Späte Rache

  Werner K. Giesa 

Späte Rache    Version: v1.0   

Warten  Sie  nicht  auch  jeden  Tag  sehnsüchtig  auf  den Feierabend? Ich mache für heute Dienstschluss.  Es  dämmert  bereits  und  in  spätestens  einer  halben  Stunde  ist  es  dunkel.  Und  hier  in  London  sind  die  Nächte  derzeit  noch  dunkler  als  anderswo,  denn  eine dichte Smogwolke liegt über der Stadt. Es wird  Zeit, dass ich in meine Wohnung komme. Wohnung  ist  vielleicht  etwas  übertrieben.  Ein  Zimmer,  eine  Kochnische,  ein  WC  und  eine  Dusche,  dafür  aber  sehr viele lärmende Nachbarn. Ich versuche erst gar  nicht, sie zur Ruhe zu bringen. Das gäbe nur Ärger.

Natürlich könnte ich mir eine größere, billigere Wohnung nehmen –  in  einem  der  Außenbezirke.  Aber  dann  wäre  ich  jeden  Tag  endlos  lange  mit  U‐Bahn  und  Bus  unterwegs  durch  die  Stadt,  um  meinen  Arbeitsplatz  zu  erreichen.  Mit  dem  Auto  ginge  es  auch  nicht  viel  schneller  und  kostet  mittlerweile  City‐Maut.  Also  habe  ich  eine  Wohnung, die ich in weniger als fünfzehn Minuten zu Fuß erreiche  und längst kein Auto mehr.  Ich  verlasse  das  Gebäude  von  New  Scotland  Yard  und  mache  mich auf den Weg.  Und nach gut fünf Minuten sehe ich ihn!   

*    Zuerst ist er für mich nur ein Schatten, der sich in eine Toreinfahrt  duckt. Das kommt mir verdächtig  vor.  Warum  versucht  er,  sich  zu  verstecken?  Dabei  muss  er  doch  wissen,  dass  er  trotz  allem  halb  sichtbar ist! Dafür sorgt die Straßenbeleuchtung.  Da stimmt etwas nicht.  Meine berufliche Neugier erwacht. Den Typen muss ich mir näher  ansehen.  Also  wechsele  ich  die  Straßenseite  und  gehe  zu  ihm  hinüber, ganz offen und zielgerichtet, um ihm zu zeigen: Verstecken  nützt nichts, Junge, ich habe dich längst gesehen!  Als ich  auf  etwa  zehn Meter heran  bin,  verliert  er  die  Nerven.  Er  verlässt seine Deckung und sprintet los, läuft vor mir davon.  Und  er  entwickelt  ein  ganz  schönes  Tempo.  Es  ist  beinahe,  als  würde er zwei Schritte machen, wo ich nur einen gehe.  »Stehen bleiben!«, rufe ich ihm nach. »Polizei!«  Ich  trage  zwar  keine  Uniform  wie  die  Bobbys,  wie  wir  Londoner  unsere Polizisten nennen, aber ich kann ihm meinen Dienstausweis  zeigen. 

Wenn er denn stehen bleibt!  Das  scheint  er  nicht  zu  wollen.  Er  legt  noch  an  Tempo  zu.  So  schnell  kann  höchstens  ein  Sportler  sein,  aber  auch  nur  für  kurze  Zeit, dann ist er ausgepowert.  »Stehen  bleiben!«,  verlange  ich  ein  zweites  Mal.  »Oder  ich  muss  von der Waffe Gebrauch machen!«  Ich fühle mich bei dem Nachsatz nicht besonders wohl. Immerhin  hat  er  bisher  nichts  anderes  getan  als  sich  im  Halbdunkel  einer  Toreinfahrt  zu  verstecken  und  dann  davonzulaufen,  als  ich  seine  Fluchtdistanz unterschritten habe.  Jetzt  bleibt  er  endlich  stehen  und  lässt  mich  herankommen.  Er  steht  auf  der  Straßenmitte,  als  interessiere  es  ihn  nicht,  dass  jeden  Moment ein Auto hier entlang fahren könnte.  Ich  bin  etwas  kurzatmig  von  der  Verfolgungsjagd,  er  atmet  ganz  normal.  Nein … Irgendwie habe ich den Eindruck, dass er überhaupt nicht  atmet!  Ich  zücke  meinen  Dienstausweis  und  halte  ihn  ihm  entgegen.  Er  wirft nicht einmal einen Blick darauf.  Ich  mustere  den  Burschen.  Er  ist  jung,  sehr  jung.  Sechzehn,  siebzehn  Jahre,  mehr  bestimmt  nicht.  Seine  Kleidung  wirkt  abgetragen:  eine  etwas  zerrupfte  Jeans,  ausgelatschte  Turnschuhe  und  ein  Sweatshirt,  das  im  Licht  der  Straßenlampen  blassblau  aussieht.  Die  Aufschrift  ist  kaum  noch  zu  erkennen.  Für  die  kühle  Nacht ist er eigentlich viel zu leicht bekleidet.  Sein  Haar  ist  blond,  schulterlang  und  verwildert,  als  habe  es  seit  Jahren  keinen  Kamm  und  keine  Bürste  mehr  gesehen.  Sein  Gesicht  ist hohlwangig, und seine Augen – ja, verdammt, was ist mit seinen  Augen?  »Kommen  Sie  von  der  Straße  weg!«,  sage  ich  und  greife  nach  seinem  Arm,  um  ihn  auf  den  Gehsteig  zu  ziehen,  ehe  ein  Auto 

kommt und uns beide auf die Motorhaube nimmt. Auf Straßenmitte  fühle ich mich einfach nicht wohl.  Ich greife ins Nichts.  Von einem Moment zum anderen ist der Junge verschwunden!   

*    Ich sehe mich um, suche nach ihm. Nichts! Als ich die Straßenseite  wechsele,  um  einen  besseren  Überblick  zu  kriegen,  meine  ich  im  Licht der Straßenlampe sekundenlang einen Schatten zu sehen, aber  da ist niemand, der diesen Schatten wirft.  Was geschieht hier?  Langsam, Rhett!, rufe ich mich selbst zur Ordnung. Mach dich nicht  verrückt. Was hast  du gesehen? Etwas, das  es nicht  gibt. Du  hattest  eine  Halluzination.  So etwas soll vorkommen, wenn man überarbeitet ist.  Und  ich  habe  in  den  letzten  Tagen  eine  Menge  Überstunden  angesammelt. Zwei Kollegen sind krank, ein weiterer angeschossen  und vorübergehend dienstunfähig. Und ich darf den Kollegenkram  mit erledigen, einschließlich des leidigen Papierkriegs.  Ich bin ja dämlich genug, mir den Allerwertesten aufzureißen und  auf  eine  Beförderung  zu  hoffen,  die  mich  irgendwann  in  eine  bessere  Schreibtischposition  bringt  und  meine  Pension  verbessern  wird  –  wenn  ich  denn  das  Pensionsalter  erreiche.  Nett  von  den  Kollegen,  dass  sie  ihrerseits  meine  Arbeit  sorgsam  für  mich  liegen  lassen,  wenn  ich  mal  wegen  Krankheit  oder  Schussverletzung  ausfalle  –  drei  Kugeln  habe  ich  mir  im  Laufe  der  letzten  Jahre  eingefangen.  Vielleicht  reagiere  ich  in  diesem  Fall  deshalb  so  misstrauisch.  Vorsichtshalber  suche  ich  die  Straße  noch  weiter  ab.  Das  Ducken  und Davonlaufen des Jungen muss doch einen Grund gehabt haben. 

Verdammt,  ich  habe  längst  Feierabend!  Und  jetzt  hechele  ich  trotzdem  noch hier in der Dunkelheit herum und jage einem Phantom nach …  Schließlich  gebe  ich  auf  und  mache  mich  endgültig  auf  den  Heimweg.  Ein  halbes  Bier,  kurz  unter  die  Dusche  und  das  andere  halbe Bier. Es zischt richtig schön erfrischend durch die Kehle.  Mich noch  vor die Glotze oder  an den Computer zu setzen, habe  ich keine Lust an diesem späten Abend. Ich lasse mich ins Bett fallen  und schlafe sofort ein …   

*    Plötzlich schrecke ich auf.  Jemand ist am Fenster!  Er starrt herein.  Einen Moment lang bin ich wie gelähmt. Im nächsten Augenblick  greife  ich  zur  Hose,  die  neben  meinem  Klappbett  liegt.  Im  Gürtelhohlster  steckt  die  Dienstwaffe.  Ich  nehme  sie  immer  mit  heim, obwohl das eigentlich verboten ist. Aber im ganzen Yard hat  sich noch nie jemand um diese Vorschrift gekümmert, nicht einmal  der Chief Superintendent selbst. Ich ziehe den Schlitten zurück und  lade durch, richte die Mündung aufs Fenster.  Wenn  du  jetzt  abdrückst,  gibt’s  eine  Menge  Trouble!,  schießt  es  mir  durch den Kopf, was mir in diesem Moment aber völlig egal ist. Ich  starre das Gesicht an, das durchs Fenster ins Zimmer schaut.  Diese Augen …  Es ist der Junge von vorhin!  Ich  gleite  aus  dem  Bett,  verzichte  darauf,  das  Licht  einzuschalten  und  verheddere  mich  prompt  in  den  Kleidungsstücken,  die  ich  im  Zimmer  verteilt  habe.  Trotzdem  bin  ich  mit  ein  paar  Schritten  am  Fenster und reiße es auf. 

Da ist niemand.  Nur ein Windstoß, der ins Zimmer fegt …  Ich beuge mich etwas vor,  schaue nach  oben, nach  unten,  zu  den  Seiten.  Aber  da  klammert  sich  niemand  an  die  Fassade  und  niemand liegt zerschmettert im Hinterhof.  Narrt mich ein Spuk?  Habe  ich  nur  geträumt,  dass  der  gespenstische  Junge  zu  mir  hereinschaut?  Es  muss  so  sein.  Denn  es  gibt  hier  keine  Feuerleiter,  die er hinaufgeklettert sein könnte. Und woher sollte er wissen, wo  ich  wohne?  Er  kann  mich  nicht  verfolgt  haben.  Das  wäre  mir  aufgefallen. Schon allein meines Misstrauens wegen.  Ich  schließe  das  Fenster  und  fühle  mich  in  meiner  Wohnhöhle  plötzlich  nicht  mehr  wohl.  Immer  wieder  habe  ich  den  Eindruck,  beobachtet zu werden – aber da ist niemand!  Auch  kein  Gesicht  am  Fenster,  das  dort  gar  nicht  gewesen  sein  kann.  Es  dauert  lange,  bis  ich  endlich  wieder  einschlafe.  Ein  erster  Streifen  Morgenlicht  dämmert  am  Horizont  über  der  Stadt,  als  Ich  schließlich Ruhe finde …   

*    Viel zu früh summt der Wecker.  Ich weiß,  dass ich intensiv geträumt habe, aber  ich  kann mich  an  die  Details  nicht  erinnern.  Das  Frühstück  schlinge  ich  hastig  hinunter, am Tee verbrenne ich mir beinahe die Lippen, weil er noch  zu heiß ist. Ich schlüpfe in Schuhe und Jacke und checke die Waffe  durch. Im Gegensatz zu vielen Kollegen, die auf ihr Schulterhohlster  schworen, mag ich es lieber leicht. Mit einer Metallspange wird das  Clip‐Hohlster  am  Gürtel  angeheftet.  Das  ist  zwar  manchmal  lästig,  aber es ist mir lieber, als mich in ein Ledergeschirr zu zwängen. 

Ich  hebele  die  Patrone  wieder  aus  dem  Lauf  und  presse  sie  ins  Magazin.  Mit  einer  schussbereiten  Waffe  herumzulaufen,  kann  gefährlich sein.  Ich  nehme  mir  die  Zeit,  mich  auf  dem  Hinterhof  umzusehen.  Vielleicht gibt es ja doch Spuren.  Aus einem offenen Fenster dröhnt etwas, das der Bewohner wohl  für Musik hält und weil er das der ganzen Umgebung mitteilen will,  hat  er  den  Verstärker  voll  aufgedreht.  Ein  anderer  schraubt  an  seinem  fahrbaren  Rosteimer  herum;  der  Wagen  muss  wenigstens  dreißig Jahre auf dem Buckel haben. Ich weiß, dass sich der Typ seit  vielen Jahren ein moderneres Auto wünscht, aber ihm fehlt das Geld  dazu. Wie die meisten in diesem Mietshochhaus ist er arbeitslos.  Vom Hinterhof aus sieht man nur Fassade und die Garagen‐ und  Werkzeugschuppen, die teilweise illegal angelegt worden sind, weil  sich  viele  der  Mieter  auch  die  Tiefgarage  unter  dem  Haus  nicht  leisten  können.  Die  kleinen  Holz‐  und  Wellblechbaracken  engen  natürlich  den  Platz  auf  dem  Hinterhof  erheblich  ein,  der  ganz  anderen  Dingen  dienen  sollte  als  dem  Abstellen  irgendwelcher  Vehikel.  Meine  Neugier  gefällt  dem  Schrauber  an  der  Rostmühle  nicht  so  recht.  »He,  Mann,  suchst  du  den  Platz  an  der  Sonne?«,  spricht  er  mich  an.  »So ähnlich«, sage ich und lächele. »Hast du heute Nacht zufällig  irgendwas auf dem Hof gesehen?«  »Anständige  Menschen  schlafen  nachts«,  sagt  er.  »Was  soll  ich  denn gesehen haben?«  »Einen Junkie, der sich hier herumtrieb«, sage ich und beschreibe  das geisterhafte Gesicht.  »Nie gesehen, erst recht nicht letzte Nacht«, sagt der Schrauber. Er  wird blass, als ein Windstoß meine Jacke aufbläht. ›Scheiße, du hast  ja  ‘ne  Kanone!‹  Er  scheint  zu  überlegen,  wie  er  sich  am  besten  aus 

meiner Reichweite bringt.  »Ist legal«, versuche ich ihn zu beruhigen. »Ich bin Polizist.«  »Und  ich  der  Kaiser  von  Kalifornien!  –  He,  Mann,  schon  gut,  ich  hab’  ja  nichts  gesagt.«  Er  hebt  abwehrend  die  Arme.  Dass  ich  ein  Yard‐Beamter  bin,  weiß  hier  im  Haus  fast  keiner.  Und  wer  glaubt  schon,  dass  sich  ein  Beamter  in  einer  so  kleinen  Bude  verkriecht,  wenn er Feierabend hat?  Ich  zeige  ihm  meinen  Dienstausweis.  Da  wird  er  endlich  etwas  ruhiger.  An  seiner  Aussage,  nichts  gesehen  zu  haben,  ändert  das  jedoch nichts.  »Weißt du, ob irgend jemand im Haus wach war?«, frage ich und  deute die Fassade auf und ab.  Schulterzucken ist die Antwort.  All  right,  hier  komme  ich  nicht  weiter.  Außerdem  ist  es  an  der  Zeit,  mein  Büro  aufzusuchen.  Ich  bin  ohnehin  schon  über  die  Zeit.  Aber das werde ich mit gestern Abend verrechnen, irgendwie. Das  ist  das  Schöne  an  meinem  Job:  dass  man  nicht  die  Stempeluhr  bedienen  muss  und  sich  die  Arbeitszeit  aufteilen  kann,  wie  es  gerade  nötig  wird.  Hauptsache,  man  bleibt  im  Rahmen.  Ich  liege  meistens  weit  drüber  und  habe  dadurch  ein  wenig  Narrenfreiheit  beim Chief Superintendent. Das Scheußliche an diesem Job ist, dass  man  zu  oft  den  Überstunden  ebenso  wenig  ausweichen  kann  wie  den Kugeln der bösen Jungs.  Zwanzig Minuten später sitze ich hinter meinem Schreibtisch.  Aber  irgendwie  ist  heute  mit  mir  ebenso  wenig  anzufangen  wie  mit dem Tag.   

*    »Träumst  du?«,  fragt  mich  Valerie  Brass  von  der  Spurensicherung  und legt mir einen Schnellhefter mit einem Bericht vor die Nase. Ich 

schrecke auf.  »Natürlich  nicht!«,  wehre  ich  ab,  während  sich  Val  auf  die  Schreibtischkante setzt.  »Was hast du denn da? Zeig mal!«  Sie ist schneller als meine Hand, die den Papierbogen in Sicherheit  bringen  will.  Sie  betrachtet  die  Porträtzeichnung  des  seltsamen  Jungen,  die  ich  nach  dem  Gedächtnis  gefertigt  habe.  Eine  grobe  Skizze nur, die aber die Details hervorhebt.  »He,  ich  wusste  gar  nicht,  dass  du  so  gut  zeichnen  kannst«,  sagt  sie.  »Ich  habe  auch  noch  andere  Qualitäten«,  versichere  ich,  aber  sie  hört  gar  nicht  richtig  hin,  sondern  vertieft  sich  in  den  Anblick  der  Zeichnung.  »Ich  glaube,  den  habe  ich  schon  mal  gesehen«,  sagt  sie.  »Ist  aber  schon ein paar Wochen her.«  »Weißt du, wer er ist?«  Sie  schüttelt  den  Kopf.  »Nein,  Rhett  …  oder  doch?  Lass  mich  überlegen.«  Während  sie  nachdenkt,  besorge  ich  uns  Tee.  Den  gibt  es  wenigstens noch nicht aus dem Automaten. Schlimm genug, dass er  in Beuteln bereit liegt. Aber um einen Tee richtig zu zelebrieren, fehlt  uns im Yard meistens die Zeit.  »Er war kalt«, sagt sie plötzlich. Das bedeutet tot.  »Bist du sicher? Ich habe ihn … hm … gestern gesehen.«  »Vielleicht ist es nur eine Ähnlichkeit«, schlägt sie vor. »Wenn du  ihn gestern gesehen hast, kann er es nicht sein.«  Stimmt. Weil er dann bereits im Sarg unter der Erde liegt. Oder in  der Urne.  Aber  etwas  Gespenstisches  hat  der  Junge  schon,  den  ich  erst  auf  der Straße und dann an meinem Fenster gesehen habe. Auch wenn  ich Letzteres inzwischen eher für einen Traum halte. 

Man  sagt  uns  Engländern  eine  besondere  Beziehung  zu  Gespenstern  nach.  Kein  Schlossbesitzer,  der  was  auf  sich  hält,  kommt  ohne  eine  Spukgestalt  in  seinen  Gemäuern  aus.  Und  ein  krasser  Typ,  der  Earl  of  Pembroke,  soll  zu  Lebzeiten  gar  ein  ›Gespenster‐Asyl‹ betrieben haben, wo alle Geister Zuflucht fanden,  die  den  Geisterjägern  entfleuchen  konnten.  Ob  der  alte  Vogel  jetzt  sein eigener Gast ist?  Nonsens, das alles! Sowohl die Gespenster als auch deren Jäger.  »Dan  Callaghan  hieß  der  Junge,  wenn  ich  mich  nicht  irre«,  sagt  Val. »Eigentlich müsstet ihr den Fall doch bearbeitet haben.«  »Mord?«,  frage  ich  und  kann  mich  an  einen  Dan  Callaghan  nicht  erinnern.  »Drogen,  eine  Überdosis«,  sagt  Val  Brass.  »Jemand  munkelte,  ein  anderer  habe  ihm  den  Schuss  verpasst,  um  ihn  ruhig  zu  stellen.  Deshalb hättet ihr eigentlich …«  Wenn, dann hat ein Kollege sich darum gekümmert, aber mir fehlt  die Zeit, den Kollegen über die Schulter zu schauen. Ich habe genug  damit zu tun, die eigene Arbeit zu erledigen …   

*    Unwillkürlich  wähle  ich  nach  Dienstschluss  den  gleichen  Weg  wie  gestern.  Ich  gehe  dorthin,  wo  ich  den  Jungen  so  überraschend  aus  den  Augen verloren habe. Was mich zu diesem Umweg treibt, kann ich  mir  nicht  erklären.  Ist  es  die  Hoffnung,  die  verlorene  Spur  wieder  aufzunehmen?  Natürlich ist von dem Typen nichts zu sehen. Habe ich es wirklich  anders erwartet?  Plötzlich spielt mein Handy das Rufsignal ab. Fast reflexhaft ziehe  ich  es  aus  der  Tasche  und  nehme  den  Anruf  entgegen.  Von  einer 

Sekunde zur anderen bin ich wieder im Dienst. Ich kann eben nicht  aus meiner Haut.  »Inspector Davies«, melde ich mich.  Ein Juwelierladen ist geknackt worden. Der Einbrecher hat seinen  Geländewagen  als  Rammbock  benutzt,  Schutzgitter  und  Fenster  zertrümmert  und  die  Auslagen  abgeräumt,  ehe  die  von  der  Alarmanlage  herbeibeorderten  Bobbys  vor  Ort  erscheinen  konnten,  aber sie sind jetzt hinter ihm her.  Der  Geländewagen  muss  an  der  Front  stark  beschädigt  sein  und  fährt  möglicherweise  ohne  Licht.  Ein  Anwohner  hat  alles  beobachtet, den Tathergang beschrieben und sogar das Kennzeichen  sicher abgelesen. Der Mann muss Eulenaugen haben.  Das Fluchtfahrzeug bewegt sich genau in meine Richtung.  Ich  gebe  meinen  Standort  durch.  »Ich  versuche,  den  Wagen  zu  stoppen.«  »Gehen Sie kein Risiko ein, Inspector«, warnt mich die Lady in der  Funkbude. »Drei Einsatzwagen sind dicht hinter ihm.«  Das  ist  übertrieben.  Als  ich  den  verdunkelt  in  der  Straßenmitte  rasenden  Fluchtwagen  sehe,  sind  die  drei  Einsatzwagen  noch  weit  entfernt. Nur ihre Signalhörner höre ich.  Der  Kerl,  der  das  Juweliergeschäft  zum  Selbstbedienungsladen  gemacht hat, fährt unglaublich schnell. Ich habe keine Chance, mich  ihm in den Weg zu stellen. Bevor ich angemessen reagieren kann, ist  er bereits an mir vorbei.  Plötzlich sehe ich den Jungen!  Mitten auf  der Straße steht er,  aufgetaucht  wie  ein  Gespenst!  Der  Geländewagen  rast  direkt  auf  ihn  zu,  doch  der  Junge  verharrt  stur  wie ein Denkmal auf der Fahrbahn.  Im  buchstäblich  letzten  Moment  weicht  der  Fahrer  aus,  um  den  Zusammenprall zu vermeiden. Weil er gleichzeitig instinktiv auf die  Bremse  tritt,  gerät  seine  Kiste  trotz  Allradantrieb  ins  Schleudern, 

verfehlt  den  Jungen  um  Zentimeter  und  knallt  erst  gegen  eine  Straßenlaterne,  um  dann  an einer Hauswand  ebenso  endgültig  wie  abrupt zum Stehen zu kommen. Immerhin schafft es der Fahrer, sich  nach draußen fallen zu lassen, ehe sich die Karosserie verformt und  ein Öffnen der Tür unmöglich gemacht hätte.  So viel Glück haben anständige Menschen nie!  Ich laufe hinüber.  »Polizei!«, warne ich ihn. »Bleiben Sie am Boden!«  Er denkt überhaupt nicht daran, sondern richtet sich auf und greift  unter die Jacke.  Ich erkenne den Griff einer Pistole!  Nachdem  ich  meine  dritte  Kugel  gefangen  hatte,  habe  ich  mir  geschworen, künftig als Erster zu schießen. Ganz gleich, was da an  Papierkram und eventuellen Anklagen auf mich zukommt.  Gib deinem Gegner eine Chance und es war deine letzte!, habe ich mir  zum Sinnspruch gemacht. Das ist sicherlich nicht richtig, aber ich bin  am Ende derjenige mit einem riesigen Loch im Körper.  Ich  bin  gut  im  Training  und  habe  meine  Dienstwaffe  schnell  zur  Hand.  Trotzdem  schießt  er  als  Erster.  Er  zielt  nicht  einmal  richtig,  aber  ich sehe direkt  in das Aufblitzen und  weiß, das  ist  Kugel  Nummer  Vier.  Ein  Schatten  huscht  zwischen  uns  hindurch,  genau  in  dem  Moment, als der Juwelendieb feuert. Alles geht so blitzschnell, dass  ich es erst begreife, als es schon vorbei ist und meine Kugel ein Loch  in  die  rechte  Schulter  des  Schützen  stanzt.  Seine  Kugel  hat  mich  verfehlt …  Nein, nicht verfehlt. Sie hat mich nicht erreicht!  Sie hat den Jungen getroffen.   

*    Wirklich?  Dann müsste er doch am Boden liegen. Der Mistkerl, der auf mich  geschossen  hat,  verwendet  ein  unverschämt  großes  Kaliber.  ›Manstopper‹  nennen  wir  die  Dinger.  Wen  so  eine  Kugel  erwischt,  der  landet  erst  mal  auf  dem  Boden  und  braucht  seine  Zeit,  wieder  aufzustehen – wenn überhaupt …  Vorsichtshalber  nehme  ich  die  Zimmerflak  an  mich,  damit  der  Juwelenräuber  nicht  mit  dem  anderen,  gesunden  Arm  danach  greifen  und  Unfug  machen  kann.  Aber  der  denkt  gar  nicht  mehr  daran,  sondern  stöhnt  nur  und  wimmert  und  tastet  nach  seiner  Schulter, in der meine Kugel steckt.  Gleichzeitig  schaue  ich  mich  nach  dem  geisterhaften  Jungen  um.  Aber  er  ist  wieder  einmal  spurlos  verschwunden  wie  ein  Schatten,  den helles Licht trifft.  Endlich  tauchen  die  drei  Streifenwagen  auf.  Die  Bobbys  sehen,  dass  ich  zwei  Waffen  halte  und  richten  ihre  Kanonen  gleich  auf  mich.  Mir reicht das jetzt!  »Scotland  Yard!«,  brülle  ich  sie  an,  hebe  aber  vorsichtshalber  die  Hände. »Die Waffen runter und den Notarzt hierher, aber flott! Ich  bin Inspector Rhett Davies!«  Den Namen haben sie wohl bereits über Funk genannt bekommen.  Zögernd senken sie ihre Dienstwaffen. Einer fordert den Notarzt an,  zwei andere machen sich daran, die Straße zu sperren.  Ich  drücke  einem  die  Pistole  des  Täters  in  die  Hand.  Die  eigene  Waffe  stecke  ich  ein  und  zeige  meinen  Dienstausweis  vor.  Endlich  verschwinden auch ihre Waffen.  Ach,  was  war  das  noch  eine  schöne  Zeit,  als  die  Bobbys  sich  unbewaffnet  durch  London  bewegten  und  ein  Ehrenkodex  den 

Gangstern verbot, auf die Uniformierten zu schießen. Ich kann mich  an  einen  Fall  aus  meiner  Ausbildungszeit  erinnern,  wo  Gangster  einen der ihren ausgeliefert haben, weil der einen Bobby erschossen  hatte.  Der  Constable,  dem  ich  die  Gangsterwaffe  gegeben  habe,  mault:  »Da sind doch jetzt auch Ihre Fingerabdrücke dran, Inspector.«  »Sichergestellt  beim  Täter«,  sage  ich.  »Morgen  folgt  meine  eidesstattliche Erklärung dazu.«  Wieder sehe ich mich nach dem Jungen um und kann immer noch  nichts von ihm entdecken.  Die  Spurensicherung  taucht  auf,  ein  Staatsanwalt  und  der  Juwelenräuber  wird  im  Krankenwagen  in  Polizeiobhut  abtransportiert.  Ich  mache  eine  knappe  Aussage,  verspreche  für  morgen  einen  ausführlichen  Bericht  und  hoffe,  dass  ich  den  schreiben kann, ohne dass mir wieder etwas dazwischen kommt.  Endlich  kann  ich  Feierabend  machen  und  gehe  nach  Hause.  Die  ganze  Zeit  über  habe  ich  das  Gefühl,  verfolgt  und  beobachtet  zu  werden. Aber ich kann den Verfolger nicht entdecken.  Der  Junkie  mit  den  eigenartigen  Augen  will  mir  nicht  aus  dem  Kopf. Immer wieder kreisen meine Gedanken um ihn.  Der Junge ist für mich ein einziges großes Rätsel …   

*    Zum  Rätsel  wird  auch  Valerie  Brass,  die  vor  meiner  Wohnungstür  wartet. Was will sie von mir?  Sie lächelt auf eine Weise, die mir einen Schauer über den Rücken  laufen lässt, aber einen von der angenehmen Sorte.  »Ich  dachte,  du  lädst  mich  noch  zu  einem  Tee  ein«,  sagt  sie  und  streicht  eine  Haarsträhne  aus  ihrem  Gesicht,  »und  lässt  mich  einen 

Blick in deinen Kühlschrank werfen.«  Ich habe schon gegessen – Fast Food, zwei oder drei Stunden vor  Dienstschluss. Aber wenn Val noch Hunger verspürt …  »Dann komm bitte rein«, sage ich und schließe die Tür auf.  Wieder  habe  ich  den  Eindruck,  dass  jemand  in  meiner  Nähe  ist,  der  sich  mir  nicht  zeigen  will.  Aber  das  Schloss  ist  unversehrt  und  die Bude klein genug, dass sich niemand darin verstecken kann.  »Jalousien hast du keine?«, fragt Val mit einem Blick zum Fenster.  »Hast  du  Angst,  dass  dich  jemand  sieht?  Wir  sind  im  siebten  Stock«, entgegne ich. Ich kann nicht verhindern, dass meine Stimme  etwas unsicher klingt.  Aber  Val  scheint  es  nicht  zu  bemerken.  In  der  Kochnische  öffnet  sie den kleinen Kühlschrank und zeigt sich enttäuscht.  »Typisch Junggesellenhaushalt«, seufzt sie. »Der ist ja noch leerer  als meiner.«  Immerhin sind noch zwei Flaschen Bier da.  »Wein hast du nicht zufällig?«, fragt Val.  Eine streng gehütete Flasche vom letzten runden Geburtstag.  »Machst du sie auf?«, fordert sie. »Ich bin gleich wieder da.«  Mit  traumhafter  Sicherheit  findet  sie  das  Mini‐Bad.  Es  ist  auch  nicht zu verfehlen, eher verläuft man sich in einer Fahrstuhl‐Kabine.  Als Val zurückkommt, ist sie nackt. Und wie schön sie ist!  Wir  trinken  den  Wein  gleich  aus  der  Flasche  und  eine  Packung  Kondome  hat  Val  auch  in  ihrer  Handtasche.  Der  CD‐Player  liefert  Schmusemusik  und  als  wir  eng  aneinander  geschmiegt  endlich  irgendwann  einschlafen,  träume  ich  nur  noch  von  Val,  nicht  aber  von dem Jungen.  Erschöpft  vom  schönsten  Spiel  der  Welt,  schlafe  ich  so  gut  wie  schon lange nicht mehr …   

*    Wir erwachen beinahe gleichzeitig.  Ich will sie küssen, aber sie entzieht sich mir.  »Zwei Dinge sollten dir klar sein«, sagt sie. »Mehr als dieser One‐ Night‐Stand ist nicht drin und deine Uhr deutet mehr oder weniger  dezent  den  Beginn  des  neuen  Arbeitstages  an.  Du  kannst  meinetwegen Gleitzeit machen, aber ich muss pünktlich in meinem  Labor sein.«  Immerhin – wir haben noch anderthalb Stunden!  »Machst  du  Tee?«,  fordert  mich  Val  auf  und  entschwindet  in  Richtung Dusche.  Noch  ehe  sie  die  Tür  zu  dem  kleinen  Raum  hinter  sich  zuziehen  kann, frage ich: »Wenn es dir nur um eine heiße Nacht ging, warum  dann mit mir?«  »Sag bloß, du hast dir mehr davon versprochen?«  Darüber habe ich noch nicht nachgedacht, aber das sage ich nicht.  Ihre Hand streicht über mein unrasiertes Gesicht. »Ich dachte, du  brauchst  ein  wenig  Ablenkung  und  ein  Mann,  der  zeichnen  kann,  gefällt  mir.  Da  habe  ich  vor  deiner  Tür  gewartet.  Du  hättest  ruhig  etwas früher kommen können.«  »Sag das dem Knilch, der auf mich geschossen hat!«  Sie  zuckt  kurz  zusammen  und  jetzt  komme  ich  doch  noch  zu  meinem Guten‐Morgen‐Kuss.  »Nett  von ihm,  dass er dich  nicht getroffen  hat«,  sagt  sie und  ich  glaube aus ihrer Stimme zu hören, dass sie durchaus erschrocken ist;  mit einer solchen Möglichkeit hat sie nicht gerechnet. Dabei weiß sie  doch,  dass  ich  wie  sie  beim  Yard  arbeite,  nur  eben  aktiv  ›draußen‹  und  nicht  nur  hinterm  Schreibtisch,  wo  sie  mich  für  gewöhnlich  sieht. 

Sie  verschwindet  endgültig  im  Bad  und  ich  nutze  die  Zeit,  das  Frühstück vorzubereiten und das Wasser für den Tee zu erhitzen.  Als Val zurückkommt, ist sie zu meiner Enttäuschung angezogen.  Nur  das  Haar  ist  noch  nass  und  durchfeuchtet  die  Schulterpartie  ihrer Bluse.  »Wachablösung!« Sie grinst mich munter an.  Ich  gehe  hinüber,  stelle  mich  unter  den  Wasserstrahl  und  fluche  anschließend wie ein Hafenarbeiter, weil die Frotteetücher natürlich  nass sind. Daran, dass heute eine Person mehr duscht, habe ich nicht  gedacht und Val hat sich bedenkenlos bedient.  Ich trockne mich ab, so gut ich kann. Als ich dann vor dem Spiegel  stehe  und  zum  Rasierapparat  greife,  sehe  ich  etwas,  das  nicht  hierher gehört – und das mich erschreckt.  Auf  dem  schmalen  Bord  unter  dem  Spiegel  liegt  eine  Kugel  vom  Kaliber einer Manstopper!  Verdammt, wie kommt die Kugel hierher? Hat Val sie mir dorthin  gelegt? Das kann ich mir nicht vorstellen. Welchen Grund sollte sie  dafür haben?  War gestern doch jemand in meiner Wohnhöhle?  Ich  will  das  Geschoss  aufheben,  zucke  aber  im  letzten  Moment  zurück.  Da  sind  leichte  Abriebspuren.  Es  sieht  so  aus,  als  wäre  die  Kugel  verschossen  worden.  Nur  ist  sie  nicht  verformt,  hat  also  nichts getroffen.  Ich  öffne  die  Tür  zum  Zimmer  und  höre  das  Radio  im  Hintergrund.  »Val,  kommst  du  bitte  mal?  Ich  möchte  dir  was  zeigen.«  »Nasse Tücher? Tut mir Leid, aber ich bringe dir welche mit.« Sie  hat  tatsächlich  meinen  Schrank  geöffnet  und  zwei  Frotteetücher  herausgeholt. »Große Badetücher hast du wohl nicht?«  »Kann  ich  mir  bei  meinem  lausigen  Gehalt  nicht  leisten«,  flachse  ich,  werde  aber  gleich  wieder  ernst.  »Du  bist  doch  bei  der 

Spurensicherung, nicht? Dann schau dir das hier doch mal an.«  Sie  merkt,  dass  etwas  nicht  stimmt.  Ich  deute  auf  das  Geschoss.  »Weißt du, was das ist?«  »Sieht aus wie ‘ne Mittelstreckenrakete mit Atomantrieb«, sagt sie.  »Oder wie ein UFO. Willst du mich veralbern?«  »Ich  will,  dass  du  das  verdammte  Ding  in  deinem  Labor  untersuchst.  Mit  solcher  Munition  ist  gestern  Abend  auf  mich  geschossen worden. Deshalb war ich so spät dran.«  »Hab’s  gerade  im  Radio  gehört«,  sagt  sie.  Val  scheint  sich  tatsächlich  wie  zu  Hause  zu  fühlen.  »War  denen  glatt  eine  Sondermeldung wert, inklusive Interview mit dem Staatsanwalt, der  natürlich  außer  ›Warten  Sie  unsere  Pressemitteilung  ab‹  nichts  gesagt hat. Du scheinst da einen großen Fang gemacht zu haben und  die  City  Police  ist  alles  andere  als  erbaut  davon,  dass  ihnen  ein  Yard‐Inspector die Arbeit abgenommen hat.«  »Zu  dem  Fang  kann  ich  nichts  sagen.  Ich  bin  nur  zufällig  dazwischen geraten.«  »Lass  die  Kugel  doch  von  der  City  Police  untersuchen«,  schlägt  Val vor. »Immerhin ist das deren Fall.«  »Und ich möchte ihn an mich ziehen.«  »Na schön«, seufzt sie. »Ich schau mir die Kugel näher an. Hast du  ein Tütchen?«  Habe ich natürlich.  Inzwischen  hat  der  Tee  lange  genug  gezogen.  Wir  frühstücken  und brechen auf.  Vier Stunden später kehre ich von einem Einsatz zurück.  Ich  habe  wegen  einer  Rauschgiftsache  gemeinsam  mit  einem  Kollegen  versucht,  drei  mutmaßliche  Dealer  aus  der  Reserve  zu  locken.  Aber  die  Typen  gehen  uns  nicht  auf  den  Leim.  Derek  O’Boom,  den  wir  für  den  Kopf  des  Trios  halten,  hat  uns  sogar  ausgelacht. 

Tom Volkman, mein Partner bei dieser Sache, ballt die Fäuste, als  wir wieder im zivilen Dienstwagen sitzen. Das Fahrzeug wurde für  eine ähnliche Aktion angeschafft und steht jetzt uns zur Verfügung.  City‐Maut  wird  für  den  sündhaft  teuren  Sportwagen,  einem  roten  Ferrari 360, nicht fällig, weil dessen Kennzeichen als Polizeifahrzeug  gespeichert ist.  »Den kriegen wir noch!«, sagt Volkman düster.  Ich bin mir da nicht so sicher …  Ich  soll  mich  unverzüglich  beim  Chief  Superintendent  melden,  wird  mir  aufgetragen,  als  ich  mein  Büro  wieder  betrete.  Spontan  fällt mir der Bericht über den Vorfall von gestern Abend ein, den ich  versprochen,  aber  noch  nicht  geschrieben  habe,  weil  mir  die  Zeit  dafür  gefehlt  hat.  Wegen  des  morgendlichen  Einsatzes  muss  ich  nicht einmal nach einer Ausrede zu suchen.  Ein  Commander  der  City  of  London  Police  steht  zwischen  dem  Fenster  und  dem  Schreibtisch  des  Superintendent.  Finster  sieht  er  mich an, sagt aber kein Wort.  Das  erledigt  Chief  Superintendent  Tennant.  »Davies,  haben  Sie  Miss  Brass  angewiesen,  in  die  Kompetenz  der  City  Police  einzugreifen?«  Was soll ich getan haben?  »Haben  Sie  Miss  Brass  aufgefordert,  eine  Schusswaffe  zu  untersuchen,  die  sich  im  Labor  der  City  Police  befindet  und  von  deren Spurensicherungsabteilung …«  Ich  erlaube  mir  die  Unhöflichkeit,  meinen  Vorgesetzten  zu  unterbrechen, weil mir klar wird, was hier für ein Spiel abläuft: Die  Spurensicherung der City Police hat sich beschwert.  Was auch immer Val denen erzählt hat, ich sehe nicht ein, warum  ich sie in dem Mist stecken lassen soll. Ich selbst habe ein dickes Fell  und kann das jetzt auch ausbaden.  »Ich  habe  Miss  Brass  gebeten,  diese  Arbeit  auszuführen«,  sage  ich 

schroff,  »weil  der  Verdacht  besteht,  dass  diese  Waffe  in  Zusammenhang  mit  einem  Mordfall  zu  sehen  ist,  an  dem  Scotland  Yard arbeitet – genauer gesagt, ich.«  »Was  soll  denn  das  für  ein  Fall  sein?«,  fragt  der  Uniformierte,  dessen Name mir unbekannt ist.  »Der  laufenden  Ermittlung  wegen  kann  ich  Ihnen  keine  nähere  Information geben, Commander«, sage ich. »Nur so viel: Ich bin der  Mann  vom  Yard,  der  gestern  Abend  für  die  Ergreifung  des  Täters  gesorgt  und  die  Waffe  sichergestellt  hat.  Mit  dieser  Waffe  wurde  unter anderem auf einen Yard‐Beamten geschossen.«  »Auf  Sie,  Inspector«,  sagt  der  Commander  spöttisch.  »Darf  ich  davon ausgehen, dass Sie den Fall aus recht eigennützigen Motiven  an sich ziehen wollen?«  »Sie  dürfen,  wenn  ich  Sie  dafür  einen  Ignoranten  nennen  darf«,  sage  ich  und  wende  mich  dem  Superintendent  zu.  »Sir,  warum  haben Sie diesen Wichtigtuer noch nicht rausgeschmissen?«  Tennant  runzelt  die  Stirn.  »Ich  muss  Sie  doch  beide  um  etwas  mehr  Zurückhaltung  bitten,  Gentlemen.  Was  hat  es  mit  diesem  ominösen Fall auf sich, Davies?«  Ich  muss  wieder  an  den  rätselhaften  Junkie  denken.  Val  hat  ihn  mit  Dan  Callaghan  in  Verbindung  gebracht,  dem  Drogentoten,  mit  dem  sich  einer  der  Kollegen  befasst  haben  muss.  Ich  schieße  ins  Blaue  und  nenne  den  Namen  Callaghan  in  der  Hoffnung,  mich  damit nicht unsterblich zu blamieren.  Wortlos  dreht  sich  der  Commander  um  und  verlässt  Tennants  Büro.  Mir  rutscht  die  Bemerkung  über  die  Lippen:  »Kein  Wunder,  dass  City  Police  und  Yard  ständig  miteinander  im  Clinch  liegen,  wenn die Trachtenabteilung so wunderbar kooperativ ist.«  »Kooperativ  waren  Sie  auch  nicht  gerade,  Davies«,  wirft  mir  der  Superintendent  vor.  »Hätten  Sie  die  Freundlichkeit,  wenigstens  mich  im  kleinsten  Kreis  zu  informieren,  damit  ich  Ihr  Vorgehen  künftig  besser  decken  kann?  Momentan  hat  der  Commander  doch 

die besseren Karten.«  »Ich warte noch auf einige zusätzliche Informationen«, weiche ich  aus. »Unter anderem die der Spurensicherung.«  Die  Wahrheit,  dass  ich  einem  Phantom  nachjage,  kann  ich  ihm  wohl  kaum  anvertrauen.  Ich  bin  mir  meiner  Sache  ja  selbst  nicht  sicher  und  die  Bitte  an  Val,  die  Kugel  zu  untersuchen,  kann  mich  wie ein Schiff auf ein Riff laufen lassen.  »Kann  ich  jetzt  gehen,  Sir?«,  frage  ich.  »Ich  habe  noch  einige  Berichte zu schreiben.«  »Seien  Sie  ein  braver  Polizist«,  verabschiedet  er  mich  und  lässt  mich grübeln, was er damit eigentlich gemeint hat …   

*    Wer  glaubt,  der  Job  eines  Yard‐Beamten  sei  langweilig,  irrt:  Er  ist  stinklangweilig!  Ich sitze innerlich verkrampft vor der Tastatur meines Computers  und  bin  dabei,  mir  etwas  aus  den  Fingern  zu  saugen,  was  vor  den  gestrengen Blicken der Vorgesetzten und ›Konkurrenten‹ als Bericht  Gnade finden kann. Selten ist es mir so schwer gefallen, einen Text  zusammen zu stoppeln, wie heute.  Ich warte regelrecht auf den nächsten Außeneinsatz, was immer er  auch bringen mag – und wenn’s nur eine stupide Observation wäre.  Nur  weg  vom  Schreibtisch!  Aber  heute  scheint  ein  ruhiger  Tag  zu  sein.  Tom Volkman schneit herein. »Schon gehört, Rhett? Der Chef will  jetzt  in  Sachen  Drogentrio  Nägel  mit  Köpfen  machen.  Wir  sollen  nicht  mehr  versuchen,  O’Boom  aufs  Glatteis  zu  führen,  sondern  er  will  ihm  direkt  eine  Falle  stellen.  Kann  sein,  dass  wir  heute  Nacht  gebraucht  werden.  Halt  dich  fit.  Ich  mache  jetzt  Feierabend,  damit  ich’s  später  bin.  Solltest  du  auch  tun.  Ich  hole  dich  gegebenenfalls 

mit dem Dienstwagen ab.«  »Ich überlege es mir.«  Eigentlich  hat  Volkman  Recht,  und  notfalls  kann  ich  meinen  Bericht  auch  noch  in  der  Nacht  schreiben,  falls  wir  doch  nicht  gebraucht werden.  Als  er  schon  halb  draußen  ist,  rufe  ich  ihm  nach:  »Sagt  dir  der  Name Dan Callaghan was?«  Er stutzt.  »Ja  …«,  sagt  er  gedehnt.  »Der  war  doch  auch  im  Drogenmilieu  angesiedelt und jemand hat ihm den Goldenen Schuss gesetzt, weil  er auspacken wollte. Ich hatte mit dem Fall zu tun. Die Ermittlungen  verliefen  im  Sand  und  wurden  vor  einer  Woche  oder  so  von  der  Staatsanwaltschaft eingestellt – keine Aussicht auf Erfolg. Wen man  auch gefragt hat, überall war eine Mauer des Schweigens.«  »Du hast überhaupt nichts herausgefunden?«, hake ich nach.  »Nichts  Verwertbares.  Nur  Gerüchte,  die  uns  der  Verteidiger  in  einem  Verfahren  um  die  Ohren  gehauen  hätte«,  sagt  er.  »Das  Gerücht  besagt,  dass  O’Boom  in  der  Sache  drin  steckt,  nur  hat  der  Gerüchtestreuer  prompt  gekniffen,  als  wir  ihn  ein  zweites  Mal  befragen wollten.«  Ich  habe  die  Zeichnung  von  gestern  noch  in  der  Schreibtischschublade  und  hole  sie  jetzt  hervor.  »Kennst  du  den  Mann, Tom?«  Er  wirft  einen  Blick  auf  die  Skizze.  »Callaghan«,  sagt  er.  »Eindeutig. Woher hast du das Bild?«  »Irgendwo gefunden«, lüge ich.  Dass ich selbst recht gut zeichnen kann, weiß im Yard kaum einer.  Wenn ich zu Block und Stift greife, dann fast nur in meiner Freizeit  zur  Entspannung.  Und  dass  ich  diesen  Dan  Callaghan,  der  seit  Wochen tot sein soll, gestern noch gesehen habe, kann ich Volkman  doch nicht erzählen! 

Er  geht  endlich  und  wäre  dabei  fast  mit  Val  zusammengestoßen,  die  gerade  zu  mir  will.  Sie  schwenkt  zwei  Plastiktüten.  In  einer  ist  meine  Kugel,  in  der  anderen  die  großkalibrige  Waffe,  mit  der  der  Juwelendieb  auf  mich  geballert  hat  –  das  zumindest  versichert  sie  mir.  »Die Beweislage ist eindeutig«, sagt sie. »Diese Kugel ist definitiv  aus  dieser  Waffe  abgeschossen  worden.  Und  jetzt  frage  ich  dich,  Rhett  Davies,  wie  die  Kugel  auf  die  Ablage  vor  deinem  Badezimmerspiegel  gekommen  ist.  Sie  kann  nirgendwo  eingeschlagen  sein,  weil  es  keine  entsprechenden  Verformungen  gibt,  und  bei  der  Pulverladung,  die  in  der  Patrone  steckt,  hätte  sie  gut eine Meile frei fliegen können, bis sie endgültig zu Boden fiel. So  viel Freiraum gibt es vor Ort aber gar nicht.«  »Vielleicht  habe  ich  das  Geschoss  mit  den  Zähnen  aufgefangen«,  schlage ich grinsend vor und präsentiere ihr mein Prachtgebiss.  »Es  hätte  dir  ein  paar  Zähne  zertrümmert  und  wäre  in  der  Erbse  stecken  geblieben,  die  du  hochtrabend  dein  Gehirn  nennst.«  Sie  lacht  freudlos  auf.  »Diesen  Manstopper  fängt  nicht  mal  Superman  mit der bloßen Hand auf.«  »Danke  für  deine  Mühe«,  sage  ich.  »Dafür  lade  ich  dich  für  übermorgen  zum  Frühstück  bei  mir  ein.  Morgen  geht’s  nicht,  weil  ich vielleicht einen Nachteinsatz habe. Ich verspreche dir, dass mein  Kühlschrank diesmal besser gefüllt sein wird.«  »Wenn das die Einladung zu einer Nacht bei dir sein soll, vergiss  es«,  warnt  sie.  »Ich  habe  dir  doch  gesagt,  dass  ich  One‐night‐stands  bevorzuge. Es war schön mit dir, aber erwarte nicht mehr.«  Ich  bin  mir  längst  nicht  mehr  sicher,  ob  ich  das  so  einfach  hinnehmen kann. Darüber reden wir noch einmal, beschließe ich. Nicht  hier und jetzt, aber bald.  »Versprich  mir  statt  eines  gefüllten  Kühlschranks  lieber,  dass  du  mich  an  deinen  Ermittlungen  teilhaben  lässt«,  verlangt  sie.  »Du  weißt  ja,  Frauen  sind  neugierige  Wesen.  Und  der  Fall  interessiert 

mich.  Es  muss  für  das  Kugel‐Rätsel  eine  Lösung  geben,  nur  sehen  wir die momentan nicht. Ich will sie aber finden.«  Da sind wir ja schon zu zweit …   

*    Ich denke daran, was Tom Volkman gesagt hat. In der Skizze hat er  auf Anhieb diesen Dan Callaghan erkannt und einem Gerücht nach  soll unser spezieller Freund O’Boom seine Finger im Spiel haben.  Wie  kann  es  dann  aber  sein,  dass  ein  Drogentoter  quicklebendig  herumläuft  und  sogar  mit  seinem  Körper  eine  für  mich  bestimmte  Kugel …  Stopp!  Callaghan  kann  nicht  der  sein,  für  den  ich  ihn  halte,  denn  Gespenster gibt es nicht – aber können Gespenster nicht auch Dinge  bewerkstelligen, die Menschen nicht schaffen?  Gespenster  können  auftauchen  und  wieder  verschwinden  und  warum nicht auch eine Kugel auffangen? Aber man sagt ihnen auch  nach,  dass  sie  sich  nur  zwischen  zwölf  und  ein  Uhr  nachts  den  Menschen zeigen.  Einmal  vorausgesetzt,  dass  es  diese  Wesen  aus  dem  Jenseits  tatsächlich  geben  sollte,  kann  Callaghan  dennoch  nicht  zu  ihnen  gehören, weil er zu völlig anderen Zeiten auftauchte, um im Nichts  wieder zu verschwinden.  Ich  rufe  Volkman  an,  der  schon  zu  Hause  ist  und  sich  gerade  bettreif  macht,  um  in  der  Nacht  einsatzbereit  zu  sein.  Ich  will  von  ihm  wissen,  ob  Dan  Callaghan  einen  Zwillingsbruder  hat.  Wenn  Volkman meinen Verdacht bestätigt, bin ich einen Schritt weiter und  muss  ›nur‹  noch  herausfinden,  welcher  technischen  Mittel  sich  dieser  Zwilling  bedient,  um  mit  seinen  Taschenspielertricks  zu  brillieren. Dann kann ich ihn auch erwischen und fragen, warum er 

sich ausgerechnet mir zeigt.  »Und um mich diesen Blödsinn zu fragen, rufst du mich hier an?«  Volkman  klingt  etwas  verärgert  und  als  ich  aus  dem  Hintergrund  eine  Frauenstimme  höre,  wird  mir  der  Grund  für  seine  Verdrießlichkeit  ebenso  klar  wie  der  wirkliche  Grund  für  seinen  frühen  Feierabend.  »Callaghan  hatte  überhaupt  keine  Verwandtschaft.  Alles  andere  findest  du  in  der  Akte.  Muss  noch  irgendwo  auf  meinem  Schreibtisch  liegen.  Ich  bin  noch  nicht  dazu  gekommen, meinen Abschlussbericht zu schreiben.«  »Dann warte auch noch ein paar Tage länger damit«, empfehle ich  und lege auf.  Den  Teufel  werde  ich  tun,  auf  Volkmans  Schreibtisch  nach  einer  bestimmten  Akte  zu  suchen.  Dieser  Schreibtisch  ist  ein  Papierdschungel,  in  dem  man stundenlang  wühlen  kann, ohne  das  zu finden, was man sucht.  Keine  Verwandtschaft,  also  auch  kein  Zwillingsbruder.  Ist  der  Junge also doch ein Gespenst?  Da glaube ich einen Schatten zu sehen, der über mich fällt wie von  jemandem,  der  unmittelbar  hinter  mir  steht.  Völlig  lautlos  muss  er  aufgetaucht sein, als sei er vorher unsichtbar gewesen und habe nur  auf diesen Moment gewartet.  Ich wirbele mit meinem Schreibtischstuhl herum.  Aber  niemand  steht  hinter  mir  und  auch  der  Schatten  ist  wieder  verschwunden.  »Callaghan?«, frage ich. »Sind Sie das? Sind Sie hier?«  Wo niemand ist, kann auch niemand antworten.  Ich bringe meinen Sessel in seine alte Position zurück, sehe vor mir  meine Schreibtischplatte und stelle fest, dass nicht nur der Schatten  verschwunden ist, sondern auch die beiden Plastikbeutel mit Kugel  und Pistole!   

*    Er  kann  nirgendwo  und  überall  sein.  Er  zeigt  mir,  dass  er  mit  mir  spielen kann, wie es ihm gerade gefällt. Aber warum?  Wer oder was ist er wirklich?  Und was will er ausgerechnet von mir?  Will  er  mich  in  den  Wahnsinn  treiben?  Lässt  er  mich  an  Gespenster  glauben,  um  mich  auszuschalten?  Aber  ich  habe  mit  dem  Fall  Callaghan  doch  nichts  zu  tun  gehabt!  Er  müsste  sich  da  doch eher an Tom Volkman hängen!  Den  Rest  des  Nachmittags  verbringe  ich  in  unserer  psychologischen  Abteilung.  Ich  will  von  den  Seelenklempnern  wissen,  ob  ich  unter  Hypnose  stehe.  Hat  mir  jemand  einen  posthypnotischen  Block  verpasst,  der  mich  auf  bestimmte  Reize  reagieren lässt und dann Halluzinationen in mir auslöst?  Unwahrscheinlich,  denn  Halluzinationen  lassen  keine  Beweisstücke  verschwinden,  aber  vielleicht  habe  ich  sie  selbst  verschwinden  lassen,  ohne  es  zu  wissen?  Nur  erzähle  ich  dieses  Detail nicht, weil es mich in Teufels Küche bringen kann, wenn die  Psycho‐Docs keine hypnotische Einwirkungen bei mir feststellen.  Und genau das ist der Fall!  Den Tests zur Folge gibt es in mir keinen posthypnotischen Befehl  zum  Gespenstersehen.  Noch  mehr:  Man  stellt  fest,  dass  ich  zu  der  Gruppe Menschen gehöre, die nicht zu hypnotisieren sind.  Beruhigen kann mich das nicht – eher im Gegenteil. Aber das lasse  ich  mir  nicht  anmerken,  sondern  heuchle  Zufriedenheit,  bedanke  mich  artig  und  verschwinde  so  schnell  wie  möglich  wieder,  um  heute einmal pünktlich Feierabend zu machen.  Verdammt,  wie  soll  ich  dem  Superintendent  und  dem  Commander das Verschwinden der Pistole erklären? Aua, das wird  eine  ganze  Menge  Ärger  geben  und  danach  werde  ich  die  relative 

Narrenfreiheit,  die  ich  im  Yard  genieße,  wohl  nicht  mehr  zugestanden bekommen.  Zu Hause liegen die beiden Plastiktüten auf dem Tisch!  Das Türschloss scheint unbeschädigt zu sein. Gespenster brauchen  keine  Türen,  aber  können  Gespenster  auch  feste  Gegenstände  mit  durch  ihre  Jenseitswelt  schleppen,  um  sie  im  Diesseits  von  einem  Ort zum anderen zu versetzen?  Ich  fordere  die  Spurensicherung  an.  Die  vom  Yard,  versteht  sich.  Val Brass leitet das kleine Team.  »Rhett!«  Sie  funkelt  mich  an.  »Wenn  das  ein  Trick  ist,  um  mich  herzulocken,  um  gleich  im  Anschluss,  wenn  die  Kollegen  wieder  abgerückt sind, weiterzumachen, wo wir aufgehört haben …«  »Ich  habe  ja  nicht  mal  mit  dir  gerechnet«,  verteidige  ich  mich.  »Sonst hast du um diese Zeit doch schon Feierabend.«  »Schon  mal  was  von  Überstunden  gehört?«,  faucht  sie  mich  an.  »Ich  musste  ja  schließlich  nacharbeiten,  was  ich  heute  Vormittag  nicht erledigen konnte, weil ich für dich die Kugel untersucht habe.  Bist du da inzwischen weiter?«  »Noch keinen Schritt«, gestehe ich.  Sie  glaubt  mir  kein  Wort.  Auch  nicht,  dass  ein  Einbrecher  in  meiner Wohnung war. Es gibt keine fremden Fingerabdrücke – nur  meine und die von Val, die sie in der Nacht hinterlassen hat. Und es  gibt  auch  keine  Spuren  an  der  Tür,  kein  Hinweis,  dass  das  Schloss  geknackt  worden  ist.  Wenn  tatsächlich  jemand  durch  die  Tür  gekommen  ist,  muss  er  einen  Schlüssel  benutzt  haben.  Außer  mir  hat den aber nur der Hausmeister – für Notfälle.  Ich  werde  ihn  morgen  fragen,  ob  sein  Exemplar  zeitweise  verschwunden war.  Aber  Gespenster  brauchen  keine  Schlüssel  und  sie  hinterlassen  auch keine Fingerabdrücke.  Val  rückt  mit  ihrem  Team  wieder  ab.  »Danke  für  die  zusätzliche 

Arbeit«,  zischt  sie  mir  im  Hinausgehen  zu.  »Ich  habe  ja  auch  sonst  überhaupt nichts zu tun!«  Ich  kann  verstehen,  dass  sie  sauer  ist.  Ich  wäre  es  an  ihrer  Stelle  auch.  Als  alle  verschwunden  sind,  hole  ich  die  Pistole  wieder  aus  dem  Versteck,  in  dem  ich  sie  zwischendurch  habe  verschwinden  lassen.  Es  kann  nicht  gut  für  mich  sein,  wenn  jemand  die  Waffe  bei  mir  sieht, die eigentlich in die Asservatenkammer der City Police gehört.  Ich werde mich morgen mal mit diesem Juwelendieb unterhalten.  Vielleicht steckt auch er in dieser rätselhaften Geschichte drin …  In dieser Nacht habe ich keine Geistererscheinung mehr.  Auch Kollege Volkman klingelt nicht an, um mich abzuholen. Der  Chief Superintendent, erfahre ich am Tag darauf, hat die nächtliche  Aktion gegen Derek O’Boom verschoben …   

*    Auf dem Korridor sieht Tennant mich und winkt mich in sein Büro.  »Sind  Sie  in  Ihrem  speziellen  Fall  weiter  gekommen?«,  will  er  wissen.  »Leider  noch  keinen  Schritt«,  gestehe  ich.  »Aber  Sie  wissen  doch  aus  Erfahrung,  Sir,  dass  es  bei  manchen  Fällen  länger  dauert,  um  dann explosionsartig eine Lösung zu ergeben.«  »Dann hoffe ich mal, dass diese Explosion bald erfolgt und nicht in  die  falsche  Richtung  losgeht«,  knurrt  der  Superintendent.  »Der  Commander macht schon wieder Druck. Da ist was mit einer Waffe,  die von unserem Labor zu einer Überprüfung abgeholt, bis jetzt aber  nicht  zurückgegeben  wurde.«  Er  funkelt  mich  düster  an  und  ich  spüre wachsendes Unbehagen.  Das wird noch größer, als ich ihn sagen höre: »Außerdem sind Sie, 

wie  ich  erfuhr,  gestern  Nachmittag  bei  unseren  Psychologen  gewesen  und  haben  sich  untersuchen  lassen.  Was  darf  ich  daraus  schließen, Davies?«  »Dass  ich  nicht  zu  hypnotisieren  bin,  Sir«,  erwidere  ich.  »Das  wollte ich von unseren Psycho‐Docs erfahren.«  »Aus  welchem  Grund?  Haben  Sie  den  Verdacht,  in  Ausübung  Ihres Dienstes hypnotisiert worden zu sein?«  »Ja!«,  behaupte  ich.  »Näheres  kann  ich  Ihnen  aber  noch  nicht  sagen, weil ich dadurch den Schritt nicht weitergekommen bin, den  ich gehen wollte.«  »Denken  Sie  sich  einen  guten  Grund  für  die  Untersuchung  aus,  sonst  muss  ich  sie  Ihnen  als  Freizeit  anrechnen«,  warnt  der  Superintendent. »Und geben Sie die Pistole schnellstens an die City  Police  zurück,  sonst  kriegt  der  Commander  noch  einen  Tobsuchtsanfall.«  Ich  suche  erst  mal mein  Büro  auf  und  trinke  einen  Tee.  Volkman  kommt  herein,  ohne  anzuklopfen,  weil  er  gleich  zwei  Teetassen  in  den Händen hält und die Tür mit dem Ellenbogen öffnet.  »Für  dich,  Rhett«,  sagt  er  und  stellt  eine  der  Tassen  vor  mir  ab.  »Oh, du hast schon … Na, egal.«  Er flegelt sich in den Besuchersessel und streckt die Beine aus.  »Den Fall O’Boom können wir komplett vergessen«, grummelt er.  »Der  Staatsanwalt  hat  das  Verfahren  eingestellt.  Die  Verdachtsmomente  reichen  ihm  für  unseren  Einsatz  nicht  aus.  Wir  können  die  Akte  zumachen  –  bis  zum  nächsten  Mal«,  fügt  er  verbittert hinzu.  Ich  zucke  mit  den  Schultern.  O’Boom  und  seine  Räuberbande  werden  uns  so  oder  so  bald  wieder  über  den  Weg  laufen,  da  hat  Volkman  Recht.  Und  dann  wird  der  Staatsanwalt  sich  in  den  Hintern beißen.  Aber wir haben garantiert auch so noch genug zu tun. Der nächste 

Fall  lässt  nicht  lange  auf  sich  warten,  dessen  bin  ich  mir  sicher.  Außerdem  gibt  es  noch  eine  Menge  aufzuarbeiten.  Einer  der  erkrankten  Kollegen  soll  zwar  nächste  Woche  wieder  zum  Dienst  erscheinen, aber vor unangenehmen Überraschungen kann man nie  sicher sein.  »Apropos Akten«, sagt Volkman. »Du hast mich doch gestern auf  Dan Callaghan angesprochen. Hast du dir meine Unterlagen schon  angesehen?«  Ich schüttle den Kopf.  »Ich bringe sie dir eben rüber.«  Ein  paar  Minuten  später  ist  er  mit  einem  der  roten  Schnellhefter  wieder da, legt ihn mir zurecht und taucht wieder ab.  Ich  lese  mich  ein.  Viel  bringen  die  Papiere  nicht,  nur,  dass  Callaghan  eine  Pistole  besaß.  Registriert  und  mit  Waffenschein.  Raten  Sie  mal,  welches  Kaliber  –  und  raten  Sie  mal,  was  mit  der  Waffe geschehen ist!  Bingo: Die Zimmerflak ist spurlos verschwunden! Als Callaghans  Leiche gefunden wurde, hatte er die Waffe nicht mehr.  Val  Brass  kommt  herein,  ebenfalls  ohne  anzuklopfen.  Offenbar  wollen mich heute alle mit Ausnahme des Chief Superintendent mit  Tee verwöhnen. Ich nippe an meiner dritten Tasse.  »Hast du den Manstopper bei dir?«, fragt Val ohne Vorwarnung.  Ich  hole  die  immer  noch  in  der  Plastikhülle  verpackte  Waffe  aus  der Schreibtischschublade, in der ich sie nach Betreten meines Büros  versenkt habe. Val streift dünne Gummihandschuhe über, um keine  Spuren zu hinterlassen, nimmt die Pistole heraus und betrachtet die  eingestanzte Registriernummer.  »Stimmen  die  Nummern  überein,  Val?«,  frage  ich  und  drehe  ihr  den Aktenhefter zu, so dass sie ihn lesen kann.  Sie runzelt die Stirn. »Wie bist du denn darauf gekommen?«, fragt  sie.  »Stimmt, Rhett  – diese Pistole gehörte  Callaghan.  Aber  du  hast 

sie doch diesem Juwelendieb abgenommen! Das bedeutet …«  »…  dass  der  eine  den  anderen  kannte  und  der  Juwelendieb  auch  ein  Leichenfledderer  ist.  Warte  mal!«  Etwas,  das  ich  wissen  will,  geht aus der Akte nicht hervor.  Ich  rufe  Volkman  an,  der  sich  glücklicherweise  noch  in  seinem  Büro  findet.  »Tom,  kannst  du  mir  verraten,  weshalb  ein  Drogen‐ Junkie eine registrierte Waffe besitzen darf? Das ist doch verdammt  ungewöhnlich.«  »Fehlt  noch  in  meinem  Bericht  und  wird  vielleicht  nie  drin  stehen«,  sagt  Volkman.  »Halt  die  Klappe  drüber  und  spitz  die  Ohren:  Callaghan  war ein  V‐Mann.  Mehr  sage  ich  nicht  dazu,  weil  ich  mehr  auch  nicht  weiß.  Vielleicht  kann  dir  der  Chef  weiterhelfen.«  Bei dem melde ich mich an. Val will die Waffe einstecken, um sie  der City Police wieder zur Verfügung zu stellen.  »Stopp, die brauche ich noch!«, halte ich sie davon ab.  »Wofür? Du weißt doch jetzt, was du wissen wolltest.«  »Eben nicht.«  Ein paar Minuten später bin ich wieder beim Superintendent und  stelle ihm meine Frage.  Er schwenkt mit dem Sessel herum und sieht eine Weile stumm in  Richtung  Fenster.  Draußen  zeigt  sich  London  mal  wieder  in  schönstem  Grau.  Regenwolken  hängen  über  der  Stadt  und  können  sich  nicht  entscheiden,  ob  sie  ihre  nasse  Fracht  abwerfen  oder  sich  vom Wind noch ein bisschen weiter treiben lassen sollen.  »Daran  arbeiten  Sie  also,  Davies?«,  murmelt  Tennant  nach  einer  Weile  und  schwenkt  den  Sessel  wieder  herum.  »Vergessen  Sie  es.  Der Fall Callaghan ist abgeschlossen.«  »Er  hat  unter  Umständen  mit  einem  anderen  Fall  zu  tun.  Also,  weshalb hatte der V‐Mann Callaghan eine Waffe?«  »Weil  er  bedroht  wurde.  Reicht  Ihnen  das?  Leider  ist  die  Waffe 

verschwunden  und  dürfte  inzwischen  irgendwo  in  der  Unterwelt  auf  dem  Schwarzmarkt  kreisen  oder  schon  einen  neuen  Besitzer  haben.  Nur  wissen  Dealer  und  Kunde  nicht,  dass  die  Waffe  registriert ist.«  »Sie ist wieder aufgetaucht«, sage ich. »Das ist der Fall, an dem ich  arbeite.«  »Die Waffe, die der Commander so gern zurück hätte?«  Ich nicke.  »Geben  Sie  sie  bis  auf  Widerruf  noch  nicht  wieder  zurück,  aber  bleiben  Sie  an  dem  Fall  dran.  Ich  rufe  bei  der  City  Police  an,  und  auch beim Staatsanwalt. Der soll der City Police den Fall entziehen  und an den Yard geben. Dann wird es auch für Sie offiziell, Davies.  Bis jetzt bewegen Sie sich auf verdammt dünnem Eis.«  Mit der einen Hand  drückt er den Schalter  der  Sprechanlage, um  seine  Sekretärin  im  Vorzimmer  anzuweisen,  die  Telefonate  vorzubereiten, mit der anderen scheucht er mich aus seinem Büro.  Können Sie sich mein zufriedenes Haifischgrinsen vorstellen?  Nur an die gespenstische Erscheinung darf ich nicht denken!   

*    Ich  besuche  den  Juwelendieb  in  der  Untersuchungshaft.  Endlich  erfahre ich auch, wie der Typ heißt: John Jones. In der Unterwelt ist  er unter ein paar anderen Namen bekannt.  Ich  lege  den  Manstopper  vor  mich  hin.  Es  hat  mich  einiges  an  Überredungskunst  gekostet,  die  Waffe  mitnehmen  zu  dürfen.  Normalerweise  sind  hier  auch  uns  Polizisten  die  Waffen  verboten.  Das  Risiko  ist  zu  groß,  dass  ein  Inhaftierter  sich  in  deren  Besitz  bringt und sich per Geiselnahme selbst aus der U‐Haft zu entlassen  versucht. 

Vorsichtshalber befindet sich deshalb  ein  Beamter der  City  Police  mit im Verhörraum, um notfalls eingreifen zu können.  John  Jones  wartet  bereits  auf  uns.  Plötzlich  werden  seine  Augen  groß  wie  Scheinwerfer,  als  er  an  mir  vorbeischaut.  Er  springt  auf  und weicht bis zur Wand zurück.  Ich sehe nichts, wovon Jones sich bedroht  fühlen  könnte. Ich  will  mich nur mit ihm unterhalten und dem Constable ist es absolut egal,  wen er bewacht.  »Wie … wie ist das möglich?«, stößt Jones hervor, immer noch an  mir vorbeisehend. »Du bist doch tot!« Seine Stimme wird leiser, »du  bist tot … tot …«  Aber da ist doch niemand.  Plötzlich ahne ich, vor wem John Jones sich so erschrocken hat. Er  muss  Dan  Callaghan  gesehen  haben!  Das  Gespenst,  als  das  der  Junkie sich bisher nur mir gezeigt hat.  Jones  entspannt  sich.  Ist  die  Erscheinung  wieder  verschwunden,  die ich diesmal nicht sehen konnte?  »Wie kann das sein?«, keucht Jones. »Wie haben Sie das gemacht?  Und warum?«  »Was  faseln  Sie  da  für  einen  Nonsens?«,  fährt  der  Constable  ihn  an.  »Kein … kein …« Jones verstummt.  Zögernd  nimmt  er  wieder  Platz.  Ich  setze  mich  zu  ihm  an  den  Verhörtisch  und  lege  unter  dem  misstrauischen  Blick  des  Beamten  die immer noch in Plastik verpackte Waffe vor mich hin.  »Kennen Sie diese Pistole, Jones?«, frage ich.  »Ich  kann’s  wohl  nicht  leugnen«,  murmelt  der  Juwelendieb.  »Sie  sind  der  Mann,  der  mir  in  der  Schusslinie  stand,  nicht  wahr?  Wer  sind Sie überhaupt?«  »Inspector Rhett Davies von Scotland Yard.«  »Yard?  Ach  du  Scheiße!«,  ächzt  Jones.  »Ich  dachte,  Sie  wären 

irgendwer  und  später  hielt  ich  Sie  für  einen  Zivilfahnder  der  City  oder  Metropolitan  Police.  Yard  …  Womit  habe  ich  das  nur  verdient?«  »Sie  haben  sich’s  selbst  ausgesucht«,  sage  ich.  »Woher  haben  Sie  diese Waffe?«  »Ist mir irgendwo zugelaufen. Darf ich mal sehen?«  »Nein.  Aber  Sie  geben  zu,  dass  Sie  aus  dieser  Waffe  auf  mich  geschossen haben?«  »Aber doch nicht auf Sie, Inspector«, stöhnt er.  »Auf wen dann?«, frage ich.  Er zögert. Dann sagt er leise: »Ich sage es Ihnen unter vier Augen.«  Ich reiche dem Constable den Manstopper. »Gut drauf aufpassen,  das  ist  ein  wichtiges  Beweisstück.  Bitte  lassen  Sie  uns  ein  paar  Minuten allein!«  Dann fordere ich den Juwelendieb zum Reden auf.  »Ich habe auf ihn geschossen. Auf den, der gerade hier war! Dieser  Albtraum …«  »Dan Callaghan?«, gebe ich der Erscheinung ihren Namen.  »Ja«,  sagt  Jones  heiser.  »Ich  habe  auf  Dan  Callaghan  geschossen …«   

*    »Dan  Callaghan  ist  tot«,  erkläre  ich.  »Wie  wollen  Sie  ihn  hier  gesehen haben?«  »Es muss sein Geist gewesen sein«, keucht Jones. »Sie haben nichts  gesehen, nichts gespürt, Inspector?«  »Nichts«,  sage  ich.  »Gespenster  gibt  es  nur  in  Gruselgeschichten  für Touristen, die so genannte Spukschlösser besuchen, aber nicht in  der Wirklichkeit. Sie können Callaghan nicht gesehen haben, weil er 

längst tot ist und sein Gespenst nicht, weil es keine Geister gibt. Also  wechseln wir mal zur Abteilung Wahrheit.«  Ich  kann  ihm  doch  nicht  sagen,  Gespenstererscheinung auch schon hatte! 

dass 

ich 

diese 

»Ich habe auch auf ihn geschossen, als ich den Unfall hatte und Sie  auf mich zukamen«, behauptet Jones. »Ich schwöre Ihnen, Inspector,  ich habe nicht auf Sie gezielt …«  Ich  glaube  ihm  nicht,  weil  ich  das  Mündungsfeuer  doch  gesehen  habe und das galt mir!  Im  gleichen  Moment  erkenne  ich  den  Logikfehler  in  meiner  Überlegung. Licht ist schneller als Schall und noch viel schneller als  das schnellste Geschoss. Als ich das Mündungsfeuer sah, musste die  Kugel mich bereits getroffen haben.  Aber  das  Junkie‐Gespenst  mit  seinem  Hechtsprung  hatte  die  Kugel  in  diesem  Moment  bereits  mit  seinem  Körper  aufgefangen!  Und dann musste es bei seinem spurlosen Verschwinden die Kugel  mit  sich  genommen  haben  –  dieselbe  Kugel,  die  ich  dann  auf  der  Ablage  meines  Spiegels  fand.  Hat  Jones  wirklich  nicht  auf  mich  geschossen, sondern auf den Junkie?  Seine  Schreckreaktion  vorhin,  als  er  hinter  mir  das  Gespenst  sah,  deutet  darauf  hin.  Auch  in  der  Nacht  muss  er  den  Geist  gesehen  haben, hat in einer Schreckreaktion darauf geschossen …  »Ich  bin  der  Sprungbewegung  gefolgt,  als  ich  feuerte«,  gesteht  Jones. »Da waren Sie einfach nur im Weg, Inspector. Aber ich weiß  nicht, woher Callaghan kam und wohin er verschwand. Beides habe  ich nicht sehen können. Er muss tatsächlich ein Gespenst sein.«  »Ein  Gespenst,  dessen  Waffe  Sie  benutzen,  Jones«,  sage  ich.  »Sie  haben  nur  nicht  damit  gerechnet,  dass  die  Pistole  legal  und  registriert  war,  als  Sie  sie  dem  Toten  abnahmen.  Dem  Mann,  dem  Sie  den  Goldenen  Schuss  verpasst  haben.  Sagt  Ihnen  der  Name  Derek  O’Boom  etwas?«  Ich  nenne  die  zwei  weiteren  Namen  des  Drogen‐Trios. 

Jones schüttelt den Kopf.  »In  O’Booms  Auftrag  haben  Sie  Callaghan  mit  einer  Überdosis  ermordet  und  dann  gleich  mitgenommen,  was  Sie  glaubten,  gebrauchen zu können«, behaupte ich.  »Das  ist  nicht  wahr!«,  fährt  er  auf.  »Ich  habe  Callaghan  nicht  ermordet!«  »Sie  waren  als  Letzter  mit  ihm  zusammen,  sonst  hätten  Sie  seine  Waffe  nicht  an  sich  bringen  können.  Sie  sind  Callaghans  Mörder!  Mit diesen Hinweisen kann ich jedes Gericht davon überzeugen.«  »Nein«, flüstert er. »Das … das können Sie nicht …«  »Sie  werden  sehen«,  sage  ich  und  lasse  ihn  im  Verhörzimmer  zurück. Er wird wieder in seine Zelle gebracht. Vom Constable will  ich die Pistole zurück haben.  Der Mann sieht äußerst belämmert aus.  Die  Pistole,  unser  wunderschönes  Beweisstück,  ist  wieder  mal  verschwunden!   

*    Callaghan,  denke  ich,  während  mich  Zorn  packt,  allmählich  reicht  es  mit deinen verdammten Spielchen! Im gleichen Moment höre ich einen  wilden Aufschrei.  Der Gang, über den ein weiterer Constable John Jones seiner Zelle  entgegenführt,  macht  einen  Knick.  Hinter  dem  sind  die  beiden  verschwunden und ich höre den Schrei, der nicht aus der Kehle des  Juwelendiebs zu kommen scheint.  Dann aber schreit Jones auf! »Nein, nein … nicht … Tu das nicht!«  Ein Stöhnen und Poltern folgt, als stürze jemand zu Boden.  Ich  verzichte  auf  eine  Erklärung  meines  Constable,  was  mit  der  Waffe  geschehen  ist  und  spurte  los.  So  schnell  bin  ich  selten 

gelaufen,  kann  am  Knick  meinen  Lauf  nicht  mehr  richtig  bremsen  und knalle gegen die Wand.  Jones brüllt  immer noch seine Verzweiflung  hinaus.  Und da sehe  ich auch, wohin der Manstopper verschwunden ist.  Dan  Callaghan  hält  ihn  in  der  Faust  und  zielt  auf  Jones.  Diesem  und mir zeigt er sich jetzt  nicht  als Gespenst,  sondern  so, als  sei  er  quicklebendig.  Der  Wachmann,  der  Jones  zu  seiner  Zelle  bringen  sollte, liegt reglos am Boden.  »Nein!«,  schreit  Jones  wieder  verzweifelt.  Callaghans  Zeigefinger  krümmt sich um den Abzug.  Ich will seinen Arm niederdrücken und ihm die Pistole entreißen.  Aber ich greife ins Nichts, Callaghan bleibt unfassbar.  Jones sieht seine Chance gekommen, greift nach der Pistole.  Hinter mir taucht der Constable auf. Er will eingreifen und kommt  zu spät, wie auch ich das Unheil nicht mehr verhindern kann.  Jones  hat  geschafft,  was  mir  nicht  gelang  und  die  Pistole  in  der  Hand.  Aber  wieso  habe  ich  plötzlich  das  Gefühl,  dass  Callaghan  das  so  gewollt  hat?  Er  hätte  doch  für  Jones  ebenso  durchlässig  und  ungreifbar  sein  können  wie  für  mich,  wenn  das  seine  Absicht  gewesen wäre!  Obgleich Callaghan körperlich nicht existent ist, bringt er es fertig,  Jones’ Arm und Hand in die von ihm gewollte Richtung zu drehen.  Der Manstopper brüllt auf!  Es  schleudert  Jones  zwei,  drei  Meter  zurück,  ehe  er  zu  Boden  stürzt.  Noch  immer  hat  er  die  Pistole  in  der  Hand,  mit  der  Callaghan ihn gezwungen hat, sich selbst zu erschießen.  »Nein«, stöhnt hinter mir der Constable. »Nein, das …«  Ich  schaue  mich  um,  doch  Dan  Callaghan,  das  Gespenst,  ist  verschwunden …   

*    Jones lebt noch, als ich neben ihm knie und mich über ihn beuge.  Der  Constable  ruft  über  sein  Handy  den  Notarzt.  Inzwischen  tauchen vom Schuss alarmiert weitere Beamte der City Police auf.  Sie  alle  hören,  was  der  Sterbende  hervorkeucht  und  sind  später  Zeugen. Mich selbst entlastet die Aussage des Constables von  dem  Vorwurf,  Jones  erschossen  zu  haben.  Der  Kollege  weiß  zwar  nicht,  was  wirklich  geschehen  ist,  aber  er  hat  gesehen,  dass  Jones  die  Pistole in der Hand hielt und abdrückte – auf sich selbst.  Jetzt,  da  Jones  am  Boden  liegt,  das  Blut  aus  der  Brustwunde  und  Mund  und  Nase  hervordringt,  versucht  er  den  Kopf  zu  heben  und  mich anzusehen.  »Sie  hatten  …  Sie  hatten  Recht,  Inspector  …  Ich  …  ich  habe  Callaghan  die  Überdosis  gegeben,  im  Auftrag  von  …  Auftrag  von  O’Boom …«  Er wiederholt es noch einmal und alle hören das Geständnis: John  Jones hat Dan Callaghan im Auftrag von Derek O’Boom ermordet!  Sterbende  sagen  die  Wahrheit  und  Jones  weiß,  dass  er  stirbt.  Er  schließt  die  Augen,  bäumt  sich  noch  einmal  Blut  hustend  auf  und  sinkt dann zusammen. Der Notarzt kommt zu spät.  Sterbende lügen  nicht und  ein Toter  hat  sich gerächt  –  an  seinem  Mörder und dessen Auftraggeber …   

*    Um  es  vorweg  zu  nehmen:  Wir  haben  Derek  O’Boom  wegen  Anstiftung zum Mord verhaftet. Er hat natürlich alles geleugnet und  sein  Anwalt  schaffte  es  tatsächlich,  ihn  einmal  mehr  aus  der  Sache  herauszupauken.  Die  Anklage  beruhe  auf  einer  Wahnvorstellung 

des  Sterbenden,  der  in  seinem  Zustand  schon  nicht  mehr  gewusst  habe,  was  er  da  sagt,  behauptete  der  Rechtsverdreher.  Die  Zeugenaussagen der Polizeibeamten seien daher nichtig.  O’Boom  kam  also  wieder  einmal  mit  heiler  Haut  davon  und  wegen meiner Aussage war ich ›verbrannt‹, was künftige verdeckte  Ermittlungen  gegen  ihn  angeht.  Er  wusste,  dass  ich  Polizist  bin.  Volkman  wird  künftige  Aktionen  allein  oder  mit  einem  anderen  Kollegen durchziehen müssen.  Als ich mein Büro nach dem letzten Gerichtstermin wieder betrat,  um  die  Akten  zusammenzukramen,  damit  sie  ins  Archiv  können  –  wir  arbeiten  nach  wie  vor  nicht  nur  mit  Computern,  sondern  auch  mit Unmengen an Papier –, kam Val Brass herein.  »Hast du heute Abend schon was vor?«, wollte sie wissen.  Ich zuckte mit den Schultern. »Wohl nicht.«  »Ich  lade  dich  zu  mir  ein«,  sagte  sie.  »Mein  Kühlschrank  ist  wesentlich besser befüllt als deiner und eine zweite Zahnbürste für  Gäste habe ich auch.«  »Sagtest  du  neulich  nicht,  dass  du  auf  One‐night‐stands  stehst?«,  fragte ich etwas überrascht.  »Was schert mich mein Geschwätz von gestern?« Sie grinste mich  an, als sie den berühmten Ausspruch des ersten Nachkriegskanzlers  von Germany zitierte.  Seither haben wir viele Nächte zusammen genossen.  Der  Geist  von  Dan  Callaghan  hat  sich  zum  Glück  nie  mehr  gezeigt …    ENDE