Belle de jour - Die intimen Aufzeichnungen eines Londoner Callgirls (Vista)

 

  Buch    Das  älteste  Gewerbe  der  Welt?  Mag  sein,  doch  Belle  de  Jour,  ein  Londoner  Edel‐Callgirl,  beweist  mit  ihren  intimen  Aufzeich‐  nungen,  dass  diese  Profession  auch  einer  modernen  jungen  Frau  wunderbar  gemäß  kann.  Vorausgesetzt,  sie  mag  tabulosen  Sex  und  versteht  es,  stets  getreu  dem  Motto  zu  leben:  »Tu  nichts  für  Geld,  was  du  nicht  auch  so  tun  wurdest.«  Schon  als  sie  die  Fotografin  ihrer  Dating‐Agentur  frustrierte,  weil  sie  sich  einfach  nicht  das  Lachen  über  die  absurde  Situation  des  lasziven  Posie‐  rens  verkneifen  konnte,  entdeckte  Belle  de  Jour  die  komischen  Seiten  ihres  Gewerbes  –  und  beschloss,  darüber  zu  schreiben.  Heraus  kam  ein  preisgekröntes  Online‐Tagebuch,  das  sich  un‐  gebrochener  Beliebtheit  erfreut,  und  bald  darauf  Buchverträge  in  der  ganzen  Welt.  In  ihren  intimen  Aufzeichnungen  erfahren  die  Leser  nicht  nur,  was  Belle  zu  dieser  doch  nicht  ganz  gewöhn‐  lichen  Berufswahl  bewog,  was  es  mit  dem  Boy,  N  und  den  vier  As  auf  sich  hat  oder  welche  Dessous  zu  welchem  ›Anlass‹  passen,  sondern  vor  allem  natürlich,  was  Männer  wirklich  wollen  –  und  was  Frauen  tatsächlich  darüber  denken.  Und  das  immer  offen,  manchmal schockierend und stets herrlich frech.      Autorin  Belle  de  Jour  ist  das  Pseudonym  eines  Londoner  Edel‐Callgirls.  Und  obwohl  sich  Heerscharen  von  Journalisten  die  Köpfe  zer‐  brochen  und  die  Finger  wund  geschrieben  haben,  bleibt  ihre              wahre Identität ihr süßes Geheimnis.  Nach  dem  durchschlagenden  Erfolg  ihres  Online‐Tagebuches  und  der  daraus  resultierenden  Aufzeichnungen  in  Buchform  schreibt  Belle  nun  Artikel  für  Medien  rund  um  den  ganzen  Erd‐  ball – von The Daily Telegraph bis zur Tribune. 

     

Belle de Jour     

Die intimen  Aufzeichnungen  eines  Londoner Callgirls      Aus dem Englischen  von Andrea Fischer                             

  GOLDMANN 

Die Originalausgabe erschien 2005 unter dem Titel  »The Intimate Adventures of a London Call Girl«  bei Weidenfeld & Nicolson, London.                    Verlagsgruppe Random House FSC‐DEVU‐0100  Das FSC‐zertifizierte Papier München Super für Taschenbücher  aus dem Goldmann Verlag liefert Mochenwangen Papier.    2. Auflage  Deutsche Erstausgabe Januar 2006  Copyright © der Originalausgabe 2005 by Bizrealm Limited  All rights reserved  Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2006  by Wilhelm Goldmann Verlag, München,  in der Verlagsgruppe Random House GmbH  Umschlaggestaltung: Design Team München  Umschlagmotiv: Design Team München  Redaktion: Sigrun Zühlke  An – Herstellung: Str.  Satz: DTP Service Apel, Hannover  Druck und Bindung: GGP Media GmbH, Pößneck  Printed in Germany  ISBN‐10: 3‐442‐46069‐7  ISBN‐13:978‐3‐442‐6069‐4  www.goldmann‐verlag.de  0H

 

  F und N gewidmet                                                               

  Dieses  Buch  wäre  ohne  die  Unterstützung  und  Geduld  von  Patrick  Walsh  und  Helen  Garnons‐Williams  nicht  möglich  gewesen,  auch  ihren  Angestellten  und  Mitarbeitern  gilt  mein  Dank.

              Zuerst muss ich eines klarstellen: Ich bin eine Hure.  Das  ist  nicht  einfach  so  dahergesagt.  Ich  meine  das  nicht  in  dem  Sinne,  als  hätte  ich  einen  langweiligen  Schreibtisch‐  job  oder  würde  in  den  neuen  Medien  arbeiten.  Ich  kenne  viele,  die  behaupten,  ein  einjähriger  Zeitvertrag  oder  ein  Job  als  Verkäufer,  das  sei  schon  so  etwas  wie  Prostitution.  Stimmt  nicht.  Ich  weiß  das,  denn  ich  hatte  Zeitverträge  und  habe  für  Geld  gevögelt.  Beides  hat  nichts  miteinander  zu  tun,  nicht  im  Geringsten.  Das  sind  zwei  völlig  verschiedene  Sonnensysteme.  Außerdem  muss  man  wissen,  dass  ich  in  London  lebe.  Diese  beiden  Tatsachen  haben  möglicherweise  etwas  mit‐  einander  zu  tun.  London  ist  keine  billige  Stadt.  Wie  fast  alle  meine  Freunde  bin  ich  nach  der  Uni  voller  Hoffnung  auf  einen  Job  hergezogen.  Wenn  schon  keinen  gut  bezahl‐  ten,  dann  wenigstens  einen  interessanten  oder  einen,  in  dem  es  vor  gut  aussehenden,  heiratsfähigen  Männern  nur  so  wimmelt.  Aber  solche  Stellen  sind  rar  gesät.  Irgend‐  wann  landet  fast  jeder,  so  wie  meine  Freunde  A2  und  A3,  die  in  ihren  akademischen  Kreisen  durchaus  geschätzt  werden,  in  der  Finanzbuchhaltung.  Bloß  das  nicht!  Erbsen  zählen  ist  schlimmer  als  der  Tod.  Auf  der  Liste  der  abtör‐  nendsten  Berufe  kommt  der  Buchhalter  noch  vor  dem  Uniprofessor.  Prostitution  ist  eine  regelmäßige,  aber  nicht  besonders  anstrengende  Arbeit.  Ich  lerne  viele  Menschen  kennen.  Si‐          7

cher,  die  meisten  sind  Männer,  die  ich  normalerweise  nur  einmal  treffe  und  mit  denen  ich  schlafen  muss,  auch  wenn  sie  behaarte  Leberflecke  und  nur  noch  drei  Zähne  im  Mund  haben  oder  wenn  sie  verlangen,  dass  ich  ihre  Ge‐  schichtslehrerin  aus  dem  letzten  Schuljahr  spiele.  Aber  das  ist  immer  noch  besser,  als  die  Uhr  anzustarren,  auf  dass  sie  die  nächste  offizielle  Pause  im  trostlosen  Gemeinschafts‐  raum  anzeige.  Wenn  meine  Freunde  also  mit  dem  strapa‐  zierten  Vergleich  kommen,  im  Angestelltenverhältnis  müs‐  se  man  sich  prostituieren,  dann  nicke  ich  wissend  und  bedaure  ihr  Schicksal.  Anschließend  kippen  wir  unsere  Cocktails  und  fragen  uns,  was  aus  unseren  Zukunftsplänen  geworden ist.  Die  Pläne  meiner  Freunde  sind  wahrscheinlich  auf  einer  Zufahrtsstraße  zur  Reihenhaussiedlung  gestrandet,  mein  Traum macht regelmäßig für Geld die Beine breit.  Wobei – ich bin ja nicht über Nacht zur Nutte geworden.  Ich  landete  in  London  wie  tausend  andere  frisch  ge‐  backene  Hochschul‐Absolventen.  Ich  hatte  nur  ein  kleines  Studiendarlehen  zurückzuzahlen  und  etwas  angespart,  dachte  also,  ich  käme  eine  Zeit  lang  über  die  Runden.  Doch  bald  hatten  Miete  und  unzählige  triviale  Ausgaben  meine  Ersparnisse  aufgezehrt.  Mein  Tagesablauf  sah  folgenderma‐  ßen  aus:  Stellenanzeigen  durchforsten,  kriecherische  Be‐  werbungsschreiben  verfassen,  obwohl  ich  wusste,  dass  ich  niemals  zum  Vorstellungsgespräch  geladen  würde,  und  abends vorm Schlafengehen wie wild onanieren.  Die  Selbstbefriedigung  war  der  Höhepunkt  jedes  Tages  –  mit Abstand. Ich stellte mir vor, als Testerin bei einem Büro‐  artikelhersteller  zu  arbeiten;  dafür  musste  ich  mir  unzähli‐  ge  Klemmen  an  die  Oberschenkel  heften  und  wurde  da‐  bei  kräftig  gebumst.  Oder  ich  malte  mir  aus,  als  persönliche  Assistentin  einer  einflussreichen  Geschäftsfrau  an  ihren  8

Schreibtisch  gekettet  und  von  einem  ihrer  Sklaven  geleckt  zu  werden,  der  wiederum  auf  einem  Dildo  hockte.  Oder  in  einem  Desensibilisierungsbecken  zu  treiben  und  von  un‐  sichtbaren  Händen  gezwickt  und  an  der  Haut  gezogen  zu  werden, erst sanft, dann immer stärker.  London  war  nicht  die  erste  Großstadt,  in  der  ich  gelebt  habe,  aber  sie  war  mit  Sicherheit  die  größte.  In  anderen  Städten  kann  es  immer  passieren,  jemanden  zu  treffen,  den  man  kennt,  oder  immerhin  einen  Menschen  lächeln  zu  se‐  hen.  Hier  nicht.  Die  Züge  sind  voll  gestopft  mit  Pendlern,  die  ehrgeizig  versuchen,  sich  gegenseitig  im  Zeitunglesen  oder  Musikhören  zu  übertreffen  –  ein  ständig  eskalierender  Krieg.  Einmal  saß  eine  Frau  in  der  Northern  Line  neben  mir  und  hielt  sich  die  Metro  so  dicht  vor  die  Nase,  dass  ich  erst  nach  drei  Haltestellen  merkte,  dass  sie  nicht  las,  son‐  dern  weinte.  Ich  musste  mich  zusammenreißen,  kein  Mit‐  leid mit ihr zu haben, und noch mehr, nicht selbst loszuheu‐  len.  Und  so  sah  ich  zu,  wie  meine  kärglichen  Ersparnisse  schwanden,  während  der  Kauf  einer  Travelcard  zum  Höhe‐  punkt  der  Woche  wurde.  Ich  bin  süchtig  nach  ständig  neu‐  en  Dessous,  doch  selbst  die  Einschränkung  des  Neuerwerbs  von Spitzenhöschen konnte das Problem nicht lösen.  Kurz  nach  dem  Umzug  bekam  ich  eine  SMS  von  einer  Frau, die mir  von meinem Freund N vorgestellt  worden war.  London  ist  Ns  Stadt,  er  kennt  hier  alles  und  jeden.  Falls  man  wirklich  über  sechs  Ecken  jeden  auf  der  Welt  kennt,  deckt  er  bei  mir  die  ersten  vier  ab.  Als  er  sich  also  mächtig  ins  Zeug legte, um mir diese Frau ans  Herz zu  legen,  spitzte  ich die Ohren. »Hab gehört, dass du in der Stadt bist – wür‐  de  dich  gerne  treffen«,  stand  in  der  SMS.  Sie  war  eine  kom‐  pakt  gebaute,  anziehende  ältere  Frau  mit  messerscharfem  Akzent  und  teurem  Geschmack.  Als  wir  uns  trafen,  dachte     9

ich  erst,  sie  sei  eine  Klasse  zu  hoch  für  mich.  Aber  kaum  drehte  sie  mir  den  Rücken  zu,  gab  N  mir  flüsternd  mit  wil‐  den  Gesten  zu  verstehen,  sie  würde  abgehen  wie  nichts  und  stehe  auch  auf  Frauen.  Ich  wurde  sofort  feucht.  Besser  ge‐  sagt: klitschnass.  Zwei  Wochen  lang  behielt  ich  die  SMS  gespeichert;  mei‐  ne  Phantasien  wurden  immer  heißer  und  heftiger.  Es  dauer‐  te  nicht  lange,  da  hatte  sie  sich  in  die  strenge  Latexchefin  meiner  abendlichen  Phantasien  verwandelt.  Die  Huren  und  sexbesessenen  Sekretärinnen  meiner  Träume  beka‐  men  Gesichter  –  ihres.  Ich  simste  zurück.  Fast  umgehend  rief  sie  an  und sagte, sie und  ihr Neuer würden gerne  in der  nächsten Woche mit mir essen gehen.  Tagelang  überlegte  ich,  was  ich  anziehen  sollte,  leistete  mir  einen  Frisörbesuch  und  neue  Unterwäsche.  Als  es  so  weit  war,  riss  ich  alle  Klamotten  aus  dem  Kleiderschrank  und  zog  mich  mindestens  zehnmal  um.  Schließlich  ent‐  schied  ich  mich  für  einen  eng  anliegenden  Pulli  in  Aqua‐  marinblau  und  eine  Hose  in  Anthrazit  –  sah  vielleicht  ein  bisschen  nach  Bürohilfe  aus,  war  aber  durchaus  sexy.  Ich  kam  dreißig  Minuten  zu  früh  im  Restaurant  an,  obwohl  ich  den  Laden  schon  eine  halbe  Stunde  gesucht  hatte.  Der  Kell‐  ner  sagte,  ich  könne  mich  erst  an  den  Tisch  setzen,  wenn  alle  da  seien.  Ich  gab  mein  letztes  Geld  für  einen  Drink  an  der  Bar  aus  und  hoffte,  dass  ich  das  Essen  nicht  würde  be‐  zahlen müssen.  Gemurmelte  Gespräche  vermischten  sich  mit  der  dahin‐  plätschernden  Hintergrundmusik.  Alle  sahen  aus,  als  wären  sie  älter  als  ich.  Mehr  Geld  in  der  Tasche  hatten  sie  auf  je‐  den  Fall.  Einige  kamen  wahrscheinlich  direkt  von  der  Ar‐  beit,  andere  hatten  sich  offensichtlich  zu  Hause  frisch  ge‐  macht. Immer wenn die Tür aufging, zog es eisig herein, be‐  gleitet vom Geruch trockenen Herbstlaubs.  10

Dann  kamen  die  beiden.  Wir  wurden  an  einen  Ecktisch  geführt,  wo  uns  das  Personal  besonders  gut  im  Blick  hatte.  Ich  saß  zwischen  den  beiden.  Er  ließ  den  Blick  über  meinen  Pulli  wandern,  sie  sprach  über  Kunstgalerien  und  Sport.  Irgendwann  legte  er  die  Hand  auf  mein  rechtes  Knie,  und  ihr Fuß im Seidenstrumpf fuhr mein Bein hinauf.  Aha.  Darauf  waren  sie  also  aus,  dachte  ich  –  hatte  ich  es  nicht  die  ganze  Zeit  gewusst?  Die  beiden  waren  klasse;  älter  als  ich,  aber  völlig  freizügig.  Es  gab  keinen  Grund,  nicht  mit  ihnen  ins  Bett  zu  gehen.  Bei  der  Essenswahl  orientier‐  te  ich  mich  an  ihnen:  reichhaltige,  buttrige  Gerichte.  Das  Pilzrisotto  war  so  schwer,  dass  man  es  kaum  vom  Teller  be‐  kam.  Ich  musste  es  mit  den  Zähnen  vom  Löffel  kratzen.  Der  Fisch  war  noch  nicht  zerlegt,  seine  glasigen  Äugen  starrten  uns  an.  Die  Frau  leckte  sich  die  Finger.  Ich  glaube,  sie tat  es mit  Absicht. Ich schob die Hand über  ihre hauten‐  ge  Hose  in  ihren  Schritt,  sie  umklammerte  mit  beiden  Bei‐  nen  meinen  Knöchel.  In  dem  Augenblick  kam  die  Kellne‐  rin  zu  dem  Schluss,  unseren  Tisch  vernachlässigt  zu  haben.  Sie  brachte  eine  Auswahl  von  Petit  fours.  Der  Mann  fütter‐  te  mit  der  einen  Hand  seine  Freundin,  mit  der  anderen  umfasste  er  meine,  während  ich  ihren  Schoß  kraulte.  Sie  kam  schnell,  fast  lautlos.  Ich  streifte  mit  den  Lippen  ihren  Hals.  »Erstklassig«, murmelte er. »Und jetzt noch mal.«  Gesagt,  getan.  Nach  dem  Essen  verließen  wir  das  Restau‐  rant.  Er  bat  mich,  oben  ohne  auf  dem  Beifahrersitz  Platz  zu  nehmen.  Sie  fuhr.  Auf  der  kurzen  Strecke  zu  ihrem  Haus  umfasste  er  meine  Brüste  von  hinten  und  kniff  mir  in  die  Nippel.  Ich  ging  nackt  vom  Auto  zur  Haustür  und  musste,  kaum dass  die Tür ins Schloss gefallen war,  auf die Knie. Sie  verschwand  im  Bad,  während  er  mich  ein  paar  grundsätzli‐  che  Unterwerfungspraktiken  üben  ließ:  unbequeme  Stel‐ 11

lungen  aushalten,  in  unbequemen  Stellungen  schwere  Din‐  ge  tragen,  in  unbequemen  Stellungen  schwere  Dinge  tra‐  gen und dabei seinen Schwanz in den Mund nehmen.  Sie  kehrte  mit  Kerzen  und  Peitschen  zurück.  Ich  hatte  zwar  schon  heißes  Wachs  und  eine  Reitgerte  auf  der  Haut  zu  spüren  bekommen,  aber  dabei  die  Beine  in  der  Luft  und  brennende,  tropfende  Kerzen  in  mir  stecken  zu  haben,  war  doch  eine  neue  Erfahrung.  Nach  zwei  Stunden  drang  er  in  sie  ein  und  drückte  dabei  ihr  Gesicht  in  meine  Muschi,  in‐  dem  er  seinen  Schwanz  wie  die  Domina  in  meinen  Phanta‐  sien einsetzte.  Wir  zogen  uns  an,  sie  ging  duschen.  Er  brachte  mich  nach  draußen,  um  mir  ein  Taxi  zu  besorgen.  Legte  den  Arm  um  mich.  Vater  und  Tochter,  hätte  man  denken  können.  Wir gaben ein nettes Pärchen ab.  »Eine tolle Frau hast du da«, sagte ich.  »Hauptsache, sie hat Spaß«, meinte er.  Ich  nickte.  Er  winkte  ein  Taxi  heran,  drückte  mir  mehre‐  re  Scheine  in  die  Hand  und  sagte,  ich  könne  mich  immer  wieder  melden.  Erst  als  ich  schon  fast  zu  Hause  war,  faltete  ich  die  Scheine  auseinander  und  sah,  dass  es  mindestens  das Dreifache des Fahrgeldes war.  Ich  begann  zu  rechnen  –  Miete,  die  Tage  bis  zum  Monats‐  ende,  Nettogewinn  des  Abends.  Ich  meinte,  mich  eigentlich  wundern  oder  ärgern  zu  müssen,  benutzt  und  dafür  auch  noch  bezahlt  worden  zu  sein.  Doch  das  tat  ich  nicht.  Die  beiden  hatten  ihren  Spaß  gehabt,  und  für  Leute  mit  Geld  waren  die  Kosten  für  ein  Abendessen  und  ein  Taxi  durch‐  aus  zu  verkraften.  Und  ich  hatte  mich,  ehrlich  gesagt,  auch  nicht gerade gelangweilt.  Ich  bat  den  Taxifahrer,  einige  Straßen  von  meiner  Woh‐  nung entfernt zu  halten. Meine  Absätze  klapperten über das  Pflaster.  Es  war  Anfang  Herbst,  aber  noch  ziemlich  warm.     12

Die  roten  Flecken  vom  heißen  Wachs  glühten  unter  meiner  Kleidung.  Die  Vorstellung,  Geld  für  Sex  zu  bekommen,  war  gesetzt  und  schlug  Wurzeln.  Zunächst  jedoch  begrub  ich  mein  Interesse  an  der  Prostitution.  Ich  lieh  mir  Geld  von  Freun‐  den  und  ließ  mich  auf  eine  ernsthafte  Beziehung  zu  einem  jungen  Mann  ein.  Das  war  so  lange  eine  angenehme  Ab‐  wechslung,  bis  das  erste  Überziehungsschreiben  meiner  Bausparkasse  mit  dem  Vorschlag  eintrudelte,  doch  einmal  wegen  eines  Kredits  vorstellig  zu  werden.  Nach  jedem  miss‐  lungenen  Bewerbungsgespräch  und  jeder  Absage  brach  der  alte  Virus  wieder  aus  und  begann  zu  jucken.  Ich  konnte  nicht  vergessen,  wie  großartig  ich  mich  in  jener  Nacht  auf  der  Rückbank  des  Taxis  gefühlt  hatte.  Ich  könnte  das.  Ich  musste mich mal schlau machen.      Und  kurz  nachdem  ich  mich  dazu  entschlossen  hatte,  be‐  gann ich mit einem Tagebuch ...                              13

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                    Ein  Kunde  saugte  an  meinen  Brustwarzen.  »Bitte  vorsichtig  da,  die  sind  empfindlich,  bekomme  meine  Tage«,  sagte  ich  und leitete seine Hände behutsam um.  »Was ist deine schönste Phantasie?«, fragte er.  »Vier  Männer  entführen  mich,  ziehen  mich  aus  und  fes‐  seln  mich  hinten  auf  der  Rückbank.  Sie  halten  an,  steigen  aus und wichsen durchs offene Fenster auf mich.«  »Sind Pferde in der Nähe?«  »Jede  Menge.  Wir  sind  mitten  auf  dem  Land.  Auf  einem  Bauernhof. Die Männer sind Bauern.«  »Kannst du die Pferde riechen?«  »Ja,  ich  rieche  sie.  Sie  werden  unruhig  in  den  Ställen  und  machen Lärm. Hengste haben Riesenschwänze, stimmt’s?«  »Oh, ja. Allerdings.«  »Als  die  Bauern  fertig  sind,  schleppen  sie  mich  in  den  Stall.«  »Lass dich nicht vom Hengst besteigen!«  »Oh, nein, der ist zu weit weg. Er ist zu groß! Das Pferd ...  der  Hengst  ...  er  ist  völlig  außer  sich,  nicht  zu  bändigen.  Nein,  der  ist  viel  zu  groß.  Es  hört  sich  an,  als  würde  er  die  Stalltür eintreten.«  Wiehern und Schnauben.    16

    So manches habe ich erst während der Arbeit gelernt:  Heutzutage,  wo  Zwölfjährige  heiße  Stiefel  und  Omis  glit‐  zernde  Minikleider  tragen,  erkennt  man  eine  Prostituierte  beim  Betreten  des  Flughafenhotels  von  Heathrow  an  ihrem  Designerkostüm. Hundertprozentig.  Die  Anbahnung  eines  Termins  läuft  eigentlich  immer  auf  dieselbe Weise ab: Der Kunde besucht die Website und mel‐  det  sich  bei  der  Agentur.  Die  Agentur  ruft  mich  an,  sagt  dem  Kunden  zu,  er  wartet.  Ich  bin  normalerweise  innerhalb  von  zwei  Stunden  einsatzbereit.  Eine  Stunde  fürs  Haareaus‐  zupfen,  Duschen,  Schminken  und  Frisieren,  die  andere  für  die Taxifahrt zum Treffpunkt.  Für  die  Kosmetik  habe  ich  ein  eigenes  Regal,  die  übrigen  Toilettenartikel  stehen  woanders.  Ich  stelle  mich  vor  den  langen  Spiegel  und  gehe  die  einzelnen  Schritte  durch:  Pu‐  der  und  Parfüm,  Slip,  BH  und  Strümpfe,  Kleid,  Schuhe,  Make‐up  und  Haare.  Ich  wechsle  zwischen  drei  Outfits:  ein  unauffälliges,  aber  hautenges  graues  Jerseykleid,  ein  in  Weißtönen  kariertes  Kostüm  und  ein  schickes  schwarzes  Leinenkleid  mit  passendem  Blazer.  Dazu  gibt’s  eine  schier  unendliche Auswahl an Unterwäsche und Schuhen.  Die  drei  Sekunden  vorm  Betreten  eines  Hotels  sind  die  wichtigsten.  Hat  es  Glastüren?  Wenn  ja,  schnell  nach  den  Aufzügen  suchen!  Bloß  nicht  reingehen  und  stehen  blei‐  ben  oder  gar  das  Personal  nach  dem  Weg  fragen.  Flott  ge‐  hen,  mit  leichtem  Nicken  grüßen.  Wenn  man  die  Aufzüge  oder  Toiletten  nicht  sofort  entdecken  kann:  ab  in  den  näch‐  sten  Korridor  und  sich  dort  orientieren.  Wenn  man  über‐  haupt  einen  Eindruck  hinterlassen  will,  dann  den  einer  gut  gekleideten Dame. Wir sind schließlich Geschäftsfrau.  17

Was durchaus nicht gelogen ist.  Aufzüge  sind  praktisch.  Man  hat  Zeit,  noch  mal  das  Han‐  dy hervorzukramen und  der Agentur zu simsen  –  die  wollen  wissen,  ob  man  pünklich  ist.  Wenn  man  Verspätung  hat,  sagt  die  Agentur  dem  Kunden  Bescheid.  Falls  nötig,  noch  mal  Lipgloss  nachlegen,  die  Kleidung  zurechtzupfen.  Nie‐  mals  schwitzen  oder  einen  hektischen  Eindruck  machen.  Kurz  und  bestimmt  an  der  Tür  klopfen.  Beim  Eintreten  grü‐  ßen:  »Hallo,  mein  Schatz,  freut  mich,  dich  zu  sehen.«  Und  immer:  »Tut  mir  Leid,  dass  du  warten  musstest.«  Selbst  wenn  man  pünktlich  ist.  Auch  wenn  man  die  Uhr  nach  dir  stellen  kann  –  für  den  Kunden  haben  sich  die  letzten  Minu‐  ten  quälend  in  die  Länge  gezogen.  Nervös  darf  jeder  sein  –  nur  du  nicht.  Mantel  ablegen,  hinsetzen.  Meistens  bietet  der  Kunde  etwas  zu  trinken  an.  Niemals  ablehnen.  Zumin‐  dest ein Wasser nehmen.  Direkt  zu  Anfang  das  Geld  kassieren.  Einmal  habe  ich  das  vergessen.  Der  Kunde  lachte.  »Du  bist  scheinbar  neu  im  Job«,  sagte  er.  Als  ich  anschließend  zum  Frischmachen  auf  die  Toilette  ging,  schob  er  das  Geld  in  den  Toaster  in  seiner  Küche.  Nie  vor  dem  Kunden  nachzählen;  dazu  ist  später  noch  genug  Zeit,  falls  man  misstrauisch  ist.  Pünktlich  wie‐  der  verschwinden.  Wenn  er  will,  dass  man  länger  bleibt,  muss  er  die  Agentur  anrufen,  einen  Preis  vereinbaren  und  sofort  zahlen.  Zum  Abschied  ein  kleiner  Kuss.  »War  mir  ein  Vergnügen.  Vielleicht  bis  zum  nächsten  Mal!«  Beim  Verlas‐  sen  des  Hotels  dem  Personal  zunicken  und  so  schnell  ver‐  schwunden  sein,  wie  man  gekommen  ist.  Draußen  sofort  die  Agentur  anrufen  oder  ihr  simsen.  Wenn  die  Agentur‐  chefin  nichts  von  einem  hört,  ruft  sie  zuerst  den  Kunden,  dann  das  Hotel,  die  eigene  Security,  falls  in  der  Nähe,  und  schließlich die Polizei an. Sie weiß Bescheid. Sie hat das mal  alles selbst gemacht.  18

Meine  Agenturchefin  ist  süß,  eine  ganz  Liebe.  Wenn  sie  mich  fragt,  wie  es  gelaufen  ist,  sage  ich  immer,  der  Kunde               war  nett,  ein  Gentleman,  auch  wenn  das  manchmal  nicht  ganz zutrifft. Ich will nicht, dass sie sich Sorgen macht.  Es  kann  immer  mal  vorkommen,  dass  man  daneben  greift  –  wie  ich  damals,  als  ich  einem  von  Natur  aus  nicht  großzügig  bedachten  Kunden  zum  Abschied  mit  dem  Zei‐  gefinger  zuwackelte.  Ups.  Egal,  vielleicht  hat  er  es  gar  nicht  gemerkt. Das Leben geht weiter.   

    Der  Verkehr  im  Zentrum  von  London  ist  unberechenbar,  und man kommt besser zu früh als zu spät zu einem Termin.  Gestern  hatte  ich  eine  Buchung  in  der  Nähe  vom  Leicester  Square.  Ich  war  eine  halbe  Stunde  zu  früh  und  ging  deshalb  noch in einen Plattenladen, um die Zeit totzuschlagen.  Ich  mag  Plattenläden,  und  Musik  mag  ich  auch.  Der  La‐  den  gehörte  aber  zu  einer  Kette;  im  Erdgeschoss  gab’s  nur  DVDs  und  Bücher  über  Musik.  In  einigen  Regalen  standen  tatsächlich  CDs,  jedoch  nur  Bestseller  und  Sonderangebo‐  te. Ich schlich nach oben, zu Jazz und Blues.  Die  meisten  Kunden  waren  junge  Leute,  die  zu  viel  Zeit  hatten  –  so  wie  ich  (bloß  nicht  so  stark  geschminkt).  Ob  mein  Kunde  wohl  schon  am  vereinbarten  Treffpunkt  war,  fragte  ich  mich.  Vielleicht  war  er  ja  noch  unterwegs,  mögli‐  cherweise  sogar  hier?  Ich  schaute  mich  um.  Ein  großer  blonder Mann stand am Ende des Ganges. Attraktiv, Typ un‐  schuldiger  Hochschullehrer.  Ich  schlenderte  an  ihm  vorbei  und warf einen Blick über seine Schulter.  Seine  schmalen  Finger  spielten  mit  einer  CD  von  Isaac  Hayes.  »Guter  Geschmack«,  raunte  ich.  Vor  Schreck  hätte            19

er  sie  beinah  fallen  gelassen.  Ich  muss  einen  seltsamen  An‐  blick  geboten  haben:  völlig  aufgedonnert,  dazu  der  bau‐  schige  Mantel  und  das  Gesicht  wie  eine  Gruselmaske.  Was  für  eine  Schnapsidee,  ihn  anzusprechen!  Ich  hastete  nach  unten, meine Absätze klapperten auf den Treppenstufen.  Als  ich  den  Runden  traf,  war  er  natürlich  nicht  der  Typ  aus dem Plattenladen.  Es  war  eine  mehrstündige  Buchung,  ich  sollte  bis  zum  Morgengrauen  bleiben.  Die  Agenturchefin  hatte  so  viele  positive  Rückmeldungen  über  meine  Fähigkeiten  als  Domi‐  na  erhalten,  dass  sie  das  S/M‐Angebot  auf  der  Website  jetzt  offensiver  bewarb.  Ich  persönlich  bin  kein  dominanter  Typ,  aber  es  macht  mir  nichts  aus,  so  zu  tun.  Scheinbar  fuhren  jetzt alle Kunden auf diese Nummer ab.  Er:  »Es  gibt  doch  nichts  Aufregenderes,  als  mit  jeman‐  dem zu bumsen, den man nicht kennt.«  Ich: »Darf ich dich da zitieren?«  »Ja.« Er überlegt. »Was machst du da mit den Händen?«  Ich  hatte  die  Finger  gespreizt,  schwebte  also  quasi  über  ihm.  »Ich  will  die  Bilder  nicht  von  der  Wand  reißen.«  Ich  knirschte mit den Zähnen.  »Gut.  Sei  lieber  vorsichtig.«  Mensch,  Junge,  wir  sind  doch  nicht  bei  dir  zu  Hause!  Hm.  Reichlich  aufmüpfig  für  einen  Sklaven, dachte ich.  Etwas später ...  Er: »Du bist eine Wahnsinnsnummer, Süße.«  Ich:  »Wusste  gar  nicht,  dass  man  das  wirklich  sagt.  Kenne  ich nur aus dem Kino.«  »Irgendwoher muss ich meine Sprüche ja haben.«  Kurz  vor  Sonnenaufgang  traf  ich  N  vor  dem  Hotel.  Er  ist  ein  guter  Freund,  wir  hatten  mal  was  miteinander,  er  weiß,  womit  ich  mein  Geld  verdiene.  Im  richtigen  Licht  geht  er  als  George  Clooney  durch.  Na  ja,  im  Dunkeln.  N  grinste.  20

»Und,  war’s  nett?«  Ich  schlug  den  Mantel  auf  und  zeigte  ihm  die  beiden  Peitschen.  »Ach,  du  hattest  die  Überzeu‐  gungsmittel dabei. Also war es nett.«  »Doch,  schon.  Zum  Schluss  bekam  er  keinen  mehr  hoch,  da  haben  wir  die  Minibar  leer  getrunken  und  Fernse‐  hen  geguckt.«  Wir  setzten  uns  in  Ns  Wagen,  der  am  Stra‐  ßenrand  stand.  »Und  er  hat  mir  ein  silbernes  Pustefix  ge‐  schenkt.«  Ich  holte  das  Geschenk  aus  der  Tasche.  Es  lag  in  einem  Holzkästchen,  das  mit  goldenen  und  schwarzen  Bändern  verziert  war,  und  hatte  die  Form  einer  kleinen  Sektflasche.  Ich  war  nicht  müde,  N  auch  nicht.  »Hast  du  Lust,  Seifen‐  blasen  zu  pusten?«,  fragte  N,  als  wir  über  eine  Brücke  fuh‐  ren.  Er  wendete,  wir  rollten  am  grünen  Ufer  entlang.  Das  Licht  der  Dämmerung  ließ  das  Wasser  dunkel  glitzern.  N  kennt  sich  aus  mit  den  Gezeiten  der  Themse;  er  hat  schon  gesehen,  wie  Leichen  aus  dem  Fluss  gezogen  wurden.  Er  weiß,  wo  man  bei  warmem  Wetter  Schildkröten  und  See‐  hunde findet. N zeigte mir ein Haus. Im Keller sei ein Swim‐  mingpool,  da  seien  sie  in  seiner  Schulzeit  immer  schwim‐  men  gewesen.  Auf  der  Brücke  musste  er  an  die  Frau  den‐  ken,  die  sich  dort  hinuntergestürzt  hatte.  Sie  hatte  mehrere  Lagen  Kleidung  an  und  Steine  in  den  Taschen,  aber  nicht  bedacht,  dass  sich  die  Luft  zwischen  den  Stoffschichten  fängt  –  sie  konnte  gar  nicht  ertrinken.  Als  die  Rettungsboo‐  te sie aus dem Wasser zogen, hatte sie sich gewehrt: »Ich will  nicht,  ich  will  nicht!«  Ich  lehnte  mich  mit  halb  geschlosse‐  nen  Augen  zurück  und  lauschte  seinen  Londoner  Legen‐  den.  Bei  Sonnenaufgang  standen  wir  schließlich  am  Bahn‐  hof  von  Charing  Cross  und  pusteten  Blasen  aus  Seifenlau‐  ge,  vermischt  mit  trübem  Themsewasser,  auf  die  ersten  Pendler.    21

    Kleine  Handtaschen?  Pah!  Und  wenn  die  Mode  winzige  Täschchen  noch  so  sehr  als  letzten  Schrei  anpreist  ...  Man  bedenke,  dass  ich  beim  Verlassen  des  Hauses  normaler‐  weise folgendes bei mir habe:    eine  Nagelschere  (lose  Fäden  sind  der  größte  Feind  eines  ge‐  pflegten Aussehens)  einen  Stift  (ich  habe  ein  gutes  Gedächtnis,  aber  kann  ich  mich  darauf verlassen ?)  Handy  (um  mich  vorher  und  nachher  bei  der  Agentur  zu  mel‐  den)  Kondome  (aus  Polyurethan  und  aus  Latex;  manche  Männer  sind allergisch)  einen Löffel  Gleitmittel  Lipgloss  (nach  Oralsex  Lippenstift  auflegen  ist  zu  aufwän‐  dig)  Kompaktpuder und Wimperntusche  einen kleinen Parfümflakon (Zitrusduft ist nett)  Taschentücher  Slip und Seidenstrümpfe zum Wechseln  Schlüssel, Scheckkarten, den üblichen Kram  sowie  bei  Bedarf  Nippelklemmen,  Ballknebel  und  eine  mehr‐  schwänzige Gummipeitsche 

  Es  leuchtet  ein,  dass  eine  geräumige  Reisetasche  genau  das  Richtige  für  mich  ist.  Das  alles  in  ein  Fendi‐Täschchen  zu  stopfen,  wäre  schwarze  Magie,  die  nicht  mal  Houdini  be‐  herrschte.   

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    Heute  habe  ich  mir  über  eine  Redewendung  Gedanken  ge‐  macht,  die  mir  gar  nicht  mehr  so  präsent  war:  »auf  den  Strich gehen«.  Auf  den  Strich  gehen!  Was  für  eine  interessante  Vorstel‐  lung!  Vor  meinem  inneren  Auge  sehe  ich  einen  Hochseil‐  akrobaten,  der  auf  einem  Seil  tanzt,  einen  betrunkenen  Autofahrer,  der  bei  der  Verkehrskontrolle  versucht,  über  die  weiße  Linie  zu  balancieren,  ein  Mädchen  mit  knieho‐  hen Stiefeln und Minirock, das am Straßenrand steht.          Ich habe nette Eltern. Klar, ich bin voreingenommen, aber es  stimmt  trotzdem.  Obwohl  ich  vor  zigJahren  ausgezogen  bin,  spreche ich fast täglich mit mindestens einem von beiden.  Eigentlich  wissen  sie  nicht,  womit  ich  mein  Geld  verdie‐  ne. Sie wissen, dass es mit Sex zu tun hat, mehr nicht. In An‐  betracht  der  bürgerlichen  Empfindlichkeiten  meiner  Mut‐  ter  gehe  ich  davon  aus,  dass  sie  ihren  Freundinnen  erzählt,  ich  sei  Vertreterin  für  Reizwäsche  und  Sexspielzeug  oder  so  was Ähnliches.  Während  sie  also  offiziell  nichts  wissen,  gehe  ich  davon  aus,  dass  sie  inoffiziell  unterrichtet  sind.  Zumindest  eine  Ahnung haben. Sie sind schließlich nicht blöd.  Ohne besonderen Anlass rief ich zu Hause an.  »Hallo,  mein  Schatz«,  sagte  Papa.  »Immer  noch  auf  der  Straße? Hahaha.«  »Haha«, erwiderte ich lustlos. »Ist Mama da?«  Er grummelte etwas und reichte das Telefon weiter.  23

»Wann  kommst  du  uns  besuchen?«,  fragte  sie.  Kein  Hal‐  lo.  Keine  Frage  nach  dem  Befinden.  Seit  alters  her  hält  sich  in  ihrer  Familie  niemand  mit  Höflichkeiten  auf.  Immer  auf  den Punkt, das ist ihr Motto.  »In ein paar Wochen vielleicht.«  »Was macht die Jobsuche?«  Ich  begann  zu  stammeln  und  zu  stottern.  Ich  konnte  mich  nicht  erinnern,  was  ich  ihr  beim  letzten  Mal  erzählt  hatte.  Dass  ich  eine  Stelle  suche  oder  ein  Forschungsprojekt  aufnehme?  Dass  ich  mich  für  ein  Graduiertenprogramm  interessiere  oder  schon  dafür  beworben  habe?  »Läuft  nicht  schlecht,  habe  ein  paar  Sachen  an  der  Angel,  aber  noch  nichts Konkretes.«  Tatsächlich  war  das  nicht  komplett  gelogen,  ich  hatte  wirklich ein Bewerbungsgespräch gehabt.  Nein,  nein,  Kommando  zurück:  Es  war  kein  echtes.  Ich  hatte  Anweisung,  einen  Kunden  in  einem  Hotel  zu  treffen.  Er  schickte  mir  seine  speziellen  Vorstellungen  über  meine  Gesprächstaktik  per  E‐Mail.  Er  suche  eine  schüchterne,  ja  jungfräuliche  Sekretärin,  die  seiner  Überzeugungskraft  machtlos  gegenüberstehe.  Selbstredend  sollte  sie  von  A  bis  Z alles beherrschen (und zwar nicht nur das Alphabet).  Wir  waren  schnell  fertig  und  wieder  wir  selbst.  Im  Bade‐  zimmer  fand  ich  eine  Creme  mit  Zitrusgeruch  und  massier‐  te damit seine steifen Schultern.  »Findest du meine Phantasien seltsam?«, fragte er.  »Wieso seltsam?«  »Findest du, dass sie erniedrigend für Frauen sind?«  Ich  wählte  meine  Worte  vorsichtig.  »Ich  finde,  dass  sie  hier  richtig  aufgehoben  sind.«  Wir  unterhielten  uns  noch  eine  Weile.  Interessanterweise  hatten  wir  einiges  gemein‐  sam – seine Mutter kommt daher, wo mein Vater herstammt  und  umgekehrt.  Wir  kamen  auf  die  kleinen  Dörfer,  die  Ge‐ 24

wohnheiten  der  Menschen,  das  Essen,  den  Sport  zu  spre‐  chen.  Plötzlich  überfiel  mich  Heimweh,  und  ich  sehnte  mich plötzlich nach einem Besuch bei meinen Eltern.  Meine  Mutter  schien  mit  meiner  ausweichenden  Antwort  zufrieden.  »Sag  vorher  Bescheid,  ja?  Und  ob  du  jemanden  mitbringst. Dann kann ich die Zimmer fertig machen.«  »Klar«,  log  ich.  Einen  Termin  abzusprechen,  wäre  sinnlos  gewesen,  denn  sie  vergisst  alles,  grundsätzlich.  Wenn  ich  dann  mit  den  Koffern  in  der  Hand  vor  der  Tür  stehe,  ruft  sie  völlig  überrascht:  »Ach,  wolltest  du  heute  kommen?  Ich  dachte, morgen!«  Sie  reichte  mich  an  Papa  zurück.  »Grüß  diesen  netten  Mann  mit  der  Brille  von  mir«,  flötete  er.  Er  meint  A4,  einen  freundlichen,  äußerst  klugen  Typen,  der  unablässig  grinst.  Mein  Vater  erwähnt  gerne  beiläufig,  ich  würde  ihn  hoffent‐  lich  irgendwann  heiraten.  Keine  Ahnung,  ob  das  ein  Zei‐  chen  für  Altersstarrsinn  oder  ein  misslungener  Kuppelver‐  such  ist.  A4  war  meine  dritüetzte  Beziehung.  Aber  wir  sind  noch  befreundet.  Ich  seufzte,  wünschte  den  beiden  ein  schönes Wochenende und legte auf.     

 

 

Als Callgirl zu arbeiten, ist nicht mein erster Abstecher in die  Welt der käuflichen Liebe. Ich will den Verkauf einer hübsch  arrangierten Auswahl von Dildos nicht  mit dem  echten Aus‐  tausch  von  Körperflüssigkeiten  vergleichen.  Das  scheinheili‐  ge  Getue  von  Angestellten,  die  nicht  mal  die  Kabinen  in  der  Peepshow  sauber  machen  müssen,  kann  ich  nicht  ertragen.  Es  ist  schön  und  gut,  die  Lagerhaltung  von  Gummischwän‐  zen  zu  kontrollieren,  aber  es  berechtigt  noch  lange  nicht  dazu,  auf  Stripperinnen,  Pornodarstellerinnen  und  Prosti‐ 25

tuierte  herabzublicken,  weil  die  angeblich  nichts  für  die  Emanzipation der Frau tun.  Egal.  Vielleicht  war  es  mein  ungewöhnlicher  Lebenslauf,  der  zu  meinem jetzigen Job geführt  hat. Hier eine kurze Zu‐  sammenfassung:    • Als Studentin litt ich unter chronischem Geldmangel.  •  Jemand  schlug  Striptease  vor.  Mit  »jemand«  meine  ich  meinen  damaligen  Freund  A1.  Mit  »vorschlagen«  meine  ich  seinen  Satz:  »Ich  war  mal  mit  einer  Stripperin  zusam‐  men,  die  hat  mich  und  meine  Freunde  mit  in  die  Läden  genommen – fand ich super.«  • Die Arbeit war nicht besonders anspruchsvoll; die Mädels  jagten mir allerdings Angst ein.  •  Ich  musste  ständig  lachen,  wenn  sich  Männer  zwischen  den  Auftritten  mit  mir  unterhalten  wollten.  Wer  will  die  Spitzfindigkeiten  der  griechischen  Tragödie  mit  einem  Mädchen im durchsichtigen BH diskutieren?  •  Okay,  Obiges  streichen;  das  leuchtet  mir  natürlich  ein.  (Kleiner Tipp ans Kulturprogramm der BBC!)  •Es  war  nur  was  für  den  Übergang.  Ich  bekam  einen  Rie‐  senschreck,  als  ein  Tutor  von  der  Uni  auftauchte.  Ich  er‐  griff die Flucht.      Ein paar Jahre später:    •  War  mit  einer  Mitbewohnerin  auf  einer  ziemlich  abge‐  fahrenen Party.  • War schwarz gekleidet und hatte eine Peitsche dabei. Die  Mitbewohnerin  war  als  Miss  World  verkleidet,  eigentlich  egal, aber lustig.  •  Eine  Frau  sprach  uns  an,  unterhielt  sich  länger  mit  mir;  sie habe eine Wohnung und alles da.  26

• Ich bekam deutlich mehr Geld als fürs Strippen, ich muss‐  te mir dauernd das Lachen verkneifen.  •  Ich  hörte  wieder  auf,  als  ich  einen  »anständigen«  Wo‐  chenendjob  in  einer  Buchhandlung  fand  –  weniger  gut  bezahlt, aber dafür Massen von Büchern.  • Im Rückblick kein kluger Entschluss.    Genug  der  Erinnerungen.  Ich  habe  heute  Geburtstag  und  bin entschlossen, ihn stilvoll zu feiern.          Als der  Boy und  ich uns gestern Abend gegen  neun für mei‐  ne  Geburtstagsfeier  fertig  machten,  als  alles  rasiert,  gebürs‐  tet  und  geschrubbt  war,  füllten  wir  ein  Sexquiz  in  einer  von  diesen Hochglanz‐Zeitschriften aus.  Ja,  ganz  richtig:  Ich  bin  ein  Callgirl  mit  Freund.  Mit  ei‐  nem  Freund,  der  weiß,  womit  ich  mein  Geld  verdiene.  Wir  sind  seit  gut  einem  Jahr  zusammen.  Er  wohnt  allerdings  nicht in London.  Und  ja,  es  gibt  Reibungspunkte.  Was  an  sich  nicht  schlecht ist. Im Bett sogar sehr nützlich. Meinem Freund ge‐  fällt  mein  Job  nicht,  aber  er  hat  selbst  ein  paar  abscheuliche  Angewohnheiten,  beispielsweise  kippt  er  Leuten  Rum  ins  Glas,  wenn  sie  gerade  nicht  aufpassen,  außerdem  wählt  er  die Konservativen.  Er  knöpfte  sein  weiches  dunkelblaues  Hemd  zu,  das  ihm  seine  Mutter  geschenkt  hatte.  Ich  saß  vor  der  Frisierkom‐  mode,  schlug  die  Beine  übereinander  und  las  ihm  mit  ver‐  führerischster  Stimme  die  Fragen  vor:  »Zu  welcher  Zeit  ist  ein  Mann  am  besten  zu  erregen?  a)  morgens,  b)  mittags  oder c) abends?«  27

Mit  erhobener  Augenbraue  betrachtete  er  sich  im  Spie‐  gel. »Steht da nicht: ›immer‹?«  22  Uhr:  Treffen  mit  A2  (ein  Ex  von  mir),  A4  (der  Schlaue)  und  anderen  Freunden  im  Blue  Posts.  Wir  neh‐  men  die  großen  Ledersessel  am  Kamin  in  Beschlag.  Ich  be‐  ginne,  so  viel  Alkohol  wie  möglich  in  meinen  Magen  zu  pumpen.  24  Uhr:  In  irgendeinem  Club  in  der  Nähe.  Alles  ein  biss‐  chen  verschwommen.  Unzählige  Kurze  gekippt,  unter  an‐  derem Schnaps – grässlich. Handschuhe verloren.  2  Uhr:  Durch  die  jüngsten  Besuche  im  Fitness‐Studio  toll‐  kühn  geworden,  behaupte  ich,  den  Boy  stemmen  zu  kön‐  nen.  Schwanke  auf  den  hohen  Absätzen  und  lande  mit  ihm  auf  dem  Boden.  Wenn  ich  nicht  so  betrunken  gewesen  wäre,  hätte  ich  mich  wahrscheinlich  reichlich  dämlich  ge‐  fühlt.  3  Uhr:  Oxford  Street  –  Wir  marschieren  in  einer  Reihe  und  singen  »Seven  Nation  Army«  von  den  White  Stripes.  Keiner  kennt  den  Text  so  richtig,  nur  den  Teil  mit  Wichita.  Unterwegs  gehen  die  letzten  Gäste  verloren,  die  sich  nicht  schon zur Bushaltestelle verdrückt haben.  Irgendwann  danach:  Taxi.  Zwanzig  Minuten  später  tau‐  meln wir grob Richtung Bett.  9  Uhr:  Ich  gehe  zur  Toilette.  Als  ich  zurückkomme,  steht  der Boy in der Schlafzimmertür. »Mach  die Augen zu!«, sagt  er.  Ich  gehorche.  Er  schiebt  einen  Arm  unter  meinen  Ober‐  körper  und  einen  unter  meine  Knie  und  trägt  mich  zum  Bett. Vorsichtig legt er mich hin. Ich fühle weiches Vlies un‐  ter  mir.  »Du  kannst  sie  wieder  aufmachen«,  sagt  er.  Er  hat  eine  weiche  weiße  Schaffelldecke  auf  dem  Bett  ausgebrei‐  tet,  die  gleiche,  die  er  zu  Hause  hat.  »Herzlichen  Glück‐  wunsch«, flüstert er, und wir lieben uns drei Mal.  Ein wirklich schöner Geburtstag.  28

 

 

  Es  geht  nichts  über  ein  paar  entspannende  freie  Tage.  Je‐  den  Morgen  verpasste  SMS‐Nachrichten  und  Anrufe  in  Ab‐  wesenheit von der Agentur.  Abgesehen  davon  sind  die  Vorteile  einer  kleinen  Pause  eher  geistiger  Natur  (auch  wenn  man  natürlich  die  Mög‐  lichkeit  hat,  ein  paar  Maschinen  zu  waschen).  Einige  profa‐  ne  Dinge  lernt  man  ebenfalls.  Zum  Beispiel,  wie  schön  es  ist, die Haare ein bisschen wachsen zu lassen, sodass sie mit  Wachs  wieder  gründlich  entfernt  werden  können.  Außer‐  dem  wurde  ich  daran  erinnert,  wofür  Schamhaare  eigent‐  lich gut sind. Als Gleitmittel. Doch, wirklich.  Das werden die Kunden leider nie erfahren.       

 

Die  Agenturchefin  hat  angerufen.  »Süße,  hier  ist  säähr  net‐  ter Herr, findet deine Fotos säähr schön. Hast du Zeit?«  »Leider  nicht«,  sagte  ich  und  hoffte,  dass  der  Boy  nichts  mitbekommt.  »Aber der Herr ist säähr nett.«  »Tut mir Leid, nein.«  Ein  paar  Monate  nach  dem  Treffen  mit  der  älteren  Frau  und  ihrem  Freund  machte  ich  im  Internet  eine  allem  An‐  schein  nach  kleine,  diskrete  Agentur  ausfindig.  Durch  das  Wunder  der  modernen  Kommunikationstechnik  ist  jede  Seite  im  Internet  nur  noch  drei  Mausklicks  von  einem  Be‐  gleitservice  entfernt.  Im  Vergleich  zu  anderen  war  die  Ho‐  mepage  zurückhaltend  gestaltet,  die  Mädchen  machten  ei‐  nen  attraktiven  Eindruck  und  waren  kurz  und  knapp  be‐ 29

schrieben.  Die  meisten  wirkten  völlig  normal  –  keine  auf‐  gestylten,  künstlichen  Beautys,  aber  auch  keine  hässlichen  Muttis  aus  der  Nachbarschaft,  bei  denen  es  einen  schüttelt.  Es  waren  Durchschnittsfrauen,  wenn  auch  nackt  und  ritt‐  lings  auf  der  Gartenmauer.  Nach  einer  E‐Mail  und  dem  Zu‐  senden  meiner  Fotos  rief  ich  schließlich  an,  um  einen  Ter‐  min mit der Chefin zu vereinbaren. Wir wollten uns im Res‐  taurant  eines  Hotels  in  der  Innenstadt  treffen.  Sie  klang  sehr  jung  und  hatte  einen  starken  osteuropäischen  Akzent.  Eine Polin? Durfte ich danach fragen?  »Wie erkenne ich Sie?«, fragte ich. »Wie sehen Sie aus?«  »Früher  meinten  alle,  ich  würde  wie  Brooke  Shields  aus‐  sehen«, sagte sie.  »Oh, dann sind Sie bestimmt sehr schön!«  »Nein,  jetzt  bin  ich  alt  und  verbraucht.  Jetzt  sagen  alle,  ich sähe aus wie Daryl Hannah.«  Am  Ende  des  Gesprächs  hatte  ich  das  Gefühl,  den  Boy  be‐  trogen  zu  haben.  Ich  war  damals  noch  nicht  lange  mit  ihm  zusammen,  und  schon  ging  ich  los  und  machte  einen  Ter‐  min mit einer Zuhälterin, um als Hure zu arbeiten. Ob er da‐  mit ein Problem haben würde? Was für eine dämliche Frage.  Ich ging seine möglichen Reaktionen im Kopf durch:    •  Er  macht  sofort  Schluss  und  erzählt  es  allen  Freunden.  • Er macht sofort Schluss, schämt sich aber zu sehr, um es  seinen Freunden zu erzählen.  •  Er  macht  nicht  Schluss,  bekommt  aber  Angst  und  wird  unsicher, weil er mit einer Hure zusammen ist.  •  Er  macht  nicht  Schluss,  bekommt  aber  Angst,  weil  er  es  eigentlich gar nicht schlecht findet.  • Er will mitmachen, unentgeldich.  • Er will mitmachen und verdient mehr als ich.  • Er ist einverstanden, und es läuft weiter wie bisher.  30

Die  ersten  drei  Möglichkeiten  schienen  ziemlich  reell,  die  Wahrscheinlichkeit  der  letzten  vier  reichte  von  »auf  keinen  Fall« bis zu »nie und nimmer«.  Natürlich  hätte  ich  vor  dem  Treffen  mit  der  Agenturche‐  fin  einen  Rückzieher  machen  können,  aber  ich  tat  es  nicht.  Zwischen  dem  ersten  Mail‐Kontakt  und  dem  Gespräch  ver‐  gingen  mehrere  Tage.  Ich  ging  einkaufen  und  deckte  mich  mit  Kosmetik  ein.  Als  es  so  weit  war,  brauchte  ich  den  gan‐  zen  Vormittag,  um  mich  fertig  zu  machen.  Ich  musste  die  Augenwimpern  hochbiegen,  das  Haar  glätten  und  mir  Ge‐  danken  um  die  Kleidung  machen.  Sexy,  aber  nicht  zu  nut‐  tig?  Also  das  dunkle  Seidenoberteil.  Jung,  aber  seriös?  Ein  gut sitzender Mantel. Der Ausschnitt so tief wie möglich. Na‐  türlich  Stiefel  –  schließlich  ist  es  Herbst  in  London.  Meine  Fingernägel  sind  ein  Albtraum  in  Acryl,  aber  ich  hatte  keine  Zeit mehr, das zu ändern. Ich habe die hässliche Angewohn‐  heit,  an  meiner  Nagelhaut  zu  kauen.  Das  verurteilt  sämtii‐  che Bemühungen von Kosmetikerinnen zum Scheitern.  Auf  dem  Weg  zum  Treffpunkt  kam  ich  an  einem  Filmpla‐  kat  vorbei  und  redete  mir  ein,  tatsächlich  eine  gewisse  Ähn‐  lichkeit mit Catherine Zeta‐Jones zu haben.  Okay, war nur ein Witz.  Ich war zu früh und ging zur Toilette. Das Make‐up war an  einigen  Stellen  schon  eingezogen,  an  anderen  wurde  es  brüchig.  Ich  drehte  das  kalte  Wasser  an,  sprenkelte  mir  ein  paar  Tropfen  ins  Gesicht,  tupfte  sie  wieder  ab  und  legte  neuen  Lipgloss  auf.  Besser.  Damals  wusste  ich  noch  nicht,  dass  dieses  kleine  Ritual  zum  zentralen  Thema  meiner  Ar‐  beit als Prostituierte werden würde. Ich steckte den Kopf ins  Restaurant  und  sah,  dass  es  so  gut  wie  leer  war  –  und  das  mittags  unter  der  Woche.  Die  asiatische  Kellnerin  lief  ge‐  langweilt  um  die  Kübel  mit  den  Plastikpflanzen  herum.  Auf  den Job hätte ich auch keinen Bock gehabt.  31

Die  Agenturchefin  rief  an  und  bat  mich,  einen  Tisch  am  Fenster  zu  nehmen.  Wozu?  Damit  sie  mich  von  draußen  mustern  und  schnell  weglaufen  konnte,  falls  ich  ihr  nicht  in  den  Kram  passte?  War  es  eine  besonders  ausgeklügelte  Fal‐  le,  irgendein  Trick?  Sie  wollte  wohl  eher  auf  Nummer  Si‐  cher gehen. Ich bestellte einen Kaffee und wartete.  Dann  kam  sie.  Sie  sah  aus  wie  angekündigt:  langes  blon‐  des  Haar,  Pferdegesicht.  Enges  Kleid  und  absolut  heiße  Bro‐  katstiefel,  passend  zur  Handtasche.  Im  Vergleich  dazu  waren  meine  schokoladenbraunen  Straßentreter  ziemlich  plump.  »Hallo,  Süße.«  Bussis.  Wir  beschlossen,  uns  zu  du‐  zen.  Während  des  Essens  musste  sie  mehrmals  telefonieren,  und  ich  stellte  fest,  dass  sie  fließend  Deutsch  und  Arabisch  sprach.  Sie  hatte  eine  herrische  Art,  auf  die  die  Freier  be‐  stimmt  abfuhren.  Sie  erkundigte  sich  nach  meinen  Erfah‐  rungen.  Ein  bisschen  S/M,  ein  bisschen  Strippen,  bisher  kein  Sex  mit  Kunden,  alles  lange  her.  Sie  nickte.  Sie  fragte,  ob ich liiert sei; ich bejahte. Sie erzählte mir von ihrem Part‐  ner, er wüsste nicht, womit sie ihr Geld verdiente. Ich konn‐  te  es  kaum  glauben  –  ihr  Telefon  hatte  bereits  dreimal  ge‐  klingelt.  Sie  bestellte  einen  Kräutertee.  Ich  Kaffee.  Ich  spürte  ih‐  ren  Blick  auf  mir  lasten,  als  ich  einen  Löffel  Zucker  in  die  Tasse  gab.  Keine  Ahnung,  ob  es  Neid  oder  Missbilligung  war.  »So,  und  jetzt  müssen  wir  über  dein  Profil  sprechen.  Hast du A‐Level gemacht?«  Ja,  sicher,  aber  mein  Schulabschluss  liegt  doch  schon  Jah‐  re  zurück!  Wer  hätte  gedacht,  dass  die  allgemeine  Hoch‐  schulreife  Voraussetzung  für  diese  Art  von  Arbeit  ist?  Viel‐  leicht  waren  die  Kunden  doch  anspruchsvoller,  als  ich  ver‐  mutet hatte. »Wieso?«  »Du  weißt  schon.«  Ihre  Stimme  wurde  ein  Flüstern.  »Das  32

heißt:  anal.« Musste die Kellnerin mir  gerade  in diesem  Mo‐  ment  Kaffee  nachschenken?  Konnte  sie  nicht  irgendwo  ein  paar Olivenölfläschchen zurechtrücken?  »Ach,  so!  Doch,  das  mache  ich.  Aber  nur,  wenn  ich  am  Abend vorher kein Curry gegessen habe.« Wir lachten.  Die  Chefin  sagte,  sie  brauchte  aktuellere  Fotos  für  ihre  Kartei. Die Bilder, die ich ihr geschickt hätte, seien nicht ge‐  eignet.  Das  seien  keine  richtigen  Werbebilder,  sie  zeigten  mich  in  diversen  Stadien  der  Trunkenheit,  und  auf  einem  hätte  ich  vorne  etwas  auf  der  schwarzen  Seidenbluse,  das  verdächtig  nach  Erbrochenem  aussähe.  Erstklassig.  Wieder  Bussis, dann war  sie fort. Auf  der Rechnung blieb ich  sitzen.  Glücklicherweise  hatten  wir  offenbar  eine  ähnliche  Einstel‐  lung  zum  Essen,  will  sagen,  auch  sie  bewunderte  es  gerne  aus  der  Ferne.  Daher  wurde  es  nicht  allzu  teuer  für  mich:  ein  Tee,  einen  Kaffee  und  ein  unberührtes  pappiges  Pain  au  chocolat – acht Pfund. Wahrscheinlich ein Schnäppchen.          Ich  verfrachtete  den  Boy  ins  Auto  und  winkte  ihm  nach,  bis  er  am  Ende  der  Straße  war.  Noch  bevor  er die  Autobahn  er‐  reicht hatte, schickte er mir einen Kuss per SMS.  Vor  über  einem  halben  Jahr  habe  ich  diesen  Job  angefan‐  gen,  und  er  ist  immer  noch  mit  mir  zusammen.  Nicht  dass  es  einfach  gewesen  wäre,  besonders  als  ich  es  ihm  beichten  musste.  Der  Boy  kam  zu  einem  Bewerbungsgespräch  nach  Lon‐  don. Ich wusste nicht, wie ich ihm von meinem neuen Beruf  erzählen  sollte.  Vorsichtig  sein  und  die  Grenzen  der  Wahr‐  heit  ein  wenig  dehnen,  falls  nötig?  »Schatz,  ich  muss  dir  et‐  was  sagen:  Ich  treffe  mich  für  Geld  mit  Männern,  aber  ich  33

behalte  immer  meine  Sachen  an,  und  sie  bleiben  im  Neben‐  zimmer  und  wichsen  in  Alufolie.  Jedes  Mal.  Hab  ich  dir  schon  gesagt,  dass  ich  dich  liebe?«  Oder  ganz  direkt  sein  und abwarten, was passiert: »Süßer, ich bin ‘ne Nutte. Ist dir  der fette Modeschmuck noch gar nicht aufgefallen?«  Bei  Sandwiches  und  Kaffee  und  später  auf  dem  Weg  die  Straße  hinunter  zur  Bäckerei  erzählte  er  von  seiner  Familie  und  seiner  Arbeit.  Er  hörte  gar  nicht  mehr  auf.  Zwischen  zwei  Bissen  Baklava  platzte  es  dann  aus  mir  heraus.  Er  sag‐  te  nichts,  sondern  schürzte  nur  die  Lippen  und  nickte.  Immerhin  erhob  er  kein  Protestgeschrei.  Ich  atmete  tief  durch.  »Wenn  du  willst,  dass  ich  aufhöre,  mache  ich  natür‐  lich sofort Schluss damit.«  Er  schwieg  noch  immer.  Wir  verließen  den  Laden  und  schlenderten  durch  den  Sonnenschein.  Laub  fiel  aufs  Pflas‐  ter,  knisterte  unter  unseren  Füßen,  es  roch  nach  Erde  und  Moder.  Ich  fiel  in  seinen  Schritt  ein.  Wir  joggen  zusammen,  ich  kenne  seinen  Rhytihmus.  Er  legte  den  Arm  um  mich,  wollte  etwas  sagen,  bekam  aber  nichts  heraus.  Nahm  einen  neuen  Anlauf.  »Du  wirst  es  nicht  glauben:  Ich  habe  drüber  nachgedacht, und ich glaube, es ist in Ordnung.«  Ich  gab  ihm  einen  Kuss.  Wir  gingen  in  die  British  Library,  um  uns  das  Buch  von  Lindisfarne  anzusehen.  Der  Boy  er‐  klärte  mir,  es  sei  ein  Evangeliar  in  gotischer  Schrift,  auf  Häuten  verfasst.  Ich  bin  nicht  ganz  à  jour  mit  den  Feinhei‐  ten  des  Christentums,  gehe  aber  davon  aus,  dass  die  King‐  James‐Bibel  normalerweise  nicht  auf  Abfallprodukten  von  Schlachthäusern  publiziert  wird.  Die  schlichte  Kunstfertig‐  keit  klang  faszinierend.  Im  Dämmerlicht  des  Ausstellungs‐  saals  leuchtete  das  goldene  Pergament  mit  fast  animalischer  Intensität.  Die  europäische  Kunst  jener  Zeit  scheint  sich  vor  allem  für  das  brutale  Ende  von  Heiligen  und  das  Verschlin‐  gen  von  Jungfrauen  interessiert  zu  haben.  Der  Boy  erzählte   34

mir  von  seiner  Reise  auf  die  Insel  Lindisfarne,  als  er  mit  dem  Auto  beinahe  im  Meer  gelandet  war.  Ich  lachte,  und  das  schrille  Geräusch  zerriss  die  ehrfürchtige  Stille.  Wir  gin‐  gen  nach  Hause,  sahen  fern,  kochten  etwas  und  spielten  an‐  schließend  im  großen  weißen  Bett  Löwe  und  Jungfrau.  (Er  war der Löwe.)   

 

 

Kunde: »Warum machst du das eigentlich?«  Ich: »Weiß gar nicht, ob ich darauf eine Antwort habe.«  »Aber irgendetwas musst du dir doch selbst sagen.«  »Hm,  vielleicht  gehöre  ich  zu  den  Menschen,  die  Dinge  ohne  einen  besonderen  Grund  tun,  nur  weil  sie  nicht  wis‐  sen, warum sie sie nicht tun sollten.«  »Wenn  also  jemand  zu  dir  sagen  würde,  du  sollst  von  der  Brücke springen ...«  »Käme  auf  die  Brücke  an.  Und  darauf,  was  ich  dafür  be‐  komme. Wieso?«  »Ach, nur so. Bläst du mir jetzt einen?«          Eine  meiner  stärksten  Phantasien  ist  ein  Faustfick  mit  dem  Boy.  Er  hat  es  noch  nicht  gemacht,  aber  ich  würde  es  gerne  tun.  Zum  einen  hat  er  die  schönsten  Hände,  die  ich  je  bei  einem  Menschen  gesehen  habe,  männlich  wie  weiblich.  »Künstlerhände«  nenne  ich  sie,  und  er  spreizt  gern  die  Fin‐  ger,  damit  ich  sie  bewundern  kann.  Sie  tasten  unter  meiner  Kleidung,  wenn  wir  in  der  Öffentlichkeit  sind.  Ich  bin  nur  selten sicher vor ihnen. Das macht mir nichts aus. Ich möch‐          35

te  auf  seine  Hand  gepflanzt  sein,  Teil  seines  Körpers  sein,  ihm ausgeliefert.  Obwohl  regelmäßig  im  erotischen  Einsatz,  bin  ich  ein  bisschen  zu  eng  für  die  Faust  des  Boys.  In  den  schlauen  Bü‐  chern  steht,  das  komme  mit  der  Zeit,  aber  mal  ehrlich:  Ich  bin  ein  viel  beschäftigtes  Mädchen;  ich  kann  nicht  herum‐  sitzen  und  seine  geölten  Finger  in  meine  Weichteile  stop‐  fen.  Außerdem  ist  das  ja  wohl  alles  andere  als  romantisch.  Ich  weiß,  die  Frauen  in  den  Pornoblättern  machen  das  heutzutage  alle.  Damals,  als  Oralsex  unter  normalen  Men‐  schen noch als Gipfel des Verruchten galt, sah man in Hard‐  core‐Magazinen  nur  Analverkehr.  Heute,  wo  Analsex  quasi  schon  zur  besten  Sendezeit  ausgestrahlt  wird,  fahren  die  richtig  Harten  auf  Fisten  ab.  Ich  habe  mir  schon  überlegt,  ob  ich  nicht  in  Führung  gehen  könnte,  wenn  ich  einfach  ei‐  nen  Trend  überspringe  und  mit  Analfisten  weitermache.  Aber  die  Damen,  die  zu  so  was  in  der  Lage  sind,  haben  ent‐  weder  ein  deutlich  vermindertes  Schmerzempfinden  oder  einen  Eisenbahntunnel  als  Mutter.  Meine  Erfahrungen  mit  dem Faustfick lassen sich wie folgt zusammenfassen:  Erstmals  als  Jugendliche  mit  einem  Freund.  Er  wollte  es,  ich  wollte  es.  Er  hatte  schmale  Hände,  ich  war  klatschnass.  Wir waren jung und töricht und hatten nie mehr als zwanzig  intime  Minuten  in  den  Häusern  unserer  Eltern.  Also  leiste‐  ten  wir  uns  ein  zünftiges  Wochenende  in  einem  Hotel  auf  dem  Land.  Kaum  waren  wir  auf  dem  Zimmer,  lag  ich  auch  schon auf dem Bett, alle viere von mir gestreckt, und er stell‐  te  sich  mannhaft  der  Aufgabe,  seine  Finger  in  mich  zu  schieben.  Plötzlich  kratzten  seine  Fingernägel  an  meinen  Muttermund:  Aua!  Danach  habe  ich  es  erst  mal  nur  noch  in  Gedanken getan.  Das  zweite Mal war mit  N. Vorjahren, als wir noch zusam‐  men  waren. Er  wollte  es, ich hatte so meine  Zweifel.  Die Sa‐ 36

che  mit  dem  Jugendfreund  lag  lange  zurück,  aber  der  ste‐  chende  Schmerz  war  mir  noch  gut  in  Erinnerung.  N  jedoch  war  erfahren;  er  wusste,  wie  er  die  Finger  drehen  und  das  Handgelenk  wenden  musste,  um  die  ganze  Hand  in  mich  zu  schieben,  ohne  dass  ich  eine  unfreiwillige  Hysterektomie  verpasst  bekam.  Leider  hat  N  Hände,  mit  denen  er  meine  Taille  umfassen  kann.  Seiner  Ex‐Freundin  hatte  er  oft  die  Faust  reingeschoben,  manchmal  während  er  sie  gleichzeitig  in den Arsch fickte. Aber sie war auch eins achtzig groß und  ungefähr doppelt so breit wie ich. Wir versuchten es zigmal,  schafften  es  aber  nie  richtig.  Ich  übte  mit  allen  möglichen  Gegenständen:  Gemüse,  Dildos,  einer  Taschenlampe  mit  besonders großem Griff. Vergeblich.  Beim  dritten  Mal  war  ich  diejenige,  die  es  versuchte,  und  siehe  da:  Meine  Hand  gelangte  dahin,  wo  zuvor  noch  keine  Hand gewesen war. Nämlich in eine Frau, die gerade mit ih‐  rem  Freund  in  Italien  telefonierte.  Er  hatte  mich  dafür  be‐  zahlt,  sie  in  einer  Stunde  so  oft  wie  möglich  zum  Orgasmus  zu  bringen.  An  dem  Tag  erkannte  ich,  dass  in  der  Scheide  kein  Vakuum  entstehen  darf.  Sonst  bekommt  man  die  Faust  nämlich  nicht  wieder  heraus.  Es  sei  denn,  man  ist  auf  die  Saugwirkung  aus.  Und  damit  meine  ich  nicht  die  von  Dolly  Buster. Urgh.  Das  vierte  Mal  war  mit  einem  Kunden.  Zusammen  mit  ihm  entdeckte  ich,  dass  ich  für  fremde  Hände  unerreichbar  bin  (sozusagen),  meine  eigenen  aber  schmal  genug  sind.  Ich  musste  sie  seltsam  verdrehen,  aber  es  funktionierte.  Endlich  passte  es.  Anschließend  wurde  mir  klar,  dass  es  kei‐  ner  schwarzen  Magie  bedarf,  die  Faust  hineinzubekommen;  sie wieder herauszuziehen, das ist die Schwierigkeit.  Als  ich  nach  Hause  kam,  rief  ich  den  Boy  an,  um  ihm  von  der  Faust  zu  erzählen.  Ich  ließ  unerwähnt,  dass  ein  Kunde  dabei gewesen war. »Kannst du das jetzt auch?«, fragte er.  37

»Vielleicht«,  sagte  ich.  Im  Schlafanzug,  im  Bett.  Unter  der Bettdecke. »Ich bin aber schon fast eingeschlafen.«  »Ach.«  Schweigen.  »Könntest  du  es  denn  mal  beschrei‐  ben?«,  bat  er.  Natürlich  konnte  ich  das.  »Und  es  mir  beim  nächsten  Mal  zeigen?«  Ja,  natürlich,  Süßer,  immer.  Von  dir  bekomme ich nie genug. Komm her, nimm mich mit.  Als ich aufwachte, hatte ich eine SMS von ihm: »Das Beste  im  Leben  ist  umsonst.  Am  meisten  fehlen  mir  deine  Zärt‐  lichkeiten, xx.«       

 

Ich  hockte  zwischen  den  Beinen  eines  Mannes.  Seine  Ober‐  schenkel  waren  glatt,  ich  fuhr  mit  den  Fingerspitzen  über  die Innenseiten. »Wie war dein Urlaub?«  »Gut,  gut.  Japan  ist  wirklich  interessant.  Warst  du  schon  mal da?«, fragte er und lehnte sich auf dem Bett zurück.  »Nein.«  Ich  nahm  seinen  harter  werdenden  Schwanz  in  die  Hand  und  schob  sanft  die  Vorhaut  zurück.  Er  wurde  steifer  und  länger  in  meiner  Hand.  »Was  gefällt  dir  da  be‐  sonders?«  »Die  Japaner  sind  ein  komisches  Völkchen«,  sagte  er  und  stockte  kurz,  als  ich  sein  Glied  mit  den  Lippen  umschloss.  »Da  gibt  es  Häuser,  in  denen  eine  volle  U‐Bahn  simuliert  wird. Die Körper reiben aneinander ...«  Der  Schwanz  rutschte  mir  aus  dem  Mund.  Ich  bearbeitete  den  Schaft  mit  der  Faust.  »So  was  habe  ich  mir  auch  schon  vorgestellt«,  sagte  ich.  »Ich  bin  in  einer  übervollen  Studen‐  tenkneipe,  habe  einen  kurzen  Rock  an,  stelle  mich  an  die  Theke  und  beuge  mich  vor,  und  jemand  stellt  sich  hinter  mich.  Es  ist  so  eng  in  dem  Laden,  dass  ich  nicht  weg  kann.  Er bumst mich von hinten, und keiner merkt was.«  38

»Hm, hört sich gut an.«  »Versprichst  du  mir  was?«,  fragte  ich.  »Wenn  du  mich  je‐  mals in einer Kneipe siehst, stellst du dich dann hinter mich  und machst das?«  »Versprochen«,  sagte  er  und  schob  mir  seinen  Ständer  wieder in den Mund.          Der  Boy  ist  da;  ich  habe  keine  Kunden.  Wir  waren  im  Fit‐  ness‐Studio.  Vorgeblich,  damit  ich  vor  ihm  angeben  kann,  aber in Wirklichkeit, damit er mir seine Kraft zeigt.  Zuerst  an  der  Rudermaschine.  Ich  hasse  dieses  Teil.  Wie  die Pest. Sie ist eine Erfindung des Teufels. Sie will mich fer‐  tig  machen.  Doch  mit  Freude  setze  ich  mich  neben  den  Boy  und sehe zu, wie er sich die Maschine Untertan macht. Nach  fünf  Minuten  erscheinen  die  ersten  Schweißperlen  in  sei‐  nem  Nacken.  Nach  zehn  Minuten  lenkt  mich  das  Muskel‐  spiel  seiner  Unterarme  ab.  Eine  herrliche  halbe  Stunde  spä‐  ter wäre ich ihn am liebsten angesprungen.  Entsprechend  atemlos  machten  wir  uns  ans  Bankdrü‐  cken  (kann  ich  nicht)  und  ans  Bankziehen  (kann  ich).  Es  genügt wohl zu sagen, dass ich dem Mann nicht im Entfern‐  testen das Wasser reichen kann.  Zur  Krönung  scheuchte  ich  ihn  zu  den  Klimmzügen.  Vier  mal  sechs, ohne T‐Shirt,  damit selbst die Kraftprotze mit  ih‐  ren Stiernacken, die im Studio quasi zu Hause sind, anerken‐  nen  mussten,  wer  der  Größte  ist.  Verneigt  euch  vor  diesen  männlichen Pheromonen, ihr narzisstischen Muskelpakete!  Um  uns  wieder  in  den  Griff  zu  bekommen,  machten  wir  das,  was  ich  gut  kann:  dehnen.  Ist  vielleicht  ein  Klischee,  aber  ich  konnte  schon  immer  mit  den  Beinen  hinter  den      39

Kopf.  Angetörnt  von  den  Verrenkungen,  stark  nach  Schweiß  riechend  und  so  verzweifelt,  wie  nur  Liebende  auf  Entfer‐  nung  sein  können,  kamen  wir  nicht  mehr  über  den  Park‐  platz hinaus.  Gut,  kamen  wir  schon,  aber  unsere  Klamotten  nicht.  Und  von  würdevollem  Auftreten  konnte  nicht  mehr  die  Rede  sein.  Ach ja, die Freuden junger Liebe ...     

    Die  Agenturchefin  und  ich  hatten  bei  unserem  Treffen  alle  möglichen  Dienstleistungen  besprochen,  nur  eine  nicht:  Oralverkehr.  Aber  auf  der  Webseite,  für  alle  lesbar,  werde  ich  als  FN  angepriesen:  Französisch  natur.  Also  ohne  Kon‐  dom.  Um  ehrlich  zu  sein:  Wenn  sie  gefragt  hätte,  ich  hätte  mich  einverstanden  erklärt.  Ich  habe  es  schon  mit  Kondom  gemacht,  aber  meine  Lippen  reagieren  allergisch  auf  Latex  und  Spermizid,  sie  schwellen  an  und  jucken.  Außerdem  wohnt  allen  Formen  des  Verkehrs  ein  gewisses  Risiko  inne,  im  Vergleich  zu  anderen  ist  es  beim  Oralsex  noch  gering.  Mit  Herpes  am  Mund  würde  ich  es  nicht  machen.  Oder  wenn  ich  ernsthafte  Bedenken  hätte,  was  die  Haftkraft  mei‐  nes Lippenstiftes angeht.  Und  ich  schlucke,  schon  immer.  Wenn  man’s  erst  mal  im  Mund  hat,  wird  es  durch  Ausspucken  nicht  besser.  Außer‐  dem:  Frauen  schmecken  auch  nicht  anders.  Eine  Schulka‐  meradin  sagte  einmal,  Sperma  schmecke  wie  eine  Mischung  aus  Austern  und  Kupfergeld.  Kann  ich  nicht  bestätigen,  da  ich  bisher  weder  Austern  noch  Kupfergeld  probiert  habe,  aber wahrscheinlich kommt es dem ziemlich nah.  40

      Gestern  Abend  bin  ich  auf  der  Suche  nach  einem  Taxi  das  schäbige  Ende  der  Fulham  High  Street  hinuntergelaufen.  An  der  Ecke  ist  eine  Buchhandlung.  Nicht  eins  von  diesen  schrecklichen  Warenhäusern,  die  den  Kunden  mit  riesigen  Stapeln  remittierter  Michael‐Moore‐Titel  und  Café  latte  zum  Mitnehmen  anspringen,  sondern  eine  von  der  wunder‐  bar  schrulligen  Sorte.  Eine  Buchhandlung,  deren  Inhaber  den Geschmack seiner Kunden kennt, der weiß, was man als  Letztes  gekauft  hat,  und  entsprechende  Empfehlungen  ab‐   gibt, selbst wenn man jahrelang nicht da war. Das sind diese  Buchhändler,  die  offenbar  in  ihrem  Laden  wohnen  und  entweder  zig  Exemplare  eines  Hemdes  besitzen  oder  es  nie  wechseln.  Der  Inhaber  eines  solchen  Ladens  ist  immer  männlich, ausnahmslos.  Leider  war  die  Buchhandlung  geschlossen.  Vielleicht  auch  zum  Glück  –  ich  hatte  eine  Menge  Geld  dabei,  ausrei‐  chend  Zeit  und  bin  nicht  in  der  Lage,  muffig  riechenden  Buchhändlern  eine  Abfuhr  zu  erteilen.  Als  Studentin  habe  ich  mehr  Geld  für  Bücher  als  für  Essen  ausgegeben  –  leider  hatten  sie  nicht  mal  entfernt  etwas  mit  meinen  Fächern  zu  tun.  Aber  diese  Buchhandlung  war  dunkel  und  verschlos‐  sen.  Vor  der  Tür  standen  ein  paar  Taschenbücher  in  einem   schlichten  weißen  Regal.  Keine  Ahnung,  ob  das  Schenkun‐  gen  für  oder  von  der  Öffentlichkeit  waren.  Neugierig  wie  ich  bin,  überflog  ich  die  Titel.  So  stieß  ich  auf  den  besten  Spruch,  den  ich  je  auf  einem  Taschenbuch  gelesen  habe:  »Mädchen  kommen  überall  hin,  wenn  sie  an  sich  glauben  und Nerz tragen.«  Na,  klar!  Aber  sicher!  Wie  wahr,  und  wie  wunderbar!  Hol‐  ly Golightly lässt grüßen! Da ich unsicher war, ob die Bücher  41

zum  Verkauf  standen,  aber  wusste,  dass  dieses  Buch  meines  werden  musste,  zögerte  ich  einen  Moment  und  warf  dann  ein Pfund durch den Briefschlitz.  (An  dieser  Stelle  ist  vielleicht  der  Hinweis  angebracht,  dass  ich  keinen  Nerz  besitze.  Ich  habe  eine  ziemlich  schöne  Uhr,  wahrscheinlich  der  am  ehesten  politisch  korrekte  Lu‐  xusartikel,  den  man  noch  tragen  kann.  Ich  möchte  mir  nicht  vorwerfen  lassen,  Tierquälerei  oder  Kartellbildung  in  Entwicklungsländern  zu  unterstützen.  Die  eventuelle  Aus‐  beutung  von  Schweizer  Uhrmachern  belastet  mich  hinge‐  gen nicht so besonders.)  Falls  es  Sie  interessieren  sollte:  Bei  dem  Buch  handelt  es  sich  um  B.F.s  Tochter  von  John  P.  Marquand,  der  auch  die  Mr.‐Moto‐Romane  geschrieben  hat.  Köstlichster  Schrott!  Mickey  Spillane  trifft  Françoise  Sagan  bei  Saks  in  der  Fifth  Avenue – und das 1946. Sex and the City ist nichts dagegen!     

      Fängt  die  Weihnachtszeit  jedes  Jahr  früher  an?  Letzte  Wo‐  che  habe  ich,  glaube  ich,  gesehen,  dass  jemand  eine  Lich‐  terkette  aufhängte,  und  meine  Nachbarin  hat  seit  Juli  rotes  Lametta  im  Fenster  –  ich  schwöre  es.  Alle  befinden  sich  im  Ausnahmezustand,  und  obwohl  es  noch  einen  Monat  dau‐  ert,  steht  es  mir  jetzt  schon  bis  hier.  Sicher,  ich  habe  eine  niedrige  Toleranzschwelle,  da  ich  keine  Christin  bin.     Schreckliches aus der Weihnachtszeit:    •  Ich  werde  gebeten,  rote  Dessous  mit  Pelzbesatz  zu  tra‐  gen,  was  beweist,  dass  nur  Männer  so  etwas  für  eine  gute  Idee  halten.  Und  dass  sie  eine  sehr  sonderbare  Kindheit  gehabt  haben  müssen,  um  den  Weihnachtsmann  ero‐                42

tisch zu finden. Vielleicht ist es beruhigend zu wissen,  dass diese Perversion extra kostet.  • Menschen, die »X‐mas« sagen. So heißt das nicht!  • Das Geschwafel gläubiger Christen, wir sollten uns doch  in Erinnerung rufen, »um was es bei dem Fest eigenüich  geht«. Es geht doch um die Menschwerdung unseres  Herrn Tommy Hilfiger, nicht wahr?  •  Freunde,  für  die  einem  einfach  kein  Geschenk  einfällt.  Zu dieser Kategorie gehört A3, Das Einzige, was er sich je‐  des  Jahr  leistet,  ist  eine  Dauerkarte  für  Manchester  Uni‐  ted.  Was  kauft  man  einem  Mann,  der  glaubt,  bereits  alles  zu haben? Ich frage A4 um Rat, der schlägt Socken vor.  • Kunden, die mich fragen, was ich »zwischen den Jahren«  mache.  Ich  kann  mich  nämlich  nicht  entscheiden,  wel‐  che  Antwort  besser  ist:  eine  aalglatte  Lüge  (ich  ziehe  am  Knallbonbon  von  Donovan)  oder  die  profane  Realität  (ich  schleppe  mich  in  den  Norden,  um  die  Menorah  an‐  zuzünden) .      Aber die Weihnachtsferien sind toll, weil ...    •   ... das ganze Land einfach entscheidet – sei es göttliches  Recht  oder  ein  ungeschriebenes  Privileg  –,  nicht  zur  Ar‐  beit  zu  gehen.  Dementsprechend  rechnet  niemand  da‐  mit, dass die Kommunikation einwandfrei funktioniert.  • ... Mince Pies so toll riechen. Weil es tief schürfende, lei‐  denschaftliche  Diskussionen  um  das  Thema  Mince  Pie  gibt.  Weil  Einkaufsbummel  hauptsächlich  unternommen  werden, um Mince Pies zu erwerben. Weil ich wegen Mince  Pies auf das resdiche Essen verzichte.  •  ...  die  Jahresendhektik  mir  ein  gutes  Geschäft  beschert.  Ich  komme  mir  vor  wie  eine  barmherzige  Samariterin  der käuflichen Liebe.  43

• ... ich die Leute treffe, die ich kenne und mag. Leute, die  ich kenne und auch betrunken mag.    In  diesem  Jahr  wünsche  ich  mir  grässliche  Geschenke  von  alten  Tanten.  Her  mit  den  Wollsocken  und  bestickten  Taschentüchern, bitte!          Ich  hatte  nacheinander  zwei  Kunden,  die  nur  wenige  Stra‐  ßen  voneinander  entfernt  waren,  und  dazwischen  eine  Stunde  Zeit.  Es  regnete  und  war  zu  windig,  um  in  der  Stun‐  de  irgendetwas  zu  unternehmen.  Deshalb  suchte  ich  mir  ei‐  nen  passend  gelegenen  Pub  in  der  Nähe  von  Southwark  und ging etwas trinken.  An  der  Theke  bestellte  ich  einen  doppelten  Rum  Soda.  Unter  der  Woche  sieht  man  nicht  oft  Blondinen  mit  Stilet‐  toabsätzen  im  Pub,  aber  ich  bin  es  gewöhnt,  eine  gewis‐  se  Konfusion  zu  verursachen,  wenn  ich  ein  Lokal  betrete.  Über  dem  Kamin  hing  ein  Fernseher,  es  lief  Fußball.  Alle  schauten zu, ich auch.  Von  der  siebzigjährigen  Bardame  abgesehen  –  oder  soll  ich  »Baroma«  sagen?  –  war  ich  die  einzige  Frau  im  Raum.  Doch  mir  wurden  weder  verächtliche  noch  lüsterne  Blicke  zugeworfen.  Nachdem  die  Männer  mich  registriert  hatten,  wandten  sie  sich  wieder  ihren  Gläsern  und  dem  Fußball  zu.  Das Spiel war offenbar sehr wichtig.  Es  endete  unentschieden.  Vom  hinteren  Tisch  kamen  ein  paar  Männer  an  die  Theke,  um  neues  Bier  zu  bestellen.  Ei‐  ner wartete neben mir aufsein Lager.  »Als  Sie  reingekommen  sind,  dachten  wir  erst,  Sie  wären  vielleicht das Maskottchen.«  44

»Ach, ja?«, sagte ich, einigermaßen verwirrt.  »Ist egal, Celtic steht immer noch oben.«  »Aha. Na, ich habe mein Bestes getan.«  Er  lachte  und  ging  zurück  an  seinen  Tisch.  Erst  da  merk‐  te  ich,  dass  ich  die  ganze  Zeit  meinen  Hut  aufgehabt  hatte,  und  der  ist  grün‐weiß  gestreift.  Tolles  Maskottchen!  Ich  trank aus und ging zum nächsten Termin.          Ich weiß, Vorsorge ist wichtig.     Natürlich  nehme  ich  sie  ernst  –  bei  meinem  Job,  bei  all  den  Menschen,  mit  denen  ich  zu  tun  habe.  Und  schließlich  lebe  ich  in  einer  Stadt,  in  der  Krankheiten  aus  aller  Her‐  ren  Länder  einfliegen.  Und  dann  der  Dezember:  Vorweih‐  nachtszeit,  allerorten  Betriebsfeiern,  das  Geld  wird  zum  Fenster  hinausgeworfen  und  die  Menschen  tun  Dinge,  die  ihnen  sonst  nicht  im  Traum  einfallen  würden.  Denn,  hey,  das  Jahr  ist  bald  vorbei,  wir  haben  es  uns  verdient.  Und  am   nächsten  Morgen  wachen  sie  auf  und  wissen  nicht  mehr,  was sie gemacht haben und mit wem sie zusammen gewesen   sind.  Und  selbst  wer  es  noch  weiß,  kann  nie  sicher  sein,  ob  er sich angesteckt hat oder nicht.  Ich  bin  eine  Virenschleuder.  Klar,  niemand  ist  völlig  ge‐   feit  davor,  aber  es  gibt  Menschen,  deren  Risiko  größer  ist,   trotz  der  ganzen  Vorsichtsmaßnahmen,  die  es  heute  gibt:  kostenlose Behandlung, Impfungen, Werbekampagnen.  Mir  ist  das  wirklich  ein  Anliegen.  Callgirls  bekommen  kein  Krankengeld.  Und  Gott  bewahre,  dass  wir  im  Kranken‐  haus landen.  Ich  möchte  alle  beruhigen.  Hiermit  gebe  ich  bekannt:  Ich habe mich gegen Grippe impfen lassen.  45

    Gestern  Abend  eine  späte  SMS  vom  Boy:  »Wir  waren  nach  der Arbeit noch eingeladen, Sitze gerade in einem Baum.«  Draußen  ist  es  kalt.  Ich  hoffe,  dass  es  sein  zusammenge‐  schrumpeltes  Gemachte  sicher  nach  Hause  schafft  und  bald  wieder aufgewärmt werden kann.  Wir  hatten  uns  an  seinem  Geburtstag  kennen  gelernt,  vor  knapp  einem  Jahr.  Er  brachte  die  Tanzfläche  im  Club  zum  Glühen  –  buchstäblich.  Die  Rausschmeißer  bekamen  rote  Gesichter,  als  er  mit  seinen  betrunkenen  Freunden  herein‐  kam.  Sie  waren  nicht  die  Einzigen.  Ich  konnte  den  Blick  nicht von diesem Mann abwenden, der sich geschmeidig wie  Wasser  bewegte  und  mit  seinen  Armen  und  Beinen  umging,  als seien sie nur provisorisch an seinem Körper befestigt.  Auf  der  überfüllten  Tanzfläche  bildete  sich  schnell  ein  Kreis  um  ihn  und  seine  Freunde.  Lachend  rempelten  sie  sich  gegenseitig  an,  wie  kleine  Jungs.  Seine  Augen  glänzten,  wahrscheinlich  vom  Alkohol.  Inmitten  der  nichts  sagenden  Angeber  fiel  er  mit  seinen  Locken  und  Sommersprossen  auf.  Ich  forderte  einen  gemeinsamen  Freund  auf,  mich  ihm  vorzustellen. Es war zu laut, er sah mich an und grinste, ver‐  stand aber kein Wort. Ich hielt mich abseits und wartete. Als  er zur Toilette ging, folgte ich ihm.  »Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag«, sagte ich.  »Danke.«  Er  lächelte.  Er  schien  mich  nicht  wiederzuer‐  kennen,  aber  immerhin  schielte  er  ganz  interessiert  auf  mein Oberteil. Ha, dachte ich. Die Sache hat Potenzial.  Ich  stellte  mich  auf  die  Zehenspitzen  und  küsste  ihn.  Er  war  überrascht,  wehrte  sich  aber  nicht.  Am  Armel  zog  ich  ihn  in  einen  kleineren,  ruhigeren  Raum.  Wir  suchten  uns                  ein rotes Plüschsofa und kuschelten uns darauf.  46

»Das kannst du doch nicht machen«, sagte er.  »Wieso nicht?«  »Du  kennst  mich  doch  gar  nicht.  Wie  ich  heiße,  wo  ich  herkomme. Du weißt nichts über mich.«  »Ich weiß, dass ich dich will«, erwiderte ich und umspann‐  te  mit  der  Hand  die  kräftigen  Muskeln  seines  Arms.  Seine  Hände,  die  auf  meinen  Hüften  ruhten,  waren  die  schönsten  und größten, die ichje bei einem Mann gesehen hatte.  In  dem  Augenblick  wurden  wir  von  einer  anderen  Frau  unterbrochen –  vielleicht war sie auch  gar  keine, das  war  im  Dunkeln schwer zu sagen. »Tolle Stiefel«, sagte sie zu mir.  »Danke.«  Ich  trug  kniehohe  Lederstiefel  mit  Schwin‐  del  erregenden  Absätzen.  Eigentlich  konnte  ich  darin  nur  humpeln, aber sie waren es wert.  Der  Boy  betrachtete  sie,  »Die  sind  wirklich  ziemlich  geil«,  sagte  er  und  strich  mir  übers  Knie.  Ich  schmolz  dahin.  »Aber  wir  gehen  besser  nicht  zurück  auf  die  Tanzfläche.  Du  brichst dir ja das Bein, wenn du darin tanzt.«  »Dann müssen wir uns wohl was anderes suchen, hm?«  »Denke  schon«,  grinste  er,  und  wir  fummelten  noch  eine  Weile herum. Dann blickte ich auf die Uhr. Zeit für Aschen‐  brödel zu verschwinden. »Komm mit zu mir!«, raunte er mir  ins  Ohr  und  nestelte  am  Reißverschluss  meines  linken  Stie‐  fels.  Von  so  einer  Aufforderung  träumt  jede  Frau.  Unwider‐  stehlich.  »Ich  habe  einen  Freund«,  sagte  ich.  Der  Hinweis  schien  mir  durchaus  angebracht.  Der  Boy  sagte,  das  sei  ihm  egal.  Genau  genommen,  lebte  ich  in  einer  offenen  Beziehung,  aber ich wusste, dass dieser Mann nichts für eine Nacht war.  Dafür  war  er  viel  zu  interessant,  er  knisterte  förmlich  vor  Energie.  »Hm«,  sagte  ich,  »entweder  du  bekommst  mich  nur  heute  Nacht  und  dann  nie  wieder,  oder  wir  verabreden  uns jetzt. Was willst du?«  47

»Ich  will  dich  auf  jeden  Fall  nicht  nie  mehr  wiedersehen«,  sagte  der  Boy.  Ich  zuckte  mit  den  Schultern  –  schade,  scha‐  de! »Bist du abgebrüht!«, sagte er grinsend, ließ sich von mir  aber  die  Telefonnummer  geben.  Dann  brachte  er  mich  zu  den Türstehern. Seine Freunde waren noch im Club. Wir zö‐  gerten.  Ich  hätte  ihn  immer  noch  fragen  können,  ob  er  mit‐  kommen wollte, ich wünschte mir ja nichts sehnlicher. Doch  ich wusste, dass er standhaft bleiben würde.  Ich  fuhr  nach  Hause  und  sagte  meinen  Mitbewohnern,  ich  hätte  mich  verliebt.  Dass  ich  dabei  voll  wie  eine  Haubit‐  ze  war  und  versuchte,  einen  Kranz  mit  vier  Kerzen  auf  dem  Kopf zu balancieren, tut nichts zur Sache.  Ein  paar  Tage  später  traf  ich  mich  mit  dem  Boy  abends  in  einer Bar, aber es passierte nichts. Ich fühlte mich durch das  Versprechen  bei  unserem  Kennenlernen  unter  Druck  ge‐  setzt.  Er  versuchte  es  –  ein  tiefer  Blick  hier,  eine  zögern‐  de  Berührung  da  –,  akzeptierte  aber  schnell  die  Grenzen.  Auch wenn er absolut wusste, was bon ton war – er war kein  Flegel.  Oder  er  wusste  den  richtigen  Augenblick  abzuwar‐  ten.  Meine  damalige  Beziehung  war  bereits  zum  Scheitern  verurteilt.  Als  ich  mich  schließlich  von  meinem  Freund  trennte  und  nach  London  zog,  war  der  Boy  gerade  in  Brigh‐  ton  umgezogen.  Er  half  mir,  die  Kisten  hochzutragen.  Zum  ersten  Mal  vögelten  wir  zwischen  den  Umzugskartons,  den  Koffern  und  Bücherstapeln.  Auf  dem  Holzboden.  Noch  Wochen später hatte ich Schürfwunden auf dem Rücken.       

 

Ich  habe  das  Regal  mit  der  Schminke  aufgeräumt,  verkrus‐  tete  Flaschen  mit  eingetrocknetem  Nagellack  und  makeup‐  verschmierte  Schwämme  fortgeworfen.  Am  Anfang  habe  ich  48

meinen  Job  für  einen  netten  Zeitvertreib  gehalten,  aber  inzwischen  mache  ich  ihn  schon  seit  ein  paar  Monaten.  Er  ist  fast  Routine  geworden,  aber  ich  weiß  noch,  wie  der  An‐  fang war.  Als  ich  mich  für  den  ersten  Kunden  zurechtmachte,  hatte  ich  das  Gefühl,  mich  für  die  Bühne  anzumalen.  Ich  erinne‐  re  mich,  dass  ich  mir  eine  flüssige  Foundation  und  eine  feste  zurechtlegte;  Lidschatten,  Lidstrich  und  Wimperntu‐  sche;  Konturenstift,  Lipgloss.  Ich  hatte  früh  angefangen.  Zu  früh.  Aber ich hatte keine Ahnung, wie  es laufen würde,  wie  lange es dauerte.  Ich  duschte  und  trocknete  mich  im  weiß  gekachelten  Ba‐  dezimmer  gründlich  ab,  überprüfte,  dass  ich  beim  Wachsen  und  Rasieren  kein  Haar  vergessen  hatte.  Ein  kleiner  Deo‐  spritzer.  Jeweils  ein  Tropfen  Parfüm  in  den  Ausschnitt  und  in  die  Armbeugen.  Ich  zog  einen  weißen  Spitzen‐BH,  Slip  und  halterlose  Strümpfe  an,  fönte  das  Haar.  Scheitel  rechts  oder  links?  Wie  soll  das  Haar  fallen?  Hochstecken  oder  nicht?  Wuschelig  oder  glatt?  Ich  glättete  lediglich  die  Spit‐  zen,  damit  sie  sich  in  der  feuchten  Nachtluft  nicht  kräusel‐  ten. Kleine Perlenohrringe.  Ich  zog  das  Kleid  über  den  Kopf,  dann  begann  ich  mit  dem  Schminken.  Foundation,  aber  kein  Puder.  Leicht  mit  einem  feuchten  Tuch  abtupfen,  das  nimmt  überflüssige  Farbe  auf.  Violetter  Lidschatten  –  nur  ein  Hauch.  Ein  feiner  silberweißer  Lidstrich  im  inneren  Augenwinkel.  Katzenau‐  gen?  Auf  Vamp  oder  Schulmädchen  machen?  Meine  Hand  zitterte  leicht.  Ich  drehte  die  Wimperntusche  auf,  wischte  mit  einem  Papiertuch  darüber,  ließ  sie  kurz  antrocknen.   Legte eine Schicht auf. Dann noch eine.  Meine  Augen  im  Spiegel  sprangen  schwarz  aus  dem  Ge‐  sicht  hervor.  Ich  zog  die  Konturen  meiner  Lippen  nach,  wusste aber nicht, wie dick ich auftragen sollte, wie viel sich   49

bei  ihm  abreiben  würde.  Was  sollte  ich  mitnehmen?  Hätte  ich  noch  Zeit,  mich  kurz  frisch  zu  machen?  Mit  der  Spitze  des  kleinen  Fingers  applizierte  ich  einen  Tupfer  flüssiges  Rouge  auf  die  Lippen.  Dann  Lipgloss.  Viel.  Ich  dachte  an  den  Tipp  der  Agenturchefin:  »Männer  lieben  glänzende  Lippen.«  Man  braucht  wohl  kein  Genie  zu  sein,  um  den  Grund zu erraten.  Ein  bisschen  Gel,  damit  das  Haar  nicht  ins  Gesicht  fällt.  Eine  Spange  hält  es  zurück.  Ich  zog  die  Schuhe  an,  schloss  die  Riemen  an  den  Fesseln.  Schwarze  Lackstilettos,  die  viel  Spann  zeigen.  Unglaublich  hohe  Absätze,  aber  ich  war  in  ihnen  schon  hinter  einem  Bus  hergelaufen  und  hatte  oft  bis  in den frühen Morgen darin getanzt. Fick‐mich‐Schuhe.  Dann  der  Mantel.  Ein  Halstuch  in  traditionellen  Schul‐  farben  oder  lieber  ein  blauer  Hauch  von  Nichts?  Das  blaue  hinterlässt  Spuren  auf  dem  Mantel;  ich  entschied  mich  da‐  gegen.  Es  war  ein  kalter  Abend.  Dunkelblaue  Handschuhe  mit  kleinen  Knöpfen  am  Handgelenk.  In  das  Revers  des  Mantels  setzte  ich  eine  Schmetterlingsbrosche.  Ich  war  ner‐  vös, atmete tief durch. Immer noch eine Viertelstunde Zeit.  Ich  hatte  einen  trockenen  Mund.  Ging  in  die  Küche  und  goss mir ein Glas ein. War Alkohol fehl am Platz? Keine Ah‐  nung.  Ein  Glas  konnte  nicht  schaden.  Meine  Lippen  hinter‐  ließen  einen  rosaroten  Halbmond  auf  dem  Glasrand.  Ich  packte  meine  Handtasche.  Mir  war  warm  in  Mantel,  Hals‐  tuch  und  Handschuhen.  Immer  noch  zehn  Minuten,  bis  das  Taxi  kommen  würde.  Im  Stadtplan  schlug  ich  nochmals  den  Ort  des  Treffens  nach.  Ich  wollte  das  Teil  nicht  mit  mir  herumschleppen.  Der  Treffpunkt  war  in  der  Nähe  eines  U‐  Bahnhofs.  Wenn  ich  mir  den  Weg  zum  Bahnhof  merkte,  konnte ich den Plan zu Hause lassen.  Ich  ging  nach  unten,  vor  die  Tür.  Der  kalte  Wind  spielte  mit dem feuchten Haar in meinem Nacken. Ich sah die Stra‐   50

ße  hinunter.  Niemand  unterwegs.  Nur  wenige  Autos  kamen  vorbei.  Ein  Bus  hielt  an  der  Haltestelle.  Niemand  stieg  ein;  er  fuhr  weiter.  Hinter  ihm  erschien  ein  kleiner  Wagen,  ein  Mann  schaute  aus  dem  Fenster.  Das  musste  das  Taxi  sein,  dachte  ich.  Achtung!  Von  jetzt  an  bin  ich  im  Dienst.  Lä‐  cheln,  winken,  Ziel  angeben.  Ab  jetzt  bin  ich  jemand  an‐  ders.  Der  Fahrer  hielt  vor  dem  Haus,  ich  zahlte.  Den  Weg  hin‐  auf,  Messingklopfer  an  der  Tür,  darüber  ein  Außenlicht.  Mir  Fiel  eine  Strähne  ins  Gesicht.  Ich  nahm  die  Spange  her‐  aus  und  schüttelte  das  Haar.  Lächelte.  Klopfte  an  die  Tür.  Jetzt gab es kein Zurück mehr.  Am  nächsten  Morgen  erwachte  ich  in  meinem  eigenen  Bett.  Betrachtete  meine  Hand,  stundenlang.  Sollte  sich  ir‐  gendetwas  verändert  haben?  Musste  ich  mich  missbraucht  fühlen,  war  ich  ein  Opfer?  Ich  wusste  es  nicht.  Die  Feinhei‐  ten  des  Feminismus  schienen  mir  fehl  am  Platz.  Alles  fühlte  sich an  wie immer. Die Hand  war dieselbe, ich war dieselbe.  Ich stand auf und machte Frühstück.          Der Boy sucht seit einiger Zeit eine neue Stellung (einen Ar‐  beitsplatz, keine sexuelle, obwohl: Auch da  wird  jedes  Ange‐  bot  dankbar  angenommen).  Schon  lange  fühlt  er  sich  un‐  wohl  in  seinem  Job,  aber  andererseits  sei  der  eine  sichere  Sache,  dieses  spreche  dafür,  jenes  dagegen  –  so  geht  es  hin  und  her.  Seine  Kollegen  kennt  er  schon  von  der  Uni.  Aber  einer  wurde  nun  entlassen,  und  der  Boy  merkt  zunehmend,  dass  die  höheren  Tiere  in  der  Verwaltung  ihm  immer  ge‐  nauer  auf  die  Finger  gucken.  Ich  schlage  ihm  das  Militär   vor,  nicht  nur  weil  ich  denke,  dass  er  in  der  Uniform  eine     51

tolle  Figur  abgeben  würde.  Er  Mailt  mir  seinen  Lebenslauf,  damit ich ihn ein bisschen überarbeite.  Nach  einer  halben  Stunde  schicke  ich  ihn  zurück.  Kurz  darauf klingelt das Telefon. Der Boy ist dran, er lacht.  »He,  Süße,  das  ist  super  ...  aber  ich  glaube  nicht,  dass  ich  das so abschicken kann.«  »Nein? Wieso nicht?«  »Zunächst  mal  glaube  ich  nicht,  dass  die  Armee  sich  für  meine Penislänge interessiert.«  »Das  kann  man  nie  genau  wissen!  Wer  weiß,  wer  das  Vor‐  stellungsgespräch  führt.«  Ich  hatte  gehört,  dass  es  beim  Mi‐  litär inzwischen sehr modern zugehen soll.  »Klingt  gut.«  Ich  hörte,  wie  er  die  Mail  herunterscrollte.  »Kurze  Erholungszeit  zwischen  zwei  Ejakulationen  gehört  nicht unter die Überschrift ›Besondere Fähigkeiten‹.«  »Mir ist das aber wichtig, mein Süßer.«  »Zweifellos.  Und  was  steht  hier  unter  Hobbys?  ›Oralsex,  aktiv und passiv‹?«  »Stimmt das etwa nicht?« Wir mussten beide lachen.  Kurz  kam  mir  der  Gedanke,  ihm  meinen  Berufszweig  vor‐  zuschlagen,  aber  das  würde  ihn  nicht  reizen.  Der  Boy  ist  so  unflexibel  wie  ein  Fischbeinkorsett.  Mich  hingegen  halten  die  meisten  unserer  Bekannten  für  eine  Frau  ohne  jede  Mo‐  ral. Selbst die, die nicht wissen, womit ich mein Geld verdie‐  ne.                      52

                             

 

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                Der  Kunde  hatte  große  Hände  mit  langen,  tastenden  Fin‐  gern,  die  mich  an  den  Boy  erinnerten.  Er  streichelte  meine  Brüste, meine Oberschenkel, erkundete mein Inneres.  Ich zuckte zusammen.  »‘tschuldigung, hab ich dir wehgetan?«, fragte er.  Ich  lag  auf  der  Seite,  er  wie  ein  Löffel  hinter  mir,  die  »an‐  stößigen«  Finger  hatte  er  von  hinten  zwischen  meine  Beine  geschoben.  »Nur  ein  bisschen.«  Ich  nahm  seine  rechte  Hand  und  musterte  die  Fingernägel.  Sauber,  aber  etwas  zu  lang. Und ziemlich schief. »Kaust du Nägel?«  »Ja.«  Ich  rollte  mich  übers  Bett  und  griff  nach  meiner  Tasche,  die  auf  dem  Boden  stand.  »Warte  mal  kurz.«  Ich  holte  ein  kleines  silbernes  Kosmetiktäschchen  hervor  und  zog  eine  Sandblattfeile heraus.  Er  schauderte.  »Beim  Feilen  läuft  es  mir  eiskalt  den  Rü‐  cken  runter«,  sagte  er.  »Hat  für  mich  was  von  Fingernägeln,  die über eine Tafel kratzen.«  »Vertrau  mir«,  sagte  ich  und  schmirgelte  seine  Nägel  glatt.  Er  fuhr  mit  dem  Daumen  über  die  polierten  Ränder,  lobte  den  Unterschied. »Du  bist viel zu  nett für  diesen  Job«,  sagte er zärtlich, woraus ich schloss, dass er bisher entweder  nur  schlechte  Erfahrungen  gemacht  hatte  oder  dass  alle  Nutten  nett  sind  und  ich  einfach  bloß  seine  erste  war.  Ich  hoffe, es war Letzteres.  55

    So. Was fängt eine junge Frau mit einem freien Tag an?  Zuerst mal natürlich neue Unterwäsche kaufen.  Den  nächsten  Termin  habe  ich  erst  morgen,  also  jede  Menge  Zeit  zum  Vorbereiten.  Der  Boy  ist  nicht  da;  T  kann  nicht mit in die Muckibude. Versuche vergeblich, mich mit l  A1,  A2  und  A4  zum  Mittagessen  zu  verabreden.  Bin  gesund,  hab  keinen  Kunden.  Also  mache  ich  es  mir  mal  so  richtig  gemütlich.  Es  ist  nichts  zu  erledigen,  keine  Termine,  keine  Wäsche. Ich habe Zeit zum Kochen (der Abwasch kann war‐  ten).  Keine  Putzfrau  da,  keine  Anrufe  von  der  Agentur.  Muss nirgends hin, nichts tun. Bin ganz allein mit mir.  Am besten, ich hole den Vibrator raus.          In  London  gibt  es  einen,  der  gerade  dafür  bezahlt  hat,  mir  eine  Stunde  lang  den  Arsch  zu  lecken.  Wünschen  wir  uns  das  nicht  alle:  dass  uns  jemand  die  Rosette  poliert  und  das  auch noch toll findet?  Wenn  mir  vorher  jemand  gesagt  hätte,  dass  es  so  perfekte  Kunden gibt, hätte ich viel früher angefangen.   

 

 

»Hast  du’s  schon  mal  mit  einer  Frau  gemacht?«,  fragte  der  Kunde und streichelte meine Brüste.  »Ja«,  sagte  ich.  Er  seufzte.  »Schon  oft.  Aber  privat.«   letzte  Mal  ist  schon  eine  Weile  her.  Der  Boy  beschwert  sich  56

manchmal,  weil  er  weiß,  was  ich  schon  gemacht  habe,  und  gerne  auch  mal  einen  Dreier  probieren  würde.  Aber  ich  weiß,  welche  Probleme  in  der  Beziehung  entstehen  kön‐  nen, wenn man sich ein zweites Mädchen dazuholt. Am bes‐  ten  nimmt  man  eine  Professionelle.  Vielleicht  irgendwann  mal. Im Moment nicht.  »Bist du lesbisch?«  »Nein,  ich  mag  bloß  gerne  Frauen.«  Beim  Sex  wahr‐  scheinlich  genauso  gern  wie  Männer.  Aber  leben  tue  ich  lie‐  ber  mit  einem  Mann,  was  wohl  heißt,  dass  ich  letztendlich  hetero  bin. Zu diesem  Schluss bin ich wenigstens  nach einer  nervenaufreibenden  Identitätskrise  während  meines  Studi‐  ums  gekommen.  Ich  schlafe  mit  Frauen,  aber  ich  will  mit  keiner zusammen sein.        Ich  habe  mir  noch  mal  die  Website  der  Agentur  angesehen.  Hin  und  wieder  überarbeitet  die  Chefin  die  Beschreibun‐  gen  der  Mädchen,  um  die  eine  oder  andere  ein  bisschen  in  den  Vordergrund  zu  rücken  oder  auf  einen  Neuzugang  hin‐  zuweisen.  Ich  mache  mich  ganz  gut  inmitten  der  anderen  Mädchen  auf  der  Seite  und  verglichen  mit  den  anderen  im  Netz.  Nichts  besonders  Auffälliges;  eine  von  Hunderten.  Man  staunt  immer  wieder,  wie  viele  Callgirls  in  London  arbeiten.  Für  jeden  geilen  Geschäftsmann  der  Welt  scheint  es  min‐  destens  eine  langbeinige  blonde  oder  brünette  Sexgöttin  zu  geben, dazu noch die eine oder andere heiße Hausfrau.  Ich  weiß  noch,  wie  es  war,  als  ich  mich  zum  ersten  Mal                   auf  der  Seite  entdeckte.  Meine  Beschreibung  gefiel  mir  recht  gut.  Damit  hatte  ich  nicht  gerechnet,  nachdem  ich         57

die  Aufnahmen  mit  der  Fotografin  hinter  mich  gebracht  hatte.  Sie  hatte  das  Bild  ein  bisschen  zurechtgeschnitten,  ein  wenig  mit  Photoshop  gezaubert,  aber  die  Frau  auf  den  Bildern  war  ich,  unverkennbar.  Ob  mich  jemand  erkennen  wurde?  Sei  nicht  albern,  schalt  ich  mich.  Niemand,  der  dich  kennt  und  dich  auf  der  Seite  einer  Begleitagentur  fin‐  det,  gibt  zu,  dort  gesurft  zu  haben.  Vielleicht,  dachte  ich  voller  Schrecken,  geht  jemand  einen  Schritt  weiter  und  bucht mich sogar!  Die  Fotografin  der  Agentur  hatte  sich  mit  mir  im  Hotel  verabredet.  Sie  war  niedlich,  bis  sie  den  Mund  aufmachte.  Sofort  begann  sie,  an  mir  herumzumäkeln.  »Das  muss  mehr  Haar  sein«,  sagte  sie  und  zog  einen  Kamm  hervor,  der  aus‐   sah,  als  hätte  er  bei  einem  der  besseren  Hundefrisöre  des   Landes  Dienst  getan.  Mit  pinkfarbenem  Konturenstift  mal‐  te  sie  mir  einen  vollen  Schmollmund.  Die  Unterwäsche,  die  ich  mitgebracht  hatte,  noch  in  der  Verpackung,  wurde  als  unpassend  abgetan  –  will  sagen,  viel  zu  geschmackvoll.  »Dir  würde etwas ... hm, Violettes stehen«, sagte sie und warf mir  ein  billiges  Spitzenhemdchen  zu.  Immerhin  war  es  ungetra‐  gen, das Preisschild war noch dran. So fand ich mich in Far‐  ben  wieder,  die  ich  niemals  tragen  würde,  dazu  völlig  aty‐  pisch  geschminkt.  Mit  wild  aufgeplustertem  Haar  räkelte  ich  mich  auf  den  Hotelmöbeln.  »Die  Beine  gerade  in  die  Luft!«,  befahl  sie.  Meine  Beine  zitterten  vor  Anspannung  Eine  Positur  nach  der  anderen  musste  ich  halten.  »Und  jetzt ... entspannen!«  Sie  machte  Aufnahmen  von  gut  einem  Dutzend  Stan‐  dardposen. »Und, findest du’s langweilig?«, scherzte sie  »Ja.«  Kritisch  musterte  sie  mich.  »Dir  ist  langweilig?  Das  ist  schlimm.«  »War  nur  ein  Witz.  Eigentlich  finde  ich  es  super  aufre‐ 58

send«,  sagte  ich  und  drückte  zum  dreißigsten  Mal  meine  Brüste zusammen.  »Schade,  die  Bikininähte.  Sieht  total  nach  Siebziger‐Jahre‐  porno  aus.«  Und  das  sagt  mir  eine,  die  mir  gerade  ein  pink‐  farbenes  Latexhöschen  aufgedrängt  hat?  Sie  wechselte  den  Film  und  schoss  den  nächsten  voll.  Ich  konnte  mir  nicht  vorstellen,  dass  es  noch  mehr  Verrenkungen  gab.  Nach  ei‐  ner  Stunde  hatte  ich  genug  und  durfte  wieder  meine  Zivil‐  kleidung anziehen.  »Beim  nächsten  Mal  gebe  ich  dir  den  Namen  von  einem  Salon,  den  ich  kenne,  der  macht  unglaubliche  Gesichtsbe‐  handlungen«, sagte sie, kleiner Nackenschlag  zum Abschied.  Subtile Anspielungen sind offenbar nicht ihre Stärke.  Das  Urteil  fiel  nach  wenigen  Stunden.  Zu  meiner  Über‐  raschung  war  die  Chefin  sehr  angetan  von  dem  Ergebnis.  »Süße,  diese  Bilder  sind  fabelhaft«,  gurrte  sie  am  anderen  Ende  der  Leitung.  Ich  habe  festgestellt,  dass  sie  sich  nie  mit  Namen  meldet,  sondern  einfach  drauflos  redet.  Scheinbar  kommt sie aus dem gleichen Stall wie meine Mutter.  »Danke,  ich  dachte  schon,  ich  würde  nicht  entspannt  ge‐  nug aussehen.«  »Nein,  die  sind  toll!  Würdest  du  mir  einen  Gefallen  tun?  Könntest  du  ein  bisschen  was  über  dich  schreiben,  für  die  Homepage?  Bei  den  meisten  Mädchen  mache  ich  das  selbst, aber du müsstest das doch gut selber hinkriegen.« Sie  schien  erfreut,  wieder  mal  eine  Akademikerin  für  die  Agen‐  tur  eingespannt  zu  haben;  vielleicht  gibt  sie  Nachlässe  für  Uni‐Absolventen?  Du lieber Himmel!  Ich  bin  eine  knackige,  schlanke  ...  nein,  so  nicht.  Amu‐  sant,  savoir  faire?  Bitte  nicht.  Dynamisch,  teamfähig  ...  kommt  der  Wahrheit  schon  näher.  Wo  kann  man  Lebens‐  läufe für Huren abschreiben?  59

Irgendwann  war  ich  mit  dem  Ergebnis  einigermaßen  zu‐  frieden.  Die  Machart  der  Agenturseite  hatte  mir  auf  Anhieb  gefallen,  insbesondere  die  Beschreibungen  der  Frauen.  Sie  wirkten  ehrlicher  und  weniger  pornographisch  als  andere  –  keine  Prahlereien  über  Maße  und  sagenhafte  Fähigkeiten,  Nirgends  wurde  garantiert,  das  abgebildete  Girl  könne  Feu‐  erwehrschläuche  schlucken,  sei  eine  wilde  Sexbestie  oder  habe  die  Mittelseiten  einschlägiger  Magazine  geschmückt.  Die  kitschige Wäsche aus dem Fundus  der  Fotografin wirkte  auf  den  Fotos  zu  meiner  Überraschung  anziehender  und  raffinierter  als  in  Wirklichkeit  (was  ich  ihr  gegenüber  natür‐   lich  um  nichts  in  der  Welt  zugegeben  hätte).  Und  nachdem  ich  die  sonderbaren  Positionen  auf  Hunderten  von  Bildern  gesehen  hatte,  kamen  mir  auch  meine  Verrenkungen  nicht  mehr so unnaturlich vor.  Ein  gutes  Werbefoto  zu  machen,  ist  eine  Kunst.  Es  muss  perfekt  sein,  das  ist  das  Mindeste.  Die  Versuchung  ist  daher   groß,  Pixel  zu  manipulieren.  Andererseits  fühlen  sich  die  Frauen,  denen  der  Anblick  ihres  Körpers  gefallt,  denen   gegenüber  benachteiligt,  die  sich  am  liebsten  mit  Compu‐  tertechnik  auf  den  Laufsteg  schummeln  würden.  Eine  Durchsicht der Fotos ergab folgende Trends:    • vornübergebeugt von hinten: In der Stellung sieht jede Frau  gut  aus.  Wahrscheinlich  doubelt  die  pummelige  Vanessa  Feltz  dabei  Heidi  Klum.  Wenn  man  das  aufgedunsene  Gesicht  nicht  in  Nahaufnahme  bestaunen  kann,  braucht  man  sich  hinterher  nicht  zu  wundern,  wenn  es  wenige  (oder  mehr)  ist  als  erwartet.  Siehe  auch:  »auf  allen  vie‐  ren« und »ausgestrecktauf dem Bauch«.  •   zusammengedrückte Brüste: Ein AA‐Cup kann aus dieser  Perspektive  die  Ausmaße  von  Katie  Price  annehmen,  er  muss  nur  entsprechend  gequetscht  werden.  Bloß:  wozu           60

das  Ganze?  Viele  Männer  mögen  kleine  Brüste.  Einer  sagte  mal,  mehr  als  ein  Mundvoll  sei  Verschwendung  (meine  passen  perfekt  in  die  Hand,  aber  das  müssen  Sie  mir  schon  glauben.  Ich  verrate  auch  nicht,  in  wessen  Hände).  •  von oben tief in den Ausschnitt: siehe oben.  •  auf Zehenspitzen: Nein, die abgebildete Frau ist keine Bal‐  letttänzerin;  sie  will  nur,  dass  ihre  Beine  länger  wirken.  Ich schätze, wenn Gott gewollt hätte, dass wir die nackten  Füße  in  die  Luft  strecken,  hätte  er  keine  Stilettos  erfin‐  den lassen.  • Stola/Pehüberwurf: dicke Oberarme, ist doch klar ...  •  aufgestellter  Kragen,  lange  Haare  im  Gesicht  Doppelkinn  oder  gar  kein  Kinn.  Ist  Julie  Burchilis  Trick,  was  ja  wohl  alles sagt.  •  kniehohe  Stiefel  und  enger  Rock:  Im  wahren  Leben  unglaub‐  lich  sexy.  Wer  hat  noch  nicht  über  den  milchigweißen  Streifen  Haut  am  Oberschenkel  einer  schönen  Frau  strei‐  chen  wollen?  Auf  Werbefotos  gibt  es  allerdings  gute  Gründe  für  Frauen,  nicht  mehr  als  drei  Zentimeter  Bein  zu zeigen.  •  im Schaumbad: verdeckt eine Vielzahl von Sünden.  •  Brücke:  wie  vornübergebeugt  von  hinten,  nur  andershe‐  rum.  Ziemlich  sicheres  Indiz  für  einen  Bauch.  Ich  per‐  sönlich  mag  lieber  Frauen  mit  etwas  auf  den  Rippen,  als  dass  ich  jemanden  zwinge,  stundenlang  die  Luft  anzuhal‐  ten.  •  übereinander geschlagene Beine: unrasiert (im Schritt).  •  Socken: ebenso.  • Zöpfe und jugendliche Kleidung: ist in Wirklichkeit vierund‐  dreißig.    61

    Ich  war  mit  N,  der  Londoner  Klatschpresse  in  persona,  in  der  Muckibude  verabredet.  Danach  wollte  er  bei  mir  essen.  Er  ist  ein  großer  Pornofreak  und  hat  eine  entsprechende  Sammlung  von  Zeitschriften.  Er  erzählte  mir,  er  wolle  mit  einem Kollegen nach Amsterdam fahren.  »Dann  holt  euch  doch  ein  Mädel  für  einen  Dreier,  wenn  ihr  schon  mal  da  seid!«,  schlug  ich  vor  und  beugte  mich  über  den  Lenker  meines  Trimmrades.  Der  Dreier  ist  sein  größter Traum. Direkt nach Omas und Pferden.  N  tut  mir  Leid.  Nachdem  er  ein‐  oder  zweimal  die  Won‐  nen  des  Gruppensexes  genossen  hat,  ist  er  wie  besessen  da‐  von.  Beispielsweise  war  er  derjenige,  der  wollte,  dass  ich  de‐  tailliert  über  die  Nacht  mit  der  feinen  Dame  und  ihrem  Freund  berichtete;  ich  musste  für  ihn  sogar  illustrierende  Zeichnungen anfertigen.  »Wieso?  Glaubst  du,  holländische  Frauen  machen  das  lie‐  ber als englische?«  »Das nicht, aber du könntest sie ja bezahlen.«  »Hm«,  machte  er.  N  ist  ein  attraktiver  Mann.  Auch  wenn  er  nichts  gegen  Prostitution  als  solche  hat,  kann  ich  mir  nicht  vorstellen,  dass  er  sich  tatsächlich  eine  Nutte  neh‐  men  würde.  Er  verfiel  auf  dem  Laufband  in  einen  langsa‐  men  Trott.  Ich  trat  in  die  Pedalen.  »Wenn  Bordelle  nicht  verboten  wären,  könnte  ich  alle  Mädchen  mieten«,  sin‐  nierte er.  »Jetzt  wirst  du  aber  habgierig«,  schimpfte  ich.  »Wenn  ich  mich  recht  erinnere,  reicht  dir  normalerweise  eine.«  Es  hat‐  te  nur  wenige  Ausnahmen  gegeben.  In  grauer  Vorzeit  hat‐  ten  er  und  ich  mal  einen  Dreier  gehabt,  aber  soweit  ich  weiß, hatte er es seitdem nicht mehr versucht.  62

»Autsch.«  Aber  er  grinste.  Und  wenn  er  grinst,  weiß  ich  wieder,  wie  sexy  ich  ihn  und  die  Lachfältchen  um  seine  Au‐  gen  fand.  Dann  sieht  er  aus  wie  ein  Filmstar.  »Besteht  viel‐  leicht die Möglichkeit, dass du –«  »Sorry,  mein  Süßer,  aber  der  Zug  ist  schon  Vorjahren  ab‐  gefahren.«  Iiih,  ein  Freund,  der  mich  buchen  will.  Auf  den  Gedanken  war ich noch gar nicht gekommen. Muss mir vor‐  nehmen,  alle  zukünftigen  Anfragen  in  dieser  Richtung  im  Keim  zu  ersticken.  Insbesondere,  da  nicht  alle  denselben  Kenntnisstand  über  meine  Arbeit  haben.  A2  weiß  Bescheid,  A1  und  A4  wissen  im  Groben,  um  was  es  geht,  aber  nichts  Genaues,  und  je  weniger  A3  weiß,  desto  besser.  N  bekommt  natürlich  alles  brühwarm  erzählt,  selbst  die  unappetittlichs‐  ten Details.  Das  Laufband  ächzte  unter  seinem  Gewicht.  »Hast  du  die  Maschine  jetzt  lange  genug  gequält?  Ich  hab  nämlich  Hun‐  ger.«  Er fuhr mich nach Hause. Es war noch nicht spät, aber be‐  reits  so  dunkel,  als  sei  es  Mitternacht.  N  ist  in  London  ge‐  boren  und  aufgewachsen;  er  fuhr  über  Seitenstraßen  und  Schleichwege,  deren  Existenz  mir  bis  dato  nicht  bekannt  war.  Die  Luft  war  noch  feucht  vom  nachmittäglichen  Re‐  gen,  auf  den  Straßen  glänzten  rote  und  weiße  Lichter,  ich  rollte  das  Beifahrerfenster  hinunter,  um  dem  Summen  der  Reifen  auf  der  Straße  zu  lauschen.  »Wie  viel  erzählst  du  ei‐  gentlich  deinem  Typen?«,  fragte  er  nach  einer  langen  Pau‐  se.  N  und  der  Boy  kennen  sich,  halten  aber  nicht  viel  von‐  einander.  Da  sie  nicht  in  derselben  Stadt  leben,  treffen  sie  sich glücklicherweise nur selten.  »Genug.«  »Kann mir nicht vorstellen, dass er das toll findet.«  »Kann  mir  nicht  vorstellen,  dass  er  eine  Wahl  hat«,  sagte            ich  selbstsicherer,  als  mir  zumute  war.  Sollte  er  starke  Ein‐ 63

wände  dagegen  haben,  würde  ich  mir  etwas  anderes  su‐  chen.     Wahrscheinlich.          Verabredung  mit  einem  Banker  in  einem  Hotel  in  der  Nähe  der  Bond  Street,  Wir  tranken  einen  Kaffee,  plauderten  eine  Weile über New York, gingen zum Geschäftlichen über. Und  wie man so sagt: Die Geschäfte liefen gut.  Er: »Das war mein erstes Mal anal.«  Ich:  »Echt?  Wundert  mich.«  So  verwundert  war  ich  viel‐  leicht  auch  wieder  nicht,  weil  ich  schon  öfter  Männer  hatte,  die  es  bei  mir  zum  ersten  Mal  versuchten.  Aber  mich  wun‐  derte,  dass  er  es  vorher  nicht  gesagt  hatte,  und  ich  bestaun‐  te  seine  räumliche  Vorstellungskraft  und  wie  geschickt  er  sein Glied in mir bewegt hatte,  »Hat mir wirklich gefallen.«  »Ich  würde’s  dir  sagen,  wenn  es  für  mich  das  erste  Mal  war, aber dann wüsstest du, dass es gelogen ist.«  Er lachte. »Und, wie war ich?«  »Sehr  gut.  Immer  dran  denken:  Jede  Menge  Gleitmittel’  nehmen  und  zuerst  mit  den  Fingern  weiten.  Hast  du  ja  ge‐  tan.«  »Danke, lieb von dir.«  »Na,  den  härteren  Part  hattest  ja  du.  Im  wahrsten  Sinne  des Wortes.«  Etwas später ...  Er:  »Ich  verstehe  nicht,  warum  meine  Kollegen  lieber  et‐  was  mit  einem  Mädchen  aus  dem  Büro  anfangen  und  ihre  Ehe aufs Spiel setzen, wenn sie statt dessen eine wie dich ha‐  ben können.«  64

Ich nickte. Dem hatte ich nichts hinzuzufügen.  »Muss  was  mit  Machtgefühl  zu  tun  haben.  Oder  sie  wol‐  len  vor  den  Kollegen  angeben.  Trotzdem«,  er  erschauderte  leicht,  wie  ein  Mann,  der  weiß,  dass  der  schwache  Schatten  seines Eherings noch zu sehen ist, »ich würde nicht das Risi‐  ko  eingehen,  dass  sich  so  eine  kleine  Aushilfe  Wochen  oder  Monate später bei meiner Frau meldet.«  Wir  hatten  beide  noch  Zeit  vor  unserem  nächsten  Termin  und  unterhielten  uns  über  libanesische  Restaurants  in  Lon‐  don  (durch  die  Bank  gut)  und  über  italienische  (sämtlich  schlecht).  Später  ließ  er  kurz  durchblicken,  dass  er  schon  einmal  versucht  hätte,  mich  zu  buchen.  Ich  freute  mich,  dass er hartnäckig geblieben war.  »Hast du einen Freund?«, fragte er.  »Ja«, sagte ich.            Ich  betrat  das  Hotel,  einen  weiten  Mantel  um  mich  ge‐  schlungen. Nicht als Schutz vor dem  kalten Wetter, sondern  aus  Vorsicht,  damit  keines  meiner  Utensilien  herausfiel.  Der  Kunde  zog  sich  aus,  und  ich  breitete  die  von  ihm  erbe‐  tenen  Gegenstände  aus:  Augenbinde,  Peitsche,  Würgehals‐  band und Nippelklemmen.  »Ich  habe  das  noch  nie  gemacht«,  sagte  er  mit  einem  Sei‐  tenblick auf die Peitsche. Voller Zweifel.  Also  wirklich!  Das  war  doch  seine  Idee  gewesen,  nicht  meine.  »Dann  werde  ich  besonders  vorsichtig  sein«,  sagte  ich. Wir wussten beide, dass es gelogen war.  Nach  genau  einer  Stunde  waren  wir  fertig.  Manchmal  ist  der Beruf zu schön, um wahr zu sein.  65

    Schlechte  Laune;  hab  nichts  Ordentliches  zu  schreiben.  Nur einige Beobachtungen:      Kleine Liebeskunde    • Liebe auf den ersten Blick: überwältigendes Verlangen, den  nächsten  Wandschrank  von  innen  zu  erkunden  (oder  die  Toiletten im Pub, den Garten, die Gasse um die Ecke).  •  wahre  Liebe:  kann  der  Familie  ohne  übermäßige  Furcht  vor  Peinlichkeiten  (seitens  der  Familie)  vorgestellt  wer‐   den.  •  ewige  Liebe:  (Ehe‐)  Paar,  das  seit  Jahren  nicht  mehr  mitein‐  ander, sondern mit anderen schläft.  •Liebesheirat Bund zwischen zwei Königshäusern.  •  die  große  Liebe:  der  nichtsnutzige  Kommilitone  aus  dem  letzten  Unijahr,  der  acht  Stunden  täglich  vor  dem  Com‐  puter  hockte  und  immer  die  ganze  Nutella  aufaß.  Die  Er‐   innerung an ihn wird mit den Jahren rosiger.  • verliebt sein: kurzfristiger Zustand, in dem man sich für ei‐  nen  anderen  Menschen  fast  so  interessiert  wie  für  sich  selbst.  • lieben: Bereitschaft zu unvorstellbarer Nähe.  • Mutterliebe: Bereitschaft zu unvorstellbarer Nähe.  • Geschwisterliebe: in den meisten Weltreligionen verboten.  • Lover: kommt vorbei, wenn der Partner »geschäftlich  unterwegs« ist (will sagen: seine Geliebte trifft).  • liebenswert: niedlich. Abwertend gemeint (so wie »ansehn‐  liche Beine« nichts anderes sind als dicke Stampfer).  •  lieb:  kaum  noch  erträglich  (»Was  für  ein  lieber  Mensch  Hoffenlich  unternehmen  wir  noch  mal  etwas  mit  ihm!«                       •  Liebestrank:  momentan  scheinbar  das  Einzige,  das  den                66

Boy  zum  Anrufen  bringen  kann.  Langsam  fühle  ich  mich  einsam.     

    N  brachte  mich  nach  Hause.  Er  hatte  schon  gegessen,  ich  war  hundemüde.  Ich  bereitete  ein  Sandwich  für  mich  und  Tee für uns beide, er las mir derweil aus der Zeitung vor.  Dann  wollte  ich  ihn  rauswerfen,  um  in  Ruhe  baden  zu  können.  Wie  lange  hatte  ich  mir  schon  kein  gemütliches  Schaumbad  mehr  gegönnt!  »Ich  warte  so  lange«,  sagte  er.  Manchmal  ist  er  komisch  und  stur,  und  weil  ich  zu  müde  zum Streiten war, beließ ich es dabei.  Als  ich  aus  dem  Badezimmer  kam,  befahl  er  mir,  mich  bäuchlings  aufs  Bett  zu  legen.  Dann  massierte  er  mich  von  hinten, vom Nacken bis zu den Füßen. Ich hätte mich ja be‐  dankt,  aber  ich  denke,  meine  zufriedenen  Seufzer  waren  aussagekräftig  genug.  In  der  Tür  blieb  er  kurz  stehen.  »Da‐  für  will  ich  natürlich  nächstes  Mal  einen  geblasen  haben«,  sagte er. »Mindestens.«  »Das  ist  nur  komisch,  weil  ich  weiß,  dass  du  es  ernst  meinst, Süßer.«  Nicht  alle  Männer  fragen  vorher  um  Erlaubnis.  Ich  den‐  ke  da  ganz  speziell  an  einen.  Große,  starke  Kerle  hatten  schon  immer  eine  besondere  Anziehungskraft  auf  mich.  Aber  nie  hat  mich  einer  zu  irgendetwas  gezwungen.  Nur  ei‐  ner. Aber den flehte ich geradezu darum an.  Es  war  schwere  Körperverletzung,  garniert  mit  Küssen.  Nennen  wir  ihn  W.  Als  wir  uns  kennen  lernten,  hatten  wir  beide  andere  Partner,  aber  das  war  egal.  Was  wir  miteinan‐  der  machten,  galt  sowieso  nur  im  weitesten  Sinne  als  Ge‐  schlechtsverkehr.  67

Er  war  groß  und  gut  gebaut,  ein  erfolgreicher  Sportler.  Eine  Woche  lang  flirteten  wir  miteinander,  dann  verabrede‐  ten  wir  uns  für  den  Freitagabend.  Beim  Anziehen  dachte  ich  an  ihn,  an  seine  langen,  schweren  Arme  und  großen  Hände,  und  ich  merkte,  dass  etwas  Sonderbares  in  mir  vor‐  ging.  Ich  konnte  mich  eher  auf  der  Faust  dieses  Mannes  als  in seinen Armen vorstellen. Er sah aus, als sei er in der Lage,  Hackfleisch  aus  mir  zu  machen.  In  einem  fort  malte  ich  mir  aus, wie er mir wehtat. Von der Vorstellung wurde mir übel.  Gleichzeitig machte sie mich heiß.  Wir  trafen  uns  am  Südufer.  Eine  Zeit  lang  standen  wir  in  einem  überfüllten  Pub  herum,  dann  gingen  wir  in  einen  Comedy‐Club,  wo  ich  mich  hemmungslos  mit  Gin  Tonic  be‐  trank.  Die  Leistungen  der  Comedians  reichten  von  schlecht  bis  peinlich.  Ich  begann  mir  auszumalen,  wie  W  mir  seine  breite  Schulter  ins  Gesicht  rammte.  Ich  ging  nach  unten  zur  Damentoilette. W folgte mir.  »Du  willst  mich  doch  nicht  auf  dem  Klo  fertig  machen,  oder?«,  fragte  ich  und  nestelte  an  seinem  Hemd.  Mein  Kopf  reichte  gerade  mal  bis  zu  seiner  Brust.  Ich  roch  das  saure  Aroma seines Schweißes und war noch erregter.  »Ich verfolge dich nicht«, sagte er. »Nur ein bisschen.«  Zur  Abschreckung  biss  ich  ihn.  Der  Stoff  schmeckte  flu‐  sig. Ich biss gerade so fest zu, dass es wehtat. Aber er zuckte  nicht  mit  der  Wimper.  »Also  gut«,  sagte  er  und  nahm  mein  Gesicht in die Hände, »dafür wirst du mir büßen. Wir sehen  uns draußen.«  Ich  war  unsicher  auf  den  Beinen,  hängte  mich  auf  dem  Weg  zu  meiner  Wohnung  an  seinen  Arm.  Wir  blieben  ste‐  hen,  ich  blickte  zu  ihm  auf.  Er  hob  mich  hoch,  stellte  mich  auf eine Bank. Dort gab er mir den ersten Kuss.  »Nehmt  euch  ein  Zimmer!«,  riefen  ein  paar  Jugendliche  von der anderen Straßenseite.  68

Taten  wir  nicht.  Jedenfalls  nicht  an  dem  Abend.  Einen  Tag später.  Es  war  das  in  Pastellfarben  eingerichtete  Haus  einer  Ho‐  telkette  in  Hammersmith.  Ich  nahm  nicht  mal  eine  Reiseta‐  sche mit. Kaum waren wir im Zimmer, warf er mich aufs Bett  und  setzte  sich  rittlings  auf  mich.  Er  zog  seinen  Schwanz  hervor,  schob  ihn  mir  aber  nicht  in  den  Mund  oder  zwi‐  schen die Brüste, sondern schlug mir damit ins Gesicht.  So  fing  es  an.  Nachdem  er  mich  beim  ersten  Mal  so  heftig  geschlagen  hatte,  dass  mein  Mund  voller  Blasen  war,  gab  es  kein  Zurück  mehr.  »Ich  habe  noch  nie  eine  Frau  zum  Wei‐  nen  gebracht«,  sagte  er.  »Gefällt  mir.«  Von  Romantik  und  Liebe  war  keine  Rede.  Nur  wir  beide,  wo  auch  immer  wir  ungestört  waren,  und  seine  Hand.  Wenn  wir  an  kalten  Ta‐  gen  an  einem  Park  vorbeifuhren,  hielt  er  plötzlich  an,  wir  stiegen  aus  und  er  ballerte  mir  eine.  Durch  die  Kälte  tat  es  noch mehr weh. Meine Hose wurde triefnass.  Ich  musste  mir  Erklärungen  für  die  blauen  Flecken  aus‐  denken.  »Bin  gegen  eine  Tür  gelaufen«,  log  ich.  »Hab’s  beim  Training  ein  bisschen  übertrieben«  oder  »Blauer  Fleck? Wo?«  Dann  kam  das  Wochenende,  als  W  ein  Zimmer  im  König‐  lichen  Ärztecollege  reservierte.  Dort  können  Mediziner  wohnen,  die  zu  Besuch  in  London  sind;  keine  Ahnung,  wie  er  sich  da  reingewanzt  hatte.  Wir  saßen  auf  dem  schmalen  Bett,  sahen  uns  eine  Pornodoku  an  und  futterten  Pizza.  Ich  aß  zu  viel.  Als  ich  seinen  Schwanz  in  den  Mund  nahm,  war  er mir plötzlich zu groß. Mir wurde schlecht. Ich kotzte ihm  Pizza  und  Cola  light  auf  die  Oberschenkel.  Sein  Schwanz  wurde  noch  härter.  Er  riss  an  meinen  Haaren,  bis  ich  wein‐  te.  Dann  wichste  er  auf  mein  verweintes,  mit  Erbrochenem  verschmiertes  Gesicht.  Das  Bad  in  diesem  College  teilte  man  sich  mit  dem  Nebenzimmer.  Als  ich  auf  den  Flur  trat,  69

kam  ein  junger  Inder  aus  dem  Zimmer  gegenüber.  Er  streif‐  te  mich  mit  einem  Blick  und  blieb  starr  vor  Schreck  stehen.  Der  junge  Arzt  musste  uns  gehört  haben,  wenn  auch  viel‐  leicht  nicht  jede  Kleinigkeit,  denn  er  schien  sich  über  das  Erbrochene  auf  meinem  T‐Shirt  zu  wundern.  Zaghaft  wink‐  te ich ihm zu.  »Ähm,  wer  von  euch  ist  der  Arzt?«,  fragte  er  peinlich  be‐  rührt.  »Ich«,  log  ich  und  ging  an  ihm  vorbei  zur  Toilette.  Ihm  fiel fast die Kinnlade herunter.  W  fand  die  gegenseitige  Anziehung  ebenso  verblüffend  wie ich. »Was denkst du eigentlich, wenn ich dich schlage?«,  fragte  er  eines  Nachmittags.  Wir  saßen  auf  einer  Bank  im  Regents  Park  und  sahen  den  Gänsen  und  Schwänen  zu.  Alle  paar  Minuten,  wenn  niemand  vorbeilief,  scheuerte  er  mir  eine.  »Nichts«,  sagte  ich.  Es  war  einfach  der  Augenblick,  wenn  seine  Hand  aufhörte,  meine  Wange  zu  streicheln,  und  ich  wusste,  dass  der  Schlag  kommen  würde;  das  heftige  Klatschen  seiner  Hand  auf  meiner  Wange;  der  stechende  Schmerz,  der  mir  die  Tränen  in  die  Augen  trieb;  das  warme  Glühen  danach.  Es  war  vielleicht  der  einzige  Moment,  in  dem mein Kopf völlig leer war. Es tat weh, aber der Schmerz  war  neutral;  es  war  kein  Hass,  keine  Abscheu  dabei.  Es  war  purer,  reinigender  Schmerz,  eine  neue  körperliche  Erfah‐  rung.  Wie  ein  Orgasmus,  bei  dem  man  sich  selbst,  den  an‐  deren, die ganze Welt vergisst.  »Wirst du sauer auf mich?«  »Nein.«  W war nur einmal bei mir zu Hause. Er peitschte mich an‐  fangs im T‐Shirt, dann oben ohne aus und hörte erst auf, als  es  blutete.  In  der  Dusche  bepinkelte  er  mich  von  oben  bis  unten,  dann  drückte  er  mein  Gesicht  in  die  Pfütze  und           70

schlug  mir  auf  die  Rückseite  der  Oberschenkel.  Er  spritzte  mir  ins  Gesicht  und  hielt  mir  danach  einen  Spiegel  hin.  »Ein  Bild  für  die  Götter«,  sagte  er  seufzend.  Die  Augen  vol‐  ler  Sperma,  blinzelte  ich  in  den  Spiegel  und  sah  eine  Frau  mit  brennendroten  Wangen  in  einem  weiß  gekachelten  Bad. Er hatte Recht: Es sah toll aus. Natürlich nicht wie in ei‐  nem Hochglanzmagazin. Ich grinste breit.  Während  eines  Urlaubs  in  Schottland  schrieb  ich  W  heimlich  SMS.  »Habe  ein  Lunchpaket  gegessen  und  an  dei‐  ne  großen  Hände  gedacht«,  lautete  die  erste,  zögerliche.  Dann:  »Vergiss  bitte  beim  nächsten  Mal  nicht  Taschenlam‐  pe und Seile.«  Eines  Nachts  stand  ich  in  der  kalten  Luft  draußen  und  wurde  von  Mücken  zerstochen,  während  W  mir  detailliert  schilderte,  was  er  mit  mir  vorhatte.  Am  nächsten  Morgen  schrieb  ich  ihm:  »Nachdem  du  mir  erzählt  hast,  wie  du  mich  prügeln  und  schänden  würdest,  bin  ich  triefnass  ins  Haus  zurückgeschlichen.«  Doch  ich  war  in  jemand  anders  verliebt,  in  einen  sehr  gut  aussehenden,  sanften  Mann,  der  mich  nicht  mal  auf  dem  Klo  belauscht  hätte  und  schon  gar  nicht auf die Idee gekommen wäre, mein Gesicht mit Kot zu  beschmieren.  Die  Affäre  war  zu  aufgeputscht,  als  dass  sie  eine  Chance  gehabt  hätte.  Sie  würde  zwangsläufig  mit  einem  Streit,  ei‐  nem  Gefängnisaufenthalt  oder  –  am  schlimmsten  –  als  Spie‐  ßerehe  mit  gelegendichem  S/M  light  enden.  Auch  W  konn‐  te diese Vorstellung nicht ertragen, und so leiteten wir eines  Abends  unter  fadenscheinigsten  Ausreden  das  Ende  unse‐  rer  Beziehung  in  die  Wege.  Und  ich  gab  ihm  –  höflich,  aber  doch bestimmt, wie eine Frau in einem film noir – eine Ohr‐  feige.  »Gib’s zu, das wolltest du schon die ganze Zeit«, sagte er.  Trotz  allem  begehrte  ich  ihn  weiter.  Zwei  Wochen  später  71

schickte  ich  ihm  eine  Nachricht:  »Hab  noch  immer  Kratzer  von  deinen  Fingernägeln  an  der  linken  Brust.  Du  fehlst  mir.«          Gestern  Abend  Anruf  vom  Boy.  Endlich.  Das  übliche  Klagen  und  Zähneknirschen,  sowohl  sexuell  als  auch  wegen  unse‐  res  Schicksals,  als  unglückliches  Liebespaar  durch  die  A23  getrennt zu sein.  Gegen  Ende  des  Gesprächs  wurde  es  prosaischer.  »Mein  Vater ist diese Woche ein paar Tage in London.«  »Ach, was macht er hier?«  »Umschulung«,  sagte  der  Boy.  »Er  hat  absolut  keinen  Bock.  Er  hasst  London.  Ich  meine,  was  soll  man  tun,  wenn  man allein in dieser Stadt hockt und keinen kennt?«  Mir  fiel  sofort  etwas  ein.  Lieber  Gott,  lass  ihn  bitte  keine  Begleitagentur  anrufen.  »Ach,  der  kommt  schon  zurecht.  Dein  Vater  ist  ein  netter  Kerl,  den  nimmt  schon  einer  mit  vor  die  Tür.«  Bitte,  bitte,  lass  ihn  keinen  Begleitservice  be‐  stellen!  Und  wenn  das  nicht  zu  unverschämt  ist...  bitte  lass  es  nicht  mich  sein.  »Deine  Mutter  könnte  doch  mitkom‐  men.«  »Nein, die hat zu viel zu tun.«  Scheiße.  Die  Vernunft  sagt  mir,  dass  es  statistisch  gesehen  unwahrscheinlich  ist.  Aber  ich  habe  in  den  nächsten  beiden  Tagen  drei  Hoteltermine  und  mache  mir  so  meine  Ge‐  danken.  Wenn  ich  irgendetwas  gelernt  habe,  dann  dass  a)  Fremdgehen  zur  Natur  des  Menschen  gehört  und  b)  die  Sterne sich immer gegen mich stellen.      72

    Bin  gestern  Abend  zu  einem  Kunden  nach  Bedford  gefah‐  ren  und  habe  noch  einen  späten  Zug  nach  Hause  erwischt.  Der  Bahnsteig  war  so  gut  wie  leer:  eine  relativ  junge  Prosti‐  tuierte  in  Sportschuhen  und  mit  Kopfhörern,  ein  paar  ein‐  same  Frauen.  Ich  fragte  mich,  ob  sie  von  der  Arbeit  kamen,  und wenn ja, warum so spät? Die Züge hatten Verspätung, es  kam mir vor, als warteten wir eine Ewigkeit.  Eine  Gruppe  Halbstarker  kam  herein,  betrunken  und  grölend.  Einer  beäugte  mich  von  oben  bis  unten,  die  ande‐  ren  ärgerten  den  Dicken  der  Gruppe.  Sie  nahmen  ihm  sei‐  nen  Schuh  fort  und  gaben  ihn  nicht  wieder  zurück.  Ein  zu‐  nehmend  gemeines  Spiel,  das  darin  gipfelte,  den  Schuh  aus  dem  Fenster  gegen  einen  anderen  Zug  zu  werfen.  Der  Di‐  cke tobte und  warf sich  auf zwei Jungen. In  Harpenden stie‐  gen  sie  aus  –  o  Wunder!  –,  und  bis  Kentish  Town  gehörte  der Wagen mir ganz allein.  Ich  war  grundlos  glücklich  und  ging  zu  Fuß  nach  Hause,  anstatt  mir  ein  Taxi  zu  nehmen.  Hohe  Absätze  und  Betrun‐  kene  können  mir  keine  Angst  machen.  Wenn  man  sein  Le‐  ben  auf  Stilettos  verbringt,  kann  man  mit  Straßenpflaster  umgehen,  außerdem  habe  ich  schon  so  viele  Anmachen  mit  einem  Schulterzucken  abgetan,  dass  ich  ein  Buch  darüber  schreiben  könnte.  Ich  sang  vor  mich  hin,  ein  Lied  über  ein  Paar,  das  sich  gegenseitig  umbringen  will.  Mehrmals  rum‐  pelten  leere  Nachtbusse  an  mir  vorbei.  Ein  Mann  auf  einem  Fahrrad überholte mich und rief: »Tolle Beine ! « Er verlang‐  samte  und  sah sich  über die Schulter  um,  wartete  auf meine  Reaktion. Ich grinste und bedankte mich. Er radelte weiter.  Es  war  kalt  und  klar.  Ich  schaute  in  den  Himmel  und  staunte über die vielen Sterne.  73

    Die  Agenturchefin  rief  an  und  nannte  mir  die  Daten  für  ei‐  nen  Kunden,  den  ich  bei  Waterloo  treffen  sollte.  »Ein  säähr  netter Mann«, sagte sie.  Ich  entschied  mich  für  das  weiße  Outfit,  hauptsächlich  weil  ich  eine  neue  Spitzencorsage  hatte,  die  noch  nie  das  Tageslicht  (oder  besser,  die  Lichter  der  Nacht)  gesehen  hat‐  te,  aber  auch  weil  alle  anderen  Strümpfe  Laufmaschen  hat‐  ten.  Er  hatte  zwei  Stunden  gebucht,  weshalb  ich  davon  aus‐  ging,  dass  er  entweder  etwas  Ausgefallenes  verlangen  oder  sich würde unterhalten wollen.  Letzteres  war  der  Fall.  Ich  betätigte  den  Messingklopfer  \  an  der  Tür,  ein  ziemlich  kurz  geratener  Mann  öffnete.  Älte‐  res  Semester,  aber  nicht  uralt.  Tiefe,  eindrucksvolle  Falten  um  den  Mund,  dünne  Lippen.  Entzückendes  Haus,  hübsch  eingerichtet.  Ich  versuchte,  mir  nicht  anmerken  zu  lassen,  dass  ich  seinen  finanziellen  Wert  abschätzte.  Wir  tranken  zwei  Flaschen  gekühlten  Chardonnay,  unterhielten  uns  über  die  Spielleidenschaft  des  Sultans  von  Brunei  und  hör‐   ten CD. »Du fragst dich bestimmt, wann es losgeht«, sagte er  lächelnd.  »Stimmt.«  Ich  saß  barfuß  auf  dem  Boden  und  schaute  zu  ihm  auf.  Er  beugte  sich  vor  und  küsste  mich.  Ich  kam  mir  vor  wie  bei  einer  ersten  Verabredung,  es  lief  so  zögerlich.  Ich stand auf und zog das Kleid über den Kopf.  »So  einfach«,  sagte  er  und  fuhr  mir  über  Hüften  und  Oberschenkel.  Der  dünne  Stoff  meiner  Corsage  raschelte  unter  seinen  trockenen  Händen.  Er  stand  auf,  drehte  mich  um  und  legte  mich  auf  den  Tisch.  Dann  drückte  er  den   Mund  auf  den  Zwickel  meines  Slips,  ich  fühlte  den  heißen  Hauch  seines  Atems  durch  den  Stoff.  Er  richtete  sich  wie‐      74

der  auf,  um  das  Kondom  überzustreifen,  schob  mein  Hös‐  chen  zur  Seite  und  nahm  mich  von  hinten.  Es  war  schnell  vorbei.  »Ich  nehm  dich  mit  in  den  Urlaub,  Schätzchen«,  sagte  er.  »Du  hast  es  verdient,  aus  der  Stadt  herauszukommen.«  Das  stimmte  natürlich  nicht,  aber  es  war  nett  von  ihm,  es  zu  sa‐  gen.  Er  hatte  unzählige  flauschige  Handtücher  und  eine  riesi‐  ge  Badewanne.  Ich  blieb  eine  Stunde  länger,  als  er  gebucht  hatte,  wir  aßen  Chips  und  tranken  Wein.  Es  war  sonderbar;  ich fand, das Taxi kam viel zu früh. Er fragte mich nach mei‐  nem  richtigen  Namen  und  meiner  Nummer.  Ich  zögerte;  es  war  gegen  die  Richtlinien  der  Agentur.  Andererseits  hatte  die  Chefin  selbst  angedeutet,  dass  es  durchaus  Mädchen  gab,  die  das  machten.  Ich  nannte  ihm  beides  und  schickte  der Chefin eine SMS, ich sei auf dem Heimweg.  Draußen  war  es  kalt,  schon  bei  den  wenigen  Schritten  vom  Haus  zum  Taxi.  Ich  trug  einen  langen  Mantel  und  ei‐  nen  Wollschal  und  war  unheimlich  erleichtert,  dass  ich  nicht  bis  zur  nächsten  U‐Bahnstation  oder  zur  Bushaltestel‐  le  laufen  musste.  Der  Taxifahrer  war  aus  Croydon,  und  wir  unterhielten  uns  über  Orlando  Bloom,  das  Feuerwerk  zu  Sylvester  und  über  Weihnachtsfeiern.  Ich  behauptete,  ich  würde  bei  einem  bekannten  Steuerberater  arbeiten.  Wahr‐  scheinlich  glaubte  er  mir  keine  Sekunde  lang.  Ich  fuhr  nicht  nach  Hause,  sondern  dirigierte  ihn  zu  einem  Club  in  Soho. Die Geldscheine juckten in meinen Fingern.  N  ist  Rausschmeißer  in  einem  Schwulenclub.  Unter  ande‐  rem.  Ich  sah  kurz  rein,  um  mich  zu  erkundigen,  wie  es  um  seine  Erkältung  steht,  und  um  sein  Ansehen  durch  meine  Anwesenheit  zu  heben.  Vielleicht  funktioniert  der  Trick  mal, wenn wir uns irgendwo treffen, wo Heteros verkehren.  »He,  Süßer,  darf  man  auf  eine  Drag  Queen  eifersüchtig  75

sein?«,  fragte  ich  seufzend,  als  eine  Kopie  von  Doris  Day  in  einem weißen Pelzcape an mir vorbeischwebte.  »Auf  wen  bist  du  diesmal  neidisch?«,  fragte  er.  Ich  wies  mit  dem  Kinn  auf  die  blonde  Göttin.  »Ach,  brauchst  du  nicht«,  sagte  er.  »Angeblich  braucht  er  jeden  Tag  drei  Stun‐  den zum Rasieren.«  Das  erinnerte  mich  an  meine  eigenen  Prozeduren  und  Probleme.  Es  gibt  keine  optimale  Enthaarungsmethode.  Nach  dem  Rasieren  hat  man  schreckliche  Stoppeln,  be‐  sonders  im  Winter.  Ich  habe  die  Zeit  zwischen  zarter  Haut  und  hässlichen  Pickeln  gestoppt:  drei  Minuten.  Enthaa‐  rungscremes  riechen  ätzend  und  erwischen  nie  sämtliche  Haare.  Diese  vibrierenden  Epiliergeräte  sollten  nur  an  Ma‐  sochisten  verkauft  werden,  und  gewachst  wird  man  meis‐  tens  von  einer  hundert  Kilo  schweren  Philippina  namens  Rosie.  Außerdem  hat  man  am  nächsten  Tag  einen  furchtba‐  ren Ausschlag.  Ich  will  mich  nicht  beschweren;  dies  ist  lediglich  eine  sachliche  Feststellung  über  das  Leben  als  Frau.  Hat  wahr‐  scheinlich  was  mit  dem  Baum  der  Erkenntnis  zu  tun.  Zum   Ausgleich  für  all  die  Schmerzen  haben  wir  aber  auch  ein  paar  schöne  Eigenschaften  bekommen.  Babyweiche  Intim‐  zone,  einfach  sauber  zu  halten.  Erhöhte  Empfindlichkeit.   Ich  muss  irgendwie  damit  klarkommen,  bin  ich  doch  von   Natur  aus  mit  dermaßen  dicken  Haarwurzeln  gesegnet,  dass  die  meisten  Tiere  der  Arktis  mich  darum  beneiden  würden.  Meine  Mutter  dagegen  scherzt  gerne,  sie  komme,  locker  mit einmal  Rasieren  pro  Jahr  aus.  Sobald  ich  eine  Ra‐  sierklinge  in  die  Finger  bekommen  konnte,  hantierte  ich  damit  herum;  als  Jugendliche  spielte  ich  sogar  mit  dem  Ge‐  danken, mir sämtliche Haare von den Armen zu entfernen.  Mein  Enthaarungssystem  ist  eine  Kombination  aus  Rasie‐  ren  und  Wachsen,  weil  ich  mir  nicht  gerne  etwas  aus  den  76

Achselhöhlen  reißen  lasse.  Aus  dem  Schritt  hingegen  –  kein  Problem. Komisch, nicht?  »Ich  weiß,  wie  sich  das  anfühlt«,  sagte  ich  im  Spaß  zu  N,  der  gerade  zur  Seite  trat,  um  eine  Gruppe  johlender  Stu‐  denten durchzulassen.  »Und,  wie  war’s?«,  fragte  er,  den  Blick  wieder  auf  die Stra‐  ße gerichtet.  »Gut«, sagte ich. »Netter Typ.«  »Single?«  »Könnte  geschieden  sein.«  Ich  zuckte  mit  den  Schultern.  »Hingen überall Bilder von seiner Frau oder Ex.«  »Kinder?«  »Zwei, schon erwachsen.«  »Mensch, das könnt ich nie«, sagte er.  »Lügner.«          Schweigend saßen wir im Auto. Im Haus brannte Licht.  »Ich dachte, er wäre unterwegs«, sagte ich.  »War  er  auch«,  entgegnete  der  Boy.  »Jedenfalls  bin  ich  davon  ausgegangen.«  Er  sah  aus,  als  würde  er  jeden  Augen‐  blick  weinen.  »Komm  doch  bitte  mit  rein!  Du  bist  mein  Gast.  Ich  will,  dass  du  mitkommst  Er  kann  sich  doch  mal  kurz zusammenreißen, wenn er sowieso gleich gehen will.«  Ich  wusste,  dass  es  einen  Grund  gab,  warum  der  Boy  im‐  mer mich besuchen kam statt andersherum.  Beim  letzten  Besuch  vom  Boy  trafen  wir  uns  mit  seinem  Freund  S  zum  Frühstück.  Nun  hatte  H  gerade  mit  S  Schluss  gemacht.  S  wusste  allerdings  nicht,  dass  seine  Freundin  H  zuvor  mehrere  Wochen  lang  mit  dem  Mitbewohner  vom                     Boy  geschlafen  hatte.  Wir  hatten  beschlossen,  ihm  nichts  zu   77

erzählen.  S  machte  jedenfalls  einen  relativ  munteren  Ein‐  druck  und  fängt  jetzt  mit  dem  Motorradführerschein  an,  da  er  ja  keine  Freundin  mehr  hat,  die  ihm  das  verbieten  könn‐  te.  Er  hat  bereits  beschlossen,  seine  zukünftige  Maschine  »Heißer  Ofen«  zu  taufen.  Ich  stellte  mich  spontan  für  eine  Testfahrt  zur  Verfügung,  sobald  sein  Teil  richtig  heißgelau‐  fen  war.  Egal,  dieser  Mitbewohner  vom  Boy,  der  mit  S’  Ex‐  freundin  gepoppt  hatte,  betrog  seine  eigene  Freundin  E,  die  ebenfalls  im  Haus  wohnte,  durchschnittlich  dreimal  pro  Woche.  Diese  E  hatte  keinen  Schimmer,  aber  der  Boy  und  ich  machten  uns  keine  Illusionen  über  den  Charakter  sei‐  nes Mitbewohners.  Was ist in solchen Situationen besser als den Mund zu hal‐  ten?  Ich  griff  zu  meinen  Taschen,  wir  gingen  zur  Haustür.  Der  Boy  öffnete  sie  und  steckte  vorsichtig  den  Kopf  um  die  Ecke.  »Ähm,  hallo,  bist  du  noch  da?«,  rief  er  fröhlich.  »Ich  wollte nur sagen, ich bin da, und ich hab –«  »NEIN!«,  brüllte  der  Mitbewohner.  »Diese  Frau  kommt  mir NICHT ins Haus! «  Angeblich  mag  der  Mitbewohner  mich  wegen  meiner  Ar‐  beit  nicht.  Aber  er  hat  mich  nicht  immer  gehasst.  Meine  Theorie  sieht  anders  aus:  Er  kann  mich  nicht  leiden,  weil  ich  eine  der  wenigen  Frauen  bin,  die  er  niemals  im  Leben  bekommen  könnte.  Nicht  mal,  wenn  er  dafür  bezahlen  wür‐  de.  Denn  der  Mitbewohner  ist  jung,  gut  aussehend,  schlau  und  gut  betucht.  Er  hat  nie  irgendwelche  Probleme  bei  Frauen und weiß das auch. Er hat es in den letzten drei Jah‐  ren  mindestens  zehnmal  bei  mir  versucht,  aber  ohne  Er‐  folg. Ich könnte unmöglich heimlich etwas mit dem fast bes‐  ten  Freund  vom  Boy  anfangen.  Und  seine  Freundin  E  ver‐  dient  wirklich  nicht  noch  eine  Affäre  direkt  vor  ihrer  Nase.  78

Schon  lustig,  wann  die  Moral  auf  einmal  ihr  Haupt  erhebt,  was?  Betrügen?  Okay,  damit  komme  ich  klar.  Aber  lügen?  Nein  danke.  »Hör  mal,  sie  ist  morgen  früh  gleich  wieder  weg,  du  brauchst sie nicht –«  »Ich habe NEIN gesagt, verstanden?«  Der  Mitbewohner  darf  das;  es  ist  sein  Haus.  Noch  gute  zehn  Minuten  ging  es  so  weiter.  Alles  andere  als  entzückt,  setzte  ich  mich  ins  Auto  und  wartete.  Als  der  Boy  zurück‐  kam,  fuhren  wir  zur  Imbissbude  und  schlichen  uns  eine  Stunde  später  heimlich  ins  Haus,  weil  der  Mitbewohner  in‐  zwischen  fort  sein  musste.  Allerdings  hatten  meine  Laune  und  meine  Libido  unter  dem  Zwischenfall  gelitten.  Doch  mit  einigen  Tassen  heißem  Kakao  und  einer  einstündigen  Massage war durchaus noch etwas zu machen.  »Was  sollen  wir  bloß  tun,  Mäuschen«,  fragte  er,  halb  ein‐  geschlafen. »Was sollen wir nur tun?«  »Komm  nach  London  und  zieh  mit  mir  zusammen«,  sprudelte es aus mir heraus. Es war eh Zeit, dass ich in einen  angenehmeren  Stadtteil  zog,  wo  die  Cracksüchtigen  nur  an  der  Haustür  vorbeischwanken  und  nicht  davor  zusammen‐  brechen.  »Ist doch eine Geldfrage«, sagte er.  »Du  kannst  von  meinem  Geld  leben,  solange  du  einen  Job  suchst«,  sagte  ich.  »Ich  kann  mir  das  leisten.«  Oh,  Shit,  das hätte ich besser nicht gesagt...  »Das  kommtjetzt  ziemlich  überraschend  für  mich«,  sagte  er.  »Du  könntest  deine  Familie  mit  dem  Flugzeug  besuchen  und  brauchtest  nicht  mehr  mit  dem  Auto  fahren«,  führte  ich an.  » Stimmt.«  79

»Und  ich  habe  schönere  Möbel.«  Meine  Wohnung  ist  in  dem  nichts  sagenden  blumigen  Geschmack  eingerichtet,  den  Vermieter  der  aufstrebenden  Art  bevorzugen.  »Aber  du  musst  dich nicht jetzt entscheiden. Ich bin  auch  nicht belei‐  digt, wenn du nicht willst. Ist nur ein Angebot.« Aah, die Be‐  dingungen  modernen  Zusammenlebens  verhandeln!  Wer  hat gesagt, Romantik sei tot?  Damit  wäre  immerhin  ein  Problem  gelöst:  das  des  streit‐  lustigen  Mitbewohners.  Aber  vielleicht  hätte  der  Boy  ziem‐  lich schnell  keine Lust mehr, wenn er mit  meinem täglichen  Kommen  und  Gehen  konfrontiert  wurde.  Ich  für  meinen  Teil  könnte  ein  freundliches  Gesicht  und  eine  Fußmassage  als Ausgleich für das, was meine Füße in den Stilettos täglich  mitmachen müssen, gut gebrauchen.          Da  ich  immer  bar  bezahlt  werde,  bin  ich  ziemlich  oft  in  der  Bank,  fast  jeden  Tag.  Kassierer  sind  von  Natur  aus  neugieri‐  ge  Menschen,  und  sie  müssten  strohdumm  sein,  wenn  sie  nicht  wüssten,  warum  ich  mehrmals  pro  Woche  mit  Bün‐  deln von Geldscheinen hereinkomme, die ich auf zwei Kon‐ ‘  ten einzahle, und nur eines davon gehört mir.  Eines  Tages  legte  ich  den  Einzahlungsbeleg  mit  einem  Zettel  vor,  auf  dessen  Rückseite  der  Boy  etwas  gezeichnet  hatte.  Er  hat  mal  Kunst  studiert,  irgendwann  in  grauer  Vor‐:  zeit,  und  kritzelt  immer  noch  gerne  auf  herumfliegendem  Papier  herum.  Die  Kassiererin  drehte  den  Zettel  um,  be‐  trachtete  zuerst die Zeichnung und dann mich.  »Das ist gut.  Ist das von Ihnen?«, fragte sie. »Ähm, ja, ich bin ... Karikatu‐   rist«,  log  ich.  Die  Kassiererin  nickte,  glaubte  mir.  Daher  nehmen  die  Bankangestellten  jetzt  an,  ich  würde  mein  Geld  80

mit  Zeichnen  verdienen.  Ob  sie  auch  den  nächsten  logi‐  schen  Schritt  machen  und  sich  fragen,  warum  eine  angese‐  hene  Künstlerin  sich  nur  bar  bezahlen  lässt,  ist  mir  unbe‐  kannt.  Ein  Vorteil  meines  Berufs  ist,  dass  man  seine  Erledigun‐  gen  nicht  unbedingt  in  der  Mittagspause  machen  muss.  Deswegen  gehe  ich  gerne  am  frühen  Nachmittag  einkau‐  fen.  »Wohnen  Sie  in  der  Nähe?«,  fragte  eines  Tages  der  Le‐  bensmittelhändler  am  U‐Bahnhof,  als  ich  Äpfel  und  Kiwis  aussuchte.  »Direkt  um  die  Ecke«,  sagte  ich.  »Ich  bin  Kindermäd‐  chen.«  Was  völlig  abstrus  ist,  da  ich  noch  nie  Kinder  im  Schlepptau  hatte  und  immer  nur  für  eine  Person  einkaufe,  es  sei  denn,  der  Boy  übernachtet  bei  mir.  Dennoch  erkun‐  digt sich der Verkäufer jetzt hin und wieder, wie es den Kin‐  dern gehe.  Ich  treffe  meine  Nachbarn  eher  selten,  höchstens  am  Abend,  dann  sehen  sie  mich  aufgedonnert  in  Kleid  oder  Kostüm,  stark  geschminkt,  mit  frisch  gewaschenem  Haar,  wenn  ich  gerade  ins  Taxi  steige.  »Gehen  Sie  aus?«,  fragen  sie dann.  »Zur  Verlobung  meiner  besten  Freundin«,  erwidere  ich.  Oder:  »Ich  treffe  mich  mit  Kollegen.«  Sie  nicken  und  wün‐  schen  mir  viel  Spaß.  Ich  schlüpfe  aus  der  Tür  und  frage  mich,  welche  Geschichte  ich  dem  Taxifahrer  auftischen  werde.       

 

War  heute  mit  den  As  Mittag  essen.  Sie  treten  nicht  immer          im Pulk auf, aber wenn, ist kein Restaurant vor ihnen sicher.  81

A1,  A2,  A3  und  A4  warteten  beim  Thai  auf  mich.  Überra‐ chenderweise  kam  ich  als  letzte,  normalerweise  sind  drei  von  ihnen  von  Natur  aus  bummelig.  Wir  begrüßten  uns  mit  Küsschen und setzten uns an einen Ecktisch.  A1  drückte  mein  Knie  und  ließ  ein  opihaftes  Gackern  er‐  tönen.  A2  blinzelte  in  die  Speisekarte.  A3  schaute  fins‐  ter  drein  –  macht  er  immer  –,  und  A4  grinste  in  die  nähere  Ferne.  »Und, was habt ihr heute noch vor, Jungs?«, fragte ich.  »Nichts  von  Bedeutung«,  antwortete  A1.  Seine  wohl  ge‐  setzten Worte erinnern an einen Lehrer.  »So gut wie nichts«, sagte A2.  A4  grinste  mich  an.  »So  viel  wie  möglich  von  deiner  Zeit  verschwenden.«  »Habt ihr denn nichts zu tun?« Die vier leben nicht alle in  London, kommen aber geschäftlich regelmäßig her.  »Theoretisch  schon«,  knurrte  A3.  Er  hat  rotblondes  Haar. Ein sturer Mann aus dem Norden. Das ist durchaus als  Kompliment gemeint.  »Nur Mist«, sagte A2 und sah mich an. »Und wie ist es bei  dir? Hast du was vor, einen Termin?«  »Erst  später«,  erwiderte  ich.  Die  Kellnerin  wollte  unsere  Bestellung  aufnehmen.  A1  orderte  für  alle  die  Spezialität  des Hauses. Keiner wusste, was es war. Auch egal. A3 schien  sich  nicht  von  der  Speisekarte  trennen  zu  können.  A2  er‐  kundigte sich nach dem Boy.  »Ich  habe  ihn  gefragt,  ob  er  mit  mir  zusammenwohnen  möchte«, erklärte ich.  »Fehler«, sagte A1.  »Großer Fehler«, echote A2.  A3 murmelte etwas Unverständliches.  A4  grinste  weiter  vor  sich  hin.  Deshalb  mag  ich  ihn  am  ;  liebsten.  82

Mein  Telefon  summte  in  der  Tasche.  Die  Agenturchefin  Sie fragte, ob ich für vier in Marylebone sein könne.  »Ist  das  die  Uhrzeit  oder  die  Zahl  der  Männer?«  Sie  mein‐  te die Zeit. Ich schaute auf die Uhr. Kein Problem. Die As ta‐  ten so, als würden sie nicht lauschen.  Die  meisten  Leute  heben  verwundert  die  Augenbrauen  wenn  sie  hören,  dass  ich  fast  nur  mit  Männern  befreundet  bin,  mit  denen  ich  größtenteils  sogar  geschlafen  habe.  Aber  mit  wem  soll  man  auch  sonst  schlafen,  wenn  nicht  mit  Be‐  kannten? Mit Fremden?  Ja, ja, schon gut.  Ich  habe  Spaß  am  Sex,  seit  ich  zum  ersten  Mal  mit  A1  schlief.  Ich  kann  mich  noch  gut  an  den  Nachmittag  erin‐  nern.  Seine  große  Gestalt  schluckte  das  Licht  des  einzigen  Fensters  in  seiner  Wohnung.  Ich  lächelte  zu  ihm  auf.  Wir  waren  nackt,  ineinander  verschlungen.  Er  griff  nach  unten,  umfasste  meinen  rechten  Knöchel  und  legte  mein  Bein  quer  über  den  anderen  Oberschenkel.  Dann  legte  er  sich  auf mich und drang in mich ein.  »Was machst du da?«, fragte ich.  »Ich  will  deinen  Arsch  spüren«,  sagte  er.  Auch  wenn  das  nicht  das  erste  Mal  für  mich  war  –  bewahre!  –,  so  war  es  doch  etwas  völlig  Neues.  Endlich  ein  Mann,  der  wusste,  was  er  wollte,  und  noch  besser:  der  auch  wusste,  wie  er  es  be‐  kam.  A1  und  ich  gingen  mehrere  Jahre  miteinander.  Es  war  keine  einfache  Beziehung,  außer  beim  Sex.  Sobald  wir  nackt  waren,  war  alles  möglich.  Ich  wusste,  dass  ich  ihn  um  alles  bitten  konnte,  er  mich  ebenfalls.  Meistens  gingen  wir  auf  die  Wünsche  des  anderen  ein,  waren  aber  auch  nicht  beleidigt,  wenn  ein  Vorschlag  abgelehnt  wurde.  Er  war  der  erste  Mann,  dem  ich  glaubte,  als  er  sagte,  ich  sei  schön,  der  erste  Mensch  außerhalb  einer  öffenüichen  Dusche,  dem  ich  83

mich  nackt  zeigen  mochte.  Und  ich  bewunderte  seinen  Körper:  A1  ist  groß,  aber  nicht  zu  groß,  muskulös  und  be‐  haart.  Sein  dunkles  glattes  Haar  und  seine  rauchige  Stimme  sind  herrlich  anachronistisch.  Ein  Mann  wie  er  wäre  in  den  fünfziger Jahren ein großer Industriemagnat gewesen.  Wir stritten uns wie die Kesselflicker. Ich konnte nicht mit  der  Leidenschaft  umgehen,  die  ich  für  ihn  empfand.  Sie  war  mir  zu  heftig  und  unbeherrschbar,  Quecksilber  in  mei‐  nen  Händen.  Im  Schlafzimmer  machten  wir  alles  wieder  gut.  Oder  auf  dem  Küchentisch.  Oder  auf  seinem  Schreib‐  tisch,  wenn  sein  Chef  nicht  mehr  da  war.  Im  Fahrstuhl.  In  der Poststelle der Universität.  Wir  taten  es  auf  jede  erdenkliche  Weise:  exotische  Num‐  mern  (Doppelpenetration,  Zucht,  goldene  Dusche),  aber  auch  unvorstellbar  abgeschmackte  (Missionarsstellung,  und  er  guckt  dabei  Fußball  im  Fernsehen).  Inzwischen  habe  ich  mit  anderen  Ausgefalleneres  gemacht,  hatte  aber  nie  wieder  das  Gefühl,  derart  meine  eigenen  Grenzen  auszu‐  testen.  Er  war  der  Erste,  der  mich  mit  einem  Paddel  von  hinten  bearbeitete;  dafür  verabreichte  ich  ihm  Schläge  mit  einem  doppelten  Ledergürtel,  während  er  sich  über  das  Sofa  beugte  und  schützend  die  Hand  vor  die  Geschlechtsteile  hielt.  Seine  beeindruckend  abwechslungsreiche  Porno‐  sammlung  war  der  erste  Hardcore,  den  ich  zu  sehen  bekam,  zusammen  erwarben  wir  neue  Magazine  und  sortierten  sie  voll  Freude  nach  Kategorien.  Seine  Lieblingsgenres  –  Was‐  serspiele,  Analverkehr,  Frauen  mit  Sperma  im  Gesicht,  das  wie  Froschlaich  aussieht  –  hatten  ihren  festen  Platz;  doch  auch  Dinge,  die  ihn  nicht  anmachten  wie  Sodomie  und  les‐  bischer  Sex, schaute  er gerne an, denn er  war  Sammler. Den  Körper  eines  anderen  mit  ausdrücklicher  Erlaubnis  be‐,  trachten  zu  dürfen  und  eben  nicht  einen  heimlichen  Blick,        84

in  der  Sporthalle  zu  riskieren  oder  verstohlen  hinüberzulin‐  sen, bevor das Licht ausgeht, das war herrlich.  Die  Beziehung  mît  A2  begann  einige  Jahre  nach  der  Sa‐  che  mit  A1.  A2  war  ein  einfühlsamer  Liebhaber.  Nicht  sanft  sondern  kräftig  und  bedächtig.  Ich  hatte  den  Eindruck  dass  er  jede  unnötige  Bewegung  vermied,  mich  entzückten  seine  langen,  gemessenen  Schritte.  Manchmal  sah  er  mit  seiner  blassen  Haut  und  dem  hellen  Haar  wie  ein  Jugend‐  licher  aus.  Oder  noch  kleiner  –  wie  ein  zu  groß  geratener  Junge.  Von  Anfang  bis  Ende  unserer  Beziehung  fühlte  sich  jede  seiner  Berührungen  immer  völlig  richtig  an.  Keine  an‐  deren  Finger,  keine  andere  Zunge  kam  jemals  so  nah  an  meine  Vorstellung  vom  perfekten  Liebhaber  heran.  Sein  Körper  war  drahtig  und  muskulös.  Groß,  aber  nicht  riesig.  Kein Gramm zu viel.  Er  hatte  eine  Waschmaschine,  ich  nicht.  Eines  Tages  kam  ich  mit  der  Wäsche  vorbei  und  fand  einen  Slip  von  mir  in  der  leeren  Trommel.  »Was  macht  der  denn  hier  drin?«,  fragte ich.  »Du  hast  mir  gefehlt,  als  du  letztes  Wochenende  gefahren  bist, da habe ich ihn angezogen«, erklärte er.  Ich  prüfte  das  Gummiband.  A2  hatte  schmale  Hüften;  die  Unterwäsche  schien  nicht  über  Gebühr  gedehnt  zu  sein.  »Vielleicht sollten wir dir welche kaufen«, ulkte ich.  »Sollten  wir  vielleicht  wirklich«,  gab  er  voller  Ernst  zu‐  rück.  Ich  hatte einen  Schlüssel von ihm. Wenn  ich zu  Hause ge‐  frühstückt  hatte  (bei  Hunger  pochiertes  Ei  auf  Toast,  an‐  sonsten  Cappuccino  und  eine  Scheibe  Challah),  fuhr  ich  mit  dem  Fahrrad  zu  ihm.  Er  stand  meistens  spät  auf  und  duschte  gerade,  wenn  ich  eintraf.  Die  Schlafzimmertür  stand  offen,  ich  ging  direkt  zur  Kommode.  In  der  Schubla‐  de  lagen  mindestens  zwei  Dutzend  Damenslips.  Ich  suchte  85

einen  aus,  legte  ihn  in  die  Schublade  seines  Nachttischs  und  kehrte  ins  Vorderzimmer  zurück.  Er  kam  aus  dem  Bad  und zog sich an. Kein Wort über den Slip, der war für später.  Wir  verbrachten  fast  den  ganzen  Tag  zusammen.  Er  ar‐  beitete  von  zu  Hause  aus;  ich  hatte  damals  in  der  Buch‐  handlung  unregelmäßige  Arbeitszeiten.  Wenn  ich  dort  war,  machte  er  regelmäßig  Pause  und  brachte  mir  Kaffee  oder  Tee.  Wir  lasen  zusammen  die  Literaturbeilagen,  ich  gab  ihm  die  Leseexemplare  neuer  Bücher  aus  dem  Lager.  Mei‐  ne  Kollegin  war  eine  verrückte,  Absinth  trinkende  Frau  mittleren  Alters,  dazu  der  selten  anwesende,  immer  unzu‐  friedene  Chef.  Fast  jede  Woche  übernahm  ich  die  Hälfte  der  Stunden  meiner  Kollegin,  es  machte  mir  nichts  aus.  Ich  hatte  schließlich  Bücher  um  mich  –  in  rauen  Mengen!  Und  wie  aufregend  es  war,  wenn  mal  ein  bedeutender  Autor  in  den  Laden  kam!  Allerdings  musste  ich  feststellen,  dass  die  meisten  Schriftsteller  in  der  Tür  stehen  blieben  und  nach  ihren  eigenen  Büchern  suchten,  ehe  sie  zu  mir  an  die  Kasse  kamen und mich begrüßten.  Nach  der  Arbeit  wartete  A2  zu  Hause  auf  mich.  Ohne  Worte ging es direkt aufs Sofa. Da saß er, die Arme auf dem  Rücken  verschränkt,  und  ich  öffnete  seine  Jeans  mit  den  Zähnen.  Ist  viel  schwerer,  als  man  glaubt.  Dann  blitzte  die  erste  Seide  oder  Spitze  auf,  und  sein  harter  Schwanz  drück‐  te  gegen  den  Stoff.  Ich  schob  mein  Gesicht  in  seinen  Schritt  und  roch  den  Schweiß,  den  Urin  des  Tages,  die  ersten  Lust‐  tröpfchen  in  der  Wäsche.  Ich  knabberte  an  ihm,  leckte  ihn,  bis die Unterhose an ihm klebte.  A2  zupfte  gerne  an  mir  herum,  drehte  mich  hin  und  her.  Er  entkleidete  mich  vollständig,  behielt  selbst  aber  den  Slip  an.  Wenn  er  in  mich eindrang  –  fast  immer  anal  –,  schob  er  das Höschen zur Seite, sodass es in seine Peniswurzel schnitt  und um seine Eier spannte.  86

Nach  ein  paar  Monaten  reichten  die  Höschen  nicht  mehr.  Ich  kaufte  ihm  ein  kurzes,  buntes  Sommerkleid.  Er  probierte  es  an.  Lachend  bumste  ich  mit  ihm  in  seinem  Kleid.  Ich  war  nur  ein  klein  wenig  deprimiert,  weil  er  schmalere Hüften und schönere Beine hatte als ich.  »Komm,  wir  gehen  zum  Ausverkauf«,  sagte  er  irgend‐  wann  einmal.  Ich  musste  nicht  fragen,  ob  wir  nach  Schnäppchen  für  ihn  oder  mich  suchten.  Bald  lagen  meh‐  rere  kurze  Kleider  neben  den  Unterhosen  in  der  Schub‐  lade.  Ich  wusste,  dass  es  eine  andere  Frau  gab.  Hatte  er  mir  schon  gesagt,  bevor  wir  miteinander  schliefen.  Wahrschein‐  lich redete ich mir ein, es sei so gut wie vorbei mit ihr, denn  sie  wohnte  viele  Stunden  entfernt  und  hatte  ihn,  soweit  mir  bekannt  war,  immer  schlecht  behandelt.  Aber  irgendwann  fuhr  er  Freunde  in  der  Stadt  besuchen,  in  der  auch  sie  leb‐  te.  Einige  Tage  versuchte  ich  zu  ignorieren,  wie  sein  Schlüs‐  sel  in  meiner  Tasche  juckte,  dann  knickte  ich  ein.  Ich  nahm  sein  Haus  auseinander,  suchte  nach  einem  Hinweis  auf  die‐  se  Frau:  E‐Mails,  Bilder.  Ein  Foto  insbesondere  brach  mir  das  Herz:  Sie  mit  ihrem  lächelnden,  hübschen  Gesicht  in  ei‐  nem  rosa  Satinpyjama,  bis  zum  Bauchnabel  offen.  Ich  fand  ihren Namen, ihre Nummer, rief sie an. Es meldete sich nie‐  mand.  Ich  hinterließ  eine  Nachricht  auf  dem  Anrufbeant‐  worter:  »Hallo,  ich  bin  eine  Freundin  von  A2,  würde  gerne  mal mit dir sprechen – keine Sorge, ist kein Notfall.«  Sie rief mich an. »Hallo«, sagte sie. Es klang müde.  Ich  musste  mich  beherrschen,  um  sie  nicht  anzuschreien.  Das  Herz  klopfte  mir  bis  zum  Halse.  »Weißt  du,  wer  ich  bin?«, fragte ich.  »Ich  habe  schon  von  dir  gehört«,  sagte  sie.  Ich  erzähl‐  te  ihr  von  A2  und  mir.  Da  war  sie  still.  »Danke«,  sagte  sie  schließlich.  Einen  Tag,  nachdem  er  zurück  war,  ließ  ich       87

mich  mit  seinem  Schlüssel  herein,  aber  er  war  nicht  unter  der Dusche.  Er  wartete  auf  mich.  Ich  hätte  diese  Frau  völlig  durchein‐  ander gebracht. Mit welchem Recht ich das getan hätte?  Darauf  gab  es  keine  Antwort.  Ich  zitterte  vor  Wut.  Wel‐  ches Recht hat man schon, eifersüchtig zu sein?  Ein  Lehrer  hielt  den  Mädchen  unseres  Jahrgangs  einen  Vortrag  über  die  Ehe.  »Liebe  ist  eine  Entscheidung«,  erklär‐  te  er  vor  einem  Raum  hormonell  aufgeladener  Jugend‐  licher.  Wir  höhnten.  Liebe  ist  keine  Entscheidung,  da  er‐  zählen  uns  Filme  und  Musik  etwas  anderes.  Liebe  ist  eine  Macht,  ein  Segen.  Wir  waren  in  dem  seligen  Alter,  da  man  dem  besten  Freund  des  Bruders  im  eigenen  Zimmer  einen   bläst und trotzdem an die einzig wahre Liebe glaubt.  Dann  verliebte  ich  mich  in  jemanden,  der  mir  wehtat   Langsam  konnte  ich  den  Standpunkt  meines  Lehrers  bes‐  ser  verstehen.  Man  muss  die  Tür  öffnen,  damit  jemand  ein‐  treten  kann.  Sobald  er  eingetreten  ist,  hat  man  keine  Kon‐  trolle mehr. Das ist verständlich, völlig logisch.  Meine  Gefühle  kontrollieren,  das  wollte  ich.  Aber  die  ers‐  te  Eifersucht  zerriss  mich  genauso  wie  die  erste  Liebe.  A2  und  ich  stritten  und  bumsten,  bumsten  und  stritten,  dann  stritten wir immer häufiger und bumsten immer seltener.  Und  wenn  wir  miteinander  schliefen,  war  es  anders.  Vor‐  her  hatte  er  Damenwäsche  angezogen  und  sich  übers  Sofa  gebeugt.  Lachend  peitschte  ich  ihn  von  hinten  aus.  Nach  ei‐  nigen  Minuten  liefen  wir  ins  Badezimmer,  wo  er  aufgeregt   die  Hose  herunterzog  und  sich  im  Spiegel  betrachtete.  Wenn das Stoffmuster noch nicht auf seiner Haut war, muss‐  ten wir weitermachen.  Danach  peitschte  ich  ihn  aus,  bis  seine  Haut  aufplatzte  und blutete. Bis er mir sagte, ich solle aufhören.  Wenn  ich  bei  ihm  übernachtete,  hielt  mich  A2  im  Schlaf  88

umarmt.  Ich  trete  und  schlage  nachts  immer  um  mich;  er  hielt  mich  fest.  Ich  reibe  meine  Beine  aneinander  wie  eine  Grille;  er  wärmte  meine  kalten  Füße  zwischen  seinen  Bei‐  nen.  Wenn  er  die  Hand  auf  meinen  Bauch  legte,  wachte  ich  auf  und  wunderte  mich  nicht  nur  über  seine  Reglosigkeit  –  schlafend  war  er  nur  wenig  lebhafter  als  im  wachen  Zu‐  stand  –,  sondern  auch  über  seine  Art,  sich  völlig  auszulie‐  fern.  Der  Körper  des  Menschen  ist  schutzlos:  Der  Fortbe‐  stand  unserer  Art  wird  von  dem  bestimmt,  was  unter  unse‐  rer  Haut  ist.  Wir  haben  keine  Stacheln,  die  uns  schützen.  Ich  hätte  ihm  jedes  Mal  wehtun  können,  wenn  er  schlief.  Wenn  er  sich  umdrehte  und  mir  den  Rücken  zukehrte,  hät‐  te ich ihn verletzen können.  Einmal  wachte ich vor  dem Wecker  auf. Die Vorhänge wa‐  ren  zur  Seite  gezogen;  es  war  ein  grauer  Morgen.  Ich  hörte  einen  Seufzer  und  drehte  mich  zu  A2  um,  weil  ich  dachte,  er  sei  wach.  Er  war  noch  im  Halbschlaf,  seine  langen  Arme  steckten in einem seltsamen Winkel unter dem Kopfkissen.  »Warum  schiebst  du  deine  Hände  so  komisch  darunter?«,  fragte  ich,  denn  seine  Ellenbogen  stakten  hervor,  während  seine Hände unter dem Bettzeug versteckt waren.  »Damit  du  sie  mir  nicht  abreißt«,  murmelte  er  und  schlief  weiter. Draußen im Baum begann der erste Star zu singen.  Er  machte  Schluss  mit  der  anderen  Frau,  aber  ich  habe  ihm  nie  so  recht  geglaubt,  und  so  lebten  wir  uns  auseinan‐  der,  schliefen  immer  seltener  miteinander,  bis  er  irgend‐  wann  eine  andere  hatte  und  ich  einen  neuen  Freund.  Wir  freuten uns für einander.            89

      N  und  ich  hatten  beim  Sport  einen  kleinen  Streit.  Nichts  Ernstes,  also  nicht,  wessen  Gesäßmuskeln  mehr  von  Sprün‐  gen  beim  Konditionstraining  profitieren,  sondern  unter‐  schiedliche  Meinungen  zu  dem  Thema  »Zugang  zu  öffent‐  lichen  Mitteln  und  Einrichtungen«.  Er  wollte  den  Zugang  beschränken.  Möglich,  dass  mir  die  Worte  »paranoider  Aus‐  länderfeind«  durch  den  Kopf  gingen,  vielleicht  sogar  über  die Lippen kamen.  Wir  konnten  uns  gerade  noch  beherrschen,  einander  zu  erwürgen,  und  einigten  uns  auf  ein  Risotto  bei  mir.  Dort  unterhielten  wir  uns  über  unverfängliche  Themen  wie  Schu‐  he, Rugby und wer in Die Spielerfrauen den besten Ausschnitt  hat.  Irgendwann  werden  wir  dieses  Schisma  beseitigen  –  sowohl  die  Ausschnittfrage  als  auch  die  Sache  mit  der  Ausweispflicht.  Obwohl,  Meinungsverschiedenheiten  lassen  sich  nicht  so  schnell  beilegen,  wenn  man  nicht  mehr  mit‐  einander vögelt.        Die  Agenturchefin  ist  wirklich  süß,  aber  öfter  mal  etwas  wirr.  Es  war  so:  Ich  saß  in  einem  Taxi,  und  der  Fahrer  ver‐  suchte,  das  Royal  Kensington  Hotel  zu  finden.  Das  es  leider  nicht  gibt.  Ich  hatte  eine  Viertelstunde  Verspätung.  Schließ‐  lich  kamen  wir  auf  die  Idee,  dass  es  das  Royal  Garden  Hotel  in  Kensington  sein  müsse.  Der  Fahrer  wartete,  während  ich   an  der  Rezeption  Name  und  Zimmernummer  kontrollierte.   Es  stimmte  tatsächlich.  Ich  gab  dem  Taxifahrer  ein  Zeichen,   er könne fahren.  90

Der  Kunde  war  frisch  geduscht  und  trug  einen  weißen  Frotteebademantel.  Wir  gingen  ins  vordere  Zimmer  der  Suite,  wo  eine  andere  Frau  saß  und  Wein  trank.  Sie  war  be‐  reits oben ohne, eine zierliche Blondine aus Israel.  Ich  zog  ihr  Rock  und  Schuhe  aus  und  löste  die  Bänder  an  ihrem  schwarzen  Seidenslip  mit  den  Zähnen.  Man  hatte  mir  gesagt,  sie  sei  seine  Freundin,  aber  irgendetwas  stimmte  nicht  an  der  Sache.  Er  schien  sie  genauso  wenig  zu  kennen  wie  mich.  Falls  sie  eine  Prostituierte  war,  dann  nicht  von  meiner  Agentur.  Aber  ich  kann  mich  auch  irren,  und  wenn  man  mit  Mann  und  Freundin  einen  Dreier  macht,  tut  man  sehr  gut  daran,  sich  gründlich  der  Frau  zu  widmen.  Es  fiel  mir  nicht  schwer  –  sie  roch  nach  Babypuder  und  schmeckte  nach warmem Honig.  Wir  gingen  ins  Schlafzimmer.  Er  bearbeitete  mich  von  hinten,  sie  kniete  vor  mir  und  verwöhnte  mich  mit  Zunge,  Fingern  und  einem  Minivibrator.  Ich  fand  seinen  außerge‐  wöhnlich  glatten  Körper  faszinierend,  er  musste  eine  Men‐  ge Zeit mit Wachsen verbringen, dachte ich. Sein langer, un‐  gepflegter  Bart  schwächte  diese  Wirkung  allerdings  ab.  Der  Schnäuzer kitzelte und kratzte, als er mir die Möse leckte.  »Ich weiß ja nicht, was du geplant hast«, sagte ich, als mei‐  ne  Zeit  sich  langsam  ihrem  Ende  zuneigte,  »aber  ich  fände  es stark, wenn du uns beiden ins Gesicht spritzen würdest.«  Die  Israelin  leckte  sich  die  Lippen  und  zwinkerte  mir  zu.  Eine Nutte. Hundertprozentig.  Anschließend  zog  ich  ein  kleines  Fläschchen  Aprikosenöl  hervor,  und  sie  verwöhnte  mich  und  den  Mann  mit  einer  herrlichen  Massage.  Wenn  es  mir  nicht  so  toll  gefallen  hät‐  te,  wäre  ich  neidisch  auf  ihr  Können  gewesen.  Ich  sammelte  meine  Siebensachen  zusammen,  während  sie  seinen  Rü‐  cken knetete und walkte.  Der  Kunde  holte  meinen  Mantel.  Ich  gab  der  Israelin  ei‐    91

nen  Kuss  und wies mit dem Kinn auf das Massageöl  in ihrer  schmalen  Hand.  »Behalt  es,  du  kannst  mehr  damit  anfan‐  gen  als  ich.«  Er  kam  zurück  und  legte  besitzergreifend  den  Arm  um  sie,  und  wieder  war  ich  unsicher.  Begleitservice?  Freundin?  Ich  wusste  es  nicht.  Er  bezahlte  mich  und  gab  mir noch einmal die gleiche Summe als Trinkgeld.          Ich  fahre  nach  Hause,  Verwandte  und  Bekannte  besuchen,  wie es bei uns Sitte ist. Der Boy ist für einige Wochen bei sei‐  nen  Eltern,  wie  man  es  bei  ihm  so  macht.  Meiner  Meinung  nach  sollte  man  manche  Dinge  nicht  mit  Fremden  teilen,  zum  Beispiel  der  eigenen  Familie  dabei  zuzusehen,  wie  sie  sich betrinkt und auf dem Klo einschläft.  Bahnfahren  gehört  zu  den  aufregendsten  Errungen‐  schaften  der  Moderne.  Obwohl  wir  keinen  Mangel  an  schnelleren,  billigeren  oder  bequemeren  Reisemöglichkei‐  ten  haben,  bestehen  wir  darauf,  an  einer  überholten  und,  wenn  ich  so  sagen  darf,  überaus  beschwerlichen  Transport‐  méthode  festzuhalten.  Welche  Beförderungsart  erwartet  vom  Benutzer,  sich  auf  eigene  Faust  zum  Punkt  der  Abreise  zu  begeben,  so  lange  zu  warten,  bis  sich  der  Betreiber  be‐  quemt,  die  Reise  beginnen  zu  lassen,  ewig  herumzusitzen,  ohne  auch  nur  so  etwas  wie  warmes  Wasser  angeboten  zu  bekommen  und  sich  an  dermaßen  eng  angeordneten  Sit‐  zen  und  Tischen  vorbeizuquetschen,  dass  man  zwangsläufig  Körperkontakt  mit  jedem  Perverso  zwischen  King’s  Cross  und Yorkshire bekommt?  Ich liebe Bahnfahren, ist längst War, oder?  Da  ich  die  Strecke  schon  so  oft  gefahren  bin,  weiß  ich,  kurz  bevor  die  Stimme  des  Schaffners  durch  die  Sprechan‐  92

lage  kommt,  dass es nur noch eine Minute bis zum Bahnhof  ist  und  welcher  Waggon  dem  Ausgang  am  nächsten  ist.  Selbst  wenn mich niemand abholt und ich  zwanzig Minuten  auf  ein  Taxi  warten  muss,  empfinde  ich  helle  Freude,  sobald  ich  auf  den  Bahnsteig  trete.  Ich  könnte  jeden  blind  durch  den  Bahnhof  führen.  Das  erhebende  Gefühl,  angekommen  zu sein, hält an, zumindest bis ich in die Auffahrt meiner El‐  tern einbiege. Oder auch nicht.        Kurz  nach  Sonnenuntergang  bin  ich  mit  Papa  spazieren  ge‐  gangen.  Er  behauptet,  er  bekomme  Krämpfe  in  den  Beinen  vom  vielen  Herumsitzen.  Ich  vermute  jedoch  eher,  dass  er  meiner  Mutter  aus  dem  Weg  gehen  will,  die  es  mit  den  Feierlichkeiten  maßlos  übertreibt.  Sie  nimmt  jeden  Anlass,  den  sie  bekommen  kann,  begeht  fünf  oder  sechs  Feiertage  gleichzeitig. Als wir das letzte Mal mit ihr sprachen, versuch‐  te  sie,  die  Familie  für  ein  Eid‐Feuerwerk  zu  begeistern.  Da  ich  nur  eine  vage  Vorstellung  habe,  was  Eid  überhaupt  ist,  wer es feiert und welche Schuhe man am besten trägt, wenn  man  hinten  im  Garten  steht  und  den  Kopf  nach  bunten  Schießpulvereruptionen reckt, zog ich den Spaziergang vor.  Die  Luft  war  frostig,  Wangen  und  Ohren  kribbelten.  Wir  kamen  an  einem  Cottage  vorbei,  aus  dessen  Schornstein  Rauch  aufstieg.  »Kohle«,  sagte  Papa  mit  entschiedener  Stimme.  Als  ich  klein  war,  hatten  wir  einen  Holzofen.  Da‐  mals  kochten  wir  damit.  Ich  war  untröstlich,  als  wir  einen  Elektroherd und ein künstliches Kaminfeuer bekamen.  Als  wir  zurückkehrten,  stand  vor  unserem  dunklen  Haus  ein  nervöser  Fremder,  der  versuchte,  sein  Auto  von  unse‐  rem  zu  trennen.  Er  trat  von  einem  Fuß  auf  den  anderen                93

und  bemühte  sich,  ein  unschuldiges  Gesicht  zu  machen,  was  ihm  jedoch  nicht  gelang,  weil  die  vordere  Stoßstange  seines Wagens sich in unseren Kombi verkeilt hatte.  Papa  pfiff  vor  sich  hin.  »Ooh,  das  wird  meine  Frau  aber  nicht  freuen«,  sagte  er  zu  dem  Mann,  als  könne  die  bloße  Androhung  mütterlichen  Unmuts  einen  völlig  Fremden  da‐  von  abhalten,  davonzulaufen.  Er  umkreiste  den  Unfallort,  obwohl  selbst  ich  sehen  konnte,  dass  der  Schaden  unerheb‐  lich war. Aber der andere hatte offenbar ein bisschen zu viel  Weihnachtslikör getrunken und bekam es mit der Angst.  »Ich  weiß  nicht«,  sagte  Papa  und  zog  die  Luft  ein.  »Könn‐  te  ein  großer  Schaden  sein.«  Der  Mann  bettelte  um  Gnade.  Die  übliche  Geschichte  –  Punkte  auf  dem  Führerschein,  schlecht  versichert,  Frau  zu  Hause  gebiert  gerade  eine  viel‐  köpfige  Hydra und ist nur zu retten, wenn  er  rechtzeitig zu‐  rückkommt.  »Ich  sage  Ihnen  was«,  begann  mein  Vater  und  strich  sich  übers  Kinn.  »Sie  geben  mir  zweihundert,  und  wir  sind  quitt.«  »Ich hab nur einundzwanzig dabei.«  »Einundzwanzig  plus  die  Flasche  Whisky  auf  dem  Beifah‐  rersitz.«  Ein  kurzes  Nicken,  dann  reichte  der  Mann  die  Ware  her‐  über. Mein Vater ging in die Hocke, und mit vereinten Kräf‐  ten  trennten  sie  die  Stoßstangen  voneinander.  Der  Fremde  stieg in  seine  Limousine  und  fuhr  langsam  und  voller  Dank‐  barkeit davon. Wir winkten ihm nach.  »Na,  das  war  ja  potenziell  aufregend«,  sagte  Papa,  als  er  die  Haustür  aufschloss.  Er  gab  mir  die  Hälfte  des  Geldes.  »Kein Wort davon zu Mama, ja?«        94

      Die  erste  Prostituierte,  die  ich  kennen  lernte,  war  eine  Be‐  kannte  meines  Vaters.  Es  war  auch  zur  Weihnachtszeit;  ich  ging noch zur Uni.  Mein  Vater  ist  kein  Zuhälter,  das  schwöre  ich.  Er  hat  nur  die  Angewohnheit,  sich  unmögliche  Aufgaben  aufzuhal‐  sen.  Wäre  er  katholisch  und  tot,  er  wäre  mit  Sicherheit  auf  dem  besten  Weg  zur  Heiligsprechung.  Seine  Nächstenliebe  reicht  von  der  Wiedererweckung  todgeweihter  Restaurants  bis  zur  Rehabilitierung  todgeweihter  Frauen.  Diese  Ange‐  wohnheit  führte  bei  meiner  Mutter  zu  einer  gewissen,  nicht  gerade  geringen  Frostigkeit,  aber  sie  hat  inzwischen  einige  Jahrzehnte  Zeit  gehabt,  sich  an  sein  großes  Herz  zu  gewöh‐  nen.  Noch bevor er den Mund aufmacht, weiß sie, wenn er wie‐  der  eine  verlorene  Seele  unter  seine  Fittiche  genommen  hat.  »Du  bringst  mir  nur  zu  einem  Anlass  Blumen  mit«,  motzte  sie  aus  der  Küche.  »Und  wir  haben  heute  keinen  Hochzeitstag.«  Vielleicht  sollte  man  doch  eher  ihren  Name  an den Vatikan herantragen.  Die  Freuden  der  Weihnachtszeit  gingen  in  jenem  Jahr  ziemlich  an  mir  vorüber,  weil  ich  mich  kurz  zuvor  getrennt  hatte  (abgesehen  davon,  dass  ich  keine  Christin  bin).  Die  profanen  Begleiterscheinungen  sind  manchmal  lustig,  gele‐  gentlich  unangenehm,  in  jenem  Jahr  waren  sie  für  mich  un‐  erträglich.  Ich  sah  nur  Menschen,  die  sich  an  einem  Ereig‐  nis  erfreuten,  dem  im  größten  Teil  der  Welt  nur  minimale  Bedeutung  zugeschrieben  wird  und  das  sich  in  Massen  billi‐  gen  Lamettas  und  ungewollter  Geschenke  erschöpft.  Eines  Nachmittags  stand  ich  in  der  Bank  Schlange  und  sah  mein  verzerrtes  Spiegelbild  in  einer  billigen  roten  Christbaumku‐  95

gel.  Ich  dachte,  wie  vergänglich  und  bedeutungslos  doch  al‐  les  ist:  die  Ferien,  die  Bank,  die  Welt  im  Allgemeinen.  Ich  war  nicht  einmal  mehr  in  der  Lage,  mich  über  meine  Ein‐  samkeit  zu  ärgern.  Resignation.  Und  so  tat  ich,  was  jedes  verwöhnte  Kind  täte:  Ich  fuhr  für  ein  paar  Wochen  nach  Hause, um ordentlich zu schmollen.  Um  mich  wieder  aufzubauen,  schlug  mein  Vater  vor,  mit  ihm  eine  seiner  »Bekannten«  zu  besuchen.  Sie  sei,  erzählte  er  mir,  frisch  aus  dem  Gefängnis  entlassen;  sie  hätte  wegen  Betruges  in  Verbindung  mit  ihrer  Drogensucht  gesessen.  Nachdem  sie  das  Sorgerecht  für  ihre  Kinder  zurückerhalten  hätte,  arbeite  sie  nun  als  Putzfrau  im  Hotel  und  versuche,  sich  ein  neues  Leben  aufzubauen.  Entzückend.  Ich  lächelte  gezwungen; wir machten uns auf, die Frau zu besuchen.  Eine  Viertelstunde  fuhren  wir  schweigend.  »Wir  wissen  ja  beide, dass deine Mutter das nicht gutheißt«, sagte er unver‐  mittelt. Eine überflüssige Feststellung.  Schweigend  betrachtete  ich  die  einkaufenden  Menschen‐ massen.  »Sie  ist  eine  wirklich  nette  Frau«,  beteuerte  er.  »Ihre  Kin‐  der sind ganz reizend.«  Mein  Vater  ist  ein  miserabler  Lügner.  In  ihrer  deprimie‐  renden  Küche  erzählte  sie  uns  von  ihrem  entzündeten  Dau‐  mennagel,  wegen  dem  sie  eine  Woche  krank  geschrieben  war.  Ihre  beiden  Söhne  waren  so,  wie  ich  sie  mir  vorgestellt  hatte:  der  ältere,  um  die  fünfzehn,  begaffte  mich  mit  mei‐  nen  drei  Schichten  dicker  Kleidung,  während  der  jüngere  nicht vom Fernseher zu trennen war.  Ich  musste  immerzu  an  meinen  letzten  Freund  denken,  der  mich  aus  heiterem  Himmel  verlassen  hatte,  weil  ich  an‐  geblich arrogant bin und wenig Verständnis für andere Men‐  schen aufbringe. Wieder ein bisschen schlauer geworden.  Die  Frau  und  mein  Vater  gingen,  mit  dem  älteren  Sohn        96

nach  draußen,  um  sein  Fahrrad  zu  begutachten,  eine  Rost‐  laube von der Müllkippe, das vor der Tür lag. Mein Vater ist  handwerklich  geschickt  und  versprach,  sich  um  das  Rad  zu  kümmern.  Ich  wusste,  dass  es  eher  auf  eine  Summe  Bargeld  zu  Händen  des  jungen  Mannes  als  auf  die  Auferstehung  des  Rades  hinauslaufen  würde.  Ich  wurde  im  Haus  zurückgelas‐  sen,  wo  ich  finster  den  jüngeren  Sohn  anstarrte,  der  die  Fernbedienung malträtierte.  Kaum  waren  wir  allein,  drehte  er  sich  zu  mir  um.  »Willst  du mein Vögelchen sehen?«  Du  liebe  Güte!  War  das  ein  mir  unbekannter  Euphe‐  mismus? »Ja«, sagte ich zögernd.  Wir  gingen  zum  Fenster,  er  öffnete  es.  Davor  stand  eine  große  Stechpalme.  Er  schnalzte  mit  der  Zunge  und  wartete.  Ich  hörte  nur  die  Geräusche  von  Motorrollern  und  das  Grö‐  len  von  Betrunkenen  aus  einem  Pub.  Er  schnalzte  abermals  und  pfiff.  Da piepste  eine kleine Blaumeise auf  und kam aus  dem  Busch  auf  seine  Schulter  geflogen.  Er  streckte  die  ge‐  öffnete Hand aus, und der Vogel setzte sich darauf.  Der  Kleine  drehte  sich  zu  mir  um  und  sagte,  ich  solle  ebenfalls  die  Hand  aus  dem  Fenster  strecken.  Ich  gehorch‐  te.  Er  zeigte  mir,  wie  ich  die  Hand  wegziehen  solle,  damit  die  Meise  nach  unten  fiel,  und  wie  ich  sie  wieder  auffangen  konnte.  »So  habe  ich  dem  Vögelchen  das  Fliegen  beige‐  bracht«, sagte er.  »Du hast ihm das Fliegen beigebracht?«  »Ja,  seine  Mutter  wurde  von  einer  Katze  gefressen,  da  ha‐  ben  wir  das  Nest  reingeholt«,  erklärte  er.  »Wir  haben  Gril‐  len  besorgt  und  die  Kleinen  mit  der  Pinzette  gefüttert.«  Es  seien  sechs  gewesen,  aber  nur  ein  Vogel  hätte  überlebt.  Er  führte mir noch ein Kunststück vor: Die Meise saß auf seiner  Schulter,  er  hielt  ihr  abwechselnd  das  rechte,  das  linke  und  wieder das rechte Ohr hin, und sie zwitscherte ihm hinein.  97

Die  anderen  kamen  zurück,  der  ältere  Bruder  war  rot  im  Gesicht  vor  Genugtuung,  meines  Vater  Brieftasche  erleich‐  tert  zu  haben.  Der  Vogel  flog  nach  draußen,  der  Kleine  schloss  das  Fenster.  Erschöpft  schilderte  die  Mutter  ein  an‐  deres  Zipperlein,  das  ihrer  Meinung  nach  auf  die  schlechte  Qualität  des  Essens  in  den  Gefängnissen  Ihrer  Majestät  zu‐  rückzuführen  war:  »Man  bekommt  so  gut  wie  nichts,  stän‐  dig  hat  man  Hunger,  und  trotzdem  wird  man  dick.«  Wir  blieben  noch  auf  eine  Tasse  Tee  und  einen  Schokoladenku‐  chen,  dann  fuhren  mein  Vater  und  ich  schweigend  nach  Hause.       

 

Trenchcoat? Ja.  Dunkle Sonnenbrille? Ja.  Eine Stunde Alibi bei den Eltern? Ja.  Ich bin draußen, frei.  Ich  war  pünktlich  am  Treffpunkt.  Er  kam  zu  spät.  Ich  trank  einen  Kaffee  und  tat,  als  läse  ich  Zeitung.  Unbemerkt  schob  er  sich  durch  die  Tür,  setzte  sich  mir  gegenüber.  Ich  grüßte stumm und schob das Päckchen über den Tisch.  Unauffällig  hob  A4  den  Deckel  an  und  sah  hinein.  »Ist  das auch die richtige Ware?«, fragte er.  »Gibt  nichts  Besseres«,  erwiderte  ich.  »Wirkt  garantiert.«  Er atmete erleichtert aus, seine Schultern entspannten sich.  »Wenn  ich  fragen  darf:  Brauchst  du  wirklich  so  viel  da‐  von, um eine Woche bei deinen Eltern zu überstehen?«  »Sonst  bringen  die  mich  um.«  Wieder  hob  er  den  Deckel  an  und  sog  tief  den  Geruch  ein.  »Sobald  sie  Lunte  riechen,  kann  ich  sie  mit  diesen  Schokotrüffeln  ruhig  stellen.  Das  garantiert mir wenigstens ein paar Stunden Ruhe.«  98

»Geheimrezept«,  schwindelte  ich.  In  Wirklichkeit  war  es  aus  dem  Internet.  Butter,  Schokolade,  Sahne  und  Rum.  So  simpel, dass selbst ich es nicht verbocken konnte.  A4  und  ich  sind  ein  paar  Jahre  miteinander  gegangen,  eine  Zeit  lang  wohnten  wir  sogar  zusammen.  Wir  hatten,  wie  man  so  sagt,  kein  Geld  für  die  Butter  auf  dem  Brot,  aber  wir  kamen  gut  miteinander  aus,  hatten  viele  gemein‐  same  Interessen.  Besonders  gerne  klagten  wir  über  den  Rest der Welt. Es ging so lange gut, bis ich wegzog – der ers‐  te  von  mehreren  erfolglosen  Versuchen,  eine  ordentliche  Anstellung  zu  finden.  Als  ich  letztens  erfuhr,  dass  er  unser  gemeinsames  Haus  für  eine  »Bruchbude«  hielt,  war  ich  wirklich  enttäuscht.  Ich  hatte  nur  schöne  Erinnerungen  daran.  »Du  hast  mir  das  Leben  gerettet«,  sagte  A4.  Er  ist  der  Mann,  nach  dem  sich  mein  Vater  immer  erkundigt,  so  als  wären  wir  noch  zusammen.  Von  ihm  habe  ich  die  meisten  Fotos.  Eins  steht  in  einem  Silberrahmen  in  meinem  Bücher‐  regal:  Er  ist  in  den  Bergen,  sieht  zur  Kamera  hoch,  zu  mir,  hat  eine  Hand  ausgestreckt,  um  die  Balance  zu  halten,  und  grinst. Süßer Typ. Grinst viel.  »Du kannst dich irgendwann revanchieren.«        Das  Leben  im  Norden  fehlt  mir.  Alle  Geschichten  darüber  stimmen.  Die  Leute  da  oben  sind  wirklich  freundlicher.  Die  Pommes  sind  wirklich  besser.  Alles  ist  tatsächlich  billiger.  Wenn  die  Frauen  im  Winter  ausgehen,  haben  sie  wirklich  weniger an.  Möchte  mich  gerne  wieder  für  weniger  als  fünf  Pfund  be‐  saufen können.  99

 

 

Seit  Wochen  warte  ich  nun  schon  darauf,  das  sagen  zu  kön‐  nen:  Fröhliche Weihnachten, hohoho!  Ich  muss  lachen.  Wir  haben  Chanukka,  ich  esse  gerade  weißes  Schokoladengeld,  obercool.  Kein  Zeichen  eines  Ge‐  schenks vom Boy, alles andere als cool.          Mein  erstes  Tagebuch  habe  ich  zum  siebten  Geburtstag  be‐  kommen.  Zum  Glück  sind  die  meisten  Bände  inzwischen  verloren  gegangen.  Heute  Morgen  war  ich  so  gelangweilt,  dass  ich  einen  Schreibtisch  aufräumen  wollte  und  dabei  mehrere  Jahre  alte  Tagebücher  fand.  Ich  habe  damals  in  Hausaufgabenhefte  mit  Blumen  auf  dem  Umschlag  ge‐  schrieben.  Sie  stammen  aus  der  Zeit,  als  ich  N  kennen  lern‐  te.  Wir  legten  sofort  los  (eine  zurückhaltende  Umschrei‐  bung  für  »nahmen  uns  ein  Zimmer  im  erstbesten  Hotel«).  Als wir ein paar Tage später erstmals Luft holten, erzählte er  von  seiner  Freundin  J.  Sie  sei  für  einen  Dreier  zu  haben.  Das  hätte  er  schon  mehrmals  mit  ihr  gemacht.  Er  schwor  auf ihre Schönheit und überwältigende Erotik.  Wir  saßen  in  seinem  Auto  und  betrachteten  den  Fluss  bei  Hammersmith.  »Gern«,  sagte  ich.  Ich  war  noch  nicht  oft  mit  Frauen  zusammen  gewesen,  aber  da  wir  an  diesem  ei‐  nen  Wochenende schon  so  weit  gekommen  waren,  hatte ich  das Gefühl, einverstanden sein zu müssen. Er rief sie an, ver‐  abredete  sich,  und  so  liest  sich  die  Geschichte  in  meinem  Tagebuch:  100

Wir  trafen  uns  mit  J  bei  ihr  zu  Hause  und  gingen  brun‐  chen.  Das  Essen  war  in  Ordnung,  wir  redeten  über  Sex  und  Unterwasserarchäologie.  Wieder  zurück  bei  ihr  machte  ich  heißen  Kakao  für  N  und  mich.  Als  er  das  Zimmer  kurz  verließ,  küsste  sie  mich  und  fragte,  mit  wie  vielen  Frauen  ich  schon  zusammen  gewesen  sei.  Acht  oder  neun,  log  ich.  Wir  tranken  den  Kakao  im  vorderen  Zimmer,  dann  verabschiedete  sich  N  auf  ein  Nickerchen.  J  führte  mich  ins  Schlafzimmer,  wo  ein  großes  weißes  Bett  stand.  Auf  dem  Kopfkissen  stand  in  geschwungener  Schrift  »La  Nuit«.  Wir  küssten  und  streichelten  uns.  J  kam  mir  klein  vor,  bis  ich  die  Schuhe  auszog:  In  Wirklichkeit  sind  wir  beide  gleich  groß.  Ihr  Hintern  sah  super  aus  in  der  gestreiften  beigen  Hose,  aber  nackt  noch  besser.  Am  Abend  zuvor  hatte  N  mir  gesagt,  ich  hätte  den  schönsten  Arsch,  den  er  je  gese‐  hen  hätte,  aber  der  von  J  war,  glaube  ich,  noch  geiler.  Ihr  Hals,  ihre  Haut,  ihr  Haar  –  alles  roch  so  gut,  dass  ich  mich  plötzlich  für  meinen  Schweiß  schämte.  »Hat  N  das  gemacht?«,  fragte  sie,  als  sie  Kratzer  auf  meiner  Schulter  entdeckte.  Ich  zeigte  ihr  die  blauen  Flecken  auf  meinen  Oberschenkeln  und  die  Spuren  seines  Schwanzes  in  meinem  Gesicht.  Sie  befahl  mir,  mich  hinzulegen,  verband  mir  die  Augen  und  fesselte  meine  Hände.  Dann  strich  sie  mir  mit  einer  weichen,  mehrschwän‐  zigen  Peitsche  über  den  Rücken.  »Weißt  du,  was  das  ist?«  –  »Ja.«  –  »Willst  du  es?«  Die  härtesten  Schläge  sparte  sie  sich  für  meine  Brüste  auf  und  bumste  mich  dann  mit  einem  doppelköpfigen  Dildo.  Als  ich  den  Mund  in  ihren  Schritt  drückte,  machte  sie  mich  los  und  zog  mir  die  Maske  ab.  Ich  leckte  sie  durch  den  Slip, dann zog ich ihn aus. J war untenrum rasiert.  101

Es  war  leicht,  es  ihr  mit  den  Fingern  zu  besorgen.  Danach  entdeckte  ich,  dass  N  uns  von  der  Tür  aus  zu‐  sah.  Ich  fragte  ihn,  wie  lange  er  dort  schon  stehe.  »Seit  sie  dir  die  Augen  verbunden  hat«,  sagte  er.  »Ich  konnte  euch schon im Flur riechen.«    In  dem  Moment  kam  Js  Freund  nach  Hause.  Hier  wird  das  Tagebuch  etwas  vage.  Kurz  und  gut:  Er  hatte  ein  Problem  mit  N,  genauer  gesagt  wollte  er  nicht,  dass  N  seine  Freun‐  din anfasst. Genervt verkündete N, wenn das so sei, dürfte Js  Typ  mich  auch  nicht  berühren.  Deshalb  versuchte  N,  mich  zu  fisten,  leider  erfolglos.  Ich  war  so  abgelenkt,  dass  ich  nicht  kommen  konnte.  J  blies  ihrem  Freund  einen,  danach  duschten  wir  alle  einzeln  und  tauschten  Telefonnummern  aus.  N  brachte  mich  nach  King’s  Cross  und  fragte,  ob  ich  noch was für die Fahrt brauchte. Etwas, für das sich zu leben  lohnt,  witzelte  ich.  Essen  und  Sex,  antwortete  er  prompt,  und  ich  lachte.  Schon  mehrmals  habe  ich  ihn  seitdem  an  dieses  Aufblitzen  philosophischer  Erkenntnis  erinnert,  aber  er  behauptet,  sich  nicht  mehr  daran  zu  erinnern.  Als  ich  durch  den  Bahnhof  lief,  fühlte  ich  mich  federleicht,  be‐  nommen. Glücklich.  »Tja«,  sagte  er  schulterzuckend,  bevor  sich  die  Türen  des  Zuges  schlossen,  »vier  in  einem  Bett  ist  wohl  einer  zu  viel.«  Auf  der  Fahrt  gen  Norden  masturbierte  ich.  Es  war  nicht  leicht,  der  Wagen  war  voll,  immer  neue  Leute  saßen  neben  mir.  Ich  wollte  es  aber  auch  nicht  auf  der  Toilette  machen.  Egal,  ich  hatte  ja  Stunden  Zeit.  Meine  Hose  machte  ich  so  langsam  wie  irgend  möglich  auf.  Schließlich  war  es  so  weit,   als gerade eine Asiatin neben mir saß,  die mit ihrem Freund  einige  Reihen  hinter  uns  sprach.  Ich  hatte  einen  Mantel  auf  dem  Schoß  und  tat,  als  schliefe  ich.  Danach  rief  ich  N  an,       102

um ihm davon zu berichten. Es war, glaube ich, in der Nähe  von Grantham.          Ich  habe  noch  nie  zu  den  Menschen  gehört,  die  an  Silvester  gute  Vorsätze  fassen.  So  etwas  führt  unweigerlich  zu  Absti‐  nenzlerfeten,  schlecht  beratenen  Eheschließungen  oder  Schlimmerem.  Einmal  habe  ich  mir  vorgenommen,  ein  Jahr  lang  vor  dem  Zähneputzen  Zahnseide  und  Mundwas‐  ser  zu  verwenden.  Erst  danach  (ungefähr  1,4  Millisekunden  später)  wurde  mir  klar,  dass  man  einen  solchen  Standard  der  Zahnhygiene  unmöglich  auch  nur  eine  Woche  lang  durchhalten  kann  und  dass  es  außerdem  unattraktiv  ist.  Möchte  man  morgens  aufwachen  und  der  Süßen  neben  sich bis auf die Mandeln starren?  Ein  anderes  Mal  habe  ich  mir  vorgenommen,  ein  Tage‐  buch  zu  führen  und  nicht  aus  Langeweile  oder  Vergesslich‐  keit  damit  aufzuhören.  Wunderbarerweise  schaffte  ich  es  bis  zur  Sechs‐Monats‐Grenze,  angespornt  von  der  gleichzei‐  tigen  Lektüre  der  Tagebücher  von  Kenneth  Tynan  und  Sa‐  muel  Pepys.  Bei  mir  fehlten  natürlich  Geschichten,  in  de‐  nen  meine  Perücke  entlaust  wird  oder  ich  die  Nacht  mit  Tennessee Williams durchzeche.  Andererseits:  So  richtig  kann  man  ja  doch  nicht  aus  sei‐  ner  Haut.  Ich  habe  länger  darüber  nachgedacht,  welche  gu‐  ten  Taten  und  Vorsätze  mir  in  den  nächsten  zwölf  Monaten  helfen würden.  Hiermit  nehme  ich  mir  vor,  dass  ich  nie  wieder  ein  No‐  name‐Gleitmittel  kaufen  werde.  Nie  wieder!  Ich  glaube,  die‐  sen Vorsatz kann ich sogar halten.    103

    Aah,  im  Schoße  des  Elternhauses  geborgen!  Wie  tröstlich,  wie gesellig!  Jedes  Jahr  das  Gleiche,  ich  ersticke!  Ich  bin  wieder  auf  dem  Weg  nach  Hause,  bevor  Mama  die  Beule  im  Auto  be‐  merkt.          Das Telefon klingelt.  Ich: «Ja, bitte?«  Agenturchefin  (kann  nur  sie  sein):  »Schätzchen,  schläfst  du?«  »Ähm, nein?«  »Oh,  gut.  Du  hörst  dich  so  entspannt  an.  Ich  denke  im‐  mer,  ich  bin  selbst  entspannt,  aber  du  bist  immer  noch  viel   entspannter als ich. Liest du viel?«  »Ähm, ja?«  »Dann  liegt  es  daran.  Menschen,  die  lesen,  sind  immer   so  entspannt.  Egal,  ich  hätte  einen  Termin  für  dich,  jetzt  sofort.  Ich  weiß  auch  nicht,  was  da  im  Moment  los  ist,  aber  alle  sind  ganz  verrückt  nach  dir.«  Angeblich  sollen  Puff‐  mütter  ihre  Lieblinge  haben,  sollen  manchen  Mädchen  mehr  Kunden  verschaffen  als  anderen,  aber  ich  habe  das  noch  nicht  feststellen  können.  Es  scheint  gute  Wochen  zu  geben,  in  denen  ich  Angebote  ablehnen  muss,  und  schlecht  te,  in  denen  ich  mich  frage,  ob  sich  überhaupt  noch  jemand  meldet.  Aber  die  Chefin  wirkt  immer  gleich  bleibend  sach‐  lich.  »Ähm, ja?«  104

»Säähr  gut,  Schätzchen.  Ich  simse  dir  alles  Weitere.  Viel  Spaß noch beim Lesen.«  Ich  musste  ein  anderes  Taxi  als  sonst  nehmen.  Der  Fahrer  machte  sich  nicht  gerade  beliebt  bei  mir:  Zuerst  fuhr  er  nach  Osten,  dann  schlug  er  einen  sehr  weiten  Bogen,  der  halb  Islington  einschloss.  Ich  telefonierte  mit  A4  und  achte‐  te  nicht  sonderlich  auf  den  Weg.  Als  wir  zwanzig  Minuten  später  in  eine  Straße  einbogen,  die  nur  drei  Häuserblocks  von  meiner  Wohnung  entfernt  liegt,  wurde  ich  sauer.  »Da  wäre ich ja zu Fuß schneller gewesen!«  »Ähm, tja, der Verkehr zu dieser Tageszeit ... «, sagte er.  Ich  sah  nach  rechts  und  nach  links.  Nirgends  ein  Auto  zu  entdecken.  »Ich  glaube  es  einfach  nicht!«  Wenn  das  so  weiterging,  würde  ich  zehn  Minuten  zu  spät  kommen.  Ich  rief die Agentur an, um Bescheid zu sagen.  Südlich  des  Hyde  Parks  fädelte  sich  der  Taxifahrer  in  ei‐  nen  ellenlangen  Stau  ein,  den  selbst  ich  hatte  umfahren  können.  »Entschuldigung,  aber  haben  Sie  überhaupt  die  geringste Ahnung, wo Sie hinfahren?«  »Aber sicher.«  »Aha.  Ich  komme  nämlich  zu  spät  zu  einem  Meeting.«  Sie  wissen  schon,  so  ein  Meeting,  wo  man  mitten  in  der  Nacht  in  einem  durchsichtigen  Kleid,  passendem  BH  und  Slip und hakerlosen Seidenstrümpfen aufkreuzt.  »Kennen Sie ‘nen besseren Weg?«, fragte er patzig.  »Nee, aber das ist ja auch nicht meine Aufgabe.«  »Der  Verkehr,  und  dann  die  Uhrzeit,  da  kann  ich  nichts  machen  »So  ein  Blödsinn!  Sie  hätten  mindestens  zehn  andere  Strecken  nehmen  können.  Sie  kutschieren  mich  jetzt  seit  geschlagenen  zwanzig  Minuten  durch  die  Nachbarschaft.  Und  fahren  dann  sehenden  Auges  in  einen  Stau  hinein!  Ich  bitte Sie, ich bin doch nicht von gestern!«  105

Er  sah  in  den  Rückspiegel,  um  sich  persönlich  davon  zu  überzeugen. »Wie gesagt, ich kann es nicht ändern.«  »Eine  Entschuldigung  wäre  jetzt  nett.«  Schweigen.  Zehn  Minuten  krochen  wir  in  völliger  Stille  voran.  Ich  war  stink‐  sauer. »Könnte ich bitte aussteigen?«  »Aber  sicher,  kein  Problem.«  Ich  verließ  das  Taxi,  ohne  zu bezahlen. Es herrschte viel Verkehr. Wir waren gerade an  einem  Taxistand  am  Ende  der  Nortfi  End  Road  vorbeige‐  kommen;  ich  steuerte  geradewegs  darauf  zu.  Der  neue  Fah‐  rer  brachte  mich  innerhalb  von  fünf  Minuten  ans  Ziel,  und  das  zum  Schnäppchenpreis  von  vier  Pfund.  Ich  gab  ihm  sechs Pfund Trinkgeld.  Der  Kunde  hatte  glücklicherweise  Verständnis  und  bot  mir  etwas  zu  trinken  an.  Ich  liebe  den  klassischen  Englän‐  der:  Internatsausbildung,  an  die  dreißig,  Manager  in  der  Firma  seines  Vaters.  Solche  Menschen  sagen  »Wohlsein!«  anstelle  von  »Prost!«.  Verehren  Boris  Johnson.  Ich  zog  mich  am  Treppenabsatz  bis  auf  die  Unterwäsche  aus.  Er  sah  mir  zu, wie ich langsam die Treppe hinaufstieg.  Oben  blieb  ich  stehen  und  sah  mich  über  die  Schulter  um. »Und, was möchtest du machen?«  »Ich möchte mit dir schlafen.«  »So richtig à la Barry White?«                                              »Ja,  genau.«  Fast  eine  ganze  Stunde  lang  wühlten  wir  in  den  Laken.  Er  hatte  dichtes,  weiches  Haar,  das  leicht  metal‐  lisch roch. »Was kann ich tun, damit du kommst?«, fragte er.  »Das  ist  ziemlich  kompliziert.  Dann  wären  wir  die  ganze  Nacht  lang  hier.«  Ich  komme  nicht  bei  Kunden.  Manche  Frauen  lassen  sich  nicht  küssen  –  das  halte  ich  für  Blödsinn  Sind  doch  nur  Lippen.  Aber  den  Orgasmus  spare  ich  mir  für  andere auf.  Fällt  mir  nicht  sehr  schwer.  Ich  bin  noch  nie  besonders schnell gekommen.  »Hört sich toll an.«  106

»Ja,  aber  hast  du  eine  Tischbohrmaschine  und  sechs  Zie‐  gen? Außerdem stehen die Sterne gerade nicht günstig.«  »Sehe  ich  ein.  Merke  ich  mir  fürs  nächste  Mal.«  Beim  Ab‐  schied drückte er mir seine Karte in die Hand, er würde ger‐  ne  mal  etwas  mit  mir  trinken  gehen.  »Jetzt  bist  du  dran«,  sagte  er,  als  ich  die  Treppe  hinunter  zum  wartenden  Taxi  schritt.  Auf  dem  Rücksitz  wagte  ich  im  blitzenden  Licht  der  Straßenlaternen  einen  Blick  auf  die  Karte.  Rosa  und  grün,  geprägt,  schicke  Schrift.  Als  Single  wäre  ich  versucht  gewe‐  sen,  obwohl  ich  mir  nicht  vorstellen  kann,  wie  ein  Pärchen,  das  sich  in  so  einer  Situation  kennen  lernt,  das  seinen  Be‐  kannten erklären soll.  »Diese  Art  Mann  gefällt  mir  nicht«,  sagte  die  Chefin,  als  ich  sie  auf  dem  Heimweg  anrief.  »Der  schreibt  bestimmt  eine  Beurteilung.«  Es  gibt  Chatrooms  von  Freiern,  wo  die  Eigenschaften  verschiedener  Begleitdamen  diskutiert  wer‐  den.  Selbst  wenn  man  sicher  ist,  zufrieden  stellend  gearbei‐  tet  zu  haben,  ist  das  keine  Garantie  für  eine  positive  Kritik.  Wenn  wir  uns  bloß  wehren  könnten,  den  Männern  bei‐  spielsweise anschließend Noten geben!  Das  Taxi  fuhr  zum  dritten  Mal  um  einen  Häuserblock  in  Kensington. Die müssen wirklich glauben, ich bin blöd.  »Und, wie war er so?«  »Ein  richtiger  Gentleman.«  Ungläubiges  Schnauben  am  anderen  Ende.  »Ich  habe  ihn  um  den  kleinen  Finger  gewi‐  ckelt.«  Ich  hatte  mir  diese  Antwort  sehr  schnell  angewöhnt,  auch wenn sie nicht zutraf. Ich will nicht, dass sich die Che‐  fin Sorgen macht, und ich will ihre Gunst nicht verlieren.            107

      »Ich  habe  hier  einen  Kunden,  der  auf  dich  pinkeln  will«,  sagte  die  Chefin.  Ich  schwöre,  wenn  mal  irgendjemand  mein  Telefon  abhört  und  die  Protokolle  liest,  hält  er  mich  bestimmt für eine – ähm, Moment, ich bin ja eine.  »Er  will  was?«,  fragte  ich,  obwohl  ich  sie  sehr  gut  verstan‐  den hatte.  »Pinkeln.  Auf  dich.  Keine  Sorge,  Schätzchen,  du  brauchst  dabei nichts anzuhaben. Du bist in der Wanne.«  »In was für einer Wanne? Voll mit Urin?«  »Nein, in einer ganz normalen Badewanne.«  Ich  seufzte.  »Du  weißt  doch,  dass  ich  Erniedrigung  nicht  mache.«  Zumindest  nicht  auf  der  Arbeit.  Ich  weiß,  es  klingt  sonderbar,  aber  selbst  wenn  W  mich  schlimmstens  miss‐  handelte,  wusste  ich  immer,  dass  er  es  aus  Liebe  tat.  Einen  Fremden würde ich so etwas nicht machen lassen.  »Nein,  so  ist  das  nicht,  Schätzchen«,  erwiderte  sie.  »Er  will  dich  nicht  erniedrigen.  Er  möchte  ein  Mädchen  anpin‐  keln, das Spaß daran hat.«  Schließlich  erklärte  ich  mich  einverstanden,  aber  nur  gegen  eine  beträchtliche  Erhöhung  meines  Honorars.  Der  Kunde  war  ganz  nett,  aber  unglaublich  schüchtern.  Wir  unterhielten  uns  eine  Zeit  lang  und  tranken  etwas  –  ich  ei‐  nen  Schnaps,  er  ein  großes  Bier.  Macht  eine  richtig  volle  Blase,  vermute  ich.  Als  es  so  weit  war,  zog  ich  ihn  von  der  Hüfte  abwärts  aus,  streifte  meine  Kleidung  ab  und  kniete  mich in die leere Badewanne.  Er sah mich an, schaute auf die Wand über mir und seufz‐  te.  Mehrere  Minuten  lang  tat  sich  nichts.  Mir  wurde  lang‐  sam kalt. »Alles in Ordnung?«, fragte ich.  »Es  funktioniert  nicht.  Ich  bin  zu  geladen«,  sagte  er.  Er  108

schaute  mich  wieder  an.  »Wenn  ich  dich  ansehe,  bekomme  ich  einen  Ständer.  Wenn  ich  zur  Seite  gucke  und  mir  vor‐  stelle, was ich gleich mache, dann krieg ich auch ‘ne Latte.«  »Dann denk doch an was, das dich nicht anmacht.«  »Zum Beispiel?«  »Zum  Beispiel:  Wie  deine  Mutter  Unterwäsche  für  dich  kauft.  Sie  schleppt dich  hinter sich her.  Mit deinen fünfund‐  dreißig  Jahren!« Er  musste lachen. Ich  spürte, wie die  ersten  Tröpfchen  auf  meinen  Hals  trafen  und  meine  Brüste  hin‐  unterrollten.  Danach  duschte  ich,  er  sah  mir  zu.  Als  ich  mir  die  Haare  föhnte  und  mich  anzog,  gab  er  seltsame,  drucksende  Ge‐  räusche von sich. »Alles in Ordnung?«, fragte ich.  »Ich  glaube,  ich  kann  noch  ein  bisschen«,  sagte  er  errö‐  tend  und  wies  auf  seinen  Schwanz.  »Du  musst  es  nicht  tun,  aber ich könnte in ein Glas machen und –«  »Ähm,  nein,  vielen  Dank«,  sagte  ich.  »Hygiene  und  Si‐  cherheit und so.«  »Manche trinken es für die Gesundheit«, schlug er vor.  »Ja,  und  manche  glauben,  es  wäre  gesund,  ausschließlich  Fleisch zu essen.« Ich zog den Mantel an und küsste ihn auf  die  Wange.  »Vielleicht  ein  andermal,  wenn  ich  mich  länger  darauf vorbereiten kann.«          Silvester allein in London.  Der  Boy  wollte  zu  Besuch  kommen,  das  hatte  er  mir  je‐  denfalls  gesagt. Gestern Nacht rief er spät  an  und  meinte,  er  könne  nicht  kommen.  Er  sei  in  den  Skiurlaub  gefahren,  ich  könnte  ja  zu  ihm  runterfliegen.  Keine  zwölf  Stunden  mehr  bis Mitternacht. Am 31. Dezember.  109

Ich  hatte  nicht  mal  gewusst,  dass  er  in  Urlaub  fahren  wollte. Warum war er nicht bei mir? Weil Umbuchen natür‐  lich  zu  teuer  wäre.  Es  wundert  mich,  wie  jemand,  der  an‐  geblich  immer  über  so  wenig  Bargeld  verfügt,  genug  zu‐  sammenkratzen  kann,  um  die  Alpenhänge  herunterzu‐  wedeln.  Aber  mit  seiner  Freundin  Silvester  feiern,  das  ist  nicht  drin.  Dennoch  stöberte  ich  im  Netz,  um  zu  sehen,  ob  ich  nicht  durch  irgendein  Wunder  in  Frankreich  aufwa‐  chen  könnte.  Bei  British  Airways  konnte  man  erst  wieder  für  den  2.  Januar  buchen.  Es  war  sogar  zu  spät  für  Lastmi‐  nute, com.  Voller  Bedauern  lehnte  ich  ab.  Es  schien  ihm,  ehrlich  ge‐  sagt, nicht allzu viel auszumachen. Ob ich misstrauisch wur‐  de?  Sicher.  Sein  Begleiter  bei  dieser  kleinen  Spontanreise  ist niemand anders  als der Mitbewohner,  der mich  nicht  lei‐  den kann.  Ich  ging  in  die  Stadt,  aß  etwas,  ging  zum  Frisör,  lief  im  V&A herum. Was meine kleinen Äuglein erspähten:      • Alle, die bei King’s Cross in die U‐Bahn stiegen, verließen  sie  bei  Knightsbridge  wieder,  sodass  die  Wagen  praktisch  leer waren.  • Einen Mann, der mit zwei Hunden spazieren ging, einem  großen  Rottweiler  und  einem  kleinen  Mops.  Beide  hat‐  ten  schwarzes  Fell  und  waren  kräftig  gebaut;  wenn  der  Mops drei Schritte machte, machte der Rottweiler einen.  •  Ein Mädchen, das sich einen Lachs‐Käse‐Bagel mit Pom‐  mes reinschob.  •  Drei  Männer  nebeneinander  mit  den  gleichen  schwar‐  zen Strickmützen.  •  Drei  Mädchen  aus  der  anderen  Richtung  mit  sich  bei‐  nden rosa Strickschals.  110

Direkt  vor  dem  Naturgeschichtlichen  Museum  auf  der  Ex‐  hibition  Road  ist  das  Herbstlaub  von  Tausenden  von  Reifen  zu  einem  orangegoldenen  Muster  auf  dem  Asphalt  zer‐  drückt worden.                                                            111

           

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      Gestern  Abend  haben  N  und  ich  uns  im  Zentrum  getroffen,  um  uns  gegenseitig  etwas  vorzujammern.  Ich  gehe  an  Neu‐  jahr  nicht  gerne  aus,  aber  allein  zu  Hause  sitzen  ist  noch  schlimmer.  Momentan  trinkt  N  am  liebsten  Bailey’s  auf  Eis,  also  praktisch Pudding im Glas. Als  ich  mein Glas  hob,  wur‐  de  ich  von  einer  Frau  gerammt,  einer  gemeinsamen  Be‐  kannten. Der halbe Inhalt landete auf meiner Jeans.  »Was hat die denn für ein Problem?«, regte ich mich auf.  »Der  würde  mal  eine  Woche  in  einem  türkischen  Puff  gut  tun«,  sagte  N,  Und  so  verbrachten  wir  den  Rest  des  Abends  mit  dem  Erstellen  einer  Liste,  wessen  Benehmen  durch  eine  Woche  Bordellurlaub  unserer  Meinung  nach  nur  ver‐  bessert werden könnte:    Naomi Campbell  Penelope Keith  Prinzessin Anne  Chérie Blair  KatiePrice (obwohl, der könnte es sogar gefallen)  Samantha Fox  Blairs Labour‐Frauen  Elizabeth »Liz« Hurley  Lady Victoria Hervey  Myleene Klass  alle Ex‐Frauen und Kinder von Jagger  Theresa May  114

Tara Palmer Tompkinson  Sophie Ellis Bextor  jede Blondine, auf die die Bezeichnung »It~Girl« zutrifft oder           die einen Bindestrich im Nachnamen hat.          Zum Thema Orgasmus bei der Arbeit:  Ich  komme  nicht.  Ich  setze  die  Zahl  von  Orgasmen  nicht  mit  Spaß  am  Sex  gleich.  Guter  Sex  bedeutet  für  mich  nicht,  einen  Orgasmus  herbeiführen  zu  können.  Mit  neunzehn  –  falls  ich  mich  recht  an  die  Unterhaltung  erinnere  –  wurde  mir  klar,  dass  es  beim  Sex  um  die  Intensität  des  Genusses  geht,  und  dafür  muss  man  nicht  unbedingt  zum  Höhe‐  punktkommen.  Allerdings  weiß  ich  auch  noch,  dass  es  in  diesem  Ge‐  spräch  hauptsächlich  um  Erfahrungen  mit  Säureverletzun‐  gen  ging.  Dennoch  blieb  mir  die  Erkenntnis  im  Gedächtnis  haften, dass beim Sex der Weg das Ziel ist.  Jetzt  mal  ehrlich:  Ich  betreibe  Dienst  am  Kunden,  meine  Arbeit ist kein Selbsterfahrungstrip.  Die  Kunden  zahlen  für  ihren  Orgasmus,  nicht  für  meinen.  Doch viele Männer – weitaus mehr, als man meinen würde –  kommen  nie.  Keiner  hat  je  angedeutet,  dass  das  ein  Ver‐  sagen  meinerseits  sei.  Manchmal  geht  es  ihnen  nur  um  menschliche  Wärme,  eine  erotische  Berührung,  um  die   Nähe eines anderen. Fast immer, wenn ich’s recht bedenke.  Die  Unfähigkeit  mancher  Männer,  in  mir  zu  kommen,  soll  in  keiner  Weise  als  Unzulänglichkeit  verstanden  wer‐  den.  Was  ihren  Teil  unseres  Geschäfts  angeht,  haben  sie  großen  Spaß;  und  ich  genieße  Sex  nicht  nur  wegen  des  kör‐  perlichen  Kitzels.  Begehrt  zu  werden  ist  schön.  Sich  schick  115

anzuziehen  ist  schön.  Absolut  toll  ist  es,  ohne  jede  Angst,  den  anderen  zu  verletzen,  den  eigenen  Körper  zu  ge‐  nießen,  oder  jemanden  zum  Orgasmus  zu  bringen,  ohne  Angst zu haben, nie wieder von ihm zu hören.  Manchmal  macht  ein  Wettlauf  Spaß,  auch  wenn  man  nicht ins Ziel kommt.          SMS  vom  Boy:  »Wie  geht’s  dir?  Bin  traurig  und  habe  Angst,  dass du nichts mehr von mir wissen willst.«  Manchmal  frage  ich  mich,  ob  ich  anormal  bin.  Ein  biss‐  chen  zu  kalt  für  die  Liebe,  gefühllos.  Sobald  jemand  das  Interesse  an  mir  verliert,  reagiere  ich  ebenso.  Wie  man  so  schön sagt: Reisende soll man nicht aufhalten.  Ich  gebe  den  Leuten  keine  echte  Chance.  Vielleicht  weil  ich  einfach  weiß,  wann  es  keinen  Sinn  mehr  hat.  Romanti‐  sche  Träume  sind  reiner  Egoismus,  hat  A1  einmal  gesagt.  Derselbe  Mensch  hat  gefordert,  Frauen  über  dreißig  sollten  kein  langes  Haar  mehr  tragen  dürfen.  Er  ist  also  wahr‐  scheinlich  keine  zitierfähige  Quelle,  aber  sei’s  drum.  Wenn  ich  auf  die SMS vom Boy nicht antworte,  tue  ich  uns  beiden  einen Gefallen,  Es  sind  schon  andere  Sachen  passiert,  Zwischenfälle,  über  die  ich  nicht  nachdenken  oder  schreiben  wollte,  weil  ich  Angst hatte, vorschnell zu urteilen. Es war ja möglich, dass es  sich  noch  einrenkt.  Auch  jetzt  noch.  Ich  könnte  ihn  anrufen  oder  ihm  eine  Nachricht  schicken,  aber  das  ist  so  ein  ärm‐  licher Ersatz für echte Kommunikation. Wenn ich mir selbst  nicht klar über meine Gefühle bin, wie soll ich sie für jemand  anderen  in  verständliche  Sätze  fassen?  Wenn  ich  zu  lange  warte, wird mir die Entscheidung sowieso abgenommen.  116

Ich  beschloss,  shoppen  zu  gehen  und  Geld  für  Unterwä‐  sche  auszugeben.  Dann  wollte  ich  alle  Einkäufe  auf  den  Bo‐  den  werfen,  um  mein  Schicksal  aus  einem  I‐Ging  von  Satin  und Spitze zu lesen. Sollte der Gott der Mieder und Bustiers  entscheiden!  Ich  erstand  eine  Kombination  in  schokola‐  denbrauner  Spitze  mit  rosa  Satinbändchen  zwischen  den  BH‐Schalen  und  seitlich  am  Höschen.  Sie  war  weder  für  die  Arbeit noch für den Boy gedacht.  Die  U‐Bahn  war  voller  Schnäppchenjäger  und  Touristen.  Ich  versuchte  zu  raten,  was  in  den  glänzenden  Einkaufstü‐  ten  war.  Eine  Packung  Papiertaschentücher?  Comics?  Par‐  füm? Es war ein Massenexodus in den Norden der Stadt; bei  jeder  Haltestelle  drängten  Leute  hinaus.  Eine  Frau  konnte  es  nicht  erwarten,  nach  Hause  zu  kommen;  sie  riss  das  Pa‐  pier  auf,  noch  ehe  sie  den  Mantel  ausgezogen  hatte;  ein  Mann  packte  eine  neue  CD  aus,  die  Plastikfolie  fiel  zu  Bo‐  den.  Heute  gehe  ich  mit  Freunden  zu  einem  Essen,  das  jedes  Jahr  stattfindet.  Die  Männer  quetschen  sich  in  ihre  seit  letz‐  tem  Jahr  auf  mysteriöse  Weise  geschrumpften  Smokings  und  lästern  über  den  spärlichen  Hauptgang.  Die  Frauen  huschen,  die  Haare  duftig  wie  Blütenblätter,  in  Jersey‐  und  Glitzerstoffen von Tisch zu Tisch.  Die  U‐Bahn  ruckelte  meiner  Heimat  zu.  Die  Musik  in  meinem  Kopfhörer  war  beschwingt  –  leichter  Pop  von  2003,  eine  Sammlung  der  besten  Stücke.  Als  ich  hochschaute,  entdeckte  ich,  wie  nah  sich  der  gelbe  Handlauf  an  der  De‐  ckenleuchte  befand,  und  fuhr  mit  den  Fingerspitzen  über  die  Abdeckung.  Durch  die  holprige  Fahrt  schwankte  ein  Kinderwagen  so  stark,  dass  er  die  Einkaufstüten  der  Mutter  umstieß. Ich musste grinsen. Weiter hinten im Wagen starr‐  te mich ein kahlköpfiger Mann an.    117

      Bei  der  offiziellen  Veranstaltung  gestern  Abend  war  N  an  meiner  Seite  –  rein  platonisch,  versteht  sich.  Ich  war  noch  immer  sauer  auf  den  Boy  und  vertrat  die  harte  Linie:  »Alle  Männer sind Schweine, es sei denn, sie zahlen, dann sind sie  zahlende  Schweine.«  N  zeigte  Verständnis  und  fügte  sich  bereitwillig  in  seine  Rolle  als  »Schwein«.  Das  hieß  wahr‐  scheinlich, dass er mit mir schlafen wollte.  Wir  duschten  bei  mir  und  zogen  uns  an.  Ich  band  ihm  seine  Fliege  um.  Er  wollte  eigentlich  eine  fertige  anziehen,  aber  ich  bestand  auf  der  altmodischen  Version.  Ich  zeige  mich  nicht  öffentlich  mit  einem  Mann,  dessen  Fliege  in  eine  der  folgenden  Kategorien  fällt:  zum  Anklemmen,  dre‐  hend  oder  metallisch‐glänzend.  Lustige  Abendkleidung  hat  ihre  Zeit  und  ihren  Ort.  Meiner  Meinung  nach  ist  sie  außer  Mode, seit Charlie Chaplin das Zeitliche gesegnet hat.  Mit  trockenen  Kehlen  gingen  wir  zum  Vorglühen  in  eine  Bar,  die  unter  einer  anderen  Kneipe  versteckt  war.  Dort  tra‐  fen  wir  uns  mit  anderen  geladenen  Gästen.  N  stellte  mich  vor.  Eine  vergnügte  kleine  Schwarzhaarige,  die  starke  Ähn‐  lichkeit mit Nigella Lawson hatte, hängte sich an mich.  »He,  hallo«,  grüßte  sie  mit  näselndem  Akzent.  »Ich  bin  T!«  Ihr  Kleid  konnte  ihre  Brüste  so  gerade  eben  halten,  ich  gab ihm keine großen Chancen, den Abend zu überstehen.  Ich  warf  N  einen  Blick  zu,  der  besagte:  »Kennst  du  diese  Frau?«  Er  erwiderte  ihn  mit  einem,  der  besagte:  »Nein,  aber  vielleicht will sie ja mit mir schlafen?«  Sie  legte  mir  ihre  perfekt  manikürte  Hand  aufs  Knie.  »Oh, ich liebe deinen Akzent! «, begeisterte sie sich. »Woher  kommst du?«  »Aus Yorkshire«, antwortete ich. »Und du?«  118

»Aus Michigan.«  Bezaubernd.  Irgendwann  wurden  die  Leute  unruhig,  wir  zogen  weiter,  zur  eigentlichen  Veranstaltung.  Leider  saß  T  mit ihrer Begleitung drei Tische weiter. Da an unserem Tisch  fast  nur  Ehepaare  waren,  fand  ich  mich  neben  der  Ehefrau  eines  gemeinsamen  Bekannten  wieder.  Betrunken  musterte  sie N und mich. Als N sich jemand anderem zuwandte, sagte  sie: »Und, seit wann seid ihr beiden wieder zusammen?«  »Ähm,  äh,  wir  warten  es  einfach  mal  ab.  Wir  sind  nur  be‐  freundet.«  »Aber  sicher.«  Verschlagen  zwinkerte  sie  mir  zu,  um  zu  signalisieren, dass sie mir kein Wort glaubte. Ihr Urteil hätte  vielleicht  vernichtender  gewirkt,  wenn  sie  sich  nicht  im  sel‐  ben Moment Rotwein übers Kleid gegossen hätte.  Die  Reden  waren  der  Höhepunkt  des  Abends.  Auf  einen  mit  vielen  Medaillen  ausgezeichneten  Teilnehmer  der  Para‐  lympics,  der  einen  scheinbar  endlosen  Vorrat  an  Sexwitzen  zum  Besten  gab,  folgte  eine  Persönlichkeit  aus  der  Sport‐  welt,  dann  ein  schmerbäuchiger  Mann  mit  silbernem  Haar.  Die  Redner  waren  so  schlecht,  dass  selbst  ich  –  eine  blutige  Anfängerin  auf  jedem  Gebiet,  außer  dem  der  sexuellen  Er‐  tüchtigung  –  nur  zwanzig  Minuten  lang  so  tun  konnte,  als  sei ich unglaublich gefesselt.  Dann  brachen  alle  in  die  Disco  auf.  Ich  tanzte,  trank,  tanzte.  Aus  dem  Augenwinkel  sah  ich,  wie  N  im  Hinter‐  grund  T  einen  Knopf  an  die  Backe  redete.  Der  Gute,  dachte  ich.  Danach  ging  sie  mit  ihrem  Begleiter  tanzen,  und  ich  quetschte ihn aus.  »Du schlauer Fuchs! Hat sie dir ihre Nummer gegeben?«  »Ehrlich gesagt, ist sie eher an dir interessiert.«  »Ach,  ja?«  Ich  schaute  auf  die  Tanzfläche,  wo  sie  von  drei  Männern  herumgewirbelt  wurde,  eine  Herausforderung  an  die  Zentrifugalkraft  und  deren  Auswirkung  auf  handelsübli‐ 119

che  Stoffe.  Soweit  ich  sehen  konnte,  weigerte  sich  das  Kleid  noch  immer  zu  verrutschen.  Ob  reiner  Zauber  oder  ein  doppelseitiges Klebeband dahinter steckte, weiß ich nicht.  »Ja,  aber  ich  glaube,  ich  habe  deine  Chancen  trotzdem  auf null gesenkt.«  »Warum?«  »Ich  habe  gesagt,  du  tätest  es  nur,  wenn  ich  mitmachen  dürfte.«  »Du  dämlicher  Kerl!«  Ich  boxte  ihn  in  die  Schulter,  was  mir mehr wehtat als ihm.  Er  küsste  mich  auf  die  Stirn.  »Ich  schütze  dich  nur  vor  dir  selbst, Süße.«        Kleine Sexkunde  •  Sex  Shop:  Hier  wird  kein  Sex  verkauft.  Lexikalisch  so,  als  würde man einen Gemüsehändler »Schlachter« nennen.  •  heißer  Sex:  möglichst  perfekte  Reproduktion  der  visuellen  Wirkung von Pornographie. Siehe auch: Telefonsex.  • guter Sex: Man bekommt alles, was man will.  • schlechter Sex: Ein anderer bekommt alles, was er will.  •  Sexmaus:  eine  durchaus  anziehende  Frau,  leider  oft  ab‐  hängig von den Stützen und Streben ihrer Unterwäsche.  •  sexuell:  Das  Wort  beschreibt  meistens  Paarungsrituale  von  Tieren  oder  die  keimenden  hormonellen  Bedürfnisse  von  Jugendlichen.  Wird  nie  bei  echten  sexuellen  Erleb‐  nissen  verwendet,  oder  wenn,  dann  mit  Gekicher.  Eine  Ausnahme bestätigt die Regel: Lieder von Marvin Gaye.  •  Sexualerziehung:  Schnittstelle  zwischen  Banane  und  Kon‐  dom. Keine nützlichen Informationen.  • Sexbombe: Massenvernichtungswaffe.  120

    Ich drückte auf die Klingel. Es kam nichts aus der Sprechan‐  lage,  die  Tür  wurde  sofort  geöffnet.  Der  Kunde  zog  seine  Wohnungstür  auf  und  verschwand  auf  einen  Drink  in  der  Küche.  Die  Wohnung  war  sauber,  fast  steril.  Überall  Rauch‐  glasspiegel.  Ich  hatte  das  Gefühl,  mich  in  einem  Restaurant  zu  befinden.  Kaum  zu  glauben,  dass  dies  das  Heim  eines  Studenten  sein  sollte,  wie  die  Agenturchefin  gesagt  hatte.  Doktoranden‐Stipendien  sind  vielleicht  hoch  genug,  um  je‐  des  Semester  ein  paar  Züge  durch  die  Gemeinde  zu  ma‐  chen,  doch  ich  wage  zu  bezweifeln,  dass  sie  die  Kosten  für  eine Dame der Nacht abdecken.  Er: »Du brauchst nicht so nervös zu sein.«  Ich  (überrascht):  »Ich  bin  ganz  locker.  Was  studierst  du  denn?«  »Erzähl ich dir später.«  Er  nannte  mir  seinen  Namen.  »Wirklich?«,  fragte  ich.  Es  war  ein  seltener,  altmodischer  Name.  »Mein  Freund  heißt  auch  so.«  Exfreund,  korrigierte  ich  mich.  Nicht  mehr  im  Präsens an ihn denken.  Wir  unterhielten  uns  über  die  Umzugspläne  des  Kunden;  er  wollte  nach  Nordlondon,  wo  es  angeblich  die  »weltweit  höchste  Dichte  von  Psychotherapeuten«  gibt.  Da  ich  einige  Leute  kenne,  die  da  wohnen,  kann  ich  das  sehr  gut  nach‐  vollziehen.  Er:  »Du  bist  komisch  drauf.  Ich  werde  nicht  ganz  schlau  aus dir.«  Ich: »Eigentlich bin ich ganz normal.«  »Ein offenes Buch, oder wie?«  »Kann man so sagen.«  Später ...  121

Ich: »Was studierst du noch mal?«  Er: »Psychoanalyse.«  Womit  wir  Gefährten  waren,  wenn  nicht  sogar  Kollegen.  Die  Unterhaltung  schweifte  ab  zu  Evolutionsbiologie  und  der  Rolle  von  Pheromonen  bei  der  gegenseitigen  Anzie‐  hung.  Offenbar  bringt  man  mit  jemandem,  dessen  Geruch  man  attraktiv  findet,  eher  Kinder  mit  wenigen  Erbfehlern  hervor.  Normalerweise  beginnt  mit  solchen  Gesprächen  keine  Liebesbeziehung,  aber  bei  mir  würde  es  durchaus  funktionieren.  Er  wollte  intensiven,  sinnlichen,  zungen‐  zentrierten  Sex.  Mir  gefielen  die  Spiegel.  Er  spreizte  meine  Beine  und  nahm  mich  anal,  glitt  hinein  und  heraus.  Nach‐  dem  er  gekommen  war,  ging  ich  mich  waschen  und  ent‐  deckte  das  neueste  Buch  von  Richard  Dawkins  im  Badezim‐  mer.  Ich  (beim  Anziehen):  »Hat  mir  Spaß  gemacht.  Und  du  riechst gut.«  Er: »Super, das heißt, wir können Kinder bekommen.«  Wir mussten beide lachen. »Noch nicht so ganz.«  Einige  Geschäfte  hatten  noch  geöffnet;  das  Geld  juck‐  te  mir  in  der  Tasche.  Mit  klappernden  Absätzen  ging  ich  durch  eine  Passage  zur  U‐Bahnstation.  Am  Ende  des  geka‐  chelten  Ganges  lagen  Kartons  –  Obdachlose.  Ich  weiß  nie,  ob  ich  ihrem  Blick  ausweichen  soll  oder  nicht,  ob  ich  einen  großen  Bogen  um  sie  machen  soll  oder  nicht.  Warum  füh‐  len wir uns so unwohl in ihrer Nähe? Liegt auf Obdachlosen  ein  Fluch,  der  auf  uns  übergeht,  sodass  wir  selbst  mittellos  dastehen, wenn wir zu nah herankommen?  Zwei  junge  Männer  unterhielten  sich.  Einer  sah  mir  ent‐  gegen.  Breiter  nordenglischer  Akzent.  Das  Echo  meiner  Schuhe  und  das  Gewicht  des  Geldes  in  meiner  Tasche  wa‐  ren  mir  deutlich  bewusst.  Ein  netter  Mensch  hätte  ihnen  et‐  was gegeben, oder?  122

Blödsinn,  sagte  eine  andere  Stimme  in  mir.  Davon  wür‐  den sie sich nur Drogen kaufen.  Mein  Gott,  wie  arrogant!  Wer  hat  sich  denn  gerade  für  Geld bumsen lassen?  Na,  gut.  Aber  zumindest  habe  ich  Arbeit.  Ich  lasse  mich  nicht  hängen.  Ich  bekomme  Geld  für  etwas,  das  ich  auch  umsonst machen würde.  Vielleicht  sind  die  beiden  nur  Rucksacktouristen,  die  sich  über eine kleine Unterstützung freuen würden.  Oder es sind Vergewaltiger.  Hinter  ihrem  Lager  machte  der  Gang  eine  scharfe  Rechtskurve.  Die  beiden  jungen  Männer  –  übrigens  alles  andere  als  hässlich  –  schauten  auf,  als  ich  vorbeiging.  »So  spät noch unterwegs?«, fragte der eine.  Ich  grinste.  Hätte  ihnen  die  Wahrheit  sagen  können.  »Party«, erwiderte ich.  »Cool«,  sagte  der  mit  dem  Bart.  Dann  unterhielten  sie  sich  weiter.  Ohne  langsamer  zu  werden  oder  zu  stolpern,  entschwand ich aus ihrem Blickfeld.          Er: »Weißwein, oder?«  Ich:  »Ja,  sehr  nett  von  dir.«  Er  reicht  mir  ein  Glas;  wir  sto‐  ßen an und trinken.  »Etwas trockener als sonst«  »Ich dachte, ich probier ihn mal aus.«  Wenn  ein  Stammkunde  immer  häufiger  bucht,  werden  die  Regeln  gelockert.  Kunden  sollen  bei  einem  Termin  nicht  unter  dem  Einfluss  von  Drogen  stehen  –  genauso  we‐  mg  wie  wir  –,  auch  wenn  ein  bisschen  Alkohol  nicht  aus‐  drücklich  verboten  ist.  Da  ich  schon  mehrmals  bei  diesem  123

Mann gewesen  bin, weiß ich, dass  er vor  der Begegnung mit  mir  eine  Tüte  durchzieht.  Ich  rieche  den  Joint  und  wunde‐  re  mich  eigentlich  nur,  dass  er  seiner  Leistung  keinen  Ab‐  bruch  tut.  Gestern  Abend  war  ich  etwas  zu  früh  –  es  war  Dienstag und wenig Verkehr – und habe ihn auf frischer Tat  ertappt.  Außerdem  benutzt  er  ab  und  zu  ein  Inhaliergerät.  Mir  ist  klar,  dass  das  nicht  verboten  ist  (glaube  ich  jedenfalls  nicht),  ich  habe  auch  nichts  gegen  Drogenkonsum.  Leben  und leben lassen, schadet ja keinem usw. Ich nehme nur sel‐  ten  härtere  Sachen  als  Spirituosen,  obwohl  meine  Freunde  von  der  Uni  wahrscheinlich  etwas  anderes  behaupten  wür‐  den.  Gestern  Abend  lag  er  im  Schlafzimmer  auf  dem  Boden,  ich  saß  rittlings  auf  ihm.  Mit  geschlossenen  Augen  griff  er  zum  vertrauten  braunen  Fläschchen  und  nahm  eine  Nase  voll.  Dann  bot  er  es  mir  an.  Was  soll’s,  dachte  ich  und  schnüffelte.  Als  er  zehn  Minuten  später  wieder  fragte,  tat  ich es erneut.  Mann,  was  für  ein  Gefühl!  Meine  Kopfhaut,  mein  Ge‐  sicht,  meine  Ohren  pochten,  als  ob  ich  rot  würde,  nur  viel  lauter.  Jedes  Geräusch  wurde  verstärkt,  klang  ein  wenig  blechern.  Meine  Finger  fühlten  sich  an  wie  Pfoten,  riesen‐  groß.  Gott sei Dank dauerte es nur ungefähr eine Minute.  Die Wirkung, meine ich. Der Sex dauerte länger.       

 

In  diesem  Beruf  kann  man  gewisse  Dinge  nicht  richtig  ernst  nehmen.  Erstens:  den  öffendichen  Nahverkehr.  In  einem  norma‐      124

len  Job  kann  man  sich,  wenn  man  zwanzig  Minuten  zu  spät  kommt,  vielleicht  entschuldigen  mit:  »Northern  Line  [grummel,  grummel],  immer  dasselbe.«  Doch  wenn  ein  vernachlässigter  Ehemann  nur  sechzig  Minuten  Zeit  zwi‐  schen  dem  Mittagessen  und  dem  nächsten  Termin  hat,  wenn  er  eine  Viagra  eingeworfen  hat  und  mit  harter  Latte  wartet,  dann  darf  man  nicht  zu  spät  kommen.  Die  Taxifah‐  rer und ich sind mittlerweile dicke Freunde ...  Zweitens:  auffordernde  Blicke  im  öffentlichen  Nahver‐  kehr.  Glauben  die  Leute,  ich  würde  ihnen  zu  einem  gehei‐  men  Liebesnest  folgen?  Oder  wollen  sie  sich  an  meine  Fer‐  sen  heften  –  Liebe  auf  den  ersten,  nur  leider  überfüllten  und  mit  zehn  Minuten  Verspätung  ankommenden  Blick?  Reine Chance.  Drittens:  One‐Night‐Stands.  Mit  meinem  Beruf  ist  es  wie  in  der  Armee:  Es  macht  mir  Spaß,  und  ich  bekomme  Geld  dafür.  Manchmal  macht  es  nicht  so  viel  Spaß,  aber  bezahlt  werde  ich  immer.  Ich  habe  in  einer  Woche  mehr  Oralsex  mit Kunden als in meiner gesamten Studienzeit.  Viertens:  Beziehungsprobleme.  Ich  will  keine  Prostituier‐  te  ohne  Freund  sein.  Ich  will  den  Boy  haben!  Wir  haben  Waffenstillstand geschlossen. Doch, wirklich.  Fünftens:  Mode.  Stiefel  mit  flachen  Absätzen,  kurzes  Haar,  abgeschnittene  Hosen,  lange  Flatterröcke?  Niemand  würde mich mehr buchen!       

 

Der  Boy  hatte  Geburtstag;  er  kam  zu  Besuch.  Er  war  sauber  und  höflich,  benahm  sich  wie  ein  Musterknabe.  Der  Abend  verlief  locker,  entspannt,  harmonisch.  Ich  lehnte  mich  im‐  mer  stärker  an  ihn,  irgendwann  legte  er  den  Arm  um  mich.  125

Gott  sei  Dank,  dachte  ich.  Es  war  nur  eine  Episode.  Nichts,  worüber man sich den Kopfzerbrechen müsste.  Wir  beschlossen,  die  Freunde  in  Wimbledon  mit  der  fa‐  denscheinigsten  Ausrede  früh  zu  verlassen  (besser  die  Bett‐  federn  quietschen  lassen,  mein  Schatz),  saßen  dann  aber  ewig  in  der  U‐Bahn  fest.  Nachdem  wir  eine  Stunde  lang  in  Earl’s  Court  gehockt  hatten  und  seine  Wenigkeit  an  meiner  Schulter  eingeschlafen  war,  wurden  wir  umgeleitet.  An  der  Gloucester  Road  stiegen  wir  um.  Doch  in  der  Piccadilly  Line ging es wieder von vorne los.  Ich  überlegte  es  mir  anders,  zerrte  den  Boy  nach  draußen  und winkte ein schwarzes Taxi heran. »Wie viel kostet das?«,  fragte er.  »Keine  Sorge,  ich  zahle«,  sagte  ich.  Er  beugte  sich  vor,  um  den  Fahrer  nach  dem  Preis  zu  fragen.  »Hör  bitte  damit  auf«, schimpfte ich und schob ihn auf den Rücksitz.  Ich  lotste  den  Fahrer  zur  ersten  Bank,  an  der  ich  Geld  ziehen  konnte.  Als  ich  wieder  einstieg,  schmollte  der  Boy.  »Das Taxameter ist weitergelaufen, während wir gewartet ha‐  ben«,  motzte  er.  »Hat  uns  mit  Sicherheit  ein  Pfund  gekos‐  tet.«  Das  störte  mich  nicht.  »Er  musste  ein  paar  Minuten  war‐  ten«, erklärte ich. Da wir ein schwarzes Taxi genommen hat‐  ten und kein Minicab, war ich ziemlich sicher, dass der Fah‐  rer  uns  nicht  hin  und  her  kutschieren  würde  –  egal  für  wie  viel  Geld.  Ich  wohne  relativ  weit  draußen,  bis  ins  Zentrum  kostet  es  durchaus  40  Pfund.  Bei  der  Arbeit  übernimmt  der  Kunde  die  Kosten.  Angesichts  der  Entfernung  und  der  Uhrzeit  würden  wir  dankbar  sein  müssen,  wenn  wir  mit  20  Pfund hinkämen.  Der  Boy  zog  einen  Schmollmund,  nahm  seine  Hand  von  meiner und schaute beleidigt aus dem Fenster.  Als  wir  nur  noch  gute  zwei  Meilen  entfernt  waren,  sagte             126

er: »Ich glaube, wir steigen hier aus, das ist nah genug.« Das  Taxameter  war  gerade  auf  20  Pfund  gesprungen,  aber  ich  hatte  hohe  Absätze  an  und  keine  Lust,  eine  halbe  Stunde  durch  die  Kälte  zu  wandern,  wenn  wir  uns  längst  im  Bett  vergnügen konnten.  Böse  funkelte  ich  ihn  an.  »Wenn  du  aussteigen  und  zu  Fuß  gehen  willst,  bitte  schön!«  Ich  hatte  nicht  die  Absicht,  auch  nur  einen  Schritt  zu  tun.  Es  war  sein  Geburtstag,  ich  hatte  ihn  eingeladen,  was  bedeutete  schon  Geld,  wenn  man  sich bald zu Hause in den Armen liegen konnte?  Die  Ampel  sprang  auf  Grün.  Nervös  sah  der  Fahrer  in  den  Rückspiegel.  »Ähm,  woll’n  Se  jetzt  aussteigen,  oder  was?«, fragte er.  »Nein«.  Der  Boy  verschränkte  die  Arme  vor  der  Brust  und rutschte noch tiefer in den Sitz.  Keine  fünf  Minuten  später  waren  wir  sicher  bei  mir  zu  Hause  angelangt.  Peinlich  berührt  wegen  des  Aufstandes,  gab  ich  dem  Fahrer  drei  Pfund  Trinkgeld.  Wir  stiegen  die  Treppe  empor.  Ich  schloss  die  Tür  auf  und  trat  ein.  »Also«,  sagte ich.  »Also was?«  »Möchtest  du  dich  vielleicht  entschuldigen?  Ich  bin  stink‐  sauer.«  »Es  ist  unglaublich,  dass  du  dich  von  dem  so  hast  abzo‐  cken lassen!«  »Es  ist  unglaublich,  wie  du  dich  benommen  hast!  Es  ging  doch nur um Geld.«  »Das war viel Geld.«  »Es  ist  mein  Geld,  und  ich  habe  bezahlt,  damit  wir  beide  nach  Hause  kommen.  Eine  Runde  im  Pub  hätte  genauso  viel gekostet«  Auftakt  zu  einem  ewig  langen  Streit,  in  dem  die  Hure  iro‐  nischerweise  den  Standpunkt  vertritt,  Geld  sei  unwichtig,  127

während  ihr  Freund  alle  Ausgaben  und  Kosten  aufzählt,  die  er  im  vergangenen  Jahr  für  sie  auf  sich  genommen  hat.  Wenn  er  wirklich  den  Beruf  wechseln  möchte,  sollte  er  es  mal  als  Buchhalter  versuchen.  Der  Streit  war  ziemlich  plötz‐  lich  vorbei,  als  ich  einen  Scheck  mit  dem  ungefähren  Be‐  trag  meines  Stundensatzes  ausstellte  und  ihn  dem  Boy  in  die  Hand  drückte.  »Reicht  das?«,  fragte  ich.  »Bist  du  jetzt  glücklich?«  Er  marschierte  direkt  weiter  zur  Nachbarin,  um  ihr  glän‐  zendes  technisches  Spielzeug  zu  bestaunen.  Es  gibt  kein  schlimmeres  Geräusch  als  das  gierige  Gekicher  einer  Rot‐  haarigen,  die  ein  Handheld  vor  ihrem  Ausschnitt  präsen‐  tiert.  Ich las mich fast eine Stunde durch Eisenbahnfahrpläne.          Wir  waren  erschöpft  vom  nächtelangen  Streiten.  Er  muss‐  te  einen  Zug  in  London  Bridge  bekommen,  ich  war  mit  Freunden  verabredet,  sodass  wir  das  Haus  gleichzeitig  ver‐  ließen.  In  der  U‐Bahnstation  ließen  wir  einen  Platz  zwi‐  schen uns frei. Er studierte einen Londoner Stadtplan.  Die  Bahn  der  Northern  Line  hielt  an.  Die  Waggons  vor  unserer  Nase  waren  leer.  Ich  stieg  ein.  Die  Türen  blieben  noch  einen  Augenblick  geöffnet.  Ich  setzte  mich  hin  und  schaute  mich  um  –  er  war  mir  nicht  gefolgt.  Ich  sah  nach  draußen.  Der  Boy  war  nicht  mehr  da.  Die  Türen  schlossen  sich.  Ich  setzte  mich  wieder,  legte  den  Kopf  auf  die  große  Ta‐  sche  auf  meinem  Schoß  und  seufzte.  Die  Haltestellen  zogen  vorbei.  Leute  stiegen  ein,  ein  paar  größere  Gruppen,  sie  unterhielten  sich.  Ich  stieg  in  Euston  aus  und  überlegte,  ob    128

ich  nicht  wieder  zurückfahren  sollte.  Nein,  sagte  ich  mir,  er  wird  längst  weg  sein.  Aber  ich  blieb  auf  dem  Bahnsteig  ste‐  hen,  wartete  mehrere  Züge  ab,  nur  für  den  Fall.  Nach  zehn  Minuten  gab  ich  auf  und  stieg  in  die  nächste  Bahn.  Mir  gegenüber  saß  ein  junger  Asiate,  daneben  ein  Mädchen  mit  Kopftuch  und  Kopfhörern  und  eine  gelangweilt  dreinbli‐  ckende Blondine mit Einkaufstüten.  Kurz  vor  London  Bridge  tauchte  plötzlich  ein  Gesicht  vor  mir  auf.  Ich  fuhr  zusammen.  Es  war  der  Boy.  Ich  war  über‐  rascht,  wusste  nicht,  was  ich  sagen  sollte.  Offenbar  die  fal‐  sche Reaktion.  »Schon gut«, sagte er und stellte sich in die Tür.  »Woher kommst du?«, fragte ich.  »Was soll das heißen? Ich war die ganze Zeit hier.«  »In diesem Zug? In diesem Wagen?«  »Ja.«  Er  zog  die  Nase  hoch,  hielt  sich  am  Handlauf  fest,  sah  aus  dem  Fenster.  Der  Zug  wurde  langsamer,  fuhr  in  den    nächsten  Bahnhof  ein.  »Danke,  dass  du  geschrien  hast.  Jetzt  glauben alle, ich wäre ein Dieb oder so.«  »Ich  habe  gar  nicht  geschrien.  Du  hast  mich  bloß  er‐  schreckt.  Warst  du  wirklich  in  dieser  Bahn?  Das  kann  nicht  sein.«  »Ich habe die ganze Zeit neben dir gestanden.«  »Nein,  ich  habe  mich  umgeguckt.  Ich  habe  in  Euston  ge‐  wartet. Du kannst nicht hier gewesen sein.«  Er  stieg  aus.  Die  Menschenmasse  teilte  sich,  wich  ihm  aus.  »Wenn du mit mir reden willst, dann steig aus.«  Ich  setzte mich  wieder.  »Kann  nicht.  Wenn  du  mit  mir  re‐   den willst, dann steig ein.«  »Nein, steig du aus.«  Die  Türen  wollten  schließen.  Ich  rief  seinen  Namen,  zog  ihn  mit  hoher,  schriller  Stimme  in  die  Länge.  »Sei  nicht  so  stur! Bitte!«  129

Die  Türen  schlossen  sich,  der  Zug  fuhr  an.  Als  ich  den  Boy zum letzten Mal sah, winkte er.  Ich  seufzte.  Der  Zug  war  so  gut  wie  leer.  Die  Blondine  mit  den  Einkaufstüten  beugte  sich  vor.  »Er  hat  gelogen«,  sagte  sie. »Er ist erst in Bank eingestiegen.«   

 

 

Analverkehr ist der neuste Trend.  Alle  mal  melden,  wer  sich  noch  an  die  Zeit  erinnern  kann,  als  selbst  bekannte  Pornostars  sich  dieser  Praxis  verweiger‐  ten,  als  man  nur  hinter  vorgehaltener  Hand  darüber  tu‐  schelte,  als  nur  Schwule  und  Urologen  regelmäßige  Besuche  des  Hintereingangs  vornahmen.  Wenn  ein  Mann  von  seiner  Frau verlangte, sie solle sich bücken und es wie bei den alten  Griechen  über  sich  ergehen  lassen,  flatterte  ihm  kurze  Zeit  später  das  Scheidungsgesuch  ins  Haus,  mindestens  aber  be‐  kam er einen Monat lang verbranntes Essen vorgesetzt.  Aber  da  ja  inzwischen  jeder  alles  kann,  ist  »anal«  etwas  ganz  Normales  geworden.  Wenn  die  Mädels  früher  fragten,  ob  man  einem  Jungen  einen  blasen  und  trotzdem  Jungfrau  bleiben  könne,  so  wollen  sie  heute  wissen,  ob  man  »rein«  bleibt, wenn man nur das Hintertürchen öffnet.  Hurra,  sage  ich,  denn  anal  ist  herrlich.  Allerdings  hatte  ich  den  Vorteil,  über  mehrere  Wochen  hinweg  vorsichtig  und  rücksichtsvoll  von  einem  Mann  an  diese  Praktik  heran‐  geführt  zu  werden,  der  Lust  darauf  hatte,  dass  ich  ihn  auf‐  nehmen  konnte,  und  deswegen  die  nötige  Geduld  auf‐  brachte.  Er  begann  mit  Massage  und  Stimulation  des  Anus,  dann  führte  er  seine  gut  geölten  Finger  ein.  Es  dauerte  nicht  lang,  bis  kleine  Vibratoren  zum  Einsatz  kamen.  Als  es  schließlich so weit war, flehte ich ihn geradezu an, es zu tun.   130

Und  der  Rest  der  Welt  scheint  auch  nicht  untätig  gewe‐  sen  zu  sein,  denn  heutzutage  macht  es  einfach  jeder.  Als  es  Thema  in  Sex  and  the  City  war,  zuckten  meine  Freundinnen  nur  mit  den  Schultern.  »Ja,  und?«,  sagten  sie.  »Das  machen  wir schon seit Jahren.«  Ich  gehe  davon  aus,  dass  die  junge  Sopranistin  Charlotte  Church  nächstes  Jahr  ein  glitzerndes  T‐Shirt  tragen  wird,  auf dem steht: »Meine Barbie lässt es sich ins Spundloch be‐  sorgen.« Vielleicht sollte ich ihr so eins machen lassen.  Analverkehr  ist  also  der  neuste  Trend.  Längst  nicht  mehr  so undenkbar wie früher. Gestern Abend habe ich mir mit N  ein  Magazin  angesehen,  das  er  mir  mitgebracht  hatte.  Dar‐  in  wurde  eine  Frau  im  Seniorenalter  in  beide  Löcher  gefis‐  tet.  Und  sie  grinste.  Ich  war  nicht  mal  erstaunt.  Eigentlich  schockiert  mich  nur  noch  wenig.  Aber  eine  Sache  geht  mir  doch nahe – jedes Mal.  Ich  weiß  jetzt,  dass  Analverkehr  der  neuste  Trend  ist,  weil  mich  gerade  meine  Mutter  anrief,  um  mir  davon  zu  erzäh‐  len.  Da  ich  sie  schon  am  Telefon  hatte,  dachte  ich,  ich  könnte  die Sache mit dem Boy bei ihr loswerden. Ich muss ihr zugu‐  te halten, dass sie nicht dazwischen redete. »Du arme kleine  Maus«,  sagte  sie  schließlich,  und  da  liefen  mir  die  ersten  Tranen  die  Wange  hinunter.  Ja.  Ich  arme  kleine  Maus.  Wie  gut,  dass  ich  eine  so  mitfühlende  Mutter  habe.  Die  mich  dann  am  Telefon  hängen  ließ,  während  sie  die  gesamte  Ge‐  schichte  meinem  Vater  brühwarm  erzählen  musste,  Wort  für Wort.  Sie  waren  sich  einig,  dass  ich  für  ein  paar  Tage  nach  Hau‐  se kommen sollte. Ich hatte dem nichts entgegenzusetzen.        131

    Mein  Kopf  sackte  Richtung  Tischplatte.  Ich  konnte  die  dampfende  Teetasse  nicht  mehr  halten.  Ich  wollte  kein  Frühstück.  Meine  Mutter  seufzte.  Offenbar  wollte  sie  etwas  loswerden.  »Zumindest  steigert  jede  gescheiterte  Beziehung  meine  Ansprüche an die nächste«, murmelte ich.  »Schätzchen,  hast  du  denn  keine  Angst,  dass  deine  An‐  sprüche eines Tages so hoch sind, dass niemand mehr an sie  herankommt?«  Hätte  ich  die  Kraft  gehabt,  über  den  Becherrand  zu  schauen,  hätte  ich  ihr  einen  bösen  Blick  zugeworfen,  der  alle  bösen  Blicke  der  Welt  hätte  abwehren  können.  »Ich  weiß  ja  nicht  mal,  warum  es  passiert  ist«,  stöhnte  ich.  »Ich  meine,  ich  weiß,  wie  es  dazu  gekommen  ist,  aber  nicht  im  Allgemeinen.«  Mein  Vater  raschelte  mit  der  Zeitung  und  machte  ein  be‐  sorgtes  Gesicht.  »Zerbrich  dir  nicht  den  Kopf,  Süße«,  sagte  er.  »Wahrscheinlich  hat  er  eine  andere  und  nur  einen  Grund gesucht, um Schluss zu machen.«  »Oh, danke, das hilft.«  Wobei  ...  vielleicht  stimmt  das  ja.  Es  gab  tatsächlich  ein  paar  Situationen,  SMS,  Telefonate,  die  mir  komisch  vorka‐  men.  Und  dann  diese  Sache  vor  ein  paar  Monaten.  »Du  kannst  mich  nicht  mehr  überraschen«,  hat  der  Boy  immer  gesagt.  Das  war  sein  Spruch.  Meistens  wenn  wir  eine  kleine  Auseinandersetzung  hatten,  wenn  ich  ihm  wehgetan  hatte  und  ein  einziges  falsches  Wort  alles  kaputt  machen  konnte.  »Du  kannst  mich  nicht  mehr  überraschen«,  sagte  er  dann,  und ich wusste, dass kurz darauf die Aufzählung folgen wür‐  de:  »Was  du  im  letzten  Jahr  falsch  gemacht  hast.«  Deshalb  132

verließ  ich  dann  den  Raum  und  ging  auf  Tauchstation:  Tür  zu, Fernseher an, ins Badezimmer oder was auch immer. Ich  kannte  seine  Liste  in‐  und  auswendig.  Sie  begann  mit  der  Episode  am  Anfang  unserer  Beziehung,  als  ich  kurz  zu  ei‐  nem  Ex  zurückgekehrt  war,  beinhaltete  aber  auch  weniger  konkrete  Punkte,  beispielsweise,  dass  ich  ihn  anderen  als  »meinen«  Freund  oder  einfach  nur  als  Freund  vorgestellt  hatte.  Also  setzte  ich  Kopfhörer  auf.  Nach  einer  Stunde  Funkstille würde er kommen und sich entschuldigen.  Eines  Dezembermorgens  erwachte  ich  mit  besonders  gu‐  ter  Laune.  Die  Sonne  ging  gerade  auf,  ich  weiß  nicht,  wa‐  rum  ich  schon  ausgeschlafen  hatte.  Was  sagst  du,  ich  kann  dich  nicht  mehr  überraschen?  Na,  warte  ab  ...  Ich  ging  zum  Bahnhof  Kentish  Town  und  nahm  den  nächsten  Zug  gen  Süden.  Ein  Taxi  setzte  mich  vor  seiner  Haustür  ab.  Die  Luft  war  feucht  und  roch  nach  Salz.  Es  war  noch  keine  neun  Uhr.  Die  Hintertür  ist  normalerweise  nicht  verschlossen;  ich  wollte  seinen  Mitbewohner  nicht  wecken.  Also  schlich  ich  die  Treppe  hinauf  und  legte  die  Hand  auf  den  Türknauf  zu  seinem Zimmer.  Drehte  am  Knauf:  erfolglos.  Noch  einmal.  Das  Haus  stammt  vom  Anfang  des  19.  Jahrhunderts;  bei  Feuchtigkeit  verzieht  sich  manchmal  das  Holz.  Aber  nein,  die  Tür  war  verschlossen. Ich klopfte. Mein Mut sank.  Im  Zimmer  hörte  ich  es  flüstern.  Das  Bett  quietschte.  »Hallo?«, raunte jemand hinter der Tür – der Boy.  »Ich bin’s«, sagte ich.  »Oh.« Unterdrücktes Gemurmel.  »Ähm, könntest du mich reinlassen?«  »Warte hinten im Garten. Ich komme runter.«  Sinkender  Mut?  Ich  war  fix  und  fertig.  Ich  hatte  einen  Kloß im Hals. »Was ist los?«, brachte ich hervor.  133

»Kannst  du  nach  draußen  gehen?«,  fragte  er,  etwas  lauter.  Im Zimmer waren noch andere Geräusche zu hören.  »Nein«, rief ich. »Lass mich herein!«  Er  kam  heraus,  ganz  schnell.  Schloss  die  Tür  sofort  wie‐  der  hinter  sich.  Ich  stürzte  mich  darauf.  Er  ließ  mich  nicht  vorbei.  »Herrgott  noch  mal!  Mach  doch  keine  Szene!«,  sagte  er.  Flehend schaute er mich an.  So  nicht,  dachte  ich.  Da  ist  doch  jemand  im  Zimmer!  Aber  ich  kam  nicht  an  ihm  vorbei.  Er  ging  die  Treppe  hin‐  unter, schleppte mich hinter sich her.  »Was  ist  da  los,  verdammt  noch  mal?«,  kreischte  ich.  Ich  hörte,  wie  sich  andere  Türen  im  Haus  öffneten,  seine  Mit‐  bewohner  kamen  heraus,  um  zu  sehen,  was  da  vor  sich  ging.  Er  schob  mich  in  die  Küche.  Ja,  da  oben  sei  ein  Mäd‐  chen  gewesen,  gab  er  zu.  Die  Freundin  seines  Mitbewoh‐  ners.  Im  Klappbett?  Nein,  in  seinem  Bett.  Was  für  ein  Mäd‐  chen,  schrie  ich.  Mach  mir  keine  Szene,  sagte  er  immer  wieder.  Mach  mir  keine  Szene.  Sie  sei  Ärztin,  erklärte  er.  Bei  der  Armee.  Die  Freundin  eines  Freundes,  aber  es  sei  nichts gewesen.  Nichts  außer  poppen,  oder  wie?  Man  liegt  doch  nicht  zu‐  sammen  in  einem  Bett  und  ...  du  hast  gar  nichts  an  unter  dem  Bademantel,  stimmt’s?  Ich  griff  ihm  in  den  Schritt.  Er  war nackt.  »Vertrau  mir«,  flehte  er.  »Warte  im  Café  am  Ende  der  Straße. Wir können später drüber reden, ja?«  »Dir vertrauen? Wie denn das? Ich soll dir vertrauen?«  Seine  Gesichtszüge  entgleisten.  Er  begann,  mir  Vorhal‐  tungen zu machen: Er spielte die Hurenkarte aus.  Den  Ausdruck  »in  Harnisch  geraten«  habe  ich  nie  richtig  verstanden. Ich wusste nie, was damit gemeint war. Er ist ein  Spruch  wie  »Wie  bist  du  denn  drauf?«  oder  »Nimm  ihn!«,    134

der  sich  einer  Erklärung  verweigert  und  sich  nur  aus  dem  Kontext erschließen lässt.  Jetzt hatte ich Kontext: Ich geriet in Harnisch.  »Du  hast  mich  noch  nie  mit  jemandem  im  Bett  erwischt!  Und  das  wird  auch  nie  vorkommen!  Ist  das  der  Preis,  den  ich  für  meine  Ehrlichkeit  zahlen  muss?«  Ich  schaufle  mir  mein  eigenes  Grab,  dachte  ich.  Niemand  findet  Aufrichtig‐  keit  wichtiger  als  Treue.  Ich  bumse,  um  meinen  Lebens‐  unterhalt  zu  verdienen,  und  ja,  ich  sage  ihm,  was  er  wissen  will,  aber  ...  Ich  habe  mein  Herz  am  rechten  Fleck,  denke  ich. Mir fiel einfach kein Argument mehr ein.  Ich  ging.  Ich  fuhr  ans  Meer  und  wartete,  bis  die  Geschäfte     öffneten,  dann  kaufte  ich  mir  eine  Tüte  Mäusespeck  mit  Kokosraspeln.  Das  Wasser  stand  hoch,  der  Wind  schäumte  das  Meer  zu  weißen  Schaumkronen  auf  Immer  wieder  klin‐    gelte  mein  Handy  –  der  Boy.  Ich  stellte  es  ab.  Er  hinterließ  Nachrichten.  Es  sei  nichts  passiert,  schwor  er  bei  allem,  was    ihm  heilig  war.  Das  Ganze  sei  eine  Intrige  seines  Mitbewoh‐  ners  gewesen.  Der,  der  mich  nicht  leiden  kann.  Die  Ärztin  (blond  und  schlank  –  ich  hatte  lange  genug  im  Gebüsch  auf   der  anderen  Straßenseite  gewartet  –,  aber  nicht  hübsch,  al‐   les  andere  als  das)  sei  völlig  betrunken  gewesen  und  in  sei‐  nem  Bett  eingeschlafen,  in  Unterwäsche.  Er  sei  zu  müde  ge‐  wesen,  um  das  Klappbett  für  sich  selbst  aufzubauen  oder  nach  unten  zu  gehen  und  auf  dem  Sofa  zu  schlafen.  Wie   auch  immer.  Ich  rief  nicht  zurück.  Ich  fuhr  mit  dem  Zug  nach  Hause  und  nahm  drei  Buchungen  für  den  Tag  an.  Später  hörte  ich  Charles  Mingus  und  trank  Portwein  bis  in  den  frühen  Morgen,  mit  dem  Geruch  von  Schweiß  und  La‐  tex  in  der  Nase.  Über  SMS‐Botschaften  rauften  wir  uns  irgendwann wieder zusammen.  Noch  immer  saß  ich  am  Frühstückstisch  meiner  Eltern,  die  kalte  Teetasse  in  den  Händen.  Daddy  faltete  die  Zeitung  135

zusammen  und  ließ  sie  neben  mir  liegen.  Fahr  nach  Hause,  geh arbeiten, begrab das Ganze, sagte ich mir.          Ich  musste  kurz  vor  einem  Termin  einige  Erledigungen  ma‐  chen.  Perfekt  geschminkt,  mit  Kostüm  und  hohen  Absät‐  zen,  ging  ich  von  der  Bank  zum  Hotel.  Als  ich  am  Park  vor‐  beikam, blieb ein Mann stehen.  »Mein Gott, sehen Sie toll aus! Sind Sie Fotomodell?«  Wahnsinn!  Hat  so  ein  Spruch  jemals  funktioniert?  »Nein,  ich  arbeite  in  der  Nähe.«  Schnell  überlegen:  Was  liegt  in  der  Nähe?  »In  der  Royal  Albert  Hall.«  Etwas  Unwahrschein‐  licheres hätte mir nicht einfallen können.  Er: »Und, gefällt’s Ihnen da?«  Ich:  »Doch,  es  macht  Spaß.  Ich  habe  interessante  Kolle‐  gen.«  »Alles richtige Primadonnen, was?«  »Ja.«  Demonstrativ  sah  ich  auf  die  Uhr.  »Hm,  ich  bin  zum  Mittagessen verabredet, muss mich beeilen.«  »Sind das echte Feinstrümpfe?«  »Ja, sicher!«  »Sie  sehen  wirklich  super  aus!  Am  liebsten  würde  ich  mit  Ihnen ausgehen.«  »Na, man weiß ja nie. Bis dann.«   

 

 

Sich  selbst  zu  fisten,  wird  mit  der  Zeit  immer  einfacher.  Es  wird  zunehmend  von  Kunden  verlangt,  die  lieber  zusehen,  als  selbst  tätig  zu  werden  –  und  davon  gibt  es  viele.  Trotz‐    136

dem glaube ich nicht, dass ich mich jemals anal fisten könn‐  te, selbst wenn ich noch so oft üben würde. Es gab allerdings  mal einen, der wissen wollte, wie viele Finger ich mir hinten  in  den  Arsch  schieben  konnte,  während  er  mich  bumste.  Durch  die  dünne  Wand,  die  die  beiden  Gänge  trennt,  konn‐  te  ich  deutlich  seine  geschwollene  Eichel  fühlen.  Ich  wa‐  ckelte  mit  den  Fingerspitzen  und  kitzelte  seinen  Schaft.  Er  kam  schnell,  blieb  hart,  fickte  mich  ein  zweites  Mal  und  dann ein drittes Mal.  Er  (fällt  nach  dem  dritten  Mal  in  einer  Stunde  erschöpft  aufs Bett) : »Früher war ich besser, echt.«  Ich  (ziehe  meine  Strümpfe  hoch):  »Wie  meinst  du  das?«  »Der  kleine  Soldat  hat’s  hinter  sich.  Ich  würde  mich  wun‐  dern, wenn er sich in diesem Monat noch mal erhebt.«  »Kann  ich  als  Frau  nichts  zu  sagen,  aber  ich  finde,  er  hat  sich  hervorragend  geschlagen.«  Ich  tätschelte  das  ver‐  schrumpelte  gute  Stück.  »Toll  gemacht,  Kleiner!  Du  hast  dir  eine Pause verdient.«  »Dir macht deine Arbeit richtig Spaß, oder?«  »Sonst  wäre  es  auch  schwierig,  glaub  ich.  Meine  Phanta‐  sie  ist  nicht  stark  genug,  um  mich  abzulenken,  wenn  ich  doppelt penetriert werde.«        N  und  ich  tranken  Tee  bei  mir  und  hörten  Radio.  »Also  gut«, sagte er, »stell dir vor, du bist auf einer einsamen Insel  im Südpazifik. Welche fünf Schallplatten nimmst du mit? «  »Viel  Rock,  viel  Blues.«  Ich  überlegte  kurz.  »Wahrschein‐  lich mindestens drei Blues‐Platten.«  »Allein  auf  einer  einsamen  Insel?  Zieht  Blues  da  nicht  zu  sehr runter?«  137

»Ich  lebe  ja  längst  auf  einer  einsamen  Insel.  Nur  dass  London  nicht  in  der  Südsee  liegt,  sondern  kalt  und  nass  ist.«  »Und  zwischendurch  kommt  der  eine  oder  andere  Frei‐  tag  vorbei«,  sagte  er  und  massierte  meine  Füße.  Zur  Musik  von Robert Johnson schliefen wir auf dem Sofa ein.        Was  ich  gerne  mag  (aber  Kunden  selten  von  mir  verlan‐  gen):       •  selber  kommen:  Warum  sollte  es  sie  auch  interessieren?     Wenn  ich  mit  jemandem  zusammen  bin,  der  die  geheime     Landkarte  meines  Körpers  noch  nicht  kennt,  dauert  es     eine  halbe  Ewigkeit,  bis  es  so  weit  ist,  und  er  muss  seine     Zunge  stärker  antreiben  als  eine  Industriesäge.  Natürlich     spiele  ich  den  Orgasmus  vor,  wenn  es  überhaupt  jemand     verlangt.  • Glaskugeln: tausendmal besser als Liebeskugeln aus Gum‐  mi.  Billiger  als  ein  Glasdildo.  Je  nach  Größe  und  Zustand  der  Öffnung  kann  man  Kugeln  mit  unterschiedlichem  Durchmesser  nehmen.  Wenn  sie  rauskommen,  machen  sie  ein  nettes  Geräusch;  genauso  schön  ist  das  kühle  Ge‐  fühl beim Reinschieben.  • Lebensmittelsex: Ich bin noch nie dafür bezahlt worden, je‐  mandem  Schokoladensoße  vom  Körper  zu  lecken  oder  mich  ablecken  zu  lassen.  Privat halte  ich  mich  für  eine  le‐  ckere,  appetitliche  Mahlzeit  (Achtung:  Ich  meine  nicht  das  Einführen  von  Gemüse,  das  man  anschließend  eh  wegwirft).  • mich normal kleiden: Sex mit Unbekannten ist geil. Sex mit  138

einem  Unbekannten,  der  aussieht,  als  hätte  er  nicht  da‐  mit  gerechnet,  ist  noch  geiler.  Außerdem  bin  ich  ein  fau‐  ler Mensch.  •  den  Mann  anschließend  waschen:  Ich  seife  mit  Vorliebe  Männerkörper  ein;  ich  knie  mich  gerne  leicht  unterwür‐  fig  hin,  fahre  ihm  mit  der  Hand  am  Bein  enüang,  hebe  vorsichtig  seine  Füße  an,  um  sie  zu  säubern.  Auch  Män‐  ner  abzutrocknen,  finde  ich  herrlich:  Ich  stelle  mir  vor,  wo  ich  am  liebsten  zuerst  getrocknet  würde  (Gesicht  und  Haar),  wo  vorsichtig  getupft  werden  muss  (Achselhöhlen  und  Genitalien)  und  was  oft  vergessen  wird  (Kniekehlen,  die  Stelle  zwischen  den  Schulterblättern).  Viele  Männer  wollen  auch  mich  baden,  vielleicht  haben  sie  dieselbe  Vorliebe.  • rimmen: Ich mache es, wenn der Mann sich vorher gründ‐  lich  mit  Seife  und  heißem  Wasser  gewaschen  hat.  Es  fühlt  sich  an,  als  würde  man  die  Zunge  zwischen  zusammenge‐  presste  Lippen  schieben.  Es  ist  eine  Herausforderung;  hier  hat  die  kleinste  Zungenbewegung  die  größte  Wir‐  kung  –  Cunnilingus  im  Miniaturformat.  Was  Letzteres  angeht  –  das  wird  bei  mir  ständig  gemacht.  Ich  kann  mich wirklich nicht beklagen.  • ein Tier nachmachen: Ich habe immer geglaubt, man wür‐  de mich darum bitten. Hat aber noch kein Kunde getan.  • Figuren aus den Simpsons nachmachen: Hat nichts mit Sex  zu  tun,  aber  ich  kann  es  ziemlich  gut  –  besonders  Mil‐  house  und  den  Comickopf.  Wer  weiß,  vielleicht  lerne  ich  mal  einen  Mann  mit  einer  Schwäche  für  Patty  und  Selma  kennen.  Dann  habe  ich  meinen  wahren  Meister  gefun‐  den.    Heute  Abend  bin  ich  verabredet.  Richtig  altmodisch  verab‐ redet  mit  einem  Mann,  der  meinen  richtigen  Namen  kennt  139

und  mich  auf  dem  Festnetz  anruft.  Klar,  kann  sein,  dass  er  ein Trugbild ist, aber das weiß ich erst hinterher.        Ich  habe  seit  Jahren  keine  richtige  Verabredung  mehr  ge‐  habt. Er ist ein Bekannter von N, was uns über die erste Kon‐  versationshürde  half,  doch  ich  habe  schnell  eine  Schwäche  für  sein  Aussehen,  seine  Stimme  und  seinen  Humor  entwi‐  ckelt.  Ich  war  erstaunt,  dass  ich  mich  beim  Flirten  genau  so  unbeholfen  und  unsicher  fühlte  wie  immer.  Wurde  ich  ner‐  vös,  als  ich  ihm  etwas  auf  den  Anrufbeantworter  sprechen  musste?  Ja,  Habe  ich  mir  stundenlang  überlegt,  was  ich  bei  unserem  Treffen  anziehen  würde?  Ja.  Habe  ich  mich  mit  Kleinigkeiten  gequält,  alle  paar  Stunden  seinen  Namen  er‐  googelt?  Und  wie!  Habe  ich  Herzklopfen  bekommen,  wenn  ich eine SMS oder E‐Mail von ihm gesehen habe? Allerdings!  Wir  gingen  zusammen  aus  –  Details  sind  unwichtig  –  und  sprachen über uns selbst und darüber, wie sehr wir uns zum  anderen  hingezogen  fühlten.  Immer  wenn  ich  glaubte,  un‐  beobachtet  zu  sein,  betrachtete  ich  seine  Hände.  Er  muss  das  auch  mit  meinen  getan  haben,  denn  plötzlich,  im  Zug,  hielten  wir  Händchen  (o  Gott,  wir  hielten  Händchen!),  er  erkundete  meine  Finger  mit  den  Lippen  (schauder,  Schau‐  der)  ,  ich  legte  den  Kopf  an  seine  Schulter  (es  passte  per‐  fekt), er roch an meinem Haar (oh, ja, bitte!).  Dann verdarben wir alles, indem wir bumsten.  Vielleicht lag es an den zwei, drei Gläschen Wein. Vielleicht  lag  es  an  der  Musik,  die  so  stark  hämmerte,  dass  mein  Kopf  sich drehte. Und so tat ich, was ich niemals hätte tun dürfen:  Ich schaltete von Kuscheln und Küssen direkt auf Hure.  Und  dieser  arme  Mann  bekam  die  volle  Breitseite  ab:               140

spitze  Schreie,  Handfesseln.  Das  ganze  schweißgebadete  Programm  mit  quietschenden  Bettfedern,  geweckten  Nach‐  barn,  Dirty  Talk,  Schwanzlutschen,  ins  Gesicht  spritzen  und  dem  »Nimm  mich,  Baby  «‐Gestöhn.  Sofort  anschließend  schlief  er  ein,  aber  ich  konnte  die  Augen  nicht  schließen,  weil  ich  wusste,  was  gerade  passiert  war.  Ich  hatte  superhei‐  ßen,  aber  völlig  seelenlosen  Sex  mit  jemandem  gehabt,  von  dem  ich  bis  zu  diesem  Punkt  eigentlich  mehr  hatte  haben  wollen.  Es  gibt  da  so  ein  Sprichwort,  dass  wohl  niemand  die  Milch  kauft,  wenn’s  die  Milch  umsonst  gibt.  (Kennt  das  je‐  mand?)  Wir  standen  früh  auf  und  zogen  uns  an.  Er  brachte  mich  zum  Bahnhof,  ich  nahm  den  ersten  Zug  nach  Hause.  Ich  konnte  ihm  nicht  in  die  Augen  schauen  und  kam  mir  total  bescheuert vor. Merke: Kein Sex beim ersten Date.        Gestern Nacht habe ich vom Boy geträumt.  Ich  war  in  einem  Restaurant  mit  Bar,  das  über  einen  Tun‐  nel  mit  einer  Art  Unterwelt  verbunden  war,  die  sich  in  einem  verfallenden  religiösen  Monument  befand.  Hinten             war  ein  Spielplatz  (weiß  auch  nicht,  warum,  Träume  sind  halt  so).  Ich  trank  ein  Glas  mit  einer  Frau  aus  dem  Fitness‐  studio,  die  Riesentitten  hat.  Riesentitte  und  ich  unterhiel‐  ten  uns,  ich  schilderte  das  Ende  meiner  Beziehung,  sie  er‐  kundigte sich nach dem Namen meines Ex‐Freundes.  Ich  nannte  ihr  seinen  Vornamen.  Den  Nachnamen  fügte  ich  selbst  hinzu.  »Ach,  ihr  kennt  euch?«,  wollte  ich  fragen,  drehte  mich  stattdessen  um  und  sah,  dass  Riesentitte  ihn  persönlich  ansprach.  Er  war  mit  seiner  neuen  Freundin  da,  einem bekannten Pornostar.  141

Großes  Unbehagen,  als  sich  Riesentitte  und  der  Boy  be‐  grüßen.  Ich  grinse  den  Pornostar  an,  unerklärlicherweise  ist  die  Frau  nackt.  Dann  gehen  der  Boy  und  ich  nach  drau‐  ßen,  über  einen  grasbewachsenen,  ansteigenden  Tunnel  zum Spielplatz. Ich bleibe stehen und lege mich hin, er kau‐  ert  sich  hinter  mich.  Er  sagt,  er  würde  mich  vermissen,  der Sex mit mir würde ihm fehlen. Ich  merke, dass er härter  wird  und  mir  den  Schwanz  zwischen  die  Oberschenkel  schiebt.  »Das geht nicht«, sage ich. Er drückt sich die ersten Zenti‐  meter in mich hinein.  Da  kommt  der  Pornostar  (mit  dem  mein  Ex  im  richtigen  Leben  nicht  zusammen  ist,  wie  ich  für  die  Unterbelichteten  noch  mal  klarstellen  muss  –  dies  ist  ein  Traum),  immer  noch  unerklärlicherweise  nackt,  und  legt  sich  vor  mich  auf  den Rücken. Ich stürze mich auf sie. Sie sagt mir, sie mag es  nicht,  wenn  ihre  Klitoris  direkt  stimuliert  wird.  Ich  reibe  die  Haut  über  dem  Kitzler  und  lutsche  an  ihren  inneren  Schamlippen. Der Boy besteigt mich von hinten.  Ich  erwachte,  halb  ins  Bettlaken  gewickelt,  war  aber  nicht  gekommen.  Ich  muss  einfach  immer  an  seine  Hände  den‐  ken,  seine  Hände  ...  Wie  sich  sein  Haar  anfühlte  ...  Wie  im  Sommer die Haut auf seinem Rücken roch ...          Wenn es mal schief läuft, dann so richtig. Gilt das eigentlich  auch fürs Gegenteil – wenn’s mal gut läuft?  Die  letzten  Buchungen  waren  nichts  als  Zeitverschwen‐  dung  und  Absagen.  In  einem  gewissen  Maß  kommt  das  im‐  mer  mal  vor  –  wie  der  Mann,  der  mich  für  die  ganze  Nacht  buchen  wollte,  sich  aber  nicht  in  der  Agentur  meldete,  142

nachdem  er  im  Hotel  eingecheckt  hatte.  Daher  kannte  ich  zwar  seinen  Vornamen  und  wusste  Zeit  und  Ort,  konnte  aber  natürlich  nicht  über  alle  Etagen  laufen  und  an  jeder  Tür klopfen, bis ich ihn gefunden hatte.  Man  stelle  sich  das  vor:  »Zimmerservice!  Nein?  Dann  ver‐  such ich’s mal nebenan ...«  Ein  paar  Tage  später  rief  er  bei  der  Agentur  an  und  ent‐  schuldigte  sich.  Angeblich  hatte  er  sich  die  Nummer  nicht  notiert und deshalb nicht angerufen. Na, klar!  Manchmal  bin  auch  ich  diejenige,  die  absagt.  Ich  werde  nervös,  wenn  ein  Kunde  Ort  und  Zeit  mehr  als  einmal  än‐  dert.  Zu  genaue  Vorstellungen  und  Ansprüche  an  mich  ma‐  chen  mich  ebenfalls  argwöhnisch.  Etwas  Besonderes  anzu‐  ziehen  ist  kein  Problem.  Sich  wie  die  siebzigjährige  Groß‐  mutter  zu  kleiden  und  meinen  eigenen  Schaum  zum  Einbalsamieren  mitzubringen,  hingegen  schon.  Ein  emp‐  findliches  Freak‐Radar  ist  unabdingbar  in  diesem  Job.  Es  ist  immerhin  eine  Arbeit,  die  in  Bezug  auf  Sicherheit  irgendwo  zwischen  Atomwaffeninspektor  und  Zeugwart  beim  Rugby  rangiert.  Nur  dass  ich  leider  keinen  Ganzkörperschutzan‐  zug oder Schuhe mit Spikes trage.  Des  Weiteren  habe  ich  gelernt,  einer  mehr  als  drei  Tage  im  Voraus  vorgenommenen  Buchung  nicht  zu  trauen.  Män‐  ner, die das tun, rufen fast nie zurück, um den Termin zu be‐  stätigen.  Anfangs  dachte  ich,  mein  Auftragsbuch  würde  Wo‐  chen  im  Voraus  gefüllt  sein,  aber  die  zuverlässigsten  Anrufe  kommen  sechs  bis  zwölf  Stunden  vorher,  auch  von  Stamm‐  kunden.  Je  länger  im  Voraus  ein  Termin  vereinbart  wird,  desto  stärker  drückt  scheinbar  das  Gewissen.  Oder  die  Män‐  ner lösen das Problem schlichtweg im Handbetrieb. Die Sun‐  day  Sport  nimmt  zwar  den  Schwanz  nicht  in  den  Mund  und  massiert  auch  nicht  den  Rücken,  aber  sie  liegt  im  Zeitschrif‐  tenladen an der Ecke und kostet weniger als ein Pfund.  143

Lahme  Ausreden,  Absagen,  aggressive  Patienten,  zweifel‐  hafte  Medikamente  im  freien  Verkauf.  Jetzt  weiß  ich,  wie  sich ein Arzt für Allgemeinmedizin fühlt.  Immerhin  sind  die  vier  As  für  ein  paar  Tage  bei  »Chez  Belle« abgestiegen. Zitat vom letzten Abend:  A2: »Und, was machen wir morgen?«  A1:  »Also,  auf  jeden  Fall  holen  wir  uns  direkt  als  Erstes  eine Flasche Whisky, das steht fest.«  Es gibt keine besseren Kumpel, ich schwöre es.          Bei  N  rückt  das  Einjährige  der  letzten  Trennung  näher.  Ich  bin  der  Überzeugung,  dass  die  Schmerzen  genauso  lange  dauern  wie  die  Beziehung  selbst,  was  eigentlich  bedeuten  würde,  dass  er  vor  rund  neun  Monaten  darüber  hätte  hin‐  weg  sein  müssen.  Seine  Ex  ist  ein  launisches  Mädchen.  Ich  war  nie  davon  ausgegangen,  dass  es  länger  halten  würde.  Ich  behielt  Recht,  aber  so  was  sagt  man  seinem  Freund  nicht, kurz nachdem Schluss ist. Beispiel:  »Ich  habe  ihr  zu  Weihnachten  und  zum  Geburtstag  eine  Karte  geschickt,  und  sie  hat  mir  noch  nicht  mal  eine  SMS  zurückgeschrieben. «  Ich  denke:  Natürlich  nicht,  du  Dummerchen.  Sie  ist  wahrscheinlich  längst  mit  einem  Öl‐Magnaten  verheiratet  und  hat  eine  ganze  Horde  Kinder.  Ich  sage:  »Wie  unver‐  schämt! Das gehört sich wirklich nicht.«  N  hat  die  reizende  Fähigkeit,  von  seinen  Ex‐Freundinnen  nur  das  Beste  zu  denken.  Darüber  beschwere  ich  mich  na‐  türlich  nicht.  »Anbetungswürdig«  ist  ein  Adjektiv,  das  mehr  meiner  Ehemaligen  im  Mund  führen  sollten.  Da  sich  seine  Ex  nicht  bei  ihm  melden  will,  sucht  N  alle  anderen  unsterb‐ 144

lich  Geliebten  auf,  die  ihm  je  über  den  Weg  gelaufen  sind  –  wie  in  High  Fidelity.  Letzten  Monat  hat  er  mit  »der  Ersten«  angefangen.  Einige  Wochen  lang  telefonierten  sie  miteinander.  Es  war  wirklich  süß.  Die  Gespräche  mit  ihr  schienen  viele  Erinne‐  rungen  wachzurufen;  wie  sie  sich  kennen  gelernt  hatten,  wie  er  ihr  jahrelang  heimlich  den  Hof  machte.  Warum  sie  nie  heiraten  oder  Kinder  haben  wollte.  Der  traurige,  unfrei‐  willige Abschied, als er sie zum letzten Mal sah. Wie wir alle  mag  ich  entsagungsreiche  Geschichten.  Geschichten,  die  gut ausgehen, gefallen mir allerdings noch besser.  Dann  verabredete  sich  N  mit  der  Ersten,  und  seine  Er‐  innerungen  waren  nicht  mehr  rosig  umwölkt,  sondern  un‐  verblümt  sexuell.  Er  hätte  nie  eine  Frau  mit  größeren  Brüs‐  ten  gehabt.  Sie  hätte  ihm  alles  beigebracht,  was  man  als  Mann  wissen  muss,  wenn  man  auf  eine  Frau  steigt.  Wie  sie  auf den Geschmack von Sperma reagierte ... und so weiter.  Ich  denke:  Keinen  von  meinen  Ex‐Freunden  würde  ich  noch  mal  zurücknehmen.  Da  bin  ich  mir  fast  hundertpro‐  zentig  sicher.  Meistens.  Hängt  davon  ab,  woher  der  Wind  weht.  Ich  sage:  »Schätzchen,  das  ist  toll.  Es  wird  bestimmt  noch besser als damals.«  »Du  meinst,  die  Dinger  sind  noch  besser  als  früher?«,  gab  er zurück und knetete die Luft.  »Klar. Ja, glaube ich.«  Er sah mich an und grinste. »Wenn ich sie also ins Bett be‐  komme  und  sie  einverstanden  ist,  machst  du  dann  einen  Dreier mit uns?«  Ich denke: Auf gar keinen Fall, Süßer. Sie wird niemals ein‐  verstanden  sein,  und  wenn  doch,  würde  ich  mich  weigern.  Ich sage: »Versuch es, Schätzchen. Je mehr, desto besser!«  N  legte  mir  den  Arm  um  die  Schultern.  »Du  bist  die  beste  Frau, die es gibt, weißt du das?«  145

Fürs  Erste  wird  er  weiterhin  in  dem  glücklichen  Glauben  bleiben.  Aus  zuverlässiger  Quelle  habe  ich  erfahren,  dass  seine Erste  ihm lediglich zugestanden  hat, sie  zum  Abschied  ungelenk  zu  umarmen.  Er  kann  mich  weiter  für  eine  sexuel‐  le Samariterin halten, ohne dass ich es je beweisen muss.        »Süße,  kannst  du  heute  Nachmittag  einen  Termin  anneh‐  men?«  Ich  lackierte  gerade  meine  Zehnägel  und  war  schlecht  gelaunt.  »Nein,  ich  habe  leider  meine  Tage.«  Entweder  rechnet  die  Chefin  unsere  Zyklen  nicht  richtig  nach,  oder  sie ist zu höflich, mich der Lüge zu bezichtigen.  Aber  diesmal  war  es  nicht  gelogen.  Vor,  ähm,  zwei  Wo‐  chen hatte ich geflunkert.  »Dieser  Mann,  er  ist  säähr  reich«,  sagte  sie.  »Er  fragt  im‐  mer nach dir.«  »Ich  kann  nicht«,  gab  ich  knapp  zurück.  Ich  war  mit  anderen,  wichtigeren  Dingen  beschäftigt,  zum  Beispiel  der  Frage,  wo  ich  das  Nurofen  hingelegt  hatte.  Außerdem  woll‐  te  ich  den  Nagellack  nicht  verschmieren  und  Zeitung  lesen.  »Ich glaube nicht, dass er auf blutige Bettlaken steht.«  »Er ist im Hotel.«  »Dann eben das Hotel. Wie auch immer«, sagte ich.  »Schätzchen,  den  anderen  Mädchen  rate  ich  immer,  ei‐  nen kleinen Schwamm zu nehmen.«  »Einen  kleinen  Schwamm?«  Was  soll  das  sein,  eine  An‐  spielung  auf  ein  vergessenes  Verhütungsmittel  der  Neunzi‐  ger?  Oder  der  Auftakt  zu  einer  Dammbruchdiskussion  über  Fetischphantasien  mit  schweren  griechischen  Taucherhel‐  men?  146

»Man  schneidet  einfach  von  einem  sauberen  Schwamm  eine Ecke ab und schiebt sie in die –«  »Schon  gut,  verstehe  schon,  wie  es  funktioniert«,  sagte  ich  erschaudernd.  Da  ich  vor  vielen  Jahren  einmal  vor  dem  Sex  vergessen  hatte,  den  Tampon  herauszunehmen,  war  ich  nicht  darauf  erpicht,  diese  Erfahrung  zu  wiederholen.  Die  Vorstellung,  dass  mir  jemand  gegen  den  Muttermund  ram‐  melt,  während  ich  mir  immer  größere  Sorgen  mache,  wie  ich  den  synthetischen  Schwammfetzen  wieder  herausbe‐  komme  oder,  wenn  es  nicht  klappt,  schließlich  in  der  Not‐  aufnahme  lande,  war  alles  andere  als  verlockend.  Und  was  wäre,  wenn  er  mit  den  Fingern  mal  so  richtig  gründlich  Höhlenforschung betreiben wollte?  »Es  müsste  eine  Stunde  lang  halten.  Wenn  die  anderen  Mädchen  ihre  Tage  haben,  mache  ich  ihnen  auch  immer  nur  Termine  für  eine  Stunde.  Das  klappt  schon,  Schätz‐  chen.«  Sie  hatte  natürlich  Recht,  auch  wenn  es  vielleicht  ein  bis‐  schen  schwierig  werden  könnte,  dem  nächsten  Gast  in  mei‐  ner  Küche  zu  erklären,  warum  ein  Stück  dieses  Abwasch‐  utensils  fehlt.  Was  das  Herausholen  angeht:  Ehrlich  gesagt,  kam  der  Runde  nicht  mal  ansatzweise  an  den  Schwamm  heran.          Zu  meiner  großen  Überraschung  hat  »Erstes  Date«  wieder  angerufen.  Er  hatte  mein  schlechtes  Gewissen  nicht  be‐  merkt;  er  war  zum  Wandern  im  Norden  gewesen  und  hatte  sich  nicht  melden  können.  So  viel  zum  Thema  brutale  Ab‐  fuhr.  Allein  schon  seine  Stimme  zu  hören,  brachte  mich  zum Lächeln. Vielleicht lohnte es sich doch.  147

Er  lud  mich  zu  einem  Theaterstück  ein.  Leider  halte  ich  mir  die  Abende  immer  zum  Arbeiten  frei,  und  mein  Konto  war  gerade  nicht  im  schwarzen  Bereich.  Das  muss  an  dieser  verflixten  Angewohnheit  liegen,  Geld  für  Spitze  und  Seide  auszugeben.  Ich  lehnte  bedauernd  ab,  fragte  aber,  ob  wir  uns später in der Woche treffen wollten.  »Du  kannst  mir  ruhig  einen  Korb  geben,  ich  bin  nicht  be‐  leidigt«, sagte er.  »Oh,  nein,  so  habe  ich  das  nicht  gemeint«,  ruderte  ich  zu‐  rück.  »Ich  würde  dich  gerne  wieder  sehen.«  Nicht  jeder  Mann nimmt dich mit ins Theater, wenn er weiß, dass er bei  dir landen  kann. Für die meisten wäre Sex beim ersten Tref‐  fen  eine  Ausrede,  bei  allen  folgenden  Verabredungen  eine  Dose Bier aufzureißen und sich den Grand Prix anzusehen.  Aber »Erstes Date« war scheinbar netter. Viel netter. »Ver‐  sprochen?« Ich hörte das Lächeln in seiner Stimme.  »Versprochen«, sagte ich und lächelte zurück.          Es  ist  chinesisches  Neujahr.  Normalerweise  wüsste  ich  das  nicht,  aber  heute  hat  mir  ein  Kunde  zum  Abschied  zwei  in  Goldfolie  gewickelte  Glückskekse  geschenkt.  Mir  kommen  Kekse  nicht  besonders  traditionell  vor,  aber  ich  fand  die  Vorstellung  nett,  dass  ein  zufällig  in  einem  Stück  Gebäck  gefundener  Zettel  Aufschluss  über  meine  Zukunft  geben  könnte.  Wohl  nicht  weniger  zutreffend  als  das  Horoskop  in  der Metro.  Auf  dem  ersten  Zettel  stand:  »Nächste  Woche  erhältst  du  einen erfreulichen Anruf.«  Das  fand  ich  zum  Piepen  komisch.  Welche  Woche  war  denn  gemeint?  Die,  als  die  Botschaft  gedruckt  wurde,  die  148

Woche,  als  der  Keks  geöffnet  wurde,  oder  einfach  allgemein  »die  nächste  Woche«?  Ein  Pedant  konnte  behaupten,  dass,  wenn  besagter  erfreulicher  Anruf  nicht  zwischen  dem  heu‐  tigen  Tag  und  dem  29.  Januar  zustande  käme,  damit  tat‐  sächlich die folgende Woche gemeint sei.  Im  zweiten  Keks  stand:  »Im  nächsten  Jahr  werden  Sie  im  Fernsehen sein.«  Das  macht  mir  weitaus mehr Angst (denn  ich will  es  wirk‐  lich  nicht  hoffen),  auch  wenn  die  Prophezeiung  denselben  Überlegungen  unterworfen  ist  wie  die  erste.  Wenn  ich  nicht  im  Jahr  des  Affen  im  Fernsehen  erscheine,  dann  wahr‐  scheinlich im Jahr des Hahns.  Aus  davon  vollkommen  unabhängigen  Gründen  wäre  mir irgendwie lieber, es wäre bald das Jahr des Hengstes ...        Ein  sonderbarer  Nebeneffekt  der  Arbeit  ist  meine  Empfind‐  lichkeit in Bezug auf Körpergerüche.  Ich  dusche  normalerweise  nicht  direkt  nach  dem  Sex.  Ich  habe  einen  Stammkunden,  der  mich  in  seinem  Haus  mit  Schwamm  und  Mandelseife  badet,  aber  bei  den  anderen  warte ich lieber und dusche erst zu Hause.  Daher  gehe  ich  manchmal  nach  draußen  zum  Taxi  oder  steige  die  Treppe  zu  meiner  Wohnung  hinauf  und  bekom‐  me  so  einen  Hauch  in  die  Nase.  Nicht  unbedingt  von  Sex,  einfach  nur  einen  fremden  Geruch.  Das  Aroma  seiner  Haut  oder  seines  Haars  oder  der  Handcreme,  die  jetzt  an  meiner  Haut  und  meiner  Kleidung  ist.  Manchmal  ist  mein  eigener  Geruch  daruntergemischt,  und  sobald  ich  kann,  ziehe  ich  mich  aus  und  schnuppere  in  den  Falten  meiner  Kleidung.  149

Ob  mich  der  Duft  an  den  jeweiligen  Mann  erinnert?  An‐  geblich  ist  Geruch  das  am  stärksten  mit  der  Erinnerung  ver‐  knüpfte  Sinnesorgan.  Und  angeblich  wird  es  am  stärksten  vernachlässigt.  Düfte  sind  halt  so  flüchtig.  Kräftige  Gerüche  ist  man  schnell  leid,  aber  von  einem  bestimmten  Aroma,  einem  feinen  Hauch,  der  Assoziationen  hervorruft,  kann  man oft nicht genug bekommen.  Der  Boy  roch  stark,  aber  nicht  unangenehm.  Er  schwitz‐  te  immer  unglaublich  heftig.  Wenn  er  nach  einer  langen  Nummer  im  Schlafzimmer  aufstand,  rann  ihm  der  Schweiß  von  Rücken  und  Brust.  Kein  stinkender  Schweiß,  sondern  ein  salziger  Geschmack,  manchmal  leckte  ich  ihn  trocken.  Selbst  beim  Petting  standen  ihm  kleine  Schweißperlen  auf  dem  Rücken.  Eine  Berührung,  und  seine  Hände  wurden  feucht.  Er  schwor  mir  bei  allem,  was  ihm  lieb  war,  dass  ich  die einzige Frau sei, die diese Wirkung auf ihn hätte. Ich zog  ihn  immer  auf,  er  sei  anscheinend  ein  halber  Hund,  so  wie  er hechelte.  Beim  Überqueren  der  Straße  roch  ich  neulich  ein  After‐  shave,  das  auch  der  Psychoanalytiker  benutzt  haben  muss.  Ich  erinnerte  mich,  den  glatten  grünen  Flakon  in  seinem  Badezimmer  gesehen  zu  haben.  Eines  Morgens  zog  ich  ein  Paar  Schuhe  an,  das  mich  unerklärlicherweise  an  einen  Kunden  erinnerte.  Hatte  ich  damals  gedacht:  Dieser  Mann  riecht  nach  Leder,  alten  Turnschuhen,  verschwitzten  So‐  cken?  Nein.  Aber  die  Verbindung  war  da,  sie  war  frappie‐  rend,  und  mittags  musste  ich  die  Schuhe  ausziehen,  weil  sie  mich  unablässig  an  die  Arbeit  erinnerten.  Das  sind  Vor‐  kommnisse  aus  der  jüngsten  Vergangenheit,  keine  Beweise  für mein Langzeitgedächtnis.  Manchmal  geht  jemand  an  mir  vorbei,  der  wie  A1  riecht.  Wir  sind  schon  so  lange  nur  noch  Freunde,  dass  es  mir  vor‐  kommt,  als  stammte  unsere  intime  Beziehung  aus  einem  150

anderen  Zeitalter.  A1  roch  nach  heißem  Sand.  Wenn  mir  je‐  mand  mit  diesem  Duft  über  den  Weg  läuft,  muss  ich  mich  zusammenreißen,  ihm  nicht  zu  folgen.  Ihm  nicht  am  Arm  festzuhalten,  damit  er  nicht  in  der  Masse  untergeht,  ihm  keine  Nachricht  zuzustecken.  Ich  wurde  gerne  wissen,  wel‐  ches  Parfüm  diese  Männer  benutzen.  Ich  möchte  wissen,  welches Recht sie haben, nach purem Sex zu riechen.        N  hat  eine  Freundin,  Angel,  die  ebenfalls  anschaffen  geht.  Ich  treffe  sie  hin  und  wieder,  weil  wir  die  gleichen  Stamm‐  kneipen haben.  Ich  habe  schon  immer  ihre  Figur  bewundert,  aber  nie  selbst  so  aussehen  wollen.  Angel  besteht  aus  langen,  wohl‐  geformten  Beinen  und  einem  Knackarsch,  hat  aber  keiner‐  lei  weibliche  Rundung.  Sie  ist  der  personifizierte  Triumph  des  gestalterischen  Willens  über  den  Körper,  hat  unendlich  langes  Haar  und  kein  Gramm  zu  viel  am  Körper.  Es  wäre  nicht  das  Schlechteste,  eines  Tages  in  ihrem  Versace‐gewan‐  deten Body aufzuwachen. Aber es wäre das Schlimmste, die‐  se Figur durch eigene Kraft erreichen zu müssen.  Vor  ein  paar  Tagen  war  ich  abends  unterwegs  und  ging  kurz  auf  die  Toilette,  um  Lippenstift  nachzulegen.  Leider  handelte  es  sich  um  eines  dieser  hypermodernen  Badezim‐  mer  mit  trogähnlichen  Waschbecken,  aus  denen  das  Wasser  nur  so  spritzt,  und  diesen  indirekt  von  unten  beleuchteten  Minispiegeln,  durch  die  Schlüsselbein  und  Kinn  gewaltige  Schatten  nach  oben  werfen.  In  dem  Licht  sieht  keine  Frau  vorteilhaft aus.  Nachdem  ich  mich  vergewissert  hatte,  dass  die  Toilette  von  einem  Frauenhasser  entworfen  worden  war,  entdeckte     151

ich  Angel.  Sie  hockte  auf  dem  Boden  und  weinte.  Fast  wäre  ich  wieder  gegangen;  sie  hatte  mich  noch  nicht  bemerkt.  Aber  irgendetwas  an  der  zerbrechlichen  Rundung  ihrer  Schultern  hinderte  mich  daran.  »Alles  in  Ordnung?«,  flüs‐  terte ich und kniete mich neben sie.  Es  sprudelte  nur  so  aus  ihr  heraus:  Ärger  mit  Män‐  nern,  Familienprobleme,  die  verpatzte  letzte  Operation,  der  Grund  dafür.  Vor  mehreren  Jahren  war  eine  Frau  in  Lon‐  don  brutal  angegriffen  worden.  Nun  stellte  sich  heraus,  dass  Angel  das  Opfer  gewesen  war.  Heute  jährte  sich  dieses  Erlebnis.  »Das warst damals du?«  Sie nickte.  »Oh, das tut mir schrecklich Leid.«  Sie  zeigte  mir  die  Narben  der  plastischen  Chirurgie,  di‐  rekt  am  Haaransatz.  Ich  nahm  sie  in  den  Arm.  Ich  erzählte  ihr  von  meinen  letzten  Jahren,  wie  ich  meine  Familie  und  meine  Zukunft  verloren  hatte,  dass  ich  mich  manchmal  wie  ein  auf  dem  Ozean  herumtanzender  Korken  fühlte.  Dass  alles  oft  nur  schlimmer  wird,  wenn  man  versucht,  sich  zusammenzureißen  und  Haltung  zu  bewahren.  Ja,  das  Leben  ist  wirklich  eines  der  schwersten.  Eigentlich  müss‐  ten  uns  diese  Prüfungen  stärker  machen.  Nein,  man  muss  nicht  immer  lächeln,  nicht  jeden  Tag.  Es  sei  nicht  alles  ihr  Fehler.  Fast  eine  ganze  Stunde  blieb  ich  auf  der  Toilette.  Andere  Frauen  kamen  und  gingen,  stiegen  über  uns  hinweg,  schlu‐  gen  einen  Bogen  um  uns.  Dann  stand  Angel  auf,  zupfte  ihre  Kleidung  zurecht,  bürstete  sich  das  Haar.  Auch  wenn  ich  nicht  erwartete,  dass  dies  der  Beginn  einer  wunderbaren  Freundschaft  zwischen  uns  würde,  glaubte  ich  doch,  nun  auf gewisse Weise mit ihr verbunden zu sein.  Keine  dicken  Kumpel,  die  freitagabends  zusammen  Fern‐ 152

sehen  gucken  und  Schokolade  verschlingen.  Aber  vielleicht  doch  ein  freundliches,  unausgesprochenes  Einverständnis.  Ein  leichtes  Nicken  quer  durch  den  Raum.  Ein  winziger  Ge‐  heimbund.  Gestern  Abend  habe  ich  sie  wieder  gesehen.  In  einem  an‐  deren  Club,  auf  einer  anderen  Toilette.  Ich  grüßte  sie.  Sie  ignorierte  mich  schlichtweg.  Beleidigt  lief  ich  zu  N.  »Tja«,  meinte  der,  »ich  nehme  mir  immer  viel  Zeit  für  sie,  aber  sie  kann  innerhalb  von  zehn  Sekunden  von  anhänglich  auf  un‐  nahbar schalten, ohne dass man weiß, was passiert ist.«          Ich  rief  die  Agenturchefin  an,  um  mit  ihr  die  Arbeitszeiten  der  nächsten  Woche  zu  besprechen.  Sie  kicherte  die  ganze  Zeit  vor  sich  hin,  was  nicht  so  recht  zu  ihrem  eiskalten,  ost‐  europäischen Halbgöttinnen‐Image passt.  »Ähm,  alles  in  Ordnung?«  Vielleicht  ging  es  ihr  gerade  nicht  gut,  oder  sie  verpasste  gerade  trödeligen  Kunden  fröhlich ein paar Peitschenhiebe ...  »Schätzchen, kennst du ›The Darkness‹?«  »Ja, und?«  »Ach,  nichts,  ich  könnte  mich  nur  kaputtlachen  über  die  Band. Die ist so lustig.«  »Hm,  auf  ihre  Weise  wahrscheinlich  schon.«  Vielleicht  bin  ich  ja  extrem  voreingenommen,  aber  ich  finde,  dass  je‐  mand,  der  aussieht,  als  sei  er  unter  Beihilfe  von  Austin  Po‐  wers’  Zahnarzt  aus  Robert  Plant  und  Steve  Perry  gekreuzt  worden,  seinen  Anspruch  als  Rockidol  verwirkt  hat.  »Könn‐  te  ich  vielleicht  bis  auf  weiteres  Montag‐  und  Mittwoch‐  abend frei haben?«  »Aber  sicher,  Schätzchen.  Wann  immer  du  willst.«  Dann  153

hob  sie  zu  einer  trillernden  Wiedergabe  von  »Get  Your  Hands  Off  My  Woman«  an,  was  ein  wenig  dadurch  beein‐  trächtigt  wurde,  dass  ihr  Falsett  nicht  einmal  ansatzweise  imstande  war,  die  stratosphärischen  Höhen  des  Originals  zu  erreichen.  Ich  hoffe  ernsthaft,  dass  sie  dabei  nicht  in  einer  weißen,  geschnürten  Lackhose  herumstolzierte.  Anderer‐  seits  würden  manche  Männer  vielleicht  ungeahnte  Sum‐  men  für  so  einen  Auftritt  hinlegen  (wenn  er  nicht  schon  längst eine feste Größe in den feineren Striplokalen war).  Letztens wurde ich gefragt, was ich nicht für Geld tun wür‐  de,  aber  mir  fiel  nichts  Gutes  ein.  Jetzt  steht  als  Erstes  auf  der  Liste:  einen  spindeldürren  Sänger  mit  Überbiss  aus  Lowestoft nachahmen.          Gestern  Abend  hatte  ich  Freunde  zu  Besuch.  Es  gab  eigent‐  lich  nichts  zu  feiern,  es  war  nur  eine  Ausrede,  um  den  Fla‐  schenvorrat  zu  dezimieren,  der  seit  ewigen  Zeiten  bei  mir  herumsteht.  Ich  rief  ein  paar  Leute  an,  verschickte  ein  paar  E‐Mails,  alles  auf  den  letzten  Drücker.  Zum  Glück  ist  »Chez  Belle«  so  geräumig,  dass  die  rund  ein  Dutzend  Gäste,  die  sich  in  der  Lage  sahen  vorbeizukommen,  alle  Platz  fanden.  Ich  musste niemanden  aufs Dach schicken.  Das  tue ich  Leu‐  ten bei diesem Wetter nur ungern an.  Nachdem  irgendwann  die  Kunst  der  italienischen  Re‐  naissance  und  die  des  goldenen  Zeitalters  in  Holland  disku‐  tiert  wurde,  schlug  das  Gespräch  einen  eleganten  Bogen  zur  Royal  Academy,  wo  angeblich  Bilder  von  Frauen  mit  Sperma  auf  dem  Körper  ausgestellt  werden.  Wenn  das  stimmt, dann muss ich da aber so was von hin.  Um  drei  Uhr  morgens  waren  außer  mir  noch  zwei  ziem‐        154

lich  betrunkene,  aber  hilfsbereite  Gäste  da,  die  Schüsseln  und  Gläser  einsammelten,  die  Spülmaschine  einräumten  und  die  Nachbarskatze  verscheuchten.  Fahren  konnten  die  beiden  auf  keinen  Fall  mehr.  Sie  mussten  bei  mir  übernach‐  ten. Leider waren es N und »Erstes Date«.  Unsere  Unterhaltung  schleppte  sich  dahin,  bis  es  eindeu‐  tig  zu  spät  war,  noch  irgendetwas  anderes  anzufangen.  N  hatte  es  allem  Anschein  nach  nicht  eilig,  »Erstes  Date«  ebenso wenig. Ich nehme  an, er wollte wieder  mit mir allein  sein.  Normalerweise  wäre  ich  längst  im  Bett  gewesen;  ich  hoffte,  einer  der  beiden  würde  aufgeben  und  nach  Hause  gehen,  aber  Fehlanzeige.  »Nun«,  sagte  ich  schließlich,  »in  mein Bett passen zwei, und wir sind zu dritt, das heißt, einer  hat Pech und muss auf der Couch schlafen.«  Die  beiden  sahen  sich  an.  Dann  mich.  Keiner  meldete  sich freiwillig fürs Sofa. Keiner meldete sich fürs Bett.  »Da  ihr  beide  so  groß  seid,  warum  nehmt  ihr  nicht  das  Bett? Ich bin die Einzige, die klein genug fürs Sofa ist.« Wie‐  der keine Reaktion. »Wie sie alle ›hier‹ schreien!«  Es  verging  eine  weitere  Minute  in  Schweigen,  in  der  ich  die Blicke zu deuten versuchte, die sie wechselten. »Ich neh‐  me das Sofa«, bot »Erstes Date« an. Wir zogen uns nachein‐  ander  im  Badezimmer  um,  ich  brachte  ihm  ein  Steppbett  und zwei Decken. »Erstes Date« breitete die Decken aus.  »Wird  kalt  heute  Nacht«,  sagte  ich.  »Willst  du  nicht  die  Steppdecke nehmen?«  Er  zuckte  mit  den  Schultern.  »Lass  sie  hier  liegen,  nur  für  den Fall.«  N  und  ich  gingen  hoch  ins  Schlafzimmer.  N  machte  die  Tür  zu.  »Lass  das!«,  flüsterte  ich.  »Sonst  denkt  er,  wir  wür‐  den miteinander schlafen.« Ich lehnte die Tür an.  »Stört  dich  das?  Außerdem  schläft  er  wahrscheinlich  längst.«  155

  Ich  weiß  nicht,  warum  mich  das  störte.  Es  kam  mir  ein‐  fach nicht richtig vor, die Tür ganz zu schließen.  Einige  Stunden  später  wachte  ich  mit  trockenem  Mund  auf.  Ich  ging  in  die  Küche,  um  ein  Glas  Wasser  zu  trinken.  »Erstes  Date«  lag  zusammengerollt  auf  der  Couch.  Er  hatte  sich  die  Steppdecke  geholt,  sah  aber  trotzdem  sehr  unter‐  kühlt  aus.  Ich  ging  ins  Schlafzimmer,  holte  das  Schaffell  und wickelte es ihm um die Füße. Er schlief weiter.      Manche  Menschen  sind  entweder  vertrauensseliger,  als  ich  erwarten  würde,  oder  ich  wirke  vertrauenswürdiger,  als  ich  eigentlich  bin.  Kürzlich  nötigte  ich  meine  Vermieterin  zu  einer  kleinen  Renovierung  meiner  Wohnung.  Mit  der  Aus‐  rede,  die  Kücheneinrichtung  müsse  sowieso  größtenteils  er‐  setzt  werden,  konnte  ich  eine  komplette  Chintz‐Entsorgung  durchsetzen.  Das  wird  hoffentlich  in  dem  heidnischen  Ritu‐  al  gipfeln,  alle  Drucke  von  Colefax  und  Fowler  auf  einen  fröhlich knisternden Scheiterhaufen zu werfen.  Bis  es  so  weit  ist,  werde  ich  mit  gelegentlichen  Störungen  im  Haushalt  zu  rechnen  haben.  Nichts  Schlimmes,  nein,  nur lästig. Ich unterhielt mich mit einem der As über die an‐  stehende Renovierung.  »Also,  wenn  die  auf  der  Arbeit  in  die  Pötte  kommen,  bin  ich  die  nächsten  zwei  Wochen  auf  einer  Konferenz.  Willst  du meine Schlüssel?«  »Gerne,  Süßer,  aber  hast  du  keine  Angst,  dass  ich  deinen  Teppich  schmutzig  mache?«  A1  hat  einen  berüchtigten  Putzfimmel;  es  ist  bekannt,  dass  er  für  die  Habseligkeiten  seiner  Freundin  nur  ein  Regal  freihält.  Selbst  wenn  er  mit  ihr zusammenwohnt.  156

»Ich  vertraue  dir«,  sagte  er  und  trank  seinen  Whisky  Soda. »Du weißt ja, wie meine Zeitung gebügelt sein muss.«  Ach, wenn das bloß ein Witz wäre …  Nächster  Fall:  Ein  Kunde  buchte  mich  jüngst  für  einen  längeren  Abend  in  seinem  Haus.  Nachdem  fast  eine  ganze  Flasche  Gin  geleert,  seine  Bettfedern  erprobt  und  so  gut  wie  alles gesagt war, ging er kurz duschen.  Solche  Pausen  machen  mich  nervös.  Nicht  dass  ich  vor‐  hätte,  das  Haus  leer  zu  räumen,  aber  wenn  er  es  mir  an‐  schließend  vorwürfe,  würde  ich  es  zugeben,  selbst  wenn  ich  nichts  getan  hätte.  Wenn  in  der  Schule  die  gesamte  Jahr‐  gangsstufe  wegen  des  Verhaltens  eines  einzelnen  Schülers  einen  Tadel  erhielt,  fühlte  ich  mich  immer  am  stärksten  an‐  gesprochen.  Besonders  wenn  ich  nichts  mit  der  Sache  zu  tun hatte.  Die  meisten  Kunden  sind  vorsichtig.  Wenn  ich  jemanden  zu  Hause  statt  im  Hotel  treffe,  verschiebt  er  das  Baden  auf  später  oder  schlägt  vor,  gemeinsam  mit  mir  zu  duschen,  da‐  mit er mich nicht allein lassen muss. Mich stört das nicht.  Aber  dieser  Kunde  zog  seinen  Bademantel  über  und  ver‐  schwand  im  Badezimmer.  Ich  saß  auf  der  Couch.  Überlegte,  ob  ich  mir  seine  CD‐Sammlung  anschauen  sollte,  fand  das  aber  unhöflich.  Aufmerksam  musterte  ich  die  Aquarelle  an  der Wand.  Und da ich nichts anderes zu tun hatte, nirgends  mehr  anrufen  musste,  nichts  zu  lesen  hatte,  tat  ich,  was  je‐  der vernünftige Mensch getan hätte.  Als  er  aus  dem  Bad  kam,  stand  ich  in  der  Küche  und  erle‐  digte den Abwasch.  Vielleicht  bin  ich  doch  vertrauenswürdiger,  als  ich  dach‐  te.        157

    Gestern  Nachmittag  hat  es  geschneit.  Am  University  Colle‐  ge  kamen  die  Studenten  aus  der  Studentenvertretung  und  der  Archäologie  und  bewarfen  sich  mit  Schneebällen.  In  Zweier‐  und  Dreiergruppen  liefen  Mädchen  vorbei,  un‐  ter  Regenschirme  geduckt.  Obwohl  es  schon  dunkel  war,  herrschte  ein  gedämpftes,  diffuses  Licht:  Das  warme  Glü‐  hen  der  Straßenlaternen  wurde  von  den  großen  flauschigen  Schneeflocken reflektiert.  Ich  habe  mich  mit  A2  getroffen,  der  seit  Urzeiten  keine  Verabredung  mehr  gehabt  hat.  Vor  kurzem  hatte  er  aller‐  dings  auf  einer  Konferenz  eine  Frau  kennen  gelernt,  aus  Manchester.  Ziemlich  lange  Anreise  nur  für  Sex.  Er  versi‐  cherte  mir,  es  ginge  ihm  nicht  nur  um  Sex.  A2  ist  ein  toller  Typ, aber ein miserabler Lügner.  Wir  setzten  uns  in  einen  Gastropub  und  beobachteten,  wie  sich  draußen  auf  der  eisigen  Straße  die  Busse  vorbei‐  schoben.  Es  war  eins  dieser  Etablissements  mit  Massen  von  Ledersitzen  und  wenig  freiem  Raum,  wo  um  sieben  Uhr  automatisch  die  Musik  aufgedreht  wird,  egal  wie  viele  Gäste  da  sind.  Wir  mussten  uns  praktisch  anschreien,  um  uns  bei  dem Lärm verstehen zu können.  »Was hältst du eigentlich von Latex?«, brüllte A2.  »Latex?«,  fragte  ich,  unsicher,  richtig  gehört  zu  haben.  »Keine  schlechte  Idee.«  Leider  reagiere  ich  neuerdings  all‐  ergisch  auf  das  Material.  Nachdem  ich  einem  Kunden  ei‐  nen  geblasen  hatte,  bekam  ich  geschwollene,  kribbelnde  Lippen.  Sicher,  ein  wissenschaftlicher  Beweis  ist  das  noch  nicht.  Kann  genauso  gut  das  Spermizid  auf  dem  Kondom  gewesen sein.  »Nein,  ich  meine  so  ...«  Er  tat,  als  zöge  er  einen  Gummi‐ handschuh  über,  »Latex  halt.  Das  Gefühl  als  solches,  ver‐  158

stehst du, beim –«  »Ach, du bist schon beim Gummisex?«  »Diese  Frau  ist  einfach  toll«,  sinnierte  er.  »Hast  du  das  schon mal gemacht?«  Das  große  Quietschen?  »Nicht  im  Ganzkörperanzug,  nein.  Meinst  du  so  richtig  mit  Katheter  und  Maske  und  so?  Nee.«  Urgh.  Der  abtörnendste  Satz,  den  ich  mir  vorstellen  kann,  ist  wahrscheinlich:  »Schieb  dir  das  mal  in  die  Harn‐  röhre!«  »Ich möchte es gerne mal ausprobieren.«  »Pass auf, du wirst ihr Angst einjagen!«  »Es  war  doch  ihre  Idee.  Also,  hast  du  irgendwelche  Tipps?«  »Jede  Menge  Babypuder,  würde  ich  sagen.  Ich  möchte  mir nicht mal ansatzweise vorstellen, wie das riecht.«  »Hmm, ich schon.«  Wie  kommen  die  Leute  nur  auf  solche  Ideen?  Und  muss  man  darin  nicht  ganz  schön  schwitzen?  »Du  Freak!  Du  hast  behauptet – ich zitiere –, es ginge nicht nur um Sex.«  »Musst du gerade sagen.«  »Wer,  ich?«  Gespielt  entrüstet  legte  ich  die  Hand  auf  die  Brust.  »So  was  würde  ich  nie  im  Leben  machen!  Ich  bin  so  sauber  und  rein  wie  der  ...  du  weißt  schon«,  sagte  ich  und  wies mit dem Kinn auf den Schnee draußen.  »Natürlich  nicht!  Trinkst  du  noch  was?«,  rief  A2,  um  das  grässliche  Coverstück  einer  unaussprechlichen  Boygroup  zu übertönen.  »Was  Heißes,  wenn  es  das  gibt.  Mit  jeder  Menge  Alkohol.  Nur  so  ist diese Musik zu ertragen. Und  die  Vorstellung von  dir auf einer Gummipuppe.«     

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    Bei  diesem  Wetter  muss  man  resignieren,  den  Leitspruch  »Kleidung  kann  nicht  dünn  genug  sein«  kurzzeitig  auf‐  geben  und  neue  Regeln  aufstellen.  Am  besten  lässt  sich  die  momentane  Kleiderordnung  so  beschreiben:  Socken,  Strumpfhose,  Netzstrümpfe  plus  Hose;  neue  Mode  nach  dem  Motto  »Auf  dass  ich  keine  Öffentliche  Toilette  benut‐  zen  und  alles  ausziehen  muss«.  Vielleicht  ist  das  ein  kleiner  Preis,  den  man  dafür  zahlen  muss,  im  Winterwunderland  des Schneematsches zu leben.  An  Tagen  wie  diesem  würden  nur  dem  gemeinsten  Kerl  Sätze  über  die  Lippen  kommen  wie:  »Sieht  aus,  als  wärst  du  etwas runder um die Hüften geworden«. Weshalb ich N um‐  bringen  und  seine  Leiche  unter  dem  ewigen  Eis  von  Hamp‐  stead  Heath  verscharren  musste.  Alle  Geschworenen  wer‐  den Verständnis haben.                                160

     

                 

 

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    »Erstes  Date«  hat  sich  mit  mir  zu  einem  Theaterstück  getroffen.  Keine  West‐End‐Produktion  mit  Riesenbudget,  nein:  Er  schlug  mir  vor,  ein  Stück  anzusehen,  das  Freunde  von ihm in  einem Pub aufführten. Es  war von  einem meiner  Lieblings‐Rennaissance‐Autoren  der  Renaissance;  ich  war  skeptisch,  was  die  Umsetzung  anging.  »Du  wirst  staunen,  was  sie  daraus  gemacht  haben«,  versicherte  er  mir.  »Ein  Zweipersonenstück.«  Ich  musste  kichern.  Ich  nehme  an,  bei  Schauspielern  be‐  deutet dieser Ausdruck etwas anderes als bei Callgirls.  Am Morgen nach der Party, als er im Wohnzimmer  und  N  in  meinem  Bett  geschlafen  hatte,  waren  wir  alle  früh  aufge‐  standen  und  hatten  eine  Tasse  Kaffee  in  der  Küche  getrun‐  ken.  Ich  hatte  die  beiden  an  die  Tür  gebracht,  N  in  seinem  Auto  hinterhergewinkt  und  war  mit  »Erstes  Date«  zu  sei‐  nem gegangen, das um die Ecke stand. Ich hatte Angst, dass  er  sich  für  die  Kühle,  die  ich  ihm  gegenüber  an  den  Tag  ge‐  legt  hatte,  rächen  würde.  Aber  nein,  er  hatte  mir  zum  Ab‐  schied  ein  Küsschen  auf  den  Mund  gegeben.  Vielleicht  hat‐  te er doch eine zweite Chance verdient.  Heute  Abend  fuhr  ich  mit  der  U‐Bahn  durch  die  ganze  Stadt  zu  dem  Treffen  mit  ihm.  Er  war  schon  da  und  trank  ein  Glas  mit  einem  Freund,  den  er  mir  vorstellte.  Dieser  Freund  bildet  sich  noch  heute  etwas  drauf  ein,  vor  Urzeiten  mal  das  Kindergesicht  einiger  Werbespots  gewesen  zu  sein.  Da er mindestens fünfzig sein muss, war es nicht weiter ver‐ 163

wunderlich,  dass  ich  das  beworbene  Produkt  nicht  kannte  –  und  schon  gar  nicht  die  Reklame.  Wir  sprachen  kurz  über  Computer.  Ich  halte  sie  für  grässliche  Geräte,  deren  einzi‐  ger  Zweck  darin  besteht,  die  Produktion  und  Verbreitung  von  Pornographie  zu  erleichtern.  Letztendlich  wie  Männer.  So schlecht also auch wieder nicht.  Das  Zweipersonenstück  wurde  im  ersten  Stock  gegeben.  Ich  wusste  ziemlich  schnell,  dass  es  mir  nicht  besonders  ge‐  fallen  würde,  aber  die  langen,  muskulösen  Oberschenkel  von  »Erstes  Date«  drückten  gegen  meine,  er  lachte  an  den  richtigen  Stellen,  und  abgesehen  von  dem  übertriebenen  Spiel  vier  Meter  vor  uns  war  es  nett,  mit  ihm  zusammen  im  Dunkeln zu sitzen.  Anschließend  stellten  sich  die  Zuschauer  unten  an  der  Theke  an.  Ich  entdeckte  den  Hauptdarsteller  und  schloss  mich  der  Masse  an,  die  ihm  großzügig  unverdientes  Lob  spendete.  »Und,  was  meinst  du  wirklich?«,  fragte  ein  Freund  von  »Erstes  Date«  mit  süffisantem  Grinsen,  als  der  Schauspieler  sich abgewandt hatte.  »Blutleer«, sagte ich. »Leidenschaftslos.«  »Wieso?«  »Das  könnte  selbst  ich  besser«,  entgegnete  ich.  Ich  schau‐  te  »Erstes  Date«  an  und  rezitierte  eine  Zeile  des  Hauptdar‐  stellers.  Dabei  strich  ich  über  sein  Hemd,  als  sei  er  Helena  von  Troja.  Er  machte  mit,  indem  er  meine  Annäherungsver‐  suche schelmisch abwies.  Erwartungsvoll  sahen  wir  seinen  Freund  an.  »Ihr  habt  Recht«,  sagte  er.  »Erstes  Date«  und  ich  leerten  unsere  Glä‐  ser und verdrückten uns.  Er  bot  an,  mich  nach  Hause  zu  bringen.  Es  lag  nicht  auf  seinem Weg, dennoch war ich einverstanden.  Wir  sprachen  über  dies  und  das.  Ich  erklärte,  wie  die  Be‐ 164

ziehung  zum  Boy  in  die  Brüche  gegangen  war.  Er  erzählte  mir  von  seiner  letzten  Freundin.  Ich  musste  an  A2  denken,  und  plötzlich  sprudelte  es  aus  mir  heraus:  »Irgendwann  ka‐  piert  man,  dass  man  jemanden  nicht  zurücklieben  muss,  bloß  weil  der  in  einen  selbst  verliebt  ist.  Genauso  wenig  kann  man  jemandem  vorschreiben,  dass  er  sich  nicht  in  ei‐  nen verlieben darf.«  Es  gab  eine  Pause.  »Stimmt«,  sagte  er  und  sauste  um  Hyde Park Corner. »Ich liebe dich nämlich.«  Oh,  nein,  bitte  nicht!  Am  liebsten  hätte  ich  mir  die  Zunge  abgebissen.  »Danke«,  sagte  ich.  Und  im  selben  Augenblick  wusste  ich,  dass  ich  nicht  dasselbe  für  ihn  empfand.  Noch  nicht.  Vielleicht  niemals.  Wir  fuhren  zu  mir,  bumsten,  schliefen  ein.  Er  wachte  früh  auf  –  der  Lebensrhythmus  ei‐  nes  ehrlichen  Angestellten.  Schweigend  frühstückten  wir,  dann fuhr er nach Hause.        Kunde: »Darf ich dich filmen?«  Ich (entdecke die nur handgroße Videokamera): »Nein.«  »Ach, bitte! Dein Gesicht kommt auch gar nicht drauf.«  Na,  toll,  vielen  Dank!  »Nein,  tut  mir  Leid.  Die  Agentur  gestattet keine Fotos oder Videos.«  »Ich  will  nur  sehen,  wie  deine  Schamlippen  auseinander  gehen, wenn ich meinen Schwanz reinschiebe.«  »Okay,  das  können  wir  machen.  Aber  nur  über  einen  Spiegel. Keine direkte Aufnahme.«  »Andere Mädchen machen das.«  »Ich bin nicht andere Mädchen.«  (Zieht  eine  Flunsch)  :  »Andere  Mädchen  von  deiner  Agen‐  tur.«  165

Glaubt  er  wirklich,  dass  ich  es  mir  jetzt  anders  überlege?  Mein  Guter,  selbst  wenn  du  Fotos  von  deinem  Hund  auf  meiner Mutter hättest ... »Tut mir Leid, nein.«  »Nicht mal ein Foto? Eigentlich bin ja nur ich zu sehen.«  »Nein.«  Langsam  ging  er  mir  auf  den  Geist,  aber  was  ent‐  scheidender war: Es ging alles von seiner  Zeit ab. Ich  lächel‐  te  lieb,  lehnte  mich  an  ihn  und  spielte  mit  seinem  obersten  Hemdknopf. »Sollen wir anfangen?«  Das  taten  wir,  allerdings  würzte  er  unsere  Sitzung  mit  Kommentaren wie »Wow, ist das geil, davon würde ich gerne  ein  Foto  machen!«  oder  »Du  solltest  wirklich  Pornos  dre‐  hen,  echt!«.  N  und  ich  haben  tatsächlich  mal  mit  dem  Ge‐  danken  gespielt,  uns  ein  Sabbatjahr  zu  verdienen,  indem  wir  in  Polen  osteuropäische  Haut  auf  Zelluloid  bannen  –  aber das ist wieder eine andere Geschichte.  Er  ließ  einfach  nicht  locker.  Irgendwann  fiel  es  mir  sogar  schwer,  bei  der  Sache  zu  bleiben  und  mich  entsprechend  zu  bewegen,  weil  ich  das  Gefühl  nicht  loswurde,  beobachtet  zu  werden. Am Ende der Stunde war ich so nervös, dass ich das  ganze  Zimmer  nach  versteckten  Kameras  absuchte.  Immer‐  hin  waren  wir  in  einem  Hotel  und  nicht  bei  ihm  zu  Hause,  doch  als  er  zur  Toilette  ging,  riss  ich  die  Schubladen  auf  und sah unterm Bett nach.  Meiner  Erfahrung  nach  ist  es  nicht  schlecht,  auf  der  Hut  zu sein. Damit bin ich immer gut gefahren. Ich bin noch nie  übers  Ohr  gehauen  worden  und  möchte  sichergehen,  dass  das  nie  passiert.  Auch  deshalb  lasse  ich  mich  über  eine  Agentur vermitteln.  Ich  weiß,  dass  ich  eine  relativ  gute  Position  im  Gewerbe  habe.  Nicht  alle,  aber  viele  Prostituierte  sind  drogenabhän‐  gig,  leben  in  gewalttätigen  Beziehungen  und  werden  von  Kunden  missbraucht.  Wahrscheinlich  bin  ich  naiv,  weil  ich  meine  Kolleginnen  nie  frage,  ob  sie  mit  ihrer  Arbeit  glück‐      166

lich  sind.  Ganz  ehrlich:  Ich  habe  erst  ziemlich  spät  als  Ju‐  gendliche  mitbekommen,  dass  es  so  was  wie  käufliche  Frau‐  en  überhaupt  gibt.  Aufgrund  der  Kleidung  lässt  sich  jeden‐  falls  kaum  darauf  schließen,  ob  ein  Mädchen  tanzen  geht  oder halt woanders hin.  An  der  Uni  kam  ich  mal  von  einer  langen  Nacht  nach  Hause. Ich wohnte in einem Mietshaus in der Nähe des Zen‐  trums,  das  Taxi  ließ  mich  am  Ende  der  Straße  heraus.  Als  ich  mit  den  Schlüsseln  in  der  Hand  vor  der  Tür  stand,  sprach mich ein Mann an.  »Lust auf schnelles Geld, Süße?«  Ich  brauchte  einen  Moment,  bis  ich  verstand,  was  er  meinte.  »Oh,  nein.«  Ich  war  nicht  besonders  auffällig  ge‐  kleidet  –  na,  gut:  Ich  ging  zur  Uni,  und  Studentinnen,  die  vom  Tanzen  nach  Hause  kommen,  sind  immer  ein  wenig  leicht  geschürzt.  Der  Mann  hatte  sich  einfach  vertan.  Aber  ich  kreischte  nicht  panisch  herum,  lief  nicht  weg  und  grins‐  te auch nicht höhnisch.  »Wirklich nicht?«, fragte er.  Gelegentlich  liefen  in  meiner  Gegend  Stricherinnen  he‐  rum.  Einmal  ging  ich  eine  Zeitung  kaufen  und  sah  ein  Mäd‐  chen,  das  die  Hauptstraße  entlangstöckelte.  Sie  war  ange‐  zogen,  als  wollte  sie  auf  die  Piste,  dabei  war  es  helllichter  Tag.  Für  eine  Studentin  war  sie  zu  jung,  unterernährt.  Ein  anderes  Mal  saß  ich  mit  Freunden  in  einer  Kneipe,  als  eine  Frau  hereinkam,  um  einen  20‐Pfund‐Schein  zu  wechseln.  Die  Barkeeper  sahen  sich  vielsagend  an;  sie  kannten  die  Dame.  »Nein,  wirklich  nicht«,  sagte  ich  zu  dem  Mann,  hätte  aber  beinah hinzugefügt: Danke für das Angebot.        167

    Die  Renovierung  meiner  Wohnung  geht  gut  voran,  auch  wenn  mir  nicht  viel  einfällt,  was  ich  zum  Thema  Innenein‐  richtung  schreiben  könnte.  Ich  begnüge  mich  mit  der  Fest‐  stellung,  dass  der  alte  Stil  (Laura  Ashley  auf  LSD  mit  Peter  Max  auf  Tahiti)  durch  einen  etwas  zeitgemäßeren  ersetzt  wird.  Gestern  wurde  ein  höchst  interessanter  Gegenstand  an‐  geliefert.  Vor  einigen  Jahren  hatte  die  Vermieterin  von  ei‐  ner  Firma  Polster  anfertigen  lassen.  Die  Abmessungen  des  Sofas  waren  noch  archiviert.  Jetzt  war  die  Polsterei  so  nett,  schicke  neue  Bezüge  für  das  ausgestopfte  Monster  zu  lie‐  fern  (das  Sofa,  nicht  die  Vermieterin).  Kurz  nach  Mittag  wurden  die  neuen  Bezüge  zugestellt,  zusammen  mit  einer  detaillierten  Anweisung,  wie  sie  aufzuziehen  seien.  Ein  Werkzeug war auch dabei, das beim Aufziehen helfen sollte.  Was  soll  ich  sagen?  Dieses  Werkzeug  sieht  wie  ein  Paddel  aus.  Und  zwar  ein  Paddel  erster  Güte.  Es  ist  aus  demselben  warmen  Holz  wie  das  Sofa  und  hat  einen  glatten,  gerunde‐  ten  Stiel,  dessen  Form  den  geschwungenen  Couchbeinen  nachempfunden  ist.  Dazu  besitzt  es  eine  schmal  zulaufen‐  de,  flache  Seite,  mit  der  die  Polster  anscheinend  in  ihre  neue  Haut  gedrückt  werden  sollen.  In  meinen  Augen  ist  das  keine  Polsterhilfe,  sondern  ein  edles,  supergeiles  Züchti‐  gungswerkzeug.  Es  hat  sogar  einen  Lederriemen  am  Griff!  Und es passt zu meiner Einrichtung.  Ich  betrachtete  erst  das  Paddel,  dann  den  Lieferanten.  »Muss ich das hinterher zurückgeben?«  »Was?  Nein,  behalten  Sie’s  oder  werfen  Sie’s  weg.  Wir      brauchen es nicht mehr.«  168

»Danke.«  Ein  schöneres  und  unerwarteteres  Geschenk  habe  ich  seit  Jahren  nicht  bekommen.  Als  wäre  jetzt  schon  Valentinstag.        Kunde  (stellt  den  Kommodenspiegel  auf  den  Boden):  »Ich  möchte sehen, wie du dir beim Onanieren zuguckst.«  Na, das ist ja mal was Neues! »Womit?«  »Zuerst mit den Händen. Dann mit dem Vibrator.«  »Und du ...?«  »Nein, nein, ich sehe nur zu.«  Er  gab  mir  einen  Stuhl,  ich  setzte  mich  hin.  Schlüpfte  aus  dem  Höschen  und  zog  das  Kleid  bis  zur  Hüfte  hoch.  Ich  konnte  bis  ins  Verderben  sehen  –  ein  seltener  Anblick.  Si‐  cher,  nach  dem  Wachsen  und  vor  einem  Termin  schaue  ich  mal kurz nach, ob alles in Ordnung ist, aber das hier war et‐  was  anderes.  Bei  der  Arbeit  und  beim  Sex  zu  Hause  spielen  Handspiegel  eine  große  Rolle,  aber  hier  saß  ich  nun  allein,  ohne  einen  Partner.  Belle  aus  der  Perspektive  einer  Fliege.  Und  da  ich  ein  selbstverliebter  Mensch  bin,  war  ich  ebenso  fasziniert wie der Kunde.  Ich  beobachtete,  wie  meine  Schamlippen  praller,  roter,  feuchter  wurden.  Viel  dunkler,  als  ich  gedacht  hatte,  fast  violett,  so  wie  eine Eichel. Die Öffnung selbst  wurde größer,  klaffte  auseinander.  Ich  hörte  leichte  Schmatzer,  so  als  wür‐  de  sich  ein  Mund  öffnen  und  schließen.  Meine  Hand  rieb  immer schneller, meine Hüften bewegten sich heftiger.  Es  war,  als  würde  ich  mich  im  Fernsehen  beobachten.  So  musste es auch für ihn sein, denn er schenkte meinem Spie‐  gelbild viel mehr Aufmerksamkeit als mir selbst. Zuerst frag‐  te  ich  mich,  warum  man  jemanden  fürs  Onanieren  bezahlt.    169

Er  hatte  ja  nicht  viel  davon.  Dann  verstand  ich  es:  Er  wollte  Regie führen.  Kurz  bevor  ich  den  Punkt  ohne  Wiederkehr  erreichte,  wurde  ich  langsamer  und  wechselte  die  Position,  vorgeb‐  lich  damit  er  besser  sehen  konnte,  aber  in  Wirklichkeit,  um  nicht zu kommen.  Es  war  erstaunlich  schwer,  fast  eine  ganze  Stunde  lang  den  Finger  vom  Abzug  zu  lassen.  Er  saß  auf  dem  Bett,  dann  kniete  er  sich  vor  mich,  kam  immer  näher  an  den  Spiegel  heran,  bat  mich  gelegentlich,  das  Tempo  zu  ändern,  den  Vi‐  brator  anders  einzusetzen,  meine  freie  Hand  zur  Seite  zu  nehmen,  aber  er  berührte  mich  nicht.  Als  er  kam,  spritzte  er  aufs  Glas.  Schwer  tropfte  das  Sperma  über  mein  Spiegel‐  bild auf den Teppich.        Ich  kam  durchnässt  und  schlecht  gelaunt  nach  Hause.  Bei  Ladbroke  Grove  war  ich  von  einem  Regenschauer  über‐  rascht  worden,  und  das  ohne  Schirm.  Ich  war  mit  einem  Mann  verabredet  gewesen,  und  sagen  wir  einfach  nur,  es  war  nicht  gut  gelaufen.  Ich  hatte  drei  Anrufe  in  Abwesen‐  heit,  alle  vom  Handy  der  Agenturchefin.  Ich  rief  sie  zurück.  »Hallo, tut mir Leid, dass wir uns verpasst haben.«  »Schon  gut,  Schätzchen.«  Ausnahmsweise  hörte  sie  mal  keinen  furchtbaren  Hair‐Rock.  »Ich  hatte  einen  Kunden  für dich.«  »Ich  war  zum  Mittagessen  verabredet  und  habe  das  Han‐  dy zu Hause liegen lassen. Wer war es denn?«  »Dieser säähr nette Herr. Er fragt immer nach dir.«  »Aha.«  Das  passiert  ungefähr  einmal  die  Woche.  »Der  Franzose?«  170

»Er ist so ein liebenswerter, feiner Herr.«  »Ja,  und  er  bucht  mich  immer  von  einer  Stunde  auf  die  andere.  So  schnell  kann  ich  mich  nicht  fertig  machen.«  Da‐  für  wohne  ich  zu  weit  entfernt  von  Zone  1.  »Er  hat  doch  wahrscheinlich ein anderes Mädchen genommen, oder?«  »Ja. Aber er fragt immer nach dir, Schätzchen.«  »Dann  soll  er  beim  nächsten  Mal  etwas  früher  Bescheid  sagen, ja?«  »Hm.«  Ich  hörte  eine  andere  Stimme  im  Hintergrund,  die  Chefin  verfiel  in  ein  seltsames  Schweigen,  dann  flüster‐  te  sie:  »‘tschuldigung,  muss  aufhören!  Bis  bald,  tschüssl«  Wahrscheinlich  saß  sie  neben  ihrem  Freund,  der  nicht  weiß,  womit  sie  ihr  Geld  verdient.  Sonderbar,  das  Ganze  –  aber schließlich ist ihr Job strafbar, nicht meiner.  Kurz  danach  eine  SMS  von  »Erstes  Date«:  »Torture  Gar‐  den? Hast du Lust?«  Lust  auf  den  Foltergarten?  Na,  und  ob!  Wenn  er  so  ver‐  sucht,  am  Ball  zu  bleiben  –  nicht  schlecht!  Ich  bin  dabei,  mit  Pauken  und  Schellen.  An  meinen  Nippeln  selbstver‐  ständlich.        Ging  gestern  an  der  U‐Bahnstation  Monument  durch  einen  gekachelten  Gang  zur  District  Line.  Da  stand  ein  Straßen‐  musiker,  der  Dylan‐artige  Riffs  auf  der  Gitarre  spielte  und  sich dazu Texte über die vorbeigehenden Leute ausdachte.  »...  und  ich  sagte,  mein  Freund,  da  wird  eine  Frau  sein  /  sie wird an dir vorübergehen / du wirst sie an ihrem weißen  Kleid  und  den  rosa  Schuhen  erkennen,  /  und  sie  ist  wun‐  derschön ... «  Ich  musste  grinsen,  sah  auf  meine  Schuhe  hinunter:  vorn  171

offene  Pumps  in  Altrosa.  40er  oder  70er  Jahre,  je  nachdem,  wie man sie kombiniert.  »...  mein  Freund,  du  wirst  sie  erkennen,  /  du  wirst  diese  Frau an ihrem Lächeln erkennen ... «  Ich  ging  weiter,  lachend,  und  sah  mich  noch  einmal  grin‐  send um, bevor ich um die Ecke bog.        Nach dem Fitness‐Studio kam N vorbei, um mir bei den Pols‐  tern  zu  helfen.  »Helfen«  hieß  »auf  ihnen  sitzen,  während  ich Tee koche«, was ja irgendwie auch hilfreich ist. Irgendje‐  mand  muss  schließlich  den  ersten  Fleck  aufs  Polster  ma‐  chen. Einen Teefleck natürlich! (Was denn sonst?)  Ns  Blick  fiel  sofort  auf  das  als  Kissenquetscher  getarnte  Paddel.  Als  ich  mit  den  dampfenden  Tassen  ins  Wohnzim‐  mer  kam,  schlug  er  sich  damit  bereits  probeweise  auf  die  Oberschenkel.  »Neues Werkzeug?«, fragte er.  »Wurde mit dem Sofabezug geliefert«, erklärte ich.  »Spitze!«  Eine  andere  Exfreundin  von  N,  diejenige,  die  ihm  das  Herz  gebrochen  hat,  geht  jetzt  auch  in  unser  Studio.  Mir  ist  aufgefallen,  dass  sie  immer  dann  auftaucht,  wenn  er  aller  Wahrscheinlichkeit  nach  nicht  kommt.  Manchmal  halte  ich  mich  etwas  länger  in  der  Umkleidekabine  auf,  für  den  Fall,  dass  sie  sich  mit  jemandem  unterhält.  Wenn  ich  etwas  über  ihre  aktuelle  Situation  herausfinden  könnte,  würde  ich  reich belohnt. Falls sie weiß, wer ich bin, so hat sie sich noch  nichts  anmerken  lassen.  Ich  bin  noch  unschlüssig,  ob  ich  es  ihm erzählen soll. Wir hatten den Tee erst zur Hälfte geleert,  als das Gespräch wieder auf diese Frau kam – wie jedes Mal.  172

»Vielleicht  sollte  ich  sie  einfach  mal  anrufen«,  sagte  er.  »Aber  wenn  sie  einen  neuen  Freund  hat,  komme  ich  mir  blöd vor. Und wenn nicht, verstehe ich nicht, warum sie sich  von mir getrennt hat.«  »Wenn  einer  nicht  mehr  will,  kann  niemand  was  dran  än‐  dern.«  »Ich  weiß. Ich dachte nur, jetzt, wo ich mit  allem  klar  bin,  könnte ich – heilige Scheiße!«  »Was hast du?«  »Guck mal aus dem Fenster!«  Ich  gehorchte.  Ich  sah  eine  Wohngegend,  gegenüber  am  Straßenrand  geparkte  Autos.  In  manchen  Häusern  brannte  Licht,  in  anderen  nicht.  Fast  unsichtbarer,  vom  Wind  ge‐  peitschter  Regen,  eine  schräge  orange  Ebene  unter  der  Straßenlaterne. »Ja, und?«  »Der Wagen da. Der ist von deinem Ex.«  Ich  kniff  die  Augen  zusammen.  Sie  sind  nicht  mehr  das,  was  sie  mal waren, aber ich fahre selbst  kein Auto und  habe  den  normalen  Abstand  zwischen  Nase  und  Zeitung  beim  Lesen  auf  knapp  zwei  Zentimeter  herabgesetzt.  Trotzdem:  Das  sah  wirklich  ganz  nach  dem  Wagen  des  Boys  aus:  ein  Fiat,  dessen  Nummernschild  mit  »V«  beginnt,  einen  halben  Block weiter.  Ich  erschauderte.  Am  Fenster  war  es  kalt,  ich  zog  die  Vor‐  hänge zu. »Von der Marke gibt es viele.«  »Als ich kam, war er noch nicht da«, sagte N. »Und in dei‐  ner Nachbarschaft fährt keiner so ein Auto.«  Ich  setzte  mich  wieder  aufs  Sofa  und  nahm  die  Teetasse  in die Hand. »Hm. Glaube nicht. Weiß nicht.«  Eine  Stunde  später  fuhr  N  nach  Hause.  Das  Auto  war  nicht mehr da.      173

    Rückblick:  Wir  befinden  uns  in  der  Mitte  der  Achtziger.  Manchmal  schickte  mich  meine  Mutter  im  Sommer  unter  der  Woche  zu  einer  jüdischen  Jugendgruppe.  Meistens  hin‐  gen  wir  in  einem  Gemeindezentrum  herum,  machten  Brett‐  spiele  oder  wurden  zu  sonderbaren  Sportarten  gezwungen,  deren  Regeln  niemand  kannte,  wie  beispielsweise  Korbball.  Manchmal machten wir Ausflüge.  Einmal  fuhren  wir  mit  zwei  kleinen  Bussen  an  den  Strand. Es war nicht warm, aber der Strand sei ein Juwel (er‐  zählte  man  uns),  wir  sollten  den  Tag  nicht  verbummeln  (sagte  man  uns  ebenfalls).  Eine  Lehrerin  hatte  mal  einen  verblichenen  Seestern  aus  dem  Urlaub  mitgebracht  und  mit  in  die  Schule  genommen.  Den  ganzen  Tag  lief  ich  bar‐  fuß  am  Strand  entlang  und  suchte  einen.  Es  gab  natürlich  keine.  Einige  Mädchen  saßen  im  Schneidersitz  im  seichten  Wasser  und  taten  so,  als  würden  sie  sich  das  Haar  mit  Sand  waschen.  Sie  fragten,  ob  ich  mitmachen  wollte,  aber  ich  lehnte ab. Es war mir zu kalt.  Die  Gruppenleiter  bürsteten  uns  gründlich  ab,  als  wir  zu‐  rück  in  den  Bus  wollten.  Doch  als  wir  zu  Hause  ankamen,  war  noch  immer  alles  voller  Sand,  weshalb  die  Erwachsenen  die  Mädchen  in  einen  und  die  Jungen  in  einen  anderen  Raum  schickten,  wo  alle  die  Badesachen  ausziehen  und  die  Handtücher  ausschlagen  mussten.  Zwischen  den  beiden  Räumen  war  eine  Abstellkammer,  und  die  Jungen  merkten  nicht,  dass  sie  von  zwei  älteren  Mädchen  beobachtet  wur‐  den.  Ich  durfte  nicht  hineinschauen.  Nicht  dass  ich’s  nicht  versucht  hätte,  aber  die  älteren  Mädchen  waren  so  groß,  dass  sie  die  Sicht  verstellten.  Sie  ließen  niemanden  heran.       Sie  beschrieben,  was  sie  sahen  (unzutreffend,  wie  ich  später  174

erkannte).  Jahrelang  glaubte  ich,  das  männliche  Glied  laufe  vorne  spitz  zu  und  sei  am  Schaft  geriffelt  –  wie  sonst  sollte  man damit »nageln« können?  Damals  gab  es  ein  Lied,  das  die  älteren  Mädchen  alle  toll  fanden.  Sie  stritten  darum,  welche  von  ihnen  den  Sänger  am  meisten  liebte,  wessen  Name  zusammen  mit  seinem  am  besten  klänge.  Seine  vorgebliche  Asexualität  war  ihnen  egal.  Nein,  nicht  egal:  Sie  machte  ihn  noch  begehrenswer‐  ter.  Er  war  völlig  anders  als  die  Jungen  um  uns  herum.  Er  sah  toll  aus,  antiquiert,  wie  aus  einer  anderen  Welt,  und  er  kam aus Manchester. Und wenn wir nur eines wussten, dann  dass Manchester entschieden cooler war als unsere Stadt.  Jahre  später  stehe  ich  irgendwann  nach  der  Uni  in  mei‐  ner  ersten  Wohnung  und  packe  in  der  Küche  Geschirr  aus.  Da kommt dieses Lied im Radio. Ich höre es zum ersten Mal  ohne einen Chor zwölfjähriger Mädchen.  In  dem  Sommer  mit  der  Jugendgruppe  gab  ein  Freund  meiner  Eltern  mir  den  Spitznamen  »Klein‐Alice«.  Wie  in  »Alice  im  Wunderland«.  »Wo  ist  denn  Klein‐Alice?«,  riefen  alle,  und  ich  kam  stolz  herbeigelaufen.  Ich  wurde  zu  Veran‐  staltungen  mitgenommen,  damit  ich  die  Leute  mit  meinem  Grips  und  meinem  Gedächtnis  beeindruckte.  Ich  wurde  ge‐  radezu  vorgeführt,  zur  allgemeinen  Unterhaltung:  das  klei‐  ne  Genie.  Ich  weiß,  dass  ich  bevormundet  wurde,  aber  gleichzeitig  fühlte  ich  mich  geschmeichelt,  weil  ich  bei  den  Erwachsenen  mitreden  konnte.  Ein  Freund  der  Familie  wollte  nur  unter  der  Bedingung  bei  uns  essen,  dass  er  ne‐  ben  mir  saß.  Er  fragte  mich  nach  meiner  Meinung  in  politi‐  schen  Fragen,  und  ich  staunte,  dass  ich  tatsächlich  eine  hat‐  te.  Wenn  auch  eine  völlig  unfundierte.  Daran  hat  sich  bis  heute  nicht  viel  geändert.  Dann  bat  er  mich,  Gedichte  auf‐  zusagen.  Eine  Zeile  nach  der  anderen  gab  er  mir  vor.  Ich  wiederholte  sie.  »Irgendwann  verstehst  du  das  vielleicht  175

mal«, sagte er lachend.  Und  so  sitze  ich  allein  in  der  Küche  und  lausche  diesem  Lied  als  Erwachsene,  nicht  als  Klein‐Alice.  Der  Text  ist  ei‐  gentlich  ziemlich  traurig.  Plötzlich  merke  ich,  dass  mir  Trä‐  nen die Wangen hinunterlaufen.          Kleine Fickkunde  • guter Fick: Mensch mit enormer Stimmgewalt, informiert  die  Nachbarschaft  darüber,  dass  gerade  sexuelle  Aktivitä‐  ten  stattfinden.  Hinterlässt  keine  Spuren  und  ruft  nicht  sofort wieder an. Kurz: Eigentlich sollte er für seine Diens‐  te Geld nehmen.  •  schlechter  Fick:  zählt  die  Blümchen  auf  der  Tapete  und  spricht danach von Verlobung.  •  abgefickt:  jemand,  der  aller  Wahrscheinlichkeit  nach  nicht mehr sexuell aktiv ist.  •  »Fucking  Hell!’«:  Ort,  der  von  sonnenstudiogebräunten  Blondinen  bevölkert  wird,  die  lieber  über  Diäten,  Spiri‐  tualität  und  Schoßhündchen  reden,  als  echten  Sex  zu  ha‐  ben. (Siehe auch: Chelsea, Tantalus.)  • ausgefickt: wird nicht mehr regelmäßig gefickt.          In  der  letzten  Woche  hatte  ich  drei  Verabredungen.  Das  be‐  deutet  entweder,  dass  meine  Freunde  sich  Sorgen  um  mein  emotionales  Wohlergehen  machen,  oder  dass  sie  Angst  vor  den  Folgen  haben,  wenn  ich  zu  lange  Single  bin.  Ich  will     176

nicht so schnell zu eng mit »Erstes Date« verbandelt sein. Er  ist  nett,  wir  haben  Spaß  zusammen,  aber  je  länger  ich  über  ihn  nachdenke,  desto  eher  kommen  mir  seine  Absichten,  nun ja, ein bisschen zu ... intensiv vor.  Leider  entsprach  keiner  der  Herren  so  ganz  dem,  was  ich  mir als Partner vorstelle.  Junggeselle  Nummer  eins  war  ein  netter  Kerl  –  groß,  ge‐  heimnisvolle  dunkle  Augen,  umwerfender  walisischer  Ak‐  zent.  Wenn  es  irgendetwas  gibt,  das  mich  verrückt  macht,  dann  ist  es  das  samtweichen  Timbre  der  Männer  aus  dem  Westen.  Ich  weiß,  das  ist  oberflächlich,  aber  wir  haben  schließlich alle unsere Schwächen.  Leider  war  der  Typ  wohl  nicht  genauer  über  meinen  Broterwerb  aufgeklärt  worden.  Während  der  Vorspeise  gab  er eine Anekdote zum Besten, die darin gipfelte, dass er sich  über  seinen  besten  Freund  lustig  machte,  weil  der  »mit  der  Schwester  einer  Hure  zusammen«  sei.  Aha.  Nun  gut.  Scha‐  de. Aber das Essen war gut.  Junggeselle  Nummer  zwei  traf  sich  mit  mir  in  einem  Pub  und  war  bereits  betrunken,  als  ich  kam.  Auch  er  ein  Pracht‐  exemplar,  doch  leider  mit  ausgesprochenen  Schwierigkei‐  ten,  das  Verhältnis  zwischen  Körper  und  Schwerkraft  auszu‐  tarieren.  Nach  einer  halben  Stunde  klammerte  er  sich  Hilfe  suchend  an  die  Theke.  Da  hatte  er  bereits  herausgefunden,  dass  ich  denkbar  ungeeignet  bin,  ihn  mit  seinen  rund  hun‐  dert Kilo zu stützen.  Ein  paar  Stunden  später  standen  wir  vor  einem  Club  Schlange.  Es  regnete  und  war  allgemein  ätzend,  aber  es  wurde  immer  nur  einer  reingelassen,  obwohl  der  Laden  al‐  les  andere  als  voll  war.  Junggeselle  Nummer  zwei  nahm  An‐  stoß  an  dieser  Zumutung  und  beschloss,  die  Rausschmeißer  darauf  anzusprechen.  Worauf  sie  –  verständlicherweise  –  ih‐  rem Namen alle Ehre machten. Ich kratzte das, was von ihm  177

übrig  geblieben  war,  vom  Bürgerstieg,  brachte  ihn  im  Taxi  nach  Hause  und  legte  eine  Tüte  Erbsen  zuerst  in  die  Tief‐  kühltruhe  und  dann  auf  seine  geschwollene  Wange,  bevor  ich  mich  verabschiedete.  Da  er  bereits  weggedämmert  war,  bekam er das wahrscheinlich nicht mehr mit.  Junggeselle  Nummer  drei  gehörte  zu  der  Sorte  Mensch,  für  die  der  Spruch  erfunden  wurde:  »Besser  den  Mund  hal‐  ten  und  für  dumm  gehalten  werden,  als  den  Mund  aufma‐  chen  und  alle  Zweifel  beseitigen.«  Nachdem  ich  eine  ge‐  schlagene  Stunde  munter  vor  mich  hin  geplaudert  hatte  (ich  habe  persönlich  kein  Problem  damit,  für  dumm  gehal‐  ten zu werden), brachte er ein paar Knaller:  »Ich  bin  nicht  gerade  ein  Freund  von  [Fach,  das  ich  an  der Uni studiert habe].«  Da  wischt  er  ein  akademisches  Fachgebiet  mit  einer  einzi‐  gen  Bemerkung  beiseite.  Kein  Problem,  schon  gut,  ich  bin  nicht  empfindlich  in  solchen  Dingen.  Und  weiter  ging’s  im  Text,  nun  mit  Musik,  einem  Thema,  zu  dem  er  ein  bisschen  mehr zu sagen hatte.  »Ich hör mir alles an, bloß kein Country 8c Western.«  Wie,  ein  Leben  ohne  Dolly  Parton?  Und  was  ist  mit  Patsy  Cline?  Und  den  Flying  Burrito  Brothers?  Zugegeben,  die  aktuelle  Elite  aus  Nashville  ist  erschreckend  eintönig,  aber  deswegen  Bands  wie  Wilco  and  Lambchop  gleich  völlig  ab‐  schreiben?  Um  es  mit  den  Worten  der  Country‐Diva  zu  sa‐  gen: Und dafür habe ich mir die Beine gewachst?        Ich  saß  hinten  im  Taxi  und  döste  fast  ein.  Es  war  einer  von  diesen  Tagen,  an  denen  man  schon  müde  aufwacht  und  es  nicht mehr besser wird. Mein Handy klingelte.  178

»Schätzchen,  hoffentlich  alles  in  Ordnung  bei  dir?«  Es  war  die  Chefin.  Ich  hatte  vergessen,  sie  nach  dem  letzten  Kunden anzurufen.  »Entschuldigung,  doch,  mir  geht’s  gut.«  Das  Taxi  fuhr  gen Norden, die Straßen waren leer. »War alles in Ordnung,  der Typ war sehr nett.«  »Das sagst du immer. Du hörst dich so zufrieden an.«  »Zufrieden?  Kann  sein.  Ich  bin  nicht  unzufrieden.«  Ich  meine,  der  Mann  hatte  ausgesehen  wie  ein  kleiner  Troll,  aber das interessiert sie ja nicht.  »Deshalb  hast  du  auch  noch  nie  mit  aggressiven  Kunden  zu tun gehabt.«  Ich  musste  lachen.  Verglichen  mit  echten  Beziehungen  sind  diese  Männer  reine  Schmusekatzen,  obendrein  noch  leicht  zufrieden  zu  stellen.  Damit  komme  ich  ohne  weiteres  klar,  selbst  wenn  ich  müde  und  nicht  ganz  bei  der  Sache  bin.  »Das  liegt  wahrscheinlich  nur  daran,  dass  du  so  gut  auf  mich aufpasst«, entgegnete ich.  Kurz danach war ich zu Hause und ging zu Bett. Das Han‐  dy legte ich für alle Fälle unters Kopfkissen, weil ich noch ei‐  nen Anruf erwartete. Gegen Mitternacht klingelte es.  »Schätzchen,  bist  du  noch  wach?  Kannst  du  noch  einen  Termin übernehmen?«  »Mrrf arrm mmmmpf fhmmm.«  »Schon  gut,  schlaf  ein  bisschen.  Bleib  glücklich,  Schätz‐  chen.«        Normalerweise  habe  ich  eine  ganz  positive  Meinung  von  Kunden,  schließlich  sind  sie  sozusagen  das  Wasser,  in  dem  meine  Seife  schwimmt,  und  meistens  sind  sie  ganz  ange‐   179

nehm.  Wenn  ich  jemanden  treffe,  ist  es,  als  würden  sich  zwei Schiffe  in der  Nacht begegnen.  Wenn  beispielsweise je‐  mand  tierisch  auf  die  Reize  seiner  Schulkrankenschwester  von  1978  abfährt  oder  unbedingt  will,  dass  ich  mit  heiserer  Pornofilm‐Stimme  die  Zeitung  vorlese,  während  er  sich  vor‐  stellt,  die  Nachrichtensprecherin  Fiona  Bruce  von  hinten  zu  nehmen,  reiße  ich  mich  einfach  zusammen  und  ziehe  die  Sache  durch.  Aber  manches  geht  selbst  mir  zu  weit.  Manchmal schaudert es mich bis ins Innerste.  Das,  was  ich  gestern  Nachmittag  im  Hotel  erlebt  habe,  beispielsweise  als  »nettes  Intermezzo«  zu  bezeichnen.  Beim  heiligen  Tommy  Hilfiger,  Mensch,  hat  denn  hier  niemand     mehr Geschmack?          Natürlich  hat  die  Chefin  keine  Ahnung.  Ich  bin  alles  ande‐  re  als  glücklich.  Es  ist  die  selige  Zeit  der  Zweisamkeit,  wenn  wir  den  Jahrestag  der  Köpfung  eines  christlichen  Märtyrers  mit dem Austausch überteuerter Geschenkartikel begehen.  Der  unglaubliche  Hype  um  den  Valentinstag  ist  aller‐  dings  so  mächtig,  dass  er  selbst  mich  fertig  macht.  Das  liegt  nicht  nur  daran,  dass  ich  allein  bin,  bin  ich  ja  eigentlich  auch  nicht  –  ist  man  in  London  selten  –,  ich  habe  Freunde  en masse und genug Arbeit. Nein, es ist eher das gegenseitige  Verwöhnen, das Liebespaare zur Schau stellen.  Ich  gönne  jedem  seinen  Spaß.  Ich  freue  mich  über  knut‐  schende  Pärchen  in  der  U‐Bahn,  selbst  wenn  sie  schwange‐  ren  Frauen  und  alten  Damen  den  Platz  wegnehmen.  Von  ganzem  Herzen  ermutige  ich  jeden,  der  eine  mehr  oder  we‐  niger  bessere  Hälfte  hat,  sie  an  diesem  Tag  mit  Liebe  zu  überschütten.  180

Was  mich  auf  die  Palme  bringt,  ist  das  schamlose  Abkas‐  sieren  von  Maniküre‐Künstlern,  Frisören  und  Herstellern  heißer  Lingerie.  Ich  breche  mir  einen  ab,  um  das  ganze  Jahr  über  babyweiche  Haut  zu  haben  und  in  Seide  gehüllt        zu  sein,  und  was  habe  ich  davon?  Nix.  Aber  wer  im  Februar  ein  Verwöhn‐Wochenende  für  zwei  bucht,  dem  winken  die  Preisnachlässe!  Wirklich,  ich  finde,  ich  habe  etwas  Besseres  verdient.  Selbst  wenn  der  Valentinstag  das  Lifestyle‐Pendant  zu  Weihnachten  sein  sollte  –  wie  wäre  es  denn,  wenn  man  mal  den  Leuten,  die  einen  den  Rest  des  Jahres  über  Wasser  hal‐  ten, ein Zückerchen zuwirft?  Habe  das  Thema  mit  der  Frau  diskutiert,  die  letztens  den  Auftrag  erhielt,  meinen  Busch  zu  stutzen.  Irgendwie  er‐  schloss sich ihr meine Logik nicht so ganz.        Da ich am Wochenende nichts zu tun hatte, fuhr ich Ns Mut‐  ter  besuchen.  Sie  ist  eine  tolle  Frau  in  hervorragender  kör‐  perlicher  und  geistiger  Verfassung,  kürzlich  Witwe  gewor‐  den. Es erschien mir angebracht, den Valentinstag mit einem  Menschen  zu  verbringen,  dessen  Einstellung  zu  Männern  so  zusammengefasst  werden  könnte:  »Ach,  Schätzchen,  wenn  man einen Netten gefunden hat, stirbt er eh auf dir drauf.«  Sie  überlegt,  ob  sie  das  Haus  verkaufen  soll,  jetzt,  wo  alle  Kinder groß sind und sie allein ist.  »Es  ist  jetzt  bestimmt  ganz  schön  leer«,  sagte  ich  vorsich‐  tig.  Bei  Gesprächen  mit  Älteren  weiß  man  nie,  wie  schnell  man in ein Fettnäpfchen tritt.  »Nein,  gar  nicht«,  gab  sie  zurück.  »Ich  habe  doch  meine  kleinen Geister.«  181

»Natürlich«,  erwiderte  ich.  Schrullige  Alte.  Ich  dachte  nicht weiter darüber nach.  Später  machten  wir  einen  Spaziergang  durchs  Viertel.  Es  ist  ein  vernachlässigter  Fleck  im  Norden  Londons,  der  noch  nie richtig »in« war. Dort gibt es immer noch einen Schlach‐  ter  (der  allerdings  keine  Würstchen  von  freilaufenden  Tam‐  worth‐Schweinen  mit  Koriander  aus  biologisch  kontrol‐  liertem  Anbau  an  spätberufene  Gourmands  verkauft),  die  Kneipen  sind  schlichte  Gaststätten,  die  nicht  um  die  Auf‐  merksamkeit  des  Michelins  oder  Gault  Millauts  buhlen,  und  die  Anwohner  fahren  normale  Autos,  keine  Landrover‐  Kolosse,  oder  noch  schrecklicher:  mit  dem  öffentlichen  Nahverkehr.  Kurz  gesagt:  Es  ist  j.w.d.  Und  dafür  eigentlich  ganz süß.  Wir  gingen  im  Laden  an  der  Ecke  einkaufen,  holten  eine  Zeitung  und  Sandwiches.  Ich  bestand  darauf,  in  der  Bäcke‐  rei  zwei  Küchlein  mit  rosa  Zuckerguss  und  kleinem  Plastik‐  herz  mitzunehmen.  Wir  gingen  weiter,  zum  Friedhof  hin‐  unter.  Das  Wetter  war  nicht  besonders  gut,  eher  grau  und  windig,  aber  ein  wenig  blauer  Himmel  war  durch  die  Wol‐  kendecke  zu  sehen.  Ns  Mami  setzte  sich  schwerfällig  auf  eine Bank neben einem Grabstein.  »Na, los, lies mal!«  Ich  gehorchte.  Eine  Familie  –  Vater,  Mutter  und  vier  Töchter  –,  ihre  Namen  und  Lebensdaten  in  der  gewunde‐  nen  Schrift  der  frühen  viktorianischen  Zeit.  »Fällt  dir  etwas  auf?«, fragte sie.  »Alle sind am gleichen Tag gestorben. Was ist da passiert?«  »Es  hat  gebrannt«,  erklärte  sie.  »In  dem  Haus,  in  dem  ich  wohne.«  Eine  weißhaarige  Dame  mit  einem  Terrier  blieb  stehen und winkte Ns Mutter zu, während ihr Hund das ewi‐  ge  Andenken  eines  hoch  dekorierten  Offiziers  beschmutz‐  te. »Sie lagen im Bett und schliefen.«  182

»Du  willst  mich  auf  den  Arm  nehmen!«,  sagte  ich.  Den‐  noch hatte ich das Bild von vier Mädchen vor Augen, die im  Bett  liegen,  während  Decken  und  Flanellpyjamas  Feuer  fan‐  gen.  Tragödien,  die  wir  heutzutage  mit  Zentralheizung  und  schwer entflammbaren Möbeln zu verhindern wissen. So was  passiert  nur  noch,  wenn  ein  bankrotter  Vater  durchdreht  und die ganze Familie mit sich in den Untergang reißt.  »Wenn  du  morgen  aufwachst,  dann  geh  in  die  Küche  und  prüfe, ob es nach Rauch riecht.«  »Woher  soll  ich  wissen,  dass  du  nicht  einfach  den  Toast  hast anbrennen lassen?«, fragte ich grinsend.  »Ich  bin  das  nicht«,  sagte  sie.  »Es  sind  die  vier  kleinen  Geister,  die  im  Bett  lagen  und  schliefen.«  Wir  gingen  nach  Hause,  lasen  die  Zeitung  und  aßen  Sandwiches.  Ich  schrieb  N eine SMS, dass es mir bei seiner Mutter gut gefalle. Insge‐  heim  fragte  ich  mich,  ob  ich  in  der  Nacht  überhaupt  würde  schlafen  können.  Jeder  knackende  Zweig,  jede  Windböe  klang  wie  ein  knisterndes  Feuer,  alle  paar  Minuten  saß  ich  aufrecht im Bett und glaubte, Feuer zu riechen.  Die  Küche  am  nächsten  Morgen  war  rauchfrei,  dazu  eine  SMS: »Viel Spaß. Pass auf, dass sie dir keine Geistergeschich‐  ten erzählt. LG, N.«        Als ich mir die Haare fönte, klopfte es an der Tür. Es war ei‐  ner der Handwerker, er hielt eine Rose in der Hand.  »Ähm, öhm«, machte er. Wie reizend!  »Ist  die  für  mich?«,  fragte  ich.  Die  Handwerker  sollten  ei‐  gentlich  inzwischen  fertig  sein,  aber  es  gibt  Probleme  mit  der  neuen  Spülmaschine,  die  sie  einer  sensiblen  Seele  wie  mir  entweder  nicht  zumuten  möchten  oder  schlichtweg       183

nicht  in  Worte  fassen  können.  Ihr  morgendlicher  Teekon‐  sum  und  ihre  vagen  Versicherungen,  bald  sei  alles  fertig,  werden  langsam  zu  festen  Bestandteilen  meines  täglichen  Lebens.  Ich  wüsste  nicht,  ob  ich  hart  bleiben  könnte,  wenn  einer von ihnen auf die Idee käme, unseren Bund zu zemen‐  tieren.  Vielleicht  müsste  ich  eine  dramatische  Teebeutel‐  knappheit vortäuschen. »Wie lieb!«  »Ist  nicht  von  mir«,  stammelte  er.  »Ich  meine,  ich  meine ... sie ist nicht von mir, ich soll sie Ihnen nur geben.«  »Süß. Ist ein Zettel dabei?«  »Hab nichts gesehen.«  »Und von wem ist sie bitte?«  »Keine  Ahnung.«  Er  dachte  kurz  nach  und  kratzte  sich  ,  mit  dem  Plastikrohr,  das  die  Blüte  umschloss,  am  Kinn.  »Von so ‘nem Kerl.«  »Wie sah er aus? «  »Normal.«  Gut  zu  wissen,  dass  die  vagen  Aussagen  der  Handwerker  nicht  lediglich  dazu  dienen,  sich  den  Teenachschub  zu  si‐   ehern.  Ich  nahm  an,  dass  weitere  Nachfragen,  beispiels‐   weise  ob  der  Märchenprinz  zu  Fuß  oder  mit  dem  Auto  ge‐  kommen  sei,  mit  ebenso  unproduktiven  Antworten  bedacht  würden.  »Na,  dann  vielen  Dank  fürs  Überbringen«,  sagte  ich  und  nahm  die  Blume  in  Empfang.  Der  Handwerker   trollte  sich  zu  seinem  Wagen.  Auf  dem  Plastikröhrchen  klebte  der  Name  des  Floristen  und  Obsthändlers  um  die   Ecke  –  kein  großer  Anhaltspunkt.  Angesichts  der  Kunden‐  massen,  die  sich  in  dieser  Woche  durch  seinen  Laden  ge‐   schoben  haben  müssen,  glaube  ich  nicht,  dass  sich  dort  je‐  mand erinnern kann, wer die Rose gekauft hat.    Ich  habe  alle  in  Frage  kommenden  Kandidaten  befragt,  aber  niemand  will  die  Verantwortung  für  die  freundliche   184

Geste  übernehmen.  Daraus  folgt,  dass  ich  einen  Stalker  ha‐  ben  muss,  aber  da  dies  ein  guter  Monat  für  Stalker  ist,  will  ich’s  mal  gut  sein  lassen.  Wer  hat  behauptet,  die  romanti‐  sche Liebe sei tot?        1992  hatte  ich  bereits  seit  sechs  Jahren  Französisch.  Ich  konnte  es  nicht  besonders  gut.  In  der  Schule  lasen  wir  nie  etwas  Interessantes.  Ich  hatte  eine  kanadische  Freun‐  din,  Françoise,  die  Marguerite  Duras  »sexy«  fand.  Deshalb  kaufte  ich  das  kürzeste  ihrer  Bücher,  das  ich  finden  konn‐  te,  weil  mein  Französisch  nicht  besonders  gut  war  und  ich  am  Übersetzen  keinen  Spaß  mehr  hatte.  Das  Buch  hieß  L’Amant.  Übersetzungen  sind  in  vielerlei  Hinsicht  wie  Pasta.  Weil  man  sich  nicht  auskennt,  kauft  man  das,  was  gerade  im  An‐  gebot  ist.  Ein  Hörbuch,  in  dem  der  Komiker  Keith  Harris  Günther  Grass  liest?  Na,  klar.  Die  Bios  als  Comic?  Her  da‐  mit! Doch je mehr man die Originale zu schätzen lernt, des‐  to  anspruchsvoller  wird  man.  Ausgestattet  mit  den  einfachs‐  ten  Hilfsmitteln,  versucht  man  sich  an  einer  leichten  Über‐  setzung,  und  das  Ergebnis  ist  gar  nicht  so  schlecht.  Die  Freunde  sind  beeindruckt.  Ehrlich  gesagt,  man  selbst  auch.  Man  investiert  mehr  Zeit  und  Mühe,  die  Reaktionen  sind  positiv.  Schließlich  macht  man  Ernst  mit  der  Pastaherstel‐  lung  bzw.  der  Grammatik  und  wird  zu  einer  Nudel‐  bzw.  Übersetzungsmaschine.  Man  kauft  Sekundärliteratur,  tritt  in  die  entsprechende  Gesellschaft  ein  und  schaut  die  richti‐  gen  Sendungen  im  Fernsehen.  Irgendwann  wird  einem  klar, wie zeitraubend dieses Hobby ist, und noch schlimmer,  wie  langweilig  einen  die  Freunde  finden,  wenn  man  über    185

nichts  anderes  mehr  reden  kann  als  die  Typenbezeichnun‐  gen von Hartweizen bzw. Hesse im deutschen Original. Man  lässt  es  sein.  Wer  dranbleibt,  macht  es  am  Ende  zu  seinem  Beruf  und  ist  auf  allen  Partys  bald  das  gesellschaftliche  Pen‐  dant zu einer Handgranate.  Doch  selbst  wenn  man  nicht  mehr  versucht,  seine  eigene  Pasta  bzw.  Übersetzung  herzustellen,  hat  man  inzwischen  gerade  ausreichend  Kenntnisse  gesammelt,  um  das  ur‐  sprüngliche  Produkt  nicht  mehr  genießen  zu  können.  Nie  wieder  wird  man  »einfach  einen  Teller  Pasta«  essen  oder  »einfach  ein  nettes  Buch«  lesen.  Es  schmeckt  einfach  nicht  mehr,  es  ist  nur  noch  unverbindlicher,  pappiger  Standard,  westeuropäischer  Einheitsbrei.  Aus  diesem  Grund  kaufte  ich  mir  L’Amant  im  Original;  ich  wollte  sehen,  ob  ich  es  le‐  sen  konnte.  Außerdem  war  es  die  einzige  Ausgabe,  die  auf  dem  Umschlag  nicht  für  den  Film  warb.  Nichts  verleidet  mir  ein  Taschenbuch  so  schnell  wie  der  gefürchtete  Auf‐  druck: »Jetzt auch im Kino!«  Ich  begann  mit  der  Lektüre.  Das  Buch  gefiel  mir  nicht,  ich  fand es alles andere als sexy. Über  zehn, fünfzehn  Seiten  kann  Duras  die  Hitze  in  Asien,  ein  Seidenkleid,  einen  Hut  beschreiben.  Sie  schildert  ein  Mädchen  wie  mich:  klein  für  ihr  Alter,  schweres  Haar,  dabei  zierlich  und  geheimnisvoll.  Françoise  musste  gelogen  haben.  Niemand,  der  aussieht  wie  ich,  kann  sexy  sein,  dachte  ich.  Vielleicht  erahnte  ich  manchmal  ansatzweise,  was  gemeint  war,  obgleich  es  dem  Verständnis  nicht  zuträglich  war,  unablässig  in  der  französi‐  schen  Grammatik  nachzuschlagen,  um  die  wohlgesetzten  Worte der Autorin zu enträtseln.  Dann  wurde  ich  überrascht.  Am  Ende  des  Buches  –  das  ich  nicht  verraten  werde,  weil  eine  Wiedergabe  die  Wucht  des  Geschehens  mindern  würde  (auch  wenn  das  Ende  nicht  überraschend  kommt)  –  war  ich  in  Tränen  aufgelöst.  Mir  186

brach etwas das Herz, das mir gar nicht zugestoßen war. Ich  lernte, zu welchen Gefühlen ich imstande war.  Von  Zeit  zu  Zeit  lese  ich  das  Buch  wieder.  Oftmals,  wenn  ich  mich  allein  fühle.  Das  Ende  kommt  immer  wieder  so  plötzlich, und es berührt mich immer auf dieselbe Weise.          Früher  war  es  mal  einfach,  peinliche  Gegenstände  im  Ein‐  kaufswagen  unter  den  anderen  Waren  zu  verstecken.  Das  ist  natürlich  eher  ein  gesellschaftlich  akzeptierter  Trick  als  eine  schlaue  Finte.  Keine  Supermarkt‐Angestellte  lässt  sich  von  einem  extrastarken  Deo,  versteckt  zwischen  Apfelsinen,  in die Irre führen; aber es ist einfach nicht nett, inmitten ei‐  nes  ansonsten  unauffälligen  Bergs  von  Lebensmitteln  eine  Bemerkung  über  einen  entzündeten  Daumen  zu  machen.  Schließlich haben wir alle einen Körper.  Andererseits:  Kauft  man  zu  viel  Auffälliges  auf  einmal,  fordert  man  hämische  Bemerkungen  geradezu  heraus.  Wer  sieht,  was  ich  für  gewöhnlich  an  Kosmetikartikeln  kaufe,  könnte  auf  die  Idee  kommen,  ich  mache  Besorgungen  für  mindestens  sechs  Transsexuelle  nach  der  OP.  Deshalb  gehe  ich  für  den  normalen  Einkauf  in  eine  Drogerie,  für  die  aus‐  gefallenen Dinge woanders hin.    Einkauf in Drogerie 1:    Shampoo  Zahnpasta  Badesalz  Gelmaske mit Gurke  Luffa‐Handschuh  187

Die  schlimmste  Bemerkung  dort  ist  ein  fürsorgliches:  »Oh,  eine  Gesichtsmaske!  Sie  wollen  sich  verwöhnen?«  In  Droge‐  rie 2 sieht es hingegen so aus:    Tampons  Pessar (wegen Überreizung)  Kondome  Minzbonbons ohne Zucker  Gleitmittel  Pflegetücher für nach dem Wachsen  Selbstbräuner  Rasierklingen  Kaliumcitrat (gegen Blasenentzündung)    Darauf  kommt  ein  mäßig  interessiertes:  »Am  Ende  vom  zweiten  Gang  steht  was  gegen  Mundgeruch,  falls  Sie  das  brauchen.«     Dumme Kuh.          Die  Handwerker  haben  sich  jetzt  an  das  ärgerliche  Problem  mit  meiner  Tiefkühltruhe  begeben.  Das  ist  eine  Überra‐  schung,  nicht  weil  ich  ihnen  kein  Fachwissen  über  kom‐  plexe  Kondensatorsysteme  zutraue,  sondern  weil  ich  über‐  haupt nicht wusste, dass mit dem Ding etwas nicht stimmt.  »Was  ist  das  für  ein  Geräusch?«,  fragte  einer  von  ihnen  gestern  Nachmittag,  während  er  eingehend  eine  gesprun‐  gene  Bodenfliese  betrachtete  (die  er  selbst  beschädigt  hat‐  te,  wie  ich  schnell  hinzufügen  möchte,  ein  unglücklicher  Unfall  beim  Aufstellen  der  neuen  Geschirrspülmaschine,  da  just  zu  dem  Zeitpunkt  eine  meiner  eher  üppigeren                    188

Art  Nachbarinnen  beschloss,  ihre  tägliche  Joggingrunde  zu  drehen).  »Weiß  ich  nicht«,  sagte  ich  und  blickte  von  der  Zeitung  auf.  »Wahrscheinlich  die  Tiefkühltruhe.«  An  ihr  gelegentli‐  ches  grillenähnliches  Surren  hatte  ich  mich  gewöhnt;  ich  fand es beruhigend.  Er  öffnete  die  Truhe.  »Du  lieber  Himmel!  Wann  wurde  die zum letzten Mal abgetaut?«  Abgetaut?  Machen  die  Dinger  das  nicht  von  selbst,  wenn  man  sie  nur  lange  genug  in  Ruhe  lässt,  so  wie  die  jahrzehn‐  tealten  Gummistiefel  hinten  im  Schrank  ihre  Löcher  hof‐  fentlich  selbstständig  geflickt  haben  werden,  falls  und  wenn  ich  sie  das  nächste  Mal  hervorziehe?  »Keine  Ahnung,  ob  ich  das schon mal gemacht habe.«  Er  begutachtete  die  öde  Landschaft  aus  eisüberzogenen  Brotlaiben  und  mumifizierten  Wodkaflaschen.  »Ist  Ihnen  klar,  dass  der  Vakuumverschluss  wegen  der  Eisbildung  hier  nicht mehr richtig arbeiten kann?«  Hä? »Wie bitte?«  »Die  Tür  schließt  nicht  mehr  richtig.  Die  Truhe  macht  dieses  Geräusch,  weil  sie  ständig  versucht,  die  entweichende  Kaltluft zu ersetzen.«  Das  würde  den  kalten  Luftzug  in  der  Küche  erklären.  »Deshalb bekomme ich aber keine neue Kühltruhe, oder?«  »Nein.«  »Und  das  Abtauen  gehört  auch  nicht  zu  Ihren  Aufga‐  ben?«  »Nein.«  Schade,  dass  man  keine  neuen  Haushaltsgeräte  von  der  Vermieterin  bekommt,  wenn  man  die  alten  vernachlässigt  hat.  Bei  der  nächsten  Verlängerung  muss  ich  mir  den  Miet‐  vertrag  wirklich  mal  etwas  genauer  ansehen.  Während  der  Handwerker  also  Pause  machte,  Tee  trank  und  die  zahlrei‐ 189

chen,  vielgestaltigen  Zerstreuungen  eines  der  besseren  Sen‐  sationsblättchen  dieses  Landes  genoss,  attackierte  ich  die  Eislandschaft  wie  ein  unerschrockener  Polarforscher  oder  zurückgebliebener  Großstadt‐Kannibale  mit  einem  Gemü‐  semesser,  das  ich  in  mit  Trockentüchern  umwickelten  Hän‐  den hielt. Die Bodenfliese ist immer noch nicht ersetzt.        A2  mit  seiner  Latexliebe  ist  überaus  glücklich  mit  seinem  neuen  Fetisch  und  äußerst  besorgt  um  mein  seelisches  Wohlergehen.  Ich  verkneife  mir  die  Bemerkung,  dass  ich  lieber  allein  bleibe,  falls  die  Alternative  zum  Singledasein  darin  besteht,  wie  eine  explodierte  Gummifabrik  zu  rie‐  chen. Vielen Dank auch.  Wir  trafen  uns  auf  eine  Tasse  Kaffee  und  um  zu  sehen,  was  so  auf  dem  Markt  war.  Besser  gesagt:  Er  sichtete  den  Markt,  während  ich  mich  nach  allen  Kräften  bemühte,  sei‐  ne  unvermeidlichen  Kuppelversuche  ins  Leere  laufen  zu  lassen.  »Links  hinter  mir«,  tuschelte  A2.  Ich  reckte  den  Hals,  um  zu sehen, wer da war. »Nein, guck nicht so da hin! Nur ganz  kurz! «  Wo  sind  wir  denn  hier?  In  der  Grundschule?  Willst  du  mich  küssen  ?Ja  oder  nein,  bitte  ankreuzen.  »Du  hörst  dich  schon  an  wie  meine  Mutter«,  sagte  ich  naserümpfend.  »Außerdem  ist der Typ zu klein.«  »Woher willst du das wissen? Er sitzt doch noch.«  »Glaub  mir,  ich  weiß  Bescheid.«  Blaues  Button‐Down‐  Hemd  aus  Baumwolle,  in  die  Hose  gestopft,  hohe  Taille.  »Der  hat  bestimmt  alle  Romane  von  Patrick  O’Brian  zu  Hause.«  190

»Das  kann  doch  nicht  wahr  sein  !«  A2  sieht  scheinbar  den  Wald  vor  lauter  Gummibäumen  nicht  mehr.  »Du  kannst  doch  nicht  jemanden  wegen  seines  Geschmacks  ablehnen  –  oder schlimmer noch, was du für seinen Geschmack hältst.«  »Das kann ich wohl, und ich tue es auch.«  Als  wir  kurz  darauf  gemeinsam  ein  Pain  au  chocolat  ver‐  zehrten,  entdeckte  er  einen  anderen  geeigneten  Liebhaber.  »Links von dir. Der Große. Liest gerade.«  Ich  drehte  mich  um.  Ein  wirklich  lang  geratenes  Exem‐  plar  verstaute  seine  Beine  unter  dem  Tisch,  in  der  Hand  ein  Taschenbuch, Requiem für einen Traum.  »Nicht  schlecht«,  sinnierte  ich.  Doch  dann  ...  nein!  »Iiih,  ein Raucher, vergiss es!«  »Aber du warst doch schon mit Rauchern zusammen.«  »Das  ist  vorbei«,  sagte  ich.  »Wenn  man  schon  ein  teures,  sinnloses  Hobby  haben  muss,  dann  besser  Skifahren.  Oder  noch besser: mir teure, sinnlose Sachen kaufen.«  »Wenn du so weitermachst, wirst du einsam sterben.«  Und  das  sagt  mir  ein  Mensch,  der  mir  mit  dreiundzwan‐  zig  Jahren  eröffnete,  er  habe  seit  sechs  Monaten  keinen  Sex  mehr  gehabt  und  nehme  sich  deshalb  vollständig  vom  Markt?  Das  sagt  mir  ein  Mensch,  der  sich  jahraus,  jahrein  nach  seiner  ersten  Freundin  verzehrt,  die  er  seit  seinem  siebzehnten  Lebensjahr  nicht  mehr  gesehen  hat?  Wer  sol‐  che Freunde hat, der braucht keine Verwandten mehr!  Ich  spottete:  »Wie,  in  meinem  Alter  soll  ich  es  schon  hin‐  ter  mir  haben?  Außerdem,  mein  talkumgepuderter  Freund,  sterben wir sowieso alle allein.«            191

      Ich  habe  einen  Kunden,  den  ich  jetzt  zum  zweiten  Mal  ge‐  troffen  habe.  Scharf  geschnittenes  Gesicht,  hohe  Wangen‐  knochen,  glasklare  Augen  und  beneidenswerte  Wimpern.  Ein  cooler  Mensch,  auf  eine  herbe  Art  gut  aussehend.  Lie‐  benswürdig,  klug.  Wir  sprechen  über  Bücher,  er  ist  Inge‐   nieur  und  hasst  seine  Arbeit,  wir  unterhalten  uns  über  The‐  aterstücke  und  Filme.  Ich  schwärme  von  Ben  Kingsley  in   dieser  oder  jenen  Rolle,  von  Anthony  Sher.  Er  muss  grinsen.  Keine Ahnung, warum er Single ist. Vielleicht will er einfach  allein sein?  Ich  verließ  das  Mietshaus  in  Richtung  Fluss,  um  mir  ein  Taxi  zu  suchen.  Auf  dem  Weg  zum  Taxistand  kam  ich  am  Eingang  einer  U‐Bahnstation  vorbei,  wo  ein  Mann  ohne  Beine hockte und bettelte.  »Eine  Spende  für  die  Behinderten,  eine  Spende  für  die   Behinderten«, leierte er vor sich hin.  Eine  Schweißperle  lief  meinen  Oberschenkel  hinab,  viel‐  leicht  der  einzige  Teil  von  mir,  der  wirklich  warm  war.  Der  Tropfen  sickerte  ins  Strumpfband.  Kurz  darauf  hörte  ich  wieder  die  Stimme  des  Mannes  ohne  Beine.  »Eine  Spende  fur  die  Behinderten,  eine  Spende  für  die  Behinderten.«  Er.  sprach  etwas eintönig,  ein Singsang, der zum  Rhythmus der.  Schritte  um  ihn  herum  passte.  »Eine  Spende  für  die  Behin‐  derten, eine Spende für die Behinderten.«  Ich  stand  Schlange,  längere  Zeit  kam  kein  Taxi.  Ein  klei‐  ner,  untersetzter  Mann  mit  überquellenden  Plastiktüten  trat auf mich zu. »Hast du Jesus als deinen Herrn erkannt?«,  fragte  er.  Aus  seinem  Mund  klang  es  reflexhaft,  eine  nichts  sagende Phrase, die er jedem zur Begrüßung entgegenwirft.  »Tut  mir  Leid,  bin  Jüdin«,  entgegnete  ich.  Meine  Stan‐ 192

dardantwort.  Eigentlich  ist  es  für  mich  eher  eine  kulturelle  als  eine  religiöse  Frage,  aber  es  reicht  allemal,  um  mir  die  Verrückten vom Hals zu halten.  Er  nickte  verständnisvoll,  sein  Blick  verharrte  auf  Höhe  meiner  Schulter.  »Die  Juden  wollten  einen  König,  und  Gott  schickte  ihnen  einen,  aber  er  war  manisch‐depressiv!  Er  hat  sich  draußen  in  den  Büschen  versteckt  und  die  Leute  ange‐  schrien.«  »Kein  besonders  nützlicher  König,  würde  ich  sagen«,  gab  ich zurück.  »Ich  werde  frieren  da  oben  auf  der  Brücke«,  sagte  er,  sammelte seine Einkaufstüten zusammen und ging weiter.        Heute habe ich bekommen:    1£  Wechselgeld  (von  2£,  habe  den  Bus  genommen),  ein Paar weiße Socken (aus dem Fitness‐Studio, hatte  ich dort vergessen),  einen  Personal‐Alarm‐Anhänger  (von  einem  Freund),  ein  Silberarmband  mit  Bernstein  (von  einem  Kunden),  fünf von diesen komischen leuchtenden Plastikblu‐              men (von einem nicht zahlenden Bewunderer),  die  Handwerkerrechnung  (wollte  das  nicht  die  Ver‐  mieterin übernehmen?),  vielsagende  Blicke  von  einem  Taxifahrer  (er  wusste  of‐   fenbar Bescheid),  eine Erkältung (siehe erster Eintrag oben).    Das  heißt  also,  das  viel  gepriesene,  verbesserte  öffentliche  Transportwesen  von  Ken  Livingstone  erweist  sich  als  durch‐  193

aus  »öffentlich«,  jedenfalls  trifft  die  Bezeichnung  eher  zu  als  »Transport«.  Egal,  eine  gute  Zeit,  um  sich  mit  ein  paar  schönen  Büchern  zurückzuziehen  und  sich  von  den  Liebs‐  ten Pfannkuchen bringen zu lassen.          Das  geheimnisvolle  Auto  ist  wieder  da.  Ich  will  nicht  hinse‐  hen,  kann  aber  auch  nicht  wegschauen.  Ich  weiß  nicht,  ob  ich  es  mir  nur  einbilde;  darf  nicht  vergessen,  alle  Türen  ab‐  zuschließen;  die  Handwerker  sehen  mich  schon  so  komisch  an;  überlege,  ob  ich  mir  eine  Kraushaarperücke  und  eine  riesige  Sonnenbrille  à  la  Jackie  O  kaufen  soll,  und  zwar  nicht nur, um einen auf Retro zu machen.  Ansonsten geht es mir etwas besser, danke der Nachfrage.        Er: »Ähm, du hast da ein ... ich weiß nicht, ob ... «  Ich  (blicke  mich  über  die  Schulter  zu  dem  Mann  um,  der  hinter mir kniet): »Alles in Ordnung, Süßer?«  »Da  ist  ein  ...  Ich  weiß  nicht,  wie  ich  es  sagen  soll  ...«  Ich  bekam  Angst  –  was  meinte  er?  Eine  Narbe  vom  Rasie‐  ren?  Ein  Büschel  Haare,  das  ich  vergessen  hatte?  Ein  wo‐  chenalter  Tampon?  Ein  Stummelschwanz?  »Was  denn?«  »Du  hast  hier  blaue  Flecken  auf  den  Oberschenkeln.«  »Ach,  so!  Das  kommt  nur,  weil  du  nicht  der  Erste  bist,  der  diesen  Weg  etwas  heftiger  beschreitet,  mein  Schatz.  In  Ord‐  nung? Wir können es auch anders machen.«  »Ach,  nee«,  sagte  er,  wurde  härter  und  stieß  kräftiger  zu.  »Erzähl mir lieber, wie es passiert ist.«  194

 

  A1  hatte  einen  runden  Geburtstag.  Seine  Freundin  bereite‐  te  alles  vor  und  reservierte  einen  Tisch  bei  einem  über‐  schätzten  Inder  in  Clerkenwell.  Dafür,  dass  sie  keinen  Ge‐  schmack hat, war es ganz in Ordnung.  Ich  freute  mich  darauf,  in  einer  großen  Gruppe  auszu‐  gehen.  Die  Arbeit  ist  manchmal  anstrengend.  Es  ist  so,  als  hätte  man  ständig  neue  Verabredungen  mit  Unbekannten,  Blind  Dates,  bei  denen  man  sich  bemüht,  immer  schön  lo‐  cker flockig zu bleiben, obwohl man weiß, dass nur sehr we‐  nig  dabei  herauskommt.  Das  zehrt.  Die  jüngste  Flut  echter  Verabredungen  war  da  nicht  unbedingt  hilfreich.  Und  auch  wenn  ich  gerne  mit  meinen  engsten  Freunden  in  Cafés  und  Bars  herumhänge,  besteht  doch  immer  die  Gefahr,  sich  irgendwann  so  gut  zu  kennen,  dass  man  jegliche  Konversa‐  tionsfähigkeit  verliert.  Schließlich  kann  man  nur  mit  Leu‐  ten, die man seit der Pubertät kennt, sich die Zeit so vertrei‐  ben:    » Weißt du noch ... « plus Handbewegung.  »Ja, genau wie in dem Film damals. «  » O Gott, und was B immer mit dem Arm machte!«  Jedes Zitat aus Star Wars.  Anspielung auf die Politik der Neunziger.  Zufriedenes Schweigen oder halbstündige, unerklärliche Lach‐     anfälle.    Es  ist  nicht  einfach,  diese  Festung  zu  erobern.  Die  Freun‐  dinnen  von  N  und  den  As  fühlen  sich  immer  außen  vor,  auch  wenn  sie  noch  so  charmant  sind  und  die  tollsten  Ta‐  lente  haben.  Es  gab  mal  eine,  die  war  in  einer  Kommune  in  195

Südafrika  aufgewachsen,  hatte  ihr  Haus  komplett  selbst  ge‐  baut  und  war  noch  nie  bei  McDonald’s  gewesen  (eigentlich  ein bewundernswerter Zug). Aber da sie nicht aus Die Braut‐  Prinzessin  zitieren  konnte,  saß  sie  ständig  völlig  ahnungslos  herum,  besonders  als  A2  versuchte,  ihr  mit  der  Erklärung,  das  Leben  sei  Schmerz,  einen  Heiratsantrag  zu  machen  –  leider vergeblich.  Wir  müssen  öfter  vor  die  Tür.  Unter  Leute.  Normale  Leu‐  te.  Ich  kam  spät,  todschick  in  einer  schwarzen  Seidenbluse  und  einer  super  sitzenden  Hose.  Hochgestecktes  Haar,  un‐  auffällige  Perlenohrringe.  Okay,  vielleicht  sah  ich  wie  eine  Gruftie‐Sekretärin  aus.  Aber  egal.  Die  Tischgesellschaft  war  lebhaft,  die  Getränke  flossen  in  Strömen,  die  Gespräche  wa‐  ren  wunderbar,  herrlich  normal.  Ich  saß  gegenüber  von  N,  der  seine  Freundin  Angel  mitgebracht  hatte  (die  Professio‐  nelle,  mit  der  ich  vor  einem  Monat  aneinander  geraten  war).  Anscheinend  war  sie  wieder  zu  Verstand  gekommen,  sie wirkte fröhlich und vergnügt.  Irgendwann  beim  Essen  bat  mich  Angel  um  mein  Handy‐  ihr  Akku  sei  leer  –,  um  eine  SMS  zu  verschicken.  Da  ich  ein  argloser  Mensch  bin  und  gerade  heftig  mit  dem  blauäugi‐  gen  Adonis  zu  meiner  Rechten  flirtete,  prüfte  ich  anschlie‐  ßend nicht, was sie wem geschickt hatte.  Und  so  war  ich  überrascht,  als  »Erstes  Date«  auftauchte.  Er lächelte mich an. Ich lächelte zurück. Er sah sich um und  setzte  sich  neben  Angel.  Interessant.  Ich  hätte  wissen  müs‐  sen,  dass  sich  die  beiden  kennen,  hätte  sie  aber  niemals  für  ein Paar gehalten.  Adonis  lächelte  ebenfalls  und  stellte  sich  quer  über  den  Tisch vor. »Erstes Date« schüttelte ihm die Hand. »Und, mit  wem bist du hier?«, fragte Adonis.  »Mit ihr«, sagte er und nickte mir zu.  196

Ich lachte nervös. »Ach, ja?«  »Hast du mich nicht eben eingeladen?«  Wütend  schaute  ich  Angel  an.  »Das  hat  vielleicht  so  aus‐  gesehen«, sagte ich. »Aber ich bin es nicht gewesen – tut mir  Leid.«  Für  den  Rest  des  Essens  verschwendete  ich  meine  Auf‐  merksamkeit  an  das  blasse,  schüchterne  Mädchen  ne‐  ben  mir,  während  sich  Adonis  und  »Erstes  Date«  –  die,  wie  sich  herausstellte,  gemeinsame  Bekannte  hatten  –  angeregt  über  die  Studienzeit  unterhielten.  N  verabschiedete  sich  früh,  Adonis  verdrückte  sich  höflich,  am  anderen  Ende  des  Tisches  gingen  die  Gäste  zu  jemandem  nach  Hause.  Ich  blieb  mit  Angel  und »Erstes Date« zurück.  Sie  schlug vor,  in  eine Bar zu gehen, die sie kannte, und ging ihr Auto holen.  »Erstes  Date«  und  ich  traten  auf  die  Straße.  »Es  tut  mir  Leid«, sagte er.  »Schon  vergessen«,  erwiderte  ich,  obwohl  das  nicht  der  Fall war.  »Ich wusste nicht, dass die SMS nicht von dir war.«  »Natürlich nicht.«  »Bin ich ... bin ich im Weg?«  Ich  sah  ihn  an,  wütend  auf  die  Situation,  wütend  darüber,  gelinkt  worden  zu  sein,  auch  wenn  er  selbst  keine  Schuld  daran  trug.  Wütend  darüber,  wütend  zu  sein.  Wieso  regte  ich  mich  überhaupt  auf?  Am  meisten  störte  mich  seine  Ver‐  wundbarkeit,  sein  Bedürfnis,  von  mir  gebraucht  zu  werden.  Seine Stimme hatte diesen seltsamen Klang ...  »Ich liebe dich nämlich.«  Eben.  Ich  seufzte  und  schloss  die  Augen.  Lange  standen  wir  auf  dem  Bürgersteig  und  schwiegen.  Ich  sah  auf  meine  Schuhe,  er  schaute  mich  an.  Ich  wollte  diese  Situation  nicht,  ich  wollte  nicht  so  sein.  Ein  Mann  kam  vorbei  und  fragte  nach  197

dem Weg; wir schickten ihn zur nächsten Querstraße. Angst  überkam  mich,  ein  schwarzer  Nebel  legte  sich  über  mich,  dieses  Gefühl, in der Falle zu sitzen,  umgeben  von  wohlmei‐  nenden  Freunden,  gefangen  vom  Schicksal.  »Ich  nehme  ein  Taxi«,  sagte  ich  schließlich.  »Allein.  Treff  du  dich  mit  Angel in der Bar, sonst denkt sie, wir hätten sie im Stich ge‐  lassen.«  Oder  seien  zusammen  nach  Hause  gegangen,  fügte  ich in Gedanken hinzu.       

 

Als ich am nächsten Morgen aufwachte, hatte ich drei Anru‐  fe in Abwesenheit und eine SMS.  Die  ersten  beiden  Nummern  kannte  ich  nicht.  Keine  Nachricht  hinterlassen.  Nicht  unüblich,  aber  ich  hatte  so  ein Gefühl. Ich rief zurück.  »Guten  Morgen.  Haben  Sie  mich  zufällig  gestern  Abend  angerufen?«  Beide  waren  verwirrt,  beide  kannten  mich  nicht,  hatten  aber,  wenn  man  der  Anrufliste  vertrauen  konnte,  versucht,  mich  zu  erreichen.  Es  stellte  sich  heraus,  dass  Angel  mehr  als  eine  SMS  verschickt  hatte.  Die  Leute  hatten  versucht,  sie  unter meiner Nummer zu sprechen.  Ich  bin  so  bescheuert!  Immerhin  waren  es  keine  Telefo‐  nate ins Ausland.  Der  dritte  Anruf  in  Abwesenheit  war  von  »Erstes  Date«,  irgendwann  spät  nachts.  Die  SMS  war  auch  von  ihm:  »Bist  du immer noch mit N zusammen? Wenn ja, ist dir klar, dass  ich nichts davon wusste?«  Seufz.  Ich  rief  ihn  an.  Er  saß  bereits  am  Schreibtisch.  »Hallo, sorry, dass ich dich bei der Arbeit störe.«  »Schon gut.« Er klang überrascht  198

»Ich  hab  deine  SMS  bekommen.«  Er  sagte  nichts.  »Ich  bin nicht mit N zusammen. Seit Jahren nicht mehr. Wer hat  dir  das  erzählt?«  Immer  noch  keine  Antwort.  »Schon  gut,  ich muss gar nicht fragen, oder?«  »Es sieht aus, als hättet ihr ein so enges Verhältnis, und da  ihr beide Single seid ... «  »Heißt  das  automatisch,  dass  wir  mehr  als  gute  Freunde  sein müssen?«  »Ähm,  nein,  heißt  es  nicht.«  Er  überlegte.  »Aber  Angel  war  richtig  erstaunt,  als  sie  hörte,  dass  wir  beide  ein  Paar  sind. Sie hat gefragt, obichnichtvondirundNwüsste.«  »Entschuldige bitte mal ... wir beide sollen ein Paar sein?«  »Hm.«  »Gut,  mal  abgesehen  davon  –  du  glaubst  jemandem,  den  du kaum kennst, mehr als mir, was mein Leben angeht?«  »Ähm ...«  »Das darf doch echt nicht wahr sein!«  »He,  beruhige  dich.  Ich  liebe  dich.  Du  bist  mir  wichtig.  Ich ...«  Aaah,  schon  wieder  diese  schrecklichen  Worte!  »Ich  emp‐  finde  aber  nicht  so.  Falls  du  das  bisher  noch  nicht  wusstest,  dann  weißt du es jetzt. Ich will deine Gefühle nicht schlecht  machen,  ich  sage  auch  nicht,  dass  sie  falsch  sind,  aber  du  weißt  rein  gar  nichts  über  mich.  Was  du  fühlst,  berechtigt  dich zu gar nichts.« Oh, hör besser auf, Belle! Ich weiß, dass  ich laut geworden war und alles falsch herauskam. Ich wollte  nichts von ihm, aber ich wollte das jetzt ein für alle Mal klä‐  ren,  ohne dass  er  mich  für  das  größte  Arschloch  aller Zeiten  hielt.  Nein,  vergessen  wir  das.  Je  eher  er  begreift,  desto  schnel‐  ler  kann  er  sich  jemanden  suchen,  den  er  wirklich  liebt.  Ich  will nicht mit ihm sprechen. Ich will das hier nicht. Ich muss  jetzt hart sein.  199

»Das  ist  bestimmt  nur  ein  großes  Missverständnis.  Wir  können mit ihr reden, dann wird sie bestimmt ... «  »Ach,  lass  es  gut  sein.  Ich  will  nicht  mehr  darüber  spre‐  chen. Ich will nicht mit ihr reden. Auch nicht mit dir. Mir ist  das Ganze eigentlich ziemlich egal.«  »Aber ich ... «  »Tschüss.«  Schweigen.  Ich  sah  sein  Gesicht  vor  mir,  ich  wusste,  wie  ich  an  seiner  Stelle  aussehen  würde  und  in  dieser  Situation  schon  ausgesehen  habe.  Würde  er  jetzt  um  eine  Gnaden‐  frist  betteln  oder  es  mit  Anstand  nehmen?  Zu  seinen  Gun‐  sten  muss  ich  sagen,  dass  er  sich  für  Letzteres  entschied.  »Tschüss. Viel Glück für die Zukunft. Du wirst mir fehlen.«  »Danke«.  Ich  legte  auf.  Ging  zum  Computer  und  schickte  dieser  Frau  eine  gesalzene  E‐Mail  wegen  der  SMS  und  ihres  Gesprächs mit »Erstes Date«. Es kam mir feige vor, mich hin‐  ter einem virtuellen Vorhang zu verstecken, aber ich bezwei‐   feite,  dass  ich  am  Telefon  würde  ruhig  bleiben  können.  Tip‐  pen,  durchlesen,  abschicken.  Dann  frühstückte  ich,  ein  we‐   nig  traurig,  ein  wenig  mitgenommen.  Selbst  der  Gedanke,  dass eigentlich sowieso alles egal war, heiterte mich nicht so  recht auf.       

 

Wenn  ein  bisschen  Zeit  vergangen  ist,  fällt  einem  oft  nicht  mehr  ein,  wann,  warum  und  wieso  man  jemanden  mochte.  Es ist  schön,  aus sicherer Entfernung an  Verflossene zurück‐   zudenken.  Zum  Beispiel  an  den  Jungen,  der  mich  mit  fünf‐  zehn  im  Schwimmbad  betatscht  hat.  An  die  Beziehung  zu  dem  Schulfreund,  die  scheiterte,  weil  er  eine  Abneigung  ge‐  gen  Cunnilingus  hatte.  An  A1,  dessen  Fähigkeit,  mit  mei‐    200

nem  Körper  umzugehen,  gleichzeitig  lustig  und  beängsti‐  gend  war.  An  das  erste  Mal  mit  einem,  an  den  ich  immer  noch  voller  Zuneigung  denke,  in  den  ich  mich  schnell  und  heftig  verliebte,  oder  an  die  tausend  Male,  die  wir  danach  zusammen waren, und an das letzte Mal mit ihm.  An  die  Männer,  von  denen  ich  nicht  genug  bekommen  konnte.  An  ihren  Geruch,  ihre  Haut,  ihren  Geschmack.  An  all die Male, die ich mit dem Boy zusammen war und hoffte,  er  würde  jetzt  endlich  aufhören  zu  reden  und  mit  mir  bum‐  sen,  weil  ich  noch  nie  mit  jemandem  auf  diese  Art  gekom‐  men war, noch nie. An die Male, wo Sex nicht nur ein körper‐  liches  Bedürfnis,  sondern  ebenso  eine  spirituelle  Erfahrung  war. Und dass mich diese Erlebnisse wochenlang trugen, wie  Perlen auf der Schnur einer todgeweihten Beziehung.  Es  ist  nett,  sich  an  Menschen  zu  erinnern,  mit  denen  es  schon  war.  Auf  diese  Weise  verfliegt  die  Zeit  in  Zügen  und  Taxis.        Ich  verbringe  noch  ein  wenig  Zeit  bei  meinen  Eltern,  ehe  sie  in  Urlaub  fahren.  Lasse  mir  den  neuesten  Klatsch  be‐  richten, mache Umstände und bin im Weg, so wie es sich für  die älteste Tochter gehört.  Aha,  meine  Mutter  muss  nächsten  Monat  zu  einer  Hoch‐  zeit.  Eine  Zeremonie,  bei  der  die  beiden  Bräute  weiß  tragen  und  Ringe  austauschen  werden.  Und  wenn  sie  nicht  gestor‐  ben  sind  ...  Die  beiden  sind  alte  Bekannte  der  Familie.  Un‐  sere  Freude  könnte  nicht  größer  sein.  Nur  findet  Mama  lei‐  der  keine  Begleitung  für  den  Termin.  Denn  ihr  sonstiger  Partner,  mein  Vater,  hat  angeblich  »nicht  die  richtige  Ein‐  stellung«.  201

Dabei  hat  er  gar  nichts  gegen  Lesben  (welcher  Mann  hat  das  schon,  zumindest  theoretisch?),  er  ist  auch  nicht  beses‐  sen  vom  heiligen  Sakrament  der  Ehe  (Anmerkung  für  die   Mächtigen  dieser  Welt:  In  einer  Zeit,  in  der  die  bestverdie‐  nende  Künstlerin  der  Welt  in  Jeans  und  Baseballkappe  be‐  trunken  zum  Altar  stolpern  darf,  nur  um  die  Verbindung  vierundzwanzig  Stunden  später  wieder  annullieren  zu  las‐   sen,  in  der  aber  treue  Lebensgefährten  sich  nicht  als  Ehe‐   leute  bezeichnen  dürfen,  in  so  einer  Zeit  ist  wirklich  etwas  faul  im  Staate  Dänemark).  Nein,  ganz  im  Gegenteil  hat  Pa‐  pas  übertriebene  Begeisterung  für  das  freudige  Ereignis  dazu geführt, dass er von der Gästeliste gestrichen wurde.  Denn  er  besteht  vollen  Ernstes  darauf,  für  den  anschlie‐  ßenden  Empfang  Stripper  zu  bestellen.  Mein  Vater  gehört  nicht  zu  den  Leuten,  die  Witze  machen,  nein,  schlimmer:,  Er  ist  berüchtigt  für  sein  mangelndes  gesellschaftliches  Feingefühl.  Wir  saßen  bei  Bagels,  er  gab  die  Geschichte  zum  Besten.  Mutter  verdrehte  die  Augen,  anscheinend  ein   genetisch  programmierter  Reflex.  »Männliche  oder  weibli‐  che?«, fragte ich, ein wenig zu interessiert.  »Oh, nein!«, stöhnte Mama.  »Weibliche!«,  rief  er.  »Überall  nackte  Weiber!«  Habe  ich  schon  erwähnt,  dass  mein  Vater  ein  peinlicher  Perversling  ist? Liegt wahrscheinlich auch im Blut.  »Ich  weiß  ja  nicht,  ob  das  so  recht  zu  einer  Hochzeit  passt«, sagte ich.  Mama  nickte  weise,  ihr  schwarzer  Pagenkopf  wippte.  »Ge‐  nau.« Zu Papa sagte sie: »Siehst du? Siehst du? Niemand fin‐   det deine Idee gut –«  »Nein«,  unterbrach  ich  sie.  »Das  ist  keine  gute  Idee.  Aber  ein  Junggesellinnenabschied  mit  Strippern,  das  wäre  doch   was –«  »Bring  ihn  nicht  auf  solche  Ideen!«  Wütend  funkelte       202

meine  Mutter  mich  an,  während  Papa  schadenfroh  begann,  plane zu schmieden.        Gestern  war  ich  mit  Mama  einkaufen.  Seit  Jahren  sind  wir  nicht  mehr  gemeinsam  auf  einen  Laden  losgelassen  wor‐  den,  aber  eins  steht  fest:  Die  Angestellten  werden  noch  ih‐  ren  Kindern  und  Kindeskindern  von  unserer  Einkaufstour  erzählen. Wir sind laut, wir arbeiten im Team, haben  richtig  Geld  auf  der  Tasche  und  lassen  uns  zwischen  Schuhen  und  Unterwäsche von nichts aufhalten.  Sie  ist  auf  dem  Florida‐Trip  (okay,  welche  Dame  in  ihrem  Alter  ist  das  nicht?).  Drucke  à  la  Lily  Pulitzer,  grelle  Farben,  Seidenstoffe,  weiße  Hosen.  Ich  bin  genetisch  darauf  pro‐  grammiert, dasselbe zu wollen, wohne aber in einer schmut‐  zigen  Stadt.  Man  kann  keine  beigen  Wollsachen  tragen,  wenn man ständig im Dreck sitzen muss.  Zuerst  ging  es  zu  den  Schuhen.  Gleiche  Größe,  gleicher  Geschmack:  Auf  der  Suche  nach  Riemchensandalen  in  Frùhlingsgrûn  und  Blau  stellte  sie  drei  Läden  auf  den  Kopf;  ich  ebenfalls,  nur  suchte  ich  Schuhe  in  Beige  und  Schwarz.  Handtaschen,  Kostüme,  Unterwäsche:  Alles  ging  vor  uns  in  die  Knie.  Mama  muss  mindestens  drei  Outfits  erstanden  ha‐  ben,  die  sie  zur  Hochzeit  tragen  kann,  dazu  so  viel  Urlaubs‐  kleidung,  dass  sie  eine  ganze  Armee  hätte  ausstatten  kön‐  nen. Mit Mühe konnte ich sie von perlenbestickten Twinsets  mit  Blumendruck  abhalten;  sie  warnte  mich,  meine  Knö‐  chel  wirkten  in  den  auf  alt  gemachten  Schuhen  »knubbe‐  lig«.  Das  ist  die  Macht  der  bedingungslosen  Liebe.  Nur  eine  Mutter  kann  ihrer  Tochter  »Man  sieht  deinen  Slip!«  in  ei‐           203

ner  Lautstärke  zurufen,  die  das  Gebäude  fast  zum  Einsturz  bringt, und das überleben.  Sie:  »Schätzchen,  Grün  steht  dir  ja  sooo  gut!  Gefällt  dir  das nicht?«  Ich: »Weiß nicht, darin sehe ich so großbusig aus.«  Sie  (reckt  ihren  eigenen  gewaltigen  Vorbau)  :  »Man  kann  gar  nicht  großbusig  genug  aussehen.  Oder  willst  du  ausse‐  hen  wie  ein  kleines  Mädchen?«  Und  wirft  das  Kleidungs‐  stück zu meinen Sachen.  Ich  erschaudere  in  Ehrfurcht  vor  dem  überlegenen  Intel‐  lekt.                                              204

 

                                                   

 

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àtnctù, l& / mar&  206

              Bin  noch  im  Norden,  schlafe  auf  dem  Sofa  von  einem  der  As,  suche  einen  guten  Masseur  und  trinke  zu  viele  Cocktails  mit  Tequila.  Hier  gibt  es  eine  Katze.  Sobald  sie  mich  sieht,  springt sie auf meinen Schoß und fängt an zu schnurren wie  ein  eingerosteter  Motor.  Im  Moment  ist  es  sehr  gemütlich  und  kuschelig.  Ich  spiele  mit  dem  Gedanken,  nie  mehr  nach London zurückzukehren.  War  nur  Spaß!  In  ein  oder  zwei  Tagen  bin  ich  wieder  da.  In meiner brandneuen, zarten pastellblauen Unterwäsche.        Scheinbar  ist  es  unser  aller  Los,  Angst  vor  dem  Alter  zu  ha‐  ben.  Wenn man  jung  ist, kann man  sich nicht  vorstellen, je‐  mals so alt wie die Verwandten zu werden, und genauso we‐  nig, dass sie ihrerseits einmal jung waren.  Wenn  das  erste  Hochgefühl  der  Jugend  verflogen  ist,  be‐  kommt  man  es  so  langsam  mit  der  Angst.  Die  Blicke  alter  Menschen  auf  der  Straße  –  vor  kurzem  noch  hat  man  sie  einfach  übersehen  –  scheinen  sich  in  einen  zu  bohren.  Du  bist auch bald so weit, mögen sie sagen.  Es  ist  nicht  lange  her,  da  sah  ich  meine  eigene  Zukunft.  Genauer gesagt: Ich hörte sie.  Ich  war  bei  meinen  Eltern.  Mutter  und  Großmutter  unterhielten  sich  in  der  Küche.  Sie  wussten  nicht,  dass  ich  207

jedes  Wort  verstehen  konnte,  da  ich  im  Zimmer  um  die  Ecke  meine  E‐Mails  bearbeitete.  Allerdings  achtete  ich  nicht weiter auf ihr Geplauder, bis ein Wort meine Aufmerk‐  samkeit erregte: Schamhaar.  Meine  Mutter  sagte  zu  ihrer  Mutter:  »Ich  fühle  mich  alt.  Erst letztens habe ich festgestellt, dass mein Schamhaar jetzt  fast völlig grau ist.«  Worauf  meine  Großmutter  antwortete:  »Das  findest  du  schlimm? Dann wart mal ab, bis es dir ausfällt.«  Ich  glaube,  ich  gebe  mir  lieber  jetzt  gleich  die  Kugel,  be‐   vor es zu spät ist.        Nur  mit  einem  der  vier  As  habe  ich  nicht  geschlafen.  Mit  A3.  Als  wir  uns  kennen  lernten,  spürten  wir  eine  unmittel‐   bare,  überwältigende  Anziehungskraft.  Wir  schmusten  he‐  rum, gingen aber nicht weiter.  Er  wohnte  in  einer  anderen  Stadt,  und  als  er  nach  Hause  fuhr,  fühlte  ich  mich  allein.  Es  war  dieses  Gefühl,  wenn  die  gesamte  angestaute  Energie  in  die  Beine  zieht  und  man  ein‐  fach  nur  noch  rennen  will,  immer  weiter,  bis  man  von  einer   Klippe  springt.  Ich  vertraute  mich  A2  an.  Ich  war  schwer  verliebt und musste den Mann wieder sehen.  Wir  entwickelten  einen  Plan:  Ich  würde  A3  überraschen  und  am  Wochenende  vor  seiner  Tür  stehen.  Mal  sehen,  was  passieren würde. Ich hatte noch vier Tage, um alles vorzube‐   reiten. Ich tat, was jedes Mädchen tun würde: Ich schlief mit   A2.  Noch dabei?  Nein?  Wie  wär’s  hiermit:  Damals  war  ich  mit  A4  zusam‐  men.  Es  lief  zwar  nicht  mehr  richtig,  aber  wir  waren  noch       208

ein  Paar,  so  gerade.  Das  sinkende  Schiff  zu  verlassen,  stand  ganz  oben  auf  meiner  Liste.  Es  sah  aus,  als  böte  sich  hier  eine gute Gelegenheit.  A4  war  also  unterwegs,  auf  einer  Konferenz,  ich  schlafe  mit  unserem  gemeinsamen  Freund  A2  und  plane,  mich  A3  an  den  Hals  zu  werfen.  Als  das  Wochenende  kommt,  stehe  ich vor A3s Tür.  Er  hatte  eine  Freundin.  Ich  wusste  es  nicht.  Erst  als  sie  mir  die  Tür  öffnete.  Ihr  fragendes  Lächeln  sagte  mir,  dass  sie  keine  Ahnung  hatte,  was  vor  sich  ging,  und  ich  kam  mir  genauso  blöd  vor.  Ich  verdrückte  mich  wie  Paula  Radcliffe  auf Speed.  A4 und ich trennten uns in aller Form; A2 und ich versuch‐  ten es noch mal, aber es klappte nicht. Inzwischen hat sich al‐  les  eingerenkt,  die  vier  sind  miteinander  befreundet.  Die  meisten  Leute,  die  uns  treffen,  halten  A4  für  meinen  Mann,  A2 für meinen Bruder und A1 für unseren Onkel – nicht weil  er so alt aussieht, wie wir ihm versichern, sondern weil er so  viel Autorität ausstrahlt. Aber immer dräut dieses kleine Pro‐  blem mit A3.  Selbst nach all den Jahren  ist er noch  mit  dem  Mädchen  von  damals  zusammen.  Und  wenn  wir  manchmal  ausgehen und er sich besäuft, wird er besonders anhänglich.  Aber  das  reicht  nicht,  mein  Schatz.  Du  kommst  um  Jahre  zu spät.  Vor  ein  paar  Tagen  waren  wir  abends  gemeinsam  essen.  A2  stellte  mich  einem  Kollegen  vor.  Als  ob  er  mich  auf  ihn  hätte  aufmerksam  machen  müssen!  Der  Mann  war  mir  ins  Auge gefallen, kaum dass er den Raum betreten hatte.  »Nett«, flüsterte ich A2 zu.  »Ich dachte, er wäre genau dein Typ«, grinste er zurück.  Das  war  er.  Schick  gekleidet,  sportliche  Figur  und  Hände,  die  ich  schon  auf  meinem  gesamten  Körper  fühlen  konnte.  Klug, höflich, hübsche Lippen. »Und, woher kommt er?«  209

»Ursprünglich aus dem Süden.«  »Aha. Wo hast du den die ganze Zeit versteckt?«  »Er wohnt in San Diego.«  »Oh. Warum?«  A2 zuckte mit den Schultern. »Beruflich.«  Ich  runzelte  die  Stirn.  Ich  wollte  keine  Wiederholung  der  Geschichte  mit  »Erstes  Date«.  Eine  Affäre  auf  10000  Kilome‐  ter  Entfernung  kam  nicht  in  Frage,  es  sei  denn,  ich  bekom‐   me  die  Reisekosten  ersetzt.  Ich  habe  den  Ozean  schon  ein‐   mal  für  ein  goldenes  Herz  überquert  und  dann  feststellen  müssen, dass es nicht die Mühe wert gewesen war. Dennoch   flirtete ich während des Essens mit A2s Kollegen und den an‐   deren  Kerlen.  Gesellschaftlicher  Schmierstoff.  Schließlich  war  A2  müde  und  fuhr  nach  Hause.  Dr.  California  überließ  er den fähigen Händen von mir, A3 und A4.  Wir  gingen  in  einen  Pub.  A3  war  sturzbetrunken.  »Schö‐  ner  Pferdeschwanz«,  sagte  er  und  strich  mir  übers  Haar.  Er  schloss  die  Finger  um  die  Strähnen  und  zog  daran.  Die  Haut  in  meinem  Nacken  kitzelte.  Versteh  mich  keiner  falsch:  Ich  könnte  den  Kerl  immer  noch  anspringen,  aber  von Dreiecksbeziehungen habe ich die Nase voll.  »Danke«, sagte ich und entzog mich seinem Griff.  Dr.  California  stellte  Billardkugeln  auf.  Mehrere  Stunden  drehten  wir  vier  unsere  Kreise  um  den  Tisch,  ich  zusammen  mit  meinem  offiziellen  Ex  A4,  er  mit  meinem  inoffiziellen  Schwärm  A3.  Ein  paar  Leute  kamen  vorbei,  die  ich  seit  Jarw  ren  nicht  mehr  gesehen  hatte;  wir  lachten  und  erzählten  uns  die  neusten  Geschichten.  Mein  Blick  folgte  Dr.  Califor‐  nias  geschmeidigem  Körper  durch  den  Raum,  wie  er  die  Kugeln  abschätzte,  sich  auf  den  Stoß  vorbereitete,  wie  er  selbstbewusst  den  Unterarm  nach  vorne  durchzog.  Können  macht mich einfach an.                                                         Wenn  er  den  Queue  an  mich  weiterreichte,  fuhr  ich  210

manchmal  mit  der  Hand  über  seinen  Rücken.  Knackiger  Arsch.  A3  beobachtete  mich  wütend,  wurde  immer  besoffener  und  aggressiver.  Irgendwann  grummelte  er  etwas  über  den  letzten  Zug  nach  Hause.  Auf  dem  Weg  nach  draußen  zog  er  mich grob an sich. Ich küsste ihn auf die Nase.  »Gute Nacht«, trällerte ich.  Er  umarmte  mich  noch  fester,  hob  mich  hoch,  ich  stand  auf  Zehenspitzen.  Vor  versammelter  Mannschaft  drückte  er  mir  einen  Kuss  auf  den  Mund.  Seit  Jahren  war  er  nicht  mehr so direkt gewesen. Ich wandte das Gesicht ab. Heiß at‐  mete  er  mir  ins  Ohr.  »Sei  vorsichtig!  Ich  möchte  nicht,  dass  der Neue sofort verdorben wird«, sagte er und ging.  Wir  stellten  die  Queues  beiseite  und  tranken  aus.  A4  hol‐  te die Jacken und ging zur Tür.  Ich  legte  Dr.  C  die  Hand  auf  den  Arm  und  hielt  ihn  zu‐  rück, bis A4 draußen war. »Darf ich dich küssen?«  »Bitte«,  sagte  er.  Wir  knutschten  in  der  offenen  Tür  und  verstellten  dabei  den  Ausgang.  »Wo  schläfst  du?«,  fragte  er.  Auf A2s Sofa, erklärte ich.  »Ich habe ein riesiges Bett im Hotel«, sagte er.  »Super!«  A4  wartete  draußen  und  winkte  uns  nach,  bis  wir  um  die  Ecke  verschwunden  waren.  Ungefähr  eine  Straße  vor  dem  Hotel  sagte  Dr.  C:  »Du  kannst  dich  nicht  an  mich  erinnern,  oder?«  »Nein.«  »Wir  haben  uns  vor  drei  Jahren  schon  mal  kennen  ge‐  lernt. Ich fand dich damals schon toll.«  »Tut mir Leid, das weiß ich nicht mehr.«  Er  grinste.  Wir  durchquerten  die  schwach  beleuchtete  Lobby  des  Hotels  und  stiegen  hoch  in  den  ersten  Stock.  Unterwegs  nickte  ich  einem  Bekannten  zu.  Wie  klein  die     211

Welt  doch  ist!  Bis  morgen  früh  werden  alle  meine  Freunde  und Verwandten Bescheid wissen, dachte ich.  Kaum  hatten  wir  die  Tür  hinter  uns  geschlossen,  gingen  wir uns an die Wäsche. Dr. Cs Körper war so tadellos, wie der   Mann  gekleidet  war.  Seine  Hände  waren  so  herrlich,  wie  ich  es  mir  vorgestellt  hatte.  Ich  nahm  seinen  Penis  in  den  Mund.  »Ah,  das  ist  klasse«,  murmelte  er.  »Amerikanerin‐  nen  wissen  einfach  nicht,  wie  man  mit  der  Vorhaut  um‐  geht.«  Er  fühlte  sich  gut  an,  er  schmeckte  und  roch  wunderbare  Der  Sex  war  toll,  anders  als  bei  der  Arbeit.  Es  machte  Spaß  ich  genoss  seinen  Körper,  freute  mich,  meinen  mit  ihm  zu  teilen.  Ich  konnte  einfach  nicht  aufhören,  ihn  zu  berühren  an  ihm  herumzuknabbern,  ihn  zu  begehren.  Es  kam  mir  vor,  als  sei  ich  schon  immer  mit  ihm  zusammen  gewesen.  Immer  wieder  nahm  er  mich  mit  beeindruckendem  Eifer.  Wenn  er  kam,  fuhren  die  Muskelkontraktionen  wie  eine  Schallwelle  auch  durch  mich  hindurch,  lösten  den  Alarm  bei mir aus und brachten mich von innen zum Orgasmus.  Wir  schliefen  einige  Stunden,  wachten  auf,  vögelten  er‐  neut.  Lauschten  den  Morgennachrichten  im  Radio.  Das,  Übliche:  Bomben,  Todesfälle,  Wahlen  im  Ausland.  Wir  re‐  deten nicht viel miteinander. Ich wusste nicht, was ich sagen  sollte.  Danke,  das  war  herrlich,  du  weißt  ja,  dass  wir  uns  nicht  wiedersehen,  oder?  In  wenigen  Stunden  würde  ich  nach  London  zurückkehren;  er  flog  später  nach  San  Diego.  Und  doch  war  es  ein  angenehmes  Schweigen.  Ich  konnte  mir  gut  vorstellen,  dass  es  in  eine  lange  Beziehung  münde‐  te.  Ich  putzte  mir  die  Zähne.  Als  ich  aus  dem  Bad  kam,  war  er  bereits  angezogen. Er  sah  zu,  wie  ich  meinen  Mantel  um‐  warf,  ich  musste  meinen  Zug  erreichen.  »Brauchst  du  ein  Taxi?«, fragte er.  212

Wie  oft  habe  ich  diese  Frage  schon  gehört?  »Nein,  danke,  ich gehe zu Fuß.«  »Ist es nicht weit?«  »Nein.«  Er  stand  auf,  kam  zu  mir.  Legte  mir  die  Hände  auf  die  Hüften  und  küsste  mich  zärtlich.  Ich  lese  bestimmt  zu  viel  hinein,  oder?  Es  war  ein  Kuss,  der  mehr  versprach,  falls  ich  dazu  bereit  war.  Eine  offene  Frage,  deren  Antwort  bereits  bekannt war. »Komm gut heim«, sagte er.  »Auf  Wiedersehen«,  erwiderte  ich  und  ging.  Kalifornien  ist  Tausende  von  Meilen  entfernt.  Ich  lächelte  vor  mich  hin.  Der  Morgen  war  wärmer  und  strahlender,  als  ich  Grund  ge‐  habt hätte zu erwarten.          Ich  bin  wieder  in  London  –  ein  ganz  annehmbarer  Früh‐  lingstag,  nicht  mörderisch  heiß,  aber  angenehm  genug,  um  draußen  zu  sitzen  und  die  Zeitung  zu  lesen  und  sich  zu  überlegen,  ob  man  den  Mantel  zu  Hause  lassen  soll.  Unter‐  wegs  traf ich  S, einen  Freund vom Boy. Als  Letztes hatte ich  gehört,  dass  ihn  die  Rothaarige  sitzen  gelassen  hatte,  die  sich mit  dem Mitbewohner vom  Boy  die Zeit vertrieb.  Theo‐  retisch ist S auch ein Freund von mir – obwohl wir uns nicht  besonders  gut  kennen  –,  aber  ich  gehe  davon  aus,  dass  alle,  die  nicht  innerhalb  von  24  Stunden  nach  der  Trennung  an‐  gerufen,  mir  ein  warmes  Getränk  angeboten  oder  mir  mit‐  geteilt  haben,  dass  die  Männer  sowieso  alle  Schweine  sind,  eher auf der Seite des Boys stehen.  Ich  lachte  und  winkte  ihm  zu.  Er  überquerte  die  Straße  und küsste mich auf die Wange. »Das ist ja ewig her!«, sagte  er. »Wie geht’s dir?«  213

»Ich  strotze  vor  Gesundheit,  wie  immer«,  erwiderte  ich.  »Und  vor  was  sonst  noch  ...  Wie  läuft’s  mit  den  Motorrad‐  stunden? «  »Super  gut«,  sagte  er.  »Ich  seh  mir  heute  Nachmittag  eine  Ducati  996  an.«  Zuverlässigstes  Zeichen  für  einen  neuen  Jünger:  Er  streut  unverständliche  Fachbegriffe  ins  Ge‐  spräch ein. Der Gute!  »Abgefahren«, entgegnete ich. »Oder besser doch nicht.«  Wir lachten.  »Hast du Lust, etwas essen zu gehen?«  Wir  setzten  uns  in  ein  trostloses  orientalisches  Café  und  aßen  undefinierbares  Fleisch  in  einer  Tütensuppe.  Wenigs‐  tens war Tee in Unmengen vorhanden, heiß und gratis. S ist  jetzt  mit  einer  Frau  zusammen,  die  er  in  einem  Zirkel  von  Motorradfreaks  in  Lederkluft  kennen  gelernt  hat.  Er  muss‐  te  sich  beeilen,  und  ich  bekam  langsam  eine  Glutamat‐Ver‐  stopfung,  deshalb  gingen  wir  zusammen  zur  U‐Bahnstation  Bayswater.  »Ich weiß nicht, ob ich dich fragen soll, aber –«  »Ich  warte  schon  die  ganze  Zeit  darauf,  dass  du  damit  an‐  fängst.«  Wir  blieben  stehen.  Die  vom  Mittagessen  zurückkehren‐  den  Angestellten  schoben  sich  an  uns  vorbei.  »Hm,  mich  interessiert  nur,  woran  seiner  Meinung  nach  unsere  Bezie‐  hung  kaputtgegangen  ist?«  Eine  Riesenschleimspur,  ich  weiß, aber meine Neugier ist einfach zu groß.  S  wedelte  hilflos  mit  den  Händen.  »Ach,  das  übliche  Männergerede«,  sagte  er.  »Zu  wenig  Zeit,  zu  große  Entfer‐  nung ... Ich denke, in Wirklichkeit ist er noch nicht wirklich  erwachsen.«  »Das  musst  du  nicht  sagen,  um  mir  einen  Gefallen  zu  tun.« Ich lächelte ihn an.  »Aber es stimmt. Er hat nicht viel Erfahrung mit Frauen.«  214

»Wenn er so weiter macht, wird das auch nicht besser wer‐  den,  falls  ich  das  sagen  darf.«  Den  Spruch  konnte  ich  mir  einfach nicht verkneifen.  »Habe  ich  ihm  auch  gesagt.«  S  seufzte  und  schaute  de‐  monstrativ  auf  die  Uhr.  Wahrscheinlich  hielt  ich  ihn  auf.  Außerdem  war  ich  nervig,  nur  erpicht  darauf,  das  Scheitern  meiner  letzten  Beziehung  zu  analysieren.  Nichts  schlägt  Männer  wirkungsvoller  in  die  Flucht.  S  gab  mir  einen  Kuss  auf  die  Wange.  »War  jedenfalls  schön,  dich  wiederzuse‐  hen.«  »Hat mich auch gefreut. Viel Spaß mit dem Bock!«  (Höschen  heute:  Schmetterlingsdruck,  am  Beinabschluss  total süße rosa Spitze.)          Erhole  mich  gerade  von  der  Kostümparty  gestern  und  der  Hopserei  zur  schlechtesten  Musik  der  letzten  zwanzigjahre.  Ein  Rabbi  hat  sich  auf  den  Boden  geworfen  und  getan,  als  schwimme  er,  während  ein  als  Baum  verkleideter  Mann  an‐  stößig  über  ihm  tanzte.  Scheinbar  fühlen  sich  Juden  durch  die  Tradition  verpflichtet,  an  Purim  aus  der  Rolle  zu  fallen  und sich die Kante zu geben.  Im Vergleich dazu ist Karneval ganz schön brav, was?  Habe  den  ganzen  Morgen  meinen  Kater  gepflegt  und  verschiedene  Ausgaben  von  Big  Issue  gelesen,  eine  von  je‐  dem  obdachlosen  Verkäufer,  der  mir  am  Freitag  über  den  Weg  lief.  Dabei  mummle  ich  Gebäck,  das  mir  ein  Freund  ganz früh heute Morgen vorbeigebracht hat.  Muss  gleich  wieder  ins  Bett.  Höschen  heute:  keins.  Wer  trägt schon Höschen im Bett?    215

    Manchmal  bin  ich  so  ausgelaugt,  dass  ich  nichts  dagegen  hätte,  wenn  jemand  anders  meinen  Knochenjob  überneh‐  men  würde.  Ich  würde  derweil  kräftigende  Ausflüge  in  den  Norden  machen.  Die  Auswahl  der  Frauen,  die  diese  Ver‐  antwortung  übernehmen  wollen,  müsste  allerdings  absolut  wasserdicht sein.  Ein  wichtiges  Kriterium  für  den  Job  wäre  natürlich  Intelli‐  genz.  Und  bretfharte  Bauchmuskeln.  Ich  könnte  von  heute  bis  in  alle  Ewigkeit  Sit‐ups  machen  und  hätte  trotzdem  kein  Waschbrett  unterm  Busen.  Flach  ist  mein  Bauch,  das  schon.  Aber  er  ist  halt  kein  Sixpack,  nicht  mal  ein  Viererpack  alko‐  holfreies  Bier.  Wozu  dieses  masochistische  Ochsen  im  Fit‐  ness‐Studio?  Ich  sollte  meine  Arbeit  an  ein  besser  aussehen‐  des  Double  outsourcen  und  stattdessen  zu  Hause  bleiben,  Geschichten verfassen und Plätzchen essen.  Frauen,  die  ich  nicht  aus  dem  Bett  werfen  würde,  wenn  sie mich doubeln:      Karolina Kurkova  Carolina Kluft  theoretisch alle Karolinas  Anna Kurnikowa  Anna Nicole Smith  viele, aber nicht alle Annas  Lisa Lopes  Lisa Simpson  eine ansehnliche Menge Lisas dieser Welt  Liz Taylor  Liz Hurley  Ihre Majestät Liz II  216

Bitte  kurzes  Bewerbungsschreiben  (DIN  A4,  einseitig)  an  die  bekannte  Adresse,  dazu  eine  Erklärung,  warum  Sie  ich                sein  möchten,  plus  alle  Adressen  und  Referenzen.  Mein  imaginärer  Assistent  wird  die  Bewerbungen  sichten  und  sich  zwecks  Terminabsprache  für  das  Vorstellungsgespräch  mit Ihnen in Verbindung setzen.  Bitte  Ganzkörperfoto  in  bester  Unterwäsche  beilegen.  Schein ist wichtiger als Sein – wie immer.        Der  Kunde  war  ein  junger  Mann,  nicht  viel  älter  als  ich.  Er  trug  ein  enges  T‐Shirt  und  eine  weite  Hose,  lässiger  Stil,  so  wie meine Freunde sich kleiden.  Ich  fühlte  mich  aufgedonnert,  overdressed  in  meinem  Kostüm, zu stark geschminkt.  »Hallo  ...  «,  sagte  ich  lächelnd  und  sprach  ihn  mit  seinem  Namen  an.  Immerhin  bestand  die  Möglichkeit,  dass  ich  an  der  falschen  Tür  geklopft  hatte.  Würde  ein  Mann  eine  nicht  bestellte  Nutte  wegschicken?  Wahrscheinlich  erst,  wenn  sie  Geld verlangt.  »Hallo«,  erwiderte  er.  Er  hatte  wunderschöne,  glatte  braune  Haut  und  einen  amerikanischen  Akzent.  Sein  ge‐  samtes  Gepäck  lag  im  Zimmer  herum,  Massen  von  Büchern.  Ob  er  geschäftlich  hier  sei?  Ja,  sagte  er.  Am  nächsten  Mor‐  gen  würde  er  wieder  abfliegen.  Er  wies  mit  dem  Kinn  auf  das  Geld  in  einem  Umschlag  auf  dem  Schreibtisch.  Ich  steckte es ein, ohne nachzuzählen.  Viele  Kunden  sind  geschäftlich  in  London.  Die  meisten  buchen  eher  zu  Beginn  ihres  Aufenthalts  ein  Callgirl.  Wenn  es  ihnen  gefällt,  machen  sie  noch  einen  zweiten  Termin  mit  ihr. Wenn das Mädchen nicht die Richtige war, bleibt immer  217

noch  genug  Zeit,  um  eine  andere  auszuprobieren.  Da  die‐  ser  Typ  bis  zum  letzten  Tag  gewartet  hatte,  vermutete  ich,  dass  er  entweder  nicht  damit  gerechnet  hatte,  auf  dieser  Reise für einen Fick zahlen zu müssen, oder  dass er sich aus  Verzweiflung oder Langeweile ein Mädchen bestellt hatte.  »Rot‐  oder  Weißwein?«,  fragte  er  mit  Blick  auf  den  Inhalt  der  Minibar.  Um  ehrlich  zu  sein,  trinke  ich  lieber  Spirituo‐  sen,  ich  nehme  aber  nur,  was  mir  ausdrücklich  angeboten  wird. Wenn die Frage allgemein bleibt – zum Beispiel: »Was  möchtest  du  trinken?«  –,  nehme  ich  das,  was  der  Mann  auch  wählt,  oder  ein  Glas  Wasser.  Mein  Mund  wird  immer  schnell  trocken,  und  der  erste  Lippenkontakt  sollte  feucht,  einladend, aber nicht nass sein.  Er  hielt  mir  ein  Glas  hin,  wir  prosteten  uns  zu  –  halb  iro‐  nisch  »auf  neue  Freundschaft«  –  und  tranken.  Ich  entdeck‐  te,  dass  er  eine  Tätowierung  auf  dem  Arm  hatte.  Ein  kleiner  schwarzer Dolch, der bedrohlich echt wirkte.  »Hübsch«,  sagte  ich  und  betastete  das  Tattoo.  Der  erste  Körperkontakt  ist  manchmal  schwer  zu  bewerkstelligen.  Wenn  der  Mann  einen  an  der  Tür  mit  einem  Kuss  begrüßt,  ist  es  nicht  schwer,  Intimität  herzustellen,  doch  meistens  ist  der  Kunde  nervös.  Dann  suche  ich  einen  Vorwand,  um  ihn  zu berühren. Am besten, es geschieht fast zufällig, so wie bei  einer  Verabredung,  wenn  die  Nähe  des  anderen  eine  un‐  .  ausgesprochene  Erlaubnis  zum  Streicheln  und  Küssen  be‐  deutet.  Er  nahm  mir  das  Weinglas  fort  und  drückte  mich  rück‐  lings  aufs  Bett.  Seine  Unterarme  waren  kräftiger  als  sein  nicht ganz so straffer Bauch. Der sah eher aus wie bei einem  in  die  Breite  gegangenen  ehemaligen  Sportler.  Ich  blickte  zu  ihm  auf,  die  Lippen  leicht  geöffnet.  Seine  Hose  hing  in  den  Kniekehlen,  er  trug  keine  Unterwäsche.  Da  schoss  mir  durch  den  Kopf,  dass  er  mich  mit  einer  gewissen  Rück‐ 218

sichtslosigkeit  behandelte  und  nichts  auf  der  Welt  ihn  auf‐  halten  würde,  wenn  er  mir  jetzt  etwas  antun  wollte.  Ich  beugte mich vor und nahm seinen Schwanz in den Mund.  Da  ich  mit  »allen  Services«  angepriesen  werde,  weiß  ich,  dass  mich  viele  Kunden  für  Analverkehr  buchen.  Darauf  bin  ich  eingestellt.  Normalerweise  blase  ich  ihnen  erst  mal  einen,  dann  gibt  es  einen  kurzen  Abstecher  in  die  Vagina,  bis  sie  mich  nervös  fragen,  ob  sie  über  die  Hintertür  rein  dürfen  oder  sich  zufällig‐absichtlich  im  Eingang  verirren.  Dieser Mann tat nichts von beidem.  Er  drückte  mich  aufs  Bett,  beugte  sich  über  mich  und  bog  mir  die  Beine  über  den  Kopf.  Er  leckte  an  seinen  Fin‐  gern  und  schob  mir  drei  auf  einmal  in  die  Möse.  Ich  zog  seine  Hand  wieder  heraus  und  lutschte  die  Finger  ab.  Ich  schmecke  mich  selbst  gerne;  zum  einen  mag  ich  es  einfach  auf  der  Zunge,  zum  anderen  weiß  ich  gerne,  was  da  unten  los ist.  Ich  ließ  ihn  innehalten  und  rollte  mich  auf  die  Seite,  zog  ein  Kondom  aus  der  Tasche  und  drückte  mir  eine  große  Portion  Gleitmittel  auf  den  Finger.  Während  er  das  Gummi  auspackte  und  überstreifte,  schmierte  ich  mir  den  Anus  ein.  Er  vergrub  die  Finger  wieder  in  meiner  Möse,  kippte  mich  mit seiner Hand nach oben und zielte mit dem Schwanz auf  meinen  Arsch.  Sofort  versank  er  der  Länge  nach  darin.  Er  hatte  das  mit  Sicherheit  vorher  schon  mal  gemacht  –  es  war  genau der richtige Winkel für sein Ding.  Eine  halbe  Stunde  lang  bumste  er  vor  sich  hin,  nagelte  mich  buchstäblich  auf  dem  Bett  fest.  Ich  konnte  nur  stöh‐  nen  und  ermunternde  Geräusche  von  mir  geben.  Seine  Hand  grub  in  mir  herum,  er  rieb  über  die  Scheidenwand,  um  seinen  Schwanz  durch  die  Muskeln  hindurch  zu  fühlen.  Ich  spürte  die  ersten  Zuckungen,  dann  sein  Sperma  im  Arsch.  219

Er  wollte  nicht  gehalten  werden.  Ich  ging  zur  Toilette  und  wusch  mich,  dann  zog  ich  mich  an.  Wir  sprachen  über  Iris  Murdoch,  dann  ging  ich.  Draußen  war  kein  Taxi  zu  fin‐  den;  ich  lief  bis  zur  Regent  Street,  wo  die  Lichter  der  Ge‐  schäfte und der Autos zur Illusion verschwammen.          Heute  Morgen  habe  ich  Kirschblüten  entdeckt,  es  muss  Frühling  sein.  Möglich,  dass  sie  schon  seit  Wochen  knos‐  pen,  aber  der  Baum  vor  meiner  Haustür  hat  ganz  plötzlich  ausgeschlagen  und  steht  nun  in  voller  Blüte.  Die  Tage  wer‐  den länger.  Heute  sind  die  Handwerker  abgezogen.  Der  Rothaarige  stand  drucksend  in  der  Küche,  während  die  Vermieterin  die  weißen  Wände  und  die  schmucken  Kiefernholzregale  be‐  !  gutachtete.  Sie  schien  mit  dem  Ergebnis  nicht  halb  so  zu‐  frieden  wie  ich,  sagte  aber  nichts,  sondern  unterschrieb  die  Rechnung und ging.  Der  andere  Handwerker,  der  große,  wies  mit  dem  Kinn  auf den Tisch, wo er die Ersatzschlüssel abgelegt hatte.  »Vielen  Dank!  Ich  hatte  mich  schon  richtig  an  Sie  ge‐  wöhnt«, sagte ich.  »Nein,  Ihnen  vielen  Dank«,  erwiderte  er  in  der  Tür  (in  ei‐  nem  Südlondoner  Akzent,  den  ich  nicht  mal  ansatzweise  nachzuahmen  wage,  schon  gar  nicht  schriftlich  –  die  Fest‐  stellung  muss  genügen,  dass  die  Handwerker  meine  Aus‐  sprache  von  »Raum«,  »Haus«  und  »Jahr«  ebenso  witzig  fan‐  den wie ich ihre). »Sie sind vielleicht’ne Marke, wirklich!«  Ich  musste  so  lachen,  ich  wäre  beinah  geplatzt.  Und  was   ich  für  eine  Marke  bin!  Eine  in  einem  grünen  Samtstring,  um genau zu sein.  220

      Er: »Das ist mein erstes Mal.«  Ich: »Das erste Mal mit einem Callgirl?«  »Nein, mein erstes Mal überhaupt.«  Leidenschaftliches Gefummel.  Er: »Sag mir, was ich machen soll! Deshalb wollte ich, dass  es  beim  ersten  Mal  eine  Professionelle  ist.  Ein  normales  Mädchen sagt mir so was nicht.«  Etwas später ...  Er: »Jetzt mal ehrlich: Wie war ich?«  Ich:  »Angenehm.  Du  hast  schöne  Hände.  Bist  du  Musi‐  ker?«  Er nickt. »Was hältst du von mir im Allgemeinen?«  »Du  bist  nett.  Intelligent.  Sportlich.  Die  Frau,  die  dich  mal bekommt, kann von Glück reden.«  »Wenn  du  mich  woanders  sehen  würdest,  fändest  du  mich attraktiv?«  »Wie alt bist du?«  »Neunzehn.«  »Nicht, wenn ich wüsste, wie alt du bist.«  Er  runzelt  die  Stirn.  Ich  versichere  ihm,  dass  er  älter  als  neunzehn  aussehe.  Allerdings  hätte  ich  auch  nicht  mit  Neunzehnjährigen  geschlafen,  als  ich  selbst  in  dem  Alter  war. Das scheint nicht zu helfen; er wirkt noch deprimierter.  »Ich  fände  dich  toll,  ehrlich.  Du  bist  ein  ganz  Gefähr‐  licher.«  Wieso, will er wissen.  Jetzt  muss  ich  vorsichtig  sein.  Etwas  Ehrliches,  aber  Net‐  tes  sagen,  das  nicht  zu  schmeichelhaft  klingt.  Die  Versu‐  chung  zu  lügen  ist  groß.  »Ich  möchte  nicht  die  Erste  sein,  die dir das Herz bricht.«  221

Wieder  runzelt  er  die  Stirn.  Dabei  brauchte  er  sich  gar  keine  Gedanken  zu  machen.  Es  gibt  überall  genug  Frauen,  i  die das mit Freude täten.     

    Pub‐Spiele für Huren, Teil 1 von 1 

      F R EU N DI NN EN   ODE R  LE SBE N?  

  Die  Regeln  sind  lächerlich  einfach:  Man  zeige  sich  mit  einer  Freundin,  aber  ohne  –  das  ist  wichtig!  –  zu  knutschen  oder  eng  zu  tanzen.  Jetzt  gilt  es,  alle  Personen  in  erreichbarem  Umkreis  zu  überzeugen,  dass  man  ein  Paar  ist.  Warum  Lip‐  penkontakt  verboten  ist?  Weil  Hetero‐Frauen  öffenüich  mit  Mädels rummachen, um Hetero‐Männer aufzugabeln.  Das  lief  einmal  so  erfolgreich,  dass  ich  einen  Kerl,  alles  andere  als  ein  Gentleman,  in  die  Schranken  weisen  muss‐  te,  als  er  sich  an  eine  Freundin  heranmachte.  Ich  schob  ihr  den  Arm  unter  und  erklärte  lautstark:  »Verpiss  dich,  Jun‐  ge  –  die  Lady  gehört  mir.  Wollen  wir  nach  draußen  gehen,  oder soll ich dir direkt hier in den Arsch treten?« Der trauri‐  ge  Vertreter  seiner  Art  schlich  bedrückt  von  dannen.  Leider  wurde  meine  Ritterlichkeit  von  der  betreffenden  Frau  nicht  entsprechend sexuell entlohnt.  Beliebte  Variante:  Hock  dich  in  eine  Ecke  des  Raumes,  und  versuche  herauszubekommen,  ob  die  Frauen,  die  miteinander  sprechen,  Freundinnen  oder  »Freundinnen«  sind.  An  der  Uni  haben  wir  auf  diese  Weise  manch  nette  Stunde verbracht.    222

D I E LA NG EWEI LE  IN  P E R SO N  

  Quatsche  einen  Abend  lang,  was  das  Zeug  hält.  Du  bist  frei‐  beruflicher  Consultant;  deine  Hobbys  sind  unter  anderem  südamerikanische  Rotweine,  japanische  Kultur  und  die  zweite  Staffel  von  Buffy  auf  DVD.  Deine  Diskussionsthemen  reichen  von  Hypotheken  über  Hochproteindiäten  bis  zu  der  Frage, warum Kensington und Chelsea  nicht  zur Stauzo‐  ne  gehören  sollten.  Empfehle  voller  Begeisterung  die  So  Bar, den Front Room und andere.  Ich  habe  miterlebt,  wie  sich  die  besten  Köpfe  meiner  Ge‐  neration  bei  Tapas  und  Gesprächen  über  Parkbeschränkun‐  gen in Zone 2 geschlagen geben mussten.      I CH  WI LL G ENA U  DAS ,  WA S  SI E  AUCH  HAT 

  Jeder  wollte  doch  wohl  schon  mal  in  der  Öffentlichkeit  ei‐  nen  Orgasmus  vortäuschen,  oder?  Mach  es  wie  in  der  Bai‐  ley’s‐Werbung  und  genieße  dein  Getränk  intensiver  als  offi‐  ziell vertretbar.    D E R U NGLA UBLI C H E B ER U F  

  Denk  dir  einen  abgedrehten  Beruf  aus,  den  du  dem  nächs‐  ten  Mann  auftischst,  der  dich  anmacht  (er  wird  frü‐  her  oder  später  danach  fragen;  Männer  sind  konversations‐  technisch  berechenbar).  Hier  einige  Favoriten:  Luftakro‐  bat,  Handyklingeltonprogrammierer,  Fußmodell,  Gamelan‐  Spieler.  Denk  dir  möglichst  viel  Spezialwissen  für  deinen  falschen  Lebenslauf  aus!  Extrapunkte  gibt  es,  wenn  er  den‐  selben  Beruf  hat:  »Wirklich?  Du  bist  Epidemiologin?  So  ein  Zufall! Ich auch!«    223

SPRECHEN  KE IN E  ENG LI SCH 

  Erklärt  sich  von  selbst.  Besonders  lustig,  wenn  man  nicht  wie eine Ausländerin aussieht.      S P RI C H S T DU  M I T  MIR?  H M?  

  »...  also,  ich  war  gerade  dabei,  Waffen  aus  Serbien  rauszu‐   schmuggeln,  ja?  An  der  Grenze  wurde  ich  von  der  UN  ge‐  stoppt. Die hatten natürlich keine Ahnung, dass ich total auf   Speed  war  und  eine  abgesägte  Schrotflinte  unter  der  Jacke   hatte  ...«  Spiel  den  Taxi‐Driver!  Jag  den  Leuten  Angst  ein!   Würze  die  Unterhaltung  großzügig  mit  Verweisen  auf  Kala‐   schnikows,  deine  Begeisterung  für  John‐Woo‐Filme  und  die  Zeitschrift Soldier of Fortune. 99 Prozent der Männer werden  vor  einer  geistesgestörten,  möglicherweise  bewaffneten  Frau   schreiend  Reißaus  nehmen.  Mit  den  übrigen  ein  Prozent  kann  man  machen,  was  man  will  ...  Könnte  lustig  werden.  Aber immer schön auf die Rückendeckung achten!        I NF O RMA TI ON S KOLLA PS 

  Je  extremer,  desto  besser.  Erörtere  alle  Einzelheiten  deines  Sexuallebens  in  voller  Länge  (und  Lautstärke).  Rimmen,  S/M  und  Bondage,  Onanierphantasien  mit  dem  Opposi‐  tionsführer  Michael  Howard  und  einem  genetisch  mutier‐  ten  Schwein.  Alles  ist  erlaubt.  Die  Höchstpunktzahl  be‐  kommt  der,  bei  dessen  Geschichten  die  meisten  Gäste  de  Raum verlassen.  Fast alle meine Gespräche laufen so ab.    224

  D I E  TIC KEN DE  UH R 

  »Ich  freue  mich  wirklich,  dich  kennen  zu  lernen  ...  denn  nach  meiner  Basaltemperatur  heute  Morgen  habe  ich  in  den  nächsten  24  Stunden  einen  Eisprung.  Wohnst  du  in  der  Nähe, oder soll ich ein Taxi rufen?«      A UF  DEM  FAL SC HE N F U SS  E R WIS C H T 

  Sprich  einen  beliebigen  Herrn  an.  Überrasche  ihn  mit  der  Eröffnung,  dass  er  vor  kurzem  mit  dir  geschlafen  und  sich  nie  wieder  gemeldet  hätte.  Du  seist  völlig  durcheinander.  Schildere  lautstark  das  Auf  und  Ab  eurer  leidenschaftlichen  Nacht.  Wohlüberlegte  Hinweise  auf  sein  Versagen  in  ent‐  scheidenden  anatomischen  Bereichen  können  dieses  Spiel  wirkungsvoll ergänzen.  Aber  Vorsicht!  Wenn  er  mit  Freunden  da  ist,  macht  er  die  Punkte,  nicht  du.  Am  besten,  du  fängst  ihn  allein  oder  zu‐  sammen  mit  seiner  Freundin  auf  dem  Heimweg  ab.  Aber  übertreib  es  nicht!  Die  Hasen  von  Ex‐Partnern  zu  kochen,  kann zur Sucht werden.      WAS   ZU M … ?    

Beginne  ein  Gespräch  mit  einem  vollkommen  Fremden,  als  würdet  ihr  euch  seit  Jahren  kennen  und  er  sei  gerade  mit‐  ten  in  eine  Unterhaltung  geplatzt.  Verwende  Körperspra‐  che,  die  auf  Vertrautheit  schließen  lässt,  berühre  ihn  beiläu‐  fig  am  Arm,  erkundige  dich  nach  seiner  Familie  und  so  wei‐  ter.  Man beachte: So habe ich A1 kennen gelernt.  225

D I E  WAH RH EI T 

  Erzähle  einem  Mann,  du  seist  Callgirl.  Lache  anschließend.  Niemand  wird  dir  glauben.  »Ach,  ich  veräpple  dich  nur.  In  Wirklichkeit bin ich Nonne.«          Das  Scheitern  der  Beziehung  war  von  Anfang  an  absehbar.  Der  Mann  bezahlt  Frauen  für  Sex,  ich  bin  eine  Hure  –  irgendwann würde es ihn zur nächsten ziehen.  Aber  ich  hatte  mich  an  ihn  gewöhnt.  Ich  liebe  ihn  nicht,  gebe  aber  zu,  dass  ich  mich  genauso  gerne  die  ganze  Nacht  mit ihm unterhalte, wie ich mit ihm schlafe.  In  seinem  Badezimmer  steht  eine  große  Wanne  mit  gol‐  denen  Hähnen.  An  der  Wand  hängen  vier  Zeichnungen  von  einem  Dorf  in  Frankreich.  Er  sagt,  es  seien  Geschenke  des  Malers.  Ich  habe  diese  Bilder  so  oft  betrachtet,  dass  mir  einmal  beim  Baden  auffiel,  dass  die  Handwerker  sie  nach  dem  Streichen  falsch  aufgehängt  hatten.  Er  hatte  es  noch   gar nicht bemerkt!  »Ja,  stimmt«,  sagte  er  und  blinzelte  die  Aquarelle  an.  »Gut aufgepasst!«  Er  weiß  sehr  viel  über  mich,  dieser  Mann.  Er  kennt  mei‐  nen  richtigen  Namen  und  weiß,  was  ich  studiert  habe.  Oft  sagt  er  –  er  arbeitet  in  einer  verwandten  Branche  –,  wenn  ich  je  einen  Job  brauchte,  müsste  ich  ihn  nur  anrufen.  Zig‐  mal hat er mir schon seine Visitenkarte zugesteckt.  Es  ist,  als  ob  ich  einen  Onkel  hätte,  der  für  mich  sorgt.  Und mich fickt.  Manchmal  ficken  wir  nicht  mal  richtig.  Er  mag  kein  La‐  tex,  und  ich  gehe  von  Natur  aus  kein  Risiko  ein.  Deshalb  226

wichst  er  dann  auf  mich.  Ich  lege  mich  aufs  Bett  oder  auf  die  Couch,  manchmal  auch  auf  den  Boden,  ein  oder  zwei  Kissen  unterm  Kopf,  und  er  hockt  sich  auf  meinen  Ober‐  körper,  direkt  unterhalb  der  Brüste.  Ich  spiele  mit  meinen  Nippeln  und  seinen  Eiern,  er  drückt  mir  seinen  Schwanz  ins  Gesicht.  Hinterher  suchen  wir  uns  einen  Spiegel  und  analysieren  das  Ergebnis.  Er  bekommt  Punkte  für  Konsis‐  tenz,  Treffsicherheit  und  Menge.  Und  weil  er  mich  gerne  badet,  lässt  er  das  Sperma  ein  bisschen  antrocknen  und  tupft nur ein wenig mit einem feuchten Flanelllappen ab.  In  den  letzten  Wochen  haben  wir  uns  mehrmals  verpasst.  Wir  hatten  nie  einen  festen  Tag,  trafen  uns  allerdings  meis‐  tens  unter der  Woche.  Nach  10 Uhr.  Ich  hatte  in  letzter  Zeit  viel  zu  tun.  Er  ebenso.  Wenn  er  mich  nicht  erreichen  kann,  nimmt er ein anderes Mädchen von der Agentur.  Ich  stelle  fest,  dass  ich  seinen  Anruf  verpasst  habe  und  simse  zurück.  So  läuft  das  seit  ein  paar  Wochen.  Allmählich  fehlt  mir  das  Glas  Champagner,  das  er  mir  immer  zur  Be‐  grüßung einschenkt.  In  meiner  Abwesenheit  hat  er  dreimal  angerufen.  Er  wird  nervös.  Es  ist  wie  das  Ende  einer  Beziehung:  das  Klammern,  der grundlose Argwohn.  Dann  der  Schlussstrich:  eines  Morgens  eine  SMS.  »Es  ist  uns  wohl  nicht  vergönnt,  uns  wiederzusehen.  Du  wirst  mir  fehlen, X.«  Er wird mir auch fehlen.        Keine  Ahnung,  ob  sich  meine  Einstellung  oder  meine  Fä‐  higkeiten  als  Hausfrau  gerade  tiefgreifend  ändern,  aber  ich  habe  keinen  Bock  mehr,  Arbeitsunterwäsche  von  privater  227

Wäsche  zu  trennen.  Das  bedeutet  nicht,  dass  ich  jetzt  in  ei‐   nem  langweiligen  String  zur  Arbeit  gehe,  aber  manchmal  stehe  ich  im  Gemüseladen,  und  unbeabsichtigt  lugt  ein   Zentimeter  Spitzenrüsche  oder  gestreifter  Satin  aus  meiner  Jeans.  Man  hat  mir  zu  verstehen  gegeben,  dass  das  in  man‐  chen  Kulturen  ein  erwünschter  Effekt  ist.  Mich  schaudert  es  bei der Vorstellung.        N rief an. »Hab dich länger nicht gesehen.«  »Stimmt.«  »Alles in Ordnung?«  »Ja.«  »Du lügst.« Er hatte Recht, wie immer. »Was ist los?«  »Keine  Ahnung.  Vielleicht,  weil  es  die  ersten  richtigen  Frühlingstage  sind.  Ich  bin  im  Sonnenschein  am  Fluss  ent‐  langgelaufen  und  hab  gedacht,  dass  ich  dasselbe  vor  einem  Jahr  mit  jemandem  getan  habe,  den  ich  liebte  und  heiraten  wollte.«  »Das  muss  in  der  Luft  liegen.  Ich  habe  heute  auch  an  meine  Ex  gedacht.«  Das  ist  die  Frau,  die  ihn  ohne  jede   Vorwarnung  abserviert  hat.  »Ich  komme  vorbei,  wenn  du   willst.« Ich seufzte schwer. »Bin in zehn Minuten da.«  N  klopfte  laut  vernehmlich  und  schloss  dann  selbst  auf.  Ich  saß  auf  der  Couch  und  runzelte  die  Stirn.  »He,  Süßer«,  sagte  ich  und  fuhr  mir  durchs  Haar.  »Wollen  wir  nicht  eine   Kleinigkeit  essen  gehen?«  Ich  hatte  keinen  Hunger.  Wir  gingen trotzdem.  »Wenn  du  deinen  Ex  mit  seiner  Neuen  treffen  würdest«,   sagte N beim Salat, neben ihm stand ein Glas ekliges Pub‐Ge‐  bräu, »was glaubst du, wie sie aussähe?« – »Fett, hoffe ich.« –  228

«Ich  fände  es  gut,  wenn  meine  Ex  mit  einem  total  perfekten  Typ zusammen wäre, der nur leider impotent ist.«  »Nein, nicht fett. Dumm muss sie sein. «  »Ein  perfekter  Typ,  nur  leider  impotent  und  mit  schreck‐  lichen Schwiegereltern.«  »Eine dumme Kuh, die komisch riecht.«  »Oh,  das  ist  gut!  Die  übelste  Beleidigung.  Der  Typ  muss  impotent  sein,  schlimme  Schwiegereltern  haben  und  ihr  verbieten,  arbeiten  zu  gehen.«  N  leerte  sein  Glas  und  mach‐  te sich an meins, das ich kaum angerührt hatte.  »Seine  Neue  ist  bestimmt  dumm,  riecht  komisch  und  hat  einen  furchtbaren  Musikgeschmack.«  Ich  überlegte,  ob  ich  mein  Glas  zurückfordern  sollte.  Aber  es  war  schon  zu  spät.  Er  leerte  mindestens  die  Hälfte  in  einem  Schluck.  »Ach  nee,  das  kannst  du  streichen.  Er  würde  sich  nie  für  eine  mit  schlechtem  Geschmack  interessieren.  Das  würde  er  vorher  abchecken.«  N leerte das Glas Bitter. »Impotent und Glatze.«  »Seine  Neue  verliert  in  fünf  Jahren  alle  Haare.  Ganz  be‐  stimmt. Davon bin ich überzeugt.«  »Ihr  Neuer  ist  impotent,  hat  eine  Glatze  und  betrügt  sie.  Denn sie weiß, dass ich das niemals getan hätte.«  »Seine  Neue  ist  dumm,  riecht  komisch  und  ist  eine  Null  im Bett.«  »Eine  Null  im  Bett.  Das  ist  das  Nonplusultra.«  N  grinste.  »Der  Neue  hat  eine  Glatze,  ist  impotent  und  fistet  sie  nicht.«  »Nicht? War sie denn so heiß darauf?«  »Oh,  ja«,  versicherte  er.  »Habe  ich  dir  nie  von  der  Faust  und der Gurke erzählt? Gleichzeitig?«  »Noch schlimmer: Du hast keine Fotos davon gemacht! «  »Wir  haben  immer  gesagt:  Wenn  beruflich  nichts  mehr  geht, könnte sie damit immer noch Geld verdienen.«  229

»Sie  scheint  Talent  zu  haben.  Kein  Wunder,  dass  du  auf  sie  abgefahren  bist.«  Ich  zupfte  am  feuchten  Bierfilz.  »Seine  Neue  ist  dumm,  und  zwar  nicht  nur  intellektuell  minderbe‐  mittelt,  sondern  auch  zu  blöd,  um  die  Klappe  zu  haken.  Plus: Sie schläft mit einem seiner Brüder.«  »Mit welchem?«  »Egal. Nein, noch besser: mit seinem Vater.«  »Aber sie riecht trotzdem komisch, oder?«  »Na, klar!«  »Ihr  Neuer  hat  eine  Glatze,  ist  impotent,  fistet  sie  nicht  und ist klein.«  »Wieso  klein?«  Ich  bin  selbst  nicht  viel  größer  als  eine  Parkuhr  und  finde,  das  sagt  nichts  über  meinen  Wert  als  Mensch  aus.  Wenigstens  wird  mir  beim  schnellen  Aufstehen  nicht schwindlig. Ätsch.  »Nur so, weil sie groß ist. Ich will, dass sie so oft wie mög‐  lich  auf  seine  Glatze  runtergucken  muss.«  Er  stellte  das  lee‐  re Glas vor mir ab.  »Okay.« Ich grinste. »Sie fehlt dir noch immer, was?«  »Allerdings. Und du liebst ihn noch immer, oder?«  »Das weißt du doch.«  »Ich  finde  das  komisch«,  sagte  er.  »Eigentlich  bin  ich  über sie hinweg, aber wenn das so ist, niüsste ich doch versu‐  chen,  bei  anderen  Frauen  zu  landen,  anstatt  ihnen  aus  den  Wegzugehen.«  »Ah,  die  Phase  kenne  ich«,  sagte  ich.  »Ich  bin  momentan  so  drauf,  dass  ich  potenziell  viel  versprechende  Beziehun‐  gen  von  Anfang  an  vermurkse.  Außerdem  habe  ich  eine  Heidenangst,  dass  der  Boy  plötzlich  auftaucht,  wenn  ich  je‐  manden gefunden habe, mit dem es klappen könnte.«  N  massierte  seinen  Bauch.  Der  Pub  war  leer,  nur  ein  paar  Angestellte  und  ein  Pärchen  waren  da,  das  erschrocken  auf  sein  undefinierbares,  überteuertes  Essen  starrte.  »Sollen  wir  230

gehen?«  Ich  nickte.  »Ich  hab  genug  getrunken.  Ich  kann  dich  nach  Hause  bringen  und  anpissen,  wenn  dich  das  glücklich macht.«  Ich  spitzte  die  Lippen  und  tat,  als  würde  ich  es  mir  über‐  legen.  Dann  wechselte  ich  das  Thema.  Ob  es  besser  sei,  ein  gebrochenes  Herz  zu  haben  oder  gar  nicht  zu  wissen,  wie  sich  das  anfühlt?  N  meinte,  da  er  das  Gefühl  nun  kenne,  wolle  er  nicht,  dass  es  je  einem  wegen  ihm  so  ginge.  Man  wisse ja nie, meinte er. »Vielleicht brichst du mir das Herz.«  Er  legte  die  Arme  um  mich  und  kitzelte  mich.  Ich  wand  mich heraus.  »Du  kleiner  Giftzahn!«,  sagte  er.  »Ich  kann  dir  nicht  das  Herz brechen. Du liebst mich nicht.«  »Hör  auf!«,  sagte  ich.  Lächelnd,  aber  streng.  Er  wusste,  dass  ich  es  ernst  meinte.  Er  stand  auf,  zog  den  Mantel  an,  ging  zum  Ausgang.  Ich  sagte,  ich  würde  zu  Hause  direkt  ins  Bett gehen.  »Nachdem  du  unser  Gespräch  in  den  Computer  getippt  hast«, korrigierte er mich. Verabschiedete sich und war fort.       

 

Ooh,  meine  neuen  Lieblingsdessous:  gerüschtes  rosa  Sei‐  denhöschen  mit  antiker  Spitze  und  passendem  BH.  Schade,  dass  ich  sie  nur  unter  Jeans  und  Pulli  trage,  wenn  ich  Milch  kaufen gehe.  Einmal  bin  ich  direkt  nach  einem  Vorstellungsgespräch  zu  einem  Kunden  gegangen.  Es  funktionierte,  aber  perfekt  war  es  nicht;  meine  Kleidung  passte  so  gerade  zu  einem  ge‐  schäftlichen  Termin  am  Nachmittag,  das  Make‐up  stimmte  auch,  aber  es  war  ein  bisschen  sonderbar,  Kondome  neben  dem  Lebenslauf  in  der  Tasche  zu  haben.  Ich  hatte  ein  biss‐ 231

chen  Angst,  dass  jemand  beim  Vorstellungsgespräch  in  mei‐  ne Tasche guckt und sie entdeckt.  Würde  das  die  Aussicht  auf  einen  Arbeitsplatz  eher  ver‐  bessern  oder  verschlechtern?  Und  ja,  mir  wurde  der  Job  an‐  geboten,  aber  ich  habe  ihn  dann  doch  nicht  genommen.  Es  war  wieder  so  ein  Bürokram,  wo  man  nach  einem  Jahr  noch  kein Stück weiter ist.  Einmal  habe  ich  mich  in  einer  Museumstoilette  für  einen  Kunden  fertig  gemacht.  Das  war  am  Anfang,  als  ich  noch  glaubte,  die  Freier  würden  meine  Tür  belagern.  Ich  lief  in  einem  leichten  Sommerkleid,  Riemchensandaletten,  La‐  texteilen  und  mit  Slips  zum  Wechseln  in  der  Tasche  he‐  rum – nur für den Fall der Fälle. Damals war mir noch nicht  klar, dass ich nicht im Akkord arbeiten muss, um meine Kos‐  ten  zu  decken,  und  dass  die  meisten  Freier  sich  ein  oder  zwei Stunden vertrösten lassen,  wenn  sie mich wirklich wol‐  len.  Wenn  nicht,  ist  es  auch  egal  –  andere  Mütter  haben  auch zahlende Söhne.  Während  Dutzende  von  Touristinnen  auf  die  Toilette  gin‐  gen,  legte  ich  Lipgloss  und  Wimperntusche  auf.  Wenn  es  eine  Einheits‐Uniform  für  Gruppenreisende  gibt,  muss  sie  so  aussehen:  Dreiviertelhose,  weiße  Turnschuhe,  weite  T‐  Shirts  mit  der  Aufschrift  des  letzten  Reiseziels,  Sonnenblen‐  de, Pferdeschwanz, Schultertasche.  Ich  kann  mir  nicht  mal  ansatzweise  vorstellen,  was  diese  Touristinnen von mir dachten.          Der Kunde stand mit runter gelassener Hose vor mir. Ich,saß  in  einem  Sessel.  Meine  weiße  Bluse  war  halb  aufgeknöpft.  »Ich will meinen Namen auf dich spritzen«, sagte er.  232

Ich  grinste.  »Du  kannst  mir  nichts  vormachen,  der  Satz  ist  aus 1999.«  Er  beäugte  mich.  Oh,  nein,  dachte  ich.  Ich  muss  meine  Zunge hüten. »Fan von Amis?«, fragte er beiläufig und spiel‐  te an sich herum.  »Amis  ist  nicht  schlecht«,  sagte  ich,  griffin  die  Bluse  und  zog meine Brüste aus dem BH.  »Pfeil  der  Zeit  ist  ganz  schön  raffiniert.«  Ein  erster  Lust‐  tropfen glänzte auf seiner Eichel.  »Sehr  anspruchsvoll.  Gutes  Buch  für  eine  lange  Zug‐  fahrt.«  Unter  seinem  anerkennenden  Blick  zupfte  ich  an  meinen Brustwarzen.  Es  war  heiß  und  eng  im  Zimmer.  Das  Wetter  war  in  letz‐  ter  Zeit  nicht  schlecht  gewesen.  Ich  überlegte,  ihn  zu  bit‐  ten,  die  Heizung  abzustellen.  »Ich  möchte  riechen,  wie  sich  dein  Schweiß  mit  meinem  Sperma  vermischt«,  sagte  er,  als  könne er Gedanken lesen.  Später  hatte  ich  noch  einen  Kunden.  Ein  großes  Hotel  in  Lancaster  Gate.  Das  Zimmer  war  klein  und  üppig  dekoriert,  wirkte  dadurch  noch  beengter.  Für  das  Geld,  das  die  hier  verlangen,  erschien  es  mir  ziemlich  voll  gestopft.  Ein  Zim‐  mer am Ende des Ganges.  Er  war  in  Hemdsärmeln.  Hemdsärmelig  unter  einem  Sak‐  ko.  Ich  hasse  das,  das  beißt  sich  genauso  wie  weiße  Socken  zu schwarzen Schuhen. Das Fenster stand auf.  »Deine  Nippel  sind  schon  hart«,  sagte  er  (Balkonette‐BH  aus  schwarzer  Spitze,  dazu  passender  Slip  im  Herrenlook).  Das Fenster war weit geöffnet.  Ich  legte  ihm  die  Arme  um  die  Schultern.  »Ist  es  nicht  ein  bisschen kalt hier drin?«  »Mir nicht.«  »Aber  du  hast  doch  schon  Gänsehaut  auf  dem  Arm.«  Ich  grinste und zog die Gardinen vors Fenster.  233

»Ist gut für den Stoffwechsel.«  »Ich glaube, da fällt mir was Besseres ein«, sagte ich.          Ich  glaube,  heute  bleibe  ich  zu  Hause.  N  ist  mit  einer  gan‐  zen  Tonne  Pornohefte  aus  Belgien  zurückgekommen,  da‐  bei die stets zuverlässige Lady Anita F (Hotter Than Hell!!) und  ein  anderes  Blatt  mit  einem  appetitlichen  Mädchen  mit  Bu‐  bikopf  auf  dem  Titel,  das  auf  einen  armen  Kerl  pieselt,  der  es  zweifellos  verdient  hat.  Ich  werde  berichten,  wenn  etwas  Interessantes, ähm, abgeht.     

 

Heute  ist  einer  der  ersten  schönen  Tage.  Die  Leute  lassen  ihre  Mäntel  zu  Hause,  die  ersten  fischbauchfahlen  Arme  tauchen  auf.  Ich  holte  mir  eine  Zeitung  und  ging,  vom  Son‐  nenschein gelockt, immer weiter.  Nach  einer  Stunde  stand  ich  vor  einem  interessanten  Schaufenster.  Der  Laden  war  mir  schon  öfter  im  Vorbei‐  fahren  aufgefallen,  aber  immer  geschlossen  gewesen.  Der  Name  des  Geschäfts  gefiel  mir.  Er  erinnerte  mich  ziemlich  an  meine  Arbeit.  An  der  verschlossenen  Tür  hing  ein  klei‐  nes  Schild,  auf  dem  stand:  »Bitte  beide  Klingeln  drücken.«  Ich schellte und wartete.  Ein  Mann  ließ  mich  hinein.  Er  lächelte.  Drinnen  war  es  eng,  voll  gestopft  mit  Klamotten,  Modeschmuck  und  golde‐  nen  Engeln.  Ich  befühlte  die  Kleider  an  den  Stangen.  Hüb‐  sche  Sachen, aber nicht gerade tragbar, alles  wirkte ein  biss‐  chen  gruftimäßig.  Und  teuer.  Ich  frage  mich  oft,  wie  solche  234

Läden  existieren  können.  Das  Angebot  spricht  nur  so  weni‐  ge  Kunden an, dass  man verzweifelt  hofft,  die  zehn bis fünf‐  zehn  Frauen,  für  die  dieses  Geschäft  der  Himmel  auf  Erden  ist,  möchten  in  naher  Zukunft  zufällig  an  dieser  Straße  vor‐  beikommen.  Der  Mann  verschwand  hinten,  die  Türglocke  klingel‐  te.  Ein  junges  Mädchen  kam  herein,  wahrscheinlich  seine  Tochter.  Sie  trug  ein  Minikleid  und  einen  Pulli,  dazu  rosa  Gummistiefel.  Als  er  zurückkam,  sprach  sie  ihn  mit  Vorna‐  men an.  Der  Vornamen‐Vater  bat  seinen  Sprössling,  etwas  einzu‐  packen.  Das  Mädchen  seufzte  und  murrte.  Also,  meine  El‐  tern  sind  kein  Ausbund  an  Normalität,  aber  sie  haben  im‐  mer  dafür  gesorgt,  dass  ich  in  den  Ferien  ein  paar  Wochen  weg  war.  Es  war  das  Beste  für  alle  Beteiligten:  Sie  wurden  von  ihren  elterlichen  Verpflichtungen  entbunden,  und  ich  musste nicht mindestens zweimal am Tag die Augen verdre‐  hen  und  meckern,  wie  ungerecht  die  Welt  sei.  »Na,  toll«,  fauchte  das  junge  Mädchen  und  machte  sich  daran,  eine  Brosche  unter  rund  zwei  Quadratmeter  schwarzem  Seiden‐  papier  zu  begraben.  Der  Tonfall  kam  mir  sofort  bekannt  vor,  eine  Kreuzung  aus  Internatserziehung,  verständnisvol‐  len  Eltern  und  allgemeinem  südenglischem  Akzent.  Nichts  bringt  mich  derart  auf  die  Palme  wie  eine  Vorpubertieren‐  de, die glaubt, sie sei die Tollste der Welt und würde irgend‐  wann entsprechend verehrt werden.  Es  klingelte,  fast  unmittelbar  darauf  verschwand  der  Vor‐  namen‐Vater.  Jetzt  tauchte  eine  winzige  Frau  auf,  die  vom  Scheitel  bis  zur  Sohle  in  Klamotten  aus  dem  Laden  geklei‐  det war. Kurz, sie sah aus wie ein schwarzviolettes Baiser. Sie  und  das  Mädchen  beklagten  sich  sofort  über  die  Kälte  im  Laden.  Die  widerborstige  Kleine  verschwand  und  verlangte  von  ihrem  Erzeuger,  etwas  dagegen  zu  unternehmen.  Ich       235

war wirklich beeindruckt: In ihrem Alter hatte sich mein Re‐  pertoire  wahrscheinlich  auf  Sätze  wie  »ich  weiß  nicht«  und  »lass mich in Ruhe« beschränkt.  »Wird  Ihnen  schon  geholfen?«,  fragte  mich  die  Frau.  Ich  bin  nicht  besonders  groß,  war  aber  mit  Sicherheit  einen  ganzen  Kopf  größer  als  diese  Miniatur‐Morticia.  Mit  ihren  dicken  Schichten  schwarzer  Miederware  und  ihren  schwe‐  ren  Röcken  sah  sie  aus  wie  eine  New  Romantic  nach  einem  unglücklichen  Unfall  in  einer  Tapetenfabrik.  Vor  circa  fünf‐  zigjahren.  »Ich sehe mich nur um, danke.«  Morticia  klebte  an  mir,  während  ich  höflich  Brokatmän‐  tel  und  Krinolinenröcke  befingerte.  Sie  wären  vielleicht  für  mich  in  Frage  gekommen,  wenn  sie  jeweils  fünf  Kilo  we‐  niger  Stoff  gehabt  hätten.  »Sie  haben  Ihr  Schaufenster  hübsch  dekoriert«,  sagte  ich,  in  der  Hoffnung,  ein  kleines  Gespräch  würde  die  Frau  vertreiben.  »Ich  komme  oft  auf  dem  Weg  zur  Arbeit  vorbei,  habe  aber  noch  nie  hereinge‐  schaut.«  »Wo arbeiten Sie denn?«, erkundigte sie sich.  Jetzt aufpassen, Mädel! »Im V&A«, erwiderte ich.  »Wo?«  »Im  Victoria  und  Albert.«  Das  schien  ihr  auch  nicht  mehr  zu  sagen.  Wie  konnte  sie  das  Kostümmuseum  nicht  ken‐  nen?  Ausgerechnet  sie,  die  total  verkleidet  herumlief!  »Im  V&A‐Museum.«  »Ach,  im  Museum«,  sagte  sie,  als  täte  sie  mir  einen  Gefal‐  len.  Mensch,  Alte,  dachte  ich,  das  ist  doch  direkt  um  die  Ecke!  »Haben Sie das hier – ähm – entworfen?«, fragte ich.  »Ja«,  erwiderte  sie  desinteressiert  und  drehte  sich  zu  ihrer  Tochter  um.  Beschwerte  sich,  es  sei  immer  noch  schrecklich kalt. Ich  fragte mich, ob  sie unter Blutarmut  litt,  236

und  hätte  ihr  beinah  vorgeschlagen,  sich  auf  einem  heißen  Stein zu sonnen.  »Hübsch«, brachte ich hervor.  »Kann  ich  sonst  noch  etwas  für  Sie  tun?«,  fragte  sie  unge‐  duldig.  Ich  hatte  gerade  ein  zartes,  aber  nicht  zu  schweres  Paar  Schmetterlingsohrringe  in  der  Hand,  entschied  mich  aber  aus  Prinzip  dagegen.  Morticia  drängte  mich  zur  Tür,  öffnete  den  Riegel  und  jagte  mich  zurück  an  die  warme  Luft.  Traumatisiert  von  dem  Erlebnis,  ging  ich  schnur‐  stracks  zum  Laden  auf  der  anderen  Straßenseite  und  ließ  dort 60 Pfund für ein Paar funkelnder Glasohrringe.        Eigentlich  verlange  ich  so  wenig  vom  Leben.  Ich  will  doch  nicht mehr als:    •  einen  Haarschnitt,  der  immer  gut  aussieht,  unabhängig  von Windstärke oder ‐richtung  • angelächelt werden, wenn ich jemanden anlächle  •  in  Schuhen,  in  denen  man  größer  wirkt  und  die  dazu  noch gut aussehen, tatsächlich laufen zu können  •  dass  nur  wirklich  Behinderte  auf  Behindertenplätzen  parken  •  alle  Dinge,  die  mit  der  Küche  zu  tun  haben,  augenblick‐  lich beherrschen  • hin und wieder ein bisschen Sonnenschein  • ein weltweites Verbot polyphoner Klingeltöne  • ein weltweites Verbot von Handys, die einem keine ande‐  re Wahl als polyphone Klingeltöne lassen  •  das  Ende  allen  Leids,  rückwirkend  bis  zum  Anfang  der  Zeit.  237

      Gestern  war  ich  mit  A4  in  einem  polnischen  Restaurant  es‐  sen. Es war uns als Alternative zu den affektierten Yamswur‐  zel‐Trattorien  und  koscheren  Bagel‐Lieferanten  Nordlon‐  dons  empfohlen  worden.  Für  die  einen  bin  ich  zu  skeptisch,  für  die  anderen zu weltlich. Im Restaurant war  es dunkel, es  war  in  den  schweren  Erdtönen  der  Siebziger  gehalten.  An  der  Wand  hingen  minderwertige  Reproduktionen  polni‐  scher  Historienschinken.  Die  Fettschicht  konnte  ohne  wei‐  teres aus der Küche meiner Kindheit importiert sein, das Es‐  sen  hätte  direkt  vom  Herd  meiner  Mutter  stammen  kön‐  nen:  Borschtsch  mit  Roter  Beete,  Sahne  und  Gemüse;  latkes  aus  Bratkartoffeln  mit  Apfelmus  und  Sauerrahm.  Die  Kell‐  nerinnen  waren  ebenso  schwerfällig  und  dumpf;  sie  hatten  blonde  Pferdeschwänze  und  trugen  graue  Schürzen  um  ihre  wabbeligen  Taillen.  Wenn  sie  den  Gast  überhaupt  be‐  dienten,  dann  nur  grummelnd,  so  wie  ich  es  auf  meinen  Reisen  nach  Nordosteuropa  in  Restaurants  erlebt  habe.  Al‐  les  –  alles  –  war  gebraten  und  hatte  eine  Kohlbeilage.  Ich  war hingerissen.  Unser  Tisch  stand  am  Fenster.  Wir  schauten  auf  den  Bürgersteig  und  den  mittäglichen  Verkehr:  Geschäftsleute  mampften  Pommes;  vor  der  Bank  und  der  Apotheke  bilde‐  ten  sich  Schlangen,  ein  chinesischer  Imbiss  quoll  über  von  Studenten.  Im  polnischen  Restaurant  jedoch  waren  wir  in  einer  anderen  Welt,  durch  das  quietschende  Geräusch  ei‐  nes  mechanischen  Speisenaufzugs  abgeschirmt  von  dem  Lärm da draußen.  Wir mussten grinsen, als eine Frau am Nebentisch nur mit  Mühe  die  Speisekarte  entzifferte.  Hier  gab  es  kein  Essen  für  Kalorien‐  oder  Imagebewusste  (ich  hatte  vorsichtshalber  das  238

Frühstück  ausfallen  lassen).  Während  diese  Frau  auf  die  Hauptspeise  wartete,  winkte  sie  eine  der  langsamen  Kellne‐  rinnen  herbei.  »Machen  Sie  auch  Cappuccino?«,  fragte  sie.  A4  und  ich  mussten  ein  Lachen  unterdrücken.  Die  rosige  Kellnerin  runzelte  die  Stirn.  »Cappuccino?«,  wiederholte  die Frau. Sie ahmte das Geräusch der aufgeschäumten Milch  nach:  »Psch,  psch,  psch!«  Die  Kellnerin  schüttelte  den  Kopf  und ging von dannen. A4 und ich heulten fast vor Lachen.  Ich  ging  mir  den  Nachtisch  ansehen.  Ein  Apfelstrudel  in  unzähligen  Lagen  Blätterteig,  bestäubt  mit  Puderzucker.  Schwere  Sahnetörtchen.  Als  ich  an  meinen  Platz  zurück‐  kehrte, schlug mir ein Mann auf den Hintern.  Ich  blickte  auf  den  Tisch.  Vier  Typen  im  Anzug,  mittleres  Alter,  Geschäftsleute.  Kannte  ich  diesen  Mann?  Ich  wusste  es  nicht,  konnte  sein  Gesicht  nicht  einordnen.  Ein  ehemali‐  ger Kunde?  »Ähm,  bringen  Sie  uns  bitte  noch  etwas  Brot?«,  forderte  er.  Ich  lachte,  ein  kurzes,  scharfes  Bellen.  »Sorry,  ich  arbeite  hier nicht«, sagte ich und ging weiter. Komisch.          Ich bin eine billige Freundin.  Ganz  schön  feiste  Behauptung,  wenn  man  mehrere  hun‐  dert  pro  Stunde  nimmt.  Aber  es  stimmt.  Kunden  versichern  mir  oft,  dass  ein  Callgirl  ebenso  viel  kostet,  wie  auf  einer  Geschäftsreise  eine  Frau  aufzugabeln;  schließlich  muss  ein  Mann  eine  gewisse  Zeit  und  ein  bisschen  Geld  für  Geschen‐  ke  und  Unterhaltung  investieren,  um  eine  Frau  ins  Bett  zu  bekommen.  Und  ein  Callgirl  stiehlt  sich  nicht  hinterher  ins  Haus und brät die Kaninchen seiner Kinder.  239

Aber  ich  spreche  gar  nicht  von  der  Arbeit.  Um  zu  beurtei‐  en,  ob  meine  Dienste  ihr  Geld  wert  sind,  ist  ein  bestimmtes  Niveau  in  Mathe  erforderlich,  über  das  ich  leider  nicht  ver‐  füge.  Ich  meine  das  normale  Leben,  da  bin  ich  eine  billige  Freundin.  Auf  dem  Papier  klingt  das  super.  Ich  sorge  selbst  für  mei‐  nen  Transport,  kaufe  mir  mein  eigenes  Bier,  vielleicht  sogar  ihm.  Und  sollte  es  zu  einer  Beziehung  kommen,  mache  ich  keinen  großen  Wirbel  um  Geschenke,  Urlaub  oder  andere  Zeichen  der  Zuneigung.  Ich  verlange  nur  die  Zuneigung  selbst. Wenn man mit mir ausgeht, bezahle ich meinen Teil.  wenn  der  Mann  vergisst,  an  einem  wichtigen  Jahrestag  ei‐  nen  Platz  im  Restaurant  zu  reservieren,  dann  lache  ich  und  sage,  ich  würde  eh  lieber  zu  Hause  bleiben.  Ich  verlange  keine  tyrannisch  glänzenden  Kleinode  in  blassblauen  Tiffa‐  nykästchen.  Wenn  ich  etwas  sehe,  was  mir  gefällt,  kaufe  ich  es  mir.  Falls  der  Mann  mir  etwas  Besonderes  schenkt,  bin  ich ihm natürlich dankbar. Aber ich erwarte es nicht.  Ich  bin  ein  pflegeintensiver  Garten,  bezahle  aber  sozusa‐  gen die Gärtner selbst.  Es  hat  einige  Zeit  gedauert,  bis  mir  klar  wurde,  dass  Män‐  ner  so  etwas  nicht  attraktiv  finden.  Sie  genießen  die  Jagd,  die  Vorstellung,  dass  sich  der  Wert  einer  Frau  nach  der  Mühe  bemisst,  mit  der  man  ein  Lächeln  oder  einen  Kuss  von ihr ergattert. Selbst wenn sie im Bett eine Niete ist – hat  der  Mann  erst  mal  ihre  eisengestählten  Oberschenkel  mit  Wochenendurlauben  auf  Sardinien  und  funkelnden  Edel‐  steinen  auseinander  gedrückt,  dann  ist  er  so  dankbar,  dass  ihm der Rest egal ist.  Das  heißt  wahrscheinlich,  dass  man  schlechter  im  Bett  ist  als  die  eigenen  Vorfahren,  da  die  Notwendigkeit,  mit  sprachlicher  Begabung  einen  Partner  zu  erobern,  systema‐  tisch  aus  der  Bevölkerung  herausgezüchtet  wird  (Achtung:  240

keine  wissenschaftlich  bewiesene  Behauptung!).  Es  könnte  auch  bedeuten,  dass  Frauen  mit  Rehaugen,  nach  innen  ste‐  henden  Füßen  und  dümmlichem  Lächeln  auf  lange  Sicht  die Oberhand gewinnen.  Der  französische  Film  noir  schenkte  uns  eine  Bezeich‐  nung  für  diesen  wartungsarmen  Typ  Frau,  verkörpert  von  Ingrid  Bergman  und  anderen  kühlen  Blondinen.  Sie  wa‐  ren,  vulgär  ausgedrückt,  Spitzenweiber.  Ein  Spitzenweib  bombardiert  den  Mann  nicht  mit  tränenreichen  Anrufen  nach  dem  Motto:  »Warum  gehst  du  mit  deinen  Kumpels  Fußball  gucken,  wenn  du  mit  mir  Sisalmatten  aussuchen  könntest?«  Ein  Spitzenweib  nimmt  ihm  die  Trennung  nicht  übel,  und  wenn  doch,  erwähnt  sie  es  mit  keinem  einzigen  Mucks.  Ein  Spitzenweib  ist  die  Gestalt,  die  sich  in  der  Dun‐  kelheit  verliert.  Du  wirst  sie  nie wieder  sehen,  aber  auch  nie  vergessen.  Ein  Spitzenweib  verbringt  viel  Zeit  allein  und  trinkt  dabei  harte  Sachen.  Ein  Spitzenweib  wird  nie  im  Blütenregen  aus  der  Kirche  treten.  Ein  Spitzenweib  wird  nie  Mama  werden,  auch keine zum Anbeißen.  Ein  Spitzenweib  wird  nie  einen  Mann  haben,  der  zu  Pro‐  stituierten geht.  Ach, vergessen wir das.          Als  ich  gestern  Abend  meine  E‐Mails  abrief,  bot  HotMail  ei‐  nen  Link  zu  »Flirttipps  aus  der  Tierwelt«.  Ich  wusste  sofort,  dass  die  Seite  ebenso  wenig  unterhaltsam  und  lustig  sein  konnte,  wie  man  auf  dem  Aufkleber  einer  Shampooflasche  hohe  Literatur  erwarten  kann.  Deshalb  hier  meine  eigene  Sammlung von Flirttipps aus der Tierwelt:  241

•  Unser  guter Freund und Evolutionsgenosse  Canis familia‐  ris  (der  Haushund)  zeigt  uns,  dass  man  am  besten  wild  drauflos  stößt,  wenn  man  nicht  weiß,  welches  Loch  man  nehmen soll. Irgendwo landet man immer.  •  Shrimps  haben  das  Herz  im  Kopf.  Die  Männchen  haben  weder Herz noch Kopf.  • Die Zunge der Giraffe ( Giraffa camopardalis) ist einen hal‐  ben  Meter  lang.  Sie  kann  sich  damit  selbst  die  Ohren  le‐  cken.  Wer  ebenfalls  dazu  in  der  Lage  ist,  hat  vielleicht  eine  Laufbahn  vor  sich,  an  die  er  noch  gar  nicht  gedacht  hat.  •  Delphine  haben  Gruppensex.  Wenn  diese  quietschen‐  den  grauen  Fischfresser  das  können,  dann  können  wir  es  schon lange.  •  Weibchen  der  Gattung  Bonobo  (Pan  paniscus),  enge  Ver‐  wandte  des  Menschen,  sichern  sich  mit  sexuellen  Gefäl‐  ligkeiten  einen  höheren  Status  in  der  Gruppe  oder  Fut‐  ter.  Sollte  man  im  Hinterkopf  behalten,  falls  einem  beim  nächsten Einkauf das Kleingeld fehlt.  • Es gibt Ringelwürmer, die sich selbst verzehren, wenn sie  keine  Nahrung  Finden.  Leider  verfügen  Männer,  die  kei‐  nen Sex finden, selten über diese Begabung.  •  Mit  ihren  Analdrüsen  markiert  die  Katze,  Gattung  Felis,  ihr  Territorium.  Auch  gegenseitig  erkennen  sich  Katzen  am  Geruch.  Fraglich,  ob  diese  Erklärung  das  Hotel  über‐  zeugen  wird,  keinen  Aufschlag  für  Reinigungskosten  zu  verlangen.  •  Segelfisch,  Schwertfisch  und  Makohai  erreichen  beim  Schwimmen  Höchstgeschwindigkeiten  von  über  70  Stun‐  denkilometern.  Wenn  man  einen  unangenehmen  Zeit‐  genossen  in  einem  Club  trifft,  wird  man  höchstwahr‐  scheinlich nicht so schnell verschwinden können.  •  Löwen  paaren  sich  bekanntlich  mehr  als  50‐mal  am  Tag.   242

Das  ist  wahrscheinlich  das  einzige  Kriterium,  das  den  Lö‐  wen für den Titel »König der Tiere« qualifiziert.  • Das Horn des Rhinozeros besteht aus Haar. Männern, de‐  nen  es  an  Horn  mangelt,  sei  jedoch  nicht  geraten,  dieses  Manko mit längerem Haar zu kompensieren.  •  Die  Pille  für  die  Frau  funktioniert  auch  bei  Gorillas.  Wer  schneller  ein  Verhütungsmittel  und  einen  weiblichen  Gorilla  findet  als  einen  Partner,  hat  ein  Riesenproblem.  Zeit  ist  ein  rares  Gut.  Manche  Gelegenheit  kommt  nur  einmal.  Man  nehme  sich  ein  Vorbild  an  den  Schwalben  der  Gattung  Hirundo.  Sie  paaren  sich  im  Flug,  egal  wie  viele Artgenossen dabei sind.    Nebenbei:  Bei  der  Recherche  für  diese  Liste  stieß  ich  auf  eine  Seite  mit  Delphindildos.  Damit  meine  ich  nicht  Dildos  in  Form  von  Delphinen,  sondern  Dildos  von  der  Größe  und  Form eines Delphinpenis. Iih!          N  und  ich  waren  zum  Frühstück  im  »Schmierigen  Löffel«  verabredet  (er:  vollständiges  englisches  Frühstück  mit  Pom‐  mes;  ich:  Rührei  auf  Toast).  Er  schläft  in  letzter  Zeit  nicht  gut,  und  man  kann  es  ihm  ansehen.  Er  weiß  aber  nicht,  wa‐  rum.  Vielleicht  Überstunden,  vielleicht  familiäre  Sorgen,  vielleicht  das  Gefühl,  es  müsse  Frühling  sein,  obwohl  es  draußen  so  kalt  und  feucht  ist,  dass  die  innere  Uhr  noch  nach  der  Winterzeit  tickt.  Ein  gemeinsamer  Bekannter  setz‐  te  letzte  Woche  das  Gerücht  in  die  Welt,  die  Uhren  würden  am  Muttertag  vorgestellt,  nicht  an  diesem  Wochenende.  Das  hat  ihn  fertig  gemacht.  Seitdem  hat  er  keine  Nacht  mehr richtig geschlafen.  243

Er  hat  Geschichten  gehört,  Geschichten  über  mich.  Man  erzähle  sich  so  einiges.  Nichts  Weltbewegendes,  nur  der  eine  oder  andere  Spruch  käme  wieder  bei  ihm  an.  Habe  ich  schon  erwähnt,  dass  N  das  Zentrum  der  Londoner  Gerüch‐  teküche  ist?  Man  nenne  ihm  einen  Namen  –  er  kennt  je‐  manden,  der  einen  kennt.  Ob  das  wahr  sei,  was  man  gehört  habe? Er weiß die Antwort. Er ist ein Dealer, und seine Dro‐  ge ist Information.  Hinter  diesen  Geschichten  steckt  Neid;  wie  so  oft  der  Ur‐  sprung  der  schlimmsten,  schädlichsten  Gerüchte.  Neben  anderen  Motiven.  Ich  hasse  diesen  »Sturm  und  Drang«.  Ich  habe  mit  jemandem  geschlafen,  der  mich  gebeten  hat,  nicht  darüber  zu  sprechen.  Ich  habe  nicht  mal  darüber  ge‐  schrieben,  aber  dieser  Typ  ist  losgezogen  und  hat  es  –  nun  ja  –  fast  der  halben  Stadt  erzählt.  Intime  Dinge.  Die  mir  nichts  ausmachen.  Aber  mich  erst  um  Verschwiegenheit  bit‐  ten und  dann  das genaue Gegenteil davon tun,  das kann ich  nicht vertragen. Als Liebhaber disqualifiziert.  »Vielleicht sollte ich mit ihm sprechen«, schlug ich vor.  »Keine  gute  Idee«,  meinte  N.  Er  führte  mir  vor  Augen,  wie  jung  und  hilflos  dieser  Mann  sei;  ich  wurde  ihm  wahr‐  scheinlich  eher  die  Wange  tätscheln  und  flötend  vergeben,  als  ihm  eine  Backpfeife  zu  verpassen,  was  er  eigentlich  ver‐  dient  hätte. »Die Beweislast liegt bei ihm.  Es wird  ihm  pein‐  lich sein, wenn er einen von uns das nächste Mal trifft.«  »Vielleicht  sollte  ich  ein  paar  Gerüchte  über  ihn  in  die  Welt setzen.«  »Behalte  deine  Meinung  für  dich.  Ist  auf  lange  Sicht  bes‐  ser.«  »Aber  ich  spüre,  dass  meine  bösen  Antennen  jucken«,  sagte ich und wackelte mit den Zeigefingern.  »Lass es.«  »Ach, Scheiße, da fällt mir ein ...«  244

»Was?«  »Als  er  gehen  wollte,  hat  er  mich  gefragt,  ob  es  stimmt,  dass  ich  mit  dir  und  einer  anderen  Frau  einen  Dreier  ge‐  macht hätte.«  »Und, was hast du gesagt?«  »Ja.«  N  zuckte  zusammen.  »Na  ja,  mir  ist  es  egal,  und  dir  scheinbar  auch,  und  ich  glaube,  die  Frau  macht  sich  auch  nichts  draus.  Aber  wieso  interessiert  ihn  das  überhaupt?  Wenn ich er wäre, hätte ich mich gefragt und nicht dich.«  »Genau.  Oder  er  hätte  fragen  sollen,  ob  ich  schon  mal  ei‐  nen  Dreier  versucht  hätte,  wenn  es  ihm  nur  darum  gegan‐  gen wäre, mich zu einem zu überreden.«  »Eben.  Wieso  ist  er  so  erpicht  auf  etwas  derart  Triviales  aus  meinem  Privatleben,  wenn  er  kurz  vorher  mit  dir  im  Bett  war?«  N  kratzte  seine  Bartstoppeln.  »Eine  Affäre  zu  viel«,  sagte  er.  »Pass  auf,  was  du  über  das  Intimleben  ande‐  rer Leute erzählst.«  Ich  zuckte  mit  den  Schultern.  Trank  den  sehr  starken,  sehr  frischen  Kaffee.  Erfragte,  ob  ich  noch  mal  das  Auto  vor  meinem  Haus  gesehen  hätte.  Hatte  ich.  N  wollte  wissen,  ob  ich irgendwas brauchte. Ich verneinte.  »Hör auf, wenn’s irgendwie geht«, sagte er.  »Womit?  Mit  dem  Job,  dem  Haus  oder  dem  Ex?«,  gab  ich  zurück.  »Mit  allen  dreien«,  entgegnete  er.  »Ich  weiß  nicht,  was  du  vorhast,  aber  pass  auf,  dass  du  immer  ein  Kaninchenloch  zum Verschwinden hast.«  Er  schob  eine  Toastkruste  über  den  Teller.  Als  wir  Platz  nahmen, war das Café voll gewesen, jetzt war es fast leer. Ich  kaufte  ein  Stück  Möhrenkuchen  für  später.  Er  gab  der  Kell‐  nerin  Trinkgeld  und  fuhr  mich  nach  Hause.  Während  der  Fahrt ließ er die linke Hand auf meinem Knie liegen.  245

»Sei einfach vorsichtig«, sagte er.  Ich winkte ihm nach und ging nach oben.  (Höschen  heute:  durchsichtig  schwarz  mit  cremefarbe‐  nem  Spitzenrand  und  einem  Guckloch  hinten.  Steht  mo‐  mentan ganz oben auf meiner Favoritenliste.)        Habe  mir  fürs  Wochenende  Besuch  eingeladen.  N  will  vor‐  her  vorbeikommen  und  die  Wohnung  saugen.  Er  hat  sich  freiwillig  anerboten.  Ich  frage  mich:  Wenn  ich  den  Abwasch  stehen lasse, übernimmt er den dann auch?  Ich  treffe  meine  Nachbarn  nicht  oft,  meistens  wenn  ich  gerade  gehe.  Entweder  meinen  sie  also,  dass  ich  ein  un‐  glaublich  aufregendes  Leben  voller  Partys  und  Premieren  führe,  oder  sie  wissen  Bescheid.  Oder  sie  denken,  dass  ich  mich  einfach  gerne  schick  mache.  Egal,  sie  sind  jedenfalls  fast  immer  leise.  Bis  auf  letzte  Nacht,  als  ich  um  zwei  Uhr  nach  Hause  kam  und  eine  Stunde  lang  von  einem  Geräusch  wach  gehalten  wurde,  als  wenn  Bücher  gegen  die  Wand  ge‐  worfen würden. Sonderbar.  Außerdem  habe  ich  im  Fitness‐Studio  festgestellt,  dass  meine  Achillessehnen  in  letzter  Zeit  etwas  kurz  geworden  sind.  Man  sagt  mir,  das  käme  davon,  wenn  man  ständig  hohe Absätze trägt. Ich weiß, dass wir jedes Jahr mit der Pro‐  paganda  bombardiert  werden,  flache  Schuhe  seien  niedlich  und sogar sexy, aber mich zu flachen Absätzen zum Rock zu  überreden  kommt  dem  Versuch  gleich,  die  Siedlungen  in  der  West  Bank  zu  räumen.  Ich  muss  die  Sehnen  einfach  mehr dehnen.     

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    Ich  habe  im  Laufe  der  Jahre  viele  gute  Ratschläge  erhalten,  aber  niemand  hat  je  einen  Kommentar  zu  der  vielleicht  größten  Herausforderung  meines  Arbeitsalltags  abgege‐  ben: zum Umgang mit anormalen Schwänzen.  Penisse  können  in  vielfacher  Hinsicht  sonderbar  sein.  Manche  haben  ein  ungewöhnliches  Längen‐Breiten‐Ver‐  hältnis,  sind  seltsam  gebogen  oder  erinnern  merkwürdiger‐  weise  an  Champignons.  Es  gibt  wahrscheinlich  mehr  anor‐  male  als  normale.  Ziemlich  viel  Spielraum  zur  Entfaltung  ei‐  ner »Persönlichkeit«.  Die  meisten  Abweichungen  fallen  in  die  Kategorien  »selt‐  sam,  aber  nicht  beunruhigend«  oder  »komisch,  aber  medi‐  zinisch  unauffällig«.  Aber  wenn  ein  Glied  in  keine  dieser  Klassen passt, fehlen auch mir die Worte.  Was  soll  ich  machen?  Offensiv  damit  umgehen?  Einfach  staunen:  »Mann,  was  für  ein  abgefahrenes  Gerät!«  Ein  Min‐  destmaß  an  medizinischem  Interesse  aufbringen:  »Warst  du  damit  schon  mal  beim  Arzt?«  Erschrocken  zusammenzu‐  cken?  Fragen,  wie  ich  mit  dem  Teil  umgehen  soll?  Oder  wäre es dem Herrn lieber, wenn ich es ignoriere?  Ich  hatte  das  Vergnügen,  einen  Kunden  mit  einem  völlig  normalen  Penis  zu  treffen.  Auf  den  ersten  Blick  normal.  Seine  Vorhaut  allerdings  war  ungewöhnlich.  Sie  war  nicht  oben  geöffnet,  so  dass  man  die  Eichel  durchschieben  konn‐  te, sondern an der Seite.  An  der  Seite.  Seines  Penis.  Auf  halber  Höhe  des  Schafts.  Die  Öffnung  war  zu  klein,  um  den  Schwanz  hindurchzu‐  schieben.  Wodurch  er  immer  unter  der  Vorhaut  blieb,  auch  im erregten Zustand.  Ich  lächelte.  Sah  seinen  Schwanz  an,  sah  ihn  an.  Sagte   nichts.  Er  gab  mir  keinen  Tipp.  Sollte  ich  mich  der  völlig  247

verdeckten  Eichel  widmen  oder  der  einige  Zentimeter  ent‐  fernten  Öffnung  (aus  der  ein  Lusttropfen  sickerte)?  Der  Mann  war  älter  als  ich  und  geschieden.  Es  hatte  also  schon  mal  jemand  diese  Abnormität  gesehen.  Ob  es  wehtat,  wenn  er  einen  Ständer  hatte?  Hatte  er  Probleme  bei  bestimmten  Stellungen?  Hatte  es  Auswirkungen  aufs  Kondom?  Wäre  es  beleidigend, danach zu fragen?  Ich  verteilte  meine  Aufmerksamkeit  gleichmäßig  auf  Ei‐  chel  und  Öffnung  und  achtete  darauf,  den  Schaft  nicht  zu  fest  zu  umfassen.  Als  wir  zum  Verkehr  kamen,  drückte  ich  beim  Überstreifen die Spitze des Gummis  zu,  damit sich  der  Samen  dort  sammelt,  obwohl  ich  nicht  wusste,  ob  es  nötig  war. Er nahm mich von hinten, sagte aber nicht, ob es einen  besonderen  Grund  dafür  gab.  Anschließend  zog  er  das  Kon‐  dom  selbst  ab.  Ich  konnte  das  Ergebnis  leider  nicht  persön‐  lich in Augenschein nehmen.          Bin  schon  wieder  mit  jemandem  verabredet  worden.  Dies‐  mal  mit  einem,  der  mir  lediglich  als  »dein  zukünftiger  Ehe‐  mann«  vorgestellt  wurde.  Nö,  setzt  mich  gar  nicht  unter  Druck ...          Ich  habe  da  so  eine  Freundin.  Eigentlich  ist  sie  keine  richti‐  ge  Freundin,  sondern  eher  eine  Bekannte,  die  man  nicht  mehr  los  wird.  Normalerweise  bin  ich  nicht  unhöflich,  wirk‐  lich nicht.  248

Ich  habe  sie  über  A3  kennen  gelernt,  der  vor  ein  paar  Jah‐  ren »fast was mit ihr gehabt hätte«. Das heißt, er wollte etwas  von  ihr,  bis  er  herausfand,  wie  furchtbar  sie  in  Wirklichkeit  ist.  Aber  als  es  so  weit  war,  gab  es  kein  Zurück  mehr.  Wie  schon  Churchill  sagte:  Wenn  man  durch  die  Hölle  muss,  nicht stehen bleiben!  Wir  nennen  sie  Sididima.  Abkürzung  für:  »Sind  die  dick,  Mann!«  Da  diese  Anspielung  auf  ihre  riesigen,  ähm  ...  Län‐  dereien  so  umständlich  auszusprechen  ist,  beschränken  wir  uns  auf  die  Geste,  mit  beiden  Händen  vor  der  Brust  Halb‐  kreise zu bilden.  Beispiel:  »Ich  habe  letztens  [Geste]  getroffen.  Sie  macht  gerade eine Diät mit wenig Kohlenhydraten.«  »Ja,  und?  Funktioniert  es?«  Da  die  Vorteile  von  [Geste]  rein  körperlicher  Natur  sind,  hat  sie  auch  einen  entspre‐  chenden  Hintern.  Vom  Mittelteil  ganz  zu  schweigen.  Plus  Waden,  an  denen  man  ein  Ausflugsschiff  von  der  Themse  festmachen könnte.  Als  Reaktion  nur  erhobene  Augenbrauen.  Bedeutet:  Wenn überhaupt, ist sie noch breiter geworden.  [Geste]  hat  wahrscheinlich  im  Verhältnis  zu  tatsächlich  verlorenen  Pfunden  die  meisten  gescheiterten  Diäten  und  Fitness‐Club‐Mitgliedschaften aufzuweisen.  Versteh  mich  keiner  falsch!  Es  ist  unhöflich,  sich  über  anderer  Leute  Gewicht  lustig  zu  machen.  Beispielsweise  weiß  jeder,  dass  A4  ein,  zwei  Kilo  zu  viel  mit  sich  herum‐  trägt,  aber  niemand  von  uns  verliert  darüber  auch  nur  ein  Wort.  Über  [Geste]  jedoch  darf  man  sich  lustig  machen,  weil sie jede Frau, die dünner ist als sie, automatisch als ess‐  gestört  bezeichnet.  Also  letztendlich  die  gesamte  Bevölke‐  rung,  ausgenommen  die  Leute  in  ein  paar  gruseligen  Vor‐  orten  von  Glasgow  und  einige  jüdische  Babbes  in  Miami.  In  einem  Gespräch  mit  [Geste]  kommt  früher  oder  später  ein  249

Satz  vor  wie:  »Ich  habe  letztens  Ruth  getroffen.  Sie  hat  ge‐  rade  ein  Kind  bekommen  und  jetzt  schon  wieder  ihr  altes  Gewicht zurück – muss essgestört sein –, und sie hat mir er‐  zählt,  ihr  Typ  hätte  eine  neue  Band  …«  und  so  weiter  und  so  fort.  Endlos.  Sie  hat  letztens  deine  Mutter  getroffen?  Ess‐  gestört.  Die  Blondine  in  Teachers?  Essgestört.  Die  neue  schlanke  Vanessa  Feltz?  Bulimikerin.  Anders  herum:  Knab‐  bert  man  vor  ihren  Augen  auch  nur  einen  Zwieback  –  fress‐  süchtig!  Egal.  Letzte  Woche  war  A3  in  der  Stadt  und  rief  mich  an,  ob  wir  zusammen  essen  gehen  wollten.  Das  Ganze  war  schlecht  organisiert,  er  hatte  zwei  Termine  vorher,  einen  in  Bayswater und einen in der City. Tagsüber habe ich dagegen  keine  Probleme;  deshalb  verabredeten  wir  uns  für  15  Uhr  am  Freitag.  Eine  Stunde  vorher  holte  ich  mir  ein  Sandwich,  trieb  mich  in  Geschäften  rum,  kam  im  Restaurant  an.  Die  Angestellten  sahen  ein  bisschen  indigniert  aus,  in  den  Stun‐  den  nach  dem  Mittagessen  noch  Gäste  zu  haben.  Ich  ver‐  spürte  nicht  das  leiseste  Schuldgefühl.  Wortlos  führte  mich  ein pickeliger Studententyp an unseren Tisch.  Er  platzierte  mich  gegenüber  von  [Geste]  und  ihrer  prächtig  gepolsterten  Büste.  Verflucht,  ich  hatte  nicht  ge‐  wusst,  dass  sie  auch  da  sein  würde!  Hätte  ich  es  gewusst,  wäre  ich  nicht  gekommen.  Sonst  war  niemand  da.  [Geste]  wühlte  im  Brot  und  in  den  Oliven  herum.  So  viel  zum  The‐  ma Diät mit wenig Kohlenhydraten.  »Hallo,  Süße«,  sagte  ich  lächelnd.  Ich  hoffte,  freundlich  zu  wirken,  obwohl  ich  das  genaue  Gegenteil  empfand.  »Was  für  eine  Überraschung,  dich  hier  zu  treffen!«  Ich  erkundig‐  te  mich  nach  ihrer  Familie.  Sie  brachte  mich  auf  den  neues‐  ten  Stand:  Wer  zu  dünn  sei,  wer  mehr  essen  solle  und  wie  viel  Kilo  in  letzter  Zeit  bei  ihr  allein  durch  Diät  und  Sport  buchstäblich  dahingeschmolzen  seien.  Natürlich  sah  man  250

nichts davon. Sie bot mir ein Stück Brot an. Da ich von dem  Sandwich noch ziemlich satt war, lehnte ich ab.  »Wirklich  nicht?«,  fragte  sie.  Ihre  Augen  streiften  meine  Brust,  die  auch  bei  aller  Phantasie  nicht  die  Größe  meines  Kopfs  erreicht,  geschweige  denn  die  ihrer.  »Du  bist  doch  hoffentlich nicht eine von diesen ... «  Ich  setzte  eine  Leidensmiene  auf  und  legte  die  Hand  auf  die  Brust.  »Ich  bin  magenkrank«,  sagte  ich  und  verzog  die  Mundwinkel, als müsse ich weinen. »Hat man letzten Monat  rausgefunden.  Meine  Gedärme  fallen  quasi  raus,  ich  kann  kein  Gluten  verdauen,  ich  hatte  Ausschlag  am  ganzen  Kör‐  per.«  »O  Gott  ...  wie  furchtbar!  Wirklich?«,  fragte  sie  mit  offe‐  nem Mund.  Verschwörerisch  beugte  ich  mich  vor.  »Am  schlimmsten  ist  dieser  explosionsartige  Durchfall«,  flüsterte  ich.  In  dem  Moment  kamen  unsere  Tischnachbarn  und  nahmen  Platz.  »Du kannst dir wirklich nicht vorstellen, wie schrecklich das  ist.  Hast  du  ein  Glück!  Wie  froh  wäre  ich,  endlich  wieder  pralle Oberschenkel zu haben!«  Beim  Essen  musste  ich  natürlich  pochierten  Fisch  und  ei‐  nen  schrecklichen  Salat  mummeln,  aber  es  lohnte  sich,  weil  sie  eine  Stunde  lang  den  Mund  hielt  und  keinen  Bissen  zu  sich  nahm.  Normalerweise  bin  ich  ein  netter  Mensch,  ehr‐  lich.       

 

Der Kunde hockte vor mir und rieb wie wild an seinem Glied.  »Ich spritz dir gleich ins Gesicht«, sagte er. Das sagte er nun  schon  zum  sechsten  Mal  in  zehn  Minuten.  Es  kam  mir  vor,  als würde er sich selbst davon zu überzeugen versuchen.  251

Das  war  alles:  »Ich  spritz  dir  gleich  ins  Gesicht.«  Keine  Anweisungen  für  mich,  obwohl  ich  mit  meinen  Brüsten  und  Nippeln  spielte,  meine  Finger  ableckte,  die  ich  zuvor  in  mich  gesteckt  hatte,  in  der  Hoffnung,  es  würde  helfen.  Vor‐  her  hatte  ich  nur  gewusst,  wann  ich  wo  zu  sein  hatte  und  dass ich stark geschminkt sein sollte.  Meine  Anstrengungen  schienen  nicht  zu  verfangen.  Er  sah  die  Wand  an,  nicht  mich.  Gelegentlich  wurde  seine  wil‐  de  Hand  langsamer,  dann  ließ  er  den  Penis  auf  meine  Lip‐  pen  sinken.  Er  wurde  weich,  ich  lutschte  ihn  wieder  hart.  Kein  einziges  Mal  schaute  er  nach  unten.  Dann  ging  es  wie‐  der  los  mit  dem  Wichsen.  Und  das  Mantra:  »Ich  spritz  dir  gleich  ins  Gesicht.«  Ich  räkelte  mich  auf  den  Laken  und  stöhnte.  Keine  Reaktion.  Ich  beugte  mich  vor  und  leckte  an  der  Innenseite  seiner  Oberschenkel.  Ebenfalls  keine  Reak‐  tion.  Eine  halbe  Stunde  später  war  er  immer  noch  dabei.  Ich  murmelte  beruhigend  vor  mich  hin,  sondierte  die  Lage,  forschte  mit  den  Fingern  herum,  fragte  vorsichtig  nach.  Aber  offenbar  wollte  er  nichts  von  mir.  Ich  sollte  die  Lein‐  wand  sein,  die  er  bemalte.  Ich  fühlte  mich  wie  jungfräu‐  licher Ton, ich wollte mich in etwas verwandeln, in irgendei‐  ne  Phantasie,  durfte  aber  nicht.  Er  sackte  in  sich  zusammen  und  fiel  verschwitzt  auf  mich.  »Tut  mir  Leid,  Süße,  aber  es  klappt  einfach  nicht«,  sagte  er,  als  hätte  ich  ihm  den  Floh  ins Ohr gesetzt.          Seltsamerweise  verlief  das  Treffen  mit  meinem  »Zukünfti‐  gen« nicht wie geplant. Für mich der Beweis dafür, dass mei‐  ne  Freunde  mir  keinen  Mann  aussuchen  sollten.  Aber  A1    252

lässt  sich  davon  nicht  beeindrucken  und  ist  fest  entschlos‐  sen,  sich  nicht  nur  als  Kuppler  einen  Namen  zu  machen,  sondern  vor  allem  die  Ursache  meiner  Beziehungsproble‐  me zu erkunden.  Während  ich  in  seinem  Haus  nach  einem  Stück  Kuchen  suchte,  surfte  er  im  Internet  herum.  Es  fand  sich  nichts.  Also  schloss  ich  einen  Pakt  mit  dem  Teufel  und  braute  eine  Tasse  Kakao  aus  dem  von  der  Hitze  verbogenen  Ende  eines  Flake‐Riegels,  dem  Großteil  eines  wächsernen  Schokorie‐  gels  aus  einer  Armeeration  plus  Nescafé.  Ölig  drehte  sich  die  Flüssigkeit  in  einem  weißen  Becher.  »Wann  und  wo  bist  du geboren? «, fragte A1.  »Wieso?«  »Für  ein  Geburtshoroskop.«  Online‐Astrologie  ist  ein  si‐  cheres  Zeichen  für  den  bevorstehenden  Zusammenbruch  der  Gesellschaft.  Ich  verriet’s  ihm  trotzdem.  »Oje.  Ojemi‐  ne.«  »Was  ist?«  Ich  nippte  an  meinem  fettigen  Kakao.  Wider‐  lich,  das  schon,  aber  nicht  unbefriedigend.  Ich  muss  ein‐  fach  eine  bessere  Lösung  für  den  Umgang  mit  meinen  Hor‐  monschwankungen  finden.  Es  ist  Frühling,  da  muss  lang‐  sam die Bikinifigur her.  »Mars  steht  im  Krebs.«  (Oder  was  auch  immer  er  sagte.  Ich  bin  in  diesem  speziellen  Bereich  des  Aberglaubens  nicht auf dem Laufenden.)  »Was heißt das genau?«  »Du bist emotional beeinflussbar.«  »Benachrichtige  die  Presse!  Ich  frage  mich,  wer  das  noch  nicht wuss te!«          253

         

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  angeln  Etymologie: von mhd. angeln, ahd. angul, zu ahd. ango= Ha‐  ken  Wortart: Verb    1.  das  Fangen  von  Fischen  mit  einer  Angel  betreiben;  durch Angeln fangen, zu fangen versuchen  2.    etwas  entfernter  Befindliches  vorsichtig  zu  fassen,  zu  er‐  greifen suchen  3.    eine  andere  Person,  meistens  jünger  und  unerfahrener,  für sich gewinnen    Seit  ein  paar  Monaten  beobachte  ich  einen  Mann  im  Fit‐  ness‐Studio.  Das  ist  eine  Ausnahme,  ehrlich.  Ins  Studio  geht  man  zum  Trainieren,  vielleicht  ein  bisschen  wegen  der  sozialen  Kon‐  takte.  Aber  die  weit  verbreitete  Vorstellung,  Muckibuden  seien  zur  Fleischbeschau  da,  geht  völlig  an  der  Realität  vor‐  bei.  Andererseits,  wenn  man  jemanden  in  dieser  stretch‐  bekleideten,  endorphin‐schwangeren  Atmosphäre  kennen  lernt,  kann  man  sich  getrost  darauf  verlassen,  dass  er  einen  im  schlimmsten  Zustand  gesehen  hat,  schweißgebadet  und  mit aufgelöster Frisur, und einen trotzdem attraktiv fand.  Irgendwie  möchte  ich  aber  nicht  mit  jemandem  zusam‐  men  sein,  der  mich  regelmäßig  im  schlimmsten  Zustand  sieht.  256

Zu  Beginn  des  Jahres  fiel  mir  dennoch  ein  Mann  ins  Auge.  Schüchternes  Lächeln,  weiches  Haar,  eindrucksvoll  muskulöser  Körper.  Ich  holte  Erkundigungen  ein.  Brachte  seinen Namen in Erfahrung.  »Schwul«,  verkündete  N,  der  selbst  zwar  nicht  homose‐  xuell  ist,  aber  behauptet,  das  zuverlässigste  Schwulenradar  aller  Heteros  im  Süden  Englands  zu  besitzen.  Er  spinnt,  aber ich sage lieber nichts. »Hundert pro.«  »Glaub  ich  nicht«,  erwiderte  ich  seufzend  und  bemühte  mich,  den  Gegenstand  unseres  Gesprächs  nicht  anzuglot‐  zen,  der  sich  gerade  an  den  Gewichtsscheiben  vorbeidrück‐  te.  »Zehn Pence, dass er schwul ist.«  Wenn das keine Kampfansage war! »Zehn dagegen.«  »Es  wird  mir  ein  Vergnügen  sein«,  N  rieb  sich  die  Hände,  »die größte Anglerin der Stadt einmal verlieren zu sehen.«          Gespräche  mit  Kunden  sind  nicht  das,  was  man  gemeinhin  als  »normal«  bezeichnet,  doch  sie  unterliegen  strengen  Re‐  geln. Man erfährt, woher einer kommt, was er so macht. Die  meisten  Männer  sind  auf  Geschäftsreise  und  nehmen  se‐  xuelle  Dienstleistungen  nicht  regelmäßig  in  Anspruch.  Ein  bisschen Geplauder ist entspannend für beide.  Es  gibt  einen  feinen  Unterschied  zwischen  Interesse  und  Neugier.  Auch  wenn  das  Buchen  einer  Prostituierten  gewis‐  se  Ähnlichkeit  mit  einem  ersten  Date  hat,  sind  manche  Er‐  kundigungen  schlichtweg  verboten.  Dazu  gehören  Fragen  nach  den  Eltern,  der  genauen  Anschrift  (ich  arbeite  aus‐  schließlich außer Haus), dem Autokennzeichen ...  Weil  man  sich  jedoch  höchstwahrscheinlich  nie  wieder         257

sieht,  kann  der  Kunde  andererseits  Fragen  stellen,  die  bei  anderen  Männern  eine  unmittelbare  Begegnung  mit  dem  Bürgersteig zur Folge hätten. Kontext ist alles.  Beispiel  Nummer  1  :  »Willst  du  mal  irgendwann  heiraten  und Kinder haben?«  Ich  mag  Kinder,  schon.  Besonders,  wenn  sie  wieder  bei  ihren  Erzeugern  sind.  Manchmal  –  gelegentlich  –  becirct  mich  der  Charme  eines  frühreifen  Kindes.  Dann  denke  ich,  ein  paar  Kurze  großzuziehen  wäre  keine  schlechte  Idee.  Wenn  es  jemanden  gäbe,  der  sich  der  Sprösslinge  zwischen  elf  und  sechzehn  annähme,  würde  das  die  Vorstellung  er‐  heblich verführerischer machen.  Kunden  sind  vielleicht  die  Einzigen,  denen  ich  eine  ehr‐  liche  Antwort  gebe.  Die  Zwiespältigkeit  in  Bezug  auf  die  Gründung  einer  Familie,  die  Unsicherheit,  ob  diese  Welt  dazu  geeignet  ist,  sich  an  andere  Wesen  zu  ketten,  plagt  mich  wirklich.  Da  viele  Kunden  verheiratet  sind  und  Kinder  haben,  können  sie  das  nachvollziehen.  Manche  wollen  mir  helfen.  Sie  lieben  ihre  Kinder  und  die  Familie.  Doch,  schon  ...  Allerdings haben sie gerade für Sex bezahlt, oder nicht?  Meine  Eltern  sind  manchmal  unvorsichtig  genug,  mich  nach  meinem  Kinderwunsch  zu  fragen.  Sie  erhalten  die  Standardantwort:  »Ich  habe  einfach  noch  nicht  den  richti‐  gen  Mann  gefunden.«  Jeder  Liebhaber,  der  es  wagt,  diese  Erkundigung  einzuholen,  ist  in  null  Komma  nichts  wieder  auf dem Weg Richtung Single‐Hölle.  Beispiel  Nummer  2:  Fragen  nach  meinem  Film‐,  Litera‐  tur‐ und Musikgeschmack.  Potenzielle  Partner  erhalten  eine  ehrliche  Antwort.  Mein  Geschmack  auf  den  einzelnen  kulturellen  Gebieten  ist  viel‐  leicht  seltsam, aber er  gehört mir. Jeder Mann,  der  die Hoff‐  nung  hegt,  irgendwann  seine  Habseligkeiten  mit  meinen  zu  258

verschmelzen  und  den  Haushalt  führenden  Homo  erectus  in  der  Olduvai‐Schlucht  neu  zu  inszenieren,  wird  mit  einem  Musikgeschmack  leben  müssen,  der  am  besten  mit  dem  Be‐  griff »selektiv« zu umschreiben ist.  Bei  Kunden  versuche  ich  den  jeweiligen  Geschmack  her‐  auszufinden  und  nicht  zu  stark  vom  ausgetretenen  Pfad  des  Mainstreams  abzuweichen.  Wenn  ich  die  Spitzfindigkeiten  des  Free  Jazz  erörtere,  während  er  zwischen  meine  Titten  wichst,  nutze  ich  die  Privilegien  meiner  Position  vielleicht  doch ein wenig aus.  Beispiel  Nummer  3:  »Mit  wie  vielen  warst  du  schon  im  Bett?«  Kunden  fragen  das  nie.  Manche  wollen  wissen,  wie  lange  ich  schon  arbeite.  Ob  sie  dann  versuchen,  aus  meiner  Ant‐  wort  die  Zahl  meiner  verflossenen  Liebhaber  abzuleiten,  ist  mir  unbekannt.  Da  ich  manchmal  nur  sehr  sporadisch  ar‐  beite,  können  sie  eigentlich  nicht  auf  die  richtige  Summe  kommen.  Nicht‐Kunden  fragen  immer.  Wenn  ich  glaube,  dass  der  Mann  Spaß  versteht,  nenne  ich  ihm  eine  Zahl,  die  in  etwa  zutrifft.  Oder  wenigstens  in  derselben  Größenordnung  liegt.  Die  genaue  Antwort  kenne  ich  selbst  nicht.  Buchhal‐  ter‐Typen  mit  besonders  viel  Humor  bekommen  von  mir  eine  mathematisch  genaue  Zahl  mit  fünf  Stellen  hinter  dem  Komma.  Wenn  ich  einen  spaßresistenten  Typ  vor  mir  habe,  versuche  ich,  das  Thema  zu  wechseln  oder  die  Frage  an  ihn  zurückzugeben.  Wen  interessiert  das  überhaupt?  Quantität  ist  keine  Ga‐  rantie  für  Qualität.  Regelmäßigkeit  genauso  wenig.  Auch  eine  niedrige  Gesamtsumme  gibt  keinen  Aufschluss  über  die  Persönlichkeit.  Eine  hohe  Zahl  von  Ex‐Freunden  könn‐  te  genauso  gut  bedeuten:  »Bei  mir  fühlen  sich  die  Männer  wohl,  und  ich  habe  nur  deshalb  so  wenig  Stalker,  weil  ich      259

mir  meine  Partner  immer  sorgfältig  aussuche.«  Genauso  gut  könnte  es  heißen:  »Ich  bin  eine  fette  notgeile  Schlam‐  pe  mit  einem  Alkoholproblem«.  Es  gab  Männer  –  und  Frauen  –,  die,  schockiert  von  meiner  Antwort,  vor  sich  hin  murmelten: »Aber du siehst doch so nett aus!«  Ich bin nett. Wirklich.  Mit  siebzehn  hat  mal  einer  mit  mir  Schluss  gemacht,  weil  er  mein  dritter  Freund  war.  Das  fand  er  untragbar.  Der  nächste  Typ,  Nummer  vier,  fand  die  Anzahl  meiner  Ehe‐  maligen  untragbar  gering.  Manchen  kann  man  es  halt  nie  recht machen.  Mit  neunzehn  hatte  ich  zum  letzten  Mal  einen  Lover,  der  mehr Partner gehabt hatte als ich (soweit mir bekannt ist).  Beispiel  Nummer  4:  »Wir  haben  nur  eine  Viertelstunde.  Kann ich dir in den Mund spritzen?«  Im  normalen  Leben  folgt  darauf  bestenfalls  eine  Grimas‐  se,  schlimmstenfalls  eine  einstweilige  Verfügung.  Bei  der  Arbeit  reichen  die  typischen  Antworten  von  »Na,  dann  mal  los!«  bis  zu  »Meinetwegen,  aber  ich  fände  es  besser,  wenn  du mir ins Gesicht spritzt«.          Seit  ein  oder  zwei  Jahren  wird  mir  allmählich  bewusst,  dass  ich  die  erste  Blüte  der  Jugend  hinter  mir  habe.  Die  Magi‐  notlinie  war  ausgerechnet  die  Musik.  Als  ich  nach  längerer  Abstinenz  von  der  Popkultur  wieder  einmal  Videos  guckte,  stellte ich zu meinem Entsetzen fest, dass die Leute, die Lio‐  nel  Richie nicht  mehr aus seinen Anfangs tagen  kennen, ihn  für  so  was  wie  den  großen  Zampano  des  Softrocks  halten.  Lionel  war  allgegenwärtig,  mit  Afrokrause,  dicken  Goldket‐  ten,  sehr  authentisch.  Falsch,  völlig  daneben!  Gibt  es  denn  260

niemanden  mehr,  dessen  frühe  Erinnerungen  ans  Musik‐  fernsehen  von  Mr.  Richies  Anblick  verklebt  sind,  wie  er  mit  Hundeblick  und  angeklatschtem  Haar  herumschmalzt?  Manchmal  mache  ich  mir  ernsthaft  Sorgen  um  die  junge  Generation, ehrlich.  Was  mich  daran  erinnert,  dass  meine  Mutter  bald  Ge‐  burtstag  hat.  Ich  darf  nicht  vergessen,  ihr  das  Tzedakah‐  Kästchen  mit  Neil  Sedaka  zu  basteln,  das  ich  ihr  verspro‐  chen (bzw. angedroht) habe.       

 

kleben  Etymologie:  mhd.  Kleben,  ahd.  kleben  =  kleben,  anhaften,  zu mhd. klîben, ahd. kltban – anhaften, (an)kleben, verw. mit  Klei  Wortart: Verb    1.    durch  die  Wirkung  eines  Klebstoffes  oder  aufgrund  einer  Klebkraft fest an etwas hängen, an, auf etwas haften  2.  Klebkraft haben  3.    an  der  Oberfläche  in  einem  Zustand  sein,  der  das  Kle‐  benbleiben von etwas oder an etwas bewirkt  4.    sich  nicht  überwinden,  entschließen  können,  etwas  auf‐  zugeben, sich von etwas zu trennen, zu lösen  5.  an jmdm. kleben: das Objekt seiner Begierde nicht aus den  Augen  lassen,  ihm  durch  den  Raum  folgen,  um  wahrge‐  nommen zu werden.    Ich  stand  am  Papierspender  und  tupfte  mir  gerade  den  Schweiß  vom  Hals,  als  ich  die  Zehn‐Pence‐Wette  erblickte.  Er  bereitete  ein  Gerät  vor,  das  nach  foltermäßigem  Bank‐ 261

drücken  aussah.  Als  er  sich  umdrehte,  um  ein  Gewicht  her‐  unterzunehmen, schob ich mich hinter ihn.  »Abwechselnd?«,  fragte  ich.  Muckibuden‐Sprech  für:  »Wollen  wir  abwechselnd  Gewichte  stemmen?«  Wird  nicht  als Anmache gewertet. Wer sich an einen heranmachen will,  stellt sich eher daneben und guckt zu.  Die  Frage  war  natürlich  lächerlich.  Ein  Gewicht,  das  er  mit  dem  kleinen  Zeh  hebt,  erreiche  ich  wahrscheinlich  nicht  mal  nach  zehn  Jahren  Training.  »Heben?«,  fragte  er.  Weiche, nette Stimme.  »Vielleicht  die  Stange  plus  zwanzig«,  erwiderte  ich.  Hey,  ich hörte mich echt an, als wüsste ich, wovon ich spreche.  Er  nickte.  Wir  machten  jeder  drei  Durchgänge.  Wenn  er  an  der  Reihe  war,  stand  ich  auf  der  anderen  Seite  der  Stan‐  ge  und  beobachtete,  wie  sich  das  Langarmshirt  über  seine  Brust  spannte.  Wenn  ich  dran  war,  bemühte  ich  mich,  ernst  und  cool  zu  sein.  Nicht  das  herum  albernde,  schwache  We‐  sen, das ich bei N immer bin. Als wir fertig waren, ging jeder  in  einen  anderen  Bereich.  Cool  bleiben,  Mädchen,  dachte  ich. Lauf ihm nicht nach. Nicht an ihm kleben.  Eine  halbe  Stunde  später  ging  ich  durch  den  Konditions‐  bereich.  Er  war  am  Rudern,  schon  seit  mehreren  Minuten  –  die  ersten  Schweißtropfen  erschienen  gerade  an  seinem  Haaransatz.  Ich  setzte  mich  in  eine  Rudermaschine  ein  paar  Meter weiter und schnallte die Füße fest.  »Du  hast  es  dir  heute  aber  schwer  vorgenommen,  was?«,  fragte er.  Ich  grinste.  »Mach  ich  nur  zum  Abwärmen.«  Ich  ruderte  fünf  Minuten  und  betrachtete  dabei  verstohlen  sein  Spie‐  gelbild  in  der  Scheibe.  Inzwischen  lief  ihm  der  Schweiß  in  Strömen.  Er  hatte  sein  Oberteil  ausgezogen.  Als  ich  fertig  war,  verschwand  ich  durch  die  hinter  ihm  liegende  Tür.  Da‐  bei  erhaschte  ich  einen  Blick  auf  seinen  Rücken.  Herrlich,     262

wie  sich  die  Muskeln  bei  jedem  Schlag  spannten!  Kleine  Tröpfchen rannen seine Wirbelsäule hinunter.  Ich  war  allein  im  Gang  zu  den  Umkleidekabinen.  Warte  ein  bisschen,  sagte  ich  mir.  Wenn  er  gleich  kommt,  kannst  du etwas sagen.  Lass  das  sein!  Sonst  merkt  er,  dass  du  auf  ihn  gewartet  hast.  Feigling!  Schlampe!  Was  hätte  ich  denn  schon  sagen  sollen?  »Oh,  wie  gerne  wäre  ich  diejenige,  die  dir  den  Schweiß  ableckt?«  Und  dann  einfach  gehen?  Die  Tür  öffnete  sich.  Ich  wartete  nicht  ab,  um zu sehen, wer es war. Ruckzuck war ich auf dem Klo ver‐  schwunden.          N  und  ich  waren  italienisch  essen.  Wir  saßen  draußen  und  warteten  auf  den  ersten  Gang.  Es  war  ein  milder  Abend;  ich  war  ein  bisschen  kaputt  von  einer  langen,  frustrierenden  Trainings‐Session  im  Fitness‐Studio.  Das  Bier  stieg  mir  di‐  rekt  zu  Kopf.  Wir  unterhielten  uns  über  den  kommenden  Monat,  über  seine  derzeitige  Arbeit,  über  die  Frauen,  die  er  gut  fand.  Ich  gestand,  im  Internet  ein  bisschen  nach  dem  Boy herum geforscht zu haben.  Scheinbar  Gedankenübertragung:  Bisher  war  N  so  rück‐  sichtsvoll  gewesen,  seine  Ex  nicht  zum  Thema  zu  machen,  aber  jetzt  erklärte  er,  er  hätte  dasselbe  getan.  »Und,  hast  du  was  gefunden?«,  fragte  ich.  Nichts,  antwortete  er.  Vielleicht  sei  sie  verheiratet.  Vielleicht  sei  sie  fortgezogen.  Ich  fand,  das  sei  zu  früh.  Sicher,  sie  war  ein  impulsiver  Mensch,  aber  sich  so  schnell  fest  zu  binden,  das  wäre  selbst  für  ihre  Ver‐ 263

hältnisse  deutlich  übereilt.  Er  erkundigte  sich,  ob  ich  etwas  gefunden hätte.  »Nicht viel«, sagte ich. »Aber es reicht.« Der Boy ist umge‐  zogen,  hat  aber  wahrscheinlich  keine  Freundin.  Also  nichts  Weltbewegendes.  Wir  tranken  unser  Bier.  Das  Essen  kam.  Die Vorspeise war größer, als wir erwartet hatten. N aß mei‐  nen Teller leer. Dann kam der zweite Gang. Ich hatte nur ei‐  nen  Salat.  Wahrscheinlich  hatte  ich  Schuldgefühle,  die  In‐  timsphäre  des  Boys  verletzt  zu  haben,  dennoch:  Ich  konnte  es einfach nicht lassen.  »Beidseitiges Klammern«, diagnostizierte N.  »Stimmt.«  Eine  Weile  saßen  wir  schweigend  da,  aßen  und  schickten  die  allgegenwärtigen  Pfeffermühlendreher  mit  ihren dildomäßigen Utensilien fort.  »Und,  in  letzter  Zeit  mal  ein  nettes  Mädchen  mit  dicken  Titten  kennen  gelernt?«,  fragte  N  unvermittelt.  Ich  musste  so  heftig  lachen,  dass  ich  mich  fast  am  Rucola  verschluckt  hätte.     

 

  Kind  Etymologie:  von  mhd.  kint,  ahd.  kind,  eigentlich  =  Gezeug‐  tes,  Geborenes,  subst.  2.  Part,  eines  Verbstammes  mit  der  Bedeutung »gebären, erzeugen«  Wortart: Substantiv    1.    ein  junger  Mensch  beiderlei  Geschlechts  zwischen  Ge‐  burt und Jugend.  2.  jemand,  der  sich  durch  andere  Menschen,  von  Orten  oder der Sachlage stark beeinflussen lässt  3.  ein Produkt oder Ergebnis  264

4.  ein  Mensch,  der  nach  meinem  zehnten  Geburtstag  gebo‐  ren ist.    »Rate mal!«, freute sich N.  »Was?« Ich war nicht in der Stimmung für Ratespielchen.  »Ich  habe  mit  deinem  kleinen  Freund  geredet«,  erklärte  er.  »Mit  welchem  kleinen  Freund?«  N  sprach  von  der  Zehn‐  Pence‐Wette.  »Und,  was  hast  du  erfahren?«,  erkundigte  ich  mich.  »Er ist Student.«  »Heutzutage  studieren  alle  möglichen  Leute.  Was  willst  du damit sagen?«  »Er ist achtzehn!«  Oh,  nein,  das  darf  doch  nicht  wahr  sein!  So  sieht  keiner  mit achtzehn aus. »Du willst mich verarschen! «  »Er  ist  im  ersten  Semester  und  studiert  irgendein  Inge‐  nieurwesen.«  Ich  runzelte  die  Stirn,  dachte  daran,  wie  glatt  und  makel‐  los das Gesicht von Zehn‐Pence war. Und wie höflich er war.  In  meinem  Kopf  läuteten  Alarmglocken:  Gut  aussehende  Männer  bleiben  nicht  lange  nett.  »Mannomann«,  seufzte  ich.  »Es  sollte  ein  Gesetz  geben,  das  Jugendlichen  verbietet,  mit  männlichen  Körpern  herumzulaufen.  Das  ist  einfach  ungerecht!«       

 

»Und,  war’s  nett  gestern?«,  erkundigte  sich  N.  Wir  waren  beim  Training.  Ich  lehnte  mich  an  die  Wand  neben  der  Tür  zur  Männer‐Umkleide.  Er  schnürte  sich  die  Turnschuhe.  An  den  schwarzen  Brettern  hingen  jede  Menge  Flugblätter.  265

Yoga,  Krankengymnastik,  Hallenfußball  (fünf  gegen  fünf)  und  etwas,  das  »Ultimativ«  hieß.  Ultimatives  was?  Ultimati‐  ves  Dehnen?  Ultimatives  Naturduschen?  Her  mit  der  Gum‐  mimatte!  »War  in  Ordnung«,  erwiderte  ich.  Gestern  hatte  A3  Ge‐  burtstag  gefeiert.  Ich  wollte  eigentlich  nicht  hin,  weil  ich  Angst hatte, der Boy würde auftauchen. Als ich N das erzähl‐  te,  meinte  er,  ich  solle  mich  davon  nicht  abhalten  lassen.  Und  so  hatte  ich  mir  den  Kopf  zerbrochen,  was  ich  anzie‐  hen  sollte,  mit  dem  Gedanken  gespielt  abzusagen  und  war  dann doch gegangen.  N  wärmte  sich  auf  dem  Laufband  auf.  Auf  dieser  Seite  des  Studios  stehen  die  Geräte  am  Fenster.  Welcher  Architekt  wohl  geglaubt  hat,  der  Anblick  widerrechtlich  geparkter  Autos  und  herum  torkelnder  Jugendlicher  könne  die  Sport‐  treibenden inspirieren? »War dein Ex da?«  »Allerdings.«  Der  Boy  war  spät  gekommen,  kurz  bevor  die  Gesellschaft die Bar verließ und in einen Club weiterzog. Ich  sprach gerade mit A3. Wir beäugten die Leute im Raum und  schätzen  sie  auf  ihre  Bumsbarkeit  ab.  »Der  Typ  im  roten  Hemd?« – »Nur betrunken.« – »Er oder du?« – »Beide.«  Da  erblickte  A3,  der  in  Richtung  Tür  saß,  den  Boy.  »Und  was ist mit dem da im blau karierten Hemd?«, fragte er.  Ich  drehte  mich  um,  sah  den  Boy  und  erschauderte.  »Arschloch.«  »‘tschuldigung, war gemein von mir«, sagte A3.  »Schon gut.«  »Und,  hat  er  was  gesagt?«  N  steigerte  die  Geschwindigkeit  und begann zu joggen.  »Nein,  er  ist  auf  Abstand  geblieben.«  Das  Schlimmste  an  dem  Abend  war  gewesen,  dass  ich  nicht  wusste,  ob  der  Boy  überhaupt  kommen  würde.  Ich  konnte  mich  kaum  mit  je‐  mandem  unterhalten,  ständig  schweifte  mein  Blick  durch       266

den  Raum.  Wenn  ich  jemanden  sah,  der  Ähnlichkeit  mit  ihm  hatte,  wurde  mein  Mund  trocken,  und  ich  bekam  kein  Wort mehr heraus. Sobald ich jedoch wusste, dass er da war,  hatte ich mich entspannt.  Der  Boy  sah  mich  nicht  an,  und  ich  ihn  nicht.  Er  blieb  am  Rande  einer  großen  Gruppe  und  unterhielt  sich  mit  ge‐  meinsamen Bekannten.  N  und  ich joggten  jetzt beide. Schweiß lief mir  das Schlüs‐  selbein  hinunter.  »Hattest  du  bei  jemandem  Erfolg?«,  er‐  kundigte er sich.  »Nicht  so  richtig«,  sagte  ich.  »In  der  Bar  war  so  ein  Typ,  der  tauchte  ganz  plötzlich  auf.  Riss  mich  an  den  Haaren  und biss mir in den Hals. Dann war er weg.«  »Echt? Und, was hast du gemacht?«  »Nichts.«  Aber  ich  hatte  butterweiche  Knie  bekommen.  Der  Fremde  hatte  mich  am  Haar  gerissen  und  mir  in  die  Augen  gesehen.  Ich  hatte  seinen  Blick  erwidert.  Er  riss  stär‐  ker. Wir ließen uns nicht aus den Augen. Ich wusste, dass all  meine  Freunde  zusahen.  Scheiß  drauf.  Dann  ging  der  Un‐  bekannte zu seinen Leuten zurück. Ohne ein Wort.  »Was hat er dann getan?«  »Nichts.«  »Wirklich  nicht?«  N  lief  weiter.  »Vielleicht  war  es  eine  Wette. Und, wann warst du zu Hause?«  »Ziemlich  spät.  Beziehungsweise  früh.«  Wir  waren  noch  in  einen  Nachtclub  gegangen.  Ich  unterhielt  mich  mit  einer  Freundin  von  A3,  sie  stammt  aus  seiner  Heimatstadt,  eine  sehr  hübsche  Kleine  mit  Stoppelschnitt.  Ich  fand  sie  immer  schon  ziemlich  gut  und  wusste,  dass  der  Boy  mich  beobach‐  tete  (ich  konnte  ihn  hinter  mir  hören).  Wir  stellten  uns  an  und gingen rein. Die Musik war old school, es lief sogar Vanil‐  la  Ice.  Ich  konnte  nicht  aufhören  zu  tanzen.  Der  Boy  hielt  sich am Rande.  267

Ich  ließ  mich  in  einen  Sessel  fallen,  stark  verschwitzt.  A3  nahm  meine  Beine  und  legte  sie  auf  seinen  Schoß.  Er  mas‐  sierte  meinen  Spann  in  den  offenen  schwarzen  Stilettos.  Irgendjemand  machte  ein  Foto  von  uns.  Ich  schloss  die  Au‐  gen  in  der  Hitze  und  dem  Nebel  des  Clubs.  Musik  hatte  schon  immer  die  Macht,  meine  Laune  zu  heben.  Vielleicht  war es auch der Alkohol. Ich vergaß alles um mich herum.  N  sprang  vom  Laufband  und  begann  mit  Dehnübungen.  »Und das war’s? Du hast getanzt und bist nach Hause gegan‐  gen?«  »Nee  –  mindestens  vier  Typen  haben  versucht,  mich  an‐  zumachen.«  Einer  kniete  sich  neben  mich,  als  ich  mit  ge‐  schlossenen Augen im Sessel  lag und  die Musik  genoss.  »Ich  habe  noch  nie  jemanden  gesehen,  der  so  glücklich  aus‐  sieht«,  sagte  er.  Haha,  dachte  ich.  »Danke«,  sagte  ich.  Wir  unterhielten uns. Er wollte tanzen, ich nicht.  »Und,  hast  du  Telefonnummern  bekommen?«  N  dehnte  seine Kniesehnen und zuckte zusammen.  »Nur eine interessante. Von British Airways.«  »Mann oder Frau?«  »Mann.«  »Gut aussehend?«  »Tun  die  doch  alle.«  Der  Boy  war  lange  geblieben,  aber  um  drei  Uhr  morgens  war  er  schließlich  gegangen.  Der  har‐  te  Kern  gab  zu  Ehren  des  Geburtstagskindes  eine  Runde  nach  der  anderen  aus.  Der  Flugsteward  war  hartnäckiger  als  die  anderen  Männer,  die  ich  an  dem  Abend  kennen  gelernt  hatte.  Er  gab  mir  seine  Karte.  Ich  winkte  ihm  zum  Abschied  zu, als wir aus dem Club zu unserem Bus wankten.  »An  die  Gewichte?«,  fragte  N  und  steuerte  auf  die  Angst  einflößende Bank in der Ecke zu.  »Sicher, aufgeht’s!«    268

      Ich  griff  in  meine  Tasche  und  zog  eine  Schachtel  Kondome  hervor.  Er  hielt  mir  den  Apparat  vors  Gesicht.  Ich  riss  die  Verpackung  auf,  hielt  den  Schaft  umschlossen  und  drückte  das zusammengerollte Gummi auf die Eichel.  »Muss das wirklich sein?«, fragte der Kunde.  »Leider  ja«,  sagte  ich  seufzend.  »Das  Risiko  ist  sonst  zu  groß.«  »Ich vertraue dir«, sagte er.  »Sehr  lieb  von  dir«,  erwiderte  ich  lächelnd.  »Ich  weiß  nur  leider  nicht,  wo  dieses  Teil«  –  ich  wies  auf  das  Gerät  vor  mir – »vorher war.«  »Ach so«, sagte er und schwieg. »Ist bloß, dass ich den Ge‐  ruch nicht mag, den die Dinger hinterlassen.«  Ich  dachte  nach.  »Ich  könnte  ihn  im  Badezimmer  mit  heißem  Wasser  und  Seife  gründlich  waschen.  Dann  brauch‐  ten wir kein Kondom«,  bot ich an. »Wäre das  in Ordnung?«  Ist  gegen  meine  Überzeugung.  Aber  das  Risiko  für  ihn  war  gering, für mich war es gleich null.  Er  seufzte  erleichtert.  Es  war  ein  großer,  fleischiger  schwarzer  Dildo;  der  Schwanz  des  Kunden  blieb  wohl  ver‐  wahrt  hinterm  Reißverschluss. Ich nahm den Dildo  mit zum  Waschbecken  und  wusch  sorgfältig  die  Seife  ab,  damit  der  Kunde  sie  nicht  mehr  schmeckte,  wenn  er  später  meinen  Saft vom Dildo lecken würde.     

 

War  gestern  in einem Club. Angel war  auch da.  Sie  hatte  ei‐  nen  Rock  an,  eher  ein  überbreiter  Gürtel.  Die  Frau  hat  ein‐ 269

fach  unglaubliche  Beine.  Die  Musik  war  laut;  wir  haben  nicht  miteinander  gesprochen.  Ich  hätte  auch  gar  nicht  ge‐  wusst,  was  ich  hätte  sagen  sollen.  Wir  tanzten  und  hüpften  und  sangen  zusammen,  als  der  DJ  »That’s  Entertainment«  von The Jam spielte. Wir musterten die Typen, die uns zusa‐  hen  – keiner war  alt genug,  um das Lied  zu  kennen. Damals  wahrscheinlich  noch  nicht  mal  auf  der  Welt  gewesen.  Ich  grinste verschlagen.  Dann  suchte  ich  mir  einen  jungen  Kerl  aus,  einen  gro‐  ßen,  dünnen,  sommersprossigen  Typ,  der  wie  eine  lang  gezogene  Version  des  Boys  aussah.  Ich  führte  ihn  in  Rich‐  tung  Toilette.  Wir  knutschten,  ich  schob  sein  dunkelgrünes  Hemd  hoch,  leckte  seine  Brustwarzen.  »Wohnst  du  in  der  Nähe?«,  fragte  er  überrascht.  Ich  schüttelte  den  Kopf  und  erkundigte mich nach seiner Adresse. Ebenfalls zu weit. Kei‐  ne  andere  Wahl:  Ab  durch  die  Hintertür!  Wir  fickten  auf  der Treppe neben den Müllcontainern.          Es  ist  allgemeiner  Konsens,  dass  man  bekommt,  was  man  verdient.  Ich  sehe  das  anders.  Manchmal  bekommt  man  et‐  was  geschenkt,  dann  wieder  muss  man  zahlen,  doch  das  eine ist nicht besser als das andere.  Unbezahlter  Sex  mit  Fremden  hat  Nachteile,  sicher.  Aber  wo  gibt  es  die  nicht?  Lässt  man  sich  auf  einmalige  Num‐  mern  ein,  ist  man  anfallig  für  Stalker,  Beziehungen  und  an‐  dere  sexuell  übertragbare  Krankheiten.  Aus  irgendeinem  Grund  hat  unsere  Nation  beschlossen,  dass  die  ewige  Liebe  durchaus  damit  beginnen  kann,  besoffen  in  einem  über‐  füllten  Nachtclub  herumzuknutschen.  Das  ist  falsch.  Müs‐  sen wir hier direkt mal klar stellen.  270

Die  Männer,  denen  ich  in  meinem  Arbeitsleben  begeg‐  net  bin,  kann  man  unter  einem  einzigen  Oberbegriff  zu‐  sammenfassen:  schüchtern.  Ob  es  darum  geht,  nach  »Was‐  serspielen«  zu  fragen  oder  die  Hintertür  zu  nehmen  –  Freier  scheinen  sich  im  Großen  und  Ganzen  unwohl  dabei  zu fühlen, das zu verlangen, worauf sie als zahlende Kunden  Anspruch  haben.  Wenn  man  eines  sicher  sagen  kann,  dann  Folgendes:  Je  ausgefallener  ein  Wunsch,  desto  öfter  ruft  er  vorher  die  Agenturchefin  an.  Ein  Mann  für  eine  Nacht  hin‐  gegen nimmt, was er bekommen kann.  Versteh  mich  keiner  falsch!  Die  Hemmungen  des  Kun‐  den,  seine  geheimsten  Wünsche  auszusprechen,  finde  ich  entzückend.  Sogar  niedlich.  Aber  es  ist  schon  lustig,  wenn  ich  einen  Mann  frage,  was  er  gerne  machen  würde,  und  er  antwortet: »Worauf du Lust hast.«  Also  nach  Hause  gehen,  im  Schlafanzug  Fernsehen  gu‐  cken  und  einen  heißen  Kakao  trinken?  Dann  käme  ihm  mein  Honorar  wohl  ein  wenig  überhöht  vor.  Aber  noch  bes‐  ser  ist  ein  gemurmeltes:  »Ach,  du  weißt  schon,  das  Übli‐  che.«  Nein,  weiß  ich  nicht.  Bei  ihm  ist  das  »Übliche«  vielleicht  Freiluftbondage  mit  einer  ganzen  Horde  Ponygirls.  Ist  es  je‐  denfalls bei mir.  Der  typische  Disco‐Hengst  andererseits  fordert  seine  Be‐  dürfnisse  mit  einer  Kompromisslosigkeit  ein,  die  ich  erfri‐  schend  finde.  Er  ist  da,  du  bist  da,  der  DJ  spielt  »Carmina  Burana«,  das  definitive  Zeichen,  den  Mantel  zu  holen  und  zu  gehen.  Ihr  seid  die  Einzigen  in  der  Taxischlange,  die  sich  nicht  gegenseitig  mit  der  Zunge  die  Mandeln  abtasten.  Es  ist  längst  absehbar,  was  als  Nächstes  geschehen  wird.  Unter  Garantie  werden  innerhalb  der  nächsten  halben  Stunde  ge‐  wisser  Leute  Weichteile  auf  einer  Überwachungskamera  zu  sehen  sein.  Und  um  ehrlich  zu  sein:  Ich  schnappe  mir  kei‐      271

nen  x‐beliebigen  Mann,  weil  ich  ihn  als  festen  Partner  will.  Ich  verlange  nicht  mehr  als  eine  gründliche  Muttermund‐  massage, und ich werde selten enttäuscht.  Oder,  wie N  es  formuliert:  Wenn  man  weiß,  dass  man  den  anderen  eh  nie  wiedersieht,  warum  soll  man  dann  nicht  ein  bisschen experimentieren?  Wer,  wenn  nicht  ein  Fremder,  würde  darauf  bestehen,  meine  Weiblichkeit  erst  mit  zerstoßenem  Eis  zu  kühlen,  be‐  vor  wir  zur  Sache  kommen?  Wer  sonst  würde  –  erfolglos  –  versuchen,  mich  beim  Autofahren  zu  fisten  (Achtung:  im  Stadtverkehr  nicht  ratsam!)?  Kein  Kunde  würde  das  wagen.  Er  hätte  Angst,  dass  ich  den  Taschenrechner  raushole  und  seinen Extrawunsch mit Aufpreis berechne.  In  Begleitagenturen  ist  oft  von  »Girlfriendsex«  die  Rede  –  Sex  wie  mit  der  eigenen  Freundin.  Es  ist  unsere  gefragteste  Dienstleistung.  Ich  bin  schon  von  wohlmeinenden  Kerlen,  die  mich  nur  von  der  Website  kannten,  halb  totgeknuddelt  worden.  Ich  habe  mit  einsamen  Herren  Rotwein  getrunken  und  Fernsehen  geguckt,  bis  draußen  das  Taxi  hupte.  Und  meines  Wissens  hat  noch  kein  nachts  aufgegabelter  Typ  zu‐  sammen  mit  mir  auf  der  Tagesdecke  gelegen  und  mir  Ge‐  schichten über seine Kindheit in Afrika erzählt.  Der  letzte  Gentleman  –  diese  Bezeichnung  ist  ein  bisschen  weit  hergeholt  –,  der  mit  mir  nach  Hause  ging,  blieb  genau  neunzig Minuten. Wir taten es, überlegten, ob wir noch mal  sollten,  dann  nervte  er  mich  mit  Gerede  über  seine  Ex,  zog  sich an und verschwand. Ich war ein wenig beleidigt, dass er  die  angebotene  Tasse  Tee  abgelehnt  hatte.  Dennoch  ging  ich zufrieden ins Bett. Ich hatte bekommen, was ich von dem  Abend erwartet hatte: einen guten, heftigen Fick.  Kunden  sind  eine  ganz  eigene  Spezies.  Mancher  hat  mich  schon  in  den  Urlaub  eingeladen,  sich  erkundigt,  ob  es  meiner  Meinung  nach  außerirdisches  Leben  gibt,  und  un‐       272

ter  Absonderung  poetischer  Lobeshymnen  auf  die  Propor‐  tionen  meines  Gesichts  meine  Schuhe  geputzt.  Das  raffi‐  nierteste  Kompliment,  das  ich  je  von  einer  Zufallsbekannt‐  schaft  bekommen  habe,  war  hingegen:  »Kaffee?  Ein  saube‐  res Handtuch? Super – bei dir ist es ja wie im Hotel! «  Oh,  nein.  Ich  war  schon  in  zig  Hotels.  Und  Männer  zah‐  len nicht für flauschige Handtücher.       

 

Der  Kunde  buchte  mich  zum  zweiten  Mal.  Er  arbeitet  als  Ordnungshüter.  Beim  ersten  Mal  hatte  er  mich  zu  einer  halbformellen  Veranstaltung  seines  Arbeitgebers  mitgenom‐  men.  Ich  war  offenbar  nicht  das  einzige  gekaufte  Mädchen  dort,  nach  dem  Zahlenverhältnis  von  heißen  Schnecken  im  heiratsfähigen  Alter  zu  schmerbäuchigen  Polizeibeamten  zu  urteilen.  Oder  aber  die  Öffentlichkeitsarbeit  der  Metro‐  politan  Police  zahlt  sich  auf  unerwartete  Weise  aus.  Ich  saß  neben  meinem  Kunden.  Einer  seiner  Kollegen,  ein  junger  Schotte, glotzte mir unverblümt in den Ausschnitt.  Beim  zweiten  Mal  traf  ich  den  Kunden  in  seiner  Woh‐  nung.  Er  stellte  mir  jede  Menge  Fragen,  wahrscheinlich  weil  wir  nun  allein  waren.  Das  kann  heikel  sein:  Ist  er  bloß  neu‐  gierig  oder  ein  potenzieller  Stalker?  Wie  man  so  schön  sagt:  Die Sonne ist wie die Wahrheit – ihr Nutzen hängt ganz da‐  von ab, wie weit sie entfernt ist.  Deshalb  habe  ich  mir  einen  Lebenslauf  zurechtgebastelt,  der  nicht  ganz,  aber  größtenteils  stimmt.  Minimale,  aber  verstandliche  Abweichungen  bezüglich  Heimatstadt,  Uni‐  versität,  Abschluss,  Anschrift.  Es  gibt  Fragen,  die  leichter  zu  beantworten sind:  »Hast du schon mal als Domina gearbeitet?«  273

»Schätzchen,  so  habe  ich  angefangen.«  Als  Studentin  habe  ich  kurze  Zeit  als  Domina  gewirkt.  Es  hat  mir  keinen  besonderen  Spaß  gemacht,  deshalb  habe  ich  bald  wieder  aufgehört.  In  erster  Linie  weil  es  mir  schwer  fiel,  mich  zu  verstellen.  Vielleicht  kann  ich  mich,  weil  ich  von  Natur  aus  eher  unterwürfig  bin,  besser  in  Menschen  einfühlen,  die  gerne  dominiert  werden.  Dennoch  muss  ich  manchmal  den  Part der Domina übernehmen.  »Wirklich?«  Der  Kunde  nickte  und  spitzte  die  Lippen.  »Wirklich.«  Er  war  groß,  über  eins  achtzig.  Breitschultrig  und  stark.  Wahrscheinlich  Mitte  vierzig.  Glatze.  Und  Single,  aber  das  ist  bei  meinen  Kunden  nichts  Besonderes.  »Das  finde ich ... faszinierend.«  Wie  kommt  es,  dass  Männer,  die  einen  mit  bloßen  Händen  auf  sieben  verschiedene  Arten  toten  könnten,  im  Schlafzimmer zahme Kätzchen sein möchten?  »Hast  du  schon  mal  jemandem  die  Kontrolle  überlas‐  sen?«,  fragte  ich.  Ersaß  in  einem  spießigen  Sessel,  ich  hock‐  te  zu  seinen  Füßen,  trank  Shiraz  und  strich  über  die  Rück‐  seite seiner Beine.  »Das wollte ich immer, aber ... «  »Schätzchen«,  sagte  ich  und  streichelte  sein  Kinn.  »Du  musst dich nicht schämen. Dafür bin ich doch da!«  Wer  zum  ersten  Mal  Sklave  ist,  ist  leicht  zu  führen;  er  will  die  Domina  zufrieden  stellen.  Es  dauert  Monate,  bis  der  Unterworfene  hintenherum  versucht,  die  Kontrolle  zu  übernehmen.  Ich  fragte  ihn,  ob  ich  ihn  fesseln  solle.  Ja,  sag‐  te  er,  aber  womit?  Da  ich  nicht  vorbereitet  war,  bat  ich  um  ein  paar  Krawatten.  Er  führte  mich  nach  oben  ins  Schlaf‐  zimmer und holte welche.  Ich  befahl  ihm,  sich  auszuziehen.  Er  gehorchte.  Ich  saß  im  Schneidersitz  auf  dem  Bett.  Dann  sagte  ich  ihm,  er  solle  aufs  Bett  kommen.  Kurz  zögerte  er.  »Leg  dich  hin,  Gesicht  274

nach  oben,  Arme  und  Beine  ausstrecken!«,  wiederholte  ich  schroff.  Er  gehorchte.  Ich  zog  den  Rock,  hoch  und  krabbel‐  te,  immer  noch  mit  Schuhen,  auf  ihn.  Dann  setzte  ich  mich  rittlings  auf  seine  Brust  und  fesselte  seine  Hände  ans  Bett.  Am  Fußende  war  nichts  zum  Befestigen,  deshalb  wickelte  ich  die  Krawattenenden  um  die  Rollen  des  Gestells  und  hoffte, sie würden halten. Ich merkte, dass er den Hals reck‐  te,  um  mit  dem  Mund  an  meinen  Hintern  zu  kommen.  »Leg  dich  hin!«,  schnauzte  ich  ihn  an.  »Du  fasst  mich  erst  an, wenn ich es dir sage ! «  Es  war  normaler  Sadomaso,  nichts  Besonderes.  Ganz  leichte  Folter‐  und  Schmerzspiele.  Aber  am  Ende  waren  meine Schuhe sauberer als vor dem Kauf.          N  hat  ein  neues  Thema:  Jetzt  geht  es  nicht  mehr  um  Sport  und Titten, er konzentriert sich ganz auf Muschis.  Auf seine Katze, meine ich.  Ns  Muschi  schleppt  sich  seit  einiger  Zeit  dahin,  sie  kommt  nicht  mal  mehr  die  Treppe  herauf,  anders  als  mein  geliebtes  ehemaliges  Raubtier,  das  sich  darauf  verlegt  hatte,  katzengleich  in  ein  Nest  voll  kleiner,  hilfloser  Vögelchen  zu  hechten,  mit  katzenartigen  Reflexen  von  einem  Ast  zum  nächsten  zu  springen  und  sämtliche  Baumbewohner  kat‐  zenhaft zu Tode zu erschrecken.  Ns  Muschi  kam  mit  umwickelter  Pfote  und  verkniffener  Miene  vom  Tierarzt  zurück.  Wie  mir  erklärt  wurde,  hatte  man  ihr  dort  einen  Dorn  von  der  Größe  einer  Maus  aus  dem  Fuß  gezogen.  Es  hatte  sich  ein  Abszess  gebildet,  der  ...  ähm,  das  Ganze  ist  zu  ekelig  und  medizinisch,  um  es  hier  auszuwalzen.    »Eiter  abziehen«  gehörte  scheinbar  auch             275

dazu.  N  umsorgt  das  Tier  mit  der  zärtlichen  Hingabe  einer  Krankenschwester. Wirklich süß.  Als  wir  gestern  Abend  aus  dem  Studio  kamen,  bot  er  mir  nicht  an,  mich  nach  Hause  zu  bringen,  schlug  auch  nicht  vor,  etwas  essen  oder  trinken  zu  gehen.  Er  murmelte  etwas  von Verbandswechsel und rannte fast zum Parkplatz.  Ich  grinste.  »Wenn  ich  es  nicht  besser  wüsste,  würde  ich  glauben, du hast eine kleine Muschi nebenbei.«          Kaffeetrinken  mit  N  und  A1  aus  keinem  besseren  Grund,  als  mein  Liebesleben  zu  sezieren.  Schon  wieder.  »Und,  was  war  mit  dem  Typ  von  British  Airways?«,  erkundigte  sich  N  und trank einen Americano.  »Hätte  was  werden  können.  Aber  er  hat  abgesagt,  am  Wo‐  chenende,  telefonisch«,  berichtete  ich.  Es  war  ärgerlich.  Zu‐  gegebenermaßen  war  er  wohl  wirklich  öfter  in  der  Luft  als  am  Boden,  aber  das  dürfte  doch  kein  Hindernis  sein!  Sich  nicht  zu  sehen,  kommt  meiner  Meinung  nach  in  den  besten  Beziehungen vor.  »Hat er einen Grund genannt?«, wollte N wissen.  »Zu viel Arbeit. Keinen Bock.«  »Hat er das wirklich gesagt?«, fragte N verdutzt.  »Nein,  ich  umschreibe  nur.«  Wahrscheinlich  ist  es  allzu  verwegen  anzunehmen,  ein  Mann  sei  so  arglos,  wirklich  die  W7ahrheit  zu  sagen,  wenn  er  behauptet,  er  habe  im  Job  zu  viel  zu  tun.  A1  zuckte  mit  den  Schultern.  »Na,  hoffentlich  weiß er, was ihm entgeht.«  »Das  bezweifle  ich.  Wir  haben  nur  geknutscht.«  Dreimal  getroffen,jede  Menge  Telefonate,  eine  Flut  von  E‐Mails.  Er‐  gebnis:  lediglich  ein  paar  ungelenke  Umarmungen  und  ein   276

bisschen  Zungenhakeln,  bevor  Aschenbrödel  verschwinden  musste.  In  Anbetracht  meiner  jüngsten  Erlebnisse  erschien  es  mir  falsch,  ihn  zu  sehr  zu  drängen.  Ganz  offensichtlich  hatte  ich  bei  ihm  nicht  die  richtigen  Knöpfe  gefunden,  wo  immer sie sein mochten.  »Echt?«,  staunte  N.  »Ich  hätte  wenigstens  einmal  mit  dir  geschlafen.«  »Danke, Schatz«, sagte ich und blies ihm einen Kuss zu.  »Ich  habe  da  einen  Freund«,  begann  A1.  »Er  ist  ein  biss‐  chen kurz geraten, aber sonst ... «  »Ist  das  ein  Euphemismus?  Ich  kenne  deinen  kleinen  Freund  bereits,  danke«,  sagte  ich  und  schielte  auf  seine  Jeans.  »Autsch«,  machte  A1.  Dann,  zu  N:  »Sie  wird  gemein.  So  ist sie nur, wenn sie nicht regelmäßig gevögelt wird.«          Ich kenne da so ein Mädchen. Sie ist nett, aus gutem Hause,  spricht feinstes Englisch, hat die besten Manieren.  Ich  kenne  sie  schon  seit  mehreren  Jahren,  seit  dem  Stu‐  dium. Wie bei mir war auch ihr Abschluss so gut wie wertlos.  Wie  ich  zog  sie  nach  London,  um  ihr  Glück  zu  versuchen.  Und  stellte  fest,  dass  sie  in  erster  Linie  Schulden  machte.  Ein  Zeitvertrag  nach  dem  anderen  oder  zwei,  drei  freiberuf‐  liche  Projekte  nebeneinander,  damit  man  genug  Geld  ver‐  dient,  um  die  winzige,  nicht  besonders  teure  Wohnung  be‐  zahlen zu können.  Diese  Frau  weiß  nicht  genau,  was  sie  will.  Sie  kann  sich  eine  wissenschaftliche  Karriere  vorstellen,  doch  eher  um  der  grausamen  Welt  zu  entfliehen  als  aus  wahrer  Liebe  zur  Literatur.  Wenn  ich  sie  alle  paar  Wochen  mit  Freunden  im  277

Pub  treffe,  sieht  sie  aus  wie  eine  ungepflegte  Bibliothekarin.  Doch ich habe gesehen, wie sie sich bewegt: Sie könnte sehr  viel  attraktiver  sein.  Sie  hat  unglaubliche  Beine.  Ich  weiß  auch, dass sie längere Zeit depressiv war. Sie hat Narben, die  das  beweisen.  Die  Männer  in  ihrem  Leben  sind  entweder  gewalttätig oder Versager.  Ich  spendiere  ihr  ein  Bier,  wenn  es  zu  spät  ist,  um  noch  eine Runde zu bestellen, weil ich weiß, dass sie es sich nicht  leisten  kann.  Sie  gibt  ihr  weniges  Geld  für  Bücher  aus.  Sie  liest  gerne,  diese  Frau,  und  wenn  man  das  richtige  Thema  findet,  dann  fuchtelt  sie,  eine  Zigarette  zwischen  den  Fin‐  gern,  mit  ihren  milchweißen  Armen  herum  und  entwickelt  diese  oder  jene  Theorie  oder  erklärt  diesen  oder  jenen  Au‐  tor zum verkannten Genie.  Meistens  jedoch  bekommt  man  kaum  ein  Wort  aus  ihr  heraus,  und  ich  bemühe  mich  doppelt  so  sehr  wie  bei  ande‐  ren,  das  Gespräch  in  Gang  zu  halten.  Denn  auf  die  Frage:  »Und,  wie  läuft’s  so  bei  dir?«,  antwortet  sie  immer  ehrlich.  Es läuft nie besonders gut.  Was könnte sie aufmuntern? Wer weiß? Chronischer Geld‐  mangel  ist  eins  ihrer  Probleme.  Angst  vor  jeder  Frau  zu  ha‐  ben, die sich ihrem aktuellen Freund auf mehr als eine Vier‐  telmeile  nähert,  ist  auch  nicht  gerade  hilfreich.  (Ja,  sie  hat  ein‐  oder  zweimal  den  Trick  mit  der  ungeplanten  Schwan‐  gerschaft  versucht.  Natürlich  hat  sie  dem  Typen  nichts  un‐  tergejubelt,  aber  mal  hier  und  da  günstigerweise  die  Pille  vergessen,  wenn  er  mal  ein  bisschen  mehr  an  die  Kandare  genommen werden musste.)  Ich  weiß  nicht,  aber  manchmal  denke  ich  –  okay,  es  ist  kein  Allheilmittel  –,  dass  ein  paar  Monate  als  Prostituierte  ihr  richtig  gut  tun  könnten.  Sich  richtig  schick  machen  und  lächeln  müssen.  Die  Miesen  auf  dem  Konto  abbauen.  Keine  Zeit haben, sich den Kopf zu zerbrechen.  278

Aber das kann ich ihr nicht sagen.  Sie  wartet auf  die Zusa‐  ge  für  die  Finanzierung  ihrer  Doktorarbeit  im  Herbst.  Über  ein völlig sinnloses Thema.        Resultat  Etymologie: Vom französischen résultat zu lateinisch resulta‐  tum, von re‐, zurück, und saltare, springen.  Wortart: Substantiv    1.  Ergebnis einer Rechnung, Auszählung, Messung O.A.;  2.  etwas, das sich aus entsprechenden Bemühungen usw. als  Ergebnis ermitteln, feststellen lässt;  3.  was  ich  sagen  werde,  wenn  ich  N  als  den  Narr  überführe,  der  er  ist.  Denn  es  geht  nicht  ums  Geld,  es  geht  ums  Prin‐  zip.    N  und  ich  gingen  in  einen  Club,  wo  er  vor  ein  paar  Jahren  mal  gearbeitet  hat.  Sie  spielen  die  übliche  Lala,  aber  weil  wir  die  Türsteher  kennen,  müssen  wir  nicht  anstehen,  son‐  dern  kommen  immer  rein.  Es  war  knüppelvoll,  die  üblichen  Gesichter.  Einige  tanzten,  rüttelten  und  schüttelten  sich,  andere  standen  an  der  Theke  und  checkten  die  Lage.  Eine  Fleischbeschau,  aber  nicht  unangenehm.  Ich  setzte  mich  auf  eine  weiße  Ledercouch  und  sah  mich  um.  Da:  ein  be‐  kanntes  Gesicht  in  einer  kleinen  Männergruppe:  Zehn‐Pen‐  ce. Ich stieß N an.  »Hab  ich  doch  gesagt!«,  triumphierte  er.  Nehme  ich  we‐  nigstens an, denn ich konnte ihn bei der Musik nicht verste‐  hen.  Er  machte  entsprechende  Mundbewegungen.  Ich  wuss‐  te,  was  er  meinte,  und  zuckte  mit  den  Schultern.  Mit  Män‐ 279

nern  unterwegs  zu  sein,  bedeutet  doch  nicht  zwangsläufig,  dass man schwul ist. Und die Wette war noch offen.  Ich  sah,  dass  sich  Zehn‐Pence  von  seiner  Gruppe  löste  und  zur  Theke  ging.  Allein.  Gut,  denn  eine  Konfrontation  vor  seinen  Leuten  würde  bestimmt  nicht  funktionieren.  Ich  folgte ihm. Tippte ihm auf die Schulter.  »Ja?« Er drehte sich um, erkannte mich, lächelte.  »Das  hört  sich  jetzt  bestimmt  komisch  an«,  sagte  ich  ent‐  schuldigend.  »Aber  ich  gewinne  zehn  Pence,  wenn  du  nicht  schwul bist.«  »Wie  bitte?«  Die  Musik  war  laut,  er  beugte  sich  vor,  um  mich besser verstehen zu können.  »Ich  habe  gesagt,  ich  gewinne  zehn  Pence,  wenn  du  nicht  schwul bist.«  »Mit wem hast du gewettet?«, fragte er.  »Darf ich nicht verraten. Ist das wichtig?«  Er  grinste.  Überlegte.  Beugte  sich  vor  und  küsste  mich.  Er  hatte  weiche  Lippen,  ein  wenig  feucht,  sie  verweilten  kurz  auf  meinen.  »Du  hast  gewonnen«,  sagte  er.  Ich  lächel‐  te. Wir gingen in verschiedene Richtungen davon.  Ich  lief  zu  N,  hängte  mich  an  seinen  Arm.  »Gewonnen!«,  rief ich ihm ins Ohr. »Bist du jetzt sauer?«  »Ich  beweise  dir  das  Gegenteil«,  sagte  er  und  wühlte  in  seinen Taschen herum.  »Meinetwegen.«  Ich  grinste.  »Bis  dahin:  Her  mit  der  Ma‐  rie!«                280

      Potenzielle Schlupflöcher – ein paar Überlegungen:      Kyle of Tongue  Pro:  Wird  von  Kinderschändern  und  Frischluftfanatikern  bevorzugt.  Fahren  tierisch  auf  die  einmalige  Landschaft  ab.  Contra: »Trübselig« trifft es nicht so ganz. Was soll man von  einem  Ort  halten,  dessen  Hauptstraße  regelmäßig  von  der  Flut verschluckt wird?    Umgebung von London  Pro:  So  geisttötend,  langweilig  und  schrecklich,  dass  nie‐  mand  auf  die  Idee  käme,  ich  könnte  die  neue  Nachbarin  sein.  Contra:  So  geisttötend,  langweilig  und  schrecklich,  dass  nie‐  mand  auf  die  Idee  käme,  ich  könnte  die  neue  Nachbarin  sein.    Westengland  Pro:  Molkereierzeugnisse,  Moore,  Strände.  Pasteten  und  Ponys.  Im  Sommer  kann  man  braungebrannte  Surfer  an‐  schmachten.  Contra:  Es  fahren  zwar  Züge  hin,  aber  ich  bin  nicht  sicher,  ob sie auch wieder zurückfahren.    Nordamerika  Pro:  Mein  entzückender  Akzent  könnte  die  Leute  freund‐  lich summen (Freigetränke?).  Contra: Texas macht mir Angst.    281

Südamerika  Pro: Sonne, interessantes Essen, Berge.  Contra:    Das  angebliche  Kontingent  geflüchteter  Nazis  könnte  sich  als  Einschränkung  für  das  gesellschaftliche  Le‐  ben herausstellen.    Australien und Umgebung  Pro:  Kenne  dort  ein  paar  Leute,  angeblich  gutes  Wetter,  an‐  nehmbare Süßwaren.  Contra:  Das  angebliche  Kontingent  geflüchteter  Briten  könnte  sich  als  Einschränkung  für  das  gesellschaftliche  Le‐  ben herausstellen.    Mittelmeer  Pro:  Super  Wetter,  erstklassiges  Essen,  billiges  Wohnen,  an‐  nehmbares  Unterhaltungsprogramm,  nicht  besonders  weit  weg.  Contra: Ballermann ist nicht so ganz das, was ich suche.    Fulham  Pro: Anständige Verkehrsanschlüsse.  Contra:  Was  sagt  es  über  einen  Ort  aus,  wenn  die  Flucht‐  möglichkeiten sein größtes Plus sind?    Israel  Hmm, nein. Weil ... ach, nein. Noch nicht.    EastAnglia  Pro:  Gutes  Bier.  Aah,  nichts  ist  herrlicher  als  ein  Glas  India  Pale Ale an einem sonnigen Nachmittag.  Contra:  Ästhetisch  unschöne  Ausbuchtung  auf  der  Land‐  karte.    282

Afrika  Pro: keine Ahnung  Contra: Ich hatte mal einen Kunden aus Zimbabwe. Hörte  sich an, als lebe es sich dort momentan nicht so gut.    New York  Pro: Sehr menschelnd.  Contra:  Traut  man  dem  Fernsehen,  herrscht  dort  ein  un‐  glaublicher  Paarungsdruck.  Hier  bin  ich  das  einzige  Alpha‐  weibchen,  das  Stilettos  trägt,  dessousbesessen  ist  und  Pulit‐  zer‐Preisträger  liest.  Die  Konkurrenz  dort  könnte  hart  sein.  Besonders  wenn  man  sich  um  einen  arbeitslosen  BWLer  balgt, der noch bei seinen Eltern in der Bronx wohnt.    In letzter Zeit habe ich das Gefühl, dass ich mehr Zeit außer‐  halb  Londons  als  in  der  Stadt  verbringe.  Das  derzeit  gute  Wetter  ist  angenehm,  kommt  aber  leider  zu  spät  und  reicht  nicht.  Ich  packe  schon  wieder:  Slips  (unzählige),  Bücher  (Dodsworth, Mein Name ist Asher Lev, ein paar anspruchslose  Krimis  und  die  allzeit  zuverlässige  Brautprinzessin),  außer‐  dem Sunblocker.  Bin  auf  der  Suche  nach  Stränden.  Melde  mich  mit  detail‐  lierten  Analysen  von  einigen  der  oben  aufgezählten  Orte  zurück.     

  Als ich klein war, sind wir jedes Jahr in den Urlaub gefahren.  Es  waren  keine  exotischen  Reiseziele,  und  immer  fuhren  wir  ohne  meinen  Vater.  Bis  zur  Rente  behauptete  er,  zu  er‐   schöpft  von  der  Arbeit  zu  sein,  dann  konnte  er  die  Ausrede   nicht  länger  bemühen.  Im  letzten  Schuljahr  war  mein  Cou‐  sin    mein  bester  Freund.  Wir  hatten  denselben  Teint  die  283

gleichen  scharf  geschnittenen  Gesichtszüge,  beide  Som‐  ersprossen.  Die  Leute  hielten  uns  für  Zwillinge.  Wir  be‐  nahmen  uns  wie  Geschwister,  neckten  und  schlugen  uns.  Doch  in  jenem  Jahr  war  eine  neue  unterschwellige  Span‐  nung  hinzugekommen:  Wir  beobachteten  uns  argwöh‐  nisch,  lauerten  auf  Zeichen,  dass  der  eine  mehr  wusste  als  der andere.  In  dem  Jahr  also  fuhren  unsere  Mütter  mit  allen  Kindern  gemeinsam  in  den  Urlaub.  Nach  Brighton.  Ich  war  noch  nie  so  weit  im Süden  gewesen. Der  Wagen  war mit  sechs  Perso‐  nen proppenvoll. Die Fahrt kam mir länger vor, als sie wahr‐  scheinlich  war.  Die  Schwester  meiner  Mutter,  also  meine  Tante,  hatte  zu  unserer  Unterhaltung  eine  Tüte  voll  Kas‐  setten  mitgenommen.  Sie  hatte  einen  anderen  Musikge‐  schmack  als  wir,  aber  dankenswerterweise  keinen  so  altmo‐  dischen  wie  meine  Mutter.  Wir  kannten  alle  Texte  und  san‐  gen  bei  heruntergekurbelten  Fenstern  laut  mit.  Die  Sonne  lachte vom Himmel. Wir freuten uns auf den Urlaub.  Dort  angekommen,  ging  es  sofort  zum  Strand,  aber  es  war feucht und windig. Drei Tage hielt das schlechte Wetter;  wir  hatten  nichts  zu  tun.  Die  Mütter  blieben  zu  Hause  und  sahen  fern;  wir  Kinder  machten  uns  auf  die  Suche  nach  ei‐  ner  Spielhalle.  Ich  schlug  alle  Herausforderer  im  Air  Ho‐  ckey,  bis  keiner  mehr  gegen  mich  antreten  wollte.  Wir  ga‐  ben  unser  ganzes  Geld  für  Zuckerwatte,  Glücksspiele  und  Pommes aus.  Ich  weiß  noch,  dass  ich  eines  Tages  ins  Hotel  zurückkehr‐  te,  als  die  Mütter  noch  fernsahen.  Mein  Cousin  war  im  Bad  und  sang.  Offenbar  war  ihm  nicht  bewusst,  dass  sich  die  ei‐  gene  Stimme  unter  der  Dusche  zwar  gut  anhört,  aber  auch  für  alle  anderen  zu  vernehmen  ist.  Es  war  ein  Lied  von  Ma‐  donna,  und  die  eindeutigen  sexuellen  Anspielungen  wühl‐     ten mich auf – von seinem Falsett ganz zu schweigen. Unge‐  284

wollt  stellte  ich  mir  vor,  wie  er  die  Tänzer  im  Video  nach‐  ahmte.  Dann  fiel  mir  wieder  ein,  dass  ich  am  Morgen  selbst  unter  der  Dusche  gewesen  war,  als  die  anderen  über  Straßenkar‐  ten  und  Zeitungen  hockten,  und  »I  Touch  Myself«  von  The  Divinyls gesungen hatte.            Ich  wohne  in  einem  Hotel  direkt  am  Fluss  in  Spanien.  Der  Fluss  ist  nur  wenige  Kilometer  lang;  kurz  darauf  mündet  er  ins  Meer.  Ich  gehe  spazieren,  nicht  weit  vom  Hotel.  Es  ist  sehr  warm,  frühlingshaft,  die  Blumen  lenken  mich  ab.  Die  Luft riecht trockener und sauberer als in England.  Die  Batterien  in  meinem  Fotoapparat  sind  schwach,  aber  ich  kann  noch  ein  paar  Blumen  aufnehmen.  Pinkfarbene   Bougainvilleen,  orange  sternförmige  Blüten,  die  ich  noch  nie  gesehen  habe,  winzige  rosa  Blumen  an  den  Zweigen  ei‐  nes Baumes mit glatter Rinde.  Wenn  es  hier  eines  gibt,  dann  sind  es  Straßencafes.  Ich   setze  mich  unter  einem  Sonnenschirm  mit  der  Werbung  ei‐  nes  einheimischen  Gebräus  auf  einen  grünen  Plastikstuhl,   trinke  eine  Sangria  und  fühle  mich  wie  die  Obertouristin.  Manchmal  sprechen  mich  Männer  an,  meistens  reden  sie  jedoch  miteinander.  Ich  habe  den  Eindruck,  sie  achten  zu‐  erst auf das Haar einer Frau.  Weil  ich  die  falschen  Schuhe  zum  Spazierengehen  anha‐  be,  muss  ich  früh  umkehren.  Ich  nehme  jedoch  nicht  die  gleiche  Strecke  über  die  Hauptstraße  zurück,  sondern  ma‐  che  Umwege  über  kopfsteingepflasterte  Gassen,  wo  weißer  und  gelber  Putz  von  den  Hauswänden  fällt.  Ich  entdecke     285

zwei  Kirchen.  Ihre  Namen  sind  auf  fröhlich  bunten  Ka‐  cheln in die verputzten Wände eingelassen. Ich will ein Foto  machen,  aber  die  Batterien  sind  endgültig  leer.  Ich  könnte  neue  kaufen,  weiß  aber  das  Wort  für  Batterie  nicht,  und  außerdem  ist  mir  meine  Fremdheit  hier  bereits  zu  stark  be‐  wusst. Das Hotel ist eine kühle Oase.       

 

Ich  bin  also  sechzehn,  oder  zumindest  fast.  Eines  Tages  bin  ich  mit  meinem  Cousin  im  Schwimmbad,  bei  der  Leiter  am  tiefen  Ende.  Er  erkundigt  sich  nach  ein  paar  Mädchen,  die  ich  kenne.  Ich  ärgere  mich  ein  bisschen,  dass  er  den  üb‐  lichen Geschmack hat, was Frauen betrifft: groß  gewachsene  Blondinen  oder  Brünette  mit  einem  Vorbau,  der  alle  Blicke  auf  sich  zieht.  Viele  Jungen  haben  Gunstbeweise  von  diesen  Mädchen  bekommen,  aber  meinen  Cousin  und  seine  freaki‐  gen Freunde würdigen sie keines Blickes. Er weiß das.  Unsere  Freundschaft  wird  langsam  unbehaglich.  Weil  wir  verwandt  sind,  können  wir  alles  teilen  und  tun  das  auch.  Aufgrund  unseres  Alters  fühlen  wir  uns  zueinander  hinge‐  zogen – was natürlich verboten ist. Wenn wir tatsächlich mal  über  Sex  reden,  kleiden  wir  das  Thema,  schüchtern  und  clever, wie wir sind, in die neutralsten Sätze.  »Wenn  ich  nicht  dein  Cousin  wäre  und  dich  nicht  ken‐  nen würde, fände ich dich wahrscheinlich gut.«  »Ich  dich  auch.  Wenn  ich  nicht  deine  Cousine  wäre.  Und  ich dich nicht kennen würde.«  Wir  wissen,  was  wir  damit  sagen  wollen.  Es  folgt  unan‐  genehmes  Schweigen,  dann  meist  ein  Furzgeräusch,  um  uns  auf  den  Boden  der  Tatsachen  zurückzubringen.  Diese  Freundschaft  ist  Vorbote  der  Art  von  Beziehung,  die  ich  im  286

Studium  haben  werde:  zu  blassen,  sanften  Jungen,  die  zu  schüchtern  sind,  um  ihre  Begierde  in  Worte  zu  fassen,  bis   sie  so  betrunken  sind,  dass  es  ihnen  egal  ist.  Es  sind  quasi  dieselben  Typen,  mit  denen  ich  während  der  Schulzeit  ge‐   gangen  bin,  nur  mit  besserem  Zugang  zu  Alkohol.  Manch‐  mal  zeigen  sich  Freunde  meines  Cousins  an  mir  interessiert  er  wehrt  sie  mit Beteuerungen ab, ich sei  ein  richtiger  Junge  (»Wenn sie das hören würde, würde sie dich so was von ver‐  möbeln!«)  oder  sehr  reif  (»Ein  Kind  wie  dich  würde  sie  kei‐  nes  Blickes  würdigen!«).  Und  wie  frühreif  ich  war!  Einmal  im  Kino  habe  ich  sogar  einen  Jungen  nicht  rangelassen,   man glaubt es kaum.  Da  sind  noch  andere  Sachen.  Wir  werden  es  erst  in  einem   Jahr  wissen,  aber  ich  will  studieren,  mein  Cousin  nicht.   Er  macht  gute  A‐Levels  und  hat  entsprechende  Angebo‐  te,  bleibt  aber  nicht  dran,  und  seine  Mutter  macht  keinen   Druck.  Er  will  zur  Marine  oder  Automechaniker  werden.  –  Ich finde, er ist verrückt. Zehn Jahre später steht er als Zuar‐   beiter in einer Großküche.  Ich  hieve  mich  aus  dem  Schwimmbecken,  krabble  zu   unseren  Handtüchern  und  nehme  sie  mit  an  den  Becken‐   rand.  »He«,  meint  er,  etwas  lauter  als  notwendig,  »du  gehst  so  komisch. Heißt das, dass du keine Jungfrau mehr bist?«  »Allerdings«,  sage  ich,  ohne  das  Gesicht  zu  verziehen.  Er  kommt aus dem Wasser, ich werfe sein Handtuch hinein. So   zeige ich ihm, dass mir etwas an ihm liegt.  Er  weiß  nicht,  ob  ich  ihm  etwas  vormache,  und  hakt  nicht   nach.  Ich  lege  mir  trotzdem  eine  Geschichte  zurecht,  nur   für  den  Fall.  Seine  Mutter  holt  uns  ab.  Wir  sitzen  hinten  im  Auto. Er flüstert einen Namen nach dem anderen.  »Marc?  »Nein.«  Marc  ist  in  meiner  Klassenstufe  und  größer  als        287

die  anderen.  Außerdem  spuckt  er  beim  Reden,  ohne  es  zu  merken, und läuft mir zu oft hinterher.  »Justin?«  »Nein.«  Ich  bin  in  Justin  verknallt;  das  weiß  nur  mein  Cousin.  Ich  hoffe,  dass  er  es  nicht  weitererzählt.  Bevor  ich  zur Uni gehe, werde ich Justin das alles in einem Brief geste‐  hen. Dann wird er nie wieder mit mir reden.  Er spürt mein Unbehagen. »Eric! Bestimmt!«  Den  hatte  ich  mir  als  Kandidaten  ausgesucht.  »Auf  kei‐  nen  Fall!«,  sage  ich,  verdrehe  aber  nicht  seine  Brustwarzen.  Damit würde ich die neue Form der Intimität wieder zerstö‐  ren, die meine Lüge erschaffen hat.  Es  ist  sowieso  egal.  Kaum  einen  Monat  später  ist  es  wirk‐  lich  so  weit,  mit  dem  besten  Freund  meines  Cousins.  Zwar  zucke  ich  zusammen,  aber  ich  halte  den  Mund.  Und  soweit  ich  weiß,  bin  ich  am  Tag  danach  nicht  anders  gegangen  als  vorher.          Ich  fliege  gen  Osten,  nach  Italien,  um  Freunde  zu  treffen.  Das  kleine  Flugzeug  ist  überfüllt,  die  stark  geschminkte  Flugbegleiterin  schreit  ein  Kind  an,  das  unablässig  den  Gang  hoch‐  und  runterläuft,  selbst  beim  Starten  und  Lan‐  den. Es ist unklar, zu wem es gehört; die Eltern machen kei‐  nen Versuch, den Kleinen aufzuhalten.  Nachdem  ich  mein  Gepäck  in  der  kühlen  gekachelten  Halle des Hotels abgestellt habe, rufe ich als Erstes meine E‐  Mails  ab.  Überraschung:  eine  Nachricht  von  Dr.  C  aus  San  Diego,  der  sich  meine  Adresse  von  A2  hat  geben  lassen.  Es  ist  eine  kurze,  aber  herzliche  Botschaft,  zwei  Tage  alt.  Ich  antworte mit einer ebenso kurzen, fröhlichen Nachricht.  288

                                                             

 

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    Von  dem  Apartment  aus,  in  dem  ich  wohne,  kann  man  den  Fischmarkt  riechen.  Das  stört  mich  eigentlich  nicht.  Bitte  keine dummen Sprüche über Nutten und Fischgeruch!  Der  größte  Haken  an  dieser  Örtlichkeit  sind  die  Lastwa‐  gen,  die  um  vier  Uhr  morgens  vorbeirumpeln,  um  ihren  Fang  abzuliefern.  Die  Männer,  die  hinten  auf  den  Ladeflä‐  chen  stehen,  rufen  sich  Dinge  zu  und  laden  ab.  Dann  ist  es  ungefähr  eine  Stunde  lang  ruhig,  bis  die  ersten  Kunden  kommen.  Na,  wahrscheinlich  ist  es  langsam  mal  an  der  Zeit,  dass  ich  lerne,  wozu  es  gut  ist,  mit  der  Sonne  aufzustehen.  Um  den besten Fisch zu ergattern, beispielsweise.       

 

Ich  ging  mit  einer  kleinen  Gruppe  an  den  Strand.  Außer  mir  war  noch  ein  anderes  Mädchen  dabei;  die  Jungs  saßen  ein  wenig  abseits  auf  den  Kieselsteinen.  Alle  zogen  sich  aus  und legten sich zum Bräunen auf ihre Handtücher.  Ich  kenne  das  andere  Mädchen  nicht  besonders  gut.  Vor  ein  paar  Tagen  haben  wir  uns  unterhalten;  sie  erkundigte  sich nach meinem Alter.  »Fünfundzwanzig«,  sagte  ich,  ein  paar  Jahre  unterschla‐  gend. Sie ist höchstens neunzehn.  »Wow!«,  machte  sie,  ehrlich  überrascht.  »Das  hätte  ich    291

nicht  gedacht.« Ich  zuckte mit den Schultern.  Als ich jünger  war,  wurde  ich  immer  für  älter  gehalten;  jetzt  kehrt  sich  das um. »Das glaubt dir keiner«, sagte sie hilfsbereit. »Selbst  wenn  du  behaupten  würdest,  du  wärst  zwanzig,  würde  man  dir das abkaufen.«  Aber  nur  Leute  unter  zwanzig,  dachte  ich.  Trotzdem  lieb     von ihr.  Ich  war  am  Lesen.  Ein  junger  blonder  Mann  hörte  Musik  über  Kopfhörer  und sang laut mit – völlig schief.  Ich musste  grinsen.  Andere  warfen  sich  eine  Frisbeescheibe  zu  oder  spielten im seichten Wasser. Als ihnen langweilig wurde, ka‐  men sie zurück an den Strand.  Das  andere  Mädchen  blätterte  in  einer  Zeitschrift  herum  und  hörte  Musik.  »Ist  meine  Sonnenbrille  sehr  dunkel?«,    fragte sie leise.  »Doch, so gut wie schwarz«, entgegnete ich.  »Du  kannst  also  nicht  sehen,  wo  ich  hingucke?«,  wollte  sie wissen.  »Nein, kann ich nicht.«  »Gut«,  sagte  sie,  stützte  den  Kopf  auf  die  Hand  und  beob‐   achtete  die  Jungen.  Ich  merkte,  dass  sie  einen  bestimmten  im Visier hatte. Ihr Freund war zu Hause geblieben.          Das  erste  Mädchen,  mit  dem  ich  geschlafen  habe,  war  die  Freundin eines Freundes.  Einer  meiner  besten  Kumpel  an  der  Uni  war  ein  gut  aus‐   sehender,  dünner,  etwas  kurz  geratener  Jude  mit  Rotschopf,  der  Dr  Who  liebte  und  auf  den  alle  Frauen  abfuhren.  Wa‐   rum, weiß ich nicht. Es war einfach so, wir Hebten ihn.  Wir  nannten  ihn  »Der  mit  dem  Hüftschwung«,  weil  er  auf  292

jeder  Bar‐Mizwa  die  Tanzfläche  zum  Kochen  brachte.  Er  hatte  eine  geschmeidige  Figur,  sah  absolut  heiß  aus,  und  beim Zeus, war ich verknallt in ihn! Wir hatten nie was mit‐  einander,  obwohl  er  im  ersten  Jahr  jede  verfügbare  Frau  in  der  Clique  vögelte.  Es  schien  da  einfach  eine  Grenze  zu  ge‐  ben, die nicht überschritten werden durfte.  Irgendwann  hatte  er  eine  feste  Freundin.  Ich  konnte  es  ihm nicht übel nehmen, denn seine Jessica war ein unglaub‐  lich  scharfes  Gerat  mit  zierlichen  kaffeebraunen  Schultern  und  dunkelblondem  Haar,  das  immer  in  perfekten  Locken  lag.  Eines  Abends  luden  »Hüftschwung«  und  Jessica  mich  mit  meinem  damaligen  Freund  in  einen  Club  ein.  Ich  kannte  den Laden nicht; er lag in einem anderen Stadtteil. Ich wuss‐  te  nicht,  was  ich  anziehen  sollte.  In  Jeans,  Flipflops  und  ei‐  nem  dünnen  schwarzen  Seidenoberteil  ohne  BH  traf  ich  mich  mit  den  anderen  in  einem  Pub.  Jessica  und  ich  stan‐  den in der Mitte des Raumes, die Typen holten uns etwas zu  trinken. Plötzlich merkte ich, dass alle uns anstarrten.  Wir  tranken  ein  paar  Bier  und  zogen  weiter  zu  unserem  Ziel.  Es  war  ein  Schwulenclub.  Mein  erster.  Da  es  Samstag‐  abend  in  einer  mittelgroßen  Stadt  war  und  die  Türsteher  nicht  allzu  wählerisch  beim  Einlass  sein  konnten,  war  das  Publikum  gemischt.  Es  waren  schwule  und  lesbische  Pär‐  chen  da,  Studentengruppen,  altere  Herren  ohne  Beglei‐  tung,  die  sich  an  die  Theke  klammerten,  und  Männer  in  Frauenkleidung,  aufgemacht  wie  ihre  eigene  Traumfrau.  Es  hingen  goldene  Käfige  herum,  aber  niemand  tanzte  darin.  Ich wusste nicht, wo ich zuerst hinsehen sollte. Mein Freund  schon: Er schaute zu Boden. Den gesamten Abend.  Die Musik war nicht gut, aber es war wild und laut, wie da‐  mals  in  allen  Discos.  »Hüftschwung«  und  Jessica  wirbelten  mich  auf  der  Tanzfläche  umher.  Sie  waren  ein  faszinieren‐     293

des Paar, zu klein und zu cool, um es in Worte zu fassen. Jes‐  sicas  leicht  knochige  Schultern  bewegten  sich  höchst  sug‐  gestiv, die ärmellose Wickelbluse Heß ihren Rücken frei. Ich  hatte  mich  schon  öfter  zu  Frauen  hingezogen  gefühlt,  aber  noch  nie  hatte  ich  eine  so  unverhohlen  betrachtet.  Hier  war  das nicht mal fehl am Platz.  »Hüftschwung«  nahm  mich  beiseite.  »Sie  will  was  von  dir«,  sagte  er.  Sollte  das  ein  Witz  sein?  Diese  Miniatur‐Göt‐   tin?  Doch  kaum  hatte  er  es  ausgesprochen,  wusste  ich,  dass   es stimmte. Es war, als sei ein Schalter umgelegt worden. Ich   konnte  mir  vorstellen,  mit  ihr  zur  Toilette  zu  gehen  und  sie  zu  lecken,  während  sie  lachend  auf  dem  Spülkasten  saß.  Ich  konnte  mir  vorstellen,  meine  Finger,  den  Hals  einer  Bierfla‐  sche und anderes in sie hineinzuschieben.  »Aber  du  bist  doch  mit  ihr  zusammen«,  erwiderte  ich.  Als  ich das sagte, wurde mir klar, wie albern und dumm sich das   anhörte.  Er  zuckte  mit  den  Schultern.  Er  wollte  sich  um  meinen   Freund kümmern. Er sagte, das täte er oft für sie – Mädchen   ansprechen. Ich war baff.  »Hüftschwung«  brachte  uns  nach  Hause.  Mein  Freund   wurde  als  Erster  abgesetzt,  Gott  sei  Dank.  Dann  fuhren  wir  zu  Jessica.  Ihre  Eltern  waren  unterwegs  oder  im  Bett,  oder   es  war  ihnen  egal  –  ich  hab’s  nie  herausgefunden.  Sie  nahm   mich  an  die  Hand  und  betrat  das  Haus,  als  sei  es  das  Nor‐  malste  der  Welt.  Ihr  Freund  wartete,  bis  sie  ihm  vom  Flur  aus zuwinkte, dann fuhr er weiter. Sie hatte den schmälsten,  zartesten  Hals,  den  ich  je  gesehen  habe.  Ihre  Lippen  waren,  die weichsten, die ich je geküsst habe.          294

    Am  späten  Vormittag  betrat  ich  ein  Geschäft.  Die  siziliani‐  sche  Sonne  stand  schon  hoch  am  Himmel;  die  Leute  such‐  ten Schatten.  Auf  einem  Regal  lagen  Früchtekuchen  in  bunter  Verpa‐  ckung.  Ich  wollte  einen  nehmen,  aber  selbst  auf  Zehenspit‐  zen  kam  ich  nicht  an  die  Süßigkeit  heran.  Hinter  mir  er‐  schien ein Mann. »Kann ich Ihnen helfen?«  »Könnte ich einen davon haben?«, fragte ich.  »Kommt  drauf  an«,  erwiderte  er.  »Kann  ich  auch  was  von  Ihnen haben?«          Wir sind weiter nach Kroatien gezogen. Zum ersten Mal seit  vierzehn  Tagen  habe  ich  eine  Zeitung  gekauft.  Sie  ist  voll  mit  schrecklichen  Bildern,  die  nachdenklich  machen  über  Politik,  Krieg  und  Kriegspolitik.  Sicher,  so  was  gab  es  schon  immer,  wir  können  es  bloß  erst  jetzt  in  bunten  Bildern  be‐  trachten.  Rechtschaffene  Empörung  und  Backlash  sind  manchmal  Folge  des  Unwissens,  denn  wer  hat  geglaubt,  es  würde  nicht  dazu  kommen?  Brauchen  wir  wirklich  Bilder,  um  zu  glauben?  Sind  wir  wirklich  empört,  dass  Regierungen  tun, was wir längst wissen?  Vielleicht  denkt  man  dann,  nur  eines  im  Leben  sei  um‐  sonst  (der  Tod),  auf  nur  eines  könne  man  sich  verlassen  (dass  das  Leben  hart  ist),  Freiheit  und  Eigentum  seien  Illu‐  sionen,  die  nur  im  Kopf  existierten.  Klügere  Leute  mögen  sich  längst  diese  Gedanken  gemacht  und  sie  ad  acta  gelegt  haben,  wieso  also  höre  ich  nicht  endlich  mit  diesem  däm‐  295

lichen  Philosophieren  auf?  Guck  mal  da,  eine  Frau  mit  ei‐   nem gestreiften Hut, die mit einem rosa Pudel Gassi geht!  Ich  will  mich  nicht  über  diese  Dinge  lustig  machen,  ich  hoffe  nur  auf  ein  leichtes  Hoch  in  der  Sexterror‐Abteilung  bei  der  Arbeit,  wenn  ich  nach  Hause  komme.  Das  würde  mir unendlich gut tun.          Draußen  strahlt  die  Sonne.  Ich  gehe  spazieren,  höre  seit  ein   paar  Tagen  den  ganzen  Tag  lang  Musik.  Es  hilft:  Alle  glau‐  ben,  ich  könne  mit  den  Kopfhörern  nichts  verstehen,  des‐  halb  spricht  mich  niemand  an.  Das  ist  schön.  Ich  beherr‐  sche  die  Sprache  nicht  sonderlich  gut.  Wenn  ich  die  Geräu‐  sche  um  mich  herum  hören  möchte,  stelle  ich  das  Gerät  ab  und  lasse  die  Ohrstöpsel  drin.  Ich  grinse  viel.  Die  Leute  lä‐  cheln  zurück.  Sind  sie  überall  auf  der  Welt  so  viel  glück‐  licher als bei uns? Sieht ganz danach aus.  Nein, ich weiß, dass das nicht stimmt. Ich war in einer Bar  und  habe  mich  mit  einem  Mann  in  meinem  Alter  unterhal‐  ten.  Mit  einundzwanzig  hatte  er  schon  drei  Kriege  hinter  sich.  »Warum sind die Menschen so grausam?«, fragte ich naiv.  »Meiner Erfahrung nach sind alle Menschen grausam.«  »Aber warum?«  »Weil  wir  nicht  wissen,  was  wir  sonst  tun  sollen.«  Dann   schwiegen  wir.  Er  trank  aus  und  betrachtete  lächelnd  mei‐  nen  Reiseführer.  Das  Lächeln  besagte:  »Was  suchst  du?  In  deinem  Buch  wirst  du  es  nicht  finden.«  Nicht  dass  ich  den  Reiseführer  oft  benutzen  würde.  Ich  laufe  einfach  in  eine  beliebige  Richtung.  Auf  diese  Weise  habe  ich  das  verfallene,  längst  verlassene  jüdische  Viertel,  eine  vergessene  Filmku‐         296

lisse  und  das  Meer  entdeckt,  das  ich  nicht  so  nah  vermutet  hatte.  Sein  Lächeln  war  so  verständnisvoll,  so  ehrlich,  dass  ich  förmlich spürte,  wie das Wohlwollen,  zusammen  mit ein  wenig Mitleid, aus ihm herausströmte.  Vielleicht  versuchte  er  auch  einfach  nur,  mich  anzuma‐  chen.  Engländerinnen  haben  im  Ausland  einen  wirklich  erschreckenden  Ruf.  Wurde  in  den  letzten  zehn  Jahren  irgendwann  mal  eine  Broschüre  an  Männer  im  Ausland  ver‐  teilt, in der stand, die kleinen Mädchen von der Insel hätten  es unglaublich nötig?  (Ich  meine,  ich  habe  es  wirklich  nötig,  schon,  aber  ich  bin im Urlaub, du Schleimer. Also lass mich in Ruhe!)       

 

Sex  im  Urlaub  ist  immer  der  beste.  Ich  hab’s  überall  getan:  in Poole, in Blackpool, im Swimmingpool.  Hinterher  wird  das  Bett  gemacht,  die  gebrauchten  Kon‐  dome  aus  dem  Mülleimer  geleert,  die  muffelnden,  feuch‐  ten  Handtücher  kommen  in  die  Wäsche.  Und  wenn  die  Leute  unter  einem  die  ganze  Nacht  kein  Auge  zumachen,  weil  man  oben  so  laut  ist  –  was  soll’s?  Entweder  wissen  sie  nicht,  wer  man  ist,  sind  am  nächsten  Morgen  eh  abgereist,  oder  man  kichert  sie  am  nächsten  Morgen  beim  Frühstück  mit  roter  Birne  an.  Schließlich  ist  man  im  Urlaub,  und  nur  der  größte  Griesgram  missgönnt  einem  dort  eine  gesunde,  stärkende körperliche Ertüchtigung.  A1  ist  immer  mit  mir  ans  Meer  gefahren,  wenn  ich  schlecht  drauf  war.  Ihm  hat  es  keinen  besonderen  Spaß  ge‐  macht:  überall  Sand,  für  einen  so  ordentlichen  Mann  wie  ihn  ein  Gräuel,  außerdem  bekommt  er  schnell  Sonnen‐  brand.  Das  heißt,  die  meiste  Zeit  des  Ausflugs  ging  dafür   297

drauf,  den  Teil  seines  Rückens  mit  Sonnenmilch  einzucre‐  men,  an  den  er  nicht  herankam.  Einmal  waren  wir  unter‐  wegs,  und  er  vergaß,  Sunblocker  auf  seine  Füße  zu  schmie‐  ren.  Eine  ganze  Woche  lang  konnte  er  keine  Socken  oder  Schuhe anziehen.  Aber  er  tat  es  für  mich,  damit  ich  meinen  Akku  aufladen  konnte,  wie  er  immer  sagte.  Und  weil  er  wusste,  dass  er  mit  einem  einmaligen  Fick  im  Bed  and  Breakfast  belohnt  wer‐  den würde.  A2  hatte  mehr  Freude  am  Weg  als  am  Ziel.  Er  fuhr  stun‐  denlang  Auto;  in  einer  Woche  kreuzten  wir  durchs  gesam‐  te  Land  und  übernachteten,  wo  es  uns  gerade  gefiel.  Wenn  wir  eine  Nacht  in  den  schottischen  Highlands  verbrachten,  konnte man fast darauf wetten, dass wir keine vierundzwan‐  zig  Stunden  später  in  einem  schäbigen  Gasthaus  in  Devon  hocken  würden.  Außerdem  nahm  A2  gerne  Fotos  aus  dem  Fenster  des  fahrenden  Autos  auf.  Ich  musste  immer  lachen  und ihm ins Lenkrad greifen.  Wir  hielten  vor  verlassenen  Gebäuden,  lustigen  Straßen‐  schildern  und  großen  Bäumen  und  fotografierten  uns.  Wir  legten  Decken  in  kleine  Wäldchen  und  liebten  uns,  wäh‐  rend  die  Mücken  einen  Angriff  auf  seinen  Hintern  starte‐  ten.  An  einem  Freitagnachmittag  blies  ich  ihm  einen  auf  der Autobahn Richtung Norden.  Bei  all  unseren  Reisen  übernachteten  wir  wohl  nie  zwei‐  mal  im  gleichen  Haus.  Bis  wir  eines  Abends  in  einem  Hotel  am  Ende  der  Welt  eincheckten,  auf  das  wir  durch  die  Schil‐  der  aufmerksam  geworden  waren.  Freundlich  begrüßte  uns   die  Frau  an  der  Rezeption.  Nur  drei  Tage  vorher  hatten  wir  dort geschlafen. Und es schon wieder völlig vergessen.  A3  und  ich  waren  einmal  unterwegs,  Höhlen  besichtigen.   In  der  völligen  Dunkelheit,  in  der  absoluten  Stille  unter  der  Erde,  nahm  er  zum  ersten  Mal  meine  Hand.  Mir  fällt  kein  298

Ereignis  vorher  oder  nachher  ein,  das  mich  so  erschaudern   ließ.  A4  und  ich  haben  ganz  zu  Anfang  mal  Urlaub  am  Strand  gemacht.  Die  Freundin  seines  Mitbewohners  wollte  Herz‐  muscheln  haben.  Wir  bekamen  keine  und  fuhren  an  drei  Strände,  um  nach  einem  Verkäufer  Ausschau  zu  halten.  Es  war  ein  sehr  heißer  Vormittag.  Am  ersten  Ziel  plätscherte  das  Meer  in  einer  seichten  Bucht,  der  Strand  war  ein  reiner  Muschelhaufen.  Wir  gingen  ins  Wasser,  es  war  genauso  warm wie die Luft. Es kam mir vor, als badete ich in Schweiß.  Wir fuhren weiter.  Im  zweiten  Dorf  gab  es  keinen  Parkplatz.  Wir  hielten  am  Straßenrand  und  betrachteten  Strand  und  Wasser.  Da  wir  noch  etwas  unbeholfen  miteinander  waren,  hatten  wir  nicht  viele Gesprächsthemen.  Der  dritte  Strand  war  herrlich,  sandig  und  leer.  Mit  A1  war  ich  dort  öfter  gewesen.  Der  Wind  frischte  auf,  es  war  nicht  mehr  so  heiß.  Das  Wasser  erstreckte  sich  meilenweit,  große Wellen rauschten heran. A4 zog sich bis auf die Bade‐  hose  aus.  Ich  bestaunte  seine  Schönheit,  musste  ihn  einfach  immer  betrachten.  Er  sprang  in  die  Brandung  und  plansch‐  te  fröhlich  herum.  Ich  ging  zum  Wasserrand  und  tauchte  den Fuß hinein. Es war eisig kalt! Ich zuckte zurück.  »Bist  du  verrückt?«,  rief  ich  seinem  auf‐  und  abhüpfen‐  den Kopf zu. »Ist dir nicht kalt?«  »Total  erfrischend!«,  rief  er  zurück,  und  selbst  auf  die  gro‐  ße  Entfernung  konnte  ich  seine  Zähne  klappern  hören.  Ich  lachte  mich  halb  tot.  Auf  dem  Heimweg  fuhren  wir  an  un‐  zähligen  Bauernhöfen  vorbei.  Im  letzten  Tageslicht  wühlten  Schweine  im  Dreck.  Im  Radio  liefen  alte  Lieder,  Swing,  wir  lauschten  in  glücklichem  Schweigen.  Um  mich  zum  Lachen  zu bringen, sagte er zwischendurch: »Wie erfrischend!«  Aber  der  beste  Urlaub  mit  ihm  –  und  wir  waren  oft  unter‐  299

wegs  –  war  Zelten.  Einmal  stellten  wir  ein  großes  Zelt  im  Wald  neben  einem  kalten  Bachlauf  auf  und  blieben  meh‐  rere  Tage.  Das  Wasser  war  eisig  kalt,  wir  badeten  nackt.  Ein  riesiger  abgestorbener  Baum  ragte  aus  dem  Wasser,  darauf  nahm  er  mich  immer  wieder.  Es  fühlte  sich  herrlich  urtüm‐  lich  an.  Bis  ein  Naturliebhaber  vorbeikam  und  im  seichten  Wasser he rum planschte, als wären wir gar nicht da.  Sex  im  Urlaub  ist  der  beste.  Niemand,  den  man  anrufen  muss,  keine  Arbeit,  keine  Nachbarn.  Und  wenn  man  Glück  hat,  kein  Handyempfang.  Prickeln  pur.  Genau  das  suchen  wahrscheinlich auch meine Kunden.        Es  gab  keine  Direktflüge  zurück.  Ich  verbrachte  eine  Nacht  in Rom, in einem großen Wohnheim in der Innenstadt.  Der  Laden  um  die  Ecke  war  scheinbar  der  einzige,  der   am  frühen  Abend  geöffnet  hatte,  denn  er  war  proppenvoll.  Ich  erstand  Brot,  Tomaten,  Ricotta  al  forno.  Ich  gehe  gerne  in  anderen  Ländern  einkaufen.  Schlendere  durch  die  Gän‐   ge,  prüfe,  was  den  meisten  Platz  in  den  Regalen  einnimmt.   In  der  Tschechischen  Republik  sind  es  Fleischpasteten,;  für  eine  Person,  in  Spanien  Sangriaflaschen,  die  mit  ihrem  Schraubverschluss  wie  Wasserflaschen  aussehen,  und  be‐  sonders  seltsam  ist  das  Angebot,  das  man  den  Käufern  in   Nordamerika  vorsetzt.  Unter  anderem  Rasierklingen,  Luft‐  ballons und getrocknetes Fleisch.                                          Die  Küche  im  Wohnheim  war  groß  und  gut  eingerichtet.  An  den  Tischen  saßen  junge  Leute  und  unterhielten  sich  lautstark. Ich setzte mich an eine Ecke, aß ein Sandwich und  las  Zeitung.  Wickelte  zwei  Brötchen  und  Käse  fürs  Früh‐  stück in Papier ein.  300

Neben  mir  saßen  mehrere  Engländer,  die  aber  nicht  ge‐  meinsam  unterwegs  waren.  Ich  fragte  einen,  woher  er  kom‐  me.  Aus  Cheddar,  sagte  er.  Aha,  machte  ich.  Da  kannte  ich  früher  mal  einen.  Ich  fragte  ihn,  was  er  in  Rom  so  mache.  Nicht  viel,  entgegnete  er.  Er  hätte  sich  mit  einer  Freundin  getroffen,  aber  die  sei  schon  wieder  weg.  Ob  ihm  Italien  ge‐  falle?  Ja.  Er  zeigte  mir  auf  einer  Straßenkarte  alle  Orte  in  Rom,  an  denen  er  schon  gewesen  war.  Im  Schrank  mit  den  frei  verfügbaren  Lebensmitteln  lag  ein  süßes  Brot,  eine  Co‐  lomba. Wir aßen es auf. Auf dem buttrigen Teig klebten Ha‐  gelzucker  und  kandierte  Orangenschalen.  Einer  aus  der  Gruppe  fragte  uns,  ob  wir  mitkommen  wollten  zum  Eises‐  sen.  »Welche Sorten gibt’s denn?«, fragte ich.  »Alle«,  erwiderte  er.  Der  Typ  aus  Cheddar  war  einverstan‐  den.  Es  war  spät,  aber  offenbar  hatte  die  Eisdiele  noch  ge‐  öffnet.  Wir  gingen  fast  eine  Stunde  zu  Fuß.  Langsam  erwachte  die  Stadt  wieder  zum  Leben,  überall  liefen  Leute  herum.  Ich  freute  mich,  in  Gesellschaft  dieser  Männer  zu  sein.  Alle  waren  lustig  und  klug,  obwohl  ich  den  aus  Cheddar  be‐  sonders  mochte.  »Diese  hier?«,  fragte  ich,  als  wir  an  einer  Gelateria  vorbeikamen.  »Nein,  die  nicht«,  sagte  er.  »Die  an‐  dere ist besser.«  Er  hatte  Recht.  Ich  musste  lachen,  als  wir  schließlich  un‐  ser  Ziel  erreichten.  In  dem  großen,  hell  erleuchteten  Ge‐  schäft  gab  es  wirklich  jede  erdenkliche  Eissorte:  Nutella,  Ferrero  Rocher,  Erdnussbutter,  Obst,  von  dem  ich  noch  nie  gehört  hatte.  Hier  gab  es  mehr  Schokoladensorten,  als  an‐  dere  Eisdielen  überhaupt  an  Sorten  im  Angebot  haben.  Ich  war  happy,  nahm  eine  Waffel  mit  Kokosnuss  und  Mango.  Wir  ließen  uns  gegenseitig  probieren  und  holten  uns  dann  noch mal jeder ein Hörnchen.  301

Als  wir  auf  einer  kleinen  Piazza  standen,  verschwand  der  andere  Typ.  Ich  weiß  nicht,  wohin.  Der  aus  Cheddar  und  ich  unterhielten  uns  über  Zwillinge  und  Sex  und  über  Zwil‐  linge,  mit  denen  er  gerne  mal  schlafen  würde,  Sachen,  die  man  eigentlich  nur  im  betrunkenen  Zustand  erzählt,  bloß  dass  wir  nicht  betrunken  waren.  Vielleicht  hatten  wir  einen  Eiscreme‐Schock.  Ich  erkundigte  mich  nach  seinem  Beruf.  Er  ging  noch  zur  Uni.  Studierte  irgendwas  mit  Chemie.  Kein  Geld  an  den  Hacken,  klar.  Einmal  hätte  man  ihm  ei‐  nen  Job  als  Stripper  angeboten.  Und,  hast  du’s  gemacht,  fragte  ich.  Nein,  entgegnete  er.  Schade,  ich  hab  eine  Zeit  lang damit Geld verdient. Während des Studiums.  »Echt?«,  fragte  er.  Ich  nickte.  In  dem  Moment  kam  der  andere zurück. Wir wechselten das Thema.  Die  Männer  wollten  zum  Trevi‐Brunnen.  Sie  kannten  ihn  bereits  und  wollten  ihn  mir  zeigen.  »Wie  oft  warst  du   schon  in  Rom?«  Ungläubiges  Staunen.  »Und  du  warst  noch  nie an der Fontana di Trevi?« Wir gingen weiter. Gut geklei‐  dete  Pärchen  verschwanden  in  hell  erleuchteten  Restau‐  rants.  Am  Brunnen  waren  Massen  von  Touristen,  obwohl  es  schon  gegen  zwölf  Uhr  sein  musste.  Überall  wurde  billiger  Elektronikschrott  angeboten.  Kleine  Asiatinnen,  die  mir  bis  zur  Achselhöhle  reichten,  verkauften  Rosen.  Im  Wasser  la‐  gen  Münzen  und  Müll.  Angeblich  kehrt  man  irgendwann  nach  Rom  zurück,  wenn  man  Geld  in  den  Brunnen  wirft,   Aber  wozu  es  gut  ist,  das  Papier  von  Süßigkeiten  hineinzu‐  schmeißen, das weiß ich nicht. Wir gingen weiter.  Am  Fluss  entlang,  über  eine  Brücke.  Zu  beiden  Seiten  standen  Engel.  Wir  hielten  inne,  sprachen  über  Bildhaue‐  rei,  über  Tizian.  Dass  der  männliche  Körper  besser  in  Stein   gehauen aussieht, der weibliche besser gemalt.  Wir  schauten  auf  die  Karte,  nahmen  die  Straße  zum  Pe‐  302

tersdom.  Blieben  auf  dem  Platz  stehen.  In  der  Mitte  ist  ein  Obelisk,  eine  in  den  Himmel  weisende  Nadel.  In  London  steht  auch einer.  Komisch, dass  wir die Steine einzeln  durch  die  Welt  getragen  haben.  Die  Ägypter  haben  sie  immer  im  Pärchen  aufgestellt.  Das  ist  so,  als  baute  man  nur  ein  halbes  Minarett  oder  nur  das  Schiff  einer  Kirche.  Man  kann  auf  die  Kuppel  des  Petersdoms  steigen,  sagte  ich.  Auf  dem  Dach  ist  ein  Souvenirgeschäft,  das  von  Nonnen  geführt  wird.  Man  kann  Postkarten  vom  Vatikan  kaufen  und  sie  vom  Dach  aus  verschicken.  Das  ist  meiner  Ansicht  nach  das  Tollste  an  die‐  ser  Religion,  der  es  an  wundersamen  Dingen  wahrlich  nicht  mangelt.  Wir  gingen  zurück.  Vorbei  an  Ruinen,  alten  römischen  Säulen,  zu  Scherben  zerfallen.  Irgendwie  –  ich  weiß  nicht  mehr,  warum  –wurde  ich  an  ein  Gedicht  erinnert.  Ich  sagte  es  auf.  Die  Männer  unterhielten  sich  über  Kinderfernse‐  hen.  Cheddar  erzählte  vom  singenden,  klingenden  Bäum‐  chen.  Wir  kannten  es  nicht.  Aber  keiner  von  den  beiden  hatte als Kind Der  kleine Prinz gelesen. Kurz gab ich die Ge‐  schichte wieder.  »Wie  grausam«,  meinte  Cheddar.  »Wie  kann  man  Kin‐  dern so was erzählen?«  Ich  zuckte  mit  den  Schultern.  Vor  einem  Restaurant  stand  ein  Roller,  der  mit  silbernen  Blumen  beklebt  war.  Wir  kauften  uns  ein  ekliges,  überteuertes  Stück  Artischocken‐  Pizza und teilten es uns.  Im  Wohnheim  ging  der  andere  Typ  ins  Bett.  Cheddar  und  ich  blieben  noch  auf,  unterhielten  uns,  unter  anderem  über  Brighton.  Ich  kritzelte  auf  eine  Papierserviette,  er  woll‐  te  sie  behalten.  Er  meinte,  er  wolle  am  nächsten  Morgen  zum Vatikan, um den Papst zu sehen. Sich zum Beichten an‐  stellen.  Die  Beichtstühle  seien  in  einer  langen  Reihe  ange‐  ordnet, nach Sprachen. Ob ich mitkommen wolle.  303

»Mein  Flug  geht  um  acht«,  sagte  ich.  »Ich  muss  noch  ein  bisschen schlafen.« Es war fünf Uhr.  »Ich glaube, ich bleibe auf«, sagte er.  »Wenn du so weitermachst, wirst du nicht alt.«  »Ich  hab  noch  nichts  ins  Tagebuch  geschrieben«,  sagte  er.  »Schlafen  kann  ich,  wenn  ich  tot  bin.«  Er  brachte  mich  auf  meine  Etage,  wir  tauschten  unsere  E‐Mail‐Adressen  aus  und küssten uns kurz auf der Treppe.          Als  ich  endlich  zu  Hause  war,  konnte  ich  vor  Müdigkeit  nur  noch  schnell  die  E‐Mails  checken.  Nachricht  von  Dr.  C,  er  komme  bald  nach  England  und  würde  mich  gerne  sehen.  Muss  erst  darüber  schlafen.  Als  ob  es  da  was  zu  überlegen  gäbe ...          Vor  der  Reise  nach  Rom  hatte  ich  einen  Anruf  und  eine  SMS  von  der  Agenturchefin  verpasst.  Sie  hatte  einen  Ter‐  min für halb zehn angekündigt.  Ich  rief  zurück.  »Tut  mir  wirklich  Leid,  aber  ich  muss  ab‐  sagen, ich bin nicht da.«  »Ach  so,  Schätzchen.  Aber  diesärr  Mann,  weißt  du,  er  ist  so nett –«  »Nein  –  ich  bin  gar  nicht  da.  Ich  bin  im  Urlaub.  Ich  kom‐  me  erst  Montagabend  zurück.«  Wie  ich  ihr  in  den  letzten  Wochen  mehrmals  am  Telefon  gesagt  und  in  E‐Mails  ge‐  schrieben hatte.  »Wirklich? Er hat ausdrücklich nach dir gefragt.«  304

Ob  ich  wirklich  nicht  da  bin?  Doch,  da  bin  ich  mir  ziem‐  lich  sicher.  Es  sei  denn,  Nordlondon  ist  plötzlich  ein  sonni‐  ger  Ort  am  Mittelmeer  voll  blühender  Pflanzen.  Könnte  ja  sein. »Leider ja.«  »Soll  ich  ihn  fragen,  ob  er  stattdessen  morgen  einen  Ter‐  min bei dir haben will?«  Sag  mal,  bist  du  taub,  oder  was?  »Ich  kann  morgen  nicht.  Ich bin erst am Montag zurück.«  Sie  seufzte.  Herrgott  noch  mal!  Der  Typ  will  mich  doch  nicht heiraten! Es geht doch sicherlich auch mit einem ande‐  ren  Mädchen  von  der  Agentur.  Das  sagte  ich  ihr,  so  höflich  wie möglich. »Vielleicht solltest du deine Arbeit ein bisschen  ernster  nehmen«,  erwiderte  sie  bissig  und  legte  auf.  Zehn  Minuten später bekam ich eine SMS: »Auftrag verloren.«  Ich habe ihr heute gesimst, aber noch nichts gehört.          Argh!  Ich  sehe  scheinbar  aus  wie  der  größte  Trottel  der  Welt.  Wurde  gerade  nacheinander  von  drei  Jugendlichen  derselben  Wohltätigkeitsorganisation  angesprochen,  auf  ei‐  ner  Straße.  Echt,  Jungs,  habt  ihr  nicht  mitgekriegt,  wie  ich  einen nach dem anderen abwimmle?  Spendensammler Nr. 1: »Woher kommen Sie?«  Ich: »Rate mal!«  »Aus Barnsley.«  »Nein. Und du?«  »Aus Barnsley.«  Spendensammler Nr. 2: »Wie heißen Sie?«  Ich: »Linda.« (So heiße ich natürlich nicht.)  »Super,  Lucy.  Haben  Sie  schon  mal  darüber  nachgedacht,  wie viele Menschen irgendwann geisteskrank werden?«  305

»Das  nicht,  aber  mir  ist  bewusst,  dass  das  Kurzzeitge‐  dächtnis zunehmend zum Problem wird.«  Spendensammler  Nr.  3:  »Schätzen  Sie  mal,  wie  viele  Men‐  schen in England irgendwann geisteskrank werden!«  Ich:  »Jeder  dritte.  Hab  ich  alles  schon  vor  einer  halben  ;  Minute gehört, vielen Dank.«       

 

Es  gibt  einen  Kunden,  der  kennt  meinen  richtigen  Namen  und  meine  Telefonnummer.  Er  rief  an  und  fragte,  warum  ich  keine  Termine  mehr  mache.  Sollte  er  als  Stammkunde  nicht  als  erster  erfahren,  wenn  ich  nicht  mehr  verfügbar    wäre?  »Das stimmt ja gar nicht«, sagte ich. »Hast du was anderes  gehört?«  Er  erzählte,  er  hätte  vor  ein  paar  Wochen  angerufen,  und  die  Chefin  hätte  gesagt,  ich  sei  im  Urlaub.  Ja,  war  ich  auch,  entschuldigte  ich  mich.  Dann  hätte  er  gestern  wieder  nach‐  gefragt.  Sie  hätte  gesagt,  ich  sei  für  unbestimmte  Zeit  ver‐  reist, und ihm jemand anders angeboten.  Ließ die Frau mich gerade auf nicht sehr subtile Weise fal‐  len?  Ich  besuchte  unsere  Website.  Ich  bin  noch  drauf,  aller‐  dings  deutlich  nach  unten  gerutscht.  Egal.  Er  fragte,  ob  er  mich  in  der  nächsten  Woche  privat  buchen  könne.  Ich  sag‐  te, ich würde es mir überlegen.       

 

Was  man  nicht  notwendigerweise  über  Belle  wissen  muss,  aber vielleicht wissen will:  306

Ich singe gern  Wenn  ich  allein  bin,  höre  ich  Musik  oder  singe.  Meine  Freunde  müssen  das  immer  wieder  ertragen.  Unter  der  Du‐  sche  trällere  ich  immer.  Einmal  habe  ich  mich  vergessen  und  auf  der  Toilette  eines  Kunden  gesungen.  Als  ich  her‐  auskam,  lachte  er.  Ich  singe  gerne,  aber  leider  nicht  be‐  sonders gut.    Ich liebe Parfüm  Besonders  wenn  es  nach  Citrus  oder  Lavendel  riecht.  Auch  an anderen Menschen (vernünftig dosiert).    Die  Konsistenz  von  Nahrungsmitteln  ist  mir  wichtiger  als ihr Geschmack  Rohe  Pilze,  Kirschtomaten,  eingelegtes  Gemüse  und  Fon‐  dant  fühlen  sich  auf  der  Zunge  gut  an.  Pasta,  Erdnussbutter  und gegarte Möhren nicht.    Ich kann giftige von ungiftigen Pilzen unterscheiden (meis‐  tens)  Zugegebenermaßen  ist  das  keine  Fähigkeit,  die  man  oft  braucht.  Ich  erkenne  die  meisten  Wildblumen  der  Sorte  Ehrenpreis  (Gattung  Veronica).  Nutzt  weder  Männlein  noch  Weiblein.    Die beste Freundin meiner Mutter hat den Tag meiner Ge‐  burt vorhergesagt  Gruselig.    Zu meiner perfekten Party würden gehören ...  William  Styron,  Katharine  Hepburn,  Flipflops,  Noel  Co‐  ward,  Iman,  Cashewnüsse,  Alan  Turing,  Margaret  Mead,  Dan  Savage,  Fruchtcocktails,  Ryan  Philippe  und  ein  Kerker.  307

Eigentlich möchte ich nicht ohne Agentur arbeiten  Egal,  was  passiert.  Dort  werden  die  Kunden  auf  Herz  und  Nieren  geprüft  und  bekommen  (normalerweise)  nicht  mal  meine  Telefonnummer.  Ich  hänge  schon  so  ständig  am  Hö‐  rer  und  habe  miterlebt,  wie  die  Chefin  in  der  Öffendichkeit  Anfragen  abgeben  musste.  Ich  habe  noch  anderes  zu  tun  als  das,  über  das  ich  hier  schreibe.  Wenn  ich  Termine  für  mich  selbst machen musste, käme ich zu gar nichts mehr.    Ich habe noch immer nichts von der Chefin gehört  Man  sollte  meinen,  dass  sie  zumindest  den  Anstand  besitzt,  mich an einem sonnigen Wochenende in Ruhe zu lassen.    Je ne regrette rien  Wenn  man  den  Lehrbüchern  Glauben  schenkt,  macht  mich  das  zur  Psychopathin.  Wenn  man  den  modernen  Glamour‐  Magazinen  traut,  macht  mich  das  zur  unabhängigen  Frau   von heute.        Die  Chefin  und  ich  stehen  immer  noch  auf  Kriegsfuß.  Sie  hat  nicht  angerufen,  und  ich  habe  nicht  versucht,  sie  zu  erreichen.  Mir  ist  natürlich  klar,  dass  ihr  Verhalten  eine  der  wichtigsten  Disziplinierungsmaßnahmen  im  Repertoire  von  Kupplerinnen  ist,  aber  ich  habe  trotzdem  keine  Lust,  mich  bei  ihr  zu  melden.  »Entschuldigung,  aber  weißt  du  noch, wer ich bin?«  Darf  mich  trotzdem  nicht  zuknallen.  Ich  habe  mich   schon  immer  gefragt,  nach  welchem  Grundsatz  die  Profile   auf  der  Website  verschoben  werden.  Jetzt  bin  ich  etwas   schlauer.  308

Ach,  die  neu  gewonnene  Freiheit!  Kein  Druck  mehr,  Ter‐  mine zur Maniküre, zum Wachsen oder für sonst was zu ma‐  chen  oder  einzuhalten.  Obwohl,  ich  muss  sagen:  Wenn  die  Sonne  herauskommt  und  ich  mich  im  Bikini  in  den  Garten  lege,  könnte  es  sein,  dass  jemand  mit  der  Heckenschere  an‐  gelaufen kommt.  Als  ich  gestern  Abend  nach  einem  Besuch  bei  A3  zur  U‐  Bahnstation  ging,  kam  ich  an  einem  Geschäft  vorbei,  das  mit  der  fürchterlichsten  Girlande  geschmückt  war,  die  ich  je  gesehen  habe:  Babyfüße  aus  Gips!  In  Pastellfarben  be‐  malt.  Sie  kamen  direkt  aus  der  Mauer.  Bitte  versichere  mir  jemand,  dass  der  biologische  Fortpflanzungsimpuls  nicht  zwangsläufig  mit  dem  Verlust  jeglichen  Geschmacks  ver‐  bunden  ist!  Es  reicht  schon,  den  Mädchen  den  Vibrator  ma‐  dig  zu  machen,  weil  sie  Angst  haben,  mit  Gummibärchen  schwanger zu werden.          Immer noch kein Ton.  »Ich  will  nicht  mehr!«,  stöhnte  ich.  Die  Chefin  und  ihre  kalte  Schulter  gehen  mir  langsam  an  die  Substanz.  Sicher  gibt  es  zahllose  andere  Agenturen,  doch  die  Vorstellung,  mich  von  einer  neuen  Firma  vertreten  zu  lassen,  erscheint  mir  eine  Sackgasse.  Ich  habe  sogar  schon  einen  alten  Le‐  benslauf  hervorgekramt  und  überlegt,  wie  ich  ihn  auf  den  neuesten  Stand  bringen  kann,  ohne  dass  die  Lücken  darin  aufklaffen wie der Grand Canyon.  »Gut,  aber  mach  keine  faulen  Kompromisse«,  sagte  N.  Ich  verdrehte  die  Augen.  Haben  wir  das  Zeitalter  nicht  hin‐  ter  uns  gelassen,  da  Aufrichtigkeit  wichtiger  war  als  Zah‐  lungsfähigkeit?  Alle  meine  Freunde  haben  einen  tollen  Be‐    309

ruf,  einen  Gatten  oder  eine  Gattin,  Eigentum  oder  einen  Rentenfonds.  Manche  gleich  mehr  davon.  Ich  zog  seine  Wortwahl in Zweifel.  »Was  ›faule  Kompromisse‹  heißt?«,  gab  er  zurück.   »Nichts für Geld zu machen, was man für umsonst nicht tun   würde.«  »Ich  fummle  mir  ständig  an  den  Fingernägeln  rum.   Trotzdem  lässt  sich  daraus  kein  anständiger  Beruf  ma‐  chen!« Es kam schärfer heraus als beabsichtigt.  »Sei nicht so sarkastisch! «, sagte N. »Das steht dir nicht.«  Es  gibt  letzten  Endes  nur  einen  Rettungsanker,  bei  dem   eine  Frau  in  ihrer  größten  Verzweiflung  Zuflucht  suchen   kann.  Wenn  alles  andere  versagt,  wenn  das  Konto  von  den   schwarzen  in  die  roten  Zahlen  rutscht,  wenn  der  Überzie‐   hungskredit  erschöpft  ist  und  die  Bank  einem  Briefe  in  gesetzten  Worten  schickt.  Dann  muss  sich  eine  Frau  zu‐  sammenreißen und dem Unvermeidlichen ins Auge sehen:  Den Stellenanzeigen.  Ich  fing  bei  den  Schreibtischjobs  an.  Allgemeine  Compu‐  terkenntnisse?  Ja.  Organisationstalent?  Und  ob!  Diszipli‐  niert  und  belastbar?  Allerdings.  Engagiert?  In  welcher  Hin‐  sicht?  Termine  machen  und  Faxe  verschicken?  Muss  man  heute  engagiert  sein,  um  Briefe  zuzukleben  und  Anrufe  durchzustellen?  Ist  vielleicht  nichts  für  mich.  Ich  ging  die  Stellenange‐  bote  durch,  für  die  man  einen  akademischen  Abschluss  braucht.  Deprimierend:  Je  höher  der  Abschluss,  desto  niedriger  das  Einstiegsgehalt.  A2  und  A4  als  Akademiker  bestätigen  meinen  Verdacht,  dass  Forschungsstipendien  hinterhältige  Pläne  der  Mächtigen  sind,  kluge  Menschen  vom  Nachden‐  ken  über  Fragen  von  weltweiter  Bedeutung  abzuhalten.  Wa‐  rum soll man sich um Politik und andere Probleme von gro‐ 310

ßer  Tragweite  kümmern,  wenn  man  sich  mit  anderen  um  ein Stipendium von 5000 Pfund schlagen kann?        Ich  bin  fest  entschlossen,  nicht  aufzugeben,  obwohl  die  Zei‐  tungen  und  Websites  den  Verdacht  nähren,  die  Wirtschaft  in London basiere auf genau drei Faktoren:    1.  Texten  und  redigieren:  Kenne  ich,  habe  ich  gemacht...  nun  ja,  nicht  so  richtig.  Ich  habe  versucht,  da  hineinzu‐  kommen,  aber  nichts  als  Absagen  erhalten,  von  wissen‐  schaftlichen  Zeitschriften  bis  zum  Wochenblatt  der  Walrosse.  Den  besseren  Philatelie‐Organen  des  Landes  war  ich  nicht mal eine Antwort wert.  2.    Zeitverträge  und  Persönliche  Assistenz:  Das  habe  ich  wirklich  schon  gemacht  und  möchte  es  nie,  nie  wieder  tun.  Schwielen  an  den  Fingern  vom  Zukleben  der  Bu‐  chungsbelege  eines  Börsenmaklers  –  das  ist  dann  doch  zu  hart.  Diese  Erniedrigung,  die  Schuluniform  eines  an‐  deren  Menschen  Kindes  von  der  Reinigung  zu  holen  –  dagegen sind Kaviarspiele gar nichts!  3.  Prostitution: der Ruin.    Ich  könnte  mich  selbständig  machen.  Dann  würde  ich  nicht  mehr  ein  Drittel  meines  Honorars  an  die  Agentur  abtreten  müssen.  Anderseits  müsste  ich  meine  Kunden  selbst  über‐  prüfen,  zu  jeder  Tages‐  und  Nachtzeit  erreichbar  sein,  mein  Image  pflegen,  mich  um  meine  Sicherheit  kümmern  und  so  weiter.  Zu  viel  Arbeit  für  mich  allein.  Ich  hätte  kaum  noch  Zeit,  Termine  zum  Wachsen  zu  machen,  von  anderen  uner‐  lässlichen Wartungsarbeiten ganz zu schweigen.  311

   

 

Briefe,  Anträge.  Herunterladen,  ausdrucken,  ausfüllen.  Umschläge  und  Briefmarken  für  Briefe,  auf  die  ich  wahr‐  scheinlich  nie  eine  Antwort  erhalten  werde.  Gestern  am  späten  Nachmittag  dann  der  Anruf  einer  Personalabtei‐  lung.  Man  möchte  mich  zum  Vorstellungsgespräch  einla‐  den. Für eine Stelle, die ich gerne hätte.  Ich  bin  in  der  engeren  Wahl!  Es  sind  wirklich  nicht  mehr  viele im Ring. Ich habe gute Chancen.  Das ist es – ich bin raus!    Nach  den  Beschreibungen  auf  der  Website  zu  urteilen,    stammen viele Mädchen –  vielleicht nicht die Mehrheit, aber  ein  großer  Prozentsatz  –  nicht  aus  Großbritannien,  sondern  aus  Osteuropa,  Nordafrika,  Asien.  England  betreibt  einen  blühenden Import von Anbietern im Sexgewerbe.  Ich  frage  die  anderen  Frauen  nicht  nach  ihren  Gründen,  diesen  Job  zu  machen.  Es  geht  mich  nichts  an.  Ich  wurde  nicht  gezwungen,  für  die  Agentur  zu  arbeiten,  die  anderen  hoffentlich  auch  nicht.  Wenn  die  Agentur  wirklich  ein  Stall  von  Illegalen  unter  der  Knute  eines  brutalen  Zuhälters  wäre, würden dort nicht so viele Engländerinnen arbeiten.  Oder vielleicht doch?  Mir  wird  klar,  dass  sich  meine  momentane  Situation  gar  nicht  so  stark  von  der  jordanischer  und  polnischer  Mäd‐  chen  unterscheidet.  Vielleicht  sind  sie  mit  einem  Studen‐  tenvisum  hier  und  haben  hohe  Schulden.  Irgendwie  bin  ich  immer  davon  ausgegangen  –  es  wurde  mir  nicht  garantiert,  das  nicht,  aber  indirekt  vermittelt  –,  dass  ich  für  einen  gu‐  ten  Schulabschluss  und  einen  akademischen  Grad  irgend‐  wann  mit  einer  ansehnlichen  Karriere  belohnt  würde.  Jetzt  312

sitze  ich  hier  und  frage  mich,  was  besser  ist:  ein  auf  sechs  Monate  befristeter  Job  als  Farbkorrektorin  von  Zeitschrif‐  ten  oder  die  Stelle  als  stellvertretende  Filialleiterin  eines  Einzelhändlers  in  bester  Lage.  Und  bewerbe  mich  zusam‐  men  mit  Hunderten  anderer  Uni‐Absolventen  um  diese  jämmerlichen Brosamen.  Aber  zuerst  muss  ich  jetzt  Blusen  bügeln  und  mir  Gedan‐  ken  über  die  möglichen  Fragen  beim  Vorstellungsgespräch  machen.       

 

Ich  stand  früh  auf,  um  den  Zug  nicht  zu  verpassen.  Dieses  London  kannte  ich  nur  vom  Hörensagen:  Männer  in  Anzü‐  gen  und  Frauen  in  Kostümen  bevölkerten  die  Bahnsteige,  warteten  auf  einen  Platz  in  den  überfüllten  Waggons.  Die  meisten  Menschen  wirkten  leicht  benommen,  noch  nicht  ganz  wach;  andere  waren  offenbar  schon  früh  aus  den  Fe‐  dern  und  hatten  ihr  Zeitmanagement  zur  Wissenschaft  ge‐  macht.  Ich  fragte  mich,  ob  einige  der  frisch  geschminkten  Frauen  wohl  schon  um  halb  fünf  aufstehen,  damit  sie  um  acht Uhr so makellos aussehen.  Der  Zug  war  pünktlich  und  der  Weg  zur  Firma  kürzer  als  gedacht.  Um  die  Ecke  war  ein  Café,  wo  ich  einen  Tee  trank,  um  die  Zeit  totzuschlagen.  Eine  Frau,  deren  Englisch  man  bestenfalls  als  rudimentär  bezeichnen  kann,  bereitete  mein  Getränk  zu  und  goss  Milch  hinein,  lange  bevor  der  Tee  durchgezogen  war  und  ich  sie  aufhalten  konnte.  Ich  saß  an  einem  kleinen  Tisch  mit  Blick  auf  die  Straße.  Jeder  um  mich  herum,  Handwerker  wie  Büroangestellte,  war  über  eine  Zeitung  gebeugt.  Ich  hatte  keine,  sondern  betrachtete  die vorbeieilenden Menschen.  313

Als  ich  eintraf,  waren  die  anderen  beiden  Bewerber  schon  da.  Wir  stellten  uns  gegenseitig  vor,  unterhielten  uns   kurz  über  unsere  beruflichen  und  privaten  Gemeinsamkei‐   ten.  Dann  dackelten  wir  in  einen  anderen  Raum,  wo  wir  vor  den  anderen  und  den  Firmenrepräsentanten  einen  kurzen   Vortrag  halten  mussten.  Anschließend  wurden  wir  ins  erste   Zimmer  zurückgeschickt  und  einzeln  zum  eigentlichen  Ge‐  spräch gebeten.  Ein  brünettes  Mädchen  mit  Puddinggesicht  war  als  Erste  dran.  Als  sie  zur  Folterbank  schritt,  lächelte  mich  der  ande‐  re  Kandidat  matt  an.  »Als  ich  Sie  gesehen  habe,  wusste  ich,  dass ich keine Chance habe«, sagte er. Ich hatte dasselbe ge‐   dacht.  Meine  Noten  und  Referenzen  waren  besser  als  seine,  aber er hatte mehr Berufserfahrung.  »Das  ist  doch  Blödsinn«,  sagte  ich.  »Es  könnte  jeder  von  uns  werden.«  Von  uns  beiden,  korrigierte  ich  mich  heim‐  lich,  denn  es  stand  so  gut  wie  fest,  dass  die  mit  dem  Pud‐  dinggesicht  keine  Chance  hatte.  Ihr  Studium  hatte  nur  ent‐  fernt  mit  der  zu  vergebenden  Aufgabe  zu  tun,  Berufserfah‐  rung  besaß  sie  so  gut  wie  keine.  Außerdem  hatte  sie  sich  durch  ihren  Vortrag  gestottert,  und  auch  der  Inhalt  war  nicht  sonderlich  beeindruckend  gewesen.  Der  zweite  Kan‐  didat  wurde  zum  Gespräch  gebeten  und  verschwand  offen‐  bar  direkt  danach.  Er  kam  jedenfalls  nicht  ins  Zimmer  zu‐  rück.  Schwitzend  betrat  ich  den  Raum.  Bloß  nicht  gegen  den  Tisch  laufen,  dachte  ich.  Nichts  fallen  lassen.  Auf  der  ande‐  ren  Seite  saßen  drei  Personen:  ein  großer  dünner  Mann,  ein  älterer  Herr  mit  Brille  und  eine  ungefähr  dreißigjährige  Frau mit kurzem dunklen Haar.  Sie  befragten  mich  abwechselnd.  Bald  war  die  Arbeitstei‐  lung  klar:  Der  Altere  sagte  nur  wenig,  war  offensichtlich  das  höhere  Tier.  Der  Dünne  stellte  Fragen  in  Bezug  auf  meine  314

Person,  das  übliche,  wo  meine  Schwächen  lägen  und  wo  ich  ^ich  beruflich  in  fünf  Jahren  sähe.  Die  jüngere  Frau  über‐  nahm  die  technische  Abteilung,  vor  der  ich  am  meisten  Angst hatte. Aber ich überlegte jedes Mal, bevor ich antwor‐  tete.  Manchmal  merkte  ich,  dass  ich  beim  Zurechtfegen  der  Antwort  den  Anfang  des  Satzes  vergaß,  aber  ich  hielt  es  für  besser,  etwas  Ordentliches  zu  sagen,  als  ziellos  abzuschwei‐  fen.  Am  Ende  erhoben  sich  die  drei  mit  mir.  Man  würde  sich  ziemlich  schnell  entscheiden,  sagten  sie,  sie  brauchten  so  bald  wie  möglich  Verstärkung.  Ich  könne  in  den  nächsten  Tagen  mit  einem  Anruf  oder  einem  Brief  rechnen.  Da  ich  die  letzte  Bewerberin  war,  verließen  sie  den  Raum  mit  mir.  Der  ältere  Mann  und  die  junge  Frau  gingen  den  Korridor  hinunter  zu  ihren  Büros.  Der  große  Mann  erbot  sich,  mich  zum Ausgang zu begleiten.  Schweigend  standen  wir  im  Aufzug.  Ich  lächelte.  »Ich  habe  Sie  vor  drei  Jahren  mal  bei  einer  Konferenz  gesehen«,  sagte er. »Interessante Vorstellung.«  «Danke«,  sagte  ich.  Verflucht.  Meinen  Vortrag  vorhin  hatte ich aus dem alten von damals recycelt.  Wir  liefen  durch  stille,  mit  Teppich  ausgelegte  Flure.  Er  erzählte  von  seiner  Arbeit,  die  ihn  merklich  begeisterte.  Ich  mag  Menschen,  die  für  etwas  brennen.  Ich  stellte  ihm  Fra‐  gen,  spielte  den  Advocatus  Diaboli,  ließ  aber  durchblicken,  dass  ich  eigenüich  seiner  Meinung  sei.  Am  Ende  wartete  er  mit  mir  in  der  Schlange,  bis  das  Taxi  kam,  das  mich  zur  U‐  Bahnstation  bringen  sollte.  Herzlich  gab  er  mir  die  Hand  und  drückte  die  Tür  hinter  mir  zu.  Als  der  Wagen  losfuhr,  blieb er am Bordstein stehen.  Mein  Herz  raste.  Das  war  gut  gelaufen,  dachte  ich.  Ich  habe jemanden auf meiner Seite.    315

       

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  Angel  hat  angerufen.  Ich  war  überrascht;  ich  hatte  sie  nur  hin  und  wieder  kurz  gesehen  und  nicht  gedacht,  dass  ich  noch mal von ihr hören würde.  Sie  weinte.  Ich  saß  im  Taxi  und  konnte  sie  nicht  richtig  verstehen, aber es hörte sich an, als sei es auch in ihrer Um‐  gebung  laut,  vielleicht  war  sie  auf  der  Straße  oder  neben  dem Eingang zur U‐Bahn. Ich sagte ihr, ich sei unterwegs zu  einem  Freund,  sie  könne  später  noch  mal  anrufen  oder  auf  einen Kaffee vorbeikommen, wenn sie reden wolle.  Sie  kam  tatsächlich  vorbei.  Lächelnd  schwebte  sie  herein;  sie  schien  sich  beruhigt  zu  haben  und  sich  zusammenzurei‐  ßen, aber ich wusste, dass es nur eine Frage der Zeit war, bis  sie  zusammenbrechen  würde.  Was  sie  dann  auch  eindrucks‐  voll  tat.  Sie  war  gerade  sitzen  gelassen  worden.  Eine  Bezie‐  hung  (ich  muss  gestehen,  dass  ich  gar  nichts  davon  wusste)  war beendet worden. Per E‐Mail.  Ich  war  schockiert.  »Egal,  was  passiert  ist,  so  kann  man  doch  nicht  mitjemandem  umspringen«,  tröstete  ich  sie.  Ich  goss  kochendes  Wasser  in  die  Cafetière,  ließ  den  Kaffee  zie‐  hen,  wahrscheinlich  zu  lange,  drückte  den  Filter  hinunter  und  goss  ihr  einen  Becher  des  dampfenden  Gebräus  ein.  »Wer war es denn?«, fragte ich, ein wenig neugierig.  »Weißt  du  das  denn  nicht?«,  gab  sie  zurück  und  sah  mich  mit  tränenverschmiertem  Gesicht  an.  »Du  wirst  lachen.«  Es  war »Erstes Date«.  Ach, du Scheiße.  318

»Und  was  am  schlimmsten  ist:  Er  betet  dich  immer  noch  an.«  Noch  größere  Scheiße.  Wie  soll  man  jemanden  trösten,  der  gerade  –  zweifellos  neben  anderen  Gründen  –  wegen  ei‐  nes  Hirngespinstes  sitzen  gelassen  wurde?  »Das  tut  mir  un‐  glaublich Leid«, flüsterte ich.  »Du  kannst  alles,  du  bist  so  begabt«,  jammerte  sie.  »Von  mir sind immer alle enttäuscht, ich weiß auch nicht.«  »Das  darfst  du  nicht  persönlich  nehmen.  Wenn  jemand   von  dir  enttäuscht  ist,  dann  ist  das  sein  Problem.«  Schofeli‐  ge  Antwort,  ich  weiß,  aber  ich  hatte  keine  Ahnung,  was  ich   sagen  sollte.  Die  Frau  war  nur  eine  flüchtige  Bekannte,  kei‐  ne  Freundin,  außerdem  war  sie  anstrengend.  Aber  sie  tat  mir  Leid.  Ich  habe  das  selbst  alles  schon  durchgemacht,  auf   beiden Seiten.          Vor  ein  paar  Wochen  bekam  ich  eine  Einladung.  Ich  habe  noch nicht geantwortet, weil ich nicht weiß, was ich machen  soll.  Eine  Freundin  lädt  anlässlich  ihrer  Verlobung  zu  einem  Wochenende  auf  dem  Lande  ein.  Es  wird  bestimmt  nett:  Gartenpartys,  betrunken  am  Lagerfeuer  sitzen  und  singen.  Normalerweise  hätte  ich  in  null  Komma  nichts  zugesagt,  wenn es nicht ein Hindernis gäbe: den Boy.  Ich  bin  mir  ziemlich  sicher,  dass  er  auch  eine  Einladung  erhalten  hat.  Bei  den  meisten  Ex‐Freunden  wäre  mir  das  egal,  aber  ich  habe  kein  einziges  Wort  mehr  mit  ihm  ge‐  wechselt,  seit  wir  uns  damals  auf  dieser  Geburtstagsfeier  ignoriert  haben.  Das  geheimnisvolle  Auto  habe  ich  auch  nicht  mehr  gesehen,  weshalb  ich  keine  Ahnung  habe,  ob  er  319

noch  leidet,  mich  hasst  oder  mich  vollkommen  vergessen  hat.  Ich  weiß  noch  nicht  mal,  was  ich  am  schlimmsten  fän‐  de.  Es  würde  nur  eine  Minute  dauern,  die  zukünftige  Braut  anzurufen  und  nach  ihm  zu  fragen,  aber  dann  wüsste  sie,  dass  ich  mir  Gedanken  mache.  Und  wenn  ich  dieses  Pärchen  auch  nur  ein  klein  wenig  kenne,  dann  weiß  ich,  dass  der  Verdruss  anderer  Menschen  sein  bevorzugtes  Ge‐  sprächsthema ist. Also sage ich am besten gar nichts.  So  ein  Wochenende  auf  dem  Land  könnte  ich  gut  ge‐  brauchen. Bisher der beste Grund, hinzufahren.     

 

Zusammen  mit  N  und  A3  analysierte  ich  das  Bewerbungsge‐  spräch.  N  hat  keine  genaue  Vorstellung  davon,  was  ich  stu‐  diert  habe,  hält  aber  immer  zu  mir  und  ist  überzeugt,  dass  ich  die  Stelle  bekomme.  A3  arbeitet  andererseits  in  dersel‐  ben  Branche  und  ist  höchst  skeptisch  –  wie  ich  leider  fest‐  stellen musste.  Ich  habe  das  Gefühl,  einen  Engel  und  einen  Teufel  auf  meiner Schulter sitzen zu haben, wie im Comic. Die Vorstel‐  lung,  deren  200  Kilo  zusätzlich  zu  tragen,  bringt  mich  aller‐  dings zum Lachen.       

 

»Sie  ziehen  dich  zumindest  in  die  engere  Auswahl«,  sagte  N.  »Ich  war  mal  bei  einem  Bewerbungsgespräch  in  New‐  castle, da wurde ich angerufen, noch bevor ich im Zug Rich‐  tung Heimat saß. Absage.«  320

»Was wolltest du denn in Newcastle?«, fragte ich.  N  warf  mir  einen  unergründlichen  Blick  zu.  »Uninteres‐  sant«,  sagte  er.  »Die  Sache  ist,  du  musst  mehr  Geduld  ha‐  ben. Du wirst schon Bescheid bekommen.«  Er  hat  bestimmt  Recht,  trotzdem  zerbreche  ich  mir  den   Kopf.  Hätte  mein  Vortrag  besser  sein  müssen,  hätte  ich  die  Fragen  klüger  beantworten  können?  Hat  irgendetwas  an   meiner  Kleidung  oder  meinem  Verhalten  sie  abgeschreckt?  Wie war ich im Vergleich zu den Mitbewerbern? Falls ich die  Stelle  bekomme:  Kann  ich  mich  behaupten  oder  werde  ich  scheitern? Und: Gibt es gute Männer in der Firma?       

 

Mögliche  Gründe,  warum  sich  noch  keiner  bei  mir  gemel‐  det hat:    • Sie stellen jemand anders ein und haben vergessen, es   mir mitzuteilen.  • Sie wollen mich einstellen und haben vergessen, es mir   mitzuteilen.                                                                        • Sie bieten den Job erst jemand anderem an und warten  auf dessen Antwort, bevor sie den anderen Bewerbern  absagen.  •  Sie  sagen  den  anderen  Bewerbern  ab,  bevor  sie  den       erfolgreichen Kandidaten anrufen (mich).  • Der Brief ist in der Post verschollen.  • Der Brief ist nicht in der Post verschollen, sondern wurde      im falschen Haus zugestellt.  •  Der  Brief  wurde  im  falschen  Haus  zugestellt,  dessen  Be‐      wohner auf dem Weg zur Tür verstarb. Bisher wurden we‐      der er noch der Brief gefunden.  321

•  Der  Brief  wurde  im  falschen  Haus  zugestellt,  dessen  Be‐    wohner  einen  Hund  hat,  der  den  Brief  gefressen  hat.  •  Der  Brief  wurde  mir  zugestellt,  doch  zur  Prüfung  meines     Scharfsinns  getarnt  als  eine  von  tausend  Postwurfsen‐     dungen,  die  mich  täglich  erreichen,  sodass  ich  ihn  verse‐     hentlich weggeworfen habe.  • Der Brief wurde mir zugestellt und löste sich auf der Stel‐     le in Luft auf.  •Der  Brief  wurde  mir  zugestellt,  aber  kurz  darauf  erlitt  ich    ein  akutes  Schädel‐Hirn‐Trauma,  das  meine  Erinnerung    an den Brief und das Trauma auslöschte.  •  Mein  Gehirn  hat  die  gelöschten  Episoden  ersetzt,  sodass    ich sie nicht nur vergessen habe, sondern nicht mal uner‐    klärliche Erinnerungslücken habe.  • Ich habe das Bewerbungsgespräch nur geträumt.  • Der Brief wurde nicht abgeschickt.  • Sie haben sich noch nicht entschieden.       

 

Ich  habe  das  Warten  nicht  länger  ausgehalten  und  in  der  Personalabteilung  angerufen.  Die  Frau  am  anderen  Ende             war  freundlich,  auch  wenn  ich  ihr  dreimal  die  Nummer  des  Stellenangebots  nennen  musste.  Sie  entschuldigte  sich  –  an‐  geblich  hatte  es  Probleme  in  der  internen  Kommunikation  gegeben,  die  Briefe  waren  nicht  abgeschickt  worden,  ob‐             wohl die Entscheidung bereits gefallen war. Ich kaute an den  Fingernägeln der linken Hand, während sie nachschaute.  »Ah, da habe ich Sie«, sagte sie. »Sieht aus, als hätten Sie’s  geschafft  Mein Herz machte einen Sprung. Ich grinste. »Wirklich?«  »Sie sind doch Louise, oder?«  322

Genauso  schnell  fiel  mein  Herz  in  die  Magengrube.   »Ähm,  nein.«  Das  Mädchen  mit  dem  Puddinggesicht.  Wie  konnten sie die mir vorziehen?  »Ach,  das  tut  mir  jetzt  aber  Leid!«,  zwitscherte  sie.  »Dann  haben  Sie  es  leider  nicht  geschafft.«  Ich  bedankte  mich  und   legte auf.    Anruf  von  Dr.  C,  der  seine  Eltern  besucht  und  nächste  Wo‐   che  bei  mir  vorbeikommen  will.  Zumindest  habe  ich  durch   die  momentane  Situation  mehr  Freizeit.  Silberstreif  am  Ho‐   rizont  und  so  weiter.  Ich  fahre  auf  jeden  Fall  zu  der  Verlo‐   bung  auf  dem  Land.  Nichts  hat  die  Kraft,  ein  verwundetes  Ego derart aufzurichten wie Alkohol und Fürten.  Das  heißt,  ich  werde  das  ganze  Wochenende  fort  sein.   Murphy’s  Law:  Ist  man  in  der  Stadt,  ohne  Möglichkeit,  her‐  auszukommen,  sind  die  Tage  glühend  heiß  und  sonnig;  in  dem  Augenblick,  in  dem  ich  das  Stadtgebiet  verlasse,  gießt  es  in  Strömen.  Und  ich  trage  offene  Schuhe  und  eine  weiße   Hose.  Wer  an  diesem  Wochenende  schlechtes  Wetter zu  er‐  tragen  hat,  bei  dem  muss  ich  mich  entschuldigen:  Alles   ganz allein meine Schuld.        Die Vorteile von Sex mit dem Ex:    •  Man  ist  nicht  negativ  überrascht,  wenn  man  ihn  nackt  sieht.  Der  eklige  Leberfleck  ist  noch  genau  da,  wo  er  vor‐  her war.  • Man muss hinterher nicht linkisch nach Adresse oder Te‐  lefonnummer  fragen.  Es  ist  kein  Zufall,  wenn  man  sie  nicht hat.  323

•  Er  weiß, welche  Knöpfchen er drücken  muss, wie  viele  es  sind,  wie  lange  man  drücken  muss  und  ob  sie  von  links  nach  rechts,  von  oben  nach  unten  oder  in  kleinen  Krei‐  sen bewegt werden.    Und die Nachteile:    •  Es  gibt  wahrscheinlich  einen  guten  Grund,  warum  man  nicht  mehr  mit  ihm  zusammen  ist,  einen  sehr  guten  Grund.  •  Einer  von  beiden  glaubt  anschließend,  man  sei  wieder  zusammen.  •  Es  gibt  null  Möglichkeit,  den  Freunden  davon  zu  er‐  zählen,  ohne  hinterher  wie  der  größte  Idiot  aller  Zeiten  dazustehen.  Sie  haben  einen  schließlich  nach  der  Tren‐  nung ertragen müssen, oder?    Verdammt.  Ich  muss  den  Kopf  noch  ein  bisschen  öfter  ge‐  gen  die  Wand  schlagen.  Melde  mich  zurück,  wenn  ich  wie‐  der Verstand in mich geprügelt habe.        Hm,  ja.  Sex.  Mit  jemandem,  mit  dem  ich  nie  wieder  Sex  zu  haben gedachte.  Der Boy. Der verdammte Boy.  Hab’s  noch  nicht  verarbeitet.  Ist  ein  heilloses  Durchein‐  ander.  Er  hat  mich  nach  London  zurückgefahren,  jetzt  will  er  nicht  mehr  gehen.  Ich  möchte  allerdings  festhalten,  dass  es  Spaß  gemacht  hat,  bis  die  leicht  beschwipste  postkoita‐  le  Phase  vorbei  war  und  das  furchtbare,  schreckliche  »Oh  nein, nicht schon wieder! « einsetzte.  324

Es  war  mehr  als  gut.  Er  saß  auf  meiner  Brust  und  fickte   mich  in  den  Mund,  nahm  mich  von  hinten,  von  oben  und  unten.  Ich  grinste  und  fragte,  wodurch  er  mit  der  Zunge  so   gut  geworden  sei.  Vielleicht  brachte  ihm  eine  geniale  Nutte  gerade die Tricks bei. »Weiß ich nicht«, sagte er. »Ich denke   einfach  oft  daran.«  Ich  kam  heftiger,  schneller  und  länger  als  sonst,  und  kurz  dachte  ich:  »Wenn  er  nie  wieder  einen   dummen Spruch macht, könnte ich damit leben.«                   Murphy’s  Law,  Nummer  2:  Keine  halbe  Minute,  nachdem   ich  das  gedacht  hatte,  machte  er  den  Mund  auf  und  sagte  etwas  total  Dämliches.  Und  draußen  regnete  es,  sodass  ich  keinen  Vorwand  hatte,  die  Wohnung  zu  verlassen,  ein  biss‐   chen  herumzulaufen  und  erst  dann  wieder  zurückzukom‐   men, wenn er verschwunden sein würde.          Bei  Sex  mit  dem  Ex  geht’s  nicht  ums  Warum,  sondern  ums  Wie  (wie  lange  geht  es  gut,  wie  komme  ich  hier  weg?).  Mit   den  meisten  meiner  Verflossenen  bin  ich  jetzt  befreundet,   und  die  meisten  meiner  Freunde  sind  meine  Verflossenen,  mit  denen  ich  hinterher  in  der  Regel  nicht  mehr  schlafe.   Zum  einen  oder  anderen  Mann  geht  die  Verbindung  verlo‐   ren,  meistens  weil  es  in  der  Beziehung  nur  wenig  gab,  wor‐   auf  sich  eine  Freundschaft  aufbauen  ließe.  So  war  es  mit   dem Boy gewesen.  Als  er  gestern  ging,  wollte  er  mich  zu  einem  Termin  fah‐  ren.  Gott  sei  Dank,  dachte  ich,  dann  zieht  er  also  ab  und  kommt  hoffentlich  nie  wieder.  Bevor  wir  aufbrachen,  fragte  er  mich  allerdings,  ob  ich  Geld  dabei  hätte.  Hatte  ich  nicht.  Ich  habe  immer  weniger  Geld  dabei  als  die  Queen,  nur  nach  der  Arbeit  nicht.  Er  fuhr  an  einem  Geldautomat  vor‐     325

bei,  damit  ich  etwas  abheben  und  ihm  das  Geld  für  die  To‐  maten  zurückgeben  konnte,  die  er  gekauft  hatte.  (Wohlge‐  merkt:  Sie  waren  der  Ersatz  für  meine  Tomaten,  an  denen  er  sich  gütlich  getan  hatte.  So  kaufte  ich  meine  eigenen  To‐  maten also zum zweiten Mal.)  Kopfschüttelnd  stieg  ich  aus  dem  Wagen.  Ging  zum  Geld‐  automaten.  Hob  einen  nagelneuen  Zehner  ab  –  so  teuer  waren  die  Tomaten  nicht  gewesen,  aber  vielleicht  würde  er  noch  einen  Zuschlag  für  mein  Klopapier  fordern  –  und  kehrte  zum  Ayto  zurück.  Drückte  ihm  das  Geld  in  die  Hand, schlug die Tür von außen zu und ging.  Eine  Minute  später  eine  SMS:  »Tanke  gerade  nach,  falls  ich dich noch irgendwohin bringen soll. Komm zurück!«  Ich  antwortete  nicht.  Er  rief  an.  Ob  er  mich  mitnehmen  solle? Ja,  wenn  du  dich  wie  ein normaler  Mensch  benimmst,  erwiderte  ich.  Ich  erklärte  ihm,  wo  ich  gerade  war,  und  sag‐  te,  er könne mich  aufgabeln. Eine Minute später  war er  wie‐  der  am  Telefon.  Er  wäre  am  Ende  der  Straße  und  könne  mich  nicht  sehen.  Das  liegt  daran,  dass  ich  weitergehe,  er‐  klärte ich. Legte auf. Er rief erneut an, fragte, wo ich sei. Ich  beschrieb  die  Straße,  das  Haus,  an  dem  ich  gerade  vorbei‐  ging, den eingeschlagenen Weg. Legte auf.  Die  nächste  SMS:  »So  was  Dämliches!  Ich  bin  die  ganze  Zeit nur 10 m hinter dir. Ich wusste genau, dass das so läuft,  wie immer.«  Eine  Minute  später  hielt  sein  Wagen  neben  mir.  Ich  blieb  stehen. Er öffnete die Beifahrertür.  »Hab gerade deine SMS bekommen«, sagte ich.  »Und?«  »Tschüss!«  Entschlossen  drückte  ich  die  Tür  zu  und  ging  weiter.  Er  blieb  auf  der  Straße  stehen,  bis  jemand  hupte.  Dann  fuhr  er  zum  nächsten  Kreisverkehr  und  verschwand.  Das  war’s.  Ich  setzte  Kopfhörer  auf.  Das  nächste  Lied  han‐  326

delte  davon,  wie  jemand  durch  eine  Tür  ging.  Ich  fühlte  mich  gut  und  musste  so  heftig  grinsen,  dass  mir  Tränen  in   die Augen traten.          Habe  gestern  Abend  einen  Anruf  bekommen.  Nein,  kein  Termin  –  A1  hatte  irgendeine  Krise,  und  seine  Frau  war  nicht  aufzutreiben.  Er  hinterließ  vier  Anrufe  in  Abwesen‐   heit  und  eine  unverständliche  Nachricht.  Als  ich  ihn  zu‐  rückrief,  sprang  sofort  der  Anrufbeantworter  an.  Männer!  Obwohl  es  spät  war,  lieferte  ich  mich  auf  Gedeih  und  Ver‐  derb der Londoner U‐Bahn aus und fuhr zu ihm.  Auf  dem  Weg  zu  A1  musste  ich  zweimal  umsteigen.  Zu  der Tageszeit habe ich immer Angst, den letzten Zug zu ver‐  passen  und  mit  meiner  Travelcard  hilflos  in  Earl’s  Court  zu  hocken.  Die  Tube  ist  das  bei  weitem  unsozialste  bisher  erfundene  Verkehrsmittel. Im Bus  kann man andere  vor  Keimen schüt‐  zen,  indem  man  ihnen  in  die  Haare  niest.  In  der  Tube  ist  man  gezwungen,  sich  den  Luftraum  mit  jedem  verschleim‐  ten  Bakterienträger  zwischen  hier  und  Uxbridge  zu  teilen.  Und  obwohl  man  die  Nase  in  den  Achselhöhlen  völlig  frem‐  der  Menschen  hat  und  mehr  Viren  als  in  einem  Crichton‐  Roman  aufeinander  treffen,  darf  man  auf  keinen  Fall  je‐  mandem in die Augen sehen.  Unter  normalen  Umständen  ist  das  nicht  schwer.  Groß‐  städter  sind  Meister  des  taxierenden  Blicks:  Andere  Perso‐  nen  werden  in  einem  Sekundenbruchteil  abgeschätzt  und  dann  wieder  ignoriert.  Aber  wenn  man  in  einer  rumpeln‐  den  Blechkiste  auf  der  holprigen  Strecke  nach  Dollis  Hill  gefangen  ist,  weiß  man  einfach  nicht  mehr,  wohin  mit  dem  327

Blick.  Man  muss  gucken.  Darf  aber  nicht.  Deshalb  sind  Ta‐  schenbücher  so  beliebt;  sie  dienen  als  Schild,  hinter  dem  man  sich  verstecken  kann  und  als  Entschuldigung,  sich  nicht  festzuhalten und über die Berge  kostenloser  Metros zu  stolpern, die im Gang liegen.  Während  ich  auf  die  District  Line  wartete,  merkte  ich,  class  mich  jemand  beobachtete.  Ich  tat,  als  sähe  ich  auf  die  Uhr,  und  schaute  die  Gleise  hoch  und  runter.  Ein  jüngerer  Mann  in  einem  Anzug.  Checkte  wahrscheinlich  einfach  die  Leute  auf  dem  Bahnsteig  ab.  Sollte  er  doch.  Ich  musste  dringend  duschen  und  schlafen,  war  also  eher  keinen  zwei‐  ten Blick wert.  Der  Zug  fuhr  ein.  Ich  setzte  mich.  Er  nahm  mir  gegenü‐  ber  Platz.  Guckte  er  schon  wieder?  Nein.  Ignorieren!  Ich  be‐  trachtete  seine  Hand.  Sie  war  schön,  wohlgeformt.  Sehr  at‐  traktiv. Ich lehnte die Stirn an den seitlichen Handlauf.  Aus  dem  Augenwinkel  konnte  ich  sehen,  dass  er  mich  wiederholt  musterte.  Auf  jeden  Fall  öfter  als  nötig.  Er  kam  mir aber nicht vor, als sei er auf der Jagd. Vielleicht überleg‐  te er nur, warum ich unterwegs war, so wie ich es auch stän‐  dig tue. Er war bestimmt betrunken. Wer fährt schon nachts  nüchtern im Anzug U‐Bahn?  Ich  sah  auf.  Seine  blauen  Augen  waren  auf  mich  gerich‐  tet.  Coole  Sau.  Ich  konnte  nicht  anders,  ich  musste  grinsen.  Er  verzog  keine  Miene.  Schnell  schauten  wir  beide  zur  Sei‐  te.  Grrr,  dachte  ich.  Dumme  Kuh.  Aber  ich  kann  einfach  nicht  anders;  wenn  mich  jemand  unerwartet  anschaut,  muss ich lachen. Ich muss völlig bescheuert gewirkt haben.  Zwei  Haltestellen.  Sein  Kopf  wandte  sich  mir  wieder  zu.  Ich sah ihn an, grinste. Streckte die Zunge heraus.  Jetzt lachte er. Sah wieder fort.  Okay,  noch  zwei  Haltestellen.  Wir  schauten  demonstrativ    328

in  unterschiedliche  Richtungen.  Eigentlich  ziemlich  obszö‐  ne  Blickvermeidung.  Bald  musste  ich  aussteigen.  Ich  reckte  mich.  Ich  merkte,  dass  er  hinübersah,  wich  seinem  Blickje‐  doch  aus.  Würde  er  reagieren?  Ich  könnte  ihm  beim  Aus‐  steigen zuwinken. Irgendetwas sagen.  Ich  erhob  mich.  Der  Zug  fuhr  in  den  Bahnhof  ein.  Die  Türen  öffneten  sich.  Los,  nick  ihm  wenigstens  zu,  dachte  ich. Dann: Lauf mir nach, komm mit! Ich trat auf den Bahn‐  steig.  Nein,  warte,  lass  das.  Er  kam  nicht.  Einfach  ein  be‐  trunkener Typ im Anzug  auf der Fahrt nach  Hause.  Der  Zug  verschwand in der Dunkelheit.  (A1  ging’s  übrigens  gut.  Nur  ein  bisschen  müde  und  ge‐  fühlsduselig. Will heißen: besoffen.)        Stand  gestern  mit  meiner  Freundin  C  an  der  Theke  ei‐  nes  Clubs.  N  wollte  zu  uns  stoßen,  hatte  aber  gesimst,  er  käme  später.  Wir  standen  vor  unseren  Getränken,  vermie‐  den  kühl  jeden  Blickkontakt  und  ignorierten  die  grässliche  Musik, die der DJ auflegte.  Ein  Typ  kam  auf  uns  zugeschwankt.  »Hallo,  die  Damen«,  sagte er. Ich dachte: Ist das nicht ein bisschen früh, um der‐  art  breit  zu  sein?  »Mein  Freund  hat  heute  Geburtstag,  ähm,  er  steht  da  drüben  ...  «  Er  wies  auf  eine  Gruppe  von  Män‐  nern mit fragenden Mienen.  Cs  Gesicht  war  bereits  zur  Maske  erstarrt,  sie  lächelte  cool.  War  nicht  klar  ersichtlich,  dass  wir  nicht  angebaggert  werden wollten?  Doch  dem  jungen  Herrn  ging  es  gar  nicht  ums  Baggern.  »...  und  mein  Freund  lässt  fragen,  ob  ihr  ihm  eure  Titten  zeigen würdet.«  329

Cs  Maske  blieb  starr.  »Leider  nein.«  Sie  lächelte  höflich  und wandte sich ihrem Cocktail zu. Ich grinste einfältig.  »Wirklich  nicht?  Wo  er  doch  Geburtstag  hat  und  so,  mei‐  ne ich.«  »Nein«,  sagte  ich,  weniger  freundlich,  und  drehte  mich  weg.  C  und  ich  bestellten  nach.  N  kam  wirklich  ziemlich  spät.  Wir  versuchten,  uns  trotz  der  noch  lauteren  Musik  zu  unterhalten,  aber  es  ging  nicht.  Am  Ende  lächelten  wir  in  die  ungefähre  Richtung  der  anderen.  C  fummelte  am  Pelz‐  besatz ihres unglaublich weichen Pullovers herum.  Wieder  stolperten  Männer  auf  uns  zu.  Wir  drehten  uns  gar  nicht  mehr  um.  Es  war  der  Typ  von  eben  mit  seinem  Freund.  »Hallo,  die  Damen«,  sagte  der  zweite.  Ich  habe  das  Gefühl,  Männer  nennen  Frauen  nur  dann  »Damen«,  wenn  sie  was  von  ihnen  wollen.  »Ich  hab  heute  Geburtstag,  und  da  dachte  ich,  ob  ihr  beide  mir  vielleicht  bitte  eure  Titten  zeigen würdet?«  Gut.  Wenigstens  hatte  er  »bitte«  gesagt.  Cs  Miene  war  un‐  ergründlich. »Nein.«  »Nein«, wiederholte ich.  »Wirklich nicht?«, fragte er mit Bettelmiene.  Funktioniert  so  was  jemals,  fragte  ich  mich.  Er  hat  nicht  mal  Geld  dafür  geboten,  verflucht  noch  mal!  Frauen  sollen  sich  also  gratis  wie  Nutten  aufführen,  um  keine  Spielverder‐  ber zu sein, während echte Prostituierte Spott und Hohn er‐  tragen müssen. Man muss sich doch wundern!  »Nein«,  sagte  eine  Stimme  hinter  den  beiden  Kerlen.  Es  war  N,  einen  Kopf  größer  als  die  beiden.  Schnell  verdrück‐  ten sie sich.  N  fuhr  C  und  mich  nach  Hause.  C  ist  jung,  fast  noch  ju‐  gendlich.  In  Wirklichkeit  ist  sie  Mitte  zwanzig,  aber  sie  be‐  nimmt sich wie eine Achtzehnjährige. Auf eine nette Art.  Wir  sprachen  übers  Heiraten.  Sie  erkundigte  sich  nach        330

Ns  Lebensumständen,  warum  er  noch  Single  sei.  Sie  fragte,  ob  ich  irgendwann  heiraten  und  Kinder  haben  wolle.  Ich  verneinte. Sie auch nicht, entgegnete sie.                               »Ach,  das  kommt  schon  noch«,  sagte  N  zu  ihr.  »Du  fin‐  dest  irgendwann  den  Richtigen,  und  dann  macht  man’s  doch.«  Sie  wollte  aufbegehren,  hielt  aber  den  Mund.  »Was  glaubst  du  denn,  wie  meine  Zukunft  aussieht?«,  fragte  ich  N. »Unverheiratet ins Grab?«  Er  sah  auf  die  Straße.  Suchte  seine  Worte  sorgfältig.  »Ich   glaube,  dass  du  deinen  Weg  gewählt  hast  und  nicht  willst,   dass  dir  jemand  in  die  Quere  kommt«,  erklärte  er.  »Deine   Freiheit  ist  dir  wichtiger  als  alles  andere.  Ich  denke  schon,  dass es so sein wird, wenn du es so willst. Vielleicht überlegst  du  es  dir  irgendwann  mal  anders,  aber  da  muss  schon  ein  ganz  besonderer  Mann  kommen.  Ich  glaube,  du  wirst  noch   lange Single sein.«        Ich lag auf dem Bett und las. Das Telefon klingelte. Dr. C.  »Am Anfang der Straße, hast du gesagt?«  »Am  Ende  der  Straße.«  Eigentlich  weiß  ich  nie  genau,  was  wo  ist,  aber  wenn  er  nicht  vor  der  Haustür  stand,  musste  er   wohl am falschen Ende sein.  Eine  Minute  später  klopfte  es  an  der  Tür.  »Am  Ende  der   Straße?«,  fragte  ich  grinsend.  Sein  Lächeln  war  netter,  als  ich  es  in  Erinnerung  hatte.  Er  hatte  eine  Tasche  dabei  und  war  in  einem  alten  blauen  Auto  gekommen.  Es  gehöre  sei‐  nem Bruder, sagte er. Ich bat ihn herein.  Er  ließ  die  Tasche  neben  der  Couch  fallen.  Shit,  dachte  ich.  Hätte  Decke  und  Kissen  rauslegen  sollen.  Damit  er       331

nicht  denkt,  dass  ich  auf  jeden  Fall  mit  ihm  schlafen  will.  Wir sahen uns an, sagten nichts, grinsten.  »So.«  »Gut. Kleiner Spaziergang?«  » Gerne.«  Wir  liefen  stundenlang  durch  die  Gegend.  Es  fiel  mir  gar  nicht  auf,  bis  die  Sonne  plötzlich  hinter  den  Bäumen  ver‐  schwand.  Er  erzählte  von  seiner  Familie,  seiner  Arbeit.  Ich  bewunderte  seine  hübschen  Lippen  und  Hände.  Wir  setz‐  ten  uns  auf  eine  Bank  und  sahen  zu,  wie  dicke  Frauen  mit  ihren kleinen, noch dickeren Hunden Gassi gingen.  »Zurück?«  »Gerne«, sagte er.  Ich  erbot  mich,  ihm  etwas  zu  kochen.  »Ehrlich  gesagt,  habe  ich  keinen  großen  Hunger«,  meinte  er.  Ich  auch  nicht.  Er  holte  eine  große  Flasche  Likör  aus  der  Tasche.  Es  konnte nicht viel mehr Platz für anderes drin sein. Wir setz‐  ten  uns  mit  einer  Schale  Eiswürfel  an  den  Küchentisch  und  machten uns an die Flasche.  Ich  war  angeheitert,  er  ebenfalls,  aber  auf  eine  nette  Art,  wie  in  unserer ersten Nacht. Als  Gläser und Flasche leer  wa‐  ren,  nahm  ich  ihn  mit  ins  Schlafzimmer.  Wir  küssten  und  streichelten  uns  durch  die  Klamotten.  »Deine  Brüste  sehen  geil aus in dem Teil«, sagte er. »Darf ich dich was fragen?«  Alles, hätte ich fast gesagt. »Was denn?«  »Darf  ich  deine  Brüste  auspeitschen?  Durch  das  Top,  meine ich?«  Ich  holte  eine  mehrschwänzige  Gummipeitsche  hervor.  Er  begann  mit  leichten  Schlägen.  Ich  lachte.  »Du  kannst  ru‐  hig stärker machen«, sagte ich. Er gehorchte. Es tat weh. Ich  bin  schon  heftiger  ausgepeitscht  worden,  es  machte  mir  un‐  glaublichen  Spaß.  Ich  konnte  nicht  aufhören  zu  lachen.  Er  sagte  nichts,  sondern  lächelte.  Es  war  so  absurd.  Schließlich  332

legte er die Peitsche zur Seite und fuhr mir mit den Händen  unter den Stoff.  »Deine Haut ist ganz warm«, sagte er. Er hob das Shirt an.  Ich  trug  keinen  BH.  »Die  sind  ganz  rot.«  Er  drückte  mich  gegen  die  Wand  und  nahm  mich.  Dann  fielen  wir  ins  Bett  und schliefen auf der Stelle ein.          Das  Telefon  weckte  mich.  Ich  war  müde  und  meldete  mich,  ohne vorher auf die Nummer zu schauen. »Ja?«  »Hallo.«  Es  war  der  Boy.  Ich  erschauderte.  Ich  hätte  aufle‐  gen sollen, tat es aber nicht. »Wo bist du?«, wollte er wissen.  »Zu  Hause.«  Warum  lügen?  Keine  Zeit  zum  Nachdenken.  »Und du?«  »Vor der Tür.«  »Oh.«  Ich  legte  den  Hörer  zur  Seite.  Reckte  mich,  weckte  vorsichtig  den  schlafenden  Mann  neben  mir.  »Ähm,  unten  ist Besuch«, erklärte ich.  Er  musste  es  an  meiner  Stimme  gehört  haben.  »Wer  denn?«  »Mein  Ex.«  Ein  finsterer  Blick  huschte  über  sein  Gesicht.  Was ich jetzt machen  wolle. »An die Tür gehen, denke ich.«  Er meinte, das müsse ich nicht tun. Ich könne auch die Poli‐  zei  rufen.  Ich  erwiderte,  das sei  mir bekannt.  Wir zogen uns  an. Er ging in die Küche. Ich an die Tür.  Da  stand  der  Boy.  In  kurzer  Hose  und  T‐Shirt.  Sein  Auto  parkte gegenüber. Er war allein. Es war ruhig auf der Straße.  Er fragte, ob er hereinkommen könne.  In der  Küche nickte  er Dr. C zu.  Ich stellte  die beiden  ein‐  ander  vor.  Fragte,  ob  jemand  Tee  wolle,  Frühstück.  Beide  bejahten. Ich machte das Radio an. Es war mir viel zu still im  333

Raum.  Ich  stellte  mich  an  den  Herd  und  bereitete  Rührei;  legte  Brot  zum  Toasten  unter  den  Grill.  Plauderte  mit  den  beiden  über  das  Wetter  (schön),  über  die  Musik  im  Radio  (schlecht)  und  die  Nachrichten  (deprimierend).  Ich  deck‐  te den Tisch und stellte jedem einen Teller hin.  Der  Boy,  den  Kopf  tief  über  den  Teller  gebeugt,  schaufel‐  te  sofort  los.  Es  war  sonderbar,  ihn  nach  so  vielen  Monaten  wieder am Tisch sitzen zu sehen.  »Isst du kein Rührei?«, fragte Dr. C.  »Nur eine Scheibe Toast«, sagte ich.  »Leichte  Kost«,  erwiderte  er  grinsend  und  begann.  Die  beiden  schwiegen.  Ich  konnte  mich  nicht  setzen,  lief  vor  der  Spüie  auf  und  ab,  knabberte  an  der  Kruste.  Der  Boy  war  schnell  fertig  und  fragte,  ob  er  die  Toilette  benutzen  dürfe.  Ich erlaubte es ihm. Er hatte noch nie fragen müssen.  Als er fort war, flüsterte Dr. C: »Warum hast du mir nichts  von ihm erzählt?«  »Da  gibt’s  nichts  zu  erzählen«,  flüsterte  ich  zurück.  »Ich  hab ihn seit Monaten nicht gesehen.«  Der  Boy  kam  wieder  rein.  Ob  er  mit  mir  reden  könne.  Ich  sagte,  ja.  Wir  standen  in  der  Küche  und  schwiegen.  Dr.  C  sah  uns  an.  Der  Boy  fragte,  ob  er  im  Schlafzimmer  mit  mir  reden  könne.  Ich  sagte,  ja.  Wir  gingen  nach  oben.  Ich  ließ  die  Tür  auf.  Er  nahm  auf  dem  Bett  Platz  und  bedeutete  mir,  mich  neben  ihn  zu  setzen.  Ich  gehorchte.  Ich  wusste,  dass  man uns in der Küche hören konnte.  »Ich  muss  dich  etwas  fragen,  und  ich  will,  dass  du  ehrlich  bist«, sagte er.  Ich  begehrte  auf.  Welches  Recht  hatte  er,  mich  irgendet‐  was  zu  fragen?  Und  wann  hatte  ich  ihn  jemals  belogen?  »Was denn?«, fragte ich.  »Schläfst du mit diesem Mann?«  »Ja.«  334

»Hat er hier übernachtet?«  »Ja.«  Ich  fragte  mich,  wie  lange  der  Boy  schon  vor  der  Tür  gestanden hatte.  »Ich  kann  nicht  glauben,  dass  du  mir  das  antust«,  sagte  er.  Jetzt  war  ich  baff.  Musste  ich  ihm  jeden  Mann  melden,  mit  dem  ich  ins  Bett  ging?  Musste  ich  mich  vor  ihm  recht‐  fertigen,  mich  um  seine  Meinung  kümmern,  mich  über‐  haupt  um  anderer  Leute  Meinung  kümmern?  Ich  bat  ihn  zu gehen.  Er  blieb  ruhig.  Seltsam  ruhig.  Sonst  ist  der  Boy  immer  zappelig  und  redet  in  einem  fort,  jetzt  war  er  still  und  ge‐  fasst.  Er  meinte,  er  würde  allein  hinausfinden;  ich  bestand  darauf,  ihn  nach  unten  zu  begleiten.  Nach  draußen.  Ich  trat  mit  ihm  vor  die  Tür  und  zog  sie  hinter  mir  zu.  Dr.  C  saß  in  der  Küche.  Er  hörte,  wie  das  Schloss  hinter  mir  einrastete.  Ich  hatte  keinen  Schlüssel.  Was  auch  immer  der  Boy  tun  würde  –  ich  wollte  nicht  zulassen,  dass  er  sich  an  einem  Fremden  vergriff.  Er  würde  mit  mir  vorlieb  nehmen  müs‐  sen.  Das  wurde  ihm  sofort  klar.  Seine  Wangen  leuchteten.  »Ich  muss  mit  ihm  reden«,  sagte  er  mit  plötzlicher  Dring‐  lichkeit.  »Nein«, entgegnete ich und verschränkte die Arme.  »Ich  muss  mit  ihm  reden«,  wiederholte  der  Boy.  »Er  kann  dich ja haben, ich will nur, dass er weiß, was er mir ... was er  mir weggenommen hat.«  »Er  hat  dir  nichts  weggenommen.  Er  kennt  dich  über‐  haupt nicht. Warum auch? Du hast mich gehen lassen. Zwei‐  mal.«  Der  Boy  wollte  in  die  Wohnung.  Ich  lehnte  ab.  Er  bat  abermals darum, immer wieder. Ich blieb hart.  Ich  wusste,  dass  es  nicht  seine  Art  war,  mich  zu  schlagen,  wollte  mich  jedoch  nicht  darauf  verlassen.  Ich  fragte  mich,  wann  er  zusammenbrechen  würde.  Hin  und  wieder  gingen  335

Leute  vorbei,  es  war  ein  normaler  Montagmorgen.  Falls  ich  Hilfe brauchte, war das von Vorteil.  Der  Boy  merkte,  dass  er  mit  seinem  Betteln  nichts  er‐  reichte. »Komm, bitte«, jammerte er. »Der Mann ist groß ge‐  nug. Er kann doch auf sich selbst aufpassen.«  »Du rührst ihn nicht an?«, fragte ich.  »Ich rühre ihn nicht an, versprochen.«  »Lügner!«  Seine  Arme  waren  verschränkt,  aber  er  ballte  unablässig  die  Fäuste,  die  Knöchel  wurden  abwechselnd  rot  und weiß.  Da  standen  wir.  Er  sah  mich  an.  »Geh  zu  deinem  Auto  und  fahr!«,  sagte  ich.  Er  rührte  sich  nicht.  Ich  wiederholte  den  Satz.  Er  ging.  Ich  folgte  ihm  bis  durchs  Gartentor.  Sah  zu, wie er ins Auto stieg. Langsam schob er den Schlüssel ins  Zündschloss.  Ich  wartete,  bis  er  losfuhr.  Kehrte  zurück  und  klopfte  an  meine  Wohnungstür.  Dr.  C  machte  auf.  Wir  gin‐  gen ins Schlafzimmer und bumsten.          Heute  Morgen  ist  Dr.  C  gefahren.  Er  musste  in  den  Süden.  Ich  grinste  und  machte  das  Bett,  während  er  seine  spär‐  lichen  Habseligkeiten  packte.  Ich  wusste  nicht,  ob  wir  uns  wiedersehen  würden.  Die  blauen  Flecken  auf  meiner  Brust  verblassten  bereits,  würden  aber  möglicherweise  länger  hal‐  ten  als  unsere  Beziehung.  Ich  wusste  es  nicht,  es  war  mir  auch egal.  An  der  Ecke  stand  ein  Auto.  Ich  konnte  es  vom  Fenster  aus  sehen,  und  er  wusste  es.  Der  Boy.  Ich  brachte  Dr.  C  zu  seinem  Wagen  und  winkte  ihm  nach,  ging  zurück  ins  Haus  und  schloss  die  Tür  hinter  mir.  Das  Telefon  klingelte.  Ich  ging nicht dran.  336

Kurz darauf klingelte es wieder. »Ja?«, meldete ich mich.  »Kann  ich  reinkommen?«,  fragte  der  Boy.  Ich  sagte,  ich  würde  nach  draußen  kommen,  verschloss  die  Tür  hinter  mir und ließ die Schlüssel in meine Tasche gleiten. Hielt das  Handy  fest,  nur  für  den  Fall.  Er  kam  mir  entgegen,  bis  zum  Gartentor.  Bat  wieder,  mit  hereinzudürfen.  Ich  verneinte  abermals.  Wir  würden  in  seinem  Auto  reden  oder  gar  nicht.  Er  versuchte  es  erneut,  doch  als  er  merkte,  dass  ich  nicht  nachgab, ging er mit mir zu seinem Wagen.  Ich  setzte  mich  auf  den  Beifahrersitz  und  lehnte  die  Tür  nur an.  »Es  tut  mir  Leid,  ich  hab  so  viel  falsch  gemacht,  ich  weiß  das.  Es tut  mir so Leid«, sagte  er. Er hatte  rote Augen, seine  Schultern  waren  eingefallen.  Eine  Welle  des  Mitgefühls  überrollte  mich.  Aber  ich  hielt  den  Mund.  Er  entschuldigte  sich immer wieder, weinte. Ich ließ ihn reden. Ich dachte an  die  vielen  Male  in  unserer  Beziehung,  wo  er  sich  nicht  ent‐   schuldigt  hatte,  wo  es  mich  fertig  gemacht  hatte.  Ich  dachte  an  die  wenigen  Male,  bei  denen  er  es  getan  hatte,  ich  ihn  ;  schnell  beruhigt  und  ihm  versichert  hatte,  es  sei  nicht  seine   Schuld.  Diesmal  unterbrach  ich  ihn  nicht.  Es  sollte  alles  aus  ihm  heraus.  Es  war  schwer  anzusehen.  Ich  hätte  ihm  helfen,  seiner  Qual ein Ende bereiten können. Ich wusste, dass ich uns die  nächsten  zehn  Minuten  erheblich  erleichtern  konnte,  viel‐  leicht auch, wenn wir Glück hatten, die nächsten zehn Tage,   bis  wir  erneut  streiten  würden.  Ich  musste  nur  sagen,  dass  ich  ihn  zurücknehmen  würde.  Doch  mir  war  klar,  dass  der   nächste  Streit  immer  um  die  Ecke  lauern  würde.  Er  konnte  jetzt noch so viel versprechen – Menschen ändern sich nicht  einfach  so.  Nicht  dass  sie  es  nicht  könnten,  aber  sie  tun  es  nicht über Nacht. Ich hatte die Nase voll.  337

Und  das  sagte  ich  ihm.  Ich  flüsterte,  ich  sei  es  einfach  leid. Er schluchzte, hörte aber auf zu betteln.  Das war es dann, dachte ich. Erinnerte mich an das, was N  im  Auto  gesagt  hatte.  Verurteilte  ich  mich  gerade  zu  mei‐  nem  selbst  gewählten  Schicksal?  War  dies  nicht  nur  seine  letzte Chance, sondern auch meine, für alle Zeit?  »Ich habe dich so geliebt«, sagte er schließlich.  »Ich dich auch«, entgegnete ich. Und wusste, dass es wirk‐  lich das letzte Mal war. Und dass er es ebenfalls spürte.          Komme  gerade  aus  dem  Studio  zurück,  verschwitzt  und  müde.  Habe  aus  reiner  Gewohnheit  den  Wasserkessel  ange‐  stellt,  wollte  eigentlich  gar  nichts  trinken.  Aber  man  sagt  ja,  man soll Tee trinken, wenn einem heiß ist.  Auf  der  Küchentheke  summte  das  Telefon.  Ich  sah  auf  die Anzeige. Die Agenturchefin.  Habe  kurz  überlegt,  fast  hätte  ich  sie  auf  die  Mailbox  sprechen lassen. Dann bin ich doch drangegangen.  »Schätzchen,  ich  hätte  einen  Termin  für  dich,  zwei  Stun‐  den ...«  Hatte  ich  mich  verhört?  »Aha.«  Wochen  des  Schweigens,  und jetzt plötzlich ohne jede Vorwarnung ein Termin? »Wie  geht’s dir denn?«  »Gut,  Schätzchen,  gut.  Habe  ich  dich  geweckt?«  Ich  käme  gerade  aus  dem  Studio,  erklärte  ich.  Fand  sie  toll.  »Man  muss was für sich tun«, sagte sie und fuhr schnell fort: »Hör  zu,  dieser  Mann  wohnt  im  Claridge,  er  würde  dich  gerne  um  zehn  Uhr  sehen.«  Ein  zweistündiger  Termin  mit  allem  Drum  und  Dran,  plus  Fahrtkosten.  Der  höchste  Stunden‐  satz für das Normalprogramm.  338

Ich  biss  mir  auf  die  Lippen.  Geschenkter  Gaul  und  so  wei‐  ter.  Aber  ich  hatte  A3  bereits  zugesagt,  mich  später  mit  ihm  im  Pub  zu  treffen.  Und  hatte  mich  seit  Jahren  nicht  wach‐  sen  lassen.  Allein  die  Schamhaarhecke  zu  stutzen,  würde  eine  Stunde  dauern.  Außerdem  war  ich  müde,  hatte  nichts  gegessen  und  tausend  andere  Sachen.  »Tut  mir  Leid,  das  schaffe  ich  nicht.  Das  übernimmt  bestimmt  gerne  eine  von  den anderen«, schlug ich höflich vor.  »Ihm  hat  die  Beschreibung  von  dir  gefallen,  er  hat  aus‐  drücklich  nach  dir  gefragt,  Schätzchen.  Ein  bisschen  flun‐  kern ist ja kein Problem, aber ich kann ihm doch kein ande‐  res Mädchen schicken!«  Ach,  du  liebe  Güte!  Eine  Kupplerin  mit  Gewissen!  Hatte  ich da womöglich irgendwas falsch verstanden?  Meine  Stimme  wurde  lauter.  »Ich  würde  wirklich  gerne,  aber  ich  habe  schon  was  anderes  vor.«  Ich  hätte  es  zeiüich  geschafft,  so  gerade  eben.  Das  Geld  hätte  ich  gut  gebrau‐  chen  können.  Aber  ich  wollte  nicht.  A3  wartete  auf  mich,  ich  konnte  mir  keinen  schöneren  Abend  vorstellen,  als  ihn  mein Bier austrinken zu lassen und ihn von seiner Arbeit er‐  zählen zu hören.  »Gut,  Süße«,  flötete  sie.  »Du  bist  immer  so  lustig.  Wir  sprechen uns, ja?«  »Bis bald. Schönen Abend.«          Die  Sonne  scheint.  Und  da  ein  Teil  des  Hauses,  in  dem  ich  wohne,  einen  fast  uneinsehbaren  Garten  hat,  der  einem  dennoch  das  Gefühl  gibt,  nackt  in  der  Öffentlichkeit  zu  sein,  habe  ich  mich  das  ganze  Wochenende  draußen  ge‐  grillt.  339

Gesundheitsexperten  werden  sagen,  man  könne  nur  bei  völliger  Abstinenz  gesund  bleiben.  Ich  setze  dagegen  auf  »safer  bräunen«.  Wer  seine  zarte  Mädchenhaut  den  Son‐  nenstrahlen aussetzt, muss sich schützen, immer.  Außerdem  frage  ich  mich,  ob  es  an  der  Zeit  ist,  Kunden  zu  Hause  zu  empfangen.  Wie  man  so  schön  sagt:  Es  muss  nicht immer Kaviar sein.  Nicht  dass  ich  schon  mal  Kaviar  gegessen  hätte.  Koschere  Vorschriften und so weiter. Deshalb vielleicht:  Wie man so schön sagt:  Es muss nicht immer gefillte Fisch sein.          Ich  bin  Schriftsteller,  sagte  der  Kunde.  Tatsächlich,  fragte  ich.  Was  schreibst  du  so?  Genre‐Literatur,  erklärte  er.  Er  nannte  einen  Beststeller  aus  der  New  York  Times  und  einen  bekannten  Titel. Ach so, sagte ich. Wie Mickey  Spillane. Ge‐  nau, erwiderte er. Mir hat das Ende von Das Wespennest im‐  mer  so  gut  gefallen,  sagte  ich.  Wo  Hammer  der  Heldin  das  Négligée herunterreißt. Diese eine Nacht der Leidenschaft.  Ich  saß  auf  seinem  Schoß.  Er  streichelte  meine  Ober‐  schenkel.  »Fühlt sich wie Strapse an«, meinte er. (Er hatte Recht. )  »Was möchtest du machen?«, erkundigte ich mich.  »Einfacher  Mann,  einfache  Wünsche«,  erwiderte  er.  »Ich  würde gerne in den Mund einer nackten Frau spritzen.«  Diese  Art  des  Verkehrs  mag  teuer  erscheinen,  aber  wenn  man  sich  überlegt,  wie  viel  Geld  und  Mühe  man  auf  einer  Geschäftsreise  aufbringen  muss,  um  eine  Frau  zu  umgar‐  nen,  nur  damit  es  hinterher  möglicherweise  dazu  kommt,  dass sie nackt ist und man ihr in den Mund spritzt, ehe man  340

wieder  zum  Flughafen  muss,  dann  ist  das  gar  nicht  so  kost‐  spielig. Und bei mir ist der Erfolg garantiert.  Er  zog  mir  das  Höschen  aus,  wir  entkleideten  uns  gegen‐  seitig.  Er  legte  sich  aufs  Bett.  »Du  erinnerst  mich  an  jeman‐  den,  in  den  ich  mal  verliebt  war«,  sagte  ich.  Er  sah  mich  zweifelnd  an.  Es  stimmte:  Er  hatte  die  hohe  Taille  und  die  asketischen  Glieder  eines  in  Tempera  gemalten  Heiligen  aus  dem  vierzehnten  Jahrhundert  –  den  Körper  und  das  Ge‐  sicht  von  A2.  Ich  kitzelte  ihn  am  Fuß  und  küsste  die  Innen‐  seite seiner Oberschenkel.  Dann  lutschte  ich  ihn  ein  paar  Minuten  und  erkundigte  mich,  was  ihm  noch  gefallen  würde.  Rimmen,  sagte  er.  »Bei  dir oder bei mir?« Ich sollte ihn lecken. Also schob ich seine  Beine  weiter  auseinander  und  tastete  mich  zwischen  seinen  Pobacken  vor.  »Ich  glaube,  es  geht  besser,  wenn  du  ein  Kis‐  sen  unterm  Hintern  hast.«  Er  gehorchte.  Sein  Arschloch  war  rosa,  weich  und  unbehaart.  Es  schmeckte  leicht  nach  Seife.  Ich  schloss  die  Lippen  wieder  um  seinen  Schwanz  und  reizte  das  Loch  mit  einem  feuchten  Finger.  Er  kam  schnell und heftig, das Sperma schoss mir in den Mund.  »Das  war  nur  eine  halbe  Stunde«,  sagte  ich.  Er  hatte  für  eine ganze bezahlt. »Möchtest du vielleicht noch mal?«  »Nee, tut mir Leid«, sagte er. »Bin zu alt dafür. Zu müde.«  »Soll  ich  noch  ein  wenig  bleiben,  wir  können  uns  unter‐  halten.  Oder  soll  ich  gehen?  Du  kannst  dich  auch  umdre‐  hen, dann versuche ich mich an einer Rückenmassage.«  »Mir  wär’s  recht,  wenn  du  jetzt  gehst.  Dann  schlafe  ich  glücklich und zufrieden ein.«  »Ich  würde  dir  ja  viel  Glück  mit  den  Büchern  wünschen,  aber  es  hört  sich  an,  als  brauchtest  du  es  nicht«,  sagte  ich.  »Ich kauf mir mal eins.«  »Hol  dir  erst  mal  ein  Taschenbuch«,  meinte  er.  »Um  zu  sehen, ob es dir überhaupt gefällt.«  341

Ich  zog  mich  an,  legte  Lippenstift  auf.  Das  Geld  war  in  ei‐  nem  Briefumschlag  des  Hotels.  »Hat  Dashiell  Hammett  nicht  gesagt:  ›Man  bezahlt  eine  Frau  nicht  für  das,  was  sie  tut, sondern damit sie hinterher geht.‹?«  »Kann  schon  sein.«  Er  grinste  schläfrig.  Vorsichtig  zog  ich  die  Tür  hinter  mir  zu.  Draußen  war  nur  ein  Taxi.  Ich  stieg  hinten  ein  und  wurde  im  Licht  und  zu  den  Geräuschen  der  nächtlichen Großstadt nach Hause gefahren.                    Zentaur 06‐04‐21 

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