Der letzte Sonnenaufgang

  Christian Lukas 

Der letzte Sonnenaufgang    Version: v1.0    Madouni  war  ein  Riese.  Über  zwei  Meter  groß,  bestand  sein  Oberkörper aus athletischer Muskelmasse. Seine Haare waren kurz  geschoren, im Gegensatz zu anderen Türstehern hatte Madouni ein  relativ  fein  geschnittenes  Gesicht  ohne  irgendwelche  Narben.  Ein  Indiz dafür, dass er zu den Vertretern seines Berufsstandes gehörte,  die sich zu schützen wussten.  Doch  heute  Abend  hatte  er  seinen  Meister  gefunden.  »Ich  verzichte  auf  eine  Anzeige«,  schnaufte  er  unter  dem  Handtuch  hervor.  Der  Anblick  des  völlig  benommenen  Türstehers  erstaunte  Walter  Benslowski  und  Peter  Farber  nicht  wenig.  Die  beiden  Polizisten  kannten  Ali  Madouni  seit  Jahren.  Ali  M.  nannten  ihn  Freunde  und  Feinde  gleichermaßen,  wobei  er  die  Abkürzung  »M.«  dem  Bericht  einer Boulevardzeitung verdankte. Eine junge Journalistin hatte Ali  eine  Nacht  lang  bei  seiner  Arbeit  beobachtet,  seinen  Namen  aber  abgekürzt, wie bei Zeitungen dieser Art üblich. 

Auf dem Kiez war Ali eine feste Größe. Seit zehn Jahren bewachte  er die Pforten des »Lindors«, einem der edelsten offiziellen Bordelle  in  Dortmund.  Die  Mädchen  im  Lindor  waren  keine  billigen  Straßennutten,  die  sich  mit  einem  Job  den  nächsten  Schuss  finanzierten.  Das  Lindor  betrachtete  sich  als  ein  exklusiver  Dienstleister  zur  Erfüllung  der  sexuellen  Gelüste  der  Kundschaft.  Diskretion wurde groß geschrieben. Dazu gehörte, dass nicht jedem  Kunden Einlass gewährt wurde. Dafür verantwortlich war Ali M.  Der  Dortmunder  Sperrbezirk  in  der  so  genannten  Nordstadt,  nur  wenige  Hundert  Meter  vom  Hauptbahnhof  der  Stadt  entfernt,  gehörte zum Einsatzgebiet von Walter Benslowski und Peter Farber.  Die  beiden  Kommissare  genossen  selbst  unter  den  schweren  Jungs  Respekt. Sie waren als unbestechlich bekannt, aber auch als Männer,  die  bei  Konflikten  eine  schnelle  Lösung  einer  bürokratischen  vorzogen.  In  der  von  der  Außenwelt  durch  große  Metalltore  abgeriegelten Bannmeile herrschten eigene Gesetze.  Benslowski,  Farber  und  Madouni  hatten  sich  ins  Büro  des  Geschäftsführers  zurückgezogen.  Der  Türsteher  drückte  ein  Handtuch auf sein aschfahles Gesicht.  Er  blutete aus  der  Nase  und  einer tiefen Schramme unter dem rechten Auge.  »Bei allem Respekt«, Benslowski schüttelte den Kopf, »die Wunde  unter  deinem  Auge  muss  genäht  werden  und  deine  Nase  ist  definitiv  gebrochen.  Was  dir  zugestoßen  ist  nennt  man  Körperverletzung.«  Benslowski  war  fast  so  groß  wie  Madouni.  Doch  er  war  einige  Jahre  älter,  und  sein  ebenfalls  beeindruckender  Körperumfang  bestand  nicht  mehr  nur  aus  Muskeln.  Dennoch  wirkte  seine  imposante  Figur  auf  seine  Umwelt  beeindruckend.  Er  nannte  sich  selbst ein Frontschwein und liebte die Arbeit auf der Straße.  Peter  Farber  war  mit  35  Jahren  über  zehn  Jahre  jünger  als  sein  Partner.  Er  stand  ebenfalls  gut  im  Training,  aber  im  Vergleich  zu  den  beiden  Muskelmännern  wirkte  er  fast  schmächtig.  Er  mochte 

Benslowski  und  die  Art,  wie  er  mit  den  Menschen  hier  klar  kam  –  gerade für Polizisten keine einfache Aufgabe. Farber machte keinen  Hehl daraus, dass er nach seiner Prüfung zum Hauptkommissar in  spätestens zwei Jahren die Nordstadt verlassen wollte und sich nach  einer etwas ruhigeren Gegend umschauen würde. Oft fühlte er sich  hier schwach und hilflos, vor allem auf dem illegalen Strich unweit  der  offiziellen  Bannmeile,  mit  all  den  Drogensüchtigen  und  Minderjährigen.  Aber das hatte er nicht einmal seinem Partner verraten …  »Kann es sein«, fragte Farber den Türsteher, »dass dir diese Sache  peinlich ist?«  Madouni  lachte.  Für  einen  kurzen  Moment  nahm  er  dafür  das  Handtuch  von  der  Nase  –  und  prompt  tropfte  Blut  auf  den  flauschigen  blauen  Perserteppich,  der  den  Raum  fast  ausfüllte  und  kleines Vermögen gekostet haben musste.  »Mist«,  fluchte  Ali  M.  und  presste  das  Handtuch  wieder  auf  sein  Gesicht.  »Es  ist  ja  nichts  passiert.  Ein  normaler  Streit,  wie  er  in  unserem Gewerbe eben hin und wieder mal vorkommt.«  »Ali  …«  Benslowski  schüttelte  den  Kopf.  »Ich  stimme  meinem  Partner  zu.  Du  hast  einfach  Schiss,  dass  dein  Ruf  Schaden  nehmen  könnte. Ich meine, die Kollegen haben  den  Typen,  der  dir  ein  paar  geballert  hat,  unten  im  Wagen  sitzen.  Und  machen  wir  uns  nichts  vor:  Der  Kerl  ist  mindestens  60  Jahre  alt.  Nichtsdestotrotz  muss  er  bestraft werden.«  Benslowski  sprach  bedächtig  und  im  typischen  Ruhrgebietsdialekt.  Er  neigte  dazu,  Buchstaben  zu  verschlucken,  sagte  »machn«  statt  »machen«,  was  stets  den  Eindruck  von  Kumpelhaftigkeit erweckte.  Daher überließ Farber seinem Partner  das  Reden und  spielte  ihm  nur von Zeit zu Zeit Bälle zu – wie den vor wenigen Augenblicken,  als  er  die  Peinlichkeit  dieser  Situation  angesprochen  hatte:  Ein  Türsteher,  ausgezeichnet  im  Kickboxen  und  diversen  anderen 

Kampfsportarten,  wird  von  einem  60jährigen  Rentner  krankenhausreif  geprügelt.  Madounis  Ruf  war  das  definitiv  nicht  zuträglich.  »Der Kerl hat einfach ein bisschen Stress gemacht«, murmelte der  Rausschmeißer  unter  dem  auf  dem  Gesicht  gepressten  Handtuch  hervor.  »Ich  habe  Hausrecht  ausgeübt  und  ihn  des  Hauses  verwiesen.  Da  wurde  er  wütend,  hat  um  sich  geschlagen  und  ich  war wohl für einen Moment unaufmerksam. Das ist mein Pech, aber  keine große Sache …«  Es  fiel  Farber  nicht  gerade  leicht,  sich  zusammenzureißen  und  nicht zu lachen. Ali M. war in Ordnung. Er mochte als junger Mann  mal  auf  die  schiefe  Bahn  geraten  sein,  doch  das  war  lange  her.  Im  Karree  gehörte  er  zu  den  anständigen  Jungs.  Er  war  relativ  umgänglich  und  arbeitete  gut  mit  Polizisten  wie  Benslowski  und  Farber zusammen.  Was  nicht  bedeutete,  dass  Ali  M.  als  Feingeist  bekannt  gewesen  wäre. Manch ein meuternder Kunde hatte dem gebürtigen Algerier  eine Nacht in einem Dortmunder Krankenhaus zu verdanken. Wenn  es  darum  ging,  einen  nörgelnden  Freier  an  die  Luft  zu  setzen,  war  dies für den Störenfried definitiv mit Schmerzen verbunden.  Es  war  Farber  peinlich,  zugeben  zu  müssen,  dass  diese  Situation  nicht  eines  gewissen  Amüsements  entbehrte.  Opa  verprügelt  Profitürsteher. Das passierte nicht oft.  »Okay,  Ali.«  Benslowski  kratzte  sich  die  Nase.  Für  Farber  ein  untrügliches  Zeichen  dafür,  dass  der  ältere  Polizist  einen  Lösungsvorschlag parat hatte. »Vorschlag zur Güte: Wenn du keine  Anzeige erheben willst, soll mir das egal sein. Aber so wie der Kerl  dich zugerichtet hat, muss ich davon ausgehen, dass er eine Gefahr  für  die  Allgemeinheit  darstellt.  In  dem  Fall  kann  ich  ihn  nicht  einfach laufen lassen. Also musst du mir erzählen, was passiert ist.  Wir  finden  dann  schon  einen  Weg,  um  die  Geschichte  auf  kleiner  Flamme zu kochen. Also?« 

Der  Türsteher  nahm  für  einen  Moment  das  Handtuch  vom  Gesicht.  Er  versuchte  zu  schnäuzen,  seine  Nase  war  geschwollen,  aber die Blutung stoppte offensichtlich.  »Der  Kerl  kam  als  ganz  normaler  Kunde«,  begann  Ali  M.  »Ihr  wisst  schon,  älterer  Herr,  der  mal  ein  bisschen  Abwechslung  von  Mutti sucht.« Er faltete das Blut verschmierte Handtuch zusammen.  »Und dann?«, fragte Farber.  »Er  ging  zur  Bar  und  begann,  die  Mädels  anzuquatschen.  Zunächst ganz harmlos. Fragte sie, woher sie kamen und so.«  »Smalltalk?«  »Ja, genau. Er ist dann mit Monica aufs Zimmer, hier …« Ali zeigte  mit  dem  Zeigefinger  zur  Decke.  »Genau  über  uns  in  dem  Zimmer  waren die beiden. Ich weiß nicht, was dann geschehen ist.«  »Monica hat den Alarmknopf gedrückt?«  »Hat sie.«  Im  Lindor  stand  in  jedem  Zimmer  neben  jedem  Bett  ein  Telefon.  Es handelte sich ausnahmslos um Apparate aus den 70er Jahren, die  eine  Besonderheit  aufwiesen:  Rechts  unter  der  Wählscheibe  befand  sich  ein  weißer  Knopf,  mit  dem  die  Mädchen  Alarm  auslösen  konnten, wenn sie sich bedroht fühlten.  »Komm schon«, trieb Benslowski den Türsteher an. »Weiter, oder  wir müssen die Befragung auf dem Revier fortführen.«  »Ich bin sofort hochgerannt und …« Madouni verstummte. Er biss  die Zähne zusammen und schüttelte den Kopf.  »Ali!«,  forderte  Benslowski  den  Türsteher  auf,  endlich  weiterzuerzählen.  »Monica  war  vollständig  angezogen.  Ebenso  wie  der  Opa.  Ich  meine …« Der Türsteher suchte nach den richtigen Worten. »Wenn  ein Mädchen den Alarm drückt, dann hast du es normalerweise mit  Perversen zu tun, die dann in Kinderunterwäsche vor den Mädchen  stehen oder Zigaretten auf ihrer Haut ausdrücken wollen … Solche 

Irren eben. Vergewaltiger und solche Leute … Aber der Opa wirkte  eigentlich  ziemlich  ruhig.  Er  sprach  völlig  ganz  ruhig  mit  Monica  …«  »Was wollte er von ihr?«, hakte Farber fragend nach.  »Keine  Ahnung.  Monica  ist  Rumänin  und  der  Opa  kommt  offenbar  auch  aus  Rumänien.  Ich  habe  nicht  verstanden,  was  er  wollte.«  Ali  Madouni  tastete  mit  den  Fingerspitzen  vorsichtig  über  die  Wunde unter seinem rechten Auge. Sie blutete noch leicht.  »Scheiße!«,  fluchte  er.  »Die  muss  ich  wirklich  nähen  lassen.«  Er  schnaubte. »Ich habe den Opa dann gebeten, mir zu folgen.«  »Nur  gebeten?«  In  Benslowskis  Frage  schwang  unterschwellig  Zweifel mit. Auch wenn Ali M. zu den eher besonnenen Vertretern  seines Berufsstandes gehörte, fasste er Störenfriede nun einmal nicht  mit Samthandschuhen an.  »Okay«, gab dieser dann auch zu. »Ich habe ihn an den Schultern  gepackt und dann freundlich gebeten, mit mir zu kommen.«  »Hat  er  dir  da  …«  Farber  ließ  den  Rest  des  Satzes  ungesagt  und  machte stattdessen eine Boxbewegung.  »Nicht sofort. Er hat noch einmal auf Monica eingeredet. Die fing  an  zu  weinen  und  rannte  davon.  Daraufhin  wollte  der  Opa  hinterher.  Ich  habe  ihn  etwas  härter  angepackt  und  …«  Ali  M.  immitierte  seinerseits  eine  rechte  Gerade.  »Ich  habe  den  Opa  vollkommen  unterschätzt.  Er  war  unglaublich  flink,  rammte  mir  sein Knie zwischen die Beine.«  »Und anschließend ist er weggerannt«, kombinierte Benslowski.  »Genau. Also bin ich hinterher. Der Kerl hat mich zum Glück nicht  richtig  getroffen,  und  der  Schmerz  in  meinem  Gesicht  kam  erst  später.  Na  ja,  er  ist  vorne  raus  –  und  da  standen  zufällig  Streifenkollegen  von  euch.  Die  sahen  den  Alten,  meine  blutende  Fresse und haben eins und eins zusammen gezählt.« 

Benslowski nickt Farber zu. »Und?«  Sein  Partner  zuckte  mit  den  Schultern.  »Wir  müssen  mit  dieser  Monica sprechen.«  »Die ist abgehauen.« Ali M. spukte etwas Blut ins Handtuch. »Sie  heißt Nicolescu mit Nachnamen und wohnt in Dortmund‐Eving.«  Benslowski machte sich Notizen.  »Und? Können wir die Sache begraben?«, wollte der Türsteher von  Farber wissen.  »Das können wir erst entscheiden, wenn wir mit dem – wie du ihn  nennst – ›Opa‹ gesprochen haben.«   

*    Der Mann saß hinten im VW Bully der Streifenpolizisten.  Farber hatte die Kollegen, die den Mann verhaftet hatten, gebeten,  sich  die  Beine  zu  vertreten,  um  die  Befragung  de  facto  inoffiziell  durchzuführen.  Wenn  sie  Ali  heute  einen  Gefallen  taten,  würde  dieser sich ein anderes Mal gefällig zeigen.  »Heinrich  Schaffeisen?«,  begann  Farber  das  Gespräch,  noch  während die beiden Kommissare in den Wagen kletterten.  Der  Mann  saß,  die  Hände  mit  Handschellen  auf  den  Rücken  gefesselt,  entgegen  der  Fahrtrichtung.  Ihm  gegenüber  nahmen  die  beiden  Kriminalpolizisten  Platz.  Sie  verzichteten  auf  die  Innenbeleuchtung,  um  keine  unnötigen  Blicke  auf  sich  zu  ziehen.  Der  Pass  lag  auf  dem  kleinen  Tischchen  zwischen  den  Dreien,  Farber strahlte ihn mit einer Taschenlampe an.  »Das ist mein Name«, antwortete der Mann freundlich mit einem  leichten osteuropäischen Akzent.  Dem Pass nach war Schaffeisen 61 Jahre alt. Seine blonden Haare  waren  kurz  geschnitten,  allerdings  verrieten  einige  Bartstoppeln, 

dass  er  sich  heute  offenbar  nicht  rasiert  hatte.  Allerdings  wirkte  er  ordentlich gekleidet – schwarze Lederjacke, eine schwarze Stoffhose,  eine graue  Krawatte  zu einem weißen  Hemd. Schaffeisen  sah  nicht  gerade wie ein Millionär aus. Aber in diesem Aufzug war es für ihn  kein Problem gewesen, ins Lindor eingelassen zu werden.  »Ich  komme  aus  Siebenbürgen«,  fuhr  er  fort,  »und  gehöre  der  deutschen Minderheit an.«  Farber nickte.  »Meine Herren.« Schaffeisen  versuchte, sich zu  einem  Lächeln  zu  überwinden. »Sie müssen mir glauben. Es ist niemals meine Absicht  gewesen,  den  Herrn  zu  verletzen.  Ich  wollte  einfach  nur  noch  einmal  mit  dem  Mädchen  sprechen.  Es  lag  nie  in  meiner  Absicht,  Gewalt anzuwenden.«  »Dafür haben Sie dem guten Mann aber ganz schön zugesetzt …«,  meinte Farber.  »Bitte«,  fiel  ihm  Schaffeisen  ins  Wort.  »Wenn  ich  Ihnen  ein  Foto  zeigen  dürfte.  Dann  wird  sich  vieles  klären.  Es  ist  in  meiner  Brieftasche. In meiner Jacke.«  Farber  blickte  Benslowski  fragend  an.  Dieser  nickte  kaum  merkbar, und Farber beugte sich über den kleinen Tisch. Er zog ein  altes, abgegriffenes beiges Portemonnaie heraus und öffnete es.  Ein zerknittertes Foto steckte in dem Schuber für die Geldscheine.  Farber  zog  es  hervor.  Es  zeigte  eine  junge  Frau  um  die  zwanzig  Jahre alt, dunkelhaarig, mit fast schon schwarzen Augen und einem  wunderschönen Lächeln. Die Farben des Fotos waren verblasst.  »Das ist meine Tochter Nadja. Wegen ihr bin ich hier.« Schaffeisen  war den Tränen nahe.  Farber reichte das Bild Benslowski weiter.  »Sie  wissen,  dass  viele  Mädchen  aus  Osteuropa  in  den  Westen  gehen«, sagte der Alte nach einer Weile.  »Und  nicht  wenige  von  ihnen  werden  hier  zur  Prostitution 

gezwungen.« Farber nickte.  »Genau.«  Schaffeisens  Augen  wurden  glasig.  Er  kämpfte  gegen  die Tränen an, aber er stand kurz davor, diesen Kampf zu verlieren.  »Ich  habe  nicht  geglaubt,  dass  so  etwas  meiner  Tochter  passieren  würde.  Unserer  Familie  ging  es  immer  ganz  gut.  Meine  Frau  ist  Rumänin, wir haben …« Schaffeisen zwang sich zu einem Lächeln –  und  unterdrückte  ein  letztes  Mal  seine  Tränen.  »Wir  waren  beide  Leistungssportler,  meine  Frau  war  Leichtathletin,  ich  Judoka.  Wir  haben  1972  in  München  sogar  an  den  Olympischen  Spielen  teilgenommen und 1984 war ich als Trainer sogar in Los Angeles …«  »Hat  der  Ostblock  die  Spiele  nicht  boykottiert?«,  fragte  Benslowski.  Schaffeisen  lächelte.  »Nicht  Rumänien.  Ceausescu  war  ein  Dreckskerl, aber nicht dumm. Er wusste, dass ihm der Boykott des  Boykotts im Westen Sympathien einbringen würde.«  Farber erinnerte sich tatsächlich an den Einmarsch Rumäniens und  den  riesigen  Applaus,  den  das  Publikum  dem  kommunistischen  Land spendete. Es war schon verblüffend, welche Informationen das  Gedächtnis  bereitstellte,  wenn  bestimmte  Erinnerungen  benötigt  wurden.  »Vor  allem  die  deutsche  Minderheit  hat  es  in  den  Jahren  Ceausescus  nicht  leicht  gehabt,  aber  als  Spitzensportler  hat  man  mich  in  Ruhe  gelassen.  Es  sind  Zehntausende  von  deutschen  Familien aus Rumänien nach Deutschland ausgewandert – während  des  Kommunismus,  weil  man  sie  verfolgt  hat,  danach,  weil  die  wirtschaftliche Lage katastrophal war.«  »Aber nicht für Sie …«, folgerte Farber.  »Ich  habe  für  das  Olympische  Komitee  gearbeitet  und  …«  Schaffeisen  konnte  seine  Tränen  nicht  mehr  zurück  halten.  »Wir  sind nicht reich, aber Nadja hat sogar eine Privatschule in Bukarest  besuchen können. Ich hatte Beziehungen …«  Er versuche, seine Tränen an der Schulter abzuwischen. Durch die 

Handschellen ging es nicht anders.  »Vor  zwei  Jahren  wollte  sie  nach  Deutschland,  um  hier  zu  studieren. Sie ist doch noch fast ein Kind, gerade einmal 22 Jahre alt.  Ich  weiß  noch,  wie  wir  in  der  deutschen  Botschaft  in  Bukarest  die  Formalitäten  erledigt  hatten  und  die  Dame,  mit  der  wir  sprachen,  Nadja  sogar  geraten  hat,  die  deutsche  Staatsbürgerschaft  anzunehmen, die ihr als Deutsche ja zusteht. Sie hat ein Stipendium  erhalten, um hier Medizin zu studieren. Medizin!«  »Hat sie die deutsche Staatsbürgerschaft angenommen.«  Schaffeisen schüttelte den Kopf. »Nein, sie ist Rumänin, und sie ist  ein sehr idealistisches Mädchen. Sie gehört einer jungen Generation  von  Menschen  an,  die  Rumänien  zurück  nach  Europa  führen  wollen. Fleißig, strebsam. Ehrbare junge Menschen …« Er schluckte  und konnte den Tränenfluss so stoppen. »Ich weiß nicht, was hier in  Deutschland  passiert  ist.  Sie  hat  in  Marburg  studiert  und  zunächst  hat  sie  fast  jeden  Tag  eine  Email  nach  Hause  geschickt.  Bis  dann  –  vor neun Monaten – der Kontakt plötzlich abriss.«  »Das  war  im  Februar«,  rechnete  Farber  nach.  »Geht  da  nicht  die  Vorlesungszeit zu Ende?«  »Ja,  aber  was  hat  das  zu  sagen?«  Der  Mann  schnaufte.  »Ich  habe  die  Polizei  eingeschaltet,  und  die  haben  einige  ihrer  Kommilitonen  verhört,  die  alle  behauptet  haben,  Nadja  sei  nach  Rumänien  zurückgekehrt.  Doch  das  ist  Unsinn!  Ich  bin  jetzt  schon  einige  Monate in Deutschland auf der Suche nach meinem Mädchen, und  ich  bin  schließlich  auf  ein  Bordell  gestoßen,  in  dem  viele  Mädchen  aus  Rumänien  arbeiten.  Dort  habe  ich  Karja  kennen  gelernt  –  ein  Mädchen  das  Nadja  flüchtig  kannte.  Sie  hat  mir  verraten,  dass  Nadja  in  Marburg  eine  Freundin  gehabt  hatte,  die  aus  dem  Rotlichtmilieu stammte. Monica Nicolescu. Ich habe die Spur dieses  Mädchens  schließlich  bis  nach  Dortmund  verfolgen  können.  Aber  als  ich  sie  auf  Nadja  angesprochen  habe,  ist  sie  vollkommen  durchgedreht.« 

Farber  musste  zugeben,  dass  sich  die  Geschichte  halbwegs  schlüssig  anhörte.  Allerdings  …  »Wenn  Ihre  Geschichte  stimmt  –  und  das  können  wir  ja durch  ein  paar  Anrufe  herausfinden  –  sieht  es nicht so aus, als würde ein Verbrechen vorliegen. Wir können es  natürlich nicht ausschließen, aber zumindest was das Lindor angeht,  sind  wir  uns  ziemlich  sicher,  dass  der  Laden  sauber  ist  und  mit  illegaler Prostitution nichts zu tun hat. Ihre Tochter ist, wie Sie selbst  erzählt  haben,  ganz  offiziell  als  Stipendiatin  nach  Deutschland  gekommen,  und  bislang  fehlt  ein  schlüssiger  Hinweis  darauf,  dass  ein Verbrechen geschehen ist.«  »Haben  Sie  Kinder?«,  fragte  Schaffeisen  nach  einem  kurzen  Moment des Schweigens.  Farber schüttelte den Kopf, während Benslowski nickte.  Schaffeisen  wandte  daraufhin  Benslowski  den  Blick  zu.  »Dann  werden Sie mich verstehen. Mein Kind, mein einziges Kind, scheint  im Rotlichtmilieu gelandet zu sein. Was würden Sie tun, wenn Ihre  Tochter dort landen würde?«   

*    »Nein.«  Farber  schüttelte  energisch  den  Kopf.  »Okay,  Ali  will  Schaffeisen  nicht  anzeigen,  weil  er  Angst  um  seinen  Ruf  hat.  Ich  glaube  auch  nicht,  dass  er  sich  umstimmen  lässt,  wenn  er  erfährt,  dass  sein  Gegner  als  Olympia‐Judoka  ein  gleichwertiger  Gegner  gewesen ist. Von mir aus soll die Sache damit erledigt sein, aber ich  werde für den Kerl jetzt nicht den Chauffeur spielen.«  Die  beiden  Polizisten  standen  vor  dem  VW  Bully,  Farber  rauchte  eine Zigarette.  Schaffeisen saß noch im Wagen, aber Benslowski hatte ihm bereits  die Handschellen abgenommen.  »Peter«, besänftigte der Ältere sein Partner. »Der Kerl sucht seine 

Tochter und ist emotional angespannt. Abgesehen davon, dass er in  der  Lage  ist,  Leuten  wie  unseren  Kickbox‐Ali  das  Gesicht  umzukrempeln.  Er  wird  weiter  nach  seiner  Tochter  suchen,  egal,  was  wir  ihm  auch  sagen.  Also,  was  ist  dagegen  einzuwenden,  mit  ihm  nach  Eving  zu  dieser  Monica  zu  fahren.  Wir  stellen  ihr  einige  Frage  zum  Verbleib  seiner  Tochter,  und  damit  hat  sich  die  Sache.  Wenn  wir  feststellen,  dass  möglicherweise  ein  Verbrechen  vorliegt,  müssen wir sowieso ran. Sollte das Mädchen aber einfach keine Lust  auf  ein  anständiges  Medizinstudium  habe  und  lieber  Doktorspiele  spielen,  dann  werde  ich  mit  Schaffeisen  sprechen.  Von  Vater  zu  Vater.«  Farber  war  kein  Polizist,  der  streng  nach  Vorschrift  agierte,  doch  diese Geschichte behagte  ihn  nicht. Zumindest in Marburg  hätte er  sich  bei  den  Kollegen  bezüglich  ihrer  Suche  nach  Nadja  rückversichern  wollen.  Aber  mitten  in  der  Nacht  telefonisch  in  einem  anderen  Bundesland  Daten  abzufragen  über  einen  Fall,  der  vielleicht gar kein Kriminalfall war, das war selbst im Zeitalter des  Internets und der elektronischen Datenverarbeitung ein schwieriges  Unterfangen.  Vor  allem  wenn  davon  auszugehen  war,  dass  die  zuständigen  Kollegen  zurzeit  den  Schlaf  der  Gerechten  schliefen  und gar nicht erreichbar waren.  Farber  warf  die  Zigarette  auf  den  Asphalt,  auf  dem  sich  langsam  Bodenfrost bildete.  »Okay,  wir  fahren  nach  Eving,  fragen  das  Mädchen  –  und  dann  gehen wir nach Dienstvorschrift vor, wenn ein Verbrechen vorliegt.«  Benslowski grinste. »Du bist ein guter Junge.«  »Ja, ja … Lass uns fahren, Papa …«   

*    Der  Dortmunder  Norden  gilt  als  ein  schwieriges  Terrain.  Die 

Kriminalität  ist  höher  als  in  den  anderen  rund  80  Stadtteilen  der  Ruhrgebietsstadt.  Vor  allem  Drogen  und  die  mit  ihr  verbundene  Beschaffungskriminalität  bereiten  der  Polizei  Probleme.  Auch  Jugendkriminalität ist ein Problem. Viele Migranten leben hier, und  die  Arbeitslosigkeit,  Auslöser  vieler  Konflikte,  ist  hoch.  Eving  ist  von  der  Größe  her  eine  eigene  Stadt,  gilt  aber  als  Teil  des  Dortmunder Nordens.  Monica  Nicolescu  wohnte  in  einer  heruntergekommenen  Nebenstraße am Ortseingang von Eving. Die Häuser, allesamt über  100  Jahre  alt,  waren  architektonisch  durchaus  interessant.  Einige  verfügten  über  liebevoll  gestaltete  Fassaden,  hohe  Fenster  und  verspielte Erker. Aber die Vermieter ließen die Häuser vergammeln.  Verschandelt  wurden  die  meisten  Häuser  darüber  hinaus  durch  talentlos hingeschmierte Graffitis, deren Bedeutung dem Betrachter  fremd blieb.  Die  Tür  zu  Monica  Nicolescus  Haus,  das  mit  seiner  mintgrünen  Fassade  immerhin  aus  dem  Grau  der  anderen  Häuser  hervorstach,  stand offen.  »Und das um 1 Uhr 15«, sinnierte Farber und schüttelte den Kopf.  Er ging voran, Schaffeisen folgte ihm, Benslowski hielt wiederum  ein Auge auf den Rumänen.  Die  Rollen  waren  verteilt:  Die  Polizisten  würden  mit  der  Prostituierten reden – freundlich, aber bestimmt.  Schaffeisen durfte die Polizisten begleiten, was ohnehin gegen jede  Regel  verstieß,  und  hielt  als  Gegenleistung  den  Mund,  solange  er  nicht direkt angesprochen wurde.  Monica Nicolescu wohnte unter dem Dach. Sie logierte auf dieser  Etage  allein,  auf  der  gegenüberliegenden  Seite  befand  sich  der  Dachboden.  Aus  der  Wohnung  unter  ihr  dröhnte  laute  Musik  –  Eminem.  »Und niemand beschwert sich«, stellte Farber nüchtern fest.  Farber  wollte  gerade  den  Klingelknopf  betätigen,  als  die  Tür 

aufgerissen  wurde,  und  Monica  Nicolescu  stand  mit  weit  aufgerissenen Augen vor dem Polizisten.  Eine Blutfontäne schoss aus ihrem Hals!   

*    Farber zog seine Waffe aus dem Gürtelholster.  Keine  zwei  Meter  hinter  der  Prostituierten  stand  ein  Mann  mit  einem Blut verschmierten Mund. Lange Fangzähne blitzten aus dem  Oberkiefer hervor. Das bärtiges Gesicht war aschfahl – von dem Blut  abgesehen  –  die  Augen  funkelten  rot  im  matten  Flurlicht.  Er  war  groß, ebenso bullig wie Benslowski – und unglaublich schnell!  Er  stürzte  sich  auf  Farber,  bevor  dieser  die  Waffe  entsichert  konnte,  und  riss  ihn  mit  sich  über  den  Flur  bis  in  den  Eingangsbereich des Dachbodens. Erst hier stürzten die Männer zu  Boden.  Aus einem Reflex heraus riss Farber den linken Arm hoch.  Keinen  Augenblick  zu  früh.  Der  Angreif  er  wollte  Farber  tatsächlich in den Hals beißen!  Stattdessen rammte er nun die Zähne in den Unterarm.  Blut spritze. Farber schrie auf.  Doch  es  gelang  ihm,  die  Pistole  zu  entsichern,  die  er  in  der  Rechten  hielt.  Der  Lauf  der  Waffe  zeigte  auf  den  Bauch  seines  Angreifers.  Farber schoss.  Zwischen  dem  Angriff  und  dem  Schuss  war  kaum  mehr  als  eine  Sekunde vergangen.  Benslowski  stieß  Schaffeisen  unsanft  zu  Boden,  um  freies  Schussfeld  zu  haben,  und  zog  seine  Waffe.  Sein  Blick  war  auf  den  Mann gerichtet, der sich in Farbers Arm verbissen hatte. 

Hätte Benslowski auch nur einen kurzen Blick in die Wohnung der  Prostituierten  geworfen,  wäre  ihm  der  zweite  Angreifer  nicht  entgangen …   

*    Der  Kerl, der sich auf Farber gestürzt  hatte, zerrte  mit  den  Zähnen  an dessen Arm wie ein durchgedrehter Kampfhund.  Der  Kommissar  wusste  sich  nicht  anders  zu  helfen,  als  erneut  zu  feuern.  Und noch mal …  Und wieder …  Erst mit der letzten Kugel ließ der Angreifer von ihm ab.  Der leblose Körper war schwer.  Farber  fühlte  sich  benommen,  nur  mit  Mühe  schaffte  er  es,  den  Toten  zur  Seite  zu  wälzen  und  wieder  auf  die  Beine  zu  kommen.  Seine Hände zitterten, er war kaum in der Lage, die Waffe ruhig zu  halten.  Im  Treppenhaus,  vor  der  Wohnung  der  Prostituierten,  sah  er  Schatten.  Das  Flurlicht  war  ebenso  erloschen  wie  in  das  in  ihrer  Wohnung, und seine Augen versagten ihren Dienst, passten sich der  Dunkelheit nicht an. Bei dem Versuch zu stehen versagte sein Sinn  für die Schwerkraft, und der Polizist stürzte rücklings zu Boden.  Ein Röcheln erklang aus dem Treppenhaus.  »Walter?«, rief Farber.  Er krabbelte über  den  schmutzigen Dielenboden  des  Dachbodens  wie ein kleines Kind, das gerade seine ersten Versuche unternahm,  sich  selbstständig  fortzubewegen.  Es  wollte  ihm  einfach  nicht  gelingen, sich zu erheben.  »Walter!«, schrie er. 

Das  Echo  sich  nähernder  Schritte  erklang.  Rote  Augen  bewegten  sich im Dunkel.  Da ertönte ein Schrei – und die roten Augen erloschen …   

*    Plötzlich flammte Licht auf.  Schaffeisen  stand  im  Türrahmen  zum  Dachboden.  In  seinen  Händen  hielt  er  etwas,  das  nach  einem  abgebrochenen  Stuhlbein  aussah.  Die  Bruchseite  war  blutverschmiert.  Vor  ihm  lagen  eine  Jacke, ein Hemd, eine Hose. Staub …  Und etwas, das aussah wie ein Kieferknochen!  Der  Mann,  der  sich  auf  Farber  gestürzt  hatte,  röchelte  schmerzerfüllt.  Der  Schreck  verdrängte  den  Schock,  das  Gefühl  der  Ohnmacht  verschwand.  Farber  sprang  auf,  riss  die  Waffe  in  die  Höhe  und  richtete den Lauf auf Schaffeisen.  »Was, zur Hölle …?«  Der  Rumäne  schüttelte  den  Kopf.  »Hören  Sie  mir  zu!«  Er  sprach  schnell  und  ließ  keinen  Zweifel  daran  aufkommen,  dass  er  die  Situation im Griff hatte. »Wir müssen schnell handeln. Der Kerl«, er  deutete  auf  den  offenbar  ausblutenden  Angreifer,  »ist  erst  einmal  außer  Gefecht  gesetzt.  Lassen  Sie  ihn  liegen.  Wir  müssen  uns  um  das Mädchen kümmern.«  »Mädchen  …?«  Farber  fühlte  sich,  als  sei  er  von  einem  Lkw  gerammt  worden.  »Was  …?  Benslowski?«  Wo  war  sein  Partner?  »Walter?« Er lief an dem Rumänen vorbei ins Treppenhaus.  Nur einen Wimpernschlag lang starrte er den Körper an, der einst  sein  Partner  und  Freund  gewesen  war,  bevor  die  Magensäfte  seine  Kehle hinauf schossen und er sich über das Treppengeländer in die 

Tiefe  übergab.  Er  konnte  den  Schwall  an  grünem  Schleim  nicht  zurück  halten.  Seine  Finger  lösten  sich  kraftlos  von  der  Pistole,  die  auf die Stufen polterte.  Hände griffen nach ihm – Schaffeisens Hände! –, und der Rumäne  ließ Farber langsam zu Boden gleiten.  Der Polizist stand unter Schock, kaum mehr fähig, seine Gedanken  zu ordnen.  Das Licht im Treppenhaus erlosch, und der Rumäne betätigte den  Lichtschalter,  nur  damit  Farber  feststellen  musste,  dass  die  Dunkelheit das Geschehen nicht einfach fortgespült hatte.  Kaum  mehr  als  einen  Meter  von  ihm  entfernt  befand  sich  Walter  Benslowskis bulliger Körper. Er lag auf dem Bauch. So war nicht zu  übersehen, dass sein Angreifer ihm das Genick durchgebissen hatte.  Welcher  Mensch  konnte die  Kraft aufbringen, einem Menschen die  Wirbelsäule durchzubeißen?  Aus  der  Etage  unter  ihnen  ballerten  die  Boxen  noch  immer  monotonen HipHop hinaus in die Nacht.  Farber konnte es nicht fassen. Er hatte ein ganzes Magazin in einen  Kerl  gepumpt,  der  von  dieser  geballten  Ladung  Munition  einfach  nicht  sterben  wollte.  Im  Treppenhaus  lag  der  Leichnam  eines  Polizisten, ein Mädchen verblutete auf der Schwelle ihrer Wohnung,  nachdem es zuvor offenbar misshandelt worden war – und niemand  schien sich für den Lärm und die Schreie zu interessieren.  Was für eine beschissene Welt …  Das  Mädchen!  Es  war  Farber  nicht  klar,  wie  es  ihm  –  auf  dem  Boden  hockend  und  vor  sich  hin  wimmernd  –  plötzlich  gelang,  einen  klaren,  zusammenhängenden  Gedanken  zu  fassen.  Aber  der  Gedanke  an  das  Mädchen  taute  das  in  seinen  Adern  zu  Eis  gefrorene Blut langsam wieder auf, und er erlangte die Fähigkeit des  Handelns zurück.  Schaffeisen  hatte  sich  die  Jacke  ausgezogen  und  die  Krawatte  abgenommen, die er nun als Mullbinde verwendete, um mit ihr die 

Halswunde des Mädchens abzudecken.  »Ich  rufe  einen  Krankenwagen  …«,  stammelte  Farber  und  griff  nach dem Handy.  »Bitte  lassen  sie  das«,  forderte  ihn  Schaffeisen  auf.  »Oder  wollen  Sie  ihren  Kollegen  mitteilen,  dass  wir  gerade  von  einer  Horde  Vampire überfallen worden sind.«  »Klar,  Vampire  …«  Farber  schnaubte,  dachte  an  irgendwelche  neuen Drogen wie Speed oder ähnliches. »Sie sind doch verrückt.«  »Und die roten Augen?«, fragte Schaffeisen in einem überraschend  ruhigen  Tonfall.  »Sie  haben  doch  die  roten  Augen  gesehen,  oder  nicht?  Und  warum  lebt  dieses  Stück  Dreck  auf  dem  Dachboden  noch  immer,  obwohl  Sie  ihr  gesamtes  Magazin  nicht  nur  in  ihm  entleert haben, sondern die meisten Kugel darüber hinaus noch aus  seinem  Rücken  wieder  ausgetreten  sind.  Ganz  abgesehen  von  den  Resten  des  zweiten  Vampirs,  der  ihren  Kollegen  ermordet  hat  und  von mir in Staub verwandelt wurde.«  Farber  wollte  etwas  sagen,  wollte  Schaffeisen  für  verrückt  erklären. Lachen. Weinen. Irgendetwas. Eine rationale Erklärung für  das abgeben, was geschehen war.  Aber  es  gelang  ihm  nicht.  Sein  Blick  war  abwechselnd  auf  Benslowskis Leichnam und das blutende Mädchen gerichtet.  »Wir müssen ihr helfen«, stammelte er schließlich.  »Dafür ist es zu spät.«  Das Mädchen, Monica Nicolescu, war eine kleine Schönheit. Kaum  größer  als  1,50  Meter,  war  sie  schlank,  hatte  schwarze  Haare  und  braune  Augen.  Nadjas  Bild,  das  Schaffeisen  bei  sich  trug,  war  sie  nicht  unähnlich,  allerdings  war  sie  etwas  jünger,  kaum  älter  als  19  Jahre.  Eigentlich  war  sie  noch  ein  Kind.  Ihr  Körper  zuckte,  sie  weinte, zitterte, bekam mit, was Schaffeisen gesagt hatte.  Der  Tod  streckte  seine  kalten  Hände  aus.  Farber  spürte  das  heraufziehende  Ende,  hörte  den  Tod  sein  widerliches  Lied  singen. 

Er musste diesem Kind helfen.  Doch etwas in ihm versagte den Dienst.  Es war ihm gelungen, sich aufzurichten, aber er stand einfach nur  da  und  starrte  das  Mädchen  an,  das  Schaffeisen  leise  zu  wiegen  begann.  Der  Alte  kniete,  eine  Hand  mit  der  Krawatte  auf  der  Halswunde  des  Mädchen,  den  anderen  Arm  unter  ihren  Körper  gelegt.  »Keine Angst«, flüsterte er ihr ins Ohr. »Ich bin bei dir, mein Kind.  Ich bin bei dir.«  Das Mädchen antwortete etwas auf Rumänisch.  Schaffeisen  lächelte  traurig.  »Aber  natürlich  hat  Gott  auch  dich  lieb, mein Kleines. Gott hat uns alle lieb, die Guten genau so wie die  kleinen Sünder. Das weißt du doch. Die kleinen Sünder hat er sogar  besonders  lieb.  Weil  sie  so  menschlich  sind  und  seinem  Bild  des  Menschen  entsprechen.  Er  liebt  die  kleinen  Sünder,  weil  er  die  Menschlichen liebt.«  Das Mädchen lachte. Es erhob die zitternde Hand  und  streichelte  Schaffeisens graublonde Schläfen. Der Rumäne ließ die Krawatte auf  ihrer  Wunde  liegen  und  nahm  sich  der  streichelnden  Hand  an.  Er  küsste sie.  An  der  Art  und  Weise,  wie  der  Alte  ihre  Hand  zu  Boden  gleiten  ließ, erkannte Farber, dass das Licht des Lebens aus den Augen des  Mädchens  erloschen  war.  Schaffeisen  legte  das  Mädchen  auf  die  kalten Fliesen im Treppenhaus. Er faltete ihre Hände und sprach ein  kurzes  Gebet  –  bevor  er  das  abgebrochene  Stuhlbein  nahm  und  dieses in ihr Herz rammte …   

*    »Okay, wir sollten jetzt meine Kollegen rufen«, stammelte Farber.  Er  war  kaum  in  der  Lage,  einen  klaren  Gedanken  zu  fassen,  und 

war  dankbar,  dass  ihm  die  Dienstvorschriften  jetzt  genau  sagten,  was er zu tun hatte.  Bis sein Blick auf dem Nacken seines toten Kollegen haften blieb.  Man hatte ihm beinahe den Kopf abgebissen, eine riesige Blutlache  bedeckte den Boden. Blut. Überall Blut.  »Wenn  Sie  uns  die  Wahrheit  gesagt  hätten,  dann  würde  mein  Kollege noch leben!«, brüllte der Polizist.  Wie  ein  wildes  Tier  sprang  Farber  den  Rumänen  an,  der  fast  das  Gleichgewicht  verlor.  Der  Mann  wehrte  sich  kaum.  Farber  ballte  seine  Hände  zu  Fäusten,  wollte  auf  Schaffeisen  einschlagen.  Der  aber wich seinen Schlagversuchen aus oder wehrte sie geschickt ab.  »Was hätte ich Ihnen denn erzählen sollen?«, rechtfertigte sich der  Rumäne.  »Dass  ich  eine  Vampirin  namens  Nadja  jage,  die  im  Ruhrgebiet einen Clan aufbaut?«  Schaffeisen  ließ  Farbers  nächsten  Angriff  ins  Leere  laufen,  sodass  der  Polizist  an  ihm  vorbeistolperte,  und  trat  zwei  Schritte  zurück,  um etwas Platz zwischen ihm und den Polizisten zu schaffen.  »Was ich Ihnen erzählt habe, ist die Wahrheit«, beteuerte er. »Ich  habe  nur  zwei  Dinge  weggelassen.  Man  hat  mich  in  Rumänien  in  Ruhe gelassen, nicht nur, weil ich als Sportler Erfolge für mein Land  errungen  habe.  Ich  gehöre  einer  Familie  an,  die  seit  Generationen  Vampire jagt.«  »Vampire!«, stieß Farber hervor. »Das ist Blödsinn!«  Schaffeisen  ging  nicht  darauf  ein.  »Stellen  Sie  sich  einfach  vor,  dass  ›Dracula‹  kein  Roman  ist,  sondern  in  Wahrheit  ein  Sachbuch,  das  hier  und  da  die  Geschichte  einfach  etwas  ausschmückt.  Auch  was  Nadja  betrifft,  habe  ich  nicht  gelogen.  Sie  ist  wirklich  als  Studentin  nach  Deutschland  gekommen  und  ist  wirklich  verschwunden.  Aber  einen  Punkt  habe  ich  weggelassen.  Nadja  ist  von einem sehr alten Vampir, den ich bereits seit Jahren gejagt hatte,  verwandelt worden. Und als ich diesen endlich erledigt hatte, ist mir  Nadja entkommen.« 

»Was  ist  daran  prekär,  außer  dass  sie  Menschen  beißt?«  Farbers  Herzschlag  normalisierte  sich,  und  er  bemerkte,  wie  weh  ihm  sein  Arm tat. Die Bisswunde brannte höllisch.  »Vampire  leben  in  festen  Clans.  Ein  Mensch,  der  von  ihnen  verwandelt  wird,  wird  von  seinem  Sire,  dem  Blutsauger,  der  ihn  verwandelt  hat,  in  den  Clan  eingeführt.  Nadjas  Verwandlung  fand  hier  in  Deutschland  statt,  ihr  Clan  aber  lebt  auf  dem  Balkan.  Stirbt  der  Sire  vor  der  Einführung,  wird  der  Verwandelte  nicht  aufgenommen.  Die  meisten  Vampire,  denen  dieses  Schicksal  zuteil  wird,  überleben  ohne  Führer  und  ohne  Clan  keine  zwei  Tage.  Zumeist ist es das Sonnenlicht, das sie erledigt. Aber einige wenige,  oft  Menschen  von  überragender  Intelligenz,  Skrupellosigkeit  oder  Brutalität, überleben länger und gründen einen eigenen Clan.«  Farber  nickte  langsam.  Nicht  weil  er  diesen  Fantastereien  zustimmte, sondern um zu zeigen, dass er zuhörte.  »Die  Vampire,  die  uns  angegriffen  haben,  sind  Frischlinge.  Sie  haben  einen  typischen  Anfängerfehler  begangen.  Sie  haben  sich  unantastbar  gefühlt  und  ihnen  fremde  Menschen  auf  unsicherem  Terrain angegriffen. Der Biss, der Monica getötet hat, war unsauber  gesetzt  und  hat  ihre  Halsschlagader  zerrissen.  Das  würde  einem  alten  Vampir  nicht  passieren.  Ein  erfahrener  Vampir  wäre  vor  uns  durch  das  Fenster  geflohen.  Vampire  können  sich  nicht  in  Fledermäuse  verwandeln,  Herr  Kommissar,  aber  sie  können  auf  dem Wind reiten. Und sie scheuen die Öffentlichkeit.«  Farber  glaubte,  der  Beat  aus  der  eine  Etage  tiefer  gelegenen  Wohnung  würden  sein  Gehirn  zum  Schmelzen  bringen.  Diese  Geschichte über Vampire war Unsinn!  Hanebüchener  Unsinn  –  hätte  er  nicht  die  roten  Augen  gesehen.  Und die Überreste dieses Dings, das auf dem Boden verrottete.  »Ich  habe  Nadjas  Spur  verfolgt«,  fuhr  Schaffeisen  fort.  »Von  Bordell zu Bordell …«  »Woher wussten Sie das mit den Bordellen …?« Farber konnte es 

kaum fassen, dass er diese Frage stellte.  »Überlegen  Sie  doch  einmal:  Vampire  haben  im  Allgemeinen  bekanntlich  Probleme  mit  dem  Tageslicht.  Sie  müssen  also  einer  Betätigung  nachgehen,  die  es  ihnen  ermöglicht,  in  der  Nacht  zu  arbeiten.  Vor  allem  weibliche  Blutsauger  suchen  oft  ein  Asyl  in  einem Puff. Sie arbeiten nachts, können sich tagsüber zurückziehen  und  bekommen  Nahrung.  Viele  Männer  mögen  es  schließlich,  gebissen  zu  werden.  Und  ein  kleiner  Biss  verwandelt  das  Opfer  nicht.  Eine  Verwandlung  findet  nur  statt,  wenn  sich  das  Blut  von  Opfer und Angreifer vermischt.«  Farber  blickte  auf  seinen  blutenden  Unterarm,  in  den  sich  der  Vampir  verbissen  hatte.  Als  er  auf  ihn  geschossen  hatte,  hatte  das  Wesen auch Blut gespuckt – in die Wunde …  Vampir?  Das  war  unmöglich.  Schaffeisen  war  verrückt.  Genau  wie  die  Irren, die sie angegriffen hatten.  »Bordelle  sind  immer  wieder  Brutstätten  neuer  Clans.  Sie  bieten  ihnen nicht nur die Möglichkeit, bei Nacht zu leben und am Tag zu  schlafen,  hier  finden  sie  auch  ihre  Mitglieder.  Es  sind  vor  allem  Kriminelle. Aber oft auch Männer, denen ein Abenteuer jenseits des  eigenen  Bettes  zum  Verhängnis  wird.  Diese  werden  zumeist  nicht  vollständig  verwandelt,  sondern  vom  Blut  der  Vampire  abhängig  gemacht, auf dass sie für sie Handlangerdienste am Tag erledigen.«  »Wie  lange  dauert  eine  Verwandlung.«  Farber  blickte  auf  seine  Blut  durchtränkte  Jacke  und  das  zerrissene  Hemd.  Eigentlich  hätte  er noch bluten müssen – oder?  »Zwei  Tage,  bei  besonders  starken,  gesunden  Menschen  vier  bis  fünf  Tage.  Nach  dem  Biss  erlangt  der  Mensch  zunächst  enorme  Kräfte. Der Körper wird robuster, Wunden verheilen, ein Schnupfen  verschwindet  mit  einem  Fingerschnippsen.  Das  dauert  kaum  mehr  als  eine  Stunde.  Der  Biss  wirkt  wie  eine  Frischzellenkur.  Am  zweiten  Tag  beginnt  der  Körper  gegen  diese  Veränderungen 

anzukämpfen,  weil  er  glaubt,  es  sei  eine  Krankheit.  Der  Mensch  bekommt Herzrasen und stirbt schließlich. Den Rest kennen Sie aus  ›Dracula‹.  Angst  vor  dem  Kreuz,  Weihwasser,  Sonnenlicht,  all  diesen  Dingen  eben.  Hat  mit  ihrer  dämonischen  Herkunft  zu  tun.  Ach  ja:  Und  der  Verwandlungsbiss  muss  nicht,  wie  irrtümlich  oft  angenommen, in den Hals erfolgen.«  »Und man kann nichts dagegen tun?«  »Jeder  Mensch  hat  einen  freien  Willen.  Ob  lebend  oder  tot.  Doch  sind  die  meisten  Menschen  zu  schwach,  den  Verlockungen  des  Bösen zu widerstehen, wenn es ihnen das Ewige Leben bietet …«   

*    Farber konnte nicht fassen, was er tat.  Er  zog  Benslowskis  Leichnam  und  den  des  Mädchens  in  die  Wohnung. Anschließend packten er und Schaffeisen den röchelnden  Angreifer  unter  den  Schultern,  stemmten  ihn  gemeinsam  in  die  Höhe und schleiften ihn ebenfalls in die Wohnung auf der anderen  Seite des Dachbodens.  Der  Mann  schien  einem  Klischee  beladenen  Rockerfilm  entsprungen  zu  sein.  Lange  grauschwarze  Haare,  langer  grauschwarzer  Bart,  Motorradlederjacke,  Jeans,  Motorradstiefel.  Seine  behaarten  Hände  waren  tätowiert.  Auf  den  Fingern  der  rechten Hand stand »Hass«.  Sie  schafften  ihn  in  die  kleine  Küche  und  setzten  ihn  auf  einen  dunkelbraunen  Küchenstuhl.  Der  zweite  Stuhl  lag  auf  dem  Boden,  es fehlte ihm ein Standbein.  Hier  also  hat  er  den  Pflock  her,  mit  dem  er  den  Vampir  gepfählt  hatte,  überlegte  der  Polizist,  während  Schaffeisen  ein  zweites  Bein  abbrach.  Aus  der  Wohnung  unter  ihnen  dröhnte  inzwischen  wieder 

amerikanischer  Ghetto‐HipHop  mit  für  mitteleuropäische  Ohren  vollkommen  unverständlichen  Texten.  Und  niemand  beschwerte  sich.  Schaffeisen fesselte den Vampir mit seinem Hosengürtel.  Farber  fiel  auf,  dass  der  Gurt  weit  mehr  Löcher  aufwies  als  ein  normaler.  Offenbar  war  dies  nicht  das  erste  Mal,  dass  Schaffeisen  ihn  als  Fessel  nutzte.  Der  Polizist  beobachtete  das  Vorgehen  des  Rumänen.  »Warum haben Sie dem Mädchen den Pflock ins Herz gerammt«,  wollte er wissen.  »Sicherheitsmaßnahme.  Es  kann  immer  sein,  dass  eine  Verwandlung  stattfindet,  obwohl  das  Opfer  einfach  nur  getötet  werden sollte. Das passiert selten, aber sicher ist sicher.«  Farber überlegte. Die Anspannung und Nervosität verschwand. Er  spürte,  wie  seine  Glieder  durchblutet  wurden.  Schnell  durchblutet  wurden.  Zu schnell.  »Wenn  Monica  jemanden  angerufen  hat,  nachdem  Sie  mit  ihr  im  Lindor gesprochen haben, dann kriege ich das raus …«  »Das ist gut«, antwortete  Schaffeisen, während er  einen  Kochtopf  mit  Wasser  füllte,  und  diesen  ein  Gebet  murmelnd  auf  den  Küchentisch  stellte.  Die  Küche  war  klein,  aber  der  kleine,  alte  Wandschrank mit  der  grünen  Tür  war  gut  sortiert.  Ebenso  wie  der  Kühlschrank  übrigens.  »Wir  sollten  diese  Option  nicht  aus  den  Augen  lassen,  falls  unser  Freund  sich  als  wenig  kommunikativ  erweisen sollte.«  Schaffeisen  schlug  dem  Vampir  ins  Gesicht.  Der  begann  zu  röcheln  und  der  Rumäne  schüttelte  ihn.  Als  das  nicht  die  gewünschte  Wirkung  zu  erzielen  schien,  drückte  er  einen  Zeigefinger  in  die  oberste  Einschusswunde  des  Vampirs,  kurz  unterhalb des Schlüsselbeins. 

Der  Vampir  schrie  auf  und  öffnete  die  Augen,  während  Schaffeisen  mit  dem  Finger  in  der  Wunde  stocherte,  und  wollte  aufspringen,  doch  seine  gefesselten  Hände  ließen  ihn  kein  Gleichgewicht finden.  Für  Farber  war  dieses  Geschehen  vollkommen  irreal.  Er  fühlte  sich, als sei er einfach nur ein Beobachter, der einer Geschichte, die  ihn nicht interessierte, gelangweilt zuschaute. Stets in der Hoffnung,  sie  sei  nur  ein  Traum,  aus  dem  er  in  wenigen  Augenblicken  erwachen würde.  Aber er wachte nicht auf …  Der  Vampir  starrte  Schaffeisen  aus  hasserfüllten  Augen  an.  Seine  Pupillen verengten sich, das Weiße im Auge färbte sich rot.  »Lass  diese  Zirkustricks.  Dies«,  Schaffeisen  deutete  auf  den  mit  Wasser  gefüllten  Topf,  »ist  geweihtes  Wasser.  Wenn  ich  dir  den  Inhalt dieses Topfes ins Gesicht schütte, dann wirst du nicht einfach  sterben.  Dein  Körper  wird  vom  Weihwasser  aufgefressen.  Stell  wir  vor,  ein  totes  Rehlein  liegt  im  Wald  und  dann  machen  sich  Tausende  von  Maden  über  das  Tier  her.  Das  ist  kein  schöner  Anblick.  Das  Problem  für  dich  wird  nur  darin  bestehen,  dass  du  nicht  tot  sein  wirst,  wenn  das  Wasser  deinen  Körper  auffrisst.  Warum? Weil dein Herz weiter schlagen und dein verdorbenes Blut  durch  die  Arterien  schießen  wird.  Bis  die  Arterien  porös  werden  und du langsam ausblutest, bis das Herz nichts mehr zum Pumpen  findet.  Das  kann  bis  zu  einer  Stunde  dauern  und  ist  wirklich  der  fieseste Tod, den man einem Blutsauger nur wünschen kann.«  Der  Vampir  lachte.  Farber  beobachtete,  wie  die  Fangzähne  seines  Gegenübers  wuchsen  und  sich  das  Gesicht  der  Kreatur  langsam  deformierte. Es wurde schmaler, dafür länger.  Schaffeisen schüttelte den Kopf. Er griff unter sein Hemd und zog  ein  einfaches  Kreuz  hervor  –  das  er  dem  Vampir  auf  die  rechte  Wange drückte.  Der Blutsauger schrie auf und sein Gesicht verwandelte sich in das 

eines  Menschen  zurück.  Auf  der  Wange  blieb  das  Zeichen  des  Gekreuzigten zurück, eingebrannt in sein Fleisch.  »Ich  habe  Fragen,  du  hast  Antworten.  Ist  das  klar?«,  fragte  Schaffeisen.  »Verrecke, Drecksack!«  Der Rumäne rieb sich die Augen. »Ich hasse es, wenn sie glauben,  sie hätten noch eine Chance.« Er sprach Farber an, ganz so, als seien  die beiden alleine in dem Raum. »Es gibt ältere Vampire, die haben  noch  so  etwas  wie  Stil  und  wissen,  wann  sie  verloren  haben.  Aber  dieser Abschaum … Rufen Sie bitte Ihre Kollegen an und lassen sie  Monicas  Anrufe  zurückverfolgen.  Ich  schütte  ihm  dann  mal  das  Wasser  ins  Gesicht.  Glauben  Sie  mir,  das  wollen  sie  nicht  mit  ansehen.«  Schaffeisen nahm den Kochtopf an sich.  »Hey, Moment …«, stieß der Vampir hervor.  Schaffeisen  beachtete  ihn  nicht  und  hob  den  Topf  über  den  Schädel des Blutsaugers.  Farber  starrte  den  Vampir  die  ganze  Zeit  aus  weit  aufgerissenen  Augen an. Die Zähne. Die Augen. Das Kreuz …  Es war alles wahr!  »Halt!«,  kreischte  die  Kreatur.  »Ich  kooperiere,  verdammt,  ich  kooperiere …«  Schaffeisen  stellte  den  Topf  auf  den  Tisch  zurück  –  schüttelte  er  den Kopf und hob den Topf wieder an.  »Halt!«  Der  Vampir  war  nun  eindeutig  hysterisch.  »Ich  rede!  Ich  rede!«  Schaffeisen  verweilte  in  der  Bewegung  –  und  machte  erneut  eine  verneinende  Geste.  »Wir  fragen  jetzt  bei  den  Kollegen  von  der  Polizei  nach,  mit  wem  Monica  heute  Abend  telefoniert  hat.  Das  bekommt  man  ja  heutzutage  leicht  heraus.  Anschließend  werden  wir  anhand  dieser  Nummer  eine  Adresse  in  der  Hand  haben,  das 

Nest besuchen und es ausräuchern. Also, aus welchen Grund sollte  ich mir nicht den  Spaß erlauben, dich  hier  genüsslich  verrecken  zu  sehen. Den Mörder eines 19jährigen Mädchens?«  »Weil ich euch Eintritt verschaffen kann«, heulte der Vampir. »Ich  kann euch Eintritt verschaffen!«   

*    Farber saß am Steuer seines roten Dienst‐Opel‐Omegas.  Wie  soll  man  das  Gefühl  beschreiben,  neben  einem  Vampir  zu  sitzen? Einem echten, leibhaftigen Vampir?  Hinter  dem  Blutsauger  saß  Schaffeisen.  Dieser  hatte  die  Arme  vorgestreckt  und  hielt  sein  Kreuz  kaum  zwei  Zentimeter  vor  dem  Gesicht der Kreatur.  Farber  wusste  nicht,  ob  er  Bewunderung  oder  Abscheu  für  Schaffeisen  empfinden  sollte.  Er  hatte  Benslowski  und  ihn  als  Chauffeure  missbraucht.  Ihnen  eine  ach  so  herzzerreißende  Geschichte  aufgetischt,  auf  die  sie  letztendlich  beide  hereingefallen  waren.  Dieser  Schaffeisen  hatte  mit  Monica  im  Lindor  sprechen  wollen,  aber dem Mädchen war offenbar befohlen worden, nichts zu sagen.  Wahrscheinlich gab es weitere Mädchen, die in Angst davor lebten,  dass  ihnen  jemand  Fragen  über  Nadja  stellte.  Aber  an  wen  sollten  sich die Mädchen schon wenden? Sie waren ja nur Prostituierte.  Und wussten sie überhaupt, was Nadja war?  Schaffeisen  hätte  diese  Geschichte  alleine  durchgezogen.  Aber  zunächst  war  ihm  Ali  in  die  Quere  gekommen,  dann  die  uniformierten Kollegen mit ihren Waffen. Schaffeisen war, das hatte  Farber  am  eigenen  Leib  erlebt,  ein  Meister  der  Selbstverteidigung.  Aber  er  war  wohl  kaum  gehen  Kugeln  immun.  Also  hatte  er  improvisieren müssen – mit Erfolg. 

Sie  fuhren  zum  Nest  eines  neuen  Clans.  Der  Rumäne  würde  die  Königin  töten  und  eine  Horde  von  jungen  Vampiren  zurücklassen,  die ohne ihre Königin nicht überlebensfähig war.  Schaffeisen  würde  triumphieren  –  zu  einem  Preis,  der  ihm  offenbar akzeptabel erschien.  Die Nacht legte sich wie ein schützendes Tuch über die Stadt. Die  Straßenlaternen erleuchteten die Adern des städtischen Lebens, über  die sich am Tage Kolonnen von blechernen Kutschen bewegten, die  die  Stadt  pulsieren  ließen  –  und  die  sich  auf  einen  neuen  Tag  vorbereiteten,  auf  das  Licht  der  Sonne,  das  allem  was  ist  Leben  einhaucht.  Ob Farber die Sonne vermissen würde?   

*    Der Vampir führt Farber und Schaffeisen aus Dortmund hinaus ins  Grüne.  Im  Dreieck  der  Städte  Dortmund,  Witten  und  Herdecke  erstreckt  sich ein Waldgebiet mit den idyllischen Namen Schnee. Herdecke ist  eine  jener  Städte,  in  denen  die  Menschen  schlafen  und  die  Wochenenden  verbringen,  das  Gros  der  Bevölkerung  aber  arbeitet  außerhalb.  In  schönen  Büros  in  Dortmund  oder  auch  dem  nahen  Hagen.  Wie  in  Städten  dieser  Art  üblich,  sind  die  schönen  Fleckchen,  wie  eben  der  Schnee,  vollkommen  verbaut.  Die  Menschen  wollen  schließlich  schön  im  Grünen  wohnen.  Bis  das  Grün  gegen  das  Betongrau  der  Häuser  ins  Hintertreffen  gerät.  Anders sieht es auf der Dortmunder Seite aus, wo das »Wohnen im  Grünen« die Bezeichnung noch wirklich verdient.  Das Haus, zu dem der Vampir sie führte, lag auf der Dortmunder  Seite. Die Straße führte einen Hügel hinab und war eng. Die Häuser,  viele von ihnen Villen aus längst vergangenen Zeiten, befanden sich 

selten direkt an der Straße, sondern waren meist über separate Wege  zu erreichen.  So  auch  die  Villa,  in  der  Nadjas  Clan  residierte.  Sie  war  von  der  Straße aus gar nicht zu sehen. Ein ungepflegter Kiesweg führte eine  leichte  Erhebung  empor,  auf  der  die  graue  Villa  seit  über  hundert  Jahren  stand.  Das  Gebäude,  zwei  Stockwerke  hoch,  entstammte  einer Zeit, als Stahlbarone noch das Ruhrgebiet beherrscht hatten.  Der  Weg  führte  an  dem  Gebäude  vorbei  direkt  zu  einem  Parkplatz, auf dem nur wenige Wagen parkten. Offiziell handelte es  sich  bei  diesem  Etablissement  um  einen  »Saunaclub«.  Ein  Bordell  hätte sich hier, inmitten eines reinen Wohngebietes, niemals offiziell  ansiedeln  dürfen.  Aber  Papier  war  geduldig,  und  Clubs  wie  dieser  wurden  in  aller  Diskretion  geführt,  um  die  Anwohner  nicht  aufzuschrecken.  Als  Farber  den  Wagen  abstellte  und  ausstieg,  hörte  er  ein  leises  Rauschen  von  der  nahe  gelegenen  Autobahn  45,  auch  bekannt  als  Sauerlandlinie.  So  betrachtet  lag  das  Gebäude  ideal  –  im  Verborgenen  und  doch  nur  ein  paar  Minuten  von  einem  der  zentralen Verkehrswege des Landes entfernt.  Der  Vampir  von  heute  residiert  also  nicht  mehr  in  einem  verfallenen  Schloss  in  Transilvannien,  überlegte  Farber  zynisch.  Er  lebt  in  der  Moderne und nutzte deren Vorzüge.  Schaffeisen  ließ  ihren  Gefangenen  nicht  aus  den  Augen.  Zusammen  gingen  sie  einen  Weg  hinauf,  der  sie  hinter  das  Haus  führte. Aus dem Inneren der alten Villa erklang Musik.  Der  Vampir,  der  auf  den  gar  nicht  dämonischen  Namen  Bernd  hörte, stolperte voran. Seine Angst war ihm deutlich anzusehen. Bis  vor wenigen Stunden hatte er sich noch unangreifbar gefühlt, selbst  die  Kugeln  aus  Farbers  Waffe  hatten  ihn  nur  aufhalten,  aber  nicht  töten können. Doch ein 60‐jähriger Mann hatte ihn  besiegt. Da  war  ihm  klar  geworden,  dass  er  stärker  als  normale  Menschen  war  –  aber nicht unbesiegbar … 

Farber hielt sich im Hintergrund, die bereits entsicherte Pistole in  der Faust.  Schaf  feisens  trug  das  abgebrochene  Stuhlbein,  den  Holzpflock,  fest umklammert in der Rechten. Sein Plan war simpel: Er würde in  das Haus gehen, die Vampire abschlachten, Nadja töten und damit  die Königin des neuen Clans vernichten.  Das  war  nicht  gerade  ein  Vorgehen,  das  man  als  subtil  oder  gar  ausgearbeitet hätte bezeichnen können. Aber Schaffeisen versicherte  Farber,  dass  diese  Methode  nach  wie  vor  die  Effizienteste  war.  Er  musste  nur  den  Sire  des  Clans  töten.  Ohne  Nadja  würde  ihre  Brut  innerhalb  von  Tagen  zu  Grunde  gehen,  denn  wahrscheinlich  bestanden  keinerlei  Beziehungen  zu  anderen  Clans,  zu  anderen  Familien, zur Kultur der Vampire.  Farber  schwitzte.  Nadja  wusste,  dass  sich  jemand  nach  ihr  erkundigt  hatte,  schließlich  hatte  Monica  sie  gewarnt.  Auf  der  anderen  Seite  jedoch  ahnte  Nadja  wahrscheinlich  nicht,  dass  einer  ihrer eigenen Männer den Feind einließ.  Dies war ihre Chance.  Hoffentlich …   

*    Bernd,  der  Vampir,  führte  die  Männer  auf  dem  von  Laub  verdreckten Weg um das Haus herum.  Das  einzige  Licht,  das  sie  führte,  war  das  Licht  des  Mondes.  Der  Vampir schien in der Dunkelheit besser zu sehen, denn er stolperte  nicht – im Gegensatz zu Schaffeisen und auch Farber.  Dem  Polizist  fiel  aber  auf,  dass  sich  der  Vampir  dieses  Vorteils  offenbar  nicht  bewusst  war.  Es  stimmte  offenbar,  was  Schaffeisen  behauptet hatte: Diese neu verwandelten Nachtwandler waren sich  ihrer  Kräfte  und  ihrem  Können  gar  nicht  bewusst.  Sie  brauchten 

einen Führer. Einen Sire.  Farber  ballte  seine  Fäuste.  Eine  angenehme  Wärme  stieg  in  ihm  auf. Er fühlte sich stark, vielleicht sogar unbesiegbar.  Lag das am Biss des Vampirs?  Farber  wischte  diesen  Gedanken  beiseite.  Er  musste  verhindern,  dass dieser Clan noch mehr Unheil anrichtete.  Diese Brut hatte seinen Partner ermordet! Mehr noch: Benslowski  war sein Freund gewesen. Ein guter Polizist. Ein guter Mensch …  Drei  Menschen  waren  tot.  Benslowski,  Monica  –  und  er  selbst.  Mochte  er  sich  noch  so  lebendig  fühlen,  war  dies  doch  nur  eine  Illusion …   

*    Der  Vampir  führte  Farber  und  Schaffeisen  zu  einer  Hintertür.  Sie  bestand  aus  massivem  Holz  und  führte  direkt  in  den  Keller  der  alten  Villa.  Eine  Kamera  oder  andere  Sicherheitssysteme  hatte  Farber noch nicht gesehen.  Sie  betraten  die  Waschküche.  Weiße  Bettlaken  hingen  auf  langen  Leinen. Es roch nach Weichspüler.  Draculas Gruft hatte sich Farber anders vorgestellt.  »Hilfe!« Plötzlich stürmte Bernd schreiend davon. »Hilfeeeee!«  Schaffeisen  ließ  ihn  rennen.  Er  umklammerte  den  Pflock  und  lächelte.  »Sind Sie bereit?« fragte er Farber.  »Lassen Sie uns dieses Nest ausräuchern!«  Sie  durchschritten  die  Waschküche  und  traten  ins  Treppenhaus.  Farber knipste das Licht an. Da hörten sie Schritte.  Ein Mann – eine Kreatur! – rannte die Treppe hinunter und stand  Schaffeisen und Farber plötzlich gegenüber. Seine Augen leuchteten 

rot, das Gesicht war zu einer Furcht einflößenden Fratze deformiert  – und in den Händen hielt er eine Schrotflinte!  Farber  zögerte  nicht  eine  Sekunde  und  feuerte.  Er  traf  den  Angreifer genau zwischen den Augen.  Dieser  brach  zusammen,  und  Schaffeisen  stürzte  sich  auf  ihn,  rammte  ihm  den  Pflock  ins  Herz.  Das  Monster  bäumte  sich  auf,  seine  Haut  verwandelte  sich  in  Pergament,  das  sich  bei  der  geringsten Berührung in Staub verwandelt.  Als  der  Rumäne  den  Holzplock  wieder  hochriss,  blieb  nur  eine  Staubwolke – und der Unterkiefer, der Farber vor die Füße kullerte.  Bevor  der  Polizist  diesen  Anblick  verarbeiten  konnte,  spürte  er  eine Hand, die ihn an der Schulter packte.  »Es hat begonnen«, blaffte ihn Schaffeisen an und zog ihn mit sich.  Das  Erdgeschoss  bestand  aus  einem  einzigen  großen  Raum.  Ein  kleiner  Saal,  in  dem  vorwiegend  rote  Sofa  standen  auf  denen  sich  Frauen lasziv räkelten – zumindest dann, wenn nicht gerade auf sie  jagt  gemacht  wurde.  Zwei  Männer  liefen  bei  dem  Anblick  der  sich  verwandelnden  Mädchen  schreiend  davon.  Sie  waren  bleich  vor  Entsetzen.  Farber  ließ  sie  laufen.  Sie  waren  Menschen.  Er  roch  ihr  warmes  Blut. Ihr köstliches warmes Blut …  Stattdessen stürzte er sich auf eine der drei Frauen, die sich noch  in  dem  Raum  befanden.  Ob  sich  unter  den  verzerrten  Fratzen  hübsche Gesichter verbargen, wusste Farber nicht zu sagen.  Sein  Opfer  –  es  war  kaum  älter  als  Monica  –  wollte  fliehen,  doch  Farber  packte  das  Mädchen  im  Nacken  und  schleuderte  es  zu  Boden.  Er war stark. So unendlich stark.  Mit einem Tritt zerschmetterte er ein kleines Tischchen, das neben  einem  der  Sofa  gestanden  hatte,  griff  nach  einem  vielleicht  dreißig  Zentimeter  langen,  aus  dem  Tisch  gebrochenen  Holzstück  und 

rammte es dem auf dem Bauch liegendem Mädchen in den Rücken.  Wie es sich in Staub verwandelte, interessierte ihn nicht mehr. Er  folgte vielmehr Schaffeisen auf den Weg in die erste Etage.  Der Rumäne hatte nicht mehr als fünf Sekunden benötigt, um die  beiden  anderen  Vampirinnen  in  die  Finsternis  zu  schicken.  Erst  jetzt, als sie sich auf dem Weg nach oben befanden, fiel Farber auf,  dass  Schaffeisen  die  Schrotflinte  des  ersten  Vampirs  an  sich  genommen hatte.  Ein weitere Vampir stellte sich ihnen in den Weg. Unbewaffnet.  Schaffeisen hielt sich nicht weiter mit ihm auf, verpasste ihm eine  Schrotladung  und  rannte  an  ihm  vorbei,  ohne  ihn  eines  weiteren  Blickes  zu  würdigen.  Ihm  reichte  es,  die  Brut  zu  verwunden.  Sein  Hauptinteresse galt der Königin.  »Denken  Sie  dran«,  sagte  Schaffeisen  zu  Farber.  »Wir  müssen  Nadja  außer  Gefecht  setzen.  Sie  ist  der  Sire  –  schlagen  wir  ihr  den  Kopf ab, stirbt die Brut!«  Die  Räume  in  der  ersten  Etage  wurden  vom  Treppenhaus  durch  eine  Tür  verschlossen.  Schaffeisen  trat  sie  auf  und  suchte  Nadja,  während Farber den Durchgang sicherte.  Er  konnte  nicht  beobachten,  was  geschah,  doch  er  hörte  Schüsse  und  Schreie.  Plötzlich  rannte  ein  Mann  nur  mit  einer  Unterhose  bekleidet auf ihn zu. Farber packte ihn, warf ihn zu Boden und hielt  ihm den Lauf seiner Waffe gegen die Stirn »Bitte nicht!«, flehte der  Mann weinend.  »Vergessen Sie, was Sie heute Nacht gesehen haben, ist das klar?«  Der Mann nickte aufgeregt, und Farber ließ von ihm ab.  Da wurde der Polizist von hinten zu Boden geschmettert.  Bernd, ihr ehemaliger Gefangener, stürzte sich auf den stürzenden  Polizisten.  Aber  Farber  fühlte  sich  unbesiegbar,  unangreifbar.  Einfach  nur  unendlich stark. 

Noch  im  Sturz  wirbelte  er  herum,  feuerte  ein  zweites  Mal  den  Inhalt eines Magazins in den Körper des Angreifers.  Der  Vampir  wurde  zurückgeworfen,  krachte  hart  auf  den  Boden.  Er war zu schwer verletzt, um sich zu wehren, als Farber über ihm  aufragte und den Holzscheit ins Herz rammte …   

*    Farber  fühlte  sich  im  Windschatten  des  Vampirkillers  durchaus  wohl.  Der Mann beherrschte sein Handwerk. Außerdem roch Adrenalin  geschwängertes  Blut  wunderbar.  Und  Schaffeisen  verströmte  Adrenalin  in  Massen.  Staub  lag  auf  seinen  Schultern.  Staub  von  vernichteten Vampiren.  Die  Männer  standen  vor  der  letzten  verschlossenen  Tür  im  Obergeschoss des Hauses.  Schaffeisen  verpasste  ihr  einen  Tritt.  Das  Schloss  brach  aus  dem  Türrahmen – die Tür sprang auf.  Nadja residierte hinter einem großen, braunen Eichenschreibtisch,  der  mit  Insignien  und  Wappen  längst  vergangener  Zeiten  verziert  war.  Sie  tippte  etwas  in  ein  silberfarbenes  Notebook  und  wirkte  überraschend ruhig.  »Du hättest fliehen können«, bemerkte Schaffeisen und deutete auf  das offene Fenster hinter Nadjas Schreibtisch.  »Du  hast  mir  beigebracht,  dass  nur  Feiglinge  einem  Kampf  aus  dem Weg gehen.«  Nadja  war  eine  Schönheit.  Von  schlanker  Natur  zeichneten  sich  unter ihrem schwarzen, eng anliegenden Kleid ihre wohl geformten  Brüste  ab.  Ihr  Gesicht  war  zart  geschnitten,  die  Augen  waren  so  schwarz wie ihr Haar. 

»Was schreibst du da?«, fragte Schaffeisen.  »Ich  habe  über  das  Internet  einige  finanzielle  Transaktionen  vorgenommen,  für  den  unwahrscheinlichen  Fall,  dass  ich  unser  gleich stattfindendes Duell verlieren sollte. Weißt du, früher reisten  heimatlose  mit  ihrem  gesamte  Habe  umher,  was  keine  gute  Idee  gewesen  ist.  Der  Vampir  von  heute  nutzt  Online‐Banking  und  Banken  in  verschwiegenen,  kleinen  Ländern  jenseits  unserer  alten  Heimat. Wie du siehst, solltest du gewinnen, tötest du nur den Leib,  mein Clan aber wird abgesichert sein.«  Schaffeisen klopfte sich etwas Staub von den Schultern.  »Du  meinst,  was  von  deinem  Clan  außer  diesem  Staub  hier  noch  übrig ist?«  Farber konnte nur erahnen, was im nächsten Moment geschah.  Nadja  war  schnell,  unglaublich  schnell.  Sie  setzte  über  den  Schreibtisch  hinweg,  stürzte  sich  auf  Schaffeisen  und  riss  ihn  zu  Boden.  Der  Jäger  packte  seinerseits  die  Vampirin  am  Hals  und  verhinderte so, von ihr gebissen zu werden.  Im  Gegensatz  zu  den  anderen  Blutsaugern  verzerrte  sich  Nadjas  Gesicht nicht zu einer dämonischen Fratze.  »Schau mich an!«, presste sie hervor. »Was siehst du? Sag mir, was  du siehst?«  Farber  hatte  bereits  auf  der  Treppe  ein  neues  Magazin  in  die  Pistole  geschoben.  Jetzt  war  es  seiner  Meinung  nach  an  der  Zeit,  diesem Spuk ein Ende zu bereiten.  Er  hob  die  Waffe  und  schoss.  Die  Kugeln  bohrten  sich  in  Nadjas  kaltes Fleisch.  Die Vampirin schrie vor Schmerz und Wut auf.  Schaffeisen  wuchtete  Nadja  zur  Seite,  fuhr  herum.  Mit  beiden  Händen umfasste er den Pflock – und rammte ihn der Vampirin ins  Herz … 

 

*    Farber saß auf den Stufen zum Eingang der alten Villa und rauchte  eine Zigarette.  Schaffeisen  ließ  sich  mit  einem  Ächzen  neben  ihm  nieder  und  nickte  Farber  zu.  Der  Polizist  reichte  ihm  die  Zigarettenschachtel,  Schaffeisen zog einen Glimmstängel heraus und zündete ihn an.  »Nadja  war  wirklich  meine  Tochter.«  Er  sagte  dies  ohne  Emotionen.  »Sie  ist  vor  neun  Jahren  gestorben,  als  sie  ein  Nest  ausnehmen  wollte.  Sie  wollte  mir,  glaube  ich,  beweisen,  dass  sie  nicht mehr auf meine Hilfe angewiesen war.« Er schnaubte. »Neun  Jahre  habe  ich  sie  gejagt,  doch  sie  kannte  alle  meine  Tricks.  Schließlich  habe  ich  ihr  alles  beigebracht,  was  ich  weiß.«  Er  verstummte einen Moment. »Das Ding da drin«, er deutete auf das  offene Fenster oben, in der zweiten Etage, »sah zwar aus wie Nadja.  Aber es war nur eine Hülle.«  Farber sog den Nikotingeschmack seiner Zigarette tief ein.  »Und was passiert nun mit mir?« fragte er.  Schaffeisen  zuckte  mit  den  Schultern.  »Das  müssen  Sie  entscheiden.«  Der  Rumäne  reichte  dem  Polizisten  seinen  Blut  verschmierten  Pflock.  »Sie  können  die  Geschichte  zu  Ende  bringen  und ihre Würde bewahren. Oder aber wir werden uns irgendwann  unter  weniger  erfreulichen  Umständen  wieder  sehen.  Sie  wissen  doch: Man sieht sich immer zweimal! Die Entscheidung liegt allein  bei ihnen.« Schaffeisen erhob sich. »Noch haben Sie Zeit.«  Farber  schnippte  den  Stummel  seiner  aufgerauchten  Zigarette  beiseite  und  schaute  dem  Vampirjäger  hinterher,  der  die  zwischen  hohen  Tannen  gelegenen  Ausfahrt  hinunterschlenderte,  bis  er  aus  seinem Blickfeld verschwunden war.  Der Polizist starrte in die Dämmerung. 

Ein letzter Sonnenaufgang?  Die Entscheidung lag bei ihm.  Sein  Herz  pochte  laut  und  viel  zu  schnell.  Sein  Geist  fühlte  sich  befreit  von  der  Trauer  um  Benslowski,  vom  Schmerz  des  Lebens,  von aller Last.  Er zündete sich eine neue Zigarette an und blies den ersten Qualm  genüsslich in den kalten Morgenwind …    ENDE