GALAXIS Science Fiction No. 15

Galaxis SCIENCE FICTION INHALT Band 15

KURZROMANE Eine Welt der Talente

von Philip K. Dick

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von Daniel F. Galouye von Edward G. Robles jr. von Cordwainer Smith von Gordon R. Dickson

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von Willy Ley

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von Lothar Heinecke

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KURZGESCHICHTEN Feuertanz Tarnung Das Drachenspiel Lulungomeena

WISSENSWERTES Mitternachtswunder VERSCHIEDENES

Das Observatorium Der literarische Test

Unser Titelbild von EMSH zeigt ein interstellares Konzert

Deutsche Redaktion: Lothar Heinecke - Amerikanische Redaktion: H.L. Gold Ständiger wissenschaftlicher Mitarbeiter: Willy Ley

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Die autorisierte deutsche Ausgabe von GALAXIS – SCIENCE Fiction erscheint monatlich im Moewig-Verlag, München 2, Türkenstraße 24 Postscheckkonto: München 139 68. Erhältlich bei allen Zeitschriftenhandlungen Preis je Band DM 1.50. Gesamtherstellung: J. Ebner, Graphische Betriebe, Ulm / Donau. Printed in Germany Für die Hausausgabe und Auslieferung in Österreich verantwortlich: Farago & Co. Baden bei Wien.

gescannt und bearbeitet von:

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DAS OBSERVATORIUM…..

Als der portugiesische Seefahrer Fernao de Magalhaes am 20. September des Jahres 1519 mit seiner kleinen Flotte von fünf Schiffen von Spanien aus in See stach, um die Südspitze des amerikanischen Doppelkontinents zu umrunden auf der Suche nach den sagenhaften Schätzen des fernen Indiens, ahnte er nicht, daß fast auf den Tag drei lange strapazenreiche Jahre vergehen würden, bis das letzte der Schiffe seiner Expedition wieder in den Heimathafen von Sevilla einlaufen und damit der Schlußstrich gezogen werden konnte unter das beispiellose Abenteuer der ersten Weltumseglung. Die Erde – das mußten Magalhaes und seine Männer damals feststellen – war unvorstellbar groß – viel größer, als man es sich je zuvor hatte träumen lassen. Allein der von Magalhaes entdeckte bisher unbekannte Ozean, der pazifische, erwies sich als so ungeheuerlich in seiner Ausdehnung, daß kein gelehrter Kartograph der damaligen Zeit die Existenz einer solchen Wassermasse zwischen den Kontinenten jemals für möglich gehalten hatte. Und doch – es war die gleiche Erde, für deren Umrundung heute ein Düsenflugzeug nur wenige Tage, ein Raumsatellit nur wenige Stunden benötigt. Unsere Sprache kennt eine Menge schmückender Beiwörter, wenn es darum geht, einen Eindruck von den Distanzen zu vermitteln, die weit entfernte Orte voneinander trennen – Wörter wie: gewaltig, riesig, unermeßlich, gigantisch, astronomisch. Für die Zeitgenossen des Magalhaes waren das die Entfernungen auf der Erde: gewaltig, riesig, unermeßlich. Für uns Menschen der Jetztzeit hat die Technik diese Weiten zusammenschrumpfen lassen – unsere Erde, damals noch bedrohlich groß, ist heute klein geworden. Wollen wir uns heute eine Ah-

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nung von den Schauern verschaffen, die die Seefahrer und Weltreisenden der damaligen Zeit angesichts der unermeßlichen Weiten der irdischen Ozeane verspürten, dann müssen wir schon unseren Blick auf die unermeßlichen Weiten des Sternenmeeres richten. Hier jedoch erschauen wir eine Größe, die wirklich unvorstellbar ist und es wohl immer bleiben wird. Hier müssen wir, um überhaupt etwas begreifen zu können, mit ganz anderen Maß Stäben messen, als wir es von unseren irdischen Verhältnissen her gewöhnt sind, denn so lächerlich gering, wie die Reisegeschwindigkeit der Schiffe des Magalhaes war im Vergleich zu der unserer modernen Düsenklipper, so lächerlich unbedeutend ist hier die Geschwindigkeit dieser selben Düsenklipper angesichts der Entfernungen, die es zu überwinden gilt, falls wirklich einmal sich Menschen auf diesen Himmelsozean hinauswagen sollten. Versuchen wir, uns einmal eine Vorstellung von der Größe dieser Räume zu machen, von der Größe unseres Universums. Ein Lichtstrahl legt in der Sekunde eine Entfernung von 300.000 km zurück. In dieser einen kurzen Sekunde also vermag er unseren Erdball siebeneinhalbmal zu umrunden, in kaum mehr als dieser Sekunde überwindet er die Entfernung Erde – Mond. Um von der Sonne zur Erde zu gelangen, braucht das Licht schon beträchtlich länger. Über 500 Sekunden – 8 1/2 Minuten – vergehen, bis eine Lichtbotschaft von der Sonne uns auf der Erde erreicht, und bis zum Pluto, dem äußersten Planeten unseres Sonnensystems, braucht das Licht sogar rund 20.000 Sekunden, also mehr als fünf Stunden. Das Licht reist ungeheuer schnell, und doch vergeht mehr als ein halber Tag, wenn es unser Sonnensystem von einem Ende zum andern durcheilt. Trotzdem sind die Entfernungen innerhalb des Sonnensystems immer noch Größen, die man sich einigermaßen begreiflich machen kann. Sie erfordern höchsten-

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falls ein Denken in Lichtminuten oder Stunden, in Millionen bis Milliarden Kilometern. Wahrhaft ›astronomisch‹ werden die Entfernungen erst, wenn wir unser Heimatsystem verlassen und uns den anderen Sternen der Milchstraße zuwenden. Das Licht, das von unseren nächsten Nachbarn, den Sternen der Centauri-Gruppe Proxima Centauri und Alpha Centauri A und B, zu uns kommt, ist bereits 4,3 Jahre »alt«, wenn es uns erreicht, wobei wir nicht vergessen wollen, daß es das gleiche Licht ist, das unseren Erdball in einer einzigen Sekunde siebeneinhalbmal umrunden könnte, wenn es sich geradlinig fortbewegen würde. Falls Sie neugierig sind, wie diese Entfernung in Kilometern ausgeschrieben aussieht, hier ist sie: 40.000.000 000.000, also 40 Billionen Kilometer – eine Million mal der Erdumfang. Das ist, wohlgemerkt, nur die Entfernung zu unseren allernächsten Fixsternnachbarn; die Strecke zum Sirius, unserem neuntnächsten Nachbar in dem kleinen Winkel der Milchstraße, der unsere engere Sternheimat darstellt, ist schon doppelt so groß, und für eine vollständige Durchquerung unserer Galaxis braucht das Licht runde hunderttausend Jahre. Die nächste Welteninsel, der Andromedanebel, befindet sich in einer Entfernung von l.600.000 Lichtjahren, alle weiteren uns bis heute bekannten Spiralnebel verteilen sich auf einen Raum von einem geschätzten Durchmesser von 2 Milliarden Lichtjahren – ausgeschrieben: 20.000.000 000.000 000.000 000 km. Ein solcher Zahlenbandwurm übersteigt natürlich bei weitem alles, was wir uns an Entfernungen noch vorstellen können. Es ist eine bloße Zahl ohne jeden Sinngehalt – und nicht nur für den Laien, wahrscheinlich auch für den Astronomen. Um uns überhaupt eine wenigstens annähernde Vorstellung von den Größenverhältnissen unseres Sonnensystems, unserer Milchstraße – die wiederum nur eine Welteninsel unter rund 75 Millionen anderen ist – und des Weltalls machen zu können, müs-

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sen wir die Maßstäbe gehörig reduzieren und wollen uns im Geiste ein paar kleine Modelle machen. Unser erstes Modell soll den planetaren Maßstab von 1:1 Milliarden haben; hier entsprechen 1000 km in der Natur l mm im Modell. Die Sonne ist ein großer Kürbis von 1,4 m Durchmesser, der Riesenplanet Jupiter läuft als Pampelmuse von 14 cm Durchmesser in 77 m Entfernung um diesen Kürbis herum, unsere Erde ist nur noch eine Kirsche von 13 mm Durchmesser in einem Abstand von 150 m von der Sonne. Der Mond begleitet die Kirsche als kleine Erbse in einer Entfernung von 40 cm; von der Sonne zum Pluto sind es jedoch schon 6 Kilometer. Das kann man sich alles noch ganz gut vorstellen. Suchen wir jetzt allerdings den nächsten Fixstern, so finden wir ihn erst in einer Entfernung von 40.000 km, und die Milchstraße hätte immer noch einen Durchmesser von einer Milliarde Kilometer und eine Dicke von 160 Millionen. Hier versagt die Vorstellungskraft aufs neue, und wir verkleinern unser Modell deshalb noch einmal im Verhältnis l: l Millionen auf einen Maßstab, bei dem l mm im Modell l Milliarde Kilometer in der Natur entspricht. Unser Sonnensystem schrumpft arg zusammen; unsere Sonne ist nur noch ein winziges Staubkorn von 1/1000 mm Durchmesser, die Erde noch hundertmal kleiner, und der Planet Pluto würde in diesem Modell in einem Abstand von 6 mm um die Sonne kreisen. Das ganze Sonnensystem wäre also kaum größer als eine Erbse. Jetzt kommen wir endlich zu anschaulichen Entfernungen der Fixsterne: Proxima Centauri befände sich von dieser Erbse in einem Abstand von 40 m, die Milchstraßenlinse hat einen Durchmesser von 1000 km und eine Dicke von 160 km.

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In diesem Raum, dessen Größe man sich noch gut vorstellen kann, schweben die Sterne als einige hundert Milliarden Staubkörnchen von Bakteriengröße. Das nächste galaktische System, der Andromedanebel, wäre allerdings schon wieder 16.000 km von uns entfernt, und zu den weitesten Spiralnebeln führen von neuem unvorstellbare Räume von Millionen Kilometern. Wird es nun jemals einen zweiten Magalhaes des Weltraums geben, der – seien wir in unseren Überlegungen vorerst bescheiden – einmal als erster unser Sonnensystem umrunden mag, wie einst die Schiffe des Fernao de Magalhaes unsere Erde, ja vielleicht später einmal sogar den Sirius-Sektor der Milchstraße, also unsere engere Sternenheimat? Die ScienceFiction-Schriftsteller scheinen das als selbstverständlich hinzunehmen, aber ist es das wirklich? Eines kann man wohl jetzt schon sagen: es eröffnen sich dabei sicher verblüffende, teilweise aber bestimmt auch sehr enttäuschende Aspekte.

Lothar Heinecke

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EINE WELT DER TALENTE (A WORLD OF TALENT) von PHILIP K. DICK illustriert von KOSSIN

Wenn zwei und zwei alles oder nichts ergeben, dann bedeutet das Resultat Ärger – besonders, wenn es sich bei den Summanden um Menschen handelt.

I. EINE Menge Leute befanden sich schon in der Wohnung, als er eintrat. Lärm und Farbengewirr überfielen ihn, und er prallte dagegen wie auf eine Wand. Zögernd blieb er stehen und versuchte, in das Chaos von Gestalten, Gerüchen und nebelhaft blassen dreidimensionalen Flecken etwas Ordnung zu bringen. Es gelang ihm nur mit Mühe. Nach und nach, gliederte sich das auf den ersten Blick sinnlos erscheinende Gewühl menschlicher Aktivität in erkennbare Handlungen. »Was ist denn nun schon wieder los?« fragte ihn sein Vater gereizt. »Genau das, was wir vor einer halben Stunde schon gesehen

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haben«, sagte seine Mutter, als der Achtjährige keine Antwort gab. »Ich wünschte, du würdest endlich erlauben, daß wir ihn vom Korps sondieren lassen.« »Ich traue dem Korps nicht so ganz. Und außerdem bleiben uns immer noch zwölf Jahre, um damit selber fertig zu werden. Wenn wir es bis dahin nicht geschafft haben…« »Später.« Sie beugte sich zu dem Knaben hinunter und befahl in etwas schroffem Ton: »Los, komm herein, Tim, und sag den Leuten guten Tag.« »Versuch ein bißchen deine Phantasie zu zügeln«, fügte sein Vater versöhnlicher hinzu. »Wenigstens heute abend, bis die Party zu Ende ist.« Tim schob sich wortlos durch den Tumult im Wohnzimmer. Er ging; leicht vornübergebeugt, mit auf die Seite geneigtem Kopf, ohne die Gäste eines Blickes zu würdigen. Keiner seiner Eltern folgte ihm; sie wurden von dem Gastgeber in Beschlag genommen und fanden sich bald inmitten einer Gruppe von Norm- und Psi-Klassern. In dem Durcheinander war der Knabe schnell vergessen. Er machte einen schnellen Rundgang durch das Zimmer, stellte zu seiner Befriedigung fest, daß es offenbar keinem der Anderen gelungen war, bis hierher vorzudringen, und stahl sich dann vorsichtig hinaus in einen Seitenkorridor. Ein mechanischer Diener öffnete ihm die Tür zu einem der Schlafzimmer, und er trat ein. DAS Schlafzimmer war leer; die Party hatte gerade erst begonnen. Die Stimmen und Geräusche hinter ihm liefen zu einem verwaschenen Fleck zusammen. Der leise Duft von Parfüm trieb durch den Raum, getragen von der künstlichen Luft, die durch weitverzweigte Versorgungsleitungen von der Zentrale in alle Gebäude gepumpt wurde. Er richtete sich auf und

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tat einen tiefen Atemzug. Der Geruch erinnerte an Blumen, Früchte und Gewürze – und noch etwas anderes. Er mußte fast bis zum Ende des Schlafzimmers gehen, bis er es isoliert hatte. Jetzt hatte er es gefunden – einen sauren Geruch wie von verdorbener Milch – die Warnung, die er erwartet hatte. Und es war in dem Schlafzimmer. Vorsichtig machte er einen der Wandschränke auf. Der mechanische Wähler versuchte, ihm ein paar Kleidungsstücke anzubieten, doch er achtete nicht weiter darauf. Jetzt, wo der Schrank offenstand, war der Geruch stärker geworden. Der Andere mußte sich ganz in der Nähe befinden, wenn nicht sogar darin. Unter dem Bett? Er kniete sich nieder und schaute darunter. Nichts. Er legte sich der Länge nach hin und spähte unter Fairchilds Metallschreibtisch. Hier war der Geruch noch deutlicher. Die Aufregung und Furcht in ihm wurde stärker. Er sprang auf und schob den Tisch von der glatten Plastikwand fort. In dem dunklen. Schattenbereich, dort, wo der Tisch gestanden hatte, fand er ihn. Es war natürlich ein Rechter. Er hatte bis jetzt nur ein einziges Mal einen Linken gesehen, und das auch nur für den Bruchteil einer Sekunde. Es war dem Anderen nicht gelungen, sich vollständig zu materialisieren. Trotzdem trat er fürsorglich ein paar Schritte zurück, weil er wußte, daß der Andere nur mit seiner Mithilfe weiter vordringen konnte. Der Andere beobachtete ihn gefaßt. Er sah, wie Tim vor ihm zurückwich, aber er konnte nichts dagegen tun. Er machte nicht einmal den Versuch einer Verständigung. Alle Versuche dieser Art waren bis jetzt immer fehlgeschlagen. TIM war in Sicherheit. Er blieb stehen und musterte den Anderen eingehend. Das war eine gute Gelegenheit, mehr über die

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Anderen in Erfahrung zu bringen. Sie waren beide durch eine räumliche Entfernung voneinander getrennt, die nur Bild und Geruch des Anderen zu überqueren vermochten. Es war also ungefährlich.Es war unmöglich, den Anderen zu identifizieren. Viele sahen einander so ähnlich, als wären sie genaue Nachbildungen eines Prototyps. Manchmal allerdings wich einer von ihnen auch grundlegend davon ab. War es möglich, daß verschiedene Formen ausprobiert wurden, daß immer neue Versuche angestellt wurden, den trennenden Raum zu überbrücken? War die Zahl der Anderen überhaupt begrenzt? Eine Weile starrte er so zu dem Anderen forschend hinüber, doch er erhielt keine Antwort auf seine Fragen. Dann machte er kehrt und ging zurück zu dem hektischen Treiben im Wohnzimmer, überall um ihn wimmelte und murmelte es von Menschen, farbigen Formen, warmen Gerüchen, die ihn mit ihrer Nähe zu überwältigen drohten. Es würde ihm nichts anderes übrig bleiben, er mußte seine Eltern um eine Erklärung bitten. Er hatte schon versucht, die öffentliche Bibliothek zu konsultieren, aber sie wurde von Terra gespeist, und die Stromleitungen waren tot. »Wo warst du?« fragte ihn seine Mutter und unterbrach sich einen Augenblick in dem angeregten Gespräch, das sie mit ei-

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ner Gruppe von Norm-Klassen-Beamten führte. Dann sah sie den Ausdruck auf seinem Gesicht. »Oh«, sagte sie. »Selbst hier?« Diese Frage erstaunte ihn. Der Ort tat schließlich nichts zur Sache. Wußte sie das nicht? Er zögerte mit seiner Antwort und überlegte. Er benötigte Hilfe. Ohne fremde Unterstützung würde er das Problem wohl nie richtig erfassen können. Aber ein kaum überwindbares Hindernis in Form fehlender Ausdrucksmöglichkeiten türmte sich vor ihm auf. Wie konnte er sich nur seiner Mutter verständlich machen? Während er in sich versunken in dem Wohnzimmer herumwanderte, sickerte verschwommen die modrige Ausdünstung des Anderen durch den schweren Vorhang menschlicher Gerüche. Der Andere war also immer noch da, lauerte in der Dunkelheit, dort, wo der Tisch gestanden hatte, in dem Dämmern des verlassenen Schlafzimmers; wartete darauf, daß er näher kommen würde, ihm nur zwei Schritte nähertrat. JULIE sah ihrem Sohn nach, als er sie verließ. Ein besorgter Ausdruck lag auf ihrem schmalen Gesicht. »Wir müssen besser auf ihn aufpassen«, sagte sie zu ihrem Mann. »Ich sehe schon, wie die Situation sich immer weiter kompliziert.« Curt hatte es ebenfalls schon gesehen, aber er ließ sich in seiner Unterhaltung mit den Norm-Klassern, die sich um die zwei Seher geschart hatten, nicht stören. »Was werden Sie tun«, fragte er gerade, »wenn Terra einmal aufs Ganze geht. Sie sind sich doch klar darüber, daß Big Noodle mit einem verstärkten Beschuß von Robot-Projektilen nicht fertig werden kann. Die paar hier und da sind kleine Fische, kaum ernst zu nehmen – und er hat die halbstündige Vorwarnung von Julie und mir.« »Sehr wahr.« Fairchild kratzte sich am Nasenrücken, fuhr sich dann über sein etwas stoppeliges Kinn. »Ich glaube allerdings nicht, daß sie es zu einem offenen Bruch kommen lassen

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werden. Es wäre ein Eingeständnis, daß wir Erfolge verbuchen können. Es würde unseren Status legalisieren und damit wäre alles offen. Wir könnten uns vielleicht versucht fühlen, alle euch Psi-Leute zusammenzutrommeln und das Sol-System aus unserer Milchstraße hinwegzudenken.« CURT hörte Fairchild ohne große Anteilnahme zu, da für ihn die Worte des Mannes keine Überraschung mehr boten. Auf der Fahrt zu Fairchilds Haus hatten er und Julie beide die Party vorgeschaut, die unfruchtbaren Diskussionen, die immer schlimmer werdenden Verirrungen ihres Sohnes. Die Sehspanne seiner Frau war etwas größer als die seine; in diesem Augenblick sah sie schon weiter in die Zukunft, als er es vermochte. Er fragte sich, was wohl der gequälte Ausdruck auf ihrem Gesicht bedeuten mochte. »Ich fürchte«, sagte Julie mit leiser angespannter Stimme zu ihm, »daß wir heute abend noch einen kleinen Streit erleben werden.« Nun, das hatte er auch schon gesehen. »Es ist diese vertrackte Situation, in der wir uns befinden«, sagte er und versuchte Julies Worte zu verharmlosen. »Sie ist daran schuld. Wir alle sind übernervös. Sicher sind wir nicht die einzigen, die sich, ab und zu in die Haare geraten.« Fairchild hatte voller Teilnahme zugehört. »Ich begreife, es hat auch seine Nachteile, ein Seher zu sein, aber wenn ihr schon wißt, daß Ihr eine kleine Meinungsverschiedenheit haben werdet, könnt ihr sie dann nicht vermeiden?« »Schon«, erwiderte Curt. »Schließlich geben wir Ihnen aus demselben Grunde die von Ihnen gewünschten Informationen, mit denen Sie die Situation mit Terra beeinflussen können. Aber weder Julie noch ich sind sonderlich daran interessiert, uns wegen solcher Kleinigkeiten übermäßig den Kopf zu zerbrechen. Es kostet eine ungeheure Willensanstrengung, etwas

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von dieser Art abzuwenden, und keiner von uns bringt es fertig, die dazu nötige Energie aufzubringen.« »Wenn du nur erlauben würdest, daß wir ihn dem Korps übergeben«, sagte Julie mit unterdrückter Stimme. »Ich kann es einfach nicht ertragen, wenn er immer herumwandert, unter alle möglichen Möbel guckt, in Schränke sieht und was weiß ich sucht.« »Andere«, sagte Curt. »Wenn ich nur wüßte, was das ist.« Fairchild, ein von Natur aus friedfertiger Mensch, versuchte sich einzumischen. »Sie haben immer noch zwölf Jahre. Es ist schließlich keine Schande, wenn Tim immer noch in der NormKlasse ist. Immerhin hat jeder von euch Psi-Leuten einmal so angefangen. Wenn er parapsychologische Kräfte mitbekommen hat, werden sie schon noch zum Vorschein kommen.« »Sie reden wie ein Seher, dem keine Grenzen gesetzt sind«, sagte Julie belustigt. »Woher wollen Sie denn wissen, daß sie noch zum Vorschein kommen werden?« Fairchilds behäbiges freundliches Gesicht verzog sich unter der Anstrengung, die richtige Antwort zu finden. Er tat Curt leid. Fairchild hatte zu viele Pflichten, denen er nachkommen mußte, zu viele Entscheidungen zu fällen, war für zu viele Menschenleben verantwortlich. Vor dem Bruch mit Terra war er Beamter der Erdregierung gewesen, ein Bürokrat, der seine Anweisungen von höherer Stelle bekam und mit dieser Regelung hoch zufrieden war. Jetzt hatte er niemand mehr, der ihm jeden Montagmorgen ein Inter-System-Memorandum zuschickte mit dem Arbeitsplan für die kommende Woche. Jetzt mußte er alles alleine schaffen. »Also zeigen Sie mal dieses Dings da in Ihrer Tasche«, sagte Curt. »Ich bin neugierig, wie es funktioniert.« Fairchild starrte ihn entgeistert an. »Wie, zum Teufel…«, aber dann erinnerte er sich. »Ach so, Sie haben es natürlich

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schon gesehen.« Er wühlte in den Taschen seiner Jacke. »Es sollte eigentlich eine Überraschung sein, aber mit euch zwei Sehern in der Nähe sind ja Überraschungen ausgeschlossen.« Die anderen Beamten drängten näher heran, als ihr Chef ein kleines Päckchen aufmachte und einen kleinen glitzernden Stein aus seiner Seidenpapierhülle befreite. Ein interessiertes Schweigen breitete sich im Raum aus, während Fairchild den Stein nahe vor seine kurzsichtigen Augen hielt und ihn so liebevoll betrachtete wie ein Juwelier ein kostbares Geschmeide. »Ein raffiniertes Ding«, mußte Curt zugeben. »Vielen Dank«, sagte Fairchild. »Sie müssen wohl jetzt jeden Tag auf Terra eintreffen. Das Glitzern soll Kinder und Angehörige der niedrigeren Klassen anziehen, die für solch einen Tand zu haben sind. Reichtum und so, Sie verstehen. Und Frauen natürlich. Die Leute sollen stehenbleiben und ihn aufheben in dem Glauben, es mit einem Diamanten zu tun zu haben. Ich glaube, jeder wird darauf hereinfallen, außer der TechnikerKlasse selbstverständlich. Warten Sie, ich zeige es Ihnen.« ER ließ seinen Blick über die still gewordenen Gäste in ihren farbenfreudigen Gesellschaftskleidern wandern. Mehr zur Seite stand mit schräg geneigtem Kopfe Tim. Fairchild zögerte und warf dann den Stein Tim vor die Füße. Der Stein rollte eine kurze Strecke über den Teppich und blieb dann liegen. Tim rührte sich nicht. Er starrte weiter mit geistesabwesendem Blick ins Leere. Er schien den glänzenden Gegenstand zu seinen Füßen überhaupt nicht bemerkt zu haben. Curt tat einen Schritt auf den Jungen zu. »Bei ihm müssen Sie schon mit etwas von der Größe eines Düsentransporters kommen«, sagte er entschuldigend. Er bückte sich und hob den Stein wieder auf. »Es ist nicht Ihre Schuld, daß Tim auf solch weltliche Dinge wie einen fünfzigkarätigen Diamanten nicht reagiert.«

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Fairchild schien enttäuscht, daß sein Experiment so offensichtlich mißlungen war. »Ich vergaß ganz.« Sein Gesicht hellte sich wieder auf. »Auf der Erde werden wir jedenfalls mehr Erfolg haben. Hören Sie sich mal an und sagen Sie mir, was Sie von unserem kleinen Vortrag halten. Ich war bei seiner Abfassung beteiligt.« CURT hielt den Stein in seiner Hand. Er fühlte sich kühl an. An seine Ohren schlug plötzlich ein leises Summen wie das einer Mücke, eine modulierte Kadenz, bei deren Aufklingen im ganzen Raum Stimmen zu murmeln begannen. »Meine Freunde«, sagte die in dem Stein konservierte Stimme, »die Ursachen des Konflikts zwischen Terra und den kentaurischen Kolonien wurden in der irdischen Presse bis jetzt nur entstellt wiedergegeben.« »Ist das wirklich nur für Kinder gedacht?« fragte Julie. »Vielleicht glaubt Fairchild, terranische Kinder sind ein bißchen gescheiter als unsere eigenen«, sagte ein Psi, während ein Raunen der Belustigung durch den Raum lief. Die blecherne Stimme fuhr fort, ihren Spruch herunterzuleiern. Es war ein Gemisch aus juristischen Argumenten, idealistischen Anschauungen und fast pathetisch klingenden Bitten. Gerade das letztere ging Curt auf die Nerven. Mußte denn Fairchild unbedingt vor den Terranern auf den Knien herumrutschen? Während er zuhörte, paffte Fairchild zuversichtlich aus seiner Pfeife. Sein feistes Gesicht strahlte vor Zufriedenheit mit seinem Werk. Augenscheinlich war er sich der bedenklichen Fadenscheinigkeit der konservierten Worte nicht bewußt. Curt kam der Gedanke, daß wohl keiner der Anwesenden – ihn selbst nicht ausgenommen – sich völlig klar war, an welch dünnem Faden ihre ganze Unabhängigkeitsbewegung hing. Jede Beschreibung ihrer Lage würde nur die jammernde und nör-

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gelnde halbe Furcht widerspiegeln, die die Kolonien beherrschte. »Es ist eine alte Wahrheit«, fuhr der Stein in seinem Appell fort, »daß Freiheit der natürliche Zustand der Menschen ist. Die Knechtschaft eines Mannes oder einer Gruppe gegenüber einem anderen Mann oder einer anderen Gruppe ist ein Überbleibsel aus der Vergangenheit, ein gefährlicher Anachronismus. Alle Menschen müssen das Recht haben, sich selbst zu regieren.« »Seltsam zu hören, wie ein Stein das sagt«, bemerkte Julie halb nachdenklich, halb amüsiert. »Ein toter lebloser Steinklumpen.« »Man hat euch gesagt, daß die Unabhängigkeitsbewegung der kentaurischen Kolonien das Wohl eures Systems gefährden wird. Das ist nicht wahr. Der Lebensstandard der gesamten Menschheit wird steigen, wenn erst den kolonialen Planeten gestattet sein wird, sich selbst zu regieren und ihre eigenen Wirtschaftsmärkte zu finden. Die wirtschaftliche Herrschaft, die von der Erdregierung über Terraner ausgeübt wird, die außerhalb der Sol-Gruppe leben…« »Die Kinder werden ihn nach Hause bringen«, erklärte Fairchild, »und ihre Eltern werden ihn ihnen abnehmen.« DER Stein fuhr fort. »Die Kolonien haben ein besseres Schicksal verdient, als Terra nur mit Rohstoffen und billiger Arbeitskraft zu versorgen. Wir können nicht zulassen, daß ihre Bürger auf die Dauer als zweitklassige Mitglieder der terranischen Gemeinschaft behandelt werden. Die Kolonisten haben das gleiche Recht, auf die Gestaltung ihrer Gesellschaftsform Einfluß zu nehmen, wie die Menschen, die in der Sol-Gruppe verblieben. Aus diesem Grunde hat die Kolonialverwaltung die terranische Regierung in einer Eingabe gebeten, jene Bande zu

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lösen, die die Kolonisten bis jetzt daran gehindert haben, ihre natürliche Bestimmung zu verfolgen.« Curt und Julie tauschten miteinander einen vielsagenden Blick aus. Dieser blutleere akademische Vortrag lastete wie ein totes Gewicht auf den im Zimmer Versammelten. Hatte das der Mann geschrieben, den die Kolonien gewählt hatten, ihre Widerstandsbewegung anzuführen? Ein Pedant, ein verkalkter Bürokrat, und außerdem – Curt konnte den Gedanken nicht loswerden – ein Mann ohne Psi-Kräfte, ein Normaler. Daß Fairchild überhaupt mit Terra gebrochen hatte, war vermutlich einer lächerlichen Nebensächlichkeit zuzuschreiben, einer schlecht formulierten Anweisung in einer seiner RoutineDirektiven. Niemand, außer vielleicht dem telepathischen Korps, kannte jedoch seine wahren Motive und wußte, wie lange er sich von ihnen leiten lassen würde. »Was halten Sie davon?« fragte Fairchild, als der Stein seinen Monolog beendet hatte und wieder von vorne begann. »Millionen davon, die über die Sol-Gruppe herabregnen. Sie wissen ja, was die irdische Presse über uns behauptet. Gemeine Lügen – daß wir Sol erobern wollen, daß wir abscheuliche Invasoren aus dem Weltraum sind, Monster, Mutanten, Mißgeburten. Wir dürfen diese Propaganda nicht ohne Widerspruch hinnehmen.« »Nun«, sagte Julie, »ein Drittel von uns sind wirklich Mißgriffe der Natur. Warum sich also nicht mit der Tatsache abfinden? Ich weiß, daß auch mein Sohn dazu gehört.« Curt nahm Julies Arm. »Niemand nennt Tim einen Mißgriff der Natur. Nicht einmal du.« »Aber es ist die Wahrheit.« Sie befreite sich aus seinem Griff. »Wenn wir noch zum Sol-System gehören würden – wenn wir uns nicht losgesagt hätten –, dann befänden du und ich uns im Internierungslager und würden darauf warten… nun, ihr wißt ja.« Sie machte eine heftige Handbewegung in Tims Richtung. »Und einen Tim würde es nicht geben.«

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Aus einer Ecke des Raums kam die Stimme eines scharfgesichtigen Mannes. »Wir gehören aber nicht mehr zum SolSystem und würden auch nicht mehr dazu gehören. Wir hätten uns losgesagt, auch ohne fremde Hilfe. Fairchild hat damit gar nichts zu tun. Wir haben ihn mitgebracht. Das sollten wir nie vergessen.« Curt warf dem Mann einen feindseligen Blick zu. Reynolds, der Chef des telepathischen Korps, war wieder betrunken. Und wenn er betrunken war, verspritzte er nur zu gern seinen ätzenden Haß, mit dem er alle Normalen bedachte. »Möglich«, sagte Curt abweisend, »aber wir hätten es verdammt schwer gehabt.« »Sie und ich, wir wissen, was die Kolonie am Leben hält«, entgegnete ihm Reynolds. Sein gerötetes Gesicht war nur noch eine Grimasse aus Arroganz und Hohn. »Wie lange würden sich diese Bürokraten wohl über Wasser halten können, wenn sie nicht Big Noodle und Sally, euch zwei Seher, das Korps und die übrigen Psis zur Seite hätten? Machen Sie sich doch nichts vor! Wir haben diese juristischen Schaumschlägereien nicht nötig. Und wir werden auch nicht siegen auf Grund von frommen Bitten um Freiheit und Gleichheit. Wenn wir siegen, dann nur, weil es auf Terra keine Psi-Talente gibt.« DIE bis jetzt herzliche Atmosphäre im Raum kühlte sich merklich ab. Ein paar verärgerte Ausrufe kamen von den Gästen der Norm-Klasse. »Jetzt hören Sie mal«, sagte Fairchild. »Vergessen Sie nicht, Sie sind immer noch ein Mensch wie wir, auch wenn Sie Gedanken lesen können. Ein Talent zu haben, bedeutet noch lange nicht…« »Halten Sie mir, um Gottes willen, keine Vorträge«, unterbrach ihn Reynolds. »Ich habe nicht die Absicht, mir von ei-

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nem Stumpfkopf sagen zu lassen, was ich bin und was ich tun soll.« »Sie gehen zu weit«, sagte Curt zu Reynolds. »Wenn Sie so weitermachen, werden Sie eines Tages noch eine Tracht Prügel herausfordern. Und wenn Fairchild dazu keine Lust hat, vielleicht verspüre ich sie.« »Sie und Ihr naseweises Korps«, knurrte ein Psi-KlassenWiedererwecker und packte Reynolds am Kragen. »Ihr denkt, ihr steht eine Stufe über uns allen, nur weil ihr eure Gedanken miteinander verschmelzen könnt. Ihr denkt…« »Nehmen Sie Ihre Hand da weg«, sagte Reynolds mit einer häßlichen Stimme. Ein Glas zersplitterte auf dem Boden, eine der Frauen schrie hysterisch auf. In einem anderen Teil des Zimmers wurden zwei Männer handgreiflich, ein dritter mischte sich ein, und im Nu brodelte ein wilder Tumult des Hasses. Fairchild schrie um Ruhe. »Um Gottes willen, wenn wir jetzt schon untereinander streiten, sind wir erledigt. Versteht ihr denn nicht – wir müssen zusammenhalten.« Es dauerte eine Weile, bis sich alle wieder beruhigt hatten. Reynolds drängte sich an Curt vorbei. Sein Gesicht war schneeweiß. Er knurrte mit unterdrückter Stimme, »Ich gehe.« Die anderen Telepathen stampften aufgebracht hinter ihm her. WÄHREND er und Julie langsam durch die bläuliche Dunkelheit nach Hause fuhren, mußte Curt immer wieder an einen Abschnitt aus Fairchilds Rede denken. »Man hat euch gesagt, daß ein Sieg der Kolonien über Terra einen Sieg der Psis über die normalen Menschen bedeutet. Das ist nicht wahr. Die Unabhängigkeitsbewegung wurde weder von den Psis auf der einen noch von den übrigen Kolonisten auf der anderen Seite ins Leben gerufen und wird auch nicht nur von einer dieser Gruppen verfochten. Die Revolution war

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eine spontane Reaktion, die die Kolonisten aller Klassen umschloß.« »Ich möchte wirklich wissen, ob das stimmt«, überlegte Curt laut. »Vielleicht täuscht sich Fairchild. Vielleicht wird er von Psis manipuliert, ohne davon eine Ahnung zu haben. Rein menschlich gesehen mag ich ihn, auch wenn sein Horizont etwas arg begrenzt ist.« »Ja, das ist er allerdings«, stimmte Julie ihm zu. Das glühende Ende ihrer Zigarette funkelte zornig durch das Dunkel im Wagen. Tim lag zusammengerollt auf dem Rücksitz und schlief. Die öde, felsige Landschaft von Proxima III lief vor dem kleinen Bodenfahrzeug her, eine von den Scheinwerfern nur schwach erhellte Fläche, fremd und feindselig. Vereinzelt waren Anzeichen menschlicher Betätigung zu sehen – Straßen und Gebäude, hier und da ein Silo zwischen den Feldern. »Ich traue Reynolds nicht«, fuhr Curt fort und war sich klar darüber, daß diese Worte die von ihnen vorgeschaute Szene zwischen ihnen eröffneten. »Reynolds ist gewissenlos und ehrgeizig. Was er will, das ist Prestige und Einfluß. Fairchild dagegen liegt hauptsächlich das Wohlergehen der Kolonie am Herzen. Er meint es wirklich ehrlich mit all dem Zeug, das er dem Stein diktiert hat.« »Dieses Gewäsch«, sagte Julie verächtlich. »Die Terraner werden sich schieflachen. Ich konnte es mir einfach nicht ruhig anhören, und Gott weiß, daß unser aller Leben vom glücklichen Ausgang dieser Sache abhängt.« »Nun ja«, sagte Curt bedächtig, wobei er genau wußte, auf welch dünnes Eis er sich jetzt begab, »aber vielleicht gibt es Terraner mit mehr Gerechtigkeitsgefühl, als Reynolds und du besitzen.« Er drehte ihr sein Gesicht zu. »Ich kann sehen, was du tun wirst, und du kannst es auch. Vielleicht hast du recht. Vielleicht sollten wir es wirklich hinter uns bringen. Zehn Jahre sind eine lange Zeit, besonders, wenn man sich gegenseitig

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nichts zu sagen hat. Und schließlich war es von Anfang an nicht unsere eigene Idee.« »Nein«, sagte Julie zustimmend. Sie drückte ihre Zigarette aus und zündete sich mit unsicheren Fingern eine neue an. »Wenn es doch außer dir nur noch einen einzigen anderen Seher gegeben hätte! Nur einen einzigen! Das ist eine Sache, die ich Reynolds nicht vergessen kann. Es war schließlich seine Idee. Ich hätte nie meine Einwilligung geben sollen. Für den größeren Ruhm der Rasse! Vorwärts und aufwärts mit dem PsiBanner! Die mystische Vereinigung der beiden wirklichen Propheten in der ganzen Geschichte der Menschheit. Und sieh dir das Ergebnis an.« »Halt’ den Mund«, sagte Curt scharf. »Er schläft vielleicht nicht, und er kann dich hören.« JULIES Stimme klang bitter. »Mich hören, ja; verstehen, nein. Wir wollten wissen, wie die zweite Generation aussehen würde – nun, jetzt wissen wir es. Seher plus Seher ergibt Fehlschlag. Ein nutzloser Mutant, ein Monster. Wir wollen uns doch nichts vormachen, das M auf seiner Karte bedeutet Monster.« Curts Hände verkrampften sich um das Lenkrad. »Das ist ein Wort, das zu gebrauchen ich weder dir noch irgend jemand sonst gestatte.« »Monster!« Sie beugte sich näher zu ihm; ihre Zähne leuchteten weiß in dem Lichtschein, der vom Armaturenbrett kam; ihre Augen funkelten. »Vielleicht haben die Terraner recht – vielleicht sollten wir Seher wirklich alle sterilisiert und zum Aussterben verurteilt werden. Ausradiert. Ich glaube…« Sie brach unvermittelt ab, ohne den Satz zu beenden. »Nur weiter«, sagte Curt. »Vielleicht glaubst du, daß, wenn wir unsere Revolution zu einem erfolgreichen Ende geführt

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haben und die Kolonien kontrollieren, wir das gleiche mit den Norms machen sollten, wie?« »Die Spreu vom Weizen sondern«, sagte Julie. »Zuerst die Kolonien von Terra, dann uns von ihnen. Und wenn es dazu kommt, und selbst wenn er mein Sohn ist…« »Du ordnest also alle Leute nur nach ihrer Nützlichkeit ein«, unterbrach sie Curt. »Tim ist zu nichts nütze, also gibt es keinen Grund, ihn leben zu lassen, richtig?« Er zitterte fast vor Empörung, aber das machte ihm jetzt nichts mehr aus. »Menschen züchten wie Vieh. Kein Mensch hat ein Recht auf sein Leben; das ist ein Privilegium, das wir erteilen.« Curt trat das Gaspedal tiefer hinunter, und der Wagen schoß fauchend die Straße entlang. »Du hast ja gehört, was Fairchild über Gleichheit und Brüderlichkeit sagte. Er tat es in einem etwas salbadernden Ton, aber er glaubt an das, was er sagt. Und ich auch. Und ich glaube, daß Tim – und was das betrifft, jeder andere sonst auch – ein Recht auf sein Leben hat, ob wir nun sein Talent verwerten können oder nicht, beziehungsweise, ob er nun überhaupt ein Talent besitzt oder nicht.« »Er hat ein Recht zu leben«, sagte Julie, »aber vergiß nicht, er ist keiner von uns, er ist ein Fehlschlag. Er besitzt nicht unsere Fähigkeiten, unsere …« – sie brachte die Worte in einem triumphierenden Ton vor – »unsere überlegenen Fähigkeiten.« Curt bremste und steuerte den Wagen an den Straßenrand. Dann stieß er die Tür auf. Die kühle trockene Nachtluft drang herein. »Fahr’ du allein nach Hause.« Er beugte sich zurück über den Rücksitz und rüttelte Tim wach. »Komm, mein Junge. Wir steigen hier aus.« Julie rutschte hinter das Steuer. »Wann kommst du heim? Oder hast du dich jetzt endgültig für eine Trennung entschlossen? Überlege es dir lieber noch einmal. Sie ist vielleicht

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von der Sorte, die sich neben dir auch noch ein paar andere warmhält.« Curt schlug die Tür zu. Er nahm seinen Sohn bei der Hand und führte ihn die Straße hinunter auf das schwarze Viereck einer Rampe zu, die sich geduckt gegen den nächtlichen Himmel abhob. Als sie die Stufen hinaufstiegen, hörten sie den Wagen aufheulen und losfahren. »Wo sind wir?« fragte Tim. »Du kennst das Haus. Ich bringe dich für eine Woche hierher. Es ist die Schule, wo Leute wie du und ich ausgebildet werden – wo wir Psis unsere Erziehung bekommen.« II. LICHTER strahlten um sie auf. Vor ihnen verzweigte sich ein Gewirr von Korridoren wie ein Netz aus metallenen Adern. »Ich möchte, daß du auf ein paar Tage hier bleibst«, sagte Curt. »Kannst du es aushalten, wenn du deine Mutter eine Weile lang nicht siehst?« Tim gab keine Antwort. Er war in sein übliches Schweigen zurückgefallen, während er gehorsam neben seinem Vater hertrottete. Curt fragte sich wieder, wieso der Junge so verschlossen und in sich zurückgezogen sein konnte – wie der Augenschein bewies –, und doch wiederum auch so schrecklich wachsam. Tim schreckte nur vor dem Kontakt mit Menschen zurück. Davon abgesehen besaß er ein fast krankhaftes Interesse für die Außenwelt – besser, für eine bestimmte Außenwelt. Was auch immer in dieser Welt existierte, sie enthielt wohl keine Menschen, obwohl sie greifbare körperliche Objekte beherbergen mußte. Wie Curt schon vor einer halben Stunde gesehen hatte, riß sich der Junge plötzlich von ihm los und rannte einen Seitenkorridor hinunter. Curt blieb stehen und schaute ihm nach. Er

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sah, wie Tim vor einem Wandspind stehenblieb und aufgeregt an der Tür zerrte, um sie aufzubekommen. »Na ja«, sagte Curt ergeben. Er folgte dem Jungen und schloß den Spind mit Hilfe seines Paßschlüssels auf. »Da schau! Nichts drin.« Wie vollständig dem Jungen die seherische Gabe fehlte, das konnte er an dem Ausdruck der Erleichterung sehen, die sich auf seinem Gesicht ausbreitete. Curt tat bei diesem Anblick das Herz weh. Das kostbare Talent, das sowohl Julie wie er besaßen, hatte sich bei ihrem Sohn schon wieder verloren. Gleichgültig, was der Junge auch war, jedenfalls konnte er nicht in die Zukunft schauen. Es war schon lange nach Mitternacht, doch im Schulgebäude herrschte immer noch reger Betrieb. Curt warf ein paar Korpsangehörigen einen mürrischen Gruß hin, die es sich, umgeben von Bierflaschen und Aschenbechern, in der Bar bequem gemacht hatten. »Wo steckt Sally?« fragte er. »Ich möchte zu Big Noodle.« Einer der Telepathen zeigte müde mit einem Daumen hinter sich. »Irgendwo dahinten. Dort entlang. In der Kinderabteilung vermutlich. Sie wird schon schlafen, es ist spät.« Er musterte Curt träge, dessen Gedanken bei Julie waren. »Sie sollten sehen, daß Sie sie schnell loswerden. Sie ist auf alle Fälle viel zu mager und zu alt. Was Sie brauchen, ist ein strammes junges Ding…« Curt schleuderte ihm eine geballte Ladung Haß entgegen und vermerkte mit Befriedigung, wie das grinsende Gesicht des Telepathen erstarrte. Der andere Telepath schoß in die Höhe und schrie Curt etwas Unverständliches nach. »Ich möchte sagen, Sie sind hinter einem Mädchen von ungefähr zwanzig her«, sagte ein dritter Telepath, während er Curt in den Kinderflügel einließ. »Dunkles Haar – korrigieren Sie mich, wenn ich mich irre –, dunkle Augen. Ich sehe das Bild

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deutlich vor mir. Vielleicht ist es ein ganz bestimmtes Mädchen? Lassen Sie mich mal sehen. Sie ist klein, ausgesprochen hübsch, und ihr Name ist…« Curt verfluchte die Bestimmungen, die von ihm verlangten, daß er seine Gedanken dem Korps zu entblößen hatte. Telepathen waren an allen strategisch wichtigen Punkten der Kolonien zu finden, besonders aber in der Psi-Schule und in den Büros der Kolonialregierung. Er packte Tims Handgelenk fester und riß ihn mit sich vorwärts. »Ihr Junge«, sagte der Telepath, als Tim an ihm vorüberkam, »fühlt sich wirklich komisch an. Haben Sie etwas dagegen, wenn ich ein bißchen tiefer gehe?« »Halten Sie sich gefälligst aus ihm heraus«, sagte Curt brüsk und knallte die Tür hinter sich zu. Er wußte zwar, daß das an der Sache nichts änderte, aber es gab ihm nichtsdestoweniger ein Gefühl der Befriedigung, als die schwere Tür ins Schloß fiel. Er schob Tim einen Korridor entlang und dann in einen kleinen Raum. Tim versuchte sich ihm zu entziehen, seine Aufmerksamkeit wurde von einer Seitentür gefesselt. Curt riß ihn heftig zurück. »Dort ist nichts drin«, wies er ihn schroff zurecht. Tim zerrte immer noch schweigend, bis endlich Sally erschien. Sie hatte sich schnell einen Morgenmantel übergeworfen. Ihr Gesicht war vom Schlaf ganz aufgedunsen. »Hallo, Mr. Pursell«, begrüßte sie Curt. »Hallo, Tim.« Gähnend schaltete sie eine Stehlampe ein und ließ sich in einen Sessel sinken. »Was kann ich für Sie tun zu dieser so frühen Morgenstunde?« SIE war dreizehn, groß und schlaksig, mit kornfarbenem Haar und Sommersprossen. Sie knipste verschlafen an ihrem Daumennagel und gähnte von neuem, während Tim sich ihr schüchtern gegenübersetzte. Um ihn aufzuheitern, belebte sie

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ein Paar Handschuhe, die auf einem kleinen Tischchen lagen. Tim lachte fröhlich auf, während sich die Handschuhe an der Tischkante entlangtasteten, mit den Fingern wackelten und dann vorsichtig den Tisch hinunterzuklettern begannen. »Wirklich großartig«, sagte Curt. »Du wirst immer besser. Es scheint, daß du in der Schule gut aufpaßt und nicht schwänzt.« Sally zuckte mit den Achseln. »Mr. Purcell, in der Schule kann ich bestimmt nichts mehr lernen. Jeder weiß, daß ich der weitest entwickelte Psi bin mit dem Talent, tote Gegenstände zu beleben. Man läßt mich in Ruhe, und ich darf alleine arbeiten. Man hat mir sogar ein paar kleine Kinder gegeben, denen ich etwas von meinen Kenntnissen beibringen soll. Es sind alles untalentierte Mutanten, aber einige davon haben Anlagen. Ich glaube, sie können es zu was bringen, wenn sie nur genügend üben. Aber mir, nein, mir kann man hier nichts mehr beibringen.« »Sie können dir beibringen, wie wichtig du bist«, sagte Curt. Er hatte diese Szene natürlich schon vorhergesehen und sich während der letzten halben Stunde eine Anzahl möglicher Anfänge überlegt, einen nach dem anderen allerdings wieder aufgegeben und sich schließlich für diesen entschieden. »Ich bin hergekommen, weil ich Big Noodle sehen möchte. Deshalb habe ich dich wecken lassen. Du weißt, warum.« »Natürlich«, sagte Sally. »Sie haben Angst vor ihm. Und da Big Noodle Angst vor mir hat, wollen Sie mich dabei haben.« Die Handschuhe erstarrten wieder zu Reglosigkeit, während sie aufstand. »Gehen wir.« Er hatte Big Noodle schon viele Male gesehen, aber ganz hatte Curt sich an seinen Anblick immer noch nicht gewöhnen können. Mit gemischten Gefühlen stand er jetzt vor dem Podest, auf dem Big Noodle saß, und starrte nach oben, schweigend und beeindruckt wie immer.

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»Er ist fett«, ließ Sallys praktischer Verstand sich vernehmen. »Wenn er nicht abnimmt, wird er nicht mehr lange leben.« Big Noodle saß zusammengesunken wie ein wabbeliger grauer Pudding in dem ungeheuren Stuhl, den die Technische Abteilung für ihn zusammengezimmert hatte. Seine Augen hielt er halb geschlossen. Die fleischigen Arme lagen schlaff und reglos auf den Armlehnen. Teigiges Fleisch quoll darüber und über die Seiten des Stuhls. Sein eiförmiger Kopf trug einen Kranz feuchter strähniger Haare, verfilzt wie faulender Seetang. Seine Fingernägel gingen in den aufgequollenen Wurstfingern verloren, seine Zähne waren angefault und schwarz. Seine winzigen fahlblauen Augen zwinkerten träge, als er Sally und Curt erkannte, aber sein mächtiger Körper regte sich nicht. »Er ruht sich aus«, erklärte Sally. »Er hat gerade gegessen.« »Hallo«, sagte Curt. Aus dem unförmigen Mund, zwischen dicken Lippenwülsten aus rosigem Fleisch hervor, kam eine gegrunzte Antwort. »Er mag es nicht, wenn man ihn so spät noch belästigt«, sagte Sally gähnend. »Ich kann’s ihm nicht verübeln.« SIE wanderte im Zimmer umher und amüsierte sich damit, die Lichtschalter an den Wänden zu beleben. Die Schalter versuchten von dem Kunststoff loszukommen, in den man sie eingelassen hatte. »Mir kommt das alles so dumm vor, Mr. Purcell, wenn ich das sagen darf. Die Telepathen passen auf, daß keine terranischen Agenten hier eindringen können. Sie dagegen, Mr. Purcell, Sie haben doch was gegen das Korps, wie? Das bedeutet doch nichts anderes, als daß Sie damit Terra helfen, oder nicht? Wenn wir nicht das Korps hätten, das für uns aufpaßt…« »Ich lasse keine Terraner herein«, muffelte Big Noodle. »Ich habe meine Wand und schicke alle zurück.«»Du schickst die Projektile zurück«, sagte Sally, »aber Agenten kannst du nicht

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fernhalten. Ein terranischer Agent könnte noch diese Minute hier hereinkommen, und du würdest davon keine Ahnung haben. Du bist nichts weiter als ein großer dummer Klumpen Fett.« Ihre Beschreibung traf zu, aber dieser Klumpen Fett war nichtsdestoweniger der Angelpunkt aller Verteidigungsanstrengungen der Kolonien, der talentierteste aller Psis. Big Noodle war der Kern der Unabhängigkeitsbewegung – und das lebende Symbol all ihrer Probleme. Er besaß fast unbegrenzte parakinetische Kräfte, aber das Gehirn eines schwachsinnigen Dreijährigen. Er war, im wahrsten Sinne des Wortes, ein idiot-savant. Seine legendären Kräfte hatten seine ganze Persönlichkeit aufgesaugt, sie verdorren und degenerieren lassen, statt sie zu entwickeln. Er hätte die Kolonien schon vor Jahren beiseite wischen können, wenn seine körperlichen Gelüste und Ängste von Verschlagenheit unterstützt worden wären. Aber Big Noodle war hilflos und träge, völlig abhängig von den Instruktionen der Regierung, und seine entsetzliche Angst vor Sally hatte ihn zu schmollender Passivität herabgewürdigt. »Ich habe gerade ein ganzes Schwein gegessen«, verkündete er stolz und richtete sich mühselig zu einer halb sitzenden Stellung auf. Dann rülpste er und fuhr sich mit einer kraftlosen Handbewegung über das Kinn. »Zwei Schweine sogar. Hier im Zimmer. Gerade vor ein paar Minuten. Ich könnte noch mehr haben, wenn ich nur wollte.« Die Nahrung der Kolonisten bestand hauptsächlich aus in hydroponischen Tanks gezüchteten künstlichen Proteinen. Big Noodle amüsierte sich auf ihre Kosten. »Das Schwein«, fuhr er fort, »habe ich mir von Terra geholt. Gestern abend hatte ich ein halbes Dutzend Wildenten, und den Abend davor hatte ich ein Tier von Beteigeuze IV. Es hat keinen Namen. Es rennt einfach herum und frißt.«

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»Wie du«, sagte Sally. »Nur rennst du nicht herum.« Big Noodle kicherte. Einen Augenblick lang ließ ihn der Stolz auf seine Taten seine Furcht vor Sally vergessen. »Hier, nehmt euch was Süßes.« Ein Schauer von Pralinen prasselte auf den Boden wie Hagel. Curt und Sally zogen sich hastig an die Wände zurück, während die Mitte des Fußbodens schnell unter der Sintflut verschwand. Mit der Schokolade kamen Teile von Maschinerie, Pappkartons, Teile eines Ausstellungsstandes, ein gezackter Brocken Zementfußboden. »Schokoladenfabrik auf Terra«, erklärte Big Noodle strahlend. »Hab’ sie ganz gut anvisiert.« Tim war aus seiner Versunkenheit aufgewacht. Er bückte sich und holte sich eine Handvoll der Pralinen. »Nimm nur ruhig«, sagte Curt. »Dazu sind sie schließlich da.« »Das gehört mir!« donnerte Big Noodle erregt. Die Schokolade verschwand so plötzlich, wie sie gekommen war. »Ich hab’ sie zurückgeschickt«, erklärte er grämlich. BIG NOODLE war nicht eigentlich bösartig, nur von einer unvorstellbaren kindlichen Selbstsucht. Mit Hilfe seines Talents konnte er jeden Gegenstand im Universum in seinen persönlichen Besitz bringen, und es gab nichts, was außer der Reichweite seiner aufgeschwemmten Arme lag. Glücklicherweise lagen jedoch die meisten Dinge außerhalb der Reichweite seines begrenzten geistigen Fassungsvermögens. Er war einfach uninteressiert. »Laß jetzt die Spielereien«, sagte Curt. »Kannst du mir sagen, ob irgendwelche Telepathen in der Nähe sind?« Big Noodle entsprach verstimmt Curts Verlangen und suchte die Umgebung ab. Er war sich aller Objekte bewußt, gleichgül-

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tig, wo sie sich befanden. Durch sein Talent stand er in Verbindung mit dem gesamten physischen Inhalt des Universums. »Keiner in allernächster Nähe«, sagte er nach einer Weile. »Einer vielleicht dreißig Meter entfernt. Ich werde ihn wegschaffen. Ich mag nicht, wenn die Teeps hier herumschnüffeln.« »Jeder haßt die Teeps«, sagte Sally. »Es ist ein unanständiges, schmutziges Talent. Die Gedanken anderer Leute zu lesen, das ist das gleiche, als wenn man ihnen heimlich beim Baden zusieht oder beim Anziehen oder beim Essen. Es ist nicht natürlich.« Curt verzog belustigt sein Gesicht. »Ist das so verschieden von Prophetie? Das kann man doch auch nicht natürlich nennen.« »Prophetie hat mit Ereignissen zu tun, nicht mit Leuten«, sagte Sally. »Zu wissen, was geschehen wird, ist nicht schlimmer als zu wissen, was bereits geschehen ist.« »Es ist vielleicht sogar besser«, machte sie Curt aufmerksam. »Nein«, erwiderte Sally nachdrücklich. »Besser auf keinen Fall. Das hat ja den ganzen Ärger mit Ihnen erst eingebracht. Ihretwegen muß ich jetzt die ganze Zeit aufpassen, was ich denke. Jedesmal, wenn ich einem Teep begegne, bekomme ich eine Gänsehaut, und egal, wie ich mich auch anstrenge, ich kann einfach nicht verhindern, daß ich an sie denke, und nur deshalb, weil ich das eigentlich nicht tun sollte.« »Meine prophetische Gabe hat mit Pat überhaupt nichts zu tun«, sagte Curt. »Prophetie heißt nicht, daß unser Schicksal unabänderlich vorherbestimmt ist. Es war eine verzwickte Angelegenheit, bis ich Pat gefunden hatte, und es geschah aus freier Wahl.« »Tut es Ihnen jetzt nicht leid?« wollte Sally wissen. »Nein.«

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»Wenn ich nicht gewesen wäre«, unterbrach sie Big Noodle, »dann hätten Sie Pat nie kennengelernt.« »Ich wünschte, wir hätten es gelassen«, sagte Sally heftig. »Wenn Pat nicht wäre, dann säßen wir jetzt nicht hier herum.« Sie warf Curt einen bösen Blick zu. »Und ich bin auch nicht der Meinung, daß sie hübsch ist.« »Was würdest du denn an meiner Stelle tun?« fragte Curt das Mädchen mit mehr Geduld, als er fühlte. Er wußte, wie vergeblich es sein würde, einem Kind und einem Idioten begreiflich zu machen, wie wichtig das Problem war. »Du weißt, daß wir jetzt nicht mehr so tun können, als hätten wir sie nie gefunden.« »Ja, ich weiß«, sagte Sally. »Und das Korps ahnt schon etwas. Das ist bestimmt der Grund, warum sich plötzlich so viele hier in der Schule herumdrücken. Es ist bloß gut, daß wir nicht wissen, wo sie sich befindet.« »Ich weiß, wo sie ist«, sagte Big Noodle. »Ich weiß genau, wo.« »Red doch keinen Blödsinn«, fuhr Sally ihn an. »Du weißt, wie du mit ihr Verbindung aufnehmen kannst, aber das ist nicht dasselbe. Du kannst uns nur hinschicken und wieder zurückholen.« »ES ist ein Planet«, sagte Big Noodle verärgert. »Mit komischen Pflanzen. Und die Luft ist dünn, und sie lebt in einem Lager. Die Leute arbeiten den ganzen Tag auf den Feldern. Eine Menge komischer Tiere gibt es dort. Es ist kalt.« »Wo ist es?« fragte Curt. Big Noodle fing an zu stottern. »Es ist…« Seine dicken Arme zuckten unschlüssig. »Es ist ein Ort in der Nähe…« Er gab auf, schnaufte verächtlich in Sallys Richtung und ließ plötzlich eine Schüssel voll schmutzigem Wasser über dem Kopf des Mäd-

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chens erscheinen. Während die Schüssel umkippte, machte Sally ein paar flüchtige Bewegungen mit ihren Händen. Big Noodle schrie voller Entsetzen auf, und das Wasser verschwand. Er lag in seinem Stuhl und atmete schwer und zitterte am ganzen Körper. Sally hatte ihm die Finger seiner linken Hand belebt. »Mach das lieber nicht noch einmal«, sagte Curt. »Sein Herz ist für solche Späße zu schwach.« »Dieser Fettkloß!« Sally kramte in einem eingebauten Schrank herum. »Also, wenn Sie soweit sind, dann los, damit wir es hinter uns haben. Aber wir wollen nicht zu lange bleiben. Sie geraten mit Pat immer ins Erzählen und kommen dann stundenlang nicht wieder. Und nachts ist es dort verteufelt kalt, und Heizung gibt es auch nicht.« Sie zog einen Mantel aus dem Schrank. »Ich werde ihn für alle Fälle mitnehmen.« »Wir gehen nicht«, sagte Curt, »diesmal machen wir es anders.« »Anders?« Sally blinzelte erstaunt. Sogar Big Noodle war überrascht. »Ich wollte euch gerade hinüberschaffen«, beklagte er sich. »Ich weiß«, sagte Curt brüsk. »Aber heute möchte ich, daß du Pat hierher holst. Bring sie in dieses Zimmer, verstanden. Das ist der Zeitpunkt, über den wir uns schon unterhalten haben. Der große Augenblick ist da.« CURT wurde nur von einer Person begleitet, als er Fairchilds Büro betrat. Sally war wieder zu Bett gegangen, und Big Noodle tat niemals einen Schritt aus seiner Kammer. Und Tim war immer noch in der Schule unter Aufsicht von Psi-Klassern, allerdings keinen Telepathen. Pat folgte ihm zögernd. Sie war ängstlich und nervös. Als die beiden eintraten, schauten die Männer, die im Büro herumsaßen, neugierig hoch.

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Sie war vielleicht neunzehn, schlank, und ihre Haut hatte die Farbe von Kupfer. Sie trug ein Arbeitshemd und Hosen aus grobem Leinen, dazu schwere, schlammbespritzte Schuhe. Ihre wirren schwarzen Locken hatte sie zurückgestrichen und mit einem roten Tuch zusammengebunden. An ihrem Ledergürtel hingen ein Messer, ein Feldtelefon, eine eiserne Ration und eine Wasserflasche. Big Noodle hatte sie direkt vom Arbeitsplatz geholt. »Das ist das Mädchen«, sagte Curt. »Schaut sie euch gut an.« »Woher kommen Sie?« wandte sich Fairchild an das Mädchen. Er schob einen Haufen Papiere und Tonbänder beiseite, um seine Pfeife zu suchen. Pat zögerte. »Ich«, begann sie, dann hielt sie wieder inne. Sie schaute Curt unsicher an. »Du hast mir doch gesagt, ich solle das niemals jemanden sagen, nicht einmal dir.« »Es ist schon gut«, sagte Curt weich. »Jetzt kannst du es sagen.« Er wandte sich erklärend an Fairchild. »Ich kann natürlich jetzt vorausschauen, was sie sagen wird, aber ich habe es bis jetzt selber nicht gewußt. Ich wollte nicht, daß das Korps aus meinen Gedanken ihren Aufenthaltsort herausliest.« »Ich wurde auf Proxima IV geboren«, sagte Pat leise. »Dort bin ich auch aufgewachsen. Das ist das erstemal, daß ich den Planeten verlassen habe.«Fairchilds Augen weiteten sich. »Das ist ein wildes Land. Unsere primitivste Kolonie.« Die Norm- und Psi-Klassen-Berater, die im Büro herumsaßen, traten näher, um kein Wort der Unterhaltung zu verlieren. Ein breitschultriger alter Mann mit wettergegerbtem Gesicht und scharfen, wachsamen Augen hob seine Hand. »Heißt das, daß Big Noodle Sie hierher gebracht hat?« Pat nickte. »Ich wußte es nicht. Ich meine, ich hatte nicht damit gerechnet.« Sie deutete auf ihren Gürtel. »Ich war selber überrascht. Ich war gerade mitten in der Arbeit, beim Roden. Wir versuchen uns auszudehnen, neues Land zu kultivieren.«

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»Wie heißen Sie?« fragte Fairchild. »Patricia Ann Cowley.« »Welche Klasse?« Die von der Sonne ausgedörrten Lippen des Mädchens öffneten sich kaum. Dann sagte sie leise: »Mutant.« Eine Bewegung des Erstaunens lief durch die Anwesenden. »Sie sind Mutant?« sagte der alte Mann. »Ohne alle Psi-Kräfte? In welcher Hinsicht unterscheiden Sie sich von der Norm?« PAT warf Curt einen hilfesuchenden Blick zu, und er trat vor, um an ihrer Stelle zu antworten. »In zwei Jahren wird das Mädchen einundzwanzig sein. Sie wissen, was das bedeutet. Wenn sie bis dahin immer noch ein Mutant ohne PsiKlassifizierung ist, wird sie sterilisiert und in ein Lager eingeliefert. Das ist Vorschrift, und wenn wir gegen Terra verlieren, dann wird sie auf alle Fälle sterilisiert, zusammen mit allen anderen Mutanten und uns Psis.« »Wollen Sie damit etwa sagen, daß sie ein Talent besitzt?« fragte Fairchild. »Wollen Sie etwa, daß wir sie in Psi übernehmen?« Seine Hände beschäftigten sich mit den Papieren auf seinem Tisch. »Wir bekommen täglich Tausende solcher Anträge. Und nur wegen einer solchen Routinesache kommen Sie um vier in der Frühe hierher? Dafür gibt es ein Formular, das Sie ausfüllen können.« Der alte Mann räusperte sich und sagte: »Das Mädchen steht Ihnen nahe?« »Ja«, antwortete Curt. »Ich habe ein persönliches Interesse.« »Wie haben Sie sie kennengelernt?« sagte der alte Mann. »Sie hat doch Prox IV nie verlassen?«»Big Noodle hat mich hin und her transportiert«, erwiderte Curt. »Ich habe die Reise vielleicht zwanzigmal gemacht. Ich hatte natürlich keine Ahnung, daß es Prox IV war, auf dem er mich absetzte. Ich wußte nur, daß es ein noch ziemlich primitiver Kolonialplanet war.

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Die Geschichte nahm ihren Anfang, als ich in den Personalakten eine Analyse ihrer Persönlichkeit und ihrer Nervencharakteristika fand. Sobald ich begriffen hatte, was mit ihr los war, gab ich Big Noodle ihr individuelles Gehirnmuster, damit er sie identifizieren könnte, und er schickte mich hinüber.« »Was ist mit dem Muster?« sagte Fairchild. »Was ist so verschieden daran?« »Pats Talent ist niemals als Psi anerkannt worden«, sagte Curt. »In gewisser Weise kann man es auch nicht als Talent bezeichnen, und doch wird es eines der nützlichsten Talente sein, die wir bis jetzt entdecken konnten. Wir hätten wissen sollen, daß es eines Tages auftauchen würde, denn wo immer sich ein neuer Organismus entwickelt, zeigt sich bald darauf ein anderer, der Gegenorganismus.« »Kommen Sie zur Sache«, sagte Fairchild. Er rieb sich die blauen Stoppeln auf seinem Kinn. »Als Sie mich anriefen, sagte Sie, daß…« »Betrachten wir die einzelnen Psi-Talente als Waffen zum Überleben«, sagte Curt. »Nehmen wir an, telepathische Fähigkeiten haben sich herausgeschält, damit der Besitzer dieser Fähigkeiten sich noch besser gegen seine Feinde schützen kann. Es ist klar, daß ein Telepath seinen nichttelepatischen Feinden weit überlegen ist. Wird das nun so weiter gehen? Balancieren sich diese Dinge im Laufe der Zeit nicht gewöhnlich aus?« Der alte Mann begriff als erster, was Curt mit seinen Worten andeuten wollte. »Ich verstehe«, sagte er mit einem schiefen Lächeln der Bewunderung. »Die Gedanken dieses Mädchens sind telepathisch nicht lesbar.« »So ist es«, stimmte Curt zu. »Sie ist die erste ihrer Art, aber höchstwahrscheinlich nicht die einzige. Aber ich spreche nicht nur von Organismen, die gegen Gedankensonden geschützt sind. Es werden Mutationen auftauchen, die gegen parakinetische Einflüsse unempfänglich sind, gegen Seher wie mich, ge-

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gen Wiedererwecker, gegen Beleber, gegen alle und jede PsiTalente, die wir kennen. Wir haben damit eine neue Klasse, die Anti-Psi-Klasse. Und sie mußte kommen.« III. DER Kaffee war Ersatz, aber heiß und genießbar. Wie die Eier und der Schinken stammte er aus den hydroponischen Tanks. Während sie frühstückten, stieg draußen die Morgensonne auf und breitete über das öde graue Land von Proxima III ein weiches Rot. »Es sieht hübsch aus«, sagte Pat scheu, nachdem sie einen Blick aus dem Fenster geworfen hatte. »Vielleicht kann ich mich nachher einmal ein bißchen hier umsehen? Ihr habt hier vieles, was uns noch fehlt.« »Wir hatten mehr Zeit«, erinnerte sie Curt. »Dieser Planet wurde schließlich ein Jahrhundert vor dem euren besiedelt. Ihr werdet uns schon noch einholen. In vieler Hinsicht ist Prox IV reicher und fruchtbarer.« Julie aß nicht mit ihnen am Tisch. Sie lehnte gegen den Eisschrank, ihr Gesicht war hart und verschlossen. »Soll sie wirklich hierbleiben?« fragte sie plötzlich mit frostiger Stimme. »In diesem Haus, zusammen mit uns?« »Allerdings«, sagte Curt. »Wie lange?« »Ein paar Tage, eine Woche. Bis ich Fairchild so weit habe, daß er etwas unternimmt.« Schwache Geräusche kamen von draußen. Rings um das Haus wurde es lebendig. Die Leute in den anderen Häusern der Wohnsiedlung wachten auf und bereiteten sich auf den Tag vor. In der Küche war es warm und gemütlich. Ein Fenster aus durchsichtigem Kunststoff lag zwischen ihnen und der Landschaft aus Felsgeröll, spärlichem Baumwuchs und mageren

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Pflanzen, die sich glatt und eben bis zu einer Linie von Wind und Wetter zerfressener Berge am Horizont erstreckte. Der kalte Morgenwind fegte darüber hin und wirbelte den Abfall durcheinander, der das Intersystem-Feld am Rand der Siedlung bedeckte. »Dieses Feld war einstmals das lebenswichtige Verbindungsglied zwischen uns und dem Sol-System«, sagte Curt. »Die Nabelschnur. Jetzt hat man sie durchgetrennt, für eine Weile jedenfalls.« »Es ist schön«, sagte Pat. »Das Feld?« Sie deutete zu den Türmen eines ausgedehnten Zechen- und Hochofenkombinats, die hinter der Reihe der Häuser teilweise sichtbar waren. »Das dort meine ich. Das Land ist wie bei uns, unfreundlich und grausam. Aber dort, wo ihr das Land zurückgedrängt habt – das ist schön.« Sie schüttelte sich. »Mein ganzes Leben habe ich gegen Felsen und Bäume gekämpft. Wir haben versucht, uns einen Platz an der Sonne zu erobern – eine harte Arbeit. Wir besitzen keine schweren Maschinen auf Prox IV, nur Handwerkszeug und unsere Muskeln. Du hast ja unsere Dörfer gesehen.« Curt nippte an seinem Kaffee »Gibt es viele Psis auf Prox IV?« »Nur wenige. Meistens noch minderjährig. Ein paar Wiedererwecker, eine Handvoll Beleber. Keiner davon so gut wie Sally.« Sie lachte und zeigte dabei ihre ebenmäßigen weißen Zähne. »Wir sind noch richtige Hinterwäldler, verglichen mit dieser städtischen Metropole hier. Du hast ja gesehen, wie wir leben. Hier und da ein paar Dörfer, ein paar vereinzelte Höfe, ein paar abgelegene Vorratszentren, armselige Felder. Du weißt ja, wie mein Vater, mein Bruder und ich hausen, wenn man unsere Holzhütte überhaupt ein Haus nennen kann. Wir hinken drei Jahrhunderte hinter Terra her.«

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»Hat man dir von Terra erzählt?« »Oh ja, natürlich. Wir bekamen früher eine Menge Filmbänder direkt von Terra, bis wir dann unsere Unabhängigkeit erklärten. Nicht daß ich darüber traurig bin, daß wir uns von Terra getrennt haben. Wir sollten sowieso lieber gearbeitet haben, statt uns Filme anzusehen. Aber es war schon interessant, etwas über die Mutterwelt zu erfahren, die großen Städte, die Milliarden von Menschen. Und über die alten Kolonien auf Mars und Venus. Es war wirklich erstaunlich.« Ihre Stimme klang ganz aufgeregt. »Diese Kolonien sahen einmal genauso aus wie die unsere, genauso primitiv und unentwickelt. Mars mußte auf die gleiche Art erobert werden wie Prox IV. Das war eine trostreiche Lehre.« JULIE löste sich von dem Eisschrank und begann das Geschirr abzuräumen. Sie vermied dabei Pat anzusehen. »Vielleicht bin ich naiv«, sagte sie, »aber wo soll sie denn schlafen?« »Du kennst doch die Antwort«, antwortete ihr Curt. »Du hast alles schon gesehen. Tim ist in der Schule, also kann sie sein Zimmer haben.« »Was verlangst du eigentlich von mir? Ich soll ihr Essen kochen, sie bedienen, ihr Dienstmädchen spielen? Was soll ich den Leuten erzählen, die sie sehen?« Julies Stimme wurde schrill. »Soll ich ihnen etwa sagen, daß sie meine Schwester ist?« Pat lächelte Curt über den Tisch hinweg zu und spielte mit einem Knopf an ihrem Hemd. Es war offenkundig, daß Julies Erbitterung sie in keiner Weise berührte. Vermutlich war das der Grund, warum das Korps ihre Gedanken nicht lesen konnte. Sie war völlig unvoreingenommen, sie stand über den Dingen und war über Haßgefühle und Gewalttätigkeiten erhaben.

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»Sie braucht kein Kindermädchen«, sagte Curt zu seiner Frau. »Laß sie in Ruhe.« Julie zündete sich mit fliegenden Fingern eine Zigarette an. »Ich werde sie nur zu gern in Ruhe lassen. Aber sie kann schließlich nicht in diesen Arbeitskleidern herumlaufen. Sie sieht aus wie ein entlaufener Sträfling.« »Such ihr ein paar Sachen von dir heraus«, schlug Curt vor. Julies Gesicht verzerrte sich. »Sie werden ihr nicht passen. Sie ist viel zu massiv.« Zu Pat sagte sie mit absichtlicher Grausamkeit: »Was für eine Größe haben. Sie, ungefähr 30? Mein Gott, was haben Sie die ganze Zeit gemacht, einen Pflug gezogen? Schau dir ihren Hals und die Schultern, an. Sie sieht aus wie ein Ackergaul.« Curt stand abrupt auf und schob seinen Stuhl zurück. »Komm!« sagte er zu Pat. Es war wichtig, ihr noch etwas anderes zu zeigen als Julies heimlichen Groll. »Ich zeig’ dir die Gegend.« Pat sprang auf. Ihre Wangen waren gerötet. »Ich möchte alles sehen. Es ist alles so neu für mich.« Sie beeilte sich, ihm zu folgen, während er seinen Mantel nahm und zur Haustür ging. »Können wir in der Schule vorbeischauen, wo ihr eure Psis trainiert? Ich mochte sehen, wie sie ihre Fähigkeiten ausbilden. Und kannst du mir zeigen, wie die Kolonialverwaltung arbeitet? Ich möchte gern wissen, wie Fairchild mit den Psis zusammenarbeitet.« Julie begleitete sie bis zu der vorderen Veranda. Die Morgenluft war noch kühl; um sie herum starteten Fahrzeuge zu ihrer täglichen Fahrt von der Wohnsiedlung in die Stadt. »In meinem Zimmer werden Sie Röcke und Blusen finden«, sagte sie zu Pat. »Suchen Sie sich etwas Leichtes heraus. Hier ist es wärmer als auf Proxima IV.« »Danke«, sagte Pat. Sie lief zurück ins Haus.

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»SIE ist wirklich ganz hübsch«, meinte Julie zu ihrem Mann. »Wenn sie erst einmal gebadet und neu eingekleidet ist, wird sie durchgehen. Und ihre Figur kann sich sehen lassen – ein bißchen stämmig vielleicht. Aber hat sie auch etwas im Kopf? Hat sie Persönlichkeit?« »Ganz gewiß«, antwortete Curt. Julie zuckte mit den Achseln. »Nun ja, sie ist jung. Viel jünger als ich.« Sie lächelte flüchtig. »Erinnerst du dich an unsere erste Begegnung? Zehn Jahre ist das her… ich war so neugierig auf dich. Der einzige andere Seher außer mir. Ich hatte so viele Träume und Hoffnungen über uns beide. Ich war so alt wie sie damals, vielleicht ein bißchen jünger.« »Wir konnten nicht ahnen, was kommen würde«, sagte Curt. »Selbst wir nicht. Eine halbstündige Sehspanne ist nichts in einer solchen Sache.« »Wie lange geht es schon?« »Nicht lange.« »Hat es noch andere Mädchen gegeben?« »Nein. Nur Pat.« »Als mir klar wurde, daß es jemand anderes gab, da hoffte ich nur, sie würde für dich gut genug sein. Ich wollte Gewißheit haben, daß dieses Mädchen dir auch etwas bieten konnte. Ich nehme an, ihre Zugeknöpftheit ist daran schuld, daß man von ihr den Eindruck von Leere hat. Und du bist mehr auf sie eingespielt als ich. Vermutlich wirst du dir dieses Mangels gar nicht bewußt, falls es überhaupt ein Mangel ist. Vielleicht liegt es an ihrem Talent, ihrer Unlesbarkeit.« Curt knöpfte die Manschetten seines Mantels zu. »Ich glaube, es ist eine Art Unschuld. Sie ist bis jetzt von einer Menge Dinge verschont geblieben, all diesen Dingen, die uns unsere städtische industrialisierte Gesellschaft beschert hat. Als du über sie sprachst, schien sie das kaum zu hören.«

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Julie berührte sanft seinen Arm. »Dann paß gut auf sie auf. Sie wird es hier sehr nötig haben. Mich würde interessieren, wie Reynolds auf sie reagieren wird.« »Siehst du irgend etwas?« »Nichts, was sie betrifft. Du gehst… die nächste halbe Stunde, soweit ich sehen kann, werde ich hier im Haus allein sein. Ich habe mich entschlossen, in die Stadt zu fahren und ein paar Einkäufe zu machen. Ich werde ein paar neue Kleider kaufen, vielleicht auch etwas für sie.« »Die werde ich mit ihr selbst besorgen«, sagte Curt. »Sie soll ihre Sachen selber auswählen können.« Pat erschien in einer elfenbeinfarbenen Bluse und einem gelben Rock. Ihre Augen glänzten. »Ich bin fertig. Wenn du willst, können wir jetzt gehen.« Die Sonnenstrahlen tanzten, auf ihrem vom Morgennebel feuchten Haar, als sie leichtfüßig die Treppe hinabstieg. »Wir gehen zuerst zur Schule hinüber und holen dort meinen Sohn ab«, sagte Curt. SIE gingen langsam den Kiesweg entlang, der an dem weißen Schulgebäude vorbeiführte zu der Rasenfläche davor, die trotz der Unbilden des Wetters angelegt worden war. Tim lief voraus, Pat und Curt folgten in kurzem Abstand. »Er redet nicht viel«, sagte Pat gesprächsweise. »Er ist viel zu sehr mit seiner Welt beschäftigt, um sich mit uns abgeben zu können«, erwiderte Curt. Tim blieb stehen und spähte hinter einen Busch. Pat trat neugierig näher. »Was sucht er denn eigentlich? Er ist ein hübscher Junge – er hat Julies Haar. Sie hat schönes Haar.« »Schau mal dort drüben«, sagte Curt zu seinem Sohn. »Da sind eine Menge Kinder. Geh und spiel’ ein bißchen mit ihnen.«

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Vor dem Eingang des Hauptgebäudes der Schule drängten sich Eltern und ihre Kinder in ruhelosen, ängstlichen Gruppen. Angestellte der Schule in Uniformen bewegten sich zwischen ihnen, prüften und teilten die Kinder in eine Anzahl Untergruppen ein. Hier und da wurde ein kleines Grüppchen in die Schule eingelassen. Mit einem Gemisch aus Besorgnis und einer ans Herz greifenden Vertrauensseligkeit blieben die Mütter draußen stehen und warteten. Pat sagte: »Es ist das gleiche wie auf Prox IV, wenn die Schulbehörden ihre Prüfungen abhalten. Jeder hofft, seine Kinder in einer Psi-Klasse unterzubringen. Mein Vater hat jahrelang versucht, mich in Psi unterzubringen. Der Bericht, den du gefunden hast, erfolgte nur auf eine seiner vielen Eingaben. Und er war irgendwo abgelegt, nicht wahr, wo er Staub sammeln konnte.« »Wenn unser Vorhaben klappt«, sagte Curt, »dann werden eine Menge Kinder die Chance haben, aus der Norm-Klasse auszubrechen. Du wirst nicht die einzige sein. Du bist nur die erste von vielen. Das hoffen wir jedenfalls.« Pat stieß mit der Fußspitze einen Stein weg. »Ich komme mir gar nicht so neu, so erstaunlich anders vor. Du hast zwar gesagt, daß meine Gedanken für einen Telepathen undurchsichtig sind, aber ich bin in meinem ganzen Leben höchstens ein- oder zweimal sondiert worden.« Sie berührte ihren Kopf mit kupferfarbenen Fingern und lächelte. »Wenn kein Telepath in der Nähe ist, bin ich ein ganz gewöhnlicher Mensch.« »Deine Fähigkeit ist ein Gegentalent«, sagte Curt. »Erst die Anwendung des ursprünglichen Talents ruft es auf den Plan. Natürlich bist du dir deines Talentes im allgemeinen gar nicht bewußt.« »Ein Gegentalent. Es kommt mir so… so negativ vor. Ich tue nichts, so wie du… ich bewege keine Gegenstände oder verwandle Steine in Brot, oder gebäre ohne Befruchtung, oder er-

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wecke die Toten wieder zum Leben. Ich negiere einfach nur jemandes anderen Fähigkeiten. Das scheint mir ein so nutzloses Talent zu sein – einfach nur den telepathischen Faktor ungültig zu machen.« »Das kann trotzdem so nützlich sein wie der telepathische Faktor selbst. Besonders für alle uns Nichttelepathen.« »ANGENOMMEN, jemand kommt, der deine Fähigkeit ausgleicht, Curt?« Ihre Stimme klang sehr ernst und ein wenig enttäuscht und unglücklich. »Nach und nach wird es Leute geben, die alle Psi-Talente ausgleichen. Wir werden wieder dort angelangt sein, wo wir angefangen haben. Es wird so sein, als hätte es Psi nie gegeben.« »Ich glaube, du siehst das falsch«, erwiderte Curt. »Der AntiPsi-Faktor stellt nur das natürliche Gleichgewicht der Dinge wieder her. Ein Insekt lernt fliegen, ein anderes, wie man ein Netz baut, um es zu fangen. Ist das das gleiche wie nicht fliegen? Muscheln entwickeln zu ihrem Schutz harte Schalen; manche Vögel haben deshalb gelernt, mit den Muscheln im Schnabel hoch in die Luft zu fliegen und sie auf einen Felsen fallen zu lassen. Im gewissen Sinne bist du eine Lebensform, deren Opfer die Psis sind, genauso wie die Normalen die Opfer der Psis sind. Das macht dich zum Freund der Norm-Klasser. Gleichgewicht, der geschlossene Kreis, Raubtier und Opfer. Es ist ein ewiger Kreislauf, und, ehrlich gesagt, ich wüßte nicht, wie man ihn verbessern könnte.« »Man könnte dich einen Verräter nennen.« »Ja«, gab ihr Curt recht, »ich glaube, das könnte man.« »Bist du darüber nicht besorgt?« »Natürlich bin ich besorgt, daß manche Leute mich hassen werden. Aber keiner kann lange leben, ohne sich irgendwelche Feindschaften zuzuziehen. Julie ist dir feindselig gesinnt. Reynolds mir. Man kann es nicht jedem recht machen, weil jeder

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andere Dinge von uns wünscht. Gefalle dem einen, und du mißfällst dem andern. In diesem Leben muß man sich entscheiden, wem man gefallen will. Und ich ziehe vor, Fairchild zu gefallen.« »Er sollte darüber froh sein.« »Wenn er überhaupt weiß, was los ist. Fairchild ist ein überarbeiteter Beamter. Vielleicht kommt er zu dem Schluß, daß ich meine Befugnisse überschritten habe, als ich mir den Antrag deines Vaters heraussuchte und einfach handelte. Vielleicht will er, daß ich sie wieder zu den Akten lege und dich zurück nach Prox IV schicke. Vielleicht wird er mich sogar für meine Eigenmächtigkeit bestrafen wollen.« SIE verließen das Schulgebäude und fuhren die Straße zum Ozean hinunter. Tim jauchzte voller Freude, während er über den verlassenen Strand der Brandung entgegenlief, in deren unaufhörlichem Tosen seine Schreie bald untergingen. Der rotgefärbte Himmel über ihnen erwärmte sich schnell. Die drei Menschen waren völlig allein in der Schale aus Himmel, Strand und Ozean. Niemand sonst war zu sehen, nur ein Schwarm Vögel, die auf der Suche nach Sandkrabben auf- und abstelzten. »Es ist wundervoll«, sagte Pat atemlos. »Ich nehme an, genauso sind die Ozeane auf der Erde, groß und funkelnd und rot.« »Blau«, verbesserte sie Curt. Er hatte sich auf dem warmen Sand lang ausgestreckt, rauchte seine Pfeife und starrte versunken dem Spiel der Wellen zu, die wenige Meter vor ihm den Strand hinaufliefen. Sie ließen Haufen von dampfenden Meerespflanzen hinter sich zurück. Tim kam herbeigerannt und brachte Arme voll von diesen tropfnassen schleimigen Gewächsen. Er ließ sie vor seinem Vater und Pat auf den Boden fallen.

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»Es scheint ihm hier zu gefallen«, sagte Pat. »Keine Verstecke für die Anderen«, antwortete Curt. »Er kann kilometerweit sehen, sie haben keine Möglichkeit, sich ungesehen heranzuschleichen. Das weiß er.« »Andere?« Ihre Neugierde war erweckt. »Er ist so ein seltsamer Junge. So voller Sorgen und so geschäftig. Er nimmt seine zweite Welt so ernst. Keine angenehme Welt, fürchte ich. Zu viel Verantwortung.« Der Himmel wurde heiß. Tim begann aus nassem Sand ein kompliziertes Bauwerk aufzubauen. Pat zog ihre Schuhe aus und lief barfuß zu Tim hinüber, um ihm dabei zu helfen. Die beiden arbeiteten schwer, fügten Wälle und Nebengebäude und Türme hinzu, bis eine recht ausgedehnte Burg daraus geworden war. In der heißen Glut des Mittags bildeten sich kleine Schweißperlen auf Schultern und Rücken des Mädchens. Endlich richtete sie sich in sitzende Stellung auf, strich sich erschöpft das Haar aus der Stirn und stand dann auf. »Es ist viel zu heiß«, keuchte sie und warf sich wieder neben Curt in den Sand. »Das Klima ist hier so ganz anders. Ich bin ganz erledigt.« Tim fuhr fort, an seiner Sandburg herumzubauen. Die zwei schauten ihm träge zu. Pat ließ sich den Sand durch die Finger rieseln. »Ich glaube«, sagte Pat nach einer Weile, »von eurer Ehe ist nicht viel übrig. Ich hab’ es für dich und Julie unmöglich gemacht, noch länger zusammenzuleben.« »Das ist nicht deine Schuld. Wir haben einander nie völlig gehört. Das einzige, was wir gemeinsam hatten, war unser Talent, und das ist kein Teil der eigentlichen Persönlichkeit.« Pat streifte ihren Rock ab und watete in dem seichten Wasser umher. Sie duckte sich in den wirbelnden rosa Schaum und begann, ihr Haar zu waschen.

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»Komm her!« rief sie Curt zu. »Es ist so schön kühl!« Curt klopfte die Asche aus seiner Pfeife. »Wir müssen wieder zurück. Früher oder später. Ich muß mich mit Fairchild aussprechen. Wir müssen zu einer Entscheidung kommen.« Pat watete zurück zum Ufer. Sie hatte den Kopf in den Nakken geworfen, und kleine Bäche rannen aus ihrem nassen Haar zwischen ihren Schulterblättern herunter. Tim rief ihr etwas zu, und sie blieb stehen, um seine Sandburg zu bewundern. »Du hast recht«, sagte sie dann zu Curt. »Wir haben Besseres zu tun, als in der Sonne herumzufaulenzen und Sandburgen zu bauen.« WÄHREND sie sich mit Curts Mantel abtrocknete, erzählte sie ihm von Proxima IV. »Es ist fast wie im Mittelalter auf Terra. Die meisten Leute bei uns glauben, Psi-Kräfte sind Wunder. Sie glauben, die Psis sind Heilige und Wundertäter.« »Möglicherweise haben sie damit nicht so unrecht. Ich glaube, das ist es, was die Heiligen waren«, pflichtete Curt ihr bei. »Sie machten Tote wieder lebendig, verwandelten unorganische Materie in organische und versetzten Gegenstände von ihrem Platz. Vermutlich hat es in der menschlichen Rasse schon immer Psis gegeben, manchmal hilfreiche, zuweilen schädliche, je nachdem, wie sie ihre Fähigkeiten anwendeten.« Pat streifte ihre Sandalen über. »In der Nähe unseres Dorfes lebt eine alte Frau, eine erstklassige Wiedererweckerin. Sie will Prox IV nicht verlassen; sie will weder mit den Behörden noch mit der Schule zu tun haben. Die Leute kommen zu ihr, und sie heilt die Kranken.« Pat knöpfte ihre Bluse zu und lief zum Auto. »Als ich sieben war, hatte ich meinen Arm gebrochen. Sie legte ihre alten zerfurchten Hände darauf, und der Bruch heilte von selber. Man konnte zusehen.

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Offenbar gehen von ihren Händen eine Art Strahlen aus, die die Wachstumsgeschwindigkeit der Zellen beeinflussen. Und ich entsinne mich an einen Vorfall, als ein Junge ertrank und sie ihn wieder ins Leben zurückrief.« »Besorge dir eine alte Frau, die heilen kann, eine andere, die in die Zukunft sieht, und dein Dorf hat über nichts mehr zu

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klagen. Wir Psis haben den Menschen schon länger geholfen, als wir uns bewußt sind.« »Komm, Tim«, rief Pat durch ihre gewölbten Hände. »Zeit, nach Hause zu gehen!« Der Junge beugte sich ein letztes Mal herunter, um seine kunstvolle Sandburg zu bewundern. Plötzlich schrie er auf und kam, als ob es sein Leben gälte, auf das Auto zugerannt. Pat fing ihn auf, und er klammerte sich an sie. Sein Gesicht war vor Angst ganz verzerrt. »Was ist los?«, rief Pat, die jetzt selber Angst bekam. »Curt, was ist mit ihm?« Curt kam herbei und kauerte sich neben dem Jungen hin. »Was war denn dort drin«, fragte er weich. »Du hast es doch gebaut.« Die Lippen des Jungen bewegten sich unhörbar. Endlich murmelte er: »Ein Linker. Es war ein Linker drin, ich weiß es. Der erste wirkliche Linke. Und er blieb.« Pat und Curt warfen sich einen beunruhigten Blick zu. »Wovon spricht er?« sagte Pat. Curt setzte sich hinter das Lenkrad und stieß die gegenüberliegende Tür auf. »Ich weiß es nicht. Aber ich glaube, es ist besser, wir beeilen uns, zurück in die Stadt zu kommen. Ich werde mit Fairchild reden und diese Anti-Psi-Sache bereinigen. Wenn wir das erst einmal aus dem Weg haben, können wir beide uns dann für den Rest unseres Lebens um Tim kümmern.« FAIRCHILD wirkte bleich und abgespannt, wie er so mit gefalteten Händen hinter seinem Tisch saß. Mit ihm im Büro befanden sich einige seiner Ratgeber, die das Gespräch aufmerksam verfolgten. Dunkle Halbmonde zeigten sich unter seinen Augen. Während er Curt zuhörte, nippte er an einem Glas Tomatensaft.

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»Mit anderen Worten«, murmelte Fairchild, »Sie behaupten, daß wir euch Psis nicht ganz trauen können. Das ist paradox.« Seine Stimme brach verzweifelt ab. »Ein Psi kommt hierher und sagt, alle Psis lügen. Was, zum Teufel, erwarten Sie jetzt von mir?« »Nicht alle Psis.« Daß er fähig war, die Szene vorauszuschauen, gab Curt eine bemerkenswerte Ruhe. »Ich will damit nur sagen, daß in gewisser Weise Terra recht hat. Das Vorhandensein von supertalentierten Menschen stellt die anderen weniger talentierten vor ein Problem. Aber die Art und Weise, wie Terra dieses Problem löst, ist falsch. Sterilisation ist grausam und sinnlos. Aber Zusammenarbeit ist auch wieder nicht so einfach, wie Sie es sich vorstellen. Sie sind auf unsere Talente angewiesen, und das bedeutet, daß wir Sie da haben, wo wir Sie haben wollen. Wir können Ihnen diktieren, denn ohne uns würde Terra die Kolonien wieder an sich reißen und Sie alle ins Gefängnis werfen.« »Und euch Psis ausrotten«, rief ihm der alte Mann, der hinter Fairchild stand, ins Gedächtnis zurück. »Vergessen Sie das nicht.« Curt musterte den alten Mann. Es war der gleiche breitschultrige graugesichtige Bursche, der ihm schon die letzte Nacht aufgefallen war. Er kam ihm irgendwie bekannt vor. Curt nahm ihn noch näher in Augenschein und zog überrascht den Atem ein. »Sie sind ja selber ein Psi«, sagte er. Der alte Mann verbeugte sich leicht. »Richtig.« »Also weiter«, sagte Fairchild. »Gut, wir haben das Mädchen gesehen, und wir sind bereit, Ihre Theorie über Anti-Psis zu akzeptieren. Aber was erwarten Sie jetzt von uns?« Er fuhr sich bedrückt über sein Gesicht. »Ich weiß, Reynolds stellt eine Bedrohung dar. Aber, verdammt, ohne das Korps würde es hier von terranischen Agenten wimmeln!«

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»Ich möchte, daß Sie eine gesetzlich anerkannte vierte Klasse schaffen«, sagte Curt. »Die Anti-Psi-Klasse. Ich möchte, daß Sie ihr den Status der Immunität vor Sterilisation zubilligen. Ich möchte, daß Sie das in einem öffentlichen Erlaß bekanntgeben. Aus allen Teilen der Kolonien kommen zu uns Frauen mit ihren Kindern und versuchen uns zu überzeugen, daß sie Psis und keine Fehlmutationen geboren haben. Ich möchte, daß Sie die Anti-Psi-Klasse als zweites erstrebenswertes Ziel proklamieren, damit wir Anti-Psi-Talente bekommen und sie einsetzen können, wo sie von Nutzen sein können.« Fairchild fuhr sich mit der Zunge über trockene Lippen. »Sie glauben, daß schon mehr davon existieren?« »Sehr wahrscheinlich. Ich bin nur rein zufällig auf Pat gestoßen. Aber zögern Sie die Sache nicht länger hinaus! Die Mütter müssen jetzt bei ihren Kindern genauso ängstlich nach Anzeichen von Anti-Psis suchen wie bisher nach Psis. Wir brauchen alle, die wir kriegen können.« Die Anwesenden schwiegen. »BETRACHTEN wir Mr. Purcells Anliegen einmal näher«, sagte der alte Mann zu guter Letzt. »Ein Anti-Seher kann sich zeigen, eine Person, dessen Handlungen in der Zukunft nicht vorhersehbar sind. Eine Art nicht berechenbares Wirkungsquantum. Und trotzdem kommt Mr. Purcell hierher, um uns seine Vorschläge zu unterbreiten. Es liegt auf der Hand, daß ihm das Wohl der Unabhängigkeitsbewegung am Herzen liegt, nicht sein eigener Vorteil.« Fairchild knetete seine Finger. »Reynolds wird einen Tobsuchtsanfall bekommen.« »Er tobt jetzt schon«, sagte Curt. »Zweifellos weiß er, was los ist.« Curt lachte, einige der Beamten lächelten. »Selbstverständlich wird er protestieren. Begreifen Sie denn nicht? Er hat die Ab-

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sicht, euch alle an die Wand zu drücken, ja noch mehr, euch abzuservieren. Sie glauben, Norms haben eine Chance? Nächstenliebe ist verdammt selten in diesem Universum. Ihr Norms begafft uns Psis wie ein Bäuerlein die Monstrositätenschau auf einem Jahrmarkt. Wundervoll! Zauberei! Ihr habt die Psis ermutigt, die Schule gebaut, uns hier in den Kolonien unsere große Chance gegeben. In fünfzig Jahren werdet ihr für uns Sklavenarbeit tun. Ihr werdet die niedrigsten Arbeiten verrichten müssen – es sei denn, ihr habt genug Verstand, die vierte Klasse, die Anti-Psi-Klasse, einzuführen. Ihr dürft jetzt vor Reynolds nicht kneifen.« »Es würde mir leid tun, wenn ich mit ihm brechen müßte«, murmelte Fairchild. »Warum, in aller Welt, können wir nicht zusammenarbeiten?« Er schaute die Männer im Zimmer beistandsheischend an. »Warum können wir nicht alle Brüder sein?« »Weil«, erwiderte Curt, »wir es nicht sind. Machen Sie sich doch nichts vor. Brüderlichkeit ist ein erstrebenswertes Ziel, aber bevor wir es erreichen können, müssen wir zuerst für ein Gleichgewicht der sozialen Kräfte sorgen.« »Wenn erst einmal dieser neue Begriff der Anti-Psi bis nach Terra vorgedrungen ist«, sagte der alte Mann, »ist es dann nicht möglich, daß die Sterilisierungsbestimmungen gemildert werden? Dieser neue Gedanke kann möglicherweise jene irrationale Furcht beseitigen, von denen die Nicht-Mutanten immer noch beherrscht werden, jene Phobie, daß wir Monster sind, die sich anschicken, über ihre Welt herzufallen.« »Also gut«, sagte Fairchild. »Ich werde einen amtlichen Erlaß veröffentlichen. Geben Sie mir eine Stunde, bis ich ihn abgefaßt habe – ich möchte für Reynolds kein Hintertürchen offen lassen.« Curt stand auf. Es war vorbei. Wie er vorgeschaut hatte, hatte Fairchild zuletzt eingewilligt. »Die ersten Meldungen sollten

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nicht lange auf sich warten lassen«, sagte er. »Sobald Sie mit der Durchsicht der Akten beginnen.« Fairchild nickte. »Ja, vielleicht morgen schon.« »Ich nehme an, Sie werden mich auf dem Laufenden halten.« Er spürte, wie eine leichte Besorgnis in ihm emporstieg. Es war ihm gelungen… oder doch nicht? Er durchmusterte die nächste halbe Stunde. Er konnte nichts Negatives sehen. Er erhaschte einen flüchtigen Blick auf sich selbst und Pat, auf sich selbst und Julie und Tim. Trotzdem blieb er unruhig. Eine intuitive Ahnung, die noch tiefer ging als sein seherisches Talent, flüsterte ihm eine Warnung zu. Alles schien gut gegangen zu sein, aber er wußte es besser. Irgendwo hatte sich ein schrecklicher Fehler eingeschlichen. Ihm fröstelte plötzlich. IV. ER hatte sich mit Pat in einer kleinen abgelegenen Bar am Rande der Stadt verabredet. Der Raum war in Dämmerlicht getaucht, die Luft dick und süßlich. Rings um sie klang das Murmeln der Gäste, hier und da unterbrochen von gedämpftem Lachen. »Hat es geklappt?« fragte sie. Ihre Augen leuchteten ihm groß und dunkel entgegen, während er ihr gegenüber Platz nahm. »Hat Fairchild eingewilligt?« Curt bestellte einen Tom Collins für Pat und Bourbon und Wasser für sich selbst. Dann berichtete er ihr in kurzen Umrissen, was sich in Fairchilds Büro zugetragen hatte. »Also ist alles in Ordnung.« Pat langte über den Tisch und faßte nach seiner Hand. »Oder nicht?« Curt trank einen Schluck. »Ich denke schon. Die Anti-PsiKlasse wird also jetzt gebildet. Aber es ging alles zu leicht, zu einfach.«

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»Siehst du denn nicht, was die Zukunft bringt? Wird etwas passieren?« Auf der anderen Seite des Raumes wob die Musik-Box blasse Muster aus Tönen, die träge dahintrieben. Ein paar Paare bewegten sich schemenhaft zu den müden Harmonien. Curt bot Pat eine Zigarette an, und sie zündeten sie an der Kerze an, die auf dem Tisch stand. »Jetzt bist du also anerkannt.« Ihre Augenlider zuckten. »Ja, jetzt bin ich es. Die neue AntiPsi-Klasse. Jetzt brauche ich mir keine Sorgen mehr zu machen. Das ist alles vorbei.« »Wir warten jetzt auf andere. Wenn keine kommen, dann bist du die Angehörige einer einmaligen Klasse. Der einzige AntiPsi im ganzen Universum.« Pat schwieg eine Weile, dann sagte sie: »Und was kommt dann? Siehst du etwas?« Sie nippte an ihrem Glas. »Ich meine, ich bleibe doch hier, nicht wahr? Oder gehe ich wieder zurück?« »Du bleibst hier.« »Bei dir?« »Ja, bei mir. Und bei Tim.« »Und was ist mit Julie?« »Wir zwei haben schon vor einem Jahr im gegenseitigen Einverständnis Urkunden unterschrieben, die unsere Ehe annullieren, wenn einer von uns beiden es wünscht. Es war ein Übereinkommen, damit keiner dem anderen etwas in den Weg legen kann.« »Ich glaube, Tim mag mich. Er wird doch nicht böse sein, oder?«»Ganz bestimmt nicht.« »Es wird schön werden, meinst du nicht auch? Wir drei. Wir können uns mit Tim befassen, können herausfinden, was für ein Talent er besitzt, was er ist, was er denkt. Es würde mir

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Spaß machen – er mag mich. Und wir haben viel Zeit; wir brauchen nichts überstürzen.« IHRE Finger schlossen sich um seine Hand. Sie lächelte ihn an. »Es gibt so vieles, was wir tun können. Hier, oder vielleicht später auf Prox IV. Irgendwann einmal möchte ich dorthin zurück. Damit ich mich überzeugen kann, daß alles so weitergeht wie bisher, alle die Dinge, bei denen ich geholfen habe. Meine Heimat.« »Ganz bestimmt«, sagte Curt. »Ja, wir werden zurückgehen.« Ein nervöser kleiner Mann, der an einem der Nebentische gesessen hatte, war gerade mit seiner Mahlzeit fertig geworden. Er fuhr sich mit der Serviette über den Mund, schaute auf seine Armbanduhr und stand dann auf. Während er sich an Curt vorbeidrängte, griff er in seine Tasche, klimperte mit dem Wechselgeld und brachte dann seine Hand wieder zum Vorschein. Sie hielt eine schlanke Röhre. Er drehte sich plötzlich um, beugte sich über Pat und preßte die Röhre zusammen. Ein einzelnes Kügelchen rollte aus der Röhre, lag einen kurzen Augenblick auf ihrem Haar und war dann verschwunden. Das dumpfe Echo der Explosion drang kaum über die nächsten Tische hinaus. Curt war aufgesprungen, stand da wie gelähmt. Er starrte immer noch völlig regungslos auf Pat hinunter, als Reynolds neben ihm auftauchte und ihn mit fester Hand hinwegzog. »Sie ist tot«, sagte Reynolds. »Begreifen Sie doch. Sie war sofort tot. Sie hat nichts gespürt. Es wirkt direkt auf das zentrale Nervensystem. Sie hat nichts davon gemerkt.« Niemand in der Bar bewegte sich. Sie saßen an ihren Tischen mit undurchdringlichen Gesichtern und schauten zu, wie Reynolds nach mehr Licht verlangte. Die Dunkelheit verkroch sich in die äußersten Ecken, und alle Gegenstände im Raum nahmen feste Gestalt an.

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»Stellen Sie die Box ab!« befahl Reynolds scharf. Die Musik stotterte und schwieg dann. »Die Leute hier gehören alle dem Korps an«, erklärte er Curt. »Wir haben von dieser Bar aus Ihren Gedanken erfahren, als Sie zu Fairchild gingen.« »Aber mir ist nichts aufgefallen«, murmelte Curt. »Keine vorherige Warnung. Ich habe nichts sehen können.« »Der Mann, der sie tötete, ist ein Anti-Psi«, sagte Reynolds. »Wir kennen die Kategorie schon einige Jahre. Vergessen Sie nicht, um Patricia Cowleys Schutzschild entdecken zu können, mußte man erst einmal versuchen, sie zu sondieren.« »Ja«, mußte Curt zugeben, »sie hat mir davon erzählt. Vor einigen Jahren hat einer von euch einmal versucht, ihre Gedanken zu lesen.« »Die Idee mit den Anti-Psis gefällt uns nicht. Wir wollten verhindern, daß die Klasse anerkannt wird, aber wir waren interessiert. Es ist uns gelungen, bis jetzt vierzehn Anti-Psis zu entdecken und zu neutralisieren. Wir haben dabei praktisch die Unterstützung der ganzen Psi-Klasse – außer Ihrer. Das ganze Problem läuft letzten Endes da hinaus, daß kein Anti-PsiTalent zur vollen Entwicklung gebracht werden kann, wenn man es nicht mit dem in Frage kommenden positiven PsiTalent konfrontiert.« Curt hatte verstanden. »Sie mußten also diesen Mann mit einem Seher konfrontieren. Und es gibt nur noch einen einzigen anderen Seher außer mir.« »Julie zeigte Verständnis für unsere Lage. Wir hatten uns vor einigen Monaten an sie gewandt, konnten ihr unumstößliche Beweise vorlegen, was Ihre Affäre mit dem Mädchen betraf. Ich verstehe zwar nicht ganz, wie Sie erwarten konnten, Ihre Pläne vor uns Telepathen verheimlichen zu können, aber offensichtlich taten Sie das. Auf jeden Fall, das Mädchen ist tot. Damit ist es aus mit der Anti-Psi-Klasse. Wir haben so lange wie möglich gewartet, denn wir zerstören nicht gern talentierte

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Personen. Aber Fairchild war im Begriff, diese neue Klasse zu legalisieren, deshalb konnten wir es nicht länger hinausschieben.« Curts Faust schoß vor. Er handelte ganz automatisch, obwohl er zur selben Zeit wußte, daß es vergeblich war. Reynolds glitt zurück; sein Fuß hakte sich um einen Tischfuß, und er stolperte. Curt stürzte sich auf ihn. Er schmetterte das Glas mit Pats Drink gegen die Tischkante und hob den gezackten Rand über Reynolds Gesicht. Ein paar Männer rissen ihn hinweg. Curt riß sich los. Er bückte sich und nahm Pats Körper in seine Arme. Sie war noch warm; ihr Gesicht war ruhig, ausdruckslos, eine leere ausgebrannte Hülle. Einen Augenblick später bettete er sie auf die Polster seines Wagens und kroch hinter das Lenkrad. Er fuhr zur Schule, parkte das Auto und trug sie in das Hauptgebäude. An einigen erstaunten Angestellten vorbei lief er zu der Kinderabteilung und drückte die Tür zu Sallys Zimmer mit seiner Schulter auf. Sie war hellwach und voll angezogen. Sie saß auf einem Stuhl und blickte ihm vorwurfsvoll entgegen. »Sehen Sie?« schrie sie. »Sehen Sie, was Sie angerichtet haben?« Er war viel zu erschöpft, um ihr antworten zu können. »Es ist alles Ihre eigene Schuld. Sie haben Reynolds herausgefordert! Er mußte sie ausschalten!« Sie sprang auf und rannte ihm entgegen. Sie schrie dabei hysterisch. »Sie sind unser Feind! Sie sind gegen uns! Ich habe Reynolds erzählt, was Sie machen, und er…« Ihre Stimme erstarb, als er mit seiner Last kehrtmachte und das Zimmer wieder verließ. Während er den Korridor entlangstolperte, blieb ihm das Mädchen auf den Fersen. »Sie wollen wieder zurück – Sie wollen, daß Big Noodle Sie zurückschafft!« Sie überholte ihn, rannte im Zickzack vor ihm her wie ein Tier in Todesnot. Tränen liefen ihre Wangen hinun-

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ter; ihr Gesicht war bis zur Unkenntlichkeit verzerrt. Sie folgte ihm den ganzen Weg bis zu Big Noodles Kammer. »Ich werde Ihnen nicht mehr helfen! Sie sind gegen uns, und ich werde Ihnen nie mehr helfen! Ich bin froh, daß sie tot ist! Ich wünschte, Sie wären ebenfalls tot! Und das werden Sie sein, wenn Reynolds Sie erwischt. Er hat’s mir gesagt. Er hat mir gesagt, Leute wie Sie haben hier nichts mehr zu suchen, und alles wird so sein, wie wir es wünschen, und keiner, weder Sie noch einer dieser Stumpfköpfe, kann uns daran hindern!« Er legte Pats Körper auf den Fußboden und ging wieder auf den Korridor. Sally rannte hinter ihm her. »Wissen Sie, was er mit Fairchild gemacht hat? Er hat ihn abgesetzt!« Curt sperrte eine verschlossene Tür auf und betrat das Zimmer seines Sohnes. Die Tür schloß sich hinter ihm wieder, und die gellenden Schreie des Mädchens erstarben zu einem gedämpften Murmeln. Tim richtete sich verschlafen in seinem Bett auf. »Komm, mein Junge.« Curt zog ihn aus dem Bett, half ihm beim Ankleiden und zog ihn mit sich hinaus in den Korridor. Sally trat ihnen in den Weg, als sie Big Noodles Kammer betreten wollten. »Er wird es nicht tun!« schrie sie. »Er hat Angst vor mir, und ich hab’ ihm gesagt, er darf es nicht. Haben Sie verstanden?« BIG NOODLE lag zusammengesunken in seinem überdimensionierten Stuhl. Er hob schwerfällig seinen massigen Kopf, als Curt auf ihn zutrat. »Was wollen Sie?« murmelte er. »Was ist mit ihr los?« Er zeigte auf Pats leblose Gestalt. »Ohnmächtig oder sowas?« »Reynolds hat sie umgebracht!« schrillte Sally und tanzte dabei um Curt und seinen Sohn. »Und er bringt auch Mr. Purcell um. Er bringt jeden um, der sich uns in den Weg stellt.«

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Big Noodles fleischiges Gesicht verdunkelte sich. Seine stoppeligen Hängebacken zeigten ein fleckiges Rot. »Was ist los, Curt?« murmelte er. »Das Korps übernimmt die Regierung«, antwortete Curt. »Sie haben dein Mädchen umgebracht?« »Ja.« Big Noodle richtete sich mühsam zu einer sitzenden Stellung auf und beugte sich vor. »Reynolds ist hinter dir her?« »Ja.« Big Noodle leckte sich unschlüssig seine dicken Lippen. »Wo willst du hin?« fragte er heiser. »Ich kann dich hier wegbringen, vielleicht zur Erde. Oder…« Sally gestikulierte mit ihren Händen. Ein Teil von Big Noodles Stuhl zitterte und wurde lebendig. Die Armlehnen krümmten sich und preßten sich in seinen schwabbeligen Bauch. Er rülpste und schloß die Augen. »Es wird dir noch leid tun!« schrie Sally in einem schrillen Singsang. »Ich kann fürchterliche Sachen mit dir machen.« »Ich möchte nicht zur Erde«, sagte Curt. Er hob Pats Körper auf und winkte Tim, neben ihn zu treten. »Ich möchte nach Proxima IV.« Big Noodle versuchte zu einem Entschluß zu kommen. Draußen vor der Kammer versammelten sich unentschlossen und zögernd einige Angestellte der Schule und ein paar Angehörige des Korps. Ein Durcheinander von Lärm und Ungewißheit erfüllte die Korridore. Sallys schrille Rufe übertönten alles, während sie versuchte, Big Noodles Aufmerksamkeit auf sich zu lenken. »Du weißt, was ich tun werde. Du weißt, was mit dir passiert!« Big Noodle war zu einem Entschluß gekommen. Bevor er sich jedoch Curt zuwandte, unternahm er noch einen letzten fruchtlosen Versuch, Sally loszuwerden; eine Tonne geschmolzenen Kunststoffs aus irgendeiner terranischen Fabrik stürzte

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auf sie herab und begrub sie unter sich. Nur noch einer ihrer Anne ragte in einem unmöglichen Winkel daraus hervor, ihr entsetzter Schrei hing in der Luft. Big Noodle hatte gehandelt, aber der Zauberfluch, den ihm das sterbende Mädchen entgegengeschleudert hatte, tat seine Wirkung. Während Curt schon den merkwürdigen kleinen Schock der Raumtransformation verspürte, erhaschte er einen letzten Blick auf Big Noodles Qualen. Er hatte nie genau gewußt, mit welcher Drohung Sally den fetten Idioten in Schach gehalten hatte. Jetzt sah er es und verstand, warum Big Noodle gezögert hatte. Ein schriller, klagender Laut löste sich aus Big Noodles Kehle, während die Kammer allmählich verblaßte. Big Noodles Gestalt veränderte sich und floß auseinander. Curt sah plötzlich, wieviel Mut doch in diesem Fettklumpen enthalten gewesen war. Big Noodle hatte die Gefahr gekannt, in der er schwebte, hatte sich trotzdem auf sie eingelassen und – mehr oder weniger – die Konsequenzen auf sich genommen. Sein riesiger Körper hatte sich in einen Haufen kriechender Spinnen verwandelt. Was bis vor einen Augenblick Big Noodle gewesen war, war jetzt eine haarige, durcheinanderwimmelnde Masse von Tausenden von Spinnen, Spinnen ohne Zahl, die herunterfielen, wieder hochkletterten, sich zu Klumpen ballten und wieder trennten und wieder zusammenballten. Und dann war die Kammer verschwunden. Er war angelangt. ES war früher Nachmittag. Eine Weile lag er da und rührte sich nicht, halb begraben in einem Gewirr von Schlingpflanzen und Buschwerk. Insekten summten um ihn herum auf der Suche nach Feuchtigkeit in den faul riechenden Blumen. Der rotgefärbte Himmel war eine Glocke aus glastender Hitze. Irgendwo in der Ferne klagte ein Tier.

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Neben ihm bewegte sich sein Sohn. Der Junge stand auf, wanderte eine Weile ziellos herum und trat schließlich neben seinen Vater. Curt richtete sich auf. Seine Kleider waren zerrissen. Blut sickerte über eine Wange in seinen Mund. Er schüttelte sich und schaute dann um sich. Pats Körper lag nur wenige Meter zur Seite. Eine armselige zerbrochene Gestalt ohne jedes Leben. Ein leeres Gehäuse, verlassen von seinem Bewohner. Er trat zu ihr. Eine Weile lang kauerte er neben ihr und schaute sie mit leeren Augen an. Dann beugte er sich vor, nahm sie in seine Arme und kam torkelnd auf die Füße. »Komm«, sagte er zu Tim. »Wir wollen gehen.« Sie gingen eine lange Zeit. Big Noodle hatte sie zwischen den Dörfern abgesetzt, in dem schwülen Chaos der Wälder von Proxima IV. Einmal machten sie in einer Lichtung Rast und ruhten sich aus. Hinter der Linie der Bäume, die in der Hitze ihr Blattwerk traurig hängen ließen, stieg tänzelnd eine Rauchsäule auf. Ein Meiler vielleicht. Oder jemand, der den Busch niederbrannte. Er nahm Pat auf und setzte seinen Weg fort. Als er zwischen brechenden Zweigen aus dem Unterholz hinaus auf die Straße trat, standen die Dörfler da wie von Furcht gelähmt. Einige schlugen sich in die Büsche, ein paar blieben stehen und starrten den Mann und den Jungen entgeistert an. »Wer sind Sie?« wollte einer wissen und griff nach einem Schlagmesser. »Wen tragen sie da?« Sie holten einen Wagen, gestatteten ihm, Pat hinten zwischen der Last grob zubehauener Baumstämme abzusetzen, und fuhren ihn und Tim zum nächsten Dorf. Es war nicht weit, vielleicht fünfzig Kilometer. Aus den Gemeinschaftsvorräten gaben sie ihm grobe Arbeitskleidung. Dann bekam er zu essen, und eine Dorfversammlung wurde einberufen.

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Sie saßen um einen riesigen rohgezimmerten Tisch, der noch die Überreste des Mittagsmahls trug. Er kannte ihren Entschluß; er konnte ihn mühelos voraussehen. »Sie kann keinem mehr helfen, der schon so lange tot ist«, versuchte ihm der Dorfälteste klar zumachen. »Und das Gehirn des Mädchens und der größte Teil des Rückenmarks sind nicht mehr da.« Er hörte zu, ohne etwas zu sagen. Danach überredete er sie, ihm ein altes Auto abzulassen, packte Pat und Tim hinein und fuhr los. IHR Dorf war durch Kurzwellenradio schon von seinem Kommen unterrichtet. Wilde Hände zogen ihn aus dem Auto; ein Pandämonium von lärmenden Gestalten kochte um ihn, aufgeregte Gesichter, die Trauer und Entsetzen zeigten. Schreie, Stöße, Fragen, ein Tumult von Frauen und Männern, die durcheinanderwimmelten und sich gegenseitig stießen, bis endlich ihre Brüder ihm einen Weg freimachten. Sie legten sie auf einen Tisch und befühlten sie mit zitternden Händen. »Es ist nutzlos«, sagte ihr Vater. »Und die alte Frau ist nicht mehr da. Glaube ich jedenfalls. Das war schon vor Jahren.« Der Mann deutete mit der Hand zu den fernen Bergen. »Sie lebte dort oben – kam manchmal hier herunter. Aber jetzt schon Jahre nicht mehr.« Er packte Curt am Arm. »Es ist zu spät. Sie ist tot. Sie können ihr nicht mehr helfen. Keiner kann es.« Er hörte die Worte, aber er erwiderte immer noch nichts. Er war an Prophezeiungen nicht mehr interessiert. Als die anderen endlich ebenfalls nichts mehr zu sagen fanden, nahm er Pats Körper, trug ihn zurück zum Wagen, rief seinen Sohn und setzte seine Fahrt fort.

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Allmählich wurde es kälter und sehr still, während der Lastwagen mühselig schnaufend die Bergstraße erklomm. Die Luft war feuchtkalt; dichte Nebelschwaden, die aus dem weißlichen Erdboden aufstiegen, hüllten immer häufiger die Straße ein und behinderten die Sicht. Einmal versperrte ihm ein großes trägblickendes Tier den Weg, und er mußte es mit Steinwürfen verjagen. Schließlich blieb der Wagen stehen und rührte sich nicht mehr; der Treibstofftank war leer. Er stieg aus, stand eine Weile unschlüssig herum, dann weckte er seinen Sohn, und sie setzten ihren Weg zu Fuß fort. Es war schon fast dunkel, als er endlich die Hütte fand. Ein übelkeitserregender Gestank von faulem Fleisch und trocknenden Häuten hing in der Luft, und er lief taumelnd an Haufen von Abfall vorbei, leeren Konservendosen und alten Pappschachteln, modernen Lumpen und ungezieferverseuchtem Holz. Die alte Frau war gerade damit beschäftigt, ein Beet mit kümmerlich aussehendem Gemüse zu gießen. Als er näher kam, stellte sie ihre Gießkanne ab und schaute ihm entgegen. Mißtrauen und Verwunderung über sein unerwartetes Auftauchen machten ihr zerknittertes Gesicht noch häßlicher. »Da kann ich nichts mehr machen«, sagte sie ausdruckslos, als sie über Pats regloser Gestalt kauerte. Sie fuhr mit ihren ausgetrockneten, ledrigen Händen über das stille Gesicht, öffnete dann Pats Bluse und knetete das kalte Fleisch am Halsansatz. Schließlich strich sie ihr das wirre Haar aus der Stirn und befühlte ihren Schädel. »Nein, da kann ich wirklich nichts mehr machen.« Ihre Stimme drang rostig und heiser durch die ziehenden Nebelschwaden. »Sie ist ausgebrannt. Kein Gewebe mehr da, das sich erneuern kann.« Curts Stimme schien eingerostet.

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»Gibt es noch jemand?« brachte er schließlich heraus. »Einen anderen Wiedererwecker?« Die alte Frau richtete sich mühsam auf. »Niemand kann Ihnen mehr helfen, verstehen Sie nicht? Sie ist tot!« Er blieb. Wieder und wieder stellte er seine Frage. Endlich erhielt er eine grollende Antwort. Irgendwo auf der anderen Seite des Planeten schien ein Konkurrent zu leben. Er gab der alten Frau seine Zigaretten und sein Feuerzeug und seinen Füllfederhalter, lud sich Pats kalten stillen Körper auf die Schulter und machte sich auf den Rückweg. Tim trottete hinter ihm her. Sein Kopf hing ihm tief auf die Brust, sein Körper war vor Müdigkeit zusammengesunken. »Komm schon«, befahl Curt rauh. Die alte Frau schaute ihnen schweigend nach, während sie sich bei dem Licht der zwei schmutziggelben, trübe leuchtenden Monde an den Abstieg machten. ER kam knapp einen Kilometer weit. Irgendwie war plötzlich ihr Körper verschwunden. Er mußte ihn verloren, ihn unterwegs irgendwo fallen gelassen haben. Irgendwo zwischen dem Felsgeröll und wuchernden Krautbüschen, durch die der Pfad sich hindurchwand. Vermutlich war er in einen jener tiefen Klüfte gestürzt, die in die Flanken des Berges einschnitten. Er ließ sich auf den Erdboden nieder, um sich auszuruhen. Jetzt war ihm nichts mehr geblieben. Fairchild befand sich in den Händen des Korps; Big Noodle war tot; Sally hatte ihn umgebracht. Und auch Sally lebte nicht mehr. Die Kolonien waren jetzt allen Angriffen Terras schutzlos preisgegeben; der Schutzwall, der sie gegen die Ferngeschosse Terras geschützt hatte, war zusammengefallen, als Big Noodle starb. Und Pat. Er hörte ein Geräusch hinter sich und drehte sich müde um. Einen kurzen Augenblick glaubte er, daß es Tim wäre, der ihn

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eingeholt hatte. Er versuchte etwas zu erkennen; die Gestalt, die sich aus dem Halbdunkel löste, war zu groß für Tim, zu fest auf den Füßen. Sie kam ihm bekannt vor. »Sie haben richtig gesehen«, sagte der alte Mann, der uralte Psi, der damals neben Fairchild gestanden hatte. Er kam näher, eine riesige, furchteinflößende Erscheinung in dem trüben Licht der beiden Monde. »Es hat keinen Zweck, daß Sie weiter versuchen, sie zurückzubringen. Es gäbe schon eine Möglichkeit, aber es ist viel zu schwierig. Und auf uns beide warten andere Aufgaben, die viel wichtiger sind.« Curt stolperte hinweg, immer wieder taumelnd und rutschend rannte er den Bergpfad hinunter. Steine prasselten an ihm vorbei in die Tiefe. Endlich langte er keuchend am Fuß des Berges an. Als er stehenblieb, war es Tim, der hinter ihm herkam. Einen Augenblick dachte er, er wäre einer Illusion zum Opfer gefallen. Der alte Mann war verschwunden. Er begriff erst richtig, was vor sich ging, als er die Veränderung mit eigenen Augen beobachten konnte. Und dieses Mal fand sie nach der anderen Seite statt. Er erkannte plötzlich, daß er einen Linken vor sich sah. Und auch diese Gestalt war ihm vertraut. Eine Gestalt, die er aus der Vergangenheit her kannte. Wo eben noch der achtjährige Junge gestanden hatte, strampelte jetzt ein sechzehn Monate altes Baby. Tims Platz war jetzt von einem Anderen der linken Reihe eingenommen worden – und es war unmöglich abzuleugnen, was seine Augen sahen. »Schon gut. Ich habe verstanden«, sagte er, als das Baby verschwand und an seiner Stelle der achtjährige Tim wieder erschien. Aber der Knabe blieb nur einen kurzen Augenblick. Auch er verschwand, und dieses Mal stand eine neue Gestalt vor ihm. Ein Mann Mitte der Dreißig, ein Mann, den Curt noch nie gesehen hatte.

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Und doch ein Mann, den er kannte. »Du bist mein Sohn«, sagte Curt. »Ja das bin ich.« Der Mann betrachtete ihn prüfend in dem düsteren Licht. »Du bist dir klar darüber, daß wir sie nicht mehr zurückbringen können, nicht wahr? Wir müssen das klarstellen, bevor wir weiterreden.« Curt nickte müde. »Ich weiß.« »Gut.« Tim trat mit ausgestreckter Hand auf ihn zu. »Dann wollen wir weitergehen. Wir haben noch viel zu tun. Eine ganze Weile haben wir mittleren und extremen Rechten nun schon versucht durchzukommen, aber das ist fast unmöglich, wenn das Zentrum sich dagegen wehrt. Und in unserem Fall war das Zentrum noch zu jung, um richtig begreifen zu können.« »Das also hat er gemeint«, flüsterte Curt vor sich hin, während sie sich in Bewegung setzten und die Straße in Richtung auf das Dorf entlang schritten. »Die Anderen, das ist alles er selbst entlang seiner Zeitlinie.« »Die Linken, das sind vergangene Andere«, antwortete Tim. »Die Rechten natürlich zukünftige. Du glaubtest, daß eine Addition von Seher und Seher nichts ergeben, nicht wahr? Jetzt weißt du es besser. Sie ergibt den höchstentwickelten Seher – das Talent, sich in der Zeit zu bewegen.« »Und ihr Anderen versuchtet, euch bemerkbar zu machen, und er sah euch und fürchtete sich.« »Richtig. Es war nicht leicht für uns, aber wir wußten, daß er schließlich älter werden und dann begreifen würde. Inzwischen baute er sich eine verwickelte Phantasiewelt auf, um unser Vorhandensein zu erklären. Das heißt, wir taten es, oder vielmehr ich.« Tim lachte. »Du siehst, die sprachlichen Ausdrucksmöglichkeiten sind in diesem Fall äußerst unzulänglich. Nun, eigentlich immer, wenn etwas neu und beispiellos ist.« »Ich kann die Zukunft ändern«, sagte Curt, »weil ich in Grenzen sehen kann, was sie bringt, aber die Gegenwart vermag ich

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nicht zu beeinflussen. Du dagegen kannst das, indem du in die Vergangenheit zurückgehst. So ist es doch, nicht wahr? Das war vermutlich auch der Grund, warum jener äußerste Rechte, dieser alte Mann, bei Fairchild war.« »Das war unsere erste erfolgreiche Überquerung. Es gelang uns schließlich, das Zentrum zu überreden, einen Schritt nach rechts zu tun, damit sein Platz frei wurde und von einem andern eingenommen werden konnte.« »Und was geschieht jetzt?« fragte Curt. »Der Krieg? Unsere Unabhängigkeit, Reynolds?« »Wie du eben selbst gesagt hast; wir können das alles ändern, indem wir in die Vergangenheit zurückgehen. Ein einfacher Eingriff dort vermag die Gegenwart völlig zu verändern. Deshalb ist das Zeitreise-Talent auch das gefährlichste aller Talente und das prometheischste. Jedes andere Talent, ohne Ausnahme, vermag nur zu beeinflussen, was geschehen wird. Ich könnte alles das hinwegwischen, was in diesem Augenblick existiert. Ich komme vor jedem und allem. Es gibt nichts, was man gegen mich ins Feld führen könnte. Ich bin unverwundbar, denn ich bin immer und überall als erster da. Ich bin es immer gewesen.« CURT schwieg, während sie an dem verlassenen Lastauto vorübergingen. Endlich fragte er: »Was ist mit Anti-Psi? Hattest du auch hier deine Hand im Spiel?« »Nur ein wenig«, sagte sein Sohn. »Es an die Öffentlichkeit gebracht zu haben, ist ausschließlich dein Verdienst, da es uns erst in den letzten Stunden gelang, durchzubrechen und auf deiner Seite einzugreifen. Wir kamen gerade noch rechtzeitig, um dir beistehen zu können – du hast uns ja bei Fairchild gesehen. Wir unterstützen und fördern Anti-Psi. Du würdest überrascht sein, könntest du einige der alternativen Zeitpfade sehen, auf denen Anti-Psi unterdrückt wird, oder wo es endgültig

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scheiterte. Du hast ganz richtig vermutet, sie sind nicht sehr erfreulich.« »Ich habe also in letzter Zeit Hilfe gehabt?« »Wir stehen hinter dir, ja, und von jetzt ab werden wir unsere Hilfe noch verstärken. Wir sind bestrebt, die Welt im Gleichgewicht zu halten. Anti-Psi als Gegengewicht zu Psi. Im Augenblick hat Reynolds einen kleinen Vorteil auf seiner Seite, aber dem kann leicht abgeholfen werden. Unsere Gegenmaßnahmen laufen schon. Natürlich sind wir nicht allmächtig. Auch uns sind Grenzen gesetzt – unsere Lebensspanne, also rund siebzig Jahre. Es ist ein seltsames Gefühl, sich außerhalb der Zeit zu befinden. Man ist gleichzeitig allen Veränderungen entrückt, keinen Gesetzen mehr unterworfen.« »Es ist so, als schwebe man, nachdem man eben noch ein Teil davon gewesen war, plötzlich über dem Ganzen und sähe jedermann nur noch als bloße Figur auf einem großen Schachbrett, als sähe man das ganze Universum nur noch als gewaltiges Schachbrett aus schwarzen und weißen Feldern, mit jedermann und allem auf seinem festen Raum-Zeit-Punkt. Wir dagegen haben uns von dem Brett gelöst, wir können von oben herunterlangen, die Positionen der Menschen und Dinge berichtigen, sie verändern, das ganze Spiel von außerhalb beeinflussen, ohne daß die Figuren davon die leiseste Ahnung haben.« »Und du kannst sie mir nicht wieder zurückbringen?« fragte Curt fast flehend. »Du kannst schließlich nicht erwarten, daß ich für das Mädchen allzuviel Sympathie aufbringe«, sagte sein Sohn. »Immerhin ist Julie meine Mutter. Ich begreife jetzt, was man früher mit Gottes Mühlen meinte. Ich wünschte, wir könnten weniger klein mahlen. Ich wünschte, wir könnten einige von denen retten, die zwischen die Mühlsteine geraten sind. Aber wenn du sehen könntest, was wir sehen, dann könntest du uns

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verstehen. Wir müssen dafür sorgen, daß das Universum im Gleichgewicht bleibt, und es ist ein erschreckend großes Brett.« »Ein so großes Brett, daß das Fehlen einer Figur gar nicht ins Gewicht fällt, wie?« sagte Curt mit schmerzlicher Stimme. Sein Sohn schaute ihn forschend an. Er entsann sich des gleichen Ausdrucks auf seinem eigenen Gesicht, als er ihm einmal etwas zu erklären versuchte, was über das Verständnis eines Kindes noch hinausging. Er hoffte nur, Tim würde mehr Erfolg haben als damals er. »Nein, so ist es nicht«, sagte Tim. »Für uns ist sie immer noch da, nur auf einem andern Teil des Brettes, der deinen Blicken entzogen ist. Sie war schon immer dort und wird immer dort sein. Keine Figur verläßt jemals das Brett – gleichgültig, wie unbedeutend sie ist.« »Für euch«, sagte Gurt. »Ja, wir befinden uns außerhalb des Brettes. Nenne uns objektive Beobachter. Aber es ist möglich, daß unser Talent einmal von jedermann geteilt wird. Dann wird es keine Mißverständnisse mehr geben. Tragik und Tod sind dann aufgehoben.« »Aber was ist inzwischen?« Die geistige Anspannung, die es ihn kostete, Tim die Lebenswichtigkeit seiner Bitte begreiflich zu machen, verursachte ihm fast körperliche Schmerzen. »Ich besitze dieses Talent nicht. Für mich ist sie tot, ihr Platz auf dem Brett leer. Julie kann ihn nicht ausfüllen. Keiner kann das.« Tim schwieg. Er sah aus, als wäre er tief in Gedanken versunken, aber Curt ahnte, daß er den Zeitpfad entlanglief auf der Suche nach einer Lösung. Dann schaute er seinen Vater an und nickte ihm zu.

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»Ich kann dir nicht zeigen, auf welcher Stelle des Brettes sie sich jetzt befindet«, sagte er, »und dein Leben ist leer auf jedem Pfad außer einem.« Curt hörte, wie jemand durch das Unterholz kam. Er wandte sich um, und Pat lag in seinen Armen. »Diesem«, sagte Tim.

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FEUERTANZ (COUNTRY ESTATE) von DANIEL F. GALOUYE illustriert von DOCKTOR

Eine häßliche Aufgabe, ein primitives Völkchen seines Frohsinns berauben zu müssen… und das hier war die glücklichste Rasse, auf die der Mensch bei seinen Streifzügen durch den Weltraum jemals gestoßen war.

VON Anfang an stellten uns die Eingeborenen vor ein Rätsel. Wir fanden sie als primitives Völkchen vor, das weder Hütten noch Kleidung kannte. Nicht einmal eine rudimentäre Sprache hatten sie entwickelt. Und doch ermangelten sie nicht einer gewissen Würde. Sie waren eine saubere Rasse mit scharfen forschenden Augen. Nichtsdestoweniger erschöpfte sich das Ausmaß ihrer sozialen Errungenschaften in ein paar wenigen einfachen Spielen und einem eigenartigen reizvollen Gruppentanz, dem sie sich mit fanatischer Inbrunst hingaben. Sie besaßen die Gefügigkeit von Tieren. Und doch ließ die 72

hochmütige Art, in der sie ihre Köpfe trugen, ahnen, daß diese Folgsamkeit niemals in Unterwürfigkeit degenerieren würde. Ich glaubte sogar eine gewisse Gleichgültigkeit feststellen zu können, mit der sie dem Wunder unserer Ankunft gegenübertraten. Der Zahl nach mehr als hundert Seelen, standen sie in erwartungsvollem Schweigen in dem Schatten unseres Schiffes und verfolgten Sharps Unternehmungen mit aufgeweckten, furchtlosen Blicken. Das Sonnenlicht strahlte auf dem Metall, als er den Flaggenstock hob und ihn in den Boden rammte. »Als Kommandant dieser Expedition«, so proklamierte er, »nehme ich diesen Planeten im Namen der Föderierten Welten in Besitz.« Die Proklamation war nur eine Formalität. Erst später würden die Eingeborenen die Folgerungen begreifen können. Sharp rieb einen steifen Finger gegen seine Wange und wandte sich zu mir. »Sie besitzen also keine Sprache, Norton?« »Nein, Sir.« Er runzelte die Stirn. »Was ist Ihre Meinung, Ron? Kann eine Rasse so intelligent wie diese aussehen und trotzdem keine Sprache haben?« Ich zuckte die Schultern. »Die Umwelt hier ist nahezu vollkommen – keine ungünstigen Faktoren, deshalb kein ausgeprägter Selbsterhaltungstrieb notwendig. Und Sprache ist im Grunde nicht anderes als ein Mittel zum Überleben.« MIT hinter den Rücken verschränkten Händen wanderte er vor den versammelten Eingeborenen auf und ab, blieb einmal stehen, um erst eine ältere Frau eingehend zu betrachten und dann ein Kind, das neben ihr stand. Unvermittelt drehte er sich um zu der in Reih und Glied angetretenen Mannschaft.

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»Hallman! Sperren Sie das Gebiet mit Neuro-Pfählen ab. Sie sind mir verantwortlich, daß keiner der Eingeborenen verlorengeht. Walker! Sie synthetisieren ein paar Kleidungsstücke. Brusthalter und Röcke für die Frauen, Lendenschürze für die Männer. Das Buschwerk dort drüben sieht so aus, als ob Sie es verwenden könnten. Jenkins! Sie stellen einen Arbeitsplan auf. Ich erwarte, daß Sie aus ihnen herausholen, was herauszuholen ist.« Hallman brach auf, um die Neurowellen-Generatoren auszuladen. Walker winkte seinem Kommando, und sie folgten ihm und schleppten die tragbare Laborausrüstung zu dem Zwergbaum-Gehölz. Jenkins führte seine Hirten – ein Name, den man ihnen im Korps gegeben hatte – zurück ins Schiff. Sharp setzte seinen Weg entlang der Reihe der Eingeborenen fort und musterte jeden mit kritischen Blicken. Vor einem jungen Mädchen, die seinen Blick gleich forschend erwiderte, blieb er stehen. Sie war groß und ebenmäßig gebräunt. Blondes Haar fiel in langen sanften Wellen über ihre Schultern. Ihre Augen waren klar und lebhaft, die schlanken Linien ihres Körpers geschmeidig und stark, ohne muskulös zu sein. Ihr Gesicht, trotz seiner scharfen Linien und der straff über den Knochen liegenden Haut, sprühte vor Leben. Sie war schön. »Sie wird für einen Sprachentest genügen, Norton. Sehen Sie, was Sie mit ihr anfangen können.« Vorsichtig nahm ich sie am Arm und zog sie mit mir. Sie kam willig und ohne Widerstand; das unsichere Lächeln auf ihren Zügen zeigte Verwirrung, doch keine Angst. Sharp trat zurück und fixierte die Eingeborenen abfällig. »Tiere«, murmelte er. »Nichts weiter als Tiere. Sie hatten nie etwas, das sie zum Kampf herausforderte, nichts, was von ih-

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nen verlangte, als soziale Einheit zu fungieren…deshalb auch keine Weiterentwicklung. Aber das sollte uns nur zum Vorteil gereichen, was meinen Sie? Wenn sie wie Tiere sind, dann sollten sie sich auch wie Tiere abrichten lassen.« Er hakte seine Daumen unter den Gürtel und lachte. »Die Föderation wird mit ihnen Ehre einlegen können – nachdem wir ihnen ein paar Dinge beigebracht haben. Sie werden die Arbeit hassen, und trotzdem darum betteln.« »Weil«, stimmte ich müde zu, »sie ihnen die nutzlosen Dinge einbringen wird, die zu begehren sie lernen werden.« Aber er schien mich gar nicht gehört zu haben. Er trommelte mit einem Finger auf sein Kinn und warf mir einen Blick zu. »Ich frage mich, ob sie überhaupt begreifen, was Konflikt ist.« Bevor ich noch antworten konnte, hatte er einen kräftig gebauten Burschen zu sich gerissen, und seine andere Hand schnellte vor und klatschte rechts und links auf dessen beide Wangen. Verwirrt zog sich der Jüngling zurück und starrte unsicher auf die neben ihm Stehenden. Sharp ließ die Hand, die er auf seine Waffe gelegt hatte, wieder sinken. »Jetzt, nachdem sie wissen, daß das hier kein Picknick wird, werden wir sie in Elementarunterweisungsgruppen aufteilen. Wir können uns dann morgen ohne Zeitverlust an die Arbeit machen.« BEI Kontaktaufnahme mit Rassen des Intelligenzgrades C und niedriger hat sich in neun von zehn Fällen die Methode der eisernen Faust vortrefflich bewährt – sagt das Handbuch. Die Gründe dafür sind einfach: Kommt man ihnen mit Güte, werden sie ärgerlich und verstimmt, wenn sie merken, daß sie sich getäuscht haben und sich ihrer Pflichten bewußt werden. Zeigt man ihnen auf der anderen Seite unbesiegbare Machtfülle, werden sie nur noch gefügiger, wenn sie merken, daß ihr

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Los nicht Sklaverei, sondern schließliche Gleichberechtigung sein wird – einer rein kommerziellen Art, natürlich. Das Handbuch war Sharps Bibel. Wenn man ihm das zugute hielt – zusätzlich zu der nicht so sehr ins Auge fallenden Tatsache, daß er auf den Posten eines regionalen Koordinators spekulierte –, dann war er kein so übler Bursche. Ein Außenstehender würde seine Behandlung des Eingeborenen vielleicht als verabscheuungswürdig und gemein empfunden haben. Das war sie nicht. Es war die Technik der eisernen Faust. Ich kannte Sharp gut genug, um zu wissen, daß darin nichts Persönliches lag. Sprachtechniker, die – weil sie außerdem als Verbindungsleute zwischen Eingeborenen und der Mannschaft dienen – als Unterbefehlshaber rangieren, stehen mit Kommandanten auf etwas vertrauterem Fuße. Ich überdachte gerade die Konsequenzen, die die Philosophie der gepanzerten Faust mit sich bringt, als Sharp zu mir trat und mir eine Zigarette anbot. Sein Gesicht war hart und starr selbst unter dem friedlichen Licht des Sonnenuntergangs. Wir rauchten schweigend und schauten den Hirten zu, die die Eingeborenen radiologisch etikettierten und in vier Arbeitsgruppen teilten. Als sie fertig waren, zogen sie sich wieder ins Schiff zurück. Die Eingeborenen verschwanden im Wald. »Das Mädchen?« fragte Sharp. »Sie ist immer noch unter Hypnose von der ersten Sitzung her.« »Wann wird sie soweit sein?« »Schwer zu sagen. Eine Woche – zehn Tage? Ich habe bis jetzt immer nur mit Leuten zu tun gehabt, die schon eine eigene Sprache besaßen. Keine Ahnung, wie es uns mit dieser Gesellschaft gehen wird.« »Welche Methode wenden Sie an?« »Ich habe ein Doppel-Kaskaden-Gerät laufen. Dazu das ganze Drum und Dran, hypnotische Assimilation eingeschlossen.

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Auf diese Weise werden Begriffe und Wortsymbole direkt vom Unterbewußtsein aufgenommen. Sie braucht sich nicht mit bewußtem Lernen abzuquälen.« SHARP schnippte seine Zigarette gegen einen Baumstamm. Funken regneten durch die dichter werdende Dämmerung. »Lassen Sie mich wissen, wenn Sie mit dem vollen Wortschatz der Grundsprache durch sind. Die Tatsache, daß sie keine eigene Sprache besitzen, sollte eigentlich einer schnellen Assimilation nur förderlich sein. Was meinen Sie?« »Das ist eine Möglichkeit«, gestand ich. »Zumindest ersparen sie sich die Verwirrung, die bilinguale Koordination mit sich bringt.« Ein Assistent aus dem Sprachlabor trat aus dem Schiff. In seiner Begleitung befand sich das Mädchen. Sie blieb einen Augenblick stehen und lächelte flüchtig zu uns herüber und ging dann mit federnden Schritten auf den Wald zu. Gegen die Pastelltöne des verblassenden Sonnenuntergangs hob sich ihre Gestalt als scharfe Silhouette ab. Nur ihr bleiches Antlitz war deutlicher zu sehen, so, als würde es von innen her erleuchtet. Dann noch ein letztes Aufblitzen von Weiß, und sie war in die Dunkelheit der Bäume eingetaucht. Ich sah ihr eine lange Zeit regungslos nach. Sie und ihr Volk waren schlank und wohlgestaltet, mit den geschmeidigen Gliedmaßen von Schwimmern oder Läufern. Kraft und Behendigkeit zeigte sich in jeder Bewegung ihrer Körper. Und doch glaubte ich darin nicht nur die rohe Lebenskraft von Primitiven entdecken zu können. Irgendwie trugen sie mit sich eine Andeutung von Adel. Wie würden sie sein, nachdem die Zivilisation zu ihnen gekommen war? Ich hatte es sich so viele Male zutragen sehen – die vorübergehende Entartung, die armseligen Lebensbedin-

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gungen, die Unsicherheit und Verzweiflung – Jahrhunderte, bevor sie lernen würden, sich mit den Errungenschaften der Zivilisation abzufinden und sie zu akzeptieren. »Bedrückt Sie was, Norton?« fragte Sharp plötzlich. »Nur dieser Auftrag – diese Leute. Wissen Sie, wie unsere Männer sie nennen? Lämmerschwänzchen.« »Sie wollen damit auf irgend etwas hinaus. Los, heraus damit.« »Vielleicht können wir diesmal auf die eiserne Faust verzichten.« Er lächelte und schüttelte seinen Kopf. »Vor langer Zeit habe ich auch einmal eine solch großherzige Anwandlung gehabt. Auf meiner zweiten oder dritten Expedition war das. Ich wurde belohnt durch einen Aufstand der Eingeborenen, der mich ein für allemal eines Besseren belehrt hat. Sie werden jedenfalls nicht erleben, daß Sharp noch einmal in die Lage kommt, um Hilfe schreien zu müssen.« DIE Pflichten und Obliegenheiten des Korps sind – an jedem Maßstab gemessen – schwer und verantwortungsvoll. Unmittelbar im Kielwasser eines Primärerkundungsschiffes landen wir auf dem neuentdeckten Planeten, holen uns ein paar Eingeborene zusammen, die wir durch einen provisorischen Kurs in Föderationszivilisation schicken, und berichten dann über Erfolg oder Mißerfolg des Unternehmens. Fällt der Bericht günstig aus, werden wir von einem Integrationskommando abgelöst, das das Wachstum der neuen Gesellschaft in allen Phasen – angefangen vom Schulsystem bis zur Entwicklung einer Technologie – überwacht und leitet. Unsere Arbeit ist anstrengend. Wir stehen unentwegt unter Termindruck, denn die Entdeckung neuer Planeten, die überprüft und dann in die Föderation eingegliedert werden müssen, nimmt kein Ende. Deshalb sind wir immer dankbar, wenn wir

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in dem Leben der Eingeborenen auf einen Aspekt stoßen, der vorher übersehen wurde – besonders wenn Aussicht besteht, daß er unsere Arbeit erleichtern und weniger grausam und mehr erfolgreich gestalten könnte. Das war auch der Grund, warum wir an dem Tanz so interessiert waren, den wir in der ersten Nacht nach unserer Ankunft beobachten konnten. Walker und ich begleiten den Kommandanten auf seinem Kontrollgang um das Schiff. Walker war gerade dabei, die Reaktion der Eingeborenen auf die Ausgabe der Kleidungsstücke zu beschreiben, als wir ein bleiches, matt schimmerndes Licht entdeckten, das durch die Bäume sickerte. Sharp bemerkte es als erster und machte uns darauf aufmerksam. »Was meinen Sie, was das ist?« sagte er. »Vielleicht hat Primärerkundung sich geirrt?« erwiderte Walker. »Vielleicht haben sie doch Feuer?« »Hm, dann werden wir sie neu einstufen müssen«, sagte Sharp. Er lächelte erfreut und beschleunigte seine Schritte. »Das könnte bedeuten, daß wir unser Pensum in einer kürzeren als der uns zugeteilten Zeit erfüllen können.« Während wir tiefer in das Dickicht eindrangen, wurde der Lichtschein immer heller, war bald so hell wie das Licht der beiden Monde und ihr schimmernder Widerschein auf fernen schneebedeckten Gipfeln. Sharp fluchte plötzlich leise auf und schlenkerte seine Hand. »Verdammte Dornen – spitz wie Nadeln.« Er saugte an seinen Handrücken. Eine weiche Melodie klang unvermutet hinter dem Buschwerk auf, in jener Richtung, aus der der zitternde Lichtschein kam. Sie erinnerte an das ferne Rauschen einer ruhelosen See – wohl an die hundert Stimmen hatten sich zu der Melodie einer seltsamen Süße vereinigt – manche davon murmelten rauh, an-

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dere summten schriller in höheren Lagen, und gelegentlich kam ein Trillern. Der wortlose Gesang war von einer idyllischen Einfachheit. Es war, als ob die Sänger in dieses eine Lied ihre ganze Seele verströmen wollten. »Mein Gott«, flüsterte Walker. »Habt ihr schon mal so was gehört?« Sharp knurrte und schlich sich vorwärts zu einer Stelle, wo das Unterholz dünner wurde. Wir gesellten uns zu ihm und starrten hinaus in die Lichtung. ES waren die Eingeborenen – zwanzig oder dreißig standen in der Mitte, die übrigen saßen im Kreis darum herum. Und das Licht – dieses schimmernde Glühen und Funkeln – kam von den Körpern der kleinen Gruppe! Es war eine geisterhafte blaugrüne Aura, die über ihr Fleisch lief wie das Meeresleuchten im Kielwasser eines Schiffes. Sharp packte Walkers Arm. »Hat Primärerkundung etwas von Glühwürmchen-Eingeborenen verlauten lassen?« fragte er ungläubig. »Kein Wort«, versicherte ihm der Chemiker. »Ich verlange eine genaue Erklärung. Besorgen Sie sich einen und lassen Sie ihn nach allen Regeln der Kunst untersuchen. Nehmen Sie Ihren besten Mann dafür her.« Nach und nach hatte, während Sharp mit Walker sprach, der wortlose Gesang sein Motiv gewechselt. Er war heiterer geworden, ein Trällern, das an Begriffe wie Hoffnung und Sehnsucht denken ließ – die Geburt eines Entschlusses, die Morgendämmerung der Würde. Und aus den Tiefen der Stimmen schwang ein Unterton des Stolzes. Und dann begann der Tanz. Eng zusammengedrückt verschmolzen die einzelnen Körper zu einem formlosen Klumpen. Der phosphoreszierende Lichtschein, der sie eingehüllt hatte, erlosch. Die gemurmelte Melodie stieg an, während ein einzel-

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ner Arm sich erhob und hin und her wogte. Funkelndes Licht züngelte über sein Fleisch wie Feuer. Andere Arme streckten sich nach oben und schlossen sich der wellenförmigen Bewegung an. Sie schwankten wie Schilf unter dem Ansturm des Windes. Schneller wurde jetzt das Tempo des Begleitgesanges. Arme reckten sich noch höher, und gespenstisch schimmernde Körper stiegen und fielen unter ihnen. Die Tonfolge endete mit einer Note zögernden Triumphes, während das biologische Licht hell aufstrahlte – und erlosch. Doch das Summen setzte von neuem ein, und die Tänzer, denen sich jetzt andere hinzugesellt hatten, formierten sich in drei Gruppen. Sharp berührte meine Schulter. »Schauen Sie. Sie haben ein Quadrat, ein Dreieck und einen Kreis gebildet. Sie stehen auf der niedrigsten Entwicklungsstufe, haben nicht einmal eine Sprache, und doch kennen sie geometrische Symbole. Wie läßt sich das erklären?« »Das ist nicht unmöglich. Die Symbole sind der Natur abgesehen. Die Form ihrer Monde, die vier Fußabdrücke eines Tieres, der Umriß eines Berges.« Fasziniert von der neuen Phase des Tanzes starrten wir zu den Eingeborenen hinüber, die jetzt in wilde, scheinbar regellose Zuckungen verfallen waren. Ihre Köpfe pendelten rhythmisch von Seite zu Seite, ihre Arme schossen hin und her wie die Kolben einer Maschine, ihre Körper wirbelten – schneller und langsamer werdend – im Kreise, und jeder kopierte die Bewegungen seines Nachbarn. Der Tanz wurde präzise ausgeführt, und doch schien ihm ein unbestimmter Mißklang beigemischt zu sein. Es dauerte nicht lange, und das Schauspiel wechselte über in wieder eine neue Phase. In der Mitte hatte sich ein hochgewachsener Mann aufgestellt. Die Arme hielt er über der Brust verschränkt, und sein Körper war in ein gleichmäßiges Licht gehüllt. Wohl ein Dutzend

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Männer und Frauen tanzten im Kreise um ihn herum, während sie sich gleichzeitig in Paaren umeinander drehten. Das Summen im Hintergrund steigerte sich. Leidenschaft lag darin und eine wilde Kühnheit, und die Tänzer wirbelten immer wilder über die Lichtung. Verglichen mit dem reglos dastehenden Mann schimmerten ihre Körper in einem nur sehr matten Licht. »Ron«, flüsterte Sharp aufgeregt. »Das beweist, daß sie geselliger sind, als wir gedacht haben. Vielleicht ist unsere Arbeit doch nicht so schwierig.«

EIN junges Mädchen – immer noch wirbelnd – glitt hinweg von ihrem Partner auf einem Bogen, der sie zu dem sich am nächsten befindlichen Paar der sich drehenden Tänzer brachte. Die Musik wurde jetzt aufgeregter. So, als würden sie unaus-

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weichlich in den Strudel des Frohlockens gezogen, bildete sich am anderen Ende der Lichtung ein zweiter Kreis, der sich ebenfalls um eine Zentralfigur drehte. Die Bewegungen der Tänzer, ihr Kreisen und Wirbeln, waren voll Grazie und Schönheit. Und doch war es der Tanz von Primitiven, die keine Sprache kannten. Wieder verließ das Mädchen ihren Platz und tänzelte über die Lichtung zu der zweiten Gruppe hinüber, mit der sie verschmolz. Weitere Zuschauer schlossen sich den Tänzern an. Andere bildeten neue Feuerräder, bis keiner der Zuschauer mehr übrig blieb. Sharp fluchte plötzlich und bückte sich. Er richtete sich auf und fuchtelte mit einem Kleidungsstück. Erst dann wurde uns bewußt, daß die Eingeborenen ihre synthetische Kleidung beiseite geworfen hatten. Sharps Gesicht spannte sich – der Buchstabe des Handbuches war verletzt worden. Man hatte den Eingeborenen Kleider gegeben und ihnen gezeigt, wie man sie anlegen mußte, und jetzt trugen sie sie nicht mehr. Das war ein unverzeihliches Vergehen. Mit einem ärgerlichen Ruf stürzte er sich auf den Tanzplatz. Die Tänzer erstarrten in ihren Positionen. Ihr inartikulierter Gesang erstarb. Das schimmernde Licht, das ihre Körper eingehüllt hatte, flackerte, verblaßte, erlosch, und die freundliche Lichtung verwandelte sich in ein düsteres Gehölz, das nur noch von dem armseligen schwachen Licht der beiden Monde erhellt wurde. Es war, als hätte man eine wunderschöne Symphonie mitten in ihrer Aufführung unterbrochen. Sharp zog seinen Mehrzweckrevolver und stellte ihn auf kleinste Leistung ein. Dann bestrich er die nächsten der Tänzer mit seinen Neuro-Agitans-Impulsen. Er warf die Kleidungsstücke in die Luft, und sie flatterten herunter und fielen auf die nackte Haut der Tänzer.

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»Anziehen!« befahl er, schwenkte seine Waffe noch einmal über die sich krümmenden Eingeborenen und steckte sie dann mit einer zornigen Bewegung zurück in den Halfter. Ein kleiner Junge bückte sich und rannte blindlings in das Unterholz. Ich wartete auf sein Schreien, wenn die Dornen sein Fleisch zerreißen würden. Demütig – oder war es eher mit einer fast unmerklichen Note der Nachsicht – begannen die Eingeborenen, ihre Kleider anzulegen. Sharp kehrte zu uns zurück. »Bin ganz froh, daß sie über die Stränge geschlagen haben«, erklärte er. »Das Buch sagt, man soll keine Gelegenheit ungenutzt vorübergehen lassen, um seine Autorität zu zeigen. Walker, suchen Sie sich einen für Ihren Bio-Test.« Dann machte er sich auf den Rückweg zum Schiff. Ich ging nach dem Jungen schauen, der sich in das dornige Gestrüpp gestürzt hatte. Ich fand ihn gegen einen Baum gepreßt. Er schreckte nicht vor mir zurück, wie ich erwartet hatte, als ich niederkniete, um seine Wunden zu untersuchen. Er hatte keine. DIE Hypno-Maschinen summten ruhelos hinter mir, während ich an der Sichtluke stand und den Eingeborenen zusah, die am Waldrand arbeiteten. Eine Stunde vorher hatte man ihnen ein fertiges Holzhaus gezeigt, das aus mit Hilfe von nukleonischen Zuschneidemaschinen behauenen und genuteten Stämmen konstruiert worden war, die man mit Anti-Schwerkraft-Kränen an Ort und Stelle gehoben hatte. Man hatte die Eingeborenen anschließend mit den primitiven Werkzeugen ausgerüstet, die sie noch für die nächsten zwei Generationen benutzen würden, und jetzt ver-

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suchten die vier Gruppen unter Anleitung und Aufsicht von unseren Hirten, die Hütte zu kopieren. Das Mädchen – wir nannten sie Lola – bewegte sich leicht, als der Psycho-Pulsator seine Tonhöhe änderte, während er auf einen anderen Begriff überwechselte. Ich ging hinüber und nahm einige Einstellungen vor. Selbst in diesem Zustand des erzwungenen Schlafes, der ihr Gesicht schlaff und bleich erscheinen ließ, lag auf ihren Zügen immer noch ihre Schönheit wie eine blutvolle Maske. Doch war es eine Art hilflose Anmut, die ich erblickte und die mir für das demütige Wesen, das ihr Volk auszeichnete, typisch zu sein schien – ein zarter zerbrechlicher Liebreiz, wie er mir bei noch keiner anderen Rasse begegnet war. Eine lange Zeit stand ich da und schaute hinunter auf ihr durch den Schlaf gelöstes Antlitz und dachte Gedanken, die das Handbuch eigentlich verbot – wie es wohl wäre, wenn ich die Fesseln meiner Pflichten abwerfen und den Rest meines Lebens an der Seite einer Nymphe verbringen würde. Walker kam herein. »Nun, wie stellt sie sich an?« »So weit hat sie alles wie ein Schwamm aufgesogen. Reaktion normal für Klasse C. Was für Resultate hat die Glühwürmchen-Biopsie gebracht?« Er zuckte mißmutig mit den Schultern. »Kann nichts finden, was die Sache erklärt. Kein Hautatmungssystem. Keine Sauerstoffversorgung für irgendeine Art biologischer Verbrennung. Keine Leuchtorgane. Nur ganz normales menschliches Gewebe.« »Lassen Sie sich’s nicht verdrießen«, munterte ich ihn auf, »Vielleicht ist es etwas, was wir uns nur eingebildet haben.« Die Falten auf seiner Stirn vertieften sich nur noch mehr. »Wie der Junge, der letzte Nacht durch das Gebüsch gerannt ist? Ron, der Junge hat sich an den Dornen aufgerissen.« Ich lachte. »Ohne auch nur einen Kratzer abzubekommen?«

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Er nickte ernst. »Als ich die Biopsie ausführte, entnahm ich der Schulter des Eingeborenen eine Hautprobe. Ich schnitt das Stück herunter und tat es in mein Reagenzglas. Nicht einmal drei Sekunden später war ich zurück, um die Wunde zu sterilisieren… sie war schon verheilt.« SHARP hörte mir ungeduldig zu, als ich ihm in seiner Kabine von dem Resultat der Biopsie und dem Jungen erzählte, und tat dann meinen Bericht mit einem Schulterzucken ab. »Regeneration – einfache Regeneration. Haben wir früher schon erlebt. Da war, zum Beispiel, dieser Zwischenfall auf Auxol…« »Das läßt sich nicht ganz damit vergleichen. Diese Regeneration dauerte nur Sekunden, nicht Tage.« Er schaute nachdenklich aus dem Fenster und drehte sich dann wieder nach mir um. »Hören Sie, Ron. Physiologische Abweichungen interessieren mich nicht, solange sie eine Rasse nicht als nichtmenschlich disqualifizieren. Und in dieser Geschichte mit den leuchtenden Körpern und der Regeneration hat Walker doch nichts gefunden, was darauf schließen läßt, daß die Lämmerschwänzchen das sind, oder?« Ich schüttelte den Kopf. »Dann werden wir in unseren Bericht das, was Sie und Walker dazu zu bemerken haben, mit aufnehmen, und das soll uns genügen. Inzwischen mache ich mir viel mehr Sorgen über das dort.« Er deutete durch die Sichtluke auf die arbeitenden Eingeborenen. Sie trugen alle einen verwirrten Gesichtsausdruck zur Schau, während sie die Grundbalken für ihre Hütten zu legen versuchten. »Für eine Rasse, die in ihrem Tanzritual geometrische Figuren benutzt, stellen sie sich beklagenswert ungeschickt an«, beschwerte er sich. »Sagt Ihnen das irgend etwas?« Aber er

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fuhr fort, ohne auf eine Antwort zu warten. »Es ist augenscheinlich, daß sie sich gegen uns verschworen haben. Sie sind bestimmt fähig, das auszuführen, was wir von ihnen verlangen, aber sie bocken einfach.« »Wie können sie sich verschwören, wenn sie nicht einmal eine Zeichensprache besitzen?« fragte ich. »Das werden wir herausbekommen, wenn das Mädchen bereit ist für ihr erstes Interview. Dann werden wir vielleicht auch erfahren können, warum sie wie Glühwürmchen leuchten und ihre Wunden so schnell heilen.« »Die Erklärung mag vielleicht in Begriffen zu suchen sein, die außerhalb unseres Vorstellungsvermögens liegen. Wie können sie diese Begriffe in für uns verständlichen Worten ausdrücken, wenn wir ihnen nicht eine Sprache zur Verfügung stellen können, die diese Worte und Begriffe von vornherein beinhaltet?« Er tat meinen Einwurf mit einer Handbewegung ab. »Wie dem auch sei, wir werden uns jedenfalls mit dem Mädchen so schnell wie möglich unterhalten. Bereiten Sie alles vor, daß wir morgen früh mit dem ersten Verhör beginnen können.« »Aber wir können die Behandlung nicht beschleunigen, ohne einen geistigen Zusammenbruch zu riskieren. Sogar die begabtesten Angehörigen einer B-Klasse brauchen wenigstens eine Woche.« Seine Gesichtszüge verhärteten sich eigensinnig. »Erstes Verhör morgen vormittag. Am frühen Vormittag.« »Aber…« »Wenn es zu Komplikationen kommt, was ich bezweifle, dann lassen Sie die meine Sorge sein. Das Verhör ist ein Befehl, Ron.« Nun ja, er hatte schließlich das Handbuch auf seiner Seite, und er war auf Beförderung aus. Außerdem konnte er mich wie jeden anderen an Bord wegen Gehorsamsverweigerung belan-

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gen. Und schließlich mußte ich an meine eigene Zukunft im Korps denken. Gerade, als ich kehrtmachte, um zu gehen, schlug auf der Türschwelle einer der Aufseher seine Hacken zusammen und salutierte. »Sir, Leutnant Hallman läßt melden, daß die Eingeborenen nicht essen.« »Richten Sie dem Leutnant aus«, sagte Sharp, »daß, wenn ihnen unser Essen nicht schmeckt, er sie ihre eigene Nahrung suchen lassen soll – in den Arbeitspausen, wohlverstanden.« »Sie haben mich mißverstanden, Captain. Es ist nicht so, daß sie nicht essen wollen. Sie essen einfach nicht – überhaupt nicht.« »Unsinn!« »Wir haben gerade die dritte Inspektion des umliegenden Landstrichs hinter uns. Soweit wir sehen können, rühren die Eingeborenen niemals irgendwelche Nahrung an.« MIT bekümmerten Augen starrte ich hinunter auf Lola, die immer noch regungslos unter dem Wort-Kaskaden-Gerät lag, und fragte mich dabei, ob sie sich wohl ihrer Hilflosigkeit bewußt war und meiner Unfähigkeit, das von ihr in mich gesetzte Vertrauen zu rechtfertigen. Meine Hand streckte sich nach den Schaltern aus, um die Korrekturen vorzunehmen, die Sharp mir befohlen hatte. Aber ich zögerte und zog sie wieder zurück. Dann versuchte ich mir den Geist des Handbuchs ins Gedächtnis zurückzurufen, indem ich mir sagte, daß sie nur eine von vielen ihrer Rasse war; daß, wenn das Sprach-Überpflanzungs-Experiment mißglückte, immer noch neunundneunzig andere im Testgebiet auf mich warten – und Millionen außerhalb des Gebiets. Aber ich sah immer nur ihr Haar, das über das kalte Metall des Tisches züngelte wie Sonnenprotuberanzen gegen die samtene Schwärze des Weltalls; ihr Lächeln, das ihren bedingungs-

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losen Glauben in mich sprechender ausgedrückt hatte, als noch so viele Worte es vermocht hätten. Widerwillig erhöhte ich die Zufuhr des HypnoAnästhetikums und schaltete das Psycho-Kaskaden-Gerät auf drei Viertel seiner Maximalstärke. Sharp würde niemals erfahren, daß ich nicht auf volle Leistung geschaltet hatte. Der einzige Nachteil für uns würde darin liegen, daß sie einen Wortschatz mitbekommen würde, der etwas unter dem StandardVokabular lag, der aber für ein erstes Verhör vollauf genügen würde. Später, als die Nacht hereingebrochen war, wanderte ich zu der Lichtung, in der Hoffnung, die Eingeborenen wieder bei ihrem Tanz beobachten zu können. Ich wurde nicht enttäuscht. Ich stand verborgen hinter einem Baum und betrachtete mit großen Augen das geheimnisvolle Schauspiel der leuchtenden wirbelnden Gestalten. Diesmal allerdings wurde die volle Grazie ihrer Bewegungen teilweise von uneleganter synthetischer Kleidung verhüllt. Und während ich zuschaute, fragte ich mich, was wohl die berühmtesten Choreographen der Föderation dafür geben würden, dieser Aufführung zusehen zu dürfen.Wieder ballte sich die kleine Gruppe zu einem formlosen Haufen, aus dem hin und wieder ein schwankender Arm sich nach oben reckte. War es ein symbolischer Ritus? Ein Tanz, in dem sich eine soziale Ordnung ausdrückte, die eine Zivilisation ersetzte, die niemals Gelegenheit bekommen hatte, sich zu voller Blüte zu entfalten? Waren es ihre Legenden und ihre Geschichte, ihre Sitten und ihr Volkstum, die mir hier erzählt wurden – alle verkörpert durch einen exotischen Tanz, der für sie die Sprache ersetzte? Wenn ich nur seine Symbole entziffern könnte, würde das alle Rätsel lösen.

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Mehr verwirrt als gefesselt schaute ich zu, wie die Eingeborenen mit der nächsten Phase des Tanzes begannen, in der sie ihre Köpfe rollten und die Arme vor- und zurückstießen. Der Begleitgesang steigerte dann seine Innigkeit und kündigte den Übergang zum nächsten Abschnitt an, in dem geschmeidige Körper sich der Ekstase konzentrischer Kreisbewegungen um eine Zentralgestalt hingaben. Jetzt hatte der Tanz den Punkt erreicht, an dem er gestern abend von Sharp unterbrochen worden war. Aber er war noch nicht zu Ende. Die Gruppen lösten sich wieder in Einzeltänzer auf, von denen jeder eine gesonderte Position einnahm und dort regungslos stehenblieb. Die Lichtung war mit kleinen Lichtinseln übersät. Das Summen der Begleitmusik wurde tiefer, fieberhafter, und Bewegung kam in die Tänzer. Sie wirbelten um ihre Achse, hüpften im Kreis, liefen im Zickzack über das Feld, schwankten von rechts nach links. Sie tanzten mit dem Anflug einer wilden Sorglosigkeit, als wüßten sie genau, daß sie nicht mehr lange Gelegenheit hätten, sich in der Ekstase ihres Tanzes zu verlieren. Und dann kam ein flüchtiger Augenblick, wo ich bald glaubte, den Sinn begreifen zu können, der im diesem Tanz versteckt sein mußte und der sich mir immer noch entzog. Plötzlich schwebte eines der Mädchen in nächster Nähe an mir vorbei in einem anmutigen Aufblitzen von schnellen Gliedern und schimmerndem Licht. Sie verhielt einen Augenblick, um eine Pirouette zu beginnen, und unsere Augen trafen sich. War es Lola? Aber das war unmöglich. Selbst wenn sie die Wirkung des Hypno-Anästhetikums überwunden hatte, blieben immer noch die Schleusen, die sich nur Mitgliedern der Besatzung öffneten, bevor sie das Schiff verlassen konnte.

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Ich durchforschte die Lichtung mit meinen Blicken, sie noch einmal entdecken zu können, aber sie blieb verschwunden – verschlungen von dem Malstrom der Tänzer. Ich eilte zurück zum Schiff, wo ich sie fand, wie ich sie verlassen hatte. VOLLER Ungeduld schwenkte ich die Kaskadengeräte zurück und rückte den Tisch, auf dem Lola lag, etwas vom Fenster weg, damit das grelle Sonnenlicht sie beim Aufwachen nicht blenden würde. Dann wartete ich, daß sie aufwachen würde, und zerbrach mir dabei den Kopf, ob der Ansturm fremder Begriffe und Wortsymbole, dem ich sie ausgesetzt hatte, nicht vielleicht eine Intelligenz zerstört hatte, die so sanft und schön gewesen sein mußte wie die Hülle, die sie barg. Aber als sie endlich die Augen aufschlug, lag in ihnen immer noch der Glanz eines wachen Verstandes. »Du bist Lola«, sagte ich. »Aber warum bin ich hier?« Ihre Stimme hatte einen Klang, wie ich ihn noch nie gehört hatte – auf einem Dutzend frischerschlossener Planeten, auf an die hundert zivilisierten Welten. »Du wirst für dein Volk sprechen, bis wir ihnen ebenfalls gelehrt haben, wie man spricht.« Ihr Gesicht zeigte Verwirrung. »Warum sollen wir sprechen?« »Wenn ihr miteinander sprechen könnt, werdet ihr lernen, besser zu leben und glücklich zu sein.« Es war die Routineantwort – Artikel zwei, Absatz sieben des Handbuchs. »Aber wir sind glücklich.« »Aber ihr werdet noch glücklicher sein. Wir kommen von den Sternen. Und die Kinder eurer Kinder werden ebenfalls zu den Sternen gehen können.« Sie stand auf und lehnte sich zitternd gegen den Tisch. »Ihr müßt ohne uns gehen.«

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Ich packte sie an der Schulter und starrte in die Schönheit ihrer Augen. Und ich ertappte mich bei Gedanken, die – wie das Handbuch sagt – jedem guten Korpsmann fremd sein sollten. »Woher weißt du, daß wir zivilisiert werden können?« fragte sie. Sharp tauchte in der Tür auf. Er lächelte. »Sie kann also vernünftig reden?« Ich nickte, während er nähertrat und sich vor ihr aufbaute. Wieder die eiserne Faust? »Habt ihr Leute ein Sprache?« wollte er wissen. »Wir sprechen nicht.« »Aber ihr könnt reden«, beharrte er. »Ihr simuliert bloß, oder?« »Simuliert?« wiederholte sie. »Das Wort gehört nicht zur Grundsprache«, sagte ich zu ihm. »Genausowenig wie das Wort ›zivilisiert‹ , was sie doch richtig angewendet hat, als ich hereinkam.« Ich warf ihm einen unsicheren Blick zu und schaute dann Lola an. »Lola«, fuhr er vorsichtig fort, »dein Volk besteht aus einfachen Leuten. Sie können nicht einmal reden. Und doch kennen sie ein Rechteck, einen Kreis und ein Dreieck. Wie erklärst du das?« Sie gab keine Antwort. »Wißt ihr, wie man in Gruppen zusammenarbeitet?« drängte er weiter. »Es besteht kein Grund.« »Oder habt ihr euch geeinigt, daß ihr einfach nicht arbeiten wollt – daß ihr uns vortäuscht, so dumm zu sein, daß wir zu der Meinung kommen müssen, ihr könnt es auch nicht lernen?« »Wir sind so langsam, weil die Arbeit so hart ist. Wir haben noch nie Häuser gebaut.« Ich unterbrach das Gespräch. »Sie arbeiten mit Gedankengängen, auf denen sie Ihnen mit ihrem begrenzten Wortschatz nicht folgen kann.«

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»Zum Teufel damit! Sie weicht mir nur aus, Ron. Gestern hat sie das Schiff nur ein einziges Mal verlassen – als die anderen gerade pausierten. Und doch weiß sie, daß wir ihnen beibringen, wie man eine Hütte baut. Woher kann sie das wissen, wenn sie sich untereinander nicht verständigen?« Er packte sie am Handgelenk. »Was eigentlich versucht ihr, uns weiszumachen?« Sie warf mir einen hilflosen Blick zu. Ich machte Anstalten, dazwischenzutreten. »Halten Sie sich heraus, Norton«, warnte er mich. Ein Unteroffizier kam hereingestampft und salutierte. »Leutnant Walker läßt fragen, ob Sie unverzüglich ins Labor kommen könnten, Sir.« »Was ist jetzt wieder los?« erkundigte sich Sharp verärgert. »Wir haben herausgefunden, warum sie keine Kleider tragen brauchen. Der Leutnant sagt, sie sind thermostatisch. Sie können sich auf Kälte oder Hitze einstellen.« Sharp ließ Lola Arm los. »Verdammt!« murmelte er, während er Anstalten machte, das Zimmer zu verlassen. Draußen im Korridor blickte er noch einmal um. »Unteroffizier! Sperren Sie das Mädchen ein, bis ich wieder Zeit für sie finde!« Irgendwie hatte ich das Gefühl, als ob Lola nicht lange eingesperrt bleiben würde. DIE Wort-Kaskaden-Geräte mußten wieder neu beschickt werden, deshalb war es schon Spätnachmittag, als ich endlich mein Labor verlassen konnte. Draußen im Freien schaute ich aus einiger Entfernung zu, wie Sharp persönlich den Hüttenbau der Eingeborenen überwachte. Aber sie schienen einfach nicht begreifen zu können, wie man einen Balken über den anderen legen mußte.

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Ich ging noch einmal im Geiste ein paar Argumente durch, die zu Lolas Freilassung führen sollten – ein paar triftige Einwände, wie ich glaubte – und wartete auf eine Gelegenheit, sie an den Mann zu bringen. Sharp wütete und bellte herum, während er die Hirten mit einem nicht endenwollenden Strom von Befehlen und die Eingeborenen mit seiner Verachtung eindeckte. Ich sah, wie er einem der Männer eine Axt entriß und sie mit einer wilden Gebärde gegen einen Baumstamm führte. Fluchend warf er sie dann dem Eingeborenen wieder zu, doch der Mann fuhr fort, sie genauso tölpelhaft zu gebrauchen wie vorher, indem er mit der Breitseite auf den Baum einschlug.»Jenkins!« brüllte Sharp plötzlich. »Legen Sie eine zweistündige Pause ein und teilen Sie die Männer in Schichten ein. Von jetzt an arbeiten wir die ganzen vierundzwanzig Stunden durch.« Er trocknete sich den Schweiß von der Stirn und kam zu mir. Er bot mir eine Zigarette an und schüttelte dabei verzweifelt seinen Kopf. »Noch nie habe ich soviel Scherereien gehabt.« »Wegen Lola…«, fing ich an. Er hielt mir sein Feuerzeug unter meine Zigarette und zündete sich dann die seine an. »Ich werde ein Sonderkommando anfordern. Mikrobiologen, organische Chemiker, Psychologen, medizinische Techniker – ein komplettes Team. Wir werden diese verdammten Lämmerschwänze in Arbeit nehmen, daß wir am Schluß über sie mehr wissen als über uns.« Er hatte vermutlich Visionen, wie seine Beförderung zum regionalen Koordinator in den interstellaren Raum entschwand. »John«, sagte ich, »diese Eingeborenen sind – nun, anders als die anderen. Vielleicht würde eine andere Methode…« »Wie, beispielsweise, das Mädchen freilassen«, unterbrach er mich sarkastisch, »und sie auf das Hinterteil tätscheln und sie und ihre Familie an den Tisch des Kapitäns einladen, wie?«

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»Können Sie nicht einmal für wenigstens eine Minute das Handbuch vergessen und…« »Das ist mein Schiff«, unterbrach er mich scharf, »und ich verlange, daß jeder darauf spurt. So spurt, daß wenn ich einen Untergebenen finde, der bei einer Eingeborenenfrau sentimentale Anwandlungen bekommt…« Er hielt abrupt inne und stieß geräuschvoll seinen Atem aus wie ein Schiff, das seine Düsen durchbläst. »Oh, zum Teufel, Ron. Sie sind einer meiner besten Männer. Komplizieren Sie meine Lage doch nicht unnötig.« »Mir geht es nicht ein, warum man ein Mädchen in Eisen legt, nur weil Artikel drei dazu auffordert, ein Augenmerk auf Verschwörungen zu haben.« Er seufzte. »Sie mögen das Korps nicht besonders, oder?« »Ich mag die Art nicht, wie es manchmal seine Aufgaben erfüllt.« Noch bevor ich den Satz beendet hatte, merkte ich, daß ich etwas zu weit gegangen war. Er warf seine Zigarette auf den Boden und trat sie wütend aus. »Na, schön, Sie können sich ja jederzeit in die Büsche schlagen – jetzt gleich, meinetwegen.« Er stelzte ärgerlich auf das Schiff zu, und meine Blicke folgten ihm, während ich mir seine letzten Worte durch den Kopf gehen ließ. Und ich fragte mich, wie viele Deserteure zu ihrer Tat durch Kommandanten getrieben wurden, die zu sehr nach den Buchstaben des Handbuchs gingen, wie viele, weil sie der Herumtreiberei in der Galaxis ganz allgemein überdrüssig geworden waren – und wie viele durch Mädchen wie Lola. DIE Dämmerung brach herein, und die Eingeborenen umstanden unschlüssig die halbfertige Hütte, nachdem die Hirten sich in das Schiff zurückgezogen hatten.

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Während ich sie betrachtete, fiel mir auf, daß sie gewiß nicht wie Leute aussahen, die man zehn Stunden lang fast bis zur Erschöpfung angehalten hatte. Sie standen noch immer hoch aufgerichtet, ihre Gesichter waren klar und frisch, und ihre Bewegungen so lebhaft wie vorher, als sie sich endlich in dem Wald verloren, um sich zu einem neuen Tanz zu versammeln. Sterne begannen gegen den samtschwarzen Vorhang der Nacht zu funkeln, wie in der letzten Phase im Tanz der Eingeborenen! Der Vergleich kam so schnell, als hätte ich ihn im Unterbewußtsein schon lange mit mir herumgetragen. Am Anfang jenes letzten Abschnitts hatten sie sich in unregelmäßigen Abständen über die Lichtung verteilt, und der leuchtende Schimmer ihrer Körper hatte gefunkelt wie eine Myriade von Sternen. War das ein Teil des Symbolgehalts? Befand ich mich auf dem Wege, die Bedeutung des Tanzes zu verstehen? Ich drängte mich schnell durch das Unterholz zu der Lichtung. Der Tanz hatte schon begonnen, und versunken starrte ich auf die formlose Masse der sich windenden Körper, die hin und her schwankten, nach oben züngelten und wieder zusammensanken. Es war wie… wie… Ich konnte den Vergleich nicht finden. Ich lenkte meine Aufmerksamkeit auf die begleitende Musik, um hier vielleicht einen Hinweis zu bekommen. Aber immer noch sah ich nur einen unverständlichen Gruppentanz. Das Tempo wurde schneller, und die Eingeborenen wirbelten in starre Positionen. Ihre Körper bewegten sich jetzt in dem präzisen Rhythmus der zweiten, der mechanischen Phase. Dann bemerkte ich, daß sie ihre Kleider wieder abgeworfen hatten. Ich sah eine Bewegung in dem Busch zu meiner Rechten, und Lola trat heraus und rannte leichtfüßig auf die Lichtung hinaus. Sie kam nahe an mir vorbei, und ich ergriff sie am Arm.

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»Wie bist du aus dem Schiff gekommen«, fragte ich sie barsch. Spritzer von Mondlicht lagen auf ihrem Gesicht, und zum ersten Male entdeckte ich Ängstlichkeit auf ihren Zügen. »Laß mich gehen!« bettelte sie. »Es ist unser letzter Tanz.« Völlig außer Fassung starrte ich sie an. Wie hatte sie davon erfahren, daß die Eingeborenen die vierundzwanzig Stunden eines Tages durcharbeiten sollten? »Wir gehen fort«, erklärte sie. Meine Hand schloß sich plötzlich um nichts, wo sie vorher ihr Handgelenk umklammert hatte. Und sie stand zwischen den Tänzern und nahm ihren Platz ein unter denen, die in einem Kreis um einen der leuchtenden Männer im Drehpunkt wirbelten.

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Die summenden Stimmen, die wilde Ausgelassenheit des Tanzes zogen auch mich in ihren seltsamen Bann. Ich stand am Rande der Lichtung und fühlte mich versucht, hinauszulaufen und in ihren Jubel einzustimmen. Lola glitt von ihrem Kreis über den freien Platz zu einer anderen Gruppe, der sie sich anschloß. Zwei Tänzer dieser Gruppe tänzelten zu der, die sie verlassen hatte. Plötzlich, wie ein Blitz, kam mir die Erleuchtung, während das verwirrende Muster des Tanzes sich vor meinen Augen in sinnvolle Glieder auflöste. Jetzt wußte ich es! Der Tanz und seine Phasen waren … »Lola!« rief ich und erinnerte mich, daß sie ja gesagt hatte, daß sie fortgehen würden, »bleib da!« Das Gefühl eines bevorstehenden Verlustes drehte mir den Magen um. Ich mühte mich ab, einen Blick auf sie zu erhaschen. Sie durften jetzt nicht gehen – nicht, nachdem wir sie erst gefunden hatten! Endlich sah ich sie, eine unirdische Erscheinung, während sie den Tanz der Jahrmillionen tanzte. Ich stürzte auf sie zu. »Bleiben Sie stehen, Norton.« Ich blieb stehen und wandte mich um. Der drohende Ton in Sharps Stimme war nicht zu verkennen. Kaltes Mondlicht schimmerte auf dem metallenen Lauf der Waffe in seinen Händen. UNSERE Meinungsunterschiede könnte ich vergessen«, sagte er ruhig und musterte die Gruppen der Tänzer. »Aber das Mädchen befreien, und dabei außerdem tatenlos zusehen, wie diese Primitiven splitternackt herumrennen! Wo ist sie?« »Sie verstehen nicht. Diese Eingeborenen…« »Sparen Sie sich das für das Kriegsgericht. Inzwischen begeben Sie sich in Ihre Kabine. Sie stehen unter Arrest.« Er winkte mich zur Seite und richtete seine Waffe auf die Lichtung.

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Eine leichte Strafe – der Peitschenschlag der Neuro-AgitansImpulse – genügte im Falle eines ersten Verstoßes, sagte das Handbuch. Im Wiederholungsfalle, beispielsweise bei offenkundiger Schamlosigkeit, mußte ein Exempel statuiert werden. Er stellte den Selektor der Waffe auf Maximalleistung, und ein Strahl tödlicher Energie brach aus der Mündung und hüllte den am nächsten stehenden Eingeborenen ein. Strahlungsenergie verstärkte den Effekt der Körperillumination, bis ein grelles Licht kurz aufblitzte wie bei der Explosion einer Nova. Als der Feuerschein wieder erlosch, lag allerdings kein schlaffer Körper vor unseren Füßen, der in den letzten Zuckungen eines Todes lag, der das Nervengewebe zerstört hatte. Der Eingeborene war einfach verschwunden. Und der Tanz ging weiter, als hätte niemand den Zwischenfall bemerkt. Mit gesenkter Waffe trat Sharp ungläubig ein paar Schritte zurück. Er brachte die Waffe erneut in Anschlag und zielte diesmal auf zwei der Eingeborenen. Der bleiche Strahl leckte nach ihnen aus. Ich kämpfte mit dem Eindruck, daß das Paar in dem Bruchteil der Sekunde, bevor er abdrückte, verschwand. Sharp fluchte. Und der Tanz ging weiter seinem Höhepunkt entgegen. Die Eingeborenen verteilten sich über den Platz und füllten die Lichtung mit dem unheimlichen funkelnden Licht ihrer Körper.

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Lola fiel mir ein, und ich rief ihren Namen und stürzte wieder vor. Der dünne Kegel tödlicher Neuro-Impulse flammte wie eine Schranke nur wenige Zentimeter vor mir auf. Dann strich der Strahl bedächtig und unaufhaltsam über den Platz. Wie Kerzen, die eine Handbewegung auslöscht, verschwanden die Eingeborenen nacheinander, während das Licht des Todes über sie strich. Dann waren sie alle fort, und Sharp rief unverständliche Dinge. Die Waffe fiel aus seiner Hand, und er stürzte neben ihr nieder und vergrub sein Gesicht in den Händen. Er tat mir leid. Er verstand ja nicht. Als er wieder aufschaute, war die Härte in sein Gesicht zurückgekehrt. »Sie werden nicht weit kommen! Nicht, solange sie sich innerhalb des Neuro-Zauns befinden.« »Haben Sie einen Zaun um die ganze Galaxis?« fragte ich mit einem bitteren Geschmack im Munde. Er starrte mich verständnislos an. »Sie werden nicht zurückkommen«, fuhr ich fort. Ich fühlte mich leer und ausgebrannt. »Sie wollten die ganze Zeit schon gehen. Sie zogen sich zurück, als sie sahen, daß wir es ernst damit meinten, ihnen die Gabe der Zivilisation zu bringen.« ES war einsam auf der Lichtung, nachdem die Eingeborenen uns verlassen hatten. Geblieben war nur die leere Erinnerung an ihren Tanz, die Melodie ihres Gesanges in dem Rascheln der Blätter. Ich wußte, daß diese Einsamkeit den ganzen Planeten einschloß. »Sie wissen, wo sie hin sind?« fragte er ungläubig. Ich starrte ihn rachsüchtig an. Aber mein Ärger wich Mitleid, und ich schaute wieder weg. Er würde es nie begreifen. Die Faktoren waren zu weit entfernt von Handbüchern und Glaubensmeinungen und Schiffen, in denen alles wie am Schnür-

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chen lief, und der Politik des Korps. Mir war elend zumute, und ich schloß meine Augen und versuchte mir Lolas Gesicht zurückzurufen – ein Gesicht, das ich nie wiedersehen würde. »Wo sind sie, Ron?« fragte er. »Ein Lichtjahr weit fort – zehn – oder tausend. Vielleicht in einem anderen Milchstraßensystem.« Er fluchte ungeduldig. »Wir haben versucht, ihre Intelligenz zu beurteilen.« Ich konnte die Ironie in meiner Stimme nicht verbergen. »Wir haben uns benommen wie ein Schwachsinniger, der die Intelligenz eines Genies messen will… John, wir sind die Primitiven. Wir sind wie ein verwilderter Hund, der in die friedlichen Gefilde eines Garten Eden eindringt. Anstatt sich einfangen zu lassen und bis an sein Ende ein behagliches Leben zu führen, fletscht er weiter seine Zähne und wird mit einem Fußtritt zurück in den Wald getrieben. Mein Gott, was hätten wir von ihnen lernen können!« »Von ihnen? Von diesen Wilden?« »Sie waren Wilde, oh, sicher – vielleicht vor fünfzig Millionen Jahren. Denken Sie an ihren Tanz. Konnten Sie daraus irgend etwas ersehen?« »Nur ein primitiver Ritus.« »Es war ein vollständiger Bericht der Errungenschaften ihrer Rasse, weitergereicht von Generation zu Generation – eine zeremoniell verkleidete Huldigung an ein glorreiches Erbe.« »Erbe! Bei einer Rasse, die noch nicht einmal gelernt hat, wie man ein Feuer macht?« »Ihrer Entdeckung des Feuers«, erklärte ich geduldig, »wurde in der ersten Phase des Tanzes gedacht – schimmernde Arme und Beine, die wie Flammen aus einem formlosen Haufen züngeln. Sie symbolisiert den Beginn der Kultur. Die unregelmäßigen Bewegungen der zweiten Phase – ich konnte sich dre-

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hende Räder sehen, Kurbelwellen, auf und abstoßende Kolben… die Erinnerung an eine mechanische Zivilisation. Und Tänzer, die leuchtende Zentralfiguren umkreisen? Planeten auf ihren Bahnen um die Sonne. Eingeborene, die von einer Position – einer Umlaufbahn – zu einer anderen gleiten. Eine Erinnerung an die Eroberung des interplanetarischen Raums.« Ich sah an seinem Gesicht, wie er zu verstehen begann. »Und als sie sich über den ganzen Platz verteilten mit Körpern, deren Licht aus und anging…« »Funkelnde Sterne. Und Eingeborene, die von einem Tänzer zum anderen eilten, deuteten damit die galaktische Raumfahrt an.« »Aber wo ist ihre Zivilisation?« ICH wandte mich um und starrte düster über die Lichtung. Noch vor wenigen Minuten hatten sie dort getanzt. Die Einsamkeit, die ich fühlte, ließ die Zeit wie eine Ewigkeit erscheinen. »Was ist Zivilisation?« fragte ich. »Nur ein Stadium in der Evolution einer Rasse. Von unserem Gesichtspunkt aus – weil wir dieses Stadium gerade durchlaufen – scheint Zivilisation ein Endzweck in sich zu sein. Wir sind stolz auf die künstlichen Gegenstände, die wir vervollkommnet haben. Aber wenn wir uns bis zu einem Punkt entwickelt haben, wo wir unsere Körperhitze aus und einschalten können, warum noch Zeit verschwenden, um Kleider herzustellen oder Häuser zu bauen? Und wäre es nicht sinnlos, Heilmittel zu produzieren und Krankenhäuser beizubehalten, wenn wir spontane Regeneration entwickelt hätten? Würden wir uns die Mühe machen, unsere Nahrung herzustellen, wenn wir eine biologische Möglichkeit gefunden haben, unserem Körper Energie auf direktem Wege zuzuführen aus einer Quelle, die wir uns momentan noch nicht einmal vorstel-

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len können? Und auch interplanetarische oder interstellare Schiffe – oder irgendeine andere Art von Fahrzeug – wären überflüssig, wenn wir an jeden Ort gelangen können, indem wir es einfach wollen. Selbst Sprache ist nicht mehr vonnöten, wenn wir die Fähigkeit besitzen, Begriffe auf direktem Wege von Gehirn zu Gehirn auszutauschen. Und jeder Planet, den sie sich erwählen, ist keine Welt, die erobert werden muß. Es ist ein Garten Eden.« Sharp brach sein nachdenkliches Schweigen. »Ron, wir müssen sie finden! Denken Sie doch nur, was ein Kontakt bedeuten würde für die Weiterentwicklung der galaktischen Zivilisation! Das kann nicht der einzige Planet sein, auf dem sie gelebt haben. Als sie ihre Zivilisation aufgaben, müssen sie sich über die ganze Milchstraße verteilt haben. Wir werden sie jagen, und wenn wir das ganze Universum durchsuchen müßten?« Und ihr werdet uns trotzdem nicht finden. Die Worte schienen meine eigenen zu sein, aber ich hatte sie nicht ausgesprochen. Sharp zog geräuschvoll seinen Atem ein, und ich wußte, daß er die gleiche stille Stimme gehört hatte. Er drehte sich um und blickte über die Lichtung. »Lola!« rief er. Sie stand vor ihm mit über der Brust verschränkten Armen, die Verkörperung von Würde und einer göttergleichen Anmut. »Ihr habt gut geraten«, sagte sie mit sanfter Stimme. »Aber vergeudet nicht eure Zeit mit einer Suche nach etwas, das ihr niemals finden werdet. Das Leben eurer Rasse umspannt nur wenige tausend Jahre. Solange es nicht in einigen zehn Millionen Jahren gemessen werden kann, kann es zwischen eurer Zivilisation und unserer Kultur keinen geistigen Kontakt geben. Es gibt keinen gemeinsamen Nenner.« Sie lächelte, und es war offensichtlich ein Lächeln des Abschieds.

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»Warte!« Sharp stolperte auf sie zu. »Ihr könnt uns nicht verlassen! Wir – wir sind wie ihr!« »Lola«, flüsterte ich drängend, »nimm mich mit dir!« »Zum – Garten Eden!« Dann lächelte sie warm und streckte mir ihre Hand entgegen. »Komm«, sagte sie. Und wir gingen – allein – zusammen.

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TARNUNG (SEE?) von EDWARD G. ROBLES jr. illustriert von ASHMAN

Leiden Sie unter Halluzinationen? Gehen Sie nicht erst zum Nervenarzt – wenden Sie sich lieber an die Kommission – wenn Sie von ihr nicht schon vorher aufgestöbert worden sind.

JA also, da gab es doch vor ein paar Jahren dieses Lied. Sie wissen schon welches. Phil Harris hat es gesungen, es war über ein Ding, was man nicht wieder loswerden konnte, egal, was man machte, und es war ein so widerwärtiges Ding, daß keiner mehr mit einem etwas zu tun haben wollte. Hätte allerdings nie gedacht, daß ich so was mal vor Augen bekäme. Schmutzfink Pete war es, der es fand. Jetzt sind Sie neugierig, was? Aber immer mit der Ruhe, Sie kriegen schon noch alles mit. Wir sind Hobos, verstehen Sie? Na ja, Landstreicher kann man uns auch nennen, obwohl wir zu einer anderen Sorte gehören, als Sie vielleicht meinen. Ein Hobo, das ist einer, der ab und zu auch ganz gern mal zupackt, auch wenn er es nie sehr lange an 106

einem Platz aushält, im Gegensatz zu den anderen Tippelbrüdern, die nichts weiter verstehen als zu fechten und herumzustrolchen. Man muß da feine Unterschiede machen, aber allmählich kriegen das die Leute ja auch mit, obwohl es ab und zu noch ein paar gibt, die noch nicht so gescheit sind und uns Stromer schimpfen. Wir sind die Aristokraten der Landstraße, jawohl, das sind wir. Wenn wir nicht wären, dann würden Sie von den Annehmlichkeiten des Lebens bestimmt nicht halb soviel haben, wie Sie eben haben. Oh, mir brauchen Sie das nicht glauben. Reden Sie mit den Leuten, die Bescheid wissen. Die werden Ihnen schon sagen können, daß ohne uns Wanderarbeiter die meisten Ernten auf dem Stengel verfaulen würden. Und wenn ich übrigens ab und zu so ein bißchen geschwollen daherrede, nehmen Sie mir’s nicht krumm. Der Umgang mit dem Professor wirkt sich auf den Wortschatz aus, ob man nun will oder nicht. WIR waren also vier Kumpel, verstehen Sie? Steckten schon eine Ewigkeit zusammen, fast länger, als ich denken kann. Da war der Professor, dann Schmutzfink Pete und Sack und Eddie, das bin ich. Mit Spitznamen ist das schon so eine komische Sache. Nehmen Sie, zum Beispiel, den Professor. Einmal war er wirklich ein richtiger Professor gewesen, bis er sich dann zu sehr in die Flasche verliebt hatte, oder vielmehr in ihren Inhalt. Na ja, und dann ging ihm alles flöten – seine Stellung, sein Haus, seine Familie und sein Ruf. Eines Morgens dann wachte er wieder mal in der Säuferallee auf ohne einen einzigen roten Heller in der Tasche, dafür aber mit dem Urgroßvater aller Kater. Und er kommt zu einem Entschluß. Entweder bringt er es fertig, sich in Zukunft zusammenzureißen, oder er macht am besten Schluß. Gerade in diesem Moment schien Schlußmachen die leichteste Sache von der Welt, aber um von einer Brücke ‘runterzuspringen fehlte es

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ihm doch an dem nötigen Schneid, und darum ging er statt dessen auf die Walze. Nachdem er erst mal über den Berg war – und das können Sie mir glauben, für einen, der so viel gezuzzelt hatte wie er, war es ein verdammt steiler Berg –, sagte er sich, daß es für ihn am gescheitesten wäre, nie mehr auch nur eine Flasche von weitem anzusehen, und das tat er dann auch nicht mehr. Irgendwie merkte man ihm aber immer noch den Professor an, und reden konnte er! So kam es, daß er und ich uns während der Weizenernte in Süddakota zusammentaten und dann auch zusammen weiterzogen. Und als wir dann die Pfirsichernte in Kalifornien mitnahmen, lasen wir Sack und Schmutzfink Pete auf. Sack hatte sich seinen Spitznamen verdient, weil er niemals Schuhe trug. Er war der Meinung, daß die alten Säcke, die er sich um die Füße und Schienbeine wickelte, es genauso tun würden und außerdem seinen Zehen mehr Spielraum gewährten, und obendrein kosteten sie auch nichts. Na ja, gewöhnlich kaufen wir unsere Schuhe nicht gerade im modernsten Schuhsalon, sondern beim Trödler, und da kriegt man ein Paar für wenige Eier. Man könnte sagen, daß er die Sparsamkeit ein bißchen auf die Spitze trieb, aber das ist eines der wichtigsten der ungeschriebenen Gesetze der Landstraße: Was der andere tut, das geht dich einen feuchten Schmutz an. Wir nehmen uns in acht, daß wir dem andern Kumpel nicht auf die Hühneraugen treten, dafür tritt er uns nicht auf die unsern. Also raten Sie jetzt mal, warum wohl Schmutzfink Pete so genannt wurde. Jawohl, Mister! Seit 46, seit man ihn aus der Armee entlassen hatte, hatte der Bursche auch nicht ein einziges Bad mehr genommen, und er hatte auch nicht vor, jemals wieder eins zu nehmen. Er war aber ein verdammt guter Arbeiter, und niemand erlaubte sich irgendwelche dummen Scherzchen, wenn er in der Nähe war. Ein Kerl wie ein Schrank, aber ruhig.

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Hm, und jetzt wollen Sie sicher wissen, warum ich mich auf der Landstraße herumtreibe. Wenn Sie mich ansehen, werden Sie’s vielleicht schon erraten. Ich hab’ nämlich eine Schwäche für Bärte. Das Dumme daran ist nur, daß sie aus der Mode sind, es sei denn, Sie sind zufällig irgendso ein Künstler. Na, und das bin ich, weiß Gott, nicht. Sie wissen schon, wie das so ist. Die Nachbarn und die Kollegen schauen einen so komisch an, na, und schließlich hatte ich davon die Nase voll. Darum habe ich mich einfach dünne gemacht. Wenn Sie tippeln, dann fragt Sie keiner der anderen Brüder danach, woher Sie kommen und wohin Sie gehen und was Sie machen. Also war ich okay mit meinem langen Rauschebart. Ein Bart ist eine schöne Sache, Sie werden’s nicht glauben. Ein richtiger Genuß, wenn man ihn so streicht und fühlt, wie die weichen Haare einem so durch die Finger rinnen. Und außerdem, wenn Sie ihn kämmen und richtig pflegen, damit er nicht verfilzt, das hält sie in Ihrer Freizeit so beschäftigt, daß Sie auf keine dummen Gedanken kommen. Wenn Sie mich fragen, dann sage ich Ihnen, daß, meiner Meinung nach, es mit unserer Zivilisation immer mehr abwärts geht, seit der Rasierapparat erfunden wurde, und ich bin gern bereit, mit Ihnen zu wetten, daß ich nicht der einzige bin, der so denkt. Zeigen Sie mir einen Mann, der sich nicht hin und wieder mal einen Bart stehen läßt, und wenn auch nur für einen Tag, und Sie haben mir einen Mann gezeigt, der mehr Rücksicht auf seine gesellschaftliche Stellung nimmt als auf seine eigene Bequemlichkeit. Und wenn Sie mir einen Mann zeigen, der von sich behauptet, daß er sich gerne rasiert, dann hat er Ihnen entweder was vorgeflunkert oder er ist pervers. JA, das reicht wohl, damit Sie über uns Bescheid wissen. Also jetzt weiter mit der Geschichte. Glauben Sie mir, wenn wir den Professor nicht dabei gehabt hätten, dann hätte es wegen

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dieses Dinges vermutlich Mord und Totschlag gegeben, oder zumindest wäre unsere kleine Gruppe aufgeflogen, weil keiner von uns genügend Grips besessen hätte, um herauszubekommen, was mit dem Ding nun eigentlich los war. Schmutzfink Pete, das müssen Sie wissen, ist ein Experte, wenn’s ums Schnorren und Organisieren geht. Er hat scharfe Augen, und er hält sie auch immer offen auf der Suche nach irgendwelchen Sachen, die sich an den Mann bringen lassen, und wenn es ihm auch nur einen Nickel einbringt. Eines Abends saßen wir also in einem Dschungel in der Nähe von Sacramento und versuchten uns einig zu werden, ob wir nun nach Norden ziehen sollten zur Weintraubenernte oder nach Süden zur Weintraubenernte. Los ist um diese Zeit in ganz Kalifornien etwas, und es bringt gutes Geld. Übrigens, falls Sie nicht wissen, was ein Dschungel ist: so nennen wir die Lagerplätze, wo wir Hobos auf der Durchreise kampieren. Pete, wie gewöhnlich, stöbert so ein bißchen in der Gegend herum und kommt zurück ins Lager mit diesem Ding da in der Hand. Er trägt es so vorsichtig, als ob es ihn jeden Moment beißen könnte, aber man sieht ihm an, daß er sehr befriedigt ist, es gefunden zu haben, weil er vermutlich hofft, daß er es losschlagen kann. Na, und er kommt auf mich zu und sagt: »Heh, Eddie! Was gibst du mir dafür, hah?« Ich sage: »Hau ja schnell wieder ab, oder ich verpasse dir einen Tritt in den Hintern, daß du das Wiederkommen ganz bestimmt vergißt.« Er schaut mich an wie aus allen Wolken gefallen und sagt: »Wie? Na, ich dachte, du könntest es gebrauchen?« Ich stehe auf und sage ganz leise und vorsichtig, weil er vielleicht doch nur Spaß macht: »Also hör mal, Pete. Du solltest es inzwischen doch wissen: ich mag meinen Bart. Also verschwinde und laß mich in Ruhe.«

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Er zottelt ab und sieht dabei aus, als hätte ich ihm wirklich einen Tritt in den Hintern verpaßt, und geht zu dem Professor. Na, ich denke, vielleicht kann’s der Professor gebrauchen, und höre deshalb hin, was er sagt. Der Prof sieht aus, als würde ihm eine lebende Klapperschlange hingehalten. »Nein danke, wirklich, Pete. Ich habe mir geschworen, das Zeug nie mehr anzurühren. Sei mir nicht böse, ja?« Aus irgendeinem Grunde scheint die Antwort Schmutzfink Pete gar nicht zu gefallen, und er sieht inzwischen aus wie ein begossener Pudel. Aber er versucht es noch ein letztes Mal. »Heh, Sack! Was gibst du mir…« Aber Sack läßt ihn gar nicht ausreden. Ich hatte inzwischen nur noch mit halbem Ohr hingehört, aber was Sack sagt, das überrascht mich so, daß ich aufspringe, als hätte mich einer mit einer Stecknadel an der Sitzfläche gekitzelt. Sack sagt: »Was, zum Teufel, soll ich mit einem linken Schuh. Du weißt doch genau, daß ich keine brauche.« Pete starrt auf das Ding in seiner Hand, und der Prof und ich gehen zu ihm hin. Der Professor schaut sich das Ding ganz vorsichtig an und sagt dann: »Hör mal zu, Pete. Schau dir das Ding mal an und sag mir, was es ist.« »Was? Es ist ein neues Stück Seife, natürlich. Ich kann’s nicht brauchen, aber ich dachte, vielleicht einer von euch? Was soll denn das ganze Gequassel?« »Seife?« sagte ich. »Du armer Kerl, dir ist wohl was ins Auge geflogen? Als du mit diesem Rasiermesser kamst, da dachte ich mir schon, daß bei dir anscheinend nicht mehr alles stimmen würde. Na, jetzt weiß ich es.« Der Professor unterbricht uns. Er ist ganz aufgeregt. »Warte mal eine Minute, Eddie. Für mich sieht es so aus wie ein Fünftel Old Harvester, mein Lieblingsgetränk, bevor ich Abstinenzler wurde. Und Pete erscheint es als ein Stück Seife, dir als Ra-

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siermesser, während es für Sack wie ein linker Schuh aussieht. Gibt euch das nicht zu denken?« »Sieht aus, als hätten wir alle Halluzinationen«, grunzte ich. »Du hast den Nagel auf den Kopf getroffen, Eddie. Pete, lag an der Stelle, wo du das Ding gefunden hast, noch etwas anderes herum?« »Nichts außer so’n bißchen Blech.« »Zeige es uns!« WIR wandern also zu viert über das Feld, und, weiß Gott, da lag doch dieser komische Gegenstand. Es war ungefähr sechs Meter im Durchmesser und einen halben Meter dick, und bald hätte ich mich doch dort bis auf die Knochen blamiert, weil ich beinahe aufgeschrieen hätte wie eine schüchterne alte Jungfer, als ich plötzlich sechs Rasiermesser sah, die aus einem Loch in seiner Seite herausgekrochen kamen. Der Professor pfeift durch die Zähne. »Los, packt sie, Jungs, wir brauchen sie.« Na, Sack opfert einen seiner Säcke, und wir kaschen uns fünfzehn dieser blöden Dinger. Dann gehen wir zurück in den Dschungel, wo der Professor es uns allen erklärt. »Hört zu, Jungs. Nehmen wir einmal an, ihr wärt Wesen von einem anderen Planeten, die die Erde erobern möchten. Und nehmen wir weiter an, ihr wärt ziemlich klein und relativ schutzlos. Und letztens, nehmen wir an, ihr wärt positive Telepathen, die nicht nur die Fähigkeit besitzen, die Gedanken anderer Leute lesen zu können, sondern auch die Befähigung, in diesen anderen Leuten sichtbare und fühlbare Halluzinationen hervorzurufen. Wie würdet ihr euch schützen?« Mir begann es allmählich zu dämmern, aber ich hielt wohlweislich die Klappe. Der Professor fuhr fort. »Wenn ihr in der Lage wärt, das alles zu tun, dann würdet ihr sicher dafür sorgen, daß ihr für alle

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Leute so nutzlos ausseht wie nur möglich. Pete erscheint ihr als Stück Seife, weil Seife für ihn tabu ist. Sack erscheint ihr als Schuh, weil seine Abneigung gegen Schuhe aus seinen Gedanken klar herauszulesen ist. Für Eddie, der auf seinen Bart so stolz ist, seht ihr aus wie ein Rasiermesser, und für mich wie eine Flasche Schnaps, weil ich seine Wirkung so ungeheuer verabscheue. In anderen Worten, ihr würdet jedem Menschen in einem Gewand erscheinen, das dafür garantiert, daß keiner sich für euch interessiert und euch aufhebt, es sei denn, jemand wie Pete, der darin einen verkäuflichen Gegenstand erblickt, auch wenn er selbst dafür keine Verwendung hat.« So, das wäre also die Geschichte. Wir sind natürlich immer noch auf der Walze, aber jetzt sind wir die Untersuchungskommission für extra-terrestriale Invasionen. Den Namen haben wir vom Kongreß verpaßt bekommen, nachdem wir unseren Fund gemeldet hatten. Also, Herr Bürgermeister, jetzt wissen Sie, um was es hier geht. Hat einer Ihrer Bürger hier irgendwas entdeckt, wofür er keine Verwendung hat?

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DAS DRACHENSPIEL (THE GAME OF RAT AND DRAGON) von CORDWAINER SMITH illustriert von HUNTER

Nur zusammen mit einem Partner konnte man wagen, an diesem gefährlichsten aller Spiele teilzunehmen – und diese Partnerschaft war unlösbar. Wer den Partner verlor, war selber auch verloren.

DER TISCH

LICHTSCHÜTZE war wirklich ein feiner Beruf, verflucht noch mal! In Underhill kochte es, während er die Tür zum Gefechtsstand mit lautem Knall hinter sich zuschlug. Was hatte es für einen Zweck, eine Uniform zu tragen und wie ein Soldat auszusehen, wenn man von anderen nicht für voll genommen wurde. Er nahm in seinem Stuhl Platz, lehnte seinen Kopf zurück und rückte sich seinen Helm zurecht. Während er wartete, daß das Gerät warm wurde, dachte er wieder an das Mädchen draußen im Korridor. Sie hatte erst einen Blick auf seinen Fokus-Helm geworfen und dann einen auf ihn und dann spöttisch den Mund verzogen. »Miau!« hatte sie leise gesagt und war an ihm vorübergegangen. Das war alles, was sie gesagt hatte, und doch war dieses Wort wie ein Dolch gewesen, der sich schmerzhaft in seine Brust gebohrt hatte. Was eigentlich war er in ihren Augen? Ein Dummkopf, ein Nichtsnutz, eine uniformierte Null? Wußte sie nicht, daß ihm für jede halbe Stunde Arbeit ein Minimum von zwei Monaten Erholungsaufenthalt zustand?

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Inzwischen war das Gerät warm geworden. Er spürte die Weite des Weltraums um sich, erblickte sich selbst in der Mitte eines ungeheuren Koordinatensystems, eines dreidimensionalen Koordinatensystems aus Nichts. Draußen in diesem Nichts lauerte der hohle, bohrende Schrecken des Raums, die lähmende Furcht, von der sein Verstand jedesmal ergriffen wurde, wenn immer seine suchenden Gedanken auf eine noch so geringe Spur von Staub trafen. Er zwang sich dazu, sich zu entspannen, und in ihm klang das

vertraute Glockenspiel der Planeten und Monde und der Sonne. Das heimische Sonnensystem erinnerte ihn immer an eine alte Kuckucksuhr, deren stetiges Ticken so versöhnlich und beruhigend klang. Die zwei kleinen Monde des Mars huschten um ihren Planeten wie hurtige Mäuslein – immer im Kreis herum –

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und gerade die Regelmäßigkeit, mit der sie das taten, war an sich schon Versicherung genug, daß keine Gefahr drohte und alles gut war. Weit über der Ebene der Ekliptik spürte er ein paar Tonnen Staub, die außerhalb der von Menschen beflogenen Straßen träge dahintrieben. Hier war nichts, was zum Kampf herausforderte, nichts, was unmenschlichen Haß gegen seinen Geist schleuderte, was ihm seine Seele mitsamt den Wurzeln aus dem Leibe reißen wollte, so daß es von ihr tropfte wie von Blut. Hier in der Nähe der Sonne drohte keine Gefahr. Hier konnte er den Fokus-Helm ewig tragen und würde nichts mehr sein als eine Art telepathischer Astronom.

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WOODLEY kam herein. »Die gleiche alte tickende Welt«, sagte Underhill, »Alles ruhig. Kein Wunder, daß der FokusHelm erst erfunden wurde, als man mit Planoformen begann. Es ist richtig gemütlich hier in der Nähe der Sonne. Direkt beruhigend, wenn man spürt, wie alles kreist und sich dreht. Ein Gefühl, als ob man behaglich zu Hause säße.« Woodley knurrte etwas Unverständliches. Woodley war ein nüchtern denkender Bursche und hielt nicht viel von Ausbrüchen der Phantasie. Underhill ließ sich nicht abschrecken und fuhr fort: »Es kann nicht so übel gewesen sein, damals in der Frühzeit der Geschichte. Wenigstens kannten sie noch keine Planoformen. Und brauchten sich ihren Lebensunterhalt nicht zwischen den Sternen verdienen. Sie brauchten auch keine Angst vor den Ratten haben oder das Spiel spielen. Und Lichtschützen gab es damals auch noch nicht. Was meinst du, Woodley?« Woodley knurrte. »Hmhm.« Woodley war sechsundzwanzig Jahre alt und würde in wenigen Monaten pensioniert werden. Er hatte sich schon seinen Bauernhof herausgesucht, auf den er sich zurückziehen würde. Zehn Jahre harter Arbeit lagen jetzt hinter ihm. Er hatte sich seinen gesunden Verstand bewahrt, indem er über seine Arbeit nicht mehr als notwendig nachgedacht hatte, seinen Pflichten nachgekommen war, wenn immer es von ihm verlangt wurde, und dann wieder abgeschaltet hatte bis zum nächsten Alarm. Woodley hatte auch nie Anstrengungen unternommen, sich bei den Partnern beliebt zu machen. Keiner konnte ihn recht leiden, einige ihn buchstäblich nicht riechen. Er stand in dem Verdacht, manchmal häßliche Dinge über die Partner zu denken, aber da keiner der Partner jemals eine Beschwerde artikuliert hatte, ließen ihn die anderen Lichtschützen und der Chef der Instrumente in Ruhe.

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Underhill war immer noch von dem Wunder ihrer Arbeit erfüllt. Glücklich und erregt schwatzte er weiter. »Was geschieht mit uns, wenn wir Planoformen? Glaubst du, daß es eine Art Sterben ist? Hast du jemals einen Mann gesehen, dem die Ratten die Seele herausgerissen haben?« »Die Seele herausreißen – das sagt man nur so«, sagte Woodley. »Nach all den Jahren weiß immer noch kein Mensch, ob wir nun wirklich eine Seele besitzen oder nicht.« »Aber ich habe es einmal gesehen. Ich sah, wie Doogwood aussah, als er in Stücke ging. Ich sah etwas Merkwürdiges. Es sah naß aus und irgendwie klebrig, so wie von Blut, und es fuhr aus ihm heraus und war weg. Und weißt du, was sie mit Doogwood gemacht haben? Sie schafften ihn fort in den Teil des Lazaretts, wohin sie dich und mich noch niemals gelassen haben – ganz oben in der Spitze, dort, wo alle unsere Kameraden hingebracht werden, wenn die Ratten der Äußeren Leere sie erwischt haben und noch Leben in ihnen ist.« Woodley setzte sich und zündete sich eine uralte Pfeife an. Er verbrannte darin etwas, was er Tabak nannte. Eine qualmende schmutzige Sache, aber er sah mit seiner Pfeife sehr verwegen und abenteuerlich aus. »Hör’ zu, mein Junge«, sagte er. »Darüber würde ich mir keine dummen Gedanken machen. Unsere Methoden werden von Tag zu Tag besser. Auch die Partner werden immer besser. Ich habe erlebt, wie sie zwei Ratten, die sechsundvierzig Millionen Meilen auseinander waren, in anderthalb Millisekunden anvisiert und erledigt haben. Solange die Menschen die FokusGeräte alleine operieren mußten, bestand immer die Gefahr, daß wir mit dem Minimum von vierhundert Millisekunden, die der menschliche Geist braucht, um eine Lichtbombe zu konzentrieren, die Ratten nicht schnell genug anvisieren konnten, um unsere Planoform-Schiffe zu schützen. Seit wir die Partner haben, besteht die Gefahr nicht mehr. Richtig trainierte Partner

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sind schneller als die schnellsten Ratten und werden es immer sein. Ich weiß, es ist nicht leicht, die eigenen Gedanken mit einem Partner teilen zu müssen…« »Für sie aber auch nicht«, sagte Underhill. »Das soll dich nicht kümmern. Es sind schließlich keine Menschen. Laß das ihre Sorge sein. Ich habe mehr Schützen verrückt werden sehen, weil sie sich zu sehr mit den Partnern beschäftigten, als von Ratten erwischt wurden. Was glaubst du? Wieviel haben sich die Ratten überhaupt geholt?« UNDERHILL schaute auf seine Finger, die die Lämpchen des Fokus-Geräts grün und purpurn gefärbt hatten, und zählte Schiffe. Der Daumen für die Andromeda, Totalverlust. Der Zeigefinger und Mittelfinger für Rettungsschiffe 43 und 56, die man später mit ausgebrannten Fokus-Geräten aufgefunden hatte, und jedermann an Bord – Männer, Frauen und Kinder – entweder tot oder wahnsinnig. Der Ringfinger, der kleine Finger und der Daumen der anderen Hand waren die ersten drei Kampfschiffe, die verlorengegangen waren – verlorengegangen waren, nachdem man erkannt hatte, daß dort draußen in der Kälte und Leere des Weltraums etwas war, das lebte und unberechenbar und übelwollend war. Planoformen waren irgendwie komisch. Man hatte dabei ein Gefühl, als ob… als ob… es gab keinen treffenden Vergleich. Wie ein milder elektrischer Schlag vielleicht. Oder der überraschende Schmerz, wenn man unversehens auf einen kranken Zahn beißt. Oder der, wenn einem ein greller Lichtstrahl in die Augen fällt. Doch in derselben kurzen Zeit, in der ein solcher Schmerz wieder verklang, verschwand ein Vierzigtausend-TonnenSchiff irgendwo in eine zweidimensionale Welt und tauchte ein halbes oder fünfzig Lichtjahre weiter entfernt wieder auf.

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In dem einen Augenblick noch saß er in dem Gefechtsstand seines Schiffes, den Fokus-Helm auf dem Kopf und das vertraute Ticken des Sonnensystems in seinen Gedanken. Eine Sekunde lang oder ein Jahr – er konnte nie genau sagen, wie lange, subjektiv gesehen, es dauerte – zuckte dann dieser merkwürdige Schmerz durch seinen Körper, und dann befand er und das Schiff sich in der Äußeren Leere, dem schrecklichen offenen Raum zwischen den Sternen, wo ferne Sonnen sich nur noch als winzige Pünktchen in seinem telepathischen Geist abbildeten und die Planeten zu weit entfernt waren, als daß man sie noch spüren konnte. Und irgendwo dort draußen in der Äußeren Leere wartete ein grauenvoller Tod auf sie, Schrecken und Tod einer Art, wie sie der Mensch noch nie gekannt hatte, bevor er in den interstellaren Weltraum eingedrungen war. Offenbar hielt das Licht einer Sonne die Drachen fern. DRACHEN – so wurden sie genannt. Besatzung und Passagiere eines Schiffes merkten von ihnen nichts. Sie kannten das schmerzhafte Frösteln, wenn ein Schiff planoformte, für sie gab es vielleicht den Hammerschlag eines plötzlichen Todes oder die qualvolle Sekunde, wenn eine unsichtbare Hand sich um ihr Gehirn krampfte und Wahnsinn sich über sie senkte. Doch davon abgesehen, waren für sie die Schrecken der Äußeren Leere körperlos. Für die Telepathen jedoch waren sie Drachen. In den Sekundenbruchteilen zwischen dem Sichbewußtwerden eines feindlichen Etwas dort draußen in dem schwarzen hohlen Nichts und dem Aufprall eines alles vernichtenden, von unbezähmbarem Haß diktierten psychischen Schlages gegen alles Lebende im Schiff, hatten die Telephathen Wesen gespürt, die den Drachen der Volkssagen ähnelten; Bestien, die klüger waren als Bestien; Dämonen, greifbarer als bloße Dä-

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monen; gierige wirbelnde Zyklone aus Leben und Haß, die auf unbekannte Art und Weise von der dünnverteilten Materie gebildet wurden, die den Raum zwischen den Sternen ausfüllte. Ein vom Schicksal begünstigtes Schiff brachte die Nachricht zurück. Es war ein Schiff gewesen, in dem zufällig ein Telepath einen Lichtstrahl bereithielt und ihn auf den unschuldig aussehenden Staub gerichtet hatte, und innerhalb des Panoramas seines Geistes hatte sich der Drachen in Nichts aufgelöst, und die Passagiere – alles Nichttelepathen – waren in ihren alltäglichen Verrichtungen fortgefahren und hatten nicht gemerkt, wie knapp sie Tod und Verderben noch einmal entkommen waren. Von da an war es einfach – mehr oder minder jedenfalls. ALLE Planoform-Schiffe hatten Telepathen an Bord, deren Sensibilität mit Hilfe der Fokus-Geräte zu einer ungeheuren Reichweite vergrößert wurde. Die Fokus-Geräte waren nichts anderes als telepathische Verstärker. Sie waren außerdem mit einem Auslösemechanismus für kleine lenkbare Lichtbomben ausgestattet. Licht war die Lösung. Licht war für die Drachen tödlich. Wenn eine Lichtbombe sie traf, zerfielen sie in Nichts, und das Schiff konnte ungefährdet seinen Weg fortsetzen. Dieser Weg ähnelte dem eines Steins, der in flachen Bögen über eine Wasseroberfläche hüpft. Sie tauchten in eine Zwischendimension hinab, ließen sich von ihr abschnellen, übersprangen dann eine mehr oder weniger lange Strecke des dreidimensionalen Raums und legten auf diese Weise die Entfernungen zwischen den einzelnen Sternen in gewaltigen Sätzen zurück. Die Chancen, die vorher einhundert zu eins zugunsten der Drachen gestanden hatten, verbesserten sich auf sechzig zu vierzig zugunsten der Menschheit.

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Aber das war immer noch nicht gut genug. Die Sensibilität der Telepathen wurde mit allen Mitteln hochgezüchtet. Sie wurden gedrillt, bis sie einen Drachen in weniger als einer Millisekunde entdecken konnten.

Doch stellte sich heraus, daß die Drachen in knapp zwei Millisekunden eine Strecke von einer Million Meilen zurückzulegen vermochten: für das menschliche Reaktionsvermögen eine zu kurze Zeitspanne, um einen Drachen zu entdecken, ihn anzuvisieren und eine Lichtbombe anbringen zu können. Man probierte eine andere Möglichkeit: man badete die Schiffe während des ganzen Fluges in Licht. Diese Art der Abwehr zeigte sofort eine Anzahl schwacher Stellen. Auf dieselbe Weise, wie die Menschen aus der Erfahrung mit den Drachen lernten, so lernten allem Anschein nach die Dra-

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chen aus ihrer Erfahrung mit den Menschen. Irgendwie brachten sie es fertig, ihre Körpermaße zu dünnen Pfeilen zusammenzuziehen, die auf extrem flachen Flugbahnen und mit extremen Geschwindigkeiten sich gegen ein Schiff schnellten. Grelleres Licht wurde gebraucht, Licht von der Intensität einer Sonne. Ein solches Licht konnten nur Lichtbomben abgeben. Der Beruf des Lichtschützen kam auf. Die Lichtschützen hatten die Aufgabe, die kleinen ultraschnellen photonuklearen Bomben zur Detonation zu bringen, wobei die Ladung von nur wenigen Gramm eines Magnesiumisotopes in reines sichtbares Licht verwandelt wurde. Die Chancen der Menschheit wurden immer besser, aber immer noch gingen Schiffe verloren. Es wurde so schlimm, daß keiner mehr Lust hatte, sich auf die Suche nach diesen verlorenen Schiffen zu machen, denn die Retter wußten, was in diesen Schiffen auf sie wartete. Es war bitter, vielleicht an die dreihundert Tote vorzufinden und an die zwei- oder dreihundert unheilbar Geisteskranke, mit denen man nichts anderes mehr tun konnte, als sie aufwecken, füttern, säubern und wieder schlafen legen und wieder aufwecken und füttern – bis an ihr Lebensende.

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TELEPATHEN hatten versucht, in die Gedankenwelt dieser von den Drachen zum Wahnsinn getriebenen Unglücklichen einzudringen, aber sie hatten nichts gefunden außer ruhelos aufgischtenden Fontänen eines unerträglichen Entsetzens, das aus dem Ich, dem vulkanischen Urgrund des Lebens selbst, seine Nahrung bezog. Und dann kamen die Partner. Menschen und Partner zusammen vermochten zu tun, was den Menschen allein nicht gelingen konnte. Die Menschen besaßen den Intellekt, die Partner die Behendigkeit. Die Partner saßen in ihren winzigen Fahrzeugen – nicht größer als ein Fußball – und umschwärmten schützend die Raumschiffe der Menschen. Die Miniaturschiffe der Partner waren schnell, und ein jedes führte ein Dutzend Lichtbomben mit sich, kaum größer als ein Fingerhut. Wenn die Drachen erschienen, warfen die Lichtschützen ihre Partner – ja, warfen sie förmlich – mit Hilfe auf telepathischem Wege ausgelöster Steuerungsimpulse der drohenden Gefahr entgegen. Was dem menschlichen Geist als Drachen erschien, bildete sich in den Gedanken der Partner als gigantische Ratten ab.

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Auch in der erbarmungslosen Leere des Raums gehorchten die Partner ihren Instinkten, die so alt waren wie das Leben selbst. Sie griffen an und schlugen mit einer Schnelligkeit zu, die der der Menschen bei weitem überlegen war. Und sie griffen an und ließen nicht locker, bis sie die Ratten entweder getötet hatten oder selbst zerstört worden waren. Fast immer waren es die Partner, die in diesem Kampf gewannen. Der Handel nahm einen ungeheuren Aufschwung, die Bevölkerungszahl aller Planeten nahm zu, und die Nachfrage nach ausgebildeten Partnern wuchs. Underhill und Woodley gehörten erst zu der dritten Generation Lichtschützen, und doch kam es ihnen manchmal vor, als ob ihr Handwerk schon seit ewigen Zeiten bestünde. Aber es war ein anstrengendes Handwerk. Der Lichtschütze mußte den Raum mit Hilfe des Fokus-Gerätes durchforschen, mußte seinen Geist mit dem Geist seines jeweiligen Partners verschmelzen und noch die nötige Spannkraft für den Kampf aufbringen. Das kostete Nervenkraft. Underhill brauchte eine zweimonatige Erholungspause nach einem halbstündigen Kampf. Woodley brauchte seine Pension nach zehn Jahren Dienst. Sie waren kräftig, aber auch ihnen waren Grenzen gesetzt. Und soviel hing von dem jeweiligen Partner ab, soviel von dem bloßen Zufall, wer wen zog. DAS MISCHEN

PAPA Moontree und das kleine Mädchen namens West traten ins Zimmer. Sie waren die beiden anderen Lichtschützen. Der menschliche Teil der Besatzung des Gefechtsstandes war jetzt vollzählig versammelt. Papa Moontree war ein rotgesichtiger Mann von fünfundvierzig, der bis zu seinem vierzigsten Lebensjahr das friedliche Le-

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ben eines Landwirts geführt hatte. Erst dann hatte man – reichlich verspätet – herausgefunden, daß er ein Telepath war, und zugestimmt, daß er noch zu einem solch späten Zeitpunkt eine zweite Karriere als Lichtschütze begann. Seine Leistungen waren über jede Kritik erhaben, aber für diese Art von Arbeit war er phantastisch alt. Papa Moontree blickte auf den mürrischen Woodley und den nachdenklichen Underhill. »Na, wie fühlt sich die Jugend heute? Bereit für einen guten Kampf?« »Papa Moontree ist immer begierig auf einen guten Kampf«, kicherte das kleine Mädchen namens West. Sie war wirklich noch ein kleines Mädchen. Ihr Kichern klang hoch und kindlich. Von ihr hätte man zuallerletzt erwartet, die nervenaufreibende Tätigkeit eines Lichtschützen zu verrichten. Es hatte Underhill gefreut, als er einmal durch Zufall gemerkt hatte, wie einer der allerträgsten Partner den Kontakt mit dem Mädchen West in heiterster Stimmung verließ. Gewöhnlich war es dem Partner gleichgültig, mit welchem menschlichen Partner sie während der Reise gekoppelt wurden. Die Partner schienen der Meinung zu sein, daß der Geist eines Menschen sowieso so kompliziert und unglaublich verdreht war, daß es nicht darauf ankam, welcher Mensch sich nun mit ihnen befaßte. Kein Partner stellte natürlich die Überlegenheit des menschlichen Geistes in Frage, obwohl nur wenige Partner sich von dieser Überlegenheit beeindrucken ließen. Die Partner hatten die Menschen gern. Sie waren bereit, an ihrer Seite zu kämpfen, ja sogar bereit, für sie zu sterben. Aber wenn ein bestimmter Partner eine Zuneigung zu einem bestimmten Menschen gefaßt hatte, wie beispielsweise Captain Mauz oder Lady May zu Underhill, dann hatte diese Liebe überhaupt nichts mit intellektueller Anerkennung zu tun. Es war eine Sache des Temperaments, des Gefühls.

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Underhill wußte ganz genau, daß Captain Mauz seine – Underhills – Gedanken als verworren und närrisch betrachtete. Was Captain Mauz, zu Underhill zog, das war dessen freundliches und gefühlsbetontes Wesen, seine Fröhlichkeit und der gelegentliche Schabernack, der sich in Underhills Gedanken bemerkbar machte, und die Heiterkeit, mit der Underhill der Gefahr gegenübertrat. Die Bücher, die er gelesen, die Ideen, die er gehabt, die Wissenschaft, die er studiert hatte – Underhill konnte in seinem eigenen Geist ablesen, wie Captain Mauz das alles als bloßen Unsinn abtat. Miß West warf Underhill einen Blick zu. »Ich wette, Sie haben die Würfel wieder mit Leim bestrichen.« »Aber ganz bestimmt nicht!« Underhill merkte, wie seine Ohren rot wurden vor Verlegenheit. Während seiner Novizenzeit hatte er einmal dem Zufall nachhelfen wollen, weil er einen ganz bestimmten Partner besonders gern gewonnen hätte, eine wunderhübsche junge Mutter namens Murr. Es war um so vieles leichter, mit Murr zu-

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sammenzuarbeiten, und auch sie verspürte eine solch große Zärtlichkeit für ihn, daß er ganz vergaß, daß Lichtschießen eigentlich eine anstrengende Arbeit war und daß man nicht von ihm erwartete, daß er sich mit seinem Partner amüsierte. Was man von ihnen erwartete, war, zusammen einen mörderischen Kampf zu bestehen. Das war aber auch alles. Ein einziger Versuch hatte genügt. Man hatte ihn bei seinem Schwindel ertappt, und man hatte ihn noch, jahrelang danach deshalb aufgezogen. Papa Moontree nahm den Kunstlederbecher und schüttelte die Würfel, die ihnen für diese Reise ihre Partner zuteilen würden. Da er der Älteste war, gehörte der erste Wurf ihm. ER verzog sein Gesicht. Er hatte einen gefräßigen alten Burschen gezogen, ein zähes altes Männchen, der immer nur ans Fressen dachte, an ganze Berge von halbverdorbenem Fisch. Papa Moontree hatte einmal geäußert, er würde den Geschmack von Tran und fauligem Fisch noch monatelang im Mund haben, wenn er einmal mit diesem gewissen Vielfraß zusammengearbeitet hatte, so stark hatte sich das telepathische Bild von Fisch in sein Gehirn eingeprägt. Doch der Vielfraß war genauso unersättlich auf Gefahr, wie wenn es ums Fressen ging. Er hatte dreiundsechzig Drachen getötet, mehr als jeder andere Partner im Dienst, und er war sein Gewicht in Gold wert. Das kleine Mädchen West kam als nächste. Sie zog Captain Mauz. Sie lächelte, als sie sah, wen sie gezogen hatte. »Ich mag ihn«, sagte sie. »Es macht Spaß, mit ihm zusammen zu kämpfen. Er fühlt sich so nett und kuschelig in meinen Gedanken an.« »Kuschelig«, sagte Woodley, »daß ich nicht lache. Ich kenne ihn und was er denkt. Er ist der geriebenste und gierigste Kerl auf dem ganzen Schiff. Ohne jede Ausnahme.«

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»Boshafter Mensch«, sagte das Mädchen. Sie warf das Wort einfach so hin, ohne jeden Vorwurf in der Stimme. Underhill warf ihr einen Blick zu und schüttelte sich. Er verstand nicht, wie sie ausgerechnet als Mädchen bei Captain Mauz so ruhig bleiben konnte. Captain Mauz’ Gedanken gierten wirklich. Wenn ihn inmitten des Schlachtgetümmels die Erregung packte, dann liefen halb verschwommene Gedankenbilder toter Drachen, zerrissener Ratten, wollüstiger Lagerstätten, von Katzendamen, von Fleisch und dem Schock des Weltraums durch sein Gehirn, während er und Captain Mauz mit Hilfe des Fokus-Gerätes eine fast surreal anmutende Einheit aus Mensch und Perserkatze bildeten. Das ist der Nachteil, wenn man mit Katzen arbeitet, dachte Underhill. Wirklich schade, daß niemand sonst als Partner zu gebrauchen ist. Katzen waren soweit ganz in Ordnung. Sie waren klug genug, um den Anforderungen des Kampfes zu entsprechen, aber ihre Wünsche und Motive waren unbestreitbar verschieden von denen der Menschen. Man konnte mit ihnen zufriedenstellend auskommen, solange man greifbare Bilder projizierte, aber sobald man versuchte, ihnen Shakespeare zu rezitieren oder Colegrove, oder ihnen begreiflich machen wollte, was der Weltraum war, dann zogen sie einfach die Vorhänge vor ihren Geist und schliefen ein. Es war schon verrückt, wenn man sich vorstellte, daß die Partner, die hier draußen im Weltraum erwachsene vollwertige Kämpfer waren, im Grunde die gleichen reizenden kleinen Geschöpfe waren, die Tausende von Jahren lang den Menschen auf der Erde als Haustiere Gesellschaft geleistet hatten. Er hatte sich mehr als einmal – zu seiner größten Verlegenheit – dabei ertappt, wie er völlig normale, nicht telepathische Katzen gegrüßt hatte, bloß weil er vergessen hatte, daß sie keine Partner waren. Er nahm den Becher und stülpte ihn um.

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Er hatte Glück gehabt – er hatte die Lady May gezogen. DIE Lady May war der rücksichtsvollste Partner, den er je gekannt hatte. In ihr hatte der hochgezüchtete Verstand einer Perserkatze einen der Höhepunkte seiner Entwicklung erreicht. Sie war in mancher Hinsicht komplizierter als eine menschliche Frau, aber diese Kompliziertheit war die von Gefühlen, Erinnerungen, Hoffnungen und eines reichen Schatzes an Erfahrungen, auf den sie jedoch rein unbewußt und nicht verstandesmäßig zurückgriff. Das erste Mal, als er mit ihr Kontakt aufgenommen hatte, war er erstaunt gewesen über die Klarheit und Durchsichtigkeit ihrer Gedankenwelt. Zusammen mit ihr erinnerte er sich an ihre Zeit als junges Kätzchen. Zusammen mit ihr konnte er sich an jedes einzelne ihrer Paarungserlebnisse erinnern, sah eine halb verschwommene Galerie aller anderen Lichtschützen, denen sie früher einmal zum Kampf zugeteilt worden war, und sah sich selbst, so wie sie ihn sah: strahlend, fröhlich und begehrenswert. Er glaubte sogar die Andeutung eines sehnsüchtigen Gedankens erkennen zu können, eines sehr schmeichelhaften Gedankens: Wie schade, daß er kein Kater ist. Woodley würfelte als letzter. Er bekam, was er verdiente – einen mürrischen alten Gesellen ohne das Feuer des Captain Mauz. Woodleys Partner war tierischer als alle anderen Katzen an Bord des Schiffes, ein gefühlsarmer Typ mit einem trägen Verstand. Selbst Telepathie hatte seinen Charakter nicht verfeinern können. Er war narbenbedeckt und seine Ohren halb zerfressen von den Kämpfen mit den anderen Katzen an Bord. Er war ein brauchbarer Kämpfer, aber das war auch alles. Woodley knurrte. Underhill schaute ihn von der Seite an. Konnte Woodley nie etwas anderes tun als knurren?

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Papa Moontree wandte sich an die anderen drei. »Am besten, wir holen uns jetzt gleich unsere Partner. Ich melde der Brücke, daß wir soweit sind.« DAS GEBEN

UNDERHILL öffnete das Kombinationsschloß an Lady Mays Käfig. Er weckte sie sanft und nahm sie in seine Arme. Sie machte einen Buckel, spreizte ihre Krallen, fing an zu schnurren, überlegte es sich anders und leckte ihm statt dessen das Handgelenk. Er hatte den Helm abgesetzt, und deshalb waren ihm ihre Gedanken verschlossen, aber an dem Winkel ihrer Schnurrbartspitzen und an dem Zucken ihrer Ohren konnte er ihre Dankbarkeit erkennen, daß ausgerechnet er ihr Partner geworden war. Er sprach zu ihr in der Menschensprache, obwohl die Worte – wenn er den Fokus-Helm nicht aufhatte – für sie völlig bedeutungslos waren. »Wir sollten uns wirklich schämen, so ein kleines süßes Ding hinaus in die Kälte des Nichts zu schicken, damit du Jagd auf Ratten machst, die größer und gefährlicher sind als wir alle zusammen genommen. Von so einer Jagd hast du dir auch nichts träumen lassen, wie?« Als Antwort leckte sie seine Hand, schnurrte, kitzelte seine Wange mit ihrem langen buschigen Schwanz, drehte sich dann um und starrte ihn mit ihren großen goldenen Augen an. Einen Augenblick lang trafen sich ihre Blicke und verweilten. Der Mann kauerte am Boden, die Katze stand hochaufgerichtet auf ihren Hinterbeinen, ihre Vorderpfoten lagen auf seinen Knien. Menschenaugen und Katzenaugen sahen sich über den weiten Abgrund an, den keine Worte, wohl aber Zuneigung und Liebe zu überbrücken vermochten. »Zeit, daß wir uns fertigmachen«, sagte er.

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Sie stolzierte gehorsam zu ihrer Kugelkabine und kletterte hinein. Er setzt ihr den Miniatur-Fokushelm auf und überzeugte sich, daß er fest und doch bequem auf ihrer Schädeldecke ruhte. Dann steckte er ihre Pfoten in wattierte Schuhe, die verhindern sollten, daß sie sich in der Aufregung des Kampfes selbst verletzte. Mit sanfter Stimme sagte er: »Fertig?« Sie antwortete, indem sie – soweit das Gurtwerk, das sie umschloß, es erlaubte – einen Katzenbuckel machte und wieder leise zu schnurren begann. Er klappte den Deckel zu und sah zu, wie die Dichtungsmasse um den Saum herumlief. Sie war jetzt so lange in ihrem kleinen Projektil eingeschlossen, bis ein Arbeiter mit einem Schneidbrenner sie wieder aus ihrem vorübergehenden Gefängnis befreien würde, nachdem sie ihre Pflicht getan hatte. Er hob das Miniaturfahrzeug auf und lud es in die Auswerferröhre. Dann schloß er die Verschlußklappe, setzte sich in seinen Stuhl und stülpte sich den Helm über. Von neuem legte er den Schalter um. Er saß in einem kleinen Raum – klein, klein, warm, warm. Die Gestalten der anderen drei Menschen bewegten sich nur schattenhaft in seiner Nähe. Der Lichtschein der Deckenbeleuchtung lag hell und schwer auf seinen geschlossenen Augenlidern. Während das Fokus-Gerät sich erwärmte, rückten die vier Wände des Raums immer weiter von ihm ab. Die anderen Menschen hörten auf, Menschen zu sein, und wurden zu kleinen glühenden Feuerbällen; rotglühende Feuerbrände, in denen das Leben flackerte wie Kohlen in einem Kamin. Er spürte die Erde unter sich und spürte, wie das Schiff von ihr hinwegschlüpfte, er spürte den kreisenden Mond, die Planeten und die heiße klare Körperhaftigkeit der Sonne, die die Drachen von der Heimat der Menschen fernhielt.

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Endlich hatte er die Phase vollständiger Wahrnehmung erreicht. Er war jetzt telepathisch empfänglich über eine Entfernung von mehreren Millionen Kilometern hinweg. Er spürte wieder den Staub, den er vorhin schon über der Ebene der Ekliptik bemerkt hatte. Mit einem warmen und zärtlichen Erschauern spürte er, wie die Gedanken der Lady May sich mit den seinen vermischten, ihn willkommen hießen. Es war kein richtiger wohlgeformter Gedanke, mehr der Eindruck eines Grußes. Sie waren wieder eins. In einem kleinen versteckten Winkel seines Hirns war er sich noch des Gefechtsstandes bewußt und Papa Moontrees, der gerade den Telefonhörer abhob, um dem Kommandanten Meldung zu erstatten. Sein telepathisches Hirn pflückte den Gedanken schon lange, bevor er in Worte gekleidet war. Der tatsächliche Laut folgte dem Gedankenbild wie Donner einem fernen Blitzschlag. »Im Gefechtsstand alles klar zum Planoformen, Sir.« DAS SPIEL

UNDERHILL war immer ein wenig verzweifelt über die Schnelligkeit, mit der Lady May Vorgänge erkannte; lange bevor sie ihm bewußt wurden. Er hatte sich auf den schnellen kurzen Schmerz des Planoformens gefaßt gemacht, aber er empfing ihre Meldung, ehe seine Nerven überhaupt registrieren konnten, was geschah. Die Erde war so weit hinter ihm zurückgeblieben, daß er mehrere Millisekunden umhertappte, bevor er die Sonne in der oberen rechten Ecke seines telepathischen Geistes wiederfand. Das war ein guter Sprung, dachte er. Auf diese Weise werden wir in vier oder fünf Sprüngen angekommen sein.

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Wenige hundert Kilometer draußen vor dem Schiff antworteten ihm Lady Mays Gedanken: Oh warmer, Oh freundlicher, Oh großer Mensch. Oh tapferer, Oh sanfter und starker Partner. Oh wundervoll, mit dir zusammen zu sein. So gut, gut, warm, warm. Jetzt kämpfen, mit dir zusammen kämpfen. So gut… Er wußte, daß sie natürlich diese Worte eigentlich nicht dachte, sondern daß sein Hirn das freundliche Geplapper eines Katzenintellekts aufnahm und in Bilder übersetzte, die er verstehen konnte. Es war das alte Spiel der gegenseitigen Begrüßung, aber keiner der beiden vergaß darüber seine eigentlichen Aufgaben. Underhill sandte seine Gedanken weit nach draußen, weit über ihre Reichweite hinaus, um zu sehen, ob von dort dem Schiff Gefahr drohte. Es war verblüffend, wie es möglich war, zwei verschiedene Dinge zu gleicher Zeit zu tun. Mit seinem durch den Fokus-Helm verstärkten Geist durchforschte er den Weltraum; im selben Augenblick erfreute er sich an einem rührenden liebevollen Gedanken an einen Sohn, der ein goldenes Gesicht und eine goldene Brust besessen hatte mit einem weichen, unglaublich feinen Pelz. Während er noch dieser Erinnerung nachhing, kam eine neue Warnung. Wir springen wieder! Und schon war es vorbei. Das Schiff hatte eine zweite Planoform-Ebene erklommen, die Konstellationen der Sterne hatten sich verschoben, die Sonne lag unermeßlich weit zurück. Auch zu den anderen Sternen bestand kaum noch eine Verbindung. Das war gutes Drachengebiet, dieser offene, hohle, grausame Raum. Underhill schickte seine telepathischen Sinne noch weiter hinaus, hielt Ausschau nach der Gefahr, bereit, die Lady May an jene Stelle zu schleudern, wo immer er sie fand. Terror überfiel sein Hirn, so scharf und klar, daß er unter ihm zusammenzuckte wie unter einem körperlichen Schmerz.

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Das kleine Mädchen West hatte etwas gefunden, etwas ungeheuer Großes, Langes, Schwarzes, Gefräßiges, Furchterregendes. Sie warf ihm Captain Mauz entgegen. Underhill versuchte seine Gedanken frei von fremden Einflüssen zu halten, während er Lady May in das Schlachtfeld manövrierte. In einem Winkel seiner Gedanken fühlte er Captain Mauz’ wollüstige Wut, während er sich dem Staubgürtel näherte, der Schiff und Besatzung zerstören wollte, und seine Lichtbomben zur Explosion brachte. Die Bomben verfehlten knapp ihr Ziel. Der Staub verformte sich, wurde flacher, änderte seine Gestalt von der eines Stechrochens zu der eines Speeres. Kaum drei Millisekunden waren vorstrichen. PAPA Moontree sprach laut vor sich hin und sagte in einer Stimme, die so träge floß wie kalter Sirup: »C-a-p-t-a-i-n.« Underhill wußte, daß der komplette Satz: Captain! Schnell! lauten sollte. Die Schlacht würde ausgefochten und beendet sein, noch bevor Papa Moontree mit Reden fertig war. Jetzt, Bruchteile einer Millisekunde später, befand sich Lady May in Angriffsposition. Das war der Augenblick, wo Geschicklichkeit und Behendigkeit der Partner ins Spiel kamen. Die Lady May konnte viel schneller reagieren als er. Sie konnte die Lichtbomben mit einer Präzision abfeuern, die ihm ermangelte. Er war mit ihrem Geist verbunden, und trotzdem konnte er ihren blitzschnellen Gedankengängen nicht folgen. Sie sah den drohenden Schatten in Form einer riesigen Ratte direkt auf sich zukommen. Ein unbeschreiblicher Haß ging von ihm aus, und sein Bewußtsein absorbierte einen Teil dieses Hasses und erzitterte darunter. Dieser Haß schlug klaffende Wunden von einer

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Art, die man auf der Erde vorher nie gekannt hatte. Es war ein scharfer brennender Schmerz, der von der Nabelgegend ausging und sich von da strahlenförmig zu verbreiten begann. Underhill wand sich in seinem Stuhl. In Wirklichkeit hatte er keine Zeit gefunden, auch nur einen einzigen Muskel zu bewegen, als die Lady May schon zurückschlug. Fünf gleichmäßig im Raum verteilte photonukleare Bomben blitzten entlang einer Linie von mehreren hunderttausend Kilometern. Der Schmerz in seinem Körper und Hirn verschwand. Einen Augenblick lang spürte er eine wilde überschäumende Freude durch die Gedanken der Lady May jauchzen, während sie ihrem Opfer den Todesstoß versetzte. Für die Katzen war es immer enttäuschend, wenn sie herausfanden, daß ihre Feinde, die sie als gigantische Ratten sahen, sich im Augenblick des Todes in Nichts auflösten. Dann kam noch einmal ein vorüberhuschender Augenblick der Furcht, eine hinausgezögerte Reaktion, die sich bei der Schnelligkeit, mit der die Schlacht geschlagen worden war, vorher nicht hatte zeigen können. Und dann spürte er schon den fröstelnden Krampf eines neuen Planoform-Sprunges. Wieder befand sich das Schiff auf einer neuen Ebene. Er hörte, wie Woodley zu ihm dachte: Ruh dich ein wenig aus. Der alte Bursche und ich werden eine Weile aufpassen. Noch zweimal der stechende Schmerz des Sprunges. Er hatte keine Ahnung, wo das Schiff sich befand, bis die Lichter des Kaledonischen Raumhafens unter ihm aufglühten. Er war so müde und ausgelaugt, daß er kaum noch einen Gedanken fassen konnte. Nur mit Anstrengung gelang es ihm, sich so weit zu konzentrieren, daß er Lady May zum Schiff zurückholen konnte.

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Auch sie war halb tot vor Erschöpfung, aber er spürte den beruhigenden Schlag ihres Herzens und fing den schwachen Gedanken eines ›Danke‹ auf. DAS ERGEBNIS

ER kam in das Lazarett auf Kaledonia. Der Doktor war freundlich, aber fest. »Sie sind mit dem Drachen in Berührung gekommen. Ein Wunder, daß Sie mit heiler Haut davongekommen sind. Wir wissen zwar – medizinisch gesehen – immer noch nicht richtig Bescheid, was sich dabei so alles tut, aber ich bin überzeugt, daß Sie jetzt reif fürs Irrenhaus wären, hätte der Kontakt auch nur den Bruchteil einer Millisekunde länger gedauert. Was für eine Katze hatten Sie denn draußen?« Die Worte der Antwort quollen aus ihm nur langsam heraus. Sein Mund bewegte sich schwerfällig, während er sie formte. Worte machten soviel Mühe, verglichen mit der Schnelligkeit der Gedanken und der Freude, die es bereitete, wenn Geist mit Geist verbunden war. »Nennen Sie unsere Partner nicht Katzen. Es sind unsere Partner. Sie müßten doch wissen, daß wir sie Partner und nicht Katzen nennen. Wie geht es meinem?« »Ich weiß es leider nicht«, sagte der Arzt reuevoll. »Ich werde mich erkundigen. Inzwischen ruhen Sie sich aus, nur das kann Ihnen helfen. Soll ich Ihnen ein Schlafmittel geben?« »Ich kann schlafen«, sagte Underhill. »Ich wollte nur wissen, wie es der Lady May geht.« Die Schwester mischte sich in das Gespräch. Sie schien ein wenig pikiert. »Interessiert es Sie denn nicht, zu erfahren, wie es den anderen Leuten geht?« »Es geht Ihnen gut«, sagte Underhill. »Das wußte ich, bevor ich hier eingeliefert wurde.«

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Er streckte sich, seufzte und lächelte ihr zu. »Und mir geht es auch gut. Sagen Sie mir nur, wann ich meinen Partner sehen kann.« »Ich werde mich sofort erkundigen«, sagte der Arzt. Er drückte Underhill aufmunternd die Schulter und verließ das Zimmer. Die Schwester nahm die Serviette von einem Glas mit Fruchtsaft. UNDERHILL versuchte ein Lächeln. Mit dem Mädchen schien irgend etwas nicht in Ordnung zu sein. Er wünschte, sie würde ebenfalls gehen. Erst war sie freundlich gewesen, und jetzt war sie eisigkalt. Plötzlich drehte sie sich um. »Ihr Lichtschützen! Ihr und eure verdammten Katzen!« Gerade als sie an der Tür war, gelang es ihm, in ihre Gedanken einzudringen. Er sah sich selbst als strahlenden Held in seiner enganliegenden Lederuniform, den Fokus-Helm wie eine glänzende, mit Edelsteinen besetzte Krone auf seinem Haupt. Er sah sein eigenes Gesicht, gutgeschnitten und männlich, wie sie es sah, und er sah, wie sie ihn haßte. Sie haßte ihn, weil er – so dachte sie – stolz war und irgendwie fremd und reich und besser und strahlender als Leute ihrer Art. Er vergrub sein Gesicht in den Kissen, und flüchtig stieg das Bild der Lady May vor sein inneres Auge. Sie ist eine Katze, dachte er. Nichts weiter – nur eine Katze. Aber seine Gedanken sahen sie in einem anderen Licht – sahen ihre Behendigkeit, ihre Klugheit, ihre Grazie, ihre Schönheit, die keine Worte noch Wünsche kannte. Wo würde er jemals eine Frau finden, die sich mit ihr vergleichen könnte.

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LULUNGOMEENA von GORDON R. DICKSON illustriert von KOSSIN

In der gesamten Galaxis gab es nichts Trübseligeres und Langweiligeres als Station 563 – und nichts Schöneres und Aufregenderes als LULUNGOMEENA

GEBEN Sie meinetwegen Clay Harbank die Schuld für das, was sich auf Station 563 im Sirius-Sektor zutrug, oder meinetwegen auch William Peterborough, den wir den Kleinen nannten. Ich halte mich da heraus, aber ich bin schließlich auch ein Dorsai-Mann.

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Der ganze Ärger fing an dem Tag an dem der Kleine, der die flinken Hände und die Natur eines Spielers besaß, auf unsere Station kam und herausfand, daß Clay – als einziger unter all uns Kerlen dort – es strikte ablehnte, die Karten auch nur anzurühren, obwohl er von sich selbst behauptete, früher selber ein Spieler gewesen zu sein. So zog sich das über ganze vier Jahre hin. Aber der Anfang vom Ende war der Tag, an dem beide zusammen von Schicht kamen. Sie hatten zusammen die Außenhülle der Station nach Meteoreinschlägen und undichten Stellen abgesucht – die übliche Routineinspektion, die alle paar Tage fällig war. Eine mühselige Angelegenheit, die gewöhnlich zwei Stunden kostete, selbst draußen auf der Oberfläche des Asteroiden, wo es praktisch keine Schwerkraft gab. Wir übrigen, die wir gerade dienstfrei hatten und im Tagesraum herumhockten, konnten – als die Innenschleuse sich seufzend geöffnet hatte und das Klirren von Metallteilen uns verriet, daß sie dabei waren, ihre Raumanzüge abzulegen – an dem Klang ihrer Stimmen hören, daß der Kleine wieder mal Clay in Arbeit hatte. »Wieder ein Tag vorbei«, kam die Stimme des Kleinen, »und wieder ein Fünfziger auf der Seite. Wie fühlt sich denn so dein kleines Sparschweinchen, Clay?« Eine kleine Pause trat ein, und ich konnte Clay direkt vor mir sehen, wie er bemüht war, seine Gesichtszüge und seine Stimme unter Kontrolle zu halten. Endlich hörten wir seinen angenehmen Bariton, den seine schlurfende tarsusische Aussprache noch weicher machte. »Danke der Nachfrage, Kleiner«, sagte er. »Es überfrißt sich nie und kommt deshalb auch nie in Gefahr, sich den Magen zu verderben.« Eine großartige Antwort. Das Konto des Kleinen – das wußten wir alle – war mit den Spielgewinnen, die er uns allen ab-

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geknöpft hatte, arg angeschwollen. Aber der Kleine hatte eine solch dicke Haut, daß er einen feinen Stich gar nicht spürte. Er lachte laut auf, und sie zogen sich fertig aus und kamen zu uns in den Tagesraum. Sie gaben ein bemerkenswertes Bild ab, als sie so hereinkamen, denn sie sahen sich ähnlich genug, um für Brüder gehalten zu werden, obwohl Vater und Sohn der Sache gerechter geworden wäre, wenn man den Altersunterschied in Betracht zog. Beide waren großgewachsen, dunkel, mit breiten Schultern und schmalen Gesichtern, aber aus Clays Gesicht hatten die Jahre die weicheren Linien hinweggewischt und seinen Mund an den Winkeln in dünne Klammern gesetzt. Es gab noch ein paar andere Unterschiede, aber man konnte in dem Kleinen den Jüngling sehen, der Clay einmal gewesen war, und in Clay den Mann, der er eines Tages sein würde. »Hallo, Clay!« sagte ich. »Hallo, Mort«, sagte er und setzte sich zu mir. »Hallo, Mort«, sagte der Kleine. Ich überhörte seine Begrüßung, und einen Augenblick lang verengten sich seine Augen. Ich sah, wie es in ihren ebenholzfarbenen Tiefen aufflammte. Er war ein kräftiger Bursche, aber ich komme von den Dorsai-Planeten, und ein Dorsai-Mann – wenn er überhaupt kämpft – kämpft bis zum Tode, und das wußte er. Aus diesem Grunde befleißigten wir Dorsai uns übrigens untereinander ausgesuchter Höflichkeit. Aber Höflichkeit war bei dem Kleinen fehl am Platz, genauso wie Clays Ironie. Bei Kerlen wie dem Kleinen ist ein Knüppel das einzig Richtige. Wir alle waren nicht besonders in Form. Alle zwanzig Männer der Station waren sauer, und die Hälfte hatte schon um Versetzung eingereicht. Die Stänkereien zwischen Clay und dem Kleinen hatten uns in zwei Lager geteilt.

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Wir waren alle im Grenzdienst, weil wir auf das Geld scharf waren. Und da lag der Hund begraben. Fünfzig Kredit pro Tag ist ein hübscher Batzen – aber man muß sich auf zehn Jahre verpflichten. Man kann sich freikaufen, aber das kostet genau hunderttausend. Sie können es sich selber ausrechnen. Wenn Sie jeden Penny auf die hohe Kante legen, dann haben Sie die Summe in sechs Jahren beisammen. Deshalb haben sich alle mehr oder weniger mit dem Gedanken abgefunden, die ganze Zeit herunterreißen zu müssen. Das hatte auch Clay vor. Er hatte den größten Teil seines Lebens vertan, mehrere Vermögen gewonnen und wieder verloren. Jetzt wurde er allmählich alt und müde und wollte wieder nach Hause – nach Lulungomeena auf dem kleinen Planeten Tarsus, das er seit Jahrzehnten nicht mehr gesehen hatte. Aber Glücksspiele waren für ihn nicht mehr drin. Er meinte, Geld, das man auf diese Weise gewann, würde wie Quecksilber wieder unter den Fingern zerrinnen. Deshalb sparte er eisern und rührte keine Karte mehr an. Der Kleine jedoch war auf einen letzten großen Schlag aus. Vier Jahre Spiel mit dem Rest der Mannschaft hatten ihm soviel eingebracht, daß er sich freikaufen und noch ein nettes Sümmchen übrigbehalten konnte. Und vielleicht hätte er das auch schon lange getan, wenn ihn nicht Clays Konto wie ein neues Eldorado magisch angezogen hätte. Er konnte einfach nicht verschwinden, ohne Clay noch tüchtig geschröpft zu haben, und deshalb blieb er bei der Bande und ritt auf dem ältlichen Mann erbarmungslos herum. ZWEI Themen waren es, die er immer wieder aufs Tapet brachte. Er tat so, als glaube er nicht, daß Clay jemals ein Spieler gewesen war, und er machte sich über Lulungomeena, Clays Geburtsort, lustig – das Ziel und der Traum des alten Mannes, und die einzige Sache, über die man ihn jederzeit in

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ein Gespräch verwickeln konnte. Denn in Clays Augen war Lulungomeena unbeschreiblich schön, der schönste Ort im ganzen Universum, und – wie das nun einmal mit der Sehnsucht eines alten Mannes ist – er konnte sich auch nie verkneifen, das zu sagen. »Mort«, sagte der Kleine, ignorierte die Abfuhr, die ich ihm erteilt hatte und hockte sich neben uns, »was für eine Type ist ein Hixabrod?« Anscheinend schien bei dem Kleinen sogar ein Knüppel nicht zu wirken. Vielleicht begann ich auch schon nachzulassen. Neben Clay war ich der älteste Mann der Besatzung, was auch der Grund war, warum wir uns einander angeschlossen hatten. Ich warf dem Kleinen einen finsteren Blick zu. »Warum?« fragte ich. »Es kommt einer zu Besuch.« Sofort verstummten die Gespräche im Tagesraum, und aller Augen wandten sich dem Kleinen zu. Alle Angehörigen einer Fremdrasse mußten durch eine Station wie die unsere schleusen, wenn sie die Grenzen von einer der anderen großen galaktischen Machtbereiche in menschliches Territorium überschreiten wollten. Aber Station 563 lag sehr isoliert, und es geschah nur sehr selten, daß ein Fremder sich bei uns sehen ließ. Und wenn einer das tat, dann war es ein Ereignis. Selbst Clay gab dem allgemeinen Interesse nach. »Das ist mir neu«, sagte er. »Woher weißt du das?« »Die Durchsage kam über das Radio, als du gerade die Luftversorgungsanlage nachsahst«, antwortete der Kleine mit einer nachlässigen Handbewegung. »Hatte die Meldung schon weitergegeben, als du zurückkamst. Wie ist er, Mort?« Ich habe ein bißchen mehr Erfahrung auf dem Buckel als jeder der anderen, Clay mit eingerechnet. Das war jetzt mein zweites Jahrzehnt im Grenzdienst. Ich entsann mich der Zeit vor zwanzig Jahren, der Deneb-Krise.

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»Steif wie ein Stock«, sagte ich, »stolz wie Luzifer, rechtschaffen und ehrlich wie Sonnenlicht und verschlossen wie ein Banktresor. Ungefähr humanoid, aber mit dem Gesicht eines Schäferhundes. Ihr wißt doch, was für einen Ruf die Hixabrods haben, oder?« Jemand im Hintergrund sagte nein, obwohl er es vielleicht nur gesagt hatte, um mir meinen Willen zu lassen. Ähnlich wie Clay mit seinem Lulungomeena hatte auch mich das beginnende Alter geschwätzig gemacht. »Es sind die ersten und einzigen Handelsbotschafter im bekannten Universum«, sagte ich. »Man kann einen Hixabrod zwar mieten, aber weder beeinflussen noch bestechen oder zwingen, mit etwas anderem herauszurücken als mit der nackten Wahrheit – und, Leute, sie ist wirklich nackt, so wie sie ein Hixabrod präsentiert. Deshalb herrscht nach ihnen eine solche Nachfrage. Wenn es irgendwo in der Politik zu Streitereien kommt – ob nun auf planetarischer Ebene oder zwischen den galaktischen Föderationen – dann holen sich beide Parteien einen Hixabrod, der sie bei den Gesprächen vertreten muß. Auf diese Weise weiß jeder, daß die andere Seite absolut ehrlich ist. Der andere Hixabrod ist dafür eine lebende Garantie.« »Klingt ganz gut«, sagte der Kleine. »Was meint ihr, wenn wir uns zusammentun und ihm während seines vierundzwanzigstündigen Aufenthalts ein Festessen geben?« »Damit wirst du nicht viel Lorbeeren ernten können«, knurrte ich. »Sie sind eben anders als wir.« »Trotzdem. Warum sollen wir nicht«, sagte der Kleine. »Wird mal ein bißchen Abwechslung in die Bude bringen.« EIN Murmeln der Zustimmung lief durch den Raum. Ich war überstimmt. Selbst Clay gefiel der Gedanke.

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»Hixabrods essen dasselbe wie wir, oder?« fragte der Kleine und war schon beim Pläneschmieden. »In Ordnung. Also dann Suppe, Salat, Fleisch, Champagner und Brandy…« Er sprach weiter und zählte die einzelnen Punkte an den Fingern auf. Eine Weile lang wurden wir alle von seiner Begeisterung angesteckt, aber dann am Schluß konnte er doch nicht widerstehen, Clay noch eins auszuwischen. »Oh, ja«, sagte er, »und zur Unterhaltung kannst du ja beitragen, indem du ihm über Lulungomeena erzählst, Clay.« Clay zuckte zusammen. Es war nur ein sehr leichtes Zusammenzucken, aber wir alle konnten doch sehen, wie ein Schatten über sein Gesicht huschte. Lulungomeena auf Tarsus, seine Heimat, war für ihn genauso zur fixen Idee geworden wie sein Erspartes für den Kleinen, und Clay war sich seiner Schwäche wohl bewußt, seiner Zunge freien Lauf zu lassen, wenn er über dessen Schönheit sprach. Lulungomeena war der Ort, wo er hingehörte, und die Erinnerung daran spukte durch sein ganzes Denken, war manchmal ein fast körperlicher Schmerz, von dem er sich nur Erleichterung verschaffen konnte, indem er seiner Sehnsucht in Worten Luft machte. Ich war ein Mann von Dorsai, und ich war älter als der Rest. Ich verstand ihn. Keiner sollte sich über die Bande lustig machen, die einen Mann an seine Heimatscholle fesseln, denn wenn man sie auch nicht greifen kann, so sind sie doch wirklich, und darüber zu spotten, ist grausam. Aber der Kleine war noch zu jung, um das zu wissen. Er hatte noch nicht viel gesehen und erlebt und war frisch von der Erde zu uns gekommen – von Terra, die keiner von uns anderen je gesehen hatte und die doch unser aller Urheimat war. Die Nachsicht des Alters war ihm noch fremd. Er war stark und er hielt nichts von Gefühlen. Er sah sehr gut, daß Clays Hang, bei seinen Gesprächen immer wieder auf Lulungomeena zurückzukommen, der erste schwache Sprung in einem Manne

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war, der einmal aus fehlerlosem Stahl bestanden hatte. Es war das erste Anzeichen des Verfalls, des Alterns. Aber ungleich uns anderen, die unsere Langeweile aus Sympathie heraus verbargen, sah der Kleine hier eine Chance, um Clay zu brechen und ihn in seinem Entschluß, nie mehr zu spielen, wankelmütig zu machen. Deshalb hämmerte er erbarmungslos immer wieder und wieder auf jene Stelle, die für Clay so lebenswichtig war, daß Selbstbeherrschung nur einen geringen Schutz bot. Jetzt, bei diesem letzten Schlag, flackerten die kleinen Feuer des Zorns in den Augen des alten Mannes. »Das reicht«, sagte er rauh. »Laß Lulungomeena aus dem Spiel.« »Will ich ja gerne tun«, antwortete der Kleine. »Aber irgendwie muß ich immer wieder daran denken. Daran und daß du einmal ein Spieler gewesen sein sollst. Wenn du mir das eine nicht beweisen kannst, wie kannst du erwarten, daß ich dir glaube, was du über das andere sagst?« Die Adern auf Clays Stirn traten in Strängen hervor, aber er zügelte seinen Zorn. »Ich habe es dir schon tausendmal gesagt«, mahlte er zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor, »Geld, was man durchs Spiel gewonnen hat, bleibt nicht hängen. Eines schönen Tages wirst du es schon noch merken.« »Worte«, sagte der Kleine aufreizend, »nichts als leere Worte.« Eine Sekunde lang stand Clay regungslos da und starrte ihn mit weißem Gesicht an. Er atmete nicht. Ich kann nicht einmal sagen, ob der Kleine sich bewußt war, in welcher Gefahr er schwebte, und wenn ja, ob es ihm etwas ausmachte. Jedenfalls hielt ich den Atem an, bis endlich Clays Brust sich hob und er auf dem Absatz kehrtmachte und den Tagesraum verließ. Wir hörten, wie seine schweren Schritte im Korridor verklangen.

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ETWAS später knöpfte ich mir den Kleinen vor. Er war auf Freiwache, während die meisten der anderen Männer Dienst hatten. Ich erwischte ihn in der Kombüse, wo er sich gerade ein Sandwich machte. Er schaute auf, als ich hereinkam – ein wenig erschrocken, fast schuldbewußt. »Oh – hallo, Mort«, sagte er mit gespielter Gleichgültigkeit. »Um was dreht sich’s?« »Um dich«, sagte ich. »Mußt du mit Clay unbedingt Streit suchen?« »Nein«, mummelte er mit vollem Mund. »Ich würde es auch nicht gerade so ausdrücken.« »Na, schön, aber darauf läuft es letzten Endes hinaus.« »Hör’ mal, Mort«, sagte er und ließ mich ein paar Augenblikke warten, bis er seinen Bissen hinuntergeschluckt hatte, »glaubst du nicht, daß Clay alt genug ist, um auf sich selber aufpassen zu können?« Ich spürte, wie mich zwischen den Schulterblättern ein leichtes und nicht unangenehmes Kribbeln überlief, und meine Augen wurden heiß. Es war mein Dorsai-Blut, das sich bemerkbar machte. Der Ausdruck in meinem Gesicht mußte es ihm verraten haben, denn der Kleine, der bis jetzt nachlässig auf der Kante des Tisches gehockt hatte, sprang eilig auf die Füße. »Jetzt beruhige dich doch, Mort«, sagte er. »War ja nicht persönlich gemeint.« Ich kämpfte gegen das altvertraute Gefühl an und sagte so gleichgültig, wie ich es fertigbringen konnte: »Ich bin nur vorbeigekommen, um dir etwas zu sagen. Clay hat schon viel mehr Jahre auf dem Buckel und auch viel mehr mitgemacht als du. Ich würde dir raten, ihn in Ruhe zu lassen.« »Angst, daß ihm etwas passiert?« »Nein«, sagte ich, »eher, daß dir was passiert.« Der Kleine stieß die Luft durch die Nase und bekam einen Lachanfall. Er drohte, an seinem Sandwich fast zu ersticken.

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Endlich sagte er: »Jetzt bekomme ich erst mit, was du willst. Du glaubst, ich wär’ noch zu jung, um mich aus Dummheiten raushalten zu können, was?« »So ähnlich, wenn auch nicht ganz so, wie du denkst. Ich will dir mal etwas sagen – über dich selbst, und du brauchst mir nicht zu sagen, ob ich damit recht oder unrecht habe. Ich werde es auch so merken, auch ohne deine Bestätigung.« »Jetzt halt’ die Luft an«, sagte er, und die Zornröte stieg ihm ins Gesicht. »Ich hab’ mich nicht auf die Station gemeldet, um psychoanalysiert zu werden.« »Da wirst du nicht viel dagegen machen können, und ich tue es auch nicht nur dir zuliebe – es ist für unser aller Wohl, weil Männer, die einander so dicht auf der Pelle hocken wie wir, bei einem Streit immer Seiten wählen. Und das ist für uns genauso gefährlich wie für dich riskant.« »Ihr braucht euch bloß nicht einmischen.« »Das geht nicht«, sagte ich. »Was den einen von uns angeht, geht uns alle an. Und jetzt werde ich dir sagen, was im Grunde mit dir los ist. Du bist hierher gekommen, weil du auf Glanz und Ruhm und Abenteuer aus warst. Was du statt dessen gefunden hast, sind Langeweile und Monotonie, ohne daß du dir bis jetzt klar darüber geworden bist, daß das Leben im Weltraum – von seltenen Ausnahmen abgesehen – fast nie aus etwas anderem besteht, als eben aus Langeweile und Monotonie.« ER hob seine Kaffeetasse, führte sie aber nicht ganz zu den Lippen. »Und jetzt wirst du sagen, ich versuche, mich auf Clays Kosten ein bißchen zu amüsieren. Ist es das nicht, was man so üblicherweise sagt?« »Ich weiß nicht, was man üblicherweise so sagt, und wenn ich es wüßte, würde ich damit nicht anfangen. Weil ich das, was du tust, in einem anderen Licht sehe. Clay ist erwachsen

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genug, um sich mit Monotonie und Langeweile abzufinden, wenn sie ihm das einbringen, was er haben möchte. Er hat es nicht nötig, sich selbst zu beweisen, was für ein Kerl er ist, indem er jemand windelweich prügelt, der halb oder doppelt so alt ist wie er selbst.« Der Kleine nahm einen Schluck aus der Tasse und setzte sie wieder ab. »Und ich tue das?« »Alle jungen Leute tun das. Das ist nun mal ihre Art. Sie erproben ihre Möglichkeiten und finden ihr Verhältnis zu anderen Leuten. Wenn sie es gefunden haben, können sie damit aufhören – sie sind erwachsen, obwohl einige es nie werden. Ich denke, du wirst es schließlich auch. Je früher du allerdings damit aufhörst, desto besser für dich und für uns alle.« »Und wenn ich es nicht tue?« »Die Station ist kein Jungmädcheninternat und auch kein netter gemütlicher Heimatplanet, wo es zwar lästig ist, wenn jemand mit einem Schindluder treibt, aber wo es immerhin möglich ist, davor auszurücken, indem man einfach woanders hingeht. Hier gibt es kein ›Woanders‹ . Und wenn deshalb derjenige, der es tut, nicht einsieht, wie gefährlich und unverantwortlich ist, was er treibt, wird der andere, auf dem er herumhackt, es so lange hinnehmen wie er kann – und dann passiert was.« »Also ist es Clay, über den du dir in Wirklichkeit Sorgen machst.« »Jetzt hör’ mal zu und bekomme es endlich in deinen dicken Schädel. Clay ist ein erwachsener Mann und hat schon Schlimmeres durchgemacht. Du dagegen bist noch grün. Wenn hier also jemand etwas abbekommt, dann wirst du das sein.« Er lachte und ging zur Korridortür. Er lachte immer noch, als er sie mit hartem Knall hinter sich zuschlug. Ich ließ ihn gehen.

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Es hat keinen Sinn, an einem Bluff festzuhalten, den der andere durchschaut hat. AM nächsten Tag kam der Hixabrod. Sein Name war Dor Lassos. Er war ein typischer Vertreter seiner Rasse, um einen halben Kopf größer als der größte von uns, mit einer hellgrünen Haut und dem bekannten undurchdringlichen Hundegesicht der Hixabrods. Seine eigentliche Ankunft verpaßte ich leider, da ich zu der Zeit oben im Beobachtungsraum saß und nach Meteoren Ausschau hielt. Die Station selbst war gegen Einschläge gut geschützt, aber die Schiffe, die uns von Zeit zu Zeit besuchten, hätten vielleicht mit ein paar der größeren, die gelegentlich unseren Sektor durchkreuzten, Schwierigkeiten haben können. Als ich mich endlich freimachen konnte, war die offizielle Begrüßung inzwischen vorüber und Dor Lassos in seinem Quartier verschwunden. Ich suchte ihn für alle Fälle auf in der schwachen Hoffnung, daß wir vielleicht in seiner oder meiner Rasse gemeinsame Bekannte hatten. Unsere beiden Völker sind, weiß Gott, schwach genug an Zahl, so daß diese Möglichkeit nicht zu weit hergeholt zu sein schien. Und wie Clay sehnte auch ich mich nach irgend etwas, das mit meiner Heimatwelt zu tun hatte. »Wer velt d’hatschen, Hixabrod«, begann ich, als ich seine Unterkunft betrat – und hielt erstaunt inne. Der Kleine war da. Er schaute mich mit einem merkwürdigen Ausdruck an. »Du sprichst Hixabrod?« fragte er ungläubig. Ich nickte. Ich hatte es im Rahmen meiner Pflichten während der Deneb-Krise gelernt. Dann fiel mir meine gute Erziehung ein, und ich wandte mich wieder dem Hixabrod zu. Aber er war schon dabei, mir zu antworten.

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»En gels, ter, i tu Dorsaiven«, erwiderte das Schäferhundegesicht ausdruckslos. »Da Tr’amgen lang Met zurres nebent?« »Em getluk. Me mi Dorsai fene. Nono ne – ves luc Les Lassos.« Er schüttelte seinen Kopf. Nun, es war ein Schuß ins Blaue gewesen. Ich wußte, es bestand nur eine schwache Chance, daß er unseren alten Dolmetscher kannte, obgleich er denselben Namen trug. Die Hixabrod kennen kein System der Familiennamen wie wir. Sie übernehmen ihre Namen von älteren Hixabrods, die sie bewundern oder verehren. Ich verbeugte mich höflich und zog wieder ab. ICH machte mir wirklich Sorgen wegen Clay. Da mein Bluff bei dem Kleinen nicht gezogen hatte, dachte ich, vielleicht sollte ich mein Glück bei Clay selbst versuchen. Ich wartete auf eine günstige Gelegenheit, aber nach der letzten Auseinandersetzung mit dem Kleinen hielt er sich den größten Teil seiner dienstfreien Stunden in seiner Kabine auf. Ich faßte mir schließlich ein Herz und ging ihn besuchen. Er saß da und las. Es gab mir einen kleinen Schock, wie ich ihn so sah – die immer noch athletische Gestalt in einen alten Morgenmantel gehüllt, die Augen beschattet von den hageren Fingern einer Hand, er selbst gebeugt über den schwachen Lichtschein eines Lesegerätes, das die Zeilen vor ihm ablaufen ließ. Er schaute auf, als ich eintrat, aber das Lächeln, mit dem er mich begrüßte, war das gleiche Lächeln, das mir in den vier Jahren unseres Zusammenlebens so vertraut geworden war. »Interessant?« sagte ich und machte eine Kopfbewegung auf das Lesegerät zu. »Ein schlechter Roman«, sagte er lächelnd, »von einem noch schlechteren Autor. Aber er handelt von Tarsus.« Ich ließ mich auf dem Stuhl nieder, auf den er einladend gedeutet hatte. »Darf ich ohne Umschweife reden?« fragte ich.

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»Nur zu«, forderte er mich auf. »Der Kleine«, sagte ich, »und du. Ihr zwei könnt so nicht weitermachen.« »Na schön, alter Feuerfresser«, sagte Clay aufgeräumt. »Und was schlägst du vor?« »Es gibt zwei Möglichkeiten, und ich möchte, daß du beide sorgfältig überdenkst, bevor du mir eine Antwort gibst. Die erste: Wir versuchen, ob wir nicht hier in der Station eine Mehrheit zusammenbekommen, und dann beantragen wir seine Versetzung mit der Begründung, daß er uns als Arbeitskollege untragbar erscheint.« CLAY schüttelte langsam und bedächtig den Kopf. »Das können wir nicht machen, Mort.« »Ich denke schon, daß es mir gelingt, die nötigen Unterschriften zusammenzubekommen«, sagte ich. »Jeder hat von dem Kleinen so ziemlich die Nase voll. Wir kriegen sie schon herum.« »Das meine ich nicht, und das weißt du auch«, sagte Clay. »Eine solche Art der Versetzung soll zwar für den Betroffenen keine Nachteile mit sich bringen, aber du und ich, wir wissen, daß das nichtsdestoweniger der Fall ist. Man wird ihn auf irgendeinen unangenehmen Posten abschieben, und dort wird er noch tiefer in Schwierigkeiten geraten und schließlich in einem Straflager enden. Er wüßte genau, wem er dafür zu danken hätte, und er würde uns den Rest seines Lebens hassen.« »Na und? Soll er uns hassen.« »Ich bin ein Tarsusier. Ich könnte den Gedanken nicht ertragen, und ich würde es einfach nicht fertigbringen.« »Nu schön«, sagte ich. »Vorschlag Nummer zwei: Du hast jetzt bald sieben Jahre hinter dir und mehr als die Hälfte der Summe, die du brauchst, um dich freikaufen zu können. Ich habe – trotz meines Leichtsinns – ungefähr so viel zusammen-

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gespart, um für das Fehlende aufkommen zu können. Außerdem werde ich dir meinen Lohn für die restlichen drei Jahre überschreiben. Nimm das und haue hier ab. Es ist vielleicht nicht ganz das, was du dir erhofft hast, aber der Spatz in der Hand…« »Und wie willst du nach Hause kommen?« fragte er. »Schau mich doch an.« Er tat es, und ich wußte, was er sah – die gebrochene Nase, die Narben, die Falten – das Dorsai-Gesicht. »Ich werde nie wieder nach Hause gehen«, sagte ich. Er saß da und schaute mich eine lange Zeit an, und ich glaubte, ein kleines Licht ganz hinten in seinen Augen brennen zu sehen. Aber dann verlosch das Licht plötzlich, und ich wußte, daß ich auch hier verloren hatte. »Vielleicht nicht«, sagte er leise. »Aber ich werde jedenfalls nicht derjenige sein, der dich daran hindert.« Ich überließ ihn seinem Buch. NATÜRLICH sollte eigentlich die Station bei Tag und Nacht in Betrieb sein und wenigstens einer von uns immer Wache stehen. Jedoch für außergewöhnliche Anlässe, wie es das Festessen für den Hixabrod war, bestand schon eine Möglichkeit, allen eine Teilnahme zu ermöglichen, indem wir erstens vorarbeiteten und außerdem jene vier Stunden in unserem Tagesplan wählten, während denen weder wichtige Meldungen noch Schiffe erwartet wurden. Deshalb waren wir an jenem Abend alle vollzählig im Tagesraum versammelt, aus dem wir vorher alles Unnötige ausgeräumt hatten und statt dessen eine lange Tafel aufgestellt hatten. Wir tranken unsere Cocktails aus und nahmen Platz, und der Schmaus begann. Wie zu erwarten war, wandte sich das Gespräch zwischen den einzelnen Gängen Themen zu, die außerhalb der engen Gren-

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zen unseres augenblicklichen Lebens lagen. Erinnerungen an früher einmal aufgesuchte Orte wurden ausgetauscht, Vergleiche gezogen zwischen unseren Erfahrungen und Erlebnissen, Anekdoten aus unseren früheren Leben erzählt. Unbewußt versuchte jeder von uns, den Hixabrod auszuholen. Aber der saß ungerührt an seinem Platz zwischen Clay und mir – der Kleine saß ein paar Plätze weiter unten – und bewahrte das ganze Essen über ein frostiges Schweigen, bis das Gespräch auf Media kam. »Media«, sagte der Kleine. »Ich habe davon gehört. Es ist nur ein kleiner Planet, aber man soll dort in natürlicher Form einfach alles finden können, was man sich vorstellen kann, angefangen von Suppe bis Nüssen. Es gibt dort ein kleines Lebewesen, von dem man sagt, daß sein Körper etwas von Wert für jeden Metabolismus enthalten soll. Es heißt – laßt mich mal überlegen – es heißt…« »Es heißt Nygti«, half Dor Lassos plötzlich mit seiner metallischen Stimme aus. »Ein kleines vierbeiniges Lebewesen mit einem höchst komplizierten Nervensystem und ziemlich viel Fettgewebe. Ich habe den Planeten vor über achtzig Jahren einmal besucht, bevor er noch für den allgemeinen Reiseverkehr freigegeben wurde. Unsere Nahrungsvorräte waren verdorben, und wir hatten Gelegenheit, die Behauptung auszuprobieren, daß die Nygti für fast jede Art von intelligentem Leben einen Nährwert besitzen.« Er hielt inne. »UND weiter?«, fragte der Kleine. »Da Sie hier sind und es uns erzählen können, nehme ich an, die Behauptung entsprach der Wahrheit.« »Ich und die Menschen an Bord unseres Schiffes fanden die Nygti ausgesprochen nahrhaft«, sagte Dor Lassos. »Bedauerli-

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cherweise befanden sich jedoch auch einige Mikruschi von Polaris an Bord.« »Und die?« fragte jemand. »Eine hochentwickelte, aber unelastische Lebensform«, sagte Dor Lassos und nippte an seinem Brandyglas. »Sie bekamen Krämpfe und starben.« Ich besaß einige Erfahrung mit dem Wesen der Hixabrod und wußte, daß nicht Sadismus, sondern völlige Ehrlichkeit für diese kleine Anekdote verantwortlich war. Aber ich sah, wie eine Welle des Abscheus um den Tisch lief. Keine Lebensform ist so allgemein beliebt wie die Mikruschi, eine zarte, farbenschillernde, quallenähnliche Rasse mit einer Vorliebe für Poesie und Philosophie. Die Männer um den Tisch zogen sich fast sichtbar von Dor Lassos zurück, aber das kümmerte ihn nicht mehr, als wenn sie ihm laut Beifall geklatscht hätten. Was andere Rassen betrifft, so sind die Hixabrods nur in engen Grenzen einer gewissen Emphase fähig. »Das ist zu schade«, sagte Clay langsam. »Ich habe die Mikruschi immer gern gehabt.« Er hatte ein wenig heftig getrunken, und der den Worten nach unschuldig klingende Satz kam aus seinem Munde wie eine Herausforderung. Dor Lassos kalte braune Augen wandten sich ihm zu und blieben auf ihm hängen. Was immer er sah, was für Schlüsse er zog, blieb jedoch hinter seinem ausdruckslosen Gesicht verborgen. »Im großen und ganzen eine wahrheitsliebende Rasse.« Diese lapidare Feststellung kam einem Lob so nahe, wie es bei einem Hixabrod nur möglich war, und ich erwartete, daß damit dieses Thema beendet wäre. Aber jetzt ließ der Kleine sich wieder hören. »Nicht wie wir Menschen«, sagte er, »wie, Dor Lassos?«

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Ich bedachte ihn hinter Dor Lassos Rücken mit einem wütenden Blick, aber er ließ sich nicht beirren. »Ich sagte, nicht wie wir Menschen, wie?« wiederholte er laut. Der Kleine hatte allem Anschein nach dem Alkohol ebenfalls fleißig zugesprochen, und seine Stimme klang mißtönend in der plötzlichen Stille im Raum. »Die Menschen sind in dieser Hinsicht sehr unterschiedlich«, antwortete ihm der Hixabrod ohne die leiseste Spur von Anteilnahme. »Einige nähern sich der Wahrheit, aber im allgemeinen nehmen es die Menschen mit der Wahrheit nicht sehr genau.« Das war die typische ins Herz treffende Antwort eines Hixabrods, und Dor Lassos hätte sie auch nicht um einen Deut gemildert, wenn ihm im gleichen Moment, in dem die Worte ihm über die Lippen gekommen waren, die Kehle durchschnitten worden wäre. Die Antwort hätte den Kleinen eigentlich zum Schweigen bringen sollen, aber sie tat es offensichtlich nicht. »Ach ja«, sagte er. »Einige nähern sich der Wahrheit, aber im allgemeinen nehmen wir es mit ihr nicht allzu genau. Ich muß Ihnen zustimmen. Dor Lassos, aber Sie müssen wissen, daß, wenn wir lügen, manchmal ein gewisser Humor dahintersteckt. Manche Leute lügen nur so aus Spaß.« DOR Lassos nahm einen Schluck aus seinem Glas und sagte nichts. »Natürlich«, fuhr der Kleine fort, »gibt es Leute, die ihre Lügen für spaßig halten, auch wenn sie es in Wirklichkeit gar nicht sind. Einige Lügen sind einfach nur langweilig, besonders wenn man gezwungen wird, sie sich wieder und wieder anzuhören. Auf der anderen Seite gibt es ein paar Schwadroneure, die so gut sind, daß selbst Sie ihre Lügengeschichten interessant finden würden.«

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Clay richtete sich plötzlich kerzengerade auf. Durch die jähe Bewegung schwappte der Brandy in seinem Glas über und lief auf das Tischtuch. Er starrte den Kleinen forschend an. Ich blickte um mich – zu Clay, dem Kleinen und Dor Lassos – und ein fürchterlicher Verdacht stieg in mir auf. »Ich glaube nicht, daß ich das tun würde«, sagte Dor Lassos. »Ja, aber Sie sollten einem wirklichen Experten zuhören«, sagte der Kleine fiebernd, »wenn er ein Thema hat, aus dem er etwas machen kann. Nehmen wir, zum Beispiel, das Thema: Heimatplaneten. Wie sieht zum Beispiel Hixa, Ihre Heimatwelt, aus?« Ich hatte genug gehört und mehr als genug, um den Verdacht bestätigt zu finden, der mir gekommen war. Leise und vorsichtig, um nicht unnötig Aufmerksamkeit zu erregen, stand ich auf und verließ die Tafel. Der Hixabrod räusperte sich ein paarmal kratzend, und seine Stimme folgte mir noch eine Weile, während ich schnell den Korridor hinunterlief. »Hixa ist eine wunderschöne Welt«, sagte er mit seiner Addiermaschinenstimme. »Sie hat einen Durchmesser von achtunddreißigtausend universellen Metern, besitzt dreiundzwanzig große Gebirgszüge und siebzehn größere Meere…« Seine Stimme wurde leiser und erstarb, während ich mich weiter von ihr entfernte. Ich rannte durch die jetzt leeren Korridore die Leiter hinauf zur Funkstation und riß die Tür auf, ohne in meinem Lauf innezuhalten, ohne – wie es die Vorschriften eigentlich verlangten – auch nur einen Blick auf den Fernschreiber zu werfen, ob irgendwelche Meldungen aufgenommen worden waren, oder nachzusehen, ob unser Sender auch das automatische Lotsensignal für ankommende Schiffe ausstrahlte.

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All das vernachlässigte ich und steuerte direkt auf unsere Registratur zu, wo alle empfangenen Funksprüche abgelegt wurden. Ich holte den Ordner mit den zwei Tage alten heraus und durchblätterte das dicke Bündel. Und dort, unter dem Stichwort »Ankunft«, fand ich die Meldung, die ich suchte. Es war die Benachrichtigung von dem Eintreffen Dor Lassos’. Ich fuhr mit dem Finger an den einzelnen Angaben über unseren Gast entlang, bis ich an die Stelle kam, die den letzten Aufenthaltsort des Hixabrods betraf. Tarsus. CLAY war mein Freund. Es gibt eine Grenze für das, was ein Mann einstecken kann. An der Wand der Funkstation hing eine Namensliste der Männer auf der Station. Ich malte das DorsaiZeichen hinter den von William Peterborough und holte mir meine Pistole aus dem Waffenschrank. Ich zog das Magazin heraus. Es war voll. Ich schob es zurück, steckte die Waffe in meine Jackentasche und ging zurück zu dem anderen. Dor Lassos war immer noch bei einem Vortrag über Hixa. »… Flora und Fauna befindet sich in solch ausgezeichneten natürlichem Gleichgewicht, daß während der letzten sechzigtausend Jahre bei jeder Art kein lokaler Überschuß ein Prozent des normalen Betrages überschritten hat. Das Leben auf Hixa ist ausgeglichen und voraussagbar, das Wetter innerhalb durchführbarer Grenzen unter Kontrolle.« Während ich wieder meinen Platz einnahm, zögerte die Maschinenstimme des Hixa einen kurzen Augenblick und fuhr dann einen Ton tiefer fort: »Eines Tages werde ich dorthin zurückkehren.« »Ein hübsches Bild, das Sie uns da gezeichnet haben«, sagte der Kleine. Er lehnte sich dabei weit über den Tisch nach vorne, seine Augen glänzten, und ein Lächeln ließ seine Zähne

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aufblitzen. »Wirklich ein attraktiver Planet. Aber ich bedauere Ihnen sagen zu müssen, Dor Lassos, daß mir zu verstehen gegeben wurde, daß er zu Unbedeutendheit verblaßt, wenn er mit einem anderen Fleckchen Erde in unserer Galaxis verglichen wird.« Auch die Hixabrods sind eine kriegerische Rasse. Dor Lassos Züge blieben unbeweglich, aber seine Stimme nahm eine neue Note an und hallte dröhnend durch den Raum. »Ihr Planet?« »Ich wünschte, ich könnte diese Frage bejahen«, antwortete der Kleine mit dem gleichen wölfischen Lächeln wie vorher. »Ich wünschte, ich könnte das behaupten. Aber dieser Ort ist so wundervoll, daß ich bezweifle, ob man mich dort überhaupt hinlassen würde. Tatsächlich«, fuhr der Kleine fort, »habe ich ihn noch nie mit eigenen Augen gesehen. Aber ich habe jetzt schon jahrelang soviel darüber gehört, daß es entweder wirklich der wundervollste Ort im ganzen Universum sein muß, oder der Mann, der mir davon erzählt hat, ist…« Ich schob meinen Stuhl zurück und schickte mich an aufzustehen, aber Clays Hand legte sich auf meinen Arm und hielt mich zurück. »Du sagtest gerade…«, sagte er zu dem Kleinen, den meine Bewegung in seiner Rede unterbrochen hatte. »Oder der Mann, der mir davon erzählt hat«, sagte der Kleine langsam und mit Betonung, »ist einer jener Meisterlügner, von denen ich Dor Lassos vorhin berichtet habe.« Wieder versuchte ich mich zu erheben, aber Clay war mir zuvorgekommen. Groß und steif stand er am Tischende. »Meine Sache«, sagte er zu mir aus dem Mundwinkel heraus. Gemächlich hob er sein Brandyglas und warf es mit einem plötzlichen Ruck dem Kleinen genau ins Gesicht. Es prallte ab und fiel auf den Tisch, und der Brandy spritzte überall über seine makellos saubere Paradeuniform.

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»Hol deine Pistole!« befahl Clay. DER Kleine war aufgesprungen. Obgleich – wie ich wußte – er das alles sorgfältig geplant hatte, drohte ihn sein Gefühl zu überwältigen. Sein Gesicht war verzerrt und schneeweiß vor Wut. Er lehnte gegen die Tischkante, und ich sah, wie es in ihm arbeitete. Es kostete ihn sichtliche Anstrengung, seinen ursprünglichen Plan nicht über Bord zu werfen und seiner Wut nachzugeben. »Warum Pistolen?« sagte er. Seine Stimme klang gepreßt, während er um seine Selbstbeherrschung rang. »Du hast mich einen Lügner genannt.« »Kann mir eine Pistole sagen, ob du einer bist oder nicht?« Der Kleine richtete sich auf. Sein Atem ging jetzt wieder leichter, und sein Lachen klang rauh durch den Raum. »Warum Pistolen, wenn wir die Möglichkeit haben, die Sache ein für allemal zu bereinigen?« Sein Blick wanderte über die Tischgesellschaft und kehrte dann wieder zu Clay zurück. »Jahrelang hast du mir nun schon von einer Menge Sachen vorgequasselt«, sagte er. »Aber von zwei davon mehr als von allen anderen. Das erste, daß du einmal ein Spieler gewesen bist. Das zweite, daß Lulungomeena – dein kostbares Lulungomeena auf Tarsus – der wunderbarste Ort im ganzen Universum ist. Nun, entsprechen beide Behauptungen der Wahrheit?« Clays Atem kam schwer und rasselnd. »Sie sind beide wahr«, sagte er und zwang sich, mit ruhiger Stimme zu sprechen. »Stehst du dafür ein?« »Mit meinem Leben.« »Ah«, sagte der Kleine spöttisch und hielt einen Finger hoch, »ich verlange nicht, daß du mit deinem Leben einstehst, sondern mit diesem netten kleinen Zehrpfennig, den du dir die

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letzten Jahre beiseite gebracht hast. Willst du mit mir wetten, daß deine beiden Behauptungen wahr sind?« Zum ersten Male schien sich Clay der Falle bewußt zu werden, in die der Kleine ihn hineinzulocken versuchte. »Wette mit mir«, sagte der Kleine ölig, »und das wird deine erste Behauptung beweisen.« »Und was ist mit der zweiten?« wollte Clay wissen. »Nun« – der Kleine machte eine Handbewegung in Richtung auf Dor Lassos – »kannst du einen besseren Richter finden? Wir haben hier an unserem Tisch einen Hixabrod.« Er drehte sich halb zu unserem Gast und verbeugte sich leicht. »Soll er uns sagen, ob deine zweite Behauptung wahr ist oder gelogen.« Ich versuchte ein drittes Mal, mich von meinem Sitz zu erheben, und wieder drückte mich Clays Hand nach unten. Er wandte sich an Dor Lassos. »Glauben Sie, Sie könnten darüber urteilen, Sir?« fragte er. Die braunen nichtmenschlichen Augen begegneten seinem Blick und verhielten so eine lange Zeit. »Ich komme gerade von Tarsus«, sagte der Hixabrod endlich. »Ich war Mitglied eines galaktographischen Vermessungstrupps, der diesen Planeten aufnahm. Es war meine Aufgabe, die Richtigkeit der Karten zu bestätigen.« DIE Wahl war keine Wahl. Clay stand da und starrte den Hixabrod an, während die Männer im Raum atemlos auf seine Antwort warteten. Die Wut kochte in mir, und ich blickte umher und suchte nach einem Zeichen in den Gesichtern der Kameraden, das mir zeigen würde, ob dieser Sache kein Einhalt geboten werden könnte. Ich erwartete, Sympathie zu finden, aber ich fand nichts dergleichen. Statt dessen sah ich ausdruckslose Gesichter oder zynische, ja sogar die zungenleckende Gier von Männern, die ihre Unterhaltung nur in Blut oder Tränen finden.

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Und mit einer plötzlichen Hoffnungslosigkeit sah ich, daß ich der einzige Freund Clays war. Auch ich war alt und geschwätzig geworden, und mir hatten deshalb Clays stundenlange Erzählungen über Lulungomeena nicht viel ausgemacht. Aber die anderen waren ihrer überdrüssig geworden Wo ich eine Tragödie sich anbahnen sah, sahen sie nur einen Langweiler, dem es endlich heimgezahlt werden sollte. Und Clay sah, was ich sah. Und seine Augen wurden dunkel und kalt. »Wieviel willst du setzen?« fragte er. »Alles, was ich habe«, antwortete der Kleine und beugte sich erwartungsvoll vor. »Genug und mehr als genug, um es mit der Summe aufzunehmen, die du auf deinem Konto hast. Der Gegenwert von acht Jahren Lohn.« Steif und ohne ein weiteres Wort zu sagen, zog Clay sein Sparbuch und ein Scheckheft aus der Tasche. Er schrieb einen Scheck aus über den ganzen Betrag und legte ihn dann zusammen mit dem Buch auf den Tisch vor Dor Lassos. Der Kleine, der sich offensichtlich gut vorbereitet hatte, tat das gleiche und fügte noch einen großen Haufen Bargeld hinzu, die Gewinne aus seinen Spielen der letzten Wochen. »Das ist alles?« fragte Clay. »Alles«, sagte der Kleine. Clay nickte und trat einen Schritt zurück. »Also los«, sagte er. Der Kleine wandte sich zu dem Fremden. »Dor Lassos«, sagte er, »Sie würden uns zu Dank verpflichten, wenn Sie uns in dieser Angelegenheit Ihre Unterstützung gewähren würden.« »Ich freue mich, das zu hören«, erwiderte der Hixabrod, »besonders weil meine Unterstützung dem Gewinner dieser Wette tausend Kredite kosten wird.«

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Diese abrupte Einführung einer kommerziellen Note brachte den Kleinen vorübergehend aus dem Konzept. Ich allein im Raum, der die Hixabrods kannte, hatte damit gerechnet. Aber die übrigen hatten es nicht, und die Worte des Hixabrods hatten in ihren Ohren einen mißtönenden Klang, der sich auf den Kleinen übertrug. Bis jetzt war die Wette dem größten Teil der Anwesenden wie ein grausames, aber wenigstens ehrliches Spiel erschienen, das außerdem nur uns etwas anging. Plötzlich erschien sie in einem ganz anderen Licht. Es war, als hätte der Kleine einen bezahlten Schläger gedungen, um einen Stationskameraden niederknüppeln zu lassen.

Aber es war jetzt zu spät, um daran noch etwas ändern zu können. Die Wette war abgeschlossen. Nichtsdestoweniger hörte ich erregtes Stimmengemurmel aus verschiedenen Ecken des Zimmers. DER Kleine beeilte sich voranzukommen, aus Angst vor einer neuen Unterbrechung. Clays Ersparnisse gingen ihm nicht aus dem Kopf. »Sie waren also Mitglied eines Vermessungstrupps?« fragte er Dor Lassos. »Jawohl«, sagte der Hixabrod.

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»Dann kennen Sie den Planeten Tarsus?« »Ja, das tue ich.« »Sie kennen seine Geographie?« »Ich wiederhole mich nicht.« Die Augen des Hixabrods schauten frostig und zurückgezogen, fast ein wenig unheilvoll, während er den Blick des Kleinen erwiderte. »Was für ein Planet ist Tarsus?« Der Kleine fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. Er begann seine übliche Selbstsicherheit wiederzugewinnen. »Ist es ein großer Planet?« »Nein.« »Ist es ein schöner Planet?« »Das habe ich nicht gefunden.« »Komm endlich zur Sache!« fauchte Clay den Kleinen an. Der Kleine warf ihm einen flüchtigen Blick zu. Er genoß anscheinend die Situation. Dann wandte er sich wieder zu dem Hixabrod. »Nun gut, Dor Lassos«, sagte er. »Zur Sache also. Haben Sie jemals von Lulungomeena gehört?« »Ja.« »Waren Sie schon einmal in Lulungomeena?« »Ja.« »Und würden Sie wahrheitsgetreu sagen?« – ein wilder und brennender Zorn blitzte einen Moment in den Augen des Hixabrods auf; die Beleidigung, die der Kleine gerade unwissentlich durch seine Worte ausgedrückt hatte, war tödlich – »wahrheitsgetreu sagen, daß, Ihrer Meinung nach, Lulungomeena der wunderschönste Ort im ganzen Universum ist?« Dor Lassos löste seinen Blick von dem Kleinen und ließ ihn über die versammelten Männer wandern. Jetzt konnte man deutlich die Verachtung von seinem Gesicht ablesen, die er für uns alle hegte. »Ja, das ist es«, sagte er.

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ER erhob sich unter dem atemlosen Schweigen der wie betäubt dasitzenden Tischgesellschaft. Aus dem Bargeldhaufen suchte er sich tausend Kredit zusammen und schob dann den Rest zusammen mit den zwei Sparbüchern und Schecks Clay zu. Dann richtete er sich auf und machte ein paar Schritte auf den Kleinen zu. Er blieb vor ihm stehen und streckte ihm seine Hände entgegen, die Handflächen nach oben, die Fingerspitzen nur wenige Zentimeter von dem Gesicht des Kleinen entfernt. »Meine Hände sind rein«, sagte er. Seine Finger krümmten sich, und plötzlich schossen glänzende Krallen aus den Spitzen hervor und zitterten leicht gegen die Wangen des Kleinen. »Zweifeln Sie an dem Wort eines Hixabrod?« sagte seine Roboterstimme. Das Gesicht des Kleinen war schneeweiß und eingefallen. Die nadelspitzen Krallen zitterten nahe vor seinen Augen. Er schluckte. »Nein«, flüsterte er. Die Krallen wurden eingezogen, die Hände sanken zurück an die Seite ihres Besitzers. Von neuem völlig beherrscht und unpersönlich, wandte sich Dor Lassos den Männern zu und verbeugte sich leicht. »Meinen Dank für Ihre Aufmerksamkeiten«, sagte er, und seine metallische Stimme hallte wie Donner durch das Schweigen im Raum. Dann machte er kehrt und verschwand – während sein Körper wie ein Metronom hin und her ging – durch die Tür des Tagesraums und weiter in Richtung auf sein Quartier. »JETZT heißt es also Abschied nehmen«, sagte Clay Harbank. »Ich hoffe, du wirst den Dorsai-Planeten finden, wie ich Luungomeena zu finden hoffe.«

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Ich legte in meine Stimme ein kleines Grollen. »Das war ein verdammter Blödsinn von dir. Du hättest mich wirklich nicht auch freikaufen brauchen.« »Das Geld war mehr als genug für uns beide«, sagte Clay. Ein Monat war seit der Wette vergangen, und wir standen im Deneb-Raumhafen. Meilenweit um uns erstreckte sich das riesige hallende Gebäude der Zentralstation. Mein Schiff zu den Dorsai-Planeten ging in wenigen Stunden ab. Clay selbst mußte noch mehrere Tage warten, bis eines der unregelmäßigen Schiffe nach Tarsus startklar war. »Die Wette an sich war schon ein verdammter Leichtsinn«, fuhr ich fort, entschlossen, etwas zu finden, worüber ich maulen konnte. Wir Dorsai fühlen uns nicht wohl, wenn Gefühle uns zu überwältigen drohen, aber ein Dorsai ist nun mal ein Dorsai. Ich will mich nicht entschuldigen. »Kein Leichtsinn«, sagte Clay, und ein Schatten huschte über sein Gesicht. »Du vergißt, daß ein wirklicher Spieler nur etwas riskiert, wenn er seiner Sache hundertprozentig sicher ist. Und als ich dem Hixabrod in die Augen sah, war ich mir sicher.« »Wie konntest du das sagen – sicher?« »Der Hixabrod liebte seine Heimat«, sagte Clay. Ich schaute ihn erstaunt an. »Aber du hast schließlich nicht auf Hixa gesetzt, sondern auf Tarsus. Natürlich würde er Hixa jedem anderen Planeten im Universum vorgezogen haben. Du hast auf Tarsus gesetzt – auf Lulungomeena, vergiß das nicht.« Der Schatten lag wieder auf seinem Gesicht. »Der Ausgang der Wette war ziemlich sicher. Ich fühle mich allerdings ein bißchen schuldig, was den Kleinen betrifft. Aber ich habe ihn gewarnt, daß Spielgeld niemals kleben bleibt. Außerdem ist er jung, und ich werde alt. Ich konnte es mir nicht leisten, zu verlieren.«

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»Willst du jetzt endlich mit deinen geheimnisvollen Andeutungen aufhören und mir sagen – in verständlichen Worten – was los ist?« sagte ich. »Warum war der Ausgang der Wette so sicher? Was für ein Trick war dabei, wenn überhaupt?« »Der Trick?« wiederholte Clay lächelnd. »Der Trick war der, daß der Hixabrod nichts als die Wahrheit sagen konnte und nichts als die Wahrheit. Die Erklärung findet sich in dem Namen, den mein Geburtsort hat. Lulungomeena.« Er schaute in mein verwirrtes Gesicht und legte mir eine Hand auf die Schulter. »Siehst du, Mort«, sagte er bedächtig. »Es war der Name, der alle zum Narren hielt. Lulungomeena ist ein Wort aus meiner Sprache. Aber es bezieht sich nicht auf eine bestimmte Stadt oder Dorf. Jeder auf Tarsus hat sein Lulungomeena, jeder im ganzen Universum.« »Wie, zum Teufel, meinst du das nun, Clay?« »Es ist ein Wort der tarsusischen Sprache. Es bedeutet Heimat.«

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WISSENSWERTES von WILLY LEY

MITTERNACHTSWUNDER

ANLÄSSLICH eines Gespräches über Politik erklärte einmal Sir Winston Churchill: »Dieselben Fehler werden wir bestimmt nicht wiederholen. Aber sehr wahrscheinlich werden wir unsere eigenen machen.« Nun, ich fürchte, dieses Wort trifft nicht nur auf die Politik zu. Auch in der Wissenschaft wurden Fehler begangen und werden Fehler begangen werden. Von einigen der Irrtümer, die als Resultat die hier abgebildeten Monstrositäten zeitigten, will ich Ihnen heute berichten. Man schrieb das Jahr 1545. Auf einem Tisch in der Werkstatt des Meisters Cyriacus Jacobus, eines Druckers aus Frankfurt am Main, 168

lag ein Manuskript in deutscher Sprache, die Übersetzung eines ursprünglich in Lateinisch abgefaßten Textes des Doctor universalis Albert von Bollstädt, besser bekannt unter dem Namen Albertus Magnus, eines zu seiner Zeit sehr berühmten und äußerst produktiven Gelehrten; die erste gedruckte Ausgabe seiner Werke umfaßte, beiläufig gesagt, 21 Folio-Bände. Eines davon, geschrieben ungefähr um 1250, war eine Abhandlung über die Tierwelt. Jetzt, 300 Jahre später, hatte ein gewisser Walther Ryff das Buch ins Deutsche übertragen, und Meister Jacobus hatte sich bereit erklärt, es zu drucken und zu verlegen. Allerdings wollte er es vorher noch illustrieren lassen, denn auch das damalige Publikum genoß es, wenn es Bilder betrachten konnte. Jacobus war gern bereit, den Wünschen seiner Kunden entgegenzukommen; Holzschnitte ließen sich ja wie Buchstaben drucken; nun mußte nur noch der geeignete Künstler gefunden werden. Das jedoch war nicht so leicht. Albertus Magnus war ein weitgereister Mann gewesen, der viel gesehen hatte. Einen Künstler mit ähnlicher Erfahrung aufzutreiben, stieß auf Schwierigkeiten. Derjenige, der endlich den Auftrag bekam, hatte schließlich keine weiteren Unterlagen für seine Zeichnungen als die beschreibenden Worte des Manuskripts. Würden Sie heute einen Graphiker bitten, Ihnen eine Zeichnung – sagen wir – eines afrikanischen Elefanten anzufertigen, dann könnte der Künstler auf alle möglichen Fotos und Bilder zurückgreifen. Sicherlich hätte er sogar lebende Elefanten in einem Zoo oder Zirkus gesehen. Nicht so zur damaligen Zeit. Der Illustrator des Werkes von Albertus Magnus besaß nur das Manuskript und seine überschäumende Phantasie, und das erklärt das Zustandekommen der Bilder, die Sie auf den folgenden Seiten sehen. Lassen Sie sich an ein paar Beispielen zeigen, wie es zu diesen erstaunlichen Schöpfungen kam.

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Da wurde, beispielsweise, in dem Buch ein kückengroßer Vogel erwähnt, der den Namen Lagephus trug. Weiter stand in dem Manuskript, daß Plinius der Ältere diesen Vogel Lagopus genannt hatte, was »hasenfüßig« bedeutet. Der Grund für diese Namensgebung war der, daß an seinen Beinen pelzige Haare sprossen wie an denen eines Hasen. Dem Künstler kam natürlich ein Vogel mit den Füßen eines Hasen etwas merkwürdig vor. Aber wenn Plinius das behauptete, dann mußte das stimmen. Vielleicht besaß der Vogel sogar noch andere Merkmale eines Hasen? Das Resultat dieser Überlegungen sehen Sie in Abbildung 1.

Abb. 1 – Der Vogel Lagephus

In einem anderen Kapitel wurde von einem Fisch berichtet, der acht Beine besaß und deshalb Oktopus genannt wurde, ein Name, der genau diese Tatsache ausdrückt. Nun, ein Oktopus, also ein Tintenfisch, besitzt tatsächlich acht Beine, oder besser Fangarme, aber man kann sich trotzdem nur schwer vorstellen, wie so ein Oktopus wirklich aussieht, wenn man noch keinen gesehen hat. Auch unserem Künstler gelang das nicht, und er zeichnete den Fisch in Abbildung 2.

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Wenn nicht sein Name einen Hinweis geliefert hätte, hätte man wohl nie enträtseln können, mit was für einem Lebewesen man es zu tun hat, das Abbildung 3 zeigt. Abb.2 – Der Fisch Octopus

Der Begleittext lautet folgendermaßen: »Erinus ist ein Fisch im Meer, der Kopf und Maul unten und den After oben hat und der auf seinen Stacheln spazierengeht wie auf Beinen.« Sie werden bestimmt keine Ahnung haben, welcher Fisch damit nun gemeint ist, es sei denn, das Wort Erinus ruft in Ihnen die Erinnerung wach an den zoologischen Fachausdruck echinodermata, noch spezieller an die Klasse echinoidea. Wir haben es also hier mit einem gewöhnlichen Seeigel zu tun. Und plötzlich ergibt die Beschreibung einen Sinn; das Bild jedoch ist ein schönes Beispiel dafür, Wie wenig man auf eine bloße Beschreibung gehen kann.

Abb.3 – Der Fisch Erinus

DIE ›wissenschaftlichen‹ Bücher des Mittelalters und der beginnenden Neuzeit wimmeln von Beispielen dieser Art, von See- und Landungeheuern, von Gestalten, die eher in das Reich der Fabel gehören als in das der Wirklichkeit.

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Zwei andere Beispiele dieser Art entstammen einem Buch des französischen Gelehrten Guillaume Rondelet, der von Beruf eigentlich Arzt war, als Steckenpferd aber die Zoologie betrieb und sich dabei besonders für die Tierwelt des Mittelländischen Meeres interessierte. Unsere Abbildungen 4 und 5, die ich einem seiner Bücher entnommen habe, wurden damals von ihm allerdings nur unter Vorbehalt darin aufgenommen, Wobei er ausdrücklich hervorhob, daß er diese beiden Wunder des Meeres nicht mit eigenen Augen gesehen hatte, sondern nur zeigen würde, wo von ihm berichtet worden war.

Abb. 4 – Wahres Bild eines Seemönchs

Der ›Seemönch‹ sollte nach einem heftigen Sturm an der norwegischen Küste angeschwemmt worden sein; den »Seebischof« hatte man im Jahre 1531 an der baltischen Küste beobachten können. Es ist nicht ausgeschlossen, daß der Künstler, der den ›Seemönch‹ verbrochen hat, dabei im guten Glauben handelte. Meistens wird das Bild, wenn es reproduziert wird, so abgedruckt, daß der Mönch aufrecht steht. Außerdem läßt man sehr oft den lateinischen Namen weg, da er stört, wodurch noch weniger auffällt, daß das Bild gekippt wurde. In der hier abgedruckten Stellung jedoch fühlt man sich versucht zu glauben, es mit der vermenschlichte: Darstellung eines 172

Tintenfisches oder einer Qualle zu tun zu haben. Jemand hat einen an den Strand geschwemmten toten Tintenfisch skizziert, und ein zweiter Künstler hat dann versucht, das Bild ins reine zu zeichnen. Das Resultat dieser Bemühungen könnte dann so aussehen wie eben ein »Seemönch«.

Abb. 5 – Sein Vorgesetzter, der Seebischof

Was den »Seebischof« betrifft, so glaube ich, daß wir es hier mit der Abbildung eines Rochens zu tun haben, den man »nachbehandelt« hat. Zur damaligen Zeit ging nämlich ein ansehnlicher Teil der Küstenbevölkerung einem sowohl lustigen wie auch einträglichen Zeitvertreib nach. Sie nahmen Fische, insbesondere Rochen, trockneten sie und verwandelten sie geschickt in etwas, was sie dann einem bestimmten Kundenkreis, der wohl nie aussterben wird, als ›getrocknete Basilisken‹ , ›junge Drachen‹ und ähnliche Zaubermittel andrehten. Dieser Brauch muß damals weite Verbreitung gehabt haben, denn

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Konrad Gesner aus Zürich veröffentlichte in seinem Buch der Fische (1558) ein solches Beispiel eines »nachbehandelten« Fisches zu dem ausschließlichen Zwecke, die ›wandernden Apotheker und anderen Scharlatane‹ bloßzustellen, die »die Unwissenheit der Leute so sehr ausnützen.« Doch war es ausgerechnet dieser Konrad Gesner selber, der in seinem Buch der Fische dem Aberglauben nur noch mehr den Rücken stärkte. Er wußte, daß es »gigantische« Fische gab, die das Meer durchpflügten – die Wale, und er mußte sie natürlich in seinem Buch aufnehmen. Nur hatte er noch nie einen dieser Fische mit eigenen Augen gesehen. Wohl aber hatte er eine Anzahl Abbildungen in den Händen gehalten, und wenn er diesen auch nur mit Skepsis begegnet war, so waren sie doch Quellenmaterial und durften nicht vernachlässigt werden. Außerdem hatte Olaus Magnus aus dem schwedischen Upsala die Richtigkeit der Darstellung bestätigt. Olaus Magnus war zu seiner Zeit Erzbischof von Schweden gewesen, ein Mann also, den man nicht gut einer bewußten Lüge zeihen konnte. Gesner nahm also die Bilder in sein Buch auf, wälzte allerdings vorsichtigerweise alle Verantwortung auf Olaus Magnus ab. Abb. 6 – Das Meeres-Einhorn

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Seine Zeitgenossen hatten für diese Bilder sogar einen speziellen Spottnamen geprägt: Olaus’ Mitternachtswunder. Nun, wir wissen heute, daß Olaus Magnus wirklich nicht absichtlich seine Leser an der Nase herumführen wollte. Ihm war es ähnlich ergangen wie dem Illustrator des Ryffschen Buches. Beispielsweise kam in dem Buch ein Meerestier vor, das »SeeEinhorn genannt wird.« Man hätte es dem Künstler nicht verdenken können, wenn er nun das ganze »See-Einhorn« dargestellt hätte, wobei er als Vorlage entweder das heraldische Einhorn oder einen Fisch hätte hernehmen können. Er beschied sich jedoch und zeichnete nur den Kopf. Was wirklich mit diesem »Einhorn« gemeint war, war natürlich der Narwal. Abbildung 6. Ähnlich ging er bei der »Seekuh«, Abbildung 7, vor, die sicher ein Walroß oder eine – diesmal die wirkliche – Seekuh darstellen sollte.

Abb. 7 – Die See-Kuh

BEI Walen allerdings war eine solche Bescheidenheit in der Darstellung nicht mehr am Platze. Berichte über gigantische wasserspritzende Ungeheuer, die größer waren als das Walfängerschiff (nicht unmöglich, oder zumindest nicht allzu stark übertrieben, wenn man die damalige Größe der Schiffe in Be-

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tracht zieht) und äußerst angriffslustig, die man allerdings ablenken konnte, indem man Fässer über Bord warf, gab es zur Genüge. Abbildung 8 zeigt eine solche Szene, während Abbildung 9 eine Geschichte illustriert, die schon bei den alten Römern be

Abb. 8 – Wale im Angriff

Abb.9 –Das Seeungeheuer, das mit einer Insel verwechselt wurde

Abb. 10 – Abspecken eines Wales

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richtet wird und an so verschiedenen Stellen aufgetaucht ist wie in den Erzählungen von Sindbads Reisen und in den nordischen Volkssagen, nämlich dem schlafenden Seeungeheuer, das irrtümlich für eine Insel gehalten wird, so daß das Schiff vor Anker geht und die Männer landen, um dort abzukochen. Abbildung 10 zeigt das Abspecken eines Wales (unter Musikbegleitung). Dieses Bild ist das realistischste der ganzen Reihe, was nicht schwer zu erklären ist, wenn man annimmt, daß der Künstler beim Abspecken eines an Land geschwemmten toten Wales tatsächlich einmal dabei gewesen ist.

Abb. 11 – Der ›Bonus‹, ein treffendes Beispiel für Olaus’ Mitternachtswunder

Abbildung 11 ist im wahrsten Sinne des Wortes ein »Bonus«, eine Zulage, für diejenigen meiner Leser, die sich gern den Kopf zerbrechen. Es stammt ebenfalls aus Gesners Buch; Gesner erklärt hierzu, daß Olaus Magnus das Bild ohne Unterschrift veröffentlicht hatte. Er konnte deshalb auch keine Erklärung geben, genausowenig wie ich. Ich habe auch nirgends sonst einen Hinweis gefunden, der dieses mysteriöse Geschöpf seines Geheimnisses entkleiden könnte. Aber wenn es wirklich so ein Monstrum gibt, dann ruiniert es gewiß alle landläufigen Ansichten über das Aussehen von Meeresgetier. 177

DERARTIGE Schnitzer konnten natürlich nur zur damaligen Zeit passieren. Heute ist man bei solchen Dingen viel vorsichtiger. Oder doch nicht? Dummerweise kann man vorsichtig sein und trotzdem Fehler begehen, besonders wenn man sich auf ein völlig neues Gebiet wagt.

Als warnendes Beispiel seien die Knochen von Zeunickenberg, einem Hügel in der Nähe des deutschen Städtchens Quedlinburg erwähnt. Die Bauern der Gegend hatten von großen Knochen berichtet, die dort halb vergraben im Boden liegen sollten. Im Jahre 1663 kam eines Tages ein unternehmungslustiger Mann namens Otto von Guericke – heute hauptsächlich bekannt als Erfinder der Luftpumpe – vorbei und fing an zu graben. Er fand wirklich Knochen und Zähne, so wie die Bauern es behauptet hatten, aber wie hatte das Tier ausgesehen, von dem diese Knochen stammten? Otto von Guericke kam zu dem Schluß, daß er es hier wohl mit einem Einhorn zu tun haben mußte, und er fügte die Knochen auf die Art zusammen, wie sie Abbildung 12 zeigt. Die Knochen, sind in der Zwischenzeit verlorengegangen. Trotzdem können wir sagen, daß Guericke geirrt hat, und weiter, zu welchem Tier sie wirklich gehörten. Der große Zahn ist zweifellos der Backenzahn eines Mammuts, und aller Wahrscheinlichkeit nach stammen auch die anderen Knochenüberreste von dem gleichen Tier. ES war nur natürlich, daß die Pioniere der jungen Wissenschaft der Paläontologie, die in der zweiten Hälfte des 18. Jahrhunderts zögernd begannen, sich in die ferne Vergangenheit der Erde vorzutasten, einige der Fehler wiederholten, die schon ihre zoologischen Kollegen drei Jahrhunderte früher begangen hatten.

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Abb. 12 – Otto von Guerickes ›Einhorn‹

So stieß im Jahre 1784 Collini in einem Schieferbruch bei Eichstätt in Franken auf eine interessante Versteinerung. Er fand einen Kopf mit einem enorm langen Schnabel, jedoch nur verhältnismäßig wenigen und kleinen Zähnen. Dann die Wirbel eines langen Halses, weiter Wirbelsäule und ein paar Rippen eines kleinen Körpers, ein gut erhaltener vogelähnlicher Fuß und die weniger gut erhaltenen Reste eines zweiten. Und dann

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noch die Knochen der Vorderbeine, sehr gut erhalten und erstaunlich lang. Wie hatte das lebende Tier nun ausgesehen? Collini legte sich nicht fest; er beschrieb seinen Fund in allen Einzelheiten, zog aber keine Schlüsse auf sein wirkliches Aussehen, bezeichnete ihn beiläufig als die Überreste eines ›unbekannten Meerestieres‹ . Warum er glaubte, ein Meerestier vor sich zu haben, ist wohl der Tatsache zuzuschreiben, daß die Versteinerungen im Schiefer von Eichstätt (von wenigen, wenn auch wichtigen Ausnahmen abgesehen) alle von Meerestieren stammen, wie Krebsen, Fischen, Seelilien usw. Zwanzig Jahre später beschäftigte sich Georges Cuvier aus Paris mit dem Fund und kam zu der Überzeugung, daß hier die Überreste eines fliegenden Reptils vor ihm liegen mußten. Es war das erste seiner Art, von dem die Wissenschaft erfuhr, und Cuvier gab ihm den Namen Pterodactylus. Cuviers Talent, etwas richtig zu erkennen, von dem es kein lebendes Gegenstück mehr gab, war bewundernswert, trotzdem gelang es ihm nicht so schnell, seine wissenschaftlichen Kollegen von der Richtigkeit seiner Ansichten zu überzeugen. Die Vorstellung eines fliegenden Reptils leuchtete ihnen einfach nicht ein. Vögel konnten fliegen und auch Fledermäuse, aber Reptilien? Aus dem Grunde glaubte Professor Johannes Wagner – noch im Jahre 1830 und nach Cuviers dritter Veröffentlichung über das Thema –, daß Collini mit seinem Meerestier vermutlich recht gehabt hätte, und rekonstruierte Pterodactylus wie Abbildung 13 es zeigt. Wie Brustfinnen dieser außergewöhnlichen Größe arbeiten, hat er allerdings niemals erklärt. Jedenfalls würde ihn die moderne Auffassung vom Aussehen des Pterodactylus, Abbildung 14, sehr überrascht haben.

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Abb. 13 – Collinis unbekanntes Meerestier

Abb. 14 – Pterodactylus aus der Jura-Zeit

GENAUSOWENIG wie es heute noch fliegende Reptilien gibt, gibt es auch keines mehr, das ausschließlich auf seinen Hinterbeinen herumläuft. Die australische Eidechse Chlamydosaurus tut es, wenn sie es eilig hat, und auch von den MonitorEchsen der Alten Welt und den Iguanas der Neuen Welt wird 181

ähnliches berichtet. Aber keine von ihnen spaziert auf ihren Hinterbeinen so herum, wie vielleicht ein Strauß es tut. Und doch haben in der geologischen Vergangenheit unserer Erde viele Reptilien gerade das getan; als klassisches Beispiel denkt man hier sofort an das Iguanodon. Als seine ersten Überreste allerdings zutage befördert wurden, war diese Tatsache, daß viele Dinosaurier auf zwei Beinen gingen, noch nicht bekannt. Und das Iguanodon selber tat auch nicht viel dazu, dies zu enthüllen, denn zuerst wurden von ihm nur wenige Zähne gefunden. Hier beging Cuvier einen Fehler; er glaubte, sie gehörten zu einem Rhinozeros. Es war Gideon Mantell in England, dem die Ähnlichkeit dieser Zähne mit denen der noch lebenden Iguanas auffiel und der daraus schloß, daß sie einem sehr großen pflanzenfressenden Reptil gehört haben mußten. Dann wurden ein paar Knochen gefunden, ein Stück vom Schädel und merkwürdige Knochenstacheln, fast wie gerade Hörner. Man fand auch große dreizehige Fußabdrücke, wußte allerdings noch nicht, daß sie das Iguanodon hinterlassen hatte. Gideon Mantell freute sich besonders über das Horn, das übrigens seine Frau entdeckt hatte. Die Zähne ähnelten jenen der lebenden Iguanas, und einige dieser Echsen tragen ein kleines Horn auf ihrer Nasenspitze. Hier war also der Beweis, daß das ausgestorbene und mächtige Iguanodon ebenfalls ein Nasenhorn besessen hatte. Mantell entwickelte daraus sogar eine Vorstellung ›notwendiger Ähnlichkeiten‹, die er ›das Gesetz der Wechselbeziehungen‹ nannte. JETZT war es an der Zeit, eine Zeichnung herzustellen. Ein Künstler, ein gewisser John Martin, skizzierte etwas, das wie ein zu groß geratenes Iguana aussah. Da die Hinterbeine noch nicht gefunden worden waren, gab ihnen der Künstler das Aussehen von Bärentatzen. Die Vorderbeine, teilweise bekannt,

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genauso. Der Schwanz war kurz und gedrungen, der Hals ebenfalls. Der Kopf war zum größten Teil Phantasie, aber Frau Mantells Knochenstachel thronte auf seiner Nase. Das war 1838. Wenige Jahre später wurde der Londoner Kristallpalast gebaut, und da ›die riesigen Tiere der Vergangenheit‹ gerade en vogue waren, mußten sie dort selbstverständlich auch vertreten sein. Der Bildhauer Waterhouse Hawkins wurde damit beauftragt, für den Garten des Kristallpalastes einige lebensgroße Plastiken herzustellen. Abbildung 15.

Abb. 15 – Iguanodon, erster Rekonstruktionsversuch

Ein Kritiker der damaligen Zeit schrieb – speziell über das Iguanodon –, daß es eine unerklärliche Laune der Wissenschaftler wäre, Bilder von Tieren zu zeichnen, an die sie selber nicht einmal glauben könnten. Es wäre reizvoll, diesem Kritiker ein Bild des Iguanodon entgegenzuhalten, wie es wirklich ausgesehen hat. Abbildung 16.

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Es lief aufrecht auf seinen dreizehigen Hinterbeinen, trug seinen Kopf hoch in der Luft und sein Maul muß ungefähr so ausgesehen haben wie das einer riesigen Schildkröte.

Abb.16 – Iguanodon, bernissartensis

Und es trug kein Horn auf der Nase. Das, was man für ein Horn gehalten hatte, stellte sich als etwas völlig anderes heraus. Der Knochenstachel war nichts anderes als der Daumen des Iguanodon. Seine Vorderfüße ähnelten in überraschender Weise menschlichen Händen, beide Daumen jedoch hatten sich in lange starre Knochendolche verwandelt. Um das Iguanodon für die unbeweglich gewordenen Daumen zu entschädigen, hatte sich jedoch der kleine Finger den anderen Fingern der Hand gegenübergestellt, die so wieder zu einer Greifhand geworden war. Ob allerdings die anderen Finger beweglich waren, wissen wir nicht, es ist aber wahrscheinlich.

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DER LITERARISCHE TEST……. Hier die Ergebnisse aus GALAXIS Nr. 12, die gleichzeitig die letzten sind, bei denen das alte Benotungssystem angewendet wurde. 1. Simak: 2. Knight: 3. Sheckley: 4. Guin: 5. Tenn:

Die Raumschiff-Falle Fahrt ins Ungewisse Spezialist Volpla-Gleiter Pst! Feind hört mit

Note

2.21 2.63 2.86 3.55 3.73

Dürfen wir Sie noch einmal daran erinnern, daß wir jetzt ein neues Benotungssystem eingeführt haben? Sie bewerten jetzt nicht mehr die einzelnen Geschichten unter sich, sondern erteilen ihnen ganz allgemein die Noten, von denen Sie glauben, daß sie sie verdienen, wobei l – wie üblich – für sehr gut steht, 2 für gut usw. bis hinunter zur Note 5 für ungenügend. Halten Sie bitte mit Ihrer Meinung nicht zurück. Wie Sie wissen, läßt sich die Redaktion von GALAXIS bei der Auswahl künftiger Geschichten von den Ergebnissen des Tests leiten.

Dick: Eine Welt der Talente Galouye: Feuertanz Dickson: Lulungomeena Smith: Das Drachenspiel Robles: Tarnung Ley: Mitternachtswunder

Name und Adresse Alter und Beruf: Bitte einsenden an: Redaktion GALAXIS Moewig-Verlag, München 2, Türkenstraße 24

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erscheint ab dieser Ausgabe in erweitertem Umfang vierteljährlich

( Anmerkung – wurde in dieser Form nicht weitergeführt und eingestellt ! )

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