Der Unmensch

 

1628, es ist der 29. Oktober, schifft  sich im  Amsterdamer Hafen  tief vermummt der Apo‐ theker  der  Stadt  auf  der  «Batavia»  ein,  dem  Flaggschiff  der  niederländischen  Ostindien‐ Compagnie. Wie ein Leichentuch liegt dichter Nebel über den Dächern, durch die Straßen  geistern Gerüchte über geheime Orgien und blasphemische Zusammenkünfte. Es geht ein  Raunen,  dass  der  Apotheker  mit  heidnischen  Ritualen  und  unerklärlichen  Todesfällen  in  Verbindung  steht.  Und  als  das  Flaggschiff  mit  ihm  an  Bord  den  Hafen  verlässt,  bekreu‐ zigen sich die Menschen in den Gassen. Die «Batavia» segelt mit unermesslichen Schätzen  an Bord nach Süden. Aber auf der Reise scheint ein Fluch zu liegen, das Schiff kommt vom  Kurs  ab  und  zerschellt  an  einem  Riff.  Die  Überlebenden  retten  sich  auf  eine  kleine  Insel.  Unter ihnen ist der Apotheker. Und um sie herum der grenzenlose Ozean.                                                                   Arabella Edge erzählt die Geschichte eines Menschen,  den es wirklich gab. Vor 374 Jahren  hat der Amsterdamer Apotheker Jeronimus Cornelisz nach dem Schiffbruch der «Batavia»  ein  Königreich  des  Schreckens  errichtet  und  Verbrechen  begangen,  die  das  Ausmaß  der  Morde eines Charles Manson in den Schatten stellen. Das Grauen, das Jeronimus Cornelisz  verbreitete,  ist  nur  noch  mit  den  Mitteln  der  Literatur  zu  fassen.  Umgekehrt  konnte  sich  auch  die  Literatur  dem  Unvorstellbaren  nicht  entziehen:  Den  Nobelpreisträger  William  Golding  brachten  die  Begebenheiten  um  die  «Batavia»  auf  die  Idee  zu  einer  anderen  Geschichte, die er in seinem Roman «Der Herr der Fliegen» erzählt.  Der  Apotheker  Jeronimus  Cornelisz  tat  das  Böse  um  des  Bösen  willen.  Und  damit  nicht  genug. Arabella Edge sperrt uns in den Kopf dieses Unmenschen: Das ganze Buch ist aus  seiner Sicht erzählt. 

                  Arabella Edge wurde in London geboren und lehrte Literatur in Bristol. 1991 zog  sie nach Australien, wo sie zum ersten Mal von Jeronimus Cornelisz erfuhr. Im  Bann der Begebenheiten um die «Batavia» arbeitete sie über vier Jahre an ihrem  Romandebüt  «Der  Unmensch»,  mit  dem  sie  für  den  Commonwealth  Writers  Prize nominiert wurde. Arabella Edge lebt in Sydney.  Heike  Steffen  wurde  1968  geboren  und  studierte  Literaturübersetzung  in  Düsseldorf  und  in  Spanien.  Sie  hat  englische  und  amerikanische  Romane  ins  Deutsche übertragen. Heike Steffen lebt in Hamburg. 

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          Aus dem Englischen von Heike Steffen                                                  3

    Arabella Edge    

Der Unmensch      Roman                                              marebuchverlag        4

Die Deutsche Bibliothek verzeichnet diese   Publikation in der deutschen Nationalbibliografie;   detaillierte bibliografische Daten sind im Internet unter  http://dnb.ddb.de abrufbar.    Die australische Originalausgabe erschien 2000  unter dem Titel The Company bei Picador  by Pan MacMillan Australia, Sydney/Melbourne.    © 2000 by Arabella Edge      Deutsche Erstausgabe  1. Auflage 2003  © 2003 by marebuchverlag, Hamburg  Alle Rechte vorbehalten, auch das  der fotomechanischen Wiedergabe      Umschlaggestaltung  sans serif, Berlin,   unter Verwendung von Albrecht Dürers   «Rosenkranzfest» (Ausschnitt), 1506   Typografie Farnschläder & Mahlstedt, Hamburg  Herstellung Jan Enns, Wentorf bei Hamburg   Schrift Lexicon No. 2   Druck und Bindung Clausen & Bosse, Leck   Printed in Germany   ISBN 3–936384–80–0    www.mare.de  5

      Zum Gedenken an meine Mutter,                                Marianne Berthiez Edge  ■                                                6

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    Dieser Roman handelt vom Untergang der Batavia vor der  Westküste Australiens im Jahr 1629. Bei der Arbeit habe ich  zahlreiche historische Quellen konsultiert und mir dennoch   im Umgang mit den historischen Fakten im Hinblick auf das  Ziel meiner Erzählung einige Freiheiten erlaubt: die Gedan‐ kenwelt von Jeronimus Cornelisz zu erforschen, dem Psy‐ chopathen und Urheber der Grausamkeiten.  Wer mehr über den genauen Ablauf der Ereignisse um die  Batavia erfahren möchte, sei an folgende historische Unter‐ suchungen verwiesen, auf die ich mich in weiten Teilen  stütze: Henrietta Drake‐Brockman, Voyage to Disaster,  Western Australia University Press 1995, der ich zu großem  Dank verpflichtet bin; Philippe Godard, The First and Last  Voyage of the Batavia, Abrolhos Publishing 1993, Hugh  Edward, Islands of Angry Ghosts, Angus & Robertson 1989,  und Rupert Gerritsen, And Their Ghosts May Be Heard,  Fremantle Arts Centre Press 1994.  Für Leser, die nach einer allgemeinen Abhandlung über  das holländische Leben in jenem Goldenen Zeitalter suchen,  mögen folgende Titel von Interesse sein: Simon Schama,  Überfluss und schöner Schein. Zur Kultur der Niederlande  im Goldenen Zeitalter, Kindler Verlag 1988, und C. R. Boxer,  The Dutch Seaborne Empire, Hutchinson 1965.  Ohne diese ausgezeichneten und fesselnden Quellen hätte             ich dieses Buch niemals schreiben können, und alle  eventuellen Fehler sind ganz allein meine eigenen.      8

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Meine Kindheit hallte wider vom Flüstern der Stimmen. Die Diens‐t  boten glaubten, ich sei vom Monde gezeugt, geboren im dreizehnten  Monat. Wie die Ammen mich fürchteten. Sie hefteten sich Knob‐ lauchzehen an die Schürze und schlugen Kreuze, – wenn sie mich in  meiner Wiege kauern sahen, die Augen noch geschlossen, wimmernd       wie ein neugeborener Welpe.  Vor ihrer Niederkunft, so erzählten sich die Dienstboten, ließ meine  Mutter ihr Gemach mit großen Sträußen von Lilien und weißem  Fliederfüllen. Sie verzehrte sich nach der Milch von Mutterschafen,  warm und schäumend und frisch aus dem Euter, und starrte durch die  Schlitze der Fensterläden zum Vollmond hinauf.  Manche behaupteten, sie sei in ihrem vierten Monat vom leuchtenden  Widerschein der Augen einer weißen Katze verschreckt worden, andere  erinnerten an jenen Abend, als Fledermäuse mit roten, flammenden  Augen auf der Terrasse umherflogen und auf sie niederstießen.  Meine Mutter wurde flüchtig, fahrig, still. Am Ende war sie nicht  mehr gewillt, ihr Gemach zu verlassen. Das Spinett verwaiste ungespielt  unter dem Fenster, und zwischen den gewellten Seiten des auf‐ geschlagenen Notenbuches woben Spinnen ihre dichten Netze.  Mit zusammengebissenen Zähnen, so heißt es, ihren seidenen Schal zu  einer Aderpresse zwirbelnd, Schweiß auf der Braue, habe meine Mutter  sich an die Hebamme geklammert. Ein schwefelgelber Mond ging vor  dem Fenster auf und tauchte die Haut meiner Mutter in totenhaftes  Weiß.  Die Hebamme wickelte mich in grobes Flanell und drückte mich in die  widerwilligen Arme der Amme.  Von frühester Kindheit an vermeinte ich immer wieder, die Schritte  meiner Mutter im Korridor zu gewahren, die vor meinem Zimmer Halt  machten, ihre Stimme, die nach mir rief. Aber niemals kam jemand  herein.  Ich war ein ruheloses, schlafloses Kind und wartete jede Nacht, Sirius  am Bimmel aufgehen zu sehen – den Hundsstern, meine einzige Sonne –  und auf die weiße Nacht des Mondes.  10

Meine Ammen waren grobknochige Rekruten aus dem Heer der  Bauersfrauen, deren Neugeborene entweder gestorben oder gegen Kost  und Logis und einen Vierjahresvertrag in einem vornehmen Viertel der  Stadt an eines der Findlingshäuser abgegeben worden waren.  Ich erinnere mich dunkel an eine, die den Kopfüber die Bibel beugte,  Gebete murmelte und nicht ein einziges Mal von den Seiten aufsah.  Ich erinnere mich an rote, rissige Hände, die mich in ein Taftjäckchen  kleiden und in eine samtene Decke wickeln, und an die Stimme einer  anderen Frau, zänkisch und schroff, die schimpft, die Amme möge sich  gefälligst die Brustwarze säubern, bevor sie sie mir in den Mund stecke.  Aber das kann ebensogut ein kindlicher Traum gewesen sein.  Wenn es an der Zeit war, legte die Amme seufzend die Schürze ab und  öffnete mit zittrigen Fingern die Knöpfe ihrer Bluse. Wenn sie nach mir  griff, schwangen ihre blaugeäderten Brüste vor meinem Gesicht und  boten mir ihre dunkle, runzlige Frucht. Meine frühesten Erinnerungen  sind erfüllt vom süßlich‐sauren Geschmack und dem warmen Geruch  ihrer Haut.  Ich sei schmächtig gewesen, so sagte man mir, doch mein Hunger war  kaum zu stillen, und manchmal schrie sie auf vor Schmerz, wenn ich zu  heftig saugte. Es dauerte lange, bis ich entwöhnt war.  Noch heute träume ich von meiner Amme. Sie hält mich an ihren  schweren Brüsten und drückt ihre rechte Brustwarze in meinen Mund.  Meinen hungrigen Mund. Ich sauge. Frisches Blut, warm wie die Milch  von Mutterschafen, läuft mir über das Kinn und befleckt mein  seidenweißes Hemd.    ■

 

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Amsterdam, 29. Oktober Anno 1628.       

I 

ch stehe allein am Gewürzkai und atme den salzig‐süßen             Duft  von  Zimt  ein,  der  noch  immer  in  der  Luft  hängt.  Abermals prüfe ich meine Papiere. Alles in Ordnung, nichts  wurde übersehen. Tutt hat seine Sache gut gemacht. Ich be‐ wundere  die  Sorgfalt,  mit  der  er  das  Compagnie‐Siegel  auf  meinem  Quartierschein  für  die  Offizierskabinen  gefälscht                hat.  Nun gibt es kein Zurück mehr.  Seltsam,  dass  Torrentius  –  meinem  Mentor  und  einzigem  Freund – als Holländer und gefeiertem Miniaturenmaler bis  auf weiteres Zuflucht am Hofe König Karls gewährt wurde,  während ich wegen bestimmter Überzeugungen gezwungen  bin,  mich  wie  eine  Ratte  zu  verkriechen,  mich  auf  der  Batavia  einzuschiffen  und  das  steife,  geldschwere  Gebaren  eines  holländischen  Ostindien‐Kaufmanns  auf  seiner  fünfmonatigen  Reise  nach  Niederländisch‐Indien  anzu‐ nehmen.  Ich bin kein Seefahrer. Ich kann nicht einmal schwimmen.  Ich  fürchte  den  Tod  durch  Ertrinken,  das  kalte  Wasser  auf  meiner Haut. Ich, Jeronimus, bin ein Mann der Phiolen, ich  wiege  Pulver  auf  bronzenen  Schalen,  ich  braue  Tränke,  treibe  Handel  mit  Opium  und  Arsen.  In  Scharen  sind  die  geputzten  und  parfümierten  Amsterdamer  Bürger  zu  mir  gekommen, wenn sie ein Mittel gegen Fieber wollten, einen  Liebesbalsam,  die  Totgeburt  eines  Bankerts  und,  natürlich,  Gift. Ah, Gift. Es gibt so viele. Man stäube davon auf einen  Fächer  aus  Straußenfedern,  auf  den  Rand  eines  Bor‐ 13

deauxglases,  die  Blüte  einer  Sommerrose  –  und  wehe  dem  Unschuldigen,  der  mit  den  Lippen  die  in  Spitze  gehüllte  Hand seiner Dame streift. Hexereien überlasse ich den alten  Tanten, den Illusionisten auf den Marktplätzen, den Karten‐ mischern,  den  Kristallkugelsehern,  den  Deutern  schatten‐ hafter Silhouetten in gesprungenen Teetassen, all denen, die  mich  an  jenen  anderen  Hexenmeister  erinnern,  den  verlo‐ renen  Propheten,  der  Fisch  und  Brot  verteilte,  Wasser  in  Wein  verwandelte  und  für  die  Fischerjungen  und  Netzflicker  an  den  Flussufern  phantastische  Geschichten  spann.  Torrentiusʹ  Gastfreundschaft  kannte  keine  Grenzen.  Die  Villa  meines  Freundes  gehörte  zu  den  prachtvollsten  Häusern der Stadt. Die Salons waren mit allem erdenklichen  Luxus  ausgestattet,  sie  waren  der  Lustbarkeit  geweiht.  In  der  Orangerie  sangen  Nachtigallen,  das  Sommerhaus  am  Zierteich  schmückten  Fresken  mit  priapeischen  Kobolden,  Zentauren und Satyrn im arkadischen Stil.  Mehrere  Studierzimmer  waren  dem  Streben  nach  Wissen  geweiht.  Eines,  das  meine  Aufmerksamkeit  eine  Weile  gefangen  nahm,  galt  der  Naturkunde  und  beherbergte  vornehmlich  die  Missgriffe  der  Natur,  die  in  Gläsern  mit  konservierender Flüssigkeit kauerten.  Es  gab  ein  Gelehrtenzimmer  mit  Tierkreistafeln,  Him‐ melsjahrbüchern  und  den  seltensten  Tarotkarten.  Tag  für  Tag  habe  ich  diese  Karten  gelegt,  bis  die  abgegriffenen  Bilder mir vertraut waren wie alte Freunde.  Ferner beherbergte die Villa eine große Bibliothek entlege‐ ner Schriften, und dort verbrachte ich den Hauptteil meiner  Zeit. Neben griechischen und lateinischen Autoren blätterte  14

ich in den Werken Shakespeares und anderer Moderner.  In Stille und Einsamkeit stand mein Freund über sein Pult  gebeugt  und  entzifferte  die  Stammbäume  seiner  Familie,  übertrug  sie  in  schöner,  bedächtiger  Hand  auf  sorgsam  kalligraphiertem  Pergament  vom  Lateinischen  ins  Hollän‐ dische.  Unter seiner Anleitung begann ich mein Studium der Wis‐ senschaften vom Menschen, durchstöberte jeden Winkel der  Bibliothek, erkundete die Trompe‐lʹoeil‐Paneele, die sich auf  eine  einzige  Berührung  hin  öffneten.  In  jenem  geheimen  Archiv  voller  wachs  versiegelter  Dokumente  stieß  ich  auf  eine kostbare Sammlung lasterhafter Literatur. Die in gelbes  Kalbsleder  gebundene  Historia  Flagellantium  in  der  Über‐ setzung  eines  Abtes  aus  dem  fünfzehnten  Jahrhundert  war  das  Erste,  was  mir  ins  Auge  fiel,  und  es  gab  viel  zu  lernen  aus diesem Buch.    ■    Mein Freund hatte eine Vorliebe für Maskenbälle. Die Gäste  wurden aufgefordert, sich dem Anlass entsprechend zu klei‐ den,  und  jede  Einladung  versetzte  die  gesamte  Gegend  im  Umkreis von mehreren Meilen in fiebrige Erwartung. Wenn  die  schwarzen  Schriftrollen  überbracht  wurden,  geriet  die  übersättigte  Aristokratie  in  helle  Aufregung,  und  kaum  wurde  Torrentiusʹ  Wagen  auf  der  Straße  gesichtet,  schickte  man  die  Diener  hinaus,  um  am  Tor  zu  warten.  Und  wehe  dem  unglücklichen  Lakaien,  der  mit  leeren  Händen  zurückkehrte. Pastorale mit Ziegenhütern und Schäferinnen  oder  Harems  voller  Sklaven  in  seidenen  Gewändern  waren  15

Torrentiusʹ  Sache  nicht  –  mein  Freund  bevorzugte  an‐ spruchsvollere  Motti.  Seine  Gäste  kamen  als  Inquisitoren,  Scharfrichter  und  Engel  Satans,  als  heidnische  Könige  und  Königinnen.  Für  ihn  war  das  Leben  ein  Spiel,  seine  Insze‐ nierungen Theater im Theater.  Torrentius  unterrichtete  seine  Jünger  bevorzugt  in  gemie‐ teten Hafenbordellen. Dort leitete er geheime heidnische Ri‐ ten, arrangierte prachtvolle Stillleben, ließ schmächtige Stra‐ ßenjungen in flehenden Gesten des Lasters und des Verlan‐ gens posieren.  Eines  Abends,  als  das  Mondlicht  sanft  über  das  Mosaik‐ parkett  kroch  und  aus  den  Schatten  unruhige  Seufzer  entlockte, nahm mein Mentor mich zur Seite.  «Ich  werde  dich  zu  einem  Werkzeug  des  Schreckens  ma‐ chen»,  flüsterte  er.  «Du  wirst  nicht  existieren.  Man  wird  nach dir suchen, und niemand wird dich finden.»  Ich lächelte. Ich wusste, dass er Recht hatte. Denn ich war  anders  als  die  anderen,  jene  geckenhaften,  gelangweilten  Cherubim in seinem Gefolge, die über Geld und Zeit verfüg‐ ten  und  unter  alten  Göttern  neues  Leben  hervorzubringen  trachteten,  die  das  Vaterunser  rückwärts  sprachen,  Ziegen  die  Kehlen  aufschlitzten,  die  auf  verlassenen  Friedhöfen  Grabsteine schändeten – die üblichen, kindischen Vergehen.  Mein  Freund  sah  mich  fest  zu  meinen  Prinzipien  stehen,  denn  diejenigen,  die  ich  besaß,  hatten  sich  früh  geformt.  Stets  hatte  mein  Handeln  mit  ihnen  in  Einklang  gestanden.  Vor  allem wusste  ich um  die  Nichtigkeit  der  Tugend,  denn  schon  in  sehr  jungen  Jahren  hatte  ich  gelernt,  den  Phantasiegebilden  der  Religion  mit  Verachtung  zu  begeg‐ nen,  und  ich  war  zu  der  Überzeugung  gelangt,  dass  die  16

Existenz  eines  Schöpfers  eine  Absurdität  ist,  an  die  nicht  einmal Kinder glauben sollten.  Es gibt keinen Grund, einem neuen jungen Gott zu huldi‐ gen.  Nicht,  wenn  andere  unüberhörbar  unsere  Dienste  for‐ dern.  Auf  diesem  beengten  Planeten  bin  ich  schon  in  vielerlei  Gestalt  gewesen,  und  Torrentius,  der  meine  Sternkarten  er‐ stellt  hat,  hat  vorhergesagt,  dass  ich  zurückkehren  werde.  Paris. Raconteur, Boulevardier, Memoiren auf dünnem Per‐ gament  und  Revolutionen,  die  aus  einer  Zelle  der  Bastille  heraus entfacht werden.  Ohne  die  Indiskretionen  der  Jünger  Torrentiusʹ  –  jenen  Narren, die schreiend geflohen und zu ihren Müttern gelau–  fen  sind  –  und  die  lustfeindlichen  calvinistischen  Richter  dieser  Stadt  stünde  ich  jetzt  nicht  hier  mit  gefälschten  Papieren  in  der  behandschuhten  Hand,  verbannt  nach  Batavia.  ■ Im  pulsierenden  Herzen  dieser  Stadt,  dort  wo  der  Handel  tobt, hat meine Wächterin, die Ehrenwerte Vereenigde Com‐ pagnie, ihren prunkvollen Sitz im Ostindien‐Haus, von dort  verstrickt  sie  alle  Welt  in  spekulative  Geschäfte  und  durch‐ siebt  die  Erde  von  Amerika  bis  nach  Formosa  mit  einer  Vielzahl  von  Unternehmungen.  Eine  Oligarchie  aus  sieb‐ zehn  Ratsherren  hat  das  Gold  zum  Gott  der  Compagnie  erklärt und einen veritablen souveränen Staat erschaffen, ihr  Königreich Batavia, in das aller Abschaum Hollands fließt –  Freibeuter  und  Bankrotteure,  in  Ungnade  gefallene  Hand‐ 17

lungsgehilfen  der  Compagnie  und  müßige  Adlige,  die  es  leid sind, den Kontinent zu bereisen. Das neue, compagnie‐ eigene  Reich  braucht  Menschen,  doch  zeigt  mir  einen  ehrlichen  Bürger,  der  sich  freiwillig  für  solchen  Dienst  anerbieten  würde.  Nein,  vielmehr  suchen  sie  um  eine  An‐ stellung  als  Schreiber  nach,  streben  nach  sicheren  Pfründen  in  den  hallenden  Marmorsälen  des  Ostindien‐Hauses.  Dort  beugen  sie  sich  über  die  riesigen  Journale  aus  Batavia  und  verfassen  Protokolle,  die  vom  Großen  Rat  der  Siebzehn  gelesen  werden,  und  bereiten  Order  vor,  die  an  die  Direktoren zu versenden sind.  Wenn  ein  Schiff  der  Compagnie  vor  Anker  geht,  über‐ schlägt  sich  das  schrille,  merkantile  Geschrei.  Die  wertvolle  Fracht,  Indigo,  Kardamom,  Safran,  ballenweise  Rohseide,  wird  aus  den  Laderäumen  gelöscht  und  den  Kai  entlang  in  die verriegelbaren Speicher und uneinnehmbaren Magazine  gerollt,  in  die  Lagerhäuser  der  Compagnie,  die  wie  Festun‐ gen gebaut sind und auf deren Zinnen bewaffnete Soldaten  patrouillieren,  um  die  Waren  zu  bewachen,  die  hier  vom  Verkauf zurückgehalten werden, um die Preise in die Höhe  zu treiben.    ■   In meiner derzeitigen Gestalt eines in Lohn stehenden Kauf‐ mannsgehilfen  erwartet  mich  das  Exil,  das  Ablegen  des  Schiffes,  der  Anblick  der  soliden  Ziegel  Amsterdams,  die  verblassen  und  sich  auflösen  werden,  als  würden  sie  von  den Nebeln dieses Landes geschluckt.  Man hat Pläne für unsere Stadt, es geht die Rede, ein Rat‐ 18

haus  mit  einer  Kuppel  und  einem  Glockenturm  im  franzö‐ sischen Stile zu errichten, die engen Gassen und Grachten zu  erweitern,  die  Inseln  mit  der  Stadt  zu  verbinden,  auf  dem  gewonnenen  Land  Stadtpaläste  zu  errichten,  ja,  die  alten  Wälle in begrünte Promenaden und schattige Alleen zu ver‐ wandeln.  Ich  frage  mich,  ob  ich  meine  Heimat  je  wieder‐ sehen werde.  Das Flaggschiff der Ehrenwerten Vereenigden Compagnie,  die  Batavia,  sieht  recht  robust  aus.  Ein  Leviathan  aus  la‐ ckiertem  Holz  mit  gewaltigen  sechshundert  Tonnen.  Wenn  man  der  neuesten  Verlautbarung  der  Compagnie  Glauben  schenken  will,  ist  die  Batavia  nach  modernster  Weise  ge‐ baut, Vorbotin einer neuen Generation von Handelsschiffen,  schneller,  schlanker,  schöner;  wenigstens  dreimal  so  groß  wie  die  Karavellen,  die  Christoph  Columbus  im  Jahre  1492  an  die  Küsten  Westindiens  trugen.  Die  Batavia  ist  getakelt  als  Dreimaster  mit  einem  Bugspriet,  und  wenn  alle  zehn  Segel  gesetzt  sind,  trägt  sie  gut  neunhundert  Quadratmeter  Tuch  vor  den  Passatwinden  her;  sie  verfügt  über  zwei  Offiziersaborte, die aus dem Heck ragen, und über eine gut  bestückte  Bibliothek.  Und  ich,  in  diesem  neuen  Leben  als  Kaufmannsgehilfe, wer bin ich, das Wort der Compagnie in  Zweifel  zu  ziehen,  ihren  Glauben  an  Zahlen,  die  stolzen  Abmessungen  der  Batavia  in  Länge,  Tiefgang,  Höhe  zwischen den Decks und Breite?  Wo man hinsieht, belagern Trödler, Träger, Taschendiebe,  fliegende  Händler  und  geschminkte  Kurtisanen  die  Kauf  leute  und  Matrosen,  die  auf  den  Kai  strömen.  Unzählige  Familien  wogen  vorbei  an  den  Ankerschmieden,  Schiffs‐ ausrüstern  und  Segelmacherwerkstätten,  sie  deuten  auf  die  19

purpurroten  Wimpel  am  Großmast  der  Batavia,  auf  denen  der  rote  Löwe  von  Holland,  ihre  Galionsfigur,  prangt.  Die  Kinder,  die  auf  den  Schultern  ihrer  Eltern  sitzen,  blasen  in  ihre Flöten und schlagen auf Blech trommeln.  Über der unablässigen Litanei der Verkäufer in ihren Stän‐ den erhebt sich das Quieken der schwangeren Sauen, die in  die  Laderäume  der  Batavia  gehievt  werden.  Auf  dem  Pier  krähen  die  Hähne  in  ihren  Käfigen  und  versetzen  die  Hennen in Aufruhr, die, den Schnabel vor Angst weit aufge‐ rissen, mit den Flügeln schlagen, um sich mehr Platz zu er‐ kämpfen.  Jetzt  wird  ein  Bulle  an  Bord  gewinscht,  er  schnaubt  vor  Wut  und  schlägt  mit  den  Hufen  in  die  graue,  frostige Luft.  Anders als die Matrosen, die über das Hauptdeck schwär‐ men und wie ungezähmte Affen in der Takelage schwingen,  gehen  die  Kaufleute  und  ihre  Familien  mit  schwankenden  Schritten  an  Bord,  sie  fürchten,  den  Halt  zu  verlieren,  und  misstrauen der schaukelnden Sicherheit des Hafens.  Einer nach dem anderen gehen Mannschaft und Passagiere  an  Bord:  der  Hilfssteward,  der  Schiffskoch,  die  Kabinen‐ stewards, der Erste Trompeter, die Zimmerleute, Kanoniere,  Soldaten  und  Kaufleute,  der  Schmied,  der  Böttcher,  die  Schneider  und  die  Matrosen.  So  setzt  eure  Hoffnung  nicht  länger auf den Menschen, der nur ein Hauch ist. Wie viel ist  er wert?  Neuigkeiten  verbreiten  sich  schnell  in  Amsterdam.  Es  heißt,  die  Laderäume  der  Batavia  seien  angefüllt  mit  Gold  und  Silber,  geprägt  und  ungeprägt,  mit  randvollen  Truhen  und wertvollen Artefakten für den Handel mit feisten Sulta‐ nen  an  den  Höfen  der  Moguln.  All  dieser  Reichtum.  20

Während in meiner Tasche die letzten Gulden klimpern.  Ich  beobachte  den  fetten  Pradikanten,  sein  verdrießliches  Weib und die sechs drallen Töchter, wie sie an Bord trotten.  Der bleiche Krankenpfleger des Pfarrers, sein Krank‐besoeker,  folgt ihm wie ein Schatten. Der Pfarrer presst sich die Bibel  an die Brust und beginnt zu beten.  In  vollem  Staat,  die  Straußenfeder  am  Hut  im  Winde  wehend,  steht  der  Kommandant  auf  der  Poop  und  über‐ wacht das Durcheinander unter sich. Der Schiffer marschiert  längsschiffs auf und ab und brüllt seinen Männern Order zu.  Ich  drehe  mich  um,  um  Amsterdam  Lebewohl  zu  sagen,  der  geliebten  Stadt  der  Lindenbäume  und  graugrünen  Grachten, die sich wie ein Fächer um den Hafen ziehen, der  engen  Gassen  zwischen  Lagerhäusern  und  der  Inseln,  die  hinter  einem  Wald  aus  Schiffsmasten  und  Stengen  verbor‐ gen liegen.  Amsterdam, amphibische, schlüpfrigfeuchte Stadt,  gehüllt  in  die  Nebel  der  überfluteten  Marsch,  erbaut  auf  Pfählen  norwegischer  Pinie,  die  Tag  für  Tag  den  Gezeiten  trotzen.  Eine Stadt der Geheimnisse und der käuflichen Rendezvous  auf  den  Fußwegen  entlang  der  Grachten,  im  Schatten  der  Markt‐Kolonnaden,  auf  den  Holzkais,  den  Schwellen  der  Freudenhäuser,  in  den  stinkenden  Dampfwolken  der  Bag‐ nios,  wo  im  Tausch  gegen  kleine  Geschenke  wie  Klöppel‐ spitze,  silberne  Haarnadeln  und  Ohrringe  auch  eine  Jung‐ frau zu haben ist.  Stadt des Handels, wo Bürger und Bürokraten wie im Fie‐ ber kaufen und verkaufen und die Rohstoffe der Welt in La‐ gerhäuser verbannt werden, die sie nur zu höheren Preisen  wieder verlassen.  21

Monströse Kathedralen des Reichtums, deren Grundsteine  im letzten Jahrzehnt gelegt worden waren, ragen jetzt in den  Himmel  empor:  die  Wisselbank,  die  Bank  van  Leening,  die  Bourse, die den Wert von Gold‐ und Silberbarren, von Pias‐ tren,  Dukaten  und  Ducatonen,  Münzen  und  Metallgeld  be‐ stimmen, die alle Zahlungen beschleunigen und den Handel  fiebrig machen und Investoren gegen Verluste aus gefälsch‐ tem oder entwertetem Geld absichern.  In einem Labyrinth von Gängen und Gewölben lagert der  König  von  Schweden  seine  Kupfervorräte,  die  habsburgi–  schen  Kaiser  ihr  Quecksilber  aus  den  Minen  Idrijas,  der  russische  Zar  seine  Hermelinfelle,  der  König  von  Polen  Salpeter.  In keiner anderen Stadt werden Wechsel so freigebig aus‐ gestellt, die wöchentlich veröffentlichten Börsenkurse so eif‐ rig  studiert,  gehen  Warenempfangsscheine  so  schnell  von  Hand zu Hand. Zur Hauptzeit zwischen Mittag und ein Uhr  drängen sich in der Bourse Makler aus aller Herren Länder,  die  in  dem  wogenden  Tumult  ihre  Geschäfte  treiben.  Nie‐ drige  Zinsen  von  drei  vom  Hundert  aufs  volle  Jahr  gerech‐ net,  ohne  Pfand  und  Bürgen,  versetzen  die  Kaufherren  in  einen wahren Handelsrausch, sie kaufen in den Jahreszeiten,  in  denen  die  Preise  am  niedrigsten  sind  –  oder,  wie  es  im  merkantilen  Jargon  heißt,  aus  erster  Hand.  Sie  setzen  Bargeld auf noch nicht vorhandene Rohstoffe und stoßen sie  gegen Handelskredite wieder ab. Sie kaufen in Deutschland  ganze Wälder auf, um sie auf eine Order hin fällen zu lassen,  sie kaufen das Korn noch vor der Ernte, Wein vor der Lese,  und  handeln  mit  Nachbarvölkern  zu  Preisen,  bei  denen  niemand mithalten kann.  22

Amsterdam,  trügerische,  rechtlose,  lichtscheue  Stadt,  Mu‐ nitionskammer  der  Welt,  die  ihren  Profit  daraus  zieht,  den  spanischen  Feind  zu  finanzieren,  statt  ihn  zu  befehden,  die  die kriegführende Flotte mit Musketen, Ledermänteln, Gür‐ teln  und  Schwarzpulver  ausstattet,  Schiffe  auf  Kriegsstärke  aufrüstet und mit holländischen  Schiffen, die unter falscher  flandrischer Flagge segeln, Truppen an der iberischen Küste  mit Korn beliefert.  Wahnwitzige  Stadt,  wo  ein  seltener  Schädling  die  Tulpe  hoch  über  die  Rose  stellt  und  wo  eine  Epidemie,  die  schlanke  blutfarbene  Flammen  in  der  Korolla  einer  Tulpe  emporzüngeln  lässt,  auch  den  Verstand  der  Menschen  infiziert, die drei Zwiebeln der Semper Augustus zum Preis  einer  Villa  am  Wasser  feilbieten  und  Blumenbeete  mit  Gewehr und Klinge bewachen.    ■    Handel  –  was  würde  der  Mensch  nicht  alles  geben  im  Tausch für seine Seele?  Und doch musste ich meine weltlichen Besitztümer in eine  Seekiste  packen  wie  ein  gewöhnlicher  Matrose,  musste  meine  Arzneien  auflisten  und  davontragen  wie  der  schäbigste  aller  Scharlatane.  Auf  richterliche  Anordnung  musste  ich  meinen  spitzen  Hut  und  die  schwarze  Apothekerrobe  ablegen,  das  Schild  mit  dem  grünen  Krokodil aus den Angeln nehmen und ein lukratives, wenn  auch  heimliches  Geschäft  in  medizinischer  Beratung  schließen.    23

Meine wertvolle Sammlung der Abgetriebenen und Zwei‐ köpfigen,  der  Gehörnten  und  Behuften,  der  Zwillinge  und  Drillinge,  die  bei  der  Geburt  an  den  Hüften  zusammenge‐ wachsen waren, all die bleichen, zusammengerollten Maden  der  Menschheit,  beigesetzt  in  grünen  Gläsern  mit  konser‐ vierender Flüssigkeit, haben die Richter der Gosse und den  Krähen überantwortet.  Die  gemeinen  Mäuler  nennen  mich  einen  Totenbeschwö‐ rer. Die Alchemie klingt so todbringend in ihren Ohren, dass  viele  meinen,  ich  hätte  mich  der  Kunst  der  Hexerei  verschrieben. Ich werde von ignoranten Badern und Ärzten  gefürchtet,  die  sieben  Jahre  des  Studiums  keinesfalls  für  ausreichend  halten,  die  ihr  Fach  niemals  um  Verbesserun‐ gen,  neue  Erkenntnisse  und  Entdeckungen  bereichern,  son‐ dern auf dem ausgetretenen Pfad der Tradition dahertrotten  und sich von den althergebrachten Weisheiten lang verstor‐ bener Meister nähren, von primitiven Kräutersammlern wie  Galen  und  Hippokrates,  deren  Verschreibungen  von  Nies‐ wurz und Koloquinte ohne jede Wirkung sind.  Und doch hatte ich Kunden in Fülle. Wie viele verschleier‐ te Damen wurden von meiner Tür gewiesen und sahen sich  somit  genötigt,  die  Kräuterweiber  auf  den  Märkten  um  zweifelhafte Mittelchen zu ersuchen, um sich einige Monate  später auf Gedeih und Verderb in die Hände einer Hebam‐ me zu begeben.  Ich  habe  für  jeden  erdenklichen  Zweck  eine  Droge  ent‐ deckt,  habe  jeden  Trank  vervollkommnet  und  einen  umfas‐ senden Vorrat an Giften angelegt.  Wie jedes Gewerbe, so regieren Moden und Maschen auch  meines, das der tödlichen Elixiere. Im letzten Jahr favorisier‐ 24

ten  die  Hahnreie  der  Stadt  Pulver,  welche  das  Fleisch  ab‐ töten und das Zahnfleisch lockern wie der Skorbut und auf  diese  Weise  untreue  Ehefrauen  in  kahle  Vogelscheuchen  verwandeln.  Dieses  Jahr  verlangten  elegante  Damen,  von  ihren hurenden Liebhabern zur Verzweiflung getrieben, jene  meiner  Pastillen,  die,  vor  dem  Akt  der  fleischlichen  Kopu‐ lation  verabreicht,  eine  tödliche  Fontäne  Blut  statt  Samen  aus  dem  Gemachte  des  Opfers  hervorschleudern.  Meine  konventionelleren Bestände imitieren Krankheiten, zeichnen  blasse Haut mit Pusteln und Borken, lassen Bäuche schwel‐ len wie bei schwerer Wassersucht, sie ahmen Hirnfieber und  Herzanfälle nach und Geschwüre an allen Gliedern.  Bei  meinen  Beratungen  war  ich  immer  wieder  fasziniert,  dass die planende Beschäftigung mit dem Tode des Gelieb‐ ten in vielerlei Hinsicht sehr viel intimer ist als der Akt der  Liebe  selbst.  Ich  war  beeindruckt  davon,  mit  welcher  Auf‐ merksamkeit meine Kunden die Einzelheiten studierten, wie  sie  in  meinem  Rezeptbuch  blätterten,  mit  aller  Sorgfalt  das  Ausmaß  der  Schmerzen  abwägten,  den  genauen  Zeitpunkt  erfragten, zu dem das Gift wirken würde, und wie lange der  Tod auf sich warten ließe. Ich glaube, sie haben es genossen,  einen Tag lang Gott zu spielen.  Jetzt  erwarte  ich  mein  Exil;  mögen  alle  Bankerts  Amster‐ dams geboren werden und die buhlerische Bevölkerung der  Stadt wachsen. Mögen Ehefrauen, Hahnreie und Kurtisanen  ihre  Gulden  auf  gemeinen  Beinwell  verschwenden,  auf  süßen Sirup, Lakritzwasser und Rosenöl. Mögen sie der Wirk‐ samkeit  von  Regenwurmasche,  Eibischsalben,  Seepferdchen‐ ziemern und getrocknetem Froschlaich aufsitzen, den leeren  Versprechungen der Quacksalber und Kräutersammler.  25

■   Ich  ziehe  meinen  Astrachanumhang  fester.  Ich  sage  Lebe‐ wohl zu den Möwen, die in den kalten grauen Wassern nach  Klieschen  tauchen,  Lebewohl  dem  zweideutigen  Lächeln  eines  Herbstkrokusverkäufers,  den  Flammen,  die  sich  von  der  Zunge  eines  Feuerspuckers  entrollen.  Ich  reiche  dem  Bootsmann  meine  Papiere.  Er  faltet  sie  auf  und  prüft  jede  Seite,  dann  kritzelt  er  seinen  Schnörkel  neben  das  Compa‐ gnie‐Siegel und meinen Namen.  Mein Gepäck auf den Schultern balancierend, bahnen sich  die  Träger  einen  Weg  durch  die  Menge.  Ich  straffe  die  Schultern und folge ihnen. Ich setze die Sohle meines Stiefels  auf die Gangway der Batavia und werfe mein altes Leben ab  wie eine Schlangenhaut.                                26

       

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ast zwei Monate auf See, und nicht einmal war Land in  Sicht. Ich misstraue dem stampfenden Drängen der Ba‐  tavia,  dem  geblähten  Bauche  des  Großsegels.  Die  Offiziers‐  kabinen  sind  beengt.  Feuchte  Felle,  verdreckte  Wolldecken,  ausgetretene Stiefel, Tabakrauch, der Gestank von Erbroche‐ nem, Kranke, Stunde um Stunde, und ich habe nichts als die  Koje  in  meiner  Kabine  und  einen  Filz  Vorhang,  mich  dahinter zu verbergen – das ist mein ganzes Zuhause.  Jeden Morgen beim Aufwachen ist der Himmel mit beun‐ ruhigenden Rosa‐ und Grüntönen beschmiert. Mein Bullau‐ ge blickt auf das Achterdeck, wo die diensthabenden Solda‐ ten auf und ab marschieren. Dahinter schwärmen die Matro‐ sen über Hauptdeck und Back. Die einen legen Trossen aus,  die  anderen  sind  mit  dem  Spleißen  und  Aufschießen  von  Tauwerk  beschäftigt.  Eine  öde  Szenerie.  Den  ganzen  Tag  lang rufen sie sich eine Litanei nautischer Begriffe zu, die ich  nicht  verstehe:  Oberbramsegel  dicht,  klar  Wende,  Klüver–  und Fockschoten los, hieven hier, belegen dort. Zudem muss  ich  ihr  endloses  Geschwätz  ertragen,  ihre  Fluchtiraden  und  Schimpfkanonaden.  Und  die  ganze  Zeit  über  pfeift  der  Wind eine Melodie im Rigg, und die Schiffsglocke läutet zur  halben  Stunde,  wenn  der  Sand  im  Glas  durchgelaufen  ist  und die Uhr umgedreht wird.  Mir ist übel vom rastlosen Wogen der See, vom unaufhör‐ lichen  Stampfen.  Zuerst  hebt  sich  das  Heck,  und  das  Schiff  stürzt mit einem Rollen den Rücken der Welle hinab. Dann  27

schießt  weißes  Wasser  die  Längsseiten  der  Batavia  entlang,  bis der Schaum ihren Bug umspült.  Auch  auf  die  essigsauren  Ausdünstungen  der  ausgewa‐ schenen  Balken  war  ich  nicht  vorbereitet,  auf  die  Nässe  in  Hanf und Segeltuch, die beißenden Gerüche von Farbe und  Firnis,  den  üblen,  modrigen  Gestank  des  Wassers,  das  sich  in der Bilge sammelt.  Noch  weniger  war  ich  auf  das  wimmelnde  Gedränge  ge‐ fasst, in dem wir uns nun wiederfinden. Es gibt nicht einen  Zentimeter  auf  Deck,  den  man  sein  Eigen  nennen  könnte.  Noch  im  Galion  der  Batavia  drängen  sich  die  Männer,  pinkeln durch die Reling oder waschen ihre flohverseuchten  Hemden aus. Wenn man sich auf dem Schiff fortbewegt, ist  es, als dränge man sich durch die schiebende und schubsen‐ de  Menge  auf  einem  immerwährenden  Jahrmarkt,  durch  eine  wogende,  siedende,  süßsaure  menschliche  Masse.  Wenn  man  die  Messe  betreten  will,  heißt  es  abwarten,  bis  man  an  die  Reihe  kommt.  Und  immer  wenn  das  Luk  zum  Unterdeck geöffnet wird, wo die Soldaten sich zu zweit eine  Hängematte teilen, steigt ein fauliger Gestank auf. Wo man  auch  hinschaut,  Matrosen  überall,  behände  und  trittsicher  wie  Bergziegen,  sie  flitzen  durch  die  Takelage,  schwingen  sich  wie  Trapezkünstler  von  einem  Tau  zum  nächsten  oder  klettern,  mit  Greifzehen  die  rauen,  geteerten  Tampen  um‐ klammernd, vom Großmast herunter.  Wenn ich jetzt nach oben schaue, sehe ich gleich zehn von  ihnen über den Rahen am Kreuzmast hängen, um die Mars‐ segel zu setzen, wobei sie mit den Sohlen ihrer flinken nack‐ ten  Füße  unablässig  auf  den  geknoteten  Tampen  hin  und  her  balancieren.  Mir  wird  schwindlig,  wenn  ich  sie  länger  28

beobachte.  Tag  und  Nacht  gehen  sie  ihren  Aufgaben  nach,  schleudern  Flüche  und  drängen  sich  an  den  Passagieren  vorbei, die ihnen im Wege stehen.  Und  über  diesem  tobenden  Pandämonium  thront  der  Ka‐ pitän, der am hochgezogenen achteren Rand der Poop steht  und auf das Meer hinausschaut.    ■   Jeden Morgen meistere ich meinen Weg über das krängende  Deck, den Blick fest auf meine Füße gerichtet, um nicht über  das Tauwerk zu stürzen, das um die Klampen gewickelt ist. Auf dem Weg zur Messe komme ich an den Sauen vorbei,  die in ihren Pferchen liegen und an ihren geschwollenen Zit‐ zen blinde, neugeborene Ferkel säugen. Der Anblick des fah‐ len,  haarlosen  Fleisches,  ihrer  zarten,  zuckenden  Nacktheit  macht mich schaudern. Bald ist es für den Koch an der Zeit,  seine Messer zu wetzen.  Der  Herbst  und  der  Monat  der  Schwalben  sind  vorüber.  Wir  haben  die  Jahreszeiten  hinter  uns  gelassen  und  treiben  in  endlosem  Sommer  dahin.  Die  Hitze  ist  nach  und  nach  über  uns  gekommen.  Zuerst  wurde  das  Wasser  in  den  Fässern faulig, dann krochen erste Kolonnen von Ungeziefer  über  die  Kabinenwände.  Ein  steter  seefeuchter  Wind  liegt  drückend über uns. Ich träume oft und schlafe wenig.  An den meisten Tagen liege ich in endloser Langeweile in  meiner  Koje,  harre  aus  wie  eine  Spinne  in  der  Dunkelheit  und webe müßig die Netze meiner Vergangenheit.      29

 

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orrentius  war  stets  die  einzige  männliche  Autorität  in  meinem Leben, denn mein Vater starb, als ich noch jung 

war.  Mein Vater war ein Spieler, er liebte die Fuchsjagd und ro‐ ten  Wein,  frequentierte  Konzertsäle,  Salons  und  Trabrenn‐ bahnen, und er fand Vergnügen an der Sopranstimme eines  Dienstmädchens.  Meine  Kindheit  verbrachte  ich  in  einem  großzügigen  Stadthaus,  wo  ich  von  einer  Reihe  gottesfürchtiger  Kinder‐ frauen  verhätschelt  und  mit  Süßigkeiten  gefüttert  wurde,  während meine Mutter auf der Suche nach Heilung von ei‐ nem  nervösen  Leiden  und  religiösen  Wahnvorstellungen  von Kirche zu Kloster irrte.  Am Nachmittag, wenn die Schatten auf dem Rasen länger  wurden und mein Kindermädchen im Schütze der Holunder  und  Fingerhutbüsche  döste,  wurde  ich  –  ein  frühreifes,  einsames  Kind,  viel  älter  als  meine  zwölf  Jahre  –  es  schnell  müde,  den  Reifen  zu  schlagen  oder  gegen  einen  Ball  zu  treten, und ich starrte hinauf zu den leeren Fenstern unseres  Hauses,  in  denen  sich  in  jenem  Frühjahr  die  duftenden  Blüten  des  zitternden  Geißblatts  spiegelten.  Jeden  Tag  zur  Stunde  des  Mittagsschlafes  wurden  die  Fensterläden  der  Bibliothek  im  ersten  Stock  mit  einem  Knall  geschlossen.  Manchmal  erhaschte  ich  einen  Blick  auf  die  Spitzenman‐ schette  am  Ärmel  meines  Vaters,  auf  das  goldene  Funkeln  des  Eherings,  auf  seine  langen,  schmalen  Hände,  die  den  Riegel vorschoben.  Eines  nicht  enden  wollenden  Nachmittags  im  Garten  ließ  ich  die  Leine  eines  purpurroten  Drachens  durch  meine  30

Finger gleiten und beobachtete, wie der Drachen sich hinauf  in  die  Lüfte  schraubte.  Als  er  auf  das  Haus  zu  schwebte,  folgte ich ihm, lauschte dem Trippeln und Trappeln meiner  schwarzen  Lederschuhe  auf  dem  Pfad,  lief  vorbei  an  den  Obstspalieren  mit  Birnen,  Pfirsichen  und  Aprikosen,  vorbei  an  der  Statue  des  Pan  im  Rosengarten,  bis  ich  endlich  ins  Haus trat, in jenes Reich gleißenden Zwielichts.  Aus  dem  Esszimmer  drang  das  vertraute  Klappern  des  Zinngeschirrs,  das  Quietschen  des  Rollwagens,  den  eine  Magd auf die Terrasse schob.  Ich stieg die Haupttreppe empor und blieb vor der Biblio‐ thek stehen, die Wände dort schienen sich mit jedem Atem‐ zug zu dehnen und zusammenzuziehen.  Ich kniete mich vor das Schlüsselloch. In der halbdunklen  Bibliothek,  auf  einer  mit  Veloursamt  bezogenen  Chaiselon‐ gue,  lag  mein  Vater  mit  Marie,  dem  Hausmädchen.  Er  dra‐ pierte  ihre  Röcke  nach  rechts  und  nach  links,  öffnete  lang‐ sam  ihr  Unterkleid,  die  Satinbänder  ihres  Korsetts,  spreizte  ihre  Schenkel,  strich  mit  dem  Elfenbeingriff  seiner  Reitpeit‐ sche  über  ihre  kaum  entwickelten  Brüste.  Dann  zwang  er  sie, nackt und zitternd, vor sich auf die Knie.  «Beug dich vor», befahl er. Und jedes Mal, wenn das Leder  durch die Luft pfiff, hielt ich den Atem an.  «Erlösung  wird  allein  aus  Gnade  geboren»,  stieß  Vater  schwer  atmend  hervor.  «Hier  sollst  du  das  Joch  der  Dis‐ ziplin  kennen  lernen.  Auf  mein  Wort,  du  wirst  Zucht  und  Strafe  schmecken.»  Und  er  riss  an  ihrem  wunderschönen  roten Haar.  Ich  schrie  beinah  laut  auf  und  grub  mir  die  Nägel  in  die  Handflächen, bis sie bluteten.  31

Den  ganzen  Sommer  hindurch  war  es  für  mich  ein  festes  nachmittägliches  Ritual,  Vaters  Spiele  zu  beobachten.  Ich  frage  mich  heute,  ob  er  wusste,  dass  ich  von  draußen,  aus  dem Halbdunkel, zuschaute.  Bei  den  endlosen  Suppenmahlzeiten  mittags  im  Schul‐ zimmer  konnte  ich  kaum  stillsitzen,  konnte  das  Schlürfen  und Rülpsen meines Kindermädchens kaum ertragen, ihren  Damenbart, den sie mit der Serviette abtupfte. In diesen Mo‐ menten wünschte ich mir nichts sehnlicher, als sie zu bestra‐ fen.  Ich  starrte  auf  ihre  großen  Brüste,  die  sich  gegen  den  ge‐ stärkten  Stoff  der  Schürze  pressten,  und  musste  die  Hände  unter  meine  Schenkel  schieben,  um  nicht  nach  ihnen  zu  greifen. Ich malte mir aus, wie Vater die Reitpeitsche auf ihr  weiches,  üppiges  Fleisch  niedergehen  ließ,  die  wunden,  blutroten Striemen auf ihrem breiten, cremeweißen Rücken.  Doch dann stockte mir erneut der Atem beim Gedanken an  Marie,  wie  sie  nackt zu  meinen Füßen  kauert,  wie  ihr  Haar  nach  vorn  fällt  und  die  rotbraunen  Löckchen  entblößt,  die  sich auf der weißen Haut in ihrem Nacken kringeln. Genau  wie  Vater  würde  auch  ich  ihre  tränenverschmierte  Wange  mit der Spitze meines schweinsledernen Stiefels streicheln.  Den  ganzen  Sommer  über  war  ich  wie  im  Fieber.  Unsere  nachmittäglichen  Spaziergänge  durch  den  Garten  führten  mein  Kindermädchen  und  mich  am  Waschhaus  vorbei,  wo  sich die Frauen breitbeinig vorbeugten, um Leintücher über  die  Büsche  zu  hängen.  Ich  wurde  beinah  ohnmächtig  beim  Anblick ihrer kräftigen, blaugeäderten Knöchel.  Einmal schnitt ich mir einen Birkenzweig und prügelte den  Windhund  des  Gärtners  beinah zu  Tode,  nur  um  zu  sehen,  32

wie  es  sich  anfühlte.  Aber  es  war  nicht  das  Gleiche  und  würde  nie  das  Gleiche  sein  wie  jene  Spiele,  die  Vater  mit  Marie  spielte,  ihre  Hände  über  dem  Kopf  gefesselt,  die  Schenkel gespreizt.  Schon bald wurde ich eifersüchtig auf ihn. Meine Träume  waren  durchtränkt  von  Lust  und  Fieber.  Nicht  einmal  die  Berührung mit meiner eigenen, nimmermüden Hand konnte  den Schmerz lindern.  Wenn  ich  vor  dem  Schlüsselloch  kauerte,  kannte  meine  Eifersucht  keine  Grenzen.  Ich  wollte  die  Tür  zur  Bibliothek  aufstoßen und Vater die Peitsche aus der Hand reißen. Bald  begann ich, nicht nur ihn zu verabscheuen, diesen Vater, der  Tag  für  Tag  das  Fleisch  zartester  Früchte  genoss,  während  ich,  Tantalus,  aus  seinem  Paradies  verstoßen  vor  dem  Schlüsselloch  geiferte,  ich  verabscheute  auch  mein  Kinder‐ mädchen,  meine  unansehnliche,  mürrische  Magd,  die  ein‐ fältige Wächterin vor meinem Himmelstor.  Auch  den  Windhund,  der  jaulend  davonlief,  sobald  ich  mich ihm näherte, konnte ich nicht ausstehen.  Sie hat es nie bemerkt, aber ich folgte Marie auf Schritt und  Tritt. Mein einziger Trost lag darin, ihr Schatten zu werden,  ihr  von  der  Spülküche  in  den  Weinkeller,  vom  Herd  zur  Speisekammer, in das Zimmer der gestrengen Haushälterin  und  die  kleinen  Dachbodenkammern  der  Dienstboten  zu  folgen,  wo  perlendes  Gelächter  von  Zimmer  zu  Zimmer  klang.  An ihrem schweren Gang, dem streng aus dem Gesicht ge‐ kämmten Haar und der bleichen, ausdruckslosen Miene un‐ ter der schwarzen Baumwollhaube erkannte ich, dass Marie  ein trauriges Mädchen war. Sie liebte Vater nicht, obschon er  33

sie  gut  bezahlte,  denn  seinen  Spielen  mangelte  es  an  der  Zärtlichkeit, die nur ich ihr geben konnte.  Ich verzehrte mich nach ihr. Verzehrte mich danach, sie in  Spitze zu kleiden und sie erschaudern zu sehen.    ■   Beim  Abendessen  saß  Vater  am  Kopfende  des  riesigen  Eichentisches,  mein  Kindermädchen  und  ich  am  anderen  Ende. Er richtete nur selten das Wort an mich, aber manch‐ mal befragte er das Kindermädchen, das sich stotternd und  stammelnd  durch  das  Gespräch  quälte  und  versicherte,  es  sei  gewiss  ein  ruhiges  Leben  für  den  jungen  Herrn  Jeronimus, der ohne Zweifel seine Mama vermisse, aber Mr.  Chimes  im  Schulzimmer  halte  ihn  für  einen  begabten  Jungen,  so  wie  er  schon  lesen  könne,  Abhandlungen  und  Aufsätze,  die,  gütiger  Gott,  kaum  ein  Mensch  zu  begreifen  in  der  Lage  sei,  und  wie  er  sich  erst  in  der  Chemie  hervor‐ tue. An dieser Stelle hielt sie inne und strahlte mich an.  «Ihr  wäret  stolz  zu  sehen,  wie  er  sein  kleines  Köpfchen  über all die Phiolen und Flammen beugt», sagte sie.  Mit  der  Antwort  zufrieden,  versank  Vater  wieder  in  sein  gewohntes Schweigen.  Ich erinnere mich, dass der Sommer fast vorbei war, als ich  meinen Plan entwarf.    ■    Das  Schulzimmer  war  hell  und  luftig,  voller  Kreidestaub,  Bücherregale  und  poliertem  Kiefernholz.  Kurz  nach  seiner  34

Anstellung  hatte  Chimes,  mein  Lehrer,  seine  Flaschen  mit  Rheinwein  im  Regal  hinter  der  Kreide,  unter  drei  lockeren  Fußbodenbrettern, in der Kiste mit Feuerholz und in seinem  Pult  versteckt.  Doch  da  ich  stets  vorgab,  das  Klingen  des  Glases  nicht  zu  hören,  das  hastige,  heimliche  Stürzen  der  Flüssigkeit  und  die  verstohlenen  Schlucke,  die  er  nahm,  sobald  er  mich  in  meine  Bücher  versunken  glaubte,  war  er  dazu  übergegangen,  stets  einen  mehr  oder  weniger  vollen  Becher  neben  seine  Füße  zu  stellen.  Kurz  nach  dem  Früh‐ stück  fiel  er  in  tiefen  Schlaf,  sodass  ich  in  meinen  Studien  ungestört war.  Wie  ich  es  liebte,  an  jenem  Pult  mit  der  Marmorplatte  zu  sitzen, auf dem sich zwischen kupfernen Pfeilern meine Ka‐ thedrale  aus  Glas  erhob,  ein  Geschoss  über  dem  anderen,  und  in  jeder  Phiole,  jedem  Röhrchen  und  jeder  Pipette  wallten Schwefeldämpfe, während unten die scharlachroten  Flammenzungen aus dem Brenner leckten.  Hier  hatte  ich  die  Stadt  meiner  Träume  in  Miniatur  nach‐ gebildet, eine Stadt aus Feuer und Schwefel, in der Satan re‐ gierte,  mein  gefallener  Verbündeter,  der  ohne  viel  Aufhe‐ bens  aus  dem  Garten  Eden  mit  seiner  Ödnis  grüner  Täler  entlassen  worden  war,  entlassen  aus  seiner  Anstellung  als  Unterhändler  Gottes,  der  das  Kleingedruckte  in  den  himm‐ lischen Verträgen in punkto freier Wille und Prädestination  beim Wort genommen hatte.  Jeden  Morgen  widmete  ich  mich  meiner  Alchemie,  beob‐ achtete die bauschenden Regenbögen in den Dampfwolken,  die  sprühenden  Funken  aus  den  erhitzten,  sorgsam  abge‐ wogenen  Häufchen  Goldregensamen,  Christophskraut  und  Tollkirsche.  Ich  zerstieß  Baumfreund,  Liebeserbse  und  Rit‐ 35

tersporn und lauschte dem Knacken ihrer trocknen Hülsen.  Ich  destillierte  Essenzen  aus  Giftpilzen  und  Stephanskraut  und  bestaunte  die  dunklen  Gase,  die  in  meinem  Glasge‐ bäude  aus  Schläuchen  und  Zylindern  ihre  Schlangen‐ schwänze entrollten.  Die  ganze  Zeit  über  schlummerte  Chimes  tief  und  fest,  taub gegen das tosende Brodeln meiner Tränke, die ich mit  aller  Sorgfalt  in  unzähligen  Versuchen  kreierte,  bis  mein  Werk vollendet war.    ■    Ich  beschloss,  Chimes  zu  verschonen,  der  auf  dieser  Welt  keiner  Seele  Unrecht  getan  hatte  und  dessen  einzige  Sünde  es war, im Rheinwein das Vergessen zu suchen.  Also  warf  ich  eines  Nachmittags  dem  Windhund  eine  schöne Hammelkeule hin. Würde er sie fressen? Die elende  Kreatur  verkroch  sich  im  Gemüsegarten,  die  Ohren  an  den  Wieselkopf gelegt, die Zähne gefletscht. Ich schleuderte ihm  das  Fleisch  vor  die  Füße,  doch  der  undankbare  Kläffer  lief  davon, den Schwanz zwischen die Hinterbeine geklemmt.  Als ich am folgenden Tag zurückkam, lag der Knochen un‐ berührt da, doch mit Genugtuung entdeckte ich einen toten  Raben  zwischen  den  Gartenwicken,  der  ein  Stück  Knorpel  im Schnabel hielt. Mein Experiment war geglückt.    ■   Es war Herbst, meine liebste Jahreszeit, der Frost setzte lang‐ sam  ein,  und  in  den  Gärten  wurden  Feuer  entzündet,  als  36

mein Kindermädchen über einen seltsamen, roten Ausschlag  auf Armen, Hals und Leib klagte.  Der  ortsansässige  Arzt  wurde  gerufen,  ein  zaudernder,  zaghafter  Mann  mit  verkrampftem  Krankenzimmerlächeln.  Er stellte Untersuchungen an, nahm Abstriche, entkorkte ein  Glas mit Blutegeln und hielt die sich windenden Tiere zwi‐ schen den Greifern seiner Pinzette, doch seine Diagnose war  vage.  Er  konnte  die  Ursache  für  die  Beschwerden  meines  Kindermädchens  nicht  ausmachen,  obwohl  zu  diesem  Zeit‐ punkt bereits ihr ganzer Körper von Furunkeln und Pusteln  übersät war.  «Die Pest ist es ganz bestimmt nicht», flüsterte er.  Kaum  war  das  Wort  ausgesprochen,  sickerte  es  wie  die  Pestilenz  selbst  durchs  ganze  Haus.  Zu  meinem  Entsetzen  ver‐ließen  uns  die  Dienstboten  in  Scharen.  Vom  Schul‐ zimmer aus beobachtete ich, wie sie ihr zerlumptes Hab und  Gut  in  Bündeln  auf  die  Karren  packten  und  die  Maultiere  mit der Peitsche im Galopp zum Tor hinaus trieben – wobei  Chimes auf einem Esel die Nachhut bildete.  Ich  dankte  den  Göttern,  dass  Marie  sich  ihnen  nicht  an‐ schloss.  Sie  war  ein  pflichtbewusstes  Mädchen,  und  Vater  entlohnte sie gut. Er schenkte ihr Kleider nach der neuesten  Mode  und  zahlte  sogar  die  Pacht  für  die  kleine  Kate  ihrer  Mutter vor der Stadt.  Durchs  Schlüsselloch  beobachtete  ich  weiterhin  zur  Mit‐ tagsstunde  Vaters  Spiele,  doch  in  jenen  Tagen  hatten  sie  ihren  Glanz  verloren  –  selbst  die  verführerischen  Posen  meiner  Liebsten  wirkten  hölzern,  auch  wenn  sie  auf  seinen  Befehl  noch  immer  niederkniete  oder  sich  mit  gespreizten  Beinen auf einem Stuhl ausstreckte. Auch war mir nicht ent‐ 37

gangen,  dass  Vaters  Liebkosungen  linkisch  wirkten  und  er  des Öfteren innehielt, um sich den Schweiß von der Stirn zu  wischen,  obwohl  es  für  die  Jahreszeit  ungewöhnlich  kalt  war und der Frosttod die Rosenbüsche heimgesucht hatte.  Es war nur noch eine Frage der Zeit, bis ich Marie für mich  beanspruchen und ihr meine Begierden beichten konnte, bis  ich sie dazu gebracht haben würde, mich bedingungslos zu  lieben.  Vaters  Gesicht  war  weiß  wie  Kalk,  und  ein  böser,  purpurroter  Ausschlag  war  von  den  Gelenken  über  seine  Handrücken gewandert.    ■   Der  Tod  meines  Kindermädchens  legte  sich  wie  ein  Sarg‐ tuch  über  das  Haus.  Da  ich  mich  im  Schulzimmer  einsam  fühlte,  verbrachte  ich  meine  Vormittage  nun  meist  in  der  labyrinthischen  Küche  aus  Sandstein  und  grünen  Fliesen  und  half  der  Köchin  bei  der  Zubereitung  ihrer  schweren,  duftenden  Speisen.  Zunächst  schien  sie  verwundert,  als  ich  ihr meine Dienste anbot, doch dann fühlte sie sich geschmei‐ chelt  ob  meiner  Gesellschaft,  und  vielleicht  vermutete  sie,  dass ich Chimes und mein Kindermädchen vermisste.  Die  Köchin  war  gerührt  von  meiner  kindlichen  Hingabe,  der  Sorgfalt,  mit  der  ich  die  Äpfel  für  Vaters  Kompott  in  Scheiben schnitt, welches gemäß einer Empfehlung des Arz‐ tes das Fieber senken und den Appetit anregen sollte.  Während ich Ingwer und Zimt rieb, hievte die Köchin rie‐ sige  Kupferkessel  auf  den  Ofen  und  murrte  leise  vor  sich  hin.  «In  diesem  Haus  geht  das  Verderben  um»,  sagte  sie  im  38

Vertrauen  dem  Gärtner,  der  Körbe  mit  Rüben,  Beeten  und  Schalotten an der Hintertür ablieferte.  «Jetzt ist der Herr krank», flüsterte sie dem Wildhüter zu,  der  ihr  einen  Sack  mit  Fasanen  hinwarf  und  sich  ohne  ein  Wort davonmachte.  «Der Arzt sagt, mit dem Ausschlag hat es angefangen», er‐ zählte  sie  den  Waschfrauen,  die  kreischend  zu  den  Wasch‐ zubern liefen, um sich die jungen, rosigen Hände zu schrub‐ ben.  Eines  Abends,  als  ich  allein  im  Esszimmer  am  Kopfende  des  Tisches  saß,  sah  ich  Marie  vorbeihuschen,  in  der  Hand  einen  Holzteller  mit  dem  von  mir  am  Morgen  liebevoll  zubereiteten  und  einzig  und  allein  für  meinen  Vater  bestimmten Apfelkompott. Ich warf meine Serviette beiseite  und eilte ihr nach.  «Marie», rief ich.  Sie  blieb  wie  angewurzelt  auf  der  Treppe  stehen,  die  Dringlichkeit  in  meiner  Stimme  hatte  sie  erschreckt.  Dann  sah sie mich an und lächelte. Es war das erste Mal, dass ich  sie  lächeln  sah.  Ihr  strahlendes  Gesicht  verschlug  mir  den  Atem.  Ich  wollte  diesen  Alabasterengel  in  meine  Arme  schließen und sie mit den Küssen bedecken, nach denen sie  sich sehnte.  «Ihr seid ein guter Sohn», sagte sie. «Ich weiß, wir hattenʹs  versprochen,  aber  dann  konnten  wir  doch  nicht  wider‐ stehen,  die  Köchin  und  ich.»  Sie  deutete  mit  dem  Kopf  auf  den  Teller,  den  sie  in  ihren  kräftigen,  geschickten  Händen  trug.  «Wir haben es probiert, nur ein kleines bisschen, und es ist  gar nicht schlecht.»  39

Ich  öffnete  den  Mund,  um  zu  schreien,  doch  aus  meiner  Kehle  drang  kein  Laut.  Und  dann  endlich  begriff  ich,  endlich  hatte  ich  verstanden.  Der  Apfel  ist  eine  verfluchte  Frucht.    ■   Als  ich  die  erste  und  einzige  Liebe  meiner  Kindheit  verlor,  als  Marie  starb,  verhärtete  sich  mein  Herz  auf  ewig  gegen  alle  falschen  Propheten  und  gegen  Jesus,  den  Verräter,  der  sie von mir nahm. Doch wie um Rache zu nehmen, führten  meine  eigenen  dunklen  Engel  mich  zu  Torrentius,  meinem  Freund. Ich rufe nach Tonks, dem Kombüsenjungen, er soll  mir  ein  Glas  Branntwein  bringen.  Der  Gedanke  an  meine  vergeudete Vergangenheit macht mich krank.                                40

         

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ir  treiben  im  Kalmengürtel.  Die  ununterbrochene  Monotonie von Ozean und Himmel bietet wenig Ab‐ wechslung.  Die  sieben  Schiffe  im  Verband  der  Batavia  mühen  sich  redlich,  die  trägen  Winde  in  ihren  Segeln  zu  fangen.  Das  Kriegsschiff,  die  Buren,  laviert  querab.  Außerdem  begleiten  uns  drei  Handelsschiffe  auf  der  Reise,  die Dordrecht, die Galiasse und die Gravenhage. Verglichen  mit ihnen, heißt es, sei die Batavia ein Palast. Zwei Vorrats‐ schiffe, die Assendelft und die Sardam, bilden die Nachhut,  zusammen  mit  der  Yacht  Kleine  David,  die  zurückgefallen  ist.  Im  Schatten  eines  ausgeblichenen,  staubiggrünen  Balda‐ chins ruhen die Passagiere auf Segeltuchrollen auf dem Mit‐ teldeck. Niemand kann sich zu einem Spiel aufraffen. Karten  werden  lustlos  gemischt,  die  Seiten  ungelesener  Bücher  recken sich fächerförmig empor, eine zerfledderte Bibel mit  Eselsohren rutscht von jemandes Schoß.  In  der  unendlichen  Spanne  zwischen  Mittag‐  und  Abend‐ essen  scheint  das  Schiff  zu  schrumpfen.  Voraus  nur  Ozean.  Über  uns  der  stechend  blaue  Himmel.  Schlagschatten  auf  dem  sonnengebleichten  Deck.  Keine  Fliege,  die  es  zu  verjagen  gäbe,  keine  Wolke,  die  dem  Horizont  Kontur  verleiht.  Das  Schiff  gleitet  dahin.  Die  Tage  schwinden.  Servietten  werden  auseinander  gefaltet,  Speisekarten  gele‐ sen.  Heute  Fisch,  morgen  Hammel,  übermorgen  gekochtes  41

Rindfleisch. Ich beobachte meine Mitreisenden, das Hin und  Her  zwischen  Seekrankheit  und  Völlerei,  losen  Liebeleien  und  ehelichem  Gezänk,  doch  jetzt  senkt  sich  Trägheit  über  das  Schiff.  Wer  sind  diese  Fremden,  die  sich  den  Schweiß  von den Brauen tupfen  und  sich  den  Weg  in  die  Messe  erkämpfen,  wo  sie  um  einen  Tisch  unter  dem  großen  Heckfenster  rangeln?  Inspektoren  und  Spekulanten,  Seeräuber  und  Schreiber  der  Compagnie,  die  ihr  Vertrauen  in  eine  ferne  Welt  gesetzt  haben,  in  die  knar–  zenden,  wurmzerfressenen  Planken  dieses  Schiffes,  das  sie  mit  jeder  Welle,  jedem  Windstoß  weiter  von  dem  Orte  entfernt,  den  sie  einst  ihr  Zuhause  nannten.    ■   Mein  Blick  fällt  auf  eine  hoch  gewachsene  Frau,  die  über  Deck schreitet und sich mit ausgebreiteten Armen gegen die  Reling  lehnt,  ihr  rotbraunes  Haar  flattert  im  Wind,  der  Umhang  aus  Veloursamt  bauscht  sich  hinter  ihr  wie  eine  Flagge,  und  ich  kann  nicht  anders,  als  sie  eingehend  zu  studieren:  diesen  verlorenen  Blick  hinaus  auf  die  See,  als  erwarte  sie  irgendetwas,  ihren  alabasterfarbenen  Teint,  das  Muttermal  auf  der  Oberlippe,  das  goldene  Funkeln  eines  Eherings  –  sie  hat  schmale  Spinettspielerhände,  Gelehrten‐ hände,  die  nichts  Schwereres  zu  heben  gewohnt  sind  als  einen  tintegetränkten  Federkiel.  Diese  Frau  sucht  nicht  wie  die  anderen  den  Schatten,  sondern  steht  ohne  Kopfbe‐ deckung im gleißenden Schein der Sonne, das Gesicht in die  heißen,  trockenen  Passatwinde  gewandt.  Sie  hat  etwas  42

Herrisches  und  Herausforderndes  an  sich.  Sie  starrt  noch  immer  hinaus  auf  die  See.  Die  Strähnen  ihres  langen,  roten  Haares  spielen  ihr  um  Gesicht  und  Augen.  Worauf  wartet  sie?  Eine  Schule  Tümmler  bricht  zu  einem  pfeilschnellen  Flug  aus  den  Wellen  hervor,  die  glänzenden,  eleganten  Körper  dunkle Silhouetten vor der sprühenden Gischt.  Sie klatscht vor Freude in die Hände, klettert auf die erste  Sprosse  der  Reling  und  lehnt  sich  so  weit  wie  möglich  vor,  um besser sehen zu können. Einige Händler lassen ihr Buch  sinken und gaffen sie an. Sie haben ihre Freude an der Unbe‐ kümmertheit  dieser  Dame.  Ihre  Gattinnen  hingegen  tau‐ schen missbilligende Blicke und schnalzen mit der Zunge.  Von  der  Poop  aus  nimmt  auch der  Schiffer  sie  durch  sein  Fernrohr eingehend in Augenschein, wobei er vorgibt, Aus‐ schau zu halten.  Unser Schiffer ist ein durchtriebener, windiger Geselle mit  fetter  Pension  und  schmalen  Narben,  ein  Rumtrinker  und  Sklavenhändler,  der  Weibsbilder  mit  geschminkten  Lippen  und drallen Oberschenkeln verführt. Diese Dame ist zu ele‐ gant, um ihm zu gefallen.  Ich lasse meinen Blick über das überfüllte Deck schweifen,  um ihren Ehegatten auszumachen. Gewiss wird er nicht zu‐ lassen,  dass  seine  Frau  sich  in  eine  so  gefährliche  Lage  bringt,  ihre  gelben  Satinschuhe  haben  mittlerweile  auf  der  zweiten  Relingsprosse  Halt  gefunden,  unter  ihr  das  An‐ schwellen  der  schäumenden  Gischtberge.  Mir  wird  schwindlig,  wenn  ich  nur  daran  denke.  Ich  schließe  die  Augen  und  presse  mir  ein  lavendelbestäubtes  Taschentuch  an die Lippen.  43

Als  ich  wieder  aufschaue,  hat  sich  ein  junges,  molliges  Frauenzimmer  zu  ihr  gesellt,  einen  Sonnenschirm  und  eine  purpurrote  Toque  mit  schwarzem  Schleier  in  den  Händen.  Die weiße Spitzenhaube, die Schürze und die Holzpantolet‐ ten an den bestrumpften Füßen geben preis, dass es sich um  ein Dienstmädchen handelt. Sie könnte hübsch sein, wäre in  ihrem  Gesicht  nicht  dieser  mürrische,  zänkische  Zug,  der  mir nicht gefällt.  Ihre Herrin deutet lachend auf den Fischschwarm, der un‐ ter  dem  gischtschäumenden  Kamm  einer  Welle  dahin‐ schießt. Die Magd drängt sie hinabzusteigen und spannt den  Sonnenschirm  auf,  der  im  Winde  sofort  umschlägt.  Die  Kaufleute  kichern  verstohlen.  Selbst  unser  abgebrühter  Schiffer  bricht  in  schallendes  Gelächter  aus,  fasst  sich  aber  schnell  wieder,  indem  er  einen  verängstigten  Bootsmann  anbrüllt,  der  eine  Wuling  in  der  Großmast‐Takelage  zu  entwirren  versucht.  Während  die  Zofe  mit  dem  Schirm  ringt,  reißt  ihr  der  Wind  beinah  den  Hut  ihrer  Herrin  aus  der  Hand.  Ohne  sie  eines  Blickes  zu  würdigen,  hüpft  die  Dame  leichtfüßig  auf  Deck  und  eilt  nach  achtern,  um  die  Tümmler  zu  beobachten,  die  im  Kielwasser  der  Batavia  herumkarriolen.  Die  Zofe  trottet  hinterdrein,  ein  Sinnbild  trübseliger  Langeweile,  bis  ihr  Blick  dem  unseres  Kapitäns  begegnet  und  sie  ihm  ein  schelmischscheues  Lächeln  zuwirft, gefolgt von einem tiefen, ehrerbietigen Knicks. Der  Schiffer  nimmt  es  mit  Verwunderung  zur  Kenntnis  und  blickt  ihr  nach,  während  sie  sich  einen  Weg  über  das  Hauptdeck bahnt.  Offensichtlich  ist  diese  Magd  fest  entschlossen,  ihre  Jung‐ fräulichkeit  zu  verwirken  und  ihre  Stellung  zu  verbessern,  44

noch ehe die Reise getan ist.  Im Tausch gegen einen Gulden will ich sie nach ihrer Her‐ rin  befragen,  denn  meine  Neugierde  ist  geweckt.  Vielleicht  wird die Überfahrt doch nicht so eintönig, wie ich zunächst  dachte.                                                    45

     

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ast  jeden  Abend  versammelt  sich  in  der  Messe  eine  Gruppe junger, betrunkener Burschen und bringen mit  besten französischen Weinen Toasts auf ihren Brotgeber aus,  die Compagnie.  «Vereenigde  Oost‐Indische  Compagnie»,  skandieren  sie.  Während  ich  mir  Branntwein  aus  einem  Krug  einschenke,  höre ich zu, wie einer von ihnen die dünne, flötende Stimme  des  Kommandanten  bei  seiner  Aufzählung  all  der  Sorgen  und  Nöte  der  Compagnie  nachahmt.  Trotz  seiner  Trunken‐ heit ist der Junge ein virtuoser Imitator.  «Aus wiederholter persönlicher Erfahrung», singt er in ho‐ hem  Falsett,  «weiß  ich,  dass  die  Ehrenwerte  Vereenigde  Compagnie sehr viel mehr Profit macht, wenn die Einkäufer  die  Ruhe  bewahren.  Der  Himmel  weiß,  dass  die  Armenier  schon genug Aufregung im Lande verbreiten, wenn sie von  einem  Dorf  zum  andren  rennen  und  so  tun,  als  wollten  sie  die  gesamten  Indigobestände  aufkaufen.  Sie  treiben  die  Preise  in  die  Höhe  und  machen  selbst  einige  Verluste,  aber  vor allem fügen sie uns und anderen Käufern, die wir große  Mengen erwerben, erheblichen Schaden zu.»  Der  Junge  verbeugt  sich  mit  schwungvoller  Geste.  Wie  in  einem weintrunkenen Traum neigt sich die Messe zur Seite.  Alles lacht.  Genau  wie  diese  Burschen  habe  ich  den  Kommandanten  stets  für  einen  Langweiler  gehalten.  Sein  Geschwafel  über  die  Compagnie,  das  Auf  und  Ab  des  Indigohandels,  sein  ewiges  Kaufmannsgeschwätz:  dass  jener  Indigo  dem  46

anderen  insofern  vorzuziehen  sei,  als  er  einen  violetten  Aufguss  ergebe,  und  dass  seine  Qualität  sich  schon  daran  zeige,  dass  er  leichter  wiege,  dass  man  jedoch,  um  ganz  sicher  zu  gehen,  ihn  vor  Mittag  im  Lichte  der  Sonne  begutachten  solle,  denn  nur  wenn  er  rein  sei,  glitzere  er  in  allen Farben des Regenbogens, und so weiter und so fort.  Doch  wie  nur  sind  diese  Abkömmlinge  von  Freibeutern  und  Opportunisten  zu  beschreiben,  aufgewachsen  allesamt  in opulenten Villen mit Wasserblick? Ich denke, ich sollte je‐ dem dieser trunkenen Burschen ein paar Zeilen widmen.  Da  ist  Wouter,  der  schlaue,  gut  aussehende  Wouter  –  mit  seinen achtzehn Jahren der Älteste und bereits Herr über ein  kolossales  Vermögen,  Sohn  eines  Spekulanten:  von  der  Compagnie  ausgesandt,  um  einen  Bericht  über  den  indischen Kampferhandel zu verfassen.  Mattys de Beere, Charmeur, Stutzer, Dandy und genau wie  seine ungebildeten Vorfahren ein scharfsinniger und gewief‐ ter Händler.  Pelgrom,  ein  belesener  Philologe,  der  fließend  Latein  spricht und mit der Tochter des Niederlassungsdirektors der  Compagnie in Masulipatam verlobt ist.  Jacop,  Sohn  des  Poetus  laureatus,  verträumt,  romantisch,  auf der Suche nach Abenteuern in fernen Ländern.  Andries, seines Zeichens Spieler, gefürchteter Schachmeis‐ ter  und  Jongleur  geschönter  Zahlen,  jüngst  aufgestiegen  zum ersten Buchhalter im Büro des Generalgouverneurs.  Hans,  Waise  und  Erbe  einer  riesigen  Indigoplantage  süd‐ lich von Surat.  Und  schließlich  Carp,  mit  gerade  vierzehn  Jahren  der  Jüngste,  der,  weil  er  seinen  Schulabschluss  nicht  geschafft  47

hat, nun das Geschäft des Baumwollhändlers erlernen soll.    ■   Die  Batavia  drängt  gen  Süden.  Bei  einem  Wind,  der  Steuer‐ bord  achterlich  kommt,  schwankt  das  Deck  umso  mehr.  Aber allmählich gewöhne ich mich an die ständige Neigung  nach links.  Heute Morgen beim Verlassen der Kabine war ich geblen‐ det von diesem intensiven Blau, aus dem unsere Welt rings‐ um  gemacht  ist,  unendlich  und  grenzenlos.  Der  nackte,  bloße  Himmel  wölbt  sich  über  uns  in  nahtlosem  Azur,  bar  aller Wolken. Man würde wahnsinnig, schaute man zu lange  hin.  Und  unter  uns  der  Ozean.  Das  Schiff  wogt  auf  schwerer,  schwindelerregender Dünung, die unter dem Heck auf‐ und  abschwillt, ohne sich zu brechen. Beide Elemente verschmel‐ zen  in  einem  überwältigendem  Indigo,  dem  blauen  Bogen  des Horizonts, unserer einzigen Grenze.  In  Momenten  wie  diesen,  angesichts  der  schieren  Weite  auf  das  Maß  einer  Ameise  auf  einem  Blatt  geschrumpft,  sehne  ich  mich  nach  den  Nebeln  und  grollenden  Wolken‐ landschaften  meiner  Heimat,  die  das  Himmelsgewölbe  verhüllen  und  in  Schach  halten,  es  mit  Regen  und  Dunst  hernieder  pressen  und  so  der  zivilisierten  Welt  ihre  recht‐ mäßigen Dimensionen verleihen.  Des Menschenstroms müde, der sich schiebend und schub‐ send  den  Weg  zur  Messe  bahnt,  bin  ich  versucht,  in  meine  Kabine  zurückzukehren,  als  ich  sie  in  ihrer  üblichen  Pose  auf  dem  Mitteldeck  sehe,  ohne  Kopfbedeckung  an  die  48

Steuerbordreling gelehnt, das Haar im Winde wehend.  Ja,  wer  könnte  Lucretia  Jansz  übersehen,  die  junge,  un‐ erfahrene  Braut,  die  sich  endlich  befreit  hat  vom  Schreck‐ gespenst  des  Altjungferndaseins,  das  wispernd  durch  die  Empfangssäle  der  feinen  Viertel  der  Stadt  geistert  und  manch  fromme  Dame  in  Prüderie  und  Spitzenhäubchen  zwingt.  Endlich verheiratet und auf Reisen über gefährliche Meere,  um  sich  mit  ihrem  langweiligen  Gemahl  zu  vereinen,  dem  Oberkaufmann  Boudewijn  van  der  Mijlen,  der  von  der  Ehrenwerten Vereenigden Compagnie mit einer Fracht nach  Batavia geschickt wurde, wo er bis auf Weiteres zu verblei‐ ben hat.  Ich  sehe  ihn  vor  mir,  diesen  geduldigen,  getreuen  Gatten,  wie er auf einer Zedernholzveranda in Batavias verdorrtem  Hinterland auf und ab schreitet.  Sag mir, Lucretia, ist er jung oder alt? Erzähl mir, dass du  zu  spät  geheiratet  hast.  Nein,  lass  mich  raten,  deine  Hoch‐ zeitsreise sollte nach Venedig gehen, Gondeln auf sonnenbe‐ schienenen Kanälen, doch die Ehrenwerte Vereenigde Com‐ pagnie  hat  ihn  auf  einem  Klipper  fortgeschickt.  Nicht  eine  gemeinsame  Nacht,  nicht  eine  einzige  Zärtlichkeit  im  Mor‐ gengrauen. Erzähl mir, dass du seine einzige Liebe bist, aber  nicht  seine  erste  Frau;  die  liegt  vor  der  Stadt  begraben,  ein  gewickeltes,  totgeborenes  Kind  zu  ihren  Füßen.  Einmal  hat  er  dich  dorthingeführt,  und  du  schrittest  sanft  über  das  feuchte, gemähte Gras zwischen den Gräbern des Friedhofs,  wo Alabasterengel ihre Flügel strecken, um den Himmel zu  berühren,  wo  du  ein  stilles  Gebet  sprachst  und  die  Grabinschrift lasest – 1610‐1628. Ja, sie war jung, genau wie  49

du.  In  dem  Alter,  das  sie  erreichte,  saßest  auch  du  einge‐ wickelt  in  warmes  Flanell  vor  dem  Feuer,  den  Leib  ge‐ schröpft  und  mit  Pusteln  übersät.  Erinnere  dich  an  das  Ge‐ räusch  des  Wagens  vor  dem  Haus,  ein  einziges  Läuten  der  Glocke.  Hast du geweint, Lucretia, als du deinem Gatten auf dem  überfüllten  Kai  Lebewohl  sagtest?  Hast  du  bittere  Tränen  vergossen? Es ist immer das Gleiche mit diesen Schiffen, die  über  See  fahren,  sie  lassen  auf  dem  Festland  Kummer  und  Verzweiflung zurück.  Du siehst, Lucretia, ich weiß so vieles über dich. Zwaantie,  deine Zofe, hat sich ihren Gulden redlich verdient.                                      50

          a, wer wollte Lucretia Jansz nicht bewundern. Geboren in  J einem  jener  vornehmen  Häuser  auf  der  Herenstraat,  ihr  Vater  ein  Arzt  von  großem  Renommee,  einer  ihrer  Brüder  schlug die gleiche Laufbahn ein. Und schon in jungen Jahren  teilte  Lucretia  diesen  Hang  zur  Gelehrsamkeit,  vernach‐ lässigte  ihr  Spinettspiel,  ihr  Petit  point  und  ihr  Stick‐ mustertuch,  um  stattdessen  das  Beste,  was  die  Bibliothek  des  Vaters  zu  bieten  hatte,  zu  verschlingen  und  ihren  Wissensdurst  zu  stillen.  Nachdem  sie  Pestkranke  gepflegt  hatte,  entronn  sie  dem  Tode  nur  knapp,  und  es  schien  höchste  Zeit,  sie  zu  verheiraten,  bevor  sie  den  Namen  der  Familie mit ungehörigem Ehrgeiz in Verruf brachte.  Arme,  gescheite  Lucretia  Jansz.  Womöglich  wünscht  sie  sich,  diese  Reise  möge  niemals  zu  Ende  gehen,  womöglich  wird  sie  in  eine  Zweckehe  gezwungen,  verschachert  an  einen  der  reichen  Kaufleute  Batavias,  einen  jener  Welten‐ herrscher  über  Baumwollfelder  und  Indigoplantagen,  die  allesamt  Sachwalter  der  Compagnie  sind,  von  deren  Order  abhängig, und die ihre Gewinne darauf verwenden, Sklaven  nach Amsterdam zu verschiffen.  Wie neu und aufregend muss diese Reise für sie sein, end‐ lich  befreit  von  den  Fesseln  langweiliger  Bälle  und  Salons,  entkommen dem Wispern der Witwen und Anstandsdamen,  die ihre jungen Proteges nach ihrem Werte auf dem Heirats‐ markt abschätzten.  51

Als spüre sie, dass sie beobachtet wird, dreht Lucretia sich  langsam  um  und  erspäht  mich  auf  dem  Achterdeck  im  Schatten eines Segels. O Madame, Ihr seid schön. Die Sonne  hat  Euer  Haar  in  Flammen  gesetzt,  seht,  wie  es  wie  Feuer  flackert.  Ich  mache  eine  tiefe,  höfliche  Verbeugung  und  lächle.  Ihr  antwortet  mit  einem  kurzen  Nicken.  Ein  Knicks  ist das Mindeste, was ich erwartet hätte.  «Madame»,  rufe  ich  und  steige  die  Holzstufen  zum  Hauptdeck  hinab.  «Erlaubt,  dass  ich  mich  vorstelle.  Jeroni–  mus  Cornelisz,  Kaufmannsgehilfe  und  vordem  Apotheker  aus Amsterdam.»  Als ich mich nähere, scheint Lucretia unter meinem Blicke  zu  schrumpfen.  Dann  sammelt  sie  sich  und  nickt  mir  zu,  doch  da  ist  keine  Wärme  in  ihrer  hochmütigen,  herrischen  Miene.  «Lucretia Jansz», sagt sie leise und hält mir die Hand hin.  Als ich mich vorbeuge, um das Familienwappen auf ihrem  Siegelring  zu  küssen,  zittern  ihre  Finger  unter  der  Berüh‐ rung meiner Lippen, und sie zieht ihre Hand hastig zurück.  Warum? Wo ich doch stets stolz darauf war, ein Homme á  femmes zu sein.  Erneut blickt Lucretia auf den Ozean hinaus. Ich bin solche  Missachtung nicht gewohnt, aber ich werde auch diese Eis‐ königin zum Schmelzen bringen.  «Ich  hoffe,  Ihr  empfindet  die  Reise  nicht  als  allzu  be‐ schwerlich», sage ich.  Sie schüttelt den Kopf, den Blick noch immer auf den Hori‐ zont geheftet.  Wie sie die Lippen aufeinanderpresst und ihre Hand zum  perlenbesetzten  Halsausschnitt  und  zurück  zur  Reling  flat‐ 52

tert,  könnte  man  meinen,  sie  fühle  sich  unwohl  in  meiner  Gegenwart.  Ich  kann  es  mir  nicht  erklären.  Doch  als  ich  mich  verneige,  um  mich  zurückzuziehen,  hebt  sie  an  zu  sprechen.  «Ihr  sagtet,  Ihr  seid  ein  Apotheker.»  Sie  sieht  mir  noch  immer  nicht  in  die  Augen.  «Sagt  mir,  was  hat  Euch  bewogen, Euren Beruf aufzugeben?»  Ich lächle, denn ich habe einen schmalen Pfad zum Herzen  dieser Dame ausgemacht.  «Oh,  von  Aufgeben  kann  gar  keine  Rede  sein»,  antworte  ich. «Ganz im Gegenteil.»  Ich  erkläre:  Ziel  und  Zweck  dieser  Reise  ist  es  einzig  und  allein,  mit  unermesslichen  Schätzen  an  fremdländischen  Drogen  und  Heilmitteln  aus  Ostindien  nach  Amsterdam  zurückzukehren,  wertvollen  Beständen  an  Kardamom,  Sa‐ fran,  Koschenille,  Moschus  und  Spermazet,  Mohnsamen,  indischem Hanf und Opiaten, kostbaren Schätzen, die blatt‐ weise  oder  per  Samenkorn  gehandelt  werden  –  mit  deren  Hilfe  und  mittels  verschiedenster  chemischer  Experimente  ich  die  Grundfesten  der  althergebrachten  Kräuterküche  zu  sprengen  und  alle  Männer  meines  Gewerbes  in  den  Stand  eines  Messias  zu  erheben  gedenke,  wenn  wir  denn  endlich  über ein phantastisches Repertoire wundersamer Heilmittel  verfügen.  Ich erwärme mich derart für diese Geschichte, dass ich fast  selbst an sie glaube.  «Dieses Reden von der Alchemie missfällt mir, Mijnheer»,  sagt sie. «Es heißt, sie sei die Kunst der Geisterbeschwörer.»  «Nur die Kräuterfrauen auf dem Markt sagen das, weil sie  um ihre Profite fürchten.»  53

Lucretia  wirbelt  herum  und  sieht  mir  ins  Gesicht.  Ihre  Wangen sind gerötet. Endlich eine Regung. Mir gefällt, wie  meine Worte ihren Pulsschlag beschleunigen.  «Wir, die wir uns hier auf dem Mitteldeck der Batavia be‐ finden», sage ich, «wir stehen an des Schicksals Schwelle. Je‐ des  Zeitalter  bringt  seine  Neuerungen  hervor,  warum  nicht  auch das unsre?»  Sie schenkt mir ein flüchtiges Lächeln.  «Ganz  recht,  Mijnheer,  doch  ich  glaube,  die  Plagen  dieser  Welt können am ehesten von bescheidenen, gebildeten und  mitfühlenden  Menschen  besiegt  werden,  die  nicht  das  Be‐ dürfnis verspüren, sich zu einem Messias aufzuschwingen.»  Mit  solcher  Vehemenz  und  Überzeugung  werden  diese  Worte vorgebracht, dass ich, zum ersten Mal seit langer Zeit,  vollkommen hilflos bin und eine Antwort schuldig bleibe. In  der Tat, diese Dame hat Feuer.  Ich  betrachte  sie  und  versuche  zu  ergründen,  wer  sie  ist.  Ich  habe  sie  beobachtet,  wie  sie  durch  das  wimmelnde  Durcheinander  an  Deck  wandelt,  die  Menschenmassen,  die  Hitze, den Lärm – sie schreitet ohne Blick für das Chaos um  sie herum voran, losgelöst und unnahbar wie eine Königin.  Ich  mache  einen  Schritt  auf  sie  zu.  Bilde  ich  es  mir  ein,  oder ist sie zusammengezuckt?  «Entschuldigt  mich,  Mijnheer»,  sagt  Lucretia  und  zieht  ihren Umhang fester um den Körper. «Ich muss nach meiner  Zofe suchen, sie ist schon zu lange fort.»  Ich verbeuge mich. «Darf ich vorschlagen, unser Gespräch  morgen an gleicher Stelle fortzusetzen?»  Ein Ausdruck von Skepsis und Misstrauen huscht über ihr  Gesicht. Doch sie erwidert furchtlos meinen Blick.  54

«Ich  bin  vermählt,  Mijnheer»,  sagt  sie  mit  ruhiger,  fester  Stimme.  «Verzeiht,  aber  ein  solches  Treffen  wäre  gewiss  nicht statthaft.»  Und damit geht sie.  Brüskiert und abgewiesen, tröste ich mich damit, ihre Zofe  zu beobachten, wie sie auf der Poop mit dem Schiffer anbän‐ delt. Sie schaut durch sein Fernrohr zum geneigten Horizont  und gackert jedes Mal, wenn er mit dem Davis‐Quadranten  den Stand der Sonne misst.  Jetzt  legt  der  Schiffer  ihr  einen  Arm  um  die  Taille  und  drückt  sie  fest  an  sich.  Doch  als  er  Lucretia  mit  schnellen  Schritten  über  das  Hauptdeck  gehen  sieht,  lässt  er  die  Zofe  fahren  und  gafft  stattdessen  mit  staunender  Bewunderung  der Herrin hinterdrein, die Lippen zu einem wölfischen, lüs‐ ternen  Grinsen  gekräuselt.  Zwaantie  antwortet  mit  einem  unsicheren  Lachen,  doch  als  sie  Lucretia  gewahrt,  wird  sie  still. Es hat schon etwas Bemitleidenswertes, dieser Blick ei‐ nes  verschmähten  Weibes.  Sie  wirft  die  Haare  in  den  Nacken  und  schenkt  ihrem  Kapitän  ein  tapferes  Lächeln.  Doch ihr Blick verdunkelt sich vor Groll und Furcht.  Wie  ein  Hengst,  der  zur  Zuchtkoppel  geführt  wird,  giert  unser  Schiffer  nach  der  besten  Stute,  um  dann  doch  die  geringere  Schwester  zu  begatten,  die  zu  diesem  Zweck  aus  den Ställen geholt und vor ihm auf und ab geführt wird. Er  tut mir Leid.            55

     

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urück in dem erbärmlichen Verschlag, der sich Kabine  nennt, scheint mir die Luft noch drückender als zuvor,  und ich rufe nach Tonks, damit er meine Waschschüssel auf‐ füllt.  Trotz der primitiven Umstände, in denen ich mich derzeit  befinde, achte ich peinlichst genau auf meine Toilette. Jeden  Tag  bewundere  ich  mein  Spiegelbild  in  einem  Handspiegel  aus Zinn, zupfe mir die Augenbrauen zu Schwalbenflügeln,  schminke  mir  die  Lippen  mit  Koschenille,  begutachte  die  schwachen  blonden  Schatten  eines  Schnurrbarts  auf  meiner  Oberlippe und streiche mir über das unrasierte Kinn.  Nackt  bin  ich  ein  Mann  wie  viele  andere,  dünn  und  ge‐ beugt,  schmächtig  wie  ein  Knabe,  die  Hüften  knochig,  aber  ich habe die stechend blauen Wikingeraugen meines Vaters  geerbt.  Ich  begutachte  mein  Profil  im  Spiegel,  die  anmutige,  fast  feminine  Linie  meines  Kiefers,  die  schmale  Adlernase,  die  hohen  Wangenknochen  wie  gemeißelt,  die  Lippen  voll  und  rot.  Wenn  ich  mein  Spiegelbild  betrachte,  bin  ich  stets  aufs  Neue  verzaubert  von  diesem  scharf  geschnittenen,  hellwa‐ chen Antlitz eines Fauns.  Es ist mir zur täglichen Gewohnheit geworden, jenen Trick  mit den Augen zu üben, den ich schon in jungen Jahren ein‐ studierte,  als  ich  erkannte,  dass  man  sein  Gegenüber  allein  mit dem Blick in Bann schlagen kann, wenn das Auge nicht  blinzelt.  Die  Schlange  vor  dem  Kaninchen.  Alt  wie  der  56

Teufel, verleiht dieser Trick die Macht der Überzeugung.  Ich zähle bis zwanzig. Ich kann, wenn es darauf ankommt,  bis hundert zählen, und man wird nicht das leiseste Zucken  meiner Wimpern sehen.  Den  Blick  auf  mein  Spiegelbild  geheftet,  versuche  ich,  Lucretia  zu  begreifen.  Sie  hat  mich  stehen  lassen  wie  einen  Dienstboten – hat man so etwas schon mal gehört?  Hinter  ihrem  kühlen  Auftreten  habe  ich  eine  rätselhafte,  unbeholfene Reserviertheit gespürt. Doch mein Gewerbe hat  ihre Neugier geweckt, und sie hat mich geradeheraus darauf  angesprochen.  Ich  bin  verwirrt,  und  wenn  ich  gefragt  würde,  müsste  ich  sagen,  dass  in  ihrer  Haltung  etwas  lag,  das  schlichter  Abneigung  nahe  kam.  Doch  war  ich  nicht  liebenswürdig  und  höflich?  Sogar  gelogen  habe  ich,  um  sie  zu beeindrucken. Und doch, meine Antwort hatte durchaus  einen  wahren  Kern.  Diese  Gewürzreisen  nach  Ostindien  werden  der  Kunst  des  Apothekers  ganz  neue  Macht  verleihen.  Ich  schürze  die  Lippen  zu  einem  verführerischen  Aus‐ druck und bewundere einmal mehr das Faunengesicht, das  mir aus dem Glas entgegenlächelt.  Torrentius  hat  einmal  erklärt,  jede  Konversation  mit  dem  schönen Geschlecht gehorche einem bestimmten Code, und  sei  dieser  erst  entschlüsselt,  entpuppe  sich  jedes  Wort,  jede  fragend gehobene Braue, das leiseste Lächeln, jedes Wedeln  des Fächers als Einladung, die Werbung mit maßvoller Wür‐ de fortzusetzen, auf dass kein Makel und kein Fehl den ehe‐ lichen Ruf beflecke. Er beherrschte dieses Spiel sehr gut, wie  er sagte.  Vielleicht verkenne ich Lucretia. Zweifelsohne können ihre  57

seltsame Schüchternheit, die plötzliche Beschleunigung von  Herz  und  Puls,  das  Zittern  ihrer  Finger  bei  meiner  Berüh‐ rung  auch  als  klassische  Symptome  der  Liebe  gelesen  werden,  wie  sie  sich  im  Unvermögen  jung  Verliebter  zeigt,  den  anbetungsvollen  Blick  des  anderen  zu  erwidern,  im  Zittern  der  Hände  beim  Öffnen  eines  Billet  doux,  dem  hastigen Rückzug in die privaten Gemächer, um sich wieder  zu fangen. Vielleicht fühlt dieses arme, zur Ehe verdammte  Geschöpf  das  Gleiche  für  mich  und  hat  mich  schon  die  ganze Zeit über beobachtet. Das würde alles erklären.  Während  ich  mir  Rouge  auf  die  Wangen  stäube,  fasse  ich  den  Entschluss,  Lucretia  zu  beobachten,  um  zu  sehen,  ob  meine Theorie sich als richtig erweist. Und ich bin bereit, zu  warten – denn Zeit haben wir im Überfluss.  Ich drehe den Kopf zu Seite und muss feststellen, dass die  salzigen  Passatwinde  die  Kringel  und  Locken  meiner  Perücke  zerwühlt  haben.  Sie  sieht  schlaff  und  stumpf  aus,  ich  werde  sie  noch  vor  Sonnenuntergang  neu  pudern  müssen.                        58

     

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er  Wind  von  Steuerbord  frischt  auf,  und  die  Batavia  jagt über die Wellen, sodass sich viele in die Kabinen  zurückgezogen haben. Das stechende Blau des Horizonts ist  milchig  geworden,  und  immer  wieder  schießt  weiße  Gischt  über das Deck.  Lucretia habe ich seit jenem ersten Treffen nicht wieder ge‐ sehen.  Heute Morgen beim Verlassen der Messe läuft mir Zwaan–  tie auf ihrem Weg zur Poop in die Arme, und ich frage sie,  ob ihrer noblen Herrin irgendetwas fehle.  Sie  reißt  den  Blick  von  ihrem  Kapitän  los  und  sieht  mich  ungeduldig an.  «O  nein,  Herr»,  antwortet  sie.  «Meine  Herrin  ist  gesund  und munter, aber äußerst beschäftigt.»  So,  es  gibt  also  einen  Verehrer,  der  ihre  Zeit  in  Anspruch  nimmt.  Natürlich,  denn  ohne  Grund  würde  sie  mich  kaum  verschmähen. Doch als ich Zwaantie einen Gulden zustecke,  um Näheres zu erfahren, stellt sich heraus, dass ihre Herrin  tatsächlich sehr beschäftigt ist.  Es gibt noch andere, die Lucretia brauchen, die nach ihr ru‐ fen.  Andere,  die  von  ihrer  Stärke  zehren.  Zum  Beispiel  die  Frau eines Kanoniers, anämisch und wund, die seit Wochen  nichts  als  Portwein  und  Wasser  zu  sich  genommen  hatte,  ausgezehrt  von  einer  rätselhaften  Seekrankheit.  Und  deren  Kind,  das  mit  jedem  Tag  weniger  wurde,  während  es  mit  dürren  Lippen  an  ihren  Brüsten  sog.  Eine  tödliche  Kolik,  und  kein  Opiat  der  Welt  konnte  helfen,  und  auch  nicht  die  59

Frauen,  die  es  zu  stillen  versuchten,  während  das  eigene  wohlgenährte Kind warm in ihrem Schöße schlief. Niemand,  außer vielleicht Lucretia, die es auf die Arme hob, ihm Pfeil‐ wurz und Branntwein verabreichte und was immer sonst es  bereit war aufzunehmen.  Das  Kind  wimmerte  und  zupfte  an  ihrem  Kleid,  bis  seine  Augen  weit  und  starr  wurden  und  sich  seine  Hände  zu  Fäusten verkrampften.  Tod und Überlebende.  Und  jedes  Mal  erklimmt  der  Pfarrer  mit  ängstlichem  und  widerwilligem  Gesicht  die  Poop  und  klammert  sich  fest  an  die  Reling.  Er  schlägt  sein  kleines  schwarzes  Buch  auf  und  räuspert sich. Wieder eine Seebestattung. In der Abenddäm‐ merung läutet einmal mehr die Schiffsglocke. Arme, tapfere  Lucretia.  Dann  ist  da  Claudine  Patoys,  die  unter  Lucretias  starken  Händen  ein  gesundes,  blauäugiges  Mädchen  zur  Welt  ge‐ bracht  hat;  Sussie  Fredicxs,  die  sich  an  einem  Lukendeckel  gestoßen  und  eine  schwere  Kopfverletzung  zugezogen  hat,  und unzählige Wunden und Wehwehchen, die nach Salben  und Pflastern von Frauenhand verlangen.  «Und wenn sie nicht bei den Frauen ist», vertraut Zwaan–  tie mir an, «schreibt sie bis tief in die Nacht in ihr Tageuch.»  Ein  Tagebuch.  Nicht  das  Logbuch  eines  Forschers,  der  Küsten  und  Untiefen,  Felsen,  Flussmündungen,  Buchten  und  Kaps  verzeichnet,  sondern  die  Gedanken  einer  Frau,  nicht weniger. Ich frage mich, wie viel diese Zofe verlangen  würde,  es  an  sich  zu  bringen.  Denn  ich  würde  mich  von  vielen  Gulden  trennen,  um  Lucretias  Geist  und  seine  Früchte erforschen zu können.  60

       

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ir  haben  die  Hauptschifffahrtsroute  verlassen,  und  seit  Tagen  gleitet  der  Verband  auf  dem  Rücken  der  Wogen dahin. Die Takelage wirft Schattenmuster wie Sche‐ renschnitte  auf  die  sonnenbeschienenen,  windgebauschten  Segel.  In deren Schatten sitzen die Seeleute in Gruppen auf dem  Hauptdeck und zupfen Werg. Seit einiger Zeit geht die Rede  vom Einsatz des Spanischen Besens, offenbar eine Methode,  das  Unterwasserschiff  zu  reinigen,  denn  vom  Bug  hängt  mittlerweile dicker, glitschiger Tang, und an der Wasserlinie  der  Batavia  treiben  dunkle,  grünliche  Ranken  im  Meer.  «Spanischer Besen.» Ich habe den Ausdruck noch nie gehört.  Bei  seinen  seltenen  Spaziergängen  an  Deck  blickt  sogar  unser Kommandant verwirrt.  Der  Stellvertreter  der  Compagnie  verbringt  die  meisten  Tage, von der Ruhr geschwächt, in seiner Kabine, sodass der  Schiffer  die  höchste  Autorität  an  Bord  ist.  Die  Mannschaft  spottet, der Kommandant habe die Seekrankheit, das mal de  mer, und seine Leber sei so schwach wie die der Kaufmanns‐ weiber,  die  auf  dem  Decke  liegen  und  sich  ihre  Taschen‐ tücher an die Lippen pressen. Auch der Pfarrer lässt sich nur  selten  blicken,  außer  natürlich  zu  den  Mahlzeiten,  wo  er  seine  Ration  hinunterschlingt  wie  ein  Straßenköter.  Seine  endlosen Psalmrezitationen und  die geflüsterten Gebete bei  Tische zerren an meinen Nerven.    61

Was  der  Kommandant  braucht,  ist  eine  dreifache  Dosis  Laudanum.  Er  muss  die  Oberhand  zurückerlangen.  Für  seine  kleinlichen  Vorschriften  und  Beschränkungen  in  Bezug auf Bierrationen, privaten Handel und Amsterdamer  Hafenbordelle ist ihm die maßlose Verachtung des Schiffers  sicher. Aus ganzem Herzen verabscheut der die abgünstige  Abstinenz  des  Kommandanten.  Wann  immer  der  ihm  Wie‐ sung gibt, sich in die Kajüte zu begeben und seinen Rausch  auszuschlafen,  lacht  unser  trinkfester  Kapitän  ihm  ins  Gesicht. Es mangelt an Loyalität zwischen den beiden. Und  die  Mannschaft,  so  scheint  mir,  ist  in  letzter  Zeit  reizbar,  gallig geworden. Der Kommandant ist schwach. Er ist nicht  der  Richtige,  das  Kommando  über  den  Schiffs  verband  der  Compagnie und ihr Gold zu führen.  Ab  und  an  gefalle  ich  mir  darin,  mich  an  seine  Statt  zu  träumen,  ich,  Generalkapitän  dieses  Flaggschiffes,  Beför‐ derer  der  holländischen  Herrschaft  über  die  Weltenmeere.  Und doch muss ich, der ich zum Herrscher geboren wurde,  und in dessen Sternen steht, dass ich Reichtum erlangen und  unter den Menschen zum Kaiser gewählt werde, muss ich in  diesem floh verseuch ten Verschlag schmoren und jeden Tag  in  der  Messe  zwischen  ordinärem  Pöbel  Platz  nehmen,  während  unser  Kommandant  mit  seiner  Perücke  vor  aller  Augen jeden Begriff von Autorität ins Lächerliche zieht.              62

   

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ei  meiner  Morgenpromenade  auf  dem  Hauptdeck  schlendere  ich  am  Ersten  Steuermann  vorbei,  der  im  Schneidersitz  im  Schatten  eines  Segels  hockt  und  in  einen  gelblichen  Walzahn  den  Bug  der  Batavia  schnitzt.  Als  ich  mich nähere, wirft er mir einen verschlagenen Blick zu.  «Habe  ich  Euch  schon  von  meinem  Kapsturmvogel  er‐ zählt?», sagt er und blinzelt in die Sonne. «Drall wie eine En‐ te  ist  er,  von  der  Farbe  des  Schiefers,  aber  mit  einem  zinn‐ oberfarbenem  Kamm und  Federn,  gespreizt  wie  ein  offener  Fächer.»  Ich  mache  eine  höfliche  Verbeugung  und  gehe  weiter.  Doch  der  seltsame  Walzahnschnitzer  erhebt  sich  und  folgt  mir.  «Nach  meinem  Dafürhalten  jedoch»,  fährt  er  fort,  «sind  meine  zwei  Papageien  aus  Panama  das  Prachtvollste,  was  die gefiederte Rasse zu bieten hat.»  Er reibt den Walzahn an seinem Ärmel blank.  «Von edelstem Purpur der Kopf, krokusgelb der Hals, und  erst  die  exquisite  Färbung  der  blutroten  Brustfedern,  der  scharlachrote Schwanz und die grünen Schwingen.»  Er lächelt  verzückt. «Sie werden mir ein hübsches Sümm‐ chen einbringen, wenn sie fertig sind.»  Er  lässt  den  Blick  über  das  Deck  schweifen.  Dies  ist  die  Stunde  des  Müßiggangs.  Zu  zweit  oder  in  Gruppen  stehen  die  Soldaten  beisammen  und  vertreiben  sich  die  Zeit  mit  einer Partie Pikett und müdem Geschwätz.  «Fitz  mein  Name,  Mijnheer»,  flüstert  er.  «Das  Ausstopfen  von Vögeln ist mein Zeitvertreib.»  63

Dieses neue Leben, das ich hier führe, kommt mir vor wie  ein Traum.  «Kaliumbichromat  verfestigt  das  Gewebe,  ohne  es  spröde  zu machen, und Glycerin hält Augen, Schnabel und Krallen  feucht und frisch», sagt er mit einem hastigen Blick über die  Schulter,  «aber  nach  meinem  Dafürhalten  bringt  nichts  so  gute Ergebnisse wie feines Arsenpulver.»  Arsen.  Da  verschwendet  dieser  Narr  die  geheimen  Kräfte  dieses Pulvers an ersoffene Möwen.  «Warum erzählt Ihr mir das?», frage ich.  «Nun,  Mijnheer,  mein  Bruder  der  Schiffer  ist  ein  großer  Bewunderer  Eurer  Zunft»,  zischt  er.  «Er  wünscht  Euch  zu  sehen, Mijnheer.»  Und er ist verschwunden.    ■   Später  bereite  ich  mir  in  der  Abgeschiedenheit  meiner  Ka‐ bine eine kleine Opiumpfeife. Der Schiffer bittet also um ein  Gespräch.  Sucht  den  Rat  eines  Apothekers  und  Arsen‐ händlers. Signore Syphilis wird auf seinem Schiff umgehen.  Oder der Schiffer und seine Männer träumen von dem Gold,  das  in  den  Laderäumen  verborgen  liegt.  Von  einem  neuen  Leben  in  Amerika,  Brasilien,  Valparaiso.  Ihre  jetzige  Lage  muss  ihnen  mehr  als  verhasst  sein.  Den  Weisungen  des  steifen, spröden Kommandanten gehorchen zu müssen, der  vorn  nicht  von  achtern  unterscheiden  kann.  Valparaiso.  Welcher Mann von klarem Verstand würde zaudern?  Arsen habe ich reichlich. Mehr als genug, um tausend Vö‐ gel  zu  präparieren  und  die  Federn  zahlloser  Albatros‐ 64

schwingen geschmeidig zu halten.  Merkwürdig,  diese  Begegnung  mit  Fitz.  Es  hatte  den  An‐ schein,  als  wollte  er  mir  etwas  mitteilen.  Sein  Gerede  über  ausgestopfte  Vögel  klang  einstudiert,  inszeniert  wie  eine  Unterhaltung  in  geheimem  Code.  Und  dann  seine  Bemer‐ kung  über  Arsen.  Fallen  gelassen  wie  nebenbei.  Und  diese  kleinen,  blauen  Augen,  die  in  meinem  Gesicht  nach  einer  Regung  forschten.  Aber  ich  weiß  meine  Gedanken  zu  verbergen.  Es  ist  offensichtlich,  dass  es  Parteiungen  gibt  an  Bord. Jeder Dummkopf kann die Spannung spüren. Obwohl  die  Buren  nicht  fern  ist  und  die  Soldaten  auf  Deck  patrouillieren und Tag und Nacht die Laderäume bewachen,  stellt  die  unermessliche  Anhäufung  von  Schätzen  an  Bord  der Batavia für uns alle eine Versuchung dar. Wie viel mehr  für  die  Matrosen,  vierschrötige  Kerle,  die  mit  wenig  mehr  als  einem  Gulden  in  der  Tasche  zu  ihren  Eheweibern  zurückkehren,  weil  die  überteuerten  Bier‐  und  Essens‐ rationen  am  Ende  jeder  Reise  von  der  Heuer  abgezogen  werden.  Kein  Wunder,  dass  die  meisten  Seeleute  auf  den  Schiffen  der  Compagnie  gepresst  worden  sind.  Nicht  mal  der grünschnäbligste Ausreißer würde freiwillig ein solches  Leben wählen. Dabei könnte schon eine Hand voll Münzen  ihre  Familien  auf  Jahre  hinaus  mit  Kapaunen  und  Wein  versorgen.    ■   Ich hingegen, der ich den größten Profit aus meinem Arsen  ziehen  könnte,  würde  ich  es  auf  diesem  gärenden  Kahn  zu  Höchstpreisen verkaufen, ich könnte mich, mit Lucretia viel‐ 65

leicht, in eine heitere Zitadelle am Ende der Welt zurückzie‐ hen.  Dort  würde  ich  Torrentiusʹ  gescheiterten  Traum  zu  neuem  Leben  erwecken,  würde  neue  Jünger  um  mich  scharen und das Credo meines Freundes in die Welt tragen:  Lust und Genuss in  all ihren Formen, ohne Hemmung und  Hindernis.  Tagelang  kreisen  meine  Gedanken  um  diese  Angelegen‐ heit. Der Schiffer ist ein stolzer Mann. Statt ohne Umschwei‐ fe an mich heranzutreten, wählt er Fitz zu seinem enigmati‐ schen  Emissär.  Unser  Gespräch  an  Deck  hätte  mühelos  be‐ lauscht  werden  können  und  hat  doch  zu  keinem  Zeitpunkt  das Misstrauen der Soldaten erregt. Der Schiffer ist schlauer,  als ich dachte.  Fitz  hat  mir  einen  tollkühnen  Plan  eingegeben,  das  wird  mir immer deutlicher bewusst. Einen Plan, der uns allen zu‐ träglich ist.  Ich  sollte  mich  mit  dem  Schiffer  treffen  und  ihm  auf  den  Zahn fühlen. Ich werde ihm erläutern, dass ich für einen be‐ trächtlichen  Anteil  am  Gold  der  Compagnie  bereit  wäre,  mein Arsenpulver zu teilen. Drei Teile müssten genügen für  die  Soldaten,  Kaufleute  und  Matrosen,  die  auf  dem  letzten  Stück unserer Reise nicht mehr erwünscht sind.  Ich werde ihm sagen, dass die Luke beim ersten Signal zu  vernageln ist und dass er zur Vorsicht an die Männer, denen  er  vertraut,  Schwerter  ausgeben  soll,  die  sie  in  ihren  Hängematten zu verwahren haben.  Dankbar  und  wie  ein  wahrer  Freund  wird  der  Schiffer  meine  Hand  nehmen  und  entgegnen,  dass  er  die  Batavia  unter  seinem  Kommando  an  jeden  Ort  dieser  Welt  bringen  kann, und dass es nicht mehr als dreißig Mann braucht, sie  66

einzunehmen.  ■   Diarrhöe,  Malariafieber,  die  verfallenen,  mauerlosen  Städte  Ostindiens,  Pestgestank  in  allen  Straßen,  Staub,  Hitze  und  Fliegen, all das ist nichts für mich. Gebt mir den nächtlichen  Duft von Zitronenbäumen vor fernen Piratenküsten und den  einen  oder  anderen  Handelssegler  der  Compagnie,  den  es  zu entern gilt.  Ich bin überzeugt, dass mir das Gelingen meines Plans be‐ reits  vorhergesagt  wurde.  «Du  bist  ein  Mensch  und  kein  Gott», pflegte Torrentius zu sagen, «und doch betrachte dich  als  Ebenbürtigen  Gottes,  denn  du  wirst  Gold  und  Silber  in  großen Mengen besitzen.»                                  67

     

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ir  befinden  uns  am  Äquator  oder  nur  noch  wenige  Grade  von  ihm  entfernt.  Noch  immer  gleiten  die  Tage in der äquatorialen Windstille dahin. Fliegende Fische,  groß wie Heringe, ziehen am Heck der Batavia vorbei.  Heute nähert sich einer der Küchenjungen dem Pferch der  Sauen,  ein  gewetztes Messer  in  der  Hand.  Die  Ferkel,  glän‐ zend  wie  Schweineschmalz,  drängen  sich  am  Bauch  der  Muttersauen zusammen, sie ahnen nichts von ihrem Schick‐ sal. Der Junge öffnet das Gatter und zwängt sich hinein. Die  Sauen heben die Rüssel in die Luft, sie erwarten, gefüttert zu  werden.  Doch  der  Junge  packt  eines  der  Ferkel  beim  Nak‐ kenspeck. Es quiekt auf vor Schreck und Schmerz. Eine Sau  rappelt sich schwerfällig auf die Füße. Schnell wie der Blitz  ist der Junge aus dem Verschlag. Er drückt seine Beute aufs  Deck  und  hebt  das  Messer.  Die  Klinge  blitzt  in  der  Sonne.  Das Ferkel zuckt und zappelt unter seinem Fuß und quiekt  in  höchsten  Tönen,  eindringlich  und  mitleiderregend  wie  ein weinendes Kind. Die Sauen laufen schnaubend auf und  ab und stoßen mit den Schnauzen gegen die Holzpfähle des  Verschlags.  Mit  einer  einzigen  schnellen  Bewegung  schnei‐ det  der  Junge  dem  Ferkel  die  Kehle  durch  und  macht  dem  Lärm ein Ende. Blut schießt aus der klaffenden Wunde. Der  Junge fängt den zischelnden Strom in einem Eimer auf.  Ich lächle. Gute Arbeit, sage ich. Er errötet vor Stolz.    ■   68

Für einen Mann von erlesenem Geschmack erweist sich das  gebratene  Milchferkel  auf  der  heutigen  Speisekarte  als  besonderer Leckerbissen, zart und aromatisch.    ■ Fast  jede  Nacht  beobachte  ich,  wie  der  Polarstern  an  den  dunkelnden Himmeln tiefer und tiefer sinkt. Der Wagen hat  bereits  den  zweiten  Stern  seiner  Deichsel  verloren,  und  der  Orion  berührt  den  Horizont.  Der  zunehmende  Mond  –  heute  Abend  eine  durchscheinende,  schwefelfarbene  Sichel  –  liegt  auf  dem  Rücken,  beide  Spitzen  auf  gleicher  Höhe.  Wir sind weit gereist.                                   69

       

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ir  segeln  vor  der  Küste  der  Table  Bay,  als  ich  mich  dem Schiffer zum ersten Mal mit der Absicht nähere,  ihn in meine Pläne einzuweihen. Er steht breitbeinig auf der  Poop und starrt finster in die Ferne. Von Zeit zu Zeit geht er  mit großen Schritten zur Reling und spuckt ins Wasser. Als  er mich sieht, nickt er.  «Sie  liegt  ruhig  in  der  See»,  brummt  er.  «Den  Händlern  drehtʹs den Magen um, dabei rollt sie nur ganz leicht.»  Ich hefte den Blick auf den malvenfarbenen Küstenstreifen,  der am Horizont auszumachen ist, und zwinge die Übelkeit  in meiner Kehle nieder. Wie ich mich danach sehne, wieder  festen  Grund  unter  den  Füßen  zu  haben.  Aber  der  Schiffer  teilt  mir  mit,  dass  die  Batavia  nur  Vorräte  an  Bord  nehmen  und nicht im Hafen festmachen wird.  Gerade  als  ich  mich  ihm  anvertrauen  will,  marschiert  er  zur vorderen Reling der Poop. «Duff!», brüllt er.  Ein verängstigter Bootsmann erscheint im Blickfeld.  «Käptʹn?», stammelt er.  «Ruf  den  Lotgasten,  wir  kommen  allmählich  in  flaches  Wasser.»  Duff hastet davon.  Nicht übel: Flaches Wasser. Das Knarren und Knarzen der  Planken  bei  jedem  Wellenschlag  lässt  befürchten,  dass  wir  jeden Moment untergehen, und da ist es gerade recht, wenn  wir nicht allzu tief sinken.  Der  Lotgast  ist  ein  kleiner,  knorriger  Mann.  Ich  sehe  zu,  70

wie er behände auf eine der Rüsten klettert, jene wenig Ver‐ trauen  erweckenden  Planken,  die  gut  zwei  Fuß  über  das  Schiff  hinausragen.  Er  stellt  sich  ganz  an  die  äußere  Kante,  wo gewaltige Eisenlaschen entlanglaufen,  die, wie man mir  sagte, «Rüsteisen» genannt werden und die über die Wanten  den Mast halten. Dort belegt er ein Tau, das er sich um die  Brust  wickelt  und  unter  beiden  Armen  hindurchführt,  und  dann lehnt er sich in diesem wackligen Geflecht hinaus über  die wogenden Weiten des Ozeans, wobei er das Lot, das an  einem  reichlich  unhandlich  aussehenden  Tau  mit  Markie‐ rungen  in  Form  von  Stoffstreifen  und  Lederbändern  hängt,  wie  ein  Pendel  schwingen  lässt.  Unter  ihm  türmen  sich  die  gewaltigen,  gischtgeflockten  Wogen,  doch  er  lehnt  sich  in  den Wind und schwingt das Lot hoch über dem Kopf.  Mit  einem  Male  neigt  sich  das  Deck,  steht  steil  wie  ein  Hausdach.  Ich  klammere  mich  an  die  Reling,  von  plötz‐ lichem  Schwindel  übermannt.  Der  Schiffer  bellt  Order.  Er  wird  Ruhe  brauchen, um  sich meinen  Vorschlag  durch  den  Kopf  gehen  zu  lassen,  deshalb  hat  es  wenig  Sinn,  jetzt  mit  ihm  zu  sprechen.  Ich  werde  warten,  bis  wir  wieder  auf  hoher  See  sind,  bevor  ich  erneut  das  Gespräch  mit  ihm  suche.    ■   Später, in seiner Kajüte, schenkt mir der Schiffer mehr Auf‐ merksamkeit. Spanischen Wein im Blut, lehnt er sich in sei‐ nem  Stuhl  zurück  und  taxiert  mich,  als  deute  er  die  Wind‐ böen in einem Segel. «Eure Alchemie, Mijnheer, ist eine Wis‐ senschaft voller Geheimnisse.»  71

Ich  mache  eine  höfliche  Verbeugung  und  schenke  ihm  nach.  Er  entfaltet  eine  alte  Seekarte  und  wandert  mit  teer‐ beschmutztem  Finger  liebevoll  über  die  verblassten  Linien.  «Die Welt ist rund, Mijnheer», sagt er. «Kein Zweifel.»  Bei der nächsten Karaffe erzählt er mir, dass er mit seinem  geheimen  Wissen  über  Geographie  und  Navigation  eben‐ falls ein Alchemist sei, dass er den Abstand von Mond und  Sonne  oder  einem  Stern  berechnen  könne,  jede  Sekunde  jeder  Stunde  in  einem  einzigen  Sandkorn,  jede  Welle  und                  jede  Woge  des  Ozeans,  die  Spannung  eines  Tampens,  den  plötzlichen Riss in einer Spant, den Wind in seinem Gesicht,  die  Melodien  im  Rigg,  die  Richtung  und  die  Zyklen  eines  jeden vorüberfliegenden Sternbildes.  Er legt beide Hände auf die Karte und beschreibt, wie sein  Held  Mercator  im  Jahre  1541  sphärische  Linien  auf  die  Ebene  projizierte  und  auf  allen  Weltkarten  die  Darstellung  des runden Globus möglich machte; wie 1599 anhand dieser  Projektionen meridionale Linien berechnet wurden, was zur  Folge  hatte,  dass  auf  einer  flachen  Karte  Richtungen  und  Kurse als Gerade eingezeichnet werden konnten; wie bereits  1594  der  Breitengrad  anhand  des  Sonnenwinkels  berechnet  wurde, und wie seit 1625 für alle Aufgaben der Navigation  Logarithmen zur Anwendung kommen.  «Wir haben es weit gebracht, Mijnheer», sagt er.  Ich  nicke  zustimmend.  «Unsere  Gewerbe  haben  vielerlei  Gemeinsamkeiten»,  sage  ich.  «Beide  ziehen  sie  ihren  Ge‐ winn aus genauesten Beobachtungen.»  «Jetzt gilt es nur noch, den richtigen Moment abzupassen»,  antwortet er.  Wir schlagen ein.  72

«Es wird zu unserem Vorteil sein», sagt er. «Zumal dieser  Tage in Ostindien ohnehin kaum noch Geld zu machen ist.»  Vorher  jedoch,  erklärt  er,  müsse  die  Batavia  den  Verband  abschütteln, der seit Amsterdam ihr ständiger Begleiter ist.  «Wenn wir erst mal weit genug in südliche Gewässer vor‐ gedrungen sind», flüstert er, «werden die Monsunstürme sie  schon vom Kurs abbringen.»  Ich  schlage  vor,  einem  der  Küchenjungen  das  Arsen  zu  übergeben,  damit  er  es  gegen  einen  gewissen  Lohn  in  die  Töpfe mischt.  «Es ist ein feines, grünes Pulver», sage ich. «Ich verwende  es  seit  vielen  Jahren,  und  es  hat  mich  noch  nie  im  Stich  gelassen.»  Er wirft mir einen verschlagenen Blick zu.  «Und die Frauen?», frage ich.  «Es gibt da zwei Weibsbilder an Bord, die wir verschonen  werden.»  Wir lachen.    ■    Mir  ist  nicht  entgangen,  dass  Lucretia  stets  spät  zu  den  Mahlzeiten  erscheint.  Mit  geröteten  Wangen  betritt  sie  die  Messe und richtet sich hastig mit einigen Nadeln das Haar.  An  ihrem  Platz  zwischen  den  Kaufleuten  und  deren  ge‐ schwätzigen  Weibern  lässt  sie  die  unendlich  langweiligen,  immer  gleichen  Gespräche  über  sich  ergehen,  die  immer  gleichen  Klagen,  die  aufbranden,  sobald  das  Essen  serviert  wird.  Heute wird zu meiner Belustigung an ihrem Tische ein ab‐ 73

scheulich aufgedunsener, weißlicher Fisch aufgetragen.  Das  Zusammenleben  auf  einem  Schiff  ist  derart  beengt,  dass  wir  allesamt  das  Lauschen  zu  einer  wahren  Kunst  verfeinert haben. Es ist die einzige Abwechslung, welche die  Batavia  zu  bieten  hat.  Also  lehne  ich  mich  zurück  und  lausche.  «Das ist der größte Kabeljau, den ich je gesehen habe», ver‐ kündet  die  Gattin  eines  Goldhändlers  aufgeregt  und  pikst  mit der Gabel in den Fisch.  «Ich  mag  mich  irren»,  schaltet  eine  andere  sich  ein  und  lässt  einen  schwarzen  Spitzenfächer  aufschnappen,  «aber  stammt  der  Kabeljau  nicht  aus  dem  Atlantik,  während  wir  uns doch wohl im Indischen Ozean befinden?»  Sie starrt ihre Nachbarin an, die in ihr Taschentuch würgt,  das sie wie einen Spucknapf in beiden Händen hält.  «Kabeljau, da bin ich ganz sicher», sagt die Goldhändlers‐ gemahlin und sticht mit dem Messer in den blutleeren Fisch.  Mit  einem  Lächeln  blickt  Lucretia  in  die  Runde.  Sie  teilt  ihren  Tischgenossen  mit,  dass  es  sich  bei  der  fraglichen  Speise  um  Portugiesische  Makrele  handle,  die  den  Bewoh‐ nern von St. Jago als Delikatesse gelte.  «Unsinn», sagt die Goldhändlersgemahlin.  «Ich weiß es nur deshalb», sagt Lucretia, die von dem bös‐ artigen Unterton in der Stimme der anderen verletzt scheint,  «weil  ich  heute  Morgen  gesehen  habe,  wie  die  Seeleute  ein  Netz  einholten,  und  ich  habe  sie  gefragt,  was  sie  gefangen  haben.»  Alles schweigt.  «Ihr  habt  mit  den  Matrosen  gesprochen?»,  flüstert  fas‐ sungslos die Goldhändlersgattin.  74

Lucretia faltet ihre Serviette auseinander.  «Liebes  Kind»,  gackern  die  Gattinnen  und  gaffen  sie  mit  großen,  forschenden  Augen  an.  «Wo  soll  das  noch  hinfüh‐ ren?»  Zwaantie  wirft  ihrer  Herrin  einen  gehässigen,  triumphie‐ renden Blick zu und kichert hinter vorgehaltener Hand.  Wie sehr muss sich Lucretia danach sehnen, zu entfliehen,  hinauszueilen  und  die  Meereswinde  zu  spüren,  die  ihr  das  schwere Haar aus dem Nacken blasen.  Der  Schiffer  am  Kopfende  des  Tisches  vermag  den  Blick  noch immer nicht von ihr zu wenden, obwohl Zwaantie ihn  mit ihrem einfältigen Lächeln traktiert.  Sie hat die Bänder ihres Ausschnitts gelöst und beugt sich  in  aufreizender  Pose  vor,  um  ihren  prallen  und  sahnig‐ weißen Busen zu zeigen.  Doch  bei  unserem  Schiffer  ist  ihre  Koketterie  vergeudet,  denn  der  starrt  weiterhin  Lucretia  an  wie  ein  liebestoller  Narr.  Wie  würde  es  ihm  gefallen,  eine  Dame  von  Rang  seinem  Willen zu unterwerfen, ihr das hochmütige Lächeln aus dem  Gesicht  zu  wischen,  ihrem  Gatten  Hörner  aufzusetzen,  vor  der  Mannschaft  mit  seiner  Manneskraft  zu  prahlen.  Doch  stattdessen wird ihm die ungebetene Aufmerksamkeit einer  Zofe  zuteil,  wie  sie  in  jeder  Hafentaverne  für  billigen  Tand  zu haben ist.  Die  Falte  zwischen  Zwaanties  Augenbrauen,  der  trotzige  Zug um ihre Lippen, wenn sie ihre Nebenbuhlerin anschaut,  verraten mir, dass sie das sehr genau weiß.  Zu meiner großen Zufriedenheit schenkt Lucretia den lüs‐ ternen Blicken des Schiffers weiterhin keine Beachtung.  75

Seine ungehobelte Verwegenheit, die weiße Narbe auf sei‐ ner Wange, seine unablässig von der Poop gebrüllten Befeh‐ le geben diesem fremdartigen, schwimmenden Dorf, in dem  sie sich befindet, lediglich die nautische Würze, mehr nicht.  Ich  lächle.  Unerwiderte  Liebe  ist  für  einen  Bordellgänger  wie  ihn  zweifellos  eine  ganz  neue  und  verwirrende  Erfah‐ rung.  Lucretia  schiebt  ihren  Stuhl  zurück,  bittet  die  Anwesen‐ den, sie zu entschuldigen, und verlässt den Tisch. Sobald sie  der  Runde  den  Rücken  gekehrt  hat,  schaut  Zwaantie  zum  Schiffer hinüber und kichert. Dann schenkt sie sich nach und  verschlingt den Fisch auf dem Teller ihrer Herrin, den diese  nicht angerührt hat.  Ich folge Lucretia nach draußen.  Zu spät. Sie hat das Mitteldeck überquert und wendet sich  nach achtern, als der Kommandant aus der Kajüte tritt.  Unser  Befehlshaber  hat  sichtlich  abgenommen.  Er  wirkt  ausgezehrt, abgemagert, verhärmt, und er stützt sich auf ei‐ nen  Gehstock  aus  Elfenbein.  Er  deutet  eine  steife,  militä‐ rische  Verbeugung  in  Lucretias  Richtung  an  und  zuckt  vor  Schmerz zusammen. Statt mit einem ihrer Stellung und der  Form  genügenden  Knicks  zu  antworten,  lässt  sie  ihr  hoch‐ mütiges  und  herablassendes  Gebaren  fallen,  eilt  an  seine  Seite und schiebt einen Arm unter den seinen, als wären sie  die allerbesten Freunde.  In  trauter  Zweisamkeit  schlendern  die  beiden  auf  dem  Mitteldeck auf und ab, sie angeregt plaudernd, er gewichtig  mit  dem  Kopf  nickend,  wobei  er  mit  seinem  Stock  das  Tempo  angibt.  Als  sie  an  einer  Gruppe  Matrosen  vorbei‐ gehen,  die  auf  dem  Steuerbord‐Hauptdeck  Trossen  ausle‐ 76

gen,  stoßen  die  Männer  sich  gegenseitig  in  die  Rippen,  zwinkern  sich  zu  und  tauschen wissende  Blicke.  Einer  hebt  die Hand zu einer obszönen Geste, die anderen lachen.  Jetzt lehnt sich das unmögliche Paar im Schatten des Groß‐ segels an die Reling. Sollte der Schiffer Zeuge dieser verach‐ tenswerten  Szene  werden,  er  wäre  alles  andere  als  erfreut.  Um  die  beiden  belauschen  zu  können,  verberge  ich  mich  hinter einem Stapel Tauwerk.  «...  kein  richtiges  Tagebuch»,  sagt  Lucretia.  «Aber  ein  Be‐ richt unserer Reise ist es schon.»  Der  Kommandant  betrachtet  sie  mit  einem  aufrichtigen,  zärtlichen  Dackelblick.  «Ich  hoffe,  hier  an  Bord  gibt  es  für  eine Dame genügend Dinge, die festzuhalten sich lohnt.»  «Aber  ja»,  antwortet  sie.  «Ich  habe  hier  in  einem  einzigen  Monat  mehr  von  der  Welt  erfahren  als  in  meinem  ganzen  Leben zuvor.»  In atemloser Hast beschreibt sie, wie sie ihre ersten Tümm‐ ler hat fliegen sehen; Albatrosse, die jede Welle mit den Flü‐ geln  streifen;  die  großen,  flachen  Köpfe  der  Haie,  die  dem  Schiff  bedrohlich  nahe  kommen,  Vorboten  des  Todes,  wie  die Matrosen ihr sagten. Ihre Seekiste aus Eichenholz berge  inzwischen  eine  Sammlung  von  Möwenfedern  und  Muscheln,  die  mit  Fischernetzen  aus  den  Tiefen  gezogen  wurden,  und  sogar  einen  Walzahn,  den  der  Erste  Steuer‐ mann, der Bruder des Kapitäns, ihr als Glücksbringer in die  Hand drückte.  Bei diesen Worten zuckt der Kommandant zusammen. Ich  bemerke  einen  gequälten,  resignierten  Ausdruck  um  seine  Augen.  «Madame,  zu  Eurer  eigenen  Sicherheit»,  sagt  er  mit  ge‐ 77

senkter  Stimme  und wendet  sich  mit  Mühen,  um  ihr  in  die  Augen  zu  sehen,  «flehe  ich  Euch  an,  sprecht  nicht  mit  den  Männern, und vor allem meidet den Kapitän und Fitz.»  Dies ist die Stunde, zu der die Soldaten, die keinen Dienst  tun, aus dem abscheulichen Gestank des Unterdecks entlas‐ sen werden. Als er sie aus der Luke klettern sieht, stößt der  Kommandant  einen  leisen  Seufzer  der  Erleichterung  aus.  Unser  fiebernder  Führer  ist  also  des  Glaubens,  seine  skor‐ butkranken Söldner könnten ihn schützen – der Narr.  «Die  Matrosen»,  fährt  er  fort,  «sind  ein  rauer  Menschen‐ schlag und nicht daran gewöhnt, Frauen an Bord zu haben.»  Lucretia  lässt  ein  ungläubiges  Lachen  vernehmen.  Sie  glaubt ihm nicht. Der Kommandant stützt beide Hände auf  den Gehstock, damit sie nicht sieht, wie sie zittern.  «Aber  zweifellos,  Mijnheer,  wollt  Ihr  mir  meine  Freiheit  nicht verwehren», sagt sie. «Sonst hätte ich tatsächlich nichts  in mein Tagebuch zu schreiben als Berichte über das Wetter  und  die  langweiligen  Fortschritte  der  Petit‐point‐Stickereien  der Damen.»  Seufzend  schüttelt  der  Kommandant  sein  müdes  Haupt  und  erinnert  Lucretia  daran,  dass  er  ihrem  Gatten  verspro‐ chen habe, auf dieser Reise ihr Beschützer zu sein, und eines  sei gewiss, er werde zu seinem Worte stehen.  Er  hustet  milchigen  Schleim  in  sein  Taschentuch.  Auf  sei‐ nen  Brauen  perlt  der  Schweiß,  die  frisierten  Locken  seiner  Perücke sehen welk aus.  Der Kommandant erzählt, der Generalgouverneur spräche  in den höchsten Tönen von ihrem Gemahl und habe ihm so‐ gar  anvertraut,  dass  dessen  Wahl  in  den  Verwaltungsrat  nicht  mehr  lange  auf  sich  warten  lassen  werde.  Lucretia  78

habe  einen  guten  Mann  geheiratet  und  er  werde  höchst‐ selbst  dafür  sorgen,  dass  sie  den  Hafen  wohlbehalten  er‐ reiche.  Große  Worte.  Doch  bei  seinem  verdörrten,  fahlen  Ausse‐ hen würde ich nicht einmal darauf wetten, dass er selbst das  Ende  der  Reise  erlebt.  Es  herrscht  eine  wundersame  Sterb‐ lichkeit auf diesen Schiffen, wie man sagt, und in den ersten  Wochen werden viele vom Malariafieber hinweggerafft.  «Es  wäre  mir  eine  außerordentliche  Freude»,  sagt  er  und  ergreift ihre schmale Hand, «wenn Ihr mir heute Abend die  Ehre geben wolltet, mit mir in der Großen Kajüte zu speisen.  Eure Gesellschaft würde meine Stimmung heben.»  Ohne Zweifel wird sie, die meine bescheidene Bitte um ein  vollkommen statthaftes Rendezvous auf dem Mitteldeck der  Batavia,  in  aller  Öffentlichkeit  und  vor  aller  Augen,  die  ein  so harmloses Rendezvous ablehnte, einem solchen Ansinnen  eine Absage erteilen. Was denkt sich dieser Mann – diesem  zarten  Ding,  der  naiven  jungen  Braut  seine  Protektion  zu  offerieren  und  sie  dann  in  seine  privaten  Gemächer  zu  locken,  ohne  Beisein  einer  Anstandsdame?  Denn  ihre  lüs‐ terne Zofe ist ja wohl kaum als eine solche zu betrachten.  Ein  Aufschrei  würde  die  Batavia  vom  Heck  bis  zum  Bug  erschüttern,  die  Gerüchteküche  würde  brodeln.  Schon  sehe  ich  auf  dem  Achterdeck  zwei  Frauenzimmer  stehen,  die  zu  Lucretia  hinübergaffen  und  hinter  ihren  Fächern  Bösartig‐ keiten tuscheln.  Doch  Lucretia  hebt  den  hübschen  Kopf  und  lächelt.  Die  Grübchen  auf  ihren  Wangen  lassen  für  einen  flüchtigen,  schmerzhaften Moment das Bild dieses Weibes als Kind vor  mir  erstehen.  Vertrauensselig,  verletzlich  und  gewinnend,  79

ein Mädchen, das sich von einem Fremden Bonbons in bun‐ tem  Papier  schenken  lässt.  Sie  erkennt  nicht  die  Gefahr,  in  die sie sich begibt.  Der Kommandant und ich warten auf ihre Antwort.  «Ich nehme die Einladung mit Freuden an», sagt sie. «Aber  bitte erlaubt mir, Euch die Güte zurückzuzahlen. Ich möchte  Euch  im  Tausch  etwas  anbieten.  Schließlich  sind  wir  eine  Nation von Kaufleuten.»  Oh,  Lucretia,  das  ist  dreist.  Aber  ich  werde  deine  Tollheit  nicht dulden. Fitz eilt vorüber, und als er mich in dieser be‐ schämenden  Position  sieht,  hinter  einem  Stapel  Tauwerk  kauernd, setzt er ein  breites Grinsen auf und winkt  mir zu.  Ich gebe vor, die Schnalle an meinem Schuh zu richten.  Sonnenlicht  flackert  auf  Lucretias  Haar.  Ein  Lächeln  um‐ spielt  ihre  Lippen.  Mir  wird  schlecht  angesichts  dieser  Szene. Ängstlich erwarte ich ihre nächsten Worte. Der Kom‐ mandant beugt sich gebannt zu ihr.  «Vielleicht, Mijnheer», hebt sie mit schüchternem Blick an  und  spielt  mit  dem  Siegelring  an  ihrem  Finger,  «vielleicht  würdet Ihr mir erlauben, Euch zu pflegen.»  So,  diese  Tochter  eines  Arztes  zieht  meinem  Berufsstand  die Kunden ab, gewährt diesem altersschwachen Wrack von  einem  Mann  eine  Gunst,  die  sie  mir  verweigert.  Ich  habe  mich in ihr getäuscht. Seht, wie lebhaft sie in seiner Gegen‐ wart  ist,  wie  sie  sprüht.  Kein  Anflug  frigider  Blasiertheit  in  ihrem  leichten,  liebenswürdigen  Geplauder.  Das  schamlose  Flittchen hat den Kommandanten um den Finger gewickelt,  er schnurrt wie ein Kater. Bei mir hingegen – sehen wir den  Tatsachen ins Auge – bei mir zuckt sie vor jeder Berührung  zurück, hat mir sogar ihre Hand entrissen.  80

«Nur  um  Euch  in  Sicherheit  zu  wissen,  nehme  ich  Euer  freundliches Angebot an», sagt er mit dümmlichem Grinsen.  «Aber seid unbesorgt, meine Krankheit ist gewiss keine töd‐ liche.»  Darüber zu befinden, sollte er mir überlassen.                                                    81

   

A 

n Bord eines Schiffes machen Neuigkeiten schnell die  Runde. Lucretia empfängt nun regelmäßige Einladun‐ gen, in der Großen Kajüte des Kommandanten zu speisen.  Es  geht  das  Gerücht,  dass  sie  sich  beim  Kommandanten  lieb Kind macht, um den Aufstieg ihres Gemahls in den Ver‐ waltungsrat  des  Generalgouverneurs  zu  befördern,  dass  er  bereits einige Empfehlungsschreiben verfasst und dem Paar  sogar  hochherrschaftliche  Gemächer  im  Kastell  von  Batavia  versprochen  habe;  manche  glauben,  dieser  Gatte  sei  nichts  anderes  als  eine  dreiste  Erfindung  und  Lucretia  jetzt  die  Kurtisane  des  Kommandanten,  die  es  einzig  darauf  abge‐ sehen  habe,  von  dem  privaten  Verkauf  der  wertvollen  Kunstgegenstände  zu  profitieren,  die  in  den  Laderäumen  der Batavia lagern; andere halten Lucretia für eine Hexe, die  das Zeichen Satans trägt, und behaupten, sie habe das Kind  der kranken Frau getötet, denn in ihren Armen verschmähte  es die Milch seiner Mutter und starb, das arme Würmchen.  Wann  immer  Lucretia  die  Messe  betritt,  knuffen  sich  die  Kaufleute und ihre Weiber gegenseitig in die Seite, und alles  wird still.  Als  der  Schiffer  erfährt,  dass  sie  in  die  Kajüte  des  Kom‐ mandanten übergelaufen ist, wendet er sich der Zofe zu und  straft  ihre  Herrin  mit  kalter,  unverhohlener  Verachtung.  Ehrgeizige, getriebene Lucretia, Tochter eines Arztes, die du  dich  in  einem  männlichen  Metier  versuchst,  siehst  du  denn  nicht,  in  welcher  Gefahr  du  schwebst,  so  allein  auf  der  Batavia, umgeben von Fremden?  Und  doch  behandelst  du  uns  alle  unverändert  mit  der  82

nämlichen  gedankenlosen  Nonchalance,  hast  nicht  einmal  die Gezeitenwende bemerkt, die sich in Zwaantie vollzogen  hat,  weil  sie  sich  dir  überlegen  fühlt,  seit  sie  die  Hure  des  Kapitäns ist.  Lucretia  will  hoch  hinaus,  schließt  ein  Bündnis  mit  dem  meistgehassten  Mann  an  Bord  und  treibt  ihren  Spott  mit  meinem  Berufe.  Ich  sehe  sie  vor  mir,  wie  sie  ihm  die  Stirn  kühlt und ihm löffelweise Eibischöl einflößt.  Welch  Arroganz,  sich  allen  anderen  überlegen  zu  fühlen.  Wenn  wir  den  Verband  verloren  und  das  Schiff  übernom‐ men  haben,  wird  Lucretia  mir  danken,  dass  ich  sie  vor  einem Schicksal bewahrt habe, das sie mit den Harpyien an  ihrem Tische teilte.  Stell es dir vor, Lucretia, werde ich sagen, das Leben dieser  Gattinnen  in  den  Tropen,  ausgemergelt  von  der  Hitze,  ra‐ send vor Langeweile, und dann die schlitzäugigen Sklaven,  deren  Patois  sie  erlernen  und  mit  deren  Hinterlist  und  Faulheit  sie  sich  tagtäglich  herumschlagen  müssen,  weil  wieder einmal hier ein Ring fehlt und dort ein Zinnteller.  Stell  sie  dir  vor,  die  endlosen,  müßigen  Nachmittage,  wenn  die heiße Luft auf deiner Haut klebt und der Fächer aus Palm‐ blättern  keine  Erleichterung  bringt,  den  der  dösende  Dienst‐ bote betätigt, indem er hin und wieder an einem Seil zieht, das  er sich um den Zeh gebunden hat. Du würdest auf einem Rat‐ tanstuhl liegen und deine Minzlimonade mit billigem Brannt‐ wein versetzen, der Kopf würde dir dröhnen vom Lärmen der  Grillen auf der Veranda vor dem Haus, vom Knallen der Peit‐ sche  des  Vorarbeiters,  vom  Hauen  und  Hacken  der  Sklaven  auf  den  Indigoplantagen.  Es  hätte  dich  in  den  Wahnsinn  getrieben, Lucretia, dieses Leben, und ich habe dich gerettet.  83

     

F 

ast jeden Abend suche ich Ablenkung bei den Burschen  der  Compagnie,  jener  verwöhnten  Elite  Amsterdams  –  Wouter und seinen Freunden, die in der Messe ihre Gelage  abhalten  und  eine  Weinkaraffe  nach  der  anderen  ordern.  Manchmal jagen sie die Stewards ein ums andre Mal in die  Bottlerei.  «Hinaus,  Hunde  und  Katzen»,  brüllt  De  Beere.  «Ihr  habt  hier  lang  genug  die  Herren  gespielt,  jetzt  sind  wir  an  der  Reihe.»  Der  friedfertige  Pelgrom  reicht  dem  verwirrten  Steward  einen Gutschein und ordert mehr Wein.  Die Jünglinge haben die größte Freude daran, vulgäre Ta‐ vernenlieder zu schmettern, die Nationalhymne und biswei‐ len,  aber  nicht  oft,  die  getragene  Melodie  der  Ehrenwerten  Vereenigden Compagnie.  Ich  erfreue  mich  an  ihrer  Gesellschaft,  ihrer  jugendlichen,  faunischen  Anmut.  Zwar  habe  ich  sie  in  meinen  Plan  nicht  eingeweiht, doch ich habe beschlossen, diese edlen Ritter auf  die letzte Reise der Batavia mitzunehmen. Das Leben auf ho‐ her See wird ihnen gut bekommen.    ■    Unterwegs zum Abort höre ich aus dem Vorschiff verstohle‐ nes  Gekicher.  Ich  klettere  durch  das  Luk  und  sehe  unseren  Schiffer,  die  Hosen  bis  zu  den  Knöcheln  heruntergelassen,  wie er seine Buhle die Zofe umarmt und mit einer Hand in  84

ihren  Unterröcken  wühlt,  die  andere  fest  auf  ihre  Brust  ge‐ presst.  Jetzt  drückt  er  sie  vor  sich  auf  die  Knie,  die  Röcke  über die Hüften geschoben, und nimmt sie – in der Stellung  der Wikinger – mit einem einzigen Stoß von hinten, wobei er  ihren  Hinterbacken  von  Zeit  zu  Zeit  einen  ordentlichen,  derben  Klaps  verpasst.  Selbst  ich  bin  beeindruckt  von  der  Kraft,  mit  der  er  sie  reitet,  und  in  meinem  Nacken  prickelt  der  Schweiß.  Ich  bewundere  auch  die  Abdrücke  seiner  Finger,  die  rot  auf  ihrer  milchweißen  Haut  brennen,  wo  er  mit flacher Hand zugeschlagen hat.  Als  Zwaantie  jenen  selbstvergessenen,  schluchzenden  Schrei  ausstößt,  den  ich  schon  so  oft  vernommen  habe,  durch‐fahren  Zuckungen  den  Schiffer,  und  mit  einem  letzten  Schauder  ist  er  am  Ende.  Keuchend  fallen  sie  über‐ einander auf die Planken.  Ich  habe  die  Vorführung  genossen  und  will  mich  gerade  davonschleichen,  als  Zwaantie  ihre  braunen  Kuhaugen  unter  den  dichten  Wimpern  öffnet,  ihren  Liebhaber  ansieht  und zu sprechen beginnt.  «Heute  hat  meine  Herrin  mich  beschimpft,  weil  ich  den  Kabinenboden  nicht  mit  Karbolsäure  gewischt  habe.»  Sie  seufzt und spielt gedankenverloren mit ihren Brustwarzen.  Seltsam,  dieses  weibliche  Bedürfnis  nach  Unterhaltung,  wenn der Moment der Ekstase vorüber ist.  Obgleich  ein  treuer  Bewunderer  des  schönen  Geschlechts,  bevorzugte  mein  Freund  Torrentius  die  Gesellschaft  jener  jungen  Bordellknaben,  die,  schlank  und  ausgehungert  wie  streunende  Katzen,  in  den  finsteren  Straßen  Amsterdam  umherwandern  und  im  Dunkel  der  Nacht  verschwinden,  wenn der Liebesakt vorbei ist.  85

Auf  ihren  drallen  Arm  gestützt,  redet  Zwaantie  sich  in  Fahrt.  «In der Kabine wimmelt es nur so von Wanzen, behauptet  sie,  und  wirft  mit  einer  Bürste  nach  mir.  Und  dann  –  kann  man  es  glauben?  –  heißt  sie  mich  ein  verkommenes,  faules  Flittchen.»  Unser  befriedigter  Kapitän  liegt  auf  dem  Rücken  und  blickt schläfrig in den Sternenhimmel.  Zwaantie  bedenkt  ihn  mit  einem  ungeduldigen,  verschla‐ genen Blick. «Also, die muss grad reden, wo ich mit Sicher‐ heit  weiß,  dass  sie  in  den  Kommandanten  vernarrt  ist.  Sie  verzehrt sich nach ihm, da gibtʹs kein Vertun.»  Hier runzelt der Schiffer die Stirn. «Vernarrt?», fragt er.  Mit  unverhohlener  Schadenfreude  erzählt  Zwaantie,  dass  sie  ab  und  an  einen  Blick  in  Lucretias  Tagebuch  werfe,  schließlich sei sie keine dumme Magd, sondern habe in der  Dorfschule  lesen  gelernt  und  mehr  Bildung  genossen  als  viele dieser vornehmen, feinen Damen, die sie von morgens  bis  abends  mit  einer  endlosen  Liste  von  furchtbar  dringen‐ den Aufgaben durch die Gegend hetzen.  «Komm zur Sache, Weib», brummt der Schiffer.  Zwaantie  mustert  ihn,  bevor  sie  ihm  offenbart,  dass  Lu–  cretia  sich  den  Kopf  zerbreche,  ob  der  Kommandant  wohl  verheiratet  sei,  und  nur  eine  Seite  später  frage  sie,  ob  es  wohl eine Frau gebe, die ihn liebe und in mancher Nacht in  den Armen halte – und wenn nicht, dass sie gern diese Frau  wäre.  Der  Schiffer  vernimmt  die  Worte  mit  finsterer  Miene.  Dann  spuckt  er  verächtlich  aus.  «Ich  habʹs  immer  gewusst,  sie  ist  ʹne  dreiste  Hure,  nichts  weiter»,  donnert  er.  «Eine  86

Hexe, sogar mich hat sie eine Weile zum Narren gehalten.»  Zwaantie  lacht  auf  vor  Freude.  Endlich  hat  sie  ihren  Ge‐ liebten  an  der  Angel,  er  hat  ihr  Gift  geschluckt  und  ihre  schöne Rivalin aus seinen Gedanken verbannt.  Ich  bin  fest  entschlossen,  Lucretias  Tagebuch  an  mich  zu  bringen und diesen Wahnsinn selbst zu lesen, denn ich traue  ihrer Zofe nicht.  Jetzt begutachtet der Schiffer die wollüstige Zwaantie, die  warm  und  willig  in  seinen  Armen  liegt.  Er  hebt  ihre  zer‐ knautschten  Röcke  und  inspiziert  die  scharlachroten  Strie‐ men auf ihren drallen Hinterbacken und Schenkeln.  «Deine  hurende  Herrin  hat  uns  alle  getäuscht»,  flüstert  er  und  erkundet  Zwaantie  mit  geübter  Hand.  «Und  sie  wird  ihre Lektion erhalten.»  Sie windet sich unter seiner Berührung und kichert.  «Aber wie, Mijnheer?»  «Das  überlass  nur  mir»,  antwortet  er  und  bedeckt  sie  mit  Küssen.  «Und  sei  unbesorgt,  mein  Püppchen,  deine  Herrin  wird so bald nichts mehr zu lachen haben.»  Ich überlege, ob man Lucretia warnen oder sie den Launen  des Schicksals überlassen sollte. Heißt mich grausam, wenn  ihr wollt, aber ich neige zu Letzterem.  Abermals  lässt  der  Schiffer  seine  Buhle  vor  sich  knien.  Zwar bin ich versucht, ihnen zuzusehen, aber es ist spät und  ich  überlasse  sie  ihren  Spielen.  Nach  Zwaanties  schrillem  Schrei  zu urteilen,  würde  ich  vermuten,  dass  unser  Schiffer  diesmal den Wikinger hat sausen lassen und einen dem See‐ mann vertrauteren Einlass gewählt hat.      87

     

E 

ndlich  kommt  der  Monsun  mit  einer  steifer  werdenden,  salzgetränkten  Brise  näher,  peitscht  die  indigoblauen Himmel und überschwemmt die Morgendäm‐ merung  mit  malvenfarbenem  Licht.  Jetzt  gilt  es,  den  besten  Moment  abzuwarten,  um  die  Begleitschiffe  abzuschütteln.  Die  steigende  Spannung  lastet  zusehends  auf  dem  Schiffer  und  seinen  Männern.  Selbst  die  abgebrühtesten  Seeleute  sind in letzter Zeit schreckhaft geworden, mit allen geht die  Phantasie  durch.  Über  dem  Ozean  werden  unerklärliche  Erscheinungen gesichtet, Seenymphen umkreisen das Schiff,  Monster mit Eidechsenzungen und Schlangenschwänzen.  Während  der  Untätigkeit  des  Wartens  ziehe  ich  mich  in  meine  Kabine  zurück.  An  diesem  Morgen  entzünde  ich  meine  Opiumpfeife  und  blase  wabernde  Ringe  blauen  Rauchs in die heiße, bewegungslose Luft. Auf einmal schießt  ein  irisierender  Streif  in  elegantem  Bogen  durch  das  offene  Bullauge in die Kabine. Mit ausgebreiteten Finnen landet ein  fliegender Fisch in meinem Schoß. Schaudernd stoße ich ihn  von mir. Der Fisch schlittert über den Boden, wo er schlägt  und  zappelt.  Ich  zertrete  einen  Libellenflügel  unter  dem  Absatz  meines  Stiefels.  Der  Fisch  zuckt,  seinen  Flanken  glänzen in allen Farben des Regenbogens. Ich befördere die  immer  noch  zappelnde  Kreatur  mit  einem  Tritt  aus  der  Kabine.  Wie ich ihn verabscheue, diesen Ozean mit seinem frucht‐ baren Schoß aus Fischschuppen und Schleim.  Und weiter gleiten die Tage dahin. Dann spielen die Götter  88

mir  eine  Trumpfkarte  in  die  Hand,  als  der  Kommandant  beschließt,  Fitz,  unseren  Vogelpräparator,  standrechtlich  zu  verurteilen, weil er im Bug bei der Sodomie mit einem Netz–  flicker erwischt wurde. Wäre der Kommandant auf der Hut,  wäre  er  weniger  abgelenkt,  er  hätte  es  sich  zweimal  über‐ legt, bevor er Weisung gab, den Bruder des Schiffers öffent‐ lich  auspeitschen  zu  lassen.  Unter  den  Männern  kocht  die  Wut. Schweigend gehen sie ihrer Arbeit nach. Der Komman‐ dant  spürt  ihren  Zorn.  Atmet  ihn  ein  durch  geweitete  Nüstern  wie  einen  üblen  Gestank.  Bei  den  seltenen  Gele‐ genheiten,  wenn  er  in  administrativen  Dingen  zur  Mann‐ schaft  sprechen  muss  –  meist  wegen  Kürzungen  der  Rationen,  weil  die  Vorräte  in  den  Lagerräumen  verdorben  sind –, pulsiert die Ader an seiner Schläfe, flackert ein nervö‐ ses Zucken an seinem Augenlid, und, unmerklich zunächst,  beginnt er zu stottern.  Abermals zieht er sich in die Kajüte zurück. Malaria, lautet  die  offizielle  Erklärung,  doch  für  uns  alle  ist  offensichtlich,  dass ihm die Kontrolle entgleitet.    ■

  Am  späten  Nachmittag  kocht  die  See,  Hitzeblasen  steigen  auf,  der  Ozean  wartet  auf  Regen.  Gewaltige,  regenschwere  Wolkenwirbel, opak wie Perlmutt, lasten auf dem Schiff. Der  Kapitän  gibt  Order,  die  Segel  zu  streichen.  Der  Wind  ist  abgeflaut,  die  Hitze  wird  immer  drückender.  Die  Buren,  beladen  mit  schwerer  Artillerie  und  der  Kanone  auf  dem  Geschützdeck,  bleibt  in  dieser  neuerlichen  Flaute  zurück  und verliert den Anschluss.  89

Ich  schaue  zum  Schiffer  auf  dem  Hauptdeck  hinüber.  Er  antwortet mit einem verschwörerischen Lächeln und deutet  auf die drei Schiffe in unserem Kielwasser.  «Die Galiasse hätte längst die Segel einholen müssen», sagt  er.  «Seht  Euch  das  an,  wie  sie  da  unter  Vollzeug  herum‐ dümpelt.»  Er schnaubt verächtlich. «Von der Dordrecht und der Gra–  venhage  ganz  zu  schweigen,  eine  derart  stümperhafte  See‐ mannschaft  hab  ich  seit  Erfindung  des  Marinekompasses  nicht mehr gesehen.»  Er  wühlt  in  einem  Lederbeutel,  der  an  seinem  Gürtel  hängt,  und  holt  einen  geschnitzten  Walzahn  in  Form  des  Bugs der Batavia hervor.  «Ein Talisman von Fitz, Mijnheer», sagt er und hält mir die  Schnitzerei auf der flachen Hand hin.  «Nehmt ihn», flüstert er. Obwohl es mich ekelt, das flecki‐ ge Ding zu berühren, nehme ich den Zahn in meine behand‐ schuhte Hand.  «Bleibt unter Deck», beschwört mich der Schiffer. «Es gibt  Sturm  heute  Nacht.  Die  Bastarde  sind  wir  bald  los,  und  dann kann die eigentliche Arbeit beginnen.»  Später, bei meiner Abendpromenade, zerplatzt ein Regen‐ tropfen  von  der  Größe  eines  Hagelkorns  vor  mir  auf  dem  Deck.  Noch  einer.  Langsamer,  warmer,  öliger  Regen.  Tropfen  für  Tropfen,  wie  Pockenblasen  auf  den  sonnenge‐ bleichten  Planken.  Dann  hämmert  ein  heftiger  Schauer  wie  Musketenfeuer  auf  das  Schiff  ein.  Um  uns  herum  wogt  die  See, von einer verborgenen Kraft getrieben, auf und ab. Ich  suche  Schutz  auf  dem  oberen  Deck.  Der  Wind  treibt  den  Regen gegen das Schiff. Die anderen aus dem Verband sind  90

nirgends  auszumachen.  Der  Schiffer  nimmt  seine  Mann‐ schaft  hart  ran.  Die  Kaufleute  sind  bereits  in  ihre  Kabinen  geflüchtet. Ich ergötze mich an dem Regen. Als ich in meine  Kabine  zurückkehre,  feiere  ich  unseren  sicheren  Sieg  mit  einer Opiumpfeife.  Ich stelle mir vor, wie der Kommandant gegen das Stamp‐ fen  und  Schlingern  der  Dünung  ankämpft,  wie  er  sich  den  Spucknapf  dicht  vor  den  Mund  hält.  Ich  höre  sogar  seine  keuchenden  Gebete,  unterbrochen  von  trocknem  Würgen.  Unser  höchster  Offizier,  der  Statthalter  der  Compagnie  an  Bord, muss sich in die Hose machen vor Angst. Und er hat  allen  Grund  dazu.  Denn  morgen  früh,  wenn  er  erwacht,  wird  der  Sturm  sich  gelegt  haben,  und  der  Verband,  sein  einzig Schutz und Schild, wird spurlos verschwunden sein.                                  91

     

S 

eltsam,  wie  einfach  es  letztendlich  war,  die  Begleitschiffe abzuschütteln. Der Kapitän hat bloß dafür  gesorgt, dass die Batavia vom Kurs abkommt.  Der  Kommandant  ist  außer  sich,  hat  sogar  eine  ansehnli‐ che  Belohnung  ausgesetzt  für  jeden,  der  den  Verband  sichtet.  Das  Spiel  kann  beginnen.  Morgen,  am  vierten  Juno  Anno  1629, wird Canot, der Küchenjunge, wie vereinbart die Was‐ serrationen mit meinem Pulver würzen.  Der Schiffer wird die Nachtwache übernehmen, er hat Or‐ der gegeben, die große Hecklaterne mit frischem Talg zu fül‐ len. Wie er mir sagt, nähert sich die Batavia dem Unbekann‐ ten Südland.  «Die Passatwinde stehen günstig», sagt er mir im Vertrau‐ en. «Wir haben keine Zeit zu verlieren.»  Er nimmt einen kräftigen Schluck Branntwein. «Zumindest  bleibt  meinem  hohlköpfigen  Bruder  das  Auspeitschen  er‐ spart», sagt er. «Morgen wollte ihn der Kommandant, dieser  Bastard, an den Großmast binden.»  Ich  erinnere  ihn  daran,  dass  der  Kommandant  morgen  früh der Erste sein wird, der die morgendliche Wasserration  erhält.  Er lacht und schüttelt mir die Hand.  Dunkelheit senkt sich über das Schiff, als ich zu meiner Ka‐ bine  zurückkehre,  und  die  Batavia  wirkt  unnatürlich  ruhig,  seltsam  verlassen,  die  wuselnde,  barfüßige  Besatzung  ver‐ schwunden, die Rufe und Flüche aus dem Rigg verstummt.  92

Ich blicke mich um. Zu dieser Stunde sind die Soldaten be‐ reits in ihren unsäglichen, ranzigen Hühnerstall unter Deck  zurückgekehrt,  der  Kommandant  wälzt  sich  schweißüber‐ strömt in der Koje, und der Schiffer nimmt in der Messe sei‐ nen Platz unter dem großen Heckfenster ein.  Und  dennoch,  es  liegt  etwas  Unheilvolles  in  dieser  Stille,  als wäre die Batavia ein herrenlos treibendes Geisterschiff, in  dessen Kielwasser versunkene Sterne schwimmen.  Dann  sehe  ich  sie  an  der  Reling  lehnen,  allein  und  ohne  Freunde. Was denkt sich diese Frau? Ich muss sie dringend  ersuchen,  bis  zum  Ende  der  Reise  in  ihrem  Quartier  zu  bleiben. Wer weiß, was der Schiffer mit ihr vorhat – schließ‐ lich hat er seiner Gespielin, der Zofe, einen Schwur geleistet.  Lucretia  indes  blickt  hinaus  auf  die  See,  zu  den  grau‐ grünen Wolken, die über den dunkelnden Himmel ziehen.  Ich eile zu ihr. Zu Eurer eigenen Sicherheit, Madame, wer‐ de ich sagen, bitte erlaubt mir, Euch unter Deck zu begleiten.  Plötzlich ertönt ein Ruf. Lucretia dreht sich um und blickt  verschreckt nach oben.  Fünf maskierte Männer mit Messern zwischen den Zähnen  springen  behände  aus  der  Takelage  und  umzingeln  sie.  Sie  hat nicht einmal Zeit, zu schreien.  Einer packt Lucretia bei der Kehle und presst ihr die Hand  auf den Mund. Sie windet sich in seinem Griff und tritt um  sich. Ein anderer verbindet ihr die Augen, ein Dritter stopft  ihr mit einer Rolle Hanf den Mund. Er ist so grob, dass er ihr  die zarten Lippen aufschürft.  Die Männer bilden einen Kreis und schubsen Lucretia joh‐ lend von einem zum anderen. Mit den Klingen zerschlitzen  sie ihr Kleid, zerschneiden die Bänder ihres Korsetts, zerfet‐ 93

zen ihre Röcke und Unterröcke.  Lucretia wehrt sich tapfer, es braucht drei Mann, sie zu Bo‐ den  zu  drücken.  Von  lieblosen  Armen  gehalten,  schlägt  sie  hilflos um sich, ihr elegantes Gewand hängt in Fetzen.  Ich muss diesem Spiel ein Ende bereiten.  Doch wenn ich Lucretia zur Hilfe eile, wie kann ich sicher  sein,  dass diese  maskierten  Schergen  nicht  ihre  Klingen  zü‐ cken  und  mir  die  Kehle  aufschlitzen?  Der  Schiffer  wäre  gewiss  nicht  erfreut,  dass  Jeronimus,  sein  Bundesgenosse,  diesen  Überfall  auf  Lucretia  sabotiert,  den  er  als  ersten  Schritt der Meuterei veranlasst hat.  Und wenn ich die Schiffsglocke läute, um Alarm zu schla‐ gen,  werden  meine  Mitverschwörer  mich  zu  ihren  Feinden  zählen und mich morgen zur verabredeten Zeit mit den an‐ deren über Bord werfen.  Mir sind die Hände gebunden.  Von irgendwo erklingt ein vertrautes, höhnisches Gackern  –  die  Hure  des  Schiffers.  Wie  gern  würde  ich  ihr  das  dummdreiste Schafsgesicht zu Brei schlagen.  Jetzt  wirft  einer  der  Kerle  eine  Rolle  Tau  auf  den  Boden,  stellt sich rittlings über Lucretia und fängt an, sich bedächtig  und mit aufreizender Langsamkeit die Hosen aufzuknöpfen.  Er wird es nicht wagen.  Die  anderen  werden  still,  treten  unsicher  und  abwartend  von einem Fuß auf den anderen. Dann packt einer Lucretia  bei  den  Fußknöcheln  und  bedeutet  seinem  Kumpanen,  sie  an  den  Handgelenken  zu  fassen.  Gemeinsam  drücken  die  Schurken sie aufs Deck. Ihr vergeblicher Kampf, ihre unter‐ drückten Schreie brennen sich mir in die Seele.  Die  Männer  klatschen  in  die  Hände  und  stimmen  ein  ob‐ 94

szönes  Seemannslied  an.  Aller  Augen  sind  auf  den  mas‐ kierten  Matrosen  gerichtet,  der  seine  Hosen  mit  gleichgültiger Geste fallen lässt.  Beim Anblick seiner grausam gekrümmten Rute stockt mir  der Atem.  «Nein»,  bellt  eine  Stimme.  Ich  kann  nicht  sagen,  wem  sie  gehört. Ein sechster Mann tritt mit einem Eimer in der Hand  aus dem Schatten und marschiert auf die anderen zu.  «Haltet  euch  an  die  Order.»  Er  drängt  den  dreisten  Lüst‐ ling zurück. «Sonst gibtʹs Ärger.»  Er  stellt  den  Eimer  ab  und  verteilt  verdreckte  Stofffetzen  an die Männer. «Macht schnell, wir haben nicht viel Zeit.»  Lucretia  liegt  still  wie  ein  Leichnam.  Er  stößt  sie  mit  der  Fußspitze  an.  «Wenn  sich  einer  an  ihr  vergreift,  werdet  ihr  alle dafür zahlen.»  Er  sieht  zu,  wie  die  Männer  sich  um  Lucretia  scharen.  Einer  nach  dem  anderen  tauchen  sie  die  Lappen  in  den  Eimer und machen sich damit an ihr zu schaffen.  «Das  reicht»,  sagt  der  Mann.  «Deckt  sie  zu  und  dann  macht, dass ihr wegkommt.»  Er  schwingt  den  Eimer  über  die  Reling,  wäscht  ihn  aus  und  füllt  ihn  mit  Meerwasser.  Des  Schiffers  Spießgesellen  verschwinden  in  die  Nacht.  Man  hört  das  dumpfe  Tapsen  ihrer schwieligen, nackten Sohlen auf den Deckplanken.  Nur  einer  steht  noch  da  und  gürtet  sich  die  Hosen.  Der  sechste  Mann  geht  auf  ihn  zu  und  schlägt  ihm  hart  ins  Ge‐ sicht. Dunkles Blut sickert durch die Maske aus Segeltuch.  Der  sechste  Mann  verpasst  ihm  einen  letzten  Faustschlag,  der den Maskierten zu Boden schickt.  «Meuterei  hin  oder  her,  deinetwegen  hätten  wir  alle  dran  95

glauben müssen», zischt er und reißt den elenden Schuft auf  die Füße. «In Batavia würden sie dich für viel weniger aufs  Rad flechten.»  Ich warte, bis sie im Dunkel der Luke verschwunden sind.  Jetzt kann ich es wagen. Ich krieche an Lucretias Seite.  Das  Bündel  unter  der  Decke  zuckt.  Kein  Laut,  kein  Wim‐ mern. Ein übler Gestank liegt in der Luft. Was haben sie ihr  angetan?  Ich hebe die Decke vorsichtig an und betrachte den reglo‐ sen Körper darunter. Der Gestank von Exkrementen schnürt  mir  die  Kehle  zusammen.  Arme,  Beine  und  Füße,  sogar  Strähnen ihres lieblichen Haars sind mit Kot beschmiert. Ich  lasse  die  Decke  fallen  und  presse  mir  ein  Taschentuch  vor  die Nase.  Ich kämpfe gegen die Übelkeit, die unter meiner Zunge ge‐ rinnt, ziehe mir die Handschuhe über, löse die Augenbinde  und den Knebel und werfe diese abscheulichen Fesselwerk‐ zeuge  so  weit  von  uns,  wie  ich  kann.  Ihre  Augenlider  zucken, sie murmelt irgendetwas, aber ihre Sinne versinken  in tiefem, gnädigem Schlaf.  Ich  nehme  all  meine  Kraft  zusammen,  tauche  mein  Ta‐ schentuch in den Eimer und wasche sie mit Meerwasser ab,  hebe  ein  lebloses  Glied  nach  dem  anderen.  Ich  nehme  die  Decke  von  ihrer  schlaffen  Gestalt,  tauche  den  rauen  Woll‐ stoff  ins  Wasser  und  wische  ihr  den  stinkenden  Schlamm  aus  dem  Gesicht.  Sie  ist  über  und  über  befleckt  und  besu‐ delt.  Welchen Ausgang auch immer die Meuterei nehmen wird,  ich werde dem Schiffer sagen, dass er zu weit gegangen ist.  Endlich bin ich fertig. Ich werfe meine verdreckten Hand‐ 96

schuhe  aus  Schweinsleder,  die  Decke  und  mein  ruiniertes  Taschentuch über die Reling.  Ich zögere, bevor ich meinen Umhang ablege – nicht mein  liebstes  Stück,  das  mit  Astrachan  gefüttert  ist,  aber  doch  kostspielig genug, mit silbernen und goldenen Seidentressen  bestickt  und  nach  der  Mode  des  französischen  Hofes  aus  feinstem Damast geschneidert.  Ich  hebe  Lucretia  auf  und  hülle  sie  in  den  Umhang.  Mor‐ gen  wird  der  Kommandant  dafür  bezahlen,  dass  er  seine  holde Dame Gefahren wie dieser ausgesetzt hat.  Es  kostet  mich  einige  Mühe,  Lucretia  über  das  Mitteldeck  zu den Kabinen zu tragen. Bedenkt man, was für eine zarte  Person  sie  ist,  liegt  sie  doch  schwer  in  meinen  Armen.  Hinter dem Großmast vernehme ich Getrappel von Frauen‐ füßen, gefolgt von dem vertrauten unterdrückten Lachen.  «Zwaantie», flüstere ich. Stille.  «Komm deiner Herrin zu Hilfe», rufe ich nun lauter. «Oder  – und dafür werde ich persönlich Sorge tragen – du wirst so  bald nichts mehr zu lachen haben.»  Lautlos erscheint die Zofe an meiner Seite und blickt mich  aus großen, furchtsamen Augen an.  Ohne  ein  Wort  hilft  sie  mir,  und  gemeinsam  schaffen  wir  Lucretia,  sie  halb  tragend,  halb  schleifend,  über  das  Deck  und  die  Stufen  hinab  zu  den  behelfsmäßigen  Kabinen  der  Frauen.  Noch  immer  in  meinen  Mantel  gehüllt,  liegt  Lucretia  to‐ tenbleich in ihrer Koje. Sie stöhnt leise.  Zwaantie starrt auf ihre Herrin, Tränen laufen ihr über die  Wangen. Sie hat Angst. Vorsichtig zieht sie  das Laken  über  sie,  als  bedecke  sie  einen  Leichnam.  Das  Miststück  glaubt,  97

die  Handlanger  ihres  Geliebten  hätten  ihre  Herrin  getötet,  und fürchtet, sie werde dafür am Galgen baumeln.  «Sag Tonks, er soll heißes Wasser aus der Kombüse holen,  und beeil dich.»  Vollkommen  verschreckt  schießt  das  Flittchen  durch  den  Segeltuchvorhang und ist verschwunden.  Ich  kniee  neben  Lucretia  nieder.  Weil  ich  teilhabe  an  der  Meuterei,  weil  ich  meine  Liebste  dieses  eine  Mal  nicht  be‐ schützen  konnte,  mache  ich  Lucretia  das  Geschenk  eines  Apothekers.  Ich  nehme  eine  kleine  Phiole  aus  dem  Lederbeutel  in  meiner  Tasche  und  salbe  ihre  wunden  Lippen  mit  einigen  Tropfen  eines  Schlafmittels,  das  sie  bis  zum Ende der Reise in tiefen Schlummer wiegen und ihr das  Gemetzel  im  Morgengrauen  ersparen  wird,  bis  schließlich  der Kuss ihres Prinzen sie weckt.  Auch wenn die Versuchung groß ist, bin ich doch zu sehr  Kavalier, um die Kabine jetzt wie ein gemeiner Dieb nach ih‐ rem  Tagebuch  zu  durchsuchen.  Stattdessen  werde  ich  Zwaantie  anweisen,  es  mir  zu  bringen,  wenn  die  Meuterei  vorüber ist.  Lebewohl, süße Maid, gute Nacht.    ■

  Morgen, wenn es vollbracht ist, wenn die Leichen eine nach  der  anderen  in  den  Wellen  versunken  sind,  werde  ich  meinen rechtmäßigen Platz in der Großkajüte des Komman‐ danten einnehmen.  Die Unterwäsche des Kommandanten aus feinstgesponne‐  nem  Leinen  wird  sich  weich  und  verführerisch  an  meine  98

Haut  schmiegen.  Das  Hemd  leicht  wie  Spinnfäden.  Ich  werde  in  die  seidenen  Strümpfe  steigen  und  die  mit  goldener Spitze gesäumten Stumpfbänder anlegen. Mir den  Umhang des Kommandanten um die Schultern werfen. Die  Perlmuttknöpfe  bewundern,  die  Ärmel  aus  purpurnem  Brokat,  bestickt  mit  goldenen  Fleurs‐de‐lys.  Ich  werde  mir  die gestärkte Spitzenkrause um den Hals binden. Nach dem  federgeschmückten  Kommandeurshut  greifen.  Wie  er  mich  schmücken  wird,  und  wie  gut  es  mir  ansteht,  endlich  meinen  rechtmäßigen  Platz  unter  den  Menschen  einzu‐ nehmen. Ich, Generalkapitän dieses Compagnieschiffes.                                        99

     

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wei Stunden vor Sonnenaufgang läutet die Glocke der  Batavia.  Ein  schnelles,  heftiges  Läuten,  ein  wilder  Lärm.  Ich  höre  erregte  Stimmen,  seltsame  Schreie,  dazwi‐ schen  von  Zeit  zu  Zeit  ein  scharfes  Sirren  wie  von  stark  gespannten Bogensehnen.  Unversehens  taumelt  die  Batavia  zur  Steuerbordseite,  und  ich werde aus der Koje geschleudert. Ein gewaltiges Krachen  ertönt  laut  wie  ein  Donnerschlag.  Die  Kabine  neigt  sich  in  einem  schwindelerregenden  Winkel  und  ich  werde  gegen  die Tür geworfen.  Ich  liege  benommen  in  der  Dunkelheit  und  lausche  einer  Kakophonie aus Rufen, Schreien, Pfiffen. Ein gellendes Kra‐ chen wie von berstendem Holz. Das ganze Schifferschaudert  unter  dem  tosenden  Gebrüll  und  legt  sich  ein  weiteres  Mal  auf die Seite.  Die Kabinenwände erzittern unter hämmernden Schlägen.  In  einem  Zustand  nüchterner  Klarheit  beobachte  ich,  wie  das  Holz  sich  krümmt.  Als  wäre  das  Grauen,  das  vor  meinen  Augen  geschieht,  nur  eine  seltsame  Sequenz  aus  einem  Traum.  Jetzt  wölbt  sich  die  Tür  und  zerbirst,  Holz  und Staub wirbeln durch die Luft.  Ich  klettere  durch  die  gesplitterte  Öffnung  und  haste  an  Deck. Ein schluchzender Kabinenjunge stammelt, das Schiff  sei auf ein Riff gelaufen.  «Ich habe gesehen, wie sich die Wellen hier gebrochen ha‐ ben», sagt er. Der elende Wicht ist seekrank oder betrunken  oder beides. Ein Strahl Erbrochenes platscht vor meine Füße.  100

Was gibt es da zu sagen? Erspart mir die Einzelheiten. Sie  helfen uns jetzt nicht weiter.  Wie  kann  es  sein,  dass  diese  Meere  unsere  Pläne  durch‐ kreuzen? Mich packt der Zorn, treibt mir Tränen in die Au‐ gen.  Die Soldaten strömen aus der Luk, um der Todesfalle des  unteren  Decks  zu  entfliehen.  «Einer  nach  dem  anderen,  zack,  zack»,  ertönt  eine  Stimme  vom  Unterdeck.  So  schnell  habe ich sie noch nie zuvor laufen sehen.  Zum Henker, was hat der Schiffer getan, uns diese Schlin‐ ge um den Hals zu legen?  Ich  sehe  den  Kommandanten.  Er  kauert  in  Strümpfen  auf  der  Poop,  die  Perücke  schief  auf  dem  Kopf,  unter  seinem  Umhang flattert das Nachtgewand. Die Rahen über mir zit‐ tern, einige reißen sich von ihren Brassen los. Das Großsegel  schlägt gegen das Rigg. Der Schiffer stößt den Kommandan‐ ten zur Seite.  «Aus dem Weg», brüllt er. Er rennt zu seinen Männern, die  in dem verzweifelten Versuch, die Batavia von ihrem wäss‐ rigen Ballast zu befreien, an den Lenzpumpen schuften.  «Setzt  mehr  Segel»,  schreit  er.  «Der  Wind  wird  sie  frei‐ holen.» Ein Brecher nach dem anderen rauscht über ihn hin‐ weg.  Der  Schiffer  jedoch  schüttelt  den  Kopf  wie  ein  Otter  und kämpft sich durch die Gischt.  «Beide Anker fieren», schreit er. Fitz hastet über die über‐ flutete, windgepeitschte Back. Die Männer, die den Befehlen  des  Schiffers  blind  gehorchen,  klettern  flink  wie  die  Affen  ins  Rigg  hinauf,  jeder  nach  der  Stelle  greifend,  die  der  Fuß  des Kameraden gerade verlassen hat.  Doch  in  diesem  Moment  birst  die  Marsstenge  und  neigt  101

sich zur Seite, ein Gewirr aus Tauen, zerrissenen Segeln und  gebrochenen  Rahen  schwingt  über  das  Deck.  Die  Männer  kämpfen,  um  sich  aus  der  verworrenen  Takelage  zu  befrei‐ en, bevor der Mast umstürzt. Einige werden in die Luft ge‐ schleudert  und  schlagen  wie  weiche,  reife  Früchte  auf  dem  Deck auf.  Ich  renne  auf  die  Offizierskabinen  zu,  die  unter  dem  dumpfen Schlag eines Kanonenschusses erzittern.  Tonks,  der  Kabinensteward,  liegt  hilflos  eingeklemmt  un‐ ter  dem  gestürzten  Mast.  Ich  presse  mir  die  Hände  auf  die  Ohren, um seine Schreie nicht zu hören. Meine Eingeweide  ziehen sich zusammen, Entsetzen macht sich in mir breit.  Ich kann sie schmecken, meine Angst. Sie ist seltsam sauer  und  metallisch.  Das  Herz  hämmert  mir  in  der  Brust,  und  mein Verstand rast.  Die  ersten  Passagiere  stolpern  hinaus  auf  das  Mitteldeck.  Lucretia ist nicht dabei.  «Zurück», schreit der Schiffer. «Drängt sie zurück.»  Doch der Mob strömt weiter aus dem Niedergang. Ich sehe  Zwaantie, die sich mit Nägeln und Klauen einen Weg durch  die  Menge  bahnt  und  nach  ihrem  Kapitän  ruft.  Ich  kämpfe  mich zu ihr durch.  «Wo ist deine Herrin?»  Ich  packe  sie  bei  den  Schultern.  Sie  reißt  die  Arme  hoch,  um ein Haar schlägt sie mir ins Gesicht.  «Geh unter Deck, du musst sie holen», schreie ich.  Rücksichtslos und in heller Verzweiflung stürmen die Pas‐ sagiere  an  uns  vorbei,  jeder  kämpft  nur  für  sich  allein.  Ich  kann  die  mörderische  Angst  in  ihrem  Atem  riechen.  Der  Pfarrer brüllt vor Entsetzen und klammert sich an sein Weib,  102

gemeinsam  werden  sie  in  der  wogenden  Menge  davonge‐ tragen, die zu den Beibooten der Batavia drängt.  «Glaubt  Ihr,  ich  würde  mein  Leben  für  sie  riskieren?»,  schreit Zwaantie. Sie befreit sich aus meinem Griff und ver‐ schwindet in dem irrsinnigen Gewühl.  Auf  der  Poop  rennt  der  Kommandant  verwirrt  im  Kreis.  «Wir haben keine Zeit zu verlieren», schreit er. «In die Boo‐ te!»  Der  Schiffer  macht  eine  Handbewegung,  als  wolle  er  ihn  schlagen. «Seid Ihr verrückt geworden?», schreit er. «Ich be‐ fehle,  dass  alle  Mann  an  Bord  bleiben,  solange  das  Schiff  noch schwimmt.»  Fitz und die Mannschaft versuchen, sich den schreckerfüll‐ ten  Passagieren  entgegenzustellen,  die  auf  das  Mitteldeck  stürmen, wo die Rettungsboote sind.  Ich  kämpfe  mich  gegen  den  Strom  der  menschlichen  Flut  zu  Lucretias  Kabine  durch.  Als  ich  die  Leiter  hinunter‐ springe, kommt mir ein Soldat entgegen.  «Hilfe», schreie ich. «Da unten ist eine kranke Frau.» Gemein‐ sam  stolpern  wir  durch  den  Vorraum  zu  den  Passagiers‐‐ kabinen.  Zu meiner Verwunderung schläft Lucretia noch immer. In  meinen  Umhang  gehüllt,  liegt  sie  bleich  und  reglos  wie  ein  Kind  in  der  Wiege.  Sie  scheint  in  Träumen  zu  baden,  fast  sieht es aus, als lächelte sie.  Wasser  dringt  durch  den  Kabinenboden  und  schwappt  unter ihre Koje.  «Ich kann sie allein nicht tragen», sage ich. «Helft mir.»  Ohne ein Wort hebt der Soldat Lucretia auf die Arme.  «Bringt sie an Deck.»  103

Mit einem kurzen Nicken stapft er zur Tür hinaus.  Ich will ihm gerade folgen, als ich es sehe, es treibt in einer  Ecke der Kabine. Ein Tagebuch aus feinstem Kalbsleder. Ich  stopfe mir das triefende Bündel in die Manteltasche. Die Soh‐ len meiner Stiefel rutschen auf den glatten Stufen der Leiter,  als ich in das tosende Durcheinander auf Deck zurückkehre.  Der  Pfarrer  kauert  auf  Händen  und  Knien  und  betet.  Der  Krankbesoeker  klammert  sich  in  ohnmächtigem  Taumel  an  alles  und  jeden,  um  nicht  das  Gleichgewicht  zu  verlieren.  Der Soldat und Lucretia sind nirgends zu sehen.  «Drängt sie zurück», bellt der Schiffer.  Plötzlich läuft ein Zittern durch das Schiff, das sich zur Sei‐ te neigt und mit einem knirschenden Geräusch liegen bleibt.  Eine unheimliche, unirdische Stille senkt sich über die Bata‐ via.  Die  bleiche  Sonne  ergießt  sich  über  den  Horizont,  ihr  mattes,  gelbliches  Licht  quillt  hinter  den  rasch  sich  auftür‐ menden Wolken hervor. In der einsetzenden Hitze der Mor‐ gendämmerung  steigen  Nebelschwaden  auf,  die  den  Bug  des Schiffes umwabern.  Der  Kommandant  verläßt  kriechend  sein  Versteck  aus  durchnässtem  Segeltuch.  Die  Matrosen  wenden  die  Gesich‐ ter  gen  Himmel.  Der  pfeifende  Wind  ist  schneidend  wie  Glas.  Alle  lauschen  dem  Knarren  des  Kreuzmastes,  dem  Schlagen der geblähten Segel. Die schwellende See färbt sich  aschgrau, hier und da ein Flecken grünen Lichts. Südlich der  Batavia  erhebt  sich  eine  Insel  aus  den  Nebeln.  Daneben  ist  ein  schwächerer  Umriss  auszumachen.  Im  Norden  ein  kleiner Berg. Die Inseln der unbekannten Welt wachsen aus  den Wassern.    104

Der Kapitän gibt Befehl, das Schiff zu verlassen, doch ich ha‐ be  kein  Vertrauen  in  die  zerbrechlichen  Boote  und  halte  mich abseits.  Kaum  ist  die  erste,  mit  Frauen,  Kindern,  Proviant  und  Wasserfässern  überladene  Pinasse  in  die  dampfenden  Wasser  hinabgelassen,  als  eine  Welle  so  hoch  wie  eine  Kerkermauer  das  Boot  anhebt  und  gegen  die  Schiffswand  schleudert.  Canot,  der  Küchenjunge,  wird  über  Bord  ge‐ spült. Prustend kommt er an die Oberfläche und schlägt mit  den  Händen  um  sich,  bevor  die  grauen  Wasser  sich  über  ihm schließen.  Dann  sehe  ich  sie,  sie  sitzt  im  Heck  des  Bootes  neben  der  Frau des Kanoniers. Sie blickt mit großen, leeren Augen um  sich, ohne etwas zu sehen.  «Lucretia», schreie ich in das Getöse.  Sie schaut auf, doch sie hat mich nicht gehört. Die Männer  reißen hart an den Rudern. Diesmal erklimmt das Boot den  Kamm  der  steilen  Wellen  und  schießt  außer  Sicht.  Was  bin  ich für ein Narr, dass ich nicht mit ihr ging ...  Doch  allein  der  Gedanke,  ein  Bein  über  die  Reling  zu  schwingen, dann das nächste, mich an das glitschige Tau zu  klammern,  ohne  festen  Grund  unter  den  Füßen,  niemand,  der mir hilft, das Boot, das unter mir auf– und absteigt, die  Angst vor dem Sprung – nein, ich könnte es nicht. Nicht ein‐ mal, um mein Leben zu retten.    ■

  Fitz und die Matrosen versuchen das zweite Boot zu Wasser  zu lassen, aber das erweist sich als hoffnungslos. Die Leinen  105

und  Blöcke  sind  nicht  mehr  zu  entwirren.  Fitz,  der  sich  einen Jutesack auf den Rücken gebunden hat, macht sich da‐ ran, die dicken Taue mit einem Messer zu durchschneiden.  Der  Kommandant  sitzt  mit  dem  Kopf  in  den  Händen  da,  geschüttelt von unterdrückten Schluchzern. Dem Chaos um  sich herum schenkt er keine Beachtung. Schaut nicht einmal  auf,  als  der  Schiffer  und  Fitz  den  Mast  aufentern  und  mit  letzter  Kraft  auf  eine  Rah  kriechen,  um  die  Leinen  zu  zerschneiden und das Boot zu befreien. Fitz hat sein Messer  zwischen  den  Zähnen,  als  er  in  das  zerrissene,  windge‐ peitschte Rigg steigt. Ich beobachte ihn, wie er in den nassen  Tauen hängt. Einen Moment lang hält er sich reglos wie eine  Spinne  in  einem  taugetränkten  Netz.  Dann  stürzt  eine  gewaltige Welle auf ihn ein, er verliert beinah den Halt und  klammert  sich  an  die  Rah.  Eine  zweite  Woge  reißt  ihm  den  Jutesack  vom  Rücken.  Seine  geliebten  Vögel  bersten  aus  dem  Sack und  werden  von  den  heulenden  Winden  hoch  in  die  Lüfte  geschleudert,  die  scharlachroten  Schwingen  spreizen  sich  in  spiralförmigem  Flug,  das  leuchtende  Gefieder verfängt sich im Rigg.  Eine weitere wütende Welle schlägt über das Deck. Als ich  wieder nach oben blicke, ist Fitz nicht mehr da. Der Schiffer  kriecht  weiter  hinaus  auf  die  Rah  und  nimmt  den  gefähr‐ lichen Platz ein, an dem kurz zuvor noch sein Bruder stand.  «Nein», schreit Zwaantie und muss von einem der Seeleu‐ te zurückgehalten werden.  Der Schiffer müht sich mit aller Kraft, das Boot zu befreien.  Mir  zittern  die  Hände.  Ich  kniee  mich  auf  die  Planken,  in  meiner  Kehle  sammelt  sich  Speichel.  Ich  würge,  und  jedes  Mal, wenn ich ausspucke, schmeckt meine Galle nach Blut.  106

Ich  weiche  zurück,  finde  mich  in  der  Messe  wieder.  Dort  wird  geprügelt  und  geplündert.  Wouter  und  seine  Freunde  stechen die Branntweinfässer an. De Beere und Pelgrom zer‐ ren Geldtruhen aus der Kommandeurskajüte. Mit einer Axt  brechen sie die Schlösser und stopfen sich die Taschen voll.  All  diese  Reichtümer.  Das  Gold  der  Compagnie.  Der  Erde  entrissen,  geschmolzen,  gestempelt  und  mit  dem  Siegel  der  Stadhouders  versehen.  Vergesst  Samt,  Seide  und  Brokat.  Tretet die vergoldeten Spiegel aus dem Weg, die Silberteller,  das gestapelte Zinngeschirr. Gold wollen sie. Sinnloses Gold  wiegt  schwer  in  ihren  vollen  Taschen,  Gold  wird  schaufel‐ weise in die Luft geschleudert oder wie Reiskonfetti von der  breiten Krempe ihrer Filzhüte geschnippt.  Die ganze Zeit wüten um uns herum die Wasser, und der  Wind  treibt  Flocken  von  braunem  Schaum  über  das  Deck.  Und die Wellen kommen näher, bedrohlich wie Haie.    ■    Endlich  wird  das  befreite  Boot  in  die  mörderischen  Wogen  gesenkt.  Der  Kommandant  nimmt  mit  ausdruckslosem  Gesicht  als  Erster  Platz,  Zwaantie  wird  über  die  Reling  geholfen. Ich sollte mich ihnen anschließen. Der Schiffer ruft  nach mir.  Mich,  den  Außenseiter,  der  ich  die  Einsamkeit  meiner  ei‐ genen Gesellschaft dem Lärmen der gemeinen Masse vorzie‐ he, mich möchte man unter denen im Boot wissen. Doch ich  zittere  im  kalten  Schweiß  der  Angst  und  bleibe  wie  festge‐ wachsen auf den Planken stehen.  Wie  ich  die  Matrosen  um  ihre  sichere,  akrobatische  Ba‐ 107

lance  beneide.  Sie  treten  niemals  fehl,  wenn  sie  sich  an  einem  Tau  zum  Boot  schwingen,  während  unter  ihnen  die  Wellen fauchen und nach ihren Füßen schnappen.  Wohingegen  ich  mich  hier  verstecke  und  die  Angst  mein  Herz durchbohrt wie ein Messer.    ■

  Ich  blicke  dem  Boot  nach,  wie  es  in  den  gefährlichen  Winden  davonsegelt.  Der  Kommandant  und  der  Schiffer  steuern  nach  Süden  auf  die  kahle,  schroffe  Insel  zu,  die  in  ungefähr  zwei  Meilen  Entfernung  zuerst  gesichtet  worden  war  und  wo  sie  ihre  Fracht  von  fünfzig  Seelen  auf  einem  unfruchtbaren Felsen mit Dünen und ein paar Grasbüscheln  abzusetzen gedenken.  Durch  mein  Fernrohr  scheint  die  Insel  kahl  und  dürr,  un‐ barmherzig.  Sie  ist  aus  Korallen  gewachsen,  von  Korallen  umkränzt.  Auf  einem  schmalen  Saum  aus  Sand,  der  mit  Seetang  und  Treibholz  übersät  ist,  erhebt  sich  hier  und  da  verkümmertes  Gestrüpp.  Auf  den  flachen  Hügeln  dahinter  wächst  vereinzelt  karges,  verdorrtes  und  unbestimmbares  Gebüsch,  darüber  strecken  einige  größere  Bäume  ihr  grau‐ grünes Blattwerk in den Dunst.  Der fette Pfarrer ist der Erste an Land, er liegt wie ein ge‐ strandeter Wal im Sand. Seine blauen Lippen bewegen sich,  wahrscheinlich  murmelt  er  unsinnige  Gebete.  Kinder  klam‐ mern sich an ihre Mütter, drängen sich an die breiten Hüften  der Kaufmannsweiber. Die Frauen weinen. Ich sehe, wie sie  die Totenklage anstimmen. Wie sehr müssen sie sich danach  sehnen, die im Wrack Ertrunkenen unter Marmorplatten zu  108

begraben, sie in der fünfzehnten Generation in die Familien‐ gruft zu legen oder in die immer gleichen Parzellen auf dem  Friedhof  vor  Amsterdam,  statt  sie  diesen  wilden,  heid‐ nischen  Wassern  überlassen  zu  müssen,  dem  Ozean,  der  gegen die Küste schlägt und keine Erklärungen bietet.  In der Messe genehmige ich mir einen Branntwein und be‐ obachte,  wie  sich  das  erste  Boot,  das  es  zur  Küste  geschafft  hatte,  gegen  die  schlagenden  Wellen  zurück  zur  Batavia  kämpft. Der trunkene Pöbel um mich herum johlt und sticht  weitere Fässer aus der Bottlerei an. Ich halte mir die Ohren  zu,  um  das  irrsinnige  Hyänengelächter  nicht  hören  zu  müssen, Eselsgebrüll von weingefärbten Lippen. Ihre Angst  zeigt sich nur im Weiß ihrer blutunterlaufenen Augen.  Ich setze mein Glas ab und zwinge mich aufzustehen. Der  Raum  schwankt  und  kippt  zur  Seite.  Ein  Weinkrug  rutscht  über den Tisch und zerbirst klirrend zu meinen Füßen. Das  Boot muss die Batavia inzwischen erreicht haben. Ich torkle  zur  Tür.  Dieses  Mal  bin  ich  fest  entschlossen.  Nichts  und  niemand  wird  mich  davon  abhalten,  diese  gottverlassene  Küste zu erreichen. Aus den Schatten taumelt ein Mann auf  mich  zu,  packt  mich  am  Arm  und  drückt  mich  auf  einen  Stuhl.  «Trink», zischt er und zieht eine Branntweinflasche aus der  Tasche.  Ich  erkenne  ihn  nicht.  Ich  nehme  die  Flasche  und  sehe, dass meine Hand zittert.  «Lasst uns alle trinken», sagt er. «Bevor wir sterben.»  «Nein», schreie ich und will aufstehen, aber er drückt mich  zurück in den Stuhl.  «Wozu noch?», murmelt er und  leert ein halb volles Glas,  das  vor  ihn  hingerutscht  ist.  Wein  läuft  ihm  übers  Kinn.  Er  109

legt den Kopf auf die Arme und heult.  Ich nehme einen kräftigen Schluck aus der Flasche. Meine  Beine  sind  schwer  wie  Blei.  Meine  Stiefel  ziehen  mich  nach  unten.  Ich  stürze  den  Branntwein  hinunter  und  weine  wie  ein verlassenes Kind in der Dunkelheit.  Einer nach dem anderen machen sie sich davon: Der Hilfs–  kellner,  der  Koch,  die  Kabinenstewards,  der  Erste  Trompe‐ ter, die Schiffszimmerleute, die Kanoniere, die Soldaten, der  Schmied, der Böttcher, die Schneider und Matrosen.  Die  Compagnie  ist  auf  einen  nackten  Felsen  geworfen,  ei‐ nen Steinbrocken, gerade gut genug, um Fischernetze darauf  zu trocknen.                                      110

   

A 

m zweiten  Tag nach dem Schiffbruch erwache ich  im  Licht  der  Morgendämmerung.  Ich  zittere  am  ganzen  Leib, doch ich könnte nicht sagen, ob der Grund in der Kälte  oder dem unsäglichen Gefühl der Verlassenheit liegt. Ich bin  allein  auf  dem  Schiff.  Der  trunkene  Pöbel  ist  geflohen,  die  meisten  haben  wohl  versucht,  sich  auf  den  gesplitterten  Überresten der gebrochenen Masten an Land treiben zu las‐ sen.  Aus dem Schiff dringen unheimliche Laute, das Jaulen jun‐ ger Hunde, das beharrliche Summen eines Bienenschwarms.  Die freiliegenden Stufen des Niedergangs sind zu Kleinholz  zerborsten. Der Kiel schlägt gegen das Riff.  In den Laderäumen hämmert das angebundene Vieh gegen  die Stallwände und brüllt vor Angst. Ich fürchte die Schläge  der  schweren  Hufe.  Das  wutentbrannte  Brüllen  des  Bullen  schmerzt mir in den Ohren. Ich hoffe, die Tiere ersaufen dort  unten ungesehen.  Ich  kraxle  über  das  Deck.  Dieses  endlose  Deck.  Ich  muss  mich  aufwärts  kämpfen,  das  Heck  des  Schiffes  liegt  höher  als der Bug.  Ein  paar  Möwen  kreisen  um  den  gebrochenen  Großmast.  Andere sitzen im zerfetzten Rigg und putzen sich mit schar‐ fen Schnäbeln die schneeweiße Brust.  Soll ich an Bord bleiben, solange das Schiff fest vor seinem  korallenen Anker liegt, oder soll ich versuchen, die Insel zu  erreichen? Doch wie? Die Strömung heute ist stark, und die  Spieren sehen nicht sehr vertrauenerweckend aus.  Was tun? Am besten auf Rettung warten, auf den Schiffer,  111

der im Boot zur Batavia zurückkehren wird. Jetzt, wo die pa‐ nischen  Menschenmassen  verschwunden  sind,  werde  ge‐ wiss  auch  ich  in  der  Lage  sein,  an  Bord  zu  gehen.  Doch  wenn  das  Boot  kentert  –  werde  ich  in  den  kalten,  grauen  Wassern  versinken?  Ich  bin  müde.  Wenn  ihr  mich  heute  fragtet, ich würde sagen, dies ist die schwärzeste Stunde.  Der  Hunger  treibt  mich,  die  Vorräte  in  Augenschein  zu  nehmen. In der Kombüse dieses Geisterschiffes ist die Asche  im  Ofen  noch  warm.  Kupferne  Kochtöpfe  und  Kellen  hängen,  alle  im  gleichen  Winkel,  von  der  niedrigen  Decke  herab.  Der  Tisch  ist  gegen  die  Wand  gerutscht  und  hat  in  der  Mitte  des  Raumes  sechs  Stühle  zurückgelassen,  die  an  ihrem  Platz  verschraubt  sind.  Auf  der  marmornen  Arbeitsfläche  liegen  zwei  gerupfte  Gänse,  ohne  Zweifel  für  die  Kommandeurskajüte  bestimmt.  Auf  dem  Boden:  Kris‐ tallkrüge,  zerbrochenes  Geschirr,  verbogene  und  verbeulte  Silberteller,  Serviertabletts,  Gewürzgläser,  Zuckertöpfe  mit  dem  Wappen  der  Compagnie  und  Servietten,  die  sorgfältig  durch geschnitzte Elfenbeinringe gezogen sind.  Aus  den  Laderäumen  immer  noch  das  Hämmern  der  Hufe, die gegen die losen Planken schlagen. Der Bulle brüllt  noch immer. Ich wage mich nicht dorthin. Noch nicht.  Ich  steige  die  Leiter  zu  den  Vorratsräumen  hinab  und  zähle die Fässer mit Nahrungsmitteln, die ordentlich an der  Wand  aufgereiht  sind  und  von  Tauen  sicher  gehalten  wer‐ den.  Gepökeltes  Rindfleisch,  Essig,  Heringe,  Sprotten,  Oli‐ ven. Einfache, salzige Kost. Mit dem Schwert des Komman‐ danten  stemme  ich  die  Holzkisten  auf,  die  in  einer  Ecke  gestapelt  sind  –  Knollen  aus  Amerika,  die  saftige,  grüne  Triebe  gebildet  haben;  Kokosnüsse,  die  man  in  Table  Bay  112

gegen  Spitzenfächer  getauscht  und  hier  zu  Hunderten  ge‐ stapelt hat, und natürlich Jamswurzeln. Ich pelle eine davon.  Das  freigelegte  Fleisch  wimmelt  von  bleichen,  bräunlichen  Maden.  Bei  den  anderen  Wurzeln  das  Gleiche.  Die  Kokos‐ nüsse  sehen  nicht  viel  besser  aus.  Aber,  zaghaft  zunächst,  bringe ich es über mich, die säuerliche, grüne Milch heraus‐ zusaugen.  Wie  ich  mich  nach  einem  einfachen,  geschälten  Apfel  sehne.  Im  anliegenden  Vorratsraum  fördert  meine  Bestandsauf‐ nahme der Weine einen hervorragenden Burgunder aus bes‐ tem Jahrgang zutage. Der Räucherschinken scheint in passa‐ blem  Zustand,  die  Sauerkrauttöpfe  sind  unversehrt,  selbst  die  Eier  liegen  heil  in  ihren  Körben.  Die  Frage  ist  jetzt,  wie  die Vorräte zu retten sind.  Die  Methode  des  gelernten  Schiffbrüchigen  wäre  es  nun,  die  Strömungen  des  Ozeans  zu  studieren,  die  trügerischen  Brandungswellen  einzuschätzen,  die  genauen  Zeiten  von  Hoch‐  und Niedrigwasser zu erkunden und zu bestimmen,  wie  oft  und  wie  lang  zwischen  Morgengrauen  und  Abend‐ dämmerung  Niedrigwasser  auf  der  Insel  herrscht.  Endlose  Berechnungen  in  Einheiten  von  Messingklampen  und  Seil‐ längen.  Wenn  die  Flut  kommt,  beginnt  das  mühevolle  Herablassen  der  Fässer  mit  Hilfe  einer  ausgeklügelten  Apparatur  aus  Taljen  und  Gewichten,  die  in  der  Offiziers‐ messe lagern.  Aber ich bin kein Deckschrubber, Lastenzieher und Fässer‐ roller  mit  tausend  Zahlen  im  Kopf.  Wenn  der  Schiffer  kommt,  mich  zu  holen,  werden  wir  einen  anderen  Weg  finden.  113

Ich  werde  des  Wartens  müde.  Des  beständigen  Schiagens  der Wellen.  Ein ums andre Mal klettere ich in den Vorratsraum hinab,  schleppe  was  ich  tragen  kann  auf  die  Poop,  die  höchste  Stelle  des  Schiffes,  und  verstaue  meinen  vergänglichen  Schatz – der fünfzig Mann nicht einen Tag ernähren wird –  zwischen den Taurollen.                                                114

     

I 

ch  habe  mich  in  die  Kajüte  des  Kommandanten  zurück‐ gezogen, als ich mich plötzlich an Lucretias Tagebuch er‐ innere. Es scheint eine Ewigkeit her, dass ich den Lederband  in  meine  Tasche  gestopft  habe.  Ich  hole  das  seewasserge–  tränkte  Büchlein  hervor.  Das  glatte,  cremeweiße  Pergament  ist  ruiniert,  die  Seiten  kleben  aneinander.  Ich  versuche,  sie  zu  trennen.  Die  lilafarbene  Tinte  ist  in  feinen  Bächlein  verlaufen, Kleckse verunzieren die saubere, geneigte Hand‐ schrift.  Ich  kann  Lucretia  vor  mir  sehen,  wie  sie  in  ihrer  Kabine  sitzt,  das  Tagebuch  vor  sich  auf  der  Schreibklappe,  wie  sie  den  Federkiel  in  ein  silbernes  Tintenfass  taucht  und  jedes  Blatt sorgfältig mit Löschpapier trocknet.  Ich sehe sie vor mir, wie sie sagt: «Ich schreibe dies nieder,  weil es wichtig ist, diese Dinge in der Erinnerung zu bewah‐ ren. »  Am  Rande  einer  Seite  entziffere  ich  ein  Datum:  2ter  April,  Anno  1629.  Oben  auf  der  Seite  die  Worte  Kabine  sorgfältig  eingerichtet, alles verschnürt und gesichert. Weiter unten: hat er  etwas  Trauriges  an  sich  und  darunter:  als  sei  ihm  ein  lieber  Mensch gestorben. Auf der nächsten Seite: Noch nie zuvor habe  ich  mich  für  furchtlos  gehalten.  Ich  schlage  das  Tagebuch  in  der  Mitte  auf,  wo  es  noch  fest  ist  und  das  Salzwasser  anscheinend am wenigsten Schaden angerichtet hat.  Zwischen zerlaufener Tinte und Klecksen lese ich matt und  allein,  und  Gefühl  der  Angst.  Im  letzten  Eintrag  –  ohne  Zweifel  vom  Abend  vor  dem  Schiffbruch,  kurz  vor  dem  115

vom Kapitän befohlenen Überfall, als ich nichts tun konnte,  sie zu retten – lese ich: Vergiss niemals ein Gesicht.  Weiter  unten  entziffere  ich:  Die  Wangen  glatt  wie  die  eines  Knaben,  die  Brauen  zu  schmalen  Bogen  gezupft,  ein  Aus‐druck  verwunderter Unschuld.  Ganz unten auf der Seite: ohne zu blinzeln, kein –.  Danach sind alle Seiten leer. Von wem spricht sie? Gewiss  nicht  vom  Kommandanten  –  von  einem  der  Matrosen  viel‐ leicht, oder einem Burschen im Dienste der Compagnie.  Ich  werfe  das  Tagebuch  beiseite,  denn  aus  seinen  ver‐ schmierten,  fleckigen  Seiten  ist  nichts  zu  erfahren,  und  blicke  in  den  Spiegel  des  Kommandanten.  Ich  lächle  und  drehe  den  Kopf  bald  in  die  eine,  bald  in  die  andere  Richtung.  Im  hermelingefütterten  Mantel  des  Kommandanten,  der  mit goldenen, von Perlen und Opalen durchwirkten Tressen  besetzt  ist,  gehe  ich  vor  dem  Spiegel  auf  und  ab.  Ich  setze  die  federgeschmückten  Samthüte  auf,  probiere  die  Stiefel  aus  Kalbsleder.  Ich  öffne  seine  Seekiste  und  falte  die  sei‐ denen  Hemden  auseinander,  die  spitzenbesetzte  Leib‐ wäsche,  die  Strümpfe  aus  feinster  Baumwolle,  Kniehosen  aus  Satin  mit  perlmutternen  Knöpfen.  Ich  kleide  mich  in  seinen  besten  Staat  und  bewundere  die  purpurne  Schärpe  um  meine  Taille,  die  steife,  weiße  Halskrause  mit  dem  gerüschten Rand, und es ist genau so, wie ich es mir immer  erträumt habe.  Dann  bereite  ich  mich  auf  meine  Rettung  vor,  denn  wo‐ möglich bleibt keine Zeit, mein Gepäck an Bord zu nehmen,  wenn das Boot kommt.  Zuerst wickle ich die Phiolen mit meiner Medizin und die  116

Päckchen mit Opium in die Hemden und Socken des Kom‐ mandanten. Die Bänder, Schleier und Spitzen, unverzichtbar  für  mein  Gewerbe  der  Galanterie,  die  Broschen,  Hand‐ schuhe  und  Strumpfbänder,  all  die  Accessoires  der  buhlen‐ den  Liebe,  verstaue  ich  in  einem  Lederbeutel,  den  ich  fest  zuziehe.  Ich  schneide  das  Pelzfutter  des  Mantels  auf  –  obgleich  es  mir  das  Herz  bricht  –  und  stecke  diese  kostbaren  Güter  in  die  Satinfalten,  dann  nähe  ich  den  Schlitz  von  einem  Ende  zum  anderen  mit  Nadel  und  grobem  Zwirn  zu,  den  ich  im  Escritoire des Kommandanten entdeckt habe.  Außerdem bin ich umsichtig genug, eine Kerze zu entzün‐ den und meine Gifte in ihren angestammten Behältnissen zu  versiegeln: den schweren Silbermedaillons auf meiner Brust,  den  Ringen  an  meinen  Fingern,  die  auf  die  leiseste  Berüh‐ rung  hin  aufspringen,  den  Döschen  aus  Schildplatt,  die  schwer in den Taschen meiner Kniehosen liegen.  Endlich  bin  ich  bereit.  Abermals  erklimme  ich  die  Poop.  Am  Horizont  schäumt  der  Ozean  purpurrot,  doch  wenigs‐ tens  für  den  Moment  scheinen  die  Wellen  innezuhalten.  Vielleicht wagt der Schiffer heute Nacht die Überfahrt.  Wenn  der  Wind  sich  dreht,  stöhnt  die  Batavia  wie  ein  an‐ geschossener  Bär,  der  im  Sterben  liegt.  Vom  Fockmast  kracht  eine  Rah  auf  den  Bugspriet.  Vorbramsegel  und  Klü‐ ver bauschen sich nach hinten, und lose Blöcke und Leinen  schlagen mit sirrendem Pfeifen gegen das Rigg.  Der  geborstene  Stumpf  des  Großmastes  schwankt  unter  der  Last  eines  unentwirrbaren  Geflechts  aus  Segeln  und  Tauen.  Es  wäre  gefährlich,  sich  aufs  Mitteldeck  zu  wagen,  und an die Toten dort unten will ich gar nicht denken.  117

In der herabsinkenden Dunkelheit werde ich eines seltsam  glimmenden,  flackernden  Lichtes  gewahr,  das  geisterhafte  Schatten auf das Deck wirft.  Der  Mund  wird  mir  trocken  vor  Angst,  ich  wende  mich  um und starre in die dunkle Nacht. Kann es sein, dass dort  jemand mit einer Fackel oder einer Laterne in der Hand auf  mich zukommt?  «Hallo», rufe ich. «Wer dort?»  Stille.  Immer noch flackert ein fahles Licht hinten am Heck, geis‐ terhaft wie das Glimmen der Glühwürmchen.  Ich klettere auf die höchste Stelle der Poop. Als ich aufbli‐ cke, sehe ich es. Die große Hecklaterne schwingt fröhlich hin  und her, der Docht in dem letzten Rest Waltran glimmt noch  immer, und eine winzige Flamme blinkt und blinzelt durch  rauchiges Glas. Ich sinke auf die Knie und schluchze vor Er‐ leichterung,  die  bald  in  Verzweiflung  umschlägt,  denn  ge‐ wiss  wäre  ein  zweiter  Überlebender  an  einem  Orte  wie  diesem durchaus willkommen. Dann wische ich die Tränen  mit  dem  Handrücken  fort  und  beschließe,  die  Laterne  hell  brennen zu lassen. Wie ein Leuchtfeuer soll sie lodern, und  in  dieser  Nacht  sollen  alle,  der  Schiffer  eingeschlossen,  sehen,  dass  eine  letzte,  vergessene  Seele  an  Bord  zurück‐ geblieben  ist.  Ich,  der  ich  der  führende  Kopf  der  Meuterei  war, der ich den fehlerlosen Plan erdachte – und diese Meu‐ terei, daraufgebe ich euch mein Wort, wäre zur Legende ge‐ worden, sie wäre für alle nachfolgenden Generationen in die  Geschichtsbücher  eingegangen  –,  ich  verlange,  gerettet  zu  werden.  Ich eile in die Kommandeurskajüte, durchwühle den Escri‐ 118

toire  nach  einer  Zunderbüchse,  reiße  alle  Kerzen  aus  dem  Kandelaber und haste zurück zur Poop.  Da  ist  nur  eine  Kleinigkeit.  Ich  muss  auf  die  Reling  der  Poop  klettern,  um  das  Türchen  der  Laterne  zu  öffnen.  Bei  dem  böigen  Wind,  allein  auf  einem  Schiffe,  das  dem  Untergang geweiht ist, ein wahnwitziges Unterfangen. Doch  um  wie  viel  wahnwitziger  ist  es,  sich  nicht  den  anderen  in  der  Pinasse  angeschlossen  zu  haben?  Was  hätte  es  mich  gekostet? Einen Stiefel über die Reling. Dann den nächsten.  Ich  hätte  um  Hilfe  schreien  können,  wäre  ich  ausgerutscht  oder nicht kräftig genug gewesen, mich zu halten, oder hätte  ich  mir  die  Hände  an  dem  rauen  Werg  blutig  gerissen  –  irgendjemand hätte Jeronimus Cornelisz, Kaufmannsgehilfe  und  vormaliger  Apotheker,  aufgefangen  und  an  Bord  gehievt. Stattdessen habe ich die Rufe des Schiffers ignoriert,  mich  in  die  Schatten  geduckt  und  zugesehen,  wie  sie  davonsegelten.  Hier stehe ich also, noch immer allein. Vor mir eine gefähr‐ liche,  verzweifelte  Mission.  Ich  wünschte,  Fitz  wäre  hier,  würde  flink  wie  ein  Affe  den  Kreuzmast  aufentern,  das  Messer  zwischen  den  Zähnen,  und  der  tosenden  Gischt  unter sich spotten.  Ich klettere auf die Reling. Ich schließe die Augen und at‐ me die kalte, klare Luft in tiefen Zügen ein.  Und wenn ich versage?  Wenn die salzige Gischt den Zunder durchnässt? Wenn ich  die  Laterne  öffne  und  die  Flamme  ausgeblasen  wird?  Was  bleibt mir dann? Die Himmel verfluchen.  Ich  wage  kaum  zu  atmen,  als  ich  den  Riegel  löse  und  die  Laterne  mit  einer  Hand  gegen  den  Wind  abschirme.  119

Vorsichtig  tauche  ich  neue  Dochte  in  den  geschmolzenen  Talg,  lege  mit  dem  Zunder  zarte,  grüne  Flämmchen  und  drücke  die  Kerzen  an  ihrem  Platze  fest.  Behutsam  schließe  ich die Tür.  Ein immer größer werdender Kegel silbrigen Lichts erhellt  die  Poop.  Sie  werden  den  hellen  Schein  der  Laterne  sehen  und kommen, mich zu retten.                                                120

   

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m dritten Tag ziehen die Seeleute die Pinasse endlich  in  die  Wellen.  Die  See  geht  hoch  an  diesem  Morgen,  und die Männer haben ihre Mühe, das Boot ruhig zu halten,  damit  der  Schiffer  in  den  Bug  klettern  kann.  Es  folgt  der  Kommandant,  der  von  den  starken  Wellen  beinah  umge‐ worfen  wird.  Zu  meiner  Überraschung  gewahre  ich  auch  Zwaantie, die ins Wasser watet und ein ums andre Mal von  den  glasgrünen  Brechern  emporgehoben  wird.  Statt  seine  Gespielin  zurück  an  Land  zu  beordern,  wirft  der  Schiffer  Zwaantie ein Tau zu und zieht sie zum Boot, wo sie über die  Seite gehievt wird. Mir ist unerklärlich, warum die Zofe bei  meiner Rettung dabei sein soll. Was stellt sie anderes dar als  einen  zusätzlichen  Ballast  an  Bord?  Genauso  der  Komman‐ dant,  der  per  Gesetz  dazu  verpflichtet  ist,  bei  den  Überle‐ benden  zu  verbleiben,  und  sich  doch  zum  Boot  vorkämpft,  ohne  Zweifel  in  der  Absicht,  das  Gold  der  Compagnie  zu  retten. Denn warum sonst sollte er sich unter die Teilnehmer  dieser Mission zählen?  Ich  beobachte,  wie  die  Pinasse  die  Brandung  zu  überwin‐ den  versucht,  doch  sie  wird  von  der  Dünung  zurückge‐ worfen. Wie lange muss ich hier ausharren, in meinem Nest  aus  salzgetränkten  Planken,  das  in  einem  endlosen  verstei‐ nerten Dickicht auf Korallenzweigen sitzt?  Abermals sticht das Boot in See. Diesmal wird es von einer  Bö  über  die  Brecher  hinausgetragen  und  dreht  aufs  Wrack  zu.  Ich  juble  meinen  furchtlosen  Kameraden  zu,  starke  Män‐ ner allesamt, die sich ohne zu Klagen hart in die Riemen le‐ 121

gen. Ich salutiere gar dem Kommandanten, der bibbernd im  Heck sitzt.  Am  Strand  schreien  Frauen  und  Kinder  nach  Brot  und  Wasser.  «Brood»,  rufen  sie  wie  ein  eintöniger  griechischer  Chor.  Unter  den  Überlebenden  habe  ich  zweihundert  Männer,  dreißig Frauen und achtzehn Kinder gezählt. Zweihundert–  achtundvierzig  Seelen.  Wouter,  De  Beere,  Pelgrom  und  die  anderen ungestümen Jünglinge sind ebenfalls darunter. Zu‐ mindest  die,  welche  überlebt  haben.  Die  sich  in  die  Fluten  warfen und nicht vom Gold in ihren Taschen in die Tiefe ge‐ zogen wurden. Lucretia habe ich noch immer nicht gesehen.  Oder  ist  sie  es,  die  dort  hinten  am  entlegenen  Ende  der  Küste umherwandert? Warum ist sie nicht bei den anderen?  Sobald der Schiffer hier ist, werde ich in Erfahrung bringen,  was  aus  der  Dame  geworden,  der  ich  allein  das  Leben  gerettet habe.  Das  Boot  taucht  in  die  Wellen  und  steigt  wieder  auf.  Der  Schiffer hisst das Großsegel. Der Wind wetzt die breiten Rü‐ cken  der  schnell  heranrollenden  Wellen.  Die  massiven  Weiten des Ozeans verdunkeln sich und kommen näher.  Eine  pfeifende  Bö  treibt  das  Boot  in  stärkere  Strömungen.  Eine zweite reißt das Großsegel in Fetzen.  Das  Boot  schaukelt  auf  der  monströsen  schwarzen  Dü‐ nung. Eine donnernde Welle nach der anderen droht es um‐ zuwerfen. Eine kräftige Bö schleudert es auf einen zerklüfte‐ ten,  ausgewaschenen  Korallenkopf  zu,  der  zwischen  dem  Wrack und der Insel aus dem Meer ragt.  Der  Bug  des  Bootes  kratzt  über  die  Felsen.  Gerade  noch  rechtzeitig wirft der Schiffer den Anker. Unser gestrandeter  122

Kommandant  taumelt  erschöpft  und  geschlagen  auf  das  kleine Fleckchen Land.  Ich schlage mit der Faust auf die Reling und verfluche sie,  doch  dann  tröste  ich  mich  damit,  dass  der  Schiffer  dem  Wrack nun näher ist als zuvor.  Obschon ich mich fürchte auf dieser seeumtosten Bark, die  in  den  Fluten  zu  versinken  droht,  obschon  ich  selbst  in  großer  Gefahr  schwebe,  komme  ich  doch  nicht  umhin  zu  bemerken,  dass  unser  Kommandant,  unser  ergebene  Sach‐ walter  der  Compagnie,  abermals  einen  taktischen  Fehler  begangen  hat,  indem  er  so  viel  als  möglich  vom  Reichtum  der  Compagnie  retten  wollte.  Denn  nun  ist  er  getrennt  von  den  anderen,  von  den  dürstenden  Kaufleuten,  die  ihm  die  Treue geschworen haben. Und wer würde mit ihm tauschen  und jenen korallenen Sockel mit dem Schiffer teilen wollen,  der jetzt seinen Blick über die See schweifen lässt, der ohne  Zweifel  um  seinen  ertrunkenen  Bruder  trauert  und  dem  Kommandanten die Schuld gibt an ihrer Lage?  Wenn  die  Pinasse  das  Wrack  endlich  erreicht  hat,  werde  ich  dem  Kommandanten  einen  meiner  unfehlbaren  Tränke  bereiten. Dann werden der Schiffer und ich uns über einem  Krug  Wein  die  Hände  reichen  und  einen  neuen,  mutigen  Plan  besiegeln,  nachdem  unsere  Meuterei  im  Meer  versun‐ ken ist.  ■

  Während  der  eintönigen  Warterei  habe  ich  am  Horizont  einige  größere  Inseln  ausgemacht,  und  einmal,  noch  weiter  jenseits, einen blassen, indigoblauen Flecken Land.  123

Ich wage mich in die Kapitänskajüte und finde die Wände  bedeckt mit Karten, Stichen und detailreichen Illustrationen  Ostindiens,  sogar  ein  Panorama  von  Batavia  ist  darunter,  aufs Sorgfältigste gezeichnet vom compagnieeigenen Schwa‐ dron  der  Kartographen.  Eine  Weltkarte  von  Houtman,  die‐ sem  Emporkömmling,  der  in  der  Compagnie  seinen  Weg  gemacht hat, zeigt die Route der von ihm befehligten Flotte.  Ganz wie ich erwartet hatte, sind die Kompasse aus ihren  kupfernen  Halterungen  gerissen  worden,  der  Davis‐Qua‐ drant wurde vom Tisch montiert, und auch das Logbuch ist  verschwunden. Unter den Papieren im Schreibpult finde ich  ein  Vergrößerungsglas,  ein  Teleskop,  ein  Paket  abgenutzter  Spielkarten, eine leere Taschenflasche.  Wie ein Gelehrter studiere ich mit dem Vergrößerungsglas  die  sauber  schattierten  Tintenarbeiten  der  Legionen  schwarz‐  gewandeter  Schreiberlinge  der  Compagnie.  Ich  lasse  das  Glas  über  die  kartographierten  Ozeane  wandern  und  kehre  doch  zur  holländischen  Ostindienflotte  zurück,  die  auf  malerisch  geschnörkelten  Wellen  vor  Batavia  vor  Anker liegt.  Gerade  als  mir  die  Augen  zu  brennen  beginnen  und  ich  mein zielloses Umherwandern auf gepunkteten Linien been‐ den  will,  da  sehe  ich  es.  Der  Name  Houtman  in  kursiven  Lettern  neben  einer  Anhäufung  kleinerer  Inseln  von  ganz  ähnlicher Gestalt wie just diese Korallenbänke. Ein sichelför‐ miges  Halbrund  stellt  die  Insel  dar,  auf  der  die  Überlebenden  gestrandet  sind,  dieser  Fleck  hier  den  Sockel  des  Kommandanten,  dort  im  Norden  die  höhere  Insel,  hier  das Riff, auf dem die Batavia auf Grund gelaufen ist.  Die  Abrolhos.  «Halt  die  Augen  offen»,  warnte  der  portu‐ 124

giesische  Seemann.  «Vorsicht»,  schrieen  die  Möwen.  Aber  wir haben nicht gehört, haben unser Vertrauen blind in den  Kurs der Batavia gesetzt.  Ich kann sogar den winzigen Eintrag des bedeutungslosen  Breitengrades entziffern – 30 Meilen vom Südland entfernt.  Südland  –  jener  mystische  Kontinent,  der  Stoff,  aus  dem  die Träume der Seefahrer sind. Südland, wer hätte je daran  geglaubt?  Doch  es  ist  nicht  von  der  Hand  zu  weisen,  diese  Inseln liegen auf der dunklen Seite der Welt.  Ich  wähle  die  edelste  Feder,  streiche  Houtmans  Namen  von der Karte und setze meinen eigenen darüber.                                        125

   

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m vierten Tag lassen die Stürme nach. Die Bark schau‐ kelt auf ihrer korallenen Wiege. Zum ersten Mal ist es  mir  möglich,  aufrecht  auf  der  Poop  zu  stehen.  Ohne  das  Rauschen  der  Winde  im  Rigg  und  das  Knattern  der  zerris‐ senen  Segel  herrscht  auf  dem  Schiff  eine  eigentümliche  Stille.  Unser  gestrandeter  Kommandant  betrachtet  von  seinem  nackten  Vogelfelsen  aus  das  Wrack  durch  sein  Glas.  Zwaantie  die  Verräterin  liegt  zusammengerollt  unter  einer  Decke,  ihre  Kappe  zum  Schutz  vor  der  Sonne  ins  Gesicht  gezogen.  Ich  beobachte  den  Kapitän  und  seine  Mannschaft,  wie  sie  das Boot instand setzen.  Die  Warterei  macht  die  Männer  wütend.  Sie  sind  über‐ zeugt,  dass  sie  hier  an  Ort  und  Stelle  sterben  werden.  Und  sie kommen nicht umhin, sich zu fragen, wer dafür verant‐ wortlich  zu  machen  sei.  Wie  ein  solcher  Fehler  zustande  kommen  könnte,  ohne  dass  irgendjemand  eine  Nachlässig‐ keit  begangen  hat.  «Eine  gerade  Route»,  so  hat  der  Kom‐ mandant  es  genannt.  Agra,  Surat,  Batavia.  Versprochene  Reichtümer  aus  dem  Handel  mit  Koschenille  und  Gewürz‐ nelken. Sie werden ungeduldig und sind bereit, jeder Erklä‐ rung Glauben zu schenken, jeden Befehl zur Weiterfahrt zu  befolgen.  Derweil  sitzt  der  Kommandant  zitternd  in  der  Sonne,  ein  Malariaanfall  lässt  ihn  frieren,  das  Logbuch  hält  er  auf  den  Knien.  Seine  Feder  wandert  unermüdlich  über  die  Seiten,  vermutlich verfasst er Meldungen an die Compagnie.  126

Wozu? Wenn alles verloren ist, das Schiff auf Grund gelau‐ fen,  die  Überlebenden  dem  Tode  geweiht,  die  Schätze  auf  dem Boden der Meere verteilt – was gibt es da zu sagen?  Außer natürlich das Offensichtliche: Unter heißer Sonne, un‐ gefähr  zwei  Stunden  vor  Mittag,  sind  wir  noch  immer  damit  befasst, unser Boot mit Planken zu reparieren.    ■

  Dann  endlich  ruft  der  Schiffer  den  Kommandanten  und  seine  Männer  zusammen  und  marschiert  wild  gestikulie‐ rend  vor  ihnen  auf  und  ab.  Jetzt  deutet  er  nach  Norden  in  Richtung  der  höchsten  Insel.  Dahinter  ragt  kaum  sichtbar  ein schattiger Bergkamm aus der Dünung: Land.  Verräter. Deserteure allesamt.  Der Schiffer und seine Männer klettern ins Boot. Der Kom‐ mandant steht allein auf dem meerumtosten Felsen.  Der  Schiffer  macht  sich  daran,  das  Großsegel  zu  hissen.  Das Boot bockt im Wind. Der Schiffer wird ungeduldig. Der  Wind steht günstig, es ist an der Zeit. Er ruft den Komman‐ danten.  Schließlich  schickt  er  vier  seiner  Männer,  meiner  ehemaligen  Mitverschwörer,  ihn  zu  holen.  Widerwillig  waten  sie  durch  die  Wellen.  Ein  ums  andre  Mal  werfen  sie  wachsame Blicke über die Schulter, als rechneten sie damit,  dass die Pinasse ohne sie davonsegeln könnte. Sie sind nicht  allzu behutsam mit unserem Kommandanten. Er wird ohne  Umschweife  gepackt  und  halb  zum  Boot getragen,  halb  ge‐ schleift.  Gäbe  es  Zeugen,  sie  würden  einen  Eid  darauf  schwören, dass er entführt wurde.  Das  Boot  liegt  hoch  am  Wind  und  kämpft  sich  auf  das  127

Wrack  zu.  Endlich  Rettung.  Ich  wusste,  der  Kapitän  würde  mich niemals im Stich lassen. Gemeinsam werden wir dieses  Höllenloch verlassen und gen Norden nach Batavia segeln.  Ich  halte  mich  am  Giekbaum  fest  und  ziehe  das  Schwert  des  Kommandanten  aus  der  Scheide,  sodass  die  Klinge  in  der Sonne blitzt.  «Hierher», schreie ich und renne zur Leeseite der Poop. Ich  lehne mich über die Reling. Der Moment ist gekommen. Ich  wage es nicht, in die schäumende Weite unter mir zu schau‐ en,  in  die  ruhelosen,  hungrigen  Wellen.  Wage  es  nicht,  an  den todesmutigen Sprung vom Wrack ins Boot zu denken.  Die  Pinasse  gewinnt  an  Fahrt,  kommt  immer  näher.  Der  Schiffer steht im steigenden Bug. Ich feure sie an. Bald wer‐ den  sie  längsseits  gehen.  Jetzt  neigt  sich  das  Boot  auf  dem  Rücken  einer  Brandungswelle  auf  die  Seite.  Die  Segel  schlagen  back.  Das  Boot  geht  auf  den  anderen  Bug.  Der  Schiffer duckt sich unter dem Baum hindurch und schmeißt  die Schot los. Zu spät. Er fällt ab, ändert den Kurs und hält  auf die Insel zu.  «Nein!»,  schreie  ich.  Alle  Hoffnung  zunichte.  Alles  ver‐ loren, keine Rettung. Tränen brennen mir in den Augen. Ich  habe  ihr  Spiel  viel  zu  lange  mitgespielt.  Sobald  ich  auf  der  Insel  bin,  werden  die  Mörder  für  ihren  Verrat  am  Galgen  baumeln.  Eine  günstige  Strömung  treibt  das  Boot  nun  auf  die  Insel  zu.  Bei  seinem  Anblick  erhebt  sich  ein  Freudenschrei  unter  den Überlebenden. Die Narren brechen in Jubel aus. Frauen  und  Kinder  schwärmen  zur  Küste.  Der  Pfarrer  und  sein  Krankbesoeker  winken.  Wouter und  Pelgrom  rennen  in die  Brandung. Mehrere Soldaten feuern mit den Musketen und  128

jagen  unzählige  graubraune  Vögel  in  die  blaue  Luft,  am  Strand erheben sich kreischend die Möwen.  Die  Pinasse  segelt  dicht  an  die  Insel  heran.  Dann  gibt  der  Kapitän einen Befehl so scharf wie einen Peitschenknall, das  Großsegel schwingt herum und das Boot nimmt Kurs hinaus  aufs Meer!  Ein  wütendes  Murren  geht  durch  die  Menge.  Die  Segel  flattern  über  die  Wellen  hinweg,  bis  sie  zuletzt  nordwärts  hinter der Dünung verschwinden.  Am Strand herrscht ungläubige Stille. Als wäre soeben ein  Zirkustrick fehlgeschlagen.    ■

  Jetzt  weiß  ich,  was  der  Schiffer  und  seine  Mannschaft  im  Sinn  haben.  Mit  vollen  Segeln  nach  Batavia  und  dort  schnelle  Erleichterung  bei  einheimischen  Mädchen  und  billigem  Branntwein  suchen.  Später  bei  der  gerichtlichen  Untersuchung  den  dreifachen  Lohn  wegen  Tapferkeit  einstreichen,  für  das  Navigieren  mit  defektem  Kompass  unter einem Labyrinth unbekannter Sterne.  Und mein Kommandant, was wird aus ihm? Man wird ihn  postwendend auf einem zweiten Schiff zur Rettung aussen‐ den,  zusammen  mit  einer  Mannschaft  indischer  Perlentau‐ cher, denn bis dahin wird dieses Wrack gesunken sein.    ■

  Seltsam,  dass  unsere  Chancen  auf  Rettung  jetzt  allein  vom  Geschick des Kommandanten abhängen. Er wird die rhetori‐ 129

schen  Künste  eines  Politikers  brauchen,  die  Hinterlist  eines  Höflings,  die  Beharrlichkeit  eines  Speichelleckers,  um  nach  dieser Sache in gutem Lichte dazustehen.  Man versetze sich in seine Lage. Was würde ich tun, wenn  wir  die  Rollen  tauschten?  Wie  dem  Verwaltungsrat  der  Compagnie  dieses  Desaster  erklären  –  denn  an  einem  kann  es keinen Zweifel geben: Den Kommandanten wird man zur  Rechenschaft ziehen.  Das  Wort  vom  Skandal  wird  die  Runde  machen,  und  die  Vestibüle,  die  Antechambres,  die  Ratssäle  und  die  Kontore  des Generalgouverneurs werden widerhallen von geflüster‐ ten  Verdächtigungen.  Der  Generalgouverneur  wird  wenig  erfreut sein.  Ein  Frachtschiff  auf  eine  Rettungsmission  zu  schicken  ist  kostspielig, zusätzliche Heuer wäre zu zahlen, dann die Fra‐ ge der Besatzung zu klären, ein neuer Schiffer müsste ange‐ mustert  werden,  eine  neue  Mannschaft,  ganz  zu  schweigen  vom  Papierkram,  den  endlosen  Berichten,  die  hin  und  her  geschickt  werden,  um  die  Kosten  der  Unternehmung  abzu‐ schätzen.  Es  wird  Gutachten  geben  und  Gegengutachten,  Abhand‐ lungen  und  eingehende  Untersuchungen.  Nur  wenn  die  Chance besteht, das Gold zu bergen, werden die Advokaten  der  Compagnie  bei  der  nächsten  Sitzung  des  Verwaltungs‐ rates empfehlen, ein Rettungsschiff auszusenden.  Den  Körper  vom  Salzwasser  geschunden,  die  Eingeweide  vom  Durchfall  berstend,  wird  der  Kommandant  dennoch  ganz  den  Edelmann  geben  müssen,  den  Offizier  und  Kapitän  der  Indigoindustrie,  Beförderer  der  holländischen  Weltherrschaft über die Meere.  130

Ein  Kammerdiener  wird  ihm  die  gerissenen  Fingernägel  maniküren,  die  windgegerbte  Haut  eincremen,  die  dünnen  Strähnen  sonnengebleichten  Haars  unter  der  gepuderten  Perücke  glätten.  Der  Kommandant  wird  Acht  geben  müssen,  dass  ihm  der  Wille  nicht  versagt,  dass  seine  Hand  nicht zittert, wenn er seinen Namen unter all die Dokumente  setzt. Ich frage mich, ob er dieser Aufgabe gewachsen ist.  Fast hebe ich die Hand zum Gruß, als ich dem Boot nach‐ blicke,  nunmehr  ein  schwarzer  Fleck  am  Horizont.  Da  ihr  Schicksal  für  uns  alle  hier  von  besonderem  Belang  ist,  salutiere  ich.  Denn  sollten  sie  versagen,  bliebe  diese  Geschichte  auf  ewig  unerzählt,  das  Flaggschiff  der  Ostindienflotte spurlos verschwunden. Endlose Welt. 

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A 

m  späten  Nachmittag  regnet  es.  Die  Insel  wabert  wie  eine Luftspiegelung, aus der alle Farbe gewaschen ist.  Die  Menschen  an  Land  jauchzen  und  recken  die  weit  geöffneten  Münder  dem  Himmel  entgegen.  Das  Wasser  rinnt ihnen über die Lippen, schlängelt sich zwischen ihren  Schenkeln  und  verwandelt  gestrenge  Kaufmannsweiber  in  ausgelassene  Meerjungfrauen.  Doch  vor  allem  fällt  mir  auf,  dass nur die Soldaten die leeren Fässer mit Wasser füllen.  In  der  Kommandeurskajüte  unter  der  Schlafkoje  treiben  Briefe,  Kaschmirhandschuhe,  Spielkarten  und  ein  lackierter  Globus  und  schwappen  gegen  die  holzverschalten  Wände.  Es ist an der Zeit, diesen sinkenden Wasserpalast zu verlas‐ sen.  Was  soll  ich  mit  mir  nehmen?  Was  zurücklassen?  Ein  sil‐ bernes  Behältnis,  zu  dem  ich  den  Schlüssel  nicht  gefunden  habe,  den  Lederbeutel  voller  Goldmünzen,  die  in  Öllein‐ wand gewickelten Kleider des Kommandanten?  Ich  lege  all  diese  Dinge  und  eine  Flasche  Branntwein  in  den  Umhang  des  Kommandanten,  binde  ihn  an  den  Enden  zusammen  und  schnüre  ihn  mir  wie  einen  Sack  auf  den  Rücken.  Als  ich  nach  draußen  komme,  krabbeln  Hunderte  von  blauschimmernden Taschenkrebsen seitwärts über das Deck  und  heben  klappernd  ihre  purpurfarbenen  Zangen,  so  als  wäre ich ihr neuer Gott.  Meine Angst ist größer denn je. Ich war mir so sicher, ge‐ 133

rettet zu werden. Mein Herz schlägt schneller vor Furcht, als  ich  auf  die  Poop  klettere,  wo  die  grauen  Wellen  wabern,  ohne sich zu brechen. Ich höre, wie der Kiel gegen die Felsen  schlägt.  Wasser  dringt  durch  das  Deck  und  ergießt  sich  in  jeden  finsteren  Winkel.  Es  reicht  mir  bereits  bis  an  die  Knöchel, und die See steigt.  Werden die Wellen mich aufnehmen wie das Fruchtwasser  im  Schöße  meiner  Mutter?  Werden  diese  salzigen  Wogen  mich  wiegen  und  tragen?  Wird  der  Tod  durch  Ersticken  mich an den Anbeginn zurückwerfen?  Mit  ohrenbetäubendem  Krachen  bricht  ein  Teil  der  Poop  weg.  An  der  Außenseite  der  Reling  überwachen  die  ge‐ schnitzten  Maskarone  der  Batavia,  jene  wachsamen  Fratzen  aus  Zedernholz,  weiter  mit  blinden,  hervorquellenden  Augen  den  leeren  Horizont.  Die  Reling  wölbt  sich  empor  und birst auseinander. Mehrere Maskarone stürzen in einem  Schauer von Holzsplittern hinab.  Mein  Blick  fällt  auf  das  wohlvertraute  Hohngesicht  eines  der  Maskarone  –  mein  alter  Freund  Beelzebub,  Herr  der  Fliegen. Die Reling bebt und splittert. Mein Maskaron wird  nicht mehr lange halten. Ich beschließe, meine Geschicke an  ihn  zu  knüpfen.  Mit  einem  Tampen  schirre  ich  mich  selbst  an seine Hüften, zwischen die tanzenden, gespaltenen Hufe.  Mit  dem  kreischenden  Getöse  berstenden  Holzes  reißt  er  sich  langsam  aus  der  Befestigung  und  stürzt  in  die  stürmi‐ schen Fluten.  Schwarze,  luftleere  Wasser  schlagen  über  mir  zusammen,  das Blut donnert mir in den Ohren, etwas Kaltes und Uner‐ gründliches  schlängelt  sich  um  mein  Bein.  Ich  klammere  mich  an  meinen  blinden,  gefallenen  Engel,  der  mich  nach  134

oben  trägt  und  endlich  die  glatte  Membran  der  See  durch‐ stößt.  Das Licht blendet mich. Ich lasse meiner Angst in hastigen,  heiseren  Schluchzern  freien  Lauf  und  weine  salzige  Tränen  wie ein reuiger Pilger.    ■

  Stunden, in Angst gemessen, treibe ich dahin, bis ich von ei‐ ner starken Strömung auf die Insel geworfen werde.  Von  der  Sonne  geblendet,  liege  ich  ausgestreckt  auf  hei‐ ßem  Sande  und  fühle  mich  wie  ein  Ertrunkener,  verrottet  wie ein Weizenkorn. Jeder einzelne Knochen schmerzt.  Von  überall  her  Flüstern,  Wortfetzen  nur,  die  abebben,  umschlagen und wieder aufbranden.    ■

  «Ein  Wunder!»,  schreit  jemand.  «Der  Apotheker  ist  am  Le‐ ben.»  Die  Menge  drängt  sich  um  mich.  Der  süßlich–saure  Geruch  des  Todes steigt  mir  in  die  Nase. Flinke  forschende  Hände  knüpfen  den  klatschnassen  Umhang  von  meinem  Rücken.  Ich höre das Klingen der Branntweinflasche, die von einem  Überlebenden  zum  nächsten  gereicht  wird.  Zustimmendes  Gemurmel.  «Seht nur, was er uns mitgebracht hat.»  Abermals macht die Flasche die Runde.  «Branntwein für die Kranken.»  135

«Der Apotheker wird uns heilen.» Die Stimme einer Frau.  Nicht die von Lucretia.  «Seine Ankunft ist ein Zeichen Gottes.» Der näselnde Jam‐ merton  des  Pfarrers.  «Denn  er  ist  es,  den  der  Herr  erwählt  hat,  uns  von  diesen  finsteren,  gottverlassenen  Küsten  zu  führen.»  Alles schweigt. Ein Kind beginnt zu weinen.  «Mit  dem  Schall  der  Trompete  hat  der  Herr  seine  Engel  ausgesandt», verkündet der Pfarrer im Ton der Verzückung.  «Sie  haben  seinen  Auserwählten  aus  allen  vier  Winden  ge‐ sammelt, aus den fernsten Winkeln der Himmel. Lasset uns  niederknien.»  Mit einem Lächeln öffne ich die Augen. Aufgeregt tragen  sie  mich  die  Küste  entlang.  Ich  sehe,  dass  man  versucht  hat,  im  spärlichen  Schatten  der  Dornbüsche,  die  unserem  heimischen  Stechginster  ähneln,  eine  Reihe  von  primitiven  Behausungen  zu  errichten.  Einfache  Einfriedungen  aus  Treibholz,  das  in  den  Boden  gerammt  und  zum  Schutz  vor  dem  Wind  mit  Steinen  gesichert  wurde.  In  den  kläglichen  Löchern  flackern  kleine  Feuer,  und  Rauchschwaden  kräu‐ seln  sich  in  die  heiße  Luft.  Überall  bläst  Sand  so  fein  wie  Mehl.    ■

  Seltsam,  das  Wrack  von  Land  aus  zu  sehen.  Die  Batavia  muss  sich  aus  ihrem  korallenen  Schraubstock  gelöst  haben,  denn sie scheint der Insel jetzt näher als zuvor. So nah, dass  es  den  Überlebenden  möglich  sein  müsste,  bei  Niedrig‐ wasser ein Floß bis auf eine Viertelmeile heranzubringen.  136

Hätte  ich  abwarten  sollen,  bevor  ich  mein  Los  an  die  Ze–  dernholzfratze band? Doch das Schiff krängt gefährlich nach  Steuerbord, und auf der zerschmetterten Poop schwingt ein  letzter, zersplitterter Maskaron an der geborstenen Reling.    ■

  Ich werde in eine schmale Einfriedung gebracht – Holzplan‐ ken,  die  man  in  den  weichen  Sand  getrieben  hat  –  und  auf  ein zerrissenes, klammes Stück Leinwand gelegt, das mir als  Bett dienen soll.  Die vom Seewasser durchweichte Bibel unter den Arm ge‐ klemmt, kniet der Pfarrer neben mir nieder.  «Wo ist sie, wo ist Lucretia?», frage ich.  Er erzählt mir, wie man sie am entlegenen Ende der Küste  aufgegriffen  habe,  fiebernd  und  phantasierend,  die  Füße  von den Felsen und Dornen dieses Eilands zerschunden.  «Sie ist stark, Mijnheer», sagt er. «Und sie ist in Sicherheit.  Die  Frauen  werden  Tag  und  Nacht  von  den  Soldaten  be‐ wacht.  Der  Barbier  ist  bester  Hoffnung,  dass  sie  genesen  wird.»  Ich  lächle.  Ich  wusste,  dass  mir  Lucretia  über  kurz  oder  lang wiedergegeben würde.  Der  Pfarrer  befingert  das  Kruzifix  an  seinem  Hals  und  fängt  an  zu  beten.  «Ohne  die  starken  Regenfälle  gestern  hätte  es  längst  Mord  und  Todschlag  gegeben  und  großen  Schrecken  unter  den  Menschen»,  stammelt  er,  und  Tränen  laufen  ihm  über  die  Wangen.  Sein  Wanst  zittert  unter  der  scharlachroten Schärpe.  «Gleichwohl»,  flüstert  er,  sein  Gesicht  dicht  vor  meinem,  137

«bei  dem  wenigen  Wasser,  das  wir  haben,  kann  die  große  Zahl der Menschen hier nicht darauf hoffen zu überleben.»  Mit  zustimmendem  Nicken  gebe  ich  ihm  Anweisung,  alle  Männer,  Frauen  und  Kinder  herbeizuholen,  damit  sie  nach  Wasser graben.  «Jetzt  wo  der  Sturm  vorüber  ist,  muss  das  verbleibende  Boot übersetzen, um Vorräte aus dem Wrack zu bergen.»  Der  Pfarrer  schüttelt  den  Kopf.  «Das  Boot  wurde  zer‐ schmettert, als es die Küste erreichte», sagt er mit zitternder  Stimme. «Aber wenigstens wurden alle an Bord gerettet.»  «Dann muss ein Floß gebaut werden», fahre ich fort. «Die  Vorräte  der  Batavia  sind  noch  fest  verschnürt  und  unver‐ sehrt.»  Unser  gefräßiger  Geistliche  leckt  sich  die  Lippen.  «Seit  Eurer wundersamen Ankunft», sagt er, «ist die See glatt wie  Seide.»  Ich weise ihn an, dafür Sorge zu tragen, dass die Männer,  die  auf  die  Rettungsmission  geschickt  werden,  auch  die  Reichtümer bergen, damit die Ehrenwerte Vereenigde Com‐ pagnie von unserer Loyalität erfährt, wenn wir gerettet wer‐ den.  «Wie viel Vorräte gibt es hier?», frage ich.  Der  Pfarrer  zählt  die  mageren  Bestände  an  den  Wurstfin‐ gern  auf:  zwölf  Fässer  Wasser,  auf  dem  ersten  Boot  herge‐ bracht und inzwischen vom Regen aufgefüllt, außerdem ein  wenig  Wasser,  das  in  einem  Teil  des  Großsegels  aufge‐ fangen wurde, welches vom Wrack an Land gespült worden  war. Es wird kaum länger halten als eine Woche, höchstens.  An  Proviant:  sieben  Fässer  mit  gekochtem  Fleisch,  die  wie  durch  ein  Wunder  von  den  Gezeiten  an  Land  getragen  138

wurden.  Ein spärlicher Bestand, da muss ich ihm beipflichten. Nicht  ein einziges Fass Wein oder Rum.  «Es  ist  keine  Zeit  zu  verlieren»,  sage  ich.  «Wir  müssen  so  viel wie irgend möglich von der Batavia bergen.»  Ich  reiche  ihm  eine  kleine  Phiole  mit  Opium.  «Bringt  das  dem  Barbier,  der  sich  um  die  Kranken  kümmert.  Tragt  Sorge, dass Lucretia ihren Teil erhält.»  «O  Herr,  ohne  Euch  wäre  alles  verloren»,  seufzt  der  Pfar‐ rer.  Er  beugt  sich  vor,  um  den  Smaragdring  des  Komman‐ danten  zu  küssen,  der  sich  wie  angegossen  um  den  Zeige‐ finger meiner linken Hand schmiegt.  «Wie  das?»,  frage  ich.  Er  bedenkt  mich  mit  einem  hoff‐ nungsfrohen, sehnsuchtsvollen Blick.  «Jetzt  wo  der  Kommandant,  die  höchste  Autorität  an  Bord ...»  «Euch  verraten  hat»,  werfe  ich  ein.  «Die  Vorschriften  der  Ehrenwerten  Vereenigden  Compagnie  missachtet  und  uns  alle  betrogen  hat,  indem  er  sich  auf  dem  Boot  davon‐ machte.»  Der Pfarrer blickt sich verstohlen um.  «Ich muss gestehen, Mijnheer, seit er und der Schiffer fort  sind»,  flüstert  er,  «ist  jede  Ordnung  zusammengebrochen.  Jeder denkt nur an sich, bis auf die Soldaten, aber selbst sie  lassen den Mut sinken an diesem Ort.»  Er  berichtet,  dass  am  dritten  Tag  eine  Gruppe  Schiffbrü‐ chiger aus Angst um ihr Leben einen zwölfköpfigen Inselrat  gewählt  habe,  dem  auch  er  selbst  angehöre  und  der  ge‐ schworen  habe,  für  Ruhe  und  Ordnung  nach  den  Gesetzen  Amsterdams zu sorgen.  139

«Doch  das  hat  sich  als  äußerst  schwierig  erwiesen,  Mijn‐ heer», sagt er und blickt noch einmal über die Schulter. «Es  gibt niemanden unter uns, der ein geborener Führer wäre.»  Ich  hebe  die  Augenbraue.  «Kein  Anführer?»,  frage  ich.  «Was ist mit Euch, mein lieber Pradikant?»  «Zu freundlich, zu freundlich», murmelt er. «Doch ich bin  nur ein einfacher Mann Gottes, der eine hungrige Familie zu  beschützen hat.»  Er setzt eine gedankenvolle Miene auf. «Um die Wahrheit  zu sagen, Mijnheer, ich zähle auf Euch.»  Er  hält  inne  und  tupft  sich  die  Stirn  mit  einem  Taschen‐ tuch.  «Niemand hat vergessen, wie Ihr in jener schrecklichen Pa‐ nik  beim  Verlassen  des  Wracks  beiseite  standet  und  einen  klaren  Kopf  bewahrtet,  wie  Ihr  darüber  wachtet,  dass  Frauen  und  Kinder  zuerst  von  Bord  gingen.  Wie  man  mir  sagte, kehrtet Ihr sogar in die Kabinen zurück, um Lucretia  zu retten, nachdem ihre treulose Zofe sie dem sicheren Tode  überlassen hatte.»  Ich  starre  ihn  verwundert  an  und  muss  ein  Lachen  unter‐ drücken.  Jetzt  fängt  dieser  sentimentale  Fettkloß  auch  noch  zu heulen an.  «Ein  so  heldenhaftes,  selbstloses  Betragen,  Mijnheer,  das  uns allen die Schamesröte ins Gesicht treibt.»  Haben  sie  mich  also  zu  ihrem  Helden  erkoren.  Es  könnte  leichter  sein,  als  ich  dachte,  die  Herrschaft  über  diese  Insel  an  mich  zu  reißen,  zumal  mein  Arsenal  an  Medizin‐ fläschchen ein Heilsversprechen birgt. Für das gemeine Volk  steckt  die  Kunst  des  Apothekers  voller  Mysterien,  scheint  durchdrungen von der gleichen wundersamen himmlischen  140

Macht  wie  das  Gewerk  unseres  Geistlichen,  der  mit  den  endlos  heruntergeleierten  Psalmen  aus  jenem  kleinen  schwarzen Büchlein Heil verspricht.  Seht ihn euch an, den Geistlichen, wie er auf Knien hockt,  die  Bibel  in  den  weichen,  weißen  Händen,  und  nicht  auf‐ hört, von meiner wundersamen Ankunft zu salbadern.  «Jeden  Tag  habe  ich  für  Euch  gebetet.  O  Herr,  habe  ich  gesagt, errette den Kaufmannsgehilfen, der willens war, sein  Leben  für  uns  zu  geben.  Und  heute  Morgen  hat  der  All‐ mächtige meine Gebete erhört.»  Der  Pfarrer  blickt  auf.  Ein  Ausdruck  freudiger  Erregung  erleuchtet sein blasses, rundes Gesicht. Wie er mich anödet.  «Meine  Stimme  ist  Euch  gewiss»,  sagt  er.  «Ihr  müsst  für  Ordnung sorgen, sonst werden die Leute sich bald gegensei‐ tig in ihren Betten meucheln.»  Ich  danke  ihm  mit  huldvoller  Geste.  Dieser  Mann  ist  Wachs in meinen Händen. Die Kaufleute und vor allem die  Soldaten sind es, die ich auf meine Seite ziehen muss.  «Glaubt  Ihr,  Euer  Zwölferrat  würde  mich  als  Gouverneur  dieser Insel anerkennen?»  «Ganz  ohne  Zweifel,  Mijnheer.  Der  Rat  hat  zu  regieren  versucht und versagt.»  «Haltet  mich  auf  dem  Laufenden»,  sage  ich.  «Denn  ich  werde nur handeln, wenn die Menschen es wünschen.»  Ich strecke die Hand  aus. Schwerfällig rappelt der Pfarrer  sich auf die Füße und küsst erneut den Ring an meinem Zei‐ gefinger.  Mit einer Verbeugung schlägt er die Klappe aus Segeltuch  beiseite, die als Tür dient.  «Eines noch», rufe ich ihm nach. «Bitte versichert Lucretia  141

meiner  tiefsten  Verehrung  und  erklärt  ihr,  dass  das  Opium  von mir stammt und ihre Genesung beschleunigen wird. Ich  werde  ihr  meine  Aufwartung  machen,  sobald  ich  vom  Barbier höre, dass sie wohlauf ist.»  «Euer Wunsch ist mir Befehl, Mijnheer.»  Der Pfarrer stolpert nach draußen und hält sich eine Hand  über  die  Augen,  um  sie  vor  der  gleißenden,  schneeweißen  Helligkeit der Küste und dem unbarmherzigen Glitzern des  türkisfarbenen  Ozeans  zu  schützen.  Wie  ich  mich  nach  den  sanften,  schattigen  Farben  meiner  Heimat  sehne,  den  Mor‐ gennebeln,  die  in  grauen  taugetränkten  Schwaden  über  die  Grachten ziehen, mich sehne nach den Winterkrokussen, die  durch  frostharte  Erde  stoßen.  Ich  würde  meine  Seele  geben  für  jene  ersten  Frühlingsmonate,  wenn  die  milchigfeuchte  Luft  in  klaren,  kalten  Wolken  aus  der  Lunge  dringt,  wenn  der  morgendliche  Dunst  sich  in  Wirbeln  am  Saume  des  Umhangs sammelt und die Sonne, von Wolken verschluckt,  unsichtbar  bleibt,  bis  auf  ein  schwaches  Glimmen  hier  und  dort  zwischen  den  tropfnassen  Zweigen  der  Lindenbäume.  Ich  würde  alles  geben  für  das  Rauschen  des  Regens  im  Laub,  für  einen  plötzlichen  Schauer,  der  auf  das  Dach  trommelt.  Ich  trauere  um  die  Farbe  Grün.  Nicht  um  jenes  grell  smaragdfarbene  Mosaik  aus  lebendiger  Koralle,  das  wie billiges Geschmeide unter jeder Welle glitzert, oder um  diese Tupfer von derbem Moos, das zwischen dem Gebüsch  wächst, sondern um das süße, saftig‐duftende Grün wie von  frisch gemähten Wiesen oder der Hundsrose in den Hecken  in den Feldern um Amsterdam.    ■ 142

Diese  Insel  ist  ein  trostloser  Flecken:  flach  geriffelte  Dünen  im Osten; zerklüftete Korallenfelsen im Westen, kahle Hügel  im  Norden.  An  ihrem  südlichen  Rand  wird  die  Insel  von  kargen  Korallenbänken  begrenzt,  die  sich  in  einem  langen,  weiten Bogen dahinziehen. Überall kriecht dorniges, dichtes  Buschwerk zum Wasser hinunter. Und unablässig spült der  unermüdliche  Ozean  dunkelgrüne  Algenkränze  an  den  Sandgürtel. Am Ufer liegen hier und da verknotete Tampen  von  der  Batavia.  Ausgeblichenes,  weißes  Treibholz  liegt  kreuz  und  quer  übereinander  wie  die  Gebeine  in  einem  Armengrab.  In  Gruppen  durchstreifen  die  Überlebenden  dieses,  ihr  schroffes, neues Zuhause.  Ich beobachte die Soldaten, die mit bloßen Händen Löcher  in  die  rissige  Erde  graben,  noch  immer  auf  der  Suche  nach  Wasser. Die Kaufleute rufen einander von  den felsigen An‐ höhen  aus  zu,  sie  haben  Angst,  sich  in  den  Dornen  und  Ranken fremdartiger Büsche zu verlieren.  Die Kaufherren der Nation werden schwach. Es sind Men‐ schen, keine Götter, und mich dünkt, es gibt zu viele von ih‐ nen.  Einzig  und  allein  ich,  Jeronimus,  habe  einen  Plan.  Einzig  ich denke in die Zukunft, an das Schiff, das uns zur Rettung  kommen  und  unsere  Insel  bei  Niedrigwasser  sichten  wird.  Die  Matrosen,  die  an  Land  rudern.  Meine  neuen  Meuterer,  wie sie die Musketen anlegen. Schnell, sauber, sicher. Wenn  es  vorüber  ist,  werde  ich  eine  andere  Uniform  tragen,  steif  und  gestärkt,  von  jungfräulichem  Weiß,  und  ich  werde  einen  Schiffer  anmustern,  der  mich  mit  Hilfe  der  wandern‐ den Sternbilder zur Elfenbeinküste segelt.  143

     

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outers  Besuche  verkürzen  mir  die  Zeit  der  Genesung.  Er  bringt  Austern  und  Neuigkeiten:  Die  Kaufleute haben  dieses  Eiland  Insel  des  Verrats  getauft,  weil  der treulose Kommandant sie hier im Stich gelassen hat; und  sie beten für meine Gesundung.  Als  er  von  den  Streitereien  erzählt,  die  vor  dem  Regen  über die Wasserrationen entbrannten, läuft er unter meinem  prüfenden  Blick  immer  wieder  hochrot  an.  Wie  unschuldig  er ist, und doch wie verderblich, sein Mund wie eine Rosen‐ knospe.  «Am ersten Tag», sagt er, «haben wir vier Wasserfässer für  uns behalten und hinter den Felsen versteckt.»  «Ihr  habt  wohl  getan»,  sage  ich.  «Wie  sonst  solltet  Ihr  überleben?»  «Dann haben wir Brot und Käse beiseite geschafft, die wir  an  die  Frauen  und  Kinder  verteilen  sollten.  Schließlich  und  endlich stehen uns einige Privilegien zu.»  «Selbstredend», pflichte ich bei.  «Ihr seid Edelmänner aus  Amsterdam. Von hoher Geburt und Rang.»  Er zieht einen Satz Spielkarten aus der Tasche und teilt sie  liebevoll.  «Wertvolle Vorräte», sagt er, «dürfen nicht an die Händler  vergeudet werden.»  «Das habe allein ich zu entscheiden.»  Ein gezielter Schlag; Wouters Wangen glühen scharlachrot.  Er weicht  meinem Blick aus. Er weiß, wäre er begabter, ein  geborener  Führer  wie  ich,  er  hätte  eine  anständige  Ber‐ 144

gungsmission  auf  den  Weg  gebracht,  statt  von  gefräßigen  Kaufleuten Brotkrumen und Wasser zu mausen.  Diesen  kleinen  Kolonialbeamten  fehlt  es  an  Entschluss‐ kraft, was meinen Zwecken nur dienlich sein kann.  Obwohl  ich  im  Grunde  mit  Wouter  übereinstimme,  dass  die Überlebenden kurz zu halten sind, fraglos weitaus mehr  als unsereiner, so ist es doch unerlässlich, dass ich diese ver‐ zärtelten  Jünglinge,  die  Elite  Amsterdams,  klar  in  ihre  Schranken  weise.  Wouter  nimmt  sich  in  diesem  meinem  Königreich bereits zu viel heraus.  «Sie graben nicht einmal Latrinen.» Er ist klug genug, nicht  weiter  darauf  einzugehen,  doch  seine  Stimme  überschlägt  sich  vor  Zorn.  «Sie  würden  vor  die  eigene  Hütte  scheißen  wie die Schweine.»  «Nun, unter meinem Kommando», sage ich, «wird es Eure  erste Aufgabe sein, die Schaufeln auszugeben.»  Jetzt schmollt er, verschränkt die Arme vor der Brust und  legt die Stirn in Falten. Erst laufen wir auf Grund, dann wer‐ de  ich  vom  Schiffer  verraten,  und  jetzt  habe  ich  mit  dieser  Primadonna zu tun.  Ich  betrachte  den  mürrischen  Zug  um  seinen  Mund  und  beschließe,  mich  zumindest  für  den  Moment  aufs  Schmei‐ cheln zu verlegen, die sicherste Methode, die sauertöpfische  Miene zu vertreiben.  «Seid  unbesorgt»,  hebe  ich  an,  «in  Anerkennung  Eurer  gehobenen Stellung in der Compagnie sollt Ihr mir dabei be‐ hilflich sein, diese Insel zu regieren, und Ihr sollt den höchs‐ ten Rang bekleiden.»  Er wirft mir einen verschlagenen Blick zu.  «Wie viel Macht werde ich haben?»  145

«Mehr  als  Ihr  Euch  vorzustellen  vermögt»,  antworte  ich.  «Denn mir liegt nur Euer Bestes am Herzen.»  Vielleicht sollte ich mich Wouter anvertrauen. Da das Was‐ ser  knapp  ist,  muss  die  Zahl  der  Menschen  auf  dieser  Insel  mit List verringert werden, denn Musketenfeuer allein wird  den Mob nicht zurückhalten. Umso einfacher wird es später,  das Rettungsschiff einzunehmen. Wouter und seine Freunde  werden  die  Mannschaft  betrunken  machen,  es  wird  ein  Leichtes  sein,  sich  ihrer  zu  entledigen.  Dann  werde  ich  mit  meinen treuen Gefolgsleuten und den Schätzen der Compa‐ gnie in den Laderäumen zu Piratenküsten ferner Länder se‐ geln.  Zeigt  mir  ein  namenloses  Königreich  auf  der  Seekarte  ei‐ nes Kartographen, auf Hoffnung und günstige Passatwinde  gegründet.  Krönt  mich  zu  eurem  König,  tragt  mich  im  Tri‐ umphzug  auf  euren  Schultern  zu  einem  Schloss  aus  Segel‐ tuch,  setzt  mich  auf  einen  Thron  aus  Stroh,  reicht  mir  ein  hölzernes Zepter und unterschreibt mit eurem Blut, und ihr  werdet meine Auserwählten sein.                        146

     

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m  sechsten  Tag  vereinigen  sich  Himmel  und  ruhige  See in einer ebenen Linie aus durchscheinendem Blau.   Ich  bin  so  weit  genesen,  dass  ich  meine  missliche  Unter‐ kunft verlassen und die Insel in Augenschein nehmen kann,  die keine dreizehn Meilen lang und vier Meilen breit ist.  Unter  meinen  Stiefeln  knirschen  Muscheln  und  Korallen‐ splitter, ein Geräusch wie von Glas. Landkrebse so groß wie  Ratten  krabbeln  in  meinem  Schatten  und  verschwinden  in  dunklen, feuchten Haufen aus Seealgen und Korallenresten.  Meile für Meile zieht sich die Küste endlos dahin, bis sie zu  einer Landspitze aus zerklüftetem Kalkstein zusammenläuft,  wo die Gischt des Ozeans in die Lüfte sprüht. Dahinter glit‐ zert das offene Meer, allwo die unheilverkündenden Silhou‐ etten von Haien gesichtet worden sind, die mit ihren Finnen  die Wellen zerschneiden.  Das  Riff  verläuft  gute  zwei  Meilen  vor  der  Küste  parallel  zu ihr und bildet so einen natürlichen Wall. Auf dem scharf  gezackten  Rücken  der  Korallen  widersteht  die  Batavia  den  erbarmungslosen  Attacken  der  salzigen  Flut.  Es  sollte  den  Männern gelingen, sie rechtzeitig zu erreichen.  Hier  und  da  wiegt  sich  unten  am  Wasser  nadeldünnes  Gras  im  Winde.  Auf  den  toten  Korallen  wachsen  üppige,  purpurfarbene  Blumen  mit  dichten  Knospen.  Ihre  dunkel  gekräuselten,  fleischigen  Blütenblätter  wirken  beinah  schamlos zwischen den spröden, grellweißen Splittern.  Zwischen  dem  Gebüsch  erheben  sich  Dünen  so  flach  wie  Grabhügel, die schlaffen Flanken vom Winde ausgezehrt.  147

Die  Küste  fällt  langsam,  fast  eben  zum  Wasser  hin  ab,  als  treibe  dieses  winzige  Atoll  auf  den  Wogen  des  Meeres  dahin. Als wären wir noch immer auf Reisen.  Wohin ich auch blicke, von überall wird das grelle, lapisla–  zulifarbene  Licht  des  Ozeans  zurückgeworfen.  Es  gibt  hier  nichts  Weiches,  nichts,  das  Erlösung  verheißt.  Jeder  Umriss  ist  scharf  wie  ein  Scherenschnitt  und  unveränderlich.  Die  verbrannten  Blätter  der  Büsche  werden  in  alle  Ewigkeit  im  Winde  zittern,  Sand  und  Korallensplitter  immerdar  in  Wirbeln über die Insel treiben, die Eidechsen auf den Felsen  werden  mit  ihren  Zungen  endlose  Schwärme  von  Fliegen  fangen, Tag für Tag, Jahr um Jahr, in alle Ewigkeit, über die  vom  Menschen  gemessene  Zeit  hinaus.  Mich  fröstelt  bei  dem Gedanken.  Diese  Insel  nimmt  mir  allen  Mut.  Noch  nie  habe  ich  eine  solche  Ödnis  gesehen.  Ich  habe  nicht  einmal  das  Herz,  meine Erkundungen über die Landzunge hinaus auszudeh‐ nen.  Ich  fühlte  mich  heimischer  auf  dem  Mond  als  auf  die‐ sem unfruchtbaren, windgepeitschten Eiland.  Und  wieder  blicke  ich  zu  dem  Wrack  hinüber,  das  fest  in  seiner  seeumtosten  Verankerung  liegt.  Kaum  zu  glauben,  was  aus  dem  Stolz  der  Compagnie  geworden  ist:  ein  menschenleeres  Geisterschiff  mit  brüllendem  Vieh  in  den  Laderäumen.  Ich  höre  Schreie.  Ich  sehe  die  Soldaten,  die,  endlich,  ein  Floß  zu  einer  Sandbank  im  flachen  Wasser  schleppen.  Ein  Gezerre  an  den  Tauen.  Es  ist  ein  treffliches  Floß:  zwei  mit‐ einander  vertäute  Spieren,  über  die  zerbrochene  Deck‐ planken  und  Bretter  gelegt  wurden,  die  man  aus  dem  zer‐ schmetterten Beiboot geschlagen hat. Es ist schmal und fast  148

so  lang  wie  ein  Lastkahn.  Der  Zimmermann  und  sein  Sohn  haben gute Arbeit geleistet. Sie sollen für ihren Fleiß belohnt  werden.  Die  Männer  stehen  hüfttief  im  Wasser,  von  der  Dünung  umspült.  Es  kostet  sie  einige  Mühe,  das  Floß  zu  halten. Einer der Soldaten hievt sich auf die Bretter. Ich eile  zu ihnen.  «Lasst nichts verloren gehen», schreie ich. «Aus allem, was  ihr  rettet  könnt,  wollen  wir  diese  Insel  nach  unserem  Rang  und Stand ausstatten.»  Die Männer, die um das sperrige Gefährt herumstehen, ni‐ cken  zustimmend.  Es  gelingt  ihnen,  das  Floß  mit  Stangen  und Staken in dem flachen Wasser langsam luvwärts zu be‐ wegen, bevor sie in schnellem, hastigem Rhythmus über tie‐ fere Kanäle rudern.  Ich beobachte, wie das Floß das Heck der Batavia erreicht.  Ihre  Steuerbordseite  liegt  inzwischen  fast  gänzlich  unter  Wasser,  und  ich  verfolge  mit  Erstaunen,  wie  die  Soldaten  dennoch  in  die  überfluteten  Laderäume  hinabsteigen.  Sie  sind  so  wild  entschlossen,  die  Vorräte  an  sich  zu  bringen,  dass diese erste Überfahrt Stunden dauert.  Zu guter Letzt wird sogar der Bulle an Seilen ins Meer ge‐ lassen, wobei er wild mit den Hufen in die Luft schlägt. Im  Wasser  wird  er  vom  Geschrei  der  Männer  angetrieben  und  paddelt  mit  rollenden  Augen,  Gischt  aus  den  Nüstern  bla‐ send,  durch  die  Wellen.  Die  Ziegen  werden  dem  gleichen  Schicksal  überantwortet,  und  nach  einer  Weile  klettern  sie  eine nach der anderen an Land. Sie sind so erbärmlich anzu‐ schauen  wie  halb  ersoffene  Katzen  und  schütteln  sich  das  Salzwasser  aus  dem  triefnassen  Fell.  Jetzt  werden  die  Hüh‐ nerkäfige  fest  auf  dem  Floß  vertäut.  Unsere  zarten  Ferkel  149

und Sauen sind leider nirgends zu finden.  Wouter  und  seine  Freunde  schwärmen  in  Gruppen  aus,  um die Fässer einzusammeln, die in der Strömung herantrei‐ ben. Ich muss sie im Auge behalten.  Auch der Pfarrer watschelt auf die Jubelschreie am Riff zu.  Proper wie eine Entenfamilie trippeln Frau und Töchter hin‐ ter ihm drein.  Den  ganzen  Tag  lang  fahren  die  erschöpften  Männer  auf  dem  Floß  zwischen  Wrack  und  Insel  hin  und  her,  bringen  Seile, Zeltbahnen, Bettzeug, Teppiche, Kochtöpfe, Fässer mit  Rindfleisch,  gepökeltem  Schweinefleisch,  Hering,  Wein,  Branntwein und natürlich Wasser.  Mit  unendlicher  Vorsicht  werden  die  Geldtruhen,  das  Gold  der  Compagnie  und  all  die  unbezahlbaren  Kunst‐ schätze  auf  dem  Floße  gesichert  und  an  Land  gebracht.  Ich  bin  zufrieden.  Denn  ich  allein,  ich,  der  Generalkapitän  die‐ ser  Insel,  ich  werde  das  Gold  der  Compagnie  in  Besitz  nehmen, die Kleider des Kommandanten und all die Schätze  der  Nation,  die  einst  für  den  privaten  Handel  bestimmt  waren.    ■

  Für  meine  Unterkunft  habe  ich  einen  kleinen  Hügel  ins  Auge gefasst, der aus dem Schatten dichten Blattwerks und  von  der  Meeresbrise  gekühlt  das  Hauptlager  überragt.  Auf  der  ganzen  Insel  scheint  der  von  mir  gewählte  Flecken  der  fruchtbarste zu sein. Fröhliche bunte Schmetterlinge flattern  zwischen  den  Blüten  des  wilden  Weins,  die  unserer  heimi‐ schen Akelei nicht unähnlich sind. In dem Gebüsch dahinter  150

trillern gelbgefiederte Vögel von der Größe des Zaunkönigs  in Tönen so rein wie die der Nachtigall.                                                          151

     

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m  siebten  Tag  setzen  die  Männer  ihre  Fahrten  zum  Wrack  fort,  laden  die  verbliebenen  Vorräte  auf  das  Floß  und  bewerkstelligen  es  sogar,  Möbel  an  Land  zu  bringen,  Vorhänge,  Decken,  Läufer,  Stühle,  sogar  den  Escritoire des Kommandanten und die Kapitänstafel aus der  Messe,  des  Weiteren  Truhen  mit  Damast,  Borten  und  goldenen  Epaulettes,  um  die  Uniformen  der  Kolonialbe‐ amten zu zieren, Ballen mit Seide, Kambrik und Satin für die  Ballkleider  der  Damen.  Ihre  zahlreichen  Fahrten  haben  sie  mutiger  gemacht,  und  so  bringen  die  Männer  jetzt  auch  Besteck  und  Teller,  alle  erdenklichen  Küchenutensilien  aus  der  Kombüse,  außerdem  die  Gerätschaften  ihres  jeweiligen  Handwerks, Teer und Seile, Eimer, Sägen, Stifte, Nägel und  Hämmer,  Dechsel,  Marlspieker,  Schaufeln,  Segelmacher‐ nadeln  und  Zwirn,  sämtliche  Waffen,  Kisten  mit  Schieß‐ pulver,  Musketen,  Säbel  und  Entermesser.  Ich  frohlocke  ob  ihres  Erfolgs.  Hin  und  her  geht  das  Floß.  Ich  werde  dafür  sorgen,  dass  die  Männer,  die  für  diese  Mission  ihr  Leben  aufs  Spiel  gesetzt  haben,  heute  Abend  die  dreifache  Ration  Bier bekommen.  ■

  So wie die Götter, meine Götter, mich auf dieses Eiland ge‐ worfen  haben,  so  lenken  sie  jetzt  meine  Schritte.  Denn  glaubt nicht, dass die Stimmen, dass der Gesang der Sirenen,  der  die  Bilder  in  meinen  Träumen  begleitet,  verstummt  ist.  152

Im  Gegenteil,  sie  werden  immer  deutlicher,  und  es  wäre  eine Tollheit, nicht auf sie zu hören.  ■

  Als ich den Hügel zum Lager hinabsteige, sitzen die Frauen‐ zimmer  misslaunig  und  müde  da.  Sie  könnten  wenigstens  Fische  fangen,  da  die  Riffe  nachmittags  bei  Niedrigwasser  frei  liegen.  Stattdessen  hocken  sie  bei  den  mickrigen,  flackernden  Feuern  im  Sande  und  hängen  trübseligen  Grübeleien  nach,  den  Blick  beständig  aufs  Meer  hinaus  ge‐ richtet, als erwarteten sie etwas, das Eintreffen des Rettungs‐ schiffes, irgendeines Schiffes.  Die  Zustände  im  Lager  sind  unsäglich.  Gelangweilte  Kin‐ der spielen im Staub. Überall der Gestank von Exkrementen,  dazu Schwärme von Fliegen. Ich muss den Zimmerer an die  Arbeit  bringen.  Eine  plötzliche  Bö,  und  das  Lager  ist  dem  Erdboden  gleich.  Auch  wenn  die  Vegetation  hier  unten  äußerst kümmerlich ist, das Land muss gerodet werden, um  Baracken zu bauen, das Hauptquartier des Rates und, nicht  zu vergessen, Latrinen.  Lucretia  hockt  zusammengekauert  im  Schatten  eines  Se‐ geltuchs  vor  einem  elenden  Verschlag  aus  Treibholz  neben  der windschiefen Hütte des Pfarrers, deren Dach aus zerris‐ senen  Segeln  besteht.  Offensichtlich  hat  der  Barbier  sie  aus  dem  Krankenzelt  entlassen.  Ein  Soldat  döst  in  der  Sonne,  neben sich eine geladene Muskete.  Jemand  hat  Lucretia  Kleider  zum  Wechseln  gegeben.  Sie  trägt  jetzt  ein  einfaches,  blaues  Unterkleid  aus  Baumwolle,  ihr prachtvolles Haar steckt unter einem Haarnetz und ent‐ 153

blößt  den  anmutigen  Schwung  ihres  Schwanenhalses.  Sie  starrt mit dem gleichen leeren Ausdruck vor sich hin wie die  anderen  Weiber  und  wiegt  sich  auf  meinem  Umhang  vor  und  zurück  –  jenem  Mantel,  in  den  ich  sie  in  jener  letzten,  schicksalsschweren  Nacht  hüllte.  Der  Schlaftrunk,  den  ich  ihr  gab,  war  stark,  und  ich  frage  mich,  ob  sie  sich  an  den  Überfall erinnert.  Als  ich  mich  nähere,  schreckt  Lucretia  auf.  Ihr  liebliches  Gesicht  ist  ausgezehrt  und  bleich,  die  schlanken  Arme  und  Hände  mit  blauen  Flecken  und  schwärenden  Schrammen  übersät. Ich werde ihr eine Salbe geben, bevor die Schnitte in  der Hitze Geschwüre bilden.  Ich kniee nieder und küsse den Ring an ihrem Finger. Die‐ ses Mal, so fällt mir auf, zieht sie ihre Hand nicht zurück.  «Man  sagte  mir,  Ihr  habet  mir  das  Leben  gerettet,  als  die  Batavia auf Grund lief. Und dafür, Mijnheer, stehe ich in Eu‐ rer Schuld», sagt Lucretia mit matter, tonloser Stimme.  «Ich erinnere mich nicht an die näheren Umstände des Un‐ glücks», fährt sie in kaum hörbarem Flüstern fort, sodass ich  mich  vorbeugen  muss,  um  sie  zu  verstehen.  «Ich  weiß  nur,  dass  ich  geschlafen  habe  wie  betäubt,  von  Albträumen  ge‐ quält, schaurigen, abnormen Träumen, die ich abzuschütteln  versuchte,  doch  sosehr  ich  mich  auch  mühte,  der  Schlaf  wollte mich nicht aus seinen Fängen entlassen.»  Schaudernd  zieht  sie  einen  dünnen  Baumwollschal  enger  um  die  Schultern.  Ich  nehme  ihre  Hand  in  meine.  Sie  fühlt  sich schlaff an, leblos. Lucretia schließt die Augen.  «Und als ich endlich erwachte, fand ich mich hier.»  Sie  spricht  dies  mit  solcher  Bitterkeit  und  Bestimmtheit,  dass es mir das Herz zerreißt.  154

Doch genau wie erhofft, hat mein Schlaftrunk seine magi‐ schen Kräfte entfaltet. Lucretias Erinnerungen an den Über‐ fall sind übertüncht, umkränzt von den bewegten, wunder‐ lichen  Visionen  und  Gesichten  des  Opium:  Schlachten  zwi‐ schen  dem  Gehörnten  und  den  Heiligen,  das  Donnern  ge‐ spaltener Hufe, das unablässige Schlagen von Engelsflügeln,  schreiende  Stimmen,  Schreie  in  der  Messe  eines  sinkenden  Schiffes,  eines  endlos  in  graugrüne  Wasser  hinabsinkenden  Schiffes. Ja, diesen Traum kenne ich nur zu gut.  «Der  treulose  Kommandant  hat  uns  unserem  Schicksal  überlassen», sage ich. «In seiner Abwesenheit flehe ich Euch  an,  Jeronimus  Cornelisz  als  Euren  Beschützer  zu  betrach‐ ten.»  Lucretia  starrt  mich  an,  dann  lässt  sie  den  Blick  zu  dem  Soldaten wandern, der im Schatten der Büsche schlummert,  zur  Pfarrersfrau,  die  ihre  nörgelnden  Kinder  verscheucht,  die vor ihren Füßen im Sande spielen.  «Vielen  Dank,  Mijnheer,  aber  ich  denke,  das  wird  nicht  nötig sein.»  Ich sehe sie an, und sie erwidert furchtlos meinen Blick.  «Ich  hoffe  nur,  in  Würde  und  Anstand  zu  sterben»,  sagt  sie. «Sollte kein Schiff zu unserer Rettung kommen.»  Plötzlich wirft sie den Kopf in den Nacken und lacht. Es ist  ein  trotziges,  blasphemisches,  schockierendes  Gelächter,  als  fordere  sie  die  Götter  heraus,  uns  zu  vernichten.  Dann  legt  sie den Kopf in die Arme und schluchzt wie ein verlassenes  Kind.  Ich  rätsele,  wie  diese  Dame  zu  trösten  wäre.  Eine  zweite  Dosis Opium vielleicht. Sie wischt sich mit dem Ärmel über  das  Gesicht.  Auch  diese  Geste  ist  schockierend  für  mich,  155

und ich taste in meinen Kleidern nach einem Taschentuch.  «Meine  Zofe  hat  mich  verraten,  nicht  aber  der  Komman‐ dant»,  sagt  sie.  «Der  Kommandant  ist  ein  Ehrenmann.  Er  wird zurückkehren. Wir müssen stark sein.»  Zwar  bin  ich  versucht,  Lucretia  in  diesem  Punkte  eines  Besseren  zu  belehren  –  der  Kommandant  ist  ein  Feigling  und Verräter, was sonst gäbe es da zu sagen? –, doch als ich  ihre gespenstische Blässe sehe und den Kummer, der sich in  ihre  Stirn  gebrannt  hat,  schweige  ich.  Wenn  der  Komman‐ dant  ihre  einzige  Hoffnung  verkörpert,  dann  seiʹs  drum.  Zuerst und vor allem will ich alles in meiner Macht Stehen‐ de tun, damit Lucretia am Leben bleibt.  Sie  nimmt  das  Taschentuch,  das  ich  ihr  reiche,  und  zer‐ knüllt  es  in  der  Faust.  «Doch  wenn  ich  Eure  Protektion  zu  akzeptieren  beschließe,  wäret  Ihr  dann  willens,  etwas  für  mich zu tun?»  Ich,  der  ich  bestimmt  bin,  über  sie  zu  herrschen,  ich  bin  entwaffnet  von  dieser  Dame,  meiner  Zunge  beraubt.  Jedes  andere  Weib  auf  dieser  Insel  würde  in  Jubelschreie  aus‐ brechen beim Angebot des Kaufmannsgehilfen, ihr sicheren  Hafen  zu  gewähren,  doch  nicht  so  Lucretia,  die  sich  ohne  Feilschen und Schachern keinen Handbreit bewegt.  Sie deutet auf ein älteres Frauenzimmer, das ein halbtotes  Kind  im  Schöße  wiegt,  ein  Weib,  das  zetert  wie  eine  Beses‐ sene, und zwei Kinder, die in der gleißenden Sonne zittern.  «Die Leute halten Euer Überleben für ein Wunder, sie be‐ ten jeden Tag, dass Ihr, der Apotheker, sie heilen und erret‐ ten möget.»  Sie schaut zu mir auf, ein betörender Blick.  «Nun, Ihr müsst ihnen den Beweis liefern, Mijnheer», sagt  156

sie. «Und im Gegenzug verspreche ich, alle Eure Anweisun‐ gen meine Sicherheit betreffend zu befolgen.»  So,  Lucretia  will  schlau  sein  und  einen  Handel  schließen.  Dennoch  bin  ich  beeindruckt,  wie  sehr  ihr  Vorschlag  für  mich  in  jeder  Hinsicht  von  Vorteil  ist.  Zwar  ist  es  mir  ein  Gräuel, meine kostbaren Opiate für diesen zerlumpten Pöbel  zu  verschwenden,  dessen  Zahl  ich  ohnehin  zu  verringern  gedenke, doch mit einigen wenigen Tröpfchen meiner Medi‐ zin  werde  ich  ohne  Frage  ihr  Vertrauen  gewinnen  und  meine Wahl zum Gouverneur dieser Insel sichern.  Und Lucretia, die Tochter eines Arztes, wird mich für mein  Wissen  in  der  Kunst  des  Apothekers  bewundern,  wird  sich  ihrem  Herren  beugen,  ihn  am  Ende  sogar  lieben  oder  doch  zumindest schätzen lernen.  Aber sie ist nicht dumm. Hört, wie sie sich mit einem win‐ zigen  Einschub  ein  Hintertürchen  offen  lässt  –  «meine  Si‐ cherheit  betreffend»  –  ein  Zusatz,  der  es  ihr  erlaubt,  meine  Wünsche zu missachten, wann immer es ihr behagt.  Ich erkläre Lucretia, dass es mir gelungen sei, den Großteil  meiner  Vorräte  an  Land  zu  bringen,  und  dass  der  Grund  meines  Besuches  allein  darin  liege,  mir  ein  Bild  von  den  Bedürfnissen  der  Kranken  zu  verschaffen.  Außerdem  erin‐ nere  ich  sie  daran,  dass  ich  dem  Barbier  bereits  eine  Phiole  mit Opium ausgehändigt habe, die ohne Zweifel ihre Gene‐ sung beschleunigt hat.  Lucretia  schenkt  mir  ein  Lächeln,  und  sehr  zu  meiner  Be‐ lustigung  läuft  sie  rot  an.  Ich  denke,  dass  es  ein  Leichtes  wäre,  sie  zur  Komplizin  zu  machen,  denn  bei  allem  from‐ men Gerede von Würde und Anstand hat sie den Willen zu  leben.  157

Ich trage ihr auf, die Frauen zusammenzurufen, damit sie  sich morgen zur Mittagszeit vor meiner Unterkunft versam‐ meln, wo sie nach meinem Ermessen mit Arzneien versorgt  werden sollen.  Sie mustert mich mit großen, wachsamen Augen.  «Gut», sagt sie. Mehr nicht.  Warum enttäuscht sein von dieser Antwort? Lucretia weiß  ihre Gedanken zu verbergen.  Ich reiche ihr einen kleinen Topf mit Salbe.  «Dieser  Balsam  wird  die  Schnitte  auf  Euren  Armen  hei‐ len.»  Lucretia  hält  ihn  gegen  das  Licht.  «Wer  hätte  je  geahnt,  was aus uns werden würde?», sagt sie.  Ich schenke ihr ein wenig Branntwein ein. Sie nimmt einen  kleinen Schluck, dann noch einen.  «Wir  müssen  stark  sein»,  flüstert  sie  immer  und  immer  wieder. Der Branntwein scheint sie zu beruhigen.  «Ich habe mich bei Euch zu entschuldigen, Mijnheer», sagt  sie schließlich.  «Wie das, meine Liebe?», frage ich.  «Ich  fürchte,  ich  habe  Euch  womöglich  Unrecht  getan  damals auf der Batavia, und ich entschuldige mich für mein  abweisendes Verhalten.»  Behutsam, ganz behutsam, so, wie man einen wilden Sing‐ vogel  dazu  bringt,  sich  auf  dem  Finger  niederzulassen,  so  muss ich diese schöne Amsel zähmen.  «Macht  Euch  darum  keine  Gedanken,  wir  haben  Zeit  im  Überfluss, unsere Bekanntschaft zu erneuern.»  Ich  nehme  ihre  Hand  und  hebe  sie  an  die  Lippen.  Ich  be‐ trachte  sie  aufmerksam,  doch  sie  zuckt  mit  keiner  Wimper.  158

Ich  würde  jeden  Flecken  ihres  Körpers  mit  Küssen  bedek‐ ken, aber ich muss behutsam vorgehen.  Also  beschreibe  ich  den  grünen  Hügel  mit  Blick  über  die  Küste,  der  von  Meeresbrisen  gekühlt  wird,  wo  Vögel  in  Scharen im wilden Wein singen und Schmetterlinge von der  Größe eines Zaunkönigs wie flüchtige Juwelen von Blatt zu  Blatt flattern.  Ich frage sie, ob sie mit mir dort oben wohnen will, in einer  eigenen  Unterkunft  neben  der,  die  ich  mir  errichten  zu  lassen gedenke.  «Die Soldaten kampieren in unmittelbarer Nähe. Ihr wäret  in Sicherheit.»  Lucretia blickt mich ruhig und nachdenklich an.  «Ich danke für Eure Freundlichkeit, Mijnheer», sagt sie. In  meinem Herzen keimt Hoffnung. «Aber ich kann nicht.»  Sie  blickt  zur  Pfarrersfrau  hinüber,  die  Korallensand  aus  ihren  Schuhen  schüttelt,  zu  zwei  Frauenzimmern,  die  mit  verzagter Miene neben einem Feuer kauern und von Zeit zu  Zeit wispernd zu uns herübersehen.  «Bitte  versteht,  die  Frauen  würden  es  nicht  hinnehmen,  wenn ich vor aller Augen Privilegien erhielte», flüstert sie.       «Ich muss hierbleiben.»                                                                                       Widerwillig  räume  ich  ein,  dass  sie  Recht  hat.  Ich  werde                   den  richtigen  Moment  abwarten  müssen,  denn  ich,  Jeroni‐ mus  Cornelisz,  künftiger  Generalkapitän  dieser  Insel,  ich  spiele  mit  dem  Gedanken,  dieses  vornehme  Weib  zur  Frau  zu nehmen. Und merkt euch meine Worte, man wird sie wie  eine Kaiserin in meine Gemächer führen.      159

     

A 

m  achten  Tag  geht  der  Wind  in  heißen,  trockenen  Böen, die Büschel aus Seegras über die Küste treiben.  Unter  Anleitung  des  Zimmerers  schuften  die  Männer,  um  das  Land  hinter  dem  Lager  zu  roden.  Von  morgens  bis  abends hallt die Insel wider vom Krachen der Äxte und dem  Splittern des Holzes.  ■

  Wir  können  von  Glück  sagen,  dass  ein  Großteil  der  Nah‐ rungsmittel  und  der  Reichtümer  der  Compagnie  aus  den  Frachträumen an Land geschafft wurde, da die hohe See die  Batavia langsam davonspült, bis nur noch die Überreste der  zerstörten Poop zurückbleiben, die auf dem Riff schaukeln.  Heute  hat  die  morgendliche  Flut  eine  ertrunkene  Sau  an‐ gespült, ihr rosafarbener Leib war vom Seewasser geschwol‐ len, aber durchaus essbar. Die Männer fanden eine Seekiste  voller  Hauben,  Pantoffeln,  Haarnetzen,  Handschuhen,  Perl‐ muttknöpfen, Halskrausen aus Spitze und dem üblichen Be‐ stand  eines  Kurzwarenhändlers  an  seidenen  Garnen  und  Nadeln, außerdem eine angestoßene silberne Suppenterrine,  einen  Tabletttisch,  dessen  poliertes  Walnussfurnier  vom  Salzwasser wellig geworden ist, die Taufschale eines Kindes  mit den Initialen FC, und, seltsam genug, die Schiffsglocke,  die noch immer am Deckbalken hängt und von den Soldaten  wie  ein  Leviathan  aus  den  Tiefen  an  Land  gezogen  wurde.  Sie hängt nun an einem Holzpfahl vor dem Ratszelt.  160

Und  was  hatte  unser  kindischer  Pfarrer  den  ganzen  Mor‐ gen über für eine Freude, die Glocke zu läuten. Es erinnere  ihn  an  das  Glockenspiel  in  der  Heimat,  sagte  er  und  schwang  munter  vor  und  zurück,  bis  ich  ihm  mit  gestren‐ gem  Blick  zu  bedenken  gab,  dass  die  Glocke  besser  nur  zu  läuten  sei,  um  Insel‐  oder  Ratsversammlungen  einzuberu‐ fen oder wenn große Gefahr drohe.  Ich  habe  eine  Liste  der  geborgenen  Güter  erstellt:  einhun‐ dert Fässer mit Zwieback und Brot, sechzig Fässer mit kon‐ servierten  Lebensmitteln,  allem  voran  Hering  und  ge‐ pökeltem  Rind‐  und  Schweinefleisch,  fünfzig  Säcke  Reis,  dreißig  Säcke  Korn,  neunzehn  Kisten  mit  Eiern,  sechzehn  Branntweinfässer und fast alle Kisten mit den guten Weinen  des  Kommandanten,  die  ich  noch  nicht  die  Zeit  hatte  zu  öffnen und zu zählen.  An einem Pflock auf einer Rodung schwindet der Bulle in  der  Hitze  dahin  und  wird  von  Tag  zu  Tag  weniger,  ohne  auch nur an einem einzigen Blatte zu knabbern, geschweige  denn  an  den  Bergen  von  Tang,  die  ihm  täglich  vorgesetzt  werden.  Bald  ist  es  an  der  Zeit,  die  Messer  zu  wetzen.  Wir  können  es  uns  nicht  leisten,  Wasser  an  dieses  Vieh  zu  verschwenden, das vor unseren Augen alles Fleisch von den  Knochen verliert. Abgesehen davon freue ich mich auf einen  guten Rinderbraten.  Die Ziegen dagegen scheinen putzmunter, sie hüpfen von  Fels  zu  Fels  und  stöbern  in  den  Büschen,  doch  über  kurz  oder lang wird sie das gleiche Schicksal ereilen.  Zusätzlich  zu  den  bisherigen  Wasservorräten  haben  wir  nun  weitere  zweiundfünfzig  Fässer,  was  in  den  nächsten  paar Wochen für jeden Mann, jede Frau und jedes Kind drei  161

Tassen pro Tag ergibt, natürlich ohne in Betracht zu ziehen,  dass  aller  Wahrscheinlichkeit  nach  weitere  Regenschauer  unsere Vorräte auffüllen werden.  Doch  wenn  einige  der  Überlebenden  auf  die  Nachbar‐ inseln  umgesiedelt  würden  –  sagen  wir  die  Hälfte,  wenn  alles  nach  meinem  Plan  verläuft  –,  könnten  die  Vorräte  die  Zurückbleibenden einen weiteren Monat lang ernähren, und  bis dahin müsste das Rettungsschiff eingetroffen sein.  Die Glocke der Batavia läutet. Ich werde vom Inselrat geru‐ fen,  jenen  zwölf  Weisen,  die  vor  meiner  Ankunft  gewählt  worden sind.  «Die  vordringlichste  Frage»,  hebt  der  Pfarrer  an,  «betrifft  die Zuteilung der Rationen.»  Die Ratsmitglieder gaffen ihn mit kummervoller Miene an.  Diese  gestrengen,  aufrechten,  anständigen  Männer,  heraus‐ ragende  Bürgersleute,  Kaufherren  und  Bankiers  vom  Schlage derer, die bei langweiligen Rathausbanketten voller  Stolz den Vorsitz führen, sie wirken unsicher und hilflos in  ihrer neuen Rolle. Nervös rutschen sie auf den grob gehaue‐ nen  Bänken  in  dem  kochend  heißen  Zelt  hin  und  her.  Ein  älterer Graukopf räuspert sich. Der schnauzbärtige Standes‐ genosse an seiner Seite fragt, ob alle Fässer gerettet werden  konnten.  «Ist der genaue Wert der Vorräte ermittelt worden?», fragt  ein anderer.  Wieder ein anderer plädiert dafür, alle Gelder und Gegen‐ stände  von  Wert  Tag  und  Nacht  zu  bewachen,  da  es  sich  unverändert  um  rechtmäßiges  Eigentum  der  Compagnie  handle.  «Aber  was  ist  mit  dem  Essen?»,  fragt  der  Pfarrer  in  weh‐ 162

leidigem  Ton.  «Als  gewählte  Ratsmitglieder  steht  uns  doch  wohl die doppelte Ration zu.»  Dies klägliche Geplänkel geht noch eine Weile so weiter, es  wird  um  jedes  Glas  Wein  gestritten,  bis  ich  sie  unterbreche  und  ihnen  mitteile,  dass  der  Kommandant  mir  vor  seiner  Desertion  mittels  lauter  Schreie  vom  Boot  aus  zu  verstehen  gegeben  habe,  dass  die  Zahl  der  Menschen  auf  dieser  Insel  auf einige wenige verringert werden müsse.  Zu  meiner  großen  Überraschung  nicken  sie  zustimmend.  Alle bis auf einen dickwanstigen Bürgersmann, der mich er‐ schreckt und verwirrt ansieht.  «Unsere  Vorräte  an  frischem  Wasser  sind  knapp»,  fahre  ich  fort,  «also  müssen  Suchtrupps  zu  den  Nachbarinseln  ausgesandt  werden,  zur  hohen  Insel  nördlich  des  Wracks  und  zur  Insel  südlich  der  unsrigen.  Und  falls  dort  Wasser  gefunden  wird,  werden  viele  der  Überlebenden  ihr  Lager  dort  aufschlagen  wollen.  Einige  werden  selbstredend  hier  verbleiben,  um  das  Eigentum  der  Compagnie  zu  be‐ wachen.»  Wie  ein  Kind  in  der  Schule  hebt  der  Pfarrer  die  Hand.  «Aber  würden  diejenigen,  die  sich  zum  Verlassen  dieser  Insel entschließen, regelmäßig beköstigt werden?»  «Vielleicht»,  antworte  ich.  «Doch  aus  nahe  liegenden  Gründen sollten sie angehalten werden, sich von der heimi‐ schen Flora und Fauna zu ernähren.»  Der Pfarrer ist sichtlich erfreut. Er tätschelt sich die schlaffe  Plauze. «Welch ein exzellenter Plan.»  Doch unser beleibter Bürgersmann legt die Stirn in Falten  und schüttelt den Kopf.  «Wir sollten alle zusammenbleiben», sagt er. «Nur gemein‐ 163

sam sind wir stark.»  «Dem schließe ich mich an», erklärt ein anderer Altgedien‐ ter. «Außerdem würde sich niemand freiwillig melden und  das  eigene  Leben  für  die  Suche  nach  Wasser  aufs  Spiel  set‐ zen.»  Mit  einem  Lächeln  versichere  ich  ihm  und  den  anderen,  dass  mir  einige  der  Überlebenden,  junge,  beherzte,  mutige  Männer, bereits aus Amsterdam bekannt sind.  «Verlasst Euch ganz auf mich», sage ich, «und ich versiche‐ re Euch, diese tapferen Jünglinge werden sich geehrt fühlen,  mit einer solchen Mission betraut zu werden.»  Der Pfarrer klatscht in die Hände.  Unser Bürgersmann erhebt sich mühsam.  «Wir  sind  gewählt  worden,  diese  Insel  bis  zur  Rückkehr  des  Kommandanten  zu  regieren»,  sagt  er  in  gewichtigem,  schwülstigem  Ton.  «Ihr  jedoch,  Mijnheer,  gehört  nicht  da‐ zu.»  «Wir müssen abstimmen», grummelt sein greiser Genosse,  «nur so kann entschieden werden, ob eine Expedition diese  Inseln erkunden soll.»  Die Ratsherren flüstern untereinander.  «Wir haben bereits so viele verloren», hebt ein älterer Kerl  mit Doppelkinn an. «Da werde ich ganz gewiss nicht für ein  Abenteuer  stimmen,  bei  dem  noch  mehr  junge  Leben  aufs  Spiel gesetzt werden.»  So,  die  windigen  Gesellen  ergreifen  Partei  gegen  mich.  Mich,  der  ich  mit  eigenen  Augen  gesehen  habe,  wie  sie  Frauen  und  Töchtern  Wasserrationen  stehlen.  Diesen  Krä‐ mern  ist  nicht  einmal  in  den  Sinn  gekommen,  ein  Floß  zu  bauen,  um  alle  Vorräte  aus  dem  Wrack  zu  bergen.  164

Zumindest nicht vor meiner Ankunft.  Der Pfarrer bittet um Ruhe.  «Ich setze mein Vertrauen in den Apotheker», ruft er und  hebt die rechte Hand.  Am Ende stehen neun gegen drei Stimmen. Ein klarer Sieg.  Als  die  Sitzung  geschlossen  ist,  sprechen  mir  die  Ratsher‐ ren, die in meinem Sinne gestimmt haben, ihren Dank aus.  «Ohne  Euch  wären  wir  alle  hier  des  Todes»,  flüstert  der  Pfarrer.    ■

  Ich  kehre  zurück  in  die  Abgeschiedenheit  meiner  Behau‐ sung  auf  dem  Hügel  mit  Blick  über  den  Strand  und  den  Ozean.  Noch  ist  mein  Heim  nur  eine  wacklige  Hütte,  die  von  Tauen  und  Segeltuch  zusammengehalten  wird  und  darauf  wartet,  anständig  verschalt  zu  werden,  eine  Tür  zu  bekommen  und  vielleicht  ein  Dach  aus  geflochtenem  Blattwerk.  Aber  sobald  meine  Gemächer  fertig  sind,  werde  ich  sie  mit  den  persönlichen  Gegenständen  des  Komman‐ danten  ausstatten,  die  derzeit  zusammen  mit  den  Vorräten  unten  im  Lager  bewacht  werden.  Seine  Perserteppiche  werden den Fußboden aus nackter Erde bedecken, mein ein‐ faches  Bett  –  eine  kratzige  Kapokmatratze  auf  Holzkisten  –  werde  ich  mit  Satindecken  und  Seidenkissen  mit  gestickten  Pfauenfedern  schmücken.  Den  Schreibtisch  des  Komman‐ danten, dessen grüner Filzbelag nur hier und da kleine Flek‐ ken aufweist, werde ich in die Mitte des Raumes stellen. Die  Geldtruhen der Compagnie werden mir als Tisch dienen.  Jetzt  habe  ich  Zeit  und  Muße,  mit  aller  Sorgfalt  die  Arz‐ 165

neien in meinen Phiolen zu verdünnen. Immer wieder muss  ich die Fliegen von meinem Glas mit Branntwein vertreiben.  Ich bin sicher, dass es frisches Wasser gibt auf dieser Insel.  Ich würde eine Wette darauf abschließen.  Ein dumpfer Schlag draußen lässt mich zusammenfahren.  Ich  hebe  die  Klappe  aus  Leintuch  und  sehe  mich  einer  rattenähnlichen  Kreatur  gegenüber,  etwas  größer  als  ein  Hase, die auf ihren Hinterbeinen hockt. Sie scheint reichlich  unbekümmert  und  blickt  mir  unverwandt  ins  Gesicht,  ihre  Nüstern  beben  mit  wachsamer  Neugier.  Als  ich  mein  Schwert  ziehe  und  mich  anpirsche,  stellt  sie  sich  auf  die  Hinterbeine  und  drückt  die  kleinen  grauen  Pfoten  an  die  Brust wie im Gebet.  Ich  hebe  das  Schwert.  Mit  milde  vorwurfsvollem  Blick  hüpft  sie  davon  und  verschwindet  im  Gebüsch.  Also  muss  es frisches Wasser geben. Wie sonst sollten diese Kreaturen  überleben?  Ich folge ihr in die Büsche. In einiger Entfernung höre ich  das  Klopfen  ihres  Schwanzes  auf  der  Erde,  das  Getrappel  der Hinterpfoten.  Mit  dem  Schwert  bahne  ich  mir  einen  Weg  durch  das  staubige  Unterholz.  Von  allen  Seiten  höre  ich  das  Scharren  und Rascheln unzähliger unsichtbarer Kreaturen. Mein Herz  macht  einen  Sprung  bei  all  dem  Gezirpe  und  Gewisper.  Es  gibt Wasser auf dieser Insel. Kein Zweifel.  Blassgelbe  Sonnenstrahlen  dringen  durch  das  Blattwerk.  Schwärme  von  Stechmücken  umschwirren  mich.  Ich  lasse  mich  nicht  beirren,  sondern  schlage  und  haue  eine  breite  Bresche in das dornige Dickicht. Auf einer Lichtung, die sich  zur Küste hin öffnet, halte ich inne und ringe nach Atem. Ich  166

befinde mich ganz in der Nähe jener ausgedehnten Felsland‐ schaft, die zweimal pro Tag von den Gezeiten geflutet wird.  Dann  entdecke  ich  eine  große  Herde  ebenjener  hoppelnder  Kreaturen,  die  in  großen  Sprüngen  zum  Strand  hinunter‐ hüpfen. Es sind dies die seltsamsten Säugetiere, die ich je zu  Gesicht  bekommen  habe.  Am  Ufer  wächst  stellenweise  dickes grünes, schwammartiges Moos. Dort versammeln sie  sich.  Ich  beobachte,  wie  sie  auf  dem  dichten  Grün  grasen,  sich dabei immer wieder umschauen und bei jedem Donner  der Brandung zusammenzucken.  Ich  schleiche  mich  an  sie  heran.  Eine  der  Ratten  hebt  den  Kopf,  bläht  die  Nüstern  und  lauscht.  Als  ich  auf  einen  Zweig trete, machen sie allesamt auf dem Absatz kehrt und  verschwinden mit einem einzigen Satz im Gebüsch.  Wie auch immer diese Kreaturen sich an die Entbehrungen  auf diesem unfruchtbaren Eiland anpassen konnten, sie wer‐ den in jedem Fall unseren Speiseplan bereichern. Die  Kauf‐ leute brauchen davon nichts zu wissen. Besser, ich bestimme  meine  eigenen  Jäger.  Wouter  wird  die  frühmorgendlichen  Ausflüge anführen.  Als ich bei dem grünen Fleckchen ankomme, das von den  Pfoten  jener  Ratten  plattgetrampelt  ist,  fällt  mir  eine  Stelle  ins  Auge,  wo  das  Moos  weicher  und  grüner  scheint.  Ich  gehe in die Knie, um die Vegetation genauer in Augenschein  zu  nehmen,  und  stelle  mit  Staunen  fest,  dass  es  sich  gar  nicht  um  Moos  handelt,  sondern  um  einen  Teppich  aus  saftigen  Blättern,  ähnlich  der  wilden  Kresse,  was  bedeutet,  dass  diese  Geschöpfe  nicht,  wie  ich  angenommen  hatte,  gegrast haben. Ich reiße an dem Grün, und mir kommen fast  die  Tränen  vor  Freude,  als  ich  die  Hände  in  dunkles,  brak‐ 167

kiges  Wasser  tauche.  Ein  Wasserloch,  nicht  tiefer  als  ein  Hüftbad,  bis  zum  Rande  gefüllt.  Vorsichtig  lecke  ich  die  Tropfen  von  meinen  Fingern  und  versuche,  dabei  nicht  an  die Kreaturen zu denken, die vor mir die Schnauzen in diese  Quelle gesteckt haben. Das Wasser ist lauwarm und bräun‐ lich  wie  Tee  und  hat  einen  rostigen,  säuerlichen  Nachge‐ schmack  und  ist  dennoch  in  vielerlei  Hinsicht  frischer  und  süßer für den Gaumen als die Vorräte der Batavia. Ich fülle  meine Branntweinflasche auf. Halb und halb, genau wie ich  es mag.  Ich  versichere  mich,  dass  niemand  in  der  Nähe  ist,  und  markiere  die  Stelle  mit  gebrochenen  Zweigen.  Dann  decke  ich das Grün mit Blättern zu. Sollte einer der Überlebenden  zufällig auf dieses Wasserloch stoßen, werde ich überrascht  tun  und  vorschlagen,  ihn  zu  belohnen,  andernfalls  will  ich  dieses  Geheimnis  für  mich  behalten  und  es  weder  mit  Wouter  und  den  Jünglingen,  noch  mit  Lucretia  teilen,  wie  ich  mit  Bedauern  eingestehen  muss.  Ich  weiß,  wie  die  Menschen  sind.  Wenn  die  Vorräte  zur  Neige  gehen,  denkt  jeder  nur  an  sich.  Doch  diese  Entdeckung  wird  mir  das  Leben retten.  Es ist eine Schande, dass diese elenden, hoppelnden Krea‐ turen aus meinen Quellen saufen. Unsere Musketen werden  die Insel von diesem Getier säubern und uns zugleich reich‐ lich Bratenfleisch liefern.  ■

  Zur  Mittagszeit  versammelt  sich  ein  zerlumpter  Haufen  Frauen  und  Kinder  vor  meiner  Unterkunft.  Teilnahmslos  und gefügig welken sie in der glühenden Sonne dahin. Auch  168

Lucretia  erklimmt  den  Hügel,  ein  Kleinkind  auf  der  Hüfte  tragend.  Sie  geht  mit  großen,  geschmeidigen,  schwung‐ vollen Schritten, die Hitze und die Fliegen, die sich in ihren  Augenwinkeln und auf den Lippen niederlassen, scheint sie  nicht  zu  wahrzunehmen.  Jetzt  bleibt  sie  stehen,  um  einer  Frau  zu  helfen,  die  sich  mit  dem  Rock  im  Stechginster  ver‐ fangen hat.  Ich  bin  erfreut  zu  sehen,  dass  Lucretia  wieder  zu  Kräften  gekommen ist und sich von ihrem Martyrium erholt hat. Sie  setzt ihren Weg fort, wobei sie den anderen, die weniger be‐ hände  und  flink  hinter  ihr  drein  stolpern,  aufmunternde  und warnende Worte zuruft.  Als sie mich bemerkt, nickt sie mir zu. Ihr Gesicht ist strah‐ lend,  leuchtend.  Meine  tapfere  Dame  hat  sich  geschworen,  stark zu sein.  Beim  Anblick  dieser  Szenerie  bin  ich  amüsiert  über  den  Wandel,  der  sich  in  jenen  Matronen  vollzogen  hat,  die  mit  wirbelnden Sonnenschirmen über das Mitteldeck der Batavia  stolzierten  und  Lucretia  hinter  ihrem  Rücken  grausam  ver‐ höhnten und verleumdeten.  Seht  sie  euch  jetzt  an:  Kläglich  und  verlassen,  den  Härten  dieses  unfruchtbaren  Eilands  ausgesetzt,  sind  dieselben  Frauen nun dankbar, dass Lucretia die Führung übernimmt,  sie Schritt für Schritt über Fels und Geröll leitet und über die  stachligen  Grasbüschel  führt,  während  sie  jammernd  und  aus  Angst  vor  Insekten  und  Schlangen  die  Unterröcke  an‐ heben.  «Meine Liebe, wartet», rufen sie außer Atem und stolpern  und  straucheln  in  zerschlissenen  Schühchen  mit  weichen  Sohlen daher. Und mit endloser Geduld nimmt Lucretia ein  169

weiteres wimmerndes Gör auf den Arm oder eilt einer alten  Witwe zur Hilfe, die vor einer Anhöhe verzagt, welche nicht  steiler  ist  als  die  Brücken  in  Amsterdam,  die  ebendiese  Dame  vor  nicht  allzu  langer  Zeit  ohne  einen  Gedanken  daran  zu  verschwenden  auf  dem  Weg  von  einer  Partie  Pikett zur nächsten leichtfüßig überquert hätte.  Mit dem scharfen Auge des Apothekers kann ich unter ih‐ nen keine ausmachen, die ernstlich erkrankt oder des Todes  wäre. Nicht einmal jenes Kind, das inzwischen auf Lucretias  Schultern  sitzt,  einen  Stock  in  den  dicken  Fingern  hält  und  sich am Glitzern der unzähligen Blätter erfreut, die von der  Meeresbrise bewegt in der Sonne blitzen.  Ich  begrüße  Lucretia  mit  einem  höflichen  Lächeln  und  geleite sie zu einem Platz im Schatten.  Mit schwungvoller Geste ziehe ich den Hut und verbeuge  mich  vor  meinem  Publikum.  Die  Vorstellung  beginnt;  ich  eröffne meinen Zirkus mit einer Scharade.  Wie ein Heiliger gehe ich von einer zur nächsten und salbe  geschwollene  Zungen  mit  Tröpfchen  aus  Anissamen  und  Wasser. Mein Zaubertrick tut seine Wirkung. Vermutlich hat  auch Jesus sich dieses simple Phänomen der Herrschaft des  Geistes über den Körper zunutze gemacht.  «Er lebt. Sein Fieber ist gesunken», schreit eine Mutter.  «Ein Wunder», ruft eine andere.  Welch  ein  Jubel  und  Frohlocken.  Wie  sie  jeden  Atemzug  genießen  und  sich  voller  Staunen  in  dieser  Ödnis  um‐ schauen.  Sieh  her,  Jesus,  Scharlatan,  Blender  mit  billigen  Wundern,  ich kenne alle deine Tricks. Ich kann Kranke heilen und Tote  aus  ihren  Gräbern  erwecken.  Hörst  du  das  Klappern  ihrer  170

dürren  Gebeine?  Und  obschon  ich  nie  zu  schwimmen  gelernt  habe,  weiß  ich  jetzt,  dass  auch  ich  übers  Wasser  gehen  kann.  Und  auch  ich  werde  es  noch  in  Wein  verwandeln, besser als du.  Ich zucke zusammen, als ich bemerke, dass Lucretia mich  mit ihren grünen Augen aufmerksam betrachtet.  «Ihr  seid  ein  guter  Christenmensch»,  sagt  sie.  «Ich  danke  Euch.»  Auf  meine  Bitte,  mir  noch  eine  Weile  Gesellschaft  zu  leis‐ ten, schüttelt sie den Kopf und schließt sich dem Zug an, der  sich an den Abstieg ins Lager macht. Beinah erleichtert lasse  ich  sie  ziehen.  Es  ist  zwar  erst  früher  Nachmittag,  aber  der  Tag  war  lang,  und  ich  bin  müde.  Mich  verlangt  nach  einer  Opiumpfeife.                                  171

     

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ls  ich  später  einen  Spaziergang  am  Strand  mache,  finde  ich  meine  Jünglinge,  die  wie  ein  Rudel  Hunde  unter ein paar Bäumen mit tief hängenden Ästen dösen.  Beim  Geräusch  meiner  Schritte  schrecken  sie  aus  ihrem  Schlummer. Wouter reibt sich den Schlaf aus den Augen.  «Ihr erscheint hier vor uns wie aus einem Traum», sagt er.  De  Beere,  kultiviert  wie  er  ist,  breitet  seinen  Mantel  im  Sande  aus  und  lädt  mich  ein,  mich  zu  ihnen  zu  gesellen.  Wouter blickt mit mürrischer Miene in Richtung des Lagers.  Er  rümpft  seine  römische  Adlernase,  als  beißender  Rauch  von den infernalischen Feuern herüberweht.  «Diese Höker stinken», sagt er schließlich.  De  Beere  blickt  von  der  Maniküre  seiner  Fingernägel  auf.  «Es sind einfach zu viele.»  Pelgrom  spuckt  verächtlich  aus.  «Sie  stehlen  und  ver‐ schwenden das Wasser.»  Also erzähle ich ihnen von meinem Plan, auf den Nachbar‐ inseln  nach  frischem  Wasser  zu  suchen.  «Was  auch  immer  dabei  herauskommt»,  sage  ich,  «wir  müssen  die  Zahl  der  Menschen  hier  verringern,  wenn  wir  alle  überleben  wollen.  Eine  Erkundungsfahrt  wird  zeigen,  ob  eine  zweite  Kolonie  gegründet werden kann.»  De  Beere  fächelt  die  stillstehende  Luft  mit  seinem  Hut.  «Vielleicht  sollten  wir  den  Suchtrupp  anführen»,  sagt  er.  «Dann  können  wir  die  Inseln  in  Ruhe  erkunden.»  Er  wirft  Wouter  ein  verstohlenes  Grinsen  zu.  «Womöglich  gibt  es  dort noch mehr zu holen.»  172

Wouter  hält  sich  eine  Hand  über  die  Augen,  um  sie  vor  der  Sonne  zu  schützen,  und  nickt  zustimmend.  «Wenn  ja,  sollten  wir  es  besser  für  uns  behalten»,  sagt  er  mit  leiser  Stimme.  Die beiden Jüngeren, Carp vor allem, halten sich etwas ab‐ seits, sie sind unsicher und schüchtern in meiner Gegenwart.  Ich winke sie heran. Durch ihre wirren Locken hindurch be‐ äugen sie mich ängstlich. Mir fällt auf, dass Hans und Carp  die einzigen sind, die ihr Äußeres vernachlässigen und sich  nicht  die  Mühe  gemacht  haben,  sich  zu  waschen.  De  Beere  hingegen  sieht  aus,  als  sei  er  soeben  aus  einem  Kaffeehaus  getreten. Wouter ebenso.  «Bitte,  Mijnheer»,  wagt  Carp  sich  vor  und  vergräbt  seine  Zehen  im  Sand.  «Bitte,  wann  wird  das  Rettungsschiff  hier  sein?»  Was  soll  ich  diesem  mageren  kleinen  Kerl  sagen?  Die  anderen schweigen. Sie wollen lieber nicht an ihre missliche  Lage  erinnert  werden,  diesen  Schlenker  auf  ihrem  Lebens‐ weg.  Sie  sind  jung.  Junge  Burschen.  Dies  ist  ein  Abenteuer.  Eine  Schatzinsel.  Das  Gold,  das  sie  sich  in  die  Taschen  gestopft hatten, ist bereits sicher vergraben.  Ich  nehme  Carps  kleine  Hand  und  schlage  ihm  vor,  eine  Wette abzuschließen. Bei diesen Worten horcht Andries auf.  Also  vertreiben  wir  uns  die  Stunden  damit,  verschiedene  Hypothesen  aufzustellen,  die  Geschwindigkeit  der  Passatwinde  zu  berechnen,  die  Strömungen  der  Jahreszeit,  die Navigationskünste des Kapitäns und seiner Mannschaft.  Am Ende setzt Andries einen Sovereign auf den vierzigsten  Tag.  Hiernach  packe  ich  einen  Korb  mit  Käse,  Brot  und  einer  173

guten Flasche französischen Weines aus.  Wouter  und  De  Beere  fallen  über  diese  einfache  Mahlzeit  her und schütten den Wein hinunter. Nur die Jüngsten nip‐ pen  zögerlich  an  der  Flasche,  denn  sie  haben  noch  keinen  Geschmack am Wein gefunden.  Wie  schön  es  ist,  hier  mit  meinen  Jünglingen  im  sonnen‐ gefleckten Schatten zu liegen. Wir reden von unseren frühe‐ ren Leben, von Amsterdam. Es tröstet sie, so glaube ich, von  der Alten Welt zu hören, von der bekannten Welt, den ver‐ trauten uralten Linien auflackierten Globen. Also erzähle ich  ihnen von dem Land, das wir unsere Heimat nannten.    ■

  Wenn ich erst das Vertrauen meiner tapferen Verlorenen ge‐ wonnen  habe,  meiner  zukünftigen  Jünger,  die  sich  hier  im  heißen  Sande  rekeln,  werde  ich  ihnen  von  den  Lehren  Torrentius̉  erzählen,  von  seinen  Wanderungen  durch  die  Wüsten  Ägyptens,  wo  er  in  einer  Sprache  ohne  Worte  mit  den weisesten Scheichs von Syrien Zwiesprache hielt.  «Sünde  ist  nur  das,  was  der  Mensch  in  sich  zu  haben  glaubt», pflegte er zu sagen und verzog den Mund zu einem  Patrizierlächeln.  Er  hatte  eine  fleischige,  volle  Unterlippe,  die  sich  wie  ein  rosafarbener  Wurm  an  seinen  grauen  Schnauzbart  schmiegte.  Trotz  seiner  achtundvierzig  Jahre  trug er das Haar noch immer rundum frisiert und makellos  gepudert. Wann immer ich niederkniete, um den Rubinring  an  seinem  rechten  Zeigefinger  zu  küssen,  fiel  mir  auf,  das  seine Hände erstaunlich glatt und ohne Altersflecken waren.  Seine  Haut  roch  nach  Rosenwasser  und  noch  etwas  an‐ 174

derem,  einem  stechenden,  moschusartigen  Duft,  den  ich  nicht benennen kann.  In  seinen  Lehren  verkündete  Torrentius,  dass  die  Worte  Christi  und  der  Apostel  vor  Hunderten  von  Jahren  mit  ihnen  ins  Grab  gegangen  seien.  Er  verachtete  ihre  Schriften  und brandmarkte die Auferstehung.  Wir, seine Jünger, wir saßen zu seinen Füßen und hunger‐ ten  nach  Antworten,  verlangten  ungeduldig  nach  Aufklä‐ rung,  uns  schwirrte  der  Kopf  vom  Gefühl  unbeschränkter  Freiheit. Dem selbstzufriedenen Lächeln der einfältigen Ma‐ ria mit dem dicken Kinde auf dem Schoß, das stets gen Him‐ mel  deutet,  hatten  wir  abgeschworen.  Wir  lachten  über  das  Jesuskind  und  trieben  unseren  Spott  mit  der  schwülstigen  Sprache der Gebete.  Von Anfang an stellte Torrentius Regeln und Gesetze auf,  die  wir  mit  klösterlicher  Strenge  befolgten.  Ich  hatte  seit  jeher meine Freude an der Askese, der Reinheit, wenn man  so will, an einem geordneten Tagesablauf, und ich gewöhnte  mich  leicht  an  diese  Lebensart.  Alle  Gebete,  ja  jedes  Anzeichen von Religiosität war strengstens verboten. Kaum  ein  Verbrechen  wurde  so  hart  bestraft  wie  dieses.  Wieder  und  wieder  warnte  mein  Freund  uns  vor  den  lachhaften  Legenden der Scharlatane und Betrüger. Er bestimmte sogar  Spione,  die  des  Nachts  die  Schlafräume  zu  überwachen  hatten.  Außerdem  mussten  sie  ihn  über  alle  Verbrüde‐ rungen  informieren,  jene  albernen  Freundschaften,  wie  sie  unter Jungen leicht entstehen.  Wobei diese Berichte eher seinem Amüsement dienten und  niemals Strafen nach sich zogen.  Zu  jener  Zeit  brodelte  ganz  Amsterdam  vom  Gärstoff  der  175

Religionen, die so unersättlich und gefräßig wie die Wollust  sind.  Der  Feldzug  gegen  Philipp  II.  von  Spanien  und  die  maskierten  Inquisitoren  in  seinem  Gefolge  hatten  unsere  Stadt  in  einen  Jahrmarkt  verwandelt,  einen  Marktplatz  für  sämtliche  Religionen,  die  mit  fanatischem  Gerassel  allerlei  Firlefanz und Tand an den Mann zu bringen trachteten.  Häretiker,  die  aus  anderen  Ländern  fliehen  mussten,  strömten  durch  unsere  Tore.  Portugiesische  Juden,  franzö‐ sische  Calvinisten,  deutsche  Lutheraner  und  eine  Unzahl  Sekten  fluteten  aus  den  Käfigen  der  Inquisition.  Diese  Flüchtlinge  lernten  schnell,  dass  ein  Silberstück  den  schärfsten  Meinungsverschiedenheiten  den  Stachel  nehmen  kann,  und  sie  zahlten  hohe  Gebühren,  um  Versammlungen  abhalten  zu  dürfen,  wo  die  einen  die  Sakramente  nackt  empfingen,  andere  sich  in  promisken  Kopulationen  ergingen  oder  sich  selbst  zu  den  wahren  Kindern  Gottes  ausriefen.  Jede Scheune, jeder Dachboden und jeder Keller der Stadt  hallte  wider  vom  trunkenen  Johlen  der  Bacchanten,  den  Schusterversen der Freikirchler, den Panisken, die zu ihrem  Hirtengott Pan blökten, dem Geschrei der nackten Adamiten  und  jener  langweiligen  Familie  der  Liebe,  welche  die  Unzucht mit der Frau des Nachbarn für originell hielten.  «Lasst uns sehen, wie hell ihr Licht leuchtet und wie lange  sie  Bestand  haben»,  sagte  Torrentius.  «Lasst  uns  sehen,  ob  sie mit ihren Hörnern den Staat vom Sockel stoßen können.»  Ich  war  ganz  seiner  Meinung,  dass  diese  Sekten  eher  zu  belächeln als ernst zu nehmen waren. Doch zugleich waren  wir  stolz  auf  unsere  freizügige  Stadt  mit  ihren  laschen  Gesetzen, wo keine Fragen gestellt wurden und die Bürger‐ 176

meister uns gewähren ließen.  Sogar die Katholiken, als römische Papisten unsere Feinde,  konnten Empfangszimmer in Kapellen verwandeln, die den  Gestank von Weihrauch und Talg verbreiteten. Nonnen und  Mönche konnten weiterhin hinter Klostermauern die Perlen  ihrer Rosenkränze zählen. Portugiesische Rabbis errichteten  mächtige  Synagogen,  Nachbildungen  des  Tempels  Salo‐ mons.  Anabaptisten  drängten  sich  auf  den  Marktplätzen,  ohne  in  ihrer  albernen  schwarzen  Tracht  aus  fransen‐ behängten  Kniehosen und runden Samthüten irgendwelche  Kränkungen oder Kommentare auf sich zu ziehen.  Torrentius  ergötzte  sich  an  diesem  aberwitzigen  Babylon  mit all seinen Zungen, das seiner Lehre zupass kam: die wei‐ bischen Sprüche Christi zu verachten, insbesondere jene von  der Liebe zum Nächsten wie zu sich selbst.  «In  Amsterdam  sind  die  Menschen  frei»,  sagte  er.  «Sie  können  ihren  Glauben  praktizieren  ohne  Zensur  oder  Schranken.»  Er  las  sogar  die  Pamphlete,  die,  noch  warm  von  der  Dru‐ ckerpresse,  von  Fanatikern  mit  schriller  Stimme  an  allen  Straßenecken verteilt wurden.  Wir stimmten mit den Adamisten insofern überein, als sie  Christus  für  einen  einfachen  Menschen  hielten  und  seine  Göttlichkeit  leugneten.  Wir  spielten  sogar  mit  dem  Gedan‐ ken, zu unseren Versammlungen so splitternackt zu erschei‐ nen,  wie  wir  geboren  waren,  doch  zu  jener  Zeit  hatte  Torrentius uns neue, purpurfarbene Uniformen gegeben, die  wir  sehr  mochten.  Wir  teilten  die  Vorliebe  der  Bacchanten  für  Ausschweifungen  und  guten  französischen  Wein.  Und  ob–  schon  wir  über  die  Familie  der  Liebe  spotteten,  177

respektierten wir doch ihren Glauben, dass die Frauen nicht  anders zu behandeln seien als Vieh und anderer beweglicher  Besitz,  der  brüderlich  zu  teilen  ist.  Die  Doktrin  der  Anti‐ nomier,  alle  Gesetze  zu  brechen,  war  für  uns  nichts  Neues,  und die Panisken lehnten wir als primitive Ziegenhirten ab.  Es  war  eine  Zeit  des  Überschwangs,  in  der  eifrige  Jünger  von  anderen  Sekten  zu  unserem  Credo  überliefen.  Dabei  war uns am Anfang nicht bewusst gewesen, dass wir in den  Menschen  eine  verwandte  Saite  anrührten.  Unsere  Reihen  wuchsen  unter  einem  endlosen  Zustrom  frischer  junger  Rekruten.  Doch  in  der  Rückschau  mussten  wir  feststellen,  dass wir ein Monster geschaffen hatten, statt unsere Organi‐ sation  schlank  zu  halten  und  unsere  Jünger  bei  all  ihrem  heißblütigen  Trachten  auf  Geheimhaltung  einzuschwören,  auch  wenn  ihre  Spiele  nur  harmlose  Vergnügungen  waren  im Vergleich zu dem opulenten Repertoire der Sünde, das es  zu entdecken gibt.  Und  doch  haben  diese  unsere  eitlen,  entfesselten  Kinds‐ köpfe es geschafft, mit ihren Indiskretionen meinen Messias  zu stürzen, mit fleischlichen Vergnügungen auf Kirchhöfen,  infantilen Obsessionen mit maskierten Flagellanten und der  albernen  Schuljungenphantasie,  käuflichem  Fleisch  mit  ge‐ stohlenen Kruzifixen und Altarkerzen Erregung zu verschaf‐ fen.  Es  war  nur  eine  Frage  der  Zeit,  bis  Gerüchte  und  bös‐ williger  Klatsch  unter  den  gestrengen,  bornierten  Kauf‐ leuten der Stadt die Runde machten und die Richter uns auf  den  Fersen  waren  und  Torrentius  sich  schließlich  gezwun‐ gen sah, seinen ungebärdigen Mob hinter Schloss und Riegel  zu verwahren.  ■ 178

Heute bin ich voller Liebe für meine Jünglinge, für Wouter,  der  mit  seinen  Ausflügen  in  Hafenbordelle  und  Tavernen  prahlt,  für  De  Beere,  der  ihm  mit  eigenen  Eroberungen  gleichzukommen sucht, für Pelgrom und Jacop, die obszöne  Scherze einwerfen, Andries, der mit der geübten Hand eines  Croupiers Spielkarten mischt, für den kleinen Carp und sei‐ nen Freund Hans, die schüchtern nebeneinander sitzen und  die anderen mit großen, unschuldigen, verständnislosen Au‐ gen anstarren.  Sie sollen Torrentius̉   neue Jünger werden. Ich schwöre, sie  alles zu lehren, was ich weiß, und jeden von ihnen bis zum  Grunde seiner Seele zu verderben.                                      179

     

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m neunten Tag ist der Himmel weiterhin regenlos und  klar.  Man  hat  in  die  Dünen  Kanäle  gegraben  und  mehrere  Quellen  und  Rinnsale  freigelegt,  jedoch  keinen  größeren  Born  frischen  Wassers  entdeckt.  Es  liegt  auf  der  Hand,  dass  diese  Quellen  nicht  alle  mit  Wasser  versorgen  können.  Meine  Unterkunft  ist  fast  fertig,  die  Wände  sind  mit  fä‐ cherförmigen Blättern verkleidet, das Dach mit geflochtenen  Gräsern  gedeckt.  Fehlt  nur  noch  eine  Tür,  damit  ich  diese  armselige Segeltuchklappe ersetzen kann, die im Winde flat‐ tert und mich nachts nicht schlafen lässt.  Sehr zu meiner Überraschung hat der mit wenig Verstand  geschlagene Rat meinem Vorschlag zugestimmt, die Vorräte  aus  der  Batavia  vor  meinem  Quartier  in  einem  schlichten,  aus  Treibholz  gezimmerten  Schuppen  zu  lagern,  in  einiger  Entfernung  von  den  langfingrigen  Überlebenden  und  nahe  bei  den  Soldaten,  die  ein  Stück  unterhalb  in  einer  Senke  kampieren. Kein Diebstahl wird unbemerkt bleiben, da diese  Stelle  einen  ungehinderten  Blick  über  das  Hauptlager  und  alles Tun und Treiben unten am Wasser bietet. Ich bin gebe‐ ten  worden,  eine  tägliche  Bestandsliste  der  Vorräte  zu  füh‐ ren  und  einen  gerechten  Schlüssel  zur  Zuteilung  der  Ratio‐ nen  zu  errechnen.  Bei  der  Abstimmung  darüber  stand  es  wieder neun zu drei.  Alles verläuft nach Plan. Ich habe immer gewusst, dass es  so sein würde.  Der Zimmerer und seine Mannschaft tüchtiger Handlanger  180

haben  beim  Bau  des  neuen  Lagers  einiges  Geschick  an  den  Tag gelegt. Ich bewundere sie für ihre Mühen.  In  einem  Gewirr  aus  Trampelpfaden  und  entlaubten  Stümpfen stehen die schäbigen Zelte und Hütten eng beiein‐ ander,  erbaut  mit  Pfählen,  die  vom  Großmast  der  Batavia  stammen, und einem wackeligen Holzgerüst, das sich knar‐ rend im Winde wiegt. Die Soldaten suchen jeden Zentimeter  der  Küste  nach  Überresten  von  Masten  und  Deckplanken  ab.  Nägel zwischen den roten Lippen und den Hammer in der  geübten  Hand,  eilt  der  Zimmerer  hin  und  her.  Er  ist  froh,  wieder  bei  der  Arbeit  zu  sein  und  sich  nützlich  machen  zu  können.  Schweiß  läuft  ihm  über  den  nackten  Rücken.  Sein  sommersprossiges  Gesicht  glänzt  in  der  Sonne.  Die  schwülen Seewinde haben sein dunkelblondes Haar in eine  filzige  Matte  wie  von  Astrachan  verwandelt.  Erst  jetzt  fällt  mir auf, dass sein Körperbau und das blaue Glitzern seiner  Augen etwas von einem Wikinger haben. Zwischendrin ruft  er  seinem  jungen,  pflichteifrigen  Sprössling  Anweisungen  zu,  welcher  Zedernholzplanken  von  der  Poop  der  Batavia  mit dicken Hanfseilen bindet. Auch der Schneider ist bei der  Arbeit,  er  hockt  mir  gekreuzten  Beinen  und  spleißt  Taue,  flink  wie  ein  Elf.  Der  behäbige  Barbier,  eine  ruhige,  gutmütige  Seele,  schuftet  unermüdlich  am  Bau  einer  Kran‐ kenhütte  auf  einer  Lichtung  außerhalb  des  Lagers,  wenn  er  nicht gerade damit beschäftigt ist, die Verletzten zu ver‐sor‐ gen.  Er  benutzt  seine  Lanzette,  um  Holzpfähle  zurechtzu‐ schnitzen.  Seltsam,  seine  scharfe  Klinge  in  dieser  abson‐ derlichen  Verwendung  zu  sehen,  jenes  wohlvertraute  Instrument,  bei  dessen  Anblick  in  der  Heimat  allen  Men‐ 181

schen  angst  und  bange  wird.  Sie  pfeifen  bei  der  Arbeit,  scherzen  und  reißen  Witze.  Selbst  Stoffel,  der  strengge‐ sichtige Kalfaterer, lacht über den einen oder anderen Spaß,  bevor  er  sich  wieder  darauf  konzentriert,  aufgeschwemmte  Planken glatt zu hobeln. Judith, die dralle älteste Tochter des  Pfarrers, sitzt zwischen ihnen und flicht Blätter. Ein Tableau  der Geschäftigkeit, ein Bild der Kameradschaft. Ich, der Au‐ ßenseiter,  muss  mich  manchmal  fragen,  wie  es  wohl  wäre,  zu diesen gewöhnlichen Menschen zu gehören.  Diese  Kaufleute  sprechen  eine  Sprache,  die  ich  nicht  ver‐ stehe. Manchmal, aber nicht oft, überkommt mich ein plötz‐ licher  Neid  auf  das  einfache  Leben,  das  sie  führen,  auf  die  Liebe  ihrer  Frauen,  während  ich  keinen  Zugang  finde  zu  ihrer  launigen,  lauschigen  Häuslichkeit  und  außen  vor  bleibe, hager und hungrig wie ein Wolf.  Ich suche Lucretia, lasse den Blick über die Küste schwei‐ fen  und  entdecke  sie,  wie  sie  mit  anderen  Frauen  auf  den  Felsen  unten  am  Wasser  hockt  und  mit  ernster,  entschlos‐ sener Miene Austern aus den Spalten und Rissen im Gestein  hebelt.  Hin  und  wieder  hält  sie  inne,  um  sich  den  Schweiß  von  den  Brauen  zu  wischen  oder  das  Haar  zurückzu‐ streichen, das sich aus dem purpurfarbenen Band gelöst hat.  Was mag sich dieses Weib dabei denken? Meine Herrin hat  nicht mit den anderen zu schuften, die Früchte dieser Meere  zu ernten wie ein gemeines Fischweib. Jetzt fängt sie an, im  nassen  Sand  nach  Herzmuscheln  und  Wellhornschnecken  zu  wühlen,  sie  buddelt  wie  wild  mit  bloßen  Händen  und  wirft jedes Fundstück in einen Eimer. Sie wird sich die Fin‐ gernägel  ruinieren.  Sie  muss  diese  unwürdige,  erniedri‐ gende Plackerei sofort beenden.  182

Ich  laufe  über  die  ausgedörrten  Korallensplitter.  Der  Strand flimmert im leuchtenden Dunst der Hitze.  Seltsam, dass ich mit jedem Tag auf dieser verlassenen In‐ sel  geschäftiger  werde,  viel  mehr  als  in  meinem  vergan‐ genen  Leben  in  Amsterdam.  Die  nicht  enden  wollende  Betriebsamkeit  vom  Morgengrauen  bis  zum  Sonnenun‐ tergang, gestern zum Beispiel, gewährt nicht einen Moment  zum  Verschnaufen.  Dabei  möchte  man  annehmen,  das  Schicksal des Schiffbrüchigen hieße Langeweile. Doch nicht  so hier, für den Moment zumindest.  Den  Kopf  gesenkt,  rammt  Lucretia  ihre  Klinge  unter  eine  bärtige Molluske mit Rankenfüßen, die fest an einem Felsen  klebt.  Mit  einer  kurzen  Drehung  des  Handgelenks  löst  sie  das  Tier  aus  seinem  uralten  Netz  aus  Seegrassamen  und  Saugnäpfen. Sie wiegt ihre Beute in der Hand, dann nimmt  sie das Messer, legt sie auf den Sand und öffnet die Schale.  Auf  Perlmutt  gebettet,  liegt  dort  eine  fahle,  fleischige,  zuckende  Masse.  Verstohlen  und  mit  schuldbewusster  Miene  blickt  Lucretia  sich  um,  ohne  mich,  der  ich  sie  aus  den  Schatten  heraus  beobachte,  zu  entdecken,  hebt  die  Schale  an  die  Lippen  und  schluckt  die  lebende  Kreatur  hinunter.  Angeekelt wende ich mich ab; Lucretias unbedingter Wille,  um jeden Preis zu überleben, macht mir Angst.  «Madam»,  rufe  ich.  Sie  blickt  auf,  läuft  rot  an  vor  Scham  und wirft die leere Schale in die Wellen.  «Ich  bitte  Euch,  lasst  ab  von  diesen  Arbeiten»,  sage  ich.  «Sie stehen Eurem Rang nicht an.»  Lucretia  setzt  sich  auf  die  Fersen,  wischt  das  Messer  am  Saum ihres Kleides ab und lächelt.  183

«Wenn  ich  nicht  arbeite,  denke  ich  nach,  und  wenn  ich  nachdenke, werde ich traurig.»  Lucretia  rammt  die  Klinge  mit  solch  wütender,  brutaler  Geste unter eine Auster, dass ich zusammenfahre.  «Abgesehen davon, an diesem Ort zählt so etwas wie Rang  oder Stand nicht», sagt sie und wirft die Muschel in den Ei‐ mer. «Auch wenn wir noch Vorräte vom Schiff haben, Mijn‐ heer,  müssen  wir  alles  Menschenmögliche  tun,  uns  am  Leben  zu  erhalten,  bis  das  Schiff  zu  unserer  Rettung  ein‐ trifft.»  Lucretia  legt  ihr  Messer  beiseite  und  starrt  auf  den  blen‐ dendweißen  Strand  und  hinaus  auf  den  Ozean.  Gischt  um‐ schäumt  das  Riff.  Ich  schütze  meine  Augen  vor  den  türkis‐ blauen  Wassern,  welche  die  endlosen  Weiten  verwobener  Korallen  umspülen,  bis  sie  vom  dunklen  Blau  der  offenen  See  geschluckt  werden.  Die  Hitze  lastet  beinah  sichtbar  auf  der Insel.  Lucretia trägt nicht einmal eine Kopfbedeckung.  «Ihr  dürft  Euch  dieser  unbarmherzigen  Sonne  nicht  aus‐ setzen», sage ich.  Sie  nimmt  einen  Strang  gelbbraun  gefleckter  Algen  und  lässt sie im Winde flattern.  «Gekocht, Mijnheer, sind die gewiss genießbar.»  Ich  bemerke  einen  leicht  spöttischen  Ausdruck  auf  ihrem  Gesicht.  Will  Lucretia  mich  auf  den  Arm  nehmen,  will  sie  mich  tadeln,  weil  ich  mich  an  der  Knochenarbeit  der  anderen nicht beteilige?  «Es  wäre  mir  eine  große  Freude»,  sage  ich  und  biete  ihr  den  Arm,  «wenn  Ihr  mir  erlauben  wolltet,  Euch  zu  Euren  Gemächern zu begleiten.»  184

«Gemächer», sagt sie. «Ihr beliebt zu scherzen. Das hier ist  kein Salon, Mijnheer. Wir sind Schiffbrüchige.»  Die Wut in ihren Worten verletzt mich, und ich fühle mich  hilflos.  Lucretia  wendet  ihre  Aufmerksamkeit  einer  An‐ sammlung  von  Napfschnecken  zu,  die  zum  Teil  unter  der  Wasseroberfläche  am  Felsen  kleben,  bedeckt  von  grünen  Seealgen.  «Ich  bitte  um  Verzeihung»,  flüstert  sie  und  streicht  sich  eine Haarsträhne aus dem Gesicht. «Ich bin nicht ich selbst.  Am besten, man lässt mich allein.»  Abermals  entlassen  wie  ein  Küchenjunge.  Doch  ich  be‐ schließe, mich zurückzuziehen, denn Lucretia scheint heute  Morgen  unpässlich,  gedrückter  Stimmung.  Genau  wie  uns  allen  fehlen  auch  ihr  die  feinen  Nuancen,  die  Nebelschleier  der wechselnden Jahreszeiten Amsterdams.  Auf dem Weg zurück zum Lager trete ich mit aller Wucht  gegen  die  widerwärtigen  Korallenbrocken,  die  mit  rasseln‐ dem Klirren unter meinen Füßen zerbröseln. Ich stampfe auf  die  geborstenen  Splitter  und  zermahle  sie  zu  knochenwei‐ ßem Staub. Ich schleudere einen Stein nach einer Seemöwe,  die  über  dem  Wasser  schwebt,  und  sie  weicht  kreischend  aus,  dann  dreht  sie  seitlich  ab.  Ich  verfluche  dieses  elende  Eiland,  das  endlose  Rauschen  der  See,  das  zermürbende  Brüllen  der  Wellen,  die  gegen  das  Riff  anbranden,  den  Wind,  der  Sand  über  die  Küste  wirbelt,  die  glühende,  die  sengende  Hitze,  unter  der  jedes  einzelne  sonnenverdörrte  Blatt im Gebüsch zittert und knistert, und den flimmernden  Dunst, der seltsame Muster auf den Sand malt, sodass man  niemals  sicher  sein  kann,  ob  die  Algenklumpen,  das  ausgeblichene Treibholz oder die Dünen wirklich sind, oder  185

nur die Launen einer Luftspiegelung. Ich verabscheue diese  Insel  aus  Korallen  und  Staub,  denn  sie  wird  mir  mein  schönes grünäugiges Mädchen nehmen.  Ich  führe  den  Branntwein  an  die  Lippen.  Mir  zittern  die  Hände.  Ich  muss  mich  beruhigen.  Ich  muss  meinen  Ver‐ stand hüten. An diesem Ort kann sich der Wahnsinn unbe‐ merkt anschleichen und ohne Warnung über einen kommen.  Ich leere die Flasche. Jetzt bin ich ruhig. Stark.  ■

  Später ertappe ich die Jünglinge der Compagnie, meine neu‐ en  Jünger,  bei  ausgelassenen  Spielen  am  Strand.  Sie  sind  blind  und  taub  gegen  die  Geschäftigkeit  um  sie  herum,  die  Rufe  der  Soldaten,  die  einen  Teil  des  Bugs  der  Batavia  aus  den Wellen bergen und Hilfe brauchen könnten, die Flüche  des Zimmermanns, die bösen Blicke der Kaufmannsweiber,  die die Felsen absuchen.  Warum auch sollten sich meine Jünglinge darum scheren,  wenn  sie  doch,  genau  wie  Lucretia,  den  anderen  nach  Geburt und Rang überlegen sind?  Wouter:  so  unübersehbar  der  Anführer.  Seht,  wie  er  da‐ herschreitet,  mit  schnellen,  eleganten  Schritten  wie  eine  Gazelle, ein Faun. Er hat sein Hemd ausgezogen. Auf seinen  Schultern sind schon die ersten Sommersprossen zu sehen.  De Beere, der einen gespitzten Stock in der Luft schwingt,  gibt sich alle Mühe, ihm gleichzukommen. Vergeblich. Doch  mit dem makellosen Höflingslächeln unter dem getrimmten  Schnurrbart gibt er einen vorzüglichen Zweiten Offizier ab.  Pelgrom  macht  allerhand  Faxen  und  schummelt.  Er  blin‐ 186

zelt durch die Augenbinde und schießt auf alles zu, was sich  bewegt.  Jacop  der  Träumer  schreibt  ein  ums  andre  Mal  seinen  Namen  in  den  Sand.  Andries  ist  gelangweilt  von  Pelgroms  Kaspereien,  teilt  ein  Trumpfblatt  aus  und  lädt  Jacop zu einer Partie Whist ein. Die Stirn in Falten gelegt wie  zwei  griechische  Wucherer,  hocken  sie  auf  den  Fersen  und  spielen um Kaurischnecken.  Der arme Carp hat Heimweh. Er starrt zum Horizont, jener  versiegelten  Grenze  zur  bekannten  Welt.  Carp  vermisst  seine  Mama,  seine  hübsch  gerüschten  Geschwister.  Er  träumt  von  seinem  Spielzimmer,  den  Holzpuppen,  der  rauen  Mähne  seines  Schaukelpferdchens,  das  wie  ein  alter  Freund beim Fenster steht. Einsam und verlassen teilt Hans  sein Leid. Arm in Arm versuchen sie, dem Johlen der ande‐ ren  zu  entfliehen,  doch  De  Beere  schnappt  mit  seinem  spitzen  Stock  wie  ein  Schäferhund  nach  ihren  Fersen  und  jagt sie über den Strand.  Wenn  ich  eine  Partie  Schach  spielen  wollte  mit  diesen  Jünglingen, Wouter würde ich als Ersten ziehen.    ■

  Zur  Mittagszeit  beobachte  ich,  wie  mein  Trupp  von  Entde‐ ckern  sich  auf  den  Weg  macht,  um  auf  den  Nachbarinseln  nach frischem Wasser zu suchen. Meine beiden Expeditions‐ leiter,  Wouter  und  De  Beere,  mühen  sich,  auf  das  Floß  zu  klettern, können es auf den kräftigen Flutwellen jedoch nicht  ruhig  halten.  Andries  versucht,  sich  bäuchlings  voran  aufs  Floß  zu  robben.  Pelgrom  klammert  sich  mit  weißen  Knöcheln  fest.  Carp  scheint  zu  ertrinken.  Er  bläst  Schaum  187

durch die Nase.  Ich  habe  vergessen,  dass  es  Stadtkinder  sind,  die  dem  Schwanken  des  Ozeans  hilflos  ausgeliefert  sind.  Sie  sind  es  gewohnt, festen Grund unter den Füßen zu haben, poliertes  Eichenparkett,  Fliesen  im  schwarzweißen  Schachbrettmus‐ ter. Fußböden, von denen man essen könnte.  Wie ich meine Jünglinge so in den Wellen strampeln sehe,  frage ich mich, ob sie dieser Aufgabe gewachsen sind. Viel‐ leicht wäre es besser, es gäbe mehr von ihnen. Während ich  über  meinen  nächsten  Zug  nachdenke,  sehe  ich,  dass  sie  es  alle an Bord des wackeligen Gefährts geschafft haben. Carp  spuckt bittere Galle in die Dünung.    ■

  In  der  Abenddämmerung,  als  die  Sonne  goldene  Fäden  in  den tintenblauen tropischen Himmel webt, erstattet Wouter  mir  in  meinen  Gemächern  Bericht.  Er  erzählt,  wie  sie  die  Inseln  der  Länge  und  Breite  nach  abgesucht  haben,  sich  durch  dorniges  Gebüsch  kämpften  und  zuletzt  doch  alle  Hoffnung  verloren,  denn  auf  keiner  der  Inseln  war  Wasser  zu finden. Sie hatten das Floß jeweils eine gute Stunde lang  über  labyrinthartige  Untiefen  und  Kanäle  staken  und  steuern  müssen,  bis  sie  weit  genug  luvwärts  waren,  um  beide  Inseln  erreichen  zu  können.  An  flachen  Stellen  mussten  meine  tapferen  Jünglinge  bis  zu  den  Knien  im  Wasser über nadelspitze Korallen  waten  und  das  Floß  anschieben.  In  tieferen  Gewässern  wurden  sie  von  Haien  verfolgt,  einige  kamen  so  nah,  dass  sie  das  Floß  mit  der  breiten  Schnauze  berührten,  andere  188

zogen  ihre  Kreise,  wobei  die  mörderischen  Finnen  aus  den  Wellen ragten.  Auf der ersten Insel waren nur stehende Pfützen mit blass‐ grünem  Moos  zu  finden,  auf  der  anderen  mehrere  Senken,  in denen sich brackiger Schlamm gesammelt hatte.  Als er seinen atemlosen Vortrag beendet, bricht Wouter in  Tränen  aus.  «Es  ist  sinnlos,  wir  werden  alle  sterben»,  schluchzt er.  Ich  wiege  ihn  in  meinen  Armen.  «Wir  nicht»,  sage  ich.  «Nicht, wenn es uns gelingt, die Zahl der Menschen hier zu  verringern.»  Ich tupfe ihm Hamamelis auf die geschundenen Füße.  «Wenn  die  Leute  Euch  nach  der  Expedition  fragen,  wisst  Ihr doch, was Ihr zu sagen habt, nicht wahr?»  Wouter  hebt  den  Kopf  und  sieht  mich  mit  ernster  Miene  an.  «Dass wir Wasser gefunden haben?», flüstert er.  «Wir haben keine Wahl», antworte ich. «Wir oder sie.»  Der  arme  Wouter  grübelt  und  runzelt  die  Stirn.  Er  weiß  nicht, was er denken soll.  «Angenommen, Ihr habt Euch geirrt», sage ich. «Vielleicht  habt ihr nicht tief genug gegraben. Würden mehr Menschen  hinübergeschickt  –  sagen  wir  fünfzig,  höchstens  –,  könnte  eine zweite Suche durchaus erfolgreich sein, wo Eure kleine  Gruppe versagt hat.»  Wouters  grüne  Augen  leuchten.  Er  nimmt  meine  Hand  und küsst den Ring des Kommandanten.  «Manchmal»,  sagt  er,  «muss  man  die  Menschen  zu  ihrem  Glücke zwingen.»    189

   

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m zehnten Tag mache ich meinen Wassersuchern den  Vorschlag,  sich  die  heißen  Stunden  des  Tages  damit  zu vertreiben, in den schattigen Lagunen Korallenforellen zu  fangen, und als besondere Belohnung für ihre Tapferkeit be‐ reite ich jedem Einzelnen eine starke Opiumpfeife.  Dann läute ich die Schiffsglocke, um den Inselrat einzube‐ rufen. Der Lärm der Bauarbeiten vor dem stickigen Ratszelt  ist  mir  unerträglich,  also  bitte  ich  sie  in  meine  Gemächer.  Der  Rat  besteht  inzwischen  aus  neun  Mitgliedern.  Die  Anstrengungen  der  letzten  Tage  waren  wohl  zu  viel  für  unsere  drei  Abweichler,  die  dagegen  votiert  hatten,  einen  Suchtrupp zu den Nachbarinseln zu schicken. Betagt wie sie  waren, sind sie friedlich im Schlafe verschieden.  Die  Kaufleute  und  der  Barbier  sind  zu  dem  Schluss  ge‐ kommen,  dass  ein  Eimer  mit  Meeresfrüchten,  den  sich  das  gierige Trio – entgegen allen Vorschriften – unter den Nagel  gerissen  hat,  wohl  zu  lange  in  der  Sonne  gestanden  hatte.  Und  ich  kann  ihnen  nur  zustimmen,  denn  eine  Lebensmittelvergiftung ist die wahrscheinlichste Erklärung.  Ich  bedeute  den  Ratsherren,  an  dem  großen  Holztisch  im  Schatten Platz zu nehmen, welchen der Zimmerer nach mei‐ nen  Anweisungen  aus  verzogenen  Fässern  für  Pökelfleisch  gefertigt hat, die nicht länger von Nutzen waren.  «Die  Suche  nach  Wasser  auf  den  Nachbarinseln  war  ein  voller Erfolg», verkünde ich. «Auf der schmalen Landzunge  zu unserer Linken sprudeln die Quellen so reichlich und ist  die Zahl der Seehundkolonien an der Küste so groß, dass ich  sie Seehundinsel getauft habe.»  190

Die Ratsmitglieder applaudieren.  Ich  erzähle  ihnen  von  Teichen,  die  so  klar  sind,  dass  man  die  wogenden  Kränze  aus  Gras  erkennen  kann,  die  einer  über dem anderen aus einem einzigen Stamme entwachsen,  und die runden Kieselsteine auf dem geriffelten Sandboden.  Zwischen  malvenfarbenen  Schatten,  sage  ich,  schwimmen  schillernde  Fische  umher,  und  auf  der  Wasseroberfläche  spiegeln sich die wogenden Äste mit ihrer Last aus runden,  saftigen Früchten, manche so reif, dass sie fast platzen. Auf  jenem Eiland hängen an den Weinstöcken Trauben von der  Größe  einer  Faust,  wachsen  berstende  Granatäpfel  so  groß  wie Teller.  «Unsere  erste  Aufgabe  ist  es  nun»,  erkläre  ich,  «ungefähr  fünfzig  Mann  auf  diese  Insel  umzusiedeln.  Derweil  sollen  die Soldaten auf der Berginsel, so benannt nach ihren steilen  Kalksteinhängen, nach Wasser suchen.»  Einer der Ratsherren ringt die weichen, weißen Hände.  «Es  wird  Tumulte  geben»,  sagt  er.  «Alle  werden  zur  See‐ hundinsel wollen.»  Der Pfarrer erhebt sich. «Aber sollten nicht wir zu den Ers‐ ten gehören?»  Ich bitte um Ruhe. «Mijnheers», hebe ich an, «Eure Namen  stehen allesamt auf der Liste.»  Ich  entrolle  ein  Pergament.  Die  Schafsköpfe  starren  mich  verdutzt an. «Ihr seid von den Menschen hier gewählt wor‐ den, damit stehen Euch gewisse Privilegien zu.»  «Jawohl,  jawohl»,  jubelt  ein  Goldhändler.  «Auf  zur  See‐ hundinsel!» Er reißt das Schriftstück an sich und unterzeich‐ net mit schwungvoller Geste.  «Und um die Menge im Zaume zu halten», füge ich hinzu,  191

«sollen alle einen Strohhalm ziehen.» Dann  schlage ich vor,  die  Versammlung  zu  schließen.  «Alles,  was  ich  brauche»,  sage ich, «sind Eure Namen auf der Liste.»  Meine  edlen  Kaufleute  stecken  die  Köpfe  zusammen  und  tuscheln  leise.  Ich  lausche  dem  Summen  ihrer  Stimmen  –  alle  sind  sie  fest  entschlossen,  zu  den  Ersten  in  meinem  mythischen  Garten  Eden  zu  gehören,  welcher  nur  in  der  Phantasie  existiert,  im  Wunschtraum  eines  Kartographen.  Zweifel  beschleichen  mich,  ob  ich  vielleicht  übertrieben  habe.  Doch alle unterzeichnen die Liste. Alle, bis auf den Pfarrer.  Er hält sich entfernt von den anderen und lungert bei den  Vorratsfässern  vor  meinem  Quartier  herum.  Ich  sehe  ihm  an, dass er sich nicht entscheiden kann. Soll er die Umsiedler  auf  ihrer  Reise  begleiten  oder  hier  bleiben,  wo,  zumindest  für  den  Moment,  ausreichend  Vorräte  vorhanden  sind?  Er  windet  sich  die  Kette  seines  Kruzifixes  um  die  Hand.  Jetzt  zählt er die Weinfässer, inspiziert die Eierkörbe und schnüf‐ felt zwischen den Holzgestellen herum, auf denen Korallen‐ fische zum Trocknen in der Sonne liegen.  Unbemerkt schleiche ich mich an. Er steht mit dem Rücken  zu mir und wühlt in den Kartoffelkisten. Ich tippe ihm sanft  auf die Schulter.  Er  fährt  zusammen  und  lässt  das  Kruzifix  fallen.  Dann  bückt er sich mühsam, um es aufzuheben.  «Verzeiht, wenn ich Euch erschreckt habe», sage ich. «Aber  Ihr habt noch nicht unterschrieben.»  Seine  Wangen  sind  gerötet,  Schweiß  perlt  ihm  auf  der  Oberlippe. Mit einem dreckigen Spitzentaschentuch tupft er  sich die Brauen.  192

«Ich  sage  Euch,  diese  Hitze»,  stöhnt  er.  «Die  bringt  mich  noch um, ganz sicher.»  Ich  erkläre  ihm,  dass  alle  Überlebenden  baldmöglichst  einen  Strohhalm  ziehen  sollen.  Es  bleibe  nicht  viel  Zeit.  Er  weicht meinem Blicke aus. Er hat helle Wimpern, seine hell‐ braunen Augen stehen schräg wie bei einem Schwein.  «Ich  muss  abwägen,  wo  ich  mehr  gebraucht  werde»,  sagt  er  leise  und  blickt  zu  den  Vorratsfässern  hinüber.  «Wo  die  geistigen Bedürfnisse am größten sind. Wo die Kranken und  Sterbenden Trost brauchen.»  Trost  brauchen,  entfährt  es  mir  beinah.  Dass  ich  nicht  lache.  Die  ganze  Reise  über  habe  ich  dich  beobachtet,  mein  fetter  Freund,  wie  du  laut  aus  deinem  kleinen  schwarzen  Büchlein vorlasest. Wie sehr die Kranken sich danach sehn‐ ten, von deinen gelispelten Gebeten erlöst zu werden.  «Was ist mit den Seelen auf der Seehundinsel?», frage ich.  «Sollen sie im Stich gelassen werden?»  «O nein, Mijnheer, ganz gewiss nicht.»  Er  knüllt  das  Spitzentuch  zu  einem  feuchten  Ball  und  steckt es zurück in die Tasche.  «Der  Rat  hat  zugestimmt,  meinen  Krankenpfleger  mit  auf  die Insel zu nehmen», sagt er.  So,  er  schickt  seinen  ungebildeten  Krankbesoeker,  jenen  bleichen  Jüngling,  um  seinen  Platz  unter  den  anderen  ein‐ zunehmen. Meinetwegen.  «Ich hoffe, Ihr werdet keinen Anlass haben, Eure Entschei‐ dung zu bereuen.»  Er  wirft  mir  einen  misstrauischen  Blick  zu.  «Ich  habe  es  mir  nicht  leicht  gemacht»,  murmelt  er.  Ich  muss  ihn  im  Auge behalten, womöglich ist er schlauer, als ich dachte.  193

     

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m  elften  Tag  türmen  sich  am  Horizont  tief  hängende  graue Wolken, die Regen versprechen.  Die Batavia ist auseinander gebrochen, das Flaggschiff der  Ostindienflotte ohne eine Spur verschwunden.  In zahllosen Überfahrten mit dem Floß haben die Männer  jede  Bohle  und  jede  Planke  aus  dem  Wrack  entfernt,  haben  das Schiff bis auf das Gerippe geflenst wie einen Wal.  Die morgendliche Flut bringt noch immer reichliche Ernte.  Heute  waren  es  vier  zusammengebundene  Bettpfosten,  ein  Nachttopf und eine Kiste mit fünf ovalen Rasierschalen aus  reinem  Gold,  die  auf  Bestellung  für  den  Hof  eines  Moguls  gefertigt  worden  waren.  Weiterhin  fanden  sich  unter  ande‐ rem  eine  Kette  mit  zwanzig  Walrosszähnen,  marmorweiß  mit  schwarzen  Äderchen,  und  eine  Kiste  mit  Betelnüssen.  All diese Dingen werden, natürlich, in meine Gemächer ge‐ bracht  werden,  sobald  die  Soldaten  und  einige  der  Über‐ lebenden auf die anderen Inseln umgesiedelt sind.    ■

  Ich  läute  die  Schiffsglocke,  um  eine  Inselversammlung  ein‐ zuberufen.  Die  Männer  legen  ihre  Werkzeuge  nieder,  wischen  sich  den  Schweiß  von  der  Stirn  und  machen  sich  auf  den  Weg  zu  mir.  Lautlos  tauchen  die  Soldaten  mit  geschulterten  Musketen  aus  den  Schatten  der  Büsche  auf.  Sie  sind  ein  hagerer,  zäher  Menschenschlag,  und  ich  traue  nicht einem von ihnen.  194

Ich  sehe  Wouter  und  meine  Jünglinge  im  Sande  herum‐ tollen, ihre Schatten tanzen im flimmernden Dunst der mor‐ gendlichen  Hitze.  Sie  blicken  nicht  einmal  auf,  als  ich  die  Glocke der Batavia zum dritten Mal läute. Überlassen wir sie  also  ihren  Spielen,  denn  ohnehin  wäre  ich  mir  nur  bei  Wouter sicher, dass er sich nicht den Mund verbrennt, wenn  er  über  die  Erkundungsfahrten  zu  den  Nachbarinseln  berichten soll.  Frauen und Kinder trotten über den Strand, sie haben See‐ gras  und  Treibholz  für  die  Kochfeuer  gesammelt.  Lucretia  läuft hinterdrein, sie trägt das größte Bündel.  In letzter Zeit habe ich einen gehetzten, ruhelosen Zug an  ihr bemerkt.  Wenn  sie  nicht  damit  beschäftigt  ist,  Mollusken  zu  sam‐ meln oder dem Barbier bei der Pflege der Kranken zur Hand  zu gehen – die mit lindernden Essenzen aus meinen Phiolen  behandelt werden, welche ich bereitwillig hergegeben habe –,  verbringt Lucretia den Großteil ihrer Zeit allein auf den Fel‐ sen nahe der Landzunge. Manchmal wandert sie wie in Ge‐ danken  versunken  auf  und  ab,  dann  wieder  steht  sie  stun‐ denlang  da  und  starrt  in  die  donnernde  Brandung  der  unermüdlich ans Riff schlagenden Wellen.  Nun, wo ich Lucretias Wünschen nachgekommen bin und  ein nicht geringer Teil meiner kostbaren Opiate an Simulan‐ ten vergeudet wird, die in einem stärkeren Gebräu als billi‐ gem  Grog  das  Vergessen  suchen,  nun  werde  ich  abermals  gemieden von dieser Dame, die wieder ihr kühles und hoch‐ mütiges Gebaren zeigt.  Und  doch  habe  ich  nicht  vergessen,  wie  Lucretia  vor  ge‐ rade  vier  Tagen  den  Hügel  hinauf  zu  meiner  Unterkunft  195

schlenderte, ein lachendes Kind auf den Schultern, und mich  mit einem strahlenden Lächeln beschenkte. Ich führte sie in  die kühlen, grünen Schatten der Weinstöcke, und als ich den  Umhang  des  Kommandanten  auf  einem  breiten,  flachen  Stein  ausbreitete,  erhoben  sich  Schwärme  von  Schmetter‐ lingen mit saphirfarbenen Flügeln in die Lüfte. Irgendwo im  Gebüsch sang ein  Vogel eine reine, trillernde Melodie. Und  in diesem Augenblick wusste ich, ich hatte meinen Platz im  Paradies  gefunden,  an  dem  ich  mein  Leben  neu  würde  gestalten  können.  Das  Kind  gluckste  zufrieden  in  Lucretias  Schoß, sie kitzelte ihm die Wange, so dass es gar nicht mehr  aufhörte zu lachen.  Obwohl  die  Frauen  ungeduldig  wie  Vieh  in  einem  Pferch  auf  meine  Heilsversprechen  warteten,  küsste  ich  Lucretia  die  Hand.  Sie  zog  sie  nicht  zurück,  und  ich  habe  nicht  vergessen,  wie  sie  sagte:  «Ihr  seid  ein  guter,  freundlicher  Mensch.»  Als die Götter mir Marie wegnahmen, als sie starb und in  einem  Armengrab  vor  der  Stadt  verscharrt  wurde,  als  ich  eine  einzelne  weiße  Rose  auf  den  grässlichen  Haufen frisch  gegrabener  Erde  warf,  hätte  ich  nie  für  möglich  gehalten,  dass jemals wieder eine sterbliche Seele mein Herz berühren  würde.    ■

  Ich  betrachte  Lucretia,  wie  sie  ihre  Last  absetzt  und  ihren  Platz unter den Frauen einnimmt.  Aber ich darf jetzt nicht an sie denken, muss sie für diesen  Moment aus meinem Kopfe verbannen. Wenn wir überleben  196

wollen,  muss  ich  diese  Menschen  dazu  bringen,  meinem  Plan zuzustimmen.  Sie  sitzen  im  Kreis  und  blicken  mit  erwartungsvollen  Gesichtern  zu  mir  auf,  aller  Augen  sind  auf  mich  gerichtet,  wachsam, nachdenklich, geduldig.  Also  beginne  ich  mit  der  Ankündigung,  dass  alle  Überle‐ benden  morgen  früh  bei  Sonnenaufgang  einen  Strohhalm  ziehen werden, um so auf denkbar gerechteste Weise zu er‐ mitteln, wer auf die Seehundinsel umsiedeln wird und wer  nicht.  Eine  Welle  der  Erregung  läuft  durch  die  Menge.  Meine  Schilderung  der  Reichtümer  dieses  Eilands  hat  schnell  die  Runde  gemacht.  Gerade  die  Ratsherren  können  es  augenscheinlich  kaum  erwarten,  endlich  aufzubrechen.  Die Luftveränderung wird ihnen gut tun.  Ich  erkläre,  dass  sich  alle  Ratsmitglieder  außer  mir  selbst  und  dem  Pfarrer  bereit  erklärt  haben,  die  Umsiedler  zu  be‐ gleiten  und  die  Gründung  einer  zweiten  Kolonie  zu  beauf‐ sichtigen.  Nun  würden  noch  fünf  starke  und  geschickte  Männer gesucht, die sich freiwillig melden möchten, um bei  dieser Unternehmung ihren Beitrag zu leisten.  Mehrere  Hände  schießen  in  die  Höhe.  Die  ehrwürdigen  Ratsmitglieder,  Treuhänder  dieses  meines  Gartens  Eden,  tauschen erleichterte, zufriedene Blicke.  «Und  für  die  seelischen  Bedürfnisse»,  ich  bedeute  dem  Krankbesoeker,  sich  zu  erheben,  «wird  der  Krankenpfleger  des  Pfarrers  für  alle  zur  Verfügung  stehen.»  Der  ziegen‐ füßige  Jüngling  steht  da  mit  der  Bibel  vor  der  stolzge‐ schwellten Brust.  «Für die Zurückbleibenden gilt, dass die Insel des Verrats  von nun an streng wie ein Schiff geführt wird», sage ich. «Es  197

wird für alles strikte Regeln geben, das gilt für die Fischzüge  ebenso  wie  für  die  Verteilung  der  Rationen  und  die  Benut‐ zung der Latrinen.» Ich deute auf eine Rinne in einiger Ent‐ fernung des Lagers, die gnädigerweise zweimal am Tag von  der See geflutet wird.  «Wenn  weiterhin  unkontrolliert  offene  Latrinenlöcher  ge‐ graben werden, haben wir bald Zustände, die unweigerlich  zur  Ausbreitung  von  Krankheiten  führen»,  füge  ich  hinzu.  «Gar  nicht  auszudenken,  mit  welcher  Geschwindigkeit  sich  ein  Fieber unter  uns verbreiten  würde.  In  weniger  als  einer  Woche würden wir alle dahingerafft.»  Mit  Genugtuung  nehme  ich  zur  Kenntnis,  dass  einige  der  Soldaten  zustimmend  nicken:  Sie  befürworten  meinen  Ruf  nach Disziplin und Ordnung.  Die  Menge  fängt  an  zu  klatschen.  Einige  Männer  brechen  in  Hochrufe  aus.  Dann  sehe  ich  Lucretia,  die  sich  langsam  erhebt,  sich  zu  mir  dreht  und  einen  Knicks  macht.  Als  sie  ihrer  gewahr  werden,  stecken  die  Leute  die  Köpfe  zusam‐ men.  Ich  sehe  zum  Barbier  hinüber.  Dem  Lächeln  auf  seinem  gutmütigen Gesicht entnehme ich, dass keine Gefahr droht,  wenn  Lucretia  zum  Pöbel  spricht.  Vielleicht  will  meine  ge‐ heimnisvolle  Dame  endlich  die  Gelegenheit  ergreifen,  Jero‐ nimus  Cornelisz  dafür  zu  danken,  dass  er  die  Kranken  geheilt hat.  Mein Blick ruht auf diesen Menschen, auf meinen zukünf‐ tigen Untertanen. In Abwesenheit des Kommandanten, wer‐ de ich sagen, mögt ihr mich Euren Generalkapitän heißen.  Und  ich  sollte  Lucretia  nicht  vorschnell  aus  meinen  Ge‐ danken  verbannen.  Womöglich  hat  sich  das  gute  Kind  bei  198

ihren Wanderungen an diesen Küsten lediglich die Worte zu  einer Lobesrede zurechtgelegt.  Mit einem Nicken bedeute ich ihr, zu sprechen.  «Gestern»,  verkündet  sie,  «sah  ich  bei  einem  Spaziergang  an der Landzunge einen Punkt am Horizont, und ich bin der  festen Überzeugung, dass es sich um ein Schiff handelte.»  Ist sie des Wahnsinns? Wie kann sie es wagen, über Ange‐ legenheiten  zu  sprechen,  die  weder  sie  noch  irgendeine  andere  Frau  angehen  und  die  ausschließlich  im  erlauchten  Kreis des Inselrates zu behandeln sind?  Alles redet wild durcheinander.  Lucretia  hebt  mit  königlicher  Geste  die  Hand  und  bittet  um Ruhe. Laut und deutlich schlägt sie vor, ein Feuer aufzu‐ schichten, ein Leuchtfeuer, das Tag und Nacht brennen sol‐ le,  sodass  es  von  allen  Vorüberfahrenden  gesichtet  werden  könne,  für  den  Fall,  dass  das  Schiff  zu  unserer  Rettung  auf  sich warten lasse.  «Warum  hat  daran  noch  niemand  gedacht?»,  schreit  ein  Händler. «Wir sind mitten in der Handelssaison! Die Galiasse  und die Dordrecht, die wir zusammen mit dem Verband ver‐ loren haben, könnten in diesem Moment vorbeifahren! Wäh‐ rend wir hier sitzen und zaudern.»  «Schnell, schnell», kreischt unser schwachköpfiger Pfarrer.  «Wir dürfen keine Zeit verlieren.»  Ich läute die Glocke, um die Menge zur Ordnung zu rufen.  Wie  kann  Lucretia  es  wagen,  diese  hilflose  Herde  derart  in  Aufruhr zu versetzen?  Ein  Leuchtfeuer  –  man  stelle  sich  vor  –,  um  aller  Welt  kundzutun, dass wir hier gestrandet sind, um jeden Freibeu‐ ter und Piraten im Umkreis von Meilen mit der Nase darauf  199

zu  stoßen,  dass  hier  womöglich  ein  Schiff  der  Ehrenwerten  Vereenigden Compagnie auf ein Riff gelaufen ist? Nicht ein‐ mal  die  Soldaten  mit  ihren  Blechtrommeln  und  feucht  ge‐ wordenen Musketen könnten uns gegen die grausamen An‐ griffe verteidigen, gegen die Plünderer, die die unschätzbare  Fracht der Batavia an sich reißen wollen, mein rechtmäßiges  Eigentum.  Morgen  werde  ich  für  diese  Insel  als  Erstes  eine  Verord‐ nung  erlassen,  der  gemäß  alle  Mahlzeiten  in  einer  gemein‐ schaftlichen  Küche  in  einiger  Entfernung  von  den  Unter‐ künften  zuzubereiten  sind.  Eigene  Feuer  werden  verboten,  da  sie  das  gleiche  Risiko  bergen  wie  Lucretias  albernes  Leuchtfeuer. Ein Leuchtfeuer – hat man so etwas schon mal  gehört? Mein schöner Plan wäre sabotiert. Doch es tut nicht  Not,  die  Leute  mit  derlei  Gefahren  zu  beunruhigen.  Je  weniger  über  die  Schätze  der  Compagnie  gesprochen  wird,  welche ich zu beanspruchen gedenke, umso besser.  «Ich  danke  für  Euren  Vorschlag»,  sage  ich  und  versuche,  den Zorn in meiner Stimme zu verbergen. «Aber leider man‐ gelt es dieser Insel an Holz, um ein Feuer Tag und Nacht am  Brennen zu halten.»  Als  ich  hinzufüge,  dass  damit  wertvolles  Material  ver‐ schwendet würde, das dringend für den Bau eines Lazaretts  benötigt wird, wagt Lucretia den offenen Widerspruch.  «Ist  es  nicht  weitaus  wichtiger,  von  dieser  Insel  zu  flie‐ hen», sagt sie in einem ungehaltenen Ton, der mir nicht ge‐ fällt,  «als  ein  neues  Lager  zu  bauen,  wo  die  vorhandenen  Unterkünfte durchaus ihren Dienst tun?»  Die  Kaufmannsweiber  sind  anderer  Ansicht,  sie  schütteln  den Kopf.  200

«Dieses  Gebüsch  brennt  wie  Zunder»,  entgegne  ich.  «Ein  achtloser Funke genügt, und die Insel steht in Flammen.»  Alles schaut sich nervös um, dieser Gedanke ist ihnen neu.  «Oh  mein  Gott»,  schreit  der  Pfarrer.  «Wir  werden  bei  le‐ bendigem Leibe in unseren Betten verbrennen.»  Die Frauen schnalzen mit der Zunge und ziehen ihre Kin‐ der enger an sich.  «Wir können Wachen postieren», erklärt Lucretia.  «Und wenn alles Holz verbraucht ist, was sollen wir Eurer  Ansicht nach dann tun?», frage ich.  Lucretia  starrt  mich  an,  ihre  Augen  blitzen  in  wildem  Zorn.  Warum  nur  muss  sie  eine  so  erbärmliche  Szene  machen,  meinen  Autorität  vor  aller  Augen  derart  in  Frage  stellen?  «Ich bin der Ansicht, dass es das Risiko wert ist», sagt sie  ruhig.  «Und  noch  eins.  Wenn  wir  alle  Anstrengung  darauf  verwenden,  ein  vorüberfahrendes  Schiff  auf  uns  aufmerk‐ sam zu machen, gibt es keinen Grund mehr, auf die anderen  Inseln umzusiedeln.»  Durch  die  Gruppe  der  Soldaten  geht  ein  aufrührerisches  Raunen. Woher nimmt diese Frau das Recht, meinen Plan in  Zweifel zu ziehen?  «Nein», schreit einer der Ratsherren und springt auf. «Auf  gar keinen Fall, meine Dame, werden wir uns auf ein solches  Hasardspiel einlassen.»  Zustimmendes Gemurmel.  Der  korpulente  Kerl,  vormals  Kassierer  einer  Bank,  wirft  mir  einen  kriecherischen,  durchtriebenen  Blick  zu.  «Wenn  diese  Insel  durch  übermütigen  Leichtsinn  in  Brand  gesetzt  wird,  werden  alle  Mann  zur  Seehundinsel  übersetzen,  und  201

wir wären in der gleichen Lage wie zuvor.»  «Nur ohne die Wasserfässer», schreit ein anderer. Er schüt‐ telt  die  Faust  in  Lucretias  Richtung.  «Setzt  Euch,  Weib,  Ihr  verschwendet unsere Zeit.»  Der wankelmütige Pöbel hebt an zu buhen und zu pfeifen.  Abermals  läute  ich  die  Glocke.  «Wir  wollen  abstimmen»,  sage ich. «Wer ist dafür, ein Leuchtfeuer zu entzünden?»  Lucretia  hebt  die  Hand,  außerdem  ein  so  klägliches  Grüppchen,  dass  es  nicht  der  Mühe  lohnt,  die  Stimmen  zu  zählen.  Die  Menge  applaudiert.  Ohne  ein  Wort  macht  Lucretia  einen Knicks, dreht sich auf dem Absatz um und verlässt die  Versammlung,  bevor  sie  offiziell  geschlossen  ist.  Ich  werde  sie später zur Rede stellen, denn dieser Dünkel geht zu weit.    ■

  Ich  werde  in  das  Lager  der  Soldaten  gebeten.  Beherzte,  kräftige  Naturburschen  allesamt,  voller  Stolz  und  Vater‐ landsliebe,  die  ihre  Freude  haben  an  langen  Märschen  im  Gleichschritt und komplizierten Kriegsspielen in den Dünen  und die sich nach bedeutenden Aufgaben sehnen: Festungen  bauen,  auf  den  Hügeln  Schlachten  schlagen,  einen  Gegner  ausmachen, sich an ihm messen und ihn erlegen.  Vielleicht ist das der Grund, warum ich sie so schnell wie  möglich loswerden will – ihren Anführer vor allem, Wiebbe  Hayes, eine Heldenfigur mit gemeißelt schönen Zügen.  Im  Rund  der  kerzengeraden,  straff  gespannten  Zelte  put‐ zen  Hayes  und  seine  Männer  ihre  Schuhe  und  polieren  die  Schnallen  an  ihren  Gürteln.  Als  er  mich  kommen  sieht,  lo‐ 202

ckert  Hayes  seine  strengen  Züge  zu  einem  Ausdruck,  der  wohl  einem  Lächeln  ähneln  soll.  Mit  der  Geschicklichkeit  einer Näherin flickt er ein Paar Kniehosen, jeder Kreuzstich  gleicht  dem  vorherigen  wie  ein  Ei  dem  anderen.  Er  fädelt  neues Garn in die Nadel und beißt es von der Rolle ab. Seine  Zähne sind scharf und weiß und ebenmäßig.  Als  ich  vorschlage,  die  Soldaten  mögen  die  genaue  Position  der  auf  der  Berginsel  gefundenen  Wasserstellen  ermitteln, sieht er mich prüfend an.  «Haben  wir  einen  Beweis,  dass  es  diese  Wasserstellen  wirklich gibt?»  Hayes  ist  ein  schwieriger,  sturer  Geselle,  und  er  hat  eine  Vorliebe für nackte Fakten, hart an der Grenze zum Pedanti‐ schen.  Wie  ich  den  ehrlichen  Blick  seiner  blauen  Augen  verabscheue.  Doch  dies  Vorgeplänkel  wird  ihm  bald  lästig  sein, und ich weiß, dass er seine Männer am Ende doch zur  Berginsel  führen  wird.  Letztendlich  genießt  auch  er  es,  das  Sagen zu haben und vom eigenen Zelt auf dem Befehlshügel  aus seine Order zu erteilen.  Die  Soldaten  pfeifen  leise  vor  sich  hin  und  geben  vor,  unser  Gespräch  nicht  zu  belauschen.  Unbeirrt  polieren  sie  weiter  ihre  Stiefel.  Wie  sehr  müssen  sie  ihre  Lage  verab‐ scheuen. Und sie zählen auf Hayes, sie daraus zu befreien.  «Die Zivilisten sind unser Verderben», höre ich einen nar‐ bigen Kämpen seinem Kameraden zuflüstern. Der nickt zu‐ stimmend und spuckt auf seine Stiefelspitze.  Obwohl  es  unter  ihnen  auch  französische  Söldner  gibt,  sind die Soldaten zu einer verschworenen Gemeinschaft ver‐ schmolzen. Sie sind gedrillt, zu überleben und Widerstände  zu überwinden – das gehört zu ihrem Handwerk.  203

Hayes stößt die Nadel in den fadenscheinigen Stoff.  «Wenn  Quellen  gefunden  wurden»,  sagt  er,  «warum  hat  man die Wasserfässer nicht aufgefüllt?»  Ich  erkläre,  dass  es  nur  eine  Erkundungsfahrt  war.  «Aber  jetzt,  wo  wir  wissen,  dass  es  dort  Wasser  gibt»,  sage  ich,  «werden die Soldaten diese ehrenvolle Aufgabe doch gewiss  übernehmen wollen.»  Hayes,  der  ehrgeizige  Faktensammler,  macht  einen  dop‐ pelten  Knoten.  Ich  schätze  sein  Alter,  Größe  und  Gewicht,  das  Volumen  seines  Herzens.  Eine  Fingerspitze  aus  einer  meiner Phiolen wird genügen.  Abermals  beschreibe  ich  die  Berginsel.  Weniger  poetisch  diesmal.  Ich  berichte  lediglich  ausführlich  von  den  klaren  Tropfen,  die  aus  Felsspalten  rinnen,  den  Farnen,  die  unter  den  Felsen  wuchern  und  weitere  Quellen  vermuten  lassen.  Dies  ist  die  lange,  trockene  Stunde.  Die  Stunde  der  Dürre  zwischen  den  Wasserrationen.  Einige  Soldaten  fahren  sich  mit der Zunge über die Lippen.  Als Hayes darauf dringt, unter vier Augen mit Wouter zu  sprechen, der die erste Expedition geleitet hat, weiß ich, dass  ich  gewonnen  habe.  Denn  wer  könnte  Wouters  Worten  misstrauen,  seinem  Charme  widerstehen,  der  Anmut  und  Unschuld meines grünäugigen Ritters?    ■

  Als  Hayes  zurückkehrt,  ist  er  überzeugt.  «Ein  mutiger  Bur‐ sche», sagt er. «Wir hätten ihn gern bei uns.»  Ich erkläre ihm, dass die Leute Wouter in den Rat wählen  wollen. Wieder durchbohrt er mich mit seinem Blick.  204

«Dieser  junge,  tapfere Bursche»,  sage  ich,  «ist  ihre  einzige  Hoffnung.» Er antwortet mit einem unverbindlichen Nicken.  «Wenn  Ihr  jemanden  aus  der  ersten  Expedition  dabei  ha‐ ben wollt, um Euch zu den Wasserstellen zu führen, würde  ich den jungen Carp vorschlagen.»  Hayes wirft den Kopf in den Nacken und lacht.  «Dieses  jammernde  Häufchen  Elend  wird  uns  eine  große  Hilfe  sein»,  sagt  er.  «Wo  er  Tag  und  Nacht  nach  seiner  Mutter weint.»  Ich strecke meine Hand aus, damit wir die Angelegenheit  endlich besiegeln können. Doch sehr zu meinem Ärger ver‐ schränkt er die Arme vor der Brust.  «Wie  sollen  wir  eigentlich  zur  Insel  gelangen?»,  fragt  er  wie  nebenbei,  als  sei  ihm  der  Gedanke  gerade  erst  gekom‐ men. «Wir werden ein zweites Floß bauen müssen.»  Der  Mann  wird  lästig.  Wie  lange  muss  ich  hier  noch  her‐ umstehen  und  feilschen,  ohne  eine  Pfeife  oder  wenigstens  ein  Glas  Wein?  Als  ich  ihm  darlege,  dass  der  Bau  eines  zweiten  Floßes  eine  Verschwendung  der  knappen  Ressou‐ rcen der Insel bedeuten würde, zumal das verbliebene Holz  zum Bau des Lagers gebraucht werde, runzelt er die Stirn.  «Pelgrom und De Beere werden Eure Männer übersetzen»,  sage ich. «Auf dem Floß, das wir bereits haben.»  Nachdenklich  reibt  er  sich  die  schmale  weiße  Narbe  über  der Braue. Hinter seinem schroffen Auftreten verbergen sich  ein Scharfsinn und eine Wachsamkeit, die mir nicht gefallen.  Bevor  er  noch  einen  Einwand  vorbringen  kann,  schlage  ich  vor,  dass  die  Soldaten  ein  Feuer  entzünden,  sobald  sie  die  Quellen  gefunden  haben,  um  so  anzuzeigen,  dass  das  Mili‐ tärlager  bis  zur  Ankunft  des  Rettungsschiffes  auf  der  Insel  205

verbleiben kann.  «Und wenn wir kein Wasser finden?», fragt er.  «Unmöglich.  Ihr  habt  doch  mit  Wouter  gesprochen»,  ent‐ gegne  ich.  «Aber  solltet  Ihr  kein  Feuer  entzünden,  werden  wir nach fünf Tagen das Floß schicken, Euch zu holen.»  Ohne  ein  Wort  stapft  Hayes  den  Hügel  hinauf  und  ruft  seine Männer zu einer Besprechung zusammen. Und wieder  einmal muss ich, Generalkapitän dieser Insel, darauf warten,  dass Mijnheer Hayes eine Entscheidung trifft. Aber ich weiß,  dass die Soldaten in meinem Sinne stimmen werden.  Zu guter Letzt winkt Hayes mich in sein kahles, spartani‐ sches Quartier: nur eine grobe, zusammengerollte Decke auf  dem Boden, daneben seine Ausrüstung, es gibt nicht einmal  eine Sitzgelegenheit.  «Da  die  Wasservorräte  nicht  für  alle  reichen»,  hebt  er  an,  «drängen meine Männer, diese Insel zu verlassen. Doch zu‐ erst müssen wir eine förmliche Abmachung treffen, dass das  Floß  kommen  wird,  uns  zu  holen,  wenn  wir  keine  Rauch‐ signale geben.»  Argwöhnischer,  misstrauischer  Hayes.  Spielt  es  wirklich  eine  Rolle,  auf  welchem  Stückchen  Land  wir  sitzen?  Ich  unterzeichne  den  Vertrag  auf  einem  zerknitterten,  abge‐ griffenen Stück Pergament.  Als es endlich so weit ist, erklären sich einige der Soldaten  sogar  bereit,  ihre  Musketen  zurückzulassen,  um  das  Floß  mit Vorräten und Wasser für fünf Tage beladen zu können.  «Entzündet  Feuer»,  sage  ich,  «sobald  Ihr  die  Quellen  ge‐ funden habt.»  «Zu Befehl», rufen sie und schlagen die Hacken zusammen  wie die bemalten Bleisoldaten aus meiner Kindheit.  206

Nur  Hayes  sieht  beunruhigt  aus.  Er  scheint  Bedenken  zu  tragen.  Während  ich  zusehe,  wie  die  Soldaten  auf  das  Floß  klettern,  bin  ich  einmal  mehr  beeindruckt  vom  Erfolg  meines  einfachen  Plans,  die  Zahl  der  Menschen  hier  zu  verringern.  Nur  zwei  Überfahrten,  und  ich  kann  vierzig  Namen von meiner Liste streichen.                                                  207

     

I 

n der Abenddämmerung finde ich Lucretia an der Land‐ zunge, sie kniet mit gefalteten Händen und ruft die Him‐ mel  an.  Ausnahmsweise  geht  kein  Wind.  Nicht  einmal  die  kühle  Seeluft  bringt  Erleichterung.  Ockergelbe  Wolken  glü‐ hen  wie  gewaltige  Pilze  am  Horizont.  Es  wird  eine  heiße,  schlaflose Nacht.  Vor  dieser  heidnischen  Szenerie  sitzt  Lucretia  und  betet.  Um  ein  Schiff  vermutlich,  die  Segel  gesetzt,  über  perlblaue  Meere eilend, kreisförmige Rippeln in indigofarbenem Was‐ ser,  wenn  der  Anker  in  die  See  platscht,  das  Boot,  das  von  Matrosen an Land gerudert wird, der Kommandant, der aus  dem Bug springt und Lucretia in die Arme schließt, ein Kuss  vor  kupferfarbenen  Himmeln  –  jedes  Theaterpublikum  der  Welt  würde  in  Begeisterung  ausbrechen  ob  dieses  glück‐ lichen  Ausgangs,  unsere  sturmerprobten,  schicksalsgebeu‐ telten Liebenden endlich vereint – aber nicht mit mir.  «Ich  bin  enttäuscht,  meine  Liebe»,  sage  ich  mit  strenger  Stimme.  Mit einem erschreckten Aufschrei fährt Lucretia herum, sie  hatte nicht bemerkt, dass ich hinter ihr stehe.  «Und  ebenso  Euer  Gott.  Wie  konntet  Ihr  solch  falsche,  fruchtlose  Hoffnungen  in  den  Menschen  wecken,  sie  glauben  machen,  ein  vorüberfahrendes  Schiff  könne  uns  retten, wo wir beide doch genau wissen, dass uns von dieser  Seite  keine  Hilfe  kommen  wird,  dass  wir  uns  in  Geduld  üben  und  auf  die  Rückkehr  des  Kommandanten  warten  müssen.»  208

Lucretia schweigt.  «Es fehlte nicht viel, und Ihr hättet eine Rebellion angezet–  telt»,  fahre  ich  fort.  Der  harsche,  herrische  Ton  macht  mir  Freude, es ist, als würde ich ein starrköpfiges Kind schelten.  «Hätten  die  Überlebenden  auf  Euch  gehört,  die  ganze  Insel  hätte in Flammen aufgehen oder von Freibeutern überfallen  werden können. Und was, bitte, wäre dann aus uns gewor‐ den?»  Noch  immer  kein  Wort  von  Lucretia.  Die  kupferroten  Himmel  verblassen,  eine  graugrüne  Patina  zieht  über  den  Horizont.  Ich  breite  meinen  Mantel  auf  dem  dunkler  werdenden  Sande aus und setze mich neben sie.  «Meine Liebe, ich sage das doch nur zu Eurem Besten.»  Lucretia scheint zu zittern.  «Sind  die  Soldaten  schon  weg?»,  fragt  sie  und  zieht  sich  den Schal enger um die Schultern.  «Ja, und morgen wird die Gruppe der Umsiedler überset‐ zen.» Ich lächle. «Alles verläuft nach Plan.»  Lucretia sieht mich voller Entsetzen mit großen Augen an.  «Doch als Euer Beschützer», versuche ich sie zu beruhigen,  «habe ich nicht vor, Euch zu dieser Gruppe zu zählen.»  «Was habt Ihr vor, Mijnheer?», fragt sie mit leiser, zittriger  Stimme.  Mit  einiger  Verblüffung  sehe  ich  sie  an.  Hat  sie  denn  Grund,  mir  zu  misstrauen?  Habe  ich  nicht  jeder  Bitte  um  Opiate und Heilmittel gehorcht?  «Gute  Frau,  mir  liegt  nur  Euer  Bestes  am  Herzen»,  ant‐ worte ich. «Das müsst Ihr doch wissen.»  Es  folgt  eine  lange  Pause.  Lucretia  nimmt  eine  Hand  voll  209

Sand und beobachtet, wie er ihr durch die Finger rinnt.  «Und was ist mit den anderen?»  Wäre  ich  nicht  ein  Ehrenmann,  ich  wäre  versucht,  ihr  in  das verdrossene, verschlossene Gesicht zu schlagen.  «Es  gibt  Wasser  auf  der  Seehundinsel,  es  wird  ihnen  gut  ergehen.»  Lucretia  runzelt  die  Stirn.  Sie  grübelt  und  denkt  zu  viel,  was ich bei einer Frau für unnatürlich, ja krankhaft halte.  «Vergebt mir, Mijnheer, aber manchmal frage ich mich, ob  Eure Beschreibung der Überfülle jener Insel fehlgehen mag,  denn steht nicht zu vermuten, dass diese Eilande dem unse‐ ren sehr ähnlich sind?»  So,  das  Miststück  glaubt,  mich  mit  ihrem  abnormen  Scharfsinn ausstechen zu können.  «Da niemand von uns irgendwelche Kenntnisse über diese  mannigfaltige  Region  besitzt,  seid  Ihr  natürlich  überrascht,  genau  wie  ich  es  war,  als  Wouter  alle  Erwartungen  Lügen  strafte und Wasser in Hülle und Fülle fand.»  Ich fühle, wie der Zorn in mir steigt.  «Wenn das so ist», sagt sie mit naseweiser Miene, «warum  setzen  wir  dann  nicht  alle  über  zur  Seehundinsel,  statt  uns  in  kleinere  und  aller  Wahrscheinlichkeit  nach  verwund‐ barere Gruppen zu teilen?»  Nicht  einmal  der  starrsinnige  Hayes  hat  mich  einem  der‐ artigen  Verhör  unterzogen.  Frage  und  Antwort.  Wie  lange  noch?  «Und dieses Lager aufgeben, das mit so viel Mühen errich‐ tet wurde?» Ich leere meine Branntweinflasche. Ich biete Lu‐ cretia den letzten Schluck, aber sie schüttelt mit verkniffener  Miene den Kopf. Sie treibt mich zur Weißglut heute Abend.  210

Nicht  genug,  dass  sie  unser  Allerheiligstes  in  Schutt  und  Asche  legen,  unseren  Aufenthaltsort  wilden,  mörderischen  Piratenbanden  ausliefern  will,  die  nicht  gerade  sanft  zu  Werke  gehen  mit  Axt  und  Säbel  –  wie  würde  sie  um  Hilfe  schreien!  –,  jetzt  plädiert  Lucretia  auch  noch  dafür,  dieses  Lager zu verlassen, sodass alle Arbeit für die Katz gewesen  wäre.  Passend  zu  ihrer  aufmüpfigen,  starrköpfigen  Art  und  ge‐ nau  wie  viele  andere  Vertreterinnen  des  schönen  Ge‐ schlechts, denen die Gulden in den großen Börsen klimpern,  die das Geld für jedweden Prunk und Protz aus dem Fenster  werfen  –  ein  Paar  Satinschühchen  hier,  Ziegenleder‐ handschuhe  dort  –,  legt  auch  Lucretia  ein  vollkommenes  Unverständnis  für  die  einfachsten  Regeln  des  Haushakens  an  den  Tag,  den  sorgfältigen  Umgang  mit  den  Gütern,  von  denen unser aller Überleben abhängt.  «Abgesehen davon», füge ich hinzu, «ich glaubte, deutlich  gemacht  zu  haben,  dass  wir  unmöglich  alle  auf  einer  Insel  überleben können.»  Lucretia steht auf und fegt sich mit schnellen Strichen den  Korallensand  von  den  Röcken,  als  habe  sie  nach  langer  Überlegung endlich einen schwierigen Entschluss gefasst.  «Gut,  Mijnheer»,  sagt  sie.  «Da  ich  keinen  Anlass  habe,  an  Euren Worten zu zweifeln, werde ich morgen genau wie die  anderen das Los über mein Schicksal entscheiden lassen.»  Sie  läßt  den  Blick  schweifen  und  schaudert.  «Unvorstell‐ bar, dass es dort schrecklicher sein könnte als hier.»  Verdammt sei sie. Nicht einmal ich kann den Zufall narren  und  dafür  aufkommen,  dass  sie  aus  dem  Bündel  in  meiner  Hand einen kurzen Halm zieht.  211

Sie  wünscht  mir  eine  gute  Nacht,  lehnt  mein  Angebot  ab,  sie zum Lager zurück zu begleiten, und schreitet in die Dun‐ kelheit.  Auf  ganzer  Strecke  geschlagen,  blicke  ich  Lucretia  nach.  Ihr  Schal  flattert  im  Wind  wie  eine  Flagge.  Sie  ist  mit  allen  Wassern  gewaschen,  keine  Frage,  und  sie  hat  mich  schach‐ matt  gesetzt.  Wenn  ich  ihr  gegen  ihren  Willen  befehle,  auf  der Insel des Verrats zu bleiben, wird sie misstrauisch wer‐ den und womöglich die anderen warnen.  Und wenn sie ihr Hasardspiel gewinnt, ist es nur eine Fra‐ ge der Zeit, bis sie weiß, dass ich gelogen habe. Andererseits  kann ich dann immer noch Wouter die Schuld in die Schuhe  schieben und verkünden, dass wir allesamt von ihm und sei‐ nen Sachwaltern der Compagnie getäuscht wurden.  Müde  wandere  ich  am  Wasser  entlang,  meine  Stiefel  sin‐ ken  in  den  weichen,  nassen  Sand.  Nur  das  Schlagen  der  Wellen ist zu hören, ansonsten atmet die Insel eine beängsti‐ gende Stille. Das Kreischen der Möwen über den Wassern ist  verstummt.  Während  ich  Lucretia  nachblicke,  den  gebeugten  Kopf,  den  entschlossenen,  zügigen  Gang  sehe,  frage  ich  mich,  ob  ein  paar  Tage  auf  der  Seehundinsel  ihr  nicht  vielleicht  gut  bekommen würden. Vielleicht würde das meine dünkelhafte  Dame  auf  den  Teppich  zurückholen,  sie  vom  hohen  Sockel  ihrer  Selbstgerechtigkeit  dort  oben  in  der  ewigen,  dünnen  Luft  der  Moral  stoßen  und  sie  die  wahre  Bedeutung  des  Wortes Überleben lehren. Bittere Tränen wird sie vergießen,  wird  ihre  Entscheidung  verfluchen,  mein  Angebot  von  Protektion  und  sicherem  Obdach  neben  dem  meinigen  abzulehnen, von Privilegien in Form von zusätzlichen Ratio‐ 212

nen und Wonnen, die den Kaufleuten verwehrt bleiben.  Wenn ich schließlich – ich habe ein gutes Herz – das Floß  schicken werde, sie zu holen, dann werden wir ja sehen, ob  sie  auch  gefällig  sein  kann.  Ganz  zahm  wird  sie  sein  und  jeder Laune ihres Generalkapitäns gehorchen.  So  soll  es  sein.  Ohnehin  habe  ich  als  Gouverneur  dieses  Eilands viel zu erledigen, und das kann ich am besten, ohne  dass Lucretia ihren Spott mit meinem Herzen treibt.                                              213

   

A 

m zwölften Tag ist auf der Berginsel noch kein Feuer  gesichtet worden.  Unter  glühendheißer  Sonne  steht  die  Menge  in  Reih  und  Glied  entlang  der  Küste.  Der  Barbier  presst  seiner  Frau  einen Strohhalm in die begierige Hand. Der Kalfaterer stößt  einen  Fluch  aus  und  zertritt  einen  kurzen  Halm  unter  dem  Absatz. Der Schneider legt ihm einen Arm um die Schultern,  und sie bejammern ihr gemeinsames Schicksal.  Schließlich  steht  Lucretia  vor  mir,  das  Haar  aus  dem  aus‐ druckslosen  Gesicht  gekämmt.  Sie  sieht  mich  an  mit  einem  herausfordernden,  bohrenden  Blick,  der  mir  das  Herz  zer‐ reißt,  und  streckt  die  Hand  aus.  Ich  sehe,  dass  ihre  Finger  vom  Austernsammeln  zwischen  den  Felsen  zerschunden  und zerschrammt sind.  «Ich bitte Euch, bleibt hier unter meinem Schutz», flüstere  ich.  Mit kalter, beinah höhnischer Miene schüttelt sie den Kopf.  Ich  muss  mich  zurückhalten,  sie  nicht  wie  ein  dummes,  störrisches  Kind  zu  ohrfeigen,  ihr  das  hochmütige  Lächeln  aus dem Gesicht zu wischen, damit sie endlich Vernunft an‐ nimmt.  Als  sie  die  Hand  nach  den  Strohhalmen  in  meiner  Faust  ausstreckt,  nehme  ich  jedes  Detail  in  mir  auf,  die  Falten  im  Oberteil des verwaschenen, blauen Baumwollkleides, die aus‐ gefranste  Spitzenborte  am  Ärmel,  die  Sommersprossen  auf  Handgelenk  und  Unterarm,  einen  entzündeten  Korallen‐ schnitt am Daumen, die gesplitterten Nägel, unter denen sich  Blut  gesammelt  hat,  das  Aufblitzen  des  Eherings  in  der  214

Sonne.  Lucretias  Fingerspitzen  streifen  meine,  ihre  Berührung prickelt auf meiner Haut. Langsam, fast zärtlich,  zieht  sie  einen  langen  Halm  aus  meinem  widerwilligen  Griff.  Nein, platzt es beinah aus mir heraus.  ■

  Es ist lange her, doch ich habe nicht vergessen, wie die früh‐ morgendlichen  Rufe  von  Marie,  meinem  hyazinthfarbenen  Mädchen, in meine süßesten Träume drangen.  Jene  Träume,  in  denen  ich  geräuschlos  wie  eine  Katze  durch  die  labyrinthischen  Straßen  Jerusalems  strich.  Die  Luft  war  kühl,  es  duftete  nach  Jasmin.  Bei  jedem  Schritt  schienen  meine  Sandalen  über  die  gepflasterten  Straßen  zu  gleiten, als seien mir an den Fersen Flügel gewachsen.  In diesen Träumen war ich Jesus, und mein Heiligenschein  leuchtete hell. In meinem Rücken woben die Schatten sämt‐ licher Heiligen und Sünder anderer Welten.  In  diesen  Träumen  war  das  Hyazinthmädchen  immer  an  meiner  Seite.  Ihr  Haar  duftete  nach  Meer  und  nach  Regen.  Ich  nannte  sie  Marie,  meine  Jüngerin,  meine  Magdalena.  Denn ich war sicher, dass nur ich die Welt verändern könne.  Ich war auserwählt. Sohn Gottes. Der Gesalbte.  Dann, eines Morgens, riss mich ein durchdringender Hah‐ nenschrei aus dem Schlaf. Das Hyazinthmädchen hatte sich  davongemacht. Und ich wusste, meine Träume, die Träume  von der Liebe, waren nichts anderes als die schlangenhaften  Einflüsterungen falscher Propheten in meinem Kopf.    ■ 215

  Die  Ratsherren  hasten  hin  und  her,  um  die  Menge  in  zwei  Gruppen  aufzuteilen:  die  einen,  die  zur  Seehundinsel  über‐ setzen  werden,  und  die  anderen,  die  bleiben  werden.  Die  Prozedur  geht  feierlich,  fast  zeremoniell  vonstatten.  Es  kommt  sogar  zu  herzanrührenden  Szenen,  als  einige  der  Männer, die das Glück hatten, lange Halme zu ziehen, ihren  Gewinn  mit  ihren  weniger  glücklichen  Gattinnen  tauschen  wollen.  Seltsam, welch grausames Spiel der Zufall treibt. Nicht ein  einziges  Paar  hat  zwei  lange  Halme  gezogen.  Die  Frauen  flehen ihre Männer an. Doch die bleiben hart, sind entschlos‐ sen  zu  bleiben.  Hin  und  her  gehen  die  Halme.  Ihr  Wert  wiegt schwerer als Gold.  «Still,  Mayken.  Sie  haben  dort  Wasser  gefunden.»  Wie  er  seufzt,  der  junge  Liebende.  Er  streicht  seinem  hübschen  Weibe ein letztes Mal über die Wange und schubst sie sanft  hinüber  zur  Gruppe  der  Umsiedler.  Mayken.  Das  ist  alles,  was ich von ihr und all den anderen weiß. Da geht sie dahin,  dünn  wie  ein  Spatz,  und  gesellt  sich  zu  ihren  schönen  Schwestern.  Mitleid. Herr im Himmel. Ich zeig euch euer Mitleid. Wol‐ len  wir  die  Lage  einmal  nüchtern  betrachten.  Ohne  mich  würden diese Leute hier sterben. Doch ich habe ihnen Glau‐ ben  und  Hoffnung  gegeben,  gar  einen  Garten  Eden  für  sie  geschaffen,  denn  jeder  Dummkopf  kann  sehen,  dass  wir  nicht alle auf einer Insel bleiben können. Sagen wir es so: Ich  habe die Tore zu meinem Königreich geöffnet. Sie sind frei.  Frei,  ihr  Schicksal  zu  wählen,  ihre  Zukunft  zu  bestimmen.  Niemand  kann  mich  zur  Rechenschaft  ziehen.  Und  außer‐ 216

dem,  wenn  ich  eurem  Gott  glauben  wollte,  eurem  großen  Schachmeister,  dann  ist  es  seine  Entscheidung,  sein  Wille.  Soll  er  eine  nach  der  anderen  die  Seelen  auswählen,  die  er  zu  sich  in  den  Himmel  holen  will.  Ist  nicht  ohnehin  alles  vorherbestimmt,  längst  beschlossen?  Warum  sollte  ich  mir  zu  Herzen  nehmen,  wer  am  Leben  bleibt  und  wer  nicht,  wenn euer Himmelsgott die Karten bereits gelegt hat? Offen  gesagt,  kann  ich  mir  darüber  nicht  länger  den  Kopfzer‐ brechen.  Lucretia blickt hinüber zu einer schimmernd weißen Linie  im Wasser, mehr ist von der Seehundinsel mit bloßem Auge  nicht  zu  erkennen.  Sie  wickelt  sich  den  Halm  wieder  und  wieder um den Finger, dann wirft sie ihn hoch in den Wind.  Eine  Möwe  schwebt  kreischend  herbei  und  fängt  ihn  mit  einem Seitwärtsschwung im Schnabel.  Was  jetzt,  Jesus,  was  soll  ich  deiner  Meinung  nach  tun?  Vortreten,  ihr  die  Hand  reichen,  sie  retten?  Doch  warum,  wenn ihr Name bereits im unfehlbaren Buche deines Vaters  auf  Steintafeln  gemeißelt  ist?  Sieh  sie  an,  sie  müsste  dir  gefallen. Ihre trocknen Lippen murmeln Gebete. Sag mir, wo  ist  er,  ihr  Gott,  wenn  sie  ihn  am  nötigsten  braucht?  Ich  soll  seine  Rolle  übernehmen,  mit  höflichen  Worten  und  freundlichem  Lächeln.  Und  ich  bin  versucht.  Denn  meine  Gier heute ist gewaltig.  Der  Pfarrer  wird  nicht  müde,  die  beiden  Gruppen  zu  mi‐ schen wie ein Kartenspiel. «Hier entlang», sagt er und stellt  die Frauen in einer Reihe auf.  Carp  hüpft  zwischen den  Leuten  umher und  tut  der  jüdi‐ schen  Harfe  Gewalt  an.  Was  für  ein  Kindskopf.  Niemand  hat ihm gesagt, wohin diese Frauen gehen. Pelgrom und De  217

Beere  wissen,  was  die  Stunde  geschlagen  hat.  Wie  ich  Wouter  schon  sagte,  es  ist  ganz  einfach:  wir  oder  sie.  Befremdlich ist nur, wie Jacop immer wieder darauf beharrt,  dass  er  es  war,  der  die  Wasserquellen  gefunden  hat.  Ich  habe  gut  daran  getan,  ihre  tägliche  Dosis  Opium  zu  er‐ höhen.  In  dieser  karnevalesken  Stimmung  voller  Hoffnung  und  freudiger  Erwartung  werden  die  Kleinsten  unruhig.  Ein  kleiner  Junge,  ein  blauäugiger  Cherub,  rennt  zu  seiner  Mutter.  Mehrere  Mädchen,  keines  älter  als  zehn  Jahre,  heben  ihre  greinenden  Geschwister  auf  die  Hüften.  Und  der  Pfarrer  macht  Faxen,  verwandelt  sein  Taschentuch  in  eine  Hand‐ puppe, eine Turteltaube, eine Blume. Im Schatten der Felsen  steht  seine  Gattin,  zwirbelt  den  Sonnenschirm  in  der  Luft,  beißt  sich  auf  die  Lippen  und  begreift  nicht,  warum  ihre  Namen nicht auf der Liste stehen.  Außer den Ratsherren und den Handwerkern umfasst die  Gruppe  der  Umsiedler  Frauen,  Knaben  und  Kleinkinder,  alles in allem nun achtundvierzig.  Nachdem  die  Frauen  das  vom  Rat  aufgesetzte  Dokument  unterzeichnet haben, schlage ich vor, dass sie all ihre Wert‐ gegenstände  zurücklassen,  da  diese  hier  bis  zu  ihrer  Rück‐ kehr,  also  bis  das  Rettungsschiff  eintrifft,  sehr  viel  sicherer  aufgehoben seien.  Einige  der  Kaufmannsweiber  scheinen  mit  der  Erklärung  zufrieden, viele jedoch murren, als sie ihre Eheringe ablegen  sollen,  die  goldenen  Medaillons,  Silberketten  und  anderen  Firlefanz aus der alten Welt.  «Es  ist  doch  nur  vorübergehend»,  verkündet  eine  junge  218

Gattin.  Sie  schenkt  mir  ein  gewinnendes  Lächeln.  Ich  sehe,  dass  sie  noch  ihre  Perlohrringe  trägt.  Verschlagenes  Weibs‐ stück.  Lucretia  steht  am  Wasser.  Die  Wellen  umschäumen  ihre  Füße. Noch könnte man sie dazu bringen, ihre Meinung zu  ändern,  noch  ist  es  nicht  zu  spät,  aber  als  ich  ihre  strenge,  herrische Haltung, den wilden, beinah wütenden Ausdruck  auf ihrem Gesicht sehe, weiß ich, dass es keinen Sinn hat.  Schweren Herzens wende ich mich ab und tröste mich da‐ mit,  dass  ich  jederzeit  Wouter  schicken  kann,  sie  zu  holen.  Ich gebe ihr drei Tage.  Im  Schneidersitz  hocken  De  Beere  und  Wouter  im  Sand  und begaffen die Frauen. Wouter steht sogar auf, um besser  sehen  zu  können.  Erst  kann  er  den  Blick  nicht  von  dem  Mädchen mit den Perlohrringen wenden, sie ist mollig und  weich wie Eva, dann nimmt er Lucretia in Augenschein. Zu  meiner  Überraschung  versetzt  die  Schamlosigkeit  seines  lüsternen Blickes meinem Herzen einen Stich.  Als  der  Barbier  seine  kurzen,  aber  gründlichen  medizi‐ nischen  Untersuchung  durchführen  will,  erhebt  sich  lauter  Protest, bis ich erkläre, dass kein Kranker zur Seehundinsel  geschickt werden kann.  Die Frauen, die allesamt Kinder geboren haben und es ge‐ wöhnt  sind,  auf  entwürdigende  Weise  von  Fremden  betat‐ scht  zu  werden,  lassen  die  geschäftigen  Berührungen  des  Barbiers pflichtschuldigst über sich ergehen. Die Kinder und  die jüngeren Frauen zucken vor seinen Fingern zurück.  Als der Barbier zu Lucretia gelangt, geht er auf die Knie, küsst  ihr die Hand und empfiehlt ihre Seele dem Himmel an, der ihr  beistehen möge; dabei bin ich es, dem er zu danken hat.  219

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  Man  teilt  Weinkelche,  vergießt  Tränen,  drückt  die  Liebsten  an sich, die zurückbleiben werden. Familien klammern sich  verzweifelt  aneinander.  Eine  erbärmliche  Szenerie.  Alles  küsst  sich  und  seufzt.  Zu  guter  Letzt  muss  ich  den  Pfarrer  bitten, die Leute zu trennen.  Ohne mir Lebewohl zu sagen, macht Lucretia sich als Erste  auf  zum Floß,  ihre  Röcke  treiben  auf  den Wellen.  Die  Rats‐ herren folgen im Gänsemarsch. Des Pfarrers Krankbesoeker  watet hinterdrein, den durchnässten Filzhut in der Hand.  Mit  aller  Kraft  stemmen  sich  Wouter  und  De  Beere  gegen  die  Stangen.  Die  vertäuten  Deckplanken  ächzen.  Die  Strö‐ mung  ist  nicht  allzu  stark  heute.  Pelgrom  hilft  Lucretia  auf  die rauen Holzplanken, sie kauert sich in den Bug, sofern bei  diesem primitiven, eigenwilligen Gefährt von einem Bug die  Rede sein kann. Irgendwie schaffen es auch die Ratsmitglie‐ der, an Bord zu klettern.  «Wie  viele  trägt  das  Floß?»,  schreie  ich  und  renne  zum  Wasser hinunter.  «Zwanzig,  höchstens»,  grummelt  De  Beere  mit  zusam‐ mengebissenen  Zähnen,  während  er  sich  mit  aller  Kraft  gegen  eine  steigende  Dünung  stemmt.  «Die  Frauen  sollen  sich  beeilen»,  schreit  er.  «Zwei  Überfahrten  müssen  reichen.»    ■

  Trotz der schweren Fracht kommt das Floß rasch voran, De  Beere  und  Wouter  staken  mit  der  Eleganz  venezianischer  220

Gondolieri. Meine lieblichen Wallfahrer rufen Adieu. Ich sa‐ lutiere. Lucretia sitzt wie eine Galionsfigur im Bug, ihr rotes  Haar  weht  im  Wind.  Ihr  Blick  hängt  noch  immer  am  Hori‐ zont. 

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M 

einen  Berechnungen  zufolge  ist  die  Zahl  der  Menschen hier auf ungefähr einhundert Männer und  Jungen  reduziert,  meine  neuen  Jünger,  Wouter  und  sein  Gefolge, und die Kranken ausgenommen.  Als  die  letzte  Floßladung  diese  Küsten  verlässt,  legt  sich  Melancholie wie ein Nebelschleier über das Lager.  Nach  all  der  Aufregung,  der  Geschäftigkeit,  scheinen  die  Hiergebliebenen, vornehmlich Kaufleute und die Handwer‐ ker der Batavia, nicht mehr zu wissen, wohin mit sich.  Der  Zimmerer  wandert  am  Strand  entlang.  Maykens  Ehe‐ gatte  hockt  zusammengesunken  auf  einem  Stein,  ich  sehe  seine  Schultern  zucken.  Der  Pfarrer  wandert  ziellos  umher  und bietet Trost und Gebete.  Dieser Müßiggang macht mich  rasend, und ich weise den  Geistlichen an, die Männer zum Fischen in Gruppen einzu‐ teilen. Denn die Menschen hier haben für ihr täglich Brot zu  arbeiten.  In  der  heißen,  trockenen  Mittagsstunde  sitze  ich  draußen  im  dunklen  Schatten  am  Kopfende  des  Tisches  auf  dem  Stuhl des Kommandanten, meinem Thron aus Sandelholz.  In  der  blauen  Ferne  am  äußersten  Riff  sehe  ich  Haie,  die  mit ihren Finnen die Wellen teilen. Ich bewundere ihr mühe‐ loses, erbarmungsloses Gleiten.  Bisweilen liegt der Ozean still und träge da, bleischwer, bis  plötzlich und ohne Warnung eine Welle aus der See herein‐ rollt  und  sich  in  einem  überwältigenden  weißen  Schwall  223

über eine Länge von mindestens einem Faden über das Riff  ergießt.  Ich  bin  glücklich  hier,  der  Rhythmus  der  See  beruhigt  mich, das Wispern des Windes im Grün um mich herum, all  die Geräusche dieser Insel. So viele Geräusche. Das lärmen‐ de Trommeln der Zikaden auf pulverweicher, papierweißer  Rinde, das unsichtbare Rascheln von Pfoten und Vögeln, das  knisternde  Gebüsch,  das  sein  Laub  niemals  zu  verlieren  scheint.    ■

  Endlich kommt Wouter, um mir Bericht zu erstatten. Ich bin  schockiert  von  seinem  Anblick,  den  Wunden  an  seinen  ge‐ schundenen, geschwollenen Füßen.  «Sind  alle  sicher  angekommen?»,  frage  ich  und  schenke  ihm ein Glas Branntwein ein.  «Die  letzte  Überfahrt  war  am  schlimmsten»,  antwortet  er  und nimmt einen Schluck. «Es waren viel zu viele an Bord,  das  Floß  war  kaum  mehr  manövrierbar.  De  Beere  dachte,  wir würden alle ertrinken.»  Ich  beruhige  ihn,  dass  dies  die  letzte  Überfahrt  dieser  Art  war. «Und die Dame, Lucretia?»  «Sie  und  die  Herren  vom  Rat  sind  ohne  Schwierigkeiten  angekommen  –  bei  der  ersten  Überfahrt  waren  Wind  und  Wellen günstig.»  Ich  lächle.  Mein  tapferer  Jüngling  hat  seine  Sache  gut  ge‐ macht.  Wouter beschreibt, wie bei der zweiten Überfahrt Niedrig‐ wasser  einsetzte  und  sie  gegen  die  Strömung  ankämpfen  224

mussten, die das Floß in tiefere Kanäle zog und ihr geringes  Fortkommen  zunichte  machte. Als  sie  die Küste  endlich  er‐ reichten, hatten die Gezeiten ein gefährliches Riff freigelegt,  so dass ihnen keine Wahl blieb, als abzusteigen und das Floß  über  das  umspülte  Gewirr  aus  Korallenriffen  zu  schieben  und  sich  die  Füße  blutig  zu  reißen.  Mehrere  Frauen  rutschten  aus  und  zogen  sich  böse  Schnitte  an  Armen  und  Beinen zu.  «Eine  halbe  Stunde  später,  und  wir  hätten  es  nicht  mehr  geschafft», sagt er.  «Und  als  Ihr  die  Insel  erreichtet,  wie  fandet  Ihr  die  Rats‐ herren und Lucretia vor?»  Er  erzählt,  dass  sie  sich  um  die  Kinder  kümmerte,  während die anderen im Gebüsch ihr Lager aufschlugen; ein  Wasserfass  war  bereits  geöffnet  worden,  und  man  hatte  beschlossen, die Erkundung der Insel auf den nächsten Tag  zu  verschieben,  da  man  sich  zunächst  von  der  anstrengen‐ den Überfahrt erholen müsse.  «Wie viel Wasser haben sie?»  «Genug für eine Woche, höchstens.» Wouter hält mir sein  Glas hin, damit ich ihm nachschenke. «Ich muss sagen, Mijn‐ heer,  ich  finde,  Ihr  ward  äußerst  großzügig  mit  den  Vorrä‐ ten.»  Er grinst mir ins Gesicht. «Dieses Frauenzimmer, Lucretia,  ist wahrlich eine Augenweide, und mutig ist sie auch.» Und  er lacht.  Eine  Woche  sollte  genügen  und  wird  mir  außerdem  Zeit  geben,  meine  Gedanken  auf  drängendere  Angelegenheiten  zu richten als meine Spiele mit der schönen Lucretia.  Nachdem ich Wouters Schürfwunden versorgt habe – die‐ 225

se  elenden  Korallen  reißen  die  Haut  regelrecht  in  Fetzen  –  drücke ich ihm einen Lederbeutel voller Goldmünzen in die  Hand,  die  er  mit  De  Beere  und  den  anderen  teilen  soll.  Sie  haben sich eine Belohnung verdient.    ■

  In der Abenddämmerung sehe ich zu, wie die Sonne am kar‐ mesinroten  Himmel,  blutgetränkt  wie  ein  Feld  nach  der  Schlacht, tiefer und tiefer sinkt. Heute Abend scheinen sogar  die  Wellen  von  Flammen  durchwirkt,  und  der  Horizont  brennt purpurrot.  Ich  gehe  die  Namen  der  neuen  Mitglieder  meines  Insel‐ rates durch und bin voller Stolz auf meine Jünger und voller  Vertrauen, dass sie die Herausforderungen ihrer neuen Stel‐ lungen  meistern  werden.  Ich  habe  mir  sogar  die  Mühe  ge‐ macht und eine Zusammenstellung ihrer Aufgaben verfasst,  denn jeder von ihnen hat eine andere Rolle zu erfüllen.  Wouter habe ich, natürlich, zum Ratsvorsitzenden ernannt,  denn  er  hat  herausragende,  bewundernswerte  Qualitäten.  Zuweilen erinnert er mich an mich selbst, als ich jung war.    ■

  Als  Vater  starb  –  und  ich  in  unserer  Gegend  zu  einiger  Be‐ rühmtheit gelangt war, weil ich als Einziger die Plage über‐ lebte,  die  unser  Haus  heimgesucht  hatte  –,  wurde  ich  von  meinen beiden Tanten aufgenommen, da man sich noch im‐ mer um die Gesundheit meiner Mutter sorgte.  Mein  Überleben  war  für  sie  ein  Akt  der  Gnade  ihres  226

Gottes,  und  so  sahen  sie  in  mir  ein  Wunder,  ein  Mirakel,  eine Ikone, der alle Launen verziehen wurden. In ihrer Mitte  wurde ich zu einem Tyrannen, und da sie in mir einen Engel  sahen,  einen  goldgelockten  Jesus,  wurde  mir  kein  einziger  Wunsch verwehrt.  Ich  vertrieb  mir  die  Tage  im  Garten  mit  meinen  Spielka‐ meraden,  den  Söhnen  der  Ärzte,  Kauf  leute  und  Rechtsanwälte der Stadt. Am Anfang waren es unschuldige  Spiele. Himmel und Hölle auf den Fußwegen zwischen den  Rasenflächen,  Murmelspiele  mit  Achatkugeln,  Rosskas‐ tanien,  die  wir  an  Bindfäden  gegeneinander  schleuderten.  Im  Wohnzimmer  saßen  meine  Tanten,  pickten  ihre  Stickereien wie die Hennen und lächelten mir durch die halb  geöffneten Fenster wohlwollend zu.  Ich  wurde  in  dem  Glauben  erzogen,  den  anderen  überle‐ gen  zu  sein,  und  entwickelte  mich  zu  einem  verzogenen,  rechthaberischen Kind, anspruchsvoll wie eine spanische ln–  fanta.  Ich  regierte  mein  Rasenkönigreich  wie  ein  Despot,  und die alten Spiele verloren nach und nach ihren Reiz.  Wie  Torrentius  zu  sagen  pflegte,  gibt  es  keinen  größeren  Ansporn  als  die  ersten  Untaten,  die  ungesühnt  bleiben.  Es  gab  einen  dicken  Jungen,  Jacques  den  Bankierssohn,  mit  dem wir alle unseren Spott trieben. Genau wie die Eltern der  anderen  Kinder,  die  tagtäglich  in  mein  Herrschaftsgebiet  entsandt wurden, glaubte auch der Bankier, sein Sohn könne  für den Rest seines Lebens auf meine Unterstützung zählen.  Der  Junge  fürchtete  mich.  Ich  konnte  die  Angst  in  seinem  säuerlichen Atem riechen, sah sie in den Schweißperlen auf  seiner  Stirn,  den  grauen  Spuckeflecken  in  seinen  Mund‐ winkeln,  den  feuchten  Händen,  die  sich  bei  den  häufigen  227

Zusammenkünften unserer Bande nur widerwillig in meine  legten.  Wenn  wir  Blindekuh  oder  Verstecken  spielten,  rannte  er  quiekend wie ein Schwein in Deckung. Wir mussten nur auf  seinen rasenden Herzschlag und das asthmatische Keuchen  lauschen, um ihn zu finden. Bei jedem Spiel musste sich der  Verlierer  einer  Bestrafung  unterziehen,  die  von  mir  ersonnen wurde. Zuerst gab ich Anweisung, mein Opfer an  den  abblätternden  Zaun  im  rückwärtigen  Teil  des  Gartens  zu  binden.  Noch  heute  habe  ich  die  starken,  geflochtenen  Seile  vor  Augen,  den  schimmernden  Roststaub  der  Haken,  die in das Holz geschlagen worden waren.  Dann  kleidete  ich  mich  dem  Anlass  entsprechend.  Wie  Torrentius  sich  ausdrückte,  hatte  ich  von  frühester  Jugend  an  einen  besonderen  Reiz  darin  entdeckt,  den  Höhepunkt  hinauszuzögern.  Vaters  Kleider,  die  mit  Kampfer  bestäubt  in  einer  Truhe  lagerten, waren für mich eine Schule in Stil und Staffage. Je‐ den  Abend  frisierte  ich  die  Locken  seiner  Perücke,  polierte  seine Stiefel, die militärischen Orden und Schwerter.  Am  Fußende  meines  Bettes  stand  eine  Schneiderpuppe,  die meine Tanten schon lange nicht mehr benutzten und der  ich  die  verschiedensten  Gewänder  anlegte:  eine  scharlach‐ rote Tunika, Uniformen aus Goldbrokat, Ausgehmäntel aus  Astrachan, und die ganze Zeit über hallte in meinem Kopfe  Vaters  Stimme  wider  wie  das  Brausen  einer  Menschen‐ menge.  In  vollem  Staate  –  die  Feder  an  meinem  Hut  wippte  im  Wind – kehrte ich zu dem Dicken zurück, der in der prallen  Sonne  schnaufte.  Die  Schlinge  scheuerte  die  zarte  Haut  an  228

seinem speckigen Hals wund.    ■

  Wie  viele  Menschen  in  unserer  Gegend  waren  auch  meine  Tanten  besessen  von  Blumen.  Man  ordnete  sie  je  nach  Spezies  und  Farbe  in  gesonderten  Beeten  symmetrisch  an,  Lilien,  Hyazinthen  und  natürlich  Tulpen  wurden  in  alter‐ nierenden Streifen gepflanzt wie eine Nationalflagge.  Eines  Jahres  im  Frühling  kauften  sie  für  teures  Geld  drei‐ ßig  Tulpenzwiebeln,  deren  Blütenblätter  am  Ansatz  blutrot  leuchteten und mit scharlachroten Flammen verziert waren.  Meine  Tanten  ergötzten  sich  an  dieser  Explosion  der  Far‐ ben.  In  der  Abenddämmerung  konnte  ich  sie  beobachten,  wie sie mit einer Gießkanne in den zarten, zittrigen Händen  im Garten die Runde machten.  Eines  Tages  kamen  meine  Freunde,  um  mit  einem  Labra‐ dorwelpen anzugeben, der an der Leine zerrte und den eige‐ nen Schwanz jagte.  Ich  beschäftigte  sie  mit  meinen  neuen,  bemalten  Zinnsol‐ daten, ließ  den Hund  von der Leine – ohnehin ein albernes  Spielzeug  –  und  schleuderte  einen  Stock  mitten  in  die  Blu‐ menbeete.  Mit  einem  einzigen  Satz  sprang  die  Töle  hinter‐ her,  und  einer  nach  dem  anderen  brachen  die  schlanken  Stiele der Tulpen.  Wie die Furien flatterten meine Tanten von ihren Hühner‐ stangen  herbei  und  zerrten  die  unglücklichen  Knaben  an  den  Ohren  ins  Wohnzimmer.  Meine  Freunde  schluchzten  und  zeigten  mit  dem  Finger  auf  mich.  Das  war  zu  viel.  Meine Tanten rissen ihnen die Hosen herunter – noch heute  229

erfreue  ich  mich  am  Schnappen  der  Strumpfbänder  –  und  zwangen die schniefenden Kleinen auf die Knie.  Dieser Gang der Ereignisse brachte mein Blut in Wallung,  und so sank ich auf eine Sitzbank nieder, doch meine Tanten  winkten mich herbei.  «Du bist der Herr des Hauses», sagten sie und reichten mir  den Stock. «Du musst sie bestrafen.»  Und  das  tat  ich.  Immer  und  immer  wieder.  Und  noch  bei  zahllosen anderen Gelegenheiten. Was aus dem Welpen ge‐ worden  ist,  habe  ich  vergessen.  Vielleicht  haben  meine  Tanten  ihn  ersäuft,  denn  genau  wie  ich  hegten  sie  eine  Ab‐ neigung gegen Tiere.                                      230

       

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ur  verabredeten  Zeit,  zur  violetten  Stunde,  wenn  sich  der  Ozean,  durchwirkt  von  malvenfarbenen  Lichtern,  korallenrosa  färbt,  erscheinen  meine  neuen  Ratsherren  vor  meinen  Gemächern.  Der  eine  oder  andere  wirkt  schläfrig,  die  Augen  leicht  glasig  vom  Opium.  Ich  heiße  sie  vor  mir  niederknien.  «Ich habe Euch zusammengerufen, um die neuen Mitglie‐ der  des  Rates  zu  bestellen.»Ich  spüre,  dass  ich  ob  dieses  würdigen  Ereignisses  am  ganzen  Leibe  zittere.  «Und  ich  heiße Euch alle zu Eurer Ernennung willkommen.»  Wouter wird rot vor Stolz. Carp kaut auf der Unterlippe.  «Doch zuvor», ich gehe auf sie zu, «brauche ich Eure Un‐ terschriften mit Eurem Blute.»  Carp fängt an zu flennen.  Langsam  ziehe  ich  das  Schwert  des  Kommandanten  aus  der  Scheide,  denn  genau  wie  Torrentius  hege  auch  ich  ein  Faible  fürs  Theatralische.  Als  ich  das  Schwert  hoch  in  die  Luft hebe, spüre ich, wie eine Welle der Furcht durch meine  Jünglinge  läuft,  ausgenommen  natürlich  Wouter,  der  jede  meiner Bewegungen aufmerksam verfolgt.  «Als Ratsvorsitzender», sage ich, «wird Wouter den Blutri‐ tus leiten.»  Pelgrom  klatscht  höflich  in  die  Hände.  Wouter  packt  das  Schwert  mit  starker,  ruhiger  Hand.  In  kurzen  Worten  erkläre ich das Protokoll der Zeremonie. Auf meinen Befehl  hin knöpfen sie sich die Ärmel auf. Hans und Carp kämpfen  231

mit  Haken  und  Öse.  Ich  vergaß,  dass  sie  wohl  noch  immer  die flinken Finger ihrer Kindermädchen vermissen.  Jenseits der Insel sickert die sterbende Sonne in die See wie  in  eine  Wunde  und  färbt  den  Horizont  tiefrot.  Die  Wellen  scheinen  blutgetränkt,  als  wäre  ein  Leviathan  aus  uner‐ gründlichen Tiefen grausam hingeschlachtet worden. Lang‐ sam  steigt  der  zunehmende  Dreiviertelmond  in  den  Himmel.  Das  Ritual  kann  beginnen.  Wouter  legt  das  Schwert  mit  der  flachen  Seite  auf  und  ritzt  kühn  und  ohne  mit  der  Wimper  zu  zucken  eine  dünne  Linie  in  sein  von  blauen  Adern gezeichnetes Handgelenk. Die Klinge ist schärfer, als  er dachte. Blut füllt den Schnitt bis zum Rand und rinnt ihm  den  Arm  hinab,  bevor  er  den  Federkiel  greifen  kann.  De  Beere  eilt  ihm  zur  Hilfe  und  taucht  die  Spitze  ein.  Ich  bin  beeindruckt  von  dem  vollendeten,  aristokratisch  gotischen  Schriftzug,  mit  dem  Wouter  neben  seinem  Namen  unter‐ zeichnet.  De  Beere  will  unbedingt  der  Nächste  sein  und  rollt  sich  den  Ärmel  auf  wie  ein  Arbeiter.  Wouter  will  sich  wichtig  machen  und  schwingt  das  Schwert  wie  ein  General,  sodass  Andries bei jedem Klingenhieb einen Schritt zurückweicht.  «Schneid  zu»,  schreit  De  Beere.  «Ich  habe  keine  Angst.»  Und  Wouter  tut,  wie  ihm  geheißen.  Er  trennt  eine  dünne  Schicht  Haut  sauber  aus  dem  Handgelenk.  Jacop  schnappt  nach  Luft  wie  das  Publikum  bei  einem  Feuerwerk.  Bleich  und  feierlich  setzt  De  Beere  mit  aller  Sorgfalt  ein  Kreuz  neben seinen Namen.  «Wenn  die  Wunde  geheilt  ist»,  sage  ich,  «wird  die  Narbe  nicht  nur  Zeuge  Eurer  Tapferkeit  sein,  sondern  auch  Eures  232

neuen Ranges im Rate als Zweiter Vorsitzender.»  In  diesem  Moment  versucht  Carp,  sich  leise  ins  Gebüsch  zu stehlen. Wouter packt ihn und fährt ihm schnell wie der  Blitz  mit  der  Spitze  des  Schwertes  über  die  Wange.  Der  Schnitt  füllt  sich  langsam  mit  Blut.  Carp  ist  stumm  vor  Schreck  und  Schmerz  und  schlägt  sich  eine  Hand  an  die  Wange.  «Wenn  die  Wunde  geheilt  ist»,  sagt  Wouter,  «wird  die  Narbe Zeuge deiner Feigheit sein.»  «Du wirst es hier nicht lange machen.» De Beere gibt ihm  einen  Klaps  auf  die  Ohren.  «Die  Leute  hier  sind  gefräßig.  Eines  Tages  wird  unser  fetter  Pfarrer  dich  zum  Frühstück  rösten.»  Während Wouter das Ritual unter meiner Aufsicht zu En‐ de führt, erkläre ich, dass der neue Rat schlau und wachsam  sein muss – denn in der Tat sind die Menschen treulos und,  was sie noch gefährlicher macht, hungrig.  «Wir können niemals sicher sein, dass sie uns nicht in un‐ seren Betten meucheln.»  Der verzärtelte, vertrottelte Carp macht sich in die Hosen.  Jacop  muss  den  elenden  Tropf  zum  Wasser  führen  und  dafür sorgen, dass er sich säubert.  Als die Branntweingläser gefüllt sind, läute ich die Glocke  und  bitte  um  Ruhe.  Ich  will  eine  Rede  halten.  Jedes  bedeutende  Ereignis,  so  auch  dieses,  verlangt  nach  einem  zeremoniellen Abschluss. Also fange ich an.  «Ihr  habt  bei  Eurer  Ehre  geschworen,  mit  mir  diese  Insel  zu regieren.»  Wouter donnert sein Glas auf den Tisch. Pelgrom jubelt.  «Und  jeder,  der  sein  Wort  nicht  hält,  wird  unverzüglich  233

unter Arrest gestellt und nach Kriegsrecht verurteilt.»  «Knüpft  die  Verräter  an  den  nächsten  Baum!»,  schreit  De  Beere.  «An den Füßen sollen sie hängen», ruft Pelgrom.  Wouter bringt sie zum Schweigen und hebt das Glas.  «Hoch lebe der Generalkapitän!»  Sie trampeln mit den Füßen.  «Er  lebe  hoch!»  Und  ich  nehme  ihre  Huldigungen  entge‐ gen wie ein römischer Kaiser.  Diese Insel ist wie eine Stadt mit einer hohen Mauer. Was  will ich mit einem Königreich aus Lehm? Dies hier ist mein  Reich.  Hier  spiele  ich  eine  raffinierte  Partie  Schach.  Meine  Jünger  sind  die  Springer,  die  Kaufleute  die  Bauern.  Das  Spiel  beginnt  in  der  Abenddämmerung,  wenn  die  Möwen  mit den Spitzen der indigofarbenen Flügel die Wellen strei‐ fen.                              234

     

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ie Soldaten sind klug und umsichtig, daran zweifle ich  nicht.  Und  doch  sind  am  vierzehnten  Tag  auf  der  Berginsel,  die  wie  ein  Buckel  aus  dem  Kranz  grünlichen  Wassers ragt, noch immer keine Feuer gesichtet worden.  Bei  aller  anfänglichen  Hartleibigkeit  war  Hayes  letztend‐ lich  doch  leichter  hinters  Licht  zu  führen,  als  ich  erwartet  hatte. Und Wouter hat mir versichert, dass das Gestrüpp auf  der Berginsel zu kümmerlich und karg sei, um ein seetüch‐ tiges  Floß  zu  bauen.  Es  ist  nur  noch  eine  Frage  der  Zeit.  Adieu, meine tapferen Krieger, lebet wohl.  Sollten  die  leichtgläubigen  Händler  darauf  verfallen  zu  fragen, warum die Soldaten noch keine Rauchzeichen gege‐ ben haben, werde ich ihnen von meinem Verdacht erzählen,  dass sie von den treulosen französischen Söldnern gemordet  wurden, jenen verachtenswerten Franzmännern, die niemals  an  Bord  der  Batavia  hätten  geholt  werden  dürfen.  Wenn  nächste Woche noch immer kein Rauch zu sehen ist, werde  ich ankündigen, dass das Floß geschickt wird zu ergründen,  was aus den Männern geworden ist.    ■

  Auf  meine  Anweisung  hin  sind  sämtliche  Geldtruhen,  Kunstgegenstände  und  Schätze  der  Ehrenwerten  Vereenig‐ den  Compagnie  in  meine  Gemächer  verbracht  worden.  Zuweilen  hat  es,  wie  ich  finde,  eine  beruhigende  Wirkung  auf den Geist, die Hände im Gold der Compagnie zu baden,  235

die  glänzenden  Barren  auf  dem  nackten  Boden  aufzu‐ schichten, zu zählen und gegen das Licht zu halten.  Wouters  Jagdausflüge  haben  meine  Vermutung  bestätigt,  dass es auf dieser Insel eine reiche Tierwelt gibt: Wildgeflü‐ gel, Strandläufer, Steinwälzer, Brachvögel, Möwen, mehrere  Spezies  einer  Eidechse  mit  stacheligem  Schwanz  und  diese  kuriosen,  hoppelnden  Tierchen,  deren  Geschmack  an  Reh‐ braten  erinnert  und  die  meine  Jäger  im  dichten  Gehölz  an‐ getroffen haben, wo sie während der heißesten Stunden des  Tages Zuflucht suchen. Auch Meeresfrüchte gibt es in Hülle  und  Fülle.  Die  goldgestreiften  Korallenfische,  die  bei  Nie‐ drigwasser  in  den  Wasserlöchern  im  Riff  gefangen  werden,  erweisen  sich  als  ebenso  schmackhaft  wie  unser  heimischer  Dorsch.  Trotz  der  überreichen  Fauna  um  uns  herum  und  obwohl  keine  unmittelbare  Gefahr  besteht,  dass  wir  Hunger  leiden  könnten,  werden  die  Kaufleute  selbstverständlich  weiter  streng auf Ration gesetzt, denn es können noch Monate ver‐ gehen, bis das Rettungsschiff eintrifft.  Der  Zimmerer  und  seine  begabten  Gesellen  haben  sich  beim Bau des neuen Lagers als überaus tüchtig erwiesen. Es  besteht  nun  aus  zwei  Baracken,  eine  für  meine  Ratsherren,  die  andere  für  die  Männer.  Ich  bin  sehr  zufrieden  mit  den  einfachen  Behausungen,  die  ausreichend  Schutz  vor  schar‐ fen Winden und der erbarmungslosen Sonne bieten.  Der  Zimmerer  hat  die  längeren  Stücke  von  Masten  und  Sparren, die an Land gespült worden sind, klug eingesetzt –  sie  wurden  aufrecht  stehend  in  den  Boden  eingelassen  und  bilden die Stützpfeiler der rechteckigen Gebäude von unge‐ fähr zwölf Fuß Breite und zwanzig Fuß Länge. Die Zedern‐ 236

planken  der  Poop  wurden  schichtweise  wie  Schindeln  vertäut und geben die Seitenwände ab. Jede Baracke hat ein  Dach aus starkem Segeltuch. Drinnen sind sie geräumig, der  Boden  ist  mit  trockenen  Gräsern  bedeckt.  Der  Pfarrer  und  seine  Familie  haben  eine  eigene  Hütte  aus  Stangen  und  Schilfrohr  zugewiesen  bekommen.  Ein  Stück  hinter  dem  Lager  liegt  das  Hühnergehege,  wo  die  Hennen  einen  recht  glücklichen  Eindruck  machen  und  in  faulendem  Seegras  nach  Algenwürmern  scharren.  Wie  ein  Gutsherr  herrsche  ich über ein richtiges Dorf und bin stolz auf die Leistungen  jedes Einzelnen.  Ich  läute  die  Glocke  der  Batavia,  um  eine  Inselversamm‐ lung einzuberufen.  Wouter  und  De  Beere  treten  mit  den  Musketen  über  der  Schulter  aus  dem  Quartier  des  Rates  und  nehmen  ihren  Platz  als  Wachposten  zu  beiden  Seiten  ihres  Führers  ein.  Grüppchenweise  trotten  die  Männer  vom  Riff  über  den  Strand  herbei  und  bringen  die  morgendliche  Ernte  ein:  schimmernde Korallenfische, die mit Haken an einer Schnur  befestigt  sind  und  mit  den  Schwänzen  schlagen.  Wie  ich  sehe,  hat  unser  geschicktes  Schneiderlein  aus  den  vom  Wrack hereingetriebenen Seilen und Tauen ein aufwändiges  Netz geknüpft.  Eine andere Gruppe bricht aus dem Gebüsch hervor, Zwei‐ ge  und  Blätter  unter  den  Armen.  Als  ich  diese  Händler  auf  mich  zustapfen  sehe,  bemerke  ich  einen  verlorenen,  beinah  resignierten Zug an ihnen. Auch der Pfarrer scheint zurück‐ haltender  und  schweigsam  in  letzter  Zeit,  nicht  mehr  so  diensteifrig  und  unterwürfig  wie  sonst  in  meiner  Gegen‐ wart.  Einer  nach  dem  anderen  lassen  sich  meine  ergebenen  237

Untertanen zu meinen Füßen nieder.  «Die  Insel  des  Verrats  soll  streng  wie  ein  Schiff  geführt  werden», sage ich. «Dazu müssen Vorschriften erlassen wer‐ den, um die Ordnung aufrechtzuerhalten.»  Der  Zimmermann  und  sein  Sohn  wirken  beunruhigt  und  tauschen  Blicke.  Sie  schauen  zu  Wouter  und  De  Beere  hin‐ über,  die  voller  Stolz  die  Musketen  in  den  Händen  halten,  dann blicken sie sich wieder in die Augen.  Als Erstes schlage ich zur Sicherheit aller vor, von Sonnen‐ untergang  bis  Sonnenaufgang  eine  Ausgangssperre  zu  ver‐ hängen.  Die Menge schweigt.  «Fürchtet  Euch  nicht»,  sage  ich.  «Ich  werde  bewaffnete  Wachen aufstellen, Euch zu beschützen.»  «Wovor?», blökt der Pfarrer.  Ich lächle. «Vergesst nicht, wir haben eine Reise zur dunk‐ len Seite der Welt getan», antworte ich. «Ohne Zweifel wim‐ melt  es  in  diesen  Gewässern  von  Freibeutern  und  Piraten.»  Jetzt, wo sich alle Schätze sicher in meinem Besitz befinden,  kann ich die Angst in diesen Männern mit der neuen Bedro‐ hung grausamer Überfälle wach halten.  «Oh mein Gott, ich wusste ja nicht ...», kreischt der Pfarrer.  «Ein  Angriff  ist  unwahrscheinlich,  da  bin  ich  sicher»,  unterbreche ich ihn. «Aber Ihr werdet mir beipflichten, dass  eine Nachtwache nicht nur uns, sondern auch die wertvolle  Fracht  der  Ehrenwerten  Vereenigden  Compagnie  beschüt‐ zen wird, bis das Rettungsschiff eintrifft.»  Leises,  zustimmendes  Gemurmel.  Bei  dem  Wort  Rettung  hebt sich jedes Mal ihre Stimmung.  Zweitens, sage ich, werden die Rationen aus den Vorräten  238

der  Batavia  –  vier  Unzen  pro  Kopf  –  ab  jetzt  jeden  Tag  zur  Mittagszeit ausgegeben.  «Vier  Unzen»,  heult  der  Pfarrer  und  tätschelt  sich  den  Wanst.  «Selbstredend  ist  geplant,  diese  Vorräte  mit  geregelten  Jagdausflügen  und  Fischzügen  aufzufüllen»,  sage  ich,  ohne  dem  Gejammer  des  Geistlichen  Beachtung  zu  schenken.  «Und  derjenige,  der  am  meisten  Beute  bringt,  soll  die  drei‐ fache Ration erhalten.»  Noch immer mustert der Zimmerer mich voller Argwohn.  Seltsam,  dass  es  in  jedem  Mob  immer  einen  Abweichler  gibt,  einen  Unruhestifter.  Aber  er  würde  es  nicht  wagen,  sich  mir  zu  widersetzen.  Nicht,  wo  sich  diese  Kaufleute  so  dankbar zeigen für alles, was ich getan habe.  Ernst und erwartungsvoll blicken die Leute zu mir auf. Ich  bin  überzeugt,  dass  sie  das  feierliche  Zeremoniell  dieser  öffentlichen  Versammlungen  begrüßen,  dass  die  vertraute  Förmlichkeit  sie  an  die  Ratssitzungen  in  Amsterdam  erinnert  und  ihnen  das  Gefühl  von  Sicherheit  vermittelt.  Vermutlich  begreifen  sie  die  Zusammenkünfte  inzwischen  als eine Art Unterhaltung, einen Zeitvertreib.  «Wer  einwilligt,  sich  den  vom  Rat  vorgeschlagenen  Vor‐ schriften zu unterwerfen, möge die Hand heben», rufe ich.  Alle  votieren  in  meinem  Sinne,  bis  auf  den  Zimmermann  und seinen Sohn.  Ich  bin  mit  dem  Ergebnis  zufrieden  und  schließe  die  Ver‐ sammlung.  ■

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Auf  dem  Weg  zurück  zu  meinem  Quartier  taucht  aus  dem  Gebüsch auf einmal Maykens Gatte an meiner Seite auf.  «Mijnheer», stößt er hervor, «einige von uns haben sich ge‐ fragt,  ob  wir  vielleicht  das  Floß  benutzen  dürfen,  um  unse‐ ren Ehefrauen einen Besuch abzustatten.»  Ich mustere den naiven Goldhändler, der sich nach seiner  Liebsten  verzehrt.  Er  ist  groß  gewachsen  und  krumm  und  schmächtig wie ein Mädchen.  «Seid  Ihr  ein  Seemann?»,  frage  ich,  und  es  kostet  mich  einige Mühe, die Verachtung in meiner Stimme zu unterdrü‐ cken. «Könnt Ihr schwimmen?»  «Die wenigsten von uns können das.» Er stockt.  «Seid  Ihr  Euch  darüber  im  Klaren,  dass  Wouter  und  De  Beere beinah ihr Leben einbüßten, als sie Eure Frauen über‐ setzten,  um  sie  in  Sicherheit  zu  bringen?  Das  Floß  ist  unter  der Last beinah gekentert.»  Er  sieht  mich  aus  kläglichen,  flehenden  Augen  an.  «Wir  wären nicht so viele», bettelt er. «Wir wollen doch nur sicher  sein, dass sie gesund und wohlauf sind.»  «Und  Eure  Weiber  dabei  zur  Witwe  machen  und  unsere  Lebensversicherung aufs Spiel setzen, das einzige Schiff, das  wir besitzen? Seid kein Narr, Mann.»  Tränen treten ihm in die Augen. Sein Gesicht ist bleich und  verquollen, als habe er seit Tagen nicht geschlafen.  Mein  Herz  wird  weich,  nachgiebig,  denn  dieser  junge  Mann  bringt  mich  auf  eine  neue  Idee,  die  Zahl  der  Men‐ schen hier zu verringern.  «Hört zu», sage ich in freundlicherem Ton, «in den nächs‐ ten  Tagen  werden  Wouter  und  De  Beere  sich  zur  Berginsel  aufmachen,  um  nach  den  Soldaten  zu  sehen.  Ich  werde  sie  240

bitten,  auch  die  Seehundinsel  aufzusuchen,  um  sicherzu‐ gehen, dass alles in Ordnung ist.»  «Mijnheer,  ich  flehe  Euch  an»,  er  fällt  auf  die  Knie,  «lasst  mich mit ihnen fahren.»  Ich  lächle  und  frage  ihn,  wie  viele  Männer  den  gleichen  Wunsch geäußert haben.  «Wir  sind  zehn,  Mijnheer»,  sagt  er,  und  seine  Miene  hellt  sich hoffnungsfroh auf.  Ich muss fast laut lachen. Es ist so herzerfrischend einfach.  Ich wandere auf und ab und gebe vor, über die Angelegen‐ heit nachzudenken.  «Ihr  müsst  Euer  Weib  sehr  lieben»,  sage  ich.  «Immerhin  sind erst wenige Tage vergangen, seit Ihr getrennt wurdet.»  Der  kindische  Trottel  ringt  die  schmalen,  goldwiegenden  Hände  und  erzählt  mir,  dass  sie  sich  von  frühester  Jugend  an verbunden waren und sich ewige Liebe schworen, dass er  sein Herz und seine Seele seinem geliebten, süßen Mädchen  verschrieben habe, seiner Mayken; er weiß noch genau, wie  sie  ihn  schon  als  Jungen  bezaubert  hat,  als  er  sie  das  erste  Mal  zu  Gesicht  bekam  und  sie  bei  einem  Dorffest  um  den  Maibaum tanzte, Blüten im Haar, Butterblumen und Ringel‐ blumen,  er  weiß  es  noch  wie  heute;  und  als  er  seine  jung‐ fräuliche Braut zum ersten Male küsste, duftete sie süß wie  eine frisch gemähte Wiese.  «Ich würde mein Leben für sie geben, Mijnheer», sagt er.  So  soll  es  sein.  Genau  wie  sein  launischer  Gott,  der  mir  Marie  genommen  hat,  so  will  auch  ich  mit  dem  Schicksal  dieses Jünglings meine Spiele spielen und dafür sorgen, dass  er  diese  schäbige  Schlampe  von  einer  Gattin  nie  wieder  zu  Gesicht bekommt.  241

Ich erkläre, dass seine Worte mich berührt haben, dass ich  mit  dem  Kummer  eines  jeden  Kavaliers  hier  mitfühle,  der  von seiner  Liebsten getrennt ist, ich erzähle ihm sogar vom  tragischen Tod meiner ersten und einzigen Liebe, Marie, die  in einem namenlosen Grab vor Amsterdam verscharrt liegt.  Er senkt den Kopf und vergießt eine Krokodilsträne, denn  was  kümmert  es  diesen  Kerl,  dem  einzig  daran  gelegen  ist,  die  warmen,  weichen  Brüste  und  die  zarte  Haut  seiner  Mayken zu berühren.  Bei  meinem  Worte,  er  wird  seinen  schmutzigen  Verrat  noch  bereuen.  Wie  kann  er  es  wagen,  mein  gebrochenes,  sehnsuchtsvolles  Herz  mit  eitlem  Gerede  von  der  Liebe  zu  verhöhnen,  von  flatterhaften  Jungfrauen  und  ihrem  gackernden  Sirenengesang,  von  bunten  Bändern  an  einem  Maibaum.  Ich  bemerke,  dass  er  sich  erhoben  hat  und  mich  mit  selt‐ samem Blicke mustert.  Abermals setze ich mein freundlichstes Lächeln auf.  «Sagt  Euren  Kameraden,  sie  mögen  ihre  Namen  auf  eine  Liste  setzen,  und  Wouter  wird  sie  zu  vereinbarter  Stunde  abholen.»  Er  schleudert  seinen  Hut  in  die  Luft  und  jauchzt  vor  Freude.  «Seid bedankt, Mijnheer», schreit er. «Ich habe dem Pfarrer  immer Recht gegeben, Ihr seid ein guter Mensch.»  Ich  bedeute  ihm,  leise  zu  sein,  und  nehme  ihm  das  Ver‐ sprechen  ab,  vor  den  anderen  kein  Wort  darüber  zu  verlieren.  Nur  zehn  Mann  werden  von  Wouter  auf  eine  Expedition mitgenommen werden, für die sie sich freiwillig  melden sollen – zum Fischen zum Beispiel.  242

«Nun,  da  ich  Euer  leichtsinniges  Unterfangen  gebilligt  habe», flüstere ich und beuge mich näher, «was bietet Ihr im  Gegenzug?»  Er  küsst  den  Kommandeursring  an  meinem  Finger  und  schwört,  er  werde  sein  Bestes  tun,  alle  Männer,  auch  die  Zweifler  –  er  nennt  den  Zimmerer  und  seinen  Sohn  –  zum  Gehorsam  gegenüber  dem  Generalkapitän  und  seinem  neuen Rat zu veranlassen.  Mit  einer  Verbeugung  tritt  er  in  die  Schatten  des  Busch‐ werks und ist verschwunden.  Da  dieser  schwächliche,  hilflose,  liebeskranke  Jüngling  ohnehin nicht einen einzigen Fieberanfall in den pestgeplag‐ ten Städten Ostindiens überlebt hätte, fliegt seine Seele nun  eben ein wenig schneller den Himmelstoren entgegen, mehr  nicht.  Kein  Grund,  das  eigene  Gewissen  zu  belasten,  wenn  sein Schicksal bereits vorherbestimmt, längst beschlossen ist.    ■

  In der Abgeschiedenheit meiner Gemächer beobachte ich die  Frauen  auf  der  Seehundinsel  durch  mein  Fernrohr.  Könnte  das Lucretia sein, die dort die karge Küste entlangwandert?  Ihr Umhang flattert im Winde, das flammende Haar leuchtet  rotglühend in der unbarmherzigen Mittagssonne.  Sie  muss  es  sein,  die da  Zweige,  Blätter  und  getrockneten  Seetang  sammelt  und  mit  bloßen  Händen  im  Sande  gräbt.  Jetzt kehrt sie zum kläglichen Lager zurück, wo die anderen  zusammengesunken  vor  einem  flackernden  Feuer  hocken.  Bei den Wasserfässern stehen zwei Männer Wache. Sie wirkt  entschlossener als die meisten, als sie mit einem verkohlten  243

Stock  verbrannte  Muscheln  aus  der  knisternden  Glut  holt  und das zähe, salzige Fleisch verschlingt. Wie ich Lucretia so  sehe, frage ich mich, ob von uns allen vielleicht sie dazu be‐ stimmt ist, zu überleben.  Ich lasse das Fernrohr sinken. Bald werde ich Wouter schi‐ cken, sie zu holen.                                                  244

     

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m  sechzehnten  Tag  noch  immer  keine  Rauchzeichen  von der Berginsel. Es ist wohl an der Zeit, die Namen  der Soldaten von meiner Liste zu streichen, allen voran den  von  Hayes.  Den  Kaufleuten  habe  ich  erzählt,  dass  das  Floß  bei  günstiger  Strömung  übersetzen  wird,  um  einen  mög‐ lichen  Aufstand  oder  eine  Meuterei  der  Franzmänner  nie‐ derzuschlagen.  Die Männer scheinen es zufrieden, denn es herrscht wenig  Liebe zwischen den Kaufleuten und den Soldaten, die, unter  den  Decks  der  Batavia  von  den  anderen  abgeschieden,  genau  wie  die  Seeleute  eine  ganz  eigene  Gemeinschaft  geblieben sind.  ■

  Noch immer kein Regen aus den dunstfreien Himmeln, den  flachen  blauen  Wüstenhimmeln,  die  ausgedörrt  sind  wie  dieses Eiland. Tag für Tag pfeift mir ein heißer Wind um die  Ohren, zerzaust die Locken meiner Perücke, bläst mir Sand  in  die  Augen,  leckt  unsere  flachen  Wasserlöcher  leer  und  zwingt  uns,  immer  breitere  Kanäle  zu  graben,  die  wir  mit  Segeltuch  abdecken,  um  das  wertvolle  Nass  vor  der  gleißenden  Sonne  zu  schützen.  Das  Wasser  wird  schal  und  braun wie Tee.  Bei der letzten Zählung hatten wir einen Wasservorrat von  sechsunddreißig  Fässern.  Zwölf  waren  den  Frauen  und  Hayes  und  seinen  Männern  mitgegeben  worden.  Natürlich  245

fülle ich meine Flasche aus meiner eigenen, privaten Quelle  auf,  die  zu  meiner  Überraschung  noch  niemand  entdeckt  hat.  Ich habe über andere Methoden nachgedacht, die Zahl der  Menschen  hier  zu  verringern.  Zwar  haben  wir  Nahrungs‐ mittel  im  Überfluss,  doch  aus  meiner  täglich  geführten  Bestandsliste  geht  hervor,  dass  lebenswichtige  Vorräte  an  die  Kranken  verschwendet  werden.  Ein  Missbrauch  wertvoller  Rationen,  denn  diese  Leute  werden  möglicher‐ weise  nicht  überleben  oder  zu  schwach  bleiben,  um  ihren  Teil zu den täglichen Arbeiten auf der Insel beizutragen. Es  stehen  noch  immer  siebenundzwanzig  auf  der  Liste  der  Kranken, vor allem Kinder und solche, die beim Schiffbruch  verletzt wurden.  Unter  dem  strohgedeckten  Dachvorsprung  der  Kranken‐ hütte liegen sie schlaff herum, zu dritt auf einer Matte, und  verbreiten einen ranzigen Gestank.  Schweigend und barfüßig läuft der Barbier von einem zum  anderen. Als ich mich nähere, watschelt er auf mich zu.  «Ohne Medizin kann ich nichts weiter tun. »Er spricht mit  gesenkter Stimme, wie in der Kirche.  Ich erkläre ihm, dass unsere Bestände knapp sind. Die Fal‐ te  zwischen  seinen  Brauen  vertieft  sich.  Der  Barbier  ist  besessen  von  dem  Gedanken,  diesen  Pöbel  zu  retten.  Ich  habe Mitleid mit ihm.  «Das Kind hier ...» Er führt mich zu einer reglosen, kleinen  Gestalt unter einer Decke. «Der Junge braucht Opium. Und  hier.»  Eine  Frau,  eine  hübsche,  nebenbei  bemerkt,  im  Fieber‐ wahn.  Unablässig  zählt  sie  ihrer  Magd  irgendwelche  Re‐ 246

zepte auf.  «Und vergiss nicht», sagt sie, «es ist Spargelzeit.»  «Sie wird den Morgen nicht erleben», vertraut er mir an.  Und  dann  die  Amputierten,  die  in  blutgetränkten  Laken  liegen.  Bei  ihrem  Anblick  wendet  er  sein  argloses,  glattes  Gesicht  ab.  Ich  stimme  zu,  dass  wir  gegen  diese  Woge  des  Todes wenig ausrichten können.  «Es sei denn ...»  Bei  diesen  Worten  spitzt  er  die  Ohren.  Darauf  hat  er  ge‐ wartet.  Seine  sanften  Dackelaugen  weiten  sich  voller  Hoff‐ nung.  «Es  sei  denn,  der  Rat  entscheidet,  kostbare  Arzneien  für  diesen  Zweck  bereitzustellen.  Schreibt  auf,  was  benötigt  wird, und der Rat wird heute Abend darüber abstimmen.»  Der Narr fällt auf die Knie. Will sich lieb Kind machen mit  seinem «Hoch lebe der Generalkapitän».    ■

  Schierling ist eine knorrige, weißliche Wurzel. Von allen Gif‐ ten  der  bekannten  Welt  ist  es  das  schmerzloseste,  das  subtilste.  Eine  sanfte  Taubheit  der  Sinne.  Bei  dieser  Wurzel  beginnt der Tod in den Füßen und wandert dann nach oben.  Unmerklich  zunächst  folgt  die  Paralyse  den  schnellen  Strömen des Blutes auf seinem Wege zum Herzen. Ein edler  Tod.  Der  Tod  eines  Philosophen,  der  dem  Sterbenden  ein  letztes  Geschenk  macht:  die  Zeit,  über  Drachenformationen  in den Wolken zu sinnieren. Man reibe die Wurzel wie eine  Möhre.  Dann  zerstoße  man  das  Fleisch  zu  einem  Brei  und  presse  den  Saft  durch  ein  Musselintuch.  Dann  vermische  247

man es mit süßem Dessertwein.  Ich  gehe  zum  Barbier,  der  ungeduldig  am  Eingang  der  Hütte wartet.  «Der Rat hat in Eurem Sinne votiert», sage ich. «Die Kran‐ ken  sind  gerettet.»  Ich  drücke  ihm  den  Weinkrug  in  die  Hand, die groß ist wie eine Bärentatze, und weise ihn an, je‐ dem Patienten einen einzigen Schluck zu verabreichen.  «Sollte  das  nicht  möglich  sein,  tränkt  einen  Zwieback  in  dem Elixier und legt jedem einen auf die Zunge.»  Der Barbier kommt seiner Aufgabe gewissenhaft nach.  Jedem Kranken führt er den Trank an die Lippen. Flüstert  freundliche  Worte  des  Trostes  und  der  Aufmunterung.  Ich  bin sicher, dass er sich um alle kümmern wird, und lasse ihn  allein. Er folgt mir nach draußen.  «Generalkapitän,  Ihr  seid  ein  guter  Mensch.»  Er  verbeugt  sich. «Das wird man Euch nie vergessen.»                              248

     

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m  siebzehnten  Tag,  als  ich  gerade  Wasser  in  meinen  Lieblingskrug  gieße,  eine  gravierte  Achatvase  mit  ge‐ hörnten  und  bärtigen  Satyrn  in  lüsternen  Posen,  umrankt  von Akanthusblättern, höre ich unten am Strand Geschrei.  «Tot, alle tot!» Der Barbier kniet im Sand und schlägt sich  mit  lautem  Geheul  auf  die  Brust  wie  ein  überspannter  Schauspieler in einer Tragödie.  Das  Meer  heute  ist  grau,  bedeckt  von  schieferfarbenen  Wolken. Beißende Worte von Bosheit und Arglist fliegen zu  mir herauf und werden vom Winde verschluckt. Wie immer  lässt der Pfarrer sich nirgends blicken. Die Männer wimmeln  über  den  Strand  wie  Ameisen  in  einem  Sack  Mehl  und  umringen die Krankenhütte. Von hier oben brauchte ich nur  die Hand auszustrecken und könnte ihrem Treiben mit einer  einzigen  Bewegung  ein  Ende  bereiten,  könnte  sie  mit  einer  Hand wegwischen.  Die  Fakten  sind  klar.  Schreib  sie  nieder.  Am  siebzehnten  Tage sind die Kranken im Schlafe verschieden. Und was gibt  es Neues? Sie lagen ohnehin im Sterben. Habt ihr vergessen,  wie  sie  gelitten  haben?  Weder  der  Barbier  noch  alle  Opiate  dieser Welt hätten helfen können. Da war es doch wohl das  Gebot  der  Stunde,  den  Prozess  zu  beschleunigen,  statt  ihn  hinauszuzögern, wie man es auch für jeden Hund und jedes  lahmende Pferd tun würde. In unseren modernen Zeiten der  chirurgischen  Möglichkeiten,  wo  man  Krebsgeschwüre  aus  der  Haut  schneidet,  wo  Ärzte  die  Leichenhäuser  plündern  und  Studenten  die  Muskeln  und  Kranzgefäße  des  Herzens  249

erforschen,  in  diesen  Zeiten  neigen  wir  dazu  zu  vergessen,  dass der Mensch sterblich ist. Dass er nur ein Hauch ist. Sagt  mir, euer Mensch – wie viel ist er wert?  Die  Männer  drängen  sich  in  engen  Grüppchen  um  den  Barbier, der noch immer heulend auf der Schwelle zur Kran‐ kenhütte hockt. Allen brennt die Frage auf den Lippen, wor‐ an diese Menschen gestorben sind.  Der  Pfarrer  gesellt  sich  nur  widerwillig  zu  ihnen,  ein  Ta‐ schentuch  vor  die  Lippen  gepresst.  Als  der  Mob  seiner  gewahr  wird,  treten  sie  mit  banger  Miene  zurück  und  ver‐ suchen, den Barbier auf die Füße zu heben.  Der  Sohn  des  Zimmermanns  ist  der  Letzte,  der  begreift.  Dann rennt er schreiend in die Wellen. «Pest!», ruft er.  Ach,  wie  dieses  magische  Wort  die  Angst  in  die  Herzen  der  Menschen  jagt,  bis  nur  noch  der  Barbier  zurückbleibt,  der  sich  weigert,  seine  Schützlinge  unter  ihren  baumwol‐ lenen Leichentüchern der Verwesung zu überantworten.  Es ist wohl an der Zeit, dass ich einschreite.  Als  ich  bei  der  Baracke  eintreffe,  sehe  ich  durch  den  Ein‐ gang,  dass  der  Schmied  versucht,  die  panisch  gewordenen  Kaufleute zu beruhigen. Sie sprechen sich einstimmig dafür  aus, mit dem Floß zur Seehundinsel überzusetzen.  Der Schmied, ein kleiner, untersetzter Mann, muss auf eine  Holzkiste klettern, um sich Gehör zu verschaffen.  «Ich  für  meinen  Teil  werde  hier  bleiben»,  übertönt  er  die  anderen.  «Wollt  ihr  Feiglinge  etwa  riskieren,  eure  Frauen  und Töchter anzustecken?»  Die Kaufleute werden still.  «Der  Apotheker  hatte  Recht»,  verkündet  Stoffel  der  Kal‐ faterer. «Es war nur eine Frage der Zeit, bis ein Fieber diese  250

gottverlassenen Küsten heimsuchte.»  «Plagen  und  Pestilenz,  Schrecken  über  Schrecken»,  heult  der Pfarrer in sein Taschentuch.  «Wir müssen unverzüglich eine Trauerfeier abhalten», sagt  der  Schneider.  Er  sitzt  auf  seinem  Lager  und  sieht  abge‐ spannt und bleich aus, seine frühere Leichtigkeit scheint da‐ hin.  Der  Erste  Trompeter  fährt  mit  dem  Finger  über  den  zer‐ beulten  Trichter  seines  seegeprüften  Instruments.  «Ich  werde  den  Marsch  spielen»,  schlägt  er  vor.  «Dann  sollten  wir  die  Hütte  abbrennen  und  die  Asche  im  Sand  vergra‐ ben.»  «Feuer!»,  kreischt  der  Pfarrer.  «Der  Apotheker  hat  gesagt,  diese Insel brennt wie Zunder. Wenn die Pest uns nicht hin‐ wegrafft, werden wir bei lebendigem Leibe verbrennen.»  Pestilenz,  Feuer  und  Schwefel  –  wie  ihre  Phantasie  mit  ihnen durchgeht.  Der Zimmerer hämmert mit der Faust gegen die Wand.  «Ruhe!», ruft er mit fester Stimme, die ich noch nie zuvor  gehört habe. «Warum setzen wir so viel Vertrauen in diesen  Apotheker?», fragt er. «Was wissen wir über diesen Kerl, der  wie  ein  Hexenmeister  an  diesen  Küsten  auftaucht,  das  Ruder an sich reißt und uns befiehlt, ihm zu folgen?»  So, der Holzhobler zweifelt noch immer am Worte des Ge‐ neralkapitäns,  meinem  Wort,  der  ich  sie  alle  aus  Schmutz  und Erniedrigung erlöst habe.  «Aber ohne ihn sind wir verloren», flüstert der Pfarrer. Er  ist  entsetzt,  dass  das  Gespräch  eine  so  aufrührerische  Wen‐ dung nimmt.  «Nein, sind wir nicht», entgegnet der Zimmerer. «Seht ihn  251

euch  an,  stolziert  durch  die  Gegend  wie  ein  Fürst  und  gibt  Befehle, ohne selbst auch nur den kleinen Finger zu rühren.»  Stoffel, der Vorsichtige, der Furchtsame, blickt sich um. Ich  drücke mich in die Schatten. «Still», zischt er. «Wenn er uns  hört!»  Der Zimmerer starrt ihn verächtlich an.  «Ich  bin  dafür,  neue  Wahlen  auszurufen»,  sagt  er.  «Wir  brauchen  den  Apotheker  nicht.  Außerdem  ist  er  ein  eigen‐ artiger Geselle, er gefällt mir nicht.»  So, dieser Undankbare, dieser gemeine Handwerker, droht  mich von meinen Thron zu stoßen.  Kein  Wort  von  den  verwirrten  Kaufleuten.  Sie  wissen  nicht, was sie denken und wem sie trauen sollen. Sie sehnen  sich  nach  der  Heimat,  nach  ihrem  behüteten  Händlerleben.  Was für ein Dilemma, in dem sie da stecken.  Ich werde sie beschwichtigen und ihnen neuen Mut geben,  werde vorschlagen, eine Begräbnisfeier abzuhalten. Und um  die  tragischen  Ereignisse  zu würdigen,  werde  ich  den  mor‐ gigen Tag zum allgemeinen Feiertag erklären. Denn ich, ihr  Regent, ich bin großzügig, ich bin gütig.                      252

     

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ie sehr sie sich langweilen, meine Jünger. Wie sie um   meine Anerkennung buhlen. Immer ist einer da und  bittet um Erlaubnis, mein Schwert zu schärfen, meine Stiefel  zu polieren, meine Rasierschüssel mit heißem Wasser füllen  zu  dürfen  oder  die  Möweneier  für  mein  Frühstück  zu  kochen.  Als  ich  ihnen  auftrage,  am  Strand  Gräben  zu  buddeln,  sind  sie  heilfroh,  endlich  eine  Beschäftigung  zu  haben.  Ich  habe  meinen  Jünglingen  einen  strengen  Tagesablauf  auferlegt. Messer und Äxte sind geschärft, obwohl jedes an‐ dere Werkzeug es auch tun würde. Den Einsatz der Muske‐ ten  habe  ich  verboten.  Wir  werden  sie  brauchen,  wenn  ein  Rettungsschiff die Insel bei Niedrigwasser sichtet.  Die letzten drei Nächte waren gesegnet mit einem schwe‐ felgelben Vollmond, der über dem Horizont in den Himmel  stieg.  Es  ist  stets  ein  unverzeihliches  Vergehen,  meine  abendlichen Spaziergänge entlang der Küste – das Rauschen  von  Möwenschwingen  in  der  nächtlichen  Luft,  goldenes  Phosphoreszieren der Wellen, all die unerwarteten Freuden  der  Tropen  –  zu  stören.  Heute  Abend  sind  es  der  Zimmermann  und  sein  Sohn,  beide  angeheitert  vom  Wein,  den sie aus dem Vorratsraum entwendet haben.  Der  Zimmermann  muss  sich  auf  seinen  Sohn  stützen.  Als  ich näher komme, reißt der Trottel die Fäuste hoch.  «Ich habe Euer Spiel durchschaut», sagt er. «Ich weiß, was  hier vor sich geht.»  «Ihr  seid  betrunken»,  entgegne  ich.  «Ihr  habt  gegen  die  253

Vorschriften  verstoßen  und  den  Wein  der  Ehrenwerten  Vereenigden Compagnie gestohlen.»  «Und  Ihr  habt  uns  betrogen!»,  schreit  er.  Ich  schlage  ihm  hart ins Gesicht. Wutentbrannt will er sich auf mich stürzen,  doch sein ängstlicher Sohn hält ihn zurück.    ■

  Ich rufe den Rat zusammen und gebe Befehl, die Strafe un‐ verzüglich zu vollstrecken und die beiden in den Fluten zu  ertränken.  Doch  meine  Ratsherren,  träge  Taugenichtse  alle‐ samt,  erheben  Einwände.  Weichen  meinem  Blicke  aus.  De  Beere will den Vater bestrafen, aber nicht den Sohn. Pelgrom  erinnert  daran,  dass  sie  es  waren,  die  beim  Bau  des  Floßes  geholfen haben. Lasst beide frei, schreit Carp. Wouter jedoch  wirft  eine  Rolle  Tau  vor  sie  hin  und  macht  sich  daran,  die  beiden an Händen und Füßen zu fesseln.  Der Zimmerer wehrt sich. Der Sohn will davonlaufen, aber  De Beere packt ihn bei den Ohren. Das Hemd des Zimmer‐ manns ist schweißdurchnässt. Wouter presst ihm eine Hand  auf den Mund.  «Das Urteil ist gesprochen», sage ich.  Carp hält sich im Hintergrund.  «Hierher,  Junge»,  schreie  ich.  Ich  bin  wütend.  «Als  ge‐ wählte Ratsmitglieder werdet Ihr weder Mitleid noch Gnade  zeigen.»  Carp  steht  zitternd  vor  mir.  Ich  deute  mit der  Spitze  mei‐ nes Schwertes auf einen runden, flachen Stein.  «Nehmt den, Junge, und dann zieht diese Schufte für ihren  schmutzigen Verrat zur Rechenschaft.»  254

Die  anderen  stehen  schweigend  da.  Dem  Zimmermann  sind die Hände auf den Rücken gebunden, er versucht noch  immer,  sich  zu  befreien.  De  Beere  packt  den  Jungen  fester.  Carp  zielt  auf  den  wimmernden  Sohn,  der  laut  aufschreit.  Der Stein fällt vor seinen Füßen in den Sand.  «Na  los»,  sage  ich  sanft.  «Möge  der  Rat  Carp  zeigen,  wie  Gerechtigkeit geübt wird.»  Am  Ende  war  es  eine  stümperhafte  Angelegenheit.  Un‐ schöne Geschichte. De Beere schlug dem Zimmerer mit dem  Stein  den  Schädel  ein.  Der  Zimmerer  fiel  rücklings  in  den  Sand. Der Sohn kreischte, Wouter fürchtete, man könne ihn  hören,  und  schlitzte  ihm  die  Kehle  auf.  Sie  zerrten  die  Körper  an  den  Füßen  in  die  Wellen.  Im  Wasser  kam  der  Vater  wieder  zu  sich,  schlug  um  sich  wie  ein  Fisch  an  der  Angel, und De Beere erhob abermals den Stein.  An  diesem  Punkt  bin  ich  in  meine  Quartiere  zurückge‐ kehrt, denn nichts verabscheue ich so sehr wie den Anblick  von Blut.                          255

       

A 

m  achtzehnten  Tag  legt  sich  feiner  Morgenregen  wie  ein  austerngraues  Leichentuch  über  die  Insel.  Kaum  genug,  die  Wasserfässer  aufzufüllen  und  die  heiße,  salzige  Luft  zu  kühlen.  Jetzt  brennt  eine  gnadenlose  Sonne  durch  den  Nebel  und  saugt  die  Regentropfen  auf,  die  sich  in  den  gerollten Blättern gesammelt haben.  Meine  Jünger  wirken  bedrückt.  Sie  lungern  am  Wasser  herum.  Selbst  Wouter  enthält  sich  seiner  spektakulären  Delphinsprünge,  bei  denen  er  ohne  einen  Spritzer  in  die  blauen Weiten taucht. Was mag sie bekümmern? Doch wohl  nicht  die  Ereignisse  der  letzten  Nacht?  Reißt  euch  zusam‐ men, meine Kinder. Der Gerechtigkeit wurde genüge getan.  Ich  habe  heute  Morgen  zweimal  die  Glocke  geläutet,  doch  noch immer kein Zeichen von Carp.  Die  Jünglinge  genießen  die  Extrarationen  und  den  guten  Wein an meiner Tafel, all die Privilegien ihrer Stellung, doch  vor der Verantwortung, die damit einhergeht, schrecken sie  zurück.  Wieder  läute  ich  die  Glocke.  Welchen  Nutzen  hat  mein Rat, wenn ich mich in der entscheidenden Stunde nicht  darauf  verlassen  kann,  dass  sie  ihr  Pfund  in  die  Waag‐ schalen  der  Gerechtigkeit  werfen?  Welchen  Nutzen,  wenn  sie  am  Schafott  auf  einmal  empfindsam  werden?  Sie  haben  bei  ihrer  Ehre  geschworen,  mit  mir  diese  Insel  zu  regieren.  Und  das  werden  sie.  Oder  ich  werde  ihnen  die  Abzeichen  herunterreißen,  die  bunten  Rockaufschläge,  und  werde  sie  mit den Händlern zum Fischen hinaus schicken, zwei Unzen  256

Zwieback in den Taschen.  Vor allem Wouter ist eine Enttäuschung. Ihm zitterten die  Hände,  als  er  den  blutbefleckten  Stein  im  Sande  vergrub.  Vielleicht  lag  es  an  der  Art  und  Weise  der  Exekutionen.  Selbst ich räume ein, dass es nicht leicht ist, einen Menschen  zu  töten.  Beim  nächsten  Mal  werde  vorschlagen,  die  Sache  schnell und sauber mit der Säbelspitze zu erledigen.  Ah – endlich höre ich ein Platschen. Wouter schwimmt mit  kräftigen,  mühelosen  Zügen.  Schwärme  von  saphirgrünen  Fischen  schimmern  in  seinem  Gefolge.  Mit  einem  Schrei  stürzt  sich  De  Beere  ins  Wasser.  Jetzt  rennt  Pelgrom  in  die  Wellen. Es dauert nicht lang, da planschen und paddeln sie  alle  ohne  eine  Sorge  auf  dieser  Welt.  So,  wie  es  sein  sollte  auf dieser paradiesischen Insel.  Alle außer Carp. Der ängstliche, sorgenvolle Carp. Jetzt se‐ he ich ihn, er hockt zusammengesunken auf einem Felsvor‐ sprung, das Kinn auf die knochigen Knie gestützt. Carp, der  Schwierige,  der  des  Nachts  noch  immer  von  unsäglichen  Suckuben  und  Schemen  aus  dem  Schlaf  gerissen  wird.  Ich  frage  mich,  warum  er  sich  das  Leben  so  schwer  macht.  Er  war  nur  Beisitzer  des  Gerichts,  Zeuge  des  Verfahrens.  Warum kann er nicht sein wie die anderen?  Abgesehen  davon,  die  Schuld  trägt  der  Zimmermann.  Er  und  sein  Sohn  haben  sich  am  Eigentum  der  Compagnie  vergriffen.  Sie  haben  gegen  die  Vorschriften  verstoßen,  die  nächtliche  Ausgangssperre  missachtet,  die  zu  ihrer  eigenen  Sicherheit und zu ihrem Besten eingeführt worden war. Wä‐ ren sie in der Baracke geblieben, nichts davon wäre gesche‐ hen. Selbstverständlich bedauern wir die Ereignisse, würden  uns  wünschen,  es  wäre  anders  verlaufen,  denn  eines  muss  257

gesagt werden: Der Zimmerer war ein Meister seines Faches.  Carp  muss  sich  zusammenreißen.  Er  bringt  meine  Jüng‐ linge durcheinander, wenn er da kichernd in der Sonne sitzt  und Selbstgespräche führt.  Als  sie  zum  Frühstück  erscheinen,  fallen  Wouter  und  De  Beere über das Brot, den Käse, den Wein her.  Ich  frage  Wouter,  warum  Carp  nicht  bei  uns  ist.  Plötzlich  herrscht Stille. Wouter hält beim Kauen inne.  «Carp geht es nicht gut», sagt er. «Carp ist durcheinander  wegen letzter Nacht.»  Die  Jungen  rutschen  auf  ihren  Stühlen  hin  und  her,  den  Stühlen, die der Zimmermann gebaut hat. De Beere schnippt  eine  Fliege  von  seinem  Glas.  Pelgrom  knabbert  an  den  Nä‐ geln, die bereits bis aufs Fleisch abgekaut sind. Jacop zerkrü‐ melt  die  Brotrinde.  Hansens  Unterlippe  zittert.  Der  junge  Carp ist sein bester Freund.  Was ist los, eben noch beste Laune und jetzt diese plötzli‐ che Schwermut?  Wouter  legt  das  Messer  nieder.  «Carp  hat  uns  die  ganze  Nacht wach gehalten. Er hat geredet und gesungen und ge‐ weint.»  De  Beere  legt  die  Stirn  in  Falten  und  kämpft  mit  einem  Gedanken. «Wouter, ich meine, der Ratsvorsitzende, glaubt,  Carp habe den Verstand verloren.»  Die  anderen  sitzen  schweigend  und  ernst  da.  Sie  warten  auf eine Antwort.  «Nun»,  sage  ich,  «dann  müssen  wir  ihm  helfen,  ihn  wie‐ derzufinden.»  De Beere kichert, Wouter jedoch blickt unbehaglich drein.  «Wir  müssen  ihm  die  Zweifel  nehmen»,  sage  ich.  «Ihm  258

helfen, seinen Gram zu überwinden.» Lächelnd betrachte ich  die besorgten, erwartungsvollen Gesichter meiner Jünglinge.  Carps  Betragen  scheint  sie  mehr  zu  beunruhigen  als  die  Schreie des Zimmerers.  «Noch  heute  werden  wir  ihn  zum  Obersten  Scharfrichter  ernennen.»  Sehr zu meiner Enttäuschung wird Wouter bleich.  «Aber niemand hat ein Verbrechen begangen», sagt er.  Ich fülle mein Glas nach. Heute Morgen sind meine Jüng‐ linge ganz ausgesprochen schwer von Begriff.  «Der  Barbier  redet  zu  viel»,  sage  ich.  «Der  Barbier  ist  des  Glaubens,  die  Kranken  seien  vergiftet  wurden.»  Ich  erkläre  ihnen,  dass  der  Barbier  ein  heimtückischer,  Ränke  schmie‐ dender  Geselle  sei,  Anführer  einer  verschworenen  Intrige.  Ich  ziehe  ein  Pergament  aus  dem  Ärmel,  rolle  es  ausein‐ ander und zähle auf, dass zu den Helfershelfern des Barbiers  der  Böttcher,  der  Erste  Trompeter,  der  Schmied  und  der  Goldhändler gehören.  «Habt ein Auge auf sie.»  Wouter hebt die Hand.  «Wird es einen Prozess geben?»  Ich  lache  laut  auf.  Wouter  läuft  rot  an  vor  Scham.  «Wohl  kaum. Die Männer sind schon aufmüpfig genug. Wir wollen  doch keine Rebellion riskieren.»  Bei  dem  Wort  Rebellion  werden  Pelgrom  und  Jacop  nervös.  Ich  glaube  fast,  meine  Ratsherren  haben  Angst.  So‐ gar Wouter.  «Wie soll es vonstatten gehen?», fragt er mit leiser Stimme.  «Ihr werdet den Barbier und seine Männer auf einen Fisch‐ zug mitnehmen.»  259

«Und dann?»  «Bindet  die  Verräter  mit  Tauen,  beschwert  ihre  Füße  mit  Steinen,  und  Carp  der  Scharfrichter  soll  sie  über  Bord  wer‐ fen.»  «Und wenn Carp sich weigert?»  «Das wird er nicht, denn sein Leben hängt davon ab.»  Wouter  runzelt  die  Stirn.  Die  Ader  an  seiner  Schläfe  pul‐ siert.  Er  wirft  einen  Seitenblick  auf  De  Beere,  der  mit  offe‐ nem  Munde  meinen  Plan  bewundert,  dann  zur  anderen  Seite  auf  Andries,  der  ein  Grinsen  aufgesetzt  hat,  um  zu  zeigen,  dass  er  keine  Angst  hat.  Hans  bricht  in  Tränen  aus.  Wouter  schweigt  noch  immer.  Seine  Lippen  sind  schmal  und  bleich.  Die  Stille  wird  drückend.  Ich  lasse  das  Pergament  auf  seinen  Teller  fallen.  Wouter,  der  bei  seiner  Seele geschworen hat, dieser gesetzlosen Insel Gerechtigkeit  zu  bringen,  starrt  auf  die  Liste  mit  den  Namen,  die  sich  in  der  Hitze  langsam  aufrollt.  Zu  guter  Letzt  nimmt  De  Beere  das  Dokument  an  sich  und  steckt  es  in  die  Tasche.  Hans  schluchzt.  Aller  Augen  sind  auf  ihn  gerichtet,  als  Wouter  den  Stuhl  zurückschiebt und sich langsam erhebt.  «Eines  noch.»  Ich  verleihe  meiner  Stimme  einen  freund‐ licheren  Ton.  «Nehmt  auch  Hans  mit,  falls  Carp  es  nicht  über sich bringt.»  Hans versucht sich zwischen Jacops Beinen zu verstecken.  De Beere packt ihn beim Kragen.  Als Wouter sich zu mir dreht, ist er ein anderer geworden,  härter.  Als  habe  der  alte  Wouter  –  der  vom  Schicksal  verwöhnte Goldjunge aus Amsterdam, auf dessen schmalen  Schultern  unsägliche  Reichtümer  ruhten,  dessen  sorgloses  260

Gelächter aus den Innenhöfen und Bordellen der Stadt tönte,  dessen  Blick  Jungfrauen  schwindelig  machte  und  Nonnen  unter  ihren  Hauben  erröten  ließ  –  als  habe  dieser  Wouter  seine Haut abgeworfen. Der alte Wouter ist nicht mehr. Eine  leere  Hülle,  die  der  Wind  davongetragen  hat.  Statt  seiner  steht  nun  meine  Schöpfung  vor  mir  und  schlägt  mit  ihren  gewaltigen  Engelsflügeln.  Mein  Menschensohn,  wiederge‐ boren. Rache singt in seinen Adern. Mit der Zeit werden alle  meine Jünglinge sein wie er, und ich werde nicht mehr einen  vom anderen unterscheiden. Noch mir ihre Namen merken  müssen.    ■

  Bei  Sonnenuntergang  kehren  Carp,  Wouter  und  De  Beere  mit  dem  Floß  zurück.  Wouter  paddelt  schnell.  Carp  kneift  die  Augen  zusammen  und  wendet  sein  schrumpeliges  Af‐ fengesicht in die blendende, violette Sonne. Hin und wieder  bedeckt  er  sein  seltsam  schiefes  Grinsen  mit  dem  Hand‐ rücken.  Ich  sehe,  dass  Hans  bei  der  Mission  wohl  versagt  hat.  Ich  habe  den  Winzling  nie  gemocht.  Also  sind  meiner  Jünger jetzt sechs.                  261

     

A 

m neunzehnten Tag beobachte ich die Frauen auf der  Seehundinsel  durch  mein  Fernrohr.  Ich  sehe,  dass  sie  nur  noch  zwei  Wasserfässer  haben,  neben  denen  mehrere  Ratsherren  Wache  stehen.  Und  dort  ist  Lucretia,  sie  hockt  vorn am Wasser und tippt einen selbst gebogenen Haken an  einer  Schnur  in  die  geriffelte  Oberfläche  eines  weiten  Wasserbeckens in den Felsen, einen Ausdruck angestrengter  Konzentration  auf  dem  Gesicht.  Sie  sieht  schmaler  aus,  ausgezehrt.  Wenn  ich  Wouter  schicke,  sie  zu  holen,  soll  meine Herrin in meinen Gemächern speisen und sich an der  üppigsten Kost delektieren, die dieses Eiland zu bieten hat.  Mit  einer  geschickten  Drehung  des  Handgelenks  zieht  sie  die Schnur aus dem Wasser. Ich lache auf vor Freude, denn  mein  kluges  Mädchen  hat  einen  Fisch  gefangen!  Nicht  viel  größer  als  eine  Elritze,  aber  nichtsdestoweniger  ein  Erfolg.  Behutsam  steckt  sie  ihren  Fang  in  einen  Beutel,  den  sie  um  die Hüfte trägt. Dann erhebt sie sich, watet tiefer hinein und  wirft  die  Schnur  über  reglosem,  smaragdfarbenem  Wasser  aus.  Lucretia,  die  ohne  Kopfbedeckung  in  der  gleißenden  Son‐ ne steht, ist die einzige Menschenseele, die sich abplagt. Sie  hat  sich  ein  Tuch  um  Schultern  und  Hals  gebunden.  Ihre  helle Haut ist voller Sommersprossen wie die einer Bäuerin.  Mit  dem  Fernrohr  suche  ich  das  Gebüsch  ab.  Dort  liegen  ein paar Frauen teilnahmslos und lethargisch im kärglichen  Schatten,  dort  drüben  spielt  eine  Rotte  halbnackter  Gören,  über  und  über  von  Staub  bedeckt,  im  pulverweißen  262

Korallensand.  Neben  einem  flackernden  Feuer  hockt  das  Mädchen  mit  den  Perlohrringen  und  windet  sich  vor  Schmerz,  während  sie  eine  eitrige  Wunde  am  Fußgelenk  mit  einem  Streifen  Baumwolle aus ihrem Unterrock verbindet. Und da sehe ich  Mayken, die Liebste des Goldhändlers, die mit verbrannten  und  geschwollenen  Lippen  Gebete  murmelt  und  ihren  lieblosen, rücksichtslosen Gott anruft.  Und  im  Schatten  der  Wasserfässer  sitzt  schluchzend  des  Pfarrers  bleicher  Krankbesoeker  unter  der  breiten  Krempe  seines Filzhutes, die in der Sonne dahinwelkt.  Ich  richte  das  Glas  wieder  auf  Lucretia.  Sie  blickt  hinaus  auf die See, sucht den Horizont ab. Dann, plötzlich, wendet  sie  den  Kopf  zur  Seite,  und  es  scheint,  als  blicke  sie  mir  gerade  ins  Gesicht.  Erschreckt  lasse  ich  das  Glas  sinken.  Seht,  wie  sie  dort  steht,  die  Hände  in  den  Hüften,  sie  wird  nicht  wanken  und  nicht  weichen,  ein  Sinnbild  stummen  Vorwurfs.  Ich  greife  nach  meinem  Branntweinglas.  Ich  nehme  einen  Schluck und lache. Das muss ich mir eingebildet haben. Auf  dieser  Insel  heißt  es  wachsam  sein,  um  nicht  den  Halt  zu  verlieren,  hier  ist  es  lebenswichtig,  die  genaue  Abfolge  der  vergehenden  Tage  im  Gedächtnis  zu  behalten,  gleichgültig,  wie  schnell  sie  einer  mit  dem  anderen  verschmelzen,  wie  schnell  jede  Minute  der  anderen  gleicht  wie  das  endlose  Wogen der Wellen.  Ein rosafarbenes Krebstier kriecht über meine Stiefelspitze,  es hat die Zangen geöffnet und ist bereit, jeden Widersacher  von  dieser  fremden,  zerfurchten  Lederlandschaft  zu  ver‐ treiben,  die  es  nun  überquert,  verbannt  aus  seiner  Heimat  263

aus Sand und Korallenfindlingen und den kühlen, feuchten  Höhlen  zwischen  den  Wurzeln  und  Ranken  verrottender  Seegräser.  Als  ich  den  Krebs  wegschnippe  und  er  auf  dem  Rücken  landet,  überkommt  mich  plötzliches  Mitleid  mit  der  miss‐ lichen  Lage  dieses  einsamen,  verstoßenen  Geschöpfs.  Es  zappelt  mit  seinen  Spinnenbeinen  und  wiegt  sich  vor  und  zurück.  Ich  könnte  gütig  sein,  gnädig  wie  ein  Gott,  und  diese  krabbelnde  Kreatur  in  das  feuchte,  dunkle  Loch  setzen, aus dem sie gekommen ist. Stattdessen zermahle ich  sie mit dem Stiefelabsatz.  Lucretia  dort  an  fernen  Küsten  zu  sehen,  ist  mir  aufs  Ge‐ müt geschlagen. Ich lege mein Fernrohr beiseite.  Wie  schwer  die  Zeit  wiegt.  Nicht  eine  Welle  auf  dem  Ozean. Nicht der leiseste Windhauch. Nicht eine Wolke am  flachen  Himmel  aus  Pappmache.  Ich  bin  es  leid,  dieses  Panorama, diese blaue Leere.  Selbst  eine  römische  Kamee  vermag  mich  nicht  zu  erhei‐ tern.  Dabei  ist  dieses  kostbare  Juwel  laut  Gasper,  dem  Amsterdamer Juwelier, eine der erlesensten Arbeiten in der  bekannten  Welt,  die  der  kluge  Kommandant  an  Bord  ge‐ schmuggelt  hat,  um  in  heimlichem  Handel  mit  den  Sulta‐ nen am Hof der Moguln private Profite einzufahren.  Der Kommandant gibt sich als Treuhänder der Compagnie  aus,  als  Mann  von  Ehre,  verlässlich  wie  sein  Wort,  un‐ bestechlich  und  mit  untadeligen  Referenzen,  doch  anhand  der  Papiere  in  seinem  Schreibtisch  bin  ich  daraufgestoßen,  dass  er  ein  Agent  Rubens̉  ist,  jenes  alternden  Lüstlings,  der  seine Antiquitätensammlung zu Geld machen will, um sich  eine  noch  jüngere,  noch  weißere,  noch  korpulentere  Gattin  264

kaufen  zu  können.  Wenn  die  Compagnie  dem  Komman‐ danten  auf  die  Schliche  kommt,  wird  der  Generalgouver‐ neur wenig erfreut sein.  Ich lege den antiken Achat beiseite. Dabei kann sein Motiv  fast  immer  mein  Blut  erwärmen  –  ein  römischer  Kaiser  im  Streitwagen,  von  zwei  Kentauren  gezogen,  deren  gefederte  Hufe die gefallenen Feinde in den Staub treten, darüber eine  geflügelte Victoria, die einen Kranz in kräftigen, athletischen  Armen hält. Mir gefällt der Gedanke, dass es der gleiche Rö‐ mer sein könnte, der unseren falschen Propheten ans Kreuz  nagelte.  Wie  oft  habe  ich  die  Linien  dieses  Kleinods  nachgezogen,  habe  die  Falten  im  kaiserlichen  Gewand  bewundert,  jedes  einzelne  Weinblatt  im  geflochtenen  Kranz  der  Victoria,  die  feinen  Windungen  in  den  Hörnern  der  Kentauren.  Ge‐ schwindigkeit, Weite und Tiefe ist in diesem Bild.  Heute jedoch lege ich es zurück in die Truhe mit dem Gold  und  dem  Silber,  geprägt  und  ungeprägt,  den  Schmuckstü‐ cken und den anderen Kunstgegenständen, die einst für den  privaten Handel in Ostindien bestimmt waren. Lieber narre  ich  Fliegen  mit  meinem  Fächer,  fange  sie  in  der  Hand  und  zupfe  ihnen  die  Gazeflügel  von  den  trocknen,  zerbrech‐ lichen Körpern.    ■

  Der Pfarrer kämpft sich den Hügel hinauf. Er scheint aufge‐ bracht,  und  er  hat  es  ungewöhnlich  eilig.  Seltsam,  dass  er  trotz  strikter  Rationierung  noch  immer  so  fett  ist.  Von  so  schwabbeliger  Feistigkeit.  Es  sei  denn  –  ist  es  zu  fassen  –,  265

unsere  psalmenträllernde  Elster  stiehlt  Vorräte.  Als er  mich  erblickt, winkt er.  «Generalkapitän»,  ruft  er  von  unten.  Er  bleibt  stehen  und  wischt sich den Schweiß vom Gesicht. Dann stolpert er keu‐ chend  weiter.  Als  er  es  endlich  geschafft  hat,  muss  ich  warten, bis er wieder zu Atem gekommen ist.  «Schlechte  Neuigkeiten»,  bringt  er  schließlich  hervor.  «Ei‐ nige Männer werden vermisst.»  Zuerst nennt er den Barbier und seine Mitverschwörer, wie  zu  erwarten  war.  Seine  kleinen  Schweinsaugen  sind  weit  aufgerissen vor Angst.  «Es muss etwas passiert sein», sagt er.  «Wann sind sie zuletzt gesehen worden?»  Er  zögert.  Umsichtig  wie  eine  Diplomat.  Denn  es  geht  nicht an, meine Jünglinge geradeheraus zu beschuldigen.  «Mit Mijnheers Wouter, De Beere, Hans und Carp, sie sind  zum Fischen ausgefahren.»  «Und nicht zurückgekehrt?»  Er schüttelt den Kopf.  «Und  seit  zwei  Tagen,  Mijnheer,  ich  meine  mein  General‐ kapitän, sind auch der Zimmerer und sein Sohn verschwun‐ den,  zwei  so  dienstwillige  Seelen,  wie  Ihr  sicher  bestätigen  werdet.»  Er streicht über das Kruzifix an seinem Hals.  Ich  plane  meine  nächsten  Züge.  Wie  kann  ich  diesen  Läufer schlagen?  «Vater», sage ich, «ich habe etwas zu beichten.»  Beim Wort beichten wirft er mir einen hoffnungsfrohen, er‐ wartungsvollen  Blick  zu,  faltet  die  Hände  im  Schoß  und  setzt sein vollendetes Krankenzimmerlächeln auf. Also hebe  266

ich an:  «Diese  Männer  sind  im  Vertrauen  zu  mir gekommen  und  haben  um  die  Erlaubnis  gebettelt,  zu  ihren  Frauen  auf  die  Seehundinsel  umsiedeln  zu  dürfen  –  denn  sonst,  so  sagten  sie, bräche es ihnen das Herz.»  Der  Pfarrer  blickt  auf  den  Ozean  hinaus,  zu  den  schwachen  Umrissen  der  in  Dunst  gehüllten  Inseln,  zu  den  Haien,  die  jenseits  des  Riffs  eine  Witterung  aufgenommen  haben und schnell wie der Wind daraufzuschießen.  «Sie werden sich doch nicht der Verzweiflung hingegeben  haben», sagt er verschreckt.  «Ganz  im  Gegenteil»,  versichere  ich  ihm.  «Da  Euer  Gott  Liebe und Mitgefühl predigt, nahm ich ein Blatt aus seinem  kleinen schwarzen  Buch  und  habe  ihren  Wunsch  erfüllt,  je‐ doch  nicht  ohne  sie  zuvor  zur  Verschwiegenheit  zu  ver‐ pflichten,  denn  wenn  ein  jeder  übersiedeln  wollte,  wären  wir bald in der gleichen Zwangslage wie ehedem.»  Er nickt mit ernster Miene. «Eine Insel kann uns nicht alle  ernähren.»  «Ganz genau», sage ich.  Ich habe mich in Fahrt geredet und bin fast selbst gerührt  von der Geschichte, die mir so leicht von den Lippen geht.  «Warum,  könntet  Ihr  nun  fragen,  wurden  diese  Männer  vor den anderen ausgezeichnet?»  Der gefräßige Trottel hängt mir an den Lippen.  «Nun,  wegen  ihrer  Standhaftigkeit  und  ihres  Geschicks,  ohne  die  wir nicht  den  Stuhl  hätten,  auf  dem  Ihr  sitzet,  die  Holzschuhe an Euren Füßen, jene hölzernen Piken, die unser  findiger Barbier gefertigt hat.»  Der Pfarrer nimmt die Piken in Augenschein.  267

«Doch hätte Euer tyrannischer Himmelsgott ihnen die glei‐ che Gnade gewährt, wie ich es getan habe?», frage ich. «Wo  er so unerbittlich darauf beharrt, dass wir durch das Tal der  Tränen gehen?»  Die  Frage  verunsichert  ihn,  und  er  atmet  tief  durch.  Ich  bringe mein Gesicht dicht vor seines.  «Sagt mir, mein Pradikant, dass ich ein guter Mensch bin.»  «Ihr  habt  Eure  Beichte  nicht  beendet,  Mijnheer»,  sagt  er  mit leiser Stimme. Sein Kruzifix blitzt in der Sonne.  Beichte, dass ich nicht lache.  «Ich habe nichts weiter zu beichten», sage ich. «Denn Euer  Gott, der vollkommen ist in Tugend und Güte, kann unmög‐ lich  das  Böse  in  mein  Herz  säen,  denn  an  ihm  ist  kein  Falsch.»  Schachmatt.  Der  Pfarrer  seufzt.  Vielleicht  liegt  es  an  der  Hitze, aber er wirkt älter und müder, als ich ihn je gesehen  habe.  «Auch  wenn  die  Vorräte  rationiert  werden  müssen»,  sage  ich,  «hat  der  Rat  doch  alles  Vertrauen  verdient,  welcher  de  facto als Kurator für Euch alle sorgt.»  Doch ich erspare ihm die traurige Nachricht, dass weitere  kleine  Diebereien  entdeckt  wurden,  namentlich  ein  kleiner  Klumpen Käse in der Hängematte des Kabinenstewards. Es  wird  Repressalien  geben.  Dieses  Mal  werde  ich  De  Beere  zum  Scharfrichter  ernennen.  Denn  ich  will,  dass  sich  alle  meine Jünglinge an den Geruch von Blut gewöhnen.          268

     

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m zwanzigsten Tag beschließe ich, eine Inselversamm‐ lung einzuberufen. Beim ersten Läuten der Glocke der  Batavia nehmen Wouter und De Beere ihre Plätze rechts und  links  von  mir  ein,  die  Musketen  in  den  Händen.  Die  Kaufleute trudeln einer nach dem anderen über den Strand  ein und gesellen sich zu der größer werdenden Gruppe, die  zu  meinen  Füßen  kauert.  Ihre  Gesichter  blicken  wachsam  und  prüfend.  Wilde  Gerüchte  und  Tratsch  gehen  um  seit  dem  mysteriösen  Verschwinden  des  Barbiers  und  seiner  Mitverschwörer, des Zimmerers und seines Sohnes und der  anderen Männer.  Einige  glauben,  Haie  hätten  die  Männer  beim  Fischen  auf  dem  Riff  angegriffen,  andere  behaupten,  sie  seien  von  Wilden entführt oder von Leviathanen in die Tiefe gerissen  worden.  Einige  beharren,  sie  hätten  sich  im  Buschwerk  verlaufen und ein Suchtrupp müsse ausgesandt werden.  Ich werfe dem Pfarrer einen scharfen Blick zu, und obwohl  er hochrot anläuft, schafft er es, den Mund zu halten.  Ich  hebe  die  Hand.  «Trotz  dieser  rätselhaften  Vorkomm‐ nisse, mit deren Aufklärung der Rat befasst ist, habe ich gute  Neuigkeiten zu verkünden.»  Aller Augen sind auf mich gerichtet.  «Gestern  wurde  die  gefährliche  Überfahrt  zur  Berginsel  gewagt,  wo  die  Soldaten  lebendig  und  wohlbehalten  ange‐ troffen wurden.»  Die Menge jubelt.  «Warum  haben  sie  keine  Rauchsignale  gegeben?»,  ruft  269

jemand.  Ich  lächle.  «Hayes  hat  beschlossen,  das  Floß  noch  einmal  kommen  zu  lassen,  denn  er  hatte  eine  wichtige  Mitteilung  zu machen.»  Ich erzähle ihnen, Hayes habe uns alle wissen lassen wol‐ len,  dass  seine  neue  Kolonie  blühe  und  gedeihe  und  bis  zu  zwanzig weitere Übersiedler aufnehmen könne.  Die Menge bricht in Begeisterungsrufe aus.  «Er sagte auch, dass diejenigen unter Euch, die verheiratet  sind,  Ihre  Gattinnen  von  der  Seehundinsel  holen  und  ge‐ meinsam mit ihnen in seinen sicheren Hafen einlaufen kön‐ nen.»  Wouter  wirft  mir  ein  verschlagenes,  verstohlenes  Grinsen  zu  und  tritt  vor.  «Beeilt  Euch»,  schreit  er.  «Wer  zuerst  die  Hand hebt, ist dabei.»  Der  Anblick  des  armen,  verdutzten  Pfarrers,  dessen  Frau  an seinem Ärmel reißt, um seine Hand in die Luft zu heben,  amüsiert  mich.  Ängstlich,  fast  entschuldigend  blickt  er  zu  mir,  dann  winkt  er  mit  den  anderen  Wouter  zu  –  doch  zu  spät.  Zwanzig  sind  bereits  auserwählt.  Sie  schluchzen  vor  Erleichterung und rennen zur Schlafbaracke, um ihre Habse‐ ligkeiten zu packen.  Dieses Mal sollen De Beere und Carp das Floß lenken, be‐ waffnet mit Musketen und Säbeln; eine Fahrt sollte genügen.              270

       

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m einundzwanzigsten Tag werde ich von einem Sing‐ sang geweckt, der vor meinem Quartier ertönt. Elende  Bibelverse.  Der  Pfarrer  und  sein  kniebeugendes  Pack  von  Psalmensängern fängt an, mir auf die Nerven zu gehen. Wie  oft  muss  ich  noch  erklären,  dass  es  weder  Himmel  noch  Hölle  gibt,  dass  die  Bibel  ein  reines  Märchen  ist,  nichts  weiter?  «Kommt  her,  ihr  Teufel  mit  den  Sakramenten,  wo  steckt  ihr?»,  rufe  ich  durch  die  Leintuchklappe.  Der  Chor  ver‐ stummt.  Doch  später  beim  Frühstück  bin  ich  zufrieden  zu  sehen,  wie leicht meine Jünger meinem Glauben verfallen, dass ihr  Gott,  der  vollkommen  ist  in  Tugend  und  Güte,  dass  dieser  Gott unmöglich das Böse in die Herzen der Menschen säen  kann,  denn  an  ihm  selbst  ist  weder  Schlechtigkeit  noch  Falsch.  Ich  erkläre  ihnen,  dass  es  für  uns  weder  Gut  noch  Böse  gibt.  Der  primitive  Gegenpol  von  Heiligen  und  Sündern,  von  Himmel  und  Hölle,  Gott  und  Satan,  dieses  simple  Werkzeug  der  Unterdrückung,  ist  nur  auf  den  gemeinen  Mann anzuwenden.  Mit großen Augen sitzen meine Jünger schweigend da, nur  Pelgrom hebt die Hand.  «Was  gibt  es  denn  dann?»,  fragt  er  mit  kläglicher  Stimme  wie ein verängstigtes Kind.  Ich lache.  271

«Nun, Freiheit natürlich.»  So. Ich gebe Befehl, dass jeder auf dieser Insel, den Pfarrer  eingeschlossen, der beim Beten erwischt wird, dem General‐ kapitän zu melden ist. Denn alle Religionen sind Feinde der  Lust.  Wie  Wouter  die  Lippen  schürzt  bei  diesem  runden,  saftigen Wort: Lust.    ■

  Jeden  Morgen  beobachte  ich  die  Frauen  auf  der  See‐ hundinsel  durch  mein  Fernrohr,  die  Verlorenen,  die  die  Korallenküste  auf  und  ab  wandern.  Sie  wühlen  im  Seegras  nach  Mollusken,  suchen  unter  Steinen  nach  brackigem  Wasser.  Es ist an der Zeit, Lucretia aus ihrem Exil zu erretten. Was  die anderen betrifft, so versuche ich die Lage abzuschätzen.  Welche  Verzweiflung  diese  Frauen  überkommen  wird,  wenn sie schwach werden wie neugeborene Kätzchen, wenn  sie  an  ranzigen  Wasserpfützen  ihren  Durst  stillen.  Die  Kin‐ der besonders. Sie werden nicht einmal die Kraft haben, ihre  Toten zu begraben.  Bei  der  letzten  Zählung  war  die  Anzahl  der  Männer  hier  auf  fünfundsechzig  gesunken,  meine  Jünger  natürlich  nicht  eingeschlossen.    ■

    Fast jede Nacht lenkt Orion seinen Wagen am Fixpunkt des  östlichen  Himmels  auf  einen  leuchtenden  Nebel  unbekann‐ 272

ter, willkürlicher Sterne zu. Der Mensch hat eine solche Ge‐ staltlosigkeit  wie  in  diesen  chaotischen  Konstellationen  nie  ertragen können. Ohne die Beständigkeit des Polarsterns ha‐ ben  die  hastenden  Himmel  ihre  Bedeutung  verloren.  Die  Planeten  sind  auf  die  Seite  geworfen,  aus  ihrer  Achse  gerutscht, und die bekannte Welt steht Kopf.    ■

  Wouter  und  De  Beere  machen  sich  einen  Spaß  daraus,  vor  der Baracke im Hauptlager herumzulungern.  «Jesus  war  ein  Greis  in  Kinderkleidern»,  schreit  Wouter.  «Und der Vater der Lüge.»  Er weiß nicht, dass ich ihn aus den Schatten heraus beob‐ achte,  während  er  eine  vollendete  Parodie  meiner  Worte  gibt. Voller Stolz, Übermut und Trotz blickt er zu De Beere  hinüber und feixt.  De Beere starrt ihn bewundernd und entgeistert an.  «Es gibt keinen Gott», flüstert Wouter. Mit ausgestreckten  Armen  wirbelt  er  in  einem  irrsinnigen  Freudentanz  um  die  eigene Achse, den Kopf in den Nacken geworfen, den Blick  hinauf  zu  den  Sternen  gerichtet.  «Es  gibt  keinen  Gott»,  schreit er in triumphierendem Überschwang.  Ein  ängstlicher  Ausdruck  huscht  über  De  Beeres  Züge.  Seine  Schultern  versteifen  sich,  fast  duckt  er  sich  in  der  Er‐ wartung, von einem feurigen himmlischen Blitz getroffen zu  werden.  Mit  einem  unwillkürlichen  Schaudern  blickt  er  in  die Dunkelheit, die ihn umgibt.  Wouter lacht, hämisch wie ein Schuljunge, der glaubt, sei‐ nen  gestrengen  Lehrmeister  mit  Spottnamen  und  Tinten‐ 273

spritzern aus dem Federkiel narren zu können.  De  Beere  kichert.  Er  will  hinter  dem  Mut  seines  Freundes  nicht zurückstehen und schreit: «Gott ist tot.»  Die Worte verhallen in der Nacht.  «Ich erkläre alle Gebete und Sakramente für null und nich‐ tig», verkündet Wouter.  Der  Schneider  und  der  Kalfaterer  sind  die  Ersten,  die  voller Entsetzen die Köpfe aus der Baracke stecken. Anders  als  der  Schneider,  der  seine  Fäuste  schüttelt,  bedenkt  der  Kalfaterer  Wouter  mit  einem  vorwurfsvollen  Blick.  «Kind»,  sagt er, «Gebete sind das Einzige, was uns bleibt.»  Wouter lacht ihm ins Gesicht.  «Das  ist  Blasphemie!»,  schreit  der  Schneider.  «Da  spricht  der Satan selbst!» Er will auf Wouter losgehen, doch der Kal‐ faterer hält ihn mit festem Griff zurück.  Von  dem  Lärm  geweckt,  erscheinen  nun  auch  der  Koch  und  sein  Lehrling  in  der  Tür.  Der  Lehrling,  ein  ängstlicher  Knabe,  versteckt  sich  hinter  seinem  Meister.  De  Beere  wiederholt meine neuesten Anweisungen.  «Jeder,  der  auf  dieser  Insel  beim  Beten  erwischt  wird»,  er  wirft  dem  Schneider  einen  zornigen  Blick  zu,  «wird  dem  Generalkapitän gemeldet.»  Entsetztes Schweigen.  «Das ist ein Befehl des Generalkapitäns», sagt Wouter. «Er  wird keinen Ungehorsam dulden.»  Die  Männer  sind  entrüstet  und  flüstern  wild  durcheinan‐ der, als sie in die Baracke zurückkehren. Ich lausche Wouters  Gelächter, das durch die Dunkelheit schallt.      274

     

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m  zweiundzwanzigsten  Tag  regnet  es,  ein  heftiger,  peitschender  Regen,  der  die  Wasserfässer  bis  zum  Überlaufen füllt und den festgebackenen Matsch in unseren  gähnenden  Truhen  aufwühlt.  Er  zaubert  große,  köstliche  Kelche  in  den  schlaffbäuchigen  Ozean,  der  schnaufende  Wellen  an  die  Küste  wirft,  die  hoch  in  die  feuchte  Luft  steigen und nach mehr verlangen.  Im Schutze meiner Gemächer beobachte ich, wie der Regen  in Fontänen von den Blättern spritzt und sich auf dem gero‐ deten  Land  in  tiefen  Rinnsalen  neben  den  Fußpfaden  sam‐ melt.  Der  wohltätige  Wolkenbruch  hat  unsere  Bestände  bereits  aufgefüllt,  ungefähr  dreißig  Wasserfässer,  außerdem  einige  ehemalige Schweine‐ und Rindfleischfässer. Auch der Pegel  in den Wasserlöchern ist gestiegen.  Ich muss gestehen, dass meine Ungeduld mit den arbeits‐ scheuen  Kaufleuten  wächst,  die  zwischen  den  Fischzügen  untätig  auf  den  Felsen  hocken  und  sich  die  Läuse  aus  den  verfilzten  Haaren  klauben.  Also  werden  sie  auf  meinen  Befehl  hin  und  unter  Aufsicht  meiner  Jünger  das  Korallen‐ riff abtragen, um dort einen Ausguck zu errichten, denn für  sie  und  für  uns  alle  ist  es  das  Beste,  einen  geregelten  Tagesablauf zu wahren. Faule Meeresgaffer allesamt, haben  sie sich in kürzester Zeit gehen lassen, haben jeglichen Sinn  für  die  eigene  Person  verloren.  Und  dann  der  Dreck,  das  Ungeziefer – ein nicht zu tolerierender Anblick.  Heute Morgen habe ich Wouter Anweisung gegeben, dass  275

den Kaufleuten die Köpfe zu scheren sind. Es ist eine Frage  der  Hygiene,  von  Anstand  ganz  zu  schweigen.  Sollten  sie  sich  widersetzen  ...  nun,  der  Rat  wird  ihnen  verständlich  machen, dass es nur zu ihrem Besten ist.  Und  ich  habe  angeregt,  den  Männern  in  der  alphabeti‐ schen Reihenfolge ihrer Namen Nummern zu geben. Umso  leichter  für  den  Rat,  sie  unter  Kontrolle  zu  halten.  Abgese‐ hen  davon  ist  es  eine  echte  Entlastung,  sich  nicht  all  die  Namen merken zu müssen, all die Hanse und Jans.  Carp ist jetzt für meine Toilette zuständig und für die Rei‐ nigung der weißen Seidenstrümpfe des Kommandanten und  der  weichen  Leinenhemden,  die  so  überaus  geeignet  sind  für  die  Hitze  der  Tropen,  und  ich  bin  zufrieden,  ihn  mit  allem Ernst bei der Arbeit zu sehen. Jeden Tag schrubbt er –  schrubb‐schrubbe‐didubb – die Kleider im seichten Wasser,  und inzwischen hat er begriffen, dass ein einziger Fleck ge‐ nügt, mein Missfallen zu erregen.  Trotz  der  primitiven  Umstände,  unter  denen  wir  hier  leben, bin ich penibel und streng. Jeden Morgen bewundere  ich  mein  Bild  in  einem  Handspiegel  aus  Zinn,  der  einst  als  Handelsware geführt wurde. Ich stutze mir den Schnurrbart  und  reibe  mir  Koschenille  auf  die  Lippen,  und  bei  Todes‐ strafe bestehe ich darauf, dass der Rat es mir gleichtut.  Die  äußere  Erscheinung,  sage  ich  ihnen,  ist  alles.  Weder  auf  dieser  verlassenen  Insel  noch  irgendwo  sonst  auf  dem  bekannten Planeten werden wir uns zu Barbaren herabwür‐ digen lassen. Wir sind keine Paviane, sondern Edelleute aus  Amsterdam. Nach Geburt und Rang von den anderen unter‐ schieden, die zum Arbeiten aufs Riff geschickt werden.  ■ 276

Gegen  Mittag  lässt  der  Regen  nach.  Die  Sonne  durchsticht  den ausgebleichten Himmel. Die Insel dampft. Warmer, stil‐ ler  Nebel  verhüllt  das  graugrüne  Buschwerk,  hängt  an  jedem Farnwedel und jeder Blattspitze. Unten an der Küste  marschieren meine Jünglinge auf und ab, die Säbel blitzen in  der Sonne. Wie stolz sie sind auf ihre neuen, scharlachroten  Uniformen,  geschneidert  aus  den  Samtvorhängen,  die  vom  Wrack gerettet werden konnten. Jeder Ärmel und jede Epau‐ lette ist mit Goldbrokat besetzt.  Am  späten  Nachmittag  dringt  Wouter  unter  einem  Kranz  aus Kletterpflanzen hervor wie eine Nymphe, wie mein ganz  persönlicher Ariel von Prosperos Insel. Ich lege die Opium‐ pfeife beiseite.  «Die Händler haben sich zuerst geweigert, sich rasieren zu  lassen», sagt er, streicht sich das dichte blonde Haar aus der  Stirn und geht neben mir in die Hocke.  Sonnenlicht  strömt  durch  das  Blattwerk,  Schweißperlen  glänzen  auf  Wouters  schmalen  Schultern.  Wieder  einmal  war mein Ratsvorsitzender ungehorsam und hat sich seines  Hemdes  entledigt.  Ich  muss  ihn  anhalten,  das  nicht  noch  einmal zu tun.  Ich frage, ob der Rat dargelegt habe, dass die Männer aus  Gründen  der  Hygiene  rasiert  werden  sollten  und  dass  ihre  Namen  nicht  mehr  benötigt  würden,  um  Recht  und  Ord‐ nung aufrechtzuerhalten.  Wouter klatscht auf eine Fliege an seinem Ellbogen.  «Der  Koch,  der  störrische  Kerl,  meinte,  wenn  der  Rat  den  Menschen ihre Gebete nimmt, ihr Haar und ihren Namen –  was bleibt ihnen dann noch?»  Ich klatsche in die Hände vor Freude. Denn es ist nicht zu  277

leugnen, der Koch hat Recht.  Jetzt fängt Wouter an, die Szene nachzuspielen.  «‹Schande über Euch›, habe ich gesagt. ‹Wie könnt Ihr die  Worte des Generalkapitäns in Zweifel ziehen, dem doch nur  Euer Wohl und Wehe am Herzen liegt?›»  Mit  geschwellter  Brust  stolziert  mein  Jüngling  auf  seiner  imaginären Bühne auf und ab. Er erzählt, De Beere habe sie  daran erinnern müssen, wer und was sie einst gewesen seien  –  Kaufherren  der  Compagnie.  Er  habe  ihnen  sogar  einen  Spiegel vorgehalten, damit sie das Elend selbst sehen konn‐ ten. Er lacht.  «Schließlich haben wir den Schneider dazu gebracht, jeden  Mann  mit  seiner  Schere  so  kurz  wie  ein  Osterlamm  zu  scheren.»  Doch als er zur Abschaffung der Namen kommt, schüttelt  Wouter  den  Kopf.  «Pelgrom  war  überzeugt,  dass  sie  über  uns herfallen würden», sagt er. «Er war drauf und dran, eine  Ladung Schrot in die Luft zu feuern.»  An  dieser  Stelle  lege  ich  die  Stirn  in  Falten,  denn  das  Ab‐ feuern  der  Musketen  ist  strengstens  verboten.  Wouter  be‐ merkt  meinen  Unmut  und  schenkt  mir  sein  verführerisch‐ stes Höflingslächeln.  «Gerieben  wie  sie  sind,  wollten  sie  sich  nur  dann  Num‐ mern aufs Revers nähen, wenn im Gegenzug das Gebetsver‐ bot aufgehoben würde.»  «Und Eure Antwort?»  «Ich sagte, dass genau diese Vorschrift des Rates die aller‐  wichtigste sei und niemals gebrochen werden dürfe.»  Ich hebe mein Weinglas. Seltsam, wie einfach es ist, diesen  Kaufleuten allen Mut und alle Gegenwehr zu nehmen.  278

«Ihr habt Eure Sache gut gemacht.»  ■

  Jede Nacht beobachte ich die Kaufleute durch die Schlitze in  der aus groben Planken zusammengehauenen Wand der Ba‐ racke,  wie  sie  die  Dochte  in  den  Stumpen  gestohlener  Kerzen  entzünden.  Man  wird  sie  zur  Rechenschaft  ziehen.  Auch  die  Ehrenwerte  Vereenigde  Compagnie  würde  solch  kleinliche  Diebereien  ächten.  Wouter  wird  davon  erfahren  müssen.  Die  Männer  liegen  keuchend  und  schlaflos  auf  ihren  Bettstätten  wie  Hähne  im  Hühnerhaus  in  jenen  schläfrig  schleichenden  Stunden,  in  denen  Kreuzottern  und  Ratten  ihr  Unwesen  treiben.  Ich  atme  ihre  Angst  mit  dem  sauren Geruch ihres Schweißes ein, dem beißenden Gestank  der Urinpfützen hinter ihren Lagern. Ich höre die Angst im  verstohlenen  Flüstern  von  Flucht.  «Wir  werden  das  Floß  klauen», wispern sie, «und zur Berginsel fahren.»  Ich,  der  ich  nicht  schlafen  kann  und  ruhelos  daraufwarte,  dass  Sirius,  meine  Sonne,  aufgeht,  ich  genieße  ihre  Angst.  Ich  schleiche  um  die  Baracke  wie  ein  Wolf.  Ich  lache  in  die  übervollen  Himmel,  die  ihren  sinnentleerten  Sternenballast  gen Westen schiffen.                279

     

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m dreiundzwanzigsten Tag verläuft der Raubzug mei‐ ner  Jünglinge  zur  Seehundinsel  nicht  so  reibungslos,  wie ich es mir gewünscht hätte.  Statt  Lucretia  meinen  Anweisungen  entsprechend  zu  er‐ greifen,  haben  die  Jünglinge,  wie  Wouter  sagt,  die  Nerven  verloren, als die Schiffbrüchigen auf sie losstürmten. Einige  der  Frauen  sind  in  die  Wellen  gerannt  und  haben  das  Floß  beinah  zum  Kentern  gebracht,  als  sie  an  Bord  zu  klettern  versuchten. Andere wollten Wouter und De Beere ins Was‐ ser  zerren.  Jacop  hat  beim  Staken  in  einer  Untiefe  den  Halt  verloren  und  ist  ausgerutscht.  Einer  der  Ratsherren  stürzte  sich auf ihn und drückte ihn, der wild um sich schlug, unter  Wasser.  In  diesem  Durcheinander  war  Lucretia  zunächst  nirgends  auszumachen,  und  da  meine  Burschen  um  ihr  Leben  fürchteten,  hatten  sie  keine  andere  Wahl,  als  das  Feuer zu eröffnen.  Einige der Insulaner konnten entkommen. Eine unbekann‐ te Zahl ist in die Büsche geflüchtet oder hat sich ins Wasser  geworfen.  Die  Ratsherren  und  vier  Frauenzimmer  wurden  auf Holzplanken treibend jenseits der Dünung gesichtet. Ich  werde meine Jünglinge noch einmal schicken müssen. Doch  wenigstens  haben  uns  die  Flüchtigen  einige  Arbeit  erspart:  denn  wer  kann  hoffen,  diese  haiverseuchten  Gewässer  sicher zu durchschwimmen?  Bei Nacht und Nebel kehrten Wouter und meine Jünglinge  zurück  und  legten  an  der  jenseitigen  Küste  der  Landzunge  an.  Carp  kam,  mich  zu  holen,  und  marschierte  mit  großen,  280

platschenden  Schritten  über  die  Felsen  voran,  sodass  ich  dem flackernden Lichte seiner Wachskerze folgen musste.  Während  ich  von  Fels  zu  Fels  stolperte  und  auf  schleimi‐ gen  Algen  ausrutschte,  während  die  sprühende  Gischt  uns  zu durchnässen drohte, verfluchte ich diesen Irrsinn, die un‐ begreifliche  Heimlichtuerei,  bis  ich  endlich  in  einem  Licht‐ kranz opaleszierender Nebelschwaden das Floß erblickte.  Mit aller Kraft stemmte sich De Beere gegen die Stake, die  in einer Felsspalte im Riff steckte. Und dann begriff ich.  Sieben Frauenzimmer kletterten vom Floß. Als ich sie sah,  erhellte  ein  Lächeln  mein  Gesicht  –  endlich  war  mir  meine  schöne  Dame  zurückgegeben,  nicht  allein,  wie  ich  geplant  hatte, aber doch gesund und wohlbehalten.  Dennoch  –  ohne  mich  zu  konsultieren,  hat  mein  lüsterner  Ratsvorsitzender der Versuchung dieser sechs Weiber nach‐ gegeben,  die  allesamt  Augenzeugen  der  Schießerei  gewor‐ den  sind,  was  bedeutet,  dass  sie  hinter  Schloss  und  Riegel  und unter dauernder Bewachung gehalten  werden müssen.  Und wer soll das Wouters Ansicht nach übernehmen? Er tut  gut  daran,  mir  einen  vorsichtigen  Blick  und  ein  reuiges  Grinsen zuzuwerfen, als er die Herde jugendlicher Bräute an  Land  führt.  Doch  ich  muss  eingestehen,  dass  es  anständige  Mädchen  sind,  und  könnte  man  ihnen  ein  Lächeln  ent‐ locken, wären sie sogar hübsch anzuschauen.  Dann  treibt  Wouter  die  Frauenzimmer  mit  dem  Büffelle‐ dergriff  seiner  Peitsche  vorwärts.  Sie  stehen  knöcheltief  im  glatten, grauen Wasser und drängen sich ängstlich aneinan‐ der,  die  Nüstern  gebläht  wie  Vieh,  wenn  es  plötzlich  und  unerwartet  um  eine  unbekannte  Ecke  und  durch  das  Schlachthoftor  getrieben  wird  und  zum  ersten  Mal  den  281

Geruch des eigenen Blutes wittert.  Ich  bin  nicht  aus  der  Dunkelheit  vorgetreten,  habe  nicht  die Hand ausgestreckt, sie zu begrüßen, habe Lucretia nicht  in  meine  Gemächer  geführt,  denn  zu  meiner  Überraschung  musste ich feststellen, dass ich es genoss, sie wie die anderen  behandelt zu sehen, wie eine Konkubine, die brüderlich von  uns allen geteilt wird.  Carp  sagte  ich,  dass  die  Frauen  unverzüglich  in  die  Vor‐ ratskammer neben meiner Unterkunft zu bringen seien, wo  die  Hochzeitsfeiern  stattfinden  sollen.  Ich  wies  Pelgrom  an,  mit  der  Muskete  bewaffnet  vor  der  Baracke  der  Kaufleute  Wache zu stehen.  Dann stahl ich mich ungesehen davon in die schwindende  Dunkelheit der Nacht.    ■

  Als  die  aufgehende  Sonne  wie  Eigelb  über  dem  Horizont  zerrann,  trafen  meine  tapferen  Ratsherren  einer  nach  dem  anderen  ein.  Geputzt  und  in  Uniform,  standen  sie  schwei‐ gend und feierlich da.  Wouter war der erste im Vorratsraum, als ich den Holzrie‐ gel der Tür schließlich zurückschob.  Zusammengebunden  wie  dressierte  Truthennen  kauerten  die  Frauen  in  der  Mitte  des  Raumes  und  blinzelten  in  die  Strahlen  der  matten  Morgensonne,  die  durch  die  Ritzen  drangen.  De  Beere  war  klug  genug  gewesen,  sie  mit  alten  Lumpen  zu  knebeln.  Als  wir  uns  näherten,  gaben  sie  aus  tiefster Kehle ein Stöhnen von sich.  Wouter  ließ  die  Frauen  vor  den  Fässern  mit  gepökeltem  282

Schweinefleisch  an  der  Rückwand  der  Hütte  Aufstellung  nehmen.  Welch  eine  Augenweide.  Selbst  ich  konnte  meine  Bewunderung nicht verhehlen, wie sie so Seite an Seite und  an  Händen  und  Füßen  gefesselt  dastanden.  Die  Ratsherren  spazierten auf und ab und nahmen ihre künftigen Gattinnen  in Augenschein. Sie lösten die Knebel, steckten ihnen einen  Finger  in  die  zarten  Münder  und  prüften  die  perlweißen  Zähne.  Sie nahmen Maß an Fußknöcheln und Handgelenken und  legten ihnen die Arme um die schlanken Hüften.  Zu guter Letzt entschied sich Wouter für ein Mädchen mit  rabenschwarzem Haar, etwas blass um die Nase für meinen  Geschmack,  aber  keine  schlechte  Wahl.  De  Beere  war  ver‐ krampft  und  unentschlossen.  Er  wanderte  von  einem  Weib  zum  nächsten.  Carp  hüpfte  in  der  Hütte  umher  und  plap‐ perte unsinniges Zeug vor sich hin.  Die  Frauen  zuckten  vor  den  Berührungen  zurück  und  er‐ schauderten schweigend. Ihre bleichen Züge und das unter‐ würfige  Erdulden  ließen  mich  an  Heiligenfiguren  aus  Gips  denken.  Später  gab  ich  Wouter  Anweisung,  in  einiger  Entfernung  vom Lager und im dichten Gebüsch einen Konkubinenzwin‐ ger zu errichten.    ■

  Ich habe meine Braut huldvoll empfangen, das versteht sich  von selbst. Bleich und ausdruckslos wie eine Puppe sitzt sie  in meinen Gemächern. Sie ist schlank. Die Rubensbrüste und  ‐schenkel  hat  sie  verloren,  die  Grübchen  an  den  cherubini‐ 283

schen Hinterbacken, die ich so verabscheue.  Sie  wird  den  Anforderungen  genügen.  Ich  werde  ihr  das  lange, rote Haar bürsten. Werde ihr die Ratsuniform an‐ und  ausziehen. Werde sie nackt vor mir auf und ab marschieren  lassen, bekleidet nur mit dem Hut des Kommandanten.                                                    284

     

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m  vierundzwanzigsten  Tag  sichte  ich  sehr  zu  meiner  Überraschung Rauch in der dünnen blauen Luft über  der  Berginsel.  Entgegen  allen  Erwartungen  haben  unsere  Spielzeugsoldaten offensichtlich Wasser gefunden. Denn an‐ dernfalls  hätten  sie  unmöglich  so  lange  überlebt.  Wieder  eine Wolke, die sich im Winde bläht.  Stellt  sich  die  Frage,  was  tun  mit  ihnen.  Verdammt  sei  Wouter.  Erst  versichert  er  mir,  dass  es  auf  dem  Eiland  der  Soldaten kein Wasser gebe, dann dieser Pfusch auf der See‐ hundinsel, wo er zahlreiche Augenzeugen entkommen lässt.  Wenn  es  auf  jener  Insel  Wasser  gibt,  warum  hat  Hayes  dann  nicht  innerhalb  der  vereinbarten  Frist  Feuer  entzün‐ det?  Und  andererseits,  wenn  mein  misstrauischer  Hayes  Lunte gerochen hat – er hatte immer etwas Grüblerisches an  sich, das mir noch nie gefallen hat –, wenn er sehen wollte,  ob ich mich treu an unsere Vereinbarung halte und das Floß  schicke, um sie zu holen, warum dann jetzt das Feuer? Es sei  denn,  natürlich,  die  Flüchtigen  der  Seehundinsel  haben  es  irgendwie  geschafft,  sich  seinem  Mob  anzuschließen.  In  welchem Falle die Rauchzeichen nichts anderes bedeuten als  eine Kriegserklärung.  Hayes ist Soldat mit Leib und Seele, wie muss er es da be‐ dauern, zahlreiche Musketen zurückgelassen zu haben. Was  glauben  diese  Narren  gegen  unsere  Artillerie  ausrichten  zu  können?  Regierte  hier  ein  Tyrann,  sie  würden  nach  Kriegs‐ recht verurteilt und an den nächsten Baum geknüpft. Ich je‐ doch, der mildtätige Herrscher über dieses mein entlegenes  285

Reich,  ich  werde  den  Soldaten  goldene  Brücken  bauen,  werde ihr Vertrauen gewinnen. Denn Zwistigkeiten zwischen  uns würden nur meinen Plan zunichte machten. Womöglich  würden  sie  das  Rettungsschiff  vor  uns  warnen.  Ich  werde  Wouter mit dem dreifachen Sold hinüberschicken, dem Gold  der  Compagnie.  Ich  kenne  den  Weg  in  ihre  Herzen,  insbe‐ sondere  das  der  französischen  Söldner,  die  frei  nach  dem  Gewicht des Goldes in ihren Taschen die Seiten wechseln.                                              286

     

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m  fünfundzwanzigsten  Tag  hängt  blauer  Rauch  wie  ein Gazetuch über der Berginsel. Sie entzünden immer  noch neue Feuer.  Heute Morgen sind meine hohlköpfigen Unterhändler von  der  Insel  der  Soldaten  zurückgekehrt  –  geschlagen.  Wouter  sagt,  das  Floß  sei  auf  das  Riff  gelaufen  und  sie  hätten  den  rutschigen  Weg  über  schlickige  Seealgen  zu  Fuß  fortsetzen  müssen.  Dann  hätten  die  Soldaten  aus  dem  Hinterhalt  mit  primitiven  Katapulten  Steine  auf  sie  geschleudert.  Und  wie  ich vermutet hatte, haben es tatsächlich einige Flüchtige von  der  Seehundinsel  zu  ihnen  geschafft.  Sie  haben  weder  Fleisch  noch  Wein,  ihre  Uniformen  sind  in  Fetzen  gerissen.  Wie  um  alles  in  der  Welt  können  Hayes  und  seine  Männer  da  eine  solche  Widerstandskraft  an  den  Tag  legen?  Doch  gewiss  haben  meine  Jünglinge  nicht  den  richtigen  Ton  getroffen,  und  in  diesem  Winkel  der  Welt  hat  sogar  Gold  seinen Wert verloren. Ich werde sie mit Brot und Decken zu  verführen suchen.  ■

  Ich  tauche  meine  Feder  in  die  letzte  Tinte  und  wäge  meine  Worte sorgfältig ab.  Verehrter  Wiebbe  Hayes,  geliebte  Brüder  und  Freunde,  fange  ich  an.  Je  mehr  wir  uns  Eure  vorherige  Treue  und  brüderliche  Freundschaft  in  Erinnerung  rufen,  umso  mehr  muss  es  uns  verwundern,  dass  Ihr  –  die  Ihr  auf  meine  Bitte  hin  bereitwillig  287

ausgezogen  seid,  die  Berginsel  zu  erforschen  –  uns  so  lange  kein  Zeichen gegeben habt.  Mehr noch, fahre ich fort, mutet es seltsam an, dass Ihr augen‐ scheinlich  den  Verleumdungen  der  Verbrecher  Euer  Gehör  geschenkt  habt,  welche  hier  wegen  Meuterei  zum  Tode  verurteilt  worden waren und ohne unser Wissen zu Euch gelangt sind. Nun  denn,  geliebte  Brüder,  lasst  uns  einen  Waffenstillstand  schließen,  damit  der  Gerechtigkeit  genüge  getan  werden  kann.  Wenn  Ihr  dieses  Schreiben  erhalten  habt,  wird  Wouter  innerhalb  von  fünf  Tagen  mit  dem  Floß  zurückkehren,  um  Eure  Antwort  entgegen‐ zunehmen.   Ich unterzeichne mit schwungvoller Geste.                                      288

       

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ie immerwährende Hitze wird langsam drückend. Tag  für  Tag  verjagen  Piratenwinde  alle  Wolken  von  den  flachen,  frigiden  Himmeln,  die  uns  mit  ihrer  Unfrucht‐ barkeit  verhöhnen.  Wie  ich  mich  sehne  nach  den  frucht‐ baren,  fröhlichen  Vereinigungen  von  Luft  und  Nebel,  den  ersten Tropfen duftenden Sommerregens, die den Staub von  den  Blättern  der  Lindenbäume  spritzen  und  das  Kopfstein‐ pflaster in den Straßen Amsterdams mit Blattern übersäen.  Das  Schweigen  meines  Weibes  wird  mir  langweilig.  Sie  sitzt  reglos  auf  dem  Bett  unter  dem  einzigen  Moskitonetz,  das  aus  dem  Wrack  gerettet  werden  konnte.  Ich,  Kavalier,  der  ich  bin,  ich  verbringe  meine  Nächte  in  einer  Hänge‐ matte,  die  von  den  Querbalken  rechts  und  links  der  verrie‐ gelten Tür baumelt.  Meine  Gattin  hat  einen  aparten,  aristokratischen  Namen.  Lucretia. Wie die tragische Heldin eines romantischen Melo‐ drams.  Und  sie  ist  tragisch,  wie  sie  so  bleich  dasitzt.  Eine  Dame in Not. Für die tapfere Ritter Drachen erlegen, Riesen  den  Kopf  abschlagen  und  den  Heiligen  Gral  Heiligen  Gral  sein lassen würden.  Stell dir nur die Freudenschreie des Theaterpublikums vor,  das auf billigen Parkettplätzen seine Bonbons lutscht, wenn  du,  Lucretia,  von  meinen  wilden,  ungestümen  Jünglingen,  zuweilen  selbst  nicht  allzu  sanft  im  Umgang  mit  Axt  und  Säbel,  aus  den  Klauen  des  Todes  befreit  wirst.  Gerettet  für  das  große  Finale  mit  dem  gut  aussehenden  Helden,  der  in  289

scharlachroter  Goldbrokatuniform  in  die  Mitte  der  Bühne  schreitet. Hör nur den rasenden Applaus.  Lucretia  ist  ein  netter  Name,  nur  für  meinen  Geschmack  viel  zu  dramatisch  für  unser  sanftes  Idyll,  diese  paradie‐ sische Pastorale. Ich sollte sie Marie nennen. Marie die Mario‐ nette.  Was  spielt  es  schon  für  eine  Rolle?  Sie  würde  auf  keinen  der  beiden  Namen  antworten  und  ihr  stolzes  Patri‐ zierprofil zur Wand drehen.    ■

  Heute Morgen badet Carp meine Braut in Rosenwasser, malt  ihre Lippen zu Cupidos Bogen, bürstet ihr wallendes Haar,  bis es wie eine Flamme lodert und knistert.  Noch immer kein einziges Wort. Carp gerät bei der Arbeit  ins Schwitzen. Seine Hingabe sollte belohnt werden. Er darf  die  Dame  küssen.  Eifrig  klebt  der  kleine  Carp  sein  fratzen‐ haftes Grinsen auf ihre Finger. Ah – eine Regung. Sie zuckt  zusammen und zieht die Hand weg.  Grausame  Gebieterin,  Ihr  solltet  freundlicher  sein  zu  die‐ sem  liebeskranken  Trottel.  Seht  nur,  was  Ihr  aus  ihm  gemacht habt. Der Sabber läuft ihm aus dem schiefen Mund.  Ein Kuss, meine Liebe, nur ein einziger Kuss. Aber nein.  «Zieh sie an, Carp», sage ich.  Gehorsam  hebt  Carp  ihre  Arme.  Zieht  ihr  die  seidenen  Unterröcke über den starrsinnigen Kopf. Knöpft meinem be‐ törenden  Püppchen  das  Unterkleid  zu,  hüllt  sie  in  die  Ge‐ wänder der Toten.  Ich  entlasse  Carp  und  blicke  ihm  nach,  wie  er  den  Hügel  hinab zu seiner Kindfrau trottet, die mit den anderen gefes‐ 290

selt in der Konkubinenhütte hockt. Denn, wie ich schon sag‐ te, alle Ratsherren sollen gleichen Anteil haben an den Ratio‐ nen, den Handelswaren, den beweglichen Gütern.    ■

  Ich  sollte  mich  zurückziehen.  Dann  kann  sie  dem  Gesang  der Vögel draußen lauschen und von ihnen das Trillern und  Jubilieren lernen.  Doch es ist an der Zeit, dass meine Frau und ich ein ernstes  Wort  miteinander  reden.  Ich  schenke  zwei  Gläser  Burgun‐ der  ein  und  ziehe  einen  Stuhl  ans  Bett. Lucretia  wendet  ihr  Gesicht  ab.  Behutsam  hebe  ich  das  Moskitonetz.  Sie  kauert  sich an die Wand. Ich möchte sehen, wie sie spricht, möchte  ihre  Lippen  betrachten.  Ich  verzehre  mich  vor  Verlangen  nach meinem verlorenen grünäugigen Mädchen.  Sie  fängt  an  zu  zittern.  Womöglich  hat  mein  armer  Lieb‐ ling Angst. Ja, es ist an der Zeit für ein Gespräch, und es gibt  viel zu sagen. Sie versteift sich, aber sie widersetzt sich nicht.  Ich  drücke  ihr  ein  Weinglas  in  die  kalte  Hand  und  dränge  sie  sanft,  ganz  sanft,  einen  Schluck  zu  nehmen,  was  sie  tut.  Dann noch einen.  Zuvörderst entschuldige ich mich für das primitive Quar‐ tier in ihrer ersten Nacht auf dieser Insel.  «Die  Härten  des  Lebens  hier  haben  die  Männer  verrohen  lassen», sage ich. «Ihr wurdet allein zu Eurer eigenen Sicher‐ heit im Lagerhaus untergebracht.»  Sie sitzt zusammengesunken da, aber ich weiß, dass sie zu‐ hört.  Sie  sagt  kein  Wort,  ihren  Blick  hat  sie  auf  die  verriegelte Tür geheftet.  291

«Fürchtet  Euch  nicht»,  flüstere  ich.  «Ich  habe  bei  meiner  Seele  geschworen,  Euch  zu  beschützen,  und  ich  versichere  Euch,  es  gibt  hier  keine  sicherere  Festung  als  diese  Gemä‐ cher.»  Sie  schaut  mich  von  der  Seite  an,  dann  wendet  sie  den  Blick wieder ab.  Ich betrachte sie. Sie presst ihren dünnen, kindlichen Kör‐ per  gegen  die  Wand  und  umklammert  das  Weinglas,  als  hätte  sie  noch  nie  zuvor  eines  in  Händen  gehalten.  Ich  schaue zu, wie sie einen weiteren Schluck nimmt.  Ich sehe sie an. Ich höre nicht auf, sie anzusehen. Sie hat et‐ was Unwirkliches an sich. Ich will jeden ihrer Atemzüge ein‐ saugen. Doch ihr Schweigen weist mich ab, sodass ich meine  Hände um ihren zarten, blaugeäderten Hals legen möchte.  Wenn  sie  mir  nur  Einlass  gewährte  in  ihren  Geist.  Wenn  sie  nur  spräche.  Doch  nicht  ein  Wort.  In  ihrem  ausdrucks‐ losen,  abgewandten  Gesicht  steht  nichts  zu  lesen,  keine  Gefühle spiegeln sich in ihren großen, leeren Augen. Meine  Herrin ist eine Maske. Ich sehne mich danach, ihr die Maske  herunterzureißen  und  ihr  nacktes  Gesicht  zu  sehen.  Aber  wie?  Wenn  sie  doch  nur  spräche,  denn  dies  sind  seltsame  Spiele in der Dunkelheit.  Wouter  erzählte,  er  habe  sie  an  der  jenseitigen  Küste  der  Seehundinsel gefunden, ein totes Kind im Schoß.  Ich wäge meine nächsten Züge ab. Wie kann ich diese Da‐ me  schlagen?  Als  rechtmäßiger  Kaiser  wäre  es  ein  Leichtes  für  mich,  sie  zu  besitzen.  Die  schlanken  Schenkel  sanft  zu  spreizen, die kindlichen Brüste zu berühren – aber ich tue es  nicht. Denn wo liegt der Reiz, es zu erzwingen? Ebenso gut  könnte  ich  eine  jener  bunten,  paillettengeschmückten  292

Puppen nehmen, die mein Freund Torrentius ersonnen hat,  Holzfiguren  mit  fransigem  Haar  und  seidengepolsterten  Brüsten.  Nein  –  diese  Gattin  stellt  eine  echte  Heraus‐ forderung für mich dar. Am Ende wird sie mich lieben.  Also.  Wie  kann  ich  Lucretias  Vertrauen  gewinnen?  Denn  viel lieber würde ich eine Königin krönen, als meine Gattin  wie eine Gefangene zu halten, die auf dem blätterbestreuten  Boden  kauert.  Doch  ich  habe  ihre  Stärke  geschätzt,  ihren  Willen  gewogen.  Nur  unter  Zwang  würde  sie  sich  meinen  Wünschen beugen und das Zepter entgegennehmen.  Wenn  ich  so  darüber  nachdenke,  wäre  es  ein  Leichtes,  Wouter  zum  Feind  zu  machen,  zum  Schurken  in  diesem  Stück. Ich könnte ihr erklären, dass Wouter und seine Horde  irrer  Helfershelfer  den  Verstand  verloren  haben.  Wahnsinn  singt in ihrem Blute, seit sie die Kontrolle über diese Insel an  sich gerissen und mich zu ihrer Marionette gemacht haben,  mit  dem  schwachsinnigen  Carp  als  Wächter.  Ich  könnte  sie  in  die  Arme  nehmen  und  sie  beschwören,  die  Augen  nicht  vor  der  tödlichen  Gefahr  zu  verschließen,  ihr  begreiflich  machen,  dass  wir  uns  als  eine  der  ihren  ausgeben  müssen,  dass  wir  und  mit  unserer  Hilfe  vielleicht  auch  andere  nur  dann  überleben  können,  wenn  wir  mit  dem  Feinde  pak‐ tieren.  Ich  würde  ihre  wortlosen  Lippen  küssen,  meine  Wange an die unaussprechliche Zartheit ihrer Haut schmie‐ gen und ihr Mut zusprechen, denn es ist nur eine Frage der  Zeit, bis das Rettungsschiff eintrifft.  Ein verführerisches Szenario, keine Frage, und Wouter die  Rolle  des  Bösewichts  anzudichten,  wäre  ein  gerissener  Schachzug. Doch meine eigene Rolle überzeugt weniger. Es  mangelt  ihr  an  Gewicht.  Ich  kann  mir  nicht  helfen,  es  will  293

mir  einfach  nicht  gelingen,  mich  in  der  Rolle  des  vom  Schicksal gebeutelten Helden zu sehen.  Nein, sie soll mich für das lieben, was ich bin: Generalkapi‐ tän dieser Insel.  Ich muss Lucretia ihre Freiheit wiedergeben, den Türriegel  zurückschieben,  sie  aus  eigenem  freien  Willen  wählen  lassen,  ob  sie  bei  mir,  ihrem  Beschützer,  bleiben  oder  ihr  Glück mit Wouter und seinen Männern versuchen will.  Ich  werde  ihr  sagen,  wie  die  Dinge  liegen,  und  sie  wird  mir zuhören.  Ich erkläre ihr, dass diese Insel ein gefährlicher Ort ist und  meine  Stellung  als  Gouverneur  derselben  keinesfalls  eine  leichte.  Tag  für  Tag  werden  wir  von  langfingrigen  Überle‐ benden  belogen  und  betrogen.  Meine  heißblütigen  Rats‐ herren  sind  es  gewohnt,  zu  bekommen,  wonach  ihnen  der  Sinn steht, erlauben sich alle Freiheiten mit den Vorräten an  Alkoholika und lösen Streitigkeiten im Rate mit geschärften  Klingen.  Ich teile ihr mit, dass es ihr freistehe, bei wem auch immer  Schutz  zu  suchen.  Und  ich  weise  sie  daraufhin,  dass,  sollte  sie  die  Sicherheit  dieser  Gemächer  verlassen,  ich  für  keinerlei  Unbill,  die  ihr  widerfahren  mag,  zur  Verantwor‐ tung zu ziehen wäre.  Jetzt  sieht  sie  mich  an.  Der  Blick  ihrer  großen,  dunklen  Augen dringt mir ins Herz.  «Wisst  Ihr,  warum  Ihr  hierher  gebracht  wurdet?»,  frage  ich.  Wieder  verharrt  sie  in  Schweigen.  Nicht  das  leiseste  Auf‐ flackern  von  Gefühlen  in  ihrem  Gesicht.  Sie  schwenkt  den  restlichen Wein in ihrem Glase und nimmt einen verstohle‐ 294

nen  Schluck,  noch  einen,  bis  nur  noch  blutroter  Bodensatz  übrig ist. Sie starrt auf die Tröpfchen, als handle es sich um  kostbarste  Juwelen.  Wie  Perlen  auf  einem  Abakus  lässt  sie  sie von einer Seite zur anderen rollen.  Wieder  blickt  sie  zu  mir.  Sie  will,  dass  ich  sie  anschaue.  Und das tue ich, unfähig, den Blick von ihr zu wenden.                                                  295

     

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m  achtundzwanzigsten  Tag,  als  ich  meine  Ratsherren  in  ihren  neuen  scharlachroten  Uniformen  am  Strand  marschieren  lasse,  bemerke  ich  ungewöhnlich  viele  Haie  in  der Nähe des Riffs, die jedes Mal einen blauen Lichtstrahl in  die Luft schicken, wenn sie an die Oberfläche kommen.  Auch Seeschwalben fliegen in Scharen herbei. Schwärmen  wie Bienen über den Wellen und verstören meine Jünglinge,  deren Nerven in letzter Zeit bloß zu liegen scheinen.  Beim Frühstück lege ich meiner Frau, die noch immer still  ist und ohne ein Lächeln, sechs der größten Austern auf den  Teller.  Sie  starrt  auf  den  Ozean  hinaus,  der  von  Haifinnen  durchpflügt wird. Um uns herum das Schlagen von Schwal‐ benschwingen. Wouter hat einen Arm über seinen Teller ge‐ legt, als fürchte er, die Vögel könnten uns das Essen vom Ti‐ sche  klauen.  Es  gibt  ihm  etwas  Verstohlenes,  das  mir  nicht  gefällt.  Eine  Wolke  von  Seeschwalben  steigt  in  Spiralen  in  die  Luft. Anscheinend streiten sie um Fischeingeweide, die wie  blass‐  rosa  Wimpel  aus  ihren  Schnäbeln  flattern.  Ich  kann  nicht  umhin,  die  erbarmungslose  Pracht  ihres  Fluges  zu  bewundern.  Sie  kreischen  und  hacken  aufeinander  ein,  während sie auf uns zufliegen.  Ein zäher, blutiger Fetzen Haut plumpst in den Teller mei‐ ner Gattin. Bei ihrem Schrei fährt Wouter zusammen.  Ich  nehme  den  fleischigen  Knorpel  auf  die  Gabel.  Bemer‐ kenswert.  Das  Ohrläppchen,  von  einer  einzelnen  Perle  durchstochen,  ist  unversehrt.  Ich  erinnere  mich  gut  an  sie,  296

sie war mollig und weich wie Eva.  Meine  Ratsherren  sitzen  mit  gesenktem  Kopf  da.  Ich  bin  mehr  amüsiert  als  enttäuscht,  dass  Pelgrom  heimlich  das  Knie beugt. Gebete werden ihm jetzt nicht helfen.                                                      297

       

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m  neunundzwanzigsten  Tag  wird  mir  bewusst,  wie  viel Zeit ich auf dieser Insel mit Warten zubringe.  Ich warte darauf, dass das Rettungsschiff eintrifft.  Dass meine Frau spricht – doch noch immer kein Wort.  Auf  die  täglichen  Berichte  über  kleinliche  Diebereien  und  Übertretungen.  Dass  Wouter  endlich  ablässt  von  den  Ehefrauen. Tag  und  Nacht fällt er über sie her wie ein Bulle. Doch ich gönne ihm  sein  Vergnügen.  Obschon  ich  ihn  lieber  an  meiner  Seite  hätte.  Dass der Ausguck fertiggestellt wird. Die Korallenberge auf  dem Strand wimmeln vor Sandfliegen und verrotten wie ein  Haufen  Dung.  Aber  ich  habe  mir  nie  viel  versprochen  von  diesen  Goldzählern  und  Indigohändlern,  die  nicht  wissen,  was  harte  Arbeit  bedeutet.  Mehr  Vieh  als  Menschen.  Nun,  dem Kalfaterer kann man bereits durch die Rippen blasen.  Jeden Morgen stolpern sie über die eigenen Füße, um mit  De Beeres Hornsignalen Schritt zu halten. Ich habe De Beere  beobachtet. Er nimmt seine Aufgabe sehr ernst. Er ist ein gu‐ ter  Aufseher,  der  seine  Freude  hat  am  Knallen  der  Peitsche  und  an  den  Hieben,  die  er  austeilt.  Und  er  legt  eine  große  Neugier  für  menschliches  Leiden  an  den  Tag.  Er  handelt  nicht  etwa  aus  Hass  oder  Wut,  vielmehr  ist  er  neugierig  herauszufinden, wie man mit einem bestimmten Schlag der  Peitsche den Schorf von einer Wunde schnippen kann.  Ich würde es eine wissenschaftliche Studie nennen. Und er  298

gibt  einen  eifrigen  Studenten  ab.  Seine  Begabung  zeigt  sich  nicht nur an der Peitsche, er vermag auch den richtigen Ton  zu treffen, um einen Menschen zu brechen.  «Wer braucht einen Schlag ins Gesicht?», brüllt er. «Na los,  ich warte.»  Wenn  einer  der  Männer,  Stoffel  der  Kalfaterer  zum  Bei‐ spiel,  das  Jammern  beginnt,  weil  er  sich  am  Riff  die  Hände  blutig reiße, wird er vor die anderen gezerrt.  «Wie ist deine Nummer?», schreit er. «Wer bist du?»  Wenn  einer  den  Fehler  macht,  seinen  Beruf  zu  nennen,  spuckt er ihm ins Gesicht.  «Hier bist du ein Nichts, vergiss das nicht.»  Wenn  er  einen  Bummelanten  erwischt,  der  mit  spitzen  Fingern  Korallenkrümel  sammelt,  knüpft  er  sich  den  Kerl  vor.  «Du  Dreckschwein»,  schreit  er.  «Ich  habe  dich  schon  die  ganze Zeit beobachtet. Ich werde dir zeigen, was Arbeit be‐ deutet.»  Dann  stürzt  er  sich  wie  ein  Leopard  auf  den  Mann  und  drückt ihn mit dem Gesicht ins seichte Wasser.  «Mit den Zähnen sollst du graben.»  Er  reißt  den  Mann  wieder  hoch,  der  keuchend  nach  Luft  schnappt.  «Wie ein Köter sollst du verrecken.»  Das  Seltsamste  ist,  dass  die  anderen  in  ihrer  eintönigen  Plackerei  fortfahren  und  weiter  Korallen  vom  Riff  brechen,  ohne  von  der  Not  ihres  Kameraden  Notiz  zu  nehmen.  Das  Mitleid ist ihnen abhanden gekommen.  De  Beere  ist  nicht  nur  ein  vorbildlicher  Student,  sondern  auch ein tüchtiger Schulmeister. Es scheint eine Ewigkeit her  299

zu sein, dass ich den wütenden Pöbel mit Begräbnissen und  Gebeten in der Abenddämmerung besänftigen musste. Seht  sie euch jetzt an. Gefügig wie Streichelhasen. Gehorsam wie  Schafe im Pferch.  Wieder drückt De Beere den Kopf des Unglücklichen unter  Wasser, dann zerrt er ihn auf die Füße. Der Mann schwankt  traurig und verlassen hin und her, als tanze er zu einer halb  vergessenen  Melodie.  Vielleicht  vermisst  er  sein  Weib.  Ge‐ fesselt  an  einen  Pfahl  im  Konkubinenzelt!  Denn  sie  wissen  noch  immer  nichts  von  unseren  Neuankömmlingen.  Wohl‐ behalten hinter Schloss und Riegel.    ■

  Bei  der  letzten  Zählung  war  die  Zahl  der  Gefangenen  auf  zweiundvierzig gesunken.                              300

     

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m  dreißigsten  Tag  gieße  ich  Wasser  in  meine  Achatvase  und  sehe  irisierende,  ölige  Wirbel,  die  an  die Oberfläche steigen. Unser Wasser wird faulig.  In Anbetracht der Hitze und ohne die Hoffnung auf Regen  aus  den  leergefegten  Himmeln  müssen  wir  baldmöglichst  eine  Allianz  mit  Hayes  auf  der  Berginsel  schließen,  um  unsere  Kräfte  zu  bündeln  und  die  Vorräte  zu  teilen.  Heute  werde  ich  Wouter  mit  dem  Floß  schicken,  um  Hayesʹ  Antwort  auf  meinen  Brief  zu  holen,  welcher  für  meine  Begriffe  alle  Missverständnisse  aus  dem  Weg  geräumt  hat,  die möglicherweise einst zwischen uns standen.  Es  ist  zu  meinem  Vorteil,  dass  Hayes  ein  so  vernünftiger  und praktischer Mensch ist. Gewiss ist er der Letzte, der den  überhitzten  Phantasien  hysterischer  Weibsbilder  Gehör  schenkt.  Zeternde  Xanthippen  eine  wie  die  andere,  die  da  zusammen  mit  den  ehemaligen  Ratsherren  vor  meinen  Jünglingen  zur  Berginsel  geflohen  sind.  Welcher  Mann  von  klarem  Verstand  würde  ihre  Wahnvorstellungen  für  bare  Münze  nehmen,  ihr  irrwitziges  Gefasel  von  Säbeln  und  Meuchelei?  Hayes  und  ich  werden  ein  Geschäft  abschließen.  Er  wird  Wasser schicken und ich Vorräte.    ■

  Mein  Weib  liegt  zusammengerollt  unter  dem  Moskitonetz  auf  dem  Bett.  Apathisches  Miststück.  Ich  habe  sie  mit  sanf‐ 301

ten, schmeichelnden Worten und Zärtlichkeiten hofiert. Kein  böses  Wort,  keine  Züchtigungen.  Ich  habe  mich  als  vollen‐ deter Kavalier erwiesen, ritterlich bis zum Letzten. Ich habe  ihr auch ihre Ruhe gelassen. Sie findet Trost in der Einsam‐ keit  und  hat  keine  Veranlassung  zu  vermuten,  dass  in  den  Schatten Spione stecken, Spinnen in der Dunkelheit lauern.  Von  allen  Überlebenden  auf  dieser  Insel  speist  sie  die  feinsten  Delikatessen:  pochierte  Möwenbrust,  Fischfilet,  die  kostbaren  Vorräte  der  Batavia,  gepökeltes  Rindfleisch,  Räucherschinken, sogar Eier von holländischen Hühnern.  Und  diese  saftigen  Opfergaben  nimmt  die  schöne  Dame  entgegen. Von Vornehmheit keine Spur. Sie packt das Essen  mit den Händen und schlingt es herunter wie ein Hund, ob‐ wohl man ihr einen Holzlöffel gegeben hat. Messer habe ich  natürlich verboten.  Die kleine Feinschmeckerin kann den Delikatessen, die ich  ihr  biete,  nicht  widerstehen.  Nach  jeder  Mahlzeit  rülpst  sie  wie eine gewöhnliche Bordellhure. Manchmal glaube ich, sie  führt  sich  so  auf,  um mich  zu  ärgern.  Sie  weiß,  dass  es  mir  nicht gefällt.  Heute  setze  ich  das  Tablett  neben  ihr  aufs  Bett.  Schinken  aus  den  Hinterbacken  der  hoppelnden  Tiere,  von  Wouter  mit großem Geschick im Buschwerk gefangen und von Carp  perfekt  zubereitet;  einen  Teller  Korallenfisch,  knusprig  wie  Karausche, und ein Dutzend Austern.  Immer  wenn  ich  diese  Festessen  hereinbringe,  kommt  mein Weib über das Bett gekrochen und kauert sich auf die  Knie.  Ohne  mich  eines  Blickes  zu  würdigen,  streckt  sie  die  Hand aus, schnappt sich das Tablett und gleitet schnell wie  eine Schlange auf ihren üblichen Platz an der Wand zurück,  302

um  sich  an  ihrer  Beute  gütlich  zu  tun.  Wie  sie  nagt  und  knabbert und kaut. Mir dreht es den Magen um.  Dabei bin ich sicher, dass Lucretia in ihrem früheren Leben  beim Mittagessen – in der Stunde zwischen Petit point und  Spinettunterricht,  zwischen  einer  Partie  Landsknecht  und  einem  Besuch  der  Pfarrersfrau  –  ihr  Brot  mit  Spitzenhand‐ schuhen  in  kleine,  akkurate  Krümel  zerbröselte  und  mit  matter  Geste  zum  Munde  führte.  Sie  nippte  am  Kräutertee  und  setzte  das  Tässchen  ohne  das  leiseste  Klirren  oder  Klappern  auf  die  Untertasse.  Mit  silbernem  Obstmesser  schälte  sie  Pampelmusen,  entkernte  Granatäpfel  und  zer‐ teilte  eine  Birne.  Sie  schnitt  kleine  Törtchen  in  elegante,  waffeldünne  Scheiben  und  schob  die  Krümel  auf  ihrem  Teller  zu  höflichen  Häufchen  zusammen.  Wenn  das  Haus‐ mädchen in Rüschen und Haube durch den Salon getrippelt  kam,  um  den  Kirschholztisch  abzuräumen,  wenn  die  Teller  beiseite  geschafft  und  die  gestärkte  weiße  Tischdecke  gefaltet  war,  die  nicht  ein  einziger  Tropfen  Bier,  nicht  ein  Butterfleck verunzierte, tupfte sich mein Weib die makellos  geschminkten  Lippen  mit  einer  nach  Lavendelwasser  duf‐ tenden, bestickten Serviette.  Seht sie euch jetzt an. Im Schneidersitz auf zerknüllten La‐ ken, den Rücken an die Wand gelehnt. Wie eine Raubkatze  beobachtet  sie  mit  weit  aufgerissenen  Augen,  wie  ich  den  Wein  einschenke,  ganz  langsam,  einen  rubinroten  Tropfen  nach  dem  anderen.  Ich  atme  das  kräftige  Bukett  des  Burgunders  ein,  den  Duft  nach  schwarzen  Johannisbeeren.  Es  scheint  ihr  Lieblingswein  zu  sein.  Zuweilen  wird  mein  Weib  ungeduldig  und  gibt  aus  tiefster  Kehle  ein  leises  Knurren von sich.  303

Wenn  ich  ihr  den  Wein  durch  das  Moskitonetz  reiche,  stürzt sie sich auf das Glas, nimmt einen tiefen Schluck und  schmatzt mit den Lippen, ohne mich aus den Augen zu las‐ sen.  Gewöhnlich gebe ich ihr das Tablett, heute jedoch habe ich  einen anderen Ablauf im Sinn.  Ich ziehe ein goldenes Messer und eine goldene Gabel aus  meiner Hemdtasche, einst vom Hofe des Moguls in Auftrag  gegeben.  Als Erstes tranchiere ich den Schinken. Mein Messer gleitet  durch das leicht blutige Fleisch, das weich wie Butter in duf‐ tenden  Scheiben  vom  Knochen  fällt.  Mein  Weib  kneift  die  Augen zusammen und leckt sich die Lippen.  Ich schneide das Fleisch in kleine Stücke und spieße eines  auf. Sie kriecht über das Bett zu mir. Ich halte ihr die Gabel  hin.  Sie  stößt  darauf  herab  wie  eine  Möwe  und  verschlingt  den Bissen.  Seltsam,  dieser  Hunger.  Dabei  ist  gewiss,  dass  mein  ele‐ gantes  Weib  in  Amsterdam  zahllose  Bälle  und  Bankette  besuchte,  nur  um  ihr  Essen  auf  dem  Teller  hin  und  her  zu  schieben,  weil  ihr  jeder  Bissen  gegen  das  Walbeinkorsett  drückte.  Außerdem bin ich sicher, dass sie gestern gefüttert wurde,  oder wenigstens vorgestern. Doch auf dieser Insel schrumpft  die  Zeit,  dehnt  sich  aus  und  verkürzt  sich  wieder,  spielt  listige  Spiele,  und  es  wird  immer  schwieriger,  die  Vergan‐ genheit wie einen Fächer aufzublättern.  Wieder biete ich ihr einen saftigen Bissen, wieder reißt sie  ihn von der Gabel. Das Fett läuft ihr übers Kinn.  Sanft  wische  ich  es  mit  dem  Taschentuch  des  Komman‐ 304

danten  fort.  Dann  spieße  ich  ein  weiteres  Stück  Fleisch  auf  und gewähre ihr noch eine Kostprobe.  Ich  habe  mich  schon  oft  gewundert  über  die  viehische  Angst  des  Menschen  vor  seiner  Sterblichkeit,  über  seinen  Überlebenswillen,  wo  doch  das  größte  Geschenk  in  diesem  Leben die Macht ist, es zu beenden.  Doch  vermutlich  kriegt  mein  Weib  das  große  Zittern  bei  dem Gedanken, eine Todsünde zu begehen.  Beim  nächsten  Gabelbissen,  Fisch  diesmal,  verlange  ich  einen Kuss.  «Nur einen», sage ich.  Jetzt  starrt  sie  mich  ängstlich  an.  Sanft  lege  ich  ihr  eine  Hand in den Nacken. Sie isst mein Essen, aber ansehen will  sie  mich  nicht  –  verschlagenes  Weibsstück.  Sie  zittert,  dennoch  lässt  sie  es  zu,  dass  ich  ihre  Lippen  mit  meinen  berühre. Ihr hungriger Mund ist fettverschmiert. Obwohl sie  zusammenzuckt,  erlaubt  sie  mir,  dass  ich  ihr  übers  Haar  streichle,  es  in  meiner  Hand  wiege  wie  einen  Strang  gekämmter Seide.  Und für dieses bescheidene und doch erlesene Vergnügen  wird mein Weib reichlich entlohnt. Seht sie euch an, wie sie  die salzigsüßen Austern aus der Schale lutscht.  Weil  ich  die  Tür  letzte  Nacht  unverriegelt  ließ  und  mein  Weib nicht zu fliehen versuchte, weil Lucretia heute augen‐ scheinlich  beschlossen  hat,  bei  mir  zu  bleiben,  weil  mit  un‐ seren Küssen und Liebkosungen der Vollzug unserer Ehege‐ lübde näher zu rücken scheint – und weil wir dafür Zeit im  Überfluss  haben  –,  beschließe  ich,  den  Tag  zu  feiern.  Ich  öffne  den  Escritoire  des  Kommandanten  und  will  meine  Freude an all den Schätzen mit ihr teilen.  305

Zuerst nehme ich die römische Achatkamee und ziehe mit  der Fingerspitze die vertrauten Linien nach. Ich halte sie ge‐ gen das Fenster. Das sanfte Licht des frühen Morgens spielt  mit dem honigfarbenen Stück, lässt es schimmern wie Gold.  Ich  knie  mich  neben  ihr  Bett  und  zeige  Lucretia  meine  Kostbarkeiten.  Doch  nachdem  sie  sich  gemästet  hat,  kehrt  sie erneut die Gleichgültige heraus.  Ich  erzähle  ihr,  dass  die  Kamee  einst  Rubens  gehörte,  der  sie  dem  Kommandanten  zum  privaten  Verkauf  anvertraut  habe.  Ich  öffne  das  samtene  Halsband  und  winke  sie  an  meine  Seite.  Sie  rührt  sich  nicht  von  der  Stelle.  Ich  beuge  mich  vor,  streiche  ihr  das  schwere  Haar  aus  dem  Nacken  und lege ihr die Kamee um den Hals.  «Jetzt gehört sie Euch.» Sie berührt das Juwel sanft mit den  Fingerspitzen.  «Dafür könnt Ihr Euch ein Königreich erkaufen», sage ich.  «Stellt Euch nur vor, welch ein Aufsehen ein solcher Verkauf  unter den Bürgern Amsterdams erregen würde.»  Bilde ich es mir ein, oder hat sie mich angesehen und gelä‐ chelt?  Ich  betrachte  sie.  Aber  sie  versteckt  sich  hinter  der  Maske  des  Schweigens,  zwingt  ihre  Züge  zurück  in  jenen  hölzernen  Ausdruck  stillen  Erduldens.  Ihr  Schweigen  schwingt  vor  mir  wie  ein  Pendel.  Es  blockiert  die  Tür  zu  ihrer Seele, dem einzigen Besitz, der mir verwehrt ist.  Und doch bin ich bereit, ihr alles zu geben als Unterpfand  meiner  Liebe.  Ich  streife  den  Kommandeursring  von  meinem  Finger,  lege  ihn  ihr  in  die  Hand  und  schließe  ihre  Finger  darum.  Ihre  kleine  Faust  verkrampft  unter  meiner  Berührung.  Ich bin sogar versucht, ihr die geschnittene Achatvase dar‐ 306

zubringen, beschließe aber, damit bis zu unserer Hochzeits‐ nacht zu warten, wenn ich das wertvolle Stück mit den kost‐ barsten  Parfümen  Arabiens  füllen  und  meine  Braut  salben  und für das Lager der Liebe vorbereiten werde.  Wenn  das  Rettungsschiff  uns  erst  von  diesen  Küsten  fort‐ getragen hat, werde ich mit Lucretia in ein fernes Land fah‐ ren,  wo  ich  als  Kaiser  herrschen  werde  und  sie  als  meine  Kaiserin.  Auf  juwelengeschmückten  Elefanten  werden  wir  mit einem Gefolge aus Leoparden, die nach unseren Fersen  schnappen, unser neues Reich durchqueren. Ich werde Tor–  rentius̉  Worte  zu  neuem  Leben  erwecken  und  neue  Jünger  unterweisen, die seine Kinder der Sonne werden sollen.  Gemeinsam werden mein Weib und ich auf einer endlosen  Reise die Lust erforschen. Ich werde eine Stadt erbauen mit  marmornen  Palästen,  jasminduftenden  Gärten,  goldenen  Minaretten  und  Kuppeln.  Ich  werde  meiner  Königin  den  Schlüssel zu ihrem Harem überreichen, und ich werde mich  daran  ergötzen,  wie  sie  wie  Cleopatra  über  Eunuchen,  Zwerge  und  jungfräuliche  Sklavinnen  herrscht,  die  wir  günstig auf dem Marktplatz erworben haben.  Mein Blut pocht schneller, wenn ich daran denke.  Wie muss mein Weib sich glücklich schätzen, ihr Heil beim  Generalkapitän  gefunden  zu  haben,  der  ihr  mit  vollendeter  Höflichkeit  und  Huld  begegnet,  der  ihr  jede  Mahlzeit  dar‐ bringt wie ein ergebener Diener, sie jeden Tag mit Geschen‐ ken und kostbaren Juwelen überhäuft. Sie, die zu einer Ver‐ nunftehe verdammt war.  Ich  kann  ihn  vor  mir  sehen,  diesen  Ehegatten,  wie  er  in  perfekter Haltung auf einer grauen Stute sitzt, die Stiefel fest  in  den  Steigbügeln,  der  Rücken  kerzengerade,  trotz  der  307

Hitze,  trotz  der  Fliegen  in  seinen  Mundwinkeln.  Er  treibt  sein Pferd in den Galopp und fliegt hinunter zum Hafen, wo  kein  Anker  geworfen  wurde,  kein  Schiff  anlegt.  Ich  frage  mich,  was  die  geschniegelten  Kolonialbeamten  der  Compa‐ gnie  hinter  ihren  wohlgeordneten,  polierten  Pulten  ihm  erzählt  haben.  Ich  frage  mich,  was  sie  zum  Verlust  der  Batavia, ihres Flaggschiffes, zu sagen haben.  «Wenn  ich  bei  dir  bin»,  höre  ich  Lucretia  zu  ihm  sagen,  «werden wir in sichelförmigen Buchten Orangen kosten und  Muscheln sammeln an wellenbeleckten Küsten.»  Wie naiv du damals warst.  «Wenn ich bei dir bin», sagtest du, «werde ich Moskitonet‐ ze  flicken  und  Wäsche  in  die  Sonne  hängen,  werde  das  Patois der schlitzäugigen Hausmädchen erlernen, die Platten  zum Trocknen des Indigo schrubben und Ameisen von un‐ serem Herd fegen.»  Aber du bist nicht bei ihm. Und die Götter haben mir mein  verlorenes, grünäugiges Mädchen zurückgegeben.                          308

     

E 

ndlich bringt Wouter Nachricht von Hayes. Wir sitzen  draußen  im  Schatten,  außer  Hörweite  meines  Weibes,  die zu dieser matten Mittagsstunde schläft und sich in ihren  Träumen verliert. Manchmal ist ihr Leben wieder so, wie es  einst  war,  wenn  sie  erwacht,  sich  reckt  –  und  sich  mit  Schrecken  erinnert.  Wie  reglos  sie  dann  daliegt,  einen  Arm  unter  den  rostfarbenen  Locken,  die  sich  in  ihrem  Nacken  kräuseln,  den  anderen  um  die  Knie  geschlungen.  Die  zer‐ knitterten  Baumwollunterröcke  entblößen  ihre  schlanken  Fesseln,  die  blau  pulsierenden  Adern  auf  dem  gewölbten  Spann. Ich verzehre mich danach, dieses verbotene Netz aus  Tinte zu küssen.  Unser  Ehebett  ist  Lucretias  verhülltes  Heiligtum.  Jede  Nacht  baumle  ich  wie  eine  Fledermaus  in  meiner  Hänge‐ matte  von  den  Dachsparren  dieses  Verschlags,  eingespon‐ nen  in  enthaltsame  Einsamkeit,  schlaflos  in  der  Dunkelheit.  Aber ich werde sie nicht anrühren. Noch nicht.  Während  ich  Wouter  ein  Glas  Wein  einschenke,  kommt  mir der Gedanke, dass eine Ewigkeit vergangen scheint, seit  ich  einen  ängstlichen,  aufgelösten  Knaben  trösten  musste,  der überzeugt war, dass wir alle hier sterben würden, der la‐ mentierte,  dass  kein  Wasser  zu  finden  sei,  weder  auf  der  Insel der Soldaten noch auf der Seehundinsel. Zumindest bei  Letzterer hat er Recht behalten.  Heute  wirkt  Wouter  rastlos,  reizbar.  Seine  Hände  zittern,  als  er  den  Wein  hinunterschüttet.  Vielleicht  sollte  ich  seine  Nerven mit einer Opiumpfeife beruhigen.  309

Während er den aromatischen Rauch durch die Nase bläst,  erzählt Wouter, dass Pelgrom und er Hayesʹ Aufforderung,  das  Floß  zu  landen,  wegen  des  Steinhagels,  der  bei  ihrem  ersten  Besuch  aus  den  Katapulten  der  Soldaten  auf  sie  niedergegangen war,  klugerweise nicht entsprochen hätten.  Stattdessen  hätten  sie  darauf  bestanden,  Hayes  möge  sie  allein  auf  einer  Felsnase  an  der  nördlichen  Spitze  der  Insel  erwarten.  Allen  Zweifeln  und  allem  Misstrauen  zum  Trotz,  die  seit  dem  letzten  Rendezvous  zwischen  den  Parteien  gewachsen  sind,  hat  es  doch  den  Anschein,  dass  Hayes  meinen  Vorschlag, die Vorräte zu teilen, für überlegenswert hält. Er  sagte,  er  müsse  die  Angelegenheit  mit  seinen  Männern  erörtern,  die  jedoch  leicht  zu  überzeugen  seien.  Darüber  hinaus  hat  er  Wouter  mitgeteilt,  dass  die  Flüchtlinge  der  Seehundinsel in Gewahrsam gehalten werden, bis zwischen  uns  eine  Einigung  erzielt  sei,  was,  wie  er  hoffe,  möglichst  bald  der  Fall  sein  möge.  Also  hat  er  Wouter  aufgetragen,  unbewaffnet  und  mit  Wein  und  Kleidern  zurückzukehren,  dann werde er ein Datum für den Abschluss des offiziellen  Versöhnungspaktes mit uns aushandeln.  Wein  und  Kleider  –  ich  habe  immer  gewusst,  dass  Hayes  billig  zu  haben  ist.  Die  französischen  Söldner  werden mehr  verlangen.              310

     

A 

m  einunddreißigsten  Tag  flutet  eine  zitrusgelbe  Däm‐ merung  über  den  Horizont.  Zu  dieser  Stunde  ist  die  Luft  rein.  In  den  Strahlen  neugeborenen,  goldenen  Lichtes  erheben sich Möwen in den Himmel. Ich liebe diese frühen,  noch trägen Regungen des Tages, bevor die Sonne am flam‐ menden Himmel zusammenschrumpft.  Die Auswahl der Vorräte, die zur Berginsel geschickt wer‐ den sollen, fällt auf ein Fass feinsten Branntweines für Mijn‐ heer  Hayes  und  seine  kühnen  Krieger,  Bordeaux  für  die  französischen  Söldner,  zwei  gepökelte  Flanken  vom  Rind,  fünf Krüge Sauerkraut, drei Krüge Salzheringe.  Bei  näherer  Betrachtung  muss  man  sagen,  dass  Hayes  ein  guter Kerl ist, vielleicht ein wenig vaterländisch für meinen  Geschmack,  aber  er  ist  ein  Kämpfer.  Es  gab  viel  zu  viele  Paraden  in  Amsterdam  und  junge  Männer  wie  Hayes,  die  im  Gleichschritt  im  Takt  des  Trompeters  marschierten.  In  Scharen strömten die Zivilisten auf die Straße, wedelten mit  den Fähnchen in den frostverbeulten Fingern und ließen die  Söhne  der  Nation  hochleben,  die  mit  hoch  erhobenen  Häuptern,  die  Helme  unter  dem  glatten  Kinn  geschnürt,  weder rechts noch links schauten.  Während  ich  meine  nächsten  Züge  plane,  frage  ich  mich,  ob ich ein Risiko eingehen und den Einsatz in diesem Spiel  erhöhen  sollte  –  zum  sicheren  Schachmatt.  Wenn  ich  sein  Vertrauen erst gewonnen habe, was spricht dagegen, Hayes  einzuweihen? Meinen geheimen Plan zu offenbaren, den ge‐ nauen Ablauf der Maßnahmen, die zu ergreifen sind, wenn  311

das Rettungsschiff eintrifft.  Ein  Bündnis  zwischen  uns  beiden  würde  den  Erfolg  mei‐ nes  Plans  besiegeln,  da  Hayes  über  mehr  Ritter  verfügt  als  ich.  Stellt  Euch  vor,  werde  ich  ihm  sagen,  das  Rettungsschiff  sichtet  unsere  Insel,  stellt  Euch  die  Jubelrufe  vor,  das  Plat‐ schen der Ruder im Meer bei Niedrigwasser. Die lange Reise  wird der Mannschaft arg zugesetzt haben. Sie werden außer  sich sein vor Begeisterung über das Festmahl, das gebratene  Fleisch, die Reden, die Trinksprüche, die Weine.  Und Hayes, der Lebemann, wird lächeln,  ein verschwöre‐ risches Lächeln im Kerzenlicht.  Wir  sollten  die  Mannschaft  betrunken  machen,  werde  ich  ihm  erklären,  dann  können  wir  sie  umso  leichter  aus‐ schalten.  Und  Hayes  wird  meine  Hand  nehmen  wie  ein  echter  Freund,  ein  alter  Freund.  Wie  Torrentius,  der  mir  ein  trau‐ riges Adieu zurief, bevor der englische Botschafter ihn zum  Hofe König Karls eskortierte.  Je  länger  ich  darüber  nachdenke,  umso  überzeugter  bin  ich: Hayes ist mein Mann. Wenn Wouter den Proviant ablie‐ fert,  soll  er  auch  um  ein  Treffen  zwischen  Hayes  und  mir  nachsuchen.  Ich  will  mit  ihm  von  Gleich  zu  Gleich  auf  seinem  eigenen  Terrain  verhandeln,  an  der  Küste  der  Berginsel.  ■

  Seit unserer letzten Unterredung hat der Pfarrer mich nicht  mehr mit einem Gespräch beehrt. Seltsam, denn ich dachte,  312

er  sei  erpicht  darauf,  mir  die  Beichte  abzunehmen.  Statt‐ dessen verschanzt er sich in seiner Hütte und verbietet Frau  und  Kindern,  sich  vor  die  Tür  zu  wagen.  Die  täglichen  Rationen holt immer nur er ab.  Außerdem fällt auf, dass der Pfarrer seine Plauze verloren  hat,  die  dicken  Fettwulste.  Sein  Gewand  sitzt  loser,  scheint  länger und wirbelt Sand und Blätter hinter ihm auf.  In der Morgendämmerung, zur Stunde der Wachablösung,  wenn der nächste Wachhabende noch schlummert, stiehlt er  sich  hinüber  zur  Baracke  und  schreitet  von  einem  Gefan‐ genen zum anderen, offeriert Trost und Gebete, fleht sie an,  bei aller Hoffnungslosigkeit nicht die Hoffnung zu verlieren,  sich nicht der Verzweiflung hinzugeben.  In den länger werdenden Schatten, im rosa schimmernden  Licht,  knien  sie  nieder.  Mein  listiger  Pfarrer  holt  ein  Päckchen  hervor.  Keine  Bibel,  sondern  geschmuggelte  Vor‐ räte. Er bricht sie in Krümel und verteilt sie an die Männer,  die  um  mehr  betteln.  Eine  Schande,  dass  er  den  alten  Trick  mit den Fischen und dem Brot nicht beherrscht.  Warum  nur  blicken  diese  Händler  so  gehetzt  und  so  ver‐ härmt  drein,  wo  doch  in  diesem  meinem  Reich  jeder  die  Freiheit  der  eigenen  Wahl  genießt?  Sie  können  viele  Wege  wählen,  um  zu  überleben.  Sie  können  sich  meinen  Jüngern  bei ihren Spielen um einen weiteren Tag Leben anschließen,  können versuchen, die Waage in ihre Richtung ausschlagen  zu  lassen.  Doch  sie  tun  nichts,  nichts  als  warten,  nie‐ dergedrückt  vom  Gefühl  der  Demütigung  und  der  Nieder‐ lage.  De  Beere  meint,  es  liege  daran,  dass  sie  alle  zu  jeder  Zeit mit ihrer Exekution rechnen.  Auf der Batavia haben die Kaufleute keine Sekunde daran  313

gezweifelt,  dass  sie  ihr  Ziel  erreichen  würden.  Wie  schnell  sie sich langweilten auf der Reise und sich die Zeit mit Tanz‐ abenden und Landsknechtpartien versüßten, findigen Manö‐ vern, um der Langeweile ein Schnippchen  zu schlagen und  beschäftigt zu sein.  Jetzt würden sie ihre Seele geben für jene endlose, dunstig‐ blaue  Eintönigkeit.  Natürlich  hörten  sie  die  Gerüchte  an  Bord, Gerede über Piraten, Flüstern von Meuterei und Mala‐ ria unter den Matrosen, aber sie haben sich nicht darum ge‐ schert. Schließlich war die Batavia ein Schiff der Compagnie,  eine  rein  geschäftliche  Angelegenheit,  ein  unternehmeri‐ sches  Abenteuer.  Dann  eines  Tages  Möwen  im  kräftigen  Wind. Angst hätte sie befallen sollen angesichts ihres anmu‐ tigen,  geräuschlosen  Flugs.  Doch  sie  feuerten  die  Matrosen  an, die die Möwen mit langen Hakenstangen traktierten.  Ich  glaube  wirklich,  dass  der  Pfarrer  sich  gewandelt  hat.  Die  Zeit  auf  dieser  Insel  hat  einen  Mann  aus  ihm  gemacht.  Einen  mutigen  noch  dazu,  denn  sollte  De  Beere  ihn  bei  seiner  wohltätigen  Arbeit  ertappen,  er  würde  sein  Schwert  ziehen  und  ihm  den  Kopf  abschlagen.  Dieser  Mann  Gottes  ist hier wahrhaftiger als jemals zuvor.  In  seinem  damaligen  Heiligtum  aus  Marmorkolonnaden  und Glasbildern in den Bogenfenstern war unser Pfarrer an‐ fällig für die Pfründe seiner Profession: ein Paar Fasane, ein  Krug Rotwein, selbst gebackene Kuchen von tränenreichen,  bußfertigen  Kaufmannsweibern,  die  ihre  Sünden  in  Rühr‐ schüsseln mit Mehl und Wasser sieben, während die Butter  den Ehering an ihren dicken Fingern lockert.  Sünde.  Was  wissen  sie  schon  von  diesem  Wort?  Sünde,  rund  und  saftig  wie  ein  Apfel.  Rot  wie  die  Wangen  der  314

Gattin des Schneiders, der jüngsten Schwester des Böttchers,  der Tochter des Kalfaterers.  Heute  erinnert  der  Pfarrer  mich  an  einen  anderen.  Wie  er  sich  über  den  Bart  streicht,  wie  er  den  Klagen  eines  jeden  sein  Gehör  schenkt.  Der  schwebende  Schritt,  die  Sandalen  an den Füßen, das wehende Gewand lassen mich an meinen  alten  Widersacher  denken.  Im  Dunste  der  frühmorgend‐ lichen  Hitze schimmert sogar ein Heiligenschein um seinen  Kopf.  Sag  mir,  Seelentröster,  bist  du  dazu  bestimmt,  dich  zum  ersten  Heiligen  dieser  unvermessenen  Erdhalbkugel  aufzuschwingen?                                        315

     

M 

eine  Frau  gewährt  mir  noch  immer  das  Privileg,  sie  zu  füttern, rechnet sogar fest damit. Und ich genieße  meine neue Rolle als Lucretias Ernährer. Meine Liebe zu ihr  hat aus meiner Seele eine Zärtlichkeit gekeltert, von der ich  bisher nichts ahnte.  Ihr Appetit kennt keine Grenzen. Sie hat die Wasserbecken  im  Riff  bereits  leer  gegessen,  dort  gibt  es  keine  Hummer,  keine  Langusten,  keine  Krabben  mehr.  Carp  muss  jenseits  der  Landzunge  auf  Beutezug  gehen  und  sich  immer  weiter  vorwagen  auf  den  zerklüfteten  Korallenbänken,  die  von  wilden  Gezeiten  umspült  werden  und  die  er,  wie  ich  weiß,  fürchtet  und  nicht  mag.  Wouter  hat  jene  hüpfenden  Ratten  in  so  großer  Zahl  erlegt,  dass  die  Herde  bereits  arg  ge‐ schrumpft ist. Doch mein Weib muss essen, und ich habe ihr  mein Wort gegeben, dass sie sich am Feinsten laben soll, was  diese  Insel  zu  bieten  hat.  Seht  ihr,  wie  ich  für  sie  sorge?  Ohne meine Liebe, meine zärtliche Besorgnis, würde sie am  Hungertuch  nagen  wie  die  elenden  Kaufleute.  Doch  das  werde ich niemals zulassen.  In  vielerlei  Hinsicht  haben  mein  Weib  und  ich,  wie  ich  glaube,  einiges  gemein.  Herausgehoben  aus  der  gemeinen  Masse  der  Menschen,  stehen  wir  über  der  mühseligen  Plackerei  und  Schinderei  des  Lebens  –  plumpen  Kopu‐ lationen,  Bastardgeburten,  Gebrechlichkeit  und  Tod  –,  dem  endlosen  Geratter  der  Sterblichkeit  wie  von  den  Rädern  eines Pfluges auf staubigen, ausgefahrenen Straßen.  Sie  spricht  noch  immer  nicht,  aber  ich  gewähre  ihr  diese  316

eine Freiheit und habe mich an ihr Schweigen gewöhnt.  Überhaupt,  warum  sollte  sie  reden,  warum  auch  nur  ein  einziges Wort sagen, wenn ich mir ihr früheres Leben so le‐ bendig ausmalen kann, als wäre ich selbst dabei gewesen?  Wenn  ich  sie  bitte,  das  Haus  auf  der  Herenstraat  zu  be‐ schreiben,  in  dem  sie  geboren  wurde,  schreite  ich  bereits  über die gepflasterten, mit Herbstlaub bedeckten Wege, die  gesäumt  sind  von  Lindenbäumen.  Ich  gehe  an  der  akkurat  getrimmten Hecke entlang, öffne das Tor mit einem Klicken  und betrete den von Mauern umstandenen Garten. Ich halte  inne, um die Spaliere mit blühenden Pfirsichbäumen zu be‐ wundern, denn immer wenn ich mir das Leben meiner Frau  in  Amsterdam  vorstelle,  ist  es  Frühling,  ein  Tag  unter  Makrelenhimmeln,  die  sich  zum  Horizont  hin  grün  färben.  Ich  folge  dem  Pfad  zur  Sonnenuhr,  und  dort  sehe  ich  sie,  wie  sie  auf  einer  Steinbank  im  schattengefleckten  Sonnen‐ licht  sitzt.  Sie  beugt  den  Kopf  und  stickt  Pfauenfedern  mit  smaragdfarbenem  Seidenfaden.  Ihr  falscher  Freier  kniet  zu  ihren  Füßen  und  spielt  den  liebestollen  Trottel,  flicht  rasch  dahinwelkende Kränze aus Gänseblümchen. Er ist älter, als  ich  dachte.  Er  redet  über  ihr  neues  Zuhause  in  Batavia,  erzählt  ihr  von  stillen  Safrannüssen,  von  der  Erde,  die  von  der  Sonne  dunkelrot  gebrannt  ist,  von  Kopfsteinpflaster  im  violetten Licht. Er schlingt ihr die Blumen um die blendend  weißen  Schultern  und  wiehert  vor  Freude  wie  ein  gewöhn‐ licher  Ziegenhirt.  Sie  kann  diesen  Mann  nicht  lieben,  der  sich  verneigt,  um  den  goldenen  Ring  an  ihrem  Finger  zu  küssen.  Arm in Arm schlendern sie auf das Haus zu, und ich folge  ihnen. Ein Gärtner hebt die Hand zum Gruß, ein Windhund  317

rennt jaulend davon, als ich mich nähere. Er erinnert sich an  eine  andere  Begegnung,  deren  Einzelheiten  mir  entfallen  sind.  Ich  bewundere  meine  neue  Familie  und  wäge  den  Wert  der  Mitgift  ab,  einer  schmucken  Kaufmannsvilla  mit  einem  Giebel  in  traditioneller  Bauweise.  Dort  steht  Mutter  im  Türrahmen,  die  beim  Anblick  ihrer  ältesten,  verlobten  Tochter  feuchte  Augen  bekommt.  Dort  sitzt  Vater  im  Arbeitszimmer  und  beugt  sich  über  seine  Pachteinnahmen.  Eine jüngere Schwester mit flachsblonden Locken, die unter  der  Haube  hervorlugen,  schlägt  mit  einem  Stöckchen  einen  Reifen  über  den  Weg.  Im  Salon  sehe  ich  eine  zweite  Schwester,  die  eine  traurige  Melodie  auf  dem  Spinett  klimpert.  Ein  älterer  Bruder  geht  in  der  Eingangshalle  auf  dem Schachbrettmuster der gebohnerten Fliesen auf und ab,  gewiss  wartet  er  auf  die  Stunde  der  Bagnios  und  Bordelle.  Mich  als  Apotheker  würde  es  nicht  überraschen  zu  hören,  dass  ihm  das  Gemachte  juckt  und  er  bald  ein  ärztliches  Rezept benötigt.  Vielleicht  sollte  ich,  ihr  zukünftiger  Schwiegersohn,  mich  vorstellen. Ihre Familie würde mich willkommen heißen, da  bin ich sicher. Und der farblose Rivale an ihrer Seite würde  in meiner Gegenwart zusammenschrumpfen.  Ich sehe Lucretia an und lächle. Ich sage ihr, dass sie sich  mir nicht anvertrauen muss, da ich all ihre Geheimnisse be‐ reits kenne.  Mein  armer  Liebling  sitzt  so  bleich  und  mit  so  eingefalle‐ nen Wangen da. Dabei möchte man meinen, sie könnte sich  an meinen Ausflügen in die Vergangenheit erfreuen und mir  zumindest  danken,  sie  bewahrt  zu  haben  vor  einem  lang‐ 318

weiligen  Lebensabend  als  einfache  Ehefrau  in  einem  primitiven, unbewohnten Land.  Ich muss ihr das Blut in die Lippen treiben. Es ist Zeit für  ihre Medizin. Sie scheint nicht zu ahnen, dass der Wein, den  sie hinunterstürzt, die endlosen Trankopfer, die ich ihr dar‐ bringe,  selbst  der  billige  Branntwein,  versetzt  sind  mit  den  raffiniertesten Essenzen.  Heute bereite ich ihr eine Essenz aus Mithridatium, Kalzi‐ umvitriol  und  Opiumtinkturen.  Mit  unendlicher  Hingabe  mische ich den Liebestrank in einen Kelch mit kanarischem  Wein.  Trotz  ihrer  zierlichen  Gestalt  hat  mein  Weib  eine  bemer‐ kenswerte  Konstitution:  es  dauert  eine  Weile,  bis  das  Aphrodisiakum die gewünschte Wirkung entfaltet und ihre  Glieder  schlaff  werden,  die  Augen  glasig.  Und  dabei  habe  ich ihr die doppelte Dosis verabreicht.  Ich  habe  meine  Zaubertränke  seit  jeher  selbst  zubereitet,  um  sie  vor  gewöhnlichen  Apothekern  geheim  zu  halten.  Dieser  Trank  reinigt  das  Blut  von  allem  Phlegma  und  melancholischen  Säften  und  ruft  hektisches  Fieber  in  Brust  und  Lenden  beider  Geschlechter  hervor,  und  er  wirkt  schnell.  Ich  habe  ein  großes  Sortiment  an  Zutaten  angelegt  und  die  Wirkungen  meiner  Tränke  bei  Experimenten  mit  Verurteilten  in  den  Gefängnissen  Amsterdams  immer  wieder überprüft – denn die Richter unserer Stadt haben der  Zunft  der  Apotheker  die  Erlaubnis  erteilt,  neue  Arzneien  zum  Wohle  der  Menschheit  an  Schwerstverbrechern  zu  testen.  Und zum Wohle der Menschheit waren sie in der Tat. Wie  keine  anderen  Tränke  sonst.  Denn  ich  bin  keiner  dieser  319

Wald‐  und  Wiesenärzte,  die  die  Eingekerkerten  und  Verdammten heimsuchten, die ihnen einen Löffel mit Säften  oder  Sirup  in  den  Mund  stopften  und  Zäpfchen  und  Pillen  in  den  verkrampften  Sphinkter  zwangen.  Wie  dankbar  waren  die  Verdammten,  die  sich  damit  abgefunden  hatten,  im  Morgengrauen  am  Galgen  zu  baumeln  und  mit  den  Toten  zu  tanzen,  nun  ihr  armseliges,  geschrumpftes  Glied  ein letztes Mal sich aufrichten zu sehen.  In  verschiedenen  Stärken  verabreicht,  brachten  meine  Tränke  den  Seelen  der  Verdammten  mehr  Trost  und  Glückseligkeit  als  die  Gebete  des  Pfarrers.  Bevor  sie  vor  ihren  Schöpfer  traten,  zogen  sie  es  vor,  ihren  Samen  zu  verspritzen,  statt  schalen  Wein  und  trockne  Hostien  hinunterzuwürgen.  Ich  betrachtete  meine  Experimente  als  bürgerliche  Pflicht,  als  Akt  barmherziger  Menschenliebe,  denn  es  muss  gesagt  werden,  dass  meine  gehorsamen  und  willigen  Patienten,  wenn man ihnen die Schlinge um den Hals legte, zufrieden  starben.  Ich habe meine Arzneien auch im Frauengefängnis erprobt  und  einen  ähnlichen  Effekt  beobachtet.  Einmal  erklärte  die  Aufseherin  ihre  Insassinnen  zu  meinem  Amüsement  für  vom  Teufel  besessen  und  ließ  den  Kaplan  rufen,  einen  stotternden Tropf, der schnell rot anlief. Er war bereits in der  vorangegangenen  Woche  herbeizitiert  worden,  um  im  benachbarten  Konvent  den  Teufel  auszutreiben,  welches  von  ähnlich  hysterischen  Zuständen  heimgesucht  ward:  Unzucht  mit  Kerzen  und  Kruzifixen,  abgeschnürte  Glieder  und Selbstgeißelung in allen Zellen, eine grausige Epidemie  der  Lust,  die  unsere  schönen,  verhüllten  Schwestern  selt‐ 320

samerweise zu genießen schienen. Doch der Kaplan kauerte  sich  hinter  die  Gefängnismauern,  traktierte  die  Frauen  mit  wirkungslosen Spritzern geheiligten Wassers und schrumpf‐ te  schließlich  hinter  seiner  Bibel  zusammen,  gestand,  noch  nie  zuvor  eines  solchen  Falles  ansichtig  geworden  zu  sein,  und ergriff die Flucht.  Meines Weibes Wangen sind gerötet, ihr Puls rast, die ge‐ öffneten  Lippen  sind  rosig  und  voll.  Das  Opium  tut  seine  Wirkung,  sie  schläft,  gebadet  in  Träumen  wie  eine  Prinzessin  im  Märchen.  Ich  will,  dass  sie  schläft,  ich  will,  dass  sie  in  weiten  Wirbeln  immer  tiefer  und  tiefer  unter  Wasser  taucht  und  mich  nicht  länger  aus  leeren  Augen  anstarrt. Denn heute habe ich vor, mein Weib zu studieren.  Wie  jeder  Anatom  bestätigen  wird,  ist  die  eingehende  Erforschung des menschlichen Körpers grundlegend für die  Kunst des Apothekers und erbringt genaue Kenntnisse über  seine natürliche Beschaffenheit in allen Bereichen.  Zuerst entledige ich meine Braut eines Jäckchens aus indi‐ scher Baumwolle, welches die Compagnie der Frau des Zim‐ mermanns  zum  Geschenk  machte,  dann  eines  ärmellosen  Mieders  mit  purpurfarbenen  Bändern,  das  der  Gattin  des  Kalfaterers  gehört.  Dann  knöpfe  ich  das  blassgrüne  Satin‐ kleid  auf.  Wie  stolz  die  Frau  des  Goldhändlers  den  eleganten, sich verjüngenden Schnitt zur Schau getragen hat  und die Rüschenschleppe bei jeder Drehung fliegen ließ.  Ich  lasse  das  mit  Vergissmeinnicht  bestickte  Unterkleid  von ihren Schultern gleiten, ziehe ihr den rosafarbenen Spit‐ zenunterrock  aus  (am  Saum  sauber  und  ordentlich  von  der  Tochter des Böttchers gestopft) und die gerüschte Unterwä‐ sche. Zuletzt löse ich die Toque aus braunem Samt, die jenes  321

schamlose Flittchen, das Mädchen mit den Perlen im Ohr, in  kecker Neigung an ihrem Haarnetz festzustecken pflegte.  Ich  bin  zufrieden  mit  Wouter,  der  die  Seekisten  der  Frau‐ enzimmer auf der Seehundinsel entdeckt hat. Denn es wäre  wenig passend für die Gattin des Generalkapitäns, in gemei‐ nen Lumpen zu gehen.  Mein Weib liegt nackt auf dem Lager, eingesponnen in die  Schleier  meiner  Drogen.  Sie  seufzt  und  wispert  im  Schlaf.  Ihre Lider flattern. Bei ihrem Anblick frage ich mich, ob sie  vielleicht  nur  vorgibt  zu  schlafen,  ob  sie  sich  nach  meiner  Umarmung sehnt, ob sie ein Spiel mit mir spielt.  Sanft  löse  ich  die  Zöpfe  in  ihrem  Haar,  sehe  die  vollen,  burgunderfarbenen  Strähnen  aus  ihren  Fesseln  bersten  und  über ihre Schultern wallen. Ich bin sprachlos angesichts des  Kontrasts  von  rotem  Haar  und  weißer  Haut.  Meine  Lady  Godiva,  die  mit  hoch  erhobenem  Haupte  durch  die  Stadt  reitet.  Ich  streichle  die  unerforschte,  exquisite  Zartheit  ihrer  Haut. Ich schiebe ihr einen Finger in den  Mund, suche ihre  feuchte Zunge, die scharfen Zähne.  Seltsam, aber heute, in diesen intimsten Momenten, die wir  je geteilt haben, fühle ich nichts.  Kein Verlangen nach ihr, nur das Gefühl erregten Staunens  ob  ihrer  makellosen  Schönheit,  als  wäre  sie  ein  Sinnbild  ihres Geschlechts, eine kostbare Skulptur, der ich den Odem  des  Lebens  eingehaucht  habe  und  die  endlich  in  meinen  Besitz  gelangt  ist,  um  zusammen  mit  den  anderen  seltenen  und  kostbaren  Kunstwerken  verwahrt  zu  werden,  die  wertvollste  Anschaffung,  die  je  die  Privatsammlung  eines  Connaisseurs  bereicherte.  Ich  küsse  die  Kamee  an  ihrer  322

Kehle, den Smaragdring an ihrem Finger.  Ich  möchte  sie  wie  eine  Statue  auf  ein  Podest  setzen,  auf  dieses Bett, und möchte sie posieren sehen in allen lasterhaf‐ ten Posen des Verlangens. Ich würde sie nicht anrühren. Ich  will nur schauen, ihrem Körper huldigen, der noch unschul‐ dig  ist  und  nichts  weiß  von  der  sagenhaften  Macht  seiner  Schönheit. Nichts weiß von den kleinen, kindlichen Brüsten,  die  sie  in  ihren  Träumen  unwissendlich  Händen  zum  Liebkosen  darbietet,  Lippen  zum  Saugen  und  Zähnen  zum  Beißen.  Ich will ein Verzeichnis ihrer Glieder erstellen, das model‐ lierte  Gesicht  mit  den  hohen  Wangenknochen,  das  Mutter‐ mal  auf  der  Oberlippe,  die  Linie  ihres  Rückgrats,  jeden  einzelnen  Wirbelkörper,  die  sich  wie  gemeißelt  über  den  kräftigen, schlanken Rücken ziehen, die engen Kurven ihrer  Hüften, die porzellanzarte Glätte ihres Leibes.  Ich  betrachte  sie  und  weide  mich  an  meiner  absoluten  Macht über meinen Besitz, und ich spüre Befriedigung. Das  sind die Gefühle, die ich meinem Weibe entgegenbringe. Sie  liegt in leichtem Schlummer, schwebt auf dem Scheitelpunkt  des  Schlafes.  Sie  wird  sich  an  diese  Träume  erinnern,  und  wenn  sie  erwacht,  wird  sie  darauf  hoffen,  dass  sie  zurück‐ kehren.  Ihre  Schönheit  zehrt  an  mir.  Es  ist  zu  viel.  Eine  Kostbar‐ keit,  die  man  aus  einer  parfümierten  Schachtel  nimmt,  die  man  bewundert  und  verehrt,  in  goldene  Stoffe  hüllt  und  wieder verstaut.        323

     

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m dreiunddreißigsten Tag wabern Himmel und See in  leuchtend  blauem  Dunst.  Fünf  Gefangene  sind  ent‐ flohen.  Sie  haben  sich  während  der  Arbeit  auf  dem  Riff  in  die  sich  auftürmenden  Wogen  geworfen.  De  Beere  feuerte  mit der Muskete, aber sie tauchten unter Wasser und waren  nicht  mehr  gesehen,  dafür  gewahrte  er  mehrere  Haie,  die  sich  rasch  näherten.  Diese  Raubtiere  der  Meere  haben  sich  für  unser  Eiland  als  äußerst  wirkungsvolles  Mittel  der  Abschreckung  erwiesen,  weit  mehr  als  jede  Gefängnis‐ mauer.  Doch  von  nun  an  werden  die  Männer  aneinander  gekettet, damit ein solcher Vorfall sich nicht wiederholt.  Ich  verliere  alle  Hoffnung,  dass  der  Ausguck  je  vollendet  wird.  Seeschwalben  umschwirren  die  Korallenhaufen  auf  dem Strand und stoßen auf Flohkrebse und anderes unsäg‐ liches  Getier  nieder,  das  aus  den  Überresten  des  Riffs  hervorkriecht.  So,  wie  er  da  steht  und  inmitten  schlagender  Schwingen  seine  Peitsche  knallen  lässt,  hat  De  Beere  etwas  Satanisches  an  sich.  Er  gemahnt  mich  an  einen  gefallenen  Engel.  Einen  Wächter an den Toren zur Hölle.  Dieser Jüngling hat sich einen Weg in mein Herz gebahnt.  Mehr noch bisweilen als Wouter, mein feuriger, hitzköpfiger  Hengst.  Hätte  ich  das  geahnt,  ich  hätte  die  Frauenzimmer  schon  eher  einfangen  lassen  und  vor  allem  mehr  zurück‐ behalten, damit sie fortwährend für ihn im Einsatz sein kön‐ nen.  Wenn  er  nicht  bei  den  Frauen  ist,  schleicht  Wouter  durch  324

das Lager. Hätte das Schicksal ihn nicht auf diesen Friedhof  am Ende der Welt verschlagen, wären die Umstände andere,  Wouter mit seiner raffinierten Wortgewandtheit hätte einen  phantastischen  Politiker  abgegeben.  In  seinem  alten  Leben  hätte er die gesamte Nation zu blenden vermocht.  Hört ihn euch jetzt an: «Wer von euch will sich aufspießen  lassen?»,  schreit  er.  «Ich  kann  das  in  Vollendung.  Wer  will  aufgespießt werden?»  Als ich näher komme, lassen sich die Möwen vom Winde  davontreiben. De Beere muss mit seinen Befehlen das unab‐ lässige Staccato ihrer Schreie übertönen. Sie treiben wie Blü‐ tenblätter  auf  den  Wellen,  dann  drehen  sie  wieder  bei  zur  Küste.  De  Beere  stellt  eine  Art  Experiment  an.  Sanft  zieht  er  die  Peitsche  über  den  geschundenen  Rücken  eines  Kabinenjun‐ gen.  Der  Junge  scheint  unempfindlich  gegen  den  Schmerz.  Er zuckt bloß kaum merklich zusammen und arbeitet weiter.  Ich  beobachte  die  Männer,  die  mit  bloßen  Händen  an  dem  Riff zerren. Bei der fruchtlosen Plackerei kommt mir die Gal‐ le hoch. Über das Kreischen der Möwen hinweg rufe ich De  Beere.  «Zu langsam», schreie ich.  De  Beere  nickt,  er  kann  den  Blick  nicht  von  dem  Jungen  wenden.  Die  Möwen  schaukeln  im  Rhythmus  des  Ozeans  vor und zurück.  Ich ziehe meinen Dolch.  «Erstecht  Stoffel»,  sage  ich  und  deute  auf  den  Kalfaterer,  der  sich  taumelnd  und  torkelnd  durch  das  flache  Wasser  kämpft. «Erstecht Stoffel», wiederhole ich lauter. «Den Tage‐ dieb da vorn, der sich anstellt, als hätte er sich das Kreuz ge‐ 325

brochen.»  De Beere packt das Messer.  «Erstecht ihn», befehle ich. «Ins Herz.»  Und  De  Beere  tut,  wie  ihm  geheißen.  Immer  und  immer  wieder. Es muss gesagt werden, unter meinen Jünglingen ist  De Beere mein ganzer Stolz.  ■

  In  der  Abenddämmerung  betrachte  ich  den  Schweif  schiff‐ brüchiger Wolken, die über den verbrannten, rostroten Him‐ mel treiben. Dies ist die Stunde der Stille, wenn die Möwen  sich in wirbelndem Flug auf ihre Kolonien aus Zweigen und  Gräsern  niedergelassen  haben  und  nur  noch  der  Wind,  der  der Insel den Korallenpelz kratzt, und das kriechende Drän‐ gen der Wellen zu hören sind. Der leuchtende Widerschein  des Mondes liegt auf der See, und die schwellenden Wasser  sehen aus wie Muskeln unter einer Membran, glatt wie der  Rücken eines Delphins.  Es ist die lange Stunde der Muße, wenn ich mich freue, in  mein Quartier zurückzukehren, Lucretia von ihrem Lager zu  heben,  all  die  kostbaren  Waren  auszubreiten,  die  Quint‐ essenz weiblicher Schönheit zu sezieren.  Zur Vorsicht bin ich erneut dazu übergegangen, die Tür zu  verriegeln.  Nicht  etwa,  um  meine  Braut  als  Gefangene  zu  halten, sondern um ihr in diesen gefährlichen Zeiten Schutz  zu gewähren.  Doch als ich an diesem Abend den Riegel vorschiebe, emp‐ fängt sie mich mit so kläglichem, vorwurfsvollem Blick, dass  ich  es  nicht  ertrage,  sie  anzusehen,  und  mich  abwenden  326

muss.  Und  da  ist  noch  etwas  in  ihrer  Miene,  ein  Hochmut,  den ich schon früher gesehen habe, dem ich nicht traue und  den ich nicht mag.  Dabei hatte ich geglaubt, mein wildes Vöglein gezähmt zu  haben, das mir stets so possierlich aus der Hand frisst, wenn  ich  die  Tür  zu  seinem  goldenen  Käfig  öffne.  Doch  womög‐ lich  habe  ich  die  Macht  dieses  monströsen  Schweigens  unterschätzt,  das  sie  bewahrt  als  ihre  einzige  Freiheit  und  ihr einziges Recht.  Ich  entzünde  den  Kandelaber.  In  den  langen,  flackernden  Schatten spüre ich ihren Blick auf mir ruhen.  Vielleicht  beginne  ich  erst  jetzt,  die  unbeugsame  Stärke  dieses  stummen,  wortlosen  Weibes  zu  begreifen,  das  so  unterwürfig scheint und doch sein Schweigen auf mich hetzt  wie einen Wolf, der nach Blut lechzt.  Ich  schenke  mir  Wein  ein.  Meine  Hände  zittern.  Ich  bin  wohl müde heute Abend.  Ihr Schweigen lebt und atmet. Von überall spüre ich seine  dräuende  Gegenwart.  Der  Raum  hallt  wider  von  seinem  Dröhnen,  es  presst  gegen  die  Wände,  drückt  die  Tür  auf,  treibt zähe Schösslinge und Stämme wie von Baumheide um  das Bett meiner schlafenden Schönen.  Ja,  langsam  begreife  ich  es,  dieses  diabolische  Schweigen,  das mir unter ihrem Befehl zuzwinkert und mich verhöhnt,  einen obszönen Schwall ungesagter Worte ausspeit, mit den  verderbten,  verpesteten  Fledermausflügeln  schlägt,  sobald  ich mich nähere.  Sie  glaubt,  ihren  Generalkapitän  für  dumm  verkaufen  zu  können, ihn mit ihrem Schweigen zum Hahnrei zu machen.  Ich habe lange gebraucht, ihr listiges Spiel zu durchschauen,  327

habe  mir  weismachen  lassen,  mit  einem  Püppchen  zu  spielen  –  Marie,  die  Marionette  –,  die  sich  ein  laszives  Lächeln  auf  das  Puppengesicht  malt,  während  die  wahre  Lucretia,  Frau  aus  Fleisch  und  Blut,  ungerührt  hinter  dem  Schild  ihres  Schweigens  steht  und  meine  liebende  Zärtlichkeit verschmäht.  Endlich  habe  ich  sie  durchschaut.  Indem  sie  sich  weigert  zu sprechen, bewahrt mein Weib sich die Unschuld. Ich be‐ wundere  ihre  Selbstbeherrschung,  ihre  unablässige  Wach‐ samkeit.  Sie  ist  stärker,  als  ich  dachte.  Nicht  ein  Satz,  nicht  eine  Silbe  wird  über  diese  verschlossenen  Lippen  kommen.  Kein  Wort  wird  ihr  Verhängnis  sein.  Dazu  ist  sie  viel  zu  schlau. Um zu überleben, muss mein einfallsreiches Weib ih‐ ren Einsatz verdoppeln, auf beiden Hochzeiten tanzen, sich  die  Wahrheit  ein  wenig  zurechtbiegen.  Dieses  Schweigen  macht  sie  unsichtbar,  unbesiegbar  und,  das  vor  allem,  un‐ schuldig. Obendrein bietet es eine Freistatt ohne Gewissens‐ qual. Warum sich um die Not der hungernden Händler sor‐ gen oder für die Ertrunkenen beten, deren letzter Odem wie  Glaskugeln  durch  die  Wellen  steigt,  wenn  auch  sie  vom  Schicksal  zum  Opfer  erkoren  ist,  auch  sie  eine  Schiffbrüchige,  auf  diesem  Eiland  gestrandet  –  obschon  gegenüber  den  anderen  mit  beachtlichen  Privilegien  ausgestattet?  Würde  sie  gefragt,  mein  gewieftes  Weib  könnte  erklären,  dass  ihr  Schweigen  einen  Vertrag  besiegelt,  ihr  einziger  Wechsel  auf  das  Unaussprechliche  ist:  Zuflucht,  Sinnen‐ freuden, Schutz, meine Liebe vielleicht – ehrlich und anstän‐ dig erworben, ohne Fehl und Tadel.  Ja,  ich  habe  dieses  doppelgesichtige  Schweigen  begriffen,  328

das  sich  im  heulenden  Winde  dreht  wie  eine  griechische  Maske und mir alle Macht über das Meine verwehrt.                                                          329

     

A 

m  vierunddreißigsten  Tag  erscheint  Wouter  vor  mei‐ nem Quartier. Während ich das Opium zubereite, be‐ wundere ich meinen anmutigen Jüngling, der mit jedem Tag  in diesem friedvollen Refugium abseits der bekannten Welt  noch schöner geworden ist.  Ich frage ihn, wie der Rat mit Hayes und seinen Männern  verfahren ist.  Er lächelt und nimmt einen tiefen Zug aus der Pfeife.  «Leichter  zu  kaufen,  als  wir  dachten»,  sagt  er.  «Vor  allem  bei  den  Franzosen  war  es  fast  schon  zu  einfach,  sie  haben  sich auf die Vorräte gestürzt und geplappert wie die Affen.»  Er  entrollt  ein  Schriftstück  und  reicht  mir  eine  Einladung  von Hayes, unser Bündnis auf der Berginsel in aller Form zu  beschließen.  Der höfliche Hayes ist kein Briefschreiber. Keine Schnörkel  aus  seiner  Feder.  Lediglich  klare  Anweisungen  von  einer  ungestümen,  hastigen  Hand.  In  sechs  Tagen  zur  Mittags‐ stunde werden wir uns treffen.  So,  Hayes  gibt  also  immer  noch  den  Ton  an,  befiehlt  seinem Führer, eine Woche zu warten. Vermutlich ist er der  Ansicht,  wir  brauchten  eine  Phase  der  Abkühlung,  bevor  wir  die  Vereinbarung  unterzeichnen,  um  diesen  sinnlosen  Zank zwischen zwei winzigen Inseln zu beenden.  Wie  Wouters  Augen  leuchten,  als  er  vom  letzten  Ausflug  zur Seehundinsel erzählt. Als sie das Floß anlandeten, jagten  De  Beere  und  Pelgrom  fünf  Knaben  in  die  Wellen,  worauf‐ hin  Andries  sein  Messer  zückte  und  ihnen  die  Kehlen  auf‐ 330

schlitzte.  Alle starben bis auf einen, der ein Stück weit über die Fel‐ sen  entkommen  konnte.  Pelgrom  lief  ihm  nach.  Das  Kind  fiel zu Boden, flehte bitterlich um sein Leben, um die Gnade,  seine  Gebete  sprechen  zu  dürfen.  Pelgrom  setzte  sich  dem  Jungen  auf  die  Brust  und  stach  ihm  zweimal  in  den  Hals.  Doch er konnte ihn nicht zu Tode bringen, denn sein Messer  war stumpf, also bat er De Beere um sein Schwert.  Dann  schlugen  sie  auf  die  Büsche,  um  die  Frauenzimmer  herauszutreiben,  und  Carp  stieß  auf  eine  Schwangere,  die  De Beere wiedererkannte.  De Beere nahm sie bei der Hand.  «Mayken, meine Liebe», sagte er. «Du musst jetzt sterben.»  Sie wand sich wie ein Aal. Pelgrom kam De Beere zu Hilfe.  Sie  drehten  einen  Strick  aus  ihrem  Haarnetz  und  erdrossel‐ ten sie.  «Ihr Haarnetz?», hake ich nach.  Wouter lächelt.  «Ein Haarnetz, Mijnheer», sagt er. «Dieses Weib war halb‐ nackt,  als  sie  aufgegriffen  wurde,  aber  ihr  Haar  hatte  sie  in  ein Netz geflochten – wenn auch ein zerfetztes.»  Wir  lachen.  Die  Eitelkeit  des  schönen  Geschlechts  kennt  keine Grenzen.  Ich  lehne  mich  in  meinem  Stuhl  zurück  und  blase  den  Rauch durch die Nase. Die Dinge entwickeln sich ganz nach  meinem  Geschmack.  Ich  habe  immer  gewusst,  dass  es  so  sein würde. Und doch gestehe ich eine gewisse Melancholie.  Dabei  habe  ich  mich  nie  freier  gefühlt,  losgelöst  von  den  Fesseln  jenes  alten,  kartographierten  Kontinents,  den  wir  einst  Heimat  nannten.  Dies  ist  mein  Reich.  Eine  raffinierte  331

Partie Schach. In letzter Zeit träume ich, dass das Rettungs‐ schiff niemals eintrifft.  Der  Netzflicker,  der  Lustknabe  des  Ersten  Steuermanns,  wurde auf der Seehundinsel aufgegriffen. Morgen werde ich  entscheiden, was mit ihm geschehen soll.                                                    332

     

M 

ein  Weib  wird  immer  verschlagener,  daran  besteht  kein Zweifel. Heute morgen lasse ich sie zum ersten  Mal mit Carp allein. Ich hocke vor dem vergitterten Fenster  und  sehe,  wie  sie  den  Jungen  studiert  wie  ein  Gemälde.  Aber noch spricht sie nicht mit ihm.  Seit  die  Exekutionen  begonnen  haben,  bewegt  sich  Carp  wie  in  Trance.  Wenn  er  dienstfrei  hat,  versteckt  er  sich  im  Gebüsch. Er trägt ein unentwegtes Lächeln auf dem Gesicht.  Seht  ihn  euch  an,  den  Schwachsinnigen,  angetan  in  seiner  feinsten  Uniform,  tänzelt  er  um  mein  Weib  herum  wie  ein  Affe auf der Drehorgel.  Mein Weib sitzt vor dem verschlossenen Escritoire und will  ihn dazu bewegen, näher zu kommen, aber der Trottel hüpft  zur Seite und starrt sie mit großen leuchtenden Augen an.  Dann  summt  sie  ein  Wiegenlied,  eine  sanfte  Melodie  aus  der  Vergangenheit,  was  Carp  sichtlich  verwirrt.  Den  Kopf  auf  die  Seite  gelegt,  steht  er  da  und  lauscht.  Mein  Weib  summt weiter, den langen Schwanenhals vorgestreckt.  Ich kann sie vor mir sehen beim jährlichen Ball der Ehren‐ werten Vereenigden Compagnie, ich höre das Rascheln ihres  Fächers und der Chantillyspitze, sehe sie in ihren gelben Sa‐ tinschuhen  tanzen,  in  wirbelnden  Quadrillen  von  einem  Verehrer  zum  nächsten  schweben,  während  ich,  im  Mantel  eines anderen Lebens, mit drei fettwanstigen Kaufleuten an  einem  Spieltisch  sitze  und  im  fröhlichen  Takt  der  Kapelle  mit dem Stiefel wippe. Ich frage mich, wie viele Verehrer sie  zum Sommerhaus neben dem Zierteich geleitet haben, in die  333

grünen  Schatten  unter  den  Weidenbäumen,  wo  sie  um  ihre  Hand  anhielten.  Mir  gefällt  diese  Vorstellung  und  jene  Selbstgewissheit in dem jungfräulichen Lächeln ihrer vollen  Lippen.  Wie verzaubert schleicht Carp auf Zehenspitzen näher und  kniet sich neben sie auf den Boden. Leise summend streicht  sie ihm über das rattenbraune Haar, dann sieht sie ihn an.  «Diese  Schlüssel  da  an  deinem  Gürtel»,  sagt  sie  und  lässt  sie  wie  zum  Spaß  klappern.  «Zeig  mir  doch,  zu  welchen  Schlössern die gehören, Carp.»  Er  schüttelt  den  Kopf,  verängstigt  und  erfreut  zugleich  über das, was sie gerade gesagt hat.  So, mein verschlagenes Weib glaubt, sie könne Carps Ver‐ trauen gewinnen, zumindest so weit, dass er den Riegel der  Tür  zurückschiebt.  Und  was  dann?  Weglaufen,  das  Floß  stehlen, ihr Glück mit den Haien und schnellen Strömungen  versuchen? Flüchten – wohin?  Es gibt keine Flucht, meine Süße. Weder für dich noch für  irgendjemanden. Deine Welt ist  geschrumpft, umfasst nicht  mehr als dieses Bett, den Umkreis einer verkümmerten Pal‐ me.  Du  kannst  nur  hoffen,  dass  eines  Tages  ein  Seemann,  ein  Reisender, ein Historiker oder Langustenfischer seine Stiefel  in den Sand dieser Küsten setzt, sonnengebleichte Knochen‐ splitter wie Sand durch die Finger rieseln lässt und versucht,  sich einen Reim darauf zu machen.  Und doch beharrt mein Weib auf diesen albernen Possen.  «Schließ  die  Tür  auf»,  sagt  sie  mit  unverändert  ruhiger  Stimme.  Carp reibt sich die Narbe auf der Wange und kichert.  334

«Bitte, Carp», flüstert sie. «Ich versprech dir, ich sagʹs nie‐ mandem.»  Sie  begreift  nicht,  dass  Carp  zu  dumm  ist,  den  Feind  zu  wechseln.                                                      335

       

A 

m  fünfunddreißigsten  Tag  sitzt  der  Pfarrer  reglos  am  Strand und bibbert in der gleißenden Mittagssonne.  «Schrecken über Schrecken», flüstert er.  «Was  machen  wir  mit  dem  da?»,  fragt  De  Beere.  Wouter  will  ihm  die  Kehle  aufschlitzen,  Pelgrom  würde  ihn  lieber  vergiften. Sie ermüden mich. Ununterbrochen verlangen sie  meine  Aufmerksamkeit,  plappern  wie  die  Kinder.  Sie  stechen  mit  ihren  Klingen  nach  dem  Pfarrer  und  lassen  ihn  auf  den  messerscharfen  Korallen  tanzen  wie  einen  Zirkus‐ bären.  «Lasst ihn  noch am Leben», rufe ich. «Vielleicht brauchen  wir ihn noch, damit die Soldaten auf der Berginsel ihr Wort  halten und sich mit uns verbünden.»  Jetzt muss ich meine bockigen Jünger besänftigen, sie sind  wütend, weil sie ihren Willen nicht bekommen. Ich gehe mit  einer  Flasche  Wein  hinunter  zum  Strand  und  lasse  den  Netzflicker holen, den bevorzugten Lustknaben der Schiffs‐ mannschaft.  Ich  bin  ungeduldig,  trotzdem  erlaube  ich  De  Beere,  ein  Viertel  Wein  hinunterzustürzen,  bevor  ich  ihm  mein Schwert reiche.  «Probiert das am Netzflicker aus», sage ich. «Mal sehen, ob  es scharf genug ist, ihm den Kopf abzuschlagen.»  Der Pfarrer rappelt sich mühsam hoch.  «Seit  langer  Zeit  schon»,  hebt  er  mit  leiser,  zitternder  Stimme  an,  «rechne  ich  jeden  Moment  damit,  hingemordet  zu werden. Um des gütigen Himmels willen, tötet mich und  336

verschont das Kind.»  Pelgrom schleudert ihm Sand in die Augen. «Spar dir den  Atem, Dreckschwein.»  Wouter  drückt  den  Netzflicker  auf  die  Knie  und  bindet  ihm die Augen.  «Sitz still, Junge», sagt er. «Sie machen nur Spaß.»  De  Beere  zieht  das  Schwert.  Die  Klinge  beginnt  ihren  sir–  renden  Weg  durch  die  Luft  –  doch  Carp  stellt  sich  vor  den  Jungen.  «Nein», schreit er. Tränen strömen ihm über die Wangen.  Stille.  Die  Hosen  des  Netzflickers  färben  sich  dunkel  mit  Urin.  In  jammerndem  Tonfall  erklärt  Carp,  dass  De  Beere  nicht  stark  genug  sei,  dass  ein  anderer  es  tun  müsse.  Ich  lächle.  All diese Wutanfälle und Stimmungswechsel. Es ist schwer,  sie zufrieden zu stellen.  Carp will De Beere das Schwert aus der Hand reißen. Wie  zwei Welpen rollen sie über den Strand, balgen und beißen  zu  meinen  Füßen.  Ich  nehme  das  Schwert  auf  und  schicke  Wouter, es zu schärfen.  Die anderen lachen, nur Carp wimmert wie ein verwöhn‐ tes Balg, weil er nicht derjenige ist, der es tun darf. Ich über‐ lasse sie ihren Spielen.  Der Pfarrer stolpert knöcheltief in schäumenden Wassern.  Er reißt sich das Kruzifix vom Hals und wirft die Kette hoch  in  die  Luft.  Es  schleudert  blaue  Blitze  in  dem  wässrigen  Licht.  Die  Möwen  stoßen  herab.  Mit  einem  Kreischen  fängt  eine das Kreuz im Schnabel.  «Es gibt keinen Gott», schreit der Pfarrer und verflucht die  Himmel.  337

So,  zu  guter  Letzt  leugnet  er  seinen  grausamen  Himmels‐ gott. In diesem Punkte kann ich ihn nur loben, wenn er auch  reichlich lange gebraucht hat.    ■

  Später,  zu  jener  Stunde,  die  Himmel  und  Ozean  in  Brand  setzt, das Eiland mit gelbroten Flammen beleckt und scharfe  Nachtwinde  auf  mein  Quartier  hetzt,  öffne  ich  die  Gold‐ kisten des Kommandanten.  Ich  bewundere  meine  erlesene  Sammlung,  Münzen  im  Dutzend,  die  römische  Kamee,  die  Achatvase,  die  Medail‐ lons,  die  Kästchen  mit  Betelnüssen,  die  Silberschalen,  mein  Weib natürlich – und doch fange ich an mich zu fragen, ob  diese  Schätze  genügen,  ob  sie  wirklich  befriedigen,  wo  es  doch immer auch neue zu entdecken gibt.  Ich  nehme  die  wertvolle  Vase  von  ihrem  Platz  und  fahre  mit dem Finger die Adern der Akanthusblätter entlang, über  die perlenartigen Früchte, die geriffelten Hörner der beiden  Köpfe Pans, die Locken ihrer Barte, bis zur Durchsichtigkeit  honigfarbenen  Porzellans,  geschliffen  von  einem  ekstati‐ schen Kunsthandwerker des fünfzehnten Jahrhunderts.  Und  doch  macht  seine  Schönheit  mich  so  müde.  Presst  mich  nieder,  erdrückt  mich.  Ich  brauche  etwas  Neues,  dem  ich  nachjagen  kann,  das  meinen  Appetit  anregt.  Etwas  Besseres.  Ich  könnte  die  Vase  bei  einer  Auktion  versteigern  lassen  und sie ohne Skrupel in die Hände eines Fremden wechseln  sehen.  Es  gibt  so  viele  Kunstwerke.  Und  nicht  ein  einziges  ist  von  wirklich  unschätzbarem  Wert  oder  überragender  338

Bedeutung.  Vielleicht fühle ich genau das Gleiche für mein Weib. Viel‐ leicht habe ich erkannt, dass man auch das erlesenste Stück  nur  für  kurze  Zeit  wirklich  besitzen  kann,  bevor  man  fest‐ stellt, dass man es verkaufen und weiterziehen möchte.  Ich  verwöhne  mein  Weib  nicht  länger  mit  Delikatessen.  Wozu,  wo  sie  nichts  zu  geben  bereit  ist,  aber  doch  so  viel  verlangt?  Wenn  Carp  daran  denkt,  stellt  er  ihr  einen  Teller  hin,  die  ganz  gewöhnliche  Ration,  eine  dicke  Scheibe  Brot  vielleicht,  mit Schweinefett beschmiert. Ich habe auch ihren  Weinkonsum  gesenkt.  Die  schweren  roten  Burgunder  neigen  dazu,  in  einer  so  schmächtigen  Person  melancho‐ lische Säfte freizusetzen.  Ich schenke mir nach, proste ihr zu und nehme einen lan‐ gen,  tiefen  Schluck.  Heute  Abend,  im  kalten  Licht  der  Kerzen,  sieht  Lucretia  verbittert  und  ausgemergelt  aus.  Ich  gestehe eine gewisse Ungeduld mit meinem Weibe. Die nur  dem  Namen  nach  mein  Weib  ist.  Sie,  die  mir  ihr  Leben  verdankt.  Die  ritterliche  Brautwerbung  hat  lang  genug  gewährt.  Ich hebe das Moskitonetz. Sie sitzt im Schneidersitz an der  Wand,  die  Füße  stecken  unter  den  zerknüllten  Laken.  Ich  bin  schockiert  über  die  verdreckten  und  zerschlissenen  seidenen  Betttücher,  die  einst  die  Koje  des  Kommandanten  zierten.  Es scheint eine Ewigkeit vergangen, seit ich mein Weib in  den besten Putz ihrer schönen Schwestern kleidete. Jetzt ist  das  elegante  grüne  Gewand  abgetragen  und  fadenscheinig,  am  Saum  zerfranst.  Auch  der  kupferne  Glanz  ihrer  Haare  wirkt  matt  und  stumpf.  Ihr  Gesicht  ist  von  kränklicher  339

Blässe.  Sie  sieht  ungewaschen  aus  und  teigig.  Ihr  Bett  ver‐ strömt einen säuerlichen, muffigen Gestank. Ich frage mich,  wann  sich  Carp  das  letzte  Mal  ihrer  Toilette  angenommen  hat.  Ich  beuge  mich  vor  und  streichle  die  Kamee  an  ihrer  Kehle.  Sie  hebt  den  Kopf  und  starrt  mich  teilnahmslos  an.  Ich breche den goldenen Verschluss. Das samtene Band fällt  ihr  in  den  Schoß.  Ich  habe  es  wohl  zu  fest  gebunden,  denn  auf  der  entblößten  Haut  an  ihrem  Hals  sehe  ich  raue,  rote  Striemen.  Ich  ziehe  ihr  den  Smaragdring  vom  Finger  und  presse  ihre  Hand  an  meine  Wange.  Heiße  Tränen  suchen  sich  ihren  Weg  entlang  der  Linien  in  ihrer  Handfläche.  Warum  weine  ich?  Doch  gewiss  nicht  um  dieses  wortlose  Weib,  das,  unbewegt  und  unberührt  von  meiner  Trauer,  so  reglos dasitzt.  Eine Motte fliegt unter das Moskitonetz. Lucretia beachtet  sie nicht. Die Motte flattert über die Laken. Lässt sich auf ih‐ rem  Arm  nieder,  streift  ihre  Lippen.  Und  Lucretia  lässt  es  sich  bieten.  Gewährt  dem  Tier  Intimitäten,  die  sie  mir  verweigert. Sie ist zu weit gegangen. Ich läute nach Wouter.  Er  erscheint  grinsend  wie  ein  Satyr,  zerzaust  und  unge‐ kämmt, nicht einmal rasiert, ohne Hut und ohne Halskrause,  die  goldenen  Trassen  auf  seiner  Jacke  sind  blutbespritzt,  und  mir  wird  bewusst,  wie  die  Würde  auf  dieser  Insel  verloren  geht.  Der  Ratsvorsitzende  gibt  ein  schlechtes  Bei‐ spiel.  Ich  werde  ihn  für  seine  Nachlässigkeit  maßregeln  müssen.  Aber  kommen  wir  zuerst  zu  meinem  eigentlichen  Anlie‐ gen.  Ich  nehme  ihn  zur  Seite  und  erkläre  ihm,  dass  ich  weder  mit  Zärtlichkeit  noch  mit  Zorn  zum  Ziel  gelange.  340

Wouter  begutachtet  mein  Weib  mit  dem  geübten  Auge  des  Kaufmanns. Sie drückt sich an die Wand.  «Ihr wisst nicht, wie damit umzugehen ist?», fragt er. «Ich  werde  sie  schon  so  weit  bringen.»  Er  marschiert  zum  Bett  und reißt das Moskitonetz auf.  Mein  Weib  kauert  in  ihrer  Höhle.  Sie  hüllt  sich  in  die  Laken und wirft das Haar zurück.  «Wenn  Ihr  Euch  weigert,  mir  zu  Gefallen  zu  sein»,  sage  ich, «wird Eure Schönheit welken und vergehen, und ehe Ihr  Euch̉ s verseht, werdet Ihr eine alte Jungfer sein, deren Atem  nach geronnener Milch riecht und die ihren Katzen dummes  Zeug erzählt, und auf dem Markt werden die Leute mit Fin‐ gern auf Euch zeigen.»  Wie gewöhnlich straft sie mich mit Nichtachtung.  Wouter steht vor ihr.  «Ich höre Klagen über dich.» Seine Stimme ist streng.  Mein Weib hockt auf den Knien und verbirgt ihr Gesicht in  den Händen.  «Du  kommst  den  Wünschen  des  Generalkapitäns  nicht  nach, nicht im Guten», sagt er.  Wouter beugt sich vor und schüttelt sie grob.  «Du musst dich jetzt entscheiden.»  Sie blinzelt durch die Finger zu ihm auf.  «Entweder du gehst den Weg der anderen», sagt er, «oder  du tust, was wir von den Frauen verlangen.»  Sie  wiegt  sich  vor  und  zurück  und  vergräbt  den  Kopf  in  ihren  Armen.  Ungeduldig  packt  Wouter  sie  bei  den  Hand‐ gelenken.  «Na  los,  zeig  dem  Generalkapitän  dein  hübsches  Gesicht.»  Sie  kämpft  wie  eine  Katze.  Doch  Wouter  ist  stärker.  Er  341

packt  sie  um  die  Hüfte,  reißt  ihr  wunderschönes  Haar  zurück und legt ihr eine Hand an den Hals.  «Kommt,  Generalkapitän»,  sagt  er,  «gebt  der  Dame  einen  Kuss.»  Mein  starrköpfiges  Weib  beißt  die  Zähne  zusammen.  Ich  suche  sie  mit  meiner  Zunge.  Doch  bald  bin  ich  ihres  man‐ gelnden  Verlangens  überdrüssig,  ziehe  einen  Stuhl  heran  und befehle Wouter, mein Fohlen für mich zuzureiten.  Er läuft auf der Stelle hochrot an und lässt Lucretia fahren.  Sie  reibt  sich  die  blauen  Flecke  an  den  Handgelenken  und  starrt mich mit inständig flehendem Blick an. Ich sehe, dass  sie zittert.  Hilflos wandert Wouters Blick zwischen mir und Lucretia.  Ich  klatsche  in  die  Hände  zum  Zeichen,  dass  die  Vorstel‐ lung  beginnen  möge.  Doch  meine  Marionetten  geben  sich  schüchtern  und  entmutigt  ob  dieser  Wendung,  die  unser  Spiel  genommen  hat.  Wouter  lässt  gar  schamerfüllt  den  Kopf  hängen,  er,  der  sich  an  allen  unseren  Frauen  gelabt  und  gütlich  getan  hat,  außer,  natürlich,  an  der  schönen  Lucretia. Bis zum heutigen Abend.  «So»,  sage  ich.  «Diesmal  seid  also  Ihr  es,  der  mich  ent‐ täuscht.»  Seine Wangen brennen blutrot. Ich lächle. Diese schüchter‐ ne  Bescheidenheit,  man  möchte  den  Burschen  nachgerade  für  eine  Jungfrau  halten,  dem  angesichts  der  leuchtend  nackten Unschuld der ersten Liebe der Mannesmut versagt.  Als  ich  uns  einen  dreifachen  Branntwein  einschenke,  macht  Lucretia  einen  Satz  auf  die  Tür  zu.  Wouter  packt  sie  und wirft sie aufs Bett, wo sie schluchzend liegen bleibt.  Er nimmt einen kräftigen Schluck.  342

«Ist  das  ein  Befehl,  Mijnheer?»,  fragt  er  mit  leiser  Stimme  und betrachtet mein Weib mit prüfendem Blick.  «Ihr würdet mir die größte Freude machen», antworte ich.  Zu guter Letzt knöpft Wouter sich mit hastigen Fingern die  Hosen auf. Er tritt die Stiefel von den Füßen und öffnet lang‐ sam Jacke und Hemd.  Ich  genieße  es,  ihm  zuzusehen,  und  zum  ersten  Mal  seit  langer Zeit spüre auch ich eine Regung. Es gibt so vieles zu  bewundern  an  meinem  geschmeidigen,  heidnischen  Faun.  Ich bitte ihn, nackt vor mir auf und ab zu marschieren, nur  mit  dem  Hut  des  Kommandanten  bekleidet,  und  bedeute  ihm, sich von allen Seiten zu zeigen.  Ein  mutwilliges  Lächeln  spielt  um  Wouters  Lippen,  er  stolziert  auf  und  ab,  die  Hände  an  den  schmalen  Hüften.  Mir  scheint,  dass  auch  er  erregt  ist  von  der  Heiterkeit  unserer  Spiele  und  Geschmack  findet  an  der  Aussicht,  sie  noch ein ums andre Mal spielen zu können.  Lucretia  hat  die  Arme  um  die  Knie  geschlungen  und  sich  an der Wand zu einer Kugel zusammengerollt.  Wouter, der Verführer, der Verstohlene, schleicht sich zum  Bett.  Der  Schweiß  läuft  ihm  in  glänzenden  Rinnsalen  über  den straffen, starken Rücken.  Als er näher kommt, schreit Lucretia auf.  «Mein  liebster  Jüngling»,  sage  ich,  «zögert  nicht,  sie  hier‐ mit zu züchtigen.»  Ich  reiche  ihm  einen  geschnitzten  Stock  mit  scharfen  Ker‐ ben  und  grausamen  Knoten  aus  Tau  und  Leder,  den  ich  liebevoll  für  diesen  Moment  vorbereitet  habe,  für  den  Voll‐ zug unserer Hochzeitsnacht.  Und  Wouter  tut,  wie  ihm  geheißen.  Immer  und  immer  343

wieder.  Ich genieße das Schauspiel, die außergewöhnliche Choreo‐ graphie. Mein Weib wehrt sich. Wouter reitet sie mit schnel‐ len Stößen. Ab und an verspüre ich den Drang, die eine oder  andere Szene zu unterbrechen, gewisse Stellungen anders zu  gestalten, die Rollen neu zu verteilen. Wie bei jedem Tableau  geht  es  auch  hier  darum,  Perspektiven  zu  entwickeln,  Sze‐ nen zu komponieren; kurz, der Zeremonie von Anbeginn an  ein Protokoll zu verleihen.                                            344

     

A 

m  sechsunddreißigsten  Tag  liegt  mein  Weib  auf  dem  Bett und winselt wie ein geprügelter Köter.  Draußen  geht  ein  sanfter,  warmer  Wind.  Ich  denke,  dass  sie lang genug hier eingesperrt war. Die Ozeanbrise wird ihr  gut tun, wird Farbe auf die blassen Wangen zaubern. Außer‐ dem  ist  es  an  der  Zeit,  dass  Carp  das  Bettzeug  wäscht,  die  zerrissenen, befleckten Laken. Denn obschon meine Leiden‐ schaft geschwunden ist, werde ich sie nicht aus meiner Für‐ sorge entlassen.  Ich entriegle die Tür. Sonnenlicht flutet über das Bett. Lu–  cretia stöhnt und schirmt ihr Gesicht mit einer Hand ab, als  wolle  sie  vermeintliche  Schläge  abwehren.  Ich  spüre  eine  neuerliche  Welle  der  Zärtlichkeit  für  dieses  mein  Weib  in  mir  aufsteigen.  Nie  zuvor  habe  ich  sie  so  gebrochen,  so  allein gesehen. Sanft hebe ich meine Braut auf die Arme und  trage sie nach draußen. Über unseren Köpfen stößt ein Vogel  einen langen, schrillen Warnschrei aus. Lucretia unternimmt  keinen Versuch, sich zu wehren. Ich staune, wie leicht sie ist.  Wenn  ich  sie  fahren  ließe,  sie  würde  davonfliegen  und  wie  Distelwolle über das Buschwerk schweben, ihr Haar würde  sich in den Blättern verfangen.  Ich  beschließe,  sie  auf  meinen  hölzernen  Thron  in  den  Schatten  zu  setzen.  Als  ich  Anstalten  mache,  ihre  Hände  und  Füße  mit  einem  Seil  zu  binden,  faltet  sie  ohne  Gegenwehr die Hände hinter dem Rücken, fast als wolle sie  mir helfen.  Ich  lege  ihr  stramme  Fesseln  an,  doch  zuvor  ziehe  ich  ihr  345

die  Ärmel  über  die  Handgelenke,  damit  das  raue  Seil  ihre  zarte Haut nicht wund scheuert. Seht, wie ich für sie sorge.  Ihre Augen sind riesig und nach innen gekehrt, als habe sie  sich  in  einen  dunklen,  fernen  Winkel  ihrer  Selbst  zurück‐ gezogen. Ich ertrage es nicht, ihr lange ins Gesicht zu sehen.  Später höre ich das Geräusch von Schritten auf dem Pfad.  Sie versteift sich und fährt bei jedem Knacken eines Zweiges  zusammen.  Wouter muss sich in der Zeit geirrt haben, verabredet war  die  violette  Stunde,  wenn  das  Licht  voller  Ruhe  ist  und  lange, träge Schatten auf das Bett wirft.  Doch nicht Wouter, sondern der Pfarrer ist unser ungebe‐ tener Gast. Wer hätte gedacht, dass er so flink, so leichtfüßig  sein kann? Nun, seine Speckschwarte schmilzt dahin wie ein  Sorbet.  Mein Weib starrt ihn an, als versuche sie sich zu erinnern,  dann schüttelt sie den Kopf und runzelt die Stirn.  Als  er  sie  erblickt,  bleibt  der  Pfarrer  stocksteif  stehen.  Er  scheint in seinem Gewand zu schrumpfen, als sei aller Atem  aus  ihm  herausgeprügelt  worden.  Dann  kniet  er  zu  ihren  Füßen nieder und nestelt an den verknoteten Fesseln.  Mir  schwindelt  vor  Verlangen,  als  ich  daraufwarte,  dass  sie die Lippen öffnet und spricht.  Zuerst  rollt  sie  die  Laute  im  Munde  hin  und  her.  Doch  meine  edle  Dame  muss  erkennen,  dass  ihr  die  Worte  im  Halse stecken bleiben. Sie würgt fast daran. In der alten Welt  würde  sie  in  der  Zwangsjacke  in  einer  Anstaltszelle  gehalten.  Der  Pfarrer  ist  noch  immer  damit  beschäftigt,  die  Knoten  ihrer Fesseln zu lösen.  346

«Nein, lasst mich», bringt sie schließlich hervor. «Dies hier  ist mein Platz.»  Hat  mein  widriges  Weib  also  ihre  Wahl  getroffen.  Schade  nur, dass es zu spät ist.  «Sie morden Frauen und Kinder», flüstert der Pfarrer.  Mein  Weib  öffnet  den  Mund,  um  zu  schreien,  aber  kein  Laut kommt über ihre Lippen. Der Pfarrer schließt sie in die  Arme.  Er  lässt  sie  wütende  Tränen  vergießen,  bis  sie  nicht  mehr weinen kann und den Kopf an seine Schulter lehnt. In  dieser  hassenswerten  Haltung  verharren  sie  eine  Weile,  bis  er  ihr  sanft,  mit  unendlicher  Zärtlichkeit  und  einem  ver‐ dreckten Taschentuch die Augen trocknet.  Das  tränenüberströmte  Gesicht  zu  ihm  auf  gewandt,  hält  mein Weib ihn für ihren Jesus und sich selbst für ein schutz‐ suchendes Lämmlein.  Wieder versucht der Pfarrer, die Fesseln zu lösen. Wieder  schüttelt sie den Kopf, will seine Hilfe nicht. Mein gewieftes  Weib ist nicht auf den Kopf gefallen. Wenn die Händler ihr  auf  die  Schliche  kommen,  wenn  sie  erfahren,  dass  sie  die  ganze  Zeit  über  Privilegien  genossen  hat,  die  ihnen  versagt  blieben, nun, sie würden ihr die Glieder einzeln ausreißen.  Während  ich  den  Geistlichen  beobachte,  der  sich  zögernd  zurückzieht, beschließe ich, eine Lustbarkeit zu arrangieren,  ein  Fest  zur  Feier  unseres  ersten  Monats  auf  dieser  Insel.  Überdies  ein  willkommener  Zeitvertreib  für  meine  Jünglin‐ ge. Sie kommen mir mit Klagen, werden aufsässig. Die Insel  bietet wenig Ablenkung, sagen sie.  Heute  Abend  sind  der  Pfarrer  und  seine  älteste  Tochter  eingeladen,  in  meinen  Gemächern  zu  speisen.  Er  wird  sein  Mahl  genießen,  den  Wein  trinken,  sein  Brot  in  die  Soße  347

tunken.  Auf  mein  Zeichen,  wenn  ich  zum  dritten  Male  mit  dem  Zeigefinger  gegen  die  Branntweinkaraffe  tippe,  wird  Wouter sich zu seiner Hütte schleichen.  «Schlaft ihr schon?», wird er dem jüngsten Kinde des Pfar‐ rers zurufen.  Die Kleine wird vor die Tür treten und sich die ängstlichen  Hasenäuglein reiben.  «Willst du mir Böses tun?»  Bei  diesen  Worten  wird  er  ein  verführerisches  Höflings‐ lächeln auf seine Lippen zaubern und ihr einen Arm um die  Schultern legen.  «Nein, nein, meine Kleine, ganz gewiss nicht.»  Und die Nacht wird widerhallen vom Hieb der Axt.                                    348

         

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es Pfarrers älteste Tochter heißt Judith. Ein  guter, alt‐ testamentarischer  Name.  Diese  frühen  biblischen  Frauenzimmer waren zäh, aus härterem Holz geschnitzt als  unsere  schönen,  sanften  holländischen  Mädchen.  Die  friedfertige  Judith  mit  den  langen  Wimpern  sitzt  neben  ihrem  Vater  und  kann  den  Blick  nicht  von  dem  Festessen  wenden,  das  vor  ihr  auf  dem  Tische  steht.  Möwenflügel  natürlich,  heute  in  einem  duftenden  Ragout  mit  Sauer‐ ampfer  und  Fenchel.  Geschälte  Taubeneier  in  Aspik.  Ein  gutes  halbes  Dutzend  Korallenfische  so  groß  wie  Forellen,  vom Schwanz bis zum Maule aufgespießt.  Der Neumond hat sich vom Horizont gelöst und zappelt in  einem Spinnennetz heidnischer Sternbilder.  Beim  Wein  beginnen  wir  mit  einem  aromatischen  portu‐ giesischen Roten. Judith gafft in vollkommenem Staunen, als  würde eine ihrer heiligen Reliquien blutige Tränen weinen.  Der Pfarrer hingegen ist nervös wie eine Katze. Dem Fest‐ essen vor sich schenkt er nicht die geringste Beachtung.  Carp serviert das reichhaltige Ragout. Verteilt es behutsam  auf  die  Zinnteller.  Ich  ermutige  den  Pfarrer,  den  würzigen  Dampf  einzuatmen,  denn  Carp  hat  sich  zu  einem  exzellen‐ ten Koch gemausert.  Als er einen Teller vor die heißhungrige Judith setzt, packt  sie den Löffel und macht sich daran, die Sauce zu schlürfen  und  an  den  Möwenknochen  zu  nagen.  Darin  gemahnt  sie  349

mich an mein Weib, das nicht willens war, an unserem fest‐ lichen  Mahl  teilzuhaben,  und  drinnen  zusammengekauert  auf dem Bette liegt.  Seltsam, aber der Tag en plein air hat Lucretias Verfassung  nicht  wohl  getan.  Auch  der  Besuch  des  Pfarrers  vermochte  sie nicht aufzumuntern. Als ich sie zur vereinbarten Stunde  zu ihrem Lager trug und nach Wouter läutete, tobte sie wie  von  Sinnen  in  Fieber  und  Raserei.  In  ihrem  Jähzorn  hat  sie  sogar  gesprochen.  Hat  gedroht,  sich  die  Augen  auszukrat‐ zen, um nie wieder mein Gesicht zu sehen.  Nachdem Wouter sich verabschiedet hatte, entzündete sie  eine  Wachskerze  und  wollte  mein  Quartier  niederbrennen.  Doch  der  Docht,  mit  Salz  verkrustet,  knisterte  nur  und  wollte nicht einmal den Saum ihres Kleides in Brand setzen.  Dennoch,  es  wäre  mir  nicht  recht,  wenn  mein  hübsches  Weib leichtsinnig würde und sich selbst verunstaltete.  Wie lüstern Wouter auf seine neue Braut schielt. Er ist froh  über meine Entscheidung, Judith zu retten, schenkt ihr Wein  nach und begrüßt ihren gesunden Appetit. De Beere, wähle‐ risch  und  formvollendet  wie  immer,  filetiert  den  Fisch  mit  chirurgischem  Geschick.  Judiths schmatzende  Völlerei  quit‐ tiert er mit missbilligenden Blicken. De Beere präferiert seine  zierliche,  enthaltsame  Gemahlin,  die  mittlerweile  so  ausge‐ mergelt  ist,  dass  ich  mich  frage,  wie  sie  die  Nächte  übersteht.  Der Pfarrer schiebt seinen Teller zur Seite. Judith reißt ihn  gierig an sich und schlingt seine Portion hinunter.  «Nun,  Mijnheer  Pfarrer»,  sage  ich  und  reiche  ihm  den  Fisch  auf  einem  goldenen  Teller,  «Ihr  scheint  unpässlich  heute  Abend.  Darf  man  fragen,  was  Euch  fehlt?»  Glüh‐ 350

würmchen flackern zwischen den Kandelabern umher.  Der  Pfarrer  hebt  den  schweren  Kopf.  Betrachtet  mich  mit  irrem Blick. Seine Pupillen sind geweitet. Diesmal muss ich  mich  fragen,  ob  er  sich  am  Opium  vergriffen  hat.  Ich  bedeute De Beere, mir den Branntwein zu bringen.  «Womöglich  plagt  Euch  ein  Fieber»,  sage  ich  und  nehme  die  Karaffe  entgegen.  «In  letzter  Zeit  waren  die  Nächte  feucht, und es liegt Donner in der Luft. Ein Gläschen Brannt‐ wein wird Euch gut tun.»  Als ich das erste Mal mit dem Finger an den Silberrand der  Karaffe  tippe,  stößt  Wouter  De  Beere  in  die  Seite.  Pelgrom  leert  sein Glas. Beim  zweiten  Zeichen  sind  meine Jünglinge  auf den Beinen und werfen sich die Umhänge um die Schul‐ tern. Beim dritten gebe ich ihnen die Erlaubnis, sich zurück‐ zuziehen.  Ich  schenke  dem  Pfarrer  Branntwein  ein.  Sein  Anblick  macht mir Sorgen. Sein Gesicht ist aschfahl. Judith isst noch  immer  und  leckt  sich  von  einem  Teller  zum  nächsten.  Ich  fürchte,  der  Geistliche  wird  uns  nicht  mehr  lang  mit  seiner  Gesellschaft erfreuen.                      351

     

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m  siebenunddreißigsten  Tag  betrachte  ich  mit  Verwunderung  den  Wandel,  der  sich  in  unserem  Pfarrer  vollzogen  hat  –  das  ausgemergelte  Gesicht,  der  wilde, starre Blick. Welch ein Theater um sein spitzzüngiges  Weib,  wo  ich  Wouter  danken  würde  für  seine  Tat,  die,  wie  ich  höre,  nicht  leicht  zu  vollbringen  war.  All  ihren  Gebeten  und  hergesagten  Psalmen  zum  Trotz  war  die  Frau  des  Pfarrers nicht gar so erpicht darauf, ihrem Herrn zu begeg‐ nen. Es brauchte fünf Hiebe mit der Axt, sagt Wouter, bis ihr  Schädel platzte wie eine Kokosnuss.  Dabei hat der Pfarrer allen Grund, sich glücklich zu schät‐ zen, schließlich hat der Rat ihn am Leben gelassen.  Und doch, seht ihn euch an.  «Sie  erdrosseln  schwangere  Frauen,  morden  Männer  und  Kinder»,  heult  er  unten  am  Strand  und  blinzelt  sich  in  der  Sonne die Tränen aus den Augen.  Mord,  dass  ich  nicht  lache.  Diese  Menschen  haben  ihr  Schicksal  selbst  gewählt.  Sogar  Ihr,  Mijnheer  Pfarrer,  habt  Strafe  verdient  für  Eure  unzähligen  Übertretungen,  Eure  heimlichen  Gebete.  Ihr  müsst  mich  für  einen  Trottel  halten.  Ihr kanntet die Vorschriften des Rates und habt sie mit Vor‐ satz  gebrochen.  Nennt  mir  einen  Mann  in  Amsterdam,  der  ein heimliches Stelldichein eines anderen mit seinem Weibe  tolerieren  würde.  Und  doch  habt  Ihr  Lucretia  ungebeten  aufgesucht.  Warum  sollten  Vorschriften  für  Euch  nicht  gel‐ ten, die an unserer Statt die Compagnie aufstellen würde?    352

Abgesehen davon, Ihr begreift nicht. Eure Zeit ist Euch nur  geliehen.  Wäre  die  Batavia  nicht  auf  Grund  gelaufen,  ihr  wäret  schon  vor  über  einem  Monat  verreckt.  Der  Schiffer  war ein Mann, der zu seinem Worte stand. Wir hatten einen  Pakt  geschlossen.  Beim  ersten  Signal  wäre  die  Luk  verram‐ melt worden, und ich erinnere mich nicht, Euren Namen auf  der  Liste  gesehen  zu  haben.  Stellt  Euch  nur  Euer  Entsetzen  vor  beim  Dröhnen  der  ersten  Nägel,  die  in  das  Holz  geschlagen  werden.  Doch  stattdessen  wurdet  ihr  verschont  und solltet dankbar sein für das Leben, das Euch geschenkt  wurde. Und doch wolltet Ihr nicht eingestehen, dass ich ein  guter Mensch bin.  Lauscht den Melodien dieser windgepeitschten Insel, dem  Sirren  der  Möwen  im  Flug  und  Wouters  unaufhörlichem  Gesang,  der  aus  dem  Lager  schallt,  gleichförmig  wie  das  Rieseln des Sandes im Stundenglas.  «Wer will einen Schlag ins Gesicht?», ruft er. «Wer will ein  Messer ins Herz?»  Wenn  Wouters  Geschrei  ertönt,  zucken  die  Schultern  des  Seelentrösters. Und erneut stimmt er sein Klagelied an.  «Nichtsahnend sind wir zu dieser Hütte gegangen, Judith  und ich, wie der Ochs zur Schlachtbank.»  Meine Güte, so viele Tränen, man möchte meinen, das ver‐ dorrte  Gebüsch  müsste  Blüten  treiben.  Es  müssten  Blumen  wachsen so groß wie Trompeten, mit saftigen Stängeln und  reinstem Nektar, an dem sich die Bienen berauschen.  «Judith nahm ich mit mir, nichts Böses ahnend», sagt er.  Meine Herren, was für ein Gejammer.  «Frau und Kinder, alle gemeuchelt in jener Nacht, und ich  – mit Judith, meiner Tochter.» Zu guter Letzt verflucht er die  353

unbewohnten Himmel, die gleichgültigen Sterne, die verein‐ zelten Wolken von Seeschwalben im Dämmerlicht.  Ich  werde  meinen  Spaß  haben  mit  dem  Kleriker.  Heute  Abend  soll  er  der  Hochzeit  seiner  einzigen  Tochter  vorsitzen.    ■

  «Ich  habe  ein  Amüsement  arrangiert»,  berichte  ich  meinem  Weibe  und  nehme  ihre  geschundenen  Hände  in  meine.  Lucretia  hat  gelernt,  diese  Worte  zu  fürchten,  meine  raffinierten Methoden, die Zeit totzuschlagen – denn davon  habe ich im Überfluss.  «Heute Abend, meine Liebe», vertraue ich ihr an, «werdet  Ihr  Brautjungfer  sein  für  Judith,  des  Pfarrers  Tochter  und  schon bald Wouters wunderschönes Weib.»  Ich  küsse  ihre  kalten  Lippen.  Sie  holt  aus,  mich  zu  schla‐ gen,  doch  ich  packe  sie  bei  den  Handgelenken  und  ergötze  mich an ihrem hilflosen Kampf.  «Nicht  doch,  meine  Liebe,  keine  Eifersüchteleien»,  sage  ich.  «Alle  Mitglieder  des  Rates  sind  übereingekommen,  die  Gemahlinnen mit allen zu teilen, auch Euch, meine Schöne.»  ■

  Die  fröhlich  gestreiften  Wimpel  an  Wouters  Brautzelt  flattern  im  Abendwind.  Feuer  wurden  entzündet,  Wein‐ fässer  angestochen.  Carp  zupft  eine  muntere  Melodie  auf  der  Harfe.  Er  trägt  Möwenfedern  im  Haar  und  Blutspritzer  auf dem Hemd.  Die  Jünglinge  haben  sich  mit  ihrer  Toilette  alle  Mühe  ge‐ 354

geben.  In  der  Tat,  Judith  ist  ein  glückliches  Mädchen.  Wie  stolz  ihre  liebe  Mama  wäre,  ihre  Älteste  mit  Wouter  ver‐ mählt zu sehen, jenem verheißungsvollen Jüngling aus Ams‐ terdam.  Ich  führe  meine  Gemahlin  in  einem  Abendkleid  aus  wei‐ ßem Kambrik zum Quartier der Ratsherren. Beim Feuer am  Strand stampfen meine Jünger zu den wilden Rhythmen ei‐ ner  Trommel  im  Sand.  Judith  wird  vor  sie  gezerrt,  ihre  angstgeweiteten  Augen  sind  mit  Kohle  geschwärzt.  Dahin‐ ter der Pfarrer, eine Schlinge um den Hals, ein weiteres Mal  wie ein Ochs, der zur Schlachtbank geführt wird.    ■

  Danach  ein  Fest,  wie  es  noch  nicht  gesehen  ward.  Wouter  trunken vom Branntwein. Judith schwankt und stolpert über  den Damastsaum ihres Kleides. Carp serviert den Champa‐ gner,  erst  den  Damen,  dann  den  Herren.  Die  Compagnie  wäre stolz auf dieses Spektakulum. Toasts auf Holland und  ein weiteres Mal auf den Generalgouverneur.                      355

     

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m  achtunddreißigsten  Tag  ist  die  Zahl  der  Menschen  auf  der  Insel  des  Verrats  auf  einige  wenige  geschrumpft.  Ich  habe  immer  gewusst,  dass  ich  meine  Mission erfüllen würde.  Wäre  doch  Torrentius  hier,  diese  Zitadelle  am  Ende  der  Welt mit mir zu teilen. Hier habe ich jenen unerhörten Gar‐ ten Eden geschaffen, den es nur in seinen Träumen gab. Wie  stolz wäre er zu sehen, dass ich sein Evangelium in alle vier  Winde dieser Welt getragen habe. Ich habe seinem Glauben‐ satz  vom  absoluten  Genuss  ohne  Schranke  und  Zensur  wahre  Bedeutung  verliehen.  Nur  ich,  Jeronimus  der  Auser‐ wählte, habe seine Vision geteilt. Denn er hat meine Sprache  gesprochen.  Wenn er von Lust erzählte, sah seine Gefolgschaft Bordelle  vor  sich,  geschminkte  Jünglinge,  maskierte  Flagellanten,  während  ich  hier  mit  seinen  Worten  Wunder  vollbrachte.  Torrentius  wusste  um  meine  Macht.  Er  wusste,  am  Ende  würde ich ihn in den Schatten stellen.    ■

  Seltsam, dass es ausgerechnet meine Tanten waren, die mich  mit meinem Mentor zusammenbrachten. Er hatte sich unter  den  Damen  Amsterdams  mit  seinen  Miniaturen  einen  Ruf  erworben,  mit  exquisiten  Stillleben,  detailreichen  Komposi‐ tionen  mit  Fasanen  und  Früchten  und  verschlungenen  wilden  Blumen.  Reizende  Arrangements,  die  bei  meinen  356

Tanten,  welche  seinem  Atelier  im  Zentrum  der  Stadt  regelmäßige  Besuche  abstatteten,  stets  einen  guten  Preis  erzielten.  Als  sie  mich  zum  ersten  Mal  in  sein  innerstes  Heiligtum  führten, einen Raum mit hoher Decke und dichten Vorhän‐ gen  vor  den  Fenstern  –  er  litt  an  Photophobie,  einer  extremen  Empfindlichkeit  gegen  Tageslicht  –,  erhob  Torrentius  sich  von  seinem  Sessel  beim  Feuer  und  streckte  uns  die  Hände  zur  Begrüßung  entgegen.  Unvermittelt  spürte  ich  den  forschenden  Blick  seiner  schwarzen,  glän‐ zenden Augen auf mir ruhen, und ich schrumpfte.  Während meine Tanten leise tuschelnd über den Preis kon‐ ferierten, den sie für die Miniatur einer Hundsrose, die es ih‐ nen besonders angetan hatte, zu bieten bereit waren, führte  Torrentius  mich  durch  einen  Vorhang  in  ein  geräumiges  Vorzimmer.  Auch  hier  hingen  seine  Werke  an  den  Wänden,  doch  die  Motive waren gänzlich andere und schon eher nach meinem  Geschmack: feinsinnige Arrangements aus Ketten, Peitschen  und Zaumzeug.  Besonders beeindruckt war ich von einer kreisrunden Mi‐ niatur mit dem Titel Emblematisches Stillleben, die später zu‐ sammen  mit  den  anderen  auf  Anweisung  der  Richter  ver‐ brannt werden sollte. Es war eine Komposition aus Sporen,  Geschirr und polierten Gebissstangen, die vor einem Hinter‐ grund aus schwarzem Samt ihren düsteren Glanz verbreite‐ ten.  Im  Vordergrund  stand  eine  Zinnkanne  mit  grausam  aufgerichtetem  Schnabel  neben  einem  Weinkrug  von  nuss‐ brauner  Farbe  wie  der  Wanst  eines  Bauern,  die  fleckige  Glasur  dem  Kerzenlicht  zugewandt.  In  der  Mitte  des  357

Gemäldes  stand  ein  silberner  Weinkelch,  der  Stiel  mit  Rubinen  übersät,  auf  einem  gefalzten  Pergament,  auf  dem  ich das Vaterunser rückwärts geschrieben entzifferte.  Mein  künftiger  Mentor  trat  hinter  mich  und  legte  mir  die  Hände auf die Schultern.  «Sag mir, was du siehst», flüsterte er.  «Die  Kanne  repräsentiert  Macht,  uneingeschränkte  und  absolute Macht», antwortete ich. «Das Zaumzeug Unterwer‐ fung, der Krug Sinnlichkeit.»  Er lachte vor Entzücken über meine einsichtsvolle Exegese.  «Du  hast  dich  lange  genug  von  deinen  Tanten  verhät‐ scheln lassen», sagte er. «Es ist Zeit für den Hahn, das Hüh‐ nerhaus  zu  verlassen.  Du  wirst  dein  Lebenswerk  unter  meiner Führung beginnen.»  Meine  Tanten  wurden  immer  gebrechlicher  und  vergess‐ licher, verlegten ihre Stickrahmen, das Riechsalz, Taschentü‐ cher, die Schlüsselringe. Sie wagten sich nur noch selten aus  dem  Haus  und  waren  dazu  übergegangen,  ihre  Schlafzim‐ mer des Nachts zu verriegeln. Drinnen hörte ich ihr verstoh‐ lenes, furchtsames Flüstern.  Manchmal,  wenn  ich  im  Morgengrauen  aus  der  Taverne  heimkehrte,  sah  ich  in  ihren  Fenstern  Kerzenlicht  schim‐ mern,  und  ich  wusste,  meine  Tanten  lagen  ängstlich  und  schlaflos Seite an Seite unter der großen Häkeldecke, an der  sie  Jahr  um  Jahr  gearbeitet  hatten,  als  ich  noch  ein  Junge  war.  Beim Essen musste ich nur mit meiner Tasse klappern oder  einen  Löffel  fallen  lassen,  und  sie  fuhren  verschreckt  in  die  Höhe,  als  hätte  jemand  im  Salon  eine  Salve  Musketenfeuer  abgegeben.  358

Dann  sah  ich  meine  Tanten  an  und  versicherte  ihnen  mit  einem  Lächeln,  dass  sie  ja  mich  hätten,  den  Herrn  des  Hauses, sie zu beschützen.  Bei  diesen  Worten  wurden  sie  still  und  tauschten  Blicke.  Sie erfanden dutzendweise Entschuldigungen, um mit ihren  Tablettes  auf  ihre  Zimmer  entschwinden  zu  können  –  sie  seien  müde,  hieß  es  dann,  oder  von  Rheuma  geplagt;  eine  hatte  Migräne,  bei  der  anderen  war  eine  Erkältung  im  Anflug  –,  und  in  meinem  letzten  Jahr  bei  meinen  Tanten  speiste  ich  allein.  Wann  immer  ich  mich  anerbot,  ihre  häufigen  Beschwerden  zu  behandeln,  setzten  sie  ein  nervöses  Lächeln  auf  und  lehnten  stets  dankend  ab.  Auch  entging mir nicht, dass sie, wie schwach und fiebrig sie auch  sein mochten, darauf beharrten, alle häuslichen Arbeiten mit  eigenen  Augen  zu  überwachen  –  die  Köchin  an  ihren  Töpfen,  die  Magd  beim  Spülen  des  Geschirrs  –,  ungeachtet  meiner  wiederholter  Hinweise,  dass  ihre  lauernde  Anwesenheit  in  der  Küche  ihrem  Rang  nicht  angemessen  sei.  «Gewiss, mein Junge», murmelten sie und ließen sich von  mir die Treppen hinaufführen, doch kaum kehrte ich ihnen  den Rücken, hasteten sie zurück in die Küche. Beim Anblick  ihrer müden, geplagten Gesichter fragte ich mich oft, ob das  Alter,  der  Gang  von  sechzig  Jahren,  ihren  Geist  beeinträch‐ tigt  habe,  und  abermals  empfahl  ich  ein  Heilmittel,  was  sie  nur  umso  mehr  in  flatternde  Aufregung  versetzte  wie  Hennen auf der Stange, wenn sie den sanften, steten Schritt  des Fuchses vernehmen, der um den Hühnerstall streicht.  Sodass  ich,  als  ich  an  jenem  Abend  meinen  Koffer  packte  und meine Tanten ob meines bevorstehenden Auszugs Trä‐ 359

nen vergossen, wusste, dass sie im Grunde ihres Herzens er‐ leichtert  waren.  Sie  konnten  Torrentiusʹ  Bitte,  mein  Vor‐ mund  werden  zu  dürfen,  nicht  abschlagen  und  übertrugen  ihm  alle  Verantwortung  für  ihren  Schützling,  der  inzwi‐ schen  zu  einem  groß  gewachsenen,  aristokratischen  Frem‐ den  herangereift  war,  nicht  länger  ihr  geliebter,  kindlicher  Cherubim, sondern ein eigensinniger Jüngling von siebzehn  Jahren.  Ich  schloss  mich  den  Jüngern  Torrentius̉  an,  die  sich  mit  ihrem  Schwur  zu  seiner  geheimen  Sekte  bekannt  hatten.  Doch mir war stets bewusst, dass ich allein war, denn ich be‐ saß  ein  Wissen,  auf  das  ich  nur  leise  anspielen  konnte,  von  dem die anderen augenscheinlich nichts ahnten und das sie  zumeist auch nicht teilen wollten.  Nur  mein  Freund  Torrentius  vermochte  das  Durcheinan‐ der der Zungen in meinem Kopfe zu entwirren. Wenn seine  Jünger  sich  zurückgezogen  hatten  und  außer  der  Glut  im  Kamin  alles  still  ward,  lud  er  mich  oft  auf  ein  Glas  Armagnac in sein Arbeitszimmer.  Es waren dies die violetten Stunden so vieler Geschichten.    ■

  «All das war vor langer Zeit. Ich erinnere mich, wie mir die  Diamanten  in  den  Taschen  klimperten,  als  ich  in  fremden  Wüsten  Zedernkästchen  voller  Weihrauch  und  Myrrhe  feil‐ bot. All das war vor langer Zeit, als ich in einer dürren Zeit  der  Zeichen  und  Kometen  Meile  um  Meile  über  wellige  Dünen wanderte. Ich erinnere mich an eine weiße Stadt mit  hohen  Mauern.  Sand  pfiff  durch  die  kopfsteingepflasterten  360

Gassen, sammelte sich vor den Brunnen auf den menschen‐ leeren  Plätzen,  rieselte  wie  aus  zerbrochenen  Stundenglä‐ sern über die Stufen der Stadt.  Die  Straßen  waren  verlassen.  Die  Tavernen  ausgestorben.  Ich  hämmerte  gegen  die  Türen.  Nirgends  ein  Geräusch,  nicht einmal das Klappern von Würfeln auf einem Tisch, das  Porzellanklirren  von  Jasminteetassen  oder  ein  zänkischer  Portier,  mich  zu  begrüßen.  Die  Stille  der  Stadt  dröhnte  in  meinen Ohren.  Schließlich  gelangte  ich  zu  einem  einfachen  Gasthaus,  wo  drei  alte  Männer  halbherzig  eine  Partie  Backgammon  spiel‐ ten.  Sie  kämen  aus  einem  fernen  Königreich,  erzählten  sie  mir,  und  reisten  gen  Norden,  wobei  ein  einziger  Stern  ihre  Schritte lenke.  Sie  konnten  mir  nicht  sagen,  warum  die  Stadt  verlassen  sei, noch was genau sie hierher getrieben habe. Doch bevor  sie  sich  wieder  ihrem  Spiel  zuwandten,  breitete  ich,  der  Kaufmann,  meine  Waren  vor  ihnen  aus:  entknotete  die  Musselinbeutel  mit  Süßwaren,  öffnete  die  Kästchen  mit  Gewürzen,  entkorkte  die  Parfümphiolen.  Zum  ersten  Male  schenkten sie mir ihre ganze Aufmerksamkeit. Und ohne zu  feilschen,  kauften  sie  Weihrauch  und  Myrrhe  zum  Fünffachen des Preises, den ich mir erhofft hatte.  ‹Geschenke›,  murmelten  sie  und  tauschten  verstohlene  Blicke, doch auch als ich in sie drang, wollten sie nicht mehr  sagen.  Wir  setzten  unsere  Reise  gemeinsam  fort  und  blieben  ein  oder  zwei  Wochen  lang  zusammen,  bis  wir  in  ein  kühles,  grünes  Tal  gelangten.  Wir  trennten  uns  bei  einer  kleinen  Ortschaft,  die  sie  begierig  waren  zu  erreichen.  Es  waren  361

viele Menschen dort, die in den Olivenhainen lagerten. Eine  festliche Atmosphäre lag über dem Städtchen. Die Balladen  des  Troubadours,  die  Possen  der  Zwerge,  die  mit  Blumen‐ girlanden geschmückten Kinder ließen mich an einen Zirkus  denken oder einen fahrenden Jahrmarkt.  In  einer  Scheune  zwischen  dem  Vieh  knieten  die  drei  Männer  nieder  und  hielten  das  neugeborene,  greinende  Kind einer Fremden gen Himmel.  Jahre  später,  als  ich  im  Schneidersitz  beim  Hochzeitsfeste  in  Kana  saß,  jenem  elenden  Hühnerkaff,  warnte  ich  die  Heilige  Familie,  die  ganz  in  edles  Blau  gekleidet  war,  dass  ihr Sohn ein schlimmes Ende finden würde.»  Dies war Torrentius̉  liebste Geschichte. Er nahm die grün‐ gefärbten  Gläser  der  Lorgnette  herunter,  die  ihm  der  Arzt  verschrieben  hatte,  und  rieb  sich  die  Augen  mit  einem  Spitzentaschentuch.  «Vous êtes un komme qui sait tout», sagte er, «mais qui meurt  jamais.»  Wie  er  mich  umschmeichelte  mit  seinem  formvoll‐ endeten Französisch.  Und es gab noch andere Geschichten.    ■

  «Nordfrankreich,  weit  in  der  Saison  der  Vendange.  Ich  erinnere  mich,  wie  ich  mich  neben  ein  flohverpestetes  Bett  kniete  und  einer  Bauernmagd  lüsterne  Worte  ins  Ohr  flüs‐ terte.  Ihr  Name  war  Jeanne,  wenn  ich  mich  recht  entsinne.  Sie war empfänglich für meine Stimmen. Ich war es, der ihr  das flachsblonde Haar schnitt und ihr eine Rüstung anlegte  wie  einem  Chevalier.  Am  Pfahl,  kurz  bevor  die  Feuer  362

entzündet  wurden,  offenbarte  sie  der  leichtgläubigen  Men‐ ge,  sie  sei  vom  Teufel  verführt  worden.  Ich  genoss  die  schrillen  Schreie,  die  über  dem  Mob  in  die  Lüfte  stiegen,  beißend  wie  Knoblauch  in  einem  gewaltigen  Cassoulet.  Ich  nahm die Henkersmütze ab, verbeugte mich und dankte ihr  für das brave Kompliment.»                                                  363

     

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eltsam,  dass  unter  all  den  Schätzen  der  Nation,  den  goldgefüllten  Truhen  der  Compagnie,  ausgerechnet  unser  Pfarrer  unsere  wertvollste  Ware  ist,  das  wichtigste  Gut des Rates, der lebende Beweis, dass wir Gutes tun, ohne  den  alle  Verhandlungen  mit  den  Soldaten  von  Misstrauen  durchdrungen  wären.  Als  ich  dem  Pfarrer  mitteile,  dass  er  mit  uns  auf  dem  Floß  zur  Berginsel  fahren  wird,  fleht  er  mich um die Erlaubnis an, Judith mitzunehmen. Ich mahne  den besorgten Vater zur Vernunft. Sie ist Wouters Gemahlin  und  nicht  länger  seine  Tochter.  Eine  gute,  hübsche  Gemah‐ lin  obendrein  –  wenn  auch  recht  mollig  für  meinen  Geschmack  –,  die  brüderlich  mit  allen  Ratsmitgliedern  zu  teilen ist. Denn die Monogamie habe ich seit jeher für über‐ holt gehalten.  Der  Pfarrer  fällt  zu  meinen  Füßen  auf  die  Knie.  «Tötet  mich,  nur  schont  mein  einziges  Kind.»  Dieser  Geistliche  ist  ein  trauriger,  armseliger  Geselle.  Wie  viele  Männer  seines  Metiers  leidet  er  an  einer  fiebrigen  Phantasie,  gespeist  aus  den  blutrünstigen  Legenden  der  Bibel,  jener  populären  Dichtkunst,  die  aus  allen  Schulen  verbannt  gehört.  Sein  ständiges Geschwafel von Mord beginnt mir an den Nerven  zu zerren, zumal ich ihm eine Hochzeit ausgerichtet habe. In  Amsterdam wäre seine verdrießliche Tochter als alte Jungfer  geendet, hier jedoch hat sie bei meinen Jungen die Erlösung  gefunden. Der Mann muss lernen, sich zusammenzureißen.      364

     

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m  vierzigsten  Tag  kleide  ich  mich  in  meine  volle  Pracht. Der Wind spielt mit der Feder an meinem Hut.  Wouter  hievt  den  Pfarrer  auf  das  Floß.  Alles  ist  genau  so,  wie  ich  es  erwartet  habe.  Und  doch  scheinen  die  Soldaten  beinah  zu  leicht  zu  verführen.  Ich  vermisse  die  Heraus‐ forderung.  Als sie mich übersetzen, sind meine Jünglinge unnatürlich  still. Dann lächelt Wouter erfreut.  «Ich habe einen phantastischen neuen Plan erdacht.»  «Und der wäre?»  Eifrig  und  mit  verschwörerischer  Miene  dreht  er  sich  zu  mir um.  «Wenn ein Schiff kommt, uns zu retten, sollten wir  es en‐ tern und als Piraten nach Madagaskar segeln.»  Aus  diesem  Winkel,  hinter  ihm,  sieht  sein  Genick  zer‐ brechlich aus.  «Guter  Gedanke»,  sage  ich  und  zause  ihm  das  blond  ge‐ bleichte Haar. Manchmal vergesse ich, dass sie noch Kinder  sind. Für sie ist alles ein Spiel, eine Mutprobe.  Gleich  fahren  wir  über  das  Wrack.  Werden wir  wagen,  in  die  Wellen  zu  blicken?  Tief  unten  wabert  das  versunkene  Schiff.  Die  gebrochenen  Masten  tragen  Segel  aus  Tigergras.  Anemonen  versiegeln  die  Bullaugen  mit  ihren  Saugnäpfen.  Die  Fracht  der  Ehrenwerten  Vereenigden  Compagnie  be‐ deckt  den  Meeresboden  wie  ein  Teppich,  klebt  wie  Krebse  auf  den  Felsen.  Gold‐  und  Silbermünzen  wirbeln  in  der  sanften Strömung und schicken ein unirdisches Licht an die  365

Oberfläche.  Als wir uns der Berginsel nähern, betrachte ich die Solda‐ ten durch mein Fernrohr. Jämmerlich anzusehen, halb nackt,  stehen sie in einer Reihe am Strand. Beim Anblick des Floßes  brechen sie in Jubel aus. Hayes schwenkt eine weiße Fahne.  Sie setzen einen Scheiterhaufen in Brand, der auf den Felsen  aufgetürmt  ist.  Ich  bin  gerührt  von  dieser  unbeholfenen,  schlichten  Zeremonie,  fühle  mich  gar  geehrt,  und  ich  salu‐ tiere.  ■

  De  Beere  breitet  seinen  Umhang  auf  dem  Sande  aus.  Ich  trete  an  Land.  Die  Schnallen  auf  meinen  polierten  Kalbs‐ lederstiefeln  blitzen.  Bald  wird  mein  Gefolge  neue  Ratsuni‐ formen tragen, bestickt mit goldenen Fleurs‐de‐lys.    ■

  Hayes,  mein  Mitverschwörer,  und  einige  seiner  Männer  kommen  mir  entgegen.  Die  anderen  werfen  weiter  Blätter  und Zweige in das Feuer. Einige reißen sich zu meiner Über‐ raschung  sogar  die  zerschlissenen  Hemden  vom  Leib  und  schleudern  sie  in  die  Flammen.  Und  an  einem  Mast  flattert  die weiße Fahne.  Ein  solches  Spektakel,  eine  Feier  von  solchem  Ausmaße  habe ich nicht erwartet, und ich bin geschmeichelt von ihrer  Ergebenheit.  Ich strecke Hayes beide Arme zum Willkommen entgegen,  will ihn ans Herz drücken, meinen einzig wahren Freund. Es  ist an der Zeit für eine Rede.  366

Seine Männer stehen  im Kreis um mich. Ich heiße sie nie‐ derknien.  Und  als  ich  zu  sprechen  anhebe,  rauscht  meine  Stimme wie der Lärm einer Menge von Menschen –  Und plötzlich, alle zugleich, fallen die Soldaten über mich  her.  Das Fernrohr wird mir aus der Hand geschlagen und zer‐ bricht  zu  meinen  Füßen  –  es  ist  Hayes,  der  mich  zu  Boden  wirft.  Ich scheue die kalte Berührung seiner Haut. Raue, wergene  Stricke schneiden in meine Handgelenke.  Ich höre, wie sich Schwingen ausbreiten und ein Rauschen  die Luft erfüllt.  ■

  Auf  den  Inseln  aller  Meere  wird  sich  Grauen  verbreiten  ob  dieses Endes.  Dass ich, Jeronimus, ein Mann der Phiolen, Generalkapitän  der  Korallenbänke,  so  schmählich  verraten  wurde  von  Hayes, meinem einzigen Freund.  Ich trauere um mein verlorenes Reich unter seiner Dornen‐ krone,  dem  dunklen  Kreis  der  Seeschwalben.  In  meinem  Herzen  wohnt  unaussprechliches  Leid.  Ich  denke  sogar  da‐ ran, davon zu gehen, all dem den Rücken zu kehren, in die  Wildnis zu entschwinden, ins Schweigen.  Heißt mich einen Verrückten, aber diese Zitadelle am Ende  der Welt, die ich geschaffen habe, ist alles, was ich je begehr‐ te, dieser Flecken Land inmitten  der Meere alles, was ich je  gewollt, alles, was ich brauche.  Wenn  ihr  mich  jetzt  fragtet,  ich  würde  sagen,  dies  ist  die  367

Stunde  des  Bösen,  wenn  die  Sonne  in  der  grauenvollen  Weite  des  wolkenlosen  Himmels  zu  einer  Nadelspitze  schrumpft,  wenn  die  Erinnerung  schwindet  und  die  Zeit  ohne Erklärung vergeht.  Dann  sehe  ich  es.  Auf  den  Horizont  gemalt.  Flimmerndes  Trugbild.  Das  Rettungsschiff,  das  die  Insel  bei  Niedrig‐ wasser sichtet. 

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       Epilog        Sie  halten  mich  hier,  auf  meiner  Insel,  in  meinem  verlorenen  Reich, das sie Batavias Grab nennen, in einer verdreckten Grube,  getrennt  von  den  anderen.  Keine  Liebe  haben  sie  für  mich,  aber  Angst,  ich  könne  eine  Meuterei  anzetteln.  Spione  allesamt.  Die  Wächter wie die Gefangenen.  Und  verschont  mich  mit  dem  Kommandanten.  Jenem  Offizier  mit Perücke und Epaulettes, der uns alle verraten hat. Wie ich ihn  verachte,  seine  verlogenen  Predigten,  seine  verkniffene  Frömmig‐ keit, das Zittern seiner weichen, weißen Hände, wenn er in seiner  kostbaren, kalbsledergebundenen Bibel blättert.    ■

  Heute  Morgen  befahl  mir  der  Kommandant,  niederzuknien  und  die Worte Gottes zu empfangen. Ich habe entgegnet, er möge mir  bloß  den  Kleriker  vom  Leibe  halten  mit  seinen  bösartigen  und  gemeinen Lügen, den Geschmacklosigkeiten, die er gegen mich ins  Feld  führt  und  die  ich  unter  Androhung  der  Wasserfolter  gezwungen  bin  zugestehen.  Ich  werden  mich  diesem  scheußlich  stinkenden  Trichter  nicht  noch  einmal  unterwerfen.  Unter  Folter  erpresste Geständnisse sind verabscheuungswürdig und null und  nichtig.  Dieser  Prozess  ist  eine  Farce.  Über  meine  Schuld  ist  längst entschieden.  Draußen  werden  Nägel  ins  Holz  geschlagen.  Sie  bauen  einen  370

Galgen. Ich soll von geborgenen Planken und Treibholz baumeln.  Man  gab  mir  drei  Tage,  meine  Sünden  zu  bereuen.  Als  ich  das  hörte, spuckte ich dem Kommandanten ins Gesicht.  «Habe  ich  recht  gehört?»,  sagte  ich.  «Drei  lausige  Tage?»  Er  zuckte zurück und wischte sich mit einem Spitzentaschentuch die  Spucke von den Lippen.  «Wo steckt Wouter?», schrie ich. «Knüpft ihn an den Strappado,  hängt ihn an den Armen auf, brecht ihm jeden Knochen im Leibe –  und  schon  bald  werdet  ihr  die  Wahrheit  hören  und  von  meiner  Unschuld erfahren.»  Das hat diesen Mummenschanz von einem Gericht zum Schwei‐ gen gebracht. Sie sahen mich seltsam an, und ich habe gelacht und  erklärt, dass ich nicht um Gnade bitte, da ich kein Unrecht getan  habe.  Wie  können  sie  es  wagen,  mir  das  Sakrament  der  Taufe  anzubieten,  wie  können  sie  behaupten,  ich  hätte  die  Seele  eines  Sünders,  bar  aller  Menschlichkeit,  wie  können  sie  behaupten,  ich  hätte unschuldiges Blut vergossen? Was wissen sie von der Sünde,  von unendlicher Lust, von Genuss ohne Zensur und Zwang?  Wieder das dumpfe Hämmern, das die Nägel ins Holz treibt. Ein  Wunder, dass überhaupt noch welche übrig sind.  Als meine Scharfrichter ihr Urteil endlich gefällt hatten, mir ein  gerechtes  Verfahren  in  Batavia  verweigert  worden  war,  verlangte  ich,  enthauptet  zu  werden  statt  gehängt.  Ein  sauberer  und  schneller Tod, wie ich glaube, ein rascher Schwung des Schwertes,  eine scharfe Klinge, die auf den entblößten Nacken niedergeht.  Doch  auch  das  wurde  mir  von  jenen  mörderischen  Folter‐ knechten  verweigert,  dem  Kommandanten  und  den  Unter‐ zeichnern des Urteils.  Stattdessen  hat  man  entschieden,  mir  zuerst  die  Hände  abzu‐ hacken  und  mich  dann  am  Galgen  mit  dem  Strang  zu  Tode  zu  371

bringen.  Falls es ein letztes Körnchen Wahrhaftigkeit gibt in diesem Spin‐ nennetz  der  Lügen,  das  von  hartherzigen,  gottlosen  Männern  gewebt  ist, sagt  mir,  hätte  ich,  Generalkapitän  dieser  Insel,  je  ein  solch  grausames,  qualvolles  Ende  befohlen?  Nein,  lautet  eure  Antwort,  auch  wenn  einige  meiner  Untergebenen  es  durchaus  verdient haben mochten.  Ich verbringe die letzte Nacht damit, meine Angst zu bezwingen.  Ich rufe nach Lucretia, manchmal vermeine ich, das Rascheln ihrer  Röcke  zu  hören,  ihre  Schritte,  die  vor  meinem  Gefängnis  Halt  machen, und ihre Stimme, die nach mir ruft. Aber niemals kommt  jemand herein.  Ich  stelle  mir  vor,  wie  mir  die  raue  Baumwollkapuze  über  den  Kopf  gezogen,  die  grobe  Schlinge  um  den  Hals  gelegt  wird,  wie  man mich stolpernden Schrittes vorwärts zerrt. Ich stelle mir vor,  wie man mir die Hände bindet und auf einen Baumstumpf zwingt  –  nein,  ich  verschließe  meinen  Geist  vor  solcher  Barbarei,  ich  werde nicht daran denken.  Ich  weigere  mich,  diesem  Tod  schweigend  zu  begegnen.  Sie  werden mich die Leiter hinaufdrängen und mich auf die Plattform  führen,  wo  ich,  bevor  ich  gestoßen  werde,  einen  letzten  Atemzug  von  der  grauen,  wilden  Luft  dieser  Insel  nehmen  und  schreien  werde: Rache, Rache.              ENDE  372

           Anmerkung    Als Kommandant Francisco Pelsaert mit dem Rettungsschiff  Sardam  zu  den  Abrolhos  zurückkehrte,  saß  er  an  Ort  und  Stelle  über  Jeronimus  und  seine Mitverschwörer  zu Gericht  –  er  fürchtete,  sie  könnten  eine  weitere  Meuterei  anzetteln,  wenn er sie als Gefangene mit nach Batavia nahm.  Jeronimus  wurde  der  Wasserfolter  unterworfen  und  legte  ein vollständiges Geständnis ab, woraufhin Pelsaert ihn zum  Tode verurteilte. Die Mitverschwörer verlangten, Jeronimus  möge  als  Erster  gehenkt  werden,  denn  sie  wollten  mit  eigenen Augen sehen, wie der Verführer der Menschen starb. Am  2.  Oktober  1629  wurde  Jeronimus  zu  einem  gezimmerten  Galgen  auf  der  Seehundinsel  geführt.  Bevor  man  ihm  die  Schlinge  um  den  Hals  legte,  wurden  ihm  auf  einem  Holz‐ block  die  Hände  abgehackt.  Seine  letzten  Worte  waren  «Rache, Rache».  Zwei von Jeronimus̉̉  Handlangern, Wouter und Jan de Bye  (Carp),  wurden  begnadigt  und  am  16.  November  1629  auf  dem  australischen  Festland  ausgesetzt,  um  die  Möglich‐ keiten  dieses  Landes  zu  erkunden,  sei  es  Gold  oder  Silber,  bis sie von einem vorüberfahrenden Schiff gerettet würden.  Sie wurden nie wieder gesehen.  Der Schiffer der Batavia, Adriaan Jacobsz, wurde von den  Meuterern  verraten,  die  ihn  auf  den  Abrolhos  unter  Folter  beschuldigten,  einer  der  führenden  Köpfe  hinter  dem  373

Vorhaben  gewesen  zu  sein,  die  Batavia  vom  Kurs  abzu‐ bringen,  das  Kommando  über  das  Schiff  zu  übernehmen  und  sich  mit  der  wertvollen  Fracht  davonzumachen.  Er  wurde  in  den  berüchtigten  Kerker  von  Batavia  geworfen.  Das  letzte  bekannte  Dokument,  in  dem  sein  Name  auf‐ taucht,  ist  ein  Brief  von  höchster  Stelle  der  holländischen  Oost–Indischen  Compagnie:  Adriaan  Jacobsz,  Schiffer  der  auf  Grund  gelaufenen  Bark  Batavia,  ist  unter  der  schweren  Anklage  der  beabsichtigten  Meuterei  mit  dem  Ziel,  das  Schiff  an  sich  zu  reißen,  einer  schärferen  Befragung  zu  unter‐ziehen und dem Folterknecht zu übergeben.  Pelsaerts  Entschluss,  die  Schiffbrüchigen  zurückzulassen,  um  in  Batavia  Hilfe  zu  holen,  wurde  von  der  Oost– Indischen  Compagnie  als  schwere  Verletzung  seiner  Pflichten  betrachtet,  sodass  er  trotz  seiner  beherzten  Ent‐ scheidung,  noch  auf  den  Abrolhos  über  die  Meuterer  zu  Gericht zu sitzen, in Ungnade fiel. Er war bereits an Malaria  erkrankt  und  nicht  mehr  in  der  Lage,  seinen  Namen  rein‐ zuwaschen,  und  wurde  nach  Sumatra  versetzt,  wo  er  in  Depressionen versank, von denen er sich nie wieder erholte.  Er starb irgendwann zwischen Juni und September 1630.  Der  Soldat  Wiebbe  Hayes,  der  Jeronimus  schließlich  auf  der  Berginsel  gefangen  nahm,  wurde  als  Nationalheld  ge‐  feiert, weil er der Meuterei ein Ende gesetzt hatte. Sein Sold  wurde  um  vierzig  Gulden  pro  Monat  erhöht.  Er  wurde  in  den  Rang  eines  Standartenträgers  erhoben,  weitere  Beför‐ derungen  wurden  ihm  in  Aussicht  gestellt.  Nach  seiner  Ankunft  in  Batavia  finden  sich  keine  Aufzeichnungen  über  seinen weiteren Verbleib.  Der Praedikant, Gijsbert Bastiaensz, ehelichte im Jahre 1631  374

in  Batavia  die  Witwe  eines  Gerichtsvollziehers.  Zwei  Jahre  später starb er auf den Banda Islands an Ruhr.  Seine  Tochter  Judith  heiratete  zweimal  und  wurde  zwei‐ mal zur Witwe. Nach dem Tod ihres zweiten Ehemannes im  Jahr  1634  war  sie  mittellos.  Die  Oost–Indische  Compagnie  gewährte  ihr  eine  Zahlung  von  dreihundert  Gulden  in  Anbetracht  ihrer  Witwenschaft  und  als  Entschädigung  für  das  Leid,  welches  sie  im  Verlaufe  der  Tragödie  der  Batavia  hatte erdulden müssen.  Lucretia von den Mylen, die von Jeronimus als Konkubine  gehalten  wurde,  musste  bei  ihrer  Ankunft  in  Batavia  erfah‐ ren, dass ihr Ehemann kurz zuvor verstorben war. Sie heira‐ tete Jacob Cornelisz Cuick, den Schwager ihrer Halbschwes‐ ter. Das Paar, das kinderlos blieb, kehrte im Jahre 1635 in die  Niederlande  zurück  und  ließ  sich  in  Leiden  nieder.  Das  letzte  bekannte  Dokument  von  ihr  stammt  aus  dem  Jahr  1643 – ein Taufschein der örtlichen Kirchengemeinde, als sie  Patin  eines  kleinen  Neffen  aus  der  Familie  ihres  Mannes  wurde.    ■

  Quelle:  Voyage  to  Disaster  von  Henrietta  Drake‐Brockman,  Erstausgabe 1963 bei Angus & Robertson, Neuausgabe 1995  bei University of Western Australia Press.            375

  Danksagung    Es  gibt  viele  Menschen,  denen  ich  für  ihre  Unterstützung  während meiner Arbeit an diesem Buch danken möchte.  Zuerst  und  vor  allem  geht  mein  tiefempfundener  Dank  an  meinen  Mann  Nick  Gaze,  der  mir  die  Geschichte  der  Batavia  erzählte  und  mich  dazu  inspirierte,  diesen  Roman  zu  schreiben.  Dank auch an Glenda Adams, meine Tutorin an der University of  Technology  in  Sydney,  die  mich  von  Anfang  an  großzügig  und  mit  Rat  und  Tat  durch  mein  Schreiben  manövrierte,  meine  Agentin Lyn Tranter für ihre Ermutigungen, ihren Enthusiasmus  und  ihre  Geduld,  Nikki  Christer  bei  Picador,  weil  sie  an  dieses  Buch  geglaubt  hat,  Judith  Lukin‐Amundsen  für  ihr  einfühlsames  und  genaues  Lektorat  und  Sara  Douglass,  die  einige  historische  Fakten gerade gerückt hat.  Außerdem  gilt  mein  Dank  allen  an  der  University  of  Technology  in  Sydney,  unter  anderem  Jan  Hutchinson,  Joyce  Kornblatt,  Stephen  Muecke,  Graham  Williams  und  der  Schreib‐ gruppe  an  der  UTS:  Rowanne  Couch,  Belinda  Alexander,  Pat  Cranney und Brian Purcell.  Ich danke auch dem Kunstministerium der Regierung von New  South  Wales  für  die  Verleihung  des  Writers  in  the  Park‐Stipen‐ diums für junge Schriftsteller, das es mir ermöglichte, dieses Buch  zu vollenden.  Ein aufrichtiger Dank geht auch an John Fielding, meinen Eng‐ lischlehrer  auf  der  Highschool,  der  mich  die  Liebe  zu  Wörtern  lehrte.  Und last but not least danke ich dir, Zoe, dass du mir jeden Tag,  wenn du aus der Schule kamst, geduldig zuhörtest, wenn ich laut  aus meinem Manuskript vorlas. 

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