The Ring

Kôji Suzuki

Roman

Aus dem Amerikanischen von Bernhard Liesen und Katrin Marburger

 

      Am nördlichen Rand eines Neubaugebiets, direkt neben dem San‐ keien‐Park  gelegen,  stand  eine  Reihe  von  jeweils  14‐stöckigen  Häusern  mit  Eigentumswohnungen.  Obwohl  der  Gebäudekom‐ plex erst kürzlich errichtet worden war, hatten fast alle Wohnun‐ gen bereits Käufer gefunden. Jedes Haus beherbergte beinahe ein‐ hundert  nicht  besonders  geräumige  Eigentumswohnungen,  doch  die  meisten  der  dort  lebenden  Menschen  hatten  ihre  Nachbarn  noch nie gesehen. Nur nachts, wenn die Fenster erleuchtet waren,  schien  man  sicher  sein  zu  können,  dass  hier  wirklich  Menschen  lebten.    Weiter südlich reflektierte das ölverschmierte Wasser des Meeres  die funkelnden Lichter einer Fabrik. An ihren Wänden verlief ein  Wirrwarr  von  Rohren  und  Kabeln,  das  an  Blutgefäße  oder  Mus‐ kelgewebe  erinnerte.  Auf  der  Vorderfassade  der  Fabrik  tanzten  zahllose  Lichter  wie  in  der  Finsternis  glühende  Insekten,  sodass  man dieser bizarren Szenerie eine gewisse Schönheit nicht abspre‐ chen konnte.    Ein  paar  hundert  Meter  weiter,  mitten  in  dem  Neubaugebiet,  stand  zwischen  mit  mathematischer  Präzision  angelegten,  bisher  noch  unbebauten  Grundstücken  ein  vereinzeltes,  einstöckiges  Haus  mit  Garage,  dessen  Eingangstür  direkt  auf  die  von  Norden  nach  Süden  verlaufende  Straße  ging.  Es  war  ein  ganz  gewöhnli‐ ches  Eigenheim,  wie  man  es  in  jeder  beliebigen  Neubausiedlung  fand,  doch  bis  jetzt  waren  weder  die  daneben  noch  die  dahinter  liegenden  Grundstücke  bebaut  worden.  Vielleicht  lag  es  an  der  schlechten Verkehrsanbindung, dass bisher erst wenige Grundstü‐ cke  verkauft  worden  waren.  Folglich  wiesen  entlang  der  Straße 

immer  wieder  Schilder  darauf  hin,  dass  für  diese  Grundstücke  noch  Interessenten  gesucht  wurden.  Verglichen  mit  dem  Gebäu‐ dekomplex  mit  den  Eigentumswohnungen  wirkte  die  Neubau‐ siedlung ziemlich verwaist.    Aus einem offenen Fenster im ersten Stock fiel ein Lichtstrahl auf  die düstere Straße. In dem Haus brannte kein anders Licht als die‐ ses, das aus dem Zimmer von Tomoko Oishi kam. Die junge Frau  trug Shorts und ein weißes T‐Shirt. Sie saß verdreht auf ihrem Ses‐ sel, die Beine in Richtung eines elektrischen Ventilators gestreckt,  und war in die Lektüre eines ihrer Schulbücher vertieft. Während  sie sich mit dem Saum ihres T‐Shirts ein bisschen halbwegs frische  Luft zufächelte, murmelte sie etwas über die elende Hitze vor sich  hin, ohne dass sich diese Bemerkung an einen bestimmten Adres‐ saten  richtete.  Tomoko  besuchte  die  Abschlussklasse  einer  priva‐ ten Oberschule für Mädchen, und während der Sommerferien hat‐ te sie sich zu viel Freizeit gegönnt, ihre Arbeit vernachlässigt und  den Berg der zu erledigenden Aufgaben nicht abgetragen. Sie hat‐ te  der  Hitze  die  Schuld  daran  gegeben,  dass  sie  nicht  arbeiten  konnte. Tatsächlich aber war der Sommer gar nicht besonders heiß  gewesen. Tage mit klarem Himmel waren rar, und sie hatte nicht  annähernd  so  viel  Zeit  am  Strand  verbringen  können  wie  in  den  vorangegangenen  Jahren.  Doch  dann,  direkt  nach  dem  Ende  des  Urlaubs,  waren  zu  allem  Überdruss  fünf  Tage  mit  perfektem  Sommerwetter  gefolgt.  Das  ärgerte  Tomoko,  und  sie  verfluchte  den makellos blauen Himmel.    Wie konnte man von ihr verlangen, bei dieser mörderischen Hit‐ ze für die Schule zu büffeln?    Sie  fuhr  sich  mit  einer  Hand  durchs  Haar  und  drehte  dann  das  Radio lauter. Auf der Fensterscheibe neben ihr ließ sich eine Motte  nieder, die aber sofort vom Luftzug des Ventilators erfasst wurde.  Nachdem  das  Insekt  weggeflogen  und  von  der  Finsternis  ver‐

schluckt worden war, erzitterte die Jalousie für einen kurzen Au‐ genblick.    Für  den  nächsten  Tag  stand  in  der  Schule  eine  Arbeit  an,  aber  Tomoko Oishi kam einfach nicht weiter. Selbst wenn sie die ganze  Nacht lernen würde, hätte sie am Morgen keine Chance, den An‐ forderungen zu genügen.    Sie blickte auf die Uhr. Es war fast elf, und sie überlegte, ob sie  sich im Fernsehen die Baseball‐Zusammenfassung anschauen soll‐ te. Vielleicht würde sie dabei einen Blick auf ihre Eltern erhaschen,  die heute Abend Tribünenkarten in unmittelbarer Nähe des Spiel‐ felds hatten. Aber sie machte sich Sorgen wegen des Tests, da sie  sich nichts sehnlicher wünschte, als bald die Universität besuchen  zu können. Sie musste die Zulassung einfach bekommen! Welche  Hochschule es dann war, spielte keine Rolle, aber eine Universität  musste  es  sein.  Und  dennoch  —  was  waren  das  für  langweilige  Ferien  gewesen!  Wegen  des  miesen  Wetters  hatte  sie  sich  nicht  wirklich amüsieren können, und die extreme Luftfeuchtigkeit hat‐ te  sie  davon  abgehalten,  sich  ernsthaft  um  ihre  Arbeit  zu  küm‐ mern.    Mein  Gott,  das  war  mein  letzter  Sommer  auf  der  Schule.  Ich  wollte  einen triumphalen Abgang hinlegen, und jetzt ist alles vorbei. Das ist das  Ende.    Um  ihre  miese  Stimmung  auszukosten,  versuchte  sie,  ein  ergie‐ bigeres Thema als das schlechte Wetter zu finden.    Wo  bleiben  meine  Eltern?  Was  denken  die  sich  eigentlich  dabei,  ihre  Tochter so zurückzulassen, allein mit ihren Schularbeiten, schweißgeba‐ det... Und sie gehen aus und unterhalten sich mit Baseball! Warum ma‐ chen sie sich zur Abwechslung nicht mal über meine Gefühle Gedanken?    Ein  Arbeitskollege  hatte  ihrem  Vater  überraschend  zwei  Karten  für das Spiel der Giants geschenkt, und folglich hatten ihre Eltern  heute  Abend  den  Tokyo  Dome  besucht.  Mittlerweile  hätten  sie 

längst wieder zu Hause sein müssen — wenn sie nicht nach dem  Match ausgegangen waren. Aber noch war Tomoko mutterseelen‐ allein in dem frisch bezogenen Haus.    Angesichts der Tatsache, dass es mehrere Tage lang nicht gereg‐ net  hatte,  war  die  Luftfeuchtigkeit  unerklärlicherweise  extrem  hoch,  und  Tomoko  schwitzte  am  ganzen  Leib.  Ohne  sich  dessen  bewusst  zu  sein,  schlug  sie  mit  der  Hand  auf  einen  ihrer  Ober‐ schenkel, doch als sie sie wieder zurückzog, war nichts von einem  zerquetschten  Moskito  oder  etwas  in  der  Art  zu  sehen.  Dennoch  begann die Haut direkt über ihrem Knie zu jucken. Vielleicht war  es ja nur Einbildung. Tomoko hörte ein summendes Geräusch und  fuchtelte  mit  den  Händen  über  ihrem  Kopf  herum.  Eine  Fliege.  Plötzlich flog das Insekt nach oben, um dem Luftzug des Ventila‐ tors zu entkommen, und schon bald war es nicht mehr zu sehen.  Wie  hatte  eine  Fliege  in  das  Zimmer  kommen  können?  Die  Tür  war  geschlossen.  Tomoko  überprüfte  die  Fenster,  konnte  aber  beim  besten  Willen  nicht  erkennen,  wie  das  Insekt  in  den  Raum  gelangt war. Plötzlich bemerkte sie, dass sie Durst hatte, außerdem  musste sie auf die Toilette.    Irgendwie fühlte sie sich, als bekäme sie schlecht Luft. Zwar war  es  nicht  so,  als  würde  sie  ersticken,  aber  doch  so,  als  drückte  ein  schweres Gewicht auf ihre Brust. Seit geraumer Zeit hatte Tomoko  sich selbst bedauert und gejammert, wie ungerecht das Leben sein  konnte,  doch  jetzt  verstummte  diese  innere  Stimme.  Während  sie  die  Treppe  hinunterging,  begann  plötzlich  ohne  ersichtlichen  Grund ihr Herz zu pochen. Durch ein Fenster am Fuß der Treppe  bohrten sich die Scheinwerfer eines vorbeifahrenden Autos, deren  Licht aber sofort wieder erlosch. Als auch das Motorgeräusch des  Wagens in der Ferne verebbte, schien die Finsternis in dem Haus  undurchdringlicher zu werden. Ohne sich dessen bewusst zu sein,  verursachte Tomoko einen Riesenlärm, während sie die restlichen 

Stufen hinabstieg, und als sie den Flur erreicht hatte, schaltete sie  sofort das Licht ein.    Nachdem sie uriniert hatte, blieb sie lange Zeit gedankenverloren  auf der Toilette sitzen. Noch immer hatte das heftige Herzklopfen  nicht nachgelassen. So etwas hatte sie noch nie erlebt. Was war nur  mit ihr los? Nachdem sie ein paar Mal tief durchgeatmet hatte, um  wieder zu Kräften zu kommen, stand sie schließlich auf. Mit einem  Ruck zog sie Slip und Shorts zusammen hoch.    Mama und Papa, ihr solltet besser schnell nach Hause kommen, sagte  sie halblaut zu sich selbst. Plötzlich klang ihre Stimme wie die ei‐ nes kleinen Mädchens. Verflucht, mit wem rede ich eigentlich?    Es war nicht so, dass sie sich an ihre Eltern wandte und sie bat,  nach Hause kommen. Sie wandte sich an jemand anderen...    Hey, hör auf, mir Angst zu machen. Bitte...    Bevor sie sich dessen bewusst wurde, klang ihre Bitte fast wie ein  Flehen.    Sie ging zur Spüle in der Küche und wusch sich die Hände, ohne  sie anschließend abzutrocknen. Dann nahm sie ein paar Eiswürfel  aus  dem  Gefrierfach  des  Kühlschranks,  ließ  sie  in  ein  Glas  fallen  und  goss  Coca‐Cola  darüber.  Nachdem  sie  das  Glas  mit  einem  einzigen  Zug  geleert  hatte,  stellte  sie  es  auf  die  Spüle.  Einen  Au‐ genblick  lang  bewegten  sich  die  Eiswürfel  in  dem  Glas  noch.  To‐ moko erschauderte, und ihr war kalt. Ihre Kehle war noch immer  wie  ausgedörrt.  Sie  holte  die  große  Flasche  aus  dem  Eisschrank  und  füllte  ihr  Glas  erneut.  Mittlerweile  zitterten  ihre  Hände.  Sie  hatte den Eindruck, als befände sich irgendetwas hinter ihr. Irgen‐ detwas... mit Sicherheit kein Mensch. Plötzlich war die Luft um sie  herum  vom  säuerlichen  Gestank  verwesenden  Fleischs  erfüllt.  Aber da war doch nichts...    »Aufhören! Bitte!«, flehte sie laut.    Die  15‐Watt‐Neonröhre  über  der  Spüle  flackerte,  und  Tomoko 

fühlte  sich  an  abgehackte  Atemzüge  erinnert.  Angeblich  war  die  Neonröhre  neu,  aber  im  Augenblick  schien  sie  nicht  besonders  verlässlich zu funktionieren. Plötzlich bedauerte Tomoko es, nicht  den Schalter gedrückt zu haben, mit dem sich alle Lampen in der  Küche  gleichzeitig  einschalten  ließen.  Aber  jetzt  war  es  zu  spät,  um hinüberzugehen. Sie konnte sich nicht einmal mehr umdrehen.  Tomoko wusste, was sich hinter ihr befand: ein im japanischen Stil  Fingerichteter  Raum  mit  acht  Tatamis‐Matten  aus  gepresstem  Reisstroh  —  und  einem  buddhistischen  Altar  im  Erker,  der  dem  Andenken ihres Großvaters gewidmet war. Durch die einen Spalt  geöffneten  Vorhänge  hätte  sie  das  Gras  auf  den  unbebauten  Grundstücken und etwas Licht aus den Gebäuden mit den Eigen‐ tumswohnungen sehen können. Mehr sollte es da eigentlich nicht  zu sehen geben.    Als sie das zweite Glas Cola zur Hälfte ausgetrunken hatte, war  Tomoko  völlig  bewegungsunfähig.  Das  Gefühl  war  einfach  zu  intensiv  —  es  war  unmöglich,  dass  alles  nur  ihrer  Fantasie  ent‐ sprang:  Sie  spürte  die  Anwesenheit  von  etwas.  Sie  war  sicher,  dass  etwas ihren Nacken berührte.    Was  wäre,  wenn...?  Sie  wollte  den  Gedanken  nicht  zu  Ende  den‐ ken.  Wenn  sie  es  tun  würde,  wenn  sie  diesen  Weg  weitergehen  würde,  dann  würde  sie  sich  erinnern,  und  sie  glaubte  nicht,  der  Angst dann standhalten zu können. Es war vor einer Woche pas‐ siert,  vor  so  langer  Zeit,  dass  sie  es  schon  vergessen  hatte.  Alles  war  Shuichis  Schuld  —  er  hätte  nicht  sagen  sollen,  dass...  Später  hatte keiner von ihnen widerstehen können. Schließlich waren sie  in  die  Stadt  zurückgekehrt,  und  diese  Szenen,  diese  merkwürdi‐ gen  Bilder  waren  nicht  mehr  ganz  so  glaubwürdig  erschienen.  Irgendjemand  musste  das  wohl  witzig  gefunden  haben.  Tomoko  bemühte sich, an ein erfreulicheres Thema zu denken, an alles au‐ ßer daran. Aber wenn es... Wenn es wirklich... Schließlich hatte das Tele‐

fon geklingelt, oder etwa nicht?    0 Mama, Papa, wo bleibt ihr nur?    »Kommt endlich nach Hause!«, schrie Tomoko.    Doch auch nachdem sie diese Worte hervorgestoßen hatte, gab es  keinerlei  Anzeichen  dafür,  dass  das  unheimliche  Phantom  ver‐ schwinden würde. Es war hinter ihr, reglos verharrend, beobach‐ tete sie und wartete auf seine Chance.    Mit  ihren  17  Jahren  hatte  Tomoko  keine  Ahnung,  was  nackte  Angst ist, aber sie wusste, dass es Ängste gibt, die durch die Ein‐ bildungskraft  verstärkt  werden.  Bitte,  hoffentlich  ist  das  der  Grund.  Ja,  mehr  ist  es  nicht.  Wenn  ich  mich  umdrehe,  werde  ich  nichts  sehen,  absolut nichts.    Tomoko wurde von dem Verlangen gepackt, sich endlich umzu‐ drehen. Sie wollte eine Bestätigung, dass nichts hinter ihr lauerte,  wollte sich aus dieser Situation befreien. Aber wäre es damit wirk‐ lich getan? Um ihre Schultern herum schien ein teuflischer Kälte‐ schauer  aufzusteigen,  der  ihren  Rücken  erfasste  und  schließlich  ihre  Wirbelsäule  hinab  zu  kriechen  begann,  tiefer  und  immer  tie‐ fer. Ihr T‐Shirt war von kaltem Schweiß durchtränkt. Ihre körperli‐ chen Reaktionen waren zu stark, als dass sie sie bloß ihrer Einbil‐ dungskraft hätte zuschreiben können.    Hat nicht mal jemand gesagt, dass der Körper mehr weiß als der Kopf?    Dann meldete sich eine andere Stimme: Dreh dich einfach um, es  wird schon nichts sein. Wenn du jetzt nicht deine Cola austrinkst  und weiterlernst, hast du bei dem Test morgen keine Chance.    In  ihrem  Glas  knackte  ein  Eiswürfel.  Als  wäre  sie  durch  dieses  Geräusch angespornt worden, wirbelte Tomoko ohne einen weite‐ ren Gedanken herum.   

    Direkt vor Kimura sprang die Ampel auf Gelb um. Er hätte noch  durchfahren  können,  entschloss  sich  aber,  zu  bremsen  und  sein  Taxi etwas näher in Richtung Bordstein zu bugsieren, weil er hoff‐ te,  einen  Fahrgast  aufgabeln  zu  können,  der  wie  viele  der  Men‐ schen hier nach Akasaka oder Roppongi wollte. Es war nicht un‐ gewöhnlich, dass die Leute einfach in sein Taxi sprangen, wenn er  vor einer Ampel wartete.    Zwischen  Kimuras  Taxi  und  dem  Bordstein  schlängelte  sich  ein  Motorrad hindurch, das direkt vor dem Fußgängerübergang zum  Stehen  kam.  Der  Fahrer  war  ein  junger  Mann  in  Jeans.  Kimura  nervten Motorradfahrer, die sich auf diese Art durch den Verkehr  schlängelten,  und  ganz  besonders  hasste  er  es,  wenn  er  vor  einer  Ampel wartete und ein Motorrad sich direkt vor seine Tür stellte  und  einen  potenziellen  Kunden  am  Einsteigen  hinderte.  Außer‐ dem  war  er  heute  schon  den  ganzen  Tag  über  von  Kunden  her‐ umgehetzt  worden  und  in  entsprechend  mieser  Stimmung.  Er  warf  einen  missgelaunten  Blick  auf  den  Motorradfahrer,  dessen  Gesicht durch das Visier seines Helms nicht zu erkennen war. Ein  Fuß ruhte auf dem Bordstein, er hatte die Knie weit gespreizt, und  sein Oberkörper bewegte sich angeberisch vor und zurück.    In diesem Augenblick kam auf dem Bürgersteig eine junge Frau  mit hübschen Beinen vorbei, und der Motorradfahrer wandte den  Kopf, um ihr nachzublicken. Aber er hielt mitten in der Bewegung  inne. Als sein Kopf sich ungefähr um neunzig Grad gedreht hatte,  sah es so aus, als wäre sein Blick auf ein hinter der Frau liegendes  Schaufenster  gerichtet.  Bald  war  die  Frau  ganz  aus  seinem  Ge‐ sichtsfeld verschwunden. Der Motorradfahrer schien irgendetwas  anzustarren. Das grüne Licht für die Fußgänger begann zu blinken 

und erlosch dann. Wer jetzt noch auf der Straße war, musste sich  beeilen,  und  die  Passanten  hetzten  direkt  vor  Kimuras  Kühler  vorbei. Niemand hob eine Hand oder kam auf das Taxi zu. Kimu‐ ra  ließ  den  Motor  aufheulen  und  wartete  darauf,  dass  die  Ampel  auf Grün umsprang.    Genau in diesem Moment schien der Motorradfahrer von einem  heftigen,  krampfartigen  Anfall  erfasst  zu  werden.  Er  riss  beide  Arme in die Höhe, brach zusammen und krachte mit einem lauten,  dumpfen  Geräusch  gegen  die  Beifahrertür  von  Kimuras  Taxi.  Dann war nichts mehr von ihm zu sehen.    Du Arschloch!    Der  Junge  muss  das  Gleichgewicht  verloren  haben  und  umge‐ kippt  sein,  dachte  Kimura,  während  er  die  Warnblinkanlage  ein‐ schaltete  und  aus  dem  Taxi  stieg.  Wenn  die  Tür  beschädigt  war,  würde  der  Typ  die  Reparatur  bezahlen  müssen.  Jetzt  sprang  die  Ampel auf Grün um, und die Autos hinter Kimuras Taxi fuhren an  ihm vorbei auf die Kreuzung zu. Der Motorradfahrer lag mit dem  Gesicht nach oben auf der Straße, trat mit den Beinen aus und ver‐ suchte  krampfhaft,  sich  mit  beiden  Händen  den  Helm  vom  Kopf  zu reißen. Bevor Kimura sich dem Jungen zuwandte, warf er einen  Blick  auf  seine  lebenswichtige  Einnahmequelle  ‐  das  Taxi.  Wie  erwartet  war  die  Tür  durch  eine  lange,  scharfkantige  Schramme  verunstaltet.    »Mist!« Während er sich dem gestürzten Motorradfahrer näherte,  gab  Kimura  ein  verärgertes  Grunzen  von  sich.  Obwohl  der  Rie‐ men  des  Sturzhelms  nach  wie  vor  unter  dem  Kinn  geschlossen  war, versuchte der Mann verzweifelt, ihn sich vom Kopf zu zerren  — und zwar so, als wollte er sich den Kopf selbst vom Hals reißen.    Hat er solche Schmerzen?    Jetzt  wurde  Kimura  klar,  dass  es  um  den  Motorradfahrer  wirk‐ lich schlimm stehen musste, und er kauerte sich neben ihm nieder. 

»Alles  in  Ordnung?«,  fragte  er.  Wegen  des  getönten  Visiers  des  Helms konnte er den Gesichtsausdruck des Manns nicht erkennen.  Der Motorradfahrer packte Kimuras Hand und schien ihn um et‐ was zu bitten. Verzweifelt klammerte er sich an Kimura fest, sagte  aber  nichts.  Er  machte  auch  keine  Anstalten,  das  Visier  hochzu‐ schieben.  Kimura  fasste  einen  Entschluss.  »Halten  Sie  durch,  ich  ruf den Notarzt.« Während er zu einem Münztelefon rannte, dach‐ te Kimura darüber nach, wie sich ein simpler Sturz von einem ste‐ henden Motorrad zu einer so ernsthaften Sache ausweiten konnte.  Der Kerl musste direkt auf den Kopf gefallen sein.    Sei kein Idiot, dachte Kimura. Schließlich trägt er einen Helm, oder?  Er sieht nicht aus, als hätte er sich einen Arm oder ein Bein gebrochen.  Hoffentlich  wird  das  Ganze  nicht  auch  noch  unangenehm  für  mich...  Besonders  toll  wäre  es  nicht,  sollte  er  sich  verletzt  haben,  als  er  gegen  mein Taxi fiel.    Kimura hatte eine böse Vorahnung.    Wenn er tatsächlich verletzt ist, ist das dann ein Fall für die Versiche‐ rung?  Das  hieße,  ein  Unfallbericht  wird  gemacht,  und  das  wiederum  hieße, dass die Polizei...    Nachdem  er  den  Hörer  eingehängt hatte,  ging er  zu  dem Mann  zurück, der reglos auf dem Boden lag und mit den Händen seine  Kehle umschlossen hatte. Einige Passanten waren stehen geblieben  und betrachteten den Motorradfahrer mit besorgter Miene. Kimu‐ ra bahnte sich einen Weg durch die Gaffer und sorgte dafür, dass  alle mitbekamen, wer den Krankenwagen gerufen hatte.    »He, He! Nur die Ruhe. Der Notarzt ist schon unterwegs.« Kimu‐ ra  löste  den  Kinnriemen  des  Helms,  der  sich  mühelos  abnehmen  ließ. Irgendwie war es unvorstellbar, dass der Mann damit solche  Mühe  gehabt  und  es  nicht  geschafft  hatte.  Das  Gesicht  des  Ge‐ stürzten  war  merkwürdig  verzerrt,  und  seine  Miene  konnte  man  nur als geschockt bezeichnen. Er hatte beide Augen weit aufgeris‐

sen,  und  seine  hellrote  Zunge  steckte  hinten  in  seiner  Kehle.  Aus  seinen  Mundwinkeln  tröpfelte  Speichel.  Der  Krankenwagen  wür‐ de  zu  spät  kommen.  Als  Kimura  dem  Motorradfahrer  den  Helm  abgenommen  hatte,  hatten  seine  Finger  dessen  Hals  berührt  und  keinen  Puls  gespürt.  Kimura  schauderte.  Irgendwie  wurde  das  Ganze immer irrealer.     Noch  immer  drehte  sich  ein  Rad  des  Motorrads  langsam.  Aus  der  Maschine  tropfte  Öl,  das  sich  zu  einer  Lache  sammelte  und  dann  in  den  Rinnstein  floss.  Es  ging  keinerlei  Wind,  und  der  nächtliche Himmel war klar. Über ihren Köpfen sprang die Ampel  wieder auf Rot. Kimura stand mit wackligen Beinen auf und hielt  sich an der Leitplanke am Rand des Bürgersteigs fest. Dann warf  er erneut einen Blick auf den vor ihm Liegenden, dessen auf dem  Helm  ruhender  Kopf  fast  in  einem  rechten  Winkel  zur  Seite  ge‐ neigt war. Aus welcher Perspektive man es auch sah, es war eine  unnatürliche Kopfhaltung.    Wir ich das? Habe ich seinen Kopf wie auf ein Kopfkissen auf den Helm  gebettet? Und warum?    Kimura konnte sich nicht an die letzten Sekunden erinnern. Die  weit  aufgerissenen  Augen  des  Mannes  starrten  ihn  an.  Ein  un‐ heimlicher  Kälteschauer  überlief  ihn.  Über  seine  Schultern  schien  lauwarme Luft zu strömen. Obwohl es ein tropisch warmer Abend  war, spürte Kimura, dass er unkontrolliert zitterte.   

2    Auf dem grünlichen Wasser des inneren Grabens des Kaiserpala‐ stes  reflektierte  das  Licht  des  frühen  Herbstmorgens.  Asakawa  Kazuyuki  war  bereits  auf  halbem  Weg  zur  U‐Bahn‐Station,  über‐ legte  es  sich  aber  plötzlich  anders,  weil  er  das  Gewässer  aus  der  Nähe sehen wollte, das er eben aus dem neunten Stock betrachtet  hatte. Die stickige Luft der Redaktionsbüros schien in die unterir‐ dischen Geschosse hinabgesickert zu sein wie der schale Rest einer  Flüssigkeit  zum  Flaschenboden.  Asakawa  wollte  draußen  frische  Luft  schnappen  und  stieg  die  Treppen  zur  Straße  hoch.  Vor  ihm  lag  das  grüne  Palastgelände.  Obwohl  hier  die  Schnellstraße  Nr.  5  und  die  Umgehungsstraße  aufeinander  stießen,  schienen  ihm  die  Abgase heute nicht besonders gesundheitsgefährdend zu sein.    Weil  Asakawa  die  ganze  Nacht  durchgearbeitet  hatte,  war  er  körperlich  erschöpft;  trotzdem  fühlte  er  sich  nicht  besonders  mü‐ de. Die Tatsache, dass er seinen Artikel zu Ende geschrieben hatte,  stimulierte  ihn  und  hielt  seine  grauen  Zellen  aktiv.  Da  er  sich  schon  seit  zwei  Wochen  keinen  Tag  Pause  mehr  gegönnt  hatte,  wollte er den heutigen und den morgigen Tag zu Hause verbrin‐ gen,  um  sich  zu  erholen.  Er  würde  es  sich  einfach  nur  gut  gehen  lassen — eine Anordnung vom Chefredakteur höchstpersönlich.    Als er aus der Richtung von Kudanshita ein leeres Taxi auf sich  zukommen  sah,  hob  Asakawa  instinktiv  die  Hand.  Vor  zwei  Ta‐ gen  war  seine  U‐Bahn‐Dauerkarte  für  die  Strecke  Takebashi‐ Shinbaba  abgelaufen,  und  bisher  hatte  er  sich  noch  keine  neue  gekauft.  Nahm  er  die  U‐Bahn,  kostete  die  Fahrt  zu  seiner  Eigen‐ tumswohnung  in  Kita  Shinagawa  vierhundert  Yen,  entschied  er  sich  für  ein  Taxi,  musste  er  fast  zweitausend  Yen  berappen.  Er  hasste  den  Gedanken,  über  fünfzehnhundert  Yen  zu  verschleu‐ dern,  doch  als  er  an  das  dreimalige  Umsteigen  dachte  und  ihm 

dann einfiel, dass er gerade sein Gehalt eingestrichen hatte, kam er  zu  dem  Entschluss,  dass  er  sich  den  verschwenderischen  Luxus  dieses eine Mal leisten konnte.    Asakawas Entscheidung, an diesem Tag und an dieser Stelle ein  Taxi  zu  nehmen,  verdankte  sie  einer  Laune  des  Augenblicks  und  war  das  Resultat  einer  Reihe  harmloser  Eingebungen.  Als  er  sich  gegen  die  U‐Bahn  entschied,  hatte  er  keineswegs  die  Absicht  ge‐ habt,  ein  Taxi  heranzuwinken.  Er  war  genau  in  dem  Augenblick  von  der  frischen  Luft  angezogen  worden,  als  sich  ihm  das  unbe‐ setzte  Taxi  mit  der  erleuchteten  roten  Lampe  näherte,  und  genau  in diesem Moment hatte ihn der Gedanke an den Kauf einer Fahr‐ karte und das dreimalige Umsteigen glauben lassen, dass er dieser  Anstrengung  im  Augenblick  nicht  gewachsen  wäre.  Wenn  er  da‐ gegen  die  U‐Bahn  genommen  hätte,  wären  zwei  Vorfälle  mit  fast  absoluter Sicherheit nie miteinander in Verbindung gebracht wor‐ den. Aber jede Geschichte beginnt mit einem solchen Zufall.    Vor  dem  Gebäude  neben  dem  Kaiserpalast  kam  das  Taxi  zö‐ gernd  zum  Stehen.  Der  Fahrer  war  ein  kleiner,  etwa  vierzigjähri‐ ger Mann, dessen gerötete Augen darauf hinwiesen, dass auch er  die  ganze  Nacht  durchgearbeitet  hatte.  Am  Armaturenbrett  war  ein  kleines  Farbfoto  des  Taxifahrers  befestigt,  und  daneben  stand  sein Name: Mikio Kimura.    »Kita Shinagawa, bitte.«    Angesichts des Ziels seines Fahrgastes hätte Kimura am liebsten  einen  Freudentanz  aufgeführt.  Kita  Shinagawa  lag  gleich  hinter  der Garage seiner Firma in Higashi Gotanda, und da seine Schicht  ohnehin  zu  Ende  war,  hatte  er  sowieso  die  Absicht,  jetzt  in  diese  Richtung zu fahren. Augenblicke wie diese, wenn er aufs richtige  Pferd setzte und alles in seinem Sinne lief, erinnerten ihn stets dar‐ an,  dass  er  gern  Taxifahrer  war.  Plötzlich  fühlte  er  sich  zu  einer  Unterhaltung aufgelegt. 

  »Arbeiten Sie an einer Story?«    Als  der  Taxifahrer  diese  Frage  stellte,  blickte  Asakawa  gerade  mit  vor  Erschöpfung  blutunterlaufenen  Augen  aus  dem  Fenster,  um seine Gedanken schweifen zu lassen.    »Was?«  Plötzlich  war  Asakawa  wieder  voll  da.  Er  fragte  sich,  woher der Taxifahrer wusste, welchen Beruf er hatte.    »Sie sind doch Journalist, oder? Bei einer Zeitung.«    »Ja, stimmt. Ich arbeite für ein Wochenmagazin. Aber woher wis‐ sen Sie das?«    Mittlerweile  fuhr  Kimura  seit  fast  zwanzig  Jahren  Taxi  und  konnte  den  Beruf  eines  Fahrgastes  recht  gut  erraten.  Seine  Ein‐ schätzung  hing  davon  ab,  wo  der  Fahrgast  zustieg,  welche  Klei‐ dung er trug und wie er redete. Wenn der Betreffende einen inter‐ essanten  Job  hatte  und  stolz  darauf  war,  fand es  Kimura  stets  in‐ teressant, sich mit ihm darüber zu unterhalten.    »Muss  ganz  schön  hart  sein,  so  früh  am  Morgen  noch  zu  arbei‐ ten.«    »Nein,  nein.  Ich  bin  auf  dem  Weg  nach  Hause  und  lege  mich  gleich ins Bett.«    »Na, dann gehtʹs Ihnen wie mir.«    Gewöhnlich war Asakawa nicht besonders stolz auf seine Arbeit,  doch  an  diesem  Morgen  erfüllte  ihn  die  gleiche  Genugtuung  wie  damals,  als  zum  ersten  Mal  ein  Artikel  von  ihm  veröffentlicht  worden war. Jetzt hatte er gerade eine Artikelserie abgeschlossen,  die eine ziemliche Resonanz hervorgerufen hatte.    »Ist Ihre Arbeit interessant?«    »Ja,  denke  schon«,  antwortete  Asakawa  unverbindlich.  Manch‐ mal war sie interessant und manchmal nicht, aber im Augenblick  hatte er keine Lust, die Frage ausführlicher zu beantworten. Noch  immer hatte er nicht den desaströsen Fehlschlag von vor zwei Jah‐ ren vergessen. Er konnte sich deutlich an den Artikel erinnern, an 

dem er damals gearbeitet hatte: »Die neuen Götter unserer Zeit«.    Vor  seinem  geistigen  Auge  sah  er  noch  immer,  was  für  eine  schlechte  Figur  er  damals  gemacht  hatte,  als  er  zitternd  vor  dem  Chefredakteur stand, um ihm zu gestehen, dass seine Karriere als  Journalist zu Ende war.    Eine Zeit lang herrschte Stille in dem Taxi. Die Kurve neben dem  Tokioturm  nahm  der  Fahrer  mit  beträchtlicher  Geschwindigkeit.  »Entschuldigen  Sie«, sagte  Kimura,  »aber  soll  ich  die  Kanalstraße  oder  die  Keihin  Nr.  1  nehmen?«  Welche  Route  geeigneter  war,  hing davon ab, wo genau das Ziel in Shita Shina‐gawa war.    »Nehmen  Sie  die  Schnellstraße,  und  lassen  Sie  mich  direkt  vor  Shinbaba raus.«    Wenn er das Ziel eines Fahrgastes erst einmal genau kennt, kann  sich ein Taxifahrer ein bisschen entspannen. Bei Fuda‐no‐tsuji bog  Kimura rechts ab.    Jetzt näherten sie sich der Kreuzung, die Kimura seit einem Mo‐ nat  nicht  vergessen  konnte.  Im  Gegensatz  zu  Asakawa,  der  von  seinem  Fehlschlag  verfolgt  wurde,  war  Kimura  aber  in  der  Lage,  objektiv  auf  den  Unfall  zurückzublicken.  Schließlich  war  nicht  er  dafür verantwortlich gewesen, und folglich musste er sich deshalb  auch keiner Gewissensprüfung unterziehen. Es war ausschließlich  die  Schuld  des  Motorrad  fahrenden  Mannes  gewesen,  selbst  äu‐ ßerste Vorsicht seitens Kimuras hätte das Unglück nicht abwenden  können. Kimura hatte seine damalige Angst vollständig überwun‐ den. Ein Monat... war das eine lange Zeit? Asakawa war noch im‐ mer  in  den  Klauen  der  Angst  gefangen,  die  ihn  vor  zwei  Jahren  zum ersten Mal heimgesucht hatte.    Dennoch hatte Kimura keine Erklärung dafür, warum er immer,  wenn  er  diese  Kreuzung  überquerte,  das  dringende  Bedürfnis  empfand, seinen Fahrgästen zu erzählen, was damals passiert war.  Erblickte er im Rückspiegel einen eingeschlafenen Fahrgast, ließ er 

von seinem Vorhaben ab. Waren seine Kunden aber wach, erzählte  er  ausnahmslos  jedem  bis  ins  kleinste  Detail,  was  seinerzeit  ge‐ schehen war. Es war wie ein Zwang, der ihn an dieser Kreuzung  immer aufs Neue überkam.    »Vor einem Monat ist mir hier was Schreckliches passiert...«    Die  Ampel  an  der  Kreuzung  sprang  von  Gelb  auf  Rot  um,  als  hätte  sie  nur  darauf  gewartet,  dass  Kimura  mit  seiner  Geschichte  beginnen konnte.    »Auf dieser Welt geschehen jede Menge seltsame Dinge, wissen  Sie...«    Indem  er  andeutungsweise  auf  die  Art  seiner  Geschichte  hin‐ wies,  versuchte  Kimura,  das  Interesse  seines  Kunden  zu  wecken.  Asakawa  war  eingenickt,  aber  jetzt  hob  er  den  Kopf  und  blickte  sich  verwirrt  um.  Kimuras  Stimme  hatte  ihn  aus  dem  Halbschlaf  gerissen,  und  nun  versuchte  er  herauszufinden,  wo  er  eigentlich  war.    »Sind plötzliche Todesfälle heutzutage häufiger als gewöhnlich?  Ich meine, unter jungen Menschen?«    »Wie?«  Die  Wörter  hallten  in  Asakawas  Ohren  nach.  Plötzliche  Todesfälle...    »Na, es ist nur...«, fuhr Kimura fort. »Ich glaube, es war vor un‐ gefähr einem Monat, als ich genau da drüben in meinem Taxi sitze  und darauf warte, dass die Ampel umspringt, und plötzlich kracht  dieses Motorrad mitsamt Fahrer gegen meinen Wagen. Der Mann  ist nicht während der Fahrt gestürzt — er stand ruhig neben mir...  und plötzlich — bumm! Und was glauben Sie, was dann passiert  ist?  Der  Junge  war  neunzehn,  noch  nicht  auf  der  Uni.  Und  er  ist  gestorben! Ich war völlig überrascht, das kann ich Ihnen versichern.  Dann der Notarzt, die Bullen... und mein Taxi beschädigt... er war  voll dagegen geknallt. Ziemlich heftige Geschichte, sag ich Ihnen.«    Asakawa lauschte schweigend, doch in seiner zehnjährigen jour‐

nalistischen Karriere hatte er einen sechsten Sinn für Geschichten  wie  diese  entwickelt.  Instinktiv  merkte  er  sich  den  Namen  des  Fahrers und den des Taxiunternehmens.    »Auch die Todesumstände waren etwas seltsam. Er hat verzwei‐ felt  versucht,  den  Helm  abzunehmen.  Naja,  er  hat  eher  versucht,  ihn sich vom Kopf zu reißen. Er lag auf dem Rücken und hat mit den  Beinen  um  sich  getreten.  Ich  suchte  eine  Telefonzelle,  um  einen  Krankenwagen  zu  rufen,  aber  als  ich  zurückkam,  war  er  bereits  hinüber.«    »Wo  genau  ist  das  passiert?«  Mittlerweile  war  Asakawa  hell‐ wach.    »Da drüben.« Kimura zeigte auf den Bürgersteig vor dem Shina‐ gawa‐Bahnhof, der im Stadtteil Takanawa des Bezirks Minato lag.  Asakawa prägte sich diesen Sachverhalt genau ein. Für einen Un‐ fall wie diesen wäre also das Polizeirevier von Takanawa zustän‐ dig  gewesen.  In  aller  Eile  dachte  er  darüber  nach,  welche  seiner  Kontaktpersonen  ihm  Zugang  zur  Polizeidienststelle  von  Taka‐ nawa verschaffen konnte. In Augenblicken wie diesen wusste man  es  zu  schätzen,  für  eine  renommierte  Zeitung  zu  arbeiten.  Solche  Blätter  hatten  überall  Beziehungen, und  manchmal  kamen sie  so‐ gar besser an Informationen als die Polizei.    »Und man hat es als plötzlichen Tod bezeichnet?« Asakawa war  sich  nicht  sicher,  ob  das  ein  adäquater  medizinischer  Terminus  war.  Mittlerweile  hatte  er  es  sehr  eilig,  ohne  sich  selbst  darüber  bewusst zu sein, warum ihn dieser Unfall plötzlich so interessierte.    »Das Ganze ist lächerlich, was? Mein Taxi stand vor der  Ampel  und  hat  sich  nicht  vom  Fleck  bewegt.  Er  ist  einfach  dagegen  ge‐ knallt.  Die  Schuld  lag  ausschließlich  auf  seiner  Seite.  Aber  ich  musste  einen  Unfallbericht  schreiben,  und  es  hätte  nicht  viel  ge‐ fehlt, dann wäre die Geschichte in meiner Versicherungsakte auf‐ getaucht.  Glauben  Sieʹs  mir,  das  Ganze  war  eine  totale  Katastro‐

phe, die mich wie aus heiterem Himmel getroffen hat.«    »Erinnern  Sie  sich,  an  welchem  Tag  und  um  welche  Uhrzeit  es  passiert ist?«    »Ha, Sie wittern eine Story, was? Lassen Sie mich mal nachden‐ ken. Es muss am 4. oder 5. September gewesen sein. Ungefähr um  elf Uhr nachts.«    Kimura hatte gerade ausgesprochen, als er auch schon von Erin‐ nerungen übermannt wurde. Die schwüle Luft, das pechschwarze,  zähflüssige,  von  dem  umgestürzten  Motorrad  heruntertröpfelnde  Öl, auf dem sich das Licht der Scheinwerfer spiegelte und das wie  ein  lebendes  Wesen  auf  den  Rinnstein  zukroch.  Der  Augenblick,  als  seine  Sinneswahrnehmung  offenbar  versagt  hatte.  Und  dann  der überraschte Gesichtsausdruck des Toten, dessen Kopf auf den  Helm gebettet war. Was war nur so erstaunlich gewesen?    Die  Ampel  sprang  auf  Grün,  und  Kimura  gab  Gas.  Hinter  sich  hörte  er  einen  Stift  über  Papier  kratzen  —  sein  Fahrgast  machte  sich  Notizen.  Mit  einem  flauen  Gefühl  im  Magen  dachte  Kimura  darüber  nach,  warum  seine  Erinnerung  so  intensiv  war.  In  ihm  stieg  bittere  Galle  auf.  Er  schluckte  sie  hinunter  und  kämpfte  ge‐ gen Übelkeit an.    »Was war die Todesursache?«, fragte Asakawa.    »Herzanfall.«    Herzanfall? War das die Diagnose des Gerichtsmediziners? Asa‐ kawa glaubte nicht, dass dieser Terminus noch gebräuchlich war.    »Ich  werde  das  überprüfen  müssen,  zusammen  mit  Datum  und  Uhrzeit«, murmelte Asakawa vor sich hin, während er sich weitere  Notizen  machte.  »Mit  anderen  Worten  könnte  man  also  sagen,  dass keine äußeren Verletzungen erkennbar waren?«    »Stimmt  genau.  Absolut  keine.  Es  war  einfach  der  Schock.  Ich  meine...  Eigentlich  hätte  ich  doch  der  Geschockte  sein  müssen,  stimmtʹs?« 

  »Wie bitte?«    »Na, der sah aus, als wäre er total geschockt.«    In  Asakawas  Gehirn  klickte  etwas,  doch  zur  gleichen  Zeit  ver‐ neinte  eine  Stimme  in  seinem  Inneren,  dass  es  einen  Zusammen‐ hang  zwischen  den  beiden  Vorfällen  gab.  Nur  ein  Zufall,  das  ist  alles.    Vor ihnen tauchte der an der Expresslinie Keihin‐Kyuko liegende  Shinbaba‐Bahnhof auf.    »An der nächsten Ampel links, dann halten Sie bitte.«    Das Taxi bremste, und Asakawa öffnete die Tür. Zusammen mit  zwei Tausend‐Yen‐Scheinen reichte er dem Fahrer eine Visitenkar‐ te. »Ich heiße Asakawa und arbeite für das Wochenmagazin dieser  Zeitung.  Wenn  Sie  nichts  dagegen  haben,  würde  ich  gern  noch  einmal ausführlicher mit Ihnen über diese Sache reden.«    »Mir  recht«,  antwortete  Kimura,  dessen  Stimme  Genugtuung  verriet.  Aus  irgendeinem  Grund  hatte  er  das  Gefühl,  dass  dies  seine Mission war.    »Ich werde mich morgen oder übermorgen telefonisch bei Ihnen  melden.«    »Soll ich Ihnen meine Nummer geben?«    »Nein, lassen Sie. Ich habe mir auch den Namen Ihrer Firma no‐ tiert. Sie ist ja ganz in der Nähe.«    Als Asakawa aus dem Taxi ausstieg und gerade die Tür zuschla‐ gen  wollte,  zögerte  er  einen  Augenblick.  Eine  namenlose  Angst  überkam ihn bei dem Gedanken, dass er der soeben gehörten Ge‐ schichte nachgehen würde. Vielleicht sollte ich meine Nase lieber nicht  in eine absurde Angelegenheit stecken. Möglicherweise gibt es wieder ein  Desaster wie vor zwei Jahren. Aber jetzt war sein Interesse geweckt,  und ihm war klar, dass er die Sache nicht einfach auf sich beruhen  lassen würde.    Folglich entschloss er sich, Kimura noch eine letzte Frage zu stel‐

len.  »Sie  haben  gesagt,  dass  der  Mann  sich  vor  Schmerzen  wand  und sich den Helm vom Kopf reißen wollte, stimmtʹs?«   

3    Asakawas  Chefredakteur,  Oguri,  hörte  sich  die  Geschichte  des  Journalisten mit finsterer Miene an. Plötzlich erinnerte er sich dar‐ an, wie es vor zwei Jahren um Asakawa gestanden hatte, der da‐ mals  Tag  und  Nacht  wie  ein  Besessener  vor  seinem  Computer  hockte,  um  eine  Biografie  des  Guru  Kageyama  Shoko  zu  schrei‐ ben, in die er die Ergebnisse all seiner Recherchen einfließen ließ.  Zu dieser Zeit stimmte irgendetwas mit Asakawa nicht, und seine  Besessenheit  veranlasste  Oguri  sogar  zu  dem  Versuch,  ihn  zu  ei‐ nem Besuch bei einem Psychologen zu überreden.    Ein  Teil  des  Problems  bestand  darin,  dass  die  Schwierigkeiten  mit  Asakawa  zu  diesem  Zeitpunkt  aufgetreten  waren.  Vor  zwei  Jahren waren alle Printmedien von einem beispiellosen Boom des  Okkulten  heimgesucht  worden.  Sämtliche  Herausgeber  und  Re‐ daktionen wurden mit Fotos von »Geistern« und Geschichten von  übernatürlichen  Erfahrungen  bombardiert,  die  sich  ohne  Aus‐ nahme als fauler Zauber herausstellten. Seinerzeit fragte sich Ogu‐ ri, was mit dieser Welt wohl los sein mochte. Er wusste seiner An‐ sicht  nach  ziemlich  gut,  wie  die  Dinge  auf  diesem  Erdball  liefen,  doch für dieses Phänomen fiel ihm keinerlei überzeugende Erklä‐ rung ein. Es war absurd, wie viele Möchtegern‐Journalisten plötz‐ lich  wie  aus  dem  Nichts  auftauchten,  um  den  Zeitungen  »Beiträ‐ ge«  anzudienen,  und  es  war  keine  Übertreibung  zu  sagen,  dass  seine Redaktionen förmlich unter Bergen von Post begraben wor‐ den waren. Jede Einsendung hatte auf diese oder jene Weise etwas  mit dem Okkulten zu tun. Und es erging nicht nur seinem Blatt so.  Jeder Zeitungsherausgeber in ganz Japan, der diesen Namen ver‐ diente, war auf dieselbe Weise mit dem unerklärlichen Phänomen  konfrontiert.  Mit  einem  Stoßseufzer,  der  der  überflüssigen  Zeit‐ verschwendung  galt,  sichteten  sie  die  eingegangenen  Beiträge  o‐

berflächlich.  Wie  nicht  anders  zu  erwarten,  waren  fast  alle  Auto‐ rennamen  falsch,  aber die  Artikel  schienen  von  unterschiedlichen  Schreibern zu stammen, nicht von ein und demselben. Eine grobe  Schätzung  ergab,  dass  ungefähr  zehn  Millionen  Menschen  an  die  eine oder andere Zeitung Briefe geschickt hatten. Zehn Millionen!  Die  Zahl  war  Schwindel  erregend.  Die  Geschichten  selbst  waren  nicht annähernd so beängstigend wie die Zahl der Einsendungen.  Jeder zehnte Japaner hatte irgendetwas geschickt. Beschäftigte aus  den Printmedien — oder deren Angehörige und Freunde — schie‐ nen nicht darunter zu sein. Was ging hier vor? Woher kamen die  Berge von Post? Sämtliche Chefredakteure kratzten sich nachdenk‐ lich am Kopf. Dann, bevor jemand des Rätsels Lösung auf die Spur  gekommen war, begann die Welle abzuebben. Ungefähr ein halbes  Jahr  lang  hatten  sie  es  mit  diesem  seltsamen  Phänomen  zu  tun,  doch  dann  war  in  den  Redaktionen  plötzlich  wieder  alles  beim  Alten,  als  wäre  das  Ganze  nur  ein  Traum  gewesen.  Jetzt  gingen  keinerlei derartige Beiträge mehr ein.    Die Entscheidung, wie das Wochenmagazin eines renommierten  Zeitungsverlags auf ein solches Phänomen zu reagieren hatte, lag  damals bei Oguri, und er kam zu dem Resultat, dass man es tun‐ lichst ignorieren sollte. Oguri hatte den starken Verdacht, dass der  Stein  von  einer  bestimmten  Sorte  von  Magazinen  ins  Rollen  ge‐ bracht worden war, die er als »Käseblätter« bezeichnete. Indem sie  Fotos  und  Geschichten  publizierten,  heizten  sie  die  Hysterie  an,  mit  der  die  Öffentlichkeit  auf  solche  Phänomene  reagiert,  und  bauschten das Ganze zu einer monströsen Angelegenheit auf. Na‐ türlich war Oguri bewusst, dass man so nicht alles erklären konn‐ te,  aber  schließlich  musste  er  versuchen,  der  Situation  irgendwie  logisch zu begegnen.    Am  Ende  nahmen  die  Oguri  unterstellten  Redakteure  zu  der  Lösung  Zuflucht,  die  ganze  mysteriöse  Post  zu  verbrennen.  In 

ihrer  redaktionellen  Praxis  sah  die  Welt  genauso  aus  wie  zuvor,  ganz  so,  als  wäre  nichts  Ungewöhnliches  geschehen.  Sie  blieben  strikt bei ihrer Richtlinie, nichts Okkultes zu drucken, und schenk‐ ten  den  anonymen  Quellen  keinerlei  Beachtung.  Ob  es  daran  lag  oder nicht, die beispiellose Flut von Einsendungen ebbte ab. Aus‐ gerechnet  zu  dieser  Zeit  goss  Asakawa  törichterweise  unbeküm‐ mert Öl in die bereits ersterbenden Flammen.    Jetzt  fixierte  Oguri  seinen  Redakteur  erneut  mit  einem  finsteren  Blick.  War  er  im  Begriff,  zum  zweiten  Mal  denselben  Fehler  zu  machen?    »Hören  Sie  gut  zu.«  Wann  immer  Oguri  nicht  wusste,  was  er  sagen sollte, begann er mit dieser Einleitung.    »Mir ist klar, was Sie denken, Chef.«    »Ich  behaupte  ja gar  nicht,  dass  es  sich  nicht  interessant  anhört,  aber  wir  wissen  nicht,  was  für  uns  dabei  herauskommen  wird.  Sehen Sie: Wenn das, was dabei rauskommt, auch nur annähernd  so aussieht wie beim letzten Mal, würde mir das nicht sehr gefal‐ len.«    Beim letzten  Mal. Oguri  glaubte noch immer, dass der Boom des  Okkulten vor zwei Jahren künstlich fabriziert und geschickt in die  Wege  geleitet  worden  war.  Angesichts  dessen,  was  er  deswegen  durchgemacht  hatte,  hasste  er  das Okkulte,  und  an  dieser  Abnei‐ gung hatte sich auch nach zwei Jahren nichts geändert.    »Ich  versuche  doch  nicht,  dem  Ganzen  eine  mystische  Kompo‐ nente anzudichten. Ich behaupte lediglich, dass es kein Zufall ge‐ wesen sein kann.«    »Hm,  kein  Zufall...«  Oguri  stützte  den  Kopf  auf  die  Hand  und  versuchte  erneut,  sich  einen  Reim  auf  Asakawas  Geschichte  zu  machen.    Tomoko  Oishi,  eine  Nichte  von  Asakawas  Frau,  war  am  5.  Sep‐ tember um elf Uhr nachts im Haus ihrer Familie in Honmoku ge‐

storben.  Todesursache:  »plötzliches  Herzversagen«.  Sie  hatte  die  Abschlussklasse der Oberschule besucht und war erst 17 Jahre alt  gewesen.  Am  selben  Tag  und  zur  selben  Zeit  war  ein  19‐jähriger  Junge, der eine Vorbereitungsschule für die Universität absolvier‐ te, von seinem Motorrad gestürzt und gleichfalls an einem Herzin‐ farkt gestorben, während er vor dem Shinagawa‐Bahnhof an einer  Ampel gewartet hatte.    »Für mich hört sich das alles nur nach einem Zufall an. Der Taxi‐ fahrer erzählt Ihnen was von dem Unfall, und Sie erinnern sich an  die Nichte Ihrer Frau. Mehr als das können Sie mir nicht anbieten,  oder?«    »Doch.«  Asakawa  legte  eine  Kunstpause  ein,  um  das  Interesse  des  Chefredakteurs  zu  wecken.  »Im  Augenblick  seines  Todes‐ kampfs«, fuhr er dann fort, »hat der Junge auf dem Motorrad ver‐ sucht, sich den Helm vom Kopf zu reißen.«    »Und was wollen Sie damit sagen?«    »Bei Tomoko war es ähnlich. Als ihre Leiche entdeckt wurde, sah  es  so  aus,  als  hätte  sie  heftig  an  ihrem  Kopf  gezerrt.  Ihre  Finger  waren total in ihren Haaren verfangen.«    Asakawa  war  Tomoko  bei  mehreren  Gelegenheiten  begegnet,  und wie alle anderen Mädchen in ihrem Alter waren ihr ihre Haar  äußerst  wichtig  gewesen.  Jeden  Tag  hatte  sie  sie  gewaschen  und  gepflegt.  Warum  sollte  eine  junge  Frau  wie  sie  an  ihren  heiß  ge‐ liebten  Haaren  zerren?  Asakawa  wusste  es  nicht,  aber  wann  im‐ mer er daran dachte, wie sie verzweifelt an ihren Haaren gezogen  hatte,  stellte  er  sich  im  Zusammenhang  mit  ihrem  unbeschreibli‐ chen Entsetzen ein unsichtbares Etwas vor.    »Ich weiß nicht... Also, hören Sie gut zu... Sind Sie sicher, dass Sie  der  Sache  unvoreingenommen  gegenüberstehen?  Man  braucht  sich doch bloß zwei beliebige Vorfälle herauspicken... Schaut man  nur  lange  genug  hin,  findet  man  immer  irgendwelche  Gemein‐

samkeiten.  Sie  behaupten,  dass  beide  an  einem  Herzinfarkt  ge‐ storben  sind.  Folglich  müssen  beide  große  Schmerzen  gehabt  ha‐ ben.  Sie  zerrt  an  ihren  Haaren,  er  versucht,  sich  den  Helm  vom  Kopf zu reißen... Mir scheint das völlig normal zu sein.«    Zwar  musste  Asakawa  zugeben,  dass  man  das  durchaus  so  se‐ hen konnte, aber er schüttelte dennoch den Kopf. So leicht würde  er sich nicht unterkriegen lassen.    »Dann hätten Sie Schmerzen in der Herzgegend gehabt. Warum  haben sie aber an ihren Köpfen gezerrt?«    »Hören Sie... Hatten Sie schon mal einen Herzinfarkt?«    »Nun, bisher noch nicht.«    »Und haben Sie sich mal mit einem Arzt darüber unterhalten?«    »Worüber?«    »Ob  Menschen,  die  einen  Herzinfarkt  erleiden,  an  ihren  Köpfen  ziehen.«    Asakawa  verstummte.  Er  war  tatsächlich  bei  einem  Mediziner  gewesen.  Ausschließen  kann  ich  das  nicht,  hatte  der  Arzt  auf  seine  Frage erwidert. Das war eine ziemlich schwammige Antwort.    Manchmal kommt auch das Gegenteil vor. Manche Leute, die eine Ge‐ hirnblutung  oder  eine  Blutung  in  den  Gehirnmembranen  haben,  haben  Magen‐ und Kopfschmerzen.    »Dann hängt es also von dem jeweiligen Individuum ab. Bei ei‐ nem  kniffligen  mathematischen  Problem  kratzen  sich  manche  Menschen am Kopf, andere rauchen eine Zigarette. Wieder andere  reiben sich vielleicht den Bauch.« Während Oguri in seinem Dreh‐ stuhl  herumwirbelte,  sprach  er  weiter.  »Tatsache  ist,  dass  wir  zu  diesem Zeitpunkt nichts weiter sagen können, stimmtʹs? Für diese  Art von Geschichten haben wir keinen Platz, auch wenn man be‐ denkt, was vor zwei Jahren passiert ist. Über so was schreiben wir  nicht, nicht eine Zeile. Wenn es unser Anliegen wäre, Spekulatio‐ nen zu drucken, na, dann könnten wir es natürlich tun.« 

  Vielleicht  war  es  tatsächlich  so.  Vielleicht  war  es  so,  wie  der  Chefredakteur  gesagt  hatte:  ein  abstruser  Zufall.  Letztlich  hatte  auch der Arzt nur den Kopf geschüttelt, als Asakawa ihn mit sei‐ nen  bohrenden  Fragen  unter  Druck  gesetzt  hatte  —  reißen  sich  Menschen bei einem Herzinfarkt die eigenen Haare aus? Der Me‐ diziner  hatte  die  Stirn  gerunzelt  und  mit  einem  nachdenklichen  Hm geantwortet. Seine Miene hatte alles gesagt: Bei seinen Patien‐ ten hatte er noch nie erlebt, dass sich jemand so verhielt.    »Gut, ich verstehe.«    Im  Augenblick  blieb  Asakawa  nichts  anderes  übrig,  als  sich  zu‐ rückzuhalten.  Gelang  es  ihm  nicht,  einen  plausibleren  Zusam‐ menhang zwischen den beiden Vorfällen zu entdecken, würde es  sehr  schwierig  werden,  den  Chefredakteur  zu  überzeugen.  Er  nahm sich vor, die Story fallen zu lassen, falls es ihm nicht gelin‐ gen sollte, irgendeine neue Entdeckung auszubuddeln.   

4    Asakawa  legte  auf  und  blieb  eine  Weile  reglos  sitzen,  die  Hand  noch auf dem Telefonhörer. In seinen Ohren hallte der Klang sei‐ ner  wegen  der  Zusage  seines  Gesprächspartners  aufdringlich  be‐ geisterten Stimme unangenehm nach. Er hatte das Gefühl, diesen  Job  nicht  mehr  zu  ertragen.  Sein  Gesprächspartner  am  anderen  Ende der Leitung hatte den Anruf über eine Sekretärin entgegen‐ genommen  und  sich  mit  einem  seiner  Position  angemessenen,  wichtigtuerischen  Tonfall  gemeldet.  Nachdem  er  sich  Asakawas  Vorschlag angehört hatte, klang seine Stimme schon etwas freund‐ licher.  Vermutlich  hatte  er  zunächst  geglaubt,  die  Zeitung  wolle  ihn als Anzeigenkunden gewinnen. Doch nach kurzem Nachden‐ ken begriff er offenbar, dass er finanziell davon profitieren konnte,  wenn  Asakawa  einen  Artikel  über  ihn  schrieb.  Die  Reihe  »Top‐ Interview«  war  im  September  angelaufen.  In  dieser  Serie  sollte  jeweils  ein  Unternehmenschef  ins  Rampenlicht  gestellt  werden,  der seine Firma allein aufgebaut hatte. Thematisch sollten sich die  Artikel darauf konzentrieren, welche Hindernisse sich dem Unter‐ nehmer  in  den  Weg  gestellt  hatten  und  wie  er  sie  überwunden  hatte. Da es ihm gelungen war, einen Termin für das Interview zu  bekommen, hätte Asakawa den Hörer eigentlich etwas zufriedener  auflegen  müssen.  Aber  irgendetwas  lastete  schwer  auf  ihm.  Von  diesem Banausen würde er doch nur wieder die alten Geschichten  über  Unternehmenskriege  hören,  außerdem  angeberisches  Ge‐ schwätz  darüber,  was  für  ein  Genie  er  war,  wie  er  seine  Chance  beim Schopf gepackt und sich einen Weg zum Gipfel gebahnt hat‐ te. Wenn Asakawa dann nicht beizeiten aufstand und sich verab‐ schiedete, würde dieser Wichtigtuer mit seinen Heldengeschichten  kein  Ende  finden.  Asakawa  hatte  die  Nase  voll  und  verfluchte  denjenigen, der  mit  diesem  Projekt  angekommen  war.  Er  wusste, 

dass  sein  Magazin  zum  Überleben  auf  Anzeigen  angewiesen  war  und  dass  solche  Artikel  die  unerlässliche  Voraussetzung  dafür  waren.  Aber  Asakawa  war  es  einigermaßen  egal,  ob  sein  Unter‐ nehmen  Profit  machte  oder  rote  Zahlen  schrieb.  Für  ihn  zählte  einzig und allein, ob seine Arbeit reizvoll war. Ein Job konnte kör‐ perlich noch so bequem sein — wenn keine Kreativität damit ver‐ bunden war, erschöpfte er einen in der Regel trotzdem.    Asakawa  machte  sich  auf  den  Weg  zum  Archiv,  das  im  vierten  Stock  untergebracht  war.  Wegen  des  Interviews  morgen  hatte  er  noch  einige  Background‐Recherchen  zu  erledigen,  doch  etwas  anderes  beunruhigte  ihn  mehr.  Die  Vorstellung  einer  objektiven,  kausalen  Verbindung  zwischen  den  beiden  mysteriösen  Ereignis‐ sen faszinierte ihn. Er wusste nicht einmal, wo er anfangen sollte,  aber eine bestimmte Frage hatte sich ihm gerade in dem Moment  aufgedrängt,  als  seine  Gedanken  sich  von  der  Stimme  des  Ange‐ bers gelöst hatten.    Waren  diese  beiden  unerklärlichen,  plötzlichen  Todesfälle  die  einzigen Ereignisse dieser Art, die sich am 5. September um drei‐ undzwanzig Uhr ereignet hatten?    Wenn  es  andere,  ähnliche  Vorfälle  gegeben  hatte,  waren  die  Chancen gleich Null, dass es ein bloßer Zufall gewesen war. Asa‐ kawa beschloss, einen Blick in die Ausgaben der ersten September‐ tage  zu  werfen.  Eifrige  Zeitungslektüre  gehörte  zu  seinem  Job,  aber gewöhnlich las er im Lokalteil nur die Überschriften. Folglich  gab  es  eine  relativ  hohe  Wahrscheinlichkeit,  dass  ihm  etwas  ent‐ gangen  war,  und  er  hatte  das  Gefühl,  dass  es  sich  tatsächlich  so  verhielt.  Irgendwie  glaubte  er  sich  zu  erinnern,  vor  ungefähr  ei‐ nem  Monat  in  der  Ecke  einer  Lokalteilseite  eine  merkwürdige  Ü‐ berschrift  gesehen  zu  haben.  Ein  kleiner  Artikel,  links  unten...  Er  erinnerte  sich  nur  daran,  wo  der  Artikel  gestanden  und  dass  er  gestutzt hatte. Dann hatte ihn jemand aus der Redaktion gerufen, 

und seine Arbeit hatte ihn so beansprucht, dass er nie zur Lektüre  des Artikels gekommen war.    Mit der Begeisterung eines Kindes, das sich zur Schatzsuche auf‐ macht, begann Asakawa seine Nachforschungen mit der Morgen‐ ausgabe vom 6. September. Er war sicher, dass er irgendeinen An‐ haltspunkt  finden  würde.  Das  Lesen  alter  Zeitungen  in  düsteren  Archiven  verschaffte  ihm  einen  psychologischen  Auftrieb,  von  dem  bei  Interviews  mit  irgendwelchen  Idioten  nie  die  Rede  sein  konnte. Diese Art der Recherche sagte Asakawa viel mehr zu, als  draußen  herumrennen  und  sich  mit  allen  möglichen  Leuten  he‐ rumschlagen zu müssen.    In der Abendausgabe vom 7. September fand er den Artikel, und  zwar genau an der Stelle, wo er seiner Erinnerung nach gestanden  hatte. Aber er war kürzer, als er geglaubt hatte. Ein spektakuläres  Schiffsunglück mit 34 Toten hatte ihn an den Rand gedrängt. Asa‐ kawa nahm seine Nickelbrille ab, steckte die Nase tief in die Zei‐ tung und begann zu lesen.       JUNGES PAAR TOT IN MIETWAGEN AUFGEFUNDEN TODESURSACHE  RÄTSELHAFT    Am 7. September wurden um 6 Uhr 15 morgens ein junger Mann  und eine junge Frau tot auf den Vordersitzen eines Wagens aufge‐ funden,  der  auf  einem  unbebauten  Grundstück  in  Ashina,  Yoko‐ suka,  neben  einer  Landstraße  geparkt  war.  Entdeckt  wurden  die  Leichen  von  einem  Lastwagenfahrer,  der  zufällig  vorbeikam  und  dann die Polizei von Yokosuka benachrichtigte.    Aus dem Formular der Autovermietung ging hervor, dass es sich  um  einen  19‐jährigen  angehenden  Studenten  aus  Shibuya,  Tokio,  und um eine 17‐jährige Oberschülerin aus Isogo, Yokohama, han‐ delte. Zwei Tage zuvor war das Auto bei einer Leihwagenvermitt‐

lung in Shibuya von dem jungen Mann gemietet worden.    Als  die  Leichen  gefunden  wurden,  waren  die  Türen  verschlos‐ sen,  der  Schlüssel  steckte  im  Zündschloss.  Der  Todeszeitpunkt  liegt vermutlich zwischen den letzten Stunden des 5. und den frü‐ hen Morgenstunden des 6. September. Da die Fenster hochgekur‐ belt  waren,  ist  davon  auszugehen,  dass  die  beiden  eingeschlafen  und erstickt sind. Die Möglichkeit, dass das Liebespaar durch eine  Überdosis  Medikamente  aus  dem  Leben  scheiden  wollte,  ist  von  der  Polizei  bisher  jedoch  nicht  ausgeschlossen  worden.  Eine  defi‐ nitive  Todesursache  wurde  nicht  genannt.  Ein  Mord  wurde  bis‐ lang nicht in Betracht gezogen.       Mehr  stand  nicht  in  dem  Artikel,  doch  Asakawa  hatte  den  Ein‐ druck, fündig geworden zu sein. Zunächst war die tote junge Frau  17  gewesen  und  hatte  eine  private  Oberschule  für  Mädchen  in  Yokohama besucht — genau wie seine Nichte Tomoko. Der ange‐ hende  Student,  der  eine  Vorbereitungsschule  für  die  Universität  absolviert und den Wagen gemietet hatte, war 19 gewesen — ge‐ nau  wie  der  Motorradfahrer,  der  vor  dem  Shinagawa‐Bahnhof  gestorben war. Der geschätzte Zeitpunkt des Todes war praktisch  identisch mit den anderen, und auch hier war die exakte Todesur‐ sache unbekannt.    Zwischen  diesen  vier  Todesfällen  musste  es  irgendeine  Verbin‐ dung geben, und allzu viel Zeit sollte es eigentlich nicht beanspru‐ chen,  weitere  Gemeinsamkeiten  herauszufinden.  Immerhin  arbei‐ tete Asakawa für eine renommierte Zeitung und konnte sich über  einen  Mangel  an Informationsquellen  wahrlich  nicht  beschweren.  Nachdem  er  eine  Kopie  des  Artikels  gemacht  hatte,  trat  er  den  Rückweg zur Redaktion an. Er hatte den Eindruck, gerade auf eine  Goldader  gestoßen  zu  sein,  und  sein  Schritt  beschleunigte  sich  automatisch.  Er  konnte  es  kaum  abwarten,  dass  der  Lift  endlich 

kam.       Yoshino saß an seinem Schreibtisch im Pressezentrum des Rathau‐ ses  von  Yokosuka  und  beschrieb  hektisch  ein  Blatt  Papier.  Wenn  die  Schnellstraße  nicht  verstopft  war,  schaffte  man  die  Strecke  vom Tokioter Hauptsitz der Zeitung hierher in einer Stunde. Asa‐ kawa trat hinter Yoshino und sagte: »Wie gehtʹs, Yoshino?«    Asakawa hatte Yoshino seit anderthalb Jahren nicht gesehen.    »He, Asakawa. Was führt dich nach Yokosuka? Hier, setz dich.«    Nachdem Yoshino einen Stuhl an den Schreibtisch herangezogen  hatte,  drängte  er  Asakawa,  Platz  zu  nehmen.  Yoshino  war  unra‐ siert, was ihm ein etwas schäbiges Aussehen verlieh, doch gegen‐ über anderen konnte er überraschend aufmerksam sein.    »Immer schön fleißig?«    »Kann man sagen.«    Die beiden kannten sich seit der Zeit, als Asakawa für die Lokal‐ redaktion  gearbeitet  hatte,  bei  der  auch  Yoshino  damals  beschäf‐ tigt war. Yoshino war mittlerweile 35 Jahre alt.    »Ich habe im Büro der Zeitung in Yokosuka angerufen. Man hat  mir gesagt, du bist hier.«    »Warum bist du gekommen? Brauchst du was von mir?«    Asakawa reichte ihm die Kopie des Zeitungsartikels, und Yoshi‐ no starrte ihn außergewöhnlich lange an. Da er den Artikel seiner‐ zeit  selbst  geschrieben  hatte,  hätte  eigentlich  ein  flüchtiger  Blick  darauf  seiner  Erinnerung  auf  die  Sprünge  helfen  sollen.  Stattdes‐ sen aber konzentrierte er sich voll und ganz darauf. Die Hand, mit  der er sich gerade eine Erdnuss in den Mund schieben wollte, ver‐ harrte  reglos  in  der  Luft.  Man  hatte  den  Eindruck,  als  müsste  er  seinen eigenen Artikel erst einmal wiederkäuen und dann verdau‐ en.    »Kind was ist damit?«, fragte Yoshino mit ernster Miene. 

  »Nichts Besonderes. Ich wollte nur ein paar Details in Erfahrung  bringen.«    Yoshino  stand  auf.  »In  Ordnung.  Nebenan  können  wir  uns  bei  einer Tasse Tee unterhalten. Du kannst natürlich auch etwas ande‐ res nehmen.«    »Hast du wirklich Zeit? Bist du sicher, dass ich dich nicht störe?«    »Kein  Problem.  Diese  Sache  ist  interessanter  als  die,  mit  der  ich  mich gerade herumschlage.«    Direkt  neben  dem  Rathaus  gab  es  ein  kleines  Cafe,  wo  man  für  zweihundert Yen einen Kaffee bekam. Yoshino setzte sich, drehte  sich  sofort  zur  Theke  um  und  bestellte  zwei  Tassen  Kaffee.  Dann  wandte er sich wieder Asakawa zu und beugte sich dicht zu ihm.  »Mittlerweile  arbeite  ich  zwölf  Jahre  bei  der  Lokalredaktion,  und  ich habe eine Menge gesehen. Aber ich  bin noch nie über eine so  merkwürdige Geschichte wie diese gestolpert.«    Nachdem er einen Schluck Wasser getrunken hatte, fuhr Yoshino  fort:  »Also,  Asakawa,  dies  muss  ein  fairer  Informationsaustausch  sein. Warum ist das Hauptbüro an dieser Sache interessiert?«    Aber  Asakawa  war  nicht  bereit,  sich  in  die  Karten  gucken  zu  lassen — er wollte seinen Knüller nicht aus der Hand geben. Wenn  ein  gewiefter  Journalist  wie  Yoshino  Wind  von  der  Sache bekam,  würde er ihm die Story in null Komma nichts vor der Nase weg‐ schnappen  und  selbst  die  Lorbeeren  einheimsen.  Also  entschloss  sich Asakawa spontan zu einer Lüge.    »Es  gibt  keinen  besonderen  Grund.  Meine  Nichte  war  eine  Freundin  des  toten  Mädchens,  und  jetzt  löchert  sie  mich  wegen  Informationen über den Vorfall. Und da ich sowieso gerade in der  Nähe war...«    Es war eine armselige Lüge, und als Asakawa ein misstrauisches  Flackern  in  Yoshinos  Augen  zu  erkennen  glaubte,  zuckte  er  ent‐ mutigt zurück. 

  »Ach, tatsächlich?«    »Na ja, meine Nichte besucht schließlich auch diese Oberschule.  Es ist schon schlimm genug, dass ihre Freundin gestorben ist, aber  dann sind da noch die besonderen Todesumstände. Ständig nervt  sie mich damit. Bitte, weih mich in die Einzelheiten ein.«    »Also gut, was willst du wissen?«    »Ist die Todesursache jemals eindeutig bestimmt worden?«    Yoshino schüttelte den Kopf. »Im Grunde sagen sie nur, dass die  beiden  einen  plötzlichen  Herzstillstand  erlitten  haben.  Was  den  Grund angeht, da haben sie keinen blassen Schimmer.«    »Wie  siehtʹs  mit  der  Mordvermutung  aus?  Strangulation  zum  Beispiel.«    »Ausgeschlossen. Beide hatten keinerlei Würgemale am Hals.«    »Selbstmord durch eine Überdosis Medikamente?«    »Bei der Autopsie wurde nichts festgestellt.«    »Mit anderen Worten, der Fall ist nie wirklich gelöst worden.«    »Verdammt, nein. Aber es gibt auch keinen Fall. Ein Mord war es  nicht,  nicht  mal  ein  Unfall.  Sie  müssen  an  irgendeiner  Krankheit  gestorben  sein  oder  wegen  einem  blöden  Zufall.  Mehr  ist  dazu  nicht zu sagen, Punkt. Es gab nicht mal eine Untersuchung.«    Das waren offene Worte. Yoshino lehnte sich zurück.    »Warum  haben  sie  dann  die  Namen  der  Toten  nicht  veröffent‐ licht?«    »Sie  waren minderjährig.  Außerdem  gibtʹs  die  Vermutung,  dass  sie freiwillig aus dem Leben scheiden wollten.«    Jetzt lächelte Yoshino plötzlich, als hätte er sich gerade an etwas  erinnert,  und  beugte  sich  wieder  vor.  »Weißt  du,  was  mit  dem  Jungen  los  war?  Er  hatte  seine  Jeans  und  seine  Unterhose  in  den  Kniekehlen hängen, und mit dem Slip des Mädchens warʹs genau‐ so.«    »Koitus interruptus?« 

  »Ich  habʹ  nicht  gesagt, dass sie  schon  in  Aktion  waren.  Tatsäch‐ lich waren sie beim Vorspiel. Sie wollten gerade ein bisschen Spaß  haben,  und  genau  da  ist  es  passiert.«  Um  seine  Worte  zu  un‐ terstreichen, klatschte Yoshino laut in die Hände.    »Was ist passiert?«    Yoshino  machte  eine  Riesenshow  aus  seiner  Geschichte.  »Okay,  Asakawa, spiel endlich mit offenen Karten. Du hast irgendwas in  der Hand, das mit diesem Fall zusammenhängt, stimmtʹs?«    Asakawa antwortete nicht.    »Dann willst du mich also im Ungewissen lassen?«    Vielleicht sollte ich... Nein, ich kann nicht. Noch sollte ich besser nichts  sagen. Aber Lügen ziehen bei ihm nicht...    »Tut mir Leid, Yoshino. Kannst du nicht noch ein bisschen war‐ ten? Jetzt kann ich dir noch nichts erzählen, aber in zwei oder drei  Tagen werde ich es tun. Ich verspreche es dir.«    Yoshinos  Miene  verriet  Enttäuschung.  »Wenn  du  es  sagst,  mein  Freund...«    Mit einem flehenden Blick versuchte Asakawa Yoshino dazu zu  bewegen, mit seiner Story fortzufahren.    »Also  gut...  Wir  müssen  davon  ausgehen,  dass  irgendetwas  pas‐ siert ist. Die beiden ersticken gerade in dem Moment, bevor sie es  miteinander  treiben  wollen?  Das  ist  nicht  einmal  lustig.  Denkbar  ist,  dass  sie  vorher  Gift  genommen  hatten  und  dass  es  erst  jetzt  wirkte,  aber  es  gab  keinerlei  Hinweise  darauf.  Natürlich  gibt  es  Gifte,  die  keine  Spuren  hinterlassen,  doch  irgendwie  kann  man  sich beim besten Willen nicht vorstellen, dass zwei Minderjährige  solchen Stoff in die Finger bekommen.«    Yoshino dachte an den Ort, wo das Auto gefunden worden war.  Er  hatte  ihn  persönlich  inspiziert  und  immer  noch  keine  klare  Meinung. Der Wagen war auf einem unbebauten, überwucherten  Grundstück geparkt worden, in einer kleinen Mulde, direkt neben 

der  nicht  asphaltierten  Straße,  die  von  Ashima  zum  Berg  Okusu  führte. Vorbeikommende Autofahrer hätten allenfalls gesehen, wie  das Licht ihrer Scheinwerfer auf den Rücklichtern des abgestellten  Autos reflektierte. Man brauchte nicht viel Fantasie, um sich aus‐ zumalen, warum der junge Mann, der hinter dem Steuer saß, sich  für  diesen  Ort  entschieden  hatte.  Nach  Einbruch  der  Dunkelheit  kamen  hier  kaum  noch  Autos  vorbei.  Zudem  boten  die  Bäume  Sichtschutz, und folglich war der Ort das perfekte Versteck für ein  mittelloses junges Paar.    »Der  Kopf  des  Jungen«,  fuhr  Yoshino  fort,  »klemmte  zwischen  Lenkrad und Seitenfenster, der des Mädchens zwischen dem Bei‐ fahrersitz und der Tür. So sind sie gestorben. Ich habe zugesehen,  als man sie aus dem Wagen holen wollte. Die Türen waren kaum  auf, da kamen uns die Leichen schon entgegen. Es schien, als hätte  sie im Augenblick des Todes irgendwas nach außen gedrückt, eine  Kraft,  die  auch  dreißig  Stunden  nach  ihrem  Tod  noch  vorhanden  zu  sein  schien  und  sich  bemerkbar  machte,  als  die  Untersu‐ chungsbeamten  die  Türen  öffneten.  Kannst  du  mir  folgen?  Das  Auto war eins dieser zweitürigen Modelle, bei denen man die Tü‐ ren nicht verschließen kann, solange der Schlüssel im Zündschloss  steckt.  Und  der  Schlüssel  steckte  im  Schloss,  aber  die  Türen...  Na,  du verstehst schon, was ich sagen will. Der Wagen war verschlos‐ sen.  Es  ist  schwer  vorstellbar,  dass  irgendwer  von  außen  hinein‐ kam.  Und  was  glaubst  du,  was  für  einen  Gesichtsausdruck  die  Toten hatten? Sie wirkten total verängstigt. Ihre verzerrten Mienen  spiegelten blankes Entsetzen wider.«    Yoshino hielt inne, um Luft zu holen. Es war ein lautes Schluck‐ geräusch zu hören, aber wer von ihnen so schwer an der Geschich‐ te zu schlucken hatte, war unklar.    »Denk  mal  darüber  nach.  Lass  uns  nur  aus  Spaß  an  der  Freude  annehmen,  es  wären  ein  paar  Furcht  erregende  Bestien  zwischen 

den  Bäumen  hervorgebrochen.  Die  zwei  hatten  Schiss  und  haben  sich  aneinander  gedrängt.  Selbst  wenn  der  Typ  den  Helden  ge‐ spielt hätte, das Mädchen hätte sich mit absoluter Sicherheit an ihn  geklammert.  Schließlich  waren  sie  ein  Liebespaar.  Stattdessen  pressen sie sich beide mit dem Rücken gegen die Türen, als woll‐ ten sie so viel Abstand wie möglich zwischen sich bringen.«    Yoshino  warf  die  Hände  in  die  Luft,  als  wollte  er  damit  seiner  Kapitulation  Ausdruck  verleihen.  »Ich  kann  mir  absolut  keinen  Reim drauf machen.«    Hätte  es  nicht  das  Schiffsunglück  vor  der  Küste  von  Yokosuka  gegeben,  wäre  der  Zeitungsartikel  vielleicht  länger  gewesen,  und  in  diesem  Fall  hätten  jede  Menge  Leser  versucht,  das  Puzzle  zu‐ sammenzusetzen  und  Detektiv  gespielt.  Aber  so...  Irgendwie  schien  zwischen  den  Untersuchungsbeamten  und  allen  anderen,  die  damals  an  Ort  und  Stelle  gewesen  waren,  eine  Art  Konsens  entstanden  zu  sein.  Vermutlich  dachten  alle  mehr  oder  weniger  dasselbe, und jeder stand kurz davor, damit herauszuplatzen, aber  keiner  tat  es.  Eine  bestimmte  Art  von  Übereinstimmung.  Selbst  wenn  es  völlig  unwahrscheinlich  war,  dass  die  beiden  jungen  Menschen  in  exakt  demselben  Moment  an  einem  Herzinfarkt  ge‐ storben waren, und selbst wenn keiner der Anwesenden wirklich  daran  glaubte,  redete  sich  doch  jeder  ein,  dass  das  medizinische  Märchen stimme und dass es exakt so gelaufen sei. Und dabei ging  es nicht darum, dass sie Angst gehabt hätten, als Idioten verlacht  zu werden, wenn sie ihrer Meinung Ausdruck verliehen. Vielmehr  befürchteten sie, irgendein unvorstellbares Unheil für sich herauf‐ zubeschwören,  wenn  sie  zugaben,  dass  ihnen  die  medizinische  Erklärung nicht plausibel erschien. Da war es bequemer, sich mit  der  wissenschaftlichen  Erklärung  zufrieden  zu  geben,  egal,  wie  unbefriedigend diese war.    Asakawa  und  Yoshino  lief  gleichzeitig  ein  kalter  Schauer  den 

Rücken  hinunter.  Es  war  nicht  überraschend,  dass  sie  dasselbe  dachten. Ihr Schweigen bestätigte die böse Vorahnung, die sich im  Inneren der beiden zu bilden begann. Es ist nicht vorbei, es hat gera‐ de erst angefangen. Wie viel wissenschaftliche Kenntnisse die Men‐ schen auch anhäufen mögen, tief in ihrem Inneren glauben sie an  die  Existenz  von  etwas,  das  die  wissenschaftlichen  Gesetze  nicht  erklären können.    »Als man sie fand... Wo hatten sie da ihre Hände?«, fragte Asa‐ kawa plötzlich.    »Auf ihren Köpfen. Oder... Na ja, es sah eher so aus, als wollten  sie ihre Gesichter mit den Händen bedecken.«    »Zerrten sie an ihren Haaren, etwa so?« Asakawa demonstrierte  es seinem Kollegen.    »Was meinst du...?«    »Zogen  sie  an  ihren  Köpfen,  oder  rissen  sie  sich  die  Haare  aus,  irgendwas in der Art?«    »Nein, ich glaube nicht.«    »Verstehe.  Könntest  du  mir  ihre  Namen  und  Adressen  geben,  Yoshino?«    »Na klar. Aber vergiss nicht dein Versprechen.«    Asakawa nickte lächelnd. Yoshino erhob sich und stieß dabei an  den Tisch. Ihr Kaffee schwappte auf die Untertassen. Yoshino hat‐ te keinen einzigen Schluck getrunken.   

5    Wann immer Asakawa eine freie Minute hatte, untersuchte er die  persönlichen  Hintergründe  der  vier  Toten,  doch  seine  sonstige  Arbeit  nahm  ihn  so  in  Anspruch,  dass  er  nicht  so  gut  vorankam,  wie er gehofft hatte. Ohne dass er es merkte, war eine Woche ver‐ gangen.  Jetzt  begann  ein  neuer  Monat,  und  das  regnerische  Au‐ gustwetter  mit  der  hohen  Luftfeuchtigkeit  und  das  heiße  Som‐ merwetter  des  Septembers  waren  gleichermaßen  nur  noch  ferne  Erinnerungen,  die  vom  Herbst  verdrängt  wurden.  Eine  Zeit  lang  geschah nichts. Mittlerweile hatte er es sich zur Regel gemacht, die  Seiten  mit  den  Lokalnachrichten  gründlich  zu  lesen,  aber  er  war  auf  keinen auch  nur  annähernd ähnlichen  Vorfall  gestoßen.  Oder  war etwas Entsetzliches auf dem langsamen Vormarsch, das er nur  nicht  erkennen  konnte?  Je  mehr  Zeit  verging,  desto  mehr  war  A‐ sakawa  geneigt,  die  vier  Todesfälle  für  Ereignisse  zu  halten,  die  nicht das Mindeste miteinander zu tun hatten. Auch Yoshino hatte  er  seitdem  nicht  mehr  gesehen.  Wahrscheinlich  hatte  auch  er  die  ganze  Geschichte  vergessen.  Andernfalls  hätte  er  sich  bestimmt  einmal bei Asakawa gemeldet.    Wenn  seine  Begeisterung  für  die  Beschäftigung  mit  dem  Fall  nachließ, zog Asakawa vier Karteikarten aus der Tasche, um sich  erneut daran zu erinnern, dass nicht alles nur Zufall gewesen sein  konnte.  Auf  diesen  Karten  hatte  er  die  Namen,  die  Adressen  der  Toten  sowie  andere  einschlägige  Informationen  notiert.  Den  verbleibenden  Platz  gedachte  er  anderen  Bereichen  zu  widmen:  ihren  Aktivitäten  während  der  Monate  August  und  September,  ihrer Biografie und allen anderen Sachverhalten, die seine Recher‐ chen noch zutage fördern würden.       1. Karteikarte: Tomoko Oishi Geburtsdatum: 21.10.1972 

Keisei‐Oberschule für Mädchen, Abschlussklasse, Alter: 17 Jahre Adres‐ se:  Motomachi  1‐7,  Honmoku,  Bezirk  Naka,  Yokohama  5.  September,  etwa  23.00  Uhr:  stirbt  in  der  Küche  im  Erdgeschoss  des  Hauses  ihrer  Familie,  während  ihre  Eltern  ausgegangen  sind.  Todesursache:  plötzli‐ ches Herzversagen.       2. Karteikarte: Shuichi Iwata Geburtsdatum: 26.5.1971  Eishin‐Akademie, erstes Jahr, Alter: 19 Jahre Adresse: Nishi Nakanobu 1‐ 5‐23, Bezirk Shinagawa, Tokio 5. September, 22.54 Uhr: kippt mit seinem  Motorrad um und stirbt an der Kreuzung vor dem Shinagawa‐Bahnhof.  Todesursache: Herzinfarkt     3. Karteikarte: Haruko Tsuji Geburtsdatum: 12.1.1973  Keisei‐Oberschule für Mädchen, Abschlussklasse, Alter: 17 Jahre Adres‐ se: Mori 5‐19, Bezirk Isogo, Yokohama 5. September, spät nachts (oder in  den  frühen  Morgenstunden  des  6.):  stirbt  in  einem  Auto  neben  einer  Straße  am  Fuß  des  Berges  Okusu.  Todesursache:  plötzliches  Herzversa‐ gen.       4. Karteikarte: Takehiko Nomi Geburtsdatum: 4.12.1970  Eishin‐Akademie,  zweites  Jahr,  Alter:  19  Jahre  Adresse:  Uehara  1‐10‐4,  Bezirk Shibuya, Tokio j. September, spät nachts (oder in den frühen Mor‐ genstunden des 6.):  stirbt  mit  Haruko  Tsuji  in  einem  Auto  neben  einer  Straße  am  Fuß  des  Bergs Okusu. Todesursache: plötzliches Herzversagen.       Tomoko  Oishi  und  Haruko  Tsuji  waren  auf  dieselbe  Oberschule  gegangen und Freundinnen gewesen, Shuichi Iwata und Takehiko  Nomi  hatten  dieselbe  Vorbereitungsschule  für  die  Universität  be‐ sucht und waren vor ihrem Tod ebenfalls befreundet gewesen. So  viel  war  bereits  vor  Asakawas  Recherchen  klar,  aber  diese  bestä‐

tigten  es  zweifelsfrei.  Der  simplen  Tatsache,  dass  Haruko  Tsuji  und  Takehiko  Nomi  am  Abend  des  5.  September  eine  Spritztour  gemacht hatten, ließ sich entnehmen, dass sie, auch wenn sie kein  wirkliches  Liebespaar  gewesen  waren,  doch  zumindest  miteinan‐ der herumgetändelt hatten. Bei seinen Recherchen hörte Asakawa  von ihren Freundinnen, dass Haruko Tsuji sich mit einem jungen  Mann  aus  Tokio  traf.  Wie  auch  immer,  noch  wusste  Asakawa  nicht, wann und unter welchen Umständen sie sich kennen gelernt  hatten. Logischerweise vermutete er, dass auch Tomoko Oishi und  Shuichi Iwata ein Liebespaar gewesen waren, aber er konnte keine  Beweise  dafür  finden.  Genauso  gut  war  denkbar,  dass  Tomoko  Oishi  und  Shuichi  Iwata  sich  nie  begegnet  waren.  In  diesem  Fall  stellte sich die Frage, worin das Bindeglied zwischen den vier To‐ ten bestand. Sie schienen zu eng miteinander verbunden gewesen  zu  sein,  als  dass  dieses  unbekannte...  Etwas  sie  rein  zufällig  her‐ ausgepickt  haben  konnte.  Vielleicht  gab  es  irgendein  Geheimnis,  das  nur  diese  vier  jungen  Menschen  geteilt  hatten,  und  deshalb  waren  sie  getötet  worden...  Asakawa  versuchte,  sich  von  einer  eher  wissenschaftlichen  Theorie  zu  überzeugen:  Vielleicht  hatten  sich die vier Toten zur gleichen Zeit am gleichen Ort aufgehalten  und sich mit einem Virus infiziert, das das Herz angriff.    Nun  mal  ganz  langsam.  Asakawa  schüttelte  im  Gehen  den  Kopf.  Ein  Virus,  das  plötzliches  Herzversagen  herbeiführt?  Scheint  ziemlich  weit hergeholt zu sein.    Er stieg die Treppe hoch und murmelte dabei immer wieder »Ein  Virus,  ein  Virus«  vor  sich  hin.  Ja,  er  sollte  es  zunächst  mit  einer  wissenschaftlichen  Erklärung  versuchen.  Nur  mal  angenommen,  es gäbe ein Virus, das zu Herzinfarkten führte. Zumindest war das  etwas realistischer als die Annahme, dass irgendetwas Übernatür‐ liches hinter all dem steckte, und er gab sich nicht der Lächerlich‐ keit preis. Selbst wenn man bisher noch keinen solchen Virus ent‐

deckt hatte — vielleicht war es erst kürzlich in einem Meteor auf  die  Erde  niedergegangen.  Eventuell  war  es  auch  als  biologische  Waffe entwickelt und irgendwie freigesetzt worden. Ausschließen  konnte  man  diese  Möglichkeit  nicht.  Ja,  eine  Zeit  lang  würde  er  von  einem  Virus  ausgehen,  auch  wenn  das  seine  Zweifel  nicht  besänftigte.  Warum  waren  die  vier  mit  einem  erstaunt‐ schockierten  Gesichtsausdruck  gestorben?  Warum  hatten  Haruko  Tsuji  und  Takehiko  Nomi  an  den  Türen  des  Kleinwagens  geses‐ sen,  als  könnten  sie  gar  nicht  genug  Abstand  zwischen  sich  brin‐ gen?  Warum  hatten  die  Autopsien  keinerlei  Resultate  erbracht?  Die  Möglichkeit  eines  bei  der  Entwicklung  biologischer  Waffen  entschlüpften  Krankheitserregers  würde  zumindest  diese  dritte  Frage  beantworten.  Wahrscheinlich  hatte  es  dann  einen  Maul‐ korberlass gegeben.    Wenn er diese Hypothese weiter verfolgte, konnte er davon aus‐ gehen, dass das Virus nicht über die Atemwege übertragen wurde,  weil es bisher keine anderen Opfer gegeben hatte. Entweder wur‐ de es so ähnlich wie Aids übertragen, oder es war nicht besonders  ansteckend.  Doch  wichtiger  war,  wo  sich  die  vier  jungen  Men‐ schen infiziert hatten. Er musste sich noch einmal um ihre Aktivi‐ täten  in  den  Monaten  August  und  September  kümmern  und  he‐ rausfinden,  ob  sie  irgendwann  zur  selben  Zeit  am  selben  Ort  ge‐ wesen waren. Leicht würde das nicht werden, da alle vier äußerst  verschwiegen  gewesen  waren.  Wenn  ein  Treffen  zu  viert  ein  Ge‐ heimnis gewesen war, von dem weder Eltern noch Freunde etwas  gewusst  hatten,  wie  sollte  er  es  dann  herausfinden?  Aber  er  war  sicher, dass die vier sich irgendwann zur selben Zeit am selben Ort  aufgehalten und irgendetwas gemeinsam hatten.    Asakawa  öffnete  sein  Textverarbeitungsprogramm  und  ver‐ drängte  das  unbekannte  Virus  aus  seinen  Gedanken.  Weil  er  sei‐ nen Artikel heute fertig machen musste, wurde es Zeit, den Inhalt 

einer  Kassette  zusammenzufassen,  die  er  bei  seinen  Recherchen  aufgenommen hatte. Am morgigen Sonntag würde er gemeinsam  mit seiner Frau Shizu deren Schwester Yoshimi Oishi einen Besuch  abstatten,  und  dann  würde  er  mit  eigenen  Augen  den  Ort  sehen,  an dem Tomoko gestorben war. Er würde am eigenen Leib spüren,  ob noch irgendetwas in der Luft lag. Seine Frau hatte dem Besuch  in Honmoku zugestimmt, weil sie ihre ältere Schwester wegen des  schmerzlichen  Verlusts  trösten  wollte.  Von  den  wahren  Motiven  ihres Manns hatte sie keine Ahnung.    Asakawa  begann  schon  auf  die  Tastatur  einzuhämmern,  als  er  noch  gar  kein  schlüssiges  Konzept  für  seinen  Artikel  entwickelt  hatte.   

6    Shizu  hatte  ihre  Eltern  einen  Monat  lang  nicht  gesehen.  Seit  dem  Tod von Tomoko fuhren sie so oft wie möglich aus Ashikaga nach  Tokio,  und  zwar  nicht  nur,  um  ihre  Tochter  zu  trösten,  sondern  auch,  um  sich  selbst  trösten  zu  lassen.  Erst  heute  verstand  Shizu  das.  Als  sie  die  ausgemergelten,  vom  Kummer  gezeichneten  Ge‐ sichter ihrer Eltern sah, drohte ihr das Herz zu brechen. Einst hat‐ ten ihre Eltern drei Enkelkinder gehabt: Tomoko, die Tochter ihrer  ältesten Tochter Yoshini, Kenishi, den Sohn ihrer zweiten Tochter  Kazuko, und Shizus Tochter Yoko. Ein Enkel von jeder ihrer drei  Töchter — ganz so häufig kam das nicht vor. Tomoko war ihr er‐ stes Enkelkind gewesen. Ihre Mienen hatten sich jedes Mal aufge‐ hellt,  wenn  sie  sie  sahen,  und  sie  hatten  es  genossen,  sie  zu  ver‐ wöhnen. Jetzt waren sie so deprimiert, dass man unmöglich sagen  konnte, ob ihre Trauer oder die ihrer Tochter größer war.    Vermutlich sind Enkel etwas sehr Wichtiges.    In  diesem  Jahr  war  Shizu  dreißig  Jahre  alt  geworden.  Um  die  Gefühle ihrer Schwester zu verstehen, konnte sie sich nur an deren  Stelle versetzen. Wie würde sie sich fühlen, wenn sie ihr Kind ver‐ loren hätte? Aber tatsächlich hinkte der Vergleich zwischen Yoko,  die erst anderthalb Jahre alt war, und Tomoko, die mit 17 gestor‐ ben war. Sie wusste noch nicht, dass die Liebe zu einem Kind mit  jedem Jahr wuchs.       Etwa um drei Uhr nachmittags begannen sich Shizus und Yoshinis  Eltern auf die Heimfahrt nach Ashikaga vorzubereiten.    Shizu  konnte  ihre  Überraschung  kaum  verbergen.  Warum  hatte  ihr  Mann,  der  sonst  immer  starke  berufliche  Belastungen  vor‐ schützte,  diesmal  von  sich  aus  den  Besuch  bei  ihrer  Schwester  vorgeschlagen?  Derselbe  Mann,  der  nicht  bei  der  Beerdigung  des 

armen Mädchens gewesen war, weil er angeblich unbedingt einen  Termin  einhalten  musste.  Jetzt  war  es  schon  fast  Essenszeit,  und  Asakawa  ließ  keinerlei  Anzeichen  dafür  erkennen,  dass  ihm  an  einem  baldigen  Aufbruch  lag.  Er  war  Tomoko  nur  ein  paar  Mal  begegnet, und wahrscheinlich hatten sie sich nie sehr lange unter‐ halten.  Mit  Sicherheit  wurde  er  nicht  durch  schmerzliche  Erinne‐ rungen an die Tote aufgehalten.    Shizu  tippte  Asakawa  aufs  Knie.  »Ich  glaube,  es  wird  langsam  Zeit, mein Lieber...«, flüsterte sie ihm ins Ohr.    »Sieh dir Yoko an. Sie ist müde. Vielleicht sollte sie lieber hier ein  Schläfchen machen.«    Sie  hatten  ihre  Tochter  mitgenommen,  und  normalerweise  war  dies  die  Zeit  für  ihren  Mittagsschlaf.  Es  stimmte,  Yoko  hatte  zu  blinzeln  begonnen  ‐  wie  immer,  wenn  sie  müde  wurde.  Aber  wenn sie ihre Tochter hier schlafen ließen, mussten sie noch min‐ destens zwei Stunden bleiben. Worüber sollten sie sich mit Tomo‐ kos trauernden Eltern zwei Stunden lang unterhalten?    »Sie  kann  doch  im  Zug  schlafen«,  sagte  Shizu  mit  gesenkter  Stimme.    »Als  wir  das  zum  letzten  Mal  versucht  haben,  war  Yoko  total  aufgeregt,  und  die  ganze  Zugfahrt  war  grauenhaft.  Nein,  besten  Dank.«    Wann  immer  Yoko  inmitten  einer  Menschenmenge  ermüdete,  war  sie  unglaublich  aufgeregt.  Sie  schlug  mit  ihren  winzigen  Ar‐ men und Beinen um sich, schrie aus vollem Hals und machte ihren  Eltern das Leben schwer. Schimpfte man mit ihr, wurde alles nur  noch  schlimmer.  Beruhigen  konnte  man  sie  allenfalls,  wenn  man  versuchte,  sie  irgendwie  zum  Schlafen  zu  bewegen.  In  solchen  Situationen  wurde  sich  Asakawa  der  Mienen  der  Umstehenden  bewusst,  und  er  begann  zu  schmollen,  als  litte  in  erster  Linie  er  unter dem Gekreische seiner Tochter. Die anklagenden Blicke der 

anderen Zugreisenden riefen bei ihm Erstickungsgefühle hervor.    Shizu zog es vor, ihren Mann nicht noch einmal in einer solchen  Stimmung  erleben  zu  müssen,  wo  seine  Wangen  —  um  nur  ein  Beispiel  zu  nennen  —  vor  lauter  Nervosität  zuckten.  »Also  gut,  wenn du meinst.«    »Großartig.  Dann  wollen  wir  mal  sehen,  ob  wir  nicht  oben  ein  Plätzchen finden, wo sie schlafen kann.«    Yoko lag mit halb geschlossenen Augen im Schoß ihrer Mutter.    »Ich  kümmere  mich  darum«,  sagte  Asakawa,  während  er  mit  dem  Handrücken  eine  Wange  seiner  Tochter  liebkoste.  Aus  sei‐ nem Mund klangen diese Worte seltsam, da er seiner Frau anson‐ sten kaum mit dem Baby half. Vielleicht hatte er ja jetzt, als Zeuge  der  Trauer  von  Eltern  über  den  Verlust  eines  Kindes,  seine  Mei‐ nung geändert.    »Was ist denn mit dir los? Langsam wirdʹs unheimlich.«    »Mach dir keine Sorgen. Sieht so aus, als würde Yoko sofort ein‐ schlafen. Lass mich nur machen.«    Shizu streckte ihm das Kleinkind entgegen. »Danke. Ich wünsch‐ te nur, du wärst immer so hilfsbereit.«    Während  Asakawa  seine  Tochter  an  die  Brust  drückte,  begann  Yoko  das  Gesicht  zu  verziehen,  doch  noch  bevor  sie  zu  schreien  anfangen  konnte,  war  sie  eingeschlafen.  Mit  dem  Baby  im  Arm  stieg  er  die  Treppe  hoch.  Im  ersten  Stock  gab  es  zwei  im  japani‐ schen  Stil  eingerichtete  Räume,  doch  Tomokos  Zimmer  ähnelte  dem eines Jugendlichen aus der westlichen Welt. Nachdem er Yo‐ ko in einem der im traditionellen Stil gehaltenen Räume, der nach  Süden  ging,  auf  den  Futon  gelegt  hatte,  war  es  nicht  nötig,  dass  Asakawa noch bei seiner regelmäßig atmenden und fest schlafen‐ den Tochter blieb.    Er verließ den Raum und lauschte an der Treppe, was unten vor  sich  ging.  Dann  betrat  er  Tomokos  Zimmer,  wobei  er  ein  leichtes 

Schuldgefühl  hatte,  weil  er  in  die  Privatsphäre  des  toten  Mäd‐ chens  eindrang.  War  das  nicht  genau  das,  was  er  sonst  verab‐ scheute? Aber es diente ja einem guten Zweck — dem Kampf ge‐ gen das Böse. Er musste nur über seinen Schatten springen. Noch  während ihm diese Gedanken durch den Kopf gingen, empfand er  Abscheu  gegenüber  seiner  Neigung,  jeden  beliebigen  Grund  —  und sei er auch noch so trügerisch — zu nutzen, um seine Hand‐ lungen »rational« zu begründen. Zugleich protestierte eine andere  Stimme,  es  sei  ja  nicht  so,  als  schreibe  er  einen  Artikel:  Er  wolle  einfach  nur  herausfinden,  wann  und  wo  die  vier  Jugendlichen  zusammen gewesen waren. Tut mir Leid, Tomoko.    Asakawa zog die Schreibtischschubladen auf, fand aber nur das,  was  man  bei  jeder  anderen  Oberschülerin  auch  gefunden  hätte,  wenn  auch  ordentlich  arrangiert:  drei  Schnappschüsse,  einen  Schachtel  mit  Trödel,  Briefe,  einen  Notizblock,  ein  Nähkästchen.  Hatten  ihre  Eltern  diese  Schubladen  nach  Tomokos  Tod  schon  einmal geöffnet? Es sah nicht so aus. Wahrscheinlich war sie von  Natur  aus  ordentlich  gewesen.  Asakawa  hoffte,  ein  Tagebuch  zu  finden  —  dadurch  würde  er  sehr  viel  Zeit  sparen.  Heute  habe  ich  mich mit Haruko Tsuji, Takehiko Nomi und Shuichi Iwata getroffen, und  wir...  Wenn  er  doch  nur  einen  solchen  Eintrag  finden  würde...  Er  nahm  ein  Notizbuch  vom  Bücherregal  und  blätterte  es  durch.  Schließlich  fand  er  hinten  in  einer  Schublade  tatsächlich  ein  sehr  kleinmädchenhaftes Tagebuch, in dem es aber nur auf den ersten  paar  Seiten  ein  paar  Einträge  gab,  die  allerdings  älteren  Datums  waren.    Auf  dem  Regal  neben  dem  Schreibtisch  standen  keine  Bücher,  sondern  nur  ein  Schränkchen  für  Kosmetika.  Asakawa  zog  die  Schublade  auf:  Ein  paar  billige  Accessoires,  jede  Menge  nicht  zu‐ einander  passender  Ohrringe.  Offenbar  hatte  Tomoko  die  Ange‐ wohnheit gehabt, von jedem Paar einen Ohrring zu verlieren. Ein 

Taschenkamm, in dem noch ein paar dünne schwarze Haare hin‐ gen.    Als  Asakawa  den  prall  gefüllten  Einbauschrank  mit  Tomokos  Kleidung  öffnete,  stieg  ihm  der  Duft  des  Mädchens  in  die  Nase.  Auf  den  Bügeln  hingen  farbenfrohe  Kleider  und  Röcke.  Offen‐ sichtlich  hatten  seine  Schwägerin  und  ihr  Mann  noch  nicht  be‐ schlossen, was sie mit den Kleidungsstücken anfangen sollten, die  noch den Geruch ihrer Tochter verströmten. Erneut lauschte Asa‐ kawa,  was  unten  vor  sich  ging.  Er  war  nicht  sicher,  wie  seine  Gastgeber reagieren würden, wenn sie ihn hier erwischten. Er hör‐ te  niemanden  nach  oben  kommen  —  seine  Frau  und  ihre  Schwe‐ ster unterhielten sich offenbar. Nacheinander durchsuchte Asaka‐ wa sämtliche Taschen der Kleidungsstücke in dem Einbauschrank:  Taschentücher, abgerissene Kinokarten, Kaugummipapier, Papier‐ servietten, eine Klarsichthülle für  Ausweise. Darin fand Asakawa  eine  Dauerkarte  für  die  Strecke  Yamate‐Tsurumi,  einen  Schüler‐ ausweis und einen Mitgliedsausweis, auf dem eine teilweise unle‐ serliche Unterschrift stand — sowieso Nonoyama. Hinsichtlich des  Vornamens war er sich unschlüssig — vielleicht Yukir. Die Hand‐ schrift  verriet  nicht,  ob  es  sich  um  einen  Mann  oder  eine  Frau  handelte. Warum hatte Tomoko den Mitgliedsausweis eines ande‐ ren in der Klarsichthülle für ihre Ausweise?    Plötzlich  hörte  er  Schritte  die  Treppe  hinaufkommen.  Nachdem  er die Karte in die Tasche gesteckt hatte, ließ er die Klarsichthülle  wieder dort verschwinden, wo er sie gefunden hatte. Dann schloss  er  den  Kleiderschrank  und  trat  gerade  in  dem  Moment  in  den  Flur, als seine Schwägerin oben auf der Treppe stand.    »Entschuldigung, gibtʹs hier oben eine Toilette?« Asakawa kehrte  demonstrativ hervor, dass er es eilig hatte.    »Gleich da drüben, am Ende des Flurs.« Seine Schwägerin schien  keinen  Verdacht  zu  haben.  »Schläft  Yoko  wie  ein  braves  Mäd‐

chen?«    »Ja. Tut mir Leid, dass wir dir solche Scherereien machen.«    »Nicht  der  Rede  wert.«  Yoshini  verbeugte  sich  leicht  und  trat  dann in einen der im japanischen Stil Eingerichteten Räume, wobei  sie mit einer Hand die Schärpe ihres Kimonos hielt.    Im Badezimmer zog Asakawa den Mitgliedsausweis aus der Ta‐ sche,  auf  dem  »Ferienklub  Pazifik«  stand.  Unten  auf  der  Karte  fanden  sich  Nonoyamas  Name,  seine  Mitgliedsnummer  und  die  Gültigkeitsdauer des Ausweises. Auf der Rückseite waren in klei‐ ner  Schrift  fünf  Bedingungen  für  die  Mitgliedschaft  abgedruckt,  außerdem  der  Name  der  Firma  samt  Adresse:  Ferienklub  Pazifik  AG, Kojimachi 3‐5, Bezirk Chiyoda, Tokio, Tel.‐Nr.: (03)  261‐4922.  Wenn  Tomoko  den  Mitgliedsausweis  nicht  gefunden  oder geklaut hatte, musste sie ihn sich von diesem Nonoyama ge‐ liehen  haben.  Und  warum?  Natürlich  wegen  der  Einrichtungen  des Ferienklubs. Welche hatte sie genutzt — und wann?    Von  hier  konnte  Asakawa  nicht  anrufen,  deshalb  verließ  er  das  Haus unter dem Vorwand, Zigaretten zu kaufen. Draußen rannte  er zu einer Telefonzelle und wählte die Nummer.    »Pazifik  Ferienklub,  kann  ich  Ihnen  helfen?«,  meldete  sich  die  Stimme einer jungen Frau.    »Ich  wüsste  gern,  welche  Einrichtungen  Ihres  Klubs  ich  nutzen  kann, wenn ich Mitglied werde.«    Die Frau antwortete nicht sofort. Vielleicht gab es so viele Ange‐ bote, dass sie nicht alle aufzählen konnte.    »... wenn ich beispielsweise für einen Kurztrip mit Übernachtung  aus  Tokio  kommen  würde«,  fügte  er  hinzu.  Wahrscheinlich  wäre  es  den  vier  jungen  Leuten  nicht  ohne  weiteres  möglich  gewesen,  ohne Wissen ihrer Eltern eine Reise mit zwei oder drei Übernach‐ tungen  zu  machen.  Da  Asakawa  bis  jetzt  noch  nichts  herausge‐ funden  hatte,  musste  er  davon  ausgehen,  dass  die  vier  wahr‐

scheinlich  nur  einen  Kurztrip  mit  einer  Übernachtung  gemacht  hatten. Wenn Tomoko ihren Eltern vorgelogen hatte, dass sie eine  Nacht  im  Haus  einer  Freundin  verbringen  würde,  wäre  ihr  das  wahrscheinlich mit Leichtigkeit gelungen.    »In  unserem  Pazifikland  in  Süd‐Hakone  halten  wir  jede  Menge  Angebote  für  unsere  Kunden  parat«,  sagte  die  Frau  in  geschäfts‐ mäßigem Tonfall.    »Was für Freizeitaktivitäten bieten Sie dort genau an?«    »Golf,  Tennis,  Jagen,  Fischen.  Natürlich  haben  wir  auch  einen  Swimmingpool.«    »Kann man dort auch übernachten?«    »Ja. Neben einem Hotel gibt es im Pazifikland auch unser Block‐ hüttendorf, wo Unterkünfte gemietet werden können. Soll ich Ih‐ nen unseren Prospekt schicken?«    »Ja,  bitte.«  Asakawa  versuchte,  sich  als  zukünftigen  Kunden  zu  präsentieren. So hoffte er, aus der Frau leichter Informationen her‐ ausholen  zu  können.  »Sind  das  Hotel  und  die  Blockhütten  auch  für Nichtmitglieder zugänglich?«    »Ja, aber sie kommen nicht in den Genuss der günstigeren Preise  für Klubmitglieder.«    »Verstehe. Können Sie mir die Telefonnummer geben? Vielleicht  sehe ich mir das mal vor Ort an.«    »Wenn Sie wünschen, kann ich sofort für Sie reservieren...«    »Nein,  nein.  Vielleicht  fahre  ich  irgendwann  mal  dorthin  und  entscheide mich spontan, mir alles anzusehen. Geben Sie mir bitte  die Telefonnummer?«    »Einen Augenblick bitte.«    Während er wartete, zog Asakawa ein Notizbuch und einen Stift  aus der Tasche.    »Sind  Sie  bereit?«,  fragte  die  Frau.  Dann  diktierte  sie  ihm  zwei  elfstellige  Telefonnummern.  Die  Vorwahlnummern  waren  lang, 

die Feriendörfer mussten am Ende der Welt sein.    »Nur für alle Fälle — wo liegen Ihre anderen Ferienklubs?«    »In  unseren  Erholungsparks  am  See  Hamana  und  bei  Hamajina  in der Präfektur Mie haben wird dasselbe Serviceangebot im Pro‐ gramm.«    Viel zu weit weg! Das musste für das schmale Budget von Schü‐ lern viel zu teuer gewesen sein.    »Verstehe.  Ihre  Ferienklubs  scheinen  alle  am  Pazifik  zu  liegen,  wie der Name Ihrer Firma schon sagt.«    Nun  begann  die  Angestellte  all  die  fabelhaften  Vorteile  aufzu‐ zählen, in deren Genuss man als Mitglied des Ferienklubs Pazifik  kam.  Aus  Höflichkeit  hörte  Asakawa  eine  Weile  zu,  doch  dann  schnitt  er  ihr  das  Wort  ab.  »Großartig.  Den  Rest  kann  ich  sicher  Ihrem  Prospekt  entnehmen.  Ich  gebe  Ihnen  jetzt  meine  Adresse,  dann können Sie ihn mir zusenden.« Nachdem er seine Anschrift  durchgegeben  hatte,  hängte  er  den  Hörer  ein.  Angesichts  der  at‐ traktiven  Offerte  begann  er,  darüber  nachzudenken,  ob  es  viel‐ leicht  eine  gute  Idee  wäre,  Mitglied  zu  werden,  aber  er  war  sich  nicht ganz sicher, ob er es sich leisten konnte.    Yoko  schlief  bereits  seit  über  einer  Stunde,  und  Shizus  Eltern  mussten nun wieder in Ashikaga sein. Als Asakawa im Haus sei‐ ner  Schwägerin  eintraf,  spülte  seine  Frau  in  der  Küche  für  ihre  Schwester, da diese, noch geschwächt durch ihre Trauer, selbst der  kleinsten  Belastung  nicht  gewachsen  war.  Asakawa  brachte  das  restliche Geschirr aus dem Wohnzimmer in die Küche.    »Was ist denn heute mir dir los? Du benimmst dich so seltsam«,  sagte Shizu, ohne mit dem Spülen  aufzuhören. »Du bringst Yoko  ins Bett und hilfst in der Küche. Schlägst du ein neues Kapitel un‐ seres Ehelebens auf? Hoffentlich bleibtʹs dabei.«    Asakawa  war  in  Gedanken  versunken  und  wollte  nicht  gestört  werden.  Der  Name  seiner  Frau  bedeutete  »still«,  und  er  hoffte, 

dass  sie  tatsächlich  den  Mund  halten  würde.  Wahrscheinlich  brachte er sie am wirkungsvollsten zum Schweigen, wenn er ein‐ fach nicht antwortete.    »Ach,  übrigens,  hast  du  die  Windeln  gewechselt,  bevor  du  sie  hingelegt hast? Schließlich wollen wir ja nicht, dass im Haus mei‐ ner Schwester etwas durchsickert.«    Asakawa zeigte sich desinteressiert. Er war damit beschäftigt, die  Wände der Küche zu studieren. Hier war Tomoko gestorben, man  hatte  sie  zwischen  Glasscherben  und  einer  Lache  Coca‐Cola  ge‐ funden.  Das  Virus  musste  genau  in  dem  Moment  zugeschlagen  haben,  als  sie  die  Flasche  Cola  aus  dem  Eisschrank  geholt  hatte.  Asakawa öffnete den Kühlschrank und ahmte dabei Tomokos Be‐ wegungen nach. Er stellte sich vor, ein Glas in der Hand zu halten,  und tat so, als würde er daraus trinken.    »Was in aller Welt ist mit dir los?« Shizu starrte ihn mit offenem  Mund  an,  aber  Asakawa  ließ  sich  nicht  stören.  Noch  immer  das  imaginäre Glas in der Hand haltend, blickte er hinter sich. Als er  sich umdrehte, sah er eine Glastür, die das Wohnzimmer von der  Küche  trennte.  Auf  ihr  reflektierte  das  Licht  der  über  der  Spüle  angebrachten Neonröhre. Die Glastür spiegelte aber nur das Licht  der Neonröhre, nicht die Mienen der beiden Menschen auf dieser  Seite. Wahrscheinlich lag das daran, dass es draußen immer noch  hell und das Wohnzimmer lichtdurchflutet war. Wenn die andere  Seite  der  Glasscheibe  dunkel  und  diese  Seite  hell  war,  wie  in  der  Nacht,  als  Tomoko  hier  gestanden  hatte...  Dann  wäre  die  Glastür  ein Spiegel gewesen, in dem das Geschehen in der Küche zu sehen  gewesen  war.  Tomokos  von  Entsetzen  verzerrte  Miene  musste  darin zu erkennen gewesen sein. Beinahe konnte sich Asakawa die  Glasscheibe  als  einen  Zeugen  vorstellen,  der  alles  gesehen  hatte.  Glas  konnte  transparent  oder  reflektierend  sein,  was  von  dem  je‐ weiligen Zusammenspiel von Helligkeit und Dunkel abhing. Asa‐

kawa  bewegte  sein  Gesicht  näher  an  die  Glasscheibe  heran,  als  würde ihn etwas anziehen, doch da tippte ihm seine Frau auf die  Schulter.  Und  genau  in  diesem  Augenblick  begann  ihre  Tochter  oben zu schreien.    »Yoko ist aufgewacht.« Shizu trocknete sich mit einem Handtuch  die  Hände  ab.  Normalerweise  schrie  ihre  Tochter  nicht  so  nach  dem Aufwachen. Shizu eilte in den ersten Stock.    Sie  war  gerade  verschwunden,  als  ihre  Schwester  den  Raum  betrat. Asakawa reichte ihr die Mitgliedskarte. »Die habe ich unter  dem Klavier gefunden«, bemerkte er zwanglos, um dann Yoshinis  Reaktion abzuwarten.    Yoshini nahm die Karte und drehte sie um. »Seltsam. Wie kommt  die hierher?« Sie hob irritiert den Kopf.    »Könnte Tomoko sie sich von einer Freundin oder einem Freund  geliehen haben?«    »Aber  den  Namen  habe  ich  noch  nie  gehört.  Ich  glaube  nicht,  dass sie...« Yoshini blickte Asakawa mit wachsender Besorgnis an.  »Das scheint wichtig zu sein. Ich schwöre, dass mein Mädchen...«  Ihre Stimme versagte. Selbst die kleinste Kleinigkeit ließ ihre Trau‐ er wieder durchbrechen.    Asakawa zögerte mit seiner Frage, stellte sie dann aber doch. »Ist  es... Ist es denkbar, dass Tomoko und ihre Freunde diesen Ferien‐ klub während der Sommerferien besucht haben?«    Yoshini schüttelte den Kopf — sie vertraute ihrer Tochter. Tomo‐ ko  hatte  nicht  zu  den  Mädchen  gehört,  die  erklärten,  bei  Freun‐ dinnen zu übernachten, und dann etwas anderes taten. Außerdem  hatte  sie  für  ihre  Prüfungen  gelernt.  Asakawa  verstand  Yoshinis  Gefühle  und  beschloss,  keine  weiteren  Fragen  über  Tomoko  zu  stellen.  Keine  vor  den  Abschlussprüfungen  stehende  Schülerin  würde  ihren  Eltern  erzählen,  dass  sie  mit  ihrem  Freund  eine  Blockhütte  in  einem  Ferienklub  mieten  wolle.  Sie  hätte  zu  einer 

Lüge Zuflucht genommen und ihren Eltern erzählt, sie werde mit  einer Freundin in deren Wohnung lernen. Ihre Eltern hätten nichts  erfahren.    »Ich suche den Besitzer der Karte und gebe sie ihm zurück.«    Yoshini senkte schweigend den Kopf. Da rief ihr Mann aus dem  Wohnzimmer, und sie stürmte aus der Küche. Tomokos Vater saß  vor einem kürzlich errichteten buddhistischen Altar und sprach zu  einem Foto seiner Tochter. Seine Stimme klang auf schockierende  Weise  fröhlich,  und  Asakawa  musste  deprimiert  zur  Kenntnis  nehmen, dass er den Tod seiner Tochter offensichtlich nicht wahr‐ haben  wollte.  Man  konnte  nur  inständig  hoffen,  dass  er  den  Schock irgendwie überwinden würde.    Eines jedenfalls hatte Asakawa herausgefunden. Falls Nonoyama  Tomoko  den  Mitgliedsausweis  tatsächlich  geliehen  hatte,  hätte  er  oder  sie  bei  der  Nachricht  von  Tomokos  Tod  Kontakt  zu  ihren  Eltern  aufgenommen,  um  die  Rückgabe  der  Karte  zu  erbitten.  A‐ ber  Tomokos  Mutter  wusste  nichts  von  dem  Ausweis,  den  No‐ noyama schwerlich vergessen haben konnte.   Die  Mitgliedsbeiträge  waren  zu  hoch,  um  sich  einfach  mit  dem  Verlust  der  Karte  abzufinden.  Was  ergab  sich  daraus?  Asakawa  reimte  sich  das  Ganze  so  zusammen:  Nonoyama  hatte  die  Karte  einem  der  drei  anderen  geliehen  —  Shuichi  Iwata,  Haruko  Tsuji  oder  Takehiko  Nomi.  Irgendwie  war  sie  dann  in  Tomokos  Besitz  gelangt. Nonoyama musste doch Kontakt zu den Eltern der Person  aufgenommen haben, der er den Mitgliedsausweis geliehen hatte,  und  dann  hatten  diese  die  Sachen  ihres  Sprösslings  durchsucht,  ohne  etwas  zu  finden,  denn  die  Karte  war  hier.  Wenn  Asakawa  sich an die Familien der drei anderen Verstorbenen wandte, wür‐ de  es  ihm  vielleicht  gelingen,  Nonoyamas  Adresse  herauszube‐ kommen. Am besten sollte er sie noch heute Abend anrufen. Fand  er auf diese Weise keinen Anhaltspunkt, war es unwahrscheinlich, 

dass er anhand der Karte eruieren konnte, wann und wo die vier  Jugendlichen zusammen gewesen waren. Auf jeden Fall wollte er  Nonoyama treffen und sich anhören, was er oder sie zu sagen hat‐ te.  Wenn  es  sein  musste,  würde  er  schon  einen  Weg  finden,  an‐ hand  von  Nonoyamas  Mitgliedsnummer  seine  Adresse  in  Erfah‐ rung  zu  bringen.  Eine  direkte  Nachfrage  beim  Ferienklub  Pazifik  würde  ihm  wahrscheinlich  nicht  weiterhelfen,  aber  er  war  sicher,  dass  er  durch  die  Beziehungen  seiner  Zeitung  zu  einem  Resultat  kommen würde.    Irgendjemand rief nach ihm; die Stimme schien aus weiter Ferne  zu  kommen.  »Liebster...«  Die  verwirrte  Stimme  seiner  Frau  ver‐ mischte sich mit dem Schreien des Babys.    »Kannst du einen Augenblick nach oben kommen?«    Asakawa kam wieder zu sich. Plötzlich war er nicht einmal mehr  sicher, worüber er die ganze Zeit nachgedacht hatte. Das Schreien  seiner Tochter klang irgendwie seltsam, und als er die Treppe hi‐ naufstieg, verstärkte sich dieser Eindruck noch.    »Was ist denn?«, fragte Asakawa vorwurfsvoll.    »Mit Yoko stimmt irgendwas nicht. Ihr Geschrei klingt anders als  sonst. Glaubst du, dass sie krank ist?«    Asakawa legte eine Hand auf die Stirn seiner Tochter. Fieber hat‐ te sie nicht, aber ihre kleinen Hände zitterten. Das Zittern erstreck‐ te  sich  auf  den  ganzen  Körper.  Yokos  Gesicht  war  gerötet,  und  ihre Augen waren fest zusammengekniffen.    »Wie lange dauert das schon?«    »Es  liegt  bestimmt  daran,  dass  sie  aufgewacht  ist  und  allein  war.«    Das Baby schrie oft, wenn es allein aufwachte. Kam Shizu gleich  herbeigeeilt,  um  es  in  ihren  Armen  zu  wiegen,  beruhigte  es  sich  schnell wieder. Wenn ein Baby schrie, wollte es etwas, aber was...  Yoko schien ihnen etwas sagen zu wollen, es lag nicht daran, dass 

sie  nur  verstimmt  war.  Sie  hatte  die  winzigen  Hände  krampfhaft  gegen das Gesicht gepresst. Das war es — Yoko schrie aus Angst.  Jetzt wandte sie ihr Gesicht ab und öffnete die geballten Fäuste. Sie  schien  auf  etwas  zeigen  zu  wollen.  Asakawa  schaute  in  die  Rich‐ tung,  sah  ein  Kopfkissen  und  hob  dann  den  Blick.  Etwa  dreißig  Zentimeter unter der Decke hing die kleine Maske eines hannya —  eines  weiblichen  Dämons.  War  das  Kind  wegen  der  Maske  ver‐ ängstigt?    »Sieh  mal«,  sagte  Asakawa,  während  er  mit  dem  Kinn  auf  die  Wand  wies.  Die  beiden  Eheleute  starrten  die  Maske  an,  dann  wandten sie sich einander zu.    »Ausgeschlossen... Sie soll Angst vor einem Dämon haben?«    Asakawa stand auf, nahm die Maske von der Wand und legte sie  mit  dem  Gesicht  nach  unten  auf  eine  Kommode,  sodass  Yoko  sie  nicht mehr sehen konnte. Sofort hörte das Baby zu schreien auf.    »Was ist denn, Yoko? Hat der böse Dämon dir Angst gemacht?«  Shizu  schien  erleichtert  zu  sein,  den  Grund  für  die  Angst  ihrer  Tochter  herausgefunden  zu  haben.  Zufrieden  schmiegte  sie  ihre  Wange  gegen  die  des  Kindes.  Dagegen  war  Asakawa  nicht  so  leicht zu beruhigen — aus irgendeinem Grund wollte er keine Mi‐ nute länger in diesem Zimmer bleiben.    »Lass uns nach Hause fahren«, drängte er seine Frau.    Noch am selben Abend, direkt nach ihrer Rückkehr vom Besuch  bei den Oishis, rief Asakawa die Familien Tsuji, Nomi und  Iwata  an, und zwar in dieser Reihenfolge. Bei jedem der Telefonate frag‐ te er, ob ein Bekannter ihres Kindes wegen des Mitgliedsausweises  eines  Ferienklubs  angerufen  habe.  Sein  letzter  Gesprächspartner,  Shuichi  Iwatas  Mutter,  hatte  eine  lange,  weitschweifige  Antwort  parat:  »Es  hat  jemand  angerufen  und  versichert,  dieselbe  Ober‐ schule wie Shuichi besucht zu haben. Er war älter und behauptete,  meinem  Sohn  den  Mitgliedsausweis  geliehen  zu  haben,  den  er 

jetzt  zurückhaben  wolle...  Aber  obwohl  ich  jeden  Winkel  des  Zimmers  meines  Sohns  durchsucht  habe,  habe  ich  die  Karte  nie  gefunden.  Seitdem  mache  ich  mir  darüber  Gedanken.«  Asakawa  erkundigte  sich  schnell  nach  Nonoyamas  Telefonnummer,  legte  auf und wählte sofort erneut.    Nonoyama hatte Shuichi Iwata am letzten Augustsonntag in Shi‐ buya kennen gelernt und ihm seinen Mitgliedsausweis geliehen —  ganz wie Asakawa vermutet hatte. Iwata hatte ihm erzählt, er wol‐ le mit einer Schülerin wegfahren, auf die er es abgesehen habe. Die  Sommerferien sind fast vorbei, vorher will ich mich noch mal anständig  amüsieren. Sonst schaffe ich es nicht, mich dahinter zu klemmen und für  die Prüfungen zu büffeln.    Nonoyama  hatte  nur  gelacht.  Du  Idiot,  wenn  man  die  Vorberei‐ tungsschule  für  die  Universität  besucht,  hat  man  kein  Recht  auf  Som‐ merferien.    Der  letzte  Augustsonntag  war  der  26.  gewesen  —  wenn  sie  ir‐ gendwo übernachtet hatten, musste es am 27., 28., 29. oder 30. Au‐ gust  gewesen  sein.  Wie  es  mit  den  Vorbereitungsschulen  für  die  Universität  aussah,  wusste  Asakawa  nicht,  aber  die  Oberschulen  begannen  auf  jeden  Fall  am  1.  September  wieder  mit  dem  Unter‐ richt.       Vielleicht  lag  es  an  der  langen  in  ungewohnter  Umgebung  ver‐ brachten Zeit, dass Yoko sofort neben ihrer Mutter einschlief. Als  Asakawa  an  der  Schlafzimmertür  lauschte,  hörte  er  die  beiden  regelmäßig atmen. Neun Uhr abends... eigentlich die Zeit, wo auch  Asakawa sonst an ein bisschen Entspannung dachte. Bis seine Frau  und seine Tochter fest schliefen, gab es aber für ihn in der kleinen  Eigentumswohnung keinen Platz, wo er arbeiten konnte, ohne sie  zu stören.    Asakawa  holte  eine  Flasche  Bier  aus  dem  Kühlschrank  und 

schenkte sich ein Glas voll. Heute schmeckte es ihm besonders gut.  Durch  den  Fund  des  Mitgliedsausweises  hatte  er  definitiv  Fort‐ schritte  gemacht.  Es  bestand  eine  realistische  Möglichkeit,  dass  Shuichi  Iwata  und  die  anderen  drei  sich  irgendwann  zwischen  dem 27. und dem 30. August in einem Dorf des Ferienklubs Pazi‐ fik  aufgehalten  hatten;  am  wahrscheinlichsten  war  das  Blockhüt‐ tendorf im Pazifikland in Süd‐Hakone. Nur diese Einrichtung des  Klubs lag geografisch nahe genug, um wirklich in Frage zu kom‐ men. Denn Asakawa konnte sich nicht vorstellen, dass eine Grup‐ pe normaler Schüler in einem Hotel abstieg. Wahrscheinlich hatten  sie  wegen  Geldknappheit  mit  Nonoyamas  Mitgliedsausweis  eins  der Ferienhäuschen gemietet.   Für Klubmitglieder kosteten die Blockhütten nur fünftausend Yen  pro  Nacht,  sodass jeder  nur  etwas über  tausend  Yen  hatte  berap‐ pen müssen.    Die  Telefonnummer  des  Blockhüttendorfs  hatte  Asakawa  griff‐ bereit. Er legte sein Notizbuch auf den Tisch. Am schnellsten ging  es wahrscheinlich, wenn er direkt den für die Vermietung zustän‐ digen  Verwalter  anrief  und  fragte,  ob  sich  dort  eine  vierköpfige  Gruppe  aufgehalten  und  den  Mitgliedsausweis  von  Nonoyama  benutzt  habe.  Aber  am  Telefon  würde  man  ihm  nie  eine  solche  Auskunft  erteilen.  Wenn  jemand  innerhalb  eines  solchen  Unter‐ nehmens  zum  Verwalter  eines  Dorfs  mit  Ferienhäuschen  aufge‐ stiegen  war,  hatte  man  ihm  mit  Sicherheit  beigebracht,  dass  es  seine  Pflicht  war,  Vertraulichkeit  zu  wahren.  Selbst  wenn  Asaka‐ wa  sich  als  Journalist  einer  großen  Zeitung  zu  erkennen  gab  und  die  Gründe  für  seine  Fragen  nannte,  würde  der  Verwalter  telefo‐ nisch  nichts  preisgeben.  Asakawa  dachte  darüber  nach,  das  örtli‐ che Büro seiner Zeitung anzurufen, damit sie einen Anwalt baten,  einen Blick ins Gästebuch zu werfen. Juristisch gesehen, war so ein  Verwalter  nur  der  Polizei  oder  Anwälten  gegenüber  verpflichtet, 

sein  Gästebuch  herauszurücken.  Natürlich  konnte  Asakawa  auch  versuchen,  sich  als  Polizist  oder  Rechtsanwalt  auszugeben,  aber  wahrscheinlich würde das sofort auffliegen, und dann bekam sei‐ ne  Zeitung  Ärger.  Sicherer  und  effektiver  wäre  es,  sich  an  die  Spielregeln zu halten.    Doch dann würde es mindestens drei oder vier Tage dauern, und  langes  Warten  war  Asakawa  verhasst.  Er  wollte  es  jetzt  wissen.  Mittlerweile  hatte  er  eine  so  große  Leidenschaft  für  den  Fall  ent‐ wickelt,  dass  er  eine  dreitägige  Wartepause  nicht  ertragen  hätte.  Was  um  alles  in  der  Welt  würde  bei  dieser  Geschichte  heraus‐ kommen? Wenn die vier jungen Leute sich wirklich Ende August  in  dem  Blockhüttendorf  im  Pazifikland  aufgehalten  hatten  und  wenn dieser Anhaltspunkt es ihm ermöglichte, das Rätsel der To‐ desfälle  zu  lösen...  Was  konnte  es  denn  gewesen  sein?  Ein  Virus.  Doch Asakawa war bewusst, dass er bloß deshalb von einem Virus  ausging, weil er sich nicht von dem Gedanken an irgendein myste‐ riöses  Etwas  einschüchtern  lassen  wollte.  Bis  zu  einem  gewissen  Grad  ergab  es  auch  einen  Sinn,  in  Gedanken  die  Macht  der  Wis‐ senschaft  aufmarschieren  zu  lassen,  um  das  Übernatürliche  nie‐ derzuhalten.  Es  führte  zu  nichts,  wenn  er  versuchte,  ein  ihm  un‐ verständliches  Geschehen  mit  unverständlichen  Wörtern  zu  be‐ kämpfen. Er musste den Fall in seiner Sprache erfassen.    Asakawa erinnerte sich an seine schreiende Tochter. Warum war  sie  so  verängstigt  gewesen,  als  sie  heute  Nachmittag  die  Dämo‐ nenmaske gesehen hatte? »Hast du ihr irgendwann mal Dämonen  gezeigt?«, hatte Asakawa seine Frau im Zug gefragt.    »Wie bitte?«    »Du  weißt  schon,  vielleicht  in  Bilderbüchern.  Hast  du  ihr  dabei  irgendwie  klar  gemacht,  dass  sie  sich  vor  Dämonen  fürchten  muss?« »Quatsch. Warum sollte ich?«    Damit  war  die  Unterhaltung  im  Zug  beendet  gewesen.  Shizu 

machte sich keine Sorgen — ganz im Gegensatz zu Asakawa. Die‐ se  tiefe,  spirituelle  Angst  unterschied  sich  von  der  üblichen  aner‐ zogenen. Der Mensch hatte schon immer mit der einen oder ande‐ ren  Angst  gelebt,  seit  er  die  Wälder  verlassen  hatte.  Angst  vor  Donner,  Taifunen,  wilden  Tieren,  Vulkanausbrüchen...  Wenn  ein  Kind zum ersten Mal ein Gewitter erlebte, fürchtete es sich instink‐ tiv, und das war nur verständlich. Der Donner war real, er existier‐ te.  Aber...  Aber  was  war  mit  Dämonen?  In  einem  Lexikon  würde  man lesen, Dämonen seien imaginäre Monster oder die Geister der  Toten.  Wenn  Yoko  Angst  vor  dem  Dämon  gehabt  hatte,  weil  er  Furcht erregend aussah, hätte sie sich genauso vor einer Godzilla‐ figur  ängstigen  müssen,  denn  die  sollte  schließlich  Furcht  einflö‐ ßend aussehen. Im Schaufenster eines Kaufhauses hatte Yoko ein‐ mal  eine  raffinierte  Godzilla‐Nachbildung  gesehen.  Weit  davon  entfernt,  verängstigt  zu  sein,  hatte  sie  das  Monster  gespannt  und  mit  vor  Neugier  glühenden  Augen  angestarrt.  Wie  konnte  man  das  erklären?  Mit  Sicherheit  wusste  Asakawa  nur,  dass  Godzilla,  wie immer man es auch sah, ein imaginäres Monster war. Aber was  war  mit  Dämonen...?  Sind  Dämonen  eine  japanische  Spezialität?  Nein,  es  gibt  sie  auch  in  anderen  Kulturen.  Teufel...  Das  zweite  Bier  schmeckte schon nicht mehr so gut. Gibt es noch etwas, wovor Yoko  sich fürchtet? Allerdings, die Dunkelheit. Sie hat fürchterliche Angst vor  der Dunkelheit. Mit absoluter Sicherheit wird sie nie allein in einen un‐ beleuchteten  Raum  gehen.  »Yoko«,  das  »Sonnenkind«.  Aber  die  Fin‐ sternis existierte, am anderen Pol des Lichts. Selbst jetzt, wo Yoko  in den Armen ihrer Mutter in einem dunklen Zimmer schlief.   

 

    Mittlerweile regnete es deutlich stärker, und Asakawa stellte seine  Scheibenwischer  auf  Höchstgeschwindigkeit  ein.  In  der  Gegend  von  Hakone  konnte  das  Wetter  jeden  Moment  umschlagen.  In  Odawara war der Himmel noch blau gewesen, doch je tiefer er in  die Berge kam, desto höher wurde die Luftfeuchtigkeit, und wäh‐ rend  der  Fahrt  zum  Pass  hinauf  hatte  er  es  schon  mehrmals  mit  Regen und Windböen zu tun gehabt. Wäre es Tag gewesen, hätte  er anhand der Wolkenformationen über dem Berg Hakone Speku‐ lationen  über  das  Wetter  anstellen  können.  Aber  er  fuhr  abends  und  musste  sich  darauf  konzentrieren,  was  im  Licht  seiner  Scheinwerfer auftauchte. Erst als er einmal anhielt und einen Blick  auf  den  dunklen  Himmel  warf,  fiel  ihm  auf,  dass  die  Sterne  ver‐ schwunden  waren.  Nachdem  er  im  Bahnhof  Tokio‐Mitte  in  den  Kodama‐Hochgeschwindigkeitszug  gestiegen  war,  hatte  er  die  Stadt noch im Dämmerlicht daliegen gesehen, doch als er dann am  Bahnhof  Atami  den  Leihwagen  mietete,  spähte  schon  der  Mond  gelegentlich durch Lücken in der Wolkendecke. Jetzt war aus dem  feinen  Nieselregen  ein  Platzregen  geworden,  und  dicke  Tropfen  hämmerten gegen seine Windschutzscheibe.    Die  Digitaluhr  über  dem  Tachometer  zeigte  19:32  an,  und  Asa‐ kawa  rechnete  schnell  nach,  wie  lange  er  bisher  gebraucht  hatte.  Abfahrt Tokio 17 Uhr 16, Ankunft in Atami 18 Uhr 07. Als er den  Bahnhof  verlassen  und  die  Formulare  für  den  Leihwagen  ausge‐ füllt  hatte,  war  es  halb  sieben.  Auf  einem  Markt  kaufte  er  zwei  Instant‐Nudelsuppen  und  eine  kleine  Flasche  Whisky,  und  nach‐ dem  er  sich  dann  seinen  Weg  durch  ein  Labyrinth  von  Einbahn‐ straßen gebahnt hatte und die Stadt endlich verließ, war es sieben  Uhr. 

  Jetzt tauchte vor ihm ein Tunnel auf, dessen Eingang durch grel‐ le, orangefarbene Lampen markiert wurde. Am anderen Ende des  Tunnels, auf der Straße von Atami nach Kannami, sollte er eigent‐ lich  bald  die  ersten  Hinweisschilder  für  das  Pazifikland  in  Süd‐ Hakone sehen können. In dem Tunnel änderte sich das Geräusch  des Windes, und das Innere des Wagens wurde in orangefarbenes  Licht  getaucht.  Asakawa  spürte,  dass  ihm  seine  innere  Ruhe  ab‐ handen  kam,  und  das  machte  ihn  wütend.  Aus  der  entgegenge‐ setzten Richtung kamen ihm keine Autos entgegen. Auf der mitt‐ lerweile trockenen Windschutzscheibe quietschte das Gummi sei‐ ner  Scheibenwischer,  und  Asakawa  schaltete  sie  ab.  Um  acht  müsste  er  sein  Ziel  eigentlich  erreicht  haben.  Obwohl  die  Straße  völlig  verwaist  war,  hatte  er  keine  rechte  Lust,  Vollgas  zu  geben.  Ohne  sich  dessen  ganz  bewusst  zu  sein,  fürchtete  sich  Asakawa  vor seinem Ziel.    Am Nachmittag, exakt um 16 Uhr 20, hatte Asakawa beobachtet,  wie das Faxgerät in seinem Büro gemächlich ein Blatt Papier aus‐ spuckte  ‐  die  Antwort  aus  dem  Büro  seiner  Zeitung  in  Atami.  A‐ sakawa erwartete eine Faxkopie der entsprechenden Seite aus dem  Gästebuch des Verwalters des Feriendorfs im Pazifikland, die ihn  darüber  informieren  sollte,  wer  dort  zwischen  dem  27.  Und  dem  30.  August  eine  Blockhütte  gemietet  hatte.  Sein  Wunsch  ging  in  Erfüllung, und Asakawa führte einen kleinen Freudentanz auf. Er  hatte den richtigen Riecher gehabt. Vier Namen kannte er:  Nonoyama, Tomoko Oishi, Haruko Tsuji und Takehiko Nomi. Am  29.  August  hatten  die  vier  die  Blockhütte  B‐4  gemietet  und  dort  die  Nacht  verbracht.  Shuichi  Iwata  hatte  sich  unter  Nonoyarnas  Namen eingetragen. Jetzt wusste er, wann und wo die vier jungen  Leute zusammen gewesen waren — am Donnerstag, dem 29. Au‐ gust im Pazifikland in Süd‐Hakone, in Blockhütte B‐4. Exakt eine  Woche vor den mysteriösen Todesfällen. 

  Asakawa hatte auf der Stelle zum Hörer gegriffen und die Num‐ mer  des  Verwalters  gewählt,  um  für  den  heutigen  Abend  selbst  die Blockhütte B‐4 zu mieten. Morgen war lediglich eine Redakti‐ onssitzung  für  elf  Uhr  angesetzt,  sodass  Asakawa  die  Nacht  in  Hakone verbringen und ohne Hektik pünktlich zurück sein konn‐ te.    Okay, ich bin also wirklich auf dem Weg. Ich fahre zu dem Dorf. Dem  Ort, wo alles seinen Anfang genommen haben muss.    Asakawa konnte es gar nicht abwarten, doch selbst in seinen wil‐ desten Träumen hätte er sich nicht vorstellen können, was ihn er‐ wartete.       Am  anderen  Ende  des  Tunnels  stand  ein  Mauthäuschen.  »Gehtʹs  hier  direkt  zum  Pazifikland?«,  fragte  Asakawa  den  Angestellten,  während er ihm drei Hundert‐Yen‐Münzen in die Hand drückte.    Da  er  die  Karte  etliche  Male  studiert  hatte,  wusste  er  nur  allzu  gut, wo sein Ziel lag, aber er hatte den Eindruck, als wäre es schon  sehr  lange  her,  dass  er  zuletzt  mit  einem  anderen  Menschen  ge‐ sprochen  hatte,  und  irgendetwas  in  ihm  sehnte  sich  danach.  »Gleich kommt ein Schild, da biegen Sie links ab.« Asakawa nahm  die Quittung entgegen. Bei so wenig Verkehr schien es kaum Sinn  zu machen, hier jemanden zu postieren. Wie lange stand der Mann  wohl  schon  in  seinem  Mauthäuschen?  Weil  Asakawa  keinerlei  Anstalten machte, wieder Gas zu geben, warf ihm der Angestellte  einen  misstrauischen  Blick  zu.  Mit  einem  gezwungenen  Lächeln  fuhr Asakawa langsam los.    Von  der  Freude,  die  er  angesichts  seiner  Entdeckung  noch  vor  ein  paar  Stunden  empfunden  hatte,  war  jetzt  nichts  mehr  übrig  geblieben.  Vor  seinem  geistigen  Auge  glaubte  Asakawa  die  un‐ scharfen Bilder der exakt eine Woche nach ihrem Aufenthalt in der  Blockhütte Verstorbenen zu sehen. Jetzt ist es noch Zeit umzukehren, 

schienen sie ihm höhnisch zuzuflüstern. Aber für Asakawa gab es  mittlerweile  kein  Zurück  mehr,  da  sein  Reporterinstinkt  geweckt  war. Andererseits konnte er nicht leugnen, dass er sich vor einem  Alleingang  fürchtete.  Wenn  er  Yoshino  angerufen  hätte,  wäre  es  durchaus  denkbar  gewesen,  dass  dieser  sich  sofort  zur  Mitarbeit  bereit  erklärt  hätte.  Aber  Asakawa  hielt  es  letztlich  für  keine  be‐ sonders gute Idee, einen Kollegen an seiner Seite zu haben. Was er  bis jetzt herausgefunden hatte, war schriftlich festgehalten und auf  einer  Diskette  gesichert.  Er  brauchte  jemanden,  der  ihm  nicht  in  die  Quere  kommen,  sondern  ihm  einfach  helfen  würde,  und  da  gab  es  schon  jemanden...  Asakawa  kannte  einen  Mann,  der  aus  reiner Neugier mitmachen würde, einen Uni‐Lehrbeauftragten mit  einer halben Stelle, der jede Menge Zeit hatte. Das war der Richti‐ ge. Aber er war... etwas schwierig. Asakawa war nicht sicher, wie  lange er seine problematische Persönlichkeit ertragen konnte.    Jetzt sah er am Berghang das Schild für das Pazifikland — keine  Neonreklame,  sondern  eine  schlichte  weiße  Tafel  mit  schwarzen  Buchstaben.  Hätte  er  zufällig  gerade  weggeguckt,  als  seine  Scheinwerfer über das Schild strichen, wäre es ihm völlig entgan‐ gen. Er bog ab und fuhr zwischen terrassenförmig angelegten Fel‐ dern  den  Berg  hoch.  Angesichts  der  Tatsache,  dass  die  Straße  zu  einem  Ferienklub  führte,  war  sie  ziemlich  schmal,  und  Asakawa  dachte schon, es wäre eine im Niemandsland endende Sackgasse.  Wegen  der  steilen  Straße  und  den  finsteren  Kurven  musste  er  ei‐ nen Gang zurückschalten. Hoffentlich kam ihm niemand entgegen  — zwei Autos passten hier nicht aneinander vorbei.    Erst  jetzt  bemerkte  Asakawa,  dass  der  Regen  aufgehört  hatte.  Offensichtlich  herrschten  östlich  und  westlich  des  Tanna‐ Gebirgskamms unterschiedliche Wetterverhältnisse.    Wenigstens war die immer weiter ansteigende Straße doch keine  Sackgasse.  Nach  einer  Weile  sah  Asakawa  hier  und  da  Sommer‐

häuser  am  Straßenrand.  Plötzlich  tauchten  elegante  Laternen  auf,  die  Straße  wurde  zweispurig,  die  Asphaltdecke  deutlich  besser.  Diese  abrupte  Veränderung  überraschte  ihn.  Sobald  er  sich  auf  dem Gelände des Pazifiklands befand, wirkte alles luxuriös. War‐ um  dann  dieser  zugewachsene  Trampelpfad,  auf  dem  er  herge‐ kommen war, wo man mit jeder Haarnadelkurve immer nervöser  wurde?     Das  zweistöckige  Gebäude  auf  der  anderen  Seite  des  großzügi‐ gen  Parkplatzes  beherbergte  ein  Informationszentrum  und  ein  Restaurant. Ohne weiteres Nachdenken parkte Asakawa vor dem  Haus  und  ging  auf  die  Eingangshalle  zu.  Ein  Blick  auf  die  Uhr  verriet  ihm,  dass  es  Punkt  acht  war  —  exakt  nach  Plan.  Von  ir‐ gendwoher hörte er das Geräusch aufspringender Bälle. Unterhalb  des  Informationszentrums  lagen  vier  Tennisplätze,  wo  sich  im  gelblichen  Flutlicht  mehrere  Paare  verausgabten.  Asakawa  wollte  nicht in den Kopf, warum man an einem Donnerstagabend mitten  im  Oktober  diese  weite  Strecke  zurücklegte,  nur  um  eine  Partie  Tennis  spielen  zu  können.  Weit  unterhalb  der  Tennisplätze  sah  man  in  der  Ferne  die  Lichter  von  Mishima  und  Numazu  in  der  Dunkelheit  funkeln.  Die  pechschwarze  Leere  dahinter  war  die  Bucht von Tago.    Das Restaurant war durch eine Glaswand vom Informationszen‐ trum  getrennt.  Als  er  durch  die  Scheibe  blickte,  erwartete  Asaka‐ wa  die  nächste  Überraschung.  Angeblich  schloss  das  Restaurant  um  acht  Uhr,  doch  an  den  Tischen  saßen  noch  etliche  Familien  und  Gruppen  junger  Frauen.  Irritiert  fragte  sich  Asakawa,  was  hier los war. Er konnte sich einfach nicht vorstellen, dass all diese  Menschen auf derselben Straße wie er hergekommen waren. Viel‐ leicht  hatte  er  sozusagen  den  Hintereingang  benutzt.  Irgendwo  musste  es  eine  besser  beleuchtete,  hellere  Straße  geben.  Aber  er  hatte  genau  den  Weg  genommen,  den  ihm  die  Angestellte  des 

Ferienklubs am Telefon beschrieben hatte.    Ungefähr nach der halben Strecke der Straße von Atami nach Kannami  biegen Sie links ab und fahren dann von dort den Berghoch. Genau das  hatte  Asakawa  getan.  Wahrscheinlich  gab  es  doch  keine  andere  Zufahrtsstraße.    Asakawa nickte zwar, als man ihm mitteilte, dass der Zeitpunkt  für  die  letzten  Bestellungen  bereits  verstrichen  sei,  aber  er  betrat  das Restaurant trotzdem. Unter den großen Panoramafenstern lag  ein  gut  gepflegter  Rasen,  der  sanft  in  Richtung  der  beiden  Städte  abfiel.  In  dem  Restaurant  wurde  die  Beleuchtung  absichtlich  ge‐ dämpft  —  wahrscheinlich  damit  die  Gäste  die  Aussicht  auf  die  fernen Lichter besser genießen konnten. Asakawa hielt einen vor‐ beikommenden Kellner an und fragte ihn nach dem Weg zu dem  Feriendorf.  Der  Angestellte  zeigte  zurück  in  Richtung  der  Ein‐ gangshalle.    »Folgen  Sie  der  Straße  etwa  zweihundert  Meter  nach  rechts,  dann sehen Sie das Büro des Verwalters.«    »Gibtʹs da einen Parkplatz?«    »Sie können vor dem Büro parken.«    So einfach war das. Asakawa hätte sich auch auf sich selbst ver‐ lassen  können  und  den  Weg  problemlos  gefunden.  Andererseits  war  ihm  klar,  warum  ihn  das  moderne  Gebäude  so  angezogen  und  warum  er  sogar  das  Restaurant  aufgesucht  hatte.  Er  fand  es  irgendwie behaglich. Während der ganzen Fahrt hatte er sich fin‐ stere, primitive Blockhütten vorgestellt — gleichsam als perfekten  Hintergrund für ein Szenario a la Freitag, der 13.  —, doch das Ge‐ bäude mit dem Restaurant hatte nichts davon. Als er sich der Tat‐ sache  gegenübersah,  dass  die  Errungenschaften  der  modernen  Wissenschaft  auch  bis  hierhin  vorgedrungen  waren,  fühlte  Asa‐ kawa  sich  irgendwie  beruhigt  und  gestärkt.  Beunruhigend  war  nur  die  Straße,  die  aus  der  Welt  unterhalb  des  Berges  nach  hier 

oben  führte.  Und  die  Tatsache,  dass  so  viele  Leute  zum  Tennis‐ spielen und zum Essen hierher kamen. Warum ihn das beunruhig‐ te,  wusste  er  freilich  nicht  genau.  Es  war  nur...  irgendwie  wirkte  hier alles ziemlich irreal.    Da  auf  den  Tennisplätzen  und  im  Restaurant  noch  einiges  los  war, hatte er eigentlich erwartet, auch aus den Blockhütten fröhli‐ ches Stimmengewirr zu hören, aber als er vom Rand des Parkplat‐ zes  aus  über  das  Tal  blickte,  konnte  er  nur  sechs  der  zehn  zwi‐ schen  den  Bäumen  auf  dem  sanft  abfallenden  Abhang  stehenden  Blockhütten  erkennen.  Von  dem  schwachen  Licht  der  Straßenla‐ ternen  abgesehen,  gab  es  darunter  nur  noch  den  finsteren  Wald.  Aus  der  Blockhütte  drang  kein  Licht  nach  draußen.  Nr.  B‐4,  wo  Asakawa die Nacht verbringen würde, schien sich auf der Grenz‐ linie  zwischen  dem  finsteren  und  dem  schwach  erleuchteten  Be‐ reich zu befinden — zu sehen war nur der obere Teil der Tür.    Asakawa  öffnete  die  Tür  des  Büros  und  trat  ein.  Er  hörte  einen  Fernseher  plärren,  sah  aber  niemanden.  Der  Verwalter  saß  in  ei‐ nem  links  liegenden,  im  japanischen  Stil  eingerichteten  Hinter‐ zimmer  und  hatte  Asakawa  nicht  bemerkt.  Asakawas  Blick  war  durch  die  Theke  versperrt,  er  konnte  nicht  ganz  in  den  Raum  hi‐ neinsehen. Offensichtlich sah der Verwalter nicht das Fernsehpro‐ gramm an, sondern einen Spielfilm auf Video, und zwar einen aus  westlicher  Produktion.  Asakawa  hörte  die  englischen  Dialoge,  während  er  das  flackernde  Licht  des  Fernsehers  betrachtete,  das  sich weiter vorn in einem Einbauschrank spiegelte, in dem Video‐ kassetten ordentlich aufgereiht waren. Er legte die Hände auf die  Theke  und  rief  nach  dem  Verwalter.  Sofort  steckte  ein  kleiner  Mann  Mitte  sechzig  den  Kopf  durch  die  Tür,  der  Asakawa  mit  einer Verbeugung begrüßte.     »Oh,  willkommen.«  Das  muss  derselbe  Mann  sein,  der  sofort  bereit  war,  meinem  Kollegen  aus  dem  Büro  in  Atami  und  dem 

Rechtsanwalt das Gästebuch zu zeigen, dachte Asakawa, während  er den Verwalter freundlich anlächelte.    »Ich habe reserviert. Auf den Namen Asakawa.«    Der Mann schlug sein Buch auf und bestätigte die Reservierung.  »Ihre  Blockhütte  ist  Nr.  B‐4.  Können  Sie  hier  bitte  Ihren  Namen  und Ihre Adresse eintragen?«    Da er Nonoyomas Mitgliedsausweis gerade zurückgeschickt hat‐ te und ihn folglich nicht benutzen konnte, trug Asakawa sich un‐ ter seinem richtigen Namen ein.    »Sind Sie allein?«, fragte der Verwalter misstrauisch. Offensicht‐ lich hatte er noch nie einen Kunden gehabt, der allein gekommen  war. Kam man nicht in den Genuss der ermäßigten Mitgliedstari‐ fe,  war  es  für  eine  Person  sogar  günstiger,  sich  für  das  Hotel  zu  entscheiden.  Nachdem  der  Verwalter  ihm  ein  paar  Bettlaken  ge‐ reicht hatte, wandte er sich zu dem Einbauschrank um.    »Wenn Sie möchten, können Sie ein Video ausleihen. Die meisten  populären Filme haben wir im Angebot.«    »Sie verleihen Videos?« Asakawa ließ seinen Blick wie nebenbei  über  die  Kassetten  gleiten:  Jäger  des  verlorenen  Schatzes,  Krieg  der  Sterne, Zurück in die Zukunft, Freitag, der 13. Alles populäre ameri‐ kanische  Streifen,  vor  allem  Sciencefiction‐Filme,  auch  viele  Neu‐ erscheinungen.  Wahrscheinlich  wurden  die  Blockhütten  meistens  von Gruppen junger Leute gemietet. Für Asakawa war nichts Ver‐ lockendes dabei. Außerdem war er ja angeblich hier, um in Ruhe  arbeiten zu können.    »Nein,  danke,  ich  habe Arbeit  mitgebracht.«  Er  hob  seinen Lap‐ top vom Boden hoch und präsentierte ihn dem Verwalter, der jetzt  zu verstehen schien, warum sein Gast allein erschienen war.    »Geschirr ist da?« fragte Asakawa für alle Fälle. »Und alles, was  man sonst noch braucht?«    »Ja. Sie können alles benutzen.« 

  Allerdings  benötigte  Asakawa  nur  einen  Kessel,  um  Wasser  für  seine  Instant‐Nudelsuppen  zum  Kochen  zu  bringen.  Nachdem  er  die  Laken  und  den  Schlüssel  entgegengenommen  hatte,  erklärte  ihm der Verwalter den Weg zur Hütte B‐4. »Fühlen Sie sich wie zu  Hause«, fügte er seltsam formell hinzu.       Bevor er den Türknopf berührte, zog Asakawa Gummihandschu‐ he an, die er aus Gründen seines Seelenfriedens mitgebracht hatte,  gleichsam als Wunderwaffe gegen unbekannte Viren.    Nachdem er die Tür geöffnet hatte, schaltete er im Vorraum das  Licht an, und eine Hundert‐Watt‐Birne beleuchtete ein geräumiges  Wohnzimmer. Tapezierte Wände, Teppich, großes Sofa, Fernseher,  Essecke... Alles war neu, alles funktional arrangiert. Asakawa zog  seine Schuhe aus und trat in das Wohnzimmer. An einer Seite des  Raums  gab  es  einen  Balkon,  im  Erdgeschoss  und  im  ersten  Stock  kleine  Räume  im  japanischen  Stil.  Für  eine  einzelne  Person  war  das Ganze etwas zu luxuriös. Asakawa zog die Vorhänge auf, öff‐ nete  die  Schiebetür  aus  Glas  und  ließ  die  Nachtluft  herein.  Der  Raum war absolut sauber, ganz so, als wollte er Asakawas Erwar‐ tungen  Lügen  strafen.  Plötzlich  hatte  er  das  Gefühl,  ohne  jedes  Resultat nach Hause zurückfahren zu müsse.    In  dem  an  das  Wohnzimmer  angrenzenden  Raum  überprüfte  Asakawa den Schrank. Nichts. Er legte Hemd und Hose ab, hängte  seine  Straßenkleider  auf  einen  Bügel  und  zog  einen  bequemen  Jogginganzug an. Anschließend ging er die Treppe hoch, um einen  der dortigen, im japanischen Stil eingerichteten Räume in Augen‐ schein zu nehmen. Zuerst schaltete er das Licht ein. Du benimmst  dich wie ein Kind, dachte er sarkastisch. Bevor es ihm überhaupt  bewusst geworden war, hatte er schon jede einzelne Lampe in der  ganzen Blockhütte angeknipst.     Jetzt war wahrlich alles ausreichend beleuchtet. Asakawa öffnete 

vorsichtig  die  Tür  des  Badezimmers.  Während  er  es  untersuchte,  ließ er die Tür einen Spalt weit offen stehen. Das alles erinnerte ihn  an die Rituale, mit denen er als Kind die Angst zu verbannen ge‐ sucht hatte. Damals hatte er in den Sommernächten zu viel Angst  gehabt, um allein ins Bad zu gehen, und er ließ die Tür auf und bat  seinen  Vater,  vor  der  Toilette  Wache  zu  stehen.  Eine  ordentliche  Duschzelle hinter einer Milchglasscheibe. Keine Spur von Dampf,  und vor und in der Badewanne war alles pulvertrocken. Es musste  schon  eine  Weile  her  sein,  dass  hier  jemand  gewohnt  hatte.  Asa‐ kawa zog die Gummihandschuhe aus, die an seinen verschwitzten  Händen  klebten.  Im  Wohnzimmer  kam  die  kühle  Bergluft  durch  die offene Schiebetür und bauschte die Vorhänge.    Er holte Eiswürfel aus dem Kühlschrank, gab sie in ein Glas und  füllte  dieses  dann  zur  Hälfte  mit  dem  Whisky,  den  er  in  Atami  gekauft hatte. Eigentlich wollte er ihn mit Leitungswasser verdün‐ nen. Doch dann zögerte er. Während er den Wasserhahn zudrehte,  überzeugte er sich davon, dass ein Whisky on the rocks jetzt ange‐ brachter  war.  Er  hatte  nicht  den  Mut,  irgendetwas  aus  diesem  Raum in seinen Mund gelangen zu lassen. Immerhin war es schon  sorglos genug gewesen, die Eiswürfel in das Glas zu kippen, aber  er  glaubte  zu  wissen,  dass  Mikroorganismen  extreme  Hitze  oder  Kälte nicht mochten.    Er  ließ  sich  auf  das  Sofa  fallen  und  schaltete  den  Fernseher  ein.  Irgendein  aktuelles  Pop‐Idol  sang.  Asakawa  begann  zu  zappen.  Eigentlich  hatte  er  gar  nicht  vor  fernzusehen,  und  deshalb  stellte  er  den  Ton  leise  und  öffnete  seine Tasche,  aus  der  er  eine  Video‐ kamera holte, die er dann auf den Tisch stellte. Sollte irgendetwas  Seltsames passieren, wollte er es auf Band haben. Asakawa nahm  einen  Schluck  Whisky,  nur  einen  kleinen,  aber  schon  der  machte  ihm Mut. In Gedanken ließ er noch einmal alles Revue passieren,  was  er  bisher  herausgefunden  hatte.  Wenn  er  hier  heute  Nacht 

keinen  Anhaltspunkt  fand,  konnte  er  seinen  geplanten  Artikel  vergessen.  Andererseits  wäre  das  vielleicht  auch  besser,  denn  wenn die Erfolglosigkeit seiner Suche bedeutete, dass er sich nicht  mit  dem  Virus  infizierte...  Schließlich  hatte  er  Frau  und  Kind.  Er  wollte nicht sterben, nicht auf irgendeine seltsame Art und Weise.  Asakawa legte die Füße auf den Tisch.    Also,  worauf  wartest  du?,  fragte  er  sich.  Bist  du  nicht  besorgt?  He,  solltest du nicht Angst haben? Vielleicht hat es der Todesengel auf dich  abgesehen.    Sein  Blick  irrte  nervös  durch  den  Raum,  und  es  war  Asakawa  nicht möglich, dauerhaft einen Punkt an der Wand zu fixieren. Er  hatte das Gefühl, dass die Vorstellungen seiner Fantasie sich phy‐ sisch  manifestieren  würden,  wenn  er  zu  lange  einen  bestimmten  Punkt anstarrte.    Von draußen kam ein kälterer Wind in den Raum als noch vor‐ hin.  Als  Asakawa  die  Schiebetür  schließen  und  die  Vorhänge  zu‐ ziehen wollte, warf er einen flüchtigen Blick in die Finsternis. Di‐ rekt vor sich sah er das Dach von Hütte B‐5, und in ihrem Schatten  war die Dunkelheit noch undurchdringlicher. Auf den Tennisplät‐ zen  und  im  Restaurant  waren  viele  andere  Menschen  gewesen,  doch hier war Asakawa allein. Er zog die Vorhänge zu und blickte  auf die Uhr — 20 Uhr 56. Noch war er keine halbe Stunde in der  Hütte, doch es kam ihm so vor, als wäre er schon eine Stunde oder  noch  länger  hier.  Seine  bloße  Anwesenheit  war  nicht  gefährlich,  oder?  Wie  viele  Menschen  hatten  hier  schon  in  dem  halben  Jahr  gewohnt,  seit  die  Ferienhäuser  errichtet  worden  waren?  Schließ‐ lich  waren  sie  nicht  alle  unter  rätselhaften  Umständen  gestorben.  Nach  seinen  Recherchen  waren  es  nur  diese  vier  gewesen.  Viel‐ leicht würde er auf weitere Opfer stoßen, wenn er intensiver nach‐ forschte, aber für den Augenblick schien es keine weiteren Todes‐ opfer  gegeben  zu  haben.  Folglich  war  seine  Anwesenheit  kein 

Problem.  Das  Problem  war,  was  die  vier  Jugendlichen  hier  getan  hatten.    Also, was haben sie gemacht?    Asakawa modifizierte seine Frage etwas. Was könnten sie gemacht  haben?    Bisher hatte er nichts gefunden, was ein Anhaltspunkt sein konn‐ te  —  weder  im  Badezimmer,  noch  im  Schrank,  noch  im  Kühl‐ schrank.  Selbst  wenn  er  davon  ausging,  dass  es  etwas  gegeben  hatte  —  der  Verwalter  hätte  es  bei  der  Endreinigung  weggewor‐ fen. Und das hieß, dass er besser mit dem Verwalter sprechen soll‐ te, statt hier weiter Whisky zu trinken. So würde er Zeit sparen.    Nachdem Asakawa das erste Glas geleert hatte, goss er sich beim  zweiten  eine  kleinere  Portion  ein.  Er  konnte  es  sich  nicht  leisten,  sich  zu  betrinken.  Deshalb  streckte er  den  Drink  mit  viel  Eis  und  diesmal  auch  mit  Leitungswasser.  Sein  Gefahrenbewusstsein  musste  schon  ein  bisschen  nachgelassen  haben.  Plötzlich  kam  er  sich töricht  vor. Er war  vorzeitig aus seinem Büro verschwunden  und hatte den ganzen langen Weg hierher zurückgelegt... Er nahm  seine Brille ab und wusch sich das Gesicht. Dann blickte er in den  Spiegel und sah das Gesicht eines Kranken. Vielleicht hatte er sich  ja schon mit dem Virus infiziert. Nachdem er den Whisky hinun‐ tergekippt hatte, schenkte er sich ein weiteres Glas ein.    Als  Asakawa  aus  der  Küche  mit  der  Essecke  zurückkam,  be‐ merkte er ein auf dem Regal neben dem Telefon liegendes, dickes  Notizbuch,  eine  Art  Gästebuch,  auf  dessen  Deckel  Erinnerungen  stand. Er blätterte ein bisschen darin herum.       Samstag, 7. April Nie werde ich diesen Tag vergessen. Warum? Das ist  ein G‐e‐h‐e‐i‐m‐n‐i‐s.   Yuichi ist wundervoll. Ha, ha!    NONKO  

  In vielen Gasthäusern, Bed and Breakfast ‐ Unterkünften etc. lagen  diese  dicken  Kladden  aus,  in  denen  die  Gäste  ihre  Erinnerungen  und  Eindrücke  niederschreiben  konnten.  Auf  der  nächsten  Seite  fand  Asakawa  die  plumpe  Zeichnung  eines  Elternpaars.  Musste  ein  Familientrip  gewesen  sein,  natürlich  auch  am  Wochenende.  Der Eintrag lautete auf Samstag, den 14. April:    Papa ist dick, Mama ist dick, also bin ichʹs auch.       Asakawa blätterte weiter. Irgendetwas drängte ihn, gleich die Sei‐ ten am Ende des Buchs aufzuschlagen, aber er ließ keine Seite aus.  Wenn er sich nicht an die chronologische Abfolge hielt, würde ihm  möglicherweise etwas Wichtiges entgehen.    Da  es  wahrscheinlich  viele  Gäste  gab,  die  keinerlei  Eintrag  hin‐ terließen,  konnte  Asakawa  es  nicht  mit  Sicherheit  sagen,  doch  er  hatte  den  Eindruck,  dass  vor  dem  Beginn  des  Sommers  nur  Wo‐ chenendgäste  hierhergekommen  waren.  Danach  wurde  die  Zeit  zwischen  den  Einträgen  immer  kürzer.  Ab  Ende  August  gab  es  eine kontinuierliche Reihe von Notizen.       Sonntag,  19.  August  Schon  wieder  ist  ein  Sommerurlaub  vorbei,  und  diesmal war er nervig. Ich bin ein armes Schwein. Will mir nicht jemand  helfen und mich retten? Ich habe ein Motorrad mit hundert Kubikzenti‐ metern und sehe ziemlich gut aus. Eine gute Partie!    A.Y.       Es schien so, als hätte dieser Typ das Buch für eine Art Kontaktan‐ zeige  genutzt.  Vielleicht  suchte  er  auch  nur  eine  Brieffreundin.  Irgendwie empfanden viele Gäste hier offenbar dasselbe. Waren es  Paare,  ging  das  eindeutig  aus  ihren  Einträgen  hervor,  waren  es 

Singles,  so  schrieben  sie  darüber,  wie  sehr  sie  sich  nach  Gesell‐ schaft sehnten.    Wie  auch  immer,  für  Asakawa  eine  interessante  Lektüre.  Mitt‐ lerweile war es neun Uhr.    Wieder blätterte er eine Seite um.     Donnerstag, 30. August  Seien Sie gewarnt: Wenn Sie keine guten Nerven haben, sollten Sie sich  dies besser nicht ansehen. Sie werden es bereuen. (Teuflisches Gelächter)  SA.       Mehr stand da nicht. 30. August — das war der Tag, nachdem die  vier Jugendlichen hier übernachtet hatten. Wahrscheinlich standen  die  Initialen  »S.I.«  für  »Shuichi  Iwata«.  Dieser  Eintrag  war  völlig  anders.  Was  hatte  er  zu  bedeuten?  Sollten  Sie  sich  dies  besser  nicht  ansehen...  Was  in  aller  Welt  war  mit  dem  Wörtchen  dies  gemeint?  Asakawa klappte das Buch zu und betrachtete es von der Seite. An  einer  Stelle  des  Buchblocks  lagen  die  Seiten  nicht  ganz  dicht  auf‐ einander, und Asakawa schlug es genau an der Stelle auf. Wieder  stachen ihm die ominösen Worte ins Auge: Seien Sie gewarnt: Wenn  Sie keine guten Nerven haben, sollten Sie sich dies besser nicht ansehen.  Sie werden es bereuen. (Teuflisches Gelächter) S.I. Warum ließ sich das  Buch  ausgerechnet  an  dieser  Stelle  so  bereitwillig  aufschlagen?  Nach  kurzem  Nachdenken  kam  Asakawa  zu  der  Schlussfolge‐ rung,  dass  die  vier  jungen  Leute  das  Buch  vielleicht  aufgeklappt  und die Seiten mit einem relativ schweren Gegenstand beschwert  hatten,  und  deshalb  ließ  es  sich  noch  immer  an  dieser  Stelle  auf‐ schlagen.  Vielleicht  war  das,  womit  sie  die  Seiten  beschwert  hat‐ ten, jenes ominöse dies, das man sich besser nicht ansehen sollte. Ja,  das musste es sein.    Ängstlich  blickte  Asakawa  sich  um.  Dann  nahm  er  jeden  Zenti‐

meter  des  Regals  neben  dem  Telefon  in  Augenschein.  Er  sah  nichts, nicht einmal einen Stift.    Nachdem er wieder auf dem Sofa Platz genommen hatte, fuhr er  mit seiner Lektüre fort. Der nächste Eintrag stammte vom 1. Sep‐ tember, einem Samstag, doch darin stand wieder nur das Übliche.  Ob die Gruppe von Schülern, die zu diesem Zeitpunkt hier abge‐ stiegen  war,  sich  dies  angesehen  hatte,  ließ  sich  daraus  jedenfalls  nicht  entnehmen,  und  auch  die  restlichen  Seiten  gaben  keinerlei  Aufschluss.    Asakawa  klappte  das  Buch  zu  und  zündete  sich  eine  Zigarette  an. Wenn Sie keine guten Nerven haben, sollten Sie sich dies besser nicht  ansehen...  Mit  dies  musste  irgendetwas  Beängstigendes  gemeint  sein.  Er  öffnete  das  Buch  aufs  Geratewohl  und  drückte  leicht  auf  die Seiten  — es musste ein relativ schwerer Gegenstand gewesen  sein, der verhindert hatte, dass es selbstständig wieder zuklappte.  Ein  oder  zwei  Fotos  von  irgendwelchen  Geistern  beispielsweise  hätten dazu nicht ausgereicht. Vielleicht eine Wochenzeitung oder  ein  gebundenes  Buch...  Wie  auch  immer,  irgendetwas,  das  man  sich  ansehen  konnte.  Vielleicht  sollte  er  den  Verwalter  fragen,  ob  er nach der Abfahrt der Gäste am 30. August etwas Merkwürdiges  gefunden  hatte.  Aber  ob  der  Verwalter  sich  überhaupt  erinnern  würde?  Doch  wenn  sein  Fund  seltsam  genug  gewesen  war...  Als  Asakawa gerade aufstehen wollte, fiel sein Blick auf den Videore‐ korder.  Der  Fernseher  lief  noch  immer.  In  einem  Werbespot  für  Haushaltsgeräte  jagte  gerade  eine  berühmte  Schauspielerin  ihren  Mann mit dem Staubsauger.    Ja,  eine  VHS‐  Videokassette  kann  vielleicht  verhindern,  dass  das  Buch  wieder zuklappt, und vielleicht hatten die vier eine.    Als Asakawa seine Zigarette ausdrückte, erinnerte er sich an die  Videos im Büro des Verwalters. Vielleicht hatten die vier Verstor‐ benen einen besonders interessanten Horrorfilm gesehen und ihn 

den  nächsten  Gästen  empfehlen  wollen,  etwa  nach  dem  Motto:  Hey, der hier ist cool, unbedingt anschauen. Wenn das alles war... A‐ ber  halt.  Warum  hatte  Shuichi  Iwata  dann  nicht  einfach  den  Na‐ men  des  Streifens  genannt,  wenn  es  wirklich  nur  darum  ging?  Wenn er beispielsweise jemandem mitteilen wollte, Freitag der 13.  sei  ein  großartiger  Film,  hätte  er  dann  nicht  den  Titel  erwähnt?  Vielleicht  war  mit  dies  etwas  gemeint,  das  keinen  Namen  hatte  und folglich nicht präzise bezeichnet werden konnte.    Lohnte es sich, das zu überprüfen?    Sicher  war,  dass  Asakawa  keinerlei  Zeit  zu  verlieren  hatte,  und  da er bisher keine anderen Anhaltspunkte gefunden hatte und ihn  das  bloße  Herumsitzen und  Nachdenken auch  nicht  weiterbrach‐ te... Er verließ die Blockhütte, ging die steinerne Treppe hinab und  stieß kurz darauf die Tür des Büros auf.    Wie bei seinem ersten Besuch war auch diesmal nichts von dem  Verwalter  zu  sehen,  und  wieder  hörte  Asakawa  aus  dem  Hinter‐ zimmer den Fernseher plärren. Wahrscheinlich hatte sich der Typ  entschlossen,  seine  Arbeit  in  der  Stadt  aufzugeben  und  den  Rest  seiner Tage im Schoß von Mutter Natur zu verbringen. Also hatte  er den Job als Verwalter in diesem Feriendorf angenommen,. aber  die Arbeit stellte sich als todlangweilig heraus, und jetzt glotzte er  tagein tagaus Videos... So etwa stellte Asakawa sich die Lage des  Verwalters vor, der diesmal schon seinen Kopf durch die Tür des  Hinterzimmers steckte, bevor sein Gast sich melden musste.    »Vielleicht  sollte  ich  doch  ein  Video  ausleihen«,  sagte  Asakawa.  Ein  bisschen  klang  sein  Tonfall  so,  als  müsste  er  sich  entschuldi‐ gen.    »Nur  zu,  suchen  Sie  sich  einen  Film  aus«,  verkündete  der  Ver‐ walter  mit  einem  zufriedenen  Grinsen.  »Die  Leihgebühr  beträgt  dreihundert Yen.«    Asakawa ließ den Blick flüchtig über die Titel gleiten, um einen 

beängstigenden Horrorfilm zu finden. Tanz der Totenköpfe, Der Ex‐ orzist,  Das  Omen.  Während  seiner  Studentenjahre  hatte  er  diese  Filme  alle  gesehen.  Das  warʹs?  Es  mussten  doch  ein  paar  Streifen  dabei  sein,  die  er  noch  nicht  kannte.  Sein  Blick  schweifte  von  ei‐ nem  Ende  des  Regals  zum  anderen,  fand  aber  auf  Anhieb  nichts.  Also begann er, die Titel der zweihundert Videos systematisch zu  studieren. Und dann sah er, im untersten Fach des Regals, ganz in  einer Ecke, eine Videokassette ohne Schutzhülle, die zudem noch  auf  die  Seite  gekippt  war.  Alle  anderen  Kassetten  steckten  in  Schutzhüllen  mit  Bildern  und  den  imposanten  Logos  der  Filmfir‐ men, doch auf dieser klebte nicht einmal ein Etikett.    »Was ist das da?« Ohne Beschriftung konnte Asakawa seine Fra‐ ge nicht präziser stellen. So blieb ihm nur, mit dem Finger auf die  Kassette zu zeigen.    »Häh?«,  fragte  der  Verwalter  stirnrunzelnd.  Er  blickte  ziemlich  einfältig aus der Wäsche, als er nach der Kassette griff. »Das? Das  ist gar nichts.«    Ich frage mich, ob er weiß, was auf dem Band ist, dachte Asakawa.    »Kennen Sie den Film?«    »Mal sehen.« Irgendwie schien der Mann nicht zu kapieren, was  diese Kassette hier verloren hatte.    »Wennʹs Ihnen nichts ausmacht, würde ich dieses Band gern aus‐ leihen.«    Nach  kurzem  Zögern  schlug  sich  der  Verwalter  auf  den  Ober‐ schenkel.  »Ja,  jetzt  erinnere  ich  mich.  Sie  lag  in  einer  der  Hütten  herum.  Ich  dachte,  es  wäre  eine  Kassette  von  uns,  und  deshalb  habe ich sie mitgenommen. Aber...«    »Sie  haben  sie  nicht  zufällig  in  Nr.  B‐4  gefunden?«,  erkundigte  sich  Asakawa  bedächtig.  Jetzt  hatte  er  die  entscheidende  Frage  gestellt.    Lachend schüttelte der Verwalter den Kopf »Ich habʹ keinen blas‐

sen Schimmer. Ist schon etwas länger her.«    »Haben Sie... diesen Film gesehen?«, hakte Asakawa nach.    Wieder  ein  Kopfschütteln,  aber  das  Lächeln  war  jetzt  ver‐ schwunden. »Nein.«    »Also, ich nehm das Video.«    »Wollen Sie ein Fernsehprogramm aufnehmen?«    »Nun ja, ich...«    Der  Verwalter  starrte  auf  die  Kassette.  »Hier,  sehen  Sie.  Die  Si‐ cherheitszungen an der Rückseite sind rausgebrochen worden. Die  Kassette kann nicht mehr überspielt werden.«    Vielleicht lag es am Alkohol, aber allmählich hatte Asakawa die  Nase voll. Ich sag doch, dass ich das Video ausleihen will, also gibʹs mir  schon, dachte er genervt. Aber wie betrunken er auch sein mochte,  er war einfach nicht der Typ, der andere zur Schnecke machte.    »Bitte. Ich bringe die Kassette auch gleich wieder zurück.«    Asakawa  verbeugte  sich  höflich,  aber  offensichtlich  konnte  der  Verwalter  nicht  verstehen,  warum  sein  Gast  ein  solches  Interesse  an  dieser  Kassette  hatte.  Vielleicht  war  ja  etwas  Interessantes  dar‐ auf, dass irgendjemand zu löschen vergessen hatte... Jetzt bereute  er es, sich die Kassette damals nicht angesehen zu haben, und am  liebsten hätte er das auf der Stelle nachgeholt. Andererseits konnte  er  seinem  Gast  schlecht  einen  Wunsch  abschlagen,  und  deshalb  reichte er Asakawa die Kassette. Der griff sofort nach seiner Brief‐ tasche,  doch  der  Verwalter  gebot  ihm  mit  einer  Handbewegung  Einhalt.    »Schon  in  Ordnung,  die  gibtʹs  umsonst.  Dafür  kann  ich  Ihnen  schlecht Geld abknöpfen, oder?«    »Besten Dank, ich bringe sie schnell wieder zurück.«    »Aber beeilen Sie sich, falls der Film interessant sein sollte!« Die  Neugier des Verwalters war geweckt. Die anderen Videos hatte er  alle  mindestens  einmal  gesehen,  und  deshalb  war  sein  Interesse 

daran in den meisten Fällen erlahmt. Wieso hab ich mir die Kassette  bloß nicht angesehen? Damit hätte ich zwei Stunden totschlagen können.  Ach,  egal,  wahrscheinlich  ist  sowieso  nur  eine  bescheuerte  Fernseh‐ sendung auf dem Band.    Der Verwalter war sicher, dass das Video sehr schnell wieder bei  ihm landen würde.      

2    Das Band war zurückgespult. Es war eine handelsübliche Kassette  mit 120 Minuten Spielzeit, wie man sie an jeder Ecke kaufen konn‐ te.  Wie  der  Verwalter  gesagt  hatte,  waren  die  Sicherheitszungen  an der Rückseite herausgebrochen worden, sodass das Band nicht  ohne  weiteres  überspielt  werden  konnte.  Asakawa  schaltete  den  Videorekorder an, legte die Kassette ein, hockte sich im Schneider‐ sitz vor den Bildschirm und drückte auf »Play«. Das Band begann  zu  laufen.  Er  setzte  große  Hoffnungen  darauf,  dass  auf  diesem  Video der Schlüssel verborgen war, mit dem er das Rätsel der vier  Todesfälle  lösen  konnte.  Beim  Einschalten  hatte  er  sich  vorge‐ nommen, sich mit einem Anhaltspunkt zufrieden zu geben — mit  irgendeinem Anhaltspunkt. Das hier kann ja nicht gefährlich sein,  dachte er. Welchen Schaden sollte man schon nehmen, wenn man  sich ein Video ansah?    Wirre  Geräuschfetzen  ertönten,  und  verzerrte  Bilder  flackerten  über  den  Bildschirm,  doch  als  Asakawa  den  richtigen  Kanal  ge‐ funden  hatte,  stabilisierte  sich  das  Bild.  Dann  wurde  die  Matt‐ scheibe pechschwarz. Offensichtlich begann hier der Film. Ein Ton  war  nicht  zu  hören.  Asakawa  fragte  sich  schon,  ob  die  Kassette  defekt  sei,  und  bewegte  sein  Gesicht  dicht  vor  den  Fernseher.  Wieder  schossen  ihm  Iwatas  Worte  durch  den  Kopf.  Seien  Sie  ge‐ warnt: Wenn Sie keine guten Nerven haben, sollten  Sie sich dies  besser  nicht ansehen. Sie werden es bereuen. Warum sollte er es bereuen? So  etwas war für Asakawa nichts Neues, er hatte in der Lokalredakti‐ on  gearbeitet.  Was  für  entsetzliche  Bilder  er  gleich  auch  sehen  mochte  —  Asakawa  war  sicher,  dass  er  es  nicht  bereuen  würde,  das Video gesehen zu haben.       Mitten auf dem schwarzen Bildschirm glaubte Asakawa nun einen 

winzigen  Lichtpunkt  flackern  zu  sehen.  Dann  wurde  der  Punkt  nach und nach größer und sprang von einer Seite zur anderen, um  schließlich  in  der  linken  Ecke  zu  verharren.  Der  Lichtpunkt  löste  sich  in  verästelte  Linien  auf,  zu  einem  zerfetzten  Knäuel,  dessen  Fäden wie Würmer über den Bildschirm krochen und sich schließ‐ lich zu Worten formierten, die allerdings nichts mit den gewöhnli‐ chen Credits von Filmen zu tun hatten. Die krakeligen Schriftzüge  wirkten, als wären sie mit einem weißen Pinsel auf pechschwarzes  Papier  aufgetragen  worden.  Dennoch  schaffte  es  Asakawa  ir‐ gendwie, die Worte zu entziffern: SEHEN SIE DIESES VIDEO BIS  ZUM SCHLUSS. Ein Befehl, der sofort verschwand und den näch‐ sten Worten Platz machte. WERDEN SIE GEFRESSEN VON... Die  letzten Worte konnte Asakawa nicht identifizieren, aber gefressen  zu  werden  war  kein  besonders  angenehmer  Gedanke.  Es  schien,  als hätte hinter dem ersten Satz noch ein »oder sonst« stehen müs‐ sen.  Schalten  Sie  dieses  Video  nicht  mitten  drin  aus,  oder  sonst  wird etwas passieren — es war eine Drohung.    WERDEN  SIE  GEFRESSEN  VON...  Die  milchweißen  Wörter  be‐ gannen  zu  wuchern  und  das  Schwarz  vom  Bildschirm  zu  ver‐ drängen.  Es  war  ein  äußerst  abrupter  Wechsel  zu  einem  unregel‐ mäßigen Weiß, einer unnatürlichen Farbe, und es schien, als wür‐ den  auf  einer  Leinwand  blitzschnell  mehrere  Schichten  davon  ü‐ bereinander  aufgetragen  wie  Gedanken.  Das  Unbewusste  quälte  und wand sich, fand einen Ausweg und brach hervor — vielleicht  war es auch das Pulsieren des Lebens selbst. Gedanken hatten E‐ nergie und nährten sich an der Finsternis. Seltsamerweise verspür‐ te  Asakawa  keinerlei  Verlangen,  die  Stopp‐Taste  zu  drücken.  Er  hatte keine Angst vor etwas, das ihn auffressen würde, und dieses  intensive  Ausströmen  von  Energie  vermittelte  ihm  ein  angeneh‐ mes Gefühl...    Auf dem monochromen Bildschirm platzte etwas Rotes, und zur 

gleichen  Zeit  hörte  Asakawa  den  Boden  unter  sich  grollen.  Das  Geräusch  schien  aus  irgendeiner  undefinierbaren  Richtung  zu  kommen. Oder aus allen Richtungen gleichzeitig, sodass er schon  glaubte,  die  ganze  Blockhütte  würde  erbeben.  Irgendwie  hatte  er  nicht  den  Eindruck,  als  käme  das  Geräusch  aus  den  winzigen  Lautsprechern des Fernsehers. Das Rot explodierte und verlief wie  eine zähflüssige Masse, die manchmal den ganzen Bildschirm ein‐ nahm. Schwarz, weiß, jetzt rot. Bisher war das Ganze nur eine ra‐ sche Abfolge von Farben, irgendein realistisches Bild hatte er noch  nicht  gesehen.  Nur  abstrakte  Gedanken,  die  durch  diese  wech‐ selnden  Farben  intensiv  in  sein  Gehirn  eingebrannt  wurden.  Tat‐ sächlich war das Ganze ermüdend. Und dann, als hätte jemand in  den Gedanken des Zuschauers gelesen, verschwand die rote Farbe  vom  Bildschirm,  auf  dem  jetzt  eine  bergige  Landschaft  erschien.  Schon  auf  den  ersten  Blick  erkannte  Asakawa  einen  Vulkan,  der  vor  dem  Hintergrund  eines  blauen  Himmels  weißen  Rauch  aus‐ spie.  Die  Kamera  schien  irgendwo  am  Fuß  des  Berges  zu  stehen,  wo der Boden mit schwarz‐bräunlichen, scharfkantigen Lavabrok‐ ken übersät war.    Wieder wurde die Mattscheibe in Finsternis getaucht. Der blaue  Himmel verschwand abrupt, und dann, ein paar Sekunden später,  schien aus der Mitte des Bildschirms eine scharlachrote, nach un‐ ten  fließende  Flüssigkeit  zu  spritzen.  Eine  zweite  Explosion...  Die  aufgeworfene  Masse  brannte  rötlich,  und  bald  konnte  Asakawa  schwach die Silhouette des Berges erkennen. Aus zuvor abstrakten  Bildern  wurden  jetzt  konkrete.  Dies  war  ganz  offensichtlich  ein  Vulkanausbruch,  ein  Naturphänomen,  eine  Szene,  für  die  man  eine rationale Erklärung hatte. Die aus dem Schlund des Vulkans  ausgespiene Lava schlängelte sich durch kleine Schluchten ins Tal.  Wo stand die Kamera? Wenn die Bilder nicht aus der Luft aufge‐ nommen worden waren, sah es ganz so aus, als würde die Kamera 

gleich von dem Lavastrom erfasst. Das Grollen der Erde wurde so  lange lauter, bis der ganze Bildschirm von I.ava ausgefüllt zu sein  schien, doch dann wechselte die Szenerie auf einen Schlag. Es gab  keinerlei  Kontinuität  zwischen  den  Szenen,  nur  unvermittelte  Wechsel.    Jetzt  tauchten  vor  einem  weißen  Hintergrund  fette  schwarze  Buchstaben  mit  verschwimmenden  Rändern  auf,  aber  irgendwie  gelang  es  Asakawa  schließlich,  das  japanische  Schriftzeichen  für  das  Wort  »Berg«  zu  erkennen.  Umgeben  war  es  von  schwarzen  Spritzern, als wäre es nachlässig mit einem tropfenden Pinsel auf‐ getragen  worden.  Das  Schriftzeichen  stand  da,  und  es  gab  nicht  das geringste Flimmern.    Dann  ein  weiterer  plötzlicher  Szenenwechsel.  Zwei  rollende  Würfel auf dem gewölbten Boden einer Bleischüssel. Der Bildhin‐ tergrund  war  weiß,  die  Schüssel  schwarz,  einer  der  Würfel  rot.  Exakt  die  drei  Farben,  die  ihm  bei  diesem  Video  schon  so  oft  be‐ gegnet waren. Die Würfel rollten geräuschlos und blieben schließ‐ lich  liegen:  eine  Eins  und  eine  Fünf.  Ein  roter  und  fünf  schwarze  Punkte auf den weißen Würfeln... Was hatte das zu bedeuten?    In der nächsten Szene erschien zum ersten Mal ein Mensch. Eine  alte Frau mit faltigem Gesicht saß auf zwei auf dem Boden liegen‐ den Tatamis. Ihrer Hände ruhten auf den Knien, ihre linke Schul‐ ter war etwas vorgereckt. Sie sprach vor sich hin und starrte starr  geradeaus.  Ihre  Augen  waren  unterschiedlich  groß  —  wenn  sie  blinzelte, sah es aus, als zwinkerte sie.    Sie sprach einen für Asakawa fremdartigen Dialekt, und deshalb  konnte er nur ungefähr jedes vierte Wort verstehen:    ...  deine  Gesundheit...  immer  nur...  heimgesucht.  Verstanden?...  Nimm...in Acht... wirst du ein Kind... Hör jetzt auf eine alte Frau, du...  brauchst du dir keine... 

     Nachdem  die  alte  Frau  mit  ungerührtem  Gesichtsausdruck  ihre  Litanei  heruntergebetet  hatte,  verschwand  sie  vom  Bildschirm.  Etliche  Worte  hatte  Asakawa  nicht  verstanden,  aber  er  hatte  den  Eindruck,  dass  sie  ihm  zur  Vorsicht  geraten  und  ihn  vor  etwas  gewarnt hatte. Zu wem sprach diese alte Frau — und worüber?    Jetzt erschien des Bild eines Neugeborenen auf der Mattscheibe.  Von irgendwoher hörte Asakawa den ersten Schrei des Babys, und  wieder war er sicher, dass er nicht aus den Lautsprechern kam. Er  kam ganz aus der Nähe, von unterhalb seines Gesichts. Die Stim‐ me  klang  sehr  real.  Auf  dem  Bildschirm  sah  er  jetzt  Hände  das  Neugeborene halten. Die linke Hand lag unter  dem Kopf des Ba‐ bys, die rechte auf seinem Rücken. Es waren wunderschöne Hän‐ de. Völlig von dem Bild gefangen genommen, bemerkte Asakawa  plötzlich, dass seine Hände exakt dieselbe Position eingenommen  hatten.  Das  Geschrei  des  Babys  ertönte  irgendwo  unter  seinem  Kinn. Konsterniert zog Asakawa die Hände zurück. Er hatte etwas  gefühlt, etwas Warmes und Nasses, das an Fruchtwasser oder Blut  erinnerte.  Außerdem  hatte  er  das  Gewicht  von  Fleisch  auf  sich  lasten  gefühlt.  Er  riss  seine  Hände  auseinander,  als  wollte  er  je‐ mand zur Seite stoßen, und hielt sie dann dicht vors Gesicht. Ein  Geruch haftete an ihnen, der schwache Geruch von Blut. Stammte  es aus der Gebärmutter, oder... Seine Hände fühlten sich nass an,  doch  tatsächlich  waren  sie  nicht  einmal  feucht.  Erneut  blickte  er  auf die Mattscheibe, wo das Baby jetzt nicht mehr schrie, sondern  einen  friedvollen  Gesichtsausdruck  angenommen  hatte.  Das  Zit‐ tern  seines Körpers  hatte  sich  auf  den  Unterleib  ausgedehnt,  und  selbst der kleine Penis zitterte.    Szenenwechsel.  Asakawa  sah  hundert  praktisch  nicht  zu  unter‐ scheidende  menschliche  Gesichter,  von  denen  jedes  Hass  und  Feindseligkeit ausdrückte. Die Gesichter wirkten, als wären sie auf 

eine ebene Fläche aufgemalt. Jetzt wichen sie nach und nach in die  Tiefe  des  Raums  zurück,  und  je  kleiner  die  Köpfe  wurden,  desto  mehr Gesichter waren insgesamt zu sehen. Eine Unmenge Gesich‐ ter  ohne  Körper.  Ihr  Gebrüll  machte  einer  Menschenmenge  alle  Ehre,  und  es  hielt  an,  während  die  einzelnen  Gesichter  kleiner  wurden  und  sich  ihre  Anzahl  vervielfachte.  Asakawa  hatte  den  Eindruck,  von  einer  großen  Menschenmenge  kritisiert  und  belei‐ digt zu werden. Fröhlich willkommen geheißen wurde er von die‐ ser  Masse  mit  Sicherheit  nicht.  Endlich  verstand  er  ein  Wort:  »Lügner!«  Dann  ein  anderes:  »Betrüger!«  Mittlerweile  waren  es  ungefähr tausend Gesichter. Sie glichen nur mehr schwarzen Par‐ tikeln, die nach und nach den ganzen Bildschirm füllten, bis dieser  schließlich  so  aussah,  als  hätte  man  den  Fernseher  ausgeschaltet.  Die  Stimmen  waren  damit  allerdings  immer  noch  nicht  ver‐ schwunden,  und  Asakawa  konnte  es  nicht  mehr  ertragen.  Diese  aggressive  Kritik,  direkt  an  seine  Adresse  gerichtet...  Zumindest  war das sein Eindruck.    Nach  dem  nächsten  Szenenwechsel  sah  er  einen  Fernseher  auf  einem  Holztischchen.  Es  war  ein  altmodisches  Modell  mit  einem  kleinen  Bildschirm,  einem  runden  Drehknopf  zur  Sendereinstel‐ lung  und  einer  Zimmerantenne.  Kein  Theater  auf  dem  Theater,  sondern  ein  Fernseher  in  einem  Fernseher.  Bisher  war  auf  dem  TV‐Gerät auf der Mattscheibe noch nichts zu sehen, aber da neben  dem Drehknopf ein rotes Lämpchen glühte, schien es eingeschaltet  zu sein. Dann begann der Bildschirm auf dem Bildschirm zu flak‐ kern,  schien  sich  zu  stabilisieren  und  flackerte  dann  erneut  —  diesmal  mit  zunehmender  Geschwindigkeit.  Schließlich  erschien  ein  verschwommenes  Wort:  »sada.«  Das  Wort  wackelte  und  ver‐ zerrte  sich,  bis  es  kurz  an  das  englische  »sad«  erinnerte.  Dann  schien  es  mit  einem  nassen  Lappen  weggewischt  zu  werden,  wie  Kreide auf einer Tafel. 

  Während  er  zusah,  bekam  Asakawa  nur  noch  mühsam  Luft.  Er  hörte sein Herz schlagen und spürte das Blut in seinen Adern pul‐ sieren. Ein Geruch, eine Berührung, ein bittersüßer Geschmack auf  der Zunge. Es war seltsam — irgendetwas stimulierte seine Sinne,  irgendein  weiteres  Medium  neben  den  Geräuschen  und  Bildern,  die ihm plötzlich so erschienen, als erinnerte er sich an sie.    Schlagartig  tauchte  das  Gesicht  eines  Mannes  auf  dem  Bild‐ schirm  auf.  Im  Gegensatz  zu  den  vorhergehenden  Bildern  wirkte  dieser  Mann  definitiv  lebendig,  er  strömte  sogar  eine  energische  Vitalität  aus.  Asakawa  begann,  Hass  auf  ihn  zu  empfinden,  ob‐ wohl er nicht die geringste Ahnung hatte, warum er diesen Men‐ schen hassen sollte. Besonders abstoßend war er nicht. Seine Stirn  wich ein bisschen zurück, aber ansonsten sah er eigentlich eher gut  aus.  Aber  in  seinem  Blick  lag  etwas  Gefährliches.  Es  waren  die  Augen  eines  Raubtiers,  das  sich  seiner  Beute  näherte.  Sein  Atem  ging abgehackt, sein Blick war nach oben gerichtet, und sein Kör‐ per bewegte sich rhythmisch. Hinter dem Mann standen vereinzelt  Bäume, durch deren Zweige das Licht der nachmittäglichen Sonne  fiel.  Jetzt  senkte  der  Mann  den  Blick  und  schien  dem  Betrachter  direkt  in  die  Augen  zu  schauen.  Eine  Zeit  lang  starrten  sich  Asa‐ kawa  und  der  Mann  an.  Das  Gefühl  der  Atemnot  wurde  intensi‐ ver,  und  plötzlich  wollte  Asakawa  am  liebsten  den  Blick  abwen‐ den. Der Mann sabberte, seine Augen waren blutunterlaufen. Die  Kamera zoomte auf seine Halsmuskeln, dann verschwand das Bild  links  von  der  Mattscheibe,  auf  der  jetzt  eine  Weile  nur  noch  die  schwarzen Schatten der Bäume zu erkennen war. Aus irgendeiner  bodenlosen  Tiefe  begann  ein  Schrei  aufzusteigen.  Zur  gleichen  Zeit tauchten die nackten Schultern des Mannes wieder auf, dann  sein  Hals,  schließlich  wiederum  sein  Gesicht.  Auf  seiner  rechten  Schulter klaffte ein tiefer, mehrere Zentimeter langer, blutiger Riss.  Die Kamera schien Bluttropfen anzusaugen, die größer und größer 

wurden,  bis  sie  schließlich  das  Objektiv  trafen  und  die  Sicht  ver‐ schwimmen  ließen.  Zweimal  wurde  der  Bildschirm  schwarz,  fast  so, als würde er blinzeln, und als die Mattscheibe dann wieder hell  wurde,  war  alles  rot.  Jetzt  hatte  der  Mann  einen  mörderischen  Blick. Das Gesicht kam näher, ebenso die Schulter, wo man durch  die  klaffende  Wunde  ein  Stück  des  Knochens  sehen  konnte.  Asa‐ kawa  fühlte  einen  starken  Druck  auf  seiner  Brust  lasten.  Wieder  sah  er  Bäume,  der  Himmel  rotierte.  Sonnenuntergang,  das  Ra‐ scheln verdorrter Gräser... Erde, Gräser, dann wieder der Himmel.  Irgendwo hörte er ein Baby schreien, ohne sich sicher zu sein, ob  es der kleine Junge von eben war... Schließlich wurden die Ränder  des Bildschirms schwarz. Nach und nach schob sich die Finsternis  in die Mitte, um nur noch Raum für einen hellen Kreis zu lassen.  Jetzt  waren  Finsternis  und  Licht  klar  voneinander  getrennt.  Ein  kleiner,  runder  Mond  inmitten  von  Finsternis, und  in  dem  Mond  war  das  Gesicht  eines  Mannes  zu  erkennen.  Ein  faustgroßer  Klumpen  unbestimmter  Substanz  löste  sich  von  dem  Mond  und  prallte  irgendwo  mit  einem  dumpfen  Geräusch  auf.  Noch  einer,  dann noch einer. Bei jedem dumpfen Krachen begann das Bild zu  wackeln.  Das  Geräusch  von  Fleisch,  das  zerschmettert  wurde,  schließlich  absolute  Finsternis.  Doch  selbst  dann  blieb  noch  ein  Puls, zirkulierendes Blut. Die Szene schien kein Ende zu nehmen,  die  Finsternis  ewig  anzudauern.  Dann  erschienen  wieder  Worte,  ganz  wie  zu  Beginn  des  Videos.  In  der  ersten  Szene  waren  die  Schriftzüge  fast  unleserlich  gewesen,  wie  die  eines  Kindes,  das  schreiben  lernte.  Jetzt  waren  es  besser  lesbare  weiße  Buchstaben,  die  in  den  Bildvordergrund  rückten  und  dann  wieder  zu  ver‐ schwinden begannen:    Wer diese Bilder sieht, ist dazu verdammt, exakt eine Woche nach diesem  Augenblick zu sterben. Wenn du nicht sterben willst, musst du den An‐

weisungen genau folgen...       Asakawa schluckte und starrte mit weit aufgerissenen Augen auf  den Fernseher, wo sich gerade ein weiterer Szenenwechsel vollzog  — ein radikaler Wechsel. Auf dem Bildschirm erschien ein Werbe‐ spot, ein ganz gewöhnlicher, alltäglicher Werbespot. Eine romanti‐ sche Szenerie an einem Sommerabend, eine Frau in einem leichten  Baumwollbademantel  auf  einer  Veranda,  ein  Feuerwerk  am  Nachthimmel — ein Spot für ein Mittel gegen Moskitos. Nach un‐ gefähr  dreißig  Sekunden  war  der  Film  zu  Ende,  und  Asakawa  wartete auf den nächsten, doch plötzlich befand er sich wieder in  dem Video: Finsternis, die letzten Spuren sich auflösender Worte.  Mit ein paar Störgeräuschen endete das Band.    Asakawa  traten  die  Augen  aus  den  Höhlen.  Er  spulte  das  Band  ein Stück zurück und spielte die Szenenfolge noch einmal ab: Die  Unterbrechung  durch  den  Werbespot  kam  im  wichtigsten  Mo‐ ment. Auch nachdem er die Stopptaste gedrückt und den Fernse‐ her  ausgeschaltet  hatte,  starte  Asakawa  weiterhin  auf  die  Matt‐ scheibe. Seine Kehle war völlig ausgetrocknet.    »Was zum Teufel...?«    Mehr  fiel  ihm  dazu  nicht  ein.  Eine  unverständliche  Szene  nach  der  anderen.  Begriffen  hatte  er  nur,  dass  jeder  Betrachter  dieses  Videos  in  genau  einer  Woche  sterben  würde.  Und  ausgerechnet  die Stelle, wo erklärt wurde, wie man dieses Schicksal vermeiden  konnte, war mit dem Werbespot überspielt worden.    Wer hat die entscheidende Szene überspielt? Die vier Toten?    Asakawas  Unterkiefer  zitterte.  Hätte  er  nicht  gewusst,  dass  die  vier  jungen  Leute  gleichzeitig  gestorben  waren,  hätte  er  nur  ge‐ lacht  und  das  Ganze  als  absoluten  Schwachsinn  abgetan. Aber  er  wusste  es.  Sie  waren  eines  rätselhaften  Todes  gestorben  —  wie  vorhergesagt. 

  In diesem Augenblick klingelte das Telefon. Fast wäre Asakawa  das  Herz  aus  der  Brust  gesprungen.  Er  nahm  den  Hörer  ab  und  hatte  dabei  den  Eindruck,  als  würde  ihn  irgendein  Etwas  aus  der  Finsternis beobachten.    »Hallo?«,  stieß  er  schließlich  krächzend  hervor,  aber  auf  eine  Antwort  wartete  er  vergebens.  Irgendetwas  wirbelte  in  einem  dunklen,  engen  Raum  herum.  Da  war  ein  dumpfes  Grollen,  als  würde  die  Erde  beben,  und  in  der  Luft  hing  der  Geruch  feuchter  Erde. Eines seiner Ohren fühlte sich eiskalt an, und Asakawa stan‐ den  die  Nackenhaare  zu  Berge.  Der  Druck  auf  seine  Brust  nahm  zu, und aus dem Inneren der Erde schienen Käfer über seine Knö‐ chel  und  seine  Wirbelsäule  hinaufzukrabbeln.  Durch  den  Hörer  wären ihm fast unaussprechliche Gedanken und lange angestauter  Hass  entgegengeschlagen,  aber  Asakawa  knallte  ihn  schnell  auf  die  Gabel.  Eine  Hand  vor  dem  Mund,  rannte  er  zur  Toilette.  Ein  eisiges  Frösteln  lief  seinen  Rücken  hinauf  und  hinab,  Wellen  von  Übelkeit überkamen ihn. Dieses Etwas am anderen Ende der Lei‐ tung  hatte  nichts  gesagt,  doch  Asakawa  wusste,  was  beabsichtigt  war: eine Bestätigung.    »Sie haben es gesehen. Sie wissen, was das bedeutet. Tun Sie, was man  Ihnen gesagt hat. Sonst...»  Asakawa  übergab  sich  in  die  Toilette.  Viel  kam  nicht,  nur  der  Whisky,  vermischt  mit  bitterer  Galle,  die  seine  Augen  schmerzen  ließ und in seiner Nase wehtat. Er hoffte, die eben gesehenen Bil‐ der gleich mit loswerden zu können, wenn er nur alles erbrach.    »Und wenn nicht, was ist dann? Ich weiß es nicht! Was willst du  von mir, was soll ich tun?«    Er saß schreiend auf dem Boden vor der Toilette und versuchte,  sich  nicht  von  seiner  Angst  überwältigen  zu  lassen.  »Die  vier  Ju‐ gendlichen haben das Band an der Stelle gelöscht, wo das Wichtig‐ ste kommt... Ich weiß es nicht! Hilf mir!« 

  Er konnte nichts anderes tun, als sich zu entschuldigen. Asakawa  rannte  aus  dem  Badezimmer,  ohne  im  Spiegel  zu  bemerken,  wie  furchtbar  er  aussah.  Zurück  im  Wohnzimmer,  verbeugte  er  sich  demütig in alle Richtungen. Dabei war ihm nicht bewusst, dass er  Mitleid  zu  erregen  und  Sympathien  zu  gewinnen  versuchte.  Nachdem er über der Spüle gegurgelt, ausgespien und etwas Was‐ ser getrunken hatte, spürte er einen Luftzug. Die Vorhänge vor der  Schiebetür bewegten sich.    Ich dachte, ich hätte alles zugemacht.    Asakawa  war  sicher,  die  Schiebetür  fest  geschlossen  zu  haben,  bevor  er  die  Vorhänge  zugezogen  hatte.  Er  erinnerte  sich  genau.  Noch  immer  zitterte  er.  Ohne  jeden  Grund  tauchte  vor  seinem  geistigen  Auge  das  Bild  nächtlicher  Wolkenkratzer  auf.  Die  be‐ leuchteten  und  unbeleuchteten  Fenster  bildeten  ein  Schachbrett‐ muster, manchmal sogar Schriftzeichen. Sah man die Gebäude als  riesige, längliche Grabsteine, dann waren die Lichter Grabinschrif‐ ten. Das Bild verschwand, aber die Vorhänge bauschten sich noch  immer in der Brise.    Hektisch holte Asakawa seine Tasche aus dem Schrank und warf  seine Sachen hinein. Hier konnte er keine Sekunde länger bleiben.    Mir ist egal,  was die anderen denken.  Wenn ich hier bleibe,  werde ich  die Nacht nicht überstehen. Über die Woche, die mir noch bleibt, brauche  ich dann gar nicht mehr nachzudenken.    Noch immer im Jogginganzug, trat Asakawa in den Vorraum.    Bevor  er  das  Haus  verließ,  versuchte  er,  zu  einem  rationalen  Denken zurückzufinden. Renn nicht einfach kopflos vor Angst davon,  denk lieber über einen Weg nach, wie du dich retten kannst! Ein spon‐ taner  Überlebensinstinkt  meldete  sich:  Asakawa  ging  zurück  ins  Wohnzimmer und nahm die Videokassette aus dem Rekorder, die  er dann in ein Handtuch wickelte und in seiner Tasche verstaute.  Mehr  als  das  Video  hatte  er  nicht  in  der  Hand,  er  durfte  es  nicht 

hier  liegen  lassen.  Vielleicht  konnte  er  sich  retten,  wenn  es  ihm  gelang, das Rätsel der Szenenabfolge zu lösen. Aber im blieb nur  eine  Woche.  Er  blickte  auf  die  Uhr  —  22  Uhr  18.  Er  war  sicher,  dass er um 22 Uhr 04 Videorekorder und Fernseher ausgeschaltet  hatte. Plötzlich schien ihm die Zeit immer wichtiger zu werden. Er  legte den Schlüssel auf den Tisch und verließ die Blockhütte, ohne  alle Lampen auszuknipsen. Ohne beim Büro des Verwalters anzu‐ halten, rannte er zu seinem Wagen, wo er sofort den Schlüssel ins  Zündschloss stieß.    »Allein  schaffe  ich  das  nicht.  Ich  muss  ihn  um  Hilfe  bitten.«  In  Selbstgespräche vertieft, fuhr Asakawa los, doch er konnte es sich  nicht  verkneifen,  einen  Blick  in  den  Rückspiegel  zu  werfen.  Wie  stark  er  das  Gaspedal  auch  nach  unten  drückte,  er  schien  nicht  wirklich an Geschwindigkeit zu gewinnen. Es war, als würde man  in  einem  Traum  gejagt  und  als  könnte  man  sich  nur  in  Zeitlupe  bewegen.  Wieder  und  wieder  blickte  er  in  den  Rückspiegel,  aber  der dunkle Schatten, der ihn jagte, war nirgends zu sehen.   

 

    »Lass  uns  erst  das  Video  ansehen«,  sagte  Ryuji  Takayama  grin‐ send.    Asakawa  und  Ryuji  saßen  im  ersten  Stock  eines  Cafes  in  Rop‐ pongi. Es war Freitag, der 12. Oktober, 19 Uhr  20 abends, und es  waren  fast  24  Stunden  vergangen,  seit  Asakawa  das  Video  gese‐ hen  hatte.  Für  den  Freitagabend  und  Roppongi,  das  populärste  Vergnügungsviertel  der  Stadt,  hatte  er  sich  in  der  Hoffnung  ent‐ schieden,  dass  durch  die  fröhlichen  Stimmen  der  Frauen  um  ihn  herum  seine  Ängste  verfliegen  würden.  Aber  es  schien  nicht  zu  funktionieren.  Je  mehr  er  darüber  redete,  desto  lebhafter  spielten  sich die Ereignisse des gestrigen Abends vor seinem geistigen Au‐ ge  noch  einmal  ab,  und  seine  Ängste  wurden  nur  noch  größer.  Zwischendurch  glaubte  Asakawa  sogar  flüchtig,  irgendwo  in  sei‐ nem Körper würde ein  mysteriöser Fremdkörper lauern  und sich  seiner bemächtigen.    Ryujis  elegantes  Oberhemd  war  bis  zum  Kragen  zugeknöpft,  und seine Krawatte schien ziemlich fest geknotet zu sein, doch er  machte keinerlei Anstalten, sie zu lockern und den obersten Knopf  aufzumachen.  Deshalb  war  die  Haut  über  dem  Kragen  am  Hals  ein  bisschen  geschwollen.  Besonders  bequem  wirkte  das  nicht.  Und dann seine knochigen Gesichtszüge — auf jemanden, der ihn  nicht kannte, wirkte selbst sein Lächeln irgendwie eklig.    Ryuji  fischte  einen  Eiswürfel  aus  seinem  Glas  und  steckte  ihn  sich in den Mund.    »Hast du eben nicht zugehört?«, zischte Asakawa. »Ich hab doch  gesagt, dass es gefährlich ist.«    »Und was soll das Ganze dann? Du willst doch, dass ich dir hel‐ fe, oder etwa nicht?« Noch immer lächelnd, zermalmte Ryuji den 

Eiswürfel zwischen seinen Zähnen.    »Es  gibt  Möglichkeiten,  wie  du  mir  helfen  kannst,  ohne  das  Vi‐ deo zu sehen.«    Ryuji  ließ  schmollend  den  Kopf  hängen,  doch  das  schwache  Grinsen umspielte noch immer kaum merklich seine Lippen.    Plötzlich  wurde  Asakawa  von  Zorn  gepackt.  »Du  glaubst  mir  nicht, stimmtʹs?«, rief er hysterisch. »Du glaubst mir kein Wort!«    Asakawa hatte das Video gesehen, und es war, als hätte er ohne  jeden Verdacht eine Briefbombe geöffnet. Folglich konnte er Ryujis  Gesichtsausdruck  nur  als  Provokation  interpretieren.  Noch  nie  zuvor in seinem Leben hatte er so große Angst gehabt. Und es war  noch nicht vorbei. Noch sechs Tage. Wie eine sanfte Seidenschlin‐ ge  schnürte  ihm  die  Angst  langsam  die  Kehle  zu.  Ihn  erwartete  der Tod, und sein Joker wollte unbedingt dieses Video sehen!    »Du brauchst hier keine Szene zu machen. Ich habe keine Angst  —  hast  du  ein  Problem  damit?  Hör  zu,  Asakawa,  ich  habʹs  dir  schon  mal  gesagt:  Ich  bin  einer  von  den  Typen,  die  sogar  beim  Weltuntergang  in  der  ersten  Reihe  sitzen  würden,  falls  das  mög‐ lich sein sollte. Ich will wissen, wie es mit dieser Welt beschaffen  will,  ich  will  den  Anfang  und  das  Ende  kennen,  alle  ihre  großen  und kleinen Rätsel. Würde mir jemand anbieten, sie mir zu erklä‐ ren, würde ich für dieses Wissen gern mein Leben hergeben. Dabei  hast  du  mich  ja  unsterblich  gemacht  —  vermutlich  erinnerst  du  dich.«    Natürlich  erinnerte  sich  Asakawa,  und  gerade  deshalb  hatte  er  sich Ryuji gegenüber offenbart.    Asakawa  hatte  damals  die  Idee  für  eine  Reihe  von  Features  ge‐ habt. Vor zwei Jahren, mit dreißig, hatte er sich zu fragen begon‐ nen, was wohl andere junge Japaner in seinem Alter dachten und  welche  Träume  sie  hatten.  Die  Idee  war,  Dreißigjährige  aus  den  verschiedensten  Berufen  und  sozialen  Schichten  herauszupicken 

— von einem Bürokraten aus dem Wirtschaftsministerium, einem  Stadtrat  von  Tokio  und  einer  Führungspersönlichkeit  aus  einem  Top‐Unternehmen  bis  hin  zum  normalen  Mann  von  der  Straße.  Alle sollten umfassend in ihrer Persönlichkeit dargestellt werden,  von  den  persönlichen  Daten,  an  denen  der  Leser  Interesse  hatte,  bis hin zu den einzigartigen Zügen ihres Charakters. An einer ex‐ ponierten Stelle der Zeitung wollte Asakawa regelmäßig analysie‐ ren,  was  es  hieß,  im  zeitgenössischen  Japan  dreißig  Jahre  alt  zu  sein.  Und  ganz  zufällig  fand  sich  unter  den  zehn  bis  zwanzig  Kandidaten,  die  für  diese  Artikelserie  in  Frage  kamen,  ein  alter  Klassenkamerad Asakawas: Ryuji Takayama. Seine offizielle Posi‐ tion war die eines Lehrbeauftragten des Philosophischen Instituts  der  Fakultät  für  Literatur  an  der  Fukuzawa‐Universität,  die  eine  der besten privaten Hochschulen des Landes war. Die Vorarbeiten  erledigte  Asakawa  damals  höchstpersönlich,  und  er  reihte  den  Beruf des Geisteswissenschaftlers in das Spektrum von Professio‐ nen ein, die er in seiner Artikelserie behandeln wollte. Aber Ryuji  war ein viel zu großer Individualist, der nicht als Repräsentant für  dreißigjährige  Geisteswissenschaftler  taugte.  Schon  auf  der  Ober‐ schule  war  er  ein  schwieriger  Charakter  gewesen,  doch  jetzt,  nachdem er seiner Persönlichkeit in den Jahren an der Universität  den  letzten  Schliff  gegeben  hatte,  schien  er  nur  noch  rätselhafter  geworden  zu  sein.  Nach  dem  Abschluss  seines  Medizinstudiums  hatte  er  sich  für  ein  Graduiertenstudium  in  Philosophie  entschie‐ den und in dem Jahr promoviert, als die Artikel erscheinen sollten.  Zweifellos  hätte  er  von  seinem  Können  her  seinerzeit  die  erste  freie Stelle als fester Dozent verdient, aber da gab es die unglück‐ selige Tatsache, dass ältere Kandidaten vor ihm auf der ʹWarteliste  standen  und  dass  vakante  Positionen  strikt  nach  Alter  vergeben  wurden. Also hatte er sich für die Teilzeitstelle als Lehrbeauftrag‐ ter entschieden und gab jetzt zwei Seminare über Logik an seiner 

alten Alma Mater.    In  diesen  Tagen  näherte  sich  die  Forschung  in  der  Philosophie  immer  mehr  den  exakten  Wissenschaften  an,  und  es  ging  nicht  mehr  darum,  sich  mit  törichten  Fragen  zu  amüsieren,  wie  der  Mensch  denn  leben  solle.  Spezialisierte  man  sich  heutzutage  auf  Philosophie, so hieß das insbesondere, sich einer Art Mathematik  ohne  Zahlen  zu  widmen.  Überdies  hatte  es  schon  bei  den  alten  Griechen Philosophen gegeben, die zugleich Mathematiker waren.  So  ein  Typ  war  auch  Ryuji.  Die  Fakultät  für  Literatur  zahlte  sein  Gehalt,  doch  sein  Gehirn  arbeitete  wie  das  eines  Naturwissen‐ schaftlers.  Zusätzlich  zu  seinem  Spezialwissen  verfügte  er  aber  auch über außergewöhnlich große Kenntnisse auf dem Gebiet der  Parapsychologie.  Asakawa  sah  darin  einen  Widerspruch.  Für  ihn  war Parapsychologie, die Beschäftigung mit dem Übernatürlichen  und dem Okkulten, das exakte Gegenteil von Wissenschaft. Ryujis  damalige Antwort lautete: Ganz im Gegenteil. Die Parapsychologie ist  einer der Schlüssel, mit dem sich die Struktur des Universums entziffern  lässt.  Es  war  ein  heißer  Tag  mitten  im  Sommer  gewesen,  und  ge‐ nau  wie  heute  hatte  Ryuji  ein  gestreiftes,  langärmliges  und  bis  oben  zugeknöpftes  Hemd  getragen.  Ich  will  Zeuge  sein,  wenn  die  Menschheit  ausgelöscht  wird,  hatte  Ryuji  damals  gesagt.  Auf  seiner  Stirn  glänzten  Schweißperlen.  Alle  diese  Idioten,  die  ständig  vom  Weltfrieden schwafeln, sind einfach zum Kotzen.    Seinerzeit stellte Asakawa ihm etwa Fragen wie diese:  Erzähl mir etwas über deine Träume von der Zukunft.    »Wenn  ich  der  Auslöschung  der  Menschheit  von  einem  Hügel  aus  zusehen  könnte«,  hatte  Ryuji  ruhig  geantwortet,  »würde  ich  ein Loch buddeln und darin wieder und wieder ejakulieren.«    »Bist du sicher, dass ich das aufschreiben soll?«, hakte Asakawa  nach.    Damals  hatte  Ryuji  nur  schwach  gelächelt,  genau  wie  jetzt,  und 

dann genickt.    »Gestern Abend habe ich es wieder getan.«    Wieder?    So erfuhr Asakawa von Ryujis drittem Opfer; von seinem ersten  wusste er bereits seit ihrer Zeit auf der Oberschule. Damals lebten  beide im Bezirk Tama in Kawasaki, einer Industriestadt zwischen  Tokio und Yokohama, und mussten mit öffentlichen Verkehrsmit‐ teln  zur  Schule  fahren.  Jeden  Morgen  war  Asakawa  schon  eine  Stunde vor Unterrichtsbeginn in der Schule, weil er sich noch auf  den  Lehrstoff  vorbereiten  wollte.  Von  den  Putzfrauen  einmal  ab‐ gesehen, war Asakawa stets der Erste. Im Gegensatz dazu schaffte  Ryuji  es  kaum  jemals,  überhaupt  pünktlich  zu  kommen.  Er  war  gleichsam gewohnheitsmäßig zu spät. Doch eines Morgens, direkt  nach dem Ende der Sommerferien, als Asakawa wie üblich früh in  der  Schule  auftauchte,  sah  er  Ryuji  wie  benommen  auf  seinem  Tisch  sitzen.  »Was  ist  denn  mit  dir  los?«,  fragte  Asakawa.  »Ich  glaube nicht, dass ich dich schon mal so früh hier gesehen habe.«  »Kann  sein«,  kam  die  knappe  Antwort.  Ryuji  starrte  durch  das  Fenster  auf  den  Schulhof,  als  wäre  er  in  Gedanken  irgendwo  an‐ ders.  Seine  Augen  waren  blutunterlaufen,  seine  Wangen  gerötet,  und  außerdem  roch  er  nach  Alkohol.  Da  sie  sich  nicht  besonders  nahe  standen,  war  das  Gespräch  für  Asakawa  damit  beendet.  Er  schlug sein Schulbuch auf, um mit der Vorbereitung auf den Un‐ terricht zu beginnen. »Hör zu, ich möchte, dass du mir einen Ge‐ fallen  tust...«,  sagte  Ryuji,  während  er  Asakawa  auf  die  Schulter  klopfte.  Ryuji  war  ein  absoluter  Individualist.  Er  bekam  immer  gute  Zensuren,  und  außerdem  war  er  ein  erstklassiger  Leichtath‐ let. Alle in der Schule bewunderten ihn.    Dagegen  war  Asakawa  ein  völlig  unauffälliger  Typ,  und  wenn  Ryuji  ihn  um  einen  Gefallen  bat,  war  das  eine  durchaus  positive  Überraschung. 

  »Ich möchte, dass du bei mir zu Hause anrufst«, sagte Ryuji, der  Asakawa  übertrieben  vertraut  einen  Arm  um  die  Schulter  legte.  »Kein  Problem,  aber  warum?«  »Du  musst  nur  anrufen  und  nach  mir  fragen.«  »Nach  dir  fragen?«,  erkundigte  sich  Asakawa  stirn‐ runzelnd.    »Aber du bist doch hier.«    »Mach dir darüber keine Gedanken. Ruf einfach an, okay?« Also  tat Asakawa, was Ryuji von ihm verlangte. »Ist Ryuji da?«, fragte  er, als dessen Mutter sich am anderen Ende meldete.    Er  blickte  seinen  Klassenkameraden  an,  der  direkt  neben  ihm  stand.    »Tut mir Leid, aber er ist bereits zur Schule gefahren«, erwiderte  Ryujis Mutter ruhig.    »Verstehe«, sagte Asakawa nur, bevor er auflegte. »War das so in  Ordnung?« Noch immer hatte Asakawa nicht recht begriffen, was  das Ganze eigentlich sollte.    »Klang  ihre  Stimme,  als  wäre  irgendetwas  nicht  in  Ordnung?«,  fragte Ryuji. »Hörte sie sich irgendwie nervös an?«    »Nein, eigentlich nicht.« Bisher hatte Asakawa die Stimme zwar  noch nie gehört, aber besonders nervös hatte sie nicht gewirkt.    »Keine  aufgeregten  Stimmen  im  Hintergrund  oder  sonst  was  Auffälliges?«    »Nein,  nichts  Besonderes.  Hörte  sich  so  an,  als  wären  sie  beim  Frühstück.«    »Also gut. Danke,«    »He,  was  ist  eigentlich  los?  Warum  hast  du  mich  darum  gebe‐ ten?«    Ryuji  wirkte  etwas  erleichtert.  Er  legte  seinen  Arm  um  Asaka‐ was  Schultern  und  zog  ihn  dicht  zu  sich  heran.  »Sieht  so  aus,  als  könntest  du  ein  Geheimnis  für  dich  behalten  und  als  könnte  ich  dir  vertrauen«,  flüsterte  er  ihm  ins  Ohr.  »Also  werde  ich  es  dir 

erzählen. Heute Morgen habe ich eine Frau vergewaltigt.«    Asakawa  war  so  geschockt,  dass  es  ihm  die  Sprache  verschlug.  Ungefähr um fünf Uhr morgens war Ryuji in das Apartment einer  jungen  Studentin  eingedrungen  und  hatte  sie  vergewaltigt.  Beim  Verlassen  der  Wohnung  warnte  er  sie,  dass  er  es  nicht  tatenlos  hinnehmen  würde,  falls  sie  die  Polizei  benachrichtigte.  Anschlie‐ ßend  war  er  direkt  in  die  Schule  gekommen,  und  jetzt  machte  er  sich Sorgen, dass die Polizei vielleicht schon im Haus seiner Eltern  war. Durch Asakawas Anruf hatte er das herausfinden wollen.    Danach sprachen  Asakawa  und  Ryuji  ziemlich  häufig  miteinan‐ der.  Natürlich  erzählte  Asakawa  niemandem  etwas  von  Ryujis  Verbrechen.  Im  nächsten  Jahr  belegte  Ryuji  beim  Leichtathletik‐ Bezirkssportfest  im  Kugelstoßen  den  dritten  Platz,  und  im  Jahr  darauf  schrieb  er  sich  an  der  Fukuzawa‐Universität  für  Medizin  ein.  Dagegen  musste  Asakawa  in  diesem  Jahr  die  Aufnahmeprü‐ fung  für  die  Universität  seiner  Wahl  wiederholen,  weil  er  beim  ersten  Versuch  gescheitert  war.  Beim  zweiten  Mal  schaffte  er  es,  und er konnte an einer renommierten Universität Literatur studie‐ ren.    Jetzt, im Cafe in Roppongi, war sich Asakawa durchaus darüber  im Klaren, was er wollte. Tatsächlich wünschte er sich, dass Ryuji  sich das Video ansah. Dessen Wissen und Erfahrung würden von  keinem großen Nutzen sein, wenn er nur von dem ausgehen konn‐ te, was Asakawa ihm über das Video erzählte. Andererseits war es  ethisch gesehen falsch, jemanden in diese Sache zu verwickeln, um  seine eigene Haut zu retten. Er steckte in einem Zwiespalt. Aber er  wusste,  wie  er  sich  entscheiden  würde,  wenn  er  die  beiden  Mög‐ lichkeiten  gegeneinander  abwog.  Keine  Frage,  er  wollte  seine  Ü‐ berlebenschancen  verbessern.  Und  dennoch...  Plötzlich  stellte  er  sich — wie schon so häufig — die Frage, warum er überhaupt mit  Ryuji  befreundet  war.  In  seinen  zehn  Jahren  als  Zeitungsreporter 

war er unzähligen Leuten begegnet, und doch  war Ryuji der ein‐ zige  Mensch,  den  er  jederzeit  anrufen  und  zu  einem  Drink  einla‐ den  konnte.  Nur  zu  ihm  hatte  Asakawa  eine  solche  Beziehung.  Lag  es  daran,  dass  sie  Klassenkameraden  gewesen  waren?  Wohl  kaum,  er  hatte  jede  Menge  Klassenkameraden  gehabt.  Irgendet‐ was  in  der  Tiefe  seines  Wesens  sprach  auf  Ryujis  exzentrischen  Charakter an, aber Asakawa hatte das Gefühl, diesen Sachverhalt  selbst nicht richtig zu begreifen.    »Komm, lass uns keine Zeit verlieren. Dir bleiben doch nur noch  sechs  Tage,  oder?«  Ryuji  packte  Asakawas  Arm  und  drückte  ihn  fest. »Los jetzt, zeig mir das Video. Denk doch daran, wie einsam  ich  sein  werde,  wenn  du  ins  Gras  beißt,  weil  wir  Zeit  vertrödelt  haben.«    Während  er  mit  einer  Hand  noch  immer  rhythmisch  Asakawas  Arm  drückte,  bohrte  Ryuji  seine  Gabel  in  ein  bisher  noch  nicht  angerührtes Stück Käsekuchen. Er begann zu essen und schmatzte  dabei  laut.  Ryuji  hatte  die  Angewohnheit,  mit  offenem  Mund  zu  essen,  und  Asakawa  konnte  den  unangenehmen  Anblick  nur  schwer  ertragen.  Die  knochigen  Gesichtszüge,  der  untersetzte  Körperbau,  die  schlechten  Manieren...  Und  jetzt,  während  er  den  Käsekuchen  saß,  fischte  er  gleichzeitig  noch  ein  Eisstück  aus  sei‐ nem Drink, um es geräuschvoll zu zermalmen.    In  diesem  Augenblick  begriff  Asakawa,  dass  er  dennoch  außer  Ryuji niemanden hatte, auf den er sich wirklich verlassen konnte.    Ich habe es mit einem bösartigen Phantom zu tun, mit einer unbekann‐ ten  Größe.  Kein  normaler  Mensch  kann  allein  damit  fertig  werden.  Wahrscheinlich gibt es außer Ryuji niemanden, der sich das Video anse‐ hen  kann,  ohne  auch  nur  mit  der  Wimper  zu  zucken.  Wenn  man  einen  Schlauen fangen will, darf man keinen Dummen schicken. Es gibt keinen  anderen  Weg.  Was  kümmert  es  mich,  wenn  Ryuji  dabei  draufgeht?  Wenn jemand sagt, dass er der Auslöschung der Menschheit beiwohnen 

will, verdient er kein langes Leben.       Auf diese Weise versuchte Asakawa vor sich zu rechtfertigen, dass  er Ryuji in diese Geschichte hineinzog.      

2    Die beiden Männer nahmen ein Taxi. Wenn die Straßen nicht ver‐ stopft waren, schaffte man es in weniger als zwanzig Minuten von  Roppongi  zu  Asakawas  Wohnung  in  Kita  Shina‐gawa.  Im  Rück‐ spiegel sahen sie die Stirn des Fahrers, der das Taxi lässig mit einer  Hand lenkte und keinerlei Anstalten machte, sich mit seinen Fahr‐ gästen  zu  unterhalten.  Wenn  man  es  genau  bedachte,  hatte  die  ganze Geschichte mit einem redseligen Taxifahrer begonnen. Hät‐ test du damals nicht das Taxi genommen, würdest du jetzt nicht so  tief  in  der  Patsche  sitzen,  dachte  Asakawa,  als  er  die  Ereignisse  von vor zwei Wochen Revue passieren ließ. Jetzt bedauerte er es,  dass er sich damals, auch wenn es nervig gewesen wäre, nicht für  die U‐Bahn entschieden, die Fahrkarte gekauft und auch das lästi‐ ge Umsteigen in Kauf genommen hatte.    »Können wir in deiner Wohnung eine Kopie von dem Video zie‐ hen?«,  fragte  Ryuji.  Seines  Berufs  wegen  hatte  Asakawa  zwei  Vi‐ deorekorder,  doch  einer  davon  war  schon  ziemlich  alt  und  funk‐ tionierte  nicht  hundertprozentig.  Aber  mit  einer  Kopie  würde  es  keine Probleme geben.    »Ja, natürlich.«    »Okay,  dann  möchte  ich  dich  bitten,  die  Kopie  so  schnell  wie  möglich  zu  machen.  Ich  will  mir  das  Video  in  Ruhe  in  meiner  Wohnung ansehen.«    Der hat wirklich gute Neroen, dachte Asakawa. In seiner gegenwär‐ tigen Gemütsverfassung fand er Ryujis Worte ermutigend.    Sie  beschlossen,  etwas  eher  auszusteigen  und  die  letzten  paar  Schritte zu Fuß zu gehen. Es war zehn vor neun, und deshalb be‐ stand die Möglichkeit, dass Shizu und Yoko noch nicht schliefen.  Kurz  vor  neun  badete  Asakawas  Frau  ihre  kleine  Tochter  regel‐ mäßig. Dann brachte sie sie ins Bett und legte sich neben sie, damit 

Yoko besser einschlafen konnte. Allerdings dämmerte Shizu dabei  selbst  weg,  und  wenn  sie  erst  einmal  schlief,  bekam  niemand  sie  mehr  aus  dem  Bett.  In  einem  nutzlosen  Versuch,  mehr  Zeit  mit  ihrem  Mann  verbringen  zu  können,  war  Shizu  dazu  übergegan‐ gen,  Asakawa  durch  Zettel  auf  dem  Küchentisch  zu  bitten,  sie  wieder zu wecken. Wenn er von der Arbeit nach Hause kam, folg‐ te Asakawa ihren Anweisungen in der Annahme, dass sie es ernst  meinte.  Er  schüttelte  sie,  doch  sie  wachte  nicht  auf.  Bei  einem  et‐ was energischeren Versuch fuchtelte sie mit ihren Händen herum,  als  wollte  sie  eine  lästige  Fliege  verscheuchen.  Dabei  runzelte  sie  die  Stirn  und  gab  verärgerte  Geräusche  von  sich.  Dann  war  sie  halb  wach,  doch  die  Sehnsucht  nach  Schlaf  war  sehr  viel  stärker  als die nach Asakawa, und so gab er auf und trat den Rückzug an.  Schließlich versuchte er es gar nicht mehr, ob mit oder ohne Zettel,  und schließlich lagen auch keine Zettel mehr auf dem Tisch. Jetzt  war  es  ein  ehernes  Gesetz,  das  Shizu  und  Yoko  um  neun  Uhr  a‐ bends gemeinsam ins Bett gingen, und heute war das auch besser  so. Shizu hasste Ryuji, und irgendwie hatte Asakawa vollstes Ver‐ ständnis  dafür.  Deshalb  hatte  er  sie  auch  nie  nach  dem  genauen  Grund  gefragt.  Ich  bitte  dich,  bring  diesen  Typ  nicht  mehr  in  unsere  Wohnung...  Noch  immer  erinnerte  sich  Asakawa  an  den  angewi‐ derten  Gesichtsausdruck  seiner  Frau,  als  sie  diesen  Satz  gesagt  hatte. Aber jetzt zählte nur, dass er das Video nicht vor Shizus und  Yokos Augen abspielen konnte.    Im Haus war es dunkel und still, und der Duft des heißen Bade‐ wassers und der Seife drang bis in den Flur. Offensichtlich waren  Shizu  und  Yoko  gerade  ins  Bett  gegangen,  vermutlich  mit  Hand‐ tüchern  unter  den  nassen  Haaren.  Asakawa  lauschte  an  der  Schlafzimmertür, um sich zu vergewissern, dass die beiden schlie‐ fen, dann führte er Ryuji ins Esszimmer.    »Dann  ist  die  Kleine  also  im  Bett?«,  fragte  Ryuji  mit  einem  An‐

flug von Enttäuschung.    »Pst!«,  mahnte  Asakawa,  der  einen  Finger  auf  die  Lippen  legte.  Wahrscheinlich war es nicht, dass sie Shizu geweckt hatten, ande‐ rerseits  konnte  Asakawa  nicht  seine  Hand  dafür  ins  Feuer  legen,  dass sie nicht unbewusst wahrnahm, dass etwas Ungewöhnliches  passiert war, und plötzlich im Türrahmen stand.    Nachdem  Asakawa  Aus‐  und  Eingänge  der  beiden  Videorekor‐ der mit Kabeln verbunden hatte, legte er die Kassette ein. Bevor er  auf  »Play«  drückte,  blickte  er  Ryuji  noch  einmal  an,  als  wollte  er  ihn fragen, ob er sich das wirklich antun wolle.    »Stimmt  was  nicht?«,  drängelte  Ryuji,  dessen  Augen  starr  auf  den  Bildschirm  gerichtet  waren.  »Mach  endlich.«  Nachdem  Asa‐ kawa ihm die Fernbedienung in die Hand gedrückt hatte, stand er  auf und ging zum Fenster. Er hatte keine Lust, sich das noch ein‐ mal anzusehen. Tatsächlich hätte er sich das Video eigentlich wie‐ der und wieder anschauen sollen, um es mit kühlem Kopf zu ana‐ lysieren, aber er brachte nicht die Willenskraft dazu auf. Er wollte  nur wegrennen.    Asakawa  trat  auf  den  Balkon  und  rauchte  eine  Zigarette.  Nach  der Geburt von Yoko hatte er seiner Frau versprochen, nicht mehr  in der Wohnung zu rauchen, und dieses Versprechen hatte er auch  noch  nie  gebrochen.  Obwohl  sie  schon  drei  Jahre  verheiratet  wa‐ ren,  lief  es  in  der  Beziehung  zwischen  Asakawa  und  seiner  Frau  noch  immer  ziemlich  gut.  Nachdem  sie  ihm  diese  wunderbare  Tochter  geschenkt  hatte,  konnte  er  einfach  nicht  gegen  die  Wün‐ sche seiner Frau handeln.    Vom  Balkon  aus  spähte  er  in  den  Raum.  Durch  die  Milchglas‐ scheibe flackerte das Bild des Fernsehers. Hier auf dem Balkon, im  sechsten Stock eines Hauses in der Innenstadt, umgeben von drei  vertrauten Menschen, war das Video nicht so Furcht erregend wie  seinerzeit in der Blockhütte, wo er ganz allein gewesen war. Doch 

selbst  wenn  Ryuji  das  Video  jetzt  mehr  oder  weniger  unter  den‐ selben Bedingungen sah, würde er wahrscheinlich nicht den Kopf  verlieren und zu schreien beginnen oder etwas in der Art. Vermut‐ lich entlockte ihm das Video nur Gelächter und Flüche, und wahr‐ scheinlich schaute er sogar mit einem bedrohlichen Blick auf dem  Bildschirm.    Nachdem  Asakawa  seine  Zigarette  ausgedrückt  hatte,  ging  er  wieder  ins  Zimmer  zurück.  Genau  in  diesem  Augenblick  öffnete  sich die Tür vom Esszimmer zum Flur, und Shizu stand im Pyja‐ ma  vor  ihnen.  Verwirrt  griff  Asakawa  nach  der  Fernbedienung  und drückte sofort die Stopptaste.    »Ich dachte, du schläfst.« Seine Stimme klang vorwurfsvoll.    »Ich  habe  Geräusche  gehört.«  Auf  dem  Fernseher  waren  wirre  Bildfetzen  zu  sehen,  aus  den  Lautsprechern  drangen  Störgeräu‐ sche.  Mit  einem  misstrauischen  Blick  wanderten  Shizus  Augen  zwischen dem Fernseher und den beiden Männern hin und her.    »Geh wieder ins Bett!«, sagte Asakawa in einem Tonfall, der kei‐ ne Widerrede zuließ.    »Wenn sie Lust hat, sollte sie sich zu uns setzen«, sagte Ryuji, der  noch immer im Schneidersitz vor dem Fernseher hockte. Am lieb‐ sten hätte Asakawa ihn angeschrien, doch stattdessen haute er nur  mit  der  Faust  auf  den  Tisch.  Shizu  griff  erschrocken  nach  der  Türklinke, und ihre Augen verengten sich zu Schlitzen. Dann be‐ dachte sie Ryuji mit einer angedeuteten Verbeugung. »Fühlen Sie  sich ganz wie zu Hause.« Damit machte sie auf dem Absatz kehrt  und  verschwand.  Zwei  Männer,  spät  am  Abend,  die  in  der  Dun‐ kelheit  Videos  ein‐  und  ausschalteten...  Asakawa  war  klar,  was  seine Frau dachte. Ihr verächtlicher Blick war ihm keineswegs ent‐ gangen,  und  diese  Verachtung  galt  weniger  Ryuji,  sondern  viel‐ mehr  den  männlichen  Instinkten  im  Allgemeinen.  Asakawa  be‐ dauerte, dass er ihr nichts erzählen konnte. 

  Ganz wie Asakawa vermutet hatte, war Ryuji kein bisschen auf‐ geregt,  nachdem  er  das  Video  gesehen  hatte.  Summend  spulte  er  das  Band  zurück,  um  es  dann  durch  Vorspulen,  langsamen  Vor‐ lauf  und  gelegentliches  Drücken  der  »Pause«‐Taste  stellenweise  noch einmal eingehender zu studieren.    »Na,  sieht  ganz  so  aus,  als  würdest  du  ziemlich  in  der  Patsche  sitzen. Dir bleiben noch sechs Tage, mir wenigstens sieben.« Seine  Stimme  klang,  als  wäre  er  geradezu  glücklich,  bei  diesem  Spiel  mitspielen zu dürfen.    »Also, was sagst du dazu?«, fragte Asakawa.    »Kinderkram.«    »Wie bitte?«    »Hast du dir als Kind nicht ähnliche Scherze erlaubt, etwa Freun‐ den unheimliche Bilder gezeigt und ihnen prophezeit, das Unheil  würde eintreten? Oder Kettenbriefe? Irgendwas in der Art?«    Natürlich  hatte  Asakawa  damit  seine  Erfahrungen  gemacht.  »Worauf willst du hinaus?«    »Auf  nichts  Spezielles.  Ich  habe  nur  gesagt,  wie  das  Ganze  auf  mich wirkt.«    »Ist dir nicht doch etwas aufgefallen?«    »Hm. Die Bilder an sich sind nicht besonders Furcht erregend. Es  scheint  sich  um  eine  Kombination  von  realistischen  und  abstrak‐ ten  Sequenzen  zu  handeln.  Gäbe  es  da  nicht  die  Tatsache,  dass  tatsächlich  vier  Menschen  auf  die  in  dem  Video  vorhergesagte  Weise  gestorben  sind,  könnten  wir  uns  mit  einem  verächtlichen  Schnauben begnügen und das Ganze als absurd ad acta legen. Bist  du nicht meiner Meinung?«    Asakawa nickte. Das war das Problem: Die Vorhersage auf dem  Band traf zu.    »Zunächst müssen wir uns die Frage stellen, warum diese armen  Narren  gestorben  sind.  Aus  welchem  Grund?  Für  mich  gibt  es 

zwei Möglichkeiten. Die letzte Szene des Videos prophezeit, dass  der  Betrachter  zum  Tode  verdammt  ist,  und  dann  —  direkt  da‐ nach — kam wahrscheinlich eine... Na, lass es uns in Ermangelung  eines  besseren  Wortes  einfach  mal  eine  >Zauberformel<  nennen.  Eine  Formel,  um  diesem  Schicksal  zu  entgehen.  Und  diesen  Teil  des  Videos,  wo  die  Zauberformel  erklärt  wurde,  haben  die  vier  jungen  Leute  gelöscht,  und  genau  deshalb  mussten  sie  ihr  Leben  lassen.  Aber  vielleicht  haben  sie  es  auch  einfach  nicht  geschafft,  die Zauberformel richtig anzuwenden, und mussten deshalb ster‐ ben.  Bevor  wir  uns  dieser  Frage  zuwenden,  müssen  wir  vermut‐ lich herausfinden, ob wirklich sie die Stelle mit der Zauberformel  überspielt haben. Vielleicht war sie schon gelöscht, bevor die vier  das Video sahen.«    »Und  wie  sollen  wir  das  rauskriegen?  Fragen  können  wir  sie  ja  schlecht.«    Asakawa holte eine Flasche Bier aus dem Kühlschrank, schenkte  ein Glas ein und reichte es Ryuji.    »Pass gut auf.« Ryuji spielte das Ende noch einmal ab und achte‐ te speziell auf den Moment, wo der Werbespot für das Mittel ge‐ gen Moskitos endete. Nachdem er auf »Pause« gedrückt hatte, ließ  er das Band langsam vorwärtslaufen, Bild für Bild, und schließlich  sah man für einen Sekundenbruchteil eine Szene, wo drei Leute an  einem  Tisch  saßen.  Ein  winziger  Augenblick  zeigte  noch  ein  Fragment  des  Fernsehprogramms,  das  zuvor  durch  den  Werbe‐ spot unterbrochen worden war: eine täglich um elf Uhr nachts von  einem  der  großen  nationalen  Fernsehsender  ausgestrahlte  Late‐ Night‐Show. Der weißhaarige Mann war ein Bestseller‐Autor, und  neben  ihm  saßen  eine  schöne  junge  Frau  und  ein  junger  Mann,  den sie als traditionellen Geschichtenerzähler aus der Gegend von  Osaka erkannten. Asakawa rückte dicht an den Fernseher heran.    »Ich bin sicher, dass du diese Sendung kennst«, sagte Ryuji. 

  »Klar, dass ist die Night Show von NBS.«    »Genau.  Der  Schriftsteller  ist  der  Gastgeber,  die  Frau  ist  der  Blickfang, der Geschichtenerzähler ist der aktuelle Gast. Wenn wir  also herauskriegen, wann er in der Sendung zu Gast war, wissen  wir auch, ob die vier Jugendlichen die Zauberformel gelöscht ha‐ ben, oder ob es jemand anders war.«    »Ja, klar.«    Die  Night  Show  wurde  täglich  um  elf  Uhr  nachts  ausgestrahlt,  und wenn dies die Sendung vom 29. August war, mussten die vier  jungen  Laute  das  Video  an  jenem  Abend  in  der  Blockhütte  über‐ spielt haben.    »NBS  ist  doch  eine  Tochtergesellschaft  deines  Zeitungsverlags,  oder? Dann müsste das leicht herauszufinden sein.«    »Ich werde mich darum kümmern.«    »Unbedingt.  Unser  Leben  könnte  davon  abhängen.  Wir  müssen  uns um alles kümmern, was es auch sein mag. In Ordnung, Waf‐ fenbruder?«    Ryuji  klopfte  Asakawa  auf  die  Schulter.  Jetzt  sahen  sich  beide  ihrem nahen Tod gegenüber. Waffenbrüder.    »Hast du keine Angst?«    »Angst?  Ganz  im  Gegenteil,  mein  Freund.  Ist  doch  spannend,  wenn man einen so knappen Termin hat und bei Nichteinhaltung  mit der Todesstrafe rechnen muss. Einfach fantastisch. Wenn man  nicht bereit ist, sein Leben als Einsatz zu riskieren, macht das Spiel  keinen Spaß.«    Mittlerweile hatte Ryuji eine Zeit lang so getan, als wäre die gan‐ ze  Angelegenheit  das  reinste  Vergnügen,  doch  Asakawa  machte  sich  Sorgen,  dass  seine  demonstrativ  hervorgekehrte  Tapferkeit  nur seine Angst maskierte. Aber als er jetzt seinem Freund in die  Augen  blickte,  konnte  er  dort  nicht  das  geringste  Anzeichen  von  Furcht erkennen. 

  »Dann müssen wir herausfinden, wer dieses Video gemacht hat,  wann er es gemacht hat und aus welchem Grund. Deinen Worten  nach ist das Feriendorf mit den Blockhütten erst ein halbes Jahr alt.  Also  müssen  wir  zu  allen  Kontakt  aufnehmen,  die  in  Nr.  B‐4  ge‐ wohnt haben, und dann eruieren, wer das Video mitgebracht hat.  Meiner  Ansicht  nach  kann  es  nicht  schaden,  wenn  wir  unsere  Nachforschungen  auf  den  späten  August  begrenzen.  Immerhin  besteht  die  Möglichkeit,  dass  es  jemand  war,  der  direkt  vor  den  vier Verstorbenen dort gewohnt hat.« »Ist das auch meine Aufga‐ be?«    Ryuji trank sein Glas mit einem Zug aus und dachte dann einen  Augenblick lang nach. »Ja. Wir haben eine Deadline. Aber hast du  nicht  vielleicht  einen  verlässlichen  Kumpel,  den  du  um  Hilfe  bit‐ ten könntest?«    »Ich  kenne  einen  Reporter,  der  Interesse  an  dem  Fall  hat.  Aber  das  hier  ist  eine  Sache  von  Leben  und  Tod.  Ich  kann  doch  nicht  einfach...« Asakawa dachte an Yoshino.    »Kein Problem, mach dir darüber keine Gedanken. Sieh zu, dass  er mitmacht. Wenn du ihm das Video zeigst, wird ihm das Feuer  unterm Hintern machen. Glaub mir, er wird uns gern helfen.« »A‐ ber es ist nicht jeder so wie du.«    »Dann erzähl ihm einfach, dass es ein harter Porno ist, der sonst  nur unter dem Ladentisch gehandelt wird. Du musst ihn zwingen,  sich das Video anzusehen.«    Es hatte keinen Sinn, weiter mit Ryuji darüber zu debattieren. Er  konnte das Video nicht jedem vorführen, ohne zuvor die Zauber‐ formel herauszufinden. Um die Geheimnisse zu knacken, bedurfte  es organisierter Nachforschungen, doch wegen der speziellen Na‐ tur des Videos war es praktisch unmöglich, weitere Helfer hinzu‐ zuziehen.  Menschen  wie  Ryuji,  die  ohne  langes  Nachdenken  ihr  Leben  aufs  Spiel  setzten,  waren  äußerst  rar.  Wie  würde  Yoshino 

reagieren? Auch er hatte Frau und Kinder, und Asakawa bezwei‐ felte, dass er sein Leben riskieren würde, nur um seine Neugier zu  befriedigen.  Aber  eventuell  konnte  er  sich  auch  nützlich  machen,  ohne das Video zu sehen. Vielleicht sollte er ihm aber für den Fall  des Falles doch alles erzählen. »Okay, ich werdʹs versuchen.«       Ryuji saß mit der Fernbedienung in der Hand am Esszimmertisch.    »In Ordnung. Also, bei diesem Video haben wir es grob gespro‐ chen mit zwei Kategorien zu tun, mit abstrakten und mit konkre‐ ten  Sequenzen...«  Er  spulte  das  Band  zurück  und  hielt  dann  den  Vulkanausbruch in einem Standbild fest. »Okay, nehmen wir zum  Beispiel diesen Vulkan. Es ist nichts daran zu deuteln, dass es sich  um einen real existierenden Vulkan handelt, und wir müssen he‐ rausfinden, welcher es ist. Haben wir erst den Namen, sollten wir  auch herausfinden, wann er ausgebrochen ist. Folglich werden wir  auch in Erfahrung bringen können, wann und wo diese Szene ge‐ filmt wurde.«    Ryuji  ließ  das  Band  wieder  laufen,  und  bald  erschien  die  alte  Frau,  die  teilweise  Unverständliches  vor  sich  hin  sprach.  Etliche  Worte klangen nach einem regionalen Dialekt.    »Was für ein Dialekt ist das? An meiner Universität gibtʹs dafür  einen  Spezialisten,  den  ich  fragen  werde.  Dann  können  wir  uns  eine Vorstellung davon machen, woher diese alte Frau kommt.«    Im Schnelllauf spulte Ryuji zu der Szene mit dem Mann mit den  markanten  Gesichtszügen  vor,  die  sich  gegen  Ende  des  Videos  fand. Dem Mann rann der Schweiß über das Gesicht hinab, und er  keuchte, während sein Oberkörper sich rhythmisch bewegte. Ryuji  schaltete das Standbild knapp vor der Stelle ein, wo die Wunde an  der  Schulter  ins  Bild  kam.  Das  war  die  beste  Großaufnahme  der  Gesichtszüge des Mannes: Man konnte seine Augen und die Form  seiner  Nase  und  Ohren  studieren.  Obwohl  der  Mann  allmählich 

eine Glatze bekam, schien er erst um die dreißig Jahre alt zu sein.    »Erkennst du ihn?«, fragte Ryuji.    »Mach keine Witze.«    »Sieht ziemlich finster aus.«    »Wenn  du  das  schon  sagst,  muss  er  ein  übles  Subjekt  sein.  Ich  schließe mich deiner Meinung an.«    »Solltest du auch. Es gibt nicht viele Gesichter, die einen solchen  Eindruck  hinterlassen.  Ich  frage  mich,  ob  wir  ihn  finden  können.  Als  Reporter  musst  du  bei  solchen  Nachforschungen  doch  Profi  sein.«    »Du  scherzt  wohl.  Vielleicht  kann  man  Kriminelle  oder  Promi‐ nente nur anhand ihrer Gesichter identifizieren, bei ganz normalen  Menschen  klappt  das  nicht.  Japan  hat  über  hundert  Millionen  Einwohner.«    »Dann  fängst  du  eben  mit  den  Kriminellen  an.  Oder  vielleicht  mit den Porno‐Darstellern.«    Asakawa antwortete nicht. Stattdessen zog er ein Notizbuch aus  der Tasche. Wenn viele Dinge zu erledigen waren, stellte er immer  eine Liste zusammen.    Ryuji hielt das Band an, holte sich ein neues Bier aus dem Kühl‐ schrank und schenkte ihnen beiden ein Glas ein. »Lass uns ansto‐ ßen.«    Asakawa konnte sich keinen einzigen guten Grund denken, wa‐ rum er sein Glas heben sollte.    »Ich  habe  eine  Vorahnung«,  sagte  Ryuji  mit  leicht  geröteten  Wangen. »Mit  diesem Vorfall  muss  irgendein bestimmtes univer‐ selles  Übel  zusammenhängen.  Ich  rieche  es...  Dieser  Impuls,  den  ich damals spürte... Ich habe dir doch von der ersten Frau erzählt,  die ich vergewaltigt habe?«    »Ich habʹs nicht vergessen.«    »Das ist jetzt fünfzehn Jahre her. Auch damals hat eine seltsame 

Vorahnung mein Herz gestreift. Ich war siebzehn und Schüler. Bis  drei  Uhr  morgens  paukte  ich  Mathematik,  hinterher  eine  Stunde  Deutsch,  um  mich  ein  bisschen  zu  erholen.  So  habe  ich  es  immer  gehalten.  Meiner  Meinung  nach  ist  das  Studium  von  Fremdspra‐ chen die ideale Methode, um erschöpfte Gehirnzellen wieder fit zu  machen.  Um  vier  Uhr  habe  ich  ein  paar  Bierchen  getrunken  und  anschließend meinen täglichen Spaziergang gemacht. Schon als ich  mich  auf  den  Weg  machte,  begann  sich  in  meinem  Gehirn  etwas  Ungewöhnliches zu entwickeln. Bist du jemals mitten in der Nacht  durch die Straßen gelaufen? Das ist wirklich ein gutes Gefühl. Alle  Hunde  schlafen,  genau  wie  dein  kleines  Baby  jetzt.  Schließlich  fand  ich  mich  vor  einem  eleganten  zweistöckigen  Haus  mit  A‐ partments  wieder.  Ich  wusste,  dass  dort  eine  sehr  gepflegte  Stu‐ dentin wohnte, die ich manchmal auf der Straße sah. Ich hatte kei‐ ne Ahnung, in welchem der acht Apartments sie wohnte, und ließ  meinen  Blick  über  alle  Fenster  schweifen.  In  diesem  Augenblick  dachte ich an nichts Bestimmtes. Nur... Als meine Augen auf dem  südlichen  Ende  des  zweiten  Stocks  verweilten,  hörte  ich  in  den  Tiefen meines Herzens irgend etwas zerbersten, und ich hatte das  Gefühl,  als  würde  die  Finsternis,  die  ihren  Ausgang  in  meinem  Gehirn genommen hatte, jetzt nach und nach größer. Noch einmal  ließ ich meinen Blick über alle Fenster gleiten, und wieder begann  die  Dunkelheit  zu  wirbeln,  als  mein  Blick  auf  genau  dieser  Stelle  haften blieb. Und jetzt wusste ich, dass die Tür nicht verschlossen  sein würde. Keine Ahnung, ob sie es nur vergessen hatte oder ob  es  einen  anderen  Grund  gab.  Von  der  Finsternis  in  meinem  Her‐ zen geleitet, stieg ich die Treppen hoch und gelangte bald zu ihrer  Tür. Der Name stand in römischen Buchstaben auf dem Türschild,  in westlicher Reihenfolge, der Vorname zuerst: Yukari Makita. Mit  der rechten Hand umklammerte ich den Türknopf, blieb aber noch  eine  Weile  reglos  stehen.  Dann  versuchte  ich,  ihn  mit  aller  Kraft 

nach  links  zu  drehen.  Aber  er  ließ  sich  nicht  drehen.  Was  zum  Teufel  ist  hier  los?,  dachte  ich,  aber  dann  hörte  ich  plötzlich  ein  Klicken, und die Tür öffnete sich. Kannst du mir folgen? Sie hatte  gar  nicht  vergessen,  die  Tür  abzuschließen  —  in  diesem  Moment  öffnete  sie  sich  wie  von  selbst,  weil  irgendeine  Energie  darauf  einwirkte. Das Mädchen hatte ihr Bettzeug neben den Schreibtisch  gelegt und schlief. Ich war davon ausgegangen, sie im Bett vorzu‐ finden,  aber  sie  lag  auf  dem  Boden.  Unter  der  Decke  blickte  eins  ihrer Beine hervor...«    An  dieser  Stelle  unterbrach  Ryuji  seine  Geschichte.  Vor  seinem  geistigen Auge liefen wahrscheinlich die damaligen Ereignisse ab,  und  er  betrachtete  die  fernen  Erinnerungen  mit  einer  Mischung  aus Zärtlichkeit und Grausamkeit. Noch nie hatte Asakawa Ryuji  einen solchen inneren Kampf austragen gesehen.    »...  und  dann,  zwei  oder  drei  Tage  später,  auf  dem  Heimweg  nach der Schule, kam ich wieder an dem Haus vorbei, vor dem ein  Zwei‐Tonnen‐Lastwagen  geparkt  war.  Arbeiter  schafften  Möbel  und andere Sachen aus dem Haus. Yukari zog aus. Sie stand her‐ um, unschlüssig an eine Wand gelehnt, und starrte auf die Möbel,  die  gerade  abtransportiert  wurden.  Offenbar  war  der  Mann  bei  Yukari ihr Vater, und ich bin mir sicher, dass er nicht wusste, aus  welchem Grund seine Tochter auszog. Uns so verschwand Yukari  aus  meinem  Leben.  Keine  Ahnung,  ob  sie  wieder  zu  ihren  Eltern  zog, eine andere Wohnung mietete oder ob sie weiter dieselbe U‐ niversität besuchte... Aber in dem Apartment konnte sie keine Se‐ kunde länger bleiben, das arme Ding. Sie muss furchtbar veräng‐ stigt gewesen sein.«    Während er zuhörte, bekam Asakawa kaum Luft. Es widerte ihn  an,  Bier  mit  einem  solchen  Mann  zu  trinken.  »Hast  du  nicht  we‐ nigstens ein bisschen ein schlechtes Gewissen?«    »Ich  habe  mich  daran  gewöhnt.  Wenn  man  jeden  Tag  mit  der 

Faust  gegen  eine  Mauer  schlägt,  spürt  man  den  Schmerz  irgend‐ wann nicht mehr.«    Machst du deshalb auch jetzt noch weiter...? Insgeheim schwor sich  Asakawa,  Ryuji  nie  wieder  in  seine  Wohnung  mitzubringen.  Auf  jeden  Fall  würde  er  ihn  von  seiner  Frau  und  seiner  Tochter  fern  halten.    »Keine Sorge, deiner Frau würde ich so was nie antun.«    Asakawa  wechselte  rasch  das  Thema.  »Du  hast  eben  von  einer  Vorahnung gesprochen. Gehtʹs nicht ein bisschen genauer?«    »Es  ist  ein  unangenehmes  Gefühl.  Nur  eine  fantastische,  teufli‐ sche Energie kann ein so verwirrendes Unheil ersinnen.«       Ryuji  stand  auf,  doch  selbst  im  Stehen  überragte  er  die  sitzende  Asakawa  kaum.  Er  war  kaum  einen  Meter  sechzig  groß,  aber  er  hatte  breite  Sportlerschultern,  und  es  verwunderte  nicht,  dass  er  zu Schulzeiten im Kugelstoßen eine Medaille gewonnen hatte.    »Also,  ich  verschwinde  jetzt.  Und  du  machst  deine  Hausaufga‐ ben.  Morgen  früh  bleiben  dir  nur  noch  fünf  Tage.«  Ryuji  streckte  seine Hand aus.    »Ich weiß.«    »Irgendwo  ist  ein  Wirbel  bösartiger  Energie.  Ich  weiß  es.  Das  macht mich beinahe... nostalgisch.« Als wollte er sich einen drama‐ tischen  Abgang  verschaffen,  drückte  Ryuji  die  Videokassette  an  seine Brust, während er auf die Diele zuging.    »Lass  uns  das  nächste  Gespräch  in  deiner  Wohnung  abhalten«,  sagte Asakawa leise, aber deutlich.    »In Ordnung«, erwiderte Ryuji, und in seinen Augen lag ein Lä‐ cheln.       Sobald  Ryuji  gegangen  war,  blickte  Asakawa  auf  die  im  Esszim‐ mer  hängende  Wanduhr,  das  Hochzeitsgeschenk  eines  Freundes. 

Der  eine  Schmetterling  nachgebildete  rote  Pendel  schwang  hin  und  her.  11 Uhr  21...  Wie  oft  hatte er  heute  auf die  Uhr  geblickt?  Allmählich wurde das Vergehen der Zeit für ihn zu einer Obsessi‐ on.  Ryuji  hatte  es  ausgesprochen:  Morgen  blieben  ihm  nur  noch  fünf  Tage.  Und  Asakawa  war  sich  absolut  nicht  sicher,  ob  er  das  Rätsel  des  überspielten  Teils  des  Videos  rechtzeitig  lösen  konnte.  Er  fühlte  sich  wie  ein  Krebskranker  vor  einer  Operation,  bei  der  die Erfolgschancen fast Null waren. Häufig wurde darüber disku‐ tiert, ob man Krebspatienten die Wahrheit sagen sollte, und bisher  hatte  Asakawa  immer  gedacht,  dass  sie  ein  Recht  darauf  hatten,  über  ihren  Zustand  Bescheid  zu  wissen.  Aber  wenn  sie  sich  ge‐ nauso  fühlten  wie  er  jetzt,  dann  würde  er  es  lieber  nicht  wissen  wollen. Manche Menschen schafften es angesichts des Todes, den  Rest ihrer Tage in vollen Zügen zu genießen. Asakawa würde die‐ ses Kunststück nicht zustande bringen. Im Augenblick ging es ihm  noch  gut,  aber  während  die  Uhr  weiter  die  ihm  noch  verbleiben‐ den Tage, Stunden und Minuten herunterzählte, war er nicht mehr  so zuversichtlich, ob es ihm gelingen würde, seine fünf Sinne wei‐ ter zusammenzuhalten. Jetzt glaubte er zu verstehen, warum Ryuji  ihn faszinierte, obwohl er ihn andererseits anwiderte: Er verfügte  über eine psychologische Stärke, die er selbst nicht hatte. Asakawa  war ein skrupulöser, zögerlicher Charakter und machte sich stän‐ dig Gedanken darum, was die Menschen um ihn über ihn denken  mochten. Demgegenüber trug Ryuji einen Gott — oder einen Teu‐ fel — in seinem Inneren mit sich herum, der es ihm gestattete, völ‐ lig  frei  und  unbekümmert  zu  leben.  Asakawas  Sehnsucht  nach  Leben  konnte  seine  Angst  nur  dann  verdrängen,  wenn  er  daran  dachte,  wie  seine  Frau  und  seine  Tochter  sich  nach  seinem  Tod  fühlen würden.    Weil  er  sich  plötzlich  um  sie  sorgte,  öffnete  er  behutsam  die  Schlafzimmertür, um sich zu vergewissern, dass alles in Ordnung 

war.  Beide  schliefen  mit  friedlichem  und  unschuldigem  Ge‐ sichtsausdruck.    Asakawa blieb keine Zeit, sich durch die Angst unterkriegen zu  lassen. Er entschloss sich, Yoshino anzurufen, ihm die Situation zu  erklären  und  ihn  um  Hilfe  zu  bitten.  Wenn  er  auf  morgen  ver‐ schob, was er heute erledigen konnte, würde er es bald bereuen.  

    Asakawa  hatte  daran  gedacht,  eine  Woche  Urlaub  zu  nehmen,  doch dann überlegte er es sich anders. Wenn er die Informations‐ ressourcen  seiner  Zeitung  voll  ausschöpfte,  verbesserte  er  seine  Chancen, die Rätsel auf der Videokassette zu lösen. Das war alle‐ mal  besser,  als  sich  untätig  in  seiner  Wohnung  zu  verschanzen.  Also ging er auch an diesem Tag ins Büro — obwohl Samstag war.  Ihm  war  jedoch  klar,  dass  er  seine  eigentlichen  Aufgaben  nicht  anrühren würde. Am  besten war es wahrscheinlich, wenn er sich  seinem  Chefredakteur  offenbarte  und  ihn  bat,  ihn  für  eine  Weile  von seinen regulären Verpflichtungen zu entbinden. Nichts würde  ihm so zugute kommen wie die Kooperation des Chefredakteurs.  Die Frage war nur, ob dieser ihm glauben würde. Wahrscheinlich  würde  er  erneut  mit  dem  Vorfall  von  vor  zwei  Jahren  anfangen  und Asakawa mit einem verächtlichen Schnauben bedenken. Zwar  hatte  er  das  Video  als  Beweis,  aber  wenn  Oguri  nichts  von  der  Sache wissen wollte, würde er alle möglichen Argumente ins Feld  führen,  die  für  seine  Sicht  der  Dinge  sprachen,  und  alles  verdre‐ hen,  um  sich  selbst  von  der  Richtigkeit  seiner  Meinung  zu  über‐ zeugen. Trotzdem wäre es interessant, ihm... Für alle Fälle hatte Asa‐ kawa  in  seiner  Aktentasche  das  Video  mitgebracht.  Wie  würde  Oguri  reagieren,  wenn  er  es  ihm  vorführte?  Wäre  er  überhaupt  bereit, auch nur einen Blick darauf zu werfen?    In  der  letzten  Nacht  war  Asakawa  lange  aufgeblieben,  um  Yos‐ hino die ganze Abfolge der Ereignisse zu erklären, und sein Kolle‐ ge  hatte  ihm  geglaubt.  Dann,  als  wollte  er  unter  Beweis  stellen,  dass  er  die  Sache  ernst  nahm,  hatte  Yoshino  es  kategorisch  abge‐ lehnt,  sich  das  Video  anzusehen.  Dennoch  wollte  er  Asakawa  so  gut wie möglich unterstützen. 

  Was  Yoshino  betraf,  war  es  nicht  weiter  verwunderlich,  dass  er  Asakawa glaubte, denn als die Leichen von Haruko Tsuji und Ta‐ kehiko Nomi in dem Auto an der Landstraße in Ashina gefunden  worden  waren,  war  er  persönlich  dorthin  geeilt.  Yoshino  hatte  selbst die erstickende Atmosphäre gespürt, die auch die Untersu‐ chungsbeamten  davon  überzeugt  hatte,  dass  nur  irgendeine  my‐ steriöse, monströse Kraft für diese Tode verantwortlich sein konn‐ te.  Dennoch  hatten  sie  sich  wohlweislich  gehütet,  dies  offen  aus‐ zusprechen.  Wäre  Yoshino  damals  nicht  persönlich  an  Ort  und  Stelle  gewesen,  hätte  er  Asakawa  dessen  Story  wahrscheinlich  nicht so ohne weiteres abgekauft.    Wie  auch  immer,  Asakawa  hielt  eine  Bombe  in  Händen,  und  wenn  er  damit  bedrohlich  vor  Oguris  Augen  herumfuchtelte,  würde  das  vielleicht  Wirkung  zeigen.  Schon  aus  reiner  Neugier  war Asakawa versucht, es zu tun.    Oguris  übliches  spöttisches  Lächeln  war  wie  weggeblasen.  Er  hatte  beide  Ellbogen  auf  seinen  Schreibtisch  gestützt,  und  sein  Blick  wanderte  ruhelos  hin  und  her,  während  er  Asakawas  Ge‐ schichte noch einmal durchdachte.    Vier junge Leute hatten mit fast hundertprozentiger Sicherheit in  der  Nacht  des  29.  August  in  der  Blockhütte  des  Feriendorfs  ein  bestimmtes  Video  gesehen,  und  exakt  eine  Woche  darauf  waren  sie  —  wie  in  dem  Video  angekündigt  —  unter  mysteriösen  Um‐ ständen  gestorben.  Danach  hatte  der  Verwalter  die  Kassette  ge‐ funden und sie in sein Büro gebracht, wo ihr so lange keine Auf‐ merksamkeit  mehr  geschenkt  wurde,  bis  Asakawa  darauf  stieß.  Und  der  hatte  sich  das  verdammte  Video  ebenfalls  angeschaut.  Würde  er  in  fünf  Tagen  auch  sterben?  Sollte  er,  Oguri,  das  wirk‐ lich  glauben?  Aber  an  dem  Faktum  der  vier  Todesfälle  war  nicht  zu rütteln. Wie konnte man sie erklären? Durch welchen logischen  Faden ließen sich diese Vorfälle verknüpfen? 

  Asakawa  stand  vor  Oguris  Schreibtisch  und  blickte  auf  seinen  Chefredakteur  hinab.  Sein  Gesichtsausdruck  verriet  ein  bei  ihm  seltenes  Überlegenheitsgefühl.  Aus  Erfahrung  wusste  Asakawa  genau, was Oguri jetzt dachte. Er wartete, bis er es für wahrschein‐ lich hielt, dass die Gedanken seines Chefredakteurs in einer Sack‐ gasse  stecken  geblieben  waren.  Dann  zog  er  mit  einer  theatrali‐ schen Geste die Videokassette aus seiner Aktentasche und präsen‐ tierte sie seinem Chef, als würde er beim Pokern mit einem Royal  Flush auftrumpfen.    »Wollen Sie es sich nicht ansehen? Sie sind herzlich eingeladen.«  Asakawa  blickte  mit  einem  herausfordernden  Lächeln  zum  Fern‐ seher hinüber, der am Fenster neben dem Sofa stand. Oguri muss‐ te laut schlucken. Er schaute nicht einmal in Richtung Fenster; sein  Blick  klebte  auf  der  pechschwarzen  Videokassette  auf  seinem  Schreibtisch.  Offensichtlich  versuchte  er  angestrengt,  sich  zu  ent‐ scheiden, wie er sich verhalten sollte.    Wenn du das Video sehen willst, brauchst du nur auf »Play« zu drük‐ ken. So einfach ist das. Na los, du schaffst das schon. Lach doch einfach  spöttisch, wie du es sonst immer tust, sag ihm, dass alles Quatsch ist. Leg  einfach die Kassette ein. Oguris Kopf versuchte, seinem Körper einen  Ruck zu geben. Hör auf, dich wie ein Idiot zu benehmen, und sieh es dir  an.  Wenn  du  dir  das  Video  anschaust,  beweist  das  dann  nicht,  dass  du  Asakawas  Geschichte  keinen  Glauben  schenkst?  Wenn  man  es  genau  bedenkt, würde deine Weigerung nur zeigen, dass du ihm diese unsinni‐ ge Geschichte abkaufst. Also siehʹs dir an. Schließlich glaubst du an den  Rationalismus  der  modernen  Wissenschaft,  oder  etwa  nicht?  Du  bist  doch kein Kind, das sich vor Gespenstern fürchtet.    Tatsächlich war sich Oguri zu 99 Prozent sicher, dass er Asakawa  nicht  glaubte.  Und  dennoch,  irgendwo  im  Hinterstübchen  seines  Geistes,  blieb  eine  bange  Frage:  Und  was,  wenn  er  doch  Recht  hat?  Vielleicht  gab  es  ein  paar  Orte  auf  dieser  Welt,  die  die  moderne 

Wissenschaft  noch  nicht  unter  ihre  Kontrolle  gebracht  hatte.  Und  solange  dieses  Risiko  bestand,  konnte  sein  Gehirn  noch  so  hart  arbeiten — sein Körper widersetzte sich. Folglich blieb Oguri reg‐ los auf seinem Stuhl sitzen — er konnte sich einfach nicht bewegen.  Es spielte keine Rolle, was sein Verstand begriff, sein Körper hörte  nicht auf ihn. Solange auch nur die geringste Gefahr bestand, wa‐ ren dessen Überlebensinstinkte intakt.    Oguri  hob  den  Kopf.  »Und  was  wollen  Sie  von  mir?«,  fragte  er  mit heiserer Stimme.    Jetzt  wusste  Asakawa,  dass  er  gewonnen  hatte.  »Ich  möchte  Sie  bitten, dass Sie mich von meinen Aufgaben entbinden, weil ich das  Rätsel um das Video lösen will. Bitte. Bestimmt begreifen Sie, dass  mein leben auf dem Spiel steht.«    Oguri  kniff  die  Augen  zu.  »Wird  ein  Artikel  dabei  heraussprin‐ gen?«    »Auch  wenn  Sie  einen  anderen  Eindruck  gewonnen  haben  soll‐ ten, ich bin immer noch Journalist. Da ich alles aufschreiben wer‐ de, geht nichts verloren, falls Ryuji Takayama und ich sterben. Ob  Sie es dann drucken oder nicht, ist natürlich Ihre Sache.«    »Na,  schaden  kann  es  schließlich  nicht«,  sagte  Oguri  mit  einem  energischen Nicken. »Ich habe einen jungen Reporter an der Hand,  der Ihr Interview übernehmen kann.«    Asakawa verbeugte sich leicht. Er wollte das Video schon wieder  in seiner Aktentasche verschwinden lassen, konnte aber nicht der  Versuchung  widerstehen,  sich  noch  ein  bisschen  zu  amüsieren.  Noch  einmal  streckte  er  Oguri  die  Videokassette  entgegen.  »Sie  glauben mir doch, oder?«    Nach  einem  langen  Seufzer  schüttelte  Oguri  den  Kopf.  Hier  gingʹs  nicht  darum,  ob  er  Asakawa  glaubte  oder  nicht,  er  fühlte  sich einfach etwas unbehaglich. Ja, genau das warʹs.    »Mir gehtʹs genauso«, meinte Asakawa zum Abschied. 

  Während  Oguri  ihm  nachsah,  sagte  er  sich,  dass  er  sich  das  Vi‐ deo  ansehen  würde,  falls  Asakawa  nach  dem  18.  Oktober  noch  unter den Lebenden weilte. Doch vielleicht würde sein Körper sich  auch  dann  noch  widerspenstig  zeigen.  Diese  Frage  —  was  wäre,  wenn?  —  würde  wahrscheinlich  immer  in  seinem  Kopf  herum‐ spuken.       Im  Archiv  schleppte  Asakawa  drei  dicke  Bände  zu  seinem  Tisch:  Japanische Vulkane, Vulkan‐Archipele, Aktive Vulkane dieser Welt.    Weil  er  vermutete,  dass  es  sich  bei  dem  auf  dem  Video  gesehe‐ nen Vulkan um einen inländischen handelte, begann er mit Japani‐ sche Vulkane. Sein Blick glitt über die Farbfotos auf den ersten Sei‐ ten.  Vulkane  spieen  imposante  weiße  Rauch‐  und  Dampfwolken  in die Luft, andere Bilderzeigten bräunlich‐schwarzes Lavagestein,  wieder  andere  grellrote  Lava  vor  dem  Hintergrund  des  Nacht‐ himmels, wobei die schwarzen Ränder der Krater wegen der Fin‐ sternis nicht mehr zu erkennen waren. Asakawa fühlte sich an den  Big  Bang  erinnert.  Während  er  die  Seiten  umblätterte,  verglich  er  die  Bilder  mit  denen  des  Videos,  die  sich  in  sein  Gehirn  einge‐ brannt  hatten.  Er  sah  Fotos  der  Vulkane  Asosan,  Asama,  Showa  Shinzan, Sakurajima... Letztlich dauerte es aber doch nicht so lan‐ ge,  wie  er  befürchtet  hatte,  denn  schließlich  ist  der  Miharayama,  der zur selben Kette von Vulkanen gehört wie der Fujiyama, einer  der  berühmteren  noch  aktiven  japanischen  Vulkane.  »Miharaya‐ ma?«,  murmelte  Asakawa  vor  sich  hin.  Die  Doppelseite  mit  Bil‐ dern des Vulkans enthielt zwei Luftaufnahmen und ein Foto, das  von  einem  nahen  Hügel  aus  geschossen  worden  war.  Asakawa  erinnerte  sich  an  das  Bild  aus  dem  Video  und  versuchte,  es  sich  aus verschiedenen Perspektiven vorzustellen, wobei er das, was er  vor  seinem  geistigen  Auge  sah,  mit  den  Fotos  des  Miharayama  verglich. Da gab es definitiv eine Ähnlichkeit. Wenn man ihn vom 

Fuß des Berges aus betrachtete, schien der Gipfel eine flache Kup‐ pe  zu  sein.  Aus  der  Luft  konnte  man  jedoch  einen  ringförmigen  Wall um einen Kraterkessel sehen, auf dessen Grund sich ein Hü‐ gel  erhob  —  der  Schlund  des  Vulkans.  Das  von  dem  nahen  Berg  aufgenommene  Bild  erinnerte  besonders  an  die  Szene  aus  dem  Video. Farben und Konturen der Landschaft waren fast identisch.  Aber  Asakawa  durfte  sich  nicht  nur  auf  seine  Erinnerung  verlas‐ sen,  er  musste  hundertprozentig  sicher  sein.  Neben  Kopien  von  den Fotos des Miharayama machte er außerdem noch welche von  zwei oder drei anderen Vulkanen, die eventuell in Frage kamen.    Den ganzen Nachmittag über hing Asakawa am Telefon, weil er  mit  allen  Gästen  sprechen  wollte,  die  im  letzten  halben  Jahr  die  Blockhütte B‐4 gemietet hatten. Zwar wäre es besser gewesen, sich  persönlich  mit  ihnen  zu  treffen,  um  ihre  Reaktionen  richtig  ein‐ schätzen zu können, aber dafür blieb ihm einfach nicht genug Zeit.  Es  war  schwierig,  nur  anhand  einer  Stimme  auszumachen,  ob  je‐ mand log. Wild entschlossen, sich auch die kleinsten stimmlichen  Nuancierungen nicht entgehen zu lassen, lauschte Asakawa ange‐ strengt. Es waren 16 Gespräche zu führen, und die geringe Anzahl  von  Telefonaten  verdankte  sich  nur  der  Tatsache,  dass  die  Block‐ hütten bei der Eröffnung des Feriendorfs im April noch nicht mit  Videorekordern  ausgestattet  gewesen  waren.  Im  Sommer  war  in  der  Region  ein  großes  Hotel  abgerissen  worden,  und  Mitte  Juli  wurde  beschlossen,  dessen  überflüssige  Videorekorder  für  das  Feriendorf  aufzukaufen.  Gegen  Ende  des  Monats  waren  die  Re‐ korder  angeschlossen  und  die  Bänder  für  die  Videothek  ange‐ schafft  —  gerade  noch  rechtzeitig  für  die  Sommersaison.  Folglich  war  in  den  Prospekten  noch  nicht  erwähnt,  dass  jede  Blockhütte  mit einem Videorekorder ausgestattet war. Die meisten Gäste wa‐ ren bei ihrer Ankunft überrascht und sahen in dem Videorekorder  nur  eine  Möglichkeit,  an  einem  verregneten  Tag  die  Zeit  totzu‐

schlagen.  Fast  niemand  hatte  seiner  eigenen  Aussage  nach  eine  leere  Kassette  mitgebracht,  um  im  Urlaub  etwas  aufzunehmen.  Aber  das  galt  natürlich  nur,  wenn  er  den  Stimmen  am  anderen  Ende der Leitung Glauben schenkte. Also, wer hatte das fragliche  Band  mitgebracht?  Wer  hatte  das  Video  gedreht?  Verzweifelt  be‐ mühte  sich  Asakawa,  nichts  außer  Acht  zu  lassen.  Immer  wieder  hakte  er  bei  den  Antworten  seiner  Gesprächspartner  nach,  doch  niemand schien etwas zu verbergen zu haben. Von den 16 Gästen  des Feriendorfs, mit denen er telefonierte, waren drei gekommen,  um  Golf  zu  spielen.  Ihnen  war  der  Videorekorder  nicht  einmal  aufgefallen.  Sieben  andere  hatten  ihn  bemerkt,  aber  nicht  ange‐ rührt. Fünf Personen konnten wegen Dauerregens nicht wie beab‐ sichtigt  Tennis  spielen  und  hatten,  da  sie  nichts  anderes  mit  sich  anzufangen  wussten,  tatsächlich  Videos  geguckt,  ihrer  Aussage  nach  meistens  Filmklassiker.  Die  letzte  Gruppe,  eine  vierköpfige,  aus  Yokohama  kommende  Familie  namens  Kaneko,  hatte  eine  Kassette mitgebracht, weil eines der Kinder ein anderes Programm  aufnehmen wollte, während die Eltern sich einen Dokumentarfilm  über historische Themen anzusehen gedachten.    Als  Asakawa  den  Hörer  schließlich  endgültig  aufgelegt  hatte,  ließ er seinen Blick über die Notizen schweifen, die er sich bei den  Telefonaten gemacht hatte. Relevant schien nur eine Unterhaltung  gewesen  zu  sein.  Das  Ehepaar  Kaneko  mit  seinen  beiden  noch  jungen  Schulkindern  hatte  während  des  letzten  Sommers  die  Blockhütte B‐4 gleich zweimal gemietet. Beim ersten Mal waren sie  am  10.  August  gekommen  und  hatten  die  Nacht  vom  Freitag  auf  Samstag  dort  verbracht;  beim  zweiten  Mal  waren  es  zwei  Über‐ nachtungen gewesen, am Samstag, dem 25. August, und am Sonn‐ tag, dem 26. August. Diesen zweiten Aufenthalt trennten nur drei  Tage von der Ankunft der späteren Todesopfer. Nach der Abfahrt  der  Kanekos  war  die  Blockhütte  am  Montag  und  am  Dienstag 

nicht vermietet gewesen — die nächsten Gäste waren die vier Ju‐ gendlichen.    Aber  das  war  noch  nicht  alles:  Der  Sohn  der  Kanekos,  der  die  sechste  Klasse  besuchte,  hatte  von  zu  Hause  eine  Videokassette  mitgebracht, weil er eine Fernsehsendung aufnehmen wollte. Der  Junge war ein Fan einer bestimmten, jeden Sonntagabend um acht  Uhr  ausgestrahlten  Comedy‐Serie,  aber  selbstverständlich  be‐ stimmten die Eltern, welche Sendung gesehen wurde, und sie hat‐ ten  es  sich  zur  Angewohnheit  gemacht,  sich  ausgerechnet  jeden  Sonntag  um  acht  die  vom  öffentlich‐rechtlichen  Fernsehsender  NHK ausgestrahlten Dokumentarfilme anzuschauen. Da es in der  Blockhütte nur einen Fernseher gab, hatte der Junge, der von dem  Videorekorder wusste, eine eigene Kassette mitgebracht, um seine  Lieblingssendung mitzuschneiden und sie sich später anzusehen.    Während  der  Rekorder  aufnahm,  kam  ein  Freund  vorbei,  um  dem Jungen zu sagen, dass der Regen aufgehört hatte. Gemeinsam  mit seiner jüngeren Schwester stürmte er zum Tennisplatz. Nach‐ dem  der  Dokumentarfilm  zu  Ende  war,  schalteten  sie  Eltern  den  Fernseher  aus,  ohne  daran  zu  denken,  dass  der  Videorekorder  weiter auf Aufnahme eingestellt war. Als die Kinder um kurz nach  zehn  völlig  ausgepowert  vom  Tennisplatz  zurückkamen,  gingen  sie sofort ins Bett. Auch sie hatten die Videokassette total verges‐ sen. Am nächsten Tag, als die Familie schon fast wieder zu Hause  war,  erinnerte  sich  der  Junge  plötzlich  daran,  dass  die  Kassette  noch in dem Videorekorder steckte. Mit großem Geschrei versuch‐ te er, seinen am Steuer sitzenden Vater zur Umkehr zu bewegen.  Es entbrannte ein ziemlich heftiger Streit, aber schließlich gab der  Junge auf. Als sie zu Hause ankamen, schluchzte er immer noch...    Asakawa  nahm  die  Videokassette  aus  seiner  Aktentasche  und  stellte sie vor sich auf den Schreibtisch. Wo sich normalerweise der  Aufkleber befand, glänzte jetzt die silberne Aufschrift Fujitex VHS 

T120  Super  AV.  Zum  zweiten  Mal  wählte  Asakawa  die  Nummer  der Kanekos.    »Hallo, hier Asakawa, der Journalist von eben. Tut mir Leid, Sie  noch mal stören zu müssen.«    Es entstand eine kurze Pause, doch dann antwortete die Stimme  von  Frau  Kaneko,  mit  der  sich  Asakawa  schon  beim  ersten  Ge‐ spräch unterhalten hatte. »Ja, bitte?«    »Sie  haben  eben  erwähnt,  dass  Ihr  Sohn  damals  eine  Videokas‐ sette  in  der  Blockhütte  zurückgelassen  hat.  Wissen  Sie  zufällig,  von welchem Hersteller die Kassette war?«    »Einen  Moment,  ich  werde  mich  darum  kümmern.«  Offensicht‐ lich  musste  die  Frau  ein  Lachen  unterdrücken.  Im  Hintergrund  waren  Stimmen  zu  hören.  »Mein  Sohn  ist  gerade  nach  Hause  ge‐ kommen, ich werde ihn fragen.«       Asakawa wartete. Es war praktisch ausgeschlossen, dass der Junge  sich daran erinnerte.    »Er sagt, er hat keine Ahnung«, meldete sich die Mutter wieder.  »Aber wir kaufen immer nur Billigmarken, diese Kassetten, die im  Dreierpack verkauft werden.«    Dass  überraschte  Asakawa  nicht.  Wer  achtete  schon  jedes  Mal  darauf, von welchem Hersteller das Band war, auf dem er gerade  etwas aufnahm? Da hatte Asakawa eine Idee. Augenblick, wo ist die  Schutzhülle  der  Videokassette  geblieben?  Ohne  Schutzhülle  werden  sie  nie verkauft, und niemand wirft die einfach weg. Wenigstens hatte A‐ sakawa das noch nie getan, weder bei einer Audio‐ noch bei einer  Videokassette.    »Bewahren  Sie  ihre  Videokassetten  immer  in  den  Schutzhüllen  auf?«    »Natürlich.«    »Hören  Sie,  es  tut  mir  ja  sehr  Leid,  aber  könnten  Sie  vielleicht 

einmal  nachsehen,  ob  irgendwo  eine  leere  Schutzhülle  herum‐ liegt?«    »Bitte?«, fragte die Frau etwas irritiert. Selbst wenn sie die Frage  verstanden haben sollte, konnte sie sich offensichtlich keinen Reim  darauf machen.    »Bitte, vielleicht hängt ein Menschenleben davon ab«, hakte Asa‐ kawa  nach.  Dafür  waren  Hausfrauen  besonders  anfällig.  Wann  immer  er  in  Zeitdruck  war  und  etwas  herauskriegen  musste,  be‐ nutzte  er  die  Wendung  von  dem  am  seidenen  Faden  hängenden  Menschenleben, und sie machte stets nachhaltigen Eindruck. Nur  war es diesmal keine Lüge. »Einen Augenblick, bitte.«    Ihr  Tonfall  hatte  sich  verändert,  ganz  wie  Asakawa  es  erwartet  hatte. Nachdem sie den Hörer aus der Hand gelegt hatte, dauerte  es  ziemlich  lange.  Wenn  die  Schutzhülle  wie  die  Kassette  in  der  Blockhütte  liegen  geblieben  war,  hatte  der  Verwalter  sie  höchst‐ wahrscheinlich  weggeworfen.  Wenn  nicht,  bestand  eine  gute  Chance, dass die Kanekos sie noch hatten.    »Eine leere Hülle, ja?«    »Genau.«    »Ich habe zwei gefunden.«    »Gut! Der Name des Herstellers  und der Typ der Videokassette  müssten auf dem Gehäuse stehen...«    »Auf einer steht Panavision T120, auf der anderen... Fujitex VHS  T120 Super AV.«    Exakt dasselbe stand auf der Videokassette, die vor Asakawa auf  dem Schreibtisch lag. Da Fujitex mit Sicherheit unzählige von die‐ sen  Kassetten  verkauft  hatte,  hielt  Asakawa  kaum  einen  definiti‐ ven Beweis in Händen, aber zumindest — da war er sich sicher —  hatte  er  einen  Schritt  nach  vorn  gemacht.  Das  Band  mit  dem  dä‐ monischen  Inhalt  war  ursprünglich  von  einem  Schüler  der  sech‐ sten  Klasse  in  die  Blockhütte  gebracht  worden.  Davon  konnte  er 

mittlerweile  mit  Sicherheit  ausgehen.  Nachdem  er  sich  höflich  bedankt hatte, legte Asakawa auf.    Am  Sonntag,  dem  26.  August,  wird  der  Videorekorder  in  der  Blockhütte  B‐4  um  acht  Uhr  auf  Aufnahme  gestellt.  Die  Kanekos  vergessen  das  Band  und  fahren  nach  Hause.  Dann  kommen  die  vier jungen Leute, und auch an diesem Tag regnet es. Sie denken  darüber  nach,  sich  einen  Film  anzusehen,  und entdecken, dass  in  dem  Rekorder  noch  eine  Kassette  steckt,  die  sie  sich  in  aller  Un‐ schuld  anschauen.  Sie  werden  mit  unverständlichen,  unheimli‐ chen  Szenen  konfrontiert.  Dann  kommt  die  Drohung  am  Schluss.  Das  miese  Wetter  verfluchend,  lassen  sie  sich  einen  grausamen  kleinen Scherz einfallen und löschen die Sequenz des Videos, wo  erklärt wird, wie man dem sicheren Tod entgehen kann. Sie lassen  das  Video  liegen,  um  die  nächsten Gäste  zu  verängstigen. Natür‐ lich  glauben  sie  nicht  daran,  was  sie  auf  dem  Video  gesehen  ha‐ ben. Ansonsten wären sie zu diesem Streich nicht in der Lage ge‐ wesen.    Asakawa fragte sich, ob sie sich in ihrer Todesstunde an das Vi‐ deo erinnert hatten. Aber vielleicht hatten sie dazu gar keine Zeit  mehr gehabt, als der Todesengel sie hinwegraffte. Er schauderte —  es ging nicht nur um sie. Wenn er keinen Weg fand, seinen in fünf  Tagen auf ihn lauernden Tod zu verhindern, erwartete ihn dassel‐ be Schicksal wie die vier Jugendlichen. Dann würde er auch genau  wissen, wie sie sich in ihrer Todesstunde gefühlt hatten.    Aber wo kamen diese Bilder her, wenn der Junge nur eine Fern‐ sehsendung  aufgezeichnet  hatte?  Bisher  hatte  Asakawa  immer  geglaubt,  dass  irgendjemand  mit  einer  Videokamera  die  Aufnah‐ men gemacht und das Band dann in die Blockhütte gebracht hatte.  Aber da der Videorekorder mit der eingelegten Kassette auf Auf‐ nahme  einer  Comedy‐Show  eingestellt  war,  mussten  diese  un‐ glaublichen  Bilder  ausgestrahlt  worden  sein  wie  sonst  die  Fern‐

sehsendungen:  über  den  Äther.  Das  hätte  sich  Asakawa  selbst  in  seinen kühnsten Träumen nicht vorstellen können.    Irgendjemand hatte die Sendefrequenz unter seine Kontrolle ge‐ bracht.    Asakawa  erinnerte  sich  an  ein  Ereignis  des  letzten  Jahres.  Zur  Zeit des Wahlkampfs war, nach dem Sendeschluss von NHK, über  denselben Kanal eine illegale Sendung ausgestrahlt worden, in der  einer der Kandidaten verleumdet wurde.    Irgendjemand hatte die Frequenz zweckentfremdet. Eine andere  plausible Erklärung gab es nicht. Jetzt war Asakawa mit der Mög‐ lichkeit konfrontiert, dass diese Bilder am Abend des 26. August in  die Region Süd‐Hakone ausgestrahlt worden waren und dass der  Videorekorder  sie  rein  zufällig  mitgeschnitten  hatte.  Wenn  das  stimmte,  musste  man  es  herausfinden  können.  Asakawa  musste  das  dortige  Büro  seiner  Zeitung  anrufen  und  ein  paar  Fakten  in  Erfahrung bringen.   

4    Als  Asakawa  wieder  zu  Hause  eintraf,  war  es  elf  Uhr.  Sofort  nachdem er die Wohnung betreten hatte, öffnete er behutsam die  Schlafzimmertür,  um  nach  seiner  Frau  und  seiner  Tochter  zu  se‐ hen, die beide fest schliefen. So müde er selbst auch sein mochte,  wenn  er  nach  Hause  kam,  warf  er  immer  einen  Blick  ins  Schlaf‐ zimmer.    Auf  dem  Tisch  im  Esszimmer  lag  ein  Zettel:  Herr  Takayama  hat  angerufen. Den ganzen Tag über hatte Asakawa Ryuji zu erreichen  versucht, ihn aber in seiner Wohnung nicht erwischt. Wahrschein‐ lich war er mit Nachforschungen beschäftigt. Vielleicht hat er ja was  herausgekriegt, dachte Asakawa, während er Ryujis Nummer wähl‐ te. Er ließ es zehnmal durchläuten, aber niemand nahm ab. Ryuji  lebte allein in einer Wohnung in Ost‐Nakano und war noch nicht  wieder zu Hause.    Nachdem  Asakawa  schnell  unter  die  Dusche  gesprungen  war,  holte  er  sich  eine  Flasche  Bier.  Dann  wählte  er  erneut  Ryujis  Nummer, erreichte ihn aber wieder nicht. Er wechselte zu Whisky  on  the  rocks.  Ohne  Alkohol  hatte  er  noch  nie  anständig  schlafen  können. Asakawa war groß und schlank, und bisher hatte er noch  nie eine Krankheit gehabt, die diesen Namen verdient hätte. Jetzt  daran denken zu müssen, dass er auf diese Weise zum Tode verur‐ teilt war... Irgendetwas in ihm glaubte noch immer, dass das Gan‐ ze nur ein schlimmer Traum war. Vielleicht würde ja am 18. Okto‐ ber  um  zehn  Uhr  absolut  nichts  passieren,  auch  wenn  es  ihm  bis  dahin nicht gelungen sein sollte, das Video zu verstehen oder die  Zauberformel  herauszufinden.  Dann  würde  die  Zukunft  vor  ihm  liegen, genau wie bisher... Oguri würde ihn mit einem spöttischen  Gesichtsausdruck  empfangen  und  ihn  darauf  hinweisen,  wie  tö‐ richt es sei, sich mit dem Aberglauben einzulassen. Demgegenüber 

würde  Ryuji  lächelnd  kommentieren:  »Wir  wissen  eben  immer  noch  nicht,  wie  diese  Welt  funktioniert.«  Wenn  er  nach  Hause  kam,  würde  er  seine  friedlich  schlafende  Frau  und  seine  Tochter  vorfinden. Selbst bei einem Flugzeugabsturz glaubte jeder bis zu‐ letzt, dass ausgerechnet er der Überlebende sein würde.    Nachdem er den dritten Whisky hinuntergekippt hatte, versuch‐ te es Asakawa zum dritten Mal. Wenn Ryuji immer noch nicht zu  Hause  war,  würde  er  es  für  heute  aufgeben.  Er  ließ  es  siebenmal  läuten, dann nahm tatsächlich jemand ab.    »Wo zum Teufel hast du die ganze Zeit rumgehangen?«, rief A‐ sakawa in den Hörer, ohne abzuwarten, wer sich am anderen En‐ de meldete. Da er automatisch davon ausging, mit Ryuji zu spre‐ chen, ließ er seiner Wut freien Lauf, was noch einmal ein Schlag‐ licht  auf  ihre  merkwürdige  Beziehung  warf.  Selbst  bei  seinen  Freunden  war  Asakawa  immer  darauf  bedacht,  eine  gewisse  Di‐ stanz  zu  wahren  und  seine  Gefühle  sorgfältig  zu  kontrollieren.  Aber er hatte keinerlei Skrupel, Ryuji mit jedem nur erdenklichen  Schimpfwort zu schmähen. Noch nie hatte er in Ryuji einen wirk‐ lich engen Freund gesehen.    Überraschenderweise  meldete  sich  am  anderen  Ende  aber  nicht  die Stimme Ryujis.    »Hallo? Entschuldigen Sie, aber ich glaube...«    Es  war  eine  Frau,  und  offensichtlich  war  sie  völlig  konsterniert,  auf diese Weise von einem Unbekannten angefahren zu werden.    »Oh,  Entschuldigung.  Ich  muss  mich  wohl  verwählt  haben.«  A‐ sakawa wollte schon auflegen.    »Wollten Sie Professor Takayama sprechen?«    »Ja, das war meine Absicht.«    »Er ist noch nicht zurück.«    Asakawa fragte sich, wer diese offensichtlich junge Frau mit der  anziehenden  Stimme  wohl  sein  mochte.  Wahrscheinlich  lag  er 

nicht falsch mit der Annahme, dass sie keine Verwandte war, denn  sonst hätte sie ihn kaum »Professor« genannt. Hatte er eine Gelieb‐ te? Vermutlich nicht. Welche Frau, die alle Sinne beisammen hatte,  würde sich mit einem Typ wie Ryuji einlassen?    »Verstehe. Mein Name ist Asakawa.«    »Wenn Professor Takayama zurückkommt, werde ich ihn bitten,  Sie zurückzurufen. Der Name war Asakawa, ja?«    Die  angenehme  Stimme  der  Frau  hallte  noch  in  seinen  Ohren  nach, als Asakawa längst aufgelegt hatte.       Gewöhnlich fand man Futons nur in im japanischen Stil Eingerich‐ teten, mit Tatamis ausgelegten Zimmern. In Asakawas Schlafzim‐ mer gab es einen Teppichboden, und ursprünglich hatte auch ein  ganz  normales  Bett  darin  gestanden,  von  dem  sie  sich  aber  nach  Yokos  Geburt  getrennt  hatten.  Ein  Baby  konnte  man  nicht  in  so  einem  Bett  schlafen  lassen,  aber  da  ihr  Schlafzimmer  für  ein  Kin‐ derbett  und  ein  Doppelbett  zu  klein  war,  hatten  sie  auf  Letzteres  verzichten  müssen  und  sich  für  Futons  entschieden,  die  jeden  Morgen auf‐ und am Abend wieder entrollt wurden. Sie legten die  Futons  immer  nebeneinander  und  schliefen  zu  dritt  darauf.  Jetzt  musste  sich  Asakawa  ein  freies  Fleckchen  suchen.  Wenn  sie  sich  alle zur gleichen Zeit schlafen legten, hatte jeder seinen Platz, aber  wenn  Shizu  und  Yoko  schon  früher  zu  Bett  gingen,  machten  sie  sich innerhalb von kurzer Zeit so breit, dass Asakawa kaum noch  ein Plätzchen für sich fand...    Wie lange wird es dauern, bis nach meinem Tod ein anderer mei‐ nen  Platz  einnimmt?,  fragte  sich  Asakawa.  Der  Gedanke  an  eine  zweite Ehe Shizus beunruhigte ihn nicht besonders. Manche Leute  konnten die durch den Verlust eines Ehepartners entstandene Lü‐ cke  nie  schließen.  Und  sie?  Drei  Jahre?  Das  konnte  ungefähr  hin‐ kommen.  Vielleicht  würde  Shizu  wieder  nach  Hause  ziehen  und 

das  Kind  in  der  Obhut  ihrer  Eltern  lassen,  wenn  sie  zur  Arbeit  ging.  Asakawa  zwang  sich,  sich  ihren  von  Vitalität  kündenden  Gesichtsausdruck  vorzustellen.  Er  wünschte  sich,  dass  sie  stark  sein würde, denn er konnte es nicht ertragen, sich die Hölle vorzu‐ stellen,  die  seine  Frau  und  sein  Kind  nach  seinem  Tod  durchma‐ chen mussten.    Asakawa  hatte  Shizu  vor  fünf  Jahren  kennen  gelernt.  Damals  war er gerade aus dem Regionalbüro in Chiba in die Zentrale sei‐ ner Zeitung in Tokio versetzt worden, und Shizu arbeitete für ein  Reisebüro,  das  zur  Unternehmensgruppe  von  Asakawas  Zeitung  gehörte. Shizu saß im dritten Stock, er im siebten, und manchmal  sahen sie sich im Aufzug. Dabei blieb es, bis Asakawa eines Tages  in  dem  Reisebüro  aufkreuzte,  um  Tickets  zu  kaufen.  Er  musste  wegen  einer  Story  verreisen,  und  da  die  zuständige  Person  nicht  da war, hatte Shizu sich um ihn gekümmert. Damals war sie erst  25,  und  sie  liebte  das  Reisen.  Schon  ihr  Blick  verriet,  wie  sehr  sie  Asakawa  beneidete,  weil  er  beruflich  reisen  konnte,  und  dieser  Blick erinnerte Asakawa an seine erste Liebe.    Nun wussten beide, wie der andere hieß. Wenn sie sich jetzt im  Aufzug  trafen,  plauderten  sie  miteinander,  und  dann  ging  alles  sehr  schnell.  Ihre  Beziehung  wurde  vertrauter,  und  zwei  Jahre  später  heirateten  sie,  ohne  das  seine  oder  ihre  Eltern  etwas dage‐ gen  einzuwenden  gehabt  hätten.  Ungefähr  sechs  Monate  vor  der  Hochzeit kauften sie die Drei‐Zimmer‐Eigentumswohnung in Kita  Shinagawa, wobei ihre und seine Eltern sie hinsichtlich der erfor‐ derlichen  Sofortzahlung  finanziell  unterstützten.  Es  war  keines‐ wegs so, dass sie die Explosion der Bodenpreise erwartet und des‐ halb mit dem Kauf der Wohnung nicht bis zur Hochzeit gewartet  hätten.  Ihnen  ging  es  einfach  darum,  so  schnell  wie  möglich  die  Hypotheken  abzutragen.  Aber  wenn  sie  die  Wohnung  nicht  so  schnell  gekauft  hätten,  wären  sie  später  finanziell  vielleicht  nie 

mehr  in  der  Lage  gewesen,  so  wie  jetzt  in  Tokio  zu  leben.  Inner‐ halb  eines  Jahres  verdreifachte  sich  der  Wert  ihrer  Eigentums‐ wohnung,  und  ihre  monatlichen  Hypothekenzahlungen  waren  nicht halb so hoch wie die Summe, die sie als Mieter hätten bezah‐ len müssen. Zwar  beschwerten sie sich ständig, die Wohnung sei  zu  klein,  aber  tatsächlich  war  sie  ein  großer  Pluspunkt.  Jetzt  war  Asakawa  glücklich,  seiner  Familie  etwas  hinterlassen  zu  können.  Wenn  Shizu  die  Ausschüttung  seiner  Lebensversicherung  ver‐ wendete,  um  die  Hypotheken  zu  tilgen,  würde  ihr  die  Wohnung  bald ganz gehören.    Ich  glaube,  dass  meine  Versicherung  zwanzig  Millionen  Yen  bezahlt,  aber um sicherzugehen, sollte ich es überprüfen.    Bedrückt teilte Asakawa das Geld in Gedanken für verschiedene  Posten auf. Er sagte sich, dass er seine Ratschläge schriftlich fixie‐ ren  sollte.  Was  für  eine  Todesursache  mochte  man  wohl  bei  ihm  vermuten? Krankheit, Unfall, Mord?    Wie  auch  immer,  ich  sollte  die  Versicherungspolice  besser  noch  mal  durchlesen.    Seit  drei  Tagen  ging  er  mit  einer  pessimistischen  Stimmung  ins  Bett und fragte sich, wie er noch Einfluss nehmen konnte auf eine  Welt, der er bald nicht mehr angehören würde. Vielleicht sollte er  doch eine Art Testament hinterlassen.   

    Am nächsten Morgen war Asakawa noch nicht richtig wach, als er  auch schon Ryujis Nummer wählte.    »Ja?«, fragte Ryuji, dessen Stimme klang, als wäre er gerade aus  dem Schlaf gerissen worden.    Sofort  erinnerte  sich  Asakawa  an  die  Wut,  die  er  letzte  Nacht  empfunden hatte, und er begann erneut in den Hörer zu schreien.  »Wo warst du gestern Abend?«    »Häh?«    »Hatten wir nicht abgemacht, dass du mich anrufst?«    »Ach  ja...  Ich  war  betrunken.  Heutzutage  sind  die  Studentinnen  ziemlich  trinkfest,  und  auch  sonst  kann  man  mit  ihnen  einiges  anstellen.  Du  weißt  schon,  was  ich  meine.  Junge,  Junge,  bin  ich  kaputt.«    Einen  Augenblick  lang  war  Asakawa  konsterniert.  Es  war,  als  wären die letzten drei Tage tatsächlich nur ein böser Traum gewe‐ sen.  Plötzlich  kam  er  sich  töricht  vor,  weil  er  alles  so  ernst  ge‐ nommen hatte.    »Also,  ich  bin  unterwegs«,  sagte  Asakawa.  »Warte  auf  mich.«  Dann legte er auf.    Um  zu  Ryujis  Wohnung  zu  gelangen,  nahm  Asakawa  den  Zug  nach Ost‐Nakano, dann ging er zu Fuß zehn Minuten in Richtung  Kami  Ochiai.  Er  hoffte,  dass  Ryuji  etwas  herausgefunden  hatte.  Zwar hatte der in der letzten Nacht außer Haus getrunken, aber er  war  immer  noch  Ryuji  und  hatte  mit  Sicherheit  etwas  entdeckt.  Vielleicht hatte er das Rätsel schon gelöst und nur deshalb getrun‐ ken, weil es einen Anlass zum Feiern gab. Je näher er Ryujis Woh‐ nung  kam,  desto  gehobener  wurde  Asakawas  Stimmung,  und  er  ging sogar etwas schneller. Allmählich erschöpften ihn die perma‐

nenten  Gefühlsschwankungen  zwischen  Angst  und  Hoffnung,  Pessimismus und Optimismus.    Ein  ungekämmter  und  unrasierter  Ryuji  öffnete  ihm  im  Pyjama  die  Tür.  Offensichtlich  war  er  gerade  aufgestanden.  Asakawa  konnte seine Schuhe gar nicht schnell genug ausziehen. »Hast du  was rausgefunden?«, fragte er noch in der Diele.    »Nein,  nicht  wirklich,  aber  komm  erst  mal  rein«,  sagte  Ryuji,  während  er  sich  energisch  am  Kopf  kratzte.  Sein  Blick  war  zer‐ streut,  und  Asakawa  wusste  sofort,  dass  sein  Gehirn  noch  nicht  richtig arbeitete.    »Komm schon, werd endlich wach. Trink Kaffee oder sonst was,  das dich wieder auf die Beine bringt.« Enttäuscht knallte Asakawa  den  Kessel  auf  den  Herd.  Plötzlich  konnte  ihm  nichts  schnell  ge‐ nug gehen.    Bald saßen die beiden Männer im Schneidersitz auf dem Fußbo‐ den  des  vorderen  Zimmers,  wo  an  den  Wänden  überall  Bücher  aufgestapelt waren.    »Erzähl  mal,  was  du  herausgekriegt  hast«,  sagte  Ryuji,  der  ner‐ vös mit einem Bein wackelte. Sie hatten keinerlei Zeit zu verlieren.  Asakawa fasste in chronologischer Reihenfolge zusammen, was er  am Vortag erfahren hatte. Zuerst informierte er Ryuji davon, dass  das Video in der Blockhütte bespielt worden war, und zwar am 26.  August ab acht Uhr abends.    »Tatsächlich?« Ryuji wirkte überrascht. Auch er hatte angenom‐ men, dass der Film mit einer Videokamera gemacht und das Band  dann  später  in  die  Hütte  gebracht  worden  war.  »Das  ist  interes‐ sant.  Aber  wenn  tatsächlich  illegal  eine  Sendefrequenz  genutzt  wurde, dürfte das auch anderen nicht entgangen sein...«    »Ich habe sofort telefonisch bei den Büros meiner Zeitung in A‐ tami  und  Mishima  nachgefragt,  aber  die  sagen,  sie  haben  keine  Informationen  über  verdächtige  Ausstrahlungen  in  der  Gegend 

von Süd‐Hakone am 26. August erhalten.«    »Verstehe,  verstehe...«  Mit  vor  der  Brust  verschränkten  Armen  dachte  Ryuji  eine  Weile  nach.  »Dann  gibt  es  zwei  Möglichkeiten.  Erstens: Alle, die die Ausstrahlung gesehen haben, sind tot. Aber  Moment... Wenn der Inhalt des Videos gesendet wurde, sollte die  Zauberformel doch auch ausgestrahlt worden sein. Also... Die Zei‐ tungsbüros haben über nichts Derartiges berichtet?«    »Nein. Ich hab das überprüft. Du fragst dich, ob es noch andere  ähnliche Todesfälle gegeben hat, oder? Nein, keine. Falls der Inhalt  des  Videos  gesendet  wurde,  müssten  ihn  eigentlich  auch  andere  gesehen  haben  —  aber  es  hat  keine  vergleichbaren  Todesfälle  ge‐ geben. Nicht mal Gerüchte.«    »Erinnerst du dich daran, wie es damals war, als in der zivilisier‐ ten Welt die ersten Aidsfälle auftraten? Zuerst hatten die amerika‐ nischen  Ärzte  keine  Ahnung,  welchen  Reim  sie  sich  auf  die  Ge‐ schichte machen sollten. Sie wussten nur, dass Menschen starben,  die unbekannte Symptome aufwiesen, und sie hatten böse Vorah‐ nungen  von  irgendeiner  seltsamen  Krankheit.  >Aids<  wurde  die  Krankheit  erst  zwei  Jahre  nach  ihrem  Auftreten  genannt.  So  was  kommt vor.«    In den Bergtälern westlich des Tanna‐Gebirgskamms gab es nur  ein  paar  verstreute  Bauernhöfe  und  die  Straße  von  Atami  nach  Kannami.  Blickte  man  nach  Süden,  sah  man  lediglich  das  in  der  verträumten Bergwelt liegende Pazifikland. War in dieser Gegend  irgendetwas  Unsichtbares  am  Werk?  Vielleicht  starben  immer  noch viele Menschen eines plötzlichen Todes, ohne dass es bisher  in  den  Nachrichten  aufgetaucht  war.  Und  es  gab  nicht  nur  das  Beispiel Aids: Auch die Kawasaki‐Krankheit, seinerzeit erstmals in  Japan  aufgetreten,  war  schon  zehn  Jahre  alt,  bevor  sie  schließlich  offiziell als neue Krankheit anerkannt wurde. Jetzt waren erst an‐ derthalb Monate vergangen, seit die mysteriöse Ausstrahlung auf 

dem Videoband mitgeschnitten worden war, und es war durchaus  möglich, dass das Syndrom noch nicht erkannt worden war. Wenn  Asakawa  durch  den  Tod  seiner  Nichte  nicht  zufällig  auf  die  Ge‐ meinsamkeiten  zwischen  den  vier  Todesfällen  gestoßen  wäre,  würde  diese  »Krankheit«  sich  wahrscheinlich  noch  immer  uner‐ kannt  im  Dunklen  verbergen.  Das  machte  die  Sache  noch  Furcht  erregender. Gewöhnlich mussten erst hunderte oder gar tausende  Menschen  gestorben  sein,  bevor  etwas  offiziell  als  »Krankheit«  registriert wurde.    »Aber uns bleibt nicht genug Zeit, um von einer Tür zur anderen  zu  ziehen  und  mit  allen  Leuten  von  dort  zu  sprechen.  Doch  du  hast noch eine zweite Möglichkeit erwähnt, Ryuji.«    »Stimmt. Die zweite Möglichkeit ist, dass nur wir beide und die  vier  jungen  Leute  den  Film  gesehen  haben.  Glaubst  du  wirklich,  dass  der  Junge,  der  das  mitgeschnitten  hat,  darüber  Bescheid  wusste,  dass  die  Sendefrequenzen  je  nach  Region  anders  sind?  Was in Tokio auf Kanal 4 läuft, kann auf dem Land auf einem völ‐ lig anderen Kanal ausgestrahlt werden. In der Regel weiß das ein  Kind  nicht  —  vielleicht  hat  er  das  Gerät  bei  der  Aufnahme  auf  denselben  Kanal  eingestellt,  den  er  auch  in  Tokio  immer  sieht.«  »Worauf willst du hinaus?«    »Denk doch mal nach. Schalten Leute wie wir, die in Tokio leben,  jemals auf Kanal 2? Der ist hier nicht belegt.«    »Ach  so.  Dann  hat  der  Junge  also  den  Videorekorder  auf  einen  Kanal eingestellt, den ein Ortsansässiger nie benutzen würde. Weil  während der Aufnahme eine andere Sendung lief, hat er nicht ge‐ sehen, was mitgeschnitten wurde. Wie auch immer, in den Bergen  da  wohnen  so  wenige  Leute,  dass  ohnehin  nicht  allzu  viele  den  Film gesehen haben können.«     »Aber  die  wirklich  relevante  Frage  ist,  woher  die  Ausstrahlung  kam.« Aus Ryujis Mund hörte sich alles immer so einfach an. Doch 

das ließe sich wahrscheinlich nur durch eine gut organisierte wis‐ senschaftliche  Untersuchung  feststellen.  »Außerdem  wissen  wir  noch nicht mal, ob deine Annahme richtig ist. Bisher ist es nur eine  Vermutung, dass der Junge — rein zufällig — mitgeschnitten hat.«    »Ich  weiß,  aber  wenn  wir  immer  warten,  bis  wir  uns  hundert‐ prozentig sicher sein können, werden wir nie vorankommen. Das  ist unser einziger Anhaltspunkt.«    Sendefrequenzen  —  da  war  Asakawas  Wissen  bescheiden.  Er  wusste nicht einmal, was genau das war, und doch würde er dort  mit seinen Nachforschungen beginnen müssen. Es blieb ihm nichts  anderes übrig, als es zu versuchen, und deshalb musste er dorthin  zurückkehren.    Und bald blieben ihm nur noch vier Tage...    Die  nächste  Frage  war,  wer  die  Zauberformel  gelöscht  hatte.  Wenn sie davon ausgingen, dass das Band in der Blockhütte auf‐ genommen worden war, konnten es nur die vier jungen Leute ge‐ wesen  sein.  Asakawa  hatte  sich  mit  dem  Sender  in  Verbindung  gesetzt,  bei  dem  die  Night  Show  lief,  und  dabei  herausgefunden,  dass  am  29.  August  dort  der  junge  Geschichtenerzähler  Sanʹyutei  Shinraku zu Gast gewesen war. Sie hatten also Recht. Es war fast  hundertprozentig  sicher,  dass  die  vier  jungen  Leute  die  Zauber‐ formel überspielt hatten.    In  seiner  Aktentasche  hatte  Asakawa  mehrere  Fotokopien  der  Bilder vom Miharayama auf der Insel Oshima mitgebracht.    »Was  sagst  du  dazu?«,  fragte  er,  während  er  Ryuji  die  Kopien  zeigte.    »Der  Miharayama,  was?  Meiner  Ansicht  nach  ist  das  definitiv  der Vulkan, den wir auf dem Video gesehen haben.«    »Wie kannst du da so sicher sein?«    »Gestern  Nachmittag  habe  ich  in  der  Universität  einen  Ethnolo‐ gen nach dem Dialekt der alten Frau gefragt. Er sagte, dass er nicht 

mehr  sehr  gebräuchlich  ist,  dass  er  aber  wahrscheinlich  noch  auf  Oshima gesprochen wird. Tatsächlich enthält der Dialekt Eigenar‐ ten, die auf die Region Sashikiji an der südlichen Spitze der Insel  hindeuten.  Da  der  Mann  ein  ziemlich  vorsichtiger  Mensch  ist,  würde er es wahrscheinlich nicht beschwören, aber in Verbindung  mit diesem Foto können wir davon ausgehen, dass es der Dialekt  der Insel und der Miharayama sind. Hast du dich schon über die  Ausbrüche des Miharayama informiert?«    »Natürlich.  Seit  dem  Zweiten  Weltkrieg...  Es  ist  in  Ordnung,  wenn wir uns auf die Vulkanausbrüche nach dem Krieg beschrän‐ ken, oder?« Angesichts der Entwicklung der Filmtechnologie war  das wohl vertretbar.    »Ja.«    »Also, hör zu. Seit dem Krieg hat der Miharayama viermal Lava  gespuckt.  Der  erste  Vulkanausbruch  ereignete  sich  1950/51,  der  zweite  1957,  der  dritte  1974.  An  den  vierten  Ausbruch  im  Herbst  1986  können  wir  uns  ja  beide  noch  gut  erinnern.  Im  Jahr  1957  ist  ein neuer Krater entstanden; ein Mensch kam ums Leben, dreiund‐ fünfzig wurden verletzt.«    »Wenn  man  in  Betracht  zieht,  seit  wann  es  Videokameras  gibt,  sollten wir uns vermutlich auf den Vulkanausbruch von 1986 kon‐ zentrieren,  aber  ganz  sicher  können  wir  uns  da  bis  jetzt  nicht  sein.«    In diesem Augenblick schien sich Ryuji an irgendetwas zu erin‐ nern, und er begann in seiner Tasche herumzukramen. Schließlich  zog  er  ein  Blatt  Papier  hervor.  »Ach  ja,  offensichtlich  hat  die  alte  Frau  das  hier  gesagt.  Mein  Kollege  von  der  Universität  war  so  freundlich,  es  in  normales  Japanisch  zu  übertragen.«  Asakawa  blickte auf das Blatt. Darauf stand:    Wie  stand  es  seitdem  um  deine  Gesundheit?  Wenn  du  immer  nur  im 

Wasser  spielst,  wirst  du  von  Gespenstern  oder  bösen  Geistern  heimge‐ sucht.  Verstanden?  Nimm  dich  vor  Fremden  in  Acht.  Nächstes  Jahr  wirst  du  ein  Kind  gebären.  Hör  jetzt  auf  eine  alte  Frau,  du  wirst  eine  Tochter bekommen. Um die Einheimischen brauchst du dir keine Gedan‐ ken zu machen.       Nachdem  Asakawa  den  Text  zweimal  sorgfältig  gelesen  hatte,  blickte er zu Ryuji auf. »Was ist das? Was bedeutet das?«    »Woher soll ich das wissen? Das wirst du schon selbst rausfinden  müssen.«    »Uns bleiben nur noch vier Tage!«    Allmählich hatte Asakawa viel zu viele Dinge zu erledigen, und  er wusste gar nicht mehr, wo er überhaupt anfangen sollte. Seine  Nerven  waren  bis  zum  Zerreißen  gespannt,  und  seine  letzte  Be‐ merkung hatte aggressiv geklungen.    »Jetzt  hör  mal  gut  zu«,  sagte  Ryuji.  »Mir  bleibt  noch  ein  Tag  mehr  als  dir.  Hier  bist  du  gefragt,  also  verhalt  dich  auch  so.  Gib  dein Bestes.«    Plötzlich  keimten  in  Asakawas  Herz  böse  Ahnungen  auf.  Ryuji  konnte  die  Tatsache  missbrauchen,  dass  ihm  ein  Tag  mehr  blieb.  Wenn er zum Beispiel zwei Vermutungen hinsichtlich der Zauber‐ formel hatte, konnte er Asakawa von einer erzählen und abwarten,  ob dieser überlebte oder starb. Dann wusste er mit Sicherheit, wel‐ che  Vermutung  stimmte.  Dieser  zusätzliche  Tag  konnte  sich  in  eine machtvolle Waffe verwandeln.    »Für  dich  spieltʹs  keine  große  Rolle,  ob  ich  überlebe  oder  nicht,  stimmtʹs,  Ryuji?  Du  sitzt  einfach  ruhig  da  und  lächelst...«  Noch  während Asakawa herumlamentierte, wurde ihm auf beschämen‐ de Weise bewusst, wie hysterisch er mittlerweile war.    »Du  redest  wie  ein  altes  Weib.  Wenn  du  noch  Zeit  hast,  so  zu  nörgeln  und  zu  jammern,  wäre  es  da  nicht  besser,  wenn  du  mal 

deine grauen Zellen bemühen würdest?«    Noch immer funkelte ihn Asakawa verärgert an.    »Wie soll ich es denn ausdrücken, damit es dir besser, gefällt? Du  bist mein bester Freund, und ich möchte nicht, dass du stirbst. Ich  gebe  mein  Bestes,  und  dasselbe  verlange  ich  auch  von  dir.  Wir  müssen  beide  unser  Bestes  geben,  für  den  anderen...  jetzt  zufrie‐ den?«  Irgendwann  während  dieser  Sätze  begann  Ryujis  Stimme  plötzlich  kindisch  zu  klingen,  und  er  endete  mit  einem  obszönen  Lachen.    Noch  während  er  lachte,  wurde  die  Wohnungstür  geöffnet.  Ü‐ berrascht beugte sich Asakawa vor. Durch die Küche konnte er die  Diele sehen, wo, vornübergebeugt, eine junge Frau stand, die ihre  weißen Pumps auszog. Ihr kurz geschnittenes Haar berührte ihre  Ohren,  ihre  weißen  Ohrringe  glänzten.  Nachdem  sie  ihre  Schuhe  ausgezogen hatte, richtete sie sich auf. Ihr Blick traf den Asakawas.    »Oh,  ich  bitte  um  Entschuldigung«,  sagte  die  Frau,  die  er‐ schrocken  eine  Hand  vor  ihren  Mund  hielt.  »Ich  dachte,  der  Pro‐ fessor wäre allein.« Ihre elegante Körpersprache und ihre makellos  weiße  Kleidung  standen  in  einem  denkbar  krassen  Kontrast  zu  Ryujis Wohnung. Unter ihrem Rock schauten sehr schlanke Beine  hervor.  Ihr  schmales  Gesicht  wirkte  intelligent,  und  sie  erinnerte  an  eine  bestimmte  Romanschriftstellerin,  die  in  TV‐Werbespots  auftrat.    »Treten Sie doch bitte näher.« Plötzlich hatte sich Ryujis Tonfall  verändert.  An  die  Stelle  der  Vulgarität  war  Höflichkeit  getreten.  »Erlaube mir, dass ich dir Frau Mai Takano vorstelle. Sie studiert  am  Philosophischen  Institut  der  Fakultät  für  Literatur  an  der  Fu‐ kuzawa‐Universität und ist eine meiner besten Schülerinnen. Ver‐ mutlich  ist  sie  die  Einzige,  die  bei  meinen  Seminaren  und  Vorle‐ sungen wirklich folgen kann. Und das ist Asakawa Kazuyuki, ein  befreundeter Journalist. Er ist... mein bester Freund.« 

  Mai Takano blickte Asakawa einigermaßen überrascht an, und er  fragte sich, weshalb. »Angenehm, Ihre Bekanntschaft zu machen«,  sagte  Mai  mit  einem  erfrischenden,  elektrisierenden  Lächeln  und  einer  Verbeugung.  Noch  nie  zuvor  war  Asakawa  einer  so  wun‐ derbaren Frau begegnet. Ihre zarte Haut, ihr glühender Blick, ihre  perfekte Haltung... Ganz zu schweigen von ihrer Intelligenz, ihrer  Klasse  und  ihrer  Liebenswürdigkeit,  die  von  innen  kamen.  An  dieser  Frau  war  praktisch  alles  perfekt.  Er  zuckte  zurück  wie  ein  Frosch  angesichts  einer  Schlange.  Es  hatte  ihm  die  Sprache  ver‐ schlagen.    »Du  kannst  ruhig  was  sagen.«  Ryuji  stieß  ihm  den  Ellbogen  in  die Rippen.    »Guten Tag«, brachte Asakawa schließlich in einem merkwürdi‐ gen  Tonfall  hervor,  aber  sein  Blick  wirkte  immer  noch  konster‐ niert.    »Sind  Sie  gestern  Abend  ausgegangen,  Professor?«,  fragte  Mai,  die würdevoll zwei oder drei Schritte näher kam.    »Ja,  Takabayashi  und  Yagi  haben  mich  eingeladen,  und  des‐ halb...«    Jetzt standen Mai und Ryuji nebeneinander. Asakawa stellte fest,  dass sie gut zehn Zentimeter größer war. Dennoch wog sie wahr‐ scheinlich nur die Hälfte.    »Vielleicht  sollten  Sie  mir  beim  nächsten  Mal  Bescheid  sagen,  wenn Sie nicht nach Hause kommen. Ich habe auf Sie gewartet.«    Plötzlich  erkannte  Asakawa  die  Stimme  der  Frau,  die  ihm  ge‐ stern am Telefon geantwortet hatte.    Unterdessen ließ Ryuji den Kopf hängen, ganz wie ein Kind, dass  von seiner Mutter ausgeschimpft worden ist.    »Nun,  macht  nichts.  Diesmal  verzeihe  ich  Ihnen  noch.  Hier,  ich  habe  Ihnen  etwas  mitgebracht.«  Sie  hielte  Ryuji  eine  Papiertüte  hin.  »Ich  habe  ihre  Unterwäsche  gewaschen,  und  ich  wollte  auch 

die  Wohnung  aufräumen,  aber  Sie  werden  ja  immer  wütend,  wenn ich Ihre Bücher anrühre.«    Dieser  Wortwechsel  veranlasste  Asakawa,  sich  Gedanken  über  die wahre Natur ihrer Beziehung zu machen. Obwohl sie sich siez‐ ten,  war  offensichtlich,  dass  sie  nicht  nur  Lehrer  und  Schülerin,  sondern überdies auch ein Liebespaar waren. Und außerdem hatte  sie noch gestern Abend allein hier auf ihn gewartet! War es wirk‐ lich eine so enge Verbindung? Manchmal war Asakawa etwas ver‐ ärgert,  wenn  er  ein  schlecht  zueinander  passendes  Paar  sah,  aber  das hier schlug dem Fass den Boden aus. Alles, was irgendwie mit  Ryuji zu tun hatte, war verrückt.    Ryuji sah Mai mit einem verliebten Blick an. Er glich einem Cha‐ mäleon, das nicht nur seinen Gesichtsausdruck, sondern auch sei‐ nen Tonfall an jede beliebige Situation anpasste. Einen Augenblick  lang kam Asakawa die irrwitzige Idee, Mai von Ryujis Vergewal‐ tigungen zu erzählen.    »Es  ist  fast  Essenszeit,  Professor.  Soll  ich  etwas  zubereiten?  Sie  bleiben  doch  zum  Essen,  Herr  Asakawa?  Haben  Sie  spezielle  Wünsche?«    Unschlüssig blickte Asakawa Ryuji an.    »Sei nicht so schüchtern. Mai ist eine sehr gute Köchin.«    »Ich  überlasse  die  Entscheidung  dir«,  brachte  Asakawa  schließ‐ lich mühsam hervor.    Mai  verschwand,  um  auf  einem  nahen  Markt  Lebensmittel  zu  kaufen,  und  selbst  als  sie  schon  fort  war,  starrte  Asakawa  immer  noch mit einem träumerischen Blick auf die Tür.    »Du  glotzt  wie  ein  Reh,  das  nachts  vom  Scheinwerferlicht  eines  entgegenkommenden Autos geblendet wird«, kommentierte Ryuji  mit einem amüsierten Lächeln.    »Oh, tut mir Leid.«    »Für Träumereien haben wir keine Zeit«, fügte Ryuji hinzu, wäh‐

rend  er  sanft  Asakawas  Wange  tätschelte.  »Solange  sie  weg  ist,  haben wir einiges zu besprechen.«    »Du hast doch nicht etwas Mai das Video vorgeführt?«    »Na hör mal, was denkst du denn von mir?«    »In Ordnung. Lass uns alles besprechen. Nach dem Essen werde  ich verschwinden.«    »Gut. Zuerst musst du dich um den Sendemast kümmern.«    »Den Sendemast?«    »Um  den  Antennenmast,  von  dem  aus  der  Film  ausgestrahlt  wurde.«    Asakawa  würde  sich  keinerlei  Ruhepause  gönnen  können.  Auf  dem Heimweg musste er einen Zwischenstopp bei der Bibliothek  einlegen, um sich über Antennenmasten und Sendefrequenzen zu  informieren.  Einerseits  sehnte  er  sich  danach,  schnellstmöglich  nach Süd‐Hakone zu fahren, aber er wusste, dass er letztlich Zeit  sparen  würde,  wenn  er  durch  seine  Lektüre  auf  eine  Idee  stieß,  wonach  er  eigentlich  suchen  musste.  Je  mehr  er  über  Sendefre‐ quenzen und das Aufspüren von illegalen Ausstrahlungen wusste,  desto mehr Optionen würden sich ihm schließlich bieten.    Er hatte eine Fülle von Aufgaben zu erledigen, doch jetzt war er  abgelenkt und in Gedanken woanders. Unfähig, Mais Gesicht und  Körper  aus  seinen  Gedanken  zu  verdrängen,  fragte  er  sich  zu‐ gleich verwirrt und wütend, warum sie mit einem Typ wie Ryuji  zusammen war.    »Hörst  du  mir  überhaupt  zu?«  Ryujis  Stimme  riss  Asakawa  in  die Realität zurück. »Erinnerst du dich an die Szene mit dem klei‐ nen Jungen? Dem Baby?«    »Ja.«  Kurzzeitig  gelang  es  Asakawa,  das  Bild  Mais  aus  seinen  Gedanken  zu  verdrängen.  Er  erinnerte  sich  an  den  vom  Frucht‐ wasser  glänzenden,  nassen  Körper  des  Neugeborenen.  Aber  ir‐ gendwie klappte es mit diesem Übergang doch nicht so gut — 

plötzlich sah er den unbekleideten, feuchten Körper Mais vor sei‐ nem geistigen Auge.    »Als  ich  diese  Szene  sah,  hatte  ich  ein  merkwürdiges  Gefühl  in  meinen  Händen,  fast  so,  als  würde  ich  selbst  das  Baby  halten...«,  hörte er Ryuji sagen.    Das Gefühl, als würde man jemanden halten. In Gedanken hielt  Asakawa  zuerst  Mai  in  seinen  Armen,  dann  das  Neugeborene...  Dann erinnerte er sich. Beim Anschauen des Videos hatte auch er  das Gefühl empfunden, das Baby zu halten, und dann beide Arme  in  die  Luft  geworfen.  Bei  Ryuji  war  es  exakt  genauso  gewesen,  und das musste bedeutsam sein.    »Bei mir warʹs auch so. Ich hatte den Eindruck, was Nasses und  Glitschiges in den Händen zu halten.«    »Du also auch? Was hat das zu bedeuten?«    Ryuji  kroch  auf  allen  vieren  dicht  an  den  Fernseher  heran  und  spielte die etwa zwei Minuten lange Szene ab. Die ganze Zeit über  gab  der  kleine  Junge  seine  ersten  Schreie  von  sich.  Zwei  schöne  Hände hielten den Kopf und den Po des Neugeborenen.    »Moment  mal,  was  ist  das  denn?«  Ryuji  hielt  das  Band  an  und  ließ es dann Bild für Bild vorwärts laufen. Für einen winzigen Au‐ genblick  wurde  die  Mattscheibe  dunkel.  Ließ  man  das  Band  mit  normaler  Geschwindigkeit  laufen,  war  der  Bruch  kaum  wahr‐ nehmbar,  doch  wenn  man  die  Sequenz  Bild  für  Bild  analysierte,  war  es  möglich,  extrem  kurze  Intervalle  totaler  Finsternis  zu  ent‐ decken.    »Da,  schon  wieder!«,  schrie  Ryuji.  Den  Rücken  wie  eine  Katze  gebogen,  blickte  er  angespannt  auf  den  Bildschirm.  Dann  zog  er  den  Kopf  zurück,  und  sein  Blick  wanderte  unstet  durch  den  Raum.  Asakawa  konnte  diesen  unruhig  umherwandernden  Au‐ gen  entnehmen,  dass  Ryuji  angestrengt  nachdachte,  aber  er  hatte  keine  Ahnung,  woran  er  denken  mochte.  Insgesamt  wurde  der 

Bildschirm während der zweiminütigen Szene 33‐mal dunkel.    »Was  ist?  Willst  du  mir  etwa  erzählen,  dass  du  anhand  dieser  kurzen  Unterbrechungen  was  herausfinden  kannst?  Wahrschein‐ lich war die Videokamera nicht im besten Zustand.«    Ryuji ignorierte Asakawas Kommentar und begann, andere Sze‐ nen  zu  untersuchen.  Doch  da  hörten  sie  aus  dem  Treppenhaus  Schritte, und Ryuji drückte blitzschnell auf die »Stopp«‐Taste.    Schon  öffnete  sich  die  Wohnungstür,  und  Mai  trat  ein.  »Ich  bin  wieder da.« Der Duft ihres Parfüms erfüllte das Zimmer.       Auf  dem  Rasen  vor  der  Stadtbibliothek  erholten  sich  an  diesem  Sonntagnachmittag  Familien  mit  Kindern.  Einige  Väter  spielten  mit  ihren  Söhnen  Fangen,  andere  Elternpaare  lagen  im  Gras  und  ließen  ihre  Sprösslinge  allein  spielen.  Es  war  ein  klarer,  wunder‐ schöner Nachmittag im Oktober, und die Welt schien ein friedvol‐ ler Platz zu sein.    Angesichts  dieser  Szenerie  wünschte  sich  Asakawa,  so  schnell  wie möglich nach Hause zu kommen. Er saß im vierten Stock der  Bibliothek, wo die naturwissenschaftlichen Bücher standen. Zuerst  hatte  er  sich  über  Sendetechnik  und  Sendefrequenzen  informiert,  doch  jetzt  starrte  er  nur  noch  geistesabwesend  aus  dem  Fenster.  Den  ganzen  Tag  über  war  er  immer  wieder  in  Gedanken  abge‐ schweift.  Ohne  jeden  erkennbaren  Grund  gingen  ihm  alle  mögli‐ chen Gedanken durch den Kopf, und er konnte sich einfach nicht  konzentrieren. Vielleicht lag das an seiner Ungeduld. Jetzt stand er  auf.  Er  wollte  so  schnell  wie  möglich  seine  Frau  und  sein  Kind  sehen.  Sofort.  Dieser  Gedanke  beherrschte  ihn  ganz  und  gar.  Viel  Zeit  blieb  ihm  nicht  mehr.  Zeit,  um  draußen  mit  seiner  Tochter  spielen zu können...    Kurz  vor  fünf  Uhr  war  Asakawa  in  seiner  Wohnung,  wo  seine  Frau  gerade  das  Abendessen  zubereitete.  Als  er  hinter  ihr  auf‐

tauchte  und  zusah,  wie  sie  Gemüse  schnitt,  ahnte  er  schon,  dass  sie schlechter Laune war. Den Grund kannte er nur allzu gut.    Jetzt hatte er endlich mal einen freien Tag, doch als er Shizu am  frühen Morgen verlassen hatte, hatte sie sich mit der knappen Be‐ merkung  zufrieden  geben  müssen,  dass  er  Ryuji  besuche.  Wenn  Asakawa sich nicht gelegentlich um Yoko kümmerte ‐ zumindest  an  einem  freien  Tag  ‐,  fühlte  seine  Frau  sich  mit  dem  Kind  über‐ fordert.  Und  um  dem  Ganzen  die  Krone  aufzusetzen  war  er  mit  Ryuji zusammen gewesen. Da lag das Problem. Er hätte sie anlü‐ gen  können,  doch  dann  hätte  sie  ihn  im  Notfall  telefonisch  nicht  erreicht.    »Ein  Immobilienmakler  hat  angerufen«,  sagte  Shizu,  ohne  mit  ihrer Arbeit aufzuhören.    »Warum?«    »Er wollte wissen, ob wir über den Verkauf der Wohnung nach‐ denken.«    Asakawa hatte Yoko auf seine Knie gesetzt und las ihr aus einem  Bilderbuch  vor.  Wahrscheinlich  verstand  sie  nichts,  aber  sie  hoff‐ ten, dass sie sich die Worte merken würde, wenn sie sie jetzt schon  damit  konfrontierten.  Dann  würden  sie  in  zwei  Jahren  vielleicht  nur so aus ihr heraussprudeln.    »Hat er ein anständiges Angebot gemacht?«    Seit die Bodenpreise in die Höhe schossen, versuchten Immobili‐ enmakler sie zum Verkauf ihrer Eigentumswohnung zu bewegen.    »Siebzig Millionen Yen.«    Da war ihnen schon mehr geboten worden. Dennoch würde Shi‐ zu  und  Yoko  auch  dann  noch  ein  hübsches  Sümmchen  bleiben,  wenn sie die Hypotheken abbezahlt hatten.    »Was hast du ihm geantwortet?«    Während  sie  sich  mit  einem  Handtuch  die  Hände  abtrocknete,  wandte sich Shizu endlich zu ihrem Mann um. »Dass mein Mann 

nicht zu Hause ist.«    So  lief  das  immer.  Mein  Mann  ist  nicht  zu  Hause.  Oder:  Zuerst  muss ich mit meinem Mann darüber sprechen. Nie traf Shizu eine ei‐ genständige Entscheidung. Bald wird sie damit beginnen müssen,  dachte Asakawa bedrückt.    »Wie  denkst  du  darüber?  Vielleicht  ist  jetzt  der  richtige  Zeit‐ punkt gekommen, darüber nachzudenken. Wir sollten genug Geld  haben,  um  uns  in  einer  Vorstadt  ein  Haus  mit  Garten  leisten  zu  können. Das hat der Immobilienmakler auch gesagt.«    Das war der bescheidene Traum der Familie — irgendwann die  Eigentumswohnung verkaufen und ein Haus am Rande der Stadt  bauen.  Aber  ohne  Kapital  würde  das  Ganze  ein  Traum  bleiben.  Doch  sie  hatten  diesen  einen  Trumpf  in  der  Hand:  eine  Eigen‐ tumswohnung  mitten  in  Tokio.  Damit  konnte  der  Traum  wahr  werden,  und  wann  immer  sie  darüber  sprachen,  klangen  ihre  Stimmen  ganz  aufgeregt.  Das  Glück  war  zum  Greifen  nah,  sie  mussten nur ihre Hände danach ausstrecken...    »Dann  könnten  wir  auch  ein  zweites  Kind  haben.«  Asakawa  wusste, was Shizu vor ihrem geistigen Auge sah: Ein geräumiges  Haus  am  Stadtrand,  mit  einem  eigenen  Zimmer  für  jedes  ihrer  zwei oder drei Kinder, außerdem mit einem großen Wohnzimmer,  wo  es  nicht  ungemütlich  wurde,  wenn  mehr  Gäste  als  erwartet  kamen.    Jetzt begann sich Yoko bemerkbar zu machen, der nicht entgan‐ gen war, dass ihr Vater sich nicht mehr auf das Bilderbuch und auf  sie  konzentrierte.  Asakawa  nahm  ihren  Protest  zur  Kenntnis,  blickte wieder in das Buch und las laut vor: »Vor langer, langer Zeit  hieß  das  Sumpfland  noch  Sumpf  Strand,  weil  sich  die  dicht  mit  Schilf  bewachsenen Sümpfe den ganzen Weg bis zur Meeresküste erstreckten...«    Asakawa spürte, wie ihm Tränen in die Augen traten. Er wollte  Shizu  diesen  Wunsch  erfüllen.  Er  wollte  es  wirklich,  aber  es  blie‐

ben ihm nur noch vier Tage. Würde sie damit fertig werden, wenn  er  starb,  noch  dazu  auf  unerklärliche  Weise?  Noch  wusste  sie  nicht,  wie  zerbrechlich  ihr  Traum  war  und  wie  schnell  es  damit  vorbei sein würde.    Neun Uhr. Wie immer schliefen Shizu und Yoko bereits. Asaka‐ wa beschäftigte sich mit dem letzten Thema, das Ryuji angeschnit‐ ten  hatte.  Warum  hat  er  die  Szene  mit  dem  Baby  mehrfach  abgespielt?  Und was ist mit den Worten der alten Frau — »Nächstes Jahr wirst du  ein Kind gebären.«? Gab es eine Verbindung zwischen dem Neuge‐ borenen  und  dem  von  der  Alten  erwähnten  Baby?  Und  was  war  mit  diesen  Sekundenbruchteilen  totaler  Finsternis,  die  über  drei‐ ßigmal in verschiedenen Intervallen auftraten?    Asakawa  kam  zu  dem  Entschluss,  dass  er  sich  das  Video  noch  einmal ansehen sollte. Ryuji hatte nach etwas Speziellem gesucht,  und zwar unabhängig davon, wie irrelevant es im ersten Moment  erscheinen mochte. Logisches Denken war natürlich eine von Ryu‐ jis  Stärken,  aber  er  verfügte  auch  über  bemerkenswerte  intuitive  Fähigkeiten.  Hingegen  war  es  Asakawas  Stärke,  die  Wahrheit  durch  minuziöse  Hintergrundrecherchen  ans  Tageslicht  zu  brin‐ gen.    Er öffnete den Schrank und griff nach der Videokassette, doch als  er  sie  gerade  in  den  Rekorder  schieben  wollte,  ließ  ihn  irgendet‐ was  innehalten.  Augenblick  mal,  da  stimmt  was  nicht.  Er  war  sich  nicht  sicher,  was,  doch  sein  sechster  Sinn  sagte  ihm,  dass  irgen‐ detwas anders war. Nach und nach wurde er sich immer sicherer,  dass  ihm seine  Fantasie  keinen  Streich  spielte.  Bei  der  Berührung  der  Videokassette  hatte  er  tatsächlich  etwas  Merkwürdiges  emp‐ funden. Irgendetwas hatte sich verändert, wenn auch fast unmerk‐ lich.    Was  ist  es?  Was  ist  anders?,  fragte  sich  Asakawa  mit  pochendem  Herzen.  Das  ist  vielleicht  eine  beschissene  Geschichte,  nichts  wird  bes‐

ser... Denk nach, versuch dich zu erinnern. Als ich das Video zum letzten  Mal  gesehen  habe...  habe  ich  es  zurückgespult.  Jetzt  ist  das  Band  unge‐ fähr  zu  einem  Drittel  abgespielt  —  und  genau  da  endet  das  Video.  Ir‐ gendjemand hat es sich angesehen, als ich nicht zu Hause war...    Asakawa  rannte  ins  Schlafzimmer,  wo  seine  Frau  und  seine  Tochter eng aneinander geschmiegt schliefen. Er drehte seine Frau  zu sich und rüttelte sie an der Schulter.    »Wach auf, Shizu! Wach auf!« Um seine Tochter nicht zu wecken,  bemühte  sich  Asakawa,  leise  zu  sprechen.  Shizu  verzog  das  Ge‐ sicht  zu  einer  finsteren  Miene  und  versuchte,  sich  aus  dem  Griff  ihres Mannes zu lösen.    »Du sollst aufwachen, hab ich gesagt!« Seine Stimme klang jetzt  anders als sonst.    »Was... Was ist denn los?«    »Komm, wir müssen reden.«    Asakawa  zerrte  seine  Frau  hoch  und  zog  sie  ins  Wohnzimmer,  wo er ihr die Videokassette unter die Nase hielt. »Hast du dir das  Video angeschaut?«    Von  dem  heftigen  Tonfall  ihres  Manns  überrascht,  fiel  Shizu  nichts anders ein, als zwischen der Kassette und Asakawas Gesicht  hin und her zu blicken. »Hätte ich es mir besser nicht ansehen sol‐ len?«, fragte sie schließlich.    Warum  führst  du  dich  wie  ein  Verrückter  auf?,  dachte  Shizu.  Heute  ist Sonntag, du warst mal wieder nicht zu Hause, und mir war langwei‐ lig.  Dann  fiel  mir  diese  Videokassette  ein,  über  die  du  mit  Ryuji  getu‐ schelt hast, und ich habe sie mir angesehen. Besonders interessant war sie  allerdings nicht. Wahrscheinlich haben sich die Jungs aus dem Büro das  ausgedacht.  Shizu  schwieg,  sie  führte  nur  ein  Selbstgespräch.  Du  hast kein Recht, dich deswegen so aufzuregen.    Zum  ersten  Mal  in  seinem  Eheleben  verspürte  Asakawa  den  Wunsch, seine Frau zu schlagen. »Du Närrin!« Irgendwie schaffte 

er  gerade  noch,  seinem  Bedürfnis  nicht  nachzugeben.  Er  stand  einfach  nur  da,  mit  geballten  Fäusten.  Beruhig  dich  und  denk  nach.  Es ist deine eigene Schuld. Du hättest die Kassette nicht offen rumliegen  lassen  sollen.  Da  Shizu  nicht  einmal  an  Asakawa  gerichtete  Briefe  öffnete, hatte dieser es für unbedenklich gehalten, das Videoband  in den Schrank zu legen. Warum habe ich die Kassette nicht versteckt?  Schließlich ist sie ins Zimmer gekommen, als ich mir das Video mit Ryuji  angeschaut hab. Natürlich musste sie das neugierig machen. Es war ein  Fehler, die Kassette nicht zu verstecken.    »Es tut mir Leid«, murmelte Shizu unglücklich.    »Wann  hast  du  das  Video  gesehen?«,  fragte  Asakawa  mit  zit‐ ternder Stimme.    »Heute Morgen.«    »Sicher?«    Shizu konnte nicht wissen, wie wichtig es für Asakawa war, den  genauen Zeitpunkt zu erfahren. Sie nickte nur kurz.    »Sag mir die genaue Uhrzeit.«    »Warum fragst du danach?«    »Antworte  einfach!«  Asakawa  wollte  schon  wieder  die  Hand  heben.    »Vielleicht so um halb elf. Direkt nach dem Ende von Ritter Ka‐ men.«    Das  war  eine  Kindersendung,  an  der  nur  Yoko  Interesse  hatte.  Asakawa  musste  alle  Kräfte  aufbieten,  um  einen  Nervenzusam‐ menbruch zu vermeiden.    »Die nächste Frage ist sehr wichtig, also hör gut zu. Wo war Yo‐ ko, als du dir das Video angeschaut hast?«    Shizu schien jeden Augenblick in Tränen ausbrechen zu wollen.  »Sie saß auf meinem Schoß.«    »Dann  heißt  das  also,  dass...  ihr  beide  das  Video  angesehen  habt?« 

  »Für  sie  hat  nur  der  Bildschirm  geflackert.  Sie  hat  ja  nichts  ver‐ standen.«    »Halt die Klappe! Das spielt keine Rolle!«    Nun ging es nicht mehr darum, dass der Traum seiner Frau von  einem Haus am Stadtrand in Gefahr war. Jetzt war das Leben aller  Familienmitglieder  in  Gefahr.  Womöglich  starben  sie  alle  einen  völlig sinnlosen Tod.    Angesichts  der  Wut,  der  Angst  und  der  Verzweiflung  ihres  Manns begann Shizu den Ernst der Lage zu begreifen. »Das Ganze  war doch... nur ein Witz, oder?«    Sie erinnerte sich an die Worte am Ende des Videos. An diesem  Morgen hatte sie sie für einen geschmacklosen Scherz gehalten. Es  konnte einfach nicht wahr sein. Aber warum dann das sonderbare  Verhalten ihres Mannes?    »Das war doch nicht ernst gemeint, oder?«    Asakawa  brachte  kein  Wort  heraus.  Er  schüttelte  nur  den  Kopf.  Plötzlich  empfand  er  Mitleid  für  die  Menschen,  die  dasselbe  Schicksal erwartete wie ihn selbst.   

    Beim Aufwachen wünschte Asakawa sich jetzt immer, das Ganze  wäre nur ein böser Traum gewesen. An diesem Morgen rief er bei  einer nahen Autovermietung an und bestätigte, dass er den Wagen  pünktlich  abholen  werde.  Sie  nahmen  seine  Reservierung  ganz  normal an. Kein Zweifel, in der Realität ging alles seinen gewohn‐ ten Gang.    Wenn er herausfinden wollte, von wo der auf dem Video mitge‐ schnittene Film ausgestrahlt worden war, brauchte er Bewegungs‐ freiheit.  Wahrscheinlich  war  es  zu  schwierig,  mit  einem  handels‐ üblichen, drahtlosen Transmitter die Sendefrequenzen einer Fern‐ sehanstalt  zu  okkupieren.  Deshalb  glaubte  Asakawa,  dass  dafür  eine  professionell  modifizierte  Ausrüstung  erforderlich  gewesen  sein  musste.  Außerdem  waren  die  auf  dem  Video  aufgenomme‐ nen  Bilder  störungsfrei.  Folglich  musste  es  ein  starkes,  aus  der  Nähe  ausgestrahltes  Signal  gewesen  sein.  Wäre  er  im  Besitz  von  mehr  Informationen  gewesen,  hätte  er  vielleicht  die  Region  bestimmen  können,  wo  die  Ausstrahlung  damals  zu  empfangen  gewesen  und  von  wo  der  Film  gesendet  worden  war.  Aber  er  konnte  nur  auf  dem  Faktum  aufbauen,  dass  der  Fernseher  in  der  Blockhütte  B‐4  seinerzeit  das  Signal  aufgeschnappt  hatte.  Jetzt  blieb  ihm  nichts  anderes  übrig,  als  erneut  dorthin  zu  fahren.  Er  musste sich mit der geografischen Beschaffenheit der Region ver‐ traut  machen  und  dann  die  Sende‐  und  Empfangsbedingungen  genauestens  überprüfen.  Wie  lange  das  dauern  würde,  war  Asa‐ kawa  nicht  klar,  aber  er  packte  Kleidung  für  drei  Tage  ein.  Das  würde mit Sicherheit reichen.       Asakawa und seine Frau sahen sich an, doch Shizu erwähnte das 

Video nicht mehr. Eine gute Lüge war Asakawa nicht eingefallen.  Er  hatte  sie  wieder  ins  Bett  gehen  lassen  und  den  Gedanken  an  den in einer Woche bevorstehenden Tod mit vagem Gerede abge‐ mildert. Shizu ihrerseits schien sich davor zu fürchten, Genaueres  zu erfahren. Ihr war es offenbar lieber, wenn die Dinge zweideutig  und ungeklärt blieben. Anstatt ihn mit Fragen zu löchern, wie sie  es sonst gewöhnlich tat, schien sie ihre eigenen Vermutungen an‐ zustellen.  Ihr  Schweigen  war  ihm  unheimlich.  Asakawa  wusste  nicht  genau,  wie  sie  die  Lage  interpretierte,  aber  offensichtlich  konnte  nichts  ihr  Unbehagen  besänftigen.  Als  sie  sich  wie  üblich  die  morgendliche  Soap‐Opera  im  Fernsehen  ansah,  schien  sie  aufmerksam  auf  Geräusche  von  draußen  zu  lauschen,  und  sie  sprang mehrmals von ihrem Stuhl auf.    »Lass  uns  nicht  darüber  reden,  ja?  Ich  habe  keine  Antworten.  Aber ich werde mich darum kümmern.« Mehr fiel Asakawa nicht  ein, um die Ängste seiner Frau zu beschwichtigen. Schwäche durf‐ te er vor ihren Augen nicht zeigen.    Als er gerade das Haus verlassen wollte, klingelte wie aufs Stich‐ wort das Telefon. Am anderen Ende der Leitung war Ryuji.    »Ich  habe  eine  faszinierende  Entdeckung  gemacht  und  würde  gern  wissen,  wie  du  darüber  denkst.«  Seine  Stimme  klang  etwas  aufgeregt.    »Kannst du  mir das nicht am Telefon erzählen? Ich muss  gleich  einen Leihwagen abholen.«    »Einen Leihwagen?«    »Du  hast  doch  gesagt,  dass  ich  mich  darum  kümmern  soll,  von  wo der Film ausgestrahlt wurde.«    »Ja, stimmt. Trotzdem solltest du das für eine Weile auf sich be‐ ruhen  lassen  und  zu  mir  kommen.  Vielleicht  brauchst  du  dich  dann gar nicht mehr um die Sendefrequenzen zu kümmern. Unter  Umständen ist unsere ganze Prämisse hinfällig.« 

  Dennoch  ließ  sich  Asakawa  nicht  davon  abbringen,  zuerst  den  Leihwagen abzuholen. Sollte er trotzdem zum Pazifikland in Süd‐ Hakone fahren müssen, konnte er direkt von Ryujis Wohnung aus  starten.    Nachdem er auf dem Bürgersteig vor Ryujis Haus geparkt hatte,  klopfte er oben an der Wohnungstür »Komm rein, es ist nicht ab‐ geschlossen.«    Asakawa  stieß  die  Tür  auf  und  stampfte  laut  durch  die  Küche.  »Also,  was  für  eine  großartige  Entdeckung  hast  du  gemacht?«,  fragte er ziemlich aggressiv.    »Was  ist  denn  mit  dir  los?«  Ryuji  saß  im  Schneidersitz  auf  dem  Boden und blickte Asakawa an.    »Trödel  nicht  rum  und  erzähl  endlich,  was  du  herausgefunden  hast.«    »Entspann dich, Mensch!«    »Wie  soll  ich  mich  in  meiner  Lage  entspannen?  Spuckʹs  endlich  aus!«    Asakawa  ließ  sich  an  Ort  und  Stelle  auf  den  Boden  plumpsen  und umklammerte dann mit den Händen seine Knie. »Meine Frau  und... meine Tochter haben dieses elende Video gesehen.«    »Das ist allerdings übel. Tut mir Leid.« Ryuji wartete, bis Asaka‐ wa  seine  Fassung  allmählich  wiedergewonnen  hatte.  In  der  Zwi‐ schenzeit  nieste  er,  um  sich  daraufhin  geräuschvoll  die  Nase  zu  putzen.    »Du willst sie doch retten, oder?«    Asakawa nickte wie ein kleiner Junge.    »Ein Grund mehr, kühlen Kopf zu bewahren. Ich werde dir mei‐ ne Schlussfolgerung jetzt noch nicht darlegen, sondern dir erst mal  zeigen,  was  ich  herausgefunden  habe.  Zunächst  interessiert  mich  nämlich, zu welchem Resultat du kommst. Wenn du so aufgeregt  bist, kann ich dich nicht gebrauchen.« 

  »Verstehe«, antwortete Asakawa unterwürfig.    »Wasch dir erst mal das Gesicht. Und reiß dich zusammen.«    Vor Ryuji konnte Asakawa weinen. Bei ihm konnte er jenen Emo‐ tionen freien Lauf lassen, die er vor seiner Frau nicht zeigen durf‐ te.    Asakawa  kam  zurück  ins  Zimmer,  während  er  sich  mit  einem  Handtuch das Gesicht abtrocknete. Ryuji hielt ihm ein Blatt Papier  hin, eine einfache Tabelle:    1) Intro     83 Sekunden [0]abstrakt   2) Rote Flüssigkeit  48 Sekunden [0]abstrakt  3) Miharayama   55 Sekunden [11]realistisch  4) Vulkanausbruch  32 Sekunden [6] realistisch  5) Das Wort »Berg«  56 Sekunden [oj abstrakt  6) Würfel    101 Sekunden [ojʹabstrakt  7) Alte Frau    111 Sekunden [o]abstrakt  8) Das Neugeborene  125 Sekunden [3 j/realistisch  9) Gesichter    20 Sekunden [o]abstrakt  10) Alter Fernseher  141 Sekunden [35] realistisch  11) Männergesicht  186 Sekunden [44] realistisch  12) Schlusssequenz  172 Sekunden [o] abstrakt    Einiges  wurde  auf  den ersten  Blick  klar.  Ryuji  hatte  das  Video  in  die einzelnen Szenen unterteilt.    »Die  Idee  kam  mir  gestern  Abend.  Du  verstehst  den  Sinn  der  Tabelle doch? Das Video besteht aus zwölf Szenen, die ich jeweils  mit  einer  Nummer  und  einem  Namen  versehen  habe.  Die  Zahl  dahinter  gibt  die  Länge  der  Sequenz  an,  die  in  eckige  Klammern  gesetzte  danach  die  Häufigkeit,  wie  oft  der  Bildschirm  in  dieser  Szene  für  einen  winzigen  Sekundenbruchteil  schwarz  wird.  Kannst du mir folgen?« 

  Asakawas Miene verriet starke Zweifel.    »Nachdem du gestern gegangen warst, habe ich nach der Szene  mit dem Neugeborenen auch die anderen analysiert, um zu sehen,  ob es da auch diese kurzen Momente der Finsternis gibt. Und tat‐ sächlich, in den Szenen 3, 4, 8, 10 und 11 war das so.«    »Und die Begriffe ganz recht?«    »Insgesamt können wir die zwölf Szenen grob in zwei Kategori‐ en aufteilen. Die abstrakten Sequenzen gleichen mentalen Bildern,  die  man  fast  als  abstrakte  Gedankenlandschaften  bezeichnen  könnte. Und dann sind da die realistischen Szenen, in denen real  existierende  Gegenstände  auftauchen,  wie  man  sie  mit  eigenen  Augen sieht. Nach diesen Kriterien habe ich das Video unterteilt.«    Einen Augenblick lang schwieg Ryuji.    »Also, sieh dir die Tabelle genau an. Fällt dir was auf?«    »Dein >schwarzer Vorhang< fällt nur in den >realistischen< Sze‐ nen.«    »Stimmt genau. Das halten wir erstmal fest.«    »Allmählich nervt mich das, Ryuji. Gib mal Gas und spuck end‐ lich  aus,  worauf  du  hinauswillst.  Was  hat  das  Ganze  zu  bedeu‐ ten?«    »Immer  mit  der  Ruhe.  Manchmal  stumpft  es  die  Intuition  des  anderen  ab,  wenn  man  ihm  die  Antworten  zu  früh  liefert.  Meine  Intuition hat mir bereits eine Schlussfolgerung nahe gelegt, und   jetzt  stelle  ich  alles  in  Frage,  um  zu  sehen,  ob  sie  auch  wirklich  haltbar ist. Es ist wie bei einem Kriminalfall. Hat man erst einmal  das  Gefühl,  den  Täter  zu  kennen,  scheinen  plötzlich  alle  Beweise  die eigene These zu untermauern. Wir können es uns nicht leisten,  vom richtigen Pfad abzukommen. Ich bin darauf angewiesen, dass  du meine Schlussfolgerung teilst. Daher muss ich wissen, ob deine  Intuition die dasselbe Resultat nahe legt.«    »Okay, okay, mach weiter.« 

  »Also:  Der  schwarze  Vorhang  fällt  nur  in  den  realistischen  Sze‐ nen.  Das  haben  wir  bereits  festgestellt.  Jetzt  solltest  du  deine  Ge‐ danken wieder auf die Gefühle konzentrieren, die du empfunden  hast,  als  du  dir  das  Video  zum  ersten  Mal  angesehen  hast.  Über  die  Szene  mit  dem  Neugeborenen  haben  wir  gestern  gesprochen.  Gibtʹs  darüber  hinaus  noch  etwas  Wichtiges?  Was  war  mit  der  Sequenz mit den Gesichtern?«    Ryuji suchte die Szene mit der Fernbedienung. »Sieh dir die Ge‐ sichter ganz genau an.«    Dutzende  Gesichter  traten  langsam  in  den  Bildhintergrund  zu‐ rück,  und  ihre  Zahl  schwoll  an.  Schließlich  waren  es  hunderte,  dann tausende. Studierte man sie einzeln, schien jedes einzigartig  zu sein, wie in der Wirklichkeit.    »Was für ein Gefühl empfindest du dabei?«, fragte Ryuji.    »Ich  habe  den  Eindruck,  als  würden  sie  mich  tadeln  und  mich  einen Lügner und Betrüger nennen.«    »Stimmt,  ich  habe  dasselbe  empfunden.  Zumindest  war  mein  Gefühl dem von dir beschriebenen sehr ähnlich.«    Asakawa  versuchte,  sich  darauf  zu  konzentrieren,  was  das  be‐ deuten konnte. Ryuji erwartete eine klare Antwort.    »Also?«, hakte Ryuji nach.    Asakawa schüttelte den Kopf. »Keine Ahnung.«    »Hättest du mehr Zeit gehabt, eingehender darüber nachzuden‐ ken,  wäre  dir  vielleicht  dasselbe  aufgefallen  wie  mir.  Bisher  sind  wir  beide  davon  ausgegangen,  dass  diese  Bilder  mit  einer  Fern‐ sehkamera  aufgenommen  worden  sind,  also  mit  einem  techni‐ schen Gerät mit Objektiv. Oder?«    »War es denn nicht so?«    »Was ist dieser schwarze Vorhang, der den Bildschirm kurzzeitig  in Finsternis taucht?«    Ryuji ließ das Band langsam Bild für Bild vorlaufen, bis die Matt‐

scheibe  schwarz  wurde.  Für  drei  oder  vier  winzige  Schritte  blieb  der Bildschirm dunkel. Wenn man als Dauer pro Bild das Dreißig‐ stel einer Sekunde ansetzte, dauerte die Finsternis insgesamt etwa  eine Zehntelsekunde.    »Warum geschieht das nur in den realistischen Szenen und nicht  in den imaginären? Sieh dir den Bildschirm einmal genau an. Er ist  nicht völlig schwarz.«    Asakawa rückte dich vor den Fernseher. Tatsächlich, Ryuji hatte  Recht. So etwas wie ein schwacher weißer Dunst hing in der Fin‐ sternis.    »Ein verschwommener Schatten. Wir haben es hier mit der Träg‐ heit  des  Auges  zu  tun.  Wenn  du  dir  das  ansiehst,  hast  du  dann  nicht  das  Gefühl  einer  unglaublichen  Unmittelbarkeit,  als  wärest  du selbst tatsächlich Bestandteil dieser Szene?«    Ryuji blickte Asakawa an und ließ einmal langsam die Augenli‐ der sinken. Der schwarze Vorhang.    »Was...?«, murmelte Asakawa. »Ist... Ist das hier ein Lidschlag?«    »Exakt.  Oder  irre  ich  mich?  Wenn  man  darüber  nachdenkt,  scheint es mir aber stimmig zu sein. Es gibt Dinge, die wir mit un‐ seren Augen sehen, aber es gibt auch Bilder, die wir vor unserem  inneren  Auge  heraufbeschwören.  Und  da  Letztere  nicht  über  die  Retina vermittelt werden, existiert hier auch kein Lidschlag. Sehen  wir  aber  tatsächlich  mit  unseren  Augen,  formen  sich  die  Bilder  gemäß der Stärke des Lichts, das auf die Netzhaut trifft. Und da‐ mit  die  Retina  nicht  austrocknet,  gibt  es  den  Lidschlag,  der  sich  unbewusst vollzieht. Der schwarze Vorhang, das ist der Moment,  in dem sich das Auge schließt.«    Wieder  wurde  Asakawa  von  Übelkeit  übermannt.  Nachdem  er  das  Video  zum  ersten  Mal  gesehen  hatte,  war  er  auf  die  Toilette  gerannt,  doch  diesmal  war  der  teuflische  Kälteschauer  noch  schlimmer. Er konnte sich nicht des Gefühls erwehren, dass irgen‐

detwas  in  seinen  Körper  eingedrungen  war.  Das  Videoband  war  nicht mit einer Kamera aufgenommen worden, sondern durch den  Einsatz aller fünf menschlichen Sinne zustande gekommen... Diese  Kälteschauer  und  dieses  Zittern  gingen  von  irgendeinem  myste‐ riösen, ungreifbaren Etwas aus, das durch Asakawas Sinnesorgane  in  ihn  eindrang  und  ihm  beim  Anschauen  des  Videos  seine  Per‐ sektive aufzwang.    Obwohl  er  sich  wieder  und  wieder  die  Stirn  abwischte,  stand  schon bald wieder kalter Schweiß darauf.    »Wusstest du...? He, hörst du überhaupt zu? Von geringfügigen  individuellen  Unterschieden  mal  abgesehen,  gibt  es  bei  einem  normalen  Mann  zwanzig  Lidschläge  pro  Minute,  bei  einer  Frau  fünfzehn.  Das  heißt,  dass  eventuell  eine  Frau  diese  Bilder  aufge‐ nommen haben könnte.«    Asakawa hörte nicht zu.    »Was ist los mit dir? Du bist so bleich, dass du jetzt schon wie ein  Toter  aussiehst.«  Ryuji  lachte.  »Sieh  mal  das  Positive.  Jetzt  sind  wir der Lösung schon einen Schritt näher. Wenn diese Bilder von  den  Sinnesorganen  einer  bestimmten  Person  zusammengetragen  wurden, dann muss die Zauberformel etwas mit dem Willen die‐ ser  Person  zu  tun  haben.  Mit  anderen  Worten:  Vielleicht  will  sie,  dass wir etwas tun.«    Asakawas  Verstand  hatte  zeitweilig  ausgesetzt.  Zwar  hallten  Ryujis Worte in seinen Ohren nach, doch ihre Bedeutung erreichte  ihn nicht.    »Wie  auch  immer,  jetzt  wissen  wir,  was  zu  tun  ist.  Wir  müssen  herausfinden,  wer  diese  Person  ist  —  oder  war.  Meiner  Ansicht  nach weilt sie nicht mehr unter den Lebenden. Und dann müssen  wir  eruieren,  wonach  sich  diese  Person  gesehnt  hat,  als  sie  noch  lebte. Das wird die Zauberformel sein, die uns das Leben rettet.«    Ryuji zwinkerte Asakawa zu, als wollte er ihn fragen, ob er das 

nicht großartig gemacht habe.    Asakawa hatte die Schnellstraße Nr. 3, die Tokio und Yokohama  miteinander verbindet, verlassen und fuhr jetzt in südlicher Rich‐ tung auf der Straße von Yokohama nach Yokosuka. Ryuji hatte es  sich  auf  dem  Beifahrersitz  bequem  gemacht  und  schlief  fest  und  ruhig.  Obwohl  es  fast  zwei  Uhr  mittags  war,  hatte  Asakawa  kei‐ nen Hunger.    Erst  wollte  er  Ryuji  aufwecken,  doch  dann  zog  Asakawa  seine  Hand zurück, da sie ihr Ziel noch nicht erreicht hatten. Tatsächlich  kannte Asakawa ihr Ziel noch gar nicht. Ryuji hatte nur gesagt, er  solle nach Kamakura fahren. Auch den Grund kannte er nicht, und  das  machte  ihn  zu  einem  nervösen,  leicht  reizbaren  Autofahrer.  Während Ryuji in aller Eile ein paar Sachen zusammenraffte, hatte  er Asakawa versichert, er werde ihm im Auto alles erklären. Doch  als sie dann unterwegs waren, hatte Ryuji darauf hingewiesen, er  habe in der letzten Nacht kein Auge zugetan. »Weck mich, wenn  wir in Kamakura sind.« Danach war Ryuji sofort eingeschlafen.    Bei  Asahina  bog  Asakawa  ab.  Nach  fünf  Kilometern  auf  der  Straße nach Kanazawa stand er vor dem Bahnhof von Kamakura.  Mittlerweile schlief Ryuji seit gut zwei Stunden.    »Also, da wären wir«, sagte Asakawa, während er seinen Beglei‐ ter wachzurütteln versuchte.    Ryuji streckte sich wie eine Katze, rieb sich mit den Handrücken  die Augen und schüttelte dann energisch den Kopf. »Ah, ich hatte  einen herrlichen Traum.«    »Wie gehtʹs jetzt weiter?«    Ryuji  blickte  aus  dem  Fenster,  um  sich  zu  orientieren.  »Einfach  immer  weiter  geradeaus.  Am  Tor  des  Hachiman‐Schreins  biegst  du links ab und hältst dann.« Ryuji machte es sich wieder bequem.  »Vielleicht  kann  ich  den  Traum  noch  etwas  weiter  träumen.  Wennʹs dir nichts ausmacht.« 

  »In fünf Minuten sind wir da. Statt zu schlafen, könntest du mir  erklären, was wir hier wollen.«    »Das siehst du dann schon.«, sagte Ryuji, während er seine Knie  gegen das Armaturenbrett klemmte und die Augen schloss.    Kurz  darauf  bog  Asakawa  nach  links  ab  und  trat  dann  auf  die  Bremse.  Direkt  vor  ihnen  lag  ein  altes,  einstöckiges  Haus  mit  ei‐ nem kleinen Schild, auf dem »Tetsuzo‐Miura‐Gedenkhalle« stand.    »Fahr  auf  den  Parkplatz.«  Offensichtlich  hatte  Ryuji  die  Augen  etwas geöffnet. Er hatte eine zufriedene Miene und schnüffelte wie  ein  Mann,  dem  der  angenehme  Duft  eines  Parfüms  in  die  Nase  stieg.  »Dank  deiner  großzügigen  Erlaubnis  konnte  ich  meinen  Traum zu Ende träumen.«    »Worum gingʹs denn?«    »Na, was glaubst du? Ums Fliegen natürlich. Ich liebe Träume, in  denen ich fliegen kann.« Ryuji schnalzte glücklich und leckte sich  die Lippen.     Die  Tetsuzo‐Miura‐Gedenkhalle  wirkte  verwaist.  In  einem  großen, offenen Raum im Erdgeschoss hingen gerahmte Fotografi‐ en  und  Dokumente  an  der  Wand.  Andere  Schriftstücke  lagen  in  Vitrinen, und an der Wand gegenüber dem Eingang hing ein Pla‐ kat, auf dem Miuras Leistungen und Verdienste aufgelistet waren.  Als Asakawa die Zeilen überflog, konnte er sich endlich eine Vor‐ stellung davon machen, wer dieser Mann gewesen war.    »Ist da jemand?«, rief Ryuji, aber sie erhielten keine Antwort.    Tetsuzo  Miura  war  vor  zwei  Jahren  im  Alter  von  72  Jahren  ge‐ storben.  Vor  seiner  Pensionierung  war  er  Professor  an  der  Yoko‐ dai‐Universität  gewesen,  wo  er  theoretische  Physik  gelehrt  und  sich  insbesondere  auf  die  Themenfelder  Festkörperphysik  und  Thermodynamik  spezialisiert  hatte.  Aber  die  bescheidene  Ge‐ denkhalle war nicht seinen Errungenschaften als Physiker gewid‐ met, sondern seinen wissenschaftlichen Untersuchungen übersinn‐

licher Phänomene. Auf dem Plakat wurde behauptet, die Theorien  des  Professors  hätten  weltweit  Aufsehen  erregt,  aber  zweifellos  hatte ihnen nur eine sehr begrenzte Zahl von Menschen Aufmerk‐ samkeit geschenkt. Asakawa beispielsweise hatte den Namen Mi‐ ura heute zum ersten Mal gehört. Und was besagten die Theorien  dieses  Mannes?  Um  die  Antwort  herauszufinden,  begann  Asaka‐ wa  die  Schriftstücke  an den  Wänden  und  in  den  Vitrinen  zu  stu‐ dieren.  Gedanken  haben  Energie,  und  diese  Energie...  In  diesem  Au‐ genblick  hörten  sie  aus  einem  anderen  Raum  Schritte  —  jemand  kam  eilig  die  Treppe  hinunter.  Eine  Tür  ging  auf,  und  ein  etwa  vierzigjähriger Mann steckte seinen Kopf in den Raum. Ryuji trat  näher  und  überreichte  ihm  eine  seiner  Visitenkarten,  und  Asaka‐ wa  beschloss,  seinem  Beispiel  zu  folgen.  Auch  er  zog  eine  Karte  aus seiner Brusttasche.    »Mein  Name  ist  Takayama,  ich  arbeite  an  der  Fukuzawa‐ Universität«,  sagte  Ryuji  mit  sanfter,  leutseliger  Stimme.  Es  amü‐ sierte Asakawa, wie anders er jetzt klang. Dann gab er dem Mann  seine  Karte.  Den  schien  die  Anwesenheit  eines  Wissenschaftlers  und eines Journalisten ziemlich zu erschrecken; besonders Asaka‐ was Karte veranlasste ihn zu einem Stirnrunzeln.    »Wennʹs  Ihnen  recht  ist,  würden  wir  gern  etwas  mit  Ihnen  be‐ sprechen.«    »Was denn?« Der Mann beäugte sie vorsichtig.    »Ich hatte einst die Ehre, den verstorbenen Professor Miura ken‐ nen lernen zu dürfen.«    Aus  irgendeinem  Grund  schien  das  den  Mann  zu  erleichtern,  und  sein  Gesichtsausdruck  entspannte  sich  etwas.  Er  holte  drei  Klappstühle.    »Tatsächlich? Nehmen Sie doch bitte Platz.«    »Es muss jetzt ungefähr drei Jahre her sein... Ja, stimmt, ein Jahr  vor  seinem  Tod.  Meine  Alma  Mater  hatte  daran  gedacht,  mich 

möglicherweise  eine  Vorlesung  über  wissenschaftliche  Methodik  halten zu lassen, und da wollte ich die Gelegenheit ergreifen und  hören, was der Professor...«    »Haben Sie ihn hier getroffen?«    »Ja. Professor Takatsuka hat uns einander vorgestellt.«    Als  er  diesen  Namen  hörte,  begann  der  Mann  zu  lächeln.  Jetzt  begriff  er,  dass  er  mit  seinen  Besuchern  etwas  gemeinsam  hatte.  Die beiden müssen auf unserer Seite stehen. Sie sind nicht hier, um uns  zu attackieren.    »Verstehe. Mein Name ist Tetsuaki Miura. Tut mir Leid, mir sind  gerade die Visitenkarten ausgegangen...«    »Dann sind Sie...«    »Ja, ich bin sein einziger Sohn. Aber ich verdiene es kaum, seinen  Namen zu tragen.«    »Übertreiben  Sie  da  nicht  ein  bisschen?  Ich  hatte  gar  keine  Ah‐ nung, dass der Professor einen so außergewöhnlichen Sohn hat.«    Asakawa  musste  sich  ein  Lachen  verkneifen,  als  er  hörte,  wie  Ryuji  einen  zehn  Jahre  älteren  Mann  als  »außergewöhnlichen  Sohn« titulierte.    Tetsuaki  Miura  führte  sie  kurz  durch  das  Haus.  Nach  dem  Tod  seines Vaters hatten sich einige von dessen Studenten zusammen‐ getan, um die Materialien ihres akademischen Lehrers zu ordnen.  Über  sich  selbst  sagte  Tetsuaki  Miura,  der  nicht  viel  von  sich  zu  halten schien, er sei nicht fähig gewesen, als Forscher in die Fuß‐ stapfen seines Vaters zu treten, wie dieser sich das gewünscht ha‐ be.  Stattdessen  habe  er  auf  dem  gleichen  Grundstück,  auf  dem  auch die Gedenkhalle stehe, ein Gasthaus gebaut, dass er leite.    »So beute ich also sein Land und seinen Ruf aus. Wie ich bereits  sagte,  ich  verdiene  es  kaum,  seinen  Namen  zu  tragen.«  Er  kom‐ mentierte  den  Satz  mit  einem  verdrießlichen  Lachen.  Das  Gast‐ haus  wurde  hauptsächlich  von  Schülergruppen  besucht,  die  mit 

ihren  Physik‐  oder  Biologielehrern  Exkursionen  machten,  aber  er  erwähnte  auch  eine  Gruppe  von  Forschern,  die  sich  dem  Über‐ sinnlichen widmeten. Schüler brauchten einen Grund für eine Ex‐ kursion,  und  da  war  die  Gedenkhalle  ein  guter  Köder  für  den  Gasthof.    »Ach, übrigens...« Ryuji setzte sich auf seinem Stuhl gerade und  versuchte,  das  Gespräch  auf  das  für  sie  relevante  Thema  zu  len‐ ken.    »Tut  mir  Leid,  falls  ich  Sie  mit  meinem  Geschwätz  gelangweilt  haben sollte... Was führt Sie her?«    Es  war  offensichtlich,  dass  Tetsuaki  Miuras  wissenschaftliche  Talente bescheiden waren — er war nur eine Krämerseele, der sich  der jeweiligen Situation anpasste. Asakawa war sicher, dass Ryuji  wenig von dem Mann hielt.    »Um die Wahrheit zu sagen — wir suchen jemanden.«    »Und wen?«    »Tatsächlich kennen wir nicht einmal den Namen. Deshalb sind  wir hier.«    »Tut  mir  Leid,  aber  ich  fürchte,  ich  kann  Ihnen  nicht  folgen.«  Tetsuaki  Miura  wirkte  beunruhigt,  als  wollte  er  seine  Besucher  drängen, sich etwas deutlicher auszudrücken.    »Wir können nicht einmal sagen, ob die betreffende Person über‐ haupt noch lebt. Fest steht nur, dass sie im Gegensatz zu gewöhn‐ lichen Menschen über ungewöhnliche Kräfte verfügt.«    Ryuji studierte Tetsuaki Miuras Gesichtsausdruck und registrier‐ te, dass dieser ihn auf Anhieb begriffen zu haben schien.    »Wahrscheinlich war Ihr Vater in Japan der bedeutendste Samm‐ ler  solcher  Informationen.  Er  selbst  hat  mir  erzählt,  er  habe  ein  Netzwerk  von  Beziehungen  geschmiedet  und  nutze  es,  um  eine  Liste von allen Japanern mit übersinnlichen Kräften zusammenzu‐ stellen. Seinen Worten nach bewahrte er diese Informationen auf.« 

  Tetsuaki Miuras Miene verdüsterte sich — die Fremden wollten  ihn doch wohl nicht bitten, in all den Akten nach einem Namen zu  suchen? »Ja, natürlich sind die Unterlagen erhalten geblieben, aber  es sind furchtbar viele. Außerdem sind viele dieser Leute Scharla‐ tane.« Der Gedanke an eine erneute Durchsicht der Akten ließ Tet‐ suaki Miura erbleichen. Ein Dutzend ehemaliger Studenten seines  Vaters  hatte  etliche  Monate  benötigt,  um  sie  zu  ordnen.  Dem  Wunsch des Toten folgend, hatten sie sogar die Ungewissen Fälle  berücksichtigt,  wodurch  der  Aktenberg  noch  einmal  angeschwol‐ len war.    »Wir haben keineswegs vor, Ihnen Unannehmlichkeiten zu berei‐ ten. Wenn Sie erlauben, werden wir beide selbst die Akten durch‐ suchen.«    »Sie sind oben im Archiv. Wollen Sie vielleicht erst einmal einen  Blick darauf werfen?« Tetsuaki Miura stand auf. Seine Gäste konn‐ ten nur so reden, weil sie keine Ahnung vom wahren Ausmaß der  Aktenberge  hatten.  Wenn  sie  die  Regale  erst  gesehen  hatten,  hat‐ ten sie wahrscheinlich keine Lust mehr, ihr Vorhaben umzusetzen.    Tetsuaki  Miura  stieg  vor  seinen  Gästen  die  Treppe  hoch.  Das  Archiv befand sich in einem Raum mit hoher Decke, und sie sahen  sich  sieben  Bücherschränken  mit  jeweils  sieben  Regalbrettern  ge‐ genüber.  Jede  Akte  enthielt  Material  über  vierzig  Fälle,  und  auf  den ersten Blick schien es tausende davon zu geben. Da Asakawa  viel zu sehr damit beschäftigt war, vor Schreck ebenfalls zu erblei‐ chen, bemerkte er Ryujis Reaktion nicht. Wenn wir da anfangen, ist  es  gut  möglich,  dass  wir  in  diesem  düsteren  Archiv  sterben.  Es  muss  einen anderen Weg geben!    Aber  Ryuji  ließ  sich  nicht  aus  der  Fassung  bringen.  »Macht  es  Ihnen etwas aus, wenn wir uns das mal ansehen?«    »Nur zu.«    Tetsuaki Miura blieb noch eine Weile, ein bisschen erstaunt, ein 

bisschen  neugierig.  Offensichtlich  interessierte  es  ihn,  was  seine  Gäste  zu  finden  hofften,  doch  dann  hatte  er  schließlich  die  Nase  voll.  »Ich  muss  mich  um  meine  Arbeit  kümmern«,  bemerkte  er,  während er das Archiv verließ.    Als  sie  allein  waren,  wandte  sich  Asakawa  Ryuji  zu.  »Willst  du  mir nicht endlich erzählen, warum wir eigentlich hier sind?« Weil  Asakawa immer noch angestrengt den Hals reckte, um die Akten‐ flut  überblicken  zu  können,  klang  seine  Stimme  etwas  merkwür‐ dig.  Seit  sie  die  Gedenkhalle  betreten  hatten,  hatte  er  zum  ersten  Mal  gesprochen.  Die  Akten  waren  chronologisch  geordnet  und  umfassten die Zeitspanne von 1956 bis 1988. Im Jahr 1988 war Mi‐ ura  gestorben.  Erst  sein  Tod  hatte  seiner  Sammelwut  ein  Ende  bereitet.    »Da uns nicht viel Zeit bleibt, werde ich es dir erzählen, während  wir  mit  der  Aktendurchsicht  beschäftigt  sind.  Ich  fange  mit  dem  Jahr 1956 an, du beginnst 1960.«    Zögernd  begann  Asakawa,  die  erste  Akte  durchzublättern.  Jede  Seite  enthielt  mindestens  ein  Foto,  darüber  hinaus  einen  kurzen  Text sowie Name und Adresse.    »Und worauf soll ich achten?«    »Auf Namen und Adressen. Wir suchen nach einer Frau von der  Insel Oshima.«    »Eine Frau?«, fragte Asakawa zweifelnd.    »Erinnerst du dich nicht an die alte Frau auf dem Video? Sie hat  vorhergesagt,  dass  jemand  eine  Tochter  gebären  werde.  Einen  Mann kann sie damit wohl kaum gemeint haben.«    Ryuji hatte Recht. Dagegen sprachen biologische Gründe.    Also  begannen  sie  zu  suchen.  Es  war  eine  einfache,  monotone  Aufgabe,  und  da  Asakawa  fragte,  warum  diese  Sammlung  über‐ haupt existiere, erklärte Ryuji es ihm.    Professor Miura hatte sich schon immer für übernatürliche Phä‐

nomene interessiert. In den Fünfzigerjahren begann er seine Expe‐ rimente  hinsichtlich  der  Erforschung  übersinnlicher  Kräfte,  aber  seine  Resultate  waren  nicht  verlässlich  genug,  um  als  Basis  einer  wissenschaftlichen  Ansprüchen  genügenden  Theorie  dienen  zu  können. Hellsehern gelang es nicht, vor Publikum zu wiederholen,  was sie vorher mühelos zustande gebracht hatten. Um diese Kräfte  zu  demonstrieren,  bedurfte  es  großer  Konzentration.  Professor  Miura  suchte  jemanden,  der  seine  hellseherischen  Kräfte  zu  jeder  Zeit und unter beliebigen Umständen unter Beweis stellen konnte.  Wenn jemand vor Zeugen versagte, musste Miura damit rechnen,  selbst  als  Scharlatan  abgetan  zu  werden.  Da  er  davon  überzeugt  war,  dass  es  mehr  Menschen  mit  übersinnlichen  Kräften  geben  musste als jene, die er bereits kannte, machte er es sich zur Aufga‐ be, sie zu finden.    Aber wie sollte er das anstellen? Da er sich nicht immer persön‐ lich  vergewissern  konnte,  ob  jemand  das  »zweite  Gesicht«  hatte  oder über hellseherische oder telekinetische Fähigkeiten verfügte,  ließ  er  sich  eine  spezielle  Methode  einfallen.  Jedem,  der  mögli‐ cherweise solche Kräfte in sich barg, schickte er in einem sorgfältig  versiegelten  Umschlag  einen  Filmstreifen.  Er  bat  die  Adressaten,  diesen  nur  durch  Einsatz  ihrer  geistigen  Kräfte  mit  einem  be‐ stimmten Muster oder Bild zu »belichten«. Dann musste der Um‐ schlag ungeöffnet zurückgeschickt werden. Auf diese Weise konn‐ te er übernatürliche Kräfte auch über große Distanzen hinweg te‐ sten. Da die »Gedankenfotografie« eine grundlegende übernatürli‐ che Fähigkeit zu sein schien, hatten Leute, die über sie verfügten,  häufig auch hellseherische Talente.    Im  Jahr  1956  hatte  der  Professor,  tatkräftig  unterstützt  von  ehe‐ maligen  Studenten,  die  mittlerweile  für  Zeitungen  und  Verlage  arbeiteten, damit begonnen, im ganzen Land Menschen mit über‐ natürlichen  Fähigkeiten  zu  rekrutieren.  Seine  Schüler  halfen  ihm 

beim  Aufbau  eines  Netzwerks,  durch  das  ihm  jedes  Gerücht  hin‐ sichtlich übernatürlicher Kräfte zu Ohren kam. Eine Untersuchung  der  zurückgeschickten  Filmstreifen  legte  die  These  nahe,  dass  al‐ lenfalls ein Zehntel der Testpersonen die behaupteten Fähigkeiten  besaß.  Der  Rest  hatte  das  Siegel  geschickt  geöffnet  und  einen  an‐ deren  Filmstreifen  hineingelegt.  Ab  jetzt  wurden  offensichtliche  Betrüger  aussortiert,  doch  die  Unterlagen  von  nicht  eindeutig  zu  beurteilenden Fällen wurden weiter archiviert, was zu einem nicht  mehr  zu  bewältigenden  Aktenberg  führte,  den Asakawa  jetzt  vor  sich  aufragen  sah.  Seit  der  Gründung  des  Netzwerks  hatten  die  Expansion  der  Massenmedien  einerseits  und  die  wachsende  An‐ zahl  ehemaliger  Studenten  andererseits  dazu  geführt,  dass  die  Datenflut  bis  zum  Tod  des  Professors  immer  weiter  angeschwol‐ len war.    »Verstehe,  das  ist  also  der  Sinn  dieses  Archivs«,  murmelte  Asa‐ kawa.  »Aber  woher  weißt  du,  dass  wir  den  Namen  der  Person,  nach der wir suchen, hier finden werden?«    »Ich  behaupte  ja  gar  nicht,  dass  wir  ihn  mit  Sicherheit  hier  ent‐ decken werden, aber es besteht eine sehr realistische Chance. Denk  doch  mal  daran,  was  sie  zustande  gebracht  hat!  Du  weißt  selbst,  dass  es  nur  wenige  Menschen  gibt,  deren  Fähigkeiten  Gedanken‐ fotografie  einschließen.  Und  deshalb  gibt  es  mit  Sicherheit  nur  extrem wenige Menschen mit übernatürlichen Kräften, die tatsäch‐ lich  ohne  jede  technische  Hilfe  Bilder  auf  einen  Fernsehschirm  projizieren können. Das muss eine absolut außergewöhnliche Ga‐ be sein. So was fällt immer auf, selbst wenn man es nicht will. Mir  erscheint  es  unwahrscheinlich,  dass  Miura  ein  solcher  Fall  durch  die Lappen gegangen sein könnte.«    Asakawa musste einräumen, dass sie tatsächlich eine realistische  Chance  hatten,  und  er  machte  mit  doppeltem  Eifer  weiter.  Dann  blickte er plötzlich auf. »Warum überprüfe ich eigentlich das Jahr 

1960?«    »Erinnerst  du  dich  nicht  an  die  Szene  mit  dem  altmodischen  Fernseher?  Das  Modell  in  dem  Video  stammt  wahrscheinlich  aus  den Fünfziger‐ oder frühen Sechzigerjahren.«    »Aber das heißt nicht notwendigerweise...«    »Halt die Klappe. Mit absoluter Sicherheit wissen wir schließlich  gar nichts, oder?«    Asakawa rügte sich selbst, weil er so gereizt war, aber angesichts  des Aktenbergs und der knappen Zeit gab es gute Gründe dafür.  Hätte er ruhiges Blut bewahrt, wäre das noch unnatürlicher gewe‐ sen.    In diesem Augenblick stachen Asakawa die Wörter »Insel Oshi‐ ma« ins Auge.    »Treffer!«,  rief  er  triumphierend.  Überrascht  wandte  sich  Ryuji  um. Er trat neben ihn, um die Akte selbst in Augenschein zu neh‐ men.    Motomachi, Insel Oshima. Teruko Tsuchida, Alter: 37 Jahre. Der Um‐ schlag  trug  den  Poststempel  des  14.  Februar  1960,  und  eine  Schwarzweißfotografie  zeigte  auf  einem  schwarzen  Hintergrund  einen an einen Blitz erinnernden Riss. Darunter stand eine Notiz:  Testperson  schickte  dieses  Bild  mit  einer  Bemerkung,  in  der  ein  kreuz‐ förmiges  Bild  angekündigt  wurde.  Keinerlei  Anzeichen  dafür,  dass  der  Umschlag geöffnet und der Filmstreifen ausgetauscht worden ist.    »Was  hältst  du  davon?«  Vor  Aufregung  zitternd,  wartete  Asa‐ kawa auf Ryujis Antwort.    »Möglich wärʹs schon. Schreib für alle Fälle den Namen und die  Adresse auf.« Dann wandte sich Ryuji wieder seinen Akten zu. Da  er so schnell eine mögliche Kandidatin gefunden hatte, fühlte sich  Asakawa  jetzt  besser,  doch  zugleich  ärgerte  er  sich  etwas  über  Ryujis nüchterne Reaktion.    Zwei Stunden vergingen, ohne dass sie auf eine weitere Frau von 

der Insel Oshima gestoßen wären. Die meisten Einsendungen wa‐ ren  seinerzeit  aus  Tokio  oder  der  Region  Kanto  gekommen.  Tet‐ suaki Miura kam, um ihnen Tee anzubieten. Bevor er wieder ver‐ schwand, gab er noch ein paar Kommentare ab, die durchaus sar‐ kastisch gemeint sein konnten. Allmählich ermüdeten ihre Hände  vom Umblättern der Seiten. In zwei Stunden hatten sie nicht ein‐ mal ein Jahr bewältigt.    Schließlich hatte es Asakawa irgendwie geschafft, die Akten des  Jahres  1960  durchzusehen.  Als  er  mit  dem  nächsten  Jahrgang  be‐ gann, warf er zufällig einen Blick auf Ryuji, der reglos im Schnei‐ dersitz  auf  dem  Boden  saß  und  seine  Nase  tief  in  eine  Akte  ge‐ steckt hatte. Ist er etwa eingepennt, der Idiot? Asakawa streckte eine  Hand  aus,  doch  in  diesem  Moment  gab  Ryuji  ein  leises  Stöhnen  von sich.    »Ich bin verdammt hungrig. Wie wärʹs, wenn du uns was zu es‐ sen  und  Oolong‐Tee  holen  würdest?  Bei  der  Gelegenheit  kannst  du gleich in der ʹPetit Pension Soleilʹ Zimmer reservieren lassen.«    »Wie bitte?«    »Das  ist  der  Gasthof  von  Miura  junior.«  »Ist  mir  bekannt.  Aber  warum sollen wir dort übernachten?« »Hast du keine Lust?«    »Wir  haben  keine  Zeit,  in  Pensionen  herumzuhängen.«  »Selbst  wenn wir sie gleich finden sollten, gibtʹs keine Möglichkeit, sofort  auf  die  Insel  zu  fahren. Heute  kommen  wir  hier  nicht  mehr  weg.  Findest du nicht, dass es da gescheiter wäre, wenn wir hier schla‐ fen und für morgen Kräfte sammeln?«    Asakawa  empfand  eine  unbeschreibliche  Aversion  bei  der  Aus‐ sicht, die Nacht mit Ryuji in dem Gasthof verbringen zu müssen.  Da er aber keine Alternative sah, gab er schließlich nach. Er kaufte  etwas zu essen, um anschließend Tetsuaki Miura mitzuteilen, das  sie die Nacht über bleiben würden.    Um  sieben  Uhr  abends  gönnten  sie  sich  eine  kurze  Ruhepause, 

um zu essen und den Tee zu trinken.    Asakawas Arme schmerzten, seine Schultern waren steif. Da sei‐ ne Augen brannten, nahm er die Brille ab. Jetzt musste er die Ak‐ ten so dicht vors Gesicht halten, dass er sie mit der Zunge berüh‐ ren  konnte. Aus  Angst,  dass  ihm  möglicherweise  etwas  entgehen  könnte,  bot  er  seine  ganze  Konzentrationsfähigkeit  auf,  und  das  erschöpfte ihn noch mehr.    Um neun Uhr durchbrach Ryuji die Stille in dem Archiv mit ei‐ nem schrillen Schrei. »Endlich, ich habʹs! Da hatte sie sich also ver‐ steckt!«    Asakawa setzte sich gespannt neben Ryuji, schob die Brille wie‐ der auf die Nase und las.    Insel Oshima, Sashikiji. Sadako Yamamura, Alter: 10 Jahre. Der Um‐ schlag trug den Poststempel vom 29. August 1958, darunter stand  Miuras Notiz: Testperson schickte diesen Umschlag mit der Vorhersage,  dass auf dem Foto ihr eigener Name auftauchen würde. Sie ist zweifellos  die  Richtige.  Angeheftet  war  eine  Fotografie,  auf  der  auf  schwar‐ zem Hintergrund in Weiß das japanische Schriftzeichen für »yama«  —  »Berg«  —  zu  sehen  war.  Asakawa  hatte  dieses  Schriftzeichen  schon mal irgendwo gesehen.    »Das...  Das  ist  es.«  Seine  Stimme  zitterte.  Auf  dem  Video  folgte  auf  die  Szene  mit  dem  Ausbruch  des  Miharayama  das  Schriftzei‐ chen für »Berg«, das mit diesem identisch war. Aber das war noch  nicht alles: In der zehnten Szene erschien auf dem Bildschirm des  altmodischen  Fernsehers  das  Schriftzeichen  für  »sada«,  und  der  Name der Frau war Sadako Yamamura.    »Na, was glaubst du?«, fragte Ryuji.    »Keine Frage, das ist sie.«    Endlich  konnte  Asakawa  sich  wieder  Hoffnungen  machen.  Ihm  schoss der Gedanke durch den Kopf, dass sie es trotz der knappen  Zeit vielleicht — aber wirklich nur vielleicht — doch schafften, das 

Rätsel zu lösen.   

    Zehn  Uhr  15.  Ryuji  und  Asakawa  saßen  auf  einem  Schnellboot,  das  gerade  den  Hafen  von  Atami  verlassen  hatte.  Zwischen  dem  Festland und der Insel Oshima gab es keine regelmäßige Fährver‐ bindung,  sodass  sie  den  Wagen  auf  dem  Parkplatz  neben  dem  Hotel Atami Korakuen hatten stehen lassen müssen. Mit der Lin‐ ken umklammerte Asakawa immer noch den Zündschlüssel.    Sie  sollten  in  einer  Stunde  auf  Oshima  ankommen.  Es  war  sehr  windig  und  sah  nach  Regen  aus.  Die  meisten  Passagiere  hatten  sich nicht auf das Deck hinausgewagt, sondern kauerten auf ihren  reservierten Sitzplätzen. Asakawa und Ryuji hatten es zu eilig ge‐ habt, um sich nach dem Wetter zu erkundigen, bevor sie ihre Tik‐ kets  kauften,  doch  es  sah  so  aus,  als  wäre  ein  Taifun  im  Anzug.  Wegen des starken Seegangs schaukelte das Boot heftiger als nor‐ malerweise.    Während er an einem Becher mit heißem Kaffee nippte, ließ Asa‐ kawa noch einmal Revue passieren, was bisher geschehen war. Er  war sich nicht sicher, ob sie sich dazu gratulieren konnten, dass sie  so weit gekommen waren, oder ob sie sich Vorwürfe machen soll‐ ten,  weil  sie  nicht  früher  auf  die  Informationen  über  Sadako  Ya‐ mamura gestoßen und zur Insel Oshima aufgebrochen waren. Ent‐ scheidend  war  gewesen,  dass  sie  eines  erkannt  hatten:  Der  schwarze  Vorhang,  der  blitzartig  über  die  Videobilder  flackerte,  rührte vom Lidschlag eines Auges her. Die Bilder waren nicht von  einer  Kamera,  sondern  durch  den  Sinnesapparat  eines  Menschen  aufgenommen  worden.  Die  betreffende  Person  hatte  ihre  ganze  Energie  auf  den  Videorekorder  in  der  Blockhütte  B‐4  gelenkt,  während dieser aufnahm, und so kein Gedankenfoto, sondern ein  Gedankenvideo  geschaffen.  Das  zeugte  zweifellos  von  schier  un‐

ermesslichen übersinnlichen Kräften.    Da  Ryuji  angenommen  hatte,  dass  eine  solche  Person  aus  der  Masse  hervorstechen  würde,  hatte  er  sich  auf  die  Suche  nach  ihr  gemacht.  Schließlich  hatte  er  ihren  Namen  herausgefunden.  Es  war  zwar  nicht  sicher,  dass  Sadako  Yamamura  tatsächlich  hinter  der  Sache  steckte,  aber  möglich.  Nun  waren  sie  unterwegs  nach  Oshima, um ihrem Verdacht nachzugehen.    Die  See  war  rau,  sodass  das  Boot  heftig  schlingerte.  Asakawa  spürte  eine  böse  Vorahnung  in  sich  aufsteigen.  Vielleicht  war  es  keine  so  gute  Idee  gewesen,  dass  sie  beide  nach  Oshima  fuhren.  Was,  wenn  sie  der  Taifun  außer  Gefecht  setzte  und  sie  die  Insel  nicht  mehr  verlassen  konnten?  Wer  würde  dann  seine  Frau  und  seine  Tochter  retten?  Asakawas  Zeit  war  fast  abgelaufen.  Um  22  Uhr 04 am übernächsten Tag.    Er wärmte sich die Hände an seinem Kaffeebecher und sank tie‐ fer in seinen Sitz. »Ich kann es immer noch nicht glauben. Dass ein  Mensch wirklich zu so was in der Lage ist.«    »Es  spielt  keine  Rolle,  ob  du  es  glaubst  oder  nicht«,  erwiderte  Ryuji, ohne den Blick von seiner Landkarte von Oshima zu heben.  »Es ist eine Tatsache. Alles, was wir sehen, ist ein kleiner Teil eines  Phänomens, das sich ständig verändert.«    Ryuji  ließ  die  Landkarte  auf  die  Knie  sinken.  »Du  kennst  doch  die  Urknalltheorie,  oder?  Sie  glauben,  dass  das  Universum  vor  zwanzig  Milliarden  Jahren  durch  eine  gewaltige  Explosion  ent‐ standen  ist.  Ich  kann  die  Gestalt  des  Universums  mathematisch  zum  Ausdruck  bringen,  von  seiner  Entstehung  bis  heute.  Alles  durch  Differenzialgleichungen.  Die  meisten  Phänomene  im  Uni‐ versum kann man durch Differenzialgleichungen ausdrücken. Mit  ihrer Hilfe kann man ausrechnen, wie das Universum vor hundert  Millionen  Jahren  ausgesehen  hat,  vor  zehn  Milliarden  Jahren,  so‐ gar eine Sekunde oder eine Zehntelsekunde nach der anfänglichen 

Explosion.  Aber egal,  wie weit wir zurückgehen, egal, wie wir es  auszudrücken  versuchen,  wir  werden  nie  wissen,  wie  alles  bei  Null ausgesehen hat, genau zum Zeitpunkt der Explosion. Und da  ist noch was. Wie wird unser Universum einmal enden? Dehnt es  sich aus oder schrumpft es? Siehst du, wir kennen weder Anfang  noch Ende: Alles, worüber wir etwas wissen können, ist das, was  dazwischen  liegt.  Und  mit  dem  Leben  ist  es  ähnlich,  mein  Freund.«    Ryuji knuffte Asakawa in den Arm.    »Ich  schätze,  du  hast  Recht.  Ich  kann  mir  Fotoalben  anschauen  und  eine  ganz  gute  Vorstellung  davon  bekommen,  wie  ich  mit  drei Jahren oder als neugeborenes Baby war.«    »Siehst du? Aber was war vor der Geburt, was kommt nach dem  Tod? Das sind Dinge, die wir einfach nicht wissen.«    »Nach  dem  Tod?  Wenn  man  stirbt,  ist  alles  zu  Ende;  man  ver‐ schwindet einfach. Das ist alles, oder?«    »Bist du schon mal gestorben?«    »Nein, noch nicht.« Asakawa schüttelte ernst den Kopf.    »Tja, dann weißt du es auch nicht, oder? Du weißt nicht, wohin  du nach dem Tod gehst.«    »Willst du damit sagen, es gibt so was wie Geister?«    »Schau  mal,  ich  kann  nur  so  viel  sagen:  Ich  weiß  es  nicht.  Aber  wenn  man  über  den  Anfang  des  Lebens  spricht,  wird  alles  viel  leichter,  wenn  man  annimmt,  dass  es  eine  Seele  gibt.  Von  dem  ganzen Geschwafel der modernen Molekularbiologen klingt nichts  plausibel. Was sagen sie eigentlich? ʹMan nehme jeweils hunderte  von  über  zwanzig  verschiedenen  Aminosäuren,  gebe  sie  in  eine  Schüssel,  verrühre  sie  miteinander,  füge  ein  wenig  elektrische  E‐ nergie  hinzu  —  und  voila,  fertig  ist  das  Protein,  der  Baustein  des  Lebens.ʹ Erwarten sie wirklich, dass wir das glauben? Sie könnten  uns genauso gut erzählen, wir seien alle Kinder Gottes — das wäre 

zumindest einfacher zu  schlucken. Ich glaube allerdings, dass bei  der  Geburt  eine  völlig  andere  Energieform  eine  Rolle  spielt;  fast  so, als ob eine Art Willen dahintersteckt.«    Ryuji schien sich ein wenig näher zu Asakawa herüberzubeugen,  doch  dann  wechselte  er  plötzlich  das  Thema.  »Übrigens  war  es  nicht zu übersehen, dass dich das Werk des Professors drüben in  der  Gedenkhalle  gefesselt  hat.  Ist  dir  noch  was  Interessantes  auf‐ gefallen?«    Nun,  da  Ryuji  davon  sprach,  erinnerte  sich  Asakawa,  dass  er  etwas  zu  lesen  begonnen  hatte.  Gedanken  haben  Energie,  und  diese  Energie...    »Ich  glaube,  da  stand  was  darüber,  dass  Gedanken  Energie  wä‐ ren.«    »Was noch?«    »Ich hatte keine Zeit, es zu Ende zu lesen.«    »Tja, sehr bedauerlich. Wo es doch gerade spannend wurde. Ich  habe  wirklich  über  den  Professor  lachen  müssen  —  wie  er  voll‐ kommen  ernsthaft  Sachverhalte  darlegte,  die  für  normale  Men‐ schen  schockierend  waren.  Im  Grunde  hat  er  gesagt,  dass  Ideen  Lebensformen mit eigener Energie sind.«    »Wie  bitte?  Du  meinst,  der  Gedanke  in  meinem  Kopf  kann  sich  in ein Lebewesen verwandeln?«    »Ja, so ungefähr.«    »Dass ist aber eine ziemlich extreme Vermutung.«    »Allerdings, aber so ähnliche Vorstellungen gibt es schon seit der  Zeit vor Christi Geburt. Man kann das auch als eine andere Theo‐ rie vom Leben betrachten.«    Damit  schien  Ryuji  plötzlich  das  Interesse  an  der  Unterhaltung  zu verlieren und vertiefte sich wieder in die Landkarte.    Asakawa verstand, was Ryuji gesagt hatte, zumindest das meiste  davon. Trotzdem konnte er nicht zustimmen. Wir können vielleicht 

nicht wissenschaftlich erklären, was wir sehen. Aber es ist real, und weil  es real ist, müssen wir es als reales Phänomen betrachten und behandeln,  auch wenn wir seine Ursache und Wirkung nicht verstehen. Zu allererst  müssen  wir  uns  darauf  konzentrieren,  das  Rätsel  der  Zauberformel  zu  lösen und unsere Haut zu retten, nicht darauf, alle Geheimnisse des Ü‐ bernatürlichen  zu  lüften.  Ryuji  mochte  ein  paar  gute  Argumente  haben. Doch Asakawa brauchte definitive Antworten von ihm.    Je weiter sie auf See hinausfuhren, desto heftiger schlingerte das  Boot, und Asakawa begann zu fürchten, er könnte seekrank wer‐ den.  Das  flaue  Gefühl  in  seinem  Magen  schien  immer  unange‐ nehmer  zu  werden.  Ryuji,  der  eingenickt  war,  hob  plötzlich  den  Kopf und schaute nach draußen. Das Meer spie dunkelgraue Wel‐ len von sich, und in der Ferne konnten sie vage die Konturen einer  Insel erkennen.    »Weißt du, Asakawa, etwas macht mir Sorgen.«    »Was denn?«    »Die vier jungen Leute, die in der Blockhütte übernachtet haben.  Warum haben sie nicht versucht, die Zauberformel anzuwenden?«    Das schon wieder.    »Ist das nicht klar? Sie haben das Video nicht ernst genommen.«    »Tja,  habe  ich  auch  gedacht.  Das  erklärt,  warum  sie  sich  einen  Ulk daraus gemacht haben, die Zauberformel zu überspielen. Aber  ich  musste  gerade  daran  denken,  wie  ich  damals  auf  der  Ober‐ schule  einen  Ausflug  mit  dem  Leichtathletikteam  gemacht  habe.  Mitten  in  der  Nacht  kommt  Saito  ins  Zimmer  geplatzt.  Du  erin‐ nerst  dich  doch  noch  an  Saito,  oder?  Der  war  nie  so  ganz  da.  Zu  unserem  Team  gehörten  zwölf  Mann,  und  wir  schliefen  alle  im  gleichen  Raum.  Da  kommt  dieser  Idiot  mit  klappernden  Zähnen  hereingestürmt  und  schreit:  >Ich  habe  ein  Gespenst  gesehen!<  Er  hatte  die  Tür  zum  Waschraum  aufgemacht  und  ein  kleines  Mäd‐ chen  gesehen,  das  hinter  dem  Abfalleimer  beim  Waschbecken 

kauerte und weinte. Was glaubst du, wie die anderen zehn Jungs  reagiert haben — außer mir?«    »Wahrscheinlich haben sie Saito halb geglaubt und sich halb ka‐ puttgelacht.«    Ryuji schüttelte den Kopf. »So wäre es in einem Horrorfilm oder  im  Fernsehen.  Zuerst  nimmt  keiner  die  Sache  ernst,  und  dann  wird  einer  nach  dem  anderen  von  dem  Monster  geschnappt,  stimmtʹs?  Aber  im  richtigen  Leben  ist  es  anders.  Jeder  Einzelne  von  ihnen,  ohne  Ausnahme,  hat  Saito  geglaubt.  Alle  zehn.  Und  das  nicht,  weil  sie  besondere  Angsthasen  gewesen  wären.  Du  könntest  das  mit  jeder  beliebigen  Gruppe  von  Menschen  auspro‐ bieren,  und  es  würde  das  Gleiche  dabei  rauskommen.  Angst  ist  auf der Instinktebene eine der Grundempfindungen von uns Men‐ schen.«    »Du  meinst  also,  es  ist  seltsam,  dass  die  vier  das  Video  nicht  ernst genommen haben.«    Während  er  zuhörte,  was  Ryuji  erzählte,  fiel  Asakawa  das  Ge‐ sicht seiner Tochter ein, die beim Anblick der Dämonenmaske zu  weinen begonnen hatte. Er dachte daran, wie verblüfft er darüber  gewesen  war  —  woher  hatte  die  Kleine  gewusst,  dass  die Dämo‐ nenmaske Furcht erregend sein sollte?    »Hm.  Die  Szenen  des  Videos  bilden  keine  zusammenhängende  Handlung,  und  sie  sind  auch  nicht  besonders  entsetzlich  anzu‐ schauen.  Daher  glaube  ich  schon,  dass  es  möglich  ist,  sie  nicht  ernst  zu  nehmen.  Aber  waren  die  vier  nicht  wenigstens  beunru‐ higt?  Was  würdest  du  machen?  Wenn  dir  jemand  sagt,  es  würde  dir  das  Leben  retten,  eine  Zauberformel  anzuwenden,  hättest  du  dann nicht das Gefühl, du solltest es mal versuchen, auch wenn du  nicht daran glaubst? Ich hätte erwartet, dass wenigstens einer der  vier aus der Reihe getanzt wäre. Ich meine, selbst wenn er oder sie  vor den anderen gute Miene zum bösen Spiel gemacht hätte — es 

wäre doch trotzdem möglich gewesen, die Zauberformel nach der  Rückkehr nach Tokio heimlich anzuwenden.«    Asakawas  ungutes  Gefühl  wurde  stärker.  Genau  das  Gleiche  hatte er sich auch gefragt. Was, wenn die Zauberformel unmöglich zu  befolgen ist?    »Vielleicht  wurde  was  Unmögliches  von  ihnen  verlangt,  und  so  haben  sie  sich  eingeredet,  sie  würden  ohnehin  nicht  daran  glau‐ ben...« Asakawa fiel ein Beispiel ein. Wenn eine Frau, die ermordet  worden  war,  der  Welt  der  Lebenden  eine  Botschaft  übermittelte,  um jemanden dazu zu bringen, sie zu rächen, damit sie ihren Frie‐ den finden würde... >He, he.< Ich weiß, was du jetzt denkst. Was  würdest du machen, wenn das der Fall wäre?«    Asakawa fragte sich selbst: Wenn die Zauberformel eine Auffor‐ derung  enthielt,  jemand  anderen  umzubringen,  wäre  er  dazu  in  der Lage? Könnte er einen Menschen töten, um sein Leben zu ret‐ ten? Er schüttelte heftig den Kopf. Hör auf, so einen Blödsinn zu den‐ ken. Im Moment konnte er nur beten, dass diese Sadako Yamamu‐ ra etwas wünschte, das jedermann erfüllen konnte.    Die  Umrisse  der  Insel  wurden  deutlicher;  langsam  kam  der  Kai  im Hafen von Motomachi in Sicht.    »Hör  mal,  Ryuji.  Ich  muss  dich  um  einen  Gefallen  bitten.«  Asa‐ kawa sprach eindringlich.    »Was denn?«    »Wenn  ich  es  nicht  rechtzeitig  schaffe...  das  heißt...«  Asakawa  brachte  das Wort  »sterben«  nicht  über  die  Lippen.  »Wenn  du  am  nächsten Tag die Zauberformel entschlüsselst, könntest du... Weißt  du, meine Frau und meine Tochter...«    Ryuji  fiel  im  ins  Wort.  »Natürlich.  Überlass  das  nur  mir.  Ich  ü‐ bernehme  die  Verantwortung  dafür,  dass  Frauchen  und  Töchter‐ chen gerettet werden.«    Asakawa  zog  eine  seiner  Visitenkarten  hervor  und  schrieb  eine 

Telefonnummer auf die Rückseite. »Ich schicke die beiden zu den  Eltern meiner Frau in Ashikaga, bis wir den Fall gelöst haben. Das  ist die Nummer. Ich gebe sie dir schon mal, bevor ich es noch ver‐ gesse.«    Ryuji steckte die Karte ein, ohne auch nur einen Blick darauf zu  werfen.    In diesem Augenblick ertönte eine Durchsage, dass das Boot im  Hafen von Motomachi auf Oshima angelegt habe. Asakawa wollte  gleich vom Ufer aus zu Hause anrufen und seine Frau überreden,  für ein paar Tage zu ihren Eltern zu fahren. Er konnte nicht sagen,  wann er nach Tokio zurückkehrte. Wer wusste schon, was gesche‐ hen würde? Vielleicht lief seine Zeit hier auf Oshima ab. Den Ge‐ danken,  dass  seine  Familie  allein  und  verängstigt  in  der  kleinen  Wohnung hockte, konnte er nicht ertragen.    Während  sie  die  Landungsbrücke  hinunterliefen,  fragte  Ryuji:  »Sag mal, Asakawa: Bedeuten einem eine Frau und ein Kind wirk‐ lich soviel?«    Das  war  eine  sehr  untypische  Frage  für  Ryuji.  Asakawa  musste  unwillkürlich lachen, als er erwiderte: »Das findest du eines Tages  auch noch heraus.«    Doch in Wirklichkeit glaubte Asakawa nicht, dass Ryuji zu  einem normalen Familienleben in der Lage war.   

7    Auf der Mole von Oshima schien der Wind stärker zu sein als am  Kai  von  Atami.  Die  Wolken  jagten  von  West  nach  Ost,  und  die  donnernden Wellen ließen den Hafendamm aus Beton unter ihren  Füßen  erzittern.  Der  Regen  war  nicht  so  heftig,  doch  vom  Wind  verwehte  Tropfen  schlugen  Asakawa  ins  Gesicht.  Da  keiner  von  ihnen  daran  gedacht  hatte,  einen  Schirm  mitzunehmen,  duckten  sie sich tief, steckten die Fäuste in die Taschen und eilten die Mole  entlang zum Ufer.    Einige  Insulaner  waren gekommen, um  die  Touristen  zu  begrü‐ ßen. Sie hielten Werbeschilder für Mietwagen, Gasthöfe und Pen‐ sionen in die Höhe. Asakawa sah sich nach dem Mann um, der sie  abholen sollte. Bevor sie in Atami an Bord gegangen waren, hatte  er  sich  von  seinem  Büro  die  Telefonnummer  des  Kontaktmannes  auf Oshima geben lassen, den er dann angerufen hatte. Es war ein  gewisser  Hayatsu,  den er  gebeten  hatte,  ihm  bei  einer  Geschichte  zu helfen, an der er gerade arbeite. Keine Zeitung hatte eine richti‐ ge Redaktion auf Oshima; stattdessen wurden Insulaner als Lokal‐ reporter  beschäftigt.  Diese  hielten  die  Augen  offen,  und  wann  immer  ihnen  etwas  Ungewöhnliches  oder  Bemerkenswertes  auf‐ fiel,  informierten  sie  die  Hauptredaktion.  Natürlich  wurde  von  ihnen auch erwartet, Journalisten von dort zu unterstützen, wenn  diese  für  eine  Reportage  vom  Festland  herüberkamen.  Hayatsu  hatte einmal fest für Asakawas Zeitung gearbeitet. Inzwischen war  er  pensioniert  und  lebte  auf  Oshima.  Sein  Einsatzgebiet  umfasste  nicht  nur  Oshima,  sondern  auch  die  weiter  südlich  gelegenen  In‐ seln.  Wenn  etwas  passierte,  brauchte  er  nicht  zu  warten,  bis  je‐ mand  aus  der  Hauptredaktion  auftauchte:  Er  hatte  die  Erlaubnis,  selbst  einen  Bericht  zu  schreiben  und  einzureichen.  Da  Hayatsu  über vielfältige Kontakte auf der Insel verfügte, hoffte Asakawa, er 

konnte  ihnen  helfen,  bei  ihren  Nachforschungen  schneller  voran‐ zukommen.    Hayatsu  hatte  eingewilligt  und  Asakawa  am  Telefon  verspro‐ chen, ihn an der Mole abzuholen. Da sie einander noch nicht kann‐ ten, hatte Asakawa ihm erklärt, dass sie zu zweit waren, und sich  kurz beschrieben.    »Verzeihung, sind Sie  Asakawa Kazuyuki?«,  erklang hinter ihm  eine Stimme.    »Äh, ja. Das bin ich.«    »Ich  bin  Hayatsu,  Ihr  Mann  auf  der  Insel.«  Freundlich  lächelnd  hielt Hayatsu ihm einen Schirm hin.    »Entschuldigen  Sie,  dass  wir  Sie  so  überfallen.  Wir  sind  Ihnen  wirklich sehr dankbar für Ihre Hilfe.«    Während  sie  zu  Hayatsus  Wagen  eilten,  stellte  Asakawa  auch  Ryuji vor.  Der Wind heulte, und sie konnten einander kaum ver‐ stehen, bis sie den Schutz des Fahrzeugs erreicht hatten. Für einen  Kleinwagen  war  es  ziemlich  geräumig.  Asakawa  nahm  auf  dem  Beifahrersitz Platz, Ryuji auf der Rückbank.    »Sollen wir zuerst zu Takashi Yamamura fahren?«, fragte Hayat‐ su  und  legte  die  Hände  aufs  Lenkrad.  Trotz  seiner  über  sechzig  Jahre hatte er noch volles, wenn auch fast völlig weißes Haar.    »Sie  meinen,  Sie  haben  Sadako  Yamamuras  Familie  bereits  ge‐ funden?«    Am Telefon hatte Asakawa erklärt, er wolle etwas über eine Per‐ son namens Sadako Yamamura herausfinden.    »Unser Ort ist sehr klein, und es gibt nur ein Haus, in dem eine  Familie  Yamamura  wohnt.  Als  Sie  den  Namen  genannt  haben,  wusste ich gleich Bescheid. Die Yamamuras sind Fischer und ver‐ mieten  im  Sommer  Zimmer  an  Touristen.  Was  müssen  Sie  sonst  noch  über  sie  wissen?  Wenn  Sie  möchten,  kann  ich  vereinbaren,  dass  Sie  dort  übernachten.  Sie  können  auch  bei  mir  wohnen;  das 

würde  schon  gehen,  aber  es  ist  leider  ziemlich  eng  und  ärmlich.  Wie es Ihnen lieber ist.« Bei diesen Worten lachte Hayatsu. Er und  seine  Frau  lebten  allein,  doch  er  hatte  die  Wahrheit  gesagt:  Ihr  Haus war kaum groß genug für sie beide.    Asakawa drehte sich zu Ryuji um. »Mir ist es gleich.«       Hayatsu steuerte auf den Bezirk Saki an der Südküste der Insel zu.  Er  versuchte  zwar,  schnell  zu  fahren,  doch  die  kurvenreiche,  schmale  Straße,  die  rings  um  die  Insel  führte,  zwang  ihn  immer  wieder  zu  einem  gemäßigten  Tempo.  Fast  alle  Fahrzeuge,  die  ih‐ nen begegneten, waren Kleinwagen. Als die Flora zu ihrer Rechten  den Blick freigab, sahen sie das Meer, und das Geräusch des Win‐ des veränderte sich. Das schwerfällig wogende Meer war dunkel;  es spiegelte den bleiernen Himmel wider, doch die Wellen trugen  weiße  Schaumkronen.  Ohne  sie  wäre  es  unmöglich  gewesen,  die  Linie zwischen Meer und Himmel oder auch zwischen Meer und  Land auszumachen. Alles war eintönig grau. Im Radio waren Tai‐ funwarnungen durchgegeben worden, und die ganze Welt schien  allmählich  dunkel  zu  werden.  An  einer  Gabelung  hielten  sie  sich  rechts  und  fuhren  beinahe  gleich  danach  durch  einen  Hain  von  Kamelien,  die  zu  einem  Tunnel  gewachsen  waren.  Die  Kamelien,  jahrelang  Wind  und  Regen  ausgesetzt,  hatten  knorrige  Stämme,  und  ein  Teil  der  grotesk  geformten  Wurzeln  lag  frei.  Die  Büsche  bildeten  eine  dichte,  vom  Regen  schlüpfrige  Masse,  und  als  sie  hindurchfuhren, hatte Asakawa plötzlich das Gefühl, sie tauchten  in den Schlund eines riesigen Monsters ein.    »Wir  sind  fast  da.  Der  Bezirk  Saki  liegt  direkt  vor  uns«,  sagte  Hayatsu. »Aber ich glaube nicht, dass wir Sadako dort finden. Am  besten  fragen  Sie  wohl  Takashi  Yamamura  nach  ihr.  Soweit  ich  weiß, ist er ein Cousin von Sadakos Mutter.«    »Wie alt wird denn diese Sadako sein?«, fragte Asakawa. 

  Ryuji hatte sich schon vor einiger Zeit auf dem Rücksitz zusam‐ mengekauert, ohne ein Wort zu sagen.    »Hm.  Ich  bin  ihr  nie  begegnet,  aber  ich  schätze,  wenn  sie  noch  lebt,  muss  sie  heute  etwa  einundvierzig  oder  zweiundvierzig  sein.«    Wenn sie noch lebt? Warum hatte Hayatsu sich so ausgedrückt?,  überlegte  Asakawa.  Schließlich  waren  ihm  ihre  derzeitigen  Le‐ bensumstände nicht bekannt. Wenn sie den ganzen Weg nach Os‐ hima  gefahren  waren  und  hier  nichts  über  Sadako  herausfanden,  waren sie in einer Sackgasse. Plötzlich schossen Asakawa Zweifel  und Bedenken durch den Kopf.    Unterdessen hielt der Wagen vor einem zweistöckigen Haus, an  dem  ein  Schild  hing:  VILLA  YAMAMURA.  Vor  ihnen  fiel  das  Land  sanft  zum  Meer  hin  ab  —  bei  klarem  Wetter  war  es  mit  Si‐ cherheit  wunderschön  hier.  In  der  Ferne  konnten  sie  vage  den  dreieckigen  Umriss  einer  weiteren  Insel  erkennen.  Das  musste  Toshima sein.    »Bei schönem Wetter kann man dort draußen Niijima, Shikineji‐ ma und sogar Kozushima sehen«, sagte Hayatsu und zeigte stolz  auf das stürmische Meer hinaus.   

8 

 

  »Du  sagst,  du  sammelst  Informationen  über  diese  Frau,  aber  wo‐ nach suchst du genau?«    Asakawa  hatte  Yoshino  gerade  erklärt,  dass  Sadako  sich  1965  einer  Theatertruppe  angeschlossen  hatte.  Das  war  25  Jahre  her.  Der  Kerl  muss  Witze  machen,  dachte  Yoshino  bitter.  Es  war  schwer  genug,  die  Spur  eines  Verbrechers  zu  verfolgen,  die  nur  ein Jahr alt war, doch diese Fährte war quasi uralt.    »Wir  brauchen  jede  Information  über  sie,  die  du  auftreiben  kannst.  Wir  möchten  wissen,  was  für  ein  Mensch  sie  ist,  was  sie  zurzeit  macht,  welche  Hoffnungen  und  Pläne  sie  hat.  Solche  Sa‐ chen.«    Yoshino  konnte  nur  die  Zähne  zusammenbeißen  und  den  Kopf  schütteln.  Er  klemmte  sich  den  Telefonhörer  zwischen  Schulter  und Ohr und zog sich einen Notizblock heran, damit er mitschrei‐ ben konnte. »Also gut. Wie alt war die Frau damals?«    »Achtzehn. Gleich nach ihrem Abschluss an der Oberschule von  Oshima  ist sie  nach  Tokio  gegangen  und  einer  Theatertruppe  na‐ mens Spielfreude beigetreten.«    »Oshima?« Yoshino hörte auf zu kritzeln und runzelte die Stirn.  »Hör mal, von wo aus rufst du an?«    »Ich bin im Bezirk Saki auf Oshima.«    »Und wann willst du zurückkommen?«    »Ziemlich bald.«    »Dir ist doch klar, dass ein Taifun im Anmarsch ist.«    Natürlich  wussten  sie  von  dem  Taifun,  aber  es  war  interessant,  dass  Yoshino  sich  bemüßigt  fühlte,  ihn  darauf  hinzuweisen.  Asa‐ kawas  Zeit  lief  am  Abend  des  übernächsten  Tages  ab.  Vielleicht  würden  sie  auf  Oshima  festsitzen  und  die  Insel  vorher  nicht  ver‐ lassen können. 

  »Hast  du  die  Wettervorhersage  und  den  Seewetterbericht  ge‐ hört?« Asakawa wusste immer noch nicht, womit sie auf Oshima  rechnen mussten.    »Ich kenne keine Einzelheiten, aber die Vorhersage ist nicht gut,  so viel ist sicher.«    »Wird die Fährverbindung eingestellt?«    »Wer weiß, vielleicht.«    Asakawa  war  mit  seinen  Nachforschungen  nach  Sadako  Yama‐ mura vollauf beschäftigt gewesen und hatte die Nachrichten über  den  Taifun  nicht  verfolgt.  Seit  ihrer  Ankunft  an  der  Hafenmole  von Oshima hatte er eine düstere Vorahnung verspürt, doch nun,  da er gefragt hatte, ob die Fährverbindung eingestellt werde, ver‐ stärkte sich sein ungutes Gefühl noch. Asakawa verstummte, ohne  jedoch den Telefonhörer aus der Hand zu legen.    »He,  komm  schon.  Ich  habe  ein  Problem:  Ich  weiß  immer  noch  nicht genau, wonach du eigentlich suchst.« Damit lenkte Yoshino  das Gespräch energisch wieder auf das ursprüngliche Thema. »Du  hast  da  also  diese  Frau,  wie  heißt  sie  noch?  Sadako  Yamamura.  Ihre Lebensgeschichte bis zum Alter von achtzehn Jahren hast du  schon überprüft. Ist das richtig?«    »Ja, und das ist so ziemlich alles.« Noch während seiner Antwort  spürte  Asakawa  in  seiner  Telefonzelle  die  überwältigende  Wucht  von Wind und Wellen. »Kannst du irgendwas über sie rausfinden?  Außer,  dass  sie  sich  der  Theatertruppe  Spielfreude  angeschlossen  hat?«    »Ich sehe mal, was ich tun kann. Du sagst, diese Sadako ist 1947  auf  Oshima  geboren,  und  ihre  Mutter  hieß  Shizuko.  Warte,  lass  mich das kurz aufschreiben. Shizuko Yamamura, und sie war 1947  zweiundzwanzig  Jahre  alt.  Direkt  nach  der  Geburt  hat  sie  ihre  Tochter  Sadako  bei  deren  Großmutter  gelassen,  die  die  Kleine  großziehen  sollte.  Sie  selbst  ist  nach  Tokio  gegangen.  Stimmt  das 

so?«    »Ja. Die Frage ist, warum hat sie das Kind auf der Insel gelassen?  Da war ein Mann. Ich sage dir seinen Namen, schreib ihn dir auf.  Heihachiro Ino. Damals war er Psychologieprofessor. Er und Shi‐ zuko Yamamura waren ein Liebespaar.«    »Das heißt also, Sadako ist das Kind von Shizuko und Heihachi‐ ro Ino?«    »Dafür  habe  ich  keine  Beweise,  aber  es  sieht  ganz  so  aus.«  »Ich  nehme  an,  die  beiden  waren  nicht  verheiratet.«  »Stimmt.  Heiha‐ chiro  Ino  hatte  bereits  Frau  und  Kinder.«  Natürlich  war  es  ein  heimliches  Verhältnis  gewesen.  Yoshino  hielt  inne,  um  an  der  Spitze seines Bleistifts zu lecken. »Gut, so weit habe ich alles. Wei‐ ter.«    »1950  kam  Shizuko  plötzlich  zu  Besuch  in  ihr  Heimatstädtchen,  zum ersten Mal seit drei Jahren. Sie nahm sich wieder ihrer Toch‐ ter  Sadako  an  und  lebte  eine  Weile  dort.  Gegen  Ende  des  Jahres  verschwand sie aber wieder und nahm Sadako mit. Wohin sie ge‐ gangen  sind  und  was  sie  in  den  folgenden  fünf  Jahren  gemacht  haben, wissen wir nicht. Mitte der Fünfzigerjahre kamen Shizukos  Cousin,  der  hier  auf  der  Insel  wohnt,  dann  Gerüchte  zu  Ohren,  Shizuko  sei  berühmt  geworden.«  »Ist  was  Bestimmtes  vorgefal‐ len?«    »Keine  Ahnung.  Ich  weiß  nur,  dass  der  Cousin  diese  Gerüchte  über Shizuko gehört hat. Als ich ihm meine Visitenkarte gegeben  habe, auf der steht, dass ich von der Zeitung komme, hat er gesagt:  ʹOh, wenn Sie Journalist sind, müssen Sie doch alles über sie wis‐ sen.ʹ Also, nach seinen Worten hatten Shizuko und Sadako, Mutter  und Tochter, von 1950 bis etwa 1955 mit etwas zu tun, das sie zu  den  Lieblingen  der  Massenmedien  gemacht  hat.  Aber  es  war  schwierig, aus der Lokalpresse etwas über ihre Aktivitäten zu er‐ fahren;  dort  wurde  selten  über  so  etwas  berichtet.«  »Das  ist  also 

alles? Das soll ich für dich herausfinden?« »Ja. Du hastʹs erfasst.«    »Woher  soll  ich  wissen,  wonach  ich  überhaupt  suche?«  »Warte,  es gibt noch was. 1956 ist Shizuko nach Hause zurückgekehrt und  hat Sadako mitgebracht. Die Verwandten hier sagen allerdings, sie  sei irgendwie ein ganz anderer Mensch gewesen. Immer wenn ihr  Cousin sie gefragt habe, was in Tokio geschehen sei, habe sie keine  Antwort  gegeben.  Nicht  lange  danach  hat  sie  sich  in  den  Krater  des Miharayama gestürzt — Selbstmord. Damals war sie einund‐ dreißig.«    »Ich soll also herausfinden, warum Shizuko sich umgebracht hat.  Oder?«    »Ja,  bitte«,  erwiderte  Asakawa  und  verbeugte  sich  höflich  mit  dem  Telefonhörer  in  der  Hand.  Wenn  sich  herausstellen  sollte,  dass  Ryuji  und  er  tatsächlich  auf  dieser  Insel  gestrandet  waren,  dann  war  Yoshino  seine  einzige  Hoffnung.  Allmählich  begann  er  zu bereuen, dass sie so unüberlegt hergekommen waren. In einem  so  kleinen  Dorf  wie  diesem  hier  im  Bezirk  Saki  hätte  Ryuji  auch  allein  die  nötigen  Nachforschungen  anstellen  können.  Es  wäre  zweifellos  effektiver  gewesen,  wenn  er  selbst  in  Tokio  geblieben  wäre  und  abgewartet  hätte,  was  Ryuji  auf  der  Insel  herausfand.  Dann  hätten  er  und  Yoshino  die  Spuren  weiterverfolgen  und  ge‐ meinsam begutachten können.    »Gut. Ich tue mein Bestes, aber vielleicht brauche ich Hilfe.«    »Ich rufe Oguri an und bitte ihn, dir ein paar Leute zu schicken.«    »Oh, ja. Mach das.«    Es war gut und schön, so etwas zu sagen, doch Asakawa glaubte  nicht,  dass  es  klappen  würde.  Die  Redaktion  versank  immer  in  Arbeit,  und  der  Chefredakteur  hatte  nie  genug  Leute,  um  alles  Nötige zu erledigen. Undenkbar, dass er für ein Projekt wie dieses  Mitarbeiter abstellen würde.    »Also, nachdem ihre Mutter sich umgebracht hatte, blieb Sadako 

auf Oshima. Der Cousin ihrer Mutter hat sie finanziell unterstützt.  Sein Haus ist heute eine Pension für Sommerurlauber.«    Asakawa beschloss, nicht zu erwähnen, dass er und Ryuji in die‐ ser Pension wohnten. Das brauchte Yoshino nicht zu wissen.     »Im folgenden Jahr ging Sadako in die vierte Klasse, als sie  prophezeite,  dass  der  Miharayama  ausbrechen  würde.  Dadurch  wurde  sie  in  der  Schule  regelrecht  berühmt.  Das  war  1957,  und  pünktlich  an  dem  Tag, den  Sadako  vorausgesagt  hatte,  brach  der  Miharayama aus.«    »Hey,  beeindruckend.  Die  Kleine  sollten  wir  hier  haben,  damit  sie uns die Erdbeben voraussagt.«    Auf der Insel verbreitete sich damals das Gerücht, dass die Vor‐ hersagen des Mädchens eintrafen, und es kam auch Professor Mi‐ uras Organisation zu Ohren — was zu erwarten gewesen war.    »Nachdem sie mit Erfolg den Vulkanausbruch  prophezeit hatte,  baten die Insulaner Sadako oft, ihnen die Zukunft vorauszusagen,  aber  sie  hat  jedes  Mal  abgelehnt.  Offenbar  hat  sie  behauptet,  das  könne sie nicht.«    »War das nur Bescheidenheit?«    »Tja,  weiß  ich  nicht.  Jedenfalls  ist  sie  direkt  nach  ihrem  Ab‐ schluss an der Oberschule nach Tokio abgereist. Die Verwandten,  die sich die ganzen Jahre um sie gekümmert hatten, bekamen nur  eine  einzige  Postkarte  von  ihr.  Darauf  schrieb  sie  ihnen,  sie  habe  eine Aufnahmeprüfung bei der Theatertruppe Spielfreude gemacht  und  sei  angenommen  worden.  Von  dem  Tag  an  haben  sie  kein  Wort mehr von Sadako gehört. Niemand auf der Insel weiß, wo sie  ist oder was sie macht.«    »Mit anderen Worten, von der Zeit an ist unser einziger Anhalts‐ punkt für die Suche nach ihr, dass sie einer Theatertruppe namens  Spielfreude beigetreten ist.«    »Ich fürchte ja.« 

  »Na  gut.  Lass  mich  alles  wiederholen,  um  sicherzugehen,  dass  ich weiß, was du von mir willst. Du möchtest, dass ich herausfin‐ de, wodurch Shizuko Yamamura die Massenmedien so begeistert  hat  und  warum  sie  in  den  Vulkan  gesprungen  ist.  Dann  soll  ich  herausbekommen,  wohin  ihre  Tochter  gegangen  ist  und  was  sie  gemacht  hat,  nachdem  sie  sich  Spielfreude  angeschlossen  hat.  An‐ ders  ausgedrückt,  du  willst  Informationen  über  die  Mutter  und  über die Tochter.«    »Genau.«    »Was ist wichtiger?«    »Wie meinst du das?«    »Soll ich zuerst Nachforschungen über die Mutter anstellen oder  über die Tochter? Dir bleibt nicht mehr viel Zeit.«    Natürlich war die dringendste Frage, was mit Sadako geschehen  war, nachdem sie verschollen war.    »Fang mit der Tochter an.«    »Verstanden.  Ich  statte  der  Theatertruppe  gleich  morgen  früh  einen Besuch ab.«    Asakawa schaute auf die Uhr. Es war 18 Uhr. Der Proberaum im  Theater musste noch geöffnet sein. »Hör zu, Yoshino. Warte nicht  bis  morgen  früh.  Versuch  mal,  dich  heute  Abend  noch  darum  zu  kümmern.«    Yoshino  stieß  einen  Seufzer  aus  und  nickte.  »Komm,  Asakawa,  gib  mir  eine  Chance.  Ich  habe  auch  noch  meine  Arbeit  zu  erledi‐ gen. Heute Abend muss ich noch einen ganzen Haufen Berichte zu  Ende schreiben. Ich erledige das morgen früh als Erstes.« Yoshino  brach ab. Es musste immer alles nach seinem Kopf gehen; so war  er eben.    »He,  ich  bitte  dich  um  einen  wichtigen  Gefallen,  klar?  Ich  kann  nicht  herumtrödeln.  Ich  weiß,  dass  du  Fristen  einhalten  musst,  aber übermorgen läuft die entscheidendste Frist meines Lebens ab.« 

Asakawa  wusste,  dass er  es  nicht  eindringlicher  hätte  sagen  kön‐ nen. Jetzt konnte er nur noch Yoshinos Antwort abwarten.    »Okay, okay, wenn du darauf bestehst. Dann versuche ich, noch  heute  Abend  was  herauszufinden,  aber  ich  kann  dir  nichts  ver‐ sprechen.«    »Tut  mir  Leid,  dass  ich  so  hartnäckig  bin,  aber  ich  zähle  auf  dich.« Zum Zeichen des Respekts verbeugte Asakawa sich erneut.  Dann wollte er sich verabschieden.    »Halt, leg nicht auf! Ich muss dich noch was fragen. Es ist wich‐ tig.«    »Was denn?«    »Welche  Verbindung  besteht  zwischen  den  Bildern,  die  du  auf  dem Video gesehen hast, und dieser Sadako Yamamura?«    Asakawa  atmete  tief  durch.  »Hör  mal,  selbst  wenn  ich  dir  das  sage, wirst du es mir nicht glauben.«    »Komm schon, stell mich auf die Probe.«    »Die  Bilder  sind  nicht  mit  einer  Videokamera  aufgenommen  worden.« Asakawa machte eine lange Pause, um Yoshino reichlich  Zeit zu lassen zu begreifen, was das bedeutete. Dann fuhr er fort:  »Was ich gesehen habe, waren Bilder, die durch die Bewegungen  von  Sadakos  Augen  aufgenommen  worden  sind.  Es  sind  Bilder,  die sie im Kopf hatte. Bruchstücke, die ihr durch den Sinn gingen;  sonst besteht kein Zusammenhang zwischen ihnen.«    »Wie  bitte?«  Yoshino  hatte  es  vorübergehend  die  Sprache  ver‐ schlagen.    »Siehst du. Ich wusste, dass du es nicht glauben würdest.«    »Du meinst, es sind Gedankenbilder? So was?«    »Es ist nicht genau das Gleiche wie die Gedankenbilder, die man  auf  Fotos  sieht.  Sadako  projiziert  die  Bilder  auf  einen  Fernseh‐ schirm. Im Unterschied zu den üblichen Gedankenfotografien ent‐ stehen so eher Gedankenfernsehbilder.« 

  Yoshino  lachte  schallend,  als  er  den  konstruierten  Begriff  »Ge‐ dankenfernsehbilder« hörte. Asakawa nahm ihm das jedoch nicht  besonders  übel,  denn  er  konnte  sich  vorstellen,  wie  Yoshino  zu‐ mute  war.  Mit  stummem  Neid  lauschte  er  dem  unbeschwerten  Gelächter.   21 Uhr 40. Yoshino stieg die Treppe von der  U‐Bahn‐Station Yot‐ suya Sanchome der Marunouchi‐Linie hinauf. Als er auf die Straße  trat,  geriet  er  in  einen  heftigen  Windstoß,  und  er  griff  rasch  nach  seinem Hut, damit er nicht davonflog. Mit beiden Händen am Hut  ließ er den Blick umherschweifen, um sich zu orientieren. In kür‐ zester Zeit hatte er gefunden, wonach er suchte.    Neben  einem  Schild  mit  der  Aufschrift  »Theatertruppe  Spiel‐ freude«  führte  eine  Treppe  abwärts.  Von  unten  konnte  Yoshino  verschiedene  Stimmen  hören,  männliche  und  weibliche,  die  laut  Dialoge  rezitierten  und  heiseren  Gesang  zum  Besten  gaben.  Die  Truppe sollte bald öffentlich auftreten und würde wahrscheinlich  weiterproben, bis abends die letzte Bahn fuhr. Auch wenn Yoshino  mit  der  Künstlerwelt  nichts  am  Hut  hatte,  wusste  er  doch  genug  vom Theater, um das zu vermuten. Normalerweise arbeitete er mit  Kriminalfällen;  daher  kam  er  sich  beim  Besuch  des  Proberaums  einer mittelgroßen Theatertruppe sehr merkwürdig vor.    Seine  Schritte  dröhnten  auf  den  stählernen  Treppenstufen,  die  zum  Proberaum  hinunterführten.  Wenn  sich  herausstellen  sollte,  dass  sich  von  den  langjährigen  Mitgliedern  der  Truppe  niemand  mehr  an  Sadako  Yamamura  erinnerte,  würde  dieser  Teil  seiner  Nachforschungen  im  Sande  verlaufen,  und  die  Hälfte  des Lebens  dieser  Frau  mit  den  erstaunlichen,  übersinnlichen  Fähigkeiten  würde  sich  in  geheimnisvollem  Dunkel  verlieren.  Die  Theater‐ truppe Spielfreude war 1957 gegründet worden, Sadako 1965 dazu‐ gestoßen. Vier der Gründungsmitglieder waren heute noch aktiv,  darunter ein gewisser Uchimura, Autor und Regisseur. 

  Yoshino  reichte  einem  Schauspielschüler  von  Anfang  zwanzig,  der an der Tür stand, seine Karte und bat ihn, Uchimura zu holen.    »Da  ist  ein  Reporter,  der  Sie  sprechen  möchte«,  rief  der  junge  Mann  dem  Regisseur  mit  lauter,  theatralischer  Stimme  zu.  Uchi‐ mura  saß  an  einer  Wand  und  verfolgte  den  Verlauf  der  Proben.  Nun  wandte  er  sich  überrascht  zu  ihnen  um.  Als  er  begriff,  dass  jemand von der Presse da war, kam er lächelnd herüber, um Yos‐ hino zu begrüßen. Jede Theatertruppe, die ums Überleben kämpf‐ te, begegnete der Presse mit höflichem Respekt. Schließlich führte  bereits eine kleine Meldung im Kulturteil dazu, dass mehr Karten  verkauft  wurden.  Zurzeit  probte  Spielfreude  für  eine  Aufführung,  deren  Premiere  in  knapp  einer  Woche  stattfinden  sollte.  War  der  Reporter hier, um darüber zu berichten? Da die großen Zeitungen  ihnen nie viel Beachtung geschenkt hatten, wollte Uchimura diese  Gelegenheit nutzen und den Reporter freundlich empfangen.    Sobald er jedoch den wahren Grund für Yoshinos Besuch erfuhr,  verlor  er  das  Interesse  und  ließ  durchblicken,  dass  er  gerade  zu  beschäftigt  sei,  um  sich  mit  den  Fragen  eines  Reporters  zu  befas‐ sen.  Er  schaute  sich  im  Proberaum  um,  bis  sein  Blick  an  einem  eher  klein  gewachsenen  Schauspieler  in  den  Fünfzigern  hängen  blieb. »Shin, komm mal her«, zitierte er den Mann in lautem, her‐ rischem  Ton  herbei.  Nein,  nicht  wirklich  herrisch,  seine  Stimme  klang eher wie die einer nörgelnden Frau. Der kräftige, muskulöse  Yoshino zuckte unwillkürlich zusammen. Alles hier war so anders  als das, woran er gewöhnt war.    »Shin, du bist vor dem zweiten Akt nicht dran. Warum kommst  du  nicht  her  und  unterhältst  dich  mit  diesem  Herrn  über  Sadako  Yamamura?  Du  erinnerst  dich  doch  an  sie,  nicht  wahr?  Dieses  schreckliche, unangenehme Mädchen.«    Die  Stimme  des  herbeigerufenen  Schauspielers  hatte  Yoshino  schon viele Male in Westernfilmen gehört, die ins Japanische syn‐

chronisiert worden waren. Shin Arima war weniger für seine Büh‐ nenauftritte  berühmt  als  für  seine  stimmlichen  Darbietungen.  Er  gehörte zu den Gründungsmitgliedern der Theatertruppe.    »Sadako Yamamura?« Arima legte die Hand an seine Stirn, über  der  sich  das  Haar  lichtete,  und  versuchte,  sich  an  etwas  zu  erin‐ nern, dass 25 Jahre zurücklag. »O ja«, sagte er schließlich, »die Sa‐ dako Yamamura.« Bei diesen Worten wurde seine Stimme ein we‐ nig lauter. So, wie er »die« gesagt hatte, schien die Frau einen tie‐ fen, bleibenden Eindruck bei ihm hinterlassen zu haben.    »Du erinnerst dich an sie? Gut. Ich stecke mitten in den Proben,  also  geh  du  doch  mit  dem  Herrn  nach  oben  in  mein  Büro.  Dort  könnt  ihr  euch  unterhalten.«  Bei  diesen  Worten  verbeugte  Uchi‐ mura sich der Form halber. Dann wandte er sich um und ging zu  einigen  Schauspielern  hinüber,  die  weitergeprobt  hatten.  Als  er  wieder  auf  seinem  Stuhl  Platz  nahm,  hatte  er erneut  die  Attitüde  des gebieterischen, allmächtigen Theaterregisseurs aufgesetzt.    Die beiden Männer traten durch eine Tür mit der Aufschrift »Ge‐ schäftsleitung  —  Büro«,  und  Arima  dirigierte  Yoshino  zu  einem  Ledersofa  und  Sesseln.  »Nehmen  Sie  Platz.«  Dass  dies  das  Büro  der  Geschäftsleitung  war,  bedeutete,  dass  es  einen  Direktor  gab.  Das wiederum hieß, die Theatergruppe war wie ein kommerzielles  Unternehmen  organisiert.  Offenbar  fungierte  der  Regisseur,  mit  dem sie soeben gesprochen hatten, auch als Direktor.    »Was  treibt  Sie  bei  dem  Wetter  vor  die  Tür?«  Arima  hatte  ein  rotes  Gesicht,  auf  dem  Schweißperlen  glitzerten,  doch  in  seinen  Augen leuchtete ein warmes Lächeln.    Der Direktor schien einer der Menschen zu sein, die eine Unter‐ haltung  dazu  nutzten,  die  Absichten  des  Gesprächspartners  zu  erkunden  und  abzuschätzen.  Arima  dagegen  wirkte  eher  wie  je‐ mand,  der  Fragen  offen  beantworten  würde,  ohne  etwas  zurück‐ zuhalten.  Informationen  zu  sammeln  konnte  für  einen  Reporter 

entweder  angenehm  oder  eine  Qual  sein,  je  nachdem,  was  sein  Gegenüber für ein Mensch war.    »Tut  mir  Leid,  dass  ich  Sie  belästige.  Ich  weiß,  dass  Sie  gerade  sehr  beschäftigt  sind«,  sagte  Yoshino,  während er  sich  setzte  und  sein Notizbuch herausholte. Mit einem Stift in der Hand nahm er  die typische Haltung eines Journalisten ein.    »Ich hätte nie erwartet, heute und in meinem Alter noch einmal  den  Namen  Sadako  Yamamura  zu  hören.  Sie  hat  sich  seit  Jahren  nicht  mehr  blicken  lassen.«  Arima  schien  sich  bei  diesen  Worten  an seine Jugend zu erinnern. Offenbar dachte er wehmütig an die  Zeit, in der er noch Energie und Courage genug gehabt hatte, die  kommerzielle  Theatertruppe  zu  verlassen,  bei  der  er  angestellt  gewesen  war,  und  gemeinsam  mit ein  paar  Freunden  ein  eigenes  Ensemble zu gründen.    »Vorhin,  als  Sie  versucht  haben,  sich  an  sie  zu  erinnern,  haben  Sie  gesagt:  >die  Sadako  Yamamura<.  Was  haben  Sie  damit  ge‐ meint?«    »Als sie zu unserer Gruppe gestoßen ist... warten Sie, wann war  das? Ich schätze, es muss ein paar Jahre nach der Gründung gewe‐ sen  sein.  Damals  gab  es  viele  erfolgreiche  Ensembles,  und  jedes  Jahr  wollten  eine  Menge  Leute  Mitglieder  werden.  Aber  sie  war  irgendwie seltsam, diese Sadako.«    »Was meinen Sie mit seltsam?«    »Hm, lassen Sie mich überlegen.« Arima stützte das Kinn in die  Hand und dachte einen Augenblick nach. Was hatte diese Frau an  sich gehabt, das ihm den Eindruck  vermittelt hatte, sie wäre selt‐ sam und anders?    »War an ihr irgendetwas besonders auffällig?«    »Nein.  Wenn  man  sie  nur  angeschaut  hat,  schien  sie  eine  ganz  gewöhnliche Frau zu sein. Sie war ein bisschen größer als die mei‐ sten, aber still und schien immer für sich zu sein.« 

  »Für sich? Wie das?«    »Hm...  Normalerweise  haben  wir  eine  Gruppe  von  Schauspiel‐ schülern,  die  hier  und  da  aushelfen,  ein  quirliger  Haufen,  aber  Sadako hat nie wirklich dazugehört. Sie haben sie nicht etwa aus‐ geschlossen; sie hat es selbst so gewollt.«    Aber so jemanden gab es in jeder Gruppe. Das konnte nicht der  Grund dafür sein, dass er Sadako für merkwürdig gehalten hatte.    »Können Sie sie kurz für mich charakterisieren?«    »Ich würde sagen, sie war unheimlich.« Das Wort »unheimlich«  benutzte Arima, ohne zu zögern. Uchimura hatte sie als »schreck‐ liches,  unangenehmes  Mädchen«  bezeichnet.  Unwillkürlich  ver‐ spürte Yoshino eine Art Mitgefühl mit der damals 18‐Jährigen, die  aller Welt unheimlich gewesen war, und er stellte sich eine ziem‐ lich groteske Gestalt vor.       »Warum hat Sadako so unheimlich auf Sie gewirkt?« Wenn Arima  es  sich  recht  überlegte,  war  es  seltsam.  Diese  Schauspielschülerin  war nur für ein Jahr bei der Truppe gewesen, und das vor 25 Jah‐ ren — warum war der Eindruck, den er von ihr gehabt hatte, heu‐ te noch so lebendig? Da war etwas, das noch an seiner Erinnerung  rüttelte. Ja, es war etwas Besonderes vorgefallen, bei dem Sadako  eine Rolle gespielt hatte. »Ach«, sagte er, »jetzt erinnere ich mich.  Es war genau hier, in diesem Raum.« Arima schaute sich im Büro  des Direktors um. Ihm fiel wieder ein, dass der Raum damals als  Zentrale gedient hatte, und er konnte sich noch genau vorstellen,  wie  die  Möbel  gestanden  hatten.  »Wissen  Sie,  seit  wir  das  En‐ semble  gegründet  haben,  war  unser  Proberaum  immer  hier,  aber  am Anfang hatten wir noch nicht so viel Platz. Deshalb diente die‐ ser Raum, in dem wir uns befinden, als Zentrale. Da drüben gab es  eine  Reihe  Schließfächer,  und  ungefähr  hier  stand  ein  Raumteiler  aus Milchglas. Drüben, wo der Fernseher steht, hatten wir damals 

auch schon einen.« Arima deutete hinüber.    »Sie  hatten  damals  schon  einen  Fernseher?«  Yoshino  kniff  die  Augen zusammen und hielt seinen Stift bereit. »Ja. Eines von den  alten Schwarzweißgeräten.« »Gut. Und weiter?«, drängte Yoshino.    »An  jenem  Abend  nach  den  Proben  waren  fast  alle  anderen  schon gegangen. Ich war noch hier und bastelte an ein paar Zeilen  herum, die mir einfach nicht richtig gelingen wollten. Ich kam her‐ ein, um sie zu üben. Ich stand dort, sehen Sie?« Arima zeigte zur  Tür.  »Als  ich  ins  Zimmer  schaute,  sah  ich  durch  die  Milchglas‐ scheibe  den  Fernseher  flimmern.  Ich  dachte  mir,  ach,  da  sieht  je‐ mand fern. Verstehen Sie? Es besteht kein Zweifel daran, dass ich  das  gesehen  habe.  Ich  habe  durch  die  Milchglasscheibe  geschaut.  Ich  konnte  nicht  erkennen,  was  auf  dem  Bildschirm  lief,  aber  ich  habe  das  flimmernde,  schwarzweiße  Licht  gesehen.  Es  war  kein  Ton dazu zu hören. Im Zimmer war es fast dunkel, und als ich um  den  Raumteiler  herumging,  bemerkte  ich,  dass  jemand  vor  dem  Fernseher stand. Es war Sadako. Doch als ich zu ihr kam, fiel mir  auf, dass der Fernseher gar nicht an war. Natürlich dachte ich, sie  hätte ihn genau in dem Augenblick abgeschaltet. Da habe ich mir  noch nichts dabei gedacht, aber...« Arima schien nicht weiterspre‐ chen zu können.    »Bitte erzählen Sie weiter«, sagte Yoshino.    »Als ich die Hand ausstreckte, um die Tischlampe einzuschalten,  sagte ich zu Sadako so etwas wie, sie solle sich beeilen, sonst wür‐ de  sie  die  letzte  Bahn  verpassen.  Aber  die  Lampe  ging  nicht  an.  Als  ich  nachschaute,  stellte  ich  fest,  dass  der  Stecker  nicht  einge‐ stöpselt war. Ich bückte mich, um ihn in die Steckdose zu stecken.  Dabei  fiel  mir  auf,  dass  auch  der  Fernseher  nicht  eingestöpselt  war.«    Arima  hatte  den  Stecker  des  Fernsehers  auf  dem  Boden  liegen  gesehen und gespürt, wie es ihm kalt den Rücken hinunterlief. Er 

konnte sich noch lebhaft daran erinnern.    »Sie meinen, das Fernsehgerät war nicht angeschlossen, aber Sie  haben  den  Bildschirm  flimmern  gesehen?«,  vergewisserte  sich  Yoshino.    »Genau. Mich überlief ein Schauder. Ich schaute auf und sah, wie  Sadako  vor  dem  nicht  angeschlossenen  Fernseher  stand.  Unsere  Blicke trafen sich nicht; sie starrte konzentriert auf den Bildschirm,  und ein schwaches Lächeln umspielte ihre Lippen.«    Diese Begebenheit hatte bei Arima offenbar einen tiefen Eindruck  hinterlassen,  da  er  nach  all  den  Jahren  noch  so  detailliert  davon  berichten konnte.    »Haben Sie irgendjemandem davon erzählt?«    »Ja,  natürlich.  Ich  habe  es  Uchimura  gesagt,  dem  Direktor,  den  Sie  vorhin  kennen  gelernt  haben.  Und  Shigemori  habe  ich  es  er‐ zählt.«    »Shigemori? Wer ist das?«    »Er war der eigentliche Gründer der Theatertruppe. Uchimura ist  der stellvertretende Leiter.«    »Verstehe. Und was hat Shigemori zu der Geschichte gesagt?«    »Er spielte damals gerade Mah‐Jongg, aber dafür, dass er Sadako  vorher nie beachtet hatte, schien ihn ziemlich zu interessieren, was  ich  ihm  erzählte.  Es  stellte  sich  heraus,  dass  er  schon  seit  einiger  Zeit ein Auge auf sie geworfen hatte; das hatte nur keiner gemerkt.  An  jenem  Abend  verkündete  er  unter  dem  Einfluss  von  reichlich  Alkohol, er werde Sadako in ihrer Wohnung überraschen. Wirres  Zeug hat er geredet. Er werde zu ihr fahren. Das war mehr als das  Gefasel eines Besoffenen. Schließlich blieb Shigemori aber in dem  Mah‐Jongg‐Salon,  als  wir  anderen  alle  gingen.  Ich  weiß  nicht,  ob  er an dem Abend wirklich zu Sadakos Wohnung gefahren ist oder  nicht;  ich  habe  es  nie  herausgefunden.  Aber  so  ist  das  gelaufen,  und  am  nächsten  Morgen  kam  Shigemori  wie  immer  in  den  Pro‐

beraum. Er wirkte nur irgendwie verändert. Als wäre er ein ande‐ rer  Mensch.  Er  war  sehr  still  und  in  sich  gekehrt.  Er  saß  nur  auf  seinem Stuhl, war ganz blass und rührte sich kaum. Dann starb er,  als wäre er einfach eingeschlafen und nie mehr aufgewacht.«    Yoshinos Kopf fuhr in die Höhe. »Er starb? Woran? Was war die  Todesursache?«    »Herzversagen.  Heute  nennt  man  es  plötzliches  Herzversagen.  Damals  standen  wir  kurz  vor  einer  Aufführung,  und  alle  haben  vermutet, dass er sich überanstrengt hatte, weil er dafür alles noch  fertig bekommen wollte.«    »Es  wusste  also  niemand,  ob  zwischen  Sadako  und  Shigemori  etwas gelaufen war. Ich meine, ein Verhältnis.«    Anma  nickte  langsam.  Allein  wegen  der  Geschichte  mit  Shige‐ mori hätte er sich auch nach all den Jahren noch lebhaft an Sadako  erinnert.    »Was war dann mit ihr? Nachdem das passiert ist, meine ich.«    »Sie ist gegangen. Ich schätze, sie muss ein, zwei Jahre bei unse‐ rer Truppe gewesen sein. Länger nicht.«    »Was hat sie gemacht, nachdem sie fortgegangen ist?«    »Tut mir Leid, das weiß ich nicht.«    »Was  machen  denn  andere  Schauspieler,  wenn  sie  die  Truppe  verlassen?«    »Diejenigen,  denen  wirklich  etwas  am  Theater  liegt,  gehen  mei‐ stens zu einer anderen Truppe.«    »Und Sadako Yamamura? Hat sie das auch gemacht?«    »Sie war nicht dumm und keine schlechte Schauspielerin. Nur zu  einer echten Persönlichkeit, die andere beeindrucken konnte, fehl‐ te  ihr  das  eine  oder  andere.  Na  ja,  und  von  persönlichen  Bezie‐ hungen hängt in unserer Welt nun einmal alles ab. Sie war einfach  nicht der richtige Typ für diesen Beruf.«    »Sie  glauben  also,  es  ist  gut  möglich,  dass  sie  sich  ganz  aus  der 

Theaterwelt verabschiedet hat.«    »Das kann ich Ihnen wirklich nicht sagen.«    »Gibt  es  irgendjemanden,  der  wissen  könnte,  wohin  sie  ver‐ schwunden ist?«    »Tja, vielleicht ist der eine oder andere der Schauspielschüler, die  damals mit ihr hier waren, mit ihr in Kontakt geblieben.«    »Kennen Sie diese Leute? Ihre Namen und Adressen?«    »Mal sehen. Warten Sie.« Arima stand auf und ging zum Schreib‐ tisch  hinüber,  wo  er  einen  Aktenordner  aus  einem  Stapel  zog.  Er  enthielt die Lebensläufe, die alle Bewerber vor der Aufnahmeprü‐ fung einreichen mussten.    »Es  waren  insgesamt  acht,  einschließlich  Sadako.  Acht  Schau‐ spielschüler,  die  1965  zur  Truppe  gekommen  sind«,  sagte  Arima  und  wedelte  mit  den  acht  Papieren.  »Darf  ich  mal  sehen?«  »Ja,  sicher.«    Auf jeden Lebenslauf waren zwei Fotografien geheftet, eine Por‐ trät‐  und  eine  Ganzkörperaufnahme.  Yoshino  versuchte,  sich  zu‐ sammenzureißen, als er Sadakos Lebenslauf zur Hand nahm und  durchlas. Er betrachtete auch die Fotos. »Vorhin haben Sie sie als  unheimlich  beschrieben,  nicht  wahr?«,  fragte  Yoshino  einigerma‐ ßen verblüfft, denn zwischen der Vorstellung, die er sich nach A‐ rimas  Schilderung  von  Sadako  Yamamura  gemacht  hatte,  und  dem,  was  er  auf  den  Fotos  sah,  bestand  ein  himmelweiter  Unter‐ schied. »Unheimlich? Das war wohl ein Scherz. Ich habe noch nie  eine Frau mit einem so schönen Gesicht gesehen.«    Plötzlich fragte sich Yoshino verwundert, warum er gesagt hatte,  Sadako  habe  ein  schönes  Gesicht  und  nicht  einfach,  sie  sei  eine  schöne  Frau.  Gewiss,  sie  hatte  ebenmäßige  Gesichtszüge,  aber  ir‐ gendwie fehlte ihnen das typisch Weibliche. Das mütterliche We‐ sen einer Frau schien ihr abzugehen. Doch auf dem Ganzkörperfo‐ to  konnte  Yoshino  sehen,  dass  ihre  schmalen  Hüften  und  die 

schlanken Fesseln sehr feminin waren. Nun, damals war sie schön  gewesen,  aber  das  war  25  Jahre  her,  und  die  Zeit  mochte  so  an  dem Eindruck, den sie hinterlassen hatte, genagt haben, dass man  sich  nur  noch  daran  erinnerte,  wie  »unheimlich«  oder  »unange‐ nehm«  sie  als  Mensch  gewesen  war.  Doch  eigentlich  hätte  man  sagen  müssen:  »Sie  ist  eine  bildhübsche  Frau.«  Yoshino  studierte  die  Fotografie  eingehend  und  mit  wachsendem  Interesse,  um  he‐ rauszufinden, was genau an dieser Frau unheimlich wirkte.  

    Yoshino  stand  an  der  Kreuzung  von  Omotesando  und  Aoyama‐ dori und schaute noch einmal in sein Notizbuch. »Sugi Sanso, 6‐1  Minami Aoyama.« Das war vor 25 Jahren Sadakos Adresse gewe‐ sen. Yoshino war enttäuscht, jedoch nicht überrascht, als er unter  der  Adresse  in  diesem  Viertel  kein  einfaches  Mietshaus  finden  konnte.  Die  Straße  machte  einen  Bogen,  und  das  Gebäude  neben  dem  Nezu‐Museum  hatte  die  Nummer  6‐1.  Dort  hätte  das billige  Apartmenthaus  Sugi  Sanso  stehen  sollen,  doch  wie  Yoshino  be‐ fürchtet hatte, befand sich an der Stelle ein hübsches, rotes Ziegel‐ gebäude mit Eigentumswohnungen.    Ich  hätte  mir  denken  können,  dass  sie  unmöglich  zu  finden  ist.  Wie kann ich erwarten, dass Sadakos Spuren nach 20 Jahren ganz  einfach zu verfolgen sind?    Den  einzigen  möglichen  Anhaltspunkt  boten  nun  noch  die  vier  Personen, die zur gleichen Zeit wie Sadako der Theatertruppe als  Schauspielschüler  beigetreten  waren.  Insgesamt  waren  es  damals  sieben gewesen, doch nur von vieren waren die Adressen bekannt.  Wenn keiner von ihnen etwas über Sadakos Verschwinden wuss‐ te,  hatte  Yoshino  ihre  Spur  verloren.  Bei  einem  Blick  auf  die  Uhr  stellte er fest, dass es erst kurz nach elf Uhr vormittags war. Eilig  betrat er ein nahe gelegenes Geschäft für Bürobedarf, von wo aus  er  ein  Fax  zu  dem  Kontaktmann  nach  Oshima  schicken  konnte,  um Asakawa mitzuteilen, was er bislang herausgefunden hatte.    Zur  gleichen  Zeit  waren  Asakawa  und  Ryuji  bei  Hayatsu,  dem  Mitarbeiter der Zeitung auf Oshima.    »Komm schon, Asakawa, bleib locker«, blaffte Ryuji, da Asakawa  unablässig im Raum auf‐ und abschritt. »Ich weiß, dass du nervös 

bist, aber jetzt lass es mal gut sein. Keine Panik.«    Windgeschwindigkeiten,  Tiefdruckgebiete,  Millibarwerte,  Wind  von Nord‐Nordost, sintflutartige Regenfälle und stürmische Böen  —  unaufhörlich  kamen  neue  Meldungen  über  den  Taifun  herein,  die Asakawa überhaupt nicht in den Kram passten.    Taifun  Nummer  21,  der  sich  gerade  150  Kilometer  südlich  von  Kap Omaezaki befand, bewegte sich mit zwanzig Kilometern pro  Stunde und Windgeschwindigkeiten von über 140 Kilometern pro  Stunde in nord‐nordöstlicher Richtung. Bei diesem Tempo würde  der Sturm bei Einbruch der Dunkelheit die Gewässer vor der Süd‐ küste Oshimas erreichen. Die Wetterlage und die Bedingungen auf  See würden vermutlich nicht vor Donnerstag wieder normal sein,  so jedenfalls die Vorhersage Hayatsus.    »Donnerstag!« Asakawa konnte an nichts anderes denken. Meine  Frist  läuft  am  Donnerstagabend  um  zehn  ab.  Das  ist  morgen.  Wenn der Taifun sich doch nur beeilen und vorbeiziehen oder sich  in  ein  tropisches  Tiefdruckgebiet  verwandeln  und  sich  auflösen  würde!    »Wer weiß, wann das nächste Schiff oder Flugzeug die Insel ver‐ lassen  kann?«  Asakawa  wusste  nicht,  wie  er  seinem  Ärger  Luft  machen sollte. Warum sind wir überhaupt hergekommen?, dachte  er. Naja, es hat keinen Zweck, jetzt darüber zu jammern. Wenn ich  damit erst anfange, höre ich nicht mehr auf. Ich hätte mir das Vi‐ deo  nicht  anschauen sollen.  Ich  hätte  nicht  versuchen  sollen,  eine  Verbindung  zwischen  dem  Tod  von  Tomoko  Oishi  und  Shuichi  Iwata herzustellen. Ich hätte nicht an dem fraglichen Tag mit dem  Taxi nach Hause fahren sollen. Mist! Nichts von alledem hätte ich  tun sollen!    »He,  beruhig  dich  doch.  Es  bringt  nichts,  dich  bei  Hayatsu  zu  beschweren«, sagte Ryuji und fasste Asakawa ungewöhnlich sanft  am Arm. »Überleg mal. Es kann gut sein, dass die Austreibung der 

bösen  Geister  nur  hier  auf  der  Insel  durchgeführt  werden  kann.  Das  ist  ganz  klar  eine  Möglichkeit.  Warum  haben  die  vier  Schwachköpfe den Fluch nicht ernst genommen? Vielleicht konn‐ ten  sie  es  sich  nicht  leisten,  nach  Oshima  zu  fahren.  Vielleicht  steckt  das  dahinter.  Du  solltest  es  so  sehen,  dass  der  Taifun  ein  Segen ist. Dann geht es dir besser.«    »Das  wissen  wir  erst,  wenn  wir  herausgefunden  haben,  was  es  mit dem Fluch auf sich hat«, erwiderte Asakawa und schob Ryujis  Hand fort.  Beim Anblick der beiden erwachsenen Männer, die so  einen  Wirbel  um  diesen  Fluch  machten,  schauten  Hayatsu  und  seine Frau Fumiko einander nur erstaunt an. Asakawa spürte, dass  sie sich über ihn lustig machten.    »Was  ist  denn  so  komisch?«,  fragte  er  und  wollte  auf  sie  zuge‐ hen,  doch  Ryuji  packte  ihn  noch  fester  am  Arm  als  zuvor.  »Ganz  ruhig.  Es  bringt  nichts,  wenn  du  dich  aufregst.«  Angesichts  von  Asakawas  Ärger  begann  der  gutherzige  Hayatsu  schon,  sich  per‐ sönlich  dafür  verantwortlich  zu  fühlen,  dass  wegen  des  Taifuns  der Schiffsverkehr eingestellt worden war. Vielleicht hatte er auch  nur Mitleid mit dem gestrandeten Asakawa. Er konnte nur beten,  dass die Nachforschungen Fortschritte machten. Jeden Augenblick  musste nun ein Fax aus Tokio kommen, und es schien, dass Asa‐ kawa  so  verärgert  war,  weil  er  darauf  warten  musste.  Hayatsu  fragte sich, was er tun konnte, um die Situation zu entschärfen.    »Hatten Sie mit ihren Nachforschungen bisher Erfolg?«, fragte er  freundlich, um Asakawa zu besänftigen. »Ja, ich glaube schon.«    »Nicht  weit  von  hier  wohnen  noch  ein  paar  Leute,  mit  denen  Shizuko  Yamamura  in  der  Kindheit  befreundet  war.  Wenn  Sie  möchten,  könnte  ich  sie  bitten  herüberzukommen,  damit  Sie  mit  ihnen sprechen können. Der alte Gen ist bei dem Wetter bestimmt  nicht zum Fischen hinausgefahren. Er wird nur ums Haus herum‐ lungern. Ich bin sicher, er würde gern herkommen und sich unter‐

halten.«  Hayatsu  dachte  sich,  wenn  er  Asakawa  dazu  bringen  könnte,  sich  auf  seine  Nachforschungen  zu  konzentrieren,  würde  das seine Stimmung sicherlich heben. »Er ist inzwischen fast sieb‐ zig Jahre alt. Ich weiß nicht, ob er Ihnen alles sagen kann, was Sie  wissen  müssen,  aber  es  wäre  bestimmt  besser,  als  herumzusitzen  und gar nichts zu tun.« »Gut.«    Schon wandte sich Hayatsu an seine Frau in der Küche: »Ruf den  alten Gen an und bitte ihn rüberzukommen.«    Gen  unterhielt  sich  gern,  und  es  bereitete  ihm  offensichtliches  Vergnügen, über Shizuko Yamamura zu plaudern. Er war 68, drei  Jahre älter als Shizuko. Beide waren von kleinauf Spielkameraden  und  später  füreinander  die  erste  große  Liebe  gewesen.  Das  Ge‐ dächtnis des Alten schien immer besser zu werden, je mehr er er‐ zählte und je mehr er gefragt wurde. Die Erinnerungen flogen ihm  nur so zu. Über Shizuko zu reden bedeutete für ihn nichts anderes,  als von seiner eigenen Jugend zu erzählen.    Nach  seinem  unzusammenhängenden,  manchmal  tränenreichen  Bericht über Shizuko hatten Asakawa und Ryuji beide das Gefühl,  zumindest  etwas  über  eine  Seite  dieser  Frau  erfahren  zu  haben.  Zwar war ihnen bewusst, dass sie sich darauf vielleicht nicht allzu  sehr verlassen konnten — die Leute neigen dazu, ihre Erinnerun‐ gen  auszuschmücken,  und  Gen  hatte  immerhin  von  Ereignissen  erzählt, die vor vierzig Jahren geschehen waren. Es war nicht aus‐ zuschließen, dass er Shizuko mit einer anderen Frau verwechselte.  Doch  sehr  wahrscheinlich  war  das  nicht.  Seine  erste  große  Liebe  behielt ein Mann stets in besonderer Erinnerung.    Der alte Gen war nicht gerade ein begnadeter Erzähler. Er drück‐ te sich oft umständlich aus und schweifte ab. Asakawa war es bald  leid,  ihm  zuzuhören.  Dann  sagte  Gen:  »Ich  sage  Ihnen,  Shizuko  hat sich verändert... nachdem sie die Statue hochgezogen hat. Aus  diesem Grund. Es war in einer Vollmondnacht.« Als er davon zu 

erzählen  begann,  spitzten  Asakawa  und  Ryuji  die  Ohren.  Laut  Gen  hatte  Shizuko  irgendwelche  unheimlichen  Kräfte  besessen,  die  eng  mit  dem  Vollmond  und  dem  Meer  verbunden  waren.  In  der fraglichen Nacht hatte Gen dicht neben Shizuko in einem Boot  gesessen  und  gerudert.  Es  war  ein  Abend  gegen  Ende  des  Som‐ mers 1946. Shizuko war damals 21, Gen 24.    Die brütende Sommerhitze lag noch in der Luft; sogar nach Ein‐ bruch der Dunkelheit hatte es nicht besonders abgekühlt, berichte‐ te Gen, der sich an Ereignisse, die 44 Jahre zurücklagen, erinnerte,  als wären sie gestern geschehen.    Gen hatte auf der Veranda gesessen, sich mit einem Fächer Küh‐ lung zugewedelt und auf das ruhige Meer hinausgeschaut, in dem  sich  der  mondhelle  Himmel  spiegelte.  Die  friedliche  Abendstim‐ mung  wurde  jäh  unterbrochen,  als  Shizuko  die  Straße  zu  seinem  Haus heraufgerannt kam. »Gen«, sagte sie, »hol dein Boot raus; ich  möchte  zum  Fischen  fahren.«  Eine  Begründung  dafür  lieferte  sie  ihm  nicht.  Als  er  fragte,  antwortete  sie  nur:  »So  eine  Mondnacht  kriegen  wir  nie  wieder.«  Gen  war  so  überrascht,  dass  er  sie  nur  dümmlich ansah. Das schönste Mädchen auf Oshima war mit die‐ ser Bitte ausgerechnet zu ihm gekommen. »Jetzt sitz nicht da und  guck  blöd.  Los,  mach  dein  Boot  klar.  Schnell«,  drängte  Shizuko  und gab ihm gar keine Chance, sich zu weigern. Aber Gen hatte es  ohnehin nie geschafft, Shizuko ihre koketten Bitten abzuschlagen.  »Fischen? Was willst du denn fischen?«, fragte er nur zurück. Shi‐ zuko  schaute  aufs  Meer  hinaus  und  erwiderte  knapp:  »Die Stein‐ statue des buddhistischen Asketen.« »Die Steinstatue des...?«    Shizuko runzelte die Stirn und erklärte, dass an jenem Tag einige  Soldaten  der  alliierten  Besatzer  die  Steinstatue  eines  buddhisti‐ schen Asketen im Meer versenkt hätten. Bei diesen Worten klang  sie traurig.    An der Ostküste der Insel, an einer Stelle, die als »Asketenbucht« 

bekannt war, lag eine kleine Höhle, die so genannte »Asketengrot‐ te«.  Dort  hatte  im  Jahre  699  ein  Asket  namens  En  no  Ozune  eine  Buddhastatue geschaffen und in die Grotte gestellt. Dieser Ozune  war sehr gebildet gewesen und hatte durch Rituale und asketische  Disziplin  die  Kunst  der  Magie  erlernt,  mit  deren  Hilfe  er  sowohl  Götter  als  auch  Dämonen  beherrschte  und  zwingen  konnte,  ihm  zu gehorchen. Da seine Fähigkeit, in die Zukunft zu sehen, jedoch  den weltlichen Machthabern Angst machte, nannten sie ihn einen  Kriminellen  und  Störenfried  und  verbannten  ihn  ins  Exil  auf  die  Insel  Oshima.  Das  war  nun  fast  1300  Jahre  her.  Ozune  wählte  selbst  die  Abgeschiedenheit  der  Grotte  am  Meer  und  praktizierte  weiterhin  seine  mystischen  Rituale.  Außerdem  brachte  er  den  In‐ sulanern  bei,  das  Land  zu  bestellen  und  zu  fischen,  sodass  er  als  äußerst tugendhaft und gebildet verehrt wurde. Später wurde ihm  gestattet, aufs Festland zurückzukehren und dort weiter als Asket  zu  leben.  Man  hatte  ihn  gezwungen,  drei  Jahre  auf  der  Insel  zu  leben, doch es hielt sich die Legende, dass er während der Zeit ein  Paar  Eisenschuhe  angezogen  hatte  und  zum  Gipfel  des  Fujiyama  geflogen war. Die Insulaner begegneten ihm voller Ehrfurcht, und  die  Asketengrotte  galt  als  spirituellster  Ort  auf  der  ganzen  Insel.  Jedes  Jahr  am  15.  Juni  wurde  Ozune  zu  Ehren  das  so  genannte  Asketenfest gefeiert.    Gemäß  einem  Regierungserlass  bezüglich  buddhistischer  und  shintoistischer  Gottheiten  entfernten  kurz  nach  dem  Zweiten  Weltkrieg  Soldaten  der  Besatzungsmächte  En  no  Ozunes  Statue  aus der Grotte und versenkten sie im Meer. Diesen Frevel konnte  Shizuko offenbar nicht tatenlos mit ansehen. Sie selbst glaubte fest  an  die  Macht  En  no  Ozunes;  daher  versteckte  sie  sich  zwischen  den Felsen und beobachtete, wo die Soldaten von ihrem Boot aus  die Statue ins Meer warfen. Diese Stelle merkte sie sich.    Gen  traute  seinen  Ohren  nicht,  als  er  hörte,  dass  sie  die  Statue 

aus dem Wasser holen wollten. Er wusste, dass er ein guter Fischer  war, aber eine Statue hatte er noch nie aus dem Meer geholt. Da er  jedoch immer noch heimlich in Shizuko verliebt war, konnte er ihr  die  Bitte  nicht  abschlagen.  Selbst  wenn  sie  keinen  Erfolg  hätten,  stünde Shizuko damit in seiner Schuld; also machte Gen sein Boot  für eine nächtliche Ausfahrt klar. Mehr als an alles andere dachte  er  daran,  wie  herrlich  es  sein  würde,  in  einer  mondhellen  Nacht  mit dieser schönen Frau draußen auf dem Meer zu sein.    Bevor sie losfuhren, sprach Shizuko ein Gebet, in dem sie darum  bat, dass sie die Statue finden würden. Zur Orientierung zündeten  sie ein Feuer in der Asketenbucht an und ein weiteres an der Mi‐ mizuhana‐Spitze;  dann  ruderten  sie  hinaus.  Beide  kannten  das  Meer  an  dieser  Stelle  sehr  genau.  Sie  wussten,  wie  der  Meeres‐ grund aussah, wie tief das Wasser war und wo die Fischschwärme  sich  aufhielten.  Nun  war  es  jedoch  Nacht,  und  so  hell  der  Mond  auch  schien,  sein  Licht  konnte  die  Wasseroberfläche  nicht  durch‐ dringen.  Gen  hatte  keine  Ahnung,  wie  Shizuko  die  Statue  finden  wollte. Er fragte sie, während er weiterruderte, aber sie gab keine  Antwort. Sie berechnete nur ihre Position, indem sie sorgfältig die  Feuer beobachtete, die sie am Ufer angezündet hatten. Wenn man  in  Richtung  Küste  schaute,  konnte  man  vielleicht  die  Entfernung  zwischen  den  beiden  Feuern  abschätzen  und  so  ausrechnen,  in  welcher Position sie sich auf dem Meer befanden. Nachdem sie ein  paar  hundert  Meter  hinausgerudert  waren,  befahl  Shizuko  Gen  anzuhalten.    Sie kletterte ins Heck des Bootes, brachte das Gesicht dicht über  die Wasseroberfläche und spähte ins dunkle Meer hinunter. »Dreh  dich mal um«, wies sie Gen an. Da wusste Gen, was sie vorhatte,  und sein Herz machte vor Aufregung einen Sprung. Shizuko stand  auf und streifte sich die Kleider ab. Gen erinnerte sich, dass es ihm  schier  den  Atem  verschlagen  hatte,  als  er  den  Stoff  über  ihren 

Körper rascheln hörte. Doch sie war hinten im Boot, und er schau‐ te in die andere Richtung. Als Nächstes vernahm er ein Platschen,  als sie ins Wasser tauchte, und seine Schulter wurde ein bisschen  nass  gespritzt.  In  diesem  Augenblick  drehte  er  sich  um.  Shizuko  hatte  ihr  langes  schwarzes  Haar  mit  einem  Tuch  hochgebunden  und hielt das Ende eines dünnen Seils zwischen den Zähnen. Nur  ihr Kopf war zu sehen, während sie Wasser trat. Sie holte zweimal  tief Luft, hob sich dabei ein wenig aus dem Wasser, dann tauchte  sie zum Meeresgrund hinab.    Ein  paar  Mal  kam  sie  wieder  an  die  Oberfläche,  um  keuchend  nach  Luft  zu  schnappen.  Beim  letzten  Mal  hatte  sie  das  Seilende  nicht mehr im Mund. Sie hatte es an der Statue festgebunden und  sagte nun mit vor Erschöpfung zitternder Stimme: »Zieh sie hoch.«       Gen krabbelte in den Bug des Bootes und begann, das Seil einzu‐ holen.  Während  er  noch  damit  beschäftigt  war,  kletterte  Shizuko  wieder  ins  Boot,  legte  sich  ihren  Kimono  um  die  Schultern  und  half  Gen,  die  Statue  heraufzuziehen.  Als  sie  oben  war,  legten  sie  sie  in  die  Mitte  des  Bootes  und  kehrten  ans  Ufer  zurück.  Dabei  wechselten  sie  die  ganze  Zeit  kein  einziges  Wort  miteinander.  Ir‐ gendetwas  lag  in  der  Luft,  das  sie  vom  Reden  abhielt.  Oh,  Gen  hatte  durchaus  Fragen,  eine  ganze  Menge  sogar,  beispielsweise:  Woher wusste Shizuko, wo sie die Statue dort unten auf dem Mee‐ resgrund finden würde, wo es vollkommen dunkel war? Gen fand  das sehr merkwürdig. Drei Tage später fragte er Shizuko, doch sie  erwiderte nur, die Statue habe sie vom Meeresgrund aus gerufen.  Ihre grünen Augen hätten im Dunkel des tiefen Meeres gefunkelt  und geleuchtet.    Danach begann Shizuko zu klagen, dass sie sich körperlich nicht  wohl fühle. Nicht nur wegen der Kopfschmerzen, unter denen sie  schon  immer  gelitten  hatte.  Außer  diesem  eindeutigen  Schmerz 

schien  sich  in  ihrem  Kopf  eine  neue  Empfindung  auszubreiten.  Gleichzeitig konnte sie nun hin und wieder flüchtig in die Zukunft  schauen. Als Gen sie ausfragte, berichtete sie, wenn sie im Geiste  flüchtige Bilder von der Zukunft sehe, nehme sie dabei stets einen  süßen Zitrusduft wahr. Gens jüngere Schwester hatte in eine Fami‐ lie aus Odawara eingeheiratet. Kurz bevor sie starb, sagte Shizuko  nicht nur ihren Tod voraus, sondern beschrieb genau, wie er sich  vollziehen würde. Diese Visionen von der Zukunft hatte sie jedoch  nur sporadisch. Sie konnte sie nicht bewusst oder willentlich her‐ vorrufen. Ohne Vorwarnung blitzte irgendein Bild vor ihrem gei‐ stigen  Auge  auf,  und  es  schien  kein  festes  Schema  zu  geben,  das  erklärte,  warum  sie  manches  voraussehen  konnte  und  anderes  nicht.  Daher  ließ  sich  Shizuko  auch  nie  auf  die  Bitten  der  Leute  ein, ihnen die Zukunft vorauszusagen.    Obwohl  Gen  sie  daran  zu  hindern  versuchte,  zog  Shizuko  im  folgenden  Jahr  nach  Tokio,  wo  sie  Heihachiro  Ino  kennen  lernte  und von ihm schwanger wurde. Gegen Ende des Jahres kehrte sie  nach Hause zurück und brachte ein kleines Mädchen zur Welt —  Sadako.    Asakawa  und  Ryuji  hatten  keine  Ahnung,  wie  die  Geschichte  weiterging.  So,  wie  Gen  sich  ausdrückte,  schien  er  andeuten  zu  wollen, Shizuko habe sich wegen ihres Liebhabers Heihachiro Ino  zehn  Jahre  später  in  den  Krater  des  Miharayama  gestürzt.  Er  schien zu glauben, ihr Tod wäre die natürliche Reaktion einer Lie‐ benden  auf  den  Verlust  ihrer  Liebe  gewesen,  und  sein  Zorn  dar‐ über  war  nicht  zu  überhören.  Die  einzig  brauchbare  Information,  die Asakawa und Ryuji aus der ganzen langen Geschichte erhiel‐ ten,  war,  dass  Sadakos  Mutter  die  Zukunft  voraussagen  konnte  und ihr diese Fähigkeit möglicherweise von der Buddhastatue des  En no Ozune verliehen worden war.    In  diesem  Augenblick  begann  das  Faxgerät  zu  arbeiten.  Heraus 

kam  ein  Ausdruck  des  Porträtfotos  von  Sadako  Yamamura,  das  Yoshino von der Theatertruppe Spielfreude bekommen hatte.    Asakawa war seltsam bewegt. Zum ersten Mal wusste er, wie die  Frau, die sie suchten, ausgesehen hatte. Er konnte sich in sie hin‐ einversetzen, wenn auch nur für einen kurzen Augenblick, und er  merkte, wie er die Welt aus ihrem Blickwinkel betrachtete. Merk‐ würdigerweise  machte  ihm  das  gar  keine  Angst.  Es  war,  wie  mit  einer Geliebten in einem dunklen Bett zusammenzusein, ohne ihr  Gesicht  sehen  zu  können,  mit  ihr  gemeinsam  zum  Orgasmus  zu  kommen  und  dann  einen  schwachen  Lichtstrahl  auf  ihr  Gesicht  und  schließlich  auf  ihren  ganzen  Körper  fallen  zu  sehen.  So  ein  ähnliches Gefühl hatte er, als das Foto langsam aus dem Faxgerät  auftauchte.  Es  war  ein  bisschen  unscharf,  doch  sie  konnten  die  hübschen,  ebenmäßigen  Gesichtszüge  Sadako  Yamamuras  gut  erkennen.    »Sie  ist  eine  Schönheit«,  sagte  Ryuji.  Asakawa  musste  plötzlich  an  Mai  Takano  denken.  Wenn  er  nur  die  Gesichter  der  beiden  Frauen  verglich,  musste  er  sagen,  dass  Sadako  noch  um  einiges  schöner  war.  Und  doch  wirkte  Mai  femininer.  Was  aber  war  mit  der  »unangenehmen«  Ausstrahlung,  die  Sadako  angeblich  hatte?  Davon  war  auf  der  Fotografie  nun  wirklich  nichts  zu  sehen.  Gleichwohl  bestand  kein  Zweifel  daran,  dass  Sadako  über  Kräfte  verfügte,  die  gewöhnliche  Menschen  nicht  besaßen,  und  dass  sie  diese Kräfte benutzte, um ihre Mitmenschen zu beeinflussen.    Die zweite Seite, die aus dem Faxgerät kam, enthielt Informatio‐ nen über Sadakos Mutter Shizuko. Es war die Fortsetzung der Ge‐ schichte, die Gen ihnen soeben erzählt hatte.       1947  war  Shizuko  Yamamura  von  zu  Hause  fortgegangen,  nach  Tokio.  Dort  brach  sie  eines  Tages  mit  Kopfschmerzen  zusammen  und wurde ins Krankenhaus gebracht, wo sie einer der Ärzte Hei‐

hachiro  Ino  vorstellte,  einem  Psychologieprofessor.  Inos  Spezial‐ gebiet war die Suche nach einer wissenschaftlichen Erklärung für  das  Phänomen  der  Hypnose,  doch  nun  entdeckte  er  in  Shizuko  jemanden  mit  verblüffenden  übersinnlichen  Visionen.  Sein  Inter‐ esse war geweckt, ja, er war so fasziniert, dass er seine bisherigen  Forschungen  aufgab  und  sich  ganz  auf  sein  neues  Steckenpferd  konzentrierte. Shizuko wurde sein Studienobjekt, und er widmete  seine ganze Aufmerksamkeit der Erforschung übersinnlicher Kräf‐ te. Bald ging ihr Verhältnis über das zwischen Forscher und Ver‐ suchsperson hinaus, und obwohl Ino bereits Frau und Kind hatte,  verliebte  er  sich  in  Shizuko.  Gegen  Ende  des  Jahres  war  Shizuko  von Ino schwanger und kehrte in ihre Heimat zurück, wo sie eine  Tochter,  Sadako,  zur  Welt  brachte.  Shizuko  ließ  ihr  Baby  in  Saki  zurück und ging wieder nach Tokio, kehrte jedoch drei Jahre spä‐ ter  erneut  zurück,  um  Sadako  zu  sich  zu  holen.  Von  diesem  Mo‐ ment  an  bis  zu  Shizukos  Selbstmord  im  Krater  des  Miharayama  waren sie und ihre Tochter nie mehr getrennt.    In den Fünfzigerjahren sorgte das Team von Dr. Ino und Shizuko  Yamamura  für  gewaltigen  Wirbel  in  der  Boulevardpresse,  da  sie  die wissenschaftlichen Erklärungen für übersinnliche Kräfte liefer‐ ten.  Vielleicht  ließen  sich  manche  Leute  von  Heihachiro  Inos  Ruf  als  Professor  an  einer  renommierten  Universität  beeindrucken,  doch  viele  glaubten  von  Anfang  an  bedingungslos  an  Shizukos  übersinnliche Fähigkeiten. Die Massenmedien berichteten größten‐ teils  eher  wohlwollend  als  skeptisch  darüber.  Dennoch  gab  es  auch  vehemente  Gegner,  die  das  Ganze  hartnäckig  als  Schwindel  und  Scharlatanerie  bezeichneten.  Die  bedeutendsten  akademi‐ schen  Gruppierungen  äußerten  sich  lediglich  dahingehend,  das  Phänomen  sei  »fragwürdig«.  Schließlich  schlug  die  öffentliche  Meinung um und wandte sich gegen Shizuko und Ino.    Shizukos  Demonstrationen  ihrer  übernatürlichen  Kräfte  bestan‐

den  in  erster  Linie  aus  Vorführungen  von  außersinnlicher  Wahr‐ nehmung,  Gedankenfotografien,  dem  zweiten  Gesicht  und  Weis‐ sagungen.  Die  Fähigkeit,  Gegenstände  zu  bewegen,  ohne  sie  zu  berühren,  besaß  sie  nicht.  Eine  Zeitschrift  berichtete,  sie  könne  allein dadurch, dass sie einen fest eingeschweißten Filmstreifen an  die  Stirn  drückte,  eine  Gedankenfotografie  von  jeder  beliebigen  Gestalt  produzieren,  die  ihr  genannt  wurde.  Ebenso  unfehlbar  konnte sie sagen, was sich in einem verschlossenen Briefumschlag  befand.  Einer  anderen  Zeitschrift  zufolge  war  Shizuko  jedoch  nichts  als  eine  Betrügerin.  Dort  hieß  es,  jeder  begabte  Zauberer  könne das Gleiche tun. So verlor die Öffentlichkeit mit der Zeit das  Interesse an Shizuko und Ino.    In  dieser  Phase  erlebte  Shizuko  eine  private  Tragödie.  1954  brachte  sie  ein  zweites  Kind  zur  Welt,  das  vier  Monate  später  starb.  Es  war  ein  Junge.  Sadako,  die  damals  sieben  Jahre  alt  war,  liebte ihr kleines Brüderchen sehr.    Im  folgenden  Jahr,  1955,  bot  Heihachiro  Ino  den  Medien  eine  öffentliche  Demonstration  von  Shizukos  außergewöhnlichen  ü‐ bernatürlichen Kräften an. Zuerst wollte Shizuko nicht mitmachen.  Sie fürchtete, es würde sie ablenken und sie könnte sich nicht ge‐ nügend konzentrieren, wenn ein großes Publikum sie beobachtete.  Sie  hatte  Angst  zu  versagen.  Ino  bestand  jedoch  darauf  und  war  nicht  bereit  nachzugeben.  Er  konnte  es  nicht  mehr  ertragen,  dass  die  Presse  sie  als  Scharlatane  bezeichnete,  und  erklärte,  sie  könn‐ ten  die  Öffentlichkeit  nur  überzeugen,  indem  sie  eindeutige  Be‐ weise für Shizukos Fähigkeiten ablieferten.    Ziemlich beklommen betrat Shizuko am fraglichen Tag unter den  Blicken von fast einhundert Reportern und Akademikern die Ver‐ suchsbühne. Seit dem Tod ihres Sohnes litt sie an Depressionen —  nicht die besten Voraussetzungen für diese Vorführung. Sie hatten  beschlossen,  die  einfachsten  Dinge  zu  demonstrieren.  Shizuko 

sollte lediglich die Zahlen auf zwei Würfeln nennen, die sich unter  einem  Bleibehälter  befanden.  Normalerweise  wäre  das  kein  Pro‐ blem für sie gewesen, doch in diesem Fall konnte Shizuko die Ge‐ danken der etwa einhundert Menschen lesen, die sie beobachteten,  und  sie  wusste,  alle  hofften  und  erwarteten,  dass  sie  versagen  würde.  Heftig  zitternd  brach  sie  zusammen  und  schrie:  »Ich  will  das nicht! Bitte, zwing mich nicht, das zu machen!«    Später  hatte  Shizuko  eine  einfache  Erklärung  dafür:  Jeder  Mensch,  sagte  sie,  verfügt  über  enorme  Willenskraft,  und  sie  er‐ klärte  ausdrücklich,  dass  sie  lediglich  mehr  davon  besaß  als  die  meisten.  Sich  inmitten  von  einhundert  Zuschauern  zu  befinden,  die  alle  wollten,  dass  sie  versagte,  habe  die  freie  Entfaltung  ihres  eigenen Willens behindert, also habe sie auch versagt. Heihachiro  Ino fügte hinzu: »Es lag nicht nur an den einhundert Zuschauern,  die sich dort versammelt hatten. Die Japaner versuchen grundsätz‐ lich, meine Forschungsergebnisse anzuzweifeln. Auf Betreiben der  Medien  hin  tendiert  die  öffentliche  Meinung  in  eine  bestimmte  Richtung,  und  die  Massenmedien  sagen  nichts  anderes,  als  die  Mehrheit  der  Bevölkerung  hören  will.  Ein  Teufelskreis!«  Mit  die‐ ser  vernichtenden  Kritik  an  den  Medien  endete  Inos  groß  ange‐ kündigte Vorführung von Shizukos Fähigkeiten.    Für die Medienmacher war Inos Wutausbruch nichts als ein Ver‐ such, die Schuld an der fehlgeschlagenen Demonstration der Pres‐ se in die Schuhe zu schieben. So stellten sie es auch am folgenden  Tag in den Zeitungen dar. Er ist ein Schwindler... Universitätsprofes‐ sor: ein Scharlatan... Ende einer fünfjährigen Debatte... Sieg der moder‐ nen  Wissenschaft...  Es  erschien  nicht  ein  einziger  Artikel  zu  Shizu‐ kos und Inos Verteidigung.    Gegen Ende jenes Jahres ließ sich Ino scheiden und zog sich aus  dem  Berufsleben  an  der  Universität  zurück.  Zur  gleichen  Zeit  nahm Shizukos Verfolgungswahn zu. Später reiste Ino weit in die 

Berge  und  bemühte  sich,  selbst  übersinnliche  Kräfte  zu  erlangen,  indem  er  sich  betend  unter  einen  Wasserfall  stellte.  Der  Versuch  schlug jedoch fehl. Ino kam lediglich mit einer Lungenentzündung  zurück  und  musste  in  einem  Sanatorium  in  Hakone  behandelt  werden.  Unterdessen  verschlechterte  sich  Shizukos  psychische  und  emotionale  Verfassung  weiter.  Die  achtjährige  Sadako  über‐ redete  ihre  Mutter,  nach  Saki  zurückzukehren,  um  der  Gier  der  Medien und der daraus resultierenden Verachtung der Öffentlich‐ keit zu entgehen. Dann, als gerade niemand aufpasste, stürzte Shi‐ zuko sich in den Krater des Miharayama. Die Leben von drei Men‐ schen waren ruiniert.    Asakawa  und  Ryuji  lasen  gleichzeitig  die  zweite  Seite  des  Fax‐ ausdrucks zu Ende.    »Es  ist  eine  alte  Rechnung«,  murmelte  Ryuji.  »Eine  alte  Rech‐ nung? Wie meinst du das?« »Was glaubst du, wie Sadako sich ge‐ fühlt hat, nachdem ihre Mutter sich in den Vulkan gestürzt hat?«    »Du meinst, sie war wütend auf die Massenmedien?« »Nicht nur  auf  die  Medien.  Auch  auf  die  Öffentlichkeit,  weil  sie  die  beiden  zuerst  in  den  Himmel  gehoben  und  sich  dann  ganz  der  Verach‐ tung hingegeben hat, an der die Familie schließlich zugrunde ge‐ gangen ist. Sadako Yamamura hat mit ihren Eltern zusammenge‐ lebt, seit sie drei war, bis zum Alter von zehn Jahren. Sie hat das  Auf  und  Ab  der  öffentlichen  Meinung  unmittelbar  zu  spüren  be‐ kommen.«    »Und du willst damit sagen, dass sie aufgrund dessen heute ihre  Kräfte  dazu  nutzt,  wahllos  irgendwelche  Mitglieder  der  Gesell‐ schaft  anzugreifen.«  Noch  während  er  sprach,  wurde  Asakawa  klar,  dass  er  selbst  zur  Presse  gehörte,  zu  den  Leuten,  gegen  die  sich der besondere Groll und Hass dieser Frau richtete. Gleichzei‐ tig bat er sie inständig um Verzeihung. Als er sich daran erinnerte,  wie  die  Öffentlichkeit  sich  zwei  Jahre  zuvor  über  ihn  lustig  ge‐

macht hatte, empfand er plötzlich großes Verständnis für Sadako,  ja  sogar  Mitgefühl  mit  ihr.  Ich  bin  genau  wie  du,  dachte  er.  Ich  weiß, wie es ist, wenn die Presse auf einem herumhackt.    »Was brummelst du da?«    »Was?«  Asakawa  hatte  gar  nicht  gemerkt,  dass  er  laut  gedacht  hatte.    »Tja, jetzt können wir die Bilder erklären, die wir auf dem Video  gesehen haben. Der Miharayama ist der Ort, an dem Sadakos Mut‐ ter sich umgebracht hat und der Vulkan, dessen Ausbruch Sadako  vorausgesagt hat. Er repräsentiert also einen starken, aktiven Wil‐ len  oder  Geist.  In  der  nächsten  Szene  erscheint  undeutlich  das  Schriftzeichen  für  »Berg«  auf  dem  Bildschirm.  Wahrscheinlich  ist  das  die  erste  Gedankenfotografie,  die  Sadako  als  Kind  gelungen  ist.«    »Wie  meinst  du  das,  als  Kind?«  Asakawa  verstand  nicht,  wieso  das ein Gedankenfoto aus Sadakos Kindheit sein sollte.    »Ich würde sagen, es stammt aus der Zeit, als sie etwa vier oder  fünf Jahre alt war. Danach kommt die Szene mit den Würfeln. Die  dürfte  in  der  Zeit  von  Shizukos  öffentlicher  Vorführung  entstan‐ den  sein.  Sadako  hat  bestimmt  mitbekommen,  wie  unwohl  sich  ihre  Mutter  dabei  gefühlt  hat  und  wie  gedemütigt  sie  war,  als  es  ihr nicht gelang, die Zahlen auf den Würfeln vorauszusagen.«    »Na  gut,  aber  warte  mal.  Die  Würfel,  die  in  dem  Bleibehälter  herumgeschüttelt wurden — wie kann Sadako das mitbekommen  haben?«  Asakawa  und  Ryuji  hatten  die  Szene  beide  mit  eigenen  Augen  gesehen.  Es  bestand  kein  Zweifel  daran,  dass  die  Zahlen  auf  den  Würfeln  deutlich  zu  erkennen  waren.  »Worauf  willst  du  hinaus?«    »Die  Mutter,  Shizuko,  war  nicht  in  der  Lage  zu  sehen,  welche  Zahlen die Würfel zeigten.«    »Na  und?  Selbst  wenn  die  Mutter  es  nicht  konnte,  ihre  Tochter 

wusste es. Sieh mal, Sadako war damals erst sieben, aber ihre Fä‐ higkeiten  gingen  bereits  weit  über  die  ihrer  Mutter  hinaus.  Auch  die  Skepsis  von  hundert  Zeugen  konnte  sie  nicht  verunsichern  oder  aus  der  Ruhe  bringen.  Sie  war  sogar  in  der  Lage,  Bilder  auf  die  Bildröhre  eines  Fernsehers  zu  projizieren.  Das  ist  eine  ganz  andere  Dimension,  als  wenn  jemand  nur  etwas  Licht  auf  einen  Film überträgt. Es bedeutet, die 525 Zeilen zu projizieren, die man  für  ein  Fernsehbild  braucht.  Und  das  konnte  Sadako!  Ihre  Kraft  war viel stärker als die ihrer Mutter.«    Asakawa war noch nicht zufrieden. »Aber wenn sie solche Kräfte  hatte,  wäre  das  Gedankenfoto,  das  sie  Professor  Miura  geschickt  hat, dann nicht von viel besserer Qualität gewesen?«    »He,  du  bist  ja  ein  helles  Köpfchen.  Also  gut,  überleg  mal.  Seit  bekannt war, dass ihre Mutter Shizuko übersinnliche Kräfte besaß,  haben die Leute ihr das Leben schwer gemacht. Ihre Tochter woll‐ te vermutlich nicht das Gleiche erleben. Die Mutter hat sie zweifel‐ los  angewiesen,  ihre  Fähigkeiten  zu  verbergen  und  ein  normales  Leben  zu  führen.  Vielleicht  hat  Sadako  ihre  Kräfte  unterdrückt  und  im  Zaum  gehalten  und  deshalb  ein  recht  gewöhnliches  Ge‐ dankenbild eingeschickt.«    Sadako  war  im  Proberaum  geblieben,  nachdem  die  anderen  Schauspieler gegangen waren, und hatte ihre Kräfte an dem Fern‐ seher  erprobt,  der  damals  noch  eine  Rarität  war.  Sie  hatte  sicher‐ lich  Vorkehrungen  getroffen,  um  ihre  außergewöhnlichen  Fähig‐ keiten vor anderen zu verbergen.    »Wer  ist  dann  die  alte  Frau,  die  in  der  nächsten  Szene  auf‐ taucht?«, fragte Asakawa.    »Das  wissen  wir  nicht.  Ich  schätze,  die  alte  Oma  ist  Sadako  im  Traum erschienen oder so was. Ihre Weissagung hat sie Sadako ins  Ohr  geflüstert,  in  einem  veralteten  Dialekt.  Wahrscheinlich  ist  es  dir  schon  aufgefallen,  aber  alle  Leute  hier  auf  der  Insel  sprechen 

modernes  Japanisch,  nicht  diesen  Dialekt.  Zugegeben,  die  Frau  war  sehr  alt,  vermutlich  hat  sie  im  zwölften  oder  dreizehnten  Jahrhundert  gelebt,  etwa  während  der  Kamakura‐Zeit.  Und  was  weiß ich, vielleicht war sie irgendwie mit En no Ozune verwandt.«    ... Nächstes Jahr wirst du ein Kind gebären.    »Ich frage mich, ob ihre Vorhersage tatsächlich eingetroffen ist.«    »Ach ja, das. Die Szene, die unmittelbar darauf folgt, zeigt einen  Säugling, einen Jungen. Zuerst habe ich gedacht, das bedeute, Sa‐ dako  hätte  einen  kleinen  Sohn  zur  Welt  gebracht,  aber  nach  die‐ sem Fax würde ich das anders interpretieren.«    »Es war Sadakos kleiner Bruder, der mit vier Monaten gestorben  ist.«    »Genau. Ich schätze, das ist es.«    »Aber  was  hat  die  Alte  dann  mit  ihrer  Prophezeiung  gemeint?  Wie  man  es  auch  dreht  und  wendet,  die  alte  Frau  schaut  Sadako  an und sagt >unu<. In dem Dialekt bedeutet das >du<. Hat Sadako  Kinder gehabt?«    »Das wissen wir nicht, aber wenn wir glauben, was die Alte sagt,  hat Sadako wahrscheinlich ein Kind gehabt, denkst du nicht?«    »Und wer war der Vater?«    »Woher  soll  ich  das  wissen?  Du  scheinst  zu  glauben,  ich  weiß  alles. Dabei sind das im Grunde nur Spekulationen. Ich stelle Ver‐ mutungen an — auf der Grundlage von dem, was wir wissen.«    Wenn Sadako ein Kind hatte, das noch lebte, mussten sie heraus‐ finden, wer der Vater war und was das Kind zurzeit machte. Ryuji  stand abrupt auf und stieß dabei mit den Knien an den Tisch.    »He, ich habe einen Bärenhunger«, sagte er. »Es muss schon nach  Mittag sein. Komm, lass uns etwas zu essen besorgen.«    Mit  diesen  Worten  ging  er  in  die  Diele  und  rieb  sich  dabei  das  Knie. Asakawa hatte überhaupt keinen Hunger, doch da ihm eini‐ ges  durch  den  Kopf  ging,  beschloss  er,  sich  Ryuji  anzuschließen. 

Ryuji  hatte  ihn  gebeten,  ein  paar  Dinge  in  Erfahrung  zu  bringen,  aber  er  hatte  keine  Ahnung,  wo  er  anfangen  sollte.  Es  war  noch  offen, wer der Mann war, der ganz am Ende des Videos zu sehen  war.  Vielleicht  war  es  Sadakos  Vater,  Heihachiro  Ino,  doch  dafür  war  Sadakos  Blick  auf  ihn  eigentlich  zu  feindselig.  Beim  Anblick  seines  Gesichts  auf  dem  Bildschirm  hatte  Asakawa  tief  in  seinem  Inneren  einen  stechenden  Schmerz  und  zugleich  einen  starken  Widerwillen verspürt. Der Mann schien ebenmäßige Gesichtszüge  zu haben, und an seiner Miene war nichts Bösartiges oder Absto‐ ßendes; daher war es merkwürdig, dass Asakawa sich so fühlte. Es  war  unwahrscheinlich,  dass  Sadako  in  dieser  Szene  ihren  Vater  anschaute.  Laut  Yoshinos  Bericht  gab  es  keinerlei  Anzeichen  für  eine  feindselige  Stimmung  zwischen  den  beiden.  Man  gewann  vielmehr den Eindruck, dass Sadako eine sehr fürsorgliche Tochter  war. Asakawa fragte sich, ob sie je herausfinden würden, wo die‐ ser Mann war. Sein Aussehen hatte sich in den vergangenen drei‐ ßig  Jahren  sicherlich  sehr  geändert.  Ob  wohl  der  Hauch  einer  Chance  bestand,  dass  Yoshino  ein  Foto  von  Heihachiro  Ino  auf‐ trieb  und  ihnen  schickte?  Asakawa  wollte  Ryuji  fragen,  was  er  davon hielt. Mit diesen Gedanken folgte er ihm nach draußen.    Draußen  tobte  der  Sturm.  Da  es  gar  keinen  Zweck  hatte,  einen  Schirm aufzuspannen, duckten sich Asakawa und Ryuji und rann‐ ten die Straße hinunter zu einer Kneipe direkt am Hafen.    »Wie  wärʹs  mit  einem  Bier?«,  fragte  Ryuji,  und  ohne  eine  Ant‐ wort abzuwarten, wandte er sich an die Bedienung: »Zwei Bier.«    »Ryuji,  ich  würde  gern  unser  Gespräch  von  vorhin  fortsetzen..  Was glaubst du, was diese Videobilder wirklich darstellen?«    »Keine Ahnung.«    Ryuji  schlang  eine  Portion  gegrilltes  Rindfleisch  hinunter  und  antwortete  knapp,  ohne  den  Kopf  zu  heben.  Asakawa  stocherte  mit seiner Gabel an einem Würstchen herum; dann trank er einen 

Schluck Bier. Durchs Fenster konnte er die Hafenmole sehen. Am  Fahrkartenschalter  der  Fähre  war  niemand  zu  sehen;  auch  rings‐ herum  wirkte  alles  einsam  und  verlassen.  Die  Urlauber,  die  auf  der  Insel  gestrandet  waren,  saßen  jetzt  bestimmt  in  ihren  Hotels  und  Gasthöfen  und  starrten  verloren  aus  dem  Fenster  in  den  dunklen Himmel und auf die stürmische See.    Ryuji  schaute  von  seinem  Teller  auf.  »Du  hast  sicher  schon  mal  gehört, was Menschen im Augenblick ihres Todes durch den Kopf  geht, oder?«    Asakawa  wandte  den  Blick  vom  Fenster  zum  Tisch  zurück.  »Es  heißt,  das  wäre  wie  eine  Rückblende  auf  die  Momente  im Leben,  die  einen  am  tiefsten  beeindruckt  haben.«  Das  hatte  Asakawa  in  einem  Buch  gelesen,  in  dem  der  Autor  seine  persönlichen  Erfah‐ rungen  schilderte.  Er  war  auf  einer  steilen  Gebirgsstraße  unter‐ wegs  gewesen  und  mit  dem  Auto  in  einen  tiefen  Abgrund  ge‐ stürzt.  Als  der  Wagen  von  der  Straße  abkam  und  durch  die  Luft  flog,  wusste  der  Autor,  dass  er  sterben  würde.  Als  ihm  das  klar  wurde,  sah  er  im  Geiste  plötzlich  detaillierte  Bilder  aus  verschie‐ denen  Abschnitten  seines  Lebens  vor  sich.  Sie  schienen  sich  mit  einem klappernden Geräusch in sein Bewusstsein zu drängen. Wie  durch ein Wunder überlebte er, doch er erinnerte sich noch lebhaft  an seine Erfahrung.    »Glaubst du, das läuft wirklich so?«, fragte Asakawa.    Ryuji  gab  der  Bedienung  ein  Handzeichen  und  bestellte  noch  eine Flasche Bier. »Ich glaube, dass man wirklich so eine Folge von  Bildern sieht. Und alle Szenen auf dem Video zeigen Augenblicke,  in denen Sadakos Wille oder ihre Gedanken besonders aktiv sind.  Es  sind  alles  eindrucksvolle  Szenen  aus  dem  Leben  eines  Men‐ schen; das müssen wir zugeben.«    »Ich glaube, du hast Recht.«    »Natürlich. Zumindest kann es gut sein, dass ich Recht habe.« 

  Bedeutete dies, dass Sadako nicht mehr lebte? Und wenn sie tot  war,  konnte  es  dann  sein,  dass  die  verschiedenen  Szenen,  die  ihr  im  Augenblick  des  Todes  durch  den  Kopf  geschossen  waren,  im  Land  der  Lebenden  auf  Video  erhalten  waren,  nachdem  Sadako  gestorben war?    »Das  wirft  die  Frage  auf,  wie  sie  gestorben  ist  —  und  auch  die  Frage nach dem Mann, der am Ende des Videos erscheint. In wel‐ cher Beziehung stand er zu Sadako?«    »Du stellst zu viele Fragen. Ich kann nur sagen, dass ich die Ant‐ worten nicht weiß.« Asakawa sah unzufrieden aus.    »Komm  schon,  streng  deinen  Grips  an  und  denk  mal  darüber  nach«,  sagte  Ryuji.  »Du  verlässt  dich  zu  sehr  auf  andere.  Was  machst  du,  wenn  mir  etwas  passiert  und  du  danach  eine  Lösung  für das Rätsel des Fluchs findest?«    Das erschien unwahrscheinlich. Es mochte so kommen, dass Ry‐ uji nach Asakawas Tod allein den mysteriösen Fluch entschlüsseln  würde,  doch  das  Gegenteil  war  unmöglich.  Das  war  das  Einzige,  von dem Asakawa überzeugt war.    Als sie zu Hayatsu zurückkehrten, sagte der: »Ihr Freund Yoshi‐ no hat angerufen. Ich habe ihm gesagt, dass Sie unterwegs sind. Er  wollte sich in zehn Minuten noch einmal melden.«    Asakawa  setzte  sich  in  die  Nähe  des  Telefons  und  betete,  dass  Yoshino gute Nachrichten hatte. In dem Augenblick klingelte das  Telefon.  Es  war  Yoshino.  »He,  wo  wart  ihr  denn?  Ich  habe  ver‐ sucht,  euch  zu  erreichen.«  Aus  Yoshinos  Stimme  klang  ein  leiser  Vorwurf.    »Tut mir Leid. Wir sind was essen gegangen.«    »Okay.  Habt  ihr  mein  Fax  bekommen?«  Als  Yoshino  zur  Sache  kam,  verschwand  der  vorwurfsvolle  Unterton,  und  er  klang  ver‐ söhnlicher, mitfühlender. Asakawa hatte eine düstere Vorahnung.    »Ja,  und  ich  bin  dir  sehr  dankbar  für  die  Informationen.«  Mit 

diesen  Worten  wechselte  Asakawa  den  Hörer  von  der  linken  in  die  rechte  Hand.  »Aber  sag  mal,  hast  du  herausgefunden,  was  danach aus Sadako geworden ist?« Atemlos wartete Asakawa auf  eine  Antwort.  Bevor  Yoshino  etwas  sagte,  entstand  eine  kurze  Pause.    »Tut mir Leid. Ich fürchte, die Spur verläuft im Sand. Ich stecke  in einer Sackgasse.«    Als  er  das  hörte,  verzog  Asakawa  das  Gesicht,  als  wollte  er  in  Tränen ausbrechen. Ryuji sah, wie die Miene seines Freundes von  Hoffnung in Verzweiflung umschlug. Er sank auf den Boden, saß  mit ausgestreckten Beinen da und schaute in den Garten hinaus.    »Was  soll  das  heißen,  die  Spur  verläuft  im  Sand?«,  fragte  Asa‐ kawa mit schriller Stimme.    »Von vier der Schauspielschüler, die zusammen mit Sadako der  Theatertruppe  beigetreten  sind,  habe  ich  die  Adressen.  Ich  habe  alle  angerufen  und  mit  ihnen  gesprochen,  aber  keiner  wusste  et‐ was von Sadako, oder was aus ihr geworden ist. Sie sind alle über  fünfzig  und  haben  das  Gleiche  gesagt.  Nämlich,  dass  Sadako  die  Truppe kurz nach dem Tod  ihres  Leiters Shigemori verlassen ha‐ be.  Danach hätten  sie  nichts  mehr  von  ihr  gehört.  Abgesehen  da‐ von scheint es keine Informationen über Sadako Yamamura mehr  zu geben.«    »Aber das kannʹs doch nicht gewesen sein...«    »Tja, wonach sieht es deiner Meinung nach aus?«    »Wonach es aussieht? Das kann ich dir sagen. Es sieht so aus, als  müsste  ich  morgen  Abend  um  zehn  sterben.  Und  nicht  nur  ich  werde  abkratzen  —  meine  Frau  und  meine  Tochter  müssen  am  Sonntagmorgen um elf sterben.«    Hinter  ihm  rief  Ryuji:  »He,  vergiss  mich  nicht.  Sonst  fühle  ich  mich ausgeschlossen; das ist nicht schön.«    Asakawa ignorierte ihn und fuhr fort: »Du kannst noch ein paar 

Dinge  erledigen.  Gibt  es  außer  den  Schauspielschülern  noch  je‐ manden, der etwas über Sadako wissen könnte? Komm schon, du  musst mir helfen. Das Leben meiner ganzen Familie steht auf dem  Spiel.«    »Nicht unbedingt, das weißt du.«    »Äh — wie meinst du das?«    »Ich meine, was ist, wenn die Frist abläuft und du noch am Le‐ ben bist? Hast du darüber einmal nachgedacht?«    »Du glaubst nicht an das Ganze, oder?« Vor Asakawa schien die  ganze Welt dunkel zu werden.    »Stimmt.  Ich  meine,  wer  würde  so  eine  Geschichte  schon  hun‐ dertprozentig glauben?«    »Hör  mal,  Yoshino,  willst  du  mir  helfen?«  Asakawa  musste  ir‐ gendetwas  sagen,  alles  versuchen,  Yoshino  zu  überreden,  an  der  Sache  dranzubleiben.  »Ich  kann  dich  verstehen.  Ich  glaube  selbst  nur  halb  daran.  Es  ist  wirklich  albern,  dass  es  da  irgendeinen  Fluch geben soll. Aber trotzdem stehen die Chancen eins zu sechs,  dass  es  so  ist.  Wenn  du  eine  Chance  von  eins  zu  sechs  hättest,  würdest  du  dann  abdrücken?  Würdest  du  diese  Art  von  Russi‐ schem  Roulette  spielen,  wenn  es  um  deine  Familie  ginge?  Du  weißt  genau,  dass  du  das  nicht  könntest.  Du  würdest  den  Revol‐ ver weglegen, wenn möglich sogar ins Meer werfen.«    Asakawa hielt inne, um Atem zu holen. Hinter sich hörte er Ryuji  schreien: »Wir sind beide bescheuert.«    »Halt  die  Klappe.  Sei  still.«  Asakawa  umklammerte  den  Hörer  fester, als er herumfuhr, um Ryuji anzuschnauzen.    »Was ist los?«, fragte Yoshino halblaut.    »Nichts.  Gar  nichts  ist  los.  Hör  mal,  Yoshino,  ich  flehe  dich  an.  Ich zähle auf dich.« Bei diesen Worten Asakawas zupfte Ryuji ihn  am Ärmel. Ärgerlich zog Asakawa seinen Arm weg; dabei fiel sein  Blick kurz auf Ryujis ungewöhnlich ernste Miene. 

  »Wir sind beide bescheuert«, sagte Ryuji leise. »Du und ich, wir  sind beide durchgedreht.«    »Warte  mal  kurz«,  sagte  Asakawa  und  ließ  den  Hörer  sinken.  »Was ist denn jetzt los?«    »Es ist so einfach. Warum haben wir nicht früher daran gedacht?  Es steht nirgendwo geschrieben, dass wir Sadakos Spur in chrono‐ logischer Reihenfolge verfolgen müssen. Es wäre egal, wenn wir in  der Gegenwart anfangen und uns rückwärts vorarbeiten würden.  Warum musste das Ganze in der Blockhütte Nummer B‐4 passie‐ ren? Warum überhaupt in einer der Hütten? Warum musste es im  Ferienklub Pazifik in Minami Hakone geschehen?«    Asakawa sah überrascht aus, denn ihm kam plötzlich ein Gedan‐ ke.  Mit  einem  Mal  schien  er  ganz  locker  zu  werden.  Er  hob  den  Hörer wieder ans Ohr.    »Yoshino?«,  sagte  er.  »Hör  mal,  Yoshino,  vergiss  das  mit  der  Theatertruppe,  ja?  Es  ist  was  anderes  aufgetaucht,  das  du  drin‐ gend  für  mich  überprüfen  musst.  Ich  glaube,  ich  habe  dir  schon  einmal vom Ferienklub Pazifik in Minami Hakone erzählt.«    »Ja,  hab  davon  gehört.  Das  ist  so  ein  Ferienklub  mit  Sportanla‐ gen, oder?«    »Richtig.  Soweit  ich  weiß,  haben  sie  dort  vor  zehn  Jahren  einen  Golfplatz  gebaut;  danach  sind  die  anderen  Einrichtungen  hinzu‐ gekommen, über die der Klub heute verfügt. Ich möchte, dass du  herausfindest, was an dem Standort in Minami Hakone war, bevor  der Ferienklub Pazifik dort gebaut hat. Kannst du das machen?«    Asakawa hörte Yoshinos Stift über das Papier kratzen, als dieser  sich Notizen machte.    »Ich  weiß  nicht  genau,  was  du  meinst.  Ich  schätze,  es  war  bloß  ein Berghang, bevor sie den Klub hingesetzt haben.«    »Vielleicht, vielleicht auch nicht. Kannst du es herausfinden?«    Ryuji zupfte Asakawa erneut am Ärmel. »Lass ihn einen Grund‐

riss  besorgen,  auf  dem  auch  die  Gebäude  eingezeichnet  sind.  Ich  meine, alle Gebäude, die vor dem Klub dort gestanden haben. Sag  ihm das.«    Asakawa  sagte  Yoshino  Bescheid  und  legte  auf.  Er  betete,  dass  sie  noch  auf  irgendeinen  Hinweis  stoßen  würden.  Beten  konnte  schließlich jeder; dafür brauchte man keine übersinnlichen Kräfte.   

    Der  Wind  wehte  immer  noch  kräftig,  und  tief  hängende  weiße  Wolken zogen über den sonst klaren Himmel. In der vergangenen  Nacht  hatte  der  Taifun  Nummer  21  die  Boso‐Halbinsel  kaum  ge‐ streift,  war  dann  in  nordöstlicher  Richtung  weitergezogen  und  hatte sich über dem Meer aufgelöst. Nach dem Sturm leuchtete der  Pazifik  so  blau,  dass  einem  die  Augen  wehtaten.  Asakawa  stand  draußen  an  Deck  und  schaute  auf  die  Wellen  hinaus.  Trotz  des  klaren,  milden  Herbstwetters  fühlte  er  sich  wie  ein  Sträfling  im  Todestrakt  kurz  vor  dem  Ende  seines  Lebens.  Wenn  er  den  Blick  hob,  konnte  er  die  Umrisse  des  Izu‐Gebirges  am  Himmel  sehen.  Nun war er also da, sein letzter Tag. Es war zehn Uhr morgens. In  exakt zwölf Stunden war es so weit — dann wurde mit ihm abge‐ rechnet. Dann war genau eine Woche vergangen, seit er sich in der  Blockhütte des Ferienklubs das Video zum ersten Mal angeschaut  hatte.  Nur  eine  Woche,  doch  ihm  kam  es  wie  eine  Ewigkeit  vor.  Die  ganze  Woche  war  von  Angst  und  Schrecken  erfüllt  gewesen,  wie  gewöhnliche  Leute  sie  nie  erleben.  Eine  unsagbar  lange  und  doch so kurze Woche...    Asakawa  war  sich  nicht  sicher,  welche  Auswirkungen  es  haben  würde, dass sie auch den ganzen Mittwoch auf Oshima festgeses‐ sen  hatten. Am  Telefon  hatte  er  Yoshino  Vorwürfe  gemacht,  weil  er bei seinen Nachforschungen so langsam vorankam, doch wenn  er  jetzt  darüber  nachdachte,  war  er  seinem  Freund  sehr  dankbar  für alles, was er getan hatte. Wenn Asakawa die Spuren selbst ver‐ folgt  hätte,  wäre  er  vielleicht  zu  ungeduldig  gewesen  und  hätte  alles vermasselt.    Er wurde das Gefühl nicht los, das der Taifun letzten Endes doch  sein  Verbündeter  gewesen  war.  Wenn  er  etwas  anderes  dachte, 

würde  er  es  nie  schaffen.  Er  versuchte,  sich  vorzubereiten,  damit  er  im  Augenblick  seines  Todes  nicht  bereuen  musste,  was  er  in  dieser Angelegenheit unternommen hatte und was nicht.    Der  letzte  Hinweis  war  ein  dreiseitiges  Fax,  das  er  in  den  Hän‐ den  hielt.  Gestern  hatte  Yoshino  den  halben  Tag  geopfert,  um  ei‐ niges zu überprüfen, und hatte diesen Bericht geschickt. Bevor der  Ferienklub Pazifik in Minami Hakone erbaut worden war, hatte es  auf dem Grundstück eine außergewöhnliche Einrichtung gegeben.  Jedenfalls hielt Asakawa sie für außergewöhnlich; für die damali‐ ge Zeit war sie wahrscheinlich etwas ganz Normales: ein Sanatori‐ um für Tuberkulosekranke.    Heutzutage machte sich kaum noch jemand Gedanken über Tu‐ berkulose,  doch  wenn  man  die  Vorkriegsliteratur  las,  stieß  man  unweigerlich immer wieder auf den Namen dieser Krankheit. Die  Tuberkulose gab Thomas Mann den Anstoß, seinen Zauberberg zu  schreiben, während in Japan Kajii Motojiro die von den Tuberkel‐ bakterien verursachte Infektion in seinen Gedichten verewigte. Mit  der Entdeckung des Streptomycins im Jahre 1944 und des Isonia‐ zids 1950 wurde die Tuberkulose als literarisches Thema uninter‐ essant.  Sie  war  nichts  mehr  als  eine  weitere  ansteckende  Krank‐ heit,  die  diagnostiziert  und  geheilt  werden  konnte.  In  der  ersten  Hälfte  des  zwanzigsten  Jahrhunderts  starben  jedes  Jahr  über  200  000  Menschen  an  Tuberkulose,  doch  nach  dem  Krieg  sank  diese  Zahl  rapide.  Der  Erreger  war  allerdings  nicht  vollständig  ausge‐ rottet,  und  auch  heute  starben  jährlich  immer  noch  etwa  5000  Menschen an der Krankheit.    Als es noch keine Medikamente zur Behandlung der Tuberkulose  gab,  versuchte  man,  die  Patienten  mit  viel  frischer  Luft  in  einer  schönen, ruhigen Umgebung zu kurieren. Daher wurden die Sana‐ torien  meist  auf  Wiesen  im  Hochgebirge  errichtet.  Als  die  medi‐ kamentöse Behandlung Fortschritte machte, sank die Zahl der Pa‐

tienten,  und  die  Sanatorien  mussten  anders  genutzt  werden.  Um  finanziell  zu  überleben,  wurden  viele  zu  AllgemeinKrankenhäu‐ sern  umfunktioniert.  Mitte  der  Sechzigerjahre  stand  auch  das  Sa‐ natorium  von  Minami  Hakone  vor  dieser  Entscheidung,  die  da‐ durch  erschwert  wurde,  dass  das  Haus  so  abgelegen  und  schwer  zugänglich  war.  Die  Tuberkulosepatienten  verließen  die  Klinik  kaum  noch,  wenn  sie  erst  einmal  da  waren;  regelmäßige  Ver‐ kehrsverbindungen waren für sie nicht von Bedeutung. Nach der  Umwandlung  in  ein  Allgemeinkrankenhaus  stellte  sich  jedoch  genau das als entscheidendes Manko heraus. 1972 musste das Sa‐ natorium von Minami Hakone schließlich seine Pforten schließen.    Danach  entdeckte  der  Ferienklub  Pazifik,  welches  Potenzial  in  dem Grundstück steckte, und baute dort einen Golfplatz und spä‐ ter eine komplette Ferienklubanlage. Schließlich wurden auch Fe‐ rienhäuschen  errichtet  und  an  die  Klubmitglieder  verkauft.  Ein  Hotel mit Swimmingpool entstand, ein Fitnesscenter, Tennisplätze  und alles, was ein Ferienklub brauchte. Erst vor sechs Monaten, im  vergangenen April, waren die Blockhütten fertiggestellt worden.       »Wie ist es denn dort?«, fragte Ryuji, als er vom Deck hereinkam  und sich neben Asakawa setzte.    »Wie bitte?«    »Der Fʹerienklub Pazifik in Minami Hakone ‐ wie ist es dort?«    Asakawa  fiel  ein,  dass  Ryuji  nie  dort  gewesen  war.  »Abends  ist  es  sehr  schön.«  Dann  erinnerte  er  sich  an  den  matten,  gelblichen  Schein  der  Halogenlampen  und  das  gleichmäßige  Plop,  Plop,  Plop  der  Tennisbälle.  Das  Ganze  hatte  etwas  Beklemmendes  und  Le‐ bensfeindliches  an  sich.  Woher  kam  diese  düstere  Atmosphäre?  Hatte  es  etwas  damit  zu  tun,  dass  damals,  als  es  das  Sanatorium  noch  gab,  so  viele  Menschen  dort  gestorben  sein  mussten?  Dar‐ über sann Asakawa nach, während er an die schöne Aussicht auf 

das  nächtliche  Numazu  und  Mishima  an  der  Küste  am  Fuß  des  Berges zurückdachte.    Er nahm das Fax, das sie bekommen hatten, und breitete die Blät‐ ter auf den Knien aus. Die zweite Seite zeigte einen einfachen La‐ geplan  der  Sanatoriumsgebäude.  Auf  der  dritten  Seite  sah  man  eine  Abbildung  des  schicken,  neuen,  dreistöckigen  Restaurants  und  Informationszentrums  im  Ferienklub.  Bei  diesem  Gebäude  hatte  Asakawa  angehalten  und  den  Angestellten  nach  dem  Weg  zu  den  Blockhütten  gefragt.  Asakawa  schaute  sich  den  Lageplan  auf  der  zweiten  Seite  genau  an.  Er  zeigte,  wie  es  vor  fast  dreißig  Jahren dort ausgesehen hatte. Wenn nicht die Straße zu sehen ge‐ wesen  wäre,  die  sich  den  Berg  hinaufschlängelte,  hätte  Asakawa  die  Lage  der  Gebäude  gar  nicht  einordnen  können.  Er  versuchte,  genau  zu  bestimmen,  was  dort  gewesen  war,  wo  sich  heute  die  Blockhütten  befanden.  Er  war  sich  nicht  sicher,  ob  er  die  richtige  Stelle  auf  dem  Lageplan  gefunden  hatte,  doch  soweit  er  es  sehen  konnte, hatte an dem Platz überhaupt kein Gebäude gestanden. Es  sah  so  aus,  als  wäre  dort  nur  ein  bewaldeter  Hang  gewesen,  der  bis ins Tal hinunterreichte.    Asakawa schaute sich die erste Seite des Faxausdrucks noch ein‐ mal  an.  Außer  dass  auf  dem  Grundstück  des  ehemaligen Sanato‐ riums  der  Ferienklub  entstanden  war,  gab  es  dort  noch  einen  wichtigen  Hinweis.  Einen  Namen:  Shirotaro  Nagao,  57,  Arzt  für  innere  Medizin  und  Kinderheilkunde  mit  einer  eigenen  Klinik  in  Atami. Fünf Jahre, von 1962 bis 1967, hatte Dr. Nagao im Sanatori‐ um von Minami Hakone gearbeitet. Damals war er noch jung ge‐ wesen und hatte gerade seine Zeit als Arzt im Praktikum beendet.  Von  den  Ärzten,  die  im  Sanatorium  tätig  gewesen  waren,  lebten  heute  nur  noch  zwei,  Shirotaro  Nagao  und  ein  gewisser  Tanaka  Yozo, der im Ruhestand war und bei der Familie seiner Tochter in  Nagasaki  wohnte.  Die  anderen  Ärzte  waren  schon  lange  tot.  Der 

Einzige,  an den  sie  sich  mit  Fragen  über  das  Sanatorium  wenden  konnten, war folglich Dr. Nagao. Dr. Tanaka war schon über acht‐ zig,  und  außerdem  hatten  sie  keine  Zeit,  ins  ferne  Nagasaki  zu  fahren.    Asakawa hatte Yoshino angefleht, irgendeinen Zeitzeugen aufzu‐ treiben, der das Sanatorium noch selbst gekannt hatte. Über diesen  Auftrag hatte Yoshino sich bitterlich beklagt, doch er hatte es ver‐ sucht  und  war  schließlich  auf  den  Namen  Dr.  Nagaos  gestoßen.  Und er hatte ihnen nicht nur Namen und Adresse des Arztes ge‐ schickt,  sondern  auch  dessen  recht  interessanten  Lebenslauf.  Es  war  nicht  klar,  warum  Yoshino  sich  darum  bemüht  hatte,  und  vielleicht war er ja auch nur zufällig darauf gestoßen und hatte ihn  mitgeschickt. Während der fünf Jahre, die Dr. Nagao im Sanatori‐ um  tätig  gewesen  war,  hatte  er  sich  nicht  die  ganze  Zeit  seiner  Station gewidmet. Für zwei Wochen war er auf eine Isolierstation  tief im Gebirge verbannt worden. Dieser hatte er im Sommer 1966  einen Besuch abgestattet, und er hatte sich in einem unachtsamen  Moment mit Pocken infiziert. Glücklicherweise war er einige Jahre  zuvor  dagegen  geimpft  worden,  sodass  die  Infektion  nicht  allzu  schwer  verlief  und  die  Krankheit  nicht  erneut  ausbrach.  Er  war  noch einmal davongekommen. Um jedoch zu verhindern, dass er  andere ansteckte, musste er auf der Isolierstation bleiben. Interes‐ santerweise wurde Dr. Nagao aufgrund dieser Erkrankung in der  medizinischen Literatur verewigt, da er der letzte Japaner war, der  sich  mit  Pocken  infiziert  hatte.  Das  reichte  zwar  nicht  für  einen  Eintrag im Guinnessbuch der Rekorde, doch es hatte offenbar Yoshi‐ nos  Interesse  geweckt.  Für  Asakawas  und  Ryujis  Generation  war  »Pocken« ein veralteter Begriff, der keine Bedeutung mehr hatte.    »Ryuji, hast du mal die Pocken gehabt?«, fragte Asakawa.    »Sei nicht albern. Die gibt es nicht mehr. Sie sind ausgerottet.«    »Ausgerottet?« 

  »Ja, klar. Durch die Intelligenz der Menschen. Es gibt keine Pok‐ ken mehr auf der Welt.«    Ryuji  hatte  Recht.  Infolge  einer  engagierten  Impfkampagne  der  Weltgesundheitsorganisation wurden die letzten Überbleibsel der  Pocken  1975  ausgerottet.  Natürlich  wurde  darüber  Buch  geführt,  wer sich als Letzter mit dem Virus infiziert hatte. Es war ein junger  Mann  aus  Somalia,  der  am  26.  Oktober  1977  an  der  Krankheit  starb.    »Die  völlige  Ausrottung  eines  Virus.  Ist  so  was  möglich?«  Asa‐ kawa kannte sich mit Viren nicht besonders gut aus, doch er hatte  das Gefühl, wenn man versuchte, ein Virus immer wieder abzutö‐ ten, müsste es mutieren und sich hartnäckig gegen seine Vernich‐ tung zur Wehr setzen.    »Viren sind so eine Art Mittelding zwischen lebenden und nicht  lebenden Organismen. Ich glaube, es gibt eine Theorie, dass Viren  ursprünglich menschliche Gene waren, aber niemand weiß genau,  woher sie gekommen oder wie sie entstanden sind. Es ist nur be‐ wiesen,  dass  sie  in  engem  Zusammenhang  mit  der  Entstehung  und Entwicklung des Lebens selbst stehen.«    Ryuji hob die Arme hinter den Kopf und streckte sich. Seine Au‐ gen funkelten aufgeregt. »Ein faszinierender Gedanke, nicht wahr?  Dass  die  Gene  aus  den  Körperzellen  entwischen  und  sich  zu  ei‐ genständigen  Mikroorganismen  entwickeln.  Vielleicht  haben  alle  Gegensätze einen gemeinsamen Ursprung. Zum Beispiel Hell und  Dunkel  —  das  Eine  gibt  es  nicht  ohne  das  Andere.  Vor  dem  Ur‐ knall  war  alles  harmonisch,  und  es  gab  keine  Widersprüche.  Das  Gleiche  gilt  für  Gott  und  Satan.  Einen  gefallenen  und  bösen  Gott  nennen wir Satan, aber ursprünglich waren die beiden eins. Eben‐ so  ist  es  mit  männlich  und  weiblich,  die  ursprünglich  androgyn  waren.  Zum  Beispiel  Regenwürmer  und  Nacktschnecken,  die  männliche  und  weibliche  Geschlechtsorgane  besitzen.  Ist  diese 

Einheit  nicht  ein  Symbol  absoluter  Macht  und  Schönheit?«  Ryuji  lachte.  »Man  würde  beim  Sex  eine  Menge  Zeit  und  Energie  spa‐ ren.«    Verblüfft  schaute  Asakawa  seinen  Freund  an.  Er  konnte  sich  nicht  vorstellen,  dass  ein  Geschöpf  mit  männlichen  und  weibli‐ chen Geschlechtsorganen von vollkommener Schönheit sein konn‐ te.    »Gibt es noch andere Viren, die ganz ausgerottet worden sind?«    »Na ja, wenn dich das interessiert, können wir uns damit befas‐ sen, wenn wir wieder in Tokio sind.«    »Wenn wir lebend dort ankommen.«    »Du hast Angst davor, oder? Nach Tokio zurückzukehren.«    In diesem Augenblick befand sich das Schiff mit den beiden auf  halbem  Wege  zwischen  Oshima  und  Ito  auf  der  Izu‐Halbinsel.  Wenn sie nach Tokio geflogen wären, hätten sie schneller dort sein  können, doch sie hatten sich für die Fähre entschieden, weil sie Dr.  Nagao in Atami einen Besuch abstatten wollten.       Als das Schiff pünktlich um 10 Uhr 50 anlegte, sahen sie einen Rei‐ sebus  mit  Touristen,  der  durch  den  Gorakuen‐Park  von  Atami  fuhr.  Sobald  die  Landungsbrücke  heruntergelassen  worden  war,  rannte Asakawa zum Parkplatz, auf dem ihr Mietwagen stand.    »He,  warum  so  eilig?«,  rief  Ryuji,  der  langsam  nachkam.  Unge‐ duldig wartete Asakawa, bis Ryuji eingestiegen war, dann fuhr er  hinauf in Richtung Atami.    »Weißt  du,  ich  habe  gerade  gedacht,  vielleicht  steckt  wirklich  Satan hinter dieser ganzen Geschichte«, sagte Ryuji ganz ernsthaft.  »Satan  ist  immer  in  verschiedenen  Verkleidungen  und  Gestalten  auf der Welt erschienen. Hast du mal von der Pest gehört, die ge‐ gen  Ende  des  14.  Jahrhunderts  in  Europa  gewütet  hat?  Fast  die  Hälfte  der  Bevölkerung  ist  daran  gestorben.  Kannst  du  dir  das 

vorstellen?  Wenn  die  Hälfte  aller  Japaner  sterben  würde,  wären  das  sechzig  Millionen  Menschen.  Natürlich  wurde  Satan  damals  von  Künstlern  als  Personifikation  der  Pest  dargestellt.  Wir  tun  heute das Gleiche. Wir könnten sagen, dass Satan sich in Aids ma‐ nifestiert.  Aber  natürlich  würde  Satan  die  Menschheit  niemals  völlig ausrotten wollen. Wenn es keine Menschen mehr gäbe, wäre  das schließlich auch das Ende Satans. So ist es auch bei den Viren:  Wenn ein Virus seine Wirtszelle zerstört, vernichtet es sich selbst.  Wir denken gern, dass die Menschheit das Pockenvirus ausgerot‐ tet  hat,  aber  ich  frage  mich,  ob  das  wirklich  stimmt.  Ob  es  über‐ haupt möglich ist.«    Heute konnte man sich unmöglich vorstellen, wie sehr die Men‐ schen die Pocken gefürchtet hatten, die einmal eine solche Gefahr  für  die  Welt  bedeutet  hatten  und  der  die  meisten  Menschen,  die  sich  damit  angesteckt hatten,  zum Opfer  gefallen  waren. Weil  sie  solches Leid verursacht hatten, rankten sich selbst in Japan zahllo‐ se Mythen und abergläubische Vorstellungen um die Pocken. Die  Menschen  glaubten,  die  Krankheit  wurde  vom  Gott  der  Pocken  verursacht.  Wahrscheinlich  war  es  treffender,  sie  den  Teufel  Pok‐ ken  zu  nennen,  aber  wie  auch  immer:  Gehörte  es  sich  für  Men‐ schen,  eine  Gottheit  auszurotten?  Solche  Gedanken  gingen  Ryuji  durch den Kopf.    Asakawa  hörte  Ryuji  überhaupt  nicht  zu.  Irgendwo  im  Hinter‐ kopf fragte er sich zwar, warum der Kerl ohne Punkt und Komma  redete, aber er konzentrierte sich völlig darauf, dass sie den richti‐ gen Weg fuhren, um so schnell wie möglich zu Dr. Nagaos Klinik  zu gelangen.   

11    Das kleine, einstöckige Haus lag nicht weit vom Bahnhof entfernt  und in derselben Straße. Auf einem Schild an der Tür stand: »Kli‐ nik  Nagao, Innere  Medizin  und  Kinderheilkunde«.  Asakawa  und  Ryuji blieben einen Augenblick vor der Tür stehen. Wenn sie von  Dr.  Nagao  nichts  in  Erfahrung  bringen  konnten,  waren  sie  erle‐ digt. Sie hatten keine Zeit mehr, bei ihren Nachforschungen einen  anderen  Weg  einzuschlagen.  Würde  Nagao  ihnen  etwas  Hilfrei‐ ches  mitteilen  können?  Seit  seiner  Begegnung  mit  Sadako  Yama‐ mura  waren  dreißig  Jahre  vergangen.  Würde  er  sich  überhaupt  noch an sie erinnern? Sie hatten keine eindeutigen Beweise dafür,  dass Sadako etwas mit dem Sanatorium in Minami Hakone zu tun  gehabt  hatte.  Abgesehen  von  Tanaka  Yozo  waren  alle  anderen  Ärzte  des  Sanatoriums  inzwischen  verstorben.  Wahrscheinlich  hätten  sie  noch  die  Namen  einiger  Krankenschwestern  ausfindig  machen können, die dort gearbeitet hatten, aber dafür war es jetzt  zu spät.    Asakawa  schaute  auf  die  Uhr.  Es  war  11  Uhr  30  —  noch  zehn  Stunden bis zum Ablauf der Frist.    »Worauf  wartest  du  noch?  Geh  rein«,  sagte  Ryuji  und  gab  ihm  einen  Stoß.  Er  verstand,  warum  sein  Freund,  der  in  so  rasendem  Tempo  hierhergefahren  war,  nun  zögerte  einzutreten:  Er  hatte  Angst.  Angst  davor,  dass  sich  ihre  letzte  Hoffnung.  zerschlagen  würde, dass sich die letzte Chance, ihr Leben zu retten, als Illusion  erweisen würde. Ryuji ging vor und öffnete die Tür.    An  einer  Wand  des  engen  Wartezimmers  stand  ein  dreisitziges  Sofa.  Zum  Glück  warteten  jedoch  keine  Patienten.  Ryuji  bückte  sich,  um  durch  das  kleine  Fenster  an  der  Rezeption  zu  spähen,  und  rief  einer  dicken  Arzthelferin  mittleren  Alters  zu:  »Verzei‐ hung... Wir würden gern den Doktor sprechen.« 

  Ohne von ihrer Illustrierten aufzusehen, fragte die Dame: »Sind  Sie zu einer Untersuchung hier?«       »Nein.  Wir  möchten  nur  etwas  Bestimmtes  mit  dem  Doktor  be‐ sprechen.«    Die  Arzthelferin  legte  ihre  Zeitschrift  hin  und  setzte  sich  eine  Brille auf. »Was möchten Sie denn besprechen?«    »Ich bin sicher, den Doktor interessiert, was wir zu sagen haben.«    Asakawa  streckte  den  Kopf  hinter  Ryujis  Rücken  hervor  und  fragte mit niedergeschlagener Miene: »Ist der Doktor da?«    Die Arzthelferin rückte sich mit beiden Händen die Brille zurecht  und  betrachtete  die  beiden  Männer  eingehend.  »Bitte  nennen  Sie  mir Ihr Anliegen«, beharrte sie überheblich.    Ryuji  und  Asakawa  richteten  sich  auf,  und  Ryuji  sagte  so  laut,  dass  die  Arzthelferin  es  hören  konnte:  »Bei  so  einer  Angestellten  ist es kein Wunder, dass keine Patienten da sind.«    »He, hör auf!«, beschwor ihn Asakawa, der es nicht für sinnvoll  hielt, die Arzthelferin zu verärgern.    In  diesem  Augenblick  öffnete  sich  die  Tür  des  Sprechzimmers,  und Dr. Nagao erschien im weißen Kittel. »Was ist hier los?«, frag‐ te er.    Obwohl er beinahe kahlköpfig war, sah er viel jünger aus als 57.  Er  runzelte  die  Stirn  und  schaute  die  beiden  Männer,  die  in  sein  Wartezimmer eingedrungen waren, misstrauisch an.    Als  sie  die  Stimme  des  Arztes  hörten,  drehten  sich  Ryuji  und  Asakawa  um,  und  bei  einem  Blick  in  sein  Gesicht  entfuhr  beiden  ein überraschter Ausruf. Ihnen war sofort klar, dass Nagao ihnen  etwas  über  Sadako  würde  sagen  können.  Daran  bestand  kein  Zweifel.    Schlagartig erinnerte sich Asakawa an die letzte Szene des Vide‐ os.  Vor  sich  erblickte  er  das  Gesicht,  das  sie  dort  schweißüber‐

strömt, nach Luft ringend und mit blutunterlaufenen Augen gese‐ hen  hatten.  Die  nackte  Schulter  des  Mannes  hatte  geblutet,  und  wegen des Bluts, das ihm in die  Augen lief, hatte er nichts sehen  können. Es war das Gesicht eines Mannes mit grausamen Absich‐ ten, eines Mannes, der vorhatte, jemanden umzubringen. So hatte  das  Gesicht  in  dem  Video  ausgesehen  —  und  es  gehörte  Dr.  Na‐ gao. Er war gealtert, aber es stand außer Zweifel, dass in dem Vi‐ deo sein Gesicht zu sehen gewesen war.    Asakawa  und  Ryuji  wechselten  einen  Blick.  Dann  zeigte  Ryuji  auf den Arzt und begann zu lachen. »Ah, Doktor, das haben Sie ja  toll  hingekriegt.  Wer  hätte  gedacht,  Sie  an  einem  solchen  Ort  zu  sehen?«    Die beiden unhöflichen Fremden irritierten Nagao. »Was wollen  Sie?«, fragte er gebieterisch.    Ryuji ignorierte die Frage, ging auf den Arzt zu und packte ihn  vorn am Kittel. Nagao war ein gutes Stück größer als Ryuji, doch  dieser  zog den  Kopf  des  Arztes nach  unten  und  flüsterte ihm  ins  Ohr:  »Sagen  Sie,  Freundchen,  vor  dreißig  Jahren  im  Sanatorium  von Minami Hakone — was haben Sie da mit Sadako Yamamura  gemacht?«    Es  dauerte  einen  Moment,  bis  der  Arzt  begriff.  Sein  Blick  schweifte  nervös  durch  den  Raum,  als  er  versuchte,  sich  zu  erin‐ nern, was vor so langer Zeit geschehen war. Dann fiel es ihm wie‐ der  ein  —  es  war  etwas,  das  er  nie  vergessen  würde.  Plötzlich  schienen  ihn  all  seine  Kräfte  zu  verlassen,  und  er  bekam  weiche  Knie.  Ryuji  packte  ihn  und  stützte  ihn  gegen  die  Wand,  als  seine  Beine nachgaben. Es war nicht so sehr die Erinnerung an die Ver‐ gangenheit, die Dr. Nagao schockierte, sondern vielmehr die Tat‐ sache, dass dieser Mann, der damals womöglich noch nicht einmal  geboren war, darüber Bescheid wusste. Mit einem Mal wurde Dr.  Nagao von Zweifeln und Furcht ergriffen. 

  »Doktor!«, kreischte die Arzthelferin.    »Hören Sie, Schwester, warum machen Sie nicht Mittagspause?«,  sagte Ryuji und gab Asakawa ein Zeichen mit den Augen. Asaka‐ wa  ging  zum  Eingang  hinüber  und  schloss  den  Vorhang  vor  der  Tür, um eventuelle Patienten am Eintreten zu hindern.       »Doktor!«,  schrie  die  Arzthelferin  noch  einmal.  Sie  wusste  nicht,  was  sie  machen  sollte  und  konnte  sich  nur  Hilfe  suchend  an  Na‐ gao  wenden.  Dr.  Nagao  gewann  seine  Fassung wieder  und  über‐ legte, wie er am besten vorgehen sollte. Sein erster Gedanke war,  dass seine Mitarbeiterin, die in alles ihre Nase hineinsteckte, nichts  über  seine  Vergangenheit  erfahren  durfte.  Also  riss  er  sich  zu‐ sammen  und  sagte  zu  ihr:  »Wissen  Sie,  ich  glaube,  er  hat  Recht.  Warum machen Sie nicht Mittagspause?«    »Aber, Doktor...«    »Keine  Angst,  gehen  Sie  nur;  tun  Sie,  was  ich  sage.  Machen  Sie  sich keine Sorgen um mich. Mir passiert nichts.«    Die Arzthelferin wusste nicht, was sie davon halten sollte. Zwei  wildfremde Männer kamen in die Klinik und flüsterten Dr. Nagao  etwas  ins  Ohr.  Daraufhin  wurde  dieser  plötzlich  blass  und  brach  beinahe zusammen. Sie wusste nicht, was da los war, und zögerte  einen Moment. »Haben Sie nicht gehört? Ich habe gesagt, Sie sol‐ len gehen!«, fuhr Dr. Nagao sie an. Daraufhin flog sie beinahe zur  Tür hinaus.    »Also  gut.  Lassen  Sie  uns  reden«,  sagte  Ryuji  und  ging  ins  Sprechzimmer voran. Wie betäubt vor Entsetzen — so wie ein Pa‐ tient, der gerade erfahren hatte, dass er an Krebs erkrankt war —  folgte Nagao ihm.    »Als Erstes müssen Sie begreifen, dass Sie uns nicht belügen kön‐ nen. Es hat keinen Zweck, es zu versuchen. Mein Freund und ich  haben alles mit eigenen Augen gesehen. Wir wissen Bescheid.« Bei 

diesen  Worten  zeigte  Ryuji  zuerst  auf  Asakawa,  dann  auf  die  ei‐ genen Augen.    »Machen Sie sich nicht lächerlich«, entgegnete Dr. Nagao. Dieser  Kerl  behauptete,  ein  Augenzeuge  zu  sein,  doch  wie  sollte  das  möglich sein? Ringsum hatte dichtes Gestrüpp gestanden, und es  war niemand in der Nähe gewesen. Außerdem waren diese Män‐ ner viel zu jung.    »Sie wollen mir vielleicht nicht glauben, aber ich sage die Wahr‐ heit. Ich schwöre Ihnen, dass wir Ihr Gesicht sehr gut kennen. Wir  haben Sie sofort erkannt.« Plötzlich veränderte sich Ryujis Tonfall.  »Wollen Sie Beweise? Ich kenne bestimmte körperliche Merkmale  von  Ihnen.  Ich  schätze,  Sie  haben  immer  noch  eine  Narbe  an  der  rechten Schulter. Stimmtʹs?«    Nagaos Augen weiteten sich vor Erstaunen; ihm fiel die Kinnla‐ de  herunter.  Ryuji  legte  eine  kleine Kunstpause  ein,  dann  fuhr  er  fort:  »Also,  warum  erzählen  Sie  uns  nicht,  woher  Sie  die  Narbe  haben?«  Bei  diesen  Worten  reckte  er  kampflustig  den  Kopf  vor  und legte den Mund an Nagaos Schulter. »Hat Sadako Yamamura  Sie gebissen? Ist es so gewesen? So?« Ryuji öffnete den Mund und  tat so, als wollte er durch den weißen Kittel des Arztes hindurch‐ beißen. Dr. Nagaos Kinn begann zu zittern, und er versuchte ver‐ zweifelt, etwas zu sagen, doch seine Lippen gehorchten ihm nicht.  Er brachte kein Wort heraus.    »Hören Sie, Freundchen, Sie sollen wissen, wie wir zu der Sache  stehen. Sie erzählen uns die ganze Geschichte, und wir garantieren  Ihnen,  dass  wir  sie  nie  jemandem  verraten.  Das  ist  ein  Verspre‐ chen. Wir wollen nur wissen, was mit Sadako Yamamura passiert  ist. Was haben Sie mit ihr gemacht?«    Auch  wenn  Nagaos  Situation  es  ihm  keineswegs  erlaubte,  zu  protestieren, glaubte er Ryuji immer noch nicht. Wenn diese Män‐ ner  wirklich  gesehen  hätten,  was  passiert  war,  würden  sie  ihn 

schließlich  jetzt  nicht  auffordern,  ihnen  davon  zu  erzählen.  Die  Behauptung, sie seien Augenzeugen gewesen, schien frei erfunden  zu sein. Es war unmöglich, dass sie das Ganze beobachtet hatten.  Nagao glaubte nicht, dass sie damals schon auf der Welt gewesen  waren. Was also hatten sie gesehen? Er konnte es nicht sicher sa‐ gen;  jeder  Gedanke,  der  ihm  kam,  war  in  sich  voller  Widersprü‐ che. Plötzlich hatte er rasende Kopfschmerzen.    Ryuji  lachte  amüsiert  in  sich  hinein  und  schaute  kurz  Asakawa  an.  Seine  Blicke  sprachen  Bände.  Er  glaubte,  dass  Dr.  Nagao  nun  so  eingeschüchtert  war,  dass  er  ihnen  alles  sagen  würde,  was  sie  wissen wollten.    Schließlich  begann  Dr.  Nagao  tatsächlich  zu  erzählen.  Er  selbst  fand  es  seltsam,  dass  er  sich  noch  in  allen  Einzelheiten  an  das  Ganze  erinnerte.  Während  er  sprach,  kamen  die  Empfindungen  und Eindrücke jenes Tages vor dreißig Jahren zurück. Die Emotio‐ nen,  die  Beschaffenheit  seiner  Haut,  das  Zirpen  der  Zikaden,  der  Geruch nach Schweiß und Gras, sogar nach dem alten Brunnen —  alles fiel ihm wieder ein.       »Womit  hat  alles  angefangen?  Manchmal  denke  ich,  dass  ich  we‐ gen  des  Fiebers  und  der  Kopfschmerzen  mein  Urteilsvermögen  verloren  hatte.  Das  waren  die  Symptome  der  Pocken,  und  nach  der  Inkubationszeit  zeigte  ich  Anzeichen  für  die  erste  Stufe  der  Erkrankung. Doch um ehrlich zu sein, es war mir nie in den Sinn  gekommen, dass ich mich wirklich  damit anstecken könnte. Zum  Glück hatte ich zu niemandem im Sanatorium Kontakt. Mir graut  es bei dem Gedanken, was geschehen wäre, wenn von der Tuber‐ kulose  geschwächte  Patienten  auch  noch  meine  Pocken  bekom‐ men hätten.    An dem fraglichen Tag war es heiß. In der Lunge eines neu auf‐ genommenen  Patienten  hatte  ich  ein  Loch  von  der  Größe  einer 

Ein‐Yen‐Münze  entdeckt.  Ich  erklärte  ihm,  er  müsse  sich  damit  abfinden, mindestens ein Jahr im Sanatorium zu bleiben. Ich stellte  ihm sogleich eine Arbeitsunfähigkeitsbescheinigung für seine Fir‐ ma aus. Danach ging es mir unerträglich schlecht. Ich ging vor die  Tür, aber selbst die reine Bergluft half nicht gegen meine heftigen  Kopfschmerzen.  Ohne  zu  überlegen,  ging  ich  die  Treppe  neben  der Krankenstation hinunter und flüchtete mich in den schattigen  Garten.  Dort  bemerkte  ich  eine  junge  Frau,  die  an  einen  Baum‐ stamm gelehnt dasaß und auf die ferne Welt hinabschaute, die sich  im  Tal  ausbreitete.  Sie  war  keine  Patientin,  sondern  die  Tochter  von  Heihachiro  Ino,  einem  ehemaligen  Universitätsprofessor,  der  schon  Patient  im  Sanatorium  gewesen  war,  lange  bevor  ich  dort‐ hin  kam. Die  junge  Frau  hieß  Sadako  Yamamura.  Daran  erinnere  ich mich so genau, weil sie anders hieß als ihr Vater. Seit etwa ei‐ nem  Monat  war  sie  regelmäßig  zum  Sanatorium  gekommen,  um  ihren  kranken  Vater  zu  besuchen.  Dabei  schien  sie  aber  nie  viel  Zeit mit ihm zu verbringen. Nie fragte sie den behandelnden Arzt  nach  dem  Gesundheitszustand  ihres  Vaters.  Daraus  konnten  wir  nur  schließen,  dass  sie  mehr  wegen  des  schönen  Bergpanoramas  zur Klinik kam, als um den Patienten zu besuchen. Ich setzte mich  lächelnd neben sie und fragte, wie es ihrem Vater ging, doch das  Thema schien sie überhaupt nicht zu interessieren. Sie wusste sehr  wohl, dass ihr Vater allmählich sein Leben aushauchte und dass es  keine Hoffnung gab. Das entnahm ich der Art und Weise, wie sie  über  ihn  sprach.  Genauer  als  jeder  Arzt  konnte  sie  den  Tag  vor‐ aussagen, an dem ihr Vater sterben würde.    Ich saß also dort neben Sadako und fragte sie über ihr Leben und  ihre  Familie  aus.  Irgendwann  bemerkte  ich,  dass  meine  wahnsin‐ nigen  Kopfschmerzen  verschwunden  waren.  Stattdessen  schien  ich leichtes Fieber zu haben und war seltsam aufgekratzt. Außer‐ dem  verspürte  ich  irgendwo  in  mir  einen  gewaltigen  Energie‐

schub. Es war, als wäre die Temperatur meines Blutes angestiegen.  Ich  schaute  Sadako  ins  Gesicht  und  betrachtete  es  so  genau  wie  noch nie. Mir fiel auf, dass sie feinere, schönere Gesichtszüge hatte  als alle Frauen, die ich je gesehen hatte. Ich hätte nicht sagen kön‐ nen,  was  genau  ihre  Schönheit  ausmachte,  aber  Dr.  Tanaka,  der  zwanzig Jahre älter ist als ich, war der gleichen Meinung. Er sagte,  er  habe  noch  nie  so  eine  schöne  Frau  gesehen  wie  Sadako.  Zur  gleichen Zeit hatte ich das Gefühl, mein Fieber würde mich erstik‐ ken; ich bekam kaum Luft. Plötzlich legte ich Sadako die Hand auf  die  Schulter  und  sagte:  >Suchen  wir  uns  ein  kühles  Plätzchen  im  Schatten, an dem wir uns unterhalten können.<  Sadako  nickte  völlig  arglos  und  begann  aufzustehen.  Als  sie  sich  dabei nach vorn beugte, konnte ich einen Blick in den Ausschnitt  ihrer  weißen  Bluse  erhaschen  und sah  die  Rundung  ihrer  perfek‐ ten  Brüste.  Sie  waren  schneeweiß,  und  in  dem  Augenblick  schie‐ nen  auch  all  meine  Sinne  in  Weiß  getaucht  zu  sein.  Ich  war  ganz  benommen von dem Anblick und konnte nicht mehr klar denken.  Sadako schien davon nichts zu bemerken. Sie stand auf und klopf‐ te  sich  den  Staub  vom  Rock.  Ich  war  hingerissen  von  ihrer  Un‐ schuld.    Eine  Weile  liefen  wir  durch  das  üppige  Unterholz  des  Waldes,  das vom sommerlichen Gesang der Zikaden erfüllt war. Ich hatte  kein festes Ziel im Kopf, aber irgendwann lenkten meine Füße uns  in eine bestimmte Richtung. Ich spürte, wie mir der Schweiß den  Rücken  hinunterrann,  und  zog  mein  Hemd  aus,  sodass  ich  nur  noch  ein  T‐Shirt  anhatte.  Wir  folgten  einem  Trampelpfad,  der  zu  einer Lichtung am Hang oberhalb eines Tals führte. Dort stand ein  altes  Bauernhaus.  Es  war  seit  zehn  Jahren  oder  länger  schon  ver‐ lassen,  und  die  Mauern  waren  eingefallen  oder  brüchig.  Es  war  keine  Überraschung,  dass  auch  das  Dach  eingestürzt  war.  Hinter  dem Haus gab es einen alten Brunnen. Sobald Sadako ihn entdeck‐

te, lief sie hin und sagte: >Ich habe Durst. Mein Hals ist ganz trok‐ ken.  <  Sie  beugte  sich  über  den  Rand,  um  in  den  Brunnen  zu  schauen. Dabei sah man auf einen Blick, dass man ihn nicht mehr  benutzen konnte. Ich rannte auch hinüber, aber ich wollte nicht in  den Brunnen spähen, sondern noch einmal in Sadakos Ausschnitt,  als  sie  sich  vorbeugte.  Ich  legte  die  Hände  auf  den  Brunnenrand  und lehnte mich darüber. Aus der dunklen Tiefe schien kühle Luft  emporzusteigen  und  mein  Gesicht  zu  liebkosen,  aber  sie  konnte  weder  mein  Fieber  lindern  noch  mein  Verlangen  stillen.  Ich  habe  keine  Ahnung,  woher  die  Begierde  kam,  die  mich  an  jenem  Tag  trieb,  aber  wegen  des  Fiebers,  das  ich  durch  die  Pocken  hatte,  konnte  ich  sie  auch  nicht  zügeln.  So  erkläre  ich  es  mir  jedenfalls.  Ich  schwöre,  dass  ich  noch  nie  zuvor  ein  solches  Begehren  ver‐ spürt hatte.       Ohne zu überlegen, streckte ich die Hand aus und strich über Sa‐ dakos  sanft  gerundete  Brust.  Überrascht  fuhr  ihr  Kopf  hoch.  In  dem  Moment  schien  in  meinem  Kopf  ein  Vorhang  zu  fallen.  An  das, was dann geschehen ist, kann ich mich nicht mehr genau er‐ innern. Wenn ich versuche, es im Geiste zu rekonstruieren, fallen  mir  nur  Bruchstücke  ein.  Als  ich  wieder  zu  mir  kam,  stellte  ich  fest,  dass  ich  Sadako  Yamamura  auf  den  Boden  geworfen  hatte.  Ihre  Bluse  war  bis  zum  Hals  hochgeschoben.  Und  dann  ...  Sie  wehrte sich heftig und biss mich sogar in die rechte Schulter. Da‐ nach weiß ich überhaupt nichts mehr. Durch den heftigen Schmerz  kam  ich  schließlich  wieder  zur  Besinnung,  und  ich  sah,  wie  Blut  von meiner Schulter auf Sadakos Gesicht tropfte. Mein Blut lief ihr  in  die  Augen,  und  sie  verzog  vor  Ekel  das  Gesicht.  Während  sie  sich so wand und sich wehrte, merkte ich, dass sich mein Körper  dem  Rhythmus  ihrer  Bewegungen  anpasste.  Ich  frage  mich,  was  für ein Gesicht ich dabei gemacht habe. Was hat Sadako gesehen, 

als  sie  in  mein  Gesicht  hinaufgeschaut  hat?  Sie  muss  eine  Bestie,  ein  Vieh  erblickt  haben.  Solche  Gedanken  gingen  mir  durch  den  Kopf, während ich es tat.    Als  es  vorbei  war,  starrte  Sadako  mich  kalt  an.  Sie  lag  immer  noch auf dem Rücken, zog jetzt beide Knie an und stützte sich auf  die  Ellbogen,  um  sich  schweigend  aufzusetzen.  Dabei  konnte  ich  noch einen Blick auf ihren Körper werfen. Ich dachte, sie würde es  nicht  merken.  Ihr  grauer  Rock  war  ganz  zerknittert  und  um  ihre  Hüften  herumgeknüllt,  und  sie  machte  keine  Anstalten,  ihre  ent‐ blößten  Brüste  zu  bedecken.  Ein  paar  Sonnenstrahlen  fielen  hell  auf  das  dunkle  Büschel  zwischen  ihren  Beinen.  Ich  schaute  auf,  um ihren Oberkörper anzuschauen, die perfekt geformten Brüste.  Dann  senkte  ich  den  Blick  wieder.  Unter  den  Haaren  auf  ihrem  Schamhügel konnte ich zwei voll entwickelte Hoden sehen.    Wenn  ich  kein  Arzt  gewesen  wäre,  hätte  ich  vielleicht  meinen  Augen  nicht  getraut,  aber  solche  Fälle  waren  mir  von  Abbildun‐ gen  in  medizinischen  Fachtexten  bekannt.  Es  gibt  eine  kleine  Gruppe  von  Menschen  mit  so  genannter  testikulärer  Feminisie‐ rung. Das ist sehr selten. Ich hätte nie gedacht, dass ich außer auf  Abbildungen  in  Lehrbüchern  einmal  einen  Fall  zu  sehen  bekom‐ men  würde.  Die  Betroffenen  wirken  äußerlich  sonst  ganz  wie  Frauen; sie haben Brüste und eine Vagina, allerdings oft keine Ge‐ bärmutter.  Sie  verfügen  über  den  normalen  männlichen  XY‐ Chromosomensatz,  und  aus  irgendeinem  Grund  sind  sie  häufig  außergewöhnlich attraktiv.    Sadako sah mich weiterhin unverwandt an. Es war wahrschein‐ lich  das  erste  Mal,  dass  außer  ihrer  engsten  Familie  jemand  ihr  Geheimnis entdeckt hatte. Natürlich war sie bis zu unserer Begeg‐ nung  noch  Jungfrau  gewesen.  Da  sie  aber  als  Frau  leben  wollte,  vermutete ich, das, was wir soeben getan hatten, wäre für sie ein‐ fach ein notwendiges Übel gewesen. So rechtfertigte ich jedenfalls 

mein Verhalten. In dem Augenblick kam mir jedoch unwillkürlich  ein  Gedanke.  >Ich  bringe  dich  um!<  Das  schoss  mir  durch  den  Kopf.  Dieser  starke  Impuls  erschütterte  mich,  und  da  mir  klar  wurde, dass Sadako telepathische Fähigkeiten hatte, schwächte ich  meinen Gedanken rasch etwas ab. Ich fügte ein Element des Zwei‐ fels hinzu, doch mein Körper änderte seine Meinung keineswegs.  Seine  Empfindung  war:  Wenn  ich  sie  nicht  umbringe,  bringt  sie  mich  um.  Plötzlich  verspürte  ich  einen  starken  Selbsterhaltungs‐ trieb.  Ich  warf  mich  erneut  auf  Sadako,  aber  nun  legte  ich  beide  Hände  um  ihren  schmalen  Hals  und  drückte  mit  meiner  ganzen  Kraft zu. Zu meiner Überraschung leistete sie diesmal keinen Wi‐ derstand. Sie schloss nur die Augen, als ob sie bereit wäre zu ster‐ ben. Langsam wich die Kraft aus ihrem Körper.    Ich prüfte gar nicht erst, ob sie noch atmete oder nicht, sondern  hob  sie  hoch  und  trug  sie  zum  Brunnen  hinüber.  Wieder  wurde  mein  Verhalten  von  plötzlichen  Impulsen  gesteuert.  Mit  anderen  Worten, ich hatte sie nicht mit der Absicht hochgehoben, sie in den  Brunnen  zu  werfen.  Es  war  vielmehr  so,  dass  sich  in  diesem  Au‐ genblick in meinem Kopf ein rundes schwarzes Loch auftat.    Nichts anderes war mir bewusst. Auf einmal begriff ich, dass die  Dinge sich sehr zu meinen Gunsten entwickelt hatten. Nein, das ist  nicht  ganz  richtig.  Ich  hatte  das  Gefühl,  ein  anderer  Wille  als  der  meinige  hätte  alles  so  arrangiert.  Ich  wusste  ungefähr,  was  als  Nächstes geschehen würde, und tief in meinem Inneren hörte ich  eine Stimme, die sagte, das alles sei nur ein Traum.    Der Brunnen war dunkel, und ich konnte nicht sehr weit hinein‐ sehen.  Aus  dem  feuchten,  erdigen  Geruch  konnte  ich  schließen,  dass  sich  auf  dem  Grund  ein  wenig  Wasser  gesammelt  hatte.  Ich  ließ los. Sadako rutschte an der Wand des Brunnens hinunter und  wurde von der Erde verschluckt. Ich hörte das Wasser aufspritzen,  als sie unten aufschlug. Ich kniff die Augen zusammen, bis sie sich 

an  die  Dunkelheit  gewöhnt  hatten,  doch  ich  konnte  ihre  zusam‐ mengekrümmte  Gestalt  auf  dem  Grund  immer  noch  nicht  erken‐ nen.  Trotzdem  war  mir  nicht  wohl  bei  dem  Gedanken,  sie so  zu‐ rückzulassen, daher warf ich Steine und Erde in den Brunnen, bis  ihr  Körper  für  immer  verborgen  war.  Ich  muss  fünf  oder  sechs  dicke Steinbrocken und ein paar Hände voll Erde hineingeworfen  haben. Dann konnte ich nichts mehr tun. Es hörte sich grässlich an,  wie die Steine auf den Körper unten im Brunnen aufschlugen, aber  vielleicht  lag  das  auch  nur  an  meiner  überreizten  Fantasie.  Ich  konnte  nicht  aufhören,  an  diesen  schönen,  abnormen  Körper  zu  denken, den ich für immer unter den Steinen vergraben hatte. Den  Widerspruch  in  meinem  Verhalten  verstand  ich  vollkommen.  Ei‐ nerseits wollte ich Sadakos Leib verhüllen und verschwinden las‐ sen, andererseits tat es mir Leid, diesem schönen Körper irgendei‐ nen Schaden zuzufügen.«       Nachdem Dr. Nagao seinen Bericht beendet hatte, legte Asakawa  den Faxausdruck vor ihn und deutete darauf. Es war der Lageplan  der Gebäude im Freizeitklub Pazifik in Minami Hakone.    »Zeigen Sie mir auf dieser Karte, wo der Brunnen war«, drängte  Asakawa.  Nagao  zögerte  lange,  da  er  offenbar  Schwierigkeiten  hatte, sich auf der Karte zu orientieren. Als sie ihm jedoch sagten,  das  Restaurant  befinde  sich  am  Standort  des  alten  Sanatoriums,  konnte er von dem Punkt aus alles andere ableiten.    »Ich  schätze,  der  Brunnen  muss  ungefähr  hier  gewesen  sein«,  sagte er und zeigte auf eine Stelle.    »Kein  Zweifel  —  genau  da,  wo  heute  die  Blockhütten  stehen«,  stellte Asakawa fest und stand auf. »Komm, gehen wir!«, sagte er.    Doch  Ryuji  blieb  ganz  gelassen.  »He,  keine  Panik.  Wir  müssen  dem  alten  Trottel  noch  ein  paar  Fragen  stellen.  Ich  möchte  zum  Beispiel  wissen,  welches  die  Merkmale  sind,  von  denen  Sie  ge‐

sprochen haben.«    »Sie meinen die Merkmale von testikulärer Feminisierung?«    »Was mich interessiert ist, ob eine solche Frau Kinder bekommen  kann.«    Dr. Nagao schüttelte den Kopf. »Nein, das ist nicht möglich.«    »Aha. Und noch etwas würde ich gern klären. Gehe ich Recht in  der Annahme, dass Sie zu der  Zeit, als Sie sich an Sadako Yama‐ mura vergangen haben, bereits an Pocken litten?«    Nagao nickte.    »Das  bedeutet  also,  Sadako  Yamamura  war  die  letzte  Person  in  Japan, die sich mit dem Pockenvirus infiziert hat?«    Es bestand kein Zweifel daran, dass Sadako Yamamura den Pok‐ kenerreger  in  sich  getragen  hatte,  als  sie  starb.  Doch  sie  war  un‐ mittelbar nach der Übertragung gestorben. Wenn der Wirtskörper,  auf  dem  das  Virus  sitzt,  zerstört  wird,  stirbt  auch  das  Virus  zwangsläufig  ab  und  kann  nicht  mehr  als  ansteckend  bezeichnet  werden.  Dr.  Nagao  wusste  nicht,  wie  er  die  Frage  beantworten  sollte  und  schaute  zu  Boden,  um  Ryujis  Blick  auszuweichen.  Er  schwieg.    »He!  Worauf  wartest  du  noch?  Lass  uns  gehen«,  trieb  Asakawa  vom Eingang aus Ryuji zur Eile an.    »Danke.  War  uns  ein  Vergnügen  mit  Ihnen«,  sagte  Ryuji  und  tippte dem Arzt auf die Nasenspitze, bevor er sich umdrehte und  Asakawa nach draußen folgte.   

12    Was  für  eine  billige  Geschichte,  dachte  Asakawa.  Wie  aus  einem  albernen  Liebesroman  oder  einem  billigen  Fernsehfilm.  Wichtig  war jedoch nicht die Handlung, sondern das Tempo, mit dem sie  sich  entwickelt  hatte.  Sie  hatten  im  Grunde  nicht  nach  dem  Platz  gesucht, an dem Sadako begraben war, und doch hatten sie Schritt  für Schritt die Tragödie dieser jungen Frau enthüllt und herausge‐ funden, wo ihr Grab lag. Als Ryuji also sagte: »Halt mal bei einem  großen  Eisenwarenladen  an«,  war  Asakawa  erleichtert,  dass  sein  Freund die gleichen Überlegungen anstellte wie er. Asakawa ver‐ suchte,  nicht  daran  zu  denken,  was  für  ein  grausiger  Akt  ihnen  bevorstand.  Wenn  der  Brunnen  beim  Bau  der  Blockhütten  nicht  völlig  verschüttet  worden  war,  konnte  es  nicht  allzu  schwierig  sein,  ihn  irgendwo  in  ihrer  Nähe  zu  finden.  Sobald  sie  ihn  ent‐ deckt hatten, würde es recht einfach sein, die sterblichen Überreste  von Sadako Yamamura herauszuholen. Asakawa hoffte, das Gan‐ ze würde schnell und einfach über die Bühne gehen.    Die frühe Nachmittagssonne schien strahlend hell auf die Straße,  die  zu  den  heißen  Quellen  hinaufführte.  Die  Straße  selbst  wirkte  verschlafen — typisch für einen Werktag. Zusammen mit der glei‐ ßenden  Sonne  lullte  dies  Asakawas  Gedanken  ein.  Eines  hatte  er  noch nicht begriffen: Selbst wenn sie nur vier oder fünf Meter tief  würden  graben  müssen,  existierte  auf  dem  Grund  des  engen  Brunnens  eine  völlig  andere  Welt  als  hier  draußen  in  der  Sonne  und der frischen Luft.    Als  er  das  Schild  einer  Eisenwarenhandlung  sah, hielt  Asakawa  an. Vor dem Laden standen Leitern und Schneidwerkzeuge aufge‐ reiht. Vielleicht würden sie hier alles bekommen, was sie brauch‐ ten.    »Ich überlasse es dir, das Nötige zu kaufen«, sagte Asakawa und 

machte  sich  auf  den  Weg  zu  einer  nahe  gelegenen  Telefonzelle.  Dort  blieb  er  stehen,  um  eine  Telefonkarte  aus  seiner  Brieftasche  zu holen.    »He, wir haben keine Zeit für Telefonate«, beschwerte sich Ryuji,  doch  Asakawa  hörte  ihn  nicht.  Brummelnd  betrat  Ryuji  die  Ei‐ senwarenhandlung,  in  der  er  herumstöberte  und  ein  Seil,  Eimer,  eine Schaufel, einen Flaschenzug und zwei Taschenlampen kaufte.    Asakawa zog es so zum Telefon, weil dies vielleicht seine letzte  Gelegenheit  war,  die  Stimmen  seiner  Frau  und  seiner  Tochter  zu  hören.  Ihm  war  klar,  dass  sie  keine  Zeit  zu  verlieren  hatten.  Es  blieben  ihnen  nur  noch  neun  Stunden.  Er  führte  die  Telefonkarte  ein  und  tippte  die  Nummer  seiner  Schwiegereltern  in  Ashikaga.  Sein Schwiegervater meldete sich.    »Hallo,  hier  ist  Asakawa.  Ich  würde  gern  mit  Shizu  und  Yoko  sprechen.«  Asakawa  wusste,  dass  es  unhöflich  war,  nicht  einen  Moment mit seinem Schwiegervater zu plaudern, doch er verzich‐ tete auf die Förmlichkeiten. Er hatte keine Zeit, den Alten zu fra‐ gen, wie es ihm ging. Dieser wollte gerade etwas sagen, aber viel‐ leicht  hatte  er  gemerkt,  wie  drängend  Asakawas  Stimme  geklun‐ gen hatte. Rasch rief er seine Tochter und seine Enkelin ans Tele‐ fon.  Asakawa  war  erleichtert,  dass  seine  Schwiegermutter  nicht  am  Apparat  war.  Wenn  ihr  Mann  wie  gewöhnlich  zuerst  ihr  den  Hörer  überreicht  hätte,  wäre  Asakawa  um  ein  ausgedehntes  Be‐ grüßungsritual nicht herumgekommen.    »Hallo?«    »Hallo, Shizu, bist duʹs?« Asakawa spürte eine Welle der Erleich‐ terung in sich aufsteigen, als er die Stimme seiner Frau hörte.    »Wo bist du?«    »Ich rufe aus Atami an. Wie geht es euch?«    »Oh, immer das Gleiche. Yoko findet es toll, bei Oma und Opa zu  sein.« 

  »Ist  sie  in  der  Nähe?«  Asakawa  konnte  die  Stimme  der  Kleinen  im  Hintergrund  hören.  Sie  konnte  noch  nicht  sprechen,  brabbelte  nur  unverständliche  Laute.  Er  hörte,  dass  sie  sich  bemühte,  ihrer  Mutter auf den Schoß zu klettern, um auch zu telefonieren.    »Hier,  Yoko.  Papa  ist  am  Telefon«,  sagte  Shizu  und  hielt  dem  Kind den Hörer ans Ohr.    »Papa,  Papa.«  Yoko  konnte  das  Wort  kaum  aussprechen,  aber  Asakawa freute sich allein über ihre Stimme. Er konnte hören, wie  sie atmete und brabbelte und den Hörer an ihrer Wange rieb. Das  machte ihn glücklich. Er war überwältigt, allein, weil es Yoko gab  und sie ihm so wichtig war. Am liebsten wäre er aus Atami fortge‐ laufen  und  hätte  Yoko  fest  in  die  Arme  genommen.  Er  wollte  nichts, als sie zu lieben und zu beschützen.    »Hallo,  Yoko.  Hier  ist  Papa.  Keine Angst,  ich  komme  bald nach  Hause.«    »Gut«, sagte seine Frau. »Wann wirst du zurück sein?« Asakawa  hatte nicht gemerkt, dass sie den Hörer wieder genommen hatte.    »Am Sonntag. Ich miete einen Wagen und fahre am Sonntag zu‐ rück.  Dann  hole  ich  euch  ab,  und  wir  können  nach  Nikko  fahren  oder so was. Wie hört sich das an?«    »Schön! Hast du gehört, Yoko? Am Sonntag macht Papa mit uns  einen Ausflug mit dem Auto.«    Asakawas  Ohren  brannten.  Er  fragte  sich,  ob  es  klug  gewesen  war, so ein Versprechen zu machen. Eine Grundregel von Ärzten  lautet, den Patienten niemals falsche Hoffnungen zu machen. Der  Schock, wenn sie die Wahrheit erfahren, ist nicht so groß, wenn sie  von Anfang an nicht so hohe Erwartungen haben.    »Klingt so, als ob du die Sache, an der du arbeitest, geklärt hät‐ test.«    »Na ja, es geht voran.«    »Denk  dran,  du  hast  mir  versprochen,  wenn  es  vorbei  ist,  er‐

zählst du mir das Ganze von Anfang bis Ende. Du hast es verspro‐ chen.«    Ja, das hatte er. Er hatte gesagt, wenn Shizu ihm vorläufig keine  Fragen stellte, würde er ihr, sobald alles vorbei war, erzählen, was  geschehen war. Daraufschien sie ihn festnageln zu wollen.    »He,  wie  lange  willst  du  denn  noch  quatschen?«,  rief  Ryuji  ir‐ gendwo hinter ihm. Als Asakawa sich umdrehte, sah er, dass sein  Freund  den  Kofferraum  geöffnet  hatte  und  die  Ausrüstung  darin  verstaute.    »Ich  rufe  dich  wieder  an«,  sagte  er.  »Aber  heute  Abend  komme  ich vielleicht nicht dazu.«    Asakawa  drückte  die  Gabel  hinunter.  Wenn  er  sie  weiter  fest  hielt,  würde  die  Verbindung  mit  seiner  Frau  und  seiner  Tochter  unterbrochen.  Vielleicht  für  immer.  Er  wusste  selbst  nicht  genau,  warum er sie angerufen hatte. Vielleicht nur, um die Stimmen sei‐ ner  Lieben  noch  einmal  zu  hören.  Vielleicht  hatte  er  ihnen  auch  noch  etwas  Wichtiges  mitteilen  wollen.  Er  hatte  das  Gefühl,  dass  er Shizu nie alles hätte sagen können, was er gern gesagt hätte —  selbst wenn er eine Stunde Zeit gehabt hätte zu reden. Auch dann  wäre er nicht zufriedener gewesen als jetzt. Er drückte weiter auf  die Gabel und unterbrach damit die Verbindung. Um zehn Uhr an  diesem Abend würde alles vorbei sein, so oder so. Um zehn Uhr.       Als ihr Wagen den Berg hinaufkroch, wurde die unheimliche At‐ mosphäre,  die  Asakawa  beim  letzten  Mal  wahrgenommen  hatte,  von  der  hellen  Nachmittagssonne  überstrahlt.  Im  Ferienklub  war  es ein Tag wie jeder andere. Das Ploppen der Tennisbälle schien in  Asakawas Bewusstsein einzudringen. Mit einem harten, trockenen  Geräusch  flog  der  Ball  hin  und  her.  Im  Hintergrund  stand  der  schneebedeckte  Fujiyama,  während  in  der  Welt  unten  im  Tal  die  Dächer der Gewächshäuser golden in der Sonne schimmerten. 

  Es war ein Werktag, und die Blockhütten wirkten verlassen. Sie  schienen  nur  an  Sommerwochenenden  voll  belegt  zu  sein.  Die  Hütte  Nummer  B‐4  war  frei,  Asakawa  überließ  es  Ryuji,  sich  um  die Anmeldeformalitäten zu kümmern, schleppte unterdessen ihr  Gepäck in die Hütte und zog sich Sportkleidung an.    Er  schaute  sich  gründlich  im  Zimmer  um.  An  dem  Abend  vor  genau einer Woche war er überstürzt und schmählich aus diesem  Spukhaus  geflüchtet.  Er  hatte  ins  Bad  eilen  müssen,  weil  ihm  schlecht geworden war und er das Gefühl gehabt hatte, dass ihm  seine  Eingeweide  nicht  mehr  gehorchten.  Er  erinnerte  sich  sogar  noch an das Graffiti‐Gekritzel, das er an der Wand gesehen hatte,  als  er  sich  über  die  Toilette  beugte.  Nun  öffnete  er  die  Tür  zum  Bad  und  schaute  hinein.  Alles  sah  noch  genauso  aus,  selbst  das  Gekritzel war noch da.    Es war kurz nach zwei. Ryuji und Asakawa gingen auf die Ter‐ rasse hinaus, und während sie ihre  Lunchpakete leeraßen, schau‐ ten sie auf die Wiesen rings um die Blockhütten. Seit sie Dr. Naga‐ os  Praxis  verlassen  hatten,  waren  beide  nervös  und  ungeduldig,  doch  so  unruhig  sie  auch  waren,  die  Zeit  verging  immer  im  glei‐ chen Tempo. Beide wussten, dass die Zeit ablief, aber sie konnten  nichts dagegen tun.    »Wir sind es uns schuldig, wenigstens gut zu essen«, sagte Ryuji.  Er  hatte  die  Lunchpakete  gekauft.  Asakawa  hatte  eigentlich  gar  keinen Hunger. Hin und wieder hörte er auf zu essen und spähte  aufmerksam  in  das  Zimmer  hinter  sich.  Als  wäre  ihm  plötzlich  etwas eingefallen, wandte er sich zu Ryuji um. »Also, was machen  wir jetzt? Ich weiß nicht, was als Nächstes ansteht.«    »Ist doch klar. Wir müssen Sadako Yamamura finden.«    »Und  wenn  wir  sie  gefunden  haben,  was  machen  wir  dann  mit  ihr?«    »Wir  bringen  sie  zurück  in  ihre  Heimat  auf  Oshima  und  halten 

einen Gedenkgottesdienst ab.«    »Du  meinst,  wir  versuchen,  den  Fluch  zu  bannen.  Du  glaubst,  das ist es, was Sadako will.«    Ryuji kaute schmatzend einen Mund voll Reis und schaute Asa‐ kawa  scharf  an.  Er  sagte  zwar  nichts,  aber  es  war  klar,  was  er  meinte. Asakawa wurde wütend. Er wollte die Gewissheit haben,  dass es auch für ihn noch eine letzte Chance gab, zu überleben. Er  würde keine zweite bekommen. Was immer sie jetzt auch taten, es  war entscheidend.    »Wir haben wirklich keine Wahl. Im Moment können wir nichts  anderes tun«, sagte Ryuji und warf sein leeres Lunchpaket fort.    »Wie  stehen  unsere  Chancen?  Es  scheint,  als  wollte  Sadako  den  Hass auf ihren Mörder loswerden.«    »Du meinst auf Shirotaro Nagao? Glaubst du, wenn wir ihn be‐ seitigen, hätte Sadakos Seele Ruhe?«    Asakawa schaute Ryuji tief in die Augen und versuchte, die wah‐ ren  Gefühle  seines  Freundes  zu  ergründen.  Vielleicht  benutzte  er  Asakawa nur als Versuchsperson. Angenommen, sie fanden Sada‐ kos  Leiche,  hielten  einen  Gedenkgottesdienst  ab,  und  dies  würde  Asakawa  nicht  das  Leben  retten  —  würde  Ryuji  dann  Dr.  Nagao  umbringen, um vielleicht selbst davonzukommen?    »He, komm schon. Sei nicht albern«, sagte Ryuji lachend. »Wenn  sich Sadakos Hass gegen Dr. Nagao richten würde, wäre der schon  tot.«    Mittlerweile  war  klar,  dass  Sadako  die  Macht  hatte,  jemanden  loszuwerden, wenn sie das wollte.    »Warum  hat  Sadako  sich  nicht  gewehrt,  als  Nagao  sie  umge‐ bracht hat?«    »Das kann ich nicht sagen. Ich weiß nur, dass Menschen, die ihr  auf  irgendeine  Weise  nahe  gestanden  haben,  gestorben  oder  um‐ gekommen  sind.  Seit  sie  aus  der  Theatertruppe  verschwunden 

war, sind die Menschen um sie herum ums Leben gekommen. Als  sie  in  das  Bergsanatorium  gefahren  ist,  um  ihren  Vater  zu  besu‐ chen, wusste sie, dass er bald sterben würde.«    »Du meinst, jemand, der völlig verzweifelt ist, empfindet seinem  Mörder gegenüber keinen Hass?«    »Nein,  das  ist  es  nicht.  Ich  meine,  dass  Sadako  im  Voraus  ge‐ wusst hat, was Nagao vorhatte. So müssen wir es betrachten. Mit  anderen  Worten,  vielleicht  hat  sie  Selbstmord  begangen  und  Na‐ gao nur als Werkzeug zur Durchführung benutzt.«    Sadakos Mutter hatte sich in den Vulkankrater des Mihara‐yama  gestürzt, ihr Vater würde bald an Tuberkulose sterben, ihre Träu‐ me,  Schauspielerin  zu  werden,  waren  geplatzt,  und  schließlich  war da noch das Handicap, mit dem sie geboren war. Wenn man  das alles zusammenzählte, gab es eine Menge Gründe für Sadako,  sich  umzubringen.  Ja,  es  wäre  sogar  unlogisch  gewesen,  nicht  an  Selbstmord  zu  denken. Yoshino  hatte  in  seinem  Bericht  unter  an‐ derem  einen  Mann  namens  Shigemori  erwähnt,  der  Spielfreude  gegründet  hatte:  Eines  Abends  war  er  im  Alkoholrausch  gewalt‐ sam in Sadakos Wohnung eingedrungen — und am nächsten Tag  an  Herzversagen  gestorben.  Es  konnte  kaum  bezweifelt  werden,  dass  Sadako  ihre  besonderen  Kräfte  genutzt  hatte,  um  Shigemori  zu töten. Dazu war sie mit Sicherheit in der Lage. Es stand in ihrer  Macht, einen oder zwei Menschen umzubringen, ohne die gering‐ sten Spuren zu hinterlassen. Warum war Nagao also noch am Le‐ ben?  Wenn  Sadako  Selbstmord  begangen  hatte,  indem  sie  Nagao  manipulierte, sie umzubringen, war diese Frage geklärt.    »Also  gut,  nehmen  wir  vorläufig  an,  Sadako  hat  sich  umge‐ bracht.  Dann  bleibt  immer  noch  die  Frage,  warum  sie  vor  ihrem  Tod vergewaltigt werden musste. Der Gedanke, dass sie Bedauern  darüber empfunden hat, als Jungfrau zu sterben, ist absurd.«    Damit hatte Asakawa den Nagel auf den Kopf getroffen — Ryuji 

wusste  keine  Antwort.  Er  stimmte  Asakawa  zu,  hatte  aber  doch  etwas einzuwenden. »Ist das wirklich so dämlich?«    »Wie bitte?«    »Ist  der  Gedanke,  dass  sie  vielleicht  nicht  als  Jungfrau  sterben  wollte, wirklich so dämlich?« Ernst beugte Ryuji sich zu Asakawa  herüber.  »Also,  ich  persönlich  finde  nicht,  dass  sie  doof  wäre,  wenn  sie  so  ein  Gefühl  gehabt  hätte.  Ich  könnte  das  gut  verste‐ hen.«    Asakawa dachte, dass Ryuji normalerweise nicht so sentimental  war.  Er  konnte  nicht  genau  erklären,  warum,  aber  weder  Ryujis  Miene noch seine Ausdrucksweise waren typisch für ihn.    »Na, komm. Glaubst du das wirklich? Männer und Frauen sind  verschieden. Das trifft in Sadakos Fall besonders zu.«    »Okay,  okay.  War  nur  ein  Scherz. Also  war  Sadako  nicht  scharf  darauf,  vergewaltigt  zu  werden.  Das  wäre  klar.  Glaubst  du,  ir‐ gendjemand  kann  wirklich  Spaß  daran  haben,  vergewaltigt  zu  werden? Immerhin hat Sadako Nagao bis auf den Knochen in die  Schulter  gebissen.  Erst nach  der  Vergewaltigung  kam  ihr  der Ge‐ danke,  dass  sie  sterben wollte,  und  dann  hat  sie  Shirotaro  Nagao  unbewusst als Werkzeug ihres Todes benutzt. So ist es gewesen.«    »In  dem  Fall  hätte  sie  Nagao  zutiefst  gehasst,  oder?«  Diesen  Punkt konnte Asakawa nicht akzeptieren.    »Moment  mal!  Wir  haben  was  vergessen.  Sadakos  Hass  richtete  sich nicht gegen eine bestimmte Person, sondern gegen die ganze  Gesellschaft. Können wir es nicht so betrachten? Ihr Hass auf Na‐ gao war für sie so unbedeutend wie ein Sandkorn in der Wüste.«    Wenn  sich  Sadakos  Hass  gegen  die  ganze  Menschheit  richtete,  wenn es darum in dem Video ging, was sagte ihnen das dann über  den  Fluch?  Wenn  die  Todesfälle  aber  nur  Akte  willkürlicher  Ge‐ walt gewesen waren? Asakawa versuchte, das zu durchdenken,   wurde  jedoch  von  Ryujis  rauer  Stimme  unterbrochen:  »Ach, 

Schluss damit. Wir haben keine Zeit für solche wilden Spekulatio‐ nen.  Versuchen  wir  lieber,  Sadako  so  schnell  wie  möglich  zu  fin‐ den.  Schließlich  ist  sie  diejenige,  die  all  diese  Rätsel  lösen  kann.«  Ryuji trank seinen Oolong‐Tee aus, stand auf und schleuderte die  leere Dose ins Tal hinunter.       Asakawa  und  Ryuji  standen  auf  der  leicht  abschüssigen  Wiese  und  betrachteten  die  Grasbüschel  zu  ihren  Füßen.  Ryuji  reichte  Asakawa  eine  Sichel  und  deutete  mit  dem  Kinn  zu  dem  Hang  links  von  Hütte  Nummer  B‐4  hinüber.  Er  war  offenbar  der  Mei‐ nung, sie sollten das hoch gewachsene Gras abmähen und sich die  Bodenwellen  genau  anschauen.  Asakawa  ging  in  die  Hocke  und  begann, Schneisen in das Gras zu schlagen.    Vor fast dreißig Jahren hatte hier ein altes Bauernhaus gestanden,  und im Garten war ein Brunnen gewesen. Nach einer Weile mach‐ te Asakawa eine Pause, um seinen Rücken zu strecken. Er betrach‐ tete die Landschaft und fragte sich, wo er das Haus hingebaut hät‐ te, wenn er hier gelebt hätte. Wahrscheinlich hätte er einen Stand‐ ort  mit  schöner  Aussicht  ausgesucht.  Warum  sollte  man  sonst  an  so  einem  Platz  ein  Haus  bauen?  Von  wo  aus  hatte  man  also  den  schönsten  Blick?  Asakawa  kniff  die  Augen  zusammen,  weil  ihn  das reflektierende Sonnenlicht von den Dächern der Gewächshäu‐ ser am Fuß des Berges blendete, und stellte sich hierhin und dort‐ hin, um die Aussicht von verschiedenen Punkten aus zu betrach‐ ten.  Doch egal,  wo  er  stand,  der  Ausblick  schien  überall  ziemlich  gleich  zu  sein.  Für  einen  Hausbau  war  jedoch  der  Standort  von  Hütte A‐4 wohl der günstigste Platz. Von der Seite sah man sofort,  dass  es  der  einzige  ebene  Fleck  am  ganzen  Hang  war.  Auf  allen  Vieren  begann  Asakawa,  zwischen  den  Hütten  A‐4  und  B‐4  eine  Schneise  in  das  Gras  zu  mähen  und  achtete  dabei  sorgfältig  dar‐ auf, wie der Boden aussah. 

  Er  hatte  keine  Vorstellung  davon,  wie  der  Brunnen  beschaffen  sein würde. Ja, ihm fiel sogar ein, dass er noch nie so einen altmo‐ dischen  Brunnen  gesehen  hatte.  Er  hatte  keine  Ahnung,  wie  man  es hier oben in den Bergen überhaupt anstellte, einen Brunnen zu  graben.  Ob  das  Wasser  direkt  aus  der  Erde  kam?  Unten  im  Tal,  etwa einhundert Meter weiter östlich, lag ein  von hohen Bäumen  umstandener  Sumpf.  Asakawa  versuchte,  sich  zu  konzentrieren.  Aber worauf? Er war sich nicht sicher. Er spürte nur, wie das Blut  in  seinem  Kopf  pulsierte.  Er  schaute  auf  die  Uhr:  kurz  vor  drei.  Noch sieben Stunden. Würde er die Frist einhalten können, wenn  er so weitermachte? Er versuchte, das durchzukalkulieren, aber er  konnte nicht klar denken. Es gelang ihm nicht, sich genau vorzu‐ stellen,  wie  der  Brunnen  aussehen  könnte.  Bestimmt  war  er  von  einer  runden  Steinmauer  umgeben.  Aber  wenn  die  Mauer  einge‐ stürzt und der Brunnen mit Erde zugeschüttet war? Dann war das  Ganze  hoffnungslos.  Sie  würden  ihn  nie  rechtzeitig  finden,  ge‐ schweige denn ausheben können. Asakawa schaute erneut auf die  Uhr. Punkt drei. Seine Kehle war wie ausgedörrt, obwohl er noch  vor  kurzem  auf  der  Terrasse  gesessen  und  eine  Dose  Oolong‐Tee  getrunken hatte. Im Geiste hörte er immer wieder Stimmen rufen:  »Halt  Ausschau  nach  einem  Erdhügel!«,  »Such  nach  den  Überre‐ sten eines Steinhaufens!« Er stieß seine Schaufel in einen Erdhügel.  Der  Zeitdruck  und  sein  gestiegener  Blutdruck  trieben  ihn  an.  Er  merkte, dass er mit den Nerven am Ende war, doch seltsamerwei‐ se war er körperlich nicht erschöpft. Noch beim Essen auf der Ter‐ rasse hatte er ein ganz anderes Zeitgefühl gehabt. Die Zeit schien  viel schneller zu vergehen, seit er zu arbeiten begonnen hatte. War  das,  was  er  jetzt  tat,  das  Richtige?  Es  gab  zweifellos  noch  eine  Menge andere Dinge, die erledigt werden mussten.    Als  Kind  hatte  Asakawa  einmal  eine  kleine  Höhle  gegraben.  Damals  war  er  in  der  vierten  oder  fünften  Klasse  gewesen.  Bei 

dieser Kindheitserinnerung lächelte er.    »He!  Was  ist  mit  dir?«  Als  Asakawa  Ryujis  Stimme  hörte,  fuhr  sein  Kopf  in  die  Höhe.  »Warum  kriechst  du  da  herum?  Warum  suchst du an so einer Stelle?«    Asakawa blieb der Mund offen stehen, und er schaute dümmlich  zu Ryuji auf. Ryuji stand mit dem Rücken zur Sonne, sodass sein  Gesicht im Schatten lag. Der Schweiß rann ihm die Wangen hinun‐ ter  und  tropfte  langsam  auf  den  Boden.  Was  hatte  Asakawa  hier  gemacht?  Plötzlich  bemerkte  Ryuji  direkt  vor  seinen  Augen  eine  kleine Vertiefung im Boden. Es war das Loch, das Asakawa gegra‐ ben hatte. »Gräbst du eine Fallgrube oder was?«, fragte Ryuji und  holte tief Luft. Asakawa wandte den Blick ab und tat, als würde er  auf die Uhr schauen.    »Du  tust  nichts  anderes,  als  auf  die  Uhr  zu  sehen!  Du  bist  ein  Idiot!«    Ryuji  reichte  Asakawa  die  Hand  und  zog  ihn  vom  Boden  hoch.  Er  funkelte  den  Freund  wütend  an,  seufzte  tief  und  murmelte:  »Du brauchst mal eine Pause. Ruh dich ein bisschen aus.«    »Dafür haben wir keine Zeit.«    »Du  musst  aber  ein  wenig  ausruhen  und  wieder  einen  klaren  Kopf  kriegen.  Wenn  du  dich  überanstrengst,  hältst  du  nicht  durch.«  Ryuji  knuffte  den  gebückt  vor  ihm  stehenden  Asakawa  leicht in den Bauch.    Asakawa  stolperte.  Als  er  versuchte,  das  Gleichgewicht  wieder‐ zugewinnen,  fanden  seine  Füße  keinen  Halt,  und  er  stürzte.  »Siehst du? Da liegst du nun, wie ein Baby.«    Asakawa begann, sich wieder aufzurappeln.    »Bleib  liegen!  Ruh  dich  aus.  Es  bringt  nichts,  wenn  du  deine  E‐ nergie  verschwendest.«  Ryuji  stellte  Asakawa  einen  Fuß  auf  die  Brust,  um  ihn  am  Aufstehen  zu  hindern.  Asakawa  lag  still  und  schloss die Augen. Er spürte, dass Ryuji den Fuß von seiner Brust 

nahm, und als er die Augen wieder aufschlug, sah er ihn rasch im  Schatten  der  Terrasse  von  Hütte  B‐4  verschwinden.  Dass  er  es  so  eilig  hatte,  sprach  Bände:  Ihm  war  plötzlich  die  Idee  gekommen,  dass der Brunnen nicht weit entfernt war.       Auch nachdem Ryuji gegangen war, rührte Asakawa sich eine Zeit  lang  nicht.  Er  lag  flach  auf  dem  Rücken,  alle  Viere  von  sich  ge‐ streckt,  und  schaute  in  den  Himmel  hinauf.  Die  Sonne  brannte  herunter.  Er  war  deprimiert  und  enttäuscht,  dass  er emotional  so  viel schwächer war als Ryuji. Als er wieder normal atmen konnte,  versuchte  er,  sich  zu  konzentrieren  und  noch  einmal  gründlich  nachzudenken.  Ihm  blieben  noch  sieben  Stunden,  und  während  die  Minuten  verstrichen,  schwand  seine  Hoffnung  auf  Rettung  beständig. Von jetzt an würde er einfach alles machen, was Ryuji  ihm sagte. Das wäre das Beste. Er würde nicht mehr an sich selbst  denken,  sondern  sich  völlig  dem  Willen  Ryujis  unterordnen,  der  geistig  und  emotional  stabiler  war  als  er.  So  würde  es  ihm  gelin‐ gen, der Angst zu entkommen, die ihn verfolgte. Er würde sich in  die Erde eingraben und eins mit der Natur werden. Mit einem Mal  überfiel  Asakawa  eine  bleierne  Müdigkeit,  und  er  verlor  das  Be‐ wusstsein. In dem Augenblick, in dem ihm die Sinne schwanden,  versuchte er, sich seine Tochter Yoko vorzustellen. Stattdessen fiel  ihm  plötzlich  die  Begebenheit  aus  seiner  Kindheit  wieder  ein,  an  die er kurz zuvor gedacht hatte.    Am Rande der Stadt, in der Asakawa aufgewachsen war, gab es  eine  freie  Fläche,  die  noch  zum  Stadtgebiet  gehörte.  Unterhalb  einer Klippe, die den Platz an einer Seite begrenzte, lag ein Sumpf,  in  dem  Flusskrebse  lebten.  Als  Jungen  gingen  Asakawa  und  ein  Freund  oft  dorthin,  um  Krebse  zu  fangen.  Eines  Tages  schien  die  Frühlingssonne auf die rote Erde an der Oberfläche der Klippe, die  steil aus dem Sumpf aufragte. Die Jungen hatten keine Lust mehr, 

ihre  Krebsfallen  durch  das  Wasser  zu  ziehen,  und  Asakawa  be‐ gann ohne besondere Absichten, ein Loch in die Wand der Klippe  zu  graben.  Die  Erde  war  ziemlich  weich,  und  da  er  zum  Graben  ein  abgebrochenes  Brett  benutzte,  türmte  sich  die  rote  Erde  bald  zu seinen Füßen auf. Einige Freunde begannen, ihm zu helfen. Sie  mussten  zu  dritt  gearbeitet  haben,  vielleicht  auch  zu  viert,  jeden‐ falls passte es genau, um eine Höhle zu graben. Bei einer größeren  Anzahl von Leuten wären sie mit den Köpfen aneinander gestoßen  und hätten sich gegenseitig behindert, und für weniger wäre es zu  viel Arbeit gewesen.    Nach  einer  Stunde  hatten  sie  eine  Höhle  gegraben,  in  die  ein  Kind  hineinkrabbeln  konnte.  Sie  buddelten  weiter.  Der  Platz  lag  an ihrem Heimweg von der Schule, und zwei Jungen verabschie‐ deten sich mit den Worten, sie müssten nach Hause. Nur Asakawa  sagte  nichts  und  grub  weiter.  Als  die  Sonne  unterging,  war  die  Höhle groß genug für die beiden Jungen, die noch da waren. Asa‐ kawa  saß  mit  angezogenen  Knien  in  der  Höhle  und  alberte  mit  seinem Freund herum. Tief in ihrer roten Erdhöhle fühlten sie sich  wie  Urmenschen,  die  gerade  den  Schutz  der  Gemeinschaft  ent‐ deckt hatten.    Plötzlich tauchte im Höhleneingang das Gesicht einer alten Frau  auf. Da sie die Sonne im Rücken hatte und ihr Gesicht im Schatten  lag,  konnte  Asakawa  ihren  Gesichtsausdruck  nicht  erkennen.  Er  wusste  nur,  dass  es  eine  ältere  Frau  über  fünfzig  war,  die  in  der  Nähe wohnte. »Was fällt euch denn ein, hier ein Loch zu buddeln?  Es wäre schrecklich, wenn ihr darin lebendig begraben würdet.«    Asakawa  und  der  andere  Junge  schauten  einander  an.  Auch  wenn  sie  erst  zur  Grundschule  gingen,  merkten  sie,  wie  seltsam  die  Worte  der  Frau  waren.  Sie  hatte  nicht  gesagt:  »Jungs,  kommt  da  raus,  das  ist  gefährlich«,  sondern  sinngemäß  so  etwas  wie:  »Wenn ihr hier lebendig begraben werdet und sterbt, geht es mir 

schlecht,  weil  ich  in  der  Nähe  wohne;  also  kommt  da  raus.«  Sie  interessierte  sich  überhaupt  nicht  dafür,  was  mit  ihnen  geschah,  sondern nur dafür, was das für sie selbst bedeuten würde. Asaka‐ wa und seine Freund kicherten nicht mehr. Noch immer versperr‐ te der dunkle Umriss des Gesichts der Frau den Höhleneingang.    Nun schob sich in Asakawas Vorstellung Ryujis im Schatten lie‐ gendes  Gesicht  vor  das  der  alten  Frau.  »Deine  Nerven  sind  zum  Zerreißen  gespannt.  Sieh  nur,  wie  du  da  auf  dem  Boden  liegst.  Und jetzt fängst du schon an, vor dich hinzukichern.«    Ryuji half Asakawa auf die Beine. Im Westen ging die Sonne un‐ ter;  plötzlich  senkte  sich  die  Abenddämmerung  auf  sie  nieder.  Gegen den schwächeren Schein der Sonne wirkten Ryujis Gesicht  und Gestalt noch schwärzer als zuvor.    »Komm mal her und schau dir das an.« Sobald er Asakawa hoch‐ gezogen  hatte,  war  Ryuji  zurück  ins  Dunkel  unter  der  Terrasse  von Hütte B‐4 gekrochen. Asakawa gehorchte. Unter der Terrasse,  zwischen den Pfeilern, die die Hütte abstützten, war ein Brett des  Unterbaus zerbrochen. Ryuji schob eine Hand in die Öffnung und  zog  fest  an  dem  Brett,  bis  es  laut  krachte  und  an  einer  Seite  ab‐ brach. Die Inneneinrichtung der Hütten war modern, doch an ver‐ borgenen Stellen wie unter der Terrasse waren die Holzwände so  brüchig, dass man sie mit bloßen Händen einreißen konnte. Alles,  was man nicht direkt sehen konnte, war billig und schlampig zu‐ sammengezimmert worden. Jetzt schob Ryuji seine Taschenlampe  durch die Öffnung und leuchtete damit unter der Hütte herum. Er  verrenkte sich den Hals, um dem Strahl der Lampe zu folgen. A‐ sakawa  kniff  die  Augen  zusammen  und  spähte  durch  die  Öff‐ nung. Im Licht der Taschenlampe konnte er in Richtung der west‐ lich  gelegenen  Wand  des  Unterbaus  einen  schwarzen  Hügel  er‐ kennen.  Bei  genauerer  Betrachtung  sah  er,  dass  es  ein  Haufen  Steine war, die offenbar einmal eine Mauer gebildet hatten. Darauf 

lag ein Deckel aus Zement. Asakawa bemerkte, dass aus den Rit‐ zen in dem Mörtel, der die Steine zusammenhielt, Unkraut wuchs.  Er  überlegte,  was  sich  über  diesem  Haufen  befand.  Das  Wohn‐ zimmer der Hütte B‐4. Und soweit er es einschätzen konnte, stan‐ den  genau  über  der  Brunnenöffnung  der  Fernseher  und  der  Vi‐ deorekorder. Er begriff, dass Sadako Yamamura direkt unter ihm  gelegen hatte, als er vor genau einer Woche das Video angeschaut  hatte.    Ryuji  riss  weitere  Bretter  ab,  bis  ein  Loch  entstand,  durch  das  man  hindurchkriechen  konnte.  Beide  zwängten  sich  durch  die  Öffnung  und  krochen  zum  Brunnen  hinüber.  Da  die  Hütte  am  schrägen Hang gebaut worden war, wurde der Abstand zu ihrem  Fußboden  immer  geringer,  sodass  man  regelrecht  Platzangst  be‐ kam.  Obwohl  selbst  unter  einem  solchen  Häuschen  genügend  Sauerstoff sein musste, bekam Asakawa kaum Luft. Die Erde unter  der  Hütte  war  feucht.  Plötzlich  wurde  Asakawa  klar,  was  sie  als  Nächstes tun  mussten. Auch  wenn  er  wusste, was  das  bedeutete,  hatte  er  keine  Angst.  Es  war  zwar  nur  wenig  Platz,  er  hatte  das  Gefühl,  der  Boden  über  ihm  drückte  ihm  auf  den  Kopf,  und  er  hatte immer noch Atemprobleme, doch er begriff, dass er womög‐ lich hinunter in den Brunnen kriechen musste, wo es noch dunkler  und  enger  sein  würde.  Nein,  es  war  nicht  so,  dass  er  es  vielleicht  würde tun müssen — er hatte keine andere Wahl, als in den Brun‐ nen  hinabzusteigen  und  die  sterblichen  Überreste  von  Sadako  Yamamura herauszuziehen.    »Hier, fass mal mit an«, sagte Ryuji. Er packte einen Stahlgriff an  dem  Zementdeckel  und  versuchte,  die  Platte  auf  den  Boden  he‐ runterzuziehen.  Da  unter  der  Hütte  so  wenig  Platz  war,  hatte  er  Schwierigkeiten,  eine  genügend  starke  Hebelwirkung  auszuüben.  Selbst Ryuji, der beim Bankdrücken 120 Kilo stemmte, konnte hier  nur  mit  halber  Kraft  arbeiten,  weil  es  ihm  nicht  gelang,  sich  mit 

den Füßen richtig abzustützen. Asakawa drehte sich um, sodass er  hangaufwärts  schaute,  und  umklammerte  mit  beiden  Händen  ei‐ nen  der  Stützpfeiler.  Er  stemmte  beide  Füße  gegen  den  Zement‐ deckel und schob mit ganzer Kraft. Mit einem ohrenbetäubenden  Kreischen  rutschte  der  Deckel  in  Richtung  Steinmauer.  Asakawa  und  Ryuji  begannen,  rhythmisch  zu  zählen,  um  gleichzeitig  zu  schieben. Der Deckel bewegte sich. Vor wie vielen Jahren war der  Brunnen zuletzt geöffnet gewesen? War er beim Bau der Blockhüt‐ te  verschlossen  worden  oder  bei  der  Gründung  des  Ferienklubs  oder  schon  viel  früher,  als  es  das  Sanatorium  noch  gab?  So  fest,  wie  der  Deckel  auf  der  Steinmauer  saß,  und  so  lautstark,  wie  er  gegen seine Entfernung protestierte, musste es jedenfalls lange her  sein.  Womöglich  25  Jahre.  Jetzt  war  er  wieder  offen.  Ryuji  schob  seine Schaufel durch die entstandene Öffnung und versuchte, auf  diese Weise den Deckel anzuheben.    »Also, wenn ich das Zeichen gebe, stützt du dich mit mir auf den  Stiel der Schaufel.«    Asakawa drehte sich wieder zum Brunnen um.    »Fertig? Eins, zwei, drei, hoch!«    Asakawa  lehnte  sich  auf  den  Stiel  der  Schaufel;  gleichzeitig  drückte  Ryuji  dagegen,  um  den  Deckel  von  der  Steinmauer  zu  schieben.  Ein  letztes  Aufkreischen,  dann  rutschte  der  Deckel  auf  den Boden.    Die Steinmauer um den Brunnen war feucht. Asakawa und Ryuji  nahmen  jeder  eine  Taschenlampe  und  zogen  sich  mit  der  freien  Hand  hoch,  sodass  sie  in  den  Brunnen  hineinschauen  konnten.  Zwischen  der  Oberkante  der  Brunnenwand  und  dem  Fußboden  über  ihnen  waren  kaum  fünfzig  Zentimeter  Platz;  sie  konnten  so  eben  Kopf  und  Schultern  in  die  Lücke  zwängen.  Aus  der  Tiefe  schien eine kühle, übel  riechende, giftige Ausdünstung emporzu‐ steigen und sie mit eisigem Griff zu umklammern. Die Dunkelheit 

im Brunnen war so undurchdringlich, dass sie das Gefühl hatten,  sie würden hinuntergezogen, wenn sie sich nicht fest hielten. Kein  Zweifel,  die  Frau  lag  dort  unten.  Die  merkwürdige  Frau  mit  den  Hoden und den übersinnlichen Fähigkeiten. Nein, wahrscheinlich  war es nicht richtig, sie »Frau« zu nennen. Die biologische Unter‐ scheidung  von  Mann  und  Frau  basierte  schließlich  auf  den  Ge‐ schlechtsorganen. War der Körper einer Frau auch noch so schön  —  wenn  sie  zugleich  Hoden  hatte,  musste  man  sie  als  Mann  be‐ trachten.  Asakawa  war  sich  nicht  sicher,  ob  er  in  Sadako  Yama‐ mura  einen  Mann  oder  eine  Frau  sehen  sollte.  Dass  sie  Sadako  hieß,  also  einen  Mädchennamen  hatte,  zeigte,  dass  ihre  Eltern  sie  als Mädchen großziehen wollten. Am Morgen, als sie mit der Fäh‐ re nach Atami gefahren waren, hatte Ryuji gesagt, die Einheit von  Frau  und  Mann  in  einem  Körper  sei  ein  Symbol  absoluter  Macht  und  Schönheit.  Asakawa  war  ganz  durcheinander.  Er  hatte  in  Kunstbüchern  antike  römische  Statuen  angeschaut,  schöne  Mar‐ morstatuen nackter Frauen. Wenn zwischen deren Beinen irgend‐ wo  männliche  Geschlechtsteile  hervorgelugt  hätten,  was  hätte  er  dann  davon  gehalten?  So  etwas  wäre  doch  eher  verstörend  als  schön.    »Siehst  du  was?«,  fragte  Ryuji.  Im  Schein  ihrer  Taschenlampen  konnten  sie  erkennen,  dass  sich  auf  dem  Grund  des  Brunnens  Wasser  angesammelt  hatte.  Die  Wasseroberfläche  schien  in  vier  oder fünf Metern Tiefe zu liegen. Wie tief das Wasser war, konnte  man nicht sagen.    »Da  unten  ist  Wasser«,  sagte  Ryuji,  während  er  energisch  das  Ende  eines  Seils  um  einen  der  Stützpfeiler  band.  »Okay,  leuchte  auf  den  Grund  und  lass  mich  an  dem  Seil  nach  unten.  Pass  auf,  dass du mich nicht fallen lässt.«    Als  Asakawa  begriff,  dass  Ryuji  offenbar  entschlossen  war,  in  den  Brunnen  hinabzusteigen,  begannen  seine  Beine  zu  zittern. 

Was  würde  geschehen,  wenn  sein  Freund  abrutschte  und  in  den  Brunnen stürzte? Beim Blick in den engen Schacht ging Asakawas  Fantasie  mit  ihm  durch.  Er  hatte  das  Gefühl,  er  könnte  so  etwas  nie  tun.  Was  hatte  Ryuji  mit  der  Leiche  vor,  die  in  dem  düsteren  Wasser versunken lag? Wollte er sie herausziehen? Das würde er  nicht  schaffen;  er  musste  etwas  anderes  versuchen.  Doch  Ryuji  bereitete  sich  vor,  und  Asakawa  sah  ihn  im  Geiste  schon  zum  Grund  des  Brunnens  hinabsteigen.  Er  war  seinem  Freund  dank‐ bar,  dass  er  das  übernahm,  und  sprach  ein  Gebet  der  Erleichte‐ rung, weil nicht er dort hinunterkraxeln musste.    Da  seine  Augen  sich  an  die  Dunkelheit  gewöhnt  hatten,  konnte  er die moosbewachsenen Wände des Brunnens nun viel deutlicher  erkennen.  Die  Steinmauern  schienen  unheimlich  im  orangefarbe‐ nen Schein zu schweben, und er glaubte Augen, Nasen und Mün‐ der  an  den  Wänden  zu  sehen.  Er  konnte  den  Blick  nicht  davon  losreißen: Das Muster an der Brunnenwand schien sich in das Ge‐ sicht  einer  Toten  zu  verwandeln,  die  im  Augenblick  ihres  Todes  den Mund zu einem grässlichen Schrei öffnet. Unzählige böse Gei‐ ster von Verstorbenen schienen wie Seetang im Wasser zu schim‐ mern,  die  Gesichter  nach  oben  zur  Brunnenöffnung  gewandt,  die  Arme  flehentlich  ausgestreckt.  Doch  kaum  hatte  Asakawa  dieses  Abbild des Todes gesehen, als es auch schon wieder verschwand.  Ein Stein fiel in den grausigen Schacht, dessen Durchmesser kaum  einen  Meter  betrug.  Er  machte  ein  Geräusch,  als  hätte  ihn  der  Schlund eines der bösen Geister verschluckt.    Ryuji zwängte sich zwischen den Brunnenrand und den Fußbo‐ den  der  Hütte  darüber,  umklammerte  das  Seil  fest  mit  beiden  Händen und ließ sich langsam in den Schacht hinunter. Bald stand  er bis zu den Knien im Wasser auf dem Grund des Brunnens. Zu‐ mindest war es nicht sehr tief.    »He, Asakawa! Lass den Eimer runter. Und das dünne Seil.« Der 

Eimer  stand  noch  draußen  auf  der  Terrasse.  Asakawa  zwängte  sich  unter  der  Hütte  hervor  und  stellte  fest,  dass  es  inzwischen  völlig  dunkel  war.  Trotzdem  schien  es  draußen  immer  noch  viel  heller und weiter zu sein, als in der beengten Dunkelheit unter der  Hütte. Draußen fühlte er sich unbeschreiblich frei und erleichtert.  So viel frische, klare Luft! Als er die anderen Blockhütten anschau‐ te, sah er nur in Nummer A‐1 Licht brennen. Asakawa musste sich  anstrengen, um nicht auf die Uhr zu blicken. Das fröhliche, sorglo‐ se Stimmengewirr aus Hütte A‐1 schien weit entfernt zu sein — als  käme es aus einer ganz anderen Welt. Aufgrund der abendlichen  Geräusche  rings  umher  konnte  er  auch  ohne  einen  Blick  auf  die  Uhr recht gut abschätzen, wie spät es war.       Als Asakawa zum Brunnen zurückkam, band er Eimer und Schau‐ fel  ans  Ende  des  Seils  und  ließ  sie  hinunter.  Ryuji  begann,  Schlamm  vom  Grund  des  Brunnens  in  den  Eimer  zu  schaufeln.  Hin und wieder hielt er inne und bückte sich, um mit den Händen  in dem Matsch herumzusuchen, doch offenbar ohne Erfolg.    »Zieh den Eimer hoch!«, rief er. Asakawa presste den Oberkörper  gegen die Brunnenwand und hievte den Eimer mit all seiner Kraft  nach  oben.  Er  leerte  Matsch  und  Steine  aus  und  ließ  den  leeren  Eimer wieder hinunter. Anscheinend war viel Dreck und Sand in  den  Brunnen  getrieben  worden,  bevor  er  verschlossen  worden  war. Auch als Ryuji schon ewig gegraben hatte, war von der schö‐ nen Sadako noch nichts zu sehen.    Ryuji  legte  eine  Pause  ein  und  schaute  hinauf.  »He,  Asakawa!«  Asakawa gab keine Antwort. »Asakawa! Was zum Teufel machst  du da oben?«    Asakawa wollte erwidern, dass er gar nichts machte, dass es ihm  ganz gut ging, doch bevor er dazu kam, fuhr Ryuji fort: »Du hast  die ganze Zeit kein Wort gesagt. Warum sprichst du nicht mit mir? 

Sag was! Allmählich deprimiert mich das hier unten.«    Asakawa sagte nichts.    »Wenn du nicht reden willst, sing ein Lied. Ein fröhliches.«    Kein Wort von Asakawa.    »He! Asakawa. Bist du da? Schläfst du oder was?«    »Alles okay«, brachte Asakawa heiser heraus.    »Du  Idiot,  du  kannst  einen  ganz  schönen  erschrecken«,  zischte  Ryuji und stieß die Schaufel ins Wasser zu seinen Füßen.    Als er weitergrub, senkte sich der Wasserspiegel, aber von dem,  was  sie  suchten,  gab  es  immer  noch  keine  Spur.  Das  Tempo,  mit  dem Asakawa den Eimer hochzog, wurde immer langsamer, bis er  ihn  schließlich  keinen  Zentimeter  mehr  bewegen  konnte.  Seine  Finger verkrampften sich, das Seil glitt ihm aus der Hand, und der  Eimer  stürzte  in  den  Brunnenschacht  hinunter.  Ryuji  konnte  ihm  noch ausweichen, aber das schlammige Wasser ergoss sich auf ihn.  Ihm  wurde  klar,  dass  Asakawa  nicht  mehr  konnte;  das  milderte  seinen Zorn.    »Du Idiot! Willst du mich umbringen?« Ryuji kletterte ein Stück  am Seil hinauf. »Lass uns tauschen.«    Tauschen?  Überrascht  richtete  Asakawa  sich  auf  und  stieß  sich  gehörig  den  Kopf  am  Fußboden  über  ihm.  »Warte,  Ryuji.  Schon  gut, tut mir Leid. Ich bin okay, ich kann hier oben weitermachen.«  Asakawa  sprach  in  kurzen,  abgehackten,  eindringlichen  Sätzen.  Ryuji schaute zur Brunnenöffnung empor.    »Du meinst, du hältst da oben durch? Pah! Lass uns tauschen.«    »Einen Moment noch. Nur ganz kurz. Lass mich nur ein bisschen  verschnaufen, dann gehtʹs wieder.«    »Wenn wir warten müssen, bis du wieder stark genug bist, kom‐ men wir erst morgen früh wieder an die Arbeit.«    Ryuji  leuchtete  Asakawa  mit  der  Taschenlampe  ins  Gesicht.  Er  sah  den  seltsamen  Ausdruck  in  Asakawas  Augen:  Sein  Freund 

hatte  solche  Todesangst,  dass  er  nicht  mehr  klar  denken  konnte.  Ryuji  erkannte  auf  einen  Blick,  dass  Asakawa  keine  vernünftige  Entscheidung  mehr  fällen  konnte.  Wenn  man  überlegte,  was  an‐ strengender war, schlammiges Wasser in einen Eimer zu schaufeln  oder  den  vollen  Eimer  vier,  fünf  Meter  hochzuziehen,  war  die  Antwort sonnenklar.    »Komm  schon,  beweg  deinen  Arsch  da  runter!  Los!  Mach  schon!« Ryuji schubste Asakawa gegen die Brunnenwand.    »Halt! Warte. Ich will nicht.«    »Was? Was sagst du da?«    »Ich habe Platzangst.«    »Red dich nicht raus.«    Asakawa blieb immer noch oben, ohne sich zu rühren. Die Was‐ seroberfläche auf dem Grund des Brunnens kräuselte sich ein we‐ nig.    »Ich kann nicht. Ich kann da nicht runtersteigen.«    Ryuji  packte  Asakawa  an  den  Schultern,  zog  ihn  nahe  an  sich  heran und schlug ihm zweimal mit der flachen Hand ins Gesicht.  »Jetzt komm, reiß dich zusammen. Was soll das heißen, du kannst  da nicht runtersteigen? Sei nicht albern. Dir sitzt der Tod im Nak‐ ken.  Wer  würde  im  Angesicht  des  Todes  einfach  dastehen  und  nicht  alles  versuchen,  um  sich  zu  retten?  Im  Übrigen  steht  hier  nicht nur dein Leben auf dem Spiel. Hast du schon vergessen, dass  du noch vor ein paar Stunden telefoniert hast? Ist es dir egal, wenn  deine süße kleine Tochter stirbt?«    Asakawa  verspürte  keine  Angst  mehr,  als  er  daran  dachte,  was  mit  seiner  Frau  und  seiner  Tochter  geschehen  würde.  In  diesem  Augenblick  lag  ihr  Leben  buchstäblich  in  seiner  Hand.  Trotzdem  konnte er sich nicht dazu überwinden zu tun, was er eigentlich tun  wollte.    »Müssen  wir  das  wirklich  machen?«  Noch  während  er  sprach, 

war  ihm  klar,  dass  die  Frage  überflüssig  war,  und  er  klang  nicht  sehr überzeugend.    Ryuji packte ihn noch fester an den Schultern. »Ich will dir Pro‐ fessor Miuras Theorie einmal genauer erklären. Drei Bedingungen  müssen  erfüllt  sein,  damit  die  Toten  ihren  Hass  in  der  Welt  zu‐ rücklassen können. Es muss ein abgeschlossener Raum vorhanden  sein,  außerdem  Wasser,  und  es  muss  eine  Zeitspanne  vergangen  sein, die dem Alter der Person bei ihrem Tod entspricht. Diese drei  Dinge.  Mit  anderen  Worten,  wenn  ein  Toter  lange  Zeit  in  einem  abgeschlossenen Raum mit Wasser liegt, kommt sein Hass oft da‐ durch  zum  Ausdruck,  dass  der  Ort  von  Dämonen  besessen  ist.  Sieh  dir  diesen  Brunnen  an.  Es  ist  ein  enger,  abgeschlossener  Raum. Es gibt dort Wasser. Und weißt du noch, was die alte Frau  auf dem Video gesagt hat?«    Wie  stand  es  seitdem  um  deine  Gesundheit?  Wenn  du  immer  nur  im  Wasser  spielst,  wirst  du  von  Gespenstern  oder  bösen  Geistern  heimge‐ sucht…  Im  Wasser  spielen.  Das  war  es.  Sadako  war  da  unten,  unter  dem  schlammigen  Wasser,  und  selbst  jetzt  spielte  sie  noch.  In  dem  dunklen  Wasser  unter  der  Erde  würde  sie  für  immer  und  ewig  weiterspielen und dadurch Schaden anrichten.       »Verstehst du  nicht?  Sadako  hat  noch  gelebt,  als  sie  in  den  Brun‐ nen geworfen wurde. Und als sie darauf wartete, dass der Tod sie  holte,  begann  der  Brunnen  von  ihrem  Hass  zu  riechen.  Alle  drei  Bedingungen sind erfüllt.«    »Also?«    »Also ist es dem verstorbenen Professor Miura zufolge ein Leich‐ tes, den Fluch zu bannen. Dann sind wir davon befreit. Wir müs‐ sen die Leiche aus dem engen Brunnen herausholen, und nachdem  wir einen Gedenkgottesdienst abgehalten haben, müssen wir sie in 

ihre  Heimatstadt  bringen,  damit  sie  ein  ordentliches  Begräbnis  erhält.  Dadurch  wird  ihre  Seele  frei  und  kann  in  weiten,  lichten  Räumen herumwandern.«    Als  Asakawa  kurz  zuvor  unter  der  Terrasse  hervorgekrochen  war,  um  den  Eimer  zu  holen,  hatte  er  sich  befreit  und  erlöst  ge‐ fühlt. Sie mussten dafür sorgen, dass Sadako die gleiche Erlösung  zuteil wurde. War es das, was sie wollte?    »Du meinst, das steckt im Grunde hinter dem Fluch?«    »Vielleicht. Vielleicht auch nicht.«    »Das ist aber sehr vage.«    Ryuji  zerrte  noch  einmal  an  Asakawas  Jackenaufschlägen.  »Mann, überleg doch mal. Fakt ist, dass wir keine Zukunft haben,  keiner  von  uns.  Unter  normalen  Umständen  würden  wir  einfach  warten, bis sich Unklarheiten von selbst auflösen. Du willst weiter‐ leben, oder? Willst du dein Leben vorzeitig beenden, nur weil du  meinst, das wäre vage? Es geht darum, alles zu tun, was in unserer  Macht  steht.  Dieser  Fluch  ...  Ursprünglich  hat  Sadako  vielleicht  etwas  ganz anderes  gewollt.  Aber  wenn  wir  ihre  Leiche  aus  dem  Brunnen  ziehen  und  aus  ihrem  Gefängnis  befreien,  stehen  die  Chancen nicht schlecht, dass der Fluch, der durch das Video ver‐ breitet worden ist, aufgehoben wird.«    Asakawa merkte, dass er durchdrehte. Er versuchte zu schreien,  doch er brachte keinen Ton heraus. Was sollte dieser Unsinn von  abgeschlossenen Räumen, Wasser und einer Zeitspanne?       Blieben  starke  Hassgefühle  tatsächlich  an  einem  Ort,  wenn  diese  drei Faktoren gegeben waren? Wieso sollten sie die so genannten  Ideen eines alten Scharlatans wie Miura ernst nehmen?    »Hör  mal,  wenn  du  verstehst,  was  ich  sage,  dann  steig  in  den  Brunnen runter und erledige deinen Teil.«    Ich verstehe nicht. Ich weiß nicht, wovon du redest, dachte Asa‐

kawa.    »Du darfst jetzt keine Zeit vergeuden. Deine Frist läuft ziemlich  bald  ab.«  Bei  diesen  Worten  klang  Ryujis  Stimme  endlich  sanft  und mitfühlend. »Willst du dich wirklich kampflos ergeben?«    Du  Blödmann!  Ich  will  deine  Lebensweisheiten  nicht  hören,  dachte  Asakawa.  Doch  er  zog  sich  auf  den  Brunnenrand  hinauf.  »Also  gut,  wenn  du  wirklich  meinst,  es  funktioniert.«  Asakawa  ergriff das Seil und kletterte in den Schacht hinunter.    Kurz  bevor  er  unterhalb  der  Mauerkante  verschwand,  sah  er  Ryujis Gesicht dicht vor seinen Augen. »Keine Angst. Da unten ist  nichts. Dein größter Feind ist deine Fantasie.«    Als  Asakawa  nach  oben  schaute,  schien  ihm  der  Strahl  der  Ta‐ schenlampe  mitten  ins  Gesicht  und  blendete  ihn.  Sein  Rücken  rutschte an der Brunnenwand entlang, und sein Griff um das Seil  wurde  lockerer.  Seine  Füße  glitten  an  den  Steinen  ab,  und  plötz‐ lich  fiel  er  einen  ganzen  Meter  hinab.  Seine  Hände  brannten  von  der Reibung am Seil.    Als Asakawa dicht über der Wasseroberfläche hing, wollte er am  liebsten  gar  nicht  hineintauchen,  doch  er  konnte  nicht  ewig  dort  baumeln.  Er  steckte  einen  Fuß  bis  zum  Knöchel  ins  Wasser  wie  jemand,  der  die  Temperatur  des  Badewassers  prüft.  Außer  der  Kälte  des  Wassers  spürte  er,  wie  er  vom  Fuß  bis  hinauf  zur  Wir‐ belsäule  eine  Gänsehaut  bekam.  Mit  einem  Ruck  zog  er  den  Fuß  wieder heraus. Er hatte keine Kraft mehr, an dem Seil zu hängen.  Langsam  ließ  er  sich  weiter  hinunter,  bis  beide  Füße  im  Wasser  waren. Er merkte, wie der weiche Schlamm unter der Wasserober‐ fläche  seine  Füße  umschloss.  Immer  noch  hielt  er  das  Seil  um‐ klammert.  Er  hatte  das  Gefühl,  als  würden  zahlreiche  Hände  aus  dem Inneren der Erde nach ihm greifen, und geriet in Panik, als er  glaubte,  sie  wollten  ihn  in  den  Schlamm  hinunterziehen.  Die  Wände  schienen  von  allen  Seiten  auf  ihn  zuzukommen.  Sein 

Mund verzog sich zu einem bitteren Lächeln, als er dachte, dass es  von hier kein Entkommen gab. »Ryuji!«, versuchte er zu schreien,  doch  seine  Stimme  versagte.  Er  konnte  kaum  atmen.  Nur  ein  schwaches Stöhnen kam aus seiner Kehle. Verzweifelt wie ein er‐ trinkendes  Kind  schaute  er  nach  oben.  Plötzlich  spürte  er  etwas  Warmes innen an seinem Bein hinunterlaufen.    »Asakawa! Atme weiter, hörst du?«    Vor lauter Platzangst hatte er sich in die Hose gemacht und auf‐ gehört zu atmen.    »Ganz ruhig! Ich bin hier, alles in Ordnung.« Als Ryujis Stimme  mit einem Echo bei ihm ankam, holte Asakawa tief Luft und ver‐ suchte, die Kontrolle über sich wiederzuerlangen.    Sein  Herz  hämmerte  immer  noch  wie  verrückt.  Er  war  nicht  in  der  Lage,  irgendeine  Tätigkeit  zu  erledigen.  Vor  lauter  Verzweif‐ lung  versuchte  er,  an  etwas  anderes  zu  denken.  An  etwas  Ange‐ nehmeres. Wenn dieser Brunnen draußen unter dem Sternenhim‐ mel gewesen wäre, hätte er keine Atemprobleme gehabt. Dass die  Hütte  genau  darüber  stand,  machte  ihm  das  Ganze  unerträglich.  Alle  Fluchtwege  waren  abgeschnitten.  Auch  ohne  den  Zement‐ deckel befanden sich die mit Spinnweben überzogenen Bodendie‐ len der Hütte direkt über dem Brunnen. Sadako hatte 25 Jahre lang  in diesem Loch gelebt. Sie war hier, genau unter seinen Füßen. Es  ist  ihr  Grab.  Ich  stehe  im  Grab  einer  Toten.  Asakawa  konnte  an  nichts anderes denken. Es ging einfach nicht, er war wie gelähmt.  Hier  war  Sadako  dem  bösen  Schicksal  begegnet  und  ums  Leben  gekommen.  Als  ihr  im  Augenblick  ihres  Todes  verschiedene  Sze‐ nen  durch  den  Kopf  schossen,  hatte  sie  ihre  ganze  Willenskraft  aufgebracht,  damit  sie  an  diesem  Ort  blieben.  Die  Erinnerungen,  die  sie  zurückließ,  hatten  hier  in  dem  engen  Brunnen  lange  Zeit  vor  sich  hin  gegoren,  waren  gegangen  und  gekommen  wie  Ebbe  und Flut. Sie waren stärker und schwächer geworden, bis sie eines 

Tages hervorbrachen und emporstiegen, die Funkwellen unterbra‐ chen,  vom  Fernsehen  aufgefangen  wurden  und  schließlich  einen  Weg in die Welt hinaus fanden. Die Impulse entsprachen Sadakos  Atem.  Asakawa  fühlte,  wie  ihr  Atemrhythmus  ihn  durch  und  durch  vibrieren  ließ,  wie  ein  Hämmern  aus  einer  unbestimmten  Richtung.  Sa‐da‐ko  Ya‐ma‐mu‐ra.  Sa‐da‐ko  Ya‐ma‐mu‐ra.  Der  Name selbst dröhnte pulsierend in seinem Kopf. Im Geiste sah er  ihre Fotografie vor sich — sie schien den hübschen Kopf zu schüt‐ teln, und es war, als würde sich ihm ihr liebliches Gesicht Furcht  erregend entgegenheben. Sadako war jetzt hier bei ihm. In diesem  Augenblick begann Asakawa wie in Trance, im Schlamm auf dem  Grund des Brunnens zu wühlen, und dort fand er sie. Er hatte an  ihr  hübsches  Gesicht  und  ihren  schönen  Körper  gedacht  und  be‐ mühte  sich,  diese  Vorstellung  im  Sinn  zu  behalten.  Diese  schöne  Frauenleiche war nun von seinem Urin besudelt, den er nicht hatte  halten können. Er benutzte die Schaufel, um den Schlamm wegzu‐ schaffen.  Ihm  war  nicht  mehr  bewusst,  wie  die  Zeit  verging;  er  hatte  seine  Armbanduhr  abgenommen,  bevor  er  in  den  Brunnen  gestiegen  war.  Seine  Erschöpfung  und  seine  Anspannung  waren  wie  weggeblasen,  und  das  drohende  Ende  seiner  Frist  hatte  er  ganz  vergessen.  Auch  nachdem  er  mehrere  Eimer  voll  Schlamm  und Wasser nach oben geschickt hatte, konnte er immer noch sein  Herz  hämmern  hören.  Nur  anhand  dieses  Pulsschlags  konnte  er  abschätzen, wie die Zeit verging.    Asakawa fasste in den Schlamm hinunter und ergriff mit beiden  Händen  einen  großen,  runden  Stein.  Er  fühlte  sich  glatt  und  glit‐ schig an, und an einer Seite hatte er zwei Löcher. Asakawa nahm  ihn aus dem Wasser, das den Schmutz aus den Vertiefungen spül‐ te.  An  den  Stellen,  wo  die  Ohren  gewesen  sein  mussten,  hielt  er  ihn dicht vor sich und betrachtete ihn genau. Im Geiste sah er die‐ sen Schädel mit Haut darüber vor sich, mit den großen, klaren, tief 

liegenden  Augen.  Zwischen  den  beiden  Augenlöchern  stellte  er  sich  eine  Erhebung  vor,  Sadakos  zierliche  Nase.  Ihr  langes  Haar  war tropfnass. Wasser lief hinter ihren Ohren und am Hals herun‐ ter.  Ihre  vom  Kummer  getrübten  Augen  zwinkerten  ihm  zwei‐,  dreimal zu, sodass Wassertropfen von ihren Wimpern fielen. Das  Gesicht,  das  er  in  den  Händen  hielt,  schien  angespannt  und  ver‐ zerrt zu sein, doch das tat seiner Schönheit keinen Abbruch. Zuerst  lächelte  die  junge  Frau  Asakawa  an.  Plötzlich,  als  ob  sie  ihn  er‐ kannt hätte, kniff sie die Augen zusammen. Ich wollte sie treffen,  dachte  Asakawa,  und  in  dem  Moment  fiel  er  rücklings  auf  den  Hosenboden. Von weit weg über ihm hörte er Ryujis Stimme.    »Asakawa!  Deine  Frist  war  um  22  Uhr  04  zu  Ende,  oder?  Du  kannst  dich  freuen!  Es  ist  schon  zehn  nach  zehn.  He,  Asakawa!  Bist du da unten? Kannst du mich hören? Du lebst doch noch, o‐ der?  Der  Fluch  ist  aufgehoben.  Wir  sind  gerettet.  He,  Asakawa!  Wenn  du  tot  da  unten  liegst,  bist  du  Sadako  Yamamura  in  den  Tod gefolgt. Aber dann ist für mich der Bann gebrochen. Wenn du  tot  bist,  muss  es  ein  leichter  Tod  gewesen  sein.  He,  Asakawa!  Wenn du noch lebst, antworte mir.«    Asakawa hörte Ryujis Stimme, doch er verspürte keine plötzliche  Erleichterung darüber, dass er gerettet war. Er hatte das Gefühl, in  einem  anderen  Raum  zu  schweben.  Wie  im  Traum  schaukelte  er  langsam  vor  und  zurück  und  wiegte  Sadakos  Schädel  an  seiner  Brust.   

 

    Asakawa  erwachte  vom  Klingeln  eines  Telefons.  Ein  Anruf  aus  dem  Büro  des  Verwalters,  zur  Erinnerung  daran,  dass  die  Hütte  um elf Uhr geräumt werden musste. Beabsichtigten sie, noch eine  Nacht zu bleiben? Asakawa klemmte sich den Hörer ans Ohr und  angelte  nach  seiner  Uhr  auf  dem  Nachttisch.  Seine  Arme  waren  schwer  wie  Blei,  und  er  musste  sich  zwingen, sie  auch  nur  anzu‐ heben.  Die  Schmerzen  waren  weg,  aber  morgen  würde  er  be‐ stimmt  ziemlichen  Muskelkater  haben.  Da  er  seine  Brille  nicht  aufhatte, musste er sich die Uhr dicht vors Gesicht halten. Es war  kurz nach elf. Einen Moment lang war er ganz verwirrt und wuss‐ te nicht, was er antworten sollte. Er konnte sich nicht einmal erin‐ nern, wo er war.    »Bleiben  Sie  noch  eine  Nacht?«,  fragte  der  Verwalter,  der  offen‐ bar  nur  mühsam  seinen  Ärger  unterdrückte.  Ryuji,  der  neben  A‐ sakawa  lag,  stöhnte.  Daran  erkannte  Asakawa  endlich,  dass  er  nicht  zu  Hause  war.  Ohne  dass  es  ihm  bewusst  geworden  war,  hatte sich seine Welt von Grund auf verändert. Der rote Faden, der  Vergangenheit  und  Gegenwart  miteinander  verband  und  sich  bis  in  die  Zukunft  erstreckte,  hatte  gehalten,  auch  während  seines  Schlafs in der Nacht.    »Hallo. Hallo!«    Der  Verwalter  war  ungehalten,  weil  er  nicht  wusste,  ob  jemand  am  Apparat  war  oder  nicht.  Aus  irgendeinem  unerklärlichen  Grund spürte Asakawa große Freude in sich aufsteigen. Ryuji gab  es auf, wieder einschlafen zu wollen, und öffnete die Augen einen  Spalt breit. Ein Speichelfaden hing ihm aus dem Mund. Asakawa  konnte  sich  nur  vage  erinnern,  was  geschehen  war.  Er  wusste 

noch,  dass  er  etwas  gesucht  hatte, aber  alles, was  danach  gesche‐ hen war, lag im Dunkeln. Er erinnerte sich an ihren Besuch bei Dr.  Nagao  und  an  die  Fahrt  zur  Blockhütte,  doch  von  dem  Punkt  an  fielen ihm nur noch Bruchstücke ein. Dann kam ihm ein düsteres  Bild nach dem anderen in den Sinn und nahm ihm den Atem. Es  war wie ein sehr intensiver Traum, der jedoch im Augenblick des  Erwachens seinem Gedächtnis entschwand. So ein Gefühl hatte er  jetzt. Alles wirkte merkwürdig klar und heiter.    »Hallo? Hallo? Hören Sie mich?«    »Äh, ja. Ich höre Sie.« Endlich gelang es Asakawa zu antworten,  und er wechselte den Hörer in die andere Hand.    »Sie müssen die Hütte um elf Uhr frei machen.«    »Ja, ich weiß. Wir sind gleich so weit. Wir sind sofort draußen.«  Asakawa sprach ebenso förmlich wie der Verwalter. Aus der Kü‐ che  hörte  er  Wasser  tröpfeln.  Anscheinend  hatten  sie  am  Abend  den Wasserhahn nicht richtig zugedreht, bevor sie schlafen gegan‐ gen waren. Asakawa legte den Hörer auf.    Ryuji hatte die Augen wieder fest geschlossen. Asakawa schüttel‐ te ihn. »He, Ryuji. Steh auf.«    Er hatte keine Ahnung, wie lange er geschlafen hatte. Normaler‐ weise bekam er nur fünf oder sechs Stunden Schlaf, doch so, wie  er sich beim Aufwachen gefühlt hatte, musste es diesmal viel län‐ ger gewesen sein. Es war auch schon lange her, dass er zuletzt so  tief und fest geschlafen hatte.    »He, Ryuji. Wenn wir nicht aufstehen und hier verschwinden,   müssen wir am Ende für eine weitere Nacht bezahlen.« Asakawa  schüttelte  seinen  Freund  energischer,  doch  Ryuji  gab  keine  Ant‐ wort. Als Asakawa aufschaute, fiel sein Blick auf einen Plastiksack  auf  dem  Esszimmertisch.  Plötzlich  erinnerte  er  sich,  was  darin  war. Das war der Auslöser dafür, dass ihm wieder einfiel, was er  in  der  Nacht  geträumt hatte.  Er  murmelte  den  Namen  — Sadako 

Yamamura. Er hatte sie aus dem kalten Schlamm und Dreck unter  dem Fußboden gezogen. Was von ihr noch übrig war, hatte er in  den Plastiksack gestopft. Wieder fiel ihm das Tröpfeln des Wassers  auf. Am Abend hatte Ryuji die schlammigen Überreste von Sada‐ ko  mit  Wasser  abgewaschen.  Das  Wasser  rann  immer  noch  aus  dem Hahn. Zu dem Zeitpunkt war die Deadline bereits überschrit‐ ten  gewesen.  Asakawa  lebte  noch.  Er  war  glücklich.  Er  hatte  an  der  Schwelle  des  Todes  gestanden;  jetzt  war  er  frei.  Sein  Leben  wäre  beinahe  unvermittelt  zu  Ende  gewesen,  nun  lag  es  wieder  strahlend  vor  ihm.  Sadakos  Schädel  war  für  Asakawa  schön  wie  ein Ornament aus Marmor.    »He, Ryuji! Los, steh auf!«    Plötzlich beschlich Asakawa ein ungutes Gefühl. Ryuji lag stock‐ steif  da  und  reagierte  nicht.  Asakawa  beugte  sich  über  ihn  und  wollte das Ohr an seine Brust legen, um zu sehen, ob er durch das  dicke Sweatshirt seines Freundes das Herz schlagen hören konnte.  Ob  er  noch  lebte.  In  dem  Moment  packte  Ryuji  ihn  um  den  Hals  und  nahm  seinen  Kopf  fest  in  die  Zange.  Panisches  Entsetzen  ü‐ berkam Asakawa.    »Ha! Habʹ ich dich reingelegt. Du hast gedacht, ich bin tot, was?«  Ryuji  ließ  Asakawas  Kopf  los  und  johlte  vor  Vergnügen.  Nach  allem,  was  sie  gerade  durchgemacht  hatten,  war  das  nicht  sehr  witzig.  Doch  Asakawa  konnte  nun  nichts  mehr  überraschen.  Wenn  Sadako  in  diesem  Augenblick  wieder  lebendig  geworden  und  neben  dem  Tisch  aufgetaucht  wäre,  und  wenn  sich  Ryuji  ih‐ retwegen  an  den  Haaren  gezogen  hätte  und  gestorben  wäre  —  Asakawa  hätte  einfach  zugeschaut.  Er  unterdrückte  seinen  Ärger  über Ryujis Streich. Schließlich hatte er seinem Freund viel zu ver‐ danken.    »Hör mit dem Quatsch auf!«    »He,  ich  zahlʹs  dir  nur  heim.  Gestern  Abend  hast  du  mir  einen 

Heidenschreck eingejagt.« Ryuji, der immer noch im Bett lag, lach‐ te leise.    »Was meinst du damit? Was habe ich gemacht?«    »Du  bist  unten  in  dem  Brunnen  zusammengebrochen.  Ich  habe  geglaubt, du bist tot. Mann, ich hab mir Sorgen um dich gemacht!  Die Frist war abgelaufen, und ich dachte, du bist hinüber.«    Asakawa sagte nichts, doch seine Augen begannen zu brennen.    »Das weißt du doch noch, oder? Vielleicht auch nicht. Mann, du  bist ein undankbarer Mistkerl.«    Wenn er es sich recht überlegte, konnte Asakawa sich nicht erin‐ nern,  aus  eigener  Kraft  aus  dem  Brunnen  geklettert  zu  sein.  Ihm  fiel wieder ein, dass er völlig erschöpft gewesen war und dass Ry‐ uji ihn an dem Seil hochgezogen hatte. Es war bestimmt kein Spaß  für Ryuji gewesen, Asakawas sechzig Kilo nur mit der Kraft seiner  Arme vier, fünf Meter hochzuhieven. Sein Körper musste ihm wie  die  Steinstatue  von  En  no  Ozune  vorgekommen  sein, als  sie  vom  Meeresgrund heraufgefischt worden war. Nur hatte Shizuko über  erstaunliche  psychische  Kräfte  verfügt,  dank  derer  sie  die  Statue  hatte  bergen  können.  Ryuji  dagegen  war  allein  auf  seine  Körper‐ kraft angewiesen. Die Arme mussten ihm ganz schön wehtun.    »Ryuji?« Asakawas Stimme klang seltsam verändert.    »Was?«    »Ich bin dir was schuldig für alles, was du getan hast.«    »Vergiss es. Sei still, ich hör so was nicht gern.«    »Wenn  du  mir  nicht  geholfen  hättest,  wäre  ich  jetzt...  na  ja,  du  weißt schon. Also, danke.«    »Red  keinen  Mist.  Ich  will  diesen  Blödsinn  nicht  hören.  Außer‐ dem bringt es einem überhaupt nichts, wenn einem so ein Trottel  wie du dankbar ist.«    »Sollen wir was essen gehen? Ich zahle.«    »Klar. Das ist nur recht und billig.« Ryuji stand mühsam auf und 

taumelte ein wenig. Seine Muskeln schienen steif und verkrampft  zu sein — offenbar war auch er gestern ziemlich erschöpft gewe‐ sen.    Vom Ferienklub aus rief Asakawa seine Frau in Ashikaga an und  erneuerte  sein  Versprechen,  sie  am  Sonntagmorgen  mit  dem  Mietwagen  abzuholen.  Shizu  fragte,  ob  er  die  Angelegenheit,  an  der er arbeitete, geklärt hatte, und Asakawa erwiderte nur: »Ja, ich  glaube  schon.«  Immerhin  lebte  er  noch;  daraus  konnte  er  nur  schließen, dass sie den Fluch gebannt hatten. Doch als er auflegte,  wurde er das ungute Gefühl nicht los, dass noch einige Dinge of‐ fen  waren,  die  erledigt  werden  mussten.  Er  wollte  glauben,  dass  alles  erledigt  war,  einfach,  weil  er  noch  lebte.  Ob  Ryuji  wohl  die  gleichen Bedenken hegte? Als er an ihren Tisch zurückkam, fragte  er: »Glaubst du, jetzt ist wirklich alles vorbei?«    Während  Asakawa  telefonieren  gegangen  war,  hatte  Ryuji  zu  Ende gegessen. »Ich nehme an, die Kleine ist gesund und munter«,  wich Ryuji der Frage aus.    »Wie geht es dir? Bist du nicht sehr erleichtert?«    »Machst du dir immer noch Gedanken?«    »Und du?«    »Naja, vielleicht ein bisschen.«    »Wirklich? Was macht dir noch zu schaffen?«    »Die  alte  Frau.  Nächstes  Jahr  wirst  du  ein  Kind  gebären.  Das  war  eine Weissagung.«    Asakawa  begriff,  dass  Ryuji  die  gleichen  Zweifel  hatte  wie  er,  dies  aber  zugleich  zu  leugnen  versuchte.  »Was,  wenn  sich  das  >Du< auf Shizuko bezieht — wenn Shizuko ein Kind erwartete?«    Ryuji  widersprach.  »Unmöglich.  Die  Videobilder  stammen  von  Sadakos Augen, aus ihrem Kopf. Die alte Frau hat mit ihr gespro‐ chen. Mit >Du< kann nur Sadako Yamamura gemeint sein.«    »Es ist immer noch möglich, dass die Vorhersage der Alten falsch 

war.«    »Bei solchen Dingen irrte Sadako sich niemals.«    »Aber Sadako war körperlich nicht dazu in der Lage, ein Kind zu  bekommen.  Außerdem  war  sie  bis  kurz  vor  ihrem  Tod  Jungfrau.  Also...«    »Also?«    »Nagao war der erste Mann, mit dem sie sexuellen Kontakt hatte.  Und er war zufällig der letzte Pockenfall in Japan.«    In längst vergangener Zeit existierten solche Gegensätze wie Gott  und  Satan,  Zellen  und  Viren,  Männlich  und  Weiblich  und  sogar  Hell und Dunkel nebeneinander, ohne einander zu widersprechen.  Asakawa fühlte sich plötzlich sehr unbehaglich. Es stand nicht in  der  Macht  der  Menschen,  genetische  Strukturen  aus  der  Zeit  vor  der  Entstehung  der  Erde  zu  entschlüsseln  oder  herauszufinden,  wie der Kosmos damals ausgesehen hatte. Manche Dinge blieben  ein Rätsel. Das war das Einzige, was für ihn feststand. Die Unge‐ wissheit  und  die  offenen  Fragen  in  seinem  Kopf  musste  er  ir‐ gendwie vergessen. Er musste sich einreden, dass jetzt alles vorbei  war.    »Sieh  mal,  ich  lebe  doch  noch.  Wir  haben  das  Rätsel  des  Fluchs  gelöst, und er ist aufgehoben worden. Es ist vorbei.«    Plötzlich fiel Asakawa etwas ein. Hatten Shizuko und Gen nicht  gebetet, die Statue En no Ozunes möge vom Meeresgrund gebor‐ gen  werden?  Sadakos  Mutter,  Shizuko,  hatte  das  Gebet  gespro‐ chen; dann hatte sie die Aufgabe erfolgreich erledigt und dadurch  neue  Kraft  bekommen.  Ryuji  und  er  hatten  bisher  nicht  recht  be‐ dacht,  welche  Parallelen  sich  ergaben,  indem  sie  Sadakos  Leiche  aus dem Brunnen gezogen hatten. Der Vergleich hinkte jedoch an  einer  Stelle:  Ironischerweise  hatten  die  neuen  Kräfte,  die  Shizuko  nach ihrer Tat bekommen hatte, Sadakos Unglück bedeutet. Aber  wenn  man  das  Ganze  so  interpretierte,  konnte  man  annehmen, 

dass einem durch die Aufhebung des Fluchs neue Kraft geschenkt  wurde. Asakawa versuchte, diesen Aspekt weiterzudenken.    Ryuji  ließ  seinen  Blick  über  Asakawas  Gesicht  und  Schultern  schweifen und versicherte sich, dass dieser Mann vor ihm immer  noch  ein  lebendiger  Mensch  war.  Als  er  zufrieden  war,  nickte  er  zweimal  langsam.  »Tja,  in  der  Hinsicht  gibt  es  wohl  kein  Pro‐ blem«, sagte er. »Und doch...«    »Was?«    Ryuji  setzte  sich  ein  wenig  aufrechter  hin  und  schien  mehr  zu  sich  selbst  zu  sagen:  »Sadako  Yamamura  hat  irgendetwas  in  die  Welt gesetzt. Aber was?«   

2    Asakawa und Ryuji trennten sich am Bahnhof von Atami. Asaka‐ wa sollte Sadakos sterbliche Überreste zurück zu ihren Verwand‐ ten im Bezirk Saki auf Oshima bringen. Die würden sich angemes‐ sen  darum  kümmern.  Vielleicht  würden  sie  überrascht  reagieren,  wenn er ihnen die sterblichen Überreste der Tochter ihrer Cousine  überreichte,  von  der  sie  seit  dreißig  Jahren  nichts  gehört  hatten.  Aber  Blut  ist  schließlich  dicker  als  Wasser,  und  sie  konnten  ihre  Pflichten  kaum  vernachlässigen.  Wenn  es  sich  um  die  Überreste  einer Unbekannten gehandelt hätte, wäre es möglich gewesen, sie  anonym  zu  bestatten.  Doch  da  sie  wussten,  dass  es  Sadako  war,  blieb  ihnen  nichts  anderes  übrig,  als  sie  im  Grab  ihrer  Familie  in  Saki beizusetzen. Weil die Tat lange verjährt war und es ziemlich  umständlich  wäre,  den  Mörder  zu  verhaften,  hatte  Asakawa  vor,  den Verwandten zu erzählen, Sadako habe Selbstmord begangen.  Er  wollte  ihnen  die  sterblichen  Überreste  von  Shizukos  Tochter  geben und dann so schnell wie möglich nach Tokio zurückkehren.  Leider fuhr jedoch abends keine Fähre mehr; er würde über Nacht  auf  Oshima  bleiben  müssen.  Er  hätte  fliegen  können,  aber  dann  hätte er den Mietwagen in Atami lassen müssen.    »Es  geht  nur  noch  darum,  den  Verwandten  Sadakos  sterbliche  Überreste zu übergeben. Das schaffst du allein. Dafür brauchst du  meine Hilfe nicht«, hatte Ryuji etwas lahm gesagt, als er vor dem  Bahnhof von Atami aus dem Wagen stieg. Was von Sadako noch  übrig war, lag, in Plastik und ein traditionelles Tragetuch gehüllt,  auf dem Rücksitz. Das Paket war so klein, dass selbst ein Kind es  der Familie in Saki hätte überbringen können. Die Frage war nur,  ob  die  Verwandten  es annehmen würden.  Wenn  nicht,  hatten  sie  ein Problem, weil sie dann nicht wussten, wohin damit. Asakawa  hatte  das  Gefühl,  wenn  diejenigen,  die  sich  schließlich  darum 

kümmern  würden,  nicht  sorgfältig  genug  vorgingen,  wäre  der  Fluch nicht endgültig aufgehoben. Doch warum sollte die Familie  glauben,  dass  dies  wirklich  Sadako  war?  Asakawa  war  unbehag‐ lich zumute.    »Wenn  ich  nicht  zurück  an  die  Arbeit  müsste,  würde  es  mir  nichts ausmachen, mit dir zu fahren.« So hatte Ryujis Entschuldi‐ gung gelautet. Er müsse noch eine Reihe von Forschungsprojekten  zu Ende führen.    »Danke für alles, was du getan hast. Ich stehe in deiner Schuld.«    »Ach  was,  keine  Ursache.  Hat  mir  irgendwie  sogar  Spaß  ge‐ macht.«    Asakawa  schaute  Ryuji  nach,  wie  er  den  Bahnhof  betrat  und  schließlich  auf  der  Treppe  zum  Bahnsteig  langsam  verschwand.  Kurz bevor er nicht mehr zu sehen war, verfehlte er offenbar eine  Treppenstufe und stolperte. Während er taumelnd versuchte, das  Gleichgewicht  wiederzugewinnen,  schien  sich  seine  untersetzte  Gestalt plötzlich zu teilen, als lägen zwei Bilder von ihm überein‐ ander. Müde rieb sich Asakawa die Augen. Als er die Hand wie‐ der  wegnahm,  war  Ryuji  verschwunden.  In  diesem  Moment  be‐ schlich Asakawa ein ungutes Gefühl. Und plötzlich nahm er einen  flüchtigen, süßen Zitrusduft wahr.    Am  Nachmittag  lieferte  Asakawa  die  sterblichen  Überreste  Sa‐ dakos ohne Probleme bei Takashi Yamamura. Der Alte war gerade  vom  Fischen  gekommen.  Als  er  das  schwarze  Tragetuch  sah,  wusste  er  sofort,  was  darin  war.  Asakawa  überreichte  es  ihm  förmlich und sagte: »Das sind die sterblichen Überreste von Sada‐ ko  Yamamura.«  Takashi  betrachtete  das  Bündel  eine  Weile  mit  zusammengekniffenen Augen und schien an vergangene Zeiten zu  denken.  Schließlich  trat  er  vor,  verbeugte  sich  tief  und  nahm  das  Bündel  entgegen.  »Vielen  Dank,  dass  Sie  sich  solche  Mühe  gege‐ ben haben, sie endlich  nach Hause zu bringen. Es war eine lange 

Reise.«  Asakawa  war  beinahe  enttäuscht.  Er  hatte  nicht  gedacht,  dass  die  Übergabe  so  einfach  sein  würde.  Takashi  Yamamura  spürte,  was  Asakawa  empfand,  und  sagte  aufrichtig:  »Ich  habe  keinen Zweifel daran, dass dies Sadako ist.«    Sadako hatte bis zum Alter von drei Jahren und dann noch ein‐ mal vom neunten bis zum 18. Lebensjahr bei dieser Familie gelebt.  Takashi war inzwischen 61, und Asakawa fragte sich, was er über  Sadakos  Leben  dachte.  Wenn  er  sah,  mit  welcher  Miene  der  Alte  ihre  sterblichen  Überreste  entgegennahm,  konnte  er  sich  vorstel‐ len, dass er sie wirklich geliebt hatte. Er versuchte nicht einmal zu  überprüfen,  ob  es  sich  tatsächlich  um  Sadako  handelte.  Das  war  wahrscheinlich auch unnötig. Er wusste instinktiv, dass sie es war  — so wie Eltern es bei ihrem Kind gewusst hätten. Das hatte man  schon  daran  gesehen,  wie  seine  Augen  beim  ersten  Anblick  des  Bündels  aufgeleuchtet  hatten.  Kein  Zweifel,  auch  hier  waren  be‐ sondere Kräfte und Einsichten am Werk.    Nachdem  er  dies  erledigt  hatte,  wollte  Asakawa  das  Haus  der  Yamamuras so bald wie möglich verlassen. Daher murmelte er:  »Tut mir Leid, dass ich es so eilig habe, aber ich muss mein Flug‐ zeug  erwischen.«  Die  ganze Familie  hatte  etwas  Unheimliches  an  sich. Er hatte erwartet, dass sie irgendwelche Beweise verlangten;  schließlich war Sadako nicht einmal ihr eigenes Kind gewesen. Er  wusste auch gar nicht, was er hätte antworten sollen, wenn sie ihn  nach  Einzelheiten  aus  Sadakos  Leben  gefragt  hätten  und  danach,  was  ihr  zugestoßen  war.  Es  würde  noch  lange  dauern,  bis  er  je‐ mandem die ganze Geschichte erzählen konnte. Ihren Verwandten  alles zu erklären wäre auf jeden Fall zu viel für ihn gewesen.    Asakawa schaute noch kurz bei Hayatsu herein, um sich bei ihm  zu bedanken. Dann begab er sich in sein Hotel, wo er ein entspan‐ nendes und belebendes, heißes Bad nehmen wollte. Er nahm sich  vor, danach alles aufzuschreiben, was er in der vergangenen Wo‐

che erlebt hatte.   

3     etwa zur gleichen Zeit, als Asakawa im Hotel ins Bett kroch, war  Ryuji in seiner Wohnung in Higashi Nakano über seinen Schreib‐ tisch  gesunken  und  eingenickt.  Sein  Gesicht  lag  auf  dem  Artikel,  den  er  gerade  schrieb,  und  der  Speichel,  der  ihm  aus  dem  Mund  tropfte,  verschmierte  die  dunkelblaue  Tinte.  Er  musste  wirklich  sehr müde gewesen sein, denn er hielt noch seinen Lieblingsfüller  von  Montblanc  in  der  Hand.  Er  hatte  sich  noch  nicht  daran  ge‐ wöhnen können, seine Artikel am Computer zu schreiben.    Seine Schulter zuckte, und sein Gesicht, das fest auf der Schreib‐ tischplatte  lag,  verzog  sich  auf  unnatürliche  Weise.  Plötzlich  sprang  Ryuji  auf  und  stand  stocksteif  da.  Er  riss  die  Augen  weit  auf, aber nicht wie jemand, der gerade erwacht war. Dadurch sah  er  verletzlicher  aus  als  sonst.  Außerdem  waren  seine  Augen  rot  und blutunterlaufen. Er hatte geträumt. Ryuji,  der normalerweise  vor  nichts  Angst  hatte,  fürchtete  sich.  Er  konnte  sich  nicht  erin‐ nern,  wovon  er  geträumt  hatte,  doch  auf  einmal  war  dieser  Alb‐ traum zu ihm gekommen und bewirkte, dass er vor Angst zitterte  und  keine  Luft  bekam.  Er  setzte  sich  wieder  und  schaute  auf  die  Uhr.  21  Uhr  40.  Er  wusste,  dass  die  Zeit  eine  große  Rolle  spielte,  aber er konnte sich nicht erinnern, warum. Das Neonlicht auf sei‐ nem  Schreibtisch  und  die  Deckenbeleuchtung,  die  bisher  hell  ge‐ nug  gewesen  waren,  schienen  plötzlich  dunkler  zu  werden  und  nicht  mehr  auszureichen.  Ryuji  fürchtete  sich  instinktiv  vor  der  Dunkelheit.  Sein  Traum  hatte  ihn  in  ein  Reich  unbeschreiblicher  Finsternis geführt.    Er fuhr auf seinem Stuhl herum und schaute den Videorekorder  an.  Die  Kassette  war  noch  da.  Er  starrte  sie  an,  konnte  den  Blick  nicht  abwenden.  Sein  Atem  ging  rauer.  Zweifel  überschatteten  sein Gesicht. Bilder jagten sich in seinem Kopf. Für logisches Den‐

ken blieb kein Raum mehr.    Mit beiden Händen umklammerte er die Schreibtischkante, denn  er  fühlte,  dass  irgendjemand  oder  etwas  hinter  ihm  war.  O  mein  Gott, dachte er, es ist immer noch da. Seine Wohnung lag in einer  ruhigen  Nebenstraße,  sodass  der  Verkehrslärm  nur  gedämpft  he‐ reindrang.  Einmal  hörte  Ryuji  den  aufheulenden  Motor  und  die  quietschenden Reifen eines vorbeirasenden Wagens. Doch als das  Geräusch verklungen war, spürte er, dass sich hinter seinem Rük‐ ken etwas bewegte. Er spitzte die Ohren und lauschte angestrengt,  um die Laute näher zu bestimmen. Das Summen eines Insekts war  darunter.  Insgesamt  schienen  die  Laute  zu  zittern  und  zu  beben  wie  der  Schrei  eines  Menschen.  Die  greifbare  Wirklichkeit  der  Welt  um  Ryuji  herum  schien  in  weite  Ferne  gerückt  zu  sein.  So  empfand  er  es  jedenfalls.  Die  Kluft  zwischen  ihm  und  der  Wirk‐ lichkeit  schien  sich  wie  ein  Abgrund  rings  um  ihn  herum  aufzu‐ tun,  und  in  diesem  Raum  schwebte  ein  körperloser  Geist,  den  er  nicht  näher  erkennen  konnte.  Die  klamme,  kalte  Abendluft  und  die  klebrige  Feuchtigkeit  auf  seiner  Haut  hüllten  Ryuji  ein.  Sein  Herz begann im Takt des Sekundenzeigers seiner Armbanduhr zu  schlagen,  dann  wurde  es  allmählich  schneller.  Er  verspürte  einen  Druck  auf  der  Brust.  Wieder  schaute  er  auf  die  Uhr.  21  Uhr  44.  Nach  jedem  Blick  auf  die  Uhr  musste  er  den  Speichel  in  seinem  Mund hinunterschlucken.    Vor  einer  Woche  hatte  er  bei  Asakawa  das  Video  angeschaut.  Um wie viel Uhr war das genau gewesen? Ungefähr um neun Uhr  hatte  Asakawa  nach  seiner  Frau  und  seiner  Tochter  gesehen,  die  schon  schliefen.  Danach  hatten  sie  das  Video  laufen  gelassen.  Wann war es zu Ende gewesen?    Ryuji konnte sich nicht an die genaue Uhrzeit erinnern, doch wie  spät  es  auch  immer  gewesen  war,  er  spürte,  dass  diese  Stunde  rasch näherrückte. Er begriff, dass er sich den Druck und das Ge‐

fühl  der  Enge  in  seiner  Brust  nicht  nur  einbildete.  Das  war  keine  unbestimmte Angst, die er nicht mehr beherrschte, weil seine Fan‐ tasie mit ihm durchging. Was immer dieses Ding auch war, es kam  näher  und  näher;  das  konnte  er  fühlen.  Er  verstand  nur  nicht,  was...    Die  Frage  war,  warum  war  die  Wahl  auf  ihn  gefallen?  Warum  kam  es  zu  ihm,  wo  Asakawa  doch  verschont  geblieben  war?  He,  dachte Ryuji, das ist unfair!    Die Zweifel und Proteste vermischten sich in seinem Kopf.    Was  ist  dieses  Ding?  Das  Rätsel  des  Fluchs  haben  wir  doch  ge‐ löst, oder? Wir haben ihn gebannt. Also warum? Warum?    Eine  Alarmsirene  heulte  in  Ryujis  Brust.  Es  war,  als  würde  ihm  eine Person ihre Hände in die Brust stoßen und sein Herz zusam‐ menpressen.  Jähe  Schmerzwellen  jagten  ihm  die  Wirbelsäule  hin‐ unter. Im Nacken spürte er eisige Kälte. Als er verstört vom Stuhl  aufsprang, schoss ihm ein wahnsinniger Schmerz von den Hüften  in die Schultern, und er brach zusammen.    Denk nach, sagte er sich. Denk nach, was du tun musst!    Irgendwie  musste  sein  Selbsterhaltungstrieb  seinem  Körper  be‐ fehlen, was er machen sollte. Steh auf! Zwing dich dazu aufzuste‐ hen! Ryuji schleppte sich über den Boden zum Videorekorder. Er  drückte  auf  »Eject«,  und  die  Kassette  sprang  heraus.  Warum  war  er auf diesen Gedanken gekommen? Vielleicht, weil er nur dazu in  der  Lage  war.  Was  konnte  er  tun,  außer  sich  die  Kassette  genau  anzuschauen?  Er  betrachtete  die  Rückseite  und  zwang  sich,  das  Band  wieder  in  den  Rekorder  zu  schieben.  Er  las  das  Etikett,  das  auf  der  Schmalseite  klebte.  In  Asakawas  Schrift  stand  dort:  »Liza  Minelli, Frank Sinatra, Sammy Davis, Jr., 1989«. Offenbar ein Kon‐ zert, das er bei einer Fernsehübertragung aufgenommen hatte. Er  musste es mit dem bewussten Video überspielt haben. Ein Strom‐ stoß zuckte an Ryujis Wirbelsäule hinunter, und plötzlich kam ihm 

ein  klarer,  vollständiger  Gedanke  in  den  leeren  Kopf.  Er  tauchte  blitzschnell auf und verschwand wieder. Ryuji war sicher, dass es  den  elektrischen  Strom  für  einen  Augenblick  verändern  würde,  wenn  er  das  Video  zurückspulte.  Mit  dieser  Erkenntnis  ergab  plötzlich  alles  einen  Sinn.  Das  Rätsel  des  Fluchs,  die  Weissagung  der  alten  Frau  und  eine  bestimmte  Macht,  die  den  Videobildern  immer noch innewohnte. Warum hatten die vier jungen Leute, die  in der Blockhütte übernachtet hatten, nicht versucht, etwas zu un‐ ternehmen,  um  den  Fluch  aufzuheben?  Warum  war  Asakawas  Leben gerettet worden, seines aber nun in Gefahr? Und was hatte  Sadako geboren? Der Schlüssel dazu lag in seinen Händen. Bisher  war  er  nicht  auf  den  Gedanken  gekommen,  dass  Sadakos  beson‐ dere  Fähigkeiten  von  anderen  Kräften  überlagert  oder  mit  ihnen  kombiniert  werden  könnten.  Sie  hätte  gern  ein  Kind  bekommen,  doch  aufgrund  der  Beschaffenheit  ihres  Körpers  war  das  unmög‐ lich gewesen. Daher hatte sie einen Pakt mit dem Teufel geschlos‐ sen. Sie würde viele Nachkommen in die Welt setzen. Ryuji dachte  darüber  nach.  Wie  hätte  so  etwas  funktionieren  sollen?  Er  unter‐ drückte  seinen  Schmerz  und  lächelte  gezwungen.  Ein  zynisches  Lächeln.    Er  konnte  lächeln,  aber  dies  alles  war  kein  Witz.  Was  ging  hier  vor? Er war doch derjenige, der das Ende der Menschheit mit an‐ sehen wollte. Wie war er nur in diese Lage gekommen?    Ryuji  kroch  zum  Telefon  hinüber  und  wollte  schon  Asakawas  Privatnummer  eintippen,  als  ihm  einfiel,  dass  sein  Freund  noch  auf Oshima war.    Der  Mistkerl.  Er  wird  staunen,  wenn  er  hört,  dass  ich  tot  bin.  Unter dem fürchterlichen Druck in Ryujis Brust ächzten seine Rip‐ pen.    Ryuji  tippte  Mai  Takanos  Nummer  ein.  Er  wusste  nicht  genau,  warum er das tat. War es, weil er versuchte, am Leben festzuhal‐

ten, oder einfach, weil er als Allerletztes ihre Stimme hören wollte?    Ich würde gern mein Leben hingeben, wenn ich sie zum Schluss  nur in den Armen halten könnte.    Andererseits gab es da noch eine Stimme, die sagte, er solle nicht  aufgeben;  vielleicht  gebe  es  ja  noch  eine  Chance,  dass  er  gerettet  werde.    Ryuji schaute auf die Uhr auf seinem Schreibtisch. 21 Uhr 48. Er  presste den Hörer ans Ohr und wartete darauf, dass Mai abnahm.  Sein  Kopf  begann  zu  jucken.  Als  er  die  Hand  hob,  um  sich  zu  kratzen,  hatte  er  plötzlich  ein  Büschel  Haare  in  der  Hand.  Er  sah  auf und stieß einen Schrei aus. In dem mannshohen Spiegel an der  Tür  seines  Wandschranks  sah  er  sein  Gesicht.  Er  vergaß,  dass  er  sich den Hörer ans Ohr geklemmt hatte, und kroch näher an den  Spiegel  heran.  Dabei  fiel  der  Hörer  herunter,  doch  Ryuji  achtete  nicht darauf. Eine völlig andere Person, jemand, den er nicht kann‐ te, sah ihm aus dem Spiegel entgegen. Seine Wangen waren gelb,  trocken und eingefallen, und die Stellen, an denen ihm die Haare  ausgefallen waren, wirkten dunkel und schorfig. Eine Halluzinati‐ on. Und doch konnte er den Ekel bei seinem eigenen Anblick nicht  unterdrücken.    Aus dem Telefonhörer auf dem Boden klang eine Frauenstimme:  »Hallo. Hallo?« Ryuji stieß ein langes, klagendes Heulen aus. Sein  gequälter  Schrei  übertönte  Mais  Stimme  —  die  Stimme  der  Frau,  die  er  liebte,  er  konnte  sie  nicht  mehr  hören.  Sein  Ebenbild  im  Spiegel  schien  einhundert  Jahre  alt  zu  sein.  Ryuji  war  nicht  klar  gewesen,  dass  es  so  Furcht  erregend  sein  würde,  sich  selbst  als  einer völlig anderen Person zu begegnen. Er hatte Angst.       Als Mai Takano das unheimliche Geheul hörte, hielt sie den Hörer  ein Stück vom Ohr weg. Dann rief sie wieder: »Hallo? Hallo?« Die  einzige Antwort war ein weiterer lang gezogener, gequälter Schrei, 

ein  Laut,  der  einen  Schauder  durch  die  Leitung  jagte.  Die  nackte  Panik wurde durch das Telefon aus Ryujis in Mais Wohnung über‐ tragen. Erschrocken hielt Mai den Hörer wieder weiter weg, doch  die klagende Stimme ertönte immer noch. Zuerst hatte Mai Angst  gehabt,  aber  allmählich  begann  sie  zu  glauben,  es  handelte  sich  um einen Scherz. Man hatte ihr schon öfter solche Telefonstreiche  gespielt.  Doch  dann  packte  sie  den  Hörer  fester,  denn  sie  begriff,  dass  dies  etwas  anderes  war.  Es  war  echt.  Plötzlich  verstummten  die  klagenden  Schreie,  und  sie  hörte  nur  noch  Stille,  eine  tiefe,  durchdringende Stille.       21 Uhr 49. Ryujis Hoffnung, vor seinem Ende die Stimme der ge‐ liebten  Frau  noch  einmal  zu  hören,  hatte  sich  grausam  zerschla‐ gen, denn im Augenblick seines Todes war sie von seinen eigenen  Schreien  übertönt  worden.  Er  ging  vom  Bewusstsein  ins  Nichts  über.  Mais  Stimme  klang  immer  noch  aus  dem  Hörer  in  seiner  leblosen Hand, aber er konnte sie nicht hören. Er saß mit dem Rü‐ cken gegen das Bett gelehnt und mit breit gespreizten Beinen auf  dem  Boden.  Seine  Linke  umklammerte  die  Kante  der  Matratze,  während  die  Rechte  den  Hörer  hielt,  der  immer  noch  flüsterte:  »Hallo. Hallo.« Er hatte den Kopf zurückgeworfen, und beide Au‐ gen  starrten  weit  aufgerissen  an  die  Decke.  Kurz  bevor  der  Tod  ihn  holte,  begriff  Ryuji,  dass  es  keine  Rettung  mehr  für  ihn  gab,  und  er  bedauerte  zutiefst,  dass  er  versucht  hatte,  dem  verdamm‐ ten Asakawa mit seinem verdammten Video zu helfen.       Mai rief immer noch »Hallo. Hallo« in den Hörer, doch als sie kei‐ ne  Antwort  bekam,  legte  sie  auf.  Die  tiefe,  klagende  Stimme  war  ihr irgendwie bekannt vorgekommen, und sie hatte eine böse Vor‐ ahnung.  Sie  nahm  den  Hörer  erneut  ab  und  tippte  die  Nummer  ihres verehrten Professors ein. Am anderen Ende erklang nur das 

Besetztzeichen. Sie legte auf und versuchte es noch einmal. Natür‐ lich  war  immer  noch  besetzt.  In  diesem  Augenblick  war  Mai  si‐ cher,  dass  der  Anruf  von  Ryuji  gekommen  und  ihm  etwas  Schreckliches zugestoßen war.   

    Als  Asakawa  endlich  nach  Hause  zurückkehrte,  kam  ihm  die  Wohnung  ohne  seine  Frau  und  seine  Tochter  verlassen  vor.  Er  zählte an den Fingern ab, wie viele Tage er fort gewesen war. Eine  Nacht  hatten  sie  in  Kamakura  verbracht,  zwei  Nächte  hatten  sie  wegen  des  Sturms  auf  Oshima  festgesessen,  die  folgende  Nacht  war  die  in  der  Blockhütte  im  Ferienklub  Pazifik  gewesen,  und  schließlich  hatte  er  noch  einmal  auf  Oshima  übernachtet.  Insge‐ samt war er nur fünf Nächte weg gewesen, doch ihm kam es viel  länger  vor.  Es  war  nichts  Besonderes  für  ihn,  beruflich  fünf  oder  sechs  Tage  unterwegs  zu  sein,  aber  wenn  er  nach  Hause  kam,  schien die Zeit nie so lang gewesen zu sein. Diesmal war das an‐ ders.    Asakawa setzte sich in seinem Arbeitszimmer an den Computer  und  schaltete  ihn  ein.  Er  hatte  immer  noch  Muskelkater  am  gan‐ zen Körper, und vor allem die Hüften taten ihm weh, wenn er auf‐ stand oder sich setzte. Die Müdigkeit, die von einer ganzen Woche  mit wenig Schlaf herrührte, war nach den zehn Stunden Tiefschlaf  der  vergangenen  Nacht  noch  nicht  völlig  verschwunden.  Aber  er  durfte  sich  jetzt  nicht  ausruhen.  Wenn  er  die  liegen  gebliebene  Arbeit  nicht  nachholte,  konnte  er  am  Sonntag  —  morgen  —  mit  seiner Familie nicht wie versprochen nach Nikko fahren.    Asakawa  startete  sein  Textverarbeitungsprogramm.  Die  erste  Hälfte  seines  Berichts  hatte  er  bereits  geschrieben  und  auf  einer  Diskette gespeichert. Nun würde er hinzufügen, was seit Montag  geschehen war, als sie zum ersten Mal den Namen Sadako Yama‐ mura  gehört  hatten.  Er  musste  den  Artikel  so  bald  wie  möglich  fertig schreiben. Zur Essenszeit hatte er fünf Seiten geschafft. Das  war  ein  ganz  normales  Tempo  für  ihn.  Normalerweise  konnte  er 

spät abends besser schreiben. Indem er an seiner Geschichte arbei‐ tete,  wollte  er  sich  wieder  an  die  übliche  Routine  gewöhnen.  Er  hatte  keine  Ahnung,  wie  sein  Chefredakteur  auf  den  Artikel  rea‐ gieren würde, doch er konnte ihn ihm erst zeigen, wenn er fertig  war.  Auch  wenn  er  wusste,  dass  es  vergebliche  Liebesmüh  war,  versuchte Asakawa, die Ereignisse der vergangenen halben Woche  zu  ordnen  und  einen  Sinn  hineinzubringen.  Wenn  sein  Bericht  fertig war, hatte er seine Aufgabe erfüllt.    Einmal  unterbrach  er  sich  beim  Tippen  und  fertigte  mit  dem  Drucker neben seinem Schreibtisch eine Kopie der Fotografie von  Sadako  an.  Als  er  sie  betrachtete,  hatte  er  den  Eindruck,  diese  wunderschöne  Frau  würde  seinen  Blick  erwidern,  ihm  nachspio‐ nieren. Danach konnte er sich nicht mehr konzentrieren. In Sada‐ kos hübschen Augen sah Asakawa ein Bild, das ebenso schön war  wie sie. Er wurde das Gefühl nicht los, dass diese Frau in sein We‐ sen eingedrungen und zu einem Teil von ihm geworden war. Asa‐ kawa legte das Foto so hin, dass sein Blick nicht mehr darauf fiel.  Er konnte nicht arbeiten, wenn Sadako ihn beobachtete.    Gegen Ende des Mittagessens, das er in einem benachbarten Cafe  einnahm, fragte Asakawa sich plötzlich, was Ryuji gerade machte.  Nein, eigentlich dachte er nicht bewusst darüber nach, sondern es  kam  ihm  einfach  vage  in  den  Sinn.  Nachdem  er  in  sein  Arbeits‐ zimmer  zurückgekehrt  war,  um  weiterzuarbeiten,  behielt  er  die  Gedanken  an  Ryuji  im  Hinterkopf,  doch  allmählich  wurden  sie  deutlicher.    Was er wohl gerade treibt?    Die Vorstellung, die er von Ryujis Gesicht im Kopf hatte, schien  sich  manchmal  in  zwei  übereinander  liegende  Bilder  zu  teilen.  Beunruhigt  griff  Asakawa  zum  Telefonhörer.  Am  anderen  Ende  klingelte es siebenmal, bevor jemand abhob und Asakawa erleich‐ tert aufatmete. Eine Frauenstimme meldete sich. 

  »Ja,  hallo.«  Die  Stimme  war  leise,  fast  unhörbar,  doch  Asakawa  erkannte sie.    »Hallo. Hier spricht Asakawa.«    »Ja?«, kam es schwach zurück.    »Äh,  Sie  sind  Mai  Takano,  oder?  Ich  muss  Ihnen  noch  für  das  Essen  danken,  das  Sie  bei  unserer  letzten  Begegnung  zubereitet  haben.«    »Keine Ursache.« Mai brachte kaum ein Flüstern heraus und hielt  den Hörer fest umklammert.    »Ist Ryuji da? Ich würde ihn gern sprechen.« Schon während er  fragte,  wunderte  sich  Asakawa,  warum  Mai  den  Hörer  nicht  ein‐ fach an Ryuji weitergab.    »Der Professor ist tot.«    »Was?«  Im  ersten  Moment  wusste  Asakawa  nicht,  was  er  sagen  sollte, und konnte nur fassungslos wiederholen: »Was?« Er starrte  auf  einen  Punkt  an  der  Decke,  ohne  irgendetwas  zu  sehen,  und  ließ  beinahe  den  Hörer  fallen.  Schließlich  brachte  er  heraus:  »Wann?«    »Gestern Abend, gegen zehn Uhr.«    Letzten Freitag in Asakawas Wohnung hatte Ryuji um genau 21  Uhr 49 das Video zu Ende angeschaut. Es war also exakt der vor‐ hergesagte Zeitpunkt.    »Verstehe...  Woran  ist  er  gestorben?«  Die  Frage  war  eigentlich  überflüssig.    »Plötzliches Herzversagen. Etwas in der Art; genau wissen sie es  noch nicht.«    Asakawa stand auf. Es war also noch nicht vorbei. Sie waren ge‐ rade in die zweite Runde gegangen.    »Mai, sind Sie noch eine Weile dort?«    »Ja. Ich versuche, die Papiere des Professors in Ordnung zu brin‐ gen.« 

  »Ich komme sofort. Warten Sie auf mich.«    Asakawa  legte  auf  und  machte  sich  auf  den  Weg.  Ihm  fiel  ein,  dass die Frist für seine Frau und seine Tochter am folgenden Mor‐ gen  um  elf  ablief.  Der  Wettlauf  gegen  die  Zeit  ging  wieder  los.  Doch diesmal würde er ihn allein bestreiten müssen. Ryuji konnte  ihm nicht mehr helfen. Er musste rasch etwas unternehmen. Beeil  dich, dachte er. Beeil dich!    Als  er  aus  dem  Haus  kam  und  sah,  wie  wenig  Verkehr  auf  der  Hauptstraße war, beschloss er, dass er mit dem Mietwagen schnel‐ ler  am  Ziel  sein  würde  als  mit  der  Bahn.  Er  ging  über  den  Bür‐ gersteig  zu  dem  Wagen,  den  er  am  Straßenrand  geparkt  hatte.  Wegen  des  geplanten  Ausflugs  hatte  er  ihn  noch  nicht  zurückge‐ geben.    Was geschah da eigentlich? Asakawa umklammerte das Lenkrad  und  versuchte,  Ordnung  in  seine  Gedanken  zu  bringen.  Wie  in  einer  Rückblende  schossen  ihm  verschiedene  Szenen  durch  den  Kopf, doch er konnte sich auf nichts konzentrieren. Je mehr er ü‐ berlegte,  desto  schwerer  fiel  es  ihm,  seine  Gedanken  unter  Kon‐ trolle zu behalten. Der rote Faden zwischen den Ereignissen schien  sich zu verknoten und zu verheddern. Ganz ruhig bleiben, sagte er  sich. Ganz ruhig bleiben und nachdenken.    Erstens,  sie  hatten  noch  nicht  herausgefunden,  wie  man  dem  Schicksal  entgehen  konnte,  zu  dem  einen  der  Fluch  verdammte.  Mit anderen Worten, Sadakos Wunsch war es nicht gewesen, dass  jemand  ihre  sterblichen  Überreste  fand  und  sie  ein  anständiges  Begräbnis erhielt. Was immer sie auch wollte, es war etwas ande‐ res.  Aber  was?  Das  war  die  Frage.  Was  er  auch  nicht  verstand,  war,  warum  er  noch  lebte,  wenn  sie  doch  das  Rätsel  des  Fluchs  nicht  gelöst  hatten.  Erklär  mir  das,  dachte  er.  Warum  bin  ich  als  Einziger noch am Leben?    Für Asakawas Frau und Tochter lief die Frist am nächsten Mor‐

gen  um  elf  Uhr  ab.  Jetzt  war  es  neun  Uhr  abends.  Wenn  er  vor  Ablauf der Frist nichts unternahm, würde er seine Familie verlie‐ ren.    Ryuji war auf den Gedanken gekommen, dass Sadakos Fluch für  die plötzlichen Todesfälle verantwortlich war, doch Asakawa hat‐ te  das  Gefühl,  dass  daran  etwas  nicht  stimmte.  Er  hatte  so  eine  Ahnung,  dass  hier  eine  unergründliche  Macht  der  Finsternis  am  Werk war, die das Leid der Menschen nur mit einem höhnischen  Lachen quittierte.    Er  traf  Mai  im  japanisch  eingerichteten  Zimmer  an,  wo  sie  auf  dem  Boden  kniete.  Ryujis  unveröffentlichtes  Manuskript  lag  auf  ihrem Schoß. Sie blätterte eine Seite nach der anderen um und ü‐ berflog sie, begriff jedoch nur sehr wenig von dem komplizierten  Inhalt. Ansonsten war das Zimmer leer. Ryujis Leiche war am frü‐ hen Morgen zu seinen Eltern in Kawasaki gebracht worden.    »Erzählen Sie mir, was gestern Abend passiert ist. Ich möchte es  ganz genau wissen.«    Asakawas  Freund  war  tot.  Das  schmerzte  ihn  besonders,  weil  Ryuji ihm in dieser schweren Zeit zur Seite gestanden hatte. Noch  hatte er jedoch nicht die Muße, um ihn zu trauern. Asakawa setzte  sich neben Mai.    »Es  muss  gestern  Abend  irgendwann  nach  halb  zehn  gewesen  sein.  Der  Professor  hat  mich  angerufen.«  Mai  berichtete  in  allen  Einzelheiten  von  den  Ereignissen  des  Vorabends.  Von  dem  lang  gezogenen  Klagen,  das  aus  dem  Hörer  gekommen  war,  gefolgt  von  der  unheimlichen  Stille.  Davon,  wie  sie  eilends  zu  Ryuji  ge‐ fahren war und ihn gefunden hatte. Wie er mit gespreizten Beinen  ans Bett gelehnt dagesessen hatte. Als ihr Blick durch das Zimmer  zu der Stelle wanderte, an der Ryuji gelegen hatte, und sie Asaka‐ wa erzählte, wie sie die Leiche entdeckt hatte, traten ihr die Tränen  in die Augen. 

  »Ich habe ihn beim Namen gerufen, aber er gab keine Antwort.«    Asakawa  ließ  Mai  keine  Zeit,  sich  auszuweinen.  »Ist  Ihnen  im  Zimmer irgendetwas Merkwürdiges oder Ungewöhnliches aufge‐ fallen?«    »Nein.«  Mai  schüttelte  den  Kopf.  »Nur,  dass  der  Telefonhörer  nicht auf der Gabel lag und ein lautes Geräusch von sich gab.«    Im Augenblick seines Todes hatte Ryuji also versucht, Mai anzu‐ rufen.  Warum?  Asakawa  fragte  weiter:  »Sind  Sie  sicher,  dass  er  nichts zu Ihnen gesagt hat? Nichts von einer Videokassette?«    »Einer  Videokassette?«  Mai  runzelte  ungläubig  die  Stirn.  Was  sollte  eine  Videokassette  mit  dem  Tod  des  Professors  zu  tun  ha‐ ben? Asakawa bekam nicht heraus, ob Ryuji kurz vor seinem Tod  die wahre Bedeutung des Fluchs erkannt hatte.    Aber warum hatte er Mai angerufen? Es war klar, dass er zu dem  Zeitpunkt bereits wusste, dass er sterben würde. Wollte er in dem  Moment  einfach  die  Stimme  der  geliebten  Frau  hören?  Das  war  unwahrscheinlich. Er musste das Rätsel des Fluchs gelöst und Mai  deshalb angerufen haben, damit sie ihm half, entsprechende Maß‐ nahmen  zu  ergreifen.  Das  musste  der  Grund  gewesen  sein.  Man  brauchte die Hilfe eines Dritten, um den Fluch aufzuheben.    Mai brachte Asakawa zur Tür.    »Mai, bleiben Sie heute Nacht hier?«    »Ja. Ich bringe die Manuskripte in Ordnung.«    »Ah, ja. Das muss eine Menge Arbeit sein, wo Sie doch ohnehin  viel zu tun haben. Aber es ist sehr nett von Ihnen.« Asakawa ging  hinaus.    »Äh, einen Moment, bitte. Da ist noch etwas.«    »Ja?«    »Asakawa,  ich  fürchte,  Sie  haben  eine  falsche  Vorstellung  von  der Beziehung zwischen mir und dem Professor.«    »Wie meinen Sie das?« 

  »In Bezug auf unsere Beziehung als Mann und Frau.«    »Ach, wissen Sie, das geht mich doch wirklich nichts an.«    Mai begriff, dass Asakawa annahm, sie und Ryuji wären ein Lie‐ bespaar gewesen. Das sah sie an seinem Blick.    »Erinnern Sie sich noch an unsere erste Begegnung? Der Profes‐ sor  stellte  Sie  mir  als  seinen  guten  Freund  Asakawa  vor.  Das  hat  mich  ein  wenig  überrascht.  Es  war  das  erste  Mal,  dass  ich  hörte,  wie  der  Professor  jemanden  einen  guten  Freund  nannte.  Damals  wurde  mir  klar,  dass  Sie  ihm  sehr  viel  bedeuteten.  Und  daher...«  Mai  brach  ab  und  zögerte  einen  Augenblick,  bevor  sie  fortfuhr.  »Da Sie also sein guter Freund waren, möchte ich Ihnen etwas er‐ zählen,  das  Ihnen  hilft,  ihn  besser  zu  verstehen.  Er...  Soweit  ich  weiß, hat er nie eine Frau gehabt.« Mai hielt inne und senkte den  Blick.    Wollte sie damit sagen, dass Ryuji noch unberührt gewesen war?    Asakawa  schwieg.  Der  Ryuji,  an  den  sich  Mai  erinnerte,  schien  ein ganz anderer Mensch zu sein. Irgendwie ging dieses Gespräch  in die völlig falsche Richtung.    »Äh, ja. Hm...«    Asakawa unterdrückte den Impuls, zu sagen, tja, offenbar wissen  Sie nicht, was passiert ist, als Ryuji im zweiten Jahr auf der Ober‐ schule  war.  Er  fand,  es  wäre  grausam  und  sinnlos,  nun,  da  Ryuji  tot war, von seinen kriminellen Machenschaften zu sprechen. Wo‐ zu sollte er das Bild von Ryuji zerstören, das Mai in ihrem Herzen  bewahrte?    Und  doch  durchzuckten  ihn  Zweifel.  Asakawa  glaubte  daran,  dass  es  so  etwas  wie  weibliche  Intuition  gab.  Wenn  also Mai,  die  Ryuji  relativ  nahe  gestanden  hatte,  glaubte,  er  wäre  bei  seinem  Tod noch unberührt gewesen, musste Asakawa diese Möglichkeit  ernsthaft in Betracht ziehen. Das würde bedeuten, dass Ryuji ihm  mit seiner Geschichte davon, wie er als Oberschüler eine Studentin 

vergewaltigt hatte, einen Bären aufgebunden hatte.    »Wenn  wir  zusammen  waren,  hat  er  gezittert  wie  ein  Kind.  Er‐ zählen Sie mir von ihm. Sagen Sie mir alles, bitte, verschweigen Sie  mir nichts. Was für eine Jugend hat er gehabt? Er muss irgendeine  schlimme  Erfahrung  gemacht  haben.  Ich  glaube,  das  meiste  dar‐ über weiß ich schon.«    »Verstehe.« Mehr brachte Asakawa nicht heraus.    »Wenn wir zusammen waren, benahm er sich wie ein schüchter‐ ner Zehnjähriger, aber sobald noch jemand anders hinzukam, war  er ganz der kultivierte Gentleman. Bei Ihnen war er bestimmt im‐ mer  der  Bösewicht.  Aber  er  hat  immer  Theater  gespielt,  oder?  Wenn es nicht nur gespielt war, dann... dann...« Mai griff zu ihrer  weißen  Handtasche,  nahm  ein  Taschentuch  heraus  und  betupfte  sich  die  Augen.  »Es  scheint  fast  so,  als  wäre  er  in  der  Welt  nicht  klar gekommen, wenn er keine Show abzog. Verstehen Sie? Kön‐ nen Sie mir folgen?«    Das  war  eine  überraschende  Entwicklung,  aber  was  Mai  sagte,  klang plausibel. Auf der Oberschule hatte Ryuji in seinen Fächern  und  im  Sport  glänzende  Leistungen  erbracht,  aber  er  war  immer  ein  Einzelgänger  gewesen,  der  im  Grunde  nie  echte  Freunde  ge‐ habt hatte.    »Ja, er hat wohl etwas Unschuldiges an sich gehabt. Er hat nicht  mit Mädchen ʹrumgemacht wie die anderen Jungs.«    Mais Taschentuch war mittlerweile nass von Tränen. Sie standen  immer noch in dem engen Flur, und Asakawa stellte fest, dass er  einfach  zu  viel  im  Kopf  hatte.  Ihm  fielen  keine  passenden  Trost‐ worte  ein,  um  sich  von  Mai  zu  verabschieden.  Der  Ryuji,  den  er  gekannt  hatte,  und  der  Ryuji,  den  sie  gekannt  hatte,  waren  wie  zwei  völlig  unterschiedliche  Menschen.  Wenn  er  die  beiden  Vor‐ stellungen übereinander legte, entstand ein unscharfes Bild, hinter  dem er nur schwer erkennen konnte, wer Ryuji wirklich gewesen 

war. Er hatte immer eine dunkle, geheimnisvolle Seite gehabt. Sein  ganzes  Wesen  zu  begreifen  schien  niemandem  möglich  gewesen  zu  sein.  Nun  war  fraglich,  ob  er  als  Oberschüler  tatsächlich  eine  Studentin vergewaltigt hatte oder nicht. Asakawa war sich jeden‐ falls  nicht  mehr  sicher.  Und  hatte  er  später  noch  öfter  so  etwas  getan, wie er behauptet hatte?    Doch Asakawa hatte jetzt keine Zeit, sich mit Ryujis Vergangen‐ heit  zu  beschäftigen  —  er  musste  sich  über  die  ablaufende  Frist  seiner  Frau  und  seiner  Tochter  den  Kopfzerbrechen.  Daher  sagte  er um Abschied nur: »Ryuji war auch mein bester Freund.«    Darüber schien Mai sich zu freuen, denn sie versuchte zu lächeln,  wenn  auch  halb  unter  Tränen.  Aus  ihren  Augen  sprach  eine  Art  einfühlsames Verständnis. Asakawa schloss die Wohnungstür und  eilte die Treppe hinunter. Draußen auf der Straße überwältigte ihn  plötzlich die Erkenntnis, dass Ryuji sich mit Haut und Haar in das  gefährliche  Spiel  gestürzt  und  schließlich  sein  Leben  für  seinen  Freund geopfert hatte. Asakawa schämte sich der Tränen nicht, die  ihm die Wangen hinunterströmten.   

    Es  war  kurz  nach  Mitternacht.  Der  Sonntag  war  schließlich  ge‐ kommen.  Asakawa  versuchte,  seine  Gedanken  zu  ordnen,  indem  er sich auf einem Blatt Papier Notizen machte.    Kurz vor Ablauf seiner Frist hatte Ryuji offenbar die Lösung des  Rätsels gefunden. Er hatte Mai angerufen, wahrscheinlich mit der  Absicht,  sie  um  Hilfe  zu  bitten.  Mit  anderen  Worten,  er  brauchte  Mais  Hilfe,  um  den  Fluch  zu  bannen.  Die  entscheidende  Frage  war:  Warum  war  Asakawa  noch  am  Leben?  Darauf  gab  es  nur  eine  Antwort.  Irgendwie  hatte  er  im  Laufe  der  vergangenen  Wo‐ che den Fluch aufgehoben, ohne sich dessen bewusst gewesen zu  sein. Welche andere Erklärung konnte es geben? Mit der Hilfe von  Dritten konnte also jeder den Fluch leicht bannen. Noch eine Frage  stellte sich. Warum waren die vier jungen Leute, die in der Block‐ hütte  übernachtet  hatten,  einfach  in  ihren  Alltag  zurückgekehrt  und  hatten  nicht  versucht,  den  Fluch  unwirksam  zu  machen?  Wenn es eine Kleinigkeit war, hätte dann nicht vielleicht jeder von  ihnen vor den anderen den Unerschrockenen oder Gleichgültigen  gespielt,  aber  dann  versucht,  den  Fluch  heimlich  für  sich  allein  loszuwerden? Darüber musste er gründlich nachdenken. Was hat‐ te  er  in  der  vergangenen  Woche  getan,  das  den  Unterschied  aus‐ gemacht hatte? Irgendetwas, das Ryuji offenbar nicht getan hatte.    Plötzlich entfuhr Asakawa ein Aufschrei. »He! Woher soll ich das  wissen?  Ich  muss  letzte  Woche  tausenderlei  Dinge  getan  haben,  die Ryuji nicht gemacht hat. Das ist nicht witzig.«    Asakawa  verfluchte  Sadako  und  schlug  mit  der  Faust  auf  ihre  Fotografie.  »Verdammt  noch  mal!  Wann  bist  du  endlich  zufrie‐ den? Wann hast du genug Schmerz und Leid verursacht?« 

  Er  hämmerte  ein  paar  Mal  auf  Sadakos  Gesicht  auf  dem  Foto,  doch  ihre  Miene  veränderte  sich  kein  bisschen.  Sie  blieb  stets  so  berückend schön wie immer.    Asakawa ging in die Küche und goss sich ein großzügiges Quan‐ tum  Whiskey  ein.  Ihm  war,  als  ob  sich  das  Blut  irgendwo  in  sei‐ nem Kopf staute und er ihn wieder frei bekommen musste. Gerade  wollte er den Drink in einem Zug hinunterstürzen, doch im letzten  Moment  hielt  er  inne.  Er  überlegte,  wie  der  Fluch  funktionierte,  und beschloss, es wäre besser, den Whiskey nicht zu trinken. Viel‐ leicht musste er später ja noch nach Ashikaga fahren. Irgendetwas  machte  ihn wütend.  Als  er  die  sterblichen  Überreste  Sadakos  aus  dem  Brunnen  gezogen  hatte,  war  er  voller  Angst  gewesen,  dass  sein Leben an einem seidenen Faden hing. Irgendwie hatte er die  Sache erfolgreich zu Ende gebracht, weil Ryuji ihm geholfen hatte.    »Ryuji! Ryuji, ich brauche dich. Hilf mir!«    Er wusste, dass er ohne seine Frau und seine Tochter nicht wei‐ terleben konnte. Das wäre unerträglich.    »Ryuji!  Gib  mir  deine  Kraft.  Warum  konnte  ich  überleben,  und  du  bist  gestorben?  War  es,  weil  ich  als  Erster  Sadakos  Überreste  gefunden habe? Wenn ja, gibt es keine Rettung für meine Frau und  meine Tochter. Aber das kann ich nicht zulassen. Hilf mir, Ryuji!«    Asakawa  war  völlig  außer  sich.  Er  wusste  zwar,  dass  es  nichts  brachte,  jetzt  zu  jammern  und  zu  klagen,  aber  er  konnte  nicht  mehr  gelassen  bleiben.  Eine  ganze  Weile  flehte  er  Ryuji  an  und  schrie laut, bis er endlich wieder ruhiger wurde. Er hörte auf, sich  Notizen zu machen, und las noch einmal durch, was er bisher ge‐ schrieben hatte. Da war die Weissagung der alten Frau. Hatte Sa‐ dako ein Kind zur Welt gebracht? Shirotaro Nagao, der Mann, mit  dem  sie  kurz  vor  ihrem  Tod  »Sex«  gehabt  hatte,  war  der  letzte  Japaner,  von  dem  bekannt  war,  dass  er  sich  mit  Pocken  infiziert  hatte.  War  das  von  Bedeutung?  Asakawa  setzte  ein  Fragezeichen 

hinter all diese Punkte. Zu keinem einzigen hatte er irgendwelche  handfesten Fakten in der Hand. Würde er auf der Grundlage die‐ ser  Informationen  herausfinden,  wie  der  Fluch  funktionierte?  Er  musste es schaffen. Er durfte nicht versagen.       Ein paar Stunden verstrichen. Draußen begann es soeben, hell zu  werden. Asakawa lag auf dem Bett und hörte jemanden regelmä‐ ßig atmen. Es hallte ihm in den Ohren. Er nahm Vogelgezwitscher  wahr.  Was  war  Traum,  was  Wirklichkeit?  Irgendwann  im  Laufe  der  Nacht  hatte  er  sich  auf  dem  Bett  zusammengerollt  und  war  eingeschlafen.  Er  blinzelte,  weil  ihn  das  Morgenlicht  blendete.  In  dem  grellen  Schein  glaubte  er,  eine  Gestalt  zu  erblicken.  Er  hatte  keine  Angst.  Plötzlich  kam  er  zu  sich  und  starrte  die  Gestalt  an.  »Ryuji?«, rief er. »Bist du das?«    Die undeutliche Gestalt gab keine Antwort, doch mit einem Mal  erinnerte  sich  Asakawa  so  lebhaft  an  einen  Buchtitel,  als  hätte  er  sich ihm ins Gedächtnis eingebrannt.    Die Epidemien der Menschheit.    Als  er  die  Augen  schloss,  konnte  er  den  Einband  des  Buches  deutlich vor sich sehen. Dahinter tauchte eine Erinnerung auf, die  sich jedoch wieder verlor. Asakawa hatte das Buch in seinem Ar‐ beitszimmer.  Als  er  vor  Wochen  begonnen  hatte,  sich  mit  dem  Thema  zu  beschäftigen,  hatte  er  vermutet,  die  vier  jungen  Leute  hätten sich mit irgendeinem Virus infiziert, an dem sie genau zur  gleichen Zeit gestorben waren. Damals hatte er das Buch gekauft.  Er hatte es noch nicht gelesen, aber er wusste noch genau, dass er  es ins Bücherregal gestellt hatte.    Die  Morgensonne  erreichte  eben  die  Fenster  im  Osten.  Als  Asa‐ kawa aufstand, hatte er hämmernde Kopfschmerzen.    War das alles ein Traum gewesen? Von Anfang an?    Er öffnete die Tür zu seinem Arbeitszimmer und nahm das Buch 

Die Epidemien der Menschheit aus dem Regal. Irgendjemand hatte es  ihm empfohlen. Blitzartig erinnerte er sich, dass es Ryuji gewesen  war, der gedacht hatte, so könnten sie dem Geheimnis des Fluchs  auf die Spur kommen.    Stand  des  Rätsels  Lösung  irgendwo  auf  den  etwa  dreihundert  Seiten  des  Buches?  Plötzlich  hatte  Asakawa  eine  weitere  Einge‐ bung. Es war Seite 191! An die Zahl konnte er sich nicht sehr deut‐ lich  erinnern,  doch  er  schien  sie  irgendwo  im  Hinterkopf  zu  ha‐ ben. Er schlug das Buch auf und überflog die Seite auf der Suche  nach einem bestimmten Wort.    Verbreitung.  Verbreitung.  Verbreitung.  Es  liegt  in  der  Natur  ei‐ nes Virus, sich zu verbreiten und zu vermehren. »Ein Virus eignet  sich  den  Stoffwechsel  seiner  Wirtszelle  an  und  benutzt  ihn,  um  sich zu verbreiten.«    »Okay.«  Triumphierend  erhob  Asakawa  die  Stimme.  Endlich  hatte er die Bedeutung des Fluchs erkannt.    Jetzt  ist  klar,  was  ich  letzte  Woche  getan  habe,  und  Ryuji  nicht.  Ich  habe  das  Video  aus  der  Blockhütte  mitgebracht,  eine  Kopie  angefertigt  und  den  Film  Ryuji  gezeigt.  Im  Grunde  steckt  hinter  dem Fluch etwas ganz Einfaches. Etwas, das jeder tun kann. Man  muss nur eine Kopie des Videos aufnehmen und sie jemand ande‐ rem vorführen. Indem ich das Video jemandem gezeigt habe, der  es noch nicht kannte, habe ich es verbreitet. Die vier jungen Leute  haben entweder gedacht, das Ganze wäre ein Streich, oder sie ha‐ ben aus Leichtsinn die Kassette in der Blockhütte zurückgelassen,  sodass niemand da war, der den Fluch für sie bannen konnte.    Wie  er  es  auch  drehte  und  wendete,  das  musste  die  Erklärung  sein. Asakawa war sich sicher. Er nahm den Hörer ab und tippte  die  Nummer  seiner  Schwiegereltern  in  Ashikaga  ein.  Seine  Frau  Shizu meldete sich.    »Also«, sagte Asakawa, »jetzt hör mir einmal ganz genau zu. Ich 

möchte, dass du deinem Vater und deiner Mutter etwas zeigst. Es  ist  sehr  wichtig,  dass  sie  es  sehen,  und  zwar  sofort.  Ich  komme  gleich zu euch und bringe es mit. Sorg dafür, dass sie nirgendwo  hingehen,  bis  ich  da  bin.  Verstehst  du?  Sie  müssen  unbedingt  da  sein.«    Verkaufe ich dem Teufel jetzt meine Seele, fragte er sich. Da rette  ich meine Frau und meine Tochter, indem ich meine Schwiegerel‐ tern  zumindest  vorübergehend  in  Gefahr  bringe.  Andererseits  würden sie zweifellos mit Freuden alles tun, um ihre Tochter und  ihre  Enkelin  zu  retten.  Später  mussten  sie  nur  eine  eigene  Kopie  des Videos anfertigen und jemand anderem zeigen.         Damit wären sie außer Gefahr. Aber dann... wo sollte das hinfüh‐ ren?    »Was ist los?«, fragte Shizu. »Ich verstehe das alles nicht.«    »Mach dir keine Sorgen; tu einfach, was ich gesagt habe. Ich fah‐ re  sofort  los  und  komme,  so  schnell  ich  kann.  Ach,  und  noch  et‐ was. Deine Eltern haben einen Videorekorder, oder?«    »Natürlich.«    »Beta‐System oder VHS?«    »VHS.«    »Gut. Bin schon unterwegs. Denk nur dran, dass du deine Eltern  nicht  aus  dem  Haus  gehen  lässt,  klar?  Sie  müssen  da  sein,  wenn  ich komme.«    »Warte mal. Du willst meinen Eltern etwas zeigen, ja? Ist es etwa  das Video, von dem wir neulich gesprochen haben? Das, worüber  du dich so aufgeregt hast?«    Asakawa  wollte  ihre  Frage  nur  ungern  beantworten;  daher  schwieg er.    »Das ist es, oder?« 

  »Hm, ja.«    »Ist das nicht gefährlich?«    Ist es nicht gefährlich?, dachte Asakawa. Du und deine Tochter,  ihr  habt  nur  noch  fünf  Stunden  zu  leben.  Deine  Sorge  um  deine  Eltern  ist  vielleicht  berechtigt,  aber  es  ist  idiotisch  von  dir,  jetzt  Fragen  zu  stellen.  Wir  haben  keine  Zeit  für  Fragen  oder  Diskus‐ sionen  über  das  Ganze.  Doch  irgendwie  gelang  es  Asakawa,  das  alles  für  sich  zu  behalten.  Stattdessen  sagte  er:  »Hör  mal,  mach  einfach, was ich gesagt habe, und ich komme, so schnell ich kann.«       Es war kurz vor sieben. Wenn er die Autobahn nahm und es keine  Verzögerungen  gab,  konnte  er  um  halb  zehn  bei  seinen  Schwie‐ gereltern  sein.  Wenn  er  noch  die  Zeit  mit  einrechnete,  die  man  brauchte, um das Video zweimal zu kopieren — einmal für seine  Frau und einmal für seine Tochter —, würde er es gerade eben vor  elf  Uhr  schaffen.  Asakawa  legte  auf  und  ging  ins  Wohnzimmer  hinüber, wo er die Kabel herausriss, mit denen sein Videorekorder  an  den  Rest  der  Anlage  angeschlossen  war.  Er  brauchte  zwei  Re‐ korder,  um  die  Kassette  zu  überspielen;  daher  musste  er  diesen  mit nach Ashikaga nehmen.       Im Stadtteil Oi fuhr er über die Rampe auf die Stadtautobahn, an  der Bucht von Tokio entlang und auf die große Schnellstraße nach  Nordosten. Er rechnete nicht damit, dass dort ein Stau sein würde,  aber er dachte sich, dass vielleicht die Straßen durch die Stadt ver‐ stopft  waren,  die  zum  Tohoku‐Expressway,  der  Nordost‐ Schnellstraße in Richtung Ashikaga, führten. An der Zahlstelle der  Rampe in Oi hielt er nach Anzeichen für einen Stau Ausschau, als  ihm plötzlich einfiel, dass Sonntag war. Im Tunnel, der unter dem  Meer hindurchführte und in dem die Fahrzeuge sich normalerwei‐ se aneinander reihten wie Perlen auf einer Schnur, war nur wenig 

Verkehr.  Selbst  an  den  Autobahnkreuzen  gab  es  keinen  Stau.  Bei  dieser Verkehrslage musste er eigentlich um neun Uhr bei seinen  Schwiegereltern ankommen und würde dann reichlich Zeit haben,  das Video zweimal zu überspielen. Asakawa nahm den Fuß vom  Gas.  Mehr  als  alles  andere  fürchtete  er  jetzt,  er  könnte  in  einen  Unfall verwickelt werden, wenn er zu schnell fuhr.    Als  die  Autobahn  am  Fluss  Sumida  entlang  nach  Norden  schwenkte, konnte Asakawa sehen, wie die Stadtviertel allmählich  aus ihrer Sonntagmorgenruhe erwachten. Alles sah anders aus als  an  einem  Wochentag:  Die  Leute  gingen  zu  Fuß,  anstatt  mit  dem  Auto oder mit öffentlichen Verkehrsmitteln zu fahren. Es sah aus  wie  ein  ganz  gewöhnlicher,  friedlicher  Sonntagmorgen,  und  doch...    Solche Gedanken gingen Asakawa durch den Kopf. Wohin wür‐ de das Ganze führen?, fragte er sich. Er würde eine Kopie des Vi‐ deos für seine Frau und eine weitere für seine Tochter anfertigen.  Dadurch  würde  sich  das  Virus  verdoppeln  —  wie  weit  würde  es  sich  ausbreiten?  Wenn  sich  nun  bestimmte  Personen,  die  das  Vi‐ deo gesehen hatten, zusammentaten und es immer wieder kopier‐ ten und sich gegenseitig weitergaben, sodass es stets innerhalb der  Gruppe  blieb  —  ob  sich  so  die  Ausbreitung  des  Virus  einschrän‐ ken ließe? Ein solches System würde jedoch dem Ziel eines Virus,  sich zu vermehren zuwiderlaufen, und Asakawa wusste nicht ge‐ nau, wie die Videokassette in ein solches Schema passte. Sie wür‐ den  ausprobieren  müssen,  ob  es  funktionierte.  Das  Virus  würde  sich  wahrscheinlich  recht  weit  verbreiten  müssen,  bevor  sie  je‐ manden  fanden,  der  bereit  war,  sein  Leben  aufs  Spiel  zu  setzen,  um  festzustellen,  ob  es  klappte.  Solange  man  die  Gefahr  einfach  abwenden konnte, indem man das Video vervielfältigte und einem  anderen  zeigte,  würden  sich  die  meisten  damit  zufrieden  geben,  den Fluch auf jemand anderen zu übertragen. Das war schließlich 

ganz einfach. Doch wenn das Virus sich ausbreitete, würde es im‐ mer schwieriger werden, jemanden zu finden, der das Video noch  nicht gesehen hatte.    Und  noch  etwas  musste  man  bedenken:  Im  Zuge  der  Verbrei‐ tung  des  Virus  konnte  es  passieren,  dass  der  Abstand  zwischen  dem Anschauen des Videos und der Weitergabe an jemand ande‐ ren, der es sah, immer kürzer wurde. Von einer Woche konnte er  auf einen viel kürzeren Zeitraum zusammenschrumpfen. Die mei‐ sten  Menschen,  die  das  Video  gesehen  hatten,  würden  bestimmt  keine Woche warten, bevor sie es kopierten und jemand anderem  zeigten.  Wie  groß  würde  der  Personenkreis  werden,  und  wie  schnell würde er wachsen? Aus instinktiver Furcht heraus würden  die Menschen versuchen, die Kassetten zu vernichten, die sich wie  eine  Epidemie  in  der  Gesellschaft  verbreiteten.  Sie  würden  nicht  begreifen, dass der Schlüssel zur Ausrottung in den Videos selbst  lag. Doch vielleicht würden sie auch in Panik geraten und Gerüch‐ te  in  die  Welt  setzen  wie:  »Wer  das  Video  gesehen  hat,  muss  es  mehr  als  zweimal  vervielfältigen  und  mehr  als  zwei  Menschen  zeigen.« Damit würde sich das Ganze ungemein beschleunigen —  in einem halben Jahr gäbe es in Japan nur noch Träger des Virus,  und es würde sich in andere Länder ausbreiten.    Unterdessen würden sich manche Menschen selbst opfern; daran  würden die anderen erkennen, dass der Fluch kein alberner Scherz  war.  Vor  lauter  Verzweiflung  würden  sie  noch  mehr  Kopien  des  Videos  anfertigen.  Es  ließ  sich  nicht  vorhersagen,  welche  Panik  dadurch  ausgelöst  würde  oder  welche  Bedingungen  sich  daraus  ergeben würden. Vielleicht würden weitere Menschen auftauchen,  die bereit waren, sich zu opfern. Vor zwei Jahren, auf dem Höhe‐ punkt  des  Okkultismus‐Booms,  waren  ungefähr  zehn  Millionen  Geschichten  eingegangen.  Es  war  völlig  verrückt  gewesen.  Wenn  sich  ein  ähnlicher  Wahnsinn  rund  um  das  neue,  tödliche  Virus 

entwickelte, wohin würde das führen?    In Sadako Yamamura vereinten sich der Hass einer Frau auf die  Gesellschaft,  die  ihre  Eltern  in  den  Tod  getrieben  hatte,  und  der  Hass  des  Pockenvirus  auf  die  menschliche  Intelligenz,  die  es  schließlich  ausgerottet  hatte.  Diese  beiden  Formen  des  Hasses  kehrten  nun  in  ungeahnter  und  unerwarteter  Gestalt  in  die  Welt  zurück.  Tatsache  war,  dass  Asakawa,  seine  Familie  und  alle,  die  das Video gesehen hatten, sich möglicherweise mit dem Virus in‐ fiziert hatten. Sie alle waren Träger. Das neue Virus konnte unmit‐ telbar auf die Gene, den Kern des Lebens, übertragen werden. Was  würde  geschehen,  wenn  das  passierte?  Diese  Frage  konnte  noch  niemand  beantworten.  Wie  würde  sich  dies  auf  die  zukünftige  Geschichte  auswirken?  Was  bedeutete  es  für  die  Zukunft  der  Menschheit?    Um meine Familie zu schützen, dachte Asakawa, bin ich im Be‐ griff,  eine  Seuche  in  die  Welt  zu  setzen,  die  der  Untergang  der  Menschheit  sein  kann.  Er  fürchtete  sich  vor  den  Folgen  seines  Handelns. Eine leise Stimme schien ihm etwas ins Ohr zu flüstern.  Wäre  es  nicht  besser,  sagte  sie,  deine  Frau  und  deine  Tochter  als  Bollwerk gegen den Angriff einzusetzen? Ist der Wirt erst einmal  verschwunden,  muss  auch  das  Virus  sterben.  Das  könnte  die  Menschheit retten.    Asakawa fuhr auf die Nordost‐Schnellstraße. Es gab keinen Stau.  Wenn  es  so  weiterlief,  würde  er  mehr  als  genug  Zeit  haben.  Er  beugte sich weit über das Lenkrad, das er fest umklammerte. »Ich  bereue  nichts.  Ich  bin  nicht  dazu  verpflichtet,  meine  Familie  in  Gefahr  zu  bringen  oder  gar  zu  opfern.  Wenn  Gefahr  droht,  ist  es  meine Pflicht, sie zu beschützen, egal, um welchen Preis.« Asaka‐ wa  sprach  so  laut,  dass  er  das  Motorengeräusch  seines  Wagens  übertönte.  Er  wollte  sich  die  Worte  sagen  hören,  um  noch  ent‐ schlossener zu werden. Wenn Ryuji jetzt hier wäre, was würde er 

machen?  In  diesem  Punkt  war  sich  Asakawa  ganz  sicher.  Es  war  Ryujis Geist, von dem er die Lösung des Rätsels um die Videokas‐ setten erfahren hatte. Er konnte sogar sagen, es war Ryuji, der sei‐ ne  Frau  und  sein  Kind  gerettet  hatte.  Davon  war  Asakawa  über‐ zeugt. Ryuji würde vermutlich sagen. »Vertrau ganz auf dein Ge‐ fühl!  Das  Einzige,  was  vor  uns  liegt,  ist  eine  Ungewisse  Zukunft.  Alles Vergangene ist bereits geschehen. Wenn wir mit der ganzen  Intelligenz  der  Menschen  an  die  Probleme  herangehen,  können  wir sie wahrscheinlich lösen. Das hier ist nur eine weitere Prüfung  für  das  Menschengeschlecht.  In  jeder  Generation  taucht  Satan  in  einer  anderen  Gestalt  auf.  Jedes  Mal,  wenn  wir  mit  ihm  fertig  werden oder über ihn triumphieren, erscheint er in einer anderen  Form erneut«.    In  gleichmäßigem  Tempo  fuhr  Asakawa  weiter  in  Richtung  As‐ hikaga.  Im  Rückspiegel  sah  er  den  Himmel  über  Tokio,  an  dem  sich  drohend  schwarze  Wolken  zusammenballten.  Sie  verkünde‐ ten Unheil, wie es in der Offenbarung des Johannes vorausgesagt  wird. Die Wolken sahen aus wie Schlangen, die über den Himmel  krochen.