Die Mumie

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CARL DREADSTONE 

Die Mumie                        Originaltitel: THE MUMMY 

  Aus dem Amerikanischen übertragen von Dr. Eva Maisch  Deutsche Erstveröffentlichung Juli 1978  Vertrieb: Erich Pabel Verlag KG 

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PROLOG  Was  immer  nun  auf  ihn  zukommen  mochte  –  Muller  fürchtete  sich. Einen Augenblick lang hatte er den  Wunsch  verspürt,  den  Mumiensarg wieder einzugraben. Er fragte sich, ob er das getan  hätte,  wenn  Whemple  und  Norton  nicht  bei  ihm  wären.  Hätte  Muller, der verletzliche, sterbliche, angsterfüllte Mensch, die Kis‐ ten  wieder  vergraben?  Oder  hätte  jener  andere  Muller,  der  Wahrheitssucher, Geisterbeschwörer und Magier, sie geöffnet?  Doch die Frage war müßig, da er die hölzernen Kisten nicht wie‐ der vergraben hatte.  Sie  hatten  den  Deckel  des  Mumiensargs  inspiziert  und  den  Na‐ men gelesen, der auf dem gemalten Abbild der Leiche geschrieben  stand ‐ »Imhotep, Hoherprieser des Sonnentempels zu Karnak«.  Sie hatten die Kerben im Holz gesehen, wo ein priesterliches Dia‐ dem und Amtsinsignien hätten funkeln müssen.  Ein  wenig  später  hatten  sie  den  Mumiensarg  geöffnet  und  die  mumifizierte  Leiche  herausgehoben.  Keine  goldene  Totenmaske,  keine Juwelen. Nur ein Körper, in Leinen gewickelt. Aber immer‐ hin  der  Körper  eines  Hohenpriesters.  Genau,  wie  der  Junge  ge‐ sagt hatte – irgend etwas stimmte da nicht. Ja, dachte Muller, der  junge  Norton  hatte  den  Nagel  auf den  Kopf  getroffen.  Ein  Ho‐ herpriester von Karnak in einem ungeschmückten, nicht gekenn‐ zeichneten Grab ‐ da stimmte irgend etwas nicht.  Oder  man  besaß  einen  gewissen  Instinkt  und  wußte,  was  man  finden würde, wenn man die Bandagen abnahm.  Das  vergilbte  Leinen  fühlte  sich  in  Mullers  Hand  wie  totes  Ge‐ webe  an.  Es  war  trocken  und  spröde,  aber  es  zerbröckelte  nicht.  Nur einen einzigen Streifen wickelte er vom Kopf. 

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Als der Mumienkopf freilag, trat er zurück, um die beiden ande‐ ren Männer einen Blick darauf werfen zu lassen.  »Ein  unheimlicher  Bursche«,  sagte  Norton,  und  Whemple  schnalzte  mit  der  Zunge,  wobei  nicht  recht  klar  wurde,  was  er  damit zum Ausdruck bringen wollte.  Der  hochgewölbte  Schädel  war  kahlrasiert,  die  Haut  graubraun,  faltig und brüchig. Die Augen waren halboffen wie bei den meis‐ ten Mumien, der Druck der Bandagen hatte den knorpeligen Teil  der  Habichtsnase  teilweise  abgeflacht.  Der  Kopf  war  ein  wenig  zur  Seite  geneigt,  die  verzerrten Lippen entblößten  Zahnfleisch  und  Zähne.  Das  ganze  Gesicht  war  zu  einer  grotesken  Fratze  verzerrt, und dafür gab es nur eine einzige Erklärung.  Dr. Muller führte eine dünne Sonde in die Nasenlöcher der Mu‐ mie ein, suchte nach den Stoffeinlagen, die darin stecken müßten.  Als er sie nicht fand, nickte er. Dies war die erste von zwei Un‐ tersuchungen gewesen, die er durchführen mußte. Um die andere  vorzunehmen,  mußte  er  die  Bandagen  über  dem  Bauch  auf‐ schneiden.  Sir Joseph Whemple spürte Nortons Ungeduld und Mullers selt‐ same Erregung. Vor allem Mullers innere Anspannung konnte er  fast körperlich fühlen, obwohl Norton neben ihm an dem kleinen  Tisch in der Hütte saß und Tonscherben mit Schildchen versah,  während  sich  Muller  am  anderen  Ende  des  Raumes  über  die  Mumie  beugte  und  die  Bandagen  über  der  Bauchregion  auf‐ schnitt.          4

1.  Muller  hatte  es  gewußt,  noch  bevor  er  den  Sarg  geöffnet  hatte. Hier würde er finden, wonach er gesucht hatte. Dies  hatte  ihn,  den  Fünfundfünfzigjährigen,  mit  Whemple  und  dem jungen Norton in die Wüste geführt, ihn täglich drei‐ zehn Stunden auf den Beinen gehalten, draußen im heißen  Sand  und  hier  in  der  Hütte,  wo  ihm  sogar  jetzt  nach  Son‐ nenuntergang noch das Hemd am Rücken klebte.  Dies  war  etwas  ganz  Besonderes,  kein  Tempelschatz,  und  keine Touristen würden Schlange stehen, um es zu besich‐ tigen.  Das  war  nichts  für  Whemple  und  das  Britische  Mu‐ seum,  das  diese  Expedition  veranlaßt  hatte.  Dies  gehörte  ihm  allein  ‐als  wäre  es  sein  eigener  Name,  der  auf  dem  Sargdeckel eingraviert war.  Eine  Grabstätte,  wo  keine  eingesunkenen  Stufen  in  eine  Vorkammer  und  dann  in  ein  Grabgewölbe  führten.  Keine  Lagerräume voll goldenem Tand, mit dem sich die Seele in  der  Unterwelt  die  Zeit  vertreiben  konnte.  Keine  Gruft  mit  Schreinen und Grabsäulen. Kein Quarzsarkophag, bedeckt  mit rosa Granit, gefüllt mit soliden Goldsärgen.  Dies  war  eine  viel  schlichtere  Grabstätte  –  ein  Loch,  mit  Sand  gefüllt.  Und  darin  hatten  ein  Mumiensarg,  dessen  Umrisse  die  Gestalt  der  Leiche  nachzeichneten,  und  eine  hölzerne Kiste gestanden.  Zwei  Stunden  zuvor,  bei  Sonnenuntergang,  hatten  sie  zu  dritt  den  Sarg  und  die  Kiste  aus  der  Sandgrube  gehoben.  Norton,  der  frisch  vom  College  kam,  hatte  sich  dabei  am  meisten  anstrengen  müssen.  Dann  halfen  ihm  Muller  und  Whemple,  die  Kisten  in  die  wenige  Meter  entfernte  Hütte  5

zu schleifen. Erst jetzt sahen sie die Inschrift, die im Deckel  des  Mumiensarges  eingeritzt  und  dann  offenbar  verstüm‐ melt worden war. Und doch hatte Muller schon zuvor ge‐ wußt, daß  sie diese Schrift vorfinden würden. Noch bevor  er  den  ersten  Blick  auf  den  Sargdeckel  warf,  hatte  er  ge‐ wußt, daß diese Zeichen für ihn bestimmt waren.  Das Gefühl war zu vage gewesen, um es zu definieren, aber  stark genug, um ihm einen Schauer über den Rücken zu ja‐ gen.  Vielleicht  hatte  ihm  die  Grabstätte,  die  nicht  gekenn‐ zeichnet  war,  alles  verraten.  Aber  das  erklärte  nicht,  war‐ um er an der Expedition des Britischen Museums teilnahm,  die ihn in dieses Tal geführt hatte – ihn, einen Okkultisten.  Weder Whemple noch sich selbst hatte er erklären können,  was  ihn  dazu  bewogen  hatte.  Eine  Aufgabe,  eine  Verant‐ wortung, ein Pflichtgefühl...  Er  hatte  Verständnis  für  den  Eifer  des  jungen  Norton.  In  diesem  Eifer  sah  er  den  Ausdruck  eines  Paradoxons,  das  ihm schon vor zweiundzwanzig Jahren aufgefallen war, als  das  Jahrhundert  und  seine  Karriere  gemeinsam  begonnen  hatten.  Das  Paradoxon  besagte,  daß  nur  Männer  mittleren  Alters erfolgreich auf dem Gebiet der Archäologie arbeiten  konnten. Nur während jener Jahre perfekter Ausgeglichen‐ heit  konnte  ein  Archäologe  hervorragende  Leistungen  vollbringen – in  dieser kurzen  Zeitspanne,  nachdem  er als  Student  und  Anfänger  genug  Enttäuschungen  erlebt  und  Irrtümer begangen hatte, um begriffen zu haben, daß man  seine wissenschaftliche Ungeduld im Zaum halten mußte.  Whemple wußte, daß er nach fünf oder sechs Jahren  nicht  mehr in der Lage sein würde, an Ausgrabungsarbeiten teil‐ 6

zunehmen.  Muller  hatte  seine  besten  Jahre  längst  hinter  sich.  Norton  war  jung  und  stark,  aber  er  hatte  noch  nicht  die Charaktereigenschaften entwickelt, die zu einem guten  Archäologen  gehörten.  Er  würde  ein  unschätzbares  Gold‐ fragment  zertreten,  während  er  hastig  und  entzückt  nach  einem unwichtigen vergoldeten Überbleibsel griff. Deshalb  zwang  ihn  Whemple  nun  dazu,  Disziplin  zu  lernen  und  sorgfältig und methodisch die Tonscherben mit Schildchen  zu versehen, in der Reihenfolge, wie sie gefunden worden  waren.  Norton  war leicht zu  durchschauen und leicht einzuschät‐ zen.  Aber  Dr.  Muller  beunruhigte  Whemple  –  hatte  ihn  immer schon beunruhigt. Er war ein unergründliches Zwit‐ terwesen,  hochkultiviert  auf  der  einen  Seite,  primitiv  auf  der  anderen,  eine  Mischung  von  Empirist  und  Rationalist.  Er war ein Doktor der Medizin, aber auch Student des Ok‐ kultismus. Wie Descartes besaß er einen großartigen analy‐ tischen  Verstand  und  zog  es  doch  vor,  sich  von  seinen  In‐ stinkten leiten zu lassen.  Das war es, was ein tiefes Unbehagen in Whemple hervor‐ rief.  Mehr  noch  –  es  brachte  ihn  in  Wut,  als  wäre  Mullers  seltsame  Wesensart  ein  öffentliches  Ärgernis  wie  Trunk‐ sucht oder Unsauberkeit. Doch die großen Denker der An‐ tike waren wohl von einen ähnlichen Geist erfüllt gewesen  wie Muller, überlegte Whemple, als er ein winziges Alabas‐ terfragment  mit  einer  Nummer versah.  Plato,  Thales,  Hip‐ pocrates ... Und jene früheren Namenlosen, die ihren eige‐ nen sonderbaren Mischmasch von Wissenschaft und Theo‐ sophie  entwickelt  hatten,  hier  in  Ägypten,  tausend  Jahre  7

vor  den  alten  Griechen.  Whemple  runzelte  die  Stirn.  Es  würde ihn nicht einmal überraschen, wenn Muller plötzlich  begänne,  Zaubersprüche  zu  murmeln  oder  Runen  in  Stein  zu hauen.  Norton  wandte  sich  zu  ihm  um  und  sagte  seufzend:  »Ich  glaube, unser merkwürdiger Freund da drüben ist der ein‐ zige  nennenswerte Fund, den wir in diesen  zwei Monaten  gemacht  haben.  Der  einzige,  der  ein  Nummernschildchen  verdienen würde.«  Whemple mußte lächeln. Offenbar hatte Muller den jungen  Mann bereits angesteckt.  Vielleicht  war  es  das  Gefühl  einer  Verbundenheit  mit  Im‐ hotep,  das  Muller  erregt  hatte,  das  Gefühl  einer  Ver‐ wandtschaft zwischen zwei Schamanen verschiedener Epo‐ chen  ...  Mullers  zitternde  Stimme  riß  ihn  aus  seinen  Be‐ trachtungen.  »Whemple!  Der  Tote  ist  nicht  einbalsamiert  worden.  Ich  kann  keinen  Schnitt  entdecken.  Man  hat  die  Eingeweide  nicht entfernt.«  Das Messer war beinahe überflüssig gewesen. Muller hätte  mit seinen Fingernägeln die morschen Bandagen über dem  Bauch  durchtrennen  können.  Darunter  fand  er  das  Wun‐ der,  das  ihn  immer  wieder  von  neuen  erregte  –  die  Haut,  die über Jahrtausende hinweg erhalten geblieben war. Tro‐ cken wie Papyrus und doch bemerkenswert elastisch, hielt  sie  immer  noch  den  Körper  eines  Mannes  zusammen,  der  vor Moses’ Zeiten gelebt hatte. Der Tote war außergewöhn‐ lich  gut  erhalten,  und  Muller  führte  dies  auf  die  trockene  Luft  im  Innern  des  Mumiensargs  zurück.  Die  Leiche  hatte  8

nicht unter den Einwirkungen eingeschlossener Luftfeuch‐ tigkeit gelitten und war rasch und gründlich ausgetrocknet.  Daß  der  Körper  nicht  einbalsamiert  worden  war,  stand  einwandfrei  fest.  Keine  Narbe  war  auf  der  Bauchdecke  zu  sehen.  Und  da  keine  Stoffeinlagen  in  den  Nasenlöchern  steckten, konnte man annehmen, daß das Gehirn nicht auf  diesem  Weg  entfernt  worden  war.  Muller  war  überzeugt,  daß alle inneren Organe der Mumie unversehrt waren, und  er glaubte auch zu wissen, warum.  Norton  hatte  seinen  Arbeitsplatz  verlassen  und  blickte  aufmerksam in das Gesicht der Leiche. »So einen Typ habe  ich noch nie gesehen«, sagte er.  »Trotz  Ihrer  langjährigen  Erfahrung«,  bemerkte  Whemple  trocken.  Norton  ignorierte  diesen  Einwand.  »Er  sieht  aus,  als  hätte  er ein schlimmes Ende erlitten.«  Muller  wies  auf  das  verzerrte  Gesicht  der  Mumie.  »Die  Muskelverkrampfung  weist  darauf  hin,  daß  er  sich  zur  Wehr  gesetzt  hat  –  daß  er  versucht  hat,  sich  aus  den  Ban‐ dagen zu befreien.«  Für  Sekunden  verschlug  es  Norton  die  Sprache,  während  ihm  bewußt  wurde,  was  Mullers  Worte  bedeuteten.  Dann  stieß  er  einen  leisen  Pfiff  aus  und  sagte:  »Der  arme  Kerl!  Was haben Sie denn verbrochen, Mr. Imhotep, daß man Sie  bei lebendigem Leib begraben hat?«  »Eine  Exekution«,  meinte  Whemple.  »Wahrscheinlich  we‐ gen Hochverrats.«  Muller  schüttelte  langsam  den  Kopf.  »Ich  nehme  eher  an,  daß er einen Frevel begangen hat.« Sanft ließ er die Finger‐ 9

spitzen  über  die  unleserlichen  Schriftzeichen  auf  dem  Sargdeckel  gleiten.  »Dies  waren  die  heiligen  Sprüche,  die  seine Seele auf der Reise in die Unterwelt beschützen soll‐ ten. Man hat sie absichtlich zerstört. Imhotep war nicht nur  in dieser Welt zum Tod verurteilt worden, sondern auch in  seinem zweiten Leben.« Unwillkürlich erschauerte er, als er  diese Worte aussprach. Er stellte sich vor, wie es sein müß‐ te,  von  Leinenbandagen  umwunden  zu  werden,  unter  im‐ mer dickeren Schichten zu verschwinden, wie Nase, Mund  und  Augen  verbunden  wurden,  wie  das  Licht  allmählich  erlosch.  Was  fühlte  man,  wenn  man  in  einen  Sarg  gelegt  wurde,  wenn  man  hörte,  wie  sich  der  Deckel  schloß,  wie  eine Schaufel Erde nach der anderen auf das Holz fiel. Die‐ se Panik, das gräßliche Ringen um ein letztes bißchen Luft,  das Entsetzen der heißen, stickigen Dunkelheit...  »Vielleicht finden wir die Antwort auf unsere Frage in die‐ ser  Kassette,  die  gemeinsam  mit  ihm  begraben  wurde«,  sagte Norton hoffnungsvoll.  Whemple seufzte und schob seinen Stuhl zurück.  Nur  die  äußere  Hülle  bestand  aus  Holz,  und  es  war  so  morsch und trocken, daß es bei der ersten Berührung aus‐ einanderfiel. Darunter kam ein anderer Behälter zum Vor‐ schein,  in  vergilbtes  Leinen  gewickelt,  das  wie  Mehl  unter  ihren Fingern zerbröckelte. Der Behälter war aus schwerem  Metall, vielleicht aus Kupfer, das im Lauf der Jahrtausende  dunkel geworden war. Whemple kratzte mit Mullers Mes‐ ser  über  das  Metall,  und  ein  hellgelber  Streifen  begann  zu  schimmern. Ein Tropfen Säure bewies, daß es sich um Gold  handelte.  Die  Erregung  der  drei  Männer  wuchs  noch,  als  10

Whemple  niederkniete,  um  die  beiden  Lehmsiegel  zu  be‐ trachten, die am Deckel angebracht waren.  »Das Emblem des Pharao Ay«, sagte er und stellte fest, daß  die  Siegel  nicht  erbrochen  waren.  Mit  zitternden  Fingern  hielt er die Messerklinge an den harten Lehm und begann  ihn  sorgfältig  zu  durchsägen.  Dabei  bemühte  er  sich,  das  Emblem nicht zu verletzen.  Atemlose Stille herrschte in dem kleinen Raum. Sogar Nor‐ ton schwieg. Whemple legte das Messer beiseite, dann öff‐ nete er langsam die goldene Kassette und nahm den Inhalt  heraus.  Es war ein weiterer Behälter, ein Kästchen aus durchschei‐ nendem Alabaster. Whemple stellte es ehrfürchtig auf den  Tisch,  und  vor  dem  Licht  der  Öllampe  zeichnete  sich  die  Silhouette  des  dunklen  Gegenstands  ab,  der  in  dem  Käst‐ chen lag. Es war unmöglich festzustellen, um was für einen  Gegenstand  es  sich  handelte.  Whemple  drehte  die  Lampe  so, daß ihr Schein auf den Deckel des Kästchens fiel. Muller  beugte  sich  vor,  um  einen  Blick  auf  die  Hieroglyphen  zu  werfen, aber Whemple versperrte ihm die Sicht.  »Nun  können  wir  die  Zeit  genau  bestimmen«,  sagte  Whemple.  »Spätägyptische  Kursivschrift.  Hieratisch.«  Sei‐ ne  Finger  glitten  über  die  Bildsymbole,  während  er  sie  langsam  übersetzte.  »Tod  –  Strafe  ‐ewige  Bestrafung  –  für  den – der dieses Kästchen öffnet – Im Namen Amon Res –  des Königs der Götter.«  »Machen Sie den Kasten auf«, sagte Norton.  »Nein!« stieß Muller hervor. 

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Und als Whemple den Arm ausstreckte, um den Deckel an‐ zuheben, lag Mullers Hand bereits darauf.  Zuerst  war  er  überzeugt  gewesen,  daß  das  Kästchen  den  Gegenstand  enthielt,  an  dem  gefrevelt  worden  war  –  oder  vielleicht  auch  einen  schriftlichen  Bericht  über  die  Untat,  die  Imhotep  begangen  hatte,  einen  Bericht,  den  man  zu‐ sammen  mit  ihm  vergraben  hatte,  um  die  Erinnerung  an  den Frevel auszulöschen. Ganz sicher konnte der Inhalt des  Kästchens  die  Antwort  auf  die  Frage  geben,  was  Imhotep  verbrochen hatte. Offenbar handelte es sich um ein Sakrileg  von großer Tragweite.  Das Begräbnis war ein symbolischer Akt gewesen, erschre‐ ckend  in  seiner  Grausamkeit,  ehrfurchtgebietend  in  seiner  Wirkung,  die  Jahrtausende  überdauert  hatte.  Aber  es  war  eben nur ein symbolischer Akt gewesen ...  Wie  Norton  fragte  sich  auch  Muller,  was  Imhotep  getan  hatte, um eine solche Strafe zu verdienen. Doch mit diesem  Fluch  hatte  er  nicht  gerechnet.  Der  Fluch,  sein  Wortlaut,  sein  Datum,  die  Tatsache,  daß  er  auf  den  Deckel  des  Ala‐ basterkästchens geschrieben war – all das verriet so vieles.  Muller  wußte  nun,  was  das  Kästchen  enthielt  und  warum  Imhotep  bei  lebendigem  Leib  begraben  worden  war.  Er  wußte  auch,  warum  trotz  jahrhundertelanger  Ausgra‐ bungsarbeiten noch niemand die Schriftrolle des Thot, des  ägyptischen  Weisheitsgottes,  gefunden  hatte.  Sie  wurde  in  anderen Schriftrollen erwähnt, im Buch des Todes, auf Stel‐ len in unterirdischen Gewölben, aus Fels gehauen, im ma‐ gischen Schnitzwerk auf alten Schreinen. Die Wissenschaft  kannte  Kopien  jener  Schriftrolle,  aber  nicht  das  Original.  12

Man hatte festgestellt, daß die Schriftrolle des Thot aus der  Zeit nach der achtzehnten Dynastie stammte, aus der Epo‐ che kurz nach dem Interregnum zwischen dem letzten Pha‐ rao jener Dynastie und dem Begründer der neunzehnten.  Muller wußte, daß einige Gelehrte glaubten, die Schriftrolle  sei  während  der  Hethiterkriege  zerstört  worden.  Andere  nahmen  an,  sie  sei  nur  ein  Symbol,  hervorgegangen  aus  dem ägyptischen Volksglauben, und habe nie wirklich exis‐ tiert.  »Ich  respektiere  Ihre  Bedenken,  Muller«,  sagte  Whemple.  »Aber  nicht  in  dem  Maß,  daß ich mich  dadurch  in meiner  Arbeit behindern ließe.«  Muller  blickte  ihn  an.  Plötzlich  haßte  er  dieses  sanfte,  be‐ brillte  Gesicht.  Ein  dogmatisches  Gesicht,  das  stets  nach  Beweisen  verlangte,  das  Gesicht  eines  unerschütterlichen  Positivisten... Und dieser Mann dachte wahrscheinlich, daß  er, Muller, den Verstand verloren hatte.  »Sie  wissen  nichts  darüber«,  sagte  er  leise.  »Glauben  Sie  mir,  Whemple.  Lassen  Sie  den  Deckel  geschlossen.  Das  ist  der  beste  Ratschlag,  den  Sie  je  in  Ihrem  Leben  bekommen  haben.«  Und  Norton,  von  der  Arroganz  und  Ignoranz  der  Jugend  erfüllt, brach in verächtliches Gelächter aus.  »Ich glaube, ein Fluch, der ein paar tausend Jahre unter der  Erde gelegen hat, ist nicht sehr wirksam.«  »Whemple, ich möchte draußen mit Ihnen sprechen«, sagte  Muller,  ohne  auf  Nortons  Einwand  zu  achten.  Als  er  sah,  daß  die  beiden  Männer  einen  Blick  wechselten,  fügte  er  hinzu:  »Rühren  Sie  das  Kästchen  nicht  an,  Norton  –  unter  13

keinen Umständen!« Er wußte, daß diese Warnung melod‐ ramatisch klang, aber das war genau der Effekt, den er er‐ zielen wollte. »Ich würde Ihnen sogar raten, es nicht einmal  anzusehen.«  »Katalogisieren  Sie  die  restlichen  Tonscherben«,  trug  Whemple  seinem  Assistenten  auf.  »Wir  werden  das  Käst‐ chen später öffnen.«  Sie  saßen  auf  den  noch  sonnenwarmen  Steinstufen  des  Hatshepsut‐Tempels.  Hinter  ihnen  ragten  die  gewaltigen  Säulen  des  Tempels  auf,  weiß  wie  der  gebleichte  Sand  im  strahlend  hellen  Mondlicht,  von  Sklavenhänden  aus  dem  Felsen des Berges gehauen.  Die Szenerie war ehrfurchterregend, und Whemple wußte,  daß Muller ihn absichtlich aus der Hütte geführt hatte, da‐ mit die  zeitlose Größe  dieser Umgebung ihren Einfluß  auf  ihn  ausübte.  Hier  maß  man  die  Zeit  in  Äonen.  Und  wenn  Mullers  verdammter  Mystizismus  überhaupt  irgendwo  seine Berechtigung hatte, dann nur hier.  Muller  verschwendete  keine  Zeit.  »Sie  wissen  doch  Be‐ scheid über die Schriftrolle des Thot«, sagte er.  »Natürlich.«  »Ich  glaube,  daß  sie  sich  in  dem  Alabasterkästchen  befin‐ det.«  Whemple wollte ihm ins Wort fallen. Doch Muller brachte  ihn  mit  einer  knappen  Handbewegung  zum  Schweigen.  »Ich  glaube,  daß  Imhotep  einen  Frevel  an  ihr  begangen  hat«,  fuhr  er  fort.  »Sicher  können  Sie  sich  denken,  welche  Art  von  Frevel.  Und  dann  wurde  sie  gemeinsam  mit  ihm 

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begraben,  damit  sie  nicht  auch  noch  von  anderen  mißb‐ raucht werden konnte.«  Whemple schwieg eine Weile und dachte nach. Wenn Mul‐ lers  Vermutung  stimmte,  wäre  das  Kästchen  eine  der  be‐ deutendsten  Entdeckungen,  die  je  auf  dem  Gebiet  der  Ägyptologie gemacht worden waren. Das mußte auch Mul‐ ler  klar  sein.  Aber  wenn  er  glaubte,  die  Schriftrolle  läge  zum  Greifen  nahe,  warum  wollte  er  dann  das  Kästchen  nicht  öffnen?  Das  ergab  keinen  Sinn.  Warum  nahm  der  Doktor an der Expedition teil, wenn nicht in der Hoffnung,  eine große Entdeckung zu machen?  Whemple  erhob  sich.  »Wenn  Sie  recht  haben«,  sagte  er  zu  dem älteren Mann, »wenn wirklich der Papyrus des Thot in  diesem Kästchen liegt... Das wäre die Krönung meiner Kar‐ riere.  Ich  kann  es  kaum  erwarten,  zur  Hütte  zurückzuge‐ hen und herauszufinden, ob Ihre Vermutung richtig ist.«  Dr.  Muller  stützte  sich  schwer  auf  seinen  Stock  und  stand  ebenfalls auf.  »Sie sind doch so stolz auf Ihr logisches Denkvermögen, Sir  Joseph«, sagte er langsam. »Dann versuchen Sie bitte auch  in diesem Fall logisch zu überlegen. Angenommen, ich ha‐ be  recht,  und  der  Papyrus  liegt  tatsächlich  in  jenem  Käst‐ chen. Es wäre dieselbe Schriftrolle, die von Pharao zu Pha‐ rao  weitergereicht  wurde,  von  Hohenpriester  zu  Hohenp‐ riester, noch vor der ersten ägyptischen Dynastie. Wenn sie  zusammen  mit  Imhotep  begraben  wurde,  so  geht  daraus  hervor, daß er sie mißbraucht hat. Und ebenso geht daraus  hervor,  daß  der  Spruch,  der  darauf  verzeichnet  ist,  seine  Wirkung tut. Verstehen Sie denn  15

nicht,  welch  große  Verantwortung  Sie  auf  sich  nehmen,  wenn  Sie  das  Kästchen  öffnen?  Mit  dem  großen  Zauber‐ spruch,  der  auf  diesem  Papyrus  geschrieben  steht,  hat  Isis  ihren  Bruder  und  Gemahl  Osiris  von  den  Toten  erweckt.  Norton hält das alles  für sinnlosen Aberglauben – und Sie  sind ‐zweifellos seiner Meinung. Aber wie können Sie wis‐ sen,  daß  nicht  doch  eine  geheime  Kraft  von  diesem  Papy‐ rus  ausgeht?  Imhotep  wurde  nicht  umsonst  lebendig  be‐ graben.«  »Er wurde bestraft, weil er die Tabus seiner Zeit gebrochen  hat.  Wenn  ein  Mann  heutzutage  wegen  einer  Gottesläste‐ rung in Tunbridge Wells eingesperrt wird, so bedeutet das  noch  lange  nicht,  daß  Gott  und  Teufel  auch  wirklich  exis‐ tieren. Sie sind es, der unlogisch argumentiert, Muller.«  Der Doktor nickte, doch der Blick, den er Whemple zuwarf,  wirkte eher resignierend als zustimmend.  »Ich  werde  Ihnen  noch  etwas  sagen«,  fuhr  Whemple  nach  einer  kleinen  Pause  fort.  »Auch  wenn  ich  an  den  Fluch  glaubte – wenn ich glaubte, daß der Papyrus des Thot Le‐ gionen von Toten erwecken kann, ich würde das Kästchen  trotzdem  öffnen.  Sonst  würde  die  Wissenschaft  doch  jede  Berechtigung  verlieren,  nicht  wahr?  Kommen  Sie  mit  mir  zur Hütte zurück. Wir werden gemeinsam den Deckel des  Kästchens  hochheben,  und  bald  wird  man  unsere  Namen  in  einem  Atemzug  mit  den  großen  Namen  Schliemann,  Lepsius und Bankes nennen.«  Muller wandte sich ab und ging davon.  »Sie  können  doch  nicht  einfach  in  die  Wüste  laufen!«  rief  Whemple ihm nach.  16

»Ich  kenne  die  Spuren  im  Sand,  die  zum  Nil  zurückfüh‐ ren.« Muller blieb stehen und wandte sich um. »Es tut mir  leid,  aber es ist mir unmöglich,  den  Frevel  mit  anzusehen,  den Sie vorhaben. Um Ihretwillen bete ich zu Gott, daß es  nicht die Schriftrolle des Thot ist, die Sie in dem Alabaster‐ kästchen finden werden.«  Zweitausend  Meilen  von  der  Wüste  entfernt  bewegte  sich  ein hübsches, dunkelhaariges Mädchen im Schlaf. Sie hatte  ihre  Decke  abgeworfen,  und  obwohl  die  Novembernacht  kalt war, versuchte sie nun auch, ihr Hemd auszuziehen.  Ein paar Minuten später ging die Hausdame der Grangely  School  durch  den  Schlafsaal  der  ersten  Klasse  und  blieb  neben Helen Grosvenors Bett stehen. Es war ungewöhnlich,  daß die Decke auf dem Boden lag, daß Helen sich so unru‐ hig  hin  und  her  warf  und  offenbar  versuchte,  ihr  Nacht‐ hemd abzustreifen. Das Kind schlief sonst nicht so unruhig  wie  zum  Beispiel  die  kleine  Thornton  und  wurde  auch  nicht von Alpträumen geplagt wie Marion van der Renk.  Die Hausdame hatte dreihundertzwanzig Mädchen im Al‐ ter  von  zwölf  bis  achtzehn  in  ihrer  Obhut  und  kannte  die  Schlafgewohnheiten  aller  ihrer  Schützlinge.  Helen  Grosve‐ nor pflegte tief und fest zu schlafen, ohne sich im Bett um‐ herzuwälzen. Um sie brauchte man sich in dieser Hinsicht  keine  Sorgen  zu  machen,  obwohl  sie  mit  elf  Jahren  und  neun  Monaten  die  jüngste  Schülerin  war.  Sie  war  keine  Nachtwandlerin,  sprach  nicht  im  Schlaf,  hatte  keine  näch‐ tlichen Fieberanfälle, und sie behauptete auch niemals, daß  Gespenster  im  Saal  wären  oder  unheimliche  Monstren  zu  ihr ins Bett kröchen.  17

Die Hausdame hatte schon mehrmals zu Miß Lowe gesagt,  daß  sie  sich  die  nächtlichen  Rundgänge  sparen  könnte,  wenn  dreihundertneunzehn  weitere  Helens  die  Grangely  School  besuchten.  Und  deshalb  fand  sie  es  besorgniserre‐ gend,  daß  Helen  sich  so  unruhig  im  Schlaf  bewegte,  und  nahm an, das Mädchen sei krank geworden.  Sie legte ihre Hand auf Helens Stirn und stellte fest, daß die  Haut brennend heiß war. Sie bückte sich, hob die Decke auf  und breitete sie über das Kind, das verzweifelt am Kragen  seines Nachthemds zerrte. Im gleichen Augenblick begann  Helen leise zu sprechen.  »Helen, Liebes! Bist du wach?« Die Hausdame beugte sich  über das Bett und wartete auf eine Antwort. Aber der ein‐ zige  Laut,  den  Helen  Grosvenor  von  sich  gab,  war  ein  qualvolles Stöhnen.  »Hast  du  Schmerzen,  Helen?«  Die  Hausdame  wußte  nicht  recht,  ob  sie  das  Mädchen  wachrütteln,  es  weiterschlafen  oder  einen  Arzt  rufen  sollte.  Sie  hatte  große  Angst  davor,  daß  eines  der  hundertvierundsechzig  Mädchen,  deren  El‐ tern im Ausland lebten, ernsthaft krank werden könnte. In  solchen Fällen mußte man entscheiden, ob und wann man  die  Eltern  verständigen,  ob  man  sie  bitten  sollte,  sofort  zu  kommen. Und dann mußte man warten, bis die Eltern aus  dem  gottverlassenen  Teil  des  Globus  angereist  kamen,  in  dem sie sich gerade aufhielten.  Nein, das war einfach zuviel. Helen Grosvenors Vater war  Gouverneur im Sudan. Die Hausdame wußte, daß der Su‐ dan heiß und voller Sand war und über zweitausend Mei‐ len von Buckinghamshire entfernt lag, irgendwo im Osten.  18

Würde  der  Mann  auf  einem  Kamel  zum  nächsten  Hafen  reiten müssen?  Und dann sagte das Mädchen ganz deutlich: »Karnak.«  Die  Hausdame  richtete  sich  auf.  Das  war  sicher  ein  östli‐ cher Name.  »Ist dein Vater in Karnak?« flüsterte sie und glaubte zu se‐ hen, daß Helen nickte.  »Wird  ihr  Vater  aus  Karnak  hierherkommen  müssen?«  er‐ kundigte  sie  sich  eine  Stunde  später  bei  Miß  Lowe,  nach‐ dem der Arzt das Mädchen untersucht hatte.  »Das wird nicht nötig sein«, entgegnete Miß Lowe. »Sie hat  nur erhöhte Temperatur. Außerdem befindet sich Sir Geor‐ ge  Grosvenor  zur  Zeit  nicht  in  Karnak,  sondern  in  Khar‐ tum.«  Sir Joseph Whemple hörte das Gelächter schon lange, bevor  er  die  Hütte  erreichte.  Schwach  klang  es  über  den  losen  Sand  zu  ihm  herüber,  ein  erschreckender,  unbegreiflicher  Laut in der Stille der Wüste. Er wußte, daß es Norton war,  der  dieses  Lachen  ausstieß  –  aber  es  klang  so  fremd.  Das  war nicht Nortons Stimme.  Whemple wußte, daß der junge Mann der geborene Clown  war. Vielleicht hatte er sich irgendwelche Späßchen ausge‐ dacht, um sich bei der langweiligen Katalogarbeit aufzuhei‐ tern,  und  dabei  einen  Lachkrampf  bekommen.  Aber  diese  Lachsalven,  die  da  in  kurzen  Abständen  durch  die  Wüste  hallten,  hörten  sich  keineswegs  heiter  an.  Ein  Schauer  lief  über  Whemples  Rücken,  als  ihm  dies  bewußt  wurde,  und  er beschleunigte seine Schritte, als er sich der Hütte näherte 

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und  das  Gelächter  immer  lauter,  immer  unnatürlicher  wurde.  Und jetzt wußte Whemple, was ihn so entsetzte ‐der hyste‐ rische Ton, der in Nortons Lachen mitschwang. Es war das  unkontrollierte Gelächter eines Wahnsinnigen. Und mit ei‐ ner Sachlichkeit,  die ihn überraschte, stellte Whemple  fest,  daß  der  ausgehöhlte  Berg  das  Lachen  intensivierte,  ihm  den Klang eines Echos gab.  Das  Gelächter  verstummte abrupt, als Whemple die Hütte  betrat. Norton saß auf einem Stuhl, schlug sich auf die Knie  und  zeigte  auf  die  gegenüberliegende  Wand  des  kleinen  Raumes.  Er  sah  nicht  auf,  als  Whemple  hereinkam,  hob  auch nicht den Kopf, als der ältere Mann ihn bei den Schul‐ tern packte und ihn schüttelte. Seine glasigen Augen blick‐ ten  auf  die  Wand,  wie  die  Augen  eines  Blinden,  der  ins  Leere starrt.  »Er  ist  weggegangen«,  sagte  er.  »Er  macht  einen  kleinen  Spaziergang.«  »Was ist denn los mit Ihnen?« stieß Whemple hervor. »Was  ist denn so komisch, zum Teufel?«  Außerdem  konnte  Norton  ja  gar  nicht  wissen,  daß  Muller  in die Wüste gegangen war. Whemple versuchte seine Ge‐ danken  zu  ordnen,  überlegte,  welche  Frage  er  nun  stellen  sollte,  aber  da  brach  Norton  schon  wieder  in  ein  kramp‐ fhaftes, unkontrolliertes Lachen aus.  »Sie hätten sein Gesicht sehen sollen ...«  Wieder zeigte er auf die Wand, und Whemple fuhr herum,  wußte schon vorher, was er sehen würde. 

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Er würde sehen, was Norton so komisch gefunden und was  ihn um den Verstand gebracht hatte.  Der  Mumiensarg  stand  noch  immer  an  der  Hüttenwand  –  so  wie  sie  ihn  zurückgelassen  hatten.  Aber  die  Mumie  lag  nicht mehr darin.  Whemples  Blick  glitt  zum  Tisch  hinüber.  Das  Alabaster‐ kästchen  stand  noch  auf  dem  Tisch,  aber  es  war  geöffnet  worden und sein Inhalt war verschwunden.  Ein  Schwindelgefühl  erfaßte  Whemple,  und  er  hatte  das  dringende  Bedürfnis, sich  zu setzen, am liebsten  weit weg  von hier, in einem stillen Raum, wo er in Ruhe denken, wo  er den Unsinn entwirren konnte, der in seinem Gehirn um‐ herwirbelte wie aufgewühlter Schlamm in einem Teich.  Ein Gedanke flog vorbei – langsam genug, so daß er ihn er‐ fassen  und  festhalten  konnte.  Raub.  Irgend  jemand  hatte  die Mumie und den Papyrus gestohlen. Und Norton lachte,  weil  ihn  dieses  Schockerlebnis  in  den  Wahnsinn  getrieben  hatte.  »Wie  viele  waren  hier?«  schrie  Whemple  und  schüttelte  Norton wie einen nassen Wischlappen.  Ein  schrilles  entnervendes  Lachen  war  Nortons  Antwort.  Natürlich – Norton hatte die Diebe nicht gesehen. Er war so  vertieft  in  seine  Arbeit  gewesen,  hatte  selbstvergessen  die  Tonscherben mit Schildchen beklebt, die Zettel für den Ka‐ talogkasten beschriftet .. Und den Dieben war es gelungen,  ihn  lautlos  zu  bestehlen,  unbemerkt  zu  entkommen.  Ja,  ir‐ gendwie mußten sie das geschafft haben.  Dann  hatte  Norton  den  leeren  Mumiensarg  gesehen,  hatte  sich  an  Mullers  mystischen  Unsinn  erinnert  und  ange‐ 21

nommen, die Mumie sei aus eigener Kraft davongegangen.  Und das hatte seinen Verstand aus dem Gleichgewicht ge‐ bracht.  »Sie  sind  beraubt  worden,  Norton«,  sagte  Whemple.  »Ha‐ ben Sie verstanden? Hören Sie doch zu, Norton! Irgend je‐ mand  hat  sich  hier  hereingeschlichen  und  die  Mumie  und  die  Schriftrolle  gestohlen.  Das  ist  alles.  Verdammt,  so  rei‐ ßen Sie sich doch zusammen!«  Whemple  blickte  auf  seine  Hand,  die  auf  der  polierten  Tischplatte lag. Daneben sah er den staubigen Abdruck ei‐ ner Hand, die viel größer war als die seine. Diebe mit stau‐ bigen Händen ...  Er  griff  nach  dem  Katalogzettel,  den  Norton  soeben  be‐ schriftet hatte,  und  las:  »Topfscherbe, halbrund, unglasier‐ ter  Lehm,  311.  Teil  einer  menschlichen  Gestalt  von  einem  kanopischen Krug, Alabaster, 312.«  Und dann weiteten sich Whemples Augen, als er weiterlas.  »Du  wirst  vom  Leben  ausruhen  wie  die  sinkende  Sonne,  bevor  sie  erneut  im  Osten  aufgeht,  und  wenn  die  ersten  Strahlen Amon Res die Schatten vertreiben ...«  Eine Abschrift des großen Zauberspruchs, dachte Whemp‐ le. Der Papyrus des Thot, prädynastisch, 313...     

2.  Sir Joseph Whemple betrat  die  neue Galerie  des Museums  für ägyptische Altertümer in Kairo und malte sich aus, wie  es wäre, wenn er und nicht sein Sohn Frank das Grab ent‐ deckt hätte.  22

Nicht daß er Frank den Ruhm mißgönnte – aber daß ihn ir‐ gendein  ägyptischer  Landstreicher  zum  bedeutendsten  Fund geführt hatte, der seit Carters Entdeckung von Tuten‐ chamons Grab gemacht worden war, dieses Glück verdien‐ te so ein junger Mann doch gar nicht.  Whemple  erinnerte  sich  an  den  armen  Norton,  aber  er  schob den Gedanken rasch wieder beiseite. Norton war vor  ein  paar  Jahren  in  einer  Zwangsjacke  gestorben,  von  un‐ heilbarem  Wahnsinn  umnachtet.  Sein  grausiges  Erlebnis  vor elf Jahren in der nubischen Wüste hatte auch Whemple  tief berührt, und er war seither nicht mehr in Ägypten ge‐ wesen,  so  schwer  es  ihm  auch  gefallen  war,  diesem  Land  fernzubleiben.  Nicht  einmal  Howard  Carters  Entdeckung  hatte  ihn  zur  Rückkehr bewogen. Vielleicht, weil sein eigener Fund, den  er kurz zuvor gemacht hatte, nicht so gefeiert worden war,  vielleicht auch, weil er nicht den Ruhm für sich beanspru‐ chen  konnte,  an  jener  erfolgreichen  Expedition  teilgenom‐ men zu haben. Wenn dies sein Beweggrund gewesen war,  so  mußte  er  das  akzeptieren,  so  wenig  schmeichelhaft  es  auch war.  Aber  dieser  neue  Fund  hatte  ihn  nach  Ägypten  zurückge‐ führt. Er schlenderte durch die menschenleere Galerie, und  wieder sagte er sich, was für ein Glückspilz sein Sohn doch  war.  Frank  hatte  das  vollständige,  unversehrte,  ungeplün‐ derte  Grab  der  Königin  Ankhesenamen  gefunden,  der  Kindbraut Tutenchamons, des letzten der achtzehnten Pha‐ raonendynastie.  Und  jener  Ägypter  hatte  ihn  ganz  einfach 

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hingeführt – so wie ein Hund einen Fremden, den er sym‐ pathisch findet, zu einem vergrabenen Knochen führt.  Am  anderen  Ende  der  Galerie  sah  Whemple  einen  hoch‐ gewachsenen Ägypter neben dem goldenen Sarg der Köni‐ gin stehen. Der Mann war offensichtlich ein Aristokrat. Das  verriet  seine  würdevolle  Haltung.  Er  trug  eine  weiße  Sei‐ denrobe und einen roten Fez, der ihn noch größer erschei‐ nen ließ.  Bald würde das Museum seine Pforten schließen. Die Glo‐ cke  hatte  bereits  geläutet,  und  Whemple  fiel  die  unange‐ nehme Aufgabe zu, den Besucher hinauszuweisen.  Er beschleunigte seine Schritte, ging an den großen gläser‐ nen  Schaukästen  vorbei,  in  denen  Ankhesenamens  Grab‐ schmuck  ausgestellt  war  –  Juwelen  und  Kämme.  Gegens‐ tände  von  unschätzbarem  Wert,  die  seit  1350  v.  Chr.  vor  Plünderern  verschont  geblieben  waren.  Aber  wenn  Whemple nicht wachsam war, würden sie vielleicht 1932 n.  Chr. in Diebeshände fallen.  Wenn  der  hochgewachsene  Ägypter  auch  nicht  wie  ein  Dieb  aussah,  so  hatte  er  doch  Whemples  Mißtrauen  ge‐ weckt.  Was  hatte  der  Mann  zur  Sperrstunde  noch  hier  zu  suchen?  Warum  starrte  er  so  unverwandt  auf  die  Mumie  hinab?  Der Ägypter schien die Schritte nicht zu hören, die sich ihm  näherten.  Er  zuckte  zusammen,  als  Whemple  sagte:  »Das  Museum  hat bereits geschlossen, Sir.«  Aber  als  er  sich  umwandte,  wirkte  er  keineswegs  schuld‐ bewußt.  Keine  hastige  Bewegung  verriet,  daß  er  sich  er‐ 24

tappt  fühlte.  Er  drehte  sich  ganz  langsam  um,  mit  einem  leicht verwirrten Ausdruck in den Augen, als sei er mit sei‐ nen  Gedanken in  einer fernen Welt  gewesen,  aus  der  man  ihn  unsanft  und  plötzlich  gerissen  hatte,  als  müsse  er  sich  erst wieder darauf besinnen, wo er sich befand.  Dr. Muller bot Helen Grosvenor seinen Arm und führte sie  auf den Dachgarten des Semiramis Hotels.  Eine  Jazz‐Band  spielte,  einige  Paare  drehten  sich  auf  der  Tanzfläche, nubische Kellner mit roten Filzkappen auf den  Köpfen eilten zwischen den Gästen hin und her und balan‐ cierten Tabletts mit gefüllten Gläsern.  Ein paar britische Offiziere standen zwischen den Palmen,  mit Drinks in den Händen, und versuchten verzweifelt, He‐ lens Aufmerksamkeit zu entgehen, als sie an ihnen vorbei‐ schritt. Sie sah die Männer nicht an, aber sie spürte ihre Bli‐ cke  im  Rücken,  als  sie  an  Dr.  Mullers  Arm  zum  Rand  des  Dachgartens schlenderte.  Im  Internat hatte  man ihr beigebracht, stolz, aber nicht  ar‐ rogant zu wirken, Zurückhaltung zu üben, ohne sich herab‐ lassend  zu  geben.  Sie  sollte  sich  ihrer  Schönheit  bewußt  sein,  ohne  damit  zu  prahlen,  und  sie  sollte  die  Bewunde‐ rung  der  Männer  akzeptieren,  aber  nicht  herausfordern.  Man hatte ihr erklärt, daß sie auf Tanzveranstaltungen de‐ korativ, aber nicht aufdringlich wirken sollte, und sie hatte  alle diese gutgemeinten Ratschläge gräßlich langweilig ge‐ funden.  Und  jetzt  erwiesen  sie  sich  außerdem  noch  als  überflüssig, weil sich ohnehin kein Mann für sie zu interes‐ sieren schien. 

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Sie  blieben  an  der  Brüstung  stehen,  und  Helen  blickte  auf  das  Panorama  Kairos  hinab,  auf  diese  unglaubliche  archi‐ tektonische  Anarchie,  die  sich  aus  Minaretten  und  Beton‐ kästen,  breiten,  hellerleuchteten  Straßen  und  dunklen,  übelriechenden  Seitengassen  zusammensetzte.  Das  Hup‐ konzert der Autos, das von unten heraufklang, mischte sich  mit  den  Klängen  eines  Orchesters,  das  in  einem  anderen  Teil des Hotels spielte.  »Schön, nicht wahr?« sagte Dr. Muller.  »Widerlich. Aber besser als Khartum.«  »Nein, ich  meine das  da drüben...« Er hob  die  Hand,  wies  auf  die  andere  Seite  des  Nils,  der  wie  träger  heißer  Teer  dahinfloß.  Ein  paar  Meilen  jenseits  der  angeschwemmten  Flußebene  konnte  Helen  das  Plateau  und  die  Pyramiden  des Cheops, des Chephren und des Mycerinus sehen, deren  Umrisse  sich  im  Mondlicht  abzeichneten.  Die  Szenerie  Ägyptens, fixiert für alle Zeiten, der Hintergrund, vor dem  andere  zeitgebundene  Bilder  vorbeiglitten,  im  Lauf  der  Jahrhunderte wechselten, wie eine gigantische Kinovorstel‐ lung...  »Ja, natürlich«, sagte  sie und fragte sich, wie sie nur einen  Augenblick lang hatte annehmen können, er hätte von den  Dächern Kairos gesprochen. »Vielen Dank.«  »Wofür?«  »Weil ich bei Ihnen und Mrs. Muller bleiben darf und nicht  mit meinem Vater in den Sudan zurückgehen muß.«  Muller lächelte. »Ich bin es, der dankbar sein muß. Sie sind  meine interessanteste Patientin.« 

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»Haben  Sie  vielleicht  aus  diesem  Grund  nicht  herausge‐ funden, was mir fehlt?« fragte sie mit leichtem Spott. »Weil  Sie mich als eine Art Kuriosum behalten wollen?«  »Ich  hätte  nie  geglaubt,  daß  Sie  mir  auf  die  Schliche  kom‐ men  würden«,  entgegnete  Muller  lachend.  Helen  seufzte  tief  auf.  Ihre  gute  Stimmung  war  verflogen.  Er  hatte  sie  daran  erinnert,  warum  sie  in  Kairo  war,  warum  er  sie  zu  diesem Tanzabend eingeladen hatte. Sie sollte Zerstreuung  finden,  von  sich  selbst  und  ihren  Launen  abgelenkt  wer‐ den.  Dr. Muller nannte es ,Launen’, aber Helen wußte, daß mehr  dahintersteckte.  Temperamentvolle  Filmstars  hatten  Lau‐ nen, aber was ihr widerfuhr,  war etwas  ganz  anderes.  Im‐ mer wieder glitt sie in einen tranceartigen Zustand hinüber,  in Wachträume, die sie noch mehr entsetzten als ihre Alp‐ träume, und wenn sie daraus aufschreckte, schien jedes Ge‐ fühl  in  ihr  erstorben  zu  sein  –  und  auch  jede  Erinnerung,  wofür sie vielleicht dankbar sein mußte.  Wann  hatte  sie  ihren  letzten  Anfall  gehabt?  Sie  überlegte.  Es war schon lange her, ein Monat. Ein ganzer Monat. Aber  die Zeitabstände waren bedeutungslos. Einmal hatte sie ein  ganzes  Jahr  lang  weder  an  Alpträumen  noch  an  ,Launen’  gelitten  –  als  sechzehnjähriges  Mädchen.  Aber  in  den  ver‐ gangenen  fünf  oder  sechs  Jahren  war  ihr  nur  eine  einzige  längere Ruhe‐ und Erholungspause vergönnt gewesen – ei‐ ne Pause von drei Monaten.  Jetzt  wohnte  sie  bei  Dr.  Muller  und  seiner  Frau  im  Hotel  Semiramis,  und  der  Arzt  beobachtete  sie  nahezu  vierund‐ zwanzig  Stunden  pro  Tag,  verordnete  ihr  rosa  Pillen  und  27

weiße  Pillen  und  rote  Pillen,  ließ  sie  hypnotisieren,  psy‐ choanalysieren und testen, als wäre sie ein Versuchskanin‐ chen.  »Warum  tanzen  Sie  nicht?«  fragte  er,  und  sie  nickte  resig‐ nierend, weil auch das zur Therapie gehörte. Aber Mullers  Behandlungsmethoden waren ihr immer noch angenehmer  als das dumpfe Schweigen ihres Vaters, der am liebsten ei‐ ne  ganze  Anstalt  voller  Verrückter  mit  Schaum  vor  dem  Mund engagiert hätte, um sie auf drastische Weise zu Ver‐ nunft  zu  bringen.  Und  ihr  Aufenthalt  in  Kairo  hatte  noch  einen weiteren Vorteil. Sie brauchte nicht mehr das trübse‐ lige Gesicht ihrer abergläubischen Mutter zu sehen, die den  Stand der Planeten für alles verantwortlich machte.  »Warum  fordert  mich  denn  niemand  auf?«  fragte  sie.  »Glauben die Männer, daß ich eine ansteckende Krankheit  habe?«  Offenbar  gelang  es  dem  Ägypter  nur  mit  äußerster  Wil‐ lenskraft, seine Fassung wiederzugewinnen.  Er  war  eine  imponierende  Erscheinung,  hochgewachsen  und  schlank,  mit  einem  gutgeformten  Kopf  und  tief  ge‐ bräunter  Haut,  die  verriet,  daß  er  sein  bisheriges  Leben  großteils  im  Freien  zugebracht  hatte,  unter  der  sengenden  Sonne Ägyptens. Er sprach sehr langsam und deutlich, als  wäre  es  für  ihn  Ehrensache,  kein  einziges  englisches  Wort  falsch zu betonen.  »Mit wem habe ich das Vergnügen? Sir Joseph Whemple?«  Als Whemple nickte, fügte der Ägypter hinzu: »Ich bin Ar‐ dath Bey.« 

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Whemple  kannte  diesen  Namen.  Ardath  Bey  war  der  Mann,  der  Frank  zu  Ankhesenamens  Grab  geführt  hatte.  Als die Ausgrabungsarbeiten beendet waren, hatte Ardath  Bey die allgemeine Aufregung genützt, um spurlos zu ver‐ schwinden. Niemand hatte ihn seither gesehen.  Whemple  war  ebenso  beeindruckt  von  der  bescheidenen  Haltung des Ägypters wie von seinem Aussehen. Er streck‐ te die Hand aus, aber Ardath Bey verbeugte sich, ohne sie  zu ergreifen. Es war eine tiefe, devote Verbeugung, die bei  einem  anderen  Mann  übertrieben  und  affektiert  gewirkt  hätte.  Doch  Ardath  Bey  erweckte  keineswegs  diesen  Ein‐ druck.  »Dann  haben  wir  es  also  Ihnen  zu  verdanken,  daß  diese  Ausstellung  stattfinden  kann,  Sir«,  sagte  Whemple.  »Das  Museum  müßte  Ihnen  zu  Ehren  die  ganze  Nacht  geöffnet  bleiben.«  Ardath Bey nahm das Kompliment mit einer weiteren Ver‐ neigung zur Kenntnis.  »Mein  Sohn  ist  im  Erdgeschoß«,  fuhr  Whemple  fort.  »Si‐ cher wird es ihn sehr freuen, Sie wiederzusehen.«  »Ich möchte Sie nicht aufhalten.«  »Das  tun  Sie  nicht.  Wir  arbeiten  ohnehin  bis  spät  in  die  Nacht hinein.«  Er streckte die  Hand  aus, um Ardath  Beys Arm  zu ergrei‐ fen, aber der Ägypter wich rasch zurück.  »Verzeihen  Sie«,  sagte  er  lächelnd,  »aber  wie  den  meisten  Orientalen  ist  es  mir  unangenehm,  berührt  zu  werden.  Würden Sie mich jetzt bitte entschuldigen?«  »Darf ich Sie in mein Haus einladen?«  29

»Ich  bedaure  –  aber  ich  bin  so  beschäftigt,  daß  ich  keine  Einladungen annehmen kann.«  Er  verbeugte  sich  wieder,  wandte  sich  abrupt  ab  und  war  gegangen, bevor Whemple eine Möglichkeit finden konnte,  ihn zurückzuhalten.  Die  Begegnung  war  so  kurz  gewesen  –  und  so  merkwür‐ dig, daß Whemple sich ein paar Sekunden lang fragte, ob er  nur geträumt hatte, aber das war natürlich Unsinn. Er wuß‐ te,  daß Ardath Bey  hier gestanden hatte  –  hier neben dem  Mumiensarg.  Kopfschüttelnd  ging  Whemple  nach  unten,  um seinem Sohn von dem seltsamen Erlebnis zu erzählen.  Es kam ohne Vorwarnung – wie immer.  Diesmal  spürte  sie,  wie  ihr  Körper  in  den  Armen  ihres  Tanzpartners erschlaffte. Überrascht ließ er sie los. Sie woll‐ te  ihn  bitten,  nicht  zu  erschrecken,  wollte  sich  entschuldi‐ gen, eine Erklärung abgeben, den armen Kerl ersuchen, Dr.  Muller zu holen.  Aber die Helen, die das alles sagen wollte, war in  ihr  Inneres  zurückgeschlüpft,  wie  Zahnpasta  in  einer  fast  leeren Tube, wenn man nicht fest genug  daraufdrückte. Und die Tube – das war die andere  Helen, vor der sie sich ein wenig fürchtete, wenn sie  auch wußte, daß ihre Angst grundlos war.  Sie  spürte,  wie  sie  über  das  Dach  ging.  Sie  wußte,  daß  es  ein  Dach  war,  weil  sie  andere  Dächer  sah  ‐häßliche,  frem‐ dartige  Dächer.  Aber  da  unten  floß  der  Nil.  Sie  erkannte  ihn.  Und  zur  Rechten  lag  die  Ebene,  und  dahinter  erhob  sich das Plateau. 

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Es war wie ein Gefangensein zwischen Schlaf und Wachen,  in  einer  Welt,  die  nur  halb  vertraut  war,  wo  nur  gewisse  Eindrücke  von  Bedeutung  und  andere  völlig  unwichtig  waren.  Diese  Welt  war  ihr  immerhin  so  vertraut,  daß  sie  nicht in Panik geriet – und andererseits doch so fremd, um  sie zu beunruhigen.  So  war  es  wieder.  Sie  erkannte  Dinge  wieder,  wußte  aber  deren  Namen  nicht.  Sie  wußte  zwar,  wo  sie  sich  befand,  doch der Name des Ortes war ihr entfallen – wenigstens für  den  Augenblick.  Doch  sie  würde  sich  wieder  erinnern.  Auch  die  Namen  der  Menschen,  die  sie  kannte  und  die  plötzlich an den äußersten Rand ihres Bewußtseins gerückt  waren, würden wiederkommen.  In diesem Moment war es nur wichtig, daß sie den langge‐ streckten  Raum  erreichte,  der  nun  im  Dunkel  lag,  wo  die  vielen  schönen  Dinge  lagen.  Die  Kämme,  die  Juwelen,  die  goldene  Kiste.  Sie  wollte  sich  nicht  vorstellen,  daß  es  ein  Sarg war – es war eine Kiste, vielleicht eine Juwelenkasset‐ te.  Warum starrten die Leute sie so an? Sie kannte keinen ein‐ zigen von diesen Menschen. Und warum war sie auf einem  Dach?  Zunächst  mußte  sie  die  kleine  Tür  zur  Linken  erreichen.  Dann mußte sie hindurchgehen, an den niederen Tisch tre‐ ten. Sie streckte dem Nubier, der auf der anderen Seite des  Tisches  stand,  die  Hand  entgegen  und  wartete,  bis  er  ihr  die  Tierhaut  reichte,  die  sie  sich  um  die  Schultern  legte.  Und  dann  stieg  sie  die  Stufen  hinab,  die  aus  dem  hohen  Gebäude führten.  31

Draußen  war  die  Luft  erfrischend  kühl.  Eine  Brise  wehte  vom Nil herüber. Der Lärm, der sie umgab, überraschte sie,  und sie hatte den Eindruck, daß all die Leute es schrecklich  eilig  hatten,  als  sie  wartend  stehenblieb.  Seltsame  Gegens‐ tände  glitten  mit  unglaublicher  Geschwindigkeit  an  ihr  vorbei, während sie selbst sich ebenfalls zur Eile getrieben  fühlte. Aber sie bewegte sich langsam und würdevoll.  Ein Bediensteter tauchte an ihrer Seite auf und fragte, wo‐ hin  sie  fahren  wolle.  Sie  wußte,  was  sie  antworten  mußte,  ohne  zu  wissen,  woher  die  Worte  kamen  oder  was  sie  be‐ deuteten.  Aber  der  Diener  verstand  die  Worte.  Sie  glitt  durch  eine  schmale Tür und setzte sich auf eine gepolsterte Bank, und  einen Augenblick später fühlte sie eine seltsame Bewegung,  begleitet von einem Lärm, einem stetigen, vibrierenden Ge‐ räusch,  und  ein  Geruch  stieg  ihr  in  die  Nase,  ein  vager  Hauch von Schwefel, der ihr unangenehm war.  Seltsam,  daß  sie  trotz  alledem  noch  schneller  vorankom‐ men  wollte.  Es  war  wichtig,  daß  sie  so  rasch  wie  möglich  den langgestreckten Raum erreichte ‐wenn sie sich verspä‐ tete, war er  vielleicht nicht mehr da. Sie war schon  oft ge‐ nug umsonst in jenen  Raum  gelaufen. Und  sie war  immer  so traurig, wenn sie feststellte, daß er nicht auf sie wartete,  wie er es versprochen hatte.  Aber  diesmal  würde  es  anders  sein.  Sie  wußte,  daß  er  be‐ reits  in  dem  dunklen  Raum  war.  Und  diesmal  würde  er  warten.  Dies war der rechte Ort. Sie war noch nie zuvor hier gewe‐ sen, aber sie wußte, daß sie am Ziel war.  32

Da  stand  die  Statue  im  Hof,  eine  Treppenflucht  führte  hi‐ nauf zu einer Doppeltür aus Bronze, die von Skulpturen  n  flankiert  war.  All  das  hatte  sie  vor  ihren  geistigen  Auge  gesehen, und nun war es Wirklichkeit geworden.  Sie brauchte nur die Treppe hinaufzusteigen, die schweren  Bronzetüren  aufzustoßen,  ein  paar  weitere  Stufen  hinauf‐ zugehen – zu der Galerie, wo er sie erwartete...  Frank Whemple saß in seinem Auto und wartete auf seinen  Vater, der den rückwärtigen Trakt des Museums inspizier‐ te,  bevor  er  die  Türen  abschloß.  Überrascht  hob  er  den  Kopf, als ein Taxi in den Hof fuhr.  Das Mädchen, das hastig ausstieg, trug eine Pelzstola über  einen  langen  weißen  Abendkleid.  Und  diese  Aufmachung  verriet ebenso wie die hastigen, unsicheren Schritte, die sie  in  ihren  hochhackigen  Schuhen  machte,  daß  sie  keine  ver‐ spätete Besucherin war, die das Museum besichtigen woll‐ te.  Frank  sah  zu,  wie  sie  die  Stufen  hinauflief.  Sie  ignorierte  den  ärgerlichen  Ruf  des  Taxifahrers,  der  sein  Geld  haben  wollte,  und  stemmte  sich  gegen  die  Bronzetüren,  die  sein  Vater  vor  wenigen  Minuten  abgesperrt  hatte.  Als  sie  be‐ merkte, daß die Tür sich nicht bewegen ließ, begann sie mit  ihren  kleinen  Fäusten  dagegenzuhämmern,  als  glaubte  sie  allen Ernstes, sie könne sich gewaltsam Einlaß verschaffen  – durch eine Tür, die acht Fuß hoch und zwei Zoll dick war  und zwei Tonnen schwer.  Frank stieg lächelnd aus seinem Wagen und ging die Trep‐ pe hinauf. 

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Das Mädchen kam ihm bekannt vor. Entweder erinnerte sie  ihn  an  jemanden,  oder  er  war  ihr  schon  einmal  begegnet.  Seltsam, daß er sich nicht genau erinnern konnte denn ihre  Schönheit  war  faszinierend  und  hätte  ihm  unvergeßlich  bleiben müssen..  Ihr Gesicht hatte europäische Züge, auch andere Merkmale.  Vielleicht  floß  auch  ägyptisches  Blut  in  ihren  Adern.  Das  würde  erklären,  warum  ihr  Teint  so  dunkel  und  die  Nase  so sanft gebogen war. Ihre Augen waren mandelförmig ge‐ schnitten,  und  das  lange  schwarze  Haar  schimmerte  im  Licht der Lampe, die über der Tür brannte. In dem weißen  langen  Kleid  sah  sie  aus  wie  eine  Statue,  doch  der  wilde  Ausdruck ihrer Augen verdarb diesen Effekt.  Warum  war  sie  so  erregt?  Auch  wenn  sie  tagsüber  irgend  etwas  im Museum  vergessen hatte, es konnte  diesen  qual‐ vollen Blick nicht rechtfertigen. Denn selbst wenn sie ihren  kostbaren Familienschmuck vermißte, sie brauchte nicht zu  befürchten, daß er verschwunden war. Alles, was während  der  Nacht  im  Museum  für  ägyptische  Altertümer  einge‐ schlossen war, war vor Dieben genauso sicher, als würde es  in einem Safe der ägyptischen Bank liegen.  Vielleicht hatte sie etwas verloren, das einen sentimentalen  Wert  für  sie  besaß,  und  sie  hatte  schon  überall  vergebens  gesucht. Und nun war ihr eingefallen, daß das Museum der  letzte  Ort  war,  wo  sie  noch  nicht  nachgesehen  hatte  –  der  letzte  Ort,  wo  sie  die  vermißte  Kostbarkeit  finden  könnte.  Das wäre eine Erklärung für ihren verzweifelten Blick. Die  Enttäuschung, die Tür verschlossen zu finden, hatte sie um  die Fassung gebracht.  34

Aber wahrscheinlich war sie nur eines jener überempfindli‐ chen,  nervösen  Mädchen,  die  ausgerechnet  ihm  immer  wieder  über  den  Weg  liefen  und  in  deren  Gegenwart  er  sich stets so unbehaglich fühlte. Das war die Art von Mäd‐ chen, die schon in Tränen ausbrachen, wenn man nur eine  Braue hob.  »Das  Museum  ist  geschlossen«,  sagte  er.  »Alle  sind  nach  Hause  gegangen.  Morgen  früh  um  neun  Uhr  öffnen  wir  wieder.«  Sie  starrte  ihn  verständnislos  an,  und  in  ihren  Augen  lag  immer noch abgrundtiefe Verzweiflung. Allmählich wurde  ihm dieser Blick unheimlich. Oder hatte sie Angst vor ihm?  War sie Ägypterin und verstand nicht, was er sagte?  Sanft  nahm  er  ihren  Arm,  um  sie  von  der  verschlossenen  Tür wegzuführen. Und in dem kurzen Augenblick, den sie  ihm  gönnte,  bevor  sie  alles  verdarb,  spürte  er  die  Wärme  ihrer Haut durch den dünnen Seidenstoff des Kleides.  Sie  verdarb  die  Stimmung  auf  höchst  unangenehme  und  lästige  Weise.  Sie  fiel  in  Ohnmacht,  als  er  sie  berührte.  Frank  zuckte  seufzend  mit  den  Schultern,  hob  sie  auf  die  Arme und trug sie zu seinem Wagen.  Das alles war so verwirrend. Zuerst spürte sie, daß sie auf  einen  bewegten  Sofa  lag,  dann  bettete  sie  man  sie  auf  ein  anderes, das fest auf dem Boden zu stehen schien.  Und  gleichzeitig  öffnete  sie  die  Bronzetür,  die  in  einen  Raum  voller  Statuen  und  Mumien  führte  –  ein  Grab  viel‐ leicht  —  aber  auch  der  Tempel.  Es  war  die  Grabstätte,  die  ihr solche Angst einjagte. Sie versuchte, nach ihm zu rufen, 

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und  er  schien  von  innen  zu  antworten,  aber  seine  Stimme  klang so schwach.  Dann  wurde  sie  übertönt  von  anderen  Stimmen  in  ihrer  Nähe.  Sie  sprachen  eine  Sprache,  die  sie  nicht  verstehen  konnte.  Ein  jüngerer  und  ein  älterer  Mann  redeten  mitei‐ nander. Sie versuchte die fremden Stimmen auszuschalten,  indem  sie  noch  lauter  schrie.  Aber  die  Stimme  des  älteren  Mannes  drang  immer  tiefer  in  ihr  Bewußtsein,  nannte  sei‐ nen Namen, und nun sprach er auch ihre Sprache.  Sie hörte sich antworten, und offenbar war er zufrieden mit  ihrer Antwort, denn er ging davon, um sie schlafen zu las‐ sen. Die Stimmen entfernten sich.  Und mitten aus dem Gewirr von Stimmen drang plötzlich  eine heran, die ihr bekannt vorkam.  »Ich  wußte,  daß  geschlossen  war«,  sagte  die  vertraute  Stimme. »Aber ich kam hierher, weil ich auf jeden Fall mein  Glück versuchen wollte.«  Dann sprach jemand dicht an ihrem Ohr, die Stimme eines  jungen Mannes, die sanft und beruhigend klang. Sie öffnete  die Augen und erkannte den Mann, der ihr auf der Treppe  vor dem Museum begegnet war.  »Ich weiß«, sagte sie. »Es ist geschlossen. Ich sollte morgen  wiederkommen.«  »Sie haben das Bewußtsein verloren.«  »O Gott!« Sie setzte sich auf. »Bin ich im Hotel?«  »Nein, im Haus meines Vaters. Als Sie in Ohnmacht fielen,  wußten  wir  nicht,  wohin  wir  Sie  bringen  sollten,  und  so  nahmen wir Sie erst einmal mit hierher.« 

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Sie  musterte  ihn  aufmerksam.  Er  war  Mitte  Zwanzig  und  sah  auf  konventionelle  britische  Weise  gut  aus.  Er  hatte  kurzes,  lockiges  Haar  und  ein  freundliches,  vielleicht  ein  bißchen zu unscheinbares Gesicht. Jedenfalls  machte  er ei‐ nen sehr netten Eindruck.  Er  lächelte,  und  sie  versuchte  das  Lächeln  zu  erwidern.  Seine  hellen  Augen,  die  sie  offen  und  ehrlich  anblickten,  gefielen ihr.  »Mein  Name  ist  Frank  Whemple«,  sagte  er,  und  sie  hätte  am liebsten laut gelacht, weil der Name so gut zu ihm paß‐ te.  Frank  und  frei,  sympathisch  und  arglos,  voll  jugendli‐ cher Unschuld – eben ganz einfach Frank.  Sie  fand  es  sehr  tröstlich,  in  der  Gegenwart  eines  solchen  Mannes  zu  erwachen.  Und  plötzlich  verspürte  sie  das  Be‐ dürfnis, ihm alles zu erzählen.  Aber  noch  bevor  sie  eine  Gelegenheit  dazu  fand,  öffnete  sich  die  Tür  hinter  ihm,  und  Dr.  Muller  kam  herein.  Sie  sagte sich, daß sie nun überrascht sein müßte, aber sie war  es nicht. Dr. Muller schaffte es immer wieder, sie aufzuspü‐ ren,  wenn  sie  einen  ihrer  launischen  Anfälle  hatte  und  durchbrannte. Gott allein mochte wissen, wie ihm das stets  von neuem gelang...  »Ah, hier sind Sie ja«, sagte Muller, als wäre es das Natür‐ lichste  von  der  Welt,  sie  in  diesem  Haus  vorzufinden,  als  wären die Begleitumstände völlig normal. »Sie haben doch  sicher schon Bekanntschaft geschlossen?«  Sie  schüttelte  den  Kopf,  und  Muller  sagte  in  förmlichem  Ton: »Frank Whemple ... Miß Helen Grosvenor.« 

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Er  wandte  sich  zu  dem  älteren  Mann  um,  der  hinter  ihm  eingetreten war.  »Und  das  ist  Franks  Vater,  Sir  Joseph  Whemple,  ein  alter  Freund von mir.«  »Ich  glaube,  wir  sollten  ihr  ein  paar  Minuten  Zeit  lassen,  damit  sie  sich  erholen  kann«,  sagte  Sir  Joseph  Whemple.  »Sie braucht Ruhe, um wieder zu sich selbst zu finden. Drei  Besucher  auf  einmal  –  das  ist  zuviel  für  sie.  Kommen  Sie,  Muller.«  Die  beiden  älteren  Männer  gingen  hinaus,  und  sie  war  wieder  allein  mit  Frank.  Plötzlich  kam  ihr  die  Komik  der  Situation  zu  Bewußtsein,  und  sie  begann  zu  kichern.  Der  verwirrte  Blick,  den  Frank  ihr  zuwarf,  machte  alles  nur  noch schlimmer, und sie konnte nicht mehr aufhören zu la‐ chen.  Die  Lachtränen  liefen  ihr  über  die  Wangen.  Hilflos  hob sie eine Hand, und nun hatte ihr Gekicher auch Frank  angesteckt.  »Und  ich  dachte  schon,  Sie  sind  hysterisch.«  Sein  jungen‐ haftes  Lachen  gefiel  ihr.  Sie  fand  dieses  ganze  Erlebnis  überhaupt  sehr  vergnüglich.  Zuerst  war  sie  wie  ein  Mäd‐ chen aus der viktorianischen Epoche in Ohnmacht gefallen,  und  dieser  große,  ausgewachsene  Junge,  der  ihr  ritterlich  zu Hilfe geeilt war, hatte Angst vor hysterischen Anfällen.  Und  Dr.  Muller  kam  immer  wieder  herein,  wie  ein  aufge‐ regter, besorgter Pfarrer. Das alles war so herrlich komisch.  Als  sie  ihre  Lachkrämpfe  überwunden  hatten,  holte  Frank  einen  niederen  Hocker,  stellte  ihn  neben  die  Couch  und  setzte sich. Lächelnd blickte er zu ihr auf, ganz der bewun‐ dernde Anbeter aus längst vergangenen Tagen. Auch diese  38

Szene  würde  wunderbar  ins  viktorianische  Zeitalter  pas‐ sen, dachte Helen und blickte hoheitsvoll auf ihn hinab.  Sie  hätte  ihn  gern  ein  wenig  geneckt,  um  zu  sehen,  ob  er  auch  erröten konnte  wie ein  altmodischer  Liebhaber,  doch  statt  dessen  fragte  sie:  »Wo  bin  ich  in  Ohnmacht  gefallen,  Mr. Whemple?«  »Vor dem Museum.«  Ja,  daran  konnte  sie  sich  dunkel  erinnern.  Und  sie  sprach  mehr zu sich selbst, als sie die nächste Frage stellte.  »Was habe ich denn dort gemacht?«  »Wie  soll  ich  das  wissen?«  entgegnete  Frank,  und  seine  Stimme klang so komisch, daß sie erneut in Gelächter aus‐ brachen. »Wissen Sie denn nicht, warum Sie dort waren?«  »Nein.«  »Vielleicht sind Sie kultursüchtig. Eine sehr geheimnisvolle  Krankheit...«  »Sie glauben, daß ich mich nachts in kulturhistorische Stät‐ ten schleiche und mit Statuen flirte?« fragte sie lachend.  »Vielleicht haben Sie einen sogenannten Mumienkomplex.«  »Das  ist  nicht  komisch«,  sagte  sie  und  war  plötzlich  sehr  ernst geworden.  »Oh, es tut mir schrecklich leid.«  Sie begann wieder zu lachen und wies mit dem Finger auf  ihn.  »O Gott! Jetzt sollten Sie Ihr Gesicht sehen!«  »Was ist denn los damit?«  »Sie sehen unbezahlbar aus, wenn Sie zerknirscht sind.«  Muller setzte sich auf einen Stuhl, der neben dem Schreib‐ tisch in Whemples Arbeitszimmer stand. Er versuchte, sei‐ 39

ne  Ungeduld  zu  verbergen,  während  sich  Sir  Joseph  um‐ ständlich  hinter  dem  Schreibtisch  niederließ,  ein  paar  Bü‐ cher  und  eine  kleine  Büste  der  Nofretete  beiseite‐ schob, um Platz für seine Arme zu schaffen. Dann stützte er  beide  Arme  auf  die  Tischplatte  und  machte  noch  immer  keine Anstalten, das Schweigen zu brechen.  Schließlich  konnte  Muller  das  Warten  nicht  mehr  ertragen  und fragte: »Warum war sie an der Tür des Museums?«  »Keine Ahnung.«  »Ich dachte, das wollten Sie mir erzählen.«  »Nein, ich will Ihnen etwas anderes sagen.«  »Über Helen?«  Whemple nickte. Er war offensichtlich verwirrt, schien Un‐ behagen und sogar Angst zu empfinden.  »Sie ist ein sonderbares Mädchen«, sagte er zögernd.  »Ich  weiß.  Deshalb  steht  sie  ja  auch  unter  ärztlicher  Be‐ handlung.  Nun  rücken  Sie  schon  mit  der  Sprache  heraus.  Mann. Was ist denn los?«  »Erinnern Sie sich an die Mumie, die wir im Jahr 1921 aus‐ gegraben haben?«  »Natürlich.«  »Wissen Sie auch noch den Namen?«  »Imhotep.«  Whemple  nickte.  »Er  war  Hoherpriester  des  Tempels,  zu  Ays Zeiten, am Ende der achtzehnten Dynastie. Imhotep –  ein ungewöhnlicher  Name. Ich entsinne mich nicht, ihn  in  irgendwelchen  einschlägigen  Büchern  gelesen  zu  haben.  Sie vielleicht?«  »Nein. Aber worauf wollen Sie hinaus?«  40

»Helen Grosvenor hat diesen Namen vor etwa zehn Minu‐ ten  ausgesprochen  –  im  Salon  dieses  Hauses.  Haben  Sie  den  Namen  jenes  Hohenpriesters  irgendwann  einmal  er‐ wähnt?«  »Nein. Niemals. Was genau hat sie gesagt?«  »Ich  konnte  es  nicht  verstehen.  Sie  flüsterte  wirre,  unzu‐ sammenhängende  Worte  vor  sich  hin.  Nur  den  einen  Na‐ men habe ich deutlich gehört.«  Noch bevor Muller etwas erwidern konnte, läutete das Te‐ lefon auf Whemples Schreibtisch.  Sir Joseph hielt den Hörer ans Ohr.  »Oui?«  Er  runzelte  die  Stirn,  und  seine  Lippen  begannen  leicht zu zittern. »II est mort? D’accord. Toute de suite.«  Langsam  legte  er  den  Hörer  auf  die  Gabel  zurück,  und  Muller sah ihn fragend an.  »Was ist passiert?«  »Einer  der  Museumsdiener  ist  tot.  Er  wurde  in  Ankhese‐ namens Galerie gefunden.«     

3.  Ein  Polizeiinspektor  öffnete  ihnen  die  schwere  Bronzetür  und führte sie in die Galerie. Ein uniformierter Polizist in‐ spizierte  die  Leiche  des  Museumsdieners.  Er  beendete  die  Untersuchung,  als  Muller  und  Whemple  den  Raum  betra‐ ten, sah den Inspektor an und zuckte ratlos mit den Schul‐ tern.  »Woran ist er gestorben?« fragte Muller.  »Keine Ahnung.«  41

»Herzversagen ?«  »Gewiß. Aber warum ...«  »Vielleicht hat er einen Schock erlitten.«  Whemple  blickte  sich  um.  »Ich  kann  nicht  feststellen,  daß  irgend etwas fehlt. Das wäre auch sinnlos, denn kein Dieb  könnte  einen  dieser  Gegenstände  zu  Geld  machen.  Jedes  Stück aus dieser Sammlung würde sofort identifiziert wer‐ den.«  »Das  hatte  der  Museumsdiener  in  der  Hand,  Sir  Joseph«,  sagte der Inspektor.  Muller  trat  näher  heran  und  sah,  daß  der  Beamte  ein  zu‐ sammengerolltes Dokument hochhielt.  »Der  Dieb  wollte  die  Rolle  stehlen,  der  Wächter  nahm  sie  ihm wieder weg, und der Dieb tötete ihn.«  Der  Inspektor  seufzte  tief  auf.  »So  muß  es  gewesen  sein.  Verdammt unangenehm ...«  Whemple rollte das Dokument auseinander und hob über‐ rascht  die  Brauen.  Er  hatte  jedes  einzelne  Ausstellungs‐ stück,  das  man  in  Ankhesenamens  Grab  gefunden  hatte,  persönlich  katalogisiert.  Doch  diese  Schriftrolle  war  nicht  dabeigewesen.  »Solche  Diebe  könnte  jedes  Museum  auf  der  ganzen  Welt  gut  gebrauchen«,  sagte  Muller  und  ging  auf  Whemple  zu.  »Es ist der bewußte Papyrus, nicht wahr?« fragte er mit lei‐ ser Stimme.  Whemple konnte nur nicken.  Frank hielt mitten im Satz inne, weil er nicht wußte, ob He‐ len sich schon wieder über ihn lustig machte. 

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Er hatte ihr von der Expedition erzählt, von der Hitze, von  der beschwerlichen Reise, die ihn zwei Monate lang durch  die Wüste geführt hatte, von der stickigen Luft im Grabge‐ wölbe.  Plötzlich hatte sie entsetzt den Atem angehalten.  »Das haben Sie getan?« hatte sie hervorgestoßen, und  was  immer ihr Blick auch auszudrücken schien – es war keines‐ falls Bewunderung.  »Ich  dachte,  Sie  hätten  davon  gelesen«,  erwiderte  er  und  hörte  selbst,  daß  seine  Stimme  gekränkt  klang  und  seinen  kindischen verletzten Stolz verriet.  »Wie konnten Sie das nur tun?«  »Wir  haben  das  Grab  nicht  entweiht«,  verteidigte  er  sich.  »Soll  ich  Ihnen  nun  von  Ankhesenamen  erzählen  oder  nicht?«  Sekundenlang sah sie ihn ausdruckslos an, dann nickte sie.  »Vierzehn  Stufen  führten  nach  unten«,  fuhr  Frank  fort,  »und  dann  fanden  wir  den  Vorraum  mit  den  ungebroche‐ nen Siegeln.«  »Und wie haben Sie das Grab gefunden?«  »Das war reines Glück. Ein Ägypter sagte uns, wo wir gra‐ ben sollten – ein Bursche namens Ardath Bey. Also fingen  wir zu graben an, und dann fanden wir das Grab – unver‐ sehrt,  unberührt,  genauso,  wie  es  vor  dreitausend  Jahren  ausgesehen hat. Damals hat man die Toten mitsamt ihrem  persönlichem  Besitz  begraben  –  mit  Kleidern,  Toilettensa‐ chen und Schmuck. Den Großteil von dem Zeug bewahrte  man  im  Vorraum  der  Grabkammer  auf.  Aber  das  Interes‐

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santeste  kommt  noch.  Als  wir  nämlich  anfingen,  die  Mu‐ mie ...«  »Nein, ich will nichts mehr hören«, fiel Helen ihm ins Wort.  »Ich finde das widerlich.«  »Aber  das  war  es  nicht.  Im  Gegenteil  –  es  war  ein  sehr  schönes, ergreifendes Erlebnis. Ich hatte schon tagelang ih‐ re Sachen untersucht, und deshalb hatte ich das Gefühl, sie  gut  zu  kennen.  Ich  kann  verstehen,  daß  Sie  meine  Arbeit  schmutzig, sogar ekelerregend finden. Aber es kommt nur  darauf an, mit welcher Einstellung man an diese Dinge he‐ rangeht.  Man  hat  nicht  das  Gefühl,  eine  Leiche  auszugra‐ ben,  man  stellt  sich  vor,  daß  man  eine  Art  von  Wiederau‐ ferstehung  miterlebt,  und  das  ist  ganz  im  Sinne  der  alt‐ ägyptischen  Religion.  Deshalb  haben  die  Ägypter  ihre  To‐ ten mumifiziert – um ihre Körper bis zum Tag der Wieder‐ geburt  zu bewahren,  bis  zu  dem  Tag,  wo  die  Seele  in ihre  ursprüngliche  Hülle  zurückkehren  wird.  Verstehen  Sie  das?«  »Nein.  Sie  sind  Archäologe  –  kein  göttliches  Wesen,  das  Leben nimmt und wiedergibt.«  »Das weiß ich. Trotzdem – die Wissenschaft war mir in je‐ nem  Augenblick  gleichgültig,  als  die  Bandagen  entfernt  wurden.  Ich  sah  ihr  Gesicht  –  und  so  lächerlich  es  Ihnen  auch erscheinen mag, ich habe mich in sie verliebt.«  »Müssen  Sie  erst  Gräber  öffnen,  um  Mädchen  zu  finden,  die Sie lieben können?«  »Nein, das müßte ich nicht tun – wenn ich das Glück hätte,  das ich mir wünsche ...«  Ihre ernste Stimmung verflog, und sie lächelte.  44

»Also gut, erzählen Sie weiter.«  »Sie kam um 1373 v. Chr. auf die Welt und war die Tochter  Echnatons  und  Nofretetes.  Ihr  Vater  war  ein  Ketzer.  Er  führte statt der traditionellen Verehrung Amons, des alten  Stadtgottes  von  Theben,  die  Verehrung  des  Sonnengottes  Aton ein. Das war ein sehr waghalsiges Unternehmen. Man  könnte Echnaton als vorchristlichen Heinrich VIII. bezeich‐ nen.  Er  verheiratete  seine  Tochter  mit  unserem  alten  Freund Tutenchamon, als sie das reife Alter von neun Jah‐ ren erreicht hatte, und Tutenchamon, ein weiser alter Mann  von fünfzehn, hob die Sonnenreligion seines Schwiegerva‐ ters wieder auf. Drei Jahre später starb er. Und von diesem  Zeitpunkt  an  beginnt  die  Geschichte  faszinierend  zu  wer‐ den,  Helen. Stellen Sie sich das  einmal vor – versetzen Sie  sich  in  Ankhesenamen.  In  das  alte  Ägypten,  um  1352  v.  Chr. herum. Sie war die Thronerbin, hatte keine Söhne ge‐ boren, ihr Gemahl war tot, die Höflinge begannen gegenei‐ nander zu intrigieren, der Kampf um den Thron setzte ein.  Jeder Mann, den Ankhesenamen heiratete, würde automa‐ tisch  der  neue  Pharao  werden,  und  unsere  Anky,  ein  sehr  kluges Mädchen, wußte das natürlich. Also, was hat sie ge‐ tan? Was hätten Sie an ihrer Stelle getan?«  Helen runzelte nachdenklich die Stirn. »Ich würde meinen  Liebsten  heiraten.«  »Aber  sie  hatte  keinen  Liebhaber.«  »Oder sie hat eine Republik ausgerufen?« »Die war damals  noch nicht erfunden. Nein, Anky sah sich aufmerksam um  und  entdeckte  zwei  Thronanwärter,  die  beide  alt  genug  waren, um ihr Vater zu sein. Sie hießen Ay und Horemheb  und  hatten  Spitzenpositionen  an  Tutenchamons  Hof.  Ay  45

war  Schatzmeister  und  Horemheb  General.  Nun,  was  hat  Anky getan?«  »Sie hat keinen von beiden geheiratet.«  »Oh! Sie kennen die Geschichte?«  »Nein, wirklich nicht. Ich rate nur.«  »Jedenfalls haben Sie richtig geraten. Sie konnte keinen der  beiden leiden. Und so schrieb sie einen Brief an den König  der  Hethiter,  und  das  war  ungefähr  so,  als  hätte  Victoria  Mary eine Schlinge nach dem deutschen Kaiser ausgewor‐ fen,  wenn  der  gute  König  George  ganz  plötzlich  im  Jahre  1918  verblichen  wäre.  Jedenfalls  hat  Anky  an  den  König  der Hethiter geschrieben: ,Such einen Sohn aus irgendeinen  Sohn. Schick ihn nach Theben, und ich werde ihn heiraten  und ihn zum Pharao von Ägypten machen.’ Ein großartiger  Schachzug.  Dadurch  hätte  sie  gleichzeitig  einen  jungen  Ehemann  und  einen  militärischen  Verbündeten  ergattert.  Verstehen Sie?«  »Aber es hat nicht funktioniert?«  Frank blinzelte verwirrt.  »Woher wissen Sie denn das?«  »Tut mir leid«, erwiderte sie vage.  »Es hat tatsächlich nicht funktioniert, weil die Hethiter den  Ägyptern  nicht trauten. Eine verdammt  mißtrauische Ban‐ de war das.«  »Seien  Sie  vorsichtig!«  warnte  Helen.  »Ich  bin  eine  halbe  Ägypterin.«  »Wirklich?«  »Ja – mütterlicherseits.« 

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»Das habe ich mir beinahe schon gedacht. Sie haben so et‐ was an sich, Helen ... Jedenfalls schickte der Hethiterkönig  erst einen Sohn nach Theben, als es schon zu spät war. Ra‐ ten Sie einmal, was dann passiert ist.«  »Sie mögen es doch nicht, wenn ich richtig rate, Frank.«  »Bitte, tun Sie’s trotzdem.«  »Sie hat einen der beiden alten Männer geheiratet«, antwor‐ tete Helen. »Nicht den General. Den Schatzmeister. Der He‐ thiter kam niemals in Theben an.«  »Er  wurde  ermordet«,  berichtete  Frank  in  melodramati‐ schem  Flüsterton.  »Und  höchstwahrscheinlich  hat  Ay  den  Mörder gedungen.«  Helen schüttelte entschieden den Kopf.  »Das  war  Horemheb.  Und  es  geschah  aus  militärischen  Gründen.«  »So  genau  wissen  wir  das  nicht.  Aber  was  Ay  betrifft,  so  haben Sie recht. Ankhesenamen hat ihn geheiratet, vermut‐ lich im Jahr 1352. Und dann passierte etwas Merkwürdiges.  Denn  plötzlich  war  Ankhesenamen  wie  vom  Erdboden  verschwunden,  genau  wie  unser  Freund  Ardath  Bey.  Sie  wird auf keinem Papyrus mehr erwähnt.«  Frank  beugte  sich  vor  und  legte  eine  dramatische  Pause  ein.  »Wir  wissen  nicht,  was  mit  ihr  geschah.  Nur  eins  wissen  wir  ganz  sicher  –  daß  sie  etwa  ein  Jahr  später  nicht  mehr  Ays  Gemahlin  war.  Auf  Ays  Grab  steht  das  Bildnis  einer  anderen  Frau,  und  als  Horemheb  im  Jahr  1348  Ays  Nach‐ folger  wurde,  ließ  er  Ankhesenamens  Relief  von  Tuten‐ chamons  Grabsäule  entfernen.  Vielleicht  hatte  sie  eine  Af‐ 47

färe mit irgendeinem  jungen  Kerl und  war deshalb  in Un‐ gnade gefallen. Wir wissen auch, daß sie 1350 v. Chr. starb.  Das  haben  die  medizinischen  Untersuchungen  der  Leiche  ergeben.  Wenn  wir  also  diese  Mumie  nicht  gefunden  hät‐ ten, dann hätten wir auch niemals erfahren, wie jung Anky  gestorben  ist.  Das  kann  man  nämlich  am  Zustand  ihrer  Zähne  erkennen.  Zum  Zeitpunkt  ihres  Todes  war  sie  zweiundzwanzig  oder  dreiundzwanzig  Jahre  alt...  Aber  was haben Sie denn?«  Helens  Augen  hatten  sich  mit  Tränen  gefüllt,  und  sie  wischte sie mit dem Handrücken weg.  »Ich  habe  Ihnen  ja  gesagt,  daß  das  eine  ergreifende  Ge‐ schichte ist.«  »Sie  war  so  alt  wie  ich«,  sagte  Helen  leise.  »Es  ist  einfach  nicht fair — in so jungen Jahren zu sterben ...«  »Leider  können  uns  die  Ärzte  nicht  sagen,  woran  sie  ge‐ storben ist.«  »Ich will nicht mehr darüber sprechen«, sagte Helen Gros‐ venor.  Im  Taxi  versuchte  Muller,  Sir  Joseph  Whemple  in  ein  Ge‐ spräch  zu  verwickeln.  Aber  Whemple  war  so  erschüttert,  daß es ihm die Sprache verschlagen hatte. Er saß reglos auf  seinem Platz und umklammerte den Papyrus des Thot und  sah aus, als hätte er plötzlich entdeckt, daß sein ganzes bis‐ heriges Leben nur ein Traum gewesen sei. Es ist verständ‐ lich,  daß  man  zu  solchen  Überlegungen  neigt,  wenn  sich  innerhalb  eines  Augenblicks  herausstellt,  daß  man  nach  falschen Prämissen gelebt hat, sagte sich Muller. 

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Er warf einen mitleidigen Blick auf den Gelehrten an seiner  Seite, der jünger war als er selbst und plötzlich so alt wirk‐ te,  daß  er  sein  Vater  sein  könnte.  Tröstend  drückte  er  Whemples  Arm.  Doch  Whemple  achtete  nicht  darauf,  schien es nicht einmal zu spüren.  Muller lehnte sich in die Polsterung zurück, und seine Ge‐ danken konzentrierten sich auf die Schriftrolle. Etwas spä‐ ter  würde  er  es  vielleicht  über  sich  bringen,  die  Hierogly‐ phen zu studieren, die auf dem Papyrus geschrieben stan‐ den – trotz des Fluchs.  Aber im Augenblick war es viel wichtiger, herauszufinden,  warum  die  Schriftrolle  nach  elf  Jahren  im  Museum  für  ägyptische  Altertümer  in  Kairo  aufgetaucht  war  –  in  der  Hand eines ermordeten Museumsdieners.  Die Theorie des Inspektors, daß ein Dieb in die Galerie ein‐ gedrungen sei, erschien ihm sinnlos. Der Papyrus des Thot  war  niemals  ein  Ausstellungsstück  gewesen,  konnte  also  gar  nicht  gestohlen  worden  sein.  Irgend  jemand  hatte  ihn  aus  einem  ganz  bestimmten  Grund  ins  Museum  und  in  Ankhesenamens Galerie gebracht. Ein Museumsdiener hat‐ te  den  Unbekannten  dabei  erwischt,  und  in  seiner  Panik  hatte der Eindringling den Papyrus zurückgelassen.  Aber  welchen  Zweck  hatte  er  verfolgt?  Und  wie  war  die  Schriftrolle in seine Hand gelangt?  Whemple flüsterte etwas Unverständliches vor sich hin.  »Wie, bitte?« fragte Muller.  »Kein Staub auf dem Tisch«, sagte Whemple langsam und  blickte  dem  Okkultisten  in  die  Augen.  »Hätte  ein  Dieb  Staub an den Händen gehabt?«  49

Franz  Whemple  wußte,  daß  es  lächerlich  war.  Aber  er  konnte  nicht  anders.  Er  sah  sich von seltsamen  Bedürfnis‐ sen  getrieben,  die  er  nicht  unterdrücken  konnte,  und  so  sagte  er  Worte  zu  Helen  Grosvenor,  die  er  nie  zuvor  aus‐ gesprochen hatte, und benahm sich so merkwürdig, daß er  sich selbst nicht wiedererkannte.  Welcher  vernünftige  Mensch  redete  schon  einen  solchen  Unsinn?  »Ich habe mich in dich verliebt...«  »Wenn ich dich in meinen Armen halte ...« »Wir kennen ei‐ nander  erst  so  kurze  Zeit,  aber  es  ist  ernst.  Ich  meine  es  ernst, Helen ...«  Hatte  er  das  alles  wirklich  gesagt?  War  das  möglich?  Manchmal  hatte  er  das  Gefühl,  daß  sein  Ich  in  zwei  Teile  gespalten war, daß der eine Teil kopfschüttelnd mit anhör‐ te,  was  der  andere  sagte.  Dialoge  aus  einem  drittklassigen  Hollywood‐Film:  Junger  Mann  lernt  junges  Mädchen  auf  Museumsstufen  kennen.  Mädchen  fällt  in  Ohnmacht.  Nächste Szene – Mädchen liegt in der Wohnung des jungen  Mannes auf einem Sofa. Der junge Mann gesteht dem Mäd‐ chen, nachdem er eine Stunde lang mit ihm gesprochen hat  (auf  der  Filmleinwand  drei  Minuten)  seine  Liebe,  beginnt  es leidenschaftlich zu küssen ...  Geküßt  hatte  er  sie  bisher  noch  nicht.  Aber  bei  Gott,  er  würde  es  bald  tun.  Und  wenn  er  ein  bißchen  Glück  hatte,  würde  er  vielleicht  auch  die  Geigenmusik  hören,  die  bei  solchen Liebesszenen angeblich immer erklang. Oder war‐ en es Glockentöne? 

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Aber wenn er sich auch einbildete, John Barrymore zu sein,  Helen war keine Gloria Swanson.  »Du  solltest  dich  nicht  so  völlig  in  meine  Hand  geben«,  würde  sie  ihm  mit  einem  desillusionierenden  Lächeln  sa‐ gen,  »wart  erst  einmal  ab,  bis  du  mich  bei  Tageslicht  und  mit Lockenwicklern im Haar gesehen hast.«  Und  wenn  er  dann  galant  erwiderte:  »Du  siehst  mit  Lo‐ ckenwicklern bestimmt hinreißend aus«, würde sie nur la‐ chen.  Er kam sich vor wie ein Clown – wie ein verzauberter, när‐ rischer Automat. Die Phrasen kamen ihm über die Lippen,  bevor  sie  überhaupt  in  sein  Bewußtsein  drangen,  bevor  sein  Gehirn  Zeit  fand,  sie  zu  filtern.  Die  Worte  strömten  nur so aus seinem Mund, ohne daß sein Verstand die Kraft  hatte, sie zu zensieren.  O  Gott,  wie  konnte  er  das  alles  sagen?  Diese  dummen  ro‐ mantischen  Sätze,  die  er  da  produzierte  und  die  ihm  vor‐ kamen  wie  kitschige  Geschenkpäckchen,  in  rosa  Glanzpa‐ pier gewickelt...  »Ich  dürste  nach  deinen  Lippen«  –  das  war  zum  Beispiel  ein Satz, den er gerade noch rechtzeitig hinuntergeschluckt  hatte.  Dafür  hatte  er  andere  Sätze  ausgesprochen,  die  ge‐ nauso  peinlich  waren,  wenn  er  sich  auch  glücklicherweise  nicht mehr genau an ihren Wortlaut erinnerte.  »Glaubst du an Liebe auf den ersten Blick, Helen?« hörte er  Frank Whemple fragen.  »Morgen früh wirst du es bereuen, daß du mir solche Fra‐ gen  gestellt  hast«,  erwiderte  sie  mit  ihrer  tiefen  Einfüh‐ lungsgabe.  51

»Nein,  ganz  bestimmt  nicht.  Du  bist  das  wunderbarste  Mädchen, das mir je im Leben begegnet ist. Und ich werde  es nie bereuen, daß ich dir das gesagt habe.«  Sie brach in Gelächter aus.  »Du bist wirklich süß, Frank.«  »Ich  will  nicht,  daß  du  mich  süß  findest.  Ich  will,  daß  du  meine Liebe erwiderst.«  »Frank,  sei  doch  nicht  so  kindisch.  Du  weißt  doch  gar  nichts von mir.«  »Ich weiß alles, was ich wissen muß.«  »Weißt  du,  warum  ich  heute  abend  die  Treppe  zum  Mu‐ seum hinaufgelaufen bin?«  Er schüttelte den Kopf.  »Ich  weiß  es  auch  nicht«,  sagte  sie.  »Und  das  ist  gar  nicht  komisch – wirklich nicht. Ich hatte einfach die Gewalt über  mich verloren, Frank. Wenn das passiert, habe ich jedesmal  schreckliche Angst. Und es passiert sehr oft.«  »Ich habe mich auch nicht mehr in der Gewalt«, entgegnete  er und küßte ihre Hand.  Doch sie entzog ihm heftig die schmalen Finger.  »Hör mir zu!« sagte sie mit scharfer Stimme. »Ich meine es  völlig ernst.«  »Ich auch.«  »Ich verliere sehr oft das Bewußtsein. Und ich wohne in Dr.  Mullers  Haus,  weil  er  herauszufinden  versucht,  was  mir  fehlt. Irgend etwas stimmt nicht mit mir. Verstehst du das?  Ich  bin  einfach  nicht  in  der  Lage,  mir  Liebeserklärungen  anzuhören,  Hoffnungen  in  einem  Mann  zu  erwecken  –  auch dann nicht, wenn ich es wollte. Ich bin krank, Frank.«  52

»Du  bist  vollkommen«,  sagte  die  Stimme  seines  anderen  Ichs,  das  ihm  so  fremd  war,  und  dann  stieg  ihm  vor  Ver‐ wirrung das Blut ins Gesicht.  Ungeschickt  beugte  er  sich  vor,  legte  die  Arme  um  ihre  Schultern,  und  er  verachtete  sich  selbst,  aber  er  konnte  nicht anders. Er überwand ihren ohnehin nur halbherzigen  Widerstand, preßte seine Lippen auf die ihren. Dieser Kuß  hätte  den  letzten  Rest  ihres  Widerstands  schmelzen,  hätte  in  ihr  Empfindungen  wecken  müssen,  die  den  seinen  gli‐ chen. Sie hätte den Kuß mit der Leidenschaft und Hingabe  erwidern müssen, die ihn erfüllte.  Aber  ihre  Lippen  blieben  kalt  und  geschlossen.  Und  ihr  Widerstand  wuchs,  anstatt  zu  schmelzen.  Sie  bohrte  ihm  schmerzhaft  die  Ellbogen  in  die  Brust  und  versuchte  ihn  wegzuschieben.  Er  fand  nicht  einmal  die  Zeit,  ihr  zu  sagen:  Tut  mir  leid,  aber ich mußte es ganz einfach tun. Denn im gleichen Au‐ genblick, als er sie losließ, flog die Tür auf, und sein Vater  kam mit Dr. Muller herein.  »Helen«,  sagte  Muller,  »ich  komme  in  wenigen  Minuten  wieder zu Ihnen. Mr. Whemple, Ihr Vater und ich möchten  Sie im Arbeitszimmer sprechen.«  Muller war fest davon überzeugt, daß es zwischen Imhotep  und Ankhesenamen eine geheime Verbindung gab.  Beide  stammten  aus  der  Zeit  der  achtzehnten  Dynastie,  und  die  Schriftrolle  des  Thot  war  in  demselben  Raum  ge‐ funden worden, in dem die Mumie der altägyptischen Kö‐ nigin lag, 

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Muller  glaubte  auch,  daß  ein  Zusammenhang  zwischen  dem jüngsten Vorfall in der Galerie und jenem Ereignis vor  elf  Jahren  bestand,  das  den  jungen  Norton  in  den  Wahn‐ sinn getrieben hatte.  Deshalb wollte er mit Frank Whemple sprechen. Frank hat‐ te das Grab der  Königin Ankhesenamen in  der  Nubischen  Wüste entdeckt. Und sein Vater hatte Imhoteps Mumie ge‐ funden,  am  anderen  Ufer  des  Nils,  direkt  gegenüber  der  Stelle, wo die Königin bestattet worden war.  Gab  es  eine  Verbindung  zwischen  diesen  beiden  Funden?  Oder war es nur ein Zufall, daß Vater und Sohn an zwei er‐ folgreichen Expeditionen teilgenommen hatten, die elf Jah‐ re auseinander lagen?  Das  bezweifelte  Muller.  Er  glaubte,  daß  ein  Zufall  das  falsch  verstandene  Wirken  einer  leitenden  Intelligenz  war.  Dieser Glaube war tief in ihm verwurzelt. War es denn ein  Zufall,  wenn  zwei  Mathematiker  dieselbe  Lösung  eines  Problems  fanden,  obwohl  sie  verschiedene  Methoden  an‐ gewandt hatten? Bestimmt nicht – wenn die Lösung richtig  war.  Und  wenn  sie  falsch  war,  würde  jene  übergeordnete  Macht die Forscher so lange veranlassen, ihre Denkprozes‐ se zu überprüfen, bis sie zur richtigen Antwort gelangten.  Frank  sah  ihn  erwartungsvoll  an,  wenn  sein  Blick  auch  immer  wieder  zu  der  Schriftrolle  wanderte,  die  auf  dem  Schreibtisch lag, und zu seinem Vater, der den Kopf in bei‐ de Hände gestützt hatte.  Die  Ereignisse  dieses  Abends  hatten  Sir  Joseph  Whemple  tief  erschüttert,  und  Muller  war  ernsthaft  besorgt  um  den  Freund. Als Arzt wußte er, wie stark sich ein solches Erleb‐ 54

nis auf den Gesundheitszustand eines Menschen auswirken  konnte.  Seine Gedanken konzentrierten sich wieder auf Helen. Dies  war ein anderer Teil des Rätsels. Ihr tranceartiger Zustand  am  früheren  Abend,  ihre  Fahrt  zum  Museum  ...  Aber  war  es dasselbe Rätsel oder ein ganz anderes?  »Imhotep lebte zur gleichen Zeit wie Ankhesenamen«, sag‐ te er.  »Dr. Muller, was soll das alles?« fragte Frank Whemple.  »Ihr  Vater  beginnt  eben  erst  zu  begreifen.  Vor  elf  Jahren  grub er gemeinsam mit mir eine Mumie im Tal der Könige  aus, einen Hohenpriester der achtzehnten Dynastie namens  Imhotep.«  »Jemand hat ihn gestohlen. Dad hat mir damals davon er‐ zählt.«  »Ja, das hat Ihr Vater damals geglaubt. Jetzt ist er sich nicht  mehr so sicher. Ich habe doch recht, Whemple?«  »Ich weiß es nicht«, sagte Sir Joseph.  »Die Möglichkeit, an die Sie jetzt denken, ist erschreckend,  nicht wahr?«  »Wovon sprechen Sie eigentlich, Doktor?« fragte Frank, als  er  sah,  daß  sein  Vater  nickte.  »Und  was  hat  das  alles  mit  Helen  Grosvenor  zu  tun?  Ich  dachte,  wir  wollten  über  sie  sprechen.«  »Dazu werden wir gleich kommen. Aber zuerst möchte ich  Ihnen eine Frage stellen. Wie haben Sie das Grab der Köni‐ gin Ankhesenamen gefunden?« 

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»Ich  dachte,  das  wüßten  Sie«,  erwiderte  Frank.  »Das  weiß  doch jeder. Ein Ägypter hat uns gezeigt, wo wir graben sol‐ len.«  Whemple hob langsam den Kopf.  »Ardath  Bey.«  Er  stand  auf,  ging  zu  Muller  und  legte  die  Hand auf seinen Arm. »Ich habe vergessen, es Ihnen zu sa‐ gen.  Das  Mädchen  fiel  in  Ohnmacht  ‐und  darüber  vergaß  ich  diesen  Ägypter.  Ich  sah  ihn  heute  abend  im  Museum,  ein paar Minuten vor der Sperrstunde. Ich bat ihn, mit mir  nach  unten  zu  kommen  und  Frank  zu  begrüßen,  aber  er  sagte, er hätte keine Zeit. Er hat die Schriftrolle genommen  ‐er muß sie genommen haben,  damals vor elf  Jahren. Und  heute  kam  er  ins  Museum,  um  sie  zurückzugeben.  Aber  warum, Muller? Warum wollte er sie zurückgeben?«  »Ich  glaube  nicht,  daß  er  sie  zurückbringen  wollte«,  ent‐ gegnete Muller. »Ich glaube, er kam ins Museum, um sie zu  benutzen.«  Helen war wieder eingeschlafen.  In ihrem Traum stand sie neben einem Brunnen und blickte  in eine Zypressenallee. Ihr Haar war hochgetürmt, statt wie  üblich in weichen Wellen auf ihre Schultern zu fallen. Das  Gewicht  ihrer  Haarpracht  war  ihr  unangenehm  und  erin‐ nerte  sie  an  die  Turnübungen,  die  sie  vor  Jahren  in  einem  Schweizer Internat hatte machen müssen, um ihre Körper‐ haltung zu verbessern. Sie hatte ein Buch auf dem Kopf ba‐ lanciert,  während  sie  aufrecht  und  mit  steifen  Schritten  durch  den  Turnsaal  gegangen  war  und  sich  gräßlich  gela‐ ngweilt hatte. 

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Frank  stand  an  ihrer  Seite,  seltsam  gekleidet  in  enge  Sei‐ denhosen, mit einem Federhut auf dem Kopf, der schreck‐ lich  komisch  aussah.  Sie  konnte  nicht  hören,  was  er  sagte,  konnte  auch  sein  Gesicht  nicht  deutlich  sehen  –  aber  sie  war  fast  sicher,  daß  es  Frank  war.  Er  mußte  es  sein.  Denn  wer sonst würde so demütig die Hände vor der Brust kreu‐ zen?  Sie lächelte im Traum. Und dabei wußte sie, daß es nur ein  Traum war und daß sie im Schlaf lächelte, weil sie sich an  Franks kindisches, lächerliches Benehmen erinnerte.  Sie  öffnete  die  Augen  und  sah  ohne  Erschrecken  einen  hochgewachsenen Ägypter mit rotem Fez neben ihrem Sofa  stehen.  Er beugte sich zu ihr herab, und sie streckte die Hand aus,  mit  nach  unten  gerichteter  Handfläche,  damit  er  sie  nach  ägyptischer Sitte küssen konnte. Aber das tat er nicht. Statt  dessen  machte  er  eine  zweite  Verbeugung,  und  sie  sagte  sich, daß dies wohl angemessen war.  Sie  konnte  nicht  feststellen,  ob  sie  erwacht  oder  in  einen  anderen  Traum  hinübergeglitten  war.  Und  seltsamerweise  war es auch gar nicht wichtig, das zu wissen.  »Ich  bitte  vielmals  um  Vergebung«,  sagte  der  Mann  förm‐ lich.  »Ich  möchte Sir Joseph Whemple  sprechen.  Mein  Na‐ me ist Ardath Bey.«  Helens  Stimme  schien  aus  weiter  Ferne  zu  kommen  –  aus  so  weiter  Ferne,  daß  sie  nicht  verstehen  konnte,  was  sie  sagte.  Ardath  Bey  nickte,  dann  setzte  er  sich  und  sah  sie  an.  Sie  fühlte sich nackt unter seinem Blick, aber dieses Gefühl war  57

ihr  nicht  peinlich,  denn  sie  sah  ihr  Spiegelbild  in  seinen  Augen. Sie sah, daß sie vollständig angezogen war.  »Sind  wir  uns  schon  einmal  irgendwo  begegnet?«  fragte  Ardath Bey.  Auch  ihr  Kopfschütteln  spiegelte  sich  in  seinen  Augen.  Nein, dachte sie, er war ihr noch nie begegnet. Daran wür‐ de sie sich erinnern. Ganz bestimmt würde sie sich an Ar‐ dath Bey erinnern.  »Dann muß ich mich irren«, sagte er. »Aber Sie sind ägyp‐ tischer Abstammung. In diesem Punkt irre ich mich gewiß  nicht.«  Sie fragte sich, wie er das erraten hatte. Ihre Lippen beweg‐ ten  sich,  und  sie  beobachtete  seine  Augen,  sah  ihre  Bewe‐ gungen  im  Spiegelbild,  versuchte  ihre  Antwort  von  ihren  eigenen Lippen abzulesen.  »Das dachte ich mir«, erwiderte er. »Ihre Mutter muß eine  bemerkenswert schöne Frau gewesen sein.«  Dann  sagte  er  einige  Worte  in  einer  Sprache,  die  sie  nicht  verstand, und wieder mußte sie den Kopf schütteln.  Sie beherrschte die arabische Sprache nicht. Ihr Vater hatte  keinen Wert darauf gelegt, daß sie fremde Sprachen lernte.  Ardath  Bey  schien  enttäuscht  zu  sein.  Sie  empfand  es  zu‐ mindest  als  Ausdruck  der  Enttäuschung,  daß  sein  Blick  plötzlich  verschwommen  wurde,  daß  sich  ihr  Spiegelbild  darin verzerrte.  Als  der  Blick  wieder  schärfer  wurde,  sah  sie  drei  andere  Gestalten in der dunklen Iris.  Franks Vater ergriff das Wort. 

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»Ardath Bey – Dr. Muller.« Seine Stimme klang angestrengt  und  brüchig.  Helen  überlegte,  ob  sie  sich  umdrehen  und  ihn ansehen sollte. Aber es war einfacher, ihn im Spiegel zu  beobachten.  »Ich habe mich entschlossen, Ihre Einladung anzunehmen«,  sagte Ardath Bey. »Aber ich komme wohl ungelegen.«  »Ganz  im  Gegenteil«,  protestierte  Dr.  Muller.  »Wir  haben  gerade von Ihnen  gesprochen.  Sir  Joseph  hat  sich  gewun‐ dert,  weil  Sie  so  genau  wußten,  wo  das  Grab  Ankhesena‐ mens versteckt war.«  »Einesteils zog ich  gewisse  Schlußfolgerungen,  andernteils  war  mir  das  Glück  des  Zufalls  gewogen.  Sir  Joseph,  Sie  scheinen verstört zu sein.«  »Ja. Ein tragischer Zwischenfall ereignete sich im Museum,  nachdem Sie gegangen waren.«  Es ist, als wäre ich betrunken, dachte Helen, als sie sich er‐ hob.  Im  Schweizer  Internat  war  sie  einmal  beschwipst  ge‐ wesen, und da hatte sie sich ganz genauso gefühlt.  Man  kam sich  vor, als würde man  gar nicht  dazugehören.  Man war so weit weg von den anderen Menschen, seltsam  losgelöst von seiner Umgebung ... Helen hatte das Empfin‐ den, als sei nichts, was in diesem Raum geschah, von wirk‐ licher Bedeutung für sie, als hätte ihr Körper einen kleinen  Teil ihres Geistes an einen anderen Ort geschickt, als Abge‐ sandten ihres restlichen Ichs.  Jetzt  wollte  der  Abgesandte  sprechen,  wollte  wissen,  was  im  Museum  geschehen  war,  nachdem  sie  auf  den  Stufen  vor dem Eingang das Bewußtsein verloren hatte. Aber der 

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Abgesandte war offenbar eingeschlafen. Es überraschte sie,  daß niemand Notiz davon nahm.  »Als  Sie  dort  waren,  Miß  Grosvenor?«  fragte  Ardath  Bey,  und  seine  Stimme  klang  schärfer  als  zuvor.  »Wann  waren  Sie denn dort?«  Wie  wunderbar  entspannend  das  war,  so  ohne  jede  Ans‐ trengung  zu  sprechen,  ganz  mühelos,  als  würde  man  nur  flüchtige Gedanken bilden.  Sie  wußte  nicht  genau,  wann  sie  zum  Museum  gefahren  war,  erinnerte  sich  auch  nicht,  daß  sie  überhaupt  dort  ge‐ wesen  war,  obwohl  man  ihr  das  versichert  hatte.  Die  Tür  war  verschlossen  gewesen,  also  mußte  sie  wohl  nach  der  Sperrstunde dort gewesen sein. Und all das konnte man in  Worte  fassen,  dachte  sie  voller  Bewunderung.  Es  ging  so  leicht, so glatt. Sie könnte die ganze Nacht so weiterreden,  ohne müde zu werden.  »Helen«,  sagte  Dr.  Muller,  »es  ist  schon  sehr  spät.  Mr.  Whemple,  würden  Sie  bitte  so  freundlich  sein,  Helen  ins  Hotel Semiramis zu bringen?«  Der arme Frank ... Er war nur allzugern dazu bereit, fieber‐ te geradezu vor Eifer.  Aber  sie  wollte  noch  nicht  gehen.  Sie  wollte  hierbleiben.  Muller  sagte  ihr  zwar,  daß  sie  Ruhe  brauchte.  Aber  sie  spürte,  daß  sie  sich  nicht  auszuruhen  brauchte.  Jetzt  nicht  mehr.  Das  war  vorbei.  Jetzt  fühlte  sie  sich  frischer  und  ta‐ tendurstiger als je zuvor in ihrem Leben.  »Dann  muß  ich  als  Ihr  Arzt  darauf  bestehen,  daß  Sie  jetzt  nach Hause fahren.« 

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Wie pompös das klang ... Helen erschrak. War auch dieser  Gedanke  als  gesprochener  Satz  über  ihre  Lippen  gekom‐ men? Offenbar  nicht, denn  Dr. Muller zeigte keine Reakti‐ on.  Man  behandelte  sie  wie  ein  Kind,  und  das  war  nicht  fair.  Man konnte sie doch nicht so herumkommandieren.  »Bitte, Helen!« Das war Frank, der an ihrem Arm zerrte.  Ardath  Bey  sah  auf,  dann  wandte  er  den  Kopf  ab.  Der  Spiegel  verschwand,  sie  konnte  nichts  mehr  sehen,  die  Show war beendet.  Ein anderes Mal, Ardath Bey ...  Sie mußte ihn unbedingt wiedersehen. Sehnsüchtig streckte  sie  die  Hand  aus,  damit  er  sie  küßte.  Aber  auch  diesmal  mußte sie sich mit einer Verbeugung zufriedengeben.  »Ich freue mich schon sehr auf unser nächstes Zusamment‐ reffen, Miß Grosvenor«, sagte er.  Muller  hatte  Ardath  Bey  gegenüber  Platz  genommen.  Als  er die Beine übereinanderschlug, knisterte ein Papier in der  Tasche seines Jacketts, und er sah, wie sich die Augen des  Ägypters  sekundenlang  verengten.  Also  war  ihm  das  Ge‐ räusch nicht entgangen.  Muller  konzentrierte  sich,  kämpfte  gegen  seine  Müdigkeit  an.  Er  wollte  Ardath  Bey  zu  einem  Duell  herausfordern,  und er spürte, daß sein Gegner das wußte.  Nur Whemple, der immer  noch verzweifelt  versuchte, das  Banner  der  Logik  hochzuhalten,  ahnte  nicht,  daß  dieses  Duell  stattfinden  würde,  wußte  auch  nicht,  was  es  zu  be‐ deuten hatte. Also konnte der Doktor nicht mit Whemples  Beistand rechnen.  61

Muller entdeckte, daß er diese Tatsache ganz ruhig akzep‐ tierte. Er akzeptierte seine Einsamkeit als Konsequenz jenes  Geschehens vor elf Jahren. Er war allein in diesem Kampf,  in dem er all sein Wissen würde einsetzen müssen, all seine  Kraft – vielleicht sogar sein Leben.  Seltsam,  daß  er  so  phlegmatisch  reagierte  ...  Doch  dann  wurde ihm bewußt, daß ihm sein eigenes Schicksal gleich‐ gültig war. Der Ausgang des Duells interessierte ihn nicht –  zumindest nicht, soweit es ihn persönlich betraf. Nur dem  Kampf  selbst  schenkte  er  Beachtung,  der  Notwendigkeit,  diesen  Mann  zu  vernichten.  Dafür  würde  er  auch  einen  Pyrrhus‐Sieg in Kauf nehmen. Doch er mußte siegen – um  jeden Preis.  Zunächst mußte er Ardath Bey auf den Zahn fühlen.  »Wirklich ungewöhnlich, was da im Museum passiert ist«,  sagte er im Konversationston. »Ein Wächter wurde getötet,  und der Mörder hat ein Geschenk für das Museum zurück‐ gelassen.«  Ardath Bey zeigte höfliche Neugier.  »Ein Geschenk?«  »Eine  Schriftrolle«,  antwortete  Muller.  »Ein  Teil  davon  wurde  abgeschrieben,  als  sie  zum  erstenmal  aufgetaucht  war  ‐  vor  elf  Jahren.«  Er  stand  auf  und  zog  Nortons  Ab‐ schrift  aus  der  Tasche  seines  Jacketts.  »Sir  Joseph  dachte,  Sie  würden  sich  dafür  interessieren  –  da  Sie  sich  doch  of‐ fenbar  sehr  intensiv  mit  ägyptischen  Altertümern  beschäf‐ tigen.«  Ardath  Bey  warf  nur  einen  flüchtigen  Blick  auf  den Papy‐ rus.  62

»Leider bin ich nicht in der Lage, eine Schrift zu lesen, die  aus einer so frühen Epoche stammt.«  Bevor  Muller  antworten  konnte,  sagte  Whemple:  »Frank  hat mir erzählt, Sie hätten Ankhesenamens Emblem auf ei‐ ner  Tonscherbe  entziffert.  Deshalb  hätten  Sie  gewußt,  wo  mein Sohn graben sollte.«  »Ganz  recht.  Aber  ich  muß  Sie wohl  nicht  daran  erinnern,  daß  Ankhesenamen  der  achtzehnten  Dynastie  angehörte,  während dies prädynastische Ideogramme sind.«  »Die Schriftrolle, die ein verstorbener junger Wissenschaft‐ ler  zum  Teil  kopiert  hat,  wurde  vor  elf  Jahren  gestohlen«,  erklärte  Muller,  »zusammen  mit  der  Mumie  des  Hohenp‐ riesters Imhotep. Sie haben sicher schonvon ihm gehört.«  »Ja,  das  wäre  möglich«,  erwiderte  der  Ägypter  langsam  und sah zu Whemple hinüber. »Das alles scheint sehr inter‐ essant zu sein. Darf ich die Schriftrolle sehen?«  »Wir haben sie im Museum zurückgelassen«, sagte Muller.  »Ah«  »Sir Joseph und ich dachten, sie sei zu wertvoll, um sie mit  hierher zu nehmen. Im Museum wird sie ständig bewacht,  rund  um  die  Uhr.  Vielleicht  möchten  Sie  sie  morgen  se‐ hen?«  Ardath Bey schwieg.  »Aber  dies  hier  dürfte  Sie  ebenfalls  interessieren«,  fuhr  Muller fort. Er zog die Fotografie aus der Tasche, die Nor‐ ton von der Mumie gemacht hatte, nachdem die Kopfban‐ dagen entfernt worden waren.  Die  Aufnahme  zeigte  die  grotesk  verzerrten  Züge  des  Priesters und eine dunkle Fläche hinter dem Kopf, das ge‐ 63

trocknete  Holz  des  Mumiensarges.  Archäologische  Werk‐ zeuge,  die  in  einer  Ecke  der  kleinen  Hütte  lagen,  bildeten  den Hintergrund.  Der Ägypter betrachtete die Fotografie  nur wenige  Sekun‐ den lang, dann gab er sie Muller zurück.  »Warum haben Sie mir das gezeigt?«  »Die  Leiche  war  nicht  einbalsamiert.  Das  unversehrte  Ge‐ hirn  befand  sich  immer  noch  im  Schädel.  Es  würde  uns  interessieren,  ob  Sie  schon  auf  ähnliche  Fälle  gestoßen  sind.«  »Ja«, sagte Ardath Bey. »Gelegentlich.«  »Dieser  Mann  wurde  bei  lebendigem  Leib  begraben  –  als  Strafe für einen Frevel, den er begangen hatte. Er hatte ver‐ sucht, Tote zum Leben zu erwecken, Ardath Bey.«  »Ja, so etwas ist manchmal vorgekommen.«  »Er versuchte, mit Hilfe dieser Schriftrolle, mit den Worten  des  Weisheitsgottes  Thot,  die  Königin  Ankhesenamen  aus  der  Welt  der  Toten  zurückzuholen.  Aber  es  gelang  ihm  nicht.«  »Natürlich nicht.«  Nur zwei Worte, aber voll Emphase ausgesprochen ...  Muller spürte, daß er auf dem richtigen Weg war.  »Und für diese Freveltat hätte er nach der ägyptischen Re‐ ligion bis in alle Ewigkeit leiden müssen.«  »Bis in alle Ewigkeit«, sagte Ardath Bey leise.  »Glauben Sie an die Macht des Thot?«  »Glauben Sie daran?«  »Ja. Ich glaube, daß es möglich ist, Körper und Seele wieder  miteinander zu vereinen. Wenn ich auch befürchte, daß ei‐ 64

ne  solche  neue  Verschmelzung  ein  gräßliches,  monströses  Wesen  hervorbringen  würde.  Es  wäre  niemals  dieselbe  Ankhesenamen,  niemals  die  Frau,  die  sie  in  ihrem  ersten  Leben gewesen war.«  Ardath  Bey  hatte  am  ganzen  Körper  zu  zittern  begonnen.  Als er sprach, klang seine Stimme schwach und müde.  »Doch dieses Wesen wäre ihr ähnlich genug – ähnlicher als  dieses  Bündel  trockenen  Fleisches,  das  im  Museum  liegt.  Davon bin ich überzeugt.«  »Doch ohne die Schriftrolle könnte die Wiedergeburt nicht  stattfinden«,  sagte  Muller  ruhig.  »Also  hat  nur  der  die  Macht, Tote zu erwecken, der auch jenen Papyrus besitzt.«  »Es gibt auch noch andere Mächte«, sagte Ardath Bey, ver‐ neigte sich tief und verließ den Raum.  Frank  parkte  seinen  Wagen  vor  der  vornehmen  Fassade  des Semiramis Hotel und schaltete den Motor aus.  Helen  hatte  während  der  Fahrt  geschwiegen,  offenbar  tief  in  Gedanken  versunken.  Sie  war  ein  verwirrendes  Mäd‐ chen, entweder in Hochstimmung oder auf dem seelischen  Nullpunkt. Ihre Gefühlswelt war offenbar niemals ausgeg‐ lichen.  Frank begann zu begreifen, daß sie mit Recht gesagt hatte,  er  wüßte  nichts  von  ihr.  Aber  das  Wenige,  das  er  wußte,  faszinierte ihn, weckte den Wunsch in ihm, mehr zu erfah‐ ren.  Warum zum Beispiel hatte sich ihre Stimmung so sehr ver‐ ändert, nachdem er sie allein gelassen hatte, um mit Muller  und seinem Vater zu sprechen? Sie war wie ausgewechselt 

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gewesen,  als  er  zurückgekommen  war  und  sie  in  der  Ge‐ sellschaft Ardath Beys vorgefunden hatte.  Welche Helen Grosvenor war nun die echte, die wirkliche?  Das  kokette,  lachende  Mädchen,  das  er  auf  dem  Sofa  ge‐ küßt hatte? Oder diese hochmütige, in sich gekehrte Helen,  die nun neben ihm im Wagen saß?  Er  wandte  sich  ihr  zu,  entschlossen,  diese  Frage  zur  Spra‐ che zu bringen.  Aber zu seiner Überraschung ergriff sie als erste das Wort.  Und  was  sie  sagte,  erstaunte  ihn  noch  mehr,  ebenso  ihre  plötzliche Lebhaftigkeit.  »Weißt du, was ich jetzt am liebsten tun würde, Frank? Ich  möchte die ganze Nacht hier sitzen und nur einfach reden  und  zusehen,  wie  der  Nil  die  Farbe  wechselt.  Erst  schim‐ mert er tiefschwarz, dann geht er in verschiedene Schattie‐ rungen  von  Grau  über,  und  schließlich  leuchtet  er  grün‐ blau.«  »Ich bleibe  gern  hier mit dir sitzen«, sagte er. »Dir zuliebe  schlage ich mir gern die Nacht um die Ohren.«  »Das weiß ich.« Sie lachte, und es entzückte ihn, sie wieder  lachen zu hören.  Plötzlich streckte sie die Hand aus und berührte sanft seine  Wange.  »Sag jetzt nichts, Frank. Tu auch nichts. In diesem Augen‐ blick will ich nicht geküßt werden.«  Sie zögerte, und er öffnete den Mund, um etwas zu sagen.  Doch sie legte ihren Zeigefinger auf seine Lippen.  »Ich danke dir, Frank.«  »Darf ich jetzt etwas sagen?«  66

»Nur einen Satz.«  »Wofür dankst du mir?«  »Für deine Freundschaft. Ich kann dir gar nicht sagen, wie  wichtig  es  für  mich  ist,  einen  Freund  zu  haben.  Einen  Freund brauch ich viel dringender als einen Liebhaber. Hör  auf zu schmollen! Bitte! Ich habe ja gar nicht behauptet, daß  Freund  und  Liebhaber  einander  für  alle  Zeiten  ausschlie‐ ßen.  Aber  ich  möchte  dich  bitten,  Frank  ...  Gib  dich  zu‐ nächst mit meiner Freundschaft zufrieden.«  »Ich verstehe das nicht.«  »Was verstehst du nicht?«  »Dein  Verhalten.  Du  wolltest  im  Haus  meines  Vaters  blei‐ ben.  Bei  diesem  Ägypter.  Deine  Stimmung  wechselt  alle  fünf Minuten.«  »Ich  habe  dir  doch  schon  erzählt,  daß  ich  an  seltsamen  Launen leide. Und jetzt werde ich dir noch etwas sagen. Ich  möchte diesen Mann nie mehr wiedersehen.«  »Aber  du  hast  ihm  doch  gesagt,  daß  du  ihn  wiedersehen  willst, Helen,« stieß er hervor. »Ich habe es gehört.«  »Es ist mir egal, was du glaubst, Frank.«  Ein leichter Schauer lief über ihren Rücken. Aber er wußte  nicht,  warum  sie  erschauerte,  er  konnte  es  nicht  einmal  erahnen.  »Entweder,  du  akzeptierst  mich  so,  wie  ich  bin  ‐oder  du  akzeptierst mich nicht«, sagte sie.  Sie  stieg  aus  dem  Wagen,  und  er  sah  ihr  nach,  als  sie  ins  Hotel ging.  Frank  hatte  leise  vor  sich  hin  gepfiffen,  als  er  nach  Hause  gekommen und zu Bett gegangen war.  67

Whemple verstand nicht, warum sein Sohn so fröhlich war.  Was  für  einen  Grund  hatte  er,  so  unbeschwert  zu  pfeifen?  Das  war  doch  völlig  absurd.  Am  liebsten  hätte  Sir  Joseph  darüber  gelacht.  Aber  er  hatte  zu  große  Angst,  um  zu  la‐ chen.  Er  öffnete  den  Wandsafe  in  seinem  Arbeitszimmer,  nahm  den Papyrus heraus, begann ihn auseinanderzurollen, doch  dann legte er ihn hastig beiseite.  In  seinen  Schläfen  pochte  es  –  immer  stärker.  Auch  davor  fürchtete  er  sich.  Zwar  war  es  lächerlich,  sich  vor  Kopf‐ schmerzen  zu  fürchten,  aber  die  Angst  war  ihm  zur  Ge‐ wohnheit geworden. Angst und Unvernunft.  Die  Unvernunft  hatte  ihn  in  ihrer  Gewalt,  und  er  war  wie  ein  Kind  in  einem  dunklen  Haus,  schreiend,  den  Licht‐ schalter  nur  wenige  Zoll  von  seiner  zitternden  Hand  ent‐ fernt...  Er  wußte,  daß  es  auch  in  seinem  Gehirn  irgendwo  einen Lichtschalter  gab ‐nicht weit weg – zum Greifen  na‐ he.  Wenn  er  diesen  Schalter  erreichen  könnte,  wenn  das  Licht  des  Verstandes  seinen Geist durchflutete, dann  wür‐ de  die  Angst  schwinden,  sich  in  bedeutungsloses  Nichts  auflösen.  Dann  würde  er  befreit  lachen  können.  Dann  brauchte  er  keine Angst mehr zu haben vor seinem eigenen Gelächter,  denn es würde ganz anders klingen als damals das Lachen  des jungen Norton.  Plötzlich  ließ  der  pochende  Schmerz  in  seinem  Kopf  ein  wenig  nach,  und  durch  ein  kleines  Loch  in  den  Schmerz‐ wellen  sah  er  den  Lichtschalter,  der  die  Macht  hatte,  die  ungewohnten Schatten in seinem Gehirn zu zerstreuen.  68

Ein Feuer würde Licht in das Dunkel bringen. Er brauchte  nichts weiter zu tun, als den Papyrus zu verbrennen.  Muller  hatte  ihn  heute  abend  angefleht,  die  Schriftrolle  zu  verbrennen.  Doch  Whemple  hatte  entgegnet,  sie  gehöre  nicht  ihm,  sondern  dem  Museum  für  ägyptische  Altertü‐ mer.  Es  wäre  nicht  richtig  und  sogar  ungesetzlich,  sie  zu  zerstören.  Muller  hatte  nicht  eingesehen,  wie  stichhaltig  dieses  Ar‐ gument war, und hatte sich schrecklich aufgeregt.  Bald  danach  hatte  sie  Stimmen  im  Salon  gehört  ‐Ardath  Beys Stimme. Muller hatte darauf bestanden, daß Whemple  den Safe öffnete und die Schriftrolle darin deponierte. Und  Whemple  hatte  diesem  Wunsch  entsprochen  und  Nortons  Abschrift und die Fotografie aus dem Safe genommen.  Wie  lange  war  es  her,  daß  dies  alles  geschehen  war?  Elf  Jahre.  Damals  war  Frank  noch  ein  Schuljunge  gewesen.  Whemple preßte die Hände an die Schläfen. Elf Jahre lang  war  eine  Lüge  die  Gefangene  seines  Verstandes  gewesen,  und  schließlich  hatte  der  Gefängniswärter  alle  Autorität  verloren,  hatte  die  Lüge  freigelassen.  Da  war  es  doch  nur  natürlich, daß sie sich nun gegen ihn wandte und ihn ang‐ riff.  Der Schmerz hatte sich ausgebreitet, war bis in seine Brust  hinuntergekrochen, hatte sich wie eine Bleikugel unter sei‐ nem Herzen festgesetzt.  Whemple biß sich vor Qual auf die Lippen, als seine Hand  nach dem Kaminsims tastete, wo er eine Schachtel Streich‐ hölzer  aufbewahrte.  Der  Schmerz  ebbte  auch  nicht  ab,  als  er  vor  dem  offenen  Kamin  niederkniete,  die  Schriftrolle  69

zwischen den bebenden Fingern. Seltsam, daß der Schmerz  jetzt nicht nachließ...  Nur  mit  Mühe  gelang  es  ihm,  die  Streichholzschachtel  zu  öffnen, ein Hölzchen herauszunehmen. Es lag wohl am Al‐ ter, daß es ihm so schwerfiel, eine simple Aufgabe zu erfül‐ len – ein Streichholz zu umfassen. Es war, als würde er ver‐ suchen,  einen  mikroskopisch  kleinen  Splitter  mit  einer  Zange  aufzuheben.  Er  hatte  nicht  einmal  genügend  Kraft,  das Streichholz anzuzünden. Aber Geduld war doch immer  seine  größte  Stärke  gewesen.  Er  würde  es  schaffen  –  er  mußte es schaffen – und wenn es die ganze Nacht dauerte...  Ein  plötzlicher,  krampfartiger  Schmerz  brachte  ihn  aus  dem Gleichgewicht. Er streckte den Arm aus, um den Sturz  abzubremsen,  warf  die  Schriftrolle  in  den  Kamin.  Aber  dann  konnte  er  sich  nicht  mehr  erinnern,  was  das  für  ein  Papyrus war oder warum er sich vor den Feuerrost gekniet  hatte, mit einer Streichholzschachtel in der Hand.  Da war doch etwas gewesen, was er tun wollte ‐etwas sehr  Wichtiges ...  Luft...  Er brauchte dringend frische Luft zum Atmen.  Der Schmerz schien seine Brust entzweizureißen, als er sich  aufrappelte. Die eine Hand klammerte sich am Kaminsims  fest,  die  andere  verstreute  die  Streichhölzer  auf  den  Tep‐ pich.  Eine hundert Meilen breite luftlose Wüste schien zwischen  ihm  und  dem  Fenster  zu  liegen.  Und  noch  während  er  an  seinem  Kragen  zerrte,  um  sich  Erleichterung  zu  verschaf‐ fen, wußte er schon, daß alle Mühe vergeblich war.  70

4.  Frank  Whemple  wußte,  daß  er  entsetzt  und  traurig  sein  müßte.  Aber  alles,  was  er  fühlte,  war  Schuldbewußtsein,  weil ihn weder Entsetzen noch Kummer erfüllten – nur un‐ gläubiges Staunen.  Es  war  alles  so  unwirklich  –  genauso  unwirklich  wie  das  plötzliche  Auftauchen  dieser  Schriftrolle  und  des  merk‐ würdigen Ägypters. Was hatte das alles zu bedeuten? War  nun  auch  sein  Verstand  in  Gefahr?  Würde  er  bald  genau  wie Helen Bewußtseinslücken haben?  Helen  hatte  gestern  abend  von  einem  Traum  gesprochen,  der  mit  der  Wirklichkeit  verschmolzen  war  –  so  vollkom‐ men, daß die Trennlinie zwischen Traum und Realität nicht  nur  verschwommen,  sondern  unsichtbar  und  belanglos  geworden war. Jetzt verstand er, was ihm gestern noch un‐ klar gewesen war. Jetzt wußte er, was sie gemeint hatte.  Er  ertappte  sich  immer  wieder  dabei,  daß  er  auf  die  Tür  starrte,  als  müsse  sein  Vater  jeden  Augenblick  hereinkom‐ men. Aber sein Vater war tot. Ein Krankenwagen hatte ihn  ins Leichenschauhaus gebracht, wo ein Pathologe eine Au‐ topsie vornahm, um die Todesursache festzustellen.  Aber Dr. Briggs hatte ihm bereits gesagt, woran sein Vater  gestorben war –  an  akutem Herzversagen. Fünfzig  Jahre  –  das war ein gefährliches Alter. Das Herz eines Fünfzigjäh‐ rigen  konnte  ganz  plötzlich  zu  schlagen  aufhören  –  ohne  Vorwarnung.  Dr.  Muller  hatte  zustimmend  genickt,  wenn  auch mit gewissem Zögern, wie Frank festgestellt hatte.  Und jetzt wühlte Muller in der Asche herum, die im Kamin  des Arbeitszimmers lag. Seltsam ‐warum tat er das? Muller  71

sollte doch eigentlich versuchen, ihn zu trösten. Zumindest  wäre das seine Pflicht.  »Eine Zeitung«, sagte Muller.  »Wie, bitte?«  »Das ist eine verkohlte Zeitung. Aber die Schriftrolle ist aus  Papyrus.« Muller hatte ein Taschenmikroskop hervorgezo‐ gen  und  betrachtete  mit  zusammengekniffenen  Augen  die  schwarzen Fragmente, die er aus dem Kamin geholt hatte.  »Die ,Gazette Egyptien’, um genau zu sein. Ist Ihnen heute  morgen etwas Ungewöhnliches aufgefallen?«  »Ja«, sagte Frank. »Mein Vater lag tot auf dem Boden.«  »Zum Teufel mit Ihrem schwarzen Humor!«  Frank akzeptierte den Tadel mit einem Schulterzucken.  »Wo ist die Schriftrolle?« fragte Muller.  »Ich weiß es nicht. Wahrscheinlich im Safe.«  »Wollen wir nachsehen?«  Es  dauerte  lange,  bis  sie  den  Schlüssel  gefunden  hatten.  Zuerst dachten sie, er könnte immer noch in Sir Josephs Ta‐ sche  stecken  und  daß  sie  zum  Leichenschauhaus  fahren  müßten, um ihn zu holen.  Aber  dann  fand  ihn  Frank  unter  einem  Papierstoß  in  der  Schreibtischschublade.  Keiner  der  beiden  Männer  war  überrascht,  als  sich  herausstellte,  daß  die  Schriftrolle  nicht  im Safe lag. Muller begann das Arbeitszimmer zu durchsu‐ chen, doch er gab es bald auf, da er ohnehin wußte, daß er  nichts finden würde.  »Ardath Bey hat die Schriftrolle«, sagte er. »Aber wie ist sie  in seine Hände gelangt?«  »Vielleicht hat der Nubier sie gestohlen – Selim.«  72

»Wo ist er?«  »Das  weiß  ich  nicht.  Er  war  heute  morgen  nicht  hier.  Er  stand schon seit Jahren in den Diensten meines Vaters. Ich  nehme  an,  daß  er  Dad  gefunden  hat  und  vor  Angst  und  Entsetzen  davongelaufen  ist.  Er  wird  sicher  bald  wieder‐ kommen.«  Muller blickte nachdenklich vor sich hin.  »Das alte Blut«, sagte er.  »Hören Sie, Dr. Muller, ich verstehe das alles nicht. Warum  ist  denn  diese  Schriftrolle  so  verdammt  wichtig,  und  war‐ um  sollte  Ardath  Bey  sie  an  sich  genommen  haben?  Was  will er denn damit anfangen?«  Statt  zu  antworten,  zog  Muller  einen  kleinen  Gegenstand  aus seiner Brusttasche. Ein Amulett, das an einer feinen sil‐ bernen Kette hing.  Frank  erkannte  sofort  die  Crux  Ansata,  das  Lebenssymbol  des alten ägyptischen Glaubens, das seinem Träger angeb‐ lich  die  Kraft  gibt,  das  Böse  abzuwehren.  Er  nahm  das  Amulett aus Mullers Hand und sah, daß eine Figurine der  Isis das Kreuz umklammerte.  »Das  wollte  ich  Ihrem  Vater  geben«,  sagte  Muller.  »Nun  möchte ich Sie bitten, es zu tragen.«  »Dr.  Muller,  ich  möchte  Sie  nicht  kränken,  aber  ich  bin  nicht abergläubisch. Meines Wissens hat so ein Ding keine  andere Macht, als im Ernstfall eine Kugel abprallen zu las‐ sen. Und ich bezweifle, daß man auf mich schießen wird.«  »Tragen Sie das Amulett trotzdem – mir zuliebe.«  »Warum  kein  Kruzifix?  Dazu  könnte  ich  mich  noch  eher  durchringen.«  73

Muller schüttelte mit einem geduldigen Lächeln den Kopf.  »Ein Kruzifix würde in diesem Fall nichts nützen.«  Helen  fütterte  Wolfram  gerade  mit  kleinen  Häppchen  von  ihrem Frühstückstablett, als das Telefon läutete.  Automatisch  zog  sie  das  Neglige  enger  um  die  Schultern,  um  etwas  präsentabler  auszusehen,  bevor  sie  den  Hörer  abhob,  dann  lächelte  sie  dem  schwarzen  Schäferhund  zu,  der sich nun selbst die Reste von dem Tablett holte.  »Du Opportunist!« schimpfte sie.  Nach einer Nacht voller harmloser Träume war sie in aus‐ gelassener Stimmung. Sie erinnerte sich nur an einen einzi‐ gen dieser Träume, der sie in die Zeit des Mittelalters ver‐ setzt  hatte.  Frank  war  ein  Ritter  gewesen,  hatte  ein  rotes  Kreuz über seiner Rüstung getragen und ihr die Hand ge‐ küßt. Offenbar hatte er sich von ihr verabschieden wollen,  bevor er zu einem Kreuzzug aufbrach.  Sie  wußte  genau,  daß  es  Frank  Whemple  gewesen  war,  obwohl  der  Ritter  ihres  Traums einen  dichten  Vollbart  ge‐ tragen  hatte.  Sie  wußte  es,  weil  der  Mann  dem  Bild  ent‐ sprochen hatte, daß sie sich von Frank machte.  Jetzt  war  er  ihr  schon  zum  zweitenmal  im  Traum  erschie‐ nen.  Das  war  sehr  schmeichelhaft  für  Frank  und  überra‐ schend für sie selbst. Normalerweise dauerte es viel länger,  bis es einem jungen Mann gelang, einen so tiefen, nachhal‐ tigen Eindruck auf sie zu machen.  Aber Frank war eben ein Opportunist, genau wie Wolfram,  allerdings,  ohne  es  zu  wissen.  Sie  sehnte  sich  verzweifelt  nach  einem  jungenhaften,  geistreichen  Mann,  nach  un‐ komplizierter  Gesellschaft,  nach  einem  Menschen,  der  ihr  74

half,  die  beängstigend  surreale  Welt  zu  bekämpfen,  in  der  sie seit einigen Tagen lebte.  Frank  war  genau  der  Mann,  den  sie  jetzt  brauchte.  Sie  konnte sich an ihn anlehnen, an seiner inneren Kraft parti‐ zipieren,  sich  sicher  fühlen  in  dem  Bewußtsein,  daß  die  Forderungen, die er an sie stellte, minimal und leicht zu er‐ füllen sein würden.  Helen verglich ihn im Geist mit Ardath Bey, der sie unwi‐ derstehlich in seinen Bann zog, sie betörte und faszinierte –  so  wie  Schlangen  verschreckte  Kaninchen  faszinieren.  Ar‐ dath Bey war wie die beiden Pole eines Magneten – anzie‐ hend und abstoßend zugleich. Und Helens Reaktion auf die  Begegnung  mit  dem  Ägypter  war  ebenso  unklar  und  zwiespältig.  Sie erkannte Franks Stimme sofort und wollte einen kleinen  telefonischen Flirt mit ihm beginnen, doch sein ernster Ton‐ fall hielt sie davon ab.  Helen hörte ihn sagen, daß sein Vater gestorben wäre, und  dann  war  es  still  am  anderen  Ende  der  Leitung,  als  er  auf  ihre  Antwort  wartete.  Aber  sie  hatte  nichts  zu  sagen.  Das  Schweigen  zog  sich  unbehaglich  in  die  Länge,  bis  sie  schließlich  erwiderte:  »Dazu  kann  ich  nichts  sagen,  Frank.  Ich  finde  keine  Worte,  die  nicht  banal  und  abgedroschen  klingen würden. Weißt du – woran er gestorben ist?«  Seine  Stimme  drang  abgehackt  durch  den  Draht.  Die  Ver‐ bindung war sehr schlecht.  »An  akutem  Herzversagen.  Dr.  Muller  ist  bei  mir.«  Er  machte  eine  Pause,  und  dann  fragte  er:  »Helen,  würde  es  dir etwas ausmachen, wenn wir zu dir kämen?«  75

Sie  fand  seine  Bitte  ziemlich  seltsam.  Er  mußte  doch  das  Begräbnis  vorbereiten,  alle  Freunde  und  Bekannten  ver‐ ständigen. Und außerdem war die Trauer um einen gelieb‐ ten  Toten  doch  etwas  sehr  Privates.  Wenn  ein  Hinterblie‐ bener diese Trauer teilte, dann doch nur mit nahestehenden  Menschen nicht mit Fremden. Helen begann sich Sorgen zu  machen. Sie war nicht dazu bereit, die Stütze zusein, an der  er jetzt Halt finden konnte. Sie war es doch, die Unterstüt‐ zung  und  Hilfe  brauchte.  Und  sie  wußte  auch  gar  nicht,  was  er  von  ihr  erwartete,  welchen  Trost  sie  ihm  geben  konnte.  »Nein, natürlich nicht«, sagte sie zögernd ins Telefon. »Ich  wollte  ohnehin  nicht  ausgehen.  Ich  werde  hier  auf  euch  warten.«  Im  Hintergrund  sagte  Dr.  Mullers  Stimme  etwas,  das  sie  nicht verstehen konnte.  Und dann war wieder Franks Stimme zu hören.  »Helen,  Dr.  Muller  bittet  dich,  auf  alle  Fälle  im  Hotel  zu  bleiben.  Du  darfst  das  Zimmer  unter  keinen  Umständen  verlassen. Wir sind in etwa zwanzig Minuten bei dir. Warte  noch einen Augenblick!«  Wieder  hörte  sie  ein  undeutliches  Gemurmel  im  Hinter‐ grund, dann fragte Frank: »Helen, bist du noch da?«  »Ja. Bitte, Frank, hol doch Dr. Muller an den Apparat.«  Eine Sekunde später meldete sich der Doktor: »Helen, bitte,  versprechen Sie, daß Sie auf uns warten werden.«  »Was  ist  denn  eigentlich  los?  Sie...«  »Ich  möchte,  daß  Sie  mir Ihr Wort geben, Helen.« »Also gut, ich verspreche hoch 

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und  heilig,  daß  ich  hierbleiben  werde.  Aber  ...«  Es  klickte,  und dann war die Leitung tot.  Die  Fahrt  zum  Hotel  Semiramis  dauerte  über  eine  halbe  Stunde.  Der  Verkehr  auf  der  Shari’a  el  Koubri  war  uner‐ wartet dicht gewesen, und eine lange Autoschlange wartete  vor dem Grand Pont de Kasren‐Nil und blockierte die Stra‐ ßenecke der Midan el Hami.  Wenn Frank sich aus dem Wagenfenster beugte, konnte er  bereits das Dach des Semiramis sehen, aber es würde noch  mindestens fünf Minuten dauern, bis sie dort ankamen. Er  war ungeduldig, aber aus anderen Gründen als Muller. Er  war  ungeduldig,  weil  er  Verkehrsstauungen  haßte  und  weil er Helen Grosvenor bei Tageslicht und in einer ande‐ ren  Umgebung  sehen  wollte.  Er  wollte  wissen,  ob  er  sich  heute, am Morgen eines neuen Tages noch genauso zu ihr  hingezogen fühlen würde wie am vergangenen Abend.  Er sah zu Muller hinüber, der nervös seine Uhr aufzog.  »Ich weiß noch immer nicht, wovor Sie Angst haben«, sagte  Frank. »Sie hat mir gestern abend gesagt, daß sie ihn nicht  wiedersehen will.«  »Aber  Sie  haben  die  beiden  doch  gesehen,  als  sie  zusam‐ men waren.«  »Ja – und? Was soll er denn schon tun? Glauben Sie, daß er  Helen entführen wird?«  »Können  Sie  nicht  auf  dem  Gehsteig  fahren?«  fragte  Mul‐ ler.  Als sie endlich die Hotelhalle erreicht hatten, weigerte sich  Muller,  auf  den  Lift  zu  warten,  obwohl  der  Aufstieg  über  die Treppe qualvoll lange dauerte ‐eine halbe Ewigkeit.  77

Helens  Zimmer  lag  im  dritten  Stock.  Als  sie  klopften,  er‐ hielten  sie  keine  Antwort,  aber  sie  hörten  einen  Hund  auf  der anderen Seite der Tür winseln. »Das ist Wolfram«, sag‐ te Muller. »Ein Polizeihund, der fast so schwer ist wie Sie,  Frank.«  Er begann mit der Faust gegen die Tür zu hämmern, dann  nahm  er  seinen  Stock  zu  Hilfe.  Der  Hund  winselte  noch  lauter.  Einen  Augenblick  später  sprang  Frank  die  Treppe  hinab,  um  sich  einen  Zimmerschlüssel  geben  zu  lassen,  nahm  immer  zwei  Stufen  auf  einmal.  Nervenaufreibende  Minu‐ ten  verstrichen,  während  der  Portier  den  Empfangschef  suchte,  während  dieser  sich  von  Franks  Vertrauenswür‐ digkeit überzeugte.  Der junge Mann war in Schweiß gebadet, als er zum zwei‐ tenmal vor Helens Tür stand, und Muller war nahe daran,  in Panik zu geraten.  Frank  sperrte  die  Tür  auf.  Der  Hund  legte  seine  großen  Pfoten  spielerisch  auf  Mullers  Schultern  und  wedelte  mit  dem  Schwanz.  Wolfram  war  unverletzt,  und  auch  sonst  wies nichts darauf hin, daß ein Kampf im Zimmer stattge‐ funden hatte. Dafür verrieten mehrere Anzeichen, daß He‐ len  überstürzt  aufgebrochen  war.  Ihr  Nachthemd  und  ihr  Neglige lagen auf dem Teppich. Auf dem Frühstückstablett  war eine Tasse umgefallen, aber die konnte auch der Hund  umgestoßen haben.  Frank drehte sich zu Muller um.  »Was halten Sie davon?« 

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»Niemand war hier  außer  Helen.  Ich  frage mich  nur,  war‐ um sie den Hund nicht mitgenommen hat, wenn sie schon  unbedingt ausgehen mußte.«  »Sie sagte doch, daß sie auf uns warten würde.«  Muller  nickte.  »Ich  weiß,  was  sie  gesagt  hat.  Aber  manch‐ mal weiß Helen leider  nicht, was  sie tut. Zum Beispiel ge‐ stern  abend,  als  sie  versuchte,  ins  Museum  zu  gelangen  –  das war durchaus nicht ungewöhnlich.«  »Ich  weiß.  Sie  hat  es  mir  erzählt.  Aber  das  spielt  für  mich  keine Rolle.«  Muller klopfte dem jungen Mann auf die Schulter. »Es freut  mich sehr, daß Sie so denken. Helen braucht einen Freund,  der  aus  Ihrem  Holz  geschnitzt  ist,  Frank.  Deshalb  möchte  ich auch, daß Sie das Amulett tragen, mag es Ihnen noch so  lächerlich vorkommen. Machen Sie Ihre Witze darüber, la‐ chen  Sie  mich  aus,  machen  Sie,  was  Sie  wollen  –  aber  ich  flehe  Sie  an,  tragen  Sie  es!  Tag  und  Nacht!  Bitte!  Tun  Sie  doch einem armen alten Narren diesen Gefallen.«  »Warum?«  »Sie  würden  mir  nicht  glauben,  wenn  ich  es  Ihnen  sagte.  Ihr  Vater  hat  mir  auch  nicht  geglaubt.  Und  Sie  sind  der  Sohn Ihres Vaters.«  »Stellen Sie mich doch auf die Probe!«  Muller schüttelte den Kopf.  »Ich bin mir selbst nicht ganz sicher. Doch wir haben jetzt  keine  Zeit,  um  darüber  zu  diskutieren.  Wir  müssen  Helen  finden. Gestern abend fuhr sie zum Museum, deshalb soll‐ ten wir dort zuerst unser Glück versuchen.« 

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Der Verkehr war nicht mehr so dicht, als sie zum Museum  fuhren.  Muller  schien  jetzt  ruhiger  zu  sein,  war  aber  nicht  sehr  gesprächig.  Auf  Franks  Fragen  gab  er  nur  einsilbige  Antworten.  Erst als der junge Mann den Wagen vor der Museumstrep‐ pe geparkt hatte, begann Muller zu sprechen.  »Vielleicht werden Sie das, was ich Ihnen jetzt sage, für wi‐ dersprüchlich  halten  Frank.  Ich  habe  schon  einmal  gesagt,  daß Helen Sie braucht, und ich wiederhole es jetzt. Aber zu  Ihrem  Besten  und  weil  ich  es  Ihrem  verstorbenen  Vater  schuldig bin, muß ich Sie warnen.«  Er machte eine Pause, als müsse er erst nach den richtigen  Worten suchen, dann sprach er zögernd weiter.  »Sie  dürfen  sich  nicht  allzusehr  in  Helen  verlieben.  Es  könnte gefährlich werden.«  »Das akzeptiere ich nicht. Sie sprechen wie ein übertrieben  fürsorglicher Vormund, der voller Vorurteile steckt – nicht  wie  ein  sachlicher  Arzt,  der  das  Wohl  seiner  Patientin  im  Auge  hat.  Aber  Sie  dürfen  nicht  vergessen,  daß  Helen  schon über einundzwanzig ist.«  »Ich  spreche  weder  als  Helens  Arzt  noch  als  ihr  Aufpas‐ ser«,  entgegnete  Muller.  »Ich  meinte  auch  nicht,  daß  eine  engere  Bindung  zwischen  Ihnen  beiden  für  das  Mädchen  gefährlich  werden  könnte.  Sie  sind  es,  der  in  Gefahr  ist,  mein  Junge.  Wenn  Sie  Helen  zu  nahe  treten,  wird  Ardath  Bey  Sie  ebenso  vernichten,  wie  er  Ihren  Vater  vernichtet  hat.«  Frank starrte ihn entgeistert an.  »Aber Dad hatte doch einen Herzanfall.«  80

»Diese  Todesursache  würde  man  auch  bei  Ihnen  feststel‐ len«, sagte Muller und öffnete die Wagentür.     Sie ließ Wolfram im Zimmer zurück, weil es ihr unpassend  erschien, den Hund mitzunehmen. Eine Weile blieb sie auf  dem  Korridor  stehen  und  lauschte  voller  Mitleid  auf  das  traurige  Winseln  des  Hundes,  das  durch  die  geschlossene  Tür drang. Dann wandte sie sich abrupt ab und ging zum  Lift.  Vor  dem  Hotel  blickte  sie  sich  nach  allen  Seiten  um,  dann  schlug  sie  die  Richtung  zum  Nil  ein.  Eine  Zeitlang  folgte sie dem Uferweg, dann bog sie in eine Straße, die sie  zurück  ins  Zentrum  der  Stadt  führte.  Die  meisten  Straßen  waren  ihr  vertraut,  aber  einige  der  schmalen,  orientalisch  wirkenden  Seitengassen  kannte  sie  nicht.  Diese  Gassen  verbanden  die  modernen  breiten  Straßen  von  europä‐ ischem Gepräge. Helen ging durch diese Gassen und Stra‐ ßen, benutzte Abkürzungen. Und wo immer sie auch ging,  sie  schien  ein  bestimmtes  Ziel  anzusteuern,  eine  direkte  Route  zu  wählen,  als  würde  ihr  ein  animalischer  Orientie‐ rungssinn, der ihr bisher unbekannt gewesen war, die Rich‐ tung weisen.  Sie ging sehr lange dahin und achtete nicht auf die Zeit. Die  Zeit, nach Sekunden, Minuten und Stunden gemessen, war  bedeutungslos geworden. Nur das Ziel, dem sie zustrebte,  war wichtig.  Irgendwann  stieg  sie  eine  steinerne  Treppe  hinauf,  an  de‐ ren  Ende  eine  schwere  bronzene  Doppeltür  wartete.  Sie  nahm an, daß die Türen verschlossen waren, aber sie ließen  sich öffnen und führten in eine gruftartige Halle. Als Helen  81

über den Marmorboden ging, hallten ihre Schritte von den  Wänden wider.  Sie zögerte nur kurz, dann stieg sie eine weitere Treppe hi‐ nauf, die zu mehreren Galerien führte. Die Galerie, die sie  suchte, war mit Ä 18 gekennzeichnet und lag im Südflügel  des Gebäudes, hinter der Galerie Ä 19.  Die  Galerien  waren  in  umgekehrter  chronologischer  Rei‐ henfolge  angeordnet,  und  Helen  mußte  ein  »Ramses  I‐ Zimmer«  durchqueren,  um  in  die  Räume  zu  gelangen,  in  denen Ausstellungsstücke aus dem Zeitalter der achtzehn‐ ten Dynastie in Glaskästen lagen.  Für  die  Grabausstattung  Ankhesenamens  war  eine  ganze  Galerie  reserviert,  die  als  Ä  18‐a  bezeichnet  war.  Die  Mu‐ mie  in  ihrem  gläsernen  Kasten  lag  am  anderen  Ende  des  Raumes und zog sofort Helens Aufmerksamkeit auf sich.  Doch als sie vor dem Glaskasten stand, empfand sie nichts  – nicht einmal Zorn, weil man die Juwelen der Mumie ge‐ raubt und sie aus ihrem Sarg gehoben hatte. Damit hatte sie  gerechnet.  Es  gab  keine  Möglichkeit,  die  Grabräuber  von  den unterirdischen Gewölben  fernzuhalten.  Man nahm ih‐ nen die Eingeweide aus, zwang sie, ihre eigenen Gedärme  zu  essen  oder  kochte  sie  bei  lebendigem  Leib  in  Teer.  Trotzdem drangen die Räuber immer wieder in die Gräber  ein. Die Beute war zu verlockend.  Jetzt, wo Ankhesenamens Mumie ihrer Reichtümer beraubt  war,  besaß  sie  keine  Anziehungskraft  mehr.  Sie  war  eine  schmucklose Hülle und hätte genausogut die Mumie einer  Sklavin sein können. 

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Helen  ging  zurück  durch  die  Galerie.  Und  dabei  fiel  ihr  Blick auf die Kästen, die zu beiden Seiten des Ganges auf‐ gestellt waren. Besonders der Inhalt des einen Kastens ließ  ihr  Herz  höher  schlagen.  Denn  darin  lag  die  Krone,  die  Ankhesenamen als Gemahlin Tutenchamons getragen hatte  – und auch später als Ays Frau. Die Krone sah aus wie ers‐ tarrtes Spinnengewebe, wie das Netzwerk einer Spinne, de‐ ren  Drüsen  Gold  produziert  hatten  statt  eines  farblosen  Sekrets.  Die  Krone  bestand  ganz  aus  goldener  Filigranar‐ beit,  und  hineingewoben  waren  Zweige  wilder  Blüten,  Sommer‐  und  Winterblumen,  die  unsterbliche  Schönheit  symbolisierten. Man konnte die Krone den ganzen Tag lang  tragen,  weil  sie  so  leicht  wie  ein  Leinenhut war, und  ihr  Anblick trieb Helen die Tränen in die Augen.  Schlangenarmbänder  umgaben  die  Krone,  wie um sie  zu  bewachen  –  so  wie  einst  Kobras  den  königlichen  Schatz  von Theben bewacht hatten.  Helen  entdeckte  noch  andere  Kästen,  die  Ringe  und  An‐ hänger enthielten, die Parfumflasche aus gemeißeltem Ala‐ baster,  mit  Gold  und  Elfenbein  verziert,  die  goldene  To‐ tenmaske  mit  der  Uräusschlange  und  den  Isis‐Anhänger,  der ganz für sich in einem Kästchen lag.  Das  Grab  war  also  nicht  geplündert  worden.  Die  Gegens‐ tände waren unversehrt, aber man hatte sie neu arrangiert,  um sie hier auszustellen.  Warum?  Sie  konnte  das  nicht  verstehen.  Das  waren  doch  Ankhesenamens  Sachen,  für  sie  allein  bestimmt,  zu  ihrem  ureigensten  Gebrauch  im  Leben  und  nach  dem  Tod.  War‐

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um wurden die Sachen hier zur Schau gestellt? Noch dazu  in offenen Kästen?  Sie  streckte  die  Hand  nach einem  Kästchen aus,  das  ihre  Kosmetika  enthielt,  ihre  Parfüms,  die  Schale,  in  der  man  die verschiedensten Mixturen herstellen konnte, der winzi‐ ge,  juwelengeschmückte  Salbentiegel,  ein  Geschenk  ihres  Vaters Echnaton, den runden Spiegel aus polierter Bronze mit  dem geschnitzten Griff, der die Form der Göttin Isis hatte.  Hastig  zog  sie  die  Hand  zurück,  als  hätte  sie  sich  ver‐ brannt. Irgend etwas war ihr im Weg. Sie konnte den Spie‐ gel sehen, sogar ihr eigenes Gesicht darin. Aber als sie die  Finger ausstreckte, um danach zu greifen, stießen ihre Fin‐ ger gegen eine glatte, kühle, unsichtbare Wand.  Dann lächelte sie über ihre eigene Dummheit. Das war na‐ türlich Glas. Der Spiegel lag in einem Schränkchen, dessen  Vorderwand aus Glas war, so sauber gewischt, daß sie un‐ sichtbar war, daß sie gar nicht vorhanden zu sein schien.  Obwohl  sie  tief  in  Gedanken  versunken  war,  erschreckte  seine Stimme sie nicht. Sie hatte erwartet, ihn hier anzutref‐ fen, hatte ebenso erwartet, daß er ihr in seiner sonderbaren  altmodischen Art Komplimente machen würde.  »Nun dient der Spiegel wieder der Schönheit«, sagte er.  Sie  wandte  sich  zu  ihm  um,  mit  einem  scheuen  Lächeln,  das ihr in dieser Situation angemessen erschien.  »Der  Spiegel  schmeichelt  mir«,  antwortet  sie.  »Haben  Sie  geglaubt, es würde mich überraschen, Sie hier zu sehen?«  »Nein.« 

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»Nein – dazu sind Sie zu klug.« Sie wies auf die Schaukäs‐ ten. »Warum haben die Leute alle diese Dinge voneinander  getrennt?«  »Weil sie nichts begreifen«, sagte Ardath Bey. »Sie betrach‐ ten  den  physischen  Tod  genauso  verständnislos,  wie  der  erste  Mensch  den  Horizont  des  Meeres  sah.  Und  weil  sie  nicht auf die andere Seite der Grenze blicken können, neh‐ men  sie  an,  daß  sich  hinter  dem  Tod  ein  großer  Abgrund  auftut.«  Sie schüttelte den Kopf.  »Aber der Tod ist doch gar nicht wichtig — genausowenig  wie die Zeit.«  »Würde  es  eine  Rolle  spielen,  wenn  ein  schöner  Körper  stirbt und seine Seele in einen häßlichen Körper wandert?«  Sie dachte einen Augenblick lang nach.  »Es sollte keine Rolle spielen – oder vielleicht doch? Für ei‐ ne Frau könnte es sehr wichtig sein, daß ihre Seele in einem  schönen Körper wohnt.«  »Und wenn die Liebe so sterblich wäre wie das Fleisch?«  »Dann  wäre  es  keine  Liebe«,  entgegnete  sie  mit  fester  Stimme. »Für die Liebe ist der Körper das, was die Hände  eines Bildhauers seiner Seele bedeuten.  Ein  Mittel,  um  auszudrücken,  was  sonst  unaussprechlich  wäre  –  aber  deshalb  nicht  unwirklicher  als  das  Körperli‐ che.«  »Das  ist  es  nicht,  was  ich  hören  wollte.«  Seine  Stimme  klang  ärgerlich.  Nach  einer  kleinen  Pause  fügte  er  hinzu:  »Ich  möchte  Ihnen  einige  Dinge  zeigen  –  aber  nicht  hier.  Vielleicht morgen.«  85

»Wo?«  »Ich werde Sie finden. Aber Sie müssen Stillschweigen be‐ wahren. Sie dürfen niemandem von unserer Begegnung er‐ zählen. Kann ich Ihnen vertrauen?«  »Natürlich«, antwortete sie und  wußte genausogut  wie  er,  wie wichtig es war, das Geheimnis zu bewahren.  Sie fanden sie, als sie allein in Ankhesenamens Galerie um‐ herwanderte, wie ein verirrtes Kind.  »Es tut mir leid«, sagte sie zu Frank. »Ich weiß, ich habe dir  versprochen zu warten.«  Sie  schien  überrascht  zu  sein,  als  er  sie  fragte,  ob  sie  die  ganze  Zeit  allein  gewesen  sei.  Und  es  fiel  Muller  schwer,  mit  ihr  Schritt  zu  halten,  als  sie  angewidert  aus  dem  Mu‐ seum lief, mit unwillig gerunzelter Stirn.     

5.  Frank lud Helen zum Mittagessen ein, und sie war wieder  das  fröhliche,  lächelnde  Mädchen,  das  er  am  vergangenen  Abend liebengelernt hatte.  Sie unterhielten sich über triviale Dinge, erzählten sich, was  sie mochten und nicht mochten, entdeckten  Gemeinsamkeiten,  aber  auch  Diskrepanzen.  Zum  Beispiel  mochten  sie  beide  Musik  von  Johann  Sebastian  Bach  und  nicht  durchgebratenes  Fleisch,  aber  ihr  gefiel  Paris  besser  als  London,  und  sie  verabscheute  Kairo,  während  Frank  diese Stadt sehr interessant fand.  Er berichtete, wie sein bisheriges Leben verlaufen war, und  gab zu, daß er seinen Vater nicht sehr gut gekannt hatte. Er  86

hatte Sir  Joseph immer nur während  der Schulferien  gese‐ hen. Und auch dann nur, wenn er nicht gerade an Expedi‐ tionen teilnahm oder Bücher schrieb.  »Jetzt, wo du mir das alles erzählt hast, kann ich erst richtig  erfassen, wie tragisch sein Tod ist«, sagte Helen.  Danach  fanden  sie  minutenlang  kein  Gesprächsthema  mehr. Das Schweigen wurde peinlich.  Schließlich fragte Helen: »Wolltest du aus eigenem Antrieb  Archäologe  werden?  Oder  hat  dich  dein  Vater  dazu  über‐ redet?«  »Beides trifft zu. Ich habe mich schon immer mehr für die  Vergangenheit interessiert als für die Gegenwart.«  »Ich  auch.  Aber  ich  bin  noch  keinem  Menschen  begegnet,  der  das  zugegeben  hat.  Die  Leute  glauben,  es  sei  ein  Un‐ recht, die Vergangenheit zu lieben, es sei ein Verrat an der  Gegenwart, wenn man sich nicht völlig dem Hier und Heu‐ te verschreibt. Ich finde es wunderbar, endlich einen Men‐ schen  zu  finden,  der  meine  Liebe  zur  Vergangenheit  teilt.  Sie ist irgendwie – realer. Oft habe ich das Gefühl, die Leu‐ te,  die  heute  leben,  versuchen  nur,  ein  Original  zu  kopie‐ ren‐  wenn  du  verstehst,  was  ich  meine.  Sie  kommen  mir  wie Fälscher vor – wie Betrüger. Die Farben, in die wir uns  kleiden,  sind  viel  zu  bunt,  die  Materialien  nicht  authen‐ tisch.  Die  echte  Qualität  ist  verlorengegangen.  Verstehst  du, was ich damit sagen will?«  Er  wußte  nicht,  was  sie  meinte.  Er  jedenfalls  hatte  etwas  viel  Simpleres  gemeint,  ganz  einfach,  daß  die  Vergangen‐ heit nicht so wirr war wie die Gegenwart, daß sich in jenen  fernen  Zeiten  noch  nicht  so  viele  Menschen  auf  der  Welt  87

gedrängt  hatten.  Wahrscheinlich  empfand  er  so,  weil  die  Probleme  der  Geschichtswissenschaft  zum  Großteil  gelöst  waren,  ihre  frühere  Kurzsichtigkeit  korrigiert  worden  war  durch die klare Linse der Einsicht.  Helen  vertrat  einen  eher  mystischen  Standpunkt.  Typisch  weiblich.  Und  sie  war  nicht  nur  zufällig  der  Meinung,  die  sie da äußerte. Nein, dieses emotionale Verhältnis zur Ver‐ gangenheit war offenbar ein wesentlicher Bestandteil ihres  ganzen Seins. Das erkannte er an ihren strahlenden Augen,  an den lebhaften Gesten, die ihre Worte begleiteten.  Hier gab es keine klare Grenze zwischen Intellekt und Ge‐ fühl. Immer wieder geriet sie ins Stottern, weil die Gedan‐ ken  so  schnell  kamen,  daß  sie  kaum  Zeit  fand,  sie  zu  for‐ mulieren.  Und  während  Frank  zuhörte,  fragte  er  sich,  ob  dieser Denkprozeß ihrem Charakter zuzuschreiben war, ih‐ rem weiblichen  Wesen oder ihrer Krankheit  – woran  auch  immer sie leiden mochte.  »Hast  du  nicht  auch  manchmal  das  Gefühl,  daß  du  nicht  dazugehörst?«  fragte  sie.  »Es  ist  wie  in  diesen  gräßlichen  Träumen, wenn man nackt auf der Straße steht. Und wenn  die  Leute  einen  auch  nicht  anstarren,  so  weiß  man  doch,  daß  man  ein  Außenseiter  ist,  daß  man  nicht  dazugehört.  Und man kann nichts dagegen tun.«  »Ja,  du  hast  sicher  recht«,  erwiderte  Frank  hastig  und  be‐ mühte  sich  krampfhaft,  das  Thema  zu  wechseln.  »Hübsch  ist es hier, nicht wahr? Möchtest du noch eine Tasse Kaffee  trinken? Ich glaube, in diesem Lokal muß man nur für die  erste Tasse bezahlen, und danach kann man trinken, soviel  man will... «  88

»Frank, bitte!« unterbrach sie ihn. »Du brauchst mich nicht  wie eine Schwachsinnige zu behandeln, der man nicht  wi‐ dersprechen  darf,  weil  sie  sonst  zu  toben  anfängt.  Du  kannst  mir  ruhig  sagen,  daß  du  anderer  Meinung  bist  als  ich oder daß du nicht weißt, was ich da für dummes Zeug  rede.  Ich  werde  ganz  bestimmt  keinen  Schreikrampf  be‐ kommen.«  Er  wußte  nicht,  was  er  darauf  antworten  sollte.  Unbehag‐ lich zuckte er mit den Schultern.  »Ja,  natürlich,  ich  weiß  ...  Willst  du  noch  eine  Tasse  Kaf‐ fee?«  »Nein.  Ich  hatte  gehofft,  daß  du  anders  bist.  Bitte,  gib  mir  nicht das Gefühl, ich könnte mich geirrt haben.«  »Versuch es doch noch einmal mit mir.«  »Nein. Es ist ja nicht so wichtig.«  »Doch.  Für  dich  offenbar  schon.  Sieh  mal,  Helen«,  log  er,  »ich weiß ja, was du meinst. Aber ich empfinde das nicht so  stark wie du. Ein Mann hat kein so ausgeprägtes Gefühls‐ leben wie eine Frau.«  »Detritus.«  »Wie, bitte?«  »Detritus – das ist der Lieblingsausdruck meines Vaters. Es  bedeutet Schutt, Abfall, Unsinn ... Ich weiß noch drastische‐ re Wörter. Willst du sie hören?«  »Ich nehme an, diese Wörter sind nicht gerade ladylike.«  Sie  lachte.  »Das  ist  wiederum  ein  anderes  meiner  vielen  Probleme.  Ich  kann  schreien  und  schimpfen  wie  ein  Marktweib.  Und  dabei  benutze  ich  durchaus  zeitgemäße 

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Ausdrücke.  Aber  in  Wirklichkeit  bin  ich  ein  altmodisches  Mädchen.«  »Nun hast du mein ungeteiltes Interesse geweckt«,  sagte Frank und beugte sich vor. »Sprich doch weiter!«  »Ich  stecke  voller  Widersprüche«,  warnte  sie  ihn.  »Ich  glaube  an  die  Heiligkeit  der  Liebe.  Für  mich  kommt  das  Geistige  vor  dem  Physischen.  Im  Bett  pflege  ich  nur  zu  schlafen, Frank.«  »Woanders schlafe ich auch nicht«, sagte Frank und ärgerte  sich,  kaum  daß  er  diese  Worte  ausgesprochen  hatte.  Das  war wirklich eine sehr dumme Bemerkung gewesen.  Danach versank er in dumpfes Schweigen, und er bedauer‐ te  es  nicht,  als  Helen  ihn  bat,  sie  ins  Hotel  zurückzubrin‐ gen.  Den  Nachmittag  verbrachte  er  in  Mullers  Gesellschaft.  Sie  riefen im Leichenschauhaus an und lauschten dem Autop‐ siebericht  eines  Pathologen,  dessen  Stimme  sehr  offiziös  klang.  Sir  Joseph  Whemple  war  eines  natürlichen  Todes  gestor‐ ben, hervorgerufen durch Herzversagen.  Frank  hörte  ziemlich  verwirrt  den  umständlichen  Ausfüh‐ rungen  zu.  Er  verstand  den  medizinischen  Fachjargon  nicht, den Muller übersetzte, indem er ihn auf einen einfa‐ chen Nenner brachte.  »Ihr  Vater  mußte  sterben,  weil  seine  Lebensfunktionen  zum Stillstand kamen.«  Als der Doktor sah, daß Frank immer noch irritiert blinzel‐ te,  fügte  er  hinzu:  »Es  ist  wirklich  nicht  notwendig,  Ihnen  das  alles  lang  und  breit  zu  erklären,  mein  Junge.  Es  wäre  90

genauso,  als  würde  ich  Ihnen  sagen,  daß  Schlaftabletten  nur  deshalb  so  nützlich  sind,  weil  sie  eine  einschläfernde  Wirkung  haben.  Das  klingt  zwar  informativ,  sagt  Ihnen  aber gar nichts. Sie würden staunen, wenn Sie wüßten, wie  viele  medizinische  Erklärungen’  es  von  dieser  Sorte  gibt.  Die  Medizin  wird  als  empirische  Wissenschaft  bezeichnet,  aber  die  Mediziner  engen  das  Forschungsgebiet  so  stark  ein,  daß  die  Hälfte  der  natürlichen  Phänomene  eliminiert  wird ‐die Phänomene, denen die empirische Methode nicht  gewachsen  ist.«  »Aber  Sie  sind  doch  auch  Arzt,  Dr.  Mul‐ ler.« »Ja, das bin ich. Ich habe am selben Institut wie Freud  gearbeitet, aber ich habe nicht dort aufgehört, wo er offen‐ bar  aufgehört  hat.  Für  die  Freudianer  ist  der  Begriff  des  Geistes  verwandt  mit  dem  Begriff  des  Universums.  Es  ist  sinnlos  zu  fragen,  was  jenseits  des  Universums  liegt,  weil  dieser Raum, der als Universum bezeichnet wird, alles mit  einschließt. Ich bin aber überzeugt, daß  gewisse physikali‐ sche  und  geistige  Phänomene  nicht  erklärt  oder  erfaßt  werden können, ohne auch jenes Etwas einzubeziehen, das  über das Geistige hinausgeht. Ihr Vater nannte mich einen  Magier,  und  vielleicht  bin  ich  das  auch.  Aber  was  immer  Helen bedroht – und vielleicht jetzt auch Sie, Frank, das ist  nicht in euren Gehirnen entstanden. Da bin ich ganz sicher  ...«  Er  brach ab  und strich sich mit  fast  unmerklich zitternden  Fingern  über  die  Stirn.  Dann  fragte  er:  »Tragen  Sie  das  Amulett, das ich Ihnen gegeben habe?«  »Ich  habe  es  bei  mir«,  erwiderte  Frank.  Der  Anhänger  steckte  in  der  Tasche  seines  Jacketts,  das  mußte  genügen.  91

Daß  er  das  Ding  überhaupt  mit  sich  herumtrug,  war  ein  Zugeständnis, das er dem Freund seines Vaters machte.  Ein geistig verwirrtes Mädchen in der Obhut eines exzent‐ rischen alten Mannes, dachte Frank mit einem unterdrück‐ ten Seufzer, und meine Aufgabe besteht offenbar darin, den  beiden  hin  und  wieder  einen  Gefallen  zu  tun,  um  sie  bei  Laune zu halten.  »Nehmen Sie das Amulett auch nicht ab, wenn Sie ins Bett  gehen«, sagte Muller in eindringlichem Ton, und Frank lä‐ chelte gequält.  »Im Bett pflege ich ohnehin nichts anderes als zu schlafen,  und dabei ist mir das Ding nicht im Weg.«  Muller nickte geistesabwesend und nahm Franks Arm.  »Kommen Sie, ich will Ihnen etwas zeigen.«  Die Mullers lebten in Wien und verbrachten nur den Win‐ ter in Kairo. Die Suite, die sie im Hotel Semiramis bezogen  hatten,  zwei  Stockwerke  über  Helen  Grosvenors  Zimmer,  war geräumig, aber mit allen möglichen seltsamen Dingen  vollgestopft.  Frank kam sich vor wie in einem Kuriositätenladen, in dem  Mrs.  Muller  als  permanente,  unverkäufliche  Kuriosität  für  die  richtige  sentimentale  Stimmung  sorgte.  Dr.  Muller  machte  seine  Frau  mit  Frank  bekannt,  sie  sprach  ihm  ihr  Beileid  aus,  dann  verschwand  sie  wieder  in  einem  Wald  von  Figurinen,  Totems  und  monströsen  phallischen  Sym‐ bolen.  Muller  führte  Frank  in  ein  kleineres  Zimmer,  in  dem  eine  noch schlimmere Unordnung herrschte. Auf einem Schreib‐ tisch häuften sich Bücher, Manuskripte, noch mehr Statuet‐ 92

ten  und  verschiedene  medizinische  Utensilien,  die  hier  ir‐ gendwie  fehl  am  Platz  wirkten  —  ein  Stethoskop,  ein  Sphygmomater, ein Medizinkästchen.  Es war, als würde man eine Traumwelt betreten ‐oder eine  Sphäre,  die  irgendwo  zwischen  der  Requisitenkammer  ei‐ nes Theaters und dem Lagerraum eines Museums schweb‐ te, das gerade eine Ausstellung mit dem Titel »Die Medizin  im Lauf der Jahrhunderte« vorbereitete.  Frank  ertappte  sich  bei  dem  Gedanken,  daß  Muller  jetzt  wohl  einen  Zauberhut  aufsetzen  würde,  sobald  er  die  Tür  hinter sich geschlossen hatte.  Aber statt dessen öffnete der Arzt einen Wandschrank und  nahm  eine  weiße  Karte  heraus.  Als  er  sie  umdrehte,  sah  Frank, daß es eine Fotografie war.  »Was  halten  Sie  davon?«  fragte  Muller  und  drückte  ihm  das Foto in die Hand.  Frank betrachtete das Bild. Es zeigte eine Figur aus polier‐ tem  schwarzen  Holz,  die  etwa  drei  Fuß  hoch  war.  Am  Rand  des  Fotos  war  eine  Meßskala  eingezeichnet,  damit  man die Größe der abgebildeten Figur erkennen konnte. Sie  hatte  den  Körper  eines  Löwen  und  zwei  Schlangenköpfe,  einen mit offenem, einen mit geschlossenem Maul.  Symbole waren in den Hals der Gestalt geschnitzt, an dem  Punkt, wo die beiden Schlangenköpfe auseinanderstrebten.  Doch es waren keine Hieroglyphen, auch keine Keilschrift.  Das  mittlere  Symbol bestand aus zwei  diagonalen Wellen‐ linien,  die  einander  kreuzten,  und  einem  Oval,  das  den  Schnittpunkt  umgab.  Und  in  der  Mitte  des  Ovals  befand  sich ein einzelnes Pünktchen.  93

»Das ist nicht ägyptisch«, sagte Frank. »Wenn die Symbolik  auch  ägyptisch  ist  –  der  Löwenkörper,  das  Uräusschlan‐ genmotiv ... Was ist das für eine Figur?«  »Ich habe keine Ahnung«, erwiderte Dr. Muller. »Ich kann  Ihnen nur sagen, daß ein Mann namens Harris Bentwith sie  im Jahr 1911 gefunden hat – ein amerikanischer Archäolo‐ ge,  der  sich  auf  das  prämykenäische  Zeitalter  spezialisiert  hat. Er grub diese Figur auf Kreta aus, etwa dreißig Fuß un‐ terhalb  der  Ebene  des  Bronzezeitalters.  Er  wußte  auch  nicht,  was  die  Figur  darstellen  soll.  Und  es  gelang  auch  keinem anderen Wissenschaftler, das herauszufinden.«  Frank wartete, aber Muller sagte nichts mehr.  »Ja – und weiter?« fragte der junge Mann.  »Diese  Figur  ist  heute  noch  genauso  geheimnisumwittert  wie  damals  im  Jahr  1911«,  fuhr  Muller  zögernd  fort.  »Auf  dieser  Ebene  wurde  sonst  nichts  gefunden.  Bentwith  hat  zwei Monate lang die Umgebung des Fundorts abgesucht –  vergeblich.  Im  nächsten  Jahr  fingen  zwei  junge  Franzosen  dort  an,  wo  er  aufgehört  hatte.  Aber  auch  sie  konnten  nichts  finden.  Bentwith  konnte  seine  Arbeit  nicht  fortset‐ zen, weil er im Januar 1912 erblindete. Die beiden Franzo‐ sen  verloren  ihr  Augenlicht  am  gleichen  Wochentag,  zur  gleichen Stunde, am 17. Juli 1912, genau sieben Tage, nach‐ dem  sie  diese  Figur  gesehen  und  berührt  hatten.«  Er  wies  auf die Fotografie. »Soll ich weitererzählen?«  Frank nickte.  »Bentwith erblindete siebzig Tage nach seiner Entdeckung.  Auf  den  Tag  genau,  Frank.  Auch  zur  gleichen  Stunde.  Se‐ hen Sie das Symbol am Hals?«  94

»Sie glauben, daß es ein Auge ist, nicht wahr, Doktor?«  »Genau.  Latimer  dachte  das  auch.  Er  hat  dieses  ‐dieses  Ding Descrouches und Brie abgekauft, die es von Bentwith  erworben hatten. Kein Museum auf der ganzen Welt wür‐ de  es  wagen,  diese  Figur  in  seinen  Galerien  aufzustellen.  Die  Museumsdirektoren  behaupteten,  sie  wollten  nichts  damit  zu  tun  haben,  weil  es  sich  wahrscheinlich  um  eine  Fälschung handle. Aber Sir Reginald Latimer kaufte die Fi‐ gur am 8. August 1912, und als er sie übernahm, war sie in  ein  dunkles  Tuch  gewickelt.  Er  berührte  sie,  aber  er  ver‐ mied  es,  sie  anzusehen.  Eine  vernünftige  Vorsichtsmaß‐ nahme,  für  die  ihn  die  Archäologen  seiner  Zeit  mit  Hohn  und Spott überschütteten. Natürlich nur die Leute, die von  dieser  Entdeckung  wußten.  Allzu  viele  waren  das  nicht.  Aus irgendeinem Grund wurde die Sache nicht publik ge‐ macht.«  »Und was geschah mit Latimer?«  »Das  können  Sie  sich  selbst  ausrechnen«,  entgegnete  Mul‐ ler. »Sie brauchen dazu nur einen Kalender.« »Aber er hat  die Figur nicht angesehen?« »Kein einziges Mal. Er hat sie  nur  berührt.  Seither  liegt  das  Ding  in  einer  plombierten  Bleikassette in einem Lagerraum des New Yorker Metropo‐ litan Museums. Gott allein weiß, warum die es haben woll‐ ten und was sie damit anfangen werden. Aber wenn Sie es  sehen  oder  anfassen  wollen,  so  können  Sie  das  tun  –  vor‐ ausgesetzt,  Sie  unterschreiben  in  Gegenwart  eines  Notars  ein  Formular  in  dreifacher  Ausführung,  mit  dem  Sie  das  Museum  von  jeglicher  Verantwortung  entbinden  und  im  Ernstfall keinen Schadenersatz beanspruchen. Man hat mir  95

gesagt, daß dieses Formular völlig legal und absolut hieb ‐ und stichfest ist. Meines Wissens bin ich der erste Mensch,  der um die Erlaubnis bat, das Ding fotografieren zu dürfen,  und  sie  auch  erhielt.  Ich  habe  es  tatsächlich  gemacht,  wie  Sie  sehen,  und  keine  Kosten  gescheut.  Es  war  ziemlich  kompliziert.  Ich  benutzte  eine  automatische  Kamera,  die  ich aus sicherer Entfernung betätigte, und ein aufwendiges  System aus Drähten und Flaschenzügen, um die Bleikasset‐ te zu öffnen und zu schließen. Danach lebte ich siebzig Ta‐ ge lang in qualvoller Angst. Aber schließlich stellte ich fest,  daß  es  ungefährlich  ist,  die  Fotografie  zu  betrachten.  Was  immer  Sie  jetzt  auch  sagen  wollen,  Frank  –  bitte,  gebrau‐ chen  Sie  nicht  das  Wort  ,Zufall’.  Ich  bin  bereit,  jede  Erklä‐ rung zu akzeptieren, die Sie mir anbieten – aber diese eine  nicht.«  »Ich  habe  keine  Erklärung«,  erwiderte  Frank.  »Ich  weiß  nicht einmal, warum Sie mir das alles erzählen.«  »Das ist  doch ganz  einfach. Ich  will  nur den  Wahrheitsge‐ halt eines Satzes demonstrieren, den Shakespeare vor über  dreihundert  Jahren  formulierte  —  ,Es  gibt  mehr  Dinge  im  Himmel  und  auf  Erden,  als  eure  Schulweisheit  sich  träu‐ men läßt. «  »Nur ein Narr würde bestreiten, daß dieser Satz stimmt.«  »Ihr Vater hat es bestritten«, entgegnete Muller mit sanfter  Stimme.  Frank schüttelte den Kopf.  »Er  war  nur  ein  Gegner  Ihrer  Hypothesen,  Dr.  Muller.  Sie  simplifizieren dieses Problem zu sehr und dramatisieren es  über Gebühr.«  96

»Ich hoffe sehr, daß Sie recht haben, Frank. Denn wenn ich  mich irre, hat Ardath Bey Ihren Vater nicht getötet und wä‐ re  auch  nicht  imstande,  Sie  zu  töten.  Wenn  ich  übertreibe,  hätte  die  Schriftrolle  des  Thot  nicht  die  Macht,  Tote  zum  Leben  zu  erwecken,  und  Helen  Grosvenors  Seele  wäre  nicht in Gefahr.«  »Und  wenn  Sie  recht  haben«,  sagte  Frank  langsam,  »dann  hat Ardath Bey meinen Vater umgebracht und besäße auch  die Fähigkeit, ihn ins Leben zurückzurufen.«  Mullers  Reaktion  Überraschte  den  jungen  Mann,  denn  sie  war unerwartet heftig.  Die  Finger  des  Arztes  gruben  sich  schmerzhaft  in  Franks  Arm, und er stieß mit zitternder Stimme hervor: »So etwas  dürfen Sie nicht sagen. Sie dürfen es nicht einmal denken –  ich flehe Sie an ...«     Helen sah  das Haus klar und deutlich vor ihrem geistigen  Auge.  Es  stand  in  einer  jener  schmalen,  mittelalterlichen  Straßen  im  arabischen  Viertel,  in  einer  jener  Gassen,  die  nicht  gepflastert  waren,  wo  die  hölzernen  Obergeschosse  sich zu beiden Seiten vorneigten und einander fast berühr‐ ten.  Durch  eine  dieser  Gassen  ging  sie  nun,  durch  eine  Gasse  voller  Menschen.  Sie  standen  oder  saßen  am  Straßenrand,  schlenderten  oder  liefen  umher,  ritten  auf  Eseln  oder  Ka‐ melen,  verkauften,  priesen  lautstark  ihre  Waren  an,  ver‐ handelten wortreich mit Geschäftspartnern ‐ein lärmendes,  wildes Durcheinander. 

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Wolfram  zerrte  an  seiner  Leine,  der  Geruch  der  Kamele  und  Hunde  und  Esel  erregte  seine  Nase.  Der  Knall  einer  Peitsche  schreckte  ihn  auf,  sein  Kopf  ruckte  in  die  eine  Richtung, dann wieder in die andere, als zwei Wasserkessel  klirrend aneinanderstießen. Manchmal knurrte er drohend,  dann wieder kläffte er laut und gellend.  Helen spürte, wie die Leine in ihrer Hand sich straffte oder  lockerte.  Daran  erkannte  sie,  wie  der  Hund  sich  bewegte.  Doch sie drehte sich nicht zu ihm um, sprach auch nicht zu  ihm. Sie ging immer weiter, unbeirrt, auf die Stelle zu, wo  das Haus stehen mußte, die Fassade der Straße zugewandt,  doch zum Eingang würde eine stille Seitengasse führen.  Sie konnte Ardath Beys Haus gar nicht verfehlen. Halb aus  Stein gebaut, halb aus Holz ragte es wie ein überdimensio‐ nales Erkerfenster über die Straße hinaus. Schmiedeeiserne  Gitter  zogen  sich  über  die  Fenster,  und  an  der  eisenbe‐ schlagenen  Tür  hing  ein  reichverzierter  Türklopfer  aus  Bronze.  Sie  ging  weiter,  hörte  nicht  den  Lärm  ringsumher,  nahm  die  Gerüche  nicht  wahr.  Es  war  sehr  wichtig,  daß  sie  sich  ganz  auf  das  Bild  konzentrierte,  das  vor  ihrem  geistigen  Auge stand, damit sie es mit dem Haus vergleichen konnte,  wenn  sie  am  Ziel  war.  Drei  abgetretene  Stufen  führten  zu  der  massiven  Tür  hinauf,  schwere  Gardinen  hingen  an  je‐ dem Fenster.  Bald  würde  die  Nacht  hereinbrechen.  Helen  beschleunigte  ihre Schritte. Sicher würde es schwieriger sein, das Haus im  Dunkeln  zu  finden.  Nicht  unmöglich,  denn  sie  würde  es  auch in schwachem Licht erkennen – aber schwieriger.  98

Wolfram begann zu winseln, und ihre Hand umklammerte  die  Leine  fester,  damit  er  sich  nicht  plötzlich  losreißen  konnte.  Ein  paar  Minuten  später  bog Helen  in  die  Seitengasse,  die  sie gesucht hatte, und sie entdeckte das Haus sofort. In je‐ der Einzelheit stimmte es mit dem Bild überein, das sie im  Geist  vor  sich  sah,  seit  sie  das  Hotel  Semiramis  verlassen  hatte.  Sie  war  sehr  zufrieden  mit  sich  –  als  hätte  sie  eine  schwere Prüfung bestanden.  Aber Wolfram benahm sich sehr merkwürdig. Statt ihr die  Stufen hinaufzufolgen, stemmte er alle viere gegen den Bo‐ den, zog an der Leine, und ein tiefes Knurren kam aus sei‐ ner  Kehle.  Als  sich  die  Tür  öffnete  und  ein  großer  Nubier  erschien,  in  weißem  Gewand  und  mit  rotem  Fez,  begann  der  Hund  noch  lauter  zu  knurren.  Helen  zerrte  mit  aller  Kraft an der Leine, und schließlich gelang es ihr, Wolfram  durch die Tür und in die Halle zu zerren.  Nun  spielte  sich  eine  seltsame  Szene  vor  ihr  ab.  Eine  Tür  schwang  auf,  und  Ardath  Bey  kam  heraus,  begleitet  von  einer weißen Katze. Das Tier war sehr schön, schlank und  anmutig, vollkommen in seinen Proportionen. Das Fell war  lang und dicht und fleckenlos weiß. In majestätischer Hal‐ tung trabte die Katze auf Wolfram zu, und der große Schä‐ ferhund krümmte sich mit gesträubtem Haar, sein Knurren  ging in ein schauerliches Winseln über.  »Miß  Grosvenor,  leider  hat  meine  Katze  nichts  für  Hunde  übrig«, sagte Ardath Bey. »Mein Diener wird sich um Ihren  Gefährten kümmern.« 

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Er gab dem Nubier ein Zeichen, und der große Mann nahm  die Leine aus Helens Hand und hielt sie fest, während Ar‐ dath Bey seinen Gast in das Zimmer führte,  das  er  soeben  verlassen hatte. Die Katze folgte ihnen auf leisen Pfoten.  Der  Anblick  des  Raumes  hätte  Helen  überraschen  und  verwirren müssen. Und doch nickte sie, als sie sich umsah  —  als  habe  sie  nichts  anderes  erwartet.  Nichts  in  diesem  Zimmer  widersprach  all  dem,  was  sie  bisher  von  Ardath  Bey wußte. Sie hatte erwartet, daß er in einem so exotischen  Stil leben würde.  Der Raum entsprach dem Charakter seines Bewohners, war  luxuriös,  aber  nicht  überladen  ausgestattet,  verschwende‐ risch, aber nicht unbescheiden, und nirgends war auch nur  ein Hauch des modernen Zeitalters zu spüren.  Ein großer Teich in der Mitte beherrschte die Szenerie, von  einem Brunnen gespeist, von weichen Kissen umgeben. Es  gab  keine  Stühle,  nur  ein  Tisch  stand  in  einer  Ecke,  ge‐ schmückt  mit  einer  Statue  des  ägyptischen  Totengottes  Anubis.  Gardinen  in  gedämpften  Farben  hingen  vor  Türen  und  Fenstern, zwei Öllampen, die zu beiden Seiten der katzen‐ köpfigen  Göttin  Bast  standen,  erhellten  den  Raum.  In  der  Nähe des Teiches brannte ein Weihrauchfaß, aus dem hell‐ blauer Rauch strömte und die Luft zart parfümierte und ein  wenig vernebelte, so daß die Farben noch gedämpfter wirk‐ ten und subtil miteinander harmonierten.  Ardath  breitete  ein  paar  zusätzliche  Kissen  neben  dem  Teich aus und lud Helen ein, Platz zu nehmen. Sie ließ sich 

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mühelos nieder, kreuzte automatisch die Beine, mit anmu‐ tigen Bewegungen, die fließend ineinander übergingen.  Auch Ardath Bey setzte sich, ohne Helen auch nur für eine  Sekunde  aus  den  Augen  zu  lassen.  Er  verschränkte  die  Arme, und sie legte die ihren locker auf die Oberschenkel.  Irgend  etwas  würde  jetzt  geschehen.  Sie  mußte  ihn  auf‐ merksam beobachten, um die Zeichen zu empfangen, die er  ihr  gab,  damit  sie  nichts  Unpassendes  sagte  oder  tat  –  nichts,  das  die  zauberhafte  Stimmung  dieses  Raumes  und  ihres Beisammenseins stören könnte. Der Raum schien eine  eigene  Persönlichkeit  zu  haben,  wie  die  Katze.  Oder  viel‐ leicht  war  es  auch  der  Weihrauch,  der  diesen  Eindruck  hervorrief. Es war ein verlockender Duft ‐ein Duft, den sie  halb erkannte und immer schon geliebt haben mußte.  Die  Weihrauchnebel  stiegen  ihr  in  den  Kopf,  machten  sie  aber nicht schläfrig. Vielleicht hätten sie die Macht, Träume  zu  erzeugen,  die  unabhängig  vom  Schlaf  waren  –  Wach‐ träume, ein Erwachen in einer schöneren Welt. Ja, das muß‐ te es sein. Die Wirklichkeit war ein Schlaf. Falschheit, häßli‐ che Täuschung. Ardath Bey wußte es, und auch sie wußte  es.  Und  sie  war  hierhergekommen,  um  dieses  Wissen  mit  ihm  zu  teilen,  in  diesem  von  Weihrauch  erfüllten  Raum,  wo sie nun zwischen den Gottheiten saß und auf sein Spie‐ gelbild  im  reglosen  Teich  starrte.  Ihr  ganzes  Sein  wurde  von  dem  Duft  erfüllt,  während  ihre  Seele  allmählich  er‐ wachte.  Schade,  daß  sie  sich  später  nicht  daran  erinnern  würde  ...  Aber das war nicht so traurig, wie es ihr in diesem Augen‐ blick erschien, denn die Erinnerungen würden unerträglich  101

sein. Es genügte, in kurzen Träumen zu leben und dann die  störende  Wirklichkeit  zu  verschlafen  –  bis  zum  nächsten  Erwachen.  Jetzt begann es. Das Dunkel im Raum verdichtete sich. Das  Wasser bewegte sich, als hätte Helen ihren Körper auf den  Kissen  am  Rand  des  Teichs  zurückgelassen,  als  würde  die  Essenz  ihres  Seins,  ihre  Seele  hinabsteigen  in  die  weichen,  nachgiebigen  Fluten.  Gleichzeitig  konnte  sie  sich  am  Was‐ serrand  sitzen  sehen,  beobachtete  sich  selbst,  wußte,  daß  auch sie von jenem anderen Teil ihres Ichs beobachtet wur‐ de.  Die  Träumende  und  die  Geträumte  ...  Helen  und  doch  nicht Helen ... Das eigene Ich und das andere...  Jetzt legte sie sich nieder. Ihr Kopf ruhte auf dem abgerun‐ deten  Holzkissen,  noch  immer  trug  sie  das  Stirnband,  das  die Uräusschlange festhielt. Die Steinwände ihrer Kammer  hätten  kühl  sein  müssen,  aber  die  Hitze  war  unerträglich.  Sie fühlte, wie sie um sich  schlug,  eine angenehmere Lage  einzunehmen,  irgendwo  eine  kühle  Stelle  zu  finden  ver‐ suchte.  Ihr  Kopf  brannte  vor  Schmerzen.  Sie  war  krank.  Ja,  sie  erinnerte sich an die plötzliche Erkrankung, an das Fieber.  Wie  konnte  sie  das  auch  nur  für  eine  Sekunde  vergessen  haben.  Und  dann  der  herrliche  Augenblick  der  Erleichte‐ rung,  als  ein  weinendes  Mädchen,  an  dessen  Namen  sie  sich  nicht  erinnerte,  eine  kühle  Kompresse  auf  ihre  Stirn  legte.  Am  Rand  ihres  Blickfelds  standen  zwei  Männer  in  weißen  Roben,  die  Ärzte,  die  ernst  miteinander  diskutier‐ ten.  102

Sie würde sterben – plötzlich wußte sie es, mit unumstößli‐ cher Gewißheit.  Als sich die Tür öffnete und der Vorhang zurückschwang,  hatte  sie  nicht  die  Kraft,  den  Kopf  zu  wenden  und  zu  se‐ hen, wer hereingekommen war. Aber sie spürte, daß er ne‐ ben ihr kniete, und brachte ein Lächeln zustande. Es gelang  ihr  sogar,  den  Arm  auszustrecken,  den  das  Gewicht  des  schweren Armbands nach unten zog.  Seine  Lippen  berührten  ihre  Hand  –  dann  noch  einmal  –  immer  wieder.  Sie  hörte  sein  Schluchzen  und  wünschte  sich, die nötige Kraft aufzubringen, um ihm Trost zu spen‐ den. Denn sie wußte, daß sie den Verlust ihres eigenen Le‐ bens  besser  ertragen  würde  als  er  den  Abschied  von  ihr.  Aber als sie den Mund öffnete, um ihn zu trösten, kam nur  ein trockener, heiserer Laut heraus, und sie begann davon‐ zuschweben, ließ sie alle zurück – die Ärzte, das Mädchen,  den  Mann,  den  sie  liebte.  Und  seltsamerweise  hatte  sie  nicht das Verlangen, zurückzukehren.  Und noch seltsamer war es, als Beobachterin zurückzukeh‐ ren, zuzusehen, wie sie für das Begräbnis vorbereitet wur‐ de, die Trauernden zu betrachten, die Musik zu hören, die  bei den Bestattungsfeierlichkeiten erklang. Und doch fühlte  sie gleichzeitig auch das Schwanken der Totenbahre, als sie  zum Grab getragen wurde. Sie war überall – sie war Körper  und  Geist.  Dies  war  die  Allwissenheit  und  Allgegenwart  der Toten.  Die Arme wurden ihr über der Brust gefaltet, tote, reglose  Glieder.  Der  Sarg  wurde  hinabgesenkt  –  ein  leichtes  Rüt‐ teln.  Und  sie  war  auch  draußen  und  sah  zu,  wie  sie  den  103

Sarg  wieder  hochhoben,  um  ihn  durch  einen  Gang  zu  tra‐ gen, an einem tiefen Brunnenschacht vorbei, über hölzerne  Planken, zu jenem allerletzten Ort, wo der  große Stein auf  seinen Streben wartete, um sie für immer einzuschließen.  Das Licht war nur mehr schwach und flackernd. Aber über  ihr  schimmerten  die  Sterne  und  der  Vollmond,  als  wären  sie  auf  die  gewölbte  Decke  einer  Höhle  gemalt.  Und  viel‐ leicht waren sie das auch ...  Sie wartete, bis die Stützpfeiler entfernt wurden, damit der  schwere steinerne Deckel auf den Sarkophag fallen konnte.  Sie wartete draußen, um dies mit anzusehen, und drinnen  wartete sie auf den dumpfen Krach.  Aber  der  Granitblock  fiel  nicht  herab.  Statt  dessen  sah  sie,  wie  die  großen  Nubier  mit  den  schwarzglänzenden  Kör‐ pern die  Kammer  verließen, ohne die hölzernen Stützpfei‐ ler zu entfernen, und sie war allein.  Nein,  sie war  nicht allein. Irgend jemand war immer  noch  hier  bei  ihr.  Sie  konnte  ihn  in  den  Schatten  vor  der  Statue  des  Amon  sehen,  eine  große  Gestalt  mit  hochgewölbtem  Schädel,  die  im  Vergleich  zu  dem  Sonnengott  allerdings  zwergenhaft  wirkte.  Der  Gott  saß  auf  einem  Thron  und  trug  die  hohe  Doppelkrone  des  oberen  und  den  unteren  Ägypten. In der rechten Hand hielt er die Zeremonienpeit‐ sche, in der  linken die gewundene Crux Ansata,  das Sym‐ bol  des  ewigen Lebens. Durch  ein Loch im  Dach  fiel Licht  herein,  ein  Mondstrahl,  der  den  Kopf  und  die  Schultern  Amons berührte, aber nicht den knieenden Mann beleuch‐ tete. 

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Nicht daß sie ihn zu sehen brauchte, um zu wissen, wer er  war... Sie kannte ihn? Aber was hatte er hier zu suchen?  Sie beobachtete, wie er auf eine Sprungfeder im Sockel der  riesenhaften  Statue  drückte.  Ein  Panel  in  der  Steinwand  glitt  zur  Seite,  und  sie  sah,  wie  der  Mann  in  die  Öffnung  griff und ein Kästchen herausnahm.  Sie versuchte den Mund zu öffnen, nach ihm zu rufen, ihn  zu  warnen.  Denn  jetzt  hob  er  den  Deckel  des  Kästchens  hoch und nahm eine Schriftrolle heraus, und es gab keinen  Zweifel  daran,  welcher  Papyrus  das  war  und  wozu  er  be‐ nützt  werden  sollte.  Aber  ihr  Mund  war  tot,  und  so  kam  kein Laut über ihre Lippen.  Der rechte Arm des steinernen Gottes schien sich zu bewe‐ gen,  die  Peitsche  dem  Frevler  entgegenzustrecken.  Offen‐ bar sah auch er, wie der Arm auf ihn zuglitt, denn er warf  sich zu Amons Füßen nieder, hielt die Schriftrolle aber im‐ mer noch umklammert.  Dann  sah  sie,  wie  er  sich  erhob,  sich  nur  leicht  verneigte  und  dann  in  aufrechter,  trotziger  Haltung  zurücktrat.  Wenn  er  auch  den  Gott  fürchtete  –  seine  Liebe  zu  ihr  war  stärker als jenes ehrwürdige Verbot. Und die Liebe zu ihm,  der  Stolz  auf  seinen  Mut  erfüllten  sie  so  sehr,  daß  Tränen  ihre  toten  Augen  überfluteten.  Und  als  sie  die  Tränen  auf  dem Gesicht spürte, waren sie kalt wie unterirdisches Was‐ ser.  Wenn es ihr möglich gewesen wäre, so hätte sie es vermie‐ den, das Geschehen noch weiter zu beobachten. Denn was  sie jetzt mit ansehen mußte, würde unerträglich sein – sein  Leiden, seine Schmerzen.  105

Aber sie hatte keine Gewalt über ihre Augen, sie waren un‐ beweglich auf ihn gerichtet, starrten ihn an. Sie sahen, wie  er auf den Knien zum Fußende ihres Sarges kroch, den Pa‐ pyrus  auseinanderrollte  und  zu  lesen  begann.  Sie  sahen,  wie  er  verzweifelt  aufsprang,  als  die  Tür  aufschwang  und  die  Wächter  zurückkehrten,  angeführt  von  einem  Mann  mit  furchterregendem,  strafendem  Blick  und  einem  ande‐ ren, dessen Name ihr entfallen war. Und ihre Augen sahen,  wie  der  Mann,  der  sie  mehr  liebte  als  das  Leben  und  die  Gottheit und den auch sie immer noch liebte mit ihrem to‐ ten Herzen, ergriffen und aus der Kammer geschleift wur‐ de ...  Dann fand sie ihre Stimme wieder. Sie genoß diesen Schrei,  schrie immer weiter, bis ihr der Atem ausging.  Es  war  genug.  Sie  stiegen  aus  dem  Traum  auf,  wie  ein  er‐ trinkender  Schwimmer  die  Wasserfläche  durchbricht  und  nach Luft ringt – nach parfümierter Luft. Sie sog den Anb‐ lick  des  Raumes  ein,  sah  die  Katze  hinter  einem  Vorhang  verschwinden, sah die Statuen und den Teich und die Ge‐ stalt des Mannes, der vor ihr kauerte. Ardath Bey.  Sie  erinnerte  sich  an  seinen  Namen.  Ihre  Gedanken  hatten  wieder  zu  fließen  begonnen,  waren  nicht  mehr  erstarrt  in  einem eiskalten, toten Gehirn. Sie lebte – Ardath Bey lebte.  Der Traum war vorüber.  »Nichts mehr«, hörte sie sich selbst sagen.  »Vorläufig  nichts  mehr«,  entgegnete  er.  »Sie  werden  es  bald vergessen. Träume vergißt man leicht.«  Er hatte recht. Sie hatte es bereits vergessen. Sie wollte ihm  gerade zustimmen, als ein Geräusch durch die Tür drang –  106

ein  entnervendes  Heulen,  fast  menschlich  und  doch  nicht.  Ein Tier – ein Hund ...  »Mein Hund«, sagte sie.  Ardath Bey war schon an der Tür. Er öffnete sie und blickte  hinaus  in  die  Halle.  Dann  wandte  er  sich  um  und  zuckte  mit seinen breiten Schultern.  »Mein  Haus  ist  Bast  geweiht.  Hier  ist  kein  Platz  für  Hun‐ de.«  Sie  akzeptierte  es  ohne  Widerspruch  –  sie  akzeptierte  den  Anblick der weißen Katze, die fauchend und mit flammen‐ den  grünen  Augen  auf  dem  reglosen  Körper  des  Hundes  stand.  Sein  Tod  schien  nicht  die  geringste  Bedeutung  zu  haben.     

6.  Es war nach sieben, als sie hereinkam.  Frank schob automatisch die Manschette seines Hemds zu‐ rück, um auf seine Armbanduhr zu blicken – als wäre der  Zeitpunkt  ein  wichtiger  Beweis,  der  vor  Gericht  Geltung  haben würde.  Er  hatte  den  Telefonhörer  aufgelegt,  als  sich  der  Schlüssel  im  Schloß  drehte.  Er  hatte  gerade  mit  der  Polizei  telefo‐ niert.  Während  der  vergangenen  zwei  Stunden  hatte  er  mehrmals  die  Polizei  angerufen  und  alle  Leute,  die  er  in  Kairo  kannte.  Und  Muller  hatte  ihn  ein  paarmal  im  Hotel  angerufen,  um  ihm  mitzuteilen,  daß  seine  Suche  erfolglos  verlaufen war. Frank war so erleichtert, Helen wiederzuse‐ hen, daß er sich ganz schwach in den Knien fühlte. Er wag‐ 107

te  nicht  aufzustehen,  aus  Angst,  die  Beine  würden  sein  Gewicht  nicht  tragen.  Er  wußte,  daß  seine  Reaktion  über‐ trieben  war,  daß  er  sich  viel  zu  sehr  engagiert  hatte  und  sich lächerlich machte. Aber er konnte nichts dagegen tun.  Er  hatte  so  sehr  gelitten.  Irgendwann,  ungefähr  um  halb  sieben  Uhr,  war  er  überzeugt  gewesen,  daß  sie  tot  war.  Und  seither  hatten  ihn  Verzweiflung  und  Schuldgefühle  gequält.  Jetzt sah er, daß sein Kummer in Wahrheit dem Tod seines  Vaters  galt,  ebenso  wie  sein  Schuldbewußtsein.  Und  doch  war  es  eine  gräßliche  halbe  Stunde  lang  Helen  Grosvenor  gewesen, die sein Gewissen peinigte, nicht sein Vater. Nur  an Helen hatte er gedacht, nur um sie hatte er sich Sorgen  gemacht.  Es  war  Helen,  die  er  wieder  zum  Leben  erweckt  hätte,  wenn  sie  tot  wäre  und  wenn  er  den  Papyrus  von  Thot besäße.  Sie warf ihm einen ärgerlichen Blick zu, als sie ihre Hand‐ schuhe auszog. Als wäre sie nach einem anstrengenden Tag  heimgekommen  und  müßte  nun  feststellen,  daß  ihr  Dienstmädchen  noch  immer  nicht  das  Bett  gemacht  und  das Frühstücksgeschirr abgeräumt hatte.  »Oh – du bist es schon wieder.«  »Wo warst du, zum Teufel?« Er war wütend auf sich selbst,  weil er sich wie ein besitzergreifender Ehemann oder Lieb‐ haber benahm. »Wir haben überall nach dir gesucht«, fügte  er in etwas sanfterem Ton hinzu.  Ihre Stimme klang kalt und sarkastisch.  »Habt ihr auch im Museum nachgesehen?«  »Ja. Und Muller ist gerade unten im arabischen Viertel.«  108

»Ich sehe keinen Grund, dir zu sagen, wohin ich gehe und  was ich mache. Ich bin dir keine Rechenschaft schuldig. Du  willst  mich  wie  einen  Hund  hier  einsperren.  Aber  ich  bin  kein Hund. Ich bin nicht dein Eigentum – du kannst  nicht  über mich bestimmen.«  Frank sah, wie sie plötzlich verwirrt die Stirn runzelte. Sie  blickte  zu  Boden,  als  würde  sie  nach  dem  Hund  suchen,  um  einen  Beweis  dafür  zu  haben,  daß  sie  nicht  mit  Wolf‐ ram identisch war.  »Wo ist der Hund?« fragte Frank.  Sie schüttelte langsam und ungläubig den Kopf.  »Er ist tot...« Sie zögerte, dann sprach sie weiter. »Ja, er ist  tot.  Mein  Hund  ist  tot.«  Ihre  Lippen  begannen  zu  zittern.  »Wolfram ... Eine Katze hat ihn umgebracht.«  Er  unterdrückte  das  fast  unwiderstehliche  Bedürfnis,  laut  zu lachen.  »Aber Helen ...«  »Ich weiß nicht, wie es geschehen ist«, fuhr sie fort. »Es war  eine weiße Katze. Ja, ich erinnere mich ganz genau. Sie war  strahlend weiß.«  Frank spürte, wie ihm ein Schauer über den Rücken lief.  »Und wo ist das passiert?«  Helen zuckte hilflos mit den Achseln.  »Das weiß ich nicht.«  »Versuch  dich  zu  erinnern«,  bat  er  liebevoll.  »Es  macht  nichts,  wenn  du  es  nicht  kannst,  aber  versuch  es  wenigs‐ tens.«  »Nein«,  entgegnete  sie.  »Ich  glaube  nicht,  daß  ich  mich  daran  erinnern  will.  Außerdem  –  was  hast  du  damit  zu  109

tun?«  »Ich  mache  mir  Sorgen.«  »Aber  du  bedeutest  mir  doch  gar  nichts.«  »Das  hindert  mich  nicht  daran,  mir  Sor‐ gen um dich zu machen. Ich würde dir sehr gern etwas be‐ deuten, Helen.«  »Laß mich in Ruhe. Du stehst mir nur im Weg.« »Wieso?«  »Du stehst mir eben im Weg.« »Ich versperre dir den Weg,  der  zu  Ardath  Bey  führt,  nicht  wahr?  Du  warst  doch  bei  Ardath Bey?«  Er erwartete trotzigen Widerspruch, aber sie reagierte ganz  anders.  Plötzlich  las  er  Angst  in  ihren  Augen,  dann  Entsetzen.  Er  wich  vor  ihr  zurück,  weil  er  annahm,  sie  fürchte  sich  vor  ihm. Doch dann streckte sie die Arme nach ihm aus wie ein  reumütiges  Kind,  warf  sich  an  seine  Brust  und  klammerte  sich an ihn.  Tröstend strich er über ihr Haar, sprach zärtlich auf sie ein.  »Laß  mich  nie  wieder  weggehen«,  bat  sie.  »Ich  werde  dir  zu entfliehen versuchen, Frank, aber du darfst es nicht zu‐ lassen – was immer ich auch sage oder tue.«  »Schon gut mein Liebes, beruhige dich.«  »Hier  ist  der  Tod  –  und  ein  anderes  Leben  ist  in  mir,  das  mit dem meinen nichts zu tun hat. Aber es ist da – und es  kämpft, weil es mein Leben besiegen will. Ich weiß, daß du  nicht verstehst, was ich meine. Auch ich kann es nicht ganz  begreifen – nur zur Hälfte. Ich flehe dich nur an, mich von  diesem fremden Leben fernzuhalten. Bitte, Frank!«  »Ja, natürlich.« 

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Er trug sie zur Couch und bettete sie darauf, berührte ihre  Stirn mit den Lippen, und sie schlang die Arme um seinen  Hals.  »Es ist ja alles gut«, sagte er. »Wir werden dich nicht mehr  allein  lassen.  Ich  werde  Mrs.  Muller  bitten,  herunterzu‐ kommen, und dann  warte ich hier bei dir auf den Doktor.  Möchtest  du  zusammen  mit  den  Mullers  in  mein  Haus  übersiedeln? Es ist groß genug. Und dort könnten wir viel  besser auf dich aufpassen, Helen.«  Sie  nickte,  drückte  ihr  nasses  Gesicht  an  das  seine,  und  er  schmeckte  ihre  salzigen  Tränen  auf  der  Zunge.  Sanft  be‐ gann  er  ihre  Wangen  zu  küssen,  und  auch  sie  küßte  ihn.  Doch sie vermieden es, sich auf die Lippen zu küssen, das  wollten sie sich in stillschweigender Übereinkunft noch ein  wenig aufheben.  Eine sehr lange Zeit schien verstrichen zu sein, als er end‐ lich sagte: »Ich liebe dich.«  Als Antwort preßte sie ihren Mund auf den seinen. Und er  wußte nicht, ob sie ihn damit zum Schweigen bringen, ihm  ihre Gefühle zeigen – oder ihm zu verstehen geben wollte,  daß Worte überflüssig waren.  Mrs. Muller war heruntergekommen, hatte einen Imbiß zu‐ bereitet und war dann wieder gegangen.  Muller  war  noch  nicht  zurückgekehrt,  hatte  aber  angeru‐ fen.  Frank  nahm  an,  daß  der  Arzt  nun  jeden  Augenblick  kommen müsse. Er mußte nur noch wach bleiben, bis Mul‐ ler eintraf, aber das fiel ihm schwer, weil er erschöpft war,  weil  die  Gefühlsbewegungen  des  vergangenen  Tages  an  seiner Substanz zehrten.  111

An  einem  einzigen  Tag  war  so  viel  geschehen.  Sein  Vater  war  gestorben,  ein  Mann  hatte  ihn  von  der  Existenz  einer  bösen  Welt  überzeugt,  in  der  magische  Kräfte  regierten.  Und  er  hatte  sich  endgültig  und  unwiderruflich  in  ein  Mädchen verliebt, das halb von Sinnen war, das mit einem  Hund  davongelaufen  und  ohne  Hund  zurückgekommen  war.  Und  dann  hatte  Helen  behauptet,  eine  Katze  hätte  Wolfram  umgebracht,  und  sie  hatte  ihn  angefleht,  sie  nie  mehr  gehen  zu  lassen,  sie  festzuhalten,  was  immer  auch  geschehen mochte.  Eine  weiße  Katze  hatte  den  Schäferhund  getötet.  Frank  fragte sich, was Muller wohl dazu sagen würde. Am Tele‐ fon  hatte  er  nichts  davon  erwähnt.  Über  so  etwas  konnte  man nicht am Telefon sprechen.  Oh,  übrigens,  Doktor,  Bast  hat  ihren  Polizeihund  getötet.  Sie wissen doch — Bast, die alte ägyptische Katzengöttin ...  Nein,  das  war  unmöglich.  Es  war  so  unwirklich  alles.  Un‐ glaublich und unwahrscheinlich.  Er zog das Amulett aus der Tasche und betrachtete es. Ein  kleines  kreuzförmiges  Ding  mit  einem  Ring  am  Ende,  das  entfernte Ähnlichkeit mit einem Babyschnuller aufwies.  Muller  glaubte,  daß  diese  halbe  Unze  Schmiedeeisen  die  Kraft hatte, die Macht abzuwehren, die seinen Vater getötet  hatte und nun Helen bedrohte. Oder ihn selbst – Frank. Er  war  es,  der  nach  Mullers  Behauptung  Schutz  brauchte  –  nicht Helen. Es war Frank Whemple, den Ardath Bey ang‐ reifen  würde.  Aber  das  stimmte  nicht  mit  den  Tatsachen  überein.  Helen  stand  unter  Ardath  Beys  Einfluß  –  nicht  Frank. Also war es sie, die beschützt werden mußte. Wenn  112

das  Amulett  überhaupt  irgendwelche  Kräfte  besaß,  wenn  es mehr konnte, als einen Anfall von Schluckauf zu unter‐ binden ...  Er ging zu Helens Schlafzimmertür und legte die Kette vor.  Dabei kam er sich albern vor, aber gleichzeitig überkam ihn  auch  ein  Gefühl  der  Sicherheit.  Es  gab  doch  eine  Theorie  über solche Phänomene, nicht wahr? Autosuggestion nann‐ te man das. Der Glaube, der Wunder wirken kann... Wenn  man  glaubte,  daß  es  funktioniert,  dann  funktioniert  es  auch.  Er  fand  es  zwar  schwierig,  daran  zu  glauben,  aber  vielleicht  genügte  Mullers  offenbar  unerschütterlicher  Glaube.  Muller glaubte, daß eine drei Fuß hohe Statuette von einer  bösen  Macht  auf  die  Welt  geschickt  worden  war,  um  den  Menschen die Sehkraft zu rauben. Muller glaubte auch, daß  Tote  zum  Leben  erweckt  werden  konnten,  indem  man  ei‐ nen  Spruch  rezitierte,  der  auf  einem  alten  Papyrus  ge‐ schrieben  stand.  Vielleicht  war  Muller  ein  Wirrkopf,  viel‐ leicht hatte Muller recht...  Frank  legte  sich  auf  die  Couch,  die  immer  noch  einen  schwachen  Duft  von  Helens  Parfüm  verströmte.  Er  schloß  die  Augen,  und  in  Gedanken  erlebte  er  den  vergangenen  Tag  noch  einmal,  konzentrierte  sich  auf  die  Küsse,  die  er  mit  Helen  getauscht  hatte.  Doch  dann  irrten  seine  Gedan‐ ken wieder ab, und er fragte sich wieder einmal, warum sie  von  einer  weißen  Katze  gesprochen  hatte.  Sie  war  keine  Ägyptologin, sie konnte nichts von Bast wissen. Aber viel‐ leicht  hatte  Muller  ihr  von  Bast  erzählt.  Oder  die  weiße  Katze hatte tatsächlich ...  113

Eine Katze saß auf seinem Hals, krallte sich an seiner Luft‐ röhre  fest,  sog  den  Atem  aus  seinen  Lungen.  Ihr  dichtes  Fell versperrte ihm die Nasenlöcher, so daß er nicht atmen  konnte. Sein Mund war voller Katzenhaare, sie fraßen sich  würgend in seiner Kehle fest.  Er schnellte hoch, warf sich im gleichen Sekundenbruchteil  von  der  Couch,  so  daß  er  auf  die  Katze  fallen,  sie  mit  sei‐ nem Körpergewicht erdrücken mußte.  Aber  da  war  keine  Katze  –  nur  der  würgende  Schmerz  in  seinem Hals. Es war wirklich. Es passiert jetzt – und es pas‐ sierte ihm.  Er wußte, daß er sich um Helen sorgte. Aber er selbst war  es,  dem  jetzt  seine  ganze  Sorge  galt.  Wenn  er  nicht  bald  wieder  atmen  konnte,  würde  er  sterben.  Eine  Herzattacke  ... Mullers Worte kehrten zurück, breiteten sich aus, um das  Vakuum  in  seinem  Kopf  zu  füllen.  Und  der  Druck  dieses  Dings, das ihn töten wollte, preßte alle anderen Gedanken  aus ihm heraus.  Man würde auch von ihm sagen, er sei an einem Herzver‐ sagen gestorben. Das hatte Muller behauptet. Seine Wange  brannte,  rieb  sich  wund  an  dem  Teppich,  wo  er  lag  und  sich in Qualen wand, wo er auf die letzten Sekunden seines  Lebens wartete. Und er wünschte sich schließlich nur noch,  daß die Schmerzen aufhörten, auch wenn er sterben müßte,  um die Pein zu beenden, die seine Lungen zerriß.  Seine Hand strich über lackiertes Holz, als würde sie einem  eigenen Willen gehorchen. Die Tür. Er war zur Tür gekro‐ chen, um hier zu sterben, treu bis in den Tod wie Wolfram. 

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Das gefiel ihm. Es war sehr wichtig, keinen selbstsüchtigen  Tod  zu  sterben.  Seine  Sehkraft  war  gestört,  alles  war  ver‐ schwommen  und  neblig.  Aber  in  seinen  letzten  lichten  Momenten wußte Frank Whemple, daß eine Glocke läuten  mußte,  um  Helen  zu  wecken.  Oder  mußte  er  seinen  Vater  wecken?  Oder  an  der  Tür  der  Unterwelt  läuten,  um  seine  Ankunft anzukündigen?  Es mußte die Unterwelt sein, denn der Glockenstrang hatte  die  Gestalt  der  Isis,  der  schützenden  Göttin.  Er  brauchte  nichts weiter zu tun, als an diesem Strang zu ziehen.  Und als er daran zog, glitt der Strang aus seiner Hand.  Muller fand ihn eine halbe Stunde später.  Er beugte sich aus  dem Fenster, rang nach  Luft, als könne  er nie mehr genug davon bekommen, und zitterte am gan‐ zen Körper.  Als  er  sich  umwandte,  sah  Muller,  daß  alle  Farbe  aus  sei‐ nem  Gesicht  gewichen  war.  Franks  rechte  Hand  umklam‐ merte das Amulett.  »Jetzt glauben Sie mir«, sagte Muller leise.  »Ich  glaube  Ihnen«,  antwortete  Frank  mit  brüchiger  Stim‐ me. »Bitte, sagen Sie mir, was ich tun muß.«  Sir Joseph Whemples Haus war groß und komfortabel. Im  Erdgeschoß  befanden  sich  die  Dienstbotenquartiere.  Aber  seit  der  Nubier  weggelaufen  war,  mußte  Frank  auf  Haus‐ personal verzichten.  Am  nächsten  Tag  zogen  die  Mullers  ein,  brachten  Helen  und  eine  englische  Krankenschwester  mit,  die  ihnen  eine  Agentur  vermittelt  hatte.  Frank  stellte  Helen  sein  Schlaf‐ zimmer  zur  Verfügung  und  den  Mullers  das  angrenzende  115

Zimmer, das sein Vater bewohnt hatte. Er selbst zog in ei‐ nen  der  Gästeräume,  in  das  Zimmer,  das  der  Treppe  am  nächsten lag.  Durch  dieses  Arrangement  war  es  Helen  Grosvenor  nicht  möglich, das Haus unbemerkt durch die Vorder‐ oder Hin‐ tertür zu verlassen, denn in beiden Fällen mußte sie an ei‐ nem  bewohnten  Zimmer  vorbeigehen.  Und  da  die  Kran‐ kenschwester  sich  nachts  um  sie  kümmerte,  stand  Helen  vierundzwanzig Stunden pro Tag unter Aufsicht.  Eine Woche lang mußte sie sich an eine proteinreiche Diät  halten, die Muller ihr verordnet hatte. Sie unterhielten sich  stundenlang mit ihr, wechselten sich ab, wobei Frank stets  die längste Schicht übernahm. Und Muller kontrollierte re‐ gelmäßig ihren Gesundheitszustand, aber es zeichnete sich  keine Besserung ab. Im Gegenteil, ihr Befinden verschlech‐ terte sich zusehends.  Am Ende der Woche hatte sie stark abgenommen und sah  aus, als hätte sie das Endstadium einer tödlichen Krankheit  erreicht.  Frank  bestand  darauf,  daß  Muller  einen  Allge‐ meinmediziner konsultierte.  Dr.  LeBarron  nahm  umfangreiche,  langwierige  Untersu‐ chungen vor, verabreichte Helen Beruhigungsmittel, zuerst  in  kleinen,  dann  in  massiveren  Dosen,  und  nach  einiger  Zeit weigerte er sich, eine Diagnose zu stellen.  Als Frank ihn zur Rede stellte, erklärte der Arzt, daß Helen  einige,  wenn  auch  nicht  alle  klassischen  Symptome  von  Schizophrenie  aufwiese  –  Wahnvorstellungen,  Krampf  zu‐ stände  der  Muskulatur,  Verlust  des  Umweltkontakts,  des  Kontakts  mit  der  Realität.  Andererseits  hätte  sie  durchaus  116

lichte  Momente,  und  gelegentlich  könnte  man  sich  sogar  ganz vernünftig mit ihr unterhalten.  Der Arzt wußte nicht, was ihr letztlich fehlte, gab ihr wei‐ terhin  Beruhigungsmittel  und  schließlich  immer  stärkere  Schlaftabletten.  Oft  schlief  sie  stundenlang  am  Tag,  manchmal  sogar  ganze  Tage  hindurch.  Ihre  Verzweiflung  über ihren Zustand übertrug sich auf den ganzen Haushalt,  und  nur  Miß  Sparling,  die  Krankenschwester,  blieb  davon  unberührt.  Ihrer  Ansicht  nach  war  Helen  ein  hysterisches  Mädchen,  das  ihre  Umgebung  mit  Launen  tyrannisierte,  und dagegen konnten nur freundliche Strenge und Geduld  helfen.  Einmal  erwachte  Helen  schreiend  aus  einem  tranceartigen  Zustand,  den  sie  ,Schmerztraum’  nannte.  Frank  saß  an  ih‐ rem Bett und bat sie, von diesem Traum zu erzählen, aber  sie bestand zunächst darauf, daß er nachsah, ob die Bettwä‐ sche blutig war.  Sie  behauptete,  sie  hätte  sich  erstochen.  Aber  da  war  kein  Blut.  Frank  tat  so,  als  würde  er  lange  und  gründlich  su‐ chen, dann veranlaßte er Helen, selbst nachzusehen.  »Sie  sind  in  Schiffen  gekommen«,  sagte  sie.  »Ich  wollte  nicht  vergewaltigt  werden.  Habe  ich  alles  richtig  ge‐ macht?«  »Jetzt  sind  sie  ja  wieder  verschwunden«,  sagte  Frank  trös‐ tend. »Alles ist in Ordnung.«  Ein  anderes  Mal  rief  sie  nach  einem  Priester.  Diesmal  saß  Muller an ihrem Bett.  »Wozu  brauchen  Sie  einen  Priester,  Helen?«  fragte  er  mit  sanfter Stimme.  117

»Für meine Seele.«  »Aber  der  Tempel  ist  weit  weg.  Was  für  ein  Priester  soll  denn zu Ihnen kommen?«  Sie  begann  zu  stottern.  Muller  konnte  keinen  Zusammen‐ hang  in  ihrem  Gestammel  entdecken,  bis  er  das  Wort  ,Sacerdos’ hörte.  Sie sprach Latein, obwohl sie in der Schule nicht Latein ge‐ lernt hatte. Sie sagte irgend etwas von einer Arena, bäumte  sich  auf,  warf  sich  im  Bett  hin  und  her  und  stöhnte  schmerzlich.  Dann  plötzlich  entspannte  sich  ihr  Körper  wieder, und ein ekstatisches Lächeln erhellte ihr Gesicht.  »Cruce vitam intrabunt«, flüsterte sie und schlief ein.  »Ich werde sterben«, sagte sie am nächsten Tag zu Dr. Mul‐ ler.  »Wir  alle  müssen  eines  Tages  sterben,  Helen«,  entgegnete  er. »Und ich bin dem Tod viel näher als Sie.«  Sie schüttelte heftig den Kopf.  »Ich  werde  früher  als  Sie  sterben,  Doktor.  Jemand  tötet  mich.«  »Wer tötet Sie, Helen?«  »Sie wissen es, Dr. Muller.«  »Vielleicht. Kämpfen Sie dagegen an?«  »Ja, aber ich werde nicht mehr lange kämpfen können.«  Er griff nach ihrer Hand.  »Aber was wird geschehen, wenn Sie den Kampf aufgeben,  Helen?«  »Er will, daß ich zu ihm komme. Und ich will es auch. Ver‐ stehen Sie, Dr. Muller? Ich möchte zu ihm gehen.«  »Warum?«  118

»Das weiß ich nicht.«  »Lieben Sie ihn?«  »Ich  bin  mir  nicht  sicher.  Ich  liebe  ihn  –  und  dann  wieder  liebe  ich  ihn  nicht.  Ich  bin  ganz  durcheinander.  Ich  liebe  ihn – und gleichzeitig habe ich Angst vor ihm.«  »Und Frank?«  »Ich glaube, daß ich auch ihn liebe. Aber das ist eine andere  Art von Liebe. Ich fürchte mich nicht vor Frank. Was ist nur  los mit mir?«  Er  zögerte,  und  dann  antwortete  er:  »Irgend  etwas,  das  keiner von uns versteht. Aber ich glaube, Sie sollten gegen  ihn  ankämpfen,  wenn  er  versucht,  Sie  zu  sich  zu  locken.  Das große  Problem liegt nur darin, daß Sie jedesmal mehr  Kraft  brauchen  werden,  um  Widerstand  zu  leisten.  Aber  andererseits wird es auch an Ardath Beys Kräften zehren.«  »Ardath Bey?«  »Ist er es denn nicht, der Sie mit magnetischer Kraft in sei‐ nen Bann zieht?«  Sie nickte langsam.  »Ja, ich glaube er ist es. Warum gerade er?«  »Er scheint Sie zu begehren.«  »Aber warum will er, daß ich sterbe?«  »Das verstehe ich auch nicht«, sagte Muller und erhob sich.  »Jetzt wird sich Frank zu Ihnen setzen. Haben Sie irgendei‐ nen Wunsch, Helen?«  »Nein, vielen Dank.«  »Vielleicht ein Kreuz?«  Sie sah ihn verständnislos an. 

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»Durch  das  Kreuz  wird  neues  Leben  entstehen«,  sagte  er  leise.  »Ich  wußte  gar  nicht,  daß  Sie  an  so  etwas  glauben«,  erwi‐ derte Helen verwundert.  Es  fiel  Frank  immer  schwerer,  an  ihrem  Bett  zu  sitzen.  Er  fand es fast unerträglich, in ihr bleiches, abgemagertes, ge‐ quältes  Gesicht  zu  blicken,  ihren  unzusammenhängenden  Reden zuzuhören.  Sie  hatte  jetzt  immer  seltener  lichte  Momente,  und  die  Krankheit  schien  ihren  Charakter  zu  verderben.  Sie  ver‐ suchte  mit  simplen,  leicht  durchschaubaren  Tricks,  ihm  Sand  in  die  Augen  zu  streuen.  Wenn  er  ihr  half,  aus  dem  Haus  zu  gelangen,  würde  sie  ihn  küssen.  Und  sie  erklärte  mit  einem  verführerischen  Lächeln,  sie  würde  sich  ihm  ganz  hingeben,  wenn  er  sie  nur  bis  zum  Nil  gehen  ließe,  damit sie ihre Füße im Flußwasser baden und sich die Haa‐ re waschen konnte.  Als  er  ihr  erklärte,  der  Nil  sei  eine  Kloake,  schmollte  sie,  nannte ihn einen selbstsüchtigen Lügner und weigerte sich,  noch  ein  Wort  mit  ihm  zu  sprechen.  Aber  zehn  Minuten  später behauptete sie, mit ihrem Vater auf dem Grand Pont  de  Kasren‐Nil  verabredet  zu  sein.  Er  sei  eigens  aus  Khar‐ tum  nach  Kairo  geflogen,  um  sie  zu  sehen.  Und  wenn  sie  nicht zum Treffpunkt käme, würde er glauben, sie sei tot.  »Ich  werde  Muller  zum  Grand  Pont  schicken«,  versprach  Frank. »Muller kann deinen Vater dann hierherbringen.«  »Du hältst dich wohl für sehr clever, nicht wahr?«  »Warum versuchst du nicht, ein wenig zu schlafen?« 

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»Ich hasse den Schlaf. Ich weiß ja nicht, was du im Schilde  führst, was du tun wirst, während ich schlafe. Deshalb muß  ich  Tag  und  Nacht  wach  bleiben,  und  das  ist  nicht  fair,  denn du kannst schlafen, so lange du willst. Warum tötest  du  mich  denn  nicht  einfach?  Dann  hätten  wir  es  endlich  hinter uns.«  »Niemand  will  dir  etwas  anhaben,  Helen«,  sagte  er  und  hoffte,  daß  sie  nicht  hörte,  wie  müde  seine  Stimme  klang.  Sie durfte nicht merken, wie sehr diese unmögliche Situati‐ on  an  seinen  Nerven  zerrte,  wie  elend,  hoffnungslos  und  krank  er  sich  fühlte,  wenn  er  an  ihrem  Bett  Wache  halten  mußte,  wenn  die  Reihe  wieder  einmal  an  ihm  war.  »Wir  kümmern uns doch um dich, wir alle haben dich sehr lieb.«  »Laß  mich  gehen,  wenn  dir  etwas  an  mir  liegt.  Du  kannst  doch  kein  eingesperrtes  Tier  lieben.  Man  kann  nur  ein  freies, selbständiges Wesen lieben.«  »Wohin würdest du gehen?«  »Das ist meine Sache. Ich bin nicht deine Sklavin. Ich werde  häßlich – immer häßlicher. Du willst wohl, daß ich so häß‐ lich bin, damit sich kein anderer Mann mehr zu mir hinge‐ zogen fühlt. Du bist eifersüchtig, weil auch andere mich at‐ traktiv finden. Gib es doch endlich zu! Du kannst ganz of‐ fen mit mir sprechen, Frank.« Sie brach in ein schrilles Ge‐ lächter  aus.  Dann  stieß  sie  hervor:  »Ich  hätte  mir  jeden  Mann in Ägypten aussuchen können ‐jeden, den ich haben  wollte. Und schau doch nur, wen ich mir ausgesucht habe –  dich – einen Wurm.«  »Ich  liebe  dich«,  sagte  er  ausdruckslos,  als  würde  er  die  Worte eines Fremden zitieren.  121

»Ich  hasse  dich.  Du  widerst  mich  an.  Geh  doch  endlich!  Geh zu ihr und wein dich an ihrer Brust aus!«  Als  er  sie  fragte,  wen  sie  denn  meine,  schrie  sie:  »Hinaus!  Verschwinde! Geh mir aus den Augen!«  Später  entschuldigte  sie  sich  schluchzend  und  küßte  ihn  leidenschaftlich.  Er  stellte  fest,  daß  seine  Stimme  steif  und  förmlich  klang,  als  er  ihr  sagte,  ihr  Wutausbruch  hätte  ihm  nichts  ausge‐ macht.  Aber  diese  Szene  hatte  ihn  doch  zutiefst  bestürzt,  obwohl er sich sagte, er hätte kein Recht dazu, er müsse auf  ihre Krankheit Rücksicht nehmen. Aber er begann die For‐ derungen  zu  hassen,  die  Helen  an  seine  verletzliche,  noch  so junge Liebe stellte.  Frank erkannte, daß diese Reaktion nicht richtig und seiner  nicht  würdig  war,  und  er  versuchte,  vor  Helen  zu  verber‐ gen, daß er verletzt war. Aber er befürchtete, sie könnte es  spüren.  Waren  die  Geisteskranken  denn  nicht  überemp‐ findlich? Und diese Angst hielt ihn fern von ihrem Zimmer.  Er ging nur mehr zu ihr, wenn sie ausdrücklich darum bat,  er möge sich an ihr Bett setzen.  Eines  Abends  kam  Miß  Sparling  mit  einem  unberührten  Tablett  aus  Helens  Zimmer.  Die  Patientin  hatte  weder  ge‐ gessen  noch  ihre  Medikamente  genommen  und  die  Schwester gebeten, Mrs. Muller zu ihr zu schicken.  »Sie  hat  wieder  eine  dieser  seltsamen  Anwandlungen«,  sagte  Miß  Sparling.  »Jetzt  will  sie  mir  einreden,  daß  ihr  Freund  mich  in  eine  Schönheit  verwandeln  würde,  wenn  ich  sie  zu  ihm  gehen  ließe.  Fragen  Sie  nicht,  was  ich  alles  tun  würde,  wenn  ich  zur  Schönheit  erblühen  könnte.«  Sie  122

brach  in  ein  gellendes  Gelächter  aus,  verstummte  aber  so‐ fort  wieder,  als  sie  merkte,  daß  niemand  außer  ihr  lachte,  und ging in die Küche hinab.  Mrs. Muller blieb zwanzig Minuten bei Helen, dann verließ  sie  das  Zimmer,  sah  Frank  hilflos  an  und  zuckte  mit  den  Schultern.  »Seien Sie nicht böse mit mir«, bat sie. »Ich konnte einfach  nicht anders. Sie hat mich so inständig darum gebeten.«  Helen lag auf ihrem Bett, als Frank ihr Schlafzimmer betrat.  Die  Vorhänge  waren  zugezogen,  und  drei  Tischlampen  hüllten den Raum in gedämpftes, angenehmes Licht.  Sie trug ein tief ausgeschnittenes weißes Neglige und hatte  Make  up  aufgelegt  –  eine  dicke  Puderschicht,  viel  zuviel  Rouge und einen verschmierten grellroten Lippenstift. Um  ihre Augen hatte sie dunkle Schatten gemalt.  Sie  sah  aus  wie  ein  mitleiderregender  Clown.  Und  als  sie  ihn anstarrte, auf seine Bewunderung hoffte und gleichzei‐ tig  auch  seine  Ablehnung  fürchtete,  fühlte  er  sich  an  ein  Kind  erinnert,  daß  sein  Gesicht  mit  Farbe  bekleckst  hatte,  um den Vater zu verführen.  Die Hoffnungslosigkeit der Situation trieb ihm fast die Trä‐ nen in die Augen.  »Frank,  ich  habe  mich  für  dich  schön  gemacht«,  sagte  sie.  »Du  sollst  mich  in  meiner  ganzen  Schönheit  sehen  –  für  den Fall, daß du danach keine Gelegenheit dazu hast...«  In diesem  Augenblick verspürte er das fast unwiderstehli‐ che  Verlangen,  sie  schützend  in  die  Arme  zu  nehmen,  sie  an sich zu drücken, mit seiner Liebe alles Leben aus ihr he‐

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rauszupressen, als wäre sie eine Blume, die man nur erhal‐ ten konnte, wenn sie vertrocknete.  »Das hätte Mrs. Muller nicht zulassen dürfen«, sagte er und  schüttelte den Kopf.  Die dunklen Schatten um die Augen gaben ihr ein gespens‐ tisches Aussehen – eine Leiche, die zu neuem  Leben erweckt worden war. Um sie nicht mehr anschauen  zu müssen, nahm er sie in die Arme und legte den Kopf auf  ihre Schulter. Vor Entzücken lachte sie leise auf.  »Wie konntest du nur auf so dumme Gedanken kommen?«  flüsterte er. »Ich soll keine Gelegenheit mehr haben, dich in  deiner ganzen Schönheit zu sehen. Was für ein Unsinn, He‐ len!«  »Du sollst mich so in der Erinnerung behalten, wie ich jetzt  bin«,  entgegnete  sie,  und  er  betete,  sie  möge  den  Schauer  nicht spüren, der durch seinen Körper lief. »Ich liebe dich,  Frank. Ich versuche, es dir zu beweisen, verstehst du. Denn  ich werde wirklich lieber sterben als leben und dich verlie‐ ren.«  »Du  wirst  nicht  sterben.«  Die  Antwort  kam  automatisch  –  die Stimme war tonlos, gefühllos. Die einfache Lüge, die so  leicht über die Lippen kam, die obligatorische Beruhigung‐ spille, die allen Sterbenden zustand...  »Schimpfen Sie nicht mit mir«, sagte Helen. »Weibliche Ei‐ telkeit...« Die Worte waren für Muller bestimmt, der lautlos  hinter Frank hereingekommen war.  »Sie wissen mehr, als ich angenommen habe«, sagte Muller.  Und als Frank sich umwandte, fügte der Doktor hinzu: »Sie  weiß,  daß  sie  nicht  über  einen  unbegrenzten  Zeitraum  124

hinweg Widerstand leisten kann, Frank. Der Impuls zu ihm  zu gehen, ist zu stark. Er wird sie töten.«  »Er versteht mich, Frank«, sagte sie leise. »Du nicht?«  »Nein. In diesem Zustand kann sie nicht ausgehen. Muller,  Sie sind doch Arzt.«  »Natürlich könnte sie ausgehen. Er würde ihr die Kraft ge‐ ben,  die  sie  brauchte,  um  zu  ihm  zu  kommen.  Und  wenn  sie  nicht  geht,  wird  sie  sterben.  LeBarron  will  sie  in  eine  Klinik bringen. Aber in einer Klinik kann man nichts für sie  tun.  Und  kein  Arzt  der  Welt  kann  ihr  helfen.  Auch  Sie  nicht, Frank. Er hat uns besiegt, und es bleibt Ihnen nichts  anderes übrig, als das zu akzeptieren.«  »Nein. Verdammt. Nein!«  Muller schloß sekundenlang die Augen.  »Es ist die einzige Möglichkeit, die wir noch haben«, sagte  er  sanft.  »Und  die  Zeit  wird  zu  knapp,  um  noch  andere  Wege zu suchen.«  Helen griff nach Franks Schulter, drehte ihn so zu sich he‐ rum, daß er sie ansehen mußte.  »Du  hast  nach  ihm  gesucht,  nicht  wahr!  Oh,  es  ist  schon  gut.  Ich  nahm  an,  daß  du  das  tun  würdest.  Aber  du  hast  ihn nicht gefunden, nicht wahr?«  Weder Frank noch Muller sagten ein Wort, und Helen ließ  sich in die Kissen zurücksinken.  »Er  wird  nicht  zulassen,  daß  du  ihn  findest«,  flüsterte  sie.  »Nur ich darf ihn finden ...«  »Aber  sie  ist  doch  keine  blutende  Ziege,  Muller!«  schrie  Frank.  »Sie  können  sie  nicht  an  einem  Baum  festbinden 

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und  auf  den  Tiger  warten.  Nicht  im  Dunkeln,  Muller  –  nicht, wenn er kugelsicher ist.«  Muller ignorierte ihn und wandte sich an Helen.  »Wenn Sie das nächstemal spüren, daß er Sie zu sich lockt,  Helen, dann gehen Sie. Mag es nun Tag oder Nacht sein.«  Jetzt  war  es  Frank,  der  Trost  brauchte.  Er  schmiegte  das  Gesicht an Helens Brust und weinte, ohne sich zu schämen.  Sie streichelte liebevoll über sein Haar.  »Es ist ja alles gut – beruhige dich ...«     

7.  Es mußte die Stunde zwischen dem Dinner und Dr.  Mullers  letztem  Besuch  vor  der  Nachtruhe  sein,  überlegte  Helen, ungefähr um acht Uhr dreißig.  Sie konnte  keine Geräusche in den angrenzenden Räumen  hören, und es war noch nicht völlig dunkel. Das bedeutete,  daß Frank und die Mullers noch unten im Salon saßen. Miß  Sparling würde in ihrem Zimmer sein.  Helen  versuchte  Speichel  in  ihrem  trockenen  Mund  zu  sammeln,  während  sie  angestrengt  nachdachte.  Wie  lange  hatte  sie  geschlafen?  Sie  schlief  an  jedem  Nachmittag  län‐ ger – vier Stunden gestern, dreieinhalb vorgestern. War das  ein  gutes  oder  ein  schlechtes  Zeichen?  Sie  hatte  keine  Ah‐ nung.  Sie  wußte  nur,  daß  der  Schlaf,  aus  dem  sie  soeben  erwacht war, traumlos gewesen war und daß sie sich nicht  mehr müde fühlte.  Aber  sie  war  zu  schwach,  um  aufzustehen.  Als  sie  einen  Arm  ausstrecken  wollte,  um  nach  Miß  Sparling  zu  läuten,  126

war  er  schwer  und  kraftlos,  fühlte  sich  seltsam  fremd  an,  wie der Arm eines anderen Menschen, den ein Chirurg an  ihren  Körper  genäht  hatte.  War  auch  das  eine  Sinnestäu‐ schung, eine Phantasie? Wie jene Einbildung, unter der sie  gestern  gelitten  hatte,  um  die  gleiche  Stunde  ...  Als  ihre  dämonische  Vorstellungskraft  ihr  vorgespiegelt  hatte,  sie  sei allein und verlassen. Die Stille des Hauses hatte am ver‐ gangenen  Abend  so  sehr  an  ihren  Nerven  gezerrt,  daß  sie  atemlos im Bett gelegen und sich verzweifelt bemüht hatte,  eine Stimme zu hören – irgendeine Stimme, einen Laut, der  ihr  beweisen  würde,  daß  sie  nicht  alle  tot  waren  –  Frank,  die Mullers, Miß Sparling.  Später hatte sie erkannt, daß sie nur einer Sinnestäuschung  zum Opfer gefallen war. Aber es war quälend und grauen‐ voll  gewesen,  jenes  Gefühl,  im  Stich  gelassen  und   ihm   ausgeliefert zu sein.  Zehn  Minuten  lang  hatte  sie  sich  von  dieser  schrecklichen  Wahnvorstellung  peinigen  lassen,  dann  war  es  ihr  endlich  gelungen, auf den Klingelknopf zu drücken und Miß Spar‐ ling herbeizuholen. Der Anblick der Schwester hatte sie be‐ ruhigt, und sie war erleichtert eingeschlafen.  Aber  heute  abend  entstanden  neue  Phantasien  in  ihrem  kranken  Gehirn.  Es  hatte  die  gleiche  Stunde  gewählt,  um  sie zu plagen.  Sie  glaubte  einen  Druck  in  ihrem  Kopf  zu  spüren,  den  Druck seiner Gedanken, die ihre eigenen verdrängten.  Sie  fühlte seine Gedanken  fast  wie  eine  physische  Präsenz  in ihrem Kopf – als säße ein kleines Tier in einer versteck‐

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ten  Gehirnwindung,  das  immer  größer  wurde  und  sich  ausbreitete, rücksichtslos, zerstörerisch.  Der Druck verwirrte sie, weckte kalte Angst in ihr. Ob die‐ ses  Gefühl  nun  Wirklichkeit  war  oder  eine  neuerliche  Sin‐ nestäuschung  –  jedenfalls  entzog  es  sich  ihrer  Kontrolle.  Auch Muller würde nicht wissen, was dagegen zu tun war.  Sie konnte sich nur von dem Druck befreien, wenn sie ihm  nachgab,  wenn  sie  sich  dem  fremden  Willen  anvertraute,  sich  leiten  ließ.  Und  sie  wußte  es  ganz  instinktiv‐  wie  ein  Kind,  dem  man  den  Arm  verdreht  und  das  genau  weiß,  daß es keinen Widerstand leisten darf und nachgeben muß,  wenn es keine Schmerzen erleiden will. Ja, man mußte dem  fremden Willen nachgeben, wenn man den Schmerzen ent‐ gehen wollte.  Und hatte Muller nicht gesagt, daß sie das tun sollte?  Nein, sie würde nicht nach Miß Sparling läuten. Als sie ihre  Muskeln anspannte, ging ihr Atem rascher. Sie mußte sich  im Bett aufsetzen und leicht vorbeugen, um den Atem wie‐ der  zu  verlangsamen.  Dann  erst  fühlte  sie  sich  kräftig  ge‐ nug, um aufzustehen.  Der Druck in ihrem Kopf hatte sich so verstärkt, daß sie ihn  als Schmerz empfand. Sie wußte, daß ihr eigener Wille bald  völlig ausgelöscht sein würde. Es war wichtig, daß sie noch  alles bedachte, was zu bedenken war, bevor sie sich willen‐ los ausgeliefert sah.  Aber als sie es versuchte, fand sie nichts, worüber sie nach‐ denken könnte. In ihrem Gehirn war nur mehr Platz für je‐ nen  blinden  Gehorsam,  für  jenen  Impuls,  der  sie  aus  dem 

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Haus  trieb,  zur  Quelle  ihrer  Schmerzen,  zu  jenem  Ort,  wo  sie Erlösung finden würde.  Es dauerte lange, bis sie angezogen war. Ihre Bewegungen  waren ungeschickt und schwerfällig, immer wieder zwang  sie ein Schwindelgefühl, sich hinzusetzen. Nichts schien ihr  mehr zu passen, die Wäsche hing schlaff an ihrem abgema‐ gerten  Körper,  und  der  Verschluß  des  BH’s  war  zu  klein  für ihre angeschwollenen Finger.  Sie schlüpfte mühsam in das Kleid, und dann mußte sie ki‐ chern, als sie sah, daß sie es verkehrt herum angezogen hat‐ te.  Die  Knöpfe  waren  vorn  ‐und  das  war  falsch.  Seltsam  –  es  wäre  doch  viel  sinnvoller,  das  Kleid  vorn  zu  schließen,  wo man die Knöpfe leichter erreichen konnte. Fast war ihr  zumute, als hätte sie noch nie zuvor Knöpfe gesehen.  Noch  als  sie  lautlos  die  Treppe  hinabzusteigen  begann,  dachte  sie  staunend,  daß  Knöpfe  eine  wunderbare  Erfin‐ dung waren.  Diesmal  konnte  er  ihre  Reaktion  spüren  –  ein  sanftes  Zie‐ hen  am  Ende  der  langen  Schnur,  die  ihre  Gehirne  mitei‐ nander verband.  Er war sehr glücklich. Oft genug hatte er es versucht, ohne  jene  Reaktion  zu  fühlen,  und  jedesmal  hatte  es  ihn  Kraft  gekostet  –  so  wie es sie Kraft  kostete, seinem Ruf  nicht zu  folgen, sich seinen Befehlen zu widersetzen.  Aber  letzten  Endes  hatte  er  den  Kampf  gewonnen,  und  er  begann die Schnur aufzurollen, die immer stärker und fes‐ ter wurde, je näher sie ihm kam. Er wartete auf sie im Ge‐ büsch am Shari’a Marietta Pascha, in den  Schatten verbor‐

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gen, wartete mit einer Geduld, die sich in elf langen Jahren  nicht verringert hatte.  Zunächst  hatte  sie  zur  Frau  erblühen  müssen.  Dann  hatte  er  Whemple  aus  dem  Weg  räumen  müssen,  damit  er  die  Schriftrolle  zurückerobern  konnte.  Dann  mußte  er  warten,  bis  Mullers  Wachsamkeit  nachließ.  Und  er  hatte  gewußt,  daß  der  Mann  irgendwann  ermüden  würde.  Muller  war  zwar gefährlich, aber kein Gegner für ihn.  Und  schließlich mußte er  warten,  bis sie  die  kurze  Strecke  zum Museum zurückgelegt hatte – und das tat sie nun.  Ja,  er  hatte  sehr  lange  auf  diesen  Augenblick  gewartet  –  viel, viel länger als elf Jahre ...  Er trat heraus aus den Schatten, sobald er ihre Schritte auf  den  Pflastersteinen  hörte,  nahm  ihren  Arm,  den  sie  ihm  willenlos überließ, und führte sie zu dem Fenster, wo Selim  postiert war.  Er sagte sich, daß er nun langsam und würdevoll vorgehen  mußte.  Es  war  sehr  wichtig,  daß  nichts  von  seinem  unge‐ duldigen  Verlangen  auf  sie  überging  ‐nichts  von  dieser  Ungeduld,  die  er  nun  nach  all  den  Jahren  kaum  mehr  be‐ zähmen konnte. Sie durfte nicht nervös werden.  Er musterte ihr Gesicht, als Selims schwarze Hand aus dem  Fenster glitt und ihren bleichen, zarten Arm packte, um sie  ins Innere des Gebäudes zu ziehen. Sie sah völlig entspannt  aus,  wenn  auch  leicht  verwirrt.  Das  hatte  er  erwartet.  Es  gab so vieles, was sie immer noch nicht wußte, und er hatte  zu wenig Zeit, um es ihr beizubringen.  Aber sie würde es verstehen. Er kannte sie gut genug, um  sich  auf  ihr  Verständnis,  auf  ihren  Glauben  an  ihn  verlas‐ 130

sen zu können. Dieser Glaube würde sie durch die nächste  Stunde führen, und danach konnte ihnen keine Macht die‐ ser oder der jenseitigen Welt gefährlich werden.  Nur eine Stunde – mehr brauchte er nicht.  Als Frank kurz nach neun Uhr in Helens Zimmer kam, um  ihr vorzulesen, sah er das leere Bett.  Er  rannte  die  Treppe  hinab  und  entdeckte,  daß  der  Riegel  an  der  Haustür  zurückgeschoben  war.  Dann  lief  er  in  den  Salon, um Muller zu informieren.  »Wenn  Sie  mir  erlaubt  hätten,  die  Tür  abzusperren,  dann  wüßten wir jetzt, daß sie heute abend zu ihm gehen wird!«  schrie er den alten Mann an. »Dann hätten wir sie hinaus‐ lassen und ihr folgen können!«  »Wir werden sie finden, Frank«, entgegnete Muller mit ru‐ higer  Stimme.  »Sie  kann  das  Haus  erst  vor  einer  halben  Stunde  verlassen  haben.  Miß  Sparling  war  um  acht  Uhr  zwanzig bei ihr, und da lag sie noch im Bett. «  »Aber  in  einer  halben  Stunde  kann  sie  die  halbe  Stadt  durchquert haben.«  Muller schüttelte den Kopf.  »Nicht zu Fuß. Außerdem wissen wir, wohin sie gegangen  ist  –  das  ist  ein  unschätzbarer  Vorteil.  Zumindest  glaube  ich es zu wissen. Wenn wir ihr auf den Fersen gefolgt wä‐ ren, hätte er uns gesehen, und dann hätten wir unsere Vor‐ teile nicht nutzen können.«  »Wo ist sie?«  »Das  werde  ich  Ihnen  in  zehn  Minuten  sagen«,  versprach  Muller. »Trinken Sie erst einmal eine Tasse Tee.« 

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»Sie  braucht  Hilfe,  Muller.  Jetzt.  Nicht  erst  in  zehn  Minu‐ ten.«  »Sie können ihr am besten helfen, indem Sie nicht die Ner‐ ven verlieren, Frank. Ich weiß, es ist schwer für Sie, hier zu  sitzen und zu warten, wenn Sie keine Ahnung haben, war‐ um und worauf Sie warten. Aber ich bitte Sie, mir nur noch  ein  wenig  länger  Ihr  Vertrauen  zu  schenken.  Wenn  mich  nicht alles täuscht, werden wir ihn schnappen.«  »Und wenn Sie sich doch irren?«  »Sind  Sie  fest  davon  überzeugt,  daß  Sie  Helen  lieben?«  fragte Muller.  »Wechseln  Sie  nicht  das  Thema!  Ich  will  wissen,  was  pas‐ sieren wird, wenn Sie sich doch irren.«  Muller griff nach der Teekanne und goß die Tassen voll.  »Ich habe das Thema nicht gewechselt, Frank. Es spielt eine  große  Rolle,  ob  Sie  Helen  lieben  oder  nicht.  Ich  habe  Sie  beide  in  der  vergangenen  Woche  genau  beobachtet.«  Er  machte eine Pause, um einen Schluck Tee zu trinken. »Und  dabei  konnte  ich  feststellen,  daß  Sie  eine  Entdeckung  ge‐ macht  haben.  Keine  Entdeckung,  über  die  man  in  den  archäologischen  Zeitschriften  berichten  wird.  Nein.  Ich  meine die Art von Entdeckung, die manche junge Männer,  die sich einbilden, verliebt zu sein, wahrscheinlich niemals  machen  –  und  die  andere  erst  machen,  wenn  es  schon  zu  spät ist. Wissen Sie, wovon ich spreche?«  Frank  schüttelte  den  Kopf,  und  Muller  sprach  weiter,  im  selben geduldigen, didaktischen Ton wie zuvor.  »Ich  habe  beobachtet,  wie  Ihnen  klar  wurde,  daß  man  mit  der  Liebe  auch  Pflichten  auf  sich  nimmt.  Überrascht  Sie  132

das,  Frank?  Ja,  es  überrascht  Sie.  Ich  sehe  es  Ihnen  an.«  Muller lächelte. »Nicht alles Wissen dieser Welt kann man  zwischen  Buchdeckeln  finden.  Das  Wichtigste  lernen  wir  von den Menschen direkt, und man braucht sehr lange, um  es  zu  lernen  –  länger,  als  Ihr  Leben  bisher  gedauert  hat,  mein  Junge.  Ich  habe  beobachtet,  wie  Sie  allmählich  lern‐ ten,  sich  Helens  wechselnden  Stimmungen  anzupassen,  wie  Sie  lernten,  Beleidigungen  und  Beschimpfungen  hin‐ zunehmen, die Sie nicht verdienten. Und ich habe gesehen,  wie  Sie  immer  wieder  zu  ihr  gingen,  trotz  allem,  was  sie  Ihnen  antat,  wie  Sie  bei  ihr  saßen  und  sich  mit  ihr  unter‐ hielten. Sie haben erkannt, daß die wahre Liebe sehr wenig  mit  den  Vorstellungen  zu  tun  hat,  die  gefühlvolle  Lieder  oder romantische Filme in uns erwecken, Frank. Wenn Sie  mir jetzt sagen, daß Sie Helen Grosvenor lieben, dann wer‐ de ich es akzeptieren, weil ich weiß, daß Sie die Bedeutung  des Wortes ,Liebe’ verstehen. Lieben Sie Helen, Frank?«  »Ja.«  Die  Analyse  des  alten  Mannes  war  völlig  richtig  gewesen  und  überraschend  einfühlsam.  Plötzlich  empfand  Frank  großen Respekt vor Dr. Muller, und gleichzeitig war er ein  wenig verwirrt. Er trank einen Schluck Tee, um seine inne‐ re Bewegung zu verbergen.  »Sehr  gut«,  sagte  Muller.  »Dann  werden  wir  Helen  retten  können.«  Frank hob erschrocken den Kopf.  »Retten?« flüsterte er.  Muller nickte und sah ihn ernst an. 

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»O  ja  –  retten.  Ich  habe  das  richtige  Wort  gebraucht.  Wir  müssen sie retten, denn es würde nicht genügen, sie zu hei‐ len.  Das  wäre  auch  gar  nicht  möglich.  Sie  müssen  verste‐ hen,  daß  sie  gar  nicht  krank  ist,  Frank.  Der  Feind,  gegen  den  wir  ankämpfen,  ist  keine  Krankheit.  Es  ist  eine  böse  Macht,  und  Ardath  Bey  verkörpert  diese  Macht.  Deshalb  mußte ich wissen, was Sie für Helen empfinden. Ich möchte  Ihre Liebe als Waffe benutzen – vielleicht ist sie sogar unse‐ re  einzige  Waffe.  Wenn  Helen  Ihre  Liebe  erwidert,  haben  wir eine Chance. Wenn nicht, machen zehn Minuten mehr  oder weniger keinen Unterschied.«  »Wo ist sie, Dr. Muller?«  »Im  Museum  natürlich.  In  Ankhesenamens  Galerie.«  Der  Doktor  blickte  auf  seine  Armbanduhr.  »Wir  werden  in  et‐ wa sechs Minuten aufbrechen.«     Der  Nubier  goß  Öl  in  eine  Lampe  und  zündete  den  schwankenden Docht an.  Ein  schwacher,  tröstlicher  Schein  beleuchtete  die  Galerie,  und  in  diesem  Licht  sah  sie  Ardath  Bey,  der  sich  über  ein  Alabastergefäß  beugte  und  ein  Bündel  Kleider  heraus‐ nahm.  »Dies ist für dich«, sagte er, dann folgte er  dem Nubier in  einen  anderen  Raum,  ließ  sie  allein,  damit  sie  sich  umzie‐ hen konnte.  Sie hielt die feingewebte Leinenrobe ins Licht, ließ die Fin‐ ger über die exquisite goldene Perlstickerei gleiten, drückte  das Gewand an die Wange, um den weichen Stoff zu füh‐ len.  Dann  zerrte  sie  an  den  unhandlichen  Knöpfen  ihres  134

schlechtgeschnittenen,  unbequemen  Kleides,  konnte  es  kaum mehr erwarten, es abzustreifen, das kühle Leinen auf  ihrer Haut zu spüren, die leichten Sandalen an den Füßen.  Als  Ardath  Bey  ein  paar  Minuten  später  zurück  kehrte,  trug  er  ein  loses  weißes  Gewand  ohne  jeden  Schmuck.  Er  blieb  im  Eingang  der  Galerie  stehen,  streckte  den  rechten  Arm nach ihr aus und neigte den Kopf.  Der  Nubier,  der  jetzt  nur  mit  einem  Lendenschurz  beklei‐ det war, trat neben ihn und verbeugte sich.  Sie  fand  das  Benehmen  der  beiden  Männer  keineswegs  seltsam, nicht einmal dann, als der Diener auf ein Zeichen  seines  Herrn  das  Schloß  von  Ankhesenamens  Juwelenkas‐ sette zertrümmerte und den Deckel hob.  Sie blieb reglos stehen und wartete. Sie wußte, daß sie nun  geschmückt werden sollte.  Ardath Bey schickte den Nubier zurück an die Arbeit, dann  griff er in die Schmuckkassette.  Seine  Finger  schlossen  sich  um  einen  Gegenstand,  der  sie  zu  verbrennen  schien.  Die  Form  des  Schmucks  verriet  ihr  sofort,  was  er  da  umfaßte  –  die  winzige  Statuette  der  Isis.  Seine  Hand  zitterte,  als  er  das  Amulett  aus  dem  Kästchen  nahm.  Wie  eine  winzige  gewundene  Natter  lag  es  auf  sei‐ ner Handfläche – ein lebendiges, warmes, tödliches Ding.  Seine Angst war unpassend. Ärgerlich warf er das Amulett  in eine dunkle Ecke und griff noch einmal in die Kassette.  Diesmal  zog  er  den  Brustschild  hervor,  der  mit  schweren  Steinen  besetzt  war  und  im  alabastergefilterten  Lampen‐ licht funkelte. 

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Sie  trat  auf  ihn  zu,  damit  er  ihr  den  Schmuck  um  den  schlanken Hals legen konnte. Dann nahm er die Ringe aus  dem  Kästchen.  Sie  streckte  die  Finger  aus,  und  er  steckte  auf jeden Finger einen schweren Ring und goldene, schlan‐ genförmige Armbänder an ihre Handgelenke.  Zum Schluß wand er das goldene Uräusschlangenband um  ihre  Stirn,  dann  neigte  sie  den  Kopf,  und  er  setzte  ihr  die  Krone aus goldenem Filigran auf.  Nun war das Werk vollendet. Er trat zurück, um sie zu be‐ wundern,  ihre  Schönheit,  die  in  diesem  Augenblick  voll‐ kommen  war.  Es  war  der  Augenblick  des  Sieges,  ein  Triumph für sie beide. Hier hatte die Zeit, die sonst  unbe‐ siegbar  war,  eine  Schlacht  verloren,  einen  Teil  ihres  Impe‐ riums an dieses Paar abgetreten.  Er zog sie zum Sofa und bat sie, sich darauf zu legen, und  erklärte  ihr,  was  sie  erreicht  und  wie  sie  den  schlimmsten  Feind  überwunden  hatten  –  den  Verfall  des  menschlichen  Körpers.  Seine Worte schienen ihr Gehirn wie Sand zu füllen, der in  eine  Vase  gegossen  wird,  schoben  ihre  Gedanken  beiseite,  drückten sie immer weiter an den Rand – diese Worte, die  durch ein kleines Loch in ihrer Schädeldecke hereinflossen  ...  Wenn  seine  Worte  sie  ganz  erfüllt  hatten,  wenn  ihr  Ich  durch jenes kleine Loch entwichen war, würde er das neue  Wissen  in  ihr  festigen,  indem  er  einen  starken  Druck  aus‐ übte, den sie als Schmerz empfinden würde. Das wußte sie,  aber es machte ihr nichts aus, denn er hatte sie gelehrt, die  Verwandlung willkommen zu heißen.  136

Sie  vertraute  ihm.  Er  hatte  ihr  gesagt,  sie  müsse  ihm  ver‐ trauen.  Er  würde  ihr  Leben  auslöschen,  um  ihre  Seele  zu  befreien.  Er  würde  mehrere  Leben  vernichten,  die  alle  mit  dieser  einen  Seele  existiert  hatten,  mit  der  Seele,  die  ein  neues Dasein führen sollte.  Er hatte gesagt, daß er dies tun würde, und sie hatte nicht  widersprochen, weil sie weder das Verlangen noch die Wil‐ lenskraft dazu besaß.  Die  feste  Leinenbespannung  des  Sofas  schmiegte  sich  an  ihren Körper, als sie auf dem Rücken lag und lauschte und  in  den  Bronzespiegel  starrte,  den  er  vor  ihr  Gesicht  hielt.  Sie spürte das Gewicht ihres Körpers nicht mehr, sie schien  zu schweben.  Sie  fühlte  es  mehr,  als  daß  sie  es  sah,  wie  er  den  Papyrus  auseinanderrollte.  Am  Klang  seiner  Stimme  erkannte  sie,  wann  er  zu  ihr  sprach  und  wann  er  die  Worte  vorlas,  die  auf  dem  Papyrus  geschrieben  standen.  Es  war  unmöglich,  die  Sprache  zu  identifizieren,  die  er  gebrauchte,  und  doch  verstand sie jedes Wort.  Er sagte  ihr, daß  sie nun eine lange und oft beschwerliche  Reise antreten müsse. Ihre Seele würde auf die Reise gehen,  nicht  ihr  Körper,  aber  ihr  Körper  würde  die  Schmerzen  fühlen. Doch das war nicht wichtig. Die menschlichen Kör‐ per  hatten  keine  Bedeutung,  man  konnte  sie  ersetzen.  Am  Ende der Reise würden Körper und Seele übereinstimmen,  und  dann  würde  sie  nie  mehr  an  ihrem  wahren  Ich  zwei‐ feln  und  auch  nicht  mehr  fragen,  wer  er  sei.  Sie  würde  es  wissen.  Und  dieses  Wissen,  das  sie  einst  besessen  hatte,  würde  dann  auf  immer  bei  ihr  bleiben,  und  die  Aufzeich‐ 137

nungen  des  Osiris  würden  im  Buch  der  Seelen  verwischt  werden.  Als  er  zu  singen  begann,  sah  sie  ihr  Bild  in  der  polierten  Bronze  des  Spiegels.  Ihr  weißgepudertes  Haar  war  hoch  aufgetürmt. Sie stand neben einem Brunnen am Ende einer  langen Zypressenallee. Neben ihr stand ein junger Mann in  seidenen Hosen, mit einem Federhut auf dem Kopf.  In  gewählten  Worten  bat  er  sie  um  die  Ehre,  sie  lieben  zu  dürfen. Sie lächelte, als sie sich erinnerte. Es war in Versail‐ les gewesen, im letzten Sommer ‐oder vielleicht im vorletz‐ ten  Sommer,  und  der  Galan  hatte  Charles  geheißen  —  Marquis dAregnes. Sie sah im Spiegel, wie sie lächelnd den  Kopf  schüttelte.  Ja,  sie  erinnerte  sich  ganz  genau.  Er  hatte  gedroht, sich in den Teich zu werfen, wenn sie ihn abwies.  Und  sie  hatte  geantwortet,  wenn  er  sich  mitsamt  seinen  Kleidern  ertränkte,  würde  der  Teich  über  die  Ufer  treten,  und das wäre doch sehr unerfreulich.  Das Bild verschwamm vor ihren Augen. Als die Spiegelflä‐ che wieder klarer wurde, sah sie sich in einem Samtmantel  auf  einem  Podium  stehen,  in  der  großen  Halle  von  Wro‐ thingham Castle.  Vor  ihr  hatten  sich  die  Ritter  ihres  Gemahls  versammelt,  Lord  Henrys  of  Wrothingham,  und  standen  Schlange,  um  ihr  die  Hand  zu  küssen,  bevor  sie  zum  Kreuzzug  aufbra‐ chen.  Sie  trugen  weiße  Umhänge,  bemalt  mit  roten  Kreu‐ zen. Es war eine sehr schöne Szene, aber irgend etwas stör‐ te  sie,  als  sie  das  Geschehen  jetzt  in  ihre  Erinnerung  zu‐ rückrief, und sie konnte nicht feststellen, was es war. 

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Da trat Giles Fitzalan vor, um ihre Hand zu küssen, und als  die  Spitzen  seines  dunklen  Barts  ihre  zarte  Haut  streiften,  wußte sie, warum dieser Abschied sie bedrückte. Ihre Au‐ gen füllten sich mit Tränen, während sie sah, wie Giles sich  verbeugte und sich dann abwandte. Sie wollte ihn zurück‐ rufen, aber die Stimme gehorchte ihr nicht. Es war ohnehin  zu spät, denn nun war De Bevis vorgetreten und versperrte  ihr die Sicht.  Zu  spät  –  denn  Giles  Fitzalan  war  vor  den  Toren  Jerusa‐ lems gestorben, vom Krummsäbel eines Heiden erstochen.  Ja,  sie  erinnerte  sich.  Die  Gesichter  der  Toten  vermischten  sich mit den Gesichtern der Lebenden. De Bevis hatte einen  Arm  verloren,  aber  er  war  zurückgekehrt,  Maltravers  war  auf  Zypern  getötet  worden.  Richard  of  Ainsbridge  hatte  überlebt.  John  Bowmaster  war  tot.  Die  Lebenden  und  die  Toten warteten in Reih und Glied, um ihr die Hand zu küs‐ sen. Entsetzt wich sie zurück vor der prophetischen Vision  und wandte sich ab.  »Du erkennst sie alle wieder.«  Er hatte seinen Gesang unterbrochen, um ihr dies zu sagen.  »Es  werden  noch  andere  kommen  –  aber  es  wird  nicht  mehr lange dauern.«  Als er weitersang, sah sie die Einfriedung, die sie sofort er‐ kannte.  Und  ein  zweiter  Blick  zeigte  ihr,  daß  der  Zaun  brannte.  Die  Wikinger  waren  innerhalb  des  Zaunes  und  schwangen ihre großen Äxte.  Sie hörte die Schreie der Frauen und gelegentlich den tiefe‐ ren Schrei eines Mannes, wenn eine Axt oder ein Speer töd‐ liche  Wunden  riß.  Sie  spürte  Panik  in  sich  aufsteigen,  als  139

Wulfric  in  die  Hütte  stürmte,  um  die  Nachricht  zu  über‐ bringen.  Entsetzt  sah  sie,  daß  seine  eine  Körperhälfte  eine  einzige  offene  Fleischwunde  war.  Sie  konnten  den  Wikin‐ gern  nicht  mehr  standhalten.  Die  Barbaren  brannten  alles  nieder, erdolchten alle Männer, vergewaltigten die Frauen.  Manchmal warfen sich ein Dutzend Wikinger auf eine ein‐ zige Frau.  Die  Mädchen  umklammerten  ihre  Beine,  schluchzten  in  animalischer Angst, flehten sie an, sie möge ihnen doch sa‐ gen,  was  sie  tun  sollten.  Sie  wußte,  was  zu  tun  war.  Aber  sie  wollte  es  nicht  noch  einmal  tun.  Sie  wußte,  was  man  dabei fühlte, hatte es erlebt, und sie fürchtete sich davor.  Aber  sie  warfen  sich  bereits  gegen  die  Eichentür,  und  die  Zeit war knapp. Sie sah, wie sie niederkniete, um Wulfrics  Stirn zu küssen, die schon kalt war, dann zog sie den eiser‐ nen Dolch aus seinem Gürtel.  Sie stand auf und blickte um sich, mit dem Trotz und dem  Stolz,  der  ihrem  Rang  zukam.  Und  als  das  Tor  unter  den  Axthieben  der  Wikinger  nachgab,  stieß  sie  sich  die  Klinge  tief in die Brust, mit aller Kraft, die sie aufbringen konnte.  Zuerst bahnte sich der Dolch einen weißglühenden Pfad zu  ihrem  Herzen.  Dann  schwoll  er  an  in  ihrem  Inneren,  und  sie  spürte,  wie  er  sich  in  ihr  Fleisch  fraß,  wie  die  eiserne  Schwere  das  sanfte  Gewebe  ihres  Körpers  zerstörte,  der  sich wie eine weiche Scheide um die Klinge schloß.  Sie warf sich hin und her auf dem Sofa, und sie war unfä‐ hig,  den  Schrei  auszustoßen,  der  die  Schmerzen  lindern  könnte.  Sie  wand  sich,  wälzte  sich  umher,  und  ihr  Körper  war  nun  unglaublich  schwer,  nachdem  das  Eisen  einged‐ 140

rungen war, sich wie ein Krebsgeschwür ausgebreitet hatte,  in  ihrem  Inneren  zur  Größe  eines  Baumstammes  ange‐ wachsen war.  Und  dann  begann  sich  der  Spiegel  erneut  zu  verdunkeln,  und ihr Atem ging langsamer und regelmäßiger, das Eisen  schmolz und verwandelte sich wieder in Fleisch.  »Nun  wirst  du  keine  Schmerzen  mehr  haben«,  versprach  er. »Diesmal wirst du nicht leiden.«  Und sie sah im Spiegel Demetrius, der ein rohgezimmertes  Holzkreuz  hielt.  Sie  kniete  davor,  inmitten  der  betenden  Schar. Sie küßte das Kreuz, als die Türen aufflogen, kniete  noch einmal nieder für einen Augenblick, um die Frau aus  Jaffa  zu  trösten  und  sie  daran  zu  erinnern,  daß  sie  einen  würdevollen  Tod  sterben  müsse,  um  sich  ihren  Mördern  überlegen zu zeigen.  Hätte auch Er das gesagt? Vielleicht nicht. Er würde sie alle  gebeten haben, den Feinden zu verzeihen. Nun, das konnte  man  von  der  Frau  aus  Jaffa  nicht  verlangen,  die  nun  auf‐ gestanden war und den Soldaten durch die Tür folgte.  Sie tauchten ein in die Helligkeit und den Tumult der Are‐ na – sie selbst, die Frau aus Jaffa und alle anderen, die sich  Jesus und dem Kreuz geweiht hatten. Sie spürte den  kleb‐ rigen  Sand,  feucht  von  Blut,  der  an  ihren  Füßen  hängenb‐ lieb, hörte die Menge kreischen, wie sie vor hundert Jahren  gekreischt und nach Seinem Blut verlangt hatte. Ein Adeli‐ ger  saß  in  seiner  Loge,  stieß  tiefe,  kehlige  Laute  aus  und  fuhr mit beiden Händen durch die Luft.  Sie sah, daß die Frau aus Jaffa sich schon wieder fürchtete,  und sie legte einen Arm um ihre Schultern, flüsterte ihr et‐ 141

was ins Ohr, um sie abzulenken. Denn jetzt wurde das Tor  in  der  Wand  der  Arena  geöffnet,  und  dahinter  sah  sie  Schemen aus gelbbraunem Fell, die sich unruhig bewegten.  Demetrius hob seine alten, mageren Arme, um Ihn anzuru‐ fen  oder  um  die  Löwen  abzuwehren  –  sie  wußte  es  nicht.  Aber sie hörte ihn sagen:  »Cruve  vitam intrabimus« —  im  gleichen Augenblick, als das erste wilde Biest seine triefen‐ den Fänge in den Arm schlug.  Die  Schreie  der  Frau  aus  Jaffa  dröhnten  ihr  in  den  Ohren,  als eine der Bestien sie alle beide in den Sand warf. Sie hiel‐ ten sich eng umschlungen. Und wirklich – sie fühlte keinen  Schmerz,  als  sich  ein  Nebel  auf  den  Spiegel  legte.  Sand  drang in ihren Mund, der sich zu einem Lächeln öffnete, als  sie in ein neues Leben hinüberging.  Und wieder wandelte sich das Bild im Spiegel. Jetzt sah sie  sich  so,  wie  sie  in  Wahrheit  war,  in  der  feinen  Leinenrobe  mit der goldenen Perlstickerei, mit dem Uräusband um die  Stirn gewunden.  Aber im Spiegel trug sie keine Krone, und Imhotep war bei  ihr und umarmte sie im Heiligtum des Isistempels zu Kar‐ nak.  Auch  daran  erinnerte  sie  sich.  Es  gab  auch  keinen  Grund, warum sie das hätte vergessen sollen, denn es war  erst vor kurzem geschehen, und es war noch ungewiß, wo‐ hin das alles führen würde. Doch dessen war sie sich nicht  so sicher. Als sie die Umarmung beobachtete, hatte sie das  Gefühl,  sie  hätte  das  Ende  ahnen  müssen  –  das  Ende,  das  ihm  und  ihr  bevorstand.  Die  verbotene  Liebe  mußte  Kon‐ sequenzen haben – diese Liebe zwischen ihr und dem Ho‐ henpriester  des  Tempels.  Aber  sie  konnte  sich  nicht  erin‐ 142

nern,  ob  es  irgendwelche  Konsequenzen  gegeben  hatte.  Vielleicht würde das noch kommen.  Sie  erinnerte  sich  noch  genau,  wie  und  wann  und  warum  die Affäre begonnen hatte.  Natürlich  hatte  es  erst  nach  Tutenchamons  Tod  angefan‐ gen, denn sie hatte ihren jungen Ehemann mit allen Fasern  ihres Herzens geliebt. Und sie hatte auch nach seinem Tod  nicht aufgehört, ihn zu lieben. Der einzige Schatten, der auf  ihre  Ehe  fiel,  war  die  ungünstige  Lage  ihrer  Gebärmutter  gewesen.  Die  beiden  totgeborenen  Kinder  waren  mumifi‐ ziert  worden  und  lagen  nun  zusammen  mit  ihrem  Vater  unter der Erde.  Wie  erschütternd  war  das  alles  gewesen  –  sein  Begräbnis,  das Begräbnis  der  Kinder ... Im  Alter von  achtzehn Jahren  war er ohne Nachkommenschaft gestorben und hatte es ihr  überlassen,  den  schwankenden  Thron  zu  sichern,  um  den  Horemheb  und  Ay  wetteiferten,  die  beiden  mächtigsten  Männer des Reiches.  Sie  selbst  war  fast  noch  ein  Kind,  das  sich  an  kindischen  Spielen freute, an Spielen, die sie zum Beispiel gemeinsam  mit  Tutenchamon  genossen  hatte,  wenn  sie  ihn  auf  seinen  Jagdausflügen begleitete. Dann hatte sie seinen Köcher ge‐ tragen und über sein Geschick als Bogenschütze gespottet ‐ jedesmal,  wenn  sie  ihm  einen  Pfeil  gereicht  hatte.  Und  sie  hatte  ihn  herausgefordert,  auf  die  unmöglichsten  Ziele  zu  schießen,  und  Wetten  mit  ihm  abgeschlossen,  daß  er  ja  doch nicht treffen würde.  Eine  dieser  Szenen  hatte  sie  auf  seinem  Bestattungsthron  eingravieren  lassen,  zusammen  mit  den  Bildern,  die  sie  143

beide bei einem anderen Lieblingsspiel zeigten – wie sie ei‐ nander  mit  duftenden  Ölen  einsalbten.  Ja,  das  war  eine  ganz besondere Art der Liebe gewesen, eine kindliche, un‐ zerstörbare Liebe.  Nach  seinem  Tod  sah  sie  sich  durch  die  Umstände  ge‐ zwungen, beängstigend schnell erwachsen zu werden, eine  Reife  zu  erlangen,  die  ihrem  Alter  noch  nicht  zukam.  Zu  jener Zeit  war Imhotep nur ein Name für sie gewesen, ein  Name wie so viele andere.  Damals  war  er  nur  ein  kleiner  Priester  von  Ays  Gnaden  gewesen. Wäre er doch nur Hoherpriester gewesen – schon  damals  –  einer  Ehe  mit  ihr  würdig  ...  Oder  wenn  sie  ihn  schon  damals  gekannt  hätte  –  sie  hätte  von  seinem  niede‐ ren Rang profitieren können.  Aber  nun  war  sie  nach  der  katastrophalen  Brautwerbung  der  Hethiter  gezwungen,  zwischen  den  beiden  alten,  ver‐ feindeten  Männern  zu  wählen  –  Ay  oder  Horemheb,  Ho‐ remheb oder Ay, den General oder den Schatzmeister. Und  doch gab das Schicksal mit einer Hand zurück, was es mit  der  anderen  genommen  hatte,  denn  indem  sie  sich  für  Ay  entschied, verhalf sie Imhotep zu Ansehen und Bedeutung.  Bei  Ays  Krönung  sah  sie  ihn  zum  erstenmal.  Als  neuer‐ nannter Hoherpriester von Karnak waltete er bei der Zere‐ monie  seines  Amtes.  Und schon während  der  Feierlichkei‐ ten  spürte  sie  seinen  milden  Spott,  entdeckte  Spuren  von  Belustigung in seinem schiefen Lächeln.  Und  als  sie  ihn  eines  Tages  später  im  Palastgarten  traf,  fragte  sie  ihn  in  kindlicher  Offenheit,  warum  er  denn  so  seltsam gelächelt hätte.  144

»Wenn ich gelächelt habe«, erwiderte er, »dann nur  aus  Freude,  Sie  mit  Ihrem  neuen  Gemahl  so  glücklich  zu  sehen.«  »Und warum sollte ich nicht mit ihm glücklich sein?« fragte  sie pikiert.  »Aus  keinem  Grund.  Ein  junger  Hethiterprinz  wäre  ihm  zwar überlegen, was die Manneskraft betrifft. Doch diesen  kleinen  Mangel  kann  er  zweifellos  mit  größerer  Reife  und  Weisheit ausgleichen:«  Sie war zu schockiert gewesen, um eine Antwort zu finden.  Wenn  Imhotep  von  ihrem  Brief  an  die  Hethiter  wußte  –  dann  wußten  vielleicht  auch  alle  anderen  Bescheid.  Ay  könnte  den  Hohenpriester  beauftragt  haben,  ihr  eine  Falle  zu stellen, und sie dann des Hochverrats beschuldigen.  Oder wollte Imhotep sein Wissen benutzen, um sich Vortei‐ le  zu  verschaffen  –  um  seine  Karriere  noch  weiter  auszu‐ bauen?  Am nächsten Tag ging sie in den Tempel, um ihn zur Rede  zu  stellen  und  ihn  als  Intriganten  zu  beschimpfen.  Sie  ge‐ riet in Wut und drohte ihm, aber Imhotep lächelte nur sein  schiefes Lächeln.  »Es  ist  Ihr  gutes  Recht,  dem  Pharao  von  diesem  Gespräch  zu  berichten«,  sagte  er.  »Aber  was  meine  vermeintlichen  Intrigen  betrifft  –  ich  wäre  doch  nicht  so  dumm,  mit  Kro‐ kodilen  um  die  Wette  zu  schwimmen,  mit  Löwen  um  die  Wette  zu  jagen  oder  gegen  Intriganten  zu  intrigieren.  Wie  könnte ich mich je mit diesen Meistern ihres Fachs messen?  Wie könnte ich je versuchen, sie zu überlisten?« 

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Widerwillig mußte sie sich eingestehen, daß ihr sein schie‐ fes Lächeln gefiel.  In  den  nächsten  Tagen  besuchte  sie  den  Tempel  sehr  oft.  Zuerst  benutzte  sie  Imhotep  als  Resonanzboden,  dann  als  Vertrauten.  Sie  unterzog  ihn  einer  Prüfung,  erzählte  ihm  einiges  über  ihren  Mann,  um  herauszufinden,  ob  der  Pha‐ rao davon erfuhr. Als nichts dergleichen geschah, schenkte  sie Imhotep immer größeres Vertrauen.  Er hörte ihr geduldig zu, heiterte sie auf, wenn sie schlech‐ ter Laune war, aber er stellte keine Forderungen an sie.  Sie waren bereits enge Freunde geworden, als sie aus ande‐ rer  Quelle  erfuhr,  daß  Ay  ins  Bett  seiner  ersten  Frau  zu‐ rückgekehrt  war.  Diese  Neuigkeit  überraschte  sie  nicht,  wenn auch ihr Stolz ein wenig verletzt war. Dabei hatte sie  Ay  nicht  einmal  abgewiesen.  Er  war  viel  zu  selten  in  ihr  Schlafgemach gekommen, um eine Zurückweisung heraus‐ zufordern.  Und so war es nicht Liebe, sondern eher Trotz, der sie be‐ wog, Imhotep in ihr Bett zu holen. Und seit jenem Tag ge‐ hörte  ihr  Leben  ihm,  an  jenem  Tag  begann  ihre  Liebe  zu  wachsen.  Es  war  eine  andere  Art  von  Liebe  als  jene,  die  sie  mit  Tu‐ tenchamon geteilt hatte, und so war die Erinnerung an ih‐ ren verstorbenen Mann auch nicht bedroht. Jene Liebe war  verspielt  und  voller  Späße  gewesen,  die  gesunde  Leiden‐ schaft zweier junger Menschen, die sich selbst kennenlern‐ ten, indem sie den anderen entdeckten.  Doch  die  Liebe  zu  Imhotep  stellte  Ansprüche  an  ihren  Geist, und ihren Verstand – nicht nur an ihren Körper, der  146

Imhoteps bescheidenen Forderungen leicht genügen konn‐ te. Diese Liebe lehrte sie, ihre bisherige Wertskala in Frage  zu  stellen,  hinter  die  Außenfläche  der  Dinge  zu  schauen,  das  Triviale  und  Vergängliche  ihres  Lebens  dem  unter‐ zuordnen, was für die Menschheit von dauerhafter Bedeu‐ tung war.  Diese  Liebe,  die  sie  mit  einem  Hohenpriester  von  Karnak  verband,  wurde  für  sie  zu  einer  Art  religiöser  Erfahrung,  denn er bekehrte sie zur Seelenverehrung. Es war Imhotep,  der sie lehrte, was es hieß, eine Seele zu haben, daß die See‐ le  mehr  war  als  nur  eine  Spielmarke,  die  auf  einem  trans‐ zendentalen Spieltisch hin und her gerückt wurde. Er lehr‐ te  sie  die  Oberflächlichkeit  der  Religion  zu  durchschauen,  eine wahrere und tiefere Religion zu finden, die ihre Wur‐ zeln,  ihren  Anfang  und  ihr  Ende  nicht  in  irgendeinem  Tempel oder einem heiligen Buch hatte, sondern im Willen,  im Geist und im Herzen des Menschen.  Die  Religion,  die  Imhotep  sie  begreifen  lehrte,  stellte  eine  einzigartige  Macht  dar,  die  nicht  halbiert  wurde,  wenn  zwei  Menschen  sie  miteinander  teilten,  sondern  verdop‐ pelt. Und diese doppelte Macht konnte jeder gegnerischen  Macht standhalten.  Er lehrte sie, die Liebe als allerhöchste Macht zu begreifen,  die  der  Macht  von  Priestern  und  Magiern  überlegen  war.  Und er veranlaßte sie, ausschließlich der Liebe zu dienen.  All  das  hatte  Imhotep  ihr  beigebracht,  und  neues  Wissen  ersetzte  das  alte  und  nährte  die  Liebe,  die  sie  mit  dem  Freund  verband.  Und  die  Liebe  wiederum  nährte  ihre  Weisheit.  147

Sie spürte Imhoteps Anwesenheit im Raum und sah hinab,  sah ihn neben ihrem Sofa knien. Eine Erinnerung regte sich  in  ihr.  Es  war,  als  sei  sie  aus  einem  langen,  komplizierten  Traum  erwacht,  um  festzustellen,  daß  kaum  ein  Augen‐ blick verstrichen war, während sie geschlafen hatte.  Dies  war  ihr  letztes  Erwachen  gewesen,  bevor  sie  erneut  eingeschlafen war – sie selbst fiebernd im Bett, Imhotep auf  den Knien an ihrer Seite. Sie war verwirrt. Der Traum war  in gewissem Sinn realer gewesen als das, was sie jetzt erleb‐ te.  Sie nannte ihn beim Namen, streckte die Arme aus, um ihn  an sich zu ziehen. Aber er wich zurück.  Warum entfernte er sich von ihr? Wegen ihres Fiebers?  »Ich  habe  Angst«,  sagte  sie.  »Ich  weiß  nicht,  wo  wir  sind.  Dies ist nicht der Tempel – auch nicht mein Zimmer.«  Er sprach mit leiser Stimme, die brüchig klang vor innerer  Bewegung.  »Fürchte  dich  nicht,  Ankhesenamen.«  »Es  wurde  so  dun‐ kel«,  sagte  sie,  als  die  Erinnerungen  wiederkamen.  »Ich  war krank, und du knietest an  meinem Bett – so wie jetzt.  Dann  wurde  es  dunkel,  und  ich  glaubte,  das  sei  der  Tod.  Aber  ich  habe  kein  Fieber mehr,  Imhotep.«  Sie  lächelte  er‐ freut.  »Es  ist  vorbei  –  es  ist  überstanden.  Ich  bin  nicht  ge‐ storben, mein Liebster. Es geht mir viel besser.«  »Die  Dunkelheit  hat  nicht  lange  gedauert,  meine  Liebste.  Du bist nicht mehr krank.«  »Aber  ich  verstehe  das  alles  nicht,  Imhotep.  Warum  steht  dieser Mumiensarg hier? Was ist das für ein Ort?« 

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Sie  hörte  ihn  seufzen,  und  es  dauerte  eine  Weile,  bis  er  wieder zu sprechen begann.  »Eine  lange  Zeit  ist  verstrichen  seit  deinem  letzten  Erwa‐ chen, Ankhesenamen – seit jenem Augenblick, wo du mich  zuletzt gesehen hast. Du erinnerst dich, daß ich ebenso wie  jetzt  an  deinem  Lager  gekniet  bin  –  in  der  letzten  Stunde  deiner Krankheit. Aber das ist schon  lange  her, und  vieles  hat sich seither verändert. Du mußt dich an diese Verände‐ rungen gewöhnen.«  Sie  schüttelte  den Kopf, um ihm zu zeigen, daß sie immer  noch irritiert war.  »Es war die Stunde deines Todes, meine Liebste«, sagte er  leise.  »Du  erinnerst  dich  doch  an  deine  letzte  Stunde.  Sei‐ ther sind mehr als dreitausend Jahre vergangen.«     

8.  »Haben Sie das Amulett?« fragte Muller.  Frank nickte und zeigte auf seine Brust.  »Sie müssen es immer wieder berühren«, sagte Muller. »Es  nützt  vielleicht  nichts,  aber  es  kann  auch  nicht  schaden.  Noch etwas können Sie tun – denken Sie so oft und so in‐ tensiv wie möglich an Helen.«  »Was glauben Sie denn? Woran sollte ich sonst denken?«  »Ich meine, daß Sie sich auf ihr Bild konzentrieren müssen.  Versuchen Sie Ihre Gedanken an Helen so substantiell wie  möglich  zu  gestalten  –  denn  sie  sollen  ein  Hindernis  sein,  Frank.  Eine  unüberwindliche  Mauer.  Wenn  Sie  an  Helen  denken, dann legen Sie so viel Liebe in Ihre Gedanken, wie  149

Sie  nur  können.  Ich  habe  jetzt  keine  Zeit  mehr,  um  Ihnen  meine Theorie zu erklären, jedenfalls glaube ich, daß es auf  die  Gedanken  ankommt  –  nicht  auf  den  Geist.  Ein  hoher  Grad von gedanklicher Konzentration kann wie eine Mate‐ rie  funktionieren,  und  das  ist  der  Effekt,  den  wir  erzielen  wollen.  In  physikalischer  Hinsicht  können  wir  nicht  viel  gegen Imhotep tun.«  Frank blieb in der Tür stehen und wandte sich um.  »Imhotep?«  »Ich dachte, Sie hätten es mittlerweile erraten«, sagte Mul‐ ler.  »Ardath  Bey  ist  Imhotep.  Deshalb  konnte  die  Polizei  keine  Personalakten  über  ihn  finden.  Er  existiert  nicht  –  zumindest  nicht  in  unserem  Zeitalter.  Ardath  Bey  ist  eine  lebende  Leiche,  Frank.  Eine  dreitausend  Jahre  alte  Leiche,  die  von  der  Schriftrolle  des  Thot  ins  Leben  zurückgerufen  wurde. Macht Ihnen das Angst?«  Frank  nickte  langsam,  sein  Gesicht  war  aschgrau  gewor‐ den.  »Mein Gott – das ist doch unmöglich ...«  »Es ist entsetzlich – aber nicht unmöglich.«  »Und was hat er mit Helen vor?«  »Das  erzähle  ich  Ihnen  im  Auto.  Ich  habe  unsere  Aktion  zeitlich  genau  eingeteilt.  Wir  können  es  uns  nicht  leisten,  auch nur eine Minute zu spät zu kommen.«     Er durfte sie nicht zwingen.  Er mußte sie überreden – überzeugen. Es würde schwierig  sein,  aber  er  war  sicher,  daß  es  ihm  gelingen  würde.  Sein 

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Plan  durfte  einfach  nicht  scheitern.  Zu  lange  hatte  er  auf  diesen Augenblick gewartet.  Sie gehörte immer noch ihm, war das gleiche liebenswerte,  anpassungsfähige  Geschöpf,  das  sie  in  jener  früheren  In‐ karnation gewesen war. Sie hatte sich ihm ganz anvertraut,  und er hatte sie sein Wissen gelehrt, hatte ihr den Weg ge‐ zeigt, den sie gehen mußte.  Hatte  er  ihr  denn  nicht  beigebracht,  daß  die  Liebe  die  stärkste Macht im Universum war? Wenn er ihr jetzt noch  zeigte,  was  er  aus  Liebe  erlitten  hatte,  würde  sie  ihm  ihre  Zustimmung nicht versagen.  Wie konnte sie diese Welt der Technik und der Maschinen,  diese  Welt  ohne  jeden  Zauber  der  einfacheren,  menschli‐ cheren Welt vorziehen, die sie einst gekannt hatte? Es war  unmöglich, daß irgend jemand und schon gar nicht Ankhe‐ senamen  in  einem  Zeitalter  glücklich  sein  konnte,  wo  die  Menschen in keiner Verbindung zu ihren Göttern standen,  wo  sie  die  Macht  ihrer  Seelen  vernachlässigten,  sie  oft  so‐ gar vergessen hatten.  Es  war  ihm  schwer  genug  gefallen,  das  zu  lernen,  was  er  über dieses Zeitalter wissen mußte, um elf Jahre lang darin  leben zu können. Sein Bewußtsein war während dieser Jah‐ re  nicht  zeitgemäß  gewesen.  Er  hatte  mit  fremden,  unme‐ lodischen Sprachen gekämpft, sich mit dummen Menschen  auseinandersetzen müssen.  Er hatte Whemple bekämpfen müssen, der zerstören woll‐ te, was er nicht begriff. Mit Whemples Sohn, der sein Ver‐ langen  nach  einem  Mädchenkörper  als  Liebe  mißdeutete, 

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der  einer  Liebe  im  Weg  zu  stehen  versuchte,  die  durch  jahrhundertelanges Leiden erprobt worden war.  Das würde er ihr zeigen müssen. Er mußte ihr zeigen, was  er  ihr  zuliebe  gelitten  hatte,  wenn  er  die  seichte  Helen  Grosvenor  ausschalten  wollte,  die  jetzt  noch  ihre  Seele  überlagerte,  wenn  er  das  Original,  das  sich  darunter  be‐ fand, freilegen wollte.  Ankhesenamen  würde  erkennen,  daß  eine  zeitgebundene  Inkarnation nicht ihr wahres Ich sein konnte – aber die Per‐ sönlichkeit  Helen  Grosvenor  würde  das  nicht  begreifen.  Wenn  sie  nun  doch  wieder  dominieren  sollte,  dann  konn‐ ten  ihre  trivialen  Gefühle  für  diesen  Jungen  seine  Wieder‐ vereinigung  mit  Ankhesenamen  bedrohen  –  wie  ein  auf‐ dringliches Insekt die Funktion eines empfindlichen Präzi‐ sionsinstruments stören kann.  Sie  hatte  ihre  Lage  auf  dem  Sofa  ein  wenig  verändert.  Er  mußte den Spiegel drehen, so daß sie sehen konnte, was er  ihr zeigen wollte.  »Du sollst wissen, wie ich für dich gelitten habe«, sagte er.  »Wenn wir dieses Leid teilen, wird es uns noch enger anei‐ nander binden.«  »Ich will dich nicht leiden sehen, Imhotep.«  Er nickte. »Ich weiß. Aber du mußt. Ich muß dieses Grauen  noch einmal erleben, wenn ich es dir zeige. Sieh jetzt in den  Spiegel.«  Er schloß die Augen und konzentrierte sich darauf, die Bil‐ der zu erzeugen.  Zuerst die Verurteilung ... 

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Ay  auf  seinem  Thron,  im  weißen  Gewand,  mit  der  roten  Krone des unteren und des oberen Ägypten, die Peitsche in  der  Hand.  Imhotep  hatte  vor  dem  Pahari  gestanden,  flan‐ kiert von zwei Wächtern.  Auf  dem  Marmorboden  lag  die  Schriftrolle  des  Thot,  als  Schuldbeweis.  Ay  streckte  die  Peitsche  nach  ihm  aus,  und  er stand stolz und aufrecht da, die Arme vor der Brust ver‐ schränkt, um seine Strafe zu empfangen.  Er  erinnerte  sich  an  den  bitteren  Blick  in  Ays  Augen,  den  Blick  des  Pharaos,  dem  man  Hörner  aufgesetzt  hatte,  des  betrogenen Wohltäters. Ay hatte ihn als dreifachen Verbre‐ cher  bezeichnet  –  als  Frevler,  der  sein  priesterliches  Amt  verriet,  als  Undankbaren,  der  das  Vertrauen  des  Pharaos  mißbraucht,  als  Ehebrecher,  der  seinen  Regenten  betrogen  hatte.  Er  hatte  Ays  Erbitterung  verstanden.  Und  er  war  nicht  überrascht gewesen, als er die Strafe hörte.  »Er hat mich zu einem namenlosen Tod verdammt, Ankhe‐ senamen. Er befahl die Schriftrolle des Thot zusammen mit  mir zu vergraben, damit jener Frevel nie wieder begangen  werden konnte. Und jetzt sieh dir dies an.«  Er  zeigte  ihr  den  Sarg,  dessen  Linien  die  Umrisse  eines  Menschen  nachzeichneten,  er  zeigte  ihr  die  Stelle,  wo  die  schützenden Sprüche weggekratzt worden waren, die einst  den Deckel geziert hatten.  »Dadurch wurde meine Seele in meinem Körper festgehal‐ ten.  Ich  lebte  nur  ein  einziges  Leben.  Du  hast  viele  Leben  gelebt,  Ankhesenamen.  Mir  war  dieses  Privileg  nicht  ver‐ gönnt.  Man  hat  mich  mumifiziert,  so  daß  mein  Körper  153

nicht  dem  Verfall  preisgegeben  war,  aber  man  raubte  mir  die Hoffnung auf eine Wiedergeburt.«  Er  verstummte,  konzentrierte  sich  auf  die  schrecklichen  Bilder, und er rang nach Atem, als er jene Szene zum zwei‐ tenmal erlebte.  Sie hatten ihn mit Bandagen umwickelt, bei den Füßen be‐ gonnen,  hatten  imprägniertes  Leinen  um  seinen  Körper  gewunden,  eine  Schicht  nach  der  anderen.  Von  neuem  spürte  er  den  Druck  der  engen  Bandagen,  die  seine  Beine  zusammenpreßten, dann seine Arme – und schließlich fühl‐ te  er,  wie  jene  letzten  Leinenstreifen  ihm  den  Atem  nah‐ men. Er wand sich verzweifelt, wehrte sich gegen den ers‐ tickenden  Druck,  sog  den  schwachen  Lufthauch  ein,  der  noch durch das Leinengewebe drang, so lang er nur konn‐ te.  Der  Stoff  erstickte  seine  Schreie,  sein  heißer  Atem  strömte  zurück in sein verzerrtes Gesicht, als sie immer noch mehr  Bandagen um seinen Kopf wickelten, um Mund und Nase,  bis keine Luft mehr zum Atmen übrig war. Sein Mund war  trocken, das Leinen sog den Speichel auf, seine Lungen be‐ gannen sich zu dehnen, geweitet vom Druck seines Atems.  Sein Hals brannte, seine Ohren dröhnten, schienen zu bers‐ ten,  Blut  überflutete  sein  Gesicht,  und  er  starb  würgend  und qualvoll langsam.  »Ich  wurde  in  einem  namenlosen  Grab  bestattet.  Wahr‐ scheinlich  hatte  man  die  Sklaven  getötet,  so  daß  sie  nicht  verraten  konnten,  wo  sich  mein  Grab  befand.  Und  dann  hatte  man  wohl  auch  die  Soldaten  umgebracht,  die  jene  Sklaven  abgeschlachtet  hatten.  Du  weißt,  daß  das  bei  uns  154

so üblich war. Man mußte verhindern, daß meine Freunde  Grabgeschenke  in  die  Wüste  trugen,  daß  sie  mein  Grab  schmückten. Nichts durfte die Stelle kennzeichnen,  146wo meine verdammte Seele ruhte. Und auch die Schrift‐ rolle  des  Thot  sollte  den  Augen  der  Menschen  auf  ewig  verborgen bleiben. Über dreitausend Jahre lang lag sie un‐ ter  der  Erde,  bis  zu  einem  Zeitalter,  das  dem  unseren  so  fern ist wie das unsere dem Beginn aller Zeiten. Was dann  geschah, weißt du.«  »Mein Liebster«, sagte sie und streckte die Arme nach ihm  aus.  Er  sah,  daß  ihre  Augen  voller  Tränen  waren.  Er  wollte  sie  umarmen,  ihr  seine  Liebe  zeigen.  Aber  er  trat  zurück  und  las den Schmerz und die Kränkung in ihrem Blick.  »Noch nicht, meine Liebste ‐noch nicht. Dein Körper ist vie‐ le Male erneuert worden – der meine nicht.«  »Ich verstehe dich nicht, mein Geliebter.«  »Deine  Seele«,  stieß  er  zwischen  zusammengebissenen  Zähnen hervor. »Deine Seele ist in diesem Körper. Aber sie  gehört nicht dorthin. Sie gehört hierher.«  Er  trat  zur  Seite,  um  ihr  den  Blick  auf  den  Mumiensarg  freizugeben, und schlug mit der Faust darauf.  »Hierher! «  Sie starrte auf Ankhesenamens Bild, das im Sargdeckel ein‐ graviert  war,  und  ihr  Gesicht  drückte  Entsetzen  aus,  Ver‐ ständnislosigkeit, nackte Angst.  »Hier  drinnen  liegt  eine  Hülle«,  sagte  Imhotep  mit  sanfter  Stimme. »Nur eine Hülle. Damals versuchte ich vergeblich,  sie  mit  neuem  Leben  zu  erfüllen.  Jetzt  will  ich  es  wieder  155

tun  –  jetzt  kann  ich  es,  glaub  mir,  es  wird  mir  gelingen.  Aber es wäre ein nichtiges Ding, das ich zum Leben erwe‐ cken würde, ein Ding, das sich ohne Seele bewegte.«  Während er sprach, begann er die Mumie aus dem Sarg zu  heben.  »Es war nicht allein dieser Körper, den ich geliebt habe. Es  war eine Seele – deine Seele, Ankhesenamen.«  Imhotep  griff  nach  der  Lampe  und  entfernte  den  Alabas‐ terzylinder. Ein plötzlicher Luftzug ließ den Docht zittern,  die Flamme warf verzerrte Schatten an die Wände.  »Es ist nicht schwer, dieses leblose Ding zu zerstören, mei‐ ne  Liebste.  Aber  für  wenige  Augenblicke  mußt  du  seinen  Platz  einnehmen.  Und  dann  wirst  du  wieder  auferstehen  und für ewig vom Tod befreit sein – so wie ich mich selbst  befreit habe.«  Er  hielt  die  Flamme  an  die  Füße  der  Mumie.  Einige  Au‐ genblicke lang stand er reglos neben dem Sarg und sah zu,  wie  die  trockene  Leiche  Feuer  fing  und  brannte.  Dann  wandte  er  sich  der  Tür  zu,  die  in  den  Einbalsamierungs‐ raum führte, und bedeutete ihr, ihm zu folgen.  Frank  Whemple  lenkte  den  Wagen  automatisch  durch  die  Straßen. Seine Gedanken waren bei Helen.  Es  war  viel  schwieriger,  als  er  sich  das  vorgestellt  hatte,  seine  Gedanken  ganz  auf  sie  zu  konzentrieren.  Irgend  et‐ was  schob  sich  immer  wieder  dazwischen,  verwischte  das  Bild, das vor seinem geistigen Auge stand.  Zuerst hatte er versucht, ihr Bild in seiner Phantasie festzu‐ halten, als würde er ihr Foto an eine Wand nageln. 

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Dann  hatte  er  versucht,  abstrakt  an  Helen  zu  denken  –  an  seine Liebe zu ihr, an sein Verlangen nach ihr – aber alles,  was  er  in  Gedanken  festhalten  konnte,  waren  Worte  –  die  Worte  ,Liebe’  und  ,Verlangen’  in  Großbuchstaben,  Worte  als Dinge, ihrer Bedeutung beraubt.  148Er hatte das Gefühl, daß seine Unfähigkeit, konzentriert  an  Helen  zu  denken,  einen  Scharlatan  aus  ihm  machte.  Aber war das Versagen seiner schwachen Einbildungskraft  zuzuschreiben – oder seiner mangelnden Liebe zu Helen?  Er versuchte eine Szene, die sich in den vergangenen Tagen  abgespielt hatte, neu zu erleben. Helen, die auf der Couch  im  Salon  lag  und  sich  über  seine  Schüchternheit  lustig  machte ...  Die Szene im Auto, an jenem ersten Abend, wo sie auf dem  Platz  gesessen  hatte,  auf  dem  jetzt  Muller  saß,  wo  sie  ihm  für die Freundschaft gedankt hatte, die er ihr schenkte ...  Und  dann  das  Mittagessen  im  Restaurant,  wo  er  zum  ers‐ tenmal bemerkt hatte, daß sie krank war ... Sie hatte bei je‐ ner  Gelegenheit  irgend  etwas  über  die  Vergangenheit  ge‐ sagt. Aber er konnte sich nicht mehr genau daran erinnern.  Andere  Momente,  die  aus  anderen  Szenen  stammten,  glit‐ ten an seinem inneren Auge vorbei – einige flüchtig, einige  zu  schmerzhaft,  um  festgehalten  zu  werden,  schmerzhaft  wie winzige Nadelstiche.  War dies der Grund, warum es ihm so schwerfiel, an sie zu  denken?  Weil  es  zu  viele  schmerzliche  Augenblicke  gege‐ ben  hatte?  Oder  weil  die  Liebe  zwischen  ihnen,  die  nach  Mullers Behauptung so wichtig für Helens Rettung war, nie 

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Wirklichkeit  geworden  –  niemals  mehr  als  ein  Wunsch‐ traum gewesen war?  Es schien keine andere Erklärung zu geben für das Phäno‐ men, das ihn jetzt bestürzte – daß es unmöglich war, diese  Liebe in sein Bewußtsein zu rufen.  »Glauben Sie an die Wiedergeburt?«  Die Frage riß Frank aus seinen Gedanken.  »Wie bitte?«  »Die  Wiedergeburt  spielt  in  der  Kultur  vieler  Völker  eine  große Rolle«, sagte Muller. »Zum Beispiel auch bei den al‐ ten  Ägyptern.  Ich  habe  mir  gerade  überlegt,  ob  Sie  daran  schon gedacht haben.«  »Eigentlich nicht. Warum?«  »Sie haben mich vorhin gefragt, warum sich Imhotep alias  Ardath Bey für Helen interessiert. Ich werde es Ihnen jetzt  sagen. Aber es wird Sie schockieren.«  »Nach  diesen  letzten  paar  Tagen  kann  mich  nichts  mehr  schockieren.«  »Sehr gut. Sie müssen gegen jede Art von Entsetzen  gefeit  sein, wenn Sie ins Museum gehen, Frank. Ich bezweifle, ob  Helen  Sie  erkennen  wird.  In  gewissem  Sinn  wird  sie  gar  nicht da sein.«  »Aber  Sie  sagten  doch  ...  Warum  fahren  wir  dann  über‐ haupt zum Museum?«  »Um  sie  zurückzuholen  –  von  irgendwoher,  wo  auch  im‐ mer sie sein  mag.  Lassen  Sie  es  mich  in  Worte  fassen,  die  auch  Ihr  Vater  akzeptiert  hätte.  Die  Minimalthese.  Ange‐ nommen, ein Ägypter namens Ardath Bey hat nichts weiter  getan,  als  einen  hypnotischen  Einfluß  auf  Helen  ausgeübt.  158

Daran  ist  nichts  Okkultes.  Dies  ist  ein  Phänomen,  das  all‐ gemein  bekannt  ist,  wenn  auch  kein  Mensch  ganz  genau  erklären kann, wie es funktioniert. Nehmen wir außerdem  noch  an,  daß  dieser  Mann  Helen  eingeredet  hat,  sie  sei  in  Wirklichkeit gar nicht Helen Grosvenor, sondern die Rein‐ karnation einer Königin aus dem Zeitalter der achtzehnten  Dynastie –  die  Königin Ankhesenamen.  Und er selbst, Ar‐ dath  Bey,  sei  ein  Priester  aus  Karnak  und  entstamme  der‐ selben Epoche. Stellen Sie sich die beiden zusammen in ei‐ ner  authentischen  Szenerie  aus  der  Zeit  der  achtzehnten  Dynastie vor, Frank. Wie würde sich Helen benehmen?«  »Ich  kann  Ihnen  nicht  ganz  folgen«,  entgegnete  Frank.  »Wie können sich die beiden in einer Szenerie aus der Epo‐ che  der  achtzehnten  Dynastie  befinden?  Sie  wollen  doch  nicht etwa behaupten, man könne zwischen den einzelnen  Zeitaltern  hin‐  und  herreisen,  Dr.  Muller?  An  diesen  Un‐ sinn glaube ich nicht, und ich ...«  »Nein«, unterbrach ihn Muller. »Sie haben mich nicht rich‐ tig  verstanden.  Ich  sprach  von  einer authentischen  Szene‐ rie, mein Junge.«  »O Gott – ja! Das Museum! Die Galerie Ankhesenamens! «  »Genau. Helen würde dort besonders leicht zu beeinflussen  sein,  glauben  Sie  nicht  auch?  Sie  würde  sich  in  jeder  Hin‐ sicht so benehmen, als sei sie wirklich Tutenchamons Köni‐ gin und nicht ein Mädchen aus dem zwanzigsten Jahrhun‐ dert  n.  Chr.  Wenn  Sie  ihre  wahre  Identität  nicht  kennen  würden,  Frank  ‐würden  Sie  wissen,  wer  sie  ist?  Glauben  Sie, daß Sie es wüßten?« 

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»Nein,  ich  glaube  nicht.  Und  Sie  behaupten,  daß  das  alles  geschehen  ist,  was  Sie  da  soeben  geschildert  haben?  Daß  Helen deshalb in Gefahr ist?«  »Das ist nur ein Teil dessen, was  geschehen ist  nicht  alles.  Aber im Augenblick will ich Ihnen nur klarmachen, daß Sie  Helen vielleicht nicht erkennen werden, wenn Sie sie heute  abend sehen, Frank. Ich möchte, daß Sie darauf vorbereitet  sind.  Auf  alles  andere  kann  ich  Sie  nicht  vorbereiten.  Es  wird  heute  abend  einen  kritischen  Augenblick  geben,  in  dem sich alles zuspitzen wird, was in den vergangenen elf  Jahren geschehen ist. Ja, denn vor elf Jahren hat alles ange‐ fangen  –  damals,  als  wir jene Mumie ausgruben. Ich sagte  Ihnen,  daß  ich  Ihnen  eine  Minimalthese  liefere.  Und  ich  glaube  nicht,  daß  sie  ausreichen  wird,  um  alle  Fakten  zu  erklären.  Dr.  Freud  könnte  uns  heute  abend  nicht  helfen,  Frank,  denn  ich  betrachte  es  als  Tatsache,  daß  Ardath  Bey  und  Imhotep  ein  und  derselbe  Mensch  sind.  Nein  –  nicht  Mensch.  Ein  Ding  –  ein  Monstrum.  Ich  glaube  auch  ‐ verzeihen  Sie  mir,  daß  ich  Sie  mit  all  dem  belaste...  Ich  glaube  ebenso,  daß  Helen  tatsächlich  eine  Reinkarnation  der  Königin  Ankhesenamen,  und  daß  es  ihr  am  heutigen  Abend  klargeworden  ist.  Die  Helen,  die  Sie  kennen,  exis‐ tiert  in  diesem  Augenblick  nicht  mehr,  aber  ich  hoffe,  daß  die  Transformation,  der  sie  unterzogen  wurde,  wieder  rückgängig zu machen ist. Wenn es möglich ist, die beiden  Persönlichkeiten  wieder  miteinander  zu  vereinen,  werden  Sie  es  leider  allein  schaffen  müssen,  Frank  –  mit  der  Kraft  Ihrer  Liebe.  Fällt  es  Ihnen  schwer,  das  alles  zu  glauben?  Ihm  nicht.  Er  benützt  die  gleiche  Waffe,  die  auch  wir  ein‐ 160

setzen  wollen,  um  ihm  das  Mädchen  zu  entreißen.  Aber  vergessen Sie nicht, Frank – er ist uns gegenüber im Vorteil,  denn  er  hat  seine  Liebe  bereits  bewiesen.  Er  hat  für  diese  Liebe  gelitten,  ist  dafür  gestorben.  Dreißig  Jahrhunderte  konnten seine Liebe nicht auslöschen. Ich möchte nur, daß  Sie wissen, wie stark unser Gegner sein wird.«  Franks Stimme klang verzweifelt.  »Ich  kann  es  nicht,  Dr.  Muller.  Mit  dieser  Liebe  kann  sich  die meine nicht messen.« Seine Hände umklammerten das  Lenkrad so fest, daß die Knöchel weiß hervortraten.  »Ich  bin  froh,  daß  Sie  ehrlich  sind,  Frank«,  sagte  der  Dok‐ tor. »Das ist eine Eigenschaft, die Helen zu schätzen weiß.  Und das könnte uns einen kleinen Vorteil verschaffen. Das  und noch etwas anderes.«  »Was? Um Himmels willen – was?«  »Ihre Jugend, Frank. Ihre und Helens Jugend.«  Irgend etwas in diesem Raum störte sie.  Sie kannte den Raum, wußte auch, wofür er bestimmt war.  Aber  sie  spürte,  daß  sie  hier  fehl  am  Platz  war,  wenn  sie  auch nicht wußte, warum.  Anubis, der Totengott, beherrschte den Raum. Der Gott mit  dem  Hundekopf  stand  vor  der  steinernen  Platte,  auf  der  die Toten einbalsamiert wurden, denn es war seine Aufga‐ be, die toten Seelen in die Unterwelt zu geleiten.  In der rechten Hand hielt er die Crux Ansata, in der linken  den Stab, der so lang war wie er selbst, und mit dem er den  Toten den richtigen Weg wies.  Auf  der  anderen  Seite  des  Raumes  stand  der  nubische  Sklave vor einem Trog und rührte im Natronbad. Die Luft  161

war  schwer,  war  erfüllt  vom  Geruch  der  Chemikalien,  kratzte in ihrer Kehle.  Sie  trafen  die  nötigen  Vorbereitungen,  um  sie  einzubalsa‐ mieren, und das war es, was sie störte. Das Flintsteinmesser  lag  auf  einem  niederen  Tisch  bereit,  um  den  heiligen  Schnitt zu vollziehen, und auf einem Schränkchen häuften  sich Leinenbandagen.  Gegenüber der Tür stand eine Statue der Isis, die ebenfalls  eine  Crux  Ansata  in  der  Rechten  hielt  und  in  der  Linken  das Sistrum, das alte Rasselmusikinstrument. Sie trug eine  gehörnte  Kopfbedeckung,  mit  der  Mondscheibe  zwischen  den Hörnern.  Alles  war  bereit.  Aber  keine  Leiche  lag  auf  der  Platte,  um  einbalsamiert  zu  werden.  Die  Mulden  im  Stein,  die  den  Kopf und den Körper des Toten aufnehmen sollten, waren  leer.  Warum hatte Imhotep sie hierhergebracht? Einer Priesterin  der  Isis  war  es  verboten,  etwas  Unsauberes  zu  berühren  oder auch nur anzusehen – und doch schien er von ihr zu  erwarten, daß sie eine Einbalsamierung mit ansah.  Sie wandte sich ab, um zu gehen, aber Imhotep hielt ihren  Arm fest.  »Komm mit mir zum Altar des Anubis«, sagte er. »Die Zeit  ist gekommen, um die letzten Gebete zu sprechen.«  »Es wäre nicht  richtig, wenn ich  zusehen  würde.  Ich  kann  nicht hierbleiben.«  »Du vor allem mußt bleiben«, sagte Imhotep.  Sie befreite ihren Arm aus seinem harten Griff.  »Was habe ich mit Anubis zu tun?«  162

Irgend  etwas  stimmte  nicht.  Er  benahm  sich  so  seltsam  –  war  ihr  plötzlich  so  fremd.  Imhotep  war  doch  immer  so  sanft gewesen, hatte sie stets respektvoll behandelt. Warum  führte  er  sich  plötzlich  wie  ein  Bauer  auf?  Warum  behan‐ delte er sie wie ein Sklavenmädchen?  Wenn sie sich weigerte, bei einer Einbalsamierung zuzuse‐ hen, dann gab es doch gar nichts mehr dazu zu sagen. Und  er  hatte  brutal  ihren  Arm  umklammert,  eine  Druckstelle  auf  ihrer  zarten  Haut  zurückgelassen,  direkt  unter  dem  kurzen Ärmel ihres Kleides. Ein dunkles Mal... Sie berührte  es mit einem Finger,  nahm an,  daß sie nun einen Schmerz  verspüren würde.  Aber  da  war  kein  Schmerz,  und  das  Mal  verschwand  wie  Staub, ließ sich wie Staub von ihrer Haut wischen.  Sie  hob  den  Kopf,  sah  in  sein  Gesicht,  sah  den  Tod  in  sei‐ nen Augen.  Dieser Mann war nicht mehr ihr Liebster. Er war ein ande‐ res  Wesen,  das  sie  nicht  kannte.  Seine  Haut  schien  durch‐ sichtig  zu  sein  wie  Papyrus,  durch  das  der  Schein  einer  Lampe  dringt.  Und  seine  Augen  waren  wie  Lichter  ohne  Glanz, Licht ohne Leben. Augen – glühend wie Asche.  Kerzen in einem leeren Schädel. .  Sie begann vor ihm zurückzuweichen.  Der  Nubier  hob  sie  auf  die  kalte  Platte,  bettete  ihren  Kopf  und  ihren  Körper  in  die  glatten  Steinmulden.  Und  dann  stand Imhotep neben ihr, als sich der kalte, unnachgiebige  Stein an ihren Rücken preßte.  »Warum siehst du mich so entsetzt an?« fragte er. 

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»Weil du meinen  Tod willst  – und weil  ich nicht  dazu  be‐ reit bin – noch nicht«, entgegnete sie. »Das ist keine Liebe,  Imhotep.  Du  hast  mich  gelehrt,  was  Liebe  ist.  Aber  das,  was du mir jetzt antun willst – davon hast du damals nicht  gesprochen.«  Hinter Imhotep stand der Sklave und rührte im Natronbad.  Sie  warf einen Blick auf das dampfende Gefäß und schau‐ derte.  »Du  glaubst  also,  daß  ich  deinen  Tod  genießen  werde,  Liebste?«  fragte  Imhotep.  »Glaubst  du,  daß  mich  der  Aus‐ druck erfreut, den ich jetzt in deinen Augen sehe? Ich habe  mich  nicht  verändert,  Ankhesenamen.  Wenn  es  eine  Ver‐ änderung gibt – dann ist sie in dir vorgegangen. Das Mäd‐ chen,  dessen  Körper  nun  deine  Seele  umgibt  wie  ein  schlechtsitzendes  Kleid  –  dieses  Mädchen  würde  den  Tod  fürchten, weil sie nicht versteht, was ewige Liebe bedeutet.  Du hast recht. Ich habe dich lieben gelehrt und die Bedeu‐ tung der Liebe zu erkennen. Und was ich dir jetzt anbiete,  ist  ewige  Liebe  –  ist  ewiges  Leben.  Zuerst  wirst  du  für  ei‐ nen  kurzen  Augenblick  Schmerzen  empfinden.  Und  dann  werde ich dich ins Leben zurückrufen – mit Hilfe der gro‐ ßen  Zauberworte,  die  Isis  gesprochen  hat,  um  Osiris  von  den  Toten  zu  erwecken.  Ich  werde  dich  in  ein  Leben  zu‐ rückholen, das du für immer mit mir teilen wirst. Ist denn  das so schrecklich, daß du es nicht ertragen kannst?«  Verwirrt  wollte  sie  den  Kopf  schütteln,  aber  die  steinerne  Mulde, in der sie gefangen war, behinderte ihre Bewegun‐ gen.  »Ich weiß es nicht«, flüsterte sie.  164

»Vertraust du mir denn nicht, Ankhesenamen? Die Schrift‐ rolle des Thot hat die Macht, dich ins Leben zurückzurufen.  Zweifelst du daran?«  »Ich  will  nicht  sterben  –  nicht  auf  diese  Art.  Es  erscheint  mir  einfach  nicht  richtig,  Imhotep.  Ich  komme  mir  so  son‐ derbar vor – so fremd. Ich weiß nicht, wie ich es dir erklä‐ ren  soll.  Ich  bin  Ankhesenamen  ‐ja.  Aber  ich  bin  auch  je‐ mand anderer – jemand, der am Leben ist, ein Mädchen das  leben will, in ihrem frischen jungen Körper. Ich will in die‐ sem  Körper  weiterleben,  so  lange  es  nur  möglich  ist.  Ich  will nicht, daß er in diese Natronbrühe geworfen wird.«  Imhotep seufzte tief auf.  »Weil ich  dich  liebte, mußte ich mich bei lebendigem Leib  begraben  lassen.  Ich  bedaure  es  nicht.  Alles,  was  ich  als  Gegenleistung  von  dir  erbitte,  ist  doch  nur  dieser  kurze  Augenblick  des  Schmerzes.  Und  dieser  Augenblick  ist  der  Weg, der zu unserer Wiedervereinigung führt. Du glaubst,  daß  in  der  Welt  der  Toten  kein  Raum  für  das  Leben  ist.  Nun, damit hast du recht. Die Vereinigung wird nicht voll‐ kommen  sein.  Wenn  ich  in  meinen  sterblichen  Körper  zu‐ rückkehren könnte, ich würde es mit Freuden tun. Aber es  ist mir unmöglich. So bleibt uns  also nur  dieser eine Weg.  Wirst  du  dich  weigern,  auf  diesem  Weg  zu  mir  zu  kom‐ men?«  »Du erbittest von mir eine Pflichterfüllung, Imhotep ‐nicht  einen Akt der Liebe«, erwiderte sie. »Doch meine Pflicht ist  es, am Leben zu bleiben ‐das Leben zu erhalten, das mir ge‐ schenkt wurde.«  Imhotep griff nach dem Flintsteinmesser.  165

»Ich dachte nicht, daß du dich weigern würdest.«  Sie hörte, wie verzweifelt seine Stimme klang.  »O  Imhotep!  Es  muß  noch  einen  anderen  Weg  geben.  Der  Tod  mag  uns  getrennt  haben  –  aber  ich  liebe  immer  noch  die Erinnerung an dich, an den Mann, der du damals war‐ st. Diese Erinnerung wirst du zerstören, wenn du mich tö‐ test.«  »Ich habe mich nicht verändert seit jener Zeit, als du mich  gekannt  hast,  Ankhesenamen,  und  sobald  die  große  Ver‐ änderung an dir vollzogen ist, werde ich auch dich wiede‐ rerkennen. Es wird genauso sein, wie es vorher war.«  Bevor  sie  noch  weiter  protestieren  konnte,  trat  er  hervor  –  aus  dem  grauen  Schatten,  der  ihn  bisher  halb  verborgen  hatte. Als er den Arm hob, schimmerte die polierte Schnei‐ de  des  Flintsteinmessers  im  Lampenlicht,  und  sie  begann  stumm zu beten.  Das Museum lag völlig im Dunkeln.  Sie waren durch ein offenes Fenster im Erdgeschoß hinein‐ gestiegen, durch ein Fenster, dessen Riegel abgesägt waren,  durch den Eingang, den auch Ardath Bey benutzt hatte.  Frank zündete ein Streichholz nach dem anderen an, wäh‐ rend er mit Mullers Hilfe versuchte,  den  Flügel  zu  finden,  in dem die Ausstellungsstücke aus dem Zeitalter der acht‐ zehnten  Dynastie  untergebracht  waren.  Sie  kannten  sich  beide gut im Museum aus, sie wußten, wo sich die einzel‐ nen Abteilungen befanden. Aber die Dunkelheit verkürzte  die  Entfernungen  und  hatte  ihren  Orientierungssinn  ver‐ wirrt. Und allmählich gingen ihnen die Streichhölzer aus. 

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»Wie  viele  von  diesen  Dingern  haben  Sie  noch?«  fragte  Muller nervös.  »Zwei  oder  drei.«  Das  Streichholz,  das  Frank  in  der  Hand  hielt, verbrannte ihm plötzlich die Finger.  Er ließ es fluchend zu Boden fallen, nahm ein anderes aus  der Schachtel und zündete es an.  »Verdammt, Muller, wir müssen doch gleich da sein!«  »Noch  nicht  nah  genug,  um  Helen  helfen  zu  können.  Ich  habe das Gefühl, das  wir schon  zu spät kommen. Es wäre  ganz allein meine Schuld.«  »Wir  können  uns  später  darüber  streiten,  wer  schuld  ist.  Welche Richtung müssen wir jetzt einschlagen?«  »Geradeaus  –  durch  die  Ramses‐Galerie,  dann  die  Treppe  hinauf.«  Frank ging ein paar Schritte weiter, an Muller vorbei, woll‐ te tiefer in den dunklen Korridor eindringen.  Aber der Doktor hielt ihn am Arm fest.  »Frank  –  lassen  Sie  mich  allein  gehen.  Ich  bin  ein  alter  Mann.  Mir  kann  er  nicht  viel  anhaben  –  zumindest  nicht  viel, was von Bedeutung wäre.«  »Lassen  Sie  mich  los,  Dr.  Muller.  Sie  verschwenden  nur  kostbare Zeit.«  »Sie  sind  der  Sohn  Ihres  Vaters.  Ich  hätte  wissen  müssen,  daß  es  keinen  Sinn  hat,  Ihnen  einen  solchen  Vorschlag  zu  machen.«  Im  flackernden  Schein  der  Streichholzflamme  warfen  die  Ausstellungsstücke groteske Schatten an die Wände, als sie  die  Ramses‐Galerie  durchquerten.  Die  Köpfe  der  Statuen  verlängerten  sich  so  sehr,  daß  sie  fast  bis  zur  gewölbten  167

Decke  zu  springen  schienen.  Der  Schatten  einer  Säule  dehnte sich so aus, daß er eine ganze Wand füllte.  Als  ein  Mondstrahl  durch  eines  der  großen  Fenster  fiel,  konnten  Dr.  Muller  und  Frank  mehrere  Yards  weit  sehen  und  diese  Strecke  im  Laufschritt  zurücklegen,  bis  sie  im  schwarzen Dunkel des nächsten Korridors untertauchten.  Das  letzte  ihrer  Streichhölzer  war  abgebrannt,  sie  tasteten  sich  die  steinerne  Treppe  hinauf,  die  zu  Ankhesenamens  Galerie führte.  Muller  rang  nach  Atem,  aber  als  Frank  eine  stützende  Hand unter seinen Ellbogen legte, schüttelte der alte Mann  sie ab.  »Ich habe Ihnen ja schon gesagt, daß ich wenig zu verlieren  habe,  Frank«,  sagte  er.  »Gehen  Sie  nur  voran  –  ich  werde  Sie schon einholen ...«  Er  brach  abrupt  ab,  als  ein  heller  Lichtstrahl  am  Treppen‐ absatz  aufblitzte  und  die  beiden  Männer  sekundenlang  blendete.  Es  war,  als  sei  ohne  Vorwarnung  ein  Gewitter  losgebrochen.  »Was  war  das?«  stieß  Frank  hervor.  »Das  Licht  einer  Ta‐ schenlampe?«  Muller gab ihm keine Antwort. Hastig stolperte er die Stu‐ fen hinauf.  In jenem letzten Augenblick wandte sie sich der Statue der  Göttin Isis zu. Als das Opfermesser in weitem Bogen auf sie  herabsauste, streckte sie abwehrend einen Arm aus.  »O  Isis  –  Heilige  Frau!  Ich  war  deine  Vestalin  –  dir  ge‐ weiht.. « 

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Imhotep  hielt  mitten  in  der  Bewegung  inne,  als  er  ihre  Worte hörte.  »Ankhesenamen – ich flehe dich an ...«  Doch sie ließ sich nicht beirren.  »Jetzt  rufe ich dich an. Lehre  mich  die  geheiligsten  Worte,  den  alten  mächtigen  Spruch,  der  mir  in  dieser  Stunde  der  Not helfen kann ...«  Er schrie gequält auf.  »Ankhesenamen  _  hab  Erbarmen!  Ich  bitte  dich  ‐um  des  Mitleids willen ...«  » ... Sehotpe ibre Mem‐mosut Sit‐sekhem!«  Gelähmt vor Entsetzen sah Imhotep zu, wie sich der rechte Arm der Göttin zu bewegen begann -ganz langsam, die Crux Ansata ausstreckte, die geformt war wie die ewige Hieroglyphe, wie sich das machtvolle Gebilde ihm näherte – vernichten, zerschmetternd...     Als sie bei ihr ankamen, hatte sie das Bewußtsein verloren.  Frank hob sie sanft auf die Arme, drückte sie schützend an  sich, als wäre sie ein kleines Kind, und weinte ohne Scham  und ohne Hemmungen.  Muller legte ein Ohr an ihre Brust.  »Sie  lebt.  Sie  müssen  sie  beim  Namen  rufen,  Frank.  Um  Gottes  willen,  wenn  Sie  sie  lieben,  dann  rufen  Sie  sie  ir‐ gendwie zurück – zurück in diese Welt!«  »Aber ich weiß nicht, wie ...« Verzweifelt suchte Frank nach  Worten. »Helen, Helen. Liebste! Ich bin es ‐ Frank. Es ist al‐

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les vorbei, mein Liebes. Du bist in Sicherheit. Jetzt kann dir  nichts mehr geschehen.«  Sie  rührte  sich  nicht,  und  in  seiner  namenlosen  Angst  be‐ gann er sie zu schütteln.  »O Gott, ich schaffe es nicht, Muller«, flüsterte er. »Es geht  nicht – sie reagiert nicht. Oh, was sollen wir nur tun!«  »Versuchen  Sie  es  –  bemühen  Sie  sich.  Sie  müssen  immer  weiter nach ihr rufen, Frank. Eine andere Möglichkeit gibt  es nicht.«  Und  in  diesem  Augenblick,  als  Frank  die  Wärme  ihres  Körpers an dem seinen fühlte, erkannte er zum erstenmal,  daß er sie echt und wahrhaft liebte. Er hatte sie erst verlie‐ ren  müssen,  um  zu  wissen,  wie  groß,  wie  übermenschlich  groß seine Liebe war.  Dieses  Wissen  schnürte  ihm  die  Kehle  zu,  drohte  ihn  zu  ersticken.  Ein  Klumpen  schien  sich  in  seinem  Hals  zu  bil‐ den, er schmeckte bittere Galle auf den Lippen...  »Gott sei Dank«, sagte Muller, und diese Worte verwirrten  Frank, denn er sah keinen Sinn darin.  Bis er spürte, daß sich ihre Arme um seinen Nacken legten  – bis er durch einen Tränenschleier sah, daß Helen die Au‐ gen geöffnet hatte, bis er das sanfte Heben und Senken ih‐ rer Brust an seinem Körper fühlte.  Am  äußersten  Rand  seines  Blickfelds  nahm  er  noch  etwas  anderes  wahr.  Auf  dem  Boden  lagen  die  verwesten  Reste  eines Menschen. Der Kopf hatte sich vom Rumpf gelöst, ein  Arm  war  abgefallen.  Ein  Knochen,  der  in  dumpfem  Weiß  schimmerte,  ragte  aus  einer  schuppigen  Masse  dunkler,  zerklüfteter Haut.  170

Es war deutlich zu sehen, daß dies die Leiche eines Mannes  sein mußte, der vor langer, langer Zeit gestorben war.  »Mein Liebling«, flüsterte Frank und legte seine Wange an  die ihre. »Helen, Helen ...«  »Tutenchamon«, sagte sie, aber als er zurückzuckte, als hät‐ te  ihn  eine  Flamme  verbrannt,  schmiegte  sie  sich  an  ihn,  nannte ihn Frank und brach in Gelächter aus.     ENDE 

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