Die Todesrinne

Atlan - König von Atlantis Nr. 459  Dorkh   

Die Todesrinne  von Hans Kneifel 

  Der Marsch zur Stadt der Händler   

Atlans  kosmische  Odyssee,  die  ihren  Anfang  nahm,  als  Pthor,  der  Dimensionsfahrstuhl,  das  Vorfeld  der  Schwarzen  Galaxis  erreichte,  geht  weiter.  Während  Pthor  und  die  Pthorer  es  immer  wieder  mit  neuen  Beherrschern  und  Besatzern  zu  tun  bekommen,  ist  der  Arkonide  zusammen  mit  seinen  Gefährten  Razamon  und  Grizzard  auf  Veranlassung  von  Duuhl  Larx,  dem  Herrn  des  Rghul‐Reviers,  nach  Dorkh  gebracht  worden,  um  dort  eine Mission im Sinne des Dunklen Oheims zu erfüllen.  Doch  Dorkh,  das  Pthor  in  vieler  Hinsicht  gleicht,  ist  eine  Welt  voller  Schrecken und voller Gewalt, und den drei Männern von Pthor wird bald klar,  daß  sie  eine  fast  unlösbare  Aufgabe  vor  sich  haben.  Vorläufig  können  sie  jedenfalls nur versuchen, jeder tödlichen Konfrontation auszuweichen und am  Leben zu bleiben.  Während Atlan von einer Gefangenschaft in die andere gerät, versuchen die  Gefährten, seinen Spuren zu folgen. Der eine will den Arkoniden befreien, der  andere verfolgt völlig andersgeartete Pläne.  Auf ihrer Suche nach Atlan schlagen Razamon und Grizzard den Weg nach  Turgan, der Stadt der Händler, ein. Eines der größten Hindernisse auf diesem  Weg ist DIE TODESRINNE … 

  Die Hauptpersonen des Romans:    Razamon ‐ Der Pthorer auf dem Weg nach Turgan.  Grizzard ‐ Razamons Gefährte benimmt sich mehr als seltsam.  Biderruk ‐ Führer einer turganischen Karawane.  Gurd ‐ Ein Brückenwächter.  Lakow ‐ Ein Armer wird reich.   

1.    Kurz  nachdem  die  Sonne  ihren  höchsten  Stand  erreicht  hatte,  tauchte aus dem Dunst über der Steppe wieder der dunkle Streifen  des  Titanenpfads  auf.  Razamon  blieb  stehen  und  strengte  sich  an,  etwas zu erkennen. Zu Axton sagte er:  »Wir kommen an einen wichtigen Abschnitt unserer Wanderung.  Ich  sehe  den  Titanenpfad.  Die  Brücke  über  die  Todesrinne  wird  nicht weit sein.«  Mürrisch erwiderte Grizzard:  »Ich sehe nichts.«  Heimgesucht  von  zerrissenen  Gefühlen  dachte  er:  Nachdem  mein  Versuch,  Razamon  aus  der  Welt  zu  schaffen,  mißglückt  ist,  wurde  meine  Lage unhaltbar. Razamon muß erkannt haben, daß ich ihn beseitigen will!  Schräg hinter dem schwarzen Band glaubte Razamon einen Turm  oder einen Felsen zu sehen; das einzige wirklich große Merkmal im  Gelände vor ihnen. Er stolperte den von dichtem Gras bewachsenen  Hügel hinunter und rief über die Schulter zurück:  »Schneller, Axton! Du wolltest doch immer so schnell wie möglich  die  Todesrinne  überqueren.  Jetzt  steht  diese  Chance  unmittelbar  bevor!«  »Es dauert sicher noch einen Tag«, war die Antwort.  Ich möchte meinen Körper niemals wieder verlassen. Endlich habe ich ihn  dank der Magier von Pthor wieder zurück. Aber die Versetzung hat mich  verwirrt – ich spüre es! Und ich fürchte Copasallior! 

Seit  dem  Nachtlager  zwischen  den  schwarzen  Felsen  waren  sie  ständig  an  der  westlichen  Kante  der  furchterregenden  Todesrinne  entlang  gewandert.  Abgesehen  von  den  Strapazen  eines  Fußmarsches  durch  das  unwegsame  Gelände  war  dieser  letzte  Teil  der  Wanderung  ohne  Gefahren,  wenn  auch  keineswegs  besonders  angenehm  verlaufen.  Grizzard  litt  unter  seinen  Ängsten.  Und  Razamon war einerseits verwirrt und, daraus resultierend, wütend.  Axtons Verhalten wurde von Tag zu Tag ärgerniserregender.  »Ich  bin  sicher,  daß  wir  spätestens  morgen  vormittag  bei  diesem  dunklen,  aufragenden  Felsen  oder  Turm  sind!«  versprach  der  Berserker.  Vor  allem  fürchte  ich,  dachte  Grizzard,  und  diese  Art  Gedanken  begleiteten  ihn  seit  vielen  Tagen,  daß  Copasallior  mich  in  den  Körper  Axtons  zurückversetzen  wird,  wenn  ich  meinen  Auftrag  nicht  erfülle.  Er  lautet:  Töte  Atlan,  den  König  von  Atlantis!  Und  um  ihn  aus  dem  Weg  schaffen  zu  können,  muß  zuerst  der  Berserker  Razamon  sterben.  Der  Versuch,  ihn  mit  einigen  Tonnen  Gestein  und  Mauerwerk  zu  erschlagen,  mißriet  mir  auf  das  übelste;  Razamon  ist  noch  immer  so  schnell  und  überlegen, wie ich ihn vor einer Ewigkeit zum erstenmal kennenlernte.  Vielleicht  gelingt  es  mir,  Razamon  auf  der  Brücke  über  die  Todesrinne  und Atlan in der Stadt Turgan zu töten …  Grizzard, der für Razamon nach wie vor Lebo Axton war (weil der  Berserker es nicht anders wußte!), erwiderte nach einer Weile, in der  er der Spur Razamons folgte:  »Kann  das  schon  die  Brücke  sein,  die  von  Katzenohr  und  ihren  Wilden Rinnsteig genannt wurde?«  »Das ist durchaus möglich«, entgegnete Razamon und ging weiter.  Die  Todesrinne  hatte  nichts  von  ihren  ehrfurchtsgebietenden  Schrecken verloren.  Die  Schlucht  war  so  tief,  daß  trotz  stellenweise  senkrecht  abfallender  Wände  weder  Razamon  noch  Axton  jemals  den  Grund  gesehen hatten.  Zudem  entstand  willkürlich  zu  jeder  Tageszeit  an 

unterschiedlichen Stellen ein feiner Nebel, der ab einer  bestimmten  Tiefe  die  Konturen  verwischte.  Nicht  einmal  in  der  Mittagsstunde,  wenn  die  Sonne  nahezu  senkrecht  herunterbrannte,  zeigte  sich  der  Boden der Schlucht.  Fast  an  jeder  Stelle,  die  sie  während  ihres  Marsches  hatten  sehen  können,  bildeten  die  Steppenlandschaft  und  die  Felswände  der  Todesrinne  einen  Winkel  von  neunzig  Grad.  Kaum  jemals  gab  es  eine weniger schroff abfallende Senke, in der sich Bäume oder Gras  halten konnten.  Die  gegenüberliegende  Seite  schien  in  dieser  Hinsicht  anders  strukturiert  zu  sein.  Dort  hingen  ganze  Gruppen  von  Bäumen  in  schrägen Winkeln zwischen der Ebene und den Felsschroffen. Beide  Ränder des Spaltes, der einen großen Teil Dorkhs durchzog wie eine  offene  Wunde,  bildeten  jeder  für  sich  schartige  Linien,  die  sich  voneinander weit entfernten – bis auf fünfzehn, zwanzig Kilometer  –, und ebenso oft wieder einander näherten, bis die Entfernung nur  tausend  oder  zweitausend  Meter  betrug.  Trotzdem  war  selbst  der  Gedanke,  ohne  eine  Brücke  auf  die  andere  Seite  gelangen  zu  können, absolut absurd.  Razamon und Axton folgten den Schlangenlinien, die »ihre« Kante  beschrieb.  Nur  dann,  wenn  sie  von  einem  höher  gelegenen  Punkt  aus  erkennen  konnten,  daß  sie  den  Weg  abkürzen  würden,  gingen  sie geradeaus.  Einmal erlegte Razamon mit einem blitzschnell ausgeführten Wurf  seiner  unersetzlichen  Metallaxt  ein  schweineartiges  Tier.  Es  gab  einen hervorragenden Braten ab, und noch jetzt hatten sie in ihrem  Gepäck, in feuchte Blätter eingeschlagen, große Brocken des Bratens.  Etliche Stunden wanderten sie schweigend dahin.  Der  Berserker  dachte  ab  und  zu  an  die  Schriftzeichen,  die  von  Lauder  Vierkämpfer  zeugten.  Er  war  sicher,  daß  es  sich  um  eine  wirklich existent gewesene Gestalt gehandelt hatte. Jemand war mit  einem  Heer  durch  Dorkh  gezogen,  war  in  zahlreiche  Kämpfe  verwickelt  worden,  hatte  seine  Kämpfer  verloren  und  begraben  – 

wobei Razamon  eines  der Gräber entdeckt  und  die  herrliche  Waffe  gefunden  hatte  –,  und  sein  Ziel  war  gewesen,  auf  jemanden  in  Turgan zu warten, dessen Name stets unleserlich war.  Nun denn: Turgan war auch sein Ziel.  Vielleicht  würde  er  in  dieser  Stadt,  wo  der  Sklavenmarkt  abgehalten  wurde  und  wo  er  hoffte,  Atlan  finden  und  womöglich  befreien  zu  können,  auch  die  Wahrheit  über  den  Vierkämpfer  erfahren.  Er blieb stehen und zeigte auf den Kamm eines hohen Hügels.  »Von  dort  aus,  Lebo,  werden  wir  genau  sehen  können,  wo  wir  sind«, sagte er.  »Wir  werden  wohl  die  Brücke  über  die  Schlucht  sehen.  Was  der  Titanenpfad wirklich bedeutet, werden wir wohl niemals erfahren«,  erwiderte Axton.  »Vielleicht später«, sagte Razamon. »Fühlst du dich kräftig genug,  die Flanke des Hügels zu erklettern?«  »Allemal.«  »In Ordnung. Versuchen wir, die Brücke so schnell wie möglich zu  erreichen, trotz der angeblich so furchtbaren Bruen. Vorher müssen  wir noch den Titanenpfad überqueren – zweifellos.«  »Ich  habe  inzwischen  mit  meinem  Leben  abgeschlossen.  Dieses  Abenteuer  wird  mich  alles  kosten«,  klagte  Axton  und  verzog  sein  Gesicht zu einer grämlichen Grimasse.  »So  schnell  stirbt  man  nicht!«  versuchte  ihn  Razamon  zu  trösten.  »Solltest  du  vor  Hunger  nicht  mehr  weitermarschieren  können,  dann sage es laut und deutlich.«  »Du  wirst  meinen  knurrenden  Magen  nicht  überhören  können!«  versicherte  Axton  und  ging  neben  Razamon  auf  den  erwähnten  Hügel zu.  Am Abend sahen sie im letzten Licht die Brücke, den Rinnensteig.  Die sinkende Sonne sandte ihre Strahlen aus dem Westen auf die  Flanke der Brücke. Das Bauwerk verlief von Nordwest nach Südost.  Es  war  eine  gigantische,  archaische  Konstruktion  aus  Stein;  allein 

der  Bogen  und  die  Verankerungen,  die  in  leichtem  Schwung  aus  den  Felswänden  emporstiegen,  drückten  aus,  was  jeder  empfinden  mußte,  der  die  Brücke  sah:  riesige  Steinmassen,  bedrohlich  und  kantig,  spannten sich wie eine Art  umgedrehter Doppelgipfel  rund  siebentausend Meter über einen tiefen Abgrund. An jedem Ende der  Brücke  befand  sich  ein  wuchtiger  Turm.  Der  südliche  wirkte  halb  verfallen.  Atemlos  vor  Staunen  blieben  die  Pthorer  stehen  und  starrten  die  Brücke an.  Die Brücke überspannte den geringstmöglichen Abstand zwischen  den  Wänden  der  Kluft,  da  an  beiden  Seiten  die  Abstürze  förmlich  vorsprangen und ihre Kanten gegeneinander drängten.  Trotzdem  war  der  Rinnensteig  ein  Bauwerk,  das  seinesgleichen  suchte!  »Alles mögliche«, sagte Razamon fast bewundernd, »habe ich mir  vorgestellt. Aber das habe ich nicht erwartet.«  »Eine Brücke wie jede andere«, erklärte Axton und schien nicht zu  merken,  daß  ihn  Razamon  mit  fassungslosem  Gesichtsausdruck  anstarrte, »nur größer und älter.«  »Das  hast  du  schön  gesagt«,  knurrte  der  Berserker.  Er  lachte  sarkastisch  auf  und  ließ  seinen  Blick  über  die  waagrechte  Oberfläche,  die  Bögen  und  die  beiden  Türme  gleiten.  Die  Brücke  selbst,  beziehungsweise  ihr  nördlicher  Anfang,  war  rund  vier  Kilometer  entfernt,  das  südliche  Ende  lag,  zwar  durch  den  weiten  Abgrund  getrennt  und  perspektivisch  verzerrt  und  verkleinert,  rechts neben den Wanderern von Pthor.  »Ja«, erwiderte Axton.  Aus  dieser  Entfernung  waren  keinerlei  Gestalten  und  keine  Bewegungen auf der Brücke auszumachen. Der nördliche Turm war  jener  dunkle  Schatten  gewesen,  den  die  Pthorer  schon  vor  einem  guten halben Tag wahrgenommen hatten.  »Heute erreichen wir die Brücke nicht mehr«, sagte Razamon nach  einer  Weile.  Schwarz  und  riesig  erstreckte  sich  das  Bauwerk  vor 

ihnen. Links davon lief der dunkle Streifen des Titanenpfads auf den  Anfang der Brücke zu.  »Nein. Wir müssen uns ein Nachtlager suchen«, entgegnete Axton.  »Morgen, vor Mittag, sind wir am Titanenpfad und etwas später am  nördlichen Turm.«  »So ist es.«  Für  Razamon  war  die  Konstruktion  der  Brücke  verwirrend  und  fast eine Unmöglichkeit. Sie bestand offensichtlich nur aus Stein, aus  riesigen  Quadern,  die  allein  durch  Druck  und  Spannung  zusammengehalten  wurden.  Der  nördliche  Turm  war  rund  und  ebenfalls  aus  mächtigen  Steinbrocken  errichtet.  Er  schloß  oben  mit  einer Plattform ab, die sich hinter einer zinnenartigen Mauer befand.  Razamon  blinzelte,  aber  auch  im  letzten  Sonnenlicht  konnte  er  nicht entdecken, ob es eine einsame Gestalt war, die auf dem Turm  stand  und  regungslos  Ausschau  hielt.  Er  wandte  sich  wieder  an  Axton und sagte:  »Ich überlege mir, ob wir nicht nachts, im Schutz der Dunkelheit,  die Brücke betreten sollten.«  »Bis  wir  dort  sind,  haben  wir  jeden  einzelnen  Knochen  gebrochen«, antwortete Axton. »Das ist kein guter Einfall.«  Wäre  Razamon  allein  gewesen,  würde  er  genau  diesen  Versuch  gewagt haben. Aber mit dem unwilligen Axton an seiner Seite war  das  Vorhaben  zu  riskant.  Der  Berserker  ließ  diese  Überlegung  sogleich fallen.  »Dann werden wir hier unser Nachtlager einrichten«, sagte er.  »Einverstanden.«  Sie  fanden  eine  geschützte  Stelle  zwischen  Bäumen,  nicht  weit  entfernt  von  einer  winzigen  Quelle.  Zwar  gab  es  rundum  keine  Anzeichen, daß sie beobachtet wurden, aber sie blieben nervös und  unruhig. Die Nähe der Brücke und des Titanenpfads verhieß nichts  Gutes.  Zumindest  würde  jeder,  der  nach  Turgan  wollte  und  aus  dem restlichen Teil Dorkhs kam, hier den Anfang des Rinnensteigs  als Ziel haben. 

Während sie den kalten Braten kauten, sagte der Berserker:  »Wenn  Atlan  nach  Turgan  gegangen  ist  oder  dorthin  gebracht  wurde, dann muß er wohl die Todesrinne auf dem Rinnensteig dort  überquert haben, nicht wahr?«  »Wenn er nicht geflogen ist, auf jeden Fall«, murmelte Axton.  »Ob es uns die Bruen freiwillig sagen werden?«  »Weiß  ich  auch  nicht  –  hat  deine  Freundin  Katzenohr  nichts  darüber gesagt?«  »Sie  wußte  nichts.  Sie  nannte  nur  den  Namen  der  Brückenwächter«,  entgegnete  Razamon.  In  der  Dunkelheit  verschwommen  die  Schlucht,  die  markanten  Formen  der  Brücke  und  der  zwei  Türme  und  der  Horizont  mit  der  Landschaft.  Spannung  und  Unruhe  wichen  nicht  von  den  zwei  Pthorern.  Sie  saßen  da,  kühlten  ihre  Füße  mit  kaltem  Wasser  und  hingen  ihren  Gedanken  nach.  Razamon  erinnerte  sich  an  Lauder,  jenen  »Vierkämpfer«,  der  einst  ebenfalls  versucht  hatte,  den  Rinnensteig  zu  bezwingen;  damals  hatten  sicherlich  ganz  andere  Verhältnisse  geherrscht  und  er  war  vermutlich  gescheitert.  Razamon  griff  zu  seiner  kostbaren  Waffe  und  hoffte,  daß  er  sie  morgen  nicht  würde  benutzen müssen. Er sagte in die Dunkelheit:  »Ich  übernehme  die  erste  Wache,  Axton.  Wenn  dich  deine  Alpträume wieder laut aufschreien lassen, werde ich dich vorzeitig  wecken.«  »Ich  kann  nichts  dafür«,  erwiderte  Lebos  Stimme  ärgerlich,  »daß  ich  träume.  Ich  habe  keine  Ahnung,  welche  Streiche  mir  meine  Träume spielen.«  Razamon versuchte noch immer, seine Lage mit einer Spur Humor  zu sehen. Er antwortete in gutmütiger Ironie:  »Jedenfalls hat dein Gestöhne den deutlichen Vorteil, daß es wilde  Tiere vertreibt.«  »Hoffentlich erschreckt es dich nicht zu sehr«, sagte Lebo Axton.  »Kaum. Inzwischen bin ichʹs fast gewöhnt«, meinte Razamon. »Es  würde mir fehlen, wenn es ausbliebe.« 

»Das  glaube  ich  dir  nicht«,  schloß  Axton  humorlos.  Resigniert  schwieg der Berserker. Er lehnte an einer Stelle des Lagers, die ihm  einen  größtmöglichen  Blick  ermöglichte.  Er  faßte  den  Griff  der  Metallaxt und dachte an den nächsten Morgen. Er würde eine erste  Entscheidung bringen.      *    Nach  einem  schnellen  Imbiß  und  einem  Schluck  aus  der  Quelle  brachen die Pthorer im ersten Tageslicht auf.  Sie  gingen,  so  schnell  sie  konnten,  entlang  der  Abrißkante  der  Schlucht. Noch hing ein leichter Dunst über dem Land, und aus den  Tiefen der Todesrinne stieg grauweißer, dicker Nebel auf.  Razamon betrachtete jede Einzelheit, die sich ihm zeigte, wenn sie  sich  langsam  aus  dem  Dunst  schälte.  Der  wuchtige,  dunkelgraue  Turm  am  nördlichen,  also  näheren  Ende  der  Brücke  wurde  scheinbar immer größer. Der Titanenpfad zeigte sich deutlicher, sein  Rand hob sich stark von dem hellen Grün der Steppe ab. Razamon  erkannte,  daß  er  recht  gehabt  hatte.  Bevor  sie  den  Schnittpunkt  zwischen  Schluchtkante  und  Brückenanfang  erreichten,  mußten  sie  den Titanenpfad in seiner vollen Breite überwinden.  Etwa eineinhalb Stunden, nachdem sie sich auf den Weg gemacht  hatten, standen sie in Bogenschußweite vor dem Titanenpfad.  »Hast du die vielen Pfade gesehen?« fragte Lebo Axton. Vor ihnen  mündeten  ein  halbes  Dutzend  breit  ausgetretener  Spuren  in  einen  deutlich sichtbaren Pfad.  »Ja. Das kann nur bedeuten«, antwortete Razamon wachsam, »daß  hier mehr Verkehr herrscht, als wir dachten.«  »Aber es ist niemand zu sehen. Nicht einmal die Chreean‐Reiter!«  Die  annähernd  würfelförmigen  Blöcke  des  Titanenpfads  glänzten  feucht.  Die  Pthorer  betraten  den  schmalen  Weg,  der  zwischen  Bäumchen  und  Büschen  auf  einen  Spalt,  eine  Fuge  zwischen  den 

Quadern  zuführte.  Vermutlich  lauerten  hier,  entlang  eines  oft  benutzten  Weges,  weniger  Gefahren  als  an  den  meisten  anderen  Stellen  dieses  verblüffenden  Bauwerks.  Als  die  ersten  Sonnenstrahlen  auf  die  Landschaft  fielen,  drangen  die  Pthorer  in  den Spalt ein. Sie brauchten in diesem Labyrinth nur auf den Boden  vor  ihren  Füßen  zu  achten.  Das  Erdreich  war  feucht  und  von  Tausenden Füßen niedergetreten. Zunächst führte der Pfad entlang  von  sechs  jener  überdimensionalen  »Pflastersteine«  auf  der  linken  und  vier  Blöcken  auf  der  rechten  Seite  fast  schnurgerade  in  den  Titanenweg  hinein,  dann  bog  er  leicht  nach  rechts  ab.  Abgesprengtes  und  von  der  Oberfläche  heruntergefallenes  Gestein,  Sand  und  Pflanzenreste  ließen  nach  weiteren  fünfzig  Schritten  den  Weg leicht ansteigen.  Razamon  packte  seine  Waffe  fester  und  bemühte  sich,  keinerlei  Geräusche  zu  verursachen.  Auch  Axton,  der  hinter  ihm  schlich,  blickte  immer  wieder  nach  oben,  wo  sich  zwischen  den  schwarzen  Kanten  der  Blöcke  der  Himmel  zeigte.  Die  Morgensonne  brannte  den  Dunst  weg,  und  mit  jedem  Schritt  aufwärts  in  dem  Spalt,  der  nicht  viel  breiter  als  einen  guten  Meter  war,  näherten  sich  die  Pthorer dem Rinnensteig und dem beherrschenden Turm.  Der Weg machte einen Knick; in dem schmalen Ausschnitt zeigte  sich ein Stück des Brückenturms.  »Halt! Dort … es wacht tatsächlich jemand auf der Plattform.«  Sie  standen  nebeneinander  und  sahen,  daß  etwa  hundert  Meter  schräg  über  ihnen  hinter  wuchtigen  Steinen  eine  breitschultrige  Gestalt  stand.  Sie  hatte  einen  tierhaften  Kopf  –  jedenfalls  sah  dies  vom  Boden  des  Spaltes  nicht  anders  aus  –  und  große  Augen.  Entweder trug der Wächter einen Pelz, oder sein Fell war zottig wie  das eines Bären.  »Er beobachtet den Titanenpfad«, meinte Axton.  »Aber  uns  sieht  er  wohl  nicht«,  murmelte  Razamon.  »Glücklicherweise.«  Wie am vorherigen Abend stand die Gestalt, nur zur oberen Hälfte 

sichtbar,  hinter  den  Zinnen  und  hielt  Ausschau  –  schweigend  und  regungslos.  »Gehen wir weiter!« entschied Razamon nach einigen Sekunden.  Zwischen  den  muffig  riechenden  Wänden  der  Steinklötze  liefen  sie so schnell und so leise wie möglich weiter, und als der Pfad noch  steiler  aufwärts  führte,  tauchten  sie  schließlich  wie  hinter  einer  Mauer  auf.  Genau  in  dem  Augenblick,  als  ihre  Augen  über  die  Kante  des  vorletzten  Blockes  sahen,  blieben  sie  wieder  stehen  und  klammerten sich an den Fels.  »Da  sind  sie!«  flüsterte  Razamon.  »Die  Bruen.  Sie  sehen  so  aus,  wie Katzenohr es angedeutet hat.«  »Sie  wirken,  als  wäre  nicht  mit  ihnen  zu  spaßen«,  bekräftigte  Axton. »Gräßlich.«  Dreißig  Meter  vor  ihnen  standen  etwa  dreißig  Bruen.  Razamon  wußte natürlich nicht, ob es  wirklich  diese  Wesen  waren,  aber  laut  Katzenohr hießen die schrecklichen Rinnensteig‐Wächter Bruen.  »Ich glaube nicht, daß wir gegen sie eine Chance haben«, sagte der  Berserker leise. »Wir müssen uns mit ihnen friedlich verständigen.«  Sie betrachteten die Wächter sehr genau.  Die  Bruen  ähnelten  aufrecht  gehenden  Bären  mit  besonders  langgestreckten  Gliedmaßen.  Sie  waren  mindestens  zwei  Meter  groß, und ihre Haut bestand vom Kopf bis zu den Zehen aus einem  braunen,  stellenweise  schwarzen  Fell,  das  langhaarig  und  zottig  war. Schultern und Hüften besaßen kantige, breite Muskelwülste.  »Wenn  ich  ihre  Köpfe  ansehe«,  sagte  Lebo  Axton  wegwerfend,  »dann  kann  ich  nicht  glauben,  daß  diese  Wächter  sonderlich  klug  sind.«  »Um eine Brücke dieser Art zu bewachen, braucht man Kraft. Man  muß  kämpfen,  aber  man  muß  nicht  sonderlich  gescheit  sein  für  diese Aufgabe«, schränkte Razamon ein. »Sie stehen da, als würden  sie  Tag  und  Nacht  nur  wachen  und  die  Brücke  sperren.  Ich  bin  sicher,  daß  auf  der  anderen  Seite  der  Konstruktion  ebenfalls  eine  Reihe von Bruen steht und wartet.« 

»Schon möglich.«  Die  Köpfe  der  Bruen  waren  proportional  zu  den  wuchtigen  Körpern viel zu klein und fast kugelrund. Auch die Gesichter waren  behaart  wie  die  Körper.  Die  Augen  konnten  kaum  zwischen  den  Haaren des Pelzes hervorblicken. Sie waren klein und schwarz und  funkelten  im  Licht  der  aufgehenden  Sonne.  Die  Nase,  blaßrot  und  weit  vorspringend,  war  fleischig  und  von  tiefen,  unregelmäßigen  Rillen  und  Einschnürungen  durchzogen;  sie  sah  aus  wie  ein  Stück  eines  herauspräparierten  Gehirns. Nur  bei  einigen  Bruen  sahen  die  Pthorer den Mund. Wie die Augen war er nur schwer in dem Wulst  aus Haaren und Zotteln zu sehen – aber einige der Bruen hatten den  Mund  weit  aufgerissen  und  riefen  sich  unverständliche  Worte  zu.  Aber nicht nur die Körper der Rinnensteigwachen waren gefährlich,  sondern auch ihre Waffen.  Etwa  die  eine  Hälfte  war  mit  riesigen  Holzkeulen  bewaffnet,  die  andere Hälfte trug lange, stark gekrümmte Schwerter.  In  der  Stille  des  Morgens  klangen  ihre  Worte  seltsam  kurz  und  bellend.  Razamon  strengte  sich  an,  um  irgend  etwas  zu  verstehen.  Er  erkannte,  daß  sie  eine  sehr  merkwürdige  Art  von  Dorkh‐Pthora  sprachen, aber sie verschluckten ganze Wortstücke.  Razamon sah seinen Partner prüfend an.  »Wollen wir es riskieren?«  Die  Bruen  hatten  die  Köpfe  der  Pthorer,  die  sich  über  die  Kante  gehoben hatten, bisher noch nicht bemerkt.  »Uns bleibt nichts anderes übrig. Auf!« antwortete Axton.  Sie sprangen die letzten Meter aus dem Spalt heraus, wandten sich  nach rechts und tauchten innerhalb von wenigen Schritten auf dem  letzten  Abschnitt  des  Titanenpfads  auf.  Das  Pflaster  des  Rinnensteigs war sehr viel kleiner; es gab bis zu der Linie, an der die  Bruen  standen,  nur  fingerbreite  Spalten  zwischen  den  Steinen.  Langsam  gingen  Axton  und  Razamon  auf  die  Mitte  der  Absperrkette zu.  Immer dann, wenn die Gefahr unmittelbar war, fand Lebo Axton 

zu einem normalen Verhalten zurück. Vielleicht immer dann, sagte  sich  Razamon,  wenn  er  sich  unmittelbar  bedroht  oder  gefordert  fühlte.  Auch  jetzt  verhielt  sich  Axton,  wie  es  der  Situation  angemessen  war.  Ruhig,  aber  unerschrocken  ging  er  neben  Razamon  auf  die  Bruen  zu,  die  ihre  Gespräche  unterbrachen  und  die  Ankommenden  aufmerksam  und  keineswegs  feindselig  musterten.  Razamon hob die Linke und kehrte die Handfläche nach außen. In  der Rechten hielt er die Axt, die aber im Gürtel steckte.  »Wir kommen in Frieden und wollen mit euch sprechen«, sagte er  langsam und deutlich.  »Und  wahrscheinlich  werden  wir  euch  bitten,  uns  schnell  passieren zu lassen«, fügte Axton auf dieselbe Art hinzu.  »Brückwächt  nurkämpf  gegwild«,  lautete  die  Antwort  eines  Bruen.  Razamon  versuchte,  die  Worte  zu  verstehen.  Offensichtlich  bereitete  der  Versuch,  längere  Wörter  auszusprechen  oder  lange  Sätze  zu  formen,  den  bruischen  Zungen  deutliche  Schwierigkeiten.  Razamon versuchte eine Erwiderung und sagte:  »Ihr braucht nicht zu kämpfen. Wir haben eine Frage.«  »Wirantwort.«  Jedenfalls traten die Wächter des Rinnensteigs den zwei Pthorern  außerordentlich höflich und zuvorkommend entgegen.  »Habt  ihr  in  den  letzten  Tagen  den  Namen  ›Atlan‹  gehört?  Oder  habt ihr einen Mann gesehen, vermutlich einen Gefangenen, der so  aussah  …«,  erkundigte  sich  der  Berserker  und  schilderte  Atlans  Aussehen.  Er konnte sicher sein, daß jeder, der so aussah wie der Arkonide,  von  den  Bruen  bemerkt  worden  wäre.  Auf  Dorkh  war  eine  solche  Erscheinung sicherlich mehr als nur etwas Außergewöhnliches. Als  er  geendet  hatte,  blickte  er  von  links  nach  rechts  alle  Bruen  an.  Sie  wirkten, als hätten sie seine Worte verstanden.  »Atlan‐Rinsteig  nixgang«,  sagte  einer  aus  der  Mitte  der  Absperrkette.  Die  Bruen  gingen  nicht  auseinander,  aber  auch  nicht 

vor  oder  zurück.  Unmißverständlich  bedeuteten  sie  durch  die  Art  ihrer Aufstellung, daß jeder, der die Brücke überqueren wollte, von  ihrem Wohlwollen abhängig war.  »Atlan  ist  also  nach  ihrer  Auffassung  nicht  über  den  Rinnensteig  gegangen«, sagte Axton. »Aber …«  »Halt«,  antwortete  Razamon.  »Ich  bin  mit  meinen  Fragen  noch  nicht  fertig,  und  ich  habe  auch  noch  nicht  alle  Antworten,  die  ich  brauche.«  Er sprach wieder seinen bisherigen Gesprächspartner an.  »Kann  es  sein,  daß  dieser  Mann  Atlan  die  Brücke  überquert  hat,  ohne daß ihr ihn erkannt habt?«  »Kannsein.  Vielleicht  weißfremder  in  Turgan.  Zweitag  Sklavenmarkt.«  »Du  meinst  also«,  entschlüsselte  und  wiederholte  Razamon  die  Auskunft, »daß der weißhaarige Fremde in Turgan sein könnte, weil  dort in zwei Tagen der Sklavenmarkt stattfindet.«  »Ja. Vielgefang über Brück. Versteck Schleiergrau.«  Viele Gefangene – und also auch deren Besitzer oder Jäger – hatten  die  Brücke  passiert.  Allerdings  waren  ihre  Körper  und  Gesichter  von grauen Schleiern verhüllt gewesen.  »Warum  versteckt  hinter  Schleiern?«  wollte  Axton  wissen.  Unwillkürlich  versuchte  er,  seine  Frage  dem  Gestammel  der  Bruen  anzugleichen.  »Besitzware niezeig.«  »Ich  habe  verstanden«,  sagte  der  Berserker  nachdenklich.  »Die  Besitzer wollen ihre Ware niemandem zeigen.«  »Ja. Angsthab.«  »Wovor haben die Sklavenbesitzer Angst?«  Erst jetzt sahen die Pthorer, daß die Bruen sich ziemlich genau auf  der  Grenzlinie  zwischen  Titanenpfad  und  Rinnensteig  aufgestellt  hatten.  Der  gewaltige  schwarze  Schatten  des  Turmes  fiel  schräg  über  diesen  Bereich  des  Pflasters.  Einige  Bruen  standen  im  Sonnenlicht,  die  Pthorer  und  die  Mehrzahl  der  Wachen  befanden 

sich im Schatten.  »Wüsträuber Churrm.«  Diese  Antwort  war  wohl  kaum  anders  zu  deuten,  als  daß  die  Sklavenjäger  Angst  vor  Räuberbanden  hatten,  die  es  in  der  Wüste  Churrum geben sollte. Das Ganze ergab einen Sinn, wenn auch die  Wahrscheinlichkeit  arg  strapaziert  wurde.  Der  Umstand,  daß  die  Räuber  erst  einmal  die  Schleier  lüften  mußten,  wenn  sie  feststellen  wollten, ob ihr Fang wertvoll oder wertlos war, würde wohl keinen  professionellen Räuber vom Raubversuch abhalten. Immerhin hatte  die Erklärung eine eigene, wenn auch bizarre Logik.  »Wir  müssen  sofort  nach  Turgan!«  stieß  Axton  in  plötzlicher  Erregung hervor.  Der andere Brue erwiderte sogleich:  »Zollzahl!«  Leise und schnell, so undeutlich, daß es nur Razamon, aber kaum  die Rinnensteig‐Wachen verstehen konnten, sagte Lebo Axton:  »Wir  müssen  versuchen,  durchzubrechen.  Vermutlich  gelangen  wir  schnell  nach  Turgan.  Ich  bin  sicher,  daß  irgend  jemand  Atlan  verkleidet  über  die  Brücke  geschafft  hat.  Diese  Monstren  können  uns, wenn wir entschlossen vorgehen und rennen, kaum aufhalten.«  Razamon deutete auf die oberste Zinne des Turmes und erwiderte  ebenso schnell, leise und undeutlich:  »Vielleicht  kommen  wir  an  diesen  Posten  vorbei.  Aber  auf  der  anderen  Seite  der  Brücke  erwartet  uns  eine  inzwischen  alarmierte,  dreimal  so  starke  Gruppe  von  Bruen.  Sie  werden  uns  so  schnell  anhalten,  daß  wir  kaum  Zeit  haben  werden,  darüber  nachzudenken.«  »Du hast recht!«  Aber auf dieser Brücke würde es mir gelingen, den Berserker hinter mir  zu  lassen,  dachte  Grizzard‐Grizzard.  Dann  wäre  er  kein  Hindernis  mehr.  Und  ich  könnte  in  Turgan  meinen  Auftrag  erledigen  und  Atlan  umbringen.  Soll ich es versuchen? 

Razamon fragte laut und deutlich:  »Wir sollen einen Zoll zahlen? Habe ich dich recht verstanden?«  »Ja. Zollzahl. Viel Zers. Oder wenig Khams.«  »Zers und Khams. Das sind Münzen? Oder Zahlungsmittel?«  »Wiemünz. Nixwiß? Khams rötlichkristall. So groß oder so.«  Mit  seinen  kurzen,  kantigen  Fingern  machte  einer  der  Bruen  die  Größenspannweite  der  Khams  deutlich.  Es  schienen  Linsen zu  sein,  zwischen  fünf  und  vierzig  Millimetern  Durchmesser,  vermutlich  rund.  »Wie  sieht  diese  Währung  aus?  Was  kriege  ich  für  einen  kleinen  Kham?«  wollte  Razamon  wissen.  Er  hörte  diesen  Begriff  zum  erstenmal. Nicht einmal eine Ahnung hatte er darauf verschwendet,  daß es in den Ländern westlich der Todesrinne eine Währung geben  mochte.  »Kleinkham guteß. Sattermann.«  Ein kleiner Kham war also der Gegenwert für ein gutes Essen, das  einen Mann satt machen konnte.  »Und …?« verlangte Axton Auskunft.  »Zehn Großkham ein Chreean.«  Für  zehn  der  großen  Kristallinsen  konnte  man  also  ein  Reittier  einhandeln.  Diese  Antworten  beschrieben  etwas  genauer  das  Wertverhältnis  zwischen  den  Kristallzahlungsmitteln.  Razamon  fragte trotzdem weiter:  »Und  was  bekomme  ich  für  ein  Zer?  Wieviel  Zers  müssen  wir  zahlen, wenn wir die Brücke passieren wollen?«  Ein  Brue  griff  in  eine  Tasche,  die  er  am  Gürtel  auf  dem  Rücken  trug  und  holte  eine  Handvoll  ungeschliffener  Kristallkieselsteine  hervor.  Sie  waren  allesamt  nicht  größer  als  Erbsen  und  von  leicht  unterschiedlicher Färbung.  »Wechsel«, sagte er. »Zweizehnvier ist ein Kham.«  »Ich  verstehe«,  sagte  Razamon  und  betrachtete  interessiert  die  kleinen  Kiesel.  Vierundzwanzig  Stück  davon  ergaben  ein  Kham,  und die Zers dienten als Wechselgeld. Ein wirklich reicher Mann in 

einer  Stadt  von  Dorkh  würde  einen  mittelgroßen  Steinbruch  sein  eigen nennen.  Der Brue deutete auf Axton und Razamon und sagte:  »Zweimann. Zahlen: sechskham.«  »Sechs Khams?« rief Axton klagend aus. »Wir haben nicht einen!«  »Dann  hundertzwanz  Zers!«  erklärte  der  Brue  mit  deutlich  spürbarem Unmut. Seine Höflichkeit ließ schlagartig nach.  Razamon versuchte ein freundliches Lächeln und sagte:  »Leider  verfügen  wir  auch  nicht  über  Zers.  Wir  haben  keinerlei  Währung bei uns. Laßt uns bitte trotzdem durch.«  Die Blicke der nächststehenden Rinnensteig‐Wächter hefteten sich,  als  ob  sie  magnetisch  angezogen  würden,  auf  die  Waffe  in  Razamons Hand.  »Gibaxt. Dann einmannfrei.«  Razamon schüttelte den Kopf.  »Ich  habe  sonst  keine  Waffe.  Ich  würde  sie  dir  geben,  aber  ich  kann nicht. Wir sind sonst wehrlos. Was kann ich sonst tun?«  »Anderes geben. Essen. Wein. Metall.«  »Wir sind arm und haben nichts dergleichen.«  Die Gesten, die Razamon und Axton bei dieser Antwort machten,  sagten den Brücken Wächtern alles. Sie hoben die Keulen und zogen  die  Schwerter.  Vermutlich  hätten  die  Bruen  sogar  irgendwelche  Naturalien  von  Wert  oder  in  einer  bestimmten  Menge  angenommen, aber der Ausgang dieses Versuchs war den Pthorern  klar.  »Ihr  weg.  Nixpass!«  schrie  der  große  Brue  und  deutete  von  der  Brücke. »Geht!«  Gleichzeitig  rückten  die  anderen  Wächter  näher  zusammen  und  drangen  auf  Razamon  und  Axton  ein.  Mit  einem  schnellen  Blick  verständigten  sich  die  beiden  und  rannten  los.  Der  Angriff  der  geldhungrigen Bruen erfolgte zwar nicht in heißer Wut und großer  Schnelligkeit,  aber  er  war  eindeutig  ernst  gemeint.  Die  mittellosen  Fremdlinge wurden also einfach davongejagt. 

Razamon  und  Axton  spurteten  auf  den  breiten  Einschnitt  zu,  sprangen  in  den  Spalt  und  liefen  den  Zickzackweg  zwischen  den  Blöcken  der  Titanenstraße  zurück.  Kurz  vor  dem  letzten,  geraden  Stück blieb Razamon stehen und sagte:  »Unser  Versuch  ist  fehlgeschlagen.  Immerhin  wissen  wir,  woran  wir sind. Aber ich habe mir die Brücke sehr genau angesehen.«  »Willst  du  etwa  tatsächlich  …?«  begann  Axton.  Razamon  nickte  grimmig.  »Ja.  Wir  beide  werden  heute  nacht  im  Schutz  der  Dunkelheit  die  Brücke überschreiten.«  »Und was tun wir bis zum Abend?« wollte Axton wissen.  »Wir  suchen  die  risikoloseste  Art,  an  den  Wachen  vorbeizukommen.«  Der  Tag  verging  nur  langsam.  Die  Pthorer  achteten  darauf,  niemals in den Sichtbereich des einsamen Bruen auf dem Nordturm  zu kommen, und suchten nach dem besten Pfad. Sie sahen, daß die  Bruen ein Stück der Brücke bewachten, das den Beginn einer relativ  bequemen  Straße  kennzeichnete.  Dies  war  der  nördliche  Teil  des  Brückenanfangs.  Das  südliche  Stück  verlief  mit  seinem  riesigen,  keilförmigen  Steinstücken  mit  dem  Titanenpfad.  Die  ersten  Teile  der  Brückenoberfläche  bildeten  sozusagen  ein  Dreieck,  dessen  beide  Kanten  weit  in  das  Land  am  Rand  der  Schlucht  hineindeuteten.  Dann wurde die eigentliche Brücke schmaler – vermutlich sah es am  anderen Ende ebenso aus.  »Keine  Sorge«,  versicherte  der  Berserker  grimmig.  »Wir  sind  morgen früh am anderen Ende der Brücke, auf der anderen Seite der  Schlucht.«  »Bist du sicher?«  »Zu neunzig Prozent.«  Sie ruhten sich, nachdem sie die verschiedenen Wege ausgeforscht  hatten,  lange  aus.  Sie  fanden  eßbare  Früchte  und  brachen  einige  faustgroße Nüsse auf, machten ein winziges Feuer und erhitzten die 

letzten  Bratenreste,  tranken  Wasser  und  warteten.  Eine  kleine  Karawane  kam  heran  und  passierte  die  Kette  der  Bruen.  In  der  Abenddämmerung gingen sie los, unausgerüstet, fast ohne Waffen,  nur  von  dem  Drang  ausgefüllt,  auf  das  andere  Ende  des  Rinnensteigs zu gelangen.  Wieder schlichen sie auf dem ausgetretenen Pfad bis zur Kante des  Titanenpfads. Dort bogen sie nach rechts ab und gingen weiter, bis  sie  unmittelbar  vor  dem  Abgrund  standen.  Nachdem  sie  einige  Büsche halb ausgerissen und zur Seite gedrückt hatten, lag ein tiefer  Spalt  vor  ihnen.  Sie  drangen  in  den  Spalt  ein,  der  etwa  fünf  Meter  tief und stellenweise nicht breiter als ein Meter war. Schlangen oder  eidechsenartige  Tiere  flüchteten  vor  ihnen  in  feuchte  Felsspalten.  Hier gab es weder einen Pfad noch erkennbare Spuren – über ihnen  standen die Bruen und wachten.  Dann  begann  das  Labyrinth  aus  riesigen  Blöcken,  das  bis  zur  Kante  der  Brücke  führte.  Schweigend  kämpften  sie  sich  weiter;  sie  hielten sich auf der rechten Seite, und während sie in den Fugen der  gigantischen  »Pflastersteine«  entlangkrochen,  nahm  die  Dunkelheit  zu.  Schließlich lehnte sich Razamon an die Felswand und flüsterte:  »Steige  auf  meine  Hände  und  dann  auf  die  Schultern.  Sieh  dich  genau um, ehe das letzte Licht weg ist.«  »Einverstanden«,  murmelte  Lebo  Axton.  »Anschließend  bist  du  dran.«  Er zog sich hoch und hob seinen Kopf über das Niveau der Straße.  Sie  befanden  sich  bereits  einige  Meter  hinter  der  Kette  der  Bruen.  Aber  wenn  sie  hier  an  die  Oberfläche  zurückkehrten,  waren  sie  binnen  weniger  Sekunden  entdeckt.  Razamon  stellte  dasselbe  fest,  aber  er  sah  auch,  daß  die  einzige  Möglichkeit,  ungesehen  auf  die  Brücke zu gelangen, an ihr und an der Außenkante der waagrechten  Fläche  existierte.  Er  glitt  neben  Axton  auf  den  nassen  Boden  und  flüsterte:  »Dort entlang, Partner!« 

Sie  drangen  in  den  nächsten,  einigermaßen  geradeaus  führenden  Spalt  ein.  Der  Fels  bildete  hier,  da  sich  die  Kanten  zweier  Steine  oben  berührten,  eine  spitzwinklige  Höhle.  Nach  fünf  Schritten  ertönte  direkt  vor  Razamons  Gesicht  ein  fauchendes  Gurgeln,  und  stinkender Atem schlug ihm entgegen.  Irgendeine  Bestie  lauerte  ausgerechnet  in  diesem  Teil  des  Labyrinths.      2.    Riesengroß  ragte  der  Turm  über  ihnen  in  den  schwarzen  Himmel.  Es gab noch einen winzigen Rest von Licht; die Sterne standen noch  nicht am Himmel. Auch hinter den Pthorern waren noch die Wände  des Spaltes und die Öffnung zu erkennen. Vor Razamon jedoch war  es stockfinster. Er riß die Axt hoch und schlug in einer reflexhaften  Bewegung  geradeaus  zu.  Die  Schneide  der  Waffe  traf  mit  einem  knirschenden Geräusch in Fleisch und Knochen und steckte fest.  Razamon  wollte  sie  zurückreißen,  aber  das  Wesen  vor  ihm  bewegte sich ruckartig von ihm fort. Während seine Finger sich um  den  Griff  der  Waffe  krallten,  durchfuhr  ihn  ein  eisiger  Schreck:  er  durfte sich die Axt nicht entreißen lassen. Er wurde von dem Ruck  ins Innere der Höhle gerissen.  Er senkte den Arm, und die Schneide kam frei. Das Wesen vor ihm  fauchte  wieder  auf,  aber  diesmal  kam  das  Geräusch  von  schräg  oben. Wieder wirbelte der Berserker mit seiner gewaltigen Kraft die  Axt hoch und traf ein zweitesmal. Diesmal schnitt die Waffe durch  eine  weiche,  nachgiebige  Masse  und  kam  sofort  wieder  frei.  Razamon zog das Beil zurück, hielt  es  wie  einen Degen  oder  einen  kurzen  Speer  und  setzte  sofort  nach.  Er  war  sicher,  eine  riesige  Schlange  oder  ein  schlangenartiges  Tier  vor  sich  zu  haben,  dessen  Körper  in  mehreren  Spiralen  irgendwo  in  der  Finsternis  lag.  Er  stürmte  weiter,  trat  auf  irgendwelche  splitternde  Knochen  und 

fühlte über sich wieder den heißen Hauch des Atems.  Er stach in rasend schneller Folge in die Richtung, aus der das Tier  angriff.  Mehrmals  ging  sein  Stich  ins  Leere,  aber  ebenso  oft  traf  er  den  Organismus  vor  sich.  Hinter  ihm  tappte  Axton  mit  weit  nach  vorn  gestreckten  Armen.  Razamons  Waffe  wirbelte  hin  und  her,  schlug  klirrend  gegen  Fels,  durchschnitt  Körperteile  der  Schlange  und  zischte  ins  Leere.  Der  Berserker  wußte  nicht,  wie  tief  er  in  dieses  felsige  Loch  eingedrungen  war,  aber  hinter  ihm  und  Axton,  der  in  diesem  Moment  schwer  stolperte  und  in  seinen  Rücken  fiel,  wurden das Knistern und das Fauchen leiser.  »Wir  sind  durchgekommen«,  ächzte  er  und  sah  nach  einigen  Schritten  über  sich  einen  helleren  Streifen.  Zwei  Sterne  funkelten  undeutlich.  Hinter dem Berserker keuchte Axton:  »Was war das?«  »Eine  große  Schlange  oder  ein  Reptil«,  sagte  Razamon  schwer  atmend. »Es war nichts zu sehen.«  »Die  Dunkelheit  schützt  uns,  aber  sie  ist  verdammt  gefährlich«,  gab Axton zurück. »Wo sind wir?«  »Immer noch auf dem richtigen Weg, denke ich.«  Der  nördliche  Rand  der  Brücke  bestand  aus  großen  Quadern.  Sie  hatten kaum Fugen und bildeten eine etwa zehn Meter breite Straße,  die  von  den  Bruen  bewacht  wurde.  Sie  führte  rechts  am  Turm  vorbei, und links vom Fuß des Turmes mußten sie vorbeikriechen.  »Los.  Weiter«,  brummte  der  Berserker.  »Wir  müssen  gleich  auftauchen.«  Sie tasteten sich am Fels entlang, schlüpften  in  die  nächste Spalte  und  spähten  zur  Sicherheit  noch  einmal  über  die  Kante.  Da  zwischen den Bruen einige Fackeln brannten, erkannten sie, daß sie  richtig  waren.  Etwa  fünfzig  Schritte  später  halfen  sie  einander  aus  dem Spalt und ließen sich sofort flach auf den Fels fallen.  Razamon flüsterte:  »Wir schleichen hier in der Kerbe weiter.« 

Hinter  ihnen  zuckte  das  Fackellicht.  Unmittelbar  neben  ihnen  wuchsen  die  gerundeten  Quadern  des  Turmes  in  die  Höhe.  Sie  krochen auf Knien und Ellbogen weiter und blieben hintereinander.  Endlich  tauchten  schwach  angeleuchtet  die  ersten  Begrenzungssteine auf; es waren kantige, unregelmäßige Blöcke, die  wie  schwarze  Zähne  aus  den  Quaderfugen  hervorstachen.  Dicke,  uralte  Seile  waren  zwischen  ihnen  gespannt  und  im  oberen  Drittel  mehrmals in Windungen um den Stein gelegt. Als Geländer, dachte  sich  Razamon,  hatten  die  brüchigen  Taue  wohl  nur  symbolische  Bedeutung.  Sie erreichten den ersten Stein.  Axton  drehte  sich  halb  herum.  Der  Abstand  zu  den  Bruen,  von  denen  die  meisten  mit  dem  Rücken  zu  ihnen  standen  oder  patrouillierten,  betrug  jetzt  etwa  zwanzig,  fünfundzwanzig  Meter.  Sie duckten sich in die keilförmige Vertiefung hinein und robbten so  schnell  wie  möglich  hinter  dem  Fuß  des  Turmes  weiter  in  die  Dunkelheit.  Inzwischen  war  die  Nacht  endgültig  hereingebrochen.  Auf  dem  feuchten  Gestein  lag  das  Sternenlicht.  Die  Pthorer  sahen  hier  im  Freien  einigermaßen  deutlich,  wo  sie  sich  befanden  und  wohin  sie  krochen.  »Schneller!«  stieß  Razamon  hervor.  Er  preßte  die  Axt  fest  an  sich  und  bemühte  sich,  das  Metall  nicht  gegen  den  Stein  klirren  zu  lassen.  »Geht nicht schneller.«  Vom anderen Ende des Rinnensteigs bis zur Stadt Turgan war es  noch  ein  weiter  Weg.  Ob  sich  Atlan  tatsächlich  dort  befand,  war  nach  den  Auskünften  der  Bruen  fraglich.  Immerhin  bestand  die  Möglichkeit,  daß  man  ihn  verhüllt  über  die  Brücke  transportiert  hatte.  Das  Warten  in  Turgan  war  trotz  allem  sinnvoller  als  eine  planlose Suche im offenen Land und in der Wildnis. Drei Abschnitte  der Haltetaue wurden kriechend überwunden, erst weit hinter dem  sechsten Steinblock wagten die Pthorer endlich aufzustehen. 

Der  Turm  entzog  sie  den  Blicken  der  Bruen.  Zufrieden  meinte  Razamon, noch immer flüsternd:  »Immerhin  sind  wir  ohne  Eintrittspreis  auf  dem  Rinnensteig.  Dieses Bauwerk ist voller Rätsel.«  Nach einigen Schritten fragte Axton zurück:  »Wie meinst du das?«  »Eine  Brücke  aus  gigantischen  Steinbrocken,  die  ohne  andere  Mittel  zusammenhält,  müßte  längst  zusammengebrochen  sein.  Der  Rinnensteig  muß  schon  eine  Unmenge  von  Erschütterungen  ertragen  haben,  wenn  sich  Dorkh  bewegte.  Eines  Tages  wird  sie  vermutlich zusammenstürzen und einen riesigen Haufen Steine auf  dem Boden der Todesrinne hinterlassen.«  Dieser  Teil  der  Brücke  besaß  eine  glatte  Oberfläche  wie  eine  hervorragend  erhaltene  Straße.  Fünf  Meter  von  den  Begrenzungssteinen  und  den  zusammengedrehten  Tauen  gingen  die  Pthorer  nach  Südosten.  Sie  waren  völlig  allein  auf  der  Brücke;  auch das ein Umstand, der Razamon merkwürdig vorkam.  »Ich  kann  nur  hoffen,  daß  der  Rinnensteig  nicht  gerade  jetzt  niederkracht«, sagte Axton. »Auf der anderen Seite sieht die Brücke  schon reichlich ramponiert aus.«  »Warten wir ab, was wir am Morgen sehen!« meinte der Berserker.  Schnell und schweigend wanderten sie weiter. Die Fackeln jenseits  des Turmes waren längst nicht mehr zu sehen. In der Nacht kühlte  sich der Rinnensteig ab. Die Steine ächzten, rieben sich aneinander,  sie  knisterten  und  knackten.  Meist  waren  es  nur  Laute  wie  das  Zirpen  großer  Insekten,  aber  ab  und  zu  sprangen  mit  trockenem  Knallen irgendwo Steinsplitter ab. Aus dem Schlund der Todesrinne  kam ein dunkles Grollen und erstarb wieder.  »Da ist etwas vor uns«, murmelte Lebo Axton eine Stunde später.  Er  blieb  stehen  und  zeigte  geradeaus.  Dort  schimmerten  zwei  winzige Lichter. Es konnten Fackeln sein.  »Richtig. Das bedeutet, daß irgend jemand den Wegzoll entrichtet  hat.  Einzelne  Personen  oder  eine  Karawane.  Sie  haben  denselben 

Weg wie wir – notgedrungen«, stimmte Razamon zu.  »Ob sie auch nach Turgan wollen?«  »Wahrscheinlich«,  sagte  der  Berserker.  »Nach  allem,  was  wir  wissen, gibt es in dieser Richtung nur die Stadt.«  Die  Pthorer  bewegten  sich  über  die  glatte  Fläche  der  Steine.  Inzwischen  befanden  sie  sich  längst  über  der  tiefsten  Stelle  der  Todesrinne.  Zwischen  ihren  Sohlen  und  dem  Grund  des  Felsenschachts  klaffte  eine  Distanz  von  mehreren  hundert  Metern,  wenn nicht von einem Kilometer und mehr. Es war völlig ruhig und  still,  abgesehen  von  den  Geräuschen  der  Brücke  selbst.  Die  Lichter  wurden eine Spur heller. Immer wieder sahen sich die Pthorer um,  aber  nichts  änderte  sich  während  dieses  gespenstischen  Marsches.  Links  neben  ihnen  schwangen  sich,  tief  durchhängend,  die  Haltetaue  zwischen  den  Steinen  am  Brückenrand.  Razamons  Instinkt  sagte  ihm,  daß  sie  sich  in  Gefahr  befanden  –  aber  er  erkannte  nichts  dergleichen.  Seine  Unruhe  steigerte  sich.  Er  blickte  nach  oben:  dort  funkelten  nur  die  Sterne.  Hinter  ihnen  war  nichts,  weder Geräusche noch Lichter oder Bewegungen. Rechts und links  von  ihnen  gab  es  die  gähnende  Leere  neben  der  Brücke.  Trotzdem  merkte der Berserker, wie sich in seinem Magen ein harter Klumpen  zu bilden begann.  »Es  sind  mehrere  Personen«,  sagte  er  nach  einer  Weile.  »Außerdem höre ich Hufschlag. Vermutlich reiten sie auf Chreeans.  Oder transportieren Lasten auf diesen Reittieren.«  »Wahrscheinlich hast du recht«, bestätigte Axton. Die Fackeln vor  ihnen  schwankten  hin  und  her.  Sie  selbst  waren  unsichtbar  und  unhörbar, denn sie führten keine Lichter mit sich.  Wachsam  und  schnell  gingen  sie  auf  ihrem  Weg  durch  die  sternenfunkelnde  Finsternis.  Razamon  schätzte,  daß  sie  sich  bereits  auf  der  zweiten  Hälfte  oder  gar  im  letzten  Drittel  der  Distanz  befanden.  Die  Geräusche  vor  ihnen  wurden  lauter  und  charakteristischer.  Durch  die  Stille  der  Nacht  hallten  nicht  nur  die  Hufschläge, sondern auch die bellend‐heisere Stimme eines Bruen. 

»Wir  können  unbesorgt  nahe  an  die  Karawane  herangehen«,  schlug  Razamon  vor.  Ohnehin  waren  sie  schneller  als  die  Teilnehmer der Karawane vor ihnen. »Niemand sieht und hört uns.«  Grizzard dachte:  Sollte es mir gelingen, ein Chreean zu packen und im Galopp die letzten  Kilometer der Entfernung nach Turgan zurückzulegen, könnte ich Atlan in  der Stadt erwarten, ohne abermals Razamon angreifen zu müssen.  Razamons  Gedanken  und  Überlegungen  waren  pragmatischer  und beschäftigten sich mit der Lage, in der er sich befand.  Sein  Überlebenspotential,  das  wußte  er  definitiv  aus  der  langen  Zeit seiner Erinnerungen, war so hoch, daß es ihn selbst manchmal  verblüffte.  Nur  zum  Teil  hing  dies  damit  zusammen,  daß  er  die  Kräfte  von  mindestens  drei  Männern  seiner  Größe  und  Art  besaß.  Zudem hatten ihn die unendlich vielen Jahre viel gelehrt; nicht nur  seine Reflexe waren geschärft worden.  Trotzdem war und blieb er angespannt und nervös.  Die  Welt,  in  der  er  sich  befand,  schien  exotischer  und  verwirrender  zu  sein  als  Pthor.  Dazu  kam  das  seltsame  Verhalten  seines  Weggenossen.  Zwar  benahm  sich  Axton  angesichts  der  unmittelbaren  Gefahren  in  der  letzten  Zeit  erstaunlich  normal  und  vernünftig, aber dies konnte sich binnen kurzer Zeit radikal ändern.  Der  Berserker  rechnete  damit,  daß  es  sich  änderte  –  schon  die  Anwesenheit  der  Karawane  vor  ihnen  konnte  wieder  einen  der  gefürchteten Schocks auslösen.  »Niemand  hört  uns.  Niemand  sieht  uns«,  bestätigte  Axton  nach  einer  Weile.  »Es  sind  etwa  ein  Dutzend  Tiere.  Und  ich  höre  einwandfrei das Organ eines dieser geldgierigen Bruen.«  »Du  sprichst  aus,  was  ich  denke!«  bekräftigte  Razamon  und  griff  nach  seinem  Beil;  es  steckte  nach  wie  vor  in  seinem  Gürtel.  Sein  einziger  Besitz!  Keine  dreißig  Meter  trennten  ihn  von  dem  letzten  Tier der Gruppe. Die zwei brennenden Fackeln ließen die einzelnen  Teilnehmer der Gruppe nur höchst undeutlich erkennen.  Ein wenig nachdenklich flüsterte der Berserker: 

»Wir sollten nicht viel näher herangehen. Sonst bemerken sie, daß  wir hinter ihnen sind.«  »Einverstanden,  Partner«,  gab  Axton  scheinbar  ausgeglichen  und  gutgelaunt zurück.  Die geringe Menge Sternenlicht und die beiden rußenden Fackeln  genügten,  um  auf  den  Rücken  der  Chreeans  große,  eckige  Packen  und  die  Gestalten  erkennen  zu  lassen.  Die  Reiter  hingen  halb  schlafend  und  schwankend  in  den  Sätteln.  Die  Schuppen  der  Reptilienhaut schimmerten fahl. Klappernd und tappend berührten  die Klauen und Laufballen der Reittiere und Lasttiere den Stein.  »Ich  …«,  begann  der  Berserker,  aber  erschrocken  schwieg  er,  als  plötzlich der Boden unter ihm zu beben begann.  Ein  Orkan  von  verschiedenen  Geräuschen  drang  schlagartig  von  allen Seiten auf die Wanderer ein.  Die  Steine,  aus  denen  der  Rinnensteig  sich  zusammensetzte,  schrammten aneinander und gaben ein grauenvolles Knirschen von  sich.  Riesige  Teile  lösten  sich  krachend  und  polternd  in  die  Tiefe.  Die  Schluchtwände  der  Todesrinne  bebten,  und  schwere  Steinlawinen gingen ab. Rechts neben den Pthorern verschwand ein  quadratmetergroßes Stück aus dem Brückenbelag, ein kantiges Loch  blieb  übrig.  Die  riesige  Brücke  schüttelte  sich  und  bebte,  als  bestünde  sie  nicht  aus  Stein.  Razamon  stand  auf  einem  der  großen  Quadern  und  sah,  wie  links  von  ihm  die  Haltetaue  wild  zu  schwanken begannen.  Die  Tiere  der  kleinen  Karawane  gerieten  in  Panik.  Die  Fackeln  schwankten und wirbelten umher.  Die  Tiere  drehten  sich  im  Kreis,  keilten aus und stiegen hoch. Lasten wurden abgeworfen, die Reiter  kippten aus den Sätteln.  Die Sterne schienen zu zittern.  Razamon erkannte schlagartig, daß Dorkh sich ruckartig bewegte.  Setzte sich der Dimensionsfahrstuhl in Bewegung?  Über  den  Himmel  zuckten  gewaltige  Blitze  hin  und  her  und  zeigten  das  Chaos  vor  den  Pthorern.  Schlaglichter  enthüllten  die 

kreischenden  und  scheuenden  Chreeans.  Aber  die  Bewegungen  Dorkhs  waren  untypisch,  der  Berserker  vermißte  das  dröhnende  ferne  Brausen.  Die  Sterne  wurden  von  den  grellen,  zuckenden  Blitzen verdeckt.  Gerade dort, wo sich die Karawane befand, sah Razamon, wie sich  ein großes Stück der Straße ruckartig absenkte.  Ein  Brue,  der  eine  der  Fackeln  trug,  taumelte  zur  Seite  und  verschwand  durch  ein  Loch  in  der  Fläche.  Das  Knirschen  und  Ächzen der Steinmassen verschluckte seinen lauten Schrei.  Zwei  Tiere  kippten  nach  hinten.  Sie  rutschten  ab,  überschlugen  sich  und  versanken,  mit  allen  Gliedern  wild  um  sich  schlagend,  in  der grollenden und krachenden Tiefe.  Razamon  lief  los,  um  zu  versuchen,  etwas  zu  retten.  Seine  Reaktion erfolgte völlig spontan.  Gleichzeitig winkelte Lebo Axton die Arme an und rannte auf ein  scheuendes  Chreean  zu,  das  seinen  Reiter  abgeworfen  hatte  und  blind, sich hin und her werfend, auf die Pthorer zukam.  Aber auch Axton wurde von den schweren Stößen, die durch die  Brücke  gingen,  von  den  Füßen  gerissen  und  wälzte  sich,  um  den  Sturz  abzufangen,  nach  vorn.  Ununterbrochen,  während  die  Blitze  zuckten  und  ferner  Donner  krachte,  hoben  und  senkten  sich  einzelne  Teile  der  Rinnensteig‐Oberfläche.  Das  Tier  schrie  auf  und  brach über die Vorderhand zusammen.  Einige  Reiter  wurden  an  den  Rand  des  Abgrunds  geschleudert.  Razamon  sprang  auf  die  Gestalten  zu,  die  sich,  verzweifelt  schreiend,  an  die  Steinkanten  klammerten.  Er  packte  eine  davon,  stemmte  sich  gegen  die  Bewegungen  des  Bodens  und  riß  den  Fremden in die Höhe.  Grizzard dachte:  Das  ist  meine  beste  Chance.  Razamon  wird  mit  der  Brücke  untergehen.  Ich  werde  mich  in  den  Sattel  des  Chreeans  schwingen  und  nach  Turgan  reiten  –  und  dort  kann  ich  Atlan  erwarten.  Selbst  wenn  Razamon  nicht  getötet  wird,  hält  ihn  dieses  Unglück  lange  auf.  Mein  Vorsprung  wird 

dadurch gesichert.  Es gelang ihm, den Zügel des Tieres zu packen.  Er zog sich an das Chreean heran, das Tier spürte die beruhigende  Gegenwart  eines  Reiters  und  wehrte  sich  nicht,  als  er  in  den  Sattel  kletterte.  Dann wendete Axton das Reittier.  Als wäre es von seiner Furcht befreit, sprang das Tier los. Der erste  Satz  wirbelte  Axton  fast  aus  dem  schmalen  Sattel.  Er  beugte  sich  weit vor und suchte mit den Füßen  die  baumelnden  Steigbügel.  Er  fand  sie,  gab  den  Zügel  frei  und  das  Tier  galoppierte  in  rasenden  Sprüngen,  von  der  Furcht  und  der  Panik  getrieben,  in  Richtung  Turgan über die zitternde und schwankende Brücke.  Der  Berserker  wurde  zusammen  mit  einem  Fremden,  dessen  Gürtel  er  gepackt  hatte,  von  einem  harten  Stoß  auf  den  Rücken  geworfen.  Er fluchte laut auf.  Dann  fand  sein  Fuß  irgendwo  eine  Kante,  an  der  er  sich  abstemmen konnte. Razamon packte die Schultern des Mannes und  drehte sich über den Boden. Er rollte zusammen mit dem Fremden  auf  die  Mitte  der  Brücke  zu,  ließ  den  geretteten  Reiter  los  und  sprang auf. Wieder bebte der Boden, es knirschte und krachte, und  im  flackernden  Licht  der  Blitze  sah  Razamon  zwei  weitere  Teilnehmer der Karawane am Rand der Brücke hängen.  Er tappte schwankend auf die beiden Männer zu.  Als er sie erreichte, warf er sich auf den Fels und packte sie an den  breiten  Krägen  ihrer  Mäntel.  Er  spannte  die  Muskeln  und  zog  sie  mit einem Ruck auf den Brückenrand hinauf.  Die  Männer  schauten  ihn,  schweigend  vor  Angst  und  Überraschung,  aus  großen  Augen  an.  Eine  schwelende  Fackel  lag  auf  einem  der  großen  Steine.  Wieder  sprang  der  Berserker  an  die  Kante  des  Rinnensteigs  und  holte  zuerst  einen,  dann  den  letzten  Teilnehmer der Karawane von einem schrägen Felsband. Es war die  letzte Chance, denn die schräge Platte bewegte sich hin und her. 

Als der  Mann nach  vorn  gezerrt wurde,  stellte  sie  sich  senkrecht,  splitterte an den Enden und fiel lautlos in die Tiefe.  Die Blitze hörten auf.  Offensichtlich  bewegte  sich  auch  Dorkh  nicht  mehr.  Aber  noch  immer gab die Brücke ihr Knirschen von sich und bewegte sich. Die  Bewegung war allerdings anders: ein Zittern und leichtes Vibrieren  ließ die gewaltige Gesteinsmasse weiterhin schwingen.  Durch die nachlassenden Geräusche hindurch hörte Razamon eine  laute, angsterfüllte Stimme. Es war das unverkennbare Bellen eines  Bruen.  »Komme sofort!« brummte er und rannte auf das Loch zu, in dem  er den Bruen hatte verschwinden gesehen.  Die  Reiter  der  Karawane  schienen  ihre  Furcht  überwunden  zu  haben.  Jedenfalls  rannten  sie  auseinander  und  fingen  die  wild  herumspringenden und schreienden Tiere ein. Neben dem kantigen  Loch  in  der  Brücke  ging  Razamon  in  die  Knie,  stützte  sich  ab  und  spähte  hinunter.  In  diesem  Moment  blitzte  es  über  ihnen  kurz  auf,  aber  der  kurze  Schein  hatte  genügt,  um  dem  Berserker  den  Brückenwächter zu zeigen.  Er  hing  auf  der  Kante  des  Blockes,  der  drei  Meter  tiefer,  um  neunzig Grad gedreht, festgeklemmt war.  Die  beiden  Tiere  waren  durch  den  offenen  Spalt  in  die  Tiefe  gefallen. Razamon holte tief Luft und schrie hinunter:  »Festhalten! Ich helfe dir!«  »Schnellhelf!« ächzte der Brue zurück.  Mit zwei Sprüngen war Razamon bei einem Karawanenreiter und  riß  das  Seil,  das  er  am  Sattel  sah,  aus  den  Knoten.  Während  er  zurückrannte,  rollte  er  es  auf  und  nahm  die  Fackel  aus  der  Hand  eines  Mannes,  der  sie  gerade  aufgehoben  hatte.  Sekunden  später  war  er  am  Rand  des  Loches  und  schleuderte  ein  Ende  des  groben  Seils  nach  unten.  Der  Brue  fing  es  ungeschickt  auf  und  wickelte  es  sich  mehrmals  um  das  dicke  Handgelenk.  Fast  senkrecht  zog  Razamon, das Seil über der Schulter, den Bruen aus der Vertiefung 

heraus.  Der  Brue  schien  ebenfalls  große  Körperkräfte  zu  besitzen,  denn  er  unterstützte  Razamon,  indem  er  jeden  Felsvorsprung,  den  seine  Finger  in  der  Dunkelheit  fanden,  ausnutzte  und  sich  daran  hochzog.  Razamon  packte  den  Gürtel  des  Wesens  und  zog  den  Bruen  von  der Kante weg. Dann ließ er das Seil fallen.  »Das warʹs«, sagte Razamon.  Er  hielt  die  Fackel  hoch,  sie  brannte  mit  heller,  knisternder  Flamme.  Die  Sterne  schwankten  und  zitterten  nicht  mehr.  Die  Brücke war fast gänzlich zur Ruhe gekommen. Am Horizont fuhren  ein paar Blitze hin und her.  »Großdank«,  stöhnte  der  Brue  und  tastete  sein  Fell  ab.  Zwischen  den Haaren sickerten schmale Blutspuren hervor.  »Bist du schwer verletzt?« fragte ihn der Berserker und nahm aus  den Augenwinkeln wahr, daß die insgesamt sechs Karawanenreiter  mit sieben Tieren die Reittiere und das übriggebliebene Lasttier fest  an  den  Zügeln  hielten  und  sich  auf  der  nur  noch  ab  und  zu  knirschenden Brücke um den Bruen und ihn herum versammelten.  »Leichtwund«, stöhnte der Brue. »Du auf Rinnsteig?«  Er erkannte ihn offensichtlich wieder.  Razamon lachte und antwortete knapp:  »Ja.  Ich  habe  die  Brücke  benutzt,  ohne  zu  zahlen.  Wie  mein  Partner. Er ist offenbar verrückt vor Angst gewesen, deshalb stahl er  ein Chreean und ritt davon. Auch er hat nicht gezahlt.«  Einer der Reiter hob den Arm und erklärte:  »Ich  bin  Biderruk,  der  Anführer  der  Karawane  aus  Turgan.  Du  hast  uns  gerettet,  und  wenn  er  darauf  besteht,  bezahle  ich  deine  Passage, Fremder. Wir danken dir!«  Der Brue stöhnte ein paarmal und sagte dann:  »Vergeß!  Nixzahl.  Ich  helfalls  Fremder.  Vieldank,  mehrdank.  Du  Freund von Rinnsteigwacht anderende.«  »Das ist ein Wort«, stimmte Razamon zu, der mehr oder weniger  diese  Antwort  erwartet  hatte.  »Wir  sollten  zusehen,  daß  wir  von 

dieser verdammten Brücke wegkommen. Ich traue ihr nicht mehr.«  Biderruk sagte mit unsicherer Stimme:  »Vor Sonnenaufgang sind wir kaum auf dem sicheren Boden. He,  Tarnsik! Hole den Weinschlauch und den großen Becher, wenn die  Last  nicht  im  Abgrund  verschwunden  ist.  Und  bringt  ein  paar  Fackeln.«  »Das ist ein noch besseres Wort«, meinte der Berserker. »Ein guter  Schluck läßt Ängste schnell vergessen.«  Drei  Fackeln  wurden  an  der  einzigen  brennenden  Fackel  angezündet.  Ein  Turganer  –  er  sah  im  Halbdunkel  ebenso  aus  wie  die Reiter, die Razamon und Axton überfallen hatten – ließ dunklen  Wein  in  einen  hölzernen  Becher  gluckern.  Der  Becher  ging  von  Hand  zu  Hand,  und  ehe  die  Hälfte  der  Männer  getrunken  hatten,  war er leer.  »Dein  Freund  …  er  ist  davongeritten«,  stellte  Biderruk  fest.  »Warum diese Eile?«  Razamon  hob  die  Schultern  und  drückte  ihm  die  Fackel  in  die  Hand. Auch die Reittiere hatten sich inzwischen beruhigt.  »Ich  weiß  es  nicht  genau«,  erwiderte  er  ehrlich.  »Vielleicht  hat  er  in  der  Furcht  den  Kopf  verloren  –  oder  sein  Verstand  hat  gelitten.  Ich muß bekennen, auch ich habe mich zu Tode gefürchtet.«  Der Brue sagte laut:  »Rinnsteig  fest.  Oftwackel.  Am  Rand  Steinfall.  Aber:  immerfest.  Nixfurcht.«  Razamon nahm den Becher und roch an dem starken Wein.  »Das  sagst  du  so  leicht,  Freund«,  erklärte  er.  »Aber  für  einen  Fremden  stellt  sich  die  Sache  ganz  anders  dar.  Übrigens,  ich  heiße  Nomazar und will nach Turgan. Danke für den Wein.«  Er  nahm  einen  Schluck.  Der  Wein  war  hervorragend,  aber  stark  und schwer. Dann fiel ihm ein, daß er mehrfacher Lebensretter war,  und  er  trank  den  Becher  fast  leer,  ehe  er  ihn  an  den  Tarnsik  zurückgab.  »Gehen wir?« 

»Ich  begleite  dich  natürlich  nach  Turgan«,  versprach  Biderruk. 

»Du hast Durst für drei Männer.«  »Ich habe auch drei Männer auf die Brücke zurückgezogen«, sagte  Razamon  entschuldigend.  »Wir  sollten  wirklich  dieses  Lieblingsspielzeug der Bruen hinter uns lassen.«  »Rinnsteig immerfest«, fügte der Brue hinzu.  Die  Turganer  und  der  Brue  packten  die  Zügel  der  Chreeans  und  wandten  sich  nach  Osten  oder  vielmehr  nach  Südost.  Innerhalb  weniger  Sekunden  befanden  sich  die  Tiere  und  die  Reiter  in  einer  Reihe. Die  Männer gingen neben den  Reittieren  dahin.  Die  Fackeln  loderten  und  knisterten.  Gemeinsam  setzten  sich  die  Teilnehmer  dieses  seltsamen  Zuges  in  Bewegung  und  liefen  auf  das  andere  Ende der Brücke zu. Der Brue sagte irgendwann:  »Noch ein Drittel Rinnsteig. Nixmehr.«  »Wie  lange  werden  wir  brauchen?«  fragte  Razamon  und  schob  seine Waffe hinter dem Gürtel zur Hüfte hin.  »Sonnaufgeh«, bellte der Brue. »Dann Altturm.«  Nur  ab  und  zu  kam  zwischen  den  Steinen  des  Rinnensteigs  ein  knirschendes  Ächzen  hervor  und  erschreckte  die  Teilnehmer  der  Karawane. Im Schlund  der Todesrinne  krachten  und  rollten  Steine.  Razamon versuchte, sich zu beruhigen und über die Ereignisse der  letzten Stunde nachzudenken.  Dorkh, der Dimensionsfahrstuhl, hatte zweifellos starten wollen.  Aber alle Geräusche und Vibrationen hatten Razamon gesagt, daß  Dorkh  nicht  wirklich  geflogen  war.  Dorkh  hatte  sich  nicht  lösen  können, trotz einer gigantischen Kraft, die an dem Weltenfragment  zerrte.  Vielleicht  hatten  diese  Geschehnisse  etwas  mit  dem  Augenfeld  zu  tun?  Dorkh  hatte  sich,  trotz  aller  Kraftentfaltung,  nicht  von  der  Stelle  gerührt.  Dessen  war  der  Berserker  gewiß  –  er  kannte diese Vorgänge von Pthor sehr genau.  Sein zweites Problem war Lebo Axton.  Was  mochte  in  ihn  gefahren  sein?  Bisher  hatte  er  volles  Verständnis  für  die  mehr  als  schwierige  Lage  gehabt,  in  der  sich  Lebo  Axton  im  Körper  Grizzards  befand.  Aber  das  Verhalten  war 

nicht  mehr zu verstehen und überdies  gefährlich  für  sie  beide.  Der  geglückte  Versuch,  mit  einem  Chreean  zu  fliehen  …  was  hatte  das  zu  bedeuten?  Daß  Axton  mürrisch  war  und  selten  antwortete,  daß  er  vor  jeder  Anstrengung  Angst  hatte  und  sich  trotzdem  der  Situation  entsprechend  richtig  und  entschlossen  verhielt,  war  eine  andere  Seltsamkeit.  Razamon  war  völlig  verwirrt.  Im  Augenblick  war  er  sogar  froh  darüber,  dieses  wandelnde  Problem  für  unbestimmte Zeit los zu sein.  Aber  ebenso  sicher  konnte  er  sein,  daß  ihn  Lebo  Axton  bald  wieder auf eine Weise beschäftigen würde, die ihm alles andere als  angenehm war.  In  den  wenigen  Stunden,  die  noch  der  Nacht  gehörten,  zog  die  Karawane auf dem glatten Teil des Rinnensteigs nach Südosten.  Einmal blieb der Brue, der den Zug anführte, stehen und wartete,  bis Razamon an seiner Seite war.  »Ich Gurd«, sagte er. »Kamerad Ziel‐Turgan, wie?«  »Ich  bin  fast  sicher«,  antwortete  Razamon,  »daß  Axton  in  die  Richtung  der  Stadt  geritten  ist.  Wir  hoffen,  dort  einen  Freund  zu  treffen, einen schlanken Mann mit auffallend weißem Haar.«  »In Stadt Sklavmarkt«, bestätigte der Brue. »Du mir Lebgerett.«  »Vergiß es«, sagte Razamon gönnerhaft. »Das kommt häufig vor.«  »Nichtmir«, erklärte der Brue. »Du Neufreund.«  »Einverstanden. In diesem Zusammenhang habe ich eine Frage.«  »Schnellantwort wennkann.«  »Hoffen  wirʹs.  Ich  habe  den  Namen  ›Lauder  Vierkämpfer‹  mehrmals gelesen und gehört. Ist er der Herrscher von Turgan?«  »Nein.  Uralt.  Legendensage.  An  Altturm  Tafelschreib.  Dichzeig  später.«  Für  Razamon  war  es  oft  nicht  ganz  einfach,  die  merkwürdig  zusammenziehende EinfachSprechweise der Bruen zu verstehen. Er  mußte  immer  erst  einige  Sekunden  lang  überlegen,  um  den  Sinn  gänzlich  zu  verstehen,  und  dann  bemühte  er  sich,  nicht  in  diesen  Tonfall  zu  gleiten.  Vermutlich  würde  Gurd  dies  als  Beleidigung 

auffassen, als eine Gefährdung der eben beteuerten Freundschaft.  »Tatsächlich?  Eine  Tafel?  Mit  einem  Text  des  legendären  Vierkämpfer? Wann soll er gelebt und vierfach gekämpft haben?«  »Ich  nixwiß«,  antwortete  Gurd.  »Viellang  her.  Niegehört.  Ich  nixles kann.«  »Ich  werde  es  dir  vorlesen«,  versicherte  der  Berserker.  »Es  wird  heller. Die Nacht dauert nicht mehr länger.«  »Nein. Bald Sonnlicht.«  Die  Sterne  begannen  wieder  zu  verblassen,  aus  der  Todesrinne  brodelten  die  ersten  Nebelschwaden  hoch.  Die  Karawanenführer  wurden  müde;  die  Aufregungen  schlugen  durch.  Die  Männer  hingen schwer an den Hälsen der  dahintrottenden  Chreeans.  Auch  Razamon  fühlte  die  Anstrengungen  der  Nacht,  aber  sie  machten  ihm keinesfalls schwer zu schaffen. Er wartete auf den Moment, an  dem  sich  aus  Dunkelheit  und  Nebel  die  Umrisse  des  zweiten,  halb  zerfallenen Brückenturms hervorschälen würden.      3.    Die  ersten  Sonnenstrahlen  trafen  über  der  Nebelschicht  auf  die  zackigen, zernarbten Ränder des Turmes.  Der  Turm  war  einstmals  ebenso  groß  gewesen  wie  sein  Gegenstück  am  anderen  Ende  des  Rinnensteigs.  Auch  der  Durchmesser  des  untersten  Teiles  schien  gleichgroß.  Aber  selbst  jetzt,  im  Dunst,  sahen  sie  deutlich,  daß  die  Spuren  der  Zerstörung  groß  waren.  Auch  die  Erschütterungen  der  letzten  Nacht  hatten  dem Turm zugesetzt.  Die  oberste  Mauerkrone  verlief  schräg  und  ausgezackt.  Links  waren  ein  paar  Zinnen  übriggeblieben,  die  aus  gegeneinander  versetzten Quadern bestanden. Die abfallenden Schrägflächen sahen  aus  wie  ein  kranker  Zahn,  und  die  wenigen  Öffnungen  waren  ausgefranst und leer. Hier gab es keine Plattform mehr, von der aus 

ein  Brue  weit  ins  Umland  schauen  konnte.  Die  Haltetaue  schwangen,  naß  vom  Morgennebel,  tief  durch  und  verschwanden  links  vom  Turm  in  Gestrüpp  und  Gebüsch.  Die  Steine  der  Brückenoberfläche  glänzten  tiefschwarz,  und  alle  Mitglieder  der  Karawane  schienen  wieder  wacher  und  kräftiger  zu  werden.  Um  den Turm lagen Staub und große Trümmerstücke.  Razamon  war  froh,  nach  wenigen  Schritten  die  Brücke  verlassen  zu  können. Die Bruen,  die auf dieser Seite  standen,  waren weniger  zahlreich, aber ebenso bewaffnet und wachsam.  Gurd  lief  auf  seine  Kameraden  zu  und  redete,  heftig  gestikulierend, auf sie ein.  Die Karawane tappte zwischen den einzelnen Wächtern hindurch,  am Fuß des Turmes vorbei, und Gurd zeigte, nachdem er Razamon  zu sich herangewinkt hatte, schräg nach oben.  »Dort. Lauderschreibe.«  »Danke.  Ich  werde  nachsehen«,  sagte  der  Berserker  und  sah  das  Sonnenlicht  auf  einer  alten,  zerbeulten  Metalltafel  funkeln.  In  den  breiten  Spalten  des  alten  Gemäuers  kletterte  er  aufwärts  und  sah,  daß Schriftzüge ins Metall eingraviert waren. Dieselbe Schrift wie in  der  Höhle  von  Cibola,  der  vergessenen  Steinstadt.  Schweigend  las  er:  Das  schreibt  der  Vierkämpfer:  mit  einem  Heer  zog  ich  aus.  Wild  und  entschlossen waren wir, Dorkh zu unterwerfen. Ehe der … (hier war das  Metall  zerfressen,  auch  schien  man  mit  Steinen  oder  Metallwaffen  die  Kerben  und  Schriftzeichen  verstümmelt  zu  haben)…  kam.  Die  Orte,  die  wir  verließen,  waren  befriedet.  Die  Kämpfe  forderten  hohe  Verluste.  An  der  Todesrinne  warfen  sich  uns  viele  mutige  Streiter  entgegen.  Nur  ich  überlebte  den  Kampf.  Turgan  bleibt  mein  Ziel,  dort  warte ich auf (das Ende der Tafel fehlte.)  Razamon  kletterte  hinunter  und  brachte  diesen  Text  mit  dem  Felsengrab und der Waffe in Verbindung – seine Gewißheit wuchs,  daß  es  sich  bei  Lauder  Vierkämpfer  um  einen  tatsächlich  geschichtlich existenten Mann gehandelt hatte. 

Einen Beweis dafür trug er am Gürtel.  Er ging auf Gurd zu und fragte:  »Ich  habe  die  Schrift  gelesen,  Gurd.  Hat  mein  verwirrter  Freund,  wie  wir  alle  glauben,  auf  dem  Rücken  eines  Chreeans  die  Sperre  deiner Kollegen passiert?«  Zwei  andere,  mit  Schwertern  bewaffnete  Bruen  schlenderten  auf  Razamon  und  Gurd  zu.  Er  stieß  eine  Reihe  von  bellenden  Lauten  aus.  Es  war  Dorkh‐Pthora,  aber  Razamon  verstand  nur  wenige  kurze  Ausdrücke.  Seine  Kameraden  antworteten  in  derselben  verwirrenden Schnelligkeit.  »Verstand?« fragte Gurd.  »Nicht  ein  Wort«,  bekannte  der  Berserker  fast  wahrheitsgemäß.  Der Brue versuchte zu übersetzen.  »Er  ist  wie  ein  Rasender  über  die  Brücke  galoppiert.  Der  Rinnensteig  hat  noch  gezittert  und  geknirscht.  Meine  Kameraden  sind auf den festen Boden gerannt, weil sie sich fürchteten. Er ist an  ihnen vorbeigeritten und höchstwahrscheinlich in die Richtung von  Turgan gehetzt. Sie haben ihn natürlich nicht ganz deutlich gesehen,  denn es war dunkel.«  So  lautete  seine  Auskunft,  aber  Razamon  mußte  an  manchen  Stellen dreimal nachfragen, ehe er alles verstanden hatte.  »Jetzt verstand?« rief Gurd zum Schluß.  »Jetzt  ganzverstand.  Megadank«,  sagte  Razamon.  »Ich  werde  ihn  verfolgen. Allein in Turgan … Axton wird dies nicht überleben.«  Er ging hinüber zu der Karawane und berührte Biderruk, der mit  seinen  Leuten  im  Kreis  auf  dem  Boden  saß  und  eine  Mahlzeit  herunterschlang, an der Schulter.  »Ich habe eine Bitte«, sagte der Berserker.  »Ja?«  »Was  muß  ich  tun,  damit  du  mir  ein  Chreean  leihst?  Ich  möchte  versuchen,  meinen  im  Verstand  verwirrten  Freund  einzuholen,  bevor er Turgan erreicht. Oder, wenn er in der Stadt sein sollte, ihn  vor Unglück und Fehlern retten. Ich würde das Chreean einem der 

Torposten  geben.  Oder  irgendwo  stehenlassen,  bei  einem  deiner  Freunde  oder  bei  einem  anderen  Karawanenherrn.  Erfüllst  du  mir  diese Bitte?«  Er  sagte  sich,  daß  er  vermutlich  mehr  Erfolg  haben  würde,  wenn  er höflich bat, statt als Lebensretter zu fordern. Seine Rechnung ging  auf, denn Biderruk antwortete:  »Kein  Problem.  Nimm  das  Reittier.  Aber  es  ist  nicht  mehr  frisch  und  ausgeruht.  Wie  wir  alle.  Und  …  du  kannst  es  tatsächlich  bei  Harkker in der Straße der Händler stehenlassen.«  »Ich  danke  dir«,  sagte  Razamon,  aber  Gurd,  der  hinter  ihm  auftauchte, rief:  »Du  nix  alleinreit.  Ich  mitreit.  Turgan  vollGefahr.  Du  Neufreund  und lebensrett. Ich‐helf.«  Er  zeigte  auf  den  Turm.  Dort  zog  einer  seiner  Kameraden  ein  gesatteltes Chreean aus dem halb zerfallenen Eingang.  »Natürlich  freue  ich  mich  darüber«,  bestätigte  der  Berserker,  »wenn mir jemand hilft. Ich weiß nicht, wie es in Turgan zugeht.«  »Turgan immergefahr. Niemalsruh«, bestätigte Gurd beflissen.  »Halten  dich  deine  Pflichten  nicht  davon  ab,  mit  mir  zu  reiten?«  fragte Razamon vorsichtig.  »Nein. Nixpflicht. Wir zusammenreit.«  »Einverstanden.«  Die  Turganer  versorgten  den  Berserker  mit  einigen  Bissen  Brot  und  Fleisch.  Er  bekam  auch  einen  Schluck  Wein,  dann  schwangen  sich  der  Brue  und  er  in  die  Sättel  der  Chreeans.  Sie  ritten  los,  ein  ungleiches  Paar  mit  unterschiedlichen  Absichten,  aber  demselben  Ziel. Binnen weniger Schritte verließen sie die letzten Riesenquader  der  Brücke,  wechselten  über  auf  einen  Straßenabschnitt,  der  an  die  Oberfläche  des  Titanenpfads  erinnerte,  und  nachdem  sich  Gurd  vergewissert hatte, daß ihm Razamon folgte, schlug er die Richtung  auf  Turgan  ein.  Es  war  die  Straße  rechter  Hand.  Die  Sonne  löste  Dunst und Nebel auf, und Razamon drehte sich im Sattel um.  Das Schlimmste schien überstanden zu sein. 

Der  löchrige  Turm  sah  aus,  als  wolle  er  jeden  Moment  völlig  in  sich  zusammenfallen.  Die  Gestalten  der  Turganer  und  Bruen  wurden  an  seinem  Fuß  immer  kleiner.  Der  Berserker  griff  an  seine  Waffe; sie steckte noch im Gürtel. Noch war von der Stadt nichts zu  sehen, aber die Straße war gepflegt und nicht sonderlich breit, kein  Vergleich mit dem Rinnensteig und dem monströsen Titanenpfad.  Die  Tiere  schienen,  ohne  daß  die  Reiter  etwas  dazu  taten,  von  Turgan  angelockt  zu  werden.  Sie  wurden  schneller  und  zeigten  nicht  die  geringsten  Spuren  der  Erschöpfung.  Razamon  setzte  sich  in  dem  ungewohnten  Sattel  zurecht.  Er  hoffte,  daß  die  vor  ihm  liegenden  Abenteuer  in  Turgan  seine  Kräfte  nicht  überfordern  würden. Und … hoffentlich traf er Atlan!      *    Die Straße zwischen dem östlichen Ende des Rinnensteigs und den  Bergen  um  Turgan  war  ein  krasser  Gegensatz  zu  den  Pfaden  und  Beschwernissen  der  letzten  Tage.  Die  Chreeans  liefen  auf  weichen  Sohlen  gleichmäßig  dahin,  ihre  stumpfen  Reptilienkrallen  schlugen  auf  das  kleinformatige  Pflaster.  Die  Farbe  der  Schuppenhaut  hatte  sich  verändert  und  der  Umgebung  angeglichen;  die  Reittiere  verschmolzen  zum  Teil  mit  der  grünen,  schattigen  Umgebung.  Als  der Brue und Razamon aus einer leichten Kurve herausritten, sahen  sie, daß die Straße dicht bevölkert war. Razamon rief:  »Sieht es hier immer so aus? Karren und Gefährte? Reiter aus allen  Teilen von Dorkh?«  Gurd rief über seine pelzige Schulter zurück:  »Niximmer. Vielverkehr weil Sklavmarkt. Klar?«  »Klar«, sagte Razamon. »Das ist ein überzeugender Grund für ein  solches Verkehrsaufkommen.«  Die Straße lag auf einer nicht geringen Länge, leicht abfallend, im  Blickfeld der beiden Reiter. In kleinen Abständen wanderten in die 

Richtung  auf  Turgan  einzelne  Personen  und  kleine  Gruppen.  Zwischen ihnen rumpelten die schweren Räder von hochbeladenen  Karren  dahin.  Andere  Wagen  rollten  am  Straßenrand,  zwischen  ihnen ritten vermummte Männer auf Chreeans. Jede einzelne Person  und  jede  Gruppe,  die  Razamon  überholte,  wurde  von  ihm  genau  beobachtet  und  angestarrt.  Er  blickte  in  jedes  Gesicht,  aber  Atlan  war  nicht  unter  ihnen.  Auch  niemand,  der  auch  nur  entfernte  Ähnlichkeit mit dem Arkoniden hatte.  Wieder berührte der Titanenpfad mit seinem Rand die Straße.  Sie  lief  einige  Kilometer  lang  auf  dem  Titanenpfad,  der  hier  eine  vollkommen  andere  Oberfläche  hatte.  Sie  war  glatt  und  durch  die  ständige Benutzung ausgetreten. An ihren Rändern wuchsen Büsche  und  große,  alte  Bäume,  die  jetzt  am  frühen  Vormittag  schwarze  Schatten über die Straße warfen.  Wieder  ritten  Gurd  und  Razamon  an  mehreren  Dorkhern  vorbei.  Zwischen  ihnen  schwankte  ein  Karren  mit  zwei  Rädern.  Razamon  beugte sich weit aus dem Sattel und musterte die Passanten. Einige  gaben  seinen  Blick  zurück,  andere  blickten  uninteressiert  an  ihm  vorbei. Atlan war nicht darunter.  »Du Freundsuch, ja?« rief Gurd und zügelte das Tier ein wenig.  »So ist es«, gab Razamon zurück. »Aber ich finde ihn nicht. Es sind  viel mehr Leute in Turgan, wenn der Sklavenmarkt stattfindet?«  »Vielmehr. Allesvoll«, antwortete der Brue.  Gegen Mittag kam Turgan in Sicht. Bisher hatte der Berserker nur  gewußt, daß die Stadt ziemlich groß sein mußte, und daß sie auf den  Felsen des Randgebiets erbaut war. Jetzt erkannte er ihre Lage und  die  Ausdehnung,  und  auch  das  war  eine  neue  Überraschung  für  ihn.  Das  letzte  Stück  der  Straße,  also  des  Titanenpfads,  reichte  bis  an  die Felsen heran. Dann wurde sie von zackigen, breiten Steinzacken  verdeckt.  Turgan war am östlichen Rand von Dorkh errichtet.  Die  Lage  war  ähnlich  wie  bei  Aghmonth  oder  Wolterhaven  auf 

Pthor.  Eine  Art  Rampe,  noch  undeutlich  zu  erkennen,  führte  zwischen den Felsen aus dem Norden hinauf zu den Stadttoren. Sie  wirkten,  in  der  Farbe  der  umgebenden  Steine,  wuchtig  und  unbezwingbar.  Die  Mauern  waren  stellenweise  sehr  hoch  und  von  zahlreichen Öffnungen durchbrochen, an anderen Stellen waren sie  von  mächtigen  Kanzeln  und  Türmen  durchsetzt.  Eine  auffallend  große  Menge  von  Öffnungen  befand  sich  in  den  Felsen  über  der  Rampe.  »Kennst du Turgan, Gurd?«  »Stadtkenn, ja. Großart.«  »Dann  kannst  du  mir  sicher  auch  sagen,  was  diese  Löcher  neben  und über der Rampe bedeuten?«  »Händlerstraß.«  »Meinst du die ›Straße der Händler‹?«  »Ja.«  Das war also die Straße der Händler, von der Biderruk gesprochen  hatte.  Razamon  sollte  das  Chreean  irgendwo  dort  zurückgeben.  Harkker,  ein  anderer  Händler.  Vielleicht  gab  es  dort  auch  ein  paar  aktuelle Informationen.  Ein  paar  Kurven  weiter  waren  die  einzelnen  Abschnitte  der  Stadtanlage viel besser zu erkennen.  Natürlich fand Razamon weder Atlan noch die geringste Spur von  ihm. Er fragte sogar einige Karawanenführer, aber auch sie – sofern  sie überhaupt antworteten – wußten nichts.  Die  Rampe,  die  zum  Stadttor  hinaufführte,  bildete  die  unterste  Ebene einer erstaunlichen, treppenartig gestaffelten Anlage.  Die  Felsen  darüber  waren  stellenweise  höher  als  hundertfünfzig  Meter. Jetzt lagen sie im vollen Sonnenlicht. Darüber gab es weitere  Rampen,  von  breiten  Treppen  miteinander  verbunden.  Unterschiedliche  Stadtteile  waren  auf  diesen  Flächen  angesiedelt,  und  auf  der  höchsten  Ebene,  die  schon  aus  der  Entfernung  irgendwie sauberer und sorgfältiger gearbeitet wirkte, erhoben sich  Mauern  und  Kanzeln.  Diese  gewaltigen  Felsstufen  bildeten  einen 

Halbkreis,  eine  Art  abgestufte  Halbpyramide.  Zwischen  den  Öffnungen und auf den waagrechten Flächen bewegten sich Wesen  von Dorkh und Tiere. Lastenstapel standen da und wurden hin und  her  bewegt.  Die  Straße  umrundete  wieder  einen  Felsen,  und  der  Blick auf Turgan war unmöglich. Razamon trieb sein Chreean an die  Seite  des  Bruen.  Sie  überholten  einen  Zug  vermummter  Wesen,  unterschiedlich  groß,  aber  mit  einer  dünnen  Kette  aneinander  gefesselt.  Neben  ihnen  ritt  ein  Turganer  mit  funkelnden  Augen  hinter seinem Gesichtsschleier.  »Nocheinstund«,  erklärte  der  Brue.  »Stadthüter  übel.  Willkürmänner.«  Der Berserker versuchte zu verstehen, was der Brue meinte, dann  nickte er. Also eine neuerliche Komplikation!  »Du meinst, daß sie so ähnlich wie die Rinnensteig‐Wächter nicht  jeden in die Stadt hineinlassen?«  Der Brue nickte.  »Aber  vermutlich  gehen  sie  nach  anderen  Gesichtspunkten  vor.  Vielleicht  sind  in  Turgan  solche  Gäste,  die  über  keine  Barschaft  verfügen, sogar hochwillkommen.«  Gurd brach in ein dröhnendes Gelächter aus und ritt weiter, ohne  eine Antwort zu geben.      *    Inmitten einer Gruppe anderer Reiter zügelten Gurd und Razamon  ihre Tiere am Fuß der Rampe.  Razamons  in  zahllosen  Gefahren  geschärfte  Sinne  stellten  sofort  fest,  daß  die  Angehörigen  einer  einzigen  Gruppe  auf  der  Rampe  dominierten.  Es  waren  Turganer,  die  keine  Schleier  oder  Verkleidungen  trugen.  In  ihren  Händen  befanden  sich  lange  Hellebarden,  deren  metallene  Spitzen  groß,  mehrfach  gezackt  und  mit  einer  halbmondförmigen  Schneide  versehen  waren.  Einige  der 

Turganer  trugen  Bögen  und  gefüllte  Köcher,  andere  hatten  in  röhrenförmigen  Futteralen  auf  ihrem  Rücken  kurze  Wurfspeere.  Jeder  der  selbstbewußt  stolzierenden  Männer  wirkte,  als  sei  er  durchaus in der Lage, seine Waffen sicher zu handhaben.  Auf der Rampe herrschte ein ständiges Kommen und Gehen. Die  Anzahl  derjenigen,  die  nach  Turgan  hinauf  wanderten,  war  eindeutig größer.  »Kennst  du  die  Stadthüter  gut?«  fragte  Razamon  und  überlegte,  ob er aus dem Sattel steigen sollte.  »Ganzgut«, antwortete der Brue. »Bösmänner.«  »Wohin  müssen  wir,  wenn  wir  den  Sklavenmarkt  beobachten  wollen?«  »Mittelstufe.  Süd«,  gab  Gurd  zurück  und  zeigte  auf  eine  der  Ebenen in der Mitte der Stadtanlage, aber weit rechts von ihnen. Um  dorthin  zu  kommen,  mußten  sie  etwa  die  Hälfte  der  ziemlich  schmalen  Rampe  aufwärts  reiten  und  dann  rechts  abbiegen.  Razamon  sah,  daß  die  Stadtwächter  jeden,  der  die  Rampe  betreten  hatte,  genau  kontrollierten.  Aber  sie  schienen  keinerlei  Zoll  zu  erheben.  Für  Razamon  waren  die  Stadttore  und  die  Mauern  viel  begehrenswerter als die seitlichen Ebenen.  War  er  erst  einmal  dort  oben,  dann  konnte  er  sich  abwärts  viel  ungehinderter bewegen. Er gab Gurd ein Zeichen und ritt los.  Es war halbwegs eine Erholung, sich wieder innerhalb dem Trubel  einer  größeren  Menge  zu  befinden.  Von  überall  her  drangen  Gerüche  und  Geräusche,  Farben  und  Bewegungen  auf  die  Neuankömmlinge  ein.  Aufmerksam  beobachtete  Razamon  seine  Umgebung und notierte schweigend jede Einzelheit.  Die Rampe war nicht breiter als zehn Meter.  Beide Böschungen waren mit Steinplatten belegt. In den Fugen der  Platten  wuchsen  Gras,  Moos  und  allerlei  dürres  Gesträuch.  Hier  oben,  am  Rand,  neben  den  Hufen  der  Tiere  und  den  Sohlen  der  Fußgänger, gab es nur dunkelgrünes Moos und verfilztes Gras, aber 

je tiefer es hinunterging, desto mehr Abfälle lagen an den Wurzeln  der knorrigen Büsche und hatten sich in deren Zweigen verfangen.  Den einzigen Zugang zur Stadt, wenigstens auf der nördlichen bis  zur südlichen Seite, bildete diese belebte Rampe. Zwei Stadtwächter,  die Hellebarden senkrecht aufgerichtet, schlenderten auf den Bruen  und den Fremden zu und musterten sie überaus gründlich von oben  bis unten. Aber sie unternahmen nichts, um sie anzuhalten oder gar  zurückzuweisen,  sie  sagten  auch  kein  einziges  Wort.  Razamon  schob  sein  kostbares  Kampfbeil  im  Gürtel  über  die  rechte  Hüfte  –  dort war es von den Hellebardenträgern kaum zu sehen.  Im  Gegensatz  zu  allen  anderen  Turganern  waren  die  Stadthüter  nicht vermummt.  Sie  trugen  lederne  Waffenröcke,  deren  Oberfläche  wie  poliert  wirkte. Brustpanzer und Helme schimmerten metallisch. Die Helme  hatten  an  den  Seiten  große  Öffnungen,  die  von  breiten  Metallrändern  geschützt  waren.  Die  großen  Ohren  der  Turganer  waren auf diese Weise frei beweglich. Die Köpfe samt den Helmen  wirkten  sehr  phantastisch  und  boten  einen  auffallenden  Gegensatz  zu der Stadt, die keineswegs sonderlich bizarr aussah.  Razamon beugte sich kurz zu Gurd hinüber, deutete auf den Fuß  der Rampe und fragte:  »Ich  sehe  dort  unten  Gestalten  und  so  etwas  wie  alte  Hütten.  Kannst du mir sagen, was das zu bedeuten hat?«  »Gesindel dort. Übelvolk.«  Gleichzeitig  mit  der  Antwort  des  Bruen  sah  Razamon,  was  er  meinte.  Vier  oder  fünf  Stadtwächter  rannten  etwa  fünfzig  Meter  weiter  oben  auf  der  Rampe  auf  zwei  Gestalten  zu.  Sie  sahen  wie  Tiermenschen aus, wie Wesen aus dem Hordenpferch. Die Wächter  senkten die Hellebarden und entrissen den zottigen Gestalten lange  Holzstangen, an denen Körbe und aus Stroh oder Ruten geflochtene  Schalen  hingen.  Die  Zottigen  wehrten  sich  verbissen,  aber  die  Stadtwächter  waren  unbarmherzig.  Noch  drei  Männer  rannten  herbei.  Einer  senkte  die  Hellebarde,  schob  deren  anderes  Ende 

zwischen die Beine des ersten Mannes und brachte ihn zu Fall. Eine  Hellebardenspitze  bohrte  sich  in  den  Rücken  des  Stürzenden.  Der  Tiermensch heulte schauerlich auf, warf die Arme in die Höhe und  kippte über den Rand der Rampe.  Razamon  zuckte  zusammen;  es  schien  für  ihn  einen  Akt  reiner  Willkür  zu  bedeuten.  Die  Rampenwachen  waren  tatsächlich  ein  übles, schurkenhaftes Volk, wie Gurd gesagt hatte. Sie warfen auch  den zweiten Tiermenschen von der Rampe.  Beide  Männer  fielen  auf  die  glatten  Steinplatten  und  rutschten  vom  Kamm  der  Rampe  hinunter.  Verzweifelt  brüllend  versuchten  sie,  sich  irgendwo  festzukrallen.  Aber  die  dürren  Grashalme  rissen  in  ihren  Fäusten  ab.  Schließlich,  nachdem  sie  etwa  dreißig  Meter  abwärts  gerutscht  und  sich  mehrmals  überschlagen  hatten,  gelang  es  ihnen  an  zwei  verschiedenen  Stellen,  sich  an  Büschen  und  Wurzeln festzuklammern.  Die  Turgan‐Wächter  hoben  die  Bögen  von  den  Schultern,  legten  Pfeile auf die Sehnen und feuerten die Geschosse nach unten ab.  Ein  Pfeil  schrammte  entlang  der  Steinplatte  und  traf  den  Tiermenschen  in  die  Schulter.  Das  Wesen  schrie  noch  lauter  und  löste  seinen  Griff  von  der  Wurzel.  Wieder  rutschte  er  weiter,  bis  zum  Fuß  der  Rampe.  Dort  rannten  sofort  die  Wegelagerer  auf  ihn  zu, obwohl es dem Berserker schleierhaft war, was es in diesem Fall  noch zu plündern oder rauben gab.  »Eine  bemerkenswert  grobe  Bande«,  murmelte  er  und  dirigierte  das Reittier nach rechts. Die Straße der Händler lag unmittelbar vor  ihnen.  Der andere Bogenschütze hatte mit seinem ersten Schuß sein Ziel  verfehlt.  Er  zog  einen  zweiten  Pfeil  aus  dem  Köcher  und  jagte  ihn  hinunter.  Diesmal  traf  er  die  Finger  des  Ärmsten,  die  einen  Strauch  an  der  dicksten Stelle umklammerten.  Auch  der  zweite  Hordenpferchbewohner  verlor  endgültig  den  Halt und rutschte mit weit ausgebreiteten Gliedmaßen bis hinunter 

zur  Kante  zwischen  Felsboden  und  Rampe,  mitten  in  Abfälle  und  Steingeröll hinein.  »Wahrsagt,  ja?  Du  selbst  sehkannst«,  murmelte  der  Brue  leise,  denn  eben  liefen  zwei  Stadtwächter  an  ihm  vorbei  auf  die  nächsthöhere  Ebene  zu.  Die  verschiedenen  Einzelpersonen  und  Gruppen  auf  der  Rampe  taten  so,  als  hätten  sie  den  Zwischenfall  nicht  bemerkt  –  vermutlich  wollten  sie  das  Interesse  der  Wachen  nicht auf sich selbst ziehen.  »Das Leben verspricht auch hier hart zu werden«, sagte Razamon  etwas  lauter.  »Und  unser  Freund  Biderruk  soll  nicht  den  Schaden  haben. Geben wir unsere Tiere dort ab.«  »Einverstand.«  Sie  bogen  in  die  »Straße  der  Händler«  ein.  Razamon  fragte  einen  Wächter,  der  ihn  starr  anblickte,  nach  dem  Karawanenhändler  Harkker. Er bekam die Antwort, bis zum Bild des Beladenen Chreeans  zu  reiten.  In  der  Höhle  darunter  wäre  der  Laden  des  Harkker  zu  finden.  Höflich  bedankte  sich  Razamon  und  sah  ein,  daß  er  mit  seinem Aussehen auch hier einige Aufregung erregen mußte.  Andererseits kamen Wesen aus allen Teilen Dorkhs hierher – und  wer kannte schon alle Bewohner dieser Welteninsel?  Über  vielen  Höhleneingängen  waren  Zeichen  und  Bilder  in  den  Fels  geschlagen.  Sie  befanden  sich  als  Reliefs  oder  Basreliefs  in  eckigen  Rahmen  aus  Felsleisten,  die  man  stehengelassen  hatte.  Im  schrägen  Licht  und  unter  der  Wirkung  der  Schatten  wurden  die  Bilder ziemlich deutlich.  »Dort ist es.«  Razamon  fand  ohne  Schwierigkeiten  das  Bildnis  eines  langbeinigen  Chreeans.  Das  Tier  war  an  den  Flanken  und  auf  dem  Rücken  mit  riesigen  Bündeln  beladen.  Das  Relief  schien  die  Tüchtigkeit  und  den  Reichtum  eines  Karawanenhändlers  zu  versinnbildlichen.  Razamon  und  der  Brue  stiegen  ab  und  packten  die Reittiere an den kurzen Zügeln.  Eine  schlanke,  vermummte  Gestalt,  unverkennbar  ein  Turganer, 

kam  aus  der  Höhle.  Sie  hatte  drei  Eingänge,  durch  breite  Stege  voneinander  getrennt.  Auch  diese  Höhlen  und  die  daneben  und  dahinter liegenden Räume waren, wie die Spitzkegel der Felsenstadt  Cibola,  aus  dem  massiven  Stein  herausgemeißelt.  An  vielen  Stellen  zeigte  der  glattpolierte  Stein  die  Spuren  jahrhundertelangen  Bewohnens. Razamon hob die Hand und erklärte:  »Wir suchen den ehrbaren Kaufmann Harkker. Wir kommen von  Biderruk,  seinem  Freund.  Mit  seiner  Karawane  wird  Biderruk  bald  hier  eintreffen.  Allerdings  verlor  er  in  dieser  Nacht  ein  paar  Tiere  mitsamt den Lasten.«  »Und  beinaheleben.  Fremder  Lebensgerett«,  bellte  der  Brue  und  wies auf Razamon. Der Berserker lächelte und fuhr fort:  »Das  Tier  stammt  von  Biderruk.  Er  wird  es  hier  abholen.  Und  dieses  Tier  sollst  du  mit  der  nächsten  Karawane  den  Bruen  am  östlichen  Turm  übergeben,  wenn  wir  beide  getrennt  und  am  Ritt  zurück gehindert werden sollten.  Willst du das für Freund Biderruk tun, wenn du Harkker bist?«  Der  Turganer  hob  einen  Arm.  Die  Hand  im  dunklen  Handschuh  glitt  aus  dem  Ärmel  hervor.  Mit  dumpfer  Stimme  sagte  er  unter  dem Umhang hervor, während seine stechenden runden Augen den  Fremden musterten:  »Ich  bin  Harkker.  Wenn  Biderruk  ein  Tier  leiht,  muß  er  überfließen  vor  Dankbarkeit.  Ich  denke,  ihr  seid  müde  und  hungrig.«  »Wir hungervoll«, bestätigte der Brue. »Aber Nomazar eiligsuch.«  »Im  Augenblick  sind  die  Brückenwächter  ein  wenig  …  mürrisch,  scheintʹs«,  sagte  der  Händler.  »Genießt  einen  Imbiß.  Es  ist  im  Sinn  von Biderruk, wie ich definitiv weiß. He, Tnark!«  Aus  dem  dritten  Eingang  glitt  geräuschlos  eine  kleine  Gestalt,  nahm  die  Zügel  der  Tiere  und  führte  sie  in  die  Höhle  zurück.  Es  geschah  so  schnell,  daß  Razamon  nicht  genau  sehen  konnte,  ob  es  ein Turganer oder ein anderer Bewohner dieser Welteninsel war. Er  zuckte  die  Schultern  und  folgte  dem  Händler  ins  Innere  der 

mittleren Höhle.  Es  schien  eine  Art  Laden  und  ein  Teil  der  privaten  Wohnung  zu  sein.  Ein  Teil  des  Ladens  wurde  vom  Tageslicht  erhellt,  das  durch  den  Eingang  und  Aussparungen  im  Bild  des  Beladenen  Chreeans  hereinfiel,  andere  Nischen  und  in  den  Fels  geschlagene  Regale  erhielten  ihre  Beleuchtung  durch  Lampen,  deren  Aussehen  und  zischendes  Funktionieren  augenblicklich  Razamons  Interesse  hervorriefen.  Er  blieb  stehen  und  berührte  den  Metallzylinder  mit  den Fingern.  »Turgan  erfindungsvoll«,  meinte  der  Brue  begeistert.  »Kunstlamp.«  Der  Zylinder  war  fast  so  heiß,  daß  Razamon  sich  die  Finger  versengte.  In  seinem  Innern  lief  vermutlich  ein  Gärungsprozeß  ab  und erzeugte Gas. Das Gas fuhr durch eine Düse, reicherte sich dort  mit  Sauerstoff  an  und  ließ  ein  gitterartiges  Kugelgebilde  in  weißer  Glut  strahlen.  Die  Ausbeute  an  Helligkeit  war  beträchtlich.  Die  Lampe erzeugte nur geringfügigen Gestank.  »Kunstlamp  beeindruckend«,  bekräftigte  Razamon  und  sah,  daß  solche  Zylinder  an  vielen  Stellen  der  Höhle  standen.  Die  Räume  hinter den drei Eingängen befanden sich auf mehreren Ebenen, eine  Art  kunstvolles  Labyrinth.  Kleine  Kontrollöffnungen  ließen  erkennen,  daß  die  Treppen  über  dem  Stall,  ein  Wohnraum  über  einer Treppe, andere Räume förmlich ineinandergeschachtelt waren,  nur  durch  massive  Felsen  getrennt,  die  man  stehengelassen  hatte.  Seine  Achtung  vor  den  ausgestorbenen  Wesen,  die  sowohl  Cibola  wie  auch große  Teile Turgans aus dem  Stein  geschlagen  und  dabei  mit großer Kunstfertigkeit vorgegangen waren, wuchs abermals.  Er folgte dem Karawanenhändler in einen kleinen, fast gemütlich  eingerichteten  Raum.  Auf  steinernen  Sitzbänken  lagen  Kissen  aus  Chreeanleder.  Auf  einem  großen  Steintisch  standen  Schalen  und  Krüge.  Unter seinen Gewändern erzeugte der Turganer ein schnalzendes  Geräusch. 

Sofort  glitt  eine  andere,  ebenso  große  und  schlanke,  verhüllte  Gestalt  in  den  Raum  und  wieder  hinaus.  Sie  brachte  Speisen  und  mehrere Krüge herbei und richtete sie auf dem Tisch an.  »Setzt  euch!«  bat  der  Händler.  »Eßt  reichlich.  Es  trifft  keinen  Armen.  Es  gibt  eine  Gastfreundschaft  zwischen  denen,  die  in  der  Wildnis  von  Dorkh  wandern.  Niemand,  der  von  Turgan  auszieht,  weiß, ob er lebend zurückkommt.«  »Das – ist – richtig«, sagte Gurd langsam und betont. Wenn er sich  anstrengte, schien er richtig sprechen zu können. »In – der – Nacht –  war – uns – der – Todnah.«  Razamon starrte ihn verblüfft an und erntete ein breites Grinsen.  »Langsamsprech besser, hä?«  Razamon  hob  einen  Becher,  in  dem  sich  eine  Art  dünnes,  aber  schäumendes Bier befand und nahm einen Schluck.  »Ich bin überwältigt. Herzlichen Dank, Harkker.«  »Ich  kann  sicher  sein,  daß  ihr  dasselbe  für  mich  tun  würdet,  irgendwo draußen zwischen Hordenpferch und Bitterem Fluß.«  Sie aßen und tranken langsam und mit Genuß. Im gleichmäßigen  Licht der Gaslampen sahen sie, daß an vielen Stellen die Felswände  mit  künstlerischen  Darstellungen  versehen  waren.  Eigentümlicherweise  bevorzugte  der  unbekannte  Künstler  die  Geometrie,  denn  die  einzelnen  Felder  der  Bildwerke  waren  Rechtecke  und  Vierecke  verschiedener  Größe  und  riefen  irgendwie  den  Eindruck  aufgehängter  Tafeln  hervor,  zwischen  denen  es  nur  fingerbreite Zwischenräume gab.  Kauend  fragte  Razamon,  ob  unter  den  Händlern  in  dieser  Ebene  etwas von dem Arkoniden bekannt sei.  Natürlich  war  nichts  bekannt.  Aber  er  wollte  buchstäblich  nichts  unversucht lassen.  »Aber«,  sagte  der  Turganer,  »man  hat  erzählt,  daß  im  ersten  Morgenlicht  ein  Reiter  in  halsbrecherischem  Tempo  die  Rampe  aufwärts  geritten  ist.  Er  soll  ausgesehen  haben  wie  ein  haarloser  Hordenpferchler.« 

»Lebo  Axton!«  entfuhr  es  Razamon.  Die  Frage  nach  Axton  wäre  eine seiner nächsten Fragen gewesen. »Was weißt du noch?«  »Niemand hat es genau gesehen, die meisten schliefen. Aber es hat  ganz  den  Anschein,  als  ob  er  mit  den  Rampenwachen  verhandelt  hat.  Jedenfalls  ließen  sie  ihn  weiter  hinauf  und  behielten  sein  Chreean.«  Razamon lachte grimmig.  »Dieses  Tier  gehört  ebenfalls  Biderruk!  Axton,  so  heißt  dieser  Fremde,  stahl  es,  während  der  Rinnensteig  beinahe  zusammenbrach. Ist das alles?«  »Für uns verliert sich die Spur in der Oberstadt. Nur wenige von  uns gehen dort hinauf, denn nicht jeder ist mit dem Sklavenhandel  beschäftigt.«  »Bist du es?«  »Nicht  in  der  letzten  Zeit.  Die  Aufbewahrung  ist  schwierig,  auch  kann die Ware rasch an Wert verlieren. Es gibt ein Überangebot. Du  mußt  wissen,  daß  uns  Turganern  das  Privileg  des  Sklavenhandels  heilig  ist;  ein  unveräußerliches  Grundrecht  der  Stadt.  Aber  nicht  jeder übt es aus. In meinen früheren Jahren …«  Er  seufzte,  und  es  schien,  als  habe  er  es  schlimm  getrieben,  seinerzeit.  Wieder  kam  das  scheue  Wesen  hereingehuscht,  räumte  leergegessenes  Geschirr  ab  und  brachte  kleine  Süßigkeiten  und  Appetithappen. Ein neuer Krug des prickelnden Getränks, das nicht  berauschte, sondern aufmunterte, erschien auf dem Tisch.  Während  Razamon  an  jenen  Befehl  des  Neffen  dachte,  der  da  lautete,  Dorkh  für  ihn  zu  erobern,  hob  er  den  Kopf  und  blickte  –  zufällig  –  direkt  auf  eine  Darstellung,  die  er  wiederzuerkennen  glaubte.  Er  stellte  den  gefüllten  Becher  ab,  ging  an  die  Wand  heran  und  starrte das Wesen an, das von dem Bildhauer verewigt worden war.  Es  war  dasselbe  Wesen  geschildert  worden,  wie  es  in  der  Höhle  von Cibola dargestellt war: ein vierarmiges Ungeheuer, alles andere  als  menschenähnlich,  das  von  zwei  Ringen  umgeben  war,  die  sich 

im spitzen Winkel kreuzten … nach Razamons privater Meinung ein  Angreifer, der möglicherweise mit Strahlenwaffen die Humanoiden  von Dorkh heimgesucht hatte.  »Diese  Bilder  …«,  fragte  er,  aber  der  Turganer  schien  geahnt  zu  haben, was er fragen würde.  »Viele der Bilder fanden schon meine Urahnen, als sie die Höhlen  ausbauten.  Dieses  Bild  gehört  dazu.  Man  munkelt,  es  wäre  das  Bildnis eines Götzen oder Gottes, der noch heute verehrt wird. Mag  sein,  daß  daran  etwas  Wahres  ist.  Ich  persönlich  kümmere  mich  nicht  um  solcherlei  Mummenschanz.  Mir  sind  die  Zers  und  die  Khams wichtiger, vor allem die Khams.«  »Danke für die Antwort, Harkker«, sagte Razamon.  Er  setzte  sich  wieder.  Also  war  Axton  in  der  Stadt.  Wo?  Auf  welcher Ebene? Eine neue Frage drängte sich ihm auf.  »Wer lebt auf der höchsten Ebene, wenn hier unten die Straße der  Händler und in der Mitte der Rang des Sklavenmarkts ist?«  »Ganz oben? Die Weisen leben dort!«  Gurd trank seinen Becher leer, zog sein langes Krummschwert aus  der  Lederscheide  und  stieß  es  wieder  zurück.  Er  wirkte  plötzlich  entschlossen und mutiger als sonst.  »Es – wird – spät«, artikulierte er mühsam. »Du – hast – ein – Ziel.  Ich – dirallhelf.«  »Du hast völlig recht«, meinte Razamon und erhob sich ebenfalls.  Er  verabschiedete  sich  von  Harkker.  Wer  die  »Weisen«  waren,  würde  er  andernorts  erfahren  können.  Er  versuchte,  mit  dem  Turganer einen Händedruck auszutauschen, aber der Mann behielt  seine  Gliedmaßen  unter  seinen  Umhängen.  Der  Dank  und  die  Beteuerung,  daß  es  eine  Selbstverständlichkeit  sei,  Freunde  von  Freunden  zu  bewirten,  waren  echt.  Sie  traten  aus  dem  Lager,  das  nach  Gewürzen  und  Spezereien  roch,  aber  auch  nach  stinkendem  Fleisch und halbgegerbtem Leder, hinaus ins helle Sonnenlicht.  »Noch einmal: Danke!« sagte der Berserker.  »Viel Glück bei deinem Vorhaben, Fremder!« 

Sie  gingen  langsam  zwischen  Warenstapeln  und  vorbei  an  geschäftigen Händlern und deren Helfern zurück auf die Rampe.  Und  dann  ertönte  über  ihnen  ein  Geräusch,  das  Razamon  sofort  erkannte. Er wußte, daß er recht behalten würde!  Turgan  war  eine  geheimnisvolle  Stadt.  Und  dieses  Summen  und  Pfeifen  konnte  nur  bedeuten,  daß  etwas  Ungewöhnliches  in  ganz  kurzer Zeit geschehen würde.      4.    »Halt. Sieh dort hinauf!« sagte Razamon voller Erregung zu seinem  fellbedeckten Freund. Er zeigte nach rechts, also nach Nordwesten.  Über  die  Felsen  und  ein  paar  verwehende  Nebelschleier  hinweg  kam ein schwarzer Punkt, der sich rasch vergrößerte und genau auf  die Rampe zuschwebte.  »Ich seh Fliegmaschin«, bestätigte Gurd nicht minder aufgeregt.  »Es ist … ein Zugor.«  Fast  alle  anderen  Wesen,  die  sich  auf  der  Rampe  und  auf  den  Ebenen  befanden,  starrten  schweigend  die  Quelle  des  ungewöhnlichen  Geräusches  an.  Der  Zugor  verminderte  seine  Geschwindigkeit  und  raste  scheinbar  direkt  auf  Razamon  und  den  Bruen  zu.  Razamon  duckte  sich,  aber  die  Maschine  zog  über  ihn  hinweg, das Geräusch veränderte seine Frequenz. Dann landete die  Schale viel weiter oben auf der Rampe.  Razamon blickte einen Augenblick lang über den Rand der Schale.  Er  sah  mehrere  Insassen  und  zwischen  ihnen  das  auffallend  weiße  Haar  des  Arkoniden.  Sein  Gesicht  konnte  er  nicht  erkennen,  auch  nicht den Oberkörper, denn die Insassen bewegten sich und schoben  sich vor Atlan.  Dann  rannten,  noch  ehe  Razamon  ein  paar  Schritte  tun  konnte,  von  allen  Seiten  Rampenwächter  mit  blitzenden  Hellebarden  auf  den  Zugor  zu.  Der  Berserker  fühlte  den  Stich  der  Aufregung  –  alle 

seine Annahmen und Wünsche trafen zu.  Atlan war in Turgan!  Die Stadthüter umgaben für einige Sekunden den Zugor wie eine  lebende Mauer. Die großen Metallteile der Hellebarden schwankten  und  funkelten.  Sie  blendeten  Razamon,  der  nun  gar  nichts  mehr  erkannte.  Dann  verstärkte  sich  das  Maschinengeräusch  wieder.  Razamon und Gurd kamen ungehindert einige Dutzend Schritte die  Rampe weiter aufwärts.  Die  Stadthüter,  insgesamt  rund  zwei  Dutzend,  wichen  auseinander  und  gaben  den  Zugor  frei.  Die  Flugschale  startete  sofort,  und  wieder  erhaschte  der  Berserker  einen  kurzen  Blick  auf  das  Haar  des  Arkoniden.  Es  gab  für  ihn  nicht  den  geringsten  Zweifel – es war Atlan!  Das  Gefährt  stieg,  kippte  ein  wenig  nach  vorn,  und  diese  Flugstellung entzog die Insassen wieder dem Blick Razamons.  Dann  flog  der  Zugor  entlang  der  Rampe  höher  und  höher  und  verschwand brummend und pfeifend hinter den Felsen und Mauern  der Stadt.  Razamon hob die Schultern und stieß hervor:  »In  dem  Zugor  war  der  Mann,  den  ich  suche!  Der  Fremde,  den  auch Axton zu treffen versucht.«  Axton war irgendwo im Gewimmel Turgans untergetaucht … und  Atlan  würde  mit  einiger  Gewißheit  auf  dem  Sklavenmarkt  angeboten werden. Der Brue antwortete:  »Ich versteh. Wir – werden – ihn – finden – könn.«  In  größter  Eile  stapften  sie  die  Rampe  weiter  aufwärts.  Zunächst  gelang  es  ihnen,  zwischen  den  vielen  Gruppen  der  Ankömmlinge  unbehelligt von den Stadthütern um einige Ebenen weiter hinauf zu  gelangen. Aber schon nach etwa zweihundert Metern war es damit  aus.  Drei  Hellebardenträger  stellten  sich  ihnen  entgegen  und  starrten sie herausfordernd an.  »Halt,  Fremde!«  sagte  einer  der  Männer  mit  den  Metallhelmen  und senkte die Hellebarde. »Nicht weiter.« 

»Warum  nicht?  Wir  sind  harmlose  Besucher  Turgans«,  widersprach  der  Berserker,  schätzte  seine  Chancen  ab  und  blieb  stehen.  »Das  wird  sich  zeigen«,  meinte  der  Anführer  dieser  Gruppe.  Die  Stadthüter schienen wirklich ein übler, bestechlicher Haufen zu sein.  »Zeigt  her,  was  ihr  bei  euch  habt!  Alle  Taschen  ausleeren.  Wir  müssen  sicher  sein,  daß  nicht  Gegenstände  von  stadtgefährdender  Bedeutung eingeschmuggelt werden.«  Razamon unterdrückte seine Wut und sagte leidlich beherrscht:  »Von  Schmuggel  keine  Spur.  Ich  habe  nur  mein  Handwerkszeug  bei mir.«  Er  rückte  seine  Axt  im  Gürtel  weiter  nach  vorn,  lüpfte  an  mehreren  Stellen  seine  ramponierte  Kleidung  und  zeigte,  wie  er  meinte, überzeugend, daß er absolut nichts bei sich hatte.  »Und  du?«  wandte  sich  ein  anderer  Posten  an  den  Bruen.  Gurd  holte  aus  seiner  Rückentasche  eine  Handvoll  jener  kieselförmigen  Münzen  hervor  und  zeigte  sie  den  Stadthütern.  Die  Turganer  zeigten sich nur scheinbar uninteressiert; blitzschnell zuckten einige  Hände  vor  und  nahmen  die  Khams  von  der  Handfläche.  Die  Zers  ließen sie liegen.  »He!«  protestierte  Gurd,  »solange  ichweiß,  Turgan  hat  nie  Weggeldfordern.«  »Man  hat  gefährliche  Waren  und  Waffen  in  die  Stadt  gebracht«,  lautete  die  kaltschnäuzige  Erklärung.  Der  Brue  schüttelte  sich  unwillig  und  verschloß  seine  Tasche.  Er  zog  an  den  Haaren  seines  Körperfells.  »Soll ich Pelzauszieh?« fragte er. Die Männer mit den Piken kamen  drohend näher. Natürlich sahen sie, daß der Brue an seinem Körper  nichts mehr verstecken konnte.  »Wie heißt du?« fragte ein Stadthüter grimmig.  »Gurd, vom Rinnensteig.«  »Was willst du in der Stadt?«  »Stadtbesuch.  Allesseh.  Begleitfreund«,  bellte  der  Brue 

aufgebracht.  Er  begann  einzusehen,  daß  sie  nicht  ungehindert  an  den  Wachen  vorbeikommen  würden.  Noch  hielt  sich  Razamon  zurück,  aber  auch  er  mußte  sehen,  daß  immer  mehr  Turganer  die  Rampe vor ihnen abriegelten.  »Dein Freund? Du willst ihn begleiten?«  Die Turganer behandelten Razamon, als wüßten sie genau, wer er  war,  und  als  habe  man  ihnen  befohlen,  auf  ihn  zu  achten  und  ihn  nicht  in  die  Stadt  zu  lassen.  Konnte  es  das  Werk  Axtons  sein?  Durchaus  denkbar,  immerhin  hatte  er  ein  Chreean  »in  Zahlung  gegeben«.  »Ja. Sklavmarkt seh.«  »Wie heißt dein Freund?«  »Nomazar«,  sagte  Razamon.  »Ich  komme  aus  dem  Norden.  Ich  habe  viel  von  Turgan  gehört  und  will  die  Tage  des  Sklavenmarkts  dazu benutzen, diese Stadt kennenzulernen. Außerdem erwarte ich  Freunde in Turgan.«  »Du  bist  nicht  Nomazar«,  rief  ein  Turganer  und  hob  schlagbereit  die  Hellebarde.  »Wir  kennen  deinen  wahren  Namen.  Du  bist  Razamon.«  Für  den  Berserker  war  die  Situation  klar.  Sie  hatten  den  Auftrag,  ihn am Betreten der Stadt zu hindern. Er hob die Hände und sagte  abwehrend:  »Ihr  behandelt  uns  ungerecht!  Nur  deshalb,  weil  wir  euch  nicht  bestechen  können,  laßt  ihr  uns  nicht  in  die  Stadt.  Was  haben  wir  euch getan? Laßt uns durch!«  Die  Einzelpersonen  und  Gruppen  hinter  Gurd  und  Razamon  ließen sich überhaupt nicht aus der  Ruhe  bringen.  Sie  wichen  nach  links aus und zogen an der Absperrung durch die Stadthüter vorbei.  Die  Turganer  bildeten  einen  engen  Halbkreis  und  richteten  die  Spitzen der Hellebarden auf Gurd und Razamon.  »Ihr  werdet  beschuldigt,  an  einer  Verschwörung  teilzunehmen«,  lautete die nächste Anschuldigung. Sie war ebenso durchsichtig wie  die  vorherigen  Bemerkungen.  »Ihr  wollt  den  Ablauf  des 

Sklavenmarkts  stören.  Uns  Turganern  ist  der  Markt  wichtig.  Wir  lassen uns nicht stören.«  »Wir haben nicht die Absicht, euch zu stören«, sagte der Berserker  erbost. Aber vor den scharfgeschliffenen Spitzen der Waffen mußte  er  zwei  Schritte  zurückweichen.  Der  massige  Körper  des  Buren  drängte sich an ihn. Sie waren nur noch zwei Meter von der Kante  der Rampe entfernt.  »Das  hat  nichts  zu  besagen«,  schnarrte  der  Stadthüter.  »Ihr  habt  unsere Prüfung nicht bestanden.«  »Aber …«, protestierte der Berserker und sah sich einem rundum  geschlossenen  Wall  von  Waffen  und  Körpern  gegenüber.  Seine  Chancen,  trotz  seiner  Kräfte  und  schnellen  Reaktionen,  hier  durchzubrechen, waren gleich null.  »Ihr  habt  keine  Erlaubnis,  Turgan  zu  betreten«,  beschied  ein  hochgewachsener Stadthüter. »Hinweg mit euch!«  Die  Rampenwächter  verschränkten  die  Haken  der  Hellebarden  miteinander  und  drangen  auf  Gurd  und  Razamon  ein.  Die  Spitzen  bohrten sich schmerzhaft in die Kleidung, das Fell und die Haut. Es  half nichts – die Rampenkante kam unabänderlich immer näher.  »Ihr wollt uns …«, keuchte Razamon. »Tatsächlich!«  Der  Angriff  erfolgte  blitzschnell  und  sehr  gut  gezielt.  Die  Stadthüter ließen dem Bruen und dem Berserker nicht die geringste  Chance, seitlich oder unterhalb der Waffenspitzen auszubrechen. Sie  sprangen  nach  vorn,  die  Hellebarden  rasselten  und  klirrten.  Der  Brue schwankte und hielt sich an Razamons Schulter fest.  Der Berserker stieß einen gellenden Schrei aus.  Für einen Sekundenbruchteil stutzten und zögerten die Turganer.  Razamon  packte,  indem  er  sich  nach  vorn  warf,  zwei  Hellebarden  am  Schaft,  dicht  hinter  dem  Befestigungspunkt  des  Metallteils.  Er  stieß die Schäfte der Waffen ruckartig von sich weg und schleuderte  zwei Stadthüter dadurch zu Boden. Aber sofort setzten die anderen  nach.  Gurd  taumelte  und  kippte.  Er  bellte  heiser  auf  und  trat  mit  einem Fuß ins Leere. 

Er versuchte ein zweitesmal, sich an Razamon festzuhalten.  Aber  der  Pthorer,  der  den  scharfen  Spitzen  ausweichen  mußte,  strauchelte  ebenfalls.  Fast  gleichzeitig  rutschten  beide  über  die  Kante  der  Rampe.  Razamon  riß  noch  im  Fallen  sein  Beil  aus  dem  Gürtel  und  versuchte,  sich  zu  wehren,  aber  seine  Anstrengungen  waren vergeblich.  »Achtung, Gurd!« schrie er.  Ihre Körper schlugen, als es ihnen die Füße wegriß, schwer auf die  Steinplatten des Abhangs.  Mit einer Hand versuchte Razamon, sich festzuhalten. Die andere  krallte sich um den Griff der Waffe. Er rutschte ebenso die schräge  Fläche  hinunter,  wie  er  es  vor  kurzem  gesehen  hatte.  Einige  Meter  neben ihm sank der Brue, von Sekunde zu Sekunde schneller, über  die glatten Steinplatten.  Sie hatten ihre Chance gehabt.  Jetzt war es zu spät. Auf diesem Weg würden sie nicht mehr nach  Turgan hineinkommen, schoß es Razamon durch den Sinn, als auch  seine  Finger  die  wenigen  Grashalme  und  die  Ranken  der  dürren  Gewächse  aus  den  Fugen  der  großen  Steinplatten  herausrissen.  Seine  Handflächen,  die  Knie  und  die  Ellenbogen  begannen  zu  schmerzen, der Sturz wurde immer schneller.  Aber  noch  hatte sein  Körper  sich  nicht  gedreht.  Das  Metall  der  Axtschneide  schürfte  kreischend über den Stein.  Razamon sah die Stiefel und die Knie der Stadthüter, und darüber  wie  einen  Strahlenkranz  die  langen,  flammenförmig  gezackten  Spitzen  der  Hellebarden.  Sein  Fuß  streifte  einen  trockenen  Busch  oder einen verkümmerten Baum. Neben ihm schrie Gurd heiser und  voller Wut auf.  Razamon breitete bremsend die Arme aus.  Ein Hindernis hakte sich in seine Achselhöhle. Es war ein reichlich  kopfgroßer  Strauch  voller  Stacheln  und  mit  lanzenförmigen,  lederartig  braunen  Blättern.  Der  schnelle  Fall  wurde  gebremst,  der  Körper des Berserkers schwang halb herum, ehe er aus dem Strauch 

herausgerissen wurde und abermals abwärts rutschte.  Gurd  rutschte  zwischen  den  Rinnen  der  Platten  in  rasender  Geschwindigkeit  abwärts.  Er  versuchte,  seinen  Sturz  zu  verlangsamen oder zum Stillstand zu bringen. Schließlich gelang es  ihm, fast gleichzeitig  zwei herausragende Wurzeln  zu  packen.  Sein  schwerer Körper riß eine davon heraus, aber an der anderen konnte  er sich festklammern.  Razamon  rutschte  an  ihm  vorbei,  fluchte  ununterbrochen  und  krachte  dann  mit  beiden  Sohlen  gegen  einen  stärkeren  Busch.  Ein  heftiger  Schmerz  zuckte  durch  seine  Knie,  aber  er  schaffte  es,  auf  der Steinfläche liegenzubleiben.  Gurd schrie zu ihm hinunter:  »Stadthüter Mistbande, ja? Ich rechtgehabt.«  »Du  hast  völlig  rechtgehabt,  Freund«,  stöhnte  der  Berserker,  »sie  haben uns keine Chance gelassen.«  »Unten Gesindel. Plünderstehlen.«  »Wir  werden  ihnen  zeigen,  daß  es  nicht  richtig  ist,  uns  anzugreifen«, gab Razamon zurück. »Sind wir schon ganz unten?«  »Nein. Wächter uns nachschieß, vorsehen.«  »Ich warte schon darauf.«  Einige  Sekunden  genügten,  um  sie  wieder  richtig  zur  Besinnung  kommen zu lassen. Sie holten tief Luft. Razamon wandte nicht ohne  Schwierigkeiten,  wie  ein  Frosch  auf  dem  Bauch  und  den  Oberschenkeln  liegend,  den  Kopf  und  spähte  nach  unten.  Etwa  hundert Meter oder mehr unter ihnen versammelten sich einige der  lauernden  Plünderer.  Hoch  über  ihnen  hoben  mehrere  Stadthüter  die  Bögen  von  den  Schultern.  Ein  Turganer  holte  mit  einem  Wurfspeer aus. Razamon knurrte:  »Wir lassen uns langsam nach unten gleiten.«  Der Brue bellte haßerfüllt zurück:  »Dann wieder Rampenlauf. Turganer niedertret, wie?«  »Oder so ähnlich. Achtung! Sie schießen mit Pfeilen nach uns und  werden,  wie  vorhin,  Speere  nach  uns  werfen.  Nimm  dich  in  acht, 

Freund Gurd.«  »Schon geradegedacht«, lautete die Antwort.  Ein  Turganer  sprang  an  den  Rand  der  Rampe  und  schleuderte  einen  kurzschäftigen  Speer  auf  die  beiden  Fremden.  Das  Geschoß  war gut gezielt, schoß fast parallel zu der Schräge abwärts und traf  zwei  Meter  vor  Razamon  auf  den  Stein.  Die  Spitze  riß  einen  Funkenschweif aus dem Stein, der Schaft prallte auf die Platte, und  der  Speer  wurde  dicht  über  Razamons  Kopf  davongewirbelt.  Summend verschwand er in dem Unrat und dem Haufen von Abfall  am unteren Rand des Abhangs.  »Loslassen!« schrie Razamon.  Gleichzeitig  lösten  sie  ihre  Griffe  um  die  Wurzeln  oder  Äste  der  Krüppelgewächse.  Sie  rutschten  langsam  tiefer.  Ein  zweiter  Speer  flog  zwischen  ihnen  hindurch  und  bohrte  sich  in  das  Geröll.  Ein  Pfeil  schwirrte  sirrend  an  Razamons  Hand  vorbei,  traf  klirrend  die  Steinplatte  und  zerbrach.  Der  Berserker  und  der  Brue  ließen  sich  von Busch zu Busch gleiten, kippten hin und her und schürften sich  die Haut und die Knöchel auf. Einige weitere Pfeile heulten über die  Schultern der Eindringlinge hinweg.  »Ich  sie  allumbring«,  schwor  der  Brue  und  landete  wieder  zwischen dürrem Gras, dunklem Moos und hartem Gesträuch.  »Das  wird  schwierig  sein«,  murmelte  Razamon  und  schlug  die  Schneide  des  Beiles  in  eine  Querfuge.  Er  hielt  sein  Rutschen  kurz  auf,  zog  die  Waffe  wieder  heraus  und  landete  schließlich  in  einem  kleinen  Pfeilschauer  inmitten  von  Steinen,  allem  denkbarem  Abfall  und faulendem Grünzeug.  Er sprang auf die Füße und sah sich um.  Von  allen  Seiten  kamen  zerlumpte,  alte  und  abgerissene  Wesen  auf sie zu. Sie trugen Knüppel und Waffen, die von den Stadthütern  etwa  hundertzwanzig Meter  über  ihnen  herabgeschleudert  worden  waren.  Der  Brue  rollte  sich  ab,  fluchte  dröhnend  und  rappelte  sich  von  dem  feuchten  Geröll  hoch.  Er  war  mit  drei  Sprüngen  bei  Razamon und riß einen Speer hoch. 

»Plünderer nicht herankommenlaß«, schrie er.  Razamon  befand  sich  zusammen  mit  seinem  Freund  und  den  Wegelagerern  in  einem  unregelmäßig  verlaufenden,  keilförmigen  Felsental.  Es  endete  auf  der  Seite  der  Stadt  an  einer  senkrecht  aufragenden  Felswand  und  war  am  Anfang  der  Rampe,  also  am  Ende des Titanenpfads und der gepflegten Straße leicht zugänglich.  Vom  Anfang  dieses  künstlichen  Tales  bis  zu  dem  Punkt,  an  dem  sich  die  Turganer  befanden,  waren  es  zweihundert  Schritte.  Aber  die Plünderer, die sich auf die zuerst hinuntergeworfenen Besucher  gestürzt  hatten,  zögerten  etwas  vor  dem  Anblick  des  zornigen  Bruen  und  des  Fremden  mit  dem wirbelnden  schwarzen  Haar,  der  seine Streitaxt hoch erhoben hatte.  »Versuchen  wir  es  noch  einmal?«  fragte  Razamon  lauernd  und  starrte den heranrennenden Plünderern in die Augen.  »Wo? Oben?«  »Ja.«  »Sinnlos,  Nomazar«,  bellte  der  Brue  und  hieb  dem  ersten  der  Plünderer,  der  ihn  ansprang  und  ihm  die  Tasche  vom  Gürtel  zu  reißen versuchte, den Schaft des Speeres auf den Schädel. Schreiend  ging der Angreifer zu Boden. Aus den Reihen der anderen erscholl  ein  Wutgeheul.  Razamon  drehte  sich  und  stand  jetzt  Schulter  an  Schulter  mit  dem  Brückenwächter.  Vor  ihm  standen  lauernd  und  angriffsbereit  etwa  ein  Dutzend  verschieden  großer  und  unterschiedlich starker Wesen. Keiner von ihnen sah aber so aus, als  würde  er  Gurd  oder  Razamon  ernsthaft  gefährden  können.  Razamon hob das Beil über den Kopf und schrie:  »Der erste, der sich heranwagt, stirbt.«  Der  Brue  wurde  schwer  gegen  ihn  geschleudert.  Mit  johlenden  Schreien,  mit  denen  sie  sich  selbst  Mut  machten,  griffen  ihn  eine  Handvoll  Plünderer  an.  Gurd  bückte  sich,  packte  einen  von  ihnen  am Arm und an einem Bein und hob ihn aufstöhnend hoch über den  Kopf.  Dann  schleuderte  er  ihn  gegen  die  übrigen  Wegelagerer.  Die  Wesen  brachen  zusammen,  wurden  zu  Boden  gedrückt  und  fielen 

übereinander.  Aus  dem  Angriffsgeheul  wurde  ein  Wehegeschrei,  einer  der  Plünderer  blieb  bewegungslos  liegen.  Gurds  Speer  war  zerbrochen,  aber  er  hielt  die  Spitze  wie  ein  Kurzschwert  in  der  Hand.  »Zurück!«  sagte  Razamon.  Er  machte  einen  schnellen  Ausfall  in  die  Richtung  der  Plünderer.  Sie  wichen  vor  ihm  zurück;  der  Ausdruck seines Gesichts hatte sie erschreckt. Sie blieben abwartend  stehen. Der Berserker brüllte:  »Ich  habe  nichts,  was  ihr  stehlen  könnt.  Nur  dieses  Beil.  Aber  vorher bekommt ihr es zu spüren.«  Gurd  zeigte  an  ihm  vorbei  auf  eine  Öffnung  im  Fels.  An  ihrer  Unterkante  lief  ein  breites  Rinnsal  trüben  Wassers  heraus  und  versickerte  zwischen  dem  Geröll.  Das  war  also  die  Quelle  der  Feuchtigkeit  hier  unten.  Die  Plünderer  standen  jetzt  im  achtungsvollen Abstand vor den beiden Fremden.  »Dort Stadteingang. Weg – Wasser!« sagte der Brue.  »Ich habe begriffen. Und jetzt zu dir, Gurd.«  »Ich mit dirgeh!«  »Nichts da. Ich werde mich allein durchschlagen. Dein Platz ist an  der Brücke. Ich begleite dich bis zur Straße.«  »Hinaufsehen. Stadthüter angreif.«  In  dem  kurzen  Augenblick,  in  dem  sich  die  Fremden  gegen  die  Plünderer  durchgesetzt  hatten,  waren  die  Wächter  Turgans  nicht  untätig geblieben. Sie hatten augenscheinlich nicht nur den Auftrag,  Razamon  nicht  in  die  Stadt  hineinzulassen,  sondern  wollten  ihn  festnehmen oder gar töten.  Einige von ihnen ließen Seile und Strickleitern über die Kante der  Rampe fallen. Die Stadtwächter standen in einer breiten Reihe oben  und schickten sich an, herunterzusteigen. Razamon schätzte die Zeit  ab, die sie brauchen würden, um hier zu erscheinen, mitsamt ihren  Bogenschützen – er hatte sie als einzige zu  fürchten. Er  packte  den  Bruen am Arm und stieß hervor:  »Schluß!  Ich  weiß,  was  ich  tue.  Es  reicht,  wenn  sich  einer  in  die 

Gefahr  stürzt.  Wir  brechen  jetzt  dorthin  durch,  klar?  Keine  Widerrede,  mein  Freund  –  du  hast  mir  schon  viel  zu  lange  geholfen.«  Er  versuchte  gar  nicht  erst,  edelmütig  zu  sein,  aber  bei  seinem  nächsten  Versuch,  in  Turgan  einzudringen,  würde  ihn  der  Rinnensteig‐Wächter  nur  behindern.  Der  Brue  überlegte,  dann  senkte er seinen runden Kopf und antwortete:  »Du rechthab. Ich nur hinderlich.«  Sie  nickten  sich  zu,  dann  spannten  sie  ihre  Muskeln  und  rannten  auf  die  Plünderer  los.  Der  Zottige  brüllte  auf,  und  Razamon  schwang über seinem Kopf das Beil mit der blitzenden Schneide. Sie  schleuderten  die  ersten  Plünderer  zur  Seite,  rammten  die  nächststehenden  mit  den  Schultern,  und  vor  den  beiden  Waffen  zuckten  die  Hintersten  zurück  und  wichen  aus.  In  langen  Sätzen  stürmten  Gurd  und  Razamon  über  das  Geröll,  sprangen  über  die  Trümmer  einer  zeltartigen  Hütte  und  schlitterten  über  eine  Spur  feuchten Sand. Mit der flachen Seite der Axt traf Razamon den Kopf  eines Wesens, das sich ihm mutig entgegenwarf, einen Steinsplitter  in der Faust. Im Zickzack rannten und sprangen sie weiter, wichen  einigen  geschleuderten  Knüppeln  aus  und  kamen  dem  Ende  des  flacher werdenden Felseinschnitts näher.  »Wir  werden  von  den  Stadthütern  verfolgt«,  keuchte  Razamon,  wich  einem  Speer  mit  zersplittertem  Schaft  aus  und  unterlief  den  Angriff  von  zwei  Hordenpferchlern,  die  sich  mit  dicken  Holzknüppeln auf ihn warfen.  Es war wohl sinnlos, zu versuchen, ein zweitesmal auf der Rampe  die Stadt zu betreten. Razamon spurtete geradeaus und schlug nach  dem letzten Gegner vor dem Ende des Hanges.  Hier  gab  es  keine  Rampenwachen  mehr.  Hinter  ihm  kam  Gurd  herangekeucht  und  lief  mit  vollem  Schwung  ein  Stück  die  Straße  hinauf. Der Berserker folgte ihm und blieb stehen.  »Du  solltest  rennen,  ehe  sie  hierher  kommen!«  empfahl  ihm  Razamon  und  schüttelte  die  Hand  des  Bruen.  »Danke  für  alles. 

Bringe dich in Sicherheit, schnell.«  Schwer atmend gab Gurd zurück:  »Ich  –  wünsche  –  dir  –  viel  –  Glück.  Du  –  hast  –  Schmutzwassergesehn?«  »Auf  diesem  Weg  werde  ich  versuchen,  nach  Turgan  hineinzukommen«,  bestätigte  Razamon  und  schlug  ihm  auf  die  Schulter. »Los! Weg mit dir!«  Der Brue grinste ihn an und lief auf die erste kleine Karawane zu,  die  auf  dem  Weg  nach  Turgan  war.  Binnen  weniger  Augenblicke  war  seine  auffällige  Gestalt  zwischen  den  Benutzern  der  Straße  verschwunden. Langsam drehte sich Razamon um und sah, daß sich  die  sogenannten  Plünderer,  jenes  Gesindel  am  Fuß  der  Rampenabhänge, nicht aus ihrem Revier hervorwagten.  Aber  er  sah  auch,  daß  etwa  zehn  Stadthüter,  mit  Lanzen  und  Bögen  bewaffnet,  an  den  Seilen  und  über  die  Strickleitern  tiefer  herunterturnten.  Konnte  der  Verrat  Lebo  Axtons  diese  Aktivitäten  ausgelöst haben?  »Verdammt!« sagte er bitter.  Vage hatte er den Versuch ins Auge gefaßt, hier irgendwo entlang  der  Straße  auf  Biderruk  zu  warten  und  zu  versuchen,  im  Schutz  dessen  Karawane  und  die  Ortskenntnis  des  Händlers  ausnutzend,  Turgan zu betreten. Aber da die Hellebardenträger ihn derart gezielt  verfolgten,  würde  auch  dieser  Plan  nicht  zum  Erfolg  führen.  Als  einzige Möglichkeit bot sich nun der Abwasserkanal an – Razamon  wußte aber, daß er kämpfen mußte, um an diese Stelle zu gelangen.  Die  untersten  Stadthüter  waren  noch  rund  siebzig  Meter  vom  Grund der kleinen Schlucht entfernt.  Ihre  Anwesenheit  ließ  die  Wegelagerer  vorsichtig  werden.  Sie  zogen  sich  nach  rechts  und  links  von  der  Stelle  zurück,  an  der  die  Bewaffneten  langsam  herunterturnten.  Die  Wachen  hatte  es  nicht  sehr  eilig.  Sie  vertrauten  auf  ihre  Anzahl  und  ihre  Waffen.  Einige  Atemzüge lang war Razamon ratlos, denn er war allein und sah sich  einer ständig wachsenden Anzahl von ernstzunehmenden Gegnern 

gegenüber. Dann entschloß er sich, alles zu riskieren.  Er holte tief Luft, wirbelte herum und lief in den Einschnitt neben  der Rampe hinein. Die ersten zwanzig Schritte wagte niemand, sich  ihm  entgegenzustellen.  Dann  wurden  die  Wegelagerer  auf  den  heranrasenden  Fremden  aufmerksam,  der  mit  beängstigender  Sicherheit  über  den  nassen  Sand,  den  Unrat  und  die  glitschigen  Steine hetzte. Er hielt die blitzende Waffe mit der Spitze nach vorn  und sprang direkt auf zwei in Lumpen steckende Plünderer zu.  Einer  hob  einen  Stock  und  ließ  ihn  fallen,  als  sich  die  Spitze  des  Beiles in seinen Arm bohrte. Der andere schlug zu, traf Razamon an  der  Schulter  und  wurde  vom  Beil  im  Rückhandschlag  zur  Seite  geschleudert.  Mit  einem  würgenden  Aufschrei  stolperte  er  und  brach in die Knie.  Razamon  sprang  auf  die  Steinplatten  hinauf.  An  dieser  Stelle  waren  sie  trocken,  und  er  kam  schnell  voran.  Die  Plünderer  hatten  sich weiter unten aufgestellt, und auf diese Weise wich er ihnen aus.  Dann spürte er den Luftzug an seiner Wange. Im selben Moment  riß  ein  Pfeil  einen  langen  Schnitt  durch  seine  Jacke.  Der  Pfeil  ritzte  den Rücken und hinterließ eine Schnittwunde. Razamon schaute auf  und sah, daß sich einige Bogenschützen in den Strickleitern auf den  Rücken  gedreht  hatten  und  auf  ihn  zielten.  Wieder  heulte  ein  Pfeil  gefährlich nahe an ihm vorbei, ein anderer bohrte sich neben seinem  Fuß  in  den  Gesteinsschutt.  Razamon  schnellte  sich  nach  rechts  in  den  fragwürdigen  Schutz  einer  windschiefen  Hütte  aus  Geflecht  und Stoffetzen.  Es wurde immer gefährlicher.  Er  befand  sich  erst  im  ersten  Drittel  der  Strecke  bis  zu  dem  dunklen  Loch  zwischen  Felsabsturz  und  Rampenabhang.  Niemand  würde ihm helfen; er mußte hindurch. Seine Kräfte waren groß, aber  nicht unerschöpflich.  Razamon hörte die scharfen Einschläge der Pfeile in das Holz und  das Flechtwerk. Einige Geschosse fuhren in der Nähe seines Kopfes  und der Schultern durch die Bespannung. Der Berserker duckte sich 

tief  zum  Boden,  als  er  im  Zickzack  weiterrannte  und  sich  immer  mehr  der  Stelle  direkt  unterhalb  der  Seile  näherte.  Inzwischen  schienen sich alle Rampenwächter versammelt zu haben.  Sie sperrten mit wenigen Hellebardenträgern die Rampe völlig ab.  Auf  halber  Höhe  staute  sich  jeder  Verkehr.  Eine  lange  Schlange  bildete sich bis zum Endpunkt der Straße.  An  der  Kante  standen  Bogenschützen  und  nahmen  Razamon  unter  Beschuß.  Er  bewegte  sich  in  unregelmäßigen  Sprüngen  und  Bewegungen. Rings um ihn schlugen die Pfeile in den Abfall. Einer  traf  einen  Wegelagerer  in  den  Hals.  Ein  Stadtwächter  verlor  den  Halt und rutschte aufschreiend über die glatten Steinplatten. Sofort  stürzte sich das Gesindel auf ihn und entwaffnete ihn, noch ehe sein  Körper zur Ruhe gekommen war. Razamon stürmte weiter.  Von oben kamen wütende Schreie.  Während  einige  Rampenhüter  die  letzten  Meter  an  den  Leitern  zurücklegten, warfen sich die Plünderer in Deckung. Ein Pfeilhagel  prasselte Razamon entgegen und zwang ihn, sich zwischen größere  Steine  zu  werfen.  Mehrere  Geschosse  krachten  gegen  die  Deckung  und  fielen  unschädlich  auf  seinen  Rücken.  Mindestens  fünfzehn  Männer  hatten  sich  mit  den  Füßen  in  den  Strickleitern  festgehakt  und  schossen  auf  ihn.  Dann  sprang  der  erste  Hellebardenträger  in  den nassen Sand.  Razamon knurrte wütend und voller Verzweiflung:  »Es ist sinnlos. Sie bringen mich um, wenn ich weitermache.«  Er war gegenüber einer so großen Menge von Gegnern hilflos, und  er  sah  ein,  daß  er  diesen  Versuch  nicht  überleben  würde.  Augenblicklich  drehte  er  sich  herum,  wich  einem  Wurfspeer  aus  und rannte den Weg zurück, den er gekommen war. Er erreichte in  einem  rasend  schnellen  Lauf  das  Ende  des  Einschnitts,  rannte  auf  die  Straße  hinaus  und  bahnte  sich  rücksichtslos  einen  Weg  durch  die  Menge,  die  ins  Stocken  gekommen  war.  Er  erregte  nur  bei  wenigen  Ankömmlingen  Aufsehen;  vermutlich  sah  jeder,  der  regelmäßig Turgan besuchte, Szenen dieser Art. 

Razamon  rannte,  solange  die  Straße  einigermaßen  frei  war,  auf  den  Steinen  dahin,  dann  wechselte  er  auf  einen  der  ausgetretenen  Pfade neben der Straße und verschwand zwischen den Büschen.  Er lief, bis er keine Stimmen und keinen Lärm mehr hörte. Er sah  zwischen den Felsen eine schillernde Wasserfläche und blieb stehen.  Er  war  erschöpft.  Viel  schwerer  als  seine  Müdigkeit  wogen  die  Gedanken  an  Atlan,  der  sich  hinter  den  Mauern  der  Stadt  Turgan  befand und darauf wartete, als Sklave verkauft zu werden.      5.    Razamon lehnte neben dem Wasserloch an einem Baumstamm und  wischte das Wasser aus seinem Gesicht. Seine Brust hob und senkte  sich;  nur  langsam  erholte  er  sich  wieder.  Sein  schwarzes  Haar  war  triefend  naß.  Die  Schürfwunden  schmerzten,  und  seine  Verzweiflung wuchs mehr und mehr.  Hatte er versagt?  Nein,  sagte  er  sich,  denn  Gurd  war  in  Sicherheit.  Und  er  selbst  würde  einen  Weg  finden,  ungesehen  nach  Turgan  zu  gelangen.  Allerdings würde er warten, bis es dunkel wurde. Und während er  hier wartete, trieb Lebo Axton in der Stadt irgendwelche Dinge, die  geeignet waren, Razamon noch tiefer in Schwierigkeiten zu bringen.  Die  Sonne  tauchte  hinter  die  Baumkronen.  Es  war  Nachmittag.  Razamon setzte sich auf einen kleinen Findling und versuchte, seine  Kleidung  so  weit  in  Ordnung  zu  bringen,  daß  er  sie  nicht  verlor.  Noch hatte er seine Waffe. Dank des freundlichen Händlers fühlte er  sich  satt.  Wieder  rief  er  das  Abbild  des  felsigen  Geländes  in  seine  Erinnerung  zurück  und  versuchte,  einen  Weg  zu  finden,  der  ihn  nicht  mitten  in  die  Masse  der  Wegelagerer  und  schon  gar  nicht  in  die Arme der Stadthüter bringen würde.  Er  trank  einen  letzten  Schluck  Wasser,  schob  die  Büsche  auseinander  und  ging  langsam  in  die  Richtung  auf  die  Felsen 

davon.  Als  er  am  Rand  der  bewachsenen  Zone  stehenblieb,  sah  er  fast das gesamte Panorama der Rampe, der Hänge, der vielen Ränge  und Höhlen und der darübergebauten Stadt.  Der Weg auf der Rampenfläche war fast frei, der Verkehr kam und  ging  ungehindert.  Die  Stadthüter  hatten  die  Strickleitern  und  Seile  aufgerollt  und  befanden  sich  wieder  auf  ihren  Plätzen.  Deutlich  erkannte  Razamon  das  ovale  Loch  des  Schmutzwasserkanals  unterhalb der Stadt. Nach langem Warten und Beobachten, während  die  Dämmerung  des  Abends  kam  und  die  letzten  Sonnenstrahlen  aus  der  Felslandschaft  ein  goldstrahlendes  Bild  machten,  entschied  sich der Berserker.  Er  würde  im  Schutz  der  Nacht  genau  den  Weg  nehmen,  den  er  bereits kannte.      *    Gurd,  der  Brue,  lief  schwankend  und  am  Ende  seiner  Kräfte  über  das glatte Stück des Titanenpfads.  Er suchte Biderruk und dessen Karawane.  Zwei Gedanken beherrschten ihn: einerseits mußte er zurück zum  Rinnensteig, denn dort war sein Platz. Er war Brückenwächter. Aber  andererseits  dachte  er  unausgesetzt  an  seinen  Lebensretter,  diesen  zähen  und  schlanken  Fremden  mit  den  ungeheuer  großen  Kräften,  der ihn mühelos aus den Trümmern des Rinnensteigs gezogen hatte.  Nur  wenn  er,  Gurd,  den  Karawanenhändler  traf,  würde  Nomazar‐ Razamons  Vorhaben  unter  einem  besseren  Schutz  stehen.  Denn  auch Biderruk war dem Fremden verpflichtet.  Zahllose Wesen kamen ihm entgegen.  Immer  wieder  suchte  er  nach  den  kräftigen  Chreeans  und  den  vermummten  Gestalten  in  den  Sätteln.  Er  hatte  sich  oft  genug  umgedreht und wußte, daß ihn die Stadthüter nicht verfolgten – sie  verließen  die  Stadt  und  die  Rampe  niemals.  Aber  es  mochte  sein, 

daß sie jemanden hinter ihm hergeschickt hatten. Es hatte nicht den  Anschein, also fiel er erschöpft zurück in Schrittempo.  »Endlich!«  keuchte  er,  als  er  aus  einer  Biegung  die  kleine  Karawane auftauchen sah. »Biderrukda.«  Er  lief  auf  den  Mann  im  Sattel  des  ersten  Tieres  zu  und  breitete  seine behaarten Arme aus.  »Biderruk!  Lebensretter  ingefahr!«  stotterte  er  und  stützte  sich  schwer auf den Hals des Reittiers.  »Gurd! Man hat euch nicht in die Stadt gelassen?« fragte erstaunt  der Händler. Er wirkte, als sei er aus einem tiefen Schlaf aufgeweckt  worden.  Der  Brue  erzählte  ihm  stockend,  was  geschehen  war.  Schließlich nickte Biderruk mehrmals und erwiderte:  »Ich  kann  ihm  nicht  über  die  Rampe  hinauf  helfen.  Aber  wahrscheinlich werde ich ihn irgendwo in der Stadt treffen – danke,  daß ihr die Tiere zurückgegeben habt.«  Auf  einen  Befehl  des  Karawanenführers  reichte  eine  der  vermummten  Gestalten  dem  Bruen  einen  Becher  des  starken  Weines. Gurd trank ihn gierig leer und dankte.  »Ich weiterlauf bis Brücke«, versprach er. »Du helfen?«  »Ich  sehe,  was  ich  unternehmen  kann.  Aber  bis  ich  in  der  Stadt  bin,  ist  die  Nacht  da.  Im  Finstern  werde  ich  unseren  Freund  kaum  treffen können … aber hinter den Mauern habe ich viele Freunde.«  Sie verabschiedeten sich. Gurd wußte nicht, ob es die Wirkung des  Weines war oder die der Zusicherung Biderruks.  Jedenfalls  setzte  er  seinen  Weg  zum  östlichen  Brückenturm  beruhigt und ohne schlechtes Gewissen fort.      *    Er  drang  in  die  Zone  unterhalb  der  Rampe  an  einer  anderen  Stelle  ein. Zwischen den Felsen führte ein schmaler Weg bis zu der ersten  zeltartigen  Hütte.  Einige  zerlumpte  Gestalten  lagen 

zusammengekrümmt  im  Schutz  der  Stauden  und  Gräser  und  schienen zu schlafen.  Vorsichtig bewegte sich der Berserker am Rand des Grabens. Weit  vor  ihm  zuckten  die  Flammen  eines  winzigen  Feuers  über  die  Steinplatten.  Heiseres  Grölen  kam  von  einer  Gruppe,  die  um  das  Feuer  saß.  Razamon  stützte  sich  auf  die  großen  Steine,  die  seinen  Weg säumten, und schlich langsam näher.  Zwischen  seinem  Ziel  und  der  Stelle,  an  der  er  den  Graben  betreten hatte, lagen rund fünfhundert Meter.  Über  ihm  leuchteten  aus  zahllosen  Öffnungen  der  Felsenwände  die  schwachen  Lampen  und  Fackeln  der  Bewohner.  Aber  ihr  Licht  genügte  keineswegs,  die  Umrisse  der  Steine  und  des  felsigen  Geländes  zu  erhellen.  Zusammen  mit  dem  Sternenlicht  und  dem  roten  Feuer  aber  gab  es  einen  vagen  Schein,  der  immerhin  die  Finsternis eine Spur weniger dicht machte.  Zwischen  Steinen  und  durch  nassen  Sand,  entlang  stinkender  Gewächse  und  verdorrter  Pflanzen,  vorbei  an  faulendem  Abfall  tappte Razamon auf das Feuer zu. Er hoffte, daß die Stadthüter nicht  damit rechneten, daß er nachts seinen Versuch wiederholen würde –  sie  waren  wohl  der  Meinung,  ihn  endgültig  vertrieben  zu  haben.  Rechts konnte sich Razamon gegen die  Felsen  stützen,  links  wuchs  der Abhang der Rampe immer höher hinauf.  Wieder  kam  der  Berserker  an  einer  Gruppe  von  Schlafenden  vorbei.  Steine  bewegten  sich  unter  seinen  Sohlen,  aber  das  feine  Knirschen konnte niemanden aufwecken.  Ungehindert drang Razamon etwa drei Dutzend Schritte weiter im  Graben  vor.  Mehrmals  trat  er  in  stinkende  Pfützen  und  versank  einmal bis zu den Knien darin. Inzwischen konnte Razamon bereits  die  einzelnen  Gestalten  am  Feuer  deutlich  unterscheiden,  und  er  verstand auch einzelne Worte.  Dann blieb er starr stehen. Langsam hob er die Streitaxt.  Von  links  hörte  er  Geräusche,  die  ihn  augenblicklich  alarmierten.  Jemand  schnippte  ein  Steinchen  in  seine  Richtung  und  pfiff  ganz 

leise zwischen den Zähnen.  »He, Fremder!«  Razamon lehnte sich gegen den nassen Fels, stellte sich breitbeinig  hin und wartete. Er flüsterte zurück:  »Ja? Ich höre und sehe dich.«  »Ich  will  nichts  von  dir.  Kein  Kampf«,  kam  es  fast  unhörbar  aus  der Finsternis.  »Sondern?«  »Du  willst  in  die  Stadt?  Du  bist  der  Schwarzhaarige,  den  sie  von  der Rampe gestoßen haben?«  »Ja. Ich muß nach Turgan hinein.«  »Ich bin Lakow. Du weißt, daß im Tunnel der Tod lauert?«  »Gestank? Giftige  Gase? Giftiges Wasser?«  flüsterte  der Berserker  so leise wie möglich zurück.  Eine Art sarkastisches Lachen kam aus der Dunkelheit.  »Ein Monstrum. Eine Bestie. Sie hat Hunderte erwürgt. Sie bringt  auch dich um, wenn du eindringen willst.«  »Und du?«  »Ich  will  etwas,  das  von  der  unsichtbaren  Bestie  bewacht  wird.  Eine Art Schatz. Ich muß hier aus der Rinne heraus!«  Razamon  begann  zu  ahnen,  daß  er  jemanden  getroffen  hatte,  der  ihm  helfen  konnte.  Wenn  nicht  dies,  dann  erfuhr  er  wenigstens  mehr  über  Turgan.  Die  Information,  daß  im  Innern  der  Abwasserschächte  eine  unbekannte  Bestie  hauste,  war  unter  Umständen schon jetzt lebensrettend gewesen. Und er mußte in die  Stadt!  Er  konnte  Atlan  nicht  ohne  Hilfe  lassen.  Trotzdem  nahm  er  sich Zeit, um zu fragen:  »Und … warum?«  »Du bist schnell und voller Kraft. Ich habe alles gesehen. Ich habe  auf dich gewartet.«  »Wer bist du?«  »Ich bin Turganer. Arm. Bekomme ich die Khams aus dem Kanal,  bin ich reich – und frei. Beantwortet das deine Frage?« 

Zweifellos  war  dieser  Turganer  gebildet;  seine  Sprache  ließ  es 

erkennen.  Jetzt  raschelte  es  wieder  vor  Razamon,  und  aus  dem  Dunkel  schob  sich  eine  große,  schlanke  Gestalt.  Das,  was  der  Berserker  erkannte,  stimmte  mit  der  Antwort  überein.  Allerdings  trug  dieser  Turganer  nur  ein  paar  dunkle  Kleidungsfetzen  an  seinem Körper, war also nicht gänzlich vermummt. Razamon senkte  seine Waffe und sagte:  »Bleibt nur ein Problem: wie kommen wir an den anderen Leuten  hier vorbei? Am Feuer? Sie haben mich angegriffen!«  »Wenn  du  mit  mir  kommst,  werden  sie  uns  helfen.  Wir  sind  alle  Ausgestoßene. Es wird keinen Kampf geben.«  »In Ordnung. Gehen wir. Du führst mich?«  »Ja. Dein Name?«  »Nomazar«,  murmelte  der  Berserker.  »Ich  hoffe,  du  bekommst,  was du willst. Ich habe nur diese Waffe.«  »Ich habe dich kommen gesehen. Die Waffe glänzte im Licht.«  Die  undeutliche  Gestalt  ging  vor  Razamon  auf  das  Feuer  zu.  Der  Turganer  zeigte  keinerlei  Vorsicht.  Die  Männer  am  Feuer  drehten  sich  um,  als  die  beiden  nur  einige  Schritte  von  dem  zuckenden  Feuerschein entfernt waren.  »Ich  binʹs,  Lakow.  Und  der  Fremde.  Er  will  mir  helfen,  das  Unratmonstrum zu töten und den Schatz zu heben.«  Ein  rohes  Gelächter  war  die  Antwort.  Razamon  betrachtete  schweigend  die  Köpfe  und  Körper  der  Ausgestoßenen.  Sie  sahen  auch  in  der  Dunkelheit  mehr  als  bemitleidenswert  aus.  Vermutlich  war Lakow mit seiner Geschichte vom Schatz bereits zur tragischen  oder lächerlichen Figur geworden.  »Ihr braucht uns nicht zu helfen«, stieß der Turganer heftig hervor.  »Aber haltet uns nicht auf.«  »Wenn  du  deinen  Schatz  hast«,  knurrte  einer,  »dann  kannst  du  uns Wein herunterwerfen!«  Wieder kommentierten die anderen die Bemerkung mit Gelächter.  Lakow packte Razamon am Arm und zog ihn am Feuer vorbei.  »Sie  glauben  mir  nicht«,  sagte  er.  »Sie  haben  keine  Hoffnung 

mehr. Sie sind an das Leben im Dreck gewöhnt.«  »Und warum tun sie nichts dagegen?« wollte Razamon wissen.  »Sie  sehen  keine  Chance.  Ein  paar  von  ihnen  kommen  immer  wieder über die Rampe in die Stadt. Und ein paar Tage später wirft  man sie wieder herunter. Sie sind arm und bleiben arm.«  Nebeneinander kletterten sie über Hindernisse aller Art und durch  feuchte  und  weiche  Dinge.  Zwischen  dem  Geröll  standen  immer  mehr  stinkende  Pfützen.  Die  dunkle  Felswand  kam  näher,  der  entsetzliche  Gestank  nahm  zu.  Neben  Razamon  raschelte  es,  der  Turganer  drückte  ihm  ein  Bündel  trockener,  zusammengedrehter  Pflanzenreste  in  die  Hand.  Razamon  spürte  Stoffetzen  in  den  Fingern.  »Eine Fackel. Ich habe sie heute gemacht«, sagte Lakow eifrig. »Es  ist zu dunkel.«  »Wir hätten sie am Feuer anzünden sollen.«  »Ich habe ein Feuerzeug. Damit friste ich hier mein Leben.«  Razamon  verstand  etwas  mehr  von  dem  Zustand  der  Ausgestoßenen.  Vermutlich  tauschte  Lakow  seine  Möglichkeit,  nachts  Feuer  anzuzünden,  gegen  Nahrungsmittel  ein,  die  mit  den  verschiedenen Wesen von oben heruntergestoßen wurden. Er nickte  und fragte zurück:  »Wie sieht diese Bestie aus?«  »Schwer  zu  sagen.  Sie  lebt  im  Abfallwasser.  Ihre  Arme  sind  wie  Seile.«  Also  eine  Art  Krake,  dachte  Razamon.  Vor  ihnen  plätscherte  das  Wasser  in  dünnen  Strahlen  über  den  Felsen  und  versickerte  in  irgendwelchen Felsspalten. Der Gestank wurde intensiver und stach  in  Razamons  Nase.  Razamon  hatte  gesehen,  daß  das  große  Loch  etwa fünfzehn Meter über dem Boden des Grabens lag. Sie mußten  fast  direkt  davorstehen.  Das  Geräusch  des  Wassers  wurde  lauter  und kam direkt von vorn.  »Wir  sind  da«,  sagte  der  Berserker,  als  seine  ausgestreckte  Hand  den verkrusteten Felsen berührte. »Zünde die Fackel an.« 

»Wir  werden  klettern  müssen«,  stellte  Lakow  fest.  »Die  anderen  kümmern sich nicht um uns. Sie wissen mehr oder weniger, daß wir  niemals zurückkommen.«  »Schöne  Aussichten«,  murmelte  Razamon.  Vor  ihm  zuckte  eine  Flamme  auf.  Er  sah,  daß  Lakow  am  Hals  eine  stabförmige  Röhre  trug,  an  deren  oberem  Ende  ein  kleines  Rad  aus  einem  Feuerstein  Funken  riß.  Aus  einem  winzigen  Loch,  das  mit  einer  Nadel  verschlossen  wurde,  züngelte  eine  dünne  Flamme.  Sofort  senkte  Razamon die Fackel, und die Halme und Holzspäne brannten.  »Ausgezeichnet.  Du  kletterst,  ich  leuchte  –  dann  ziehst  du  mich  hoch. Es gibt genügend Trittstufen!«  »Warst du schon im Rohr dort vorn?«  Der Gestank würgte Razamon in der Kehle und brannte in seinen  Augen. Er schob die Axt in den Gürtel, krallte seine Finger um einen  Vorsprung  und  zog  sich  neben  dem  breiten  Band  schlammigen  Wassers  in  die  Höhe.  Das  Klettern  fiel  ihm  nicht  schwer;  es  waren  viele tiefe Spalten und breite Kanten, an denen er sich festklammern  und  abstemmen  konnte.  Er  beugte  sich  nach  unten,  streckte  die  Hand aus und zog Lakow mit der Fackel zu sich herauf.  Sie  preßten  sich  eng  an  den  Stein.  Aus  dem  Innern  des  Tunnels  kamen gluckernde und tropfende Geräusche.  »Ich  war  schon  ein  paarmal  drinnen!«  bestätigte  Lakow.  Im  Fackellicht  kletterten  sie  langsam  weiter.  Schließlich  kamen  sie  an  ein glitschiges Felsband, das quer über die Wand bis zur Kante des  Loches  führte.  Vorsichtig  schoben  sie  sich  nach  rechts,  und  schließlich griff Razamon um den Fels herum, schwang sich auf den  Boden  des  Tunnels  und  stand  bis  zu  den  Waden  in  der  ekelerregenden Brühe.  »Wir sind da!« sagte er und half Lakow. »Ab jetzt gehst du vorn.  Ich weiß nichts von diesem Höhlensystem.«  »Selbstverständlich.«  Plätschernd  und  mit  Geräuschen,  die  ein  hallendes  Echo  produzierte, tappten die Männer in die Höhle hinein. Nach einigen 

Metern  wurde  aus  der  ovalen  Öffnung  ein  mehr  oder  weniger  runder  Felstunnel.  Die  Wände  waren  feucht,  überall  wucherten  bleiche  Pilze  und  Flechten,  die  wie  schmutzige,  ausgefranste  Bärte  aussahen.  Zwischen  den  Parasiten  krochen  doppelt  fingergroße,  weiße  Würmer  herum.  Sedimente  und  Krusten  leuchteten  in  den  Flammen  der  Fackel  wie  Edelsteine  auf.  Zehn  Meter  weit  drangen  sie  ein,  dann  blieb  Lakow  stehen  und  sagte  mit  bleichem,  schweißbedeckten Gesicht:  »Ab  jetzt  wird  es  gefährlich.  Achte  auf  dünne,  weiße  Fäden.  Es  sind die Glieder der Unratbestie.«  »Wo  lebt  sie  –  ich  meine,  gibt  es  andere  Höhlen,  oder  nur  diesen  Tunnel?«  »Ich war viermal hier. Immer entkam ich nur knapp den Schlingen  und  Armen.  Ich  bin  sicher,  daß  die  Bestie  in  einer  Nebenhöhle  hockt.«  Der  runde  Tunnel  erstreckte  sich  gerade  in  den  Berg  hinein,  auf  dem die Stadt und ihre Ränge erbaut waren. Das Licht reichte rund  zwanzig Meter weit. Immer wieder entzündeten sich Gasschwaden,  die  aus  dem  Abwasser  aufstiegen,  an  den  Flammen.  Sie  explodierten  mit  leise  puffenden  Geräuschen  und  erloschen  sofort  wieder,  flammten  abermals  auf  und  warfen  bläulich  zuckenden  Schein  an  die  Tunnelwände.  Dicke  Tropfen  lösten  sich  von  der  Decke  und  schlugen  schwer  auf  die  Köpfe  und  Schultern  der  Eindringlinge.  Razamon  atmete  keuchend,  dem  anderen  erging  es  nicht besser.  »Es gibt keinen Schutz gegen das Gas. Wir müssen tiefer hinein«,  sagte der Berserker und zog die Waffe. »Los, Partner!«  »Das  Unratmonstrum  hat  viele  Männer  erwürgt  und  zu  sich  gerissen.  Es  hat  ihre  Wertgegenstände.  Es  dringen  nicht  nur  Arme  hier  ein.  Und  das  Biest  haust  hier  seit  undenkbar  langer  Zeit,  Partner!« erklärte Lakow, während sie sich weiter vorarbeiteten. Die  Fackel  war  zu  einem  Viertel  erst  verbrannt,  die  Hochachtung  Razamons  vor  dem  Turganer  stieg.  Eine  kleine  Flutwelle  kam  von 

vorn, nicht höher als einen halben Meter. Der Kamm schäumte, und  das Wasser stieg im Tunnel.  »Der  Schatz,  von  dem  du  sprichst,  ist  also  in  langer  Zeit  gesammelt worden. Woher weißt du, daß es ihn irgendwo gibt?«  »Weil  die  Bestie  nur  die  Eindringlinge  frißt  …  ihr  Besitz  ist  unverdaulich.«  »Ich verstehe. Hoffentlich hast du recht.«  Wieder  verpuffte  eine  Gaswolke.  Die  Geräusche  der  Schritte  im  Wasser  und  die  Worte  der  Eindringlinge  brachen  sich  als  Echos.  Etwa  vierzig,  fünfzig  Meter  tief  waren  sie  in  das  Abwassersystem  eingedrungen.  Plötzlich hielt Lakow den Berserker am Arm fest.  »Hier!«  Er zeigte auf einen fingerdicken Tentakel, der weiß und lederartig  aus der undefinierbaren Brühe hervorzüngelte.  Das  Glied  des  Monstrums  tastete  mit  seinem  Ende,  das  einen  kurzen  Dorn  trug,  durch  die  Flüssigkeit,  hob  sich  den  Fremden  entgegen  und  glitt  dann  zwischen  den  Pilzen  und  Flechten  umher.  Razamon flüsterte zischend:  »Wie können wir das Ungeheuer besiegen?«  Der Turganer deutete auf Razamons Axt.  »Nur  du  hast  die  Möglichkeit.  Wir  müssen  einen  Tentakel  nach  dem anderen abhacken.«  Razamon lachte kurz auf und erkannte die Schwierigkeiten.  »Wie  viele  Tentakel  hat,  deiner  Meinung  nach,  dieses  liebliche  Tierchen?«  »Dutzende!«  Der Tentakel hob sich aus dem Wasser und wurde auf einer Länge  von  rund  fünf  Metern  sichtbar.  Der  Gestank  war  hier  nicht  mehr  ganz so mörderisch wie am Schlund des Tunnels. Die Eindringlinge  gingen  weiter,  den  Tentakel  zwischen  sich,  und  als  sie  auf gleicher  Höhe  mit  dem  zuckenden  und  ringelnden  Ding  waren,  griff  der  weiße Krake – der sie nicht sehen konnte – nach ihnen. 

Wie  ein  Seil  schlang  sich  der  dünne  Tentakel  um  den  Fuß  des  Turganers. Er stieß einen Warnruf aus und ließ sich mitziehen. Aber  die  Fackel  in  seiner  Hand  schwankte  nicht.  Razamon  hob  das  Beil  und lief neben Lakow auf eine dickere Stelle des Gliedes zu.  Der Turganer keuchte:  »Schlage dort zu, wo es dick wird! Sonst verliert er nur ein kurzes  Stück!«  »Schon begriffen!«  Razamon  wurde  schneller  und  erreichte  die  Stelle,  an  der  das  unterste  Stück  des  Tunnels  einen  leichten  Knick  beschrieb.  Hier  ragte  der  Tentakel,  knapp  schenkeldick,  deutlich  sichtbar  aus  dem  Wasser.  Razamon zielte im schwachen Licht und schlug zu.  Schon der erste Hieb der scharfen Waffe durchtrennte das Gebilde  aus  Muskeln,  Haut  und  Knorpeln  zur  Hälfte.  Eine  schwarze  Flüssigkeit trat aus, als der Berserker zum zweitenmal zuschlug und  den Tentakel zerschnitt. Der Turganer schrie:  »Der Griff lockerte sich. Ich bin wieder frei!«  »Jetzt weiß die Bestie, daß wir da sind!« gab Razamon zurück und  sah zu, wie Lakow seinen Fuß aus den Schlingen befreite. Er rannte  durch  das  aufspritzende  Wasser  heran  und  blieb  keuchend  neben  Razamon stehen.  »Danke. Ausgezeichnet!« sagte er und richtete die Fackel auf den  Stumpf des Tentakels. Der Muskel mit den offenen Saugnäpfen, die  wie  Münder  zitterten,  sich  öffneten  und  schlossen,  peitschte  wild  umher  und  zog  sich  in  einen  Spalt  zurück,  der  rechts  vom  Tunnel  abzweigte.  »Hinterher!« drängte Lakow. »Oder, nein, noch nicht.«  Sie stapften auf den Spalt zu. Wieder kam ihnen eine große Welle  entgegen, vermischt mit neuem Gestank und polterndem Blubbern.  Diesmal schien das Wasser etwas weniger verschmutzt zu sein.  Razamon  sah  zu,  wie  aus  dem  Spalt  ein  halbes  Dutzend  dünner  Tentakel  herauskam.  Sie  tasteten  sich  vorsichtig  hervor,  suchten 

blind und zitternd nach den Eindringlingen.  »Abwarten!« sagte der Turganer. Razamon hob die Axt und wich  einer dieser weißen Fingerspitzen aus.  Das Bündel der dünnen Krakenarme wurde länger und tauchte in  die  Strömung  ein.  Noch  hatten  die  Enden  die  Eindringlinge  nicht  aufgespürt,  aber  sie  suchten  gierig  danach.  Als  einer  der  Krakenarme anhielt und sich hochringelte, kappte der Berserker mit  einem wilden Hieb den weißen Arm. Der zuckende und peitschende  Rest wurde mit der Abwasserströmung mitgerissen.  »Ich  komme  doch  noch  zu  plötzlichem  Reichtum!«  murmelte  der  Turganer.  Wie  Razamon  war  er  von  Kopf  bis  zu  den  Schienbeinen  triefend  naß  und  voller  stinkendem  Schmutz.  Wieder  zuckte  Razamons Waffe herab und zerschnitt einen Tentakel.  »Schon möglich!« kommentierte Razamon und hieb, hinter einem  Stück  pilzbewachsenem  Gestein  halbwegs  sicher,  auf  die  Muskelstränge  ein.  Seine  Schläge  wurden  schneller  und  trafen  fast  immer.  Vor  den  Eindringlingen  verwandelte  sich  die  Brühe  in  schleimigen,  braunen  Schlamm.  Die  blutenden  Stümpfe  peitschten  wie  rasend  durch  die  Wassermasse.  Ein  lockeres  Gesteinsstück  wurde aus der Wand gerissen.  Der  Berserker  wartete,  bis  wieder  einer  der  Muskelstränge  auftauchte. Dann hieb er rasend schnell zu und trennte den Tentakel  mit mehreren Hieben ab. Nur noch drei dieser ekelerregend weißen  Krakenarme  befanden  sich  zwischen  den  Eindringlingen  und  dem  Tunnel, und Razamon versuchte, auch diese Gefahr zu beseitigen.  Einer der blutenden Stümpfe schmetterte über seinem Kopf gegen  die  Wand  und  glitt  dann  in  den  Spalt  zurück.  Der  Turganer  schwenkte die Fackel und stieß hervor:  »Jetzt! Eine größere Chance gibt es nicht wieder. Vielleicht findest  du auch einen kürzeren Weg in die Stadt!«  Sie  sprangen  in  den  Spalt  hinein  und  folgten  dem  niedrigen  Wasser.  Der  Spalt  beschrieb  mehrere  Windungen.  Hier  waren  die 

Wände  glattgeschabt.  Auf  einem  kleinen  Felsvorsprung  lagen  verschimmelte  Knochen;  sie  sahen  aus  wie  ein  zertrümmertes,  menschliches Skelett, das von der tödlichen Umarmung des Kraken  zerdrückt worden war.  »Siehst du? Ich habe recht. Er bringt sie alle um.«  »Hoffentlich  nicht  auch  uns«,  knurrte  Razamon  und  tastete  sich  weiter. Der Gestank nahm wieder zu, aber hier roch es ganz anders  als  draußen.  Ein  Luftzug  brachte  die  Flammen  und  den  Rauch  der  Fackel  zum  Erzittern  und  führte  so  etwas  wie  frischere  Luft  in  die  Höhle des Kraken.  Noch sahen sie ihn nicht, aber sie konnten ihn deutlich hören.  Irgendwo  vor  ihnen  fauchte  und  zischte  es.  Dann  ertönten  Geräusche,  die  an  riesengroße,  platzende  Blasen  erinnerten.  Und  immer  wieder  die  Laute  von  bewegtem  Wasser.  Die  Felswände  waren glatt und ohne Pilze und schimmerten ölig im Licht.  Wieder ringelten sich dünne, weiße Krakenarme aus dem Wasser,  das  breite  Blutspuren  erkennen  ließ.  Es  waren  nur  drei  Stück,  die  kürzer  schienen  als  die  zuerst  aufgetauchten  Tentakel.  Razamon  sprang zur Seite und drückte sich gegen die Wand. Die Fackel war  mehr als ein Drittel heruntergebrannt und rauchte stark.  »Wir müssen ganz nahe bei dem Unratmonstrum sein. Ich kann es  schon riechen. Bis dort vorn … dort war ich schon.«  Razamon  machte  mehrere  Schritte,  hob  das  Beil  und  hieb  in  den  dicken Teil des schlammbedeckten Armes.  »Gleich  bist  du  an  deinem  Schatz,  Partner!«  sagte  der  Berserker  und  schlug  weiter  zu.  Binnen  weniger  Sekunden  verwandelte  sich  der  enge  Schlund  der  Spalte  wieder  in  ein  Inferno  aus  Schlamm,  Spritzern  und  aufgewühltem  Wasser.  Die  Stücke  des  Krakenarms  wurden hochgewirbelt, und der Berserker schlug mit aller Kraft auf  die  dicken  Teile  ein.  Er  trennte  sie  ab,  zerhackte  sie  und  drang  weiter vor. Der Turganer folgte ihm und hielt die Fackel so hoch wie  möglich.  Einige  Schritte  weiter,  noch  immer  im  Bereich  der  wild  um  sich 

peitschenden  Krakenarme  und  deren  Stümpfe,  verringerte  sich  der  Durchmesser  des  Tunnels.  Razamon  fragte  sich  schon  seit  einiger  Zeit,  aus  welchen  Gründen  sich  diese  angeblich  so  mörderische  Bestie abseits des breitesten und größten Tunnels versteckt hatte. Es  mußte einen Grund geben.  Die  Decke  des  Tunnels  senkte  sich,  die  Wassermenge,  durch  die  beide  Männer  rannten,  wurde  geringer.  Ein  einziger  Tentakel  schlängelte sich noch vor den Eindringlingen, aber er griff nicht an,  sondern  zog  sich  zurück.  Irgendwie  drückte  dieses  einzelne  weiße  Ding  Furcht  oder  Kapitulation  aus.  Die  Männer  stürmten  weiter,  duckten sich und kamen durch ein vergleichsweise kleines Loch in  eine Höhle.  Lakow hob die Fackel hoch über seinen Kopf.  Das  zuckende  Licht  ließ  die  Ausmaße  der  Höhle  deutlich  erkennen.  Sie  war  ziemlich  groß  und  annähernd  kugelförmig.  Ein  Drittel  der  Höhle  war  mit  Wasser  gefüllt,  diesmal  mit  klarem,  jedenfalls  nicht  stinkenden  Wasser.  Der  Krake  füllte  einen  Teil  dieses  Tümpels  aus,  eine  viermal  mannsgroße  Kreatur  mit  vielen  abgetrennten  und  einigen  ganzen  Tentakeln,  die  sie  wie  schutzsuchend um den Körper ringelte. Der Körper war tatsächlich  quallenähnlich,  völlig  weiß  und  voller  eingekerbter  Runzeln.  In  zahlreichen  Löchern  oder  Nischen  in  der  Höhlenwandung  lagen  irgendwelche  Haufen  von  Metallen,  Schachteln  oder  Säcken.  Das  Monstrum  machte  nicht  den  geringsten  Versuch,  anzugreifen.  Razamon murmelte:  »Los,  Partner!  Hole  deinen  Schatz.  Aber  vergiß  nicht,  daß  du  ihn  auch tragen mußt.«  Er  blieb  stehen  und  beobachtete  den  Kraken  schweigend  und  wachsam.  Das  Tier  hatte  keine  Augen,  jedenfalls  waren  keinerlei  Sinnesorgane zu erkennen. Vor den beiden Eindringlingen zog sich  die Kreatur langsam bis an den Rand des Tümpels zurück. Erst jetzt  sahen  sie,  daß  aus  dem  Wasser  an  vielen  Stellen  weiße  Knochen  hervorragten. 

»Du  hattest  Recht.  Überall  liegen  Knochen«,  sagte  Razamon.  »Schnell, Mann – deine Fackel!«  »Halte sie, bitte.«  »Schon gut.«  Razamon nahm die Fackel. Als Lakow ins Wasser sprang und auf  die nächste Nische zuwatete, wich der Rumpf der Bestie zurück. Die  Bewegungen  waren  matt  und  nicht  mehr  aggressiv.  Der  Turganer  hob  einen  Sack  auf,  riß  den  Verschluß  auseinander  und  sagte  entgeistert:  »Voller Khams!«  »Dann  beeile  dich,  Partner!«  sagte  Razamon  drängend.  »Du  bist  hier, um reich zu werden. Ich bin hier, um in die Stadt zu kommen.  Schnell!«  »Du hast recht«, antwortete der Turganer. »Völlig recht.«  Er hängte sich den Beutel über den Oberarm, öffnete ein Kästchen  und  schrie  auf:  es  schien  ebenfalls  voller  Kostbarkeiten  zu  sein.  Er  hob einen zweiten Beutel auf, öffnete ihn und leerte den Inhalt des  Kastens  in  den  Beutel.  Razamon  ließ  seine  Blicke  zwischen  dem  Monstrum und Lakow hin und her gehen und fühlte die Hitze der  herunterbrennenden Fackel.  In  rasender  Eile  riß  der  Turganer  die  Säcke  an  sich,  stopfte  sich  blitzende  Gegenstände  in  die  Taschen  und  schien  einzusehen,  daß  er nicht alles wegschleppen konnte, das hier in den Nischen lagerte.  »Weißt  du«,  sagte  Lakow  und  hängte  sich  einen  weiteren  Sack  über  den  Kopf.  »Wenn  ich  mit  diesem  Zeug  hier  herauskomme,  habe  ich  keine  zweite  Chance  mehr.  Die  anderen  werden  hier  hereinstürmen.«  »Das ist ein Gesichtspunkt«, sagte Razamon. »Aber gib doch auch  den anderen eine Chance.«  »Sie  werden  nicht  nur  sehen,  wo  ich  war,  sondern  es  sogar  riechen«, meinte der Turganer.  »Du  bist  sicher,  daß  sie  alle  hier  hereinklettern  und  den  Höhlensaal plündern?« wollte Razamon wissen. 

»Ich bin völlig sicher!«  »Vermutlich  hast  du  recht.  Laß  mir  ein  paar  übrig,  falls  ich  in  Turgan Zahlungsschwierigkeiten haben sollte.«  Der  Turganer  versuchte,  so  viel  wie  möglich  an  sich  zu  raffen.  Aber  nachdem  er  den  Inhalt  von  zwei  Nischen  an  sich  gebracht  hatte, sah er ein, daß er mehr nicht herausschaffen konnte. Er stapfte  zu  Razamon  zurück  und  zeigte  auf  den  Kraken,  der  zitternd  am  Rand seines blutigen Tümpels kauerte.  »Und wenn die anderen kommen, wird dieses Tier tot sein. Dann  haben sie alles.«  Razamon suchte den Blick des anderen und sagte, so eindringlich  wie möglich:  »Ich  habe  dir  geholfen.  Du  bist  vermutlich  reicher  als  jemals  zuvor.  Gönne  den  anderen  im  Graben  auch  etwas  von  diesem  Reichtum.  Oder  sage  ihnen  nichts  und  komme  ein  zweitesmal  hierher. Überlege es dir!«  »Vielleicht  hast  du  recht.  Einverstanden.  Kommst  du  mit  mir  hinaus in den Haupttunnel?«  »Jawohl.«  Noch  zwei  der  Ledersäcke  nahm  der  Turganer  aus  einer  Nische,  schlang  die  Riemen  um  das  Handgelenk  und  stapfte  auf  den  Spalt  zu.  Die  Säcke  wogen  schwer,  sie  mußten  voller  Khams  sein,  den  kleinen, geschliffenen Kieseln.  Razamon warf einen letzten Blick auf das Quallenmonstrum, dann  lief er hinter dem Turganer her.  »Wenigstens  einer  von  uns,  der  bekommen  hat,  was  er  wollte«,  knurrte er. Der Weg in den großen Stollen hinaus war schneller als  das  Eindringen.  Sie  blieben  stehen,  als  sie  wieder  in  dem  übelriechenden Strom standen.  Der Berserker deutete in die Richtung des Stollenendes.  »Dorthin  geht  dein  Weg.  Hoffentlich  bleibt  das  Glück  dir  noch  einige Zeit treu.«  »Ich muß dir danken. Aber ich kann dir den Weg in die Stadt nicht 

zeigen. Ich weiß nur, daß du diesem stinkenden Wasser nachgehen  und nachklettern mußt.«  »So etwas Ähnliches dachte ich.«  Razamon  hob  die  Fackel  und  sah,  daß  sie  nach  rechts  und  links  eine größere Strecke des Tunnels erhellte.  »Du  läufst  in  diese  Richtung«,  sagte  er  dann.  »Schnell.  Und  ich  habe für meinen weiteren Weg noch etwas Licht. Viel Erfolg.«  »Ab  morgen  werde  ich  in  den  Straßen  Turgans  zu  finden  sein.  Frage nach mir. Ich helfe dir, wenn du es brauchst.«  »Gib mir ein paar Khams!« sagte Razamon und streckte die Hand  aus. Der Turganer griff in ein Säckchen und holte ein paar Handvoll  der  Kiesel  hervor.  Er  ließ  sie  in  Razamons  Hand  gleiten,  der  sie  in  seiner  Brusttasche  verstaute.  Lakow  nickte  dem  Berserker  zu  und  drehte sich um.  In  großer  Eile  watete  er  davon  und  hob  noch  einmal  den  Arm,  bevor  er  hinter  der  Biegung  verschwand.  Razamon  war  allein,  er  hatte  eine  fast  heruntergebrannte  Fackel,  eine  Axt  und  einige  Khams. Und wieder dachte er an Atlan, der nicht wußte, daß er auf  dem Weg zu ihm war.  »Ein  schöner  Weg!«  knurrte  er  und  wandte  sich  dorthin,  woher  aus  unbekannten  Höhlen,  Röhren  und  Schächten  das  dreckige  Wasser kam.      6.    Der  bestialische  Gestank  nahm  ihm  den  Atem,  als  er  Schritt  um  Schritt weiterging. Der Tunnel wurde schmaler, aber nicht niedriger.  Wieder  setzte  die  Fackel  einen  Gasschwaden  in  Flammen.  Die  schwache  Explosion  wuchs  nach  vorn,  entzündete  eine  weitere  Wolke,  die  nach  oben  aufflammte  und  den  Berserker  darauf  aufmerksam  machte,  daß  der  Tunnel  nach  oben  ging  oder  eine  senkrechte Zuführung hatte. 

Tatsächlich  lief  das  Wasser  nach  einigen  Schritten  schneller  und  wurde flacher. Aber es stank nach wie vor. Razamon hielt sich von  den  Wänden  fern,  an  denen  die  kleinen  Würmer  zwischen  den  Pilzen und Flechten herumkrochen. Er schüttelte sich und glitt aus,  als  er  die  Steigung  nahm.  Er  mußte  sich  vorstellen,  daß  diese  Art  Höhlensystem sich bis in die obersten Teile der Stadt fortsetzte und  immer dünner und enger wurde.  Die Fackel knisterte und blakte.  Er  schob  sich  weiter,  der  Boden  stieg  steiler  an,  und  das  Wasser  lief rechts von ihm. Nach kurzer Zeit stand er vor einer senkrechten  Wand. Wasser schoß entlang der Felswand herunter. Ab hier mußte  er  klettern,  und  er  sah,  daß  die  Wand  auf  der  anderen  Seite  rissig  und  leidlich  trocken  war.  Der  Schacht  schien  weit  hinaufzuführen,  denn die Flamme wurde hochgewirbelt und flackerte wild auf.  »Hinauf  in  die  stinkende  Finsternis«,  sagte  er,  suchte  mit  den  Augen  die  nächsten  Griffmöglichkeiten  und  legte  die  Fackel  auf  einen Absatz. Dann schwang er sich hinauf und fing an, im ständig  schwächer werdenden Licht höher zu klettern.  Razamon blickte ab und zu nach unten.  Die  Fackel  und  ihre  Lichtreflexe  im  Wasser  wurden  kleiner.  Das  Licht  reichte  kaum  bis  hierher  herauf.  Razamons  Fingerspitzen  ertasteten  mühsam  jede  weitere  Vertiefung.  Plötzlich  klirrte  es  an  seinem  Knie,  es  klirrte  ein  zweitesmal,  und  ein  eisiger  Schreck  durchzuckte den Berserker.  »Meine Axt!« stöhnte er auf.  Die  Waffe  war  aus  seinem  Gürtel  gerutscht,  schlug  klirrend  mehrmals  gegen  die  Steine  und  traf  genau  die  Fackel.  In  einem  Funkenregen  erlosch  sie  völlig.  Die  Axt  fiel  in  das  aufspritzende  Wasser und wurde mitgerissen.  Razamon  hing  in  der  dunklen  Wand  und  fluchte.  Er  versuchte,  seine  Chancen  abzuwägen.  In  völliger  Dunkelheit  würde  er  sie  in  der  stinkenden  Brühe  suchen  müssen;  möglicherweise  riß  das  Schmutzwasser  die  Axt  bis  zum  Ausgang  des  letzten  Tunnels.  Er 

beschloß,  die  Axt  zu  vergessen,  aber  er  fluchte  noch  immer,  als  er  weiterkletterte und nach einigen Minuten begriff, daß große Flächen  der Wand – vermutlich die Pilze – schwach phosphoreszierten. Das  Licht  war  sehr  schwach,  aber  immerhin  besser  als  die  völlige  Dunkelheit.  Vorsichtig  stemmte  er  seinen  Fuß  in  einen  Spalt  und  streckte  das  Bein. Das Klettern in dem engen Schacht ging weiter. Ab und zu traf  ihn ein Guß Wasser im Nacken und durchnäßte ihn vollends.      *    Lakow  wußte,  daß  er  ohne  den  Fremden  niemals  dieses  gewaltige  Glück  gehabt  hätte.  Sein  einziges  Verdienst  war  gewesen,  den  richtigen Mann erkannt und gewartet zu  haben. Er  klammerte  sich  förmlich  an  seine  Schätze  und  watete  dem  helleren  Fleck  vor  ihm  entgegen,  bis  zu  den  Knien  in  der  stinkenden  Brühe.  Eine  wilde  Freude füllte ihn aus, und er wußte bereits, was er gegenüber seinen  Genossen im Graben machen würde.  Er erreichte die Öffnung im Felsen und kletterte so behutsam wie  möglich  hinunter.  Er  verlor  nicht  einen  einzigen  Kham;  von  der  Menge  seines  Reichtums  hatte  er  nur  undeutliche  Vorstellungen.  Seine  Füße  berührten  den  stinkenden  Sumpf  unterhalb  des  Schlundes.  Zehn Schritt weiter holte er zum erstenmal tief Luft.  Das  Feuer  brannte  noch  immer.  Ruhig  stapfte  er  darauf  zu.  Niemand  sah  sich  nach  ihm  um,  die  meisten  Ausgestoßenen  lagen  schlafend da. Er stank so abscheulich, daß es ihn selbst grauste.  Zwei Schwierigkeiten standen zwischen Lakow und der Herberge  am Marktplatz Turgans. Die erste war: seine Kameraden am Feuer.  Trotzdem  ging  er  weiter,  und  sowohl  seine  Schritte  als  auch  sein  Gestank  kündigten  ihn  an.  Drei  Männer  hockten,  reichlich  betrunken, vor der heruntergebrannten roten Glut. 

»Das ist Lakow mit seinem Schatz!« grölte einer. »Reich geworden,  Kumpel?«  Er  drückte  sich  seitlich  am  Feuerkreis  vorbei,  spuckte  aus  und  sagte krächzend:  »Naß geworden. Ihr könnt es riechen. Das Monstrum hat tausend  Arme. Es ist sinnlos.«  Gelächter verfolgte ihn, und ein anderer schrie ihm nach:  »Bist  ja  blöde!  Wer  einmal  hier  ist,  kommt  niemals  weg.  Willstʹn  Wein.«  »Ich gehe zum Wasser und lasse mich aufweichen. Ich stinke, wie  ihr gemerkt habt.«  »Du bist reich – an Gestank!« lachten sie.  Er ging weiter, wich den regungslos schlafenden Körpern aus und  erreichte,  ohne  ein  zweitesmal  angesprochen  worden  zu  sein,  das  Ende des Grabens. Sofort sprang er auf die Rampe und machte sich  an den Aufstieg. Die zweite Gefahr waren die Stadthüter.  Jetzt, in der Nacht, waren sie  weniger  aufmerksam. Und weniger  zahlreich.  Er  hoffte  nur,  daß  ihn  keiner  von  ihnen  erkannte.  Als  er  an  sich  herunterblickte,  zweifelte  er  daran,  daß  ihn  überhaupt  jemand  erkannte.  Lakow  war  vor  Jahren  ein  erfolgreicher  Stadtkaufmann  gewesen.  Drei  überfallene  und  ausgeraubte  Karawanen und die Habgier seines Partners hatten ihn binnen einer  kurzen Zeit vernichtet, und seitdem lebte er im Graben. Er erreichte  zwei  Drittel  der  Rampenlänge,  ehe  zwei  Hellebardenträger  auf  ihn  zukamen.  »In die Stadt?« fragte einer von ihnen gähnend, aber barsch.  »Ich  bin  der  Bote  für  das  Leere  Weinfaß«,  gab  Lakow  zurück.  »Ich  bringe Ware.«  »Du  bringst  Gestank«,  bemerkte  der  Mann,  aber  er  senkte  die  Waffe nicht. »Du wirst erwartet?«  »Man hat mich, unten im Graben, fast überfallen und in den Dreck  geworfen. Hier, ein paar Khams, die mir nicht gehören.«  Er ließ drei Khams in die offene Hand fallen. 

»Hört  zu,  Männer«,  sagte  er.  »In  den  Beuteln  trage  ich  Gewürze.  Nicht, daß die anderen oben mich auch noch nach Wegegeld fragen  –  ich  habe  nur  noch  ein  paar  Zers,  und  die  brauche  ich  für  ein  Nachtessen.«  »Schon gut. Sieh zu, daß du bald ins Bad kommst.«  »Auch dazu brauche ich die Zers. Dank.«  Sie gaben den Weg frei.  Lakow, der  die  Habgier  und  die  Willkür  der Stadthüter so gut wie kaum ein anderer kannte, wunderte sich.  Aber er bezwang seine Ungeduld und ging weiter. Er sah, daß einer  der Männer den Posten weiter oben an der Rampe ein Zeichen gab.  Und wie sollte er seinen Reichtum verstecken? Er traute niemandem  in der Stadt, und anderen Händlern schon gar nicht.  Das beste Versteck würde er finden müssen.  Mehr  und  mehr  Lichter  in  den  Höhlen  der  Ebenen  erloschen.  Einige  Wächter  der  Kaufleute  gingen  zwischen  den  Warenstapeln  hin  und  her.  Irgendwo  schrien  in  den  Ställen  die  Chreeans.  Tief  unter seinen Sohlen kämpfte sich der Fremde durch die stinkenden  Höhlen der Abwässer.  Er passierte die letzten Posten und befand sich in der Stadt. Schon  nach wenigen Schritten fand er die Bestätigung dafür, daß die Tage  des  Sklavenmarkts  angebrochen  waren.  Die  Stadt  war  überfüllt.  Natürlich hatte er nicht vor, in die Schenke Leeres Weinfaß zu gehen –  er würde sich ein besseres Zimmer suchen. Die Straßen waren voller  Fremder.  Er  hielt  nach  Möglichkeit  weiten  Abstand  von  einzelnen  Personen;  dies  war  eine  der  Nächte  der  Taschendiebe  und  Beutelschneider.  Gerüche  nach  Braten  und  Wein  zogen  durch  die  Gassen.  Sein  Magen  verkrampfte  sich  in  der  Erwartung,  daß  in  kurzer Zeit alle diese Köstlichkeiten auch für ihn da sein würden.  Zwischen Hausfronten und unter einem breiten Steg hervor betrat  er den Marktplatz.  Ein  Breitrelief  fiel  ihm  auf.  Es  war  von  vier  Lampen  beleuchtet  und  zeigte  einen  Zecher  vor  voller  Tafel,  dahinter  ein  wuchtiges  Bett. Darunter stand Zum Rinnensteig. 

»Genau  das  habe  ich  mir  vorgestellt«,  brummte  er  und  stieß  die  schweren  Vorhänge  zur  Seite.  Ein  weiß  verschleierter  Turganer  hinter  dem  Steintisch  stand  auf  und  verbeugte  sich.  Seine  runden  Augen  ließen  nicht  erkennen,  ob  er  den  Aufzug  des  »Gastes«  mißbilligte.  »Ich brauche das zweitbeste Zimmer. Dazu die beste Mahlzeit und  ebensolchen Wein. Und wenn du einen Mann auftreiben kannst, der  mir  Kleidung  verkauft,  gehören  dir  zwei  Khams.  Und  das  Wichtigste: ein heißes Bad voller würziger Kräuter.«  Eine schnarrende, kehlige Stimme fragte zwischen den Falten des  Umhangs hervor:  »Du  bist  sicher,  daß  du  die  Preise  des  besten  Hauses  am  Platz  zahlen kannst?«  »Es  ist  das  zweitbeste  Haus,  wie  jedermann  weiß«,  antwortete  Lakow  und  legte  mit  hörbaren  Geräuschen  fünf  Khams  auf  den  Stein. Sie stanken abscheulich, waren aber von erlesenem Schliff.  »Dies  wird  genügen  …  ach,  und  einen  metallenen  Krug  brauche  ich auch. Ich muß das Gewürz aus meinen Säcken umfüllen.«  »Ich  bringe  dich  in  dein  Zimmer!«  versprach  der  Wirt,  schlug  einen  Gong  und  überschüttete  Diener  und  Sklaven,  die  aus  allen  Richtungen  lautlos  auftauchten,  mit  einer  Serie  von  Befehlen  und  Anordnungen.  Auch in Turgan bedeutete der Besitz von Geld fast alles!  Ein  geräumiges  Zimmer,  dessen  Öffnung  auf  den  Marktplatz  blickte, öffnete sich für ihn. Verhüllte Gestalten brachten heißes und  kaltes  Wasser  und  mischten  es  in  der  trogförmigen  Wanne.  Ein  anderer  streute  stark  duftende,  zermahlene  Kräuter  hinein.  In  der  polierten Metallplatte, die von kleinen Öllampen beleuchtet wurde,  sah Lakow ein Gesicht, das ihm mehr als fremd war – sein eigenes.  Immer mehr Lampen wurden angezündet.  Lakow  entledigte  sich  seiner  Säckchen  und  stellte  sie  nebeneinander  auf  den  Tisch.  Es  waren  zwölf  lederne  Säcke,  alle  etwa  gleichgroß  und  prall  gefüllt.  An  einigen  Stellen  war  das 

Material  vermodert  und  fadenscheinig,  und  der  Turganer  zuckte  zusammen,  als  er  merkte,  wie  nahe  er  daran  gewesen  war,  einen  Großteil seines Reichtums zu verlieren.  »Wo bleibt das Essen?«  Auf dem polierten Steinboden lagen weiche Teppiche. Kissen und  Decken befanden sich auf dem breiten Bett. Der Turganer entledigte  sich der durchlöcherten, nassen Stiefel nicht ohne Mühe. Er warf sie  in die Richtung eines Sklaven und rief:  »Wirf sie sofort weg. Ich kann sie nicht mehr riechen.«  »Sofort, Herr.«  Das  Essen  kam  und  wurde  auf  einem  zweiten  Tisch  serviert.  Lakow  stürzte  einen  Becher  Wein  hinunter  und  fühlte  sich  ein  wenig  besser.  Der  Wirt  der  Herberge  brachte  einen  großen  Metallkrug  mit  Deckel,  stellte  ihn  neben  die  nassen  Säckchen  und  erklärte:  »In einer Stunde wird jemand kommen, der mir schon oft aus der  Verlegenheit geholfen hat. Wir mußten ihn erst wecken. Auch wird  er Stiefel bei sich haben. Alles zur Zufriedenheit?«  Lakow bemühte sich,  einen  kühlen Kopf zu  behalten.  Er hob den  Becher und sagte:  »Soweit  ich  es  sehen  kann,  stimmt  alles  mit  dem  Preis  überein.  Laßt mir eine Stunde Zeit. Dann könnt ihr meine Lumpen abholen.«  »Ich habe verstanden. Wir wünschen Wohlergehen.«  Hinter dem Wirt schloß sich eine schwere Tür. Lakow machte ein  paar Schritte und schob den Riegel vor. Zuerst zog er seine Lumpen  aus  und  nahm  das  Feuerzeug  vom  Hals.  Dann  wusch  er  sich  flüchtig und begann zu essen. Immer wieder sprang er auf, kauend  und  trinkend,  und  öffnete  einen  Münzensack.  Er  kippte  den  ersten  Sack  und  leerte  den  Inhalt  in  die  große  Urne.  Es  prasselte  und  klirrte,  und  im  Licht  der  Öllampen  schimmerten  die  geschliffenen  Kiesel.  Er war reich!  Es gab keine Sorgen mehr! 

Was  hatten  –  wann  immer  es  geschehen  war  –  reiche  Männer  in  dem  unterirdischen  Labyrinth  zu  suchen  gehabt?  Waren  sie  vom  Geheimen  Tempel  gekommen  und  hatten  sich  verirrt?  Oder  hatten  sie versucht, wie der Fremde, die Stadt auf diesem Weg zu betreten,  obwohl  sie  die  Stadthüter  hätten  bestechen  können?  Für  ihn  jedenfalls  lagen  die  anderen  Schätze  in  dem  stinkenden  Versteck,  und wenn er Lust dazu hatte, konnte er sie bergen.  Lakow  erinnerte  sich  an  sein  Versprechen,  das  er  seinem  kämpfenden Zufallsfreund gegeben hatte.  Er kippte sorgfältig den Inhalt aller Ledersäcke in den Metallkrug.  Die  leeren  Beutel  warf  er  auf  den  Haufen  der  stinkenden  Kleiderreste.  Er  aß,  ohne  genau  zu  erkennen,  was  auf  Tellern  und  Schüsseln  lag.  Dann,  nachdem  er  bis  auf  wenige  Khams  seinen  Reichtum  in  der  Urne  hatte  und  den  Deckel  darauf  zwängte,  versteckte er den Krug in seinem Bett hinter Kissen.  Das Bratenmesser nahm er mit, als er in das duftende Wasser stieg  und  versuchte,  zugleich  mit  dem  Dreck  auch  die  Erinnerung  an  seine  bisherige  Existenz  wegzuwaschen.  Später  kam  der  Händler,  dem er alles abkaufte, was notwendig war. Die Sklaven nahmen die  schmutzigen  Reste  mit,  und  nun,  nicht  wiederzuerkennen  und  im  Schmuck seiner neuen Ausrüstung, ging er ans Fenster und öffnete  es weit.  Der Marktplatz lag unter ihm.  Dort  hinten  war  die  Zisterne  der  Stadt.  Gruppen  von  Händlern  standen  und  wanderten  auf  den  Steinen.  Einige  Stadthüter  patrouillierten  zwischen  den  Pfählen,  an  denen  man  die  Sklaven  angekettet hatte. Alte Sklaven öffneten die Hähne und ließen Wasser  auf  einzelne  Teile  des  Platzes  laufen;  sie  kehrten  den  Unrat  zusammen  mit  dem  Wasser  weg  und  spülten  den  Schmutz  durch  die großen Öffnungen weg.  »Und  der  Fremde,  irgendwo  hier  unten,  bekommt  die  Brühe  auf  die  Schultern«,  sagte  Lakow.  Er  schloß  das  Fenster,  verriegelte  sorgfältig  die  Tür  und  ging  hinunter,  um  sein  Versprechen 

einzulösen.  Aber  weder  in  dieser  Nacht  noch  während  des  nächsten  halben  Tages konnte er den Fremden in Turgan finden.      *    Razamon  erkannte  im  fahlen  Phosphorlicht  eine  Öffnung  in  dem  senkrechten  Kamin.  Er  streckte  die  Arme  aus  und  zog  sich  in  den  waagrecht  verlaufenden  Stollen  hinein.  Auch  hier  rieselte  Schmutzwasser heran und ergoß sich in die Tiefe. Er kannte keinen  einzigen  Stollen  hier,  seine  einzige  Möglichkeit  war,  immer  in  die  Richtung  zu  waten,  zu  klettern  und  zu  robben,  aus  der  dieses  verdammte Wasser kam.  »Und das alles für Atlan!« knurrte er.  Hungrig  und  müde,  immer  wieder  den  Fäulnisgasen  und  dem  bestialischen Gestank ausgesetzt, in fast völliger Dunkelheit, ging er  gebückt  in  diesem  Querstollen  weiter  geradeaus.  Ständig  stieß  er  mit  der  Schulter  an  glitschigen  Stein,  und  einmal  krachte  sein  Schädel  gegen  die  Decke,  daß  er  Sekunden  lang  Sterne  und  Kreise  sah.  Er fluchte und ging geduckt weiter.  Für  ihn  war  es,  als  sei  er  wieder  an  den  Ausgangspunkt  des  Abwassersystems  zurückgekehrt,  an  den  großen,  stinkenden  Schlund.  Nur  der  Gedanke  an  den  Arkoniden,  der  vermutlich  auf  dem  Sklavenmarkt feilgeboten wurde, ließ ihn durchhalten.  Er  tappte  weiter  und  hoffte,  daß  er  bald  einen  Schimmer  Tageslicht sehen würde.      ENDE   

  Weiter geht es in Band 460 von König von Atlantis mit:    Der Sklavenmarkt  von Horst Hoffmann