Der Hüter meines Bruders

 

Der Hüter meines Bruders    Version: v1.0    »Töte ihn!«  Die  Stimme  des  Vaters  war  sanft,  ohne  den  gewohnten  Befehlston.  Charles  glaubte  sogar,  etwas  Mitgefühl  darin  zu  hören, doch das konnte auch Einbildung gewesen sein. »Töte ihn,  Charles!«  Aus  der  Abenddämmerung  über  den  Hügeln  ragten  Klostermauern  auf,  wuchtig  und  Schutz  versprechend.  Charles  senkte  den  Blick.  Vor  ihm  lag  sein  Bruder  William.  Ein  kleines  Bündel  Leben,  eingehüllt  in  eine  Decke,  die  zum  Leichentuch  werden  sollte.  Das  Baby  schlief.  »Verdammt!«,  brüllte  sein  Vater  da.  »Ich  sagte:  Töte  ihn!«  Charles  blieb  keine  Wahl  –  er  musste  den Fluch von Whitling Manor brechen.  Er  hob  das  Relikt,  das  sein  Vater  ihm  in  die  Hand  gezwungen  hatte.  Es  war  ein  Stein,  braun  und  unscheinbar,  wie  man  ihn  zu  Hunderten  auf  den  Feldern  findet.  Charles  weinte,  als  er  damit  zuschlug. Er war erst sieben Jahre alt …

  50 Jahre später    Amanda Norrick war in der Hölle gelandet.  Das hatte sie schon beim ersten Betreten von St. Leodigan’s geahnt,  aber jetzt, als sie mit wachsendem Horror auf das bedruckte Papier  starrte,  wurde  diese  Ahnung  zur  Gewissheit.  Stumm  las  die  17‐ Jährige  einen  Befehl,  den  sie  niemals  ausführen  konnte,  und  ihr  Herz sank.  Bei  der  Titration  von  35  ml  Salzsäure  (HCl)  mit  Kalkwasser  (Calciumhydroxidlösung,  c=0,1  mol/L)  wurden  bis  zum  Umschlag  des  Indikators  10ml  Maßlösung  verbraucht  –  ermitteln  Sie  die  Masse  des  in  der Probe gelösten Chlorwasserstoffes! Atommassen: H=1u, Cl=35,5u.  »Gott, lass mich sterben!«, stöhnte Amanda.  Jemand  klatschte  fordernd.  »Ruhe,  bitte!  Während  der  Klassenarbeit  hat  jegliche  Konversation  zu  unterbleiben!  Das  gilt  auch für Sie, Miss Norrick!«  Amanda  schoss  einen  Blick  auf  die  Lehrerin  ab.  Miss  Simms  war  eine  alte  Schachtel  von  mindestens  Fünfunddreißig  und  genau  so  ätzend wie ihr  Fach. Chemie! Wer brauchte das?  Streber  wie  Jenny  Puttenham  vielleicht,  die  dick  und  rosig  in  der  vorderen  Reihe  hockte und schon eifrig an ihrer nächsten Eins werkelte.  Aber sonst?  Amanda  seufzte,  während  sie  ihr  Heft  aufschlug  und  nach  dem  Füllfederhalter  griff,  damit  es  wenigstens  so  aussah,  als  würde  sie  den heutigen Chemie‐Test mitschreiben.  Bonnie Ashfield, die neben ihr saß, tippte sie an.  »Er guckt wieder!«, flüsterte sie.  Die  Angesprochene  runzelte  fragend  die  Stirn,  und  Bonnie  wies  nach  links.  Amanda  wollte  es  nicht,  dennoch  sah  sie  hin  –  mitten  hinein  in  diese  coole  Kombination  aus  schwarzen  Locken  und 

blauen Augen.  Justin lächelte, und Amanda stieg das Blut ins Gesicht.  Wütend fuhr sie herum. »Verdammt, Bonnie! Das ist nicht witzig!  Beeil dich lieber mit der Berechnung!« Amanda stutzte. »Sag mal –  du kannst das doch, oder?«  »Miss  Norrick?  Falls  es  Ihnen  da  hinten  zu  unruhig  sein  sollte,  können  Sie  den  Test  auch  gern  hier  vorne  schreiben!«,  rief  Miss  Simms.  »Klar  doch,  mach  ich!  Schon  im  nächsten  Leben!«,  murmelte  Amanda.  Der  starre  Blick  der  Lehrerin  begann  zu  flackern.  »Sagten  Sie  etwas, Miss Norrick?«  Amanda schüttelte den Kopf und  beugte  sich  über  ihr  Heft.  Miss  Simms  schien  sich  damit  zufrieden  zu  geben.  Sie  griff  nach  einem  Buch und nahm am Lehrerpult Platz.  Es wurde still in der Klasse. Bald schon war nichts mehr zu hören  außer  dem  sporadischen  Seufzen  gequälter  Schülerseelen.  Amanda  musste auf Bonnies Hilfe warten und überbrückte diese Zeit mit der  Betrachtung  schöner  Dinge.  Den  Stuckrosetten  an  der  Decke  zum  Beispiel – und Justin Hayes …  Der  siebzehnjährige  Diplomatensohn  saß  an  einem  Fenster,  das  man eigens für ihn abgedunkelt hatte. Sonnenstrahlen erreichten ihn  nicht,  und  doch  lag  ein  nahezu  überirdischer  Schimmer  auf  seiner  Gestalt. Zumindest kam es Amanda so vor.  »Und ich sage dir: Er ist ein Vampir!«, raunte Bonnie Ashfield, als  sie ihrer Freundin heimlich einen Zettel zuschob.  Amanda zögerte. Man musste vorsichtig sein. Normale Menschen  würden  die  Weitergabe  kleiner  Arbeitshilfen  nie  bemerken  –  aber  Lehrer waren keine normalen Menschen.  Und  tatsächlich!  Als  die  schlanken  Mädchenfinger  seitwärts  glitten, um das Papier zu bergen, ruckte Miss Simms hoch. 

Amanda riss die Hand zurück und erstarrte.  »Was tun Sie da, Miss Norrick?«, fragte die Lehrerin.  Amanda  mimte  staunende  Unschuld.  »Ich  versuche,  meine  Aufgaben zu lösen!«  Irgendjemand kicherte, allerdings nur kurz.  »Was  immer  Sie  versuchen,  Miss  Norrick  …  Tun  Sie  es  allein!«  Miss  Simms  wandte  sich  an  die  Klasse.  »Seien  Sie  gewarnt!  Am  Ende  der  Stunde  werde  ich  alle  Unterlagen  einsammeln,  Platz  für  Platz!  Sollte  ich  irgendwo  ein  Papier  finden,  das  eine  andere  Handschrift als die des jeweiligen Schülers trägt, wird der Verfasser  bestraft. Nicht der Empfänger!«  Kaum  hatte  die  Lehrerin  den  Kopf  gesenkt,  als  ringsum  verdächtiges  Rascheln  entstand.  Bonnie  Ashfields  gehauchtes  »Sorry!«, mit dem sie ihren Zettel zurückzog, ging darin unter.  Muss  die  blöde  Simms  immer  dazwischen  funken?  Ich  weiß  nicht,  wie  man das rechnet, verdammt!, dachte Amanda.  Ungeduldig  wackelte  sie  mit  dem  Füllfederhalter,  während  ihr  Blick  zu  den  Fenstern  wanderte.  Sie  starrte  in  die  Ferne,  und  ihre  Gedanken verloren sich in der bewaldeten Herbstlandschaft.  St.  Leodigan’s  lag  auf  den  Hügeln  am  Rande  von  Devon,  zwei  Meilen  von  der  Grenze  zu  Cornwall  entfernt.  Das  Internat  für  Diplomatenkinder gehörte einer Benediktinerabtei.  Es  war  vor  fünf  Jahren eröffnet worden, und genauso lange wurde es von  Amanda  gehasst.  St.  Leodigan’s  hatte  einfach  nichts  zu  bieten,  was  das  Herz  einer 17‐Jährigen erfreuen konnte.  Außer  Justin  Hayes.  Amanda  lächelte.  Der  Junge  war  irgendwie  geheimnisvoll  und  –  was  auch  nicht  unbedeutend  war  –  gut  aussehend.  Amanda  fand  ihn  cool.  Bonnie  hielt  ihn  für  einen  Vampir.  Das kümmerte jedoch keinen, denn Bonnie sah überall Gespenster.  Neulich erst hatte sie draußen in der Abenddämmmerung angeblich 

einen  schwarzen  Engel  gesehen,  dessen  Flügel  bis  zum  Boden  reichten.  Aber  Bonnie  hatte  auch  schon  Johnny  Depp  gesehen,  auf  der  Klassenfahrt  nach  Plymouth,  und  das  war  ebenfalls  nur  Wunschdenken gewesen.  Amanda nickte nachdenklich. Monster gab es genug an der Schule  – Miss Simms zum Beispiel.  Aber Geister und Dämonen? Wohl kaum!  Zu  St.  Leodigan’s  hätten  sie  allerdings  gepasst,  immerhin  waren  das Haupthaus und die Wirtschaftsgebäude über dreihundert Jahre  alt.  Doch  die  Mönche  hatten  ganze  Arbeit  geleistet  auf  dem  ehemaligen Rittergut. Whitling Manor, wie es ursprünglich geheißen  hatte, war grundsaniert worden und steril bis in die Kellergewölbe.  Keine Chance also, dass …  Das Schrillen war ohrenbetäubend.  Amanda fuhr hoch.  »Scheiße!«, hauchte sie bestürzt. »Ich hab den Test verpennt!«  Die Stunde war zu Ende.  Gott, was mache ich jetzt?  Amanda  sah  sich  um,  panisch,  als  ob  sie  irgendwo  etwas  finden  könnte, womit sich noch schnell ein großes Nichts füllen ließ.  Dann streifte ihr Blick das Heft, und sie stutzte.  Die Seite hätte leer sein müssen, war es aber nicht. Ein paar Zeilen  standen  darauf,  in  fremdartiger  Schrift.  Stirnrunzelnd  beugte  sich  Amanda  vor.  Ihr  Füllfederhalter  rollte  über  das  Blatt  und  blieb  schaukelnd liegen. Ein Tropfen löste sich von der Spitze.  Die Tinte war identisch …   

*    Während  Amanda  mit  dem  merkwürdigen  Papier  aus  der  Klasse 

stürmte – vorbei an ihrer protestierenden Lehrerin – kam ein Mann  nach St. Leodigan’s.  Pater  Gregory  schnaufte,  als  er  das  Seitentor  am  Waldrand  erreichte. Er war nicht mehr der Jüngste, außerdem hatte er ein paar  Pfunde  zu  viel  auf  den  Rippen.  Sie  loszuwerden  war  einer  der  Gründe,  weshalb  er  den  täglichen  Weg  nach  Devon  zu  Fuß  absolvierte.  Der  Benediktinermönch  unterrichtete  Latein  und  Physik  am  Internat. Sein Kloster – Buckridge Abbey – lag jenseits des Tales auf  einer  Anhöhe,  die  schon  zu  Cornwall  zählte.  Der  Orden  hatte  in  dieser  Grafschaft  mehrere  Häuser,  und  Buckridge  Abbey  war  der  Hauptsitz. Man konnte ihn bis Devon sehen; sein Glockenturm und  die  mittelalterlichen  Gebäude  schimmerten  im  diesigen  Licht  der  Oktobersonne herüber wie die Silhouette einer Trutzburg.  Pater Gregory wandte sich dem Tor zu.  Die großen Flügel standen offen – einladend wirkten sie trotzdem  nicht …  Von den Pfosten starrten hässliche Gestalten herab: Gargoyles aus  verwittertem  Stein.  Sie  waren  überall  auf  dem  Grundstück  zu  finden,  selbst  an  diesem  entlegenen  Ende.  Pater  Gregory  ignorierte  sie geflissentlich und ging an ihnen vorbei.  Minutenlang wanderte er schweigend dahin. Vor ihm breitete sich  der  Park  von  Whitling  Manor  aus,  ein  Jahrhunderte  alter  Baumbestand mit dichtem Unterholz und plätschernden Bächen. In  Hausnähe  wurde  daraus  eine  gezielte  Pflanzung,  hier  jedoch  war  alles  naturbelassen  und  wild.  Es  roch  nach  Pilzen  und  schwarzer  Erde.  Der  Wind  rauschte  durch  die  herbstlich  verfärbten  Baumkronen. Irgendwo trommelte ein Specht.  Ein  Krachen  ließ  Pater  Gregory  zusammenfahren.  Etwas  musste  auf einen morschen Ast getreten sein. Etwas Großes, Schweres!  Er  schaute  sich  um,  und  seine  Hand  tastete  nach  dem  geweihten  Kreuz,  das  er  immer  bei  sich  trug.  Pater  Gregory  war  kein 

ängstlicher  Mann,  nur  vorsichtig.  Und  Vorsicht  war  geraten  auf  Whitling Manor – daran hielt er fest, auch wenn ihn sein Abt schon  dafür getadelt hatte.  Lassen Sie es gut sein, Bruder!, hatte Crispin neulich erst gesagt. Es  ist vorbei.  Pater  Gregory  fühlte  sich  beobachtet.  Dieses  Empfinden  war  sein  täglicher  Begleiter  auf  dem  Weg  durch  den  Park,  und  es  wurde  niemals  schwächer,  obwohl  die  Gründung  der  Schule  bereits  fünf  Jahre zurücklag.  Zweige  barsten,  als  etwas  gewaltsam  ins  Freie  drang.  Pater  Gregory  stockte  der  Atem.  Jedoch  nicht  lange,  dann  formten  seine  Lippen ein stummes Oh!, und er lächelte beschämt.  Es war nur ein Reh.  »Ich sollte mehr auf dich vertrauen, Herr!«, sagte er zu dem Kreuz  in seiner Hand, steckte es weg und ging weiter.  Ein  uralter  Windbruch  kam  in  Sicht.  Mächtige  Bäume  lagen  zerschmettert am Boden, teilweise aufeinander geworfen. Efeu und  Waldreben hatten sie überwuchert.  Vom Weg aus konnte Pater Gregory ein Schild erkennen. SUMPF!  LEBENSGEFAHR!,  stand  darauf,  und  er  nickte  wissend.  Das  nahe  gelegene Dartmoor machte diese Warnung glaubhaft.  Dennoch  war  sie  eine  Täuschung  –  das  Schild  sollte  erkundungsfreudige Schüler vor der Idee bewahren, einem Pfad zu  folgen,  der  sich  hinter  den  toten  Baumriesen  verlor.  Man  sah  ihn  kaum noch; seine Konturen hatten sich fast aufgelöst im Gewirr neu  sprießender  Pflanzen.  Irgendwann  würde  er  völlig  verschwunden  sein. Bis dahin aber …  Pater  Gregory  erschauerte  unter  einem  plötzlichen  Luftzug.  Er  kam vom verborgenen Ende des Pfades, und er roch in der Tat nach  Sumpf.  Mit  dem  modrigen  Hauch  wehte  eine  Stimme  heran,  körperlos,  wie  ein  Echo  aus  der  Vergangenheit.  Sie  war  kalt  und  fordernd. 

Töte ihn!   

*    »Das ist elbisch!«, rief Jenny Puttenham, als sie es endlich geschafft  hatte,  einen  Blick  auf  Amandas  Papier  zu  erhaschen.  Es  war  nicht  einfach  gewesen,  denn  die  17‐Jährige  und  ihr  rätselhafter  Zettel  wurde  von  Mitschülerinnen  umlagert.  »Ich  kenne  die  Schrift!  Sie  stammt aus dem Herrn der Ringe!«  »Blödsinn! Elbisch sieht anders aus«, sagte Amanda.  »Lass  mal  sehen!«  Bonnie  Ashfield  packte  das  Handgelenk  ihrer  Freundin und zog das Papier unter Jennys Nase weg. Stirnrunzelnd  musterte sie die seltsamen Zeichen.  »Alles klar«, sagte sie nach einer Weile. Bonnie strich ihre schwarz  gefärbte Mähne zurück. »Hier steht: Jenny Puttenham hat keinen Peil,  und  Sie  werden  einen  Riesenärger  kriegen,  Miss  Norrick!  Viele  Grüße,  Jocelyn Simms.«  »Ha  …  ha  …«,  spottete  Amanda  säuerlich.  »Sehr  lustig.  Fällt  dir  vielleicht auch was ein, das nicht selbstverständlich ist?«  Bonnie  zögerte.  Wie  erklärte  man  seiner  besten  Freundin,  dass  man ihre abgedrehte Spukgeschichte für unwahr hielt?  »Sag was, Bonnie!«, forderte Jenny. »Du bist doch die Expertin für  Schwarze Magie!«  Bonnie  ignorierte  die  ungeliebte  Streberin.  Komm  schon,  Hirn  –  beweg dich!, dachte sie ungeduldig.  Vom  Pausenhof  hallte  Lärm  herüber.  Die  Unterstufe  tobte  sich  beim  Ballspiel  aus.  Bonnies  Klasse  war  über  solche  Albernheiten  erhaben und hatte sich an ihren Treffpunkt zurückgezogen, eine alte  Trauerweide. Sie stand an der Nordseite von St. Leodigan’s; dort, wo  der  fahle  Sandstein  Erker  und  Türme  formte  und  das  Haus  noch  den Geist von Whitling Manor atmete. 

»Was ist los, Ashfield, hat es dir die Sprache verschlagen?«, scholl  es  träge  vom  Fuß  der  Trauerweide  her.  Ein  paar  Jungen  rauchten  dort heimlich im Schutz der tief hängenden Zweige.  Bonnie  schoss  einen  wütenden  Blick  auf  den  Fragesteller  ab.  »Idiot!«  Simon zertrat seine Zigarette, stand auf und kam angeschlendert.  Er  war  ein  langes  Elend,  mit  zählbaren  Stoppeln  am  Kinn  und  der  Muskelmasse einer Knackwurst.  Bonnie konnte sich selbst nicht erklären, warum sie überhaupt ein  Wort  mit  ihm  wechselte.  Schön,  er  himmelte  sie  an.  Aber  das  war  kein Gewinn. Nicht bei Simon Kinney.  »Zeig mal her!«, sagte er, und Amanda gab ihm das Papier.  Fehler!,  dachte  Bonnie.  Sie  ahnte,  dass  Simon  nichts  Brauchbares  sagen würde.  Und prompt.  »Ich weiß, was das ist!« Der Junge grinste‐. »Es ist eine Nachricht  aus dem Jenseits! Von William!«  »William? Welcher William?«, fragte Amanda verwirrt.  Simon zeigte flüchtig über die Schulter, dann hob er das Papier an  und  trug  mit  jammervoller  Grabesstimme  vor:  »Ich  finde  keinen  Frieden!  Ich  war  ja  so  blöd!  Wie  konnte  ich  den  Mönchen  meinen  ganzen Besitz vermachen? Bitte gebt mir mein Haus zurück!«  »Cool!«, sagte Jenny Puttenham bewundernd.  Bonnie  verdrehte  die  Augen.  Jenny  fand  alles  cool,  was  Jungen  sagten. Wahrscheinlich, weil sich keiner für sie interessierte.  Amanda riss Simon das  Papier aus  der  Hand. »Du  laberst  echten  Müll, weißt du das?«  Wütend  machte  sie  kehrt  und  lief  durch  die  tief  hängenden  Zweige davon. Bonnie wehrte das zurückpeitschende Grün ab und  folgte ihr.  Amanda  war  enttäuscht,  das  konnte  man  deutlich  sehen.  Sie 

marschierte  zu  dem  halb  hohen  Geländer,  auf  das  Simon  gezeigt  hatte. Es war verrostet und brüchig und schien sich mit letzter Kraft  an den Steinsäulen festzuhalten, die es alle paar Meter unterbrachen.  Das  Mädchen  verpasste  ihm  einen  Tritt.  Das  Scheppern  war  beachtlich.  »He,  Vorsicht!«  Bonnie  lächelte  nachsichtig.  »Du  störst  die  Totenruhe!«  »Na  und?  Meinetwegen  kann  der  ganze  Clan  da  wieder  rauskommen und den ganzen Clan da in die Hölle verfrachten!«  Bonnie zog beeindruckt die Augenbrauen hoch. Amanda hatte erst  ruckartig  nach  vorn  gezeigt  und  dann  nach  hinten,  auf  die  Klassenkameraden.  Der  Zettel  in  ihrer  Hand  hatte  regelrecht  gezischt, sodass Bonnie in Deckung gegangen war.  »Ich begreife es nicht!« Amanda schlug erregt auf das Papier. »Da  erscheint eine Schrift in meinem Heft – das ist doch voll unheimlich!  Wieso interessiert das keinen?«  »Weil sie glauben, dass du es selbst geschrieben hast.«  »Pah!  Und  was  sollte  dann  Simons  Geschwafel  von  diesem  William? Wer ist das überhaupt?«  »Das  war  der  Blödmann,  der  Whitling  Manor  verschenkt  hat«,  sagte  Bonnie.  »Kannst  du  nachlesen,  steht  in  der  Schulbroschüre:  Der  letzte  Lord  of  Daunceton  überschrieb  das  Anwesen  der  Benediktinerabtei Buckridge Abbey.«  »Echt?«  Amanda  schüttelte  den  Kopf.  »Also  ich  wüsste  was  Besseres mit meinem Besitz anzufangen.«  »Wer nicht?« Bonnie stützte sich auf das Geländer und versank in  nachdenklicher Betrachtung dessen, was dahinter lag.  Ein  kleines  Stück  Grasland,  mit  Herbstlaub  bedeckt.  Verwitterte  Steine. Ein Pfad, fünfzehn Schritte lang. Und dann: Das Mausoleum.  Es war aus demselben fahlen Sandstein erbaut wie das Haupthaus,  und  auf  den  Zinnen  hockten  die  gleichen  hässlichen  Gestalten. 

Gargoyles.  Der  Eingang  war  morsch,  von  Spinnweben  verhangen.  Efeu  rankte  zwischen  mannshohen  Gedenktafeln  hoch  zu  dem  Namen, der in goldenen Lettern über allem anderen stand.  Daunceton.  »Dreihundert  Jahre.«  sagte  Bonnie  feierlich.  »Da  liegt  die  komplette  Familie  der  Lords  of  Daunceton  begraben,  vom  18.  Jahrhundert an!«  »Was?  In  der  kleinen  Bude?«  Amanda  hatte  sich  nie  für  die  Geschichte ihrer Schule interessiert.  »Natürlich  nicht!«  Bonnies  Lachen  vermischte  sich  mit  dem  Schrillen  der  Schulglocke.  Die  Teenager  wandten  sich  um  und  schlenderten  zurück.  Bonnie  erzählte  von  der  Gruft,  die  sich  unterhalb des Mausoleums befand. »Sie muss riesig sein! Ich würde  zu gerne mal reinklettern.«  »Du  hast  sie  doch  nicht  alle!«  Amanda  tippte  sich  an  die  Stirn.  »Was willst du denn da? Gespenster jagen?«  »Die  gibt  es  woanders.«  Bonnie  fand,  dass  der  Zeitpunkt  günstig  war,  ihre  Freundin  in  einen  Plan  einzuweihen,  den  sie  bereits  seit  einiger Zeit hegte, und ergriff Amandas Arm.  »Hör  mal«,  begann  sie.  »Simon  und  ich  haben  was  vor!  Dein  Vampir schleicht doch Abends immer in den Wald …«  Amanda  fiel  ihr  verärgert  ins  Wort.  »Du  meintest  sicher:  Justin  geht  Abends  ein  bisschen  an  die  frische  Luft,  weil  er  keine  Sonne  verträgt  wegen  dieser  Nesselsucht  (Löst  bei  direkter  Sonnenbestrahlung  allergische  Hautreaktionen  aus.  Schwerste  Folge: Tod durch Schock) und nicht im Haus vergammeln will.«  »Wie  auch  immer.«  Bonnie  winkte  ungeduldig  ab.  »Jedenfalls  hatte ich Simon gebeten, ihm zu folgen und …«  »Du hast was?«  »Unterbrich  mich  doch  nicht  dauernd,  Herrgott  noch  mal!  Ich  erzähle  es  ja!«,  rief  Bonnie.  »Also:  Du  kennst  doch  das  Warnschild 

im  Park.  Da,  wo  der  Sumpf  sein  soll.  Dahinter  ist  alles  verwildert  und  zugewachsen.  Und  da  ist  er  hingehuscht,  dein  Vampir!  Simon  glaubt,  dass  es  dort  ein  Geheimnis  gibt.  Er  hat  nämlich  was  gesehen.«  »Und das wäre?«, fragte Amanda misstrauisch.  Bonnie zuckte die Schultern. »Hat er nicht gesagt. Aber er will es  mir zeigen. Heute Abend.«  Amanda  prustete  los.  »Klar  will  er  es  dir  zeigen!  Deshalb  erzählt  er ja solchen Quatsch! Der Typ ist scharf auf dich!«  »Blödsinn!« Bonnie errötete. Sie hatte dasselbe gedacht.  Die  Mädchen  schlossen  zum  Rest  der  Klasse  auf  und  wanderten  Richtung  Schulhof.  Unterwegs  schärfte  Bonnie  Amanda  ein,  den  geplanten  Ausflug  mit  Simon  nur  ja  nicht  an  die  große  Glocke  zu  hängen. Dabei sprach  sie absichtlich gerade  laut  genug, dass Jenny  Puttenham ein paar Schlüsselworte mitbekam.  Bonnie  lächelte,  als  sie  in  Jennys  bebrillte  Augen  sah.  Es  war  so  angenehm,  sich  vorzustellen,  wie  das  Streberhirn  dahinter  auf  Hochtouren lief!  Auch Amanda lächelte. Allerdings nur kurz.  Die vorausgehenden Teenager wichen unvermittelt zur Seite. Aus  der  Lücke  kam  Miss  Simms  heran  wie  ein  Rachedämon.  Bonnie  kreuzte sicherheitshalber die Zeigefinger, auch wenn der Angriff gar  nicht ihr galt.  Die  Lehrerin  entriss  Amanda  das Papier,  von  dem  sie  glaubte,  es  sei ein Pfuschzettel. Sie ballte die Faust darum und wedelte der 17‐ Jährigen damit vorm Gesicht herum.  »Das  hat  Konsequenzen,  Miss  Norrick!«,  stieß  sie  zornig  hervor.  »Ihre Eltern zahlen eine Menge Geld dafür, dass wir aus Ihnen eine  wohl erzogene junge Dame machen. Also tun wir es – und wenn Sie  sich  noch  so  sehr  dagegen  sträuben!  Morgen  früh  melden  Sie  sich  beim Direktor und holen sich Ihre Strafe ab!« 

Ohne  auf  eine  Antwort  zu  warten,  wirbelte  Miss  Simms  herum  und schritt davon.  Bonnie sah, wie ihre Freundin rot anlief. Ihre Chemielehrerin hatte  sie vor den anderen blamiert.  Amanda  wisperte  einen  Fluch,  wütend  und  aus  tiefster  Seele.  »Fahr zur Hölle, alte Hexe!«   

*    Pater  Gregory  hätte  es  fast  geschafft,  einer  Begegnung  mit  seiner  Kollegin auszuweichen.  Doch Miss Simms holte ihn noch ein, als er bereits die Stufen der  Freitreppe  hochging.  Ein  paar  Schritte  weiter,  dann  wäre  er  in  der  Eingangshalle gewesen und hätte sich diskret zu Pater Bartholomew  gesellen können, der dort gerade seine Pausenaufsicht beendete. So  aber musste er stehen bleiben und sich anhören, was Miss Simms zu  sagen hatte.  Er seufzte lautlos. Es war immer dasselbe. Tagein, tagaus …  »Ihre  Klasse  ist  eine  Zumutung,  Pater  Gregory!«,  legte  seine  Kollegin  los,  und  obwohl  sich  der  Mönch  um  Konzentration  bemühte, schweiften seine Gedanken ab.  Er  betrachtete  die  schimpfende  Lehrerin.  Miss  Simms  war  erst  Mitte Dreißig; eine schlanke, nicht unattraktive Frau. Innerlich aber  musste sie weit über hundert sein. Anders ließ es sich nicht erklären,  warum  sie  nur  strenge  Gouvernantenkleidung  trug  und  so  selten  lachte.  »Ich verlange, dass Sie diese Halbwüchsigen zur Räson bringen!«,  fauchte  Miss  Simms.  Herbstwind  hatte  ihr  Haar  zerzaust,  und  von  irgendwo waren Staubkörner auf ihrem Ärmel gelandet.  Pater Gregory lächelte. »Was haben meine ›Halbwüchsigen‹ denn  angestellt?« 

»Hören  Sie  mir  nicht  zu?«,  keifte  Miss  Simms  empört.  Staub  rieselte von ihrer Schulter.  Der  Pater  sah  seine  gescholtene  Klasse  über  den  Schulhof  kommen, zögernd und ungewohnt leise. Als die Lehrerin ihre Jacke  abklopfte, gab er den Jugendlichen von ihr unbemerkt ein Zeichen.  Sie blieben zurück, und er streckte die Hand aus.  »Kommen  Sie,  Miss  Simms«,  sagte  er.  »Gehen  wir  ins  Haus!  Bei  einer  Tasse  Tee  lassen  sich  kleine  Missverständnisse  besser  klären  als hier.«  »Was soll das heißen: Kleine Missverständnisse?«  Pater  Gregory  seufzte  innerlich.  Er  wusste,  dass  Miss  Simms  ihn  für  unfähig  hielt  und  gern  behauptete,  er  würde  seine  Klasse  übergebührlich in Schutz nehmen.  Als  er  seine  Hand  zurückzog,  lag  Staub  auf  dem  Ärmel.  Pater  Gregory  wischte  ihn  fort  und  drehte  sich  um.  Prüfend  sah  er  die  Fassade hoch. Miss Simms klopfte ihm auf den Rücken.  »Ihre  Geisteshaltung  ist  ein  Skandal!«,  zischte  sie  den  Mönch  an.  »Wie  können  Sie  das  Betragen  Ihrer  Klasse  einfach  ignorieren?  Unsere  jüngeren  Schüler  orientieren  sich  an  der  Oberstufe!  Soll  St.  Leodigan’s vielleicht ein zweites Sodom und Gomorrha werden?«  Pater Gregory runzelte die Stirn. Auf Miss Simms’ Schulter waren  ein paar Körner gelandet. Er wollte etwas sagen, doch die Lehrerin  ließ ihn nicht zu Wort kommen.  Vielleicht  betrachtete  die  Lehrerin  sein  Stirnrunzeln  als  Zeichen,  dass  sie  endlich  seine  Aufmerksamkeit  gewonnen  hatte.  »Amanda  Norrick hat heute in der Klassenarbeit einen Spickzettel benutzt und  sich  nicht  einmal  die  Mühe  gemacht,  ihn  zu  verbergen!  Simon  Kinney raucht! Justin Hayes flirtet ungeniert im Unterricht!«  »Sie sind jung« wehrte der Mönch ab.  Miss Simms schüttelte sich, da ein Steinchen ihre Wange gestreift  hatte.  Sie  sah  auf,  trat  einen  Schritt  zur  Seite  und  fuhr  fort.  »Es  ist 

nicht nur der sittliche Verfall. Bonnie Ashfield zum Beispiel widmet  sich  gefährlichen  Dingen!  Beschwörungen!  Magie!  Und  ausgerechnet Sie schreiten da nicht ein?«  »Bonnie hat familiäre Probleme.« Pater Gregorys Blick suchte das  Mädchen  mit  den  schwarz  gefärbten  Haaren.  Sie  stand  abseits  von  den anderen neben ihrer einzigen Freundin. Er wunderte sich, dass  die beiden so finster herüberschauten.  Miss  Simms  schnaubte.  »Ich  bitte  Sie!  Die  Ashfields  sind  hoch  dekorierte  Diplomaten!  Alter  Adel.  Wohlsituiert.  Warum  sollte  Bonnie Probleme haben?«  »Ein  vornehmes  Elternhaus  ist  kein  Garant  für  eine  glückliche  Kindheit« antwortete der Mönch mit Nachdruck.  »Hier  geht  es  um  gute  Erziehung,  nicht  um  glückliche  Kinder!«,  schnarrte  Miss  Simms.  »Tut  mir  Leid,  Pater  –  es  ist  nichts  Persönliches  –  aber  diese  Halbwüchsigen  brauchen  eine  strenge  Hand!  Deshalb  werde  ich  meine  Bedenken  gegen  Sie  als  Klassenlehrer dem Aufsichtsrat vortragen.«  Pater  Gregory  beobachtete,  wie  sie  das  Papier  in  ihrer  Hand  entfaltete.  Er  wappnete  sich  schon,  weil  er  dachte,  Miss  Simms  würde  ihm  gleich  eine  Beschwerdeliste  vorlesen.  Doch  es  musste  das falsche Blatt sein, denn sie stutzte.  »Was …?«, hob sie an.  Plopp. Ein Steinchen war  auf dem  Papier  gelandet,  prallte ab  und  sprang davon.  Stirnrunzelnd beugte  sich die  Lehrerin hinterher.  Dabei  bemerkte  sie  die  Klasse  aus  den  Augenwinkeln,  fuhr  empört  herum  und  begann  zu  zetern.  Sie  glaubte,  die  Jugendlichen  hätten  den  Kiesel  nach ihr geworfen.  Plopp. Plopp.  Kleine  Körner  tanzten  auf  ihrer  Schulter.  Sie  waren  anders  beschaffen als die fahle Sandsteinfassade des Hauses, dunkler. Doch 

wo kamen sie her?  Pater  Gregory  war  verwirrt.  Ihm  fehlte  eine  Erinnerung,  von  der  er wusste, dass er sie eigentlich besaß.  Dunkler  Stein  …  Dunkler  Stein  ….  grübelte  er  gegen  das  nervenaufreibende Gezeter der Lehrerin an.  Unruhe  entstand  auf  dem  Schulhof.  Der  Pater  sah,  wie  sich  die  Gesichter  seiner  Klasse  nach  oben  wandten.  Zur  Fassade  hin.  Mit  ihren  Erkern  und  Zinnen  voll  Figuren  aus  dunklem  Basalt.  Seine  Augen weiteten sich.  »Die  Gargoyles!«  Pater  Gregory  packte  Miss  Simms  und  riss  sie  zur Seite.  Noch im Fallen schrammte etwas heiß durch sein Gesicht, und die  Welt war plötzlich ausgeblendet. Pater  Gregory  sah  nur  rote Nebel  und Lichtblitze. Er hörte ein scharfes Knacken. Miss Simms begann  zu schreien. Dann wurde es dunkel …  Als der Pater nach kurzer Benommenheit die Augen aufschlug, lag  er  am  Boden.  Er  war  von  Jugendlichen  umringt  und  hielt  die  wimmernde  Lehrerin  noch  immer  schützend  fest.  Unmittelbar  neben  ihr  lag  der  zerschmetterte  Gargoyle.  Er  hatte  sie  nur  knapp  verfehlt.   

*    »Das  Ding  ist  einfach  runtergefallen!  Wie  von  Geisterhand!«,  sagte  Amanda Stunden später zu Justin Hayes.  Der Schrecken saß tief bei den Jugendlichen, obwohl die Sache ein  glimpfliches  Ende  genommen  hatte.  Miss  Simms  war  mit  einem  gebrochenen  Schlüsselbein  und  Prellungen  davon  gekommen.  Polizei und Notarzt waren längst wieder abgerückt.  »Geisterhände  hatten  nichts  damit  zu  tun!  Nur  Wind  und  Korrosion!«, sagte Justin ruhig. 

Man  hatte  unter  dem  Sockel  der  Steinfigur  einen  Wetterriss  entdeckt.  Er  war  bei  den  Sanierungsarbeiten  am  Haus  seinerzeit  übersehen worden.  »Mann!«,  stöhnte  Bonnie.  »Die  alte  Schnake  hat  so  ein  Glück  gehabt!«  Sie  schlenderte  neben  Simon  hinter  den  beiden  her.  »Unfassbar,  dass  man  sich  nicht  mal  mehr  auf  einen  Gargoyle  verlassen kann!«  »Das meinst du nicht ernst!« Simon blies sein Kaugummi auf und  ließ es zerknallen.  Die  Teenager  waren  Richtung  Park  unterwegs.  Es  war  früher  Abend,  die  Sonne  hatte  sich  gerade  mit  einem  farbenprächtigen  Untergang  verabschiedet.  Noch  flammte  ihr  Widerschein  in  den  herbstlichen Baumkronen. Am Boden aber herrschte schon die blaue  Stunde  –  das  schattenlose  Zwielicht  zwischen  Tag  und  Traum.  Magisches Niemandsland, in dem die Grenzen fließend werden und  das heiße Lebensblut den kalten Hauch der anderen Seite spürt.  Die Zeit der Dämonen …  »Bist du okay?« fragte Amanda.  Justin  nickte.  Er  war  überrascht  gewesen,  als  er  von  Bonnies  Wunsch  erfuhr,  sein  geheimes  Versteck  im  Park  zu  besuchen.  Er  hatte  keine  Ahnung  gehabt,  dass  Simon  hinter  ihm  hergeschlichen  war.  Er grinste. Das war irgendwie schmeichelhaft.  »Wir  sollten  uns  beeilen«,  hörte  er  Bonnie  sagen.  »Es  wird  bald  dunkel,  und  ich  möchte  noch  was  anderes  sehen  als  euer  Rumgeturtel!«  Auch  das  war  schmeichelhaft.  Justin  hielt  Amandas  Hand,  was  unter  den  Augen  der  Lehrer  von  St.  Leodigan’s  nicht  möglich  war,  ohne die reinste Staatskrise auszulösen. Justin wandte den Kopf und  blickte Bonnie an, lässig, unter langen Wimpern her.  Sie wich seinem Blick aus wie immer. 

Er lachte lautlos.  Justin genoss den Weg durch den Park. Es war so angenehm, der  miefigen Enge des Hauses zu entfliehen – hinaus in eine Freiheit, die  ihn  das  Leben  kosten  konnte.  Die  Nesselsucht  machte  aus  seiner  Haut  ein  unerträglich  juckendes  Gefängnis,  sobald  Sonnenstrahlen  darauf trafen. Dann fand die Lunge ohne Medikamente keinen Platz  mehr zum Atmen.  Im Unterholz knackte es.  »Was war das?«, fragte Amanda erschrocken.  Justin  sah  sich  flüchtig  um.  Etwas  musste  auf  einen  Ast  getreten  sein. Er zuckte die Schultern.  »Ein Reh, vermutlich«, sagte er.  Als  sie  den  Windbruch  erreichten,  hatten  die  Vögel  ihr  Abendkonzert  beendet.  Es  wurde  still  im  Wald.  Justin  ging  an  den  umgestürzten Baumriesen entlang auf das Warnschild zu; durch ein  Gelände, das sich allmählich in der Dämmerung verlor.  »Wir  könnten  morgen  wiederkommen«  schlug  er  vor.  »Ein  bisschen früher vielleicht.«  »Er fürchtet sich!«, spottete Bonnie.  »Klar  doch!  Weißt  du  auch,  warum?«  Grinsend  bog  Justin  die  Hände zu Krallen. »Hier gibt es Vampire!«  »Spaßig!«, sagte das Mädchen kühl.  Mannshohes  Dickicht  blockierte  den  Weg.  Es  schien  absolut  undurchdringlich zu sein.  Bonnie  war  beeindruckt,  da  Justin  zielstrebig  eine  versteckte  Passage ansteuerte und sich durchs Gesträuch zwängte.  Simon und die Mädchen folgten ihm.  »Oops!« Überrascht hielt Bonnie an.  Vor ihnen lag ein kleines Feld, grasbewachsen und voller Senken.  Wildkräuter  wiegten  sich  im  Abendwind,  und  gelegentlich  fiel  ein 

welkes  Blatt  von  den  Büschen.  Sonst  rührte  sich  nichts.  Das  Mädchen trat ins Freie.  Und da sah sie ihn!  Er  stand  im  Dunkel  der  Sträucher,  reglos  und  auf  unerklärliche  Weise lauernd. Bonnie fuhr zusammen.  »Das ist er!«, sagte sie atemlos und umklammerte Amandas Arm.  »Das ist der schwarze Engel, den ich neulich gesehen habe!«  »Ja,  sicher!«  Justin  tätschelte  ihr  den  Kopf  und  lachte,  als  Bonnie  seine  Hand  wegschlug.  »Ich  bin  ein  Vampir,  und  das  Ding  da  wandert Nachts durch den Park!« Justin tippte sich an die Stirn. »Du  hast einen an der Waffel, weißt du das?«  »He! Lass sie in Ruhe, Mann!« Simon stieß ihm in den Rücken.  Justin  strauchelte,  fing  sich  aber  wieder.  Verärgert  stapfte  er  an  den Feldrand.  »Guck  her,  du  Penner!«,  forderte  er.  »Das  ist  ein  Engel  aus  Stein!  Er ist nicht schwarz, sondern grau! Er trägt ein Lamm im Arm – wie  rührend  –,  und  er  geht  ganz  sicher  nicht  spazieren!  Also:  Hat  sie  einen an der Waffel oder was?«  Die Mädchen sahen sich unbehaglich an. Ein Streit lag in der Luft,  den keiner brauchte.  Amanda nickte entschlossen.  »Wir  gehen  wieder!«,  verkündete  sie,  wandte  sich  um  und  marschierte los.  Plötzlich gab der Boden unter ihr nach.  Amanda  sprang  mit  einem  Aufschrei  zur  Seite  und  rieb  sich  den  Knöchel. Sie war in einen Hohlraum getreten – und etwas hatte sie  berührt!  Bonnie  eilte  hinzu,  um  die  Stelle  zu  inspizieren.  Sie  konnte  nicht  viel erkennen – das Loch im Boden war schmal und dunkel –, und  hineinfassen  wollte  das  Mädchen  nicht.  Ein  Stück  Grasnarbe  hing  über den Rand. Sie klappte es zurück. 

Schweigend  musterte  sie  den  Stein,  den  das  Wurzelgeflecht  verborgen  hatte.  Er  war  kantig  und  flach  und  von  Erde  bedeckt.  Bonnie  wischte  sie  fort.  Zahlen  kamen  zum  Vorschein.  Dann  Buchstaben.  Nicholas. 1812‐1814.  Langsam wanderte Bonnies Blick von dem Stein über das unebene  Gelände,  und  auf  einmal  erkannte  sie  den  Irrtum:  Der  Boden  hatte  gar keine Vertiefungen – er war mit Hügeln übersät.  Kleinen Hügeln. Sehr klein. Ein ganzes Feld voll.  »Oh, Shit!« Bonnie sprang auf.  »Was ist?«, fragte Amanda alarmiert. »Was hast du?«  »Wir  stehen  auf  einem  Friedhof!«  Bonnie  wies  nach  unten,  während  sie  rückwärts  zu  den  Büschen  ging.  Ihre  Stimme  bebte.  »Das  sind  lauter  Gräber,  Amanda!  Mein  Gott,  hier  liegen  mindestens zehn Kinder!«  »Okay,  das  war’s.  Und  tschüss!«  Simon  zwängte  sich  an  Bonnie  vorbei  und  machte,  dass  er  vom  Feld  kam.  Die  Mädchen  folgten  ihm.  Justin  verharrte  noch  einen  Moment  neben  der  Statue  und  musterte sie aus schmalen Augen. »Wenn ich mir  vorstelle,  wie oft  ich  hier  mit  einem  Buch  gesessen  habe!  Ahnungslos!«  Er  wandte  sich  ab.  Aus  der  Drehung  verpasste  er  dem  Engel  einen  heftigen  Tritt. »Scheißkerl!«  Anschließend  rannte  er  seinen  Freunden  hinterher,  bis  er  sie  eingeholt hatte …   

*    Stille  eroberte  den  düsteren  Platz  zurück.  Ein  Windhauch  wehte  über das Feld, umgetretene Halme richteten sich auf und die ersten 

Wildkaninchen kamen aus ihren Verstecken.  Lautlos begann die Statue zu kippen.  Niemand sah den Engel fallen. Niemand hörte, wie er zerbrach.  Aus den Scherben rollte ein Stein. Er war braun und unscheinbar,  wie man ihn zu Hunderten auf den Feldern findet …   

*    Simon,  dicht  gefolgt  von  seinen  drei  Mitschülern,  stürmte  an  den  toten Baumriesen vorbei.  Plötzlich rauschte es im Park wie sturmgepeitschte Brandung. Der  Himmel wurde schwarz, und von fern erscholl dumpfes Grollen.  Justin stutzte. »Hört ihr das?«  »Ja. Das ist Donner!«, rief Bonnie gereizt über die Schulter zurück.  Sie hatte genug von diesem Ausflug und wollte nach Hause.  Justin hielt sie am Ärmel fest. »Das meinte ich nicht! Hör mal hin!«  Bonnie  lauschte,  und  tatsächlich:  Unter  dem  Tosen  des  herannahenden Unwetters war ein Geräusch!  »Weg  hier!«,  sagte  Bonnie,  als  sie  es  erkannte.  Irgendwo  in  der  Dunkelheit der Sträucher klingelte ein Handy.   

*    »Verflixt!«, schimpfte Jenny Puttenham leise, während sie hastig ihr  Mobiltelefon abstellte.  Simon,  Justin,  Bonnie  und  Amanda  rannten  dicht  an  ihr  vorbei,  bemerkten sie aber nicht.  Jenny  atmete  auf.  Das  hatte  geklappt!  Morgen  würde  sie  was  zu  erzählen  haben  und  endlich  auch  mal  Beachtung  finden!  Jenny 

überlegte  kurz,  ob  sie  noch  das  Versteck  im  Gebüsch  erkunden  sollte,  aus  dem  die  Vier  so  eilig  gekommen  waren.  Doch  dann  entschied sie sich dagegen. Es war schon zu dunkel.  Zügig machte sich das Mädchen auf den Rückweg. Der Park war  unheimlich,  und  sie  tröstete  sich  mit  dem  Gedanken,  dass  sie  bald  wieder unter den sicheren Dächern von St. Leodigan’s sein würde.  Zwei  Minuten  später  war  das  Gewitter  heran.  Blitze  zuckten,  Donner  ließ  die  Erde  erzittern,  und  es  schüttete  wie  aus  Kübeln.  Jenny  war  im  Handumdrehen  durchnässt.  Regentropfen  hingen  an  ihrer  Brille,  und  der  Waldboden  wurde  rutschig.  Jenny  ahnte,  dass  es nur eine Frage der Zeit war, bis sie hinfallen würde.  Ein  berstendes  Geräusch  ließ  sie  erschrocken  innehalten.  Etwas  musste  auf  einen  Ast  getreten  sein.  Etwas  Großes,  Schweres  nicht  weit von ihr.  Jenny  nahm  die  nutzlose  Brille  ab,  kniff  die  Augen  zu  schmalen  Schlitzen  zusammen  und  versuchte,  im  Schein  der  Blitze  etwas  zu  erkennen. Doch sie sah nur dunkle, nasse Baumstämme.  »Jen‐ny!«, sang eine lockend sanfte Stimme.  Erneut  flammte  der  Himmel  auf.  Das  Mädchen  glaubte,  einen  Engel zwischen den Bäumen zu sehen.  Er  war  groß  und  schwarz,  und  er  trug  etwas  im  Arm.  Es  konnte  ein Lamm sein, vielleicht aber auch ein Kind.  Ihr schlug das Herz bis zum Hals.  »Jen‐ny!«  »Ja …?« fragte sie hilflos.  Jenny war sechzehn, die Jüngste ihrer Klasse und das Nesthäkchen  daheim. Immer hatte man sie beschützt. Vielleicht war sie deswegen  etwas ängstlich und bildete sich nun etwas ein, das gar nicht da war.  Aber sie sah das Wesen doch!  Engel  sind  gut!,  überlegte  sie  panisch  –  und  wusste,  dass  es  nicht  stimmte. 

Nicht  bei  diesem.  Ihre  Augen  füllten  sich  mit  Tränen.  Sie  hatte  solche  Angst.  Die  Blitze  erloschen,  es  wurde  dunkel,  und  er  kam  näher, das spürte sie.  »Jen‐ny!«, hauchte der Engel.  »Geh  weg!«,  schrie  das  Mädchen  verzweifelt,  warf  sich  herum  –  und prallte gegen ein Hindernis.  Sie  wusste,  dass  er  es  war,  ohne  ihn  zu  sehen.  Er  stank  so  faulig,  und  er  war  so  unnatürlich  weich  wie  Pudding.  Jenny  zitterte,  die  Zähne klapperten.  Etwas Kaltes umfasste ihren Kopf. Mama!, schrie sie in Gedanken.  Mama!  Es knackte, als ihr Genick brach.   

*    Nacht  senkte  sich  über  Buckridge  Abbey,  dem  mächtigen  Benediktinerkloster auf den Hügeln von Cornwall.  Längst war das Abendläuten verhallt, und die Mönche hatten sich  zurückgezogen.  Draußen  tobte  ein  Herbstgewitter,  das  von  Devon  herübergewandert  war.  Regen  peitschte  gegen  die  Außenmauern,  und in den zugigen alten Säulengängen heulte der Wind.  Pater Gregory saß im Arbeitszimmer seines Abtes, eine Hand auf  der  Tischplatte.  Flackerndes  Licht  spiegelte  sich  an  dem  Weinglas,  das er abwesend zwischen den Fingern drehte. Sein Gesicht war von  Schrammen gezeichnet.  »Ich habe mich geirrt«, sagte er düster.  Abt Crispin tat, als hätte er nichts gehört, und stocherte weiter mit  einem  Schürhaken  im  Kamin  herum.  Funken  stoben,  als  die  brennenden Holzscheite auseinander fielen.  Pater Gregory wartete geduldig, bis das Feuer hell aufloderte und 

Crispin zufrieden an den Tisch kam. Dann versuchte er es erneut.  »Wir  müssen  etwas  unternehmen!«,  bat  er.  »Er  ist  noch  immer  aktiv!«  Ächzend ließ sich der Abt auf einen Stuhl sinken. »Das haben wir  doch  schon viele  Male  diskutiert,  Bruder!  St.  Leodigan’s  ist  seit  fünf  Jahren  in  Betrieb,  und  nie  hat  es  den  geringsten  Zwischenfall  gegeben.«  Wortlos zeigte Pater Gregory auf sein lädiertes Gesicht.  Crispin  lächelte.  »Verraten  Sie  mir  eines:  Wenn  ein  Blumentopf  herunter  gefallen  wäre  statt  dieser  unheimlichen  Figur,  hätten  Sie  mich dann auch um dieses Gespräch gebeten?«  »Ja«, sagte der Pater knapp, und das Lächeln des Abtes erlosch.  Crispin  war  ein  alter  Mann, am  Ende  seines  Weges.  Er  sah  es  als  seine  letzte  große  Aufgabe  an,  St  Leodigan’s  erfolgreich  in  der  britischen Schullandschaft zu etablieren und dem Kloster damit eine  sichere Einnahmequelle zu schaffen. Dass Pater Gregory gegen jede  Logik  noch  immer  den  Fluch  von  Whitling  Manor  fürchtete,  empfand er als Ärgernis.  »Sie sind überarbeitet, Bruder!«, sagte Crispin. »Warum fahren Sie  nicht  ein  paar  Tage  an  die  Küste?  Übermorgen  beginnen  die  Herbstferien.  Einige  Schüler  sind  schon  abgereist,  die  anderen  werden folgen. Bis alle zurück sind, ist der bedauerliche Unfall auf  dem Pausenhof vergessen.«  »Es  war  kein  Unfall!«  Pater  Gregory  schüttelte  den  Kopf.  »Er  steckt dahinter!«  Crispin  seufzte.  »Warum  in  aller  Welt  sollte  er  Miss  Simms  angreifen? Das ergibt gar keinen Sinn!«  Pater  Gregory  zog  ein  zerknülltes  Papier  aus  der  Tasche  und  schob es über den Tisch.  Crispin  setzte  seine  Brille  auf,  strich  den  Zettel  glatt,  beugte  sich  vor – und stutzte. 

Fragend blickte er auf. »Woher haben Sie das?«  »Miss Simms hielt es in der Hand, als der Gargoyle herunterfiel.«  Pater  Gregory  tippte  auf  die  seltsamen  Schriftzeichen.  »Was  steht  da? Können Sie das entziffern?«  Crispin  zögerte.  Er  wollte  nicht  lügen  –  und  er  hatte  Glück.  Sein  Ordensbruder fügte noch eine Frage hinzu.  »Ist es hebräisch?«  »Nein! Nein!« Crispin schüttelte energisch den Kopf. Er faltete das  Papier zusammen und legte seine Hände darauf. »Wissen Sie was?  Morgen  früh  rufe  ich  Miss  Simms  im  Krankenhaus  an.  Die  Gute  wird  uns  sicherlich  sagen  können,  was  es  mit  dem  Zettel  auf  sich  hat. Und nun sollten wir uns zur Ruhe begeben, Bruder! Es war ein  langer Tag.«  Crispin sah die Unentschlossenheit in Pater Gregorys Gesicht. Der  Mönch  war  aufgestanden,  machte  aber  keine  Anstalten  zu  gehen.  Unangenehme Spannung breitete sich aus.  Ein  Holzscheit  barst;  draußen  heulte  der  Herbststurm.  Mehr  war  nicht zu hören.  Könnte es denn wirklich sein?, fragte sich der Abt.  Er senkte den Blick auf seine Hände. Sie waren blau geädert, von  Altersflecken  übersät,  und  sie  hatten  nie  etwas  Unrechtes  getan.  Jetzt aber lagen sie wie schützend über einem Papier, das in der Tat  ein wenig seltsam anmutete!  Crispin  war  in  alten  Sprachen  bewandert,  und  er  hatte  den  Text  ohne Mühe enträtselt. Es war ein Bibelvers.  Man  hätte  in  ihm  eine  Anspielung  erkennen  können  –  und  vielleicht  wäre  Crispin  sogar  dazu  bereit  gewesen.  Aber  er  wusste  von  Pater Gregory, dass der Zettel  Miss  Simms  gehörte. Die  ledige  Frau hatte weder Geschwister noch Kinder; sie passte einfach nicht  ins Schema. Der Fluch der Dauncetons konnte ihr nichts anhaben.  Also ist der Vers nur ein Zufallstreffer!, stellte er für sich fest. 

Crispin wusste: Wenn er Pater Gregory sagte, was auf dem Papier  stand, würde sich der Mönch in seiner Furcht bestätigt fühlen, und  St.  Leodigan’s  käme  nie  zur  Ruhe.  War  es  klug,  für  ein  am  Ende  harmloses  Bibelzitat  dieses  Risiko  einzugehen?  Was  würde  geschehen,  wenn  diese  Sache  publik  wurde?  Der  Ruf  der  Schule  würde  irreparablen  Schaden  nehmen!  Crispin  musste  eine  Entscheidung treffen.  Jetzt und hier.  Müde  schloß  er  die  Augen,  nur  für  einen  Moment,  und  seine  Gedanken  wanderten  davon  –  zurück  durch  die  Nebel  der  Vergangenheit ins Plymouth des 18. Jahrhunderts, wo der Fluch von  Whitling Manor seinen Anfang genommen hatte.  Die frühen Dauncetons waren Kaufleute gewesen.  Frederick,  der  zweite  Sohn,  war  zielstrebig  und  klug,  aber  ungeliebt.  Als  er  1794  von  einer  Handelsreise  zurückkehrte,  hatte  sein  Vater  das  Geschäft  dem  bevorzugten  Älteren  vermacht  und  war gestorben. Frederick erschlug seinen Bruder im Streit mit einem  Relikt, das er von der Reise mitgebracht hatte.  Es handelte sich um einen Stein; braun und unscheinbar, wie man  sie  zu  Hunderten  auf  den  Feldern  findet.  Er  stammte  aus  dem  Schwarzen Tempel von Sejeth, vor den Toren Jerusalems.  Ob  Frederick  wusste,  dass  er  einen  Dumah(aramäisch:  Engel  der  Stille  (des  Todes))  gestohlen  hatte,  war  nicht  überliefert  –  nur  die  Folgen dieser Tat.  Der Brudermord wurde nie angezeigt. Daunceton kam ungestraft  davon.  Mehr  noch:  Sein  Geschäft  erblühte  schier  über  Nacht.  Frederick  wurde  reich,  fand  Freunde  in  hohen  Kreisen  und  heiratete  die  Tochter  eines  Adeligen.  Alles  schien  perfekt,  und  das  Glück  schwebte wie ein nie versiegendes Füllhorn über ihm. Jede Tat war  ein  Erfolg,  Macht  und  Reichtum  wuchsen.  Dem  ersten  Sohn  folgte  ein zweiter. 

Und dann kam der Dumah.  Er war der Ursprung des vermeintlichen Glückes – ein gefallener  Engel,  der  die  Abgründe  menschlicher  Seelen  kannte.  Er  hatte  gewartet,  bis  das  Luxusleben  zur  Norm  geworden  war  und  der  Familie unverzichtbar schien.  Nun  forderte  er  seinen  Tribut:  Einen  Brudermord  in  der  neuen  Generation – und in allen folgenden.  So  sollte  es  immer  weiter  gehen,  solange  Frederick  und  seine  Nachfahren ein sorgenfreies Dasein führen wollten.  Die  Dauncetons  waren  machtbesessen  und  gierig,  der  Dumah  hatte  leichtes  Spiel.  1798  verließen  sie  Plymouth  und  bauten  Whitling  Manor.  Über  150  Jahre  lang  sicherten  sie  dort  den  Fortbestand  ihres  Reichtums.  Es  war  immer  der  älteste  Sohn,  der  den  Nachgeborenen  töten  musste  –  als  Preis  für  den  Schutz  eines  tückischen Dämons.  Einer aber gehorchte nicht.  Crispin nickte versonnen.  Der letzte  Lord of Daunceton hatte  den  Fluch  gebrochen!  Crispin  sah ihn noch vor sich. Er war gerade erst in den Orden eingetreten,  als  dieser  kleine,  magere  Junge  weinend  an  der  Pforte  von  Buckridge  Abbey  stand.  Charles  hatte  seinen  Bruder  William  verschont und stattdessen den despotischen Vater getötet.  Charles war danach im Kloster geblieben, und die Mönche hatten  ihn vor dem Zorn seiner Familie versteckt. Innerhalb einer einzigen  Generation schmolz das riesige Vermögen der Dauncetons dahin.  Als  William  bei  einem  Jagdunfall  starb,  war  nur  noch  Whitling  Manor übrig. Es fiel dem rechtmäßigen Erben zu – Charles –, der es  dem Kloster überschrieb.  »Bedauerlich  nur,  dass  der  Stein  nie  gefunden  wurde.«  Crispin  spielte unschlüssig mit dem Papier.  Pater  Gregory  räusperte  sich.  »Im  Haus  war  er  nicht.  Wir  haben 

damals  alles  abgesucht.  William  muss  ihn  irgendwo  auf  dem  Grundstück versteckt haben. Also ist der Dumah noch da!«  »Ja,  das  ist  er  wohl.«  Crispin  erhob  sich.  Er  hatte  seine  Entscheidung  getroffen.  Mit  ausgestrecktem  Arm  geleitete  er  den  Pater zur Tür. »Und das soll uns Recht sein, Bruder. Dieser Dämon  hat keine Macht mehr auf Whitling Manor. Umso besser also, wenn  er dort bleibt bis zum Jüngsten Tag.«  Die Tür fiel ins Schloß, es wurde still im Raum. Draußen verebbte  das  Gewitter,  und  nur  vereinzelt  zuckten  noch  Blitze  vor  den  dunklen,  regennassen  Fenstern auf. Ihr  Licht  tanzte  über  den  Tisch  des Abtes und das rätselhafte Papier. Die Schrift war aramäisch.  Crispin  hatte  die  Worte  erkannt,  nicht  aber  ihre  Bedeutung  –  wollte sie nicht verstehen.  Und da sie auf dem Felde waren, erhob sich Kain gegen seinen Bruder und  schlug  ihn  tot.  Und  also  sprach  der  Herr:  Wo  ist  Abel?  Kain  aber  antwortete: Ich weiß es nicht; soll ich der Hüter meines Bruders sein?   

*    Früher  als  sonst  wanderte  Pater  Gregory  am  nächsten  Morgen  zur  Schule.  Er hatte schlecht geschlafen, dennoch fühlte er sich beschwingt. Im  nächtlichen  Gespräch  mit  seinem  Abt  war  ein  entscheidender  Satz  gefallen.  Er  hatte  etwas  offenbart,  das  dem  Mönch  nie  klar  geworden  war  –  obwohl  es  eigentlich  auf  der  Hand  lag.  Crispins  Worte hingen ihm nach: Er hat keine Macht mehr auf Whitling Manor!  Pater Gregory lächelte.  Ich  war  so  verblendet!,  dachte  er,  während  im  fernen  Kloster  ein  Telefon  zu  klingen  begann.  Natürlich  wird  der  Dumah  nicht  wieder  auftauchen – er hat kein Motiv! Whitling Manor gehört jetzt dem Orden,  und es ist niemand  mehr da, mit dem  er seinen unheiligen Pakt erneuern 

könnte.  In  neu  gewonnener  Lebensfreude  breitete  der  Pater  seine  Arme  aus  und  atmete  tief  durch.  Er  ahnte  nicht,  dass  Crispin  just  in  diesem Moment schon versuchte, ihn per Handy zu erreichen, weil  der  Direktor  von  St.  Leodigan’s  gemeldet  hatte,  dass  eine  Schülerin  vermisst wurde.  Wie  immer  nahm  Pater  Gregory  die  Abkürzung  durch  den  Park.  Frühnebel  zog  um  die  Bäume,  und  an  den  Spinnweben  im  herbstlichen  Gesträuch  blinkte  der  Tau.  Noch  war  es  kalt  auf  den  Wegen. Aber bald schon …  Pater  Gregory  stutzte.  Ein  verirrter  Sonnenstrahl  hatte  etwas  am  Boden gestreift, das eigentlich nicht da sein durfte.  Glas.  Stirnrunzelnd trat er näher und entdeckte eine zierliche Brille. Erst  glaubte er noch, dass eine der Schülerinnen sie verloren hatte.  Dann bemerkte er das Blut. Es war nicht an der Brille, es war am  Boden – überall!  Pater  Gregory  sank  das  Herz.  Haare  hatten  sich  an  einem  Zweig  verfangen;  bunte  Wollfasern  tanzten  im  Luftzug.  Als  er  die  Brille  aufhob, rollte etwas Fahles unter den Blättern hervor.  Der Mönch fuhr mit einem Schreckenslaut zurück.  Es war ein halber Finger.  Eine  Schleifspur  zog  sich  über  den  Weg  und  hinunter  in  den  Windbruch mit seinem Warnschild und den toten Baumriesen.  Gedankenfetzen  schossen  Pater  Gregory  durch  den  Kopf,  doch  keiner von ihnen konnte sich durchsetzen.  Polizei … Verstärkung … erst zur Schule …  Er verwarf sie. Er musste herausfinden, was hier geschehen war.  Jetzt.  Kalte,  mulmige  Beklommenheit  wurde  zu  Furcht,  als  der  Mönch 

den  versteckten  Pfad  betrat.  Pater  Gregory  war  diesen  Weg  schon  einmal  gegangen,  an  einem  Tag  wie  heute  –  vor  vielen,  vielen  Jahren.  Damals hatte er noch Charles geheißen.  Das  verwilderte  Gestrüpp  war  Randbepflanzung  gewesen,  und  das  Feld  dahinter  ein  grüner  Hain.  Ohne  diese  zerstörte  Engelsstatue,  dafür  übersät  mit  kleinen  Steintafeln.  Sein  Vater  war  neben ihm hergeschritten; dieser große, Angst einflößende Mann. Er  hatte  eine  Schaufel  über  der  Schulter  getragen  und  ein  Bündel  im  Arm. Dann hatte er William ins Gras gelegt.  Töte ihn!, hatte er gesagt.  »Töte ihn, Charles!«  Es  dauerte  drei  Herzschläge  lang,  bis  Pater  Gregory  begriff,  dass  die Stimme nicht aus seiner Erinnerung kam. Er fuhr herum und …  Etwas traf ihn mit voller Wucht.  Der  Mönch  stürzte  zu  Boden,  fort  von  einer  entsetzlichen  schwarzen  Gestalt.  Sie  ließ  sich  vernunftmäßig  nicht  erfassen.  Es  handelte  sich  um  eine  Gleichzeitigkeit  aus  fester  Materie  und  unstofflicher Projektion.  Pater  Gregory  fühlte  sich  seltsam  taub.  Der  Schlag  hatte  eine  klaffende Wunde an seiner Schläfe hinterlassen. Blut floss ihm übers  Gesicht und tropfte auf seine Kutte.  »Hast  du  geglaubt,  ein  Mönchsgewand  und  ein  frommer  Name  (Gregory  =  Papst  Gregor  I.,  von  den  Benediktinern  als  Heiliger  verehrt)  könnten  dich  vor  mir  schützen,  Charles?«,  hörte  er  wie  durch  Watte,  und  obwohl  er  unter  Schock  stand,  erkannte  er  doch  eines: Die Stimme war menschlich!  Das  ist  nicht  der  Dumah!  Pater  Gregory  alias  Charles  Daunceton  duckte sich unwillkürlich, als der Ton umschlug und die Gestalt ihn  unvermittelt anfuhr: »Wie ich dich hasse für deine verfluchte Tat!«  Der  Mönch  dachte  an  seinen  Vater,  den  er  getötet  hatte,  um  den 

kleinen Bruder zu retten. »Ich habe dafür gebüßt.«  »O nein, das hast du nicht!«  Pater  Gregory  wurde  hochgerissen.  Faulig  süßer  Leichengeruch  strömte ihm entgegen.  »Du  hast  den  Falschen  getötet,  Charles!  Du  hast  mich  zu  einem  Leben verdammt, das nie für mich bestimmt gewesen war!«  »William?«, ächzte Pater Gregory.  »William«, bestätigte die schreckliche Gestalt und schleuderte ihn  fort, mitten hinein in das Scherbenfeld der Engelsstatue.  Heißer  Schmerz  zerriss  seinen  Körper.  Pater  Gregory  wollte  fliehen,  doch  seine  Beine  gehorchten  ihm  nicht.  Sie  waren  gebrochen.  Crispin!, schoss es ihm durch den Kopf. Ich muss ihn warnen!  Fieberhaft  tastete  er  nach  dem  Handy,  das  irgendwo  in  den  Taschen seiner Kutte steckte – deaktiviert, wie meistens.  Einschalten und Wahlwiederholung!, befahl er sich. Der Pincode! Wie  lautet der Pincode?  Seine Hände zitterten. Flüchtig sah er hoch.  Es kostete ihn alle Kraft, um seine Gedanken beisammenzuhalten  und nicht vor dem Horror zu kapitulieren, der ihm den Atem nahm.  Schritt für Schritt kam ein Toter auf ihn zu. »Meine Seele war von  Anfang an dem Dumah verschrieben!« Die Stimme bebte vor Hass.  »Doch  er  akzeptiert  nur,  was  man  ihm  gewaltsam  opfert!  Deinetwegen  bin  ich  für  immer  verloren  zwischen  den  Welten  –  denn der Himmel kennt mich nicht.«  Es  knisterte,  als  sich  die  Gestalt  nach  vorn  beugte.  Ihre  Finger  glitten wie suchend über den Boden.  Hastig steckte Pater Gregory das Handy in die schützende Tasche.  Eine Silberkette rann ihm über den Handrücken.  Das Kreuz! 

Er packte zu, und neuer Mut durchströmte ihn. Dieses Kreuz war  so  machtvoll,  wie  es  ein  geweihtes  Kruzifix  nur  sein  konnte  –  von  der Kirche gesegnet und durch aufrichtigen Glauben geehrt.  Pater Gregory hob es hoch.  »William Daunceton!«, sagte er laut. »Ein unseliger Geist hat dich  aus  dem  Grab  getrieben!  Wende  dich  von  ihm  ab!  Nimm  Gott  als  deinen Herrn an, und er wird dich erlösen!« Er schluckte. »Bitte!«  Pater  Gregory  hatte  William  nie  wiedergesehen  nach  dem  verhängnisvollen  Tag  vor  fünfzig  Jahren.  Dennoch  –  er  war  sein  Bruder, und er liebte ihn trotz allem.  Tatsächlich schien es auch so, als ob das Kreuz und die Bitte etwas  erreicht  hätten.  Die  schreckliche  Gestalt  erstarrte,  eine  Hand  schon  zum  Schlag  erhoben.  Der  Stein  darin  war  braun  und  unscheinbar,  wie man ihn zu Hunderten auf den Feldern findet.  Plötzlich  wurde  es  eiskalt  auf  dem  Feld.  Schwarzer  Nebel  quoll  aus dem Boden wie Tentakel, fuhr durch die Luft und schlang sich  um die Füße des Toten.  Im  nächsten  Augenblick  wurde  William  Daunceton  senkrecht  in  die Erde gerissen. Nur der Stein blieb zurück. Er fiel ins Gras.  Säulenartig  wuchs  der  Nebel  hoch,  und  Pater  Gregory  verfolgte  mit Entsetzen, wie er sich zu einer Gestalt verfestigte.  Ein  Gesicht  formte  sich  aus,  kaum  zu  ertragen  in  seiner  düsteren  Schönheit. Mächtige Flügel entfalteten sich, und eine Aura erschien.  Sie umfloss einen schwarzen Engel.  Den Dumah von Sejeth!  »Herr im Himmel, steh mir bei!«, wisperte der Mönch.  »Gott?  Dieser  selbstverliebte  alte  Mann,  der  seine  Unfähigkeit  als  Güte  tarnt?  Er  wird  dir  nicht  helfen.«  Der  Dumah  lächelte  böse.  »Das tut er nie.«  Pater Gregory hielt ihm mutig das Kreuz entgegen.  Doch  der  dunkle  Engel  ignorierte  ihn.  »Dreitausend  Jahre  …« 

Seine  Stimme  hallte  seltsam  und  dunkel.  »Ich  habe  schon  Seelen  geerntet,  lange  bevor  ihr  etwas  wusstet  von  eurem  Gott  –  und  du  glaubst, du könntest mich besiegen? Mit einem Spielzeug?«  Er  schoss  heran  und  zertrat  Pater  Gregorys  hochgereckten  Arm  wie Papier.  Der  Mönch  schrie  gellend  auf  und  krümmte  sich  zusammen.  Er  keuchte vor Schmerz.  »Du  hast  keine  Macht  mehr  auf  Whitling  Manor!«,  stieß  er  zwischen zwei schweren Atemzügen hervor.  »Tatsächlich?«  Der  Dumah  wog  den  Stein  in  der  Hand.  »Du  bist  also keiner Spur gefolgt, sondern aus eigenem Antrieb hier?«  Das  Blut  im  Park!  Die  Brille!  Pater  Gregory  hatte  eine  schreckliche  Ahnung. »Was ist mit dem Mädchen geschehen?«  »Die  kleine  Jenny  Puttenham.«  Der  Dumah  warf  den  Stein  hoch  und fing ihn wieder auf. »So klein, so rein, so tot.«  »O Gott, Jenny!«, stöhnte Pater Gregory. Tränen glänzten in seinen  Augen. »Warum hast du das getan? Warum denn nur?«  Der  Dumah  seufzte.  »Siehst  du,  das  war  der  Wurm  im  Apfel  am  Baum  der  Erkenntnis!  Ihr  habt  ihn  gefressen,  ihr  widerliches  Gezücht,  und  seitdem  löchert  ihr  das  Universum  mit  dieser  dummen Frage!« Erneut warf er den Stein hoch. »Warum muss alles  einen Grund haben? Warum kann man etwas nicht einfach – tun?«  Bei diesen Worten fing er den Stein aus der Luft und schleuderte  ihn mit Wucht auf Pater Gregorys Stirn.  Sie barst mit einem seltsam dumpfen Laut.  »Dachtest du, ich würde erlauben, dass Gott von meinen Werken  profitiert?«,  zischte  er  dem  sterbenden  Mann  zu.  »Du  hast  ihm  Whitling  Manor  geschenkt,  den  Pakt  gebrochen  und  mein  Haus  zerstört! Fahr zur Hölle, Lord of Daunceton! Ich komme gleich nach  – sobald ich meinen Grundstein neu gelegt habe …«   

*    »Na,  mal  wieder  verpennt?«  fragte  Bonnie  zur  Begrüßung,  als  Amanda  gähnend  den  Speisesaal  betrat.  »Oh,  übrigens:  Jenny  Puttenham ist verschwunden!«  »Cool …« Amanda nahm ein Tablett vom Stapel und stellte sich an  der chromblitzenden Theke an.  Es roch nach Speck und Ei und frisch gebrühtem Tee. Soeben kam  Mrs.  McColl  durch  die  Schwingtür  gerauscht  und  knallte  eine  Riesenschüssel dampfender Bohnen auf die Anrichte.  Es  schien die  Köchin  von  St.  Leodigan’s  nicht  zu  kümmern,  dass  dort  bereits  eine  Kaffeemaschine stand. Schwappend und zischend ruckte  das Gerät  an den Rand.  Simon  grüßte  Amanda  im  Vorbeigehen  und  machte  sich  mit  seinem Frühstück auf die Suche nach einem freien Platz.  Sie  wandte sich  an  Bonnie.  »Wie  hast  du  das vorhin  gemeint?  Ist  Jenny abgereist?«  Ihre  Freundin  zog  die  Brauen  hoch.  »Die  Streberleiche?  Bist  du  verrückt? Ferienbeginn ist erst morgen! Da reist man doch nicht ab  und verpasst womöglich ein kostbares Lehrerwort!«  »Aber wo sollte sie sein?« überlegte Amanda laut.  »Keine  Ahnung.«  Bonnie  schob  ihr  Tablett  vor  Mrs.  McColl  und  sah  zu,  wie  sich  der  Teller  füllte.  »Wen  interessiert  Jenny  Puttenham?«  »Na!  Na!  Na!«  Die  Köchin  drohte mit  der  Schöpfkelle.  Bohnen  in  Tomatensauce  platschten  herunter.  »Sowas  sagt  man  nicht!  Das  arme  Dingelchen  ist  seit  gestern  Abend  weg!  Sie  suchen  schon  überall nach ihr.«  »Mahlzeit!«,  wünschte  Bonnie  und  marschierte  los.  Im  nächsten  Moment knallte ihr Tablett zu Boden.  Amanda fuhr herum und riss die Augen weit auf. 

Ein schwarzer Engel näherte sich aus dem Park.  Die Schüler der Unterstufe johlten und klatschten. Sie glaubten an  einen  verfrühten  Halloweenscherz.  Nachdem  er  den  Schulhof  erreicht  hatte,  zog  der  Engel  eine  Art  lebensgroßer  Puppe  von  der  Schulter.  Das  spornte  den  Lärm  noch  an.  Daran  änderte  sich  auch  nichts, als er die vermeintliche Puppe mit Macht herüberwarf.  Erst  als  Jenny  Puttenham  in  einem  Scherbenregen  durch  das  berstende  Fenster  krachte,  wurde  es  still  –  und  genau  in  diesem  Moment sprangen die hausinternen Lautsprecher an.  »Dies ist keine Übung!«, rief die Stimme des Direktors. »Verlassen  Sie  sofort  das  Gebäude!  Benutzen  Sie  den  Haupteingang,  und  bewahren Sie Ruhe!«  Jenny  Puttenham  war  auf  einem  Tisch  gelandet.  Während  der  Durchsage  glitt  ihr  schrecklich  zugerichteter  Körper  zu  Boden,  die  Arme hoch gereckt. Es sah aus, als würde das tote Mädchen winken.  Panik  brach  aus.  Jeder  versuchte,  die  Tür  als  Erster  zu  erreichen.  Viele Jugendliche drängten sich rücksichtslos vor, schreiende Kinder  wurden  niedergetrampelt.  Tellerstapel  zerklirrten,  als  Mrs.  McColl  in  die  Küche  floh.  Die  Kaffeemaschine  krachte  herunter,  Funken  sprühten.  Amanda stand in einem Hexenkessel. Jemand riss sie herum.  »Raus  hier!«,  sagte  Justin  Hayes,  packte  sie  am  Oberarm  und  zerrte sie mit.  Wie ein echter Held!, dachte Amanda und schluchzte: »Oh, ich liebe  dich!«  Doch das bemerkte Justin nicht einmal.  Der  Ausgang  war  hoffungslos  umlagert  –  bis  das  Gedränge  in  Tumult und Kreischen explodierte.  Der Dumah hatte seine Gestalt verändert und starrte als faulender  Toter  durch  die  Fenster.  Entsetzlicher  Gestank  wehte  herein.  Ein  Gargoyle krachte vom Dach. 

Justin war es gelungen, Bonnie und Simon zu finden. Er lotste die  drei in weitem Bogen an Jennys Leiche vorbei ans andere Ende des  Saales.  Beherzt  packte  er  einen  Stuhl  und  zerschmetterte  die  Fensterscheibe.  »Los, raus!«, drängte er.  Amanda wollte protestieren, doch Justin schnitt ihr mit einer Geste  das Wort ab.  An  der  Decke  hatten  sich  Risse  gebildet.  Stuck  rieselte  herunter,  und  durchs  Gebälk  zogen  Laute  wie  ein  Stöhnen  –  als  würde  sich  Whitling Manor dagegen auflehnen, dass der Dumah es betrat.  Nacheinander  kletterten  die  Vier  ins  Freie.  Wieder  fiel  ein  Gargoyle  vom  Dach,  dann  noch  einer.  Scharfe  Splitter  spritzten  gefährlich nahe an den Teenagern vorbei.  »Die Scheissdinger wollen uns töten!«, schrie Amanda entsetzt.  »Quatsch! Gargoyles sind dazu da, das Böse fernzuhalten!« Bonnie  blickte  über  die  Schulter  und  sah,  wie  der  Dumah  aufhorchte.  Sie  stieß  ihre  Freundin  vorwärts.  »Zum  Mausoleum!  Das  ist  geweihte  Erde, dort kann er uns nichts tun!«  Sie kamen nicht weit. Aus dem Nichts materialisierte der Dumah  vor ihnen.  Sie wirbelten herum, doch erneut – oder immer noch? – versperrte  er  den  Weg.  Ringsum  herrschte  das  blanke  Chaos.  Die  Schulsirene  schrillte, Gargoyles zersplitterten, Kinder rannten schreiend davon.  Bonnie wies zum Park. »Der zweite Friedhof! Schnell!«  Die Vier spurteten los.  Amanda hörte Justin keuchen, blickte ihn an. Sein Gesicht war rot  verquollen,  und  er  schnappte  nach  Luft  wie  ein  Fisch  auf  dem  Trockenen. Er taumelte.  »Dein Pullover! Zieh dir den Pullover über den Kopf!«, japste sie,  als Simon panisch aufschrie: »Gott! O Gott!«  Der Dumah folgte ihnen. 

Sie rannten um ihr Leben; durch den Park, durch den Windbruch,  durch die Büsche. Simon preschte als Erster ins Freie.  Eine  Hand  griff  nach  ihm,  riss  ihn  zur  Seite.  Und  ehe  Amanda  reagieren konnte, wurde auch sie gepackt.  »Auf das Feld, Kind! Rasch!«, sagte Crispin.  »Was …? Woher …?«, stammelte sie verwirrt und erstarrte, als sie  Pater Gregory tot am Boden liegen sah.  Hinter ihr brach Justin nach Luft ringend zusammen. Crispin und  Bonnie zogen ihn aufs Gras.  Simon rannte einfach weiter, doch er konnte nicht fliehen.  Das  Feld  war  umstellt!  Verborgen  im  Gebüsch  standen  die  Mönche von Buckridge Abbey.  Warum tun die nichts?, dachte Simon. O Mann! Die haben Schiss!  In  seiner  Verzweiflung  ließ  sich  der  Junge  zu  Boden  fallen  und  schlang die Arme schützend um den Kopf.  Amanda  registrierte  das  alles  nur  wie  im  Traum.  Durch  ihre  Tränen  sah  sie  die  Umgebung  nur  verschwommen.  Sie  bemerkte,  dass sie Justins Kopf in ihrem Schoß gebettet hatte.  Wann habe ich mich hingekniet?, fragte sie sich.  Plötzlich wurde alles still. Crispin verschwand wie ein Spuk.  Da kreischte Bonnie auf, und Amanda blickte hoch.  Der Dumah war erschienen.  Bonnie nahm allen Mut zusammen und malte ein Bannzeichen in  die Luft, das sie aus ihren okkulten Schriften kannte. Das Buch war  teuer gewesen. Es musste funktionieren.  »Kleines  Mädchen!«  Unbeeindruckt  trat  ihr  der  schwarze  Engel  entgegen. »Leg dich nicht mit Mächten an, die du gar nicht kennst!«  »Aber das ist geweihte Erde!«, stammelte Bonnie.  »Ist sie das?« Der Dumah kam näher, Schritt für Schritt.  Bonnie wich zurück. 

Amanda  schaute  sich  gehetzt  um.  Neben  Justin  lag  ein  Stein,  braun und unscheinbar.  Die  17‐Jährige  packte  ihn  und  schleuderte  ihn  mit  aller  Kraft  auf  den dunklen Engel.  Er flog ins Leere.  Die  Dämonenstimme  wurde  drohend.  »Dieser  Ort  ist  mein  Reich!  Hier gibt es keine geweihte Erde! Nur ungetaufte Kadaver.«  »Falsch!«, sagte Crispin, als er hinter dem Engel auf den Weg trat.  Der Dumah fuhr herum. Seine Flügelspitzen streiften das Gras. Es  knisterte und ätzender Rauch kräuselte sich von ihnen. Der Dämon  fauchte vor Unmut.  Crispin zeigte zu Boden. Überall blinkten Tropfen.  »Weihwasser«,  erklärte  er.  »Pater  Gregory  hatte  sein  Handy  eingeschaltet. Wir konnten hören, was geschah – und wir sind nicht  untätig geblieben!«  Die Mönche traten aus der Deckung, Schulter an Schulter. Auf ein  Zeichen des Abtes intonierten sie eine uralte, machtvolle Litanei.  Als Antwort begann der Dumah zu brüllen; mehrstimmig, wie ein  Rudel  Höllenhunde.  Er  war  eine  furchtbare  Erscheinung.  Bonnie  und  Amanda  schrien  vor  Angst.  Simon  wimmerte.  Justin  kämpfte  mit rasselndem Atem um sein Leben.  Selbst Crispin war aschfahl. Einfache Sterbliche konnten gefallene  Engel  nicht  zerstören,  das  wusste  er.  Doch  sie  gaben  schnell  auf,  wenn sie merkten, dass ihre Absichten durchschaut worden waren.  Der  Abt  breitete  die  Arme  aus.  »Du  hast  diese  Jugendlichen  mit  Bedacht  hergetrieben,  nicht  wahr?  Was  wolltest  du?  Ihre  Seelen  vergiften?  Noch  mehr  Rache  für  den  verlorenen  Pakt?«  Crispin  tastete  nach  der  Tasche.  »Du  bist  in  deine  eigene  Falle  gelaufen,  Dumah!  Dieses  Feld  ist  nicht  länger  dein  Reich  –  es  ist  ein  Gottesacker, und alle Schuld ist bezahlt! Hebe dich von uns, Satan!«  Mit  diesen  Worten  zog  er  Pater  Gregorys  Kreuz.  Das  Blut  des 

letzten  Lord  of  Daunceton  klebte  daran.  Betend  hielt  es  Crispin  hoch.  Sonnenlicht  brach  sich  an  den  Kanten  und  fiel  als  gleißender  Strahlenkranz  auf  die  Gräber  ringsum.  Kleine  Schemen  huschten  daran empor. Himmelwärts.  Ein  diabolisches  Lachen  hallte  übers  Feld,  und  der  Dumah  löste  sich auf. Er verschwand einfach.  »Er ist weg!«, rief Bonnie verblüfft.  Amanda  beachtete  sie  nicht.  Justin  rang  verzweifelt  nach  Luft,  er  war in ernsthafter Gefahr. Sein Blick wurde starr, und er hatte kalten  Schweiß auf der Stirn.  »Bitte! Du darfst nicht sterben!«, flehte das Mädchen.  Helfende  Hände  zogen  sie  fort.  Die  Mönche  bemühten  sich  um  Justin,  jemand  verständigte  per  Handy  den  Notruf.  Bonnie  und  Amanda umarmten sich wortlos.  Crispin trat heran und nickte den Freundinnen aufmunternd zu.  »Es ist vorbei!«, sagte er. »Kommt, ich bringe euch fort von hier.«  Schweigend  setzten  sich  die  Mönche  in  Bewegung.  Justin  wurde  auf  einer  behelfsmäßigen  Bahre  getragen,  abgeschirmt  durch  ein  provisorisches  Zelt  aus  einer  Kutte,  das  die  Sonne  fernhielt.  Die  Mädchen  blieben  an  seiner  Seite  und  sprachen  ihm  Mut  zu.  Irgendwo heulten Sirenen …  Simon Kinney folgte den anderen mit gesenktem Kopf. Er schämte  sich, weil er feige gewesen war. Aber er ärgerte sich auch, weil ihn  niemand  beachtete.  Alles  drehte  sich  wie  immer  nur  um  Justin  –  diesen coolen, gut aussehenden Typ, der selbst dann noch von den  Mädels umschwirrt wurde, wenn man ihn schon tragen musste.  Ich will auch Erfolg haben! Heiße Bräute und Geld ohne Ende!, dachte  Simon – und stolperte so heftig, dass er fast gefallen wäre.  Vor  ihm  lag  ein  Stein,  braun  und  unscheinbar,  wie  man  ihn  zu  Hunderten auf den Feldern findet. 

Simon  hob  ihn  auf.  Eigentlich  nur,  um  ihn  wütend  fortzuschleudern.  Aber  als  sich  seine  Finger  um  ihn  schlossen,  durchlief  den  Jungen  eine  Ahnung  künftigen  Glückes,  und  er  hielt  ihn fest.  Der  erste  Stein  zum  eigenen  Haus!,  dachte  Simon.  Er  wusste  nicht,  woher dieser Gedanke kam. Es war ihm auch egal. Pfeifend schob er  seinen Fund in die Tasche und ging weiter.    Irgendwo  an  einem  düsteren  Ort  im  Schattenreich  lächelte  der  Dumah.  Sein  Intrigenspiel  war  aufgegangen.  Er  hatte  die  Starken  getestet,  um  den  Schwachen  zu  finden  –  damit  sich  der  Fluch  von  Whitling Manor neu etablieren konnte. Und das würde er.  Bald …    ENDE