Hexenfluch

  Christian Schwarz 

Hexenfluch    Version: v1.0   

Nachdenklich starrte Peter Jones über die kleine Bucht.  Seine  Blicke  galten  Oxwich  Manor.  Der  uralte  Herrensitz  derer  von  Oxwich  erhob  sich  trutzig  auf  moosbewachsenen  Klippen,  genau  auf  der  anderen  Seite  des  Wassers.  Und  weil  Peters  Sitz  etwas  erhöht  war,  konnte  er  auch  das  restliche  Gelände  von  Oxwich  Manor  gut  überblicken.  Er  sah  auf  einen  lang  gezogenen,  wunderbar  gepflegten  Park  mit  einem  weißroten  Fachwerkhaus  darin.  Das  war  seine  Heimat  von Kindesbeinen an.  Peter  seufzte  leise  und  zog  seine  Knie  fester  ans  Kinn  heran.  Die  schönste  Frau  der  Welt  begehrte  ihn.  Er  erwiderte ihre Leidenschaft – und war gerade deswegen  ein äußerst unglücklicher junger Mann …

Weil  er  gute  Augen  hatte,  konnte  er  beobachten,  wie  seine  Großmutter  Delyth  soeben  vor  das  Fachwerkhäuschen  trat  und  einen Eimer Wasser ausleerte. Sein Blick wurde einen Moment lang  weich.  Grandma  Del,  wie  er  sie  nannte,  war  seine  einzige  verbliebene  Verwandte.  Seine  Mutter  war  längst  tot  und  seinen  Vater  hatte  er  nie  gekannt.  Peter  liebte  seine  Großmutter  sehr.  Die  alte Dame war 91, hatte das Herz aber immer noch auf dem rechten  Fleck.  Neben ihm schnaubte Samantha und scharrte mit den Hufen.  »Na,  was  ist?«,  fragte  Peter  in  Richtung  der  wunderbaren  englischen  Vollblutstute,  auf  deren  Rücken  er  immer  das  Gefühl  hatte zu fliegen.  Da  raschelte  es  hinter  ihm  und  er  erkannte,  auf  was  Samantha  reagierte. Peter schaute über die Schulter und sein Herz fing wieder  heftig zu pochen an. Er schluckte.  Isabelle Brangwyn kam aus dem Wäldchen, so nackt wie er selbst  es war. Sie war nur kurz beim Austreten gewesen und kam jetzt mit  laszivem Hüftschwung auf ihn zu.  Heiliger  Owain  Glyndwr,  dachte  er  in  Anspielung  auf  den  heute  noch  populären  walisischen  Fürsten,  dessen  Aufstand  gegen  das  englische Joch um 1404 fehlgeschlagen war.  Isabelle  war  in  der  Tat  die  schönste  Frau,  die  er  je  gesehen  hatte.  Lange,  rote  Haare,  dunkelgrüne  Augen.  Ihr  engelgleiches  Lächeln  verwirrte ihn zutiefst und ihre perfekte Figur erregte ihn zugleich.  Sie  setzte  sich  neben  ihn,  streichelte  kurz  über  seinen  schwarzen  Haarschopf – und schon wieder lag ihre Hand auf seinem Knie.  »Ich begehre dich wie nichts sonst auf der Welt, Peter Jones, weißt  du das?«, flüsterte sie heiser.  Seine  Erregung  wuchs  ins  Unermessliche  –  aber  auch  sein  schlechtes Gewissen.  Vilma, bitte vergib mir, dachte er schwermütig. 

Vilma  war  Hausmädchen  auf  Oxwich  Manor  gewesen,  ein  fröhliches,  unbeschwertes  junges  Reh,  in  das  sich  Peter  Hals  über  Kopf verliebt hatte. Und sie sich in ihn. Sie hatten sich verlobt und  …  Zwei  Tage  später  war  Vilma  tot  gewesen,  von  einer  Klippe  gestürzt,  ein  furchtbarer  Unfall.  Peter  war  fast  umgekommen  vor  Schmerz.  Zwei  Monate  war  das  jetzt  her.  Und  was  tat  er?  Er  lebte  seine  Trauer  mit  Isabelle  aus,  die  als  Vilmas  Nachfolgerin  auf  Oxwich  Manor  arbeitete.  Sie  hatte  sich  umgehend  an  Peter  herangemacht  und  ihm  unverblümt  zu  verstehen  gegeben,  wie  sehr  sie  ihn  begehrte. Und Peter hatte sich ihr nicht entziehen können, ihre Reize  machten ihn fast wahnsinnig.  Warum  will  sie  gerade  mich?,  fragte  sich  Peter  immer  wieder  verzweifelt.  Vilma war auch hübsch gewesen, aber so anders hübsch. Sie hatte  zu ihm gepasst. Nicht so wie Isabelle, die unheimlich weit weg war  für  Peter,  eine  normalerweise  unerreichbare  Göttin  für  einen  durchschnittlich  aussehenden  Mann  wie  ihn.  Isabelle  hätte  sicher  ein  berühmtes  Model  sein  und  jeden  Mann  haben  können,  den  sie  wollte. Aber sie war Hausmädchen auf Oxwich Castle und begehrte  nur  ihn.  Wie  verrückt  konnte  die  Welt  sein?  Unter  anderen  Umständen hätte er ihre Leidenschaft genossen, so aber brachte sie  ihm mehr Unglück als Erfüllung.  »Schau,  da  unten,  meine  Grandma  Del«,  sagte  er  mit  kratziger  Stimme,  um  abzulenken.  »Sie  war  ihr  ganzes  Leben  lang  hier  auf  Oxwich  Manor.  Wir  Jones  arbeiten  schon  seit  Generationen  für  die  Herrschaften von Oxwich, hauptsächlich als Pferdepfleger.«  Er  schüttelte  sich  und  starrte  auf  die  Gänsehaut,  die  plötzlich  seinen  Körper  überzog.  Daran  war  aber  nicht  etwa  der  auffrischende  Wind  schuld,  der  die  Dämmerung  ankündigte,  sondern Isabelles Fingernägel, die sanft und verlangend über seinen  Oberschenkel strichen. 

»Lass  deine  Grandma  mal  machen«,  gurrte  sie  ihm  ins  Ohr.  »Ich  brauche dich momentan viel dringender.«  Sie legte sich auf den Boden und zog ihn über sich. Er wollte nicht  und konnte doch nicht anders …  Zwanzig  Minuten  später  war  es  dunkel  und  die  beiden  jungen  Menschen  noch  immer  schweißüberströmt  ineinander  verschlungen.  Plötzlich riss die rücklings daliegende Isabelle die Augen weit auf.  Sie  starrte  über  Peters  Schulter  und  stieß  einen  grässlichen  Schrei  aus.  Im  nächsten  Moment  versuchte  sie,  Peter  mit  panischen  Armbewegungen von sich herunter zu stoßen.  Auch  Samantha  hatte  Angst.  Sie  wieherte  furchtsam,  stieg  hoch,  riss sich los und galoppierte davon, als sei der Teufel hinter ihr her.  »Was  …?«,  schnaubte  Peter  und  unterstützte  Isabelles  Bemühungen, indem er sich freiwillig von ihr rollte.  Nun  lag  er  ebenfalls  auf  dem  Rücken  und  starrte  auf  das  Unfassbare, das  sich  vor  ihnen aufgebaut  hatte.  Er  spürte,  wie  ihm  das  Grauen  langsam  den  Rücken  hinunter  kroch,  wie  sich  eisige  Kälte in jede Zelle seines Körpers vorarbeitete.  »Das  …  das  gibt  es  nicht!«,  krächzte  er  leise.  »Heiliger  Owain  Glyndwr, ich träume wohl …« Er schlug zweimal das Kreuzzeichen.  Das schien die Gestalt, die zwei Meter hoch in der Luft schwebte,  nicht  im  Geringsten  zu  beeindrucken.  Peter,  der  durch  die  Erzählungen  seiner  Grandma  Del  mit  allerlei  übersinnlichem  ›Viehzeug‹  groß  geworden  war,  aber  nie  wirklich  daran  geglaubt  hatte, zitterte jetzt wie Espenlaub.  Sein  Blick  fraß  sich  förmlich  fest  an  der  nackten,  dämonisch  schönen  Frau.  Ihr  alabasterweißer  Körper  war  von  zahlreichen  hässlichen roten Flecken bedeckt, die ihn dennoch nicht entstellten.  Und  das  war  ziemlich  seltsam.  Genauso  seltsam  wie  die  Tatsache, 

dass das Etwas dort in der Luft aus sich selbst heraus einen Umkreis  von  gut  fünf  Metern  fast  taghell  erleuchtete.  Es  war  ein  gespenstisches  kaltes  Licht,  das  förmlich  das  Grauen  aus  der  Seele  kitzelte. Hätte man Peter erzählt, dass es direkt aus der Hölle käme,  er hätte keinen Penny dagegen gewettet.  Im  selben  Moment  war  dem  jungen  Mann  klar,  dass  das  schwebende Monstrum vor ihm eine Hexe war – ohne die geringste  Ahnung zu haben, woher dieses Wissen kam.  Einen  Augenblick  lang  schaute  die  Hexe  völlig  ruhig  und  mit  spöttisch  verzogenem  Mund  auf  die  beiden  Menschen  hinab.  Sie  begann, noch immer frei schwebend, sich langsam in den Hüften zu  wiegen.  Eine  Kunst,  die  sie  noch  weitaus  besser  als  Isabelle  beherrschte.  Ihre Bewegungen wurden schneller und obszöner.  Plötzlich  verzerrte  sich  ihr  schönes  Gesicht  zu  einer  hasserfüllten  Fratze. Gleichzeitig stieß sie ein Lachen aus, so grausam und schrill,  dass es Peter durch Mark und Bein ging. Er zuckte zusammen und  versuchte  unwillkürlich,  auf  allen  vieren  nach  hinten  zu  kriechen.  Erst jetzt bemerkte er, dass sich Isabelle in seinem Arm festgekrallt  hatte. Er konnte nicht zurückweichen.  »Da  bist  du  ja  endlich,  mein  Opfer«,  sagte  die  Hexe  mit  überraschend sanfter Stimme. »So lange musste ich auf dich warten,  mein lieber Peter, so lange. Viel zu lange. Aber nun werde ich dich  holen.  Nicht  heute  und  nicht  morgen.  Vielleicht  übermorgen.  Oder  erst in zwei Wochen? Wer weiß …«  »Wer  …  wer  bist  du?  Was  willst  du  von  mir?«  Peter  war  sicher,  dass  jeden  Moment  sein  Herz  aussetzen  würde.  Er  bekam  kaum  Luft vor lauter Angst.  »Hast  du  es  mit  den  Ohren,  mein  lieber  Peter?«,  fragte  die  Hexe  und  schüttelte  den  Kopf  wie  eine  Mutter,  die  voller  Nachsicht  ihr  Kind  tadelt.  »Ich  sagte,  dass  ich  dich  holen  werde.  Deine  Uhr  ist  abgelaufen, Peter, dein bisschen armseliges Leben gehört längst mir. 

Und wer ich bin? Merke dir den Namen Gwenllian gut. Er wird das  Letzte sein, was du hörst, bevor du zur Hölle fährst.«  Und  wieder  verwandelte  sich  ihr  Gesicht  in  eine  derart  gierige  und lasterhafte Fratze, dass Peter unwillkürlich aufschrie.  Neben ihm rappelte sich Isabelle hoch. Mit gekreuzten Mittel‐ und  Zeigefingern trat sie der unheimlichen Erscheinung entgegen.  »Weiche von uns!«, rief sie glockenhell und deutlich.  Peter  sah,  dass  die  Hexe  zurückzuckte  und  fast  ängstlich  auf  Isabelle  starrte.  War  das  tatsächlich  so  oder  bildete  er  es  sich  nur  ein?  Jedenfalls  bewegte  sich  Gwenllian  plötzlich  wie  ein  Irrwisch  hin  und  her  –  so  schnell,  dass  Peters  Augen  ihr  nicht  mehr  folgen  konnten  –  und  löste  sich  auf  wie  feiner  Nebel  in  der  Sonne.  Ihr  grässliches  Lachen  verklang  im  Nichts.  Mit  einem  Schlag  war  es  völlig finster.  Isabelle suchte Peter und presste sich zitternd an ihn. Nur langsam  löste  sich  ihre  Anspannung  und  sie  begann  hemmungslos  zu  schluchzen. Peter hätte sie gerne getröstet und danke gesagt.  Er war nicht dazu imstande …   

*    Da  Samantha  momentan  unauffindbar  blieb,  mussten  Peter  und  Isabelle  zu  Fuß  zurück  nach  Oxwich  Manor.  Das  war  kein  Vergnügen,  denn  am  Himmel  hing  die  schmale  Sichel  des  Neumondes  und  spendete  kaum  Licht.  Das  machte  den  Weg  über  die schroffen Klippen nicht eben sicherer.  »Peter,  bitte  sag  mir,  was  das  war«,  brach  Isabelle  schließlich  das  konzentrierte  Schweigen,  mit  dem  sie  sich  ihren  Weg  über  die  nächtlichen Klippen suchten. »Das … das kann es doch nicht geben!  Haben  wir  beide  geträumt?  Oder  hat  uns  jemand  einen  Streich 

gespielt?«  Peter  blieb  stehen.  »Glaub  ich  nicht.  Wie  sollte  das  gehen?  Und  warum sollte jemand so  etwas  tun? Außerdem  habe  ich  gleich  von  Anfang  an  so  ein  komisches  Gefühl  gehabt.  Ich  meine,  ich  habe  keine  Sekunde  daran  gezweifelt,  dass  diese  grauenhafte  Hexe  echt  ist. Das war einfach da.«  Isabelle  nickte  nachdenklich.  »Ja,  genau  wie  bei  mir.  Du  sagtest  Hexe? Komisch. Ich habe auch sofort gewusst, dass diese Gwenllian  eine Hexe ist.«  »Sie  ist  also  echt.  Das  heißt  wohl,  dass  sie  mich  demnächst  tatsächlich holen wird.« Peter spürte ein heftiges Ziehen im Magen  und eine nie gekannte Schwäche in den Beinen. Am liebsten hätte er  sich  hingesetzt  und  einfach  geschlafen.  Aber  das  hätte  niemandem  geholfen.  »Warum  bloß  will  sie  mich  umbringen?  Wer  ist  diese  Frau?«  »Ich  weiß  es  so  wenig  wie  du«,  murmelte  Isabelle.  »Aber  wir  müssen  es  herausfinden,  wenn  wir  etwas  gegen  sie  unternehmen  wollen. Wir müssen herumfragen, ob jemand den Namen Gwenllian  kennt. Und ich werde in der alten Familienchronik nachschauen, ob  ich  da  etwas  finde.  Könnte  doch  sein.  Da  stehen  immer  die  interessantesten Sachen drin.«  Peter  fühlte  sich  jetzt  so  elend,  dass  er  nicht  einmal  mehr  nicken  konnte.  Er  hatte  das  dumpfe  Gefühl,  dass  sich  eine  Schlinge  um  seinen Hals gelegt hatte, die sich ganz langsam zuzog …   

*    Peter hatte kein Auge zugetan.  Den ganzen Morgen mistete er  die  Ställe  aus, danach ging  er  mit  dem Vollblut auf die kleine Rennbahn, die Sir Robert, der Vater des  heutigen Sir Edwards, ein Stück hinter Oxwich Manor hatte anlegen 

lassen.  Aber  Peter  konnte  sich  nicht  konzentrieren  und  fiel  dem  Pferd  direkt vor die Hufe. Das war ihm höchst peinlich, denn Sir Edward  hatte ihm schon eine ganze Weile zugeschaut und bekam den Sturz  hautnah mit. Er näherte sich Peter mit großen Schritten, streckte ihm  die Hand hin und zog ihn hoch.  »Na,  mein  Junge,  geht’s  wieder?«,  fragte  er  fürsorglich  und  legte  den Arm um Peters Schulter und drückte ihn väterlich an sich. »Was  ist heute nur los mit dir? Ich denke, du solltest Schluss machen für  heute und dir einen freien halben Tag nehmen.«  »Danke, Sir«, stammelte Peter. »Ja, ich glaube, das werde ich tun.  Nochmals danke, Sir.«  »Schon gut«, sagte Sir Edward lächelnd und gab ihm einen Klaps  auf die Wange.  Peter  mochte  seinen  Brötchengeber  ziemlich  gerne.  Sir  Edward  war  ein  kleiner,  leicht  dickbauchiger  Mann  in  den  Fünfzigern,  den  seine  Haare  längst  verlassen  hatten.  Jedenfalls  die  meisten.  Sir  Edward  lächelte  oft,  sein  Wesen  hatte  etwas  durch  und  durch  Positives.  Und  wenn  er  sich  mit  Peter  unterhielt,  lächelte  er  besonders oft.  Das  war  Peter  schon  des  Öfteren  aufgefallen.  Und  anderen  auch.  Vor  allem  Lady  Amalia,  Sir  Edwards  Frau,  hatte  ihn  deswegen  schon auf seltsame Art und Weise gemustert. Auf sehr seltsame Art  und Weise. Peter konnte sich keinen Reim darauf machen.  Er  marschierte  durch  den  Park  von  Oxwich  Manor  zum  Fachwerkhäuschen, das inmitten eines gepflegten Stücks Rasen und  zahlreichen  bunten  Blumenbeeten  lag.  Grandma  Del  wartete  schon  mit dem Essen auf ihn.  Peter  schnupperte  und  sein  Gesicht  hellte  sich  auf.  Die  feine  alte  Dame hatte mal wieder ›Lady Llanovers walisische Salzente, heiß, in  Zwiebelsauce  schwimmend‹  auf  den  Tisch  gezaubert,  ein  traditionelles  Rezept,  das  im  übrigen  Britannien  unbekannt  war, 

dem walisischen Gaumen aber ausgezeichnet mundete.  Trotz der anfänglichen Freude stocherte Peter aber eher lustlos in  seiner  Portion  herum.  Und  das  lag  beileibe  nicht  daran,  dass  Grandma Del heute ein bisschen zu viel Meersalz erwischt hatte, mit  dem  Lady  Llanovers  Salzente  ausschließlich  behandelt  wird,  wenn  sie denn eine echte sein soll.  »Was ist heute mit dir los, mein Junge?«, fragte Großmutter Delyth  dann auch irritiert und schob die Brille auf die Nasenspitze. Ihr einst  schönes  Gesicht  war  heute  unendlich  faltig,  aber  ihre  blitzenden  Augen verrieten noch einen wachen Geist.  »Nun  ja  …  Grandma?  Ich  will  dich  etwas  fragen.  Sagt  dir  der  Name Gwenllian etwas?«  Erstaunt sah Peter, dass Grandma Del mit einem Schlag kalkweiß  wurde  und  ihren  Löffel  so  in  die  Zwiebelsoße  fallen  ließ,  dass  das  Tischtuch plötzlich ein wunderhübsches Sprenkelmuster aufwies.  »Gwenllian?«  Ihre  Augen  waren  weit  aufgerissen,  sie  schlug  furchtsam  drei  Kreuze.  »Um  Gotteswillen,  Junge,  warum  fragst  du  das? Woher hast du diesen Namen?«  So durcheinander hatte Peter seine Grandma erst einmal gesehen:  Damals  vor  acht  Jahren,  als  seine  Mutter  Erin  gestorben  war.  Ansonsten ruhte Grandma Del kraft ihrer 91 Jahre in sich selbst. So  schnell  brachte  sie  nichts  mehr  aus  der  Fassung.  Der  Name  Gwenllian tat es aber wohl. Und wie!  Peter wusste, dass Grandma Del Zeit ihres Lebens an die Welt des  Übersinnlichen  geglaubt  hatte.  Und  so  entschloss  er  sich,  ihr  rückhaltlos sein gestriges Erlebnis anzuvertrauen.  Sie  zitterte  nach  seinem  Bericht  so  stark,  dass  Peter  befürchtete,  nach  dem  Löffel  könnte  nun  auch  ihr  Gebiss  jeden  Moment  in  der  Zwiebelsoße landen.  »Grandma, was hast du, was ist denn los?«, fragte er besorgt, fast  panisch. 

»Aber  das  kann  nicht  sein«,  flüsterte  sie  eher  zu  sich  selbst,  als  dass  sie  auf  Peters  Frage  reagiert  hätte.  »Das  ist  ein  schrecklicher  Irrtum. Es muss einer sein. Die Hexe holt sich doch immer nur einen  Oxwich. Niemanden sonst. Einen Oxwich! Sie muss doch Sir Edward  holen.  Nicht  Lady  Amalia,  die  wohl  nicht.  Aber  Sir  Edward,  der  müsste es sein …«  »Was redest du da, Grandma?«, fragte Peter wie fiebrig. »Du sagst,  dass sie eine Hexe ist? Das habe ich dir nicht erzählt.« Er schüttelte  sie fast und blickte sie flehend an. »Du kennst sie also. Los, sag mir,  wer  sie  ist!  Bitte,  Grandma,  sag’s  mir!  Beim  heiligen  Owain  Glyndwr, sag es!«  Grandma  Del  schien  wie  aus  einem  Traum  zu  erwachen.  »Was?  Nein,  mein  Junge,  ich  darf  nicht  darüber  sprechen.  Man  kann  das  Unglück herbeireden, wusstest du das nicht?« Sie seufzte. »Aber du  musst  dir  keine  Sorgen  machen.  Die  Hexe  wird  ihren  Irrtum  noch  einsehen. Und dann wird der arme Sir Edward zur Hölle fahren.«  Sie  biss  sich  ihren  Handknöchel  blutig,  aber  Peter  bekam  kein  weiteres Wort mehr aus ihr heraus. Da hatte er des Rätsels Lösung  greifbar vor sich, aber seine geliebte Grandma schaltete auf stur. Das  ärgerte  ihn  ungemein.  Warum  sollte  sich  die  Hexe  wohl  irren?  Diesen  Eindruck  hatte  er  nämlich  nicht  gehabt,  als  er  ihr  gegenübergestanden  hatte.  Na  ja,  gegenübergelegen  traf  die  Sache  besser.  Aber Peters Erfolgserlebnis ließ nicht allzu lange auf sich warten.  Nachdem  Isabelle  Feierabend  hatte,  besuchte  sie  ihn  in  den  Stallungen, wo er seine Sorgen mit Pferdearbeit bekämpfte. Isabelle  war sichtlich aufgeregt.  »Komm  mich  nachher  in  meinem  Zimmer  besuchen«,  sagte  sie  leise. »So in einer halben Stunde. Ich habe etwas herausgefunden.«  Peter  erlebte  die  längste  halbe  Stunde  seines  Lebens.  Schließlich  trat  er  ins  Gesindehaus,  wo  Isabelle  eine  geräumige  Kammer  für  sich allein hatte. 

»Hör  zu!«,  forderte  sie  als  Begrüßung.  »Ich  habe  in  der  Chronik  gekramt. Darin kommt tatsächlich eine Gwenllian vor.«  »Und?«,  fragte  Peter  atemlos.  »Sag  schon,  Isabelle.  Meine  Grandma kennt die Hexe nämlich auch.«  »Ja«,  nickte  Isabelle.  »Sie  ist  eine  Hexe.  Gwenllian  hat  im  12.  Jahrhundert  hier  auf  Oxwich  Manor  gelebt.  Sie  war  ein  Hausmädchen,  genau  wie  ich.  Und  der  damalige  Sir  Clough  ap  Oxwich hat sie sich zur Geliebten erwählt. Sie musste es werden, sie  hatte  gar  keine  andere  Wahl.«  Isabelle  schüttelte  sich.  »Ob  Sir  Clough wohl ein schöner Mann war? Puh, wenn ich dran denke, ich  müsste  Sir  Edward  zu  Willen  sein  …  Eine  grässliche  Vorstellung.  Aber vielleicht hat Gwenllian es ja gerne gemacht? Vielleicht musste  er sie gar nicht wirklich zwingen?«  »Was war dann?«, drängte Peter.  »Lady  Mabel,  Sir  Cloughs  Frau,  hat  von  dem  Verhältnis  Wind  bekommen.  Die  gute  Mabel  muss  eine  nicht  sehr  umgängliche  Zeitgenossin  gewesen  sein.  Sie  hat  die  unschuldige  Gwenllian  entführen und im Verlies von Oxwich Manor Wochen lang grausam  foltern lassen. Danach hat sie sie höchstpersönlich umgebracht.«  »Weiter.«  »Die  Chronisten  schreiben,  dass  sich  Gwenllian  heimlich  mit  Hexerei  beschäftigt  und  kurz  vor  ihrem  Tod  einen  fürchterlichen  Rachefluch ausgestoßen habe. Sie wollte alle 77 Jahre wiederkehren  und sich einen aus dem Geschlecht der Oxwich holen.«  »Und das hat sie dann gemacht.«  »Hat  sie  wohl.  Sonst  wäre  sie  nicht  jetzt  wieder  aufgetaucht.  Ich  muss  das  erst  noch  nachlesen,  wenn’s  denn  drinsteht  in  der  Chronik.«  Isabelle  schüttelte  den  Kopf.  »Was,  um  Himmel  willen,  will die Hexe dann von dir?«  Peter  sagte  nichts.  Nachdenklich  starrte  er  durchs  Fenster  zur  Pferderennbahn  hinüber.  Er  war  bisher  der  Meinung  gewesen,  seinen Vater nie gekannt zu haben. Stimmte das? 

Peter  dachte  an  die  fast  väterliche  Behandlung,  die  ihm  Sir  Edward  von  Zeit  zu  Zeit  angedeihen  ließ.  Eine  eisige  Hand  krampfte sich um sein Herz.  Bin  ich  ein  Oxwich?,  fragte  er  sich  und  betrachtete  das  kleine  Goldkettchen,  das  er  immer  um  den  Hals  trug,  weil  es  ihm  einst  seine  Mutter  geschenkt  hatte.  Darauf  war  das  Wappen  derer  von  Oxwich eingraviert. Ich bin wohl einer.  Er vertraute Isabelle seine geheimsten Gedanken an …   

*    Am nächsten Tag musste Peter nach Swansea fahren.  In  einem  Reitsportgeschäft,  das  in  der  Nähe  der  neun  Kilometer  langen  Docks  zu  finden  war,  tätigte  er  verschiedene  Einkäufe  und  hatte  anschließend  noch  in  der  Innenstadt  zu  tun.  Nach  Abschluss  aller Erledigungen gönnte sich Peter noch ein gutes Essen im Cymru  Inn, seinem Swanseaer Lieblingspub.  Nirgendwo sonst bekam man so  gute  Brithyll a cig  moch wie hier,  nicht  mal  bei  Grandma  Del.  Und  Forelle  mit  Speck  gehörte  zu  seinen  absoluten  Lieblingsessen.  Als  er  den  Fisch  in  sich  hineinschaufelte,  empfand  er  endlich  wieder  so  etwas  wie  inneren  Frieden.  Einen  Moment  lang  war  die  tödliche  Bedrohung  durch  Gwenllian ganz weit weg. Als er sich auf den Heimweg machte, war  es bereits dunkel.  Peter  fuhr  die  alte,  wenig  befahrene  Küstenstraße  entlang.  Auf  Höhe  des  Oystermouth  Castle  war  plötzlich  ein  anderer  Wagen  hinter ihm, dessen Scheinwerfer ihn blendeten.  »Idiot!«, fauchte Peter und blickte in den Rückspiegel.  Da sah er sie!  Wie hingezaubert saß sie auf dem  Rücksitz  –  bleich,  schön,  nackt  und  grausam.  Sie  verzog  den  Mund  zu  einem  dämonischen 

Grinsen.  Gleichzeitig  hörte  Peter  ein  leises,  hässliches  Kichern,  das  ihm  das  Blut  in  den  Adern  gefrieren  ließ.  Böser  hatte  er  noch  nie  jemanden kichern hören.  Er schrie sich die Seele aus dem Leib, aber das konnte seine Panik  nicht  dämpfen.  Gleichzeitig  riss  er  so  stark  am  Steuerrad,  dass  der  Range Rover gefährlich ins Schlingern geriet. Die Scheinwerferkegel  vor ihm veranstalteten einen irren Tanz.  Peter  wollte  sich  umdrehen  –  um  instinktiv  nach  der  Hexe  zu  schlagen,  die  er  nach  wie  vor  im  Rückspiegel  sah  –,  musste  aber  doch  nach  vorne  schauen,  um  das  Schleudern  wieder  unter  Kontrolle  zu  bekommen.  Mehr  als  einmal  kam  der  Abgrund  der  Steilküste  gefährlich  nahe,  aber  er  konnte  den  Rover  jedes  Mal  abfangen. Er schrie noch immer, alles ging blitzschnell.  Die  Hexe  auf  dem  Rücksitz  begann  nun  wieder,  dieses  unheimliche weiße Licht zu verstrahlen, das alle Ängste auf einmal  weckte, die jemals in Peters Seele geschlummert hatten. Als er gegen  den Felsen knallte und ihm die Hexe ihre totenstarre Klaue auf die  Schulter legte, war das eins. Peter spürte starke physikalische Kräfte  auf  sich  einwirken.  Und  er  hatte  gleichzeitig  das  Empfinden,  das  Monstrum hinter ihm würde ihm die Seele aus dem Leib reißen. Er  wimmerte  wie  ein  waidwundes  Tier,  als  ihn  der  Aufprall  nach  vorne riss.  Noch nicht, Peter, noch nicht, hörte er sie gierig flüstern.  Dann folgte der Aufprall auf die Scheibe.  Und der Blackout …   

*    Der  Fahrer  des  nachfolgenden  Wagens  leistete  Erste  Hilfe.  Aber  Peter  war  nicht  viel  passiert.  Die  Platzwunde  am  Kopf  schmerzte  zwar,  war  aber  nicht  gefährlich.  Der  Range  Rover  war  allerdings 

Schrott.  Peter  rief  in  Oxwich  Manor  an  und  Sir  Edward  persönlich  holte  ihn ab.  »Mach  dir  nichts  draus,  Junge«,  sagte  er  gönnerhaft.  »Blech  kann  ersetzt  werden.  Hauptsache,  dir  ist  nichts  passiert.  Du  machst  aber  einen  so  verwirrten  Eindruck.  Kann  ich  dir  irgendwie  helfen?«  Er  legte ihm die Hand auf die Schulter.  »Nein, Sir, es geht schon wieder, danke«, murmelte Peter. Oder soll  ich Vater sagen?  Über die Mittagszeit des nächsten Tages traf sich Peter wieder mit  Isabelle.  Sie  zeigte  sich  unendlich  erleichtert,  dass  die  erneute  Konfrontation mit der Grauenhaften so glimpflich ausgegangen war  und wartete mit Neuigkeiten auf.  »Ich weiß jetzt einiges mehr über sie«, erzählte sie atemlos. »Lady  Mabel  hat  Gwenllian  mit  einem  Galgenstrick  erhängt,  mit  dem  zuvor  schon  ein  Magier  vom  Leben  zum  Tod  befördert  wurde.  Gwenllian  könnte  genau  deswegen  und  weil  sie  sich  mit  Hexenkunst  beschäftigt  hatte,  zur  Wiedergängerin  geworden  sein.  Tatsächlich  ist  sie  alle  77  Jahre  erschienen  und  hat  grausam  unter  den  Oxwichs  gewütet.  Ihre  Opfer  hat  sie  zuvor  Wochen  lang  auf  übelste  Art  und  Weise  gequält  und  sie  dann  umgebracht.  Alle  77  Jahre  wird  so  ein  Fall  in  der  Chronik  beschrieben.  Und  der  letzte  Todesfall,  der  mit  der  Hexe  in  Zusammenhang  gebracht  wird,  hat  sich 1928 ereignet. Addiere 77, dann sind wir ganz heiß dabei. Es ist  tatsächlich wieder ihre Zeit.«  »So, so«, murmelte Peter nachdenklich. Dann ruckte plötzlich sein  Kopf nach oben. »Mensch, das war mir bisher ja gar nicht bewusst.  Aber  meine  Grandma  Del  muss  das  letzte  Auftreten  Gwenllians  noch live mitbekommen haben. Damals war sie 14 Jahre alt. Das ist  wohl  der  Grund,  warum  sie  so  gut  Bescheid  weiß.«  Peter  war  plötzlich  ganz  aufgeregt,  obwohl  er  nicht  hätte  sagen  können,  wie  ihm diese neue Erkenntnis weiterhalf. 

»Ja.« Isabelle nickte. »Damals hat sich die Hexe den Onkel von Sir  Edward geholt, Sir Roberts Bruder Dafydd. Man fand ihn, auf einen  Eisenzaun gespießt.«  »Hör  auf!«,  verlangte  Peter  scharf.  »Ich  kann’s  nicht  hören.  Die  Frage  ist  doch  viel  eher:  Können  wir  etwas  tun,  um  die  Hexe  an  ihrem Vorhaben zu hindern?«  »Ich denke schon. Ich bin da auf etwas gestoßen.«  »Auf was? Sag schon!«  »Es ist noch nicht spruchreif, eher so eine vage Idee. Lass mir Zeit  bis  morgen,  ja?  Dann  weiß  ich  sicher  mehr.  Jetzt  könntest  du  mich  allerdings noch ein Viertelstündchen verwöhnen. Willst du?«, fragte  sie – und stieg auch schon aus den Kleidern.  Peter  wollte  eigentlich  nicht.  Der  äußerst  seltsame  Gedanke  stieg  in  ihm  hoch,  dass  ihm  vielleicht  seine  Vilma  aus  dem  Reich  der  Toten heraus helfen könnte.  Aber  er  verwarf  ihn  sofort  wieder.  Falls  Vilma  tatsächlich  in  der  Lage war, ihn zu kontaktieren, hatte sie sich sicherlich längst voller  Entsetzen abgewandt. Nein, wirklich tatkräftige Hilfe konnte er sich  eher von Isabelle erhoffen …   

*    Drei Tage lang geschah nichts mehr, was in Zusammenhang mit der  schrecklichen Hexe gebracht werden konnte.  Am  späten  Vormittag  des  vierten  Tages  sattelte  Peter  Samantha.  Er  wollte  einen  langen  Ritt  mit  ihr  unternehmen  und  sie  ausgiebig  galoppieren lassen.  Peter war ein begeisterter Reiter, seit er vier Jahre alt war. Damals  hatte  ihm  Sir  Edward  ein  Pony  geschenkt.  Und  heute  war  er  der  Einzige,  dem  es  Sir  Edward  neben  sich  selbst  erlaubte,  die  unvergleichliche Stute zu reiten. 

Weil  ich  dein  Sohn  bin,  Papa  Edward?,  dachte  Peter  und  musste  unwillkürlich lächeln. Klingt doch gar nicht schlecht.  Peter lenkte die Stute über die grünen Hügel der Halbinsel Gower.  Die  Sonne  schien  warm  und  veranstaltete  wunderbare  Lichtspiele  auf der Keltischen See, die er über die Klippenkanten sehen konnte.  Weit draußen zog ein großes Schiff seine einsame Bahn. Ein leichter,  nach  Meersalz  riechender  Wind  ging,  den  schreiende  Möwen  als  Spielplatz  zum  Segeln  nutzten.  Alles  war  so  hell,  ruhig  und  friedlich.  Peter  atmete  tief  durch  und  lenkte  Samantha  hinunter  zu  den  breiten  Sandstränden,  die  Gower  wie  ein  Gürtel  umgeben.  Sie  scharrte ungeduldig mit dem Vorderhuf. Und schon ging sie los, die  wilde Jagd.  »Hey!  Hey!«,  trieb  Peter  sie  an  und  beugte  sich  tief  über  den  Pferdehals.  Immer  schneller  wurde  die  Stute,  der  feine  Sand  unter  ihren  Hufen spritzte nach allen Seiten weg. Gut einen Kilometer ging es so  im  gestreckten  Galopp.  Peter  genoss  das  Trommeln  der  Hufe,  das  im  Sand  dumpf  klang,  das  rhythmische  Schnauben  der  Stute  und  den stärker werdenden Geruch nach Pferdeschweiß.  Das machte Spaß!  Plötzlich  hatte  er  von  einem  Moment  zum  anderen  das  Gefühl,  dass  etwas  nicht  stimmte.  Sein  Nacken  zog  sich  schmerzhaft  zusammen.  Gefahr!, signalisierte sein sechster Sinn.  Peter  spürte,  dass  er  nicht  mehr  alleine  auf  dem  Pferd  saß.  Er  spürte  den  Druck  eines  zweiten  Körpers  an  Rücken  und  Gesäß.  Eisige Kälte strömte auf ihn über, es stank auf einmal fürchterlich.  Mit einem schrillen Schrei fuhr Peter herum.  Aus  den  Augenwinkeln  sah  er,  dass  Gwenllian  hinter  ihm  saß,  ihre  langen  schwarzen  Haare  flatterten.  Ein  höhnisches  Lachen 

verzerrte ihr Gesicht.  Einen  Moment  lang  sah  Peter  zwei  der  roten  Punkte,  die  ihren  Körper  überzogen,  ganz  aus  der  Nähe.  Einer  lag  auf  dem  Wangenknochen,  einer  auf  der  Stirn  direkt  über  dem  Auge.  Es  waren  Wunden,  das  registrierte  er  trotz  seiner  kreatürlichen  Angst  genau.  Im  nächsten  Augenblick  lagen  auch  schon  ihre  Hände  um  seinen  Hals  und  drückten  unbarmherzig  zu.  Alles  geschah  in  gespenstischer Lautlosigkeit.  Peter röchelte, seine Augen traten aus den Höhlen. Die Finger der  Hexe  waren  wie  Schraubstöcke.  Er  schlug  mit  den  Armen  um  sich  und  versuchte,  sich  aus  dem  Todesgriff  der  Unheimlichen  zu  befreien.  Ohne die geringste Chance …  Und  wieder  wurde  das  Gefühl,  seine  Seele  zu  verlieren,  übermächtig in ihm. Eine furchtbarere Erfahrung als diese konnte es  nicht geben.  Gleichzeitig  fing  Samantha  an,  panisch  zu  wiehern.  Sie  stieg  und  buckelte, schlug seitlich und nach hinten aus, um das unbegreifliche  Etwas  loszuwerden,  das  sich  da  aus  dem  Nichts  heraus  auf  ihre  Hinterhand gesetzt hatte.  Doch  was  immer  die  Stute  auch  anstellte,  es  klappte  nicht.  Peter  und  die  Hexe  dahinter  saßen  wie  angewachsen  auf  dem  Pferderücken fest.  Der  junge  Mann  sah  bereits  rote,  explodierende  Kreise,  seine  Lungen  schrieen  nach  Sauerstoff,  der  aber  nicht  kam.  Die  Beklemmung in seiner Brust wurde übermächtig, er schloss mit dem  Leben ab.  Aus, dachte er.  Plötzlich  strömte  der  Sauerstoff  wieder.  Peter  schnappte  danach  wie  ein  Ertrinkender,  die  frische  Luft  peinigte  seine  fast  schon 

erschlafften  Lungen  wie  mit  tausend  Nadelstichen.  Er  japste  und  sah wieder etwas klarer.  Gleichzeitig spürte er, wie sich Gwenllian nach vorne beugte und  ihren  eiskalten  Mund  an  sein  Ohr  brachte.  Wieder  hörte  er  dieses  leise, böse Kichern, das ihn beinahe irre machte.  »Na,  mein  lieber  Peter,  wie  gefällt  dir  das?«,  flüsterte  sie.  »Ich  kann dich holen, wann immer ich will. Bei Nacht, bei Tag, es macht  keinen Unterschied.«  Sie krallte die Hand in seine Haare und zog ihm den Kopf so weit  nach  hinten,  dass  es  in  den  Nackenwirbeln  knackte.  Unvermittelt  war die Todesangst wieder da.  »Aber noch ist es nicht so weit«, fuhr sie fort. »Noch haben wir viel  Zeit. Du hast noch lange nicht genug gewinselt, Peter, weißt du das?  Ich will dich noch viel mehr leiden sehen. Ich will, dass deine Angst  unerträglich  wird,  bei  jedem  Schritt,  den  du  machst.  Das  ist  mein  Lebenselixier  und  meine  Rache.  Du  und  deine  Brut,  ihr  müsst  vor  Grauen vergehen. Bis ans Ende aller Zeiten.«  Unvermittelt  lachte  sie.  Und  noch  immer  versuchte  Samantha  verzweifelt,  ihre  böse  Last  loszuwerden.  Sie  stieß  Laute  aus,  die  Peter noch nie bei einem Pferd gehört hatte.  »Warum  ich?«,  röchelte  er  und  sprach  damit  die  Hexe  zum  allerersten  Mal  direkt  an.  »Du  irrst  dich  in  mir,  ich  bin  nicht  der  Richtige!« Er glaubte es selbst nicht.  Einen  Moment  lang  glaubte  Peter  so  etwas  wie  Verblüffung  bei  seiner  Peinigerin  zu  spüren.  Dann  lachte  sie  gellend,  mit  einem  Unterton von Hysterie.  »Du bist der Richtige und du weißt es auch«, antwortete sie.  Von  einem  Moment  zum  anderen  war  Gwenllian  wieder  weg  –  und  damit  die  unheimliche  Kraft,  die  sie  und  ihr  Opfer  auf  dem  bockenden Pferd gehalten hatte.  In weitem Bogen flog Peter auf den Sand. Stöhnend blieb er liegen. 

Ein  Stück  weiter  vorne  sah  er  Samantha  stehen,  mit  hängendem  Kopf und bebenden Flanken.  »Lieber Gott im Himmel«, krächzte er in den unendlichen blauen  Himmel hinauf, an dem kleine weiße Wölkchen aufgezogen waren.  »Wenn es dich gibt, dann beschütze mich vor diesem Monstrum, ich  flehe dich an. Beschütze meine Seele!«  Als  Antwort  formte  eine  größere  Wolke  direkt  über  ihm  Gwenllians  höhnisch  lächelndes  Gesicht  nach.  Und  die  berühmten  Worte aus Dante Allighieris ›Göttlicher Komödie‹ brannten sich wie  ein Fanal in seinen Geist: Lass alle Hoffnung fahren!   

*    Peter  nahm  Samantha  am  Zügel  und  ging  nach  Hause  wie  im  Traum.  Als ihn Isabelle inmitten aufgeschichteter Strohballen sitzend fand,  hatte er eine halbe Flasche besten schottischen Whiskeys vernichtet  und lallte nur noch vor sich hin.  Zwei  Eimer  eiskaltes  Wasser  sorgten  für  seine  ungeteilte  Aufmerksamkeit.  Peter  prustete  und  schüttelte  sich.  Seine  Lebensgeister kehrten langsam wieder.  Stockend erzählte er ihr, was heute Vormittag passiert war.  »Es  ist  alles  so  sinnlos,  ich  habe  keine  Chance  mehr«,  sagte  er  schließlich unter schwersten Depressionen. »Was immer wir tun, sie  bekommt mich doch.«  »Lass  dich  jetzt  bloß  nicht  hängen,  Peter«,  beschwor  ihn  Isabelle.  »Glaubst  du,  ich  mache  mir  die  ganze  Arbeit,  damit  du  in  Selbstmitleid  versinkst?  Ich  sage  dir,  es  gibt  noch  Hoffnung.  Ich  habe  eine  ganze  Menge  neuer  Dinge  herausgefunden.  Vielleicht  können wir der Hexe ja doch ein Schnippchen schlagen.«  »So? Ich denke mal, dass meine bedauernswerten Vorgänger auch 

alles  Menschenmögliche  versucht  haben,  um  ihrem  Schicksal  zu  entgehen.  Und  was  hat  es  ihnen  genutzt?«  Er  lachte  sarkastisch.  »Und ausgerechnet uns sollte es gelingen? Lächerlich!«  »Jetzt hör mir doch erst mal zu: Du hast absolut Recht, auch deine  Vorgänger haben versucht, die Hexe zu bekämpfen. Dabei haben sie  sich aber nicht so memmenhaft verhalten wie du.«  »Woher willst du das wissen?«, fuhr er auf. Sie hatte ihn an seiner  Ehre gepackt.  Isabelle  lächelte.  »Gwenllian  hat  sie  alle  erwischt,  das  ist  wahr.  Aber sie haben doch einiges über die Hexe herausgefunden. Und ich  weiß auch das eine oder andere. Also, pass auf. Sir Dafydd, der als  Letztes  dran  glauben  musste,  hat  gewusst,  wie  man  die  Hexe  vernichten  kann.  Sie  muss  durch  die  gleiche  Todesart  umkommen  wie beim ersten Mal.«  »Ach ja? Und woher hatte er seine Weisheiten?«  »Er  hat  eines  der  bekanntesten  übersinnlich  begabten  Medien  seiner  Zeit  konsultiert.  Emma  Clarke  bekam  diese  Information  aus  dem  Jenseits.  Wahrscheinlich  direkt  von  Lady  Mabel.  Du  weißt  schon. Das ist die, die Gwenllian beim ersten Mal erhängt hat.«  Peter starrte sie an wie ein Mondkalb. »Lady Mabel, ja? Na gut, ich  glaube  momentan  alles.  Es  ist  also  ganz  einfach.  Wir  müssen  Gwenllian nur erhängen, fertig.«  »Das  müssten  wir  in  der  Tat.«  Isabelle  starrte  nachdenklich  vor  sich  hin.  »Aber  zuerst  müssen  wir  noch  etwas  anderes  tun.«  Sie  deutete  auf  das  Goldkettchen  seiner  Mutter,  das  er  um  den  Hals  trug. »Das da musst du sofort ablegen. Ich weiß nämlich, dass echtes  Gold Hexenkräfte ins Unendliche verstärkt, weil Gold ein typisches  Hexenmetall  ist.  Und  weil  in  dem  Anhänger  ein  Stückchen  deiner  Lebenskraft und damit ein Stück von dir selbst steckt, solltest du es  an  einem  heiligen  Ort  verstecken,  damit  sie  es  nicht  weiterhin  gezielt benutzen kann.«  »Wie meinst du das?« 

»Nun,  ich  denke,  dass  ihr  der  Goldanhänger  an  deinem  Hals  geholfen  hat,  besser  zu  dir  zu  finden.  Nur  so  konnte  sie  hinter  dir  auf  dem  Pferd  auftauchen.  Im  Gold  können  Hexen  ihre  Kräfte  manifestieren und sich dadurch orientieren.«  »Und  so  was  gibt  es  tatsächlich«,  murmelte  Peter.  »Aber  ich  beginne,  dich  zu  verstehen.  Wenn  Gwenllian  den  Anhänger  nicht  mehr  auf  diese  Art  und  Weise  nutzen  kann,  könnte  sie  versuchen,  ihn anders gegen mich einzusetzen.«  Isabelle  lächelte.  »Bingo.  Hundert  Punkte.  Also,  das  ist  unsere  erste kleine Maßnahme. Die zweite ist folgende …« Sie fummelte in  ihrem Dekollete herum und Peter befürchtete schon das Schlimmste.  Dafür  wäre  er  momentan  nun  wirklich  nicht  in  der  Lage  gewesen.  Aber  Isabelle  holte  einen  seltsamen  Gegenstand  aus  ihrem  Ausschnitt. »Äh, ich habe es direkt auf dem Herzen getragen, um es  dadurch mit positiver Energie aufgeladen.«  »Was, beim heiligen Owain Glyndwr, ist das?«  »Na  was  wohl.  Ein  Drudenfuß,  den  ich  aus  Schierlingskraut  geflochten  habe.  Hexen  hassen  Schierling.  In  Form  eines  Drudenfußes kann er sie sogar kurzzeitig bannen. Trag ihn ab jetzt  immer um den Hals.«  Fast  andächtig  nahm  Peter  den  magischen  Gegenstand  entgegen  und  hängte  ihn  sich  um,  nachdem  er  seinen  Goldanhänger  in  der  Tasche hatte verschwinden lassen.  »Du  gibst  mir  ein  wenig  Hoffnung  zurück«,  sagte  er.  »Danke.  Aber …« Er zögerte kurz. »Warum tust du das alles für mich?«  Isabelle kicherte und einen Moment lang war die Unbeschwertheit  wieder eingekehrt. »Ganz einfach. Weil ich dich begehre wie nichts  sonst auf der Welt, Peter Jones. Ich glaube, das habe ich dir bereits  gesagt.  Und  damit  das  noch  lange  Jahre  so  bleiben  kann,  ist  mir  keine Mühe zu viel.«  »Heiliger Owain Glyndwr …«   

*    Peter  und  Isabelle  deponierten  den  goldenen  Anhänger  in  einer  Altarnische der kleinen Kirche von Port Einon.  »Woher weißt du eigentlich all diese Dinge?«, fragte Peter auf dem  Rückweg.  »Ich  meine,  du  hast  ein  riesiges  Wissen  über  Magie  und  Hexen  und  Zaubermittel  und  so.«  Unwillkürlich  umklammerte  er  den  Drudenfuß  aus  Schierlingskraut,  der  frei  vor  seiner  Brust  baumelte.  »Weißt du, ich komme aus dem wilden Teil von Wales, aus einem  kleinen Dorf in den Black Mountains. Da leben die Menschen noch  ursprünglicher. Es gibt alte Leute bei uns im Dorf, die noch sehr viel  über  die  unsichtbare  Welt  wissen.«  Sie  stockte  einen  Moment.  »Sie  wissen, dass es das Böse gibt und sie wissen, wie man es bekämpfen  muss. Mein Großvater war auch so eine Art Schamane und hat mir  viel erzählt.«  »Hm …«, machte Peter nur.  Isabelle  ging  mit  ihm  ins  Fachwerkhäuschen.  Sie  hatten  beschlossen,  zusammen  noch  ein  Bad  zu  nehmen.  Das  ging  ohne  Probleme,  weil  Grandma  Del  ihren  abgeschlossenen  Wohnbereich  hatte und ihr Enkelsohn ebenso.  Peter  zündete  Kerzen  an  und  sorgte  für  heimelige  Atmosphäre.  Während  Isabelle  im  Wohnzimmer  zwei  Cocktails  mischte,  ließ  er  das  Wasser  in  die  Badwanne  laufen  und  zog  sich  dabei  schon  mal  aus.  Den  Drudenfuß  hängte  er  an  den  Kleiderständer.  Als  er  sich  über die Wanne beugte, um Badezusatz hinein zu geben, betrachtete  er nachdenklich sein Gesicht, das sich im Wasser spiegelte.  Seine  Mundpartie,  hatte  sie  nicht  Ähnlichkeit  mit  Sir  Edward?  Und seine Augen: das waren doch deutlich Oxwich‐Augen. Warum  war ihm das nie zuvor aufgefallen?  Plötzlich spiegelte sich ihr verzerrtes Gesicht direkt neben seinem. 

Peter  zuckte  zusammen  und  wollte  hochfahren,  er  wollte  schreien  und um sich schlagen. Zu mehr als einem heiseren Röcheln reichte  es nicht.  Dann  hatte  ihn  Gwenllian  bereits  gepackt  und  in  die  Wanne  geworfen.  Gnadenlos  drückte  sie  ihn  unter  Wasser,  das  plötzlich  eisig kalt wurde.  Peter  wollte  sich  wehren,  aber  ihre  Kräfte  waren  den  seinen  weit  überlegen.  Er  schnappte  nach  Luft,  Wasser  drang  in  seine  Lungen.  Er  wollte  husten  und  würgen  und  konnte  es  nicht.  Mit  weit  aufgerissenen  Augen  starrte  er  die  grinsende  Hexe  an.  Durch  die  Wellenbewegungen schien ihr Gesicht zu zerfließen, ihre Arme, ihr  nackter Oberkörper, die roten Punkte darauf. Dumpf rauschte es in  Peters Ohren.  Urplötzlich  ließ  die  Hexe  ihn  los.  Er  tauchte  auf,  schnappte  verzweifelt  nach  Luft,  hustete  und  würgte  das  Wasser  aus  den  Lungen.  Da  er  voll  und  ganz  mit  dem  eigenen  Überleben  beschäftigt  war,  bekam  er  nur  am  Rande  mit,  dass  Isabelle  im  Bad  stand  und  Gwenllian  ein  Stück  vor  ihr  zurück  wich.  Die  junge  Frau  machte  einen  Schritt  auf  den  Kleiderständer  zu,  schnappte  sich  den  Drudenfuß und reckte ihn dem Monster entgegen.  Damit schlug sie die Hexe endgültig in die Flucht. Gwenllian riss  die  Augen  auf  und  verflüchtigte  sich  als  feiner  Nebel,  der  sich  mit  den Dampfschwaden im Bad mischte.  Zehn Minuten später lag Peter erschöpft auf dem Bett.  »Hast  du’s  gesehen?«,  fragte  Isabelle  triumphierend.  »Sie  ist  geflüchtet,  sie  hatte  richtige  Angst  vor  uns.  Wir  waren  ihr  zum  ersten Mal überlegen. Ich glaube, wir sind auf dem richtigen Weg.«  »Sie  hatte  Angst  vor  dir,  nicht  vor  uns«,  stellte  Peter  fest.  »Wer,  beim heiligen Owain Glyndwr, bist du?«  »Isabelle Brangwyn, die Enkelin eines alten und weisen Mannes«,  entgegnete sie lächelnd. 

 

*    »Grandma«,  wagte  Peter  beim  Mittagessen  einen  neuen  Vorstoß.  »Du hast mir doch neulich gesagt, dass sich diese Hexe in mir irren  würde. Aber das glaube ich nicht. Ich denke vielmehr, dass sie mich  deswegen angegriffen hat, weil ich in Wirklichkeit ein Oxwich bin.«  Wie immer, wenn sie erstaunt war, schob Großmutter Delyth ihre  Brille auf die Nasenspitze.  Nach einigem Zögern sagte sie: »Du willst ein Oxwich sein, mein  Junge? Seltsamer Gedanke. Wie kommst du nur darauf?«  Peter erzählte ihr von der Vorzugsbehandlung, die der derzeitige  Herr von Oxwich Manor ihm seit Jahren angedeihen ließ.  »Ich  bin  mir  ganz  sicher,  dass  ich  Sir  Edwards  Sohn  bin.  Meine  Mutter  war  seine  Geliebte«,  fuhr  er  fort.  »Weißt  du  davon?  Auf  jeden Fall musst du mir endlich sagen, was du über die Hexe weißt.  Vielleicht  ergibt  sich  daraus  etwas,  mit  dem  ich  das  Monstrum  bekämpfen kann. Sonst ermordet es mich.«  Er berichtete Grandma Del von den weiteren Angriffen der Hexe,  die er ihr bisher verschwiegen hatte.  Und wieder nahm Großmutter Delyths altes Gesicht eine ziemlich  ungesunde Farbe an. »Nein, es ist nicht möglich. Gwenllian irrt sich,  ganz  sicher.  Du  kannst  nicht  Sir  Edwards  Sohn  sein,  das  ist  völlig  unmöglich.«  »Ach ja. Und warum? Meine Mutter war eine sehr schöne Frau.«  Grandma  Del  nickte.  »O  ja,  das  war  sie.  Und  sie  hatte  viele  Männer.  Leider  Gottes  zu  viele.  Aber  Sir  Edward  war  nicht  darunter. Ich verrate dir jetzt ein Geheimnis, Junge, das nur wenige  hier wissen. Sir Edward ist …« Sie senkte unwillkürlich ihre Stimme  und  verzog  den  Mund,  als  rede  sie  über  etwas  ganz  und  gar  Abscheuliches.  »Sir  Edward  ist  durch  und  durch  homosexuell.  Er 

hat  sein  ganzes  Leben  lang  noch  niemals  eine  Frau  angesehen,  geschweige denn angefasst, wenn du … äh … wenn du weißt, was  ich meine.«  Peter  starrte  sie  an  wie  einen  Geist.  Er  schluckte  schwer.  Sir  Edwards  deutliche  Zuneigung  zu  ihm,  seine  vielen  ›väterlichen‹  Berührungen … Das war anders gemeint!  »Aber,  aber  …  Lady  Amalia«,  stammelte  er  und  war  jetzt  völlig  durcheinander. »Sie sind doch verheiratet.«  Großmutter  Delyth  nickte.  »Sir  Edward  ist  die  Ehe  nur  eingegangen,  um  den  gesellschaftlichen  Schein  zu  wahren.  Lady  Amalia war einverstanden, weil sie dafür mit einem Leben in Luxus  abgefunden wird. Du bist kein Oxwich, mein Junge. Und du solltest  künftig  aufpassen,  wenn  dich  Sir  Edward  mal  wieder  bevorzugt  behandelt.«  Dieser Rat war angesichts seines bevorstehenden Todes sicher gut  gemeint, aber höchst überflüssig.  »Wenn  ich  kein  Oxwich  bin,  warum  greift  mich  die  Hexe  dann  an?«, überlegte Peter laut.  »Ich weiß es nicht, mein Junge. Ich weiß nur, dass sie sich irrt.«  Danach forschte Peter viele Stunden im Internet.  »Heiliger Owain Glyndwr!«, flüsterte er irgendwann.  Es lief ihm eiskalt über den Rücken …   

*    »Ist das wirklich wahr?«, kicherte Isabelle. »Sir Edward ist schwul?  Dann bist du also doch kein Oxwich? Irgendwie schade. Das hat mir  einen  noch  größeren  Kick  gegeben  …  Jetzt  schau  nicht  so,  das  war  doch  nur  ein  Scherz.  Damit  bleibt  die  Frage,  was  dann  Gwenllian  von  dir  will.  Ich  glaube  auf  jeden  Fall  nicht,  dass  sie  sich  irrt.  In 

diesen  Dingen  irren Hexen eigentlich  niemals. Warum  auch  immer  sie gerade dich will, sie wird nicht von dir lassen. Deswegen müssen  wir sie weiterhin bekämpfen.«  »Aber wie bloß?«  »Nicht  verzagen,  Isi  fragen.  Ich  habe  mir  da  einen  Plan  zurechtgelegt.  Heute  Nacht  war  ich  in  den  Verliesen  von  Oxwich  Manor …«  Peter runzelte die Stirn. »Wo warst du?«  »In  den  Verliesen.  Ich  habe  die  alte  Folterkammer  gesucht  und  gefunden.  Du  wirst  es  nicht  glauben,  aber  da  drinnen  hängt  tatsächlich  noch  der  Galgenstrick,  mit  dem  Lady  Mabel  einst  Gwenllian erhängt hat.«  »Woher willst du das so genau wissen?«  »Ich spüre … ich meine, welcher sollte es sonst sein«, verbesserte  sie sich schnell.  Peter  sah  sie  seltsam  an.  »Ich  denke  mal,  dass  uns  das  irgendwie  nützt, so, wie ich dich seit Neustem kenne.«  »Bingo.  Hundert  Punkte.  Mein  Plan  ist  ganz  einfach.  Wir  locken  Gwenllian in die Folterkammer und hängen sie dort erneut auf.«  »Das meinst du so, wie du es sagst, oder?«  »Klar,  mein  Lieber«,  bestätigte  Isabelle.  »Ich  habe  meinen  Vater  angerufen.  Er  versteht  auch  ein  bisschen  was  von  magischen  Gesetzmäßigkeiten.  Und  er  hat  mir  ein  todsicheres  Mittel  verraten,  wie  man  eine  Hexe  anlocken  kann.  Man  kann  Zwang  auf  sie  ausüben, dem sie sich nicht widersetzen kann.«  »Und was braucht man dazu?«  »Fledermausblut.«   

*   

Wie  schon  zuvor,  erfolgte  auch  die  nächste  Attacke  der  Hexe  wie  aus dem Nichts.  Peter  kam  gerade  aus  Swansea,  wo  er  sich  den  ganzen  Morgen  aufgehalten  hatte,  um  ein  Juweliergeschäft  und  einen  Pfarrer  zu  besuchen. Er war gerade aus dem Auto gestiegen, als er hinter sich  ein leises Zischen hörte.  Erschrocken  fuhr  er  herum  und  sah  das,  was  er  erwartet  hatte.  Vier  Schritte  vor  ihm  stand  die  nackte,  alabasterweiße  Hexe  im  Schatten  der  Scheune  und  fletschte  die  Zähne  wie  ein  Wolf.  Das  Zischen wurde zu einer Art Knurren.  Peter  nestelte  am  Kragen,  um  den  Drudenfuß  aus  dem  Hemd  zu  ziehen.  Er war jedoch viel zu langsam. Blitzschnell war Gwenllian bei ihm  und  packte  ihn  an  den  Oberarmen.  Ihr  dämonisches  Gesicht  war  jetzt ganz nahe an seinem, der pestilenzartige Gestank, der von ihr  ausging,  raubte  ihm  den  Atem.  Und  diese  unglaubliche  Kälte,  die  sie  verströmte,  schien  sogar  die  Sonnenhitze  fressen  zu  können.  Er  starrte  in  Gwenllians  pechschwarze  Augen  und  glaubte,  durch  sie  direkt  in  die  Hölle  zu  fallen.  Und  doch  nicht  dort  anzukommen,  weil der Fall eine Ewigkeit lang dauerte.  Peter zitterte und schrie vor Grauen, er konnte nicht anders.  Da fühlte er sich auch schon hochgehoben. Die Hexe flog mit ihm  aufs  Scheunendach  und  brauchte  dazu  noch  nicht  einmal  einen  Besen. Auf dem Dachfirst schüttelte sie ihn so kräftig durch, dass er  glaubte, sein Genick würde brechen.  Verzweifelt versuchte er, an den Drudenfuß zu gelangen.  Die  Hexe  ließ  ihm  keine  Chance.  Sie  lachte  wild  –  und  stieß  ihn  plötzlich von sich.  Peter knallte auf die Dachschindeln, rutschte auf der Schräge nach  unten,  wollte  sich  festhalten,  überschlug  sich  und  verpasste  die  Dachkante,  nach  der  er  im  Vorbeirutschen  greifen  wollte.  Plötzlich  gab es nur noch freien Fall. 

Und gute sieben Meter unter ihm den gepflasterten Hof …  Jetzt  hat  sie  mich,  dachte  er  panisch,  als  sich  der  Boden  rasend  schnell näherte. Kurz vor dem Aufprall schloss er die Augen – und  fühlte sich plötzlich hart an der Hüfte gepackt.  Gleichzeitig  spürte  er  wieder  diese  höllische  Kälte  und  den  Würgereiz  erzeugenden  Gestank.  Gwenllian  hatte  ihn  kurz  über  dem Boden abgefangen und warf ihn brutal in ein Gebüsch.  »Nein,  mein  liebes  Opfer,  auch  heute  noch  nicht«,  säuselte  sie.  »Noch macht mir das Spielen mit dir zu viel Spaß. Aber das könnte  schon  das  nächste  Mal  anders  sein.  Bereite  dich  also  langsam  auf  deine  Höllenfahrt  vor,  Peter  Jones.  Ich  bin  unbesiegbar,  denn  mit  mir ist der Teufel, die stärkste Macht des Universums.«  Und weg war sie …   

*    Peter drängte Isabelle, sofort etwas zu unternehmen, aber die junge  Frau blieb gelassen.  »Wir  müssen  etwas  warten,  die  Sterne  stehen  noch  nicht  günstig  für uns«, sagte sie. »Und ich glaube nicht, dass sie dich bereits beim  nächsten  Mal  töten  wird.  Denn  sie  quält  ihre  Opfer  über  viele  Wochen hinweg. So, wie es Lady Mabel einst auch mit ihr gemacht  hat. Außerdem muss ich noch etwas besorgen.«  Zwei Tage später war es so weit.  »Heute Nacht gilt es«, sagte Isabelle zu Peter. »Heute Nacht wird  sich entscheiden, ob wir die Hexe besiegen können.«  Eine  Stunde  vor  Mitternacht  trafen  sie  sich  bei  den  Klippen.  Das  Wetter  hatte  umgeschlagen,  es  war  bewölkt  und  nieselte  leicht.  Dementsprechend war es ziemlich finster.  Als  Peter  dort  ankam,  war  Isabelle  bereits  da.  Sie  war  genauso 

dunkel angezogen wie er selbst. Schemenhaft sah er, dass sie etwas  in den Händen hielt, ein Säckchen oder etwas in der Art.  »Warum gerade hier?«, wollte Peter wissen.  »Wirst  du  gleich  sehen.  Komm!«  Sie  zog  ihn  hinter  sich  her.  Zwischen  zwei  steilen  Klippen  ließ  sie  eine  Taschenlampe  aufflammen.  »Was,  beim  heiligen  Owain  Glyndwr,  ist  das?«  Peter  starrte  verblüfft auf die hölzerne Falltür, die dort in den Boden eingelassen  war.  »Ein uralter Geheimgang, den die Herren von Oxwich wohl einst  als Fluchtgang angelegt haben«, klärte ihn Isabelle auf. »Ich habe ihn  heute  Abend  schon  mal  etwas  freigelegt.  Du  musst  jetzt  nur  noch  den Deckel hochheben, das schaffe ich nicht alleine.«  »Aber  …  aber,  das  ist  doch  nicht  möglich.  Ich  habe  mein  ganzes  Leben  hier  verbracht  und  keine  Ahnung  von  diesem  Geheimgang  gehabt. Und ich wette, jeder andere hier auch nicht. Wie konntest du  ihn so einfach finden?«  »Einfach? Das war es nicht, das kannst du mir  glauben. Ich sagte  dir  ja,  dass  ich  in  den  Verliesen  war.  Aber  sollen  wir  uns  hier  verplaudern oder doch lieber dein Leben retten?«  »Schon gut«, murmelte er.  Wie,  beim  heiligen  Owain  Glyndwr,  konnte  Isabelle  von  dem  Gang wissen?  Peter wuchtete die vermoderte Falltür hoch. Durch einen uralten,  gemauerten  Gang,  von  dessen  Wänden  das  Wasser  tropfte  und  in  dem  zahlreiche  Ratten  unterwegs  waren,  drangen  sie  in  Richtung  Oxwich  Manor  vor.  Die  Luft  war  schlecht,  ließ  sich  aber  atmen.  Wahrscheinlich gab  es  verborgene  Lüftungsschächte. Dann riss  der  Lichtkegel  der  Taschenlampe  mächtige  Steinquader  aus  der  muffigen  Finsternis.  Überall  hingen  Spinnweben  in  den  Ecken,  deren  Besitzerinnen  sich  in  der  unverhofften  Lichtflut  schleunigst  versteckten. 

Mit  traumwandlerischer  Sicherheit  führte  Isabelle  Peter  durch  einen schmalen, flachen Gang, an dem sich der junge Mann mehr als  einmal den Kopf stieß. Dann traten sie durch eine Tür am Ende des  Ganges.  Isabelle ließ die Taschenlampe kreisen.  »Wow«,  entfuhr  es  Peter,  der  in  diesem  Teil  von  Oxwich  Manor  noch niemals zuvor gewesen war.  Der Lichtkegel riss allerlei fürchterliche Folterinstrumente aus der  Finsternis.  Peter  konnte  ein  Würgeeisen  erkennen.  Daneben  stand  eine  Streckbank,  auf  der  kreuz  und  quer  diverse  Zangen  und  Brandeisen lagen. Überall waren dunkle Flecken zu sehen, wohl das  Blut der bedauernswerten Opfer.  Ob auch Gwenllians Blut dabei ist?, fragte sich Peter.  Es gab zudem ein leeres Kohlebecken, alte, verrostete Messer und  Spieße  und  –  Peter  stockte  fast  der  Atem  –  eine  echte  ›Eiserne  Jungfrau‹.  Dabei  handelte  es  sich  um  eine  Art  Sarg,  bei  dem  die  Innenseite  des  Deckels  mit  lauter  langen,  spitzigen  Eisendornen  besetzt war, die fast bis zum Boden reichten. Wehe dem Menschen,  über dem  sich dieser  Deckel geschlossen  hatte.  Momentan  war  das  Mordinstrument allerdings geschlossen.  Peter  starrte  auf  die  Vorderseite,  die  einer  nackten  Frau  nachempfunden  war,  deren  Gesicht  sich  gerade  zu  einem  furchtbaren Schrei verzog. So richtig schauderte es ihn aber erst, als  er  die  Galgenschlinge  bemerkte,  die  von  einem  Holzbalken  baumelte.  Isabelle legte derweil das Säckchen auf den Boden. Peter hatte das  Gefühl, als bewege sich etwas darin. Dann holte sie zehn Kerzen aus  einer  Tasche,  entzündete  sie  nacheinander  und  klebte  sie  mit  dem  entstehenden Wachs auf dem Boden fest.  Peter  erkannte  das  Muster  sofort.  Es  entsprach  dem  Drudenfuss  aus  Schierling,  den  er  umhängen  hatte.  Fünf  Kerzen  bildeten  die  Spitzen dieses uralten,  Dämonen bannenden Symbols, das auch als 

Pentagramm  bekannt  war,  fünf  Kerzen  standen  dort,  wo  sich  die  Linien des Drudenfusses überkreuzten.  Peter zog ihn in Gedanken nach und  kam  zu  dem  Ergebnis,  dass  Isabelle  verblüffend  genau  arbeitete.  Sie  malte  mit  Kreide  einen  Kreis direkt ins Zentrum des Drudenfusses.  »So«,  sagte  sie  schließlich.  »Unser  Schutzkreis  ist  fertig.  Darin  muss  die  Hexe  erscheinen.  Und  sie  wird  uns  nicht  angreifen  können.«  Isabelle  öffnete  das  Säckchen,  das  sie  mitgebracht  hatte.  Im  unheimlich flackernden Kerzenlicht sah Peter, dass sie plötzlich eine  wild zappelnde Fledermaus in der Hand hielt. Gleichzeitig stellte sie  eine  kleine  Schüssel  auf  den  Boden,  die  wohl  auch  im  Säckchen  gewesen war.  Ohne  zu  zögern  riss  Isabelle  dem  Tierchen  den  Kopf  ab.  Peter  wurde fast schlecht, als er  das  Fledermausblut  in  die Schale  rinnen  sah. Er enthielt sich aber jeglicher Bemerkung.  Aus der Hosentasche holte Isabelle einen weißen Zettel, den sie in  den gemalten Kreis legte und glatt strich.  »Jetzt  wird  es  ernst«,  sagte  sie.  »Tauch  deinen  Finger  in  das  Fledermausblut  und  schreibe  Gwenllians  Namen  auf  das  Papier.  Dann tritt blitzschnell zurück. Das ist nämlich ein mächtiger Zauber,  dem sich die Hexe nicht widersetzen kann. Sie wird umgehend hier  auftauchen. Kriegt sie dich zu fassen, bist du tot.«  Peters  Herz  raste  wie  nie  zuvor.  Er  tauchte  seinen  zitternden  Finger  in  das  noch  warme  Fledermausblut  und  schrieb.  Vier  Mal  musste  er  den  Vorgang  wiederholen,  dann  prangte  der  Name  Gwenllian  auf  dem  Zettel.  Etwas  Blut  war  noch  übrig.  Blitzschnell  trat Peter zurück.  Die  Blutbuchstaben  schienen  nach  allen  Seiten  auseinander  zu  fließen.  Feiner  Nebel  bildete  sich  im  Kreis,  der  sich  umgehend  verdichtete. Aus den Schemen formte sich Gwenllians Körper.  Die  Hexe  gebärdete  sich  wie  irr.  Sie  tobte  und  schrie  und  drohte 

den beiden Menschen furchtbarste Höllenqualen an. Peter wäre am  liebsten weggerannt, blieb aber stehen, als er sah, wie ruhig Isabelle  blieb.  »Fluch du nur, Hexe«, sagte die junge Frau. »Wir haben dich und  das  weißt  du.  Du  kommst  nicht  mehr  hier  weg,  bis  das  Fledermausblut  völlig  getrocknet  ist.  Diese  Zeit  sollte  uns  aber  reichen.«  Isabelle nahm das restliche Fledermausblut und bestrich damit die  Henkersschlinge.  »Was  tust  du  da?«,  kreischte  Gwenllian  und  tobte  gegen  den  magischen Bannkreis an.  Vergeblich.  Kaum  klebte  das  letzte  Tröpfchen  Fledermausblut  am  Henkersstrick,  begann  dieser  blutrot  zu  leuchten.  Gleichzeitig  ging  das Kreischen der Hexe in ein irres Brüllen über.  Peter  beobachtete  fasziniert,  wie  ein  Sog  entstand,  gegen  den  sie  sich stemmen wollte. Aber dieses Mal war sie die Schwächere. Ganz  langsam schwebte sie zur Schlinge empor, die nun grellrot strahlte.  Als  Gwenllian  die  Schlinge  erreicht  hatte,  legte  sich  diese  wie  von  selbst um ihren Hals und zog sich zu. Die Hexe zuckte noch ein paar  Mal,  ihre  Augen  quollen  aus  den  Höhlen,  desgleichen  ihre  Zunge  aus dem Mund.  Endlich  hing  sie  still  und  das  grellrote  Leuchten  des  Henkersstrickes erlosch abrupt.  »Jaaaa!«, jubelte Isabelle und veranstaltete einen wahren Veitstanz.  »Ich  hatte  Recht.  Sie  musste  sich  auch  dem  zweiten  Blutzauber  beugen, den Rest hat die magisch aufgeladene Schlinge von alleine  erledigt. Du weißt, man hat damit schon mal einen Magier erhängt.  Du bist frei, Peter, frei. Sie kann dir nie wieder etwas tun, der Fluch  ist gebrochen.«  Peter  konnte  es  noch  gar  nicht  richtig  glauben.  Vorsichtig  umarmte er Isabelle, die ihn fest an sich drückte und lachte. 

»Was  ist  los,  Peter?«,  fragte  sie,  als  sie  seine  Zurückhaltung  registrierte. »Freust du dich gar nicht? Wir haben sie besiegt!«  »Doch,  natürlich,  ich  bin  nur  …  sprachlos  vor  Glück.«  Dann  begann  auch  er  zu  lachen  und  beide  drückten  und  umarmten  sich.  Peter reckte beide Arme in die Höhe und sah nach oben. »Frei!«  Er erstarrte mitten in der Bewegung, seine Arme fielen herab.  Mit  Isabelle  ging  eine  erschreckende  Verwandlung  vor  sich.  Ihre  Gestalt  verschwamm,  formte  sich  um  zu  einem  alabasterweißen  Körper,  der  von  zahlreichen  roten  Flecken  bedeckt  wurde.  Gleichzeitig löste sich der Körper in der Henkersschlinge auf.  Gwenllian  stand  vor  ihm  und  lachte  derart  schauerlich,  dass  sich  das  Echo  vielfach  in  dem  düsteren  Verlies  brach  und  Peter  fast  körperlich peinigte. Wie vom Blitz gefällt sackte er zusammen. Leise  wimmernd blieb er auf dem Boden liegen.  »Deine  Zeit  ist  nun  gekommen,  mein  liebes  Opfer«,  sagte  Gwenllian sanft. »Ich werde dich jetzt töten, Peter Jones. Du hattest  niemals eine Chance, mir zu  entkommen.  Weißt  du,  dass  ich  deine  Vilma  getötet  und  dann  als  Isabelle  deren  Stelle  in  Oxwich  Manor  eingenommen habe? Und weißt du auch, warum?«  Gwenllian  starrte  höhnisch  auf  das  zitternde  Bündel  Mensch  zu  ihren  Füßen.  »Schon  damit  habe  ich  angefangen,  dich  zu  quälen,  weil  du  meinen  Verführungskünsten  erlegen  bist,  ohne  es  zu  wollen.  Hauptsächlich  aber  sollte  Isabelle  dir  Hoffnung  machen,  deinem Schicksal entkommen zu können. Du  solltest glauben,  dass  dich Isabelle mit ihrem umfangreichen magischen Wissen doch noch  retten  kann.  Und  als  du  mich  dann  am  Galgenstrick  hängen  sahst  und  dich  gerettet  glaubtest,  habe  ich  dich  endgültig  ins  Nichts  gestoßen.  Dieses  grausame  Spiel  der  zerstörten  Hoffnungen  hat  damals  auch  Lady  Mabel  mit  mir  getrieben  und  so  tue  ich  es  nun  mit meinen Opfern.«  »Aber  du  und  Isabelle  ihr  seid  doch  gleichzeitig  aufgetreten«,  flüsterte Peter. 

»Ein  kleiner  Trick,  weiter  nichts.  In  meiner  Gestalt  als  Isabelle  kann  ich  jederzeit  einen  Geistkörper  entstehen  lassen,  der  mich  in  meiner wahren Pracht und Herrlichkeit zeigt.«  »Aber warum ich, Gwenllian, warum ich? Ich bin kein Oxwich!«  »Natürlich bist du einer. Du warst nur zu dumm, es zu erkennen.  Deine  Großmutter hatte einst ein  Verhältnis  mit  Sir  Robert.  Daraus  ging deine Mutter hervor, die also Sir Edwards Halbschwester war.  Das  hat  nie  jemand  gewusst.  Außer  mir.  Und  nun  genug  geredet.  Fahr zur Hölle, Peter Jones!«  Gwenllian  beugte  sich  zu  ihm  hinunter,  um  ihn  langsam  zu  erwürgen.  Peter zog etwas aus der Tasche, drückte es ihr gegen die Stirn und  – jetzt war es die Hexe, die übergangslos zusammenbrach.  Peter  nahm  das  Eichenblatt,  das  er  mit  echtem  Gold  hatte  überziehen lassen und hängte es der Hexe um. Gwenllian war zwar  bei  Bewusstsein,  konnte  sich  aber  nicht  rühren.  Hasserfüllt  starrte  sie ihn an.  Er  atmete  durch.  »Weißt  du,  Hexe,  ich  bin  auch  ein  ganz  guter  Schauspieler.  Und  ich  hatte  schon  längst  Verdacht  geschöpft,  dass  etwas nicht stimmt. Es waren mehrere Dinge, die mich misstrauisch  gemacht haben.« Peter verschob das goldene Eichenblatt so, dass es  direkt auf dem Herzen der Hexe lag.  »Weißt du, ich habe die Oxwich‐Chronik auch schon gesehen. Sie  ist  in  einem  derart  altertümlichen  Keltisch  geschrieben,  dass  es  heutzutage nur noch Schriftgelehrten möglich ist, sie zu lesen, aber  nicht  einem  einfachen  Hausmädchen.  Zudem  ist  die  Chronik  normalerweise  weggeschlossen.  Nur  ganz  wenige  Personen  kommen  an  sie  heran.  Tja  und  selbst  wenn  man  sie  lesen  könnte,  dann wäre es einem normalen Menschen, zumal wenn er fremd ist,  schlichtweg unmöglich, ihr in derart kurzer Zeit all die Details über  die Hexe Gwenllian zu entnehmen, wie das Isabelle getan hat. Und  von  dem  Henkersstrick  in  der  Folterkammer  hätte  sie  schon  gar 

nichts  wissen  dürfen,  weil  die  Oxwichs  die  Verliese  fürs  Personal  gesperrt  haben.  Zudem  hat  Isabelle  ungeheures  Wissen  um  magische Zusammenhänge gehabt.«  Er  dachte  einen  Moment  lang  nach.  »Ich  habe  mich  selbst  im  Internet  informiert  und  bin  dabei  auf  Ungereimtheiten  gestoßen.  Warum  hatte  mir  Isabelle  Schierlingskraut  als  Hexenabwehrmittel  angetragen,  obwohl  Schierling  ein  Kraut  ist,  das  Hexen  gerne  zum  Zaubern  verwenden?  Jetzt  ist  es  mir  klar:  Du  wolltest  dich  bei  deinem  Spielchen  hier  unten  nicht  selber  schwächen,  Hexe.  Und  warum hat Isabelle darauf gedrängt, dass ich das goldene Kettchen  meiner  Mutter  ablege?  Nicht,  weil  es  die  Hexenkräfte  verstärkt,  sondern  weil  es  sie  im  Gegenteil  behindert.  Ja,  Hexe,  ich  weiß  das  jetzt  alles.  Gold  ist  ein  Sonnenmetall  und  gilt  als  optimales  Abwehrmittel gegen finstere  Mächte.  Vollends misstrauisch  bin  ich  geworden,  als  Isabelle  mir  erzählte,  Gwenllian  sei  von  Lady  Mabel  aufgehängt  worden.  Dabei  weisen  doch  die  vielen  Wunden  an  deinem Körper eindeutig darauf hin, dass sie dich in einer Eisernen  Jungfrau umgebracht hat. Ich schätze mal, in dieser hier.«  Er  deutete  zu  dem  Mordinstrument  hinüber.  »Seit  ich  das  hier  unten  gesehen  habe,  bin  ich  mir  völlig  sicher.  Jetzt  ist  mir  urplötzlich  auch  klar,  warum  du  die  Komödie,  die  mir  den  endgültigen Sieg über dich vortäuschen sollte, mit dem Galgenstrick  abgezogen hast. Hättest du mir nämlich deinen zweiten Tod in der  Eisernen Jungfrau demonstriert, wäre er tatsächlich eingetreten. Ich  schätze mal, dass die Information dann wohl richtig ist, dass du ein  zweites Mal durch die gleiche Todesart umkommen musst.«  Der  Hass  in  Gwenllians  Augen  explodierte.  Gleichzeitig  glaubte  Peter,  so  etwas  wie  Angst  darin  zu  sehen.  »Also,  ich  habe  Isabelle  für deine Helferin gehalten, du Ungeheuer. Dass ihr beide ein‐ und  dieselbe  Person  wart,  konnte  ich  nicht  ahnen.  So  habe  ich  mir  vorsichtshalber  dieses  goldene  Eichenblattamulett  machen  und  weihen  lassen.  Schließlich  gilt  neben  Gold  auch  das  Eichenblatt  als  Abwehrmittel  gegen  Hexen.  Damit  wollte  ich  mich  so  gut  wie 

möglich  schützen,  weil  ich  mir  schlussendlich  nicht  wirklich  über  Isabelles Rolle im Klaren war.«  Peter  schaute  Gwenllian  in  die  Augen.  »Es  wird  Zeit,  du  Monstrum,  dass  wir  den  Spieß  umdrehen.  Ich  sehe,  dass  dich  das  Eichenblatt nicht mehr lange bannen kann. Du kannst schon wieder  deine Finger bewegen.«  Rasch trat er zur Eisernen Jungfrau und wuchtete den Deckel auf,  der  sich  zwar  mit  einem  schauerlichen  Quietschen,  aber  überraschend  leicht  öffnen  ließ.  Die  Kerzen  flackerten  jetzt  stärker  und  malten  unheimliche  Schattenmuster  an  die  Wände.  Einen  Moment glaubte Peter, all die verdammten Seelen, die die Hexe auf  dem Gewissen hatte, seien zu Gwenllians Totentanz angetreten.  Mit  rasendem  Puls  fasste  Peter  die  Hexe  unter  den  Armen  und  schleppte  sie  zur  Eisernen  Jungfrau.  Es  war  ihm,  als  hätte  er  ein  Stück Eis in den Händen. Er keuchte und stöhnte, aber er schaffte es.  Gwenllian  in  die  Eiserne  Jungfrau  zu  wuchten  war  das  geringere  Problem.  Noch  immer  konnte  sich  die  Hexe  nicht  richtig  bewegen.  Immerhin  schaffte  sie  es,  ihre  Finger  zu  Klauen  zu  formen.  Ihre  Augen  waren  nur  noch  zwei  Seen  aus  purer  Todesangst.  Jetzt  wusste Peter endgültig, dass er richtig lag.  Er  atmete  tief  durch  –  und  ließ  er  den  Deckel  der  Eisernen  Jungfrau fallen.  Ein  hässliches,  durchdringendes  Geräusch  ertönte,  als  sich  die  Eisendornen  in  das  Hexenfleisch  bohrten.  Gleichzeitig  ertönte  ein  derart  grässlicher  Todesschrei,  dass  Peter  einen  winzigen  Moment  lang  bewusstlos  wurde.  Er  sah  gerade  noch,  wie  sich  eine  Nebelwolke  aus  der  Eisernen  Jungfrau  löste,  sich  in  sich  selbst  verdrehte  und  in  einem  Lichtblitz  verging.  Als  der  junge  Mann  vorsichtig  den  Deckel  wieder  öffnete,  lag  eine  schwarz  verkohlte  Mumie darin, die nun vollends zu Staub zerfiel.  Peters Anspannung löste sich in einem Weinkrampf. Er hatte den 

Fluch besiegt …    ENDE