Ich - Lucifugus

Austin Osman 

Ich – Lucifugus    Version: v1.0   

Es  wird  Ihnen  nicht  schwer  fallen,  die  Peinlichkeit  der  Situation  nachzuvollziehen.  Fünf  Männer,  die  mich  überfielen,  mich  auf  den  Boden  warfen  und  versuchten,  mir  einen  Holzpflock  ins  Herz  zu  treiben. Ich will auf keinen Fall in den Verdacht des  Selbstmitleids  geraten.  Aber  es  war  genau  dieser  Moment,  der  eine  Folge  von  Ereignissen  in  Gang  setzte,  an  deren  Ende  unsere  Bekanntschaft  steht.  Und ich betone: Nichts von dem, was geschah, habe  ich gewollt!

Der  Abend,  an  dem  es  begann,  erweckte  in  keiner  Weise  den  Verdacht,  er  könnte  anders  ablaufen  als  tausend  andere  ruhige  Abende, die ich in meinem bisherigen Leben verbracht hatte.  Allerdings  war  schon  das  Klopfen  an  der  Tür  eine  unerfreuliche  Belästigung,  denn  ich  erwartete  keine  Gäste.  Ich  hatte  keine  Bekannte,  keine  Freunde,  keine  sozialen  Kontakte  zu  meiner  Umwelt. Es gab niemanden, der mich besuchen konnte – erst recht  nicht knapp nach Mitternacht!  Ich legte das Buch zur Seite, in das ich vertieft war und wartete ab.  Schließlich  bestand  die  Hoffnung,  dass  ich  mich  getäuscht  hatte.  Vielleicht  wurde  ja  an  eine  andere  Tür  gepocht.  Ich  lebte  in  einem  möblierten Zimmer in einer Art Pension und auf dem Gang gab es  noch weitere Türen, hinter denen weit sozialere Wesen wohnten, als  ich es war.  Aber das Klopfen kam erneut und zwar auf eine derart dringliche  Art,  dass  es  mich  fast  schon  von  der  Notwendigkeit  des  unerwarteten Besuchs überzeugte.  Ich öffnete.  Das nächste, was ich registrierte, war eine Hand an meiner Kehle.  Sie  drückte  mir  die  Luft  ab,  zugleich  wurde  ich  mit  roher  Gewalt  nach hinten ins Zimmer gestoßen. Ich stolperte und stürzte.  Der  Teppich  dämpfte  meinen  Aufprall.  Allerdings  warf  sich  der  Mann, dem die würgende Hand gehörte, auf mich und trieb mir den  letzten Atem aus den Lungen.  Ich  will  Sie  nicht  mit  der  Beschreibung  meines  Zustandes  behelligen.  Literarischer  Ehrgeiz  ist  mir  ebenso  fremd  wie  das  Talent, dem er entwächst.  Also  betone  ich  nur,  dass  mir  bunte  Schleier  vor  den  Augen  tanzten  und  meine  Lunge  wie  Feuer  brannte.  Ich  vernahm  ein  Rauschen,  als  weitere  Männer  ins  Zimmer  stürmten.  Mein  gepeinigtes  Hirn  baute  aus  diesem  Geräusch  eine  Vision  schwerer  lederner Schwingen, als hätten sich Nachtengel in meinem Zimmer 

niedergelassen.  Aus  den  Augenwinkeln  erkannte  ich  die  prosaische  Wirklichkeit.  Alle fünf trugen Ledermäntel, die ihnen bis zu den Stiefeln reichten.  Sie hatten sich ein Tuch um den Hals gewickelt, das auch noch den  Mund  und  die  Nase  verdeckte,  als  fürchteten  sie  einen  Pesthauch.  Auf  dem  Kopf  trugen  sie  alle  dieselbe  Art  von  schwarzen  breitkrempigen Hüten, die ihr Gesicht verschatteten. Ich konnte nur  ihre  Augen  erkennen,  in  denen  der  Fanatismus  von  Inquisitoren  flackerte.  Da sie alle schwarze Lederhandschuhe trugen, waren diese Augen  –  die  mich  hasserfüllt  anfunkelten  und  mich  in  der  Intensität  ihres  Abscheus  eines  Verbrechens  bezichtigten,  von  dem  ich  nichts  wusste – tatsächlich das Einzige, was mich überzeugen konnte, hier  mit Menschen und nicht mit Maschinen konfrontiert zu sein.  Der Aufzug der fünf Männer wäre mir lächerlich und maskenhaft  erschienen, in keiner Weise der herrschenden Mode und sogar noch  weniger der warmen Jahreszeit angepasst.  Indes  war  meine  Lage  eine  derartige,  dass  Bedenken  über  die  Bekleidung meiner Besucher fehl am Platze waren. Hatte ich zuerst  noch die Hoffnung gehabt, es möge sich um einen Scherz handeln –  wenn  auch  um  einen  höchst  unpassenden  –  wurde  ich  eines  Schlechteren belehrt.  Der Mann, der mich bisher auf den Boden gedrückt hatte, wälzte  sich zur Seite und bog zugleich meinen linken Arm in einem äußerst  unnatürlichen Winkel nach hinten.  Ich hörte Schreie und brauchte eine Weile zu der Erkenntnis, dass  sich dieses tierische Gebrüll meiner eigenen Kehle entrang.  Die  Männer  selbst  gingen  in  völligem  Schweigen  ihrem  Geschäft  nach.  Dessen  Zweck  sollte  mein  Tod  sein,  daran  gab  es  für  mich  keinen Zweifel mehr. Ich versichere Ihnen, in diesem Moment hätte  ich  den  Tod  als  Erlösung  begrüßt,  denn  inzwischen  folterten  mich  unbeschreibliche Qualen. 

Es ist wirklich seltsam, wie verletzlich doch der fleischliche Körper  gegenüber der Bosheit anderer Menschen ist.  Ich will Ihnen diesen Gedanken dadurch illustrieren, dass ich vor  Ihrem geistigen Auge das Bild eines Mannes entstehen lasse, der aus  der Beschaulichkeit seiner nächtlichen Lektüre  herausgerissen wird  und  sich  auf  dem  Boden  liegend  wiederfindet,  wo  vier  fremde  Männer ihm die Gliedmaßen auf das Schmerzhafteste verdrehen.  An  Armen  und  Beinen  derart  gefoltert,  sucht  das  Opfer  nach  Entlastung. Es muss sich bewegen, sein Instinkt treibt es dazu. Aber  jede  Bewegung,  die  Linderung  an  einer  Stelle  bringt,  verstärkt  die  Pein an den anderen.  Sagen  Sie  nicht,  Sie  könnten  mich  verstehen.  Keiner  kann  das,  es  sei  denn,  er  hätte  eine  solche  Situation  selbst  durchlitten.  Ich  bezweifele,  dass  es  viele  Menschen  gibt,  die  aus  der  Hölle  einer  solchen  Folter  wieder  zurück  ins  Leben  fanden.  Und  wenn,  dann  werden  sie  schweigen,  weil  Worte  ein  zu  schwaches  Instrument  sind,  um  Schmerz  und  Demütigung  von  solchem  Ausmaß  zu  erfassen.  Der  Gefolterte  ist  nur  noch  ein  Stück  Fleisch.  Er  hat  aufgehört,  Mensch zu sein und ist reduziert auf einige Nervenstränge, die die  rote Glut des Schmerzes zu den Muskeln und Sehnen tragen. Er ist  nur noch gedemütigte Materie in den Händen seiner Peiniger, er ist  ihnen ausgeliefert.  Trotz  allem  gelang  es  mir,  selbst  in  dieser  Lage  einige  Dinge  zu  registrieren.  So  entging  mir  keineswegs  der  penetrante  Knoblauchgeruch, den die Angreifer ausströmten. Ich erinnere mich  daran, dass einem meiner Folterer ein Kreuz aus dem Mantelkragen  fiel.  Es  pendelte  an  einer  silbernen  Kette.  Es  war  ein  schweres,  sicherlich  sehr  wertvolles  Kreuz,  das  einst  liturgische  Funktion  gehabt haben mochte.  In  meinen  Ohren  rauschte  das  Blut,  zugleich  peinigte  mich  das  kehlige,  unmenschliche  Geschrei,  das  ich  als  mein  eigenes 

akzeptieren  musste.  Mich  verwunderte  es,  dass  angesichts  solcher  infernalischer  Klänge  nicht  schon  die  gesamte  Nachbarschaft  zusammengelaufen  war.  Es  war  nicht  so,  dass  ich  mit  diesem  Gedanken irgendetwas wie Hoffnung verbunden hätte. Es gab keine  Hoffnung für mich.  Mit geradezu herausfordernder Ruhe stellte der fünfte Mann eine  Tasche auf den Tisch. Es war eine Ledertasche  mit  einem mittleren  Klappbügel, wie sie von Ärzten genutzt wird. Die Instrumente, die  er  daraus  hervorbrachte,  erweckten  allerdings  keineswegs  Gedanken  an  Heilung.  Es  handelte  sich  um  einen  derben  Holzhammer,  einen  grob  geschnittenen  Holzpflock  und  eine  Säge.  Von  Letzterer  konnte  ich  aus  meiner  Perspektive  wenig  erkennen,  hielt sie aber für eine chirurgische Knochensäge.  Der Mann nahm Hammer und Pflock und wandte sich mir zu. Er  kniete  neben  mir,  drückte  mir  den  Holzpfahl  auf  die  Brust  und  wechselte  noch  einige  Male  dessen  Position,  bis  sie  ihn  zufrieden  stellte.  Er  ging  mit  äußerster  Brutalität  zu  Werke,  stach  mir  den  spitzen  Pflock  jedes  Mal  ins  Fleisch,  als  handele  es  sich  schon  um  tote  Materie.  Oder,  noch  schlimmer,  als  gehöre  mein  Körper  schon  ihm, als hätte er ihn gekauft durch die Währung der Gewalt.  Der  Fremde  drückte  den  Pflock  durch  meine  Haut,  hob  den  Hammer, setzte ihn leicht klopfend an, hob ihn …  Ich wusste, dass es vorbei war, starrte zur Decke, vorbei an einer  Hutkrempe,  unter  der  hasserfüllte  Augen  funkelten.  Ich  war  einverstanden mit meinem Ende.  Da  setzte  mein  Peiniger  sein  Mordwerkzeug  noch  einmal  ab.  Die  Spitze  des  Pflocks  war  inzwischen  von  meinem  Blut  gerötet.  Die  Schmerzen dieser Wunde verband sich mit der Glut, die in meinen  verdrehten Gelenken brannte.  Er  riss  mir  das  Hemd  über  der  Brust  auf,  strich  prüfend  über  meine  Haut.  Es  mochte  auf  einen  neutralen  Betrachter  wie  die  abscheuliche  Parodie  der  Zärtlichkeit  erscheinen.  Mir  war  es,  als 

prüfte ein Schlachter ein Stück Bratenfleisch.  In dem Moment, in der der Mann seinen Kopf nahe meiner Brust  hielt,  stieß  ich  meinen  Kopf  hoch.  Ich  traf  seinen  Schädel  mit  der  Stirn und wenn ich auch selbst davon halb betäubt war, so war die  Wirkung auf ihn wesentlich stärker.  Sie  können  sich  vielleicht  vorstellen,  dass  meine  Handlung  für  mich  selbst  gänzlich  überraschend  kam.  Ich,  der  ich  mich  nie  im  Leben  einer  Gewalttätigkeit  schuldig  gemacht hatte, nutzte  meinen  Schädel als Rammbock.  Unverständlicherweise musste mein Kopfstoß von überraschender  Kraft  gewesen  sein,  denn  der  Mann  taumelte  aus  seiner  halb  hockenden  Haltung  nach  hinten  und  stürzte  zu  Boden.  Die  vier  anderen  reagierten,  indem  sie  meine  Gelenke  noch  weiter  verdrehten.  Dabei  allerdings  unterlief  einem  ein  Fehler.  Für  einen  kurzen  Moment  lockerte  sich  sein  Griff.  Trotz  der  lähmenden  Schmerzen  schaffte ich es, mein Bein an mich zu ziehen und zuzutreten. Ich trat  aus  purer  Verzweiflung,  durfte  mich  allerdings  sofort  eines  unerwarteten  Erfolges  rühmen.  Der  Mann  wurde  in  die  Höhe  geschleudert  und  prallte  knapp  unter  der  Decke  gegen  die  Zimmerwand.  Sein  Kopf  allerdings  schlug  gegen  die  Decke,  der  Putz flog in alle Richtungen und bedeckte ihn, als er leblos zu Boden  stürzte.  Ich  konnte  mich  leicht  zur  Seite  drehen  und  mit  einem  weiteren  Tritt auch das andere Bein befreien. Wieder deutete das Ergebnis auf  Körperkräfte hin, von  denen ich nichts  wusste. Unter  meinem Tritt  kugelte  der  Getroffene  zur  Seite  und  riss  mein  erstes  Opfer  erneut  zu Boden, als es sich gerade erheben wollte.  Weitere Gewalttätigkeiten meinerseits waren nicht mehr nötig. Die  Angreifer schienen plötzlich von Panik erfasst zu sein. Meine Arme  wurden  losgelassen.  Die  beiden  Männer,  die  sie  bis  dahin  gehalten  hatten,  sprangen  auf,  halfen  ihren  Kumpanen  und  sie  flohen 

gemeinsam.  Wie  mir  nachher  berichtet  wurde,  rempelte  sie  auf  dieser  Flucht  einige  Gäste  des  Hauses  an,  die  schlaftrunken  auf  dem  Gang  erschienen waren, um nach der Ursache des Lärms zu forschen.  Hilfe  wurde  mir  schnell  zuteil.  Ich  muss  gestehen,  dass  ich  mit  einer  Mischung  aus  Erstaunen  und  Rührung  erlebte,  wie  sich  die  Pensionsgäste,  denen  ich  eigentlich  ein  gänzlich  Fremder  war,  um  mich bemühten.  Bald  allerdings  legte  sich  die  Aufregung  wieder.  Im  Einvernehmen mit meiner Pensionswirtin verzichtete ich darauf, die  Staatsorgane  einzuschalten.  Sie  wollte  den  guten  Ruf  ihres  Hauses  nicht durch das Erscheinen der Polizei schädigen. Was mich angeht,  wäre  eine  Schilderung  der  Ereignisse  über  die  Maßen  peinlich  gewesen.  Außerdem  schienen  sie  selbst  mir  derart  unwahrscheinlich,  dass  ich  mir  sicher  war,  mich  als  Geschädigter  eher  rechtfertigen  zu  müssen,  als  Genugtuung  erwarten  zu  dürfen.  So  bekam  ich  von  ihr  eine  Salbe  zur  Behandlung  meiner  gequälten  Gelenke und mit dieser fürsorglichen Gabe endete die Aufregung …   

*    An  dieser  Stelle  scheint  es  mir  angebracht,  einen  Blick  auf  mein  Leben zu werfen, um zu erläutern,  warum  ich  zu  dieser Stunde  an  diesem Ort war. Denn der Besuch der fünf Männer, der noch seine  Erklärung  finden  sollte,  hätte  logischerweise  ohne  meine  Anwesenheit nicht stattgefunden.  Meinen  Vater  habe  ich  nie  gekannt,  an  meine  Mutter  habe  ich  keine  Erinnerung.  Als  sie  verschwand,  war  ich  zu  jung,  um  mehr  zurückzubehalten als einige nebelhafte Gefühle. Wenn ich versuche,  mich an meine Mutter zu erinnern, dann kommen mir Begriffe wie  Geborgenheit  und  Sicherheit  in  den  Sinn.  Und  versuche  ich,  aus 

diesen undeutlichen Empfindungen ein Bild zu filtern, so ist es das  eines  lachenden  Gesichtes  nahe  dem  meinem.  Und  ich  denke  an  schwarze,  von  Zärtlichkeit  erfüllte  Augen,  deren  Blick  mich  wie  milde Sommerwärme umhüllt.  Verzeihen Sie diesen ungelenken poetischen Ausrutscher, aber ich  bin mir sicher, das Thema rechtfertigt mich. Dass meine Mutter mir  wunderschön erschien, brauche ich nicht zu betonen. Jedem Kind ist  seine Mutter die Schönste.  Meine  Großmutter  nahm  mich  nach  dem  Verschwinden  meiner  Mutter zu sich. Ob sie tatsächlich meine Großmutter war, oder eine  Tante  oder  ob  sie  überhaupt  in  irgendeinem  verwandtschaftlichen  Verhältnis  zu  mir  stand,  weiß  ich  nicht.  Sie  behandelte  mich  jedenfalls  gut.  Sie  konnte  mir  nichts  von  der  Liebe  einer  Mutter  geben,  aber  sie  gab  mir  ein  Heim  und  die  Verlässlichkeit  ihrer  steten,  leisen  und  immer  etwas  übel  gelaunten  Anwesenheit.  Sie  kleidete mich, sie nährte mich und wenn sie besser gestimmt war als  üblich,  kochte  sie  mir  meine  Lieblingsgerichte  wie  Tomatensuppe  oder  rote  Grütze.  Wobei  mir  diese  Speisen  weniger  durch  ihren  Geschmack als durch ihre rote Farbe Genuss verschafften.  Zu  der  Zeit  musste  ich  in  die  Schule  und  für  mich  begann  eine  Leidenszeit.  Ich  meine  nicht  die  allzu  verständliche  Abneigung  vieler Kinder gegen den Zwang zum Lernen. Nein, zum ersten Mal  wurde mir bewusst – vielmehr wurde mir bewusst gemacht – dass  ich nicht in diese Welt passte.  Intelligenz  fehlte  mir  keinesfalls.  Ich  lernte  schnell,  war  aufmerksam und von unstillbarer Neugier. Bereits das machte mich  zum  Außenseiter,  wenn  ich  auch  dadurch  bei  manchem  Lehrer  besser dastand, was mir das Leben erleichterte. Schlimm waren die  Sportstunden.  Während  die  trägsten  und  dümmsten  Klassenkameraden  gerade  hier  ihre  Höhepunkte  erlebten,  versagte  ich auf ganzer Linie.  Meine  Haut  vertrug  die  Sonne  nicht  gut.  Ich  bedeckte  im 

Normalfall  stets  jeden  Teil  meines  Körpers  bis  auf  Gesicht  und  Hände.  Im  Sommer  machte  ich  mich  damit  zum  Ziel  der  stets  spottbereiten  Kinder.  Aber  im  Sportunterricht  musste  ich  mich  bis  auf  Hemd  und  kurzen  Hosen  entkleiden.  Mein  schwächlicher  Körperbau  und  die  bleiche  Haut  forderten  die  höhnischen  Kommentare  geradezu heraus.  Zudem  war  ich  ungelenk  und  hatte  nie im Leben das Bedürfnis gehabt, zu toben oder zu klettern. Nach  sommerlichen  Sportstunden  war  meine  Haut  gerötet,  zeigte  Blasen  und  eiternde  Stellen.  Ich  wurde  regelmäßig  krank,  bis  mich  ein  Attest eines einsichtigen Arztes von der Qual weiteren Unterrichtes  in Körperertüchtigung entband.  Ich erinnere mich genau, mit welch skeptischem Blick der alte Arzt  meine  Haut  betrachtete.  Meine  Großmutter  musste  viele  Fragen  beantworten.  Eine  Pflicht,  der  sie  sich  mit  der  ihr  eigenen  übellaunigen Bereitschaft unterzog. Der Arzt bestrich mich mit einer  stinkenden Paste, von der ich erst viel später erfuhr, dass es sich um  Knoblauch aus der Küche handelte. Er schickte einen Burschen, um  spezielles  Wasser  zu  holen,  mit  dem  er  mich  besprühte.  Während  der  Wartezeit  forderte  er  mich  auf,  unverwandte  das  Wandkreuz  anzuschauen, das über einer Liege hing und legte mir seine silberne  Taschenuhr in die Hand.  Endlich  schüttelte  er  den  Kopf  und  erklärte:  »Der  Casus  ist  speziell!«  Ich  bekam  mein  Attest,  eine  Salbe  und  ein  Rezept  für  eine  Sonnenbrille. Der kluge Mediziner hatte nämlich erkannt, ohne dass  ich  es  erwähnt  hätte,  dass  meine  Augen  äußerst  lichtempfindlich  waren.  Es  folgten  einige  gute  Jahre,  in  denen  ich  mich  daran  gewöhnte,  ein  Außenseiter  zu  sein  und  damit  zu  leben  lernte.  Ich  wurde  mit  meinen  Eigenheiten  in  dem  kleinen  Ort,  in  dem  ich  aufwuchs,  einigermaßen akzeptiert.  Dass  alle  Katzen,  sobald  ich  nur  aus  der  Ferne  zu  erblicken  war, 

fauchend  und  mit  aufgestelltem  Schwanz  verschwanden,  wurde  einem mir eigenen Körpergeruch zugeschrieben.  Freunde  hatte  ich  keine.  Ich  war  zu  anders  und  irgendwann  sehnte ich mich auch nicht mehr nach Freundschaft.  Schließlich  kam der Tag, an dem  meine Großmutter  verschwand.  Ich kam aus der Schule und hockte bis in die Nacht vor der Tür, die  sich mir nie mehr öffnen sollte.  Eine Nachbarin wurde aufmerksam und brachte mich zu sich. Die  Polizei kam, öffnete das Haus, fand aber niemanden.  Ich  wurde  in  ein  Waisenhaus  gebracht.  Dort  war  ich  der  Schwächste von allen, derjenige, an dem jeder sein Mütchen kühlen  konnte.  Dennoch  bestand  ich  die  Reifeprüfung,  wurde  als  untauglich für das Militär befunden und begann zu studieren.  Ich war jetzt mein eigener Herr. Es war mir möglich, mein Leben  mehr oder weniger nach eigenem Belieben zu gestalten. Also schlief  ich  tagsüber  und  arbeitete  nachts.  Ich  mache  mich  keiner  Verleumdung  schuldig,  wenn  ich  sage,  dass  mein  Lebensrhythmus  demjenigen der meisten Studenten entsprach.  Bei  der  Wahl  meines  Studienfaches  schwankte  ich.  Kulturwissenschaft  hätte  meinem  Interesse  sehr  entsprochen.  Auf  der anderen Seite hatte ich auch eine mathematische Begabung. Weil  mir  die  Welt  der  Mathematik  in  ihrer  Klarheit  und  Eindeutigkeit  zusagte, schlug ich diese Richtung ein.  Unsicher  und  verwirrt über  mich  und  mein  Leben,  gab  mir  die  Welt  der  Zahlen  einen  festen  Halt.  Ich  durchlief  das  Studium  in  der  kürzestmöglichen  Zeit  und  etablierte  mich  als  freier  Mitarbeiter  einiger  Versicherungsgesellschaften.  Dieses  Arrangement  erlaubte  es  mir,  ohne  das  Korsett  fester  Arbeitszeiten  meinen  Lebensunterhalt  zu  verdienen  und  nebenbei  noch  ausreichend  Zeit  für  andere  Interessen zu haben.  Ich  zog  mich  vor  Jahren  in  die  Pension  zurück,  die  ich  zum 

Zeitpunkt  des  Überfalls  noch  immer  bewohnte.  Ich  schlief  am  Tag,  arbeitete nachts, las oder spazierte durch die Stadt.  Eine  schlafende  Stadt  hat  auf  mich  stets  einen  unwiderstehlichen  Zauber  ausgeübt.  Ich  liebe  die  stillen  Straßen,  die  dunklen  Häuser,  in denen nur vereinzelte erleuchtete Fenster Signale fremden Lebens  abgeben. Und der Duft eines nächtlichen Parks im Frühling!  Versuchen Sie es einmal, mein Freund! Sie werden mich verstehen.  Kurz gesagt: Ich war mit meinem Leben nicht unbedingt glücklich,  aber  zufrieden.  Eine  Zufriedenheit,  wie  ich  zugebe,  die  die  milde  Bitternis der Resignation durchschmecken ließ.   

*    Am  Tag  nach  dem  Überfall  erschien  mir  das  Geschehene  wie  ein  böser Traum. Lediglich die blauen Flecken und die Wunden an der  Brust zeugten von der hässlichen Wirklichkeit.  Ich war geneigt, die Angelegenheit zu vergessen. Vielmehr, sie zu  verdrängen, wie ich so vieles in meinem bisherigen Leben verdrängt  hatte.  Aber  der  Zufall  –  oder  sollte  ich  von  Vorsehung  reden  –  hatte  anderes mit mir vor. Ich fand unter meinem Bett den Holzpflock. In  der  Hektik  ihrer  Flucht  hatten  die  fünf  Männer  ihn  als  einziges  Zeugnis ihrer Anwesenheit nicht suchen und mitnehmen können.  Dunkel schimmerte an der Spitze das Blut, das aus meinem Fleisch  gequollen war.  Der  Anblick  überzeugte  mich,  dass  hier  Kräfte  am  Werk  waren,  die  ich  nicht  verstand,  die  jedoch  mich  zum  Ziel  ihrer  Aktionen  machten. Ich musste mich zur Wehr setzen.  Kurzzeitig  überdachte  ich die  Möglichkeit  eines Umzuges  in  eine  andere  Wohnung,  vielleicht  in  eine  andere  Stadt.  Aber  das  konnte  mir  nicht  helfen.  Langsam  dämmerte  es  mir,  dass  der  gestrige 

Überfall nicht einem zufälligen Opfer gegolten hatte.  Sie würden wiederkommen.  Warum  ich  zum  Ziel  ihrer  Mordlust  geworden  war,  wusste  ich  nicht. Ich musste es herausfinden. Ich musste mich zur Wehr setzen.  Mein  erster  Gang  führte  mich  zu  einer  Buchhandlung  in  einem  nahe gelegenen Stadtteil. Sie nannte sich ›esoterische‹ Bücherei und  trug  den  Namen  ›Horus‹.  Neben  dem  Eingang  war  ein  Abbild  des  ägyptischen Falkengottes auf die Wand gemalt.  Dies war meine Stammbuchhandlung. Zwar interessierte mich der  Bereich  Esoterik  nicht  im  Geringsten,  aber  der  Inhaber  wohnte  direkt  neben  dem  Laden.  Er  litt  unter  Schlaflosigkeit  und  daher  brannte in seinem Zimmer das Licht bis weit nach Mitternacht. Wir  hatten  uns  kennen  gelernt,  als  ich  in  einer  Sommernacht  durch  die  Nebenstraße  spazierte  und  er  rauchend  am  Fenster  saß.  So  kamen  wir ins Gespräch. Wir hatten eine seltsam unpersönliche Beziehung,  obwohl  wir  uns  seit  Jahren  kannten.  Ich  wusste  kaum  mehr  als  seinen  Namen  und  ihm  ging  es  genauso.  Nach  größerer  Nähe  verlangte es keinem von uns. Aber hier konnte ich Bücher bestellen,  die mich interessierten und Öffnungszeiten galten für mich nicht.  Jetzt  erinnerte  ich  mich  des  literarischen  Schwerpunktes  des  Ladens. Ich pochte an die Ladentür, aber nichts tat sich.  Es  war  eine  warme  Sommernacht.  Durch  den  Stadtdunst  schimmerten  Sterne  vom  blanken  Himmel.  Eine  leichte  Brise  regte  die  Kastanienblätter.  Aus  den  kleinen  Vorgärten  stieg  betäubend  süßlicher Blumenduft, der sich mit dem Ekelhauch der Kanalisation  mischte.  Es  war  still,  obwohl  viele  Häuser  mit  geöffneten  Fenstern  nach  erfrischender  Kühle  hechelten.  Manchmal  sah  ich  das  flackernde  Licht  eines  Fernsehers,  hörte  Geräusche,  Stimmen,  Lachen.  Mich  überkam  in  diesem  Moment  eine  fast  lähmende  Sehnsucht.  Warum  konnte  nicht  auch  ich  in  dieser  herrlichen  Nacht  im  Kreis  von  Freunden  lachen  und  mich  des  Lebens  freuen?  Hatte  ich 

wirklich  dieses  Leben  im  Abseits  gewählt  oder  war  es  mir  aufgedrängt  worden?  Und  selbst  wenn  eine  Person  anders  ist,  so  konnte  es  doch  irgendwo  Seelen  geben,  die  diese  Andersartigkeit  mit ihr teilen.  Noch  einmal  pochte  ich  an  die  Tür.  Das  Glas  schepperte.  In  der  Stille erschien mir das Geräusch übermäßig laut. Ich hörte aus einem  kleinen  Fenster  in  der  Nähe  das  Rauschen  einer  Toilettenspülung,  dann schlurfte der Ladeninhaber hustend heran.  Er war ein alter Mann, groß und hager. Sein starker Tabakkonsum  hatte  seine  Gesundheit  ruiniert,  ohne  ihn  jedoch  von  seiner  Sucht  abzubringen.  Er  stammte  aus  einem  fremden  Land.  Woher,  das  wusste  ich  nicht,  aber  sein  Zungenschlag  mit  dem  geradezu  gefährlich  rollenden  ›R‹  deutete  auf  eine  Herkunft  vom  Balkan,  vielleicht auch aus Rumänien oder Bulgarien hin.  Er drückte sein faltiges Gesicht an die Scheibe, erkannte mich und  schloss die Tür umständlich auf. Als ich eingetreten war, trat er zwei  Schritte  auf  die  Straße,  schaute  nach  beiden  Seiten,  als  musste  er  weiteren  Besuch  erwarten.  Anschließend  schlurfte  er  eilig  in  den  Laden  zurück,  wo  er  abschloss,  das  Licht  löschte  und  mich  recht  hastig  und  derb  an  der  Schulter  packte  und  vorwärts  schob.  Er  brachte  mich  in  einen  Raum,  den  ich  in  all  den  Jahren  unserer  Bekanntschaft  noch  nie  betreten  hatte.  Das  mag  seltsam  scheinen,  spiegelt aber die schon erwähnte Art unserer Beziehung wider.  Tatsächlich  war  es  zum  ersten  Mal,  dass  ich  in  eine  Umgebung  eintrat,  in  der  sich  etwas  von  der  Persönlichkeit  des  alten  Mannes  finden ließ.  Es  war  eine  jämmerliche  Kammer,  bestückt  mit  einem  Tisch  und  drei  verschlissenen  Sesseln.  Mehr  passte  auch  nicht  zwischen  die  vier  Wänden.  An  diesen  Wänden  jedoch  hingen  Schnitzereien,  Fotografien, Ölgemälde und Zeichnungen. Eine bunte Mischung aus  übelstem  Kitsch  und  echter  Kunst  war  dies.  Ihr  einziger  Zusammenhalt  lag  in  der  Person  des  Sammlers.  Oder  –  bei  dieser 

Entdeckung  begann  mein  Herz  schneller  zu  pochen  –  in  seiner  Heimat Transsylvanien.  Ohne mich weiter zu beachten, drehte der Alte sich eine Zigarette.  Er  rollte  sie  sorgfältig,  steckte  die  gelbliche  Zunge  aus,  um  das  Papier  zu  befeuchten  und  zündete  sie  schließlich  an.  Erst  als  er  hinter  einer  Rauchwolke  verschwunden  war,  schien  er  sich  wieder  meiner Anwesenheit zu erinnern.  »Sehnsucht nach einem Buch?«, fragte er.  Ich schüttelte den Kopf. »Nein, vielmehr eine Frage.«  Mit diesen Worten griff ich in die Innentasche meines Mantels, um  den  Pflock  hervorzuholen.  In  diesem  Moment  blitzte  mir  die  Erkenntnis  durch  den  Kopf,  dass  ich  auf  kuriose  Weise  in  meinen  Kleidersitten  den  fünf  Angreifern  ähnelte.  Auch  ich  kleidete  mich  nur in Schwarz, trug einen langen Mantel und einen Hut.  Ich legte den Pflock auf den Tisch.  Der  alte  Mann  sog  zischend  die  Luft  ein,  als  hätte  er  sich  soeben  verbrannt.  Erst  nach  einer  Weile  griff  er  nach  dem  Holzstück  und  drehte es, ohne es aufzunehmen.  »Ihr Blut?«, erkundigte er sich.  Ich  nickte  und  schob  mein  Hemd  so  weit  zur  Seite,  dass  eine  Wunde sichtbar wurde.  Der Alte murmelte in seiner Muttersprache etwas vor sich hin.  »Wann?«, fragte er schließlich.  »Gestern.«  »Ich fragte: Wann?«, wiederholte er fast ärgerlich.  Auch  ich  war  ein  wenig  verärgert.  Dies  war  kein  Gespräch,  dies  war  eher  ein  Verhör.  »Gestern  kurz  nach  Mittemacht.  Viertel  nach  Zwölf vielleicht.« Nach kurzem Zögern fügte ich hinzu: »Wenn ich  ungelegen bin, kann ich morgen noch einmal wiederkommen.«  Er  warf  mir  aus  seinen  gelblichen  Augen  einen  schwer  zu  deutenden  Blick  zu.  Dann  wies  sein  tabakgelber  Finger  auf  einen 

Sessel.  »Setz  dich.  Und  sei  dir  nicht  sicher,  ob  du  noch  einmal  wiederkommen würdest.«  Dass er plötzlich zu einem vertraulichen ›Du‹ wechselte, irritierte  mich, aber ich überhörte es geflissentlich.  »Wie  viel  Mann?«,  wollte  er  wissen,  als  ich  mich  in  den  quietschenden Sessel niedergelassen hatte.  »Fünf.«  »Fünf  …  Sie  wollten  sichergehen  –  und  dennoch  bist  du  entkommen!«  Eine  lange  Zeit  betrachtete  er  den  Pflock,  prüfte  ihn,  roch  sogar  daran.  »Sagt  dir  das  Wort  Vampire  etwas?«,  erklang  unvermittelt  die  raue  Stimme  meines  Gastgebers  aus  dem  Rauch  einer  frisch  gedrehten Zigarette.  Natürlich  hatte  ich  schon  die  Verbindung  zwischen  dem  Holzpflock und Vampirgeschichten gezogen. Aber das erschien mir  zu absurd. Das sagte ich auch dem alten Mann.  Er  verzog  sein  Gesicht  zu  einem  bitteren  Lächeln.  Das  berührte  mich  seltsam,  denn  irgendein  persönliches  Schicksal  schien  sich  hinter der Grimasse dieses Lächelns zu verbergen.  »Was macht dich so sicher?«, fragte er.  »Ich  bitte  Sie!  Dieser  ganze  Unfug  …  Blutsauger,  Särge,  Fledermäuse.  Wir  leben  in  einer  Zeit,  in  der  solcher  Aberglaube  nicht einmal mehr literarisch genießbar ist.«  »Ahh«,  spottete  mein  Gegenüber.  »Was  man  nicht  versteht,  wird  zum  Aberglauben  deklariert.  Aber  wenn  man  auch  nicht  mehr  an  den Mann im Mond glaubt, so ist der Mond dennoch eine allgemein  akzeptierte  Tatsache.  Eine  Tatsache  wie  das  hier.«  Er  deutete  auf  den  Pflock.  »Vielleicht  gibt  es  diese  Blutsauger  ja  doch.  Vielleicht  gibt  es  sie,  aber  anders  als  sie  beschrieben  werden.  Vielleicht 

machen  sie  ja  selbst  die  Beschreibungen,  um  die  Umwelt  zu  täuschen?«  Die  Stimme  des  Alten  hatte  jetzt  einen  lauernden  Klang  angenommen, als wolle er mir eine Falle stellen.  Ich  empfand  einen  plötzlichen  Widerwillen  gegen  ihn  und  gegen  das Spiel, das er mir aufzwingen wollte.  »Ich  jedenfalls  bin  kein  Vampir«,  stieß  ich  erregt  hervor  und  deutete  auf  jenes  ominöse  Werkzeug,  mit  dem  man  angeblich  die  nächtlichen Blutsauger bekämpfen kann.  »Bist du dir sicher?«  Die  Frage  war  derart  direkt,  dass  sie  mich  traf  wie  ein  Keulenschlag.  Als  er  meine  Verblüffung,  dann  Verwirrung,  dann  Empörung  bemerkte,  die  sich  auf  meinem  Gesicht  deutlich  abzeichneten,  lächelte der Alte wieder.  »Nein,  du  bist  keiner,  das  kann  ich  sehen«,  sagte  er.  Nach  einer  langen Überlegung stand der Alte auf, schlurfte in den Nebenraum.  Dort wühlte er hörbar in Schränken und Schubladen und kam dann  mit  einem  Paket  zurück.  Es  war  in  braunes  Packpapier  gewickelt,  dennoch waren die Umrisse eines Buches unverkennbar. »Lies das.  Später. Bis dahin …«  Er unterbrach sich, rauchte und stellte Fragen zu dem Überfall.  Während ich antwortete, ruhten meine Blicke auf einer Fotografie,  die  direkt  hinter  seiner  Schulter  hing.  Sie  zeigte  eine  Gruppe  von  Personen,  die  nebeneinander  vor  einem  Gebäude  standen.  Da  der  Platz  in  der  Ecke  derjenige  war,  den  der  alte  Mann  direkt  angesteuert  hatte,  schloss  ich  daraus,  dass  es  sich  um  seinen  Stammplatz  handelte.  Und  daraus  wiederum  schloss  ich  auf  eine  besondere Beziehung zwischen ihm und dem Bild. Irgendetwas war  falsch  an  diesem  Foto,  aber  ich  konnte  nicht  erkennen,  welche  Abweichung dieses unbewusste Unbehagen hervorrief. 

»Ich  kenne  die  Gruppe,  die  dich  überfallen  hat«,  erklärte  mir  der  Alte schließlich. »Es sind Menschen«, er betonte das auf eine Weise,  als  wäre  damit  eine  besondere  Eigenschaft  genannt,  »die  sich  der  Bekämpfung dessen widmen, was sie die Vampirseuche nennen.«  »Ich bin kein Vampir«, sagte ich.  »Aber sie glauben, du seiest einer.«  »Das ist absurd. Es gibt Polizei, das Internet, die Menschen fliegen  in  den  Weltraum.  Warum  muss  ich  mich  mit  diesem  blöden  Hinterwäldler‐Aberglauben herumschlagen?«  Er  lachte  trocken,  ein  Lachen,  das  schnell  in  einen  fürchterlichen  Raucherhusten  umzuschlagen  pflegte.  »Weil  ein  Aberglaube,  der  dein  Leben  verändern  kann,  kein  Aberglaube  ist,  sondern  Realität.  Und weil vielleicht auch die Polizei etwas anderes ist, als du denkst  …«  Er ließ den Satz ausklingen.  »Egal«,  fuhr  er  fort.  »Sie  halten  dich  für  einen  Vampir.  Oder  genauer,  für  einen  Nachtfürsten,  sonst  wären  sie  nicht  zu  fünft  gekommen.  Jetzt  sind  sie  sich  sicher,  dass  ihre  Vermutung  richtig  ist. Aber im Grunde waren sie schon vorher davon überzeugt. Man  hat es ihnen eingeflüstert.«  »Wer ist man?«  »Vampire vielleicht.«  Ich lachte hell auf und war nun endgültig überzeugt, dass der Alte  wirr im Kopf war. »Warum sollten Vampire Menschen schicken, um  Vampire zu vernichten? Ihre eigene Rasse?«  »Weil ihnen der Krieg im Blut liegt vielleicht?«, antwortete der alte  Mann.  Er  sprach  so  flüssig,  als  würde  er  Gedanken  äußern,  die  schon lange in seinem Bewusstsein bereit lagen. »Weil auch sie ihre  Schwächen haben und weil Machtgier eine ihrer größten Schwächen  ist.«  »Nun  gut,  aber  wenn  sie  mich  loswerden  wollen  –  aus 

irgendeinem  Grund,  den  ich  nicht  verstehe  –  warum  dieser  altmodische  Kram?  Ich  will  sagen,  dass  die  Mörder  vielleicht  glauben,  ich  sei  ein  Vampir.  Aber  die  Auftraggeber  müssten  doch  die  Wahrheit  kennen.  Warum  also  bringen  sie  mich  nicht  durch  einen Schuss aus dem Hinterhalt um oder erstechen mich rücklings,  wenn ich meine nächtlichen Spaziergänge mache?«  »Glaube mir, sie wissen warum. Sie wissen immer, was sie tun.«  Damit  schlurfte  der  Alte  murmelnd  aus  dem  Raum.  Scheinbar  stieg er die Treppe hoch, denn die alten Stufen knarrten.  Ich  folgte  einem  Impuls,  dessen  ich  mich  schämte,  stand  auf  und  ging zu dem Foto.  Nun waren die Gesichter genau erkennbar, obwohl die Fotografie  grobkörnig  und  verwaschen  war.  Sie  musste  uralt  sein,  denn  die  Kleidung  der  abgelichteten  Personen  wies auf  eine  Zeit  vor  dem  1.  Weltkrieg.  Ich  glaubte,  bei  den  jüngeren  Personen  eine  Ähnlichkeit  zu  entdecken, die sie wiederum mit dem Mann und der Frau verband.  Der Mann … Staunend näherte ich mich noch einmal dem Foto. Das  musste  der  Alte  sein,  in  dessen  Zimmer  ich  stand.  Die  Frau  hatte  keine  Ähnlichkeit  mit  ihm.  Aber  die  Kinder.  Also  war  es  eine  Familie. Er war Familienvater gewesen.  Die  Vorstellung  erschien  kaum  glaubhaft.  Sie  überraschte  mich  derart, dass ich schon wieder zu meinem Platz gehen wollte, als ich  mich  der  Unregelmäßigkeit  erinnerte,  wegen  der  ich  aufmerksam  geworden war. Ich schaute noch einmal hin.  Das  Foto  war  bei  schlechten  Lichtverhältnissen  gemacht  worden.  Der  Fotograf  hatte  einen  künstlichen  Blitz  erzeugt,  das  sah  ich  an  den Schatten …  Die  Schatten,  das  war  es!  Hinter  jeder  Person  lag  ein  schwarzer  Schatten auf der Holzwand, vor der die Gruppe posierte. Mit einer  Ausnahme: der Mann. Aber das konnte nicht sein. Bei der  Position  der  Kamera  und  der  Blitzlichtes  musste  der  Schatten  da  sein.  Aber 

er  fehlte.  Ich  schob  meine  Nase  an  das  Papier,  konnte  er  keine  Spuren  von  Manipulationen  erkennen.  Es  musste  ein  Abzug  sein,  von einem veränderten Original.  »Suche nicht, was du nicht finden kannst«, erklang hinter mir eine  Stimme.  Der Alte war lautlos wie eine Katze hinter mich getreten. Ich fuhr  auf,  mein  Herz  pochte.  Zudem  war  mir  meine  Neugier  enorm  peinlich.  Ich  murmelte  eine  Entschuldigung,  aber  er  ging  nicht  darauf ein.  »Die Dinge ändern sich«, murmelte er,  mehr  zu  sich  selbst  als  an  mich  gewandt.  »Manchmal  ändert  sich  auch  das  Wesen.  Man  glaubt, man wäre etwas, aber man ist es nicht – und andere wissen  es vorher.«  Seine trüben gelblichen Augen bekamen einen feuchten Glanz. Er  starrte auf die fleckige Tischdecke. »Sie haben mir alles genommen,  was  mir  am  Herzen  lag.  Sie  taten  es  aus  Rache  und  aus  Neid.«  Er  lachte bitter. »Sie rächen sich, indem sie das zur Schwäche machen,  weswegen  sie  dich  beneiden.  Verstehst  du?  Sie  beneiden  dich  um  deine Achillesferse und nutzen sie, um dich zu vernichten.«  Ich  verstand  nichts.  Der  Alte  redete  wirr,  da  war  ich  mir  sicher.  Irgendetwas  in  seiner  Vergangenheit  hatte  ihn  unendlich  verletzt  und nun brach die Wunde auf.  Sein  Verhalten  schien  ihm  jetzt  bewusst  zu  werden.  Er  schüttelte  unwillig  den  Kopf  und  schob  mich  aus  der  Tür.  Ich  stand  schon  draußen auf der Straße, als er sich an das Buch erinnerte. Er befahl  mir zu warten, holte es und warf es mir zu.  »Lies  es,  du  Narr!«,  sagte  er.  »Behandle  es  gut.  Bringe  es  morgen  wieder.  Es  ist  wertvoll,  es  gibt  nur  noch  wenige  Exemplare.  Sie  haben die meisten vernichtet.«  Wer mit ›sie‹ gemeint war, verstand ich ohne Erläuterung.  Ich wandte mich zum Gehen. 

Aus der Dunkelheit klang seine Stimme hinter mir her. »Pass auf  dich  auf.  Sie  kennen  dich.  Und  stell  dich  den  Tatsachen  und  werd  endlich erwachsen!«  Was  sollte diese  Bemerkung?  Warum  sprach  dieser  alte  Mann  zu  mir wie zu einem pubertierenden Jungen?  Ich  war  weniger  verwirrt  als  abgestoßen.  Mit  schnellem  Schritt  strebte ich meinem Heim zu.  Dann hörte ich seine Stimme noch einmal aus der Ferne. »Sie muss  dir  etwas  mitgegeben  haben.  Sie  geben  immer  etwas  mit.  Irgendetwas. Du musst es finden!«  Selbst aus der Entfernung war das Drängen in seiner Stimme nicht  zu überhören. Mir waren seine Worte rätselhaft.  Ich  gelangte  zu  meinem  Zimmer  und  entfernte  neugierig  das  Packpapier um das Paket. Wie vermutet war es ein Buch.  Aber was für ein Buch! Ich war erstaunt, als ich es in den Händen  hielt  und  genauer  beschaute.  Es  musste  ein  Vermögen  wert  sein.  Jedes Museum hätte Millionen dafür geboten.  Die  Frontseite  wies  als  Druckort  Venedig  aus,  als  Jahresangabe  fand  ich  1505.  Es  berührte  mich  seltsam,  hiermit  ein  Werk  vor  mir  zu haben, das ein halbes Jahrtausend alt war.  Geschrieben  war  es  in  einem  Gemisch  aus  Kirchenlatein  und  einem  toskanischen  Dialekt.  Meine  Kenntnisse  sowohl  der  lateinischen  wie  der  italienischen  Sprache  reichten  aus,  um  den  Inhalt zu verstehen.  Nachdem  ich  mehr  als  eine  Stunde  gelesen  hatte,  stellte  sich  bei  mir  allerdings  eine  deutliche  Ernüchterung  ein.  Ich  erkannte,  dass  das Alter eines Buches nicht unbedingt ein Hinweis auf die Qualität  des Inhaltes sein muss. Kurz gesagt: Es handelte sich um eine wirre  Zusammenstellung  von  Klatschgeschichten,  halbgaren  wissenschaftlichen  Beobachtungen  und  schlampig  recherchierten  historischen Anekdoten. 

Wäre mir dieses Werk nicht unter so ungewöhnlichen Umständen  in  die  Hände  gekommen,  ich  hätte  es  fortgelegt.  So  aber  fühlte  ich  mich  verpflichtet,  noch  etwas  Mühe  aufzubringen,  um  vielleicht  doch noch zu verstehen, was an diesem Buch für mich so bedeutsam  sein sollte.  So  blätterte  ich  es  Seite  für  Seite  durch,  um  schließlich  auf  einen  Holzschnitt  zu  stoßen.  Er  zeigte  eine  Verbrennung  auf  einem  venezianischen  Platz.  Die  Unterzeile  erklärte  die  Illustration  als  ›Bestrafung der Misophotoi‹.  Das griechische Wort bedeutete so viel wie ›Lichthasser‹. Ich hatte  es  noch  nie  gehört,  ich  verstand  es  nicht,  aber  mein  Interesse  war  geweckt.  Die  Geschichte,  die  ich  mit  einiger  Schwierigkeit  und  unter  Zuhilfenahme  von  Wörterbüchern  entzifferte,  war  folgende:  Ein  venezianischer  Kaufmann  sollte,  wegen  seines  Erfolges  beneidet,  von  Konkurrenten  vergiftet  werden.  Mehrere  Anschläge  schlugen  fehl.  Allerdings  war  dies  nun  Anlass  zur  Behauptung,  der  Betreffende  stünde  mit  dem  Teufel  im  Bunde.  Er  wurde  angezeigt  und  die  Tatsache,  dass  er  mehrmals  einen  Giftbecher  leerte,  ohne  daran  elendiglich  zu  Grunde  zu  gehen,  erwies  seine  Schuld.  Die  eigentlichen Verbrecher wurden nicht bestraft, denn, so folgerte der  kluge Richter, sie hätten sich keines Verbrechens schuldig gemacht.  Schließlich  hatte  der  Kaufmann  die  Attacken  gesund  und  munter  überlebt.  So  weit  war  der  Fall  lediglich  Anlass  zum  Nachdenken  über das bittere Schicksal der Gerechtigkeit, wenn sie Juristen in die  Hände fällt.  Was  mich  fesselte,  waren  die  Beschreibungen  der  Lichthasser.  Plötzlich glaubte ich, es wäre die Rede von mir. Ich kannte es alles:  die  weiße  Haut,  ihre  Empfindlichkeit  gegenüber  Sonnenstrahlen,  der  Trieb  zur  Umkehrung  des  normalen  Lebensrhythmus,  die  Empfindlichkeit  der  Augen  bei  Tageslicht.  Zugleich  wurde  von  außergewöhnlicher  Körperkraft  in  Gefahrensituationen  fabuliert 

und einer angeblichen Fähigkeit, sich wortlos zu verständigen.  Empört musste ich lesen, dass die Giftmischer, die den Kaufmann  und seine Familie dem Tod ausgeliefert hatten, noch eine Belohnung  erhielten. Ihnen wurde, da sie Agenten  des  Teufels  enttarnt  hatten,  das Geschäft und das Vermögen des Verurteilten überantwortet.  Als  ich  die  Seite  umschlug,  fand  ich  einen  handgeschriebenen  Zettel. Die Schrift war unzweifelhaft diejenige des alten Mannes.  »So handeln sie«, stand da nur.  Ich  verstand  erst,  als  ich  weiter  las.  Dort  wurde  die  Geschichte  vollends zu einer wilden Spukgeschichte. Denn, so hieß es dort, die  Misophotoi  wären  Bastarde  aus  Mensch  und  Vampir.  Ich  klappte  das Buch zu und überlegte mit geschlossenen Augen.  Während ich nachdachte, klang wie ein ferner Warnton das Wort  Misophotoi.  Ich trat ans Fenster. Das Morgenlicht blendete mich – stärker denn  je.  Auf  dem  Dach  des  gegenüberliegenden  Hauses  erkannte  ich  mit  einiger  Mühe  eine  schwarze  Katze,  die  unverwandt  auf  mein  Fenster starrte.  Das Verhalten von Katzen mir gegenüber hatte ich schon erwähnt.  Das  war  der  Grund,  warum  mich  dieses  Tier  nun  so  fesselte.  Eine  Hoffnung stieg in mir auf. Sollte sich alles geändert haben?  Mit zitternden Händen suchte ich nach meiner Sonnenbrille.  Die Katze war immer  noch  da, als  ich  wieder  ans Fenster trat.  Es  war  eine  große  schwarze  Katze,  die  mich  aufmerksam  und  wie  prüfend betrachtete.  Freude stieg in mir auf. Ich war gerettet. Hier war der Beweis. Die  Katzen flohen nicht mehr vor mir.  Im  nächsten  Augenblick  gefror  meine  Freude  zu  Eis.  Dies  war  keine  normale  Katze,  sondern  ein  Spion.  Sie  beobachteten  mich  durch die Augen einer Katze. 

Als  mir  dieser  Gedanke  durch  den  Kopf  schoss,  sprang  das  Tier  auf  und  hetzte  davon,  als  würde  sein  Schwanz  in  Flammen  stehen  …   

*    Ich brachte das Buch in der nächsten Nacht zurück.  Das heißt, ich wollte es. Statt des Ladens fand ich eine polizeiliche  Absperrung vor einem ausgebrannten Loch.  Mein Entsetzen war unbeschreiblich.  »Kannten  Sie  den  Besitzer?«,  fragte  mich  eine  Stimme  von  der  Seite. Ich zuckte zusammen. Der junge Mann schien aus dem Nichts  aufgetaucht  zu  sein.  Er  betrachtete  mich  aufmerksam,  für  meine  Empfinden zu aufmerksam.  Dennoch blieb ich höflich und bejahte die Frage.  »Seltsam, dass wir uns nie gesehen haben«, fuhr er fort. »Ich habe  als sein Helfer gearbeitet.«  Das  Wort  Helfer  betonte  er,  als  wäre  darin  eine  besondere  Botschaft verborgen.  Ich sagte nur, dass ich stets zu nächtlicher Stunde aufgetaucht sei,  was er mit einem verständnisvollen Kopfnicken  quittierte,  ganz so,  als hätte ich seine Vermutung bestätigt.  »Die  Feuerwehr  behauptet,  der  alte  Mann  habe  im  Bett  geraucht  und sei eingeschlafen darüber.«  Ich schaute auf den ausgebrannten Laden.  »Nein«,  stieß  ich  hervor,  als  würde  ich  gegen  meinen  Willen  sprechen,  als  müsste  ich  mit  meinen  Worten  einen  Widerstand  überwinden.  »Nein,  sie  haben  ihn  ermordet,  genau  wie  seine  Familie!«  Damit wandte ich mich ab und ging. 

Als  ich  mich  umblickte,  sah  ich  den  Mann  nicht  mehr.  Dafür  huschte  der  Schatten  einer  Katze  über  die  Straße  und  verschwand  hinter einem Baumstamm.  Der schwarze Schatten war hinter mir, schlich sich in der Deckung  parkender Autos an mich heran. Er verfolgte mich!  Eine Möglichkeit, ihn loszuwerden sah ich nicht. Bis ich an einem  kleinen  Park  vorbeikam.  Dort  sah  ich  im  Licht  der  wenigen,  noch  eingeschalteten Lampen eine Frauengestalt. Ich gestehe, schon beim  ersten Anblick beeindruckte mich die aufrechte, stolze Gestalt. Dann  erst sah ich den Hund, den sie an der Leine führte.  Ich  bin  kein  Hundefreund.  Zumal  es  sich  bei  dem  betreffenden  Exemplar  um  ein  großes,  schwarzes  Tier  von  außergewöhnlicher  Hässlichkeit handelte.  Einen Augenblick schwankte ich, was zu tun sei. Dann wechselte  ich  die  Straßenseite  und  bog  in  den  Park  ein.  Ein  kaum  hörbares  Tappen hinter mir – von Krallen auf dem Asphalt – bestätigte, dass  mein Verfolger sich nicht abschütteln ließ.  Ich  lief  auf  die  Frau  zu.  Ihr  Hund  stellte  die  Ohren  auf  und  ein  tiefes  Knurren  drang  ihm  aus  der  Brust.  Nicht  ich  war  der  Anlass  dieser Drohung. Er sah die Katze. Das war mein Plan. Jetzt musste  die Katze fliehen.  Erfreut  über  meinen  Erfolg  lächelte  ich  der  Frau  zu.  Im  nächsten  Moment  schämte  ich  mich,  denn  sie  erschien  mir  so  überirdisch  schön, dass ich mein Verhalten als plump und unpassend erkannte.  Sie  hatte  die  Blüte  ihrer  Jugend  ohne  Zweifel  schon  hinter  sich.  Was ihr die Jahre gelassen hatten, reichte aus, um mich schwindlig  zu  machen.  Sie  hatte  langes  schwarzes  Haar,  kräftige  schwarze  Brauen  und  Augen  von  ebensolcher  Farbe.  Ihre  fast  weiße  Haut  bildete  dazu  einen  perfekten  Kontrast  und  hob  die  Linien  ihres  schönen Mundes hervor.  Verzeihen  Sie,  wenn  ich  an  dieser  Stelle  doch  einmal  zur  poetischen Feder greife. Wir schauten uns an und wussten, dass wir 

zusammengehörten.  Es  war  die  Zusammenfügung  zweier  Hälften  zu einem perfekten Ganzen.  Im Antlitz der Frau spiegelte sich dasselbe Erstaunen und dieselbe  Freude  wider,  die  ich  empfand.  Ich  fühlte  mich  verpflichtet,  die  Situation durch Worte zu verfestigen, aber sie legte nur den Finger  auf  die  Lippen  und  machte  »Schsch«,  wie  um  ein  Kind  zum  Schweigen zu bringen.  Ein  bitterer  Zug  zeigte  sich  um  ihren  Mund.  Sie  ließ  den  Hund  von der Leine und rief einen Befehl.  Wie  von  einer  Feder  angetrieben,  schoss  der  Hund  los.  Jetzt  erst  registrierte ich, dass sich die Katze bis auf wenige Schritte genähert  hatte.  Sie  zeigte  keinerlei  Fluchtreflex.  Ihre  Augen  glühten  und  es  war nicht allein das Licht der Parklaterne, das sie reflektierten.  In den wenigen Momenten, in denen der Hund auf sie zusprang,  wuchs sie. Ich taumelte entsetzt zurück. Das war keine Katze mehr.  Hier  wuchs  ein  Ungeheuer  in  die  Höhe,  ein  buckelndes  Monstrum  mit  gesträubtem  Fell,  das  nicht  mehr  die  Weichheit  von  Katzenfell  hatte,  sondern  klirrte  wie  eiserne  Stacheln.  Das  aufgerissene  Maul  entblößte  Fangzähne  von  Dolchgröße,  die  im  Licht  boshaft  schimmerten.  Der Hund warf sich aus vollem Lauf dem Untier an die Kehle. Er  jaulte  kurz  auf,  als  ihn  die  harten  Stacheln  trafen.  Dennoch  brach  diese Rüstung unter der Wucht seines Ansprungs und er konnte für  einen Moment die Fänge in ihre Kehle schlagen.  Die  Katze  antwortete  mit  einem  ohrenbetäubend  schrillen  Schrei,  warf  sich  nach  hinten  und  schleuderte  den  Hund  in  die  Luft.  Der  schien  besiegt,  als  er  in  einiger  Entfernung  auf  den  Boden  stürzte  und reglos liegen blieb.  Die  Katze  oder  das,  was  eben  eine  Katze  gewesen  war,  wandte  sich  nun  uns  zu.  Ihre  Augen  sprühten  Funken  vor  boshaften  Triumph. Die Frau floh erschrocken in meine Arme und ich beklagte  mein  Schicksal,  dass  ich  dieses  Paradies  im  Angesicht  der 

Vernichtung erleben musste.  Unser  Schicksal  war  besiegelt.  Die  Katze  schien  zu  schrumpfen,  übertraf  aber  noch  immer  die  Größe  eines  Tigers.  Geduckt  schlich  sie  näher,  ganz  offensichtlich  entschlossen,  uns  ein  wenig  als  Spielzeug zu nutzen.  Diesen Moment abgelenkter Aufmerksamkeit nutzte der Hund zu  seinem nächsten Angriff. Er hatte sich ein Bein gebrochen. Nun kam  er  aus  dem  Dunkel,  dreibeinig,  das  gebrochene  Glied  nachschleifend. Blut quoll ihm aus Maul und Nase, deutlich war zu  sehen, dass eine gebrochene Rippe die Haut durchstoßen hatte.  Und dennoch versuchte er, seine Herrin zu verteidigen. Er sprang,  biss zu und wühlte sich in die Flanke der Katze.  Das  monströse  Wesen  kreischte.  Die  Krallen  wühlten  durch  den  Asphalt des Weges, schlugen dem  Hund das Fleisch in Fetzen und  fuhren schrill pfeifend durch die Luft.  Aber der Hund ließ nicht ab, verbiss sich weiter in sein Opfer, ließ  sich  förmlich  in  Stücke  schlagen.  Am  Ende  des  Kampfes  kroch  ein  tödlich  verletzter  Hund  zu  seiner  Herrin,  um  ihr  den  Balg  einer  toten schwarzen Katze zu überreichen.  Die Frau in meinen Armen ließ ihren Tränen freien Lauf. Erst ein  wütendes Fauchen aus den Straßen der Umgebung trieb uns in eine  wilde Flucht. Da mein Zimmer in der Nähe lag, war es unser Ziel.  Wir hätten uns sicherlich den Ausklang unserer ersten Begegnung  anders ausgemalt. Aber so lag sie auf meinem Bett und weinte sich  in den Schlaf. Ich dagegen erinnerte mich der letzten Worte, die mir  der alte Mann zugerufen hatte.  Was sollte es sein, was mir gegeben worden war? Und von wem?  Da fiel es mir wie Schuppen von den Augen. Es gab etwas. Es gab  den  kleinen  Koffer,  mit  dem  ich  in  das  Waisenhaus  gezogen  war.  Der Koffer war ein kleines, jämmerliches Ding, aber ich wusste, dass  ich ihn schon im Haus meiner Großmutter gesehen hatte. Von dort  stammte er und war also nicht das Geschenk der Nachbarin. 

Sich  daran  zu  erinnern  und  nach  dem  Koffer  zu  wühlen  waren  eins.  Ich  hatte  ihn  aus  Sentimentalität  immer  behalten,  obwohl  er  inzwischen  ebenso  nutzlos  wie  zerfetzt  war.  Ich  fand  ihn  auf  dem  Schrank, im Inneren anderer Koffer.  Schon  beim  Öffnen  fiel  mir  der  Briefumschlag,  der  in  der  Stoffausfütterung  des  Köfferchens  steckte,  ins  Auge.  Es  war  so,  als  wolle  er  mir  sagen,  dass  die  Zeit  nun  reif  ist,  um  seinen  Inhalt  zu  erforschen.  Genau  das  tat  ich  und  ich  versank  in  Unglauben  und  Erstaunen.  Zum  ersten  Mal  sah  ich  eine  Fotografie  meiner  Mutter.  Sie  war  ebenso  schön,  wie  ich  sie  mir  ausgemalt  hatte.  Das  Foto  zeigte  sie  lachend  neben  einer  anderen  Frau.  Beide  Frauen  saßen  vor  einem  Spiegel.  Der  Rücken  meiner  Mutter  war  darin  nicht  zu  sehen,  derjenige der anderen Frau sehr wohl.  Es gab einige handschriftliche Mitteilungen, darunter einen Zettel  in  Frauenhandschrift  ›Tu  Lucifugus  es‹  stand  dort.  ›Du  bist  Lucifugus‹, hieß das aus dem Lateinischen übersetzt.  Mir war sofort klar, dass Lucifugus – der das Licht Fliehende – die  lateinische Entsprechung vom griechischen Mysophotoi war.  Meinen  Vater  lernte  ich  durch  Zeitungsausschnitte  kennen.  Wäre  er  auf  der  richtigen  Seite  in  den  Krieg  gezogen,  hätte  man  ihm  Denkmäler  gesetzt.  Aber  selbst  dann  wäre  er  ein  Verbrecher  gewesen.  Einer,  der  Dörfer  niederbrennen  ließ,  der  in  seiner  Vernichtungswut nicht vor Frauen und Säuglingen Halt machte. Er  überlebte  elf  Jahre  Straflager  in  Sibirien,  bevor  er  in  seine  Heimat  zurückkehren  konnte.  Mir  schienen  diese  elf  Jahre  Hölle  nicht  genug, um seine Verbrechen zu sühnen. Ich verspürte Abscheu vor  diesem Mann. Warum hatte meine Mutter sich mit diesem Scheusal  verbunden?  Es  gab  zu  viele  Fragen,  aber  auch  zu  viele  Antworten,  um  sie  zu  bewältigen …   

*    In  den  nächsten  Tagen  grübelte  ich  über  die  Dinge,  die  mir  meine  Mutter hinterlassen hatte.  Manches  konnte  ich  ahnen,  manches  mir  zurechtbiegen.  Doch  es  gab  mir  keine  Sicherheit.  Ich  hatte  gehofft,  mich  selbst  zu  finden  und ich hatte mich verloren.  Den Gegensatz dazu bildete meine Liebe zu Dorothea. Wir waren  einander  verfallen  und  näherten  uns  dennoch  nur  vorsichtig  wie  geschlagene  Tiere,  die  selbst  einer  zärtlichen  Hand  misstrauen.  Obwohl  sie  es  nie  sagte,  wusste  ich,  dass  sie  unter  demselben  Schicksal litt wie ich. Dennoch war sie aus anderem Holz geschnitzt.  Sie  schaffte  es,  mich  zum  ersten  Mal  in  meinem  Leben  in  ein  Restaurant zu locken. Bisher hatte ich die Tatsache, dass man in der  Stadt  auch  ein  Nachtleben  führen  kann,  völlig  verdrängt.  Aber  es  gab  Museen,  die  geöffnet  hatten,  es  gab  Konzerte,  Theater,  Lichtspielhäuser.  Und  es  gab  Bars,  in  denen  wunderbare  rote  Getränke zu haben waren. Ich trat in eine neue Welt ein, eine schöne  Welt. Dennoch fürchtete ich mich – und was ich ahnte, trat ein.  Dorothea  verschwand.  Ich  stand  stundenlang  vor  ihrem  Haus,  verzweifelt wartend, weinend. Der Regen prasselte nieder, aber ich  achtete nicht auf ihn.  Allerdings  gewahrte  ich  ein  seltsames  Phänomen.  Zu  meiner  linken und zu meiner rechten Seite gab es auf den Gehsteigplatten je  einen  kleinen  trockenen  Fleck.  Es  wäre  erklärlich  gewesen,  wenn  dort  ein  Gegenstand  die  Tropfen  abgehalten  hätte.  Aber  dort  war  nichts.  Aus den Augenwinkeln glaubte ich  eine Gestalt  zu  erkennen.  Ich  zögerte  einige  Minuten  und  trat  erst  dann  auf  den  einen  Fleck  zu.  Ich  brüllte  in  meiner  Verzweiflung  die  Luft  an:  »Was  soll  diese  Maskerade!« 

Wozu  soll  ich  mein  Erstaunen  schildern,  als  sich  augenblicklich  vor mir der junge Mann zeigte, den ich schon kannte? Er stellte sich  als  Helfer  vor  und  nun  erst  verstand  ich  die  Bedeutung  dieser  Bezeichnung.  Er  war  kein  Lucifugus,  aber  er  hatte  sich  auf  unsere  Seite geschlagen. Er war ein Helfer in jenem Krieg, der schon immer  tobte,  dessen  Schlachtenlärm  aber  bisher  vor  den  Ohren  der  unwissenden Menschheit verborgen blieb …  Ich sage bisher, mein Freund  – in  der  Hoffnung,  dass  Sie  meinen  Worten  noch  immer  folgen  –  und  ich  sage  es  mit  Bedauern.  Sie  werden  mir  nicht  glauben,  aber  Sie  werden  die  Wahrheit  meiner  Worte kennen lernen müssen.  Die beiden Helfer hatten sozusagen Wache gestanden, um mich zu  schützen.  Nun  bestätigten  sie  meine  Befürchtungen.  Dorothea  war  entführt worden. Unseren Feinden ging es nicht um sie. Ich war es,  den sie in ihr Zentrum locken wollten.  So  allerdings  überzeugten  mich  meine  Todfeinde  von  meiner  eigenen Bedeutung. Sie bestätigten, was ich mich bisher zu glauben  weigerte, als ich es in den Aufzeichnungen meiner Mutter las.  Die Helfer führten mich zu jenem auch Ihnen bekannten Gebäude,  in  dessen  Untergrund  sich  das  Hauptquartier,  er  selbst  nennt  es  Palast, des Nachtfürsten befindet.  Es  mag  kurios  klingen,  aber  ich  schritt  unbehelligt  mitten  in  das  Lager meiner Todfeinde. Sie hatten mich erwartet. Mein Erscheinen  entsprach ihren Plänen – und sie lieben es zu planen.  So stand ich ihm schließlich gegenüber, meinem Feind.  Und er sprach mich auf eine Art an, die mich erschütterte, obwohl  ich ihren Inhalt geahnt hatte.  »Sei gegrüßt, Bruder«, lauteten die Worte.  Der  Mann,  dem  ich  gegenüberstand,  ähnelte  mir  in  der  Tat  äußerlich  sehr,  auch  wenn  es  innerlich  nichts  von  größerer  Verschiedenheit geben konnte als er und ich. 

Während  ich  ihn  ansah,  spürte  ich,  dass  Dorothea  in  der  Nähe  festgehalten  wurde.  Ihr  wurden  Schmerzen  zugefügt,  aber  am  meisten quälte sie die Angst um mein Schicksal.  »Halbbruder wäre treffender«, antwortete ich.  Das  Nachtwesen  –  oder  nennen  wir  ihn  der  Einfachheit  halber  Vampir  …?  Der  Vampir  also  fauchte  wütend.  »Ja,  ein  Bastard,  ein  halbes Nichts von einem halben Etwas.«  »Ein Kind seiner Mutter und kein Balg in Gewalt gezeugt«, gab ich  zurück.  Er knirschte mit den Zähnen und schwieg.  Wenn  Sie  mit  dem  Begriff  Vampir  eine  Umgebung  von  Grüften  voller Spinnenweben oder von Schlössern, gefüllt mit schwülstigen  Mobiliar verbinden, muss ich Sie enttäuschen. Der Saal, in dem ich  stand,  war  exklusiv,  aber  modern  eingerichtet.  Die  Personen,  die  mich umstanden, trugen ebenfalls keine altertümlichen Kleider. Ich  bemerkte  in  einer  Ecke  eine  Reihe  von  Uhren  mit  den  Zeiten  verschiedener  Weltstädte  über  flimmernden  Monitoren,  auf  denen  Börsenkurse abgebildet wurden oder Nachrichtensender liefen.  Die Pause gab mir Gelegenheit, das Wesen zu betrachten, das ich  mit  gewisser  Ironie  als  nächsten  lebenden  Verwandten  bezeichnen  konnte. Das Alter spielt bei diesen Wesen der Finsternis keine Rolle.  Mit einem Erröten gestehe ich, dass mein Halbbruder jünger aussah  als  ich,  obwohl  er  doch  mindestens  ein  Jahrhundert  älter  war.  Dennoch  sahen  wir  uns  ähnlich.  Sehr  ähnlich  sogar.  Dasselbe  dunkle  Haar,  dasselbe  schmale  Gesicht  und  dieselben  dunklen  Augen.  Da  mein  Halbbruder  außerordentlich  gut  aussieht,  fällt  ein  wenig von diesem Glanz wohl auch auf mich.  Er  stand  mir  gegenüber,  gekleidet  in  einen  Maßanzug  mit  Weste  und  Krawatte.  Er  ähnelte  aufs  Haar  einem  Finanzmagnaten  und  tatsächlich war er etwas in dieser Art.  Erwarten Sie nicht, dass ich Ihnen von langen Eckzähnen berichte  oder von blassen Jungfern mit Bissspuren am schlanken Hals. 

Sollte  es  derartiges  geben,  so  sind  es  nur  Anzeichen  von  Abartigkeit  und  Dekadenz,  die  es  unter  den  Nachtgestalten  gibt.  Wahrscheinlicher scheint mir, dass es die Vampire selbst waren, die  derartig krude Märchen verbreiteten. Nichts  ist  ihnen  lieber  als  die  trivialen  Mythen,  mit  denen  eine  gewisse  Sorte  von  Literatur  die  Seiten füllt.  Hinter  diesem  Lärm  ziehen  sie  ihre  Fäden.  Hinter  dem  Mummenschanz blutsaugender Grafen entfaltete sich das Netz ihrer  Ränkespiele.  Nicht  Blut  ist  ihr  Element,  sondern  Macht.  Und  für  die  Macht  vergossen  und  vergießen  sie  das  Blut  der  Menschheit.  Mehr  als  Millionen  der  Filmvampire  schlucken  könnten.  Organisiert  in  Reiche, Häuser und Kammern führen sie Krieg gegen die Menschen  und gegen ihresgleichen.  Verstehen  Sie,  was  ich  sagen  will?  Diese  Wesen  sind  der  Widerpart  der  Schöpfung.  Sie  wurden  wie  Gift  in  die  Venen  von  Gottes Welt gespritzt. Nennen Sie den Schöpfer dieser Nachtwesen  wie Sie wollen, mein Freund, heißen Sie ihn Satan, Widergott, Baal,  Seth.  Sie  werden  immer  das  Richtige  treffen  und  doch  nicht  die  Gesamtheit dieser bösen Gegenmacht erfassen.  Dies  war  es  nämlich,  was  mir  entgegenschlug.  Kälte,  eine  eisige  Polarnacht  der  Gefühllosigkeit,  der  Mitleidlosigkeit,  der  Seelenlosigkeit.  Und  selbst  wenn  sie  Gefühle  kennen  würden  –  negative,  zerstörerische,  wenn  sie  bösen  Triumph  ahnen  –,  dann  sind ihre Gesichter nicht in der Lage, sie auszudrücken.  Oh, mein Freund. Die Nachtwesen sind wunderschön. Ihr Antlitz  ist  von  perfekter  Symmetrie,  es  verrät,  dass  Engel  die  Vorbilder  waren.  Aber  sie  sind  kalt.  Sie  sind  abstoßend  in  ihrer  unmenschlichen Kälte, widerwärtig in ihrer Arroganz, ekel1 haft in  ihrer Fühllosigkeit.  Sie sind leer …  Es  mag  sein,  dass  es  ein  Mensch  anders  empfinden  würde.  Es  ist 

bekannt,  dass  diese  Nachtwesen  eine  Aura  haben,  die  sie  unwiderstehlich erscheinen lässt. Aber es ist nur die Aura der kalten  Macht.  Faszinierend  vielleicht  für  eine  bestimmte  Sorte  von  Menschen. Gänzlich reizlos in den Augen meiner Art.  »Ich  bin  das  Kind  meiner  Mutter«,  zischte  mich  mein  Bruder  plötzlich an. »Ich bin der Erbe und du bist nichts als der Balg einer  Abtrünnigen! Einer elenden Verräterin, einer Pestkranken!«  So war es. Die Pest der Vampire. Die Seele. Meine Mutter hatte in  sich  eine  Seele  gespürt  und  war  voller  Entsetzen  aus  ihrem  bisherigen  Dasein  geflohen.  Kein  Wesen  konnte  wie  ich  bezeugen,  dass  die  Frau  –  geschaffen  als  Nachtwesen,  seelenlos,  kalt  und  machthungrig, eine Fürstin ihrer Rasse – eine Seele in sich gefunden  hatte.  Eine  warme  mütterliche  Seele,  wie  sie  reicher  und  schöner  nicht denkbar ist.  Mein  Gegenüber  ahnte  meine  Gedanken,  vielleicht  las  er  sie.  Die  Enden  seines  perfekt  geschnittenen  Mundes  kräuselten  sich  im  Versuch eines boshaften Grinsens.  »Ich  habe  dieser  Metze  persönlich  den  Kopf  abgeschnitten«,  knirschte er und lauerte auf meine Reaktion.  Ich senkte den Kopf.  »Und  nun  bist  du  an  der  Reihe,  du  Wurm  aus  der  …  einer  seelentragenden Abtrünnigen.«  »Warum  diese  Poesie,  Bruder«,  antwortete  ich.  »Warum  so  viel  untypischer  Aufwand?  Stört  es  dich,  dass  sie  mich  als  Sohn  wollte  und du nichts bist als das verhasste Ergebnis einer Vergewaltigung  zum Erhalt der Fürstenlinie?«  Ich  hob  den  Kopf  und  schaute  in  seine  eisigen  Augen.  Dabei  konnte  ich  spüren,  wie  er  mich  einschätzte,  wie  er  in  meinen  Ängsten wühlte, meine Gedanken sezierte. Aber ich hielt stand.  Eine kleine Geste seiner rechten Hand verriet seinen Ärger.  Ja, er fürchtete mich, das erkannte ich jetzt. Und wieder wurde mir 

klar, welchen dummen Fehler mein Bruder gemacht hatte. Ohne ihn  hätte  ich  bis  zum  Ende  das  Leben  weitergeführt,  in  dem  ich  mich  jahrzehntelang verkrochen hatte.  Ohne seine Machtgier, seinen Hass hätte ich nie die Worte ›Du bist  Lucifugus‹  in  der  Schrift  meiner  geliebten  Mutter  gelesen.  Er  hat  mich  erschaffen.  Ebenso  wie  meine  Mutter  mich  erschaffen  hat.  Sicherlich  hatte  sie  meinen  Vater  geliebt,  was  immer  auch  mit  ihm  geschehen  sein  mag.  Aber  sie  wählte  ihn  auch,  weil  er  bei  aller  Grausamkeit  und  Kälte  ein  Führer  war,  dem  seine  Männer  bedingungslos folgten.  Als  meine  Mutter  sich  entschloss,  ein  weiteres  Kind  zu  gebären,  sah sie deutlich die Zukunft. Dieses Kind würde keine Gelegenheit  haben,  die  Bedingungen  zu  wählen,  unter  denen  es  leben  wollte.  Andere  würden  die  Regeln  festlegen.  Sie  –  die  Nachtwesen,  deren  Reihe meine Mutter entstammte. Alles, was ihr blieb, war, ihr Kind  auf diese Aufgabe vorzubereiten.  Als  ich  nun  sagte:  »Warum  redest  du  so  viel,  tu  es  einfach,  Schwätzer!«,  da  war  es  die  Stimme  meines  Vaters,  die  aus  mir  sprach.  Mein  Gegenüber  knirschte  und  schwieg.  Er  konnte  mich  nicht  vernichten. Seine Version würde lauten: »Noch nicht!«  Ich  würde  meinen  trockenen  Bericht  an  dieser  Stelle  gerne  spannender gestalten. Aber es war so, wie ich es niederschreibe. Ich  nahm meine Gefährtin an die Hand und ging. Sie heulten vor Wut  und mussten uns ziehen lassen.  Dorothea  wurde  von  mir  in  ein  sicheres  Versteck  gebracht.  Ich  hielt  es  für  meine  Pflicht,  den  Leiter  dieser  Anstalt  über  das  zu  informieren,  was  sich  unterhalb  des  Tiefgeschosses  der  Garagen  befand, aber ich hatte meine Feinde scheinbar doch unterschätzt.  So kam ich in diese geschlossene Abteilung. Als ein Paradebeispiel  für Verfolgungswahn, psychotische Zustände und ähnliches.  Darüber  brauche  ich  mich  Ihnen  gegenüber  nicht  näher 

auszulassen. Sie kennen meine Krankenakte.  Lieber  Doktor  Ceppel,  sie  waren  mir  ein  aufmerksamer  Gesprächspartner  und  ein  verständnisvoller  Zuhörer.  Sie  waren  sogar  so  rücksichtsvoll,  nicht  laut  zu  lachen,  sondern  nur  leise  zu  schmunzeln,  als  ich  davon  sprach,  dass  wir  in  einer  Zeit  der  Umwälzungen leben und dass es auch Sprünge in der Entwicklung  gibt, um ein vorbestimmtes Gleichgewicht zu erhalten.  Ich  erlaube  mir,  bei  meiner  Meinung  zu  bleiben.  Die  Tatsache,  dass die Nachtwesen an einer Seele erkranken können und dass wir  das Ergebnis dieser Änderung sind, dient mir als Beweis.  Unsere Wege trennen sich nun, werter Doktor. Sechs Monate lang  wurde ich hier therapiert, wie es so schön heißt. Sechs Monate lang  versuchten  mich  meine  Todfeinde  und  ihre  menschlichen  Lakaien  zu  vergiften.  Nun  werden  Sie  verstehen,  warum  dies  nicht  gelang.  Ich  mache  Ihnen  übrigens  keinen  Vorwurf,  Sie  wussten  nichts  von  dem Gift.  Ich muss Ihnen an dieser Stelle gestehen, dass mein Erscheinen bei  Ihrem  Anstaltsleiter  doch  nicht  so  blauäugig  war,  wie  man  es  vermuten  könnte.  Ich  begab  mich  –  wie  es  schien  –  in  die  Hand  meiner  Feinde.  Tatsächlich  war  ich  nicht  untätig.  Wenn  Sie  sahen,  dass  ich  apathisch  gegen  die  Wand  starrte,  dann  sprach  ich  mit  Dorothea.  Diese  Form  der  Verständigung  jenseits  materieller  Grenzen ist nicht allen von uns gegeben. Ich entwickelte sie erst, als  ich Dorothea begegnete und begann, mein Schicksal zu akzeptieren.  Nun  ist  es  Zeit  zu  gehen.  Es  wird  kein  Abschied  für  immer  sein,  dessen bin ich gewiss. Draußen wartet auf mich die Verantwortung  eines  Fürsten.  Ich  werde  jene  meiner  Art,  die  bisher  verstreut,  verwirrt und verängstigt unter den Menschen lebten, sammeln und  führen. Schon ist das Netz geknüpft und es wird sich erweitern. Die  Vampire hatten Recht. Sie müssen uns fürchten.  Der Krieg hat begonnen und es wird kein Nachteil sein, einen der  unseren  als  Freund  bezeichnen  zu  können.  Zumal  ich  Ihnen 

versichern  kann,  das  unsere  Art  solche  Begriffe  nicht  nur  als  hohl  und nichtig betrachtet.  Eben  haben  meine  Helfer  das  Gitter  vor  dem  Fenster  entfernt.  Es  ist Zeit zu gehen. Ich freue mich auf Dorothea. Die Alarmanlage ist  ziemlich misstönend, finde ich.  Noch  ein  letzter  Absatz.  Ich  schreibe  dies,  während  Sie  in  den  Raum  stürmen.  Sie  können  mich  nicht  sehen.  Auch  dies  ist  ein  erfreuliches  Talent,  das  ich  in  der  letzten  Zeit  entwickelt  habe.  Ich  bin  nicht  wirklich  unsichtbar.  Ich  nenne  es  ›fremdinduziertes  Aufmerksamkeitsdefizit‹.  Als  Psychiater  werden  Sie  solches  Wortgeklingel  zu  schätzen  wissen.  Es  bedeutet  nur,  dass  Sie  mich  übersehen, solange ich nicht gesehen werden will.  Nun empfehle ich mich.  Hochachtungsvoll, ihr Austin Osman    ENDE