Tag der Verkuendung

Der Sternenozean von Jamondi und der Arphonie-Sternhaufen sind in den Normalraum zurückgekehrt. Anders, als es die von Perry Rhodan angeführte Allianz der Moral angenommen hatte, stellen sich die Kräfte des Feindes aber nicht zum Entscheidungskampf. Stattdessen flieht Tagg Kharzani mit seinen Kybb-Titanen aus dem Sternhaufen und reist auf direktem Kurs zur Erde. Dort befindet sich mittlerweile am Vesuv der »Tempel der Degression«, das Zentrum jener Macht, die mit dem selbst ernannten Gott Gon-0 identisch ist. Tagg Kharzani hat sich mit GonOrbhon verbündet - um die Unsterblichkeit zu erlangen, die ihm versprochen wurde. Während der erst vor kurzem erwachte »Gott« versucht, sich des Psi-Potenzials zu bemächtigen, das im Inneren der Sonne schlummert, weitet er seinen Einfluss auf die Erde und ihre Bewohner aus. Noch weiß keiner, welche Verwendung er für die Menschheit haben wird. Irgendwann wird es sich entscheiden, ob die Terraner ein »auserwähltes Volk« sein können. Es droht der

TAG DER VERKÜNDUNG ...

Prolog: Ein Plausch unter Unsterblichen »Millitron!« Wenn mein Herr und Gott mich ruft, gehorche ich unverzüglich. Ihm zu dienen, wurde ich gebaut und programmiert. Ich schalte vom Bereitschafts- in den Aktivmodus. Geräuschlos betrete ich jene Kammer des Stock-Relais, in der sich Gon-Orbhon am häufigsten aufhält. Die Humanoiden, nach deren Körperform mein Äußeres gestaltet wurde, hätten dafür den Begriff »Wohnung« benutzt. Ein Gott aber wohnt nicht, genauso wenig wie ein Roboter. Schmucklos und zweckgemäß eingerichtet ist sein Quartier. Er benötigt weder Pomp noch Schönheit, ist sich selbst prachtvoll und herrlich genug. »Hol den Terraner!«, befiehlt Gon-Orbhon und fügt hinzu: »Uns verlangt nach Gesellschaft.« Obwohl er seine Beweggründe vor niemandem offenbaren muss, schon gar nicht vor mir. Jeder Wunsch des Gottes ist Gebot, jeder seiner Befehle heilig. Allen Handlungen, die er setzt, haftet absolute Unfehlbarkeit an.

Die Hauptpersonen des Romans: Mondra Diamond - Die ehemalige Agentin überzeugt als Zirkusprinzessin. Homer G. Adams - Das Finanzgenie verkalkuliert sich ganz gewaltig. Matti di Rochette - Der Chef der »Fliegenden Rochettes« liefert die Show seines Lebens. Gon-Orbhon - Der selbst ernannte Gott hat seltsame Pläne mit den Terranern. Babett Bündchen - Die Hochseilartistin engagiert sich intensiv.

Er und nur er darf sich widersprechen nach Belieben. Wenn mir dennoch etwas unlogisch erscheinen sollte, hat mich das nicht zu kümmern, denn ich bin unvollkommen. Ich eile zum Psi-Gefängnis, in welchem der Terraner und seine beiden Begleiter verwahrt sind. Sie werden von den Motoklonen Zwölf und Hundertacht bewacht, Kunstgeschöpfen gleich mir, die keinen Sekundenbruchteil in ihrer Aufmerksamkeit nachlassen. »Mein Herr und Gott will den Terraner sehen«, sage ich und übermittle zugleich den Motoklonen per Funk die Autorisation, diesen Häftling freizugeben. »Warum immer nur ihn?«, piepst das Pelzwesen, mit seinem breiten Schwanz auf den Boden trommelnd. »He, Silberblechbüchse, verklickere deinem Oberboss, dass der liebe Gucky auch mal raus will! Noch dazu wäre ich garantiert der wesentlich interessantere Gesprächspartner.« Ich ignoriere den Wicht, dessen harmloses Erscheinungsbild meinen Herrn und mich nicht täuschen kann. Außerhalb des Psi-Kerkers könnte er seine Fähigkeiten der Telepathie, Telekinese und Teleportation zur Anwendung bringen und sogar den Motoklonen gefährlich werden. Auch der dritte Eingesperrte wäre in Freiheit ein ernst zu nehmender Gegner. Er gehört dem dreiäugigen, sechsgliedrigen Volk der Haluter an und ist mehr als doppelt so groß wie ich. Sein roter Kampfanzug wurde ihm abgenommen und sicher verwahrt wie auch die übrige Ausrüstung der drei Inhaftierten. Die Waffenarme der Motoklone sind auf den Terraner gerichtet, als er durch die Strukturlücke in der Barriere tritt. Ich bedeute ihm, mir zu folgen. Er gehorcht widerspruchslos. Keineswegs darf diese Passivität dahin gehend interpretiert werden, dass sein Trotz in der Zeit der Gefangenschaft erlahmt wäre. Er hat bloß die Aussichtslosigkeit eines Fluchtversuchs oder sonstigen Aufbegehrens gegen meinen Herrn und Gott eingesehen und fügt sich einstweilen in sein Schicksal.

Ich wurde mit zu wenig Wissen und Analysevermögen ausgestattet, um gänzlich nachvollziehen zu können, weshalb Gon-Orbhon die drei auf Parrakh gefassten Spione nicht längst liquidieren ließ. Sie sollen bei den Terranern sehr populär sein; eventuell will er sie bei Bedarf als Faustpfand gebrauchen, um die Menschheit zu erpressen. Nach den mir vorliegenden Informationen liegt die Wahrscheinlichkeit, dass sich dies als notwendig erweisen könnte, im Promillebereich. Mein Gott beherrscht die Erdbewohner vollkommen, sowohl mental als auch militärisch. Jeglicher Widerstand wurde im Keim erstickt. Es existiert kein Faktor im gesamten Sonnensystem, der Gon-Os Dominanz auch nur ansatzweise erschüttern könnte. Gleichwohl werden der Vierarmige, der Pelzige und der Terraner am Leben gehalten, bis absolut sicher feststeht, dass sie keinerlei nützliches Potenzial mehr aufweisen. Dann kann man sich ihrer entledigen. Ein einziges Wort meines Herrn an die Motoklone und das Heer der Techniten genügt. Vorerst noch scheint Gon-Orbhon die gelegentlichen Dispute mit dem Humanoiden zu genießen. Der Angehörige der Führungselite seines Volkes ist, dank eines Zellaktivatorchips in der Schulter, ebenfalls biologisch unsterblich. Ihn deswegen als gleichrangig, -berechtigt oder gar -wertig zu betrachten wäre allerdings ein Sakrileg: Es gibt keinen Gott außer Gon-O. »Hier bin ich«, sagt der Terrraner überflüssigerweise, nachdem wir die Kammer betreten haben. Gon-Orbhon erhebt sich. Sie stehen einander gegenüber, in ihrer Gestalt verblüffend ähnlich und doch so verschieden wie Tag und Nacht, Perfektion und Schadhaftigkeit, Macht und Ohnmacht. Der eine die personifizierte Vollkommenheit, ein makelloser Hüne, geballte Autorität ausstrahlend. Der andere, wohl auch gemäß seinen eigenen Schönheitsidealen, bestenfalls Mittelmaß, nachlässig im Äußeren wie in der Haltung, seine Mankos durch halbstarke Dreistigkeit kompensierend. »Nicht mehr lang bis zum Tag der Verkündung«, sagt Gon-Orbhon, die Arme vor der Brust verschränkt, mit lauter, Ehrfurcht gebietender Stimme. »Wie, meinst du, sollen wir uns entscheiden? Erweisen sich deine Terraner als würdig, Gon-Os Volk zu werden?« »Es sind nicht meine Terraner. Ich gehöre zu ihnen, doch sie gehören mir nicht - wie sie auch dir niemals gehören werden«, antwortet patzig der im direkten Vergleich so erbärmlich schäbig Wirkende. »Im Übrigen: Warum fragst du ausgerechnet mich? Wieso holst du dir nicht Carlosch Imberlock als Diskussionspartner, deinen ach so eifrigen Propheten?« Er versucht zu provozieren. Auch ihm ist inzwischen bekannt, dass niemand den Quarzstock betreten darf, kein Jünger, kein Arveze, kein Kybb. Ein Steg aus schwarzem Kunststoff verbindet die Pforte zum Groß-Relais mit dem Tempel der Degression, doch wer den Fuß darauf setzte, würde augenblicklich getötet. Großmütig geht Gon-Orbhon über den Affront hinweg. »Zuweilen schätzen wir Gegenrede. Ich wurde dahin gehend ausgebildet, auch konträre Ansichten zu würdigen. Gon-O ist kein Tyrann. Seine Strenge entspringt seiner höheren Weisheit.« »Wir, ich, er ... Man könnte glatt meinen, du wärst dir nicht ganz sicher, wer oder was du eigentlich bist.« Eine weitere Impertinenz. Der ehemalige Schutzherr Gon-Orbhon wurde körperlich ins Solsystem entsandt als Statthalter und Vollstrecker. Eine real anwesende Person vermag viel präziser die Lage zu erkennen und zu beeinflussen, als dies auf rein mentalem Wege möglich wäre. Doch obwohl Gon-Orbhon sich rund 170.000 Lichtjahre von Satrugar entfernt befindet, ist er unteilbar eins mit dem Nocturnenstock und bildet auch weiterhin mit ihm zusammen den Gott Gon-O. »Willst du erneut an das appellieren, was du in deiner beschränkten Weltsicht Vernunft nennst?«, weist mein Herr den Gefangenen in die Schranken. »Ich warne dich davor, uns durch die Wiederholung von Argumenten zu langweilen. Dein Leben ist wenig wert, und ich halte es in meiner Hand. Hum tjorgendai d'lü schlö zwajni...« Er zitiert etwas in einer Sprache, die nicht in meinen Speichern aufscheint. Es besteht eine gewisse Wahrscheinlichkeit dafür, dass er sie soeben erst erfunden hat; derlei Anwandlungen

kommen immer wieder vor. Ich werte sie als Ausdruck seiner Genialität. »Wenn du meinst ...«, sagt der Terraner, nachdem Gon-Orbhon geendet hat, und gähnt. »Jedenfalls ärgert und fasziniert dich zugleich, dass du Gucky, Tolot und mich nicht übernehmen kannst, nicht einmal aus nächster Nähe.« Das stimmt. Mein Herr und Gott hat es mir gegenüber bestätigt. Vielleicht schützen sie die Aktivatorchips, vielleicht sind die drei mental zu stark, vielleicht spielen noch andere Komponenten eine Rolle. Genau vermag das niemand zu sagen, auch Gon-Orbhon nicht. Was seiner theoretischen Allmacht selbstverständlich keinen Abbruch tut. »Ihr drei zählt nicht«, entgegnet er, nach wie vor ungerührt. »Mir huldigen inzwischen rund eine Milliarde Menschen auf diesem Planeten.« »Du hast sie über das Stock-Relais in großem Maßstab geistig versklavt, ihnen Loyalität zu dir und Imberlocks Kirche eingeimpft. Aber kannst du permanenten Kontakt halten, sie rund um die Uhr überwachen?« »Wozu? Dies ist nicht notwendig. Sie dienen mir, so gut sie es vermögen.« »Hm. Mir scheint, du leidest da unter einer Art Bandbreiten-Problem, mein Lieber. Je größer die Zahl deiner Jünger, desto qualitativ schlechter der Grad an Kontrolle. Könnte es sein, dass du deine Kapazität ein wenig überstrapazierst?« »Für die Terraner wird es reichen.« Nun klingt mein Herr und Gott ein wenig schroff. »Außerdem konvertieren beständig Menschen zu unserer Religion, ohne von mir direkt beeinflusst zu sein.« »Mitläufer«, sagt der Häftling abschätzig, sich offenbar seiner prekären Situation nicht ausreichend bewusst. Er vollführt eine Handbewegung in meine Richtung. »Roboter; mentale Marionetten; und Trittbrettfahrer. Fürwahr nicht die ideale Basis, um darauf ein Galaxienreich zu errichten.« »Rätst du uns damit, auf die Terraner zu verzichten? Soll ich mich also gegen sie entscheiden und diesen Planeten entvölkern? Wäre dir das lieber, Reginald Bull?« Das hat gesessen. Der Mann schluckt; sein Köpf hat sich hochrot gefärbt. »Mit den Terranern lassen sich große Dinge vollbringen«, sagt er schließlich, nach mehreren Atemzügen, leise und rau. »Das haben Perry und meine Wenigkeit bewiesen. Aber man kann sie auf Dauer nicht zwingen, ihnen nicht einfach einen fremden Willen oktroyieren. Man muss sie überzeugen, und zwar bei freiem Bewusstsein.« Er kneift die Augen zusammen. »Entweder du schaffst das, Gon-Orbhon, oder deine Tage sind gezählt.« Achte Attraktion: Keulen, Bälle, ein Salto und ein Drahtseilakt 3. April 1333 NGZ 45. Mondra kletterte. So schnell sie konnte, hangelte sie sich im Gestänge des Riesenrads nach oben. Sie hatte zu diesem Einsatz bewusst keine Ausrüstungsgegenstände mitgenommen, deren Energieentfaltung hätte angemessen werden können, also auch keinen Mikro-Antigrav. Zu groß war die Gefahr einer zufälligen Ortung durch Patrouillen der Polizei, des TLD oder des Militärs; von den Kybb-Kriegern ganz zu schweigen. Schon dass sie ihre Kostümierung abgelegt hatte, stellte ein hohes Risiko dar. Doch in den Klamotten, die ihrer Rolle als Ashanty Paz entsprachen, hätte sie den Aufstieg nie so rasch bewältigt. Und jede Sekunde konnte kostbar sein. Denn Homer G. Adams steckte in Schwierigkeiten. Sie war bereits etwa zwanzig Meter hoch. Es gab keine Anzeichen dafür, dass jemand sie bemerkt hatte, obwohl das Fundament des uralten Wiener »Fahrgeschäfts« von Hunderten Menschen und Außerirdischen umringt war. Aber in ihrem dunklen, hauteng anliegenden Tarnanzug verschmolz sie mit den Schatten des Stützpfeilers, und diejenigen Touristen, die nach oben blickten, wurden von den bunten Lichterketten an den Gondeln geblendet. Seit etwa zwei Minuten stand das Wahrzeichen des »Wurstelprater« genannten Vergnügungsparks still. Das hing vermutlich mit den beiden Polizeigleitern zusammen, die

knapp über dem höchsten Punkt des Riesenrads Position bezogen hatten. Über jenem Waggon, in dem sich Homer befand. Zusammen mit einem Überschweren, der ihn mit einer Waffe bedrohte. Mondra erreichte die Nabe des stählernen Rades und schwang sich auf eine der Speichen. Am kalten, von braunrotem Rost überzogenen, schartigen Metall riss sie sich die Fingerkuppen blutig. Nicht darauf achten. Weiter! Schneller! Höher! Obwohl ringsumher zahlreiche Lichtquellen blinkten und holografische Reklamen flimmerten, lagen die Traversen in tief schwarzer Dunkelheit. Griffe und Tritte waren kaum auszumachen. Mondra wagte es, ihre Stirnlampe einzuschalten. Der schwache, eng fokussierte Strahl würde von unten - oder aus den Gondeln - maximal als ein Pünktchen unter Hunderten zu erkennen sein. Auf einen weiteren geflüsterten Kurzbefehl hin klappte aus ihrem Kragen ein Kommunikator aus. Die Leitung war tot. Seit das Riesenrad länger als fürs Ausund Einsteigen üblich angehalten hatte, bekam sie kein Signal mehr von Homer herein. Um die Kabine, in der er und der Überschwere sich aufhielten, musste sich eine FunkAbschirmung gebildet haben - auch das war ein Alarmzeichen. Dabei hatten sie und Adams alles Erdenkliche getan, ihre wahre Identität geheim zu halten. Mussten sie auch: Auf der ganzen Erde wurde nach ihnen gefahndet. Carlosch Imberlock hatte sie zu Staatsfeinden und Schwerverbrechern erklärt. Nachdem es ihnen gelungen war, im Zirkus der »Fliegenden Rochettes« unterzuschlüpfen, hatten sie sich einigermaßen sicher gewähnt. Und der Kontakt mit dem Hehler, den Homer hier und jetzt treffen wollte, war unter Wahrung allerhöchster Vorsicht hergestellt worden. Mondra hielt sich nicht mit Spekulationen darüber auf, was schief gelaufen sein konnte. Stattdessen konzentrierte sie sich auf die nächsten Meter. Ihre Hände brannten, die Oberschenkel begannen zu zittern. Weiter! Höher! Schneller! Sie katapultierte sich geradezu empor, auf die höchste Kabine zu. Dass sie keinen Strahler bei sich trug, bedeutete nicht, dass sie unbewaffnet war. In ihrem Einsatzgürtel befand sich neben der Seilpistole noch die eine oder andere Überraschung, mit deren Hilfe sie Adams und sich die Flucht vor der Polizeistreife zu ermöglichen hoffte. • Wenn sie nicht zu spät kam. Denn in diesem Moment entstand eine Öffnung in einem der Gleiter und zwei uniformierte Gestalten schwebten zur Gondel herab. 46. Der Überschwere verzog den breiten Mund zu einem undefinierbaren Grinsen. »Deine Geschäftspartner«, knurrte er, während er mit der freien Hand die Dachluke aufklappte, ohne Homer aus den Augen zu lassen oder den Kombistrahler abzuwenden. »Akkurat, wie es sich für Beamte ziemt.« Seit der Umweltangepasste ohne jede Vorwarnung die Schusswaffe gezogen, entsichert und auf ihn gerichtet hatte, kalkulierte Homer fieberhaft seine Chancen. Sie standen nicht gut. Nahkampf zählte er nicht unbedingt zu seinen größten Stärken. Zwar verliehen ihm die künstlichen Muskeln des Exoskeletts, das seine auffällig bucklige Gestalt verbarg, beträchtlich gesteigerte Körperkräfte. Doch der Überschwere hielt, ganz Profi, gut vier Meter Distanz. Homer sah sich außerstande, diese Entfernung zu überwinden, bevor der andere reagierte und den Auslöser betätigte. Zwei Polizisten stiegen durch die Luke herein, einer gedrungen, der andere lang und dünn. Homer erkannte sie sofort. Sie hatten mehrfach im Zirkus zu tun gehabt, dessen Standplatz, am Rand des Donauparks, in ihrem Revier lag. Ihre Namen lauteten Supan Cic und Gro Ebner. Homer hütete sich zu zeigen, dass er die beiden Inspektoren kannte. Auch sie hatten ihn bereits gesehen, doch in seiner anderen Verkleidung, als Musiker Paul Frajune. Den verband äußerlich überhaupt nichts mit seiner jetzigen, überdurchschnittlich großen und breitschultrigen Erscheinung. Es wäre ein großer Fehler gewesen, die Verbindung zum Zirkus zu verraten. Falls sie bloß, schoss es ihm durch den Kopf, hinter jemandem her sind, der mit Schwarzgeld illegale Hochtechnologie kaufen will. Und nicht, aufgrund welcher Hinweise auch immer, mich

persönlich jagen. So oder so würde ihn eine Verhaftung jnit anschließender Leibesvisitation in die Bredouille bringen. »Die Kohle?«, fragte Ebner den Überschweren. »Hier.« Der Springer-Abkömmling hatte Homers »farblosen« KredChip überprüft -und unmittelbar danach den Strahler gezückt. »Na dann«, sagte der dicke Polizist fröhlich und legte einen Koffer auf den Tisch: »Lasst uns endlich zum Geschäft kommen!« 47. Mondra war hinterher ganz schön sauer. Picco konnte es ihr nicht verdenken. »Und du hast noch Glück gehabt«, versuchte er sie aufzuheitern, »dass du nicht bis zur Gondel kamst, ehe sich die Situation aufgeklärt hat. Stell dir vor, du wärst mitten hineingeplatzt und hättest die >Amtshandlung< torpediert.« »Meine Urgroßtante Scholje hat immer gesagt: Die Sternengötter mögen mich vor allem bewahren, was >noch Glück< ist!«,, fauchte Mondra zurück. »Ich habe mir die Hände zerschnitten und die halbe Haut von den Knien geschürft, und wofür? Für nichts und wieder nichts!« Sobald die Polizisten abgeflogen waren und sich das Riesenrad wieder in Gang gesetzt hatte, war Picco mit Ashantys Kleidern zum Fundament gegangen und hatte im finstersten Winkel gewartet. Nicht lange danach war eine erschöpfte, reichlich missgelaunte, aber immer noch verdammt gut aussehende Schattenkletterin neben ihm gelandet. »Das ist eben Wien«, sagte er. »Die unterbezahlten >Kieberer<, die die Leute hierzulande Exekutivbeamte nennen, verdienen sich ein Zubrot als Schieber für Schmuggeltechnik. Hat wahrscheinlich, wie vieles in dieser Stadt, eine lange Tradition.« »Toll. Ich bin begeistert.« Das klang, bei aller Ironie, schon wesentlich versöhnlicher. Picco atmete auf. Mondra würde die unangenehme Episode bald weggesteckt haben. Sie war hart im Nehmen. Leider, dachte er, als ihm die Doppelbedeutung auffiel. Sie befanden sich auf dem Rückweg zum Zirkus. Wie vorab vereinbart ging Adams allein, wobei er vorzugsweise belebte Verkehrswege wählte. Den Inhalt des Koffers hatte er in seinen Rucksack umgepackt. »Ashanty« und Picco beschatteten ihn. Je nachdem, wie stark die Gassen, Straßen und Fußgängerbrücken frequentiert wurden, variierten sie die Entfernung, hielten aber immer Sichtkontakt. Dabei blieben sie ihrer Rolle als Liebespärchen treu, das einen späten Spaziergang machte. Schade, dass alles nur gespielt ist, dachte Picco. Die Nacht war lau, ein sanftes, würziges Frühlingslüftchen wehte, und er hätte die wohlgeformte Frau sehr gern noch enger an sich gedrückt. Doch Mondra hatte eindeutig zu verstehen gegeben, dass sie das nicht goutieren würde. »Du musst die Augen besonders gut offen halten«, unterbrach sie seinen Gedankenfluss. »Mein Adrenalin-Hoch ist abgeklungen und deshalb meine Konzentration ziemlich hinüber.« »Ich werde spähen wie die berühmten altösterreichischen Detektive Argus, Luchs und Haftelmacher«, versprach er. »Du akklimatisierst dich schnell an die Verhältnisse hier«, spöttelte Mondra. »Steckt in dir etwa ein verkappter Terra^ Nöstalgiker?« »Hm«, machte er nur. Nicht einmal Wiener Schmäh verfing bei der dunkelhaarigen Schönheit. Sie passierten das Mexikoplatz-Viertel. Dort trieben sich allerlei zwielichtige Gestalten herum. Mehr als einmal schien es, als rotte sich eine Gruppe von Schlagetots zusammen, um Adams den Weg abzuschneiden. Doch stellte sich das stets als falscher Verdacht heraus. Piccos Nerven wurden während des kurzen Fußmarsches stärker in Mitleidenschaft gezogen als bei zehn Auftritten in der Manege. Seine Augen tränten, als sie endlich die Donau auf der LigaBrücke überquert hatten. Adams folgte der Peripherie der LFT-City bis zur Rohrbahnstation an der Oberen Alten Donau. Von hier waren es nur noch wenige hundert Meter zum Standplatz des Circus Rochette.

»Na bitte«, hauchte Picco seiner Begleiterin ins Ohr. »Alles wie ausgestorben. Keine Menschenseele mehr unterwegs. Wir haben es so gut wie ...« ... geschafft, hatte er sagen wollen. In diesem kurzen, unaufmerksamen Moment geschah der Überfall. 48. Von einem Schritt zum nächsten verschwand Homer. Mondra rannte los, zwang ihre schmerzenden Muskeln zu einer erneuten Hochleistung. Aus den Augenwinkeln bemerkte sie, dass Picco, dessen Reflexe etwas später eingesetzt hatten, zu ihr aufschloss. Eben war der große Mann im Parka noch rund dreißig Meter vor ihnen gewesen. Und nun - weg. Spurlos, als hätte er sich in Luft aufgelöst. Jemand hat sich im Schutz eines Deflektorschirms an Homer herangemacht und ihn in das Unsichtbarkeitsfeld gezogen, mutmaßte Mondra. Ohne ihr Lauftempo zu verringern, tastete sie unter dem wallenden Ashan-ty-Gewand nach der Antiflex-Brille in ihrem Einsatzgürtel. Fluchte, als sich ihre Finger im dünnen Stoff der Bluse verhedderten. Wer immer Adams aufgelauert hatte, besaß zwar einen Deflektor, benutzte aber kein Schalldämpfungsfeld. Je näher Mondra und Picco der Stelle kamen, an der sie Homer zuletzt gesehen hatten, desto lauter wurden die Kampfgeräusche. Endlich .bekam sie die Brille frei und streifte sie über den Kopf. Das aus LFT-Beständen stammende Utensil startete automatisch einen Suchlauf nach den Emissionen der gängigsten terranischen - und arkonidischen - Deflektor-Modelle. Falls die Gegenseite ein Gerät aus anderer Fabrikation verwendete, hatte Mondra allerdings Pech gehabt. Nein. Da waren sie, fehlfarben zwar, doch deutlich genug erkennbar: zwei Humanoide, der Statur nach Epsaler oder zumindest Mischlinge; sowie ein Wesen, das an einen Oktopus erinnerte und auf einer Art Rollstuhl hockte. Homer wehrte sich wacker, setzte Kunstmuskeln und Exoskelett recht geschickt ein. Doch der Krakenhafte umschlang seine Arme mit den langen Tentakeln, und einer der Epsaler drosch Adams mit einem Knüppel hart auf den Hinterkopf. Das Finanzgenie fiel um wie ein Baum, hoffentlich nur bewusstlos. Dann war Mondra heran. Sie nahm sich zuerst den Oktopus vor, denn dieser befand sich genau im Mittelpunkt des halbkugelförmigen, im Antiflex-Bild leicht flirrenden Deflektorfelds. Also transportierte er den Apparat, höchstwahrscheinlich in seinem Rollstuhl; er trug keine Taschen am schleimig glänzenden Körper. Mondra hechtete über den Molluskoiden hinweg, vollführte einen geschraubten Salto, um sich den nach ihr ausgestreckten Fangarmen zu entziehen, und ließ dabei eine Betäubungsgranate fallen. Landete; rollte sich ab; hielt die Luft an. Mit einem kaum hörbaren »Pffft!« explodierte die Kapsel, setzte eine etwa zwei Meter durchmessende, türkisfarbene Wolke frei. Das Aerosol wirkte auf Sauerstoffatmer jeglicher Herkunft und umso schneller, je mehr Haut damit in Kontakt kam. Der Oktopus besaß sehr viel nackte Körperoberfläche. Gleich einer jäh verwelkten schwarzen Anemone sank er in sich zusammen. Mondra ergriff den Rollstuhl an einem der Räder, drehte sich in der Art einer Hammerwerferin um die eigene Achse und schleuderte das schwere Gefährt samt Besitzer mit aller Kraft, die sie aufbringen konnte, von sich. Zum Zielen war keine Zeit; sie versuchte nur, nicht Picco zu treffen und Rollstuhl sowie Deflektor möglichst weit wegzubefördern, damit Homer und die Gegner auch für den Jongleur sichtbar wurden. Das gelang. Quietschend schlitterte das zweirädrige Gefährt über die Straße, kippte am Rinnstein um und rutschte die Böschung hinunter. Im Uferschlamm blieb es zwischen Schilf und Seegras stecken. Heftig atmend schob Mondra die Brille auf die Stirn. Das Aerosol war inzwischen verweht. Sie hatte kaum etwas davon abbekommen, verspürte nur ein leichtes Schwindelgefühl. Die ebenfalls nicht merklich beeinträchtigten Epsaler hatten die Gurte von Homers Rucksack durchgeschnitten. Einer klemmte ihn unter den Arm, wuchtete seinen mehrere hundert Kilogramm schweren Körper herum und flüchtete in langsamem Trab Richtung Rohrbahn. Sein

Kumpan mit dem Knüppel stellte sich Picco, der die Verfolgung aufnehmen wollte, in den Weg. Gegen das vierschrötige, ebenso breite wie hohe Kraftpaket würde der plophosische Jongleur in einem Handgemenge mit Sicherheit den Kürzeren ziehen. Um ihm einfach auszuweichen, war er schon zu nahe. Sollte sie ihn .seinem Schicksal überlassen, darauf vertrauend, dass er einige Zeit durchhielt, und dem Rucksackräuber nachsprinten? Mondra zögerte nur den Bruchteil einer Sekunde, dann kam sie Picco zu Hilfe. Aus einer ihrer Gürteltaschen fischte sie ein faustgroßes Knäuel und warf es auf den Epsaler, der gerade zum Hieb ausholte. Im Flug entfaltete sich ein hauchdünnes, doch extrem belastbares Netz, das sich ruckartig zusammenzog, sobald es den kahlköpfigen Schläger eingehüllt hatte. Verschnürt wie ein Rollschinken, vermochte er sich keinen Zentimeter mehr zu rühren. Experimentelle Nano-Technologie aus den Labors des TLD-Towers ... Schade, dass ich nur dieses eine Exemplar mitgehen lassen konnte. »Danke. Komm, den kriegen wir noch!«, rief Picco. Er hatte bereits einige Meter auf den mit Homers »Einkauf« Fliehenden gutgemacht. Wie er dessen gewaltige Schwungmasse stoppen wollte, schien ihn momentan nicht zu kümmern. Aber in diese Verlegenheit geriet er ohnehin nicht. Mit dem bösartigen Surren eines Hornissenschwarms kamen zwei - drei -nein, vier PrallfeldBikes um die Ecke der Rohrbahn-Station gebogen und dem Epsaler entgegen. Einer der Fahrer, die allesamt silberne Synthleder-Monturen und verspiegelte Vollvisier-Helme trugen, bremste ab und ließ ihn aufsteigen. Die Übrigen rasten auf Picco und Mondra zu. Ihre Absicht, sie zu rammen, war unverkennbar. Im letzten Moment sprang Mondra zur Seite. Das Bike verfehlte sie um Haaresbreite; sie spürte den scharfen Luftzug. Auch Picco konnte einen ersten Zusammenstoß vermeiden. Doch schon wendeten die drei Fahrer, um zur nächsten Attacke anzusetzen. Auweia, dachte Mondra. Das sieht übel aus für uns. Selbst wenn wir uns irgendwie dieser Killerbikes erwehren -das vierte mit dem Epsaler holen wir nie mehr ein. Der Rucksack war verloren. Und mit ihm die lang gesuchten Positroniken, die sie so dringend benötigten. Mondra hätte heulen mögen. Der einzige einigermaßen Erfolg versprechende Plan, Gon-Os Herrschaft über Terra zu erschüttern, musste als bereits im Vorstadium gescheitert betrachtet werden. 49. Dann aber geschah etwas, womit Mondra nicht im Traum gerechnet hatte. Ein vertrautes Geräusch erklang, näherte sich rasch: das laute Knattern eines vorsintflutlichen Verbrennungsmotors. Sirenes uraltes, klobiges, spezialgefedertes Motorrad, mit dem sie in der Todeskugel ihre Loopings dreht! Matti di Rochettes resolute Gattin kam die Straße entlanggebraust wie die wilde Jagd persönlich. Die Ohrenschützer ihrer ebenfalls historischen Fliegerhaube flatterten im Fahrtwind. Hinter ihr auf dem Sozius kauerte sich Gertraudis, die Fängerin des Piedestal-Trios, so klein es ging, zusammen. Dennoch war die ertrusische Athletin schwerlich zu übersehen. Die Lenker der Prallfeld-Bikes verharrten, unschlüssig, wie sie die seltsame, anachronistische Erscheinung einschätzen sollten. Sirene kurvte, das Überraschungsmoment ausnutzend, um sie herum und hielt mit ohrenbetäubend kreischenden Bremsen. »Was sagst du jetzt?«, brüllte Picco begeistert Mondra zu. »Auch wir haben Verstärkung in der Hinterhand!« Gertraudis sprang ab. Picco schwang sich an ihrer Stelle auf den Rücksitz, sagte Sirene etwas ins Ohr, und schon jagten sie Bike, Epsaler und Rucksack hinterher. Die Komplizen der Fliehenden hatten ihren Schreck überwunden. Sie verständigten sich durch Handzeichen. Das Surren der Triebwerke verstärkte sich sprunghaft, als sie aus dem Stand heraus beschleunigten. So scheinbar mühelos, als pflücke sie ein Gänseblümchen, riss Gertraudis eine fünf Meter hohe

Straßenlampe aus dem Sockel. Gleich darauf kamen die ersten zwei der heransausenden Biker in den zweifelhaften Genuss, am eigenen Leib erleben zu dürfen, wie sich ein perfekt getroffener Baseball fühlt. Den dritten holte Mondra aus dem Sattel, indem sie ihre Seilpistole quer über die Fahrbahn abfeuerte. Der Haken verankerte sich an einem Baumstamm auf der anderen Straßenseite; das dünne Drahtseil erwischte den letzten verbliebenen Gegner an der Brust und stoppte seinen Vorwärtsdrang relativ abrupt. »Ende der Vorstellung«, sagte die Ertruserin trocken. »Aufräumen.« Neunte Attraktion: Grande Finale Viennese 4. April 1333 NGZ 50. Matti di Rochette saß einsam in seinem leeren, abgedunkelten Zirkuszelt und wartete. Er machte sich große Sorgen. Es war schon lange nach Mitternacht, und noch kein Mitglied seines Ensembles war zurückgekehrt. Was trieben die? Wo steckten sie? War ihnen etwas zugestoßen? Der Direktor des Circus Rochette wusste nur, dass Picco Lendlivie die gesamte Truppe angewiesen hatte, sich ab etwa halb zwölf Uhr an verschiedenen Stellen im Umkreis des Donauparks zu postieren. Um ihm und den beiden »Gaststars« auf ihrem Nachhauseweg notfalls den Rücken zu decken, hatte der Plophoser erklärt. Mehr nicht. Worum es eigentlich ging, wusste Picco angeblich selber nicht. Nur Matti war im Zirkus verblieben. Einer musste schließlich die Stellung halten, und an einem Clown, Zauberkünstler und Taschendieb herrschte bei dieser mysteriösen, aber jedenfalls gefährlichen Sache wohl der geringste Bedarf. Gerade bricht der letzte Tag unseres Gastspiels in Wien an, dachte er melancholisch. Noch heute, allerspätestens morgen wollten wir nach Italien aufbrechen. Und jetzt? Hockte er mutterseelenallein am Manegenrand, wühlte mit den Zehen im Sand und starrte in die Dunkelheit. Aus der sich, je später es wurde, immer furchterregendere Schemen zu schälen schienen. Agenten, die ihm, Homer und Mondra auf die Schliche kamen. Soldaten mit Igelstacheln, die sie verhafteten und zu grausamen Folterverhören schleppten. Henker, die jene Strafe exekutierten, welche Carlosch Imberlock im Rahmen seines »Nulltoleranz-Edikts« eingeführt hatte - für Handlungen, die in irgendeiner Form gegen ihn und seinen Gott gerichtet waren. Was auf ihren Plan hundertprozentig zutraf. Schaudernd barg Matti den Kopf in den Händen. Worauf habe ich mich bloß eingelassen? Endlich hörte er Schritte. Nicht das harte Aufstampfen schwerer Kampfstiefel glücklicherweise, sondern leichtfüßiges Tänzeln. Babetts hübsches Köpfchen schob sich durch die Planen am Eingang. »Matti? Bist du da?« »Ja, ja. Du kannst dir nicht vorstellen, wie froh ich bin, dich wohlbehalten wiederzusehen. Was ist passiert?« »Keine Ahnung. Mir war nur schrecklich langweilig. Fryzzil hat pausenlos über gatasische Achteltonmusik geschwafelt. Dann haben wir die grüne Leuchtrakete gesehen. Das bedeutet laut Piccos Instruktionen Entwarnung und dass wir heimgehen können.« Sie gähnte. »Na schön. Unser genialer Kapellmeister ist schnurstracks in die Heia. Ich werde mich ebenfalls niederlegen.« »Recht so. Äh, Babettchen ... Geht es dir gut?« »Klar. Meine Schulter tut kaum noch weh.« »Nein, ich meine ...« Er räusperte sich. »Du bist drüber hinweg, nicht wahr? Was zwischen uns, äh, vorgefallen ist...« »Ach so. Keine Sorge, Matti. Von deinem einmaligen Ausrutscher wird Sirene nie etwas erfahren. Und den Korb, den du mir danach gegeben hast, halte ich in Ehren.« Sie lachte hell. »Selbst schuld, mein Lieber. Andere schätzen meine Qualitäten sehr wohl. - Gute Nacht, Herr Direktor!« »Gute Nacht.«

Matti war klar, auf wen Babett Bündchen angespielt hatte. Er schüttelte den Kopf. Eifersucht war es gewiss nicht, was er dem abgesetzten »Residenz-Koordinator für Wirtschaft, Finanzen und Strukturwandel« gegenüber empfand; eher Mitleid. Er stand auf und ging hinaus auf den Vorplatz. Nach und nach trudelten immer mehr Artisten ein, die nichts Außergewöhnliches zu berichten hatten und sich müde in die Personalschweber verzogen. Dann erschienen Mondra Diamond und Gertraudis Rubor. Die Ertruserin hielt ein Bündel in den Armen, so vorsichtig, als handle es sich um ein Baby. »Homer«, erklärte Mondra. »Sieht schlimmer aus, als es ist. Gehirnerschütterung, ein paar Prellungen und eine Dosis Betäubungsmittel, womit sein Zellaktivator aber bald fertig werden müsste. Er war eine Zeit lang ohnmächtig, jetzt schläft er.« Gertraudis trug ihn in seine Kabine. Mondra erzählte derweil in knappen Worten, was vorgefallen war. »Wer die Angreifer sind und von wem sie losgeschickt wurden, steht noch nicht fest«, schloss sie. »Sie waren alle außer Gefecht und hatten keinerlei Identitätsnachweise bei sich, außer dem Logo eines Botendiensts auf den silbernen Biker-Monturen. Wir haben die Kerle an der Rohrbahnstation abgelegt; akute Lebensgefahr bestand bei keinem. Vielleicht konnten ja Picco und Sirene mehr in Erfahrung bringen.« Matti wischte sich zum wiederholten Mal den Angstschweiß von Stirn und Glatze. Seine Frau und der untergewichtige Plophoser gegen zwei brutale Räuber, davon einer ein Epsaler'... »Sind sie bewaffnet? Hat Picco seine Messer mit?« »Nein. Das hat Homer strikt untersagt. Bei einer etwaigen Kontrolle ...« Ungeduldig winkte Matti ab. »Nackter Wahnsinn. Wie sollen sie mit diesen Gaunern fertig werden?« Mondra hob die Schultern. »Immerhin haben sie die Leuchtrakete abgefeuert, vermutlich aus dem Industriegebiet am nördlichen Stadtrand. Wenn ich mich nicht verschätzt habe, müssten sie demnächst eintreffen.« »Warum seid ihr ihnen nicht gefolgt?« »Wie denn, etwa zu Fuß? Die Bikes waren samt und sonders kaputt. Wo Gertraudis hinhaut, wächst sowieso kein Gras mehr, und beim dritten war die Lenkstange gebrochen.« Zäh verstrichen die Minuten. Matti starb tausend Tode. Er hatte seine nicht unbedingt zart besaitete und verständnisvolle Gemahlin in den letzten Jahren mehr als einmal zum Teufel gewünscht. Sogar betrogen hatte er sie erst kürzlich. Doch in diesen Momenten wurde ihm bewusst, wie sehr er sie liebte und wie grässlich sinnlos seine Existenz ohne sie würde. Der Zirkus stellte ihr gemeinsames Lebenswerk dar, den Kindheitstraum, den sie sich mit vereinten Kräften erfüllt hatten ... Komm zurück, Sirene. Bitte, bitte, komm gesund zurück! Eine Viertelstunde verging, eine halbe. Matti büßte alle seine Sünden ab. Auch Mondra und Gertraudis, die ihm in der Küche Gesellschaft leisteten, blickten mittlerweile besorgt drein. Dann knirschte draußen der Kies. Und eine keifende Stimmer ertönte: »Di Rochette, du elender Versager! Habe ich dir nicht höchstpersönlich befohlen, du sollst mein Motorrad nachtanken?« Für Matti klang's wie Engelschöre. 51. Im Anschluss ans Frühstück, das sie später als gewöhnlich einnahmen, schilderten sie Homer die Ereignisse nach seinem Knockout. Er wirkte schon wieder ganz munter, wenngleich etwas blass; wollte sogar aufstehen, doch das erlaubte Babett nicht. Die Hochseil- und Trapez-Artistin, die seine Enkelin hätte sein können, auch wenn man nur Homers biologisches Alter in Betracht zog, wich nicht von seiner Bettkante. Nun, es scheint beiden gut zu tun, dachte Mondra. Also wer bin ich, deswegen die Nase zu rümpfen? Perry war auch nicht gerade derselbe Jahrgang wie sie ... Bahnte sich hier eine ähnliche Romanze an, mit vergleichbar fatalen Folgen? Ich weiß nicht, ob ich dir das wünschen soll, Mädchen. Du scheinst mir noch um einiges grüner

hinter den Ohren, als ich es damals war. »Erkannt hat uns sicher niemand?«, fragte Adams. »Nein. Die Verkleidungen und Biomolplast-Masken haben trotz der Rauferei gehalten. Es gab auch keine Passanten oder sonstige Augenzeugen. Die Einzigen, die eventuell den Vorfall mit dem Zirkus in Verbindung bringen könnten, sind die Prallfeld-Biker; übrigens lauter Terraner. Ich bezweifle allerdings, dass sie sich an Gertraudis, Sirene oder das Motorrad erinnern werden. Dazu ging alles zu schnell und spielte sich bei spärlicher Beleuchtung ab.« Adams nickte. »In der Nacht sind alle Ertruser gleich groß.« »Und eine Harley-Davidson Hammerhead aus dem zweiundzwanzigsten Jahrhundert hat mit Sicherheit keiner dieser Lumpen je zuvor zu Gesicht bekommen«, sagte Sirene. »Wenn sie aber irgendwann eine Vorstellung besucht hätten?« »Typen wie die? In einer Retro-Show, die explizit damit wirbt, dass sie auch für Grundschulkinder geeignet ist?« Das ließ Homer gelten. »Okay. - Ihr habt die zwei mit meinem Rucksack also tatsächlich eingeholt. Ich kann's immer noch nicht glauben.« »Sagte ich schon, dass das eine original Harley-Davidson Hammerhead ist, in absoluter Spitzenverfassung, von mir eigenhändig gepflegt? Die macht locker zweihundertfünfzig Sachen. Wir hätten sie noch viel früher erwischt, wenn diese halbe Portion von Plophoser vor Schiss nicht so gewackelt hätte.« »Gar nicht wahr«, protestierte Picco. »Weiter«, bat Adams. »Wie habt ihr sie überwältigt?« »Damit.« Der Jongleur legte ihm etwas auf die Bettdecke. Homer blinzelte, griff hin, zuckte zurück. »Eine tiefgefrorene Ananas ...? Oh. Verstehe.« Er lächelte. »Respekt.« »Drei davon, einige Pampelmusen und ein paar ebenso in flüssiger Luft schockgefrostete Papierflieger.« Babett runzelte die Stirn. »Hä? Ananas? Pampelmusen? Papier?« »Waffen waren verboten, richtig? Zumindest als solche identifizierbare; und Dinge, die mit dem Zirkus in Beziehung gebracht werden können«, erinnerte Picco. »Aber bis der Epsaler und sein Spießgeselle auf der Müllkippe, wo wir sie gut verschnürt hinterlegt haben, gefunden werden, sind die Wurfgeschosse längst aufgetaut, und das Papier ist zur Unkenntlichkeit durchweicht.« »Die haben garantiert nicht mitgekriegt, was sie getroffen hat«, sagte Sirene. Ganz konnte sie die Bewunderung in ihrer Stimme nicht verbergen, obwohl sie sich redlich bemühte. »Unglaublich, was für Verrückte wir unter Vertrag haben. Der Typ geht mit Obst und gefalteten Zetteln auf Schwerkriminelle los!« Picco gab Adams auch einen gefrorenen Flieger, den der Aktivatorträger vorsichtig befühlte. »Spitz wie ein Skalpell. Wie wirft man so was, ohne dass es einem aus den Fingern flutscht?« »Spezialhandschuhe. Ich hatte zu Hause auf Plophos einmal eine derartige Nummer im Programm.« »Meine Hochachtung, junger Mann. Unter diesen Umständen will ich auch darüber hinwegsehen, dass du hinter meinem Rücken das gesamte Ensemble als Eingreifreserve vergattert hast.« Picco grinste. Der Erfolg gab ihm Recht. Ohne Gertraudis und Sirene, die an der Alten Donau Wache geschoben hatten, wäre der Überfall nicht so glimpflich ausgegangen. Ein Glück, dass Sirenes Harley der Sprit erst auf dem Rückweg ausgegangen war. »Fryzzil hat heute Morgen ein wenig Datenrecherche betrieben«, sprach Mondra ein anderes Thema an. Der Blue surfte häufig im SolarNet, auf der Suche nach aktuellen Soundfiles. Die globale Musiker-Community tendierte in ihren Foren dazu, vom Hundertsten ins Tausendste zu kommen, Fryzzils nebenbei geäußerte Anfragen würden also kein Aufsehen erregen. »Der Bike-Botendienst arbeitet hauptsächlich für Leute aus der Grauzone um den Mexikoplatz; auch für die Privatbank, die deinen Kontakt zu den Positronik-Schiebern hergestellt hat. Und die beiden Epsaler sind als Mietmuskeln bekannt. Der Oktopus schließlich handelt selber mit legal

nicht erhältlicher Technologie. Wir nehmen daher an, der Springer-Bankier oder der Überschwere haben ihm einen Tipp zukommen lassen, wann und bei wem er wertvolle Ware abstauben könnte.« »Es waren also eher nicht die Polizisten Cic und Ebner, die falsch gespielt haben«, konstatierte Homer. »So weit, so gut. Damit besteht eine reelle Chance, dass der Zwischenfall folgenlos bleibt, zumal wir demnächst abreisen. Mein Brummschädel wird sich hoffentlich auch bald bessern.« Babett legte die Hand auf seine Schulter und drückte ihn sanft in die Polster zurück. »Ihr solltet ihn jetzt schonen. Er muss sich erholen und braucht Ruhe.« »Schon gut. - Letzte Frage«, sagte Homer: »Wie weit ist Matti mit dem Durchchecken unserer Erwerbungen?« »Fast fertig«, antwortete Mondra. »Und sehr zufrieden. Einige Kleinigkeiten wird er adaptieren müssen, doch das war zu erwarten. Details in Kürze. Jedenfalls hält uns nichts mehr in Wien.« »Na dann - auf nach Napoli!« 52. Der Circus Rochette legte großen Wert auf Authentizität, was die artistischen Darbietungen betraf. Das war die längste Zeit von Kritikern und Kollegen aus der Unterhaltungsbranche belächelt worden und vom Publikum nie recht gewürdigt. Seit die galaxisweite Erhöhung des Hyperphysikalischen Widerstands auch Terra technologisch weit zurückgeworfen hatte, war jedoch der Zeitgeist ein anderer geworden. In der neuen Aufbruchsstimmung, die bald nach dem Hyperimpedanz-Schock eingesetzt hatte und ungebrochen anhielt, wurden persönliche Leistung und menschliche »Handarbeit« generell wieder höher geschätzt. Und damit stieg langsam, nachdem die gröbsten Probleme überwunden waren und der Wiederaufbau in Schwung kam, auch das Bedürfnis nach künstlerischen Vorführungen »wie in der alten Zeit, als der Mensch noch etwas zählte«. Akrobaten, die ganz ohne technische Tricks beeindruckende Kunststücke vollbrachten, wurden nicht länger für schrullige Wirrköpfe gehalten, sondern dienten in gewisser Weise als Vorbilder, Identifikationsfiguren und Rollenmodelle, kurz: als lebender Beweis dafür, »was alles geht, wenn man sich nur nach Leibeskräften bemüht«. Nicht, dass plötzlich so etwas wie ein Zirkus-Hype ausgebrochen wäre; dazu hatten die Terraner denn doch zu viel anderes am Hals. Die Vorstellungen in Wien waren keineswegs gestürmt worden. Mattis Finanzen schlingerten, ungeachtet Homer G. Adams' tatkräftiger Hilfe, nach wie vor hart an der Grenze zum Konkurs entlang. Aber ein schwacher Hoffnungsschimmer zeigte sich. Und vielleicht würde ja die bevorstehende Italien-Tournee den großen Durchbruch bringen - Gon-Os Präsenz in Neapel hin oder her. Der Tag, an dem der Zirkus buchstäblich seine Zelte abbrach, war immer ein ganz besonderer. Manchmal, wenn eine Spielserie außerordentlich befriedigend gelaufen war, man nette Leute kennen gelernt oder das Flair einer bestimmten Stadt besonders genossen hatte, fiel der Abschied schwer. Um nicht zu viel Wehmut aufkommen zu lassen, hatten die »Fliegenden Rochettes« ein spezielles Ritual entwickelt, das diesen Tag zu einem Festtag machte. Es begann damit, dass sich alle auf dem Platz versammelten, der von den zwölf Transportschwebern, dem Streichelzoo und dem Hauptzelt umrahmt wurde. Nur der rekonvaleszente Homer und seine selbst ernannte Krankenschwester Babett fehlten diesmal. Tunc, der nicht bloß als Schlangenmensch und mit Liram und Gertraudis am Piedestal auftrat, sondern auch das Servo-Buffet betreute, kredenzte alkoholfreien Sekt. Sie prosteten sich zu und tranken. Dann stimmte Fryzzil mit seiner für einen Jülziish ungewöhnlich tiefen KontratenorStimme die Hymne an, die er eigens für diese Gelegenheiten komponiert hatte. Inbrünstig fielen die anderen ein. »Wir sind die Fliegenden Rochettes, sind Mattis und Sirenes Wundertruppe; brillier'n im Sand und am Trapez, ohne Furcht und ohne Netz. Wer unsre Show nicht mag, der ist uns schnuppe! Wir zeigen stets, was wir können, haben unser Bestes hier in ...« An dieser Stelle legten sie immer eine . Kunstpause ein, als hätten sie einen Hänger und vergessen, wo sie sich gerade aufhielten.

Was nun folgte, war tatsächlich einmal wortwörtlich so abgelaufen. Hinterher hatten sie sich gekugelt vor Lachen und die ganze Passage ins Ritual aufgenommen. »... in, äh ...«, sagte Matti. »Titancel?«, sagte Sirene. »New Taylor?«, sagte Picco. »Baretus?«, sagte Gertraudis. »Orbana?«, sagte Tunc. »Tshünliihyker?«, sagte Fryzzil. »Alzheim?«, schrien Liram und die Übrigen; außer Mondra, die sich prustend an dem Schauspiel ergötzte. »Schlimmer«, seufzte Matti. »Wien.« Und das Lied wurde fortgesetzt. »Wir zeigen stets, was wir können, haben unser Bestes hier in Wien gegeben. Ob sie uns Applaus nicht gönnen oder fürstlich uns verwöhnen - wir zieh'n weiter, denn die Fahrt ist unser Leben!« Im Anschluss daran hielt Matti eine Ansprache, in der er an besondere Highlights dieses Gastspiels erinnerte und herausragende Einzelleistungen lobte. Diesmal würdigte er zuerst die an der »Sondervorstellung« in der vergangenen Nacht Beteiligten; also alle, wenngleich nicht jeder voll zum Einsatz gekommen war. Dann erklärte er, wobei er reichlich Pathos in die Stimme legte: »Was mich, und ich glaube, uns alle hier, am meisten freut, ist, wie gut sich Mon... Ashanty Paz in unseren Kreis - das altterranische Wort dafür lautet übrigens Circus, falls ich das nicht bereits früher einmal erwähnt habe - öhm, also jedenfalls eingefügt hat. Binnen kürzester Zeit hat sie sich von der Einspringerin zum vollwertigen Mitglied der Fliegenden Rochettes gemausert. Meine sehr verehrten Damen und Herren - ein extragroßer Applaus für Ashanty Paz!« Die so Geehrte verbeugte sich ein wenig verlegen. »Ich danke euch vielmals für alles. Ihr habt mich und Paul überaus herzlich und kollegial aufgenommen, und ich schätze mich sehr glücklich, dass ich mich zu den Rochettes zählen darf. Noch nicht oft habe ich mich an einem Ort derart zu Hause gefühlt wie hier bei euch.« Abermals brach ein Beifallsorkan aus. Den nächsten Punkt liebten alle fast am meisten. Er diente dazu, den Gedanken des Neubeginns zu betonen und damit die Trennung von diesem Standplatz zu erleichtern. Aus diesem Grund wurde schamlos über die Gegend hergezogen, die man an diesem Tag verließ, und die Region gepriesen, wo man als Nächstes Station machen würde, vergleichbar einer Art »Parabase« - etwas, von dem Matti gelesen hatte, dass es als eine ganz ähnlich aufgebaute Chorpassage fester Bestandteil der altgriechischen Komödie gewesen war. Und wer hätte das besser vermocht als seine scharfzüngige Göttergattin Sirene? »Ich meine, Wien«, sagte sie und verzog angewidert das Gesicht. »Was soll das schon mal für ein Name für eine Stadt sein, >WienCharme< und >Schmäh< nennen, rangiert bei den sonnigen Neapolitanern unter Schleimerei und Miesel-sucht!« In diesem Tonfall machte sie weiter, sehr zum Gaudium der Truppe. Nachdem sie auch am Wiener Schnitzel, den Wiener Synthphonikern und den Wiener Jungsängercyborgs kein gutes Haar gelassen hatte, endete Sirene: »Nicht umsonst benennt der antike Ausdruck >Hallo-Wien< den Tag der Toten. In Süditalien aber wartet das pralle Leben auf uns. Also, Freunde, was tun wir hier eigentlich noch?« Worauf alle skandierten: »Ab-bau-en und ab-hau-en!« Und sie gingen enthusiastisch an die Arbeit.

53. Ashanty staunte nicht schlecht, wie rasch das Zusammenpacken erledigt war. Dass sich ihr Showprogramm an historischen Vorbildern orientierte, die zum Teil viele Jahrtausende zurücklagen, bedeutete nämlich keineswegs, dass Matti und seine Leute grundsätzlich Feinde der zeitgenössischen Technik oder gar Maschinenstürmer wären. Ihren Ehrgeiz bezüglich körperlicher Höchstleistungen konzentrierte die kleine, handverlesene Truppe auf die Manege. Abseits davon hatten sie gegen die Annehmlichkeiten des 14. Jahrhunderts Neuer Galaktischer Zeitrechnung herzlich wenig einzuwenden. Gemeinsam absolvierten sie einen Rundgang über das gesamte Gelände. Um Nachschau zu halten, erklärte Picco Ashanty, ob gestern Abend nach der zweiten Vorstellung Requisiten, Kostümteile oder sonstiges Zubehör liegen geblieben waren. In Wirklichkeit gehörte die fröhliche Prozession zum Ritual. Die Servorobs, zwanzig Zentimeter hohe Maschinchen, die an eine Mischung aus Krebs und Schildkröte erinnerten, hatten längst alle mobilen Kleinteile in den Lastenschwebern verstaut. Aus dem Hauptzelt marschierten sie in den Hinterbühnen-Anbau und von dort in den BuffetBereich, wo sie ihre Sektflöten dem Geschirrspüler übergaben. Der Apparat, den Tunc jeweils den lokalen Umgangsformen entsprechend programmierte, bedankte sich mit einem artigen »Küss die Hand, g'schamster Diener!« Dann kamen sie zum Streichelzoo. Hier legten alle Hand an. Kritisch beäugt von Sirene, der die kleine Menagerie besonders am Herzen lag, verfrachteten sie die Tiere zu ihren Reiseboxen im Schweber Elf. Jedem Mitglied des Ensembles waren bestimmte Tiere zugeteilt. Selbstverständlich kümmerten sich Gertraudis und der schweigsame Bühnenmeister, ein Naat, den alle nur »Obacht« riefen, um die schwereren Exemplare und den cholerischen Krokogator. Tunc überwachte den Transport der Schlangen, Li-ram betreute Nagetiere sowie Geflügel, Matti trug mit herrlich komischer Leidensmiene den inkontinenten Pinguin und so weiter. Ashantys Schützling war natürlich Rosina, die pinkfarbene Miniatur-Elefantin mit der Beinprothese - alias Norman. Dass er ebenfalls hatte Maske machen müssen, ertrug der »Überall-Zu-gleich-Tröter« wacker. Im Steckbrief, den Carlosch Imberlock auf Homer G. Adams und Mondra Diamond herausgegeben hatte, war auch deren Haustier erwähnt worden. »Schätzchen, jetzt ist es leider für zwei, drei Tage vorbei mit deinem Dasein als Liebling der Kinder«, flüsterte ihm Ashanty ins Schlappohr. »Aber keine Angst, du musst nicht wieder zurück in das enge Kontrabass-Flightcase. Nach Italien reist du erster Klasse; wir haben in Schweber Elf schon ein hübsches Plätzchen für dich hergerichtet.« Der Klonelefant genoss es, von allen noch einmal ausgiebig betätschelt zu werden. Er streckte freudig seinen Rüssel aus und ... ... trötete nicht. Keinen einzigen Ton brachte er zustande. Ashanty atmete tief durch. Aus unerklärlichen Gründen hatte Norman ein Sensorium für Personen entwickelt, die von Gon-Orbhon mental übernommen worden waren. Hätte er trompetet - was er in diesen Fällen offenbar mühelos schaffte -, hätte das bedeutet, dass jemand vom Ensemble im Bann des »Gottes« stand. Glücklicherweise war dem nicht so. Homers Spekulation, die Zirkusleute würden für Gon-O einfach einen zu geringen Stellenwert besitzen, erwies sich weiterhin als richtig. Nachdem sämtliche Tiere gut untergebracht waren, gruppierten sich die »Fliegenden Rochettes« am Schweber Nummer eins. Matti entriegelte eine Klappe in der Stirnwand. Ein Manual kam zum Vorschein, das nur aus drei Bedienelementen bestand. »Wer darf den roten Knopf drücken?«, fragte der Zirkusdirektor. Dabei blickte er wie zufällig zu Ashanty, die begriff, dass der Schluss und Höhepunkt des Rituals bevorstand. »Ashanty Paz!«, riefen die Artisten. »Ist das nicht zu viel der Ehre?«, fragte sie, erahnend, was der Knopfdruck auslösen würde. Matti legte ihr väterlich den Arm um die Schultern. »Es gebührt dir - denn du bist eine von uns geworden.« »Na schön. Abermals danke, liebe Freunde.«

Matti legte den grünen Hebel um und presste seinen Daumen auf die gelbe Kontaktfläche. »Uuuuuuuuuuuuuuuund«, jaulte die Truppe, im Ton immer höher werdend, »... jetzt!« Ashanty drückte fest auf den Knopf, dann drehte sie sich um. Das Zelt begann sich zu demontieren. Die Stützen knickten ab und fuhren hydraulisch ein, die Planen rollten sich auf, die Sitzbänke, Podeste und Absperrungen falteten sich zusammen. Nach wenigen Minuten waren nur noch verschieden große Container übrig, die einer nach dem anderen in den Schwebern Sechs bis Zehn verschwanden. »Selbst konstruiert«, raunte Matti mit hörbarem Stolz. »Unter Verwendung handelsüblicher Module, versteht sich, aber das Gesamtdesign stammt von mir.« Na, hoffentlich funktionieren die Krakatoa-Sonden ebenso wie am Schnürchen! Ashanty sprach ihre Gedanken nicht aus; sie wollte den Zauber des Augenblicks nicht zerstören. Noch waren Neapel, der Vesuv und Gon-Os Bastion weit, weit entfernt. »Meine sehr verehrten Damen und Herren Künstlerinnen und Künstler«, sagte Matti feierlich, »damit ist unser Aufenthalt in Wien,Geschichte. Das Ziel des Circus Rochette liegt südlich, im Land - wie Goethe schrieb -, wo die Zitronen blühen. Zu neuen Ufern!« »Zu neuen Ufern!« Diesmal johlte Ashanty ganz selbstverständlich mit. Zwischenspiel: Spaß im Quarz mit Urbi und Orbhi »Millitron?« Mein Herr und Gott steht mit dem Rücken zu mir. Daher antworte ich, wiewohl er sich meiner Anwesenheit bewusst ist: »Zu Diensten.« »Was hältst du von den Terranern?« »Ich bin bisher nur einem begegnet, dem Gefangenen namens Bull.« Auch das weiß GonOrbhon selbstverständlich, wie er überhaupt über unendlich viel mehr Informationen verfügt als ich. Seine Erfahrung, Klugheit und Weltkenntnis sind beispiellos. Er wurde an einem Ort ausgebildet, der Kosmität hieß und an dem das verfügbare Wissen mehrerer Universen gesammelt und geordnet vorlag. Diese ungeheure Anstrengung diente nur dem Zweck, einen einzigen Studenten zur Vollkommenheit zu erziehen: ihn, meinen Herrn und Gott Gon-Orbhon. Er sagt: »Dieser Reginald Bull ist einerseits eine herausragende Persönlichkeit, andererseits aber auch typisch für das Volk. Typischer vielleicht noch als sein Freund Perry Rhodan, auf den er so große Stücke hält.« »Dann sind die Terraner störrisch und aufbrausend, unhöflich und ordinär, selbst wenn sie eigentlich die Reife von Jahrtausenden besitzen müssten?« »Wir haben nie einen Freund gehabt.« Manchmal wechselt er sprunghaft das Thema. Das macht nichts. Unsere Konversation ist kein Gespräch zweier Gegenüber. Mein Herr und Gott redet mit jenem winzigen Teil seiner Erinnerungen, den er an mich abgetreten hat. »Satrugar ebenfalls nicht, dieses Konzept ist den Nocturnen unbekannt. Auch die Kosmität war Gon-Orbhon zwar ein Lehrmeister, doch kein Freund. Und bei den Schutzherren ... fand er Mitstreiter, allerhöchstens Partner.« Ich ermittle keine semantische Einheit in meinen Speichern, die ich dieser Aussage sinnvoll ergänzend hinzufügen könnte. Wir schweigen ein Dreizehntel der Zeit, die der Planet Terra braucht, um sich einmal um seine Achse zu drehen. »Die Menschen«, beginnt der makellose Hüne schließlich von neuem. »Sie agieren sehr gefühlsbetont. Dies könnte ein Vorteil für uns sein oder auch nicht. Manchmal sind sie schwer einzuschätzen, dann wieder ganz leicht.« Er beginnt zu singen. Gemäß den mir vorliegenden Kriterien singt er sehr schön. Die Worte verstehe ich nicht, erst als er sich zu mir umdreht und wieder spricht. »Sie wollen mich beispielsweise dazu verleiten, weitere Truppen ins Wega-System zu entsenden. Aber darauf falle ich nicht herein. Schlimm genug, dass wir wegen einer im Grunde törichten Mission einen unserer wertvollen Kybb-Titanen verloren haben.«

Diese Phasen der Selbstanklage treten in letzter Zeit häufiger auf. Es obliegt mir nicht, dem eine Bedeutung zuzumessen. »Wir brauchen jede Einheit. Nicht um die Terraner in Schach zu halten. Dafür reichen die zwei, die ich auf ihrer Heimatwelt stationiert habe, der dritte in der Erdbahn und der vierte bei Luna vollkommen aus. Nein, für ihre Sonne. Derentwegen sind wir hier, Millitron. Herrschaft über Terra bedeutet Herrschaft über Sol und damit Verfügungsgewalt über den Korpus ARCHETIMS.« »Der Leichnam einer Superintelligenz, das sechsdimensional strahlende Juwel.« »Ja. Uns steht der Sinn danach, ARCHETIM aus der Sonne Sol zu extrahieren und den Korpus aus dieser Galaxis in die unsrige zu verbringen.« Das ist für mich neu. Ich lege es im Ordner für höchste Priorität ab. »Nach Parrakh«, sagt mein Herr und Gott. »Wo Satrugar freudig erregt auf die Lebensquelle wartet. Wir sind auf die in ARCHETIM gespeicherten Energien angewiesen, wenn wir den Sprung zur Superintelligenz vollziehen wollen. Aber wie extrahiert man ein psionisches Potenzial aus einer Sonne?« Diese Frage kann ich nicht beantworten. Und ich habe den Eindruck, Gon-Orbhon ebenso wenig, zumindest zum jetzigen Zeitpunkt. »Der Terraner Bull behauptet, sein Volk habe erst vor kurzer Zeit von der Existenz ARCHETIMS erfahren und besitze keine für uns nützlichen Daten darüber. Nach dem Wissensstand meiner Jünger könnte das der Wahrheit entsprechen. Ich aber glaube, er hält etwas vor mir zurück.« Der Hüne verfällt plötzlich in Raserei. Er trommelt mit bloßen Händen auf die Wand aus schwarzrotem Quarzkristall, bis Haut und Fleisch in Fetzen herabhängen. Ebenso abrupt beruhigt er sich wieder und sieht entspannt zu, wie seine Wunden heilen. »Reginald Bull ließ durchblicken, er könnte mir ein Stück weit entgegenkommen, wenn auch ich mich großzügiger erwiese. Er hat beispielsweise den Wunsch geäußert, mehr von seinem Heimatplaneten zu sehen. Seine Begleiter und er ertrügen es kaum, zwar auf Terra zu sein, doch sich kein Bild davon machen zu können, wie es um die Welt draußen bestellt ist.« Gon-Orbhon lacht schrill. Ich ziehe die logische Schlussfolgerung, dass seine Heiterkeit in der Ignoranz des Terraners begründet liegt. Selbst dem größten Dummkopf müsste einleuchten, warum in den Stollen und Höhlen des gewaltigen Hyperkristall-Brockens keine Bildschirme installiert sind: weil mein Herr und Gott derlei nicht nötig hat. Er sieht durch die Augen seiner Millionen Jünger. Bull, so erzählt er kichernd und glucksend, wolle ihn verleiten, mit ihm zusammen das GroßRelais zu verlassen. Eine gemeinsame Rundreise um den Planeten habe er vorgeschlagen! Absurd. Selbst ich weiß, dass Gon-Orbhon nur voll integrierter Teil der Gottheit ist, solange er sich im Quarzstock oder in dessen nächster Nähe aufhält. Schon wenige Dutzend Meter entfernt verlöre er den Kontakt und wäre dann bloß wieder der alte, ungöttliche, imperfekte Schutzherr. Ich besitze kein Humorempfinden. Doch ich kann annähernd nachvollziehen, wie komisch auf eine derart geniale Wesenheit solch plumpe Versuche wirken müssen, sie zu übertölpeln. »Würdest du denn, haben wir ihm entgegnet, wieder ein ahnungsloses Kind sein wollen? Auf all die Erkenntnisse, Fertigkeiten und Machtpotenziale verzichten, welche du dir im Lauf deines Erwachsenenlebens angeeignet hast? -Millitron, du fasst es nicht: Er hat allen Ernstes bejaht! Wenn er damit großes Leid und Unrecht abwenden könnte, würde er das Opfer bringen ... Ist das nicht restlos rührend und wahnsinnig witzig?« Ich interpretiere die Frage als eine rhetorische. Mein Herr und Gott hat gute Laune, und da es den alleinigen Zweck meiner Existenz darstellt, ihn zu umsorgen, bewerte ich dies als positiv. Sehr, sehr lange Zeit habe ich ihn gepflegt, als er in einem tiefen Schlaf lag und sein Bewusstsein nur eingeschränkt zu agieren vermochte. Dennoch hat er auch in dieser Phase bereits energisch den Plan verfolgt, sich mittels ARCHETIM auf die höhere Daseinsebene einer Superintelligenz emporzuschwingen. Und da sollte er freiwillig den Abstieg vom Gott zum gewöhnlichen Wesen antreten? Was für ein Unfug! Unmittelbar nachdem er aus seinem Traum aufgewacht war, hat der verwirrte Schutzherr zwar

versucht, aus dem Nocturnenstock zu desertieren. Doch Satrugar, der erst etwas später wieder zu sich kam, konnte ihn noch rechtzeitig von seiner dem Schock des Erwachens geschuldeten Panik heilen. Er nahm Gon-Orbhon erneut in den dua-len Mentalverbund auf, und jetzt ist mein Herr und Gott sehr froh darüber. Ich habe gewisse Anzeichen dafür wahrgenommen, dass ein Rest von Konflikt immer noch in ihm schwelt. Dies ist nicht bedrohlich und wird spätestens dann vergehen, wenn aus Gon-O eine Superintelligenz geworden ist. Sein Heiterkeitsausbruch endet, das perfekt symmetrische Antlitz strahlt wieder überlegene Selbstbeherrschung aus. »Die Terraner«, sagt er. »Vielleicht sollten wir sie uns rein zur Belustigung halten? Eine Rasse von Gauklern! -Gleichwohl. Wie lange es nötig sein wird, aktiv die Herrschaft über das Solsystem auszuüben, hängt davon ab, ob und wann die Extraktion gelingt. Sollte sie sehr viel Zeit in Anspruch nehmen oder ARCHETIM gar unlösbar fest in der Sonne verankert sein, brauchen wir für die Zukunft ein schlagkräftiges, verlässliches Wachvolk. Können das die Terraner leisten?« Er breitet die Arme aus. »Wir werden sehen, Millitron. Wir werden sehen.« Zehnte Attraktion: Einzug der Gladiatoren (»Ave Caesar...«) 4. bis 8. April 1333 NGZ 54. Babett Bündchen liebte die Berge. Und den Frühling. Und Homer G. Adams - auch wenn er sogar im Bett den Spitzbart sowie die Rasta-Perücke trug (für den Fall einer überraschenden Kontrolle, wie er sagte) und als Paul Frajune angesprochen werden wollte. Von allen dreien bekam sie reichlich. Mit der niedrigen Durchschnittsgeschwindigkeit von 150 Stundenkilometern zuckelte der Konvoi aus zwölf Schwebern über den Alpenhauptkamm. Aus dem Kabinenfenster bewunderte Babett die im strahlenden Sonnenschein funkelnden, schneebedeckten Gipfel, erfreute sich an den sattgrünen Nadelwäldern und den Wiesen voller Primeln, Krokus und Narzissen. Auch allerlei Wildtiere erspähte sie: Feldhasen, Rehe und von den Arkoniden eingeführte Vompits: etwa hundegroße Murmelschweinchen, die sich stark vermehrt hatten, seit keine Hochadligen mehr Jagd auf sie machten. Fast die gesamten Ostalpen waren seit langem Naturschutzgebiet. Bodennaher Gleiter- oder Schweberverkehr musste sich strikt an die dafür freigegebenen Routen halten. Zwanzig Meter breite Schneisen durch die Wildnis sowie gelegentliche Galerien oder Tunnel erleichterten das Vorankommen. Die Route über den Semmering und durchs Mürz- und Murtal war wenig frequentiert. Für die Beförderung von Personen gab es das Rohrbahn-Netz; Frachttransporte wurden umweltschonend in höheren Gefilden abgewickelt. Private Sportgleiter, die an die veränderten Bedingungen angepasst worden waren, zählten allerdings immer noch zu den Luxusgütern. Dass die Rochettes ihre Schweber relativ bald wieder flottbekommen hatten, war Mattis technischem Improvisationstalent zu verdanken. Wenn Babett des Fensterguckens müde wurde, widmete sie sich ihrem Patienten. Der fügte sich vorbildlich in sein Schicksal und ließ sich von ihr nach Strich und Faden verwöhnen. Sie genoss das mindestens so sehr wie er. Die erste Etappe ihrer Reise Richtung Süden war rasch absolviert. In der hübsch verschlafenen Kleinstadt Graz legten sie einen Zwischenstopp ein. Sirene war es gelungen, hier ein Kurzengagement zu ergattern. Dazu mussten sie nicht einmal das Zelt aufbauen. Es handelte sich um einen nur einstündigen Auftritt im Rahmen einer Stadion-Gala zu Ehren des hiesigen Fußballvereins »Athletikersturm«, der zum dritten Mal hintereinander Weltmeister geworden war. Bei dieser Gelegenheit gab Babett ihr Comeback am Drahtseil. Sie hatte schon während der letzten Tage mit ihrer »Vertretung« Ashanty trainiert. In Graz begeisterten sie erstmals zusammen das überaus dankbare Publikum; schwesterlich teilten sie sich den Applaus.

Nach dem Abendessen fuhren sie weiter. Angesichts des niedrigen Verkehrsaufkommens konnte die Steuerung der Schweber getrost den Autopiloten überlassen werden. Obendrein teilten sich Matti, Fryzzil und Obacht die Wache in der »Kapitänskuppel« von Schweber Eins. Babett bot ihrem »Paulchen«, wie sie ihn zärtlich nannte, an, auch die Nacht bei ihm zu verbringen. Diese Offerte sei verlockend, meinte er augenzwinkernd, doch wegen seiner Gehirnerschütterung müsse er leider dankend ablehnen. Das akzeptierte sie. Erst in ihrer Kabine, kurz bevor sie wegdämmerte, fiel ihr ein, dass sie seit acht, nein neun Tagen keinen Brief mehr an ihren Vater geschrieben hatte. Ja, sie hatte die ganze Zeit über nicht an ihn gedacht! Offenbar war Paulchen nicht der Einzige, dessen Heilungsprozess gut voranschritt. 55. »Irgendwelche besonderen Vorkommnisse?«, fragte Matti, als er am nächsten Morgen Obacht in der Kapitänskuppel ablöste. »Nö. Militärpatrouille am Pordoi-Joch. So genannte Gebirgsjäger, was immer das auch sein mag. Haben ein paar Witze gerissen, das war's.« »Verstehe.« Einfache Gemüter verbanden, wenn sie einem Naat begegneten, diesen automatisch mit dem Arkonidischen Imperium, in dessen Streitkräften viele Angehörige von Obachts Volk dienten. »Bin ich gewohnt.« Matti klopfte dem Bühnenmeister auf den strammen Oberarm und nahm seinen Platz ein. Mittlerweile bewegte sich der Konvoi durch die Po-Ebene. Auch hier grünte und blühte es herzerfrischend. Ihre Route entsprach weitgehend dem Verlauf der historischen »Strada del Sole«. Der herrliche Tag machte diesem Namen alle Ehre. Azurblau und fast wolkenlos wölbte sich der Himmel über ihnen. Matti vermeinte, die warmen Strahlen der Sonne trotz der phototropen Windschutzscheibe auf seiner Haut zu spüren. Doch sein Hochgefühl erlitt einen Dämpfer, als eine Staffel von Kybb-SPORNEN über sie hinwegdonnerte. Die hässlichen grauen Kampfflugkörper erinnerten Matti schlagartig wieder daran, dass sie sich mitnichten einem mediterranen Paradies näherten. Sondern der Höhle des Löwen, Gon-Os Bastion am Vesuv ... An den Vulkan mochte Matti di Rochette schon gar nicht denken. Über Jahrtausende waren die Neapolitaner von Eruptionen verschont worden. Ausgerechnet er, der friedliebendste, gewaltloseste Philanthrop, sollte mithelfen, das schlafende Unheil zu wecken ... Bei Montepiano überquerten sie den Apennin. Sie umfuhren Florenz, Arezzo und Orvieto, folgten dem Tal des Tibers bis Rom, wo sie im Stadtteil Cinecittä zu Mittag aßen. Merkwürdigerweise hatte Imberlocks Sekte hier eine besondere Form der Terra-Nostalgik wieder belebt: Mediengestaltung, insbesondere Dramenstoffe. Eine eigenartige Stimmung erfüllte Cinecittä. Einerseits rege Betriebsamkeit, denn es wurde mit Volldampf an mehreren Verfilmungen von Imberlocks Leben und Verheißungen gearbeitet. Andererseits ein Klima der Paranoia und des gegenseitigen Misstrauens, denn auch hier standen Produzenten, Kreative und Schauspieler unter der Fuchtel der Kirche Gon-Os. Jeder verdächtigte jeden; die Studios brummten vor Falschheit und Intrigen. Die »Fliegenden Rochettes« brachen bald wieder auf. Bei Ostia gelangten sie ans Meer, und Matti erblickte das Monstrum. Obwohl der Vesuv noch rund zweihundert Kilometer südöstlich lag, ließ sich der darüber positionierte Kybb-Titan beim besten Willen nicht übersehen. Dunkles Gewölk ballte sich rings um das Riesenraumschiff, schuf eine Zone der Finsternis inmitten des klaren, helllichten Tages und verstärkte den Eindruck noch, ein obszön überdimensionierter Fremdkörper habe auf brutalste Weise ein klaffendes Loch ins Idyll gerissen. Als würde der Himmel von einem Krebsgeschwür zerfressen, dachte Matti, die Zähne zusammengebissen, während sie entlang der Küste darauf zuhielten. Ihm wurde schlecht. Eine gute Viertelstunde lang kämpfte er damit, sein Frühstück bei sich zu behalten. Was den Kybb-Titanen für menschliche Augen so unerträglich machte, war die perverse Diskrepanz von Form und Größe. Unwillkürlich dachte man wegen der fasrigen, unregelmäßigen

Kugelgestalt mit den zahlreichen, organisch wirkenden Auswüchsen und sich in allen Richtungen krümmenden Fortsätzen an eine Zelle. Also an etwas mikroskopisch Kleines. Das Gehirn weigerte sich zu akzeptieren, dass dieselbe Form einem dermaßen gigantischen Gebilde zu Eigen sein sollte, welches mit freiem Auge auf große Distanz sichtbar war - und reagierte auf den »verbotenen« Anblick mit Übelkeit. Über sechzehntausend Meter Durchmesser, versuchte sich Matti an die Fakten zu klammern. Damit reicht dieser Moloch bis in die Stratosphäre hinauf! Je näher sie kamen, desto dominanter wurde das Gebilde, desto erdrückender wuchs es über ihnen auf. Der Himmel verdüsterte sich von Minute zu Minute, bis er fast zur Gänze von den Gewitterwolken und dem aufgedunsenen Leib des Ungetüms ausgefüllt wurde. Als dessen Schlagschatten auf den Schweber fiel, kroch Eiseskälte in Matti hoch. Hat sich was mit lieblichem Lenz und Frühlingsgefühlen. Neapel sehen, dachte er, und frieren. 56. Picco hasste die Reisen von einem Auftrittsort zum anderen. In der Enge des Personalschwebers kam er nicht zum Üben. Früher hätte er sich mit Trinkalkohol betäubt; seit er nicht mehr soff, war ihm schrecklich langweilig. Und sämtliche Trivideo-Sender brachten tagaus, tagein nichts als Glorifizierungen Gon-Os, Bilder von Exekutionen und Reden von Carlosch Imberlock. Auch im Radio wurden die Musikstücke rüde durch religiöse Botschaften unterbrochen. Das ewige Geseire vom 15. April, dem »Tag der Verkündung«, konnte Picco schon nicht mehr hören. Er lag auf seinem Bett, versuchte zu dösen, mäßig erfolgreich. Starrte an die Decke der abgedunkelten Kabine und stellte sich Mondra in einem Stringtanga vor: frustrierend, da außer Reichweite. Spielte gerade ernsthaft mit dem Gedanken, auf seine alten Tage mit dem Lesen anzufangen... Da hielt der Schweber an. Draußen erklangen barsche Stimmen: »Aussteigen! Alle raus, sofort!« Picco zog die Vorhänge auf. Er schluckte. So hatte er sich Neapel nicht vorgestellt. Vom Meer war nichts zu sehen, auch vom Vesuv nicht. Dafür regnete es in Strömen. Die Szenerie oder was er davon erkennen konnte, präsentierte sich grau in grau, mit grauen Einsprengseln und noch etwas grauerem Grau im Hintergrund. Graue Figuren mit Schießprügeln liefen hin und her, etliche davon stachelbewehrt. Kybb-Krieger. Picco graute. Er blickte auf sein Chronometer, weil er nicht glauben konnte, dass es mitten am Nachmittag so zappendüster war. War es aber doch. »Tolles Wetter, gell?«, sagte er im Gang zu Gertraudis. Die Ertruserin, die aus nahe liegenden Gründen eine Doppelkabine bewohnte, zwängte sich gemächlich, doch recht geschickt durch den schmalen Ausstieg. Wahrscheinlich hatte sie das ihrem Partner Tunc abgeschaut. »Sehr viel besser wird's nicht mehr werden«, gab sie über die Schulter zurück. »An den Flanken des Kybb-Titanen regnen die Wolken ab wie an einem Gebirgszug. Wir sind direkt unter diesem Wasserfall stehen geblieben, etwa zehn Kilometer vom Stadtzentrum entfernt.« Wer wollte eigentlich unbedingt hierher?, fragte sich Picco. Ach ja: ursprünglich alle. Und dann, nach der Annexion durch Gon-Os Truppen, vor allem unsere beiden neuen Kollegen. Warum genau, hatten sie immer noch nicht verlauten lassen. Aus Sicherheitsgründen: Was man nicht wusste, konnte man auch unter Folter nicht preisgeben. Ihn fröstelte. Er hätte seine Jacke anziehen sollen. Ein kalter Wind trieb Regenschleier über den grau betonierten Platz. Überall waren Kampfgleiter und Militärs, teils humanoid, teils kybb. »Hört mal alle her!«, erklang aus der grauen Suppe Mattis Stimme. Sein lautes, von Tausenden Auftritten in der Manege gestähltes Organ übertönte das Prasseln des Wolkenbruchs. »Wir befinden uns am nördlichen Kontrollpunkt des Großraums Neapel. Unsere Schweber werden durchsucht, eine reine Routineüberprüfung. Währenddessen sollen wir uns in die Baracke links vom Konvoi begeben. Bitte keine Extratouren, Leute! Die Soldaten haben Anweisung, beim geringsten Verdacht das Feuer zu eröffnen.« Mit eingezogenem Kopf und hochgeschlagenem Hemdkragen - was nicht nur sinnlos, sondern

auch lächerlich war - rannte Picco hinter Gertraudis auf das niedrige graue Gebäude zu. Als sie an Schweber Elf vorbeikamen, hörte er den kleinen Klonelefanten wie verrückt tröten. Der Warteraum war so gemütlich eingerichtet wie eine Leichenhalle ohne Blumenschmuck. Das Mobiliar bestand aus einigen Steinbänken. Es stank nach Desinfektionsmitteln. Ein grelles weißblaues Licht stach in den Augen. »Nie wieder schimpfe ich über Wien«, ließ sich Sirene vernehmen. Kaum jemand lachte. Matti zählte durch. Alle waren da, auch Paul, der sich auf Babett und eine Krücke stützte. Damit sein Hinken weniger auffiel, begriff Picco. Er hockte sich hin. Einige Minuten warteten sie schweigend. Durchnässt und erschrocken, hatte niemand große Lust, ein Gespräch anzufangen. Außerdem mutmaßte wohl jeder, dass der Raum abgehört wurde. Nur Fryzzil summte leise vor sich hin. Schließlich wurde die Tür aufgestoßen, und ein Uniformierter trat ein, den Abzeichen nach ein Offizier. Ihm folgten zwei weitere Soldaten, einer davon ein Stachelhäuter. Er war über und über mit Geräten behängt, von denen die meisten so aussahen, als dienten sie dazu, anderen Lebewesen sehr schnell sehr wehzutun. Der Offizier räusperte sich. »Mein Name ist Brigadier Brix. Willkommen in Neapel, dem neuen Mittelpunkt der Erde. - Direktor Matti di Rochette?« »Das bin ich.« »Ihr gedenkt, unter den gütigen Augen des Friedensbringers Zerstreuung zu bieten? Ohne Genehmigung der Zentralbehörde zur Wahrung gefälliger Kunst?« Sehr hübsch ausgedrückt, dachte Picco. »Wir haben inzwischen beim Tempel der Degression um Erlaubnis angesucht, in Neapel unsere bescheidenen Künste vorführen zu dürfen, allerdings noch keinen Bescheid erhalten.« »Der hängt davon ab, was wir in euren Gefährten finden.« Picco verfluchte sein Faible für Wortspiele. Ihm drängte sich das Bild eines seiner Gefährten auf, der von dem grimmig dreinstierenden Kybb tranchiert wurde. Brrr! »Alle Requisiten und sonstigen Utensilien sind mit ihrem Verwendungszweck hierin aufgelistet.« Matti reichte dem Brigadier einen Standard-Speicherchip. »Desgleichen unsere Personaldaten. Sie stimmen mit den an den Tempel geschickten überein, es hat sich nichts verändert.« Brix nickte. Er hob die Handfläche vor die Augen, las eine holografische Anzeige ab. »Wer von euch heißt Picco Lendlivie?« Oh Sehet...nheiliger Sankt Klapau-zius! Was soll das werden? Er stand auf. »Hier.« »Mitkommen.« 57. Der Offizier und der Kybb-Krieger verließen mit Picco den Raum. Homer bekam ein mulmiges Gefühl. Wieso ließ man dem Jongleur eine Sonderbehandlung angedeihen? Der verbliebene terranische Soldat holte einen kleinen Apparat aus der Hosentasche. »Ich nehme euch jetzt die Fingerabdrücke ab, scanne eure Retinae und so weiter«, erklärte er, durchaus nicht unfreundlich. »Wer möchte beginnen? Vielleicht gleich der Herr Direktor?« Matti ließ die Prozedur über sich ergehen, dann traten der Reihe nach die anderen an. Diesbezüglich hatten Homer und Mondra nichts zu befürchten. Ihre persönlichen Charakteristika waren als die von Paul Frajune und Ashanty Paz dokumentiert. Das hatte NATHAN besorgt, zusammen mit der restlichen Absicherung ihrer Tarn-Identitäten. Nachdem alles zur Zufriedenheit des Soldaten und seiner Apparatur erledigt war, fragte Sirene ihn: »Sag mal, junger Mann - wie lange wird es dauern, bis wir weiterfahren dürfen? »Ein paar Stunden schon. Eure Transporter werden komplett auseinander genommen. Die Vorschriften sind sehr streng. Aber wenn ihr nichts zu verbergen habt, wird euch auch nichts passieren.« Matti ging nervös auf und ab und raufte sich die roten Haarbüschel seiner Clownsfrisur, was für Homer immer wieder komisch aussah.

»Viele Stücke unserer Ausstattung besitzen zwar keinen hohen materiellen Wert«, sagte der Zirkusdirektor leidend, »sind für uns aber unersetzlich und teilweise sehr empfindlich. Wenn etwas zu Bruch ginge ...« »Keine Sorge«, tröstete ihn der Soldat. »Meine Kollegen geben gut auf eure Schätze Acht. Ihr seid nicht der erste und beileibe nicht der einzige Tross aus der Unterhaltungsbranche, der hier gefilzt wird.« Der bevorstehende Tag der Verkündung, verriet er, lockte wie jedes globale Großereignis eine Vielzahl von Reporterteams, Schaustellern und dergleichen an. Bald würden sich ganz Neapel und Umgebung in einen einzigen riesigen Jahrmarkt verwandelt haben, und das trotz des unerfreulichen Klimas. »Regnet es in der Stadt und am Vesuv auch so viel?« »Gott Gon-0 sei Dank nicht. Aber die Sonne sehen wir nur morgens und abends, und es ist viel kühler als sonst um diese Jahreszeit. Außerdem gibt es immer wieder heftige Sturmböen.« »Klar, wegen der Ausgleichsströmungen zwischen den verschiedenen Temperaturzonen«, erläuterte Matti, der mit seinem Wissen selten hinter dem Berg halten konnte. Seine Besorgnis galt natürlich, wie Homer wusste, ganz besonders dem wissenschaftlichen Labor, das im Schweber Zwölf untergebracht und in dem überge-benen Speicherchip ebenfalls ausführlich beschrieben war. Wie leidenschaftlich Matti sein Hobby als in vielen Fachgebieten wildernder Privatgelehrter betrieb, war seit Jahren in den Akten der LFT-Verwaltung dokumentiert. Vulkanologie war nur eine dieser Disziplinen und würde in dem Wust aus Vogelund. Gesteinskunde, prähistorischer Geschichte und Literaturwissenschaft et cetera, et cetera nicht weiter auffallen. Die beiden Krakatoa-Sonden waren in ihre Bestandteile zerlegt worden. Was nicht im. reichlich vorhandenen Low-Tech-Schrott verschwand, war als zu Mattis Zaubergerätschaften gehörig deklariert worden. Die mikrominiaturisierten positronischen Steuerelemente, die Homer in Wien mühevoll beschafft und dann beinahe wieder an die Biker-Bande verloren hatte, verbargen sich in Fryzzils Tonanlage. Nur absolute Experten hätten sie von den Klangmodulen unterscheiden können; und auch die hätten wissen müssen, wonach sie suchten. Daher war Homer zuversichtlich, dass die wertvollen Teile unentdeckt bleiben würden. Mit Bedauern hatten sie das Exoskelett und andere Gegenstände aus dem LFT-Arsenal, die zu eindeutig aus speziellen, nicht handelsüblichen Materialien gefertigt waren, in der Alten Donau versenkt. Sie durften kein unnötiges Risiko eingehen. Der Soldat verzog sich, wobei er den Eindruck erweckte, dass er gern länger geblieben wäre. Wahrscheinlich reizte ihn die Arbeit nicht besonders, die draußen im unablässig strömenden Regen seiner harrte. Schutzschirme gegen die Nässe, hatte er geklagt, würden aus Gründen der Energieersparnis nur errichtet, wenn leicht verderbliches Gepäck außerhalb von Fahrzeugen untersucht wurde. Stunden vergingen ereignislos. Einige der Artisten schlugen die Wartezeit mit Aufwärmübungen tot. Der Abend war längst angebrochen, als Picco Lendlivie endlich wieder bei ihnen abgeliefert wurde. Er wirkte entnervt und ausgelaugt. »Was war los?«, fragte Gertraudis, sobald der grimmige Kybb die Tür hinter sich zugemacht hatte. Picco schüttelte matt den Kopf. »Die haben mich durch die Mangel gedreht. Nicht physisch im Sinn von gefoltert. Aber sie haben mich bis jetzt verhört.« »Warum gerade dich? Der Brigadier hat explizit deinen Namen genannt.« »Ich war damals, während der Arkonidenbesatzung, Mitglied der >Gruppe Sanfter Rebell<, das habe ich dir doch erzählt. Neuerdings enthält meine Akte anscheinend einen diesbezüglichen Vermerk. Ich fürchte, der Liga-Dienst hat einen meiner früheren Kontaktmänner in die Finger gekriegt und Namen aus ihm herausgepresst, darunter meinen.« »Sie wollten wissen, ob du wieder aktiv bist, nunmehr gegen Gon-O?« »Worauf die Todesstrafe steht, ja. Die Zicke, die mich vernommen hat - vom TLD Süditalien, nehme ich an -, hat in einem fort gefragt: >Hast du vor, in Neapel einen Anschlag zu begehen?< - Stundenlang ging das so, verbunden mit allen möglichen Lügendetektor-Tests. Ich glaube, so

oft hintereinander habe ich in meinem ganzen Leben noch nie nein gesagt.« Homer mischte sich in das Gespräch bewusst nicht ein. Er hatte den Kopf auf Babetts Schulter gelegt und tat, als schlummere er, da er in dem Raum versteckte Kameras vermutete. Innerlich fiel ihm ein Stein vom Herzen. Gut, dass Mondra und er außer Matti noch niemanden in ihren Plan eingeweiht hatten. »Aber letzten Endes konntest du sie überzeugen, dass du unschuldig bist?«, fragte Liram. »Einigermaßen. Mir wird die Gnade gewährt, nach Neapel einreisen zu dürfen. Allerdings haben sie mir das hier verpasst.« Der Jongleur und Messerwerfer schob das rechte Hosenbein hoch. Ein fingerdickes, kobaltblau schimmerndes Band kam zum Vorschein, das um seinen Knöchel geschlungen war. »Eine Fußfessel?«, fragte Tunc, der von Lepso stammte und eine ruhmreiche, wenngleich mehrfach unterbrochene Karriere als Einbrecher hinter sich hatte. »Yep. Damit sind sie auf zwei Meter genau über meinen jeweiligen Aufenthaltsort informiert. Außerdem muss ich mich jeden zweiten Tag bei ihrer Dienststelle melden.« »Lästig, doch ansonsten nicht weiter schlimm«, meinte Sirene. Sie schlug sich theatralisch an die Stirn. »Dass ich noch nicht auf die Idee gekommen bin, jedem von euch so ein Ding anzulegen! Das hätte mir in der Vergangenheit manchen Ärger erspart.« »Untersteh dich. - Soll das heißen«, fragte Matti, »wir können bald weiter?« Wie aufs Stichwort erschien Brigadier Brix. Er händigte Matti den Speicherchip aus und gab bekannt, dass ihrer Einreise nichts mehr im Wege stand. Ein Platz, an dem sie den Zirkus aufbauen könnten, würde ihnen zugewiesen werden. »Die Heilige Neapolitanische Kirche des Gottes Gon-Orbhon freut sich, euch als Gäste begrüßen zu dürfen«, erklärte er leiernd; er hatte die Floskel wohl schon oft aufgesagt. Der Offizier salutierte, dann fügte er noch hinzu: »Es könnte übrigens sein, dass bei den Festivitäten zum Tag der Verkündung Bedarf für eure Talente besteht. In diesem Fall wird sich das Ordinariat des damit betrauten Adjunkten Haakon Sterring rechtzeitig mit euch in Verbindung setzen.« 58. Das Zelt, den Streichelzoo und den Rest bauten sie erst am nächsten Morgen auf, da sie bis kurz vor Mitternacht den Standplatz gesucht hatten. Er lag gut versteckt inmitten eines Labyrinths von Lagerhallen und Industrieanlagen, unweit des Frachthafens. Keine gute Gegend; schon gar nicht für einen Zirkus, dessen Haupt-Zielpublikum aus Familien mit Kindern bestand. Matti gab die üblichen Durchhalteparolen aus: abwarten, optimistisch bleiben, das Beste draus machen, durch Qualität überzeugen und so weiter. Wenigstens vermied er die von ihm ansonsten gern gebrauchte Redensart »nicht aller Tage Abend« - angesichts der Düsternis und EndzeitStimmung, die über der ganzen Stadt lag, wäre dies wohl nicht gut angekommen. Babetts blendender Laune konnte auch das miese Wetter nichts anhaben. Ja, draußen mochte es kühl, trüb und neblig sein, und wenn es eine ganze Stunde lang nicht nieselte, musste man sich schon glücklich schätzen. Vom allgegenwärtigen Anblick des Kybb-Titanen ganz zu schweigen. Der Koloss schwebte nur einen Kilometer über dem Gipfel des Vesuv. Jedes Mal, wenn man versehentlich hinsah, drohte er herabzustürzen und die ganze Stadt unter sich zu zermalmen. Auf seiner gräulichen, schrundigen Außenhaut schienen sich permanent Tausende verschieden große Pneus, Würmer und Fadenknäuel ekelhaft zu winden. In Paul Frajunes Kabine aber, die mittlerweile vor Blumen und Grünpflanzen überquoll, war es warm, friedlich und kuschelig. Zwei Tage, hatte ihr Pflegling versprochen, würde er noch das Bett hüten. Eine schwere Gehirnerschütterung stellte auch für einen biologisch Unsterblichen keinen Pappenstiel dar, wenngleich seine Schwellungen dank des Zellaktivators ungleich rascher zurückgingen als bei »normalen« Menschen. Hach, er ist eben so anders als alle anderen. So höflich; so rücksichtsvoll, in unaufdringlicher Weise umsichtig ... Seine immense Lebenserfahrung und den phänomenal hohen Intelligenzquotienten stellte er nicht penetrant zur Schau wie etwa Matti seine Bildungsschnipsel. Dabei hatte Homer G. Adams, der über ein fotografisches Gedächtnis verfügte, wohl mehr Fakten im Kopf als jeder an-

dere Terraner, Perry Rhodan eingeschlossen. Bei jeder Gelegenheit zeigte sie ihrem »Paulchen«, wie sehr sie ihn bewunderte. Und dennoch hatte er sie schon mehrmals, fast schüchtern, gefragt, ob sie ihn denn wirklich nicht abstoßend fände. Ihn! Den im wahrsten Wortsinn liebenswertesten Mann, den sie je kennen gelernt hatte! Die Antwort gab Babett Bündchen ihm nonverbal... Für die Dauer von Pauls Rekonvaleszenz hatte Matti sie ihrer Pflichten enthoben. Am Training nahm sie freilich teil, sie war ja selbst gerade erst wieder fit und einsatzfähig geworden. Ansonsten lief alles ab wie üblich. Die Durchsuchung der zwölf Schweber war glimpflicher ausgegangen, als sie zu hoffen gewagt hatten. Bis auf eine billige, leicht zu ersetzende, pseudochinesische Vase aus Mattis Zauberkasten war nichts kaputt. Die Soldaten mussten das Equipment tatsächlich mit Glacehandschuhen angefasst haben. Ihre erste Vorstellung würden die »Fliegenden Rochettes« in drei Tagen geben. Früher wäre wenig sinnvoll. Zwar waren die lokalen Medien schon von Wien aus auf das Gastspiel hingewiesen worden. Doch erfahrungsgemäß ging der ohnehin meist bescheidene Rummel erst los, wenn sie persönlich vor Ort weilten und ihre Attraktionen persönlich anpreisen konnten. Diese Aufgabe fiel vor allem Matti und Sirene zu. Die Übrigen hatten wenig zu tun, außer die Tiere im Streichelzoo zu betreuen und sich selbst in Form zu halten. Ashanty hatte daher ihre Kollegen gebeten, sich in der Freizeit ein wenig umzuhören und die allgemeine Befindlichkeit auszuloten. Ganz dezent und unauffällig natürlich, so, wie es jeder täte, der neu in der Stadt war. Diesen Wunsch erfüllten sie gerne. Die »Rochettes« schwärmten aus, einzeln oder in Kleingruppen. Gertraudis wollte das Ertruser-Viertel aufsuchen, Liram mit Obacht die Museen besichtigen. Tunc und zwei der Trampolinspringer zog es eher in die nicht so gut beleumundeten Hafenspelunken und so weiter. Fryzzil stattete wie immer den Musikalienläden einen Besuch ab; und Picco, dessen Fußfessel dafür kein Hindernis darstellte, unternahm einen Bootsausflug nach Ca-pri, um sich zu vergewissern, dass dort die rote Sonne auch pflichtgemäß im Meer versank. Über ihre eigenen Vorhaben ließ Ashanty nichts verlauten. Jedenfalls blieben Babett und ihr Schatz allein zurück. Was ihnen sehr wenig ausmachte. Elfte Attraktion: Begnadete Körper 9. bis 14. April 1333 NGZ 59. Drei Tage später war Homer so weit gesundet, dass er aufstehen und seine Rolle als Fryzzils Assistent und Faktotum des Circus Rochette wieder übernehmen konnte. Zwischen den beiden erstaunlicherweise ausverkauften Premieren hielt er mit Mondra Kriegsrat. Unter vier Augen; die anderen würden sie erst mit hineinziehen, wenn es sich nicht mehr vermeiden ließ. Das Bild der Lage in Neapel, wie sie es aus den Berichten der Ensemblemitglieder zusammensetzten, war seltsam zwiespältig. Einerseits litten viele der Alteingesessenen unter dem Joch, in das Garlosch Imberlock sie unbarmherzig spannte. Gon-Os diktatorische Macht war hier noch viel prägenter und spürbarer als an jedem anderen Ort der Erde. Das begann mit dem Titanen, der die Sonne verdunkelte, und endete in den Wohnzimmern der Großfamilien, wo der Ehemann der Ehefrau und die Enkelin dem Großvater misstraute. Wer war übernommen, wer nicht? Wer würde den anderen denunzieren, und sei es nur, weil er sich von dessen Verschwinden einen Vorteil versprach? Jedes Wort wurde auf die Goldwaage gelegt - wenn man denn überhaupt noch mehr als das Nötigste miteinander sprach. Unzählige Patrouillen durchstreiften die Straßen, fielen beim geringsten Anzeichen einer Unregelmäßigkeit in die Häuser ein. Ohne Durchsuchungsbefehl - die Bürgerrechte waren de facto außer Kraft gesetzt. Über den Dächern schwirrten Trauben von Kybb-SPORNEN und Kampfgleitern, wie mit tödlichen Stacheln bewehrte Hornissen aus einem sechzehn Kilometer durchmessenden Nest.

Mit hilfloser Wut mussten die Neapolitaner hinnehmen, dass ihre eigene, demokratisch gewählte oder aufgrund uralter Traditionen akzeptierte Führungsspitze unter dem Einfluss Gon-Os jegliches Augenmaß eingebüßt hatte. Ob Politiker oder Vereinspräsidenten, Wirtschaftsmagnaten oder Paten der Camorra - alle fügten sich wohl oder übel den Befehlen aus dem Tempel der Degression. Imberlock und seine vierzehn Adjunkten forderten der Stadt, die sie kampflos in Besitz genommen hatten, das Letzte ab. Auf den Baustellen wurde rund um die Uhr geschuftet, um alles rechtzeitig für den »großen Tag« fertig zu stellen: für den Tag der Verkündung, an dem der Gott Gon-Orbhon leibhaftig vor seine Jünger treten und das Urteil verkünden würde, das er über die Menschheit gefällt hatte. Wer sich nicht widerspruchslos ausbeuten ließ, sondern gegen die neue Sklaverei aufbegehrte, und sei es nur verbal und aus purer Verzweiflung, wurde von den stachelhäutigen Kybb regelrecht abgeschlachtet. Öffentliche Hinrichtungen hatte es sehr lange nicht mehr gegeben auf Terra; nun fanden sie fast täglich statt. Große Menschenmengen wurden zusammengetrieben und gezwungen, dem grausigen Spektakel beizuwohnen; wer sich dem entziehen wollte, landete selbst vor dem Exekutionskommando. Vielleicht besuchten hier ja deshalb so viele den Circus Rochette: weil er ein harmloses Vergnügen anbot, ein klein wenig Heiterkeit, Zerstreuung und Vergessen, zwei Stunden des unschuldigen Staunens und Lachens in Zeiten der bitteren Not. Auf der anderen Seite aber gewann, ungeachtet all der praktizierten Grausamkeit und Lebensverachtung, die Kirche des Gottes Gon-0 rasend schnell Zulauf. Die charismatischen Predigten seines Propheten Carlosch Imberlock, planetenweit über sämtliche Trivideo-Sender ausgestrahlt, fielen auf fruchtbaren Boden. Je näher der Tag der Verkündung rückte, desto mehr Jünger schlössen sich ihm an. Aus freien Stücken, ohne Einwirkung des »Gottes« Gon-Orbhon! Dies waren nicht mehr nur Opportunisten, die ihre Chance witterten, in der kirchlichen Hierarchie aufzusteigen und endlich Macht und Einfluss zu erringen. Oder Verzagte, die hofften, durch ihr halbherziges Bekenntnis den Irrsinn zu überleben, der auf der Erde regierte. Nein: Erschütternd viele Terraner, Menschen wie andere Bewohner des blauen Planeten, vermeinten in Gon-0 jene unumschränkte Autorität zu erkennen, nach der sie sich schon immer gesehnt hatten; den »starken Mann«, der sie führte, ohne sich lang nach ihrer Meinung zu erkundigen, ja der nicht den geringsten Wert darauf legte. Jene Konvertiten fieberten dem Tag der Verkündung entgegen. Nicht wenige von ihnen waren bereits in und um Neapel eingetroffen, um der Zeremonie beizuwohnen, weshalb die Stadt am Vesuv und die umliegenden Gemeinden schon jetzt aus den Nähten zu platzen drohten. Die Vorfreude, die selige Selbstaufgabe und die - ja! - Fröhlichkeit, die von diesen Jüngern ausgingen, kontrastierten scharf mit dem Gram und der Niedergeschlagenheit der Unterdrückten. »Was mir nicht in den Kopf will«, schloss Mondra ihre Zusammenfassung, »ist der Umstand, dass sich eine derart große Zahl von Terranern so begeistert zu Nullen machen lässt.« »Tatsächlich ist das die faszinierendste aller Zahlen«, wich Homer aus. »Verzeih, doch mathematische oder buchhalterische Spitzfindigkeiten interessieren mich momentan wenig.« Er lächelte. »Nullen sind nicht gefährlich, und mögen sich noch so viele davon zusammenrotten. Erst wenn eine Eins davor steht...« »Diese schlaue Erkenntnis, Geschätzter, ist noch älter, als selbst du es bist. -Egal. Wollen wir einen Plan entwerfen, wie die Dinge aufzutreiben sind, die wir für unsere Freveltat noch benötigen?« »Gern«, sagte Homer. Mondra schlug klatschend die Handflächen zusammen. »Gut. Ich hätte da nämlich schon ein paar Ideen ...« 60. Pepi Hoffa zuckte zusammen, als er eine Hand auf seiner Schulter spürte. Er drehte langsam den Kopf. Ein Engel stand neben seinem Barhocker und strahlte ihn an.

»Du ... du bist wirklich gekommen?«, stammelte er. Schon falsch, Pepi, alter Esel!, tadelte er sich in Gedanken. Ein Mann von Welt nimmt es als selbstverständlich hin, dass die Dame erscheint, mit der er sich verabredet hat. Aber er war eben kein Mann von Welt; nur der unmaßgeblichste Akten-Ordner in der unbedeutendsten Außenstelle der derzeit gewiss unwichtigsten Abteilung VII des TLD Neapel. Und bestimmt nicht der Typ, dem die schönen Frauen in Scharen nachliefen. »Klar doch«, sagte der Engel. »Hat dir mein Trapezakt ernsthaft gefallen, oder hast du nur mir zuliebe so heftig applaudiert?« Pepi konnte nicht glauben, dass sie ihn gestern Abend im Zuschauerraum entdeckt hatte. Doch er verkniff sich gerade noch, ihr das aufs entzückende Naschen zu binden. Stattdessen sagte er mit, wie er hoffte, nonchalantem Unterton: »Ich war durchaus beeindruckt. Körperbeherrschung gehört für uns Agenten natürlich zum täglichen Brot, aber du hast da ein paar Sachen gezeigt... alle Ehre!« Nicht so auf ihren Busen glotzen!, ermahnte er sich. Und behalt deinen Speichel im Mund! Ashanty zeigte sich geschmeichelt und schenkte ihm einen Augenaufschlag, dass seine Knie weich wurden. »Na, was haben wir heute Nacht noch vor, mein Agent?« Das war eindeutig. Er fasste es nicht: Dieses Superweib, diese Welt-, ach was: Galaxisklasse-Frau, die vom gesamten männlichen Publikum im Zirkus mit den Blicken verschlungen worden war; die gewiss jeden haben konnte, der ihr gefiel; die er heute in einer aus dem Archiv angeforderten Reportage von der Eröffnung des Wiener Opernballs bewundert hatte; dieses Wunderwesen aus der Kulturund Schicki-Szene gab ihm zu verstehen, dass es mit ihm ... Sie hatten sich vorgestern kennen gelernt. Ganz zufällig, hier in der Bar, die er oft nach Dienstschluss aufsuchte, weil sie gleich ums Eck von der Außenstelle lag. Ashanty hatte ihr Glas verschüttet, dabei seinen Ärmel benetzt, sich entschuldigt und ihn, nachdem sie ins Gespräch gekommen waren, quasi als Wiedergutmachung in den Circus Rochette eingeladen. Falls es ihr ausginge, hatte sie versprochen, würde sie heute nach der Vorstellung nochmals vorbeischauen. Pepi war sicher gewesen, sie nie mehr wiederzusehen. Doch da saß sie, neben ihm, auf demselben Hocker wie vorgestern, und saugte am Plasthalm in ihrem Cocktail. Diese sinnlichen, vollen roten Lippen ... Sie hob die Augenbrauen. »Na?« »Äh ... Tja, vielleicht noch was trinken, und ... dann ins ...«. Er räusperte sich und vollendete kaum hörbar: »... Bett?« »Guter Plan«, sagte sie weich. »Deines oder meines?« Sie landeten bei ihm, da sie angedeutet hatte, dass ihre Bude nicht sturmfrei war. Zum Glück hatte er am Morgen aufgeräumt, für den unwahrscheinlichen Fall der Fälle, und auf dem Weg in die Dienststelle eine Flasche Schampus erstanden. Als sein Engel ihn ins Schlafzimmer schob und lasziv zwinkernd im Bad verschwand, war Pepi schon ein wenig angesäuselt. Hatte Schwierigkeiten, die Socken auszuziehen, weil sein Blick verschwamm. Legte sich, nachdem er es endlich irgendwie geschafft hatte, schon mal aufs Bett... Er erwachte allein. Und nackt. Auf dem Speckwulst über seinem Bauchnabel prangte ein Kussmund aus rotem Lippenstift. Im gleichen Farbton blinkte am Bildschirm seines Computers eine Botschaft: Du warst wunderbar, Pepi, mein Stier! Niemand hat mich je auf diese Weise glücklich gemacht. Dennoch muss es leider bei dem einen Mal bleiben. Du darfst auch niemandem davon erzählen. Mein Mann, der Messerwerfer, ist schrecklich eifersüchtig. Danke, du Spitzenagent. -Ciao, Ashanty. Pepi Hoff a schwor sich, diese Textdatei in seinem ganzen Leben nicht zu löschen. 61. »Guten Tag, ich suche das Ordinariat des Adjunkten Haakon Sterring. Bin ich hier richtig?« »Falls es wegen des Sprechchors ist -wir haben bereits genug Anmeldungen.« »Mir wurde nur mitgeteilt, dass ich im Ordinariat vorstellig werden soll. Ich heiße Matti di Rochette.« Valerie Bozen blickte von ihren Unterlagen hoch - und hatte Mühe, nicht lauthals aufzulachen.

Der Mann sah aus wie ein Clown, obwohl er nicht geschminkt war. Aber die Knubbelnase, die Halbglatze, vor allem der orange, buschige Haarkranz ... »He, ich kenne dein Gesicht von einem Inserat. Du bist beim Zirkus, nicht wahr?« »Der Direktor«, sagte er würdevoll. Abermals kämpfte Val mit dem Kichern. »Moment. Wie schreibt man das?« »D-I-R-E ...« Sie begann zu tippen, hörte gleich wieder auf. »Nein, deinen Namen, du Komiker.« »Artist, bitte schön. - Rochette, wie die erste Silbe von Rochade und die beiden letzten von Raclette. Allerdings ohne 1.« Genug geblödelt, befand Valerie. »Verarschen kann ich mich selbst. Willst du, dass ich dich wegen Renitenz gegen ein Organ der Kirche Gon-Os anzeige?« Nachdem er kleinlaut buchstabiert und sie seine Akte aufgerufen hatte, erklärte sie dem stark transpirierenden Clown, was Sterring zusätzlich darin notiert hatte: »Da steht, die >Fliegenden Ro-chettes< sollen die feierliche Zeremonie am Tag der Verkündung eröffnen. Mit einem Vulkanausbruch. - Hast du was? Ist dir nicht gut?« Der Zirkusdirektor rang nach Luft. Sein Gesicht war knallrot angelaufen. Er brachte kein Wort heraus. Typisch für diese Künstler-Mimosen! Kaum schmierte man ihnen nicht Honig ums Maul, verfielen sie in Hysterie. Val befasste sich seit Tagen mit der Organisation des Festakts. Die ständigen Wehwehchen der vorgesehenen Mitwirkenden standen ihr schon bis zum Hals. Sie blätterte in der Datei. »Adjunkt Sterring ist auf eine alte Idee eines hiesigen VeranstaltungsManagers gestoßen. >Magma-Surfen< auf Lavaströmen, im Rahmen einer simulierten Eruption. Deine Truppe besteht doch aus Akrobaten, oder? Traust du ihnen das zu?« »Grundsätzlich schon... Ob sich das bis zum Fünfzehnten vorbereiten lässt, ist allerdings fraglich.« »Gefragt wird nicht.« Valerie zog eine Kopie und hielt sie ihm hin. »Hier. Ihr liefert eine Spitzenshow ab oder tretet kurz danach gleich nochmals im Trivid auf. Nämlich als Hauptdarsteller bei einer Hinrichtung. Haben wir uns verstanden?« Der Clown drohte vor Schreck umzukippen. Sie musste aufspringen, um ihn zu stützen. Weichet, dachte sie verächtlich, nachdem di Rochette mit einer lächerlich verwackelten Verbeugung abgegangen war. Mimt den großen Zampano, aber abseits seines geschützten Arbeitsplatzes kann er kaum fehlerfrei einen Fuß vor den anderen setzen. Sie schlug sich noch weitere zwei Stunden mit Musikern, Holo-Designern und ähnlichem Gesocks herum, dann ging sie in die Mittagspause. An der Kassenschranke der Kantine machte der Automat sie darauf aufmerksam, dass sie ihre Signatur-Plakette nicht trug und daher keine Registrierung erfolgen könne. Komisch. Valerie war sicher, dass sie das Abzeichen am Morgen angesteckt hatte. Sonst wäre sie ja auch gar nicht durch den Personaleingang gekommen. Es musste irgendwann im Lauf des Vormittags runtergefallen sein. Verdrossen ließ sie das Menü stehen und begab sich mit knurrendem Magen ins Personalbüro, um sich eine neue Plakette ausstellen zu lassen. Wieder einer dieser Tage, dachte Valerie Bozen. Einige ihrer Unterlagen vermisste sie ebenfalls. Gottlob war nichts wirklich Wichtiges dabei. Sie ärgerte sich trotzdem. Soviel sie später auch wühlte, die Notizen blieben unauffindbar, vom Schreibtisch verschwunden wie durch Zauberhand. 62. »Schön, dass wir uns einmal persönlich treffen«, versuchte Fu En-Daras guten Wind zu machen. »In natura siehst du übrigens viel besser aus als am Visiphon.« Das Kompliment hinterließ keinerlei Eindruck bei Sterrings Assistentin. »Ich komme selbst vorbei, weil dieser Auftrag mit absoluter Priorität zu behandeln ist und ich vermeiden will, dass er im bürokratischen Ablauf

verzögert wird.« Fu überflog die Liste. Robomechanische Kostüme, Originalgröße, mit allem Drum und Dran ... »Ich nehme an, du brauchst das Ganze schon bis vorgestern?« »Morgen. Direkt an die beiliegende Adresse zu liefern. Und halt dich und mich nicht mit Rückfragen auf, klar? Das Zeug wird so hergestellt, wie es da beschrieben ist!« Nach vielen Jahrzehnten als Ausstatter für die Theater und Sendeanstalten Neapels war Fu EnDaras Kummer gewohnt. Er hatte es längst aufgegeben, sich zu wundern oder die Sinnhaftigkeit gewisser Anforderungen in Zweifel zu ziehen. Was Valerie Bozen bestellte und mit ihrer Signatur abzeichnete, würde sie kriegen. Auch wenn er insgeheim der Meinung war, dass schon mehr als genug echte Kybb-Soldaten die Stadt terrorisierten. 63. »Bist du Mario Modesto?« »Wer will das wissen?« »TLD Neapel, Abteilung sieben.« Die beiden halben Portionen wedelten mit ihren Ausweisen. Mario sah gar nicht hin. »Was ist los, Jungs?«, spottete er. »Mit dem falschen Fuß aufgestanden? Oder zu wenig Sex gehabt in letzter Zeit? Wenn's um das geht, kann ich gern ein gutes Wort bei ein paar von' unseren Mädels einlegen.« Es geschah nicht oft, dass sich die mit der Überwachung der Camorra-Aktivitäten betrauten Beamten aus ihrer Dienststelle hervorwagten. Mario zu belästigen kam einem Sakrileg gleich. Noch dazu mitten in seinem Revier, wenn er sich gerade anschickte, in seinen neuen, ultraheißen Sportgleiter zu steigen. »Es ist spät. Kleine Jungs wie ihr gehören in die Heia. Schiebt ab«, sagte er, immer noch freundlich. »Spielt woanders und mit Leuten eurer Kragenweite.« Auf einmal hielt derjenige Wicht, welcher noch ein Stück kleiner war als sein Kumpel, einen Strahler in der Hand. Er schirmte die Waffe mit seinem schmalen Körper vor den Blicken der wenigen Passanten ab; durchaus professionell, wie Mario zugeben musste. Ein Anflug von Besorgnis überkam ihn. Sein Herzschlag und seine Gedanken beschleunigten sich. Dieser Stadtteil zählte zum Hoheitsgebiet von Don Carreras. Mario, als dessen rechte Hand, fühlte sich darin normalerweise sicherer als an jedem anderen Platz des Sonnensystems. Andererseits sannen die Romeros auf Rache, seit ihr Clanführer im Krankenhaus das Zeitliche gesegnet hatte. Denen war allerhand zuzutrauen. Aber sie würden niemals hier angreifen, auf Carreras-Land, und schon gar nicht mit Mario als Ziel! Das entspräche einer offenen Kriegserklärung. Don Migueles Vergeltung wäre sicher fürchterlich. Außerdem mischte sich der Liga-Dienst gewöhnlich nicht in Mafia-Fehden ein. Und die Romeros verfügten nicht über die Mittel und Wege, diesen Zustand zu ihren Gunsten zu ändern. Nein, da muss jemand anders dahinter stecken... »Hübscher Gleiter«, sagte der Agent und bewegte die Mündung der Knarre, sodass sie auf Marios Genitalien zielte. »Dürfen wir mitfliegen?« Etwas in seiner Stimme und Körperhaltung suggerierte, dass der Knilch es tödlich ernst meinte. Er wirkte lässig und abgebrüht, als fände er sich in der Welt jenseits der staatlichen Gesetze mindestens ebenso gut zurecht wie Mario. Auch sein Partner bewegte sich gekonnt sparsam und umsichtig. Gegenwehr erschien vorläufig zwecklos. Sie stiegen ein. Der etwas Größere gab die Richtung an: zum Industriehafen. Also doch die Romeros?, überlegte Mario. Denen zahlte die Gewerkschaft der Dockarbeiter Schutzgeld; allerdings nicht zuletzt wegen der Liga-Fahnder. Wie er es drehte und wendete, er kam auf keinen grünen Zweig. Während des kurzen Flugs wuchs sich seine Unsicherheit zu Angst aus; ein ihm fremd gewordenes Gefühl. Die Agenten sprachen kein Wort, auch nicht untereinander. Einmal verlangte eine kreuzende Polizei-Patrouille über Funk die Kennung des Gleiters. Auf ein Kopfnicken seines Bewachers sendete Mario den ID-Kode. Damit war die Sache erledigt; Don

Carreras hatte das private Fluggerät ordnungsgemäß angemeldet. »Siehst du die Lagerhalle da vorne?«, fragte schließlich der Winzling. »Mit den orangefarbenen Lichtern und den offenen Toren?« »Ja. - Reinfliegen, landen, Antrieb abschalten.« Er gehorchte. Was blieb ihm übrig? Nach wie vor hoffte er, dass es dem TLD nur darum ging, die Muskeln spielen zu lassen. Wozu sollte der Geheimdienst Don Miguele provozieren wollen? Derzeit arbeiteten ohnehin beide Parteien für denselben Oberboss, nämlich Gon-O. Die Halle war leer und, nachdem die Lampen des Gleiters erloschen waren, finster. Mario wurde zu einem Stuhl geführt. Dann flammte eine Holo-Projektion auf. »Buongiorno, Signore Modesto«, sagte der Mann auf dem Schirm. Er hatte dunkelblaue Augen, eine schmale, scharf gekrümmte Nase, einen schwarzbraunen Vollbart und ebensolche wellige, schulterlange Haare. Mario kannte ihn. Hölle, Tod und Teufel, jedermann auf diesem Planeten kannte Carlosch Imberlock! »Ich bedaure, dir Unannehmlichkeiten bereiten zu müssen«, sagte der Prophet und Hohepriester. »Wie sehr, hängt von deiner Kooperation ab. In welchem Zustand du diesen Ort verlässt, bestimmst ganz allein du selbst.« Marios Augen hatten sich inzwischen an die Dunkelheit gewöhnt. Im Streulicht des Holobilds bemerkte er drei Gestalten, die ihre schweren Waffen auf ihn gerichtet hatten. Kybb- Soldaten! Mario Modesto war ein harter Mann und nicht zimperlich. Mit Schöngeistigkeit stieg man nicht so hoch in der Camorra. Herkömmliche Auftragskiller flößten ihm keine Furcht ein: er war selbst einer. Und sollte sich einmal ein Opponent als schneller erweisen, nun, dann hatte es das Schicksal eben so gewollt. Aber das hier, das war eindeutig kein Bandenkrieg. Mario fand sich plötzlich auf vollkommen fremdem Terrain, sah sich hilflos Gegnern ausgeliefert, die er nicht im Mindesten einschätzen konnte. Das behagte ihm ganz und gar nicht. Bisher hatte er sich nach Möglichkeit von den religiösen Irren fern gehalten, die in Neapel eingefallen waren. Diplomatie war Sache des Padrino; damit wollte Mario nichts zu tun haben. »Ich bin nur ein kleiner Handlanger«, untertrieb er schamlos. »Du solltest besser mit Don Miguele sprechen.« »Um den geht es«, entgegnete kalt und sonor Imberlocks Holobild. »Carreras erweist sich als schlechter Verbündeter. Er hält gezielt Informationen zurück. Du hingegen wirst uns alles sagen, was wir zu wissen begehren - nicht wahr, Mario Modesto?« Er war tot. Noch atmete er, und das Blut pochte in seinen Schläfen. Aber sein Körper war ein lebender Leichnam und sein Sarg bereits bestellt. Mario spürte, wie warme Flüssigkeit sein linkes Hosenbein hinunterlief ... Er hatte keine Chance. Verriet er den Padrino nicht, pusteten ihn die Kybb-Schlächter weg. Falls doch, würde ihn der Don zum Abschuss freigeben. Moment. Es sei denn, Carreras bleibt selbst auf der Strecke. Gegen Imberlock zieht er den Kürzeren, da helfen ihm bei der momentanen Lage in Neapel auch die Galactic Guardians nichts. Wenn jedoch die Nummer eins ausfiel, rückte automatisch die Nummer zwei nach. Philippe Romero hatte nichts mehr zu melden; der moderte im Grab. Wer also würde Don Miguele beerben? Er. Mario Modesto besaß keine sonderlich schöne Stimme. Nichtsdestotrotz beschloss er zu singen, was seine Lungen hergaben. Zwischenspiel: Heulen und Zähneknirschen »Ach Millitron ... zuweilen beneide ich dich um deine beschränkte, wohl geordnete Existenz.« Ich verstehe die Worte, doch deren Sinn bleibt mir verborgen. Neid empfinden gewöhnliche Sterbliche vieler Völker im Kosmos, nicht aber Roboter oder Höhere Wesenheiten wie mein

Herr und Gott. Und seine Existenzform ist von meiner so unvergleichlich verschieden, dass keine wie auch immer geartete Relation zwischen ihnen hergestellt werden kann. Die Schuld an dieser fehlerhaften Kommunikation liegt bestimmt nicht bei Gon-Orbhon, sondern bei mir. Meine ar-tifizielle Intelligenz ist einfach zu minderwertig, um seiner höheren Logik folgen zu können. »Was, treuer Millitron, würdest du beispielsweise mit unserem vierten, nicht eingesperrten Besucher anstellen?« Er bezieht sich, so viel immerhin kann ich entschlüsseln, auf Tagg Kharzani, den ehemaligen Herrscher von Arphonie. Niemand sonst darf sich frei im Stock-Relais bewegen. »Was mir aufgetragen wird«, artikuliere ich das Selbstverständliche. »Siehst du? Uns ordnet niemand etwas an. Wir müssen alle Entscheidungen ganz allein treffen. Und im Fall Kharzani fällt uns dies exorbitant schwer.« Gon-Orbhon weint. Ob ihm gerade der Sinn nach Augenreinigung steht oder es ihm nur gefällt, eine bei Terranern häufig auftretende Emotion zu parodieren, vermag ich nicht zu beurteilen. »Einst standen wir auf einer Stufe«, schluchzt er, »als Schutzherren von Jamondi. Ich selbst habe Tagg Kharzani verführt, zum Verrat am Orden angestiftet und ins Verderben gestürzt. Nun kriecht er durch die Gänge und Kammern im Quarz, ein ekelhaftes, wimmerndes Wrack. Wann immer ich ihn aus meiner geistigen Kontrolle entlasse, fleht er um sein Leben. - Soll ich's dir beweisen?« Wieder eine Frage rein rhetorischer Natur, da ihre Beantwortung mir nicht zusteht. »Der Schaumopal von Baikhal Cain hat seinen Alterungsprozess angehalten. Doch diese Quelle ist versiegt und Schloss Kherzesch vernichtet. Seither verschlechtert sich sein Zustand unaufhaltsam. Sieh doch, Millitron, sieh!« Auf allen vieren schleppt sich das humanoide Wesen herein, das zu den Mächtigsten im Sternenozean gezählt hat. Tagg Kharzani besitzt nicht einmal mehr genügend Kraft, den Kopf zu heben. »Gib mir ein Schiff«, krächzt er den kristallinen Boden an, »das mich nach Amringhar und zu Satrugar bringt. Nur der dauerhafte Aufenthalt im Nocturnenstock kann mich retten.« Mein Herr und Gott kniet nieder, beugt sein edles Haupt zu der verzerrten Fratze. »Du redest Unsinn«, jammert er, Kharzanis Tonfall perfekt nachahmend. »Abgesehen davon, dass wir keinen Kybb-Titanen erübrigen können, würdest du den Flug nicht überstehen. Du hättest mindestens einen Monat lang keinerlei Kontakt zu Hyperkristall. Das Stock-Relais dagegen gehört zu Satrugars Leib.« »Ich spüre die Wirkung, doch sie ist zu schwach und reicht nicht aus. Ich verende, Gon-Orbhon, verfaule innerlich. Sei mir gnädig! Wenn ich hier bleiben muss, ist das mein Tod.« »Du hast dir die Unsterblichkeit erschlichen«, greint der vor Kraft und Gesundheit strotzende Hüne mit der Stimme seines schwächlichen Widerparts. »Zahl den Preis dafür und hör auf, mich zu belästigen!« Mit seinen spindeldürren Armen umfasst Kharzani die muskulösen Unterschenkel meines Herrn und Gottes. Dieser befreit sich mit einer heftigen Bewegung, springt auf und versetzt dem Elenden einen Tritt. »Genug. Erhebe dich und geh!«, befiehlt er mit seiner eigenen, perfekt modulierten Stimme. Ein Ruck fährt durch Kharzanis am Boden liegenden Körper. Seine Pupillen verdrehen sich. Steif steht er auf, stakst hinaus, gebückt und schief - so fragil, als bestünde er aus dünnem Glas und zerbräche augenblicklich in Stücke, hielte ihn nicht Gon-Orbhons Mentalenergie aufrecht. »Seine Anwesenheit zehrt an meinen Nerven. Jedoch kann ich mich nicht dazu überwinden, ihn zu beseitigen. Begreifst du, was mich quält, Millitron? - Nein, natürlich nicht.« Wenn er sich die Antworten gleich selber gibt, erspart er mir aufwändige Kalkulationen. Da ich darauf programmiert bin, unnütze Verschwendung von Rechenkapazität zu vermeiden, bewerte ich dies als positiv. »Unzweifelhaft steht fest, dass Tagg Kharzani ganze Arbeit geleistet hat. Bis heute sind die Kybb eingeschworene Gefolgsleute von uns.« Er klingt wieder gelassen und souverän. »Wir dürfen jedoch nicht voraussetzen, dass das

weiterhin so bleibt, sollte der Integrationsfaktor Kharzani wegfallen. Was in naher Zukunft eintreten wird.« Die Kybb-Traken glauben an einen Gott der Maschinen, der alles; was war, ist und sein wird, fehlerfrei berechnet, mittels eines Formelwerks, das keinen Zufall und keine Stochastik kennt, nur reine, absolute Wahrheit. Alles durchdringt und beherrscht er, die Zustände aller Energie, die Spins aller Materie, die Interferenzen aller Dimensionen. Diesen eher abstrakten Glauben hat Tagg Kharzani gefördert und dabei selbst die Mittlerrolle zwischen den Kybb und ihrem Maschinengott eingenommen. Wenn aber der ehemalige Regent des Arphonie-Sternhaufens stirbt - werden dann die Kybb und damit ihre titanischen Raumschiffe weiterhin so loyal zu Gon-Orbhon stehen? »Wir treffen Vorkehrungen«, bestimmt mein Herr und Gott, tatkräftig und unerschütterlich wie eh und je. »Aus dem Groß-Relais sind Splitter vom Leib Satrugars abzuspalten und mit Beibooten zu allen Kybb-Titanen zu befördern.« Noch während er spricht, erreicht sein mentaler Befehl die Zuständigen. »Der erste der Splitter, die uns die Fokussierung erleichtern, soll zum TITAN-Nullzwei gebracht werden, in dem sich Prim-Direktor Deitz Duarto aufhält, Kharzanis Stellvertreter. Er wird in unserem Namen das Kommando übernehmen, sobald Tagg Kharzani gestorben ist.« Der Gott Gon-0 hat es nicht nötig, sein Heer lautstark zu kommandieren. Er denkt, und sein Wille geschieht; wie in den Himmeln also auch hier auf der Erde. »Und was den Terraner im Psi-Gefängnis betrifft«, sagt er heiter: »Dem werden wir eine kleine Gefälligkeit erweisen ...« Zwölfte Attraktion: Feuerwerke 15. April 1333 NGZ 64. Als der Tag der Verkündung anbrach und sich Sol für kurze Zeit am Horizont zeigte, fühlte sich Mondra/Ashanty alles andere als ausgeschlafen. Bis weit nach Mitternacht hatten sie die Spuren ihrer Anwesenheit in der Lagerhalle getilgt. Für die Miete war Homers letztes Schwarzgeld draufgegangen. Aber wenn dieser Tag nach Wunsch verlief, würde das kein Problem darstellen; und Mattis Finanznöte sollten ebenfalls der Vergangenheit angehören. Wenn. Würde. Sollte. Sie gähnte, hielt kurzerhand ihren Kopf unter die Wasserleitung. Hoffentlich haben wir uns nicht zu viel vorgenommen ... Einstweilen lief alles nach Plan. Die bei schlechtem Licht durchaus beeindruckenden KybbKostüme, die Sirene in der Rolle der Ordinariats-Assistentin besorgt hatte, hatten ihre Wirkung auf Mario Modesto nicht verfehlt. Auch Liram und Tunc mit der Strahler-Attrappe waren sehr überzeugend gewesen, desgleichen der von Matti, Picco und Obacht im Effekt-Rechner generierte Holo-Imberlock; und Fryzzil hatte Homers Stimme meisterhaft zu der des Propheten verfremdet. Zweifellos eine Sternstunde des Theaters. Der Mafioso mit den gelben Haaren und den Katzenaugen war völlig zusammengebrochen. Er hatte gar nicht mehr zu reden aufgehört und noch viel mehr ausgeplaudert, als sie an Interna über Carreras und sein Imperium benötigten. Sie hatten ihn in der Halle zurückgelassen. Die Betäubung würde mindestens 36 Stunden anhalten. Deswegen brauchte man sich um ihn keine Sorgen zu machen, er war ein kräftiger Bursche. Wie der Gewerkschaftsboss, der die Miete eingestrichen hatte, reagieren würde, wenn er Modesto morgen Mittag fand, stand freilich auf einer anderen Folie. Nach den Informationen, die Ashanty Pepis Computer entlockt hatte, waren die Romeros nicht unbedingt gut auf den sympathischen Mario zu sprechen ... Nun, eine gewisse Unruhe in der Camorra konnte nicht schaden. Die überwiegend von einer reichlich merkwürdigen Sorte von Terra-Nostalgikern betriebene Geheimorganisation besaß im modernen Neapel zwar längst nicht dieselbe Bedeutung wie vor Jahrtausenden. Aber alles, was die Sicherheitskräfte auf Trab hielt, erleichterte den »Rochettes« einen hoffentlich

unbeschadeten Rückzug. In Homers Worten: »Es trifft keine Unschuldigen. Außerdem nimmt unser Plan noch ganz andere Kollateralschäden in Kauf. Aber gegen ein Schwert kann man nun mal nicht mit einem Zahnstocher antreten - es sollte wenigstens ein Schweizermesser sein.« Vor dem Schminkspiegel verwandelte sich Mondra Diamond wieder einmal in Ashanty Paz. Das Frühstück nahm sie im Stehen ein. Um neun Uhr holte ein Gleiter des Ordinariats die Artistentruppe ab, und bis dahin gab es noch viel zu tun. 65. »Wenn ich den Kerl erwische, der sich diesen Schwachsinn ausgedacht hat«, zeterte Sirene, »hänge ich ihn in der Zirkuskuppel auf. Und zwar an seinen ...« »Wir erreichen in einer Minute unsere Zielposition«, unterbrach sie der Pilot. »Alle bereit zum Absprung?« Babett bejahte tapfer, so wie die anderen auch. Insgeheim war ihr mulmig zumute. Sie hatte schon in größerer Höhe , ihre Kunst vorgeführt - doch auf dem Drahtseil, wo sie praktisch zu Hause war, nicht auf solch unsicheren Antigrav-Brettem. »Wer garantiert uns eigentlich, dass die Dinger nicht unterwegs den Geist aufgeben? Niemand!« »Sirene, bitte.« Auch Picco konnte seine Nervosität nicht verbergen. Der Jongleur war zwar körperlich wieder gut in Schuss, doch seine akrobatische Grundausbildung lag Jahre zurück. Immerhin hatte er beim letzten Training schon eine ganz passable Figur gemacht und einigermaßen mit den anderen mitgehalten. Der Adjunkt bestand darauf, dass so viele MagmaSurfer wie möglich an der Eröffnung des Festakts teilnahmen. Sogar ein Spezialbrett für Gertraudis war aufgetrieben worden. Nur Matti, Obacht, Fryzzil und dessen Assistent Paul wurde die waghalsige Aktion erspart: Sie bedienten die Geräte, von denen die Simulation des Vulkanausbruchs erzeugt wurde. Babett blickte aus dem Bullauge. Am Berghang unterhalb des Tempels hatte sich eine gewaltige Menge versammelt. Hunderttausende, wenn nicht Millionen Jünger drängten sich auf der »Gottestreppe«, die in den letzten Wochen angelegt worden war. »Zehn Sekunden«, meldete der Pilot. Babett lockerte ein letztes Mal ihre Muskulatur. »Hals- und Beinbruch!«, riefen sie sich gegenseitig zu, dann ging die Klappe auf, und sie stürzten dem Vesuv entgegen. 66. Matti hielt den Atem an, als die winzigen, leuchtenden Punkte aus dem Gleiter fielen. »Leichter Seitenwind aus Nordwest«, sagte Obacht. »Muss korrigieren.« Fryzzil hielt die siebenfingrige Hand in die Höhe, zum Zeichen, dass er noch abwartete. »Jetzt«, rief der Naat. Zugleich hieben die vier Männer auf ihre Tastaturen. Unter ohrenbetäubendem Donnern brach scheinbar der obere Teil des Vulkankegels auseinander. Riesige Felsbrocken wurden weggeschleudert. Lavafontänen schössen in die Höhe, fielen in flammenden Bögen zur Erde zurück. Am Scheitelpunkt jedes Bogens landete ein Surfer und glitt daran hinab. Treibende Musik setzte ein, verstärkte noch das Dröhnen der Naturgewalten. Dazu kamen die begeisterten Ausrufe der Zuschauer. Im Schatten, den der Kybb-Titan warf, waren sowohl die pyroklastischen Ströme als auch die fluoreszierende Kleidung der Akrobaten gut zu sehen. Mit rund achtzig Stundenkilometern rasten sie zu Tal, zogen gleißende Schlangenlinien auf der in allen Rotschattierungen glühenden Lava. Matti war selbst beeindruckt von dem Farbenspiel und mächtig stolz auf seine Truppe. Babett führte die Formation an, flankiert von Liram und Gertraudis. Die Eleganz ihrer Bewegungen, auch die der Ertruserin, rührte Matti beinahe zu Tränen. Ja, wir sind die »Fliegenden Rochettes«, ohne Furcht und ohne ... Plötzlich lief ein Aufschrei durch die Menge. Nun sah er es ebenfalls: Eine der Figuren auf den Antigrav-Brettern war in Schwierigkeiten, kämpfte mit dem Gleichgewicht, vermied mehrfach ums Haar einen Sturz ...

... und verschwand, sich in der Luft überschlagend, hinter einem Hügel. Ein zweiter Surfer scherte aus und folgte, das Tempo drosselnd, bis auch er aus dem Blickfeld war. Keiner von beiden kam auf der anderen Seite der Erhebung wieder hervor. Die Übrigen aber fuhren weiter - die Show musste immer weitergehen - und schwangen perfekt synchron vor Mattis Regieplatz ab. Er schrie gegen den aufbrandenden Applaus an: »Was ist mit Ashanty?« Sirene, die das Schlusslicht gebildet hatte, gab zur Antwort: »Ihr Antigrav hat gestottert. Picco ist ihr hinterher ...« In diesem Moment steigerte sich die Begeisterung des Publikums ins Unermessliche. Die beiden Surfer waren auf dem Hügel aufgetaucht und fuhren nun ganz langsam herunter, zu zweit auf einem Brett stehend. Der Plophoser hielt Ashanty eng umschlungen vor sich. Ihr Brett hatte sie unter den Arm geklemmt; es war ähnlich übel zugerichtet wie ihr Kostüm. Die anderen nahmen sie besorgt in Empfang, umringten und stützten sie. »Bist du verletzt?«, fragte Matti. »Nur ein paar Schrammen«, ächzte Ashanty. »Schürfwunden und Prellungen, denke ich. Aber gebrochen oder verstaucht ist nichts, ich konnte mich ganz gut abrollen.« Jemand hüstelte. Matti drehte sich um. Der Adjunkt Haakon Sterring war zu ihrer Gruppe getreten. Das aufgeregte Geplapper der Artisten verstummte. »Ich gratuliere zu eurer großartigen Vorführung«, sagte Sterring steif. »Ein würdiger Auftakt für diesen großen Tag. Wie ist das Befinden der Verunglückten? Soll Valerie eine Überstellung ins Krankenhaus organisieren?« Ashanty straffte sich, wischte Erde von der Stirn. Grashalme ragten aus ihrer wie durch ein Wunder nicht verrutschten Perücke. »Danke, nicht nötig. Das wird schon wieder«, sagte sie gepresst. »Unkraut vergeht nicht.« »Wir haben im Zirkus für solche Fälle eine ganz gute Medo-Ausrüstung«, ergänzte Sirene. »Verletzungen kommen in unserem Beruf nicht gerade selten vor.« »Der Gemeinschaft nicht zur Last fallen zu wollen ist eine löbliche, unserem Gott gefällige Einstellung.« Der Adjunkt wippte auf den Zehenspitzen und musterte Ashanty mit hochgezogenen Augenbrauen. »Können wir sonst etwas für dich tun?« »Eine Bitte hätte ich.« Sie hielt, ein Stöhnen unterdrückend, ihr in der Mitte abgeknicktes Brett in die Höhe. »Kann ich das Ding behalten, zur Erinnerung? Es ist ohnehin total kaputt.« »Dieser bescheidene Wunsch sei dir gewährt. Die übrigen Geräte gebt wie vereinbart bei Valerie ab. - Meine Damen und Herren, ich danke für eure Darbietung. Abermals bravo.« Sterring, ein asketisch wirkender, glatt rasierter Mann mit fliehendem Kinn, deutete eine Verbeugung an und wandte sich zum Gehen. Als er bei Matti vorbeikam, verhielt er seinen energischen Schritt. »Ich entsinne mich, dass das Ansuchen für euren Aufenthalt und Standplatz mit dem heutigen Tag ausläuft«, sagte er halblaut. »Schlüssig, da ja niemand vorab wissen konnte, wie die Entscheidung lautet, die unser Gott in Kürze persönlich bekannt geben wird. Falls sein Urteil positiv ausfällt und ihr noch bleiben wollt, wird dem von meiner Seite nichts im Wege stehen.« Matti bedankte sich und verwies auf bereits abgeschlossene Vorverträge. »Die gestrige Abendvorstellung war unsere letzte hier. Wir werden, so Gon-O will, in Tirana und Athen erwartet.« »Schade. Nach diesem Erfolg wäre euch reger Zuspruch sicher.« Nicht mit Millionen von Galax könntet ihr mich dazu bringen, auch nur einen Tag länger in diesem Orkus zu verweilen, dachte Matti. Laut sagte er: »Niemand konnte wissen, was die Zukunft für uns bereithält, außer...« »Einzig und allein unser Gott Gon-O«, setzte der Adjunkt fort. Er reichte Matti die Hand und eilte von dannen. Der Direktor des Circus Rochette kochte gerne, wenn sich Gelegenheit dazu bot. Kürzlich hatte er am Fischmarkt einen noch lebenden Aal erstanden. Der hatte Sich um einiges angenehmer angefühlt.

67. Das vieltausendfache Stimmengewirr der Menge verebbte. Homer, der beim Verpacken der Illusions-Anlage half, blickte zum Podest hoch. Carlosch Imberlock war hinter dem Rednerpult erschienen. Paukenwirbel und Fanfarenstöße erklangen. »Was für grauenhaft billige Sounds«, zischte Fryzzil angewidert. »Und so erbärmlich schlecht equalisiert und abgemischt. Wegen der unsauberen Obertöne müssten eigentlich sämtliche Hunde in der Umgebung zu heulen beginnen.« Homer warf ihm einen warnenden Blick zu. Der Tellerköpfige verdrehte indigniert seine vier Schlitzaugen. »Ist doch wahr!« Nachdem die Musik geendet hatte, breitete sich gespanntes Schweigen auf der Gottestreppe und den umliegenden Hängen aus. Der Prophet und Hohepriester wartete, bis es mucksmäuschenstill geworden war. Homer merkte ihm an, dass er diesen großen Moment weidlich auskosten wollte. »Der Tag der Verkündung ist da!«, rief Imberlock schließlich, verstärkt durch ein unsichtbares Mikrofonfeld. Bevor die Menge reagieren konnte, wiederholte ein Sprechchor aus rund fünftausend Personen: »Der Tag der Verkündung ist da!« »Igitt! Viel zu viel obere Mitten«, flüsterte Fryzzil. Obacht legte ihm sanft, aber bestimmt seine große Pranke auf die Schulter. Auch während der folgenden, langen Rede repetierte der Chor immer wieder bestimmte Passagen, die vorher einstudiert worden sein mussten. Im Geist zog Homer den Hut vor diesem dramaturgischen Einfall. Damit wurde die Eindringlichkeit von Imberlocks Botschaft unterstrichen. Inhaltlich brachte er nichts Neues. Wie auch Gon-O sich entschied, den Terranern winke die Erlösung von allen Übeln, die ihre bisherigen weltlichen Führer über sie gebracht hätten. Ausgiebig schmähte der Prophet die Riege der Zellaktivatorträger: Sie seien in der Vergangenheit nicht nur unfähig gewesen, Schaden von ihren Schutzbefohlenen abzuwenden, sondern hätten im Gegenteil immer neues Unheil geradezu magnetisch angezogen. Einzelne Namen erwähnte Carlosch Imberlock jedoch nicht, schon gar nicht den Perry Rhodans. Er wusste wohl, dass manche derer, die seine Ansprache am Trivid verfolgten, immer noch Hoffnungen auf den Residenten setzten, der sich mit der Heimatflotte an einen geheimen Sammelpunkt abgesetzt hatte. Stattdessen stellte er die Aktivatorträger pauschal als elitären Klüngel abgehobener Verschwörer dar, die sich zu Unrecht anmaßten, über das Schicksal der Menschheit bestimmen zu dürfen. »Unser Gott Gon-Orbhon hat diesem' Größenwahn ein Ende bereitet. Und alle Terraner guten Willens sind ihm zutiefst dankbar dafür.« »Alle Terraner guten Willens sind ihm zutiefst dankbar dafür!«, echote der Sprechchor. Homer blickte auf sein Chronometer. Kurz vor zwölf Uhr mittags. Es hätte ihn gewundert, wenn nicht... Seine Vermutung bestätigte sich. Imberlock kam zum Ende. »Er, Gon-O, und nur er ist befähigt und bereit, die Terraner zu leiten, zu führen und über sie zu richten. Wir bitten dich also, oh gütiger Gott Gon-Orbhon: Zeige dich uns und verkünde dein Urteil!« »Oh gütiger Gott Gon-Orbhon: Zeige dich uns und verkünde dein Urteil! Oh gütiger Gott GonOrbhon ...« Wieder und wieder skandierte der Chor die Bitte. Die Zeitanzeige auf Homers Handgelenk sprang auf 12:00- und im selben Augenblick verschwand der Kybb-Titan. Der Effekt war leicht erklärt - das Gigantraumschiff hatte sich in ein Deflektorfeld gehüllt, das die Lichtwellen um die Kugelform herumlenkte, also scheinbar hindurch-, gleichwohl äußerst spektakulär. Mit einem Schlag lagen die Hänge des Vesuv in strahlendem Sonnenlicht. Ringsum schillerten, einige Kilometer entfernt, wo die Wolkenbrüche niedergingen, zahlreiche Regenbogen. Nach den Wochen in Schatten und Düsternis löste die plötzliche, unerwartete Lichtflut eine Welle der Euphorie aus, der sich selbst Homer nur schwer entziehen konnte.

Verdammt geschickt, dachte er. Gon-O erscheint, und die Sonne geht auf... Zugleich spürte er, dass sich die mentale Präsenz, die auch vorher schon von dem gewaltigen Quarzbrocken oberhalb des Tempels ausgegangen war, schlagartig erhöhte. Bislang war es Homer gelungen, sie zu ignorieren. Nun aber drohte ihn die Ausstrahlung zu erdrücken. Sein Aktivatorchip in der Schulter begann heftig zu pulsieren. Jetzt. Jetzt geschieht es. Er kommt. Er ist da; mitten unter uns. Im schwarzen, schimmernden Kristall öffnete sich ein Tor. Ein schockierend ebenmäßiger, humanoider Hüne machte einen Schritt heraus auf die Rampe. Unzweifelhaft handelte es sich um jene Gestalt, von der schon die ersten Jünger, ganz zu Beginn der Krise, immer wieder geträumt hatten. Dies zu verifizieren, hätte es der Vergrößerungen auf den zahlreichen riesigen Holoschirmen gar nicht bedurft: Die Millionen am Vesuv fühlten, dass sie ihren Gott erstmals mit eigenen Augen sahen. Etwas über zwei Meter groß war der Makellose, athletisch kräftig, breitschultrig und muskulös. Das schwarze Haar fingerkurz, die Augen dunkelbraun, unter markanten Brauen; breit, doch nicht zu breit das Kinn, das kantige Gesicht absolut symmetrisch. In Summe eine Inkarnation aller humanoiden männlichen Schönheitsideale. Der Gott Gon-Orbhon stand entspannt, das Gewicht auf dem hinteren Bein ruhend. Wie schon bei ihrem Funkgespräch vor über einem Monat fühlte sich Homer an die Kosmokratendiener Laire und Cairol erinnert. Allerdings schien ihm, als besitze Gon-Orbhon mehr von einem Lebewesen, trotz der unnatürlich glatten, matt glänzenden Haut. In ' seinem transparenten Umhang spielten grüne und goldene Fäden, die seltsam unruhig erschienen, wie winzige, flirrende Schlangen. Er öffnete den Mund. Damit war er nicht der Einzige. Aus den Augenwinkeln bemerkte Homer, dass Matti, der Naat und zahlreiche andere Umstehenden unwillkürlich die Unterkiefer gesenkt hatten. Noch etwas anderes erregte Homers Aufmerksamkeit: eine Bewegung hinter Gon-Orbhon, im Dunkel der Öffnung im Quarz. Er würde dieses Bild später mittels seines fotografischen Gedächtnisses genauer analysieren müssen; momentan war nicht die Zeit dazu. Denn nun... »Ich habe mich entschieden«, sagte der makellose Hüne mit wohlklingender Stimme, die ausgezeichnet zu seinem Äußeren passte. »Die Probezeit hat uns davon überzeugt, dass die Terraner ihres Gottes würdig sind. Daher erklären wir... Ich meine: Ich erkläre euch zu meinem, zu Gon-Os Volk.« Das war's. Er trat zurück, das Tor schloss sich. Der mentale Druck sank auf den früheren Level. Mit einer gewissen Verzögerung brach die Menge in tosenden Jubel aus. Dazu gab es bombastische Musik und allerlei holografische Effekte. Dass die Gestalt auf der Rampe kurz gestockt, etwas irritiert gewirkt und insgesamt einen eher eigenartigen Eindruck hinterlassen hatte, störte die Jünger offenbar ebenso wenig, wie dass der Kybb-Titan wieder sichtbar und die gesamte Umgebung erneut in Schatten getaucht wurde. Merkwürdig, dachte Homer. Nun rief er sich die Momentaufnahme von vorhin in Erinnerung und betrachtete sie vor seinem geistigen Auge. In dem Tunnel, der in den schwarzen Quarzstock führte, standen zwei weitere Gestalten. Bei der einen handelte es sich um ein fast drei Meter großes, echsenartiges Wesen, das einen seiner Arme auf die andere, kleinere Gestalt gerichtet hielt, wie um sie mit einer Waffe zu bedrohen. Der so in Schach Gehaltene war ein etwas untersetzter Terraner mit, trotz der Dunkelheit deutlich erkennbar, roten Haarstoppeln. Das gibt's nicht. Das kann nicht sein!, durchfuhr es Homer siedend heiß. Der weilt doch in der Großen Magellanschen Wolke! 68. »Bully? Bei Gon-Orbhon in dessen Allerheiligstem?« »Ich bin mir ziemlich sicher. Leider«, sagte Homer und spielte verlegen mit seinen Rasta-Zöpf en. »Picco und Obacht sind gerade dabei, das offizielle Trivideo-Material zu bearbeiten.

Eventuell lassen sich darauf noch mehr Details erkennen.« »Damit ist die Sache gestorben.« Mondra ließ die Schultern sinken. »Wir können unmöglich eine Bombe dort hochgehen lassen, wo sich Reginald Bull aufhält.« Alles umsonst, dachte sie deprimiert. All die Anstrengungen, all die raffinierten Tricks... Dabei hatte sich Mondra so gut gefühlt, nachdem sie Schminke und Theaterblut abgewaschen hatte. Sie hatten das Kunststück vollbracht, unter den Augen Imberlocks und seiner Adjunkten ein Antigrav-Surfbrett abzustauben, das sie im Rahmen der bevorstehenden Aktion einsetzen wollten. Matti war gerade in die kleine Küche des Garderoben-Schwebers gekommen und hatte grinsend vermeldet, dass er das von ihr und Picco in aller Eile zerdepperte Gerät wieder vollständig repariert hatte. Dann war Homer mit seiner Entdeckung herausgerückt. Matti zeigte sich von deren Konsequenz ganz und gar nicht enttäuscht. Der Zirkusdirektor und Hobby-Forscher wirkte im Gegenteil so erleichtert, als sei eine tonnenschwere Last von seinen Schultern genommen worden. »Es wäre sowieso ein Wahnsinn gewesen«, sagte er. »Ich grüble seit Tagen über den Berechnungen, welche Sprengkraft zu dem gewünschten Ergebnis führen könnte. Was für Formeln ich auch anwende, wie oft noch ich die alten Aufzeichnungen studiere, eine Rest-Unsicherheit bleibt. Aber jetzt ist das ohnedies hinfällig.« »Sehe ich nicht so.« Homer beugte sich vor und legte die Unterarme auf den Tisch. »Erstens wissen wir nicht sicher, ob es wirklich Bull war; zweitens ist nicht gesagt, dass er sich immer noch dort aufhalten wird, wenn wir die Bombe zünden. Drittens ...« Picco kam hinzu, verteilte Ausdrucke und setzte sich, da kein Stuhl mehr frei war, auf die Anrichte. Sie betrachteten die Vergrößerungen. »Es fiel nur für einen kurzen Moment Licht auf die beiden«, erläuterte der Jongleur, »vermutlich ein von irgendwas gespiegelter Sonnenstrahl. Aber wenn ihr mich fragt, ist das unser Verteidigungsminister.« Mondra bestätigte seine Einschätzung. Homer setzte ungerührt fort: »Mein zweiter Punkt wird davon nicht entkräftet. - Drittens dürfen wir uns schlicht und einfach keine Rücksicht darauf erlauben. Wenn wir das täten, nähmen wir ein mögliches Ende der Menschheit billigend in Kauf.« »Aber Gon-0 hat doch gerade erklärt, dass er die Terraner schonen will«, sagte Matti. In der Erregung um Bully war das Hauptereignis der letzten Stunden beinahe untergegangen. »Vorerst. Wer garantiert, dass der verrückte Gott es sich nicht demnächst wieder anders überlegt? Im Übrigen bietet unser Plan weiterhin die einzige Möglichkeit, gegen sein und Imberlocks Terror-Regime vorzugehen. Terra mag heute Mittag aufgeatmet haben, aber Grund zu Glückstaumel besteht keineswegs.« Mondra wiegte den Kopf hin und her. Homers Argumente waren stichhaltig. Und sie ahnte auch schon, was als Nächstes kommen würde. »Viertens, und das ist der wichtigste Punkt, wird der Entschluss nicht hier und jetzt gefällt, sondern erst, wenn sich die beiden Krakatoa-Sonden zum Einsatzort durchgegraben haben. Davor passiert überhaupt nichts. Vielleicht wird es dann ja gar nicht mehr nötig sein, die Bombe zu zünden und den Vesuv zu einer lokal begrenzten Eruption anzuregen.« »Reines Wunschdenken«, warf Mondra ein. »Zugegeben. Niemand von uns vermag in die Zukunft zu sehen. Aber ich sage euch nochmals klipp und klar: Ich übernehme die Verantwortung. Ich werde den Knopf der Fernsteuerung drücken, wenn es notwendig sein sollte, kein anderer. Glaubt mir, ich werde es nicht leichtfertig tun.« »Das heißt...?«, fragte Matti bang. Picco sprang vom Bord herunter und klopfte ihm auf den Rücken. »Wir machen weiter. Auf geht's, Herr Direktor!« 69. Palter Gunkgüls Laune mit blendend zu umschreiben wäre eine Untertreibung gewesen. Aus dem voll aufgedrehten Radio in seiner Fahrerkabine hämmerten die »Könige der Eisenzeit«, die derzeit hipste Retro-Rockband der erreichbaren Galaxis. Palter grölte aus voller Kehle mit.

Sein eigenes Eisen steuerte er mit zwei Fingern. Die »Biene« bewältigte auch engste Gässchen und schärfste Kurven bravourös. Sie war zwar nicht das modernste Fahrzeug - die Konstruktionszeichnungen hatten über dreitausend Jahre auf dem Buckel gehabt -, doch eines der zuverlässigsten und stabilsten. Wer brauchte Antigravs oder Prallfelder, wenn er drei luftgefüllte Reifen hatte, davon einer lenkbar? Und auf der Ladefläche fand alles Platz, was Gunkgül vom Hafen nach Neonapoli spedieren musste. Die Welt war schön, trotz des nach kurzer Pause wieder über der Stadt hängenden Kybb-Titanen. Doch das sechzehn Kilometer dicke Scheusal ließ Palter genauso kalt wie dieser komische GonO, der sich dazu durchgerungen hatte, die Terraner doch nicht auszurotten. Das Leben ging weiter; nur das zählte. Diese eine Fuhre noch, dann würde er Feierabend machen und nach Hause fahren auf eine original riapolitanische Pizza, zu einer original napolitanischen Flasche Vurguzz und seiner original napolitanischen Herzliebsten Li Tang-Ram. Und da sollte Palter Gunkgül nicht singen? Ein Gleiter stach aus dem Himmel herunter und setzte knapp vor der »Biene« auf. Palter stoppte seinen Gesang und sein Vehikel. Er erkannte das schnittige Modell; der gelbe Haarschopf des Piloten war ihm ebenfalls nur allzu vertraut. Sein Funk sprach an. Mario Modestos Stimme erklang, blasiert wie immer: »Du fährst zum Bauhof, nicht wahr?« Blöde Frage. Der Favorit des Padrinos wusste ganz genau, wohin Palter unterwegs war und was er transportierte: Schmuggelgut im Wert von Millionen Galax. »Und?« »Hab eine zusätzliche Kiste für dich.« Ein Würfel von etwa vierzig Zentimetern Kantenlänge wurde aus dem Gleiter geworfen. Gunkgül hütete sich, den Katzenäugigen darauf hinzuweisen, dass dessen Sportflitzer wesentlich schneller am Bauhof wäre als seine »Biene«. Die Camorra war eine streng hierarchische Organisation; der Ranghöhere befahl, der Niedrigere führte aus, ohne sich lang und breit nach Beweggründen zu erkundigen. »Brauchst nicht zu erwähnen, dass die Kiste von mir kommt. Stell sie einfach ins Büro des Verwalters. Hab mir was ausgeborgt und gebe es jetzt zurück, chiaro?« Modesto wartete keine Bestätigung ab. Der Gleiter startete und war nach wenigen Sekunden Richtung Meer entschwunden. Irgendwann, Mario, wirst auch du auf jemanden treffen, der dir die Löffel lang zieht, dachte Palter zornig. Dann holte er die Kiste, schmiss sie fluchend auf die Ladefläche und setzte seine Fahrt fort. 70. »Tunc ist drin.« Mondra justierte die Fernbrille neu und drehte den Kopf, verschaffte sich einen weiteren Überblick. Alles ruhig. Um diese Nachtzeit brannten nur wenige Lichtquellen in der Trabantensiedlung auf der östlichen, meerabgewandten Seite des Vulkanberges. Neonapoli, das Gebiet zwischen Somma, San Giuseppe und dem Canale Alto 30, wurde von mittelgroßen Industriebetrieben und Depots geprägt, zwischen denen Wohnhäuser für die jeweiligen Belegschaften errichtet worden waren. Das Gelände der Baufirma von Don Miguele Carreras wirkte im Vergleich zu den umliegenden Gebäuden wie ein Fort. Es war, hatte Mario Modesto bereitwillig verraten, mit Bewegungsmeldern und weiteren automatischen Orteranlagen gesichert, die auf die Streustrahlung von Deflektoren, Antigravs oder sonstigen High-Tech-Geräten ansprachen. Außerdem zogen vier Wachleute mit doppelt so vielen scharfen, permanent unter Aufputschmitteln stehenden Klon-Lötiparden im von einer drei Meter hohen Mauer umgebenen Areal ihre Runden. Die Alarmanlage konnte nur teilweise ausgeschaltet werden und nur vom Dienst habenden Verwalter, wobei dessen biometrische Daten gemessen wurden. Tunc würde ein weiteres Mal seine ganze Überzeugungskraft einsetzen müssen.

Mondra war zuversichtlich, dass der kleine Piedestal-Artist diese Aufgabe lösen würde. Eine härtere Schule als Lepso gab es in der ganzen Milchstraße nicht. Bewegung. Das primitive, dreirädrige Fahrzeug kam langsam aus Richtung des Hauptgebäudes über die Freifläche gerollt, passierte die Torschleuse und holperte die Serpentinen hinab. Gertraudis, die neben ihr in Deckung lag, blickte Mondra fragend an. Geduld, bedeutete sie der Ertruserin. Nach drei sehr langen Minuten verspürte sie endlich die Vibrationen des Empfängers an ihrem Gürtel. Tuncs Signal. Sie gab das Zeichen zum Angriff. Mit vereinten Kräften brachten sie die Trampoline -in Stellung. Mondras Chronometer zeigte wenige Sekunden vor Mitternacht. Als sie, Babett und Gertraudis nebeneinander auf der Mauerkrone landeten, war der Tag der Verkündung Geschichte. Dreizehnte Attraktion: Oh mein Papa 16. und 17. April 1333 NGZ 71. »Die Wächter sind mit Kombistrahlern bewaffnet«, hatte Modesto gesagt. Im Unterschied zu uns, dachte Babett kribbelig. Das ist unfair. Denn wir haben Gertraudis. Mit einem mächtigen Satz warf sich die Ertruserin, die unter erheblich höherer Schwerkraft aufgewachsen war und über eine entsprechende Muskulatur verfügte, auf den ersten Wachmann, der das Pech hatte, auf seiner Tour in diesen Sektor zu kommen. Mondra Diamond - Babett konnte von ihr während dieses Abenteuers einfach nicht als Ashanty Paz denken - hatte empfohlen, den Sicherheitsleuten die Waffe zu entwenden und damit die Lötiparden zu paralysieren. Gertraudis hielt sich nicht daran. Sie erledigte die Raubkatzen und deren Führer mit bloßen Fäusten. Genau genommen einhändig, denn unter dem anderen Arm trug sie das desaktivierte Antigrav-Brett. Sirene hätte das sicher als Tierquälerei gerügt... Mondra schoss ihre Seilpistole ab. »Los!«, fauchte sie, nachdem sich der biochemische Saugnapf in die Fassade geätzt hatte. Auf dem kaum sichtbaren Drahtseil rannten sie zum Hauptgebäude. Eile war geboten. Man konnte zwar davon ausgehen, dass Gertraudis auch die übrigen Wächter der Reihe nach ausschaltete. Doch wurde Alarm ausgelöst, wenn diese sich nicht alle fünf Minuten gesund und munter beim Zentralrechner meldeten. 1 Bis dahin mussten sie und Modestos Gleiter mindestens auf der anderen Seite des Vesuv sein. Mit den Füßen voran krachte Mondra durch das nächstliegende Fenster. Babett tat es ihr nach, darauf bedacht, sich nicht an den Scherben zu schneiden. DNS-Spuren am Tatort waren unbedingt zu vermeiden. Die Vollkörper-Monturen aus der Lieferung des Bühnenausstatters trugen sie schließlich nicht zum Vergnügen. Sie hasteten die Stufen hinunter. Im Erdgeschoss wandte sich Mondra nach links. Babett lief weiter, in den Keller, wo die Sprengmittel lagerten. Die Behälter waren unerwartet schwer, viel schwerer als ihr Inhalt. Sie musste jeden einzeln nach oben schleppen, insgesamt viermal. Nicht so langsam, feuerte sie sich an, als ihre Kräfte zu erlahmen drohten. Ignorier den Schmerz in deiner Schulter! Gib alles! Für die Menschheit, für die Fantastischen Fliegenden Rochettes ... Für Homer! Beim letzten Mal torkelte sie mehr, als sie ging, die Stufen hinauf. Mondra stand schwer atmend am Treppenabsatz, entriss ihr das Paket. »Raus! Wir sind über der Zeit. Tempo, Mädchen, Tempo!« Babett sprintete, Energien mobilisierend, von denen sie nicht mehr geglaubt hatte, dass sie sie besäße, zum Tor. Sirenen schrillten. Das Gelände war taghell erleuchtet, denn Mondra hatte das Anti-grav-Brett in Betrieb genommen und flog mit zweien der Explosivstoff-Behälter über die Umzäunung.

Gertraudis trug den schlaffen Körper .des Verwalters über der einen Schulter. Auf der anderen hockte Tunc. »Die Kameras sind blind«, rief er. »Aber einige Orter haben angeschlagen. Die Polizei wird bald hier sein!« Mit dem erbeuteten Strahler desintegrierte die Ertruserin einen Teil der Mauer. Babett stolperte hindurch. Sie zwängten sich in den Gleiter, hoben ab, rasten davon. Hinter ihnen pulverisierten die beiden anderen Sprengsätze das Hauptgebäude und etliche angrenzende Schuppen von Don Carreras' Bauhof. Den bewusstlosen Verwalter, einen schwammigen, gut hundertfünfzig Kilo wiegenden Mann, legten sie zehn Minuten später in einem Pinien Wäldchen ab. Mondra und Tunc besorgten das. Babett hätte nicht aussteigen können, ihre Beine hätten sie nicht getragen. Seit die Anspannung nachgelassen hatte, zitterte sie am ganzen Körper. So ausgebrannt und geschafft hatte sie sich noch nie gefühlt. Akrobatische Höchstleistungen waren eine Sache; ein Gewaltstreich wie der eben ausgeführte eine gänzlich andere. Gertraudis, die ebenfalls gerädert aussah, drückte ihr eine Kapsel in die Hand. »Nimm das. Baldrian, Lavendel und Hopfen. Beruhigt und stützt den Kreislauf.« Babett schluckte brav, dann rang sie sich ein Lächeln ab. »Wir haben's tatsächlich vollbracht, nicht wahr?« »Fast. Das Schwierigste liegt jedenfalls hinter uns. Jetzt müssen wir nur noch die Beute in Sicherheit schaffen; und, nicht zu vergessen, uns selbst.« 72. In einem anderen Außenbezirk der Stadt machte sich zur selben Zeit ein Arkonide an einem der wenigen Finanzterminals zu schaffen, die es noch gab. Er steckte den farblosen Chip in den dafür vorgesehenen Schlitz und tippte eine Ziffernkombination ein. Nach weniger als einer Sekunde blinkte ein grünes Lämpchen zum Zeichen, dass die Transaktion abgewickelt worden war. Der Weißhaarige nahm den Chip wieder an sich und winkte kurz in die Richtung, wo er die Überwachungskamera vermutete. Dann ging er gemessenen Schrittes über die kleine Piazza davon. In einem dunklen Hinterhof entledigte sich Liram seiner Maske und Verkleidung. Auch die Stelzen warf er in die Öffnung des Müllkonverters. Schon bald würde jener soeben auf Nimmerwiedersehen verschwundene Arkonide eine der meistgesuchten Personen im Großraum Neapel sein. Aber auch das mit Sicherheit sehr hohe Kopfgeld, das Don Carreras ausloben würde, brachte ihn garantiert nicht mehr zum Vorschein. Leise vor sich hin pfeifend, schlenderte Liram zum nächsten Taxistand. 73. Mattis Augen gingen über, als er die Zahl sah, die das Lesegerät anzeigte. »Das ... das kann ich nicht annehmen«, stammelte er. »Und ob du kannst«, sagte Homer kategorisch und schob ihm den Chip zu. »Betraehte es als Subvention für die Zirkuskunst, gestiftet von einem Mäzen, der es sich locker leisten kann.« »Mhm. Der wahrscheinlich gerade Himmel und Hölle in Bewegung setzt, um herauszufinden, wer ihn um eine Unsumme erleichtert und dabei seinen halben Bauhof in die Luft gejagt hat.« Mondra dehnte ihre müden Glieder. »Wir haben genügend falsche Spuren gelegt, um Carreras und Konsorten wochenlang zu beschäftigen. Der mysteriöse Arkonide, der auch die Lagerhalle von der Gewerkschaft gemietet und die Kybb-Kostüme in Empfang genommen hat, dazu die scheinbare Romero-Connection ...« Sie selbst hatte auf dem Rechner des Verwalters die Blanko-Überweisung autorisiert und während der Flucht ein billiges Mehrzweck-Armband »verloren«, in dem zahlreiche Nummern hochrangiger Mitglieder dieses Camorra-Clans gespeichert waren. Auch die verdankte sie ihrem feurigen Liebhaber Pepi Hoffa. »Wenn der Gewerkschaftsboss, wie anzunehmen ist, Modesto irgendwann heute Nachmittag an Carreras ausliefert und der Padrino sich dessen Geschichte überhaupt anhört, kommen auch noch

der TLD sowie Carlosch Imberlock ins Spiel. Die werden sehr viel Spaß miteinander haben.« Zumal sie den Autopiloten von Marios Gleiter so programmiert hatte, dass er in wenigen Minuten einen Kamikaze-Angriff auf eine Kybb-Kaserne flog ... Matti wirkte nicht überzeugt. »Trotzdem. An dem Geld klebt Blut.« »Ich bitte dich. Fragst du nach der Herkunft jedes Galax, mit dem Eintrittskarten für den Circus Rochette erstanden werden?« »Das kann man nicht vergleichen«, grummelte Matti. »Hier geht es um ein Vermögen.« »Es stinkt nicht, denn niemand riecht, woher es stammt«, sagte Homer eindringlich. »Der Bauhof erfüllte primär die Funktion einer Geldwaschanlage. Jedenfalls wirst du mit diesem Kapital wesentlich honorigere Dinge anstellen, als es Carreras getan hätte.« Diesem Argument beugte sich Matti endlich. »Danke. Ich werde euch das nie vergessen. - Und ihr meint wirklich, dass ich die beiden Krakatoa-Sonden jetzt schon zusammenbauen soll, inklusive Sprengladung?« Homer nickte. Darüber hatten Mondra und er lange diskutiert. »Sollten wir bei der Ausreise gleichermaßen gefilzt werden wie bei der Ankunft, sind wir so oder so aufgeschmissen. Doch heute herrscht sicher Hochbetrieb am Kontrollpunkt, weil Scharen von Leuten und Fahrzeugen Neapel verlassen. Und gerade unseren Konvoi wird man dort noch in lebhafter Erinnerung haben. - Mit dem Explosivstoff bist du zufrieden?« »Der ist nicht das Problem, sondern die Dosierung. Aber das haben wir ja bereits hinlänglich durchgekaut.« Matti begab sich in seinen Laborschweber. Homer und Mondra suchten ihre jeweiligen Kabinen auf. Mondra hatte das Gefühl, gerade erst eingeschlafen zu sein, als auch schon wieder der Wecker piepte. Nicht zum ersten Mal wünschte sie sich sehnlich einen Zellaktivator. Doch die waren leider nicht so leicht aufzutreiben wie gewisse andere Dinge ... 74. Ihr Zeltabbau-Ritual vollzogen die »Fliegenden Rochettes« erheblich geschwinder und lustloser als vor zwölf Tagen in Wien. Sosehr sich alle freuten, dass sie Gon-Os Bastion den Rücken kehren konnten - sie waren von der Mehrfachbelastung schlichtweg zu geschlaucht, um groß zu feiern. Vor dem Kontrollpunkt staute sich eine lange Kolonne verschiedener Fahrzeuge und gelandeter Fluggeräte. Während ihr Konvoi im Schneckentempo vorrückte, hatte Matti in der Kapitänskuppel von Schweber Eins mehr Zeit zum Nachdenken, als ihm lieb war. Wieder und wieder ging er im Geiste seine Berechnungen durch, verfluchte dabei das Schicksal, das ihm diese Last aufgebürdet hatte. Hätte er nicht seit Jahren immer wieder bei der LFT-Verwaltung um Unterstützung seiner privaten Forschungsprojekte angesucht, wäre Homer G. Adams nicht auf ihn und seine Krakatoa-Sonden aufmerksam geworden. Und Matti trüge jetzt nicht die Mitverantwortung für den aus schierer Verzweiflung geborenen Plan, ein Attentat auf Gon-Orbhon zu begehen, indem man einen Ausbruch des Vesuv initiierte. Welch ein Frevel! Seit dem 21. Jahrtausend alter Zeitrechnung ist der Schicksalsberg gesichert. Und ich, ein Clown, ein Zirkusdirektor, soll die Urgewalten wecken ... Homer hatte eine begrenzte Eruption »bestellt«. Keinesfalls sollte der gesamte Vulkan explodieren. Man wollte kein Massaker, sondern durch einen Vorlauf von etwa zehn Minuten ab dem Anschlagen der Seismographen den Jüngern Zeit zur Flucht und Evakuierung Neapels geben. Aber der riesige Quarzkristall, in dem Gon-Orbhon hauste, musste schwer beschädigt und am besten sogar vernichtet werden, bevor er vom Kybb-Titanen geborgen werden konnte. Zu diesem Zweck sollte Krakatoa III kurzzeitig die Projektoren desaktivieren, die in acht Kilometern Tiefe einen elastischen Gravo-Schild über dem Magmasee erzeugten. Die Zündung der Sprengladung von Krakatoa IV sollte dann den Ausbruch auslösen und so lange Lavamassen durch den Zentralschlot nach oben pumpen, bis sich der Gravo-Schild wieder aufgebaut hatte. Was diese zeitliche Abstimmung betraf, war sich Matti seiner Sache inzwischen relativ sicher.

Viel größere Kopfschmerzen bereiteten ihm die Auswirkungen der Bombe auf die weitere Umgebung. Unter den Phlegräischen Feldern bei Neapel lauerte nämlich eine noch weit größere Gefahr, als man in dem Jahrhundert, aus dem Adams, Bull und Rhodan stammten, angenommen hatte: ein so genannter Supervulkan mit einem riesigen Magmareservoir, das sich bis in zwanzig Kilometer Tiefe erstreckte. Hier tauchte eine Kontinentalplatte ins Erdinnere ab, wobei sie wasserhaltige Minerale verlor. Im Emporquellen wandelte das Wasser langsam Gestein zu Magma um. Die hohe Zähigkeit dieser Schmelze senkte einerseits die Häufigkeit von Eruptionen; doch stieg andererseits der Druck ins Unermessliche. Das unterirdische »Ausgleichsventil«, von dem nebenbei die Energie für die Gravo-Projektoren erzeugt wurde,, hatte bislang auch auf die tieferen Zonen regulierend gewirkt und dergestalt den »Supervulkan« im Zaum gehalten. Doch würde das äußerst diffizile Gleichgewicht der Kräfte durch die Zündung des Sprengkopfs von Krakatoa IV nicht ebenfalls erschüttert werden? Gemäß Mattis Extrapolationen lag das Risiko, dass die ganze Region destabilisiert wurde, weit unter 0,1 Prozent. Er hoffte inständig, dass er sich nicht verrechnet hatte. Das Wüten eines Supervulkans hatte die Menschheit erst zweimal erlebt. Vor knapp dreißigtausend Jahren explodierte der Taupo auf Neuseeland. Noch fünfzig Jahrzehnte früher rief der Toba auf Sumatra einen sechsjährigen »Vulkanischen Winter« hervor, der die menschliche Population so stark dezimierte, dass Homo sapiens beinahe ausgestorben wäre. Matti bekam einen Schweißausbruch, als er sich die Folgen einer derartigen Katastrophe ausmalte. Milliarden Tonnen Schwefeldioxid in der Luft verbinden sich mit Wasser zu Schwefelsäure. Wolken aus Säuretropfen legen sich um den Globus wie ein Sonnenschirm. Die Temperaturen fallen auf Jahre, auf der Nordhalbkugel um bis zu zehn Grad ... Gegen die Anstrengungen, die unternommen werden müssen, um die Erde weiterhin bewohnbar zu erhalten, nimmt sich die Hyperimpedanz-Krise wie ein leichtes Zwischentief aus. Und Schuld daran trüge hauptsächlich er, Matti di Rochette. Ein Spaßmacher, der sich anmaßte, wissenschaftliche Forschung zu betreiben, obwohl er nur ein einziges Diplom besaß: das einer Zirkusschule. Eine laute Stimme brachte ihn in die Realität zurück. Sie kam aus seinem Funkgerät: »He, ich frage dich zum letzten Mal: Habt ihr etwas zu deklarieren?« »Wie? Ja. Bomben. Äh. Ich meine, bom... bombensicher nichts. Außer ein paar Bonbons. Hihi. Der war gut, gell?« »Ihr Scherzbolde lasst auch keine Gelegenheit für einen Witz vorüberziehen, was? Nun fahrt schon weiter, Mann, bevor ich euch doch noch auf den Parkplatz winke. Eure Surfer-Truppe gestern war übrigens um Hausecken besser als deine Späßchen.« Erst als der Kontrollpunkt bereits einen Kilometer hinten ihnen lag, fiel Matti Piccos Fußfessel wieder ein. Über die Gegensprechanlage erfuhr er, dass der Jongleur einfach sein Bein aus dem Fenster gestreckt hatte, worauf ihm das kobaltblaue Band anstandslos wieder abgenommen worden war. »Na, süße Träume gehabt, Herr Direktor?«, zog ihn Sirene auf. Wenn du wüsstest, mein Schatz, dachte er; wenn du wüsstest... 75. Beim ersten Rastplatz auf der Route hielten sie an. Er lag noch innerhalb der Regenzone und war entsprechend verwaist. Außer dem Schweber-Konvoi hatte niemand Lust, ausgerechnet hier, so kurz hinter Neapel, schon eine Pause einzulegen. Gutmütig wie immer fläzte sich Obacht mit seiner Werkzeugkiste unter Schweber Drei. Falls jemand nachfragte, würde der Naat vorgeben, einen defekten Prallfeld-Generator zu reparieren. Homer, Matti und Mondra luden zwei in Planen gewickelte Gegenstände aus Schweber Nummer zwölf auf einen primitiven Handkarren. »Werdet ihr lange fort sein?«, fragte Babett. Ein Grund für den seltsamen Ausflug war nicht genannt worden. »Einige Stunden, denke ich«, sagte Homer.

»Ihr könntet den Klonelefanten mitnehmen. Der hätte etwas Auslauf dringend nötig.« Sie sah förmlich, wie es hinter der hohen Stirn arbeitete. Norman alias Rosina hatte sich in Neapel zwar recht wohl gefühlt. Doch war er auf relativ engem Raum eingesperrt gewesen und hatte den Streichelzoo nie verlassen dürfen. Homer G. Adams nannte gewiss einen der klügsten Köpfe auf diesem Planeten sein Eigen. Aber gegen weibliche List zog auch er den Kürzeren. Noch bevor ihr Geliebter etwas entgegnen konnte, setzte Babett nach: »Er wird euch nicht zur Last fallen. Ich komme einfach mit und passe auf ihn auf. Na, was haltet ihr davon?« »Bis Bari muss es der Kleine dann ohnehin wieder in der Transportbox aushalten«, überlegte Mondra, auf deren Unterstützung Babett gesetzt hatte. »Wir bewegen uns fast ausschließlich durch Weingärten. Und bei diesem Sauwetter ist er schon auf zehn Meter nicht von irgendeinem anderen Haustier zu unterscheiden.« In Wirklichkeit wollte Babett in Homers Nähe sein. Das wusste er natürlich; es stand in seinen wundervoll väterlichen Augen geschrieben. Sie schmachtete ihn an, mit ihrem patentierten Waidwundes-Reh-Blick. - »Also schön«, stimmte er zu. »Wir haben in diesen Tagen schon weit größere Risiken auf uns genommen. Aber beim geringsten Anzeichen von Gefahr versteckt ihr euch, versprochen?« »Ich tu alles, was du willst, Paulchen.« Sie holte sich eine Regenpelerine und befreite den überaus erfreuten Elefanten, dann machten sie sich auf den Weg. Schweigend stapften sie zwischen Feldern, Obstbäumen und unzähligen Rebstöcken dahin. Matti führte sie; immer wieder blickte er auf sein Armband-Display. Mondra und Homer zogen den Karren. Keine Menschenseele begegnete ihnen. Babett fühlte sich in eine lang zurückliegende Zeit versetzt. Sie stellte sich vor, sie seien eine Gruppe von Siedlern, die ein neues Land oder gar einen ganzen Planeten erschlossen, um Stammeltern eines neuen Volkes zu werden ... Ihre Schuhe sogen sich mit Wasser voll, doch das machte ihr nichts aus. Nach eineinhalb Stunden erreichten sie eine unscheinbare, nicht einmal drei Meter hohe Hütte. »Hier muss es sein«, schnaufte Matti. Mondra öffnete die Tür, die fast die gesamte Stirnseite der Hütte einnahm. Drinnen war - nichts. Eigentlich sogar noch weniger, denn an Stelle des Bodens befand sich ein Loch. »Was ist das - ein alter Brunnenschacht?«, fragte Babett. »So etwas Ähnliches«, gab Mondra ausweichend zur Antwort. »Babuschka, sei lieb und spiel da drüben unter dem Olivenbaum mit Norman, ja?« Die Art, wie sie von Mondra abgeschoben wurde, wurmte Babett. Nach allem, was sie zusammen erlebt hatten, verdiente sie es nicht, als dumme Göre behandelt zu werden! Dennoch gehorchte sie. Sie wollte nicht streiten, schon gar nicht vor Homer. Norman apportierte selig jedes Hölzchen, das sie ihm warf. Was die drei an der Hütte trieben, konnte sie wegen der Regenschleier nicht genau erkennen. Unter der Plane kamen zwei Dinger zum Vorschein, die wie aufgemotzte Ofenrohre aussahen. Mit Gurten wurden sie auf dem Antigrav-Brett fixiert, das Mondra zum Magma-Surfen benutzt hatte, und dann ins Loch hinabgelassen. Babett schlenderte wieder zur Hütte hinüber. »Fertig?«, rief sie. »Ja. Den Karren lassen wir stehen. Der Gemüsehändler, bei dem wir ihn stibitzt haben, wird den Verlust hoffentlich verschmerzen«, sagte Homer. So war er: immer auf das Wohl seiner Mitmenschen bedacht. Sie würde ihn schrecklich vermissen ... Doch vielleicht musste das ja gar nicht sein. »Ein kurzes Wort unter vier Augen, Paulchen«, bat sie. »Wir sollten so schnell wie möglich zum Zirkus zurück ...« »Es dauert nicht lange.« Mondra und Matti entfernten sich dezent. »Hast du es dir überlegt? Wollt ihr uns wirklich in Bari verlassen?«, begann Babett. »Ja. Es muss sein. Wir reisen getrennt nach Rom zurück.« »Aber bei den »Fliegenden Rochettes« seid ihr so sicher wie nirgends sonst. Nach euch wird

immer noch weltweit gefahndet. Ich könnte es nicht ertragen, wenn dir etwas zustieße.« »Das haben wir doch schon besprochen. In Rom besteht für uns die Möglichkeit, eine neue Identität anzunehmen und einen weiteren wichtigen Kontakt zu knüpfen. Mehr darf ich dir nicht sagen.« »Dann nimm mich mit! Jetzt, da der Zirkus finanziell saniert ist, kann Matti problemlos auf mich verzichten. Und wir könnten zusammen sein.« »Mach es mir bitte nicht so schwer, Babettchen. Wir haben eine wunderschöne Zeit miteinander verbracht, doch uns beiden war von Anfang an klar, dass sie ein baldiges Ende haben würde. Das hast du doch selbst gesagt: Wir sind zwei vernünftige, erwachsene Menschen.« »Damals habe ich dich noch nicht so sehr geliebt. - Was ist, wenn ich nicht vernünftig sein will?« Homer seufzte tief. »Doch, das wirst du. Wir sehen uns wieder. Sobald Terra befreit ist...« »Das kann noch lange dauern. Bis dahin bin ich vielleicht alt und grau!« »Hör bitte auf, solchen Unsinn zu reden. Komm jetzt, wir gehen zurück.« »Wenn du mir nicht schwörst, dass wir zusammenbleiben, stürze ich mich in dieses Loch!« »Ich kenne dich gut genug, um zu wissen, dass du das niemals tun würdest. Also beenden wir diese nervtötend lächerliche Szene.« Sie kniff ihre Augen fest zusammen, bis die ersten Tränen kamen. Weinen half in solchen Fällen fast immer. Doch Adams sah gar nicht mehr her. Er ließ sie stehen und hinkte zu den anderen. Etwas zerbrach in Babett Bündchen. Mit jedem Schritt, den sich der kleine, bucklige Mann von ihr entfernte, wurde ihr klarer, dass sie wieder einmal einem Irrtum erlegen war. Wieder einmal hatte sie sich Illusionen gemacht, die nun im Nichts verpufften wie einer von Mattis erbärmlichen pyrotechnischen Tricks. Er liebt mich nicht, hat mich nie geliebt. Nur benutzt, als Krankenpflegerin und Betthäschen. Die dumme Pute hat ihre Schuldigkeit getan, jetzt soll sie selber sehen, wo sie bleibt. Ein altes Lied klang in ihr auf: Sie war nicht gut genug für ihn; wie sie in ihrem ganzen Leben nie gut genug gewesen war. Immer waren alle gegangen, weil sie angeblich anderswo Wichtigeres zu tun hatten, und hatten sie schmählich im Stich gelassen. Ihren Vater hatte sie verloren und noch jeden ihrer vielen Liebhaber. Nervtötend lächerlich nannte Adams ihre Seelenqual. War sie wirklich so unausstehlich, dass es keiner länger mit ihr aushielt? In einem Punkt gab sie Homer Recht: Selbstmord würde sie nicht begehen, auch nicht nach dieser grausamen Enttäuschung. Sie hatte nicht den Mut dazu. Diesbezüglich schätzte er sie leider richtig ein. Ihre Tränen flössen in Strömen. Wahrscheinlich gafften die anderen zu ihr her und lachten sie insgeheim aus. Sie schämte sich, wurde wütend. Und hatte Sehnsucht, solche Sehnsucht ... Nach einem, der ihr die Treue hielt. Der nicht beim geringsten Anlass wieder davonlief. Der sie akzeptierte, so, wie sie war, mit all ihren Schwächen. Vor dem sie sich nicht jeden Tag aufs Neue beweisen musste. Der sie nicht unter fadenscheinigen Ausreden abschüttelte, sondern sich wie ein wahrer Vater ihrer annahm ... So jemanden gab es, erkannte Babett plötzlich. Sie hatte ihn mit eigenen Augen gesehen, am Hang des Vesuv. Er war noch viel älter und weiser als Homer Gershwin Adams und übrigens auch unvergleichlich viel besser gebaut. Er würde sie nicht verstoßen. Er schenkte Kraft und Halt, Schutz und Orientierung. Das hatte Carlosch Imberlock, der Prophet, in seinen Reden wieder und wieder hervorgestrichen. Sie begriff mit einem Mal, wonach sie sich schon immer gesehnt hatte: nach einer Lichtgestalt, einer überirdischen Autorität, vor der die schmerzliche Erinnerung an ihren Vater endgültig verblasste. Noch war sie nicht verloren. So weit sie es vermochte, öffnete Babett Bündchen ihren Geist und rief nach dem Erlöser. Und der Gott Gon-Orbhon erhörte sie.

76. Mondra Diamond zuckte zusammen, als Norman, der sich eben noch frohgemut im nassen Gras gewälzt hatte, wie irr zu träten begann. Ihre Hand fuhr reflexartig zur Hüfte, doch da hing kein Strahler, bloß die Seilpistole. Sie drehte sich einmal um die eigene Achse, suchte die vom Regen verhangene Landschaft ab. Nichts Verdächtiges war auszumachen, keine Bewegung, keine Soldaten oder Gleiter. Norman rannte, weiterhin lauthals trötend, zur Hütte. Zu Babett. Mondra sprintete ihm nach, doch sie holte ihn nicht mehr rechtzeitig ein. Mit einer Geschwindigkeit und Wucht, die sie dem Kleinen nie und nimmer zugetraut hätte, warf er sich auf die junge Artistin und riss sie mit sich in den Schacht, der von lange zurückliegenden Probebohrungen übrig geblieben war. Ohne nachzudenken, schoss Mondra das Seil hinterher und fixierte die Pistole an einem Haken in der Hüttenwand. Sie spürte einen Ruck, stemmte sich dagegen, wurde einen halben Meter nach vorn gezerrt, als das Seil sich straffte. Befand sich nun selbst mit einem Bein über der Öffnung. Sie sah hinunter. Babett hing, Norman im Arm, die volle Seillänge tiefer, also fünfzig Meter. Die Hüttenwand knarrte bedenklich, bog sich nach innen. »Das Seil hält nur noch Sekunden!«, schrie Mondra hinab. »Und du schaffst die doppelte Last mit einer Hand sowieso nicht! Also lass ihn fallen, rette dein eigenes Leben! Er ist bloß ein Tier!« Krachend zerbrach eine Planke. Mondra kämpfte sich zurück zur Wand. Matti und Homer versuchten ihr zu helfen, doch sie fanden weder sicheren Stand noch brauchbare Griffe. Ein zweiter Ruck. Die Wand der Hütte stürzte ein. Unmittelbar danach wurde der Zug an dem Seil schwächer. Babett musste ihrem Zuruf Folge geleistet haben. Nun gelang es ihnen mit vereinten Kräften, das Gewicht zu halten und schließlich langsam, Meter für Meter, heraufzuhieven. 77. Der Abschied in Bari wurde von Trauer überschattet. Die Artisten heulten Rotz und Wasser. Auch Fryzzil und Obacht zeigten, auf ihre jeweilige Weise, wie sehr ihnen der tragische Abschluss des sonst so erfolgreichen, ja triumphalen Neapel-Gastspiels zu schaffen machte. Der Himmel erstrahlte wieder in sattem Blau; die Tage der Düsternis lagen hinter ihnen. Doch niemand vermochte sich recht daran zu erfreuen. »So ein lieber Kerl«, sagte Sirene mit erstickter Stimme. »Ein echter Sonnenschein. Immer fröhlich, immer freundlich zu jedermann...« »Und es bestand nicht die geringste Hoffnung?«, fragte Picco, obwohl er die Antwort bereits kannte. Homer verneinte. »Der Schacht ist über drei Kilometer tief. Sie kann den Sturz unmöglich überlebt haben. Auch der Individualspürer hat nichts mehr angemessen. Alles, was uns zu tun blieb, war, Erde in den Schacht nachzuschaufeln und sie auf diese Weise einigermaßen würdig zu bestatten.« Er klang sachlich und gefasst, aber Mondra wusste, dass es in Adams rumorte. Er gab sich die Schuld an Babetts Tod, nicht Norman. Der hatte nur instinktiv überreagiert, als die Seiltänzerin von Gon-Orbhon übernommen worden war. Warum gerade sie? War sie dem »Gott« aufgefallen, als sie die Magma-Surfer anführte? Und warum hat sie die Schlinge um Norman gebunden, nicht um sich selbst? Sie würden es nie erfahren. Der Reihe nach umarmten Homer und Mondra alle Mitglieder der »Fantastischen Fliegenden Rochettes«. Abermals bedankten sie sich für die herzliche Aufnahme und die tatkräftige Unterstützung. Ein schaler Nachgeschmack blieb zurück, stand wie ein unsichtbares, trennendes Schirmfeld zwischen ihnen: Eine aus ihrer verschworenen Truppe, noch dazu die Jüngste, hatte die Begegnung und das kurze Abenteuer mit dem Leben bezahlt. Die zwölf Schweber fädelten sich in den Korridor der »Straße von Otranto« ein, der eine der wichtigsten Verkehrsverbindungen der Adria darstellte. Auf halbem Weg zwischen Bari und

Dürres würden sie symbolisch Blumen ins Meer streuen und einen Zweig des Olivenbaums, unter dem Babett zuletzt mit Norman herumgetollt war. Der kleine Klonelefant wirkte ebenfalls geschockt. Er fühlte, dass etwas sehr Schlimmes geschehen war und dass er eine fatale Rolle dabei gespielt hatte. Mit dem Begriff »Notwehr« kann er wohl schwerlich etwas anfangen ... Fragen quälten Mondra. Hatte Gon-Orbhon sie und Norman durch Babetts Augen gesehen und identifiziert? Hatte er aus ihrem Gedächtnis in der kurzen Zeit, die zwischen Übernahme und Absturz verstrichen war, von dem Verwirrspiel in Neapel erfahren? Sie war nicht in den Attentatsplan eingeweiht gewesen. Doch sie kannte viele kleine Details, aus denen sich ein größeres, wenngleich unvollständiges Bild zusammensetzen ließ. Die beiden Krakatoa-Sonden befanden sich auf Kurs, bohrten sich langsam, zentimeterweise durch die Gesteinsschichten tiefer. Nach Mattis Schätzung würden sie frühestens in etwa vierzig Tagen am Einsatzort angelangt sein, also um den 27. Mai herum. Den Funk-Impulsgeber, mit dem die Desaktivierung des Gravo-Schilds und die Zündung des Sprengsatzes ausgelöst werden konnten, führte Homer bei sich. Aber war der Gegner nicht ohnehin bereits gewarnt, ihr tollkühnes Vorhaben längst gescheitert? Sie würden in den nächsten Wochen nicht gut schlafen. Und immer, immer wieder an die junge Frau denken, deren Leiche am Grund des Bohrschachts ruhte, zusammen mit einem der Surf bretter, worauf sie so brilliert hatte. Epilog: Erfreuliche Aussichten »Millitron hat dich zu mir gebeten, weil ich mein Entzücken mit dir teilen möchte.« »Lass mich raten: Du kriegst endlich einen Termin beim Psychotherapeuten?« Der Spott des rothaarigen Terraners prallt an meinem Herrn und Gott ab. Gon-Orbhon geht gar nicht darauf ein. »Wir haben gute Nachricht erhalten.« »Ich kann es kaum erwarten, den Inhalt zu hören.« Dies soll wohl, unter Verwendung der merkwürdigen, bei seinesgleichen häufig verwendeten, rhetorischen Form der »Ironie«, genau das Gegenteil des Gesagten ausdrücken. Seine verkrampfte Körperhaltung straft Reginald Bull jedoch Lügen. Er lechzt förmlich nach Informationen von außerhalb des Stock-Relais. »Deine Mitgefangenen und du, ihr habt euch geweigert, uns Hilfestellung bei der Frage zu leisten, die uns die maßgeblichste ist: nämlich, ob und wie es gelingen kann, das psionische Potenzial aus eurer Sonne Sol zu extrahieren.« »Weil wir es selbst nicht wissen. - Darf ich jetzt wieder zurück in die Zelle? Wir spielen gerade eine Runde Titanen-Versenken, und Gucky und Tolot schummeln, wenn ich nicht dabei bin.« Die kindische, aufgesetzte Flapsigkeit soll über seine Erregung hinwegtäuschen. Doch ich messe eine Zunahme seiner Transpiration sowie die sprunghafte Erhöhung der Pulsfrequenz. Später werde ich meinem Herrn und Gott davon berichten. »Nun, es hat den Anschein, als wären wir auf eure Hilfe nicht angewiesen. Eventuell werdet ihr schneller überflüssig, als euch lieb ist.« »Soll das heißen, du entziehst uns deine formidable Gastfreundschaft und wirfst uns hinaus? Wo wir es uns gerade so gemütlich gemacht haben?« »Den Kybb-Titanen gelang vor kurzem ein erster, immens wichtiger Teilerfolg. Sie haben ARCHETIMS Korpus in der Sonne lokalisiert. Nunmehr wird erörtert, welche technische Variante die Herauslösung der Psi-Quelle am besten bewerkstelligen kann.« »Gratuliere.« Gon-Orbhon legt den Kopf in den Nacken. Mit dem Zeigefinger seiner Rechten streicht er langsam an seiner Kehle auf und ab. »Deine Terraner haben uns ein sehr schönes Fest ausgerichtet. Du hast selbst gesehen, welche Ovationen sie uns darbrachten.«

»Darauf würde ich mir an deiner Stelle nicht zu viel einbilden. In unserer Geschichte hat schon das eine oder andere Mal ein Haufen Narren einem noch viel Gestörteren zugejubelt.« »Ich bin dem Volk der Terraner, das wir uns gerade erst erwählt haben; innig zugeneigt. Einige Exemplare haben mir Kurzweil und Pläsier bereitet. Andere wiederum belästigen und erzürnen mich sehr. In Summe erweist sich das Unterfangen, über deine viel geliebte Menschheit zu herrschen, als verhältnismäßig anstrengend.« »Das habe ich dir gleich gesagt.« Bulls Nervosität steigt weiter. Meine Geruchs-Rezeptoren konstatieren die Nebenprodukte stark erhöhter Hormonausschüttung. »Noch wissen wir nicht, ob die Extraktion Jahrhunderte oder Jahrzehnte in Anspruch nehmen wird. Falls die Alternative, die wir vordringlich prüfen, sich realisieren lässt, könnte es auch beträchtlich weniger lang dauern.« »Aber bitte nicht überhastet abreisen! Das bräche uns das Herz.« Gon-Orbhon wischt den Einwurf mit einer eleganten Handbewegung beiseite. »In diesem Fall bestünde an den Terranern, an sämtlichen Terranern, kein Interesse mehr. Haben wir uns verstanden? Millitron, geleite unseren Gast zurück in seine Unterkunft.« Bull lehnt ab, dass ich ihn stütze, obwohl seine Körperwerte dies nahe legen würden.

ENDE Ein wagemutiger Einsatz ist zu Ende gegangen. Ob er irgendwann in naher Zukunft zu einem Erfolg führen wird, weiß bislang keiner - aber die grundlegende Arbeit ist fürs Erste getan. Auch der PERRY RHODAN-Roman der nächsten Woche spielt im Sonnensystem. Es ist der erste Teil eines Doppelbandes, der von Uwe Anton geschrieben wurde und kosmische Ereignisse widerspiegelt. Der PERRY RHODAN-Roman erscheint in der nächsten Woche unter folgendem Titel bei EMULE:

TRIPTYCHON

Bereits vor der Erhöhung der Hyperimpedanz zeigte sich wiederholt, dass selbst eine weit fortgeschrittene Technik einschließlich ihrer hyperphysikalischen Anwendungen alles andere als perfekt ist. Ob die Hyperraum-Parese anno 1200 NGZ, die immensen Hyperstürme der Archaischen Perioden oder nun die Auswirkungen nach dem Hyperimpedanz-Schoek -es gab und gibt Einflüsse, die Grenzen aufzeigen. Einflüsse künstlicher Art lassen sich mit entsprechenden Kenntnissen unter Umständen überwinden, die gewaltigen Kräfte der Natur erweisen sich in vielen Fällen letztlich doch als stärker. Und da brauchen wir nicht einmal an Extreme wie Novae oder Supernovae, das überdimensionierte Schwarze Loch des Den-gejaa Uveso im galaktischen Zentrum oder dergleichen zu denken. Schon eine normale Sonne oder die Naturkräfte eines Planeten wie die Erde haben es in sich. Dabei fing mit der Übernahme der arkonidischen Technologie doch scheinbar alles »so gut an«. Plötzlich standen Kraftfelder zur Verfügung, die gravomechanisch Objekte in gleicher Weise manipulieren konnten wie Magnetfelder Eisenspäne; es gab Roboter und positronische Rechner mit einem bis dato nicht gekannten Leistungsvermögen; Fusionsreaktoren schienen alle Energieprobleme zu überwinden, und gewaltige Raumschiffe stießen in die Tiefen des Alls vor. Kein Wunder, dass bald auch versucht wurde, die Naturkräfte der Heimatwelt unter Kontrolle zu bekommen. Einige der damaligen Zeitgenossen mögen angesichts der Vorhaben durchaus an Hybris gedacht haben - andere folgten eher dem »biblischen Auftrag«, sich die »Erde Untertan zu machen«. Dass es mit der »Kontrolle« letztlich doch nicht so einfach war und es vor allem nicht so schnell ging, zeigte sich bei den ersten Umsetzungen Ende des 20. und Anfang des 21. Jahrhunderts. Wenn beispielsweise von einer Wetter -und Klimakontrolle gesprochen wurde, bedeutete dies keineswegs -so die eher ernüchternde Beobachtung-, dass Lieschen Müller aus Hintertupfingen für 10.30 Uhr einen Regenguss bestellen konnte, damit ihr leicht gelblicher Rasen nicht in der Mittagshitze weiter geschädigt wurde. Die diversen Mittel zur Kontrolle und Manipulation dienten vielmehr dazu, großräumige Extreme in den Griff zu bekommen und auf ein ungefährliches Mittel zu drücken. Auf diese Weise gelang es im Verlauf der Jahrzehnte und Jahrhunderte, die Gewalt von Naturkatastrophen zumindest einzuschränken - einerseits durch verbesserte Sensoren einschließlich jener aus dem Bereich der Hyperortung und -tastung samt den Möglichkeiten der positronischen Analyse, Auswertung und Simulationsrechnung, andererseits durch Einsatz der unterschiedlichsten Kraftfelder und Hyperwirkungen.

Zwar gab es weiterhin Hurrikane, Taifune und Tornados, doch diese überschritten fortan bestimmte Grenzwerte nicht oder wurden so umgelenkt, dass sie sich über Gebieten austobten, wo dies weitgehend gefahrlos möglich war. Vergleichbares galt für andere Wetter -und Klimaextreme wie Sintflutregen, Dürreperioden und was der Dinge mehr waren. Und auch in anderer Hinsicht wurde damit begonnen, die Naturkräfte »zu kanalisieren« - sei es auf dem Gebiet der detaillierten Überwachung und gezielten Entlastung beim Spannungsaufbau der Plattentektonik, um zu starke Erdbeben und Folgereaktionen wie Tsunamis wenn nicht zu verhindern, so doch zumindest abzuschwächen, sei es bei der Einwirkung auf erloschene und aktive Vulkane oder bergsturzgefährdete Gebiete, die vielleicht Mega-Tsunamis von mehreren hundert Metern Höhe erzeugen konnten. Neben diesen terrestrischen Kontrollen und Einflussnahmen kamen bald auch die nicht auf die Erde beschränkten Dinge hinzu, die von abschirmenden Feldern bei verstärkten Sonnenaktivitäten bis hin zur gezielten Meteoritenabwehr mit unbemannten Patrouillenschiffen reichten. Selbst interstellare Einflüsse wie das Passieren von galaktischen Staubwolken durch das Sonnensystem oder die Abwehr schädigender Strahlung bei einem etwaigen nahen Supernova-Ausbruch schienen spätestens mit der Errichtung des systemumspannenden Paratronschirms beherrschbar geworden zu sein. Doch dann kam zum Beispiel der Schwärm mit seiner Verdummung und zeigte die Grenzen auf. Auch die Versetzung der Erde in den Mahlstrom wurde nicht so einfach weggesteckt, als die Wetter- und Klimakontrolle ausfiel. Und der Ausfall der Hypertechnik in der Toten Zone zeigte abermals die Gefahren auf. Genauer gesagt: Sie verdeutlichte die Grenzen und führte vor Augen, dass es hundertprozentige Sicherheit niemals geben wird. Rainer Castor

Adams, Homer G. Geboren wurde der Aktivatorträger am 11. September 1918 alter Zeitrechnungin England; damit ist erderälteste noch lebende Terraner. Homer G. Adams ist ein kleiner, buckliger Mann mit mächtigem Schädel, an dem die blassgrauen Augen und das schüttere Blondhaar besonders auffallen. Er stieß bereits kurz nach Gründung der Dritten Macht zu Perry Rhodan und gründete in Terrania die General Cosmic Company. Dank seines fotografischen Gedächtnisses und seiner unglaublichen Talente auf wirtschaftlichem Gebiet erlebte die General Cosmic Company und damit das frisch gegründete Solare Imperium einen ungeahnten Aufstieg. Unter Adams' genialer Planung entwickelte sich das Solare Imperium zu einem Wirtschaftsfaktor von galaktischer Bedeutung. Im Jahr 1980 wurde sein Alterungsprozess durch eine Zelldusche gestoppt; seit dem Jahr 2326 ist Homer G. Adams dank eines Zellaktivators relativ unsterblich. Als das Solare Imperium von den Laren vernichtet wurde und die Erde sowie der Mond vor den Invasoren »flüchten« mussten, war Adams ebenso dabei wie in der Untergrund-Bewegung, die auf der Erde gegen die Aphilie-Regierung kämpfte. Nachdem die Erde wieder in der Milchstraße ihren Platz gefunden hatte, arbeitete Homer G. Adams als Finanzchef der neu gegründeten Kosmischen Hanse. Während der Monos-Diktatur wurde er unter dem Decknamen »Romulus« zum Chef der Widerstandsorganisation WIDDER, eine Rolle, die dem kleinen Mann niemand zugetraut hätte. Seit dem Jahr 1240 NGZ war er vor allem für den Aufbau und die Unterstützung der CamelotBewegung zuständig ; nachdem die Camelot-Bewegung aufgelöst worden war, engagierte er sich bei der Organisation Taxit und damit auch bei der Neuen USO. Imberlock, Carlosch

Der am 8. April 1291 NGZ in Neu-London geborene Terraner ist 1,96 Meter groß. Seine kräftige und muskulöse Statur unterstreicht er durch einen dunklen Vollbart; die dunkelbraunen Haare sind schulterlang und wellig. In seinem Gesicht fällt vor allem die schmale und scharf gekrümmte Nase auf; die Augen sind von einem tiefen . Dunkelblau. Seine bevorzugte Kleidung - vor allem bei öffentlichen Auftritten und »Predigten« - ist eine dunkelblaue Overallkombi mit wadenhohen schwarzen Stiefeln. Bei diesen öffentlichen Auftritten spricht Imberlock üblicherweise mit sehr sonorer Stimme. Carlosch Imberlock wurde geboren, während der Diener der Materie Ramihyn seine »Schneisen des Todes« über Terra zog; kurz nach der Geburt starb die Mutter Zitha. Er wuchs als Halbwaise auf; sein Vater Rorul arbeitete als Systemprogrammierer bei einer Syntron-Tochterfirma der Whistler-Company. Mitte Februar 1304 NGZ schloss sich Carlosch, nicht einmal 13 Jahre alt, der von Roi Danton gegründeten Gruppe Sanfter Rebell an. Damit agierte er zusammen mit anderen Terranern nach der Eroberung des Solsystems gegen die von 'SEELENQUELL beeinflussten Arkoniden. Nach der Schulausbildung arbeitete er ab 1308 NGZfürviele Jahre als »Hausmeister« im MultiKonfessZentrum von Neu-London, das am Tag seiner Geburt ebenfalls von Ramihyn ' heimgesucht worden war. Ob in jenen Jahren sein Interesse für Religion geweckt wurde, bleibt unbekannt. Nach außen hin gab sich Carlosch stets unbeeindruckt, kühl und sachlich. In der Zeit zwischen 1320 NGZ und Anfang 1331 NGZ verließ er die Erde und besuchte bei einer Rundreise durch die Galaxis als »interstellarer Tramper« viele Planeten. Einzelheiten sind darüber nicht bekannt. Am 1?. Februar 1331 NGZ geriet das Passagierschiff IMPRESSION, mit dem er zur Erde zurückkehren wollte, in einen der Hyperstürme und trieb für fast einen Monat antriebslos und nahezu ohne Energie durch das All, bis es am 15. März 1331 NGZ von einem Wachkreuzer der LFT aus der Raumnot gerettet wurde. Bei der Hypersturm-Havarie wurden die meisten an Bord der IMPRESSION getötet; Carlosch Imberlock gehörte zu den 27 Überlebenden. Nach dem Hyperimpedanz-Schock begann er am 11. September 1331 NGZ mit seinen öffentlichen Predigten, die die Zuhörerschaft stets in zwei tief verfeindete Lager spaltete: Die einen schimpften ihn einen Scharlatan und verließen den Platz; die anderen wussten, Imberlock spricht die reine, von Gon-Orbhon eingegebene Wahrheit. Sie folgten ihm und wurden seine Jünger - denn er war das Medium des Gottes Gon-Orbhon. Stock-Relais Nachdem Gon-Orbhon im Frühjahr 1333 Neuer Galaktischer Zeitrechnung die Macht über das Solsystem übernommen hat, regiert er aus dem so genannten Stock-Relais. Dabei handelt es sich um einen massiven Hyperkristall, der auf dem Vesuv in Süditalien installiert wurde: An der breitesten Stelle ist das Stock-Relais, das ursprünglich zu dem Nocturnen Satrugar gehörte, 110 Meter breit, an der höchsten Stelle misst es 223 Meter. Gon-Orbhon darf das Stock-Relais nicht verlassen: Nur in diesem ist er zusammen mit Satrugar der Gott Gon-0 außerhalb wäre er nur Gon-Orbhon, der ehemalige Schutzherr. Vesuv Der Vesuv ist einer der wenigen aktiven Vulkane in Europa - er erhebt sich bei Neapel in Süditalien bis zu einer Höhe von 1182 Metern. Eigentlich handelt es sich beim Vesuv um einen doppelten Vulkan, der aus dem Monte Somma und seinem eigentlichen Gipfel besteht. Seine Magmakammer befindet sich in rund fünf Kilometern Tiefe.