Dark Water

    Kôji Suzuki        Aus dem Englischen   von Katrin Marburger 

            Immer  wenn  ihr  Sohn  mit  seiner  Familie  aus  Tokio  zu  einem  längeren  Besuch  da  war,  pflegte  Kayo  frühmorgens  mit  ihrer  Enkelin  Yuko  spazieren  zu  gehen.  Ihr  Ziel  war  stets  das  Kap  Kannon an der östlichsten Spitze der Miura‐Halbinsel. Die Run‐ de um die Landzunge herum und zurück nach Hause war keine  drei Kilometer lang und damit genau das Richtige für einen ge‐ mütlichen  Spaziergang.  Wenn  sie  die  große  Aussichtsplattform  erreichten, von der aus man einen fantastischen Blick hatte, zer‐ rte  Yuko  stets  ungeduldig  an  der  Hand  ihrer  Großmutter  und  bestürmte sie mit Fragen. Dabei zeigte sie auf alles weit draußen  auf  dem  Meer,  das  ihre  Neugier  weckte.  Kayo  wimmelte  ihre  Enkelin  nicht  ab,  sondern  gab  geduldig  Antwort  auf  alles,  was  sie wissen wollte.  Yuko war am Vortag angekommen, um einen Teil der Sommer‐ ferien bei ihrer Großmutter zu verbringen. Sie erklärte, sie müsse  erst  in  einer  Woche  nach  Hause  zurückfahren.  Kayo  freute  sich  riesig, so viel Zeit mit ihrer Enkelin verbringen zu dürfen.  Die  entferntesten  Ecken  der  Bucht  von  Tokio  jenseits  des  Bal‐ lungsgebiets von Tokio und Yokohama lagen im Dunst. Obwohl  man  nur  selten  klare  Sicht  über  die  ganze  Bucht  hatte,  wurde  rasch deutlich, dass sie größer war, als man auf den ersten Blick  glaubte. Die Berge der Boso‐Halbinsel jenseits des Uraga‐Sundes  dagegen  waren  deutlich  zu  sehen  ‐  hohe,  scharfe  Umrisse,  die  vom Nokogiriyama bis zum Kanozan reichten. 

Yuko ließ das Geländer los und streckte die Arme aus, als woll‐ te sie in der Luft irgendetwas fangen. Eine lange, schmale Sand‐ bank erstreckte sich vom Kap Futtsu auf der gegenüberliegenden  Seite der Bucht ins Meer. Man hatte wirklich das Gefühl, sie be‐ rühren  zu  können,  wenn  man  nur  die  Hand  weit  genug  aus‐ streckte.  Kap Futtsu und Kap Kannon markierten quasi die Einfahrt zur  Bucht von Tokio. Zahlreiche Frachtschiffe pendelten in zwei ge‐ trennten  Fahrrinnen  zwischen  den  beiden  ins  Meer  ragenden  Landzungen hin und her. Yuko winkte den Frachtern zu, die von  ihrem Platz auf der Aussichtsplattform aussahen wie Spielzeug‐ boote.  An  den  Stellen  mit  starker  Strömung  waren  die  Fahrrin‐ nen mit gestreiften Bojen markiert. Jede Flut füllte die Bucht mit  Wasser vom offenen Meer, das sich mit der Ebbe wieder zurück‐ zog. Aus diesem Grund heißt es wahrscheinlich so oft, dass der  gesamte Müll aus der Bucht von Tokio an Kap Kannon und Kap  Futtsu  angespült  wird.  Man  stelle  sich  die  Bucht  von  Tokio  wie  ein riesiges  Herz vor, an dem die  Landzungen zu beiden Seiten  genau  wie  Herzklappen  funktionieren  und  den  Unrat  herausfil‐ tern,  der  durch  den  sanften  Strom  der  Gezeiten  im  Wasser  he‐ rumgetrieben wird.  Die  Ähnlichkeit  geht  über  den  Kreislauf  des  Meerwassers  hi‐ naus: Die Flüsse Edo, Ära, Sumida und Tama dienen als Blutge‐ fäße,  die  die  Bucht  von  Tokio  mit  frischem  Wasser  versorgen.  Unter dem angespülten Treibgut findet sich alles Mögliche, von  alten  Autoreifen,  Schuhen  und  Kinderspielzeug  bis  hin  zu  den  Trümmern  leckgeschlagener  Fischerboote  und  hölzernen  Tür‐ schildern mit Adressen aus weit entfernten Städten wie Hachioji.  Viele Menschen wundern sich darüber. Wie um alles in der Welt  gelangen  all  diese  Sachen  ins  Meer?  Die  Liste  ließe  sich  endlos  fortsetzen: Bowlingkegel, Rollstühle, Trommelschlägel und sogar 

Damenunterwäsche.  Jedes Stück Treibgut, das auf die Küste zuschwamm, faszinierte  Yuko.  Auch  die  Fantasie  von  Strandgutsammlern  wird  von  den  an‐ gespülten  Dingen  angeregt  und  treibt  mitunter  seltsame  Blüten.  So  kann  man  sich  beim  Anblick  eines  auf  dem  Wasser  schau‐ kelnden  Motorradbeiwagens  gut  einen  heißen  Ofen  vorstellen,  der  einen  Pier  entlangrast  und  schließlich  ins  Meer  stürzt.  Eine  Plastiktüte  voller  gebrauchter  Spritzen  dagegen  riecht  womög‐ lich nach kriminellen Machenschaften. Jedes Stück Treibgut, das  an Land gespült wird, hat seine eigene Geschichte. Jeder, der auf  ein  besonders  faszinierendes  Exemplar  stößt,  täte  gut  daran,  noch einmal zu überlegen, bevor er es aufliest, denn sobald sol‐ che Fundsachen in unachtsame Hände geraten, werden ihre ver‐ borgenen  Geheimnisse  gelüftet.  Das  ist  gut  und  schön,  wenn  dabei eine harmlose, herzerwärmende Geschichte herauskommt.  Dagegen kann es einen ganz schön durcheinander bringen, wenn  etwas  so  Grauenhaftes  zutage  tritt,  dass  einem  das  Blut  in  den  Adern gefriert.  Wenn  du  das  Meer  liebst,  ist  das  erst  recht  ein  Grund,  einen  kühlen  Kopf  zu  bewahren.  Du  hebst  etwas  auf,  das  wie  ein  Gummihandschuh  aussieht,  nur  um  festzustellen,  dass  es  in  Wirklichkeit  eine  abgehackte  Hand  ist.  Nach  so  einem  Erlebnis  willst  du  vielleicht  nie  wieder  am  Strand  spielen.  Wie  sollst  du  jemals  vergessen,  was  für  ein  Gefühl  es  war,  als  dir  dämmerte,  dass du gerade eine abgehackte Hand aufgelesen hattest?  Mit  derartigen  beiläufigen  Bemerkungen  pflegte  Kayo  ihrer  Enkelin Angst einzujagen. Jedes Mal, wenn Yuko darum bettelte,  dass ihre Großmutter noch eine ihrer Gruselgeschichten erzählte,  erfand Kayo ein Abenteuer zu einem Stück Treibgut. Sie wusste,  dass  Yuko  in  der  kommenden  Woche  wahrscheinlich  jeden  Tag 

um eine neue Gruselgeschichte bitten würde, sobald sie zu ihrem  Morgenspaziergang  aufbrachen.  Doch  Kayo  kannte  eine  Menge  Geschichten  ‐  und  was  für  welche!  Jener  überraschende  Fund,  den  sie  vor  zwanzig  Jahren  eines  Morgens  am  Strand  gemacht  hatte,  war  wie  ein  Zündfunke  für  ihre  Fantasie  gewesen  und  es  bis  heute  geblieben.  Seither  konnte  sie  um  jedes  beliebige  Stück  Treibgut, das am Ufer schwamm, bizarre Geschichten erfinden.  »Es war bestimmt schon einmal ein Schatz dabei, oder?« Yuko  wollte wissen, ob jemals etwas richtig Wertvolles angespült wor‐ den  war,  nicht  nur  die  üblichen  gruseligen  Sachen.  Alle  mögli‐ chen Schiffe, von winzigen Booten bis hin zu riesigen Frachtern,  pflügten  eifrig  durch  die  schmalen  Fahrrinnen  unten  in  der  Bucht.  Yuko  war  der  Gedanke  gekommen,  dass  doch  sehr  gut  einmal  eine  Schatztruhe  oder  Ähnliches  aus  einer  der  Kabinen  gefallen sein konnte.  »O ja, das wird wohl so sein«, orakelte Kayo gedehnt.  »Das  will  ich«,  verlangte  Yuko,  machte  allerdings  keinerlei  Anstalten zu erklären, was sie damit meinte.  »Du  könntest  schon  einen  Schatz  haben«,  erwiderte  Kayo.  Es  war  Idar,  dass  mit  diesem  Angebot  eine  Bedingung  verknüpft  war.  »Wenn was?«  »Wenn  du  mir  nächste  Woche  auf  meinen  Spaziergängen  Ge‐ sellschaft leistest.«  »Ja klar, mache ich.«  »Dann bekommst du deinen Schatz an dem Morgen, bevor du  wieder nach Tokio fährst.«  »Versprochen?«  Um den Handel zu besiegeln, leisteten sie einen Schwur, indem  sie sprachen: »Ehrenwort, Hand aufs Herz.«  Kayo wusste nicht genau, ob Yuko mit dem Schatz, den sie für 

sie bereithielt, zufrieden sein würde. Ja, sie war sich nicht einmal  sicher, ob er für ihre Enkelin auch nur entfernte Ähnlichkeit mit  einem  Schatz  haben  würde.  Sie  musste  sichergehen,  dass  Yuko  das wirklich verstand, und dafür musste sie ihr noch eine Menge  weiterer Geschichten erzählen. Nur so würde das Mädchen sich  spontan  und  lebhaft  vorstellen  können,  in  welcher  Situation  die  Worte entstanden waren, die sie ihr mitgeben würde.  Eines stand für Kayo jedoch fest: In dem langen Leben, das Yu‐ ko noch vor sich hatte, musste einmal ein Tag kommen, an dem  der Schatz seinen wahren Wert offenbaren würde. 

                  Yoshimi Matsubara setzte abrupt ihr Wasserglas vom Mund ab.  Aus  einem  unbestimmten  Gefühl  heraus  hob  sie  es  gegen  das  Neonlicht  und  ließ  es  etwas  über  ihrer  Augenhöhe  kreisen.  An  der Wasseroberfläche waren einige Bläschen zu sehen; außerdem  entdeckte  Yoshimi  unzählige  tanzende  Staubpartikel,  die  zwi‐ schen den Bläschen zu hängen schienen. Sie war nicht sicher, ob  der  Staub  aus  dem  Leitungswasser  stammte  oder  vor  dem  Ein‐ füllen  bereits  im  Glas  gewesen  war.  Yoshimi  hielt  es  für  besser,  keinen zweiten Schluck zu trinken, und schüttete das Wasser mit  angeekelter Miene in den Ausguss.  Das Wasser schmeckte hier eindeutig anders. Vor drei Monaten  waren  sie  aus  ihrer  Wohnung  in  Musashino  in  dieses  sechsstö‐ ckige Gebäude gezogen, das auf einer zugeschütteten Mülldepo‐ nie  erbaut  worden  war.  Sie  lebte  also  schon  lange  genug  hier,  konnte sich aber einfach nicht an das Leitungswasser gewöhnen.  Nur aus alter Gewohnheit hatte sie den ersten Schluck so unvor‐ sichtig getrunken. Wenn ihr der Geruch des Wassers in die Nase  stieg, der an Chlor erinnerte und doch ganz anders war, konnte  sie meist nicht weitertrinken.  Yoshimis  Tochter  Ikuko,  die  nun  fast  sechs  Jahre  alt  war,  un‐ terbrach sie in ihren Gedanken. 

»Mami,  ich  möchte  draußen  ein  Feuerwerk  machen«,  rief  sie  vom Sofa im Wohnzimmer. Ihre Freunde im Kindergarten hatten  ihr  ein  paar  Wunderkerzen  geschenkt,  und  nun  wartete  sie  un‐ geduldig darauf, dass ihre Mutter mit rausging und ihr half, sie  anzuzünden.  Yoshimi, die immer noch das leere Glas in der Hand hielt, war  zu sehr in Gedanken, um auf die Bitte ihrer Tochter zu reagieren.  Gerade  überlegte  sie,  welche  Stationen  das  Wasser  auf  seinem  Weg vom Fluss Tone zu ihrem Wasserhahn wohl passierte. Wäh‐ rend  sie  im  Geiste  den  Weg  des  Wassers  verfolgte  und  mit  der  Wasserversorgung  damals  in  Musashino  verglich,  hatte  sie  unerklärlicherweise plötzlich Bilder von stinkendem schwarzem  Schlamm vor Augen. Sie wusste nicht genau, wann die Müllde‐ ponie  zugeschüttet  worden  war  und  wann  auf  dem  Neuland  diese  Wohnungen  entstanden  waren.  Sie  konnte  auch  nicht  sa‐ gen,  wie  sich  die  Wasserrohre  zwischen  den  Inseln  hindurch‐ schlängelten.  Aus  einer  Landkarte,  welche  die  Entwicklung  der  Bucht  von  Tokio  zeigte,  ging  hervor,  dass  Ende  der  Zwanziger‐  und  Anfang  der  Dreißigerjahre  des  zwanzigsten  Jahrhunderts  das Land, auf dem sie nun lebten, noch nicht existiert hatte. Bei  dem Gedanken daran, wie ungesund der Boden unter ihren Fü‐ ßen war ‐ die Ansammlung des Mülls von mehreren Generatio‐ nen ‐, lockerte Yoshimi ihren Griff um das Glas.  Ihre Tochter unterbrach sie erneut in ihren Gedanken, diesmal  allerdings schon vorwurfsvoller. Es war ein Sonntagabend Ende  August,  und  je  dunkler  es  wurde,  desto  drängender  wurden  Ikukos Bitten an ihre Mutter, mit ihr nach draußen zu gehen und  die  Wunderkerzen  anzuzünden.  Ohne  das  Wasser  abzudrehen,  drehte Yoshimi sich zum Wohnzimmer um.  »Aber wo um alles in der Welt sollen wir denn hier in der Ge‐ gend  ein  Feuerwerk  machen?«  Sie  wies  ihre  Tochter  daraufhin, 

dass der Park am Kanal vor ihrem Haus wegen Umgestaltungs‐ arbeiten  geschlossen  war,  und  wollte  Ikuko  ihre  Bitte  schon  ab‐ schlagen, weil es in der Nachbarschaft sonst keinen Platz gab, an  dem  sie  ein  Feuerwerk  hätten  machen  können.  Plötzlich  fiel  ihr  jedoch  ein,  dass  sie  noch  nie  auf  dem  Dach  ihres  Wohnblocks  gewesen war.  Mit einer Schachtel Streichhölzer, einer Kerze und einer Plastik‐ tüte verließen sie die Wohnung im dritten Stock und gingen zum  Fahrstuhl. Sie drückten auf den Knopf für »aufwärts« und warte‐ ten.  Als  der  Aufzug  kam  und  die  Türen  sich  öffneten,  imitierte  Ikuko einen Liftboy mit einer unangenehm hohen Stimme: »Gu‐ ten Abend, gnädige Frau. Welches Stockwerk, bitte?«  »Sechster Stock, bitte«, ging Yoshimi auf das Spiel ein.  »Sehr wohl, gnädige Frau.«  Mit  einem  leichten  Nicken  wandte  Ikuko  sich  um  und  wollte  auf  den  Knopf  für  den  sechsten  Stock  drücken,  musste  jedoch  feststellen, dass sie ihn nicht erreichen konnte. Yoshimi kicherte,  als  sie  sah,  wie  die  Kleine  sich  abmühte.  Ikuko  stand  auf  den  Zehenspitzen und reckte den Arm, so hoch es nur ging, doch mit  ausgestrecktem Zeigefinger schaffte sie es nur bis zum Knopf für  den  dritten  Stock.  Inzwischen  hatten  sich  die  Türen  des  Fahr‐ stuhls automatisch geschlossen.  »Wirklich  schade«,  bemerkte  Yoshimi,  während  sie  selbst  den  Knopf  für  den  sechsten  Stock  betätigte.  Anstelle  einer  Antwort  zog Ikuko einen Schmollmund.  Der  Knopf  des  Fahrstuhls  fühlte  sich  irgendwie  rau  an,  und  Yoshimi wischte sich unbewusst den Finger am Saum ihres Lei‐ nenrocks  ab,  um  die  hartnäckige  Empfindung  loszuwerden.  Je‐ des  Mal,  wenn  sie  den  Aufzug  benutzte,  deprimierte  sie  die  schwärzlich‐blasige  Oberfläche  der  Knöpfe.  Irgendjemand  hatte  alle, vom Erdgeschoss bis zum sechsten Stock, mit einer Zigarette 

angeschmort.  Keiner  der  ursprünglich  weißen  Knöpfe  war  ver‐ schont geblieben, nur das »Rauchen verboten«‐Schild an der Sei‐ te war erstaunlicherweise unversehrt. Immer wenn Yoshimi sich  fragte,  warum  jemand  so  etwas  tat,  lief  ihr  unwillkürlich  ein  Schauer über den Rücken. Sie dachte sich, dass hier jemand, der  eigentlich auf die Gesellschaft wütend war, seinen Frust an ande‐ ren  Menschen  ausgelassen  hatte.  Am  meisten  Angst  machte  ihr  dabei,  dass  dieser  Mann  (denn  sie  konnte  sich  nur  einen  Mann  als Täter vorstellen) den Fahrstuhl des Wohnblocks benutzte, in  dem  sie  lebten.  Als  allein  erziehende  Mutter  wurde  sie  die  na‐ gende  Angst  davor,  »was  alles  passieren  konnte«,  niemals  los.  Das  bedeutete  allerdings  nicht,  dass  sie  wieder  einen  Mann  brauchte ‐ von Männern hatte sie ein für alle Mal die Nase voll.  Während ihres zweijährigen Zusammenlebens hatte sie sich von  ihrem  Mann  nicht  ein  einziges  Mal  beschützt  gefühlt.  Vor  vie‐ reinhalb  Jahren  hatten  sie  sich  getrennt;  ein  Jahr  später  war  die  Scheidung  rechtsgültig  gewesen.  Die  Nachricht,  dass  die  Schei‐ dung  vollzogen  war,  hatte  Yoshimi  mit  großer  Erleichterung  aufgenommen.  Sie  war  von  Natur  aus  unfähig,  sich  an  das  Zu‐ sammenleben mit einem Mann zu gewöhnen. Das schien in ihrer  Familie  zu  liegen:  Auch  ihrer  Mutter  und  Großmutter  war  es  ähnlich ergangen, sodass sie nun schon in der dritten Generation  eine Tochter allein großzog. Sie spürte, wie Ikuko ihre Hand um‐ klammerte.  Sie  konnte  sich  vorstellen,  dass  ihre  Tochter  in  etli‐ chen Jahren einmal heiraten und ein oder mehrere Kinder haben  würde,  doch  dabei  wurde  sie  das  Gefühl  nicht  los,  dass  auch  Ikukos Ehe nicht von Dauer sein würde.  Als der Fahrstuhl anhielt und die Türen sich öffneten, konnten  sie  über  die  Bucht  von  Tokio  blicken.  Sie  verließen  den  Aufzug  und  schauten  auf  beiden  Seiten  den  Korridor  hinunter.  Links  und rechts lagen jeweils vier Wohnungen; es gab allerdings kei‐

nerlei  Anzeichen  dafür,  dass  sie  bewohnt  waren.  Das  Haus  war  vor  vierzehn  Jahren  erbaut  worden,  und  nun  war  auch  hier  zu  spüren, dass Japans »Wirtschaftsblase« geplatzt war.  Einige  Jahre  zuvor  war  plötzlich  ein  Projekt  für  den  Bau  eines  riesigen Wolkenkratzers mit so genannter intelligenter Gebäude‐ technologie  aufgetaucht,  woraufhin  sich  Grundstücksspekulan‐ ten  auf  den  Wohnblock  und  die  benachbarten,  an  verschiedene  Geschäftsleute verpachteten Gebäude gestürzt hatten. Die Mieter  vor die Tür zu setzen war jedoch schwieriger als erwartet gewe‐ sen. Die Versuche hatten sich ohne Erfolg endlos hingezogen, bis  schließlich  mit  dem  Zusammenbruch  der  Wirtschaft  auch  das  Bauprojekt hinfällig gewesen war. Damals waren etwa die Hälfte  der achtundvierzig Wohneinheiten in dem Gebäude bereits ver‐ kauft  gewesen.  Auch  der  anschließende  Wiederverkauf  der  Wohnungen  war  nicht  leicht,  sodass  letztendlich  zwanzig  von  ihnen weit unter Marktwert vermietet wurden. Davon hatte Yos‐ himi zufällig durch einen Freund erfahren, der im Immobilienge‐ schäft tätig war. Sie hatte immer davon geträumt, eine Wohnung  mit  Blick  aufs  Meer  zu  haben.  Deshalb  hatte  sie  die  Chance  da‐ mals ergriffen, um sich den lang gehegten Traum zu erfüllen. Ihr  Wunsch  war  so  übermächtig  gewesen,  dass  sie  ihre  Mietwoh‐ nung in Musashino aufgab, wo sie so lange gelebt hatten, und in  eine völlig andere Umgebung auf einem Stück neu gewonnenen  Landes  zog.  Sie  hatte  es  einfach  nicht  mehr  ertragen  können,  in  einem Haus zu wohnen, in dem der Geruch ihres Exmannes im‐ mer in der Luft hängen würde. Außerdem hatte sie gedacht, dass  es  nun,  da  ihre  Mutter  gestorben  war,  für  sie  und  ihre  Tochter  praktischer  sein  würde,  im  Stadtteil  Minato  zu  leben,  wo  der  Kindergarten  viel  besser  zu  erreichen  war.  Der  Verlag,  für  den  Yoshimi arbeitete, lag auch ganz in der Nähe, im Stadtteil Shim‐ bashi.  Der  größte  Vorzug  des  neuen  Wohnorts  würde  also  sein, 

dass sie die Zeit, die sie durch den kürzeren Arbeitsweg einspar‐ te, ihrer Tochter widmen konnte.  Doch nachdem sie umgezogen waren, stellte Yoshimi fest, dass  viele  Eigentümer  die  Wohnungen  als  Geldanlage  erworben  hat‐ ten  und  die  meisten  Einheiten  in  Büros  umgewandelt  worden  waren. Daher war der Wohnblock abends nahezu menschenleer.  Etwa  fünf  oder  sechs  Mieter  lebten  allein  in  ihren  Wohnungen.  Die einzige Familie im ganzen Gebäude wohnte im dritten Stock,  in  Nummer  405  ‐  Yoshimi  und  ihre  Tochter.  Der  Hausmeister  hatte Yoshimi erzählt, früher habe eine Familie mit einer Tochter  in  Ikukos  Alter  im  ersten  Stock  gelebt.  Nach  einem  tragischen  Unglück in der Familie oder etwas Ähnlichem seien sie aber im  vergangenen  Jahr  weggezogen.  Seitdem  hatte  der  Wohnblock  keine Kinder mehr gesehen, bis Yoshimi und Ikuko vor drei Mo‐ naten eingezogen waren.  Yoshimi  suchte  in  dem  verlassenen  sechsten  Stock  nach  einer  Treppe,  die  aufs  Dach  hinaufführte.  Gleich  rechts  neben  dem  Fahrstuhl  fanden  sie  den  Aufgang  nach  oben.  Yoshimi  stieg  als  Erste  die  steilen  Stufen  hinauf  und  hielt  dabei  die  nachfolgende  Ikuko  an  der  Hand  fest.  Direkt  vor  dem  Maschinenraum  des  Fahrstuhls befand sich eine schwere Eisentür, die unverschlossen  zu sein schien. Yoshimi versuchte, an dem Knauf zu drehen und  die Tür aufzustoßen, die auch überraschend leicht nachgab.  Die Fläche, die sie dort oben vorfanden, war eigentlich zu klein,  um  den  Namen  Hausdach  zu  verdienen  ‐  sie  war  nur  dreißig  oder  vierzig  Quadratmeter  groß.  An  allen  vier  Ecken  standen  Betonpfeiler, und ringsum lief ein halbhohes Geländer. Als Ikuko  sich dem Rand näherte, brachte Yoshimi es nicht fertig, sie auch  nur  einen  Moment  aus  den  Augen  zu  lassen.  Sie  hatte  das  Ge‐ fühl,  dass  allein  das  Gewicht  ihres  Kopfes  die  Kleine  über  das  Geländer ziehen würde, wenn sie darüberschauen und nach un‐

ten spähen sollte.  Und hier, auf dieser Plattform oben in der Luft, zündeten sie in  der zunehmenden Dämmerung des ruhigen, windstillen Abends  ihre  Wunderkerzen  an.  Die  roten  Funken  hoben  sich  deutlich  gegen  den  dunkler  werdenden  Abendhimmel  ab.  Rechterhand  unter  ihnen  spiegelten sich  die  Straßenlampen flackernd  im  Ka‐ nal. Auf der anderen Seite konnten sie die beinahe fertig gestellte  Rainbow Bridge sehen, die Shibaura mit Daiba verbinden sollte.  Im  rötlichen  Schein  der  Lampen  leuchtete  die  Hängebrücke  so  hell, dass sie beinahe mehr wie ein Feuerwerkskörper wirkte als  Ikukos Wunderkerzen.  Während  Yoshimi  die  Aussicht  von  dort  oben  genoss,  quiekte  Ikuko vor Freude über die hübschen kleinen Wunderkerzen, die  sie in die Luft hielt. Als alle zwanzig oder dreißig nur noch ver‐ kohlte Stäbchen waren, machten sie sich auf den Rückweg in ihre  Wohnung. In diesem Moment entdeckten sie es. Sie sahen es, als  sie sich zu der steilen Treppe umwandten. Die Wand, hinter der  sich die Treppe nach unten befand, war zugleich eine Wand des  Auf  baus,  auf  dem  der  Tank  für  die  Wasserversorgung  des  Ge‐ bäudes ruhte. Neben einem kleinen Rinnsal am Fuß dieser Wand  bemerkten  sie  einen  kleinen  Gegenstand,  der  wie  eine  Tasche  aussah.  Jemand  musste  sie  verloren  haben,  obwohl  es  eher  aus‐ sah,  als  wäre  sie  absichtlich  dort  hingelegt  worden.  Wer  ausge‐ rechnet aus diesem Haus konnte auf das Dach heraufgekommen  sein  und  eine  Tasche  zurückgelassen  haben?  Ikuko  nahm  sie  in  die Hand. Kaum hatte sie die Tasche erblickt, war sie mit einem  Aufschrei hinübergerannt und hatte sie aufgehoben. »Da ist Kitty  drauf«,  murmelte  sie,  obwohl  es  schwierig  war,  in  der  Dunkel‐ heit  etwas  zu  erkennen.  Als  Ikuko  die  Tasche  gegen  das  Licht  hielt, das von den Straßenlampen heraufschien, war zu erkennen,  dass  sie  Recht  hatte:  Die  Tasche  war  ein  billiges  Vinylding  mit 

einem  Kitty‐Motiv  auf  der  Seite.  Der  hellrote  Kunststoff  wurde  durch Ikukos festen Griff ganz zerknautscht. Die Kleine strich die  Tasche  glatt  und  öffnete  den  Reißverschluss,  um  zu  sehen,  was  darin war.  »Gib her«, fuhr Yoshimi sie an und riss ihrer Tochter die Tasche  aus der Hand.  Als Yoshimis Mutter noch gelebt hatte, waren sie zu dritt oft im  Hügelland  rund  um  Musashino  spazieren  gegangen.  Dabei  hat‐ ten  sie  häufig  verloren  gegangene  oder  weggeworfene  Sachen  gefunden  und  mit  nach  Hause  genommen.  Kein  Wunder,  dass  die Generation ihrer Mutter der Meinung war, heutzutage wüss‐ ten  die  Menschen  den  Wert  der  Dinge  nicht  mehr  zu  schätzen.  An dieser Haltung war auch nichts auszusetzen. Trotzdem konn‐ te  Yoshimi  es  nicht  ertragen,  wenn  ihre  Tochter  im  Abfall  he‐ rumwühlte.  Darüber  hatte  sie  sich  mit  ihrer  Mutter  immer  wie‐ der  gestritten.  Ein  ums  andere  Mal  hatte  sie  Ikuko  erklärt,  war‐ um  man  Fundsachen  nicht  einfach  aufhob.  Sie  hatte  versucht,  ihrer Tochter beizubringen, dass es falsch war, etwas mitzuneh‐ men,  das  ihr  nicht  gehörte,  ganz  gleich,  was  es  war.  Yoshimis  Mutter  hatte  angesichts  solcher  Strenge  stets  die  Stirn  gerunzelt  und ihrer Tochter vorgeworfen, sie übertreibe.  Nun, da sie Ikuko die Tasche weggenommen hatte, stand Yos‐ himi vor dem Problem, was sie damit machen sollte. Von außen  konnte man fühlen, dass die Tasche etwas Eckiges enthielt. Yos‐ himis  Gewissenhaftigkeit  verbot  ihr  jedoch,  sie  aufzumachen  und  nachzusehen,  was  es  war.  Sie  beschloss,  dass  es  das  Beste  wäre, den Hausmeister um Rat zu fragen.  Der  Hausmeister  war  ein  Witwer  namens  Kamiya.  Seit  er  vor  zehn Jahren aus Altersgründen seine Stelle bei einer Speditions‐ firma aufgegeben hatte, war er in diesem Wohnblock, in dem er  auch  lebte,  als  Hausmeister  tätig.  Die  Arbeit  wurde  zwar  nicht 

gut bezahlt, aber aufgrund der freien Unterkunft war das Ganze  dennoch ideal für einen alten, allein stehenden Mann.  Kaum hatte Yoshimi ihm die Tasche ausgehändigt, öffnete Herr  Kamiya sie und leerte den Inhalt auf die Theke zwischen seinem  Büro und der Eingangshalle. Drei Spielzeuge, wie Kinder sie mit  in  die  Badewanne  nehmen,  waren  darin:  ein  Plastikfrosch  zum  Aufziehen, dessen vier Beine sich bewegten, wenn man ihn auf‐ zog,  ein  kleiner  Bär  mit  einem  Rettungsring  und  ein  hellroter  Plastikbecher mit dem gleichen Kitty‐Motiv wie auf der Seite der  Tasche.  Als Ikuko  das  Spielzeug  sah,  schrie  sie  auf  und  streckte  die  Hand  danach  aus,  zog  sie  jedoch  sofort  zurück,  als  sie  den  wütenden Blick ihrer Mutter bemerkte.  »Wie  merkwürdig«,  sagte  Herr  Kamiya  nachdenklich.  Ihn  ers‐ taunte weniger, dass jemand eine Tasche auf dem Dach zurück‐ gelassen  hatte,  als  vielmehr,  warum  ausgerechnet  in  diesem  Wohnblock die Spielsachen eines Kindes gefunden wurden.  »Sie könnten einen Zettel aufhängen und versuchen, den Besit‐ zer auf diese Weise zu finden«, schlug Yoshimi vor.  »Ja, aber die kleine Ikuko ist das einzige Kind im ganzen Haus.  Nicht  wahr,  Ikuko?«  Kamiya  hatte  gedacht,  Ikuko  würde  ihm  beipflichten, doch sie stand stumm neben ihrer Mutter und starr‐ te  die  Kitty‐Tasche  und  den  roten  Becher  an.  Ihre  Miene  zeigte  nur  zu  deutlich,  was  sie  beschäftigte:  Sie  wollte  die  Tasche  mit‐ samt  dem  Spielzeug  behalten.  Ihr  verlangender  Blick  ärgerte  Yoshimi  so  sehr,  dass  sie  die  Kleine  an  der  Schulter  packte  und  zwang, ein paar Schritte von der Theke zurückzutreten.  »Sie haben einmal erwähnt, dass früher eine Familie im ersten  Stock gewohnt hat...«, sagte Yoshimi.  »Ja, das stimmt.« Herr Kamiya schaute überrascht auf.  »Sagten  Sie  nicht,  die  Leute  hätten  ein  kleines  Mädchen  von  fünf oder sechs Jahren gehabt?« 

»Ja, richtig, aber das ist zwei Jahre her.«  »Zwei  Jahre?  Ich  dachte,  Sie  hätten  erwähnt,  die  Familie  wäre  letztes Jahr ausgezogen.«  Der  Hausmeister  bückte  sich  und  begann,  seinen  Knöchel  zu  kratzen. »Hm, ja ... ausgezogen sind sie letzten Sommer.«  Genau  das  hatte  Kamiya  ihr  auch  vor  etwa  drei  Monaten  er‐ zählt. Und er hatte etwas von einer Familientragödie gesagt, we‐ gen  der  die  Leute  weggezogen  seien.  Yoshimi  vermutete,  dass  die  Tasche  ihnen  gehört  hatte  und  sie  sie  bei  ihrem  Umzug  auf  dem Dach vergessen hatten.  Andererseits war es nicht sehr wahrscheinlich, dass die Tasche  mitsamt  Inhalt  ein  ganzes  Jahr  lang  in  Wind  und  Wetter  dort  oben  gelegen  hatte.  Sie  war  weder  fleckig  noch  verstaubt,  sah  vielmehr brandneu aus, als wäre sie erst an diesem Tag gekauft  worden.  »Also  schön.  Ich  versuche  es  mal  und  lege  die Tasche  für  eine  Weile hier aus. Mal sehen, ob wir den Besitzer finden.« Mit die‐ sen  Worten  wollte  der  Hausmeister  das  Gespräch  beenden.  Schließlich  handelte  es  sich  nur  um  eine  billige  Tasche,  und  es  war  ihm  völlig  gleichgültig,  ob  der  Besitzer  auftauchen  würde  oder nicht.  Yoshimi  rührte  sich  jedoch  nicht  von  der  Stelle.  Sie  fingerte  in  ihren kastanienbraunen Locken herum und überlegte, ob sie aus‐ sprechen sollte, was sie eben gedacht hatte.  »Wenn der Besitzer nicht auftaucht, Ikuko, dann kannst du die  Tasche  haben,  ja?«,  schlug  Herr  Kamiya  vor  und  lächelte  Ikuko  an.  Mit energischem Kopf schütteln lehnte Yoshimi ab. »Nein, das  wäre  nicht  richtig.  Wenn  der  Besitzer  sich  nicht  meldet,  werfen  Sie die Tasche bitte weg.« Damit verließ Yoshimi hastig das Büro  des  Hausmeisters  und  schob  Ikuko  vor  sich  her,  als  müsste  sie 

die Kleine von etwas Ansteckendem oder Giftigem fern halten.  Eine Sache bereitete Yoshimi noch Kopfzerbrechen, als sie und  Ikuko  im  Aufzug  nach  oben  fuhren.  Sie  hatte  es  vermieden,  die  so  genannte  »Tragödie«  anzusprechen,  die  angeblich  in  jener  Familie geschehen war. Schließlich wollte sie nicht den Eindruck  erwecken,  sie  gehörte  zu  den  Menschen,  die  sich  mit  Vorliebe  über  das  Unglück  anderer  unterhielten.  Dennoch  ließ  die  Frage  sie nicht los, und sie wollte zu gerne wissen, was genau damals  passiert war.  Der nächste Tag war ein Montag. Am Morgen brachte Yoshimi  mehr  Zeit  als  üblich  damit  zu,  sich  die  Haare  zu  kämmen.  Aus  dem  Wohnzimmer  konnte  sie  die  Titelmelodie  einer  Kindersen‐ dung im Fernsehen hören. Für sie war das ein Signal ‐ sie wusste  nun,  dass  sie  noch  reichlich  Zeit  hatte,  bis  sie  sich  auf  den  Weg  zur  Arbeit  machen  musste.  Gegen  neun  Uhr  würde  sie  Ikuko  zum Kindergarten bringen, dann direkt vor dem Kindergarten in  einen  Bus  steigen  und  zwanzig  Minuten  später  im  Verlag  in  Shimbashi  ankommen.  Die  Zeit  und  Mühe,  die  sie  der  Arbeits‐ weg hier kostete, waren nichts im Vergleich zu dem anstrengen‐ den Pendeln damals, als sie noch in Musashino gewohnt hatten.  Allein  aus  diesem  Grund  hatte  sich  der  Umzug  schon  gelohnt.  Wären  sie  in  Musashino  geblieben,  hätte  sie  Ikuko  nicht  in  den  Kindergarten  bringen  und  selbst  sicherlich  nicht  arbeiten  gehen  können. Zwar konnte sie jederzeit einen anderen Job finden, aber  es war unwahrscheinlich, dass sie noch einmal eine so gute Stel‐ lung bekommen hätte wie ihre jetzige im Lektorat eines Verlags‐ hauses. Die Arbeit dort erlaubte ihr nicht nur, sich der Welt der  Bücher ‐ einem ihrer Steckenpferde ‐ hinzugeben, sondern es gab  auch keine Überstunden, und man hatte nur wenig mit den Kol‐ legen zu tun. Obendrein war die Bezahlung angemessen.  Ikuko kam mit einer rosafarbenen Haarschleife herein und bat 

ihre  Mutter,  ihr  damit  die  Haare  zurückzubinden.  Der  Knoten,  den  sie  selbst  gerade  gebunden  hatte,  war  wieder  aufgegangen,  sodass ihr beinahe schulterlanges Haar offen herabhing.  Als  sie  ins  Haar  ihrer  Tochter  fasste,  staunte  Yoshimi  wieder  einmal, wie offensichtlich es war, dass das Kind ihre Gene hatte.  Ihre  beiden  Gesichter  in  dem  dreiteiligen  Spiegel  sahen  nahezu  identisch aus: die gleichen kastanienbraunen Locken, die gleiche  helle  Haut  und  die  gleichen  Sommersprossen  unter  den  Augen.  Das eine Gesicht war das einer Frau von Mitte dreißig, das ande‐ re das eines knapp sechsjährigen Mädchens.  »Nudeln  ...«  Yoshimi  erinnerte  sich,  wie  damals  auf  der  Ober‐ schule einmal ein Junge gesagt hatte, ihr Haar sehe aus, als hätte  ihr jemand eine Schüssel Nudeln über den Kopf geschüttet. Da‐ mals hatte sie alles an sich gehasst: ihre Naturlocken, ihr Gesicht,  ihre  Sommersprossen  und  ihren  mageren  Körper.  Und  doch  ‐  wie  viele  Jungen  auf  der  Oberschule  hatten  ihr  gesagt,  dass  sie  verrückt nach ihr waren? Ihr war es nie in den Sinn gekommen  mitzuzählen.  Sie  konnte  einfach  nicht  verstehen,  was  sie  an  ihr  fanden.  Die  einzige  Erklärung  war,  dass  ihr  eigenes  Schönheits‐ ideal sich grundlegend von dem anderer Menschen unterschied.  Jeder hatte ihr gesagt, wie hübsch ihr Gesichtchen mit den Som‐ mersprossen  sei  und  wie  schön  sich  das  rötliche  Braun  ihrer  Haare dagegen abhebe, eine Haarfarbe, die man bei einer Japane‐ rin normalerweise nicht erwartete.  Sie  verstand  es  wirklich  nicht.  Als  die  Jungen  merkten,  wie  gleichgültig  sie  reagierte,  machten  sie  sich  hinter  ihrem  Rücken  über ihr rotbraunes Haar lustig. Es gab eine Menge Mädchen, die  besser  zurechtkamen;  sie  konnten  sagen,  was  sie  wollten,  ohne  auch  nur  im  geringsten  Gefahr  zu  laufen,  dass  später  über  sie  gelästert  wurde.  Hiromi,  eine  von  Yoshimis  Klassenkameradin‐ nen auf der Oberschule, war ein klassisches Beispiel dafür. 

Als ihr Haar wieder zusammengebunden war, sagte Ikuko ein  rasches  »Dankeschön«  zu  ihrem  Spiegelbild,  aber  nicht  zu  ihrer  Mutter.  Dann  flitzte  sie  wieder  ins  Wohnzimmer,  um  fernzuse‐ hen. Yoshimi konnte an Aussehen oder Wesen der Kleinen keine  Ähnlichkeit  mit  ihrem  Exmann  erkennen.  Wenigstens  das  war  ein Glück. An der körperlichen Vereinigung von Mann und Frau  hatte  sie  noch  nie  etwas  finden  können.  Die  einzige  Beschrei‐ bung,  die  ihr  dazu  einfiel,  war  »Quälerei«.  Und  dabei  wurde  überall  so  viel  über  Sex  geredet.  Sie  konnte  es  einfach  nicht  be‐ greifen.  Es  war,  als  stünde  eine  unüberwindliche  Barriere  zwi‐ schen ihr und den anderen Menschen. Sie unterschieden sich in  allem  von  ihr,  ob  es  nun  darum  ging,  was  schön  oder  hässlich  war, oder um eine Definition von Schmerz und Lust. Ihre Wahr‐ nehmung  der  Welt  war  größtenteils  völlig  anders  als  die  der  meisten Menschen.  Als ihr Mann gemerkt hatte, dass seine Frau nicht gewillt war,  seine  Bedürfnisse  zu  befriedigen,  griff  er  oft  zu  Selbsthilfemaß‐ nahmen und warf anschließend die gebrauchten Kosmetiktücher  einfach unter das Sofa. Einmal hatte Yoshimi mit den Fingerspit‐ zen  in  klebrige  Körperflüssigkeit  gefasst,  als  sie  am  nächsten  Morgen,  ohne  aufzupassen,  ein  zusammengeknülltes  Tuch  auf‐ hob.  Sie  hatte  die  dümmlichen  Gesichtszüge  ihres  Mannes  vor  sich gesehen, sodass kein Raum mehr für den Wunsch geblieben  war, ihn zu verstehen. In solchen Momenten zitterte sie vor Ab‐ scheu und Verachtung am ganzen Körper.  Die  vertraute  Stimme  einer  Fernsehansagerin  aus  dem  Wohn‐ zimmer erinnerte Yoshimi daran, dass es jetzt Zeit war, sich auf  den Weg zum Kindergarten zu machen.  Ikuko stieß die Tür auf und rannte zum Fahrstuhl, um vor ihrer  Mutter den »Abwärts«‐Knopf zu drücken. Unten im Erdgeschoss  führte  der  einzige  Weg  aus  dem  Gebäude  am  Büro  des  Haus‐

meisters  vorbei.  Yoshimi  und  Ikuko  sahen  gleichzeitig,  dass  die  rote  Tasche,  die  sie  gefunden  hatten,  auf  der  Theke  lag.  Der  Reißverschluss war geschlossen, und an der Tasche hing ein Zet‐ tel mit der Aufschrift:    FUNDSACHE  Informationen über den Besitzer bitte an den Hausmeister.   Nach Herrn Kamiya fragen.    Auch  wenn  der  Hausmeister  ihrem  Vorschlag  entsprechend  gehandelt hatte, hielt Yoshimi es für ziemlich unwahrscheinlich,  dass der Besitzer auftauchen würde.  Der  September  brachte  keine  Erholung  von  der  brütenden  Sommerhitze;  vielmehr  wurden  Rekordtemperaturen  gemessen.  Die  hellrote  Tasche  mit  dem  Kitty‐Motiv  lag  drei  Tage  lang  un‐ verändert auf der schwarzen Theke des Hausmeisterbüros. Jedes  Mal, wenn Yoshimis Blick morgens und abends im Vorbeigehen  darauf  fiel,  hatte  sie  eine  unerklärliche  Wahnvorstellung:  Die  hellrote Tasche schien Flammen zu symbolisieren. Und wie zum  Beweis,  dass  dieses  Trugbild  Wirklichkeit  war,  ließ  in  dem  Au‐ genblick,  als  der  Hausmeister  die  Tasche  von  der  Theke  herun‐ ternahm, die Gluthitze des Spätsommers plötzlich nach. War der  Besitzer gekommen, um seine Tasche abzuholen? Oder hatte der  Hausmeister sie weggeworfen? Wie auch immer, es spielte keine  Rolle  mehr.  Yoshimi  hatte  mit  der  Tasche  nichts  mehr  zu  tun.  Stattdessen bereitete ihr nun etwas anderes Sorgen. Sie litt unter  Depressionen,  weil  sie  Stress  am  Arbeitsplatz  hatte.  Nach  sechs  Jahren stand das Lektorat eines weiteren umfangreichen Romans  eines Autors an, den Yoshimi wegen seiner Neigung zu Gewalt‐ szenen  noch  gut  in  Erinnerung  hatte.  Ihr  Vorgesetzter  hatte  ihr  die  Korrekturfahnen  ausgehändigt,  sobald  sie  am  Morgen  zur 

Arbeit gekommen war.  Zu ihren Aufgaben gehörte es, Fehler im Manuskript zu finden.  Dazu musste sie den Text wieder und wieder gründlich durchle‐ sen. Als sie vor sechs Jahren das erste Manuskript dieses Autors  bearbeitet hatte, hatte sie nicht damit gerechnet, dass es sie trau‐ matisieren würde. Sie war so schockiert gewesen, dass sie beina‐ he einen Nervenzusammenbruch erlitten hatte. Die brutalen Sze‐ nen des Romans brannten sich in ihr Gedächtnis ein und verfolg‐ ten sie sogar in Form von Albträumen. Sie war kurz davor, psy‐ chologische  Hilfe  in  Anspruch  zu  nehmen,  um  mit  den  Folgen  ihrer  Arbeit  an  dem  Roman  fertig  zu  werden.  Mehrfach  wurde  sie  in  Wellen  von  einer  kräftezehrenden  Übelkeit  befallen;  sie  verlor den Appetit und nahm prompt ungefähr vier Kilo ab. Au‐ ßerdem  vermochte  sie  häufig  nicht  mehr  zwischen  Wahn  und  Wirklichkeit zu unterscheiden.  Sie beschwerte sich bei dem Lektor, der für das Projekt verant‐ wortlich  war,  und  fragte  ihn,  warum  der  Verlag  ein  Werk  von  einem solchen Autor im Programm habe. Ziemlich von oben he‐ rab erklärte der Lektor ‐ ein Mann von Mitte zwanzig ‐, dass es  keinen  Grund  zur  Klage  gebe;  das  Werk  des  Autors  verkaufe  sich gut, und das sei alles, was zähle.  Diese  Bemerkung  erinnerte  Yoshimi  wieder  einmal  daran,  wie  hoch die Barriere war, die sie von anderen Menschen trennte. Ihr  war unbegreiflich, dass jemand bereit war, gutes Geld zu bezah‐ len, um einen so abscheulichen Roman zu lesen. Die breite Masse  jenseits der Barriere tickte völlig anders als sie. Und als wäre das  alles  noch  nicht  genug  gewesen,  stieß  sie  ein  Jahr  später  erneut  auf  den  Roman  ‐  in  einer  Taschenbuchausgabe,  die  bei  einem  anderen Verlag erschienen war, stand er zu Hause im Bücherre‐ gal ihres Mannes. Als Yoshimis Blick darauf fiel, packte sie regel‐ rechtes Grauen, und sie sah im Geiste ihren Mann vor sich, wie 

er  von  dem  Buch  zu  blutrünstigen  Fantasien  angeregt  wurde.  Solche Momente hatten sie in ihrem Entschluss bestärkt, sich von  ihm scheiden zu lassen.  Am  Morgen  des  folgenden  Tages,  einem  Sonnabend,  sah  Yos‐ himi  die  rote  Kitty‐Tasche  wieder.  Diesmal  fand  sie  das  Ding  unerwartet in der Mülltonne der Wohnanlage. Sie war hinausge‐ gangen, um nicht brennbaren Abfall zu entsorgen, und hatte den  Deckel der großen Plastikmülltonne angehoben. Die rote Tasche  lag  eingeklemmt  zwischen  zwei  schwarzen  Müllsäcken.  Auch  wenn  Yoshimi  einen  Augenblick  lang  stutzte  und  die  Tasche  anstarrte,  war  es  doch  nicht  weiter  schwierig  nachzuvollziehen,  wie sie hierher gekommen war. Der Hausmeister hatte sie weg‐ geworfen,  weil  er  es  für  ausgeschlossen  hielt,  dass  der  Besitzer  jemals  auftauchte.  Als  wäre  nichts  geschehen,  stopfte  Yoshimi  ihren Müllsack, der randvoll mit sortiertem Abfall war, oben auf  die Tasche und klappte den Deckel der Mülltonne wieder zu.  Damit war die Sache dann wohl erledigt. Die Müllabfuhr wür‐ de  die  Tasche  abtransportieren,  zusammen  mit  dem  übrigen  nicht  brennbaren  Abfall,  der  zur  Aufschüttung  von  weiterem  Neuland bestimmt war.  Am ersten Sonntag im September gingen Yoshimi und Ikuko in  einen Laden in der Nachbarschaft, um ein paar Sachen einzukau‐ fen. Sie stellten fest, dass Feuerwerkskörper nun, gegen Ende der  Sommersaison,  im  Preis  stark  reduziert  waren.  Ja,  sie  waren  so  billig,  dass  Yoshimi  Ikukos  Betteln  unmöglich  mit  dem  Argu‐ ment  begegnen  konnte,  sie  seien  zu  teuer.  Wenn  die  letzten  Feuerwerkskörper  aus  den  Regalen  des  Ladens  verschwanden,  war  das  ein  Zeichen  dafür,  dass  die  ersterbende  Glut  des  Som‐ mers erloschen war. Da Yoshimi den Sommer liebte, konnte nicht  einmal  sie  der  Verlockung  der  allerletzten  Feuerwerkskörper  widerstehen, löste ihr baldiges Verschwinden doch eine gewisse 

Wehmut in ihr aus. Daher fand sie es ganz natürlich, dass Ikuko  den Wunsch äußerte, an diesem Abend noch einmal Wunderker‐ zen anzuzünden.  Genau zur gleichen Zeit wie eine Woche zuvor begaben sie sich  auf das Dach. In dem Moment, als sie den Türknauf anfasste, um  die Tür nach draußen zu öffnen, beschlich Yoshimi eine schreck‐ liche Vorahnung. Etwas Rotes flackerte vor ihrem geistigen Auge  vorbei.  Als  sie  die  Tür  aufstieß,  schaute  sie  unwillkürlich  nach  rechts.  Sofort  fiel  ihr  Blick  auf  einen  Gegenstand,  als  hätte  sie  gewusst,  dass  er  dort  war.  Etwas  leuchtend  Rotes  erhellte  den  dunkelgrauen,  wasserdichten  Belag  des  Flachdaches.  Obwohl  man  in  der  Dämmerung  ebenso  wenig  erkennen  konnte  wie  in  der Vorwoche, sprang die grelle Farbe einem ins Auge.  »Oh  ...«  Yoshimi  erstarrte  mit  offenem  Mund;  dann  wich  sie,  ohne ein Wort zu sagen, zurück und tastete hinter ihrem Rücken  hektisch  nach  ihrer  Tochter.  Ikuko  aber  duckte  sich  blitzschnell,  schlüpfte unter den Armen ihrer Mutter hindurch und lief zu der  Kitty‐Tasche  hinüber,  die  genau  an  der  gleichen  Stelle  lag  wie  eine Woche zuvor.  »Halt!« Yoshimis Stimme zitterte. Eine unbeschreibliche Furcht  überkam  sie.  In  dem  Moment,  als  Ikuko  die  Tasche  aufheben  wollte, hatte Yoshimi sie eingeholt und fegte die Tasche zur Seite,  außer  Reichweite  von  Ikuko.  Die  Kitty‐Figur  an  der  Seite  verlor  die Form, als die Tasche sich auf dem Beton ein paar Mal über‐ schlug.  Kein  Zweifel  ‐  es  war  dieselbe  Tasche,  die  sie  vor  einer  Woche auf dem Dach gefunden hatten, die Tasche, die drei Tage  lang  auf  der  Theke  zum  Büro  des  Hausmeisters  gelegen  hatte,  bevor  sie  zusammen  mit  anderem  Abfall  in  die  Mülltonne  ge‐ worfen worden war. Genau diese Tasche lag nun hier vor ihnen.  Unbeirrt  streckte  Ikuko  erneut  die  Hand  danach  aus,  doch  Yos‐ himi schlug darauf. 

»Ich habe Nein gesagt, und das heißt auch Nein!«  Das Herz klopfte ihr vor Angst bis zum Hals. Sie wollte nicht,  dass ihre Tochter die Tasche anfasste. Das lag an ihrem instinkti‐ ven Abscheu vor Dingen, die ihr nicht gehörten. Ikuko starrte die  Tasche sehnsüchtig an, hob dann den Blick zu ihrer Mutter und  wandte sich wieder der Tasche zu. Ihr Gesicht verzog sich, und  sie brach in Tränen aus.  So  viel  zu  ihrem  Feuerwerk.  Tröstend  strich  Yoshimi  ihrer  Tochter  mit  kreisenden  Bewegungen  über  die  Schultern,  wäh‐ rend sie zur Treppe zurückgingen und die Tür hinter sich schlos‐ sen.  Nichts auf  der  Welt  hätte  sie  dazu  bringen  können,  die  Ta‐ sche  anzurühren.  Der  Gedanke,  sie  erneut  dem  Hausmeister  zu  geben,  war  ihr  ebenso  unangenehm,  und  es  widerstrebte  ihr  im  Innersten, je wieder auf das Dach hinaufzugehen.  Yoshimi hätte zu gerne gewusst, wie so etwas passieren konnte.  Die Tasche hatte in der Mülltonne gelegen ‐ wie um alles in der  Welt  hatte  sie  zurück  auf  das  Dach  gefunden?  Ihre  Schläfen  schmerzten. Die Wörter »zurück auf das Dach gefunden«, die sie  unbewusst  gewählt  hatte,  verliehen  der  Tasche  quasi  ein  Eigen‐ leben.  Sobald  sie  wieder  in  der  Wohnung  waren,  versuchte  Yoshimi,  die Kette an der Tür vorzulegen, doch sie stellte fest, dass sie ihre  Hände nicht unter Kontrolle hatte. Auch ihre Beine zitterten. Als  sie  ihre  Sandalen  ausziehen  wollte,  fiel  eine  herunter  und  warf  ein Paar von Ikukos Stiefeln um. Mit vorwurfsvoller Miene stellte  Ikuko Sandalen und Stiefel wieder ordentlich hin. Ihr war deut‐ lich anzusehen, dass sie noch immer voller Sehnsucht an die Kit‐ ty‐Tasche dachte.    Yoshimi  stieg  als  Erste  aus  der  Badewanne,  trocknete  sich  ab  und  verließ  das  Badezimmer.  Gedämpft  hörte  sie  die  Stimme 

ihrer  Tochter  durch  die  Tür.  Ikuko  würde  erst  aus  der  Wanne  kommen, wenn sie die Spielsachen aufgeräumt hatte, mit denen  sie im Wasser geplantscht hatte. Sie war auch dazu erzogen wor‐ den, nach dem Baden immer den Stöpsel der  Wanne zu ziehen.  Ein  Handtuch  um  den  Körper  gewickelt,  nahm  Yoshimi  eine  Tüte Milch aus dem Kühlschrank im Essbereich und goss sich ein  Glas  ein.  Sie  hatte  es  sich  zur  Regel  gemacht,  jeden  Abend  vor  dem  Schlafengehen  ein  Glas  Milch  zu  trinken.  Das  war  gut  für  eine regelmäßige Verdauung. Als sie ausgetrunken hatte, machte  Ikuko  immer  noch  keine  Anstalten,  aus  der  Wanne  zu  steigen.  Yoshimi beugte sich  vor und wollte ihrer  Tochter gerade sagen,  dass es jetzt genug sei, als sie Ikuko mit sich selbst reden hörte.  Sie konnte allerdings nur Bruchstücke verstehen.  »Das kommt, weil ich immer allein spiele ... Das kann dir jeder  sagen ... Teddy... nicht fair... Mi ... ist... nie ... denke ich.«  Das »Mi ...« fiel Yoshimi auf ‐ damit meinte Ikuko wahrschein‐ lich  eine  Freundin.  Doch  soweit  sie  wusste,  begann  keiner  der  Namen  von  Ikukos  Freundinnen  im  Kindergarten  oder  in  der  Nachbarschaft  mit  »Mi«.  Aber  mit  wem  führte  Ikuko  dann  ihr  Fantasiegespräch? Ein Junge aus dem Kindergarten hieß Mikihi‐ ko, doch Ikuko nannte ihn immer bei seinem Familiennamen.  Yoshimi öffnete die Badtür. In dem Bad, das mit Einbaumöbeln  ausgestattet war, gab es eine Badewanne und eine Toilette nach  westlichem  Vorbild.  Auf  dem  Wasser  in  der  cremefarbenen  Wanne schwamm eine Waschschüssel aus Plastik. In der Schüs‐ sel  befand  sich  ein  nasses  kleines  Handtuch,  das  wie  eine  Säule  emporragte. Es sah ein bisschen aus wie eine Jizo‐Statue am Stra‐ ßenrand,  aber  eine,  die  den  Kopf  zur  Seite  geneigt  hatte.  Ikuko,  die  das  Handtuch  nass  gemacht  und  in  diese  Form  gewrungen  hatte,  schien  sich  nun  damit  zu  unterhalten,  als  wäre  es  ein  Spielkamerad.  Aus  dem  Wasserhahn  lief  ein  dünnes  Rinnsal  in 

das  Badewasser  und  verband  die  Öffnung  des  Hahns  und  die  Wasseroberfläche  durch  eine  dünne  Wassersäule.  Als  die  kleine  Waschschüssel,  die  in  der  Wanne  schwamm,  dieses  Rinnsal  be‐ rührte, schaukelte sie ein wenig und begann sich zu drehen.  »Ikuko, was machst du denn da? Komm raus.«  Ikuko  saß  so  in  der  Wanne,  dass  sie  der  Tür  den  Rücken  zu‐ wandte, als sie ihrer Mutter antwortete.  »Meine Freundin ist so gerne ganz allein in der Badewanne. Sie  kommt nie, nie heraus.«  Yoshimi  fragte  sich,  wer  »meine  Freundin«  sein  mochte.  »Das  spielt keine Rolle. Du kommst jetzt raus«, wiederholte sie laut.  Ikuko  stellte  die  Schüssel  ins  Waschbecken  und  stand  unter  großem  Geplätscher  auf.  Yoshimi  wickelte  sie  in  ein  Badetuch  und nahm sie in den Arm. Obwohl die Kleine so lange im Bade‐ wasser  gesessen  hatte,  fühlten  ihre  Schultern  sich  merkwürdig  kalt an.  Kurz darauf schlief Ikuko auf ihrem Futon ein, das Bilderbuch,  das  sie  angeschaut  hatte,  aufgeschlagen  vor  sich.  Yoshimi  über‐ legte,  ob  sie  noch  eine  Weile  aufbleiben  und  lesen  sollte,  ent‐ schied  sich  aber  dafür,  das  Licht  auszumachen  und  ins  Bett  zu  gehen.  Sie  schlief  ein,  sobald  sie  sich  die  leichte  Sommerdecke  über die Brust gezogen hatte.  Nach  zwei  Stunden  kam  sie  schon  wieder  zu  sich.  Ihre  Hand,  die  zur  Seite  ausgestreckt  lag,  konnte  den  vertrauten,  warmen  Körper neben sich nicht mehr spüren. Panisch warf Yoshimi sich  herum und tastete nach Ikuko, doch sie fühlte sie nicht. Augenb‐ licklich war sie hellwach. Sie setzte sich halb auf, suchte den Fu‐ ton  ab,  auf  dem  Ikuko  geschlafen  hatte,  und  rief  ihre  Tochter  beim  Namen.  Das  kleine  Nachtlicht  am  Fußende  des  Futons  reichte aus, um ihr zu zeigen, dass das Zimmer leer war ‐ Ikuko  war nicht da. 

»Ikuko,  Ikuko!«  Yoshimi  versuchte,  lauter  zu  rufen.  So  etwas  war vorher noch nie passiert. Ikuko hatte gewöhnlich einen sehr  festen Schlaf. Sobald sie sich ins Bett gekuschelt hatte, schlief sie  immer tief bis zum nächsten Morgen, ohne in der Nacht auch nur  einmal  aufzuwachen.  Nur  selten  musste  sie  aufstehen,  um  zur  Toilette zu gehen.  Nachdem sie im Wohnzimmer und im Essbereich nachgesehen  hatte,  wollte  Yoshimi  gerade  ins  Bad  schauen,  doch  das  Licht  dort  war  aus;  Ikuko  war  offensichtlich  nicht  darin.  Im  gleichen  Augenblick hörte Yoshimi jemanden mit kleinen Schritten drau‐ ßen durch den Korridor gehen.  Sie stürzte zur Tür, wo sie feststellte, dass die Kette nicht vorge‐ legt  war.  Hatte  sie  das  vergessen,  als  sie  vom  Dach  zurückge‐ kommen waren, oder hatte Ikuko die Kette aufgemacht?  Ohne darauf zu achten, dass sie nur ein Negligee trug, eilte sie  auf  den  Flur  hinaus.  Dort  sah  sie,  wie  am  Fahrstuhl  die  Zahlen  der Stockwerke aufleuchteten, eine nach der anderen. Die Ziffer  vom  vierten  Stock  ging  aus,  die  Fünf  leuchtete  auf  und  erlosch  wieder.  Als  die  Sechs  aufleuchtete,  blieb  der  Aufzug  stehen.  Im  obersten Stockwerk, wo niemand wohnte. Dort oben war gerade  jemand  ausgestiegen,  und  Yoshimi  vermutete  stark,  dass  dieser  Jemand  Ikuko  war.  Das  war  ja  auch  verständlich:  Die  Kleine  konnte  den  Gedanken  nicht  ertragen,  dass  die  Kitty‐Tasche  auf  dem Dach liegen geblieben war, überlegte Yoshimi. Sie wollte die  Tasche scheinbar unbedingt haben, wusste aber ganz genau, dass  ihre  Mutter  ihr  niemals  erlauben  würde,  etwas  aufzuheben,  das  jemand anders weggeworfen hatte. Daher hatte sie gewartet, bis  Yoshimi eingeschlafen war, bevor sie sich auf den Weg aufs Dach  machte. Obwohl Yoshimi bezweifelte, dass Ikuko ihre Angst vor  der  Dunkelheit  überwinden  konnte,  drückte  sie  auf  den  Knopf,  um  den  Aufzug  aus  dem  sechsten  Stock  herunterzuholen.  Die 

Kabine  setzte  sich  oben  in  Bewegung,  fuhr  in  den  dritten  Stock  herunter, und die Tür öffnete sich. Yoshimi zog ihr Negligee en‐ ger  um  sich,  als  sie  hineinging.  Sie  drückte  den  Knopf  für  den  sechsten Stock, musste jedoch feststellen, dass der Aufzug entge‐ gen  ihrer  Erwartung  sanft  nach  unten  glitt.  Sie  trat  ein  paar  Schritte  zurück,  bis  sie  mit  dem  Rücken  an  der  Wand  lehnte;  dann  schob  sie  die  angewinkelten  Ellbogen  dichter  zusammen,  um ihre Brust zu bedecken.  »O nein, es will noch jemand einsteigen.«  Jemand  musste  in  einem  der  unteren  Stockwerke  den  Aufzug  angefordert haben, bevor Yoshimi oben auf den Knopf gedrückt  hatte.  Wer  immer  es  auch  war,  er  musste  sich  im  Erdgeschoss  befinden. Bestimmt kam einer der Männer, die allein im vierten  oder  fünften  Stock  wohnten,  betrunken  nach  Hause.  Es  war  schon  nach  ein  Uhr  nachts.  In  diesem  Moment  hasste  Yoshimi  den Fahrstuhl, der ihr keinen Ausweg bot, denn sie fürchtete sich  davor, von einem Betrunkenen angepöbelt zu werden.  Plötzlich blieb der Aufzug stehen. Yoshimi schaute auf die An‐ zeige der Stockwerke ‐ sie war in der ersten Etage.  Warum  denn  hier?,  fragte  sie  sich,  riss  sich  jedoch  zusammen.  Sie würde sich nie daran gewöhnen, spätabends oder nachts mit  dem Aufzug zu fahren; es war ihr zu unheimlich. Die Fahrstuhl‐ tür  öffnete  sich,  doch  es  stand  niemand  davor.  Yoshimi  zuckte  zusammen;  dann  ging  sie  langsam  zur  Tür  und  spähte  hinaus,  zweimal nach rechts und zweimal nach links. Der dunkle, verlas‐ sene Korridor schien sich unendlich weit zu erstrecken. Offenbar  war dort niemand. Wer um alles in der Welt hatte dann den Auf‐ zug nach unten geholt? Als die automatische Tür sich zu schlie‐ ßen  begann,  trat  Yoshimi  rasch  zurück.  Sie  war  sich  ziemlich  sicher, dass sich unmittelbar vor dem endgültigen Zuschnappen  der  Tür  irgendetwas  oder  irgendjemand  rasch  in  die  Kabine 

stahl.  Vielleicht  bildete  sie  es  sich  auch  nur  ein,  aber  plötzlich  schien es in dem engen Fahrstuhl kälter zu werden. Sie war nicht  mehr allein ‐ irgendetwas war mit ihr im Aufzug! Yoshimi spürte  einen Atemhauch auf ihrem Unterleib, der sich anfühlte wie der  Hauch, der an einem kalten Wintertag in der Luft als weiße Wol‐ ke zu sehen ist.  Nun  fuhr  der  Fahrstuhl  aufwärts  und  hielt  im  sechsten  Stock.  Auf  dem  Absatz  der  Treppe,  die  auf  das  Dach  hinaufführte,  schaltete  Yoshimi  alle  Lichter  in  dem  Dachaufbau  ein.  Zwei  Neonröhren  an  der  Decke  erwachten  flackernd  zum  Leben.  Durch die Helligkeit ermutigt, eilte sie die restlichen Stufen zum  Dach hinauf.  Sie stieß die Tür weit auf und ließ sie offen, damit das Licht von  drinnen die Dachfläche erleuchtete.  »Ikuko!«, rief sie.  Doch  so  sehr  sie  auch  die  Augen  anstrengte,  sie  konnte  die  kleine Gestalt ihrer Tochter nirgends entdecken. Sie schaute über  das  Geländer  an  der  Westseite  des  Hauses,  aber  im  Licht  der  Straßenlampen  unten  war  nirgendwo  ein  dunkler  Punkt  zu  er‐ kennen, der  ihre  schlimmsten  Befürchtungen  bestätigt  hätte.  Er‐ leichtert  atmete  sie  auf  ‐  Ikuko  war  nicht  in  den  Tod  gestürzt.  Auf den anderen drei Seiten des Hauses befanden sich im sech‐ sten  Stock  überall  Balkone.  Selbst  wenn  Ikuko  dort  hinunterge‐ fallen wäre, wäre sie nicht tot gewesen.  Aber wo war sie nur hingegangen?  Yoshimis  Kehle  war  wie  zugeschnürt.  Wer  weiß?,  dachte  sie.  Ikuko  könnte  auch  irgendwo  im  Haus  sein.  Durfte  sie  das  zu  hoffen  wagen?  Mit  solchen  Gedanken  wandte  sie  sich  wieder  dem Dachaufbau zu, aus dem das weiße Neonlicht herausschien.  Mitten  auf  dem  Aufbau  thronte  auf  einigen  Eisenträgern  der  cremefarbene Wassertank. Im Licht, das von unten heraufschien, 

ragte  er  in  den  klaren  Nachthimmel  wie  ein  aufrecht  stehender  Sarg.  Aus  diesem  Wasserspeicher  bezogen  alle  Wohnungen  un‐ ten ihr Leitungswasser.  Im Schatten der Eisenträger konnte man zwei Seile oder etwas  Ähnliches  erkennen.  Als  Yoshimi  genauer  hinschaute,  sah  sie  schwach  einen  kleinen  Schatten,  der  unter  dem  Tank  spielte.  Merkwürdigerweise  war  nur  der  Schatten  sichtbar,  aber  nicht,  wer ihn verursachte. Vor Yoshimis innerem Auge tauchte jedoch  sofort ein kleines Mädchen auf, das unter dem Tank kauerte.  »Ikuko, bist du das da oben?«  Es kam keine Antwort. Um über den Rand des Dachaufbaus zu  spähen,  würde  Yoshimi  die  steile  Aluminiumleiter  erklimmen  müssen,  die  an  der  Betonwand  des  Aufbaus  befestigt  war.  Sie  führte über zwei Meter senkrecht nach oben, sodass Yoshimi für  den Aufstieg beide Hände und Füße brauchen würde. Obwohl es  für  jemanden  von  ihrer  zierlichen  Statur  normalerweise  schwie‐ rig war, wie eine Spinne an der Wand hochzukrabbeln, hievte sie  sich  hinauf,  da  sie  unbedingt  wissen  wollte,  was  dort  oben  los  war. Als sie auf halbem Wege nach unten schaute, um zu sehen,  wie  weit  sie  schon  gekommen  war,  erspähte  sie  einen  dunklen  Gegenstand in der Nähe des Wasserrohres, das an der Wand des  Dachaufbaus entlanglief. Er lag genau dort, wo er am Vorabend  hingefallen war, nachdem sie ihn Ikuko aus der Hand geschlagen  hatte. Yoshimis Gedanken überschlugen sich. Irgendetwas passte  nicht zusammen; etwas Entscheidendes war ihr entgangen.  Das dort oben auf dem Tank konnte unmöglich Ikuko sein, fol‐ gerte sie. Als ihr das klar wurde, hätte sie mit dem rechten Fuß  beinahe  eine  Leitersprosse  verfehlt.  Es  konnte  auch  nicht  Ikuko  gewesen sein, die mit dem Aufzug in den sechsten Stock hinauf‐ gefahren  war  ‐  ihre  Tochter  war  zu  klein,  um  an  den  Knopf  für  den  sechsten  Stock  heranzukommen.  Ein  Schauder  lief  Yoshimi 

den Rücken hinunter. Als sie nach oben schaute, sah sie, wie der  Schatten allmählich Gestalt annahm. Kein Zweifel ‐ irgendetwas  oder irgendjemand war dort unter dem Tank! Yoshimi hörte, wie  die Gelenke ihrer Knie knackten, als würde sie sich überstrecken.  Wenn das da oben nicht ihre Tochter war, wer war es dann?  Sie musste nur noch ein wenig höher klettern, um über die Kan‐ te schauen zu können, doch der Mut verließ sie. Vor ihrem geis‐ tigen  Auge  flimmerten  alle  möglichen  Bilder  vorbei,  und  vor  Angst wurde sie so starr, dass es schwierig wurde weiterzuklet‐ tern, egal, ob nach oben oder unten.  In  diesem  Augenblick  hörte  sie  die  Stimme,  nach  der  sie  sich  am meisten sehnte. Sie rief unmittelbar unter ihr: »Mami!«  Yoshimi versagten die Kräfte. Sie war so erschöpft, dass sie sich  nur  noch  mit  Müh  und  Not  an  der  Leiter  festklammern  konnte.  Unter ihrem linken Arm hindurch sah sie Ikuko im Schlafanzug  dort unten stehen.  »Mami,  Mami,  was  machst  du  denn  da  oben?«  Aus  Ikukos  weinerlicher Frage klang ein leiser Vorwurf.    Am  nächsten  Morgen  nahm  Yoshimi  zur  gewohnten  Zeit  ihre  Tochter  an  die  Hand  und  ging  mit  ihr  zum  Fahrstuhl.  Als  sie  nach unten fuhren, fiel ihr auf, dass das Kabel, an dem die Kabi‐ ne auf‐ und abwärts gezogen wurde, ein etwas anderes Geräusch  machte als am Vorabend. Sie hätte allerdings nicht genau sagen  können, worin der Unterschied bestand. Fest stand nur, dass sich  das Geräusch deutlich verändert hatte. Unwillkürlich fasste Yos‐ himi Ikukos Hand fester.  Sie hatte eine schlaflose Nacht hinter sich, während der sie sich  immer  wieder  gefragt  hatte,  ob  Ikuko  gelogen  hatte  oder  ob  ihr  eigenes Verhalten einer fixen Idee entsprungen war. Ikuko hatte  steif und fest behauptet, sie sei im Bad gewesen, als ihre Mutter 

ohne  erkennbaren  Grund  plötzlich  aus  der  Wohnung  gestürzt  sei.  »Es  war  so schwierig  für  mich,  ganz  alleine  die  Treppe  hinauf  aufs  Dach  zu  steigen,  Mami.  Was  hast  du  bloß  da  oben  ge‐ macht?«  Als sie ihre Mutter an der Wand des Dachaufbaus hatte hängen  sehen, hatte  Ikuko  das  Herz  bis  zum  Hals  geschlagen.  Der  Vor‐ wurf  in  ihrer  Stimme  kam  von  ihrer  Panik,  weil  Yoshimi  sie  al‐ lein  gelassen  hatte.  Als  kleines  Baby  hatte  Ikuko  immer  hyste‐ risch  geweint,  wenn  sie  aufwachte  und  merkte,  dass  sie  allein  war.  Das  alles  konnte  die  Kleine  unmöglich  erfunden  haben.  Es  musste so gewesen sein, wie sie es gesagt hatte. Yoshimi war auf  den  Flur  hinausgestürzt,  ohne  in  Betracht  zu  ziehen,  dass  ihre  Tochter vielleicht ins Bad gegangen war, ohne das Licht anzuma‐ chen. Als sie die Leuchtanzeige der Stockwerke am Aufzug sah,  hatte sie sofort an das Flachdach oben gedacht. Da es keine ande‐ re  plausible  Erklärung  gab,  musste  Yoshimi  ihrer  Tochter  wohl  glauben.  Doch  es  war  ihr  nicht  nur  peinlich,  dass  sie  sich  wie  eine  Wahnsinnige  aufgeführt  hatte  ‐  irgendetwas  an  der  Sache  überzeugte sie noch nicht. Warum hatte der Fahrstuhl im ersten  Stock angehalten? Niemand hatte davor gestanden, aber Yoshimi  erinnerte  sich  noch  genau  an  das  Gefühl,  dass  dort  etwas  oder  jemand  in  den  Aufzug  geschlüpft  war,  und  daran,  wie  kalt  es  plötzlich geworden war.  Als die Tür des Fahrstuhls zur Seite glitt, sah Yoshimi die Mor‐ gensonne,  die  bis  weit  in  den  Eingangsbereich  hereinschien.  Es  war, als wollten die kraftvollen Sonnenstrahlen die Düsternis der  vergangenen  Nacht  verjagen.  Nicht  weit  von  Yoshimi  entfernt  stand der Hausmeister mit einem Besen in der Hand.  »Guten Morgen«, grüßte er mit breitem Lächeln. Yoshimi deu‐ tete ein Kopfnicken an und ging an ihm vorbei, ohne ihn anzuse‐

hen. Plötzlich hielt sie jedoch inne und wandte sich an ihn. »Ver‐ zeihung.«  »Ah,  wenn  es  um  die  Tasche  geht...«,  begann  Kamiya.  »Nein,  das ist es nicht.« Yoshimi war sich noch nicht ganz sicher, ob sie  ansprechen sollte, was ihr durch den Kopf ging.  Kamiya ließ die Hand mit dem Besen sinken und fragte freund‐ lich: »Sie sind wohl auf dem Weg zum Kindergarten?«  »Es  geht  mich  eigentlich  nichts  an,  ich  weiß,  aber  Sie  haben  neulich  erwähnt,  dass  sich  in  der  Familie,  die  im  ersten  Stock  gewohnt  hat,  eine  Art  Tragödie  abgespielt  hat.  Was  ist  denn  da  genau ...?«  Yoshimi brach ab. Das fröhliche Lächeln des Hausmeisters ver‐ schwand,  und  er  setzte  eine  Miene  auf,  die  angemessener  war,  um  vom  Unglück  anderer  Menschen  zu  berichten.  »Ach,  das?  Tja,  das  ist  vor  zwei  Jahren  passiert.  Das  kleine  Mädchen  war  ungefähr  im  gleichen  Alter  wie  Ikuko  heute.  Es  hat  irgendwo  hier in der Nähe gespielt und ist spurlos verschwunden, wissen  Sie.«  Yoshimi legte Ikuko die Hände auf die Schultern und zog ihre  Tochter  enger  an  sich.  »Wenn  Sie  sagen,  die  Kleine  ist  spurlos  verschwunden, meinen Sie damit, sie ist entführt worden?«  Der  Hausmeister  neigte  den  Kopf  zur  Seite.  »Ich  glaube  nicht,  dass es um Lösegeld ging. Die Polizei hat eine offene Ermittlung  durchgeführt, verstehen Sie.«  Solange nicht auszuschließen war, dass jemand aus finanziellen  Gründen  entführt  worden  war,  ermittelte  die  Polizei  stets  ver‐ deckt.  Andernfalls  ging  sie  an  die  Öffentlichkeit  und  informiert  die Presse. Auf diese Weise kam sie schneller zu einer größeren  Anzahl von Hinweisen.  »Das heißt also, dass sie ...«  Der Hausmeister schüttelte den Kopf. »Sie haben sie nie gefun‐

den. Fast ein Jahr lang haben die Eltern die Hoffnung nicht auf‐ gegeben, dass die Kleine noch zurückkommen würde. Die Fami‐ lie, Kawai war ihr Name, war auch am meisten dagegen, dass die  Wohnungen hier im Haus verkauft werden. Die Eltern hatten das  Gefühl,  wenn  die  Wohnungen  abgerissen  würden,  hätte  ihre  Tochter  kein  Zuhause  mehr,  wohin  sie  zurückkehren  könnte.  Irgendwann haben sie dann wohl resigniert. Auf jeden Fall sind  sie letzten Sommer nach Yokohama gezogen.«  »Und der Familienname war Kawai?«  »Ja. Das kleine Mädchen hieß Mitchie. Ein reizendes Ding. Tja,  aber es gibt eben böse Menschen auf der Welt, so viel steht fest.«  »Sagten Sie >MitchieMitchie<  genannt.«  Mi,  Mitchie,  Mitsuko  ...  Die  imaginäre  Spielgefährtin,  mit  der  Ikuko in der Badewanne gesprochen hatte! Allmählich nahm das  Ganze Konturen an; mit diesem Namen passte alles zusammen.  Die  Figur,  die  Ikuko  aus  dem  ausgewrungenen  Handtuch  ge‐ formt und in der Waschschüssel aufgestellt hatte und mit der sie  geplaudert hatte wie mit einer Freundin, die Figur, die sie »Mi«  genannt hatte ...  Yoshimi spürte, wie ihr das Blut aus den Wangen wich. Sie leg‐ te die Hände an die Schläfen, lehnte sich mit den Schultern an die  Wand und atmete schwer aus.  »Ist Ihnen nicht gut?«  Yoshimi wich der besorgten Frage des Hausmeisters aus, indem  sie  auf  ihre  Armbanduhr  sah.  Es  blieb  keine  Zeit  für  Erklärun‐ gen. Wenn sie sich nicht beeilten, würden sie den Bus verpassen.  Yoshimi  verbeugte  sich  leicht  vor  dem  Hausmeister  und  eilte  rasch aus dem Haus.  Um  nähere  Informationen  über  das  Verschwinden  der  kleinen 

Mitsuko Kawai zu erhalten, konnte sie im Büro die auf Mikrofi‐ che  gespeicherten  Zeitungsarchive  durchforsten,  wenn  es  sonst  gerade nichts zu tun gab. Auch ohne ein genaues Datum würde  sie  bestimmt  sehr  schnell  einen  entsprechenden  Bericht  finden,  wenn  sie  die  Zeitungen  von  vor  zwei  Jahren  gründlich  durch‐ suchte.  Da  Mitchie  offenbar  nie  gefunden  worden  war,  war  sie  wahrscheinlich  entweder  von  einem  Perversen  entführt  worden  oder in den Kanal gefallen. Wie auch immer, die arme Kleine war  bestimmt  tot,  und  ihre  Leiche  lag  unentdeckt  an  einem  unbe‐ kannten Ort.  Gegen  acht  Uhr  am  Abend  desselben  Tages  ließ  Yoshimi  sich  gerade  ein  heißes  Bad  ein,  als  das  Telefon  klingelte.  Ohne  das  Wasser  abzudrehen,  eilte  sie  ins  Wohnzimmer  und  nahm  den  Hörer ab. Es war der Hausmeister.  »Sie  müssen  entschuldigen;  ich  habe  mir  gerade  den  linken  Knöchel verstaucht.«  Yoshimi  hatte  keine  Ahnung,  warum  der  Hausmeister  ihr  das  erzählte;  daher  fiel  ihr  zunächst  keine  andere  Antwort  ein  als  »Oh.« Warum rief er sie nur an? Erst nachdem er ihr erzählt hat‐ te, wie sein Missgeschick passiert war, kam er schließlich auf den  Punkt.  »Ich habe ein Paket für Sie.«  Jetzt verstand Yoshimi, worauf er hinauswollte. Der Hausmeis‐ ter nahm oft Pakete für sie an, weil sie tagsüber selten zu Hause  war. Nun erklärte er, dass er ihr wegen seines verstauchten Knö‐ chels das Paket nicht hinaufbringen könne. Ob es ihr etwas aus‐ mache, es selbst in seinem Büro abzuholen, wenn es etwas Drin‐ gendes sei? Yoshimi wusste, wer das Paket geschickt hatte, und  es  hätte  durchaus  warten  können.  Trotzdem  dankte  sie  dem  Hausmeister  für  seine  Mühe  und  sagte,  sie  werde  das  Paket  so‐ fort holen. 

Als sie zu Herrn Kamiyas Büro kam, sah sie schon einen Karton  auf der Theke stehen. Der Hausmeister stand dahinter und lehn‐ te sich mit den Ellbogen darauf. Wie sie vermutet hatte, war das  Paket von ihrer Freundin Hiromi. Deren Tochter kam bald in die  Grundschule, und Hiromi war so nett, Ikuko Kleider und Schuhe  zu schicken, aus denen ihre Kleine herausgewachsen war.  Yoshimi  fand  das  Paket  erstaunlich  schwer  und  verstand  gut,  dass der Hausmeister es mit seinem verstauchten Knöchel nicht  tragen konnte. »Sind Sie sicher, dass Ihr Knöchel nicht schlimmer  verletzt ist?« Yoshimi heuchelte Anteilnahme, indem sie die Au‐ genbrauen zusammenzog.  »Tja, so zeigt Mutter Natur einem dummen alten Mann, dass er  nicht mehr der Jüngste ist«, sagte der Hausmeister lachend.  Yoshimi hatte im Laufe des Tages im Archiv ihres Verlags alle  Zeitungen von Juli bis Oktober des vorletzten Jahres durchgese‐ hen,  aber  keinen  Artikel  über  den  Fall  Mitchie  gefunden.  Die  Zeitangabe »vorletztes Jahr« war wohl zu vage ‐ Yoshimi wollte  das  genaue  Datum  wissen.  Daher  fragte  sie  den  Hausmeister  erneut,  auch  wenn  sie  eigentlich  nicht  damit  rechnete,  dass  der  alte Mann sich so weit zurückerinnern konnte.  »Einen Moment, bitte«, entgegnete Kamiya und bückte sich un‐ gelenk,  um  im  Schrank  unter  der  Theke  etwas  zu  suchen.  Schließlich  holte  er  ein  dickes,  ziemlich  lädiertes  Notizbuch  he‐ raus und ließ es mit einem dumpfen Schlag auf die Theke fallen.  Auf  dem  Deckel  stand,  mit  schwarzem  Filzstift  geschrieben,  »Haustagebuch«.  Offenbar  pflegte  Kamiya  täglich  in  dem  Buch  festzuhalten, was sich im Haus ereignete, um seinem Arbeitgeber  Bericht erstatten zu können. Nun murmelte er etwas vor sich hin,  während  er  mit  angefeuchtetem  Finger  die  Seiten  umzublättern  begann. »Ah, da haben wir es. Schauen Sie.«  Er drehte das Notizbuch zu Yoshimi um und schob es ihr herü‐

ber.  Die  aufgeschlagene  Seite  trug  das  Datum  des  17.  März  von  vor  zwei  Jahren.  Nun war  September  ‐  um  genau  zu  sein,  spra‐ chen  sie  also  über  etwas,  das  nicht  vor  zwei,  sondern  vor  zweieinhalb  Jahren  geschehen  war.  Sogar  eine  Tageszeit  war  in  dem  Notizbuch  vermerkt.  Die  Behörden  waren  zu  dem  Schluss  gekommen, dass es keinen Anlass mehr gab, das Verschwinden  von Mitsuko Kawai aus Wohnung 205 als Entführung mit Löse‐ geldforderung  zu  behandeln.  Ab  11  Uhr  30  wurde  daher  nicht  länger  verdeckt  ermittelt.  Yoshimi  beschloss,  sich  das  genaue  Datum und die Uhrzeit zu merken. Als sie dem Hausmeister das  Notizbuch zurückgeben wollte, schoss ihr plötzlich das Bild des  cremefarbenen Wassertanks auf dem Dach durch den Kopf, ohne  dass  sie  hätte  sagen  können,  warum.  Oder  doch  ‐  ein  anderer  Eintrag  etwas  weiter  oben  unter  dem  gleichen  Datum  war  der  Auslöser  gewesen:  »Reinigungsarbeiten  an  Wasserspeicher  und  Hochtank; Prüfung der Wasserqualität.«  Da war es ‐ der Hochtank. Der Tank, der wie ein riesiger Sarg in  den nächtlichen Sternenhimmel geragt hatte. Die fraglichen Rei‐ nigungsarbeiten waren am selben Tag durchgeführt worden, an  dem  Mitsuko  Kawai  verschwunden  war.  Zwei  von  der  Haus‐ verwaltung  engagierte  Fachkräfte  waren  gekommen  und  hatten  in dem Tank gearbeitet.  Yoshimi stieß einen stummen Schrei aus.  »Der Wassertank auf dem Dach ...« Sie hielt inne, um Atem zu  holen. »Ist der Deckel des Wassertanks auf dem Dach normaler‐ weise verschlossen?«  Der  Hausmeister  neigte  verwirrt  den  Kopf  zur  Seite.  Ihm  war  nicht  klar,  warum  Yoshimi  das  Gespräch  auf  den  Wassertank  lenkte. Doch als er die Aufzeichnungen zu den Reinigungsarbei‐ ten an jenem 17. März überflog, hellte sich seine Miene auf. »Ach  so,  das  hier.  Ja,  selbstverständlich  ist  der  Deckel  normalerweise 

sorgfältig verschlossen«, versicherte er Yoshimi.  »Wann wird der Tank geöffnet? Nur, wenn er gereinigt wird?«  »Natürlich«, bestätigte Kamiya.  Yoshimi legte die Hände um ihr Postpaket.  »Ist der Tank seitdem noch einmal gereinigt worden?«  »Sie sehen, dass wir hier keine Hausmeisterfirma haben, daher  ...«  »Ist  er  noch  mal  gereinigt  worden?«,  wiederholte  Yoshimi,  die  ihre Ungeduld nicht länger bezähmen konnte.  »Tja, es ist höchste Zeit, dass wir wieder mal hineinsteigen. Ist  immerhin zwei Jahre her, nicht wahr?«  »Ich verstehe.«  Als Yoshimi ihr Paket hochhievte, taumelte sie ein paar Schritte  rückwärts,  bevor  sie  aus  Kamiyas Büro  wankte.  Bei  ihrem  unsi‐ cheren Gang war es ein Wunder, dass sie ihre Wohnung erreich‐ te, ohne unterwegs zu stürzen.    Yoshimi  achtete  sorgfältig  darauf,  nicht  in  das  Badewasser  zu  fassen, als sie den Stöpsel aus der Wanne zog und zusah, wie der  Wasserspiegel langsam sank. Ihr war nicht mehr danach, ein Bad  zu  nehmen.  Ikuko  hatte  weinerlich  immer  wieder  gefragt,  war‐ um  sie  heute  nicht  badeten.  Sie  schien  überhaupt  keine  Ruhe  geben zu wollen; erst vor einem Augenblick war sie endlich ein‐ geschlafen.  Das  Wasser  sah  vollkommen  sauber  aus,  doch  Yos‐ himi stellte sich unwillkürlich vor, dass kleine Partikel darin he‐ rumschwammen.  Sie öffnete den Küchenschrank, nahm die Flasche Sake heraus,  die  sie  zum  Kochen  benutzte,  und  schenkte  sich  ein  Glas  ein.  Eigentlich vertrug sie keinen Alkohol, doch sie hatte das Gefühl,  ohne einen Drink heute Abend nicht einschlafen zu können.  Sie  gab  sich  Mühe,  an  etwas  anderes  zu  denken.  Der  Roman, 

den sie im Verlag gerade lektorierte, eignete sich so gut wie alles  andere,  um  sich  abzulenken.  Sie  würde  sich  nur  einige  der  ab‐ stoßenden Szenen in dem Buch ins Gedächtnis rufen müssen, um  ihren Gedankenfluss zu unterbrechen. Doch es gelang ihr einfach  nicht; ihre wilden Fantasien kreisten immer wieder um dasselbe:  die rote Tasche, die sie  auf dem Dach gefunden hatten, die ver‐ misste  Mitsuko,  den  flüchtigen  Schatten  unter  dem  Tank,  den  Aufzug,  der  unerklärlicherweise  im  ersten  Stock  stehen  geblie‐ ben war. Am Abend zuvor hatte das tröpfelnde Wasser das Bad  ihrer  Wohnung  mit  dem  Wassertank  auf  dem  Dach  verbunden.  Während  Ikuko  badete,  hatte  sie  mit  Mitsuko  geredet,  als  wäre  das Mädchen im Raum gewesen. Das alles ließ nur einen Schluss  zu ... Doch Yoshimi zwang sich, diesen Gedanken zu verdrängen  und sich stattdessen eine Szene aus dem ekelhaften Roman vor‐ zustellen. In jener fiktiven Welt, die vor Blut starrte, war ein Ver‐ brecher von einer rivalisierenden Gang entführt, eingesperrt und  mehrfach  brutal  zusammengeschlagen  worden  ...  Durch  puren  Zufall war der Tank auf dem Dach genau an dem Tag gereinigt  worden, an dem die kleine Mitsuko verschwunden war. Was für  ein absurder Gedanke, dass dies kein Zufall gewesen sein sollte!  Ja, wenn sie es sich recht überlegte, gab es für alles eine vernünf‐ tige  Erklärung.  Was  die  rote  Tasche  betraf,  so  hatten  Nachbars‐ kinder sie bestimmt in einer Art Ritual auf dem Dach liegen las‐ sen.  Vielleicht  auch,  um  einem  Ufo  ein  Signal  zu  geben,  oder  aufgrund  irgendeiner  anderen  kindlichen  Fantasie.  Sicherlich  hatten die Kinder die Tasche in der Mülltonne entdeckt, heraus‐ gefischt und rasch wieder auf das Dach gelegt. Der Aufzug war  im ersten Stock stehen geblieben, weil jemand, der dort wohnte,  ihn  geholt  hatte,  um  nach  unten  zu  fahren.  Als  der  Aufzug  im  dritten  Stock  hielt,  verlor  dieser  Jemand  die  Geduld  und  be‐ schloss, die Treppe hinunterzugehen. Daher war niemand mehr 

zu sehen, als sich die Tür des Fahrstuhls öffnete.  Indem sie die einzelnen Begebenheiten so voneinander trennte,  versuchte  Yoshimi,  sich  die  Ereignisse  zu  erklären.  Sosehr  sie  sich  jedoch  bemühte,  ihren  Gedankenfluss  zu  unterbrechen,  die  einzelnen  Fragmente  fügten  sich  jedes  Mal  sofort  wieder  zu‐ sammen,  ebenso  wie  Schlangen  ihre  abgetrennten  Körperteile  wieder zusammensetzen und dadurch ihre ursprüngliche Größe  zurückgewinnen  konnten.  Schon  vor  einiger  Zeit  hatte  Yoshimi  die  Wahrheit  erkannt,  doch  sie  hatte  sie  sich  nicht  eingestehen  wollen. Alles lief nur auf eine mögliche Erklärung hinaus: Ohne  jeden  Zweifel  befand  sich  Mitchie  in  diesem  Moment  in  dem  Wassertank  oben  auf  dem  Dach.  Yoshimi  versuchte,  diesen  Ge‐ danken  zu  verdrängen,  doch  vor  ihrem  inneren  Auge  lief  ein  Film  ab.  Während  die  Männer,  die  den  Tank  reinigten,  in  der  Mittagspause  fort  waren,  fiel  das  kleine  Mädchen  entweder  in  den Tank oder wurde absichtlich hineingestoßen. Der verwesen‐ de Leichnam. Die Kitty‐Tasche, die Mitsuko so fest umklammert  hatte.  Der  mit  Wasser  gefüllte  Sarg.  Dieses  Wasser  hatten  sie  in  den  letzten  drei  Monaten  getrunken.  Sie  hatten  damit  gekocht,  Kaffee  zubereitet  und  im  Sommer  Getränke  damit  gekühlt.  Wie  oft hatten sie in heißem Badewasser gelegen, das von verfaulten  Zellen nur so wimmelte? Wie oft hatten sie sich Hände und Ge‐ sicht damit gewaschen?  Yoshimi presste die Hände vor den Mund. Der Geruch des Sa‐ ke  vermischte  sich  mit  dem  Magensaft,  der  ihr  hochkam.  Sie  stürzte ins Bad, beugte sich über die Toilettenschüssel und über‐ gab  sich.  Ihre  Augen  waren  blutunterlaufen.  In  Hals  und  Nase  verspürte  sie  ein  stechendes  Brennen.  Als  sie  die  Spülung  betä‐ tigte,  strömte  das  Wasser  vor  ihren  Augen  in  die  Toilette  und  schwemmte  ihr  Erbrochenes  mit  sich  fort,  bis  nichts  als  klares  Wasser mehr zu sehen war. Doch das Wasser, das herunterrann, 

um  die  Toilette  zu  reinigen,  war  in  Wirklichkeit  voller  Hautzel‐ len, die sich abschälten ‐ es wimmelte von Härchen, feinen, flau‐ migen  Härchen.  Yoshimi  war  immer  noch  übel,  aber  in  ihrem  Magen war nichts mehr, das sie hätte erbrechen können.  Während  sie  sich  den  Mund  mit  Toilettenpapier  abwischte,  musste sie immer wieder husten, weil es sie im Hals würgte. Sie  blieb  zusammengekauert  sitzen  und  wartete  darauf,  dass  ihr  Atem  wieder  ruhiger  ging.  In  diesem  Moment  hörte  sie  es.  Das  Geräusch von Wasser, das langsam neben ihr in die Badewanne  tropfte.  Yoshimi  hatte  gedacht,  sie  hätte  den  Hahn  fest  zuged‐ reht,  doch  eine  winzige  Menge  schien  noch  hindurchzurinnen.  Auf  dem  Boden  kniend,  umklammerte  Yoshimi  mit  beiden  Ar‐ men  die  Toilettenschüssel.  Verzweifelt  schluckte  sie  ihren  Spei‐ chel  hinunter  und  wehrte  sich  dagegen,  dass  ihre  Wahnvorstel‐ lungen  Wirklichkeit  wurden.  Halluzinationen!  Ganz  eindeutig.  Sie  wurde  von  Halluzinationen  heimgesucht.  Nun  sah  sie  die  Leiche  eines  kleinen  Mädchens  in  dem  fauligen  Wasser  treiben,  das sich in der Wanne gesammelt hatte. Das inzwischen violette  Gesicht  war  hässlich  aufgedunsen  und  beinahe  doppelt  so  groß  wie normalerweise. Als Yoshimi den Mund öffnete, um »Stopp!«  zu  schreien,  fiel  sie  nach  hinten  auf  den  nassen  Fußboden.  Ein  roter  Plastikbecher  schwamm  neben  der  Brust  der  Leiche.  Ein  grüner  Aufziehfrosch  aus  Plastik  flitzte  mit  zappelnden  Beinen  über  die  Wasseroberfläche.  Er  stieß  gegen  die  Schulter  der  Lei‐ che,  prallte  ab,  stieß  erneut  dagegen  und  riss  dabei  mit  seinen  Plastikfüßen  jedes  Mal  ein  kleines  Stückchen  Fleisch  aus  dem  Leichnam.  Die  hellrote  Tasche  mit  dem  Kitty‐Motiv  schaukelte  auf  und  ab,  im  festen  Griff  der  Hand,  deren  Knochen  schon  zu  sehen waren.  Yoshimi  hatte  den  Atem  angehalten  und  rang  nur  ab  und  zu  keuchend nach Luft. Der Gestank, der ihr in die Nase stieg, erin‐

nerte an faulende Küchenabfälle. Als sie versuchte, sich von dem  Verwesungsgeruch der Leiche abzuwenden, der das Bad erfüllte,  stieß  sie  mit  dem  Kopf  an  die  Tür,  sank  in  sich  zusammen  und  schlug mit der Wange auf dem kalten Holzboden des Flurs auf.  Sofort verlor sie das Bewusstsein.    Irgendwann  drang  aus  weiter  Ferne  eine  Stimme  durch  die  wattige  Grenze  zwischen  bewusst  und  unbewusst,  ein  Stimm‐ chen wie das Zwitschern eines kleinen Vogels.  »Mami, Mami!«  Yoshimis Augen nahmen den Umriss von Ikuko in ihrem abge‐ tragenen  Schlafanzug  wahr.  Als  die  Kleine  ihre  Mutter  im  Na‐ cken  berührte,  kippte  ihre  zitternde  Stimme,  und  sie  begann  zu  schluchzen. Eine kleine Hand strich neben Yoshimis Ohr auf und  ab. Für Yoshimi war dies das einzig Reale ‐ die Wärme und der  Druck von Ikukos winziger Hand. Dieser kleine, lebendige Kör‐ per genügte, um ihre Wahnvorstellungen zu vertreiben.  »Hilf Mami mal hoch, Schatz ...«  Ihre Bitte war nichts als ein heiseres Flüstern. Ikuko schob ihrer  Mutter  die  Hände  unter  die  Achseln  und  hievte  sie  mit  aller  Kraft  hoch.  Nachdem  sie  Yoshimi  aufgesetzt  hatte,  stützte  diese  sich mit einer Hand auf den Rand der Badewanne, und es gelang  ihr,  allein  aufzustehen.  Das  Trägerkleid,  das  sie  als  Nachthemd  trug, war von der Taille abwärts tropfnass. Ein Blick auf die Ba‐ dewanne  zeigte  ihr,  dass  unzählige  Wassertröpfchen  an  den  glänzenden, cremefarbenen Wänden hingen. Zu wissen, dass sie  halluziniert hatte, schützte sie noch nicht vor weiteren Wahnvor‐ stellungen.  Schluchzend  schaute  Ikuko  zu  ihrer  Mutter  auf  und  murmelte  nur: »Mami ... Mami ...« Sie würde stark und belastbar sein müs‐ sen,  um  diesem  Kind  eine  gute  Mutter  zu  sein.  Wenn  sie  sich 

jedoch betrachtete, fand sie sich erbärmlich; schon jetzt war sie so  labil,  dass  sie  beim  geringsten  Anlass  die  Nerven  verlor.  Von  Ikukos Schluchzen angesteckt, begann auch sie zu weinen.    Als  sie  über  die  Kanalbrücke  gingen,  widerstand  Yoshimi  der  Versuchung, sich noch einmal zu dem Wohnblock umzudrehen.  In der Hand trug sie eine Tasche mit ihren Wertsachen und Klei‐ dung  zum  Wechseln.  Jedes  Mal,  wenn  sie  die  Tasche  von  einer  Hand  in  die  andere  wechselte,  tauschte  auch  Ikuko  die  Seiten,  um die freie Hand ihrer Mutter fest zu umklammern.  Ihr Verhalten musste einen seltsamen Eindruck gemacht haben.  Sie  konnte  jedoch  unmöglich  auch  nur  einen  weiteren  Tag  in  einer Wohnung leben, in der das Leitungswasser nicht zu benut‐ zen war. Heute Nacht wollte sie gut schlafen, selbst wenn es nur  ein  einziges  Mal  war.  Den  Wassertank  konnten  sie  morgen  un‐ tersuchen. Sie hatte den Hausmeister davon überzeugt, den Tank  zu öffnen und den Inhalt zu überprüfen. Das konnte jedoch nur  im Tageslicht geschehen.  Jenseits des Kanals fühlte sich der Boden unter ihren Füßen si‐ cherer an als auf der neu aufgeschütteten Insel. Als Yoshimi ein  freies Taxi auf sich zukommen sah, winkte sie es heran. Sie half  Ikuko auf den Rücksitz und beugte sich vor, um selbst einzustei‐ gen.  Dabei  streifte  ihr  Blick  flüchtig  das  Dach  des  Wohnblocks.  Bedrohlich ragte dort der cremefarbene Wassertank empor, auch  wenn er aus der Entfernung sehr klein wirkte. Ob die kleine Mit‐ suko  immer  noch  vergnügt  in  ihrer  verschlossenen,  viereckigen  Badewanne herumplanschte? Wie auch immer, im Moment hatte  Yoshimi  nur  eines  im  Sinn,  und  das  war,  heute  Nacht  gut  zu  schlafen. Als sie auf den Rücksitz glitt, nannte sie dem Taxifahrer  den Namen eines Hotels.