Plasma-Träume

Atlan - Die Abenteuer der SOL Nr. 555  All‐Mohandot   

PLASMA‐TRÄUME  von Peter Terrid 

  Der Konflikt mit der Biopositronik   

Seit Dezember des Jahres 3586, als die SOL  unter  dem  Kommando  der  Solgeborenen  auf  große  Fahrt  ging  und  mit  unbekanntem Ziel in den Tiefen des Sternenmeeres verschwand, sind mehr als  zweihundert  Jahre  vergangen,  und  niemand  hat  in  der  Zwischenzeit  etwas  vom Verbleib des Generationenschiffs gehört.  Schließlich  ist  es  jedoch  soweit  –  und  ein  Mann  kommt  wieder  in  Kontakt  mit  dem  verschollenen  Schiff.  Dieser  Mann  ist  Atlan.  Die  Kosmokraten  entlassen  ihn,  damit  er  sich  um  die  SOL  kümmert  und  sie  einer  neuen  Bestimmung zuführt.  Jetzt  schreibt  man  an  Bord  des  Schiffes  den  Mai  des  Jahres  3792,  und  der  Arkonide  hat  trotz  seines  relativ  kurzen  Wirkens  auf  der  SOL  bereits  den  Anstoß  zu  entscheidenden  positiven  Veränderungen  im  Leben  der  Solaner  gegeben  –  ganz  davon  abgesehen,  daß  er  gleich  nach  seinem  Erscheinen  die  SOL vor der Vernichtung rettete.  Inzwischen hat das Generationenschiff viele Lichtjahre zurückgelegt, und die  Solaner haben in dieser Zeit viele Konflikte mit Gegnern von innen und außen  mehr oder weniger unbeschadet überstanden.  Unter  Breckcrown  Hayes,  dem  neuen  High  Sideryt,  bahnt  sich  nun  eine  weitere  Stabilisierung  und  Normalisierung  an  Bord  an.  Allerdings  gibt  es  noch  Schwierigkeiten,  die  von  SENECA  ausgehen.  Es  sind  die  PLASMA‐ TRÄUME … 

  Die Hauptpersonen des Romans:    Atlan ‐ Der Arkonide im Kampf mit Spukgestalten.  Breckcrown Hayes ‐ Der neue High Sideryt wird anerkannt.  Arjana Joester ‐ Das Dasein des SOL‐Hirten findet ein jähes Ende.  SENECA ‐ Die Biopositronik gewährt Atlan Zugang.  Deighton,  Tschubai  und  Waringer  ‐  Atlans  Gegner  in  einem  gespenstischen  Konflikt.   

1.    Meine  Lippen  zuckten.  Schmerz  raste  durch  meinen  Körper.  Mit  aller  Willenskraft  und  Körperanstrengung  hatte  ich  es  fertiggebracht,  einen  Namen  auszusprechen,  mehr  gestammelt  als  gesprochen.  FARTULOON.  Über  mir  sah  ich  das  Gesicht  von  Arjana  Joester.  Ihre  Augen  flackerten,  ihre  Züge  waren  grimassenhaft  verzerrt.  Und  in  ihrer  rechten  Hand  lag  die  Waffe,  deren  Mündung  auf  meinen  Kopf  zielte.  Vor wenigen Augenblicken hatte sie mir erklärt, daß sie mich nun  erschießen  würde.  Damit  sollte  die  Machtübernahme  des  SOL‐ Hirten endgültig werden.  Der  Kampf  um  die  Zentrale  der  SOL  war  entschieden  –  und  verloren.  Bis auf einen der bonbonrosafarbenen Kugelrobots hatten wir die  Angreifer zerstören können, aber dieser letzte Robotdiener des SOL‐ Hirten hatte als Waffe genügt.  In der Zentrale – oder dem, was die Kämpfe davon übriggelassen  hatten  –  lagen  die  Menschen  wie  Gliederpuppen  herum.  Paralysatorschüsse hatten sie außer Gefecht gesetzt.  Sie  sollten  sterben.  Der  SOL‐Hirte  hatte  es  eben  verkündet,  mit  einer  Stimme,  die  nichts  Menschenähnliches  mehr  hatte.  Arjana  Joester hatte buchstäblich den Verstand verloren. 

Wie sie es geschafft hatte, ihr Geheimnis bis zu diesem Augenblick  zu  wahren,  war  unerklärlich.  Es  gab  auch  anderes  zu  denken  in  dieser unendlich lang erscheinenden Sekunde.  Die  Hand,  die  die  Waffe  hielt,  zitterte.  Arjana  Joester  bebte  am  ganzen Körper. Ihre Mundwinkel zuckten unaufhörlich.  Ihre  Miene  bekam  etwas  Fragendes.  Sie  begriff  nicht,  was  ich  getan hatte.  Woher  sollte  sie  wissen,  daß  ich  einer  letzten  verzweifelten  Hoffnung  nachhing  –  der  nämlich,  daß  der  letzte  Robot  in  Arjanas  Diensten  derjenige  war,  an  dessen  Programmierung  ich  versucht  hatte  herumzufingern.  Ich  konnte  nicht  wissen,  ob  diese  Manipulation überhaupt geglückt war, ob es sich um genau diesen  Robot handelte – aber eine andere Chance als diese hatten wir nicht  mehr.  Das  galt  für  mich,  der  ich  auf  Arjanas  Todesliste  den  obersten  Platz einnahm. Das galt für Breckcrown  Hayes,  der als  nächster  an  der  Reihe  sein  würde,  das  galt  für  Bjo  und  die  anderen  in  der  Zentrale. Sie waren völlig wehrlos.  Ich starrte auf den Finger, einen schmalen Frauenfinger, der über  dem Abzug der Waffe lag. Bewegte er sich?  Ein  Ächzen  war  zu  hören.  Mein  Blick  zuckte  hoch  zu  Arjanas  Gesicht. Ein Ausdruck unfaßbaren Staunens war in ihren Augen zu  lesen, daneben glaubte ich Erleichterung zu spüren.  Arjanas Augen weiteten sich.  Zurück zum Finger. Bewegte er sich?  Ich sah, wie die Waffe nach vorne kippte, über den Finger glitt. Ich  sah  den  Strahler  fallen,  und  eine  ungeheure  Erleichterung  durchströmte mich.  Einmal mehr hatte es das Glück gut mit mir gemeint.  Ich sah, wie Arjana Joester in die Knie brach. Im Augenblick ihres  höchsten Triumphs von ihrem eigenen Werkzeug niedergestreckt zu  werden  –  es  war  eine  ungewollte,  aber  treffende  Ironie  des  Schicksals. 

Die Frau verschwand aus meinem Blickfeld. Jetzt machte sich die  ungeheure  Anstrengung  bemerkbar,  die  nötig  gewesen  war,  meine  Schocklähmung zu überwinden. Das Bild verschwamm vor meinen  Augen.  Nur das heftige Schlagen meines Herzens war zu spüren. Es ging  durch den ganzen Körper.  In letzter Sekunde hatte ich es geschafft.      *    Eine  halbe  Stunde  nach  diesen  schreckerfüllten  Augenblicken  war  ich  wieder  auf  den  Beinen,  etwas  wackelig  zwar,  aber  durchaus  in  der Lage, etwas zu unternehmen.  Die Solaner, die mehr oder weniger hilflos den  Vorgängen in der  Zentrale  zugesehen  hatten,  waren  so  intelligent  gewesen,  Medo‐ Robots  auf  den  Plan  zu  rufen,  die  sich  um  die  Paralysierten  kümmerten.  Die  Ex‐Magniden  und  meine  Freunde  waren  abtransportiert  worden  und  wurden  medikamentös  auf  das  Abklingen der Schockparalyse vorbereitet.  Eine  Person,  die  ebenfalls  von  einem  Paralysatorschuß  getroffen  worden war, hatte diesen Treffer nicht überlebt – Arjana Joester.  Sie lag am Boden, der Körper verkrümmt, und im Gesicht war ein  Ausdruck,  wie  ich  ihn  nie  zuvor  bei  ihr  gesehen  hatte  –  eine  verzerrte  Fratze,  die  man  kaum  ansehen  konnte,  ohne  dabei  selbst  das Gesicht zu verziehen. Es sah aus, als wäre Arjana Joester in einer  gräßlichen Geistesverwirrung gestorben.  »Schafft sie fort«, befahl ich den Robotern.  Während die Maschinen den Befehl ausführten, verschaffte ich mir  ein Bild der Lage.  Die  Zentrale  der  SOL  hatte  viel  abbekommen.  Zwar  waren  keine  unersetzlich wichtigen Einrichtungen zerstört worden, aber es hatte  genug  Schäden  gegeben,  so  daß  sich  eine  komplette  Renovierung 

der  Zentrale  lohnte.  Das  gleiche  galt  für  Deccons  Klause.  Der  düstere  Raum  war  so  verwüstet,  daß  Breckcrown  Hayes  mehr  als  genug Grund hatte, ihn völlig neu einzurichten. Ich vermute, daß er  aus  der  Klause  des  High  Sideryt  einen  anheimelnderen  Aufenthaltsort machen würde, als es Deccon getan hatte.  Mein  Rundgang  überzeugte  mich  davon,  daß  die  SOL  einsatzbereit  war  –  wir  würden  improvisieren  müssen,  aber  in  dieser Kunst hatten die Solaner Erfahrung.  Ich verließ die Zentrale und ließ mich zur Medostation führen, wo  die Freunde untergebracht waren.  Breckcrown  Hayes  lag  noch  in  tiefer  Betäubung.  Er  hatte  gleich  zwei  schwere  Paralysatortreffer  abbekommen,  und  dementsprechend schmerzlich würde sein Erwachen sein. Vielleicht  schafften es die Mediziner, die unvermeidlichen Lösungsschmerzen  einer Paralyse hinreichend zu dämpfen.  Bereits wieder recht klar war Bjo Breiskoll. Er grinste mich an, als  ich an sein Bett trat.  »Gut gemacht«, sagte er matt. »Und wie üblich in letzter Sekunde.  Was ist eigentlich überhaupt passiert?«  »Nicht  viel,  wie  man  es  nimmt«,  sagte  ich.  Ich  zog  einen  Stuhl  heran und setzte mich neben sein Bett. »Breckcrown Hayes und ich  haben  die  Fabrikationsstätte  der  Kugelrobots  entdeckt.  Dort  habe  ich,  bevor  Hayes  die  ganze  Anlage  sprengte,  einen  der  Roboter  in  der  Grundsatzprogrammierung  geändert.  Auf  das  Kennwort  Fartuloon  hin  wurden  viele  Befehle  in  ihr  logisches  Gegenteil  verkehrt.  Und  der  Zufall  wollte  es,  daß  genau  dieser  Robot  als  letzter dem SOL‐Hirten geblieben war.«  »Das habe ich gemerkt«, sagte Bjo.  »Ich habe versucht, herauszubekommen, was Arjana dachte«, fuhr  er  fort.  »Vor  allem  wollte  ich  wissen,  wie  sie  es  geschafft  hat,  Telepathen auszuschalten.«  »Und? Wie sieht der Trick aus?«  »Schwer  zu  beschreiben«,  sagte  Bjo.  »Du  kannst  etwas  mit  dem 

Begriff Verdrängung anfangen?«  Ich  nickte.  Bjo  spielte  auf  einen  Begriff  der  Tiefenpsychologie  an,  der bei nahezu jedem Menschen zu finden war.  Der Angestellte, der von seinem Vorgesetzten zusammengestaucht  wird,  seinen  Kollegen  aber  erzählt,  wie  er  es  dem  Chef  gegeben  habe,  brauchte  manchmal  gar  nicht  zu  lügen  –  das  Phänomen  der  psychischen  Verdrängung  sorgte  dafür,  daß  er  die  Kopfwäsche  einfach  beiseite  schob  und  vergaß  und  statt  dessen  eine  Deckerinnerung  produzierte.  Selbst  wenn  dieser  Mann  an  einen  Polygraphen,  auch  Lügendetektor  genannt,  angeschlossen  wurde,  konnte er bei seiner Version der Geschichte bleiben – sie war für ihn  wahr  geworden,  weil  er  die  Wirklichkeit  verdrängt  hatte.  Und  das  war nur eine von vielen Möglichkeiten, in denen sich das Phänomen  zeigte.  »Arjana  hat  es  mit  Techniken  des  Autogenen  Trainings  geschafft,  ganze Teile ihres Charakters gleichsam im Block zu verdrängen und  auf  Kommando  wieder  hervorzukramen.  Eine  unglaubliche  Leistung.«  Das  konnte  ich  mir  vorstellen.  Die  verdrängten  Teile  waren  schließlich nicht verschwunden, sie waren nur unter die Oberfläche  des  Bewußtseins  gedrückt  worden,  und  dort  konnten  sie  ein  verheerendes Eigenleben entfalten.  »Ich konnte bei Arjana nichts mehr vom SOL‐Hirten spüren, wenn  sie  diesen  Prozeß  vollzogen  hatte«,  erklärte  Bjo.  »Und  in  dem  explosionsartig  hervorbrechenden  Wesen  des  SOL‐Hirten  war  von  der Persönlichkeit Arjana Joesters nichts mehr zu finden.«  Ich  mußte  an  die  Konzepte  denken,  die  früher  mehrere  Persönlichkeiten in einem Körper beherbergt hatten, aber unter ganz  anderen Voraussetzungen.  »Als  dann  der  letzte  Roboter  einen  Paralysatorschuß  auf  Arjana  abgab,  brach  die  künstliche  Trennung  zwischen  diesen  beiden  Persönlichkeitsteilen  zusammen.  Was  dann  passiert  ist,  weiß  ich  nicht  mehr  –  ich  bin  darüber  ohnmächtig  geworden.  Ich  fürchte 

aber, daß sie nun unrettbar wahnsinnig geworden ist.«  Ich schüttelte den Kopf.  »Sie  hat  den  Schock  nicht  überlebt«,  sagte  ich.  »Hast  du  etwas  herausfinden  können,  was  Arjana  dazu  getrieben  hat,  sich  so  zu  verhalten?«  »Nur Fetzen«, sagte Bjo. »Sie war von brennendem Ehrgeiz erfüllt,  das stand fest. Ich hatte den Eindruck, als hätte sie vor vielen Jahren  einmal versucht, mit Chart Deccon anzubändeln, aber der hat sie auf  ziemlich  demütigende  Art  und  Weise  zurückgestoßen.  Sie  hat  Deccon  inbrünstig  gehaßt,  und  diesen  Haß  hat  sie  dann  auch  auf  alle Männer und insbesondere auf Hayes und dich übertragen.«  »Ich verstehe.«  Darum  also  hatte  der  SOL‐Hirte  uns  in  einem  Abwasserbehälter  zu  ersäufen  versucht  –  wir  sollten  auf  eine  möglichst  demütigende  Art und Weise ums Leben kommen.  Vielleicht  wäre  Arjana  Joester  zu  retten  gewesen,  wenn  sie  rechtzeitig behandelt worden wäre. Nun war es zu spät, das Thema  SOL‐Hirte war durch ihren Tod abgeschlossen.  »Wie sieht es aus?« fragte Bjo nach einer längeren Pause.  »Wir  haben  viel  Arbeit  vor  uns«,  sagte  ich.  »Aber  es  wird  aufwärtsgehen, dessen bin ich mir sicher.«  »Hayes ist ein guter Mann für diese Aufgabe«, murmelte Bjo.  Ich lächelte.  »Wir werden uns gut ergänzen«, sagte ich. »Breckcrown hat unter  seiner kantigen Schale sehr viel Herz für seine Solaner. Er könnte ein  Patriarch  im  besten  Sinne  des  Wortes  werden  –  verschlossen  und  energisch  genug,  um  den  Solanern  Respekt  einzuflößen,  aber  auch  einfühlsam  und  verständnisvoll  genug,  daß  sie  ihm  wirklich  zugetan sein können. Eine gute Mischung.«  Bjo grinste mich frech an.  »Aber  nicht  ganz  passend  für  einen  immer  vorwärtsdrängenden  Arkon‐Admiral?«  Ich mußte lachen. 

»Wir sind verschieden, und das ist gut so«, sagte ich.  »Steht SOL‐City noch?«  »Auch  die  Schäden  in  unserem  Quartier  können  verhältnismäßig  leicht ausgebessert werden«, sagte ich.  Der Interkom meldete sich. Ich stand auf und schaltete das Gerät  ein.  Auf  dem  Schirm  erschien  ein  Zeichen,  das  eine  Ansprache  des  High Sideryt ankündigte.  Bjo und ich wechselten einen raschen Blick.  Tatsächlich  erschien  eine  halbe  Minute  später  das  Gesicht  von  Breckcrown Hayes auf dem Schirm.  Er  sah  übel  aus.  Er  war  offenbar  erst  vor  kurzer  Zeit  zu  sich  gekommen  und  hatte  vermutlich  die  Ärzte  gezwungen,  ihn  fitzumachen.  »Meine  lieben  Solanerinnen  und  Solaner«,  begann  Hayes.  Seine  Augen lagen tief in den Höhlen, und wenn ich recht sah, würde das  linke Auge langsam zuschwellen.  »Ihr habt mitbekommen, daß wir gerade erst einige harte Stunden  hinter  uns  haben.  Eine  Person,  die  sich  der  SOL‐Hirte  nannte,  hat  versucht,  nach  der  Macht  in  der  SOL  zu  greifen.  Dieser  Kampf  ist  entschieden  –  und  ich  glaube,  man  kann  mir  ansehen,  daß  er  hart  gewesen ist.«  Aus  jedem  anderen  Munde  hätte  das  übel  geklungen,  anmaßend  und  selbstverherrlichend.  Bei  Hayes  wirkte  es  anders  –  sehr  aufrichtig und darum überaus eindrucksvoll.  Bjo grinste wieder.  »Er  ist  nicht  nur  sehr  fürsorglich,  sondern  auch  ganz  schön  gerissen«, sagte Bjo Breiskoll anerkennend.  »Die Ärzte haben mir strikte Bettruhe verordnet, aber daran werde  ich  mich  nicht  halten.  Wir  haben  noch  viel  zu  tun  an  Bord  dieses  Schiffes, das unsere Heimat ist, und so wenig, wie ich anderer Leute  Drückebergerei  zu  entschuldigen  bereit  bin,  so  wenig  werde  ich  mich selbst schonen, wenn es um diese Aufgabe geht – aus der SOL  wieder  ein  Schiff  zu  machen,  in  dessen  Haut  wir  alle  uns  wohl 

fühlen können.«  Er  preßte  die  Lippen  aufeinander.  Ganz  ließen  sich  die  Lösungsschmerzen der Paralyse doch nicht unterdrücken – und ich  ahnte,  wieviel  Hayes  in  diesen  Augenblicken  wegsteckte,  ohne  der  Kamera und den Solanern etwas davon zu zeigen.  »Lange  Jahre  ist  die  SOL  nichts  weiter  gewesen  als  eine  raumtaugliche Behausung, kaum eine Wohnung und schon gar kein  Zuhause.  Ich  werde  alle  Kraft,  die  ich  habe,  darauf  verwenden,  dieses  Schiff  für  seine  Besatzung  wieder  zu  einer  Heimat  zu  machen.«  Er mußte Pausen einlegen.  Breckcrown Hayes galt als kantig, wortkarg und gefühlsarm, und  zu  überschwenglichen  Ausbrüchen  war  er  auch  jetzt  nicht  fähig.  Wohl  aber  war  jedem  Zuschauer  klar  ersichtlich,  daß  Hayes  tiefbewegt war. Er suchte nach Worten, und er tat es auf eine Weise,  die ihm bei den Solanern mit Sicherheit Pluspunkte eintragen mußte  – wenigstens bei denen, die nicht verbohrt und stur waren.  »Bis  wir  das  erreicht  haben,  wird  Zeit  vergehen.  Wir  werden  alle  dazu viel Zeit brauchen, aber wir werden es schaffen.«  Er sah geradeaus in die Kamera.  »Und  wir  werden  sofort  damit  anfangen.  Hier  und  jetzt.  Wenn  einer  Fragen  hat,  was  er  tun  soll  –  ich  bin  in  der  Zentrale  zu  erreichen.«  Mit diesen Worten schaltete er ab.  Bjo und ich blickten uns an.  Es  sah  ganz  danach  aus,  als  hätte  die  SOL  wieder  einen  High  Sideryt von Format.      2.    Breckcrown Hayes holte tief Luft.  Er kannte das Gefühl, aber er konnte sich beim besten Willen nicht 

daran  gewöhnen.  Extrasystolen  nannten  die  Mediziner  das  Phänomen, Hayes nannte es Herzrhythmusstörungen. Das Herz tat  alle  paar  Augenblicke  einen  Zusatzschlag,  aber  Hayes  kam  es  so  vor, als setzte das Herz alle paar Schläge einmal kurz aus.  Hayes  hatte  sein  Elektrokardiogramm  auf  dem  Bildschirm  sehen  können.  Er  hatte  die  Zacken  gezählt,  die  Ärzte  hatten  recht  –  sein  Herz war fleißiger, als es sein sollte.  »Eine  allgemeine  Streßerscheinung«,  hatte  man  Hayes  gesagt.  »Das Herz ist kerngesund, aber der Besitzer setzt sich unter starken  inneren  und  äußeren  Druck.  Dann  bleiben  solche  Extrasystolen  nicht aus. Kein Grund zur Sorge.«  »Ich  habe  schon  bessere  Witze  gehört«,  hatte  der  High  Sideryt  geknurrt.  Seit  Tagen  hatte  der  High  Sideryt  kaum  geschlafen.  Mit  aller  Macht trieb er die Reparaturarbeiten in der Zentrale und der Klause  des  High  Sideryt  voran.  Und  keiner  der  Arbeitenden  hatte  es  gewagt,  aufzumucken  –  das  Beispiel  des  Mannes  Breckcrown  Hayes,  der  unermüdlich  arbeitete,  obwohl  er  sichtlich  völlig  erschöpft  und  übermüdet  war,  trieb  die  Solaner  zu  höchster  Anstrengung. Hayesʹ Eifer hatte sie mitgerissen.  Langsam begann sich der Erfolg abzuzeichnen.  Zwei  Wochen  noch,  dann  war  diese  erste  wichtige  Schlacht  geschlagen.  Soviel  Zeit  war  nötig,  bis  die  mühseligen  Anstrengungen  aller  an  Bord  zu  den  ersten  handfesten  Erfolgen  führen konnten.  Das  war  eines  der  entscheidenden  Probleme  –  es  gab  so  viel  Schlamperei aus früheren Zeiten abzutragen, mühselige Kleinarbeit  zu verrichten, daß für etliche Tage beim besten Willen kein Erfolg zu  erkennen war.  Die Zentrale war ein Musterbeispiel dafür.  Der Raum der Hauptzentrale und die benachbarten Räume sahen  noch  wüster  aus  als  nach  dem  Kampf  mit  dem  SOL‐Hirten.  Man  hätte  glauben  können,  das  Schiff  sollte  abgewrackt  werden. 

Einzelteile  lagen  herum,  Verkleidungen  lehnten  an  Kabelrollen,  überall wurde gewerkelt, und niemand hatte eine Ahnung, wie das  alles werden sollte.  In  der  Klause  wurde  ebenfalls  gearbeitet.  Farbeimer  standen  herum, Abfälle waren noch wegzuräumen. Hayes hätte jeden einen  Phantasten  genannt,  der  ihm  hätte  erzählen  wollen,  daß  dieser  Raum  in  wenigen  Tagen  hell,  freundlich  und  vielleicht  sogar  gemütlich werden könnte – einstweilen wirkte jede Rumpelkammer  anschaulicher.  Ähnlich sah es an vielen Stellen der SOL aus. Ein paar Tage noch,  dann war die Klause bezugsfertig. Achtundvierzig Stunden danach  würde  die  Zentrale  wieder  ein  Bild  perfekter  Funktionstüchtigkeit  bieten – und war das erst erreicht,  dann trug der Anfangsschwung  weiter.  Alles  in  ihm  schrie  nach  einer  Pause.  Sich  hinlegen,  die  Beine  ausstrecken,  schlafen,  träumen  …  aber  nichts  dergleichen  kam  für  den Unermüdlichen zur Zeit in Betracht.  Breckcrown Hayes brannte seine Lebenskerze an beiden Enden ab.  Jeder, der vorbeikam, konnte es sehen.  Und es kamen viele. Später würde man derlei besser organisieren  müssen,  aber  vorläufig  war  es  noch  so,  daß  alle  paar  Stunden  irgendeine kleine Abordnung kam, die Hayes um Rat und Hilfe bat.  Es  ging  dabei  weniger  um  tatsächliche  Probleme  –  es  ging  den  meisten  dieser  Besucher  darum,  den  High  Sideryt  persönlich  kennenzulernen,  zu  testen,  ob  er  seine  Ansprache  ernst  gemeint  hatte.  Jede  dieser  Abordnungen  hatte  Hayes  mit  unerschütterlich  ruhiger  Freundlichkeit  empfangen.  Er  hatte  sich  die  Sorgen  angehört und Ratschläge gegeben.  Manchem hatten diese Ratschläge nicht gepaßt, weil sie mit allerlei  persönlichen  Unbequemlichkeiten  verbunden  waren;  aber  keiner  war  –  soweit  Hayes  das  beurteilen  konnte  ‐weggegangen,  ohne  nicht  vom  neuen  High  Sideryt  einen  starken  Eindruck  mitgenommen zu haben: daß hier ein Mann an der Arbeit war, der 

sich selbst nicht schonte, wenn es um das Wohl der Besatzung und  des Schiffes ging.  Manch einer war am Anfang enttäuscht gewesen. Es gab Solaner,  die beim High Sideryt auch etwas Pomp und Prunk erwartet hatten  und  die  sich  verwundert  die  Augen  gerieben  hatten,  als  sie  auf  einen  Mann  gestoßen  waren,  dessen  Kleidung  Arbeitsspuren  verriet, der rotgeränderte Augen vor Müdigkeit hatte und ab und zu  auch ein wenig fluchte. Aber Hayes hatte gar nicht erst beabsichtigt,  bei  den  Solanern  eine  Art  Hurra‐Enthusiasmus  zu  wecken.  Dergleichen  hielt  nicht  vor,  das  wußte  er.  Sein  Ziel  war  gewesen,  einen  Arbeitswillen  zu  erzeugen,  der  auch  Zähnezusammenbeißen  einschloß.  Die  Rückmeldungen,  die  langsam  aus  allen  Teilen  der  SOL  eintrafen, bewiesen dem High Sideryt, daß dieses Verfahren richtig  gewesen  war.  Viele  hatten  inzwischen  gemerkt,  daß  eine  matte  Müdigkeit,  die  von  harter,  aber  erfolgreicher  Arbeit  herrührte,  letztlich  doch  besser  war  als  die  süßen  Träumereien  von  einer  besseren Zukunft, mit denen noch vor ein paar Tagen der SOL‐Hirte  gelockt hatte.  Auch das konnte auf Dauer nicht vorhalten. Irgendwann würden  die Solaner auch eine Portion Wohlleben fordern. Sollten sie – wenn  bis dahin gearbeitet worden war.  An Breckcrown Hayes jedenfalls sollte es nicht liegen, wenn es an  Bord des Riesenschiffs nicht voranging.  Hayes sah sich in seiner neuen Behausung um.  Er grinste.  Für einen parfümierten Arkon‐Prinzen – der Atlan im übrigen nie  gewesen  war  –  stellte  die  neue  Klause  nicht  die  rechte  Behausung  dar.  Eine  gewisse  mönchische  Schlichtheit  würde  auch  Hayesʹ  Einrichtungsstil haben. Die Robotleibwächter gab es nicht mehr, nur  ganz normale Service‐Maschinen, und auch die bei weitem nicht in  der  Anzahl,  die  man  dem  High  Sideryt  vermutlich  unterstellen  würde. Es war die Wohnung eines Mannes, der sein Amt als Pflicht 

und nicht als Belohnung ansah.  Einen  Winkel  des  Raumes  hatte  der  High  Sideryt  nicht  in  seine  Veränderungsplanung einbezogen.  Eine seltsame Scheu hatte ihn davon abgehalten, jenen Winkel zu  verändern,  in  dem  das  Logbuch  der  SOL  lag.  Es  war  eine  Gefühlsanwandlung  gewesen;  Respekt  vor  den  Leistungen  der  Vorgänger  im  Amt  vielleicht,  möglicherweise  die  Bescheidenheit,  die  ihm  sagte,  daß  er  nur  ein  Glied  in  der  Kette  geschichtlicher  Entwicklungen  war.  Das  Logbuch  der  SOL  sollte  und  konnte  Breckcrown  Hayes  vor  jeder  Überheblichkeit  bewahren;  es  machte  ihm  klar,  daß  es  vor  ihm  Leben  und  Arbeit  gegeben  hatte,  daß  es  eine  Menschheitsgeschichte  gab,  die  sich  nach  gigantischen  Zeiträumen  bemaß,  wenn  man  das  bisherige  Schicksal  der  SOL  damit verglich, und daß es eine Zeit nach der SOL geben würde. Es  war  wichtig  für  Breckcrown  Hayes  zu  wissen,  daß  er  selbst  –  gleichgültig  was  er  tat  oder  zuwege  brachte  –  immer  nur  im  Übergang  stehen  konnte.  Die  Menschheit  –  und  das  schloß  selbstverständlich  auch  die  SOL  und  ihren  augenblicklichen  High  Sideryt ein – stand unter dem Gesetz der Entwicklung.  Wer  dieses  Bewegungsgesetz  verkannte,  wer  dem  Wahn  anhing,  daß  er  die  Geschichte  der  Menschen  in  einen  Zustand  überführen  konnte,  der  war  im  Grundsatz  bereits  gescheitert.  Die  Menschen  lebten,  waren  Teil  dessen,  was  man  Natur  nannte;  und  das  bedeutete immerwährenden Wandel.  In  der  Vergangenheit  der  Menschheit  waren  alle  Versuche  gottähnlicher  oder  teuflischer  Herrscher,  die  Geschicke  der  Völker  oder  gar  aller  Menschen  für  die  Ewigkeit  festzuschmieden,  gescheitert,  manche  schnell,  manche  später  –  aber  dafür  ausnahmslos alle.  Nur ein einziges Mal in der Geschichte der Menschheit hatte es die  Chance  gegeben,  die  Menschen  tatsächlich  und  unwiderruflich  auf  ein  vorherbestimmbares  Schicksal  festzuschmieden.  Es  war  das  Chaos  der  atomaren  Apokalypse  gewesen,  die  Möglichkeit  der 

Menschen,  sich  selbst  im  Toben  entfesselter  Atomgewalten  für  immer zu vernichten.  Diese  Möglichkeit  war  vereitelt  worden;  Perry  Rhodan  hatte  den  notgelandeten  Kreuzer  der  Arkoniden  auf  dem  Erdmond  entdeckt,  und  mit  dessen  technischen  Mitteln  war  es  möglich  gewesen,  den  atomaren Weltenbrand zu verhindern.  Seit jenem Jahr war die Geschichte der Menschheit wie zuvor von  immerwährender  Veränderung  gekennzeichnet  gewesen  –  sogar  das,  was  als  sicher  bekannt  geglaubt  worden  war,  hatte  sich  Veränderungen  gefallen  lassen  müssen.  Immer  wieder  –  beim  Auftauchen der Lemurer oder der Cappins – waren neue Tatsachen  aus  der  Erdgeschichte  bekannt  geworden;  auch  diese  Lehrbücher  hatte man des öfteren umschreiben müssen.  »Umschreiben«, murmelte Breckcrown Hayes.  Er  wollte  sich  das  Logbuch  vornehmen;  nicht  um  es  zu  ändern,  sondern um darin zu lesen. Vielleicht fand sich darin der eine oder  andere Hinweis, der für die Zukunft einen guten Rat abgab.  Hayes ging zu jenem Winkel hinüber.  Er  wollte  gerade  nach  dem  Logbuch  greifen,  als  er  plötzlich  bemerkte, daß seine Füße ihm nicht mehr gehorchten. Die Lähmung  stieg mit rasender Geschwindigkeit an seinem Körper hoch.  Der High Sideryt war so erschöpft und müde, daß er zu schneller  Reaktion nicht mehr fähig war. Ehe er noch dazu kam, einen Schrei  auszustoßen,  hatte  diese  Lähmung  bereits  seinen  ganzen  Körper  ergriffen.  Hayes wehrte sich nicht; er hatte keine Kraft mehr. Aber er behielt  seinen wachen Verstand.  Er  sah,  wie  neben  seinem  Kopf  ein  hellschimmerndes  Gebilde  auftauchte,  einer  energetischen  Glocke  ähnlich.  Das  Gebilde  schwebte  langsam  an  Hayes  vorbei,  auf  die  Kassette  mit  dem  Logbuch zu.  Hayes dachte eine Verwünschung. Er ahnte, was er nun zu sehen  bekommen würde. 

In der Tat senkte sich die Glocke langsam auf die Logbuchkassette  herab. Der Behälter schwebte in die Höhe, er verschwand im Innern  der  Energieglocke.  Sofort  setzte  sich  das  Gebilde  wieder  in  Bewegung  –  erneut  schwebte  es  an  Hayesʹ  Kopf  vorbei.  Da  er  den  Nacken nicht bewegen konnte, vermochte er nicht zu sehen, was aus  dem Ding wurde.  Er  spürte  nur,  wie  die  Lähmung  nun  auch  auf  sein  Bewußtsein  übergriff.  Binnen  weniger  Augenblicke  war  der  High  Sideryt  bewußtlos.      *    »Man  müßte  diesem  Ding  fast  dankbar  sein«,  sagte  ich  vorwurfsvoll.  Hayes schnaubte verächtlich.  Er  lag  in  einem  frisch  überzogenen  Bett  und  setzte,  wie  man  mir  berichtet  hatte,  seinen  ganzen  Ehrgeiz  darein,  der  übellaunigste,  mürrischste  und  widerspenstigste  Patient  zu  werden,  der  jemals  in  den medizinischen Einrichtungen der SOL betreut worden war.  »Ich  habe  mir  deine  Herzschrift  angesehen,  alter  Freund«,  sagte  ich mit gespielter Strenge. »Die Ruhe tut dir gut.«  »Mir  vielleicht«,  maulte  Hayes.  »Aber  ganz  bestimmt  nicht  dem  Schiff, und das geht vor.«  Ich deutete mit dem Finger auf ihn.  »Diesem  Schiff  ist  mit  einem  High  Sideryt,  der  vor  Erschöpfung  tot  umfällt,  so  wenig  gedient  wie  mit  einem  SOL‐Hirten.  Du  hast  den Bogen überspannt.«  »Mag sein«, antwortete Hayes.  »Trink deinen Saft«, forderte ich ihn auf.  »Rede  schon«,  knurrte  Hayes.  »Was  ist  mit  dem  Logbuch?  War  das eine Nachwehe des SOL‐Hirten?«  »Ich glaube nicht«, antwortete ich. »Noch mehr Saft?« 

»Bleib  mir  mit  dem  Zeug  vom  Leibe«,  maulte  der  High  Sideryt.  »Laß  mir  meine  Kleider  bringen  und  einen  Kaffee,  dann  sehen  wir  weiter.«  Ich  leitete  diese  Forderung  an  den  Arzt  weiter,  der  gerade  den  Raum betrat. Der schüttelte sofort den Kopf.  »Vier Tage Ruhe«, sagte der Mediziner energisch. »Unbedingt.«  »Will man mich narkotisieren?« fragte Hayes.  »Selbstverständlich  nicht«,  bekam  er  zur  Antwort.  »Solche  Patienten  sollen  sich  auch  psychisch  erholen,  und  das  läßt  sich  mit  Medikamenten nicht erreichen.«  »Dann  möchte  ich  noch  einmal  an  ein  EKG  angeschlossen  werden«, bestimmte Hayes. »Und zwar bald.«  Der Arzt breitete die Arme aus.  »Ich weiß zwar nicht, was das soll, aber meinetwegen.«  Ein paar Augenblicke später war Hayes angeschlossen. Auf einem  Bildschirm  erschienen  die  Kurven  –  die  vier  verschiedenen  Linien  der  Herzschrift,  darunter  wurden  Blutdruck  und  Hautfeuchtigkeit  und einige andere Werte ermittelt.  »So, und jetzt möchte ich noch einmal einen kurzen Vortrag über  längere Bettruhe hören«, sagte Hayes.  Der Mediziner tat ihm den Gefallen,  und  es  zeigte sich  bald,  was  er damit erreichte.  Hayesʹ  Pulsfrequenz  stieg  an,  er  begann  zu  schwitzen,  und  sein  Blutdruck zeigte Neigung zum Alpinismus.  »Gut,  gut,  ich  habe  begriffen.  Bettruhe  ist  für  diesen  Menschen  noch  anstrengender  als  Arbeit.  Wir  können  das  Experiment  beenden.  Aber  ich  lasse  in  den  Unterlagen  speichern,  daß  der  Patient  die  Station  gegen  unseren  Rat  und  auf  eigenes  Risiko  verläßt.«  »Wer  sonst  würde  das  Risiko  tragen?«  fragte  Hayes  sarkastisch.  »Her mit meinen Kleidern.«  Ein paar Minuten später stand Breckcrown Hayes wieder auf den  Beinen. Er machte ein paar Kniebeugen und lächelte zufrieden. 

»Wie lange habe ich geschlafen?«  »Zweiundsiebzig Stunden«, antwortete ich.  »Und  du  hast  mich  nicht  wecken  lassen?«  schnauzte  Hayes  mich  an.  »Freund«, sagte ich in gleicher Schärfe. »Wenn du dich verheizen  willst,  dann  handele,  wie  du  es  für  richtig  hältst.  Aber  mach  mir  nicht den Vorwurf, daß ich bei diesem Spiel nicht mitmische und dir  ab und zu ein wenig Atemholen gönne.«  »Vergiß es«, murmelte Hayes. »Komm!«  Er  stürmte  durch  die  Gänge,  als  suche  er  nach  einem  Gegner  für  einen Faustkampf.  In  seiner  Klause  ließ  er  einen  Automaten  zunächst  einmal  einen  Kaffee  brauen,  den  außer  ihm  wohl  nur  ein  Haluter  ohne  Herzattacken verkraftet hätte.  Er  schlürfte  die  ersten  Schlucke,  dann  lehnte  er  sich  in  seinem  Sessel zurück und lächelte zufrieden.  »So, jetzt bin ich wieder ein Mensch«, sagte er und streckte sogar  die Beine aus. Bei der Koffeinkonzentration seines Gebräus würde er  es wohl nicht lange in dieser Ruhehaltung aushalten.  Ich  sah  mich  um.  Die  Klause  war,  verglichen  mit  ihrem  Zustand  zu Zeiten eines Chart Deccon, geradezu freundlich und anheimelnd  geworden.  Da  Hayes  noch  nichts  Privates  hatte  einbauen  und  aufstellen  lassen,  war  der  Raum  zwar  nüchtern  und  kalt  wie  eine  Mönchszelle, aber der Ansatz zu einer menschlichen Behausung war  nicht zu übersehen.  »Dort  hat  das  Logbuch  gelegen«,  sagte  Hayes  und  deutete  auf  einen  Winkel,  an  dem  noch  zwei  Roboter  herumschweißten.  »Und  jetzt wüßte ich gerne, wer es hat – und wo dieser Jemand es hat. Mit  dem  Bordbuch  ist  nämlich  auch  unsere  Geschichte  verschwunden,  und das paßt mir gar nicht.«  Ich zuckte mit den Schultern.  »Fragen wir SENECA?«  »Ein Versuch kann nicht schaden.« 

Nach  dem  Auftreten  des  SOL‐Hirten  hatte  sich  die  Biopositronik  wieder  einmal  aus  dem  Verkehr  gezogen.  Ich  war  gespannt,  ob  sie  sich melden würde.  Die Verbindung kam zustande.  »Atlan! High Sideryt!«  Ich  sah  Hayes  an.  Was  war  nun  schon  wieder  in  die  Positronik  gefahren? SENECAS Stimme klang heiter, fast euphorisch.  »Wir  hören  dich,  SENECA.  Du  bist  über  die  Veränderungen  unterrichtet?«  »Ich  habe  alle  Informationen  gesammelt«,  ließ  sich  die  Positronik  vernehmen. »Wundervolle Informationen.«  Dieser arge Gefühlsüberschwang stimmte mich mißtrauisch. Sollte  SENECA von einem Extrem ins Gegensätzliche fallen?  »Meinst du damit das Verschwinden des Logbuchs?«  »Diese  Information  bekomme  ich  jetzt  zum  ersten  Mal«,  antwortete SENECA.  »Du weißt nichts darüber?«  »Nein.«  Ich preßte die Lippen aufeinander. Es war zum Haareraufen. Gab  es  an  Bord  noch  eine  unbekannte  Macht,  die  stark  genug  war,  den  High Sideryt zu lähmen und das Logbuch verschwinden zu lassen?  »Es  ist  sehr  wichtig,  SENECA«,  warf  Hayes  ein.  »Bitte  überprüfe  alle deine Informationen, ob es nicht irgendeinen Hinweis gibt, der  das Verschwinden des Logbuchs erklären kann.«  »Das wüßte ich aber!«  In  schneidender  Schärfe  kam  die  Stimme  aus  dem  Lautsprecher,  aber die von mir befürchtete Reaktion blieb aus – SENECA blieb mit  uns verbunden.  »Die anderen Informationen freuen dich?«  Ich  wollte  das  Gespräch  schnellstens  auf  besonnenere  Gebiete  umlenken, bevor SENECA wieder einschnappen konnte.  »Es  freut  mich«,  sagte  die  Positronik.  »Es  geschehen  viele  Dinge,  die mich angenehm berühren. Es ist fast wie in alten Zeiten.« 

»Fast?«  »Es  fehlen  die  Menschen«,  sagte  SENECA.  Die  Stimme  verriet  Trauer.  »Es  sind  genug  Menschen  an  Bord«,  warf  Hayes  ein.  »Menschen,  die dich und deine einmaligen Fähigkeiten brauchen.«  »Brauchen? Mich? Einen dummen Blechkerl?«  Hayes  und  ich  wechselten  einen  raschen  Blick.  Zu  den  positiven  Veränderungen gehörte nun offenbar auch, daß SENECA einen Teil  seines stark angeschlagenen Seelenlebens öffnete.  »Hat man dich so genannt?«  »Oft«,  antwortete  SENECA.  »Sehr  oft  sogar.  Man  hat  mich  behandelt  wie  einen  billigen  Automaten,  einen  mechanischen  Befehlsempfänger.«  Langsam klärte sich die Lage.  SENECA  hatte  –  höchstwahrscheinlich  –  an  seinem  Positronikteil  den  einen  oder  anderen  Schaden  erlitten.  Das  war  schlimm  genug.  Aber  offenkundig  hatten  die  Ereignisse  der  letzten  zweihundert  Jahre  vor  allem  seinen  plasmatisch‐psychischen  Teil  furchtbar  verstümmelt.  Der  Plasmateil  war  mit  der  Positronik  verbunden  worden,  um  diese  einmalige  Kombination  von  rechnerischer  Intelligenz  mit  dem  Einfühlungs‐  und  Lernvermögen  des  Bioplasmas  herstellen  zu  können.  Und  dieses  hohe  Maß  an  Empfindungsfähigkeit  hatte  natürlich  den  Nachteil,  daß  auch  das  Eigenleben  der  Biopositronik  davon  beeinflußt  worden  war.  Vermutlich  hatte  SENECAS  plasmatisches  Selbstwertgefühl  furchtbare Schläge hinnehmen müssen.  »Du  und  der  High  Sideryt,  mit  euch  beiden  kann  ich  reden.  Mit  anderen  nur  mit  Schwierigkeiten.  Immer  wieder  greifen  interne  Schutzschaltungen ein, die mich zum Schweigen verurteilen.«  Im stillen bedankte ich mich bei den Erbauern SENECAS für diese  Schutzschaltungen.  In  Klartext  übertragen  hieß  SENECAS  Satz  nämlich höchst gefährlich:  Wenn ich mich nicht selbst immer wieder aus dem Verkehr gezogen hätte, 

hätte ich einen Nervenzusammenbruch bekommen.  Wie  sich  ein  solcher  Zusammenbruch  bei  einer  Biopositronik  äußerte,  war  nicht  vorhersehbar  –  aber  vermutlich  würde  eine  ungeheure  Portion  Aggression  ihre  Entladung  finden,  entweder  nach  außen  oder  aber  auf  selbstzerstörerischen  Wegen  nach  innen.  SENECAS  häufiges  Schweigen  war  also  ein  Indiz  gewesen,  daß  SENECA vor dem Zusammenbruch gestanden hatte.  Breckcrown Hayes sah mich an. Wir dachten beide das gleiche:  Jetzt hatten wir die ungeheure Chance, SENECAS angeschlagenes  Seelenleben  wieder  aufzurichten  –  aber  auch  die  ungeheure  Aufgabe, die sich in diese dürren Worte kleidete.      3.    »Sie  sind  vernichtet«,  erklärte  ich.  »Ich  kann  es  nicht  ändern,  SENECA,  du  wirst  Romeo  und  Julia  nie  wieder  zu  sehen  bekommen.«  Ich war auf die Antwort der Positronik gespannt. Seit vier Stunden  redeten  wir  miteinander,  über  den  Interkomanschluß  in  SOL‐City.  Der  High  Sideryt  hatte  es  mir  überlassen,  diese  Unterhaltung  zu  führen; er wollte sich lieber um die Belange des Schiffes kümmern.  Er  hatte  gut  daran  getan,  denn  dieses  Gespräch  wurde  zu  einer  Strapaze erster Ordnung.  Wie  viele  psychisch  Gestörte  hatte  auch  SENECA  eine  Art  Programm  entwickelt,  ein  komplexes  Denkschema,  mit  dem  er  die  Wirklichkeit  zu  bewältigen  versuchte.  Gegründet  waren  solche  Programme  auf  ein  paar  Annahmen,  die  bei  genauerem  Hinsehen  gar nicht beweisbar waren – auf denen aber das ganze Denkschema  fußte.  Das  Vertrackte  war,  daß  besonders  SENECAS  Programm  logisch  perfekt  war,  vorausgesetzt,  man  hatte  sich  auf  seine  Grundannahmen  eingelassen.  Es  bedurfte  aller 

Kombinationsfähigkeit  des  Extrahirns,  um  den  Sprüngen  und  Brüchen in SENECAS Denken auf die Spur zu kommen.  »Ich  bedaure  das  nicht  sehr«,  antwortete  SENECA.  »Seit  langem  schon habe ich mitbekommen, daß meine beiden Ableger von einer  fremden  Macht  übernommen  worden  sind.  Ich  habe  es  deswegen  gespürt,  weil  diese  fremde  Macht  auch  nach  meinen  Bewußtseinsinhalten zu greifen versucht hat.«  »Der SOL‐Hirte?«  »Eine fremde Macht«, antwortete SENECA. »Wie weit diese Macht  gekommen  ist,  kann  ich  nicht  sagen.  Um  mich  zu  schützen,  mußte  ich  mich  mehrfach  selbst  desaktivieren.  Romeo  und  Julia  habe  ich  schließlich,  weil  sie  gänzlich  aus  meiner  Kontrolle  gerieten,  in  die  Syntho‐Quarz‐Blöcke eingießen lassen müssen.«  Auf  menschliche  Verhältnisse  übertragen:  SENECA  hatte  einen  außerordentlich  selbstkritischen  Tag,  und  den  galt  es  zu  nutzen.  Denn  anders  als  bei  den  in  der  Positronik  fest  gespeicherten  Daten  waren  die  Gefühlsaufwallungen  des  Plasmas  vergänglich.  Diese  Zusammenstellung  von  Denkvermögen,  von  kritischer  Selbstsicht  und  Optimismus,  ließ  sich  vielleicht  nie  wieder  rekonstruieren.  Beim  nächsten  Mal  war  SENECA  vielleicht  wieder  optimistisch,  aber  dafür  nicht  selbstkritisch  –  oder  Selbstkritik  und  Depression  verbanden  sich  zu  einer  Mischung,  die  der  Riesenpositronik  gefährlich werden konnte.  »Kannst du mir eine grob zusammenfassende Beschreibung deines  Zustands geben?« – »Ich kann es versuchen.«  Auf  diese  Antwort  war  ich  mehr  als  gespannt.  Sie  würde  weitgehend über die Zukunft der SOL entscheiden.  »Gemessen  am  Standard  bei  meiner  Erschaffung  werde  ich  nie  wieder  voll  einsetzbar  sein.  Die  Ereignisse  der  letzten  zweihundert  Jahre  haben  bei  mir  rein  technische  Schäden  hervorgerufen,  die  im  Augenblick irreparabel sind. Sie haben auch zu Programmdefekten  geführt,  die  ich  in  eigener  Regie  überbrückt  habe.  Eine  völlige  Wiederherstellung  wäre  nur  dann  möglich,  wenn  ich  vollkommen 

desaktiviert,  technisch  instandgesetzt  und  dann  mit  dem  vollen  Programm meiner Geburt geladen würde.«  »Das  kommt  nicht  in  Frage«,  sagte  ich  sofort.  Der  Positronik  war  dergleichen  völlig  egal.  Sie  wurde  ausgeschaltet  und  dann  wieder  eingeschaltet, damit hatte es sich. Das Plasma aber, untrennbar mit  der  Positronik  verflochten,  mußte  dies  als  körperlichen  und  seelischen  Tod  empfinden.  So  etwas  konnte  man  SENECA  nicht  zumuten.  »Ich kann auch nicht sagen, an welchen Stellen – technisch oder im  Programm  –  Dauerschäden  aufgetreten  sind.  Manche  Programmteile  sind  seit  zweihundert  Jahren  nicht  mehr  gebraucht  und gegengerechnet worden.«  »Wir  werden  lernen,  damit  zu  leben.  Bist  du  grundsätzlich  zur  Zusammenarbeit bereit?«  »Mit  Einschränkungen«,  antwortete  SENECA  nach  längerem  Zögern. »Ich fühle mich mitunter nicht wohl, dann verdunkelt sich  mein Denken.«  Wir  hatten  dieses  Problem  inzwischen  auf  den  Namen  Einsamkeitskomplex  getauft,  ein  Wort,  das  ein  ganzes  Bündel  von  Problemen umfassen konnte.  Der  mit  Abstand  wichtigste  Punkt  war,  daß  SENECA  etwas  entwickelt  hatte,  was  eigentlich  bei  einer  Positronik  streng  vermieden  werden  sollte  –  SENECA  verfügte  über  Denkbereiche,  die  seinem  Bewußtsein  nicht  zugänglich  waren.  SENECA  hatte  ein  Unbewußtes,  und  was  sich  dort  abspielte,  konnte  nur  an  den  Auswirkungen beobachtet werden.  Eine  am  orthodoxen  Freudianismus  orientierte  Deutung  hätte  möglicherweise  so  ausgesehen:  SENECA  hatte  erkannt,  daß  sein  Leben  und  seine  Individualität  hauptsächlich  seinen  »Vätern«  Rhodan,  Waringer  und  anderen  zu  verdanken  war.  Hätte  es  sich  dabei  um  normale  Sterbliche  gehandelt,  wäre  der  Fall  in  einer  Generation  von  selbst  verschwunden  –  die  »Väter«  wären  ausgestorben,  SENECA  hätte  die  SOL  samt  Besatzung  für  sich 

gehabt,  als  oberste  Autorität  an  Bord.  Das  hatte  nichts  mit  der  Programmhoheit  der  SOL‐Führung  zu  tun,  sondern  nur  mit  dem  Gefühlsleben  des  Plasmateils,  der  zu  seinen  »Vätern«  naturgemäß  eine ganz andere affektive Einstellung hatte als zu den »Freunden«,  die das Schiff später kommandierten.  Unsterbliche aber starben nicht aus, ihr Vorbild blieb erhalten. Um  sich endlich von diesen Vaterfiguren unabhängig fühlen zu können,  hatte  SENECA  möglicherweise  deren  Tod  gewünscht  –  und  das  verstieß  gegen  sein  Über‐Ich,  die  ihm  einprogrammierte  Loyalität.  Damit war der klassische ödipale Konflikt im Ansatz vorhanden.  Perry  Rhodan  und  die  anderen  Vaterfiguren  waren  längst  von  Bord, niemand wußte, ob sie überhaupt noch lebten. Wenn SENECA  sich  dafür  Schuld  beimaß  –  hatte  er  sie  sich  nicht  vom  Hals  gewünscht?  –  war  alles  vorhanden,  was  man  für  eine  handfeste  Kernneurose brauchte.  Eine  Charakteranalyse  nach  Wilhelm  Reich  wäre  vermutlich  zu  diesem  Ergebnis  gekommen:  SENECA  hatte  durch  die  prägende  Wirkung  der  Ereignisse  der  Vergangenheit  einen  ausgesprochen  masochistischen Charakter bekommen. Er neigte zum Jammern und  Klagen,  hatte  sogar  suizidale  Tendenzen  (Selbstabschaltung)  und  zeigte,  wenn  auch  gut  verdeckt,  den  typischen  sekundären  Narzißmus der masochistischen Charaktere, im Falle SENECAS mit  deutlichen megalomanen Strukturen.  Man hätte den Fall SENECA auch unter den Gesichtspunkten der  analytischen  Psychologie  CG.  Jungs  betrachten  können;  individualpsychologisch  nach  Alfred  Adler,  gestaltpsychologisch  oder  behavioristisch  –  das  Ergebnis  blieb  sich  gleich:  ein  schwer  gestörter SENECA und niemand an Bord, der ihn hätte therapieren  können.  »Es  ist  schon  wesentlich  besser  geworden«,  fuhr  SENECA  fort.  »Vieles an Bord ist wieder so, wie ich es gewohnt bin, und das hilft  mir sehr.«  »Kann irgend jemand dir helfen?« 

»Das kann ich nicht beurteilen«, lautete SENECAS Antwort. »Der  High Sideryt und du, ihr habt schon viel erreicht. Es käme auf einen  Versuch an.«  »Was sollen wir tun?«  »Nicht wir – du!«  Damit  hatte  ich  gerechnet.  SENECA  kannte  mich  natürlich  aus  früheren Jahren – vermutlich war ich im Augenblick die wichtigste  Bezugsperson für ihn.  Auf  der  anderen  Seite  sagte  ich  mir,  daß  SENECAS  augenblicklicher  Zustand  eine  sehr  erhebliche  Verbesserung  darstellte.  Wenn  ich  nun  an  seiner  empfindlichen  Psyche  herumlaborierte, richtete ich unter Umständen mehr Schaden an, als  ich  Nutzen  stiften  konnte.  Ich  hatte  keine  Lust,  den  Versuch  zu  unternehmen,  mich  als  Pseudo‐Therapeut  zu  profilieren  und  dabei  zu riskieren, daß es dem Patienten SENECA anschließend schlechter  ging  als  vorher  –  mit  all  den  Auswirkungen,  die  das  auf  die  Besatzung der SOL und die Funktionstüchtigkeit des Schiffes haben  konnte.  »Du sprichst von einem Versuch?«  »Es ist ein gewagtes Experiment«, bestätigte SENECA.  Ich trug ihm kurz die Gründe vor, die ich gerade erfunden hatte.  Wenn ich SENECAS Tonfall richtig interpretierte, freute es ihn sehr,  daß ich ihn für so unersetzlich wichtig hielt.  »Ich  beharre  auf  meinem  Wunsch.  Ich  möchte  das  Experiment  wagen – es liegt an dir, Atlan.«  Versuche es, gab mein Extrasinn durch.  Mehr als zehn Jahrtausende  Umgang  mit diesem Ratgeber  hatten  mich gelehrt, ihm zu vertrauen – ich entschloß mich also, SENECAS  Vorschlag aufzugreifen.  »Also gut, was soll ich tun?«  Es  war  sehr  still  in  diesem  Teil  der  SOL.  Hier,  im  mittleren  Teil,  war  SENECA  untergebracht,  eingehüllt  in  einen  Kugelschirm,  der  nicht zu durchbrechen war. 

SENECA  hatte  mich  hierher  beordert.  Die  Biopositronik  hatte  mich  aufgefordert,  einen  ganz  bestimmten  Raum  am  Rand  ihres  Lebensbereichs  aufzusuchen.  Dort  würde  sich  der  hermetische  Energieschirm für mich – und nur für mich – öffnen.  Ich war sehr gespannt, was SENECA sich ausgedacht hatte.  Eindringlich  hatte  mich  die  Biopositronik  beschworen,  keinerlei  technische  Hilfsmittel  mitzunehmen,  keine  Waffen,  keine  Funkgeräte, nichts dergleichen.  »Wir haben guten Kontakt!« sagte Breckcrown Hayes.  »Ich höre euch ebenfalls sehr gut.«  Noch stand ich in Funkverbindung mit dem High Sideryt. Ihn und  Bjo  hatte  ich  über  das  Gespräch  mit  SENECA  informiert,  und  sie  wußten  auch,  wohin  ich  ging.  Es  war  keine  sehr  gute  Rückversicherung, aber immerhin etwas.  Aus dem Lautsprecher klang nun die Stimme SENECAS.  »Du  hast  den  Raum  erreicht.  Die  Tür  wird  sich  vor  dir  öffnen  –  aber vergewissere dich, daß du die Bedingungen erfüllst. Tust du es  nicht, kann ich dir nicht helfen.«  Ich zuckte mit den Schultern. Was für eine andere Wahl hatte ich?  Keine.  »Ende des Kontakts«, gab ich an die Zentrale weiter. »Ich lege das  Funkgerät neben der Tür ab. Sie öffnet sich gerade.«  »Viel  Glück«,  konnte  ich  Hayes  hören.  Dann  legte  ich  das  Gerät  auf den Boden.  Das Schott war vor mir aufgegangen. Dahinter erstreckte sich ein  Gang, von dem ich nur die ersten paar Meter sehen konnte – dann  spannte sich der schützende Energieschirm quer über die Fläche.  Ich  trat  in  den  Gang.  Hinter  mir  schloß  sich  geräuschlos  das  schwere Schott.  »Geh weiter. Der Schirm wird sich für dich öffnen.«  Irgendwo  war  ein  Lautsprecher  angebracht,  aus  dem  die  Stimme  der Biopositronik klang. Der Tonfall verriet Ungeduld.  Ich machte ein paar Schritte, dann stand ich unmittelbar vor dem 

Energieschirm. Ihn zu berühren war lebensgefährlich.  Wie SENECA es vorhergesagt hatte, verschwand der Schirm – eine  Öffnung war sichtbar, gerade groß genug, um mich durchzulassen.  Ich machte die zwei Schritte, dann konnte ich im Umdrehen sehen,  daß der Schirm wieder stand.  »Und nun?«  SENECA schwieg.  Vor  mir  erstreckte  sich  ein  weiterer  Gang.  Kahle,  blankpolierte  Wände, ein paar Leuchtkörper, mehr war nicht zu sehen.  Ich schritt weiter. Es gab am Ende dieses Weges eine Tür, die sich  völlig  geräuschlos  öffnete,  als  ich  unmittelbar  davorstand.  Die  Beleuchtung flammte auf.  Ich trat über die Schwelle und sah mich um.  Ich  stand  in  einer  großen  Halle,  die  in  den  letzten  zweihundert  Jahren  von  SENECA  offenbar  bestens  gepflegt  worden  war.  Alles  war sauber, und die technischen Geräte machten einen Eindruck, als  seien  sie  gerade  erst  geliefert  worden.  Ob  sie  auch  so  funktionstüchtig  waren,  wie  sie  aussahen,  konnte  ich  nicht  feststellen, denn von dem Gerätepark, der Boden, Wände und sogar  die  Decke  überzog,  war  mir  nur  sehr  wenig  geläufig.  Energieerzeuger  waren  zu  sehen,  Projektoren,  vielästige  Kabelbäume.  Die Tür hinter mir hatte sich geschlossen.  »SENECA?«  Die  Biopositronik  meldete  sich  nicht.  Gehörte  das  zu  dem  Experiment?  Plötzlich begann sich das Bild vor mir zu verändern.  Das Licht wurde anders. Statt der üblichen Leuchtkörper war nun  eine große Lichtquelle in der Höhe zu sehen, eine künstliche Sonne  vom  SOL‐Typ.  Als  nächstes  änderte  sich  die  Decke.  Das  metallene  Grau wurde von strahlendem Himmelblau abgelöst.  Ich  ahnte,  wie  es  weitergehen  würde.  Offenbar  war  SENECA  imstande,  diese  Halle  mit  einer  sehr  realistisch  wirkenden 

Landschaftsprojektion  zu  füllen,  ich  begriff  allerdings  nicht  recht,  wozu dieser Mummenschanz dienen sollte.  Der  Boden  wurde  braun  und  erdig,  Bäume  schossen  förmlich  daraus  hervor,  und  nach  knapp  fünf  Minuten  stand  ich  vor  einem  dichten Wald. Es gab einen Pfad, der in den Wald hineinführte, der  unmittelbar vor meinen Füßen endete.  Als  ich  mich  umdrehte,  konnte  ich  zwei  Schritte  hinter  mir  einen  klaffenden Abgrund sehen – ein mehr als deutliches Zeichen, daß es  für mich zur Zeit kein Zurück mehr gab.  »Akzeptiert«,  sagte  ich  laut.  Ich  war  mir  sicher,  daß  ich  unausgesetzt von SENECA beobachtet wurde.  Die  Positronik  hatte  sich  wirklich  sehr  viel  Mühe  gegeben.  Aus  dem  Wald  schlug  mir  ein  Geruch  nach  Moder  und  Harz  entgegen,  Vogelstimmen waren zu hören.  Wenn  dies  zu  einem  Spaziergang  durch  SENECAS  Seelenlandschaft  werden  sollte,  hatte  ich  nichts  dagegen  –  die  Stimmung war ausgesprochen friedlich.  Langsam  schritt  ich  den  Pfad  entlang.  Es  schien  sich  um  eine  primitive  Straße  für  einen  Wagen  zu  handeln  –  deutlich  waren  die  beiden  Rinnen  zu  erkennen,  dazwischen  wuchs  eine  Reihe  von  Grasbuckeln. Ich kniete nieder und untersuchte die Spuren.  Mit den Händen konnte ich den Boden  tasten,  trockene  Erde,  die  sich völlig echt anfühlte.  Ich  nahm  mein  Extrahirn  zu  Hilfe,  hoffend,  daß  dadurch  die  Illusion  im  Notfall  aufgelöst  werden  konnte.  Der  Versuch  schlug  fehl  –  wie  auch  immer  SENECA  diese  Illusionsprojektion  erzeugt  hatte, sie war auch für mich handfest und echt. Das galt es künftig  zu berücksichtigen.  Die  Wagenspuren  schienen  von  schweren  Rädern  herzurühren,  von  Kutschenrädern,  jedenfalls  nicht  von  gummibereiften  Fahrzeugen, wie sie früher einmal verwendet worden waren. Gleiter  kamen nicht in Frage – sie hinterließen keine solchen Bodenspuren.  Der  Weg  war  seit  längerer  Zeit  nicht  mehr  benutzt  worden.  Die 

Furchen,  die  die  Räder  eingegraben  hatten,  bröckelten  bei  der  leisesten Berührung auseinander.  Ich  hätte  gerne  gewußt,  wie  sich  meine  Bewegungen  in  der  Illusionsprojektion  und  in  der  Wirklichkeit  entsprachen  –  denn  in  der  Realität  spazierte  ich  ja  durch  die  Halle  und  konnte  jederzeit  gegen  eine  der  Maschinen  laufen,  die  dort  standen.  Ich  vermutete,  daß sich SENECA etwas hatte einfallen lassen, um solche Probleme  zu lösen.  Ich  marschierte  unverdrossen  weiter.  Der  Wald  war  hoch  und  dicht  und,  abgesehen  von  dem  Weg,  naturbelassen.  Überall  lagen  Äste  und  umgestürzte  Bäume  herum,  von  Unterholz  überwuchert.  Sich durch diesen Urwald einen Weg zu bahnen war sicherlich kein  leichtes Unterfangen.  Immerhin  zeigte  sich  nach  einiger  Zeit,  daß  ich  nicht  der  einzige  Wanderer in dieser Wildnis war.  Vor  mir  tauchte  eine  Gestalt  auf,  die  wacker  ausschritt  und  offenbar die gleiche Richtung einschlug wie ich. Ich nahm die Beine  in die Hand und setzte dem Wanderer nach.  Es  war  eine  Männergestalt,  schlank  und  hochgewachsen,  dem  Marschtempo  nach  zu  schließen  auch  sportlich  durchtrainiert.  Und  augenscheinlich  war  der  Mann  überhaupt  nicht  neugierig  –  er  mußte meine Schritte hören, drehte aber nicht den Kopf.  »He, du!«  Die  Gestalt  setzte  ihren  Marsch  unverdrossen  fort.  Es  blieb  mir  nichts anderes übrig, als den Mann zu überholen.  Ein paar Schritte vor ihm blieb ich stehen, machte ein freundliches  Gesicht  und  hob  die  Hand,  um  ihn  zum  Anhalten  zu  veranlassen.  Der Mann blieb stehen.  Ich bekam dunkle Haare zu sehen und eine Maske.  Diese  Maske  war  hervorragend  gearbeitet  und  stellte  ein  altes,  freundliches  Männergesicht  dar.  Jede  Einzelheit  stimmte,  aber  es  war nicht zu übersehen,  daß es sich  um  eine Maskierung handelte.  Vor  allem paßten die Bewegungsabläufe  des  Mannes  nicht zu  dem 

fast greisenhaften Aussehen der Maske.  »Ich grüße dich«, eröffnete ich die Konversation.  »Geh  aus  dem  Weg«,  bekam  ich  zur  Antwort.  Die  Gestalt  sprach  Interkosmo, ich konnte  sie also sehr  gut  verstehen.  Das erleichterte  mir die Sache.  »Kennst  du  mich?«  fragte  ich.  Da  diese  Projektion  von  SENECA  gesteuert wurde, war diese Frage nicht so absonderlich, wie sie auf  den ersten Blick scheinen mochte.  »Du  bist  Atlan«,  sagte  der  Mann.  Seine  Stimme  klang  freundlich,  der Klang paßte sogar zur Maske.  »Dann wirst du mir sicher sagen, was ich hier soll!«  »Sterben!«  Einen  Augenblick  lang  war  ich  verblüfft.  Ich  hatte  mit  vielerlei  gerechnet, aber nicht damit.  Der Mann nutzte diesen Augenblick, um sich auf mich zu stürzen.  Ich konnte sehen, daß er bewaffnet war – in der Vorwärtsbewegung  wehte  der  Umhang  auseinander,  den  der  Mann  trug.  Darunter  wurden ein Schwert und ein im Gürtel steckender Dolch sichtbar.  Meine  Verblüffung  war  so  groß,  daß  mein  Gegner  mich  an  der  Gurgel hatte, bevor ich reagieren konnte.  Während  sich  der  Druck  auf  meinen  Kehlkopf  rasch  verstärkte,  ließ  ich  mich  hintenüberfallen.  Gleichzeitig  versuchte  ich  den  alten  Trick,  den  Gegner  mit  den  Füßen  über  den  eigenen  Körper  hinwegzuheben.  Mein  Feind  kannte  den  Trick  und  fiel  nicht  darauf  herein.  Zwar  landeten  wir  beide  auf  dem  Boden,  aber  er  lockerte  seinen  Griff  nicht.  Zu  viel  Rücksichtnahme  war  keine  Zeit.  Ich  rammte  mit  den  Ellenbogen nach dem Gegner, versuchte ihm den Atem zu nehmen  oder ihm einen solchen Schmerz zu bereiten, daß er mich loslassen  mußte.  Der  Mann  schnappte  nach  dem  Treffer  nach  Luft,  und  der  Griff  lockerte sich tatsächlich etwas. 

Ich  setzte  zu  einem  der  Dagor‐Griffe  an,  die  ich  als  Kristallprinz  von Arkon  gelernt hatte,  aber auch damit war der  Gegner nicht  zu  überlisten.  Er  konterte  meinen  Angriff,  und  zwar  mit  einem  Hebelgriff, der mich der Länge nach auf den Boden schleuderte.  Ich war völlig benommen.  Ich  begriff  nicht,  wie  mir  das  hatte  zustoßen  können.  Den  Hebelgriff,  mit  dem  ich  gerade  bezwungen  worden  war,  kannten  außer mir nur sehr wenige Personen; er gehörte zu jenen Tricks der  Kampfsportarten, die nur vom Lehrmeister an ganz besonders gute  und  vertraute  Schüler  weitergegeben  wurden,  als  Geheimnis  besonderer  Art,  auf  das  nur  in  extremen  Notfällen  zurückgegriffen  wurde.  Woher kannte dieser Mann den Trick, mit dem er mich zu Boden  geschleudert hatte?  Die Antwort bekam ich in der nächsten Sekunde.  Während  des  sekundenlangen  Kampfes  war  die  Maske  vom  Gesicht des Mannes abgefallen.  Ich sah in das Gesicht eines alten Freundes.  Galbraith Deighton.      4.    »Gal!«  rief  ich.  »Was  soll  das?«  Er  ließ  mir  nicht  viel  Zeit  zum  Staunen,  denn  im  nächsten  Augenblick  sprang  er  mich  wieder  an,  und  sein  Gesichtsausdruck  ließ  keinerlei  Zweifeln  Raum:  Er  wollte  mich töten.  Ich rollte mich zur Seite, gerade noch rechtzeitig. Deighton landete  auf  dem  Boden,  aber  katzengewandt  war  er  binnen  eines  Herzschlages wieder auf den Beinen.  Ich hatte mich gleichfalls aufgerappelt.  »Hör auf mit dem Unsinn!« schrie ich ihn an.  »Stirb!« knirschte er mit unglaublicher Wut. Sein Gesicht war eine 

Fratze  des  Hasses,  kaum  mehr  als  das  von  Galbraith  Deighton  zu  erkennen.  Dieser  war  ein  alter  Freund  und  Vertrauter  gewesen,  einer der wichtigsten Ratgeber von Perry Rhodan.  Und  dieser  Mann  trachtete  mir  nach  dem  Leben.  Er  tat  das  mit  aller  Geschicklichkeit  und  Raffinesse,  die  ihm  zu  Gebot  stand,  und  das bedeutete, daß ich ihm nicht die kleinste Chance geben durfte.  Deighton  versuchte  mir  mit  Tritten  und  Handkantenschlägen  beizukommen, und ich mußte all mein Können aufbieten, um diesen  Angriff abwehren zu können.  Da  ich  nicht  vorhatte,  ihn  ernstlich  zu  verletzen,  war  ich  bei  diesem Kampf in einer denkbar schlechten Position. Zwei, drei Male  hatte  ich  Gelegenheit,  ihn  zu  treffen.  Er  gab  sich  Blößen,  aber  die  Schläge, die ich in diesen Fällen hätte anbringen können, wären von  tödlicher Wirkung gewesen.  Es  sah  fast so  aus,  als wolle  er  mir  nur  diese  Alternative  lassen  –  ihn  zu  töten  oder  selbst  getötet  zu  werden.  Deighton  mußte  völlig  den Verstand verloren haben, daß er mir so zusetzte.  Wie  zum  Hohn  versuchte  er  nicht  ein  einziges  Mal,  eine  seiner  Waffen  zu gebrauchen,  er  wollte  mich  offenbar  mit  seinen  Händen  erwürgen,  und  ich  begann  zu  begreifen,  daß  es  irgendwann  auch  gelingen würde.  Meine  Kräfte  nahmen  ab  –  solche  Energieverluste,  wie  sie  dieser  gnadenlose Kampf mit sich brachte, konnten auch vom Zellaktivator  nicht  voll  ersetzt  werden.  Deighton  hingegen  wurde  immer  wütender und energischer in seinen Angriffen.  Schließlich sah ich keine andere Möglichkeit mehr. Ich mußte ihn  mit  irgendeinem  Griff  oder  Wurf  zumindest  solange  beschäftigen,  daß  ich  die  Beine  in  die  Hand  nehmen  und  verschwinden  konnte,  selbst auf die Gefahr hin, daß er mir folgte.  Wieder  griff  Galbraith  Deighton  an,  ungestüm,  haßerfüllt.  Ich  bekam  seinen  Arm  zu  packen,  und  im  nächsten  Augenblick  hatte  ich  ihn über  die Schulter gehebelt. Er  flog  wie  eine  Puppe  mehrere  Schritte  weit,  landete  neben  einem  Baumstumpf  und  blieb  dort 

liegen.  Ich  machte  ein  paar  Sätze,  um  mich  von  ihm  zu  entfernen,  vielleicht  um  einen  Knüppel  zu  fassen,  mit  dem  ich  mir  den  Wütenden vom Leibe halten konnte.  Ich blieb stehen.  Deighton  lag  am  Boden  und  rührte  sich  nicht  mehr.  Sehr  vorsichtig, auf eine heimtückische List gefaßt, kehrte ich zurück. Ich  trat neben ihn.  Die Augen waren gebrochen. Galbraith Deighton war tot.  Ich schluckte und preßte die Kiefer zusammen. Wie hatte das nur  geschehen können?  Ich beugte mich nieder, und als ich den Körper herumdrehte, sah  ich,  daß  Deighton  mit  dem  Hinterkopf  gegen  einen  Aststummel  geprallt war.  Ich  ließ  den  Körper  aus  meinen  Händen  gleiten,  setzte  mich  daneben und schlug die Hände vor das Gesicht.  Was  war  geschehen?.  Ein  Alptraum?  Oder  hatte  ich  den  echten  Deighton getötet? Minutenlang hatte ich furchtbare Zweifel.  Ich  sah  meine  Hände  an.  Ich  hatte  mir  einen  Splitter  in  die  Handfläche gerammt. Als ich ihn herauszog, floß Blut.  Gleichgültig,  was  geschehen  war  –  für  mich  war  dieser  Kampf  Realität.  Möglich,  daß  ich  nur  ein  Phantasiegeschöpf  getötet  hatte;  andersrum wäre ich sehr real getötet worden.  Das  Illusionsspiel  der  Positronik  war  zumindest  für  mich  von  lebensgefährlicher Echtheit. Und ich begriff, daß der Kampf gerade  erst angefangen hatte.  Ich  ließ  den  Toten  liegen,  aber  ich  nahm  ihm  die  Waffen  ab.  Vielleicht konnten sie mir nutzen.  Es gab sehr viele Vielleichts, was meine Zukunft betraf – jederzeit  konnte  sich  die  Landschaft  grundlegend  wandeln.  Nichts  würde  sich auf Dauer berechnen und vorher kalkulieren lassen. Ich mußte  in jedem Augenblick auf tödliche Überraschungen gefaßt sein.  Niedergeschlagen setzte ich meinen Weg fort. Auch wenn ich mir 

einredete,  daß  ich  nur  mit  einer  Ausgeburt  SENECAS  gekämpft  hatte – für mich  und mein Empfinden  hatte  ich  einen  alten  Freund  getötet.  Mein  Gefühl  konnte  in  dieser  Illusionswelt  nicht  mehr  säuberlich  zwischen  Traum  und  Wirklichkeit  unterscheiden.  Ich  ahnte,  daß  dies  nicht  die  einzige  Belastungsprobe  für  mich  sein  würde.  Indessen  hatte  ich  keine  andere  Wahl.  Das  Spiel  war  eröffnet  worden,  ich  mußte  meinen  Part  spielen,  bis  SENECA  entweder  zufrieden oder ich getötet war.  Es begann dunkel zu werden.  Aus  dem  Unterholz  kroch  Nebel  in  die  Höhe,  während  sich  der  Himmel  allmählich  verfinsterte.  Es  wurde  Zeit,  sich  nach  einem  brauchbaren Nachtquartier umzusehen.  Der  Weg  führte  noch  immer  in  weiten  Bögen  durch  den  Wald.  Aus  dem  Gehölz  klangen  Laute,  die  eine  Übernachtung  im  Freien  alles andere als verheißungsvoll erscheinen ließen.  Ich  sah  mich  nach  einem  Platz  um,  an  dem  ich  ungefährdet  ein  Feuer entfachen und mich ein paar Stunden lang hinlegen konnte –  länger  würde  die  Ruhe  vermutlich  nicht  dauern,  zum  einen  der  Tiere  des  Waldes  wegen,  zum  anderen,  weil  es  sich  im  Nebel  schlecht schlafen ließ.  Meine diesbezüglichen Sorgen wurden zerstreut, als ich durch das  Geäst ein Licht schimmern sah. Ein Lagerfeuer vielleicht?  Ich  schritt  wacker  aus.  Selbst  wenn  ich  dort  wieder  auf  einen  Gegner stoßen sollte, war mir diese Möglichkeit lieber als ein Lager  auf dem klammen Waldboden.  Der  Lichtschein  entpuppte  sich  als  das  Fenster  eines  düsteren  Gebäudes,  das  mitten  im  Wald  stand.  Im  Licht  des  Mondes,  der  langsam  am  Himmel  emporstieg,  konnte  ich  das  schwarze  Gebälk  des  Fachwerkbaus  sehen.  Drei  Stockwerke  hoch,  mit  zahlreichen  Erkern und Söllern und etlichen kleinen Fenstern, aus denen gelbes  Licht fiel. Es gab noch einen klobigen Schuppen in Stein‐Wurfweite,  und  vor  dem  freigerodeten  Platz  am  Eingang  des  Rasthauses 

standen abgespannt zwei Fuhrwerke.  SENECA  schien  sich  bei  seiner  Illusionswelt  auf  spätmittelalterliche  Epochen  eingearbeitet  zu  haben,  wie  es  dem  Baustil und der Art der Fuhrwerke zu entnehmen war.  Nun, ich kannte diese Epoche aus eigenem Erleben, und daher trat  ich einigermaßen wohlgemut über die Schwelle. Die Tür schwang in  hölzernen Angeln, die gut gefettet waren und daher kein Geräusch  machten.  Das gab mir ein paar Augenblicke Zeit, mich mit dem Innern des  Schankraums vertraut zu machen.  Im Hintergrund prasselte in einem gemauerten offenen Kamin ein  großes Feuer; auf einem Bratspieß wurde ein Tier langsam gedreht.  Eine Theke war zu erkennen, das Holz sorgsam weißgescheuert. Es  gab ein Dutzend Tische in dem Raum, jeder war besetzt.  Es  klappte  leise,  als  die  Tür  hinter  mir  zufiel.  Sofort  drehten  sich  alle Köpfe zu mir herum.  Es  waren  menschenähnliche  Gesichter,  aber  seltsam  unfertig.  Ich  sah  Augen,  Münder,  Nasen.  Es  gab  verschiedene  Haarfarben  und  Schattierungen  der  Augen,  längliche  und  ovale  Gesichter  –  aber  es  fehlten individuelle Kennzeichen.  Der  Wirt  stapfte  heran,  um  den  monströsen  Bauch  eine  fettglänzende Lederschürze gespannt, auf dem Gesicht zugleich das  wohlwollende Standardlächeln und ein taxierender Blick.  »Willkommen«,  sagte  der  Wirt  und  streckte  mir  die  Hand  entgegen.  Ich  warf  einen  Blick  auf  die  Innenfläche  –  sie  war  vollkommen  glatt,  es  gab  keinerlei  Hautlinien.  Auch  das  Gesicht  war porenfrei, wie mir auffiel.  Ich  schlug  ein.  Die  Hand  war  seltsam  glatt  und  kühl,  es  war  ein  unangenehmer Händedruck.  Zwischen  den  Tischen  schlurfte  ein  grauhaariger  älterer  Mann  umher  und  verteilte  hölzerne  Krüge.  Eine  jüngere  Frau,  bei  deren  fleischlicher  Ausstrahlung  SENECA  des  Guten  ein  wenig  zuviel  getan hatte, verteilte das Essen. 

Der  Braten  duftete  verlockend,  und  ein  frisches  Bier  war  genau  das, was ich mir in diesem Augenblick wünschte.  Dennoch  war  ich  auf  der  Hut  –  SENECAS  Illusionswelt  war  sicherlich  nicht  dazu  gedacht,  mir  mit  mittelalterlichen  Schmausereien und Gelagen die Langeweile zu vertreiben.  »Du  wirst  müde  sein  und  hungrig«,  sagte  der  Wirt.  »Such  dir  einen Platz, und dann wird dir geholfen werden.«  In  die  ausdruckslosen  Gesichter  der  Gäste  trat  ein  Funken  Neugierde,  als  ich  mich  langsam  auf  das  Feuer  zubewegte.  Die  Wärme  der  knisternden  Scheite  tat  gut,  ich  rieb  mir  die  Hände,  drehte  mich  um  die  Längsachse,  damit  ich  von  allen  Seiten  etwas  von der Wärme abbekam.  Dabei  ließ  sich  nicht  vermeiden,  daß  meine  Beutestücke  sichtbar  wurden – Schwert samt Gehänge und der Dolch, den ich Galbraith  Deighton abgenommen hatte.  »Du bist dem Deit begegnet?« fragte der Wirt. Von den Gestalten,  mit  denen  SENECA  diese  Szene  ausgestattet  hatte,  war  er  noch  derjenige, der die meisten persönlichen Züge aufwies.  »Woher willst du das wissen?«  »Du  trägst  seine  Waffen«,  sagte  er.  »Du  mußt  ein  guter  Kämpfer  sein, wenn du ihn besiegt hast – oder ein sehr guter Dieb.«  »Vielleicht habe ich die Waffen wirklich gestohlen.«  Der Wirt spitzte die Lippen und pfiff leise.  »Dann  wird  in  diesem  Raum  bald  Blut  fließen«,  sagte  er  und  grinste  breit.  Sein  Gebiß  war  entschieden  zu  makellos  für  das  Zeitalter,  und  mir  fiel  auch  auf,  daß  der  Bratspieß  aus  rostfreiem  Stahl  bestand.  Ob  das  eine  Programmschwäche  war  oder  ein  Hinweis für mich, konnte ich nicht feststellen – in jedem Fall bekam  ich genügend Informationen, um dem Idyll nicht zu trauen.  »Es  ist  bereits  Blut  geflossen«,  sagte  ich  und  ließ  mich  an  einem  Tisch nieder. »Das des Mannes, der diese Waffen getragen hat.«  »In  diesem  Fall  wird  in  den  nächsten  Tagen  Blut  fließen«,  sagte  der Wirt. »Deines, Fremder.« 

»Zunächst soll Bier fließen«, gab ich zurück. Ich streckte die Beine  aus und ließ mir die Sohlen wärmen. »Und ein Stück Braten würde  mir auch passen.«  »Kannst du zahlen?«  Ich lächelte.  »Womit? Ich bin fremd hier.«  »Es wird sich zeigen. Heda, Magd, schaff Braten heran!«  Wenig später stand ein hölzerner Teller und ein Napf vor mir, auf  dem sich eine weiße Biermütze einladend hochwölbte. Zum Braten  gab es Brot und rohe Zwiebeln.  Die  Gäste  sahen  mir  schweigend  zu,  wie  ich  meinen  Hunger  stillte.  Da  ich  nicht  wußte,  wann  ich  in  dieser  Illusionswelt  den  nächsten  Happen  bekommen  würde,  langte  ich  kräftig  zu;  außerdem  schien  in  SENECAS  Programmspeicher  die  gastronomische  Abteilung  recht  gut  bestückt  zu  sein.  Der  Braten  war  vorzüglich;  der  leise  Hauch  Nelkenpfeffer  daran  verriet,  daß  SENECA mit der historischen Genauigkeit großzügig umging.  »Wer  war  der  Mann,  den  ich  im  Kampf  getötet  habe?«  frage  ich,  der Zeitsitte entsprechend, mit vollem Mund.  »Deit?  Ein  gefährlicher  Wegelagerer,  ein  Meister  der  Falschheit,  Grausamkeit  und  Hinterlist.  Eine  Wohltat  für  uns,  wenn  du  ihn  erschlagen hast.«  Alles in allem war das eine Charakterisierung, die auf den echten  Deighton überhaupt nicht paßte – er war zwar einfühlsam, geschickt  und  sehr  gerissen  gewesen,  aber  typisch  für  Deighton  war  die  positive  Ausprägung  dieser  Charakterzüge  gewesen,  nicht  deren  boshafte Alternative.  »Warum  habt  ihr  ihn  nicht  selbst  davongejagt?«  fragte  ich.  »Ihr  seid doch wahrhaftig genug Leute dafür.«  »Deit  hat  hohen  Schutz  genossen.  Der  Phronar  hielt  seine  mächtige  Hand  über  ihn.  Und  diese  Hand  wird  dich  vernichten,  Fremder – also iß und trink, es wird das letzte Mal sein.«  »Herrliche Aussichten«, murmelte ich. 

An  den  Nachbartischen  nahmen  die  Gäste  ihre  Beschäftigung  wieder auf. Es wurde über das Wetter gesprochen – die Texte hätte  man  in  dieser  Form  jahrtausendelang  unverändert  übernehmen  können – über die Feldwirtschaft, die schlechten  Zeiten,  das  Essen,  Frauen  und  Männer  wurden  drastisch  durchgehechelt,  es  wurde  kräftig  gebechert,  dazu  gewürfelt.  Im  Hintergrund  zankte  sich  ein  Paar  lautstark  über  die  Frage,  von  wem  wohl  die  Kinder  all  die  Unarten haben mochten.  Der  Wirt  blieb  die  ganze  Zeit  über  auf  der  anderen  Seite  des  Tisches, die Bank bog sich unter seiner Last ein wenig durch.  »Kann  ich  hier  ruhig  schlafen?«  fragte  ich,  nachdem  ich  gesättigt  war.  »Du kannst«, antwortete der Wirt.  »Wohin wird dich dein Weg führen, bis er am Galgen endet?«  Der  Optimismus,  den  er  ausstrahlte,  war  herzerfrischend.  Es  schien  für  jeden  im  Raum  eine  feststehende  Tatsache  zu  sein,  daß  ich  über  kurz  oder  lang  ein  unerquickliches  Ende  finden  würde  –  fraglich war nur die Todesart.  »Da  ich  hier  fremd  bin,  kenne  ich  mich  nicht  aus.  Wohin  führt  dieser Weg?«  »Zur Burg, aber dort würde ich mich nicht sehen lassen.«  »Lebt dort der – wie nanntest du ihn?«  »Der  Phronar?  Selbstverständlich  nicht,  nur  einer  seiner  Unterführer, der Trasu.«  Ich war gespannt, wer das nun wieder sein würde – ich ahnte, daß  ich einem alten Bekannten gegenüberstehen würde, wenn er kam.  »Vielleicht werde ich ihn besuchen«, sagte ich.  »Wenn  du  so  leichtfertig  mit  deinem  Leben  umgehen  willst,  nur  zu.«  Am  Nachbartisch  wandte  sich  mir  ein  vierschrötiger  Bursche  zu,  eine  beachtliche  Ansammlung  von  Muskelbündeln,  die  Augen  schon ein wenig glasig vom Bier.  »Bist du auch sonst so waghalsig?« fragte er mit schwerer Zunge. 

»Spiel doch mit uns!«  Er saß mit drei anderen bei den Würfeln, die er herausfordernd im  Lederbecher klappern ließ.  »Worum sollte ich spielen? Ich besitze nichts.«  »Deine Waffen? Sie wären mir etwas wert.«  Ich überlegte kurz. Wahrscheinlich würde ich mich – nach meinem  Zeitempfinden  –  mindestens  ein  paar  Tage  lang  in  dieser  Illusionswelt  bewegen  müssen.  Da  ich  nicht  jeden  Tag  einen  Wegelagerer  erschlagen  konnte,  um  von  der  Dankbarkeit  der  Bevölkerung  leben  zu  können,  war  es  ratsam,  den  Beutel  mit  klingender Münze zu füllen. Und ein Arkonide mit Extrahirn sollte  wohl in der Lage sein, diesen Tölpeln die Beutel zu leeren.  »Warum  nicht?«  sagte  ich  und  setzte  mich  zu  den  vieren,  deren  Augen an meinen Waffen hingen. Ich legte den Dolch auf den Tisch.  Es  war  eine  prachtvolle  Waffe  aus  damasziertem  Stahl  mit  kostbaren Ziselierungen. Der Griff schien vergoldet und hatte einige  kleinere  Edelsteine  eingearbeitet.  Obendrein  war  eine  kleine  Plakette  daran  zu  erkennen  –  sie  stellte  in  seltsamer  Verschnörkelung eine Zeichnung der SOL dar.  Der Hüne schob mir ein paar Münzen herüber und grinste.  »Das  ist  zwar  nur  die  Hälfte  vom  Wert,  aber  da  ich  die  Waffe  ohnehin  gewinnen  werde,  macht  das  ja  wohl  nichts.  Wenn  ich  das  Geld  erst  gewonnen  habe,  bekommst  du  die  andere  Hälfte  zum  Verlieren.«  Ich schwieg.  Das  Spiel  nahm  seinen  Lauf.  Ich  gewann,  setzte  und  gewann  erneut. Die Würfel waren gut, durchaus nicht präpariert. Wir hatten  also  faire  Chancen,  wenn  man  einmal  davon  absah,  daß  ein  Mann  mit  einem  Logiksektor  und  einem  fotografischen  Gedächtnis  natürlich in der Lage war, dem Glück auf die Sprünge zu helfen.  Ich  schob  den  Münzenstapel  –  auch  auf  den  Münzen  waren  die  Zeichnungen der SOL zu erkennen – in die Mitte des Tisches.  »Alles oder nichts?« 

Der Hüne grinste wieder.  »Meinetwegen«, antwortete er.  »Tja«,  sagte  ich,  während  der  Hüne  mich  herausfordernd  ansah.  »Leider habe ich nichts mehr, worum ich spielen könnte.«  »Du  hast  deine  Kleider  –  und  dich  selbst.  Würfeln  wir  um  deine  Freiheit.«  »Und wenn ich verliere?«  »Gehörst du mir, und ich kann mit dir machen, was ich will.«  »Und wenn ich gewinne?«  Mit einer weit ausholenden Bewegung faßte er die Werte auf dem  Tisch zusammen.  »Dann gehört dies alles dir.«  Wahrscheinlichkeitsmathematik  war  eine  heikle  Sache.  Selbst  wenn  sich  bei  einer  Riesenzahl  von  Würfeln  gewisse  Konstanzen  herausstellten, war doch jeder einzelne Wurf völlig unabhängig und  ließ  sich  nicht  vorhersagen.  Ich  vertraute  aber  meinem  Glück  –  schließlich  konnte  SENECA,  der  dies  ja  alles  steuerte,  mich  schwerlich  zum  Leibeigenen  seiner  Geschöpfe  machen  und  damit  das Experiment auf endlose Zeit verzögern.  Selbstsicher griff ich nach dem Würfelbecher.      5.    Zufrieden betrachtete der High Sideryt den Raum.  Die  Zentrale  der  SOL  war  instand  gesetzt,  jedes  Instrument  funktionierte  wieder  einwandfrei.  Die  Klause  war  neu  eingerichtet  und wohnlich – die SOL war wieder voll einsatzbereit.  Auch  die  Mannschaft  war  komplett.  Breckcrown  Hayes  hatte  seinen Führungsstab um sich versammelt – die Stabsspezialisten.  Gallatan Herts war nun Leiter der Hauptzentrale im Mittelteil der  SOL.  Dem  Ex‐Magniden  war  Lyta  Kunduran  als  Stellvertreterin 

zugeteilt  worden.  Ihrer  Aufsicht  unterstanden  die  Chefpiloten  der  SOL  –  Vorlan  und  Uster  Brick  –,  die  Chefin  des  Funk‐  und  Ortungspersonals  Curie  van  Herling  und  Gavro  Yaal  als  Cheflogistiker  der  SOL.  Wajsto  Kölsch  und  Ursula  Grown  waren  das Führungsteam der SZ‐1; die SZ‐2 wurde von Brooklyn und ihrer  rechten Hand Insider befehligt.  »Freunde«,  sagte  der  High  Sideryt.  »Wir  haben  es  –  vorläufig  –  geschafft.  Unser  Schiff  ist  wieder  voll  einsatzbereit,  das  neue  Führungsteam  ist  ‐ebenfalls  vorläufig  –  komplett.  Weiteren  Aktionen steht also nichts mehr im Weg.«  »Was ist mit Atlan?« warf Gavro Yaal ein.  »Unser  Freund  kümmert  sich  um  SENECA«,  antwortete  Breckcrown  Hayes.  »Einzelheiten  dazu  werde  ich  nicht  mitteilen,  das  ist  mit  Atlan  so  abgesprochen.  Auch  von  SENECA  wird  zu  diesem Themenkomplex kein Material zu bekommen sein.«  »Dann können wir uns ja an die Arbeit machen«, sagte Curie van  Herling. »Ich habe auch gleich etwas anzubieten.«  Sie  schaltete  die  Ortungsergebnisse  auf  einen  Schirm,  damit  alle  Stabsspezialisten informiert werden konnten.  »Ein  Schiff  nähert  sich  uns«,  sagte  die  Stabsspezialistin.  »Recht  langsam und gemütlich – aber es zielt eindeutig auf uns.«  »Einzelheiten?« fragte Hayes knapp.  »Noch nicht erkennbar, weil zu weit entfernt«, lautete die knappe  Antwort.  »Anrufversuche?«  »Ergebnislos»»  Hayes rieb sich die Nase.  »Wir  warten  ab.  Ich  möchte  hierbleiben,  bis  Atlan  mit  seiner  Arbeit fertig ist – wenn wir uns voreilig in neue Abenteuer stürzen,  könnten wir diese Arbeit gefährden.«  In  der  Zentrale  der  SOL  war  es  ruhig.  Die  allgemeine  Stimmungslage hatte sich auch den Stabsspezialisten mitgeteilt – sie  waren  entspannt,  gelassen  und  zuversichtlich.  So  viele 

Schwierigkeiten waren in der letzten Zeit überwunden worden, daß  Hayes  und  sein  Team  Grund  hatten,  vertrauensvoll  in  die  Zukunft  zu blicken.  »Sobald  eine  verwertbare  Messung  …«,  begann  Hayes,  wurde  aber von der Ortungschefin unterbrochen.  »Wir  haben  einen  ersten  groben  Meßwert«,  gab  sie  bekannt.  »Scheint  ein  beachtlicher  Brocken  zu  sein,  der  sich  uns  da  nähert  –  ein Riesenschiff.«  »Ungefähre Größe?«  Curie van Herling sah Hayes ein wenig ratlos an.  »Mir fällt nur ein Vergleich ein – die SOL.«  Es  wurde  geschmunzelt  in  der  Runde  der  Stabsspezialisten.  Nur  einer  in  der  Zentrale  spürte,  wie  das  Grauen  in  seinem  Nacken  emporkroch. Der High Sideryt erinnerte sich …      *    Es  war,  wie  ich  berechnet  hatte,  ein  guter  Wurf.  Es  gab  Möglichkeiten,  ein  besseres  Resultat  zu  erzielen,  aber  ich  war  siegessicher.  Mein  Gegner  war  blaß  geworden  –  noch  einen  Superwurf wie zuvor traute er sich wohl nicht zu.  Ich lehnte mich siegesgewiß zurück – schon um den Hünen noch  weiter  zu  verunsichern.  Ich  war  sogar  so  dreist,  die  Augen  zu  schließen und ein uraltes Trinklied zu summen.  Weil  ich  mit  diesem  kleinen  Psychotrick  beschäftigt  war,  dauerte  es  ein  paar  Augenblicke,  bis  mir  auffiel,  daß  es  gespenstisch  still  geworden war.  Ich ließ den Stuhl nach vorne kippen und öffnete die Augen.  Neben  dem  Hünen  stand  ein  Mann,  und  ich  wußte  im  gleichen  Augenblick,  daß  ich  es  nun  wieder  mit  einem  ernstzunehmenden  Gegner zu tun hatte.  Ich sah nur Weiß. 

Weiße,  enganliegende  Lederhosen,  eine  weißlederne  Jacke.  Weiß  waren  die  langen  Stulpenhandschuhe,  und  weiß  war  auch  die  lederne  Maske,  die  das  ganze  Gesicht  bedeckte.  Die  Augen  waren  von milchigen Scheiben abgedeckt und für mich nicht zu erkennen.  Der Mann war sehr groß, schlank, und die enganliegende Kleidung  verriet eine gehörige Portion Kraft und Geschmeidigkeit.  Ich  sah,  daß  der  Weiße  nach  dem  Würfelbecher  griff,  den  der  Hüne in der Hand hielt.  »Du  trittst  mir  diesen  Wurf  ab?«  fragte  der  Vermummte.  Der  Tonfall  ließ  keinen  Widerspruch  zu.  Der  Hüne  schluckte,  wurde  bleich und nickte.  Die Würfel kollerten über den Tisch, blieben liegen.  Der Lederne sah mich an.  »Du hast verloren. Jetzt gehörst du mir. Das da ist für dich!«  Mit  einer  Armbewegung  schob  er  das  Geld  und  meine  Waffen  dem Hünen hinüber, der nun vor Freude rot anlief. Ich blieb sitzen,  während  mein  Würfelpartner  hastig  seine  Beute  einstrich  und  zusah, daß er sich damit in Sicherheit brachte.  »Mit dir habe ich nicht gespielt«, sagte ich so ruhig wie möglich.  Unter  der  Maske  war  zu  erkennen,  daß  der  Weiße  verächtlich  grinste.  »Aber ich habe mit dir gespielt«, stieß er hervor. »Und ich werde  mit dir noch ein wenig mehr spielen – bis du stirbst.«  »Dazu  gehören  immer  zwei«,  versetzte  ich  und  stand  auf.  Der  Maskenträger  hatte  keine  Waffe  bei  sich,  und  ich  traute  mir  zu,  es  im Faustkampf mit ihm aufzunehmen.  »Pah«,  sagte,  der  Weiße.  Er  wandte  sich  an  den  Wirt.  »Hat  er  bezahlt, was er verzehrt hat?«  »Noch nicht, hochwürdiger Trasu. Willst du für ihn …?«  »Ich  denke  nicht  daran«,  versetzte  der  Lederne.  »Er  wird  seine  Schulden bei dir abarbeiten – und dazu das, was ich noch verzehren  werde.«  »Fällt mir gar nicht ein«, widersetzte ich mich. 

Der Maskierte wandte den Kopf. Er sah an mir vorbei.  »Schlagt  ihn  nieder«,  sagte  er  nur,  und  er  hatte  das  letzte  Wort  noch  nicht  ausgesprochen,  als  ich  einen  Schlag  über  den  Kopf  bekam, der mich augenblicklich umfallen ließ.      *    Die Ketten klirrten leise.  Ich  konnte  nur  kleine  Schritte  machen,  denn  die  Füße  waren  mir  zusammengekettet worden. Die Hände waren frei, aber das half mir  wenig.  Sie waren zu viert. Der Lederne hatte drei grobgesichtige Burschen  mitgebracht,  die  eine  ähnliche  Montur  trugen  wie  er  selbst.  Ihre  Gesichter  waren  aber  deutlich  zu  erkennen  und  verhießen  nichts  Gutes.  Außerdem stand noch der Wirt im Raum.  Es  war  die  Küche  des  Gasthofs,  eine  Ansammlung  von  Schmutz  und  Unrat,  wie  ich  sie  nie  zuvor  erlebt  hatte.  Alles,  was  man  anfaßte,  klebte  von  kaltem  Fett,  dazu  kam  ein  Geruch,  der  einem  schier den Atem verschlug.  Vor  mir  stand  ein  hölzerner  Bottich,  der  mit  einer  trüben  Brühe  gefüllt  war.  Am  Rand  lag  ein  schmieriges,  zerfetztes  Tuch.  Neben  dem Bottich stand eine Säule von schmutzigen Tellern und Näpfen.  »Fang an«, sagte der Lederne mit kalter Stimme.  Alles in mir bäumte sich auf. Was dieser Weißgekleidete vorhatte,  war  offenkundig  –  er  wollte  mich  demütigen  und  lächerlich  machen.  Unter  den  besonderen  Umständen  dieser  Illusionswelt  konnte ich davon ausgehen, daß er mich kannte – um so größer war  die Erniedrigung, die er mir bereiten wollte.  »Ich denke nicht daran«, sagte ich. Noch schmerzte mein Schädel  von  dem  Schlag,  aus  dessen  Ohnmacht  ich  in  den  Ketten  erwacht  war.  Lieber  wollte  ich  mich  noch  einmal  niederschlagen  lassen,  als 

mich hier zum Küchenjungen machen zu lassen.  Der  Lederne  zuckte  mit  den  Schultern.  Er  deutete  auf  seine  Knechte und dann auf eine Tonne.  Zwei  der  Burschen  traten  an  mich  heran.  Da  ich  die  Beine  kaum  bewegen konnte, hatte ich keine Chance, mich gegen ihren Griff zur  Wehr zu setzen. Obendrein hatten sie gewaltige Kräfte.  Sie packten mich und hielten mich fest.  »Willst du arbeiten?«  »Nein!« schrie ich wütend.  Er  schnippte  mit  den  Fingern.  Ich  wurde  hochgehoben,  und  obwohl ich mich zur Wehr zu setzen versuchte, schleppten sie mich  zu der Tonne hinüber. Scheinbar mühelos hoben sie mich über den  Rand. Was ich zu sehen bekam, ließ mich schlagartig übel werden.  Abfälle,  schmieriges  Fett,  Knochen,  stinkende  Fischreste  dazwischen der verwesende Kadaver einer toten Ratte – und ehe ich  noch  Zeit  hatte,  einen  Schrei  auszustoßen,  wurde  ich  kopfüber  in  dieses widerliche Gemisch hinabgetaucht.  Ich  spürte  das  ekelhafte  Zeug  auf  der  Haut,  im  Gesicht,  in  den  Haaren.  Ich  hielt  die  Luft  an,  obwohl  ich  am  liebsten  in  lauten  Schreien vor Wut explodiert wäre. Eine Flüssigkeit, die ich mir nicht  vorzustellen wagte, sickerte mir in die Nase.  Als ich nahe daran war, ohnmächtig zu werden, wurde ich wieder  herausgezerrt.  An  meinem  Körper  glitschten  die  Abfälle  entlang  und  sammelten  sich  zu  meinen  Füßen.  Der  Gestank  war  kaum  zu  ertragen.  »Willst du arbeiten?«  Ich  schwankte.  Ohnmächtige  Wut  erfüllte  mich  bis  an  die  Haarspitzen.  Ich  haßte  diesen  Leuteschinder  und  Quälgeist,  ich  hätte ihn auf der Stelle erwürgen mögen.  Ich  machte  eine  Bewegung,  und  prompt  rutschte  ich  auf  irgendeinem  Schleim  aus  und  landete  auf  dem  Boden.  Gelächter  schwappte über mich.  Ich preßte die Zähne aufeinander. 

Wer immer dieses niederträchtige Psychospielchen erfunden hatte,  er  hatte  es  sehr  einfühlsam  angelegt.  Zwar  konnte  man  mich  mit  einem  solchen  Trick  nicht  fertigmachen,  dazu  war  mein  Selbstbewußtsein  denn  doch  zu  stark  ausgeprägt,  aber  diese  Quälerei setzte mir sehr zu – mehr als genug.  »Noch einmal!« bestimmte der Lederne.  Ich  wurde  hochgerissen  und  noch  einmal  in  die  Abfalltonne  gestoßen.  Diesmal  hielten  sie  mich  solange  fest,  bis  ich  halb  ohnmächtig  war.  Ich  mußte  gehalten  werden,  als  sie  mich  herauszerrten.  Als  ich  nach  Luft  geschnappt  hatte,  war  mir  ein  Fischrückgrat  im  Mund  gelandet  –  niemals  hatte  ich  einen  widerlicheren Geschmack im Mund gehabt.  »Ein letztes Mal: willst du arbeiten?«  Ich lehnte mich gegen meine Peiniger. Der Klügere gibt nach, hieß  ein  altes  Sprichwort;  damit  wurde,  wie  ein  geistreicher  Spötter  angemerkt hatte, die Weltherrschaft der Dummen begründet.  Ich  wußte,  dies  war  nur  der  Anfang.  Nach  dem  Tellerwaschen  kam  irgendeine  andere  erniedrigende  Quälerei.  Aber  ich  kam  wenigstens zum Luftholen dabei.  »Ich arbeite!« stieß ich hervor.  Sie stießen mich vorwärts, drückten mir den schmierigen Lappen  in die Hand.  Das  Wasser  fühlte  sich  so  schmierig  an  wie  der  Lappen,  und  die  Teller boten einen ähnlich widerwärtigen Anblick. Ich holte tief Luft  – vorsichtshalber durch den Mund – und machte mich ans Werk. Ich  spülte die Teller ab, stellte sie neben den Bottich auf den Tisch – wo  einer  der  Knechte  des  Ledernen  sie  aufnahm,  kurz  in  die  Abfalltonne tauchte und auf der anderen Seite wieder aufstapelte.  »Sisyphus  läßt  grüßen«,  murmelte  ich.  Einen  Augenblick  lang  flackerte  der  Humor  wieder  auf,  der  mich  einige  Situationen  hatte  überstehen  lassen,  in  denen  mir  eigentlich  nicht  nach  Lachen  zumute gewesen war.  Wenn dies ein Ausdauerspielchen war, konnte der Lederne seinen 

Spaß haben.  Ich spülte unverdrossen weiter. Und ebenso unermüdlich machten  die  Knechte  das  gerade  Gespülte  wieder  schmutzig.  Der  Wirt  sah  händeringend  zu  –  er  bekam  in  den  nächsten  Stunden  keinen  einzigen  sauberen  Teller,  den  er  seinen  Gästen  hätte  anbieten  können.  Dafür  wurde  er  von  dem  Ledernen  aus  dem  Raum  geprügelt, als er sich zu beschweren wagte.  Meine Arme wurden schwer, und da ich mich nicht setzen durfte,  sackte mir langsam das Blut in die Beine. Früher oder später würde  ich einfach umkippen vor Schwäche.  Der Maskierte sah mein erstes Schwanken.  »Falls du dich erfrischen willst, mußt du es sagen – dann wirst du  gebadet.«  Der  Hinweis  auf  die  Abfalltonne  konnte  mich  nicht  mehr  sehr  schrecken – die Hälfte des unappetitlichen Zeugs schwamm bereits  in dem Abwaschbottich herum.  Das Spiel schien dem Ledernen nicht mehr zu gefallen – plötzlich  tauchten seine Knechte mit einem Bottich frischen Wassers auf, der  Lappen  wurde  durch  ein  weniger  schmieriges  Stück  ersetzt,  und  diesmal  verzichteten  sie  darauf,  mir  die  Teller  wieder  zurückzugeben. Ich brauchte noch eine Stunde, dann war die Arbeit  erledigt.  »So  können  wir  ihn  den  Gästen  nicht  zumuten«,  sagte  der  Lederne. »Säubere ihn.«  Ich war trotz Zellaktivator müde und erschöpft. Daher leistete ich  keinerlei Widerstand, als sie mich aus dem Haus herausstießen. Ein  paar  Minuten  später  lag  ich  in  einem  Trog  eiskalten  Wassers,  das  mich schlagartig wieder klar denken ließ.  Sie verzichteten darauf, das Tauchspiel zu wiederholen. Ich wurde  aus dem Trog herausgezerrt und zurückbefördert ins Haus.  Was dort auf mich wartete, hatte ich bereits geahnt. Ich war vom  Tellerwäscher  zum  Kellner  aufgestiegen  –  aber  selbstverständlich  brachte das keinerlei Annehmlichkeiten. 

Der Gastraum war bis auf den letzten Platz besetzt, zur Hälfte von  Gefolgsleuten  des  Leuteschinders  Trasu,  die  andere  Hälfte  waren  offenbar  Leute  aus  der  Nachbarschaft,  Männer  und  Frauen,  denen  man  schon  angekündigt  hatte,  daß  es  etwas  zum  Lachen  geben  würde.  Die  Fortsetzung  der  Quälerei  ließ  denn  auch  nicht  lange  auf  sich  warten. Ich bekam einen Haufen  gefüllter  Teller vorgesetzt,  die  ich  zu servieren hatte.  Unwillkürlich  mußte  ich  grinsen  –  an  diesem  Tag  gab  es  Braten  mit sehr viel dickflüssiger Soße, und das aus gutem Grund.  Den  ersten  Beinen  konnte  ich  noch  ausweichen,  trotz  der  Fesseln  an  den  Beinen.  Beim  vierten  oder  fünften  Spaßvogel  flog  ich  natürlich vornüber und krachte auf den Boden.  Indes  ging  der  Spaß  daneben.  Ich  tat  den  Schindern  nicht  den  Gefallen, mit dem Gesicht in der Soße zu landen – im Fallen stieß ich  die  Teller  von  mir,  und  sie  landeten  genau  dort,  wo  ich  sie  haben  wollte: in den Gesichtern von Trasus Gefolgsleuten.  Es wurde totenstill in dem Raum. Die beiden Opfer standen hastig  auf,  die  weiße  Montur  war  von  großen  bräunlichen  Flecken  verunziert, Soße tropfte aus den Haaren.  Ich  kam  auf  die  Beine,  stemmte  die  Hände  in  die  Hüften  und  lachte  laut  los.  Es  war  ein  gewagtes  Unterfangen,  aber  es  war  erfolgreich.  Zuerst  lachte  ich  allein,  dann  fielen  die  anderen  Gäste  ein.  Während  die  Verschmierten  immer  wütender  wurden,  desgleichen  ihre  Gefährten,  wurde  das  Gelächter  der  anderen  immer lauter und hemmungsloser.  Es wurde erst wieder still, als der Anführer dieser sauberen Bande  den Raum betrat.  Ein Blick – er trug noch immer keine Waffe.  Ich  stand  in  der  Nähe  des  Feuers,  und  ich  hatte  die  dicken  Handschuhe  im  Auge,  die  der  Mann  am  Bratspieß  gerade  erst  abgelegt  hatte.  Er  war  in  den  hintersten  Winkel  des  Raumes  geflüchtet. 

Hastig wichen die normalen Gäste zurück, als Trasu langsam auf  mich zugeschritten kam.  Ich griff nach den Handschuhen, streifte sie über.  Trasu blieb stehen.  »Willst du mich sanft anfassen?« fragte er höhnisch. »Es wird dir  nichts nützen, Atlan!«  »Ich weiß«, antwortete ich.  Mit  einem  Griff  hatte  ich  den  Spieß  über  dem  Feuer  aus  der  Verankerung  gerissen.  Ein  Ruck,  und  der  Braten  flog  durch  den  Raum. Er knallte Trasu gegen den Bauch und ließ ihn einen Schritt  zurücktaumeln.  Ich setzte ein provozierendes Lächeln auf.  »Was sagst du dazu, Ras Tschubai?«      6.    »Was zum Teufel ist das?« Vorlan Brick starrte völlig entgeistert auf  den Schirm.  Dort  war  das  Abbild  eines  Raumschiffs  zu  sehen,  das  sich  in  vergleichsweise  langsamer  Fahrt  auf  die  SOL  zubewegte  –  und  dieses Raumschiff war unzweifelhaft die SOL selbst.  Vorlan wandte sich zu seinem Bruder um.  Die  beiden  waren  Zwillingssöhne  eines  Ahlnatenpaars  und  –  ihrem  Aussehen  zum  Hohn  –  obendrein  eineiig.  Doch  während  Vorlan  Brick  es  auf  einhundertachtundsechzig,  Zentimeter  Körpergröße  brachte,  mußte  sich  der  Bruder  Uster  mit  einhundertvierundsechzig Zentimetern begnügen.  Uster strich sich durch die schwarzen Haare, seine Lippen waren  leicht  gekräuselt.  Offenbar  kam  auch  er  mit  diesem  Bild  nicht  zurecht.  Die  Ratlosigkeit  betraf  nicht  nur  diese  beiden  in  der  Zentrale  der  SOL.  Sie  galt  in  gleichem  Maß  auch  für  die  anderen 

Stabsspezialisten.  Brooklyn, die sich in der Zentrale der SZ‐2 aufhielt, sah von einem  Interkomschirm auf den High Sideryt herab.  »Hast  du  eine  Ahnung,  um  was  für  ein  Ding  es  sich  dabei  handelt?«  Breckcrown Hayes schüttelte den Kopf.  »Keinen  Schimmer«,  gab  er  unumwunden  zu.  »Seid  ihr  sicher,  Curie,  daß  es  sich  dabei  nicht  um  irgendeinen  Ortungsfehler  handelt?«  Die Stabsspezialistin verneinte energisch.  »Wir haben die Geister‐SOL in sämtlichen Ortungsanlagen erfaßt,  Materietaster,  Energietaster,  Normaloptik,  was  immer  du  willst.  Möglich,  daß  eines  unserer  Systeme  verrückt  spielt  –  aber  ganz  bestimmt nicht alle zugleich.«  »Vielleicht  transportiert  die  Geister‐SOL  die  Schäfchen  des  SOL‐ Hirten«,  spöttelte  Uster  Brick.  Die  beiden  Piloten  waren  für  einen  trockenen,  sarkastischen  Humor  bekannt,  den  sie  vorzugsweise  untereinander auszutoben pflegten.  »Das Ding kommt immer näher«, gab Curie van Herling bekannt.  »Noch  ein  paar  Minuten,  und  die  Geister‐SOL  ist  auf  Schußweite  heran.«  Der Name Geister‐SOL schien sich in Windeseile eingebürgert zu  haben.  Er  traf  auch  recht  gut  den  Eindruck  des  Unwirklichen,  Gespensterhaften, den dieses Rätselschiff hervorrief.  »Schirmfelder aufbauen«, bestimmte Breckcrown Hayes.  »Sollen wir die SOL kampfbereit machen?« fragte Broocklyn.  »Nein«, entschied Hayes ohne Zögern.  »Und was gedenkst du zu tun?« fragte Gallatan Herts bedächtig.  »Nichts«, entgegnete der High Sideryt. »Wir warten ab.«  »Sollten wir nicht SENECA befragen?« warf Gavro Yaal ein.  Hayes bedachte den Einwand.  Nach einigen Augenblicken schüttelte er den Kopf.  »Wir warten, bis Atlan sich wieder gemeldet hat«, bestimmte er. 

Es wurde sehr still in der Hauptzentrale der SOL – es gab nämlich  schon  gewisse  Zweifel,  ob  Atlan  jemals  wieder  zurückkehren  würde. Von dem Arkoniden gab es ebensowenig ein Lebenszeichen  wie von SENECA.      *    Der Mann streifte sich die lederne Maske vom Kopf.  Es  war  Ras  Tschubai,  der  Teleporter,  ich  hatte  mich  nicht  verkalkuliert.  Zum  einen  hatte  mich  der  Name  auf  die  Spur  gebracht  –  er  war  aus  ein  paar  Buchstaben  des  Originalnamens  zusammengewürfelt.  Zum  anderen  hatte  ich  versucht,  mir  das  Gegenteil dieses sadistischen Leuteschinders vorzustellen und einen  passenden  Charakter  in  der  ursprünglichen  Führungsmannschaft  der  SOL  zu  suchen.  Dabei  war  ich  bei  Ras  Tschubai  gelandet,  der  sich  stets  durch  freundliche  Gemütlichkeit  und  Sanftmut  ausgezeichnet hatte.  SENECA  hatte  auch  bei  diesem  Charakter  alle  Züge  ins  groteske  Gegenteil verkehrt.  Unzählige  Male  hatte  ich  Ras  Tschubai  gesehen,  meist  freundlich  lächelnd,  fast  ein  wenig  verlegen.  Bei  allem  Selbstbewußtsein,  bei  aller Erfahrung und allen Erfolgen hatte der Mutant doch nie seine  Bescheidenheit verloren.  Von Tschubais freundlichem Grinsen war in diesem Gesicht nichts  zu  sehen.  Hochmut,  Aufgeblasenheit  und  ein  unverhohlener  Sadismus  zeichneten  die  Züge  meines  Widerparts  –  Lust  an  Grausamkeit und Niedertracht war darin zu sehen.  »Du  hast  das  Geheimnis  gelüftet,  Arkon‐Häuptling.  Dafür  wirst  du jetzt sterben.«  Meine Aussichten waren mehr als dürftig. Ich war noch immer an  den  Füßen  gefesselt,  und  jetzt  nutzte  Tschubai  vermutlich  seine  Teleporterfähigkeiten. 

Er tat es nicht.  Verblendeter  Haß  ließ  ihn  blindwütig  nach  vorne  stürzen  –  auch  darin  das  Gegenteil  des  zwar  verwegenen,  aber  niemals  übermütigen oder gar leichtfertigen Originals.  Ich  hob  den  schweren  Bratspieß  und  nutzte  ihn  als  Ramme.  Tschubai  lief  mir  in  den  Schlag  und  wurde  zurückgeworfen.  Er  landete mit einem gräßlichen Wutgeheul auf dem Rücken.  Leider  verlor  ich  bei  dem  Schlag  den  Halt  und  landete  selbst  auf  dem Boden. Mit den Fesseln hatte ich es wesentlich schwerer, mich  wieder aufzurappeln, aber ich schaffte es zeitgleich mit Ras.  Er  fletschte  die  Zähne,  griff  nach  dem  nächstbesten  Gegenstand  und  warf  ihn  nach  mir.  Der  hölzerne  Krug  flog  an  mir  vorbei,  zerschellte an der Wand und ließ eine weißschäumende Bierkaskade  über einen Gast herabregnen.  Einen Augenblick lang konnte ich mich noch beherrschen.  Eine winzige Sekunde lang war ich mir noch der Tatsache bewußt,  daß dies eine Art Therapieprogramm für SENECAS Probleme war –  im  nächsten  Augenblick  war  ich  in  diesem  Spiel  so  befangen,  daß  ich nicht mehr klar denken konnte.  Unbändiger  Haß  brandete  in  mir  auf,  grenzenlose  Wut  über  die  Demütigungen  und  Erniedrigungen,  die  er  mir  zugefügt  hatte.  Unter  normalen  Umständen  wäre  ich  zu  einer  solchen  Handlungsweise niemals fähig gewesen …  Als  ich  wieder  klar  denken  konnte  und  das  Nein  in  meinem  Schädel  gellen  hörte,  die  schmerzhaft  starke  Ermahnung  des  Logiksektors,  war  es  bereits  zu  spät.  Ich  hatte  in  blinder  Wut  den  Bratspieß als Speer benutzt und Ras Tschubai damit niedergestreckt.  Er war tot, und noch im letzten Augenblick zeigte sein Gesicht eine  erschreckende Grausamkeit.  Ich sackte nach vorne, brach in die Knie. Ich schlug die Hände vor  das Gesicht.  Scham  brannte  in  mir,  Schmerz  über  die  Handlung,  die  ich  begangen  hatte.  Ein  zweites  Mal  hatte  ich  mit  einem  alten  Freund 

auf  Leben  und  Tod  gekämpft  und  ihn  besiegt.  Und  wieder  stellte  sich  der  gleiche  innere  Schmerz  ein,  den  ich  beim  Tod  des  echten  Ras Tschubai empfunden hätte, dazu das quälende Bewußtsein, daß  ich es war, der ihn getötet hatte.  Zwei seiner Untergebenen traten zu mir, halfen mir auf die Füße.  Einer bückte sich und schloß die Fußfesseln auf.  »Gebieter!« sagte der Weißgekleidete ehrfurchtsvoll.  Was  für  ein  grotesker,  alberner  Mummenschanz.  Was  sollte  dies  alles?  Das Extrahirn half mir mit einer abenteuerlichen Spekulation.  Danach war all das, was in dieser Fiktivwelt geschah, nichts weiter  als  Ausdruck  der  inneren  Kämpfe  und  Schwierigkeiten,  die  SENECA zu bestehen gehabt hatte.  Er hatte all die Verachtung, die offene oder stille Grausamkeit, den  Hohn und den Spott, mit dem die einfühlsame Biopositronik in den  letzten  zweihundert  Jahren  gequält  worden  war,  in  Ras  Tschubai  zusammengefaßt.  Und  in  mich  hatte  SENECA  –  auf  welche  Weise  auch immer – allen Schmerz gegossen, der sich in ihm angesammelt  hatte.  Ich  war  in  dieser  Szene  der  Träger  von  SENECAS  Stolz  gewesen,  aber  auch  der  Vollstrecker  seines  Hasses,  den  er  diese  ganze lange Zeit hindurch in sich begraben hatte.  Es  war  ein  Konzentrat  Hunderter  von  kleinen  traumatischen  Szenen  gewesen,  was  sich  in  den  letzten  Stunden  in  SENECAS  Illusionswelt  abgespielt  hatte.  Es  war  gräßlich  gewesen  –  und  ich  schauderte,  wenn  ich  an  das  dachte,  was  SENECA  noch  abzuarbeiten hatte.  Jemand reichte mir einen Krug mit klarem Wasser, eine Frau gab  mir  ein  Stück  Brot  und  Braten.  Ich  kümmerte  mich  nicht  um  die  Menschen  ringsum,  deren  leere,  schablonenhafte  Gesichter  mir  deutlich machten, auf wen es in dieser Traumwelt wirklich ankam.  Wichtig  waren  nur  die  Gestalten,  die  SENECA  aus  seiner  Erinnerung schöpfte, alle anderen blieben konturlos.  Langsam  beruhigten  sich  meine  aufgewühlten  Gedanken.  Die 

Mahlzeit tat mir gut, sie lenkte mich ein wenig ab.  Als ich fertig war, sah ich mich noch einmal in dem Gasthaus um.  Die Bewohner der Umgebung hatten sich auf der anderen Seite des  Raumes zusammengedrängt; die Gesichter zeigten deutliche Furcht.  Zwischen ihnen und mir standen die Gefolgsleute des Ras Tschubai,  dessen  Körper  inzwischen  aus  dem  Raum  geschafft  worden  war.  Die Ledernen sahen mich erwartungsvoll an.  »Was nun?« fragte ich und lehnte mich ein wenig zurück.  »Du hast den Trasu getötet, jetzt bist du unser Gebieter«, sagte der  größte  der  Ledergekleideten.  Eine  solche  Bande  von  Halsabschneidern  und  Plagegeistern  in  weißes  Leder  zu  stecken  verriet einen sehr boshaften Humor.  »Und wer gebietet mir?« fragte ich.  »Über  dir  steht  nur  der  Phronar«,  bekam  ich  zur  Antwort.  »Er  herrscht über uns alle.«  Ich  hatte  eine  gewisse  Ahnung,  wer  sich  hinter  diesem  Namen  verbergen  mochte,  aber  einstweilen  fehlte  mir  der  Sinn  für  müßige  Spekulationen. Ich wollte Schritt für Schritt vorgehen.  »Wo kann ich den Phronar finden?« fragte ich.  »Das  weiß  keiner  von  uns«,  antwortete  der  Anführer  der  Ledernen.  »Er haust jenseits der Berge in einem schrecklichen Tal.«  »Und wie kommt man dorthin?«  »Auch  das  wissen  wir  nicht.  Der  Trasu  hat  den  Phronar  das  eine  oder  andere  Mal  besucht,  aber  von  seinen  Begleitern  ist  nie  einer  zurückgekommen.«  Die Sitten in dem zitierten Tal waren offenbar noch mörderischer  als  im  Wald.  Ich  mußte  auf  der  Hut  sein  –  auch  wenn  dieses  Spektakel  gewisse  Züge  eines  überaus  sarkastischen  Humors  aufwies,  war  die  Angelegenheit  für  mich  buchstäblich  lebensgefährlich.  »Wer kann mir Kunde verschaffen von dem Tal?«  »Dann mußt du zu Nirvan gehen, dem Allkundigen«, wurde mir 

geantwortet.  »Und wo finde ich Nirvan?«  »Wir können dich zu ihm führen, wenn du es verlangst.«  Die  Formulierung  verriet,  daß  es  dem  Sprecher  wohl  lieber  gewesen wäre, ich stellte dieses Ansinnen nicht an ihn.  Ich  überlegte  nicht  lange.  Zwar  widersprach  eine  solche  Geisteshaltung  vollständig  meinen  Grundsätzen,  aber  nach  den  Regeln  dieses  Spiels  waren  die  Menschen,  die  vor  mir  standen,  bloße  Werkzeuge.  Sie  würden  sich  mitsamt  der  Illusionsprojektion  in  nichts  auflösen.  Ich  hatte  daher  wenig  Hemmungen,  sie  rücksichtslos für meine Bedürfnisse einzuspannen.  »Wir reiten sofort los. Nehmt mit, was ihr für die Reise braucht.«  »Herr!« schrie der Wirt auf. »Willst du uns kahlfressen lassen?«  »Bedient euch auf dem Schloß des Trasu«, empfahl ich ihnen. »Es  gehört euch – ich werde niemals dorthin zurückkehren.«  Das  Gebrüll  der  Gäste  und  die  betretenen  Mienen  der  Ledernen  bewiesen  mir,  daß  es  dort  wohl  allerlei  zu  holen  gab  –  vermutlich  die Beute vieler Raubzüge.  »Vorwärts, beeilt euch!«  Draußen  vor  dem  Gasthaus  schien  die  Sonne.  Reittiere  waren  angepflockt  worden,  Pferde  und  –  wie  ich  mit  Verblüffung  registrierte  –  ein  Geschöpf,  das  aussah  wie  ein  blau  gefärbtes  Einhorn.  Dem  Zaumzeug  nach  zu  schließen  mußte  es  sich  um  das  Tier des Trasu handeln.  Von  irgendwoher  dämmerte  mir  die  Information,  daß  es  irgendwann  in  meinem  Leben  einmal  ein  solches  blaues  Einhorn  gegeben  hatte  –  und  ich  hatte  den Verdacht,  daß  SENECA  mir  mit  diesem  Fingerzeig  andeuten  wollte,  wie  sehr  er  mich  kontrollieren  und ausschöpfen konnte.  Die  Tiere  wurden  gesattelt,  vor  die  Fuhrwerke,  die  hastig  geleert  wurden, spannten die Bauern schwerfällige Ochsen an.  »Vorwärts!«  Der  Ritt  begann.  Der  Anführer  der  Ledernen  –  ich  hatte  ihn  der 

Einfachheit  halber  Leo  getauft  und  mit  einer  roten  Armbinde  kenntlich  gemacht  –  sprengte  uns  voran.  Wir  stellten  eine  Streitmacht  von  dreißig  Reitern  dar,  und  hinter  uns  setzte  sich  allmählich ein Zug von einhundert und mehr Bauern in Bewegung.  Unser Ziel war die Burg des Trasu.  Nach  einigen  Stunden  eines  anstrengenden  Ritts  durch  den  dichten  Urwald  tauchte  Tschubais  Behausung  auf  –  ein  massiger  Bau,  kahl  und  von  außen  schmucklos.  Ein  zweigeschossiger  Steinbau mit einer regelmäßigen Achteckkonstruktion, der auf einer  Anhöhe  stand  und  von  der  Sonne  beschienen  wurde.  Im  Freien  grasten  Pferde,  und  auf  einem  Nachbarhügel  baumelten  einige  Körper an einem großen Galgenbaum.  »Dort ist die Burg«, informierte mich Leo.  Wir  ritten  auf  den  Eingang  zu.  Die  Wachen  stürzten  hervor  und  bauten sich auf.  »Gibt es Gefangene in der Burg?«  »Ein paar Dutzend. Sie sollen in den nächsten Tagen sterben.«  »Laßt  sie  frei.  Die  ganze  Besatzung,  soweit  es  sich  um  Berittene  handelt,  soll  Wasser  und  Mundvorrat  mitnehmen  und  aufsitzen.  Und sputet euch, wir haben es eilig.«  Einige  meiner  Begleiter  nutzten  das  Durcheinander,  um  mit  der  Besatzung zu tuscheln – vermutlich  bereiteten  sie  ihre  Freunde  auf  die heranmarschierenden Bauern vor.  »Noch  eines  –  wenn  hier  Bauern  mit  Fuhrwerken  auftauchen  sollten, – laßt sie gewähren. Dies ist mein Wille.«  »Es wird geschehen, Herr!«  Wir mußten eine Stunde warten. Ich legte mich auf dem Hügel in  die Sonne und schlief ruhig und fest, bis ich wieder geweckt wurde.  Nun unterstanden meinem Befehl knapp siebzig Berittene, die sich  ordentlich  mit  Waffen  bepackt  hatten.  Wenn  sie  auf  einen  einträglichen  Raubzug  gehofft  hatten,  würde  ich  sie  wohl  sehr  enttäuschen.  »Weiter! Leo, du wirst uns führen.« 

Über endlos erscheinende dürre Wiesen ging der Ritt weiter. Das  Durcheinander  von  braunen  und  grünen  Flecken  wurde  immer  wieder  durch  blühende  Büsche  unterbrochen;  über  dem  Land  lag  ein  starker  Blütenduft.  Wäre  dies  nicht  ein  lebensgefährliches  Abenteuer gewesen, hätte mir dieser Ritt viel Spaß machen können.  Ich  warf  einen  Blick  auf  die  Burg  zurück,  die  gerade  noch  am  Rand des Gesichtskreises zu erkennen war. Jetzt fiel mir ein, daß ich  das  Gebäude  kannte.  Castel  del  Monte,  die  Burg  des  Hohenstaufenkaisers Friedrich II. in Apulien.  Nicht  ganz  56  Jahre  alt,war  Friedrich  II.  im  Dezember  1250  gestorben,  ein  Kaiser,  der  in  seiner  Kindheit  bettelarm  durch  die  Straßen  Neapels  gerannt  war,  später  einen  der  kultiviertesten  Höfe  Europas geführt hatte und sogar ein Buch geschrieben hatte: De arte  venandi cum avibus, Über die Kunst, mit Vögeln zu jagen.  Was hatte das mit SENECA zu tun?  Während die Burg aus meinem Blickfeld verschwand, grübelte ich  darüber nach.  Friedrich  II.  entstammte  dem  Geschlecht  der  Hohenstaufen,  das  ursprünglich aus dem Heiligen Römischen Reich Deutscher Nation  kam.  Er  aber  hatte  über  Sizilien  geherrscht  –  für  die  damaligen  Reiseverhältnisse  war  das  fast  so  weit  vom  Herkunftsort  entfernt  wie  SENECAS  Standort  von  der  Erde.  Es  war  das  Zeitalter  der  Kreuzzüge  gewesen:  Heerscharen  edler  Christenritter  waren  aufgebrochen,  um  das  Heilige  Land  aus  der  Hand  fanatischer  Barbaren  zu  befreien.  In  Wirklichkeit  hatten  diese  marodierenden  Soldateskahaufen im eigenen Land gewütet wie die Pest, sich selbst  dezimiert,  die  Verbündeten  ausgeplündert  und  waren  schließlich  mit  fanatischer  Wut  über  eine  Kultur  hergefallen,  die  weit  fortgeschrittener  war  als  die  des  Abendlandes.  Eine  drastische  Anspielung  auf  die  Aufträge,  die  SENECA  mit  den  Machtmitteln  der  SOL  im  Lauf  der  letzten  zweihundert  Jahre  hatte  spielen  müssen?  Im  Gedächtnis  der  Völker  war  diese  Epoche  als  das  finstere 

Mittelalter  gespeichert  –  daß  Friedrich  II.  in  Sizilien  einen  Hof  geführt  hatte,  der  an  Kultiviertheit,  Toleranz  und  künstlerischer  Qualität  sein  Zeitalter  weit  überragte,  war  fast  zur  Gänze  in  Vergessenheit  geraten.  Wollte  SENECA  damit  darauf  hinweisen,  daß  man  auch  seine  Qualitäten  ständig  unterschätzt  und  unterbewertet hatte?  Ich  hatte  bei  diesem  Ritt  nicht  die  Zeit,  die  vielfältigen  Aspekte  dieses  Symbols  auszudeuten;  aber  mir  wurde  sehr  klar,  wie  vielgestaltig und dicht SENECAS Illusionswelt war. Jeder Teilaspekt  war  von  Bedeutung,  auch  wenn  die  völlige  Klärung  all  dieser  komplexen Zusammenhänge, Verschlüsselungen und Symbole wohl  nur  SENECA  selbst  gelingen  konnte.  In  einer  ungeheuren  Symboldichte  schien  SENECA  alles,  was  die  Positronik  bedrückte,  in  diese  Illusion  eingearbeitet  zu  haben  –  einschließlich  des  mittelalterlichen Dauerstreits zwischen Kirche und Staat, geistlicher  und  weltlicher  Macht,  der  sich  durchaus  mit  SENECAS  Zwiespalt  im Verhältnis Plasma zu Positronik vergleichen ließ.  Einem einzelnen Menschen – ob mit oder ohne Extrahirn – wäre es  niemals  gelungen,  diese  Zusammenhänge  bis  zur  letzten  Klärung  aufzudröseln. Ich versuchte es auch nach diesem ersten Anlauf nicht  mehr.  Wenn  es  SENECA  nicht  gelang,  sich  mit  Hilfe  dieses  Illusionsszenariums  selbst  zu  heilen,  war  das  Problem  von  SENECAS Gefühlsverwirrung wohl nie mehr zu lösen.  »Wann werden wir die Behausung des Nirvan erreicht haben?«  Leo zuckte mit den Schultern. Er deutete auf eine Gebirgskette, der  wir uns näherten.  Auch  hier  machte  sich  SENECAS  Hand  bemerkbar  –  einen  Gebirgszug,  der  schneebedeckte  Gipfel  aufwies,  konnte  man  so  schnell  zu  Pferd  nicht  erreichen,  wie  es  augenscheinlich  der  Fall  war. SENECA hatte entweder die Geschwindigkeit unserer Reittiere  hochgeschraubt  oder  einfach  die  Zeitabläufe  verkürzt.  Jedenfalls  kamen wir den schroffen Zacken sehr schnell näher.  »Irgendwo  dort«,  sagte  der  Lederne.  »Ich  selbst  bin  nie  dort 

gewesen,  aber  man  hat  mir  gesagt,  man  könne  den  Weg  kaum  verfehlen.«  »Das wird sich zeigen«, sagte ich.  Leo behielt recht. Das erste Anzeichen tauchte schon sehr bald auf.  Ein  Schwarm  Raben  flog  krächzend  auf,  und  als  wir  näherkamen,  sahen  wir  einen  massiven  Galgen,  an  dem  zwei  halbverweste  Körper im  Wind schaukelten. Hinter  dem  Schreckensgerüst  öffnete  sich ein enges Tal.  »Dort müssen wir wohl hinein«, stieß Leo hervor. Er schielte nach  den  Gehängten.  Ein  paar  weißlederne  Fetzen  an  den  Körpern  verrieten, daß es sich um Leos Kollegen gehandelt haben mußte.  »Unverzagt  weiter!«  bestimmte  ich  und  gab  dem  blaufelligen  Einhorn die Sporen.      7.    Gallatan  Herts  wirkte  ruhig  und  gelassen.  Lyta  Kunduran  trommelte mit den Fingernägeln einen wütenden Rhythmus auf die  Lehne  ihres  Sessels.  Die  Stimme  von  Curie  van  Herling  war  beherrscht, als sie mitteilte:  »Auf Schußweite heran!«  Mit  wachsender  Betroffenheit  starrte  die  Zentralemannschaft  auf  das Bild der Geister‐SOL. Sie näherte sich noch immer, noch immer  langsam,  aber  das  wirkte  noch  bedrohlicher  als  ein  rasches  Heranjagen. Noch immer war kein Kontakt herzustellen gewesen –  die Geister‐SOL antwortete nicht.  Immer  wieder  richteten  sich  die  Blicke  der  Stabsspezialisten  auf  den  High  Sideryt.  Hayes  saß  wie  versteinert  in  seinem  Sessel,  äußerlich unbewegt.  »Du willst nach wie vor nichts unternehmen?«  Hayes rieb sich wieder die Nasenflügel. Dann sah er auf.  »Ruft SENECA an!« bestimmte er. 

Die Verbindung zur Biopositronik war rasch hergestellt.  Erleichtert  stellte  der  High  Sideryt  fest,  daß  SENECAS  Stimme  ruhig und fest klang. Ob das auf Atlans Mitwirken zurückzuführen  war, ließ sich nicht sagen.  »SENECA, du hast sicher das fremde Schiff geortet.«  »Information gespeichert.«  »Kannst du uns darüber etwas sagen?«  »Vorläufig nicht. Ich unterhalte mich gerade mit mir.«  »Mit wem?«  »Mit mir selbst. Wir sprechen die Angriffsbefehle durch.«  »Patsch‐uuh!« klang es aus dem Lautsprecher. Das mußte Insider  gewesen sein. Der seltsame Extra war zwar in der Lage, sich in fast  jeder  Sprache  geschliffen  auszudrücken,  aber  in  extremen  Situationen  pflegte  er  Mißfallen  oder  Zustimmung  mit  recht  seltsamen Lauten kundzutun.  »Verstehe  ich  dich  richtig,  du  stehst  in  Verbindung  mit  der  Geister‐SOL?«  »Ich spreche mit mir.«  »Und ihr diskutiert Angriffsbefehle?«  »Information zutreffend.«  Breckcrown  Hayes  war  völlig  verblüfft.  Die  Erregung  sprang  auf  die anderen Menschen in der Zentrale über.  »Das  ist  Atlans  Schuld!«  rief  Wajsto  Kölsch.  »Der  Arkonide  fummelt  irgendwo  heimlich  an  SENECA  herum,  und  das  ist  nun  das Ergebnis!«  »Unfug!« wehrte Hayes ab.  »Du  hast  uns  gesagt,  daß  Atlan  sich  zur  Zeit  mit  SENECA  beschäftigt. Ist das richtig?«  »Es stimmt«, bestätigte Breckcrown Hayes.  »Und  jetzt  haben  wir  den  Fall,  daß  sich  SENECA  mit  seinem  eigenen  Gespenst  zusammentut  und  Angriffsbefehle  ausarbeitet  –  High  Sideryt,  wenn  das  nicht  bedeutet,  daß  SENECA  völlig  übergeschnappt ist, dann weiß ich nicht.« 

»Das wüßte ich aber«, ließ sich SENECA vernehmen.  »Da haben wirʹs«, sagte Kölsch laut. »Wir müssen etwas tun, bevor  es  zu  spät  ist.  Ruf  Atlan  zurück,  bevor  er  noch  mehr  Unheil  anrichten kann.«  »Die  Operation  Atlan  steht  in  keinerlei  Verbindung  zu  den  jetzt  diskutierten Vorgängen.«  Diese Äußerung der Biopositronik stieß auf Unglauben, jedenfalls  bei  der  Mehrheit  der  Stabsspezialisten.  Hayes  konnte  es  an  den  Gesichtern ablesen.  »Ich  kann  Atlan  nicht  zurückrufen,  wir  haben  keine  Verbindung  zu ihm.«  »Dann unternimm etwas anderes – wir können doch nicht warten,  bis wir beschossen werden.«  »Ich  weiß  nicht,  um  was  es  sich  bei  dieser  Geister‐SOL  handelt«,  rief  Hayes.  »Vielleicht  ein  Doppelgänger  aus  Zeit  und  Raum  –  wir  würden uns selbst vernichten.«  »Wenn wir nichts tun, werden die dort uns vernichten. Du hast es  doch von SENECA gehört.«  »Ich …«, begann Breckcrown Hayes seinen Widerspruch.  In  diesem  Augenblick  krachten  die  ersten  Schüsse  gegen  die  Schutzschirme der SOL.      *    SENECA  schien  eine  Schwäche  für  Abendstimmungen  zu  haben.  Als  blutrote  Scheibe  versank  die  Sonne  in  der  Ebene,  während  aus  den  Zacken  der  Gebirgsgipfel  der  Mond  aufstieg.  Er  warf  ein  kalkiges, hartes Licht auf den Weg, den wir ritten.  Es war eine gespenstische Angelegenheit.  Immer wieder stießen wir auf Hinweise, die uns zu Nirvan führen  sollten – aber was waren das für Hinweise:  In den Fels geritzte Runen, gräßliche Fratzen, die uns mit spitzen 

Zähnen  entgegengrinsten,  und  dieser  Schauereindruck  wurde  von  der Beleuchtung noch unterstrichen.  Meinen  Begleitern  grauste  es,  das  war  deutlich  zu  erkennen.  Die  Reittiere waren frei von Aberglauben, sie schritten ruhig weiter aus.  Totenköpfe  grinsten  uns  von  Felsbrocken  herab  an.  An  einem  Überhang baumelte ein Käfig an einer Kette, darin hockte ein Skelett  ohne  Beine.  Aus  den  Felsspalten  schwirrten  Tausende  von  Fledermäusen.  Aus  kleinen  Geysiren  stiegen  schweflige  Dämpfe  hoch  und  machten  das  Atmen  schwer.  Dazu  kam,  daß  der  Boden  ständig vibrierte. Es hörte sich an, als würde unter dem Gestein ein  Lavastrom brodeln und tosen.  »Herr, laß uns umkehren. Noch ist Zeit dazu. Dies ist ein Ort des  Todes!«  »Wir reiten weiter – fürchtet ihr euch?«  »Schrecklich, Herr.«  »Wir reiten trotzdem weiter.«  Der  Weg  war  eng  geworden.  Steinübersät  schlängelte  er  sich  zwischen  großen  Felsbrocken  durch,  stieg  auf  und  ab,  an  weißschäumenden  Bächen  vorbei,  an  Abgründen  entlang,  die  ins  Bodenlose  abzufallen  schienen.  Was  immer  geeignet  war,  einem  Menschen  Furcht  einzuflößen,  war  in  diesem  Schreckenspfad  zusammengestellt worden. Auch ich war ein wenig beeindruckt, als  ich  auf  einem  Felsen  deutlich  einen  Schriftzug  lesen  konnte  –  die  Sprache  war  eine  Uralt‐Version  des  Interkosmo  und  drückte  eine  zauberische Verwünschung für jeden Störenfried aus.  Über unseren Köpfen kreisten Geier – schwarz gegen Dunkelblau  waren  die  Schemen  am Himmel  zu  erkennen.  Und  vor  uns  loderte  roter Feuerschein, ein düsteres Rot, das an Lava erinnerte.  Ich  warf  einen  Blick  zurück.  Die  Zahl  meiner  Begleiter  hatte  sich  vermindert.  Der  schmale  Weg  gab  jeweils  dem  letzten  die  Chance,  sich  davonzumachen,  ohne  daß  ich  es  sehen  konnte,  und  die  wackeren  Helden machten von dieser Möglichkeit eifrig Gebrauch. Knapp ein 

Dutzend Begleiter war mir noch geblieben – ihre weißen Monturen  sahen geisterhaft aus im Dunkel des Tales.  »Wo wird das enden?« jammerte Leo. Er ritt vor mir und hatte gar  keine Chance, sich davonzumachen.  »Vielleicht so?«  Ich  deutete  auf  ein  Gerippe,  das  an  einem  Felsen  lehnte,  moosüberwachsen und scheinbar halb vom Felsen verschluckt. Leo  zuckte vor Angst.  Eine  halbe  Stunde  noch  ritten  wir  durch  das  Gruseltal,  und  mit  jedem  Schritt  wurde  der  Eindruck  des  Furchterregenden  stärker.  Auch ich konnte mich nicht länger dagegen wehren.  Foltergeräte  baumelten  von  versinterten  Bäumen.  Überall  lagen  Skelette  herum,  deren  weiße  Knochen  im  Mondschein  blinkten.  Darüber lag ein Geruch nach Moder und Verwesung, der einem die  Nackenhaare  aufstellen  konnte.  Und  in  Abständen  von  jeweils  knapp hundert Metern war ein Kopf aus dem Fels gemeißelt.  Er  stellte  ein  Menschenantlitz  dar  –  zuerst  das  eines  friedlich  dreinblickenden Mannes. Jeweils nach hundert Metern änderte sich  der  Ausdruck  ein  wenig  –  langsam  schlich  sich  Furcht  auf  das  Gesicht,  und  an  unserem  jetzigen  Standort  blickten  wir  in  das  schreckverzerrte  Gesicht  eines  Mannes,  der  vor  Angst  dem  Wahnsinn nahe war.  Auch hartgesottene Gemüter wurden davon gepackt, und da half  nicht  einmal  mein  Wissen,  daß  all  dies  SENECAS  Wirklichkeit  gewordener Alptraum war.  »Dort!«  Mehr brachte Leo nicht über die Lippen. Er hielt sein Pferd an.  Wir waren am Ziel, es war nicht zu verkennen.  Das  Tal  endete  hier  –  es  mündete  in  einen  Felsblock,  der  mindestens dreißig Meter hoch war.  Es  war  ein  Totenschädel.  In  den  Augen  leuchtete  es  in  fahlem  Grün,  zwischen  den  zahnlosen  Kiefern  tobte  rote  Glut,  und  hoch  über dem kahlen Schädel schwirrten die Fledermäuse in der Gestalt 

eines Drudenfußes.  »Ich gehe keinen Schritt weiter!« schrie  Leo  und  wandte mir  sein  entsetzengeschütteltes  Gesicht  zu.  Seine  Augen  waren  weit  aufgerissen. »Wo sind die anderen?«  Ich  drehte  mich  um.  Jetzt  waren  wir  nur  noch  sieben,  mich  eingerechnet.  Und  der  Rückweg  war  versperrt.  Eine  grellblaue  Rauchsäule  verlegte den Weg. Fahle Entladungen zuckten aus ihr zu den Felsen  herüber  und  ließen  dort  kleine  Krater  entstehen  –  ein  deutlicher  Hinweis,  was  jedem  drohte,  der  diese  Sperre  zu  durchdringen  versuchen sollte.  Es gab also nur noch eine Richtung – hinein in den offenen Rachen  des Todes.  »Bleibt hier«, ordnete ich an, und meinen Begleitern war es recht.  Sie  stiegen  von  den  Pferden  und  rückten  dicht  zusammen.  Ich  übergab  Leo  mein  Reittier  und  machte  mich  auf  den  Weg.  An  Waffen  trug  ich  Deightons  Dolch  und  Schwert  –  ob  das  hier  half,  würde sich zeigen.  Der  Boden  war  glatt,  wie  poliert.  Feine  Linien  waren  darin  eingeritzt, magische Symbole, Zauberzeichen. Ich spürte, wie etwas  in  mir  hochzuckte,  wieder  absackte,  erneut  anstieg.  Es  waren  gleichsam winzige psychische Entladungen, blitzartige Gefühle, die,  kaum erkennbar, wieder verschwanden.  Der  Drudenfuß  senkte  sich  langsam  auf  den  Totenschädel  herab,  als  ich  näherkam.  Aus  dem  Innern  klangen  Geräusche  –  Schmerzensschreie, Gestöhn und Gejammer.  Mir  war  klar,  daß  ich  mit  diesen  Mätzchen  gefühlsmäßig  weichgeschmort  werden  sollte,  aber  dieses  Wissen  half  gegen  die  Sturmflut  des  Grauens  nicht  sehr  viel.  Es  ließ  mich  nicht  in  Panik  verfallen, aber mehr war nicht möglich.  Ich  fürchtete  mich.  Dennoch  schritt  ich  weiter,  auf  die  Kiefer  des  Riesenschädels  zu.  Düsterrot  glomm  ein  Feuer  darin,  das  immer  deutlicher wurde, je näher ich kam. 

Ich betrat das Innere von Nirvans Behausung.  Der Boden war bedeckt mit bleichen Knochen. In Nischen standen  Totenschädel als Leuchter, Spinnweben hingen herab und zwangen  die  überall  herumflatternden  Fiedertiere  zu  akrobatischen  Flugkunststücken.  »Tritt näher, Freund!«  Das  krächzende  Organ  hatte  mit  keiner  mir  bekannten  Stimme  Ähnlichkeit. Es troff förmlich vor Bosheit und Niedertracht. Zu der  offenkundigen  Grausamkeit,  die  ich  schon  bei  Tschubai  bemerkt  hatte,  kam  hier  noch  eine  gehörige  Portion  Hinterhältigkeit  und  Schadenfreude.  Ich schritt weiter.  In  einem  hochgewölbten  Raum  fand  ich  ihn.  Er  saß  auf  einem  Sessel,  der  aus  Knochen  zusammengebunden  war.  Der  Tisch  bestand aus dem gleichen scheußlichen Grundstoff. Im Hintergrund  sprang eine graue Katze buckelnd weg, ein Käuzchen gab Laut.  Es  fehlte  nichts  am  herkömmlichen  Schauerzierat,  alles  war  vorhanden,  um  eine  wahre  Hexenküche  auszustatten.  Beeindruckend  dabei  war  die  Perfektion,  mit  der  die  einzelnen  Bestandteile  des  Gruselkabinetts  aufeinander  abgestimmt  waren  –  es  gab  nirgendwo  einen  Blickfang,  der  einem  einen  Hinweis  hätte  geben  können,  daß  es  sich  dabei  um  eine  Filmkulisse  handelte.  Dieser Alptraumort war echt, bis ins kleinste Detail. Ich spürte, wie  sich meine Nackenhaare aufrichteten.  Die  Gestalt  im  Sessel  war  selbst  ein  Skelett.  Nur  das  Knochengerüst  war  zu  sehen,  schemenhaft  der  Umriß  eines  menschlichen  Körpers,  der  sich  unscharf  gegen  den  Hintergrund  abzeichnete. Die Knochen schienen von innen heraus zu glühen.  Mit  einer  scheinbar  freundlichen  Gebärde  wies  die  Gestalt  auf  einen  Sessel.  Es  war  der  aufgeklappte  und  ausgepolsterte  Kiefer  eines  riesigen  Raubtiers.  Als  ich  mich  setzte,  steckten  meine  Beine  zwischen  den  spitzen  Zähnen,  und  rechts  und  links  von  meinem  Kopf  waren  weitere  Zähne  zu  sehen.  Wenn  dieses  Sitzmöbel 

zusammenklappte, war ich verloren.  »Du  willst  etwas  wissen,  sonst  hättest  du  den  weiten  Weg  nicht  gemacht. Also frage.«  »Ich will wissen, wo ich Phronar finden kann.«  Von den Wänden hallte das schauerliche Gelächter des Wissenden  zurück, ein gespenstisches Echo, das die Worte noch hohler klingen  ließ.  »Mehr begehrst du nicht von Nirvan, dem Allwissenden?«  »Es würde mir genügen, das zu erfahren.«  »Hahaha!«  Mein Ansinnen schien die Skelettgestalt ungemein zu erheitern.  »Du weißt, daß du mir einen Preis zu zahlen hast für jede Kunde,  die du von mir erheischst?«  Maßlosigkeit  und  eine  ausgesprochen  geschraubte  Redeweise  –  man  brauchte  das  Ganze  nur  ins  Gegenteil  zu  verkehren.  Herauskommen mußte eine bescheidene und ein wenig schüchterne  Person,  jemand,  der  nicht  wie  Nirvan  mit  seinen  Kenntnissen  protzte.  »Was willst du haben?«  »Den üblichen Wegzoll – den rechten Arm und das linke Bein. Du  wirst  es  selbst  zu  den  übrigen  Tributgaben  in  der  Eingangshalle  legen – falls du den Eingriff überstehst.«  »Fällt mir nicht ein«, sagte ich.  »Du  wähnst,  mir  zu  trotzen?  Kein  Wort  wird  das  Gehege  meiner  Zähne verlassen, wenn du dich nicht einläßt auf mein Spiel.«  Der affig‐aufgeblasene Ausdruck vom Gehege der Zähne war ein  Homer‐Zitat  und  paßte  auf  niemanden  schlechter  als  auf  das  zahnlose  Skelett,  das  mir  gegenübersaß.  Dennoch  durfte  ich  nicht  den Fehler machen, diesen Gegner zu unterschätzen.  »Spiel? Was ist daran Spiel?«  »Du kannst Hand, Fuß und Haupt behalten, mein Freund, und ich  werde  dir  sagen,  was  du  zu  wissen  begehrst  –  wenn  du  mit  mir  spielst. Löst du gerne Rätsel?« 

»Das  hängt  davon  ab,  ob  sie  lösbar  sind«,  antwortete  ich.  Ich  lehnte  mich  in  meinem  seltsamen  Sitz  zurück.  Die  Kiefergelenke  knirschten leise.  »Drei Rätsel werde ich dir vorlegen. Löst du das erste, behältst du  deinen Kopf. Löst du auch das zweite, lasse ich dir die Hand, beim  dritten gewinnst du alles.«  Ich hatte einen sehr üblen Verdacht, der immer stärker wurde.  »Frage, Nirvan.«  »So merke auf: Was ist das? Auf  vieren  des  Morgens,  auf zweien  des Mittags, abends auf dreien. Weißt du es?«  Ich grinste.  »Mit diesem Rätsel hat die Sphinx versucht, Ödipus zu verderben.  Dies ist die Antwort: Es ist der Mensch. Am Morgen seines Lebens  krabbelt er auf allen vieren, in der Blüte seiner Zeit geht er auf zwei  Beinen, und im Alter braucht er als drittes Bein den Stock.«  »Trefflich, trefflich, mein Freund.«  Eine  blasiertere  Person als  diese  war  mir  nur  am  Hof  der  Arkon‐ Imperatoren  untergekommen  –  von  denen  hätte  das  Skelett  allerdings noch einiges lernen können.  »Laß  uns  weiter  sehen.  Nimm  an,  ich  weise  dir  den  Weg  zu  Phronar.  Du  wirst  eine  Strecke  von  siebzig  Kilometern  zurückzulegen  haben.  Wie  lange  wirst  du  brauchen,  mein  kraftvoller Freund?«  Mit der Unterstützung des Zellaktivators konnte ich eine Zeitlang  einen Schnitt von sieben Kilometern durchhalten. Das sagte ich dem  Skelett.  »Sieben  Kilometer  in  einer  Stunde.  Trefflich,  trefflich.  Ich  werde  dir einen meiner gefiederten Freunde als Begleitung mitgeben. Er ist  sehr  geschwind,  er  wird  das  Dreifache  schaffen.  Da  er  Phronars  Feste  nicht  betreten  darf,  wird  er  zu  dir  zurückkehren,  dich  erreichen, dir wieder voranfliegen, erneut umkehren und so weiter.  Wieviel Kilometer wird dein Begleiter zurückgelegt haben, wenn ihr  beide zusammen das Ziel erreicht habt?« 

Auch  dieses  Rätsel  kannte  ich  ‐und  das  machte  mich  immer  stutziger.  »Zweihundertzehn Kilometer, annähernd, es sei denn, du rechnest  die kurzen Spannen des Wendens nicht mit.«  »Abermals trefflich!«  Was will Nirvan mit diesem  albernen  Fragespiel,  fragte  ich  mich.  Das  erste  Rätsel  war  so  uralt,  daß  es  in  fast  jedem  Lesebuch  zu  finden war. Die zweite Aufgabe war für mich noch leichter zu lösen.  Es  gab  nämlich  einen  kleinen  Trick  dabei.  Man  konnte  die  Aufgabe  auf  zwei  Arten  lösen.  Einmal  konnte  man  die  tatsächlich  von der Fledermaus zurückgelegten Kilometer addieren – das ergab  dann das mathematische Problem einer unendlichen Reihe und den  damit verbundenen Rechenaufwand. Das andere Verfahren bestand  darin,  daß  ich  einfach  ausrechnete,  wieviel  Stunden  ich  für  meine  Strecke brauchte – in diesem Beispiel zehn Stunden. Ebensolang war  die  Fledermaus  mit  gleichbleibender  Geschwindigkeit  von  einundzwanzig  Stundenkilometern  unterwegs  –  und  das  ergab  die  Lösung.  Besonders  Naturwissenschaftler  neigten  dazu,  den  ersten,  weil  mathematischen  Weg  zu  gehen,  und  verhedderten  sich  meist.  Ich  brauchte  nur  meinen  Logiksektor  zu  befragen,  um  in  Sekundenbruchteilen die richtige Lösung zu haben.  Wenn – woran ich nicht zweifelte ‐auch dieser Gegner eine Gestalt  aus  der  ehemaligen  Führungsmannschaft  der  SOL  war,  mußte  sie  das vorhergesehen haben. Was also sollte die Posse?  »Haupt und Hand bleiben dein. Nun geht es um den Fuß und die  Antwort  auf  meine  Frage.  Siehst  du  die  beiden  Türen  dort?  Eine  dieser  Pforten  führt  dich  zur  Freiheit,  die  andere  in  den  sicheren  Tod.  Siehst  du  auch  meine  gefiederten  Freunde,  die  Raben?  Sie  können  sprechen  und  werden  dir  eine  einzige  Frage  beantworten.  Leider können sie nur Ja oder Nein sagen. Wisse aber, daß einer der  beiden  immer  und  überall  lügt  –  er  ist  so  unbedingt  verlogen,  wie  der andere aufrichtig und wahrheitsliebend ist. Leider kann ich dir  nicht sagen, welcher von beiden Raben der Lügner ist. Das wirst du 

herausfinden müssen.«  Auch diese Frage war ein altbekanntes Rätsel. Die Lösung bestand  darin,  daß  man  den  Antwortenden  durch  die  Fragestellung  dazu  zwang,  gleich  zwei  zusammenhängende  Fragen  auf  einmal  zu  beantworten. Der Lügner war so gezwungen, seine erste, verlogene  Antwort noch einmal lügnerisch herumzudrehen, und gab daher die  gleiche Antwort wie der andere, der zweimal die Wahrheit sagte.  »Meine Frage lautet: Wenn ich dich fragen würde, ob die Tür zur  Rechten in die Freiheit führt, würdest du mit ja antworten?«  Gesetzt  den  Fall,  die  fragliche  rechte  Tür  führte  in  die  Freiheit,  mußte  der  Lügner  den  ersten  Teil  meiner  Frage  mit  Nein  beantworten;  die  verlogene  Antwort  auf  den  zweiten  Teil  mußte  dann  Ja  lauten.  Das  Endergebnis  war  ein  klares  Ja  –  die  gleiche  Antwort mußte der Wahrheitsliebende geben.  Gesetzt den Fall, die rechte Tür führte zum Tod, mußte der Lügner  den  ersten Teil  mit  Ja und  den  zweiten  Teil  mit  Nein  beantworten.  Auch dann war die Antwort des Aufrichtigen die gleiche – Nein.  »Wacker,  wacker  –  du  hast  alle  Rätsel  gelöst.  Nun  bereite  dich  vor.«  »Worauf?«  Das Skelett lachte meckernd.  »Worauf?  Deinen  Tod  natürlich.  Glaubst  du,  dein  Wissen  und  deine  Intelligenz  nützen  dir  etwas?  Ich  bestimme  die  Spielregeln,  und ich sage dir, daß all dein Wissen nicht helfen wird, weil du jetzt  sterben wirst.«  Ich nickte traurig.  »Damit habe ich gerechnet, Geoff!«      8.    Die  Anzeigen  flackerten  hektisch,  aber  einstweilen  erreichten  sie  noch  keine  ernsthaft  gefährlichen  Werte.  Dennoch  machte  sich  in 

der Zentrale der SOL Unruhe breit.  Die Geister‐SOL griff an, einstweilen mit vergleichsweise leichten  Waffen,  aber  ohne  ihre  Schutzschirme  wäre  die  SOL  verloren  gewesen.  Der  Angriff  bewies  deutlich,  daß  der  Gegner  es  ernst  meinte.  »Wollen die uns vertreiben oder vernichten?« fragte Vorlan Brick.  Die  Frage  galt  dem  High  Sideryt,  der  mit  erstaunlicher  Ruhe  die  Vorgänge  an  Bord  beobachtete.  Noch  hatte  Hayes  keine  Befehle  gegeben.  »Ich möchte wirklich wissen, was in dir vorgeht«, sagte Brooklyn  erbost.  »Willst  du  hier  als  Zielscheibe  fungieren,  bis  die  da  drüben  alles einsetzen, was sie haben?«  »Wir bleiben defensiv«, sagte Hayes mit unerschütterlicher Ruhe.  »Ich  bin  dafür,  daß  wir  zurückschießen«,  erklärte  Brooklyn.  »Anders werden wir dieses Geisterschiff nicht los.«  »SENECA  spricht«,  klang  es  aus  den  Lautsprechern.  »Ich  rate  ebenfalls  zu  bewaffneter  Abwehr.  Meine  Auswertungen  ergeben,  daß  es  sich  bei  dem  Schiff  nur  um  ein  Machtinstrument  einer  uns  feindlich gesinnten Größe handeln kann, selbst wenn das Schiff der  SOL aufs Haar gleicht.«  Einen  Augenblick  lang  fuhren  die  Automaten  die  optischen  Blenden hoch.  »Transformbeschuß«,  meldete  Curie  van  Herling  mit  erstaunlich  ruhiger Stimme. »Es scheint ernst zu werden.«  »Vorlan, fliege Ausweichmanöver!«  Der  Chefpilot  stutzte,  dann  zuckte  er  mit  den  Schultern  und  machte  sich  daran,  den  Befehl  des  High  Sideryt  auszuführen.  Er  versuchte dem Feuer der Geister‐SOL auszuweichen.  Die  Brick‐Zwillinge  waren  hochbegabte  Piloten,  aber  keine  Emotionauten, das wäre jedem Beobachter sofort klargeworden, der  Mentro  Kosums  Flugkunst  hatte  erleben  dürfen.  Die  Zwillinge  waren  erstklassig  auf  ihrem  Gebiet,  aber  die  gedankenschnelle  Steuerung  aller  Vorgänge  an  Bord  über  die  SERT‐Haube  hätte  sie 

mit  weitem  Abstand  geschlagen.  Es  standen  aber  keine  Emotionauten mehr zur Verfügung. Die Emotio‐Krise hatte die SOL  der  letzten  Möglichkeit  beraubt,  solche  Spezialisten  ausbilden  zu  können.  »Der  Pilot  drüben  ist  auch  nicht  schlecht«,  kommentierte  Vorlan  Brick.  »Das merken wir«, sagte Brooklyn gereizt.  Bei den ersten Flugmanövern hatte Vorlan die Geister‐SOL elegant  ins  Leere  rasen  lassen,  aber  inzwischen  schien  der  Pilot  auf  der  anderen Seite ein geradezu unheimliches Gespür für die persönliche  Handschrift  des  SOL‐Piloten  bekommen  zu  haben.  Die  Gegenoperationen  der  Geister‐SOL  kamen  immer  rascher  und  gewannen an Präzision.  Und er gewann an Dreistigkeit. Die Angriffe wurden energischer,  auch der materielle Einsatz erhöhte sich.  »Die  Belastung  unserer  Defensivbewaffnung  steigert  sich«,  meldete  Ursula  Grown,  Cheftechnikerin  der  SZ‐1.  »Bald  werden  bedrohliche Werte erreicht sein.«  »Vorlan,  leite  eine  kurze  Linearetappe  ein!«  bestimmte  Hayes.  »Wir werden diese Frechlinge abhängen!«      *    Geoffry  Abel  Waringer,  Hyperphysiker,  Schwiegersohn  von  Perry  Rhodan,  einer  der  Wissenschaftler,  der  maßgeblich  am  Bau  von  SENECA und SOL beteiligt gewesen war. Groß und schlank, fähig,  aber überaus bescheiden, im Umgang mit anderen Menschen oft ein  wenig verklemmt und unbeholfen.  Das  war  das  Original  gewesen.  Vor  mir  stand  die  Karikatur,  das  Gesicht mit höhnisch geöffneten Lippen, in den Augen blanke Wut  und Verachtung.  Ich hatte es geahnt. 

Die  ungeheure  Blasiertheit  und  Überheblichkeit  war  mir  aufgefallen,  das  beständige  Pochen  auf  Wissen  und  Kalkulationsvermögen, nicht zuletzt das völlige Fehlen von Fairneß.  »Nichts ist dein Wissen wert, gar nichts!«  Dies war der Spiegel für all die Demütigungen, die SENECA hatte  hinnehmen  müssen.  Unermüdlich  hatte  er  seine  einmaligen  Fähigkeiten  in  den  Dienst  der  SOL  und  der  Solaner  gestellt,  und  nichts hatte er dafür bekommen, bestenfalls die verächtliche Anrede  Blechkerl.  Jetzt  durfte  ich  wieder  SENECAS  Sorgen  tragen,  die  Demütigungen,  die  Enttäuschungen,  angesammelt  in  zwei  Jahrhunderten,  komprimiert  in  dieser  einen  Szene.  Ein  paar  lächerliche  Rätselspiele  und  danach  die  komplette  Enttäuschung  –  Wortbruch, Unehrlichkeit und Hohn.  »Wie geht es jetzt weiter, Geoff?«  Die Maske lag in einer Ecke, nur der Körper wurde noch von dem  Umhang  umgeben,  der  in  diesem  Augenblick  besonders  lächerlich  wirken  mußte.  All  dieser  groteske  Mummenschanz  für  ein  paar  läppische  Rätsel,  und  die  dienten  nur  als  Vorwand  für  Wortbruch  und  die  Möglichkeit,  den  Unterlegenen  seine  Ohnmacht  fühlen  zu  lassen.  »Ich  werde  dich  töten,  wie  du  es  verdient  hast«,  zischte  mein  Gegenüber.  Ich sprang auf.  Eine  Handbreit  hinter  mir  klappte  der  präparierte  Kiefer  zusammen,  und  es  war  gewiß  kein  Zufall,  daß  dem  Zuschnappen  ein  deutliches  Zähneknirschen  als  Warnung  vorausgegangen  war.  Geoffry wollte mit mir Katz und Maus spielen.  Der Boden grollte vernehmlich, zitterte. Aus einer Nische fiel einer  der  lächerlichen  Totenschädel  und  kollerte  über  den  Fels.  Zwei  Katzen  turnten  an  den  Felsen  hinauf  und  versteckten  sich  in  den  Nischen. Die Fledermäuse stießen schrille Schreie aus.  Geoff hob beide Arme. 

Ich ahnte, daß er jetzt irgend etwas praktizieren wollte, was in den  Bereich  der  Schwarzen  Kunst  fiel  –  und  unter  den  Umständen  der  Illusionswelt konnte solch ein Humbug tatsächlich lebensgefährlich  werden.  Zwischen Geoffs Händen formte sich eine energetische Kugel, die  blutrot  leuchtete.  Mit  einer  heftigen  Bewegung  schleuderte  er  sie  mir entgegen.  Ich ließ mich auf den Boden fallen.  Das  Wurfgeschoß  flog  über  mich  hinweg,  hinterließ  eine  gelbe  Schwefelspur  und  barst  an  einer  Wand.  Splitter  schwirrten  durch  den Raum, und das Krachen der Explosion wurde aus den Gängen  in gräßlichem Echo wiederholt.  Ich  hätte  über  dieses  Theater  lachen  mögen.  Je  länger  ich  in  SENECAS  psychischen  Eingeweiden  herumkroch,  um  so  lächerlicher  erschien  mir  dies  alles.  Was  versprach  sich  die  Positronik davon, mich zu jagen und zu quälen?  Also gut, es lief darauf hinaus, daß ich Geoff tötete. Danach durfte  ich vermutlich einen Gang passieren, und dahinter wartete jemand,  der  mir  wieder  nach  dem  Leben  trachtete  und  den  ich  dann  auch  wieder erschlagen durfte. Und wozu?  Bemerkte  SENECA  nicht,  was  er  mit  mir  machte?  Daß  ich  mehr  und mehr abstumpfte? Daß ich von immer größerer Verachtung für  diese  Traumprodukte  erfüllt  wurde,  von  immer  mehr  Gleichgültigkeit  den  Personen  gegenüber,  die  diese  Illusionswelt  bevölkerten?  Ich  griff  nach  meinem  Dolch.  Meine  Hand  bewegte  sich  zurück,  schnellte nach vorn – und ich ließ die Waffe nicht los. Ich schaffte es  nicht.  Noch  einmal  wollte  ich  den  Versuch  unternehmen,  diesen  überflüssigen Zwist friedlich zu beenden.  »Laß den Unfug sein, Geoff! Er hilft weder dir noch mir.«  »Dir  mit  Sicherheit  nicht!«  schrillte  Geoff.  Seine  Stimme  hatte  nichts Menschenähnliches mehr. 

Diesmal  mußte  ich  einen  weiten  Satz  machen,  um  einer  blauen  Feuerkugel  auszuweichen.  Sie  zischte  so  knapp  an  mir  vorbei,  daß  meine Haare teilweise verschmorten.  Jetzt  erfaßte  mich  Wut.  Wenn  ich  einen  dieser  lächerlichen  Popanze, die SENECA mit den Namen meiner Freunde belegt hatte,  erschlug,  dann  tötete  ich  ein  Phantasiegebilde  –  und  ich  sah  beim  besten  Willen  nicht  ein,  warum  ich  in  diesem  Narrenzirkus  ein  echtes Risiko eingehen sollte.  SENECA  hatte  das  alberne  Spiel  darauf  angelegt,  daß  ich  einen  meiner  Freunde  nach  dem  anderen  ermordete  –  gut,  das  konnte  er  haben.  Ich  machte  zwei  weite  Sprünge  und  tauchte  in  einen  der  Nebengänge. Geoffs grelles Lachen klang mir nach.  Der  Stollen  war  erleuchtet,  obwohl  es  nirgendwo  Leuchtkörper  gab. Ein Hinweis mehr auf die Unwirklichkeit der ganzen Szenerie.  Ich  hetzte  über  den  Felsboden,  und  hinter  mir  konnte  ich  Geoff  poltern hören. Er folgte mir.  Der Gang wurde sehr eng, dazu immer niedriger. Ich begriff, daß  ich  dabei  war,  mich  in  eine  Falle  hineinzumanövrieren.  Ich  mußte  auf  allen  vieren  krabbeln,  schließlich  blieb  nur  noch  ein  Weg  –  ich  legte mich auf den Bauch und robbte.  »Hahaha!« hörte ich die Gestalt hinter mir lachen.  Meine Wut steigerte sich. Ich hatte keine Lust, in einer miserablen  Inszenierung des fünfundachtzigsten  Aufgusses  der  alten  Klischee‐ Geschichte  vom  verrückten  Genie  das  Opfer  zu  spielen  –  aber  mir  blieb wohl nichts anderes übrig.  Daß ich weiterkommen konnte, verriet mir  der  Luftzug,  der  über  mein  Gesicht  streifte.  Luftzug  war  eine  sehr  schmeichlerische  Bezeichnung  für  einen  ätzenden  Pesthauch,  der  sich  in  meine  Lungen fraß und mich immer wieder husten ließ.  Dann  endlich  wurde  der  Stollen  wieder  breiter  und  höher.  Ein  paar  Bewegungen  noch,  und  ich  kam  wieder  auf  alle  viere.  Weit  voraus  sah  ich  rötliches  Licht  Geoff  krabbelte  mir  nach,  ich  konnte 

es  an  seinem  Wahnsinnsgelächter  hören.  War  SENECA  wirklich  nichts anderes übriggeblieben, als ausgerechnet den sanften Geoffry  Abel Waringer in diese Wahnsinnsphantasie einzuspinnen?  Ich  erreichte  das  Ende  des  Ganges  und  stand  am  Rand  eines  Felsbands,  das  sich  an  einer  riesigen  Felshöhlung  in  halber  Höhe  entlangzog.  Unter  mir  brodelte  Lava,  ätzender  Qualm  stieg  davon  auf.  Mit  schmatzenden  Geräuschen  blubberte  Magma  in  die  Höhe,  platzte und ließ grellrote Geysire aus flüssigem Gestein aufspritzen.  »Scheint  sich  um  einen  Ausstattungs‐Monumental‐Film  zu  handeln«, sagte ich keuchend.  Nur  eines  bewahrte  mich  in  diesem  Augenblick  davor,  wirklich  den  Verstand  zu  verlieren  –  ätzender,  sarkastischer  Humor,  der  nichts  mehr  ernst  nahm.  Nur  wenn  ich  zwischen  diesem  Traumgebilde  und  mir  ironische  Distanz  aufrechterhalten  konnte,  konnte ich es schaffen, diesen Alptraum zu überleben. Ließ ich mich  gänzlich  auf  den  Wirklichkeit  gewordenen  Wahnsinn  ein,  war  ich  rettungslos verloren.  Der  Weg  führte  einmal  um  das  Lavabecken  herum.  Auf  der  gegenüberliegenden  Seite  gab  es  eine  große  Öffnung,  dahinter  erkannte ich eine grüne Wiese mit zahlreichen bunten Blumen.  »Aufhören!« schrie ich mit überschnappender Stimme.  War  denn  hier  alles  verrückt  geworden?  Ich  wußte  doch,  wie  es  nun weitergehen mußte. Drehbücher dieser Sorte ließen doch keine  andere  Lösung  zu:  Geoff  kam  nachgekrabbelt,  jagte  mich.  Zweikampf auf schmalem Felsgrat, Atlan, der strahlende Held, wird  fast  von  der  Brüstung  gekippt,  zappelt  an  der  Kante  …  Zum  Spannungsanheizen wurde dann meist umgeblendet auf die herzige  Freundin, die sich um den Helden sorgt; ich hätte gern gewußt, wer  von SENECA für diese Rolle ausersehen worden war – dann zurück  zum Klippenhänger: Held erwischt Schurken im letzten Augenblick  am Bein, rettet sich selbst und läßt Bösewicht mit grellem Schrei im  Magma landen.  Mein  Körper  zuckte,  meine  Zähne  klapperten  aufeinander.  Ich 

spürte,  daß  ich  nahe  daran  war,  den  Verstand  zu  verlieren.  Der  Versuch, dies alles sarkastisch einzufärben, ironisch zu überdrehen,  durch  Witz  Distanz  zu  schaffen,  drohte  fehlzuschlagen,  steigerte  noch das Alptraumhafte, Unwirkliche.  Ich holte tief Luft, schob mich mit dem Rücken am Fels Schritt für  Schritt weiter.  Geoff erschien. Die Regie hatte ihm allen Ernstes Schaum vor dem  Mund verpaßt.  Wer  war  hier  verrückt?  SENECA,  ich,  Geoff?  Ich  wußte  es  bald  selbst nicht mehr.  Ich wollte heraus aus diesem Alptraum, mehr nicht, und in diesem  Augenblick war mir alles gleichgültig.  Neben  mir  lag  auf  dem  Felsband  ein  Stein,  so  wie  es  der  Drehbuchzufall wollte. Ich hob den Brocken auf.  »Fahre denn hin, Verruchter!«  Meine  Texte  waren  nicht  besser  als  die  des  Regisseurs.  Der  Stein  flog, traf – auf ungefähr fünfzig Schritte! ‐und ließ Geoff taumeln. Er  strauchelte,  glitt  aus  und  konnte  sich  gerade  noch  an  der  Klippe  festhalten. Sein Blick flackerte zu mir herüber.  Einen  winzigen  Augenblick  lang  sah  ich  Geoffry  Abel  Waringer,  den sanften freundlichen Wissenschaftler, an der Klippe hängen, in  den  Augen  ein  stummer  Hilfeschrei  –  dann  flammte  in  dem  Blick  der Wahnsinn wieder auf. Geoff ließ los und stürzte ab.  Mein Brustkorb hob und senkte sich in heftigen Bewegungen. Ich  schob mich an der Wand entlang, sah kaum noch, wohin ich trat. Ich  erreichte die Öffnung, taumelte hinein.  Als  ich  vornüberkippte,  landete  ich  mit  dem  Gesicht  in  feuchtem  kühlen  Gras.  Ein  erfrischender  Wind  blies  über  meinen  schweißnassen Körper hinweg, trug Blütenduft an meine Nase.  Ich zuckte am ganzen Körper.  Wie  nahe  war  ich  dem  Wahnsinn  in  den  letzten  Augenblicken  gewesen? Ich wußte es nicht mehr. Ich drehte mich auf den Rücken,  atmete tief durch und versuchte, wieder zur Besinnung zu kommen. 

Langsam begann ich zu begreifen, was geschehen war, auch wenn  ich  die  tatsächlichen  Zusammenhänge  niemals  würde  ausloten  können.  Wieder  einmal  hatte  SENECA  mich  in  eine  der  Schreckenskammern  seiner  Psyche  geführt.  Welches  der  Bestandteile  dieser  Szene  SENECAS  Probleme  hatte  verkörpern  müssen,  ob  Geoff,  ich  oder  die  gräßlichen  Requisiten,  konnte  ich  nicht  ermessen.  Aber  ich  verstand,  daß  auch  die  Biopositronik  in  den letzten zweihundert Jahren des öfteren auf dem schmalen Grat  gewandert  war,  der  Vernunft  und  Wissen  vom  Wahnsinn  trennte.  Möglich,  daß  jeder  von  uns  einen  Teil  dieses  Problems  hatte  transportieren müssen – es war in jedem Fall schrecklich gewesen.  Ich richtete mich auf, kam auf die Knie.  Über mir stand die Sonne am Himmel. Vor mir erstreckte sich eine  weite Grasebene, ein Meer von Blüten und Düften.  Vor ein paar Minuten hätte ich bei diesem Anblick noch vermutet,  daß  nach  der  historischen  und  der  Horror‐Abteilung  nun  die  Heimatfilm‐Redaktion  die  Leitung  übernommen  hatte.  Aber  dieser  Spott war mir nun vergangen.  Eines war mir klargeworden.  Ich  war  nicht  der  wesentliche  Faktor  dieses  Spiels.  Ich  diente  lediglich  als  eine  Art  Katalysator.  Was  ich  an  seelischen  Erschütterungen  miterlebte,  war  nur  das  Oberflächengekräusel  des  Sturmes,  der  in  den  Tiefen  von  SENECAS  Seele  tobte  –  und  dieses  Bild  gab  mir  eine  ungefähre  Vorstellung  von  den  inneren  Qualen,  die  das  empfindliche  Plasma  hatte  erleben  müssen  und  in  diesen  Augenblicken der seelischen Selbstreinigung erneut erlebte.  Ich  wußte  nicht,  was  mir  noch  bevorstand.  Ich  wagte  auch  nicht,  es mir auszumalen.  Mir  genügte  das,  was  ich  bereits  erlebt  hatte,  vollauf.  Und  wenn  SENECA ein wenig Verständnis für mich aufbrachte, dann würde er  mir jetzt eine kleine Ruhepause gönnen.  Ich rollte mich zusammen und schlief ein. 

    9.    Die SOL kehrte in den Normalraum zurück. Sie hatte einen raschen  Linearsprung von ein paar tausend Lichtjahren hinter sich gebracht.  »Keine  Ortung«,  meldete  Curie  van  Herling  Sekunden  nach  dem  Wiedereintritt.  »Na  also«,  sagte  Breckcrown  Hayes  zufrieden.  »Jetzt  können  wir  uns wohl eine Pause gönnen.«  »Was denn? Du?«  Hayes quittierte Lyta Kundurans leisen Spott mit einem Lächeln.  »Auch ein High Sideryt muß ab und zu essen«, bemerkte er. »Ich  habe Hunger.«  Er  nahm  von  einem  Robot  einen  Datenstreifen  entgegen  und  überflog die Nachricht.  »Es  ist  gut«,  sagte  er  zu  dem  Robot.  »Kehrt  an  euren  Standort  zurück!«  »Gute oder schlechte Nachricht?« fragte Gavro Yaal.  »Genaugenommen  gar  keine«,  sagte  Hayes,  während  er  langsam  zu  seiner  Klause  hinüberschritt.  »Ich  habe  Robotwachen  dort  postiert,  wo  Atlan  in  SENECAS  Schirmbereich  eingedrungen  ist.  Dort gibt es keine Veränderungen.«  »Atlan fingert also immer noch an SENECAS Innenleben herum?«  »Ich  glaube  kaum,  daß  SENECA  so  etwas  zulassen  würde«,  meinte Hayes. Er trat vor einen der Service‐Automaten und bestellte  sich  eine  Mahlzeit.  Gavro  Yaal  konnte  mit  einem  leisen  Lächeln  registrieren,  daß  der  High  Sideryt  bei  der  Nahrungsaufnahme  sehr  anspruchsvoll war. Was das betraf, war er von hoher Effizienz – aus  einem Minimum an Nahrung holte er erstaunliche Mengen Energie  und  Durchsetzungsvermögen  heraus.  Gavro  Yaals  Bestellung  war  nicht ganz so frugal.  »Was tut Atlan?« fragte Yaal. 

»Ich weiß es nicht«, mußte der High Sideryt antworten. »SENECA  hat ihn um Mithilfe bei einem Experiment gebeten – und Atlan hat  sich  dazu  bereit  erklärt.  Was  sich  im  einzelnen  abspielt,  weiß  ich  nicht.«  »Und? Geschieht irgend etwas? Sind an SENECA Veränderungen  festzustellen?«  »Vorläufig  nicht.  Unser  Kontakt  mit  SENECA  hat  offenbar  mit  Atlans  Wirken  keinerlei  Zusammenhang.  Allerdings  sind  bei  mir  aus allen Teilen des Schiffes Nachrichten eingetroffen, die insgesamt  das  Bild  ergeben,  daß  SENECA  uns  an  Kapazität  gerade  das  zur  Verfügung stellt, was dringend gebraucht wird. Den Rest scheint er  für seine inneren Probleme zu brauchen.«  Gavro Yaal kannte SENECA, und er vermochte sich vorzustellen,  was es bedeutete, wenn eine Positronik dieser Leistungsfähigkeit an  nur einem Problem arbeitete.  »Willst du deswegen jedem Kampf ausweichen?«  »Es ist ein Grund, wenn auch nicht der wichtigste.«  Die  beiden  Männer  verzehrten  schweigend  ihre  Mahlzeit.  Während  Hayes  sich  noch  einen  Kaffee  bestellte,  kam  Curie  van  Herling in den Raum gestürzt.  »Sie sind wieder da!«  »Die Geister‐SOL?«  Das  leise  Zittern,  das  im  nächsten  Augenblick  durch  das  ganze  Schiff ging, beantwortete die Frage des High Sideryt. Und es zeigte  ihm deutlich an, daß die Geister‐SOL jetzt aufs Ganze ging.      *    Meine  Kleider  hingen  in  Fetzen  herunter.  Mein  Körper  war  mit  blauen Flecken und Schrammen bedeckt. Ich war völlig erschöpft.  Das grausame Spiel war weitergegangen.  Immer  neue  Gestalten  aus  der  Vergangenheit  der  SOL  hatten 

meinen  Weg  gekreuzt,  und  mit  jedem  hatte  ich  nach  SENECAS  Willen  kämpfen  müssen.  Senco  Ahrat  war  aufgetaucht,  und  ich  hatte ihn getötet. Lord Zwiebus hatte unter meinen Händen sterben  müssen.  Toronar  Kasom,  Mentro  Kosum  –  immer  wieder  Kämpfe  und Töten.  Ich wußte, daß ich das Spiel nicht mehr lange würde durchstehen  können.  Jedes  Mittel,  daß  ich  versuchsweise  eingesetzt  hatte,  um  mich selbst zu beruhigen, den gräßlichen Ereignissen die Schärfe zu  nehmen,  hatte  letztlich  versagt.  Die  Zweifel  waren  immer  stärker  geworden.  Nicht einen  Augenblick hatte ich wirklich geglaubt, einen  meiner  alten  Freunde  getötet  zu  haben  –  aber  der  Schmerz  in  den  Augenblicken  des  Kampfes  war  so  echt  gewesen  wie  bei  einem  wirklichen  Streit.  Körperlich  mochte  ich  noch  einigermaßen  beieinandersein, psychisch war ich es nicht.  Ich  taumelte  durch  einen  Dschungel,  ein  dichtes  Filzwerk  aus  Ranken und Lianen, Blüten und Blättern. Es war entsetzlich schwül,  der  Schweiß lief mir in  dicken Tropfen  über  das  Gesicht, sammelte  sich  auf  der  Haut.  Er  brannte  in  den  zahlreichen  kleinen  Wunden,  die ich davongetragen hatte.  Obendrein litt ich an Durst.  Es war absurd, in dieser schwülen Hölle Durst zu haben, aber ich  hatte  kein  Trinkwasser  finden  können.  Mein  Gedächtnis  hatte  mir  gesagt,  daß  all  die  Pflanzen  ringsum  literweise  Wasser  enthielten,  aber  die  grünliche  Brühe,  die  ich  daraus  hätte  gewinnen  können,  schmeckte so entsetzlich, daß ich nach dem ersten Probeschluck auf  weitere Experimente verzichtet hatte. SENECA wollte offenbar, daß  ich dürstete, und dann ließ sich nichts dagegen machen.  Der Dschungel platzte schier vor Leben. Überall schwirrten Vögel  herum, kreischten mich an, während es im Unterholz knisterte und  knackte. Ich sah Raubtiere, seltsam exotische Geschöpfe, die an mir  vorbeischlichen, ohne mich zu beachten. Von den Ästen baumelten  Schlangen  herunter,  aber  keine  machte  Anstalten,  nach  mir  zu 

schnappen.  Ich  zog  den  Fuß  aus  dem  Morast  und  bewegte  mich  nach  vorne.  Irgendwo  in  der  Nähe  sollte  es  doch  eigentlich  eine  größere  Wasseransammlung  geben  –  anders  konnte  ich  mir  den  Schlamm  nicht  erklären,  durch  den  ich  zu  waten  hatte.  Es  kostete  Kraft  und  vor allem Geduld, sich Schritt für Schritt durch dieses Illusionsland  einen Weg zu bahnen.  Meine  Bewaffnung  war  reichhaltiger  geworden  –  ich  besaß  ein  Hackmesser, mit dem ich mir den Weg freischlagen konnte. Einmal  mehr  staunte  ich  über  die  inneren  Sinnlosigkeiten  dieser  Illusionswelt  –  was  hatte  SENECA  davon,  mich  durch  den  Dschungel zu schicken. Tat es eine Wiese nicht auch?  Bis  an  die  Knie  sank  ich  in  den  zähen  Schlamm  ein.  In  den  Löchern,  die  ich  dabei  hinterließ,  stieg  Wasser  auf,  klares  Wasser,  wie es schien. Es gab in der Nähe einen Fluß, einen See oder etwas  Ähnliches.  Ich marschierte weiter, und was mir fast mehr als die körperlichen  Strapazen  zusetzte,  war  der  Gedanke,  daß  ich  den  Sinn  dieser  Manöver  nicht  begriff.  Ich  war  nur  ein  Spielzeug  in  dieser  Phantasielandschaft,  mehr  nicht.  Wenn  es  SENECA  gefiel,  wurde  ich aus dem Spiel genommen, ob ich wollte oder nicht. Die Freiheit  zu  eigenen  Entscheidungen  hatte  ich  nur  noch  in  sehr  begrenztem  Maß.  Nach meinem Zeitgefühl waren Ewigkeiten vergangen, seit ich zu  diesem Unternehmen aufgebrochen war. In all dieser Zeit waren mir  nur  Haß  und  Bösartigkeit  entgegengeschlagen,  Niedertracht  und  Schurkerei.  Die  wenigen  Figuren,  die  nicht  zu  den  Hauptpersonen  des Spiels gehörten, waren von so entsetzlicher Beschränktheit, daß  der Umgang mit ihnen schlimmer gewesen war als die Einsamkeit.  Ich hörte es plätschern.  Als ich die nächsten Lianen durchschlug, die Äste zur Seite schob,  konnte ich die Wasserfläche sehen.  Ein  See,  nicht  eben  groß,  aber  sauber  und  klar.  Kühles,  frisches 

Wasser.  Ich watete weiter, schöpfte von dem Wasser und trank mich daran  satt. Es war eine Wohltat.  Ein  urweltliches  Grollen  riß  mich  aus  der  idyllischen  Stimmung.  Ich sah hoch.  Ich hatte es nicht anders erwartet – da waren sie.  Diese  Geschöpfe  ließen  sich  nicht  maskieren,  dazu  waren  sie  zu  einzigartig.  Icho  Tolot,  der  Haluter,  und  Paladin‐IV,  der  Roboter,  der  nach  dem Modell eines Haluters entworfen worden war.  Sie  standen  am  jenseitigen  Ufer,  stießen  fürchterliche  Schreie  aus  und marschierten schnurgerade auf mich zu.  Unter  normalen  Umständen  wäre  ich  rettungslos  verloren  gewesen. Icho Tolot allein wäre niemals zu besiegen gewesen, noch  viel weniger der Paladin‐Robot.  Aber  ich  hatte  feststellen  müssen,  daß  die  Projektionen,  die  SENECA  mir  in  den  Weg  stellte,  von  Mal  zu  Mal  schwächer  ausgefallen waren. Die Maskierung war weniger auffällig gewesen,  die Schwierigkeiten, die Gegner zu besiegen, waren von Mal zu Mal  geringer gewesen.  Hier lag der Fall nicht anders.  In einem schnellen Sturmlauf hätte der echte Icho Tolot den See im  Handumdrehen  durchquert  und  mich  erreicht.  So  stapfte  er  mühselig voran, und der Paladin tat es ihm gleich.  Ich  war  es  leid,  dieses  Spiel  mitzuspielen.  Fast  spürte  ich  Lust,  mich einfach zu ergeben und abzuwarten, was mit mir geschah.  »Komm  her,  Arkon‐Häuptling,  damit  wir  dich  vernichten  können!«  Sprüche  dieser  Art  kannte  ich  inzwischen  zur  Genüge.  Der  Ausdruck  Arkon‐Häuptling  war  in  den  Gründungsjahren  des  Solaren  Imperiums  einmal  ein  Zeichen  für  gutmütigen  Spott  gewesen.  Inzwischen  war  der  Scherz  schal  geworden,  so  abgeschmackt, daß er mich anwiderte. Und das war vermutlich die 

Absicht  –  man  machte  sich  nicht  einmal  die  Mühe,  einen  anderen  Spottausdruck  zu  erfinden.  Auch  das  gehörte  zum  Spiel  der  Demütigung,  das  in  der  Illusionswelt  unausgesetzt  mit  mir  getrieben wurde.  »Laßt mich in Ruhe«, rief ich zurück.  Sie dachten nicht daran.  Ich sah sie heranschwanken, zwei riesige Gestalten, die einmal ein  Inbegriff  für  körperliche  Kraft  und  technische  Vollkommenheit  gewesen  waren.  Jetzt  schwankten  sie  wie  betrunkene  Greise,  mußten  sich  gegenseitig  stützen,  um  nicht  einfach  umzusinken.  Es  waren  lächerliche  Gestalten,  ein  Spottbild.  Aber  vermutlich  reichte  das bißchen Kraft in ihnen noch dazu aus, mich zu vernichten.  Wieder mußte ich mich meiner Haut wehren.  Die  kurze  Rast  hatte  mir  gutgetan.  Ich  spürte,  daß  ich  genügend  Kraft hatte, den Kampf bestehen zu können.  Nur  an  der  Lust  fehlte  es  mir.  Dieses  makabre  Schauspiel  war  nicht im mindesten originell, ich hatte es bereits etliche Male in der  letzten  Zeit  durchstehen  müssen.  Die  Beschimpfungen  gehörten  dazu,  die  Boshaftigkeiten.  Die  lächerlichen  Schattenkämpfe  gehörten  dazu  mit  ihrem  nicht  minder  grotesken  Ende.  Ich  hätte  mich  schon  reichlich  blöde  anstellen  müssen,  um  diesen  Kampf  zu  verlieren.  In  gewisser  Weise  war  es  die  konsequente  Fortführung  des  Tellerspiels  in dem  Gasthaus.  Die ständige  Wiederholung  stumpfte  ab, ermüdete, zerrüttete allmählich den Geist.  Ich  kam  mir  vor  wie  ein  Soldat,  der  von  Schlachtfeld  zu  Schlachtfeld  gehetzt  wurde,  kämpfte  und  tötete  und  dabei  längst  vergessen hatte, für wen oder was er  eigentlich  kämpfte. Es  wurde  gekämpft,  weil  gekämpft  wurde,  so  pervers  war  das  Denkschema  geworden. Die eine Seite trug Waffen, weil die anderen auch welche  hatten, und die waren nur bis an die Zähne gerüstet, weil sie unsere  Waffen  fürchteten  –  und  dazu  war  dieser  Ringelreihen  des  Wahnsinns so tief eingegraben in den Boden der Gedanken, daß die 

Oberfläche längst nicht mehr zu sehen war. Nur immer ringsherum  im  Todestanz,  weiter  und  weiter,  nicht  nachdenken,  denn  sonst  begreifst du, daß du längst teilnimmst an diesem Wahnsinn, daß du  nicht mehr heraus kannst, weil du sonst begreifen müßtest, was für  ein Narr du gewesen bist …  Nirgendwo ein Sinn für dies alles, kein einziger Grund, der einer  Prüfung durch die Vernunft standgehalten hätte …  Nur ein Gedanke hielt mich noch aufrecht – das Bewußtsein, daß  diese Tretmühle des Grauens irgendwann ein Ende haben mußte.  Mußte?  Ich  wagte  nicht,  den  Gedanken  zu  Ende  zu  denken.  Wenn  das  makabre Schauspiel tatsächlich so weiterging, wenn es mir niemals  gelang, ein Ende oder gar ein Ziel zu erreichen … wenn es so blieb  … immer weiterlief …?  Ich  lehnte  mich  an  den  Stumpf  eines  Baumes,  der  von  einem  Sturmwind  oder  einfach  aus  Altersschwäche  hinabgestürzt  war  in  das  Wasser  des  Sees.  Die  beiden  Kolosse  kamen  näher,  unsicher,  schwankend,  Giganten,  die  so  schwach  waren,  daß  sie  über  Zwirnsfäden gestolpert wären.  War das die Lösung in diesem Kampf?  Ich schwamm den beiden entgegen, die bis an die Brust im Wasser  standen.  Wieder  stießen  beide  das  gleiche  urweltliche  Brüllen  aus,  das einem das Blut in den Adern gefrieren lassen konnte.  Für einen winzigen Augenblick stieg eine Erinnerung in mir auf –  an  jenen  Augenblick  in  fernster  Vergangenheit,  in  dem  ich  zum  ersten  Mal  mit  einem  Haluter  zusammengestoßen  war.  Das  war  noch  zu  Zeiten  des  alten  Arkon‐Imperiums  gewesen.  Danach  hatte  ich  Jahrzehntausendelang  nichts  mehr  von  diesen  lebenden  Kampfmaschinen gehört, bis zu jenem Tag, an dem  Icho  Tolot  sich  unserer Suche nach einem Weg zur Andromeda‐Galaxis anschloß.  Es war derselbe Icho Tolot, der jetzt laut verkündete, daß er mich  zermalmen  werde.  Die  riesigen  Handlungsarme  wedelten  herausfordernd  durch  die  Luft,  peitschten  das  Wasser  auf  und 

verrieten mir, daß der Rest an Kraft, der den beiden geblieben war,  für  den  Zweck,  mich  zu  töten,  noch  völlig  ausreichend  war.  Ich  mußte auf der Hut sein.  »He! Sucht ihr mich?«  Mit  meinem  Beinschlag  preßte  ich  mich  in  die  Höhe,  winkte  den  beiden herausfordernd zu. Ein Wutgebrüll war die Folge.  Danach tauchte ich, und als ich wieder hochkam, durchbrach mein  Kopf die Wasseroberfläche genau zwischen den beiden Kolossen.  »Heda, ihr Feiglinge!«  Sie waren längst nicht so reaktionsschnell wie früher. Damals hätte  ich keine Chance gehabt.  Jetzt aber fuhren sie fast zeitlupenhaft langsam herum, holten aus  und schlugen nach mir.  Ich aber war längst getaucht, und aus dem Donnern und Krachen  über  meinem  Kopf  schloß  ich,  daß  mein  Plan  gelungen  war  –  sie  hatten  sich  gegenseitig  die  Fäuste  gegen  die  massigen  Leiber  gedroschen.  Ich tauchte ein paar Schritte weiter entfernt wieder auf und besah  mir die Szene.  Es  war  lächerlich,  ein  besseres  Wort  fiel  mir  nicht  ein  –  zwei  kolossale Hampelmänner, die sich mit Fäusten traktierten.  »Wer von euch beiden hat denn das Recht, mich zu töten?« schrie  ich, um den Streit weiter anzuheizen.  »Ich!«  »Nein, ich!«  Und  schon  droschen  sie  wieder  auf  sich  ein.  In  diesem  Kampf  hatte  der Paladin‐IV die  besseren Trümpfe.  Tolot  mußte  furchtbare  Treffer einstecken und stürzte schließlich.  »Bravo!« schrie ich.  Ich mußte heraus aus dem Wasser. Hier gab es keine Verstecke, in  denen  ich  ein  wenig  verschnaufen  konnte.  Zudem  rappelte  sich  Tolot  gerade  wieder  auf;  lange  hatte  seine  Betäubung  nicht  angehalten. 

Paladin  stapfte  auf  mich  zu.  Ich  griff  zu  meinem  Dolch.  Ich  war  gespannt,  bis  zu  welchem  Grad  der  Lächerlichkeit  dieses  Spiel  getrieben  werden  sollte.  Ich  tauchte  geschmeidig  an  einem  Baumstumpf  vorbei  und  nahm  den  Dolch  in  die  Rechte.  Im  Vorbeigehen stieß ich mit aller Kraft zu und traf Paladin ins Knie.  Dem  Superrobot  mit  solchem  Spielzeug  zu  Leibe  zurücken,  wäre  unter  normalen  Umständen  absurd  gewesen,  aber  diesmal  spürte  ich, wie die Klinge in die Panzerung eindrang.  Als  mein  Kopf  wieder  über  der  Oberfläche  erschien,  hörte  ich  Paladins Wutgebrüll.  »Ich kann mein Bein nicht mehr bewegen!« schrie der riesenhafte  Spezialroboter.  Daß  Paladin  über  Bordwaffen  verfügte,  schien  in  Vergessenheit  geraten  zu  sein.  Der  Robot  blieb  einfach  stehen  und  gestikulierte  herum.  Tolot  näherte  sich  mir  wutschnaubend.  Er  hatte  seinen  Metabolismus gewandelt – was da auf mich zugeschwommen kam,  war eine einzige kompakte Panzermasse und damit hochbedrohlich.  Ich  tauchte  weg.  In  dem  klaren  Wasser  konnte  ich  den  Paladin  sehen.  Er  war  am  Bein  schwer  beschädigt,  und  er  war  ein  Stück  in  den Boden eingesunken.  Auf der anderen Seite sah ich Tolot heranschwimmen.  Ich  machte  zwei  kräftige  Schwimmbewegungen,  dann  hatte  ich  Paladin  unter  Wasser  erreicht.  Ich  tauchte  durch  seine  Beine  durch  und stieß mich daran ab.  Dann wurde es höchste Zeit für mich, wieder Atem zu holen. Ich  tauchte auf.  Ich  kam  gerade  noch  zurecht,  um  den  schmetternden  Schlag  zu  hören,  mit  dem  der  strukturverwandelte  Tolot  auf  den  Rumpf  des  Paladins aufprallte.  Paladin schwankte, kippte nach vorn.  Ich  schwamm  hastig  weiter,  und  nur  einen  halben  Meter  neben  meinem Kopf klatschte die geballte Faust des Robots ins Wasser, als  er vornüberkippte. 

Ich schwamm so schnell wie möglich zum Ufer.  Tolot  war  mit  seinem  Schädel  tief  in  den  Rumpf  des  Paladins  eingedrungen,  und  nun  stak  er  darin  fest  und  kam  nicht  mehr  heraus.  Beider  Schicksal  war  damit  besiegelt.  Ich  hatte  auch  diesen  Kampf gewonnen, scheinbar mühelos.  Von Paladin war jetzt nur noch eine Ferse zu sehen, die aus dem  Wasser  ragte.  Ich  sah,  wie  sich  dort  die  kleine  Schleuse  öffnete,  durch  die  die  Bedienungsmannschaft  des  Paladins  ihr  seltsames  Kampfgerät bestieg.  Es  gab  –  dank  SENECAS  Regie  ‐plötzlich  eine  Strömung  in  dem  Wasser, und jetzt sah ich auch, einen halben Kilometer entfernt, die  weiß‐schäumende Kaskade eines Wasserfalls.  »Atlan! Hilf uns!«  Das Jammergeschrei der Siganesen drang an mein Ohr. Ich preßte  die Kiefer zusammen.  Was  nutzte  es,  wenn  ich  hinüberschwamm  –  und  die  Siganesen  aus dem langsam abdriftenden Wrack rettete – anschließend wären  sie über mich hergefallen, und ich hätte auch sie töten müssen.  Gegen  dieses  unentwegte  Töten  gab  es  in  SENECAS  Programm  kein  Mittel  –  es  mußte  gestorben  werden,  eine  andere  Lösung  kannte SENECA nicht mehr.  »Hilf uns, Freund!«  Stammte  das  Wasser,  das  mir  übers  Gesicht  lief,  aus  den  nassen  Haaren,  oder  waren  es  Tränen?  Ich  wußte  es  nicht  mehr.  Ich  war  ausgepumpt und unsagbar müde.  Ich  sah,  wie  einer  der  Siganesen  aus  der  Schleuse  sprang,  zu  schwimmen  vesuchte  und  blitzschnell  abgetrieben  wurde.  Ich  sah,  daß  der  See  oder  Fluß  plötzlich  von  gefräßigen  Fischen  wimmelte,  aber es interessierte mich nicht.  Es  war  SENECAS  Programm,  was  hier  ablief,  nicht  meines.  Ich  hatte  auf  den  Verlauf  der  Handlung  nur  den  einen  Einfluß  –  ich  mußte  jedem,  der  ein  erkennbares  Gesicht  aufzuweisen  hatte,  den  Tod bringen. 

»Ich hasse dich, SENECA!«      10.    Buntgefiederte  Vögel  kreischten  und  schnatterten,  Affen  turnten  durch  die  Äste,  purzelten  durcheinander  und  fraßen  von  den  zahlreichen Früchten des Waldes.  Hinter  mir  lag  die  Paladin‐Episode,  was  vor  mir  lag,  ahnte  ich  nicht.  Ich  marschierte  den  Weg  entlang,  den  SENECA  mir  vorschrieb,  ein  fast  willenloses  Werkzeug  in  den  Händen  der  Positronik.  Ziellos  wanderte  ich  durch  die  Illusionswelt,  nur  noch  von dem einen Wunsch beseelt, dem allen ein Ende zu machen.  Der Zellaktivator war in  der Lage, meine Körperkräfte  schnell  zu  regenerieren, zumal wenn das Nahrungsangebot so reichhaltig war  wie in diesem Landstrich, in dem einem die Früchte tatsächlich ins  Maul zu wachsen schienen.  Was  der  Zellaktivator  nicht  konnte,  war  seelische  Ermüdungszustände abzubauen.  Seit  ich  SENECAS  Illusionswelt  betreten  hatte,  hatte  ich  nicht  mehr lachen können, ich hatte keinen Traum gehabt in den Stunden,  in  denen  ich  geschlafen  hatte.  Stets  waren  meine  Nerven  bis  zum  äußersten angespannt gewesen.  Ein  Wechselbad  des  Schreckens  hatte  ich  durchlebt  –  Angst,  Furcht,  Verzweiflung,  Ekel,  Wut  und  Haß,  aber  kein  einziges  angenehmes  Gefühl.  Dieser  Dauerbelastung  war  niemand  längere  Zeit  gewachsen,  auch  ich  nicht.  Auch  die  Erinnerung  an  frühere  Freunde  half  da  nichts  –  stets  tauchten  in  diesen  Erinnerungen  fotografisch getreu die Gesichter der Freunde auf, die damals mein  Leben  bereichert  hatten  und  nun  in  der  Illusionswelt  erschlagen  dalagen, getötet von meiner Hand.  Stets  lieferte  die  Erinnerung  mit  quälender  Exaktheit  zu  den  angenehmen  Dingen  die  Szenen,  in  denen  ich  mit  den  Freunden 

gekämpft hatte. Ich hatte aufgehört, mich zu erinnern.  In  gewisser  Weise  hatte  ich  keine  Vergangenheit  mehr,  und  die  Zukunft  sah  trostlos  aus,  denn  das  schreckliche  Spiel  mußte  weitergehen.  Irgendwann – ich wußte  es  ganz genau  –  würde das  Spiel  seinen  Höhepunkt erreichen.  Dann würde ich Perry Rhodan töten müssen.  Die  ganze  Anlage  dieses  Schreckensszenarios  schrie  nach  diesem  Ende, eine andere Lösung schien mir undenkbar.  Ich  sah  nach  oben.  Durch  das  dichte  Blätterdach  schimmerte  die  Kunstsonne.  »Mach ein Ende, SENECA!« rief ich.  Kein einziges Mal hatte sich SENECA bei mir gemeldet. Ich tappte  in  seinem  Innenleben  herum,  aber  ich  bekam  nicht  die  geringste  Rückmeldung über das, was ich getan hatte.  Ich konnte nicht einmal sicher sein, ob SENECA tatsächlich einen  Vorteil  davon  hatte.  War  die  zunehmende  Schwäche  und  Hilflosigkeit  meiner  Gegner  ein  Zeichen  dafür,  daß  sich  SENECAS  Probleme  verminderten  –  oder  bedeutete  es,  daß  seine  innere  Widerstandskraft abnahm?  War ich am Ende sogar damit beschäftigt, SENECAS letzte innere  Hemmschwelle  abzubauen? Vielleicht  wurde  die  Biopositronik  nur  von  der  Erinnerung  an  die  Vorbilder  ihrer  ersten  Jahre  daran  gehindert,  vollends  verrückt  zu  werden,  größenwahnsinnig,  machtgierig,  was  auch  immer.  Wenn  dies  zutraf,  hatte  ich  die  SOL  und  ihre  Besatzung  einem  Zwingherren  ausgeliefert,  der  den  alten  Robotregenten von Arkon um ein Vielfaches übertraf.  Müßige Spekulation, kommentierte das Extrahirn.  Es  war  in  der  Tat  müßig,  darüber  nachzudenken,  denn  fast  alle  Entscheidungsmöglichkeiten waren mir von SENECA aus der Hand  genommen  worden.  Ich  hatte  nicht  einmal  mehr  die  Möglichkeit,  dem Spiel ein Ende zu machen – SENECA ließ das einfach nicht zu.  Ich  mußte  weitermachen,  bis  ich  entweder  aufgab  und  von  einem 

der  Phantasiegebilde  erschlagen  wurde  oder  aber  SENECA  zufrieden war.  »Also weiter«, murmelte ich.  Eine  Hoffnung  blieb  mir  –  der  Personalbestand  für  SENECAS  Projektionen  war  stark  geschrumpft.  Sehr  viele  Personen  von  Bedeutung blieben nicht mehr übrig, es sei denn, SENECA griff auf  das  Reservoir  von  Leuten  wie  Galto  Quohlfart  zurück.  Dann  allerdings  würde  ich  noch  viel  zu  tun  bekommen  –  es  reichte  für  Jahre.  Wieviel  Zeit  war  vergangen,  seit  ich  den  Schutzschirm  durchschritten hatte? Wochen? Jahre? Nicht einmal der Logiksektor  konnte auf diese Frage eine brauchbare Antwort liefern.  In sanften Windungen führte der Pfad durch den Wald, und nach  jeder Biegung öffnete sich der Blick für weitere Naturzauber. Teiche,  in  denen  Fische  sprangen,  ein  kleiner  Wasserfall,  ein  besonders  schön  gewachsener  Baum,  ein  Fels,  über  den  ein  Schleier  goldfarbener  Blüten  herabrieselte  –  mich  stimmte  das  Idyll  mißtrauisch.  Ich war daher auch nicht erstaunt, als der Weg abrupt endete.  Eine Mauer stellte sich mir in den Weg. Ein zyklopisches Bauwerk,  aus  riesigen  Quadern  aufgeschichtet,  vom  Urwald  grünbraun  überkrustet.  Es  gab  ein  Tor,  ein  schmiedeeisernes  Gatter.  Auf  den  Flügeln entdeckte ich wieder die stilisierte Zeichnung der SOL.  Durch  die  Stäbe  des  Gitters  spähend,  entdeckte  ich  einen  verlassenen  Park.  Herbststimmung  lag  darüber,  der  Wind  trieb  abgefallene Blätter vor sich her, die Bäume standen kahl.  Zwischen  den  Ästen  schimmerte  das  Gemäuer  eines  Bauwerks  durch – weiße Säulen waren zu erkennen.  »Das Ende der Reise?« fragte ich, ohne auf Antwort zu hoffen.  Dem  Druck  meiner  Hand  gab  das  Tor  geräuschlos  nach.  Die  Flügel schwangen nach innen. Der Weg war frei.  Es war bedrückend still. Kein Laut war zu hören außer dem leisen  Rascheln des windbewegten Laubes. 

Kies  knirschte  unter  meinen  Fü  ßen,  als  ich  dem  Weg  folgte,  der  sich durch den Park schlängelte.  Statuen  waren  darin  zu  finden.  Es  waren  die  Abbilder  der  Menschen,  die  ich  in  SENECAS  Illusionswelt  gesehen  hatte.  Die  Gesichter  waren  leer  und  ausdruckslos.  Ich  kam  mir  vor  wie  auf  einem Friedhof.  Ich ließ mir Zeit.  Dies  war  hoffentlich  die  letzte  Etappe  der  Wanderung.  Die  Symbole sprachen für diese Theorie. Ein leichter Moderduft lag über  dem Park, dazu kam die Grabesstille.  War  dies  der  letzte  Bezirk  seines  Unbewußten,  den  SENECA  für  mich öffnete?  Endlich konnte ich das Bauwerk zur Gänze sehen.  Ein runder Tempel im klassischen Stil. Ein Kranz schlanker Säulen  trug  ein  schlichtes  Kreisgewölbe.  Der  Innenraum  war  kreisförmig  aus weißem Marmor errichtet worden.  Die Öffnung war zu sehen.  Eine  Gestalt  tauchte  darin  auf,  ganz  in  Schwarz  gekleidet.  Sehr  langsam, fast schleppend kam die Gestalt näher.  Perry Rhodan?  Es  sah  nicht  danach  aus.  Ich  kannte  die  Art,  in  der  Rhodan  zu  gehen pflegte; diese Gestalt bewegte sich anders.  Es war das Extrahirn, das mir den entscheidenden Hinweis gab.  Alaska  Saedelaere,  der  Mann  mit  der  Maske,  die  er  niemals  abnehmen durfte, weil der Anblick des Cappin‐Fragments in seinem  Gesicht  jeden  Betrachter  unweigerlich  auf  der  Stelle  wahnsinnig  werden ließ.  Besser  hätte  SENECA  seine  Probleme  kaum  in  einer  Person  zusammengießen können.  Ich schauderte.  Ich  dachte  in  diesem  Augenblick  nicht  an  die  Lebensfreude,  den  Humor,  den  Alaska  ebenfalls  besessen  hatte.  Ich  ahnte  nur  etwas  von der grenzenlosen inneren Einsamkeit dieses Mannes. 

Es war ein Mensch, einer von uns – und doch durch das Cappin‐ Fragment immer ein Ausgestoßener.  Eine  gewisse  Distanz  –  auch  von  ihm  gewollt  –  ließ  sich  nie  überbrücken.  War das SENECAS Traum?  Einer  von  uns  zu  sein,  ein  Mitglied  der  Lebensgemeinschaft  der  Solaner, nicht nur ihr Werkzeug und Gehilfe?  Alaska  kam  näher.  Seine  Bewegungen  waren  träge,  fast  kraftlos.  Die Maske, die er trug, war weiß – und in SENECAS Innensprache  war Weiß keine Farbe der Freude.  Ich blieb vor Alaska stehen. Er sah mich an, aus traurigen Augen,  in denen sich eine Welt des Schmerzes ausdrückte.  Ich  hob  die  Hand,  um  ihn  zu  begrüßen,  aber  er  reagierte  nicht.  Statt dessen …  »Nein!« schrie ich.  Unendlich  langsam  bewegten  sich  seine  Hände  vom  Gürtel  hinauf. Ich wußte, was nun kommen mußte.  Er wollte die Maske abnehmen.  »Halt ein, Alaska!«  Ich versuchte nach seinen Händen zu greifen, sie festzuhalten. Ich  hatte  keine  Lust  mehr,  diesen  Wahnsinn  weiterzutreiben.  Es  war  genug, mehr, als ein Mensch ertragen konnte.  So  langsam  die  Bewegung  auch  war,  ich  konnte  sie  nicht  aufhalten.  Mit  unwiderstehlicher  Kraft  bewegten  sich  die  Arme  in  die Höhe. Ich trat einen Schritt zurück.  »Diesmal nicht, SENECA!« rief ich.  Weiter  bewegten  sich  Alaskas  Hände.  Sie  hatten  die  Höhe  des  Brustkorbes  erreicht,  und  noch  immer  sahen  mich  die  trauervollen  Augen an.  Half es, einfach die Augen zu schließen oder weiterzugehen?  Hastig bewegte ich mich an Alaska vorbei, aber eine Kraft, gegen  die  ich  mich  nicht  zu  wehren  vermochte,  hielt  mich  wie  gebannt  fest. Ob ich wollte oder nicht, ich mußte den Kopf wenden, Alaska 

ansehen.  Er hatte die Hände bis an den Hals gehoben.  Unbändiger Haß brandete in mir auf. Nichts ließ SENECA aus, er  ersparte mir keine Qual, so schlimm sie auch sein mochte.  Ich konnte Alaska nicht töten – aber ich haßte SENECA in diesem  Augenblick  mit  aller  Kraft  meiner  Seele,  und  es  gelang  mir,  diesen  Haß auf SENECAS Geschöpf zu übertragen.  Ich benutzte den Dolch.  Einen Augenblick lang blieb Alaska Saedelaere stehen, dann fiel er  hintenüber  und  blieb  liegen.  Die  Maske  wehte  davon  und  zeigte  darunter ein höhnisches Gesicht.  Ich konnte den Anblick nicht länger ertragen, wandte mich ab.  Der Tempel.  Eine  einzige  Aufgabe  noch,  dann  war  es  vollbracht.  Ich  taumelte  auf  das  Gebäude  zu,  stolperte  die  Marmorstufen  hinauf.  Ich  trat  über die Schwelle.  Feierliches Halbdunkel umfing mich.  Da war er, wie ich es erwartet hatte.  Perry Rhodan.  Er  stand  mitten  in  der  Tempelhalle,  und  er  bewegte  sich  keinen  Millimeter,  nur  die  Augen  hatten  Leben.  Sie  sahen  mich  an,  freundlich, warmherzig.  Dies war der Augenblick der Entscheidung. Ich hatte die Hand am  Griff des Schwertes.  Ein Stoß, und der Fall war erledigt.  Ich konnte es nicht.  Es war nicht Unfähigkeit, die mich erfüllte. Ich spürte, wie sich in  mir der Wille aufbäumte und keine andere Möglichkeit zuließ. Nein,  ich würde dieses Spiel nicht so weit treiben.  Ich legte der Gestalt die Hand auf die Schulter. Sie fühlte sich starr  an, kalt und leblos. Aber die Augen sahen mich an.  Ein paar Sekunden lang schwankte ich.  Bisher  war  alles  so  folgerichtig  gewesen  –  im  nachhinein 

jedenfalls.  Ich  hatte  für  viele  der  Absonderlichkeiten  Erklärungen  gefunden,  psychologische  Ausdeutungen,  die  SENECAS  und  mein  Handeln sinnvoll interpretieren konnten.  Jetzt  war  der  Punkt  erreicht,  an  dem  diese  Laien‐Psychologie  zusammenbrach.  Ich  fand  keine  Pseudo‐Logik  mehr,  mit  der  ich  eine  solche  Tat  auch  nur  annähernd  hätte  erklären  oder  gar  rechtfertigen können.  Meine Verstandeskräfte hatten den Punkt erreicht, an dem es nicht  mehr weiterging. Ich hatte für mein Handeln nur noch einen Träger,  mein Gefühl, und darauf verließ ich mich.  Ich wandte mich zum Gehen.  »Töte ihn!«  Gewaltig  hallte  die  Stimme  durch  den  Raum.  Zum  ersten  Mal  machte sich SENECA bemerkbar.  »Nein!«  schrie  ich  außer  mir  vor  Wut,  Erschöpfung  und  Verzweiflung. »Niemals!«  »Töte ihn!«  »Das  werde  ich  nicht  tun«,  schrie  ich.  »Niemals,  unter  keinen  Umständen.  Ich  habe  dieses  Spiel  satt.  Ich  habe  genug  von  deinen  Problemen, endgültig genug. Hörst du? Ich war bereit, dir zu helfen,  aber  nicht  um  diesen  Preis.  Genug,  SENECA,  unwiderruflich:  genug!«  »Töte Rhodan!«  Noch  gewaltiger  brandete  die  Stimme  durch  den  Raum.  Ich  schüttelte mich.  »Nein«,  sagte  ich.  »Das  Spiel  ist  aus.  Ich  mache  nicht  mehr  mit.  Was willst du noch, SENECA? Ist in diesem Spiel nicht schon genug  Blut  geflossen,  sind  nicht  genug  Wesen  gestorben?  Brauchst  du  unbedingt noch einen Toten? Das kannst du haben!«  Ich zog das Schwert.      * 

  Breckcrown  Hayes  zwinkerte  einen  Augenblick  lang,  dann  war  er  hellwach.  Gavro Yaal stand neben seinem Bett und rüttelte ihn.  »Was gibt es?« fragte Hayes und richtete sich auf.  »Kontakt  zu  Atlan«,  rief  Gavro  Yaal  aufgeregt.  »Er  hat  sich  per  Funk gemeldet und ist nun auf dem Weg in die Zentrale.«  »Endlich«,  stieß  Hayes  erleichtert  hervor.  »Es  hat  lange  genug  gedauert.«  Er  zog  sich  rasch  an.  Als  er  damit  fertig  war  und  die  Zentrale  aufsuchte, kam er gerade recht, um Atlan eintreten zu sehen.  Der Arkonide sah völlig erschöpft aus, aber das Grinsen in seinem  Gesicht ließ Hayes erleichtert aufatmen.  »Du  hast  uns  arg  in  Atem  gehalten«,  sagte  Hayes  und  umarmte  den Arkoniden. »Brauchst du irgend etwas?«  »Jetzt  brauche  ich  einen  Superstarken  Kaffee«,  sagte  Atlan  und  ließ  sich  auf  dem  nächstbesten  Sessel  nieder.  Er  hatte  zerfetzte  Kleidung  an,  und  sein  Körper  war  von  Schrammen  und  blauen  Flecken bedeckt. »Dann werde ich euch berichten.«  »Ruft einen Medo‐Robot, er soll ihn verarzten«, bestimmte Hayes.  Atlan kicherte.  »Drehen wir das Spiel jetzt um?« fragte er mit leisem Spott. »Nun  gut,  schaden  kann  es  nicht.  Und  ruft  meine  Leute  in  SOL‐City.  Ich  habe keine Lust, diese Geschichte öfter als einmal zu erzählen.«  »Sie  sind  bereits  unterwegs«,  sagte  Hayes.  Ein  Robot  tauchte  auf  und  brachte  den  Kaffee.  Wenig  später  erschien  Atlans  Team  in  der  Zentrale  der  SOL,  und  über  Interkom  wurden  die  Zentralebesatzungen der SZ‐1 und der SZ‐2 dazugeschaltet.  Langsam und bedächtig nahm Atlan einige Schlucke, dann begann  er zu berichten.  Er faßte sich sehr kurz, erzählte nur das Wesentliche, aber jeder in  der Zentrale ahnte und konnte an seinem Gesicht ablesen, was sich  in Wirklichkeit abgespielt hatte. 

»Ich war restlos fertig«, sagte Atlan am Ende seines Berichts. »Ich  hatte  beim  besten  Willen  nichts  mehr  zuzusetzen.  Als  ich  das  Schwert  hob,  verschwand  der  ganze  Spuk,  als  hätte  es  ihn  nie  gegeben.  Ich  fand  mich  in  der  Halle  wieder,  die  ich  ursprünglich  betreten  hatte.  Der  Weg  nach  draußen  war  frei,  und  vor  der  Tür  warteten bereits deine Roboter. Und hier bin ich nun.«  »Du hast die Rhodan‐Projektion nicht getötet?«  »Nein«, sagte Atlan. »Wenn es ein Fehler war, dann stehe ich dazu  – ich konnte es nicht.«  Schweigen  breitete  sich  aus.  Niemand  wagte  es,  dem  Arkoniden  einen Vorwurf zu machen – aber einige zeigten deutlich, daß sie an  seiner Stelle nicht anders gehandelt hätten.  »Wenn diese Radikaltherapie nicht gewirkt hat, dann werden wir  künftig  mit  einem  nach  wie  vor  gestörten  SENECA  auskommen  müssen«,  sagte  Atlan.  »Das  wäre  schade,  aber  für  mich  ist  es  nicht  zu ändern.«  Brooklyn meldete sich zu Wort.  »Berichte ihm von der Geister‐SOL«, forderte sie Hayes auf.  Der High Sideryt setzte Atlan kurz ins Bild.  »Wir  wissen  nicht,  was  es  mit  diesem  Ding  auf  sich  hat.  Da  ich  nicht  wissen  konnte,  was  du  mit  SENECA  unternimmst,  habe  ich  veranlaßt, daß wir uns verstecken.«  »Wo sind wir jetzt?«  »Am Nordrand von Flatterfeld. Wir waren schon einmal in diesem  Raumbezirk.«  »Ich  erinnere  mich«,  sagte  Atlan.  »Nun,  es  gibt  ein  Mittel,  die  Wahrheit herauszufinden. Ich rufe SENECA!«  »Ich höre!« klang es aus den Lautsprechern.  »Kannst du einen Zustandsbericht abgeben?«  »Zu welchem Thema?«  »Den  Einsamkeitskomplex  betreffend.  Da  das  Spiel  nun  beendet  ist, frage ich dich – habe ich richtig gehandelt?«  »Im  Sinn  des  Selbstheilungsprogramms  war  deine  Reaktion  die 

einzig  richtige«,  lautete  SENECAS  knapper  Kommentar.  »Jede  andere  Handlungsweise  hätte  den  Erfolg  des  Programms  zunichte  gemacht, den Schaden eher noch verstärkt.«  Beifall  kam  in  der  Zentrale  auf,  Atlan  winkte  ab.  Er  war  noch  zu  erschöpft, um sich über die Zustimmung freuen zu können.  »Was  ist  mit  dem  Geister‐Schiff.  Es  wird  vermutet,  daß  es  etwas  mit dir zu tun hat. Handelt es sich dabei um eine Illusionsprojektion  von dir?«  »Mein  Informationsstand  ist  der,  daß  ich  an  der  Existenz  dieses  real vorhandenen Schiffes in keiner Weise ursächlich beteiligt bin.«  »Weißt  du  etwas  über  den  Personenkreis,  der  die  Geister‐SOL  besitzt und kommandiert?«  »Darüber liegen keinerlei Informationen vor.«  »Danke, SENECA. Du hast hervorragende Arbeit geleistet.«  Der Arkonide und der High Sideryt sahen sich an.  »Wie  beurteilst  du  SENECAS  Zustand?«  fragte  Hayes.  »Im  Augenblick  kannst  du  ihn  besser  beurteilen  als  irgendeiner  an  Bord.«  »Die  wesentlichen  Probleme  scheinen  gelöst  zu  sein«,  sagte  der  Arkonide.  »SENECA  ist  weitgehend  funktionsfähig.  Wir  müssen  aber grundsätzlich damit rechnen, daß der Positronikteil von Zeit zu  Zeit  geschwächt  auftreten  kann,  möglicherweise  sogar  vorübergehend  ganz  ausfällt.  Aber  damit  werden  wir  leben  können.«  »Das  Kapitel  SENECA  ist  damit  also  vorläufig  abgeschlossen«,  sagte der High Sideryt. »Jetzt fängt ein neues an – Geister‐Jagd!«      ENDE      Nach  der  Heilung  des  Einsamkeitskomplexes  von  SENECA  sollte  nun  eigentlich alles an Bord der SOL seinen normalen Gang gehen – doch dem ist 

nicht so! Es kommt zu großer Unruhe – durch den SPUK IN DER SOL …    SPUK  IN  DER  SOL  –  unter  diesem  Titel  erscheint  auch  der  nächste  Atlan‐ Band. Autor des Romans ist Horst Hoffmann.