LUIS RAÚL CALVO
Poemas escogidos
Luis Raúl Calvo
© STALKER, 2005
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Fotografía de tapa: Gabriel Cebrián.
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Antigua Soledad de la Casa
Ha de perpetuarse en un espacio inabordable a la razón. En la marginal espera del silencio la prolongación de su voz echará raíces y el sueño de la muerte tomará los restos de una tierra fértil. En esa zona, inhabitable a los deseos la gestación del huésped llenará el vacío.
(De “Tiempo Dolorosamente Resignado”)
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Transmutación No aquietaremos la pasión en las aguas frutales ni en los versos triangulares de César Vallejo. Nos han arrastrado a un extremo vulnerable, a la /sospecha. El cebo destroza las vísceras del poema pero el centro teje y teje la cordura aunque las locas del diluvio se aseen en verano.
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La Grotesca La grotesca sufre en las piedras de cianuro. Arrojadas al fuego, abatidas por la furia de cerebros desahuciados son el polvo de la bruma. La mansedumbre abraza los cabellos del ángel besa sus alas de ciruela y se recuesta en las costillas del demonio. De tanto en tanto nos vemos como somos desplazando el filo del cuchillo en la crueldad de la madrastra.
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Rotos Rotos Los gitanos escupen en tierras ajenas Han dejado un sudario de ángeles y cuervos y a la niña virgen lavando sus culpas Rotos El hollín mezclado en la serpiente se impregna de chusmas que blasfeman Nadie está exento de escuchar lo inconfesable Rotos La ruptura del himen nunca fue lo prohibido lo saben aquellos que amaron en el espanto Rotos Sólo el hueso del cráneo Sólo eso
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La Consigna El paño del reo frota los ladrillos. Uno imagina desde la ignorancia. Romper las cadenas para acercarse a la luz. Bucear, patear y sacudir los cimientos del burdel es la consigna. Perdida la imagen nos hemos quedado sin recuerdos. Lo real golpea en la resaca de los rostros. Somos marginales en la mirada satánica de los otros. Un punto de encuentro, la libertad es un bosque sin memoria. La nebulosa del ciego nos condena al crematorio. (Esta es otra consigna) Volvemos al útero del infierno para no soportar la mutación del alma.
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Lo que Vendrá Anudar legumbres en la silla de entierros. Retornar al centro de la mesa para no asfixiarnos / en el borde. Los extremos se tocan en la boca del pez. Vivimos hacia adentro excomulgando a la luciérnaga. La enredadera escapa del inquilino infiel aquel que clavó un féretro en la bahía del absurdo. Alguno vendrá con palanganas de carne a sucedernos.
(De “La Anunciación de la Partera”)
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Expropiación Plumas de sal en la cueva del jinete. Los huesos se astillan en la casilla de correo. Hay que tener constancia de la pérdida para atestiguar en el juzgado del lobo. Todos fuimos carne alguna vez carne atascada en el lavatorio de las moscas. La nodriza esconde a su cría en el purgatorio del reuma. Los estigmas nacen del primer beso umbilical. Hemos dejado paso a las abejas exotéricas. Partidos al medio, purificados por el cólera expropiamos el hambre de la última intrusa.
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Villa Devoto (1973) Esta pequeña eternidad se origina en el instinto. Voz que se guarece en la noche de todas las tormentas. Amar fue destituir a los rojos conserjes, de los hoteles habitados por las ondas paralíticas. Las escenas pasan, pero algo perdura en el vahído de los nómades. El delirio de los presos condenados a ser libres tus besos suspendidos en el manantial de la locura y ese rostro de horror de las mujeres, eternizadas en el ojo de la viuda. Los vestigios de la luna en el lago son la zona macabra de los signos perdidos. Alguien reconstruyó el escenario del crimen con las muletas olvidadas en un fragmento de nuestra historia.
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Acto Secreto Un acto secreto no es la revelación de lo impuro. Hay cien formas diferentes de descifrar la vaguedad de un grito, la caída de una lágrima en el plato del gato los interrogantes acumulados en tantos años de silencio. Diana había encontrado el modo de acomodar su cuerpo en la oscuridad de los días, en ese estado letal donde las horas se detienen y se recobran los sentidos. No fue el exterminio de los magos ni el llanto rural de las primeras mañanas el principio de su infortunio. De madrugada, propuso un pacto imaginario con el cielo raso, celebró la eucaristía con furiosas dentelladas, y enjuagó sus anónimas manos en la beatitud de las focas circenses. Estar solo es una forma de vivir con lo siniestro.
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Aproximación de los Cuerpos La rebelde aproximación de los cuerpos no es una extraña coincidencia. Algo fluye en los líquidos celestes, en un vano intento por restaurar el orden perdido. En las madrigueras fluviales quien pierde en un minuto de su vida, el terror obsceno por las sanas costumbres ha salvado a un hombre.
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Cuerpo de la Voz
El cuerpo de la voz no está en la voz ni en su sonora transparencia. Las esquimales deambulan con sus prohibiciones marítimas mientras se posa en sus vientres la inocua tentación del orgasmo. Como esa intrincada piel que deseamos tocar sólo una vez que ha partido.
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Cuatro Razones Para Explicar un Final
No hay cuatro razones que sirvan para explicar un final. Las cifras matemáticas sólo le atañen a los científicos de cabeza rapada hasta los sesos, a los estadistas preocupados por el destino de un país, a los maestros amotinados por años en un claustro, intentando explicar lo inexplicable. No. El final que nos ocupa presupone otras cosas la palidez de un rostro aprisionado en las paredes sacerdotales, la maliciosa perspicacia del marasmo en un comienzo que fue indefinido, el doloroso paso a esa extraña aventura que es el amor. Ella, de niña, escribió cuentos para que su madre imaginara que las hadas del paraíso no habrían de pervertirse con el tiempo, pero esto fue en vano
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como era previsible, la ingenuidad esconde oscuras intenciones, mercados de liebres atosigadas por los hoscos marinos del trópico, injurias premeditadas por los tramposos duendes de la primer inocencia. No hay cuatro razones que sirvan para explicar un final pero esta delgada y maldita ausencia pesa más mucho más , que este duro oficio de vivir.
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Desnudez del Tacto
Uno nada en las cíclicas mareas buscando las líneas de la orilla y la desnudez del tacto. Uno deja traslucir en sus pasos siglos que nunca fueron siglos sólo momentos de una infructuosa espera. La juventud de Orlando* es la vejez del hombre. Un tiempo retenido en otro tiempo.
* Orlando: Personaje central de la obra de Virginia Wolf 18
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El Asfalto Mañana será otro día y ahí estaremos aguardando la cal de los difuntos, el claudicar sereno de los monjes, asfixiados en el podio. Las conjeturas de otoño no detienen nuestro paso, son pequeñas aproximaciones al amor de los muertos. (La utopía encubierta que en el fondo es cualquier promesa.) Nadie nos contuvo al filo de la hoguera, para no rozar la textura demoníaca del asfalto.
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La Estrechez del Mundo En el límite de todo, tú adorada mía ahora que la sal del hierro no corroe los ligamentos del esperma, vienes a mí blanca etérea, elevando tus ojos rojizos por las gargantas del océano. Condenado amor, la estrechez del mundo se interna en los mares ultrajados allí donde la luz del ciego y las camas de alquitrán ya no alcanzan para contener la esclavitud de los siervos. Bella amante de fin de siglo, tu mirada me precipita al abismo y así permanezco acosado por la esclerosis de los cuervos que soplan en mi nuca una sentencia de antiguas verdades. El hechicero que besó la horca por última vez aplaudiendo a su verdugo, las calaveras de trapo galopando en los caballos de la muerte y ese terror acumulado en la falsa renguera del enano mestizo. Esta visión endemoniada de las cosas es la furia reflejada en tus caderas de agua Hoy, que los muros han caído y las alcobas muestran su miseria de lana estamos juntos en la región deshabitada del fuego. ( De “Calles Asiáticas”) 20
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Poema XIV Hay diferentes momentos para poder arribar al conocimiento de la vida. Por aquellos días la luz era luz la oscuridad, oscuridad el padre y la madre seres sin tiempo ni memoria. Debieron suceder cosas crecer haciendo la vista gorda a los diarios pesares -acaso una de las formas más penosas del olvidocomprender que ni la luz ni la oscuridad, ni los padres se asemejan a esas primitivas sensaciones. Lo recuerdo hoy, cuando la bruma se torna inapelable a los sentidos. Hoy, que la luz es sólo oscuridad.
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Poema XXII La casa donde reposan los recuerdos no reconoce dueños ni pertenencias del pasado. En su entraña se cobijaron historias vividas y no vividas. Allí nacieron cuentos de hadas voces parciales de un drama creado a imagen y semejanza de un héroe de fantasía. Alguien debería narrarnos hoy otros espejismos, para saber que conjeturaban el lobo el villano, la bruja de alcoba sobre esos mezquinos relatos. La casa donde reposan los recuerdos es una deuda pendiente, un sueño inconcluso.
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Poema XXIII Breve fue ese tiempo de tiernas voces como las aguas cristalinas reposan en secreto. Cada tanto, ellas reaparecen en las madrugadas de vigilia para alejar a las sórdidas criaturas que nos instigan. A veces, también acude en auxilio el mago de la infancia, con su vieja sentencia: “Nada por aquí, nada por allá”.
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Poema XI En vacaciones, la gente sonreía por sonreir, casi sin pensar. Ciertamente nada ha cambiado desde entonces. (Debe ser lo único que sobrevivió al diluvio del tiempo.) Ser feliz debe ser eso: una corta jornada de vacaciones.
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Poema XXI El viejo sabio, ginebra en mano filosofaba sobre la pasión: “Quien sea capaz-aseveraba sin dudarde rescatar del piso, un bello clavel destinado seguramente a un amor de cautiverio nunca imaginará que habrá preservado por los siglos de los siglos lo único verdadero que nos habita y nos aleja de la muerte.”
(De “Bajos Fondos Del Alma”)
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