Die Erben

WILLIAM

GOLDING Nobelpreis für Literatur

Die Erben Roman

F

Fischer

Über dieses Buch William Golding bezeichnet den 1955 erschienenen Roman ›The Inheritors‹ (deutsch 1964 »Die Erben«) als sein Hauptwerk. Alles an diesem Werk ist ungewöhnlich: die Zeit, der Ort und die Handlung. In vorgeschichtlicher Zeit treffen an der Grenze zwischen einer gebirgigen Waldlandschaft und einer wasserreichen Ebene, die sich zum Meer hin erstreckt, zwei Homidenstämme aufeinander. Die Höhlenbewohner aus den Bergen gehören entwicklungsmäßig einer historisch überholten Vorzeit an, sind – wie das Motto des Buches von H.G. Wells aus Outline of History nahelegt – Neandertaler, während die Erben dem neuen beweglichen Stamme des Homo sapiens zuzurechnen sind. Beide Gruppen kennen den Gebrauch des Feuers und von Werkzeugen, beide verfügen über Sprache und ein Bewußtsein ihrer selbst, beide kennen religiös-animistische Vorstellungen. Bei den Erben ist alles nur weiter entwickelt, geschmeidiger, die Fertigkeiten sind ausgebildeter, das Gruppenbewußtsein im einzelnen zum Selbstbewußtsein kondensiert. Das Aufeinandertreffen dieser in einer Zeit lebenden und doch ungleichzeitigen Menschen, das zu Kampf und Tod führt, mag den Autor gereizt haben, diese Parabel vom Aufeinandertreffen unterschiedlicher Kulturen zu gestalten, die trotz aller Auseinandersetzung ein Humanum verbindet: die Fähigkeit zum gemeinsamen Handeln, zu Schmerz, Freude und Mitleid. Der Autor William Gerald Golding, geboren in Columb Minor, Cornwall, studierte in Oxford erst Naturwissenschaften, dann Anglistik. Er war Lehrer, im Krieg Marineoffizier. Längere Zeit lebte er in den USA, davon ein Jahr im Hollings College, Virginia. 1934 trat Golding mit Gedichten an die Öffentlichkeit. Sein erster Roman, ›Herr der Fliegen‹ (1954), erregte in England und Amerika großes Aufsehen und rief auch in Deutschland eine nachhaltige Wirkung hervor. William Golding erhielt 1983 den Nobelpreis für Literatur.

William Golding

Die Erben Aus dem Englischen übertragen von Hermann Stiehl

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F Fischer Taschenbuch Verlag

Veröffentlicht im Fischer Taschenbuch Verlag GmbH Frankfurt am Main, Dezember 1983 Umschlagentwurf: Jan Buchholz/Reni Hinsch Titel der Originalausgabe: ›The Inheritors‹ erschienen bei Faber&Faber Ltd., London 1955 ©1955 by William Golding © 1964 by S. Fischer Verlag GmbH, Berlin und Frankfurt am Main Deutsche Erstausgabe: Bibliothek Suhrkamp 121,1964 Druck und Bindung: Hanseatische Druckanstalt GmbH, Hamburg

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»Wir wissen sehr wenig über das Aussehen des Neandertalers, aber dies... scheint, über seine niedrige Stirn, die überhängenden Augenbrauen, den Affenhals und die kleine Körperstatur hinaus, auf eine sehr starke Behaarung, eine gewisse Häßlichkeit oder abstoßende Fremdartigkeit in seiner Erscheinung hinzudeuten ... Sir Harry Johnston sagt in seinen Views and Reviews: ›Die verschwommene Erinnerung an solche gorillaähnlichen Ungeheuer mit listigem Verstand, schlenkerndem Gang, haarigem Körper, kräftigen Zähnen und möglicherweise kannibalistischen Neigungen mag das Urbild des Menschenfressers in der Folklore gewesen sein ...‹« H. G. Wells, Outline of History

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I Lok lief so schnell er konnte, sein Kopf war vornübergeneigt, und er hielt seinen Dornenast des Gleichgewichts wegen waagrecht und schlug mit der freien Hand das Gewoge der jungen Triebe zur Seite. Liku ritt lachend auf seinen Schultern, klammerte sich mit einer Hand in die kastanienbraunen Locken, die Nacken und Rückgrat bedeckten, und verbarg mit der anderen die kleine Oa unter seinem Kinn. Loks Füße waren geschickt. Sie konnten sehen. Sie trugen ihn um die ausschlängelnden Wurzeln der Buchen herum und sprangen, wenn eine Wasserlache sich in den Weg legte. Liku strampelte mit den Füßen gegen seinen Leib. »Schneller! Schneller!« Er spürte Stiche in den Füßen und lief langsamer. Jetzt konnten sie den Fluß hören, der, von Laub noch verdeckt, neben ihnen zur Linken dahinfloß. Die Buchen traten auseinander, die Büsche wichen zurück, und sie standen vor der schmalen Stelle flachen Moorwassers, wo der Stamm war. »Da, Liku!« Das onyxfarbene Wasser breitete sich vor ihnen aus, ging in den Fluß über. Jenseits des Tümpels, wo der Boden anstieg, begann der Pfad, der den Fluß entlangführte, von neuem, doch verlor er sich bald hinter Bäumen. Lok grinste zufrieden und glücklich, tat zwei Schritte auf das Wasser zu und blieb stehen. Das Grinsen erlosch, und sein Mund ging auf, bis die Unterlippe herabhing. Liku rutschte auf sein Knie, dann auf den Boden hinunter. Sie hielt den Kopf der kleinen Oa vor ihr Gesicht und sah darüber hinweg auf das Wasser. Lok lachte unsicher. »Der Stamm ist fortgegangen.« Er schloß die Augen und beschwor brauenrunzelnd das Bild des Stammes herauf. Er hatte im Wasser gelegen, von hier nach der anderen Seite, grau und faulig. Wenn man in der Mitte angelangt war, konnte man das Wasser spüren, das unter einem platschte, schreckliches Wasser, stellenweise ging es bis zur Schulter. Es war nicht wach

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wie der Fluß oder der Wasserfall; es schlief, weitete sich hierhin zum Fluß aus und erwachte, ging dort nach rechts in Wildnis und undurchdringlichen Sumpf und Morast und Dickicht über. So sicher war er dieses Stammes, den die Gefährten immer benutzten, daß er die Augen öffnete und zu lächeln begann, wie nach einem Traum. Aber der Stamm war fort. Fa trottete den Pfad entlang. Das Junge schlief auf ihrem Rücken. Sie wußte, daß es nicht fallen konnte, denn sie fühlte, wie es sich mit Händen und Füßen im weichen Fell auf ihrem Rücken festklammerte, aber sie trat dennoch vorsichtig auf, damit es nicht erwachte. Lok hörte sie kommen, ehe sie noch die Buchen erreicht hatte. »Fa! Der Stamm ist fortgegangen!« Sie ging geradewegs auf das Wasser zu, äugte, witterte, sah dann Lok vorwurfsvoll an. Sie brauchte nichts mit dem Munde zu sagen. Lok schüttelte heftig den Kopf. »Nein, nein. Ich habe den Stamm nicht zum Spaß weggenommen. Er ist fortgegangen.« Er breitete die Arme aus, um zu zeigen, wie sehr der Stamm nicht da war, sah, daß sie begriff, und ließ die Arme wieder sinken. Liku stieß ihn an. »Schaukle mich.« Sie griff nach einem Buchenast, der wie ein langer Hals dem Baum entwuchs und sich dann mit einem Büschel grüner und brauner Triebe dem Licht entgegenreckte. Lok vergaß den Stamm, der nicht da war, und schwang sie in die Astbiegung. Er trat seitlich daneben, zog, ging langsam zurück, und der Ast knackte. »Ho!« Er ließ den Zweig fahren und fiel in die Hocke. Der Ast schoß davon, und Liku schrie vor Vergnügen. »Nein! Nein!« Aber Lok wiederholte das Spiel unermüdlich, und Liku glitt schreiend und lachend und aufbegehrend in dem Laubbüschel über das Ufer hin. Fa sah vom Wasser auf zu Lok und starrte dann wieder hinunter. Sie zog erneut die Brauen zusammen. Ha kam den Pfad daher, geschwind, aber doch ohne Hast, überlegter als Lock – der Mann für kritische Augenblicke. Als Fa nach ihm zu

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rufen begann, antwortete er nicht sogleich, sondern sah auf das leere Wasser und dann nach links, wo er den Fluß jenseits der Buchenreihe erkennen konnte. Dann durchforschte er den Wald mit Auge und Nase nach Eindringlingen, und erst als er gewiß war, daß keine Gefahr drohte, ließ er den Dornenast sinken und kniete am Wasser nieder. »Da!« Sein Finger wies auf die Abdrücke unter dem Wasser, wo der Stamm geruht hatte. Die Ränder waren noch frisch, und Erdkrumen lagen in den Kerben, die sich noch nicht aufgelöst hatten. Er verfolgte die gebogenen Einschnitte unter dem Wasser, bis sie sich im Dunkeln verloren. Fa sah zu der Stelle hinüber, an der der Pfad jenseits wieder begann. Wo das andere Ende des Stammes gelegen hatte, war Erde aufgewühlt. Sie stellte Ha eine stumme Frage, und Ha antwortete mit seinem Mund. »Ein Tag. Vielleicht zwei. Nicht drei.« Nil kam auf dem Pfad in Sicht. Sie jammerte leise vor sich hin, wie immer, wenn sie müde und hungrig war. Aber obwohl ihr das Fell schlaff um den schweren Leib hing, reckten sich ihre Brüste straff und voll, und weiße Milch stand in den Warzen: wenn keiner von ihnen zu essen fände, das Junge brauchte nicht zu hungern. Sie suchte es mit den Augen, sah es in Fas Haar festgeklammert und schlafend, trat dann zu Ha und berührte ihn am Arm. »Warum bist du nicht bei mir geblieben? Du hast mehr Bilder im Kopf als Lok.« Ha deutete auf das Wasser. »Ich wollte schnell den Stamm sehen.« »Aber der Stamm ist fortgegangen.« Die drei standen da und blickten einander an. Dann fühlten sie, wie ihnen so oft geschah, Gemeinsames. Fa und Nil erstand das gleiche Bild, und darin sahen sie, daß Ha dachte. Er hatte daran gedacht, daß er sich von dem Vorhandensein des Stammes überzeugen müsse, denn wenn das Wasser den Stamm mitgenommen oder wenn der Stamm sich eigenmächtig davongemacht hatte, mußten die Gefährten das Moor umgehen, und das war eine Tagreise mehr und bedeutete Gefahr und noch größere Mühe als ohnehin. Lok warf sich mit seinem ganzen Gewicht gegen den Ast und ließ ihn nicht mehr los. Er gebot Liku Schweigen, und sie kletterte herunter

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und blieb Heben ihm stehen. Die Alte kam auf dem Pfad näher, sie hörten ihre Füße und ihren keuchenden Atem. Jetzt trat sie hinter dem letzten der Stämme hervor; sie war grau und schmächtig, ging gebückt und war ganz in die Betrachtung des laubumwickelten Bündels versunken, das sie mit beiden Händen vor ihren welken Brüsten trug. Die Gefährten standen beisammen und grüßten sie mit Schweigen. Sie sagte nichts und harrte der Dinge, die kommen mochten. Nur ihre Hände sanken ein wenig unter der Last, und sie hob das Bündel wieder an, damit die anderen wüßten, wie schwer es war. Lok sprach als erster. Er sprach zu allen gewandt, lachte, vernahm aber nur die Worte aus seinem eigenen Mund und wollte doch, daß die anderen ebenfalls lachten. Nil begann wieder zu klagen. Jetzt hörten sie den letzten der Gefährten den Pfad entlangkommen. Es war Mal. Er ging langsam und hustete häufig. Er trat hinter den Stämmen hervor, blieb vor der freien Fläche stehen, stützte sich schwer auf das splittrige Ende seines Dornenastes und hustete erneut. Während er sich vornüber beugte, konnten sie sehen, daß ihm das weiße Haar auf einer breiten Bahn ausgefallen war, die hinter den Augenbrauen begann, über den Kopf führte und bis in die Mähne hineinreichte, die ihm auf die Schultern fiel. Er hustete, und sie schwiegen still, regungslos wie äugendes Wild, während sich rings um ihre Füße der Schlamm in großen Klumpen hob und zwischen ihren Zehen hervorquoll. Eine scharf umrissene Wolke zog von der Sonne weg, und die Bäume siebten fröstelndes Licht über ihre bloßen Leiber. Schließlich hörte Mal auf zu husten. Er richtete sich auf, indem er den Ast als Stütze benutzte und mit den Händen abwechselnd übereinander daran hochgriff. Er sah auf das Wasser, ließ dann den Blick auf jedem einzelnen ruhen, und sie warteten. »Ich sehe ein Bild.« Er nahm eine Hand vom Ast und legte sie sich flach auf den Kopf, wie um die Vorstellungen zu bannen, die darin umeinanderkreisten. »Mal ist nicht alt. Er reitet auf dem Rücken seiner Mutter. Es ist mehr Wasser da, nicht nur hier, sondern den ganzen Pfad entlang, den

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wir gekommen sind. Ein Mann ist klug. Er läßt die Männer einen Stamm holen, der gestürzt ist, und –« Die tief in ihre Höhlen gesunkenen Augen wandten sich an die anderen und baten sie, dieses Bild mit ihm gemeinsam zu sehen. Er hustete wieder leise. Die Alte hob vorsichtig ihr Bündel an. Endlich sprach Ha. »Ich kann dieses Bild nicht sehen.« Der Alte seufzte und nahm die Hand vom Kopf. »Sucht einen Baum, der gestürzt ist.« Sie schwärmten gehorsam am Wasser entlang aus. Die Alte trat zu dem Zweig, auf dem Liku geschaukelt hatte, und ruhte die hohlen Hände mit ihrer Last darauf aus. Ha rief den anderen. Sie eilten zu ihm und fuhren vor dem wässrigen Morast zurück, der ihnen bis an die Knöchel stieg. Liku fand einige schwarzgewordene, von der letzten Fruchtzeit übriggebliebene Beeren. Mal trat hinzu und blickte brauenrunzelnd auf den Stamm. Es war der Stamm einer Birke, gerade schenkeldick, und er lag halb in Schlamm und Wasser. Die Rinde begann sich an manchen Stellen zu schälen, und Lok löste die bunten Schwämme daran ab. Einige der Schwämme waren gut, und Lok gab sie Liku zu essen. Ha und Nil und Fa zerrten ungeschickt an dem Stamm. Der Alte seufzte erneut. »Wartet. Ha da. Fa da. Nil auch. Lok!« Leicht hob sich der Stamm. Es waren noch Zweige daran, die sich in Büschen verfingen, im Schlamm nachschleiften und sie behinderten, während sie ihn mühsam zur Schmalstelle des Wassers trugen. Die Sonne verschwand wieder hinter Wolken. Als sie an das Ufer kamen, starrte der Alte angestrengt zu der aufgewühlten Erde jenseits des Wassers hinüber. »Laßt den Stamm schwimmen.« Das war nicht einfach. Wie sie das morsche Holz auch faßten, sie mußten mit den Füßen ins Wasser treten. Schließlich hatten sie es zuweggebracht, und Ha stand vornübergeneigt und hielt den Stamm am einen Ende fest. Das andere sank ein wenig unter die Oberfläche. Ha begann mit der einen Hand zu drücken und mit der anderen zu ziehen. Die Zweigkrone ging langsam hoch und kam dann auf Morast am

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jenseitigen Ufer zu liegen. Lok plapperte vor Freude und Bewunderung, wobei er den Kopf zurückwarf und die Worte aufs Geratewohl herausschießen ließ. Niemand kümmerte sich um Lok; der Alte runzelte die Brauen und drückte sich beide Hände auf den Kopf. Das andere Ende des Stammes lag etwa zwei Manneslängen unter Wasser, und das war der schmalste Teil. Ha starrte seine Frage zu dem Alten hinüber, der sich wieder auf den Kopf drückte und hustete. Ha seufzte und trat entschlossen mit einem Fuß ins Wasser. Als die anderen sahen, was er tun wollte, jammerten sie vor Mitempfinden. Ha stieg vorsichtig hinein, verzog das Gesicht und sie verzogen das Gesicht mit ihm. Er schnappte nach Luft, ging weiter, bis ihm das Wasser über die Knie spülte, und seine Hände umfaßten die faule Rinde, daß sie Falten warf. Dann drückte er mit der einen Hand und hob mit der anderen an. Der Stamm drehte sich, die Zweige wühlten braunen und gelben Schlamm auf, der mit einer Wolke von Blättern emporwirbelte; die Krone fiel auf die Seite und blieb liegen. Ha drückte mit aller Kraft, aber gegen die spreizigen Äste vermochte er nichts auszurichten. Immer noch war eine Lücke, wo sich der Stamm jenseits der Mitte unter Wasser bog. Ha kam aufs trockene Land zurück, von den ernsten Blicken der anderen empfangen. Mal sah ihn erwartungsvoll an, seine beiden Hände hielten wieder den Dornenast umklammert. Ha ging bis dahin zurück, wo der Pfad in die freie Stelle einmündete. Er hob seinen Ast auf und ging in die Hocke. Einen Augenblick lang beugte er sich vor, und während er noch fiel, holten die Füße den Oberkörper ein, und er sauste über die freie Stelle. Er machte vier Sätze auf dem Stamm, es sah aus, als müßte er fallen, mit dem Kopf auf die Knie stoßen; da peitschte der Stamm das Wasser hoch und Ha flog mit angewinkelten Beinen und ausgebreiteten Armen durch die Luft. Er fiel auf Laub und Erde. Er war drüben. Er drehte sich um, packte die Baumkrone, zog: und der Pfad hatte wieder seinen Steg. Die Gefährten schrien vor Erleichterung jubelnd auf. Gerade da kam die Sonne wieder heraus, so daß die ganze Welt ihre Freude zu teilen schien. Sie zollten Ha Beifall, schlugen sich

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mit der flachen Hand auf die Schenkel, und Lok frohlockte mit Liku. »Siehst du, Liku? Der Stamm liegt über dem Wasser. Ha sieht viele Bilder!« Als sie sich beruhigt hatten, deutete Mal mit seinem Dornenast auf Fa. »Fa und das Junge.« Fas Hand fühlte nach dem Jungen. Ihr Haarschopf bedeckte es, und sie sahen von ihm kaum mehr als Hände und Füße, die sich ein jedes fest an einer Locke anklammerten. Sie trat zum Ufer, breitete die Arme aus und rannte geschickt über den Stamm, bewältigte das letzte Stück im Sprung und trat zu Ha. Das Junge wachte auf, äugte ihr über die Schulter, faßte mit einem Fuß in eine andere Locke und fiel wieder in Schlaf. »Jetzt Nil.« Nil runzelte die Brauen, daß sich die Haut darüber zusammenzog. Sie strich die Locken aus den Augen, verzerrte schmerzvoll das Gesicht und lief auf den Stamm zu. Sie reckte die Arme hoch über den Kopf, und als sie die Mitte erreicht hatte, begann sie zu schreien. »Ai! Ai! Ai!« Der Stamm gab langsam nach und sank ein. Nil kam an die schmalste Stelle, machte einen Satz, daß ihre Brüste wippten, und fiel bis zu den Knien ins Wasser. Sie kreischte und zog die Füße aus dem Schlamm, ergriff Has ausgestreckte Hand und stand dann keuchend und zitternd auf festem Boden. Mal ging auf die Alte zu und redete sie freundlich an. »Will sie es jetzt hinübertragen?« Die Alte fand nur mit einem Teil ihres Wesens in die Wirklichkeit zurück. Sie schritt zum Wasser hinab und hielt das Bündel immer noch in Brusthöhe mit den hohlen Händen. Sie war fast nur noch Haut und Knochen und dünnes, weißes Haar. Als sie schnell hinüberlief, rührte sich der Stamm kaum im Wasser. Mal beugte sich zu Liku hinunter. »Willst du jetzt hinübergehen?« Liku nahm die kleine Oa vom Mund und rieb ihren roten Lockenschopf an Loks Schenkel. »Ich bleibe bei Lok.« Lok war, als gehe in seinem Kopf eine Sonne auf. Er öffnete den

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Mund weit und lachte und redete auf die anderen ein, wenn auch zwischen den schnell aufzuckenden Bildern und den Worten, die herauskamen, wenig Zusammenhang war. Er sah, wie Fa zurücklachte und Ha ernst lächelte. Nil schrie herüber. »Sei vorsichtig, Liku. Halt dich fest.« Lok zog Liku an einer Haarlocke. »Hoch!« Liku nahm seine Hand, hob einen Fuß auf sein Knie und kletterte in die Locken auf seinem Rücken. Die kleine Oa ruhte in ihrer warmen Hand unter seinem Kinn. »Los!« rief sie ihm zu. Lok ging auf dem Pfad bis unter die Buchen zurück. Er blickte finster zum Wasser hin, rannte darauf zu, hemmte dann den Lauf und stockte. Die über dem Wasser drüben begannen zu lachen. Lok sauste vor und zurück und scheute jedesmal vor dem Stamm. Er schrie. »Seht Lok, den kühnen Springer!« Er nahm stolz Anlauf, der Mut verließ ihn, er duckte sich und eilte zurück. Liku hopste und kreischte. »Spring! Spring!« Ihr Kopf rollte hilflos gegen den seinen. Er lief wie Nil mit hocherhobenen Armen zum Uferrand. »Ai! Ai!« Sogar Mal mußte jetzt grinsen. Likus Lachen hatte das lautlose, atemlose Stadium erreicht und das Wasser rann ihr aus den Augen. Lok verbarg sich hinter einer Buche und Nil hielt sich die Brüste vor Lachen. Da kam Lok plötzlich wieder hervor. Er schoß dahin, fast waagrecht, sauste über den Stamm hinweg mit einem Donnerruf, sprang, landete auf trockenem Boden, hüpfte umher und hüpfte immer weiter und verhöhnte das besiegte Wasser, bis Liku den Schlucken bekam an seinem Hals und die anderen sich halten mußten vor Lachen. Schließlich verstummte sie, und Mal trat vor. Er hüstelte und lächelte ihnen verzerrt zu. »Jetzt Mal.« Er hielt den Dornenast waagrecht vor sich, um das Gleichgewicht zu bewahren. Er lief auf den Stamm zu und seine alten Füße griffen und rutschten. Dann war er auf dem Stamm und schwang den Dornenast. Er hatte nicht genügend Anlauf genommen, um sicher hinüberzu-

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gelangen. Sie sahen, wie die Angst sein Gesicht überzog, sahen seine entblößten Zähne. Da riß sein Fuß ein Stück Rinde vom Stamm, daß eine glatte Stelle entstand, und er war nicht schnell genug. Der andere Fuß glitt aus, und er fiel nach vorn. Er warf sich noch zur Seite und verschwand in einem schmutzigen Wasserwirbel. Lok lief hin und her und schrie aus Leibeskräften. »Mal ist im Wasser!« »Ai! Ai!« Ha watete hinein und verzerrte das Gesicht unter der fremden, kalten Berührung. Er bekam den Dornenast zu fassen, und Mal war am anderen Ende. Dann packte er Mal am Handgelenk und sie fielen und taumelten und schienen miteinander zu ringen. Mal machte sich frei und kroch auf allen vieren das sichere Ufer hinauf. Er brachte eine Buche zwischen sich und das Wasser und rollte sich erschauernd zusammen. Die Gefährten traten in engem Kreis um ihn herum. Sie hockten sich nieder und rieben ihn mit ihren Leibern, wanden die Arme zu einem schützenden, wärmenden Flechtwerk. Das Wasser lief an ihm herunter und seine Haare richteten sich auf. Liku bohrte sich in den Knäuel und drückte ihren Bauch gegen seine Waden. Nur die Alte verharrte immer noch regungslos. Die Gruppe hockte um Mal herum, und sie teilten sich in sein Zittern. Liku sprach. »Ich habe Hunger.« Der Knoten um Mal löste sich, und er stand auf. Er zitterte immer noch. Dieses Zittern lief nicht außen über Haut und Fell, es kam von innen heraus, so daß es sogar den Dornenast mit ihm schüttelte. »Kommt!« Er ging ihnen auf dem Pfad voran. Hier standen die Bäume weit auseinander mit vielen Büschen dazwischen. Bald kamen sie auf eine Lichtung, die ein großer Baum gemacht hatte, ehe er starb – eine Lichtung am Flußufer, die immer noch von dem aufrechten Leichnam des Baumes beherrscht wurde. Efeu hatte das Baumskelett überwachsen, die tief eingebetteten Stränge bildeten einen Wirrwarr von Adern auf dem toten Stamm und endeten, wo sich dieser zu einem Horst aus dunkelgrünen Blättern ausweitete. Auch die Schwämme wucherten üppig, große abstehende Scheiben, Ohren, in denen das

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Regenwasser stand, und kleinere gallertartige Klümpchen aus Rot und Gelb, so daß sich der alte Baum zu Staub und weißem Brei aufzulösen schien. Nil suchte Nahrung für Liku, und Lok fingerte nach den weißen Maden. Mal wartete auf sie. Er zitterte jetzt nicht mehr ununterbrochen, aber ab und zu schüttelte es ihn. Danach stützte er sich jedesmal auf seinen Dornenast, als wollte er daran hinuntergleiten. Ein neues Erlebnis war jetzt den Sinnen gegenwärtig, ein Geräusch so stet und durchdringend, daß die Gefährten einander nicht an seinen Ursprung zu erinnern brauchten. Jenseits der Lichtung begann der Hang steil anzusteigen, der Erdboden lag frei, nur hier und da standen kleinere Bäume wie hingestellt; und jetzt trat das Knochengerüst des Landes zutage, Klumpen glatten, grauen Felsgesteins. Hinter diesem Anstieg zog sich der Spalt durch die Berge, und vom Ausguß dieses Spalts stürzte der Fluß in einem Wasserfall herab, der zweimal so hoch war wie der höchste Baum. Jetzt da sie schwiegen, erfüllte sie ganz das ferne Tosen des Wassers. Sie sahen einander an und begannen zu lachen und zu schnattern. Lok sprach zu Liku. »Heute Nacht schläfst du, wo das Wasser fällt. Es ist nicht fortgegangen. Weißt du noch?« »Ich sehe ein Bild von dem Wasser und von der Höhle.« Lok tätschelte den toten Stamm, und Mal führte sie den Hang hinauf. Bei all ihrer Freude dachten sie jetzt auch an seine Erschöpfung, obgleich sie noch nicht ahnten, wie sehr sie von ihm Besitz ergriffen hatte. Mal hob die Beine wie einer, der durch Morast geht, und seine Füße waren nicht mehr geschickt. Sie tappten eigenmächtig und unbeholfen, und es war, als würden sie zur Seite gezogen, so daß er an seinem Stock dahinschwankte. Sie folgten hinter ihm jeder seiner Bewegungen, mühelos aus der Fülle ihrer gesunden Kraft heraus. Ganz in sein schweres Mühen versunken verfielen sie in eine liebevoll-mitempfindende, unbewußte Parodie. Stütze er sich auf und rang nach Atem, keuchten sie ebenfalls, und sie taumelten und ihre Füße waren absichtlich ungeschickt. Der Steig wand sich zwischen verstreut liegenden Felsblöcken aufwärts, bis die Bäume zurückblieben

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und sie im Freien waren. Hier blieb Mal stehen und hustete, und sie wurden gewahr, daß sie nun auf ihn warten mußten. »Da!« Der Hang führte zur Schlucht hinauf, und der Berg ragte vor ihnen in die Höhe. Linker Hand war der Hang jäh zu Ende und fiel über eine Klippe zum Fluß ab. Eine Insel war in dem Fluß, die nach oben anstieg, als ob ihr hinterster Teil aufrecht an den Wasserfall angelehnt worden wäre. Der Fluß stürzte zu beiden Seiten der Insel hinab, auf der nähergelegenen nur in schmaler, dünner Bahn, aber breit und donnernd auf der anderen; und Gischt und Sprühnebel verbargen dem Auge die Stelle, an der er auftraf. Bäume und dichtes Gebüsch gab es auf der Insel, aber nach dem Wasserfall hin schob sich milchiger Dunst davor, und der Fluß zu beiden Seiten erstrahlte nur in trübem Glanz. Mal schritt wieder weiter. Zwei Wege führten zur Schwelle des Wasserfalls; der eine kletterte im Zickzack über Felsen den Hang hinan. Obgleich dieser Weg für Mal weniger mühsam gewesen wäre, wählte er den Pfad zur Linken, als wollte er vor allem möglichst schnell den Ort der Ruhe und Sicherheit erreichen. Jetzt begleiteten sie kleine Büsche den Rand der Klippe entlang, und während sie daran vorüberzogen, sagte Liku wieder zu Lok: »Ich habe Hunger.« Das Lärmen des Wasserfalls nahm ihren Worten die Kraft, so daß Lok sie nur ganz schwach hörte. Er schlug sich an die Brust und rief, daß alle ihn verstanden. »Ich sehe ein Bild. Ich sehe, wie Lok einen Baum findet mit Ohren, die dick wachsen –« »Iß, Liku.« Ha trat mit Beeren in der Hand zu ihnen. Er gab sie Liku, und sie aß und vergrub ihren Mund in der Nahrung; und die kleine Oa mußte sich unter den Arm stecken lassen. Die essende Liku gemahnte Lok an seinen eigenen Hunger. Die feuchte Winterhöhle am Meer und die bittere, unnatürlich schmeckende Nahrung, welche Küste und salzige Marsch boten – das alles lag nun hinter ihnen, und er sah plötzlich ein Bild: gute Dinge, Honig und junge Triebe, Knollen und Maden, süßes und ungutes Fleisch. Er hob einen Stein auf und schlug ihn wider den

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tauben Fels zu seinen Häupten, so wie er bald an einen vielversprechenden Baum klopfen würde. Nil zupfte eine verdorrte Beere von einem Busch und steckte sie in den Mund. »Seht! Lok schlägt an einen Felsen!« Als sie über ihn lachten, verstellte er sich und schrie und tat so, als ob er dem Steinblock lausche. »Wacht auf, Maden! Seid ihr wach?« Aber Mal führte sie weiter. Die Spitze der Klippe neigte sich ein wenig zurück, so daß sie nicht über den gezackten Grat zu klettern brauchten, sondern an der abfallenden Seite entlanggehen konnten, wo das Felsmassiv aus dem wirren Nebel am Fuße des Falls emporwuchs. Der Steig gewann mit jedem Schritt an Höhe, ein schwindelnder Weg aus Schräge und überhängendem Gestein, Spalt und Felspfeiler, wo rauher Boden dem Fuße einziger Halt war, und darunter sprang das Massiv zurück und schuf zwischen ihnen und dem Sprühnebel und der Insel einen Raum nur aus Luft. Darinnen schwammen die Raben gleich schwarzen Stückchen Feuerholzes, die Wasserpflanzen bebten mit ganz schwachem Glanz in ihren Zöpfen, daß man gerade eben sah, wo das Wasser war: und die Insel, deren oberes Ende sich an den Fall anlehnte und den Sims der stürzenden Fluten zerteilte, war so fern wie der Mond. Die Klippe beugte sich vor, als wollte sie ihren Fuß ins Wasser tauchen sehen. Die Tangzöpfe waren sehr lang, länger als viele Mal und Lok und Ha, und sie spülten unter den kletternden Gefährten hin und her mit der Regelmäßigkeit des Herzschlags oder der Meereswogen. Lok fiel ein, wie die Raben immer krächzten. Er schlug nach ihnen mit den Armen. »Rab! Rab!« Das Junge auf Fas Rücken regte sich und rutschte ein Stück höher. Ha ging sehr langsam, denn sein Körpergewicht machte ihn vorsichtig. Er tappte dahin, auf besonnenen Händen und Füßen, die sich auf dem schrägen Fels beugten und streckten. Mal sprach wieder. »Wartet.« Sie lasen seine Lippen, als er sich zu ihnen umwandte, und traten zu

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ihm. Hier weitete sich der Pfad zu einer Plattform aus, auf der sie alle Platz hatten. Die Alte stützte ihre Hände auf die schiefe Felswand, damit sie nicht mehr so schwer trüge. Mal beugte sich vornüber und hustete, bis es ihn in den Schultern riß. Nil kauerte neben ihm nieder und legte ihm eine Hand auf den Leib und die andere auf die Schulter. Lok sah über den Fluß hinweg, um seinen Hunger zu vergessen. Er blähte die Nasenflügel und wurde sogleich mit einem ganzen Strauß von Witterungen belohnt, denn der Nebel vom Wasserfall verstärkte wunderbar jeden Geruch, wie Regen die Farben einer Blumenwiese sättigte und sie deutlicher voneinander abhob. Da waren auch die Gerüche der Gefährten, einen jeden vermochte er zu unterscheiden, und doch flossen sie alle in der Witterung des schlammigen Pfades zusammen, über den sie gekommen waren. All dies sprach so vernehmlich von ihrer Sommerheimat, daß er vor Freude auflachte und sich zu Fa umdrehte und spürte, daß er trotz seines Hungers gern bei ihr liegen würde. Das Regenwasser vom Wald war auf ihrem Fell getrocknet und die Lockenbüschel um ihren Hals und über dem Versteck des Jungen glänzten rot. Er berührte sie an der Brust, daß sie lachte, und strich ihr das Haar hinter die Ohren zurück. »Wir werden Nahrung finden«, sagte er, und sein breiter Mund ging noch weiter auseinander, »und wir werden beieinander liegen.« Das Wort Nahrung machte seinen Hunger so lebendig wie die Gerüche. Er wandte sich wieder nach links, von wo ihm die Witterung des Bündels der Alten kam. Da war aber plötzlich nur Leere und der Nebelschleier des Wasserfalls, der von der Insel herüberwehte. Er hing unten mit ausgespreizten Armen und Beinen, und Zehen und Hände saugten sich wie Schnecken an der Felswand fest. Er konnte unter seinen Achseln die Tangzöpfe sehen, deren Bewegung für einen Augenblick äußerster Bewußtseinsschärfe erstarrt schien. Liku plärrte auf der Plattform und Fa lag flach am Boden und beugte sich über den Rand und hielt sein Handgelenk umklammert, während das Junge wimmernd in ihrem Haar zappelte. Die anderen kamen zurück. Er sah

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Has Oberkörper. Ha handelte vorsichtig und doch rasch und faßte jetzt nach seinem anderen Arm. Lok fühlte den Angstschweiß auf ihren Handflächen. Zwischen Fuß und Hand abwechselnd zog er sich hoch und hockte dann auf der Plattform nieder. Er machte einen Satz herum und schnatterte die Tangzöpfe an, die sich wieder bewegten. Liku kreischte. Nil beugte sich zu ihr hinab und nahm ihren Kopf zwischen die Brüste und strich ihr sanft die Locken den Rücken hinunter. Fa zerrte Lok herum, daß er sie ansehen mußte. »Warum?« Lok kniete einen Augenblick hin und kratzte sich im Haar unter seinem Mund. Dann wies er auf den feuchten Nebel, der von der Insel auf sie zutrieb. »Die Alte. Sie war da draußen. Und es.« Die Luft stieg an der Wand empor, und unter seiner Hand flogen die Raben auf. Fa nahm den Arm von ihm, als er, der Mann, mit Worten an Dinge rührte, die einzig die alte Frau betrafen. Aber Loks Blick blieb an ihrem Gesicht haften. »Sie war da draußen –« Völliges Nichtverstehen machte sie beide schweigen. Fa runzelte wieder die Brauen. Sie war jetzt keine Frau, bei der man liegen konnte. Etwas von der Alten hing unsichtbar in der Luft um ihren Kopf. Lok flehte noch einmal. »Ich habe mich zu ihr herumgedreht und bin gestürzt.« Fa schloß die Augen. Aus ihren Worten klang Strenge. »Ich kann dieses Bild nicht sehen.« Nil führte Liku den anderen hinterdrein. Fa folgte, als ob Lok nicht dagewesen wäre. Er tappte benommen und scheu hinter ihr her und ward sich seines Fehltritts bewußt; aber im Gehen murmelte er: »Ich habe mich zu ihr umgedreht –« Die anderen waren ein Stück Wegs weiter beieinander stehen geblieben. Fa rief ihnen zu: »Wir kommen!« Ha schrie zurück: »Hier ist eine Eisfrau!« Über der Stelle, an der Mal stand, war eine Rinne in der Klippe, in

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der alter Schnee lag, den die Sonne nicht berührt hatte. Schwere und Kälte und dann der strömende Regen des ausgehenden Winters hatten den Schnee zu Eis zusammengepreßt, das gefährlich überhing, und Wasser rann zwischen der schmelzenden Kante und dem wärmeren Felsen heraus. Obwohl sie noch nie in dieser Rinne eine Eisfrau überrascht hatten, wenn sie aus ihrer Winterhöhle am Meer hierher gezogen waren, kam keinem von ihnen der Gedanke, daß Mal sie zu zeitig in die Berge geführt haben könnte. Lok vergaß seine Errettung aus großer Gefahr und das seltsam-unnennbar Neue an dem Sprühschleier und lief auf die anderen zu. Er trat an Has Seite und rief: »Oa! Oa! Oa!« Ha und die anderen fielen ein. »Oa! Oa! Oa!« Das ruhelose Donnern des Falls verschlang ihre Stimmen fast völlig, doch die Raben hörten die Rufe und schreckten auf und glitten dann wieder in weichen Kurven dahin. Liku schrie auch und schwenkte die kleine Oa, wenngleich sie nicht wußte warum. Das Junge erwachte wieder, fuhr sich mit der rosigen Zunge über die Lippen wie ein Kätzchen und schaute aus dem Haargelock hinter Fas Ohr hervor. Die Eisfrau hing erhaben über ihnen. Obwohl tödliches Schmelzwasser ihrem Leib entsickerte, wollte sie sich nicht rühren. Dann erstarb jedes Wort unter ihnen und sie gingen schnell weiter, bis Fels die Gestalt verbarg. Sie erreichten in Schweigen die Steinblöcke am Fall, wo die riesige Klippe im Wirbel und Sturz weißen Wassers nach ihren Füßen Ausschau hielt. Sie waren fast in Augenhöhe mit dem scharfen Bogen, in dem das Wasser über den Sims hinabfiel, Wasser so klar, daß sie hindurchsehen konnten. Tang gab es da, der sich nicht in leisem Rhythmus wiegte, sondern toll bebte, als wollte er mit Gewalt entfliehen. Die Felsen am Fall waren sprühfeucht, und Farne neigten ihre Wedel in leeren Raum. Sie schenkten den stürzenden Wassern kaum einen Blick und schritten schneller aus. Oberhalb des Wasserfalls kam der Fluß durch eine Spalte in der Bergkette dahergeeilt. Jetzt da der Tag fast vorüber war, lag die Sonne in dieser Kerbe und

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blendete sie im Wasser. Jenseits strömten die Fluten an steiler Wand dahin, die schwarz war und vor der Sonne verborgen; aber der diesseitige Hang der Schlucht war zugänglicher. Hier erstreckte sich eine schräge Steinbank, eine Terrasse, die allmählich zur Klippe wurde. Lok achtete nicht der nie betretenen Insel und nicht des Berges dahinter über dem jenseitigen Ufer. Er eilte den anderen hinterdrein, denn die Erinnerung kündete ihm plötzlich von der Geborgenheit der Terrasse. Nichts konnte sie dort vom Wasser her anfallen, denn die Strömung riß alles den Fall hinab; und die Klippe über dem Getose gehörte den Füchsen und Ziegen, den Gefährten, den Spitzohren und den Vögeln. Selbst der Steig von der Terrasse hinunter zum Wald hatte einen so engen Eingang, daß ihn ein Mann mit einem Dornenast versperren konnte. Nur die Füße der Gefährten hatten diesen Pfad an der steilen Klippe über Gischtsäulen und Wasserwirbeln getreten. Als Lok am Ende des Steigs um den Fels bog, lag der Wald hinter ihm schon im Dunkeln, und Schatten jagten durch die Spalte auf die Terrasse zu. Die Spannung fiel von ihnen ab und freudiges Lärmen war auf der steinernen Platte; da schwang Ha seinen Dornenast, daß das stachelige Ende vor ihm auf dem Boden lag. Er beugte die Knie und sog die Luft ein. Sogleich fielen sie wieder in Schweigen und traten im Halbrund vor den Überhang. Mal und Ha schlichen sich, den Dornenast schlagbereit, über eine kleine Bodenwelle an, und dann konnten sie in die Höhlennische hineinsehen. Aber die Spitzohren waren fort. Die Witterung haftete wohl noch an den verstreuten Steinen, die vom Dachgewölbe herabgefallen waren, und an dem dürftigen Gras, das in der Erde von Generationen wuchs, doch sie war einen Tag alt. Sie sahen, wie Ha seinen Dornenast hob, bis er keine Waffe mehr war, und die Spannung wich aus ihren Muskeln. Sie gingen die wenigen Schritte den Hang hinauf und standen vor der Höhlennische, und das Sonnenlicht warf ihre Schatten zur Seite. Mal unterdrückte das Husten, das aus seiner Brust steigen wollte, wandte sich zu der Alten und wartete. Die Alte kniete im Überhang nieder und

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legte den Lehmklumpen in der Mitte dieses geschützten Raumes zu Boden. Sie löste den Klumpen und drückte und glättete den Lehm über die alte Stelle vom vergangenen Jahr. Sie näherte ihr Gesicht dem Lehm und blies darauf. Ganz hinten in der Wölbung des Überhangs waren zu beiden Seiten eines Felspfeilers Nischen, und diese waren angefüllt mit Reisig und Zweigen und dickeren Ästen. Sie schritt schnell zu diesen Vorräten und kam zurück mit Zweigen und Laub und einem großen staubmorschen Holzstück. Sie baute dies alles über dem ausgebreiteten Lehm auf und blies, bis sich eine Rauchfahne aufrollte und ein einzelner Funke emporschoß. Der Ast knackte, und eine violette und rote Flamme züngelte hoch und richtete sich auf, so daß die der Sonne abgekehrte Seite ihres Gesichts glühte und Glanz in ihren Augen war. Sie ging noch einmal zu den Wandhöhlungen und legte noch mehr Holz auf, und das Feuer tanzte vor ihnen in Flammen und Funken. Sie begann, den feuchten Lehm mit den Fingern zu bearbeiten und machte die Ränder gerade, so daß das Feuer jetzt mitten auf einer flachen Schale brannte. Dann stand sie auf und sprach die Gefährten an. »Das Feuer ist wieder erwacht.«

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II Darauf schwatzten sie wieder alle erregt durcheinander. Sie eilten in die Einbuchtung des Berges. Mal hockte sich zwischen dem Feuer und der hinteren Nische nieder und hielt die ausgebreiteten Hände der Wärme entgegen, während Fa und Nil frisches Holz holten und bereitlegten. Liku brachte einen Ast und gab ihn der Alten. Ha setzte sich gegen den Felsen und rutschte hin und her, bis sein Rücken die richtige Stelle gefunden hatte. Seine rechte Hand fand einen Stein und hob ihn auf. Er zeigte ihn den anderen. »Ich sehe ein Bild von diesem Stein. Mal hat ihn benutzt, um einen Ast zu zerschneiden. Hier ist der Teil, der schneidet.« Mal nahm Ha den Stein ab, wog ihn in der Hand, runzelte einen Augenblick die Brauen und lächelte ihnen dann zu. »Das ist der Stein, den ich benutzt habe«, sagte er. »Seht! Hier hat mein Daumen gelegen, und meine Hand paßt genau hier um das dicke Teil.« Er hielt den Stein hoch und stellte Mal dar, der einen Ast durchschnitt. »Der Stein ist ein guter Stein«, sagte Lok. »Er ist nicht fortgegangen. Er ist beim Feuer geblieben, bis Mal wieder zurückkam.« Er stand auf und spähte über Erde und Fels den Abhang hinab. Auch der Fluß war nicht weggegangen und auch die Berge nicht. Die Höhlennische hatte auf sie gewartet. Auf einmal überfluteten ihn Glücksgefühl und Frohlocken. Alles hatte auf sie gewartet: Oa hatte auf sie gewartet. Und eben jetzt trieb sie in den Knollen die Frucht hoch, mästete die Maden, ließ der Erde Gerüche entströmen, die Knospen in jedem Spalt, an jedem Zweig sich runden. Er hüpfte auf die Terrasse hinunter, vor ihm lag der Fluß, und er breitete die Arme aus. »Oa!« Mal rutschte ein wenig vom Feuer zurück, und sein Blick glitt

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prüfend über die Rückseite der Höhlennische. Er spähte am Boden umher und fegte trockenes Laub und Tierkot zu Füßen des aus der Wand vorspringenden Steinpfeilers zur Seite. Er hockte nieder und räkelte seine Schultern, bis sie in die Felslehne paßten. »Und das ist der Platz, wo Mal sitzt.« Er berührte zart das Gestein, so wie Lok oder Ha Fa berührt haben könnte. »Wir sind zuhause!« Lok kam von der Terrasse herein. Er sah auf die Alte. Von ihrem Bündel befreit schien sie jetzt weniger entrückt, schien sie mehr den anderen zu gleichen. Er konnte ihr nun in die Augen sehen und zu ihr sprechen, vielleicht sogar Antwort erhalten. Außerdem drängte es ihn, zu sprechen, vor den anderen das Unbehagen zu verbergen, das die Flammen jedesmal in ihm wachriefen. »Jetzt sitzt das Feuer auf dem Herd. Ist dir warm, Liku?« Liku nahm die kleine Oa vom Mund. »Ich habe Hunger.« »Morgen werden wir zu essen suchen für alle.« Liku hielt die kleine Oa in die Höhe. »Sie hat auch Hunger.« »Sie soll mit dir gehen und essen.« Er lachte und wandte sich an alle. »Ich sehe ein Bild –« Da lachten sie ebenfalls, denn das war Loks Bild, er sah nur wenig andere, und sie kannten es genau so gut wie er selbst. »– ein Bild, wie Lok die kleine Oa findet.« Wunderlich war die Wurzel gewunden und gebaucht und von den Jahren zur Gestalt einer dickleibigen Frau geschliffen worden. »– ich stehe zwischen den Bäumen. Ich fühle. Mit diesem Fuß hier fühle ich –« Er spielte es ihnen vor. Sein Gewicht ruhte auf dem linken Bein, und mit dem rechten Fuß wühlte er in der Erde. »– ich fühle. Was fühle ich? Einen Knochen? Einen Ast? Eine Knolle?« Sein rechter Fuß packte etwas und reichte es der linken Hand weiter. Er sah hin. »Es ist die kleine Oa!« Triumphierend sonnte er sich vor ihnen in seinem Ruhm. »Und jetzt: wo Liku ist, da ist auch die kleine Oa.« Sie spendeten ihm Beifall und lächelten, teils über Lok, teils über die Geschichte. Durch ihre Zustimmung sicher geworden, ließ er sich am

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Feuer nieder, und alle schwiegen und starrten in die Flammen. Die Sonne versank im Fluß, und das Licht stieg aus der Höhlennische heraus. Nun war das Feuer mehr denn je Mittelpunkt, weiße Asche, roter Fleck und aufzitternde Flammenzunge. Die Alte ging leise hin und her und legte neues Holz auf, daß der rote Fleck um sich fraß und das Geloder erstarkte. Sie sahen zu, und ihre Gesichter schienen im unsteten Licht zu erbeben. Ihr gesprenkeltes Fell schimmerte rötlich, und in jeder der tiefen Höhlen unter ihren Brauen wohnten kleine Abbilder des Feuers, und alle Feuer tanzten miteinander. Als die Wärme sie durchdrang, entspannten sie die Glieder und sogen dankbar den Rauch ein. Sie beugten die Zehen und streckten die Arme und rückten sogar ein wenig vom Feuer ab. Wieder kam jene tiefe Stille über sie, die so sehr viel natürlicher zu sein schien als Gespräch, ein zeitloses Schweigen, in dem zunächst noch Gedanken und Vorstellungen eines jeden einzelnen gegenwärtig waren – und dann vielleicht überhaupt keine Vorstellung mehr. So vertraut klang ihnen jetzt das Brausen des Wassers, daß sie zu hören vermochten, wie der Wind sanft über den Fels strich. Ihren Ohren schien Eigenleben gegeben, denn sie filterten die vielerlei schwachen Geräusche und nahmen sie in sich auf, das Geräusch des Atmens, das Geräusch des feuchten, zu Flocken werdenden Lehms und der niederfallenden Asche. Dann sprach Mal in seltsam unsicherem Ton. »Es ist kalt, oder?« Die Gemeinsamkeit entließ sie, sie waren wieder Einzelwesen und wandten ihm ihre Aufmerksamkeit zu. Er war nicht mehr naß, und sein Haar lockte sich schon. Er kroch entschlossen näher zum Feuer und kniete hin, daß seine Knie auf dem Lehm ruhten. So beugte er sich auf beide Arme gestützt vornüber, und die volle Hitze schlug ihm wider die Brust. Dann zupfte der Frühjahrswind an dem Feuer und wehte ihm die dünne Rauchsäule in den offenen Mund. Er würgte und hustete und konnte nicht mehr aufhören. Die Anfälle schienen jedesmal unvermittelt aus seinem Innern zu kommen. Sie beutelten seinen Leib, und er keuchte und schnappte nach Luft. Dann fiel er auf die Seite, und

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es schüttelte ihn von Kopf bis Fuß. Sie konnten seine Zunge sehen und die Angst in seinen Augen. Die Alte sprach. »Das ist die Kälte aus dem Wasser, wo der Stamm war.« Sie trat zu ihm, rieb ihm die Brust und knetete seine Halsmuskeln. Sie nahm seinen Kopf auf ihren Schoß und hielt den Wind von ihm ab, bis er ausgehustet hatte und still und kaum merklich zitternd dalag. Das Junge wachte auf und rutschte von Fas Rücken herunter. Es kletterte über die ausgestreckten Beine hinweg, und seine rote Mähne leuchtete im gelben Licht. Es sah das Feuer, schlüpfte unter Loks angewinkelten Beinen hindurch, faßte nach Mals Knöcheln und richtete sich daran auf. Zwei kleine Feuer erglänzten in seinen Augen, und es blieb so stehen, beugte sich nach vorn und hielt sich an dem bebenden Fußgelenk fest. Die Gefährten teilten ihre Aufmerksamkeit zwischen ihm und Mal. Da barst ein Zweig, und Lok schreckte auf und Funken sprühten in die Dunkelheit. Das Junge war auf allen vieren, ehe noch die Funken niederschwebten. Es krabbelte zwischen den Beinen umher, kletterte an Nils Arm hoch und suchte sich in ihrem Rückenhaar ein Versteck. Da war jetzt eines der kleinen Feuer an Nils linkem Ohr, ein Feuer, das nicht blinzelte und das aufmerksam ausspähte. Nil drehte das Gesicht zur Seite und rieb ihre Wange zart an dem Köpfchen des Kleinen. Seine eigenen Locken und das Fell seiner Mutter bargen es. Ihr Haarbüschel hing darüber und war ihm Schutz. Da erlosch der kleine feurige Punkt an ihrem Ohr. Mal richtete sich auf, daß er mit dem Rücken gegen die Alte lehnte. Er sah alle der Reihe nach an. Liku machte den Mund auf um zu sprechen, aber Fa hieß sie schweigen. Nun sprach Mal. »Am Anfang war die große Oa. Sie gebar die Erde aus ihrem Schoß. Sie säugte. Die Erde gebar die Frau, und die Frau gebar den ersten Mann aus ihrem Schoß.« Sie lauschten ihm still. Sie wollten mehr hören, alles was Mal wußte. Er konnte das Bild beschreiben von der Zeit, da es viele Gefährten gegeben, die Geschichte, die sie alle so gern hatten, von

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der Zeit, da das ganze Jahr Sommer gewesen war und Blüten und Früchte am gleichen Ast gehangen hatten. Mal wußte auch die lange Reihe der Namen, die bei ihm begann und dann rückwärts ging und in der die jeweils Ältesten der Gefährten vorkamen: aber heute erzählte er nichts von alledem. Lok hockte sich zwischen ihn und den Wind. »Du bist hungrig, Mal. Ein Mann, der hungrig ist, dem ist kalt.« Ha reckte den Kopf. »Wenn die Sonne wiederkommt, suchen wir Nahrung. Bleib beim Feuer, Mal, wir bringen dir zu essen, und du wirst wieder stark werden und nicht mehr frieren.« Dann rückte Fa näher und lehnte sich an ihn, so daß er von drei Gefährten vor der Kälte geschützt war. Er sprach unter Husten. »Ich sehe ein Bild von dem, was getan werden muß.« Er neigte den Kopf und blickte in die Glut. Sie warteten. Sie sahen, wie sehr das Leben ihn entblößt hatte. Das lange Haar auf der Braue war schütter geworden, und die Locken, die ihm hätten über die fliehende Kopfwölbung hängen sollen, waren zurückgewichen und hatten oberhalb der Brauen eine fingerbreite Bahn nackter, faltiger Haut hervortreten lassen. Die Höhlen darunter waren tief und dunkel, und die Augen darinnen stumpf und lichtlos vor Schmerz. Nun hielt er eine Hand hoch und führte sie dicht vor das Gesicht. »Die Gefährten müssen Nahrung suchen. Die Gefährten müssen Holz suchen.« Er faßte die Finger der linken Hand mit der rechten, packte sie fest, als vermöchte der Druck die Gedanken in ihnen zu bannen und ihrer Herr zu werden. »Ein Finger für Holz. Ein Finger für Nahrung.« Er warf den Kopf herum und begann von neuem. »Ein Finger für Ha. Für Fa. Für Nil. Für Liku –« Er war mit seinen Fingern am Ende und starrte leise hüstelnd auf die andere Hand. Ha rückte unruhig auf seinem Platz hin und her, sagte aber nichts. Da entspannte Mal seine Brauen und gab es auf. Sein Kopf fiel nach vorn, und er faltete beide

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Hände über dem grauen Haar in seinem Nacken. Sie hörten aus seiner Stimme, wie erschöpft er war. »Ha soll Holz aus dem Wald holen. Nil wird mit ihm gehen und das Junge.« Wieder wurde Ha unruhig, und Fa nahm den Arm von des Alten Schulter, aber Mal fuhr fort. »Lok sucht mit Fa und Liku Nahrung.« Ha sprach. »Liku ist zu klein, um in die Berge zu gehen und auf die Ebene!« Liku schrie: »Ich will mit Lok gehen!« Mal murmelte mit dem Kopf zwischen den Knien: »Ich habe gesprochen.« Jetzt da dies geregelt war, erfaßte sie Unruhe. Sie wußten, fühlten in jedem Muskel, daß etwas nicht stimmte, doch das Wort war gesprochen. War das Wort gesprochen, dann war das, als sei die befohlene Handlung schon im Gange, und Sorge überkam sie. Ha schnickte aufs Geratewohl einen Stein gegen die Felswand der Höhlennische, und Nil jammerte wieder leise vor sich hin. Nur Lok, der die wenigsten Bilder sah, erinnerte sich doch der wunderbaren Bilder von Oa und ihrer Freigiebigkeit, die ihn hatten auf die Terrasse hinaushüpfen lassen. Er sprang auf, sah die anderen an, und die Nachtluft wehte durch seine Locken. »Ich werde Nahrung auf meinem Arm herbeibringen« – er machte weit ausholende Gesten – »so viel, daß ich schwanke – so!« Fa lächelte zu ihm hinüber. »So viel Nahrung gibt es nicht auf der ganzen Welt.« Er ging in die Hocke. »Jetzt sehe ich ein Bild in meinem Kopf. Lok kommt zum Wasserfall zurück. Er läuft am Hang des Berges entlang. Er trägt ein Reh. Eine Katze hat das Reh getötet und sein Blut ausgesaugt, so daß nichts Böses daran ist. So, unter dem linken Arm. Und hier unter dem rechten« – hielt ihn hoch – »die Keule einer Kuh.« Er schritt, unter der Last des Fleisches schwankend, vor der

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Höhlennische auf und nieder. Sie lachten mit ihm, dann über ihn. Ha saß schweigend da, lächelte ein wenig, bis die anderen auf ihn aufmerksam wurden und ihre Blicke von ihm zu Lok wanderten und wieder zurück. Lok prahlte. »Das ist ein wahres Bild!« Ha sagte nichts mit dem Mund, lächelte aber immer noch. Als ihn dann alle ansahen, bewegte er seine Ohren im Kreis und zielte mit ihnen langsam und feierlich nach Lok, so daß der Sinn so deutlich wurde, als wenn er Worte gesprochen hätte: Ich höre dich! – Lok öffnete den Mund, und sein Haar richtete sich auf, und er begann auf diese spöttischen Ohren und dieses belustigte Lächeln loszuschnattern. Fa fuhr dazwischen. »Laßt sein. Ha sieht viele Bilder und hat wenig Worte. Lok hat den ganzen Mund voller Worte und sieht keine Bilder.« Da schrie Ha vor Lachen und strampelte mit den Füßen nach Lok, und Liku lachte ohne zu wissen warum. Lok sehnte sich plötzlich nach jenen friedvollen Stunden ihrer Einträchtigkeit jenseits von Bildern und Worten. Er vergaß seinen Zorn, kroch zum Feuer zurück und tat sehr hilflos, so daß die anderen ihrerseits so taten, als müßten sie ihn beschützen. Und dann war wieder Stille, und sie waren nur noch eines Sinnes in der Höhlennische und schienen zu einem einzigen Wesen zusammenzufließen. Ganz plötzlich erstand da den Gefährten das gleiche Bild. Sie sahen darin Mal; er kam ihnen irgendwie entrückt vor, glanzvoll, scharf umrissen bei all seiner dürftigen Armseligkeit. Sie sahen nicht nur Mals Körper, sondern auch die schleichenden Bilder, die in seinem Kopf einander ablösten. Vor allem ein Bild drängte sich ihnen immer wieder auf und erhob sich über unklare Vorstellungen, Zweifel und Mutmaßungen, und endlich wußten sie, was er mit solch dumpfer Überzeugung dachte: »Morgen oder am Tag darauf werde ich sterben.«

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Sie fanden wieder zu sich zurück. Lok streckte den Arm aus und berührte Mal. Aber Mal spürte die Hand nicht in seinen Schmerzen unter der Alten schützendem Haar. Die Alte sah Fa an. »Es ist die Kälte aus dem Wasser.« Sie beugte den Kopf zu Mal hinab und flüsterte ihm ins Ohr: »Morgen wird es Nahrung geben. Jetzt schlaf.« Ha stand auf. »Auch mehr Holz wird da sein. Willst du nicht dem Feuer mehr zu essen geben?« Die Alte ging zu einer der Vertiefungen und holte Holz. Sie legte die Stücke so geschickt auf, daß die Flammen trockenes Holz zu verzehren hatten, wo sie auch hochzüngelten. Bald schlug ihnen heiße Luft entgegen, und sie zogen sich tiefer in die Nische zurück. Dabei wurde der Halbkreis größer, und Liku schlüpfte hinein. Haar sengte mahnend, und die Gefährten sahen einander freudig-geborgen an. Dann begannen sie laut zu gähnen. Sie gruppierten sich um Mal herum, kuschelten sich an ihn, bargen ihn in einer Wiege warmen Fleisches, und von vorn schützte die Hitze des Feuers. Sie räkelten sich und brummten. Mal hüstelte, und dann fiel auch er in Schlaf. Lok hockte abseits nieder und sah hinaus über die dunklen Wasser. Es war nicht davon gesprochen worden, doch er war auf Wache. Er gähnte ebenfalls, und der Schmerz in seinem Bauch beschäftigte ihn. Er dachte an gute Nahrung und geiferte ein wenig und wollte gerade etwas sagen, da fiel ihm ein, daß alle schliefen. So stand er auf und kratzte sich in den Locken unter seiner Lippe. Fa lag ganz nahe, und plötzlich begehrte er sie wieder; doch sein Verlangen war leicht zu unterdrücken, denn noch mehr mußte er an Nahrung denken. Er erinnerte sich der Spitzohren und tappte die Terrasse entlang, bis er über den Hang hinab zum Wald sehen konnte. Langes, weites Dunkel und schmutzfarbene Flecke zogen sich bis zu dem grauen Streifen dahin, der das Meer war; in geringerer Entfernung erglänzte der Fluß in seinen Sümpfen und Schleifen. Er blickte auf zum Himmel und sah, daß er klar war; nur über dem Meer hingen Bahnen von Schäfchenwolken. Wie er so dastand und die

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Nachbilder des Feuers allmählich verblaßten, sah er einen Stern aufgehen. Und dann noch mehr, ganze Schauer, ganze Felder von zitternden Lichtern von Horizont zu Horizont. Seine Augen starrten unverwandt auf die Sterne, während seine Nase nach Spitzohren spürte und ihm sagte, daß keine in der Nähe waren. Er kletterte über Gestein und sah auf den Wasserfall hinab. Wo der Fluß in sein Becken stürzte, war immer Licht. Die dunstige Gischt schien alles greifbare Licht einzufangen und verfeinert wieder auszusenden. Doch dieses Licht erleuchtete nur die Gischt selbst, so daß die Insel völlig in Dunkel getaucht blieb. Lok blickte abwesenden Sinnes zu den schwarzen Bäumen und Felsen hinüber, die durch die milchige Weiße hindurch aufragten. Die Insel war wie das Bein eines sitzenden Riesen, dessen Knie, von Bäumen und Büschen bestanden, die schimmernde Schwelle des Falls zerteilte, und dessen plumper Fuß sich da unten ausplättete, auseinanderlief, seine Form verlor und in dunkle Wildnis überging. Des Riesen Schenkel, der einen Körper so groß wie ein Berg hätte tragen sollen, lag im eilenden Wasser der Schlucht und verjüngte sich und endete schließlich, wo einzelne Felsbrocken in weitem Bogen der Terrasse auf einige Manneslängen nahekamen. Lok dachte über den Riesenschenkel, wie er über den Mond gedacht haben könnte: er lag für ihn so fern, daß er keine Verbindung hatte mit dem Leben, das ihm vertraut war. Um auf die Insel zu gelangen, hätten sie die Kluft zwischen der Terrasse und den Felsen überspringen müssen, über Wasser hinweg, das danach begehrte, sie den Fall hinunterzuziehen. Nur ein behenderes, in Todesangst schwebendes Wesen würde einen solchen Sprung wagen. So blieb die Insel unberührt. Ein Bild drängte sich ihm auf in seiner Versunkenheit, ein Bild von der Höhle am Meer, und er wandte sich um und blickte flußabwärts. Er sah die Schleifen wie Teiche, die in der Finsternis stumpf leuchteten. Dann zogen alle möglichen Bilder vorüber, von dem Pfad, der vom Meer bis hierher zu dieser Terrasse führte, durch all das Dunkel zu seinen Füßen. Er starrte hinunter, und der Gedanke, daß der Pfad

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wirklich da war, wo er hinblickte, verwirrte ihn. Dieser Teil des Landes, mit seinem Wirrwarr von Felsblöcken, deren Bewegung im Augenblick wildesten Wirbels erstarrt zu sein schien, und der Fluß da unten, der durch die Wälder dahinrann – das alles überstieg sein Vorstellungsvermögen, obwohl ihn seine Sinne auf gewundenem Weg hindurchgeführt hätten. Er gab das Denken auf, und alles war wieder viel leichter. Er blähte die Nasenflügel und forschte nach Spitzohren, aber die waren fort. Er ging bis zum Rand des Felsens hinunter und machte Wasser in den Fluß. Dann schritt er langsam zurück und hockte sich neben das Feuer. Er gähnte, wurde erneut vom Verlangen nach Fa erfaßt und kratzte sich. Augen waren auf den Klippen, die ihn beobachteten, Augen sogar auf der Insel, aber solange die Glut des Feuers leuchtete, würde nichts näherkommen. Die Alte erwachte, als habe sie seinen Gedanken erfühlt, legte ein wenig Holz nach und begann die Glut mit einem flachen Stein zusammenzuschaben. Mal hustete trocken im Schlaf, daß die anderen aufgestört wurden. Die Alte legte sich wieder hin, und Lok preßte die Handflächen in die Augenhöhlen und rieb sie schläfrig. Grüne Flecken vom Drücken schwammen über den Fluß. Er blinzelte nach links, wo der Wasserfall so eintönig donnerte, daß er ihn schon nicht mehr hörte. Der Wind glitt über das Wasser und fuhr dann mit Macht vom Wald herauf durch die Spalte in den Bergen. Die scharfe Linie des Horizontes verschwamm, und der Wald hellte sich auf. Eine Wolke stieg über dem Fall empor, Dunst entschwebte dem gehauenen Becken, als die zerstampften Fluten vom Wind zurückgetrieben wurden. Die Insel erschien verhangen, der feuchte Dunst schlich zur Terrasse herüber, fing sich im Gewölbe der Nische und hüllte die Gefährten in Tröpfchen ein, die man einzeln gar nicht fühlen konnte und die nur zu mehreren sichtbar wurden. Loks Nase witterte selbsttätig und prüfte die Vielfalt der Gerüche, die der Dunst mitbrachte. Er setzte sich verwirrt und zitternd auf. Er wölbte die Hände über seine Nasenflügel und filterte die eingefangene Luft. Mit geschlossenen

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Augen und angespannter Aufmerksamkeit gab er sich der Berührung der warmen Luft hin, schien einen Augenblick lang dicht vor einer neuen Erkenntnis zu sein; dann verdunstete die Witterung wie Wasser, verwischte sich wie ein ganz ferner Gegenstand, wenn er in den Tränen der Anstrengung ertrinkt. Er ließ die Luft frei und schlug die Augen auf. Der nasse Schleier vom Fall trieb mit einem Windwechsel davon, und die Witterung der Nacht war wieder normal. Er blickte brauenrunzelnd zur Insel hinüber und auf das dunkle Wasser, das dem Sims zuglitt, und gähnte. Er konnte keinen neuen Gedanken festhalten, wenn ihm keine Gefahr innezuwohnen schien. Das Feuer sank zu einem roten Auge zusammen, das nur mehr sich selbst erleuchtete, und die Gefährten waren starr und felsfarben anzusehen. Er suchte sich einen Platz, ließ den Kopf fallen um zu schlafen und drückte mit der einen Hand wider die Nasenflügel, damit der kalte Luftstrom geringer würde. Er zog die Knie an die Brust und bot der Nachtluft die kleinstmögliche Angriffsfläche. Sein linker Arm beugte sich hoch, und die Finger fuhren in das Haar hinten an seinem Hals. Sein Mund stieß an die Knie. Über dem Meer, in einem Wolkenbett, schwebte ein gelbliches Licht, das sich ausdehnte. Die Arme der Wolken wurden golden, und der Mond, der fast voll war, schob seinen Rand hindurch. Die Schwelle des Falls glänzte auf, Lichter eilten an der Kante hin und her und sprangen in schnellem Gefunkel darüber. Die Bäume auf der Insel nahmen Gestalt an, die Birke, die sie alle überragte, war plötzlich aus Silber und Weiße. Jenseits des Wassers, an der gegenüberliegenden Wand der Schlucht, gab die Klippe immer noch dem Dunkel Stätte, aber alles andere wurde hell, und die Berge stellten ihre hohen Schneeflächen und Eisgipfel zur Schau. Lok schlief im Sitzen. Bei der kleinsten Andeutung einer Gefahr wäre er auf die Terrasse hinausgeschossen wie eine Katze im Sprung. Reif funkelte an ihm wie das Eisgeglitzer der Berge. Das Feuer war ein stumpfer Kegel aus einem Stück Rot und dem Blau der Flammen, die darüber hinwanderten und an den unverbrannten Enden der Äste und Zweige

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zupften. Der Mond stieg langsam und fast senkrecht in einen Himmel hinein, der ganz klar war bis auf einige wenige verstreute Wolkenspuren. Das Licht kroch an der Insel hinunter und ließ die Gischtsäulen hell erstrahlen. Es wurde von grünen Augen verfolgt, es entdeckte graue Schemen, die vom Licht in den Schatten glitten oder schnell über die freien Stellen an den Berghängen eilten. Es fiel auf die Bäume des Waldes, so daß sich ein Gezitter elfenbeinerner Flecke über funkelndes Laub und Erde bewegte. Es lag auf dem Fluß und den bebenden Tangzöpfen; und das Wasser war voll von flittersilbernen Schleifen und Kreiseln und Wirbeln flüssigen, kalten Feuers. Da kam ein Geräusch vom Fußende des Falls, ein Geräusch, dem das Getose Kraft und Nachhall fortnahm, nur das Bild eines Geräusches noch. Der Mond schien auf Lok, und über seine Ohren lief ein Zucken, daß der Reif an den oberen Rändern erbebte. Loks Ohren sprachen Lok an. »?« Aber Lok schlief.

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III Lok spürte noch halb im Schlaf, daß die Alte vor allen anderen aufstand und im ersten Tagesgrauen das Feuer versorgte. Sie schichtete Holz, und im Schlafen hörte er, wie das Holz zu knacken und zu knistern begann. Fa ruhte noch zusammengeduckt, und der Kopf des Alten glitt unruhig an ihrer Schulter entlang. Ha räkelte sich und stand auf. Er ging die Terrasse hinunter und ließ Wasser, kam dann zurück und blickte auf Mal. Der Alte erwachte nicht wie die anderen. Er hockte schwer am Boden und warf den Kopf hin und her in Fas Haar, und sein Atem ging so schnell wie der einer trächtigen Hündin. Sein Mund stand weit auf, dem heißen Feuer entgegen; aber ein anderes Feuer, das unsichtbar war, verzehrte ihn langsam; es nagte überall an dem eingesunkenen Fleisch über seinen Gliedern und um die Augenhöhlen herum. Nil lief zum Fluß hinunter und brachte Wasser in ihren hohlen Händen. Mal schlürfte das Wasser ein, ehe er noch die Augen öffnete. Die Alte legte frisches Holz nach. Sie wies auf die Wandnische und deutete mit dem Kopf nach dem Wald. Ha berührte Nil am Arm. »Komm!« Das Junge wurde auch wach, krabbelte über Nils Schulter, quäkte einen Augenblick lang zu ihr auf und war an ihrer Brust. Nil tappte Ha hinterdrein den kürzeren Weg zum Wald hinab, während das Junge trank. Sie traten um das Felseck und verschwanden im Morgennebel, der fast in gleicher Höhe mit dem Sims des Wasserfalls herniederhing. Mal schlug die Augen auf. Sie mußten sich zu ihm hinunterbeugen, um zu verstehen, was er sagte. »Ich sehe ein Bild.« Die drei warteten. Mal hob die Hand und legte sie flach auf den Kopf über den Augenbrauen. Obwohl zwei Feuer in seinen Augen flammten, sah er ihnen nicht ins Gesicht, sondern blickte auf etwas, das weit weg war jenseits des Wassers. So angespannt und voller Angst war sein Mühen, daß Lok sich umdrehte, um vielleicht herauszufinden, wovor Mal sich fürchtete. Aber nichts war da: nur ein Baumstamm, an irgendeinem buchtenreichen Ufer von der Frühjahrsflut losgerissen,

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glitt an ihnen vorbei und stürzte hoch aufgerichtet ohne ebnen Laut über die Schwelle des Falls. »Ich sehe ein Bild. Das Feuer fliegt fort in den Wald und frißt die Bäume auf.« Sein Atem ging rascher, jetzt da er wach war. »Es brennt. Der Wald brennt. Der Berg brennt –« Sein Kopf wandte sich vom einen zum anderen. Große Angst sprach aus seiner Stimme. »Wo ist Lok?« »Hier.« Mal sah ihn an, verkniff die Augen und zog verwirrt die Brauen zusammen. »Wer ist das? Lok ist auf dem Rücken seiner Mutter, und die Bäume werden aufgefressen.« Lok trat vom einen Bein aufs andere und lachte töricht. Die Alte ergriff Mals Hand und legte sie an ihre Wange. »Das ist ein Bild von ganz früher. Das ist vorbei. Du hast es im Schlaf gesehen.« Fa klopfte ihm auf die Schulter. Dann blieb ihre Hand auf dem Fell liegen, und ihre Augen öffneten sich weit. Aber sie sprach mit Mal so geduldig, wie sie mit Liku gesprochen haben könnte. »Lok steht auf seinen Beinen vor dir. Sieh! Er ist ein Mann.« Jetzt verstand Lok, und er fühlte sich wieder frei, und seine sprudelnden Worte galten allen. »Ja, ich bin ein Mann.« Er breitete die Arme aus. »Hier bin ich, Mal.« Liku wachte auf, gähnte, und die kleine Oa fiel ihr von der Schulter. Sie drückte sie an ihre Brust. »Ich habe Hunger.« Mal wandte sich so schnell um, daß er fast neben Fa zur Seite fiel und sie ihn festhalten mußte. »Wo sind Ha und Nil?« »Du hast sie weggeschickt«, sagte Fa. »Holz holen. Und Lok und Liku und ich sollen Nahrung suchen. Wir werden gleich gehen, damit du bald ißt.« Mal wiegte sich hin und her, das Gesicht in die Hände gestützt. »Das ist ein schlimmes Bild.« Die Alte legte die Arme um ihn. »Jetzt schlaf.« Fa zog Lok vom Feuer fort.

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»Es ist nicht gut, daß Liku mit uns auf die Ebene geht. Sie soll beim Feuer bleiben.« »Mal hat es aber gesagt.« »Er ist krank im Kopf.« »Er hat alles brennen sehen. Ich hatte Angst. Wie kann der Berg brennen?« Fas Worte klangen trotzig. »Heute ist wie gestern und morgen.« Ha und Nil mit dem Jungen zwängten sich durch die schmale Stelle von der Terrasse herein. Sie trugen Bündel abgebrochener Äste. Fa lief ihnen entgegen. »Muß Liku mit uns gehen, weil Mal es gesagt hat?« »Das ist etwas Neues. Aber es ist so bestimmt worden.« »Mal hat den Berg brennen sehen.« Ha sah zu der im Dunst verschwimmenden Höhe über ihnen auf. »Ich kann dieses Bild nicht sehen.« Lok kicherte aufgeregt. »Heute ist wie gestern und morgen.« Ha ruckte mit den Ohren nach ihnen und lächelte ernst. »Es ist so bestimmt worden.« Mit einemmal löste sich die unbestimmbare Spannung, und Fa, Lok und Liku liefen schnell die Terrasse entlang. Sie sprangen die Klippe an und begannen hinaufzuklettern. Sobald sie hoch genug waren, um die Wand nebliger Gischt am Fuß des Wasserfalls zu sehen, schlug ihnen auch das Donnern ans Ohr. Als die Klippe ein wenig zurückfiel, kniete Lok auf einem Bein nieder und schrie hinab. »Auf!« Das Licht war jetzt heller. Sie sahen den Fluß, der schimmernd in der Gebirgsspalte lag, und die weiten Flächen gefallenen Himmels, wo die Berge den See zurückdrängten. Unter ihnen verbarg der Dunstschleier den Wald und die Ebene und lag ruhig über dem Hang des Berges. Sie eilten nun an der steilen Seite dahin und in den Dunst hinunter. Sie schritten über den nackten Fels, fanden ein Geröll aus zerbrochenen und scharfen Steinen und kletterten seltsame Klüfte hinab, bis sie zu abgerundeten Felsbrocken kamen, bei denen dürftiges Gras wuchs und einige Büsche sich unter dem Wind zur Seite geneigt hatten. Das Gras war feucht, und Spinnennetze, die sich zwischen den Halmen knüpften, blieben an ihren Fesseln haften. Der Boden fiel nicht mehr so steil ab, und es gab immer mehr Büsche. Sie tauchten in den Dunstschleier ein. »Die Sonne wird den Nebel forttrinken.« Fa

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kümmerte dies nicht. Sie spürte mit vorgeneigtem Kopf voran, so daß ihre Wangenlocken die Wassertropfen von den Blättern streiften. Ein Vogel schrie und schwang sich flatternd in die Lüfte. Fa fiel über das Nest her, und Liku schlug mit den Füßen wider Loks Leib. »Eier! Eier!« Sie glitt von seinem Rücken und hüpfte zwischen den Grasbüscheln umher. Fa brach an einem Busch einen Dorn ab und durchbohrte das Ei an beiden Enden. Liku nahm es ihr aus der Hand und begann geräuschvoll zu saugen. Es war noch ein Ei da für Fa und eines für Lok. Alle drei waren im Nu ausgetrunken. Jetzt erst spürten sie, wie hungrig sie waren, und begannen eifrig zu suchen. Sie gingen vornübergebeugt witternd weiter. Obwohl sie nicht aufsahen, wußten sie, daß sie dem zurückweichenden Nebel abwärts auf das ebene Land folgten und daß zum Meer hin in der stumpfen Helle sich die ersten Sonnenstrahlen verbargen. Sie bogen Blätter zur Seite und spähten in Büsche, sie fanden die noch schlafenden Larven und Maden und die bleichen Triebe, die unter Steinen lagen. Während sie sich mühten und aßen, beschwichtigte Fa ihre Besorgnis. »Ha und Nil werden ein wenig Nahrung aus dem Wald mitbringen.« Lok fand Maden, saftige, kraftspendende Leckerbissen. »Wir können nicht mit einer einzigen Made zurückkommen. Und zurück. Und dann wieder nur eine einzige Made.« Da kamen sie auf eine Lichtung. Ein Stein war vom Berg herabgestürzt und hatte einen anderen von seiner Stelle bewegt. Die Fläche bloßer Erde war reich an dicken Schößlingen, die sich emporgeschafft hatten, aber so kurz und prall waren, daß sie unter der Berührung abbrachen. Nebeneinander aßen sie sich zur Mitte der Fläche durch. So reichlich gab es zu essen, daß sie dabei kurze Freudenrufe ausstießen; so ausgiebig war das Mahl, daß sie sich für eine Weile nicht mehr ausgehungert, sondern nur noch hungrig fühlten. Liku sagte gar nichts. Sie saß mit ausgestreckten Beinen am Boden und aß mit beiden Händen. Da machte Lok mit den Armen eine ausholende Bewegung. »Wenn wir an diesem Teil der Fläche hier essen, können wir die

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anderen da drüben essen lassen.« Fa sprach unter Kauen. »Mal wird nicht kommen, und sie wird ihn nicht allein lassen. Wir gehen noch einmal hierher zurück, wenn die Sonne auf der anderen Seite des Berges ist. Wir bringen den anderen mit, was wir tragen können.« Lok rülpste und neigte sich mit liebevollem Blick über die fruchtbare Stelle. »Dies ist ein guter Ort.« Fa zog die Brauen zusammen und kaute laut auf beiden Backen. »Wenn er näher wäre –« Sie schluckte, was sie im Munde hatte, auf einmal hinunter. »Ich sehe ein Bild. Die gute Nahrung wächst. Nicht hier. Sie wächst beim Wasserfall.« Lok lachte sie aus. »Pflanzen wie diese wachsen nicht beim Wasserfall!« Fa nahm die Hände weit auseinander und sah Lok unverwandt an. Dann tat sie sie langsam wieder zusammen. Aber obwohl die Neigung ihres Kopfes und die fast unmerklich auf- und abgehenden Brauen eine Frage stellten, hatte sie keine Worte, um sie auszudrücken. Sie versuchte es erneut. »Aber wenn – hier, sieh dieses Bild: Die Höhle und das Feuer sind hier unten –« Lok sah vom Essen auf und lachte. »Dieser Ort ist hier, und die Höhle und das Feuer sind dort.« Er fuhr fort, Schößlinge abzubrechen und sie in den Mund zu stopfen. Er blickte in das heller gewordene Sonnenlicht und las die Zeichen des Tages. Da vergaß Fa ihr Bild und stand auf. Lok erhob sich ebenfalls und sagte: »Komm!« Sie tappten an Felsen und Büschen abwärts. Auf einmal brach die Sonne durch, ein Rund aus stumpfem Silber, das schräg durch die Wolken jagte und doch immer am gleichen Fleck blieb. Voran ging Lok, ihm folgte Liku, ernsthaft und voll gespannter Aufmerksamkeit bei dieser ihrer ersten richtigen Nahrungssuche. Der Hang fiel immer flacher ab, und sie gelangten zu der klippenähnlichen Abgrenzung, hinter der sich das Heidemeer der Ebene dahinwelke. Lok hielt inne, und die anderen hinter ihm blieben stehen. Er wandte sich um, blickte

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Fa eine Frage zu und hob wieder den Kopf. Dann ließ er plötzlich die Luft durch die Nase ausströmen und atmete ein. Vorsichtig prüfte er diese Luft, zog einen Teil in die Nasenflügel ein und behielt ihn dort, bis er sich erwärmt hatte und die Witterung greifbar war. Er vollbrachte Wunder an Witterungsaufnahme in seiner Nasenhöhle. Der Geruch war nur eine Andeutung seiner selbst. Wenn Lok derartiger Vergleiche fähig gewesen wäre, hätte er sich vielleicht gefragt, ob diese schwache Spur eine wirkliche Witterung war oder nur die Erinnerung an eine solche. So fein und verblaßt war der Geruch, daß Fa Lok nicht verstand, als er ihr seine Frage zublickte. Sein Atem trug ihr das Wort entgegen. »Honig?« Liku hüpfte hin und her, bis Fa es ihr verwies. Lok prüfte nochmals die Luft, aber diese kam aus einer anderen Richtung und war leer. Fa wartete. Lok brauchte sich nicht zu überlegen, woher der Wind wehte. Er kletterte auf eine Felsenbank, die ihre Fläche der Sonne entgegenhielt, und suchte darauf umher. Die Windrichtung änderte sich noch einmal, und die Witterung war wieder da, wurde aufregend wirklich; und bald folgte er ihr zu einer kleinen Klippe, die Frost und Sonne und nagender Regen aufgespalten und mit einem Netz von Rissen überzogen hatten. An einem dieser Risse waren Flecken, wie die Abdrücke brauner Finger, und eine einsame Biene, in der kaum Leben war, obwohl die Sonne stracks auf die Felsplatte fiel, klammerte sich vielleicht eine Handbreit neben der Öffnung an das Gestein. Fa warf den Kopf zurück. »Es wird nicht viel Honig drin sein.« Lok kehrte seinen Dornenast um und steckte das splittrige Ende in den Spalt. Ein paar Bienen begannen dumpf zu summen, von Kälte und Hunger noch halb betäubt. Lok fuhr mit dem Ast wie mit einem Hebel in dem Spalt hin und her. Liku hopste vor Freude. »Ist Honig drin, Lok? Ich will Honig haben!« Bienen krochen heraus und torkelten um sie herum. Einige fielen plump zu Boden und schleppten sich mit fächernden Flügeln weiter. Eine verfing sich in Fas

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Haar. Lok zog den Ast heraus. Ein wenig Honig und Wachs klebte unten daran. Liku hörte auf zu hüpfen und leckte das Ende sauber. Jetzt da die anderen den ärgsten Hunger gestillt hatten, konnten sie mit ungetrübter Freude zusehen, wie Liku aß. Lok schnatterte. »Honig ist so gut. Im Honig ist Kraft. Sieh, wie gern Liku Honig ißt. Ich sehe ein Bild von der Zeit, wenn der Honig aus dieser Spalte im Fels herausfließen wird, daß man ihn an den Fingern ablecken kann — so!« Er strich mit der Hand am Gestein entlang, leckte sich die Finger und schmeckte die Erinnerung an Honig. Dann stieß er das Astende erneut in den Spalt, damit Liku zu essen hatte. Bald wurde Fa unruhig. »Das ist alter Honig aus der Zeit, da wir zum Meer hinabgezogen sind. Wir müssen noch mehr Nahrung suchen, für die anderen. Komm!« Aber Lok stieß den Ast abermals hinein aus Freude an Likus Genuß und ihrem kleinen Bauch und dem Nachgeschmack des Honigs vergangener Zeit. Fa schritt weiter die Felsplatte hinunter. Sie ließ sich über die Kante hinab und war verschwunden. Da hörten sie sie aufschreien. Liku kletterte auf Loks Rücken, und er eilte den Fels hinab dem Schrei entgegen, den Dornenast abwehrbereit in der Hand. Am Rand der Platte war eine schartige Rinne, die auf das freie Land hinausführte. Fa hockte am Eingang dieser Rinne und spähte über das Gras und die ebene Heide hinweg. Lok rannte zu ihr. Sie zitterte unmerklich und stellte sich auf die Fußspitzen. Zwei gelbliche Tiere standen da draußen, mit den Beinen im hohen, braunen Heidekraut, so nahe, daß man ihre Augen sehen konnte. Es waren spitzohrige Tiere; Fas Stimme hatte sie in ihrem Treiben gestört, und nun witterten sie und äugten herüber. Lok ließ Liku zu Boden springen. »Rauf!« Liku kroch an der Wand der Rinne hoch und kauerte sich ganz oben nieder, wo Lok nicht mehr hinaufreichen konnte. Die gelben Tiere bleckten die Zähne. »Jetzt!« Den Dornenast seitwärts haltend schlich Lok sich an. Fa schlug einen Bogen zu seiner Linken. In jeder Hand hielt sie einen scharfkantigen Stein. Die beiden Tiere rückten dichter zusammen und

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knurrten. Fa holte blitzschnell mit dem rechten Arm aus, und der Stein fuhr dem Weibchen in die Rippen. Das Tier bellte auf und rannte jaulend davon. Lok machte einen Satz, schwang den Ast und stieß dem Männchen die Dornen in die Schnauze. Nun verhielten die beiden Tiere außer Reichweite und kläfften böse und aufgeregt vor sich hin. Lok befand sich jetzt zwischen ihnen und ihrer Beute. »Schnell! Ich rieche Katze.« Fa lag schon auf den Knien und machte sich über den schwarzen Fleischklumpen her. »Eine Katze hat alles Blut herausgetrunken. Es ist kein böses Fleisch mehr. Die Gelben sind noch nicht bis an die Leber gekommen.« Sie bearbeitete den Bauch des Rehs mit dem Steinsplitter. Lok drohte den Spitzohren mit seinem Dornenast. »Viel Nahrung für alle.« Er hörte Fa einen dumpfen Laut ausstoßen und sah ungeduldig zu, wie sie an Fell und Gedärm herumriß. »Mach schnell.« »Ich kann nicht.« Das bösartige Geknurr der Tiere verstummte, und die beiden Tiere kamen links und rechts in weitem Bogen nähergestrichen. Lok starrte ihnen entgegen, und Schatten glitten über ihn dahin von den zwei großen Vögeln, die in der Luft kreisten. »Trag das Reh zum Felsen.« Fa begann an dem Reh zu zerren und schleuderte den Spitzohren einen Schrei des Zorns entgegen. Lok ging langsam zu ihr zurück, bückte sich und faßte das Reh am Bein. Dann zog er die leblos-schwere Last zur Rinne hinüber und hob dabei drohend den Ast. Fa packte ein Vorderbein und zog ebenfalls. Die Tiere folgten ihnen immer gerade außer Reichweite. Sie zerrten das Reh in den schmalen Eingang zur Rinne genau unterhalb von Liku, und die zwei Vögel schwebten herab. Fa begann erneut mit dem Steinsplitter zu schneiden. Lok fand einen Brocken, den er als Hammer benutzen konnte. Er schlug auf das Reh los und brach ihm die Gelenke aus. Fa knurrte vor Aufregung. Lok schnatterte vor sich hin, während seine großen Hände an den Sehnen zogen, drehten und zerrten. Indes liefen die Spitzohren auf und ab. Die Vögel kamen näher und ließen sich auf dem Felsen nieder, Liku

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gegenüber, so daß diese zu Lok und Fa hinunterrutschte. Das Reh war auseinandergenommen, die Stücke lagen verstreut. Fa schlitzte den Bauch auf, holte den verschlungenen Magen hervor und schüttete das bittere gerupfte Gras und die abgeästen Schößlinge aus. Lok hämmerte auf den Schädel ein, um an das Hirn zu kommen, und zwängte das Maul auf und riß die Zunge ab. Sie füllten den Magen mit Leckerbissen und drehten die Därme zusammen, daß der Magen wie ein schlaffer Beutel dahing. Während der ganzen Zeit murmelte Lok vor sich hin. »Das ist schlimm. Das ist sehr schlimm.« Jetzt da die Gliedmaßen zerschmettert und blutig aus den Gelenken gezerrt waren, hockte sich Liku neben das Reh und aß das Stück Leber, das Fa ihr gegeben hatte. Die Luft zwischen den Felsen war widerwärtig vor Gewalttätigkeit und Schweiß und roch aufdringlich nach Fleisch und ungutem Tun. »Schnell! Schnell!« Fa hätte ihm nicht sagen können, was sie fürchtete; die Katze würde nicht zu der Beute zurückkommen, deren Blut sie schon ausgetrunken hatte. Sie war wohl schon einen halben Tag weit weg auf der Ebene, strich um eine Herde herum, setzte vielleicht eben zum Sprung an, um ihre Krallen in den Hals eines neuen Opfers zu schlagen und sein Blut auszusaugen. Aber in der Luft unter den Vögeln hing es wie Finsternis. Lok sprach diesen Gedanken von der Finsternis laut aus. »Das ist schlimm. Oa hat das Reh einmal aus ihrem Schoß hervorgebracht.« Fas Worte klangen gepreßt, zwischen zusammengebissenen Zähnen heraus, indes ihre Hände arbeiteten. »Von der sprich nicht —« Liku aß immer noch, die Finsternis nicht spürend, aß die kraftspendende warme Leber, bis ihr die Kinnbacken weh taten. Auf Fas Verweis hin plapperte Lok nicht mehr laut, sondern murmelte nur noch vor sich hin. »Das ist schlimm. Aber eine Katze hat dich getötet, es ist also nichts Böses dabei.« Und über die breiten, sich bewegenden Lippen rann ihm der Geifer der Eßbegierde. Die Sonne hatte den Dunst jetzt aufgesogen, und sie konnten über

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die Spitzohren hinweg auf die wogende, hügelige Heide der Ebene sehen, und noch weiter entfernt erspähten sie den niedrigeren Kamm der hellgrünen Baumwipfel und das Glitzern des Wassers. Hinter ihnen stieg das Gebirge abweisend steil an. Fa ließ von der Beute ab und holte Luft. Sie rieb sich mit dem Handrücken über die Brauen. »Wir müssen hoch hinaufgehen, wo die Gelben uns nicht folgen können.« Von dem Reh war wenig mehr übrig als zerrissenes Fell, Knochen und Hufe. Lok reichte Fa seinen Dornenast. Sie schwang ihn durch die Luft und rief den Gelben böse Worte zu. Lok knüpfte die Schenkel mit gewundenem Darm zusammen und schlang die Enden ums Handgelenk, so daß er sie in einer Hand halten konnte. Er bückte sich nieder und nahm das dünne Magenende zwischen die Zähne. Fa hob mit der freien Hand den Rest der Beute auf, und so trugen sie beide schwer an den entbeinten Stücken zitternden Fleisches. Lok machte sich unter drohendem Knurren auf den Rückweg. Die Spitzohren folgten und standen nun im Eingang der Rinne, die Bussarde flatterten auf und kreisten über ihnen, doch immer so weit entfernt, daß der Ast ihnen nichts anhaben konnte. Liku tappte mutig zwischen Fa und Lok dahin und schlug mit ihrem Stück Leber nach den Bussarden. »Fort, ihr Schnäbel! Das Fleisch ist für Liku.« Die Bussarde kreischten, gaben die Verfolgung auf und stritten sich mit den Gelben, die über die gespaltenen Knochen und den Balg herfielen. Lok konnte nicht sprechen. Er trug gerade so viel Rehfleisch, wie er bei ebenem Gelände richtig auf der Schulter hätte schleppen können. Jetzt hing die Last an ihm herunter und riß zumal an seinen klammernden Fingern und zusammengebissenen Zähnen. Noch ehe sie die höchste Stelle der Felsspalte erreicht hatten, mußte er gebückt gehen und spürte einen Schmerz in seinen Handgelenken. Aber Fa verstand dies, ohne daß er ihr ein Bild hätte mitzuteilen brauchen. Sie trat herzu und nahm ihm den baumelnden Magen ab, so daß er wieder Luft schöpfen konnte. Dann kletterte sie mit Liku voraus. Erst nachdem er dreimal den Griff

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gewechselt hatte, konnte er ihnen schwankend folgen. Soviel Finsternis und Freude wirbelten in seinem Kopf umeinander, daß er sein Herz klopfen hörte. Er redete die Finsternis an, die über dem Eingang der Rinne gelastet hatte. »Es gibt wenig Nahrung, wenn die Gefährten vom Meer zurückkommen. Es gibt nicht Beeren und nicht Früchte und Honig und nicht andere Dinge zu essen. Sie essen nicht gern das Fleisch, aber sie müssen essen.« Jetzt tappte er an der Bergwand entlang auf platter Felsschräge, wo seine Füße in den Boden griffen und ihm einziger Halt waren. Er geiferte immer noch, während er an den hohen Felsen vorübertaumelte, und hatte einen wunderbaren Gedanken. »Das Fleisch ist für Mal; der ist krank.« Vor Fa und Liku zog sich eine Kluft dahin, wo sich das Gestein verworfen hatte, und sie kletterten jetzt der Schlucht entgegen. Lok hatten sie weit hinter sich gelassen, er schwankte dahin und suchte nach einem Felsbrocken, auf dem er seine Fleischlast absetzen konnte, wie die Alte das Feuer abgesetzt hatte. Er fand einen neben der Kluft und ließ das Fleisch herabrutschen, bis es auf dem Stein ruhte. Unter und hinter ihm waren noch mehr Bussarde zu den beiden ersten gestoßen und vollführten ein wildes Gelärm. Er wandte sich von der Spalte ab und spähte nach Fa und Liku aus. Sie waren schon weit weg und strebten der Schlucht zu, wo sie den anderen von der Nahrung erzählen und vielleicht Ha ihm entgegenschicken würden, damit er nicht mehr so schwer trüge. Er mochte nicht weitergehen, ruhte sich eine Weile aus und sah der geschäftigen Welt zu. Der Himmel war von hellem Blau, und der Streifen des Meeres in der Ferne war kaum merklich dunkler. Das Dunkelste waren noch die Flecken tiefblauen Schattens, die sich über Gras und Stein und Heide, über die grauen Hügel der Ebene auf ihn zu bewegten. Wo sie auf den Bäumen des Waldes rasteten, dämpften sie die Farbe des grünen Frühjahrslaubes und raubten dem Fluß seinen Glanz. Als sie sich den Bergen näherten, nahmen sie an Ausdehnung zu und zogen über den Kamm. Er blickte zum Fall hinunter, wo er Fa und Liku gerade noch

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als winzige Gestalten erkennen konnte, die gleich verschwinden würden. Dann sah er in den Raum über dem Fall und zog die Brauen zusammen und machte den Mund auf. Der Rauch vom Feuer hatte die Richtung gewechselt und sich verändert. Einen Augenblick lang glaubte er, die Alte habe das Feuer an eine ganz neue Stelle verlegt, aber dann mußte er über das Unsinnige dieses Bildes lachen. Auch würde die Alte nicht solchen Rauch machen. Es war ein gelblich-weißes Geringel, das da aufstieg, Rauch, den feuchtes Holz macht oder ein grüner Ast mit Blättern daran; nur ein Narr konnte so unklug damit umgehen, oder jemand, der vom Feuer nichts verstand. Er hatte die Vorstellung, es könnten zwei Feuer sein. Feuer fiel manchmal vom Himmel und flackerte eine Zeitlang im Wald auf. Es erwachte, von Zauberhand entfacht, auf der Ebene im Heidekraut, wenn die Blumen verwelkt waren und die Sonne zu heiß brannte. Lok mußte auch über dieses Bild lachen. Die Alte machte nicht solchen Rauch, und Feuer erwachte nie von selbst im feuchten Frühjahr. Er sah zu, wie sich der Rauchknäuel entrollte und durch die Schlucht abtrieb und dabei immer dünner wurde. Dann roch er wieder das Fleisch und vergaß den Rauch und sein Bild. Er lud sich die Stücke auf und tappte Fa und Liku hinterdrein die Kluft entlang. Das Gewicht des Fleisches und der Gedanke, daß er den anderen all diese Nahrung verschaffte und daß sie dem, der sie brachte, mit Achtung begegnen, würden, machten es, daß kein Bild vom Rauch ihm mehr erstand. Fa kam ihm längs der Kluft entgegengerannt und nahm ihm einige der Studie ab, und dann kletterten und rutschten sie den Hang hinunter. Rauch wellte dick aus der Höhlennische, blauer, heißer Rauch. Die Alte hatte das Bett des Feuers verlängert, so daß zwischen den Flammen und dem Fels ein Raum warmer Luft entstanden war. Die Flammen und der Rauch bildeten eine Wand, die dem streichenden Wind den Eingang in die Nische verwehrte. Mal lag in diesem warmen Raum am Boden. Er hatte sich zusammengerollt, ein grauer Fleck vor braunem Hintergrund; er hatte die Augen geschlossen, und sein Mund

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stand offen. Sein Atem ging so rasch und schwach, daß es war, als schlüge seine ganze Brust wie ein Herz. Überall traten seine Knochen hervor, und sein Fleisch war wie Fett, das vor dem Feuer dahinschmilzt. Nil, das Junge und Ha gingen gerade wieder zum Wald hinunter, als Lok in Sicht kam. Sie aßen im Gehen, und Ha winkte Lok anerkennend zu. Die Alte stand neben dem Feuer und hantierte mit dem Magen, den Fa bei ihr gelassen hatte. Fa und Lok sprangen auf die Terrasse hinunter und liefen zum Feuer. Während Lok das Fleisch auf einen Stein schichtete, rief er über die Flammen hinweg Mal an. »Mal! Mal! Wir haben Fleisch!« Mal schlug die Augen auf und stützte sich mühsam auf seinen Ellenbogen. Er erblickte jenseits des Feuers den baumelnden Magen und keuchte Lok ein Lächeln zu. Dann wandten sich seine Augen an die Alte. Sie sah ihn freundlich an und schlug sich mehrmals mit der freien Hand auf den Schenkel. »Das ist gut, Mal. Das ist Kraft.« Liku hüpfte um sie herum. »Ich habe Fleisch gegessen. Und die kleine Oa hat Fleisch gegessen. Ich habe die Schnäbel verscheucht, Mal.« Mal lächelte allen zu und keuchte. »Dann hat Mal doch ein gutes Bild gesehen.« Lok riß einen Bissen Fleisch ab und kaute darauf herum. Er begann zu lachen und ging schwankend die Terrasse entlang, um wie schon am Abend zuvor einen unter schwerer, eingebildeter Last gebückten Lok darzustellen. »Und Lok hat ein wahres Bild gesehen. Honig für Liku und für die kleine Oa. Und ganz viel Fleisch, von einer Katze totgebissen.« Sie lachten mit ihm und schlugen sich auf die Schenkel. Mal ließ sich zurücksinken, das Lächeln wich aus seinem Gesicht, und er war ganz still und nur noch jagender Atem. Fa und die Alte untersuchten die Fleischstücke und legten einige in die Felsennischen der Höhlenwand. Liku holte sich ein neues Stückchen Leber und ging um das Feuer herum in den warmen Raum, in dem Mal lag. Dann hob die Alte vorsichtig den Magen herunter, legte ihn auf Gestein, wickelte die

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Öffnung auf und begann darin herumzustochern. »Holt Erde.« Fa und Lok gingen durch den Eingang auf die Terrasse hinaus, wo Felsen und Büsche zum Wasser abfielen. Sie rissen Grasnarbe aus mit viel Erde daran und brachten alles der Alten. Diese packte den Magen und legte ihn zu Boden. Dann kratzte sie mit einem flachen Stein Glut zusammen. Lok hockte auf der Terrasse und begann mit einem Aststück Erde aufzubrechen. Dabei plapperte er vor sich hin. »Ha und Nil haben für viele Tage Holz gebracht. Fa und Lok haben für viele Tage Nahrung gebracht. Und bald werden die warmen Tage hier sein.« Er häufte die trockene, zerbröckelte Erde neben sich auf, und Fa näßte sie mit Wasser vom Fluß und brachte sie der Alten, die den Magen langsam in die Masse einbettete. Dann kehrte sie schnell die heißeste Glut aus dem Feuer zusammen und legte sie um den Erdbrei herum. Es gab eine dicke Glutschicht, und die Luft darüber zitterte vor Hitze. Fa brachte noch mehr Erde und Rasenstücke. Die Alte deckte damit die Glut zu. Lok hörte auf zu graben und ließ den Blick an der Nahrung haften. Er sah die gerunzelte Öffnung des Magens und die feuchte Erde und dann die Rasenstücke. Fa schob ihn zur Seite, bückte sich und ließ aus ihren gewölbten Händen Wasser in die Öffnung laufen. Die Alte sah kritisch zu, wie Fa hin- und herlief. Wieder und wieder kam sie vom dahineilenden Fluß zurück, bis das Wasser schaumig ganz oben im Magenhals stand. Kleine Blasen entwuchsen dem Schaum, bewegten sich und zerplatzten. Das Gras an den Erdschollen, die über der Glut lagen, begann sich zu ringeln, welkte, wurde schwarz und schwelte. Flämmchen brachen aus der Erde und tanzten über das Gras oder kletterten in Kugeln verzehrenden Gelbs an einem Halm hinauf. Lok trat zurück und holte weitere Erdbrocken. Während er sie über die glimmende Grasnarbe streute, sprach er mit der Alten. »Es ist leicht, das Feuer einzusperren. Die Flammen kriechen nicht fort. Sie haben draußen nichts zu essen.« Die Alte lächelte ihm weise

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zu, sagte aber nichts, und er kam sich töricht vor. Er riß einen Fetzen Fleisch von einem schwabbeligen Schenkelstück und ging die Terrasse hinunter. Die Sonne lag über dem Spalt, der die Berge zerteilte, und ohne daß er sich dessen bewußt wurde, kam ihm die Erkenntnis, daß jetzt der letzte Teil des Tages nahte. Der erste Teil war so schnell verstrichen, daß er glaubte, etwas verloren zu haben. Er begann sich dunkel auszumalen, wie die Höhlennische ausgesehen hatte, als er und Fa nicht darinnen waren. Mal und die Alte hatten gewartet; sie im Gedanken an Mals Krankheit, und Mal, Has und Loks harrend, die Holz und Nahrung brachten. Plötzlich ward ihm etwas offenbar: Mal hatte nicht mit Bestimmtheit gewußt, daß sie Nahrung finden würden. Und Mal war klug. Obwohl Lok sich wiederum wichtig vorkam bei dem Gedanken an das Fleisch, traf ihn doch das Wissen, daß Mal seiner nicht sicher gewesen war, wie ein kalter Hauch. Dann verursachte dieses Wissen, dieses Erkennen, das dem Denken so nahekam, eine Müdigkeit in seinem Kopf, und er war wieder der zufriedene, frohe Lok, der sich von den Erfahreneren anleiten und umsorgen ließ. Er dachte an die Alte, die Oa so eng verwandt war, so viel wußte und den Zugang zu allen Geheimnissen hütete. Und da erfüllten ihn wieder einfältige Scheu und namenlose Geborgenheit. Fa saß am Feuer und röstete Fleischstückchen auf einem Zweigspieß. Die Stückchen zischten und tröpfelten, während der Zweig zu glimmen anfing, und sie verbrannte sich jedesmal die Finger, wenn sie ein Stückchen abnahm, um es zu essen. Die Alte goß Mal mit den Händen Wasser über das Gesicht. Liku saß an den Fels gelehnt, und die kleine Oa ruhte auf ihrer Schulter. Liku aß jetzt bedächtig, sie hatte die Beine vor sich ausgestreckt, und ihr Bäuchlein war schön rund. Die Alte kam zurück und hockte neben Fa nieder und verfolgte die Dampfsträhne, die von den Blasen in der Magenöffnung aufstieg. Sie fischte nach einem darin herumschwimmenden Leckerbissen, ließ ihn mehrmals in der Hand aufhüpfen und steckte ihn in den Mund.

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Sie schwiegen. Das Dasein war erfüllt, man brauchte sich nicht weiter um Nahrung zu sorgen, der nächste Tag war gesichert und der Tag danach so weit entfernt, daß niemand sich die Mühe machte, an ihn zu denken. Das Leben war köstlich gestillter Hunger. Bald würde Mal von dem zarten Hirn essen. Die Kraft und die Schnellfüßigkeit des Rehs würden in ihm zu wachsen anfangen. Angesichts des "Wunderbaren dieser Gabe fühlten sie keinen Drang, sich mitzuteilen. So versanken sie in friedvollem Schweigen, das zerstreuter Melancholie geglichen hätte, wäre nicht das stetige Zucken der Muskeln gewesen, das von den Kinnbacken aufwärts lief und langsam die Haarlocken an den Schläfen der gewölbten Köpfe bewegte. Likus Kopf fiel sanft herab, und die kleine Oa rutschte ihr von der Schulter. Die Blasen stiegen geschäftig aus dem Magen hoch, blähten über den Rand, und eine Dampfwolke schwebte empor und wurde von der heiß aufwallenden Luft über dem größeren Feuer daneben angesogen. Fa nahm einen Zweig, tauchte ihn in die siedende Brühe, kostete und wandte sich an die Alte. »Bald.« Auch die Alte kostete. »Mal muß von dem heißen Wasser trinken. In dem Wasser ist die Kraft aus dem Fleisch.« Fa blickte auf den Magen und zog die Brauen zusammen. Sie legte ihre rechte Hand flach auf den Kopf. »Ich sehe ein Bild.« Sie kroch aus der Höhlennische heraus und wies auf den Wald und das Meer. »Ich bin am Meer und sehe ein Bild. Das ist das Bild von einem Bild. Ich –« Sie sah angestrengt vor sich hin und zog erneut die Brauen zusammen, »– denke.« Sie kam zurück und hockte sich neben die Alte. Sie bewegte den Oberkörper leise wiegend hin und her. Die Alte stützte sich mit den Knöcheln der einen Hand auf den Boden und kratzte sich mit der anderen unter dem Mund. Fa fuhr fort. »Ich sehe ein Bild, wie die Gefährten die Muscheln am Meer ausleeren. Lok schüttet schlechtes Wasser aus einer Muschel.«

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Lok begann zu schnattern, doch Fa hieß ihn schweigen. »– Liku ist da, und Nil –« Sie stockte, die scharf umrissenen Einzelheiten ihres Bildes verwirrten sie, und sie vermochte nicht die Bedeutung herauszudenken, die sie ihm innewohnen fühlte. Lok lachte. Fa schnickte mit der Hand nach ihm wie nach einer Fliege. »– Wasser aus einer Muschel heraus.« Sie sah voller Hoffnung auf die Alte. Sie seufzte und versuchte es noch einmal. »Liku ist im Wald –« Lok deutete lachend auf Liku, die gegen den Fels gelehnt schlief. Diesmal schlug Fa nach ihm, als hätte sie ein Junges auf dem Rücken gehabt. »Es ist ein Bild! Liku kommt durch den Wald. Sie trägt die kleine Oa –« Sie starrte angestrengt zu der Alten hinüber. Dann sah Lok, wie die Spannung aus ihrem Gesicht wich und wußte, daß sie sich in das gleiche Bild teilten. Auch zu ihm kam es, ein sinnloses Durcheinander mit Liku und Muscheln darin und Wasser und Höhle. Er begann zu sprechen. »Wo die Berge sind, gibt es keine Muscheln. Nur die von den Schnecken. Die benutzen sie als Höhlen.« Die Alte neigte sich zu Fa hinüber. Dann ging ihr Oberkörper wieder zurück; sie nahm beide Hände vom Boden, ihr Gewicht ruhte nur noch auf den knochigen Hinterbacken. Langsam und bedächtig wandelte sich ihr Gesicht zu dem Gesicht, das sie immer plötzlich machte, wenn Liku den prunkenden Farben der Giftbeere zu nahe kam. Fa schreckte vor ihr zurück und hob die Hände an das Gesicht. Die Alte sprach. »Das ist etwas Neues.« Sie stand auf, und Fa beugte den Kopf über den Magen und rührte mit einem Zweig darin herum. Die Alte legte Mal die Hand auf den Fuß und schüttelte ihn sanft. Mal schlug die Augen auf, rührte sich aber nicht. Ein kleiner Fleck dunkler, speichelgefärbter Erde war auf dem Boden neben seinem Mund. Das Sonnenlicht schrägte von der Nachtseite der Schlucht her in die Höhlennische und strahlte ihn hell an, daß sein Schatten bis an das andere Ende des Feuers reichte. Die

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Alte kam seinem Kopf mit dem Mund ganz nahe. »Iß, Mal.« Mal stützte sich mühsam auf einen Ellenbogen und keuchte. »Wasser!« Lok lief zum Fluß hinunter und holte Wasser in seinen Händen, und Mal schlappte es auf. Dann kniete Fa neben ihm hin, daß er sich anlehnen konnte, während die Alte ein Stöckchen mehrere Male in die Brühe tauchte, als es auf der ganzen Welt Finger gab, und es darauf zu seinem Mund führte. Sein hechelnder Atem ließ ihm kaum Zeit zum Schlucken. Schließlich drehte er den Kopf hin und her und wies das Stöckchen zurück. Lok brachte ihm Wasser. Fa und die Alte legten ihn vorsichtig auf die Seite. Und dann war es, als entziehe er sich ihnen. Sie sahen, wie sehr nach innen gerichtet seine Gedanken waren und wie ausweglos. Die Alte trat zum Feuer und blickte auf ihn hinab. Sie sahen, daß ein wenig von seiner Zurückgezogenheit, seiner Einsamkeit sie berührte und über ihrem Gesicht hing wie ein Wolkenschleier. Fa stand auf und lief zum Fluß hinunter. Lok las ihre Lippen. »Nil?« Er eilte ihr nach in das Abendlicht hinaus, und zusammen spähten sie die Klippe entlang über den Fluß. Weder Nil noch Ha waren zu sehen, und der Wald jenseits des Falls wurde schon dunkel. »Sie tragen zuviel Holz.« Fa gab einen zustimmenden Laut von sich. »Aber sie bringen großes Holz den Hang herauf. Ha sieht viele Bilder. Holz die Klippe herauftragen ist schlimm.« Dann fühlten sie, daß die Alte nach ihnen ausschaute und daran dachte, daß sie die einzige war, die wußte, wie es um Mal stand. Sie kamen zurück, um auch an dem Schatten über ihrem Gesicht teilzuhaben. Das Kind Liku schlief gegen den Fels gelehnt, und ihr rundes Bäuchlein erglänzte im Feuerschein. Mal hatte nicht einen Finger gerührt, aber seine Augen standen noch offen. Endlich fiel das Sonnenlicht waagrecht in die Höhlennische. Ein klatschendes Geräusch kam von der Klippe am Fluß herauf, und dann hörten sie, wie jemand um das Felseck tappte. Nil eilte über die Terrasse auf sie zu, mit leeren Händen. Ihre Worte waren Schreie. »Wo ist Ha?«

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Lok starrte sie verständnislos an. »Er holt Holz mit Nil und dem Jungen.« Nil fuhr auf. Mit einemmal zitterte sie, obwohl sie nur eine Armlänge vom Feuer entfernt stand. Dann begann sie auf die Alte einzureden. »Ha ist nicht bei Nil. Sieh!« Sie lief auf der Terrasse hin und her, um darzustellen, daß sich nichts auf dem Fels verbarg. Sie kam zurück. Sie spähte in die Höhlennische hinein, ergriff ein Stück Fleisch und zerrte daran mit den Zähnen. Das Junge unter ihrem Haar erwachte und streckte den Kopf heraus. Nach einer kurzen Weile nahm sie das Fleisch vom Mund und sah die anderen der Reihe nach an. »Wo ist Ha?« Die Alte preßte die Hände auf den Kopf, bedachte das neue Problem einen Augenblick und gab es dann auf. Sie hockte sich neben dem Magen nieder und begann Fleisch herauszufischen. »Ha hat mit dir Holz gesammelt.« Nil wurde böse. »Nein! Nein! Nein!« Sie hüpfte umher. Ihre Brüste sprangen auf und ab, und Milchtröpfchen traten aus den Warzen. Das Junge schnupperte und krabbelte ihr über die Schulter. Sie hielt es wild mit beiden Händen fest, so daß es quäkte, bevor es trank. Sie hockte sich auf den Stein nieder und fing die anderen aufgeregt mit ihren Blicken ein. »Seht dieses Bild. Wir tragen Holz zu einem Haufen. Wo der große tote Baum ist. Auf der Lichtung. Wir sprechen über das Reh, das Fa und Lok gebracht haben. Wir lachen.« Sie blickte über das Feuer und streckte den Arm aus. »Mal!« Er wandte ihr die Augen zu. Er keuchte weiter. Nil sprach zu ihm, während das Junge an ihrer Brust saugte und hinter ihr das letzte Sonnenlicht aus dem Wasser stieg. »Dann geht Ha zum Fluß um zu trinken, und ich bleibe bei dem Holz.« Sie sah aus, wie Fa aussah, wenn die Einzelheiten eines Bildes über ihre Fassungskraft gingen. »Er geht auch um Wasser zu machen. Und ich bleibe bei dem Holz. Aber er schreit: ›Nil!‹ Da stehe ich auf und –« sie ahmte sich selbst nach – »da sehe ich, wie Ha auf die Klippe zurennt. Er läuft hinter etwas her. Er sieht zurück und er ist froh und dann hat er Angst und dann ist er froh

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– so! Dann kann ich ihn nicht mehr sehen.« Und sie folgten ihrem Blick einen Felshang hinauf, und auch sie konnten ihn nicht mehr sehen. »Ich warte und warte. Dann suche ich ihn bei der Klippe und will dann das Holz holen. Auf der Klippe ist keine Sonne mehr.« Ihr Haar sträubte sich und die Lippen gaben die Zähne frei. »Auf der Klippe ist ein Geruch. Zwei. Ha und noch einer. Nicht Lok. Nicht Fa. Nicht Liku. Nicht Mal. Nicht sie. Nicht Nil. Ein anderer Geruch, von keinem. Der geht die Klippe hinauf und wieder hinunter. Und der von Ha geht die Klippe hinauf. Und unten sind die grünen Tangschwänze, und die Sonne ist untergegangen; und dann ist nichts mehr.« »Das ist ein Bild aus einem Traum. Es gibt keinen Anderen.« Nil begehrte erneut zornig auf. »Nicht Lok. Nicht Mal –« Sie ging witternd die Felswand entlang, geriet dabei der Ecke zu nahe, die auf die Klippe hinausführte, und kam mit gesträubten Haaren wieder zurück. »Da hört der Geruch von Ha auf. Mal –!« Die anderen prüften bedächtig dieses Bild. Die Alte machte den dampfenden Beutel auf. Nil sprang über das Feuer und kniete neben Mal nieder. Sie berührte seine Wange. »Mal! Hörst du mich?« Mal antwortete unter Keuchen. »Ich höre.« Die Alte reichte Nil Fleisch. Nil nahm es, ohne davon zu essen. Sie wartete, daß Mal etwas sagte, aber die Alte sprach an seiner Statt. »Mal ist sehr krank. Ha sieht viele Bilder. Iß jetzt und sorg dich nicht mehr.« Nil schrie sie so wild an, daß die anderen im Essen innehielten. »Ha ist nicht da! Der Geruch von Ha hat aufgehört!« Einen Augenblick lang verharrten sie wie erstarrt. Dann wandten sie sich um und blickten auf Mal, der am Boden lag. Mit großer Mühe richtete er seinen Oberkörper auf und wiegte sich auf den Hinterbacken. Die Alte wollte etwas sagen, schwieg aber. Mal legte sich die Hände flach auf den Kopf. Jetzt ward es ihm noch beschwerlicher, das Gleichgewicht zu bewahren. Er begann zu schwanken. »Ha ist zu den Klippen gegangen

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–« Er hustete und mußte seinen ganzen Atem hergeben. Sie warteten, bis sein Keuchen wieder langsamer ging. »Dann ist ein anderer Geruch da –« Er zog mit beiden Händen an seinem Kopf. Er begann zu zittern. Ein Bein schoß vor, und der Hacken bewahrte ihn vor dem Fall. Die Gefährten warteten, rotfellig im Abendglühen und Feuerschein, und der Dampf aus der Brühe stieg mit dem Rauch empor, und das Dunkel verzehrte ihn. »Dann ist ein neuer Geruch da —« Einen Augenblick lang hielt er den Atem an. Dann sahen sie, wie sich die verbrauchten Muskeln seines Körpers entspannten, und er fiel zur Seite, als fürchtete er nicht den Schmerz des Aufschlags. Sie sahen seine flüsternden Lippen. »Ich kann dieses Bild nicht sehen.« Sogar Lok verhielt sich still. Die Alte trat auf die Wandnischen zu und holte frisches Holz, und sie wandelte wie im Schlaf. Sie verrichtete alles mit fühlenden Händen und Füßen, denn ihre Augen sahen die anderen nicht, waren auf Jenseitiges erhoben. Da die Gefährten nicht sehen konnten, was sie sah, verharrten sie stumm und bedachten wirr das Bild von Kein-Ha. Aber Ha war doch bei ihnen. Sie sahen ihn leibhaftig vor sich, kannten alle seine Gebärden, seinen Geruch, sein kluges, stilles Gesicht. Sein Dornenast lehnte dort am Fels, seine heiße Faust hatte einen Teil des Schaftes geglättet. Seine Felsenecke wartete auf ihn, und da vor ihnen war die Stelle, wo sein Körper die Erde gehöhlt hatte. All dies setzte sich in Loks Kopf zusammen zu einem Bild von Ha, machte sein Herz schwellen, gab ihm Kraft, Ha aus der Luft zu ihnen herabzuholen. Plötzlich sprach Nil. »Ha ist fort.«

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IV Verwundert sah Lok das Wasser aus ihren Augen fließen. Es verhielt zögernd am Rand der Augenhöhlen, fiel ihr dann in dicken Tropfen auf den Mund und auf das Junge. Sie lief zum Fluß und heulte in die Nacht hinaus. Er sah auch die Tropfen aus Fas Augen in das Feuer blitzen, und dann eilte Fa zu Nil, und sie heulten beide in das Angesicht des Flusses. Das Gefühl, daß Ha noch da war, wo so vieles von ihm sprach, erfaßte Lok mit übermächtiger Gewalt. Er lief ihnen nach, packte Nil am Handgelenk und schwenkte sie herum. »Nein!« Sie drückte das Junge so wild an sich, daß es zu wimmern anfing. Das Wasser tropfte ihr immer noch vom Gesicht. Sie schloß die Augen und machte den Mund auf und heulte abermals laut und ohne Unterlaß. Lok schüttelte sie erregt. »Ha ist nicht fort! Sieh –« Er rannte zurück zur Höhlennische und wies auf den Dornenast, den Fels, die Höhlung im Boden. Überall war Ha. Lok schnatterte auf die Alte ein. »Ich sehe ein Bild von Ha. Ich werde ihn finden. Wie soll Ha einem Anderen begegnen? Es gibt keinen Anderen auf der Welt –« Fa sprach voll Eifer. Nil schnüffelte laut und hörte zu. »Wenn es einen Anderen gibt, dann ist Ha mit ihm gegangen. Laß Lok und Fa gehen und –« Die Alte machte eine Bewegung, und Fa verstummte. »Mal ist sehr krank, und Ha ist fort.« Sie sah alle der Reihe nach an. »Jetzt ist nur noch Lok da.« »Ich gehe ihn suchen.« »Und Lok hat viele Worte und keine Bilder im Kopf. Auf Mal dürfen wir nicht hoffen. Laßt also mich sprechen –« Sie hockte sich feierlich neben dem dampfenden Beutel hin. Lok fing ihren Blick auf, und die Bilder verschwanden aus seinem Kopf. Aus ihren Worten klang die gleiche Autorität, mit der Mal gesprochen hätte, wäre er nicht krank gewesen. »Mal wird sterben, wenn ihm keine Hilfe kommt. Fa muß den Eisfrauen eine Gabe bringen und zu Oa für ihn bitten.«

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Fa hockte sich neben sie. »Was für ein Anderer kann das sein? Ist einer lebendig, der tot war? Ist einer aus Oas Schoß zurückgekommen, wie vielleicht mein Kleines, das in der Höhle am Meer gestorben ist?« Nil schnüffelte wieder. »Lok soll gehen und ihn suchen.« Die Alte wies sie zurecht. »Die Frau für Oa, und der Mann für Bilder in seinem Kopf. Lok soll sprechen.« Lok lachte töricht. Er sah sich jetzt an Mals Stelle dem Zug der Gefährten vorausschreiten, tollte nicht mehr mit Liku sorglos hinter den anderen drein. Die erwartungsvolle Aufmerksamkeit der drei Frauen überwältigte ihn. Er blickte zu Boden und rieb die Füße aneinander. Er rutschte auf seinem Platz herum, bis er ihnen den Rücken zukehrte. »Sprich, Lok!« Er versuchte, sich mit den Augen an einem Punkt im Dunkel festzusaugen, der ihn davontragen, ihn die Harrenden vergessen machen könnte. Sein abwesender Blick fiel auf den Dornenast, der an der Felswand lehnte. Mit einemmal war ihm die ganze Ha-heit Has in der Höhlennische gegenwärtig. Höchste Erregung erfaßte ihn. Er begann in raschen Worten daherzuplappern. »Ha hat hier eine Stelle unter den Augen, wo ihn der Ast verbrannt hat. Er riecht – so! Er spricht. An seinem großen Zeh ist ein kleines Haarbüschel –« Er sprang umher. »Ha hat einen anderen gefunden. Ha stürzt von der Klippe — das ist ein Bild. Dann kommt der andere gerannt. Er ruft Mal zu: ›Ha ist ins Wasser gefallen!‹« Fa sah ihn scharf an. »Der andere ist nicht gekommen —« Die Alte faßte sie am Handgelenk. »Dann ist Ha nicht gefallen. Geh schnell, Lok. Such Ha und den anderen.« Fa zog die Brauen zusammen. »Kennt der andere Mal?« Lok lachte abermals. »Jeder kennt doch Mal!« Fa hieß ihn mit einer schnellen Handbewegung schweigen. Sie zerrte mit den Fingern an den Zähnen. Nil sah vom einen zum anderen und verstand nicht, was sie sagten. Fa nahm die Finger aus dem Mund und deutete der Alten ins Gesicht.

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»Das ist ein Bild: jemand ist – der andere. Keiner von den Gefährten. Er sagt zu Ha: ›Komm! Hier ist mehr Nahrung, als ich essen kann‹. Dann sagt Ha –« Ihre Stimme erstarb. Nil begann vor sich hinzuwimmern. »Wo ist Ha?« Die Alte antwortete. »Ha ist mit dem anderen fortgegangen.« Lok packte Nil und schüttelte sie ein wenig. »Sie haben Worte gewechselt oder sich ein Bild mitgeteilt. Ha wird es uns sagen, und ich werde ihm nachgehen.« Er blickte in die Runde. »Gefährten verstehen einander doch!« Die anderen bedachten dies und nickten zustimmend mit den Köpfen. Liku erwachte und lächelte alle an. Die Alte machte sich in der Höhlennische zu schaffen. Sie und Fa murmelten hin und her, verglichen Fleischstücke miteinander, wiegten Knochen in der Hand und traten wieder auf den Magen zu und beratschlagten. Nil saß unter Tränen daneben und aß mit selbsttätiger, lustloser Beharrlichkeit. Das Junge kletterte ihr langsam über die Schulter. Es zögerte einen Augenblick, sah in das Feuer und verkroch sich dann wieder in ihrem Haar. Da blickte die Alte Lok verstohlen an, daß sogar das wirre Bild von Ha und einem anderen in seinem Kopf verblaßte und er von einem Bein aufs andere trat. Liku hüpfte auf den Magen zu und verbrannte sich die Finger. Die Alte hielt weiter den Blick auf ihn gerichtet, und schließlich schnüffelte Nil und redete ihn an. »Siehst du ein Bild von Ha? Ein wahres Bild?« Die Alte hob den Dornenast auf und reichte ihn Lok. Sie war wie Feuer und Mondlicht zusammen, und Lok wurde von seinen Füßen zur Höhle hinausgetragen. »Ich sehe ein wahres Bild.« Fa gab ihm schnell zu essen von dem Magen, Nahrung, die so heiß war, daß er sie von einer Hand in die andere werfen mußte. Er sah die Gefährten zweifelnd an und schlenderte der Ecke zu. Außerhalb des Feuerscheins war alles schwarz und silbern, schwarz die Insel, die Felsen und die scharf sich vom Himmel abhebenden Bäume, silbern der Fluß mit einem blitzenden, hin- und herwellenden Licht dort, wo er über den Sims stürzte. Auf einmal war die Nacht sehr einsam, und das

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Bild von Ha wollte nicht mehr zurückkommen. Er spähte zur Höhlennische hinüber, um es wiederzufinden. Die Nische war eine lichtflackernde Einbuchtung in der Klippe über der Terrasse, und darunter war eine gebogene schwarze Linie, wo der Boden anstieg und das Feuer seinen Blicken entzog. Er sah Fa und die Alte nebeneinanderhocken, und sie hielten Fleischbrocken in den Händen. Er schlich um das Felseck herum außer Sicht, und die Stimme des Wasserfalls schwoll ihm entgegen. Er legte seinen Ast hin und ging in die Hocke, um sein Fleisch zu essen. Es war zart und heiß und gut. Er verspürte nicht mehr den verzweifelten Schmerz des Hungers, sondern nur noch Geschmackslust, so daß er das Fleisch genießen konnte und es nicht hinunterzuschlingen brauchte. Er hielt es dicht vor die Augen und blickte prüfend über die bleiche Oberfläche, auf der das Mondlicht glatter lag als auf dem Wasser. Er vergaß die Höhlennische und Ha. Er wurde Bauch, Loks Bauch. Wie er so über dem donnernden Fall saß mit den verschwommenen Strecken wasserdurchzogenen Waldes vor Augen, erglänzte sein Gesicht vor Fett und sorglosem Glücksgefühl. Die Nacht war kälter als die vorangegangene, doch kam ihm ein solcher Vergleich nicht zum Bewußtsein. Ein diamantenes Glitzern war im Dunstschleier des Wasserfalls, das nur von der Helligkeit des Mondes herrührte, aber wie Eis aussah. Der Wind hatte sich gelegt, und einzig bewegten sich die hängenden Farne, an denen das Wasser riß. Er sah leeren Blicks auf die Insel und lebte nur der Süße auf seiner Zunge, dem schmatzenden Kauen und der frischen Straffheit seines Fells. Endlich war das Fleisch gegessen. Er wischte sich mit den Händen über das Gesicht und stocherte sich mit einer Spitze eines Astes die Zähne sauber. Ha fiel ihm wieder ein und die Höhlennische und die Alte, und er stand geschwind auf. Er ließ seine Nase spüren, bückte sich zur Seite und schnupperte die Felsen entlang. Viele Witterungen gingen hier durcheinander, und seine Nase schien nicht geschickt zu sein. Er wußte, woher das kam, und ließ sich kopfüber hinunterhängen, bis er mit den Lippen Wasser berührte. Er trank und spülte dann den Mund

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aus. Er kletterte wieder zurück und kniete über dem verwitterten Gestein. Regen hatte es geglättet, doch der enge Eingang bei der Ecke war von ungezählten Gefährten vor Loks Zeit abgewetzt worden, die da hindurchgeschritten waren. Er verhielt eine Weile über dem ungeheuren Brausen des Wasserfalls und lauschte der Antwort seiner Nase. Die Witterungen bildeten ein Muster in Zeit und Raum. Hier, über seiner Schulter, war der frischste Geruch von Nils Hand am Felsen. Etwas tiefer war eine ganze Gruppe von Gerüchen, Gerüche der Gefährten, wie sie gestern hier vorübergezogen waren, Gerüche von Schweiß und Milch und der säuerliche Geruch von Mal in seiner Schmerzensnot. Lok witterte über all diese Spuren hinweg und setzte seine Nase auf den letzten Geruch von Ha an. Neben jedem Geruch ging ein Bild einher, das greifbarer war als Erinnertes, eine Art lebende, wenn auch eingeschränkte Gegenwärtigkeit, so daß Ha jetzt wieder lebte. Lok ließ das Bild von Ha in seinen Kopf einsinken und wollte es dort aufbewahren, um es nicht mehr zu vergessen. Er stand gebückt und hielt den Ast in der einen Hand. Dann hob er ihn langsam und nahm ihn in beide Hände. Die Knöchel färbten sich weiß, und er tat vorsichtig einen Schritt rückwärts. Dort war etwas Neues. Es blieb, auch wenn er die Gerüche aller Gefährten fortdachte, es blieb, ein Geruch, der ihm kein Bild eingab, ein Geruch ohne Bild. Jetzt da er die Spur erfaßt hatte, witterte er sie ganz stark an der Ecke. Jemand hatte da gestanden, mit der Hand auf dem Fels, hatte sich vorgebeugt und um die Kante auf die Terrasse und in die Höhlennische gespäht. Ohne nachdenken zu müssen, verstand er die blinde Ratlosigkeit auf Nils Gesicht. Er bewegte sich die Klippe entlang vorwärts, zuerst langsam dann immer schneller, bis er über die Felsplatten dahinflog. Ein Wirrwarr von Bildern tanzte in seinem Kopf, während er voranstürzte: hier war Nil, verwundert, erschreckt – hier der andere – hier kam Ha, er ging ganz schnell – Lok wandte sich um und ging zurück. Auf der Plattform, von der er am Tag zuvor auf so unerklärliche Weise heruntergestürzt war, brach Has Geruchsspur ab, als hätte die Klippe hier geendet.

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Lok beugte sich vor und blickte hinab. Er sah die Tangzöpfe beben unter dem Glanzspiegel des Flusses. Er spürte, wie die Laute der Wehklage aus seiner Kehle dringen wollten, und schlug sich die Hand vor den Mund. Die Tangzöpfe zitterten, der Fluß rollte eine Flut verschlungenen Silbers das dunkle Ufer der Insel entlang. Ein Bild erstand ihm, von Ha, von Ha, der in den Wellen kämpfte und von der Strömung dem Meer entgegengetragen wurde. Lok spürte dem Geruch auf dem Fels nach, folgte der Witterung Has und des anderen bis hinunter zum Wald. Er kam an den Büschen vorüber, wo Ha für Liku Beeren gesammelt hatte, verwelkte Beeren, und Ha lebte immer noch dort, war in den Büschen gefangen. Seine Handfläche war über die Zweige geglitten, hatte die Beeren abgestreift. Er lebte in Loks Kopf, aber rückwärts, ihrem Frühjahrszug vom Meer in die Berge entgegen. Lok sprang den Hang zwischen den Felsen hinab und war unter den Bäumen. Vor dem Mond, der so hell auf den Fluß schien, hingen hier hohe Triebe und reglose Äste. Die Stämme waren dicke Säulen aus Dunkel, aber wenn er sich bewegte, ließ der Mond ein Lichtnetz auf ihn herabfallen. Hier war Ha und sein erregtes Erstaunen. Hier ging er zum Fluß. Dort bei dem verlassenen Holzhaufen war die Stelle, an der Nil geduldig gewartet hatte, bis ihre Füße Spuren hinterließen, die jetzt schwarz waren in einem See von Licht. Hier war sie Ha gefolgt, ratlos, besorgt. Die sich verschlingenden Spuren eilten zurück den Fels hinauf zur Klippe. Abermals sah Lok Ha im Fluß. Er begann zu rennen, hielt sich so dicht wie möglich am Ufer. Er kam auf die freie Stelle, die Lichtung, wo der tote Baum stand, und eilte zum Fluß hinab. Büsche wuchsen aus dem Wasser und neigten sich darüber. Er erkannte das Wasser da, wo Zweige in die Strömung hineinhingen und den Mond aus dem Dunkel hervorkämmten. Er begann zu rufen. »Ha! Wo bist du?« Der Fluß gab keine Antwort. Lok rief wieder und wartete, und das Bild von Ha verschwamm und verblaßte, und da begriff er, daß Ha nicht mehr da war. Plötzlich drang von der Insel ein Schrei herüber.

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Lok rief noch einmal und sprang auf und nieder. Aber während er noch sprang, fühlte er immer deutlicher, daß dies nicht Has Stimme war, die da gerufen hatte. Das war eine andere Stimme; nicht die Stimme der Gefährten. Es war die Stimme des Anderen, des Neuen. Plötzlich ergriff ihn höchste Erregung. Es war ungeheuer wichtig, daß er diesen anderen sah, den er roch und den er hörte. Er rannte ziellos auf der Lichtung umher und schrie so laut er konnte. Da drang der Geruch des anderen zu ihm auf von der feuchten Erde, und er folgte ihm vom Fluß weg zum Hang den Berg hinauf. Er folgte ihm gebückt, spürte hin und her, und oben strahlte der Mond. Die Geruchsspur führte im Bogen vom Fluß fort unter die Bäume und zu dem Felsenmeer und dem Gebüsch. Hier konnte Gefahr drohen, Katzen oder Wölfe oder gar große Füchse, die so rot waren wie Lok und die der Hunger im frühen Jahr wild machte. Aber die Fährte des anderen verlief ungestört, eine Tierspur kreuzte sie nicht einmal. Sie hielt sich fern von dem Pfad, der zur Höhlennische anstieg, und zog die Betten von Felsenrinnen den steileren Hängen zur Seite vor. Hier und dort hatte der andere verhalten, mit nach rückwärts gestellten Füßen, hatte unerklärlich lang verhalten. Einmal, an einer glatten, steilen Stelle, war er mehr Schritte zurückgegangen, als die Hand Finger hatte. Er war wieder umgekehrt, hatte versucht, die Felsspalte hinaufzuspringen, und seine Füße hatten Erde aufgewühlt oder vielmehr herausgedrückt, wo immer sie aufgetroffen waren. Er hatte wieder gerastet, war seitwärts die Wand der Rinne hinaufgeklettert und hatte eine Weile oben am Rand gelegen. In Loks Kopf fügte sich von dem anderen ein Bild zusammen, nicht aus Erwägungen der Vernunft, sondern weil überall die Witterung ihm befahl: Tu dies! So wie er bei dem Geruch von Katze an katzenhaften Schleichgang und böses Knurren dachte, so wie die Gefährten beim Anblick des aufwärts stolpernden Mal in das gleiche Schwanken verfallen waren, so machte nun die Geruchsspur Lok zu dem anderen, dem Wesen, das vor ihm dort gegangen war. Er lernte mit jedem Schritt den anderen besser kennen, ohne zu wissen, wieso es kam, daß er um

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ihn wußte. Er ward der andere, und dieser andere, neue Lok neigte sich über die Kante der Klippe und spähte über die Felsen des Berges. Er schleuderte sich nach vorn und eilte mit gebeugten Beinen und gekrümmtem Rücken dahin. Er warf sich in den Schatten eines Felsens, knurrte und verhielt. Er schlich vorsichtig weiter, ging auf Händen und Knien, kroch langsam vorwärts und blickte über den Rand der Klippe in die Schlucht und auf den Fluß. Er sah hinunter zur Höhlennische. Der Fels sprang vor, und er konnte keinen der Gefährten sehen; aber hinter dem Fels heraus tanzte ein Halbrund rötlichen Lichts über die Terrasse, ward immer blasser und vermischte sich dann mit dem Mondlicht. Dünner Rauch stieg auf und trieb durch die Schlucht davon. Der verwandelte Lok kroch von Sims zu Sims am Felsen hinunter. Je näher er der Höhlennische kam, desto langsamer bewegte er sich, und sein Körper klebte ganz dicht am Gestein. Er schob sich vorwärts, beugte sich vor und sah hinab. Sogleich blendete ihn eine Flammenzunge vom Feuer; er war wieder Lok, war wieder geborgen bei den Gefährten, und der andere war fort. Lok rührte sich nicht, sah bestürzt auf die Erde und die Steine und die sichere, schützende Terrasse. Fa sprach gerade unter ihm. Es waren seltsame Worte, und er fand in ihnen keinen Sinn. Dann tauchte sie auf, mit einem Bündel auf dem Arm, und tappte die Terrasse entlang der schwachen Andeutung eines Pfads entgegen, der zu den Eisfrauen hinaufführte. Die Alte kam heraus, sah ihr nach, verschwand dann wieder unter dem Felsen. Lok hörte Holz knacken, dann schwamm ein Funkenschauer vor seinem Gesicht hoch, und der Feuerschein auf der Terrasse dehnte sich aus und begann zu zucken. Lok beugte sich zurück und stand langsam auf. Sein Kopf war leer. Er sah keine Bilder mehr. Auf der Terrasse draußen hatte Fa den flachen Fels und die ebene Erde hinter sich gelassen und kletterte jetzt den Berg hinan. Die Alte trat aus der Höhlennische, lief zum Fluß hinunter und brachte Wasser in ihren hohlen Händen. Sie war Lok so nahe, daß er die Tropfen sah, die ihr von den Händen fielen, und das

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Feuer, das sich flackernd in ihren Augen spiegelte. Der Fels verbarg sie wieder, und er wußte, daß sie ihn nicht gesehen hatte. Dieses Erkennen befiel ihn wie eine jähe, große Furcht. Die Alte wußte so viel: und doch hatte sie ihn nicht gesehen! Er kam sich abgeschnitten vor, er gehörte nicht mehr zu den Gefährten. Hatte seine Verbindung mit dem anderen ihn verwandelt, daß er ihnen fremd geworden war und sie ihn nicht mehr sehen konnten? Er besaß nicht die Worte, um diesem Gedanken Form zu geben, aber er empfand seine Verschiedenheit von den Gefährten und seine Unsichtbarkeit wie einen kalten Wind, der ihm über das Fell strich. Der andere hatte an den Banden gezerrt, die ihn an Fa und Mal und Liku und die übrigen fesselten. Die Bande waren nicht Zugabe des Lebens, sie waren sein Wesen. Rissen sie, mußte man sterben. Mit einemmal verlangte ihn machtvoll danach, einem der Gefährten in die Augen zu sehen und von ihm erkannt, anerkannt zu werden. Er wandte sich um, eilte von Sims zu Sims hinab und sprang auf die Höhlennische zu; doch hier fand er wieder den Geruch des anderen. Jetzt da er kein böser Teil seiner, Loks selbst mehr war, zog ihn seine Fremdartigkeit, seine Lockung gebieterisch an. Er verfolgte die Spur an den Vorsprüngen oberhalb der Terrasse entlang, bis sie an die Stelle führte, wo die Terrasse im Wasser auslief und über ihm der Weg zu den Eisfrauen begann. Das Felsgewirr der Insel schwang hier in weitem Bogen herüber, endete wenige Körperlängen vom dieseitigen Ufer und brach die Strömung des Flusses. Die Geruchsspur führte zum Wasser hinab, und Lok folgte ihr. Dann blieb er stehen, und ihn schauderte ein wenig vor der Einsamkeit des Wassers, und er blickte auf den vordersten Felsen in der geschwungenen Kette. Ein Bild begann sich in seinem Kopf zusammenzusetzen, und das handelte von dem Sprung, der die Schlucht überwunden und den anderen auf den Felsen geschleudert hatte und dann immer weiter Sprung für Sprung über das tödliche Wasser zur dunklen Insel hinüber. Der Mond hatte sich hinter den Felsen gefangen und ließ ihre Umrisse scharf hervortreten. Während er noch schaute, nahm einer der weiter

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entfernten Felsen neue Gestalt an. Auf der einen Seite wurde ein kleiner Höcker immer länger und verschwand dann ganz plötzlich. Die Oberseite des Felsens schwoll an, der Auswuchs brach unten ab, wurde wieder länger, schrumpfte dann auf die halbe Höhe zusammen. Dann war er fort. Lok stand da und ließ die Bilder in seinem Kopf kommen und gehen. Eines dabei war das von einem Bären, den er einmal zwischen den Felsen sich hatte aufrecken sehen und der dann gebrüllt hatte wie das Meer. Lok wußte nicht viel mehr von dem Bären, als daß die Gefährten, nachdem er gebrüllt hatte, fast einen ganzen Tag lang fortgeeilt waren. Dieses Ding da, diese schwarze Form, die sich veränderte, hatte etwas von der langsamen Bewegung des Bären an sich. Er kniff die Augen zusammen und spähte nach dem Felsen, um zu sehen, ob er nochmals seine Gestalt wechselte. Auf der Insel stand eine einzelne Birke, die alle anderen Bäume überragte und sich jetzt dunkel vom mondgetränkten Himmel abhob. Sie war unten am Stamm sehr dick, ungebührlich dick; sie konnte gar nicht so dick sein, dünkte ihn, als er genauer hinsah. Das Gebilde klumpigen Dunkels schien um den Stamm herum zu gerinnen wie ein Blutstropfen am Ende eines Hölzchens. Es wurde länger und wieder dicker und wieder länger. Es kroch am Baum hoch mit der Bedächtigkeit eines Faultiers, hing in der Luft hoch über der Insel und dem Wasserfall. Es bewegte sich ohne Laut und blieb dann reglos hängen. Lok schrie so laut er konnte; aber entweder war das Wesen taub oder der tosende Fall verschlang seine Worte. »Wo ist Ha?« Das Wesen rührte sich nicht. Ein Windhauch strich durch die Schlucht, und der Wipfel der Birke schwankte mit der schwarzen Masse in weitem, schwerem Bogen. Die Haare sträubten sich auf Loks Körper, und wieder wollten ihn die Berge mit ihrem Drohen anfallen. Es verlangte ihn nach der schützenden Gegenwart von seinesgleichen, doch da fiel ihm die Alte ein und daß sie ihn nicht gesehen hatte, und die Höhlennische lockte ihn nicht mehr. Er verharrte deshalb, während

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der Klumpen sich von der Birke herabschwang und in die gestaltlosen Schatten eintauchte, aus denen jener Teil der Insel bestand. Dann kam der Klumpen wieder zum Vorschein und nahm über dem hintersten Felsen erneut andere Form an. Von Entsetzen gepackt kroch Lok über den mondbeschienenen Hang. Ehe er noch ein klares Bild in seinem Kopf sah, kletterte er den kaum erkennbaren Pfad hinauf, den Fa gegangen war. Als er sich so hoch über dem Wasser der Schlucht befand, wie ein Baum groß wird, verhielt er und blickte hinab. Das Wesen wurde einen Augenblick lang sichtbar, als es von Fels zu Fels sprang. Lok erbebte und begann wieder zu klettern. Dieser Fels neigte sich nicht zurück; er ragte empor, wurde immer steiler und fiel stellenweise senkrecht ab. Er kam zu einer Art Spalte in der Klippe, und Wasser fiel da herunter und stürzte dann in die Schlucht. Dieses Wasser war so kalt, daß es ihn biß, als ihm ein Tropfen ins Gesicht spritzte. Er witterte Fa und Fleisch auf dem Gestein und kroch in die Spalte. Sie führte geradewegs aufwärts, oben sah er einen schmalen Streifen Mondhimmels. Der Fels war glitschig vom Wasser und wollte ihn abweisen. Fas Geruch zeigte ihm den Weg. Als er die Stelle erreicht hatte, wo der Himmel war, sah er, daß die Spalte sich zu einer Rinne auftat, die stracks in den Berg hineinzuführen schien. Er blickte zurück, und der Fluß war ganz schmal in der Schlucht, und alles nahm andere Gestalt an. Mehr denn je verlangte ihn nach Fa, und er betrat gebückt die Rinne. Hinter ihm, jenseits der Schlucht, waren die Berge eisige Hörner, die glänzten. Er hörte Fa nicht weit voraus dahinschreiten und rief ihr zu. Sie kam schnell die Rinne herab zurückgeeilt, von Stein zu Stein springend über das gurgelnde Wasser. Geröll knirschte unter ihren Füßen, und der Lärm hallte von den Klippen wider, daß es sich anhörte wie eine ganze Gruppe von Gefährten. Dann war sie ganz dicht bei ihm, das Gesicht verzerrt vor Zorn und Furcht. »Sei still!« Lok hörte nicht. Er schwatzte. »Ich habe den anderen gesehen. Ha ist in den Fluß gefallen. Der

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andere ist gekommen und hat nach der Höhlennische gesehen.« Fa packte ihn am Arm. Das Bündel hielt sie gegen die Brust gedrückt. »Sei still! Oa wird machen, daß die Eisfrauen es hören, und dann werden sie herunterfallen!« »Laß mich bei dir bleiben!« »Du bist ein Mann. Hier ist Schrecken. Geh zurück!« »Ich will nicht sehen und nicht hören. Ich will hinter dir bleiben. Laß mich mitkommen!« Das Brausen des Wasserfalls war nur mehr ein Seufzen, wie das Geräusch des Meeres auf große Entfernung und bei schlechtem Wetter. Die Worte waren ihren Lippen entflogen gleich einem Schwarm Vögel, die umherkreisten und sich geheimnisvoll vervielfachten. Die Wände der tiefen Rinne sangen. Fa legte ihm die Hand auf den Mund, und sie verharrten reglos, während die Wortvögel höher und höher flogen, bis bald kein Laut mehr zu ihnen drang außer dem Plätschern des Wassers zu ihren Füßen und dem leisen Seufzen des Falls. Fa wandte sich um und begann die Rinne hinaufzuklettern, und Lok eilte ihr hinterdrein. Sie blieb stehen und winkte ihn herrisch zurück, aber als sie weiterschritt, folgte er ihr nach. Da blieb Fa abermals stehen, rannte zwischen den Wänden hin und her, bewegte verzerrt die Lippen, so daß kein Laut hervorkam, und zeigte die Zähne, aber er wollte sie nicht lassen: zurück führte der Weg zu dem verwandelten Lok, der so unsagbar allein, ausgestoßen gewesen war. Schließlich gab sie es auf und kümmerte sich nicht mehr um ihn. Sie tappte die Rinne hinan, und Lok folgte ihr, und seine Zähne klapperten vor Kälte. Denn jetzt floß kein Wasser mehr zu ihren Füßen. An seine Statt traten feste Eisklumpen, die die Wände überzogen; und auf der sonnabgewandten Seite der Steine lagen Schneepolster. Alle Mühsal des Winters ward ihm wieder gegenwärtig und die namenlose Furcht vor den Eisfrauen, so daß er ganz dicht hinter Fa ging, als sei sie ein warmes Feuer. Der Himmel über ihm war ein schmales Band, ein

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frosterstarrter Himmel, der überall durchstochen war von Sternen und bestrichen mit Wolken, die das Mondlicht einfingen. Er sah jetzt, daß das Eis an den Wänden der Rinne hing wie Efeu, unten dicht und oben in immer zahlreichere Äste und Triebe auslaufend, und die Blätter glitzerten weiß. Eis war auch unter ihren Füßen, daß sie brannten und gefühllos wurden. Es dauerte nicht lange, und er ging auf allen vieren, und bald waren seine Hände taub wie seine Füße. Er sah Fa undeutlich vor sich dahinschwanken und folgte ihr. Die Rinne verbreiterte sich, und mehr Licht fiel herein, und er sah, daß sie einer steilen Felswand zustrebten. Unterhalb, zur Linken, war ein Streifen schwärzester Nacht. Fa kroch darauf zu und verschwand darin. Lok folgte. Der Einlaß war so schmal, daß er mit den Ellenbogen zu beiden Seiten anstieß. Dann war er hindurch. Licht betäubte ihn. Er bückte sich und hielt beide Hände vor die Augen. Blinzelnd unter sich sehend vermochte er Steine zu erkennen, die aufblitzten, Brocken aus Eis und dunkelblaue Schatten. Vor sich sah er Fas Gesicht, ganz weiß, mit Gefunkel überstäubt, und ihr Schatten veränderte seine Gestalt über dem Eis und den Steinen. Er hob langsam den Blick zur Waagerechten und sah die Wolken ihres Atems in der Luft schweben gleich dem Dunstnebel über dem Fall. Er rührte sich nicht von der Stelle, und Fa schien in ihrem eigenen Atem zu verschwimmen. Ringsum Höhe und Freie. Der Ort war von Felsen eingefaßt, und überall fingerten die Efeupflanzen empor, bis sie hoch über seinem Kopf im Gestein verästelten. Wo sie dem Boden des Heiligtums entwuchsen, schwollen sie zu Eichenstämmen an. Ihre hohen Äste verschwanden in Eishöhlen. Lok trat zurück und blickte auf Fa, die dem höhergelegenen Ende des Heiligtums zugeschritten war. Sie kauerte sich auf den Steinen nieder und hob das Fleischbündel hoch. Kein Geräusch unterbrach die Stille, nicht einmal das Tosen des Wasserfalls unten in der Schlucht. Fa begann zu sprechen, kaum lauter als im Flüsterton. Zuerst hörte

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er noch einzelne Worte, »Oa«, und »Mal«: aber die Wände warfen die Worte zurück, und sie prallten wieder und wieder hin und her. »Oa« sagten die Wand und der große Efeubaum, und von der Felsfläche hinter Lok sang es »Oa Oa Oa«. Dann gaben sie keine einzelnen Worte mehr wieder und sangen »O« und »A« zur gleichen Zeit. Der Laut stieg empor wie Flut in einem Strandtümpel, weich wie Wasser, ward zu einem dröhnenden »A«, das ihn überrollte, ertränkte. »Krank, krank« sagte die Rückwand des Heiligtums; »Mal« sagten die Felsen hinter ihm, und die Luft erklang von der endlosen, hochwellenden Flut des »Oa«. Die Haare sträubten sich auf seinem Fell. Er bewegte die Lippen, als wollte er »Oa« sagen. Er blickte auf und sah die Eisfrauen. Die Nischen, in die die Efeuzweige eintauchten, waren ihre Lenden. Ihre Schenkel und Leibesrundungen entwuchsen der hohen Klippe. Sie hingen in den Raum hinein, so daß der Himmel kleiner war als die Bodenfläche des Heiligtums. Körper in Körper verschränkt neigten sie sich vor, wölbten sie sich aus der Wand, und ihre Häupter ragten spitz in das Licht des Mondes und blitzten. Er sah, daß ihre Lenden wie Höhlungen waren, blau und schrecklich. Sie standen vom Fels ab, und der Efeu war ihr Wasser, das zwischen Gestein und Eis hinableckte. Die Lautflut war bis zu ihren Knien emporgewellt. »Aaaa« sang die Klippe, »Aaaa –« Lok ruhte mit dem Gesicht auf Eis. Obgleich Reif in seinem Haar funkelte, war ihm der Schweiß durch das Fell gebrochen. Er fühlte, wie die Klamm sich drehte. Fa rüttelte ihn am Arm. »Komm!« Es war ihm im Leib, als habe er Gras gegessen und müsse sich erbrechen. Er sah nur grüne Lichter vor Augen, die mit gnadenloser Rastlosigkeit durch eine Leere aus Nacht dahertanzten. Die Stimme des Heiligtums hatte Eingang gefunden in seinen Kopf und wogte darin wie das Geräusch des Meeres in einer Muschel. Fas Lippen bewegten sich an seinem Ohr. »Ehe sie dich sehen –« Die Eisfrauen fielen ihm wieder ein. Er hielt die Augen an den Boden geheftet, damit er nicht das furchtbare Licht sähe, und begann

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davonzukriechen. Sein Körper war wie leblos und seiner Gewalt entzogen. Er schwankte Fa hinterdrein, und dann waren sie durch die Felsspalte hindurch, und die Rinne führte vor ihnen hinab, und was wie eine neuerliche Spalte aussah, war die Schlucht tief unten. Er floh an Fa vorüber und hastete die Rinne hinunter. Er fiel und rutschte, taumelte, sprang ungeschickt über Schnee und Steine. Dann hielt er inne, kraftlos und von Zittern geschüttelt und wimmernd wie Nil. Fa trat zu ihm. Sie legte den Arm um ihn, und er schmiegte sich hinein und blickte nach unten auf den Wasserfaden in der Schlucht. Fa sprach sanft an seinem Ohr. »Es war zuviel Oa für einen Mann.« Er drehte sich zu ihr um und steckte den Kopf zwischen ihre Brüste. »Ich fürchtete mich.« Eine Weile schwiegen sie. Aber die Kälte war in ihnen, und ihre Leiber bebten auseinander. Ein wenig ruhiger, aber immer noch von der Kälte geschlagen, tasteten sie sich den steiler werdenden Hang hinab, wo ihnen die Stimme des Falls entgegenstieg. Dies trug Lok Bilder von der Höhlennische zu. Er begann auf Fa einzureden. »Der andere ist auf der Insel. Er ist ein großer Springer. Er war auf dem Berg. Er ist bis zur Höhle gekommen und hat hinabgesehen.« »Wo ist Ha?« »Er ist ins Wasser gefallen.« Sie ließ eine Atemwolke hinter sich, und daraus klangen ihre Worte. »Kein Mann fällt ins Wasser. Ha ist auf der Insel.« Sie schwieg einen Augenblick. Lok dachte so angestrengt er konnte an einen Ha, der über die Schlucht bis zum Felsen springt. Er konnte dieses Bild nicht sehen. Fa sprach wieder. »Der andere muß eine Frau sein.« »Er riecht nach Mann.« »Dann muß noch eine andere Frau da sein. Kann einer aus dem Leib eines Mannes kommen? Vielleicht war eine Frau da und davon eine Frau und davon eine Frau. Immer nur eine Frau, ganz allein.« Lok überdachte dies. Solange eine Frau da war, war Leben da. Wozu

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war der Mann gut, außer zum Riechen von Dingen und zum Bildersehen? Seines bescheidenen Standes bewußt, verspürte er keine Neigung, Fa zu erzählen, daß er den anderen gesehen und daß er die Alte gesehen und sich selbst unsichtbar gewußt hatte. Da schwanden auch schon Bilder und Gedanken an Mitteilungen aus seinem Kopf, denn sie waren da angelangt, wo ihr Weg senkrecht abfiel. Sie kletterten stumm hinunter, und das Lärmen des Falls bedrängte sie. Erst als sie auf der Terrasse waren und auf die Höhlennische zutappten, erinnerte er sich daran, daß er ausgezogen war, Ha zu suchen, und daß er ohne ihn zurückkam. Da begannen sie beide zu laufen, als verfolge sie das Heiligtum mit seinem Schrecken. Aber Mal war nicht der neue Mann, als den sie ihn vorzufinden dachten. Er lag zusammengefallen da, und sein Atem ging so schwach, daß sich die Brust kaum hob. Sein Gesicht war olivdunkel und glänzte vor Schweiß. Die Alte ließ das Feuer lodern, und Liku war weiter weggekrochen. Sie aß wieder von der Leber, langsam und bedächtig, den Blick auf Mal gerichtet. Die beiden Frauen hockten ihm zur Seite, Nil trocknete vornübergeneigt mit ihren Haaren den Schweiß von seiner Stirn. Die Höhlennische schien nicht Raum zu haben für Loks Kunde von dem anderen. Als Nil sie kommen hörte, hob sie den Kopf, sah keinen Ha und neigte sich wieder vor, um dem Alten den Schweiß abzuwischen. Die Alte klopfte ihm auf die Schulter. »Werde gesund und stark, Mal. Fa hat Oa für dich eine Gabe gebracht.« Bei diesen Worten erinnerte sich Lok an seine Furcht unter den Leibern der Eisfrauen. Er machte den Mund auf und wollte daherschnattern, aber auch Fa hatte sein Bild gesehen und legte ihm die Hand über die Lippen. Die Alte bemerkte nichts. Sie nahm einen neuen Bissen aus dem dampfenden Beutel. »Setz dich auf und iß.« Lok wandte sich an Mal. »Ha ist fort. Es gibt noch andere Gefährten auf der Welt.« Nil erhob sich, und Lok wußte, daß sie jammern würde, aber die Alte sprach, wie Fa zuvor gesprochen hatte. »Sei still!«

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Sie und Fa richteten Mal vorsichtig auf, bis er in ihren Armen liegend dasaß. Sein Kopf rollte auf Fas Brust. Die Alte schob ihm den Bissen zwischen die Lippen, aber diese murmelten ihn wieder aus. Er sprach. »Öffnet nicht meinen Kopf und meine Knochen. Ihr würdet nur Schwäche schmecken.« Lok starrte die Frauen eine nach der anderen an, sein Mund stand offen. Ein unwillkürliches Lachen entrang sich ihm. Dann schnatterte er auf Mal ein. »Aber der andere ist da, vielleicht viele andere. Und Ha ist fort.« Die Alte sah auf. »Hol Wasser.« Lok rannte zum Fluß hinab und brachte zwei Händevoll Wasser. Er tropfte es langsam über Mals Gesicht. Das Junge zeigte sich, es gähnte auf Nils Schulter, kroch ihr auf die Brust und trank. Sie sahen, daß Mal ihnen abermals etwas sagen wollte. »Legt mich in die warme Erde am Feuer.« Vor das Rauschen der stürzenden Wasser legte sich eine große Stille. Sogar Liku hörte auf zu kauen, und ihre Augen weiteten sich. Die Frauen verhielten wie erstarrt, blickten aber unverwandt in Mals Gesicht. Das Schweigen erfüllte Lok und wurde zu Wasser, das ihm plötzlich in die Augen trat. Dann legten Fa und die Alte Mal sanft auf die Seite. Sie drückten ihm die großen, mageren Knochen seiner Knie an die Brust, winkelten die Beine an, hoben den Kopf ein wenig vom Boden und legten seine beiden Hände darunter. Mal lag ganz dicht am Feuer, und seine Augen sahen in die Flammen. Das Haar an den Brauen begann sich zu kringeln, aber er schien es nicht zu merken. Die Alte nahm einen Holzsplitter und zog um seinen Körper auf dem Boden einen Strich. Dann hoben sie ihn mit derselben feierlichen Ruhe zur Seite. Die Alte suchte einen flachen Stein und reichte ihn Lok. »Grab!« Der Mond stand jetzt über der Seite der Schlucht, wo immer die Sonne unterging, aber sein Licht sah man kaum auf der Erde bei dem rötlichen Glanz des Feuerscheins. Liku begann wieder zu essen. Sie schlich um die Großen herum und setzte sich an der Rückwand der Höhlennische hin. Die Erde war hart, und Lok mußte sich mit seinem

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ganzen Gewicht auf den Stein stützen, bis sie ein wenig nachgab. Die Alte hielt ihm einen scharfen Knochensplitter von dem Reh hin, und er merkte, daß er damit den Boden viel leichter aufbrechen konnte. Darunter war die Erde weicher. Die oberste Lage hob sich wie Schiefer ab, doch die nächste Schicht zerbröckelte in seinen Händen und er konnte sie mit dem Stein herauskratzen. So grub er, während der Mond dahinzog. Ein Bild erstand in seinem Kopf, ein Bild von einem jüngeren, stärkeren Mal, der die gleiche Handlung verrichtete, nur auf der anderen Seite des Herdfeuers. Die Tonunterlage wölbte sich auf der einen Seite des unregelmäßig geformten Loches, an dem er arbeitete. Bald stieß er darunter auf einen weiteren Herd und dann auf noch einen. Da lag ein Brocken gebrannten Lehms. Jede Herdstelle schien dünner zu sein als die darüberliegende; schließlich, als er immer tiefer grub, waren die Schichten steinhart und nicht viel dicker als Birkenrinde. Das Junge hörte auf zu trinken, gähnte und krabbelte zu Boden. Es packte Mal am Bein, zog sich hoch, beugte sich vor und starrte mit hellen Augen ohne zu blinzeln ins Feuer. Dann sprang es zurück, huschte um Mal herum und untersuchte das Loch. Es bekam das Übergewicht, fiel hinein und zappelte in der weichen Erde neben Loks Händen. Es zog sich rückwärts heraus, flüchtete zu Nil und kroch in ihren Schoß. Lok richtete sich keuchend auf. Der Schweiß rann ihm am ganzen Leib herunter. Die Alte berührte ihn am Arm. »Grab! Es ist nur Lok da!« Müde machte er sich wieder an das Loch. Er riß einen alten Knochen heraus und schleuderte ihn weit ins Mondlicht hinein. Er ruckte abermals an dem Stein, dann fiel er vornüber. »Ich kann nicht!« Da nahmen die Frauen Steine und gruben, obwohl das ein neues Ding war. Liku sah ihnen schweigend zu, während das Loch tiefer und dunkler wurde. Mal begann zu zittern. Die Lehmsäule der Herdstellen wurde schmaler, je weiter sie gruben. Sie wurzelte ganz unten in einer vergessenen Tiefe der Höhlennische. Mit jeder Lehmschicht konnten

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sie die Erde leichter ausheben. Es wurde langsam schwierig, die Wände gerade zu machen. Sie stießen auf vertrocknete Knochen ohne Witterung, Knochen, die so lange vom Leben geschieden waren, daß sie ihnen nichts mehr bedeuteten und beiseite geworfen wurden, Knochen von Beinen, von Rippen, die zertrümmerte, geöffnete Schale eines Kopfes. Es waren auch Steine dabei, zum Teil mit Kanten, die schnitten, oder mit Spitzen, die bohrten, und diese benutzten sie wohl für eine Weile, wenn sie nützlich waren, behielten sie aber nicht. Die ausgegrabene Erde wuchs zu einem Berg neben dem Loch an, und kleine Lawinen brauner Krumen rannen zurück, während sie neue Erde Handvoll um Handvoll ausgruben. Knochen lagen über den Berg verstreut. Liku spielte müßig mit dem Knochen eines Kopfes. Da hatte sich Lok wieder erholt und grub mit, so daß das Loch schneller in die Tiefe ging. Die Alte fachte das Feuer wieder an, und der Morgen stand grau jenseits der Flammen. Schließlich war das Loch fertig. Die Frauen gossen Mal erneut Wasser über das Gesicht. Er war jetzt Haut und Knochen. Sein Mund stand weit auf, als wolle er die Luft beißen, die er nicht atmen konnte. Sie knieten im Halbkreis um ihn nieder. Die Alte zog mit den Augen ihrer aller Blicke auf sich. »Als Mal stark war, hat er viel Nahrung gefunden.« Liku hockte an der Rückwand der Höhlennische am Felsen und drückte die kleine Oa an die Brust. Das Junge schlief unter Nils Haar. Mals Finger bewegten sich unablässig, und sein Mund ging auf und zu. Fa und die Alte hoben seinen Oberkörper an und hielten seinen Kopf. Die Alte sprach ihm leise ins Ohr. »Oa ist warm. Schlaf.« Die Bewegungen seines Körpers steigerten sich jetzt zum Krampf. Dann rollte sein Kopf zur Seite, der Alten auf die Brust, und blieb dort ruhen. Nil begann zu wehklagen. Der Laut erfüllte die Höhlennische, wellte hinaus über das Wasser auf die Insel zu. Die Alte ließ Mal auf die Seite hinabgleiten und faltete ihm die Beine an die Brust. Sie und Fa hoben

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ihn auf und legten ihn langsam in das Loch. Die Alte schob ihm seine Hände unter das Gesicht und sah, daß er zusammengefallen war. Sie richtete sich auf, und ihr Gesicht war ausdruckslos. Sie ging zu einer Vertiefung in der Wand und holte eines der Fleischstücke. Sie kniete nieder und legte es in das Loch neben sein Gesicht. »Iß, Mal, wenn du Hunger hast.« Sie hieß mit den Augen die anderen ihr folgen. Sie gingen hinab zum Fluß, Liku blieb mit der kleinen Oa zurück. Die Alte schöpfte mit den Händen Wasser, und die anderen taten es ihr gleich. Sie schritt zurück und goß das Wasser Mal über das Gesicht. »Trink, wenn du Durst hast.« Einer nach dem anderen träufelten sie Wasser über das graue, tote Gesicht. Jeder wiederholte die Worte, Lok kam als letzter, und während das Wasser hinabfiel, erfaßte ihn ein großes Gefühl für Mal. Er ging zurück und brachte ihm eine zweite Gabe. »Trink, Mal, wenn du Durst hast.« Die Alte hob Erde auf und streute sie ihm über den Kopf. Als letzte der Gefährten kam ängstlich Liku und tat, wie die Augen sie hießen. Dann ging sie zu ihrem Felsen zurück. Auf ein Zeichen der Alten begann Lok den Erdberg in das Loch zu schieben. Er fiel mit leisem, schleifenden Laut, und bald war Mals Gestalt nicht mehr zu erkennen. Lok drückte die Erde mit Händen und Füßen hinunter. Die Alte sah zu, wie der Hügel im Loch langsam verschwand. Keine Miene zuckte in ihrem Gesicht. Die Erde stieg und füllte das Loch aus, stieg, bis eine Bodenerhebung entstand, wo Mal gewesen war. Es war immer noch Erde übrig. Lok fegte sie von dem Hügel herunter und stampfte ihn dann so fest zusammen wie er konnte. Die Alte hockte neben der frisch gekneteten Erde nieder und wartete, bis alle sie ansahen. Dann sagte sie: »Oa hat Mal in ihren Schoß genommen.«

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V Nach langem Schweigen aßen sie. Sie begannen zu spüren, daß eine Müdigkeit auf ihnen lag wie ein Nebel. Eine Leere von Ha und Mal erfüllte die Höhlennische. Das Feuer brannte noch, und die Nahrung war gut, doch eine schwere Erschöpfung kam über sie. Einer nach dem anderen rollten sie sich in dem Raum zwischen Feuer und Wand zusammen und fielen in Schlaf. Die Alte ging zu den Vertiefungen und holte Holz. Sie schürte das Feuer, bis es toste wie das Wasser. Sie sammelte ein, was vom Fleisch übrig war, und verwahrte es in der sicheren Wandnische. Dann hockte sie neben dem Hügel, wo Mal gewesen war, nieder und sah über das Wasser. Die Gefährten träumten nicht oft, doch während über ihnen jetzt das Morgengrauen sich erhellte, trieb eine Schar böser Wesen der Finsternis mit ihnen ihr Spiel. Die Alte sah aus dem Augenwinkel heraus, wie es die Gefährten umschlang, aufwühlte und quälte. Nil sprach vor sich hin. Loks linke Hand warf eine Handvoll Staub auf. Alle stammelten sie unverständliche Worte, stießen sie unartikulierte Schreie der Lust und der Angst aus. Die Alte blickte nur starr auf das eigene Bild, das ihr eingegeben wurde. Vögel begannen zu kreischen, und die Spatzen glitten herab und pickten auf der Terrasse herum. Lok fuhr plötzlich mit der Hand aus und traf die Alte am Schenkel. Als das Wasser schon glitzerte, stand sie auf und holte Holz aus den Nischen. Das Feuer begrüßte das Holz mit lautem Knistern. Sie stand dabei und blickte vor sich hin. »So war es, wie das Feuer weggeflogen ist und alle Bäume aufgefressen hat.« Loks Hand kam dem Feuer zu nahe. Sie bückte sich und legte sie ihm zurück ans Gesicht. Er wälzte sich herum und schrie auf. Lok lief. Die Witterung des anderen verfolgte ihn, und er konnte nicht entkommen. Es war Nacht, und die Witterung hatte Pranken und die Zähne einer Katze. Er befand sich auf der Insel, wo er noch nie gewesen war. Der Fall rauschte zu beiden Seiten hinab. Er rannte am

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Ufer entlang und wußte, daß er gleich vor Ermattung umfallen und der andere über ihn kommen würde. Er stürzte, und es folgte ein endloser Kampf. Aber die Bande, die ihn an die Gefährten fesselten, hatten noch Bestand. Von seiner höchsten Not herbeigezogen, kamen die Gefährten näher, liefen leichtfüßig über das Wasser, sicher getragen von der Macht des Zwangs. Der andere war fort, und die Gefährten traten um ihn. Er konnte sie im Dunkel nicht deutlich sehen, wußte aber, wo sie waren. Sie kamen näher und näher auf ihn zu, nicht so, wie sie in die Höhlennische einzutreten pflegten, indem sie ihr Zuhause grüßten und des weiten Raumes ledig waren: sie kamen näher, bis sie sich ihm einfügten, Körper in Körper. Und dann hatten sie einen einzigen Körper, wie sie gemeinsam ein und dasselbe Bild sahen. Lok war gerettet. Liku erwachte. Die kleine Oa war ihr von der Schulter gefallen, und sie hob sie auf. Sie gähnte, erblickte die Alte und sagte, daß sie Hunger habe. Die Alte ging zu einer der Wandnischen und brachte ihr den Rest der Leber. Das Junge spielte mit Nils Haaren. Es zog daran, schaukelte hin und her, und sie erwachte und wimmerte wieder leise. Fa setzte sich auf, Lok rollte wieder herum und fast in das Feuer. Er sprang schnatternd davor zurück, erblickte die anderen und sagte benommen: »Ich habe geschlafen.« Sie gingen hinab zum Wasser, tranken und verrichteten ihre Notdurft. Als sie zurückschritten, war ein Gefühl in der Höhlennische, und das sagte, daß viele Dinge zu besprechen waren, und sie ließen zwei Plätze frei, als könnten eines Tages diejenigen, die dort gesessen hatten, wiederkommen. Nil stillte das Junge und kämmte sich mit den Fingern die Locken aus. Die Alte wandte sich vom Feuer ab und sagte: »Jetzt ist Lok da.« Er sah sie ratlos an. Fa neigte den Kopf. Die Alte trat zu ihm, ergriff seine Hand und führte ihn zur Seite. Hier war der Platz Mals. Sie hieß ihn sich hinsetzen, sein Rücken lehnte am Fels, und die Hinterbacken drückten sich in die Mulde, die Mal in die Erde gesessen hatte. Lok überfiel das Fremde dieser neuen Lage. Er sah seitwärts über das

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Wasser, blickte dann die anderen an und lachte. Überall waren Augen, und sie harrten seiner. Er war jetzt der erste in der Reihe der Gefährten, nicht mehr einer der letzten, und da entflogen seinem Kopf plötzlich alle Bilder. Blut schoß ihm heiß ins Gesicht, und er preßte beide Hände vor die Augen. Er blickte durch die Finger auf die Frauen, auf Liku, dann vor sich auf den Hügel, wo der Körper Mals begraben lag. Es verlangte ihn mit Macht, Mal um Rat zu fragen, geduldig vor ihm zu warten, bis man ihm auftrug, was zu tun war. Aber keine Stimme drang aus dem Hügel und kein Bild. Er schnappte nach dem ersten Bild, das ihm einfiel. »Ich habe geträumt. Der andere hat mich gejagt. Dann waren wir zusammen.« Nil hob das Junge an die Brust. »Ich habe geträumt. Ha hat bei mir gelegen und bei Fa. Lok hat bei Fa gelegen und bei mir.« Sie begann zu jammern. Die Alte machte eine Bewegung, daß sie auffuhr und verstummte. »Der Mann für Bilder. Die Frau für Oa. Ha und Mal sind fort. Jetzt ist Lok da.« Loks Stimme klang gepreßt, kaum lauter als die Likus. »Heute werden wir Nahrung suchen gehen.« Die Alte wartete erbarmungslos. Es lag noch Nahrung in den kleinen Nischen, wenn auch nicht mehr viel übrig war. Wer würde Nahrung suchen, wenn ihn nicht hungerte und noch Nahrung bereit lag? Fa rutschte vor. Während sie sprach, ließ die Verwirrung in Loks Kopf etwas nach. Er hörte nicht, was Fa sagte. »Ich sehe ein Bild. Der andere sucht Nahrung, und die Gefährten suchen auch –« Sie sah der Alten mutig in die Augen. »Dann haben die Gefährten Hunger.« Nil rieb sich den Rücken am Felsen. »Das ist ein schlimmes Bild.« Die Alte überschrie sie. »Jetzt ist Lok da!« Lok erinnerte sich. Er nahm die Hände vom Gesicht. »Ich habe den anderen gesehen. Er ist auf der Insel. Er springt von Fels zu Fels. Er klettert auf die Bäume. Er ist dunkel. Er verändert seine Gestalt wie ein Bär in einer Höhle.«

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Die Gefährten blickten zur Insel hinaus. Sie war voller Sonnenlicht hinter einem Schleier grüner Blätter. Lok rief ihre Gedanken zurück. »Und ich bin seiner Witterung gefolgt. Er war da« – und er wies auf das Dach der Höhlennische, daß alle emporsahen – »er hat da gewartet und uns beobachtet. Er ist wie eine Katze und er ist nicht wie eine Katze. Er ist auch wie, wie –« Für eine Weile ließen ihn die Bilder im Stich. Er kratzte sich unter der Lippe. So vieles war zu sagen. Er wollte, er hätte Mal fragen können, was es war, das ein Bild an das andere fügte, so daß das letzte von vielen aus dem ersten kam. »Vielleicht ist Ha nicht im Fluß. Vielleicht ist er auf der Insel bei dem anderen. Ha war ein großer Springer.« Sie sahen die Terrasse entlang zu der Stelle, wo die Kette der Felsblöcke von der Insel im Bogen herüberschwang bis nahe an das diesseitige Ufer. Nil nahm das Junge von der Brust und ließ es auf dem Boden umherkrabbeln. Das Wasser fiel ihr aus den Augen. »Das ist ein gutes Bild.« »Ich will mit dem anderen sprechen. Wie kann er immer auf der Insel bleiben? Ich will nach einer neuen Fährte spüren.« Fa klopfte sich mit der Handfläche auf den Mund. »Vielleicht ist er aus der Insel gekommen. Wie aus einer Frau. Oder aus dem Wasserfall.« »Dieses Bild sehe ich nicht.« Jetzt merkte Lok, wie leicht es war, Worte zu anderen zu sprechen, die sie aufnahmen. Bei den Worten brauchte nicht einmal ein Bild zu sein. »Fa sucht nach einem neuen Geruch, und Nil und Liku und das Junge –« Die Alte wollte ihn nicht unterbrechen. Sie ergriff statt dessen einen großen Zweig und schleuderte ihn ins Feuer. Lok sprang mit einem Schrei auf und verstummte dann. Die Alte sprach für ihn. »Lok wird nicht wollen, daß Liku geht. Es ist kein Mann da. Laß Fa und Lok gehen. Das will Lok sagen.« Er sah sie voller Bestürzung an, und ihre Augen kündeten ihm nichts. Er begann mit dem Kopf zu

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nicken. »Ja«, sagte er, »ja.« Fa und Lok liefen miteinander zum Ende der Terrasse. »Sag der Alten nicht, daß du die Eisfrauen gesehen hast.« »Als ich den Berg heruntergekommen bin auf der Spur des anderen, hat sie mich nicht gesehen.« Das Gesicht der Alten fiel ihm wieder ein. »Wer kann sagen, was sie sieht und was sie nicht sieht?« »Sag es ihr nicht.« Er versuchte zu erklären. »Ich habe den anderen gesehen. Er und ich, wir sind den Berg entlang geklettert und haben uns an die Gefährten angeschlichen.« Fa verhielt, und sie blickten in die Schlucht zwischen den Inselfelsen und der Terrasse. Sie deutete mit dem Arm. »Ha ist ein guter Springer. Könnte er aber da hinüberspringen?« Lok sann über die Schlucht nach. Die eingeengten Wasser wirbelten und schickten einen Schweif gleißender Streifen flußabwärts. Strudel brachen gleich Buckeln aus der grünen Oberfläche auf. Lok begann seine Bilder durch Gebärden zu verdeutlichen. »Mit der Witterung des anderen bin ich der andere. Ich krieche wie eine Katze. Ich habe Angst und ich bin begierig. Ich bin stark.« Er ließ die Gebärden sein und lief schnell an Fa vorbei, wandte sich dann um und sah sie an. »Jetzt bin ich Ha und der andere. Ich bin stark.« »Dieses Bild sehe ich nicht.« »Der andere ist auf der Insel –« Er breitete die Arme aus so weit er konnte. Er schlug damit wie ein Vogel. Fa grinste und mußte lachen. Auch Lok lachte, und sein Entzücken wuchs bei dem Gedanken, daß ihm Zustimmung geschenkt wurde. Er rannte auf der Terrasse umher, quakte wie eine Ente, und Fa lächelte über ihn. Er war im Begriff, mit flatternden Armen zur Höhlennische zurückzurennen, damit auch die anderen über das lustige Bild lachen konnten, da fiel ihm sein neuer Stand wieder ein: er stemmte mitten im Lauf die Füße in den Boden und blieb stehen. »Jetzt ist Lok da!« »Such den anderen, Lok, und sprich mit ihm.« Dies erinnerte ihn an die Geruchsfährte. Er begann auf dem Felsen herumzuschnüffeln. Kein

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Regen war gefallen, und die Witterung war ganz schwach. Da entsann er sich der Vielzahl von Gerüchen auf der Klippe über dem Wasserfall. »Komm.« Sie liefen die Terrasse entlang und an der Höhlennische vorüber. Liku rief ihnen etwas zu und hob die kleine Oa hoch. Lok umschlich das Felseck und fühlte, wie ihn Fas Körper von hinten berührte. »Der Baumstamm hat Mal getötet.« Er wandte sich zu ihr um und wackelte verwundert mit den Ohren. »Ich meine, der Stamm, der nicht da war. Er hat Mal getötet.« Er machte den Mund auf und wollte etwas erwidern, aber Fa schob ihn vorwärts. »Weiter.« Die Anzeichen des anderen mußten ihnen sogleich auffallen. Von der Mitte der Insel stieg sein Rauch hoch. Auf der Insel waren viele Bäume, und einige neigten sich vor, bis ihre Zweige in den Fluß tauchten, so daß sie das Ufer nicht erkennen konnten. Zwischen den Bäumen stand dichtes Gebüsch, und der Felsboden war grün überflochten und hatte so viele Blätter, wie er tragen konnte. Der Rauch stieg in schwerem Kringel auf, der oben auseinanderflatterte und zerfloß. Es gab keinen Zweifel: der andere hatte ein Feuer, und er mußte Baumstücke verbrennen, die so dick waren und so feucht, wie sie die Gefährten selbst nie hätten bewegen können. Fa und Lok starrten auf den Rauch, ohne ein Bild zu finden, das sie gemeinsam zu sehen vermocht hätten. Rauch war auf der Insel, ein anderer, ein neuer Gefährte war auf der Insel – ihr Leben, all ihre Erfahrung wiesen dazu keinen Anhaltspunkt auf. Schließlich wandte sich Fa ab, und Lok sah, daß sie zitterte. »Warum?« »Ich habe Angst.« Er überlegte. »Ich werde zum Wald hinuntergehen. Da ist der Rauch am nächsten.« »Ich will nicht mitgehen.« »Geh zurück zur Höhle. Jetzt ist Lok da.« Fa blickte wieder zur Insel hinüber. Dann drückte sie sich um das Felseck herum und war verschwunden. Lok sauste die Klippe hinab,

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mitten durch die Bilder der Gefährten hindurch, bis er an die Stelle kam, wo der Wald begann. Hier sah man den Fluß nur gelegentlich, denn die Büsche hingen nicht nur über das Ufer, sondern das Wasser war auch gestiegen, so daß viele Büsche mit ihren Füßen darin standen. Wo der Boden tief war, hatte das Wasser Streifzüge über versinkendes Gras unternommen. Die Bäume standen auf höher gelegenem Boden, und Loks Füße hinterließen eine Spur, die sowohl von seiner Wasserscheu zeugte wie von seinem Verlangen, den neuen Gefährten zu sehen. Je näher er dem Teil des Ufers kam, der dem Rauch gegenüberlag, desto mächtiger wuchs seine Erregung. Jetzt wagte er sich sogar bis an die Knöchel ins Wasser und stelzte zitternd und stolz auf seinen Mut durch die Lachen. Als er merkte, daß er weder den Fluß sehen noch dicht an ihn herangelangen konnte, knirschte er mit den Zähnen und schlug sich mehr nach rechts und tappte und watete umher. Unter dem Wasser waren Schlamm und die gebleichten Spitzen von Knollen. Seine Füße hätten diese für gewöhnlich herausgerissen und den Händen weitergereicht, doch jetzt bedeuteten sie ihm nur harte Klümpchen unter zitternder Haut. Ein ganzes knospenverschleiertes Dickicht lag zwischen ihm und dem Fluß. Er versuchte sich an Zweigsträußen weiterzuhangeln, aber sie bogen sich zusammen und sackten ab unter seinem Gewicht, so daß er aus dem Stand gerissen wurde. In den schwächeren Ästen war wirklich noch nicht genügend Kraft, sie vermochten ihn nicht zu halten; er hätte sich schon mit ausgespreizten Armen und Beinen über Dornen und Knospen der Länge nach vorschieben müssen. Da sah er, daß unter ihm Wasser war; nicht nur eine Handbreit Wasser über braunem Schlick, sondern tiefes Wasser, in das die Stämmchen der Büsche einsanken. Er schwang sich hinunter, und das Gebüsch entfloh seinem Griff; er sah in Augenhöhe eine schimmernde Fläche, so daß er aufschrie und in einer Art Schwebegang ängstlich auf den unangenehmen, aber sicheren Schlammboden zurücktappte. Hier gab es für die Gefährten keinen Zugang zum Fluß, nur für die geschäftigen Moorhühner. Er eilte

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flußabwärts davon, schlug sich in weitem Bogen durch den Wald, wo der Boden fester war, und kam bei der Lichtung an dem toten Baum heraus. Er ging hinunter zu dem kleinen Erdhang, wo das tiefe Wasser vorbeistrudelte: doch über dem Flusse drüben stieg der Rauch unverwandt aus einer geheimnisvollen Wildnis von Bäumen und Unterholz empor. Ein Bild sah er in seinem Kopf, von dem anderen, wie er auf die Birke kletterte und durch die Schlucht spähte. Er eilte davon, den Pfad entlang, an dem noch ganz schwach der Geruch der Gefährten hing, bis er vor dem Sumpfwasser stand; aber der neue Stamm darüber war fort. Der Baum, auf dem er Liku geschaukelt hatte, stand noch jenseits des Wassers. Er blickte sich um und entschied sich für eine Birke, die so hoch aufragte, daß er denken mochte, die Wolken verfingen sich in ihren Zweigen. Er griff nach einem Ast und kletterte flink daran hoch. Der Stamm teilte sich, und Regenwasser stand in der Gabelung. Er kroch den dickeren Ast Hand nach Fuß hinauf, bis er das ruhigschwere Schwingen des Baumes fühlte, das der Wind und sein Körper verursachten. Die Knospen waren noch nicht aufgesprungen, aber in ihrer grünen Unzahl trübten sie den Blick wie Tränen in den Augen, so daß sie Lok ärgerten. Er schwang sich noch höher bis in den Wipfel hinein und begann dann, nach der Insel hin die Zweige umzuknicken und abzudrehen. Jetzt sah er durch ein Loch hinab, das ständig seine Gestalt änderte, wenn die Knospensträuße sich neigten oder zur Seite flatterten. In dem Loch war ein Teil der Insel. Auch auf der Insel waren überall Knospen, ein Gewoge wie Wolken hellen, grünen Rauchs. Sie wellten das ganze Ufer entlang, und die größeren Bäume dahinter waren gleich Puffwölkchen, die emporstiegen und sich dann entrollten. Hinter all diesem Grün stand das Schwarz der Stämme und Äste, und kein Erdboden war zu sehen. Aber wo das Feuer lohte unten an dem wirklichen Rauch, war ein helles Auge; und das blinzelte, wenn die Äste darüber hinschwangen. Den Blick starr auf das Feuer gerichtet, konnte er schließlich die Erde daneben erkennen, sehr braun und fester als die Erde diesseits des Flusses. Sie mußte voll

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sein vor Knollen und heruntergefallenen Nüssen und Maden und Schwämmen. Der andere hatte ganz gewiß gute Nahrung zu essen. Das Feuer blinzelte einmal ganz kurz. Lok blinzelte zurück. Das Feuer hatte nicht wegen der Zweige geblinzelt, sondern weil jemand vor ihm hergegangen war, jemand so dunkel wie die Zweige. Lok schüttelte den Wipfel der Birke. »He, Mann!« Das Feuer blinzelte zweimal. Bei diesem Hin- und Hergehen kam Lok plötzlich die Erkenntnis, daß mehr als einer auf der Insel war. Die zu Kopf steigende Erregung der Geruchspur fiel ihn wieder an. Er schüttelte den Baumwipfel, als wolle er ihn abbrechen. »He! Neue Gefährten!« Eine große Kraft strömte ihm zu. Er hätte über das unsichtbare Wasser zu ihnen hinüberfliegen können. Er wagte halsbrecherische Kunststücke in den dünnen Zweigen des Birkenwipfels und schrie dann so laut er konnte. »Neue Gefährten! Neue Gefährten!« Plötzlich erstarrte er in den wiegenden Zweigen. Die Neuen hatten ihn gehört! Er konnte an dem Blinzeln des Feuers und am Schütteln der dichten Büsche erkennen, daß sie sich gleich zeigen würden. Das Feuer blinkte erneut, aber eine Spur begann sich durch den grünen Schleier vorzuwogen und zum Fluß hinauszuwiegen. Er hörte Äste knacken. Er beugte sich vor. Dann war nichts mehr. Der grüne Schleier beruhigte sich und ging nur noch stet unter dem Wind auf und nieder. Das Feuer blinzelte. So reglos verharrte Lok, daß er das Lärmen des Falls vernehmen konnte, donnernd, ohne Ende. Der Griff, der seine Sinne an die neuen Gefährten band, begann sich zu lockern. Andere Bilder fielen ihm ein. »Neue Gefährten! Wo ist Ha?« Ein Gischt Grüns erbebte unten am Uferrand. Lok blickte scharf hin. Er folgte den verschwommen erkennbaren Zweigen bis zum Hauptast und kniff die Haut in seinen Augenhöhlen zusammen. Ein Vorderarm war da, oder vielleicht ein Oberarm über einem Ast, und er war dunkel und haarig. Die grüne Gischt erbebte wieder, und der

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dunkle Arm verschwand. Lok schaute sich das Wasser aus den Augen. Ein neues Bild von Ha auf der Insel erstand ihm, Ha mit einem Bären, Ha in Gefahr. »Ha! Wo bist du?« Das Gebüsch am anderen Ufer flatterte und wirbelte. Die Spur einer Bewegung war zu erkennen, die schnell vom Ufer zurück unter die Bäume führte. Das Feuer blinkte abermals. Dann verschwanden die Flammen, und eine große Wolke weißen Rauchs schoß durch das Grün empor; der untere Teil wurde immer dünner, verflog, und die weiße Wolke schwamm langsam hoch und kehrte das Innere nach außen. Lok beugte sich verblüfft zur Seite, als wolle er um die Bäume und Büsche herumsehen. Panik erfaßte ihn. Er schwang sich die Äste hinunter, bis er den nächsten Baum flußabwärts sah. Er sprang einen Ast an, war oben und flitzte wie ein Eichhörnchen von Baum zu Baum. Dann eilte er wieder einen Stamm hinauf, bog Zweige zur Seite und spähte hinab. Das Tosen des Falls klang jetzt ein wenig dumpfer, und er konnte die Gischtsäulen erkennen. Sie brauten über den oberen Teil der Insel hin, so daß die Bäume verdeckt waren. Sein Blick glitt die Insel hinunter bis zu der Stelle, an der sich das Gebüsch bewegt und das Feuer geblinzelt hatte. Er erkannte jetzt, wenn auch nur undeutlich, einen freien Raum zwischen den Stämmen. Der Rauchdunst von dem toten Feuer hing noch darüber und zerfloß langsam. Von den anderen zeigte sich niemand, doch er konnte sehen, wo das Gebüsch durchbrochen und eine Bahn Erde aufgewühlt worden war zwischen dem Ufer und der Lichtung. Am rückwärtigen Ende dieser Bahn hatten sich Baumstämme versammelt, riesige, tote Dinger mit dem Moder von Jahren daran. Er spähte über diese Stämme hin, sein Mund stand offen, und er hielt die freie Hand flach auf den Kopf gepreßt. Warum trugen die anderen all diese Nahrung – er konnte die bleichen Schwämme deutlich über den Fluß hinweg erkennen – und das nutzlose Holz mit sich herum? Sie waren gewiß Gefährten ohne Bilder in ihren Köpfen. Dann sah er, daß auf der Erde ein schmutziger Fleck war, wo das Feuer gebrannt hatte, und Stämme so groß wie jene, die er zuerst gesehen, hatte man für das

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Feuer benutzt. Da wogte urplötzlich Angst in ihm hoch, eine Angst so gebieterisch und unsinnig wie die Mals, als er in seinem Traum den Wald hatte brennen sehen. Und weil er einer der Gefährten war, mit zahllosen unsichtbaren Banden an sie geknüpft, galt seine Angst den Gefährten. Er erbebte. Die Lippen krampften sich von den Zähnen, sein Blick trübte sich. Als er schrie, hörte er seine Stimme durch ein Brausen in seinen Ohren klingen. »Ha! Wo bist du? Wo bist du?« Auf der Insel rannte eine dickbeinige Gestalt tappend über die Lichtung und verschwand. Das Feuer blieb tot; durch die Büsche kämmte ein Brise vom Fluß, dann war alles wieder ganz still und ohne Bewegung. In letzter Verzweiflung: »Wo bist du?« Loks Ohren sprachen mit Lok. »?« So beschäftigt war er mit der Insel, daß er für eine Weile seiner Ohren nicht achtete. Er hing leise wiegend im Baumwipfel, während der Fall ihn angrollte und nichts sich auf der freien Stelle drüben zeigte. Dann hörte er. Da kamen Gefährten gegangen, nicht auf der anderen Seite des Wassers, sondern auf seiner, weit weg. Sie kamen von der Höhlennische herunter, ihre Schritte klangen unachtsam von den Steinen. Er hörte ihre Sprache, und das machte ihn lachen. Die Laute gaben ihm ein Bild ein: ineinandergreifende Formen, dünn, vielgestaltig, fließend und verworren, nicht wie der weite Bogen des Falkenrufes, sondern durcheinander wie Seegras am Strand nach einem Sturm, aufgewühlt wie Wasser. Dieser Lachlaut zog durch die Bäume zum Fluß hin. Der gleiche Lachlaut begann von der Insel aufzusteigen, so daß er über das Wasser hinüber- und herüberwellte. Lok kletterte halb im Fallen von dem Baum und war wieder auf dem Pfad. Er rannte ihn entlang durch die schon alte Witterung der Gefährten. Jetzt ertönte der Lachlaut dicht am Ufer. Lok kam an die Stelle, wo der Baumstamm das

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Wasser überspannt hatte. Er mußte einen Baum erklettern, schwingen und sich fallen lassen, bevor er wieder auf dem Pfad war. Da begann inmitten des Lachlauts am diesseitigen Ufer Liku zu schreien. Sie schrie nicht vor Wut oder Angst oder Schmerz, sie schrie vor namenlosem, furchtbarem Entsetzen, so wie sie vor einer Schlange schreien mochte, die sich langsam näherringelte. Lok sauste mit gesträubtem Fell dahin. Der Zwang, auf dieses Schreien zuzueilen, brachte ihn von der Pfadspur ab, und er irrte hin und her. Das Schreien zerriß ihn. Es war nicht so, wie Fa geschrien hatte, als sie das Junge trug, das gestorben war, auch nicht wie das Wehklagen Nils, als sie Mal begruben; es war wie der Laut, den ein Pferd von sich gibt, wenn ihm eine Katze ihre gebogenen Zähne in den Hals jagt und auf seinem Rücken hängt und das Blut austrinkt. Lok schrie selbst unbewußt und kämpfte mit Dornen. Und seine Sinne sagten ihm durch das Schreien, daß Liku etwas tat, was kein Gefährte, kein Mann und keine Frau, tun konnte: sie bewegte sich fort über den Fluß. Lok rang noch immer mit Gebüsch, als das Schreien aufhörte. Jetzt vernahm er wieder die Lachlaute und auch das Maunzen des Jungen. Er brach durch die Büsche und stand auf der freien Stelle bei dem toten Baum. Die Lichtung rings um den Stamm roch nach den Fremden und nach Liku und nach Angst. Jenseits des Wassers war ein großes Neigen und Biegen und Peitschen grüner Laubschleier. Er sah für einen kurzen Augenblick Likus roten Kopf auftauchen und das Junge auf einer dunklen, haarigen Schulter reiten. Er hüpfte auf und nieder und schrie. »Liku! Liku!« Die grünen Wogen schlugen zusammen, und die neuen Gefährten auf der Insel verschwanden. Lok rannte hin und her auf der Uferböschung unter dem toten Baum mit seinem Efeuhorst. Er war so dicht am Wasser, daß er Erdkrumen aufspritzte, die in die Strömung klatschten. »Liku! Liku!« Wieder ruckte es im Buschdach. Lok verhielt bei dem Baum und starrte hinüber. Ein Kopf und ein Oberkörper sahen zu ihm her, halb hinter Laub verborgen. Weiße, beinerne Flecke

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erkannte er hinter Blättern und Haar. Der Mann hatte weiße Knochendinger über den Augen und unter dem Mund, so daß sein Gesicht länger war, als ein Gesicht sein sollte. Der Mann machte eine Wendung zur Seite in das Buschwerk und blickte über die Schulter zu Lok hinüber. Ein Stock stellte sich aufrecht, mit einem Stück Knochen in der Mitte. Lok starrte auf den Stock und das Stück Knochen und die kleinen Augen in dem Knochending über dem Gesicht. Plötzlich war Lok, als halte der Mann ihm den Stock hin, aber weder er noch Lok konnte über den Fluß reichen. Er hätte auflachen mögen, wäre nicht der Nachhall der Schreie in seinem Kopf gewesen. Der Stock schrumpfte von beiden Enden her zusammen. Dann schoß er wieder zu seiner ganzen Länge auseinander. Der tote Baum neben Loks Kopf hatte auf einmal eine Stimme bekommen. »Klopp!« Seine Öhren zuckten, und er drehte sich zu dem Baum um. Dicht neben seinem Ohr war ein Zweig herausgewachsen: ein Zweig, der nach den anderen roch und nach Gans und nach den bitteren Beeren, von denen Loks Magen sagte, man dürfe sie nicht essen. Der Zweig hatte vorn einen Knochen. Haken waren in dem Knochen, und zähes, braunes Zeug klebte in den Krümmungen. Seine Nase untersuchte dieses Zeug und mochte es nicht leiden. Er roch an dem Schaft des Zweiges entlang. Die Blätter des Zweigs waren rote Federn und gemahnten ihn an Gans. Grenzenlose Verwunderung und Erregung schlugen über ihm zusammen wie Wasserwellen. Er rief das grüne Gewoge über dem Fluß an und hörte Likus Schrei ihm antworten, vermochte aber keine Worte zu erfassen. Sie wurden plötzlich abgeschnitten, als ob jemand ihr den Mund zugehalten hätte. Er stürmte bis zum Wasser vor und ging wieder zurück. Zu beiden Seiten der freien Uferböschung wuchsen dichte Büsche im Flutwasser; sie wateten weit hinaus, bis sich ganz draußen ein Teil der Blätter noch unter dem Wasser öffnete; und diese Büsche neigten sich vor. Die Erinnerung an Likus Stimme in seinem Kopf schickte ihn

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zitternd auf diesen gefährlichen Weg, über die Büsche der Insel entgegen. Er stürzte auf die Stelle zu, an der die Hecken eigentlich trockenem Land hätten entwachsen sollen, und seine Füße patschten. Er warf sich nach vorn und griff mit Händen und Füßen nach den Ästen. Er rief: »Ich komme!« Halb liegend, halb kriechend bewegte er sich mit angstverzerrtem Gesicht auf den Fluß hinaus. Er sah das nasse Wasser unter sich, geheimnisvoll, und überall von dunklen, gebogenen Stämmchen durchstoßen. Kein Ast vermochte sein ganzes Gewicht zu tragen. Er mußte es nicht nur auf alle seine Glieder verteilen, sondern immer an zwei Plätzen zugleich sein, sich immer hin und her wälzen im Rhythmus der nachgebenden Zweige. Das Wasser unter ihm dunkelte. Kräusel wellten über die Oberfläche hinter jedem Ast, Tang verfing sich und wehte ungleichmäßig längelang im Wasser, Sonnenflecke blitzten ihn von oben und unten an. Er kam zu dem letzten der großen Büsche, der halb versunken war und sich über das Flußbett selbst neigte. Einen Augenblick lang sah er eine Fläche Wassers und ein Stück Insel. Er gewahrte flüchtig die Gischtsäulen am Fall, sah das Felsgestein der Klippe. Dann begannen, da er sich nicht mehr herumwälzte, die Zweige unter ihm nachzugeben. Sie schwangen nach außen und abwärts, so daß sein Kopf tiefer hing als seine Füße. Er sank und schnatterte mit den Zähnen, und das Wasser stieg mit einem LokGesicht zu ihm hoch. Licht zitterte über das Lok-Gesicht, aber er konnte die Zähne erkennen. Unter den Zähnen flatterte ein Tangzopf vor und zurück, über eine größere Spanne, als ein Mann groß war. Aber alles andere unter den Zähnen und den Kräuselwellen war fern und dunkel. Eine Brise strich den Fluß entlang, und die Büsche wiegten sich sanft. Seine Hände und Füße klammerten sich selbständig unter Schmerzen an, und jeder Muskel seines Körpers wurde zu einem verkrampften Knoten. Er war nicht länger mehr der alten und nicht mehr der neuen Gefährten eingedenk. Er erfuhr Lok, erlitt Lok; erfuhr sich selbst, mit dem Kopf nach unten über tiefem Wasser schwebend

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und mit nur einem schwachen Zweig als Stütze. Nie zuvor war Lok der Mitte des Flusses so nahe gewesen. Eine Haut war auf dem Wasser, und unter der Haut stiegen Flecke dunklen Zeugs an die Oberfläche, wirbelten und wirbelten um sich selbst, schwammen im Kreis oder versanken dem Blick. Steine gab es da unten, die grünlich schimmerten und im Wasser zitterten. Regelmäßig verbarg sie der Tangzopf und gab sie wieder frei. Die Brise erstarb; die Büsche bogen und reckten sich rhythmisch, so daß die glänzende Haut unter seinem Gesicht auf und nieder stieg. Alle Bilder waren seinem Kopf entflogen. Sogar die Angst schmerzte nur noch dumpf wie der Hunger. Jede Hand, jeder Fuß umklammerte unverwandt eine Zweiggarbe, und. die Zähne bleckten das Wasser an. Der Tangzopf wurde kürzer. Die grüne Spitze entschwamm flußaufwärts. Ein Dunkel verzehrte das andere Ende. Das Dunkel wurde zu einem Ding vielfältiger Gestalt, träger, traumhafter Bewegung. Wie die Schmutzflecke kehrte es sich ganz langsam um und um, aber nicht ziellos. Es stieß wider die Wurzel des Tangschweifs, knickte den Zopf, drehte sich, wälzte Lok den Zopf entgegen. Die Arme machten eine leise Bewegung, und die Augen glänzten stumpf wie die Steine. Sie drehten sich mit dem Körper herum, starrten zur Oberfläche, auf die Weite tiefen Wassers, auf den verborgenen Grund, ohne eine Spur Lebens oder Sinnens. Eine Tangsträhne glitt über das Gesicht und die Augen blinzelten nicht. Der Körper wälzte sich mit der gleichen sanften und schwerfälligen Bewegung herum wie der Fluß selbst, bis er mit dem Rücken zu ihm über den Tangzopf dahintrieb. Der Kopf schwamm ihm entgegen mit traumgleicher Trägheit, stieg hoch, war unter seinem Gesicht. Die Alte hatte Lok immer Scheu eingeflößt, obwohl sie seine Mutter war. Sie lebte im Herzen und im Kopf zu nahe bei der großen Oa, als daß ein Mann sie unfürchtig hätte ansehen können. Sie wußte so viel, hatte so lang gelebt, fühlte Dinge, die die anderen nur zu ahnen vermochten – sie war die Frau. Obwohl sie die Gefährten stets mit

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ihrem Verstehen und Erbarmen umhegte, war doch manchmal eine ferne, fremde Stille in ihrem Tun, die ihnen Demut und Beschämung aufzwang. Deshalb liebten sie sie und fürchteten sie ohne Furcht und schlugen die Augen vor ihr nieder. Aber jetzt sah Lok sie von Angesicht zu Angesicht, Auge zu Auge, ganz nah. Sie kümmerte nicht, was man ihrem Körper angetan, ihr Mund stand offen, die Zunge hing hervor, und die Schmutzflecke kreisten langsam ein und aus, als sei es nur ein Loch in einem Stein. Ihre Augen schweiften über die Büsche, über sein Gesicht, blickten durch ihn hindurch, ohne ihn zu sehen, wandten sich ab und waren entschwunden.

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VI Loks Füße lösten sich von den Büschen, rutschten hinab, und er hing nur noch an den Armen, bis zu den Hüften im Wasser. Er hob die Knie an, und sein Haar sträubte sich. Er konnte nicht mehr schreien. Der Schrecken des Wassers war nur der Hintergrund seines Entsetzens. Er warf sich herum, griff nach weiteren Ästen und irrte und tappte durch Gestrüpp und Wasser zur festen Böschung. Dort blieb er stehen, mit dem Rücken zum Fluß, und erbebte wie Mal. Seine Zähne wurden sichtbar, und er hielt die Arme hochgereckt und ausgespannt, als hinge er noch über dem Wasser. Er sah kaum auf, und sein Kopf fiel hinüber und herüber. Hinter ihm ertönten wieder die Lachlaute. Allmählich nahmen sie seine Aufmerksamkeit gefangen, wenn auch die Spannung nicht aus seiner Haltung und seinem Gesichtsausdruck wich. Er hörte viele Lachlaute, als ob die Neuen toll geworden wären, und einer klang lauter als die übrigen; die Stimme eines Mannes, der etwas rief. Die anderen Stimmen verstummten, und der Mann rief weiter. Eine Frau lachte schrill und erregt. Dann ward es still. Die Sonne bespritzte das Unterholz und den feuchten, braunen Boden mit hellen Pünktchen. In bestimmten Abständen wanderte eine Brise flußaufwärts und kehrte das junge, saftige Laub in eine neue Richtung, so daß die Pünktchen zum Teil erloschen und dann wieder aussprühten. Ein Fuchs bellte durchdringend in den Felsen. Ein Holztaubenpaar sprach eintönig miteinander von Nistzeit und Nestbau. Langsam sanken seine Arme herab. Sein Gesicht grinste nicht mehr schreckverzerrt. Er tat einen Schritt nach vorn und wandte sich um. Dann begann er flußabwärts zu laufen, nicht schnell, immer so dicht wie möglich am Ufer. Er spähte aufmerksam in die Büsche, ging weiter, blieb wieder stehen. Seine Augen lösten sich von den nahen Dingen, und das verzerrte Lächeln trat wieder in sein Gesicht. Er stand da, eine Hand auf den gebogenen Ast einer Birke gestützt, und starrte ins Leere. Er

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untersuchte den Ast, hielt ihn mit beiden Händen, begann ihn zu schwingen, vor und zurück, schneller und schneller. Der große Zweigfächer vorn an dem Ast pfiff über die Büsche hinweg, Lok warf sich vor und zurück, er keuchte, und der Schweiß rann ihm vom Körper die Beine herunter, zusammen mit dem Wasser vom Fluß. Er ließ los, schluchzte auf und stand wieder da, mit gebeugten Armen und geneigtem Kopf, und biß die Zähne aufeinander, als stünden alle seine Nerven in Flammen. Die Holztauben beredeten sich unverdrossen weiter, und die Flecken Sonnenlichts siebten auf ihn herab. Er wandte sich vom Ufer fort, strebte dem alten Pfad zu, zögerte, verhielt, begann dann zu rennen. Er stürzte auf die freie Stelle, wo der tote Baum war, und die Sonne strahlte hell auf das Büschel roter Federn. Er blickte zur Insel hinüber, sah die Büsche sich bewegen, dann kam einer der Zweige über den Fluß gewirbelt und tauchte hinter ihm in den Wald ein. Er hatte die wirre Vorstellung, daß jemand ihm damit ein Geschenk machen wollte. Er hätte dem knochengesichtigen Mann gern zugelächelt, aber drüben war niemand zu sehen, und die Lichtung war immer noch von dem schwachen, quälenden Nachhall der Schreie Likus erfüllt. Er zerrte den Zweig aus dem Stamm und begann wieder zu rennen. Er kam an den Hang, der zum Berg hinaufführte, und hielt inne: es roch nach den Neuen und nach Liku; und dann folgte er der Witterung zurück durch die Zeit zur Höhlennische. Er lief sehr schnell und drückte sich auf den Knöcheln ab, und wäre nicht der Zweig mit der beinernen Spitze in seiner linken Hand gewesen, hätte man glauben können, er laufe auf allen vieren. Er nahm den Zweig quer zwischen die Zähne, griff mit beiden Händen aus, und rannte halb laufend, halb kletternd, den Hang hinauf. Kurz vor dem Zugang zur Terrasse blickte er über die Felsen hinunter zur Insel. Einer der knochengesichtigen Männer trat drüben von der Brust aufwärts aus dem Gebüsch. Die Neuen hatten sich nie zuvor bei Tageslicht auf solche Entfernung gezeigt, und jetzt sah das Gesicht aus wie der weiße Fellfleck bei einem Hirsch. Rauch war hinter dem Neuen

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zwischen den Bäumen, blauer, durchsichtiger Rauch. In Loks Kopf tanzten die Bilder wirr umeinander, und es gab ihrer zu viele – das war schlimmer als gar keine Bilder. Er nahm den Zweig aus den Zähnen. Er wußte nicht, was er schrie. »Ich komme mit Fa!« Er lief durch den Eingang und stand auf der Terrasse, und niemand war in der Nähe; er sah es, fühlte diese Leere als eine Kälte aus der Höhlennische auf sich einströmen, wo das Feuer gewesen war. Er kletterte schnell über die Erdböschung und spähte hinein. Das Feuer war auseinandergerissen worden, und als einziger der Gefährten weilte Mal in der Höhlennische, Mal, der unter seinem Hügel ruhte. Aber Gerüche und Zeichen gab es zur Genüge. Er vernahm ein Geräusch oben über der Nische, sprang aus dem Aschenrund heraus, und da kam Fa die Felsstufen herabgeklettert. Sie sah ihn, und sie flogen aufeinander zu. Sie zitterte und hielt ihn mit beiden Armen umfaßt. Sie schwatzten eines auf das andere ein. »Die knochengesichtigen Männer haben mir das gegeben. Ich bin den Hang hinaufgerannt. Liku hat über dem Wasser geschrien.« »Du bist den Felsen hinuntergestiegen. Ich klettere die Felsen hinauf, weil ich Angst habe. Männer kommen zur Höhlennische.« Sie schwiegen, verharrten stumm in zitternder Umarmung. Die Vielzahl ungereimter Bilder, die vom einen zum andern wollten, erschöpfte sie beide. Sie blickten sich hilflos in die Augen, und dann begann Lok ruhelos seinen Kopf hinüber und herüber zu werfen. »Das Feuer ist tot.« Sie traten, einander stützend, zur Feuerstelle. Fa hockte nieder und stocherte in den angekohlten Enden von Zweigen herum. Die Gewohnheit legte beiden ihre Hand auf. Sie setzten sich jedes an seinen angestammten Platz und schauten wie betäubt auf das Wasser und die silberne Linie, wo es über die Klippe stürzte. Die Abendsonne schrägte jetzt zur Höhlennische herein, aber kein rötliches Licht flackerte, um sich mit ihr zu messen. Fa rutschte hin und her und redete ihn schließlich an. »Sieh hier ein Bild. Ich blicke hinab. Die Männer

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kommen, und ich verstecke mich. Wie ich mich verstecke, sehe ich die Alte ihnen entgegengehen.« »Sie war im Wasser. Sie hat mich aus dem Wasser angesehen. Ich war mit dem Kopf nach unten.« Wieder starrten sie einander hilflos an. »Ich steige zur Terrasse hinunter, als die Männer weggehen. Sie haben Liku und das Junge bei sich.« Um Lok zitterte die Luft: gespenstischer Nachhall der Schreie Likus. »Liku hat über den Fluß hinweg geschrien. Sie ist auf der Insel.« »Dieses Bild kann ich nicht sehen.« Auch Lok verstand es nicht. Er breitete die Arme weit aus und verzerrte das Gesicht bei der Erinnerung an die Schreie. »Dieser Zweig ist von der Insel zu mir gekommen.« Fa untersuchte den Zweig aufmerksam von der hakigen Knochenspitze bis zu den roten Federn und dem weichen Einschnitt am Ende. Schließlich kehrte ihr Blick zu den Widerhaken zurück, und sie legte das Gesicht in Falten, als sie den braunen Schaft näher betrachtete. Loks Bilder waren ein wenig gereimter. »Liku ist auf der Insel bei den anderen Gefährten.« »Den neuen Gefährten.« »Sie haben diesen Zweig über den Fluß in den toten Baum geworfen.« »?« Lok versuchte, sie sein Bild sehen zu lassen, aber sein Kopf war zu müde, und er gab es auf. »Komm!« Sie folgten der Witterung des Blutes bis zum Rand des Flusses. Auch auf dem Fels am Wasser war Blut und ein wenig Milch. Fa drückte sich die Hände auf den Kopf und übertrug ihr Bild in Worte. »Sie haben Nil getötet und ins Wasser geworfen. Und die Alte.« »Sie haben Liku und das Junge mitgenommen.« Jetzt sahen sie gemeinsam ein Bild, das ein Entschluß war. Sie rannten zusammen die Terrasse entlang. Am Felseck blieb Fa zurück, aber als Lok daran vorbeikletterte, folgte sie nach, und sie standen auf dem Felsgesicht, das zur Insel hinabblickte. Sie sahen den dünnen, blauen Rauch noch

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immer im Abendlicht zerfließen, aber sehr bald schon würde der Schatten der Berge auf dem Wald sein. Bilder fügten sich auf einmal in Loks Kopf aneinander. Er sah sich wieder auf der Klippe, erinnerte sich, daß er ins Leere getreten war, als er mit der Alten sprechen wollte, weil er Feuer gerochen hatte und sie dann gar nicht an dieser Stelle war. Aber das war nur eine weitere, verwickelte Erkenntnis an einem Tag völlig neuen, unverständlichen Geschehens, und er ließ das Bild sein. Die Büsche bebten am Ufer der Insel. Fa packte Lok bei der Hand, und sie drückten sich an den Felsen. Dann waren sie nur noch Augen, die sahen und in sich aufnahmen und keinen Gedanken fassen konnten. Ein Stamm schwamm unter den Büschen im Wasser, und das eine Ende schwang auf den Fluß hinaus. Er war dunkel und glatt und hohl. Einer der knochengesichtigen Männer saß darinnen, in dem Ende, das herumschwang. Die Zweige, die das andere Ende verbargen, zerrten an einer Art Klumpen; und da schwamm der Stamm jetzt, frei von den Büschen, und an jedem Ende saß ein Mann. Der Stamm wies zum Fall hinauf und ein wenig zum anderen Ufer hin. Die Strömung begann ihn zurückzudrücken. Die beiden Männer hoben Stöcke auf, die in große, braune Blätter ausliefen, welche sie ins Wasser steckten. Der Stamm beruhigte sich, und der Fluß glitt unter ihm hindurch. Flecken weißen Schaums und strudelnden Grüns schwänzten von den braunen Blättern stromabwärts. Der Stamm bewegte sich seitlich auf die Mitte des Flusses zu, und jetzt lag links und rechts eine Fläche unüberwindbaren, tiefen Wassers. Sie sahen, daß die beiden Männer durch die kleinen Löcher in ihren Knochenmasken zur Uferböschung bei dem toten Baum hinüberspähten und in das Unterholz zu beiden Seiten davon. Der Mann im Vorderteil des Stammes setzte seinen geraden Stock mit dem Blatt daran ab und nahm statt dessen einen gebogenen zur Hand. Ein Bündel roter Federn hing an seiner Hüfte. Er faßte diesen Stock in der Mitte, genau wie er zuvor getan hatte, als der Zweig über den Fluß zu Lok herübergeflogen war. Der Stamm glitt seitwärts an die Ufer-

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böschung heran, und der Mann im Vorderende sprang heraus, daß ihn die Büsche verbargen. Der Stamm schwamm auf der Stelle, und der andere Mann grub sein braunes Blatt hin und wieder ins Wasser. Der Schatten vom Fall stieß an ihn. Sie sahen, daß sein Haar oberhalb des Knochens aus dem Kopf wuchs. Es bildete einen festen Klumpen wie ein Krähennest in einem hohen Baum, und jedesmal wenn er an dem Blatt zerrte, hüpfte und erzitterte es. Fa erzitterte ebenfalls. »Wird er zur Terrasse kommen?« Aber da erblickten sie den ersten der beiden Männer. Das Ende des Stammes verschwand unter der Uferbank, und als es von neuem zu sehen war, saß der erste Mann wieder, und er hielt einen neuen Zweig mit roten Federn daran in der Hand. Der Stamm drehte auf den Wasserfall zu, beide Männer tauchten jetzt ihre Blätter ein. Der Stamm bewegte sich zur Flußmitte hin. Lok begann zu plappern. »Liku hat mit dem Stamm den Fluß überquert. Wo wächst solch ein Stamm? Liku wird jetzt in dem Stamm wieder zurückkommen, und wir werden zusammen sein.« Er wies hinunter auf die Männer in dem Stamm. »Sie haben Zweige.« Der Stamm fuhr zur Insel zurück. Er tastete zögernd das Ufergebüsch ab wie eine Wasserratte, die etwas zu fressen sucht. Der Mann im vorderen Ende erhob sich vorsichtig, schlug das Buschwerk auseinander und zog sich und den Stamm hindurch. Das hintere Ende glitt langsam flußabwärts, dann wieder vor, bis die überhängenden Zweige es bedeckten, so daß der andere Mann sich duckte und seinen Stock niederlegte. Da faßte Fa plötzlich Lok am Arm und schüttelte ihn. Sie starrte ihm ins Gesicht. »Gib den Zweig zurück!« Auch Lok war nicht ganz frei von der Furcht, die er auf ihrem Gesicht las. Hinter ihr ließ die Sonne eine Schattenschräge vom Sims des Falls bis zum Ende der Insel fallen. Über ihre rechte Schulter hinwegblickend sah er flüchtig einen Holzstamm, der sich hoch aufrichtete und lautlos kippte und im Wasserfall verschwand. Er hob den Zweig prüfend vor die Augen.

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»Wirf ihn hinüber! Gleich!« Er warf den Kopf heftig hin und her. »Nein! Nein! Die Neuen haben ihn mir zugeworfen.« Fa ging zwei Schritte auf dem Fels vor und zurück. Sie äugte schnell zur kalten Höhlennische hin, blickte dann auf die Insel. Sie packte ihn an den Schultern und rüttelte ihn. »Die Neuen sehen viele Bilder. Und ich sehe auch viele Bilder.« Lok lachte unsicher. »Der Mann für Bilder. Die Frau für Oa.« Ihre Finger griffen fester in sein Fleisch. Sie sah ihn an, als haßte sie ihn. Sie sprach in wildem, herrischen Ton. »Was soll das Junge machen ohne Nils Milch? Wer wird Liku Nahrung suchen?« Er kratzte sich im Haar unter seinem offenen Mund. Sie nahm die Hände von ihm und wartete einen Augenblick. Lok kratzte sich weiter, und eine schmerzende Leere war in seinem Kopf. Ihr Körper ruckte zweimal hin und her. »Lok hat keine Bilder im Kopf.« Sie erschien ihm plötzlich sehr hoheitsvoll und fern, und die große Oa war auf einmal gegenwärtig, nicht sichtbar, aber wie ein Licht, das sie umgab. Lok fühlte sich immer kleiner werden. Er hielt den Zweig unruhig mit beiden Händen umfaßt und blickte zur Seite. Jetzt da der Wald dunkel war, sah er das Feuerauge der neuen Gefährten herüberblinken. Fa sprach zu seinem abgewandten Kopf. »Tu was ich sage. Sag nicht ›Fa, tu dies‹. Ich werde sagen ›Lok, tu das‹. Ich habe viele Bilder im Kopf.« Lok kroch noch tiefer in sich hinein, warf ihr einen kurzen Blick zu, sah dann schnell auf das Feuer in der Ferne. »Wirf den Zweig weg!« Er holte mit dem rechten Arm aus und schleuderte den Zweig mit den Federn voran in die Luft. Die Federn zogen nach unten, der Schaft schwang herum, für einen Augenblick hing der Zweig im Sonnenlicht, dann senkte sich die Spitze, und er tauchte weich in die Schatten ein wie ein herabgleitender Falke, stürzte in die Tiefe und verschwand im Wasser. Fa entfuhr ein erstickter Laut, ein tränenloses Schluchzen; dann

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umschlang sie ihn mit den Armen, und ihr Kopf lag an seinem Hals, und sie lachte und weinte und zitterte, als habe sie etwas Schwieriges, aber Gutes vollbracht. Sie wurde wieder Fa-ohne-viel-Oa, und er legte die Arme tröstend um sie. Die Sonne hing ganz unten in der Schlucht, und der Fluß flammte auf, daß die Kante des Falls so hell brannte wie die Enden von Zweigen im Feuer. Dunkle Stämme kamen den Fluß herunter, schwarz abgehoben vom lodernden Wasser. Ganze Bäume waren dabei; ihre Wurzeln benahmen sich wie seltsame Wesen aus dem Meer. Einer glitt unter ihnen auf den Fall zu; Wurzeln und Äste hoben sich, verfingen sich, sanken. Einen Augenblick lang hing er auf dem Sims; das brennende Wasser machte einen großen Lichtsee über dem Wipfel, dann sauste der Baum durch die Luft und verschwand so sanft wie der Zweig mit den Federn. Lok sprach über Fas Schulter hinweg. »Die Alte war im Wasser.« Fa schob ihn von sich. »Komm.« Er folgte ihr um das Felseck herum in das waagrecht einfallende Licht der Terrasse, und im Gehen warfen ihre Körper zwei parallele Schattenstränge, so daß ein erhobener Arm ein langes Gewicht aus Dunkel hochzuziehen schien. Sie stiegen aus Gewohnheit zur Höhlennische hinan, doch sie war bar jeder Geborgenheit. Die Wandvertiefungen starrten sie gleich finsteren Augen an, und der Felspfeiler an der Rückwand leuchtete rötlich. Verkohlte Zweigreste und Asche wurden zu toter Erde. Fa hockte sich neben der Herdstelle zu Boden und blickte mit gerunzelten Brauen zur Insel hinüber. Lok wartete, während sie sich beide Hände auf den Kopf drückte, aber er vermochte ihr Bild nicht zu sehen. Er erinnerte sich des Fleisches in den Wandnischen. »Nahrung.« Fa schwieg; so tastete sich Lok, ein wenig scheu noch, als könnte er dem Auge der Alten begegnen, zu einer der Nischen. Er roch an dem Fleisch und nahm ein Stück, das für sie beide reichte. Als er sich umwandte, hörte er die Spitzohren bellen auf den Felsen über der

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Höhle. Fa griff nach dem Fleisch ohne hinzusehen und begann zu essen und sah unverwandt auf ihre Bilder. Mit dem ersten Bissen spürte Lok seinen Hunger. Er riß den Muskel in langen Streifen vom Knochen und steckte das Fleisch in den Mund. In Fleisch war viel Kraft. Fas Worte klangen undeutlich. »Wir werfen Steine nach den Gelben.« »?« »Der Zweig.« Sie aßen still weiter, während die Spitzohren heulten und bellten. Loks Ohren sagten, daß der Hunger sie quälte, und Loks Nase versicherte, daß sie allein waren. Er fingerte in dem Knochen nach Mark, dann hob er ein unverbranntes Stöckchen auf vom toten Feuer und fuhr damit hinein, so tief es ging. Da sah er plötzlich ein Bild: Lok stieß einen Stock in eine Spalte, um Honig herauszuholen. Ein Gefühl wallte ihn an gleich einer Meereswoge, erstickte sein Vergnügen an der Nahrung, ließ ihn sogar seines Zusammenseins mit Fa nicht achten. Es kam von nirgendwo, wie der Fluß, und gleich dem Fluß ließ es sich nicht verleugnen. Lok war ein Stamm in den Wellen, ein ertrunkenes Tier, mit dem die Wasser machen, was sie wollen. Er hob den Kopf wie Nil den Kopf gehoben hatte, und der Laut der Wehklage brach aus ihm heraus, während das Sonnenlicht in der Kerbe der Schlucht versank und der Abenddunst heranwehte. Dann war er ganz dicht bei Fa und umfaßte sie mit den Armen. Der Mond war hochgestiegen, als wieder Bewegung in sie kam. Fa stand auf und sah seine kalte Weiße mit halbem Auge, blickte dann zur Insel hinüber. Sie ging zum Fluß hinab, trank und verharrte kniend. Lok trat zu ihr. »Fa.« Sie winkte mit der Hand, daß sie nicht gestört sein wollte, und starrte weiter über das Wasser. Dann sprang sie auf und rannte die Terrasse entlang. »Der Stamm! Der Stamm!« Lok lief ihr nach, aber er verstand nicht, was sie wollte. Sie deutete auf einen schmächtigen Stamm, der auf sie zuglitt und sich dabei um sich selbst drehte. Sie warf sich auf die Knie und griff nach einem langen Splitter vom dickeren Ende. Der Stamm drehte sich weiter und riß an ihrer Hand. Lok sah, wie sie über das Gestein rutschte, und

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bückte sich nach ihren Beinen. Er hielt sie um die Knie gefaßt, und dann zogen sie, und der Stamm drehte mit dem anderen Ende bei. Fa klammerte sich mit einer Hand in Loks Haar und zerrte erbarmungslos, daß ihm das Wasser in die Augen trat, überlief und zum Mund hinabrann. Der Stamm kam längsseits und riß nicht mehr mit der früheren Gewalt an ihren Leibern. »Ich sehe ein Bild: wie wir auf dem Stamm zur Insel hinübergehen.« Loks Haar sträubte sich. »Aber Gefährten können doch nicht über den Wasserfall schwimmen wie ein Stamm!« »Sei still!« Sie keuchte eine Weile, bis ihr Atem wieder ruhiger ging. »Oben am anderen Ende der Terrasse können wir den Stamm zum Felsen hinüberlegen.« Sie stieß allen Atem auf einmal aus. »Wenn die Gefährten auf dem Pfad Wasser überqueren, laufen sie über einen Stamm.« Dann packte Lok die Angst. »Wir können doch nicht den Wasserfall hinuntergehen!« Fa erklärte es ihm geduldig noch einmal. Sie schleiften den Stamm stromaufwärts zum Ende der Terrasse. Das war eine schwierige Arbeit und gefährlich, daß sich ihnen die Haare sträubten, denn die Terrasse verlief nicht in gleichmäßiger Höhe über dem Wasserspiegel, und es gab Spalten und Buckel in der Steilkante. Ihre Körper mußten ständig wechselnden Anforderungen entsprechen, alles war neu für sie: und unablässig zerrte das Wasser, jetzt sanft, jetzt mit plötzlicher Macht, als raubten sie ihm eine geschlagene Beute. Der Stamm war nicht so tot wie Holz zum Brennen. Manchmal wand er sich in ihren Händen, und die zerknickten Zweige des dünneren Endes tappten immer über den Fels wie Beine. Lange bevor sie am Ende der Terrasse angelangt waren, hatte Lok vergessen, warum sie den Stamm stromaufwärts zogen. Er erinnerte sich nur noch an die plötzliche Erregung, die um Fa gewesen und an die Welle der Wehsal, die über ihm zusammengeschlagen war. Während er an dem Stamm zerrte und

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das Wasser ihn grauste, rückte die Wehsal so weit von ihm ab, daß er sie erfassen konnte, und sie quälte ihn. Sie hatte mit den Gefährten zu tun und mit dem Neuartigen, Fremden, das sie überfallen hatte. »Liku wird Hunger haben.« Fa schwieg. Als sie den Stamm an das Ende der Terrasse gebracht hatten, war der Mond ihr einziges Licht. Die Schlucht war blau und weiß, und die Flußfläche erglänzte in silbrigem Gefunkel. »Halt fest.« Während Lok das eine Ende gepackt hielt, stieß Fa das andere von sich fort in den Fluß, doch die Strömung drängte es zurück. Da ging sie in die Hocke und verweilte so lange Zeit, die Hände auf den Kopf gepreßt, und Lok wartete in dumpfem Gehorsam. Er gähnte mit weit aufgerissenem Mund, fuhr sich mit der Zunge über die Lippen und sah auf zu der steilen blauen Felswand jenseits der Schlucht. Drüben war keine Terrasse, die Wand fiel jäh in tiefes Wasser ab. Er gähnte abermals und wischte sich mit beiden Händen die Tränen aus den Augen. Er blinzelte eine Zeitlang in die Nacht hinein, sah dann den Mond an und kratzte sich unter der Lippe. Fa stieß einen Schrei aus. »Der Stamm!« Er blickte an seinen Füßen herunter ins Wasser, aber der Stamm war nicht mehr da; er schaute hierhin und dorthin und dann zaghaft in die Luft; da sah er ihn an Fa vorübergleiten und langsam abdrehen. Sie kletterte den Fels entlang und griff nach den beinähnlichen Ästen. Der Stamm wollte sie mitreißen, verhielt, dann begann das Ende, das Lok hatte fahren lassen, in die Strömung hinauszutreiben. Er machte Anstalten, es zu fassen, aber, der Stamm war schon außer Reichweite. Fa schnatterte und schrie ihn vor Wut an. Er wich scheu vor ihr zurück. »Der Stamm, der Stamm –« plapperte er verständnislos. Die Wehsal war ein Stück von ihm abgeflossen, wie die Flut verebbt, doch er spürte, daß sie in der Ferne noch immer wartete. Das andere Ende des Stammes klatschte wider den Schweif der Insel. Das Wasser des Flusses stieß seitwärts dagegen, und der Stamm rollte herum und entriß Fas Hand den Ast. Der Ast scheuerte über die

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Terrasse, blieb hängen, straffte sich, schnellte auf, spannte sich wieder und gab mit langem Ächzen nach. Der Stamm wurde eingekeilt, das dicke Ende schlug an das Gestein, wumm, wumm, wumm; über den Mittelteil ergoß sich das Wasser in einer kleinen Schnelle, und der Wipfel fuhr sich splitternd in der unebenen Wand der Terrasse fest. Die Mitte des Stammes war wohl fast so dick wie Lok, doch sie bog sich unter dem Druck des Wassers, denn der Stamm war viele Male so lang wie ein Mann. Fa trat dicht zu ihm und sah ihm zweifelnd ins Gesicht. Lok fiel wieder ein, wie zornig sie gewesen war, als der Stamm ihnen zu enteilen gedroht hatte. Er klopfte ihr schnell auf die Schulter. »Ich sehe viele Bilder.« Sie sah ihn schweigend an, dann lächelte sie und tätschelte ihn ebenfalls. Darauf schlug sie sich mit beiden Händen leise auf die Schenkel und lachte ihn an, daß er es ihr nachtat und gleichfalls lachte. Der Mond war jetzt so hell, daß zwei graublaue Schatten zu ihren Füßen das Spiel verdoppelten. Ein Spitzohr heulte bei der Höhlennische. Lok und Fa eilten über die Terrasse hinauf. Ihre Bilder wurden wortlos zu einem einzigen Bild. Als sie die Tiere sehen konnten, hatten sie schon Steine in der Hand und gingen in großem, seitlichem Abstand vor. Sie knurrten und bellten, und da waren die Spitzohren bereits die Felsen hinaufgeflohen und schlichen sich zögernd nach oben davon, graue Schatten mit vier Augen gleich grünen Funken. Fa nahm den Rest des Fleisches aus der Wandnische, und die Tiere knurrten ihnen nach, während sie wieder die Terrasse hinunterliefen. Als sie bei dem Stamm angelangt waren, hatten sie unbewußt zu essen angefangen. Da nahm Lok seinen Knochen vom Mund. »Für Liku.« Der Stamm war nicht allein. Ein anderer, kleinerer lag neben ihm, polterte und rollte dagegen, und das Wasser floß über beide hinweg. Der Mond tauchte alles in milchiges Licht, und Fa trat vor und ließ einen Fuß auf dem Stamm ruhen. Dann kam sie zurück und sah auf das

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Wasser und verzog das Gesicht. Sie ging wieder die Terrasse hinauf, sah flußabwärts zu der blitzenden Schwelle des Falls und rannte dann los. Sie scheute, stemmte die Füße in den Boden, blieb stehen. Ein großer Stock, der im Wasser wirbelte, schloß sich den beiden Stämmen an. Sie versuchte es noch einmal, mit kürzerem Anlauf, und hielt wieder an und erbebte vor dem blendenden Wasser. Sie begann, vor den Stämmen auf der Terrasse umherzulaufen und stieß keine richtigen Worte aus, sondern wilde, verzweifelte Laute. Dies war wieder etwas Neues, und es erschreckte Lok so, daß er die Terrasse entlang davoneilte. Doch dann fiel ihm der andere Stamm ein und daß er selbst davor mit seiner gespielten Angst die Gefährten erheitert hatte, und er versuchte zu lachen, obwohl etwas auf Fas Rücken jetzt nicht da war. Sie lief auf ihn zu, und ihre Zähne bleckten ihn an, als wollte sie ihn beißen, und seltsame Laute kamen aus ihrem Mund, daß er zurückschnellte. Dann verstummte sie und klammerte sich an ihn und zitterte, und sie waren auf dem Fels nur ein einziger Schatten. Mit einer Stimme, in der ihn nichts an Oa gemahnte, flüsterte sie: »Geh du zuerst über den Stamm –« Lok machte sich von ihr frei. Jetzt da sie schwiegen, überkam ihn wieder die Wehsal. Er blickte auf den Stamm und erkannte, daß es ein Außerhalb von Lok und ein Innerhalb von Lok gab und daß das Außerhalb besser war. Er packte das Fleisch für Liku fest mit den Zähnen. Sie ritt jetzt nicht auf seiner Schulter, und Fa zitterte, und der Fluß glitt seitwärts dahin, und ihm war nicht nach Späßen zumute. Er blickte prüfend den Stamm entlang, sah, daß er diesseits der kleinen Wasserschnelle eine breite Kerbe hatte, wo einmal ein Ast abgezweigt war, und schritt dann die Terrasse hinauf. Er maß die Entfernung, beugte sich vor und rannte los. Nun war unter seinem Fuß der Stamm, und er war schlüpfrig und bebte wie Fa, trieb seitlich flußaufwärts ab, so daß Lok seinen ganzen Körper nach rechts schwang, um das Gleichgewicht wiederzuerlangen. Da kam er plötzlich auf unerklärliche

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Weise ins Fallen. Sein Fuß fuhr mit voller Wucht auf den anderen Stamm herab, daß er einsank, und er taumelte. Sein linker Fuß stieß sich hoch, er war wieder oben, und die kleine Stromschnelle riß ihn machtvoller als ein großer Wind in den Kniekehlen und war so kalt wie die Eisfrauen. Er sprang wie rasend hoch, schwankte, sprang, und dann krallte er sich in Gestein, griff hinauf auf die Kante, und sein Gesicht vergrub sich in das Fleisch für Liku. Seine Füße tappten voneinander weg den Felsen hinauf, bis er glaubte, die Gabel seiner Beine müsse brechen. Er hangelte sich mühsam um den Fels herum und blickte hinüber zu Fa. Da merkte er, daß schon die ganze Zeit ein Laut aus seinem Mund drang trotz des Fleisches, ein Laut so schrill und anhaltend, wie Nil geschrien hatte, als sie über den Stamm gerannt war. Er verstummte und sein Atem ging stoßweise. Ein weiterer Stamm rammte die anderen, legte sich neben sie, holperte, und die Schnelle zersprühte in Schaum und Gefunkel. Fa stellte prüfend einen Fuß auf diesen Stamm. Dann lief sie vorsichtig mit gespreizten Beinen über das Wasser, den einen Fuß auf diesem, den andern auf jenem Stamm. Sie gelangte zu dem Felsen, auf dem Lok lag, und kletterte zu ihm empor. Durch das Tosen des Wassers hindurch rief sie ihm zu: »Ich habe nicht geschrien!« Lok richtete sich auf. Ihm war, als treibe der Fels mit ihnen stromaufwärts, und er versuchte, dieses Trugbild fortzudenken. Fa schätzte den Sprung ab und erreichte behend den nächsten Felsen. Er folgte ihr. Das Brausen und das Neue an all ihrem Tun hatten in seinem Kopf eine Leere gemacht. Sie sprangen und kletterten, bis sie an einen Felsen kamen, auf dem Büsche wuchsen, und da legte sich Fa nieder und krallte die Finger in die Erde und Lok wartete geduldig mit den Händen voller Fleisch. Sie waren nun auf der Insel, und links und rechts von ihnen eilte und glitzerte es auf der Schwelle des Falls hin und her wie Wetterleuchten. Auch ein neues Geräusch hörten sie, die Stimme des großen Wasserfalls jenseits der Insel, dem sie jetzt näher waren als je zuvor. Neben diesem gewaltigen Lärm blieb nichts

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bestehen. Was der kleinere Fall von ihren Stimmen übrigließ, ging in ihm vollends unter. Da erhob sich Fa. Sie ging weiter, bis sie das Schienbein der Insel hinabblicken konnte, und Lok trat zu ihr. Unten lag der Fuß ausgestreckt, und an der Ferse fraßen sich Schwaden milchigen Sprühnebels nach innen, daß der Abstieg in die Tiefe immer schmaler wurde. Lok fiel in die Hocke und sah hinunter. Efeu, Wurzeln, Erdnarben und Vorsprünge schartigen Gesteins – die Klippe neigte sich vor, so daß die Spitze mit ihrem Birkengefieder jäh hinabblickte auf die Insel. Felsstücke, die herausgebrochen waren, lagen am Fuß der Klippe aufgetürmt, und ihre dunklen, immerfeuchten Umrisse hoben sich von dem grauen Leuchten der Blätter und des übrigen Gesteins ab. Einige wenige Bäume fristeten auf dem Gipfel ihr kümmerliches Dasein, doch weitere Felsabstürze drohten ihnen die wenigen noch verbliebenen Wurzeln auszureißen, die sich in Spalten der Schwelle festklammerten oder die Klippe hinabwanden oder zwecklos in feuchter Luft endeten. Das Wasser wogte zu beiden Seiten hinab, schäumte und gleißte, und die feste Erde bebte. Die fast schon vollrunde Mondscheibe stand der Klippe hoch gegenüber, und ganz draußen auf der Insel glühte das Feuer. Sie schwiegen vor der schwindelnden Tiefe. Sie beugten sich hinab und suchten auf dem Antlitz der Klippe nach einem Steig. Fa rutschte über die Kante, ihr blauer Schatten war sichtbarer noch als ihr Körper, und sie ließ sich Hand über Fuß an Wurzeln und Efeu hinuntergleiten. Lok folgte, das Fleisch wiederum mit den Zähnen haltend und den Blick, wo der Steig es zuließ, auf den Glutschein des Feuers gerichtet. Er verspürte einen großen Drang, sogleich dorthin zu eilen, als könnte damit seiner Wehsal abgeholfen werden. Auch lag die Abhilfe nicht lediglich in Liku und dem Jungen beschlossen. Die neuen Gefährten mit ihren vielen Bildern waren wie das Wasser, das auch zugleich Schrecken erregt und zum Näherkommen einlädt. Er war sich dunkel dieser namenlosen Anziehungskraft bewußt, die ihn verwirrte. Unten an

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einer zerbrochenen Wurzel über wildem, tiefem Wasser hängend, fand er wieder zu sich zurück. Die Wurzeln schaukelten mit ihm hin und her, daß ihm das Fleisch gegen die Brust klatschte. Er mußte erst seitwärts auf das Gewirr von Wurzeln und Efeu zuspringen, ehe er Fa wieder folgen konnte. Sie kletterte über die Felsen voran und in den Wald der Insel hinein. Hier gab es kaum etwas, das einem Pfad vergleichbar war. Die Neuen hatten ihre Witterung an den Büschen zurückgelassen, nichts sonst wies ihnen den Weg. Fa folgte der Geruchspur ohne Überlegung. Sie wußte, daß das Feuer nur am anderen Ende der Insel sein konnte, aber um zu sagen, warum das so war, hätte sie stehen bleiben, die Hände auf den Kopf drücken und mit Bildern ringen müssen. Viele Vögel nisteten auf der Insel und gaben erregt ihrem Unwillen Laut, so daß sie sich nur mit großer Vorsicht weiterbewegten. Sie achteten nicht mehr unmittelbar auf die neue Witterung, sondern trachteten, so leise und unbemerkt wie möglich den Wald zu durchqueren. Ihrer Vorstellung drängten sich die gleichen Bilder auf. In dem fast völligen Dunkel des Dickichts sahen sie mit Nachtaugen; sie umgingen, was nicht sichtbar war, hoben rankendes Efeu zur Seite, entknoteten Gestrüppschlingen und glitten lautlos darunter hindurch. Bald konnten sie die Neuen hören. Sie sahen auch das Feuer oder vielmehr den Widerschein des Feuers und ein Geflacker. Die Flammenhelle tauchte alles Übrige auf der Insel in undurchdringliches Dunkel und blendete ihre Nachtaugen, so daß sie langsamer gingen. Das Feuer war viel größer als zuvor, und die lichte Helle umrahmte ein Kranz jungen Laubs, das blaßgrün leuchtete, als schiene Sonnenlicht hindurch. Die Neuen machten einen rhythmischen Lärm gleich dem Schlag des Herzens. Fa richtete sich vor Lok zu nachtschwarzer Gestalt auf. Die Bäume waren groß an diesem Ende der Insel, und die Büsche in der Mitte standen aufgelockert, so daß man sich dazwischen bewegen konnte. Lok folgte Fa, bis sie mit zur Flucht gebeugten Knien und gespannten Zehen hinter einem der Büsche unmittelbar am Rande des

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Feuerscheins standen. Über die Blätter hinweg konnten sie gerade auf die freie Fläche blicken, die die Neuen sich ausgesucht hatten. Es gab zuviel auf einmal zu sehen. Zunächst hatten sich die Bäume wieder neu geordnet. Sie hatten sich niedergehockt und ihre Zweige so eng miteinander verflochten, daß sie Höhlen aus Dunkel bildeten zu beiden Seiten des Feuers. Die Neuen saßen auf dem Boden zwischen Lok und der Helle, und von den Köpfen glich keiner dem anderen. Sie liefen nach der Seite in Hörner aus oder spitzten sich zu wie ein Nadelbaum oder waren rund und dick. Jenseits des Feuers sah Lok den Haufen Stämme, der darauf wartete, verbrannt zu werden, und obgleich sie so schwer waren, schienen sie sich im Licht zu bewegen. Da röhrte auf einmal ganz unerklärlicherweise ein brünftiger Hirsch bei den Stämmen. Der Schrei war laut und wild und voller Schmerz und Begierde. Es war die Stimme des mächtigsten aller Hirsche, und die Welt war nicht groß genug für ihn. Fa und Lok hielten sich umklammert und starrten die Stämme an, ohne daß ihnen ein Bild erstand. Die Neuen bückten sich, so daß sich ihre Umrisse wandelten und ihre Köpfe verborgen waren. Der Hirsch erschien. Er sprang kraftvoll auf seinen zwei Hinterbeinen, und seine Vorderbeine waren auseinandergespreizt. Sein gehörnter Kopf, halb vom Laub verdeckt, schaute auf, an den Neuen vorbei, an Fa und Lok vorbei, und schwankte hin und her. Dann drehte er sich um, und sie sahen, daß sein Schwanz tot war und gegen die bleichen, haarlosen Beine schlug. Er hatte Hände. Da hörten sie in einer der Höhlen das Junge quäken. Lok hüpfte hinter dem Busch auf und nieder. »Liku!« Fa faßte ihm an den Mund und erstickte seine Stimme. Der Hirsch hörte auf zu tanzen. Dann rief Liku. »Hier bin ich, Lok! Hier bin ich!« Da entstand plötzlich ein Lärm aus Lachlaut, aufgescheuchtem Durcheinander und Zwitscherschrei, alle Stimmen riefen zur gleichen Zeit, und eine Frau kreischte. Das Feuer zischte auf und weißer Dampf schoß heraus, während der Schein sich trübte. Die Neuen eilten hin

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und her. Wildheit und Furcht waren auf der freien Fläche. »Liku!« Der Hirsch schwankte heftig im matten Licht. Fa wollte Lok fortziehen und knurrte ihn an. Die Neuen kamen näher mit gebogenen Ästen und gefiederten Zweigen. »Schnell!« Ein Mann schlug wild in das Gebüsch zur Rechten. Lok holte zum Wurf aus. »Die Nahrung ist für Liku!« Er schleuderte das Fleisch auf die Lichtung. Es fiel dem Hirsch vor die Füße. Lok konnte gerade noch sehen, wie der Hirsch sich im Dampf danach bückte, dann stolperte er davon, während Fa ihn fortzerrte. Das Lärmen der Neuen schwellte ab und ordnete sich zu einer Folge von Rufen, Fragen und Antworten, Befehlen; brennende Äste eilten über die Lichtung, so daß Fächer jungen Laubs Gestalt annahmen und wieder im Dunkel versanken. Lok neigte den Kopf und stieß die weiche Erde mit seinen Füßen. Da zischte es dicht über ihm wie schnell eingezogener Atem. Fa und Lok schlugen Haken durch die Büsche und gingen langsamer. Mit ihrer urtümlichen Gefühlssicherheit ahnten sie, wo Gestrüpp und Zweige waren; doch jetzt atmete Fa gehetzt und steckte Lok mit ihrer Panik an. Sie stürzten vorwärts, und die brennenden Äste leuchteten unter den Bäumen hinter ihnen. Sie hörten, wie die Neuen einander zuriefen und großen Lärm verursachten im Dickicht. Dann stieß eine einzelne Stimme einen lauten Ruf aus. Das Rascheln hörte auf. Fa hastete rutschend und scharrend am feuchten Fels hoch. »Schnell! Schnell!« Er konnte ihre Worte durch den Donner der glitzernden Wasserstränge gerade noch hören. Gehorsam folgte er ihr, verwundert über ihre wilde Eile, aber mit keinem anderen Bild im Kopf als dem des tanzenden Hirschs, und das wollte ihm seine Bedeutung nicht preisgeben. Fa zog sich auf die Kante der Klippe hinauf und legte sich nieder auf ihren eigenen Schatten. Lok wartete. Sie keuchte ihn an. »Wo sind sie?« Lok spähte auf die Insel hinunter, aber sie kam seiner Antwort

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zuvor. »Klettern sie herauf?« Auf halber Höhe schwang am Felsen eine Wurzel langsam hin und her von dem Stoß, den Fa ihr versetzt hatte, aber sonst rührte sich nichts auf der Klippe, die ihr Gesicht dem Mond zugekehrt hatte. »Nein.« Sie schwiegen eine Weile. Lok hörte wieder das Lärmen des Wassers, und da wurde es auch gleich so laut, daß er es nicht mehr mit seiner Stimme übertönen konnte. Er fragte sich müßig, ob sie nur das gleiche Bild gesehen oder wirklich mit dem Mund gesprochen hatten, und dann ward er sich des Gefühls der Schwere in seinem Kopf und seinem Körper bewußt. Er spürte es ganz deutlich: das Gefühl verband sich mit Liku. Er gähnte, rieb sich mit den Fingern durch die Augenhöhlen und leckte mit der Zunge über seine Lippen. Fa stand auf. »Komm.« Sie tappten zwischen den Birken hindurch über die Insel, setzten wieder von Fels zu Fels. Der Stamm hatte noch weitere Stämme aufgehalten, so daß sie ganz dicht beieinanderlagen, ihrer mehr als Finger an einer Hand und verflochten mit allem, was an dieser Seite des Flusses vorübertrieb. Das Wasser spritzte zwischen den Stämmen hoch und floß darüber hin. Es war ein so breiter Steg wie der durch den Wald auf der Erde. Sie gelangten ohne Mühe zur Terrasse hinüber und blieben wortlos stehen. Ein scharrendes Geräusch kam von der Höhlennische herab. Sie rannten schnell hinzu, und die grauen Spitzohren flohen. Der Mond schien geradewegs in die Nische und erleuchtete sogar die Wandhöhlungen, so daß die einzige dunkle Stelle das Loch war, in dem sie Mal begraben hatten. Sie knieten nieder und fegten Erde, Asche und Knochen wieder über den Teil seines Körpers, den sie sehen konnten. Jetzt wölbte sich der Boden nicht mehr zu einem Buckel, sondern lag wieder auf gleicher Höhe mit der obersten Herdstelle. Immer noch fiel kein Wort zwischen ihnen, und sie rollten einen Stein herbei, damit Mals Ruhe fortan nicht mehr gestört würde. Fa murmelte vor sich hin. »Wie können sie das Junge ernähren ohne Milch?« Dann lagen sie

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sich in den Armen, Brust an Brust. Die Felsen um sie herum waren wie gewöhnliche Felsen; der Feuerschein war aus ihnen gewichen. Die beiden drückten, klammerten sich aneinander, suchten nach einem Mittelpunkt, verharrten Gesicht an Gesicht. Das Feuer ihrer Leiber flammte auf, und sie drängten ihm entgegen.

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VII Fa löste sich von Lok. Sie standen auf und blickten über die Wände der Höhlennische. Der kalte Hauch des ersten Morgengrauens umströmte sie. Fa ging zu einer der Vertiefungen und brachte einen fast fleischlosen Knochen und einige Bissen mit, die die Spitzohren nicht hatten erreichen können. Sie waren wieder rot, kupferrot und sandfarben, denn das Blau und Grau der Nacht hatte sie verlassen. Sie sagten nichts, aßen nur und teilten die Bissen mit einer Art leidenschaftlichen Erbarmens füreinander. Dann wischten sie sich die Hände an den Schenkeln ab und gingen hinunter zum Wasser und tranken. Immer noch wortlos und ohne gemeinsam ein Bild zu sehen, wandten sie sich nach links und schritten auf das Felseck zu, hinter dem die Klippe lag. Fa stand still. »Ich will nicht sehen.« Zusammen kehrten sie wieder um und starrten in die leere Höhlennische. »Ich werde Feuer holen, wenn es vom Himmel fällt oder auf der Heide erwacht.« Lok gab sich dem Bild vom Feuer hin. Alles andere in seinem Kopf war Leere, und nur das in Wellen anstürmende Gefühl, jene namenlose Wehsal,. spürte er tief und beständig in seinem Innern. Er tappte auf die Stämme am anderen Ende der Terrasse zu. Fa faßte ihn am Arm. »Wir werden nicht wieder auf die Insel gehen.« Lok wandte ihr das Gesicht zu, erhob die Hände. »Wir müssen für Liku Nahrung suchen. Daß sie kräftig ist, wenn sie zurückkommt.« Fa sah ihn lange an, und in ihrem Gesicht war etwas, das er nicht begriff. Er tat einen Schritt zur Seite, zuckte mit den Schultern, redete mit den Händen. »Nein!« Sie umklammerte seinen Arm und schüttelte ihn. Er wehrte sich und plapperte dabei unablässig. Er wußte nicht, was er sagte. Sie zerrte nicht mehr an seinem Arm und kehrte ihm erneut das Gesicht zu. »Sie

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werden dich töten.« Eine Weile geschah nichts. Lok sah sie an, blickte dann zur Insel hinüber. Er kratzte sich an der linken Wange. Fa kam ganz nahe heran. »Ich werde Kinder haben, die nicht sterben in der Höhle am Meer. Und ein Feuer wird da sein.« »Liku wird Kinder haben, wenn sie eine Frau ist.« Sie ließ seinen Arm wieder los. »Hör zu. Sprich nicht. Die Neuen haben den Stamm genommen und Mal ist gestorben. Ha war auf der Klippe und ein Neuer war auf der Klippe. Ha ist gestorben. Die Neuen sind zur Höhlennische gekommen. Nil und die Alte sind gestorben.« Das Licht hinter ihr war jetzt viel heller. Ein roter Fleck stand am Himmel über ihrem Kopf. Sie wuchs in seinen Augen. Sie war die Frau. Lok nickte ihr ergeben zu. Ihre Worte hatten das Gefühl anschwellen lassen. »Wenn die Neuen Liku zurückbringen, werde ich froh sein.« Fa gab einen schrillen, zornigen Laut von sich, tat einen Schritt auf das Wasser zu und kam wieder zurück. »Wie können sie dem Jungen Milch geben? Gibt ein Hirsch Milch? Und wenn sie Liku nicht zurückbringen?« Er antwortete ergeben aus leerem Kopf. »Ich sehe dieses Bild nicht.« Sie ging mit ihrem Zorn von ihm weg und blieb an dem Felseck stehen, wo die Klippe begann, eine Hand auf das Gestein gestützt. Er sah, wie sich ihre Haare sträubten und die Muskeln auf ihrer Schulter zuckten. Sie stand vornübergeneigt, die rechte Hand auf dem rechten Schenkel. Er hörte, wie sie abgewandten Kopfes mit ihm sprach. »Du siehst weniger Bilder als das Junge.« Lok drückte sich die Handballen in die Augen, daß Lichtstrahlen darin aufblitzten wie im Fluß. »Es ist keine Nacht dagewesen.« Das war richtig. Wo Nacht hätte sein sollen, war ein grauer Schleier gewesen. Nicht nur seine Augen und seine Ohren hatten gewacht, nachdem sie beieinander gewesen waren, sondern auch der Lok in diesen Augen und Ohren drinnen, der das Gefühl beobachtete, wie es heranwogte und abschwoll und heranwogte. Sein Kopf hatte sich hinter

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der Knochenwand mit der weißen Wolke der Herbstschlinggewächse verstopft, ihre Samen waren in seiner Nase und machten ihn gähnen und niesen. Er nahm die Hände auseinander und blinzelte zu der Stelle hin, an der Fa gestanden hatte. Sie war zurückgetreten und spähte diesseits des Felsecks über den Fluß. Ihre Hand winkte. Der Stamm war wieder auf dem Wasser. Er schwamm dicht bei der Insel, und dieselben Knochengesichter saßen jedes an einem Ende. Sie gruben in das Wasser, und der Stamm glitt über den Fluß. Als er nahe beim Ufer und bei den wogenden Büschen war, drehte er sich in die Strömung, und die Männer hörten auf zu graben. Sie blickten angestrengt zu der freien Stelle am Wasser hinüber, wo der tote Baum war. Lok sah, wie der eine sich umwandte und mit dem anderen sprach. Fa berührte ihn an der Hand. »Sie suchen etwas.« Der Stamm trieb langsam flußabwärts mit der Strömung, und die Sonne stieg empor. In der Ferne ging der Fluß in Flammen auf, daß sich für eine Weile der Wald zu beiden Seiten dunkel davon abhob. Die unnennbare Anziehungskraft der neuen Gefährten blies die weiße Wolke aus Loks Kopf. Er vergaß zu blinzeln. Der Stamm wurde kleiner, während er vom Wasserfall wegtrieb. Wenn er sich seitwärts drehte, grub der Mann am hintersten Ende wieder, und dann wies der Stamm erneut geradewegs in Loks Blickrichtung. Die Männer ließen das Ufer nicht aus den Augen. »Da ist noch ein Stamm«, flüsterte Fa. Das Gebüsch am Inselufer erbebte heftig. Es ging für einen Augenblick auseinander, und da Lok jetzt die Stelle kannte, zu der er hinsehen mußte, erblickte er das Ende eines weiteren Stammes, der dort verborgen lag. Ein Mann reckte Kopf und Schultern durch das grüne Laub und winkte herrisch mit dem Arm. Die beiden Männer in dem Stamm begannen schnell zu graben, bis der Stamm da angelangt war, wo der Mann winkte, gerade gegenüber dem toten Baum. Jetzt blickten sie aber nicht mehr auf den toten Baum, sondern auf den Mann, und nickten ihm mit ihren Köpfen zu. Der Stamm brachte sie an ihn heran und kroch unter die Büsche.

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Neugierde erfaßte Lok; er rannte so aufgeregt in der Richtung des neuen Wegs zur Insel, daß Fa sein Bild gleichfalls sah. Sie holte ihn ein und hielt ihn wieder fest. »Nein! Nein!« Lok plapperte darauf los. Fa schrie ihn an. »Ich sage ›nein!‹« Sie wies auf die Höhlennische. »Was hast du gesagt? Fa sieht viele Bilder –« Schließlich verstummte er und wartete. Ihre Stimme klang feierlich. »Wir gehen in den Wald hinunter. Um Nahrung. Wir beobachten sie, über den Fluß.« Sie liefen den Hang hinab, der vom Fluß wegführte, so daß zwischen ihnen und den Neuen Felsen lagen. An den Waldrändern gab es Nahrung; Knollen, aus denen gerade eine Spitze Grüns herauslugte, Maden und Schößlinge, Schwämme, die zarte Innenseite einiger Rindenarten. Das Fleisch des Rehs war noch in ihnen, und sie spürten nicht jenes Eßverlangen, das sie Hunger genannt hätten. Sie mochten essen, da sie Nahrung fanden, wären aber leicht bis morgen und notfalls auch bis übermorgen ausgekommen. Deshalb fühlten sie sich nicht zur Nahrungssuche getrieben, so daß sie der seltsame Reiz, der von den neuen Gefährten ausging, zu den Büschen am Rand des Wassers lockte. Sie standen mit eingebogenen Zehen im Schlamm und lauschten durch das Tosen des Falls hindurch den Geräuschen der Neuen. Eine frühe Fliege summte um Loks Nase. Die Luft war warm und die Sonne von sanfter Helle, so daß er wieder gähnte. Da hörte er die Neuen in ihren Vogellauten miteinander sprechen und verschiedene andere unerklärliche Geräusche machen, die nach dumpfen Schlägen und nach Knarren klangen. Fa schlüpfte zum Rand der Lichtung bei dem toten Baum und legte sich auf die Erde. Jenseits des Wassers war nichts zu sehen, doch das Schlagen und Knarren ging fort. »Fa. Steig auf den toten Baum und sieh, was sie machen.« Sie wandte den Kopf und sah ihn zweifelnd an. Und er spürte sogleich, daß sie nein sagen und darauf bestehen würde, daß sie fortgingen von den

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neuen Gefährten und eine große Spanne Zeit zwischen sich und Liku legten; und dies wuchs zu einem Wissen an, das unerträglich war. Er glitt schnell auf allen vieren vorwärts und eilte an der verborgenen Seite den toten Baum hinauf. Im Nu wühlte er sich durch den Zottelkopf aus staubigen, dunklen, säuerlich riechenden Efeublättern. Er hatte sich kaum in den hohlen Wipfel hineingezogen, als auch Fas Kopf zum Vorschein kam. Der Baumwipfel war oben offen wie eine große, runde Nußschale. Es war weiches, weißes Holz, das sich dem Druck ihrer Leiber anpaßte und viel Nahrung barg. Der Efeu rankte hinauf und hinunter in dunklem Geflecht, so daß sie wie in einem Gebüsch saßen. Die anderen Bäume ragten höher hinaus, doch zum Fluß hin und zu dem grünen Gewoge der Insel war der Himmel frei. Als Lok vorsichtig wie auf der Suche nach Eiern die Blätter auseinanderschob, sah er, daß er eine Öffnung machen konnte, durch die er gerade hindurchzublicken vermochte; und obwohl die Ränder seines Guckloches sich ein wenig bewegten, konnte er den Fluß und das andere Ufer wegen der dunklen Blätter, die dieses Bild säumten und hervorhoben, nur umso deutlicher sehen – als ob er die Hände gekrümmt hätte und durch sie hindurchschaute. Zu seiner Linken wühlte sich Fa einen Auslug frei, und auf den Rand der Nußschale konnte sie sogar ihre Ellenbogen stützen. Wie immer, wenn Lok die Neuen beobachtete, nahm das unerklärliche Gefühl der Schwere in ihm ab. Er ließ sich genießerisch gehen. Und dann vergaßen sie plötzlich alles und waren nur noch Augen. Der Stamm glitt unter den Büschen der Insel hervor. Die beiden Männer gruben vorsichtig, und der Stamm drehte sich. Er zeigte nicht zu Lok und Fa hin, sondern flußaufwärts, obwohl er sich ihnen langsam über das Wasser näherte. Viele neue Dinge waren in der Aushöhlung des Stammes; Dinge, die wie Steine aussahen und gebauchte Bälge. Und alle Arten von Stöcken, von langen Pfählen ohne Blätter und Äste bis hinab zu Zweigen verwelkenden Grüns. Der Stamm war jetzt ganz nah. Endlich erblickten sie die Neuen von

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Angesicht zu Angesicht und in der Sonnenhelle. Sie sahen unbegreiflich fremd aus. Ihr Haar war schwarz und bot sich in den seltsamsten Formen dar. Das Haar des Knochengesichts im Vorderteil des Stammes glich einer Kiefer, die stracks nach oben abstand, so daß es den Anschein hatte, als zöge eine Hand den ohnehin zu langen Kopf erbarmungslos in die Höhe. Das Haar des anderen Knochengesichts war wirr wie ein Strauch und wuchs nach allen Seiten heraus wie der Efeu an dem toten Baum. Dichtes Haar wuchs ihnen in der Gegend der Hüften, des Bauches und des Oberteils der Beine, so daß ihr Körper an dieser Stelle am dicksten war. Doch Lok sah nicht als erstes auf ihren Rumpf; dazu beschäftigte ihn viel zu sehr das Zeug, das sie um die Augen hatten. Unter den Augen saß ein fest anliegendes Stück Knochen, und wo die breiten Nasenlöcher hätten sein sollen, waren enge Schlitze, und dazwischen lief der Knochen in eine hervorstehende Spitze aus. Darunter war ein weiterer Schlitz über dem Mund, und daraus drang das Geflatter ihrer Stimmen. Weniges, dunkles Haar ragte unter dem Schlitz hervor. Die Augen, die durch all dieses Knochenwerk hindurchspähten, waren dunkel und lebhaft. Und darüber waren Augenbrauen, schwarz und schmaler als die Nasenöffnungen oder der Mund, Augenbrauen, die sich nach außen und oben zogen, so daß die neuen Gefährten ein drohendes, bösartiges Aussehen hatten. Stränge von Zähnen und Muscheln hingen um ihren Hals und herab auf graues, pelziges Fell. Über den Augenbrauen wölbte sich das Knochenwerk vor und bog dann nach hinten, wo es vom Haar verdeckt wurde. Als der Stamm näher kam, sah Lok, daß es nicht richtig knochenweiß war und glänzend, sondern stumpfer. Es glich in der Farbe eher den großen Schwämmen, den Ohren, die die Gefährten aßen, und schien auch aus ähnlichem Stoff gemacht. Ihre Beine und Arme waren stockdünn, so daß die Gelenke aussahen wie Knoten in einem Pflanzenhalm. Jetzt da Lok fast in den Stamm hineinsehen konnte, erkannte er, daß er viel breiter war als zuvor, oder vielmehr, daß es nicht einer, sondern

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die beiden Stämme waren, die nebeneinander heranglitten. In dem zweiten Stamm waren noch mehr Bündel und merkwürdig geformte Dinge, und ein Mann lag dazwischen seitlich hingestreckt. In Körper und Knochen glich er den anderen, doch das Haar auf seinem Kopf war kurz und borstig und funkelte und sah so hart aus wie die Stacheln einer Kastanienschale. Er hantierte mit einem der spitzen Zweige herum, und sein gebogener Stock lag neben ihm. Der Stamm glitt ans Ufer heran. Der Mann am hinteren Ende – Lok nannte ihn in Gedanken Kiefer – sprach leise. Strauchkopf legte sein hölzernes Blatt nieder und faßte nach den Grasbüscheln am Ufer. Kastanienkopf nahm seinen gebogenen Stock und den Zweig, schlüpfte über die Stämme an Land und duckte sich fast unmittelbar unter Fa und Lok hin, daß sie seinen persönlichen Geruch witterten, einen Meergeruch, einen Fleischgeruch, furchtgebietend und erregend. Er war so nah, daß er auch sie jeden Augenblick wittern mußte, obwohl er unter ihnen hockte, und Lok hielt in plötzlicher Angst ganz unbewußt seinen Körpergeruch ein. Er atmete immer leiser, bis er kaum noch Luft bewegte und in den Blättern mehr Leben war als in ihm selbst. Kastanienkopf stand unter ihnen im Sonnengesprenkel. Der Zweig lag über dem gebogenen Stock. Er blickte um den Baum herum nach links und nach rechts, sah prüfend auf den Boden und dann wieder geradeaus in den Wald. Er sprach zur Seite gewandt aus seinem Schlitz heraus zu den anderen im Stamm; eine weiche, zwitschernde Sprache; das weißliche Knochenwerk erzitterte. Ein plötzlicher Schreck durchfuhr Lok, wie wenn jemand sich auf einen Ast stützen will, der gar nicht da ist: die verwirrende, völlig unbegreifliche Feststellung, daß unter dem Knochenzeug kein Mal-Gesicht, kein Fa-Gesicht, kein LokGesicht verborgen war. Was er gesehen hatte, war die Haut, war das Gesicht selbst. Strauchkopf und Kiefer hatten etwas mit Fellstreifen gemacht, die jetzt die Stämme mit dem Gebüsch verbanden. Sie kletterten schnell ans Ufer und rannten aus seinem Blickfeld. Dann hörte man das

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Geräusch, das entsteht, wenn man mit einem Stein auf Holz schlägt. Auch Kastanienkopf kroch weiter und verschwand. Es gab nur mehr die Stämme zu sehen. Sie waren innen sehr glatt und glänzend, wo das Holz sichtbar wurde, und außen zogen sich lange Flecke herum wie das Weiße an einem Fels, wenn das Meer zurückgegangen ist und die Sonne alles abgetrocknet hat. Die Ränder waren gerundet, an manchen Stellen leicht eingedrückt, wo die Hände der Knochengesichter gelegen hatten. Die Dinge darinnen waren zu vielgestaltig und zahlreich, als daß Lok sie hätte auseinanderhalten können. Runde Steine sah er, Stöcke, Häute, Bündel, die größer waren als er selbst, Stücke aus leuchtendem Rot, Knochen, die lebendige Gestalt angenommen hatten; und die Enden gar, an denen die Männer die braunen Blätter angefaßt hatten, waren geformt wie Fische. Gerüche gab es und Fragen – doch keine Antworten. Lok sah und sah doch nichts, und das Bild zerteilte sich und fügte sich wieder zusammen. Auf der Insel über dem Wasser drüben war keine Bewegung mehr. Fa berührte ihn an der Hand. Sie wandte sich im Baum um. Lok kroch vorsichtig zu ihr, und sie machten sich Gucklöcher, durch die sie die Lichtung beobachten konnten. Das vertraute Bild hatte sich schon verändert. Das Buschgestrüpp und das Brackwasser zur Linken der Lichtung waren noch wie zuvor, ebenso der undurchdringliche Sumpf zur Rechten. Aber wo der Waldsteig der Gefährten in die Lichtung führte, wuchsen nun Dornbüsche in dichtem Durcheinander empor. Eine Lücke war in diesen Büschen, und gerade sahen sie Kiefer mit einem weiteren Dornbusch über der Schulter hindurchkommen. Das Wurzelende war ganz weiß und zugespitzt. Hinter ihm im Wald ging das Stein-Holz-Geräusch weiter. Angst kroch von Fa auf Lok über. Es war kein gemeinsam gesehenes Bild, sondern eine allgemeine Empfindung, bitterer Geruch, starres Schweigen und quälende Anspannung der Sinne, ein regungsloses, anstrengendes Gewahrsein der Dinge, das sich auf ihn übertrug. Deutlicher als je zuvor unterschied er jetzt die beiden Loks, den inneren und den äußeren. Der innere Lok konnte unverwandt schauen, aber der äußere,

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der atmete und hörte und roch und nie schlief, bedrängte und umspannte ihn wie ein zweites Fell. Dieser Lok zwang ihm bereits das Wissen um seine Angst auf und die sichere Ahnung der Gefahr, als sein Verstand das Bild noch nicht zu begreifen vermochte. Noch nie in seinem Leben hatte ihn so sehr die Angst gepackt, auch damals nicht, als er mit Ha auf einem Felsen kauerte und unten eine Katze ihre geschlagene, ausgesaugte Beute umschritt, hin und her, und zu ihnen aufstarrte und sich fragte, ob sie der Mühe wert seien. Fas Mund drängte an sein Ohr. »Wir sind eingeschlossen.« Die Dornbüsche wuchsen seitwärts. Sie standen ganz dicht, dort wo man in die Lichtung eindringen konnte; aber jetzt waren noch mehr da, zwei Reihen, bei dem Brackwasser und am Sumpf. Die Lichtung war ein Halbrund, nur zum Fluß hin offen. Die drei Knochengesichter kamen durch die letzte Lücke mit noch mehr Dornbüschen herbei. Damit schlossen sie hinter sich den Eingang. Fa flüsterte ihm ins Ohr: »Sie wissen, daß wir hier sind. Sie wollen nicht, daß wir fortgehen.« Gleichwohl kümmerten sich die Knochengesichter nicht um sie. Strauchkopf und Kiefer kamen zurück, und die hohlen Stämme klopften aneinander. Den Wald nicht aus den Augen lassend, schritt Kastanienkopf langsam die Dornbuschreihe ab. Ständig hielt er in den Armen den gebogenen Stock mit dem Zweig darüber. Die Dornbüsche gingen ihm bis an die Brust, und als weitab in der Ebene ein Bulle brüllte, erstarrte er erhobenen Gesichts, und der Stock entspannte sich ein wenig. Die Holztauben sprachen wieder miteinander, und die Sonne schaute in den Horst des toten Baumes hinein und umhegte die beiden Gefährten mit ihrem warmen Atem. Jemand grub geräuschvoll im Wasser, und die Stämme stießen zusammen. Hölzernes Klopfen, Schleifen und Vogelsprache; dann traten zwei andere Männer unter dem Baum heraus auf die Lichtung. Der erste sah aus wie die anderen. Sein Haar wuchs oben auf dem Kopf zu einem Büschel zusammen und fiel dann auseinander, so daß es im Gehen baumelte. Büschelkopf ging geradewegs auf die Dornhecke zu und spähte in den Wald. Auch er

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hatte einen gebogenen Stock und einen Zweig. Der zweite Mann war nicht wie die anderen. Er war stämmiger und kleiner. Er hatte viel Haar auf seinem Körper, und sein Kopfhaar war glatt, als wäre Fett hineingerieben worden. Es lag in einem runden Klumpen in seinem Nacken. Vorn am Kopf war gar kein Haar, so daß die knochenfarbene Haut, furchteinflößend in ihrer schwammgleichen Blässe, über die Ohren hinaufschwang. Zum ersten Mal sah Lok jetzt die Ohren der neuen Männer. Sie waren ganz klein und fest zu beiden Seiten an den Kopf gedrückt. Büschelkopf und Kastanienkopf kauerten nieder. Sie schoben Blätter und Grashalme von den Fußspuren weg, die Fa und Lok gemacht hatten. Büschelkopf sah auf und sagte: »Tuami.« Kastanienkopf folgte den Spuren mit ausgestrecktem Arm. Büschelkopf wandte sich an den Stämmigen. »Tuami!« Der Stämmige trat von dem Haufen aus Steinen und Stöcken, der seine Aufmerksamkeit in Anspruch genommen hatte, zu den anderen. Er gab einen schnellen, unwahrscheinlich zarten Vogellaut von sich, und sie antworteten. Fa flüsterte Lok ins Ohr: »So nennen sie ihn –« Tuami und die anderen beugten sich kopfschüttelnd über die Fußabdrücke. Zum Baum hin, wo die Erde härter wurde, waren sie unsichtbar, und als Lok schon glaubte, die Neuen müßten jetzt mit der Nase über den Boden wittern, richteten sie sich auf und blieben stehen. Tuami begann zu lachen. Er deutete zum Wasserfall hinauf, lachte und zwitscherte. Dann verstummte er, schlug laut die Handflächen aneinander, sagte nur ein Wort und ging zu dem Haufen zurück. Als hätte das eine Wort die Lichtung verändert, begann die Spannung von den Neuen zu weichen. Kastanienkopf und Büschelkopf beobachteten zwar noch den Wald, doch während sie so am linken und rechten Ende der Lichtung standen und über die Dornen spähten, richteten sich ihre Stöcke gerade. Kiefer ließ für eine Weile die Bündel sein; er faßte sich mit einer Hand an die Schulter, zog an einem Stück Balg und stieg aus seinem Fell heraus. Das tat Lok so weh wie der

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Anblick eines Dornes unter dem Nagel eines Gefährten; doch dann sah er, daß Kiefer sich gar nichts daraus machte, ja daß er sich in seiner unteren, kühlen, weißen Fellhaut wohlfühlte. Er war jetzt nackt wie Lok, nur ein Stück Hirschhaut war eng um seine Hüften und Lenden gewunden. Jetzt bemerkte Lok noch etwas: die Neuen hatten einen Gang, wie ihn Lok noch nie zuvor gesehen. Sie hielten sich senkrecht auf ihren Beinen im Gleichgewicht, sie waren so wespengleich dünn, daß ihr Rumpf im Gehen nach vorn und hinten schwankte. Sie sahen nicht auf den Boden, sondern hatten den Blick geradeaus gerichtet. Und sie waren mehr als hungrig. Lok wußte, wie Hunger einen Gefährten zeichnete. Die Neuen mußten zu Tode ausgehungert sein. Die Knochen traten ihnen aus dem Fleisch, wie bei Mal. Obwohl in ihren Körpern die biegsame Anmut junger Zweige wohnte, waren ihre Bewegungen von träger Schwere. Sie gingen aufrecht und hätten eigentlich tot sein müssen. Es war, als hielte sie etwas am Leben, das Lok nicht sehen konnte, etwas das ihre Köpfe stützte und ihre Körper langsam, aber unwiderstehlich vorwärtstrieb. Lok wußte, daß er längst nicht mehr leben würde, wenn er so mager gewesen wäre wie sie. Büschelkopf hatte seine Haut unter dem toten Baum auf die Erde geworfen und zerrte an einem großen Bündel. Kastanienkopf eilte herbei, um ihm zu helfen, und sie hoben gemeinsam an der Last. Lok sah Falten in ihre Gesichter treten, wie sie einander anlachten, und eine jähe große Zuneigung für die neuen Gefährten durchströmte ihn und drängte das Gefühl der Schwere abermals zurück. Er sah, wie sie sich in die Last teilten, fühlte mit seinen eigenen Gliedern das Gewicht und das harte Mühen. Tuami kam zurück. Er nahm ebenfalls seine Haut ab, streckte sich, kratzte sich und kniete nieder. Er fegte auf dem Boden eine Stelle von Blättern frei, bis die braune Erde hervortrat. Er hatte ein Stöckchen in seiner rechten Hand und sprach zu den anderen. Großes Kopfnicken. Die Stämme stießen dumpf aneinander, und am Wasser hörte man

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Stimmengeräusch. Die Männer auf der Lichtung verstummten. Büschelkopf und Kastanienkopf schritten wieder die Dornhecke ab. Dann erschien ein neuer Mann. Er war groß und nicht so mager wie die anderen. Das Haar unter seinem Mund und auf dem Kopf war grau und weiß gleich dem Mals. Es kräuselte sich wie der Schaum auf dem Wasser, und darunter hing von jedem Ohr ein großer Katzenzahn herab. Sie konnten sein Gesicht nicht sehen, da er ihnen den Rücken zukehrte. In ihren Gedanken nannten sie ihn den Alten. Er blickte zu Tuami hinunter, und seine rauhe Stimme klang tief und mühsam. Tuami machte weitere Zeichen auf die Erde. Sie fügten sich zusammen, und plötzlich sahen Lok und Fa gemeinsam das Bild von der Alten, wie sie um Mal einen Strich zog. Fa blinzelte fragend zu Lok hinüber und deutete mit einem Finger kaum merklich nach unten. Alle neuen Gefährten, die nicht auf Wache waren, scharten sich um Tuami und sprachen miteinander oder mit dem Alten. Sie fuchtelten weder viel mit den Armen noch hüpften sie ihre1 Bilder einander vor, wie es Lok und Fa getan hätten, doch ihre schmalen Lippen gingen unablässig auf und zu. Der Alte machte eine Bewegung mit dem Arm und beugte sich zu Tuami hinab. Er sagte ihm etwas. Tuami schüttelte den Kopf. Die Männer traten ein wenig von ihm zurück und hockten sich in einer Reihe hin, nur Büschelkopf hielt noch Wache. Fa und Lok wollten sehen, was Tuami hinter der Reihe haariger Köpfe machte. Tuami rutschte auf die andere Seite der bezeichneten Stelle, und sie konnten sein Gesicht erkennen. Zwischen den Augenbrauen waren aufrechte Linien, und seine Zungenspitze fuhr den Strich mit, den er zog. Abermals pflanzten sich Vogellaute durch die Reihe behaarter Köpfe fort. Ein Mann hob Stöckchen auf und zerbrach sie. Er umschloß sie mit der Hand, und die anderen nahmen jeder eines davon. Tuami stand auf, schritt zu einem Bündel und zog einen Beutel aus Balg hervor. Steine und Holz und geformte Dinge waren darin, und dies alles breitete er auf der bezeichneten Stelle aus. Dann kauerte er zwischen den Männern und der Stelle nieder. Sogleich begannen die

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Männer mit dem Mund ein Geräusch zu machen. Sie schlugen die Händen aneinander, und das Geräusch vereinigte sich mit dem rhythmischen Klatschen. Das Geräusch schwang und sank und wirbelte und blieb doch immer gleich, wie die kleinen Hügel am Fuße des Falls, die rauschendes Wasser waren und doch immer von derselben Gestalt am selben Ort. Der Wasserfall begann Loks Kopf auszufüllen, als wollte er ihn schlafen machen, weil er zu lange hineingeblickt hatte. Sein Fell hatte sich ein wenig entspannt bei der Erkenntnis, daß die Neuen einander leiden mochten. Jetzt da das Stimmengeräusch mit dem Klatsch! Klatsch! anhielt, flog ihm der Wolkenschleier wieder in den Kopf. Da röhrte brüllend ein brünftiger Hirsch unmittelbar unter dem Baum. Die Wolke in Loks Kopf verflüchtigte sich. Die Männer hatten sich vornübergeneigt, daß ihre Haare den Boden berührten. Der Hirsch der Hirsche tänzelte auf die Lichtung hinaus. Er hüpfte um die Kopfreihe herum, sprang auf die andere Seite der bezeichneten Stelle, drehte sich um und stand still. Er stieß erneut sein lautes Röhren aus, und da senkte sich Schweigen auf die Lichtung herab, während die Holztauben ihr Gespräch fortsetzten. Bewegung kam in Tuami. Er begann, Dinge auf die Zeichen zuzuwerfen. Er streckte den Arm vor und machte bedeutsame Gesten. Farbe war auf der freigefegten Stelle, das Braun des Spätjahrlaubs, das Rot der Beeren, das Weiß des Reifs und die stumpfe Schwärze, die Feuer auf Fels hinterläßt. Die Haare der Männer hingen noch immer auf dem Boden, und keiner sagte etwas. Tuami richtete sich im Sitzen auf. Loks Fell hatte sich gestrafft, und es überlief ihn mit Eiseskälte. Auf der Lichtung war noch ein zweiter Hirsch! Er lag da, wo die Zeichen gewesen waren, flach am Boden; er eilte dahin und blieb doch, wie die Stimme der Männer und das Wasser unter dem Fall, an der gleichen Stelle. Er trug die Farbe der Brunftzeit, aber er war sehr dick. Sein kleines, dunkles Auge traf sich durch den Efeu hindurch mit Loks Blick. Lok fühlte sich ertappt und kauerte sich in das weiche Holz

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hinein, wo die Nahrung umherkroch und ihn kitzelte. Er wollte nicht mehr hinschauen. Fa packte ihn beim Handgelenk und zog ihn wieder hoch. Ängstlich hob er das Auge an die Blätter und blickte erneut zu dem ausgestreckten Hirsch hinunter; doch er konnte ihn nicht mehr sehen, denn Männer standen davor. Kiefer hielt ein Stück Holz in der linken Hand, und das war glatt, und ein Zweig oder ein Teil von einem Zweig ragte am Ende heraus. Kiefers einer Finger lag längs dieses Zweigs. Tuami stand ihm gegenüber. Er ergriff das Stück Holz am anderen Ende. Kiefer sprach mit dem stehenden Hirsch und mit dem liegenden Hirsch. Fa und Lok spürten, daß er um etwas flehte. Tuami erhob den rechten Arm. Der Hirsch röhrte. Tuami schlug heftig zu, und dann biß ein blitzender Stein in das Holz. Einen Augenblick lang stand Kiefer wie erstarrt. Dann zog er vorsichtig die Hand von dem glatten Holz zurück, und ein Finger blieb an dem Zweigstück hängen. Er wandte sich ab, um sich zu den anderen zu setzen. Sein Gesicht war knochenfarbener als zuvor, und er ging sehr langsam und schwankte. Die anderen reckten die Arme empor und stützten ihn beim Hinsetzen. Er schwieg. Kastanienkopf nahm ein Stück Balg und band es um seine Hand, und die beiden Hirsche warteten, bis das geschehen war. Tuami wandte das hölzerne Ding um, und der Finger baumelte und fiel dann mit leisem Plumps herunter. Er fiel auf das Fuchsrot des Hirsches. Tuami hockte sich wieder hin. Zwei der Männer hatten ihre Arme um Kiefer gelegt, dessen Oberkörper zur Seite fiel. Dann war eine große Stille, daß der Wasserfall ganz nahe rückte. Kastanienkopf und Strauchkopf standen auf und traten neben den liegenden Hirsch. Sie hielten ihre gebogenen Stöcke in der einen Hand und die rotgefiederten Zweige in der anderen. Der stehende Hirsch bewegte seine Gefährtenhand, als besprenge er sie mit etwas, dann fuhr er aus und berührte sie beide am Nacken mit einem Farnwedel. Sie beugten sich langsam über den am Boden liegenden Hirsch, reckten die

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Arme hinab, und dann gingen die rechten Ellenbogen hinter ihren Rücken hoch. Dann ein Zuck! Zuck!, und zwei Zweige staken dem Hirsch in der Brust, wo das Herz war. Sie bückten sich, zogen die Zweige heraus, und der Hirsch rührte sich nicht. Die Sitzenden klatschten die Hände zusammen und machten unaufhörlich das Wasserhügelgeräusch, bis Lok gähnte und sich mit der Zunge über die Lippen fuhr. Kastanienkopf und Strauchkopf standen immer noch da, mit ihren Stöcken in der Hand. Der Hirsch röhrte, die Männer neigten die Köpfe, daß ihre Haare am Boden schleiften. Der Hirsch begann wieder zu tanzen. Sein Tanz setzte das Stimmengeräusch fort. Er kam näher, hüpfte unter dem Baum vorbei außer Sicht, und der Stimmenlärm verebbte. Hinter ihnen, zwischen dem toten Baum und dem Fluß, röhrte der Hirsch noch einmal. Tuami und Büschelkopf rannten zu den Dornsträuchern und zogen einen davon zur Seite. Sie standen links und rechts der Öffnung und zerrten, und Lok sah, daß ihre Augen jetzt geschlossen waren. Kastanienkopf und Strauchkopf schlichen leise mit erhobenen Stöcken hinzu. Sie verschwanden durch die Öffnung lautlos im Wald, und Tuami und Büschelkopf ließen den Dornbusch wieder zurückfallen. Die Sonne war weitergegangen, so daß der Geruch des Hirschs, des Hirschs, den Tuami gemacht hatte, jetzt von der Schattenseite des toten Baumes heraufdrang. Kiefer saß unter dem Baum auf der Erde und zitterte ein wenig. Die Neuen begannen, sich in hungerträger Langsamkeit umherzubewegen. Der Alte trat unter dem Baum hervor und sprach mit Tuami. Sein Haar war jetzt fest an den Kopf gelegt, und Sonnenflecke glitten darüber hinweg. Er ging auf den Hirsch zu und blickte auf ihn hinab. Er hob einen Fuß und rieb damit auf dem Hirsch herum. Der Hirsch regte sich nicht, und trotzdem war er plötzlich verschwunden. Im Nu lagen auf dem Boden nur mehr die Farbflecke und ein Kopf mit einem ganz kleinen Auge. Tuami wandte sich ab, schritt im Selbstgespräch auf eines der Bündel zu und kramte darin herum. Er holte einen beinernen Dorn hervor, der am einen Ende dick

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und faltig war wie die Oberfläche eines Zahns und am anderen in eine stumpfe Spitze auslief. Er kniete hin und begann, mit einem kleinen Stein über die Spitze zu reiben. Lok hörte es kratzen. Der Alte trat dicht an ihn heran, deutete auf den Knochen, lachte mit hallender Stimme und machte, als stoße er sich etwas in die Brust. Tuami senkte den Kopf und rieb weiter. Der Alte deutete auf den Fluß und dann auf den Boden und sprach lange. Tuami steckte den Knochen und den Stein in den Balg über seiner Hüfte, stand auf, trat unter den Baum und war nicht mehr zu sehen. Der Alte hörte auf zu sprechen. Er setzte sich vorsichtig auf ein Bündel ziemlich in der Mitte der Lichtung. Der Hirschkopf mit den kleinen Augen lag zu seinen Füßen. Fa flüsterte Lok ins Ohr: »Er ist schon einmal weggegangen. Er hat Angst vor dem anderen Hirsch.« Sogleich sah Lok ein lebhaftes Bild von dem stehenden Hirsch, der getanzt und geröhrt hatte. Er nickte zustimmend mit dem Kopf.

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VIII Fa räkelte sich mit großer Vorsicht und kauerte sich wieder hin. Lok schaute zu ihr hinüber und sah, wie sie sich mit ihrer roten Zunge über die Lippen fuhr. Eine Ermattung überfiel sie beide, und einen Augenblick lang sah er zwei Fas, die voneinander wegglitten und sich nur mit großer Anstrengung wieder zusammenfügen wollten. Im Efeu wimmelte es von kleinem Gefliege, das fein summte und sich auf seinem Körper niederließ, daß die Haut zuckte. Die Schatten zwischen den Stämmen und die Flecken aus Sonnenlicht lösten sich und sanken hinab, bis der Schein in einem anderen Winkel einfiel. Wirre Aussprüche Mals und der Alten kamen heraufgetanzt mit Bildern und vermengt mit den Stimmen der neuen Gefährten, daß er kaum mehr alles auseinanderzuhalten wußte. Es war doch wohl nicht der Alte dort unter ihnen, der plötzlich mit Mals Stimme vom Sommerland erzählte, wo die Sonne so warm war wie ein Feuer und Früchte das ganze Jahr hindurch reiften; auch konnte die Höhlennische nicht eins sein mit den Dornbüschen, wie es eben schien, oder mit den Bündeln auf der Lichtung. Das so unangenehme Gefühl der Schwere und des Drucks war hinabgesunken und zerflossen wie ein Teich. Lok hatte sich fast daran gewöhnt. Da spürte er einen Schmerz am Handgelenk. Er schlug die Augen auf und sah unwillig hin. Fa preßte ihm schmerzhaft ihre Finger ins Fleisch, und da hörte er ganz deutlich das Junge quäken. Das Vogelgeschnatter und das helle Lachen der Neuen schrillte zu einer bisher nicht gehörten Höhe an, als wären sie alle Kinder geworden. Fa wandte sich im Efeuhorst zur Flußseite hin. Eine Weile lag Lok verwirrt da, benommen von der Sonne und dem Durcheinander aus Wachträumen und Bildern von den neuen Gefährten. Da quäkte das Junge abermals, so daß Lok zu Fa kroch und auf den Fluß hinabspähte. Einer der beiden Stämme schwamm auf das Ufer zu. Tuami saß hinten und grub, und der Stamm war voller neuer Gefährten. Es waren

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Frauen, er konnte ihre nackten, leeren Brüste sehen. Sie waren kleiner als die Männer und trugen nicht soviel abnehmbares Fell auf dem Körper. Auch war ihr Haarwuchs weniger seltsam und kunstvoll. Ihre Gesichtszüge hatten etwas Zerknittertes, und sie waren sehr mager. Zwischen Tuami und den Bündeln und den zerknitterten Frauen saß ein Wesen, das Loks Blick so sehr auf sich lenkte, daß er nur wenig Zeit fand, die anderen zu betrachten. Es war ebenfalls eine Frau; schimmernder Pelz bedeckte ihre Hüften, der sich nach oben um ihre Arme schlang und hinter dem Kopf zu einem Beutel bauchte. Ihr Haar glänzte schwarz und umgab das Knochenweiß ihres Gesichts wie die Blütenblätter einer Blume. Ihre Schultern und Brüste waren weiß, erstaunlich weiß sogar, denn sie hoben sich gegen das Junge ab, das darüber hinkrabbelte. Es wollte vor dem Wasser davonkriechen und kletterte über ihre Schulter in den Beutel aus Pelz auf ihrem Rücken, und die Frau lachte mit faltigem Gesicht und offenem Mund, daß Lok ihre seltsamen weißen Zähne sehen konnte. Es gab so viel zu sehen, und er wurde wieder nur Augen, die aufnahmen und sich vielleicht später dessen erinnerten, was er jetzt nicht mit Bewußtsein erschaute. Die Frau war dicker, fleischiger als die anderen, wie auch der alte Mann dicker gewesen war; aber sie war nicht so alt wie er, und Milch stand in den Spitzen ihrer Brüste. Das Junge hatte in ihr glänzendes Haar gefaßt und zog sich hoch, während sie es hinunterzerren wollte. Ihr Kopf war zur Seite geneigt mit dem Gesicht nach oben. Das Lachen stieg auf wie das Gezwitscher von Staren. Der Stamm glitt über den Blätterrand des Auslugs hinaus, und da hörte Lok die Büsche am Ufer rascheln. Er blickte Fa an. Stilles Lachen war in ihrem Gesicht, und sie bewegte den Kopf hin und her. Sie wandte ihm das Gesicht zu, und er sah so viel Wasser in ihren Augen, daß es jeden Augenblick überfließen mußte. Sie hörte auf zu lachen; ihr Gesicht überzog sich mit Falten, bis man glauben konnte, sie litte unter dem Schmerz eines langen Dorns in ihrem Fleisch. Ihre Lippen schlossen sich, öffneten sich, und obwohl sie dem Wort keinen Atem gab, wußte er, daß sie es gesprochen hatte.

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»Milch –« Das Lachen verstummte, und ein Stimmengeplapper erhob sich. An schweren, dumpfen Geräuschen erkannte er, daß Dinge aus dem Stamm ans Ufer gehoben wurden. Lok bohrte sich ein neues Loch in den Efeu und blickte hinunter. Er wußte, daß Fa neben ihm ein gleiches getan hatte. Die dicke Frau hatte das Junge beruhigt. Sie stand am Wasser und stillte es. Die anderen Frauen gingen hin und her, zerrten an Bündeln oder öffneten sie mit behendem Gezuck und Geflatter ihrer Finger. Eine – Lok konnte sie deutlich sehen – war noch ein Kind, groß und schmal, mit Hirschfell um die Lenden. Sie hatte den Blick auf ein Bündel gerichtet, das zu ihren Füßen am Boden lag. Eine der Frauen machte es auf. Da sah Lok, daß das Bündel ruckweise seine Form veränderte. Es öffnete sich, und heraus taumelte Liku. Sie fiel auf alle viere und sprang in die Höhe. Er sah einen langen Streifen Balg, der ihr vom Halse hing, und als sie umherhüpfte, stürzte die Frau darauf zu und ergriff ihn. Liku flog in der Luft herum und fiel mit einem Plumps auf den Rücken. Die Stare zwitscherten erneut. Liku zerrte, rannte im Kreise und kauerte sich dann unter dem großen Baum nieder. Lok sah ihr rundes Bäuchlein, an das sie die kleine Oa preßte. Die Frau, die das Bündel geöffnet hatte, schlang den langen Streifen Balg um den Baum und drehte das Ende um das längere Stück. Dann ging sie fort. Die dicke Frau trat auf Liku zu, daß Lok von oben ihren glänzenden Kopf und den dünnen weißen Strich sehen konnte, der das Haar zerteilte. Sie sagte etwas zu Liku, kniete nieder, sprach abermals, lachte, und das Junge hing an ihrer Brust. Liku schwieg und hob nur die kleine Oa an den Hals. Die Frau stand auf und ging fort. Das Mädchen schritt mit hungerträgem Gang näher und hockte sich ungefähr in der Entfernung ihrer Körperlänge abseits von Liku hin. Eine Weile blickten die zwei Kinder einander an. Dann hob Liku den Arm, pickte etwas vom Baum ab und steckte es in den Mund. Das Mädchen schaute zu; gerade Linien traten zwischen ihre Brauen. Sie

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schüttelte mit dem Kopf. Lok und Fa sahen einander an und schüttelten ebenfalls die Köpfe. Liku pflückte noch ein Stück Schwamm vom Baum und hielt es dem Mädchen hin, das zurückwich. Dann trat es wieder näher, streckte vorsichtig die Hand aus und ergriff die Nahrung. Sie zögerte, nahm die Nahrung in den Mund und begann daran zu kauen. Sie spähte flink nach hierhin und dorthin, wo die Frauen verschwunden waren, und schluckte dann den Bissen hinunter. Liku gab ihr noch ein Stück, ein so kleines, daß nur Kinder es essen konnten. Und wieder aß es das Mädchen. Dann verharrten sie und sahen einander an. Das Mädchen deutete auf die kleine Oa und fragte etwas, doch Liku schwieg, und für eine Weile war alles still. Sie sahen, wie das Mädchen Liku von Kopf bis Fuß musterte, und vielleicht tat Liku, deren Gesicht sie nicht erkennen konnten, dasselbe. Liku nahm die kleine Oa von der Brust und wiegte sie auf der Schulter. Plötzlich lachte das Mädchen, entblößte die Zähne, und dann lachte auch Liku, und sie lachten beide zugleich. Auch Lok und Fa lachten. Loks Gefühl der Schwere war zu Wärme und Sonne geworden. Er hätte hüpfen und springen mögen, wäre nicht der äußere Lok gewesen, der unablässig nach Gefahren witterte. Fas Kopf drängte dicht zu ihm. »Wenn es dunkel ist, holen wir Liku und laufen fort.« Die dicke Frau schritt zum Wasser hinab. Sie breitete den Pelz aus und setzte sich hin, und sie sahen, daß das Junge nicht mehr bei ihr war. Der Pelz glitt ihr von den Armen und entblößte den Oberkörper vollends; Haar und Haut leuchteten im Schein der Sonne. Sie hob die Arme hinter den Kopf, beugte sich vor und griff in ihr Haargewinde. Auf einmal fielen die Blütenblätter zu schwarzen Schlangen herab, die ihr über Schultern und Brüste hingen. Sie schüttelte den Kopf wie ein Pferd, und die Schlangen flogen nach hinten, so daß sie ihre Brüste wieder sahen. Sie holte sich dünne, weiße Dornen aus dem Kopf und legte sie neben sich auf den Uferrand. Dann faßte sie sich in den Schoß und ergriff ein

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Stück Knochen, das zerteilt war wie die Finger einer Hand. Sie hob den Arm und fuhr sich mit dem Knochen wieder und wieder durch das Haar, bis es keine Schlangen mehr waren, sondern ein Gefälle glänzender Schwärze, und der weiße Strich lag deutlich oben in der Mitte. Sie hörte auf, mit ihrem Haar zu spielen und sah eine Weile den beiden Mädchen zu, die sie dann und wann anredete. Das hagere Mädchen steckte Zweige in die Erde und fügte sie oben zusammen. Liku war auf allen vieren, schaute ihr zu und schwieg. Die dicke Frau begann ihr Haar zu bearbeiten; sie wand es und zog es durch, glättete es, fuhr hier und dort mit der Knochenhand hinein, neigte den Kopf und bückte sich; und das Haar wuchs zu einer neuen Form an, buckelte sich nach oben und rollte sich dann eng zusammen. Lok hörte Tuami sprechen. Die dicke Frau faßte schnell nach ihrem Pelz und zog ihn über die Schultern, daß ihr Nabel und der breite, weiße Oberkörper verborgen waren. Nur ihre Brüste schauten heraus und wiegten sich in dem Pelz. Sie sah zur Seite nach dem Baum hin, und Lok wußte, daß sie mit Tuami sprach. Sie sprach mit viel Lachen. Die Stimme des Alten klang laut von der Lichtung herüber, und jetzt da Lok nicht mehr nur auf die Kinder achthatte, wurde ihm bewußt, wieviele neue Geräusche es zu hören gab. Holz wurde zerbrochen, und Feuer knisterte, und die neuen Gefährten schlugen auf Dinge. Nicht nur der Alte, sondern auch die anderen gaben Befehle mit ihren hohen Vogelstimmen. Lok gähnte glücklich. Es würde Nacht werden, und dann kam eine schnelle Flucht durch das Dunkel mit Liku auf dem Rücken. Tuami trat unter den Baum zurück und sprach mit dem Alten. Kiefer war im Hinterteil eines Stammes zu sehen. In diesem war Holz aufgehäuft, und dahinter schwamm eine Anzahl der schweren Stämme von der Lichtung auf der Insel. Sein Schatten war jetzt vor ihm, denn die Sonne stieg gerade vom höchsten Punkt ihrer Bahn durch den Himmel ab. Sie gleißte von dem aufgebrochenen Wasser um die Stämme herum zu Lok empor und machte ihn blinzeln. Kiefer und die dicke Frau steckten ihre Haarschöpfe zusammen und sprachen einen

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Augenblick miteinander. Dann tauchte der Alte unter dem Baum auf und begann mit den Armen zu fuchteln und laut zu reden. Die dicke Frau lachte zu ihm auf, ihr Kinn hob sich, sie sah ihn von der Seite an, und die Spiegelungen vom Fluß hüpften auseinander und bebten über die weiße Haut. Der Alte ging wieder fort. Die Kinder waren dicht beisammen. Das hagere Mädchen beugte sich über seine Höhle aus Zweigen, und Liku kauerte neben ihm, so weit von dem toten Baum entfernt, wie der Balgstreifen reichte. Das hagere Mädchen hielt die kleine Oa in den Händen, drehte sie um und um und musterte sie voller Neugier. Sie sagte etwas zu Liku, dann legte sie die kleine Oa vorsichtig in die Höhle, daß sie auf dem Rücken ruhte. Liku starrte das Mädchen mit Augen der Verehrung an. Die dicke Frau stand auf, indem sie ihren Pelz glattstrich. Sie hatte sich ein helles, glitzerndes Ding um den Hals gehängt, daß es zwischen ihren Brüsten eingebettet lag. Lok sah, daß es einer jener schönen, weichen Steine war, die die Gefährten manchmal auflasen um damit zu spielen, bis sie ihrer müde wurden und sie wegwarfen. Die dicke Frau schritt mit schwingenden Hüften auf die Lichtung zu und verschwand. Liku sprach mit dem Mädchen. Sie deuteten eines auf das andere. »Liku!« Das hagere Mädchen lachte über das ganze Gesicht. Es klatschte in die Hände. »Liku! Liku!« Sie deutete sich mit dem Finger auf die Brust. »Tanakil!« Liku sah sie aufmerksam an. »Liku.« Das Mädchen schüttelte den Kopf, und Liku schüttelte den Kopf. »Tanakil.« Liku sprach ganz langsam und bedächtig. »Tanakil.« Das hagere Mädchen sprang in die Höhe, rief und klatschte und lachte. Eine der zerknitterten Frauen kam herbei und sah zu Liku hinunter. Tanakil plapperte mit ihr, deutete, nickte, hielt dann inne und sagte zu Liku ganz langsam: »Tanakil.« Liku kniff das Gesicht zusammen. »Tanakil.«

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Sie lachten alle drei. Tanakil trat zu dem toten Baum, musterte ihn, sagte etwas, griff nach dem gelben Schwamm, von dem Liku ihr gegeben hatte, und riß ein Stück ab. Sie steckte es in den Mund. Da kreischte die zerknitterte Frau auf, daß Liku hinfiel, schlug Tanakil heftig auf die Schulter und schrie und rief. Tanakil führte rasch die Hand zum Mund und holte den Schwamm wieder hervor. Die Frau schlug ihn ihr aus der Hand, daß er ins Wasser fiel. Sie schrie Liku an, die zum Baum zurückrannte. Dann beugte sich die Frau zu ihr hinab, blieb jedoch außer Reichweite und schleuderte ihr wilde Laute ins Gesicht. »Ah!« rief sie. »Ah!« Sie wandte sich wieder an Tanakil, hörte nicht auf zu sprechen und stieß sie mit einer Hand vorwärts, während sie die andere in die Hüfte stemmte. Sie redete und schob das Mädchen vor sich her auf die Lichtung. Tanakil ging nur widerwillig mit und sah sich um. Dann war sie verschwunden. Liku kroch zu der Höhle aus Zweigen, ergriff die kleine Oa, drückte sie an die Brust und krabbelte wieder unter den Baum. Die zerknitterte Frau kam zurück und blickte sie an. Einige der Falten und Knitter in ihrem Gesicht glätteten sich. Eine Weile schwieg sie, dann beugte sie sich hinab, kam aber nicht näher heran, als der Streifen Balg lang war. »Tanakil.« Liku rührte sich nicht. Die Frau hob einen Zweig auf und hielt ihn ihr vorsichtig hin. Liku ergriff ihn zögernd, roch daran und ließ ihn zu Boden fallen. Die Frau sprach wieder. »Tanakil?« Nur die Holztauben gaben Antwort, und das Wasserlicht zitterte der Frau hin und her über das Gesicht. »Tanakil!« Liku schwieg. Da ging die Frau fort. Fa nahm ihre Hand von Loks Mund. »Sprich nicht zu ihr.« Sie sah ihn brauenrunzelnd an. Jetzt da die Frau nicht mehr bei Liku war, ließ das Zittern auf seinem Fell nach. Der äußere Lok mahnte ihn zur Vorsicht. Stimmen erhoben sich auf der Lichtung. Lok und Fa wechselten abermals den Auslug. Es hatte sich vieles verändert. Ein schönes, helles Feuer brannte in der Mitte, und sein schwerer Rauch

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stieg stracks zum Himmel auf. Höhlen waren zu beiden Seiten der Lichtung errichtet worden, Höhlennischen, Überhänge aus Ästen, die die neuen Gefährten in ihren Stämmen mitgebracht hatten. Die Bündel waren zum größten Teil verschwunden, so daß viel Platz war um das Feuer herum. Die Neuen hatten sich dort versammelt und redeten durcheinander. Sie wandten die Köpfe dem Alten zu, der ihnen antwortete. Sie reckten ihm alle die Arme entgegen, außer Tuami, der ein wenig abseits stand, als gehöre er zu anderen Gefährten. Der Alte schüttelte laut rufend den Kopf. Die Neuen kehrten sich murmelnd zueinander, bis sie ein Knäuel von Rücken waren. Dann gingen sie wieder mit lauten Rufen den Alten an. Der schüttelte wiederum den Kopf, wandte ihnen den Rücken zu und trat gebückt in die Höhle zur Linken. Die anderen drängten sich, immer noch laut rufend, jetzt um Tuami. Dieser hob einen Arm, und sie verstummten. Er deutete auf den Hirschkopf, der seit dem Morgen hinter den Stämmen beim Feuer am Boden lag. Er wies mit dem Kopf auf den Wald, während die anderen wieder laut riefen. Der Alte kam aus der Höhle und hielt einen Arm hoch wie Tuami. Einen Augenblick lang war Stille. Dann sprach der Alte ganz laut ein einziges Wort. Sogleich erhob sich ein großer Schrei. Die neuen Gefährten beschleunigten sogar ihre langsamen Bewegungen ein wenig. Die dicke Frau trat aus der Höhle mit einem seltsamen Bündel auf den Armen. Es war der ganze Balg eines Tieres, aber er wippte und schwabbelte, als ob das Tier aus Wasser gemacht wäre. Die Neuen suchten ausgehöhlte Holzstücke hervor und hielten sie unter das Tier, das sogleich in sie hinein Wasser ließ. Das Tier machte jedes voll, denn Lok sah das Wasser aufblitzen, wenn es in das Holz fiel. Die dicke Frau erfreute sich an dem Tier, wie sie sich an dem Jungen erfreut hatte; alle freuten sich, sogar der Alte, der jetzt grinste und lachte. Sie traten mit ihren Holzstücken ans Feuer und hielten sie vorsichtig umfaßt, damit nichts überschwappte, obwohl doch im Fluß viel Wasser war. Sie knieten nieder oder setzten sich

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langsam hin und führten das Holz zum Mund und tranken. Tuami hockte sich grinsend neben der dicken Frau hin, und das Tier ließ Wasser in seinen Mund hinein. Fa und Lok kauerten sich mit angespannten Gesichtern zusammen. Lok spürte einen Klumpen im Hals. Die eßbaren Dinge des Baumes krochen über ihn hinweg, und er verzerrte das Gesicht, wenn er sie eines nach dem anderen in den Mund steckte. Er leckte sich die Lippen und gähnte abermals. Dann sah er hinunter zu Liku. Das hagere Mädchen war wieder da. Es roch jetzt anders, säuerlich, war aber fröhlich. Es begann in seiner hellen Vogelsprache mit Liku zu sprechen, und da ging Liku ein Stück vom Baum fort. Tanakil sah sich nach den anderen um, die am Feuer versammelt waren, und trat dann leise zu Liku. Sie legte eine Hand auf den Balgstreifen, wo dieser um den Baum geschlungen war, und begann ihn auseinanderzuwinden. Der Streifen löste sich. Tanakil schlang ihn um das Handgelenk, indem sie den Arm hob und senkte und drehte, wie eine Schwalbe fliegt, wenn es Sommer ist. Sie schritt ganz um den Baum herum, und der Balgstreifen folgte ihr. Sie sagte etwas zu Liku, zog sanft an, und die beiden Mädchen gingen zusammen davon. Tanakil redete unaufhörlich. Liku blieb dicht an ihrer Seite und lauschte mit beiden Ohren, wie sie an dem Zucken der Muskeln erkennen konnten. Lok mußte sich ein neues Loch bohren, um sehen zu können, wo sie hingingen. Tanakil zeigte Liku ein Bündel. Lok räkelte sich schläfrig weiter, bis er auf die Lichtung blicken konnte. Der Alte schritt rastlos auf und ab und hielt das graue Haar unter seinem Mund mit einer Hand umfaßt. Diejenigen der neuen Gefährten, die nicht auf Wache waren oder das Feuer unterhielten, lagen flach ausgestreckt am Boden wie tot. Die dicke Frau war wieder in eine der Höhlen gegangen. Der Alte hatte einen Entschluß gefaßt. Sie sahen, wie er die Hand vom Gesicht nahm. Er klatschte laut in die Hände und begann zu sprechen. Die Männer, die beim Feuer auf dem Boden lagen, standen unwillig auf. Der Alte wies mit dem Arm auffordernd in die Richtung

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des Flusses. Die Männer schwiegen, dann gab es ein großes Köpfeschütteln und plötzliches Gerede. Die Stimme des Alten wurde zornig. Er schritt auf das Wasser zu, blieb stehen, sagte etwas über die Schulter hinweg und deutete auf die hohlen Stämme. Mit langsamträgen Bewegungen kamen die Männer über die Grasbüschel und die laubbedeckte Erde näher. Sie sprachen leise mit sich selbst und miteinander. Der Alte begann zu schreien, wie die Frau mit Liku geschrien hatte. Schläfrig geruhsam traten die Männer zum Fluß und schauten regungslos und schweigend auf die Stämme. Die säuerliche Witterung des Getränks aus dem schwabbeligen Tier stieg zu Lok auf wie herbstliche Verwesung. Tuami schritt über die Lichtung und stellte sich hinter die anderen. Der Alte hielt eine Rede. Tuami ging kopfschüttelnd fort, und kurz darauf hörte Lok Stein-Holz-Geräusche. Die zwei anderen Männer nahmen die Balgstreifen von den Büschen, sprangen ins Wasser, schoben das Hinterende des ersten Stammes in den Fluß hinaus und holten das andere ans Ufer. Sie standen zu beiden Seiten des Endes und begannen zu heben. Dann neigten sie sich beide keuchend in den Stamm. Der Alte rief wieder laut und hielt beide Arme hoch. Dann deutete er. Die Männer hoben abermals an. Tuami kam mit einem Aststück herbei, das glatt zurechtgeputzt war. Die Männer begannen die weiche Erde am Ufer wegzureißen. Lok rutschte auf die andere Seite des Horstes, um Liku zu erspähen. Er sah, daß Tanakil ihr alle möglichen wundersamen Dinge zeigte, viele Muscheln, die an einem dünnen Halm nebeneinanderzuhängen schienen, und eine so naturgetreue Oa, daß Lok zuerst glaubte, sie schlafe nur oder sei vielleicht tot. Sie hielt den Balgstreifen in der Hand, doch er hing lose, denn Liku wich dem größeren Mädchen nicht von der Seite und sah zu ihm auf, wie sie zu Lok aufsah, wenn er sie schaukelte oder ihr Späße vormachte. Die geraden Linien Sonnenlichts fielen schräg über die Schlucht hinweg in die Lichtung ein. Der Alte begann zu rufen, und darauf kamen die Frauen gähnend aus ihren Höhlen gekrochen. Er rief

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noch einmal, daß sie wie die Männer miteinander redend auf den toten Baum zutappten. Bald war niemand mehr zu sehen außer dem Wächter und den beiden Kindern. Ein ganz neuartiges Rufen erhob sich zwischen dem toten Baum und dem Fluß. Lok rutschte auf die andere Seite, um zu sehen, was geschah. »A-ho! A-ho! A-ho!« Die Neuen, Männer und Frauen, neigten sich zurück. Der Stamm kehrte ihnen das Gesicht zu, seine Schnauze ruhte auf dem Ast, den Tuami gebracht hatte. Lok wußte, daß dieses Ende seine Schnauze war, weil der Stamm dort zu beiden Seiten Augen hatte. Er hatte sie vorher nicht bemerkt, denn sie waren von dem weißen Zeug überdeckt gewesen, das jetzt nachgedunkelt und zur Hälfte abgewaschen war. Die Neuen waren durch Balgstreifen mit dem Stamm verbunden. Der Alte trieb sie an, und sie lehnten sich keuchend zurück, und ihre Füße stemmten Erdklumpen aus dem weichen Boden. Sie bewegten sich ruckweise, und der Stamm folgte ihnen aufmerksam äugend nach. Lok sah die Linien in ihren Gesichtern und den Schweiß, wie sie langsam unter dem toten Baum verschwanden. Der Alte schritt ihnen hinterdrein, und das Rufen ging weiter. Tanakil und Liku kamen zu dem Baum zurück. Liku hielt mit der einen Hand Tanakils Unterarm und mit der anderen die kleine Oa umfaßt. Das Rufen verstummte, und alle traten schleppenden Gangs wieder in Sicht und stellten sich am Ufer auf. Tuami und Kiefer stiegen neben dem zweiten Stamm ins Wasser. Tanakil trat näher um zuzusehen, doch Liku zerrte nach der anderen Seite. Tanakil erklärte Liku etwas, aber Liku wollte nicht in die Nähe des Wassers gehen. Tanakil begann an dem Balgstreifen zu ziehen. Liku krallte sich mit Händen und Füßen in die Erde. Plötzlich begann Tanakil mit ihr zu schreien wie die knittergesichtige Frau. Sie hob einen Stock auf, sprach mit scharfer, schneidender Stimme und zog wieder an. Liku klammerte sich immer noch fest, und Tanakil hieb ihr mit dem Stock über den Rücken. Liku heulte auf, und Tanakil zerrte und schlug. »A-ho! A-ho! A-ho!«

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Der zweite Stamm legte seine Schnauze auf den Uferrand, doch er wollte nicht weiterklettern wie der andere. Er glitt zurück, und die Neuen fielen hin. Der Alte schrie, so laut er konnte. Er deutete wütend auf den Fluß hinaus, dann zum Wasserfall hin, in den Wald, und seine Stimme tobte unablässig. Die anderen schrien zurück. Tanakil hörte auf zu schlagen und sah den Großen zu. Der Alte ging umher und scheuchte sie mit dem Fuß auf. Tuami stand ein wenig abseits, blickte ihn an wie der Stamm mit den großen Augen und schwieg. Langsam erhoben sie sich und ergriffen wieder die Balgstreifen. Tanakil wollte nicht mehr zuschauen; sie wandte sich ab und kniete neben Liku nieder. Sie hob kleine Steine auf, warf sie in die Luft und versuchte sie mit dem schmalen Rücken ihrer Hand aufzufangen. Bald sah Liku ihr wieder zu. Der Stamm kletterte aus dem Wasser heraus ans Ufer, wackelte und war dann ganz an Land. Die Neuen richteten sich erschöpft auf und gingen wieder zu ihren Höhlen. Lok sah hinunter zu Liku. Er war glücklich beim Anblick ihres runden Bäuchleins und der wiedereingetretenen Ruhe, jetzt da Tanakil ihren Stock nicht mehr gebrauchte. Er dachte an das Junge an der Brust der dicken Frau und lächelte zu Fa hinüber. Fa grinste verzerrt zurück. Sie schien nicht so glücklich und zufrieden zu sein wie er. Das drückende Gefühl in seinem Innern war von ihm abgefallen und dahingeschwunden wie der Reif, wenn die Sonne ihn auf einem flachen Felsen findet. Die Neuen, die so wunderbar mit Kräften und Besitz begabt waren, bedeuteten ihm nicht mehr die unmittelbare Bedrohung, die sie zuvor dargestellt hatten. Sogar der äußere Lok war beruhigt und nicht mehr so sehr bedacht auf Laute und Gerüche. Er gähnte faul und drückte sich die Handflächen in die Augenhöhlen. Die Wolke aus Blütensamen glitt und trieb hinweg, wie wenn sie im hohen Sommer ein Wind aus den Büschen der Ebene herausstreift und die Luft erfüllt ist von schaukelnden Flugfedern. Fas Flüstern drang in sein schläfriges Dahindämmern ein. »Vergiß nicht, daß wir sie beide mitnehmen, wenn es dunkel ist.«

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Ein Bild erstand ihm, von der dicken Frau, wie sie lachte und das Junge stillte. »Wie willst du es ernähren?« »Ich werde ihm alles vorkauen. Und vielleicht kommt auch die Milch.« Er sann über Fas Worte nach. Sie sprach ihn noch einmal an. »Bald werden die neuen Gefährten schlafen.« Die neuen Gefährten machten aber noch gar keine Anstalten, sich schlafen zu legen. Sie lärmten lauter denn je. Beide Stämme lagen auf der Lichtung quer über dicken, runden Ästen. Um den zweiten Stamm herum hatten sich die Neuen versammelt und schrien den Alten an. Er deutete heftig in die Richtung des alten Pfades, der in den Wald hineinführte, und sprudelte seine Vogellaute aus dem Mund. Die anderen schüttelten die Köpfe, legten die Balgstreifen ab und schritten auf die Höhlen zu. Der Alte ballte die Faust zum Himmel auf, wo er von dunkelstem Blau war, dann schlug er sich mit beiden Fäusten an den Kopf; doch die anderen gingen weiter in ihrem trägen Gang zum Feuer und zu den Höhlen. Als er ganz allein stand bei den Holzstämmen, verstummte er. Dunkel begann den Raum unter den Bäumen zu erfüllen, und das Sonnenlicht hob sich vom Boden. Der Alte schritt ganz langsam zum Fluß. Dann blieb er stehen, und sie konnten auf seinem Gesicht keinen Ausdruck erkennen; er ging jedoch schnell zu seiner Höhle zurück und verschwand darin. Lok hörte die dicke Frau sprechen, und dann kam der Alte wieder heraus. Er ging langsam in denselben Fußstapfen zum Ufer, doch dieses Mal blieb er nicht bei den Stämmen stehen, sondern ging stracks weiter. Er verschwand unter dem toten Baum und verharrte dann zwischen dem Baum und dem Fluß und sah den Kindern zu. Tanakil lehrte Liku Fangen; der Stock war vergessen. Als sie den Alten erblickte, richtete sie sich auf, steckte die Hände hinter den Rücken und rieb die Füße aneinander. Liku tat es ihr nach, so gut sie konnte. Der Alte sagte zuerst kein Wort. Dann wies er mit dem Kopf nach der Lichtung und sprach in scharfem Ton. Tanakil hob das Ende

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des Balgstreifens auf und trat, gefolgt von Liku, unter den Baum. Während Lok sich vorsichtig im Horst drehte, sah er sie in eine der Höhlen gehen. Als er wieder zum Fluß hinabblickte, stand der Alte am Ufer und ließ Wasser. Das Sonnenlicht war aus dem Fluß herausgestiegen und fing sich in den Baumwipfeln auf der anderen Seite. Eine große Röte war über dem Fall und der Schlucht, und das Wasser klang sehr laut. Der Alte kam zu dem Baum zurück, blieb darunter stehen und spähte aufmerksam zu der Dornhecke hinüber, wo der Wächter stand. Dann ging er um den Baum herum, spähte erneut und suchte die ganze Runde mit den Augen ab. Er kam wieder zurück und lehnte sich, mit dem Gesicht zum Wasser, an den Baum. Dann steckte er die Hand unter die Fellhaut seiner Brust und zog einen Klumpen heraus. Lok witterte und wußte, was es war. Der Alte aß das Fleisch, das sie Liku zugedacht hatten. Er lehnte mit geneigtem Kopf und abstehenden Ellenbogen am Baum, und sie hörten, wie er zerrte und biß und kaute, hörten ihn so emsig über sein Fleisch herfallen wie ein Käfer über totes Holz. Da kam jemand näher. Lok hörte ihn, aber nicht der Alte, dem das Geräusch seiner Kinnladen das Ohr verstopfte. Der Mann ging um den Baum herum, erblickte den Alten, blieb stehen und heulte vor Wut auf. Es war Kiefer. Er rannte zur Lichtung zurück, trat neben das Feuer und begann mit lauter Stimme zu rufen. Gestalten krochen aus den dunklen Höhlen, Männer und Frauen. Dunkelheit floß über den Boden, und Kiefer stieß das Feuer mit dem Fuß an, daß Funken und Flammen aufschossen. Dann rang flutender Feuerschein mit herandrängender Finsternis unter noch hellem Himmel. Der Alte schrie laut bei den Stämmen; Kiefer rief und deutete auf ihn, und die dicke Frau trat aus der Höhle heraus mit dem zappelnden Jungen auf der Schulter. Plötzlich stürzten die Neuen heran. Der Alte sprang in einen der Stämme, ergriff ein hölzernes Blatt und schwang es. Die dicke Frau begann die anderen anzukreischen, und der Lärm war so groß, daß die Vögel in den Bäumen aufflatterten. Dann drang nur noch die Stimme

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des Alten durch den Dämmer. Die anderen beruhigten sich ein wenig. Tuami, der geschwiegen hatte und an die Seite der dicken Frau getreten war, sagte etwas, und die anderen nahmen es auf und wiederholten die Worte. Ihre Stimmen wurden neuerlich lauter. Der Alte deutete auf den Hirschkopf neben dem Feuer, aber das Lärmen der anderen, die immer ein und dasselbe Wort schrien, klang so, als kämen sie näher. Die dicke Frau duckte sich in ihre Höhle, und Lok sah, wie die Blicke der anderen an der Öffnung hingen, durch die sie verschwunden war. Sie kam wieder hervor, ohne das Junge, aber mit dem Tier, das schwabbelte. Da stießen sie einen Ruf aus und klatschten in die Hände. Sie gingen eilends fort, und als sie wiederkamen, trugen sie abermals die hohlen Holzstücke in den Händen, und das Tier auf der Schulter der dicken Frau ließ sein Wasser hineinlaufen. Sie tranken; Lok konnte im Feuerschein erkennen, wie sich die Knochen ihrer Hälse bewegten. Der Alte winkte sie in die Höhlen zurück, doch sie wollten nicht gehen. Sie umdrängten erneut die dicke Frau und bekamen noch mehr zu trinken. Die dicke Frau lachte jetzt nicht, und ihr Blick wanderte von dem Alten zu den anderen und dann zu Tuami. Er stand dicht bei ihr, und sein Gesicht lächelte. Die dicke Frau wollte das Tier in die Höhle zurückbringen, aber Kiefer und eine der Frauen hinderten sie daran. Da stürzte der Alte hinzu, und sie rangen miteinander in einem Knäuel. Tuami sah unbeteiligt den Kampf mit an, als wären die anderen etwas, das er mit seinem Stock in die Luft gezeichnet hatte. Immer mehr neue Gefährten schlossen sich dem ringenden Knäuel an, der sich ständig drehte, und die dicke Frau kreischte. Das schwabbelige Tier rutschte ihr von der Schulter und tauchte unter. Einige der anderen fielen mitten darauf. Lok hörte ein Geräusch von Wasser, und dann sank der Knäuel ein wenig zu Boden. Sie taumelten auseinander, und da lag das Tier platt auf der Erde, flach hingestreckt wie der Hirsch, den Tuami gemacht hatte; es sah aber viel toter aus. Der Alte richtete sich zu seiner vollen Größe auf. Lok gähnte. Die Bilder, die er da sah, wollten sich nicht zusam-

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menfügen lassen. Der Alte hatte beide Arme hochgereckt. Er blickte die anderen an, und die Stimme, mit der er schrie, erschreckte sie, daß sie ein Stück zurückwichen. Die dicke Frau schlüpfte in ihre Höhle hinein. Tuami war verschwunden. Die Stimme des Alten schrillte an, verstummte, seine Arme fielen herab. Und es ward Stille und Furcht, und das tote Tier roch säuerlich. Zuerst schwiegen die neuen Gefährten stumm, gingen aber nicht von der Stelle und kauerten sich nur ein wenig zögernd und vorsichtig hin. Da stürzte eine der Frauen dem Alten entgegen. Sie schrie auf ihn ein, rieb sich über den Bauch, hielt ihm die Brüste vors Gesicht, spie ihn an. Die anderen wurden wieder unruhig. Sie nickten und riefen. Der Alte schrie sie nieder und deutete auf den Hirschkopf. Dann war Stille. Aller Blicke wandten sich zu dem Hirsch, der immer noch mit seinen kleinen Augen durch das Guckloch zu Lok hinaufäugte. Man hörte Laute im Wald vor der Lichtung. Allmählich wurden die Neuen darauf aufmerksam. Jemand brüllte. Die Dornbüsche erbebten, gingen auseinander; Kastanienkopf, dem glänzendes Blut das ganze linke Bein hinunterrann, humpelte, auf Strauchkopf gestützt, herein. Als er das Feuer erblickte, ließ er sich niederfallen, und eine Frau eilte auf ihn zu. Strauchkopf lief den anderen entgegen. Loks Lider fielen zu und klappten wieder auf. Einen halbwachen Augenblick lang sah er sich selbst in einem Bild all diese Dinge Liku erzählen, die nicht mehr davon verstand als er. Die dicke Frau kam bei der Höhle zum Vorschein. Sie stillte das Junge. Strauchkopf fragte etwas. Ein Ruf antwortete ihm. Die Frau, die ihre leeren Brüste vorgezeigt hatte, deutete auf den Alten, auf den toten Baum und auf die anderen. Kastanienkopf spie den Hirschkopf an, und sie riefen wieder und begannen vorzudrängen. Der Alte hob die Arme und setzte abermals zu seiner schrillen, drohenden Rede an, aber die anderen höhnten und lachten. Kastanienkopf stand neben dem Hirschkopf. Sie sahen seine Augen im Feuerschein wie zwei Steine. Er zog einen Zweig von seiner Hüfte und ergriff mit der anderen Hand

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den gebogenen Stock. Er und der Alte starrten einander an. Der Alte tat einen Schritt zur Seite und fing hastig an zu reden. Er wandte sich zu der dicken Frau, streckte die Hände aus und wollte ihr das Junge wegnehmen. Sie neigte schnell den Kopf und biß mit ihrem Mund nach seiner Hand, wie jede Frau es gemacht hätte, daß er laut aufbrüllend umherhüpfte. Kastanienkopf legte den Zweig über den gebogenen Stock und strich die Federn zurück. Der Alte hörte auf umherzuhüpfen und ging mit ausgestreckten Armen, die Handflächen dem Zweig entgegenhaltend, auf ihn zu. Kaum eine Armlänge vor Kastanienkopf blieb er stehen und krümmte die Finger seiner rechten Hand außer dem langen. Mit diesem fuhr er zur Seite, bis er auf eine der Höhlen wies. Sie wurden alle ganz still. Die dicke Frau lachte mit hoher Stimme auf und verstummte wieder. Tuami starrte dem Alten auf den Rücken. Der Alte blickte in die Runde, suchte mit den Augen rings die Lichtung ab, spähte in das Dunkel, das sich unter den Bäumen sammelte, und blickte dann wieder auf die anderen. Keiner sagte ein Wort. Lok gähnte und duckte sich hinab in die Höhlung des Baumwipfels, wo er die Neuen nicht zu sehen brauchte, und von ihrem Lager blieb nur ein Geflimmer zurückgeworfenen Lichts über den Bäumen. Er blickte zu Fa auf, indem er sie einlud, neben ihm zu schlafen, aber sie achtete seiner nicht. Er konnte ihr Gesicht sehen, ihre Augen, die starr aufgerissen durch den Efeu spähten. So versunken war sie in das, was unten vorging, daß sie sich nicht regte und nicht den Blick wandte, als er mit der Hand ihr Bein berührte. Er sah, wie ihr Mund sich öffnete und ihr Atem schneller ging. Sie krampfte die Hände in das morschweiche Holz des toten Baumes, daß es abbrach und zu weißem Staub zerkrümelte. Dies ließ Lok trotz seiner Müdigkeit aufmerken und erschreckte ihn ein wenig. Er sah ein Bild: einer der neuen Gefährten kletterte den Baum hinauf — Lok arbeitete sich wieder hoch und begann ein Loch in den Efeu zu wühlen. Fa blickte rasch zu ihm hin, und ihr Gesicht war das Gesicht eines Schlafenden, den ein gräßlicher Traum plagt. Sie packte seine Handgelenke und drängte ihn wieder hinab. Sie faßte ihn um die

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Schulter und vergrub den Kopf an seiner Brust. Lok legte den Arm um sie, und der äußere Lok empfand eine warme Freude unter dieser Berührung. Aber Fa mochte nicht spielen. Sie reckte sich wieder auf die Knie, zog ihn an sich und hielt seinen Kopf an ihrer Brust geborgen, indes ihr Gesicht durch die Blätter hinabstarrte und ihr Herz an seiner Wange klopfte und jagte. Er wollte sehen, was sie so ängstigte, aber als er sich aufzurichten versuchte, preßte sie ihn fest an sich, und alles, was er zu erkennen vermochte, waren der Winkel ihres Kinns und ihre Augen, die schauten und weit aufgerissen hinabstarrten, weit, ganz weit, als könnten sie sich nie mehr schließen. Die Wolke aus Blütensamen schwirrte wieder in seinem Kopf, und Fas Leib war warm. Lok gab sich der Ermattung hin, da er wußte, daß Fa ihn wecken würde, wenn die Neuen schliefen und sie mit den Kindern davoneilen konnten. Er schmiegte sich an sie, den Kopf auf ihr pochendes Herz gebettet, von festen Armen umfangen, so daß die Wolke sich im Dunkeln ausbreitete und zu grenzenlosem Schlaf der Erschöpfung ward.

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IX Er erwachte und rang mit Armen, die ihn umklammerten, Armen, die seine Schultern umschlangen, und einer Hand, die sich vor sein Gesicht preßte. Er sprach und plapperte wider die Finger, wollte sie schon beißen aus dem neuen Angstbewußtsein heraus. Fas Gesicht war dicht bei dem seinen, und sie hielt ihn nieder, während er gegen Laub und krümeliges Faulholz strampelte. »Still!« Sie hatte lauter gesprochen als je zuvor auf dem Baum, ja lauter als im gewöhnlichen Gespräch, als ob die Neuen nicht mehr um sie gewesen wären. Er hörte auf, sich zu wehren, und dann war er ganz wach und sah, wie das Licht über die Blätter sprang und helle Flecke in ihr Baumdunkel warf, die gemeinsam hierhin hüpften und dorthin. Viele Sterne standen über dem Baum, die klein aussahen dagegen und so schwach leuchteten, als wollten sie bald verlöschen. Schweiß rann Fas Gesicht herab, und wo Lok ihr Fell berührte, war es naß. Nun er ihrer gewahr geworden, hörte er auch die neuen Gefährten, denn sie lärmten wie ein Rudel heulender Wölfe. Sie riefen, lachten, sangen, schnatterten in ihrer Vogelsprache, und die Flammen ihres Feuers tanzten genauso toll wie sie. Er rutschte herum und fuhr mit den Fingern in das Laub, um zu sehen, was unten vor sich ging. Die Lichtung war voller Feuerschein. Sie hatten die großen Stämme an Land gezogen, die hinter Kiefer auf dem Wasser geschwommen waren, und sie aufrecht um das Feuer gestellt, daß sie oben aneinanderlehnten. Dieses Feuer hatte nichts Warmes, Schützendes an sich – es war wie der Wasserfall, war wie eine Katze. Er sah ein Stück von dem Stamm, der Mal getötet hatte, bei dem Haufen stehen, und die harten Schwammohren waren rotglühend. Die Flammen schlugen oben aus dem Haufen heraus, als würden sie von unten hochgedrückt; sie waren rot und gelb und weiß und schossen steil in die Nacht empor. Lok war in Augenhöhe mit den verblassenden Flammenspitzen, und der blaue Rauch, der sie umgab, war fast un-

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sichtbar. Der Flammensprudel warf Licht über die freie Fläche ringsum, kein warmes Licht, sondern wildes, weißglühendes, das blendete. Dieses Licht klopfte wie ein Herz, so daß sogar die Bäume in der Runde mit ihrem Laubgewoge zur Seite zu springen schienen wie die Löcher zwischen den Efeublättern. Die Neuen waren gleich dem Feuer aus Gelb und Weiß gemacht, denn sie hatten ihre Felle abgelegt und trugen nur noch jene Balgfetzen um Hüften und Lenden. Sie hüpften zur Seite gleichzeitig mit den Bäumen, und ihre Haare waren herabgefallen oder in Unordnung geraten, so daß Lok die Männer nur mit Mühe auseinanderhalten konnte. Die dicke Frau lehnte an einem der hohlen Stämme; sie hatte die Hände in die Seiten gestützt und war bis zum Nabel nackt, so daß ihr Körper gelb und weiß war. Sie hielt den Kopf hintübergeneigt, daß sich der Hals spannte; ihr Mund stand offen, und sie lachte, während ihr loses Haar in die Höhlung des Stammes fiel. Tuami kauerte neben ihr, das Gesicht an ihrem linken Handgelenk; und er ruckte nicht nur vor und zurück mit dem Feuerschein, sondern aufwärts, sein Mund, seine spielerischen Finger krochen an ihr hoch, als wollte er ihr Fleisch essen, krochen hoch zu ihrer nackten Schulter. Der Alte lag in dem anderen hohlen Stamm, seine Füße ragten zu beiden Seiten heraus. Er hielt ein rundes Steinding in der Hand, das er alle Augenblicke zum Munde führte, und dazwischen sang er. Die anderen Männer und Frauen waren über die Lichtung verstreut. Sie hatten auch solche Steindinger, und jetzt sah Lok, daß sie daraus tranken. Seine Nase witterte den Geruch ihres Getränks; es roch süßer und wilder als das andere Wasser, es war wie das Feuer und der Wasserfall. Es war ein Bienenwasser, roch nach Honig und Wachs und Fäulnis, es zog an und stieß ab, es schreckte und erregte wie die neuen Gefährten selbst. Näher zum Feuer hin waren andere Steine, die oben ein Loch hatten, und daraus schien der Geruch besonders stark zu dringen. Jetzt sah Lok, daß sie zu diesen Steinen traten, sie hochhoben und neues Bienenwasser holten, wenn sie ausgetrunken hatten. Das Mädchen

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Tanakil lag vor einer der Höhlen wie tot flach auf dem Rücken. Ein Mann und eine Frau rangen miteinander und berührten sich wild mit den Lippen und kreischten, und ein anderer Mann kroch immer um das Feuer herum wie ein Falter mit versengtem Flügel. Unermüdlich kroch er um das Feuer, und die anderen kümmerten sich nicht um ihn und lärmten weiter. Tuami hatte den Hals der dicken Frau erreicht. Er zog sie an sich, und sie lachte und schüttelte den Kopf und kniff ihn mit der Hand in die Schulter. Der Alte sang, und die anderen rangen, der Mann kroch ums Feuer, Tuami kuschelte sich an die dicke Frau, und unablässig tanzte die Lichtung vor – zurück, hin und her. Es war so hell, daß Lok Fa gut sehen konnte. Das tanzende Bild ermüdete seine Augen, als er versuchte ihm zu folgen, und so wandte er den Kopf ihr zu. Auch sie ruckte hin und her, aber nur wenig; und von dem Lichtschein abgesehen war ihr Gesicht sehr starr. Ihre Augen blickten, als hätten sie weder geblinzelt noch sich bewegt, seit er eingeschlafen war. Die Bilder in seinem Kopf kamen und gingen wie der Feuerschein. Sie waren ohne Sinn und begannen sich zu drehen, bis er glaubte, der Kopf müsse ihm platzen. Er fand Worte für seine Zunge, aber seine Zunge wußte sie kaum zu gebrauchen. »Was ist das?« Fa rührte sich nicht. Eine Art Halbwissen, Halbahnung, schrecklich in ihrer Gestaltlosigkeit, sickerte langsam in ihn ein, als sähe er ein Bild mit ihr gemeinsam und hätte doch innen im Kopf keine Augen und könnte es nicht erkennen. Das dunkle Ahnen war mit dem entsetzlichen Angstgefühl verbunden, das der äußere Lok zuvor mit ihr geteilt hatte, aber dieses hier war für den inneren Lok, und er hatte keinen Raum dafür. Es sank in ihn ein, verdrängte das angenehme Gefühl, das dem Erwachen folgt, vertrieb die Bilder und ihr wirbelndes Umeinander, riß die minderen Gedanken und Vorstellungen nieder, das Hungergefühl, den dörrenden Durst. Er war von ihm besessen und wußte nicht, was es war. Fa wandte langsam den Kopf. Die Augen mit

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ihren Zwillingsfeuern drehten sich herum gleich den Augen der Alten, als Lok sie hatte aus dem Wasser auftauchen sehen. Eine Bewegung um ihren Mund – kein Lächeln oder Ansatz zum Sprechen – machte ihre Lippen flattern wie die Lippen der neuen Gefährten; und dann standen sie wieder offen und still. »Sie kommen nicht aus Oas Schoß.« Zuerst verband sich mit den Worten kein Bild, aber sie sanken in sein unnennbares Gefühl ein und verstärkten es. Dann spähte Lok wieder durch die Blätter nach dem Sinn der Worte, und er sah der dicken Frau gerade auf den Mund. Sie schritt an Tuamis Arm auf den Baum zu; sie taumelte und lachte schrill, daß er ihre Zähne sehen konnte. Sie waren nicht breit und gut zum Essen und Mahlen, sie waren klein, und zwei waren länger als die anderen. Es waren Zähne, die an Wolf erinnerten. Das Feuer fiel unter Krachen und Funkenregen zusammen. Der Alte trank nicht mehr, sondern ruhte regungslos in dem hohlen Stamm, und die anderen hockten oder lagen umher, und das Singgeräusch erstarb langsam wie das Feuer. Tuami und die dicke Frau schlenderten unter den Baum und verschwanden, so daß Lok herumrutschte, um sie weiter zu beobachten. Die dicke Frau drängte zum Wasser hin, aber Tuami hielt sie am Arm und zog sie herum. So standen sie da und blickten sich an; die dicke Frau war auf der einen Seite bleich vom Mond, auf der anderen rot vom Feuer. Sie lachte zu Tuami auf und streckte die Zunge hervor, während er hastig auf sie einredete. Plötzlich packte er sie mit beiden Armen und riß sie an sich, und sie rangen miteinander. Tuami wechselte den Griff, faßte in ihr langes Haar und zog den Kopf an einer Strähne nach hinten, daß sie ihr schmerzverzerrtes Gesicht hob. Sie schlug ihm die Nägel ihrer rechten Hand in die Schulter und riß an seinem Fleisch, wie er an ihrem Haar riß. Tuami drückte sein Gesicht an das ihre und tat einen Schritt, daß er mit einem Knie hinter ihr stand. Er fuhr mit der Hand aufwärts, bis sie unter ihrem Hinterkopf lag. Die Hand, die sich in sein Fleisch krallte, erschlaffte, suchte, der Arm faßte um ihn herum, und plötzlich hingen sie aneinander, drängten sie zueinander, Lende an Lende, Mund auf

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Mund. Die dicke Frau glitt langsam nieder, und Tuami neigte sich über sie. Er fiel plump auf ein Knie, und ihre Arme umschlangen seinen Hals. Sie lehnte sich zurück im Mondlicht, mit geschlossenen Augen und kraftlosem Körper, und ihre Brüste gingen auf und ab. Tuami kniete und suchte mit den Händen in dem Fell, das ihre Hüften umgab. Er machte ein knurrendes Geräusch und warf sich auf sie. Jetzt sah Lok wieder die Wolfszähne. Der Kopf der dicken Frau rollte hin und her, und ihr Gesicht war verzerrt wie zuvor, als sie mit Tuami gerungen hatte. Er wandte sich um zu Fa. Sie kniete immer noch, starrte zu dem rotglühenden Holzhaufen auf der Lichtung hinunter, und der Schweiß auf ihrem Fell glänzte schwach. Ein wunderbares Bild zuckte in ihm auf: er und Fa holten die Kinder und rannten davon über die Lichtung. Er wurde hellwach. Er kam ihr mit dem Kopf ganz nahe und flüsterte. »Holen wir jetzt die Kinder?« Ihr Kopf ging zurück, daß sie ihn deutlich sehen konnte im jetzt matten Schein. Sie erschauerte plötzlich, als sei in dem Mondlicht, das auf den Baum fiel, eisiger Winter gefangen. »Warte!« Die zwei unter dem Baum machten wilde Geräusche, als stritten sie miteinander. Besonders die dicke Frau hatte zu schreien begonnen wie eine Eule, und Lok hörte Tuami keuchen gleich einem Mann, der mit einem Tier kämpft und glaubt, daß er verliert. Er blickte hinab und sah, daß Tuami nicht nur bei der dicken Frau lag, sondern sie auch aufaß, denn schwarzes Blut rann an ihrem Ohr herunter. Lok geriet in Erregung. Er streckte den Arm aus und berührte Fa mit der Hand, doch sie brauchte ihm nur ihre steinernen Augen zuzuwenden und war sogleich umgeben von demselben unnennbaren Gefühl, das schlimmer war als das Oa-Gefühl und das er wohl empfand, aber nicht begriff. Er zog hastig die Hand von ihr weg und wühlte sie in die Blätter, bis er einen Auslug hatte auf das Feuer und die Lichtung. Die meisten der anderen waren in die Höhlen hineingegangen. Die zu beiden Seiten aus dem hohlen Stamm herausragenden

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Füße waren alles, was man von dem Alten sah. Der Mann, der um das Feuer herumgekrochen war, lag zwischen den runden Steinen, die das Bienenwasser enthielten, auf dem Gesicht; der andere, der Wache gehalten hatte, stand auf einen Stock gestützt an der Dornenhecke. Während Lok noch hinsah, glitt dieser Mann an dem Stock hinab, fiel neben den Dornen zu Boden, lag wie erstarrt, und das Mondlicht glänzte stumpf auf seiner bloßen Haut. Tanakil war fortgegangen und die zerknitterten Frauen ebenfalls, so daß die Lichtung kaum mehr war als ein leerer Raum um einen mattroten Haufen Holz. Er wandte sich um und blickte zu Tuami und der dicken Frau hinab, deren Treiben zu einem wilden Höhepunkt gelangt war; jetzt lagen sie regungslos da und glänzten vor Schweiß und rochen nach Fleisch und nach dem Honig aus den Steinen. Er sah zu Fa hinüber, die immer noch stumm und schrecklich war und auf ein Bild starrte, das nicht aus dem Dunkel des Efeus kam. Er senkte die Augen und begann unbewußt das morsche Holz nach Nahrung abzusuchen. Doch dabei entdeckte er plötzlich, daß er Durst hatte, der, einmal erkannt, sich nicht unterdrücken ließ. Voller Unrast spähte er zu Tuami und der dicken Frau hinab, denn von all den erstaunlichen und unerklärlichen Geschehnissen, die er auf der Lichtung beobachtet hatte, war ihr Tun auf einmal das verständlichste und gleichzeitig doch das, worüber er sich am meisten verwunderte. Ihr wildes, wölfisches Ringen war vorüber. Sie hatten offenbar mehr miteinander gekämpft, mehr sich gegenseitig verzehrt als beieinandergelegen, so daß jetzt Blut war auf dem Gesicht der Frau und auf der Schulter des Mannes. Nun da der Kampf beendet und Friede wieder zwischen ihnen hergestellt war oder wie man diesen Zustand auch nennen mochte, spielten sie miteinander. Ihr Spiel war vielgestaltig und nahm sie ganz in Anspruch. Kein Tier der Berge oder der Ebene, kein geschmeidiges, gelenkes Geschöpf der Büsche und der Wälder besaß das Geschick und die Vorstellungskraft, solche Spiele zu erfinden, noch die Muße und unermüdliche Lust, sie zu spielen. Sie erjagten das

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Vergnügen, wie Wölfe ihr Opfer hetzten und zur Strecke brachten; sie schienen die Fährte der unsichtbaren Beute zu verfolgen, geneigten Kopfes und angespannten, versunkenen Gesichts im bleichen Licht den ersten herannahenden Schritten der Lust zu lauschen. Sie trieben ihr Spiel mit dem Vergnügen, wenn sie es gestellt hatten, wie der Fuchs mit dem fetten Vogel spielt, den er gefangen hat, und sich seinen Tod noch aufhebt, weil es ihm gegeben ist, hinauszuzögern und die Wonne des Fressens doppelt zu genießen. Jetzt waren sie still, nur ab und zu hörte man ein leises Grunzen und Keuchen und ein Gurgeln, wenn die Frau unterdrückt lachte. Eine weiße Eule strich über den Baum, und einen Augenblick später vernahm Lok ihren Ruf, und wie immer hörte es sich an, als sei der Vogel viel weiter weg. Der Anblick Tuamis und der dicken Frau erregte ihn jetzt nicht mehr so wie zuvor, als sie miteinander gerungen hatten, und konnte seinen Durst nicht mehr betäuben. Er scheute sich, mit Fa zu sprechen, nicht nur wegen ihrer seltsamen, abwesenden Erstarrung, sondern auch weil Tuami und die dicke Frau nun so wenig Geräusch machten, daß Sprechen wieder gefährlich war. Er konnte es vor Unruhe nicht mehr erwarten, die Kinder zu holen und davonzurennen. Das Feuer war ein ganz dunkles Rot, und sein Schein trug kaum bis an die Hecke aus Ästen, Knospen und Zweigen rings um die Lichtung, so daß sich dieses Flechtwerk immer mehr als dunkler Schatten vom fahlen Himmel im Hintergrund abhob. Die Bodenfläche der Lichtung war in solches Dämmer getaucht, daß Lock nur mit seinen Nachtaugen etwas zu erkennen vermochte. Das Feuer schien von der Umgebung losgelöst im Dunkel zu schwimmen. Tuami und die dicke Frau schwankten unter dem toten Baum hervor, und sie gingen nicht zusammen, sondern schritten durch hüfthohe Schattenwogen auf zwei verschiedene Höhlen zu. Jetzt brauste der Wasserfall, und man hörte die Stimmen des Waldes, Knacken und Rascheln verborgener Füße. Noch eine weiße Eule schwebte über die Lichtung und fort über den Fluß. Lok wandte sich zu Fa und flüsterte. »Jetzt?«

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Sie kam ganz nahe. Aus ihrer Stimme klang dieselbe zwingende und keinen Widerspruch duldende Bestimmtheit wie zuvor, als sie auf der Terrasse von ihm Gehorsam gefordert hatte. »Ich hole das Junge und springe über die Dornbüsche. Wenn ich fort bin, folge.« Lok dachte, aber kein Bild wollte ihm erstehen. »Liku –« Ihre Hände griffen in sein Fleisch. »Fa sagt, ›Tu das‹.« Er machte eine ungestüme Bewegung, daß die Efeublätter raschelnd aneinanderschlugen. »Aber Liku –« »Ich habe viele Bilder im Kopf!« Sie nahm die Hände von ihm. Er lag im Baumwipfel, und alle Bilder des vergangenen Tages drehten sich erneut um und um. Er hörte Fas Atem an seinem Ohr vorüberströmen und in den Efeu tauchen, der abermals raschelte, daß er schnell über die Lichtung sah; doch nichts regte sich. Er konnte gerade die Füße des Alten erkennen, die aus dem hohlen Stamm herausragten, und die Löcher aus dunkelstem Schwarz, wo die Zweighöhlen waren. Das Feuer schwamm im Schattentümpel, ein trübes Rot mit einem helleren Herzen, wo blaue Flammen über das Holz hüpften. Tuami trat aus seiner Höhle, schritt zum Feuer und sah in die matte Glut. Fa war schon halb aus dem Horst herausgestiegen und hing an den dicken Efeuadern auf der Flußseite des Baumes. Tuami hob einen Ast auf und begann die heiße Glut zusammenzukratzen, daß sie Funken spie und einen Rauchschwaden emporschickte und zwinkernde Punkte. Die zerknitterte Frau kam hervorgekrochen und nahm ihm den Ast ab, und eine Weile standen sie schwankend beisammen und redeten. Tuami verschwand in einer Höhle, und gleich darauf, als er sich auf trockenes Laub fallen ließ, hörte Lok ein Rascheln. Lok wollte die Frau zuvor weggehen lassen; aber diese begrub noch das Feuer mit Erde, bis nur mehr ein schwarzer Hügel zu sehen war mit einem glühenden Maul obenauf. Dann holte sie ein Stück Grasnarbe und ließ es auf das Maul fallen, daß es aufflackerte und knisterte, während eine Lichtwelle über die freie Fläche wogte. Sie

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stand bebend am Anfang ihres eigenen Schattens, das Licht verzuckte und erlosch. Dann konnte er sie halb mit den Ohren, halb mit dem Gefühl verfolgen, wie sie sich zur Höhle hintastete, auf Hand und Knie fallen ließ und hineinkroch. Seine Nachtsicht kehrte zurück. Die Lichtung lag wieder sehr still da, und er hörte Fas Fell die alte Rinde entlangreiben, als sie sich hinabließ. Das Bewußtsein plötzlicher Gefahr überfiel ihn; das Wissen, daß sie im Begriff waren, die fremden Gefährten zu überlisten und all ihr undurchschaubares Tun; das schreckliche Wissen, daß Fa jetzt auf sie zukroch, packte ihn an der Gurgel, daß er nicht atmen konnte, und sein Herz begann ihn zu schütteln. Er krallte die Hände in das morsche Holz, kauerte sich mit geschlossenen Augen hinter dem Efeu nieder und sehnte, ohne es zu wissen jene Stunde herbei, da sie sich in dem toten Baum noch ziemlich geborgen gefühlt hatten. Fas Geruch stieg von der feuerwärtigen Seite des Baumes zu ihm auf, und er sah mit ihr gemeinsam das Bild eines großen Bären im Eingang einer Höhle. Da stieg der Geruch nicht mehr auf, das Bild verschwand, und er wußte, daß sie nur noch Augen und Ohren und Nase war und sich lautlos an die Höhle beim Feuer anschlich. Sein Herzschlag und sein Atem gingen langsamer, so daß er wieder auf die Lichtung sehen konnte. Der Mond schob sich über den Rand einer dicken Wolke und goß graublaues Licht auf den Wald. Er sah Fa, flach niedergestreckt vor dieser plötzlichen Helle, nur zwei Körperlängen von dem dunklen Feuerhügel entfernt am Boden liegen. Der Wolke folgte eine zweite, und die Lichtung versank wieder in Finsternis. Drüben bei den Dornbüschen, die den alten Steig der Gefährten versperrten, hörte er den Wächter würgen und hochtaumeln. Dann kam das Geräusch des Sichübergebens und darauf ein langanhaltendes Stöhnen. Gefühle vermengten sich in Lok. Einerseits hatte er die blasse Vorstellung, daß die Neuen sich unvermutet zeigen könnten, wie sie waren: daß sie aufstünden, sprächen und wachsam wären und unendlich wissend und sicher in ihrer Stärke. In dieses Bild hinein schob sich das andere von Fa, wie sie

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nicht wagte, als erste über den Stamm beim Wasserfall zu gehen; und jenes Gefühl der Wärme und des drängenden Verlangens, bei ihr zu sein, war Teil davon. Er wurde unruhig im Efeuhorst, fuhr mit den Armen durch die Blätter auf der Flußseite und tastete nach den Adersträngen auf dem Stamm. Er ließ sich hinabgleiten, ehe die Gefühle Zeit hatten, sich zu wandeln und einen fügsamen Lok aus ihm zu machen; er stand im hohen Gras am Fuße des Baums. Jetzt erfüllte ihn ganz der Gedanke an Liku, und er kroch um den Baum herum und suchte herauszufinden, welche Höhle sie barg. Fa glitt auf die Laubhöhle rechts vom Feuer zu. Lok schlich nach links und kroch auf allen vieren der Höhle entgegen, die hinter den Stämmen und dem Haufen seltsamer Bündel erstanden war. Die hohlen Stämme lagen da, wo die Neuen sie hatten liegen lassen, als ob sie ebenfalls von dem Honigtrank getrunken hätten, und aus dem ersten ragten immer noch die Füße des Alten heraus. Lok duckte sich neben dem Stamm nieder und schnüffelte vorsichtig an dem Fuß, der über ihm herabhing. Er hatte keine Zehen, oder vielmehr – jetzt da er so nahe war, konnte er es erkennen – er war mit Balg umhüllt wie die Hüften der Neuen, und er roch stark nach Kuh und Schweiß. Lok hob die Augen und blickte über den Rand des Stammes. Der Alte lag längelang darin, sein Mund stand offen, und er schnarchte durch seine schmale, spitze Nase. Lok sträubten sich die Haare auf dem Fell, und er kauerte sich nieder, als hätten die Augen des Alten offengestanden. Er bückte sich über die aufgewühlte Erde und das zertretene Gras neben dem Stamm, und da seine Nase den Alten jetzt in ein Bild eingeordnet hatte, roch sie über ihn hinweg, denn viele neue Mitteilungen strömten ihr zu. Die Stämme zum Beispiel hatten mit dem Meer zu tun. Das Weiß zu beiden Seiten war Meerweiß, bitteres Meerweiß, und erinnerte an Strand und endloses Heranschwellen der Wogen. Er roch den Geruch des Kiefernblutes und einer besonders zähen und feurigen Art von Schlamm, den seine Nase wohl zu unterscheiden, aber nicht zu benennen vermochte. Dann kamen die Gerüche vieler Männer und Frauen und Kinder und

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schließlich, verschwommen und doch mächtig, die Verbindung zahlloser Gerüche, die ihre Grenze zueinander verwischt hatten und zu einem einzigen großen Geruch ungeheuren Alters zusammengeschmolzen waren. Lok überwand die Unruhe seines Körpers und das Sträuben der Haare und kroch an dem Stamm entlang, bis er zu den Steinen kam, die ein wenig abseits des heißen, aber lichtlosen Feuers liegengelassen worden waren. Sie bewahrten ihre eigene Witterung, einen Geruch, der so machtvoll war, daß seine Vorstellung ihn als ein Glühen oder eine Wolke sah, ein Glühen, das die Ränder der runden Öffnung verbrennen mußte, oder eine Wolke, die schwer darüberhing. Der Geruch war wie die neuen Gefährten: er stieß ab und zog an, schreckte und lockte, er war wie die dicke Frau und der schreckliche Hirsch und der Alte zugleich. Lok mußte so sehr an den Hirsch denken, daß er sich erneut niederkauerte; aber er konnte sich weder erinnern, wo der Hirsch hingegangen noch wo er hergekommen war; er wußte nur, daß er sich unter dem toten Baum heraus der Lichtung genähert hatte. Er wandte sich um, blickte auf und sah den toten Baum mit seinem Efeu, breit, struppig und aus den Wolken herabgebeugt wie ein Höhlenbär. Da kroch er schnell an die Höhle zur Linken heran. Der Wächter drüben bei den Dornbüschen ächzte wieder. Lok roch sich an den schrägen Ästen der Höhlenrückwand entlang und fand einen Mann und einen Mann und noch einen Mann. Liku roch er nicht, er hatte lediglich eine Art allgemeinen Geruchs von ihr in der Nase, der so schwach war, daß er nur eine Vorstellung sein mochte, die sich mit ihr verband. Wo immer er auf dem Boden umherwitterte, bestand die schwache Vorstellung fort, die jedoch keine Spur ergab, welche er hätte verfolgen können. Er wurde mutiger. Er ließ das ziellose Umherschnüffeln sein und näherte sich dem Eingang der Höhle. Zuerst hatten die Neuen zwei Stöcke aufgestellt und oben einen weiteren langen Stock darübergelegt. Dann hatten sie zahllose Äste an die langen Stöcke angelehnt, daß sie Blätternischen auf der Lichtung

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bildeten. Drei davon gab es, eine zur Linken, eine zur Rechten und eine zwischen dem Feuer und den Dornbüschen, wo der Wächter war. Die abgeschlagenen Enden der Äste waren in gekrümmter Linie in die Erde gestemmt worden. Lok kroch diese Krümmung entlang und streckte vorsichtig den Kopf herum. Die Geräusche des Atmens und Schnarchens, die die darin liegenden Gestalten machten, waren regelmäßig und laut. Die vorderste schlief keine Armlänge weit von Loks Gesicht entfernt. Die Gestalt grunzte, rülpste, drehte sich um, und ein Arm schwang durch die Luft, daß eine Handfläche Loks Backe streifte. Er fuhr erbebend zurück, beugte sich dann vor und roch an der Hand. Sie war bleich, glänzte ein wenig hilflos und unschuldig wie Mals Hand. Aber sie war schmaler und länger und von anderer Farbe in ihrer schwammigen Weiße. Zwischen dem Arm und der Linie, wo die Enden der Äste in den Boden schrägten, war ein enger Zwischenraum. Das so beklemmend gegenwärtige und doch so verborgene Bild von Liku trieb ihn weiter. Er wußte nicht, was dieses Gefühl von ihm forderte, aber er wußte, daß er nicht untätig sein durfte. Er begann seinen Körper langsam in den engen Zwischenraum hineinzuziehen wie eine Schlange, die sich in ein Loch gleiten läßt. Er spürte Atem auf dem Gesicht und erstarrte. Da erkannte er das Gesicht eines der neuen Gefährten keine Handlang vor dem seinen. Er fühlte das seltsame Haar kitzeln, sah die lange, unnütze, knochige Schädelwand, die den Kopf über die Augenbrauen hinaus nach oben fortsetzte. Er sah den schwachen Glanz eines Auges unter einem Lid, das nicht fest geschlossen war, die regelmäßigen Wolfszähne, fühlte den honigsauren Atem über seine Wange strömen. Der innere Lok sah gemeinsam mit Fa ein Bild von der Angst, aber der äußere Lok war mutig entschlossen und zitterte nicht. Lok reichte mit dem Arm über den Schlafenden und fühlte freien Raum und dann Laub und Erde auf der anderen Seite. Er stützte seine Handfläche fest auf die freie Stelle und wollte sich Hand über Fuß über den Schläfer hinwegstemmen. Da begann der Mann zu sprechen. Die Worte waren tief in seiner Kehle, als habe er keine Zunge, und sie liefen

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seinem Atem zuwider. Seine Brust hob und senkte sich rasch. Lok schwang seinen Arm zurück und kauerte sich wieder hin. Der Mann warf sich auf den Blättern herum; seine geballte Faust schlug einen Funkenregen aus Loks Auge. Lok fuhr zurück, und der Mann lag gewölbt da, daß sein Bauch höher war als sein Kopf. Dabei quälte er sich unablässig mit den zungenlosen Worten, und seine Arme stießen in die schrägen Äste. Jetzt kehrte er Lok das Gesicht zu, und Lok sah, daß seine Augen weit aufgerissen ins Leere starrten und sich mitsamt dem Kopf drehten wie die Augen der Alten im Wasser. Sie blickten durch ihn hindurch, und Furcht zog ihm das Fell zusammen. Der Mann wälzte sich höher und höher, die Worte gingen in Gekrächze über, das immer lauter wurde. Aus einer der anderen Laubnischen drangen Geräusche herüber, schrilles Plappern von Frauen und dann ein angstvoller Aufschrei. Der Mann neben Lok fiel auf die Seite, taumelte hoch, schlug die Äste fort, daß sie zusammenstürzten. Der Mann schwankte vorwärts, und aus seinem Krächzen wurde ein Ruf, den jemand beantwortete. Andere Männer wühlten sich aus der Höhle, stießen an die Äste und riefen. Bei den Dornbüschen torkelte der Wächter umher und rang mit Schatten. Eine Gestalt stand aus den Trümmern neben Lok auf, sah den ersten Mann verschwommenen Blicks vor sich und schwang einen großen Stock nach ihm. Sogleich war die Finsternis erfüllt von Wesen, die miteinander kämpften und schrien. Jemand stieß mit dem Fuß die Grasnarbe vom Feuer, so daß ein mattes Glühen und dann eine aufschießende Flamme die bevölkerte Bodenfläche und den Ring der Bäume erhellte. Der Alte stand aufrecht, das graue Haar flog ihm um Kopf und Gesicht, und Fa war da mit leeren Händen und rannte vorbei. Sie sah den Alten und schlug einen Haken. Eine Gestalt neben Lok schwang einen Stock mit solch deutlicher Absicht, daß Lok ihn ergriff. Dann rollte er in einem Knäuel von Gliedmaßen und Zähnen und Krallen über den Boden. Er zog sich heraus, und der Knäuel kämpfte und knurrte und wälzte sich weiter. Er sah Fa im Kopfsprung über die Dornenhecke setzen und dahinter

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verschwinden, sah den Alten, ein Bild des Wahnsinns mit fliegenden Haaren und glitzernden Augen, einen Stock mit einem Klumpen am Ende in den Haufen ringender Männer schleudern. Als Lok sich über die Dornbüsche schwang, sah er noch, wie der Wächter sich abmühte, um durch die Hecke zu gelangen. Er fiel auf die Hände und rannte, bis Büsche nach ihm griffen. Er sah den Wächter vorüberhasten, den gebogenen Stock und den Zweig in der Hand, unter dem gekrümmten Ast einer Buche hindurchschlüpfen und im Wald verschwinden. Ein helles Feuer brannte jetzt auf der Lichtung. Der Alte stand neben den Flammen, und die anderen Männer rafften sich hoch. Der Alte rief und deutete, bis einer der Männer auf die Dornbüsche zutaumelte und dem Wächter nachlief. Die Frauen traten um den Alten herum, und das Kind Tanakil war unter ihnen und drückte sich die Handrücken in die Augen. Die beiden Männer kamen zurückgerannt, riefen dem Alten etwas zu und arbeiteten sich durch die Dornen wieder auf die Lichtung. Jetzt sah Lok, daß die Frauen Äste auf das Feuer warfen, die Äste, aus denen eine Höhle gemacht gewesen war. Die dicke Frau stand auch da, rang die Hände und jammerte mit dem Jungen auf der Schulter. Tuami redete in dringlichem Ton auf den Alten ein, deutete in den Wald und dann auf den Boden, wo der Hirschkopf war. Das Feuer schwoll an; ganze Blättergarben zersprangen mit lautem Knacken zu hellem Schein, daß man die Bäume um die Lichtung so klar sah wie bei Tag. Die Neuen traten um das Feuer herum, die Rücken den Flammen zugekehrt, und starrten nach außen in das Dunkel des Waldes. Sie eilten zu den Höhlen und kamen zurück mit Ästen, und das Feuer schickte neues Licht aus mit jeder neuen Nahrung. Sie holten ganze Tierbälge herbei und legten sie um ihre Körper. Die dicke Frau hatte aufgehört zu jammern, denn sie stillte das Junge. Lok sah, wie die Frauen es ängstlich streichelten, mit ihm sprachen, ihm die Muscheln von ihren Hälsen anboten und unverwandt nach außen auf den Ring der Bäume starrten, der den Feuerschein einfing. Tuami und der Alte sprachen immer noch aufgeregt miteinander unter vielem Kopfnicken. Lok fühlte sich

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geborgen in der Dunkelheit, spürte jedoch die unverletzliche Macht der Gefährten vor ihm im Licht. Er rief: »Wo ist Liku?« Er sah, wie die Neuen erstarrten und dann zurückwichen. Nur das Kind Tanakil begann zu kreischen, bis die zerknitterte Frau es am Arm faßte und schüttelte, daß es verstummte. »Gebt mir Liku!« Kastanienkopf lauschte seitwärts im Feuerschein, forschte mit dem Ohr nach der Stimme, und sein gebogener Stock ging in die Höhe. »Wo ist Fa?« Der Stock zog sich zusammen und schnellte plötzlich wieder auseinander. Einen Augenblick später fegte etwas durch die Luft wie eine Vogelschwinge, dann kam ein trockenes Klatschen, darauf ein hölzerner Aufprall und ein Geklapper. Eine Frau eilte zu der Höhle, in die Lok gekrochen war, und holte einen ganzen Armvoll Äste herbei und warf sie aufs Feuer. Die dunklen Umrisse der Neuen waren in unerforschlicher Starre dem Wald zugekehrt. Lok wandte sich ab und folgte seiner Nase. Er kroch witternd über den alten Steig, fand die Geruchspur von Fa und die der zwei Männer, die ihr gefolgt waren. Er tappte dahin, die Nase am Boden, der Spur entlang, die ihn zu Fa führen würde. Er hatte großes Verlangen, sie sprechen zu hören und sie mit dem Körper zu berühren. Er beschleunigte seinen Gang durch das Dunkel, das dem Morgengrauen vorangeht, und seine Nase kündete ihm Schritt für Schritt, was sich zugetragen hatte. Hier waren Fas Abdrücke, weit auseinander, sie floh, der Druck ihrer Zehen wühlte einen kleinen Halbmond Erde aus dem Boden. Er erkannte, daß er deutlicher sehen konnte, jetzt da er den Feuerschein hinter sich ließ, denn der Morgendämmer brach hinter den Bäumen auf. Da kehrte abermals der Gedanke an Liku zu ihm zurück. Er wandte sich um, schwang sich an dem gespaltenen Stamm einer Birke in die Höhe und sah durch die Äste auf die Lichtung hinab. Der Wächter, der Fa nachgerannt war, tanzte vor den neuen Gefährten einen seltsamen Tanz. Er kroch zuerst wie eine Schlange, trat dann zu den Trümmern der Höhlen; einen Augenblick stand er aufrecht, dann kam er wieder

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zum Feuer zurück und schnappte wie ein Wolf. Er deutete; er machte ein rennendes, kriechendes Etwas nach, seine Arme schlugen wie die Schwingen eines Vogels. Bei den Dornbüschen blieb er stehen, beschrieb mit der Hand einen Bogen darüber hinweg und ließ dann die Arme mit der Geste der Unkenntnis fallen. Tuami sprach in schnellen Worten mit dem Alten. Lok sah ihn am Feuer knien, ein Stück Boden freimachen und mit einem Stock Striche ziehen. Kein Anzeichen deutete auf Liku hin, und die dicke Frau saß in einem der hohlen Stämme mit dem Jungen auf der Schulter. Lok ließ sich hinabgleiten, fand Fas Fährte wieder und folgte ihr eilends. Ihre Schritte waren voller Angst, so daß sich ihm das Haar vor Mitempfinden sträubte. Er kam an die Stelle, wo die Verfolger stehengeblieben waren, und er sah, wie einer von ihnen so lange zur Seite ausgeschaut hatte, bis seine zehlosen Füße tiefe Abdrücke hinterließen. Er sah die Spanne zwischen den Schritten, wo Fa einen Sprung gemacht hatte, und dann ihr Blut, das reichlich rann und in unregelmäßigem Bogen vom Wald weg zum Sumpf hinführte, wo der Baumstamm nicht mehr dagewesen war am Tag ihrer Heimkehr ins Sommerland. Er folgte ihr in ein Dornendickicht hinein, das die Verfolger aufgerissen hatten. Er drang weiter vor als sie, der Dornen nicht achtend, die sein Fell aufschlitzten. Er sah, wo Fas Füße gleich den seinen schrecklich tief in den Schlamm getaucht waren und eine Mulde hinterlassen hatten, die sich jetzt wieder mit Brackwasser füllte. Die Oberfläche des Bruchs vor ihm lag glatt und drohend da. Keine Blasen stiegen mehr vom Boden hoch, und brauner Morast, der vielleicht aufgewirbelt worden war und sich unter dem Spiegel des Wasser zusammengekringelt hatte, war wieder hinabgesunken, als wäre nichts geschehen. Sogar der Schaum und der Tang und die Laichschwaden waren zurückgeströmt und ruhten reglos im toten Wasser unter den schmutzigen Zweigen. So weit gingen die Schritte und die Blutspur; hier noch war der Geruch von Fa und ihrer Angst; dort hörte er auf, und danach kam – nichts.

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X Das düstere Licht hellte sich auf, wurde silbern, und das schwarze Sumpfwasser erglänzte. Ein Vogel schrie zwischen den Inseln aus Schilf und Heide. Fernab röhrte der Hirsch der Hirsche einmal, zweimal. Der Schlamm um Loks Knöchel wurde zäh und wollte ihm die Füße wegziehen, so daß er sich mit den Armen im Gleichgewicht halten mußte. Eine große Verwunderung war in seinem Kopf, und unter dieser Verwunderung ein dumpfer, großer Hunger, der unerklärlicherweise auch das Herz einbegriff. Selbsttätig witterte seine Nase nach Nahrung, und seine Augen gingen nach links und nach rechts und durchforschten den Sumpf und die Wildnis des Gestrüpps. Er taumelte, beugte die Zehen und zog die Füße aus dem Schlamm und schwankte auf das feste Land zu. Die Luft war warm, und kleines Gefliege sang mit dem hohen Ton, der in den Ohren war nach einem Schlag auf den Kopf. Lok schüttelte sich, doch der hohe Ton blieb, und das Gefühl der Schwere lastete auf seinem Herzen. Wo die Bäume begannen, waren Knollen mit grünen Spitzen, die gerade aus dem Boden lugten. Diese drehte er mit dem Fuß ab, gab sie der Hand weiter und steckte sie in den Mund. Der äußere Lok schien kein Verlangen nach ihnen zu haben, obwohl der innere Lok die Zähne sie kauen und den Schlund sie schlucken hieß. Es fiel ihm wieder ein, daß er durstig war, und er lief zurück zum Sumpf, aber der Schlamm hatte sich verändert; er schreckte ihn jetzt ab, wie er ihn nicht abgeschreckt hatte, als er Fas Spur gefolgt war. Seine Füße wollten nicht hineingehen. Lok begann niederzusinken. Seine Knie berührten den Boden, seine Hände griffen hinab und übernahmen langsam das Körpergewicht, und mit all seiner Kraft klammerte er sich an die Erde. Er krümmte sich auf dem toten Laub und den Zweigen, sein Kopf fuhr hoch, wandte sich um, und seine Augen starrten in die Runde, erstaunte Augen über einem verzerrten, weit aufgerissenen Mund. Der Laut der Klage brach

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aus diesem Mund, lang anhaltend, rauh, Laut des Schmerzes, Laut neuen Wissens, ungekannter Qual. Der hohe Ton des Geflieges wich nicht, und der Wasserfall dröhnte am Fuß des Berges. Fernab röhrte wieder der Hirsch. Zartes Rot war am Himmel und neues Grün in den Wipfeln der Bäume. Die Knospen, die nur winzige Körnchen Lebens gewesen, hatten sich zu Fingern geöffnet, daß ihr Gewoge vor dem Licht zu einer Wolke aufquoll und nur die dickeren Äste sichtbar waren. Die Erde selbst schien zu schwingen, als preßte sie mit Macht den Saft in die Stämme hinein. So allmählich wie die Laute der Klage verklangen, öffnete sich Lok diesem Schwingen, und neue Geborgenheit strömte in ihn ein. Er kroch über den Boden, hob mit den Fingern Knollen auf und kaute daran und schluckte langsam. Wieder erinnerte er sich seines Durstes; gebückt spürte er nach festem Boden dicht am Wasser. Er ließ sich mit dem Kopf nach unten an einem überhängenden Ast hinabbaumeln, hielt sich mit einer Hand fest und schlürfte von dem dunklen Onyxspiegel. Ein Geräusch von Schritten war im Wald. Er rutschte zurück auf festes Land und sah hinter den Bäumen zwei der neuen Gefährten mit gebogenen Stöcken in den Händen vorübereilen; Geräusche von Stämmen, die über Stämme gleiten, und von Bäumen, die geschlagen werden und umstürzen. Er dachte wieder an Liku und rannte auf die Lichtung zu, bis er über die Büsche spähen und sehen konnte, was die Neuen taten. »A-ho! A-ho! A-ho!« Sogleich erstand ihm bei diesen Lauten das Bild von den hohlen Stämmen, die über das Ufer auf die Lichtung krochen. Er schlich näher und kauerte sich nieder. Es waren aber keine Stämme mehr im Fluß, also konnten auch keine mehr ans Ufer kommen. Da sah er ein neues Bild, von Stämmen, die ins Wasser zurückglitten, und dieses Bild verband sich irgendwie so deutlich mit dem ersten und den Geräuschen auf der Lichtung, daß er begriff, warum das eine dem anderen entsprang. Dies machte einen Aufruhr in seinem Kopf und erfüllte ihn mit Stolz und Trauer zugleich, und er wußte auf einmal, daß ihm

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zumute war wie Mal. Er sprach leise zu den Heidesträuchern mit ihren frischen Knospenreihen: »Jetzt bin ich Mal.« Sogleich schien ihm, sein Kopf sei neu, als berge er einen ganzen Strauß von Bildern, die nur richtig zusammengesetzt zu werden brauchten. Diese Bilder waren von hellem, grauem Tageslicht. Sie zeigten ihm die eine Fiber des Lebens, die ihn an Liku und das Junge band; sie zeigten ihm auch die neuen Gefährten, zu denen sich der innere Lok gleich dem äußeren in Furcht und Liebe hingezogen fühlte, zeigten sie ihm als Wesen, die ihn töten würden, wenn sie es vermochten. Er sah ein Bild von Liku, wie sie mit sanften, bewundernden Augen zu Tanakil aufblickte, ahnte, wie Ha mit seltsamer, verlangender Angst seinem plötzlichen Tod entgegengegangen war. Er klammerte sich an das Gebüsch, während das Gefühl der Schwere über ihm zusammenschlug, und schrie mit aller Kraft seiner Stimme: »Liku! Liku!« Die Stein-Holz-Geräusche verstummten und gingen in ein langes, rauschendes Knacken über. Vor sich sah er Tuamis Kopf und Schultern schnell zur Seite weichen, und dann krachte ein ganzer Baum hernieder mit Armen, die sich bogen und in Gestrüpp fuhren. Als das Grün des Baums vorübergeglitten war, konnte er wieder die Lichtung sehen, denn die Dornbüsche waren eingerissen worden, und die hohlen Stämme strebten hindurch. Die Neuen zerrten und schoben sie Fingerbreit um Fingerbreit vorwärts. Tuami schrie, und Strauchkopf brachte seinen gebogenen Stock nicht schnell genug von der Schulter. Lok sauste davon, bis die Neuen ganz klein waren an der Stelle, wo der alte Steig der Gefährten die Lichtung verließ. Die Stämme gingen nicht zurück zum Fluß, sie kamen zum Berg. Er suchte nach einem neuen Bild, das sich diesem anschloß, aber vergebens; und dann war sein Kopf wieder Loks Kopf und ohne Bilder. Tuami schlug auf den Baum ein, nicht unten am Stamm, sondern oben am dünnen Ende, wo die Arme herauswuchsen. Lok hörte es am Klang. Er hörte auch den Alten. »A-ho! A-ho!«

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Der Stamm kroch den Steig entlang. Er ritt auf anderen Stämmen, auf runden Hölzern, die in die weiche Erde einsanken, daß die Neuen keuchten und schrien in ihrer Erschöpfung und Angst. Der Alte mühte sich mehr ab als alle anderen, obwohl er den Stamm nicht berührte. Er lief umher, gab Befehle, feuerte an, machte die Bewegungen der anderen nach, keuchte mit ihnen; und seine hohe Vogelstimme schrie ohne Unterlaß. Die Frauen und Tanakil packten zu beiden Seiten des hohlen Stammes an, und sogar die dicke Frau schob am hinteren Ende mit. In dem Baum selbst war nur ein einziges lebendes Wesen: das Junge; es stand aufrecht in der Höhlung, hielt sich am oberen Rand fest und blickte aus großen Augen über die aufgeregte Geschäftigkeit hin. Tuami trat, ein großes Stück des umgestürzten Baumstamms nachschleifend, aus dem Wald heraus zurück auf den Steig. Hier, wo der Boden nicht mehr gestrüppverwachsen war, begann er es dem hohlen Stamm entgegenzurollen. Die Frauen gruppierten sich vorn um die starrenden Augen, hoben an und zogen, und der Stamm glitt leicht auf dem Baumstück über den weichen Boden dahin. Die Augen senkten sich, und Strauchkopf und Tuami kamen von hinten mit einem kleineren, runden Holz, so daß der Stamm nie die Erde berührte. Es war ein rastloses Hin und Her, ein Gewimmel, das Lok an Bienen gemahnte, die vor einer Felsspalte umherschwirren; ein offenbar sinnloses Hasten, hinter dem jedoch ein verzweifelter Wille stehen mußte. Der Stamm bewegte sich den Steig entlang auf Lok zu, und das Junge darinnen schwankte und hüpfte auf und nieder und quäkte ab und zu, doch hielt es meist den Blick auf den nächststehenden oder geschäftigsten der neuen Gefährten gerichtet. Von Liku war nirgends ein Anzeichen zu sehen; aber in einem Aufzucken seines neuen MalDenkens erinnerte sich Lok, daß es noch einen zweiten Stamm gab und viele Bündel. So wie das Junge nur schauende Augen war, verfolgte auch Lok gebannt das Näherkommen des Stammes und der neuen Gefährten gleich jemandem, der, die heranwogende Flut beobachtend, bisweilen erst daran denkt, zurückzuspringen, wenn ihm die Gischt

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schon um die Füße spült. Erst als sie so nahe waren, daß er schon sehen konnte, wie das Gras sich vor den runden Hölzern neigte, fiel ihm wieder ein, daß die Neuen gefährlich waren, und er eilte davon in den Wald hinein. Er verhielt, als er sie nicht mehr sehen, wohl aber noch hören konnte. Die Frauen, die den Stamm schoben, schrien vor Anstrengung, und der Alte wurde heiser. Lok spürte so viele Gefühle in seinem Innern, daß er nicht mehr ein noch aus wußte. Er fürchtete sich vor den Neuen und hatte doch Mitleid mit ihnen wie mit einer Frau, die krank ist. Er tappte unter den Bäumen umher, suchte gedankenlos nach Nahrung, und es war ihm gleich, ob er etwas fand oder nicht. Die Bilder verblaßten erneut in seinem Kopf, und er war wieder nur mehr ein tiefer Quelltümpel, aus dem ein Gefühl hervorbrach, das er weder erfassen noch aber auch verleugnen konnte. Er glaubte zuerst, er sei hungrig, und stopfte alles Erreichbare in sich hinein. Da ertappte er sich auf einmal dabei, daß er junge Zweige hinunterschlang, die säuerlich und gehaltlos waren unter ihrer glitschigen Rinde. Er würgte und rülpste, und dann kauerte er auf allen vieren und gab die Zweige wieder von sich. Das Lärmen der Neuen ließ ein wenig nach, bis er nur noch die Stimme des Alten hörte, wenn sie bei einem Befehl oder vor Zorn zum Schrei anschwoll. Hier unten, wo der Wald zu Sumpf wurde und der Himmel sich öffnete über Büschen, vereinzelten Weiden und Wasser, war dies das einzige Zeichen ihrer Anwesenheit. Die Holztauben schnatterten, gänzlich von der Gattensuche in Anspruch genommen; nichts hatte sich verändert, nicht einmal der große Ast, auf dem ein rothaariges Kind geschaukelt hatte und gelacht. Alles schwelgte und gedieh in warmer Windstille. Lok richtete sich auf und tappte am Sumpf entlang dem Bracktümpel entgegen, in dem Fas Fährte verschwunden war. Mal zu sein machte stolz, und Mal zu sein war auch eine schwere Last. Der neue Kopf wußte, daß gewisse Dinge dahingegangen und abgetan waren wie eine Meereswelle. Der neue Kopf wußte, daß die Wehsal unter Schmerzen angenommen werden mußte, als gelte es, sich Dornenzweige an den Leib zu pressen, und er

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versuchte die neuen Gefährten zu begreifen, von denen aller Wandel kam. Lok entdeckte das ›so wie‹, das Dinge miteinander verband. Er hatte schon immer Vergleiche benutzt, ohne sich ihrer jedoch bewußt gewesen zu sein. Schwämme an einem Baum waren Ohren; das Wort war dasselbe, erlangte aber eine ganz neue Bedeutung durch die Umstände, die es von den empfindsamen Einrichtungen links und rechts an seinem Kopf so grundlegend unterschieden. In einer aufwühlenden Erkenntnis sah Lok jetzt, daß seinen Gedanken die Vorstellung des Vergleichs ein genauso sicheres, vertrauenswürdiges Werkzeug war wie seinen Händen ein Stein, mit dem er Zweige oder Fleisch zerschnitt. Ein Vergleich vermochte die neuen Knochengesichter wie mit der Hand zu erfassen, ihnen in der Welt einen Platz zuzuweisen, wo sie vorstellbar waren und keinen zufälligen Einbruch darstellten, der in seiner Beziehungslosigkeit und unerhörten Neuheit den gewohnten Gang der Dinge aufhob. Er sah die Männer mit den gebogenen Stöcken vor sich, wie sie auszogen zur Verfolgung, voller Tücke und Geschick. »Sie sind wie ein ausgehungerter Wolf in der Höhle eines Baumes.« Er dachte an die dicke Frau, die das Junge vor dem alten Mann in Schutz nahm, dachte an ihr Lachen, an die Männer, die gemeinsam eine Last hoben und dabei einander zulächelten. »Sie sind wie Honig, der aus einer Felsspalte träufelt.« Er dachte an Tanakil, ihr Spiel, ihre geschickten Finger, ihr Lachen und ihren Stock. »Sie sind wie der Honig in den runden Steinen, wie der neue Honig, der nach Verwestem und Feuer riecht.« Sie hatten die Schlucht am Wasserfall ihrer Gefährten beraubt, und dabei kaum mehr als die Hand gerührt. »Sie sind wie der Fluß und der Wasserfall, sie sind die Gefährten des Wasserfalls; nichts kommt gegen sie auf.« Er dachte an ihre Geduld, an den breitschultrigen Mann Tuami, der aus farbiger Erde einen Hirsch erstehen ließ. »Sie sind wie Oa.«

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Da ward eine große Wirrnis in seinem Kopf, und er war wieder Lok und trottete ziellos am Sumpf dahin, und der Hunger war wieder da, den Nahrung nicht zu stillen vermochte. Er hörte die Neuen den Steig entlangeilen auf die Lichtung zu, wo der zweite Stamm lag, und sie sprachen nicht, verrieten sich aber durch das Tappen und Rascheln ihrer Füße. Er sah ein Bild wie glänzendes Sonnenlicht im Winter, doch es war entschwunden, ehe er es richtig erkennen konnte. Er verhielt mit erhobenem Kopf und bebenden Nasenflügeln. Dann übernahmen seine Ohren die Einordnung der Vorgänge; sie taten die Geräusche der neuen Gefährten beiseite und lauschten nur den Moorhühnern, die mit ihren Flaumbrüsten so wild das Wasser zerteilten. Sie kamen in weitem Winkel auf ihn zu, sahen ihn und bogen plötzlich ganz nach rechts ab. Eine Wasserratte folgte ihnen, die Nase hochgereckt und mit dem Rumpf in ihrer eigenen Welle wühlend. Dann gab es ein Geräusch von spülendem Wasser, ein Sausen und ein Aufplatschen im Heidegestrüpp, das wie Inseln den Sumpf unterbrach. Lok rannte fort und wieder zurück. Er kroch gebückt durch den Schlamm und begann die Schlingen zu lösen, die ihm die Sicht versperrten. Das Wassergeräusch hatte aufgehört, das Wellengekräusel schlappte noch an den Büschen empor, wusch über seine Fußspuren. Er prüfte die Luft mit der Nase, kämpfte mit dem Gesträuch und war hindurch. Er machte drei Schritte im Wasser und sank mit einem Fuß tief in Schlamm ein. Das Wassergurgeln begann von neuem, und Lok tat lachend und schnatternd weitere trunkene Schritte darauf zu. Der äußere Lok sträubte die Haare unter der Berührung des kalten Wassers an seinen Schenkeln und unter dem saugenden Griff des unsichtbaren Schlamms an seinen Füßen. Die Schwere und der Hunger lösten sich auf, wurden zu einer Wolke, die ihn emporhob, einer Wolke, in die die Sonne Feuer schickt. Keine Schwere war mehr in ihm, nur noch eine Beschwingtheit, die ihn plappern und lachen machte gleich den neuen Gefährten, die Honig tranken – lachen und das Wasser aus den Augen blinzeln. Schon erstand ihnen beide das gleiche Bild.

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»Hier bin ich! Ich komme!« »Lok! Lok!« Fa watete mit erhobenen Armen, geballten Fäusten und zusammengebissenen Zähnen vornübergebeugt durch das Wasser. Die Kälte reichte ihnen noch bis an die Knie, als sie sich umschlangen und auf das Ufer zuschwankten. Noch ehe sie ihre Füße im glucksenden Schlamm sehen konnten, mußte Lok lachen und schwatzen. »Allein sein ist schlimm. Allein sein ist sehr schlimm.« Fa hielt sich an ihm fest und hinkte. »Ich bin wund. Der Mann hat es gemacht mit einem Stein vorn an einem Stock.« Lok berührte sie am Schenkel. Schwarzes, geronnenes Blut hatte die längliche Wunde verschlossen und schaute daraus hervor wie eine Zunge. »Allein sein ist schlimm –« »Ich bin in das Wasser gerannt, als der Mann nach mir geworfen und die Wunde gemacht hatte.« »Das Wasser ist schlimm.« »Das Wasser ist besser als die neuen Gefährten.« Fa nahm den Arm von seiner Schulter, und sie kauerten unter einer großen Buche nieder. Die Neuen kamen zurück von der Lichtung mit dem zweiten hohlen Stamm. Sie jammerten und keuchten. Die beiden Männer mit den gebogenen Stöcken, die vorausgegangen waren, riefen etwas von den Felsen des Berges herab. Fa streckte das wunde Bein aus. »Ich habe Eier gegessen und Schilf und Froschlaich.« Lok merkte auf einmal, daß seine Hände sie unablässig streichelten. Sie lächelte ihm gramvoll zu. Er gedachte des aufblitzenden Zusammenhangs, der aus seinen beziehungslosen Einzelbildern helle Einsicht gemacht hatte. »Jetzt bin ich Mal. Mal sein ist schwer.« »Frau sein ist schwer.« »Die Neuen sind wie der Wolf ist und der Honig, fauliger Honig, und der Fluß.« »Sie sind wie ein Feuer im Wald.« Ganz plötzlich sah Lok ein Bild; es war so tief unten in seinem Kopf vergraben gewesen, daß er es nicht mehr vorhanden gewähnt hatte. Einen Augenblick lang glaubte er, es sei nicht in ihm, sondern außer ihm, so daß die Umwelt sich veränderte. Er selbst war so groß wie

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zuvor, aber alles andere war auf einmal viel größer. Die Bäume waren so hoch wie Berge, und er stand nicht auf dem Boden, sondern ritt auf einer Schulter und klammerte sich mit Händen und Füßen in rotbraunes Haar. Der Kopf vor ihm – er wußte es, obwohl er ihn nicht von vorn sehen konnte – hatte Mals Gesicht, und eine größere Fa floh ihnen voraus. Die Bäume hoch oben schleuderten Flammen empor, und ihr heißer Atem fiel sie an. Und da war Not und Bedrängnis und dasselbe Anspannen des Fells – da war Angst und Schrecken. »Jetzt ist es, wie es war, als das Feuer davonflog und die Bäume fraß.« Die Geräusche der anderen und ihrer Stämme waren weit weg. Läufer kamen schweren Schrittes auf dem Steig zur Lichtung zurückgeeilt. Eine Weile hörten sie Vogelsprache, und dann war Stille. Die Schritte tappten hastig in der anderen Richtung und verklangen wieder. Fa und Lok standen auf und näherten sich dem Steig. Sie wechselten keine Worte, doch in ihrem vorsichtigen, weitausholenden Anschleichen lag das unausgesprochene Eingeständnis, daß sie das Tun und Treiben der Neuen beobachten mußten. Mochten sie auch schrecklich sein wie das Feuer oder der Fluß – sie lockten dennoch wie Honig und wie Fleisch. Der Steig hatte andere Gestalt angenommen, wie alles, womit die neuen Gefährten in Berührung kamen. Die Erde war zerfurcht und aufgewühlt, die runden Hölzer hatten einen Weg niedergedrückt und geglättet, der so breit war, daß Lok und Fa und noch ein dritter Gefährte darauf nebeneinander hätten gehen können. »Sie haben ihre hohlen Stämme auf Baumstücken fortgeschoben, die gerollt sind. Das Junge war in einem der Stämme. Und Liku wird in dem anderen sein.« Fa sah ihm voller Trauer in die Augen. Sie wies auf einen schmierigen Fleck, der eine Wegschnecke gewesen war. »Sie sind über uns hinweggegangen wie ein hohler Stamm. Sie sind wie ein Winter.« In Lok war wieder das drückende Gefühl, aber im Beisein Fas war es von einer Schwere, die er nicht ertragen konnte.

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»Jetzt sind nur noch Fa und Lok da und das Junge und Liku.« Eine Weile blickte sie ihn stumm an. Dann streckte sie die Hand aus, und er ergriff sie. Sie öffnete den Mund und wollte sprechen, doch kein Laut drang hervor. Es ging wie ein Beben durch ihren ganzen Körper, und dann erschauerte sie. Er sah, wie sie dieses Zittern bezwang, so wie sie es an einem Schneemorgen bezwungen haben mochte, wenn sie die Geborgenheit der Höhle verließ. Sie nahm ihre Hand aus der seinen. »Komm!« Das Feuer schwelte noch in einem großen Aschenrund. Die Schutzhöhlen aus Laub waren auseinandergerissen, obgleich die aufrechten Stöcke noch standen. Der Boden auf der Lichtung war zerwühlt wie von den Hufen einer ganzen Viehherde. Lok schlich bis zum Rand der Lichtung, während Fa zurückblieb. Er begann in großem Bogen näherzukriechen. In der Mitte der Lichtung waren die Bilder und die Gaben. Als Fa diese sah, verbarg sie sich hinter Lok, und sie tappten vorsichtig in immer engeren Windungen gleich den Windungen einer Schneckenmuschel herzu und lauschten dabei, ob die anderen zurückkämen. Die Bilder lagen durcheinander beim Feuer, wo der Hirschkopf Lok immer noch mit undurchdringlichem Blick anstarrte. Ein neuer Hirsch war jetzt da, frühlingsfarben und dick, aber eine andere Gestalt lag darüber. Diese Gestalt war rot, mit riesigen ausgebreiteten Armen und Beinen, und das Gesicht stierte zu ihnen auf, denn die Augen waren weiße Kiesel. Das Haar stand rings vom Kopf ab, als sei die Gestalt gerade bei einer wilden, grausamen Handlung begriffen, und ein am herausragenden Ende splittriges, stumpfgehauenes Holzstück stak in der Gestalt, ging durch sie hindurch und pflockte sie an den Hirsch. Sie schauderten davor zurück, denn sie hatten seinesgleichen noch nie gesehen. Dann wandten sie sich wieder scheu den Gaben zu. Eine ganze Hirschkeule hing von dem Holzstück herab, roh, aber ziemlich ausgeblutet, und ein geöffneter Stein mit

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Honigtrank stand bei dem stierenden Kopf. Ihm entstieg der Honiggeruch gleich Rauch und Flammen eines Feuers. Fa streckte die Hand aus und berührte das Fleisch, welches zu baumeln begann, daß die Hand zurückfuhr. Lok schlug erneut einen Bogen um die Gestalt, seine Füße hatten acht vor den ausgestreckten Gliedmaßen, während seine Hand sich langsam vorreckte. Und dann zerrten und rissen sie an der Gabe, zerfetzten den Muskel und stopften sich das rohe Fleisch in den Mund. Sie hörten erst auf, als ihr Fell sich spannte vor Nahrung und ein leuchtend weißer Knochen an einem Balgstreifen von dem Pflock herabhing. Schließlich trat Lok zurück und wischte sich die Hände an den Schenkeln ab. Immer noch schweigend gingen sie aufeinander zu und kauerten sich neben dem ausgehöhlten Stein zu Boden. Von fernab, von dem Hang, der zur Terrasse hinaufführte, hörten sie die Stimme des Alten. »A-ho! A-ho! A-ho!« Der Dunst aus dem offenen Mund des Steins war dick. Eine Fliege saß träge am Rand; als Loks Atem näherkam, bewegte sie die Flügel, flog einen Augenblick umher und ließ sich wieder nieder. Fa legte die Hand auf Loks Arm. »Berühre es nicht.« Aber Loks Mund war dem Stein ganz nahe, seine Nasenflügel bebten, und sein Atem ging schnell. Er sprach mit lauter, fremder Stimme. »Honig.« Da neigte sich schon sein Kopf, und er steckte den Mund hinein und schlappte. Der faulige Honig verbrannte ihm Mund und Zunge, daß er auf den Rücken rollte, und Fa floh vor dem Stein um die Glutasche herum. Sie sah ihn angstvoll an, während er spie und langsam zurückkroch, sich wieder an den Stein heranmachte, der mit seinem starken Dunst beharrlich auf ihn wartete. Er ließ sich vorsichtig nieder und schlürfte. Er fuhr sich mit der Zunge über die Lippen und schlürfte weiter. Dann lehnte er sich zurück und lachte ihr ins Gesicht. »Trink.«

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Unsicher neigte sie den Kopf zu dem Mund des Steins hinab und steckte die Zunge in das beißende, süße Getränk. Lok erhob sich plötzlich auf die Knie und redete und schob sie zur Seite, daß sie erstaunt wieder in die Hocke ging und sich die Lippen leckte und ausspie. Lok vergrub den Kopf in dem Stein und schlürfte dreimal; doch beim dritten Schluck hatte sich der Honigspiegel gesenkt, daß er ihn nicht mehr erreichte und Luft einsog und laut würgte und hustete. Er rollte über die Erde und schnappte nach Luft. Fa wollte den Honig versuchen, konnte ihn aber mit der Zunge nicht schlecken und sagte Lok böse Worte. Sie schwieg einen Augenblick, hob dann den Stein auf und hielt ihn an den Mund, wie es die neuen Gefährten taten. Lok erblickte sie mit dem großen Stein vor dem Gesicht und lachte und versuchte ihr zu erzählen, wie lustig sie aussah. Noch rechtzeitig erinnerte er sich wieder des Honigs, sprang auf und wollte ihr den Stein vom Gesicht nehmen. Aber der Stein hing fest, wollte nicht weichen, und als er ihn hinabzog, hing ihr Gesicht daran. Dann packten sie einander und schrien. Lok hörte, wie schrill und laut und wild seine Stimme klang. Er ließ los, um diese neue Stimme zu erforschen, und Fa taumelte davon mit dem Stein. Er merkte, daß sich die Bäume sanft seitwärts und in die Höhe bewegten. Er sah ein wunderbares Bild, das alles in die rechte Ordnung brachte, und versuchte es Fa zu beschreiben, doch sie wollte nicht hören. Dann blieb ihm nur noch das Bild, daß er ein Bild gesehen hatte, und das stachelte seinen Zorn an. Er wollte das Bild mit seiner Stimme wieder einfangen, und er hörte, wie sie, losgelöst vom inneren Lok, lachte und quakte gleich einer Ente. Doch ein Wort hielt er fest; das war der Anfang des Bildes, wenn das Bild selbst sich auch verflüchtigt hatte. Er umklammerte dieses Wort. Er hörte auf zu lachen, und seine Stimme klang sehr ernst, als er zu Fa, die immer noch mit dem Stein vor dem Gesicht dastand, sagte: »Stamm! – Stamm! –« Da gedachte er wieder des Honigs und entriß ärgerlich Fa den Stein. Sowie ihr Gesicht aus der Öffnung herauskam, begann sie zu lachen

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und zu plappern. Lok hielt den Stein, wie ihn die Neuen hielten, und der Honig floß ihm über die Brust. Er verdrehte den Oberkörper, bis sein Gesicht unter dem Stein war, und ließ sich den Trank in den Mund rinnen. Fa kreischte vor Lachen. Sie fiel um, rollte auf den Rücken und strampelte mit den Beinen. Lok und das Honigfeuer entsprachen täppisch dieser Aufforderung. Dann erinnerten sie sich beide wieder des Steins und zerrten und stritten aufs neue. Fa brachte noch einen kleinen Schluck heraus, da wurde es der Honig müde und wollte nicht mehr hervorkommen. Lok packte den Stein, rang mit ihm, schlug mit der Faust darauf, rief; aber es war kein Honig mehr da. Er schleuderte den Stein zornig zu Boden, daß er in zwei Stücke gespalten zu ihnen aufgrinste. Lok und Fa stürzten sich auf die Stücke, hockten nieder, und jedes lachte und drehte sein Stück hin und her, um zu sehen, wo der Honig hingegangen war. Der Wasserfall rauschte auf der Lichtung, rauschte in Loks Kopf. Die Bäume bewegten sich schneller. Er sprang umher und merkte, daß der Boden so gefährlich war wie ein Stamm im Wasser. Er griff nach einem Baum, der vorüberglitt, um ihn anzuhalten, und dann lag er auf dem Rücken, und der Himmel drehte sich über ihm. Er wälzte sich herum, stützte sich auf die Hände und schwankte wie das Junge. Fa kroch um das Aschenrund herum wie eine Motte mit versengtem Flügel. Sie sprach etwas von Spitzohren vor sich hin. Da erfüllten Lok plötzlich die Macht und die Kraft der neuen Gefährten. Er war einer von ihnen, nichts gab es, das er nicht vermochte. Viele Äste lagen noch auf der Lichtung umher und unverbrannte Stämme. Lok rannte auf einen Stamm zu, stellte sich daneben und schrie und befahl ihm, sich zu bewegen. »A-ho! A-ho! A-ho!« Der Stamm rutschte fort wie die Bäume, aber nicht schnell genug. Lok rief und rief, aber der Stamm wollte sich nicht schneller bewegen. Er ergriff einen Ast und schlug wieder und wieder auf den Stamm ein wie Tanakil Liku geschlagen hatte. Da sah er ein Bild von Männern und Frauen, die keuchenden Mundes zu beiden Seiten an dem Stamm zerrten. Er feuerte sie an wie der Alte. Fa kam vorübergekrochen. Sie

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glitt langsam dahin, bedächtig, wie der Stamm und die Bäume. Lok hieb ihr mit lautem Ruf den Ast über den Rücken, daß das splittrige Ende davonflog unter die Bäume. Fa schrie auf und taumelte in die Höhe, so daß Lok beim nächsten Hieb danebenschlug. Sie stürzte herum, auf ihn zu, und so starrten sie einander an und schrien, und die Bäume glitten vorbei. Er sah, wie ihre rechte Brust sich bewegte, wie ihr Arm hochschnellte, sah die offene Handfläche in der Luft hängen, eine Handfläche, die irgendwie von Bedeutung war und jeden Augenblick zu einem Ding werden mußte, das ihn betraf. Da fuhr in seine linke Backe ein Blitz, der die Umwelt überflimmerte, und die Erde stand auf und versetzte auch seiner rechten Backe einen betäubenden Schlag. Er lehnte sich gegen diesen senkrecht stehenden Erdboden, während seine Backe aufging und sich wieder schloß und Flammen herausschlugen. Fa legte sich nieder, glitt von ihm fort, kam näher. Dann riß sie ihn hoch oder zu Boden, und da hatte er wieder feste Erde unter den Füßen, und er stützte sich auf Fa. Sie weinten und lachten einander an, und der Wasserfall toste auf der Lichtung, während der Efeuwipfel des toten Baumes himmelwärts kletterte und dabei nur größer wurde anstatt kleiner. Eine Angst, die seltsam losgelöst war von ihm selbst, fiel ihn an, und er wußte, daß es gut war, Fa nahe zu sein. Er schob das Fremde und die Müdigkeit in seinem Kopf beiseite, spähte nach ihr aus, kämpfte sich auf ihr Gesicht zu, das unablässig weiter zurückwich wie der Baumwipfel. Die Bäume glitten immer noch vorüber, doch gleichmäßig jetzt, als hätten sie das seit eh und je getan. Er sprach zu ihr durch Nebelschleier. »Ich bin einer von den Neuen.« Das machte ihn hüpfen und springen. Dann schlenderte er über die Lichtung und wähnte, den langsamen, schwankenden Gang der neuen Gefährten nachzuahmen. Es erstand ihm das Bild, daß Fa seinen Finger abschneiden müsse. Er taumelte auf der Lichtung umher und suchte sie, um ihr das zu sagen. Er fand sie hinter einem Baum nahe beim Fluß, und sie war krank. Er erzählte ihr von der Alten im Wasser, aber sie achtete seiner nicht; da ging er zu dem zerbrochenen Stein zurück

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und leckte die Reste des fauligen Honigs ab. Die Gestalt auf dem Boden verwandelte sich in den Alten, und Lok sagte ihm, daß der neuen Gefährten jetzt einer mehr sei. Dann war er auf einmal sehr müde, so daß der Erdboden ganz weich wurde und die Bilder in seinem Kopf umeinandertanzten. Er erklärte dem Alten, daß Lok jetzt zur Höhlennische zurückgehen müsse, doch das brachte ihm trotz seines wirbeligen Kopfes zum Bewußtsein, daß es keine Höhlennische mehr gab, und da begann er zu klagen, laut und hemmungslos, und das Klagen tat ihm wohl. Er sah, daß die Bäume auseinanderstrebten, wenn er hinblickte, und nur mit einer großen Anstrengung wieder zusammengebracht werden konnten, zu der er nicht die Kraft hatte. Dann war auf einmal nur noch Sonnenlicht da und die Stimmen der Holztauben vor dem Donnerschleier des Wasserfalls. Er lehnte sich mit offenen Augen zurück und betrachtete das seltsame Flechtwerk, das die verdoppelten Äste auf dem Himmel machten. Seine Augen fielen von selbst zu, und er stürzte hinab über eine Klippe aus Schlaf.

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XI Fa schüttelte ihn. »Sie gehen fort.« Hände, die nicht Fas Hände waren, hielten seinen Kopf umklammert und verursachten einen heißen Schmerz. Er stöhnte und wälzte sich zur Seite, um den Händen zu entkommen, doch sie ließen nicht los und drückten weiter, bis der Schmerz innen in seinem Kopf war. »Die Neuen gehen fort. Sie schleppen ihre hohlen Stämme über den Hang zur Terrasse hinauf.« Lok schlug die Augen auf und jaulte vor Schmerz, denn ihm war, als blicke er geradewegs in die Sonne. Wasser rann ihm aus den Augen und loderte wie Feuer zwischen den Lidern. Fa schüttelte ihn noch einmal. Er ertastete mit Händen und Füßen den Erdboden und richtete sich halb auf. Sein Magen zog sich zusammen, und plötzlich war er krank. Sein Magen führte sein eigenes Leben; er stieg ihm in hartem Knoten zum Hals, wollte mit diesem schlimmen Honigzeug nichts zu tun haben und wies es von sich. Fa sprach dicht an seiner Schulter. »Mein Magen war auch krank.« Er drehte sich wieder herum und richtete sich mühsam ein weiteres Stück auf, ohne die Augen zu öffnen. Er fühlte, wie das Sonnenlicht auf der einen Seite seines Gesichts brannte. »Sie gehen fort. Wir müssen das Junge zurückholen.« Lok zwängte die schweren, verklebten Lider auseinander um zu sehen, was mit der Welt vorgegangen war. Sie war heller. Die Erde und die Bäume bestanden nur aus Farbe und schwankten hin und her, so daß er die Augen wieder schloß. Eine Weile sagte sie nichts. Lok begriff, daß die Hände, die seinen Kopf umspannten, nicht außen waren, sondern innen, und sie drückten so fest zu, daß er das Blut durch das Hirn pulsen fühlte. Er schlug die Augen auf, blinzelte, und die Welt beruhigte sich ein wenig. Die blendenden Farben waren immer noch da, aber sie schwankten nicht mehr. Vor ihm lag die Erde braun und rot, die Bäume waren silbern

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und grün, und die Äste bedeckte Gesprüh grünen Feuers. Er hockte sich hin, blinzelte und fühlte, wie empfindlich sein Gesicht war, während Fa weitersprach. »Ich war krank, und du wolltest nicht aufwachen. Ich bin gegangen und habe gesehen, was die Neuen machen. Ihre hohlen Stämme sind den Berg hinaufgekrochen. Die Neuen haben Angst. Sie bewegen sich wie jemand, der Angst hat. Sie schleppen und schwitzen und schauen sich um zum Wald. Aber es ist keine Gefahr im Wald. Sie haben Angst vor der Luft, in der doch nichts ist. Jetzt müssen wir ihnen das Junge abnehmen.« Lok stützte sich zu beiden Seiten mit den Händen auf die Erde. Der Himmel war hell, und die Welt gleißte vor Farbe, aber es war immer noch die Welt, wie er sie kannte. »Wir müssen ihnen Liku abnehmen.« Fa sprang auf und lief um die Lichtung herum. Sie kam zurück und sah zu ihm hinab. Er erhob sich behutsam. »Fa sagt ›Tu das!‹« Er harrte gehorsam ihrer Worte. Mal war aus seinem Kopf entschwunden. »Sieh hier ein Bild. Lok geht den Pfad bei der Klippe hinauf, wo ihn die anderen nicht sehen können. Fa macht einen Bogen und klettert den Berg hinauf, höher als die Neuen. Sie werden folgen. Die Männer werden folgen. Dann nimmt Lok der dicken Frau das Junge weg und rennt.« Sie faßte ihn an den Armen und blickte ihm flehend ins Gesicht. »Dann wird wieder ein Feuer da sein. Und ich werde Kinder haben.« In Loks Kopf erstand ein Bild. »Ich werde es tun«, sagte er in festem Ton, »und wenn ich Liku sehe, nehme ich sie auch mit.« In Fas Gesicht las er Dinge – und nicht zum ersten Mal —, die er nicht verstehen konnte. Sie trennten sich am Fuße des Hangs, wo Gebüsch sie noch den Augen der neuen Gefährten verbarg. Lok wandte sich nach rechts, und Fa eilte

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am Waldrand entlang, und schlug einen großen Bogen um den Abhang. Als Lok zurückblickte, sah er sie, rot wie ein Eichhörnchen, zumeist auf allen vieren im Schutz der Bäume dahinrennen. Er begann, nach Stimmen lauschend, hinaufzuklettern. Er gelangte auf den Steig über dem Wasser; weiter vor ihm toste der Fall. Mehr Wasser denn je kam herab. Das Donnern vom Becken am Fuße klang dröhnender, und Nebeldunst zog bis weit über die Insel. Die Flächen stürzenden Wassers zersprangen zu milchigen Strähnen, zerflossen zu schaumiger Masse, die schwer zu unterscheiden war von dem hochschießenden Gischt und dem Sprühschleier, der ihr entgegenstieg. Jenseits der Insel sah er große Bäume in all ihrem Frühjahrslaub über die Schwelle gleiten. Sie tauchten in den Gischt ein und kamen weiter unten wieder hervor, zerschmettert und im Wasser treibend, zuckend und bebend, als griffe nach ihnen aus den Fluten eine riesige Hand. Aber diesseits der Insel stürzten keine Bäume herab; nur eine grenzenlose Fülle leuchtenden Wassers und zäher Milch rauschte in die Tiefe, dem Tosen und den weißen Dunstschwaden entgegen. Da hörte er durch den Lärm des Wassers hindurch die Stimmen der Neuen. Sie waren zu seiner Rechten, verborgen hinter dem aufstrebenden Fels, wo die Eisfrau gehangen hatte. Er verhielt den Schritt und hörte, wie sie einander anschrien. Hier da alles ihm so vertraut war, da alle Felsen, alles Gestein vom Leben der Gefährten kündete, überfiel ihn die Wehsal mit neuer Gewalt. Der Honig hatte die Wehsal nicht getötet, hatte sie nur eine Zeitlang eingeschläfert, so daß sie nun zu frischer Kraft erwacht war. Er stöhnte vor der Leere auf und verspürte ein großes Gefühl für Fa auf der anderen Seite des Hangs. Irgendwo bei den Neuen war Liku, und sein Verlangen nach einer von beiden oder nach ihnen zusammen ward übermächtig. Er begann den Spalt hinaufzuklettern, wo die Eisfrau gehangen hatte, und die Stimmen der Neuen wurden lauter. Dann war er oben auf der Klippe und sah hinab über eine Handbreit Erde und kümmerliches Gras und verkrüppeltes Gebüsch.

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Abermals schlug ihn das Treiben der neuen Gefährten in Bann. Sie hatten unverständliche Dinge mit Stämmen angestellt. Einige waren in Felsen eingerammt und andere lagen darüber. Die aufgewühlte Erde auf dem Hang führte geradewegs zur Terrasse; dies sagte ihm, daß der eine Stamm schon bei der Höhlennische war. Der andere, mit dem die Neuen sich jetzt abmühten, deutete den Hang hinauf zwischen den eingerammten Stämmen. Streifen dicken, verschlungenen Balgs hingen an ihm. Quer hinter dem hohlen Stamm war ein anderer Stamm festgekeilt, den in der Mitte ein Buckel unterstützte, und das nähere Ende neigte sich unter dem Gewicht eines Felsbrockens, der abwärts rollen wollte. Gerade als Lok dies erblickte, sah er den Alten an einem der verschlungenen Balgstreifen ziehen, und der Felsbrocken war frei. Er stieß gegen den zweiten Stamm, trieb ihn den Abhang hinunter, und der hohle Stamm rutschte in der anderen Richtung auf die Terrasse zu. Der Felsbrocken verrichtete seine Arbeit und plumpste davon in den Wald. Tuami hatte einen Stein hinter den hohlen Stamm gezwängt, und die anderen schrien. Jetzt gab es keine Felsbrocken mehr zwischen dem hohlen Stamm und der Terrasse, so daß die Neuen nun selbst an ihre Stelle traten. Sie packten den Stamm und schoben. Der Alte stand neben ihnen, und eine tote Schlange hing ihm von der rechten Hand. Er begann zu rufen a-ho!, und die anderen faßten an, daß sich ihre Gesichter verzerrten. Der Alte schwang die Schlange durch die Luft und hieb sie auf die bebenden Rücken. Der Stamm ruckte vorwärts. Nach einer Weile bemerkte Lok auch die übrigen der neuen Gefährten. Die dicke Frau stand ganz abseits zwischen Lok und dem Stamm und hielt das Junge auf dem Arm. Jetzt sah Lok, was Fa mit der Angst der Neuen gemeint hatte, denn die dicke Frau spähte unablässig in die Runde, und ihr Gesicht leuchtete noch bleicher als zuvor auf der Lichtung. Tanakil stand so dicht bei ihr, daß sie zum Teil verdeckt war. Es schien, als öffneten sich mit einemmal seine Augen, und er sah, wie die Angst das rasende Zerren an dem Stamm beschleunigte. Die Neuen unterwarfen sich der Schlange, als vermöchte sie aus ihren ohnehin so

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mageren Leibern noch eine Kraft herauszuholen, über die sie selbst nicht mehr geboten. Wilde Hast sprach aus den Anstrengungen Tuamis und der kreischenden Stimme des Alten. Sie zogen sich über den Hang zurück, als stellten ihnen Katzen mit ihren bösen Zähnen nach, als flösse der Fluß den Berg hinauf. Aber der Fluß verharrte in seinem Bett, und nichts war auf dem Hang zu sehen außer den Neuen. »Sie haben Angst vor der Luft.« Kiefer schrie und rutschte aus, und sogleich stieß Tuami den Stein hinter den Stamm. Sie traten schwatzend um Kiefer herum, und der Alte drohte mit der Schlange. Tuami deutete den Hang hinauf. Er bückte sich, und ein Stein flog mit dumpfem Laut wider den hohlen Stamm. Aus dem Gerede wurde ein Schrei. Tuami stemmte mit aller Kraft und hielt den Stamm, der zur Seite abrutschte, an einem Balgstreifen. Er schlang den Streifen um einen Fels, und dann schwärmten die Männer bergaufwärts aus. Fa trat hervor, eine kleine, rote Gestalt, die über ihnen zwischen den Felsen umhersprang. Lok sah, wie sie den Arm schwang, und dann sauste ein weiterer Stein durch die anrückende Linie. Die Männer bogen ihre Stöcke und ließen sie plötzlich wieder auseinanderschnellen. Lok sah auch Holzstücke den Berg hinauffliegen, zögern, ehe sie Fa erreichten, wenden und zurückkommen. Noch ein Stein schlug wider den Fels bei dem Stamm, und die dicke Frau kam zu der Klippe heraufgerannt, wo Lok war. Sie blieb stehen und wandte sich um, doch Tanakil lief weiter bis zum Grat, erblickte ihn und schrie auf. Er sprang hoch und packte sie, ehe die dicke Frau sich wieder umdrehen konnte. Er faßte sie an ihren dünnen Armen und redete hastig auf sie ein. »Wo ist Liku? Sag mir: wo ist Liku?« Bei dem Namen Liku begann Tanakil sich zu winden und zu kreischen, als sei sie in tiefes Wasser gefallen. Die dicke Frau schrie auch, und das Junge war ihr auf die Schulter geklettert. Der Alte rannte den Grat der Klippe entlang. Kastanienkopf kam von dem Stamm her. Er schoß geradewegs auf Lok zu, und seine Zähne waren entblößt. Das Kreischen und die Zähne

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erschreckten Lok. Er ließ Tanakil los, daß sie zurücktaumelte. Ihr Fuß traf Kastanienkopf am Knie, gerade als er sich auf Lok stürzen wollte. Er sauste an Lok vorbei durch die Luft, stieß einen leisen Ruf aus und fiel über die Klippe hinab. Sein Körper folgte genau der sanften Wölbung des steilen Abfalls, so daß er auf dem Bauch daran vorbeizustreifen schien. Nie mehr als eine Handbreit von der Felswand entfernt und sie doch nicht berührend verschwand er, daß nicht ein einziger Schrei von ihm übrigblieb. Der Alte schleuderte einen Stock, und Lok sah, daß vorn ein spitzer Stein befestigt war, und wich ihm aus. Dann rannte er zwischen der mit erstarrt aufgerissenem Mund dastehenden dicken Frau und der auf den Rücken gestürzten Tanakil hindurch. Die Männer, die Zweige und Holzstücke nach Fa geworfen hatten, wandten sich um und starrten auf Lok. Er eilte schnell über den Hang auf den hohlen Stamm zu und verfing sich in dem Balgstreifen, der diesen festhielt und erst nachgab, als er sich fast das ganze Schienbein aufgeschunden hatte. Der Stamm begann abwärts zu gleiten. Die Neuen wandten den erstarrten Blick von Lok fort auf den Stamm, so daß er im Lauf den Kopf wandte, um zu sehen, wonach sie Ausschau hielten. Der Stamm rutschte auf zwei runden Hölzern immer schneller, und dann waren die Hölzer nicht mehr nötig. Der Stamm löste sich vom Boden, wo der Hang steiler abfiel, und fuhr durch die Luft. Das hintere Ende schlug auf eine Felsspitze, und der Stamm spaltete sich der Länge nach in zwei Hälften. Die zwei Hälften sausten weiter, wirbelten und drehten sich umeinander, bis sie in den Wald stürzten. Lok sprang in eine Felsrinne, und die Neuen waren außer Sicht. Fa hastete am oberen Ende der Rinne umher, und Lok rannte ihr entgegen, so schnell er konnte. Die Männer kamen über die Felsen mit ihren gebogenen Stöcken näher, doch er erreichte Fa vor ihnen. Sie wollten weiterklettern, aber da hielten sie inne, denn der Alte rief ihnen etwas zu. Wenn auch Lok die Worte nicht verstehen konnte so verstand er doch seine Gesten. Die Männer eilten über den Hang wieder hinab und verschwanden. Auch Fa zeigte die Zähne.

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Sie kam mit erhobenen Armen auf ihn zu, und in einer Hand war noch ein scharfer Stein. »Warum hast du das Junge nicht mitgenommen?« Lok streckte abwehrend die Hände aus. »Ich habe nach Liku gefragt. Ich habe Tanakil nach Liku gefragt.« Fas Arme fielen langsam herab. »Komm!« Die Sonne sank auf die Schlucht hinab in einem Wirbel aus Gold und Rot. Sie sahen die Neuen auf der Terrasse umherhasten, während Fa auf dem Pfad zur Klippe über der Höhlennische voranging. Die Neuen hatten den hohlen Stamm an das flußaufwärtige Ende der Terrasse gebracht und versucht, ihn an dem Wirrwarr von Bäumen vorbeizuschieben, der sich da angesammelt hatte, wo Lok und Fa zur Insel hinübergegangen waren. Sie ließen ihn von der Terrasse hinabrutschen, und dann lag er im Wasser, rings von Bäumen umgeben. Die Männer zerrten an den Bäumen und wollten sie zur anderen Seite des Felsens hinüberdrücken, damit sie der Wasserfall mit sich risse. Fa rannte auf dem Berg hin und her. »Sie werden das Junge mitnehmen!« Sie begann die Steilseite des Felsens hinabzueilen, während die Sonne in die Schlucht eintauchte. Jetzt war ein Rot über den Bergen, und die Eisfrauen standen in Flammen. Lok rief plötzlich, und Fa blieb stehen und schaute auf das Wasser hinunter. Ein Baum trieb auf das Durcheinander von Stämmen zu; kein kleiner Stamm, kein abgesplitterter Teil, sondern ein ganzer, großer Baum von einem Wald weit hinter dem Horizont. Er schwamm am diesseitigen Ufer der Schlucht entlang, ein riesiger Haufen knospender Zweige und Äste, ein mächtiger, halb verdeckter Stamm, und Wurzeln, die aus dem Wasser herausragten und so viel Erde festhielten, daß man daraus allen Gefährten auf der Welt eine Feuerstelle machen konnte. Als er in Sicht kam, begann der Alte zu brüllen und zu hüpfen. Die Frauen sahen von den Bündeln auf, die sie in den hohlen Stamm hoben, und die Männer sprangen über den Hölzerwirrwarr ans Ufer zurück. Die Wurzeln stießen in das Durcheinander, und zersplitterte Stämme schossen in die

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Luft oder stellten sich langsam aufrecht, verfingen sich in den Wurzeln und hielten sie fest. Der Baum kam nicht mehr weiter und drehte bei, bis er längs der Klippe jenseits der Terrasse lag. Jetzt glich das Gewirr von Bäumen, das den hohlen Stamm vom freien Wasser trennte, einer einzigen Reihe von Dornen. Es war zu einem unüberwindlichen Hindernis geworden. Der Alte hörte auf zu schreien. Er lief auf eines der Bündel zu und öffnete es. Er rief nach Tuami, der mit Tanakil an der Hand herbeieilte. Sie kamen die Terrasse entlang. »Schnell!« Fa eilte den Berg hinab dem Eingang der Terrasse und der Höhlennische entgegen. Im Laufen rief sie Lok zu: »Wir nehmen ihnen Tanakil ab. Dann werden sie uns das Junge zurückgeben.« Der Fels hatte sich gewandelt. Die Farben, die die Welt ertränkt hatten, als Lok aus seinem Honigschlaf erwachte, waren satter, kräftiger. Ihm schien, er springe und hüpfe durch eine Flutwelle roter Luft, und die Schatten hinter den Felsen waren von hellem Violett. Er sprang den Hang hinunter. Nebeneinander hielten sie am Eingang zur Terrasse inne und duckten sich nieder. Der Fluß ging in dunkles Rot über mit goldenen Blitzen darauf. Die Berge jenseits des Wassers tauchten in solche Düsternis, daß Lok erst nach scharfem Ausspähen sah, daß sie dunkelblau waren. Der Wirrwarr und der Baum und die geschäftigen Gestalten darauf waren schwarz, doch die Terrasse und die Höhlennische erleuchtete noch hell der rötliche Schein. Der Hirsch tanzte wieder, tanzte über die Bodenwelle, die zur Höhlennische hinaufführte, und blickte auf die Stelle vor der rechten Wandvertiefung, an der Mal gestorben war. Er hob sich schwarz ab vom Feuer der untergehenden Sonne, und wenn er sich bewegte, schwang er lange Sonnenstrahlen, die das Auge blendeten. Tuami hantierte in der Höhlennische und schmierte Farbe auf eine Gestalt, die zwischen den beiden Wandvertiefungen an dem Säulenfelsen lehnte. Tanakil war dabei, ein kleines, mageres, schwarzes Wesen, das dort am Boden kauerte, wo das Feuer gewesen war.

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Vom anderen Ende der Terrasse kam ein rhythmisches Klopfen. Zwei der Männer hieben auf den Stamm ein, den Lok hatte fahren lassen, als sie zur Insel hatten hinübergehen wollen, und der sich verklemmt hatte und die anderen Stämme festhielt. Die Sonne vergrub sich in einer Wolke, Rot schoß zur Höhe des Himmels empor, und die Berge waren schwarz. Der Hirsch röhrte. Tuami kam aus der Höhlennische gerannt und eilte auf das Stämmegewirr zu, wo die Männer arbeiteten, und Tanakil begann zu schreien. Die Wolken deckten die Sonne ganz zu, und die Härte wich aus dem Rot, daß es in der Schlucht zu schwimmen schien wie ein Wasserhauch. Jetzt hüpfte der Hirsch fort auf den Wirrwarr zu, und die Männer hingen und zerrten an dem Stamm wie Käfer an einem toten Vogel. Lok rannte vor, und in Tanakils Aufschrei hallten die Schreie wider, die er gehört hatte, als Liku das Wasser überquerte, so daß ihn Angst anfiel. Er trat erschauernd in den Eingang zur Höhlennische. »Wo ist Liku? Was habt ihr mit Liku gemacht?« Tanakils Körper streckte sich, verkrampfte sich, und ihre Augen rollten. Sie hörte auf zu schreien und ließ sich auf den Rücken fallen, und Blut war zwischen ihren entblößten Zähnen. Fa und Lok kauerten sich vor ihr nieder. Die Höhlennische hatte sich gleich allem anderen gewandelt. Tuami hatte für den Alten eine Gestalt gemacht, und sie lehnte dort am Felspfeiler und stierte sie an. Sie sahen, wie hastig, wie roh er gearbeitet hatte, denn die Gestalt war verschmiert und nicht so sorgsam geformt wie die Gestalten auf der Lichtung. Es war eine Art Mann. Seine Arme und Beine waren zusammengezogen, als sei er im Sprung begriffen, und er war so rot wie das Wasser geleuchtet hatte. Haare sträubten sich rings an dem Kopf, wie die Haare des Alten sich gesträubt hatten, als er zornig war oder voller Angst. Das Gesicht war ein Lehmgeschmier, doch hatte auch es Kieselaugen, die blind ins Leere starrten. Der Alte hatte die Zähne von seinem Hals genommen und sie in das Gesicht gesteckt und dazu noch die beiden Katzenzähne von seinen Ohren. In einem Riß in der Brust stak ein Holz, und daran war ein Balgstreifen

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befestigt; und an das andere Ende dieses Streifens war Tanakil gebunden. Fa stieß Laute aus. Es waren keine Worte und es waren keine Schreie. Sie packte das Holz und zerrte, doch es wollte nicht herauskommen, denn das Ende war splittrig, wo Tuami es hineingeschlagen hatte. Lok stieß sie fort und zog, aber das Holz rührte sich nicht. Der letzte rote Schein entstieg dem Wasser, und die Höhlennische tauchte in Dämmer, aus dem die Gestalt herausstarrte mit Augen und Zähnen. »Zieh!« Er zog mit dem ganzen Körpergewicht und fühlte, wie das Holz sich bog. Er hob die Füße, stemmte sie der Gestalt in den roten Bauch und drückte, bis seine Muskeln schmerzten. Der Berg schien sich zu bewegen, und die Gestalt neigte sich, als wollte sie ihn mit den Armen greifen. Da schnellte das Holz aus dem Riß, und er rollte damit über den Boden. »Bring sie schnell her!« Lok taumelte hoch, packte Tanakil und rannte Fa hinterdrein die Terrasse entlang. Schreien erhob sich bei den Gestalten um den hohlen Stamm, und ein lautes Dröhnen kam von dem Hölzergewirr. Der vorderste Baum begann davonzutreiben, und die anderen torkelten ihm schwerfällig nach wie die Beine eines Riesen. Die knittergesichtige Frau rang mit Tuami auf dem Felsen neben dem hohlen Stamm; sie riß sich los und kam auf Lok zugestürzt. Überall war Bewegung, Geschrei, wildes Durcheinander. Der Alte schritt über die Stämme daher. Er warf etwas nach Fa. Männer hielten den hohlen Stamm an der Terrasse fest, und der Baum mit seinem ganzen Gewicht von Ästen und nassem Laub schwamm an ihnen vorüber. Die dicke Frau lag in dem Stamm, auch die knittergesichtige Frau war auf einmal darin mit Tanakil, und der Alte stolperte in das hintere Ende hinein. Die Äste des großen Baumes krachten und schleiften über den Fels mit aufjammerndem Quietschen. Fa saß am Wasser und hielt sich den Kopf. Die Äste erfaßten sie, und sie glitt mit ihnen hinaus aufs Wasser, und der hohle Stamm löste sich vom Ufer und zog flußaufwärts davon. Der Baum wurde von der Strömung erfaßt, und Fa hockte schlaff zwischen den Ästen. Lok

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begann wieder zu erschauern. Er rannte die Terrasse auf und nieder, aber der Baum ließ sich nicht schmeicheln noch überreden. Er trieb dem Fall entgegen und drehte sich, bis er längs der Schwelle lag. Das Wasser spülte über den Stamm, drückte, die Wurzeln rutschten schon hinüber. Einen Augenblick lang hing der Baum so, und sein Wipfel zeigte stromaufwärts. Langsam sanken die Wurzeln nach unten, und der Wipfel stieg in die Höhe. Dann glitt der Baum lautlos weiter und stürzte hinab. Das rotfellige Wesen verharrte regungslos am Uferrand der Terrasse. Der hohle Stamm war ein kleiner, dunkler Fleck auf dem Wasser vor der Stelle, an der die Sonne untergegangen war. Die Luft in der Schlucht war klar und blau und still. Es gab kein Geräusch außer dem Tosen des Falls, denn es gab keinen Wind, und der grüne Himmel war frei. Das rotfellige Wesen wandte sich nach rechts und tappte langsam auf das andere Ende der Terrasse zu. Wasser sprang herab von den Felsen über der Terrasse, Wasser von dem schmelzenden Eis der Berge. Der Fluß war hoch und glatt und überschwemmte den Rand der Terrasse. Lange Narben waren in der Erde und auf dem Gestein, wo das Wasser die Äste eines Baumes vorbeigetrieben hatte. Das rotfellige Wesen tappte zurück zu der dunklen Nische in der Seitenwand der Klippe, die davon kündete, daß sie bewohnt gewesen war. Es starrte auf eine andere Gestalt, die jetzt ganz im Dunkel stand und aus der hintersten Wölbung herabgrinste. Dann wandte es sich ab und rannte durch den schmalen Durchgang, der die Terrasse mit dem Hang verband. Es verhielt, äugte auf die Narben hinunter, auf die verlassenen runden Hölzer und die zerrissenen Balgstreifen. Es kehrte abermals um, kroch seitwärts an einem Felsvorsprung entlang und stand dann auf einem kaum sichtbaren Steig, der an der Steilseite der Felsen dahinführte. Es tastete sich gebückt über diesen Steig, und die langen Arme schwangen aus, stützten sich auf und waren ein fast so sicherer Halt wie die Beine. Es spähte hinab in die donnernden Wasser, aber da

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war nur ein schimmernder Dunst, wo die stürzenden Fluten ein Becken in den Felsen gehauen hatten. Es rannte schneller, schlug eine seltsam hüpfende Gangart ein, der Kopf schwang auf und nieder, und die Arme lösten einander ab wie die Beine eines Pferdes. Es verhielt am Ende des Steigs und sah hinab auf die langen Zöpfe aus Tang, die unter dem Wasser bebten. Es hob eine Hand und kratzte sich unter dem kinnlosen Mund. Weitab auf der glänzenden Wasserfläche des Flusses war ein Baum, ein Baum in seinem Laub, der sich wälzte und drehte, während ihn die Strömung dem Meere zutrieb. Das rotfellige Wesen, jetzt grau und blau im Dämmer, sprang den Hang hinunter und tauchte in den Wald ein. Es folgte einer breiten, aufgewühlten Bahn, bis es an eine Lichtung kam, unten am Fluß, wo ein toter Baum stand. Es tappte am Wasser umher, kletterte den Baum hinauf, spähte durch den Efeu dem anderen Baum nach, der im Fluß dahintrieb. Dann kam es herunter, eilte einen Pfad entlang, der durch Gebüsch führte am Fluß, bis es zu einem Seitenarm gelangte, der den Pfad unterbrach. Hier verhielt es, rannte dann am Wasser hin und her. Es ergriff einen großen, herabhängenden Buchenast und zerrte ihn vor und zurück, bis sein Atem wild und ungleichmäßig hervorkeuchte. Es lief zu der Lichtung zurück und begann zwischen den dort aufgehäuften Dornbüschen sich in immer engeren Kreisen der Mitte der freien Fläche zu nähern. Es gab keinen Laut von sich. Sterne sprangen auf, und der Himmel war nicht mehr grün, sondern dunkelblau. Eine weiße Eule schwebte von der Lichtung fort zu ihrem Nest in den Bäumen auf der Insel über dem Wasser. Das Wesen hielt inne und senkte den Blick auf Flecke neben einem erloschenen Feuer. Jetzt da das Sonnenlicht ganz entschwunden war und auch keine Helle mehr von jenseits des Horizontes an den Himmel geworfen wurde, begann der Tag des Mondes. Schatten nahmen schärfere Umrisse an, fielen von jedem Baum und verwirrten sich hinter den Büschen. Das rotfellige Wesen begann um das Feuer herumzuschnüffeln. Sein Gewicht ruhte auf den Handknöcheln, und es tappte dahin, daß die Nase fast den Boden berührte. Eine Wasserratte,

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die zum Fluß zurückeilte, erspähte die vier Beine und huschte seitwärts unter einen Busch und lauerte. Zwischen der Asche des Feuers und dem Wald stand das Wesen still. Es schloß die Augen und sog heftig die Luft ein. Es scharrte in der Erde und seine Nase suchte immer mit. Aus der aufgewühlten Erde holte die rechte Vorderhand einen weißen Knochen. Das Wesen richtete sich ein wenig auf und stand da und sah nicht auf den Knochen, sondern auf einen weiter entfernt liegenden Punkt. Es war ein seltsames Wesen, klein und zusammengekauert. Beine und Schenkel waren gebeugt, und die Außenseite der Beine und Arme bedeckte ein dichtes Lockenfell. Der Rücken war hochgewölbt, und auf den Schultern wuchs ihm welliges Haar. Seine Füße und Hände waren breit und flach, und der große Zeh stellte sich zum Greifen nach innen. Die Hände an den langen Armen schwangen bis zu den Knien herab. Der Kopf saß ein wenig nach vorn geneigt auf dem kräftigen Hals, der sich fast gradlinig bis in den Lockenkranz unter den Lippen fortzusetzen schien. Der Mund war breit und weich, und die großen Nasenflügel über der Oberlippe blähten sich auf wie Schwingen. Die Nase hatte kein Bein, und der Mondschatten der vorspringenden Brauenwölbung lag gerade über der stumpfen, flachen Spitze. In den Höhlen über beiden Wangen waren die Schatten am dunkelsten und die Augen darinnen unsichtbar. Die Braue darüber war eine behaarte gerade Linie; und noch weiter darüber war nichts mehr. Das Wesen stand da, und Pfützen Mondlichts bebten über es hinweg. Die Augenhöhlen starrten nicht auf den Knochen, sondern auf eine unsichtbare Stelle zum Fluß hin. Jetzt rührte sich das rechte Bein. Alle Aufmerksamkeit des Wesens schien sich auf dieses Bein zu richten, und der Fuß begann in der Erde zu kratzen und zu scharren wie eine Hand. Der große Zeh bohrte und griff zu, und die anderen Zehen schlossen sich um einen Gegenstand, der in der aufgewühlten Erde fast ganz vergraben gewesen war. Der Fuß ging in die Höhe, das Bein beugte sich und reichte den Gegenstand der niederfassenden Hand.

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Der Kopf neigte sich ein wenig herab, der Blick kehrte von dem unsichtbaren Punkt zurück und fiel auf das, was die Hand emporhielt. Es war eine alte, verdorrte Wurzel, an beiden Enden abgenutzt, abgegriffen, die jedoch in der Form die übertriebenen Umrisse eines weiblichen Körpers bewahrte. Das Wesen blickte wieder zum Wasser hin. Jede Hand hielt ihren Fund umklammert, die gerade Linie der Braue glänzte im Mondlicht über den tiefen Höhlen, in denen die Augen verborgen waren. Licht ergoß sich über die Backenknochen und die breiten Lippen, und ein Gerinnsel aus Licht fing sich auch in jeder Locke gleich einem weißen Haar. Doch die Höhlen waren finster, als sei der ganze Kopf schon nur mehr ein Schädel. Aus der Erstarrung des Wesens schloß die Wasserratte, daß es nicht gefährlich sei. Sie stürzte mit einem Satz unter dem Busch hervor und über die freie Fläche, vergaß die stumme Gestalt und suchte geschäftig nach Nahrung. Jetzt war Licht in den Höhlen, Lichter so matt wie Sternenschein im Spiegel der Kristalle einer Granitklippe. Die Lichter wuchsen, wurden deutlicher, heller, leuchteten jedes am unteren Rand der Höhlen, über der breiten Nase. Da wurden aus den Lichtern plötzlich lautlos schmale, zunehmende Monde, die gleich darauf verlöschten, und Streifen glitzerten auf beiden Backen. Die Lichter blitzten wieder auf, verfingen sich in den silbernen Bartlocken. Sie blieben hängen, wurden länger, tropften von Locke zu Locke und sammelten sich an der untersten Spitze. Die Streifen auf den Backen klopften wie Pulsschlag, wenn die Tropfen in ihnen hinunterschwammen; ein großer Tropfen schwoll am Ende eines Barthaares an, bebend und hell leuchtend. Er löste sich los und fiel in silbernem Blitz hinab und traf ein welkes Blatt mit leisem Schlag. Die Wasserratte schoß davon und plumpste in den Fluß. Kaum merklich rückte das Mondlicht die blauen Schatten weiter. Das Wesen zog den rechten Fuß aus dem Unrat und tat einen schwankenden Schritt vorwärts. Es taumelte in einem Halbrund dahin, bis es an die Lücke zwischen den Dornbüschen gelangte, wo die breite,

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aufgewühlte Bahn begann. Es rannte diesen Steig entlang, und es war blau und grau im Mondlicht. Es schleppte sich mühsam weiter, langsam, und der Kopf ging heftig auf und ab. Es hinkte. Als es an den Hang kam, der zur Schwelle des Wasserfalls führte, trottete es auf allen vieren. Auf der Terrasse lief das Wesen schneller. Es rannte bis ans obere Ende, wo das Schmelzwasser des Eises im Sturzbach herabfiel. Es drehte sich um, kam zurück und kroch auf allen vieren in die Nische hinein, wo die andere Gestalt war. Das Wesen zerrte an einem großen Stein, der auf einem Erdhügel lag, hatte aber nicht die Kraft, ihn fortzubewegen. Schließlich gab es den Versuch auf und kroch in der Höhlung um die Reste einer Feuerstelle herum. Es kauerte sich dicht neben der Asche nieder und legte sich auf die Seite. Es zog die Beine an, daß die Knie an die Brust stießen. Es schob noch die Hände unter den Kopf, und dann lag es ganz still, das Gesicht der wunderlich geformten, abgegriffenen Wurzel zugekehrt, die es dort niedergelegt hatte. Es gab keinen Laut von sich, es schien in die Erde hineinzuwachsen, sein zartes Fleisch verband sich so innig mit ihr, daß Pulsschlag und Atem ihren eigenen Rhythmus aufgaben. Augen gleich grünen Feuern waren über der Höhlennische und graue Hunde, die umherschlichen und durch die Mondschatten schlüpften. Sie kamen zur Terrasse herab und näherten sich der Felsnische. Sie schnüffelten neugierig und vorsichtig an der Erde vor der Höhlung, wagten sich aber nicht hinein. Langsam versanken die Sterne auf ihrer Bahn hinter dem Berg, und die Nacht klang aus. Graues Licht war auf der Terrasse, und ein sanfter Dämmerwind strich durch den Spalt, der die Berge zerteilte. Die Asche erzitterte, flog auf, wirbelte und zerstaubte über dem reglosen Körper. Die Hyänen hockten mit heraushängender Zunge vor der Höhle und hechelten. Über dem Meer ward der Himmel hellrot und dann golden. Licht und Farbe strömten herbei; sie hoben die beiden roten Gestalten aus dem Dunkel, die eine, die vom Felsen herüberstierte, die andere, die

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sandfarben und kastanienbraun und rot in die Erde eingebettet lag. Der Strom des Eiswassers schwoll an und glitzerte in weitem Bogen in die Schlucht hinab. Die Hyänen erhoben sich langsam, trennten sich und schritten einzeln auf den Eingang der Höhlennische zu. Die Eisgipfel der Berge standen in Glanz. Sie begrüßten die Sonne. Da brach ein gewaltiges Getöse auf, daß die Hyänen zitternd zur Klippe hinunterjagten. Ein Getöse, das den Donner des Wassers verschlang, an den Bergen dahinrollte, von Klippe zu Klippe dröhnte und in endlos verschlungenen Schwingungen über die sonnigen Wälder flutete und hinaus, dem Meer entgegen.

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XII Tuami saß im Heck des Einbaums, das Steuerruder unter dem linken Arm. Es war jetzt viel Licht, und die Salzflecke auf dem Balgsegel sahen nicht mehr wie Löcher aus. Er dachte voller Schmerz an das große Rahsegel, das sie in den letzten Augenblicken des Schreckens zusammengelegt in den Bergen zurückgelassen hatten; mit diesem Segel und bei der Brise, die durch die Schlucht fuhr, hätte er sich die vergangenen Stunden nicht abzumühen brauchen, hätte er nicht die ganze Nacht fürchten müssen, daß die Strömung am Ende doch des Windes spottete und sie zum Wasserfall zurücktrug, während die anderen – soviele ihrer noch waren – ihren erschöpften Schlaf schliefen. Doch sie waren vorangekommen; und dann waren die Felsmauern zurückgewichen, bis der See so breit wurde, daß er keine Richtmale mehr festzulegen vermochte, an denen er hätte sehen können, ob sie sich überhaupt noch bewegten; so hatte er nun dagesessen und gerätselt, die Berge hatten über das flache Wasser hinausgeragt, und seine Augen waren rot geworden vor Tränen der Anstrengung. Jetzt räkelte er sich ein wenig hin und her, denn die abgerundete Bilge war hart, und das Lederkissen, das viele Steuerleute zu einem bequemen Sitz zurechtgedrückt hatten, war auf dem Hang, der vom Wald hinaufführte, verlorengegangen. Er spürte den leichten Druck, den der Ruderschaft seinem Vorderarm weiterleitete, und er wußte, daß das Wasser, ließ er den Arm heraushängen, an der Handfläche hochquirlen und darüber hinwegspülen würde. Die zwei dunklen Furchen zu beiden Seiten des Bugs eilten nicht in spitzem Winkel nach hinten, sondern liefen fast senkrecht zur Länge des Bootes nach links und rechts aus. Wechselte die Brise ihre Richtung oder flaute sie ab, würden diese Furchen nach vorn kriechen oder verschwinden, und dann wurde auch der Druck des Ruders schwächer, und sie mußten unweigerlich langsam achteraus wieder den Bergen entgegentreiben.

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Er schloß die Augen und strich sich ermattet mit der Hand über die Stirn. Die Brise konnte aber auch ganz aussetzen, und dann mußten sie rudern mit aller Kraft, die ihnen die Fahrt noch gelassen hatte, damit sie ein Ufer erreichten, ehe die Strömung sie mit sich zurückriß. Er reckte den Kopf und blickte zum Segel auf. Es war voll, schlug aber nur sanft; die Doppelschoten, die hier nach achtern führten zu den Belegpflöcken, klatschten zusammen, flatterten auseinander, hüpften auf und ab. Er sah über die jetzt meilenweit sichtbare Fläche grauen Wassers, und da glitt ein Ungetüm vorüber, nur wenige Bootslängen auf Steuerbord; die Wurzeln hoben sich über die Oberfläche hinaus wie der Stoßzahn eines Mammuts. Es trieb dem Fall entgegen und den Waldteufeln. Jetzt verharrte der Einbaum auf der Stelle und schien darauf zu warten, daß der Wind endgültig erstarb. Tuami versuchte in seinem Kopf eine schmerzende Berechnung anzustellen, versuchte die Strömung, den Wind, den Einbaum aneinander zu messen, doch er kam zu keinem Ergebnis. Er schüttelte sich unwillig, und parallele Linien kräuselten von den Seitenwänden des Bootes fort. Ein guter Wind, Steuerkraft und viel Wasser ringsum – was wollte ein Mann mehr? Jene langsam festere Gestalt annehmenden Wolken zu beiden Seiten waren Berge mit Bäumen darauf. Voraus, unter dem Segel, mochte flaches Land sein, eine Ebene vielleicht, wo Männer in offenem Gelände jagen konnten und sich nicht durch Waldesdämmer zu tasten brauchten oder über harte, von Unwesen heimgesuchte Felsen. Was wollte ein Mann mehr? Aber solche Gedanken waren Selbsttäuschung. Er drückte die Augen müde auf den Rücken seiner linken Hand und versuchte nachzudenken. Er hatte das Licht herbeigesehnt, weil er hoffte, mit ihm würden ihr klares Urteilsvermögen und ihr Mannestum zurückkehren, die sie verlassen zu haben schienen; doch jetzt graute der Morgen, hellte sich der Tag schon auf, und nichts hatte sich geändert seit ihrer kopflosen Flucht aus den Bergen: sie waren entweder behext, besessen, verfolgt von seltsam übersinnlicher Bedrängnis wie er, oder sie lagen zusammengesunken, zusammengebrochen in ohnmächtigem

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Schlaf. Es schien, als hätte das Umsetzen der Boote – oder vielmehr des Bootes, denn das eine hatten sie ja verloren — vom Wald über den Hang bis oberhalb des Wasserfalls sie nicht nur einen Höhenunterschied überwinden lassen, sondern sie auch auf eine neue Stufe der Erfahrung und Empfindung hinaufgehoben. Die Welt rings um das langsam dahingleitende Boot war finster inmitten des Lichts, war chaotisch, hoffnungslos, befleckt. Er fuhr mit dem Ruder im Wasser hin und her, und die Schoten bewegten sich unruhig. Das Segel sprach träge an und füllte sich wieder folgsam. Vielleicht – wenn sie umräumten, die Ladung besser verstauten –? Um zu überlegen, was alles neu gestapelt werden müsse, aber auch um seinen wirren Gedanken zu entrinnen, musterte Tuami den vor ihm sich erstreckenden hohlen Rumpf. Die Bündel lagen noch so, wie die Frauen sie hineingeworfen hatten. Jene beiden in der Mitte auf Backbord enthielten ein Zelt für Vivani; es war mitgenommen worden, obwohl sie gewöhnlich in ihrer Widerspenstigkeit ein Schutzdach aus Laub und Ästen vorzog. Darunter lag ein Bündel Speere, die verdarben, weil Bata bäuchlings darauf schlief. Wenn er aufstand, waren die Schäfte sicher verbogen oder geknickt und die guten Feuersteinspitzen abgebrochen. An Steuerbord türmte sich ein Haufen Häute, die eigentlich niemandem zu etwas nütze waren, doch die Frauen hatten sie eingeladen, anstatt zuerst an das Segel zu denken. Eines der leeren Gefäße war zerbrochen, und das andere lag auf der Seite, und der Lehmspund steckte noch darin. Es würde wenig mehr als Wasser zu trinken geben. Vivani lag zusammengerollt auf den nutzlosen Häuten und Fellen – hatte sie sich die Felle zur Bequemlichkeit unterlegen lassen und sich um das kostbare Segel nicht geschert? Das würde ihr ähnlich sehen. Sie war in ein prächtiges Fell gehüllt, den Höhlenbärpelz, der zwei Menschenleben gekostet hatte und der Preis war, den ihr erster Mann einst für sie bezahlte. Was bedeutete ein Segel, dachte Tuami voller Bitterkeit, wenn es um Vivanis Bequemlichkeit ging! Welch ein Narr war Marlan gewesen, in seinem Alter noch mit ihr davonzulaufen um ihres

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sorglosen Wesens und ihrer schlagfertigen Zunge willen, ihres Lachens und ihres atemberaubenden, weißen Körpers! Und welche Narren waren wir selbst, dachte er weiter, daß wir ihn begleiteten, bezwungen von seiner Magie oder jedenfalls doch irgendeinem Antrieb folgend, für den es keinen Namen gab! Er sah Marlan an, haßte ihn und dachte an den Elfenbeindolch, den er so behutsam zugespitzt hatte. Marlan saß, der Fahrtrichtung den Rücken zukehrend, mit ausgestreckten Beinen auf dem Boden des Bootes, und sein Kopf war gegen den Mast gefallen. Sein Mund stand offen, und sein Haar und Bart waren wie graues Gestrüpp. Tuami sah im aufhellenden Tagesschein, wie sehr ihn ihre verzweifelte Flucht entkräftet hatte. Falten um den Mund hatte er zuvor schon gehabt, tiefe Furchen von den Nasenflügeln abwärts, doch jetzt war das Gesicht unter den Haaren nicht nur faltig, sondern eingefallen. Äußerste Erschöpfung sprach aus der schrägen Neigung des Kopfes, und das Kinn hing schlaff herab. Bald, wenn wir in Sicherheit sind und das Land der Teufel hinter uns haben, dachte Tuami, bald werde ich es wagen und den Elfenbeindolch gebrauchen. Und doch – er brauchte auch jetzt nur Marlan anzublicken, um vor dem Gedanken an seinen gewaltsamen Tod zurückzuschrecken. Er wandte die Augen von ihm ab, sah hinüber zu dem Gewirr von Leibern im Bug hinter dem Mast und dann vor seine Füße. Dort lag Tanakil flach auf dem Rücken. Sie war nicht des Lebens entblößt wie Marlan, sie hatte eher Leben im Überfluß, neues Leben, das nicht ihr eigenes war. Sie rührte sich kaum, und unter ihrem schnellen Atem ging ein Strich getrockneten Blutes an ihrer Unterlippe auf und ab. Die Augen schliefen nicht und waren auch nicht wach. Jetzt da er sie deutlich sehen konnte, erkannte er, daß die Nacht in ihnen fortdauerte, denn sie waren eingesunken und dunkel – Stumpfheit ohne Verstand. Obwohl er sich so weit vorbeugte, daß sie ihn hätte sehen müssen, richteten sich ihre Augen nicht auf sein Gesicht, sondern starrten angespannt einwärts in die Nacht. Twal, die neben ihr lag, hatte einen Arm beschützend um sie gelegt. Twals Körper glich dem einer alten Frau;

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und sie war doch Tanakils Mutter und jünger als er. Tuami fuhr sich abermals mit der Hand über die Stirn. Wenn ich dieses Ruder beiseitelegen ,und an meinem Dolch weiterarbeiten könnte oder wenn ich Holzkohle hätte und einen flachen Stein – er suchte mit dem Blick im Boot verzweifelt nach etwas, das seine Aufmerksamkeit zu fesseln imstande war – ich bin wie ein Tümpel, dachte er, eine Flut hat mich angefüllt, Sand wirbelt auf, die Wasser sind getrübt, und seltsame Wesen kommen aus den Spalten und Winkeln meines Denkens gekrochen. Das Fell zu Vivanis Füßen bewegte sich, hob sich auf, und er glaubte, sie erwache. Dann aber kam ein kleines Bein hervor, ein rotes Bein, mit Locken bedeckt und nicht länger als seine Hand. Es tastete umher, fühlte über das Gefäß, verstand nichts damit anzufangen, traf auf Fell, reckte sich noch einmal und streifte mit den Zehen durch ein Haarbüschel. Befriedigt hielt es sich an dem Bärenfell fest, umklammerte ein, zwei Locken und lag wieder still. Tuami schüttelte es, wie es einen Mann schüttelt, der einen Anfall hat; das Ruder schlug aus, und die parallelen Linien liefen vom Boot fort. Das rote Bein war eines von sechsen, die aus einer Spalte gekrochen kamen. »Was hätten wir denn sonst tun sollen?« rief er aus. Sein Blick blieb am Mast und am Segel haften. Er sah, daß Marlan die Augen aufgeschlagen hatte, und wußte nicht, wie lange er ihn schon beobachtete. Marlan sprach von tief innen heraus. »Die Teufel lieben nicht das Wasser.« Das stimmte, das war Trost. Das Wasser war Meilen weit und hell. Tuami blickte Marlan aus seinem trüben Tümpel, aus seiner verzweifelten Gedankenwirrnis heraus flehend an. Er vergaß den Dolch, der schon fast ganz spitz zugeschliffen war. »Wenn wir es nicht getan hätten, wären wir umgekommen.« Marlan rutschte unruhig hin und her, um eine Lage zu finden, in der das harte Holz nicht schmerzte. Dann sah er Tuami an und nickte ernst. Das Segel glühte rotbraun. Tuami blickte zurück zur Schlucht, die die Berge zerteilte, und sah, daß sie voll goldenen Lichts war, und die

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Sonne lag darinnen. Als gehorchten sie einem Zeichen, begannen die anderen sich zu regen, sich aufzusetzen und über das Wasser auf die grünen Berge zu schauen. Twal beugte sich über Tanakil und küßte sie und murmelte Worte in ihr Ohr. Tanakils Lippen gingen auseinander. Ihre Stimme war rauh und kam von weit her aus dem Dunkel ihrer Nacht. »Liku!« Tuami hörte, wie Marlan vom Mast her ihm zuflüsterte: »Das ist der Name des Teufels. Nur sie darf ihn aussprechen.« Jetzt erwachte Vivani wirklich. Sie hörten ihr lautes, lustvolles Gähnen, und der Bärenpelz fiel herab. Sie richtete sich auf, schüttelte das lose Haar zurück und sah zuerst Marlan an, dann Tuami. Mit einem Schlag erfüllten ihn wieder zugleich Begierde und Haß. Wenn sie nicht gewesen wäre, was sie war – wenn Marlan, wenn ihr Mann – wenn sie ihren Säugling im Sturm auf dem Salzwasser gerettet hätte – »Die Brüste schmerzen mich.« Wenn sie das Kleine nicht als Spielzeug hätte haben wollen – wenn ich das andere nicht zum Spaß am Leben gelassen hätte — Er begann mit hoher Stimme hastig zu sprechen. »Nach diesen Bergen kommen Ebenen, Marlan, denn sie werden immer niedriger; und da gibt es sicher auch Herden, daß wir jagen können. Wir wollen das Ufer ansteuern. Haben wir Wasser? Aber natürlich haben wir Wasser. Haben die Frauen die Nahrungsvorräte eingeladen? Hast du die Vorräte mitgebracht, Twal?« Twal hob ihm das Gesicht entgegen, und es war verzerrt vor Leid und Haß. »Was kümmern mich die Vorräte, Herr! Du und er, ihr habt mein Kind den Teufeln ausgeliefert, und sie haben mir einen Wechselbalg dafür zurückgegeben, der nicht sieht und nicht spricht.« In Tuamis verzweifelter Gedankenwirrnis wirbelte es auf wie von Sand. Er erkannte mit Schrecken, daß er Twals Worten die Feststellung hinzufügen konnte: Auch ich bin ein anderer geworden; sie haben mir statt meiner selbst einen gewandelten Tuami zurückgegeben. Was soll ich tun? Nur Marlan war der gleiche – eingefallener, schwächer, aber

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der gleiche. Er spähte nach vorn und suchte mit dem Blick den Ungewandelten, als könne er sich an ihm, an seiner Beständigkeit, wieder aufrichten. Die Sonne entflammte das rote Segel, und Marlan war rot. Seine Arme und Beine waren zusammengezogen, sein Haar sträubte sich und sein Bart, seine Zähne waren Wolfszähne und seine Augen wie blinde Steine. »Sie können uns nicht folgen, bestimmt nicht. Sie können Wasser nicht überqueren.« Langsam zerfloß der rote Nebel und wurde wieder ein Segel, das in der Sonne glühte. Vakiti kam um den Mast herumgekrochen, auch jetzt noch sorgsam darauf bedacht, daß seine kunstvolle Haartracht nicht durch eine Berührung mit den Schoten in Unordnung geriet. Er glitt an Marlan vorüber, dem Alten, soweit es die Enge des Bootes erlaubte, seine Ehrerbietung ausdrückend und sein Bedauern, ihm so nahe kommen zu müssen. Er wand sich an Vivani vorbei und trat reumütig grinsend achtern zu Tuami. »Entschuldige, Herr, daß ich dich nicht früher abgelöst habe. Geh du jetzt schlafen.« Er klemmte sich das Steuerruder unter den linken Arm und hockte auf Tuamis Sitz nieder. Tuami kroch über Tanakil hinweg, kniete neben dem vollen Gefäß hin und blickte es verlangend an. Vivani ordnete ihr Haar; sie hielt die Arme hochgereckt, und der Kamm fuhr hinein, hindurch, hinaus. Sie hatte sich nicht verändert, höchstens ein wenig, was den kleinen Teufel anging, der sie nun beherrschte. Tuami erinnerte sich der Nacht in Tanakils Augen und verwarf den Gedanken an Schlaf. Später vielleicht, bald vielleicht, wenn ihn die Müdigkeit übermannte, doch nicht ohne Hilfe des Trankes in dem Gefäß. Seine rastlosen Hände faßten an den Gürtel und zogen das spitz zulaufende Elfenbein mit dem noch ungeschlachten Griff heraus. Er fand den Stein in seinem Beutel und begann zu schleifen, und es herrschte Stille. Der Wind frischte ein wenig auf, und das Ruder rauschte leise im Kielwasser. Der Einbaum war so schwer, daß er sich nicht heraushob oder mit dem Wind Schritt hielt, wie das Boote manchmal taten, die aus Rinde gemacht waren. So umwehte der Wind sie mit warmem Hauch,

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und mit ihm verflog ein Teil der Wirrnis in seinem Kopf. Er arbeitete lustlos an der Klinge seines Dolches, und es war ihm gleich, ob er das Werk vollendete oder nicht, wenn seine Hände nur Beschäftigung fanden. Vivani hatte jetzt ihr Haar geordnet und schaute alle der Reihe nach an. Sie stieß ein Lachen aus, das bei jedem anderen gezwungen, verlegen geklungen hätte. Sie zog an der Schnur, die die lederne Wiege ihrer Brüste zusammenhielt, und ließ die Sonne auf ihren Busen scheinen. Hinter ihr sah Tuami die niedrigen Berge und das Grün der Bäume und das Dunkel unter dem Laubdach. Das Dunkel zog sich wie ein dünner Strich an der Küste hin, und darüber waren die Bäume grün und lebendig. Vivani bückte sich und schlug die Hülle aus Bärenpelz zur Seite. Dort klammerte sich der kleine Teufel mit Händen und Füßen an ein Stück rohes Fell. Als ihn das Licht überflutete, hob er den Kopf von dem Fell und öffnete blinzelnd die Augen. Er stützte sich auf die Vorderbeine und blickte sich mit flinken Bewegungen des Kopfes und des Rumpfes neugierig und bedächtig um. Er gähnte, und sie sahen, daß er Zähne bekam, und dann fuhr eine rosige Zunge über die Lippen. Er schniefte, wandte sich um, kletterte an Vivanis Bein hoch und kroch an ihre Brust. Sie erschauerte und lachte, als bedeutete diese Lust und Wonne gleichzeitig auch Angst und Qual. Der Teufel ergriff mit Händen und Füßen von ihr Besitz. Zögernd und nicht ganz ohne Scham neigte sie mit dem gleichen erschreckten Lachen den Kopf, wiegte ihn auf den Armen und schloß die Augen. Die anderen lächelten ihr zu, als spürten auch sie die Berührung des fremden, zerrenden Mäulchens, als sei wider ihren Willen ein Brunnen der Zuneigung aufgebrochen in Liebe und Furcht. Sie gaben bewundernde, unterwürfige Laute von sich, streckten die Hände aus und schauderten doch vor den allzu behenden Beinchen und dem roten, lockigen Haar zurück. Den Kopf voll wirbelnden Sandes, versuchte Tuami an die Zeit zu denken, wenn der Teufel ausgewachsen war. Blieben sie in diesem Hochland und waren sie somit vor den Nachstellungen ihres Stammes

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sicher, aber geschieden von den Menschen durch die Berge, in denen die Teufel hausten — welche Opfer würde dann die neue Welt der Wirrnis von ihnen fordern, der sie entgegengingen? Sie unterschieden sich von der Schar kühner Jäger und Zauberer, die den Fluß hinauf zum Wasserfall gefahren waren, wie eine durchnäßte Feder von einer trockenen. Unruhig drehte er das Elfenbein in den Händen. Warum sollte er es schärfen für eines Menschen Tod? Wer schliff die Klinge, die sie bewahrte vor der Finsternis der Welt? Marlan versuchte mit rauher Stimme den Gedanken Form zu geben, die ihn beschäftigten: »Sie bleiben in den Bergen oder im Dunkel unter den Bäumen. Wir wollen beim Wasser bleiben und auf der Ebene. Das Dunkel unter den Bäumen wird dann hinter uns liegen. Es kann uns nichts mehr anhaben.« Ganz unbewußt verfolgte Tuami wieder mit den Augen den Strich Dunkels, der jetzt von ihnen fortschwang, da das Ufer zurückblieb. Der Teufelsbalg hatte genug. Er kletterte an Vivanis erbebendem Leib hinab und ließ sich in die trockene Bilge fallen. Er begann neugierig umherzukriechen, stützte sich auf die Unterarme und spähte aus Augen voll Sonnenlichts in die Runde. Sie fuhren zurück und empfanden doch Zuneigung, kicherten und ballten doch die Fäuste. Sogar Marlan zog vorsichtig die Beine an. Der Morgen stand in vollem Glanz, und die Sonne hing über den Bergen und strahlte auf sie herab. Tuami ließ das Schleifen sein. Er fühlte über den plumpen Teil, der später das Heft des Dolches werden sollte. Er hatte jetzt keine Kraft in den Händen und kein Bild im Kopf. Weder die Klinge noch ihr Griff war von Wichtigkeit in diesen Wassern. Einen Augenblick lang war er versucht, den Knochen über Bord zu werfen. Tanakil öffnete den Mund und stammelte ihre sinnlosen, irren Laute. »Liku!« Twal warf sich heulend über die Tochter und preßte ihren Leib an sich, als versuchte sie das Kind zurückzuholen, das daraus entwichen war. Der Sand wirbelte wieder und verwirrte Tuamis Gedanken. Er

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hockte da, wiegte sich hin und her und drehte das Elfenbein unbewußt in der Hand um und um. Der kleine Teufel musterte Vivanis Fuß. Da drang ein Laut von den Bergen herüber, ein gewaltiges Getöse, das an den Hängen entlanghallte und in einem Netz von Schwingungen über das glitzernde Wasser wellte. Marlan hatte sich zusammengekauert und machte mit den Fingern deutende Bewegungen nach den Bergen hin, und seine Augen stierten wie Steine. Vakiti hatte sich niedergeduckt, daß das Ruder sie vom Wind abbrachte und das Segel knatterte. Der Teufel hatte an all dieser Bestürzung teil. Er kletterte schnell an Vivani hinauf, durch ihre Hände hindurch, die sie instinktiv zur Abwehr ausgebreitet hatte, und schlüpfte in die Fellkapuze hinter ihrem Kopf. Er fiel ganz hinein und war gefangen. Die Kapuze ruckte hin und her. Der Lärm aus den Bergen erstarb. Sie atmeten auf, als sei eine drohend erhobene Waffe von ihnen abgewendet worden, und schenkten in ihrer großen Erleichterung alle Aufmerksamkeit und alles neu gewonnene Lachen dem kleinen Teufel. Vivanis Rücken machte einen Buckel, und sie wand sich, als sei ihr eine Spinne unter den Pelz gekrochen. Dann kam der Teufel ärschlings zum Vorschein, sein kleiner Steiß drückte gegen ihren Nacken. Sogar der finstere Marlan verzog sein müdes Gesicht zu einem Grinsen. Vakiti konnte vor wildem Lachen keinen geraden Kurs halten, und Tuami ließ das Elfenbein fallen. Die Sonne schien auf den kleinen Kopf und das Hinterteil, und plötzlich war alles wieder gut und an seinem festen Platz, und der wirbelnde Sand war wieder auf den Boden des Tümpels hinabgesunken. Das Hinterteil und der Kopf paßten zueinander und bildeten eine Form, die man mit den Händen fühlen, gestalten konnte. Sie warteten in dem rohen, noch unbearbeiteten Elfenbein des Dolchgriffs, der so viel wichtiger war als die Klinge. Sie waren eine Antwort: die ängstliche, halb unwillige Zuneigung der Frau und der lächerliche, ruhelose Steiß, der hinter ihrem Kopf wackelte. Sie waren ein Losungswort. Seine Hände tasteten in der Bilge nach dem Elfenbein, und er fühlte in seinen Fingern, wie sehr Vivani und ihr kleiner Teufel für es geschaffen waren.

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Schließlich hatte sich der Teufel herumgewälzt und einen Platz gefunden. Er streckte den Kopf über ihre Schulter und kuschelte ihn an ihren Hals. Und die Frau rieb ihre Wange über das lockige Haar und kicherte und sah die anderen herausfordernd an. Marlan brach das Schweigen. »Sie leben im Dunkel unter den Bäumen.« Tuami hielt das Elfenbein fest in der Hand, spürte, wie der Schlaf ihn anfiel, und blickte auf die dunkle Linie hinter ihnen am Horizont. Sie war weit weg, und es lag viel Wasser dazwischen. Er spähte nach vorn am Segel vorbei um zu sehen, was am anderen Ende des Sees läge; doch der See war lang, und im Wasser war ein solches Blitzen von Lichtern, daß er nicht zu erkennen vermochte, ob die dunkle Linie ein Ende hatte.