine Aufgabe, die den Maschinen noch nicht übertragen werden konnte, und niemand wußte so gut wie Carry warum: weil die Methoden nicht ausreichten, weil es keinen Maßstab zur Bewertung gab, weil die Gesichtspunkte, nach denen ausgeschieden wurde oder auch sanktioniert, schwer formalisierbar waren. Was war normal, was entartet? Was war gesund, was war krank? Ein Schnarren aus der Videoanl age. Kanal 1, internes System. Carry ließ den Sessel nach vorn kippen und drückte noch während des Aufsetzens die Taste. Auf dem Schirm erschien das Gesicht Dr. Mankowskis, seines Assistenten und Mitarbeiters. "Was gibt's?" "Die Zulassungsbescheide stehen aus. Die vom Labor werden allmählich ungeduldig. Der Termin ist lang überzogen." Dr. Carry angelte einen Ordner herbei und blätterte darin. Zulassung einer Mutation mit verstärkter Hautdurchblutung für die Antarktis. Zulassung einer Mutation mit einem Schall-Lotungssystem für neuentdeckte Systeme von Riesenhöhlen ... Sie hatten schon den Kiemen- und Flossenmenschen, den gliedmaßenlosen Raumfahrer, das Organisations-Supergehi rn - war das nicht genug? Sie legten peinlichen Wert auf die Erbgesundheit, schieden jede Abweichung aus und ließen doch immer wieder neue Monstren zu ... "Ich werde es mir überlegen", sagte er, und ohne auf das erstaunte Gesicht Mankowskis zu achten, schaltete er aus. Entschlossen schlug er seine Mappe wieder auf. Vor ihm lag eine Genkarte, und es gab keinen Zweifel - der neue Dekodierungs automat arbeitete genauer als die alte Anlage. Seit sie mit der neuen Reihenuntersuchung begonnen hatten, und sie war längst noch nicht zu Ende, hatten sie 16 Fälle der Mutante GN3 festgest ellt, eine Veränderung im zweiundzwanzigsten Chromosom, ein winziger Fehler in der genetischen Schrift, nur schwer feststellbar und in seiner Konsequenz ungeklärt. Aber es war eine Abweichung von der Norm, daran war nichts zu rütteln. Dr. Carry drückte einige Tasten und wartete. Dann spie das Rohrpostsystem eine Rolle aus. Er öffnete sie, eine Magnetkarte glitt heraus. Ein Schriftzug: Sandra Jeanjacou. Ein Bild: das schmale Gesicht eines Mädchens, große Augen, glattes braunes Haar. Carry nahm den Magnetgri ffel und strich einige Male rasch über das Feld Lizenzen. Damit war alles gelöscht, was ein Bürger dieses Staates an Rechten besaß - die Versorgung, die gesundheitliche Betreuung, der Aufenthalt im klimatisierten Bereich. Er tippte eine Begründung ein, rollte die Karte zusammen, steckte sie in die Öffnung der Rohrpostanlage. Ein saugendes Geräus ch, ein Schnappen ... es war geschehen. Unwillkürlich hatte er die Hand gehoben, aber der Ablauf ließ sich nicht aufhalten. Die Anweisung würde in die Registratur gehen, an die Zulassungsstelle, an die Abteilung für 'psychologische Betreuung'. Von dort wurde der blaue Brief verschickt; individuell abgefaßt höflich und bedauernd. Die Bildschirme würden angestellt sein - denn der Betroffene besaß keine Intimsphäre mehr - ein Arzt stand bereit ... es würde zu keinen Kurzschlußreaktionen kommen.

Dr. Carry hatte ein flaues Gefühl im Magen. Daß es gerade Sandra sein mußte! Wie er hatte sie sich freiwillig zum Einsatz gemeldet - und wer tat das schon, wenn man sein Leben hindurch faulenzen durfte. Zwei Jahre hatten sie unten in der Analyseabteilung gearbeitet, er hatte oft mit ihr zu tun gehabt. Sie sprachen nicht viel miteinander, denn sie verstanden sich ohne Worte. Er hatte in ihr eine Unruhe gespürt, die ihm selbst nicht fremd war. Es war eine Art Unzufri edenheit, das Gefühl, irgend etwas tun zu müssen, auszubrechen aus dem schläfrigen Trott der von Automaten betreuten Gemeinschaft, ein schicksalerfülltes Leben zu leben, sich Wind um die Ohren wehen zu lassen, Regen auf der Haut zu spüren ... Wieder unterbrach das Videophon seine Gedanken, diesmal die externe Leitung. Automatisch schaltete er ein, dabei starrte er hinüber, in das Reservat. Ein unheimliches Stück Land, riesengroß, undurchschaubar, drohend und faszinierend zugleich. Keiner von ihnen hatte es betreten, und wer es betrat, kam nicht wieder zurück ... Auf dem Bildschirm erschien Kitty-Anne, seine Frau, die ihm der Computer nach psychologischen und genetischen Gesichtspunkten zugewiesen hatte. "Hallo Liebling, ich bin mit den Kindern im Autodrom, Patty ist wieder schrecklich unartig ... Du, ich habe vergessen, die Tips der neuen Totoserie abzugeben. Könntest du es besorgen, Liebling? Aber vergiß bitte nicht ..." Kitty-Anne sah blendend aus, sie hatte die Iris türkis gefärbt, was gut zu ihrem gelben Anzug paßte. Carry sagte es ihr und atmete erleichtert auf, als der Bildschirm wieder dunkel wurde. Er versuchte sich zu konzentrieren. Es gab heute noch viel zu tun. Einige Minuten später schreckte ihn ein Geräusch an der Tür auf. Mankowski trat ein - was ungewöhnlich war. Peinlich berührt drehte sich Carry um. Sein Assistent schwenkte ein Stück Papier und knallte es vor Carry auf den Tisch. "Das ist eine, Infamie!" Carry blickte kurz darauf; es war eine Ablichtung von Sandras Entlassungspapieren. "Sie wissen doch genausogut wie wir alle, daß die Bedeutung der Abweichung GN3 noch ungeklärt ist." Carry zog die Augenbrauen hoch. Er zwang sich zur Ruhe. "Das ist es ja eben. Wir müssen den Genpool reinhalten. Das gilt noch mehr, wenn wir nicht wissen, um welche Eigenschaft es sich handelt. Also was soll's?" Mankowski trat noch näher an Carry heran. "Sie sind doch sonst nicht so penibel." "Was wollen Sie damit sagen?" "Wollen Sie vielleicht behaupten, Sie kennen Ihren eigenen Befund nicht?" Carry saß einen Moment lang erstarrt, dann tastete er eine Speicheradresse ein. Unmittelbar darauf lief die Xerographierolle aus dem Schlitz, und Carry riß den Streifen entlang der Abschlußperforation hastig ab. Sein eigenes Genmuster, frisch aus der neuen Anlage. Links oben die Mikroaufnahme, rechts oben die längs einer Linie aufgefädelte Chromosomenreihe, links unten das Molekülschema, rechts unten die Code-Tabelle mit dem rot ausgedruckten Abschnitt. Darunter stand sein Name. Es gab keinen Zweifel - GN3. "Das wußte ich nicht", flüsterte Carry. "Die ganze Abteilung weiß es", sagte Mankowski. "Und Sie wollen behaupten, Sie wußten es nicht? Ich spreche auch im Namen der andern: Wir fordern, daß Sie Sandras Ausweisung rückgängig machen." Carry schaute dem andern einige Sekunden starr ins Gesicht. Dann sagte er: "Gehen Sie bitte, ich bringe die Sache in Ordnung." Als sich die Tür hinter Mankowski geschlossen hatte, dachte Carry kurz nach. Er überlegte, was es unter diesen Umständen zu tun gab. Einige Anweisungen geben, die persönlichen Dinge zusammenpacken, Kitty-Anne anrufen? Er wischte all das beiseite und betätigte statt dessen die Ruftaste des internen Systems. Zuerst die Wache am Übergang - noch keine Eintragung. Dann der Arbeitsplatz, die Registratur, die Abmeldung ... schon vermerkt. Blieb noch die Passage zwischen der Endkontrolle und dem Übergang ... dort fand er sie. Der Bildschirm zeigte sie mager und verzerrt. Sie hatte einen kleinen Koffer in der Hand und ging

nicht schnell, aber auch nicht besonders langsam voran. Rasch zog er das Mikrophon heran und rief: "Warten Sie, Sandra! Hier Carry! Warten Sie - ich komme mit!" Er blickte sich in seinem Büro um, und plötzlich stellte er mit Erleichterung fest, daß es nichts gab, was er mitnehmen wollte. Er stand auf, wandte sich zur Tür und verließ den Raum - eilig, als gäbe es etwas zu versäumen. 52 - Herbert W. Franke: Kleopatra III. "Möchtest du nicht ein wenig zu mir ins Labor kommen?" fragt e der alte Mann. Kleopatra lag lang dahingestreckt am Kamin. Sie blinzelte vorwurfsvoll: "Du hast mich aufgeweckt!" Der alte Mann setzte sich müde auf den aus Bambusrohr gebundenen Schaukelstuhl und blickte auf Kleopatra herab - eine prächtige Kat ze, seidengraues Fell, gelbe Augen. "Wir haben seit einer Woche nicht mehr gearbeitet", sagte er. "Ich habe keine Lust", entgegnete Kleopat ra. "Nicht die geringste Lust." Sie erhob sich, gähnte, streckte sich: "Laß mich hinaus, ich will sehen, ob es im Schuppen Mäuse gibt." "Es ist noch frische Leber im Kühlschrank", sagte der alte Mann. "Idiot", antwortete die Katze. "Es geht mir nicht ums Fressen - es geht mir um die Jagd." Sie sprang aufs Fensterbrett und blickte sich hochmütig um. Seufzend stand der alte Mann auf und öffnete einen Spalt breit die Fensterflügel. Die Katze schlüpft e hinaus. Der alte Mann schlurfte zu seinem Stuhl zurück, setzte sich und schloß die Augen. Heute hat es endlich geklappt. Prof. Shulman sagte zwar gleich, als ich in sein Zimmer kam, er hätte nur zehn Minuten Zeit - dann unterhielten wir uns aber doch fast eine Stunde lang. Zuerst war er etwas erstaunt, als ich darum bat, bei ihm dissertieren zu dürfen, aber dann schien er sich mit diesem Gedanken anzufreunden. Er erinnerte sich an das Seminar über Gewebemikroskopie, das ich bei ihm gemacht hatte ... Vielleicht half es mir auch, daß ich mein großes Interess e an den Gedächtnismolekülen betonte. Das Thema meiner Dissertation wird lauten: "Der biochemische Aspekt der pawlowschen Reflexe." Prof. Shulman meinte zwar, er werde mir und meinen Arbeiten nicht allzuviel Zeit widmen können, aber das soll mir nur recht sein - ich bin dann viel selbständiger! Ich habe mich entschlossen, als Versuchstiere Kat zen zu verwenden. Einige Kollegen haben mich zwar gewarnt - sie meinen, daß die Verhaltensmuster dieser Spezies zu kompliziert für grundlegende Untersuchungen seien. Gerade das erscheint mir aber vorteilhaft: Je intelligenter ein Tier ist, um so eher wird es unserem Verständnis zugänglich. Ausschlaggebend aber war, daß Katzen visuell eingestellte Wesen sind. Ich glaube, daß ihre Vorstellungswelt jener des Menschen viel ähnlicher ist als jene von Tieren, die sich vor allem durch das Gehör oder den Geruchssinn orientieren. Ich vermute sogar, daß die Logik der Handlungen und des Denkens ganz entscheidend davon beeinflußt ist, ob man zweidimensionale oder nur eindimensionale Mannigfaltigkeiten aufnehmen kann. Hier muß doch jedes Augenwesen erhebliche Vort eile haben! ... Nun beschäftige ich mich schon ein Jahr mit Katzen, und ich kann nicht gerade sagen, daß sich bereits ein Resultat abzeichnet. Das liegt vor allem daran, daß sich ein Zusammenhang zwischen den Reflexen und dem Gedächtnisstoff ergeben hat. Die Einübung eines bedingten Reflexes ist nichts anderes als ein Lernprozeß, und er muß sich deshalb irgendwie durch die Veränderung eines RNS-Moleküls äußern. Dieser Frage muß ich nachgehen! Meine Arbeit wird sich zwar ein wenig verlängern, aber dadurch wird die Sache erst richtig interessant. ... Das erste grei fbare Resultat! Den entscheidenden Durchbruch habe ich allerdings

weniger meiner eigenen Arbeit zu verdanken als der Gefälligkeit von anderen: vom Baylor College of Medicine in Houston erhielt ich einige Peptide, die sie aus den Gehirnen von Ratten gewonnen hatten. Es sind erprobte Gedächtnisstoffe, und sie werden nur an wenige Stellen der ganzen Welt verschickt - zur Veri fizierung der Ergebnisse. Ich bin sehr stolz darauf, daß man gerade mir etwas davon gegeben hat, aber das habe ich natürlich Prof. Shulman zu verdanken. Ich glaube, ich bin einer großen Sache auf der Spur: Es dürfte möglich sein, Tiere intelligenter zu machen - später vielleicht sogar Menschen. Prof. Shulman ist zwar ein wenig skeptisch, er hat mich gemahnt, auf dem fest en Boden zu bleiben. Aber er ist durchaus damit einverstanden, daß ich in dieser Richtung weitergehe. Das bedeutet zwar wieder eine gewisse Verlängerung der Forschungsarbeit, aber vielleicht bekomme ich ein Stipendium. Dann werden sich meine Eltern ein wenig beruhigen - sie sind schon ungeduldig, da sie mich am liebsten in einem festen Beruf sehen würden. ... Ich hab es doch gewußt! Katzen sind viel intelligenter, als man ihnen zutraut. Diese geringe Meinung rührt wahrs cheinlich daher, daß es keine Verständigung mit ihnen gibt. Man ist oft versucht, jemand, der schweigt, für dumm zu halten. Gewiß ist es mühevoll und zeitraubend, die Intelligenz auf andere Art zu prüfen. Ich habe mit Labyrinthversuchen angefangen, was sich aber nicht als besonders günstig erweist - die Ergebnisse lassen sich schlecht quantifizieren. Nun arbeite ich mit verschiedenen Kombinationen optischer, akustischer und mechanischer Signale, deren Informationsgehalt eindeutig festlegbar ist. Aber selbst dabei gibt es Schwierigkeiten - nicht, weil die Katzen die Probleme nicht lösen können, sondern weil sie oft nicht wollen. Sie sind eigenwillig, manchmal geradezu starrsinnig. Aber ich beginne ihre Mentalität immer besser zu verstehen, und selbst mein Kollege Towser, der nie viel von meinen Katzenversuchen hielt, hat das zugegeben. Er hat übrigens seine Arbeit abgeschlossen und geht nächste Woche in die Industrie. ... Jonathan, mein bevorzugtes Versuchstier, scheint alt zu werden. Ich werde neue Katzen trainieren müssen, mit einem halben Jahr Zeitverlust ist zu rechnen. Ich werde die Versuche aber gleich in größerem Um fang angehen. Prof. Shulman hat mir eine Hilfskraft versprochen. Weiter habe ich zwei Räume im Keller seines Instituts bekommen. Zwar bin ich dadurch von den andern ein wenig isoliert, aber ich kann in Ruhe arbeiten. Immer mehr beschäftigt mich eine Idee: Es müßte möglich sein, das erlernte Wissen vererbbar zu machen. Das scheint natürlich den Grundsätzen der Biologie zu widersprechen - ich glaube aber, daß es einen Weg gibt, sie zu umgehen. Da wir jetzt einige Gedächtnismoleküle genau kennen, dürfte es keine prinzipiellen Schwierigkeiten bereiten, die DNS der Gene, die dazu wie der Schlüssel zum Schloß paßt, dementsprechend zu verändern. Ich habe sogar schon eine Vermutung, wie sich die Aminobasen einbauen ließen... ... Meine Arbeiten werden immer interessanter. Ich habe Prof. Shulman vorgeschlagen, das Thema meiner Dissertation auf die molekularbiologische Grundlage der Intelligenz zu erweitern. Er war damit nicht einverstanden, sondern meinte, ich sollte meine Dissertation über das ursprüngliche Thema abschließen - man würde sehen, ob ich nicht später auf diesem Gebiet weiterarbeiten könnte. ... Nun habe ich doch einen Forschungsauftrag bekommen. Er läuft vorderhand auf fünf Jahre. Natürlich könnte ich meine bisherigen Ergebnisse veröffentlichen, es widerstrebt mir aber, etwas Halbes an die Öffentlichkeit zu geben. Leider gab es einen Streit mit Jennifer. Sie will nicht länger auf mich warten, ja sie erklärte sogar, meine Arbeit mit den Katzen gehe ihr auf die Nerven, und sie hätte es sowieso nicht länger ausgehalten. Ich war nahe dran, den Forschungsauftrag abzulehnen, habe mich dann aber doch eines Besseren besonnen.

Vielleicht überlegt sie es sich noch!? Das alles aber verbl aßt gegenüber einer Möglichkeit, die sich vage abzuzeichnen beginnt. Eine Forschungsgruppe im Cambridge hat jene Genabschnitte entdeckt, die den Aufbau des Nervensystems bestimmen. Und damit komme ich einem Wunsch näher, an den ich bisher kaum zu denken gewagt habe - nämlich den Katzen sprechen beizubringen. Nach meiner Überzeugung ist das weniger eine Frage der Stimmbänder als eine solche ihrer Steuerung. Es wäre geradezu phantastisch: Ich könnte mir alle mühseligen Versuche ersparen und die Katzen abfragen wie ein Lehrer seine Schüler! Vor dem Fenster miaute es fordernd. Der alte Mann schreckt e aus seinen Träumen auf. Er trat zum Fenster und öffnete es. Die Katze sprang herein, und als der alte Mann das Fenster schließen wollte, schoß ein schwarzer Pfeil durch den noch offenen Spalt: ein riesiger Kater, ein häßliches Exemplar mit struppigern Pelz und einem zerbissenen Ohr, der sofort unter der Couch verschwand. Auf dem Fensterbrett und auf dem Teppich blieben Dreckspuren seiner P foten zurück. "Der Kater muß hinaus", sagte der alte Mann. "Der Kater bleibt", antwortete Kleopatra und krümmte sich zu einem weit ausladenden umgekehrten U. "Er muß hinaus", wiederholte der alte Mann. "Ich will ihn nicht in meiner Wohnung haben. Er ist schmutzig und er stinkt. Er stört uns bei unserer Arbeit." Der alte Mann ging in den Abstellraum und holte einen Besen. Er kniete vor der Couch nieder und stocherte darunter mit dem Stiel herum. Kleopatra sah ihm eine Weile zu. Als dann unter der Couch ein wütendes Pfauchen erscholl, fegte sie herbei und fuhr den alten Mann an: "Wenn du nicht sofort aufhörst, helfe ich dir nie mehr bei deiner Arbeit." Der alte Mann überlegte kurz, dann zuckte er die Achseln, stand ächzend auf und brachte den Besen in den Abstellraum zurück. Er ging in sein Labor und blätterte zerstreut in den Protokollen. Doch erbrauchte keine Gedächtnishil fe: Er erinnert e sich an jeden einzelnen Test, als wäre es heute gewes en. Jetzt habe ich eine sprechende Katze! Die Töne, die sie von sich gibt, sind zwar schwer zu verstehen, aber man lernt es doch, sie zu differenzieren. Natürlich ist das Vokabular beschränkt, aber selbst wenn sie nur "ja" und "nein" sagen könnte, so wäre das schon ein erheblicher Vorteil! Das, was mir bisher die größten Schwierigkeiten macht, ist es, die Katzen dazu zu veranl assen, daß sie von ihren neu erworbenen Fähigkeiten auch Gebrauch machen! Ich glaube, dazu muß ich mich erst viel intensiver mit der Psychologie der Katzen beschäftigen. Die "Psychologie der Katzen"! Wer hätte bisher überhaupt an so etwas gedacht? Mit der Fähigkeit zur Sprache aber scheinen manche Barrieren ganz von selbst zu fallen. Und ich beginne immer mehr zu erkennen, daß Tiere doch ein weitaus komplizierteres Gefühlsleben haben, als man bisher angenommen hat. Nun arbeite ich bereits mit der achten Generation von Katzen - wie gut, daß mein Forschungsauftrag um fünf weitere Jahre verlängert wurde. Prof. Shulman hat mir sogar eine Assistentenstellung angeboten, aber ich habe abgel ehnt. Es hätte bedeutet, daß ich meine Untersuchungen nur mit halber Kraft weiterführen könnte, und gerade in diesem Stand der Forschungen ist das unmöglich. ... Intelligenz hat sich als eine vererbbare Eigenschaft erwi esen. Es geht mir dabei nicht so sehr um die Vererbung von Wissen als um die Vererbung der prinzipiellen Möglichkeit, Wissen aufzunehm en ... Ich habe systematische Zuchtversuche begonnen, habe die intelligentesten Tiere miteinander gekreuzt. Leider bringt das einige Nachteile mit sich - es ist oft schwer festzustellen, von welchem Elternteil die auftretenden Eigens chaft en stammen, und manchmal kommt es auch zu Kombinationen anderer Art, als man erwarten würde. Weitaus besser hat sich die Methode der Jungfernzeugung bewährt - kein Problem mehr, seit es gelingt, jede beliebige Körperzelle als Keimzelle zu aktivieren. Die Ergebnisse sind tatsächlich verblüffend: man scheint es über Generationen hinweg mit denselben Individuen zu tun zu haben.

... Der undurchsichtige Charakter der Katzen macht mir zu schaffen. Je mehr ihre Intelligenz steigt, um so eigenwilliger scheinen sie zu werden. Aber allmählich beginne ich sie recht gut zu verstehen. Mir scheint, ihre Philosophie ist vernünftiger als die des Menschen. Sie tun nur, was sie wollen, und sie sind zufriedener, als es ein Mensch je sein könnte. Sie können sich wunderbar entspannen, und die Stunden der Ruhe sind für sie der höchste Genuß. Der Mensch könnte viel von ihnen lernen. Manchmal geben sie erstaunliche Zeugnisse ihrer Fähigkeiten. Mit einer Katze, ich habe sie Kleopatra genannt, konnte ich bereits komplizierte logische Probleme lösen. Dabei hat sie mich geradezu übertrumpft sie nannte mir richtige Resultate von Aufgaben, die ich nur mit Hilfe der symbolischen Logik lösen konnte. ... Gestern hat mich eine Kommission der Forschungsgemeinschaft im Labor besucht. Die Herren haben sich meine Aus führungen mit großem Interesse angehört, und auch Prof. Shulman hat sich prächtig benommen. Zwar ist er seit einigen Jahren pensioniert, aber noch immer gilt er als der Betreuer meiner Forschungen. Manches von dem, was ich im Laufe der letzten dreißig Jahre erarbeitet habe, konnte er weitaus besser darstellen als ich. Der Besuch hatte natürlich seinen Grund; zwar hat man mir es nicht offiziell mitgeteilt, aber ich habe doch erfahren, daß es um die Fortsetzung meiner Arbeiten geht. Ich hoffe sehr, daß man mir die angefordert en Einrichtungen genehmigen wird! Der dafür notwendige Betrag ist zwar nicht gering, aber bei der Bedeutung der neuen Erkenntnisse ... Eine gewisse Hoffnung habe ich auch, daß man mein Stipendium ein wenig aufbessern wird. Zwar habe ich nie viel Geld verbraucht, aber es war doch bitter, als ich vor einigen Wochen die Wohnung, die ich seit dem Tod meiner Eltern allein bewohne, verlassen mußte. Ich bin ein wenig weiter hinaus vor die Stadt gezogen, in ein kleines Holzhaus, das ich einigermaßen preiswert mieten konnte. ... Man hat mir die Zuschüsse gestrichen! Ich kann es nicht fassen; jeder muß doch einsehen, daß meine Arbeiten dadurch außerordentlich behindert sind. Von einer Aufbesserung des Stipendiums keine Rede! Ich kann nicht verstehen, daß es jemand geben kann, der die Bedeutung der Arbeiten nicht versteht. Aber vielleicht liegt es an der Kommission - wie ich erfahren habe, waren Juristen und Philosophen dabei! Trotzdem gebe ich natürlich nicht auf. Zwar kann ich nicht mehr mit zwanzig oder dreißig Katzen arbeiten, wie ich das in den letzten Jahren getan habe, aber fünf bis zehn der besten werde ich behalten -natürlich die, bei denen die größte Aussicht auf Erfolg besteht. In der letzten Zeit haben sich meine Ziele ein wenig gewandelt. Es geht mir nicht mehr um die Zytologie, nicht mehr um die molekularen Grundlagen. Was mich jetzt am meisten beschäftigt, ist die Philosophie der Katzen. Das ist der Punkt, um den es geht: Nicht die Katze lernt vom Menschen, sondern der Mensch wird von der Katze lernen. Er wird einsehen, wie man ein Leben lebt, das in Harmonie mit seiner Umgebung steht, das auf der Weisheit der Selbstbeschränkung beruht, auf der Ruhe, der Stille, der Meditation... Wenn wir erst erkennen, wie wir auf diese Ebene des Daseins aufsteigen können, so haben wir eine Erkenntnis gewonnen, die über alles hinausgeht, was die Naturwissenschaft bisher erbracht hat. Von hier aus dürfte es möglich sein, die Menschen zur Einigung und zum Frieden zu bringen ... ... Heute habe ich das Labor an die Verwaltung zurückgegeben. Es wird eine Gruppe von jungen Biologen einziehen, die sich mit der in vitro-Vermehrung von Gewebe beschäftigen wird. Es geht offenbar um die Produktion von Nahrungsmitteln Schweinebraten aus der Retorte! Ich trage es den Herren von der Verwaltung nicht nach. Die Kollegen haben sich

übrigens sehr anständig benommen, obwohl niemand mehr aus jener Zeit da ist, zu der ich begonnen habe. Sie haben mich gebeten, sie so oft wie möglich zu besuchen, ihnen mit meinen Erfahrungen zur Seite zu stehen ... Eigentlich fühle ich mich sehr wohl hier draußen am Waldrand. Hier bin ich frei von Antrieb und Hast, denen man in einem wissenschaftlichen Institut stets unterliegt. Ich habe eine kleine Pension, und ich brauche niemand Rechenschaft darüber abzulegen, für wel che Zwecke ich Forschungsmittel verwende. Selbstverständlich habe ich meine Arbeit nicht aufgegeben. Leider konnte ich nur wenige meiner Kat zen mitnehmen; oder richtiger, ich arbeite nur noch mit einer. Sie hat den Namen Kleopatra III., und stammt direkt von der ersten Kleopatra ab, die so beredte Zeichen von Intelligenz gegeben hat. Kleopatra III. übertri fft alles, was ich bisher erlebt habe. Sie ist ein prächtiges Tier, und ich glaube, daß ich mit ihr doch noch ans Ziel komme; ich bin überzeugt davon, daß ich es bald erreichen werde. Das einzige, was mir Sorgen bereitet, ist die Frage der Vererbung. Ich habe hier natürlich keine Mittel, um eine Jungfernzeugung zu veranl assen. Aber diese Sorge ist noch nicht so dringend - Kleopatra ist ein junges, gesundes und kräftiges Tier und hat noch etliche Jahre zu leben. 53 - Herbert W. Franke: Warum schießt du nicht auf Peggy? "Das dürfen wir uns nicht länger gefallen lassen", flüsterte Nicki. "Was hier geschieht, ist kein Spiel mehr - es ist Terror. Es gibt ein Recht, das Unterdrückung verbietet, und es gilt für alle!" Die anderen lauschten. Reglos lagen sie in der Ecke des Zimmers dahingestreut, die Dämmerung verhüllte sie, aber dennoch fiel es ihnen nicht ein, die Augen zu erheben. Die Bereitschaft, sich bedingungslos zu unterwerfen, war ihnen unlöschbar eingeprägt - es hatte Schlimmes geschehen müssen, um Gedanken an Auflehnung überhaupt aufkeimen zu lassen. "Seht euch Lola an!" fordert e Nicki, und er zeigte auf ein undefinierbares Bündel, von dem man nur das zerrissene Kleidchen sah, wirres Blondhaar, eine in die Luft gestreckte Hand. "Soll das so weitergehn? Jeden von uns kann es treffen. Überall und zu jeder Zeit. Und wir lassen uns das gefallen, tun nichts ..." "Und was sollen wir tun?" fragte Pia mit ihrem pausbäckigen Gesicht und den dunklen geflochtenen Zöpfen. "Streik", flüsterte Nicki. "Revolution, Machtübernahme ... es gibt viele Möglichkeiten." Er erzählte lange. Ronnie erwachte. Er räkelte sich in seinem Bettchen. Seine Augen waren noch müde, doch seine Stimme klang hell und befehlend, als er rief: "Nicki, komm her!" "Guten Morgen, Ronnie!" sagte Nicki. "Du weißt doch, daß du nicht Ronnie zu mir sagen sollst", maulte der Junge - ein gutgenährter Fünfjähriger; er trug einen geblümten Pyjama. Auf der rechten Backe hatte er einen Abdruck des Kissens. Er kroch faul hinter seiner geheizt en Decke hervor. "In Ordnung, Chef", rief Nicki fröhlich. Er trat ans Bett heran und reichte Ronnie die Sandalen. Der Junge stieß ihn zurück. "Laß doch die albernen Schuhe. Ich gehe bloßfüßig." Er lief zu den Puppen in der Ecke des Kinderzimmers und holte Pia aus dem Haufen heraus. "Der Teddy ist heute wieder ungezogen. Aber du bist brav, Pia. Du darfst mit ins Badezimmer gehen." Er legte seine Lippen an ihr Haar. Dann verschwand er durch die Tür, die Puppe hinter sich nachschlei fend. "Es ist traurig anzuschaun, was aus der Idee des Roboters geworden ist", sagte Whingate, Chefkybernetiker der Assotiated Circuits, und wies mit dem Kinn auf die Regalwand: In Zellophanschachteln verpackt warteten dort Tausende von Puppen auf den Vers and - süße Puppenjungen und -mädchen, putzige Teddybären, Stofftiere

mit ulkigen Gesichtern und seidenweichem Fell. "Na hören Sie", antwortete Kynes, der Verkau fsleiter. "Was wollen Sie eigentlich? Das Geschäft geht. Der Menschenverstärker, Saucerm an und Optiman alles das war nichts dagegen. Jetzt verkaufen wir wie verrückt." Whingate tat, als hätte er nicht gehört. "Der Homunkulus, der Golem, der Android, der Kyborg - und nun das: Puppen!" Es hörte sich an, als spucke er etwas aus: "Puppen!" "Haben Sie wieder einmal Ihre besinnliche Phase?" fragt e Kynes. Sie gingen an den Verpackungsautomaten vorbei, in den angrenzenden Raum, wo die Endkontrolle stattfand. Zu Dutzenden standen die Robotpuppen herum, marschierten auf Befehl, sangen oder riefen weinerlich "Mami" - wie man es ihnen befahl. "Das ist doch kein gewöhnliches Spielzeug - es sind Lern- und Erziehungsautomaten. Sie üben eine Kontrollfunktion aus und sorgen für die Sicherheit der Kinder. Sie sind anschmiegsam und strahlen Wärme aus. Die Eltern sind entlastet." "Ja", sagte der Kybernetiker. "Sie sind so vollkommen entlastet, daß sie sich nicht mehr um ihre Kinder kümmern brauchen. Sie stecken sie in Spieldörfer. Sie wissen überhaupt nicht mehr, daß sie Kinder haben." "Die Puppen, ich meine: unsere Roboter, sorgen viel besser für die Kleinen als überarbeitete Erwachs ene. Sie lesen den Kindern alle Wünsche von den Augen ab. Erst durch sie ist es möglich geworden: Junge Menschen wachsen völlig ohne Frustration auf." Whingate schien nicht überzeugt. "Ohne Aufgaben", sagte er. "Ohne Resultate. Ohne Lohn. Ich weiß nicht: Ist es richtig, daß sie alles haben, alles dürfen?" "Unsere Puppen sind stets geduldig, sie wissen auf alle Fragen eine Antwort man könnte sie gebildet nennen. Und sie sind gerecht", fuhr Kynes fort, "Wenn sie dabei sind, wird kein Kind übervorteilt; zumindest tun sie ihr Möglichstes. Dabei üben sie ihre Funktion zurückhaltend aus - die Kinder merken kaum, daß sie geführt werden." "Kann man sie führen?" fragte Whingate. "Braucht man nicht Liebe dazu? Was nützen die Programme zur psychischen Beeinflussung, wenn sich dieselben Tricks immer wiederholen? Werbung ist sinnlos, wenn sie sich gegen die Wünsche der Betroffenen richtet. Aber: Haben diese Kinder vernünftige Wünsche? Und woher?" "Wollen Sie vielleicht Kraftverstärker in die Puppen einbauen, damit sie Gewalt ausüben können? Wollen Sie ins Mittelalter zurück - zu Ohrfeigen und Prügelstrafe?" Der Verkaufsl eiter wußte nicht, ob es Whingate ernst meinte. "So weit wollen wir doch nicht gehen!" "Es fragt sich, ob wir nicht schon zu weit gegangen sind", murmelte der Kybernetiker und bahnte sich einen Weg durch das Gewirr der wimmelnden Puppen. Sie kauerten eng beieinander. Sie standen noch immer unter Zwang. Aber sie hörten zu, sie fingen zu überlegen an. Sie waren aufgerufen, und sie waren gewohnt zu folgen, wenn man sie rief. Und irgend jemand ist immer dabei, der Appelle ausgibt - ein Verzwei felter, ein Entarteter oder einer, der denkt. "Was können wir schon tun?" fragte ein niedlicher Stoffhund mit langen Schlappohren. "Wir sind klein und schwach." "Aber wir sind in der Überzahl", antwortete Nickt. "Auf jedes Kind kommen mindestens zehn Puppen. Wenn wir einig sind ..." "Was nützt die Überzahl?" Die quäkende Stimme des Hundes klang noch trauriger als sonst. "Wir sind ungeschickt. Wir haben keine Finger - nur plumpe Pfoten, die nicht einmal zum Laufen taugen ..." "Aber ich habe geschi ckte Finger", rief ein Negerpüppchen in einem bunten Bastrock. Durch eine Bewegung seines mit Kunstfell bespannten Arms unterbrach Nicki die Diskussion. "Wir brauchen gar nichts besonderes zu unternehmen", sagte er. "Es genügt, wenn wir den Anordnungen nicht mehr folgen, nichts mehr für sie tun. Wir müssen uns einig sein - es allen andern sagen. Wir geben ihnen nichts mehr zu essen, wir kümmern uns nicht mehr um ihre Sicherheit." "Ja", schnappte der Hund aufgeregt. "Wir laufen nicht mehr zum Feuermelder, wenn

sie mit Zündhölzern spielen. Wir lassen sie an die Küchenmaschinen der Mütter heran und an die Sportautos der Väter. Wir gehen aus den Häusern und lassen sie allein." Das dunkelhäutige Püppchen vergoß einige Glycerintränen: "Das werden sie sich nicht gefallen lassen. Sie können so grausam sein!" "Wir haben keine Furcht", antwortete Nicki, "und wir spüren keinen Schmerz." Ronnie hatte sich ein neues Spiel ausgedacht. Die Puppen hatten ihm die Gummimatratze aus seinem Bett auf den Spielplatz bringen müssen. Bäuchlings lag er darauf, das Kleinkalibergewehr in Anschlag. Und draußen, vor der Mauer, mußten sie vorbeigehen, -laufen oder -springen: die Hunde und Katzen, Pferde und Esel, Löwen und Leoparden, die vielen anderen Tiere aus dem Reich der Natur und der Phantasie, die Teddybären, Clowns und Puppen. Die anderen Buben standen rundherum, die Mädchen sahen neidisch aus der Ferne zu; und Ronnie löste Schuß auf Schuß. Stoffetzen und Haarbüschel flogen, Arme und Beine wurden abgefetzt. Beifall klang auf. "Laß mich mal! " "Nein, mich!" "Ach was - ich hole mir meine eigene Maschinenpistole!" Ronnie gab das Gewehr nicht aus der Hand. Er wartete, bis der letzte vorbeikam: Nicki - ein gutes Ziel! Nicki stand bereit. "Los, Nicki!" Der Teddybär zögerte. "Vorwärts!" schrie Ronnie. "Vorwärts, ich befehle es dir. Du mußt mir gehorchen. Geh endlich los!" Mit seinem typischen humpelnden Gang lief Nicki vorwärts, und Ronnie traf ihn in den Bauch. Das Laufwerk funktioniert e noch, und Nicki lief weiter. Erst die nächste Kugel riß ihn um. Ronnie schoß jetzt wie in Trance, Kugel um Kugel schlug in den rundlichen Leib des Teddybären. Dann ging der Junge hin, um sich das Ergebnis anzuschauen. Nicki lag am Boden, ein Arm samt der Schulter war abgerissen. Ein paar buntisolierte Drähte quollen aus der Höhlung. Ronnie sah sich triumphierend um. Die Kinder bewunderten ihn. Er stemmte den Kolben auf den Boden und stützte sich auf den Lauf. Da hörte er ein Geräus ch vom Boden: "Ronnie, Chef!" Er bückte sich: "Was ist?" Der Körper Nickis zuckte unkontrolliert, aber er konnte noch sprechen. Es klang heiser: "Warum schießt du nicht auf Peggy?" Ronnie stand geduckt, und jetzt blickte er auf. Drüben am anderen Ende der Mauer lehnte Peggy - ein blondes Mädchen, so alt wie er. Ihr Körper zeichnet sich deutlich gegen den weißen Hintergrund ab. Nicki hob das Gewehr. Die Puppen strömten aus den Häusern des Kinderdorfs. Manchmal waren es Dutzende, die aus den grüngestrichenen Türen und Fenstern kamen. Am grüngezäunten Mittelweg trafen sie sich, bildeten eine hüpfende und krabbelnde Masse. Sie hielten erst am Damm des Schwimmbassins, kletterten hinauf. Sie setzten sich und blickten über das ebene Gel ände mit seinen kleinen Häusern, den Spielfeldern, Grasmatten, den schmalen Wegen, Blumenbeeten. Kinder duckten sich hinter den Spielmaschinen, sprangen auf, stürmten vor, warfen sich hin oder fiel en. Es hatte begonnen. Die Gesichter der Puppen waren starr. Sie hatten keinen Grund mehr, komische Gesichter zu ziehn. 54 - Herbert W. Franke: Asyl Drei Jahre waren wir nun unterwegs. Mit welcher Verbitterung hatten wir die Erde verl assen! Flucht aus dem Sonnensystem - wir hatten uns wie Helden gefühlt. Erst später kamen die Zwei fel: Niemand hatte uns aufgehalten. Wahrscheinlich waren sie froh, daß sie uns

loswaren! Natürlich waren wir enttäuscht! Unsere Revolution war zu Ende, bevor sie richtig angefangen hatte. Die Gruppen von Sportlern und Studenten, mit denen wir Verbindung aufgenommen hatten, ließen uns einfach im Stich. Hatten sie es von Anfang an nicht ernst gemeint? Es war uns damals nicht schwergefallen, uns von der Erde zu trennen. Was wir zurückließen, erschien uns unwichtig. Wir verachteten die Menschen, die sich ohne einen Schimmer von eigenem Willen dem Reglement der Weitregierung unterwarfen. Es lohnte sich nicht, für sie einzutreten. Drei Jahre sind eine lange Zeit. Drei Jahre in beengtem Raum - einige Wohnzellen, ein Kommunikationszentrum, eine Sport- und Trainingskabine. Abgesehen natürlich von den Maschinenräumen - aber was hatten Menschen dort zu suchen! Die erfors chten Distrikte lagen weit hinter uns. Noch niemand hatte sich in diesen abgelegenen Spiralarm des Sonnensystems verirrt. Wir hatten ungeheure Entfernungen zurückgelegt. Und doch veränderten sich die Muster der Sterne vor dem nachtschwarzen Himmel kaum. Das war alles, was uns der Blick durch die Luken bot. Wir waren sechs: Boyd, der Psychologe und Soziologe, voll Initiative, begeistert von neuen Ideen; Mischa, Kybernetiker, Techniker, bedächtig, fast langsam, aber von einer unheimlichen Ausdauer, wenn es um das Erreichen von gesteckten Zielen ging; Nuru, Medizinstudent, mehrfacher Zehnkampfmeister der Afro-Olympiade, eine geballte Ladung Energie, aggressiv, unversöhnlich, zu keinem Kompromiß bereit; Ingrid, die es verstanden hatte, die Frauen der ganzen Welt in Aufruhr zu bringen, Politologin und Pädagogin, hochintelligent und meisterhaft in den Künsten der Demagogie; Naomi, Sprachstudentin und Leiterin unserer Kommunikationszentrale, ausdrucksstark und einfühlsam, ein ausgleichendes Element in einem System von Individualisten; schließlich ich, André, Kandidat der Rechtswissenschaft - über meine guten und schlechten Eigenschaft en bin ich mir selbst nicht im klaren. Als wir die aufregenden Tage des Durchbruchs hinter uns hatten und allmählich zur Ruhe kamen, hofften wir auf eine Situation, wie wir sie uns für die Erde gewünscht hätten: ein aktives Miteinander verschiedener Charaktere - verschieden in den Befähigungen, Vorlieben, Ausdrucksweisen, aber gleich im Willen zur Überwindung der körperlichen und geistigen Stagnation, die die Menschheit zu lähmen droht. Die kreative Gesellschaft, das war unser Ziel, und unser Zusammenleben würde ein Schulbeispiel dafür sein - so dachten wir. Zuerst war jeder mit Begeisterung dabei. Durch das Los bestimmten wir von Woche zu Woche unsere Partners chaft - wir teilten uns in drei Zweiergruppen, die die Probleme gemeinsam zu lösen versuchten, die wir uns stellten. Das wichtigste dabei war die Entwicklung von Modellen einer künftigen Ges ellschaft. Erst heute fällt mir auf, daß diese Aktivität eigentlich sinnlos war, denn wir hatten nicht vor, je zur Erde zurückzukehren. Immerhin, je weiter wir kamen, um so größer war die Genugtuung, daß es uns gelang, die wunden Punkte zu finden, an denen die Menschheit krankte. Nach wie vor war uns unverständlich, daß das die andern offenbar nicht eingesehen hatten: Eine einheitliche Weitregierung führt unwiderruflich zum Erliegen der Entfaltung. Der einzige Ausweg ist eine Teilung der bewohnten Gebi ete in unabhängige Territorien, die im Wettstreit miteinander stehen. Die Auseinanderset zungen müßten auf physischer und psychischer Ebene geführt werden. Wir befürworteten eine allgemeine Sportdienstpflicht für alle Einwohner zwischen 18 und 32 Jahre. Und wir traten dafür ein, künstliche Probleme zu stellen, wo es keine natürlichen mehr gab. Wir befürwortet en eine teilweise Zerstörung der Dat enbanken - mit der Aufl age, das Wissen in allen Territorien unabhängig voneinander neu zu erarbeiten. Damit hatten wir fürs erste genug zu tun, die Diskussionen waren lebhaft, wir zeichneten die Ergebnisse mit den Kommunikatoren auf, ließen es ordnen, und zu einem Programm zusammenstellen.

Wir sorgten auch für unsere körperliche Leistungsfähigkeit. Natürlich bedauert en wir es, keine großen Sportanlagen zur Verfügung zu haben - Plätze für Hindernisläufe oder Spielfelder, gar nicht zu reden von einer Regattastrecke oder einer Laufbahn für Raketenautos. Trotzdem gab es genügend Anreiz zum Training und zur Leistungssteigerung. Auf den Laufbändern rannten wir um die Wette, wir stießen die Kugel gegen die Gummiwand und sprangen in einem Feld erhöhter Schwerkraft. Für Ballspiele hatten wir ein Spezialprogramm: Wir legten Sonden an Schläfen- und Muskelpartien, übertrugen die aufgenommenen Spannungen an den Computer und beobachteten auf einem Bildschirm die Spielsituation, die wir gedanklich erzeugt hatten. Erst nach einigen Monaten machten sich Anzeichen der Ernücht erung bemerkbar. Es gab einige konkrete Anlässe: Mischa, der von Zeit zu Zeit die Automatik überprüft e, stellte übermäßigen Wasserverbrauch fest. Zwar waren wir bestens versorgt - mit Energie ebenso wie mit Nahrungsmitteln und Medikamenten -, doch das Wasser mußte wieder aufbereitet werden, und die Kapazität der Anlage war beschränkt. Nicht daß wir Mangel leiden mußten - es reichte für jeden zum täglichen Bad, doch konnte man es sich natürlich nicht leisten, stundenlange Dusch- und Spülbäder zu nehmen. Und doch mußte jemand Wasser verschwendet haben, denn es kam immer häufiger vor, daß einer von uns verärgert aus dem Baderaum zurückkam, weil das Wasser verbraucht war. Noch stutziger machte uns eine andere Feststellung. Mischa teilte uns mit, daß einer von uns auch jene Übungen, die er in der Kabine ohne Schwierigkeiten hätte absolvieren können, gedanklich vornahm. Gewiß handelte es sich um nichts Ernstes. Bei uns gab es keine Vorschrift en und keine Kontrollen, und es fiel uns nicht ein, wegen solcher Nebensächlichkeiten mit unseren Grundsätzen zu brechen. Trotzdem waren wir, wie wir zögernd zugaben, enttäuscht. Zwar erkundigte sich niemand offen danach, wer die stillschweigenden Übereinkommen brach, aber insgeheim hatte jeder seine Zwei fel an diesem und jenem, und so kam ein Mißklang in unsere Gemeinschaft. Allmählich ließ auch das Interesse an den soziologischen Modellen nach. Längst war die Sonne ein Stern unter vielen geworden und vielleicht lag es an der Entfernung von der Erde, daß uns deren politische Situation belanglos zu erscheinen begann. Bei den Brain-Storming-Sitzungen, bei denen jeder sagt, was ihm einfällt, ohne daß jemand kritisieren darf, wurde es zum ersten Mal unverschleiert ausgesprochen: Was kümmert uns eigentlich noch die Erde? Von da an ging es bei unseren Diskussionen mehr um unsere Zukunft als um das Vergangene und was sich daraus hätte entwickeln können. Als wir von der Erde geflohen waren, hatten wir kein bestimmtes Ziel vor Augen. Unser einziger Gedanke war es, uns vor der Weltgesundheitsbehörde in Sicherheit zu bringen, die uns wahrscheinlich zur psychologischen Neuorientierung in eine Klinik geschickt hätte. Vor unserer Flucht war mir selten der Gedanke gekommen, die Revolution könnte scheitern. Natürlich hatten wir einen Fluchtweg vorbereitet - das hatten wir aus dem Studium alter Schriften über Revolten und Aufst ände gelernt -, aber wir hatten stillschweigend angenommen, wir würden auf einem der Planeten des bewohnten Distrikts landen, dort in den Untergrund gehen und an unserer Aufgabe weiterarbeiten. Solche Ideen hatten sich aber später als illusorisch erwiesen. Das Eindringen der Super-V-Schi ffe in die Gravitations felder von Planeten geht nicht ohne gravitationelle Störungen vor sich; man hätte unsere Ankunft sofort registriert. Da beschlossen wir kurzerhand, in unbekannte Räume vorzustoßen, einen Planeten zu suchen, der erträgliche Lebensbedingungen bietet und dort von neuem anzufangen. Es dauerte lang, bis wir uns von dieser romantischen Vorstellung trennten. Mischa hatte das als erster eingesehen, er rückt e damit bei einer unserer Sitzungen heraus, die längst nicht mehr auf ein Thema konzentriert waren, sondern in ein mehr oder weniger planloses Geplauder übergingen. "Ich habe es durchrechnen lassen", sagte er. "Wenn wir nicht innerhalb kurzer Zeit in den

Status der Primitivität zurückfallen wollen, so müssen wir uns einem bestehenden Gesellschaftssystem anschließen." Solange wir es auch hin- und herdiskutierten - das Ergebnis stand fest. Unsere technischen Mittel würden in etwa einem Jahr erschöpft sein, und dann müßten wir mit Steinmessern und Faustkeilen neu anfangen. Seit dem Projekt Ozma, dem ersten, noch vergeblichen Versuch, war es mehrfach zu Funkkontakten mit außerirdischen Intelligenzen gekommen. Ein Gremium von Gelehrten hatte dam als die möglichen Folgen eines Wissensaustausches mit Extraterrestriern analysiert - und hatte daraufhin jede weitere Kommunikation untersagt; es fürchtete die größte Umwälzung in der Geschi chte der Menschen, die denkbar wäre, und, gemäß der offiziös en Einstellung, durfte das um keinen Preis gewagt werden. Das störte uns freilich wenig, im Gegenteil, ein Zusammentreffen mit nichtmenschlichen intelligenten Wesen erschien uns als faszinierende Möglichkeit, aus dem alten Trott herauszukommen. So hatten wir es seinerzeit gesehen aus der sicheren Entfernung der Erde und ihres Schutzes. Als nun der Gedanke auft auchte, auf einem Planeten zu landen, auf dem unbekannte, intelligente Geschöpfe leben, übers chlichen uns doch einige Zwei fel. Leider hatten wir keine Wahl mehr. Immer näher rückte der Augenblick, zu dem die Energiereserven ers chöpft, die Nahrungsmittel aufgebraucht und das Wasser durch den Schwund versiegt sein würden. Aus einer Flucht ins Blaue wurde die Suche nach einem Ziel: Systematisch tasteten wir uns durch alle Wellenlängen durch mit einer Reihe von Standardsignalen, die von den Informationstheoretikern als signifikantes Muster für die Kontaktaufnahme ausgearbeitet worden war. Aus Eroberern waren wir zu Emigranten geworden. Was wir suchten, war keine neue Heimat, sondern ein Asyl. Die Landung ging nicht so reibungslos vor sich, wie wir gehofft hatten. Man hatte uns eine Landestelle zugewies en, aber wir hatten sie nicht benutzt und uns selbst eine passende Stelle gesucht. Der Grund dafür? Obwohl wir keinerlei Verdachtsmomente hatten, so wuchs unser Mißtrauen gegenüber dem Fremden, je näher wir ihrem Planeten kamen. Wir schämten uns dieses Mißtrauens - lange genug hatten wir gegen ähnliche archaische Reaktionen auf der Erde gekämpft, die sich gegen alles richten, was nicht so aussieht wie die Norm. Die Abwehr gegen das Häßliche, gegen das Kranke, gegen das Fremdartige, gegen das Unverständliche ... Hexenprozess e und Rassenwahn, Diskriminierung und Ghettos, Zwangsheilung und Neuorientierung ... Aber es steckte tief in uns, wir konnten nichts dagegen tun. Jetzt, als diese Fragen nicht mehr theoretisch waren, sondern enervierende Wirklichkeit, verhielten wir uns so, wie sich Generationen vor uns verhalten hatten argwöhnisch, unsicher, furchtsam ... Das Mißgeschick, das uns traf, war eigentlich eher dumm als gefährlich: Das Strahlenkissen, auf dem wir niedergingen, schmolz nämlich den Boden auf, und als wir aufsetzen wollten, versanken wir einige Meter tief in einem zähen Brei. Wir saßen drei Tage lang fest, ehe die Massen erkaltet en und erstarrten, und als wir dann ausstiegen, brauchten wir keine Leiter, denn der Untert eil des Schiffes samt dem Landungssockel und den Antriebsdüsen saß tief in einer weißlichgrauen glasartigen Substanz, die bis knapp vor die untere Ausstiegsluke reichte. Wie gesagt - es bedeutete keine unmittelbare Gefahr, die Folgen waren irrelevant: Es war nicht klar, wie wir das Fahrzeug wieder startklar machen sollten. Zunächst war es natürlich peinlich genug, daß wir nun auf unserem selbstgewählten Landepl atz festsaßen. Stundenlang starrten wir durch die Luken nach außen, um es rechtzeitig zu sehen, wenn sich etwas unserem Standplatz näherte. Aber es rührt e sich nichts. Rundherum eine bizarre Berglandschaft. Weiße Klippen, wie aus Eis, in der Sonne blinkend, die Hänge und Ebenen grau. Keinerlei Anzeichen von Vegetation, keine Bauten, Straßen oder andere technis che Anlagen ... Über allem ein grünblauer Himmel, das Anzeichen einer Lufthülle, die in den tiefen Schichten jener der Erde entspricht. Erst als wir schon ziemlich tief über dem Land schwebt en,

hatten wir einige Talzüge gesehen, in denen die eintönige Bergwüste unterbrochen war: kreis förmige oder ovale Flächen, braunrosa schimmernd, durch radi ale Ausläufer miteinander verbunden. Dicht neben einer solchen Stelle hätten wir niedergehen sollen ... Nun lag eine niedrige Hügelkette dazwischen ... Kurz nach der Landung hatten wir Funksprüche getauscht: Man hatte uns gefragt, warum wir nicht an der angegebenen Stelle gelandet seien. Wir redeten uns mit einem Fehler in der Navigation heraus. Und wieder schämten wir uns unserer Lüge. Man hatte uns Asyl versprochen. Unbegrenzte Erl aubnis des Aufenthalts auf diesem Planeten, Freiheit der Bewegung, chemische Grundstoffe zur Produktion synthetischer Nahrungsmittel, Wasser. Man hatte uns auch Bedingungen auferlegt: Es war uns verboten, verändernd oder gar beschädigend in die Systeme und Anlagen einzugrei fen. Nirgends klang irgendeine Emotion durch. Wir wußten nicht, wie man sich uns gegenüber einstellte. Waren wir erwünscht oder unerwünscht? Verstanden die Einwohner dieses Planeten, was uns hierher geführt hatte? Wurden wir beobacht et? Am Abend des dritten Tages standen wir an der Luke neben der Ausstiegsöffnung und beobachteten unseren Robotwagen, der die Temperatur des Bodens und seine Festigkeit prüfen sollte. Noch immer hinterließen seine Kettenkufen Spuren im Boden. Mischa musterte die Meßgeräte des Telesystems. "Die Luft ist atembar, die Temperatur liegt bei 15° Celsius." "Die Längen von Tag und Nacht sind den unseren ziemlich ähnlich", fügte Ingrid hinzu. "Sobald der Boden festgeworden ist, können wir hinausgehen." "Wenn wir das Schwebeboot nehmen", sagte Nuru, "so könnten wir jetzt schon losziehen. Ich habe das Herumsitzen satt." "Wir haben Zeit", entgegnete Mischa. "Weißt du, wieviel Zeit wir haben?" "Morgen gehen wir hinaus", entschied Boyd. Obwohl es bei uns keinen Führer oder Leiter gab, so schien sich Boyd doch allmählich in diese Rolle hineinzuvers etzen. Ich weiß nicht, wie lang sich das Nuru oder Ingrid gefallen lassen würden. Mir selbst war es gleichgültig. Doch auch am nächsten Morgen ging es nicht gleich los, sehr zum Ärger Nurus, der am liebsten allein aufgebrochen wäre. Doch Mischa war dafür, zuerst eine genaue Untersuchung des Bodens vorzunehmen - beispielsweise auf Mikroorganismen und pathogene Keime. "Die Überraschung bei der Landung genügt mir", erklärte er, und als wir darüber abstimmten, behielt er recht. Die Luft hatte sich als keimfrei erwies en, es bestanden keine Bedenken, sie zu atmen. Die Gravitation war merklich geringer als die der Erde und damit auch als jene, die wir künstlich auf dem Raumschi ff aufrecht erhalten hatten. Diese Verhältnisse waren aber für uns keine Überraschung, denn wir hatten von vornherein nur Planeten in Frage gezogen, auf denen wir ohne Hilfsmittel leben konnten. Rätsel bereitete uns die Zusammensetzung des Bodens; sie hatte keine Ähnlichkeit mit dem Chemismus, wie wir ihn von der Erde und den erforschten Planeten her kennen. Die Grundsubstanz schien ein kohle- und siliziumhaltiges Mineral zu sein. Die Festigkeit war nicht allzu groß, der Schmelzpunkt niedrig. Aber die Zusammensetzung des Bodens konnte uns gleichgültig sein. "Was soll das alles", sagte Boyd, "wir sind doch keine Naturwissenschaftler!" Nun erst gab Mischa nach. "Von mir aus bestehen keine Bedenken. Also, fahren wir los!" Wir hatten gelost: Mischa und Naomi mußten im Schiff bleiben. Wenn wir auch nicht mit Überraschungen rechneten, so wollten wir nicht unvorsichtig sein. Wir andern setzten uns ins Schwebeboot und fuhren mit mäßiger Geschwindigkeit auf die Hügelkette zu. Zwar hatten wir lange genug darüber diskutiert, wie wir uns den Fremden gegenüber verhalten sollten, doch waren die Ergebnisse dürftig. Das einzige Hilfsmittel, mit dem wir uns ausgerüstet hatten, war ein kleiner Kommunikator, in dem wir die Grammatik und das Vokabular eingespeichert hatten, das wir während unseres Funkkontakts gelernt hatten. Wir hatten uns gefragt, ob wir Waffen mitnehmen sollten, doch die Abstimmung hatte dagegen entschieden. Obwohl wir es zu verbergen versuchten, waren wir unruhig. Wir alle befanden uns

zum ersten Mal in einer solchen Situation: Wir trafen mit Wesen zusammen, über die wir nichts wußten, nichts über ihr Aussehen, nichts über ihr Verhalten, nichts über ihre Absichten. Wir waren in derselben Lage wie Urm enschen, die sich einer fremden Siedlung nähern und nicht wissen, ob sie auf Kannibalen oder Götter treffen. Ich hätte mir niemals gedacht, wie drückend Unsicherheit sein kann. In einer solchen Situation läßt sich auch kein Plan zurechtzimmern. Wie sollten wir auftreten? Was für Vorsichtsmaßnahmen konnten wir ergrei fen? "Geben wir uns nicht völlig in ihre Hand?" fragt e Boyd - nachdenklicher, als er sonst war. "Es bleibt uns nichts übrig - auch wenn es uns nicht paßt", antwortete Ingrid. "Jetzt wird sich eben herausstellen, ob wir flexibel genug sind, uns einer unvorhersehbaren Sachlage anzupassen", sagte ich, aber ich war weit weniger sicher, als ich mich gab. Es dauerte fast zwei Stunden, bis wir den Kamm der Hügelkette erreichten. Vor uns lag ein weites Tal, der Grund war eingeebnet und dort lagen die Anlagen, in denen wir die Wohnbauten der Fremden vermuteten. Der Anblick war freundlich. Die Gebäude waren von einem farbigen Ring umgeben, blaue und grüne Töne herrschten vor, dazwischen gab es Sprenkel von rot, lila, purpur und gelb. Es bestand kein Grund, die Weiterfahrt zu verzögern, und wir setzten uns wieder in Bewegung. Den Weg ins Tal brachten wir rascher hinter uns als den Aufstieg - auf dem Luftkissen fuhren wir wie auf einem Schlitten abwärts. Je näher wir an die Anlagen herankamen, um so vorherrschender wurde der Eindruck des Anheimelnden und Lieblichen. Die Umgebung der Gebäude war nichts anderes als ein ringförmiger Garten oder Park. Es gab moos- und farnartige Pflanzen, die sich polsterförmig in alle Mulden des weiß und grau geschichteten Gesteins setzten. An langen Halmen hingen Schmetterlingsblüten, von einem leichten Wind sanft bewegt. Darüber schwebten Tiere (oder Pflanzen?), die von der Form her an treibende Meerestiere, die fragilen Körper von Tintenfischen oder Quallen, erinnerten, aber sie waren bunt gemustert, mit sternförmiger Symmetrie, die Ränder dunkel, das Innere in leuchtenden Farben. Es gab auch Wege durch die Gärten, allerdings zu schmal für unser Luftkissenboot. Freilich hätten wir auch über die Pflanzen fahren können, aber das wäre nicht ohne Schäden abgegangen, und das wollten wir um jeden Preis vermeiden. Mischa setzte das Boot sanft auf eine Einebnung im Felsuntergrund ab, wir stiegen aus. Das Gefühl der Beklommenheit war gewichen, wir waren guter Dinge, voll gespannter Erwartung. Die Fremden mußten Wesen sein, die Verständnis hatten für Harmonie und Schönheit. Konnten sie böse sein? "He, was ist das?" Es war Ingrid, die uns aus der Ruhe riß. Sie wies nach oben: Etwa vier oder fünf Meter über unseren Köpfen schwebten graubraune Spindeln, etwa kopfgroß, offenbar in schneller Rotation, wie man aus der verwischten Oberfl ächenstruktur ersehen konnte. Sie unterschieden sich so auffällig von den Formen der Tiere und Pflanzen, paßten so wenig an diesen Ort, daß sie uns sofort als Drohung erschienen. Als wir sie entdeckt hatten, blieben sie nur noch einige Sekunden über unseren Köpfen hängen, dann bewegten sie sich unversehens in einer schräg anlaufenden Kurve aufwärts und verschwanden aus unserem Blickfeld. Wir waren stehengeblieben, stritten über die seltsamen Gebilde. Boyd hielt sie für Tiere und meinte, wir sollten uns nicht um sie kümmern. Nuru meinte, es könnten Waffen sein und riet, bei den Fremden zu protestieren. Ingrid vermutete, es handelte sich um Beobachtungssonden - man müsse den Einheimischen zugestehen, daß sie auch uns gegenüber vorsichtig waren. Nach einer Weile setzten wir unseren Weg zu Fuß fort. Seit dem Auftauchen der seltsamen Gebilde waren wir nicht mehr so unbefangen und schauten uns immer wieder um, besonders als wir später, in Nähe der Häuser, zwischen mannshohen Büschen dahingingen, die die Sicht unterbanden.Ganz plötzlich standen wir vor einem Gebäude, nur einige Schritte davon entfernt. "Da! Seht!" - mehrere von uns riefen gleichzeitig, alle sahen es. Die Wände des

Bauwerks waren durchsichtig, an der anderen Seite drängten sich Gestalten an der Wand, starrten zu uns herüber - es waren, soweit man durch die trüben Wände erkennen konnte, Menschen oder zumindest menschenähnliche Wesen. Ihr Verhalten ließ zwar auf Erstaunen schließen, war aber in keiner Weise bedrohlich. Wir traten einige Schritte näher, und sahen, daß die Gesichter freundlich waren. Einige winkten uns zu. "Hat man uns erwartet?" fragte Ingrid. Boyd zuckte die Schultern. "Kommt!" Wir sahen uns nach einer Tür um. Nur wenige Meter seitwärts war ein Eingang, er schien unversperrt und wir traten langsam hinzu. Nuru war der erste, der sich ins Innere wagte, er ging einige Schritte vor, dann drehte er sich um und winkte uns. Wir folgten ihm ... Hier im Inneren war es hell, fast so hell wie außen - die Decken bestanden aus demselben rötlich durchsichtigen Material wie die Wände. Nur die Böden waren undurchsichtig, eine Art ungleichmäßiger schwarzbrauner Kacheln. Und dann standen wir den Bewohnern dieses Gebäudes gegenüber. Es war eine kleine Rasse, aber es handelte sich zwei fellos um Menschen. Sie sahen ein wenig exotisch aus, die Haut war hellbraun, die Haare weißblond oder weiß. Sie trugen sie in der Mitte gescheitelt, die Frauen hielten sie mit Stirnbändern zusammen. Sie hatten lose Gewänder an, Röcke und Umhänge. Ihre Füße waren bloß - Ingrid, die neben mir stand, stieß mich verstohlen an und flüsterte mir zu: "Sie haben nur vier Zehen!" Dadurch erst aufm erksam geworden, musterte ich ihre Hände sie hatten auch nur vier Finger. Aber das war auch das einzige, was sie von uns - zumindest äußerlich grundlegend unterschi ed. Wir standen uns ein wenig zögernd gegenüber, wobei mir vorkam, als bereitete den andern die Begegnung lang nicht soviel Erstaunen wie uns. Als wir noch ein wenig näher kamen, hoben sie ihre linken Arme hoch und zeigten uns die Handflächen; darin lagen schwarz glänzende Plättchen. Ein Gruß? Ein Erkennungszeichen? Auch wir hoben die Hände zum Gruß. Einer der Männer trat vor und sagte etwas zu uns ... Es klang angenehm, ein fast singender Ton mit vielen Vokalen, aber wir verstanden natürlich nichts. Boyd zog sein Taschensprechgerät heraus und stellte die Verbindung mit dem kleinen Kommunikator her, den wir im Luftkissenboot zurückgelassen hatten. Er sprach einige Worte hinein - einen Gruß, einen Dank für die freundliche Aufnahme ... Nach Bruchteilen von Sekunden kam die tonale Umsetzung der Modulationsfrequenzen, wie wir sie während unseres Funkkontakts aufgenommen hatten, aber wir merkten es sofort: Diese Sprache war nicht die gleiche wie jene, die diese Menschen sprachen. Das Unverständnis sah man auch ihren Gesichtern an. Boyd versuchte es noch einige Male, er verändert e den Transpositionscode, doch es war leicht zu bemerken, daß auf diese Weise nichts zustande kommen konnte, das auch nur Ähnlichkeit mit dem Idiom unserer Gesprächspartner hatte. Seltsamerweise wandt en sich die andern nun allmählich von uns ab, einer nach dem andern lächelte uns zu und verschwand irgendwo in dem verwirrenden Gebäudekomplex, dessen trübdurchsichtige Wände die Orientierung erschwert en. Bald standen wir wieder allein da, ein wenig ratlos, fast ein wenig gekränkt durch das geringe Interesse, das man uns widmete. "Wir müssen zu einer Verständigung kommen", sagte Boyd. "Ich will versuchen, möglichst viel Gespräche aufzunehmen, als Grundlage für ein Vokabular und eine Grammatik. Vielleicht bleibst du am besten bei mir, Nuru, die andern können sich ja inzwischen umsehen. Ich schlage vor, wir treffen uns in einer Stunde wieder hier." Wir waren einverstanden. Während sich Boyd und Nuru nach Einwohnern umsahen, die sie am besten in ein Gespräch verwickeln könnten, gingen wir zum Gang zurück, um andere Teile des Gebäudes zu erkunden. Wieder war es Ingrid, die eine merkwürdige Entdeckung machte. Sie war zur Seite getreten, um einem Mann und einer Frau, die gemeinsam daherkamen, den Weg freizugeben, und berührte dabei

die Wand. Das heißt, sie hätte sie berühren müssen, aber ... "Kommt her!" rief sie uns zu. Sie stand an der Wand und hatte den Arm hindurchgesteckt. Sie konnte ihn frei bewegen, streckte auch ein Bein aus - der Fuß drang ebenso ein wie die Hand. Wir alle folgten ihrem Beispiel. Man spürte zwar einen leichten Widerstand - wie in einer dünnen Flüssigkeit - und ein leichtes Kribbeln, aber das bedeutete kein Hindernis. Wenn man wollte, konnte man durch die Wand hindurchgehen, und es war Nuru, der das als erster tat. Wenn es unser Wunsch gewesen wäre, so hätten wir das ganze Gebäude durchqueren können, einfach durch die Wände hindurch. Aber noch merkwürdiger war es, daß unser Verhalten die Einwohner nicht im geringsten zu verwundern schien. Hätten auch sie durch die Wände gehen können? Warum tun sie es nicht? Handelte es sich um eine Konvention, der sie freiwillig folgten? Nach kurzer Diskussion beschlossen wir, uns zunächst einmal so zu bewegen, als bildeten die Wände auch für uns undurchdringliche Hindernisse. Vielleicht handelte es sich um eine Art von Markierung, durch die gewisse Raumteile getrennt wurden, und wenn es auch nicht den Anschein hatte, als könnten wir die Bewohner des seltsamen Gebäudes aus der Ruhe bringen, so wollten wir sie doch nicht provozieren. Die Einrichtung des Gebäudes gab uns weiter keine Rätsel auf. Es gab Sitzgelegenheiten, Stühle, Lehnsessel, Liegen ... Es gab niedrige Tische und hin und wieder einmal ein offenes Regal. Die meisten Einwohner schienen süßem Nichtstun nachzuhängen, einige saßen an den Fenstern und blickten hinaus - es war auch ein schöner Anblick. Von hier aus, hinter dem Vordergrund der Gärt en, sahen die hellen Berge majestätisch aus - kühl, aber nicht abweisend. Doch nur wenige der Menschen verließen die Gebäude, um zwischen den Pflanzen spazierenzugehen, und keiner bewegte sich über die bepflanzte Fläche hinaus. Einige Leute saßen oder lagen um Spielbretter herum, sie schoben Figuren hin und her, reihten sie zu Figuren nebeneinander. Wir kamen auch in eine größere Halle, in der mehrere dabei waren, einen schwebenden Ball mit den offenen Handflächen hin- und herzuschlagen. Alles in allem nichts, das in irgendeiner Weise aufregend gewesen wäre. Allerdings sahen wir uns vergeblich nach Räumlichkeiten um, wie wir sie für unsere täglichen Bedürfnisse brauchen. Es gab weder eine Küche noch ein Speisezimmer, kein Bad und keine Toilette. Außerdem schien niemand an so etwas wie Arbeit zu denken. Es wurde allmählich spät, und wir mußten an den Rückweg denken. Plötzlich bemerkten wir eine Bewegung, die durch alle Einwohner zu gehen schien. Sie standen von ihren Spielbrettern auf, traten von den Fenstern zurück, schienen sich in einen bestimmten Teil der Räume zu begeben. Und dann wurde es mit einem Schlag dunkel. Hätten wir nicht schon die Richtung zum Ausgang eingeschlagen gehabt, so hätten wir uns rettungslos verirrt. So aber tappten wir vorwärts, durch die Wände nicht behindert, aber immer wieder über Möbelstücke stolpernd. Unversehens standen wir im Garten. Hier war es hell, obwohl die Sonne inzwischen untergegangen war. Aber am Himmel, in einer Höhe von nur wenigen hundert Metern, hing ein helleuchtender Körper. Und nun sahen wir auch, was den plötzlichen Einbruch der Dunkelheit verurs acht hatte: Die Wände waren undurchsichtig geworden. Kurze Zeit später kam en Boyd und Nuru durch die Wand ins Freie getreten. Auch für uns war es Zeit, den Tag zu beschließen. Wir gingen zum Schwebeboot zurück, das wir unversehrt an jener Stelle wiederfanden, an der wir es abgestellt hatten. Wir stiegen ein und fuhren zum Raumschi ff zurück. Am nächsten Tag starteten wir früh am Morgen. Über die Bedeutung dessen, was wir gesehen hatten, waren wir nicht einig geworden. Einige hielten diese Menschen für eine Gesellschaft glücklicher Träumer, deren Leben offenbar fri edvoll in geregelten Bahnen verlief - gewissermaßen ein idealer Endzustand jeder gesellschaftlichen Entwicklung. Andere hatten eher den Eindruck einer stumpfsinnigen Herde gewonnen, die passiv in den Tag hineinlebte - ein Dasein

ohne Probleme, Aufgaben und Ziele. Wir stimmten aber darin überein, daß sich Endgültiges noch nicht sagen ließ und daß es zunächst am wichtigsten war, zu einer sprachlichen Verständigung zu kommen. Die Auswertung der Sprachaufnahm en hatte noch kein brauchbares Ergebnis gezeigt, und Boyd brannte darauf, seine Arbeit fortzuführen. Mischa war von den unerklärlichen Eigenschaft en der durchlässigen Wände beeindruckt; er hatte einen Meßroboter mitgenommen, mit dessen Hilfe er ihrem Rätsel nachgehen wollte. Auf mich hatte der plötzliche Einbruch der Dunkelheit den größten Eindruck gemacht. Zwar meinte Boyd, er hätte nichts anderes zu bedeuten als das Signal zur Nachtruhe, aber ich vermutete, daß damit das Geheimnis noch längst nicht erklärt sei. Da wir keinerlei Einrichtungen zur Ernährung, zur Körperpfl ege und dergleichen vorgefunden hatten, mußten sich diese Dinge während der Nacht abspielen. Ich wollte mir die Zellen genauer ansehen, in denen die Leute verschwunden waren. Wie am Vortag stiegen wir am Rande der Anlagen aus - wir, das waren Boyd, Mischa, Naomi und ich; Nuru und Ingrid waren im Raumschiff geblieben. Als wir das Gebäude betraten, winkten uns einige der Bewohner zu - mit freundlicher Lässigkeit, so, als wären wir alte Bekannte, deren Besuch einen weder freut noch ärgert. Wir gingen an unsere Arbeit, ohne daß uns jemand daran störte. Die Leute sahen kurz auf, wenn wir hereinkamen, aber sie wandten sich sofort wieder ihrer Beschäftigung zu, wenn man von einer solchen sprechen kann: Spielen, Träumen, Nichtstun. Boyd hatte ein "Opfer" gefunden, ein Mädchen, das bereit war, sich mit ihm zu unterhalten. Wie bei einem Spiel mit Kindern zeigte Boyd auf verschiedene Gegenstände, und Mara sagte die dazugehörigen Worte. Es hatte lange gedauert, bis sie das begriffen hatte. Das alles sah recht heiter und unbeschwert aus. Mara war ein bemerkenswert hübsches Mädchen; in Wirklichkeit hatte sie einen anderen, schwer aussprechlichen Namen. Boyd hatte sie Mara genannt - nach dem Marsmädchen des bekannten Romans von Walt Surakoff. Die einfache Aufgabe schien große Konzentration von ihr zu fordern, sie war mit Eifer bei der Sache, ihre Wangen hatten sich gerötet, ihr Atem ging rasch. Boyd blieb mit einem Schwebemikrophon dicht bei ihr, man merkte, daß es auch ihm Spaß machte. In einem Spontanentschluß griff er in die Tasche und reichte Mara eine Vitaminkapsel. Da sie offensichtlich nicht wußte, was sie damit anfangen sollte, teilte er einige weitere an uns aus, und wir zeigten ihr, wie man sie in den Mund steckt und lutscht. Nach einigem Zögern machte sie es nach ... und spuckte sie gleich darauf mit allen Zeichen des Abscheus wieder aus. "Du solltest vorsichtiger sein", riet Mischa. "Wir kennen ihren Metabolismus nicht." Es war kaum zu glauben, daß diese Wesen einen grundsätzlich anderen Stoffwechsel haben sollten, so sehr sahen sie wie Menschen aus. Berücksichtigte man freilich die andere Welt, die fremdartigen Pflanzen und Tiere, dann lag es freilich nahe, daß sich Abweichungen in der chemischen Struktur der Nähr- und Wirkstoffe zeigen mußten. Meine Vermutung ging allerdings noch weiter. Wenn ich die Ungeschicklichkeit bedachte, mit der Mara die Kapsel in den Mund gesteckt hatte, ihre Verblüffung, ihren Abscheu ... Mir kam es eher vor, als wären ihr Süßigkeiten völlig unbekannt, ja, als hätte sie keine Ahnung von Essen oder Trinken. Diese Vermutung ging natürlich recht weit, sie war aus dem eben erlebten Ges chehnis nicht zwingend abzuleiten, aber sie deckt e sich mit der Tatsache, daß wir nirgends Nahrungsmittel gefunden hatten. Aber wovon ernährten sie sich? Und wie? Wie deckten sie ihren Flüssigkeitsbedarf? Offenbar waren es Menschen von Fleisch und Blut. Maras Lippen waren feucht, ihr Atem warm, ihre Haare knisterten ... das waren keine Roboter oder Puppen. Oder war ich unversehens der Wahrheit nähergekommen? Mischa setzte nun seinen Meßwagen in Funktion für die nächste Zeit war er beschäftigt. Noami und ich begannen mit einem Streifzug durch das Gebäude, fast war es eine Führung, denn Noami war zum ersten Mal hier, doch auch ich bemerkte

hier und da Einrichtungen, die mir gestern entgangen waren. So gab es beispielsweise Räume, in denen eine Art Tanz vor sich ging; die Tänzer bewegten sich mit langsamen Schritten, verhielten wieder, verändert en ihre Figuren ... einige Zuschauer waren darum herum versammelt, von Zeit zu Zeit trat einer davon zu den Tänzern, oder einer der Tänzer setzt e sich an den Rand und sah zu. In einem anderen Raum bewegte sich ein seltsames Gebilde. Es erinnerte an einen farbig beleucht eten Springbrunnen, der immer wieder anders geformte Kaskaden aufwirft und ausbreitet ... aber es war kein Springbrunnen war kein Wasser ... Es mußte irgendein mir unbekanntes, diffuses Material sein, eine Flüssigkeit oder ein schweres Gas, vielleicht etwas, was dem Material der Wände ähnlich war. Ich beschloß, Mischa darauf aufm erksam zu machen. Es waren stets einige Leute versammelt, in der Betrachtung der gleitenden Formen und Farben versunken. Mich zog es indes in den hinteren Teil des Wohnblocks, dorthin, wo die Schlafräum e zu liegen schienen. Jetzt war ich mir freilich nicht mehr sicher, ob es sich tatsächlich um Schlafräum e handelte; wer konnte sagen ob diese Wesen so schliefen wie wir. Freilich sprach nichts dagegen. Es handelte sich um enge Zellen, spartanisch ausgestattet, schmale Liegen, kaum 50 cm breit, mit einem schwammartigen Kunststoffmaterial überzogen. Einrichtungen fehlten fast völlig höchstens ein Tuch, das auf dem Boden lag, oder ein Gegenstand von eigenartiger Geometrie, ein Oktaeder oder Dodekaeder, vergleichbar den Kristallmodellen unserer Lehrfilme. Ihre Bedeutung war nicht zu ersehen. Es mußte gegen elf Uhr Vormittag sein - Noami und ich streiften ziellos in den Anlagen herum -, als es wieder, wie gestern abend, wie ein Hauch durch das Gebäude wehte. Die Menschen schoben ihre Spielbretter zurück, traten von den Fenstern weg, erhoben sich, wandten sich von ihren Tänzen und Vorführungen ab ... So war es auch gestern gewes en, kurz bevor die Wände undurchsichtig geworden waren. Ich packte Noami beim Arm, um sie nicht zu verlieren, wenn die Dunkelheit hereinbräche, und das erwies sich als richtig: Man konnte es fast beobachten, obwohl es in Sekundenschnelle ablief - der schwache rosa Ton des "Gemäuers" wurde dunkler, tintigbraun ... Die Nacht war hereingebrochen. Es kam nicht mehr ganz so überraschend wie am Tag vorher, ich hatte mir die Richtung eingeprägt, ich zog Noami mit mir und ich vermied es, allzuoft an Stühlen und Liegen anzurennen, indem ich innerhalb der Wände vorwärts zu kommen suchte - man merkte es am leichten Widerstand und am Kribbeln wie von elektrischer Wechselspannung. Kurze Zeit waren wir wieder vor dem Gebäude vers ammelt, die gelblich scheinende Sonne dieses Planeten stand hoch am Himmel, hier draußen herrs chte Tag - und ewig schönes Wetter, es hatte noch keinen Regentag gegeben, nicht einmal Wolken. Diesmal waren wir weniger erschreckt als über die Unterbrechung unserer Arbeit verärgert. "Gerade jetzt hatte ich Mara so weit, daß sie zu verstehen schien, was ich von ihr will", sagte Boyd. "Sie ist mir einfach davongel aufen!" "Vielleicht halten sie Mittagsruhe?" meinte Mischa. "Es dürfte nicht allzu lange dauern", sagte ich. "Als wir gestern nachmittag hier ankam en, war alles normal." "Na schön, wir könnten auch eine Pause einlegen! "sagte Boyd. Wir gingen langsam zu unserem Gleiter zurück, packten unsere Proviantpakete aus, setzten uns auf den weißen Fels und blickten ins Tal. Die Spannung war von uns gewichen, wir waren ein wenig müde, und als ich mich nach dem Essen zurücklehnte und ein wenig die Augen schloß, war ich innerhalb einer Minute eingeschlafen. Erst ein Ruf von Boyd weckte mich. Als ich die Augen öffnet e, sah ich, daß die dunkelbraune Farbe des Gebäudes gewichen war - es war rosa getönt und durchsichtig wie zuvor. Wir konnten wieder an die Arbeit gehen. Dieser Tag brachte keine wes entlichen Ergebnisse mehr. Als wir am Abend im Raumschiff beisammen saßen, um die Ergebnisse zu diskutieren, waren wir so klug wie zuvor. Boyd und Nuru zeigten sich verärgert darüber, daß sie mit ihren Sprachuntersuchungen so langsam vorankamen. "Ihr Sprachs chatz ist beschränkt,

man bringt sie nur selten dazu, in ganzen Sätzen zu reden. Es wird noch einige Zeit dauern, ehe wir mit ihnen sprechen können." "Wir haben ja die Möglichkeit, uns über Funk zu unterhalten", sagte Noami. "Eigentlich ist es höchst seltsam, daß sie sich über Funk einer anderen Sprache bedienen als sonst", sagte Mischa. "Ich beginne daran zu zwei feln, daß es sich um dieselben Lebewesen handelt", meinte Nuru. "Jene, mit denen wir über Funk in Kontakt traten, sind kühle Rechner, sie sind kurz, knapp und prägnant in der Ausdrucksweise, kühl und vorsichtig im Verhalten ..." "Wer sagt dir das?" meinte Ingrid. "Aus ein paar Funksprüchen kann man doch kaum auf die Wesensart des Absenders schließen!" "Warum nicht?" fragte Boyd. "Die Gegensätze sind zu auffällig. Die Bewohner des Gebäudes machen nicht den Eindruck, als ob sie die Kenntnisse und die Ausdauer hätten, eine Verständigung mit andern Geschöpfen aufzunehm en, die von einem fernen Teil des Raumes zu ihnen kommen. Mir kommen sie naiv vor, naiv und dumm." Ingrid schüttelte den Kopf. "Aber wir haben doch bisher nur einen kleinen Teil dieser Welt kennengelernt! Vielleicht handelt es sich um einen Teil der Bevölkerung, der geistig zurückgeblieben ist. Vielleicht sitzen die maßgebenden Leute woanders." "Wir könnten uns doch über Funk über die Verhältnisse erkundigen", schlug Mischa vor, doch er stieß auf Abwehr. Alle andern, ich eingeschlossen, waren der Meinung, wir sollten noch ein wenig abwarten, nichts drängte uns zum schnellen Handeln. Am nächsten Tag blieb ich mit Noami im Raumschiff zurück, während sich die andern zu ihrem täglichen Aus flug auf den Weg machten, der schon allmählich zur Gewohnheit wurde. Um mich sinnvoll zu betätigen, versuchte ich mit Hilfe unseres Arbeitsroboters den Boden um das Raumschiff herum zu lockern. Wenn ich es mir auch nicht eingestehen wollte, so empfand ich es als unangenehm, auf dies em Planeten festgehalten zu sein. Der Boden erwies sich aber als außerordentlich zäh, er widerstand jedem mechanischen Eingri ff, und ich mußte Laserstrahlen einsetzen, um die Massen zu lockern. Am Abend hatte ich erst eine Schicht von höchstens einem Meter ent fernt. Das Raumschiff saß noch immer fest. Als die andern am Abend zurückkehrten, traute ich meinen Augen nicht: Boyd hatte Mara mitgenommen. Ein wenig unsicher, aber keineswegs furchtsam kam sie mit ins Raumschiff, sah sich neugierig um, allerdings ohne übertriebenes Interesse zu zeigen. "Was ist euch da nur eingefallen?" - Ich machte keinen Hehl daraus, daß ich das für ein Risiko hielt. "Wir brauchen sie hier, wenn wir uns in absehbarer Zeit verständigen wollen. Hier kann ich direkt mit dem großen Kommunikator arbeiten", erklärte Boyd. "Ist sie freiwillig mitgekommen", fragte Noami, !oder habt ihr sie mit Gewalt ..." "Aber nein", antwortete Boyd. Er nahm Mara bei der Hand und führte sie in den Kommunikationsraum. "Stört uns jetzt nicht!" "Wir haben abgestimmt, Nuru und Boyd waren dafür, Ingrid und ich dagegen", sagte Mischa fast entschuldigend. "Soll sie über Nacht hierbleiben?" fragte ich. "Ja, wir haben genug Platz, sie kann hier schlafen. Am nächsten Tag nehmen wir sie wieder mit zurück." Mit Mara war ein Mißton in unsere Gruppe gekommen. Ich erinnerte mich an das Gebot, daß wir über Funk erhalten hatten - daß wir keine Störungen oder gar Schäden verurs achen sollten. Und ich wurde noch skeptischer, als mir Mischa später eingestand, daß Mara das Territorium des Parks nlcht freiwillig verlassen hatte: Boyd und Nuru hatten sie mit sanfter Gewalt in den Gleiter gebracht. Aber auch Ingrid zeigte sich wenig erfreut. Bei ihr hatte ich allerdings den Eindruck, daß nicht nur sachliche Erwägungen maßgebend waren; in letzter Zeit

war sie mit Boyd liiert gewesen, und sie übersah nicht, daß Mara ein hübsches Mädchen war. Boyd arbeitete bis spät in die Nacht hinein mit Mara, sie machte einen erschöpft en Eindruck, als die Sitzung beendet war. Wir hatten eine Liege in den Abstellraum gebracht, als Nachtlager für Mara; es war eng hier, aber sie war ja die enge Zelle gewöhnt. Sie schien auch sofort einzuschlafen, und auch wir an dem gingen zur Ruhe außer Boyd, der die ersten Ergebnisse des Kommunikators abwart en wollte. Als wir am nächsten Morgen aufstanden, sah Noami nach Mara, und gleich darauf hörten wir sie rufen. Wir liefen hinzu und erschraken: Mara lag bewegungslos und bleich auf ihrem Lager, die Augen waren geschlossen, sie schien kaum zu atmen. Nuru fühlte ihr den Puls und hob ein Augenlid an. "Sie lebt", verkündete er, "aber ihr Zustand ist besorgniserregend. Sie atmet kaum, der Puls ist nicht zu fühl en - aber das muß nichts zu bedeuten haben, denn wir wissen ja nicht, ob ihre Adern denselben Verlauf haben wie unsere." "Wir müssen sie schnellstens zurückbringen!" sagte Mischa. Wir trugen sie in das Luftkissenboot und fuhren los. Als wir ankamen, wies Ingrid nach oben: Dort schwebten wieder fünf der spindelartigen Körper, die wir bei unserem ersten Besuch beobachtet hatten. Diesmal nahmen sie keine Notiz davon, daß wir sie offenbar bemerkt hatten, sondern blieben über unseren Köpfen schweben. Wir trugen Mara durch den Park, in das Gebäude hinein, und da wir nicht feststellen konnten, welche Zelle die ihre war, so legten wir sie in die erste beste. Ich weiß nicht, ob wir erwartet hatten, daß etwas geschehen würde ... Jedenfalls ereignete sich nichts. Mara lag bewegungslos auf ihrer Liege, wir standen darum herum, von den Einwohnern kümmerte sich niemand um uns oder Mara. "Sie sind stumpfsinnig", sagte Boyd. "Sie scheinen weder Zuneigung noch Sorge um den andern zu kennen. Ich kann mir nicht denken, daß sie die Herren dieses Planeten sind." Er drehte sich um. "Ich hole meinen Kommunikator", erklärte er. Pünktlich wie an den vorhergehenden Tagen wurden am späten Vormittag die Mauern undurchsichtig. Diesmal aber hatten wir Lampen mitgenommen - wir wollten wissen, was mit den Menschen, die ihre Zellen aufgesucht hatten, geschah. Und wir sahen es: Mit einem Mal lag eine Art Deckel über dem Bett und schloß den Liegenden ein; was dadurch entstand, sah einem Sarg penetrant ähnlich. Und dann ging ein Ruck durch den Behälter, und er sank in den Boden hinein und entzog sich unseren Blicken. Der Boden schloß sich wieder, die Zellen waren leer. Wir hatten keine Lust, bei künstlichem Licht im Innern herumzustrei fen, wir verließen das Gebäude und gingen zum Luftkissenboot. "Ich glaube, es handelt sich um eine Art Regeneration", sagte Ingrid. "Ich hoffe nur, daß Mara keinen Schaden davongetragen hat. Es könnte peinlich für uns werden, jemand Schaden zuzufügen." "Ist das alles, was dich daran stört?" fragte Noami. Zum ersten Mal sah ich sie richtig empört. "Ob diese Menschen intelligent sind oder dumm, ist doch ganz gleichgültig! Wir haben kein Recht, sie als Versuchskaninchen zu verwenden!" "Ach was, du übertreibst!" entgegnete Boyd. Aber es war ihm offenbar nicht wohl in seiner Haut. Als das Gebäude nach etwa einer Stunde seine Transparenz wieder erlangt e, beeilten wir uns, wieder nach unten zu kommen. Hastig durchstrei ften wir die Räume - wir suchten Mara. Uns allen fiel ein Stein vom Herzen, als wir Nurus Stimme durch die Räume schallen hörten: "Hier ist sie! Sie ist gesund!" In der Tat - sie sah blühend aus wie am Tag zuvor, sie lächelte uns zu, schien uns zu erkennen. Und dann trat sie auf Boyd zu, hob die Hand - darin lag das dunkle Metallplättchen, das jeder von ihnen zu besitzen schien. Boyd griff nach ihrer Hand, schloß seine Finger darüber - selten hatten wir ihn so ergriffen gesehen. "Ich bin froh, daß es dir wieder gutgeht", sagte er. "Ich glaube, wir werden uns gut verstehen - wenn wir erst miteinander reden können." Jetzt erst ließ er ihre Hand los. Er drehte sich um und zog den Kommunikator heran. "Wir wollen es

einmal versuchen!" "Kannst du mich verstehen, Mara?" Er sprach in das Schwebemikrophon, der Kommunikator übersetzte in die gutturale Sprache der Einheimischen. Zuerst reagierte Mara nicht, Boyd wiederholte seine Frage. Noch immer zögerte Mara. Dann aber sah man ihr an, daß sie zu begreifen begann sie sagte etwas, der Kommunikator übersetzte: "Ich verstehe dich." "Seht ihr", rief Boyd, "jetzt sind wir soweit." Wir alle waren froh darüber - bald würden sich die Rätsel dieses Planeten gelöst haben! Wir sprachen durcheinander: "Frag sie, wie sie sich ernähren!" "Frag, ob es irgendeinen Leiter oder Vorgeset zten gibt!" "Frag sie, wie alt sie ist!" "Warum gibt es keine Kinder und keine alten Leute?" "Stehen sie in Verbindung mit anderen Siedlungen?" "Weiß sie, wer mit uns die Funkverbindung aufgenommen hat?" Boyd folgte unseren Wünschen, und Mara bemühte sich zu antworten. Das Ergebnis war mager. Oft dachte sie lange nach und antwortete dann "Ich weiß es nicht". Oft schüttelte sie nur traurig den Kopf. Sie schien bald müde zu werden und die Lust an diesem Spiel zu verlieren. Boyd wandte sich an andere und fand auch da und dort jemanden, der bereit war mitzumachen. Aber diese Menschen schienen wenig Ausdauer zu haben, sie gaben bald auf, und außerdem zeigten sie sich überraschend teilnahmslos: Keinem fiel es ein, eine Gegenfrage zu stellen - wer wir seien, woher wir kämen ... Die Ausbeute, über die wir uns am Abend im Raumschiff unterhielten, war dürftig. Diese Menschen wußten weder, woher sie stammten, noch machten sie sich Gedanken über ihre Zukunft. Der Begri ff des Alters war ihnen unbekannt, sie wußten nichts von Kindern oder Greisen, sie erinnerten sich nicht, wer ihnen das wenige beigebracht hatte, was sie wußten, sie hatten keine Ahnung von Geburt und Tod. Sie lebten in ihren Siedlungen, ohne Kontakt mit anderen Gruppen, in der Nacht fuhren sie zur Regeneration, am späten Vormittag hatten sie eine Stunde zu "arbeiten"; das war ihre einzige Pflicht. Was während der "Arbeitszeit" geschah, wußten sie nicht. Um sie herum wurde es dunkel, nach einer gewissen Zeit erwachten sie wieder, ein wenig erschöpft, ein wenig abgespannt ... Sie fühlten sich glücklich, niemand dachte an eine Änderung ihrer Situation, niemand hatte besondere Wünsche oder Probleme. Natürlich hatten wir uns auch nach Details erkundigt, die uns aufgefallen waren, beispielsweise der Eigenart der Wände. Über physikalische und chemische Dinge wußten sie nichts, hatten nie darüber nachgedacht, alles als selbstverständlich genommen. Auch die Bedeutung der Plaketten kannten sie nicht. Sie wußten nur, daß sie sie vorweisen mußten, wenn eine "Kontrolle" war. Was war eine "Kontrolle"? Wir bekamen keine befri edigende Auskunft. Es mochte sich um Besucher von außen handeln, oder um Beobachtungssonden, oder um Signale welcher Art auch immer. Wir hatten darum gebeten, eine dieser Plaketten genauer ans ehen zu dürfen, waren aber auf entschi edene Ablehnung gestoßen. Was hatte das alles zu bedeuten? Unsere Meinungen waren geteilt. Nuru meinte, es handelte sich um eine unterdrückte Klasse, die von irgendwelchen Leuten im Hintergrund ausgebeutet würden, und Boyd schloß sich seiner Meinung an. Ich hatte nicht den Eindruck einer Ausbeutung, die Menschen machten auf mich einen restlos glücklichen Eindruck. Offenbar war eine Stunde "Arbeit" das einzige, was man von ihnen verlangte. Ingrid allerdings meinte, es käme nicht auf die Arbeitszeit an, sondern darauf, ob eine Leistung freiwillig erbracht würde, und das sei hier nicht der Fall; diese Menschen würden gezwungen - durch irgendeine Art von psychischer Manipulation. Mischa vertrat die Ansicht, daß unsere Informationen nicht zur Beurteilung der Sachlage reichten. Es könnte sich auch um Menschen handeln, die schon vor Generationen alle Lebensprobl eme gelöst hätten, die ihre Welt so eingerichtet hätten, daß sie ein gesundes und sorgenfreies Leben führen könnten und auf eine weitere Entfaltung verzichtet

hätten; und es sei zu fragen, ob nicht jede Art einmal diesen Entwicklungsstand erreichen könnte. Diese Vermutung wurde allerdings von den anderen zurückgewiesen. Sie sahen ein sinnvolles Dasein nur in einer fortwährenden Veränderung und Erneuerung. Nuru war in seinem Urteil sogar noch radikaler: "Gewiß - wir wissen noch wenig über die Geschichte dieses Volks", sagte er, "aber was wir wissen, dürfte genügen. Es besteht kein Zweifel daran, daß es sich um menschenartige Wesen handelt und daß sie ein unwürdiges Dasein führen. Wir müssen versuchen, sie auf diesen Zustand aufm erksam zu machen, sie aufzurütteln, sie dazu zu bestimmen, aus ihrem Dasein etwas zu machen!" "Sie sehen wie Menschen aus", rief Mischa, "aber wir haben keine Ahnung, ob es Menschen sind. Es gibt keinen Anlaß dafür, die Werte, die auf der Erde gelten, ohne weiteres auf fremde Ges ellschaft en zu übertragen." "Und außerdem ist uns ein Eingriff verboten", sagte Noami. "Schließlich wird uns auf diesem Planeten Asyl gewährt - von wem auch immer die Zusage gekommen ist." "Du meinst, wir sind hier Gäste, und die Lebensverhältnisse hier gingen uns nichts an?" sagte Boyd gereizt. "Ich allerdings glaube, daß es Werte gibt, die für jeden Ort und jede Zeit verbindlich sind. Wir sind nicht von der Erde geflohen, um anderswo faule Kompromisse zu schließen!" Die Meinungen gingen weit auseinander. Schließlich einigten wir uns darauf, daß eine genauere Analys e not tat, ehe wir Entscheidungen treffen wollten. Als wir am nächsten Tag wieder zur Siedlung fuhren, waren wir uns über das, was wir unternehmen wollten, nicht mehr so einig wie an den Tagen zuvor. Ingrid und Nuru benutzten den Kommunikator, um die Bewohner des Gebäudes auf ihren Zustand aufmerks am zu machen. Sie sprachen von Freiheit und Manipulation, von den großen Aufgaben intelligenter Wesen, von übergeordnet en Werten, von Neuorientierung und Revolution ... Aber ich hatte nicht den Eindruck, daß sie jemand verstand. Zwar standen immer einige Menschen um sie herum, aber sie verhielten sich nicht anders als jene vor den Tanzvorführungen und an den Fenstern: Sie hörten eine Weile zu, blickten Nuru und Ingrid mit ihren großen dunklen Augen an, ohne eine Gefühlsregung zu zeigen, und gingen später ohne ersichtlichen Grund wieder fort. Boyd bemühte sich inzwischen sehr um Mara, er suchte Wege zur direkten Verständigung, wollte Mara dazu bringen, Ausdrücke unserer Sprache zu lernen, bemühte sich selbst um die Sprache der Fremden. Zwar war auch ihm nicht viel Erfolg beschieden, doch immerhin - Mara schien interessiert er zu sein als die andern, sie war ausdauernder und zeigte einen Anflug von Intelligenz. Vielleicht war es aber auch etwas ganz anderes. Wäre sie ein Mädchen von der Erde gewesen, so hätte ich gesagt, daß sie von Boyd beeindruckt war. Aber auch darüber war schwer etwas Endgültiges zu sagen. Gab es hier so etwas wie Liebe oder Sex? Die Männer und Frauen schienen sich völlig neutral zu verhalten, nirgends zeigte sich eine Polarität der Geschlechter, nirgends deutete sich so etwas an wie Sympathie, Zusammengehörigkeit, Verbundenheit ... Natürlich hatten wir auch darüber Fragen gestellt, aber man hatte uns nicht verstanden. Am Abend nahm Boyd Mara wieder mit zum Luftkissenboot. Er hatte uns nicht gefragt, und auf unsere Vorhaltungen reagi erte er ungeduldig. "Mir ist es ganz gleich, ob wir Gebote übertreten oder nicht, es ist einfach unsere P flicht, uns eingehend zu informieren. Ich will wissen, ob diese Wesen Menschen sind wie wir, oder ob sie sich irgendwie unterscheiden. Wir müssen eine Blutprobe entnehmen, ein Röntgenbild anfertigen, ein Elektrokardiogramm usw." "Und wenn sie wieder einen Kollaps erleidet?" fragte Ingrid. "Ich glaube, sie werden über den Blutkreislauf ernährt. Schau her!" Boyd griff einen Arm Maras, drehte ihn herum, so daß man die Armbeuge sehen konnte. "Diese bläulichen Stellen - ich vermute, sie stammen von einem Injektionsspray. Wir werden ihr Zuckerlösung injizieren, und ihr werdet sehen: Morgen ist sie völlig munter!" Wir gaben uns nicht zufri eden, doch Boyd meinte, er täte es auf seine eigene Verantwortung, wir hätten ihm nichts zu befehlen.

Als wir zurückkamen, überraschte uns Mischa, der mit Noami zurückgeblieben war, mit einigen Meßergebnissen. Er hatte eine Bohrung unternommen und festgestellt, daß die Schicht aus Kohle- und Siliziumverbindungen mindestens 20 Meter dick war. Was darunter lag, hatte er nicht feststellen können - das Echolot hatte nicht angesprochen. Eine Gravitationsmessung hatte ein unerklärliches Resultat erbracht: Es sah so aus, als sei die schwere Masse dieses Planeten im Zentrum konzentriert. Wir wußten nicht recht, wie wir diese Resultate deuten sollten und gingen darüber hinweg. Viel mehr interessierte uns natürlich Mara. Wenn wir auch gegen die von Boyd vorgeschlagenen Versuche waren, so hieß das nicht, daß uns ihre Ergebnisse gleichgültig waren. Mara schien großes Vertrauen zu Boyd zu haben, denn solange er bei ihr blieb, ließ sie alles mit sich geschehen. So wie es aussah, unterschieden sich diese Wesen nicht grundsätzlich von den Menschen: Der Skelettbau war bis auf Kleinigkeiten dem unseren gleich, Elektrokardiogramm und Elektroenzephalogramm unterschieden sich genauso wenig, und nur in den Eiweißsubstanzen aus den Blutund Gewebeproben zeigte sich die extraterrestrische Abstammung. Wie Boyd angekündigt hatte, injizierte er Mara Zuckerlösung, und zu unserer Beruhigung zeigte sie sich am nächsten Morgen relativ munter, zwar hatte sie dunkle Ringe um die Augen und bewegte sich ein wenig schwerfällig, aber dieser Zustand war doch in keiner Weise mit dem völligen Zusammenbruch zu vergleichen, den sie bei ihrem ersten Besuch im Raumschiff erlitten hatte. Boyd erklärte, daß er im Raumschiff bleiben würde, er hätte noch einige Versuche mit Mara vor, und auch die anderen beschlossen, an diesem Tag auf den Besuch in der Siedlung zu verzicht en. Als ich überlegte, womit ich mich beschäftigen könnte, bemerkte ich das Metallplättchen von Mara, das ihr Boyd bei der Aufnahm e des Elektrokardiogramms abgenommen hatte. Ich sah es mir genau an: Es glänzte metallisch, schien aber nicht aus Metall zu bestehen, ich tippte eher auf Kunststoff. An der einen Seite der Oberfl äche war eine feine Struktur zu erkennen, ein regelmäßiges Muster einer Viel falt von Zeichen, die sich nur selten wiederholten. Die Vermutung lag nahe, es könnte sich um eine Art Legitimation handeln. Plötzlich kam mir ein Gedanke. Ich blickte auf die Uhr - etwa zehn Uhr Vormittag. Den anderen sagte ich, ich würde in etwa zwei Stunden wieder zurück sein, dann stieg ich aus, setzte mich in den Raumgleiter und fuhr über die Hügelkette zur Siedlung hinunter. Alles schien unverändert. Ich fand ebensoviel oder - sowenig Beachtung wie an den Tagen zuvor. Auf einen Unters chied wurde ich allerdings aufmerks am: Als ich nämlich heftig an der Mauer anstieß. Sie war undurchlässig geworden! Lag es an der Plakette? Ich hatte sie mir um das Armgelenk gebunden - so wie sie auch von den anderen getragen wurde. Nun legte ich sie ab und trat wieder auf die Wand zu - tatsächlich, ich konnte wieder hineinfassen wie früher. Es war also die Plakette, die die Mauer zum undurchdringlichen Hindernis werden ließ! Ich schnallte mir die Plakette wieder um und ging langsam zu den Zellen vor. Ich blickte auf die Uhr - kurz vor el f. In Kürze mußte es zur ersten Verdunklungsphase kommen! Ich trat in eine der Zellen - offenbar gab es keine individuellen Unterschiede, kein Eigentum. Es war also gleichgültig, welche ich aussuchte. Und eine mußte ja frei bleiben, da sich Mara im Raumschiff aufhielt. Ich legte mich auf die Pritsche. Pünktlich wie jeden Tag brach die Nacht über das Gebäude herein. Ich hörte ein schlei fendes Geräus ch neben und über mir, dann ging ein leiser Ruck durch mein Lager, ich fühlte, daß ich abwärts fuhr. Es blieb völlig dunkel. Leises Summen lag in der Luft, aber trotzdem hatte ich nicht den Eindruck, mich in einem großen Raum zu befinden. Ich streckte tastend meinen Arm aus, doch stieß ich sofort auf eine Art Gitter, das mich ganz zu umgeben schien. Plötzlich wurde es hell, ich erblickte Gegenstände, bemerkte Bewegung ... Dabei hatte ich aber nicht den Eindruck, daß das Licht von außen kam, eher war es die

dämmrige Helligkeit einer Halluzination. Und dann wurden die Eindrücke plötzlich strudelnd, intensiv, allumfassend. Es handelte sich nicht nur um Licht, sondern auch um Geräusche, um Spannungen, um Gefühle ... Mir wurde schwindlig, und obwohl ich mir bewußt war, daß ich immer noch unter dem Eindruck dieses Ansturms stand, verlor ich das Bewußtsein meiner Identität, war nur noch ein passives Bündel, das durch farbige und tönende Fluten getrieben wurde ... Das dauerte eine Weile, bis plötzlich ein Stillstand eintrat, eine Leere, ein Abgrund ... und dann kam eine Forderung, der Zwang zu einer Antwort, zur Reaktion ... Und dann strömten sie wieder, die Formen, Töne, Emotionen, aber diesmal war ich es, der sie produzierte, in einem imaginären Raum um mich herum aufbaute ... Die Beanspruchung war so intensiv, daß ich nebenher nichts denken konnte, daß ich, als es vorbei war, ausgehöhlt und ausgebrannt war, mich nur noch an die ersten Phasen des Geschehens erinnern konnte ... Was später geschehen war, wußte ich nicht - es war irgendwie auf gleiche Art weitergegangen, mit Aktion und Reaktion, Frage und Antwort - ich war es gewesen, der reagi ert, der geantwortet hatte. Wozu? Die Bedeutung? Ich wußte es nicht. Ich fand mich auf dem Lager in der Zelle wieder, brauchte eine Weile, ehe ich taumelnd aufst ehen konnte. Als ich mich gefangen hatte, waren die anderen, die wahrscheinlich dasselbe mitgemacht hatten, längst wieder in den Räumen zerstreut, erfreut en sich an den Tänzen, an den Bildern, an den Spielen - am süßen Nichtstun. Ich hatte für diesmal genug und kehrte ins Raumschiff zurück. Nachdem ich mich ein wenig ausgeruht hatte, berief ich eine Versammlung ein und schilderte meine Erlebnisse. Das Echo war lange nicht so lebhaft, wie ich es erwart et hatte. Boyd vermutete, es handelte sich um irgendeine Art der Ausbeutung und in meinen Erlebnissen fände er die Bestätigung dafür, daß es sich nicht um eine freiwillige, sondern um eine erzwungene Leistung handelte. Im übrigen aber schien ihm Mara wichtiger zu sein. Sie saß bei uns, obwohl sie sicher nicht verstand, worüber wir uns unterhielten, und machte sogar einen zufriedenen, fast fröhlichen Eindruck. Boyd hatte ihr wieder Zuckerlösung gegeben, und fast hatte es den Anschein, als sei dies die richtige Ernährung. Dann hatte er sie in den Duschraum geführt, und nach einigem Zögern schien sie am Wassergeplätscher Gefallen zu finden, obwohl Duschen und Baden offenbar neu für sie war. "Ich glaube, wir sind einen wesentlichen Schritt weitergekommen", meinte Boyd. "Zunächst wissen wir, daß die Bewohner dieses Planeten dem Menschen verwandt sind. Ich kann nicht glauben, daß sie von Natur aus so inaktiv und desinteressiert sein können - sicher werden sie künstlich unter Betäubung gehalten. Dagegen müssen wir etwas unternehm en! Die Regierung oder die Leitung wie wir sie auch nennen wollen - hat offenbar nichts dagegen einzuwenden, daß wir uns mit den Einwohnern beschäftigen." Mischa meldete sich zögernd zu Wort: "Warum muß es sich eigentlich um eine Unterdrückung handeln?" "Worum sonst?" fuhr ihn Boyd an. "Die Verhältnisse hier entsprechen weitgehend jenen, wie wir sie auf der Erde vorfinden. Die Bevölkerung wird mit Absicht auf einem niedrigen Intelligenzniveau gehalten und hat daher keine Möglichkeit, sich gegen die Willkürakte der herrschenden Klasse zu wehren." "Ich bin mir nicht so sicher, ob man in diesem Fall die Erde als Beispiel nehmen darf", meinte Mischa. "Es könnte sich ja um irgendeine soziologische Situation handeln, für die es auf der Erde kein Vorbild gibt. Etwas für uns völlig Neues, nicht Vorstellbares." "Und was für eine Beziehung könnte zwischen den menschlichen Einwohnern und den Spindelwesen bestehen, wenn nicht die zwischen Herrs chenden und Unterdrückten?" fragte Ingrid. Mischa hob die Schulter - er hatte keine konkrete Antwort zu bieten, und somit blieb die Annahme von Herrschern und Untergebenen die einzig plausible. "Was können wir tun?" fragte Noami. Ingrid hob die Hand. "Wir könnten in einem Funkspruch gegen die Unterdrückung des Volks protestieren."

"Meinst du, daß ein Protest Sinn hat?" "Man könnte es immerhin versuchen!" "Viel wichtiger wird es sein, in einer gezielten Aktion mit den Einwohnern zu kooperieren." Boyd legte den Arm auf die Schultern Maras, die neben ihm saß. "Ich glaube, es kann nicht allzu schwer sein, die Leute aus ihrer Passivität heraus zureißen. Seht Mara an! Schon jetzt hat sie merklich an Individualität gewonnen." Ich folgte der Diskussion mit gemischten Gefühlen und auch Mischa schien meine Zwei fel zu teilen. "Ich weiß nicht recht", sagte er, "wir haben hier um Asyl gebeten. Später werden wir weitere Bitten anbringen müssen: um Nahrung, um Wasser, um Energie. Man sieht es nirgends gern, wenn Emigranten politische Initiative ergrei fen." "Ich glaube, wir sollten uns über solche Bedenken hinwegsetzen", sagte Nuru. "Wenn es irgendwelche Einsprüche geben sollte, so können wir immer noch verhandeln. Am wichtigsten ist es zunächst, dem Volk die Freiheit wiederzugeben. Wenn wir die Einwohner hinter uns haben, dann wird sich die Regierung hüten, uns schlecht zu behandeln." Trotz der Gegenstimmen von Mischa und mir und der Stimmenthaltung von Noami wurde ein Aktionsprogramm beschlossen. Zunächst wollten wir versuchen, durch aufklärende Vorträge - in einer Diktion, die dem Verständnis der Leute angemessen war - aktivierend zu wirken. Erstes Ziel sollte sein, daß sie sich weigerten, ihre tägliche Stunde "Arbeit" zu absolvieren. Da die Plaketten irgendeine Rolle in der physischen und psychischen Unterdrückung zu spielen schienen, wollten wir sie dazu bringen, sie abzulegen. Dann konnten sie sich ebenso frei wie wir durch die Gebäude bewegen, wir vermuteten aber auch, daß sie geistig beweglicher würden. An den nächsten Tagen versuchten wir, diesen Plan zu verwirklichen. Es war ein eklatanter Mißerfolg. Alle Aufrufe und Beschwörungen nützten nichts, immer weniger Leute waren bereit, uns zuzuhören, obwohl wir ihre Sprache schon gut beherrschten. Wenn wir versuchten, in eine Diskussion zu kommen, so erhielten wir zur Antwort, alle seien glücklich und zufrieden, daher sei es überflüssig, etwas zu ändern. Nach einer Woche mußten wir uns eingestehen, daß wir nichts erreicht hatten. "Wir müssen energischer vorgehen", meinte Boyd. "Ich schlage vor, wir nehmen ihnen zunächst die Plaketten weg. Ich glaube nicht, daß sie sich ernstlich wehren werden." "Könnte ihnen das nicht schaden? Vielleicht haben die Plaketten eine lebenswichtige Funktion?" "Mara ist noch immer gesund", entgegnete Boyd. "Ihr hat die Umstellung gutgetan. Gewiß können wir die Leute nicht gleich von ihrem System lösen, aber wir müssen es transparent machen. Wir müssen sie dazu bringen, daß sie in die unteren Räume eindringen und nachsehen, was dort eigentlich vor sich geht. Wir werden ihnen dabei hel fen. Wahrscheinlich findet dort eine medizinische Betreuung statt, ohne die sie auf die Dauer nicht existieren können. Schließlich lebt man nicht vom Zuckerwasser. Aber es müßte gelingen, an die Nährmittel und Medikamente heranzukommen und sie allgemein erhältlich machen. Ein System, das sie verteilt, ohne die Wünsche der Konsumenten zu beachten, ist entwürdigend." Ich konnte mich eines peinlichen Gefühls nicht erwehren, als wir am nächsten Tag wieder in die Räume eindrangen und den Leuten die Plaketten mit sanfter Gewalt von den Handgelenken nahmen. Als sie merkten, was wir mit ihnen vorhatten, versuchten sie davonzul aufen oder sich zu verstecken, doch es nützte ihnen wenig - bald waren alle Plaketten in unserem Besitz. Boyd schien sich der Peinlichkeit unseres Vorgehens bewußt zu sein, denn, ohne daß ihn jemand daraufhin angesprochen hätte, versuchte er uns auseinanderzus etzen, daß man das Volk zu seinem Glück zwingen müsse, wenn es selbst nichts dafür zu tun bereit sei. Man würde uns später dankbar sein. Immerhin - nun hatten wir zum ersten Mal merklichen Erfolg bei unseren Aktionen.

Die Leute hörten uns zu, sie folgten unseren Argumenten, sie schienen ihre Welt mit anderen Augen sehen zu lernen. Nuru buchte es als besonderen Erfolg, als eine Gruppe in Streit geriet und dabei einige Möbel zerbrochen wurden. Es fiel uns nicht schwer, die Bewohner von ihrer "Arbeit" abzuhalten. Offenbar kamen sie erst jetzt darauf, daß diese mit unangenehmen Zuständen, mit Mühe und Erschöpfung, verbunden war. Natürlich rechneten wir mit irgendwelchen Gegenmaßnahmen der Regierung, aber es geschah nichts. Es gelang uns allerdings auch nicht, die gesellschaftlichen Verhältnisse so zu verändern, daß man sie als befriedigend bezeichnen könnte. Bei unseren Diskussionen stellte sich sogar heraus, daß wir uns über eine angemessene Gesellschafts form nicht im klaren waren, doch vertrat Ingrid die Ansicht, daß dies nicht unsere Aufgabe sei - jeder müsse selbst zu einem solchen System finden. "Ich glaube nicht, daß sie dazu fähig sind, solange sie in ihrem alten Milieu bleiben", vermutete Boyd. "So existiert kein Anstoß zu irgendeiner Initiative." "Was ist die Konsequenz?" fragte Ingrid, und sie fuhr fort. "Wir müssen den Gebäudekomplex zerstören diese Umgebung, die jede neue Idee zu ersticken droht. Wir müssen die Zugänge zu den Nahrungsmittelquellen öffnen und die Rohstoffe und Produktionsmittel in die Hand bekommen." "Wenn wir das tun", rief Mischa, "dann brechen wir das Abkommen, das wir mit der Regierung getroffen haben. Wir werden als unerwünschte Personen ausgewiesen werden." "Glaubst du, daß sie dazu die Macht haben?" fragt e Ingrid. "Traust du diesen Wesen eine so hohe technische Entwicklung zu, daß sie etwas gegen uns tun können? Zweifellos sind die eigentlichen Machthaber intelligenter als jene Leute, mit denen wir es bisher zu tun hatten. Aber ein wesentlicher Unters chied dürfte wohl kaum bestehen!" Zum ersten Mal führte eines unserer Gespräche zu unüberbrückbaren Gegensätzen. Boyd und Ingrid vertraten die These, daß man die alte Ordnung zerstören müsse, um die neue Gesellschaft zu initiieren. Diesmal nützten ihnen aber alle Überredungskünste nichts, um die Mehrheit zu erlangen - wir alle, sogar Nuru, stimmten dagegen. Selbst wenn wir in der Meinung unserer Widerpartner einen wahren Kern fanden, so hielten wir es für unmöglich, Geschöpfe eines fremden körperlichen und geistigen Systems, das wir noch längst nicht durchschaut hatten, am Leben zu erhalten, wenn sie von ihren Nachschubquellen abges chnitten waren. Boyd aber fand einen Weg, um trotzdem seinen Willen durchzusetzen. Als wir am nächsten Tag mit unserem Gleiter über die Hügelkette hinwegsetzt en, erwart ete uns ein erschreckendes Bild: Anstatt des rosa schimmernden Gebäudes lag ein Haufen Asche in der Talmulde - seltsam kontrastierend mit dem farbenfrohen Park. Einzelne der in sich zusammengesunkenen Bauteile glühten noch, Rauchsäulen stiegen auf. Das Material hatte seine Transparenz verloren und war in den dunkelbraunen, undurchsichtigen Zustand übergegangen. Von den Einwohnern war nichts mehr zu sehen. "Unser Streit ist entschieden", sagte Boyd mit Triumph in der Stimme. "Wie hast du das gemacht?" fragte ich. "Ich habe gar nichts getan", antwortete Boyd. "Ich habe ihnen nur ein Feuerzeug gegeben. Sie sind jetzt geistig reger geworden, haben Interesse an ihrer Umwelt, sind bereit zum Risiko. Feuer kannten sie offenbar nicht - es mußte sie außerordentlich interessieren." Wir alle blickten Boyd an, als sähen wir ihn zum ersten Mal, und sogar Ingrid erschien schockiert. Gestern noch hatte sie nüchtern und sachlich die Möglichkeit einer Zerstörung erwogen. Aber der Unters chied zwischen Theorie und Praxis traf sie tief. Selbst Boyd schien nicht so sicher zu sein, wie er sich gab. Und dann drehten wir uns wie unter dem Eindruck eines unhörbaren Signals nach Mara um, die nachgekommen war und ein wenig hinter uns stand. Sie blickte

hinunter ins Tal, ihr Gesicht war unbewegt. Sie erkannte nicht, was geschehen war, oder sie begri ff es nicht ... Wir gingen hinunter, durch die blühenden Anlagen, bis zur Trümmerstätte. Teilweise war der Boden eingebrochen, und man blickte in die Tiefe hinunter. Wir sahen Leitungen, Röhrensysteme, mit Gittern umschlossene Apparaturen, dazwischen leeren Raum, Schwärze, einen bodenlosen Abgrund. Mischa warf einen Brocken Mauerwerk hinunter, wir horchten auf den Au fschl ag ... es blieb still. "Das Innere dieses Planeten ist hohl", sagte Mischa. "Die Messung des Gravitations feldes hätte mich darauf bringen müssen, aber ich habe es nicht zu glauben gewagt." "Heißt das, daß der Planet künstlich ist?" Mischa zuckte die Achseln. "Es sieht ganz danach aus. Die Hülle besteht aus Kunststoff, den Blicken verborgen sind die zum Leben nötigen Maschinerien und Anlagen, für die Gravitation sorgt ein Kern von superschwerer Materie. Vielleicht ist es ein künstliches Paradies." "Und wo sind die Einwohner geblieben?" "Es ist gut, daß sie nicht mehr hier sind", sagte Mischa. "Ich glaube, sie sind in Sicherheit." Wir wühlten einige Zeit in den Trümmern herum, gaben es aber bald auf. Hier gab es nichts mehr für uns zu tun, wir wandten uns um und gingen zum Luftkissenboot zurück. Mara kam mit - was hätten wir sonst mit ihr tun sollen? Als wir über den Kamm der Hügelkette schwebt en, warfen wir einen letzten Blick zur Stätte der Verwüstung zurück. Ich glaube, wir schämten uns alle. Wenige Minuten später kamen wir am Landeplatz an. Schon von weitem erschien uns etwas verändert - unser Raumschi ff hatte seinen Standort gewechselt, das Landegerüst stand frei auf der Oberfläche, einige Meter von unserem ursprünglichen Standort entfernt. Als wir näher kamen, bemerkten wir einen dunklen Punkt am Fuß der Treppe - es war ein Mensch -, und als wir aus dem Gleiter stiegen und auf ihn zutraten, erkannten wir, daß es ein Kind war, vielleicht 13 oder 14 Jahre alt. Wir kamen näher, der Junge, der auf einem Felsblock gesessen war, erhob sich und trat auf uns zu. "Wer bist du?" fragte Boyd. Der Junge lächelte. "Mein Name ist nebensächlich. Ich wurde abgesandt, um ein kurzes Gespräch mit euch zu führen. Seid ihr dazu bereit?" "Warum nicht?" fragte Boyd. Er schlug vor, wir sollten uns ins Raumschiff zurückziehen, doch der Junge schüttelte den Kopf. "Es dauert nicht lange. Zunächst haben wir den Sicherheits faktor zu hoch angesetzt - es kam zu einer Zerstörung des Siedlungsgebäudes; wir wissen noch nicht, durch welche Ursache, doch das wird noch geklärt werden. Jedenfalls können wir eine unkontrollierte Kommunikation nicht mehr zulassen. Ihr habt um Asyl gebeten, und wir wollten euch ein wenig Zeit lassen bis zur Entscheidung." "Zu welcher Entscheidung?" fragt e Ingrid. "Der Entscheidung, ob ihr euch dem aktiven oder dem passiven Teil der Bevölkerung anschließen wollt." Er bemerkte, daß wir nicht verstanden, was er von uns wollte. Wieder lächelte er, und ich glaubte, eine Nuance von Geringschätzigkeit darin festzustellen - aber das kann auch an meiner Überempfindlichkeit liegen. "Dieser Planet", erklärte der Junge, "ist ein Reservat für jenen Teil der Bevölkerung, der in der genetisch fixiert en Form in Frieden leben will. Diese Form unterscheidet sich nicht allzusehr von eurem Genotyp - ich glaube nicht, daß eine Eingliederung Schwierigkeiten machen würde. Der andere Teil der Bevölkerung hat sich dafür entschi eden, aktiv an der Bewältigung aller Aufgaben, die sich stellen, mitzuarbeiten. Dazu gehört auch die Betreuung der passiven Bevölkerung, die ohne intensive Betreuung nicht lebensfähig ist. Über Nacht nehmen wir die physische Regeneration vor - Zufuhr von Nährstoffen, Kontrolle des Metabolismus, die Ergänzung von Wirkstoffen und derglei chen mehr. Die psychische Regeneration

erfolgt zweimal am Tag, einmal vormittag und einmal nachmittag; wir prüfen die Gleichgewi chte der Werteinschät zungen, Antriebe und so fort. Bis zum 14. Lebensjahr wächst jeder in der ursprünglichen Bioform auf, und alles was er lernt, dient letztlich der Befähigung zur frei en Entscheidung über die endgültige Lebens form." Der Junge ließ uns einige Sekunden Zeit zum Nachdenken, dann fragte er: "Wie wollt ihr euch entscheiden?" Ein wenig zögernd fragte Mischa: "Jene andere Form ... ist das ...?" Er sprach seinen Satz nicht zu Ende, deutete aber in die Höhe, wo drei Spindeln regungslos in der Luft hingen. Der Junge nickte. "Ja, es sind Kyborgs - isolierte Gehirne, über Funk mit einem Manipulationssystem und einer zentralen Einheit verbunden. In dieser Form ist man physisch und psychisch in ein riesiges System eingegliedert. Es ist jene Form, die dem gestaltenden Eingriff in die Welt am besten angepaßt ist. Es liegt nun an euch, was ihr vorziehen wollt - ein sorgenfreies, glückliches Leben in ewiger Jugend, oder eine Existenz mit einer unabmeßbaren Freiheit des Handelns, freilich der Verantwortung unterworfen, die die Möglichkeit zur Entscheidung mit sich bringt." Erst allmählich begriffen wir die Möglichkeiten, die sich hier boten - doch keine entsprach dem, was wir uns als Lebensziel vorstellten. Der Junge gab uns Zeit zur Beratung. Wir zogen uns ins Raumschiff zurück, Mara blieb draußen. Wir brauchten uns nicht lange zu beraten - unsere Entscheidung stand fest: Wir wollten Menschen bleiben, die wir bisher gewesen waren Geschöpfe, die vielleicht auf einer tieferen Entwicklungsstufe standen als die Einwohner dieses Planeten, beschränkt in ihren Möglichkeiten, gefährdet von innen und von außen ... aber doch im Gleichgewicht zwischen Körper und Geist, Stationen auf einer Entwicklung, der wir nicht vorgreifen wollten. Wir verließen das Raumschiff, um einige Fragen zu stellen. Es gab keine Schwierigkeiten, man war bereit, uns zu helfen, uns mit Nahrung, Wasser und Energie zu versorgen. Der Abschied war kurz. Maras Gesichtsausdruck war noch immer leer. Wir merkten, daß sie sich verändert hatte - wahrscheinlich schon während der letzten Tage. An ihren Augenwinkeln ers chienen Falten, in ihrem Haar graue Strähnen. Ich gri ff in die Tasche und zog Maras Plakette heraus. Ich nahm ihre Hand und legte ihr das Band um, an dem das dunkle Scheibchen befestigt war. Wir ließen den Gleiter in den Laderaum einfahren und stiegen dann selbst ins Innere. Als wir aus den Luken blickten, waren Mara und der Junge verschwunden. Nach einer Viertelstunde lieferte ein automatischer Lufttransporter die Vorräte an, wir luden sie ein und waren bereit zum Start. Es wird zwei Jahre dauern, bis wir die äußeren bewohnt en Distrikte erreichen - Zeit genug, um unsere Lage noch einmal zu überdenken. Nach ein paar Minuten lag der Planet als weiße Kugel hinter uns, und noch etwas später tauchte er im Dunkel des nachtschwarzen Abgrunds unter, der uns von der Erde trennt. 55 - Herbert W. Franke: Zentrale der Welt Die Zentrale war leer. Keiner der acht Tutoren befand sich persönlich im Raum. Und doch war die Konferenz im Gang. Maßnahmen wurden erwogen, Entscheidungen gefällt. Es ging um das Wohl der Welt. Die Stereoschirme flimmerten. Zahlenkolonnen tauchten auf und vers chwanden wieder. Zeichen der Booleschen Algebra gruppierten sich zu Formeln. Nur selten erschien ein Gesicht - die Symbolik des Mienenspiels hatte längst ihre Bedeutung verloren. Die Tagesordnung folgte ihrer uralten Gesetzlichkeit. Meldungen wurden vorgebracht, analysiert, Schlüsse gezogen. Daten wurden verglichen, integriert. Für jeden Verarbeitungsschritt gab es ein Programm, für jede Information eine Formel. Die Auswertung folgte dem Flußdiagramm. Die Konsequenzen waren nur noch

Routine. Die Versammlung war beendet - das Klingelzeichen zeigte es an. Je nach der Art des Rezeptorsystems manifestierte es sich als Schallwelle, als elektrischer Impuls, als Frequenzmodulation, als Ionisierung von Natriumdampf. Die Bildschirme erloschen. A 7, der auf den menschlichen Nam en Lester hörte, vergegenwärtigte sich einige Zahlen - Konzentrationen von Heliumatomen im interplanetarischen Raum. Ihr Anstieg war ihm bedrohlich erschienen, aber der Computer hatte bewiesen, daß schon in 6372 Jahren das stationäre Gleichgewicht eintreten würde, und dann setzten sich auf den Himmelskörpern wieder ebensoviel Atome ab, wie durch die Zerstrahlungstriebwerke abgeschi eden wurden. Seine Besorgnis war überflüssig gewesen. Auf seinem Luftkissenstuhl schob er sich an die durchsichtige Außenwand heran. Das Bild seiner Heimat hatte immer noch etwas Beruhigendes für ihn - der Doppelstern Heliopont, die Diskusform der nahen Galaxis M 51 und das Oval des Ionengürtels - Staub aus den Reaktoren -, das die Station in einer riesigen, schwach leuchtenden Schlei fe umschlang. Die Schnarre durchbrach seine schwei fenden Gedanken. Er drehte den Stuhl herum und öffnete durch einen mentalen Impuls das Kommunikationsnetz. Der Bildschirm blieb dunkel, doch vor seinem inneren Auge erschienen die Zeichen A 1. A 1 - Jonathan -, der gegenwärtige Vorsitzende der Weltregierung, konnte sich nicht mehr körperlich zeigen, er war längst eingespeichert worden. Von seinem ursprünglichen Organismus war nichts mehr übrig, er bestand nur noch aus Erinnerung und Willen. An einige Milliarden Speicherelement e gebunden, mit dem Impulsgeber gekoppelt. Jonathan und Lester - sie waren Vertreter der humanoiden Rassen in der Regierung. "Darf ich dich stören, Lester?" "Aber sicher, Jonathan." "Bei unserer heutigen Besprechung erfuhr ich etwas, was mir Gedanken macht." "Ist es der Heliumanstieg?" Die Reaktion auf diese Frage entsprach einem Lächeln. "Traust du der Unfehlbarkeit unseres Computers noch immer nicht?" "Was ist es also?" "Der Aufstand im Herrera-Distrikt." Lester blickte hinaus in den Raum, wo sich zwischen unzähligen leuchtenden Punkten auch das Pentagramm der fünf Sonnen abzeichnet e. Dort hatte sich das Volk erhoben - eine primitive, den Menschen nahe verwandte Rasse, über sieben Planeten verteilt - das bedeutete Plan 3780: Das alles war festgelegt, jede Möglichkeit war berücksi chtigt, das feed-back war eingeschaltet. Mit unfehlbarer Sicherheit wurde das Ziel angesteuert. Freilich: Es kostete ein wenig Zeit. "Es ist nicht die Zeit", meinte Jonathan. "Zeit haben wir genug. Es ist die Ursache: Wie konnte es zu einem Aufstand kommen? Alles war geplant: Der Widerstand der Tradition, die Dummheit, die Gewinnsucht. Selbst die spontane Kurzschlußhandlung. Die religiösen Hemmungen, die der Vereinigung entgegengewirkt hätten, sind beseitigt worden. Die Führungskräfte wurden systematisch auf unsere Linie geführt. Durch biochemische Wirkstoffe im Trinkwasser haben wir die Risikofreude angehoben, um Bereitschaft für einen politischen Umschwung zu wecken, und so weiter und so weiter. Alles verlief wie vorausgesehen. Jeder sah ein, daß die materielle Not schwinden, der Raum der persönlichen Freiheit wachs en würde. Dem Zusammenschluß stand nichts im Wege. Er hätte kommen müssen. Der Aufst and steht außerhalb der Regel." "Ich verstehe", sagte Lester. "Ein Fehler in der Kalkulation." Jonathan reagierte scharf: "Kein Fehler. Es gibt keine Fehler in der Kalkulation." "Was dann?" "Eben das möchte ich wissen."

Lester verfolgte die stummen Fragen seines Chefs: Sabotage? Unbekannte Mächte? Mangelhaft e Information? "Aber die Sache läßt sich doch leicht reparieren. Der Herrera-Distrikt ist klein und unwichtig. Was spielt die geringe Verzögerung für eine Rolle?" "Der Herrera-Distrikt ist unwichtig - das stimmt. Der ganze Fall wäre unwichtig - wenn er ein Einzel fall wäre." "Hatten wir in der letzten Zeit ungewöhnlich viele Aufstände?" "Auch ein einziger kann zu viel sein. Es gab aber noch einige andere. Und es gab Novas, Kriege, Seuchen, grundlos, unvorhergesehen." "Was können wir tun?" "Ich habe noch keinen Plan. Und ich habe zu wenig Material für den Computer. Trotzdem muß etwas geschehen. Diese Dinge sind ein Makel in unserem System. Sie stehen außerhalb der Kontrolle. Sie könnten unsere Autorität untergraben, unsere Bemühungen stören. Wir müssen sie in den Griff bekommen. Wie? Wir werden sehen. Ich schlage vor, daß du den Fall bearbeitest. Sieh dich auf Herrera um!" "Über das Kommunikationsnetz?" "Nein, persönlich. Ich möchte kein Aufsehen riskieren. Deine Untersuchung muß völlig unauffällig erfolgen. Laß dich duplizieren, damit du die Regierungsgeschäfte weiterhin wahrnehm en kannst." Dann fügte er eine ungewöhnliche Formel hinzu. Er sagte: "Viel Glück!" Die Unruhen hatten auf dem Planeten Gamma begonnen, und dorthin wurden Lesters Daten geleitet. Die Reintegration erfolgte innerhalb weniger Minuten. Nach einer kurzen Beratung mit dem Vertreter der Weltregierung ließ er sich die wichtigsten Daten einspeichern: Sprache, Sitten, einige typische Verhaltensweis en. Besondere Schutzmaßnahmen waren nicht nötig, da jederzeit neue Duplikate produziert werden konnten. Trotzdem fühlte er sich unsicher, als er sich das erste Mal unter das Volk mischte. Zwar brauchte er keine Angst haben, sich zu verraten, denn dank seiner Programmierung reagi erte er absolut normgerecht. Gerade diese ihm unbekannten Reaktionen, die er gleichsam an sich selbst entdeckte, bereiteten ihm Unbehagen. Das, was er fühlte und spürte, wenn er den Einheimischen entgegentrat, diese unausgeglichenen Impulse, die fast barbarische Spontaneität mancher Regungen, war schwer zu ertragen, und er merkte schon jetzt, daß er alle Konzentration, derer er fähig war, aufbiet en müßte, wenn er dieses Abenteuer erfolgreich bestehen wollte. Die lokale Regierung hatte bereits jene Maßnahmen ergri ffen, die ihr von der Zentrale nahegelegt worden waren. Lester begegnet e einigen getarnten Psychologen, die das mit den Aufständischen sympathisierende Volk langsam auf den Gegenschl ag vorbereiten sollten. Er traf auch einen Rechercheur, der die Wertvorstellungen testen sollte, vor allem jene der anonymen Leitpersonen dieser bunt gemischten Gesellschaft, und Lester hatte Mühe, sich ihm zu entziehen, ohne sich zu erkennen zu geben. Der Gang der Geschehnisse, die zum Aufstand geführt hatten, war bekannt. Als der Zusammenschluß der Regierungen verkündet werden sollte, hatten sich an den Straßenecken Gruppen gebildet, der normale Fluß des Verkehrs war empfindlich gestört worden, und die Oberhäupter der Regierungen waren zu spät eingetroffen. Am Hauptplatz aber hatten sich unglaubliche Mengen von Kindern versammelt, die die Worte aus den Lautsprechern mit ihren schwermütigen, seltsam rhythmisierten Liedern störten. Als sich der Beginn der Feierlichkeit verzögerte, wuchs die Unruhe immer weiter - Jugendliche in den hinteren Reihen stießen und drängten, schoben den Polizeikordon am vorderen Rand des abgesperrten Versammlungsfeldes zurück, immer mehr von ihnen schlüpften hindurch, kletterten auf Denkmäler und Fahnenstangen, rissen die Lautsprecher herunter, so daß der Gesang alles andere übertönte, und überflutet en schließlich das Podium, auf dem der Festakt ablaufen sollte. Auf ähnliche Weise, ohne direkte Gewalt, passiv, fast spielerisch, wurde auch ein weiterer Versuch, die neue Regierung zu etablieren, abgeschl agen, und als das schließlich unter Ausschluß der Öffentlichkeit geschehen sollte,

weiteten sich die Sabotagemaßnahmen auch auf Einrichtungen der öffentlichen Ordnung aus: Die Untergrundbahn wurde aufgehalten, der Sender belagert, die Ordnungstruppen am Aus fahren gehindert. Alle diese Handlungen trafen genau die empfindlichen Stellen der Organisation, und sie verliefen so, daß man keine Schuldigen heraus finden konnte: Stets waren es große Mengen von Menschen, die im einzelnen nichts Strafbares taten - sie standen nur herum, sangen und gafft en. Sicher ließ sich das unterbinden. Wo aber war die Organisation? Wo war der Kopf des Widerstands? Das war das Problem, das Lester zu lösen trachtete. Aber erst ein Zufall brachte ihn seinem Ziel näher. In der Hoffnung, mit den Leuten ins Gespräch zu kommen, betrat er eines jener Lokale, in dem die Einheimischen Tee zu trinken pflegten. Sie tranken oft Tee. Durch einen dämmrigen Raum, in dem nur wenige Personen saßen, kam er auf eine Terrasse voll mit bunten Stühlen, und fast alle besetzt. Unten strömte ein Fluß ganz langsam dahin, Blumen hingen von den Mauern herab, die den Hof nach drei Seiten begrenzten. Aus einem Lautsprecher kam leise Musik. Lester fand einen Tisch mit zwei Männern, einem älteren und einem jüngeren, und einer Frau, an dem noch ein Platz frei war. Sie hatten die Kindergesichter dieser Rasse, ihre großen Augen, ihre kurzen Nasen. Sie trugen bunte Umhänge, handbestickt, und schienen zu dösen. Er grüßte, und sie luden ihn ein, sich zu setzen. Er bestellte Tee und trank die heiße Flüssigkeit in kleinen Schlucken. Es war behaglich hier. Er fühlte es mit dem geborgten Empfinden dieser Leut e, und er genoß es, obwohl er sich des Widerspruchs bewußt war: denn das trübe Wasser, das dort unten vorbeirann, war nicht sterilisiert und sicher ein Herd für Bakterien. Aus der Tasse, die er zum Mund führte, hatten offenbar schon andere getrunken, und der Wind, der manchmal einen faul en Geruch von Abwasser heraufhob, war kühl und zweifellos ungesund. "Ein schöner Abend", sagte er, ohne sich an jemanden Bestimmten zu wenden. An den freundlichen Mienen der anderen merkte er, daß sie ihm zustimmten. "Und eine schöne Stadt", fügte er hinzu. "Ich komme von Beta. Bin auf Geschäftsreise." Der ältere Mann nickte ihm freundlich zu, doch niemand antwortete. Diese Leute waren ruhig, selbstsicher, mit sich in Gleichgewicht. Er mochte sie - das fühlte er. Nein, sagte sein Verstand: Sie sind träge, dumm und uninteressiert. Er mußte sie provozieren. "Wenn die neue Regierung kommt, wird sich hier einiges ändern. Bei uns ist sie schon etabliert. Bei uns gab es auch solche Lokale wie diese. Sie wurden geschlossen. Zu unhygienisch, hieß es. Die Flüsse wurden trockengelegt, und Blumen dürfen nur noch in biologischen Gärten gezogen werden - Blütenstaub kann Allergien hervorrufen." Zuerst antwortete wieder keiner. Dann sagte der ältere Mann: "Schade." Die Frau rief den Kellner und zahlte. Sie grüßte freundlich und ging. Lester gab es noch nicht auf: "Sie haben Glück, daß es hier noch nicht so weit ist. Was sage ich - Glück! Die Leute hier haben Mut, sie haben sich gewehrt. Ich bewundere sie." Der jüngere Mann stand auf. Er nickte kurz, legte ein Geldstück auf den Tisch und murmelte: "Es wird Zeit für mich." "Na, habe ich nicht recht?" fragt e Lester an den einzelnen Mann gewandt, der noch zurückgeblieben war. "Auch wir auf Beta sollten etwas unternehmen. Wir sollten uns nicht so einfach überfahren lassen." Der andere lächelte nachsichtig. "Aber ich bitte Sie, das Wasser ist doch wirklich schmutzig. Freilich, wir hängen an unserem Fluß, aber was nützt das schon? Was schädlich ist, muß eben verschwinden - wer sieht das nicht ein?" "Mir gegenüber brauchen Sie sich nicht zu verstellen", sagte Lester. "Es ist Ihnen genauso klar wie mir, daß die neue Regierung vieles von dem verändern wird, was Ihnen - und auch mir - lieb und teuer ist. Aber ich glaube, Sie machen sich keine rechte Vorstellung von dem, was Ihnen bevorsteht. Sie werden andere Kleidung tragen, Blue jeans und Jacken mit aufgesteppt en Taschen. Sie werden eine andere Sprache sprechen. Die alten Häuser werden verschwinden, statt dessen

werden Wohnblöcke aus dem Boden schießen." "Wissen Sie", warf der Mann ein. "Die alten Häuser sehen romantisch aus - von außen. Aber haben Sie schon drinnen gewohnt?" "Industriewerke werden aufgebaut. Sie werden arbeiten müssen wie noch nie." "Wir haben nichts gegen Arbeit - wenn sie nötig ist", gab der andere zurück. "Hängen Sie denn nicht an Ihrer Freiheit? In einem Maß wie nie zuvor werden Sie tun müssen, was andere befehlen. Ihr Leben wird geplant sein. Ihre Freizeit, ja selbst Ihr Glück wird geplant sein - von anderen." "Freiheit", sagte der andere und lächelte. "Was ist das schon: Freiheit? Bisher waren wir arm - und Armut kennt keine Freiheit. Wir werden Pflichten haben gewiß. Aber auch Chancen wie nie zuvor. Wir werden mehr sehen, mehr erfahren, die Welt wird sich auftun für uns. Das ist doch Freiheit - was sonst?" Lester begann zu verzwei feln. "Sie sind nicht ehrlich!" rief er unterdrückt. "Ich weiß es doch - ihr alle seid verkappte Revolutionäre! Aber ich gehöre zu euch. Ich will den Widerstand organisieren. Sagen Sie mir, wo die Anführer zu finden sind! Wer sind sie? Wie kann ich sie erreichen?" "Es gibt keine Anführer", antwortete der Mann mild. "Wie stellen Sie sich das vor?" "Aber es muß doch eine Zentrale geben, die Anordnungen erl äßt, Befehl e gibt ..." Er sprach nicht weiter, denn er merkte, daß ihm der andere nicht zuhörte. Der blickte wieder hinaus über den Fluß, auf das trübe, strudelnde Wasser, in dem sich altes Gemäuer spiegelte, wobei es sich seltsam verzerrt e - ein Schwingen lief darüber hinweg wie über einen Leuchtschirm. Lester merkte, daß nun selbst die leise geflüsterten Worte der Gäste verstummt waren. Alle saßen da, lauschend, als hätte sie ein Ruf erreicht. Aus dem Lautsprecher tönte ein Lied, eine Frauenstimme sang. Es war ein primitives Lied, eine Melodie aus wenig Tönen, ein langsamer, schleppender Rhythmus. Lester hatte Mühe, dem Text zu folgen; es waren alte Worte dabei, Begriffe aus der Ges chichte dieses Volkes, scheinbar zus ammenhanglos aneinandergereiht, und da Lester sie nur schwer verstand, nahm er an, daß auch die Leute um ihn herum den Sinn nicht erfaßten. Und trotzdem war es dieses Lied, das irgend etwas in ihnen zum Schwingen brachte: über nasse Wege gehn Straße der Freiheit vergiß vergiß Hund der getreten wird Regenbogengold laß nicht locker Baby ich knips das Radio an eia Straße der Freiheit vergiß vergiß Herz das den Rhythmus schlägt Sonntagmorgen schlafen Regenbogengold Als Lester nicht mehr über die Bedeutung einzelner Vokabeln nachdachte, sondern nur noch zuhörte, fühlte er in sich irgend etwas erwachen. Er erhob sich und ging die Stufen hinauf, durch die dunkle Gaststube, auf die Straße hinaus. Und Hunderte gingen neben ihm. Sie kamen aus Türen, aus Seitenstraßen, aus Kinos und Teestuben. Langsam strömten sie durch die Allee, hielten auf einen Platz. Noch immer war der Rhythmus lebendig - gesummt, gemurmelt oder bloß gedacht. Lester ertappte sich dabei, daß er mitsummte. Unter seinen Füßen fühlte er Metall, Schienen. Irgendwo vorn bimmelte es - dort standen einige der altmodischen Schienenwagen, die den Stadtverkehr bewältigen sollten. Eine Sirene erklang, Megaphone bellten. Er beachtet e sie nicht, hörte sie nicht. Für ihn gab es nur diesen Gesang. Die Synkopen wühlten ihn auf. Er hätte jubeln können, aber auch weinen, sich zu Boden werfen oder fortlaufen, irgendwohin, alles zurücklassen ... Er spürte Tränen in den Augenwinkeln. Die Umgebung verschwamm - es schmerzte. Ein ätzender Dunst füllte seine Lungen. Er fühlte ein Zittern in den Knien. Er

fühlte sich gestützt, gehoben, getragen. Die Eindrücke gingen in einen Traum über. Er erwachte im Innenhof eines alten Hauses. Wasser plätscherte. Seine Augen brannten. Ein feuchtes Tuch wischte darüber hinweg, linderte den Schmerz. Um ihn herum standen einige Männer und Frauen in bunten, weiten Kleidern. "Das Tränengas ist nicht so harmlos wie viele meinen", sagte einer. "Gehen Sie in die nächste Apotheke und lassen Sie sich etwas verschreiben, damit nichts zurückbleibt!" "Was ist geschehen?" fragte er heiser. "Sie sind in einen Auflauf geraten", erklärt e eine Frau. "Auf der Hauptkreuzung der Straßenbahn. Der Verkehr war für zwei Stunden lahmgelegt." "Aber wie kam ich dazu?" stammelte Lester. "Ich wollte doch nicht ..." "Das ist es ja eben", sagte die Frau. "Niemand will es - aber es geschieht." Das Brennen in den Augen, in der Nase und im Rachen hatte aufgehört. Lester hatte die betroffenen Organe reduplizieren lassen - eine Behandlungsweise, die den Bewohnern dieses Planeten noch versagt war; sie mußten ihre Entwicklung kontinuierlich vollziehen. Lester hatte nachgedacht, und er glaubte der Lösung seines Problems nähergekommen zu sein: Es war der Gesang gewes en, die primitive Melodie, der Text mit den vagen Begriffen aus alten Zeiten, die die Menschen zum Handeln gezwungen hatte. Ein geheimes Zeichen oder ein posthypnotischer Befehl? Lester wußte es noch nicht. Aber er ahnte, wo die Fäden zusammenliefen. Es waren stets dieselben Lieder, die bei solchen Gelegenheiten ertönten, und es war dieselbe Sängerin, die sie eingeführt hatte: Anda, der große Modestar, ein Mädchen, von dem man nur den Vornamen kannte. Anda sang im Rundfunk, Fernsehen, auf Shows und in Filmen, am liebsten aber sang sie auf der Straße. Wo immer sie erschien, war sie von Bewunderern umlagert, und die Sprechchöre forderten solange: "Anda, sing für uns!", bis sie sich auf einen rasch herbeigeschafft en Tisch stellte, auf ein Fensterbrett schwang oder auch nur auf eine alte Mauer, und ihre Lieder begann. Lester ließ sich als Journalist bei ihr anmelden, und zu seinem eigenen Erstaunen wurde er sofort vorgelassen. Anda bewohnte ein altes Haus außerhalb der Stadt - das Haus ihres Vaters, der Postbeamter war und seinem Beruf nach wie vor nachging. Der Manager war ihr Bruder, ein magerer junger Mann mit dunkel umringten Augen und einem steten müden Lächeln. Als Lester vor Anda stand, wurde er unsicher: Konnte sie eine Revolutionärin sein? Er kannte ihr Bild, aber in Wirklichkeit war sie noch kleiner, noch zerbrechlicher. Sie hatte ein Kindergesicht, glatter als es ihrem Alter entsprach, doch die Augen darin waren wissend und alt. Sie war nicht hübsch, aber außergewöhnlich apart - hervorstehende Backenknochen, glattes schwarzes Haar, an der Stirn in gerader Linie gestutzt. Sie lächelte ihn an. "Ich möchte Sie einiges fragen", sagte er. "Gefallen Ihnen meine Lieder?" fragt e sie. Sie brachte ihn ein wenig aus der Fassung. "Ja, natürlich", antwortete er. Sie waren allein im Raum. Die Tür zum Nebenraum stand offen. Ein Stuhl knarrte. Saßen dort die Bewacher? Er stand rasch auf und blickte ins andere Zimmer. Eine alte Frau blickte erstaunt vom Strickzeug auf. "Verzeihung!" sagte er. "Was haben Sie?" fragte Anda. Sie war neben ihn getreten. Er empfand ihre Nähe mit einem ungewohnten erregenden Gefühl - man mußte ihm eine besondere Sensibilität als Eigenart dieser Rasse einprogrammiert haben. Als sie seinen Blick sah, ging sie rasch zur Sitzbank zurück und sagte: "Sie sind seltsam. Was haben Sie? Setzen Sie sich!" Lester folgte der Aufforderung. "Ich möchte einiges wissen - über Sie und Ihre Lieder." "Ich bin uninteressant", antwortete Anda. "Eine Schülerin, die ein wenig singt.

Meine Lieder - nun, es sind alte Melodien, Lieder über Liebe und Heimweh, über die Sehnsüchte einzelner Mens chen. Sie sind schön, nicht wahr? Mein Bruder hat sie entdeckt, eine Handschri ft in einer Bibliothek. Er studiert Musik." "Ihr Bruder hat sie entdeckt?" wiederholte Lester. Er überlegt e. Dann beschloß er, alles auf eine Karte zu setzen. "Ich bin kein Journalist", sagte er. "Ich bin Vertreter der Regierung. Wir haben Sie durchschaut. Ihre Lieder wiegeln die Massen auf. Sie sind das Zentrum der Revolution!" Anda sah ihn groß an. "Das ist ein Scherz, nicht wahr?" sagte sie. "Oder wollen Sie sich interessant machen? Stellen Sie doch Ihre Fragen, oder lassen Sie mich zufrieden." "Wer steht hinter diesen Liedern? Wer sagt Ihnen, wann und wo sie singen sollen? Von wem bekommen Sie ihre Befehle?" Lester hatte seine Stimme erhoben, und Anda sagte: "Seien Sie still, oder ich rufe Mutti!" Sie holte aus einem Fach des neben ihr stehenden Bücherregals ein kleines Heft, einen Umschlag und eine Schallplatte. "Das sind einige Unterlagen für die Presse", sagte sie. "Im Umschlag sind Photos von mir. Die Schallplatte ist für Sie - zum Andenken. Aber jetzt gehen Sie bitte!" Lester stand auf. Sie reichte ihm die Hand. "Aber warum singen Sie?" fragte er. "Ich tue es gern. Die Lieder sind so schön und so traurig. Ich möchte sie am liebsten immerzu singen. Es ist nicht nötig, daß man mich dafür bezahlt. Ich freue mich, wenn ich die Menschen rühren kann. Sie alle mögen meine Lieder. Sie hören gern zu. Was müssen Sie für ein Mensch sein, wenn Sie das nicht verstehen!" Lester war in die Regierungszent rale zurückgekehrt. Er federt e leicht auf seinem Stuhl. Er ertappte sich dabei, daß er das nach einem bestimmten Rhythmus tat: Straße der Freiheit ... Die Schnarre erklang. Jonathan meldete sich. "Hast du dich schon erholt, Lester?" "Wieso meinst du...?" fragte Lester. "Ich bin nicht in deine private Sphäre eingedrungen - keine Angst! Aber es kann ja gar nicht anders sein: Du warst in einer Welt der Primitivität, des Chaos. Sie mußte dich verwirren. Du mußt die Eindrücke erst verarbeiten, deine Gedanken sammeln." "Das stimmt", bestätigte Lester. "Inzwischen sind die rationalen Gründe für die unerwartete Situation geklärt worden." "Das Mädchen ist schuld", sagte Lester. "Ja, das Mädchen! Sie hat die alten Lieder zu neuem Leben erweckt. Wir haben sie analysiert - es sind die Lieder eines unterdrückten Volkes. Lieder, in denen das, was sie eigentlich sagen sollten, nur versteckt zum Ausdruck kommt." "Freiheit", meinte Lester. "Freiheit? Nein - nicht Freiheit. Freiheit ist nur eine oft auft retende Vokabel. Freiheit läge ganz im Sinn der von uns induzierten Umschwünge. Wir haben das Begri ffs feld analysiert: Alle Worte stammen aus der semantischen Umgebung eines Begri ffs, der selbst nirgends explizit auftritt. Kampf gegen die fremden Unterdrücker! Nicht Freiheit. Befreiung! Verstehst du jetzt, wie solche Lieder wirken: bedingte Refl exe, Assoziationen. Unbewußt, aber mit unfehlbarer Wirkung." "Und wir haben das noch unterstützt!" "Ja, sie tauchten gerade auf, als wir die Stimmung der Bevölkerung durch Psychodrogen so beeinflußt hatten, daß sie auf jede Aufforderung zu politischer Aktivität zustimmend reagierte. Das war die Urs ache der Aufstände." "Das war auch der Grund für Andas Erfolg", sagte Lester, und er sah ihre kindlichen Züge wieder vor sich, empfand einen Anflug des Reizes, den sie ausstrahlte. "Es war also ein Fehler in der Organisation." "Es war kein Fehler!" Wie immer reagierte Jonathan heftig, wenn Lester die Perfektion des Systems in Frage stellte. "Die Organisation war perfekt. Die

Berechnungen stimmten." "Die Möglichkeit, daß gerade zur Zeit der politischen Umorientierung totgeglaubte Parolen aus uralten Zeiten auftauchen könnten, war übersehen worden." "Nicht übersehen ... Nur war ihre Wahrscheinlichkeit gering. Praktisch gleich null." "Theoretisch gleich null!" verbesserte Lester, und Jonathan verzichtete diesmal auf Widerspruch. "Ich habe eben eine Nachricht erhalten", sagte er. "Der magnetische Ring um die Dunkelsonne Waldow VII ist leckgeworden. Die Gravitonen laufen aus. Wir müssen sieben Distrikte evakuieren - darunter Coman und Wosterhaed." "Das wirft uns weit zurück", sagte Lester. "Wir werden damit fertig." "Es ist also wieder das Unerwartete des Ereignisses, das dich bedrückt." Jonathan bestätigte es. "Soll ich bei Waldow VII nach der Ursache suchen?" "Die Ursache ist bekannt - ein vagabundierendes Gravitationsfeld, eine Art Kugelblitz." "Was möchtest du also wissen?" Jonathan zögerte mit der Antwort. Dann sagte er langsam: "Wir haben die Statistik jener Zufälle analysiert, die unsere Bemühungen immer wieder zuschanden machen. Die Resultate stimmen mit den Erwartungswerten überein. Was wir aber noch nicht wissen, und wofür wir noch kein Kalkül haben, das ist das Eintreten des einzelnen Vorfalls. Warum singt das Mädchen auf Herrera Freiheitslieder? Warum verirrt sich ein Kugelblitz in unser Abschirmnetz? Warum geschieht das genau in jenen Augenblicken, in denen es uns am meisten stört?" "Und die Antwort?" fragte Lester. "Es gibt nur eine: Es steckt eine Absicht dahinter. Wir sind bereits verplant." "Wir sind bereits verplant?" fragt e Lester erstaunt. "Ja!" bekräftigte Jonathan. "Nur eine einzige Urs ache kann einen perfekten Plan zunichte machen: ein anderer, übergeordneter Plan. Und darum", er sprach, oder richtiger, er dachte seine Sätze wieder schneller, "darum brauchst du deine Recherchen nicht bei Waldow VII ansetzen, sondern gleich dort, von wo aus die Vorfälle gest euert werden dürft en - von Thor. Thor war das Haupt der einzigen Organisation, die der unseren ebenbürtig war. Wir haben sie nur deshalb in unser System einbezogen, weil wir dadurch seine Effektivität steigern konnten." Lester erinnerte sich an einige Einzelheiten des Vertrags. "Ihr Regierungssystem besteht noch. Ihr Computer arbeitet unabhängig von unserem. Sie verwalten zwei Millionen Distrikte." Jonathan bejahte, ohne Worte zu formulieren. Er fügte hinzu: "Es ist die einzige Stelle, die einen umfassenden Plan für eine Ordnung der Welt entwerfen kann. Sieh dich dort um. Offizi ell kommst du als Gast unserer Vertretung. Sei vorsichtig! Außerhalb des extrat erritorial en Gebiets können wir dich nicht schützen." "Ich reise sofort ab", sagte Lester. Dann fiel ihm noch etwas ein: "Was ist mit Anda geschehen?" Jonathans Antwort ließ ein wenig auf sich warten. "Sie singt nicht mehr", antwortete er dann. Thor ist eine Welt der Dunkelheit und der Kälte - der absoluten Dunkelheit und der absoluten Kälte: minus 273°. Keine einzige strahlenspendende Sonne liegt innerhalb dieser Wüste, kein radioaktiver Meteorit, der Wärme enthält und aussendet. Und doch gibt es Leben in dieser Region, Leben, das Ordnungen schafft und Bewußtsein entwickelt. Es existiert auf einer viel tieferen Energi eebene als das der organischen Lebewesen, und es ist nicht auf chemische Umsetzungen aufgebaut, sondern auf Nullpunktphänomene: Bewegung ohne Reibung, elektrische Schwingungen ohne Abstrahlung, Strom ohne Widerstand. Die umgesetzten Energiebewegungen sind winzig klein - nur wenige Quanten, und doch gibt es hier Organisation,

Veränderung, Entwicklung. Staubkörner, aus nur winzigen Atomen aufgebaut, orientieren sich im Kraft feld von Kristallen, Elektronenkreisel wechseln den Sinn ihres Umlaufs. Veränderungen rufen neue hervor, Beziehungen entstehen, Strukturen wachsen, werden umfassender, komplexer, reagieren auf äußere Einflüsse, aus dem Innern heraus gesteuert. Das Unausbleibliche vollzieht sich selbst hier, in dieser scheinbar sterilen Umgebung: Leben. Die Kluft zwischen Wesenheiten so unterschiedlicher Energieebenen erschwert den Kontakt, Nullpunktwesen sind fragil, schon die Wärmeausstrahlung einer Mücke würde sie zerstören. Nicht einmal ihre Existenz hätte man bemerkt, wäre ihre Technik nicht über sie selbst hinausgewachsen, hätten sie nicht Wirkungen erziel en können, deren Energieumsat z den ihrer Metabolismen um ein Trilliardenfaches übertraf. Inmitten jener Wolke aus Staub, aus der sich die Nullpunktwesen ständig erneuerten, schwebt der Zellenbau ihres Regierungsgebäudes - vielleicht ein Abbild ihrer elementaren, kristallinen Struktur. Und am Rand des Zellenbaus, über den Richtstrahl des Gravitonen-Las ers mit der lichterfüllten Welt verbunden, rotierte eine Kugel, durch drei fach e Mauern nach außen abges chirmt, ein Hort der Wärme und des Lichts, die Kapsel des Botschaft ers. Dort materialisierte sich, aus unvorstellbarer Ferne gesteuert, der Körper Lesters. Der Botschafter war ein Wasserbewohner von Hektal, und sein Kontakt mit der Zentrale bes chränkt e sich normalerweis e auf den Austausch von Formalitäten über die Bildschirme. Nur eine kleine Gruppe von Humanoiden befand sich unter seinem Personal, und von diesen hatte nur einer noch seinen ursprünglichen Zustand behalten: Moira, eine Frau von olivbrauner Hautfarbe und unbestimmter Abkunft, rothaarig, groß und kräftig - sie konnte noch hundert Jahre leben, ohne sich einspeichern lassen zu müssen. "Ich weiß nicht, was du vorhast", sagte sie, "aber ich will dir helfen." Sie war bei Lesters Reintegration dabei gewes en, und er genierte sich vor ihr. "Ich habe nichts Besonderes vor", antwortete er. "Es ist ein Höflichkeitsbesuch." Aber sie lachte nur leise und tief. "Das wäre zu bedauern", sagte sie. "Warum?" "Es gäbe hier einiges, was nicht uninteressant ist." "Was, beispielsweise?" fragte er. Sie winkte ihm, ihr zu folgen. Sie bewegte sich mit erstaunlicher Sicherheit über das Gravitations feld, das in Kurven und gelegentlich die Ebene wechselnd, durch den Bau führt e. Sie fand dabei noch Zeit, die Hüften zu wiegen. Obwohl seine Programmierung von Herrera längst aufgehoben war, erinnerte sie ihn an Anda. Er wußte nicht wieso, denn die beiden hatten nichts gemeinsam. Sie gelangten in einen Raum, der ungewöhnlich eingerichtet war. Stereobilder schwebten umher, uralte Gegenstände hingen an den Wänden: ein Autoscheinwerfer, eine Balalaika, ein Buch. Persönliche Dinge standen herum, in einer Nische zischten die nach oben gerichtet en Düsen eines Hovercraft-Betts. Eine Wand wurde von einer gekrümmten, mattglänzenden Scheibe gebildet, ein schmales Gravitationsband lief rund herum, so daß man an jede Stelle nahe herankommen konnte. "Mein Zimmer", sagte Moira, und wieder lachte sie, als sie Lesters Betroffenheit über diese Unverfrorenheit bemerkte, ihm Einblick in ihre Privatsphäre zu geben. "Nur hier bin ich ungestört", erklärte sie. "Komm!" - sie trat an den Schirm und drückte einen Knopf. Es wurde dunkel im Raum, und gleichzeitig erhellte sich die gewölbte Kunststofffl äche. Was darauf erschien, ließ sich am ehesten mit dem Himmel föhniger Tage vergleichen - Wolken vor einem violettblauen Hintergrund, in Flocken aufgeri ffelt, sich an einigen Stellen verdichtend, an anderen wieder sehr dünn und kaum wahrnehmbar. "Ein Bildwandler", erklärte Moira. "Ein Blick in die Welt von Thor. Die kaum wahrnehmbaren Strahlungen gebündelt, verstärkt und in Licht umgesetzt. Ich habe ihn gebaut."

"Warum?" fragte Lest er. Er starrte fasziniert in dieses diffuse Gewirr von Nebel und Dunst. Moira trat auf Lester zu und packte ihn am Unterarm. "Ist denn das so schwer zu verstehn?" fragt e sie heftig. "Das ist ein Gefängnis. Seit Jahren habe ich keinen Menschen mehr vor mir gehabt - körperlich und lebendig, meine ich. Meine Gefährt en sind Schaltungen, was sie reden, bestimmen ein Programm und der Zufallsgenerator. Ich bin so einsam wie nie ein Mensch zuvor, abgetrennt von der Welt, von Mauern umgeben. Ich wollte ein Fenster besitzen - ich glaube, ein bescheidener Wunsch?!" Lester trat zurück und streifte ihre Hand dabei ab. "Und was hast du entdeckt?" "Du bist auch schon eine Schaltautomatik", sagte Moira. Mit einer energischen Bewegung warf sie ihre flammende Mähne zurück. Sie griff nach der Schalttafel der Ausschnitt verkleinerte sich, die Dinge dehnten sich aus. "Na?" fragte sie. Lester zuckt e die Schultern. Sie blickte hochmütig auf ihn herab, denn sie war ein wenig größer als er. "Siehst du nicht? Dieser Punkt?" Inmitten der verschwimmenden Wogen von Staub saß ein unwahrscheinlich heller Punkt, von einem tiefschwarzen Ring umgeben. "Ein Fehler im Verstärkersystem?" fragte Lester. Moira sah ihn noch immer an. Sie schwieg. "Also kein Fehler", sagte er. "Somit eine Quelle von intensivster Energie. Was ist es?" "... dieser Welt unangemessen ho