Die Geister von Greenhill

  Marc Tannous 

Die Geister von Greenhill    Version: v1.0   

Greenhill  Manor  lag  wie  ein  verwunschenes  Schloss inmitten eines einsamen Waldstücks.  Zwei  der  äußeren  Fenster  im  oberen  Stock,  sowie  jenes  in  der  Mitte  des  Erdgeschosses,  waren  schwach  erleuchtet  und  verliehen  der  Villa  das  Aussehen  eines  gewaltigen,  mundlosen  Totenschädels.  Vereinzelte  Schneeflocken  tanzten  wie  kleine  Elfen  im  eisigen  Wind.  Manche  ließen  sich  dreist  auf der Windschutzscheibe des SUV nieder, bis sie  von  den  unermüdlich  arbeitenden  Scheibenwischern  des  Mietwagens  unsanft  weggefegt wurden.

Eine  tiefe  Stimme  aus  dem  Radio  erzählte  irgendetwas  von  den  in  wenigen  Tagen  anstehenden  Präsidentschaftswahlen,  die  Walkers  alte  Heimat,  die  Vereinigten  Staaten,  derzeit  in  helle  Aufregung  versetzte.  Offenbar  war  das  ursprüngliche  Duell  der  beiden  aussichtsreichsten  Kandidaten  unerwartet  zu  einem  Dreierrennen  geworden,  nachdem  ein  unabhängiger  Drittkandidat  in  den  Umfragen der letzten Wochen rasant zugelegt hatte.  Walker hatte davon bisher nicht allzu viel mitbekommen. Er hatte  in der letzten Zeit weiß Gott anderes zu tun gehabt.  Seltsam,  wie  unwichtig  die  scheinbar  bedeutungsvollsten  Ereignisse  der  Zeitgeschichte  wurden,  wenn  man  tagtäglich  damit  beschäftigt war, die Welt vor den Mächten der Hölle zu retten.  Walkers  Gegner  waren  keine  Terroristen  oder  schurkische  Potentaten. Jedenfalls  nicht  mehr,  seit  er  seinen  Dienst  bei  der  CIA  quittiert hatte.  Die  Bedrohung,  gegen  die  er  heutzutage  im  Auftrag  des  Vatikan  kämpfte,  wurde  von  der  breiten  Weltöffentlichkeit  beharrlich  ignoriert  –  und  war  doch  mindestens  so  gefährlich,  wie  alle  Atomwaffen dieser Welt.  Seit  Jahrtausenden  lebten  Vampire,  Werwölfe  und  andere  Dämonen  auf  Erden.  Und  immer  wieder  griffen  sie  aus  dem  Verborgenen heraus nach der Macht über die Menschheit.  So war es vermutlich auch in Walkers aktuellem Fall, der ihn von  seiner  Wahlheimat  Rom  aus  –  über  Prag  und  den  mexikanischen  Regenwald in der Nähe der Ruinen von Uxmal – in den Nordosten  Kanadas geführt hatte. Er war auf der Suche nach dem Tablett, auf  dem  einst  der  Kopf  von  Johannes  dem  Täufer  geruht  hatte.  Sein  Vorgesetzter,  Monsignore  Travelli,  war  davon  überzeugt,  dass  der  Besitzer  der  Reliquie  den  Verstand  der  Menschen  beeinflussen  konnte.  Und  irgendjemand  war  dabei,  die  Bruchstücke  des  Tabletts  zusammenzusuchen.  Noch  wusste  Walker  nicht,  wer  seine  Gegner 

waren.  Doch  dass  sie  irgendetwas  Teuflisches  im  Schilde  führten,  stand für ihn außer Frage.  Aus  genau  diesem  Grund  war  er  auf  dem  Weg  nach  Greenhill  Manor,  jener  abgelegenen  Villa,  die  dem  exzentrischen  Milliardär  Samuel  Rockford  gehörte,  den  Walker  in  Mexiko  kennen  gelernt  hatte.  Rockford  selbst  hielt  sich  noch  immer  im  Regenwald  auf,  hatte  Walker jedoch eine Vollmacht ausgestellt, die ihn dazu berechtigte,  jenen Gegenstand abzuholen, wegen dem er die lange Reise auf sich  genommen hatte.  Er lenkte den Wagen an den hohen Metallzaun, der das großzügig  angelegte  Grundstück  rundum  begrenzte  und  zog  den  Zündschlüssel ab.  Ein heftiger Windstoß schlug ihm beim Aussteigen entgegen. Sein  geöffneter  Mantel  bäumte  sich  auf  wie  ein  lebendiges  Wesen,  das  sich gegen seinen Träger wehrte.  Schnell knöpfte Walker ihn zu und schloss den Gürtel.  »Mistwetter«,  brummte  er  und  blickte  sorgenvoll  zum  nachtschwarzen Himmel.  Der  Wetterbericht  hatte  für  die  Nacht  weiteren  Schneefall  angekündigt. Schon jetzt war die Zufahrtsstraße zur Villa von hohen  Schneewehen  bedeckt  gewesen.  Und  der  Sturm  schien  mit  jeder  Sekunde stärker zu werden.  Aber  Walker  hatte  ohnehin  vor,  die  Nacht  in  der  Villa  zu  verbringen und den Rückweg erst am nächsten Morgen anzutreten.  Mit  ausladenden  Schritten  stapfte  er  bis  zu  dem  schmiedeisernen  Tor, das aufs Grundstück führte. Seine Stiefel versanken bis über die  Knöchel im Schnee.  Einen  Moment  lang  verharrte  er  und  starrte  in  das  Antlitz  der  grimmig  dreinblickenden  Fratze,  die  in  das  Tor  eingearbeitet  war.  Nachdem er vergeblich nach einer Klingel gesucht hatte, drückte er 

die  Klinke  nach  unten.  Das  Tor  löste  sich  mit  einem  Ruck  und  schwang quietschend nach innen.  Im Haus schien seine Ankunft noch nicht bemerkt worden zu sein.  Niemand  ließ  sich  an  den  Fenstern  der  drei  erleuchteten  Zimmer  blicken.  Die  Konturen  von  Greenhill  Manor  hoben  sich  kaum  vom  finsteren  Nachthimmel  ab.  Mit  seinen  Türmchen  und  Erkern  erinnerte  die  Villa  ein  wenig  an  die  Miniaturausgabe  eines  europäischen Schlosses.  Und irgendwie – er konnte es sich selbst nicht so recht erklären –  hatte  er  das  Gefühl,  als  würden  tausend  unsichtbare  Augen  seine  Ankunft  beobachten.  Nicht  aus  dem  Innern  der  Villa  heraus.  Nein,  es war mehr so, als würde das Haus selbst ihn anstarren.  Fröstelnd  trat  Walker  durch  das  Tor  auf  den  schmalen,  mit  Steinplatten ausgelegten Weg, der geradewegs bis zum Haus führte.  Je länger er sich im Freien aufhielt, desto mehr fühlte es sich an, als  würden sich tausend winzige Nadeln in seine Gesichtshaut bohren.  Leider hatte er kaum Zeit gehabt, sich auf seine Reise angemessen  vorzubereiten.  Als  er  Europa  verlassen  hatte,  hatte  er  es  in  dem  Glauben getan, die nächsten Tage im mexikanischen Regenwald zu  verbringen.  Erst  nach  der  Landung  in  Halifax  hatte  er  sich  kurz  die  Zeit  genommen, einen Schal, zwei warme Pullis und paar Fäustlinge zu  kaufen.  Und  dennoch  war  die  Kälte  des  Windes  fast  unerträglich.  Die  weißen  Flocken  wurden  jetzt  fast  senkrecht  durch  die  Luft  geweht, so dass  Walker  nur  mit  gesenktem  Kopf  dagegen  angehen  konnte.  Er  beschleunigte  seine  Schritte  und  blieb  erst  vor  dem  hölzernen  Eingangsportal stehen.  Auch  hier  suchte  er  vergeblich  nach  einer  Klingel.  Erst  als  er  die  mit zahlreichen Schnitzereien verzierte Oberfläche der Tür abtastete,  fand  er  einen  schweren  Klopfer.  Er  ließ  ihn  dreimal  gegen  die 

darunter angebrachte Metallplatte donnern.  Sekunden vergingen, ehe sich etwas tat.  Endlich hörte er, wie ein Schlüssel im Schloss gedreht wurde und  trat  einen  Schritt  zurück,  während  die  Tür  lautlos  nach  innen  schwang.  Walker nahm sich mehrere Sekunden Zeit, den Mann jenseits der  Türschwelle  ausgiebig  zu  mustern.  Er  war  um  die  sechzig,  hatte  dünnes,  streng  nach  hinten  gestriegeltes  Haar  und  ein  schmales  Gesicht  mit  einer  langen  spitzen  Nase  und  zwei  listig  funkelnden,  eisgrauen  Augen.  Irgendwie  erinnerte  er  ihn  an  den  Schauspieler  Peter  Gushing,  der  in  zahlreichen  britischen  Gruselstreifen  die  Hauptrolle gespielt hatte.  Nachdem  ihn  der  Mann  eine  ganze  Weile  nur  stumm  angeblickt  hatte, räusperte sich Walker und ergriff von sich aus das Wort. »Mr.  Richardson, nehme ich an?«  Rockford  hatte  ihm  von  seinem  Butler  erzählt.  Ebenso  von  der  Hauswirtschafterin,  die  sich  zusammen  mit  den  Zimmermädchen  rund  um  die  Uhr  darum  kümmerte,  das  Innere  des  Hauses  sauber  zu halten.  »Mein  Name  ist  Dan  Walker«,  stellte  sich  der  Dämonenjäger  vor.  »Ich komme auf Einladung von Mr. Rockford.«  »Der Herr des Hauses befindet sich zu Zeit auf Reisen«, sagte der  Butler nur, ohne Anstalten zu machen, Walker hinein zu bitten.  »Das weiß ich. Ich komme gerade aus Mexiko, wo ich ein Geschäft  mit Mr. Rockford abgeschlossen habe. Hier ist eine Vollmacht, die er  mir ausgestellt hat.«  Er zog den Zettel aus seiner Manteltasche, faltete ihn auseinander  und reichte sie seinem Gegenüber.  Dieser  warf  einen  langen  Blick  darauf,  nickte  schließlich  und  trat  zur Seite.  »Ich  werde  Ihnen  die  Reliquie  einpacken«,  bot  er  an,  während  er 

die Tür hinter Walker ins Schloss fallen ließ.  »Entschuldigen  Sie  …«,  sagte  Walker,  als  sich  der  Mann  schon  umgedreht hatte, um durch den kleinen, unmöblierten Vorraum zu  gehen.  Richardson hielt inne.  »Wäre  es  möglich,  dass  ich  die  Nacht  hier  verbringe?  Der  Wetterbericht sagt einen Schneesturm für die kommenden Stunden  voraus. Mit dem Wagen könnte ich Probleme bekommen.«  »Natürlich, Sir.« Der Butler ließ nicht erkennen, was er persönlich  von dem Vorschlag hielt. »Ich werde ein Zimmer für Sie herrichten  lassen.«  »Machen  Sie  sich  bitte  keine  Umstände«,  sagte  Walker  schnell.  »Ein schlichtes Bett, mehr brauche ich nicht. Morgen früh mache ich  mich ohnehin wieder auf den Heimweg.«  Bei  diesem  warmherzigen  Empfang  kann  ich  nur  hoffen,  dass  es  die  Witterungsverhältnisse bis dahin zulassen …, fügte er stumm hinzu.   

*    Die Villa war in ihrem Innern so altmodisch eingerichtet, wie es der  äußere Anschein versprach. Das Mobiliar bestand ausschließlich aus  Antiquitäten,  die  jedoch  so  gepflegt  waren,  dass  sie  aussahen,  als  hätten sie erst vor Tagen die Schreinerwerkstatt verlassen.  Richardsons Angebot, sein Gepäck aus dem Wagen zu holen, hatte  Walker dankend abgelehnt. Er reiste ohnehin nur mit einer leichten  Tasche, den er mühelos selbst tragen konnte.  Schon  als  er  wieder  nach  draußen  trat,  sah  er  sich  in  seinen  Befürchtungen  bestätigt.  Das  Schneetreiben  hatte  innerhalb  nur  weniger  Minuten  massiv  zugenommen.  Der  Sturm  peitschte  weiße  Schleier  durch  die  Luft,  die  die  Sichtweite  auf  wenige  Meter  begrenzten. 

Walker  senkte  den  Kopf,  schlang  den  Schal  bis  knapp  über  die  Nase um sein Gesicht und eilte halb blind den Weg zum Gartentor  zurück.  Dort  warf  er  sich  hinter  das  Steuer  seines  Wagens,  startete  den  Motor und fuhr links um das Grundstück herum.  Richardson hatte vorgeschlagen, den SUV in der Garage neben der  Villa  unterzustellen.  Walker  war  dankbar  für  diesen  Vorschlag.  Andernfalls  würde  er  den  Wagen  morgen  von  Schneemassen  bedeckt vorfinden.  Was  der  Butler  als  Garage  bezeichnet  hatte,  glich  mehr  einem  kleinen  Pavillon  mit  einem  spitzen  Dach  und  einem  wild  im  Wind  kreiselnden Wetterhahn darauf.  Richardson erwartete ihn bereits vor dem geöffneten Tor, so dass  Walker  nicht  einmal  anhalten  musste,  sondern  das  Auto  aus  dem  weißen  Inferno  sofort  in  die  beleuchtete  Behaglichkeit  der  Garage  fahren konnte.  Vier Fahrzeuge waren bereits darin abgestellt. Ein Rolls Royce, ein  Porsche, ein Mercedes und ein schwarzer Jeep, der aussah, als hätte  er die Garage nie verlassen.  Parker  bugsierte  den  Mietwagen  in  die  freie  Lücke  neben  dem  Geländefahrzeug, stellte den Motor ab und stieg aus.  »Wir essen in etwa einer halben Stunde«, teilte ihm der Butler mit,  während Walker seine Tasche aus dem Kofferraum wuchtete. »Wir  würden uns freuen, wenn Sie sich zu uns gesellen würden.«  »Sehr  gerne«,  antwortete  Walker.  »Zuvor  würde  ich  mich  allerdings gerne etwas aufwärmen.«  »Das  Gästezimmer  verfügt  über  ein  eigenes  Badezimmer.  Wenn  Sie möchten, kann Margaret Ihnen gleich ein heißes Bad einlassen.«  Um  zurück  in  die  Villa  zu  gelangen,  mussten  sie  zu  Walkers  Erleichterung  nicht  mehr  hinaus  in  die  Kälte,  da  die  Garage  über  einen unterirdischen Gang direkt mit dem Haus verbunden war. 

Das  Zimmer,  das  Richardson  für  Walker  herrichten  ließ,  befand  sich  im  ersten  Stock,  in  den  sie  über  eine  knarrende  Holztreppe  gelangten.  Die  Wände  waren  hier  oben  mit  zahlreichen  Gemälden  behangen,  die  die  Portraits  diverser  Personen  unterschiedlicher  Epochen zeigten.  »Ist das eine Art Ahnengalerie?«, fragte Walker im Vorbeigehen.  »Das  ist  anzunehmen«,  meinte  Richardson,  ohne  ihn  dabei  auch  nur  eines  Blickes  zu  würdigen.  »Die  Bilder  hingen  hier  bereits,  bevor Mr. Rockford dieses Haus erwarb.«  Walker  runzelte  die  Stirn.  Sein  Blick  streifte  das  Antlitz  eines  älteren Herrn, der mit einem schottischen Kilt bekleidet war und ein  Monokel  im  rechten  Auge  trug.  Er  stellte  es  sich  merkwürdig  vor,  tagein tagaus all diesen Menschen zu begegnen, ohne zu wissen, mit  wem er es dabei zu tun hatte.  Nach einer Weile hielt der Butler vor einer geöffneten Tür inne.  Walker blieb hinter ihm. Über seine Schulter sah er eine junge Frau  um  die  zwanzig  in  einer  schwarzen  Dienstmädchenuniform  mit  weißer  Schürze,  die  gerade  damit  beschäftigt  war,  ihre  Putzutensilien zusammenzupacken.  »Miss Margaret!«, sagte Richardson tadelnd. »Sollten Sie hier nicht  längst fertig sein?«  Das  Mädchen  blickte  verschüchtert  zu  Boden  und  murmelte  ein  leises »Verzeihung«. Dann ging es zu Tür und drückte sich an dem  Butler vorbei auf den Gang.  »Miss Margaret!«, rief Walker ihr hinterher.  Sie blieb stehen, drehte sich um.  Er lächelte sie an. »Danke!«  Sie nickte, dann entfernte sie sich.  Auf Richardsons Räuspern hin drehte Walker sich wieder zu ihm  um.  »Wenn Sie noch etwas benötigen … Sie finden mich im Salon, die 

Treppe hinab und dann rechts.«  Walker sah Richardson nach, als dieser den Weg zurückging, den  sie  soeben  gekommen  waren.  Dann  drehte  er  sich  um  und  wollte  sein Zimmer gerade betreten, als er unwillkürlich versteinerte.  Am Ende des Ganges stand eine Gestalt.  Im Halbdunkeln sah Walker nur ihre Silhouette, dennoch erkannte  er  ganz  deutlich,  dass  es  sich  dabei  um  ein  kleines  Mädchen  handelte. Sie hatte lange glatte Haare und trug ein rüschenbesetztes  Kleid, das ihr bis zu den Knien reichte.  Möglicherweise  war  sie  Tochter  eines  der  Dienstmädchen,  überlegte  Walker.  Er  hob  die  Hand  zum  Gruß,  doch  die  Kleine  blieb  einfach  nur  stehen und sah ihn stumm an.  Walker räusperte sich,  warf einen schnellen Blick durch die offen  stehende Tür in sein Zimmer, sah anschließend wieder dorthin, wo  die Kleine stand – gestanden hatte!  Sie  war  urplötzlich  verschwunden,  von  einer  Sekunde  zur  anderen.  Walker  schüttelte  den  Kopf  und  rieb  sich  die  Augen.  Sie  musste  den  kurzen  Moment,  den  er  weggesehen  hatte,  genutzt  haben,  um  nach links hinter die Biegung des Ganges zu verschwinden.  Ein seltsames Verhalten, dachte er, während er sein Zimmer betrat.  Doch  damit  war  die  Kleine  nicht  allein.  Jeder  in  diesem  Haus  verhielt  sich  eigenartig,  angefangen  mit  dem  unheimlichen  Butler,  der sich benahm als würde ihm die Villa gehören.  Und  dann  das  Zimmermädchen.  Auf  Walker  hatte  sie  den  Eindruck  gemacht,  als  habe  sie  vor  irgendetwas  unbeschreibliche  Angst.  Und noch etwas war seltsam …  Obwohl hier im Gang und unten im Salon alle Lampen brannten,  herrschte  überall  eine  merkwürdig  schwache  Beleuchtung.  Es  war, 

als würden die Wände des Hauses einen Teil des Lichts absorbieren  und nur ein schattendurchsetztes Zwielicht übrig lassen.  Walker  schüttelte  den  Kopf  und  drückte  die  Tür  hinter  sich  ins  Schloss.  War  es  möglich,  dass  er  in  letzter  Zeit  so  häufig  mit  Dämonen  konfrontiert  gewesen  war,  dass  er  schon  Gespenster  sah,  wo  es  keine gab?  Einen gewissen Anteil daran hatte sicherlich auch die Atmosphäre  dieses  großen  leeren  Hauses.  Die  Dunkelheit  und  der  Wind,  der  pfeifend um die Mauern wehte …  Er ging zu dem schmalen Bett auf der rechten Zimmerseite, stellte  seine Tasche darauf und streifte den Mantel ab.  Das  Gästezimmer  war,  wie  alle  anderen,  altmodisch  aber  elegant  eingerichtet.  Das  Bett  war  robust  mit  breiten  Pfosten,  die  mit  Schnitzereien  verziert  waren.  Ein  dicker  Teppich  dämpfte  jeden  Schritt.  Die  Tür  zum  Badezimmer  stand  einen  Spalt  weit  offen.  Ein  schmaler  Lichtstreifen  sickerte  hindurch.  Dünne  Dampfschwaden  und  ein  leichter  Duft  nach  Lavendel  verrieten,  dass  Margaret  tatsächlich Badewasser eingelassen hatte.  Sehr gut, dachte Walker.  Das würde seine Lebensgeister wieder wecken. Die Kälte, die sich  in seinem Körper eingenistet hatte, schien sich wie mit Widerhaken  in jeder Pore seines Körpers festzukrallen.  Walker  ging  zum  Fenster,  warf  einen  langen  Blick  in  die  Nacht  hinaus.  Das  Schneetreiben  war  noch  dichter  geworden.  Es  sah  aus,  als  wäre  eine  weiße,  sich  ständig  in  Bewegung  befindende  Wand  vor  dem Fenster hochgezogen worden.  Der  Garagenpavillon,  der  von  hier  aus  eigentlich  hätte  zu  erkennen  sein  müssen,  verschwand  genauso  dahinter  wie  der 

meterhohe  Zaun.  Lediglich  ein  paar  knorrige  Bäume  stachen  aus  dem  Weiß  hervor.  Sie  sahen  aus  wie  bucklige  Gestalten  mit  verkrüppelten  Gliedmaßen,  die  sich  der  Villa  genähert  hatten,  um  dort  Einlass  zu  begehren  und  noch  auf  dem  Weg  dorthin  in  der  klirrenden Kälte erstarrt waren.  Walker  griff nach den schweren  Gardinen  und  zog sie  mit  einem  Ruck zu. Er drehte er sich um und wollte gerade das Bad ansteuern,  als er mitten in der Bewegung erstarrte.  Sein  Blick  ging  zur  Tür.  Und  obwohl  diese  nur  wenige  Schritte  entfernt war, konnte er kaum glauben was er da sah.  Sie  stand  halb  offen.  Und  mitten  auf  der  Schwelle,  die  Hände  hinter dem Rücken verschränkt und zu ihm aufblickend, stand das  Mädchen, dem er zuvor bereits auf dem Gang begegnet war.  Verdammt,  schoss  es  ihm  durch  den  Kopf.  Ich  werde  wohl  nicht  umhin kommen, die Tür von nun an abzuschließen.  Als  er  einen  Schritt  auf  das  Mädchen  zutrat,  hob  es  abrupt  die  Hand, um ihm zu signalisieren, dass er stehen bleiben sollte.  Walker respektierte ihren Wunsch.  »Wie  heißt  du?«,  fragte  er  und  ging  in  die  Knie,  um  auf  einer  Augenhöhe mit ihr zu sein.  Sekunden vergingen.  »Sue‐Anne«, sagte sie schließlich mit leiser Stimme, die nicht mehr  war als ein Hauch.  Walker sah ihr fest in die Augen. Ihr Blick war leer, als wäre sie in  Gedanken an einem völlig anderen Ort.  »Was tust du hier?«, fragte er.  Wieder sagte sie eine ganze Weile lang nichts. Doch plötzlich: »Du  musst von hier verschwinden!«  »Wieso? Ich bin doch gerade erst gekommen und …«  »Sie sind hinter dir her«, sagte sie, ohne auf die Frage einzugehen.  »Und jetzt haben sie dich gefunden …« 

Walker  runzelte  die  Stirn  und  richtete  sich  langsam  auf.  »Wen  meinst du damit? Wer ist hinter mir her?«  »Du bist in Gefahr!«  Ungeachtet  ihrer  vorherigen  Reaktion  trat  Walker  erneut  auf  sie  zu, doch das Mädchen drehte sich blitzschnell um und verschwand  durch den Türspalt.  Er  folgte  ihr,  riss  die  Tür  auf  –  und  blickte  in  einen  völlig  leeren  Gang.  Er drehte den Kopf nach links. Nichts. Dann nach rechts. Dasselbe  …  Wie  war  das  möglich?  Der  Gang  setzte  sich  in  beide  Richtungen  gut zwanzig Meter weit fort.  Es  war  unmöglich,  dass  sie  diese  Strecke  innerhalb  der  kurzen  Zeit, die er bis zur Tür gebraucht hatte, zurückgelegt hatte.  Auch  gab  es  keinerlei  Möglichkeiten,  sich  zu  verstecken.  Bis  auf  den  grauen  Läufer,  der  den  Boden  bedeckte,  war  der  Gang  völlig  leer.  Walker atmete tief durch und ging in sein Zimmer zurück. Dieses  Mal drehte er den Schlüssel im Schloss, bevor er damit begann, seine  Sachen abzustreifen.  Während er sich nur mit einem Handtuch bekleidet auf den Weg  ins  Bad  machte,  kreisten  seine  Gedanken  noch  immer  um  jenes  seltsame  Mädchen.  Und  um  die  Warnung,  die  es  ausgesprochen  hatte.  Sie sind hinter dir her!  Wen konnte es damit gemeint haben?  Der  Fluss  seiner  Gedanken  gefror,  als  er  über  die  Schwelle  des  Badezimmers trat und sein  Blick  auf  die  breite Badewanne  fiel,  die  an der Rückseite des Zimmers stand.  Er  hätte  schwören  können,  bis  eben  noch  die  Dampfschwaden  gespürt zu haben, die durch die geöffnete Tür geweht waren. 

Jetzt war davon nichts mehr spüren.  Es war kein mit Badezusatz angereichertes, heißes Wasser, das da  in der Wanne auf ihn wartete.  Es war Blut!  Und  mittendrin,  die  Arme  auf  die  Ränder  gelegt,  als  würde  sie  schlafen, lag eine Tote!  In diesem Moment erlosch das Licht …   

*    Walker prallte zurück, tastete dabei nach der Tür in seinem Rücken.  Er  hatte  den  aufgedunsenen  Leichnam  nur  ganz  kurz  gesehen,  doch dieser Moment hatte gereicht, um sich alle Einzelheiten genau  einzuprägen.  Die Tote war weiblich, mit langen blonden Haaren, deren Spitzen  die  Oberfläche  des  blutigen  Sees  berührten,  der  den  Körper  bis  zu  den Schultern bedeckte.  Sie  musste  dort  schon  lange  gelegen  haben.  Ihr  Körper  war  mit  Flecken übersäht, die Haut blau und schwammig. Aber wie war es  möglich,  dass  niemand  sie  bemerkt  hatte?  Walker  stolperte  zurück  ins  Nebenzimmer,  tastete  blind  nach  seinem  Mantel  und  zog  sein  silbernes  Feuerzeug  hervor.  Er  schnippte  es  an,  ging  zurück  zur  Badezimmertür,  blieb  auf  der  Schwelle  stehen  und  spähte  zur  Wanne.  Einen kurzen Moment zweifelte er an seinem Verstand.  Nicht nur die Leiche war verschwunden. Mit ihr fehlten sämtliche  Spuren,  die  darauf  hindeuteten,  dass  es  sie  je  gegeben  hatte.  Kein  Blut  mehr,  das  die  Wanne  zu  zwei  Dritteln  füllte.  Nur  schaumiges  Badewasser, aus dem dünne Dampfschwaden zur Decke stiegen.  Walker  lehnte  sich  an  den  Türstock  und  atmete  tief  durch.  Trotz 

der  surrealen  Atmosphäre,  der  Unwirklichkeit  seiner  Umgebung,  analysierte sein Verstand blitzschnell und messerscharf.  In  Ausübung  seines  Berufes  war  er  schon  des  öfteren  Zeuge  von  Geistererscheinungen  geworden.  Am  häufigsten  traf  man  sie  in  alten Häusern mit einer langen Geschichte an. Ausgelöst wurden sie  meist durch ein dramatisches Ereignis in der Vergangenheit. Häufig  war  es  ein  brutaler,  ungesühnter  Mord,  der  die  Seele  des  Verstorbenen daran hinderte, ewige Ruhe zu finden und ihn in einer  Ebene zwischen dem Dies‐ und dem Jenseits bannte.  Walker  wollte  sich  der  Badewanne  gerade  nähern,  als  er  knarrende  Schritte  vernahm.  Sie  waren  hinter  ihm  aufgeklungen!  Aus  dem  Zimmer,  das  er  erst  vor  wenigen  Minuten  abgeschlossen  hatte!  Hastig  drehte  er  sich  um.  Die  Flamme  in  seiner  Hand  begann  im  Luftzug  seiner  Bewegung  zu  flackern.  Erst  als  sie  sich  wieder  beruhigt  hatte,  war  ihr  Licht  stark  genug,  um  das  Zimmer  notdürftig zu erhellen.  Der Blick des Dämonenjägers fiel zuerst auf sein Bett, kroch dann  über den Teppich bis zur Tür, von wo aus er ein weiteres Geräusch  vernahm.  Der Schein der Flamme reichte kaum bis dorthin. Der Umriss der  Tür war im Halbdunkel nur schwach zu erkennen.  Walkers  Nackenhaare  stellten  sich  auf.  Ihm  war,  als  würde  ihn  jemand  aus  den  Schatten  heraus  beobachten.  Eine  unheimliche  Präsenz, die seinen herkömmlichen Sinnen entging und die er mehr  auf einer unbewussten Ebene wahrnahm.  Walker trat einen Schritt in den Raum hinein.  Die Schatten wichen vor dem Schein der Flamme zurück.  Sein  Blick  fiel  auf  den  Schlüssel,  mit  dem  er  die  Tür  zuvor  abgeschlossen  hatte.  Und  der  sich  nun  ganz  langsam  wie  von  Geisterhand im Schloss drehte. 

»Was, zum …?« Walker stürmte vor.  Im selben Moment wurde die Klinke nach unten gedrückt und die  Tür schwang nach innen.  Als Walker sie erreichte, hörte er gerade noch schnelle Schritte, die  sich rasch den Gang hinunter entfernten.  Er  fluchte  innerlich.  Würde  er  sich  ebenfalls  im  Laufschritt  fortbewegen,  würde  die  Flamme  des  Feuerzeugs  unweigerlich  im  Luftzug  erlöschen.  Und  im  Dunkeln  durch  eine  ihm  unbekannte  Umgebung zu hasten, erschien ihm nicht gerade ratsam.  Ganz  davon  abgesehen,  war  er  nach  wie  vor  nur  mit  einem  Handtuch bekleidet.  Walker atmete tief durch, ging zurück ins Zimmer und entzündete  die halb heruntergebrannte Kerze, die auf dem Nachttischränkchen  stand. Dann streifte er sich frische Kleidung über.  Mit  einem  dunklen  Rollkragenpullover  und  seiner  schwarzen  Lederhose  bekleidet,  griff  er  nach  der  Kerze,  trat  auf  den  Gang  hinaus und ging langsam in die Richtung, in der die Schritte zuvor  verklungen waren.  Das  Licht  der  Flamme  reichte  gerade  aus,  um  einen  Radius  von  etwa  drei  Schritten  zu  erhellen.  Jenseits  davon  verschwamm  die  Umgebung in einem von tanzenden Schatten bevölkerten Zwielicht.  Walker meinte, beinahe ihre wispernden Stimmen zu hören. Doch es  war nur der Wind, der gegen das Haus blies, als wolle er es bis auf  seine  Grundmauern  niederreißen.  Dazu  kam  das  Knarren  im  Gebälk,  das  klang  wie  das  Ächzen  einer  uralten  im  Sterben  liegenden Frau.  Immer  wieder  streifte  sein  Blick  die  Portraits  an  den  Wänden.  Bilder  von  Menschen,  die  bereits  lange  tot  waren  und  die  ihn  dennoch  mit  funkelnden  Blicken  taxierten.  Im  zuckenden  Widerschein wirkten sie fast schon lebendig.  Kurz  bevor  Walker  die  Biegung  des  Ganges  erreichte,  blieb  er  stehen.  Hatte  er  da  gerade  weitere  Schritte  vernommen?  Ganz  in 

seiner Nähe?  Langsam  drehte  er  sich  um  die  eigene  Achse,  die  Augen  zu  Schlitzen verengt.  Eine Bewegung links von ihm alarmierte ihn.  Ein geisterhafter Lichtfleck …  Er  stoppte,  kreiselte  in  die  andere  Richtung  –  und  starrte  in  ein  bleiches,  eingefallenes  Gesicht,  das  nur  Zentimeter  von  seinem  entfernt war.  »Wie ich sehe, wissen Sie sich selbst zu helfen«, meinte der andere  mit  knarrender  Stimme  und  richtete  seine  Mini‐Taschenlampe  zu  Boden.  »Mr. Richardson?«  »Wir  haben  einen  Stromausfall«,  erklärte  der  Butler  überflüssigerweise.  »Ärgerlich,  aber  bei  diesem  Wetter  nicht  ungewöhnlich. Ich wollte Ihnen mit ein paar Kerzen aushelfen.«  »Danke«,  sagte  Walker  erschöpft  und  nahm  den  Beutel  mit  den  Teelichtern entgegen, die Richardson ihm überreichte.  »Wenn  Sie hier  fertig  sind,  können  Sie  mich  gleich  nach  unten  in  den Speisesaal begleiten«, schlug der Butler vor.  Walker  schwieg.  Sein  Blick  ging  an  Richardson  vorbei,  auf  eines  der Portraits, das schräg hinter ihm an der Wand hing.  Das  Licht  der  Kerze  erhellte  ein  kleines,  kindliches  Gesicht.  Ein  Mädchens mit langen, glatten Haaren – jenes Mädchen, dessen war  Walker sich fast sicher, dem er zuvor begegnet war.  »In Ordnung«, sagte er wie in Trance. »Gehen wir …«  Richardson nickte, drehte sich um und trat um die Ecke.  Walker blieb zurück, näherte sich dem Bild und ging davor in die  Knie,  so  dass  das  Licht  der  Kerze  die  auf  dem  unteren  Rahmen  angebrachte silberne Plakette beleuchtete.  Ein Name war darin eingraviert. 

Sue‐Anne Lombardo.  1879‐1888.  »Kommen  Sie,  Mr.  Walker?«,  klang  Richardson  Stimme  aus  einiger Entfernung auf.  Walker erhob sich und folgte dem Butler um die Ecke …   

*    Beim  Essen  erhielt  Walker  Gelegenheit,  auch  den  Rest  der  Belegschaft kennen zu lernen.  Neben  Margaret  und  dem  Butler  wurde  die  Villa  nur  noch  von  Susan,  dem  zweiten  Hausmädchen,  sowie  ihrer  Chefin  Mrs.  Greywood bewohnt.  Alle  vier  waren  ausgesprochen  höflich,  jedoch  gegenüber  Walker  distanziert und schweigsam.  Die  blonde  Margaret  sah  während  des  Essens  kein  einziges  Mal  von ihrem Teller auf, sondern hielt den Kopf gesenkt. Susan wirkte  etwas  aufgeschlossener.  Walker  erwischte  die  Rothaarige  mit  den  Sommersprossen zweimal dabei, wie  sie  in  seine  Richtung  schaute,  nur um seinem Blick sofort wieder auszuweichen.  Vielleicht  lag  es  an  Mrs.  Greywoods  einschüchternder  Präsenz.  Die ältere Dame strahlte die Strenge einer alten Grundschullehrerin  aus. Sie hatte graues,  wie in Zement  gegossenes Haar  und  trug  ein  hochgeschlossenes, matronenhaftes Kostüm, das sie, selbst wenn sie  allein war, vermutlich nur im Dunkeln ablegte.  Sie  und  Mr.  Richardson  schienen  während  Rockfords  Abwesenheit ein strenges Regiment zu führen, Susan und Margaret  wirkten  wie  zwei  eingeschüchterte  Kinder,  deren  Eltern  ihnen  verboten hatten, sich bei Tisch zu unterhalten.  Zeitweise  waren  das  Ticken  einer  großen,  antiken  Standuhr,  das 

Heulen  des  Sturms  und  das  Klappern  des  Bestecks  die  einzigen  Geräusche im Raum.  »Sie  sind  Kunstsammler?«,  fragte  Mrs.  Greywood,  die  Walker  direkt gegenübersaß, während des Hauptganges.  »Nicht  direkt«,  gab  er  zurück.  Auch  wenn  er  über  die  Hintergründe seines Interesses für das  Tablett nichts  sagen  konnte,  sah  er  keinen  Grund,  seine  Gastgeber  zu  belügen.  »Ich  arbeite  für  den  Vatikan  und  habe  den  Auftrag,  eine  heilige  Reliquie  aus  Mr.  Rockfords Besitz nach Rom zu überführen.«  Die Alte wirkte misstrauisch. »Sie haben Glück, dass Mr. Rockford  Ihnen  das  gute  Stück  überlässt.  Er  trennt  sich  sonst  nie  von  seinen  Schätzen.«  Walker  nickte  und  schnitt  in  das  Bratenstück  auf  seinem  Teller.  »Ich  bin  ihm  überaus  dankbar,  dass  er  in  diesem  Fall  eine  Ausnahme gemacht hat. Das Stück hat für uns großen ideellen Wert.  Mr.  Rockford  sah  ein,  dass  es  im  Schoß  der  Kirche  besser  aufgehoben ist, als in der Vitrine eines Privatmannes.«  Wieder  herrschte  minutenlanges  Schweigen  aus,  bis  Walker  schließlich  das  Wort  ergriff.  »Dieses  Haus  macht  den  Eindruck,  als  würde  es  auf  eine  lange  Geschichte  zurückblicken.  Wie  alt  mag  es  wohl sein? Fünfzig Jahre? Hundert?«  Greywood und Richardson tauschten einen schnellen Blick.  »Erbaut  wurde  es  1843«,  sagte  die  Alte.  »Angeblich  wurde  es  einem italienischen Herrschaftssitz nachempfunden.«  Walker  nickte  beeindruckt.  »Seitdem  muss  es  viele  Besucher  kommen und gehen gesehen haben.«  »Das  hat  es  wohl«,  bestätigte  die  Richardson.  »Mr.  Rockford  erwarb  es  vor  zehn  Jahren  aus  dem  Erbe  eines  verstorbenen  Geschäftsmannes. Offenbar war keiner seiner Nachkommen an dem  alten  Kasten  interessiert,  deshalb  verkauften  sie  es  zu  einem  Spottpreis.«  Er  räusperte  sich,  als  sei  ihm  soeben  klar  geworden,  dass er bereits zu viel gesagt hatte. 

»Darf ich fragen, wie lange Sie hier schon leben?«  »Mr.  Richardson  und  ich  sind  gemeinsam  mit  Rockford  hier  eingezogen«,  entgegnete  Mrs.  Greywood.  »Susan  und  Margaret  leisten uns erst seit einigen Wochen Gesellschaft.«  »Es ist nicht leicht, auf Dauer Personal zu finden«, fügte der Butler  schnell hinzu. »Wie Sie sich vorstellen können, sind nicht viele junge  Leute bereit, freiwillig in diese verlassene Gegend zu ziehen.«  Walker  nickte  verstehend.  Er  überlegte  kurz,  dann  beschloss  er,  Nägel mit Köpfen zu machen.  »Ist  Ihnen  in  all  den  Jahren  schon  einmal  irgendetwas  Ungewöhnliches aufgefallen?«, fragte er.  Stille  breitete  sich  nach  seinen  Worten  aus.  Walker  fiel  auf,  dass  Susan einen Moment lang regelrecht versteinerte, so dass ihre Gabel  auf halben Weg zwischen Teller und Mund in der Luft hängen blieb.  Margarets  Reaktion  war  das  genaue  Gegenteil.  Sie  begann  unwillkürlich  schneller  zu  essen,  als  würde  jemand  mit  einer  Stoppuhr neben ihr stehen und ihre Zeit messen.  Mrs. Greywood zog lediglich ihre rechte Augenbraue in die Höhe.  »Spielen Sie auf irgendetwas Bestimmtes an, Mr. Walker?«  Kurz  hintereinander  blitzen  in  seinen  Gedanken  das  Bild  des  kleinen Mädchens und das der Toten in der Wanne auf.  Dennoch schüttelte er den Kopf. »Ich weiß nicht wie es Ihnen geht,  aber  Häuser  wie  dieses  regen  meine  Fantasie  an.  Wenn  man  die  Augen schließt und ganz leise ist, glaubt man die Stimmen jener zu  hören,  die  die  Villa  in  den  vergangenen  Jahrzehnten  bevölkert  haben.«  Sekundenlang  starrten  ihn  alle  an,  als  habe  er  den  Verstand  verloren.  Schließlich räusperte sich Richardson. »Nach dem Essen werde ich  Ihnen die Reliquie holen. Ich nehme an, Sie wollen morgen sehr früh  aufbrechen.« 

Irgendwie  hatte  Walker  den  Eindruck,  dass  diese  Bemerkung  als  Aufforderung zu verstehen war …   

*    Das Tablett von Johannes dem Täufer …  Die Fähigkeit des Täufers, kraft seiner Worte die Massen in seinen  Bann  zu  ziehen,  war  im  Moment  seines  Todes  auf  das  Tablett  übergegangen. So jedenfalls behauptete es die Legende. Und Walker  sah  keinen  Grund,  daran  zu  zweifeln.  Immerhin  hatte  er  seine  Magie bereits am eigenen Leibe zu spüren bekommen.  Ehrfurchtsvoll  dachte  Walker  an  jenen  Moment  in  Mailand  zurück,  als  er  ein  Viertel  der  viergeteilten  Tellers  berührt  hatte.  Sofort hatte er die Macht verspürt, die auf ihn eingeströmt war. Jene  Macht, die sich auch der Vampir Luigi zu Eigen gemacht hatte und  mit  deren  Hilfe  er  selbst  Walker  um  ein  Haar  dazu  gebracht  hatte,  sich ihm zu unterwerfen.  Obwohl  seine  Erlebnisse  in  der  entweihten  Kirche  nicht  einmal  eine  Woche  zurücklagen,  kam  es  dem  Dämonenjäger  vor,  als  sei  eine  Ewigkeit  seitdem  vergangen.  Auch  seine  Begegnung  mit  den  Prager  Werwölfen  und  sein  Abenteuer  im  mexikanischen  Regenwald  war  für  ihn  längst  abgehakt.  Walker  hatte  es  sich  angewöhnt, die Vergangenheit rasch hinter sich zu lassen, sich stets  auf  die  Gegenwart  zu  konzentrieren.  Andernfalls  konnte  es  leicht  passieren,  dass  er  beim  Sinnieren  über  die  Dinge,  die  mittlerweile  seinen Alltag bestimmten, irgendwann den Verstand verlor.  Richardson  hatte  ihm  die  Reliquie  wie  versprochen  nach  dem  Essen  ausgehändigt.  Sie  befand  sich  in  einer  quadratischen  hölzernen Schatulle, die Rockford offenbar genau für diesen Zweck  hatte  anfertigen  lassen.  Die  vier  Mulden  im  mit  Samt  ausgeschlagenen  Boden  der  Schatulle,  hatten  exakt  die  Form  der 

Tablettteile, so dass diese sich passgenau einfügten.  Leider  waren  nur  zwei  der  Mulden  gefüllt,  die  anderen  beiden  leer.  Das  dritte  Teil  hatte  Walker  dem  Mailänder  Vampir  Luigi  abgenommen,  es  jedoch  kurz  darauf  wieder  verloren,  als  er  von  einer Horde mysteriöser Unsichtbarer überfallen worden war.  Wer  diese  Typen  waren,  wusste  er  bis  heute  nicht.  Nur,  dass  sie  ganz offensichtlich alles daran setzten, dass Tablett in ihre Hände zu  bekommen.  Allein  diese  Erkenntnis  war  für  Walker  Grund  genug  gewesen,  sich selbst auf die Suche nach der Reliquie zu machen. Das Tablett,  darin war er sich mit seinem Chef und Mentor, Monsignore Travelli,  einig  gewesen,  durfte  nicht  in  die  falschen  Hände  geraten.  Derjenige, der den kompletten Teller in seinem Besitz wusste, besaß  damit auch die Macht, die Weltherrschaft an sich zu reißen.  Entsprechend  groß  war  Walkers  Erleichterung  darüber,  dass  er  seinem unbekannten Widersacher dieses  Mal  zuvorgekommen  war  und  zumindest  die  Hälfte  der  Reliquie  in  seinen  Besitz  gebracht  hatte. Damit war die größte Gefahr fürs Erste gebannt.  Doch ihm war klar, dass er alles daran setzen musste, um auch die  übrigen  beiden  Bruchstücke  zu  finden.  Auch  wenn  er  im  Moment  noch  nicht  die  geringste  Ahnung  hatte,  wo  er  bei  seiner  Suche  ansetzen  sollte.  Möglicherweise  würden  seine  Kontakte  zum  Vatikan  den  entscheidenden  Hinweis  erbringen.  Der  Heilige  Stuhl  hatte Spione und Kontaktleute in aller Welt. Und wie er Monsignore  Travelli  kannte,  hatte  der  Prälat  bereits  von  Rom  aus  alles  in  Bewegung gesetzt, um das Problem zu lösen.  Immerhin  hatte  Walker  zum  ersten  Mal  seit  langem  das  Gefühl,  dem Ziel einen entscheidenden Schritt näher gekommen zu sein.  Entsprechend gelöst war seine Stimmung, als er an diesem Abend  zurück zu seinem Zimmer ging. Jetzt musste er nur noch die Nacht  hinter  sich  bringen.  Der  Rückflug  nach  Rom  war  bereits  gebucht 

und  wenn  alles  glatt  lief,  würde  er  Travelli  das  Tablett  bereits  in  weniger als 48 Stunden überreichen.  Er  schloss  die  Tür  seines  Zimmers  auf,  als  er  eine  leise  Stimme  vernahm. Sie schien aus allen Richtungen gleichzeitig zu kommen.  Schnell drehte er sich um, sah den Gang hinunter.  Und da war sie!  »Sue‐Anne …«, stieß Walker flüsternd hervor.  Das  Mädchen  stand  am  anderen  Ende  des  Ganges  und  sah  ihn  schweigend  an  –  bis  sie  sich  plötzlich  umdrehte  und  hinter  der  Biegung des Ganges verschwand.  Walker ballte die Faust.  Sein  Blick  zuckte  zwischen  seinem  Zimmer  und  dem  Ende  des  Ganges hin und her, dann stieß er die Tür auf, ging zu seinem Bett  und schob die Schatulle darunter.  Anschließend ging er zurück zur Tür und zog den Schlüssel ab. Er  trat auf den Gang und schloss sein Zimmer von außen ab. Prüfend  drückte er die Klinke und stellte zufrieden fest, dass sie tatsächlich  verriegelt war.  Jetzt  eilte  er,  die  Kerze  in  der  Hand,  in  die  Richtung,  in  der  Sue‐ Ann verschwunden war.  Er sah sie, als er die Biegung des Ganges hinter sich ließ. Sie stand  da und blickte über ihre Schulter, als habe sie nur auf ihn gewartet.  Doch  bevor  er  sie  ansprechen  konnte,  drehte  sie  sich  auch  schon  wieder um und entschwand durch eine geöffnete Tür auf der linken  Seite.  Walker eilte ihr nach.  Vorsichtig näherte er sich der Tür, blieb zunächst auf der Schwelle  stehen und warf einen vorsichtigen Blick in den Raum dahinter.  Im  Licht  der  Kerze  entdeckte  er  drei  Regale,  die  die  Wände  des  Raumes zur Gänze bedeckten. 

Eine Bibliothek, stellte er fest.  Von  dem  Mädchen  fehlte  indes  jede  Spur.  Walkers  Blicke  durchmaßen  gründlich  den  Raum,  doch  die  Kleine  blieb  wie  vom  Erdboden verschluckt.  Er sah noch einmal den Gang entlang, dann trat er behutsam über  die Schwelle.  Was hatte es mit diesem Zimmer auf sich? Warum hatte Sue‐Anne  ihn hierher gelotst?  Um  ungestört  zu  sein,  schloss  er  die  Tür.  Anschließend  schritt  er  die massiven Regale langsam ab und sein Blick strich dabei über die  Buchrücken.  Es  mussten  mehrere  hundert  Bücher  sein,  die  hier  auf  engstem  Raum  untergebracht  waren.  Walker  zog  wahllos  eines  von  ihnen  heraus und begann darin zu blättern. Es handelte von der Flora und  Fauna des Landes. Rasch stellte er es zurück, ging weiter.  Da  fiel  sein  Blick  auf  einen  dicken  schwarzen  Wälzer,  der  auf  Augenhöhe  zur  Hälfte  aus  dem  Regal  ragte.  Es  war,  als  hätte  es  jemand bewusst so weit herausgezogen, um ihn ganz gezielt darauf  aufmerksam zu machen.  Walker nahm das Buch und schlug es auf.  Zu  seiner  Überraschung  war  es  nicht  bedruckt,  sondern  enthielt  zahlreiche  Zeitungsausschnitte,  die  auf  die  leeren  Seiten  geklebt  worden  waren.  Und  sie  alle  schienen  mit  der  Geschichte  von  Greenhill Manor zu tun zu haben.  Die erste Eintragung berichtete vom Bau des Hauses.  Auf  dem  Schwarz‐Weiß‐Foto  links  des  Textes  war  ein  elegant,  aber  altertümlich  gekleidetes  Paar  zu  sehen.  Offenbar  die  zukünftigen  Eigentümer  der  Villa,  dessen  Rohbau  im  Hintergrund  aufragte.  Walker blätterte weiter.  Die folgenden Artikel hatten nur indirekt mit der Villa zu tun. Die 

meisten  handelten  von  einem  gewissen  Jonathan  Lombardo,  bei  dem  es  sich  um  jenen  jungen  Mann  auf  dem  ersten  Photo  zu  handeln  schien,  der  ein  ziemlich  hohes  Tier  der  Finanzwelt  des  19.  Jahrhunderts gewesen sein musste.  Lombardo …  Walkers Kehle wurde trocken. Das war der Name des Mädchens.  Gebannt schlug er die nächsten Seiten auf, bis er zu einem Artikel  gelangte, der ihm das Blut in den Adern gefrieren ließ.  Er handelte von der Geburt von Jonathan Lombardos erstem Kind,  bei  der  es  zu  Komplikationen  gekommen  war.  Jedenfalls  war  Charlotte, Jonathans Frau, bei der Niederkunft gestorben. Das Kind,  Sue‐Anne,  hatte  den  Zwischenfall  dagegen  unbeschadet  überstanden. Mehr war dem kurzen Artikel nicht zu entnehmen.  Einige Seiten lang folgte nichts Weltbewegendes. Die Jahreszahlen,  die  den  wenigen  Artikeln  zugeordnet  waren,  verrieten,  dass  mehrere  Jahre  zwischen  den  einzelnen  Ereignissen  gelegen  hatten.  Um  ein  Haare  hätte  Walker  die  bislang  interessanteste  Stelle  überblättert.  Es  war  ein  zweispaltiger  Text  ohne  Bild.  Lediglich  ein  Name  sprang Walker aus der fünften Zeile heraus an.  Sue‐Anne Lombardo.  Walker musste den Artikel nur überfliegen, um zu verstehen, was  passiert  war.  Offenbar  war  das  Mädchen  beim  Spielen  die  Treppe  hinuntergestürzt  und  so  schwer  gefallen,  dass  sie  auf  der  Stelle  tot  gewesen war. Ein tragischer Schicksalsschlag für den ohnehin schon  vom Schicksal gebeutelten Jonathan Lombardo, wie es dort hieß.  Wieder  folgten  einige  Seiten  lang  nur  Nebensächlichkeiten  aus  dem Geschäftsleben des letzten verbliebenen Familienmitglieds.  Und dann …  Walker stockte der Atem, als sein Blick über die Überschrift glitt.  Jonathan Lombardo verhaftet! 

Geschäftsmann gesteht Schuld am Tod seiner Tochter.  Wie  aus  den  folgenden  Zeilen  hervorging,  hatte  sich  Lombardo  aus  freien  Stücken  bei  der  Polizei  gestellt  und  zugegeben,  seine  Tochter  in  einem  plötzlichen  Wutanfall  die  Treppe  hinunter  gestoßen zu haben.  Und offenbar war dies nur der Höhepunkt zahlreicher Gewaltakte  des Vaters gewesen, die das Kind hatte ertragen müssen. Im letzten  Drittel  des  Textes  wurde  ein  Psychologe  zitiert,  der  Lombardos  brutales  Verhalten  mit  einem  tief  sitzenden  inneren  Hass  auf  sein  einziges  Kind  erklärte,  das  er  unterbewusst  für  den  Tod  seiner  jungen Frau verantwortlich machte.  Walker stutzte und sah sich um.  Ihm  war,  als  habe  jemand  in  eben  diesem  Moment  den  Raum  betreten. Sein Blick ging zur Tür. Sie war nach wie vor verschlossen.  Er musste sich getäuscht haben.  Erneut  wandte  er  sich  dem  Album  zu,  überflog  die  übrigen  Einträge jedoch nur.  Sie alle handelten von den weiteren Besitzern des Hauses und den  Ereignissen,  die  sich  in  den  kommenden  Jahren  hier  abgespielt  hatten.  Walker  vermutete,  dass  das  Album  zunächst  von  einem  Mitglied des Hauspersonals geführt und danach von Generation zu  Generation weitergegeben worden war.  Das  Bild  einer  blonden  jungen  Frau  ließ  ihn  kurz  innehalten.  Irgendwie  kam  sie  ihm  bekannt  vor.  Dem  Text  nach  hatte  sie  Barbara  Bonett  geheißen,  war  in  den  50er  Jahren  des  20.  Jahrhunderts  ein  eher  unbedeutender  B‐Movie‐Star  gewesen.  Sie  hatte  das  Haus  im  Jahre  1956  als  Landsitz  erworben,  um,  wie  sie  selbst sagte, zwischen den Dreharbeiten dem Trubel um ihre Person  zu entgehen.  Walker  glaubte,  sie  wieder  zu  erkennen.  Gespannt  blätterte  er  weiter.  Tatsächlich.  Bereits  auf  der  übernächsten  Seite  fand  er  die 

Nachricht  über  ihren  Tod.  Offenbar  hatte  ihr  eigener  Verlobter,  ebenfalls  ein  Filmsternchen,  sie  während  einer  Party  im  Drogenrausch  mit  Dutzenden  von  Messerstichen  getötet.  Anschließend,  so  hieß  es,  habe  er  ihr  Badewasser  eingelassen  und  sie fein säuberlich in der Wanne drapiert.  Walker sah von dem Artikel auf und schlug das Album zu.  Damit war zumindest klar, was es mit den Erscheinungen auf sich  hatte.  Aber  warum  waren  sie  ausgerechnet  ihm  erschienen?  Und  was hatte es mit den Worten des Mädchens auf sich?  Du bist in Gefahr!  Die Worte hallten wie ein Echo in Walkers Gedanken wieder und  eine Gänsehaut rann über seinen Nacken.  Plötzlich ertönte ein ohrenbetäubender Laut – der spitze, gellende  Schrei einer Frau!  Eines der Hausmädchen, erkannte er und rannte auch schon los …   

*    Walker jagte die Treppe hinunter, rannte den kurzen Gang entlang  und riss die Tür zum Speisezimmer auf.  Er  brauchte  einen  Moment,  um  die  Situation  zur  Gänze  zu  erfassen.  Mitten  im  Zimmer,  neben  dem  langen  Esstisch,  stand  Margaret.  Etwas  an  ihrer  Haltung  irritierte  ihn.  Sie  sah  aus,  als  würde  jemand sie festhalten und ihr die Hände gewaltsam auf den Rücken  zwingen.  Ihr Gesicht war angstverzerrt.  Walker folgte dem Blick ihrer schreckgeweiteten Augen.  Und  da  sah  er,  was  sie  in  solche  Aufregung  versetzte  –  ein  Küchenmesser! 

Es schwebte etwa drei Schritte von ihr entfernt waagerecht in der  Luft. Und seine Spitze war genau auf ihren Unterleib ausgerichtet.  Walker überwand die Distanz mit zwei langen Sätzen.  Doch  kurz  bevor  er  das  Messer  erreichte,  drehte  es  ab  und  jagte  schräg neben Margaret in die Wand.  Im  nächsten  Moment  spürte  er  einen  leichten  Luftzug  auf  der  Haut. Es war, als würde sich jemand dicht an ihm vorbeibewegen.  Walker drehte sich um und sah noch, wie die angelehnte Tür von  einem Windstoß erfasst nach außen schwang.  Kurz darauf brach die Hölle los.  Die  Türen  mehrere  Schränke  flogen  wie  von  Geisterhand  auf.  Teller  und  Tassen  lösten  sich  daraus  und  schwebten  wie  an  unsichtbaren  Fäden  gezogen  in  die  Mitte  des  Raumes,  um  dort  ungebremst zu Boden zu fallen.  Walker  rannte  um  den  Tisch,  packte  Margaret  bei  den  Schultern  und  schüttelte  sie,  um  sie  aus  ihrer  Starre  zu  lösen.  »Kommen  Sie!  Wir müssen hier raus!«  Das Mädchen setzte sich stockend in Bewegung.  Mittlerweile hatte sich alles, was nicht niet‐ und nagelfest war, von  seinem Platz gelöst und schwebte kreuz und quer durch die Luft.  Da  war  eine  marmorne  Ballerina,  die  über  der  Tischplatte  ihre  Pirouetten  drehte.  Kerzenständer  drehten  sich  wie  Kreisel  und  Bilder rotierten an den Wänden.  Sogar  einige Stühle hatten sich  vom  Boden  gelöst  und  schwebten  einen halben Meter hoch in der Luft.  Walker hielt sich einen Arm schützend vor sein Gesicht, während  er Margaret hinter sich her zog und sich einen Weg durch das Chaos  bahnte.  Sie  waren  noch  wenige  Schritte  von  der  Tür  entfernt,  als  diese  erneut aufgerissen wurde und Richardson im Rahmen erschien.  Der Butler starrte – keineswegs überrascht – in den Raum. Walker 

fand, dass er aussah wie ein Klempner, der einen Wasserrohrbruch  begutachtete.  Er  trat  erst  zurück,  als  Walker  und  Margaret  die  Tür  erreichten.  Als  beide  hinaus  in  den  Gang  getreten  waren,  schlug  er  die  Tür  hinter ihnen ins Schloss.  Der  Lärm,  der  selbst  durch  die  geschlossene  Tür  noch  zu  hören  war, hielt etwa eine halbe Minute an. Dann, ganz schlagartig, wurde  es still.  »Ich  weiß  nicht,  wie’s  Ihnen  geht«,  knurrte  Walker,  während  er  sich erschöpft an die Wand lehnte. »Ich würde sagen, Sie haben da  ein kleines Poltergeist‐Problem.«  Richardson musterte ihn ernst und mit durchdringendem Blick an.  »Die  Seelen  der  Toten  verhalten  sich  normalerweise  friedlich«,  sagte plötzlich die Stimme einer älteren Dame. »Sie stören uns nicht,  solange wir sie nicht stören.«  Walker starrte in Mrs. Greywoods Richtung.  Die  Alte  war  am  gegenüberliegenden  Ende  des  Ganges  nur  schemenhaft zu erkennen.  »Sie meinen …?«, setzte er an.  »Irgendetwas hat sie  aus ihrer Ruhe  gerissen.  Ich  frage  mich,  Mr.  Walker, weshalb Sie wirklich hier sind.«   

*    Mrs.  Greywoods  unverhohlenes  Misstrauen  war  ihr  auch  durch  Walkers Beteuerungen nicht zu nehmen.  Doch  eines  wurde  Walker  aus  ihrem  anschließenden  Gespräch  klar:  Sowohl  sie  als  auch  Mr.  Richardson  wussten,  dass  es  in  der  alten  Villa  spukte.  Und  beide  hatten  offenbar  gelernt,  damit  umzugehen. 

Greywood beharrte darauf, dass die Geister nur dann erschienen,  wenn großes Unheil drohte. Und dieses Unheil, daran ließ die Alte  keinen Zweifel, vermutete sie in Walkers Anwesenheit.  Konnte er es ihr wirklich verübeln? Immerhin hatte der Spuk just  in  jenem  Moment  begonnen,  in  dem  Walker  den  Fuß  in  das  Gemäuer gesetzt hatte.  Was  auch  immer  das  zu  bedeuten  hatte,  es  bestärkte  Walker  in  seinem Wunsch nach einer baldigen Heimreise.  Du bist in Gefahr!  Die  Warnung,  die  Sue‐Ann  Lombardo  ihm  gegenüber  ausgesprochen  hatte,  erschien  plötzlich  in  einem  ganz  anderen  Licht.  Auch wenn er sich damit noch verdächtiger machte, so hatte er es  auf einmal ganz eilig, zurück in sein Zimmer zu gehen.  Als er dort ankam war er zunächst erleichtert. Nichts wies darauf  hin,  dass  die  Tür  in  seiner  Abwesenheit  geöffnet  worden  war.  Das  Schloss  war  unversehrt  und  wies  keinerlei  Kratzer  oder  ähnliches  auf.  Schnell holte er den Schlüssel aus der Tasche und schloss auf.  Mit wachsender Besorgnis bemerkte er den eisigen Luftzug, als die  Tür  lautlos  nach  innen  schwang.  Es  war  als  würde  er  einen  Kühlraum betreten.  Kurz darauf wurde seine Kerze ausgeblasen.  Und er erkannte den Grund dafür!  Das  Fenster  stand  sperrangelweit  offen.  Schnee  wirbelte  in  ins  Zimmer  und  die  Gardine  flatterte  im  Sturm,  als  sei  sie  zu  unheimlichem Leben erwacht.  Mit geballten Fäusten stürmte Walker nach vorn und warf sich vor  dem Bett auf die Knie. Seine böse Ahnung wurde immer stärker und  fand kurz darauf ihre Bestätigung, als er ins Leere griff.  Die Schatulle war verschwunden! 

Nicht  schon  wieder!,  zuckte  es  durch  seinen  Kopf,  während  er  aufsprang und zum Fenster stürmte.  Ungeachtet  des  Sturms  beugte  er  sich  weit  hinaus  und  starrte  in  die Tiefe. Durch das Schneegestöber war kaum etwas zu erkennen,  doch  Walker  war  davon  überzeugt,  dass  die  Diebe  an  der  Fassade  nach  oben  geklettert  waren  und  das  Zimmer  auf  demselben  Weg  auch wieder verlassen hatten.  Allmählich begann er zu ahnen, was hier eigentlich los war.  Schnell schloss er das Fenster und zündete seine Kerze wieder an.  Anschließend  eilte  er  hinaus  auf  den  Gang  und  über  die  Treppe  hinunter ins Erdgeschoss.  Auf dem Weg zur Haustür begegnete ihm Mr. Richardson, der ihn  völlig entgeistert anstarrte. »Mr. Walker! Wo wollen Sie hin?«  »Ich  muss  etwas  überprüfen«,  gab  der  Dämonenjäger  zurück.  »Wenn Sie wollen, können Sie mich gerne begleiten.«  Damit  Sie  sich  auch  davon  versichern  können,  dass  ich  kein  Unheil  anrichte, fügte er in Gedanken hinzu.  Richardson überlegte kurz, dann nickte er und schloss sich Walker  an.  Vermutlich  hatte  ihn  soeben  die  Einsicht  ereilt,  dass  er  seinen  Gast ohnehin nicht von seinem Vorhaben würde abhalten können.  Eigentlich, dachte Walker, ist es ganz gut so.  Immerhin hatte Richardson eine Taschenlampe bei sich. Mit seiner  Kerze  wäre  er  allein  bei  diesem  verfluchten  Sturm  nicht  sehr  weit  gekommen.  An der Tür drängte sich der Butler an ihm vorbei und schloss auf.  Schnee,  Wind  und  eisige  Kälte  peitschten  den  beiden  Männern  entgegen. Walker senkte unwillkürlich den Blick und schirmte sein  Gesicht  darüber  hinaus  mit  dem  rechten  Arm  ab.  Dann  trat  er  ins  Freie.  Richardson  blieb  hinter  ihm  und  schloss  die  Tür.  Walker  setzte  sich, dicht an die Wand des Hauses gedrängt, in Bewegung und bog 

um  die Ecke des  Hauses. Schnell befanden  sich  die  beiden  Männer  auf der Höhe von Walkers Zimmer.  Jetzt  erst  drehte  sich  der  Dämonenjäger  zu  Richardson  um.  »Leuchten Sie bitte auf den Boden!«  Er  hatte  Mühe,  mit  seiner  Stimme  gegen  das  Brausen  des  Sturms  anzukommen.  Um  seine  Worte  zu  verdeutlichen,  deutete  er  zusätzlich mit der Hand auf die Stelle, die er meinte.  Richardson  senkte  die  Taschenlampe.  Der  Lichtfleck  kroch  ein  Stück weit über Boden.  Plötzlich hob Walker die Hand, um den Butler zum Innehalten zu  bringen und beugte sich hinab.  Der  frisch  gefallene  Schnee  hatte  sie  bereits  verwischt,  dennoch  waren sie noch schemenhaft zu erkennen.  Spuren! Die Abdrücke mehrerer Schuhe.  Walker  stand  wieder  auf,  nahm  dem  völlig  verdutzten  Butler  die  Lampe aus der Hand und richtete sie erneut auf die Fußspuren, die  von  hier  aus  weiter  am  Haus  entlang  führten  –  und  dann  abrupt  endeten.  Er richtete den Strahl in Bodennähe auf die Hauswand und starrte  auf  das  Fenster,  das  zur  Hälfte  über  ein  in  die  Erde  eingelassenes  Gitter ragte. Das Glas war zerbrochen. Ohne jeden Zweifel hatte sich  hier jemand gewaltsam Zutritt verschafft.  »Lassen Sie uns wieder ins Haus gehen!«, brüllte er Richardson zu.  Er hatte gefunden, wonach er gesucht hatte.  Geister  hinterließen  keine  Fußspuren.  Auch  mussten  sie  keine  Fenster einschlagen, um sich irgendwo Zutritt zu verschaffen.  Nein, die Diebe des Tabletts waren ohne jeden Zweifel aus Fleisch  und Blut …   

* 

  »Wir sind … was?« Mrs. Greywood war sichtlich bestürzt, nachdem  Walker  ihr  und  den  drei  anderen Bewohnern  der  Villa  von  seinem  Verdacht berichtet hatte.  Sofort  nach  ihrer  Entdeckung  hatten  er  und  Richardson  die  drei  Frauen  verständigt.  Jetzt  saßen  sie  alle  in  der  geräumigen  Küche  beisammen.  »Ich fürchte, wir sind nicht allein im Haus«, erklärte Walker noch  einmal,  um  seinen  Worten  Nachdruck  zu  verleihen.  »Einer  oder  mehrere Unbefugte haben sich unbemerkt Zutritt verschafft.«  Tatsächlich  war  er  der  festen  Überzeugung,  dass  sich  die  Diebe  des Tabletts noch immer im Haus befanden. Solange der Sturm mit  unverminderter Kraft tobte, waren sie hier genauso gefangen wie er.  »Es  scheint,  als  habe  Mr.  Walker  Recht«,  lautete  Richardsons  Antwort auf den fragenden Blick, den ihm die Haushälterin zuwarf.  »Die Spuren vor dem Haus sind kaum anders zu deuten.«  »Wenn das wahr ist, dann sollten wir keine Zeit verlieren«, meinte  Greywood  und  erhob  sich  von  ihrem  Platz.  »Jeder  von  uns  bekommt  eine  Waffe  und  dann  stellen  wir  das  Haus  von  oben  bis  unten  auf  den  Kopf.  Wenn  sich  hier  irgendjemand  versteckt  hält,  finden wir ihn.«  »So einfach ist es leider nicht«, wandte Walker ein, während er in  Gedanken  bereits  nach  einer  möglichst  schonenden  Erklärung  suchte.  »Was  soll  das  heißen?«  Mrs.  Greywoods  Misstrauen  war  offensichtlich um keinen Deut geschwunden.  »Nun  …«,  setzte  er  an,  um  noch  ein  paar  Sekunden  Zeit  zu  gewinnen. »Es wäre möglich, dass sich die Eindringlinge gezielt vor  unseren Blicken verbergen.«  Verdammt,  das  war  ja  noch  schwieriger,  als  er  gedachtet  hatte.  Wie  sollte  vier  wildfremden  Menschen  erklären,  was  ihm  vor 

wenigen Tagen in Mailand widerfahren war?  Diese  Stimmen,  die  aus  einmal  aus  allen  Richtungen  gekommen  waren, ohne dass ein Sprecher zu sehen gewesen war.  Das  kurze  Flimmern  in  der  Luft,  das  eindeutig  menschliche  Konturen besessen hatte.  Wie,  um  alles  in  der  Welt,  sollte  er  ihnen  glaubhaft  beibringen,  dass  sie  es  hier  aller  Wahrscheinlichkeit  nach  mit  einer  Horde  Unsichtbarer zu tun hatten, die wie er hinter dem Tablett her waren?  »Ich kenne diese Kerle«, sagte er schließlich. »Ich bin ihnen zuvor  schon  begegnet.  Und  ich  versichere  ihnen:  Sie  sind  mit  allen  Wassern gewaschen. Wenn sie nicht gefunden werden wollen, dann  finden Sie sie auch nicht.«  »Mr.  Walker!«  Eine  steile  Falte  grub  sich  oberhalb  ihrer  Nasenwurzel  in  Mrs.  Greywoods  Stirn.  »Was  auch  immer  Sie  uns  verheimlichen,  ich  denke,  dass  es  an  der  Zeit  ist,  reinen  Tisch  machen. Finden Sie nicht auch?«  Walker begegnete ihrem Blick mit eisiger Miene.  »Glauben Sie mir, Mrs. Greywood! Sie wissen nicht, womit Sie es  hier zu tun haben. Ich schlage vor, dass Sie, Mr. Richardson und die  beiden  Mädchen  sich  in  Ihrem  Zimmer  einschließen  und  mir  das  Feld  überlassen.  Andernfalls  kann  ich  für  Ihre  Sicherheit  nicht  länger garantieren.«  Susan  und  Margaret  sahen  verängstigt  in  die  Richtung  ihrer  Chefin, die ihre Blicke jedoch völlig ignorierte.  »Das  würde  Ihnen  so  passen,  Mr.  Walker«,  sagte  die  alte  Dame  fest. »Denken Sie, ich weiß nicht, dass es Ihnen von Anfang an nur  darum  gegangen  ist,  uns  aus  dem  Weg  zu  schaffen?  Vermutlich  haben  Sie  die  Spuren  vor  dem  Haus  selbst  gelegt.  Was  haben  Sie  vor, Mr. Walker? Wonach suchen Sie hier? Sie …«  »Mein Gott!«  Es  war  Margaret,  die  den  Schreckensschrei  ausstieß  und  dabei 

aufsprang,  so  dass  ihr  Stuhl  umkippte  und  mit  einem  lauten  Knall  zu Boden ging.  Walker  sah,  wie  Mrs.  Greywood  bereits  Luft  holte,  um  ihren  Schützling zu maßregeln. Was auch immer die alte Giftspritze dem  Mädchen entgegenschleudern wollte, es blieb ihr im Halse stecken,  als sie sah, was Margaret in solche Aufregung versetzt hatte.  Es  war  ein  Trinkglas,  das  bisher  unauffällig  neben  der  Spüle  gestanden hatte und zur Hälfte mit Wasser gefüllt war. Jetzt hatte es  sich von seinem Platz gelöst und schwebte wie von selbst durch den  Raum.  Wie an unsichtbaren Fäden gehalten.  Walker  ärgerte  sich  darüber,  dass  er  seine  Magnum  in  seinem  Zimmer  gelassen  hatte.  Andererseits  hätte  die  Waffe  sicher  nicht  dazu  beigetragen,  Mrs.  Greywoods  Misstrauen  ihm  gegenüber  zu  zerstreuen.  »Bewegen Sie sich nicht!«, befahl er und beobachtete, wie das Glas  an  ihnen  vorbei  zur  Rückwand  der  Küche  schwebte,  wo  der  große  Kühlschrank stand.  Mit einem Mal ging alles ganz schnell. Urplötzlich kippte es leicht,  stieß dabei nach vor, so dass das Wasser durch die Luft spritze.  Doch  statt  gegen  die  Außenseite  des  Kühlschranks  zu  klatschen,  blieb die Flüssigkeit mitten in der Luft stehen. Und nicht nur das. Es  zeichnete eine Kontur nach. Ein Gesicht, das sich wie auf magische  Weise aus der Luft heraus schälte.  Einer  der  Unsichtbaren!,  wurde  es  Walker  sofort  klar,  während  Margaret erneut aufschrie.  »Raus hier!«, schrie er die anderen an. »Verlassen Sie auf der Stelle  den Raum!«  Er  bemerkte,  dass  auch  Mrs.  Greywood  erste  Zweifel  verspürte.  Die  alte  Dame  hatte  den  Blick  starr  auf  das  geisterhafte  Gesicht  gerichtet, während ihr Mund weit offen stand. 

»Gehen Sie!«, forderte er noch einmal.  Dieses  Mal  zuckte  Mrs.  Greywood  wie  unter  einem  Stromstoß  zusammen,  stand  auf  und  scheuchte  die  beiden  Mädchen  in  Richtung Ausgang.  Walkers Blick streifte den des Butlers.  Richardson  war  ebenfalls  von  seinem  Platz  aufgesprungen,  sah  jedoch nicht so aus, als würde er auch nur daran denken, die Flucht  zu ergreifen.  Egal. Möglicherweise konnte Walker seine Hilfe noch brauchen.  Das  Gesicht  war  mittlerweile  verschwunden.  Der  Unsichtbare  musste sich Wasser abgewischt haben.  »Wir  dürfen  ihn  nicht  entkommen  lassen!«,  zischte  Walker  und  postierte  sich  mit  ausgebreiteten  Armen  in  der  Mitte  des  Raumes.  »Stellen Sie sich vor die Tür!«  Richardson  ging  an  ihm  vorbei  und  baute  sich  als  menschlicher  Schutzwall vor dem Eingang auf.  Walker tastete sich derweil langsam vorwärts. Er war stets darauf  gefasst,  gegen  einen  unsichtbaren  Widerstand  zu  stoßen.  Seine  Arme …  Plötzlich  explodierte  ein  donnernder  Schlag  auf  seiner  Brust.  Glühender  Schmerz  zuckte  durch  seinen  Körper  und  drohte,  ihn  von den Beinen zu reißen.  Beherrsch dich!, fuhr er sich selbst in Gedanken an.  Da  erwischte  ihn  auch  schon  der  nächste  Faustschlag  und  er  spürte, wie sich jemand sich an ihm vorbei schob.  »Passen  Sie  auf!«,  schrie  der  Dämonenjäger  Richardson  an.  »Er  kommt auf sie zu!«  Der  Butler  bewegte  sich  wie  ein  blinder  Torwart,  der  einen  Ball  abzuwehren versucht.  Ein plötzliches Geräusch zu Walkers Linken ließ ihn herumfahren. 

Sein Blick fiel auf die mittlere Tür eines Küchenregals, die sich wie  von  selbst  geöffnet  hatte.  Er  entdeckte  mehrere  Vorräte,  die  darin  gelagert waren. Einige Salzstreuer, eine Dose mit Parmesankäse und  – ein Beutel mit Mehl!  »Danke!«, zischte Walker seinem unsichtbaren Helfer zu.  Er  sprang  vor,  griff  nach  dem  Beutel  und  riss  ihn  auf,  ohne  sich  darum  zu  kümmern,  dass  eine  nicht  geringe  Menge  des  weißen  Puders über seinen Pulli und auf den Boden staubte.  Kurz  darauf  vernahm  er  Richardsons  unterdrückten  Aufschrei.  Der  Unsichtbare  musste  ihm  einen  Tritt  gegen  das  Schienbein  verpasst  haben.  Richardson  umklammerte  es  mit  schmerzverzerrtem Gesicht.  Als  Walker  losrannte,  wurde  der  Butler  bereits  von  unsichtbaren  Händen gepackt und zur Seite geschleudert.  Kurz darauf schwang die Tür auf. Walker war noch einige Schritte  entfernt,  dennoch  stieß  er  den  Beutel  nach  vorne  und  warf  den  Inhalt in die Richtung, in der er den Unsichtbaren vermutete.  Und tatsächlich. Das Mehl verteilte sich in der Luft und zeichnete  die Konturen eines menschlichen Oberkörpers nach.  Der  Kerl  war  für  einen  kurzen  Moment  irritiert.  Er  blieb  stehen,  sah  an  sich  hinab.  Als  er  weiter  rennen  wollte,  hatte  sich  Walker  bereits auf ihn gestürzt und riss ihn zu Boden.  Doch  bevor  der  Dämonenjäger  einen  Schlag  anbringen  konnte,  fühlte er sich von hinten gepackt und in die Luft gerissen.  Ein zweiter Unsichtbarer!  Da  spürte  er  auch  schon  einen  brutalen  Stoß  in  den  Rücken.  Er  taumelte  zur  Seite,  verlor  dabei  das  Gleichgewicht  und  stürzte  zu  Boden.  Ein  Tritt  in  seinen  Magen  ließ  tausend  winzige  Sterne  vor  seinen  Augen zerplatzen.  Verdammt! 

Durch  den  Schleier  vor  seinem  Blickfeld  sah  er,  wie  sich  der  mit  Mehl  eingestäubte  Unsichtbare  auf  die  Beine  zwang.  Es  war  ein  bizarrer Anblick. Das Mehl bedeckte fast nur die obere Hälfte seines  Oberkörpers, so dass es aussah, als würde der Teil eines Torsos über  dem Erdboden schweben.  Plötzlich registrierte Walker eine Gestalt, die mit einem Mal in der  geöffneten Tür erschien.  Mrs. Greywood!  Sie  hielt  eine  doppelläufige  Flinte,  die  sie  kaltblütig  auf  den  mehlbedeckten Torso richtete – und abfeuerte!  Walker hörte einen Aufschrei und sah Blut, das sich mit dem Mehl  vermischte.  Der  Getroffene  stürzte  zu  Boden  und  blieb  regungslos  liegen.  Im selben Moment spürte er, wie jemand ihm die Arme brutal auf  den  Rücken  zerrte.  Er  schrie  auf,  versuchte  mit  aller  Macht,  sich  gegen den Klammergriff zu wehren.  Auch  Mrs.  Greywood  wurde  auf  seinen  Kampf  aufmerksam.  Blitzschnell schwenkte sie den Lauf der Flinte in die Richtung, in der  sie den Unsichtbaren vermutete.  Walker spürte wie der Kerl von ihm abließ und ließ sich fallen.  Die  Schrotflinte  krachte  und  die  feurige  Ladung  donnerte  knapp  über Walker hinweg, ohne ein bestimmtes Ziel zu treffen. Offenbar  hatte  sich  der  Unsichtbare  ebenfalls  in  letzter  Sekunde  aus  der  Schussbahn gebracht.  Sichtlich irritiert schwenkte Mrs. Greywood den Lauf hin und her  und drückte schließlich völlig ziellos ein drittes Mal ab.  Das  Klirren  von  Glas  mischte  sich  unter  das  Donnern  des  Schusses.  Walker  dachte  zunächst,  die  Kugel  habe  die  Glastür  des  Regals  getroffen,  das  hinter  ihm  stand.  Er  wollte  bereits  vor  den  vermeintlich auf ihn einprasselnden Scherben in Deckung gehen, als  er  den  eisigen  Windstoß  bemerkte,  der  plötzlich  in  den  Raum  fuhr 

und einen Schleier aus Schnee mit sich brachte.  Jemand  hatte  das  Fenster  auf  der  gegenüberliegenden  Seite  des  Raumes eingeschlagen.  Den  Schmerz  ignorierend  zwang  sich  Walker  auf  die  Beine,  schleppte sich zum Fenster und schaute hinaus.  Ganz  deutlich  erkannte  er  zwei  verschiedene  Fußspuren,  die  vor  dem  Fenster  vom  Haus  weg  führten.  Einen  Moment  später  entdeckte  er  in  der  Ferne  zwei  Silhouetten,  die  sich  aus  dem  Schneegestöber deutlich herausschälten.  Sie flüchten!  Walker  spielte  einen  Moment  lang  mit  dem  Gedanken,  sich  ebenfalls  aus  dem  Fenster  zu  schwingen  und  die  Verfolgung  aufzunehmen, besann sich dann jedoch eines Besseren.  In  seiner  Verfassung  wäre  er  bei  diesem  Wetter  nicht  weit  gekommen.  Es  hatte  keinen  Zweck.  Ihm  blieb  nichts  anderes  übrig  als einzusehen, dass ihm die Unsichtbaren erneut überlegen waren.  Leise fluchend drehte er sich um. Sein Blick fiel zunächst auf Mrs.  Greywood,  die  durch  die  Tür  getreten  war,  den  Lauf  der  Flinte  gesenkt hatte und zu Boden sah.  Er folgte ihrer Blickrichtung – und bemerkte den Mann, der leblos  auf  dem  Bauch  lag.  Eine  Blutlache  hatte  sich  um  seinen  Körper  herum  ausgebreitet.  Sein  Pullover  war  noch  immer  mit  Mehl  beschmiert.  Der Unsichtbare!  Was  Walker  bislang  nur  vermutet  hatte,  schien  sich  nun  zu  bestätigen. Wer auch immer diese Kerle waren, eines waren sie ganz  sicher: Menschen aus Fleisch und Blut.  Doch  woher  kamen  sie?  Was  führten  sie  im  Schilde?  Und  was  verlieh ihnen die Fähigkeit, sich unsichtbar zu machen?  Walker ging vor dem leblosen Körper auf die Knie.  Der  Mann  war  so  muskulös  wie  ein  Bodybuilder.  Ein  blonder 

Borstenhaarschnitt bedeckte den Kopf. Da fiel Walkers Blick auf den  Unterarm.  Der  Pullover  war  hochgekrempelt,  so  dass  das  Tattoo  darauf  deutlich zu sehen war. Eine stilisierte Schlange …  Walker  kannte  das  Symbol.  Er  stammte  aus  New  York  und  hatte  dort einen Großteil seiner Jugend verbracht. Bei dieser Tätowierung  handelte  es  sich  eindeutig  um  das  Erkennungszeichen  einer  Gang  aus der Bronx.  Dieser verfluchte Fall wurde zunehmend merkwürdiger.  Doch  zumindest  wusste  er  jetzt,  wo  er  seine  Nachforschungen  anknüpfen konnte.  Rom war erst einmal aus seinem Reiseplan gestrichen. Bevor er die  Heimreise  antreten  konnte,  musste  er  alles  daran  setzen,  die  Diebe  des Tabletts aufzuspüren.  New York, ich komme …   

*    Sie  verbrachten  den  Rest  der  Nacht  und  den  halben  Vormittag  damit,  das  Haus  nach  weiteren  Eindringlingen  zu  durchsuchen.  Doch  wie  es  schien,  waren  die  Unsichtbaren  wirklich  nur  zu  dritt  gewesen.  Walker spielte einen Moment lang mit dem Gedanken, die nähere  Umgebung  rund  um  die  Villa  abzusuchen.  Möglicherweise  hatten  sich  die  Flüchtigen  im  Schneegestöber  verirrt  und  waren  irgendwo  unterwegs gestrandet.  Doch er verwarf die Idee recht schnell wieder. Er würde sie nicht  finden.  Selbst  wenn  die  Männer  es  nicht  geschafft  hatten,  so  lagen  ihre gefrorenen Leiber mittlerweile  unter  einer dicken Schneedecke  begraben und erst der Frühling würde sie daraus befreien. 

Mr.  Richardson  und  Mrs.  Greywood  versprachen,  ihn  sofort  zu  benachrichtigen, sollten ihre Leichen irgendwann gefunden werden.  Zu  Walkers  Erleichterung  hatte  der  Schneesturm  bis  zum  frühen  Morgen  aufgehört  und  auch  die  Straßen  schienen  einigermaßen  befahrbar zu sein.  Die Rückfahrt trat Walker nicht alleine an.  Susan  und  Margaret,  die  beiden  Hausmädchen,  hätten  es  kaum  eiliger haben können, ihre Kündigung einzureichen. Walker erklärte  sich gerne einverstanden, sie mit in die Stadt zu nehmen.  Als  er  aus  der  Garage  hinaus  und  an  der  Vorderseite  der  Villa  vorbeifuhr, stoppte er noch einmal kurz und winkte dem Butler und  der Haushälterin, die vor dem Eingang standen, noch einmal zu.  Sein Blick glitt dabei an der Fassade entlang in die Höhe und blieb  an einem der Fenster hängen.  Er hätte schwören können, ganz kurz eine Gestalt hinter dem Glas  zu sehen. Ein neunjähriges Mädchen, das die Hand erhob und ihm  zuwinkte.  »Mach’s gut Sue‐Anne«, flüsterte Walker, während er den Wagen  weiterrollen ließ. »Und danke für alles …«    ENDE