Die Spur des Wolfs

  A. F. Morland 

Die Spur des Wolfs    Version: v1.0   

Der  schwarze  Wagen  preschte  mit  mörderischer  Geschwindigkeit  schlingernd  und  schleudernd  durch  die  kalte  Vollmondnacht.  Wer  so  fuhr,  konnte nicht alle fünf Sinne beisammen haben. Saß  der  Fahrer  zum  ersten  Mal  in  einem  Auto?  War  er  schwer  alkoholisiert?  Hatte  er  irgendwelche  verbotene  Drogen  genommen?  Eine  solche  unverantwortliche  Raserei  konnte  nicht  lange  gut  gehen. Und da passierte es auch schon …

Das  Fahrzeug  streifte  mehrere  am  Straßenrand  abgestellte  Wagen,  überschlug  sich  krachend  und  rutschte  Funken  sprühend  etwa  hundert Meter weit über den Asphalt.  Ein markerschütterndes Brüllen, Heulen und Jaulen flog durch die  Nacht. Und dann …  Nichts mehr. Stille …  Menschen kamen von allen Seiten gelaufen.  Sie zogen einen bewusstlosen Mann aus dem Wrack. Sein Gesicht  war  blutverschmiert.  Behutsam  trugen  sie  ihn  zum  Straßenrand.  Zwei von ihnen versuchten, erste Hilfe zu leisten.  Ein dritter holte sein Handy heraus und rief einen Krankenwagen.  Zehn  Minuten  später  war  der  Schwerverletzte  bereits  unterwegs  zum nächsten Krankenhaus. Keuchend brachten ihn die Sanitäter in  die Notaufnahme der Holy‐Cross‐Klinik.  Dr.  Spall,  der  diensthabende  Arzt,  eilte  ihnen  entgegen.  »Was  ist  passiert?«  »Autounfall«,  berichtete  der  Rettungsärzt  knapp.  »Der  Mann  hat  sehr viel Blut verloren.«  »Keine  Sorge,  wir  füllen  ihn  schon  wieder  auf«,  sagte  Jonathan  Spall.  Der  Bewusstlose  wurde  hinter  weißen  Vorhängen  von  der  fahrbaren  Trage  auf  ein  Untersuchungsbett  gehoben.  Die  Rettungsmannschaft  zog  sich  zurück,  während  Dr.  Spall  Schwester  Sarah bat, das Emergency‐Team zusammenzutrommeln.  Inzwischen untersuchte er den Mann.  »Allmächtiger,  den  hat  es  ziemlich  schlimm  erwischt«,  murmelte  er.  Ein  Krankenpfleger  erschien,  und  Jonathan  Spall  schickte  ihn  mit  einer Blutprobe zur Blutgruppen‐Bestimmung ins Labor.  »Machen Sie schnell!«, wies ihn der diensthabende Arzt an. »Jede  Sekunde  zählt!  Sobald  feststeht,  welche  Blutgruppe  der  Mann  hat, 

kommen Sie mit sechs Blutbeuteln zurück, verstanden?«  »Ja, Dr. Spall.« Der Krankenpfleger eilte davon.  Jonathan Spall wandte sich an Schwester Sarah. »Waschen Sie ihm  das Blut vom Gesicht. Ich bin gleich wieder da.« Er ließ sie mit dem  Schwerverletzten hinter dem Vorhang kurz allein …  Als  Sarah  anfing,  sein  Gesicht  zu  säubern,  öffnete  er  die  Augen.  Sein  starrer  Blick  erschreckte  die  blonde  Krankenschwester.  Ein  feindseliger Ausdruck kerbte sich in seine Züge.  »Wie heißen Sie?«, fragte Sarah Cook.  Der Mann antwortete nicht.  »Wie ist Ihr Name?«  Er sagte nichts.  »Können Sie nicht sprechen?«  Ein aggressives Knurren drang aus seiner Kehle.  »Sie haben vermutlich starke Schmerzen. Ich bin Schwester Sarah.  Sie  befinden  sich  im  Holy‐Cross‐Krankenhaus.  Sie  hatten  einen  Autounfall.«  Der Mann wollte sich aufsetzen.  Doch sie ließ es nicht zu. »Ruhig! Ganz ruhig. Entspannen Sie sich.  Wir helfen Ihnen. Es wird alles wieder gut.«  Mit  einem  jähen  Ruck  setzte  der  Mann  sich  dennoch  auf.  Sarah  konnte es nicht verhindern …   

*    Zur  selben  Zeit  sah  im  Labor  Dr.  George  Bancroft  den  Krankenpfleger  ärgerlich  an.  »Sagen  Sie  mal,  wollt  ihr  mich  verarschen, oder was?«  »N … nein«, gab der Angeschnauzte verwirrt zurück. »Wieso?« 

»Von wem stammt das Blut?«  »Von  einem  Mann,  der  soeben  eingeliefert  wurde.  Er  hatte  einen  Autounfall und ist schwer verletzt.«  George Bancroft schüttelte entschieden den Kopf. »Das kann nicht  sein.«  »Was kann nicht sein? Dass der Mann schwer verletzt ist?«  »Dass das Blut von ihm stammt«, sagte Dr. Bancroft.  »Wieso nicht?«, wollte der Krankenpfleger gepresst wissen.  »Weil es Tierblut ist!«   

*    »Um  Himmels  willen,  bleiben  Sie  liegen«,  beschwor  Schwester  Sarah  den  Mann.  »Sie  stehen  unter  Schock.  Vermutlich  spüren  Sie  deshalb  keine  Schmerzen.  Aber  Sie  sind  schwer  verletzt.  Wenn  Sie  aufstehen, könnten Sie tot umfallen.«  Der  Mann  hörte  nicht  auf  sie.  Er  stand  auf  –  und  er  fiel  nicht  tot  um,  sondern  schien  die  Absicht  zu  haben,  das  Krankenhaus  zu  verlassen.  Sarah Cook stellte sich ihm in den Weg.  Er fegte sie mit einer raschen Armbewegung mühelos zur Seite.  Sie  stürzte,  war  fassungslos.  Wie  konnte  ein  Schwerverletzter  so  stark sein?  »Dr. Spall!«, schrie sie. »Dr. Spall!« Ihre Stimme überschlug sich.  Der  Mann  hatte  den  mit  Vorhängen  abgegrenzten  Untersuchungsbereich  verlassen.  Schwester  Sarah  sprang  in  dem  Moment auf, in dem Dr. Spall zurückkehrte.  Er schaute auf das leere Untersuchungsbett. »Wo ist der Patient?«  »Weg.« 

»Was heißt ›weg‹?«  »Er  ist  aufgestanden  und  fortgegangen«,  antwortete  Sarah  Cook.  »Sind Sie ihm nicht begegnet?«  »Nein.«  Jonathan  Spall  sah  sie  vorwurfsvoll  an.  »Mein  Gott,  Schwester Sarah, wieso haben Sie das zugelassen?«  »Ich  habe  ihn  zurückzuhalten  versucht,  aber  er  war  zu  stark  für  mich.«  »Zu  stark?  Das  gibt  ‘s  doch  nicht.  Der  Mann  hat  fast  kein  Blut  mehr in den Adern …«  »Er ist stark wie ein Bär«, sagte die Krankenschwester zornig. Sie  hatte  in  ihrem  ganzen  Leben  noch  nie  gelogen,  war  eine  Wahrheitsfanatikerin. Es ärgerte sie, wenn ihr jemand nicht glaubte.  »Glauben Sie’s oder nicht, Dr. Spall!«, stieß sie beleidigt hervor und  wandte sich ab.  Dr.  Spall  veranlasste,  dass  der  abhanden  gekommene  Patient  im  ganzen Haus gesucht wurde. Aber man fand ihn nicht. Es war ihm  gelungen,  die  Holy‐Cross‐Klinik  unbemerkt  –  durch  den  Leichenkeller – zu verlassen …   

*    Wieder  in  Freiheit  »trank«  er  das  Licht  des  Vollmonds.  Er  saugte  den fahlen Schein förmlich in sich auf. Ein triumphierendes Funkeln  war in seinen Augen.  Er  hatte  keine  Schmerzen,  und  der  Mondschein  verlieh  ihm  übernatürliche Kräfte. Gleichzeitig veränderte er nach und nach sein  Aussehen.  Während er sich von der Klinik absetzte, wurde er allmählich zum  Tier. Haare sprossen aus seinen Armen. Sein ganzer Körper überzog  sich mit einem dichten Fell. 

Sein  Mund  wurde  zur  Schnauze,  seine  Fingernägel  verwandelten  sich  in  schwarze  Krallen,  seine  Hände  wurden  zu  Pfoten  und  er  sprang in vollem Lauf über die hohe Backsteinmauer des Friedhofs,  der sich direkt hinter dem Krankenhaus befand.  Die  gespenstische  Stille  des  Gottesackers  nahm den  Werwolf  auf.  Geduckt lief er an Gräbern, Grüften und Denkmälern vorbei.  Die  schweren  Verletzungen,  die  er  beim  Unfall  erlitten  hatte,  heilten  buchstäblich  in  Sekundenschnelle.  Er  wusste  mit  seiner  neuen  Kraft  noch  nicht  richtig  umzugehen.  Sie  war  während  der  Autofahrt jäh aus ihm hervorgebrochen.  Die  Metamorphose  hatte  ihn  überrascht.  Er  hatte  sie  nicht  verhindern können und war gezwungen gewesen, das Fahrzeug in  Wolfsgestalt  zu  lenken,  was  begreiflicherweise  nicht  lange  gut  gehen konnte.  Doch  nun  fühlte  er  sich  großartig,  unvorstellbar  stark  –  und  schrecklich hungrig.  Er  zog  die  Lefzen  hoch.  Bleich  schimmerten  seine  langen  Reißzähne,  die  er  so  bald  wie  möglich  in  menschliches  Fleisch  schlagen wollte.  Er blieb kurz stehen, hob den Kopf und heulte den Mond an. Für  Menschen  mochte  es  sich  schaurig  anhören.  Ihm  jedoch  gefiel  es.  Das war Musik in seinen spitzen Ohren …   

*    Moses  Muldoon,  der  Friedhofswärter,  hörte  das  Wolfsgeheul.  Er  wohnte  gleich  neben  dem  Haupttor.  Mit  gerunzelter  Stirn  legte  er  die Zeitung beiseite, in der er gelesen hatte.  Langsam stand er auf. Seine alten Knochen  schmerzten  ihn, doch  das hörte zumeist nach wenigen Schritten auf. Mit grimmiger Miene  ging er zum Fenster und schaute hinaus. Ein vertrauter Anblick bot 

sich  ihm.  Der  Friedhof  war  für  ihn  nicht  unheimlich  –  wie  für  die  meisten Menschen.  »Vor den Toten brauchst du dich nicht zu fürchten«, pflegte er zu  sagen.  »Die  sind  tot.  Die  können  dir  nichts  mehr  tun.  Vor  den  Lebenden  musst  du  dich  in  Acht  nehmen,  denn  von  denen  sind  viele ziemlich gefährlich!«  Natürlich  hielt  er  das,  was  er  vernommen  hatte,  für  kein  Wolfs‐,  sondern für Hundegeheul, und Hunde hatten auf »seinem« Friedhof  nichts zu suchen.  Ein  aggressiver  Rottweiler  hatte  sich  mal  hierher  verirrt  und  angefangen,  die  Toten  auszubuddeln.  Tiefe,  hässliche  Löcher  hatte  er  in  die  gepflegten  Grabhügel  gebuddelt,  und  als  Muldoon  ihn  verjagen wollte, hatte er ihn angegriffen. Die Bissspuren waren noch  immer gut zu sehen.  Seitdem besaß Moses Muldoon eine Schrotflinte. Die holte er jetzt.  Er  würde  sich  nicht  noch  mal  von  so  einem  verdammten  Köter  beißen lassen!  Er  lud  die  Waffe  und  trat  entschlossen  aus  dem  kleinen  Friedhofswärterhaus. Sollte ihm der Hund zu nahe kommen, würde  er ihm eine Ladung Blei in den Pelz brennen.  Es  war  keine  klare  Vollmondnacht.  Immer  wieder  schoben  sich  dichte  Wolkenbänke  vor  die  große  helle  Scheibe  dort  oben  am  tintigen Himmel.  Moses Muldoon strengte  seine alten  Augen  an.  Wo  trieb sich  das  verfluchte Biest herum? Er glaubte, ganz kurz zwischen zwei hohen  Grabsteinen einen schlanken Tierkörper zu sehen.  »Ist ‘n besonders großes Exemplar«, murmelte er. »Aber du kannst  noch  so  riesig  sein,  Kumpel,  wenn  ich  meine  doppelläufige  Flinte  auf dich abfeuere, bist du erledigt.«  Mit schussbereiter Waffe entfernte er sich von seinem Haus.  Der Werwolf spielte mit ihm, ohne dass es ihm bewusst wurde. Er 

zeigte sich mal hier, mal da.  Immer  nur  einen  Lidschlag  lang.  Dann  verschwand  er  wieder.  Raffiniert  lockte  er  sein  Opfer  in  die  Tiefe  des  Friedhofs  hinein.  Schließlich ließ er sich für eine Weile nicht mehr blicken …  Muldoon  stand  unter  einer  uralten  Platane  und  lauschte  in  die  kompakte  Stille.  Nichts  war  zu  hören.  Hatte  der  Hund  den  Gottesacker verlassen?  »Das wäre sehr gut für dich, Alter«, brummte der Friedhofswärter.  »Denn mit umherstreunendem haarigem Gesindel mache ich kurzen  Prozess.«  Die Schrotflinte in den Händen ging er noch einige Schritte weiter,  bevor er kehrtmachte.  Plötzlich  war  der  Werwolf  wieder  da.  Groß,  kraftstrotzend,  knurrend,  mit  gesträubtem  Fell,  glühenden  Lichtern  und  glänzenden Zähnen.  Die  ungeheure  Bedrohung,  die  von  ihm  ausging,  ließ  Moses  Muldoon  unwillkürlich  zurückweichen.  Aber  im  nächsten  Augenblick besann er sich der Schrotflinte in seinen Händen.  Er riss die Waffe hoch und zielte auf das Tier.  »Wage es ja nicht, Köter!«, keuchte er. »Sonst knall ich dich eiskalt  über den Haufen.«  Der »Hund« kam näher …  »Ich gebe dir drei Sekunden, um zu verschwinden … Eins …«  Der »Hund« kam näher …  »Zwei …«  Der »Hund« kam näher …  »Drei!«  Der »Hund« setzten zum Sprung an.  Moses Muldoon drückte ab.  Die  Schrotflinte  donnerte  los,  jagte  dem  Ziel  gehacktes  Blei 

entgegen.  Der Friedhofswärter wollte sich bereits selbst loben, denn er hatte  das Vieh voll getroffen.  Umso  größer  war  sein  Entsetzen,  als  sich  die  Bestie  nur  kurz  schüttelte – und den Mann aus glühenden Augen anstierte.  Muldoon schrie, brüllte seine Angst und seine Verwirrung hinaus.  Doch  der  Werwolf  übertönte  ihn  mit  Leichtigkeit,  indem  er  ein  triumphierendes Heulen anstimmte.  Der  Friedhofswärter  verstummte,  wich  langsam  zurück  –  und  ebenso langsam folgte ihm die Bestie.  Ein bedrohliches Knurren grollte durch die Nacht.  Das  war  zu  viel  für  Muldoon.  Panisch  feuerte  er  die  zweite  Ladung seines Gewehrs ab, obgleich er schon ahnte, dass sich keine  Wirkung  zeigen  würde.  Darum  wartete  er  auch  gar  nicht  erst  ab,  sondern fuhr herum und eilte zu seinem Häuschen entgegen.  Hinter sich vermeinte er, schweres Atmen zu vernehmen, das sich  bedrohlich  näherte.  Spürte  er  nicht  bereits  den  heißen  Hauch  des  Todes im Nacken?  Er  strengte  sich  noch  mehr  an,  lief  schneller,  als  ihn  seine  alten  Beine tragen wollten.  Da  geschah,  was  kommen  musste.  Er  stolperte,  verlor  das  Gleichgewicht  und  stürzte  mit  einem  Aufschrei  zu  Boden.  Wimmernd lag er da und wartete auf sein Ende.  Doch es kam nicht.  Schließlich wagte Muldoon, sich umzusehen. Nirgendwo war das  Ungeheuer zu  sehen. Ein hysterisches Kichern kämpfte  sich  in  ihm  hoch und schallte durch die Nacht.  Er lebte!  Irgendwie war er der Bestie entkommen!  Moses  Muldoon  rappelte  sich  auf  die  Füße.  Er  musste  den 

Hundefänger  benachrichtigen  –  Blödsinn!  –,  die  Polizei.  Oder  noch  besser die Armee.  Aber würden sie ihm glauben?  Egal, er musste es versuchen und wenn …  Der  Schmerz,  der  in  diesem  Moment  in  seinem  Rücken  explodierte,  war  unvorstellbar.  Muldoon  konnte  nicht  einmal  schreien. Nur ein ersticktes Keuchen entrang sich seiner Kehle.  Als  er  zu  Boden  sackte,  war  er  bereits  tot.  Doch  das  hinderte  die  Bestie nicht daran, sich an seinen Überresten gütlich zu tun …   

*    Das Telefon schlug an.  »Donner«, meldete ich mich.  Ein  Scherzkeks  hatte  darauf  mal  erwidert:  »Hallo,  hier  ist  Blitz.  Wollen wir nicht mal zusammen ein Gewitter veranstalten?«  Diesmal  sagte  am  andern  Ende  der  Leitung  mein  Chef:  »Komm  bitte mal in mein Büro, Dominic.«  »Bin  schon  unterwegs,  Clive.«  Ich  legte  auf  und  ging  zu  ihm  hinüber.  Fett und unzufrieden hockte er an seinem Schreibtisch.  »Da bin ich«, sagte ich und rieb mir die Hände. »Was hast du auf  dem Herzen?«  Er hakte die Daumen in seine Hosenträger. Sein Jackett hing über  der Stuhllehne. Man sah ihm an, dass er gerne viel aß.  »Setz dich!«, sagte er.  Ich ließ mich auf den Besucherstuhl nieder.  »Wie geht es dir, Dominic?«, erkundigte sich Clive Nelligan.  »Es geht mir gut«, gab ich nickend zurück. 

»Ist mit deinem Liebesleben alles in Ordnung?«  »Aber ja doch.«  »Sonst irgendwelche Probleme?«, fragte er.  »Keine Probleme, Clive.«  »Wir sollten mal wieder was zusammen unternehmen«, schlug er  vor.  Ich  grinste.  »Ich  bin  zu  jeder  Schandtat  bereit  –  wann  immer  du  möchtest.  Du  bist  derjenige,  der  in  letzter  Zeit  ein  paar  Gänge  zurückgeschaltet hat.«  Clive Nelligan nickte. »Wenn man so viel Zucker hat wie ich, muss  man aufpassen.«  Ich lehnte mich zurück und schlug das linke Bein über das rechte.  »Okay,  dann  komm  jetzt  bitte  mal  zur  Sache.  Wo  drückt  dich  der  Schuh?«  Er  musterte  mich  mit  kummervoller  Miene,  als  hätte  ich  ihm  zu  einem  neuen  Magengeschwür  verholfen.  »Was  ist  los  mir  dir,  Dominic?«  »Nichts«, gab ich ohne schlechtes Gewissen zur Antwort. »Warum  fragst du?«  Er zeigte auf die bedruckten Blätter, die vor ihm lagen. »Du lieferst  in letzter Zeit nur noch Müll. Bist du ausgeschrieben oder was?«  Ich schüttelte den Kopf. »Doch nicht mit 35 Jahren.«  Er  seufzte.  »Ich  kann  den  Lesern  unseres  Blattes  deine  Artikel  nicht mehr zumuten.«  »Du hast doch nicht etwa vor, mich zu feuern.«  »Das nicht …«  »Sind die Artikel schlecht geschrieben?«  »Sie  sind  brillant  verfasst«,  musste  Clive  zugeben.  »Aber  diese  Themen interessieren keine Sau.«  Ich  hob  bedauernd  die  Schultern.  »Es  ist  Sauregurkenzeit,  Clive. 

Was soll ich machen? So etwas kommt immer wieder mal vor. Das  weißt  du  doch.  Ich  kann  mir  keine  brandheiße  Sensationsstory  aus  den  Fingern  saugen.  Wenn  nichts  passiert,  muss  ich  über  das  berichten, was sich gerade mal so anbietet.«  »Du  kennst  doch  das  Zeitungsgeschäft,  schließlich  bist  du  lange  genug  dabei.  Gute  Nachrichten  sind  schlechte  Nachrichten.  Nur  schlechte Nachrichten sind gute Nachrichten.«  »Sorry, aber ich werde keine schlechten Nachrichten erfinden, um  dir eine Freude zu machen.«  »Greif  irgendeinen  korrupten  Politiker  an.  Davon  gibt  es  doch  genug.  Berichte  über  die  Abartigkeiten  eines  berühmten  Popstars.  Schreibe  über  bescheuerte  Teufelsanbeter.  Du  hast  das  doch  in  der  Vergangenheit alles schon so mal großartig getan.«  Ich nickte. »Und ich werde mich auch wieder voll ins Zeug legen,  sobald  mir  etwas  in  dieser  Richtung  zu  Ohren  kommt.  Doch  bis  dahin muss ich dich um etwas Geduld bitten, mein Lieber.«   

*    Zwei Stunden später schenkte mir Fortuna eine neue heiße Story.  Ich aß mit Sarah Cook bei unserem Italiener zu Mittag. Wir waren  seit  einem  Jahr  ein  Paar,  wohnten  aber  noch  nicht  zusammen.  Das  sollte der nächste Schritt sein, der zu tun war.  Aber  es  gab  ein  Problem:  Sarah  wollte  ihre  Wohnung  nicht  aufgeben  –  weil  sie  nicht  weit  vom  Holy‐Cross‐Krankenhaus  entfernt  war  –,  und  ich  meine  nicht  –  weil  ich  ein  Gewohnheitstier  bin und zu sehr an meiner Bude hing.  Während  des  Essens  erzählte  sie  mir  eine  ganz  unglaubliche  Geschichte:  Ein  Mann  war  nach  einem  Autounfall  bei  ihr  in  der  Notaufnahme der Holy‐Cross‐Klinik gelandet und …  Ich hörte aufmerksam zu, und je mehr Sarah erzählte, desto größer 

wurde  mein  Interesse.  Das  Sahnehäubchen  dieser  irren  Geschichte  war  schließlich,  dass  der  geheimnisvolle  Unbekannte  Tierblut  in  seinen Adern gehabt hatte.  Tierblut!  Und  er  war  trotz  schwerster  Verletzungen  so  stark  gewesen,  dass  niemand  ihn  davon  abhalten  konnte,  die  Klinik  zu  verlassen.  Dieser mysteriösen Story musste ich  einfach  nachgehen.  Ich  wäre  ein  schlechter  Journalist  gewesen,  wenn  ich  mich  nicht  darum  gekümmert hätte.  Was  immer  dabei  herauskommen  würde  –  »Big  Boss«  Clive  Nelligan würde seine helle Freude daran haben, das glaubte ich jetzt  schon zu wissen.  Ich  begann  sofort  zu  recherchieren,  ließ  meine  hervorragenden  Beziehungen  zur  Polizei  spielen,  sobald  Sarah  wieder  im  Krankenhaus  war,  und  erfuhr  dabei  etwas  höchst  Unerfreuliches:  Auf  dem  Gottesacker  hinter  dem  Holy‐Cross‐Krankenhaus  war  in  der  vergangenen  Nacht  der  Friedhofswärter  Moses  Muldoon  vermutlich von einem wilden Hund zerfleischt worden.  Das  war  geschehen,  kurz  nachdem  der  Mann,  der  angeblich  Tierblut in seinen Adern gehabt hatte, aus der Klinik verschwunden  war.  Zufall?  Ich glaubte nicht daran.  Aber  ich  behielt  es  für  mich,  als  ich  mit  Sergeant  Viggo  Moore,  meinem guten Kumpel beim NYPD, telefonierte.  »Hast du die Leiche auf dem Friedhof gesehen, Viggo?«, fragte ich  ihn.  »O  ja,  Dominic,  das  hab  ich.  Mir  kommt  jetzt  noch  beinahe  alles  hoch, was ich im Magen habe, wenn ich daran denke.«  »Und dabei bist du einiges gewöhnt.«  »Du  sagst  es«,  gab  Viggo  mir  Recht.  »Moses  Muldoon  hatte  eine 

doppelläufige Schrotflinte bei sich. Er hat sie auch abgefeuert. Aber  er muss das verdammte Tier verfehlt haben. Es hat … Es hat …«  »Was, Viggo? Was hat es?«  »Es hat sein Herz gefressen!« Mir lief es kalt über den Rücken. Ich  wechselte  das  Thema  und  sprach  über  den  Autounfall,  der  den  Tierblut‐Mann in die Holy‐Cross‐Klinik gebracht hatte.  Viggo  wusste,  dass  der  schwarze  Wagen  von  einem  Künstler  namens Mordecai Haskell als gestohlen gemeldet worden war.  Ich bat den Sergeant um Haskells Adresse und erhielt sie.  »Danke,  Viggo«,  sagte  ich.  »Du  warst  mir  mal  wieder  eine  große  Hilfe.«  »Wenn du mal ein Buch schreiben solltest …«  »… widme ich dir ein ganzes Kapitel.«  Er lachte. »Das macht mich unsterblich.«   

*    Mordecai Haskell wohnte in einem Haus auf Staten Island.  Aber zu  den begüterten  Künstlern  gehörte  der bullige  Maler  und  Bildhauer  noch  nicht.  Er  hing  mit  seinem  Durchbruch  noch  in  der  Warteschleife.  Zunächst begegnete er mir mit Misstrauen, doch als er erfuhr, dass  ich  Journalist  war,  taute  er  auf.  Wahrscheinlich  erhoffte  er  sich  durch mich ein wenig Gratis‐Publicity.  Stolz zeigte er mir einige seiner Arbeiten. Die Bilder waren düster  und  sagten  nicht  viel  aus.  Die  Skulpturen  waren  allesamt  hässlich  und sprachen mich nicht an. Wenn er so weitermachte, würde sein  Durchbruch  noch  sehr  lange  auf  sich  warten  lassen  –  oder  überhaupt nie stattfinden.  »Ich  habe  die  Schönheit  der  Hässlichkeit  entdeckt«,  sagte  er 

enthusiastisch. »Genau genommen gibt es nichts wirklich Hässliches  auf der Welt. Alles ist auf seine ganz spezielle Art schön. Man muss  nur  den  richtigen  Maßstab  anlegen  …  Für  welches  Blatt,  haben  Sie  gesagt, schreiben Sie, Mr. Donner?«  »Für ›Flash News‹.«  Er leckte sich die Lippen. »Können Sie einen Bericht über mich in  Ihrer  Zeitung  unterbringen?«  Er  sah  mich  gespannt  an.  »Im  Feuilleton‐Teil. Am Wochenende.«  Ich  nickte.  »Ich  rede  mal  mit  meinem  Chef  darüber.  Wenn  er  damit  einverstanden  ist,  setzen  wir  uns  zu  einem  netten  Gespräch  zusammen und ich fotografiere Sie mit Ihren Arbeiten.«  Freude funkelte in seinen Augen. »Ich stehe Ihnen jederzeit für ein  langes, ehrliches Interview zur Verfügung.«  Ich  kratzte  mich  hinterm  Ohr.  »Ich  bin  heute  aus  einem  anderen  Grund hier, Mr. Haskell.«  »Aus welchem?«  »Ihnen wurde Ihr Wagen gestohlen?«  »Das  ist  richtig«,  bestätigte  der  Künstler.  »Wollen  Sie  darüber  einen Bericht schreiben?«  »Der Dieb baute mit Ihrem Auto einen Unfall und landete schwer  verletzt in der Klinik, in der meine Freundin als Krankenschwester  arbeitet.«  »Tatsächlich? Wie ist der Name Ihrer Freundin?«  »Sarah Cook.«  »Konnte  man  dem  Mann  helfen?«,  wollte  Mordecai  Haskell  wissen.  Ich  schüttelte  den  Kopf.  »Er  ist  aus  der  Holy‐Cross‐Klinik  abgehauen.«  Haskell staunte. »Was Sie nicht sagen. Obwohl er schwer verletzt  war?« 

Ich  nickte  mit  finsterer  Miene.  »Obwohl  er  schwer  verletzt  war.  Wann haben Sie bemerkt, dass Ihr Wagen weg war, Mr. Haskell?«  »Am frühen Abend. So gegen 18 Uhr. Ich wollte Tanya besuchen.«  »Tanya?«  »Tanya Pugh«, erklärte Mordecai Haskell. »Meine Freundin. Sie ist  ebenfalls Künstlerin – malt sehr ausdrucksstarke Bilder.«  Er machte sehr viel Reklame für Tanya. Als wollte er ihr zu einem  Karriereschub verhelfen. Ich blieb noch etwa zehn Minuten.  Anschließend verabschiedete ich mich mit dem Versprechen: »Wir  bleiben in Verbindung.«   

*    Bereits  zwanzig  Minuten  später  stand  ich  bei  Tanya  Pugh  auf  der  Matte. Ihre Adresse hatte ich aus dem Telefonbuch.  Sie  war  eine  blasse  rothaarige  Frau  von  schätzungsweise  dreißig  Jahren,  trug  einen  mit  bunten  Klecksen  übersäten  Malerkittel  und  lieferte  mir  eine  erste  Überraschung,  indem  sie  bestritt,  Mordecai  Haskells Freundin zu sein.  »Aber Mr. Haskell sagte doch …«, setzte ich an.  »Ich war mal seine Freundin«, erklärte Tanya Pugh. »Jetzt bin ich  es nicht mehr.«  »Er wollte Sie gestern Abend besuchen«, sagte ich.  Die  Malerin  schüttelte  den  Kopf.  Wir  befanden  uns  in  ihrem  Atelier,  waren  umgeben  von  ihren  leuchtenden,  fantasievollen,  fröhlichen Bildern.  »Das glaube ich nicht«, sagte sie.  »Wieso nicht?«  »Ich  hätte  ihn  nicht  reingelassen.  Das  weiß  er.  Ich  habe  vor  zwei  Monaten mit Mordecai Haskell Schluss gemacht.« 

»Würden Sie mir sagen, warum?«, fragte ich.  »Weil er immer sonderbarer wurde.«  »In welcher Form?«  »Alles  Hässliche  übte  auf  ihn  eine  geradezu  beängstigende  Faszination  aus«,  erzählte  Tanya  Pugh  mit  belegter  Stimme.  »Er  begann  mit  Räucherstäbchen,  selbst  erzeugten  Sphärenklängen,  Alkohol  und  Medikamenten  zu  experimentieren  und  schuf  im  Drogenrausch  die  widerwärtigsten  Monster.  Er  versetzte  sich  in  tiefe  Trance  und  malte  schreckliche  Kreaturen.  Die  Grauen  erregende Abscheulichkeit seiner Werke war so groß, dass er sie im  Keller seines Hauses versteckte. Aber das reichte ihm noch nicht. Er  hatte  die  Absicht,  sein  Bewusstsein  mit  Hilfe  von  schwarzer  Magie  zu  erweitern.  Als  er  mir  davon  mit  einem  irren  Funkeln  in  den  Augen erzählte, sagte ich: ›Wenn du das tust, sind wir geschiedene  Leute.‹  Er  ließ  sich  dennoch  nicht  davon  abhalten,  und  so  trennten  sich unsere Wege.«  Hey, Mordecai Haskell!, ging es mir durch den Sinn. Worauf bist du  mit deiner gewagten Experimentierfreudigkeit gestoßen?   

*    Es  klopfte,  und  Tanya  Pugh  öffnete  die  Tür.  Sie  dachte,  Dominic  Donner,  der  sich  vor  wenigen  Augenblicken  verabschiedet  hatte,  wäre noch einmal zurückgekommen.  Doch  vor  ihr  stand  nicht  der  sympathische  Reporter,  sondern  Mordecai Haskell – der Mann, mit dem sie nichts mehr zu tun haben  wollte,  seit  er  selbst  einem  Pakt  mit  dem  Teufel  nicht  abgeneigt  gewesen  war,  um  als  Künstler  den  lang  ersehnten  Durchbruch  zu  schaffen.  Er  lächelte,  aber  dieses  Lächeln  erreichte  seine  Augen  nicht.  »Hallo, Tanya.« 

»Was willst du hier?«  Er hob die Schultern. »Ich möchte dich besuchen. Sehen, wie es dir  geht. Darf ich reinkommen?«  »Nein.« Sie wollte die Tür schließen.  Er  ließ  es  nicht  zu,  drückte  die  Tür  zur  Seite  und  trat  ein.  »Aber,  aber. Behandelt man so einen lieben Freund?«  Sie war wütend. Ihr Herz klopfte hoch oben im Hals.  »Du bist kein lieber Freund mehr«, zischte sie.  »Ich sehe das anders.«  »Würdest du bitte gehen?«  »Ich bin doch eben erst gekommen.« Er schloss die Tür.  Eine unangenehme Empfindung beschlich sie. Sie fühlte sich nicht  mehr wohl in seiner Nähe, hatte Angst vor ihm.  »Ich  möchte,  dass  du  mein  Atelier  auf  der  Stelle  verlässt,  Mordecai!«, verlangte sie.  Er  blickte  ihr  in  die  Augen,  als  wollte  er  sie  hypnotisieren.  »Du  hattest  Besuch  von  diesem  Reporter.  Ich  weiß  es.  Du  brauchst  es  nicht  zu  leugnen.  Ich  bin  ihm  hierher  gefolgt.  Der  Knabe  ist  verdammt  neugierig,  und  das  gefällt  mir  nicht.  Was  hast  du  ihm  erzählt?«  »Nichts.«  »Dominic Donner machte einen sehr zufriedenen Eindruck, als er  aus dem Haus kam.«  Tanya wich zurück. »Lass mich in Ruhe.«  »Hast du ihm von meinen Experimenten erzählt?«  Sie schwieg.  »Hast du über meinen Keller gesprochen?«  Sie  ging  zum  Telefon  und  nahm  den  Hörer  ab.  »Wenn  du  nicht  augenblicklich verschwindest, rufe ich die Polizei.«  Er  packte  den  Apparat  und  schleuderte  ihn  durch  das  Atelier, 

nachdem er die Schnur aus der Wand gefetzt hatte.  Tanya  riss  die  Augen  auf.  »Was  fällt  dir  ein?  Bist  du  verrückt  geworden?«  »Du wolltest die Polizei rufen«, sagte der zu seiner Rechtfertigung.  »Das musste ich verhindern.«  Ohne ein weiteres Wort fing er an, Dinge zu zerschlagen. Nippes‐ Figuren  mussten  dran  glauben.  Eine  Tischlampe  ging  zu  Bruch.  Dann  nahm  er  ein  schweres  Whiskyglas  und  zertrümmerte  damit  den großen Wandspiegel.  »Donner  wird  wiederkommen«,  sagte  er  rau.  »Diese  lästigen  Reporter  kommen  immer  wieder  und  stellen  immer  neue  Fragen.  Wenn  sie  erst  mal  angefangen  haben,  hören  sie  damit  nicht  mehr  auf. Bis alles ans Tageslicht gelangt. Auch das, was besser verborgen  bleiben sollte.«  Tanyas  Furcht  wuchs.  Sie  sprintete  los,  wollte  an  Haskell  vorbeirennen und aus dem Atelier fliehen.  Ein furchtbarer Schlag stoppte sie und schleuderte sie weit zurück.  Sie  landete  hart  auf  dem  Boden  und  stieß  einen  dünnen  Schmerzschrei aus. Es war mehr ein Wimmern.  »Hast du Donner von dem Buch erzählt?«, wollte Haskell wissen.  Tanya starrte ihn entsetzt an.  »Antworte!«  Sie zuckte wie unter einem Peitschenschlag zusammen.  »Hast  du  Dominic  Donner  von  dem  Buch  erzählt!«,  schrie  Mordecai Haskell. Er begann, ihre Bilder zu zerfetzen.  Sie schüttelte heftig den Kopf. »Nein.«  »Sag  die  Wahrheit!«  Er  schlitzte  ein  weiteres  Gemälde  mit  seinen  Fingernägeln auf, die auf rätselhafte Weise lang, spitz, schwarz und  rasiermesserscharf geworden waren.  »Ich habe das Buch mit keiner Silbe erwähnt!«, schluchzte Tanya.  »Ganz  bestimmt  nicht!  Bitte,  Mordecai  …  Bitte,  hör  auf  damit  … 

Mach meine Bilder nicht kaputt … Du weißt, wie lange ich an ihnen  gearbeitet habe, weißt, wie viel sie mir bedeuten …«  Seine  Augen  verfärbten  sich,  leuchteten  immer  mehr  wie  gelbe  Lämpchen. Schwarze Haarbüschel bedeckten seine Handrücken.  »Um Himmels willen, was ist mit dir los?«, krächzte Tanya Pugh  angesichts der stetig fortschreitenden Verwandlung.  Aus  dem  Mann,  den  sie  einst  geliebt  hatte,  wurde  ein  Tier.  Ein  gefährlicher Wolf, der hechelnd  nach  ihrem  Leben  gierte,  denn mit  jedem Opfer, das er tötete, wurde er stärker.  Tanya Pugh traute ihren Augen nicht. Spielten ihr ihre Sinne einen  Streich?  Was  sie  sah,  konnte  nicht  sein,  war  überhaupt  nicht  möglich.  Oder  doch?  Fassungslos  starrte  sie  das  Scheusal  an.  Sie  war  unfähig, sich zu bewegen.  Der  Werwolf bleckte  sein  todbringendes  Gebiss.  Pfeilschnell  schoss  er  heran  –  und  wurde  seiner  dämonischen Bestimmung gerecht …   

*    Mein  Freund  Eric  Silverman  war  Antiquitätenhändler.  In  seiner  Freizeit  verschlang  er  alles,  was  sich  mit  Geistern,  Monstern  und  Dämonen befasste.  Nicht  Romane,  sondern  wissenschaftliche  Aufzeichnungen.  Seriöse Abhandlungen von bekannten Parapsychologen.  Okkulte  Schriften.  Arbeiten  über  Teufelsaustreibung  und  Besessenheit.  Angeblich  kannte  er  unzählige  Bannsprüche,  mit  denen  man  üble  Dämonen,  die  einem  nach  dem  Leben  trachteten,  von sich fernhalten konnte.  Gelegenheit,  sie  anzuwenden,  hatte  er  noch  nie  gehabt,  doch  das  machte  ihn  nicht  traurig,  weil  er  um  die  Verschlagenheit  und  Gefährlichkeit  schwarzer  Wesen  besser  Bescheid  wusste  als 

irgendjemand sonst.  Als  ich  ihm  meine  sonderbare  Geschichte  erzählte,  wiegte  er  mit  besorgter  Miene  seinen  Kopf.  Er  war  zwanzig  Jahre  älter  als  ich,  ging auf die sechzig zu, sah aber wesentlich jünger aus.  Er  ernährte  sich  bewusst  gesund,  aß  viel  Gemüse,  wenig  Fleisch  und  mindestens  zweimal  in  der  Woche  Fisch  und  hielt  sich  mit  regelmäßigem Sport fit.  »Junge«, sagte Eric Silverman sehr ernst zu mir. »Ich kann dir nur  raten, verdammt vorsichtig zu sein. Was du mir soeben erzählt hast,  deutet  ohne  jeden  Zweifel  darauf  hin,  dass  du  einem  Werwolf  auf  der Spur bist.«  »Sind die nicht nur nachts gefährlich? Und bei Vollmond?«  »Es gibt auch welche, die jederzeit zuschlagen können«, klärte Eric  mich auf.  Wenn  mir  das  irgendjemand  anderes  gesagt  hätte,  hätte  ich  ihm  nicht  geglaubt.  Aber  wenn  es  aus  Erics  Mund  kam,  konnte  ich  es  bedenkenlos für bare Münze nehmen.  Wir standen inmitten von kostbaren Antiquitäten, teuren Raritäten  und  wertvollen  Unikaten  einer  handwerklichen  Kunst  aus  längst  vergangenen Tagen.  »Das  kommt  darauf  an,  wie  stark  der  Wolfszauber  ist,  der  sie  zu  dem  gemacht  hat,  was  sie  sind«,  sagte  mein  Freund  und  hob  die  Hand. »Augenblick …«  Er ließ mich stehen und verschwand  für  fünf  Minuten.  Eine  Frau  betrat das Geschäft. Sie hielt mich für den Besitzer und fragte nach  dem Preis einer hübschen Tiffany‐Lampe.  Ich hob die Lampe hoch, drehte sie um und las von einem kleinen  Aufkleber ab, was Eric dafür haben wollte.  »Puh!«, machte die Frau. »Grundgütiger, ist das gute Stück teuer.  Nein, das kann ich mir nicht leisten. Vielen Dank.«  »Nichts zu danken.« 

Die Frau ging. Eric kam zurück.  »Ich  hab  versucht,  einer  Lady  diese  Tiffany‐Lampe  anzudrehen«,  berichtete ich. »Aber sie war ihr zu teuer.«  »Es wird sich ein Käufer finden, der sie sich leisten kann«, meinte  Eric zuversichtlich und legte einen verchromten Revolver vor mich  hin. »Hier, Dominic. Den leihe ich dir.«  Ich hob die Hände und schüttelte den Kopf. »Ich bin ein erklärter  Pazifist,  wie  du  weißt.  Ich  brauche  so  etwas  nicht.  Meine  Waffe  ist  das Wort. Damit weiß ich bestens umzugehen.«  Eric  nickte.  »Das  ist  mir  bekannt.  Aber  gegen  einen  Werwolf  richtest  du  mit  Worten  nichts  aus.  Dieser  Revolver  gehörte  zum  Nachlass eines sehr erfolgreichen Dämonenjägers. Es spricht für den  Mann, dass er an Altersschwäche in seinem Bett starb. Die meisten  Dämonenjäger  treffen  nämlich  irgendwann  auf  einen  Gegner,  der  schneller, stärker oder gerissener ist als sie – und dann hat die Jagd  ein Ende.«  Ich  nahm  die  Waffe  in  die  Hand.  Sie  war  schwer  und  fühlte  sich  gut an. Wie vielen Monstern mochte ihr früherer Besitzer damit den  Garaus gemacht haben?  »Wie hieß der Mann?«, wollte ich wissen.  »Hyram Gasko«, antwortete Eric.  »Wie alt wurde er?«  »95. Er schlief friedlich ein.«  Ich  stellte  fest,  dass  der  Revolver  geladen  war.  Es  war  nicht  die  erste Waffe, die ich in der Hand hatte. Man hatte mir bei der Army  das Schießen beigebracht, und ich hatte mich dabei gar nicht mal so  dumm  angestellt.  Dennoch  lehnte  ich  Waffen  jeder  Art  grundsätzlich  ab.  Weil  sie  nur  für  einen  Zweck  erzeugt  worden  waren …  Eric  zeigte  auf  die  Trommel.  »In  den  Kammern  befinden  sich  geweihte  Silberkugeln,  in  die  Hyram  Gasko  auch  noch  ein  Kreuz 

gefeilt hat.«  »Damit  hat  er  sie  zu  Dumdum‐Geschossen  gemacht«,  sagte  ich,  »die auseinander fächern, sobald sie auf ein Hindernis treffen …«  »…  wodurch  ihre  Vernichtungskraft  noch  sehr  viel  effizienter  wird«, vollendete Eric Silverman den Satz. »Hätte Moses Muldoon,  der  Friedhofswärter,  nicht  mit  der  Schrotflinte  auf  seinen  blutrünstigen  Mörder  geschossen,  sondern  mit  diesem  Revolver,  wäre  er  mit  an  Sicherheit  grenzender  Wahrscheinlichkeit  noch  am  Leben – und es gäbe keinen Werwolf mehr. Du solltest diese Waffe  von  nun  an  immer  bei  dir  tragen,  Dominic«,  riet  mir  mein  Freund.  »Sie kann dir das Leben retten.«  Ich schob das Schießeisen am Rücken in den Hosenbund.  »Sehr  vernünftig«,  lobte  Eric  Silverman.  »Du  gibst  mir  die  Waffe  zurück, sobald du den Werwolf erledigt hast … Gott sei mit dir.«   

*    Sarah Cook war im Supermarkt gewesen und hatte für ein leckeres  Abendessen eingekauft. Sie wollte Dominic mal wieder bekochen.  Ächzend  stellte  sie  die  prall  gefüllten  Einkaufstüten  auf  den  Küchentisch.  Als  sie  nach  der  Schürze  griff,  läutete  jemand  an  der  Tür.  Sie  legte  die  Schürze  beiseite,  verließ  die  Küche  und  öffnete  die  Wohnungstür. Draußen stand ein Mann, der ihr irgendwie bekannt  vorkam. Im Moment konnte sie ihn aber nirgendwo unterbringen.  »Ja, bitte?«, fragte sie.  »Miss Cook?«  »Ja.«  »Mein  Name  ist  Mordecai  Haskell«,  stellte  sich  der  Fremde  vor.  »Dominic Donner, Ihr Verlobter …« 

Sarah schüttelte den Kopf. »Er ist nicht mein Verlobter.«  Mordecai Haskell lächelte. »Entschuldigen Sie. Ihr Freund Dominic  … Ist er hier?« Er schaute an ihr vorbei in die Wohnung.  »Noch nicht«, antwortete Sarah.  »Er war bei mir«, erzählte Haskell. »Er möchte mich interviewen.  Ich  bin  Künstler,  müssen  Sie  wissen.  Maler  und  Bildhauer.  Ein  Bericht  im  ›Flash  News‹  wäre  mir  sehr  willkommen.  Ich  bin  leider  noch nicht allzu bekannt. Deshalb gehen meine Arbeiten auch noch  nicht  weg  wie  die  berühmten  warmen  Semmeln.  Aber  wenn  Mr.  Donner  gut  über  mich  schreibt,  erwacht  vielleicht  das  allgemeine  Interesse an meiner Person und an meinen Werken.«  Sarah  schmunzelte.  »Und  was  wollen  Sie  von  mir,  Mr.  Haskell?  Soll ich in Ihrem Sinn Einfluss auf meinen Freund nehmen?«  »Oh, das ist nicht nötig, Miss Cook«, wehrte Mordecai Haskell ab.  »Meine  Arbeiten  sprechen  für  sich.  Sie  sind  außergewöhnlich.«  Er  lächelte.  »Ich  brauche  keine  Fürsprecherin.  Ich  möchte  für  Mr.  Donner  lediglich  eine  Nachricht  hinterlassen.  Darf  ich  reinkommen?«  »Selbstverständlich.« Sarah gab arglos die Tür frei.  Mordecai  Haskell  trat  ein.  »Das  ist  wirklich  sehr  freundlich  von  Ihnen, Miss Cook.« Sein aufmerksamer Blick wanderte rasch umher,  als  würde  er  irgend  etwas  suchen.  »Wenn  Sie  noch  einen  Kugelschreiber und ein Stück Papier für mich hätten, wäre ich Ihnen  sehr dankbar.«  »Kugelschreiber  und  Papier.  Klar.  Bringe  ich  Ihnen.«  Sarah  ließ  den Mann kurz allein. Als sie zurückkam, fiel ihr nicht auf, dass er  die  Tür  geschlossen  hatte.  »Hier«,  sagte  sie  lächelnd.  »Kugelschreiber und Papier.«  »Vielen Dank. Ich danke Ihnen sehr.« Er hatte nichts dagegen, dass  sie ihm über die Schulter schaute, während er schrieb.  Donner, dein Mädchen befindet sich in meiner Gewalt! Wenn du sie lebend 

wiederhaben willst, ruf mich an! – Mordecai Haskell.  Das hatte der Mann geschrieben, das las Sarah Cook.  Ihr Herz krampfte sich unwillkürlich zusammen.  Plötzlich  fiel  es  ihr  wie  Schuppen  von  den  Augen.  Mordecai  Haskells Gesicht war ihr vorhin irgendwie bekannt vorgekommen.  Jetzt  wusste  sie,  woher.  Wenn  sie  dem  Unfallopfer  in  der  Holy‐ Cross‐Klinik,  das  geflohen  war,  das  Blut  abgewaschen  hätte,  wäre  dieses Gesicht zum Vorschein gekommen.  Haskell  richtete  sich  auf  und  grinste  kalt.  »Ich  sehe,  Sie  erinnern  sich  an  mich,  Schwester  Sarah.  Sie  wollten  mich  am  Verlassen  der  Klinik  hindern.  Nicht  einmal  aufstehen  wollten  Sie  mich  lassen.  Weil  ich  Ihrer  Ansicht  nach  tot  hätte  umfallen  können.«  Er  breitete  die  Arme  aus.  »Sehen  Sie  mich  an.  Es  geht  mir  gut.  Ich  bin  okay.  Eine  Kraft,  von  der  Sie  mit  Sicherheit  noch  nie  gehört  haben,  füllt  mich bis in die allerletzte Haarspitze aus.«  Sie  zeigte  mit  zitternder  Hand  auf  die  Nachricht,  die  er  geschrieben hatte.  »Was … was soll das?«, stammelte sie.  »Ich nehme Sie mit.«  »Wohin?«  »Zu mir.«  Sarah  schüttelte  heftig  den  Kopf.  »Ich  gehe  mit  Ihnen  nirgendwo  hin.«  Mordecai Haskell lächelte frostig. »Sie haben keine andere Wahl.«  »Warum tun Sie das?«, fragte Sarah mit zugeschnürter Kehle.  »Dominic  Donner  ist  hinter  mir  her«,  knurrte  Haskell  aggressiv.  »Ich muss ihn unschädlich machen, bevor er mir gefährlich werden  kann.  Er  ist  ein  verdammt  neugieriger  Dreckskerl  und  steckt  seine  Nase  überall  rein.  Reporter  sind  ein  verfluchtes  Pack.  Wenn  sie  einmal Blut gerochen haben, kann nichts mehr sie von einer Fährte  abbringen.«  Er  grinste  böse.  »Es  sei  denn,  man  tötet  sie  …  Er  wird 

diese Nachricht lesen, wird mich anrufen und ich werde ihm einen  Tausch vorschlagen: Ihr Leben gegen seines. Ich bin sicher, er wird  darauf eingehen.«  »Dominic  hat  Freunde  bei  der  Polizei«,  sagte  Sarah  mit  vibrierender Stimme. »Wenn er Ihre Nachricht liest, wird er sich an  sie um Hilfe wenden.«  »Das wird er nicht tun.«  »Natürlich wird er das!«  »Dominic Donner ist nicht dumm«, erklärte Mordecai Haskell. »Er  besitzt sicherlich genug Fantasie, um sich vorstellen zu können, was  mit Ihnen passiert, wenn er mit den Bullen bei mir anrückt.«  Nacktes  Grauen  packte  Sarah  Cook,  als  ihr  Blick  auf  Haskells  Hände  gelenkt  wurde.  Seine  Fingernägel  veränderten  sich  in  Farbe  und  Form.  Sie  wurden  zuerst  grau,  dann  schwarz,  begannen  zu  wachsen und wurden schließlich zu spitzen, scharfen Krallen.  Wie war so etwas möglich? Sarah hatte keine Erklärung dafür.  Mordecai  Haskell  unterband  die  Metamorphose.  Er  wollte  sich  jetzt  nicht  verwandeln,  wollte  Sarah  Cook  nicht  töten.  Er  brauchte  sie lebend – als Geisel.  Wenn  sie  der  Mordlust  des  Werwolfs  zum  Opfer  fiel,  hatte  er  nichts mehr, womit er Dominic Donner unter Druck setzen konnte.  Er  musste  sehr  viel  Willenskraft  aufbringen,  um  eine  weitere  Verwandlung  zu  verhindern.  Die  Bestie  in  ihm  durfte  noch  nicht  hervorbrechen. Die Zeit war noch nicht reif dafür.  »Gehen wir!«, befahl er knurrend wie ein Wolf.  Das Böse hatte sich auch schon auf seine Stimmbänder geschlagen  und ließ sich nur sehr mühsam zurückdrängen.  Sarah Cook wich kopfschüttelnd zurück.  Mordecai Haskell packte sie, doch sie riss sich von ihm los, floh ins  Bad und verriegelte die Tür.  Er warf sich zornig dagegen. 

Der  Riegel  brach.  Die  Tür  flog  auf,  prallte  gegen  Sarah  und  schleuderte  sie  in  die  Wanne.  Sterne  tanzten  vor  ihren  Augen.  Sie  sah Haskells Gesicht völlig verschwommen.  Als er sich knurrend über sie beugte, dachte sie, ihre letzte Stunde  hätte geschlagen …   

*    Ich freute mich auf das Abendessen bei Sarah.  Sie  kochte  hervorragend.  Mit  sehr  viel  Liebe,  dem  richtigen  Fingerspitzengefühl  und  erlesenem  Geschmack  zauberte  sie  jedes  Mal die exquisitesten Köstlichkeiten auf den Tisch.  Es war immer wieder ein kulinarisches Fest für mich, bei Sarah zu  speisen. Ich hatte Wein gekauft. Da ich nicht wusste, was Sarah mir  vorsetzen  wollte,  brachte  ich  Rotwein,  Weißwein  und  eine  Flasche  edelsten Roses mit.  Ich bog in die Straße ein, in der sie wohnte, war guter Dinge und  früh  genug  dran,  um  ihr  bei  den  Vorbereitungen  ein  wenig  zur  Hand gehen zu können.  Plötzlich traf mich der Schock mit der Wucht eines Keulenschlags.  Ich  sah  Sarah.  Sie  war  in  Begleitung  von  Mordecai  Haskell.  Die  beiden  waren  soeben  aus  dem  Haus  getreten.  Sarah  wirkte  angeschlagen.  Sie  ging  auf  unsicheren  Beinen,  wurde  von  Haskell  gestützt.  Es war Gewalt im Spiel!  Verdammt, was hat der Mistkerl ihr angetan?, schrie es in mir. Was hat  er mit Sarah vor? Wohin bringt er sie?  Sie  musste  in  ihren  Wagen  steigen.  Mordecai  Haskell  setzte  sich  auf  den  Beifahrersitz.  Trotz  offensichtlich  schwerer  Benommenheit  musste meine Freundin sofort losfahren. 

Sie  hielt  das  Lenkrad  nicht  besonders  fest  in  ihren  Händen,  fuhr  unkonzentriert und schlängelnd. Das war eine Entführung.  Mordecai Haskell entführte mein Mädchen!  Eine  unbändige  Wut  brannte  mit  einem  Mal  in  meinen  Eingeweiden.  »Na  warte,  du  Scheißkerl!«,  schrie  ich  gegen  Windschutzscheibe, während ich Sarahs Wagen folgte. 

die 

Welch Riesenglück, dass ich die Entführung mitbekommen habe, ging es  mir durch den Sinn. Wenn ich nur eine Minute später eingetroffen wäre,  wäre Sarah weg gewesen.  Mordecai  Haskell  ließ  meine  Freundin  nach  Staten  Island  fahren.  Ich befand mich hinter ihnen, doch sie bemerkten mich nicht. Sarah  fuhr allmählich sicherer.  Mein  Herz  hämmerte  wie  verrückt  gegen  die  Rippen.  Die  Tatsache, dass sich mein Mädchen in der Gewalt eines gefährlichen  Killers befand, raubte mir beinahe den Verstand.  Mein  Handy  meldete  sich.  Ich  schaltete  die  Freisprechanlage  ein  und  meldete  mich.  Am  andern  Ende  war  Sergeant  Viggo  Moore.  Sollte ich ihm sagen, was hier soeben lief?  Ich  entschied  mich  dagegen,  denn  ich  wollte  Sarahs  Leben  nicht  gefährden.  »Was gibt’s?«, fragte ich.  »Bist  du  noch  immer  interessiert  an  dem  Killer  des  Friedhofswächters?«  »Natürlich!«  »Na, dann halt dich fest«, sagte Viggo. »Möglicherweise haben wir  es hier mit einem Serientäter zu tun.«  »Wie kommst du darauf?«  »Wir  haben  eine  weitere  Leiche  gefunden.  Es  deutet  eine  Menge  darauf hin, dass es derselbe Mörder war.« 

»Zum Beispiel?«, erkundigte ich mich – und hörte ihn seufzen.  »Na,  zum  Beispiel  wurde  auch  das  Herz  des  zweiten  Opfers  gefressen. Möchtest du Details hören?«  »Nicht über des Zustand der Leiche, danke. Wer war es?«  »Der Name des Opfers lautet Tanya Pugh.«  Mein Herz übersprang einen Schlag.  »Eine  Künstlerin«,  fuhr  Viggo  fort.  »Sie  wurde  in  ihrem  Atelier  ermordet.«  Ich musste mehrmals tief durchatmen.  Tanya  Pugh  …  Ich  hatte  erst  kürzlich  mit  ihr  gesprochen  –  und  nun  war  sie  tot.  Zerfleischt  von  einem  schrecklichen  Monster.  Von  einem  Monster,  das  jetzt  Sarah  in  der  Gewalt  hatte.  Ich  war  knapp  vorm Durchdrehen.  Er darf meinem Mädchen kein Leid zufügen!, hallte es in mir. Ich muss  es  verhindern,  muss  Sarah  retten,  muss  dieses  grausame  Ungeheuer  vernichten!  Doch das erwähnte ich Viggo gegenüber mit keiner Silbe, sondern  beendete  das  Gespräch  und  fuhr  etwas  näher  an  Sarahs  Wagen  heran.  »Er  bringt  sie  nach  Hause!«,  murmelte  ich.  Mein  Blut  kochte.  »Er  bringt sie in sein Nest!«  Ich musste Mordecai Haskell töten. Aber es würde kein Mord sein,  denn er war kein Mensch mehr. Irgendein verfluchter Zauber hatte  ihn  zum  Tier  gemacht.  Schließlich  hatte  er  Tierblut  in  den  Adern,  wie Dr. Bancroft in der Holy‐Cross‐Klinik festgestellt hatte.  Mordecai Haskell hatte sein künstlerisches Bewusstsein erweitern  wollen  und  sich  dabei  mit  Hilfe  von  schwarzer  Magie  selbst  zum  Höllenwesen gemacht.  Sarahs Wagen erreichte sein Haus. Ich sah mein Mädchen und den  Killerwolf,  der  im  Moment  noch  in  menschlicher  Gestalt  auftrat,  aussteigen und das Haus betreten. 

Um  Ruhm  und  Geld  zu  erlangen,  war  dem  gewissenlosen  Künstler jedes Mittel recht gewesen. Er schreckte nicht einmal davor  zurück, einen Pakt mit dem Bösen, mit den Mächten der Finsternis  zu schließen.  Einen Pakt, der nie mehr rückgängig gemacht werden konnte …  Ich  stoppte  meinen  Wagen  und  stieg  aus  –  und  ich  war  zum  Äußersten entschlossen, damit Sarah am Leben blieb!   

*    Mordecai  Haskell  schob  die  junge  Krankenschwester  vor  sich  her  die Kellertreppe hinunter und folgte ihr mit schweren Schritten.  Hier  unten  hatte  das  nackte  Grauen  erschreckend  Gestalt  angenommen.  Sarah  sah  sich  mit  Gemälden  und  Skulpturen  konfrontiert,  die  an  Abscheulichkeit  nicht  zu  übertreffen  waren.  Böse, dämonische Fratzen starrten sie an.  Ausgeburten  einer  gefährlich  kranken  Fantasie.  Geschaffen  von  einem  satanischen  Geist.  Hässlich.  Grauenvoll.  Furchterregend.  Werke,  entstanden  unter  höllischem  Einfluss  jenseits  aller  menschlichen Bewusstseinsgrenzen.  Haskell  führte  das  Mädchen  zu  einem  Altar  aus  schwarzem  Marmor,  über  dem  ein  Angst  erregender  Wolfsschädel  mit  hochgezogenen  Lefzen  und  gefletschten  Zähnen  hing.  Er  war  so  lebensecht, dass man meinen konnte, das Tier würde jeden Moment  zubeißen. Auf einem Pult neben dem Altar lag ein aufgeschlagenes  Buch  –  in  schwarzes  Leder  gebunden,  mit  eingerissenen,  stark  vergilbten Seiten.  »Die  Wolfsfibel«,  sagte  Mordecai  Haskell  mit  stolzgeschwellter  Brust.  »Ich  habe  sie  auf  einem  Flohmarkt  entdeckt.  Sie  lag  dort  völlig  unbeachtet herum.  Niemand  wollte  dieses  schwarze  Kleinod  haben. Ich habe es für einen Spottpreis gekauft. Es hat mir Wege zu 

finsteren  Orten  gezeigt  und  für  mich  Tore  zu  ungeahnten  Welten  aufgestoßen.  Durch  sie  habe  ich  erfahren,  wie  man  den  Wolfsgeist  beschwört.  Wie  man  selbst  zum  Wolf  wird  und  Macht  über  Leben  und Tod erhält. Ich  stehe auf der  Schwelle  zu  ganz neuen dunklen  Erfahrungen,  die  mein  Schaffen  entscheidend  beeinflussen  und  prägen  werden.«  Er  legte  seine  Hand,  die  zur  Wolfspranke  geworden  war,  auf  den  glatten  Altar.  »Hier  werde  ich  dich  den  Mächten  der  Finsternis  opfern,  und  auf  diesem  Stein  wird  auch  Dominic Donner sterben.«  Sarah Cooks Augen schwammen in Tränen …   

*    Ich verschaffte mir Einlass in Mordecai Haskells Haus.  Dabei  ging  ich  nicht  besonders  lautlos  vor  –  schließlich  bin  ich  kein Einbrecher –, aber was sollte ich sonst tun?  Sobald  ich  drinnen  war,  lauschte  ich  angestrengt.  Nichts  war  zu  hören? Wohin hatte der Satans‐Künstler meine Freundin gebracht?  Die Grauen erregende Abscheulichkeit seiner Werke war so groß, dass er  sie im Keller seines Hauses versteckte, hatte mir Tanya Pugh erzählt.  Ich  zog  den  verchromten  Revolver,  der  einst  dem  Dämonenjäger  Hyram  Gasko  gehört  und  den  mir  mein  Freund  Eric  Silverman  geliehen hatte.  Hart  presste  ich  die  Kiefer  zusammen,  während  ich  den  Kellerabgang  suchte.  Als  ich  ihn  gefunden  hatte,  stieg  ich  so  vorsichtig wie möglich die Stufen hinunter. Haskells Stimme drang  an mein Ohr.  Ich  hörte  ihn  über  die  Wolfsfibel  sprechen.  So  also  war  er  zum  Werwolf geworden!  Ich  stieg  hinab  in  das  Reich  der  Fratzen  und  Abscheulichkeiten,  sah das gefährliche Buch, sah den schwarzen Marmoraltar, sah den 

Wolfsschädel, der darüber an der Wand hing …  Und ich sah Sarah, in deren Augen Tränen glitzerten …  Es  war  unverzeihlich,  was  dieses  Ungeheuer  meiner  Freundin  antat.  Aber  noch  viel  unverzeihlicher  war  das,  was  Haskell  dem  Friedhofswärter  Moses  Muldoon  und  der  Malerin  Tanya  Pugh  angetan hatte.  Ich musste die Stadt von diesem mordgierigen Monster befreien!  Haskell,  der  im  Begriff  war,  Wolfsgestalt  anzunehmen,  witterte  mich.  Mit  einem  wilden  Knurren  fuhr  er  herum.  Seine  gelben  Lichter funkelten mich feindselig an.  Ich hob den Revolver.  »Sarah!«, brüllte ich. »Weg von ihm!«  Sie warf sich zur Seite.  Haskell wollte sie noch packen, doch seine Pranken verfehlten sie  ganz knapp.  Mein  Revolver  krachte.  Eine  rote  Feuerblume  platzte  aus  dem  Lauf.  Ich hatte zu überhastet abgedrückt und nicht Haskell, sondern den  Wolfsschädel  über  dem  Altar  getroffen.  Er  landete  krachend  auf  dem  Altar  und  zertrümmerte  die  Marmorplatte.  Mordecai  Haskell  stieß ein langgezogenes Wutgeheul aus.  Sarah taumelte einige weitere Schritte von ihm weg. Er setzte zum  Sprung  an.  Eine  nie  erlebte  Angst  um  meine  Freundin  saß  in  meinem Nacken.  Er darf ihr nichts anhaben!, schrie es in mir.  Der  Werwolf  sprang  in  dem  Moment,  in  dem  ich  den  Stecher  durchzog. Die Waffe bäumte sich in meiner Faust auf.  Geweihtes Silber traf die Bestie.  Aber wieder hatte ich nicht genau ins Ziel getroffen. Dennoch war  die Wirkung beeindruckend. 

Die Kugel war in Kreuzform angefeilt – ein Dumdum‐Geschoss –  und riss dem Monster den rechten Hinterlauf ab.  Sein schrilles Jaulen schmerzte in meinen Ohren.  Doch  der  Werwolf  gab  noch  nicht  auf.  Auf  drei  Beinen  jagte  er  heran. Geballte Mordlust trieb das Untier auf mich zu.  Ich feuerte, traf aber nicht, feuerte, wich zurück, schoss abermals.  Wie oft hatte ich schon abgedrückt? Ich wusste es nicht …  Wie viele der sechs geweihten Silberkugeln standen mir noch zur  Verfügung?  Würden  sie  reichen,  um  dem  tobenden  Scheusal  den  Garaus zu machen?  Ich  stieß  mit  der  Ferse  gegen  ein  Hindernis,  verlor  das  Gleichgewicht und stürzte.  Und es kam noch schlimmer: Ich verlor den Revolver!  In  der  nächsten  Sekunde  war  das  Scheusal  über  mir.  Ich  hörte  Sarahs schrillen Entsetzensschrei.  Sie  dachte  wohl,  ich  wäre  verloren,  und  –  offen  gestanden  –  ich  dachte  es  auch.  Aus  dem  weit  aufgerissenen  Wolfsmaul  traf  stinkender, heißer Höllenatem mein Gesicht.  Die  Schnauze  stieß  nach  unten.  Mir  war,  als  spürte  ich  schon  die  kräftigen Reißzähne in meiner Kehle.  Da fand meine suchende Hand den Revolver wieder.  Ich  rammte  dem  Satansköter  den  Lauf  der  Waffe  in  den  Rachen,  hoffte,  dass  wenigstens  noch  eine  Kugel  in  der  Trommel  war,  drückte  ab  –  und  das  Geschoss  zerfetzte  dicht  über  mir  den  hässlichen Monsterschädel.  Ich  war  dem  Tod  noch  nie  so  grauenvoll  nahe  gewesen.  Mit  schlotternden  Knien  stand  ich  auf.  Von  dem  Erlebten  sichtlich  gezeichnet, wankte ich Sarah entgegen. Sie sank mir weinend in die  Arme.  »Bist du okay?«, fragte ich mit einer Stimme, die mir fremd war. 

»Ja«, kiekste Sarah.  »Gut«, sagte ich. »Das ist gut.«  »Oh, Dominic, ich hatte solche Angst«, schluchzte sie.  »Es ist vorbei, Kleines.«  »Ich dachte vorhin, er würde dich töten.«  »Es ist vorbei«, wiederholte ich, und dann verließ ich mit ihr den  Keller und das Haus …   

*    Die Wolfsfibel nahm ich mit.  Ich  wollte  dafür  sorgen,  dass  sie  niemals  mehr  in  falsche  Hände  geriet.  Bei  Eric  Silverman  würde  sie  gut  aufgehoben  sein.  Zusammen  mit  Hyram  Gaskos  Revolver,  ohne  den  ich  meine  Begegnung mit dem Werwolf nicht überlebt hätte.  Tags darauf schrieb ich nieder, was ich erlebt hatte, und es dauerte  nicht lange, bis Clive Nelligan mich wieder in sein Büro zitierte.  Ich trat ein und schaute ihn abwartend an. Schwer und breit saß er  an  seinem  Schreibtisch.  Im  Hemd.  Mit  Hosenträgern.  Das  Jackett  hing  da,  wo  es  meistens  hing.  Ich  sah  Clive  an,  dass  er  mir  mein  Manuskript am liebsten vor die Füße geworfen hätte.  »Was  hast  du  vor,  Dominic?«,  fragte  er.  Seine  Stimme  bebte  vor  unterdrücktem Zorn.  »Wieso?«, fragte ich zurück.  »Willst du unsere Leser verärgern?«  »Wieso?«  »Ein Werwolf?«, schnappte er, als wollte er mich fressen.  Ich nickte und schwieg.  »In New York?« 

Ich nickte und schwieg.  Er  schlug  mit  der  flachen  Hand  auf  den  Schreibtisch.  »Was  Blöderes konnte dir wohl nicht einfallen?«, machte er seinem Unmut  Luft.  »›Flash  News‹  ist  ein  seriöses  Blatt,  Mann.  Kein  Horror‐ Magazin.«  »Jedes Wort, das ich geschrieben habe, ist wahr, Clive.«  Er verzog widerwillig das Gesicht. »Ach  komm,  hör  doch  auf.  Es  gibt  keine  Werwölfe.  Und  ich  werde  diesen  Schwachsinn  nicht  in  unserer Zeitung bringen.«  Ich  zuckte  gleichgültig  mit  den  Achseln  und  nahm  das  Manuskript  an  mich.  »Na  schön,  dann  mache  ich  eben  ein  Buch  daraus.«  Mein  Chef  nickte.  »Ja.  Als  Roman  würde  die  Story  bestimmt  gut  ankommen.«  »Kann ich Urlaub nehmen?«, fragte ich.  »Meinetwegen«, sagte Clive Nelligan.  »Wir sehen uns wieder, wenn ich mit dem Buch fertig bin.«  »Ist mir recht«, sagte Clive, und ich verließ sein Büro.  Am  Abend  kochte  Sarah  für  mich.  Wir  hatten  am  Vortag  einen  triftigen  Grund  gehabt,  das  Abendessen  ausfallen  zu  lassen.  Nun  holten wir das Versäumte nach.  Am  nächsten  Morgen  nach  dem  Frühstück  zog  es  mich  nach  Hause an meinen Schreibtisch.  Ich begann zu schreiben, und die Story ging mir so gut wie noch  niemals eine andere von der Hand. Ich schaffte an diesem einen Tag  gleich drei Kapitel – und das Schreiben reinigte zugleich auch meine  Seele, befreite mich von dem schrecklichen Albtraum, den ich erlebt  hatte  und der mir  bis ans  Ende meiner  Tage  in  Erinnerung  bleiben  wird.  Von wegen: Es gibt keine Werwölfe …  Es gibt sie. Aber ich wünsche niemandem, einem solchen Monster 

jemals  zu  begegnen.  Denn  es  kann  so  enden,  wie  es  für  Moses  Muldoon und Tanya Pugh geendet hat …    ENDE