Der unheimliche Mörder

William T. Connor 

Der unheimliche Mörder    Version: v1.0   

Träge lag der Löwe in seinem Gehege im Zoo von New  York.  Ein  Stück  von  ihm  entfernt  dösten  einige  Weibchen  mit  ihren  Jungen.  Mit  neugierigem  Respekt  beobachteten  einige  Besucher  des  Parks  die  Wildkatzen.  Einmal  gähnte  der  Löwe,  bevor  er  sich  herumdrehte, erhob, zum Wasser trottete und soff.  Ein Mann um die 50 Jahre lehnte an der Brüstung, von  der aus man in das Gehege blicken konnte. Seine Haare  waren  schon  grau,  sein  schmales  Gesicht  wurde  von  einem  eisblauen  Augenpaar  beherrscht.  Er  starrte  den  Löwen an, als wollte er ihn hypnotisieren.  Grünlicher,  wabernder  Nebel  kroch  plötzlich  im  Gehege  über  den  Boden  und  bildete  die  Gestalt  eines  Löwen.  Dieses  Nebelgebilde  wurde  von  dem  Raubtier 

aufgesaugt.

Eine  grünliche  Aura  zeichnete  die Umrisse  des  Tieres  nach.  Es  gab  einige  Zeugen,  doch  niemand  wagte  später  auszusprechen,  was  er  gesehen hatte. Jeder glaubte, einer Sinnestäuschung erlegen zu sein.  Plötzlich  warf  der  Löwe  den  mächtigen  Schädel  in  den  Nacken  und stieß ein zorniges Brüllen aus.  Die  Augen  des  grauhaarigen  Beobachters  flackerten.  Es  war,  als  brannte  ein  Feuer  in  ihnen.  Seine  Lippen  waren  nur  noch  ein  blutleerer,  dünner  Strich.  Der  Löwe  brüllte  erneut.  Einige  der  Besucher  spürten  jähe  Beklemmung.  Etwas  schien  plötzlich  in  der  Luft zu liegen.  Unvermittelt  warf  sich  das  Raubtier  herum.  Mit  langen  Sätzen  stürmte es auf eines der Weibchen zu, das sich jetzt schnell erhob. Es  riss  das  Maul  auf  und  brüllte  ebenfalls.  Da  stürzte  sich  der  Löwe  auch schon auf das Weibchen.  Ein  Prankenhieb  traf  es  und  ließ  es  zur  Seite  kippen.  Böses  Knurren, das sich aus der Kehle des Tiers löste, war zu vernehmen.  Das  Weibchen  versuchte  zu  fliehen.  Der  Löwe  sprang  auf  seinen  Rücken  und  verbiss  sich  in  seinem  Nacken.  Die  Löwin  brach  zusammen,  einige  unkontrollierte  Zuckungen  gingen  durch  ihren  Körper,  dann  erschlaffte  sie.  Der  Löwe  begann,  das  Weibchen  zu  zerfetzen. Blut spritzte, als er ganze Stücke Fleisch aus dem Körper  riss.  Der Wärter, der mit einer Wanne voll Fleisch gekommen war, um  die Löwen zu füttern, musste hilflos zusehen.  Der  Grauhaarige  wandte  sich  ab.  Das  Flackern  in  seinen  Augen  war  erloschen,  hatte  einem  triumphierenden  Ausdruck  Platz  gemacht. Die Kraft, die er seit geraumer Zeit in sich spürte, hatte an  diesem  Tag  die  Oberhand  gewonnen.  Dunkle  Mächte  hatten  von  ihm  Besitz  ergriffen.  Schwarzmagische  Einflüsse,  die  er  über  Jahre  hinweg beschworen hatte, lenkten und leiteten ihn.  Die  Episode  mit  dem  Löwen  war  nur  eine  Probe  seiner  unheimlichen  Kräfte  gewesen;  er  hatte  das  Tier  zu  seinem 

willenlosen  Werkzeug  gemacht.  Ein  diabolisches  Grinsen  kräuselte  die Lippen des Mannes.  Jetzt war das Tier wieder friedlich. Der grünliche Nebel hatte den  Löwenkörper  wieder  verlassen  und  kroch  über  den  Boden  davon,  verschwand zwischen den Felsen innerhalb des Geheges. Der Löwe  trottete  zurück  zum  Wasser,  um  zu  saufen.  Das  Weibchen  lag  zerfetzt im Gras.  Wenig  später  traf  der  Zoodirektor  ein.  Einige  Männer  aus  der  Verwaltung  begleiteten  ihn.  Der  Wärter  hatte  Manson  alarmiert.  Jetzt erklärte er seinem Chef: »Es geschah aus heiterem Himmel, Sir.  Der  Löwe  warf  sich  plötzlich  herum  und  stürzte  sich  auf  das  Weibchen. Er war wie von Sinnen! Einige Minuten gebärdete er sich  wie  verrückt,  dann  ließ  er  unvermittelt  wieder  von  dem  toten  Weibchen ab und war genauso ruhig wie zuvor.«  Der  Wärter  verschwieg  seine  Beobachtung,  den  grünen  Nebel  betreffend.  Die  Zuschauer  waren  verschwunden,  denn  auch  niemand von ihnen wollte sich zu dem Vorgang äußern.  »Seltsam«,  murmelte  der  Zoodirektor.  »Hat  das  Tier  in  den  vergangenen  Tagen  schon  einmal  irgendwelche  Aggressionen  gezeigt?«  »In keiner Weise«, erwiderte der Wärter. »Zwischen ihm und den  Weibchen herrschte absolute Eintracht.«   

*    George  Randall  arbeitete  als  Lieutenant  bei  der  Mordkommission  Manhattan. Seine Wohnung befand sich in der Perry Street in West  Village.  Das  Liebesleben  mit  seiner  Verlobten  Sandy  Mercier  war  ausgeglichen,  sein  Job  machte  ihm  Spaß  –  er  war  mit  sich  und  der  Welt zufrieden.  Um  19  Uhr  betrat  er  seine  Wohnung,  eine  richtige 

Junggesellenbude.  Es  gab  einen  Livingroom,  ein  Schlafzimmer,  ein  kleines Arbeitszimmer, Küche und Bad.  Randall  ging  unter  die  Dusche.  Das  heiße  Wasser  prasselte  über  seinen  Körper  und  brachte  das  Blut  zum  Zirkulieren.  Danach  duschte Randall abwechselnd heiß und kalt. Als er aus der Dusche  stieg, fühlte er sich wie neu geboren.  Sein Telefon dudelte. Es war Sandy. »Kommst du heute Abend?«,  fragte sie.  »Legst du wert drauf?«, kam die Gegenfrage. George lächelte.  »Wie kannst du daran zweifeln?«  »Na  schön.  Nachdem  du  ohne  mich  scheinbar  nicht  sein  kannst,  muss ich wohl kommen.«  »Bilde dir nur nicht zuviel ein.«  »Du weißt doch, wie bescheiden und zurückhaltend ich bin.«  »Eben. Ich bereite ein schönes Abendessen vor.«  »Ich freue mich drauf. Den Wein bringe ich mit.«  »In Ordnung. Bis wann kommst du?«  »Gegen acht Uhr.«  »Fein. Ich werde mich sputen.«  Dann war die Leitung tot.  Da  Randall  schon  einmal  am  Telefon  war,  hörte  er  gleich  ab,  ob  jemand  eine  Nachricht  auf  seinem  Anrufbeantworter  hinterlassen  hatte.  Zunächst  war  nur  leises  Rauschen  zu  vernehmen,  dann  erklang  eine  seltsam  verzerrte  Stimme:  »Du  bist  stellvertretender  Leiter  der  Mordkommission  Manhattan,  Randall.  Du  bekommst  Arbeit.  Heute  Nacht  stirbt  Sam  Brewster,  der  bekannte  Filmregisseur und du wirst es nicht verhindern können.«  Ein schreckliches Lachen erklang, dann knackte es in der Leitung.  George  Randall  war  wie  vor  den  Kopf  gestoßen.  Er  musste  das  Gehörte erst einmal verarbeiten. Die Worte klangen in ihm nach … 

und du wirst es nicht verhindern können.  Randall legte in Gedanken versunken den Hörer auf den Apparat  und zog sich an. Dann rief er beim Police Department an. Er bekam  sofort  einen  Kollegen  vom  Homicide  Squad  an  die  Strippe.  »Ich  habe  soeben  meinen  Anrufbeantworter  abgehört,  Jim.  Jemand  kündigte  mir  telefonisch  die  Ermordung  des  Filmregisseurs  Sam  Brewster an. Der Mord soll in dieser Nacht geschehen.«  »Ich  schicke  sofort  einige  Leute  zum  Haus  Brewsters.  Ungewöhnlich  …  Normalerweise  treten  wir  erst  in  Erscheinung,  wenn  das  Kind  in  den  Brunnen  gefallen  ist.  Vielleicht  war  die  Nachricht  auf  deinem  Anrufbeantworter  nur  ein  schlechter  Scherz  …«  »Wollen wir es hoffen«, antwortete Randall ohne Überzeugung.  »Ich schicke zwei Leute hin, die die Wohnung observieren.«  »Danke, Jim.«  Randall  verließ  die  Wohnung,  setzte  sich  ans  Steuer  seines  Mitsubishi  und  lenkte  ihn  in  Richtung  27.  Straße,  wo  Sandy  ein  Apartment besaß.   

*    Sam  Brewster  war  Gast  auf  der  Party  des  bekannten  Schauspielers  Fred  Mallone.  Er  spürte  den  Alkohol.  Es  ging  auf  den  Morgen  zu,  viele  Gäste  hatten  sich  bereits  verabschiedet.  Brewsters  Frau  Alice  fand, dass es auch für sie und ihren Mann an der Zeit war, ins Bett  zu kommen.  »Ich  bin  müde,  Sam«,  sagte  sie.  »Lass  uns  nach  Hause  fahren.  Gegen  Mittag  hat  schon  wieder  meine  Schwester  ihren  Besuch  für  eine Shoppingtour angekündigt. Da will ich fit sein.«  »Nur  noch  einen  Drink,  Darling«,  erwiderte  Brewster  und  nahm  von  dem  Tablett,  das  ihm  eines  der  hübschen  Serviermädchen 

hinhielt,  ein  Glas  mit  einer  bernsteinfarbenen  Flüssigkeit.  Es  handelte sich um erstklassigen Bourbon.  »Du  hast  wieder  mal  Blut  geschleckt,  wie?«,  giftete  seine  Gattin.  »Wenn  du  einmal  zu  trinken  anfängst,  kannst  du  nicht  mehr  aufhören. Reiß dich am Riemen, Sam.«  Sam  Brewster  lächelte.  Seine  Augen  waren  vom  genossenen  Alkohol  leicht  gerötet  und  ein  wenig  glasig.  »Nur  den  einen  Drink  noch, Darling, dann fahren wir nach Hause. Ich verspreche es hoch  und heilig.«  Der Hausherr gesellte sich zu den beiden. Auch er hielt ein Glas in  der  Hand.  Jetzt  spielte  er  hauptsächlich  Theater,  zur  Zeit  hatte  er  eine Hauptrolle in einem Musical inne, das am Broadway aufgeführt  wurde. Das Phantom der Oper …  »Alice  ist  müde«,  sagte  Brewster  mit  etwas  schwerer  Zunge  und  lachte,  dass  seine  Zähne  blitzten.  Um  seine  Augen  bildete  sich  ein  Kranz  aus  kleinen  Falten.  »Sie  ist  eben  nicht  mehr  die  Jüngste.«  Er  schielte  hintergründig  grinsend  zu  seiner  Frau  hin,  die  jedes  Wort  genau verstanden hatte und ihm einen giftigen Blick zuschoss. »Sie  braucht ihren Schlaf.«  »Es  ist  ziemlich  spät«,  versetzte  Mallone.  Demonstrativ  blickte  er  auf seine Armbanduhr. »Halb fünf …« Er nippte an seinem Glas.  »Bin  schon  fort«,  sagte  Brewster.  »Ich  hab  den  Wink  mit  dem  Zaunpfahl verstanden.« Er trank mit einem Ruck sein Glas leer und  stellte es auf einem Board ab. »Du hast Recht. Es reicht für heute …«  »Nichts für ungut, Sam.«  »Mach dir keine Gedanken. Wo ist eigentlich Lucy?«  »Sie  hat  schon  vor  zwei  Stunden  das  Weite  gesucht«,  antwortete  der Hausherr.  »Ihr  ist  es  wie  Alice  gegangen.  Sie  ist  eben  auch  nicht  mehr  die  Jüngste.«  Die  beiden  Männer  lachten.  Dann  reichte  Brewster  Fred  Mallone 

die  Hand.  »Vielen  Dank  für  die  Einladung,  Fred.  Ich  revanchiere  mich. Sehr bald schon, schätze ich. Grüß mir Lucy.«  »Mach  ich.«  Mallone  verabschiedete  sich  überschwänglich  von  Alice.  Dann ging das Ehepaar. Der Oldmobile parkte vor dem Haus. Sam  Brewster  öffnete  die  Türen  per  Fernbedienung  und  im  Innern  des  Wagens ging das Licht an.  »Ich fahre«, sagte Alice. »Wenn sie dich am Steuer erwischen, bist  du deinen Führerschein für das nächste Jahr los.«  »Ich  bin  nüchtern«,  behauptete  Sam  Brewster.  »Aber  wenn  du  meinst.«  Er  öffnete  seiner  Frau  die  Tür  auf  der  Fahrerseite.  Sie  klemmte  sich  hinter  das  Steuer.  Der  Regisseur  gab  ihr  den  Schlüsselbund mit dem Zündschlüssel. Dann ging er vorne um den  Wagen  herum.  Als  er  die  Beifahrertür  öffnen  wollte,  kam  schräg  über die Straße ein etwa 25 Jahre alter Mann auf ihn zu.  Bekleidet  war  er  mit  einem  Trenchcoat,  dessen  Gürtel  lose  nach  unten  hing.  Sein  Blick  war  starr  auf  den  Regisseur  gerichtet.  Er  bewegte  sich  marionettenhaft,  wie  von  Schnüren  gezogen.  Ein  dünner Kranz aus grünlichen Flammen umfloss seine Gestalt.  Sam Brewster schaute ihm wie gebannt entgegen.  »Was ist?«, fragte Alice und es klang ziemlich ungeduldig. »Steigst  du endlich ein.«  »Einen Augenblick«, versetzte Brewster.  Der seltsame Mann war einen Schritt vor ihm stehen geblieben. Er  schien durch Brewster hindurch zu blicken. »Du bist Sam Brewster,  nicht wahr?«  »Was kann ich für Sie tun?«  Der  Unbekannte  trat  wortlos  einen  Schritt  vor,  hob  beide  Hände  und  legte  sie  um  Brewsters  Hals.  Brewsters  Mund  klaffte  auf,  aber  der  Schrei  löste  sich  nicht  aus  seiner  zugepressten  Kehle.  Verzweifelt  japste  er  nach  Luft,  die  Augen  quollen  ihm  aus  den 

Höhlen.  Seine  Hände  umklammerten  die  Handgelenke  des  Unbekannten,  mit  aller  Kraft  versuchte  er,  sie  auseinander  zu  drücken  und  so  seinen  Hals  frei  zu  bekommen.  Aber  der  Unbekannte schien über Bärenkräfte zu verfügen.  Alice schwang sich aus dem Wagen und erfasste mit einem Blick,  was  sich  auf  der  Beifahrerseite  abspielte.  »Hilfe!«,  schrie  sie  aus  Leibeskräften.  »Überfall!  Hiiilfe!«  Ihre  Stimme  gellte  durch  die  Straße. Sie rannte um den Wagen herum, packte mit beiden Händen  den  unheimlichen  Würger,  doch  es  gelang  ihr  nicht,  ihn  von  Sam  Brewster wegzuzerren.  Ersticktes Röcheln drang aus Sam Brewsters Mund. Die Nebel der  Benommenheit  krochen  auf  ihn  zu.  Wie  aus  weiter  Ferne  hörte  er  Alices  verzweifelte  Hilferufe.  Und  dann  schwanden  ihm  die  Sinne.  Eine  weiche,  schwarze  Wolke  schien  ihn  fort  zu  tragen.  Sam  Brewster merkte nicht, wie er starb.  Der Unbekannte ließ ihn los. Der Regisseur brach zusammen und  blieb verkrümmt vor seinem Auto am Boden liegen. Alice schrie wie  von Sinnen.  »Er  hat  den  Tod  verdient«,  sagte  der  Mörder  mit  dumpfer  Grabesstimme.  Der  leere  Blick  seiner  toten  Augen  war  auf  Alice  gerichtet,  deren  Zähne  wie  bei  einem  Schüttelfrost  aufeinander  schlugen.  Der Mörder wandte sich ab und ging ohne besondere Eile davon.  Seine Bewegungen wirkten abgehackt und linkisch. Er verschwand  in einer dunklen Seitenstraße.  Die Dunkelheit schlug über ihm zusammen. Eine durchscheinende  Gestalt,  geschaffen  aus  grünlichem  Nebel,  in  dem  unheilvolles  Leben zu pulsieren schien, löste sich aus dem Körper des Mörders.  Die  Nebelgestalt  schrumpfte  zusammen  und  bildete  gleich  darauf  nur noch eine kleine, grünliche Wolke, die langsam davon schwebte  und sich in der Dunkelheit verlor.  Der Mörder schüttelte den Kopf – er wusste nicht, was geschehen 

war. Wie war er hierher gekommen? Der Besuch in der Kneipe hatte  wohl einen deutlichen Tribut gefordert … Ahnungslos, dass er eben  das Werkzeug einer teuflischen Macht gewesen war, setzte er seinen  Weg fort.   

*    Alice wusste nicht, was sie tun sollte. Sie stand da, rang die Hände  und  war  außer  sich.  Die  Gedanken  rotierten  in  ihrem  Kopf.  Ohne  von einem bewussten Willen gesteuert ging sie zu ihrem Mann, der  reglos am Boden lag.  Seine  Augen  waren  weit  aufgerissen.  Sie  spiegelten  das  letzte  Entsetzen seines Lebens wider. Das Licht einer Straßenlaterne brach  sich  in  ihnen.  Sie  erinnerten  an  glitzernde  Glasstücke.  Alice  kniete  bei dem Toten nieder und berührte ihn vorsichtig. Sie schüttelte ihn.  »Sam …« Ihre Stimme brach.  Ein männliche Stimme sagte: »Was ist geschehen? Ist ihm schlecht  geworden? Nun ja, er hat ziemlich viel getrunken.«  Alice drehte den Kopf halb herum und schaute an dem Sprecher in  die  Höhe.  Es  war  einer  der  Partygäste,  der  soeben  die  Wohnung  Fred  Mallones  verlassen  hatte.  Neben  ihm  stand  eine  rothaarige  Frau.  »Er – er ist tot«, brach es verzweifelt über Alices Lippen.   

*    Als  George  Randall  um  acht  Uhr  morgens  seinen  Dienst  im  Police  Department  antrat,  wurde  er  von  der  Hiobsbotschaft,  dass  Sam  Brewster  in  den  frühen  Morgenstunden  ermordet  worden  sei,  überrascht. 

»Ich denke, sein Haus wurde überwacht«, stieß Brewster hervor.  »Wurde  es  auch«,  versetzte  der  Kollege,  der  ihm  die  Nachricht  überbrachte.  »Allerdings  war  Brewster  nicht  zu  Hause.  Er  befand  sich auf der Party eines Schauspielers – sein Name ist Fred Mallone  –  in  Clinton.  Sie  verließen  die  Party  kurz  nach  4  Uhr  30.  Auf  der  Straße  fiel  dann  ein  etwa  fünfundzwanzigjähriger  Mann  über  Brewster her und erwürgte ihn.«  »Gibt es Tatzeugen?«  »Nur Brewsters Frau Alice.«  »Wurde sie vernommen?«  »Ja.  Sie  konnte  nicht  viel  erzählen.  Da  sie  unter  Schock  stand,  wurde sie ins Bellevue Hospital eingeliefert.«  »Warum hat man mir den Mord angekündigt?«, sinnierte Randall.  »Welche Absicht verfolgt der Täter damit?«  Darauf  konnte  ihm  der  Kollege  auch  keine  Antwort  geben.  »Du  hast,  soviel  ich  weiß,  die  Stimme  des  Mörders  auf  dem  Anrufbeantworter.  Die  Spurensicherung  will  eine  Stimmanalyse  durchführen. Könntest du den Kollegen den  Anrufbeantworter  zur  Verfügung stellen? Du hast das Band doch nicht gelöscht?«  »Natürlich nicht!« Randall dachte kurz nach.  »Wurde dieser Fred  Mallone schon vernommen?«  »Er  weiß  nichts,  außer  dass  Brewster  und  dessen  Frau  kurz  nach  halb  fünf  Uhr  am  Morgen  seine  Wohnung  verließen.  Ein  Ehepaar,  das  nach  den  Brewsters  die  Party  verließ,  hörte  noch  die  Hilfeschreie Alice Brewsters, kam aber zu spät.«  »Wie heißen die Leute?«  »John  und  Susan  McKinney.  Sie  wohnen  in  Staten  Island,  Henderson Avenue. McKinney ist auch Schauspieler, aber nicht mal  halb so berühmt wie Mallone.«  »Ich werde den Fall selbst übernehmen«, sagte Randall. »Jetzt aber  fahre ich nach Hause und hole den Anrufbeantworter. Leg mir alles, 

was  es  bisher  an  Material  über  den  Fall  gibt,  auf  den  Schreibtisch,  Hank.«  George Randall verließ noch einmal das Präsidium und fuhr nach  Hause. Der  Morgenverkehr in  Manhattan  brachte  ihn  an den  Rand  der  Verzweiflung.  Die  Straßen  waren  hoffnungslos  verstopft.  Manhattan,  so  schien  es,  stand  kurz  vor  dem  verkehrsmäßigen  Infarkt.  Blechlawinen  rollten  durch  die  Häuserschluchten.  Bei  manchem Autofahrer wurden Urinstinkte freigesetzt, viele erlebten  beinahe einen herben Rückfall ins Zeitalter des Faustrechts.  Es dauerte fast eine Stunde, bis Randall die zwei Meilen zu seiner  Wohnung zurückgelegt hatte. Er hörte sich noch einmal an, was der  Anrufer gesprochen hatte. Die Stimme klang seltsam krächzend und  unnatürlich. Vielleicht ein Stimmverzerrer …  Randall zuckte zusammen, als das Telefon anschlug. Seine Brauen  schoben sich zusammen. Jeder seiner Bekannten wusste, dass er um  sieben  Uhr  das  Apartment  verließ,  damit  er  um  acht  Uhr  seinen  Dienst im Police Department antreten konnte.  Er  pflückte  den  Hörer  von  der  Gabel  und  nannte  seinen  Namen.  Eine  heiser  krächzende  Stimme  erklang.  »Na,  habe  ich  zuviel  versprochen,  Randall?  Brewster  ist  tot.  Als  nächster  steht  Fred  Mallone,  der  Schauspieler,  auf  meiner  Abschussliste.  Er  hat  wie  Brewster  den  Tod  verdient.  Waren  ja  auch  dicke  Freunde,  die  beiden. Er wird sterben, Randall. Und du wirst es nicht verhindern  können.«  Der Anrufer kicherte, unmenschlich und voll teuflischer Freude.  »Warum tun  Sie das?«, presste Randall  hervor,  während  ihm  das  Blut in den Adern zu gefrieren drohte.  »Sie  sind  Mörder.  Das  ist  erst  der  Anfang!  Nach  Fred  Mallone  wird John McKinney sterben. Und dann … Nun, du wirst es sehen.  Gib dir keine Mühe, Randall. Du kriegst mich nicht. Niemand kriegt  mich.«  »Weshalb kündigen Sie ausgerechnet mir die Morde an?« 

»Du bist zweiter Mann bei der Mordkommission. Ich musste mich  zwischen  deinem  Vorgesetzten  und  dir  entscheiden.  Ich  habe  dich  ausgewählt.  Du  arbeitest  noch  selbst  mit  an  den  Mordfällen.  Das  verleiht der Sache mehr Würze.«  »Wann soll der Mord an Mallone stattfinden?«  »Du  wirst  es  sehen,  Randall.«  Der  Anrufer  kicherte  wieder,  dann  unterbrach er die Verbindung.  Randall  hielt  noch  eine  ganze  Weile  den  Hörer  in  der  Hand.  Gedankenverloren  starrte  er  auf  einen  unbestimmten  Punkt  an  der  Wand.  Dass  der  Anruf  kein  schlechter  Scherz  war,  hatte  der  Mord  an Brewster bewiesen.  Eine  Stunde  später  befand  sich  Randall  wieder  im  Police  Department.  Er  übergab  seinen  Telefonapparat  inklusive  des  Anrufbeantworters  dem  Kollegen,  der  das  Gerät  zur  Spurensicherung brachte.  Um  die  Mitte  des  Vormittags  dudelte  Randalls  Telefon.  Nach  einem Briefing bei seinem Vorgesetzten hatte der Lieutenant gerade  damit  begonnen,  die  Aussageprotokolle  im  Mordfall  Brewster  durchzulesen. Der Anrufer stellte sich als Beamter der SRD vor und  sagte: »Ich habe  den  Anrufbeantworter  gecheckt, Mr.  Randall,  aber  die  Kassette  ist  leer.  Auf  den  Anrufbeantworter,  den  ich  hier  habe,  hat  niemand  gesprochen.  Haben  Sie  die  Aufzeichnung  vielleicht  versehentlich gelöscht?«  SRD steht für Scientific Research Division. Es handelt sich hierbei  um  den  zentralen  Erkennungsdienst  aller  New  Yorker  Polizeidienststellen.  »Nein«, versetzte Randall. »Im Gegenteil. Ich habe sie noch einmal  abgehört, ehe ich das Gerät ins Department brachte. Haben Sie den  richtigen Knopf für die Wiedergabe gedrückt?«  Ein  leicht  säuerliches  Schnauben  genügte  als  Antwort.  »Da  ist  nichts.«  »Ich  komme  selbst  vorbei.  In  einer  halben  Stunde  bin  ich  bei 

Ihnen.«  Er  fuhr  zur  SRD,  die  nicht  im  Police  Department  untergebracht war. Sein Telefonapparat stand auf dem Schreibtisch  des  Kollegen,  mit  dem  er  gesprochen  hatte.  Um  den  Anrufbeantworter  abzuhören,  bedurfte  es  nur  des  Anschlusses  an  die Stromversorgung, ein Anschluss ans öffentliche Telefonnetz war  nicht nötig.  »Dann  schalten  Sie  mal  auf  Wiedergabe«,  forderte  Randall  den  Beamten auf und dieser drückte den entsprechenden Knopf.  Aus dem Lautsprecher ertönte es: »Sie sind stellvertretender Leiter  der  Mordkommission  Manhattan,  Randall.  Sie  bekommen  Arbeit  …«  Es  war  genau  der  Text,  den  Randall  am  Abend  zuvor  und  noch  einmal heute Morgen gehört hatte. »Da hören Sie’s«, sagte Randall.  »Wahrscheinlich  haben  Sie  vorhin  doch  den  falschen  Knopf  gedrückt.«  Der  Kollege  musterte  ihn  verständnislos.  »Was  ist  los  mit  Ihnen?  Aus  dem  Anrufbeantworter  ist  kein  Wort  gekommen.  Die  Kassette  ist leer.«  Randall starrte den Mann verblüfft an. »Ich höre die Stimme ganz  deutlich. Haben Sie vielleicht etwas an den Ohren, Kollege?«  Der  andere  zeigte  ein  beleidigtes  Gesicht.  Etwas  schärfer  als  normal sagte er: »Tut mir Leid, Randall. Ich konnte nichts hören.«  George  Randall  betätigte  den  Rücklauf,  dann  drückte  er  noch  einmal  die  Wiedergabetaste.  Und  wieder  erklang  die  seltsam  krächzende  Stimme.  Aufmerksam  beobachtete  Randall  den  Beamten,  der  hinter  seinem  Schreibtisch  saß  und  fast  gelangweilt  seinen Blick erwiderte. »Haben Sie es jetzt gehört?«  »Nein. Keinen Ton. Ich hole einen Kollegen dazu …«  Wenige  Minuten  später war  sich  George  Randall  sicher,  dass  nur  er  in  der  Lage  war,  die  Stimme  zu  hören.  Eine  eisige  Hand  schien  ihn zu berühren. Hatte er es mit einem übersinnlichen Phänomen zu  tun? Oder – stimmte etwa mit ihm selbst etwas nicht mehr? 

Nein!  Der  angekündigte  Mord  war  ausgeführt  worden.  Er  hatte  sich  das  nicht  aus  den  Fingern  gesaugt,  er  war  nicht  übergeschnappt.  Die Vorgänge überstiegen seinen Verstand.  »Der Mörder hat mich heute erneut angerufen. Er hat zwei weitere  Morde  angekündigt.  Als  nächstes  soll  Fred  Mallone  sterben,  dann  John McKinney.«  »Bei  Mallone  fand  doch  die  Party  statt.  Und  McKinney  kam  mit  seiner Frau dazu, kurz nachdem Brewster erdrosselt worden war.«  »So  ist  es.  Und  es  war  dieselbe  Stimme,  die  zu  mir  sprach.  Ich  verstehe das nicht.«  Der  Beamte  der  Spurensicherung  musterte  George  Randall  mit  einem seltsamen Blick.   

*    Es  stellte  für  George  Randall  kein  Problem  dar,  die  Adresse  Fred  Mallones herauszufinden. Er meldete seinen Besuch telefonisch an.  Mallone  schien  nicht  besonders  erbaut  darüber  zu  sein,  schon  wieder  die  Polizei  im  Hause  zu  haben.  »Ich  habe  Ihren  Kollegen  schon alles gesagt«, erklärte er grollend. »Ich weiß nichts, außer dass  die  Brewsters  gegen  halb  fünf  Uhr  meine  Wohnung  verlassen  haben.«  »Ich  möchte  Sie  trotzdem  sprechen,  Mr.  Mallone.  Irgendwie  scheinen Sie in die Sache verwickelt zu sein.«  »Versuchen Sie mir bloß nichts anzuhängen.«  »Ich  meinte  nicht  den  Mord,  Mr.  Mallone.«  Randall  zögerte  ein  wenig.  Die  nächsten  Worte  wollten  ihm  nicht  so  recht  über  die  Lippen  kommen.  »Der  Mörder  Brewsters  hat  mich  heute  Morgen  angerufen. Als nächsten, sagte er, würde er Sie ermorden.« 

»Mich?«  »Ich  darf  den  Anruf  nicht  auf  die  leichte  Schulter  nehmen,  Mr.  Mallone.  Auch  der  Mord  an  Brewster  wurde  angekündigt.  Wir  haben  sogar  das  Haus  Brewsters  überwachen  lassen.  Natürlich  konnte  niemand  ahnen,  dass  er  sich  in  dieser  Nacht  als  Gast  in  Ihrem Haus befand.«  Randall  hörte  Mallone  stoßweise  atmen.  »Na  schön,  kommen  Sie  her. Die Adresse kennen Sie ja.«  Mallone  bewohnte  eine  exklusive  Penthouse‐Wohnung  in  Midtown. Vom Fenster des Livingroom aus hatte man den Blick auf  den Central Park frei. Sicher kein billiges Domizil, dachte Randall. Und  außerdem ist es nur eine von mehreren Wohnungen, die dem Schauspieler  hier und sonst wo in Amerika gehören …  Er  läutete  an  der  Wohnungstür.  Ein  Mann  von  etwa  40  Jahren  öffnete  ihm  und  stellte  sich  ihm  als  Fred  Mallone  vor.  Doch  das  wäre  nicht  notwendig  gewesen,  denn  Randall  hätte  ihn  auch  so  erkannt. Der Star bat den Lieutenant in das Apartment und forderte  ihn auf, Platz zu nehmen.  Randall  ließ  sich  in  einen  der  schweren  Sessel  sinken.  Mallone  setzte sich auf die Couch. Eine Dogge lag unter dem Tisch und döste  vor  sich  hin.  »Ist  der  Hund  gefährlich?«,  fragte  Randall  und  zog  vorsichtshalber die Beine an.  »Der  gutmütigste  Hund,  den  ich  kenne«,  antwortete  Mallone.  Seine Stimme klang belegt. Ein verzerrtes Grinsen zog seinen Mund  in die Breite. »Benno hat seine Zähne wirklich nur zum Fressen.«  Es sollte locker und flapsig klingen, doch es gelang Mallone nicht,  seine  Nervosität  zu  überspielen.  Sie  kam  in  jedem  Zug  seines  Gesichts zum Ausdruck. »Was hat der Kerl gesagt?«, stieg es heiser  aus seiner Kehle. »Hat er einen Grund dafür genannt, dass er mich  umbringen will?«  Randall nickte. »Er sagte, Sie seien ein Mörder und hätten den Tod  verdient.« 

Mallone prallte regelrecht zurück. Dann entfuhr es ihm: »Melanie  Shephard! O mein Gott …« Seine Stimme erlosch. Er sprang auf und  begann,  unruhig  im  Zimmer  herumzuwandern.  Dabei  knetete  er  seine Hände. In seinem Gesicht zuckten die Nerven.  »Was  hat  es  mit  Melanie  Shephard  auf  sich?«,  fragte  Randall.  Erwartungsvoll musterte er Mallone.  Der  Schauspieler  ging  zum  Fenster  und  starrte  auf  einen  imaginären  Punkt  in  der  Ferne.  »Eine  junge  Schauspielerin.  Wir  drehten zusammen einen Film. Sie genügte unseren Anforderungen  nicht  und  die  Rolle  –  es  war  eine  Hauptrolle  –,  wurde  mit  einer  anderen  Darstellerin  besetzt.  Für  einen  Mimen  der  Todesstoß.  Nachdem Melanie keine Rollen mehr bekam, begann sie zu trinken  und  wurde  tablettensüchtig.  Eines  Tages  fand  man  sie  tot  in  ihrer  Wohnung. Sie war nur 26 Jahre alt geworden.«  »Und  Sie  glauben,  dass  jemand  Ihren  Tod  plötzlich  zu  rächen  versucht?«  Mallone  zuckte  mit  den  Schultern.  »Ich  weiß  es  nicht.  Aber  Melanies  Vater  warf  uns  damals  vor,  sie  auf  dem  Gewissen  zu  haben. In diesem Zusammenhang fiel auch das Wort Mörder.«  »Sie sprechen immer in der Mehrzahl, Mr. Mallone. Wer war noch  betroffen?« Randall glaubte die Antwort zu kennen …  »Ich  weigerte  mich,  länger  mit  Melanie  zusammen  zu  arbeiten.  John  McKinney  unterstützte  mich.  Ich  glaube,  zwischen  McKinney  und Melanie hatte es sogar mal was gegeben, doch Melanie soll John  den  Laufpass  gegeben  haben.  Nun,  er  war  jedenfalls  nicht  gut  auf  sie  zu  sprechen.  Nachdem  wir  drohten,  alles  hinzuschmeißen,  feuerte Sam Brewster Melanie. Sam konnte es sich nicht leisten, dass  John  und  ich,  die  beiden  Zugpferde,  die  dem  Film  zum  Erfolg  verhelfen sollten, absprangen.«  »War Melanie wirklich so schlecht?«  Mallone  schüttelte  den  Kopf.  »Es  herrschte  eine  tiefe  Antipathie  von meiner Seite und ich ließ Brewster keine Ruhe, bis er die Rolle 

Melanies mit einer anderen Schauspielerin besetzte. Im Nachhinein  tut  es  mir  Leid.  –  Was  John  zu  unserer  Forderung  verleitete,  sagte  ich Ihnen bereits. Melanie hatte ihm den Laufpass gegeben. Er war  stinksauer auf sie.«  »Das  sieht  mir  sehr  nach  Rache  aus.  Wer  bekam  die  Rolle  der  Melanie Shephard?«  »Kath Forsyth. Sie lebt in Los Angeles.«  »Haben Sie ihre Telefonnummer?«  »Sicher.«  »Geben Sie sie mir.«  »Sie denken, dass auch Kath gefährdet ist?«  »Ich will es nicht ausschließen. Wo lebte Melanie Shephard?«  »In  New  York.  Ihr  Vater  ist  Besitzer  einer  Kette  von  Restaurants.  Sein Name ist Cole Shephard.«  »Von dem habe ich schon gehört.«  »Er hat genug Geld, um einen Killer anzuheuern. Die – die Polizei  muss mir Schutz gewähren.«  »Ich  werde  vor  Ihrer  Wohnungstür  zwei  Polizisten  postieren«,  versprach Randall. »Verlassen Sie ihre Wohnung erst wieder, wenn  ich Ihnen grünes Licht gebe.«  »Vielen Dank«, murmelte Mallone.  Randall verließ die Wohnung. Als er wieder in seinem Wagen saß,  holte  er  seinen  Taschenkalender  heraus,  blätterte  darin,  knurrte  zufrieden und tippte eine Nummer in sein Handy. Dreimal war das  Freizeichen zu hören, dann erklang eine Stimme: »McKinney.«  »Lieutenant  Randall,  Mordkommission  Manhattan«,  sagte  der  Lieutenant.  »Ich  ermittle  in  der  Mordsache  Brewster  und  hätte  Sie  gerne gesprochen, Mr. McKinney.«  »Ich  bin  erst  heute  Morgen  ins  Bett  gekommen«,  kam  es  etwas  ungehalten von McKinney. »Erst der Mord, dann das Verhör durch 

Ihre  Kollegen.  Kommen  Sie  heute  Abend,  wenn  ich  ausgeschlafen  bin.«  »So lange kann ich nicht warten, Mr. McKinney«, erklärte Randall  entschieden.  »Der  Mörder  hat  bereits  weitere  Morde  angekündigt.  Als  nächstes  soll  Fred  Mallone  sterben  –  und  dann  Sie.«  Randall  nahm kein Blatt vor den Mund. »Sind Sie jetzt bereit, gleich mit mir  zu sprechen?«  Randall  hörte  McKinney  geradezu  nach  Luft  schnappen.  »Er  will  auch mich …«  »So ist es. Ich komme gerade von Mallone.«  »Kommen  Sie  her,  Lieutenant.  Beeilen  Sie  sich.  Gütiger  Gott,  haben Sie eine Ahnung, wer der Mörder sein könnte?«  »Nein.«  »Ich warte auf Sie, Lieutenant.«  Randall  rief  im  Department  an  und  bat,  zwei  Polizisten  zur  Wohnung  Fred  Mallones  abzuordnen.  Dann  fuhr  er  los.  Er  nahm  den  Weg  über  Brooklyn,  fuhr  über  die  Verrazano  Narrows  Bridge  und erreichte Staten Island. Dort, wo die Brücke in den Staten Island  Expressway mündete, wandte er sich nach Norden.  Die McKinneys bewohnten eine große Villa in einem weitläufigen,  parkähnlichen  Garten.  Wie  es  den  Anschein  hatte,  war  das  Beste  gerade  gut  genug  für  sie.  Vor  der  Haustür  stand  eine  schwarze  Limousine. Ein Mercedes 500 S.  Susan  McKinney  öffnete  ihm.  Eigentlich  hatte  Randall  einen  livrierten  Diener  erwartet.  »Mein  Mann  hat  mir  schon  erzählt,  was  Sie  herführt, Lieutenant«, sagte Mrs.  McKinney. »Ich  bin  froh,  dass  Sie endlich hier sind. Denn ich habe keine ruhige Minute mehr, seit  ich  weiß,  dass  dieser  Verrückte  auch  meinen  Mann  umbringen  will.«  »Ihr  Mann  wird  unter  Polizeischutz  gestellt,  Mrs.  McKinney«,  versicherte Randall. »Ich werde sofort ein paar Kollegen vom Revier 

in  Staten  Island  anfordern,  sobald  ich  mit  Ihrem  Mann  gesprochen  habe.«  Susan  McKinney  führte  Randall  in  das  Wohnzimmer,  das  mit  erlesenen  Möbeln  ausgestattet  war  und  über  einen  offenen  Kamin  verfügte.  Sie  bat  ihn,  Platz  zu nehmen.  Wenig  später  erschien  John  McKinney.  Er  kam  die  Treppe  herunter,  die  auf  einer  Balustrade  endete,  von  der  aus  Türen  in  verschiedene  Zimmer  führten.  McKinney war nur mit einem Morgenmantel bekleidet. Er hielt eine  Zigarette  zwischen  den  Fingern  seiner  Rechten.  Nervös  sog  er  an  dem Glimmstängel.  »Tut mir Leid, wenn ich unhöflich war …«  Randall  winkte  ab.  »Keine  Ursache.  Ich  habe  mit  Fred  Mallone  gesprochen.  Er  hat  mir  von  einer  Melanie  Shephard  berichtet,  die  vor  einiger  Zeit  gestorben  ist.  Auch  Sie  standen  in  gewisser  Beziehung zu ihr.«  McKinneys Miene wurde hart. »Das ist drei Jahre her. Melanie hat  sich  –  um  es  ungeschminkt  auszudrücken  –  zu  Tode  gesoffen.  Sie  war eine mittelmäßige Schauspielerin.«  »Man hat ihr eine Hauptrolle weggenommen«, sagte Randall. »Sie  und Mallone sollen daran maßgeblich beteiligt gewesen sein.«  »Wie  ich  schon  sagte:  Sie  war  nur  eine  mittelmäßige  Schauspielerin und  eine schlechte Besetzung  für die  Rolle.  Mallone  weigerte  sich,  weiterhin  mit  ihr  zusammen  zu  arbeiten.  Auch  ich  habe Brewster beeinflusst, sie zu feuern. Aber was hat das mit dem  Mord an Brewster zu tun?«  »Ich weiß es noch nicht. Melanies Vaters hat damals Sie, Brewster  und McKinney als Mörder bezeichnet.«  »Das stimmt. Aber wieso sollte er jetzt plötzlich, nach drei Jahren,  einen Rachefeldzug starten?«  »Ich habe keine Ahnung. Jedenfalls ist die Morddrohung ernst zu  nehmen.  Ich  werde  Sie  unter  polizeilichen  Schutz  stellen,  Mr.  McKinney. Verlassen  Sie auf keinen  Fall das  Haus.  Das gleiche  gilt 

für  Sie,  Mrs.  McKinney.«  Randall  warf  einen  raschen  Blick  zu  der  Frau, die auf der Couch sitzend der kurzen Unterhaltung gespannt  gefolgt war.  »Natürlich nicht. Wir sind ja nicht lebensmüde.«  »Eine Frage noch, Mr. McKinney.«  »Bitte …«  »Kann  ich  offen  sprechen?«,  fragte  Randall  mit  einem  Seitenblick  auf Mrs. McKinney.  »Es geht um das Verhältnis, das ich mit Melanie hatte, nicht wahr?  Fred hat Ihnen davon erzählt.«  »So ist es.«  »Meine Frau weiß Bescheid. Es war nur eine kurze Affäre, die ich  sehr schnell wieder beendete. Melanie …«  Randall  unterbrach  den  Schauspieler.  »Ich  denke,  Melanie  hat  Schluss gemacht.«  McKinney  presste  die  Lippen  zusammen.  Hart  sprangen  die  Backenknochen aus seinem Gesicht hervor. Dann sagte er: »Es spielt  keine  Rolle,  wer  Schluss  gemacht  hat.  Jedenfalls  war  es  keine  Trennung im Guten.«   

*    Der grauhaarige Mann konzentrierte sich. Seine Augen begannen zu  leuchten, als würde ein Feuer in ihnen brennen.  Es  war  Abend.  In  New  York  brannten  Hunderttausende  von  Lichtern  –  im  Haus  des  Grauhaarigen  in  Queens  jedoch  war  es  finster. Als ihn plötzlich grünlicher, wabernder Nebel umgab, fiel er  auf die Knie nieder und sein Körper zuckte unkontrolliert.  Er  war  sich  seiner  unheilvollen  Macht  bewusst.  Die  Mächte  der  Finsternis  hatten  ihm  telepathische  Fähigkeiten  verliehen;  ein 

Prozess, der drei Jahre in Anspruch genommen hatte.  Der Grauhaarige hatte  sich dem  Bösen  verschrieben.  Es  wuchs  in  ihm  heran  und  der  Hass  auf  die  Männer,  die  seiner  Meinung  nach  Melanie Shephard auf dem Gewissen hatten, stieg. Es war ein Hass,  der  an  Besessenheit  grenzte:  unauslöschlich,  grenzenlos  –  dämonisch.  Er  war  nicht  mehr  er  selbst.  Seine  Persönlichkeit  war  gestorben  und hatte dem Dämon Platz gemacht, den sein Hass nährte. Er war  ein Geschöpf der Hölle geworden, das Mensch und Tier zu seinem  Werkzeug machen konnte.  »Töte ihn!«, keuchte der Grauhaarige mit dumpfer Grabesstimme.  »Er hat den Tod verdient. Töte Fred Mallone!«  Der  grüne  Nebel,  der  den  Grauhaarigen  umfloss,  formte  sich  zu  einer  Gestalt,  deren  Augen  in  einem  unförmigen  Schädel  glühten.  Hecheln  erfüllte  den  Raum,  dann  war  ein  gefährliches  Knurren  zu  hören.  Es  kam  aus  dem  Maul  der  Nebelgestalt.  Sie  schrumpfte  zusammen,  wurde  zu  einer  kleinen  Wolke  und  entfernte  sich  von  dem  Grauhaarigen,  um  im  nächsten  Moment  durch  die  geschlossene  Tür  zu  verschwinden.  Das  Hecheln  und  Knurren  verklang.  Der  Grauhaarige  wirkte  wie  ein  Erwachender.  Das  Flackern  in  seinen  Augen  war  erloschen.  Dennoch  kam  es  über  seine  Lippen:  »Töte!« Es war nur ein heiseres, fanatisches Geflüster …   

*    Fred  Mallone  schaute  fern.  Es  war  ein  alter  Hollywood‐Schinken,  der schon zum x‐ten Mal gesendet wurde. Zu der Zeit, als der Film  gedreht wurde, hatte er, Mallone, noch im Sandkasten gespielt. Ein  alter Schwarz‐Weiß‐Film, die Stimmen klangen blechern. 

Mallone  sah  die  Bilder,  doch  sie  erreichten  nur  den  Rand  seines  Bewusstseins.  Mit  seinen  Gedanken  war  er  weit  weg.  Die  Todesdrohung ging ihm nicht mehr aus dem Kopf. Seine Frau Lucy  lag auf der Couch, knabberte Chips und trank dazu Wein.  Wie kann sie nur so gelassen sein?, fragte sich der Schauspieler. Dann  sagte  er  sich,  dass  wohl  die  beiden  Polizisten,  die  vor  der  Tür  standen, ihr diese Ruhe vermittelten.  Auch  er  selbst  versuchte,  eine  Nervosität  abzulegen,  doch  es  gelang  ihm  nicht.  Er  erhob  sich,  ging  zur  Bar  und  goss  sich  einen  Whisky ein. Mit einem Schluck trank er ihn, sofort schenkte er nach.  Lucy beobachtete ihn, aber sie schwieg.  Auf dem Teppich vor dem Fernseher lag die Dogge. Sie schlief.  Mallone kehrte zum Sessel zurück und ließ sich hinein sinken. Die  Unruhe bereitete ihm körperliche Unbehaglichkeit. Er blickte auf die  Uhr. Es war kurz vor 21 Uhr. Von Lieutenant Randall hatte er nichts  mehr gehört.  Fred  Mallone  nippte  an  seinem  Glas.  Die  scharfe  Flüssigkeit  brannte  seinen  Hals  hinunter.  Der  fade  Geschmack  in  Mallones  Mundhöhle ließ sich nicht vertreiben.  Plötzlich weiteten sich seine Augen. Grünlicher Nebel floss durch  das Fenster ins Rauminnere.  Mallone  streckte  die  Arme  aus,  als  wollte  er  so  verhindern,  dass  sich  ihm  der  Nebel  näherte.  Seine  Lippen  formten  tonlose  Worte.  Lucy  entging  sein  seltsames  Verhalten  nicht.  Sie  folgte  mit  den  Augen seiner Blickrichtung und sah ebenfalls den grünen Nebel, der  sich am Boden vor dem Fenster sammelte.  Plötzlich  ging  mit  der  grünlichen  Wolke  eine  seltsame  Veränderung  vor.  Sie  verformte  sich  …  und  nahm  die  Gestalt  der  Dogge  an.  Und  dann  –  Lucy  Mallone  traute  ihren  Augen  nicht  –,  schlüpfte  das  nebelhafte  Gebilde  in  die  Dogge  hinein.  Eine  grüne  Aura umfloss daraufhin den Körper des Tieres.  Mit  einem  Ruck  erhob  sich  der  Hund.  Ein  unheilvolles  Grollen 

stieg aus ihrer Kehle und langsam wandte sie den Kopf. Sie fletschte  die  Zähne.  Die  Lefzen  hoben  sich  über  dem  mächtigen  Gebiss.  Die  Nackenhaare  sträubten  sich  und  fingen  an  zu  zittern.  Das  Knurren  wurde lauter, zorniger.  Mit einem gewaltigen  Satz  drückte sich  der  Hund  vom  Boden  ab  und sprang dem Mann direkt an die Kehle. Fred Mallone wurde zu  Boden  gerissen.  Der  schale  Atem  der  Bestie  streifte  sein  Gesicht,  dann schlugen die scharfen Zähne in seiner Kehle zusammen!  Rasender  Schmerz  durchfuhr  ihn.  Um  ihn  herum  versank  die  Welt.  Lucy presste die flache Hand auf ihren Halsansatz, als könnte sie  so ihren fliegenden Atem beruhigen. Ihr Herz pochte rasend in der  Brust.  Ihr  Mund  hatte  sich  zu  einem  stummen  Schrei  geöffnet.  Sie  musste zusehen, wie die Dogge die Kehle ihres Mannes zerfleischte.  Der  erlösende  Schrei  brach  aus  ihrer  Kehle  und  alarmierte  die  beiden  Polizisten  vor  der  Tür.  Aber  sie  war  von  innen  verriegelt.  Einer  der  Cops  warf  sich  mit  seinem  vollen  Gewicht  gegen  das  Türblatt.  Es  hielt  nicht  stand  und  flog  auf.  Die  beiden  Polizisten  stürmten in den Livingroom.  Der  Hund  hatte  sich  immer  noch  in  Fred  Mallones  Kehle  verbissen. Blut rann auf den Teppich und versickerte.  Einer der Polizisten zog die Pistole. Das Tier flog förmlich auf ihn  zu und stieß ihn zu Boden. Dem anderen Cop gelang es, die Pistole  zu  ziehen,  als  sich  aus  dem  Tierleib  grünlicher  Nebel  löste,  dicht  über dem Boden zum Fenster kroch und verschwand.  Die  Dogge  wich  winselnd  zurück.  Sie  lief  zu  ihrem  Herrn  und  beschnüffelte  ihn.  Dann  setzte  sie  sich  und  schaute  aus  treuen  Augen Lucy Mallone an, die das Grauen fest im Klammergriff hielt.  Namenloses Entsetzen prägte ihr Gesicht.  Einer der Polizisten beugte sich über Fred Mallone. »Tot«, sagte er  erschüttert. »Der Mann ist tot.«   

*    George  Randall  wurde  informiert.  Er  fuhr  sofort  zum  Tatort.  Die  Spurensicherung  war  bereits  ebenso  eingetroffen  wie  ein  Vertreter  der  Staatsanwaltschaft  und  der  Coroner.  Ein  Kriminalbeamter  versuchte, Lucy Mallone zu befragen, aber die Frau stand noch viel  zu sehr im Bann der Ereignisse.  Einer der beiden Uniformierten, die die Wohnung bewacht hatten,  wandte  sich  an  Randall.  »Ich  weiß  nicht,  ob  ich  meinen  Augen  trauen  soll,  Lieutenant.  Aber  nachdem  der  Hund  meinen  Kollegen  umgerissen  hatte,  kam  aus  seinem  Körper  eine  grünliche  Nebel‐  oder  Gaswolke,  von  der  Größe  eines  Fußballes  vielleicht.  Sie  schwebte zum Fenster und verschwand.«  »Grünlicher  Nebel«,  wiederholte  der  Lieutenant  nachdenklich.  »Sie irren sich auch nicht?«  »Sicher kann Ihnen Mrs. Mallone dies bestätigen, wenn sie wieder  ansprechbar ist. Die Wolke war nicht zu übersehen.«  »Haben Sie sie auch gesehen?«, fragte Randall den anderen Cop.  »Ich lag am Boden und war starr vor Schreck, als mich der Hund  anfiel«, erhielt er zur Antwort. »Nachdem diese Bestie seinen Herrn  zerfleischt hatte, sah ich meine letzte Stunde gekommen.«  Mallone wandte sich dem Hund zu. Er  lag auf dem Teppich und  rührte sich nicht. Aus großen, feucht glänzenden Augen schaute er  Randall  an,  der  ihm  über  den  Kopf  strich.  Der  Hund  fühlte  sich  sichtlich wohl. »Kaum zu glauben, dass dieses Tier einen Menschen  zerrissen  haben  soll«,  murmelte  Randall  wie  im  Selbstgespräch.  Er  schüttelte ungläubig den Kopf.  Und plötzlich war er wie elektrisiert.  Mallones  Ermordung  war  ihm,  Randall,  angekündigt  worden.  Schlagartig begriff er. Die Stimme, die er gehört hatte, stammte nicht  vom  Anrufbeantworter  und  war  auch  nicht  durch  die 

Telefonleitung zu ihm gedrungen. Darum hatte sie auch der Beamte  von der Spurensicherung nicht hören können …  Die Stimme war nur in seinem Kopf aufgeklungen.  Telepathie!  Randall zog sich der Magen zusammen.  Welche dämonische Macht trieb hier ihr schauerliches Spiel?  Bei  Mallone  hatte  sich  der  Mörder  des  Hundes  bedient.  John  McKinney  hingegen  besaß  keinen  Hund  –  aber  bei  ihm  hielt  sich  seine Ehegattin auf!  Randall spürte den eisigen Schauer, der ihm über die Wirbelsäule  hinunter  rieselte.  Der  Killer  wird  seine  eigene  Ehefrau  auf  McKinney  hetzen … und ich werde zu spät kommen. Verdammt, was kann ich tun?  Er  rannte  aus  der  Wohnung,  warf  sich  in  sein  Auto  und  nahm  seinen  Taschenkalender zur  Hand.  Mit  Hilfe  der  Innenbeleuchtung  konnte  er  McKinneys  Telefonnummer  in  dem  Büchlein  finden.  Er  tippte die Nummer in das Handy seiner Freisprechanlage und baute  die Verbindung auf. Das Freizeichen erklang. »Melde dich endlich!«,  knirschte er.  Als habe sie es gehört, antwortete eine Stimme: »John McKinney.«  Ein  Stein  fiel  Randall  vom  Herzen.  »Ich  befürchtete  schon  …«  Er  brach ab.  »Wer spricht da?«, fragte McKinney.  »Lieutenant  Randall.  Ist  bei  Ihnen  alles  in  Ordnung,  Mr.  McKinney?«  »Natürlich. Gibt es einen besonderen Anlass?«  »Das  kann  man  wohl  sagen.  Fred  Mallone  wurde  von  seinem  eigenen Hund getötet.«  »Was  –  was  sagen  Sie  da?«,  stammelte  der  Schauspieler.  »Er  –  er  wurde  von  seinem  eigenen  Hund  …«  McKinneys  Stimmbänder  versagten. 

»Ich  komme  zu  ihnen«,  sagte  Randall.  »Sie  haben  doch  sicher  nichts dagegen, wenn ich die Nacht über bei Ihnen bleibe.«  »Gewiss nicht.« Es knackte in der Leitung, als McKinney auflegte.  Kaum  drückte  Randall  den  roten  Knopf,  um  die  Leitung  frei  zu  machen, klingelte das Handy. Er nahm das Gespräch an.  Die verzerrte Stimme sagte: »Du hast es nicht verhindern können,  Randall!  Mallone  ist  tot.  Du  wirst  auch  nicht  verhindern  können,  dass ich McKinney umbringe. Und dann kommt Kath Forsyth an die  Reihe. Auch sie hat den Tod verdient.«  Es  ist  wegen  Melanie  Shephard,  nicht  wahr?,  dachte  George  Randall  gezielt.  »Ja«,  sagte  die  Stimme,  »es  ist  wegen  Melanie.  Sie  starb,  weil  sie  ungerecht  behandelt  wurde.  Mallone  und  McKinney  haben  sie  verleumdet. Sie haben nicht eher geruht, bis Brewster ihre Rolle mit  einer anderen Schauspielerin besetzte. Und diese Schlampe hat nur  darauf  gewartet,  an  Melanies  Stelle  zu  treten.  Auch  sie  hat  nichts  unversucht  gelassen,  Melanie  zu  schaden.  Melanie  ist  daran  zerbrochen.«  Wer sind Sie? Sind Sie Melanie?  Höhnisches Kichern war die Antwort.  Wie  werden  Sie  McKinney  töten?  Benutzen  Sie  seine  Ehefrau  als  Werkzeug?  Wieder  kam  nur  das  höhnische  Kichern.  Es  brachte  Randall  fast  um den Verstand. »Ich kriege dich. Ich werde dich jagen und stellen.  Mein Wort drauf. Du entkommst mir nicht.«  Dann  war  es  still.  Randall  griff  sich  mit  beiden  Händen  an  den  Kopf.  Er  hatte  es  mit  einer  dunklen  Macht  zu  tun,  darüber  war  er  sich  nun  völlig  im  Klaren.  Bei  dem  Mörder  handelte  es  sich  um  einen  Dämon  oder  Geist,  der  unmöglich  mit  weltlichen  Mitteln  zu  besiegen war.  George  Randall  fühlte  sich,  als  werde  er  von  einer  eisigen  Hand 

berührt.  Der  Mörder  muss  sich  eines  Mediums  bedienen,  sinnierte  er.  Er  kann  nur  mit  Hilfe  eines  Mediums  in  diese  Welt  eingedrungen  sein.  Melanies  Vater? Ich habe ihn heute nicht erreicht. Seine Sekretärin erzählte mir, dass  er  verreist  sei.  Ist  er  das  wirklich?  Hat  sie  mich  belogen?  Oder  hat  Cole  Shephard auch sie mit der Unwahrheit bedient?  Tausend  Fragen  durchströmten  George  Randall  –  Fragen,  auf  die  er  keine  Antwort  fand.  Alles,  was  er  sich  im  Kopf  zurecht  legte,  waren  Mutmaßungen.  Nur  eines  war  sicher:  Er  hatte  es  mit  einem  Gegner zu tun, der mit herkömmlichen Waffen nicht zu bezwingen  war.  Besiegen konnte er ihn wahrscheinlich nur, wenn er das Medium  zerstörte,  das  ihm  das  Eindringen  in  diese  Welt  ermöglichte.  Es  musste  offen  sein  für  das  Böse,  musste  selbst  von  Grund  auf  böse  sein.  Melanies  Vater  hatte  Rache  geschworen.  Hatte  es  drei  Jahre  gedauert,  bis  die  Zeit  dafür  reif  war?  Hatte  er  sich  dem  Bösen  geöffnet, seine Seele den dunklen Mächten verschrieben?  George  Randall  fuhr  an  und  lenkte  den  Wagen  in  Richtung  Brooklyn Bridge. Sein Ziel war Staten Island. Es wurde elf Uhr, bis  er  vor  dem  Haus,  in  dem  die  McKinneys  wohnten,  den  Wagen  parkte. Aus zwei  Fenstern  des  Hauses fiel  Licht.  Als  er  den  Garten  betrat, wurde er angesprochen.  »Stop!  Wohin  wollen  Sie?«  Es  war  einer  der  Cops,  die  das  Haus  bewachten.  Er  trat  hinter  einem  Strauch  hervor.  Matt  schimmerte  das Metall der Pistole in seiner Hand.  »Ich  bin  es,  Lieutenant  Randall  von  der  Mordkommission  Manhattan. Sie können beruhigt sein.«  »Können  Sie  sich  ausweisen?«,  kam  es  aus  der  Dunkelheit.  Der  zweite Polizist hatte die Frage gestellt.  »Gewiss.«  Randall  zückte  seinen  Ausweis  und  hielt  ihn  dem  Uniformierten hin. Der knipste eine Taschenlampe an und studierte  im Lichtschein die ID‐Card. 

George  Randall  fühlte  sich  nicht  gefordert,  eine  Erklärung  abzugeben.  Er  sagte  nur:  »Ich  werde  die  Nacht  über  im  Haus  bleiben.  Sie  halten  weiterhin  Wache.  Sollte  ihnen  etwas  auffallen,  geben Sie mir Bescheid.«  Dann  nahm  Randall  wieder  seinen  Ausweis  entgegen  und  ging  zur Haustür. Er legte den Daumen auf die Klingel.   

*    George  Randall  saß  in  einem  der  schweren  Sessel  im  dunklen  Wohnzimmer.  John  und  Susan  McKinney  waren  vor  etwa  zwei  Stunden  zu  Bett  gegangen.  Ein  Regulator  an  der  Wand  tickte  monoton; soeben hatte er zweimal geschlagen.  Neben  George  Randall  lag  ein  Kreuz.  Es  hatte  an  der  Wand  im  Livingroom gehangen, ehe er es abnahm. Er wusste nicht, ob es ihm  etwas  nützen  würde,  aber  es  verlieh  ihm  etwas  Sicherheit.  Den  bösen  Mächten  der  Dunkelheit  war  oft  nur  mit  Utensilien  des  christlichen  Glaubens  beizukommen;  Weihwasser,  Kreuze,  andere  geweihte Gegenstände …  … zumindest glaubte Randall das. Las man es nicht immer so?  Bei der Pistole, die George Randall in der Hand hielt, handelte es  sich um einen absolut profanen Gegenstand, mit dem Dämonen und  bösen Geistern nicht beizukommen war. Aber Menschen und Tieren  schon; und auf einen Menschen oder ein Tier wartete Randall.  Die  Müdigkeit  drohte  Randall  zeitweise  zu  übermannen.  Manchmal döste er ein. Die Ruhe, die ihn umgab, das gleichmäßige  Ticken  der  Uhr,  die  Dunkelheit  –  all  das  machte  ihn  schläfrig.  Es  kostete ihm alle Anstrengung, die Augen offen zu halten.  Die  Tür  zum  Schlafzimmer  war  geöffnet.  Es  war  nicht  auszuschließen, dass der Dämon in Susan McKinney schlüpfte, um  durch sie John McKinney zu ermorden. 

Randall  hörte  leise  Schnarchtöne.  Hin  und  wieder  erhob  er  sich,  schlich  zur  Tür  und  lauschte  in  das  Zimmer  hinein.  Durch  die  beiden  Fenster  fiel  genügend  Licht  von  der  Straße,  so  dass  er  die  beiden Schlafenden undeutlich wahrnehmen konnte.  Die  Stimme  in  Randalls  Kopf  war  nicht  mehr  zu  hören  gewesen.  Wusste  der  Killer,  dass  er,  George  Randall,  sich  im  Haus  seines  nächsten potentiellen Opfers befand? Wenn ja – würde er trotzdem  zuschlagen?  Randall  war  fest  davon  überzeugt.  Dieses  Katz‐  und  Mausspiel  verschaffte  dem  Mörder  offenbar  eine  immense  Genugtuung.  Die  Zeit  schien  stillzustehen.  Ein  leises  Surren  erklang,  dann  schlug  die  Uhr  einmal.  Es  war  Viertel  nach  Zwei.  Der  Klang  des  Gongs  riss  Randall  aus  seiner  Versunkenheit.  Er  saß  aufrecht  und  lauschte. Jede Faser seines Körpers war zum Zerreißen angespannt.  Es  verstrichen  noch  einige  Sekunden,  in  denen  das  Läutwerk  der  Uhr nachklang.  Plötzlich gab es einen fürchterlichen Krach. Die Außentür flog auf,  Glas  splitterte  und  klirrte.  Randall  sah  die  Konturen  eines  Mannes  im  Türrechteck,  von  einer  grünlichen  Aura  umflossen.  Einer  der  Cops,  die  vor  dem  Haus  Wache  hielten!  Das  Böse  hatte  von  ihm  Besitz ergriffen …  Mit einem Ruck kam George Randall hoch. Der Besessene näherte  sich  ihm.  In  seiner  Faust  lag  die  Pistole.  Ein  Schuss  donnerte,  das  Mündungsfeuer zerschnitt die Finsternis.  Randall hatte sich schon zur Seite geworfen. Die Kugel strich dicht  über ihn hinweg.  Ein  hasserfülltes  Fauchen  kam  aus  dem  Mund  des  Cops.  Ehe  er  jedoch  das  Ziel  neu  aufnehmen  konnte,  feuerte  Randall.  Das  Mündungsfeuer blendete ihn für den Bruchteil eines Augenblicks.  Der  Polizist  zuckte  zusammen  und  stöhnte.  Die  Waffe  entfiel  seiner  Hand,  seine  Hände  verkrallten  sich  vor  der  Brust.  Grüner  Nebel  löste  sich  von  dem  Mann.  Der  Cop  brach  zusammen.  Der 

Nebel bewegte sich auf George Randall zu.  Höhnisches Kichern erklang.  Du  kannst  mich  nicht  aufhalten,  Randall.  McKinney  wird  durch  deine  Hände sterben. Du wirst das Werkzeug sein, durch das ich ihn töte.  Der Lieutenant hatte das Empfinden, der Kopf müsse ihm platzen.  Er kniete am Boden. Die grüne Wolke war schon greifbar nahe. Sie  begann sich zu verwandeln und wieder die Gestalt eines Menschen  anzunehmen.  Das Kreuz!  Randall  kam  hoch,  sprang  zum  Tisch,  tastete  nach  dem  Kruzifix  und – stieß es von der Tischplatte. Es fiel zu Boden. Randall schoss  auf die Nebelgestalt, die sich aus der Wolke gebildet hatte.  Die  Kugel  konnte  ihr  nichts  anhaben.  Randalls  Hände  wischten  über den Boden. Er ertastete das Kreuz, packte es und schleuderte es  auf die Gestalt, die an einen Astralkörper erinnerte.  Ein  gellender  Aufschrei  betäubte  Randalls  Trommelfelle.  Die  Nebelgestalt  schrumpfte  zusammen,  bildete  sich  zu  einer  Wolke  zurück und huschte zur Schlafzimmertür.  Dort stand Susan McKinney!  Die Wolke wurde eins mit der Frau.  Randall,  der  sich  gerade  nach  dem  Kreuz  bücken  wollte,  erhielt  einen  fürchterlichen  Stoß,  der  ihn  von  den  Beinen  riss.  Er  landete  auf dem Rücken, rollte herum und wollte in die Höhe schnellen, als  ihn  Susan  McKinney  mit  beiden  Händen  packte,  mit  Leichtigkeit  vom Boden hochhob und durch den Raum schleuderte.  Er  prallte  gegen  ein  Board  und  krachte  zu  Boden.  Heftiger  Schmerz  zuckte  bis  unter  seine  Schädeldecke.  Die  Pistole  hatte  er  verloren.  Ein böses Grollen ausstoßend, näherte sich ihm der Dämon in der  Gestalt  Susan  McKinneys.  Randall  riss  die  Panik  in  die  Höhe.  Geduckt und sprungbereit stand er da. 

Du musst sterben, Randall. Du bist gefährlicher, als ich dachte. Darum  werde ich dich töten. Jetzt …  Der  Dämon  sprang  Randall  an.  Er  drehte  sich  halb,  sein  Oberkörper  pendelte  nach  vorn,  er  hob  das  linke  Bein  und  ließ  es  dem  Gegner  entgegenschnellen.  Fernöstliche  Kampftechnik  –  Taekwondo.  Er  rammte  dem  Dämon  sein  Bein  in  den  Leib.  Das  höllische  Geschöpf  wurde  zurückgestoßen  und  brüllte  auf.  Der  menschliche Wirtskörper verspürte Schmerzen und war verletzbar.  Aber hatte Randall auf die Dauer der übernatürlichen Kraft etwas  entgegenzusetzen?  Er  glaubte  selbst  nicht  daran.  Er  hielt  Ausschau  nach seiner Pistole. Sie lag irgendwo auf dem Fußboden, ebenso wie  das  Kreuz.  Es  schien  eine  brauchbare  Waffe  im  Kampf  gegen  den  Dämon zu sein.  Wo  war  der  zweite  Polizist?  Siedend  heiß  durchzuckte  ihn  diese  Frage. Hatte ihn sein vom Dämon besessener Kollege umgebracht?  Plötzlich flammte Licht auf.  In  der  Tür  zum  Schlafzimmer  stand  John  McKinney,  fassungslos  auf die Szene starrend, die sich  ihm bot. Er  sah seine  Frau  von  der  Seite,  die  wie  eine  Furie  den  Lieutenant  angriff.  Die  Finger  der  erhobenen  Hände  waren  gekrümmt  wie  Klauen.  Die  Haare  hingen  ihr wild in die Stirn. Ihre Augen versprühten grünliche Blitze.  Randall  versetzte  dem  Dämon  wieder  einen  Tritt,  der  ihn  zurücktaumeln ließ. Plötzlich warf sich Susan zu McKinney herum.  Sie bleckte die Zähne. Das dämonische Feuer in ihren Augen glühte.  Ihr Mann stand wie angewachsen, als wäre er zu Stein erstarrt. Im  nächsten  Moment  spürte  er  starke  Hände,  die  seinen  Hals  umklammerten. Todesangst überflutete ihn. Er begriff, dass es nicht  mehr seine Frau war, die ihn gepackt hatte.  »Stirb!«,  zischte  der  Dämon.  Stinkender  Atem  schlug  McKinney  ins Gesicht.  Randall  sprang  hinzu  und  riss  den  Dämon  zurück.  Doch  dieser  ließ McKinneys Hals nicht los. Der Dämon und sein Opfer stürzten 

zu Boden. McKinney kam auf der höllischen Gestalt zu liegen.  Er erwachte aus seiner Lethargie und schlug dem Höllengeschöpf  die  Faust  ins  Gesicht.  Die  Luft  wurde  ihm  knapp;  seine  Lungen  begannen schon zu stechen. Ein Schrei kämpfte sich in seiner Brust  hoch,  staute  sich  in  ihm  und  kam  als  klägliches  Ächzen  aus  seiner  Kehle.  George Randall sah das Kreuz und griff danach. Daneben lag auch  seine  Pistole.  Er  hob  sie  auf.  McKinneys  Gesicht  war  bereits  angelaufen,  die  Augen  quollen  weit  aus  den  Höhlen.  Verzweifelt  versuchte er, die Hände des Dämons auseinander zu drücken, doch  er konnte der Kraft des Bösen nichts entgegen setzen.  Randall drückte dem Dämon das Kreuz auf die Stirn. Dort, wo es  die  Haut  berührte,  erlosch  die  grünliche  Aura.  Sonst  zeigte  sich  keine  Wirkung.  Im  Körper  des  Menschen  war  der  Dämon  immun  gegen das geweihte Utensil.  Der  Lieutenant  sah  keine  andere  Möglichkeit,  als  auf  Susan  McKinney zu schießen. Er drückte ihr die Pistole gegen die Schulter  und zog durch. Der gequälte Aufschrei der Frau vermischte sich mit  dem Donnern der Waffe.  Der  Griff  um  McKinneys  Hals  lockerte  sich.  Es  gelang  dem  Schauspieler,  sich  loszureißen.  Noch  einmal  schlug  er  in  das  verzerrte Gesicht, dann kam er hoch und trat zurück.  Aber auch der Dämon erhob sich. Er hatte noch nicht aufgegeben.  Er gab Laute von sich, die beängstigend anzuhören waren. Das Blut,  das aus der Schulterwunde drang, war schwarz; ein Zeichen dafür,  dass der Dämon von Susan McKinney vollkommen Besitz ergriffen  hatte. Er griff wieder an.  Und bei der Eingangstür krachte ein Schuss.   

*   

Der  zweite  Polizist  griff  ohne  zu  zögern  in  den  Kampf  ein.  Er  war  nach  kurzer  Ohnmacht  erwacht,  in  die  sein  Kollege  ihn  geschickt  hatte, als der Dämon in ihn gefahren war.  Sein Schuss traf zielgenau.  Susan McKinney brach tödlich getroffen zusammen. Dagegen war  auch  der  Dämon  machtlos.  Er  schlüpfte  aus  ihrem  Körper  und  schwebte  über  dem  Boden  auf  den  Polizisten  zu,  der  mit  verschmutzter Uniform in der Tür stand.  Randall schleuderte das Kreuz. Es traf die Wolke und sprengte sie.  Vier,  fünf  kleine  Nebelfetzen  entstanden,  waberten,  pulsierten.  Ein  furchtbarer,  lang  gezogener  Aufschrei  ertönte.  Blitze  zuckten  aus  dem  Kreuz  und  trafen  die  kleinen  Wolken,  die  in  der  Luft  verpufften. Die dunklen Rauchwolken zerflatterten.  Der Dämon war zerstört.  »Geht es Ihnen gut?«, wandte sich Randall an McKinney.  Der  Schauspieler  rieb  sich  den  Hals  und  nickte.  Mit  heiserer  Stimme  hauchte  er:  »Großer  Gott,  Susan  …«  Er  beugte  sich  über  seine Frau. Ihr Mund stand halb offen. In den aufgerissenen Augen  spiegelte  sich  die  absolute  Leere  des  Todes.  Das  Blut,  das  aus  den  Wunden der Frau sickerte, war wieder rot.  »Was – was ist geschehen?«, fragte der Polizist mit etwas schriller  Stimme, in der das Grauen schwang. »Plötzlich kam Lane auf mich  zu und schlug mich mit seiner Pistole nieder. Und dann der Angriff  der  Frau  auf  Mr.  McKinney.  Die  grüne  Wolke,  das  Kreuz  –  ich  glaube,  ich  werde  verrückt.«  Er  griff  sich  an  den  Kopf  und  fixierte  mit  einer  Mischung  aus  stummer  Frage  und  Verständnislosigkeit  den Lieutenant.   

*    Am folgenden Morgen fuhr Randall zur Wohnung Cole Shephards. 

Der  Millionär  besaß  ein  luxuriöses  Haus  in  einem  Nobelviertel  in  Queens. Niemand öffnete auf Randalls Läuten hin.  Der Lieutenant forderte ein paar Kollegen an. Gewaltsam drangen  sie  in  das  Gebäude  ein.  Im  Livingroom  lag  auf  dem  Fußboden  ein  toter  grauhaariger  Mann.  Sein  Gesicht  war  vom  Todeskampf  verzerrt,  aber  nichts  wies  darauf  hin,  dass  er  gewaltsam  gestorben  war.  Sehr  schnell  war  allen  klar,  dass  es  sich  um  Cole  Shephard  handelte. Ein Polizeiarzt kam und bald stellte sich auch der Coroner  ein,  der  den  Totenschein  ausstellen  musste.  Da  ein  Verbrechen  dennoch  nicht  auszuschließen  war,  wurde  der  Leichnam  beschlagnahmt und ins gerichtsmedizinische Institut überführt.  Schon  am  Nachmittag  wurde  die  Obduktion  durchgeführt.  Der  Gerichtsmediziner  kam  zu  dem  Ergebnis,  dass  der  Tod  durch  Herzversagen in der Nacht zwischen zwei und drei Uhr eingetreten  war.  George Randall erfuhr es an seinem Schreibtisch. Er erinnerte sich,  auf die Uhr geblickt zu haben, nachdem der Dämon zerstört worden  war. Es war 20 Minuten nach zwei Uhr gewesen. Er wandte sich an  den  Kollegen,  der  ihm  den  pathologischen  Bericht  gebracht  hatte.  »Der  Tot  ist  um  zwanzig  nach  Zwei  eingetreten.  Shephard  ist  in  dem Moment gestorben, in dem ich …«  Er brach ab.  »Warum sprichst du nicht zu Ende?«  »Du würdest es mir doch nicht glauben«, sagte Randall und griff  nach  dem  Telefon.  Er  rief  Sandy  an,  um  sich  mit  ihr  für  Abend  zu  verabreden.    ENDE