Ariel

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SV

Band 380 der Bibliothek Suhrkamp

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Sylvia Plath Ariel Gedichte Englisch und deutsch Deutsch von Erich Fried

Suhrkamp Verlag

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Titel der englischen Originalausgabe: Ariel

Erstausgabe Viertes und fünftes Tausend 1976 © 1965 by Ted Hughes © der deutschen Übersetzung: Suhrkamp Verlag Frankfurt am Main 1974 Alle Rechte vorbehalten Druck: Poeschel & Schulz-Schomburgk, Eschwege Printed in Germany Scan by maoi

n 2003

2003/II-1.0

ALLE SCANS VON MAOI UND PÁRDUC SIND NON-PROFIT-SCANS UND NICHT ZUM VERKAUF BESTIMMT.

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Ariel

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For FRIEDA and NICHOLAS

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Für FRIEDA und NICHOLAS

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MORNING SONG Love set you going like a fat gold watch. The midwife slapped your footsoles, and your bald cry Took its place among the elements. Our voices echo, magnifying your arrival. New statue. In a drafty museum, your nakedness Shadows our safety. We stand round blankly as walls. I'm no more your mother Than the cloud that distils a mirror to reflect its own slow Effacement at the wind's hand. All night your moth-breath Flickers among the flat pink roses. I wake to listen: A far sea moves in my ear. One cry, and I stumble from bed, cow-heavy and floral In my Victorian nightgown. Your mouth opens clean as a cat's. The window square Whitens and swallows its dull stars. And now you try Your handful of notes; The clear vowels rise like balloons.

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MORGENLIED Liebe zog dich auf, eine dicke goldene Uhr. Die Hebamme schlug deine Sohlen: dein kahler Schrei Nahm seinen Platz ein unter den Elementen. Unsre Stimmen echoen deine große Ankunft. Neue Statue. In einem zugigen Museum beschattet dein Nacktsein Unsere Sicherheit. Wir stehen herum blaß wie Wände. Ich bin deine Mutter nicht mehr als Die Wolke, die tropft, bis ein Spiegel entsteht, der ihre Langsame Auslöschung zeigt von der Hand des Windes. Die ganze Nacht flackert dein Mottenatem Bei den flachen rosa Rosen. Ich wache auf, um zu horchen: Eine ferne See rührt sich in meinem Ohr. Ein Schrei, und ich stolpere auf vom Bett, kuhschwer und blumig In meinem viktorianischen Nachthemd. Dein Mund geht auf, rein wie der einer Katze. Das Fensterviereck Wird weißlich und schluckt seine trüben Sterne. Und nun probst du Deine Handvoll Noten; Die klaren Vokale steigen wie Ballons.

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THE COURIERS The word of a snail on the plate of a leaf? It is not mine. Do not accept it. Acetic acid in a sealed tin? Do not accept it. It is not genuine. A ring of gold with the sun in it? Lies. Lies and a grief. Frost on a leaf, the immaculate Cauldron, talking and crackling All to itself on the top of each Of nine black Alps. A disturbance in mirrors, The sea shattering its grey one – Love, love, my season.

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DIE KURIERE Das Wort einer Schnecke auf dem Teller eines Blattes? Es ist nicht meines. Nimm es nicht an. Essigsäure in einer versiegelten Dose? Nimm sie nicht an. Sie ist nicht echt. Ein Ring aus Gold mit der Sonne drinnen? Lügen. Lügen und ein Kummer. Rauhreif auf einem Blatt, der unbefleckte Kessel, der schwatzt und knistert Für sich allein auf jedem Gipfel von Neun schwarzen Alpen. Eine Unruhe in Spiegeln, Das Meer zerbricht seinen grauen – Liebe, Liebe, meine einzige Zeit.

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SHEEP IN FOG The hills step off into whiteness. People or stars Regard me sadly, I disappoint them. The train leaves a line of breath. O slow Horse the colour of rust, Hooves, dolorous bells – All morning the Morning has been blackening, A flower left out. My bones hold a stillness, the far Fields melt my heart. They threaten To let me through to a heaven Starless and fatherless, a dark water.

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SCHAF IM NEBEL Die Hügel steigen fort ins Weiße. Leute oder Sterne Sehen mich traurig an, ich enttäusche sie. Der Zug hinterläßt eine Strecke von Hauch. O träges Rostfarbenes Pferd, Hufe, klagende Glocken – Den ganzen Morgen lang Ist der Morgen schwärzer geworden, Eine übriggelassene Blume. Meine Knochen enthalten eine Stille, die fernen Felder schmelzen mein Herz. Sie drohen Mich durchzulassen zu einem Himmel Sternlos und vaterlos, ein dunkles Wasser.

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THE APPLICANT First, are you our sort of a person? Do you wear A glass eye, false teeth or a crutch, A brace or a hook, Rubber breasts or a rubber crotch, Stitches to show something's missing? No, no? Then How can we give you a thing? Stop crying. Open your hand. Empty? Empty. Here is a hand To fill it and willing To bring teacups and roll away headaches And do whatever you tell it. Will you marry it? It is guaranteed To thumb shut your eyes at the end And dissolve of sorrow. We make new stock from the salt. I notice you are stark naked. How about this suit – Black and stiff, but not a bad fit. Will you marry it? It is waterproof, shatterproof, proof Against fire and bombs through the roof. Believe me, they'll bury you in it.

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DER BEWERBER Erstens, bist du unsere Art Person? Trägst du Ein Glasauge, falsche Zähne oder Krücken, Einen Gurt oder einen Haken, Gummibrüste oder eine Gummischam, Nähte zu zeigen, es fehlt was? Nein, nein? Aber dannVie können wir dir was geben? Hör zu weinen auf. öffne die Hand. Leer? Leer. Da ist eine Hand, Sie zu füllen und willens Tassen Tee zu bringen und Kopfschmerzen wegzumassieren Und zu tun, was du ihr sagst. Willst du sie heiraten? Sie wird dir – wir garantieren – Die Augen zudrücken zuletzt Und zerfließen in Tränen. Wir machen neue Suppe aus dem Salz. Ich sehe, du bist splitternackt. War dieser Anzug nicht recht? – Schwarz und steif, aber sitzt nicht schlecht. Willst du ihn heiraten? Willst du ihn haben? Wasserdicht, splitterfest, gibt nicht nach, Auch nicht bei Feuer und Bomben durchs Dach. Glaub mir, sie werden dich in ihm begraben.

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Now your head, excuse me, is empty. I have the ticket for that. Come here, sweetie, out of the closet. Well, what do you think of that? Naked as paper to start But in twenty-five years she'll be silver, In fifty, gold. A living doll, everywhere you look. It can sew, it can cook, It can talk, talk, talk. It works, there is nothing wrong with it. You have a hole, it's a poultice. You have an eye, it's an image. My boy, it's your last resort. Will you marry it, marry it, marry it.

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Nun dein Kopf, verzeih, der ist leer. Ich hab grade das Rechte dafür. Komm, Süße, her aus dem Spind! Was hältst du davon? Nackt wie Papier zu Beginn Doch in fünfundzwanzig Jahren wird sie Silber sein, In fünfzig, Gold. Eine lebende Puppe, allseits zu sehen. Sie kann nähen, sie kann kochen, Sie kann sprechen, sprechen, sprechen. Sie funktioniert. Nichts in Unordnung. Gehbereit. Du hast ein Loch; sie ist ein Breiumschlag. Du hast ein Auge; sie ist ein Bild. Mein Junge, es ist deine letzte Gelegenheit. Willst du sie heiraten, heiraten, heiraten.

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LADY LAZARUS I have done it again. One year in every ten I manage it – A sort of walking miracle, my skin Bright as a Nazi lampshade, My right foot A paperweight, My face a featureless, fine Jew linen. Peel off the napkin 0 my enemy. Do I terrify? – The nose, the eye pits, the full set of teeth? The sour breath Will vanish in a day. Soon, soon the flesh The grave cave ate will be At home on me And I a smiling woman. 1am only thirty. And like the cat I have nine times to die.

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MADAME LAZARUS Ich habe es wieder gekonnt. Einmal jedes Jahrzehnt Bring ich es fertig – Eine Art wandelndes Wunder, meine Haut Strahlend wie ein Nazi-Lampenschirm, Mein rechter Fuß Ein Briefbeschwerer, Mein Gesicht ein ganz glattes, feines Jüdisches Leinen. Nimm mein Mundtuch ab, o mein Feind, Schäle mich aus meiner Hülle. Ob ich dich mit Entsetzen erfülle? Nase, Augenhöhlen, zwei vollzählige Zahnreihn? Der saure Atem Wird nach einem Tag nicht mehr da sein. Bald, bald wird das Fleisch, Das in die Grube fuhr Zuhause sein auf mir Und ich eine lächelnde Frau. Ich bin erst dreißig. Und wie die Katze kann ich neunmal sterben, bevor es vorbei ist,

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This is Number Three. What a trash To annihilate each decade. What a million filaments. The peanut-crunching crowd Shoves in to see Them unwrap me hand and foot – The big strip tease. Gentlemen, ladies These are my hands My knees. I may be skin and bone, Nevertheless, I am the same, identical woman. The first time it happened I was ten. It was an accident. The second time I meant To last it out and not come back at all. I rocked shut As a seashell. They had to call and call And pick the worms off me like sticky pearls. Dying Is an art, like everything else. I do it exceptionally well.

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Wovon dies Nummer drei ist. Was für ein Mist, Jedes Jahrzehnt zu vernichten. Was für eine Million kleine Fasern. Die Erdnüsse kauende Menge Drängt herein zu sehen Wie sie mich auswickeln, Hand und Fuß, Den großen Strip. – Meine Damen und Herrn, Dies sind meine Hände, Meine Knie. Ich mag Haut und Knochen sein, Nichtsdestotrotz, ich bin dieselbe nämliche Frau. Als es das erste Mal geschah, war ich Zehn. Es war ein Unfall. Das zweite Mal wollte ich Durchhalten und nicht mehr zurück. Ich schaukelte midi fest zu Wie eine Meermuschel. Sie mußten rufen und rufen und Stück für Stück Die Würmer abklauben von mir wie klebrige Perlen. Sterben Ist eine Kunst, wie alles. Ich kann es besonders schön.

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I do it so it feels like hell. I do it so it feels real. I guess you could say I've a call. It's easy enough to do it in a cell. It's easy enough to do it and stay put. It's the theatrical Comeback in broad day To the same place, the same face, the same brute Amused shout: 'A miracle!' That knocks me out. There is a charge For the eyeing of my scars, there is a charge For the hearing of my heart – It really goes. And there is a charge, a very large charge For a word or a touch Or a bit of blood Or a piece of my hair or my clothes. So, so, Herr Doktor. So, Herr Enemy. I am your opus, I am your valuable, The pure gold baby

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Ich kann es so, daß es die Hölle ist, es zu sehn. Ich kann es so, daß man wirklich fühlt, es ist echt. Sie können, glaube ich, sagen, ich bin berufen zu diesem Ziele. Es ist leicht genug es zu tun in einer Zelle. Es ist leicht genug es zu tun und dann so Zu bleiben. Es ist die theatralische Wiederkunft am hellen Tag, Zum selben Ort, zum selben Gesicht, zum selben roh Amüsierten Schrei: »Ein Wunder!« Die mich umhaut dabei. Es ist ein Preis zu entrichten Für das Ansehen meiner Narben, es ist ein Preis Für das Abhorchen meines Herzens – Wirklich, es schlägt! Und es ist ein Preis zu entrichten, ein sehr hoher Preis Für ein Wort oder ein Berühren Oder ein bißchen Blut Oder ein Stück von meinem Kleid oder meinen Haaren. So, so, Herr Doktor, So, so, Herr Feind. Ich bin Ihr magnum opus. Ich bin Ihr bestes Stück, Das Baby aus reinem Gold

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That melts to a shriek. I turn and burn. Do not think I underestimate your great concern. Ash, ash – You poke and stir. Flesh, bone, there is nothing there – A cake of soap, A wedding ring, A gold filling. Herr God, Herr Lucifer Beware Beware. Out of the ash I rise with my red hair And I eat men like air.

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Das schmilzt zu einem Schrei. Ich dreh mich am Spieß und ich brenne. Denken Sie nicht, daß ich Ihre große Anteilnahme verkenne. Asche, Asche – Sie rühren und schüren. Fleisch, Knochen, da ist nichts aufzuspüren – Ein Würfel Seife, Ein Ehering, Ein Goldzahn. Herr Gott, Herr Luzifer, Gefahr, Gefahr! Mit meinem roten Haar Steig ich aus Asche und Gruft Und ich esse Männer wie Luft.

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TULIPS The tulips are too excitable, it is winter here. Look how white everything is, how quiet, how snowed-in. I am learning peacefulness, lying by myself quietly As the light lies on these white walls, this bed, these hands. I am nobody; I have nothing to do with explosions. I have given my name and my day-clothes up to the nurses And my history to the anaesthetist and my body to surgeons. They have propped my head between the pillow and the sheet-cuff Like an eye between two white lids that will not shut. Stupid pupil, it has to take everything in. The nurses pass and pass, they are no trouble, They pass the way gulls pass inland in their white caps, Doing things with their hands, one just the same as another, So it is impossible to tell how many there are. My body is a pebble to them, they tend it as water Tends to the pebbles it must run over, smoothing them gently. They bring me numbness in their bright needles, they bring me sleep. Now I have lost myself I am sick of baggage – My patent leather overnight case like a black pillbox, My husband and child smiling out of the family photo; Their smiles catch onto my skin, little smiling hooks.

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TULPEN Die Tulpen sind zu erregbar, es ist hier Winter. Sieh wie weiß alles ist, wie still, wie eingeschneit. Ich lerne Friedlichkeit, Alleinliegen, ruhig Wie das Licht liegt auf diesen weißen Wänden, diesem Bett, diesen Händen. Ich bin niemand, ich habe nichts zu schaffen mit Explosionen Ich habe meinen Namen und meine Tageskleider den Schwestern gegeben, Meine Geschichte dem Anästhesisten und meinen Leib den Chirurgen. Sie haben meinen Kopf aufgestellt zwischen Kissen und Überschlaglaken Wie ein Auge zwischen zwei weißen Lidern, die nicht zufallen wollen. Dumme Pupille, sie muß alles in sich aufnehmen. Die Schwestern gehen vorbei und vorbei, die stören nicht, Sie gehen vorbei wie Möwen landen in ihren weißen Hauben, Tun etwas mit ihren Händen, jede genau wie die andre, So daß es unmöglich ist zu sagen, wieviele es sind. Mein Leib ist ein Kiesel für sie, sie pflegen ihn so, wie Wasser Kiesel pflegt, über die es fließen muß und sie sanft glättet. Sie bringen mir Stumpfheit in ihren blanken Nadeln, sie bringen mir Schlaf. Nun hab ich mich selbst verloren, und jedes Gepäck macht mich krank – Mein kleiner Lackkoffer wie eine schwarze Pillenschachtel.

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I have let things slip, a thirty-year-old cargo boat Stubbornly hanging on to my name and address. They have swabbed me clear of my loving associations. Scared and bare on the green plastic-pillowed trolley I watched my teaset, my bureaus of linen, my books Sink out of sight, and the water went over my head. I am a nun now, I have never been so pure. I didn't want any flowers, I only wanted To lie with my hands turned up and be utterly empty. How free it is, you have no idea how free – The peacefulness is so big it dazes you, And it asks nothing, a name tag, a few trinkets. It is what the dead close on, finally; I imagine them Shutting their mouths on it, like a Communion tablet. The tulips are too red in the first place, they hurt me. Even through the gift paper I could hear them breathe Lightly, through their white swaddlings, like an awful baby. Their redness talks to my wound, it corresponds. They are subtle: they seem to float, though they weigh me down, Upsetting me with their sudden tongues and their colour, A dozen red lead sinkers round my neck. Nobody watched me before, now I am watched. The tulips turn to me, and the window behind me Where once a day the light slowly widens and slowly thins, And I see myself, flat, ridiculous, a cut-paper shadow Between the eye of the sun and the eyes of the tulips,

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Mein Mann und mein Kind, die lächeln aus dem Familienfoto; Ihre Lächeln verfangen sich in meine Haut wie lächelnde Haken Ich hab alles treiben lassen, einen dreißigjährigen Lastkahn, Hartnäckig halte ich fest an meinem Namen und meiner Adresse. Sie haben mich reingeschrubbt von allen Bindungen meiner Liebe. Verängstigt und nackt auf dem grünen Rollwagen mit Plastikkissen. Ich sah mein Teeservice, meinen Wäscheschrank, meine Bücher Außer Sicht sinken, und das Wasser steigen, mir über den Kopf. Ich bin eine Nonne jetzt, nie noch war ich so rein. Ich wollte keine Blumen, ich wollte nur So liegen, Handteller nach oben, und ganz leer sein. Wie frei das ist. Ihr habt keine Ahnung, wie frei. – Der Friede ist so groß, daß er einen betäubt, Und er will nichts, nur den Namen am Arm und ein wenig Kleinkram. Damit begnügen sich die Toten am Ende: ich stell sie mir vor. Das umschließen sie mit ihrem Mund wie nach der Beichte eine Oblate. Die Tulpen sind erstens zu rot, sie tun mir weh. Selbst durch das Geschenkpapier konnte ich hören, wie sie atmen, Leicht, durch die weiße Umwicklung, wie ein furchtbares Baby.

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And I have no face, I have wanted to efface myself. The vivid tulips eat my oxygen. Before they came the air was calm enough, Coming and going, breath by breath, without any fuss. Then the tulips filled it up like a loud noise. Now the air snags and eddies round them the way a river Snags and eddies round a sunken rust-red engine. They concentrate my attention, that was happy Playing and resting without committing itself. The walls, also, seem to be warming themselves. The tulips should be behind bars like dangerous animals; They are opening like the mouth of some great African cat, And I am aware of my heart: it opens and closes Its bowl of red blooms out of sheer love of me. The water I taste is warm and salt, like the sea, And comes from a country far away as health.

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Ihr Rot spricht zu meiner Wunde, es entspricht ihr. Sie sind listig: sie scheinen zu schweben und drücken mich doch nieder, Beschweren mich mit ihren plötzlichen Zungen und ihrer Farbe, Ein Dutzend rote Senkbleie um meinen Hals. Bisher war ich unbewacht, nun werde ich bewacht. Die Tulpen wenden sich mir zu und hinter mir dem Fenst Wo einmal am Tag das Licht langsam weiter und langsam dünner wird, Und ich sehe mich, flach, zum Lachen, ein papierener Scherenschnittschatten, Zwischen dem Auge der Sonne und den Augen der Tulpe Und ich hab kein Gesicht, ich wollte gesichtslos werden. Die lebhaften Tulpen essen meinen Sauerstoff. Bevor sie kamen, war die Luft ruhig genug, Kam und ging, Atem um Atem, ganz ohne Umstand. Dann erfüllten die Tulpen sie wie ein lautes Geräusch. Nun dreht und schlingt die Luft sich um sie wie ein Fluß Sich dreht und schlingt um eine versunkene rostrote Maschine. Sie sammelt meine Aufmerksamkeit, die froh war Zu spielen und zu rasten ohne sich festzulegen. Auch die Wände scheinen sich zu erwärmen. Die Tulpen sollten hinter Gittern sein wie gefährliche Tie: Sie öffnen sich wie das Maul einer großen afrikanischen Katze, Und ich werde aufmerksam auf mein Herz: es öffnet und schließt

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Seine Schale von roten Blumen aus purer Liebe zu mir. Das Wasser, das ich koste, ist warm und salzig, wie das Meer Und kommt aus einem Land so fern wie Gesundheit.

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CUT For Susan O'Neill Roe What a thrill – My thumb instead of an onion. The top quite gone Except for a sort of a hinge Of skin, A flap like a hat, Dead white. Then that red plush. Little pilgrim, The Indian's axed your scalp. Your turkey wattle Carpet rolls Straight from the heart. I step on it, Clutching my bottle Of pink fizz. A celebration, this is. Out of a gap A million soldiers run, Redcoats, every one. Whose side are they on? O my Homunculus, I am ill. 1have taken a pill to kill

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GESCHNITTEN Für Susan O'Neill Roe Wie das durch und durch geht – Mein Daumen statt einer Zwiebel. Die Kuppe ganz ab Bis auf eine Art Scharnier Aus Haut, Ein Lappen wie ein Schlapphut, Totes Weiß. Dann dieser rote Plüsch. Kleiner Pilger, Skalpiert von der Axt der Indianer, Dein Truthahnkinnlappenteppich rollt Schnurstracks vom Herzen. Ich trete auf ihn Und umklammere meine Flasche Mit rosa Sprudel drin. Ein Fest ist das, wo ich bin. Aus einer Bresche Laufen Soldaten, eine Million, Ein Rotrock jeder einzelne, davon. Auf wessen Seite sind die? Mein Homunkulus, ich muß dir sagen, Ich bin krank, ich hab einen Trank Genommen, um es zu erschlagen,

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The thin Papery feeling. Saboteur, Kamikaze man – The stain on your Gauze Ku Klux Klan Babushka Darkens and tarnishes and when The balled Pulp of your heart Confronts its small Mill of silence How you jump – Trepanned veteran, Dirty girl, Thumb stump.

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Dieses dünne Papiergefühl. Saboteur, Kamikaze-Mann – Der Fleck auf deiner Gaze-Ku-Klux-KlanBabuschka Dunkelt und bräunt sich, und wenn Der geballte Pulp deines Herzens Seine kleine Schweigmühle konfrontiert Was machst du dann für einen Rummel, Du schmutziger Pummel? – Trepanierter Veteran, Daumenstummel.

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ELM For Ruth Fainlight I know the bottom, she says. I know it with my great tap root: It is what you fear. I do not fear it: I have been there. Is it the sea you hear in me, Its dissatisfactions? Or the voice of nothing, that was your madness? Love is a shadow. How you lie and cry after it Listen: these are its hooves: it has gone off, like a horse. All night I shall gallop thus, impetuously, Till your head is a stone, your pillow a little turf, Echoing, echoing. Or shall I bring you the sound of poisons? This is rain now, this big hush. And this is the fruit of it: tin-white, like arsenic. I have suffered the atrocity of sunsets. Scorched to the root My red filaments burn and stand, a hand of wires. Now I break up in pieces that fly about like clubs. A wind of such violence Will tolerate no by standing: I must shriek.

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ULME Für Ruth Fainlight Ich kenne den Erdgrund, sagt sie. Mit meiner großen Pfahlwurzel Kenne ich ihn. Er ist es, vor dem du bangst. Ich war dort: ich habe vor ihm keine Angst. Ist's das Meer, das du hörst in mir, Seine Unzufriedenheiten? Oder die Stimme des Nichts, die dein Wahnsinn war? Liebe ist ein Schatten. Wie du liegst und ihr nachweinst Horch: das sind ihre Hufe: auf und davon wie ein Pferd. Die ganze Nacht lang werde ich so galoppieren, wild, Bis dein Kopf ein Stein ist, dein Kissen ein bißchen Gras, Voll Echo, Echo. Oder soll ich dir den Ton von Giften bringen? Das jetzt ist Regen, dieses große Stillwerden. Und das ist seine Frucht, zinnblechweiß wie Arsenik. Ich habe das Grauen der Sonnenuntergänge erlitten. Versengt bis zur Wurzel brennen Meine roten Staubfäden und starren als Handvoll Drähte Nun breche ich in Stücke, die fliegen umher wie Keulen. Ein Wind von solcher Gewalt Wird kein Danebenstehn dulden: ich muß kreischen.

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The moon, also, is merciless: she would drag me Cruelly, being barren. Her radiance scathes me. Or perhaps I have caught her. I let her go. I let her go Diminished and flat, as after radical surgery. How your bad dreams possess and endow me. I am inhabited by a cry. Nightly it flaps out Looking, with its hooks, for something to love. I am terrified by this dark thing That sleeps in me; All day I feel its soft, feathery turnings, its malignity. Clouds pass and disperse. Are those the faces of love, those pale irretrievables? Is it for such I agitate my heart? I am incapable of more knowledge. What is this, this face So murderous in its strangle of branches? – Its snaky acids kiss. It petrifies the will. These are the isolate, slow faults That kill, that kill, that kill.

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Auch die Mondscheibe ist ohne Gnade: Sie würde mich dreggen, Grausam, weil sie nicht Frucht trägt. Ihr Glanz versengt mich. Oder vielleicht hab ich sie gefangen. Ich ließ sie gehn. Ich ließ sie gehn, Verringert und flach, wie nach Radikalchirurgie. Wie deine schlechten Träume mich ausstatten und mich besitzen. Ich bin bewohnt von einem Schrei. Nachts flattert er aus Und sieht sich, mit seinen Haken, um nach etwas zum Lieben. Mich verschreckt dieses dunkle Ding, Das in mir schläft; den ganzen Tag lang fühl ich Seine weichen gefiederten Windungen, seine Bösartigkeit. Wolken ziehn und verfliegen. Sind das die Gesichter der Liebe, diese blassen Unwiederbringlichkeiten? Ist es um solche, daß ich mein Herz aufrühre? Ich bin unfähig zu weiterem Wissen. Was ist das, dieses Gesicht, So mörderisch in seinen Würgezweigen? Seine Küsse sind Säuren, Schlangenschlingen. Es versteinert den Willen. Das sind die geheimen, langsamen Schwächen, die bringen Den Tod, den Tod, den Tod.

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THE NIGHT DANCES A smile fell in the grass. Irretrievable! And how will your night dances Lose themselves. In mathematics? Such pure leaps and spirals – Surely they travel The world forever, I shall not entirely Sit emptied of beauties, the gift Of your small breath, the drenched grass Smell of your sleeps, lilies, lilies. Their flesh bears no relation. Cold folds of ego, the calla, And the tiger, embellishing itself – Spots, and a spread of hot petals. The comets Have such a space to cross, Such coldness, forgetfulness. So your gestures flake off – Warm and human, then their pink light Bleeding and peeling

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DIE NACHTTÄNZE Ein Lächeln fiel ins Gras. Unwiederbringlich! Und wie werden deine Nachttänze Sich verlieren. In Mathematik? So reine Sprünge und Spiralen – Sicher durchlaufen sie Die Welt für immer. Ich werde nicht ganz leer Ohne Schönes dasitzen, ohne das Geschenk Deines kleinen Atems, den triefenden Grasgeruch deines Schlafens, Lilien, Lilien. Ihr Fleisch bezieht sich auf nichts. Kalte Falten des Ich, der Blütenkelch, Und der Tiger, der sich selbst schmückt – Flecken, und ein Sichbreiten von heißen Blütenblättern. Die Kometen Haben solchen Raum zu durchqueren, Solche Kälte, Vergeßlichkeit. Dieses Abblättern deiner Gesten – Warm und menschlich, und dann noch ihr rosa Licht Blutend, sich schälend

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Through the black amnesias of heaven. Why am I given These lamps, these planets Falling like blessings, like flakes Six-sided, white On my eyes, my lips, my hair Touching and melting. Nowhere.

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Durch die schwarzen Gedächtnisschwünde des Himmels. Warum bekam ich Diese Lampen, diese Planeten? Die fallen wie Segen, wie Flocken Sechskantig, weiß auf Meine Augen und Lippen, mein Haar Berührend und schmelzend. Nirgends.

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POPPIES IN OCTOBER Even the sun-clouds this morning cannot manage such skirts. Nor the woman in the ambulance Whose red heart blooms through her coat so astoundingly – A gift, a love gift Utterly unasked for By a sky Palely and flamily Igniting its carbon monoxides, by eyes Dulled to a halt under bowlers. O my God, what am I That these late mouths should cry open In a forest of frost, in a dawn of cornflowers.

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MOHNBLUMEN IM OKTOBER Selbst die Sonnenwolken haben heut morgen nicht solche Schürzen. Auch nicht die Frau im Rettungsauto Deren rotes Herz so erstaunlich durch ihren Mantel blüht – Eine Gabe, eine Liebesgabe, Ganz ungefordert Von einem Himmel Der blaß und flammend Sein Kohlenmonoxyd anzündet, von Augen Zum Starren ermattet unter Melonenhüten. O mein Gott, was bin ich Daß diese späten Münder schreien, offen In einem Forst von Frost, in einem Morgengrau von Kornblumen.

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BERCK-PLAGE I This is the sea, then, this great abeyance. How the sun's poultice draws on my inflammation. Electrifyingly-colored sherbets, scooped from the freeze By pale girls, travel the air in scorched hands. Why is it so quiet, what are they hiding? I have two legs, and I move smilingly. A sandy damper kills the vibrations; It stretches for miles, the shrunk voices Waving and crutchless, half their old size. The lines of the eye, scalded by these bald surfaces, Boomerang like anchored elastics, hurting the owner. Is it any wonder he puts on dark glasses? Is it any wonder he affects a black cassock? Here he comes now, among the mackerel gatherers Who wall up their backs against him. They are handling the black and green lozenges like the parts of a body. The sea, that crystallized these, Creeps away, many-snaked, with a long hiss of distress.

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BERCK-PLAGE I Das also ist die See, das große Unfestgelegte. Wie das Zugpflaster Sonne meine Entzündung hervorruft! Sorbet, elektrisierend bunt, geschöpft aus dem Eis Von blassen Mädchen, durchfährt die Luft in versengten Händen. Warum ist es so still? was verstecken sie? Ich habe zwei Beine und ich bewege mich lächelnd. Ein sandiger Dämpfer tötet die Schwingungen ab; Er dehnt sich meilenweit, die geschrumpften Stimmen, Schwankend und krückenlos, sind nur halb so groß wie zuvor. Die Linien des Auges, verbrüht von diesen kahlen Konturen, Schnellen zurück wie verankerter Gummi, verwunden den Eigentümer. Ist es ein Wunder, daß er die dunkle Brille aufsetzt? Ist es ein Wunder, daß er eine schwarze Soutane zur Schau stellt? Da kommt er jetzt zu den Makrelensammlern, Die ihre Rücken aufmauern gegen ihn. Sie handhaben die schwarzen und grünen Rhomben wie Teile eines Körpers.

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II This black boot has no mercy for anybody. Why should it, it is the hearse of a dead foot, The high, dead, toeless foot of this priest Who plumbs the well of his book, The bent print bulging before him like scenery. Obscene bikinis hide in the dunes, Breasts and hips a confectioner's sugar Of little crystals, titillating the light, While a green pool opens its eye, Sick with what it has swallowed – Limbs, images, shrieks. Behind the concrete bunkers Two lovers unstick themselves. O white sea-crockery, What cupped sighs, what salt in the throat... And the onlooker, trembling, Drawn like a long material Through a still virulence, And a weed, hairy as privates. III On the balconies of the hotel, things are glittering. Things, things –

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Die See, die sie kristallisiert hat, Kriecht davon, vielschlangig, mit langem, jammerndem Zischen. II Dieser schwarze Stiefel hat keine Gnade für irgendwen. Warum auch, er ist die Bahre für einen toten Fuß, Den hohen, toten, zehenlosen Fuß dieses Priesters, Der lotet den Schacht seines Buches, Daß der verbogene Druck sich baucht vor ihm wie die Landschaft. Obszöne Bikinis verstecken sich in den Dünen, Brüste und Hüften, Konditorzucker Von kleinen Kristallen, die prickeln das Licht, Während ein grüner Tümpel sein Auge aufschlägt, Krank von dem, was er schluckte – Glieder, Bilder, Gekreisch. Hinterm Betonbunker Zwei Liebende, die sich entkleben. O weißes Seegeschirr, Was für geschröpfte Seufzer, was für Salz in der Kehle... Und der Zuschauer, zitternd, Gezogen wie langer Stoff Durch eine stille Bosheit, Und ein Unkraut, wie Schamteile haarig.

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Tubular steel wheelchairs, aluminium crutches. Such salt-sweetness. Why should I walk Beyond the breakwater, spotty with barnacles? I am not a nurse, white and attendant, I am not a smile. These children are after something, with hooks and cries, And my heart too small to bandage their terrible faults. This is the side of a man: his red ribs, The nerves bursting like trees, and this is the surgeon: One mirrory eye – A facet of knowledge. On a striped mattress in one room An old man is vanishing. There is no help in his weeping wife. "Where are the eye-stones, yellow and valuable, And the tongue, sapphire of ash. IV A wedding-cake face in a paper frill. How superior he is now. It is like possessing a saint. The nurses in their wing-caps are no longer so beautiful; They are browning, like touched gardenias. The bed is rolled from the wall.

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III Auf den Balkons des Hotels Dinge, die glitzern. Dinge, Dinge – Stahlrohrrollstühle, Aluminiumkrücken. Solche Salzsüße. Warum soll ich weiter gehen Als bis zum Wellenbrecher, gesprenkelt von Entenmuscheln? Ich bin keine Pflegerin, weiß und immer zur Stelle. Ich bin kein Lächeln. Diese Kinder Sind hinter etwas her, mit Haken und Rufen, Und mein Herz ist zu klein, zu verbinden ihre furchtbar schwachen Stellen. Das ist eines Menschen Seite: die roten Rippen, Nerven, ausbrechend wie Bäume, und das ist der Chirurg: Ein einziges spiegliges Auge – Eine Kristallfacette der Erkenntnis. Auf einer gestreiften Matratze in einem Zimmer Verschwindet ein alter Mann. Seine weinende Frau kann nicht helfen. Wo sind die Augensteine, gelb und kostbar, Und die Zunge, Saphir aus Asche. IV Ein Hochzeitstortengesicht in einer Papierkrause. Vie er jetzt überlegen ist!

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This is what it is to be complete. It is horrible. Is he wearing pajamas or an evening suit Under the glued sheet from which his powdery beak Rises so whitely unbuffeted? They propped his jaw with a book until it stiffened And folded his hands, that were shaking: goodbye, goodbye. Now the washed sheets fly in the sun, The pillow cases are sweetening. It is a blessing, it is a blessing: The long coffin of soap-coloured oak, The curious bearers and the raw date Engraving itself in silver with marvellous calm. V The grey sky lowers, the hills like a green sea Run fold upon fold far off, concealing their hollows, The hollows in which rock the thoughts of the wife – Blunt, practical boats Full of dresses and hats and china and married daughters. In the parlour of the stone house One curtain is flickering from the open window, Flickering and pouring, a pitiful candle.

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Es ist, als besäße man einen Heiligen. Die Schwestern in ihren Flügelhauben sind nicht mehr so schön. Sie bräunen sich wie angefaßte Gardenien. Man rollt das Bett von der Wand weg. So also ist es, vollendet zu sein. Es ist furchtbar. Trägt er Pyjamas oder den Abendanzug Unterm angeklebten Laken, aus dem sein pudriger Schnabe Sich erhebt so weißlich unangeschlagen? Sie haben sein Kinn mit einem Buch gestützt, bis es starr war Und seine Hände gefaltet, die bebten: ade, ade. Nun fliegen die gewaschenen Laken in der Sonne, Die Kissenbezüge duften wieder frisch. Es ist ein Segen, es ist ein Segen: Der lange Sarg aus seifenfarbigem Eichholz, Die neugierigen Träger, das rauhe Datum, Das sich wunderbar ruhig eingräbt ins Silber. V Der graue Himmel lastet; die Hügel, wie grüne See, Laufen – Falte um Falte – weit weg, verheimlichen ihre Mulden, Die Mulden, in denen die Gedanken der Frau sich wiegen Plumpe, praktische Boote

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This is the tongue of the dead man: remember, remember. How far he is now, his actions Around him like livingroom furniture, like a decor. As the pallors gather – The pallors of hands and neighbourly faces, The elate pallors of flying iris. They are flying off into nothing: remember us. The empty benches of memory look over stones, Marble facades with blue veins, and jelly-glassfuls of daffodils. It is so beautiful up here: it is a stopping place. VI The natural fatness of these lime leaves! – Pollarded green balls, the trees march to church. The voice of the priest, in thin air, Meets the corpse at the gate, Addressing it, while the hills roll the notes of the dead bell; A glitter of wheat and crude earth. What is the name of that colour? – Old blood of caked walls the sun heals, Old blood of limb stumps, burnt hearts. The widow with her black pocketbook and three daughters,

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Voll von Kleidern und Hüten und Porzellan und versorgten Töchtern. Im Salon des steinernen Hauses Flackert ein einziger Vorhang vom offenen Fenster, Flackert und fließt über, eine erbärmliche Kerze. Das ist die Zunge des toten Mannes: bedenke, bedenke. Wie weit er jetzt ist; seine Taten Um ihn wie Wohnzimmermöbel, wie eine Kulisse. Da die Blässen sich sammeln – Die Blässen von Händen und nachbarlichen Gesichtern, Die gehobenen Blässen der fliegenden Iris. Die fliegen davon ins Nichts: Denke an uns. Die leeren Gedenkbänke schauen aus über Steine, Marmorfassaden mit blauen Adern, Jamgläser voll Narzissen. Es ist so schön hier oben: es ist ein Rastort. VI Die natürliche Fettheit dieser Lindenblätter! – Gekappte grüne Bälle, marschieren die Bäume zur Kirche. Die Stimme des Priesters, in dünner Luft, Trifft den Leichnam am Tor, Redet ihn an, und die Hügel rollen die Noten der Totenglocke; Ein Schimmer von Weizen und grober Erde.

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Necessary among the flowers, Enfolds her face like fine linen, Not to be spread again. While a sky, wormy with put-by smiles, Passes cloud after cloud. And the bride flowers expend a freshness, And the soul is a bride In a still place, and the groom is red and forgetful, he is featureless. VII Behind the glass of this car The world purrs, shut-off and gentle. And I am dark-suited and still, a member of the party, Gliding up in low gear behind the cart. And the priest is a vessel, A tarred fabric, sorry and dull, Following the coffin on its flowery cart like a beautiful woman, A crest of breasts, eyelids and lips Storming the hilltop. Then, from the barred yard, the children Smell the melt of shoe-blacking, Their faces turning, wordless and slow,

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Welchen Namen hat diese Farbe? – Altes Blut von verkrusteten Wänden, geheilt von der Sonne, Altes Blut von Gliederstümpfen, verbrannten Herzen. Die Witwe mit ihrer schwarzen Handtasche und drei Töchtern, Notwendig zwischen den Blumen, Legt ihr Gesicht in Falten wie feines Leintuch, Das nie wieder gebreitet wird. Und ein Himmel, wurmig von aufgespartem Lächeln, Läßt Wolke vorbeiziehn um Wolke. Und die Brautblumen hauchen eine Frische aus, Und die Seele ist eine Braut An einer stillen Stelle, und der Bräutigam rot und vergeßlich, er hat kein Gesicht. VII Hinter dem Glas dieses Wagens Schnurrt die Welt, ausgeschlossen und sanft. Und ich, schwarz angezogen und still, gehöre zu dieser Gesellschaft, Die gleitet im ersten Gang hinauf hinter dem Karren. Und der Priester ist ein Gefäß, Ein geteerter Stoff, trüb und traurig,

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Their eyes opening On a wonderful thing – Six round black hats in the grass and a lozenge of wood, And a naked mouth, red and awkward. For a minute the sky pours into the hole like plasma. There is no hope, it is given up.

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Folgt dem Sarg auf dem blumigen Karren wie einer schönen Frau, Einem Aufputz aus Brüsten, Augenlidern und Lippen, Der den Kamm des Hügels erstürmt. Dann, vom versperrten Friedhof her, riechen die Kinder, Wie schwarze Schuhwichse schmilzt, Und wenden ihre Gesichter, wortlos und langsam; Ihre Augen öffnen sich Für etwas Wunderbares – Sechs runde schwarze Hüte im Gras und ein Rhombus aus Holz, Und ein nackter Mund, rot und plump klaffend. Eine Minute fließt Himmel in dieses Loch wie Plasma. Hoffnung ist keine, sie ist aufgegeben.

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ARIEL Stasis in darkness. Then the substanceless blue Pour of tor and distances. God's lioness, How one we grow, Pivot of heels and knees! – The furrow Splits and passes, sister to The brown arc Of the neck I cannot catch, Nigger-eye Berries cast dark Hooks – Black sweet blood mouthfuls, Shadows. Something else Hauls me through air – Thighs, hair; Flakes from my heels. White Godiva, I unpeel – Dead hands, dead stringencies.

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ARIEL Stocken im Dunkeln. Dann die substanzlose blaue Ausgießung von Hügelkuppe und Fernen. Gottes Löwin, Vie eins wir werden, Scharniere aus Fersen und Knien! – Die Ackerfurche Klafft auf und davon, Schwester Der braunen Biegung Des Nackens, den ich nicht fangen kann, Mohrenaug-Brombeeren Angeln mit dunklen Haken – Ein Mundvoll schwarz-süßes Blut; Die Schatten. Etwas anderes Schleift mich durch Lüfte, – Hüften, Haar; Splitter von meinen Fersen. Weiß, Godiva, Enthülle ich mich – Tote Hände, tote Begehren.

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And now I Foam to wheat, a glitter of seas. The child's cry Melts in the wall. And I Am the arrow, The dew that flies Suicidal, at one with the drive Into the red Eye, the cauldron of morning.

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Und nun schäume ich Zum Weizen, ein Gleißen von Meeren. Des Kindes Schrei Schmilzt in der Wand. Und ich Bin der Pfeil, Der Tau der fliegt Selbstmörderisch eins mit dem Ritt Ins rote Auge, den Kessel des Morgens.

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DEATH & Co. Two, of course there are two. It seems perfectly natural now – The one who never looks up, whose eyes are lidded And balled, like Blake's, Who exhibits The birthmarks that are his trademark – The scald scar of water, The nude Verdigris of the condor. I am red meat. His beak Claps sidewise: I am not his yet. He tells me how badly I photograph. He tells me how sweet The babies look in their hospital Icebox, a simple Frill at the neck, Then the flutings of their Ionian Death-gowns, Then two little feet. He does not smile or smoke. The other does that, His hair long and plausive. Bastard Masturbating a glitter, He wants to be loved.

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TOD & Co. Zwei. Es sind zwei, natürlich. Das scheint jetzt ganz selbstverständlich. Der eine, der nie aufblickt, dessen Augen unter den Lidern Geballt sind, wie die William Blakes, Stellt sie zur Schau, Die Geburtszeichen, die sein Firmenzeichen sind – Die Narbe von kochendem Wasser, Den nackten Grünspan des Kondors. Ich bin rotes Fleisch. Sein Schnabel Klappt seitwärts: Er hat mich noch nicht. Er erzählt mir, wie schlecht ich mich knipsen lasse. Er erzählt mir, wie süß Die Babys aussehen in ihrem Eisschrank im Krankenhaus, eine einfache Krause am Hals, Dann die Kannelierungen ihrer Ionischen Totenhemden, Dann zwei kleine Füße. Er lächelt nicht und raucht nicht. Der andere tut das, Sein Haar ist lang und gefällig. Schwein, Er onaniert ein Glitzern, Er will geliebt sein.

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I do not stir. The frost makes a flower, The dew makes a star, The dead bell, The dead bell. Somebody's done for.

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Ich rege mich nicht. Der Frost macht eine Blume, Der Tau macht einen Stern, Die Totenglocken, Die toten Glocken. Mit jemand ist es vorbei.

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NICK AND THE CANDLESTICK I am a miner. The light burns blue. Waxy stalactites Drip and thicken, tears The earthen womb Exudes from its dead boredom. Black bat airs Wrap me, raggy shawls, Cold homicides. They weld to me like plums. Old cave of calcium Icicles, old echoer. Even the newts are white, Those holy Joes. And the fish, the fish – Christ! they are panes of ice, A vice of knives, A piranha Religion, drinking Its first communion out of my live toes. The candle Gulps and recovers its small altitude,

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NICK UND DER KERZENLEUCHTER Ich bin ein Bergmann. Das Licht brennt blau. Wachsige Stalaktiten Tröpfeln und werden dick; Tränen Die der Erdschoß verströmt aus Seiner toten Langeweile. Schwarze Fledermauslüfte Umhüllen mich, schäbige Schals, Kalte Mörder. Sie schweißen sich an mich wie Pflaumen. Alte Höhle aus Kalkeiszapfen, altes Echoloch. Sogar die Molche sind weiß, Diese heiligen Bimmel. Und die Fische, die Fische – Christus! sind Scheiben aus Eis, Ein Schraubstock aus Messern, Eine Piranhareligion, Die trinkt Ihre erste Kommunion aus meinen lebenden Zehen. Die Kerzenflamme Gluckst und gewinnt ihre kleine Höhe zurück.

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Its yellows hearten. O love, how did you get here? O embryo Remembering, even in sleep, Your crossed position. The blood blooms clean In you, ruby. The pain You wake to is not yours. Love, love, 1have hung our cave with roses, With soft rugs – The last of Victoriana. Let the stars Plummet to their dark address, Let the mercuric Atoms that cripple drip Into the terrible well, You are the one Solid the spaces lean on, envious. You are the baby in the barn.

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Ihr Gelb macht beherzt. O Lieber, wie kamst du her? O Embryo Der noch im Schlaf An sein Kreuz-und-Querliegen denkt. Das Blut blüht rein In dir, Rubin. Die Pein zu der du erwachst Ist nicht die deine. Lieber, Lieber, Ich hab unsre Höhle mit Rosen behängt, Mit weichen Teppichen – Noch aus Victorias Zeiten. Laß die Sterne Stürzen zum dunklen Ziel, Laß die Quecksilberatome Die verkrüppeln, tröpfeln In den furchtbaren Brunnen. Du bist das eine Feste, an das die Räume sich lehnen, neidvoll. Du bist der Säugling im Stall.

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GULLIVER Over your body the clouds go High, high and icily And a little flat, as if they Floated on a glass that was invisible. Unlike swans, Having no reflections; Unlike you, With no strings attached. All cool, all blue. Unlike you – You, there on your back, Eyes to the sky. The spider-men have caught you, Winding and twining their petty fetters, Their bribes – So many silks. How they hate you. They converse in the valley of your fingers, they are inchworms. They would have you sleep in their cabinets, This toe and that toe, a relic. Step off! Step off seven leagues, like those distances

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GULLIVER Über deinen Körper ziehen die Wolken Hoch, hoch und eisig Und ein wenig flach, als ob sie Schwebten auf einem unsichtbaren Glas. Und – nicht wie Schwäne – Ohne Spiegelbilder; Nicht wie du, – Ohne Fäden, an denen sie hängen. Ganz kühl, ganz blau. Nicht wie du – Du, dort auf dem Rücken, Augen zum Himmel. Die Spinnenmänner haben dich gefangen, Sie winden und weben ihre kleinlichen Fesseln, Ihre Bestechungen, Jede ein Seidenfaden. Wie sie dich hassen. Sie tuscheln im Tal deiner Finger, sie sind Fadenwürmer, sie wollen Daß du schläfst in ihren Kuriositätenkabinetten, Diese Zehe, und jene Zehe, Reliquien. Weg, du! Tu deinen Schritt! Deinen Schritt, sieben Meilen, wie diese Fernen

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That revolve in Crivelli, untouchable. Let this eye be an eagle, The shadow of this lip, an abyss.

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Die bei Crivelli kreisen, unberührbar. Laß dieses Auge einen Adler sein, Den Schatten dieser Lippe einen Abgrund.

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GETTING THERE How far is it? How far is it now? The gigantic gorilla interior Of the wheels move, they appal me – The terrible brains Of Krupp, black muzzles Revolving, the sound Punching out Absence! like cannon. It is Russia I have to get across, it is some war or other. I am dragging my body Quietly through the straw of the boxcars. Now is the time for bribery. What do wheels eat, these wheels Fixed to their arcs like gods, The silver leash of the will – Inexorable. And their pride! All the gods know is destinations. I am a letter in this slot – I fly to a name, two eyes. Will there be fire, will there be bread? Here there is such mud. It is a trainstop, the nurses Undergoing the faucet water, its veils, veils in a nunnery, Touching their wounded, The men the blood still pumps forward, Legs, arms piled outside The tent of unending cries – A hospital of dolls. And the men, what is left of the men

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HINKOMMEN Wie weit ist es? Wie weit ist es nun? Das gigantische Gorillagetriebe Der Räder bewegt sich, sie schrecken mich – Die furchtbaren Hirne Von Krupp, schwarze Schlünde, Im Kreislauf ihr Schlag, Der Nichtdasein stanzt, wie Kanonen. Es ist Rußland, durch das ich durch muß, irgendein Krieg. Ich schleppe meinen Körper Still durch das Viehwagenstroh. Nun ist es Zeit zur Bestechung. Was essen denn Räder, diese Räder, Festgeschmiedet an ihre Bogen wie Götter, Die Silberkoppel des Willens – Erbarmungslos. Und ihr Stolz! Alles was diese Götter wissen sind Ziele. Ich bin ein Brief in diesem Schlitz – Ich flieg zu einem Namen, zu zwei Augen. Gibt es dann Feuer, gibt es dann Brot? Hier macht nur Schlamm sich breit. Der Zug hält an. Da ducken sich die Schwestern Unter den Wasserhahn; seine Schleier, Schleier für Nonnen, Berühren ihre Verwundeten, die Männer, Die das Blut immer noch vorwärtspumpt, Beine, Arme, aufgehäuft draußen vor Dem Zelt nichtendender Schreie, Ein Puppenhospital.

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Pumped ahead by these pistons, this blood Into the next mile, The next hour – Dynasty of broken arrows! How far is it? There is mud on my feet, Thick, red and slipping. It is Adam's side, This earth I rise from, and I in agony. I cannot undo myself, and the train is steaming. Steaming and breathing, its teeth Ready to roll, like a devil's. There is a minute at the end of it A minute, a dewdrop. How far is it? It is so small The place I am getting to, why are there these obstacles – The body of this woman, Charred skirts and deathmask Mourned by religious figures, by garlanded children. And now detonations – Thunder and guns. The fire's between us. Is there no still place Turning and turning in the middle air, Untouched and untouchable. The train is dragging itself, it is screaming – An animal Insane for the destination, The bloodspot, The face at the end of the flare. I shall bury the wounded like pupas,

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Und die Männer, was übrig ist von den Männern, Vorangepumpt von diesen Kolben, dieses Blut In den nächsten Kilometer, Die nächste Stunde – Dynastie zerbrochener Pfeile! Wie weit ist es? Es ist Schlamm an meinen Füßen, Dick, rot und glitschig. Es ist Adams Seite, Diese Erde, aus der ich aufstehe, ich unter Qualen. Ich kann mich nicht rückgängig machen, und der Zug dampft. Dampft und atmet, seine Zähne sind Bereit zu rollen, wie die eines Teufels. Es ist eine Minute an seinem Ende, Eine Minute, ein Tropfen Tau. Wie weit ist es? Er ist so klein, Der Ort, an den ich komme, wozu diese Hindernisse – Der Körper dieser Frau, Verkohlte Röcke und Totenmaske, betrauert Von religiösen Figuren, bekränzten Kindern. Und nun Detonationen – Donner, Geschütze. Das Feuer ist zwischen uns, Ist da kein stiller Ort, Der mitten in der Luft sich dreht und dreht, Unberührt und unberührbar. Der Zug schleppt sich weiter, er kreischt – Ein Tier, Toll nach dem Ziel, Dem Blutfleck, Dem Gesicht am Ende des Feuersignals.

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I shall count and bury the dead. Let their souls writhe in a dew, Incense in my track. The carriages rock, they are cradles. And I, stepping from this skin Of old bandages, boredoms, old faces Step to you from the black car of Lethe, Pure as a baby.

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Ich werde die Verwundeten begraben wie Puppen von Käfern, Ich werde die Toten zählen und sie begraben. Mögen ihre Seelen zucken in einem Tau, Weihrauch auf meiner Bahnspur. Die Waggons schaukeln hin und her, sie sind Wiegen. Und ich, ich steige aus aus dieser Haut von Alten Verbänden, Langeweilen, alten Gesichtern, Steige zu dir aus dem schwarzen Wagen des Lethe, Rein wie ein Säugling.

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MEDUSA Off that landspit of stony mouth-plugs, Eyes rolled by white sticks, Ears cupping the sea's incoherences, You house your unnerving head – God-ball, Lens of mercies, Your stooges Plying their wild cells in my keel's shadow, Pushing by like hearts, Red stigmata at the very centre, Riding the rip tide to the nearest point of departure, Dragging their Jesus hair. Did I escape, I wonder? My mind winds to you Old barnacled umbilicus, Atlantic cable, Keeping itself, it seems, in a state of miraculous repair. In any case, you are always there, Tremulous breath at the end of my line, Curve of water upleaping To my water rod, dazzling and grateful, Touching and sucking. I didn't call you. I didn't call you at all. Nevertheless, nevertheless You steamed to me over the sea, Fat and red, a placenta

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MEDUSA Vor dieser Landzunge aus steinigen Mundknebeln, Augen, gerollt von weißen Stöcken, Ohren, die die Zusammenhanglosigkeiten des Meeres umschließen, Behausest du deinen entnervenden Kopf, – Gottball, Linse der Gnaden, Und dein Gelichter tummelt Seine wilden Zellen im Schatten meines Kiels, Sie drängen vorbei wie Herzen, Rote Stigmata in ihrer Mitte, Sie reiten auf den Wellen zum nächsten Ausgangspunkt, Schleifen ihr Jesushaar. Bin ich entschlüpft, frag ich mich? Mein Denken windet sich auf dich auf, alte Bemuschelte Nabelschnur, atlantisches Kabel, Das sich, scheint es, instand hält wunderbar. Jedenfalls, du bist da immerdar, Am Ende meiner Angelschnur zitternder Atem, Kurve von Wasser, das aufspringt Vor meiner Wasserrute, blendend und dankbar, Berührend und saugend. Ich hab dich nicht gerufen. Ich hab dich gar nicht gerufen. Dennoch, dennoch

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Paralyzing the kicking lovers. Cobra light Squeezing the breath from the blood bells Of the fuchsia. I could draw no breath, Dead and moneyless, Overexposed, like an X-ray. Who do you think you are? A Communion wafer? Blubbery Mary? I shall take no bite of your body, Bottle in which I live, Ghastly Vatican. I am sick to death of hot salt. Green as eunuchs, your wishes Hiss at my sins. Off, off, eely tentacle! There is nothing between us.

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Bist du zu mir gedampft über das Meer, Dick, rot, ein Mutterkuchen, Der die strampelnden Liebenden lahmt. Kobralicht, Das den Atem preßt aus den Blutglocken Der Fuchsie. Ich könnte nicht Atem holen, Tot und ohne Geld, Überbelichtet wie ein Röntgenbild. Wer, glaubst du, bist du? Eine Kommunionsoblate? Die tranreiche Maria? Ich beiß nichts ab von deinem Leib, Flasche, in der ich wohne, Gräßlicher Vatikan. Todsatt hab ich heißes Salz. Grün wie Eunuchen zischen deine Wünsche Mir meine Sünden aus. Fort, fort, aaliger Fangarm! Es ist nichts zwischen uns.

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THE MOON AND THE YEW TREE This is the light of the mind, cold and planetary. The trees of the mind are black. The light is blue. The grasses unload their griefs on my feet as if I were God, Prickling my ankles and murmuring of their humility. Fumey, spiritous mists inhabit this place Separated from my house by a row of headstones. I simply cannot see where there is to get to. The moon is no door. It is a face in its own right, White as a knuckle and terribly upset. It drags the sea after it like a dark crime; it is quiet With the O-gape of complete despair. I live here. Twice on Sunday, the bells startle the sky – Eight great tongues affirming the Resurrection. At the end, they soberly bong out their names. The yew tree points up. It has a Gothic shape. The eyes lift after it and find the moon. The moon is my mother. She is not sweet like Mary. Her blue garments unloose small bats and owls. How I would like to believe in tenderness – The face of the effigy, gentled by candles, Bending, on me in particular, its mild eyes. I have fallen a long way. Clouds are flowering Blue and mystical over the face of the stars. Inside the church, the saints will be all blue, Floating on their delicate feet over the cold pews, Their hands and faces stiff with holiness.

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DER MOND UND DER EIBENBAUM Das ist das Licht des Geistes, kalt und planetenhaft. Die Bäume des Geistes sind schwarz. Das Licht ist blau. Die Gräser entladen ihr Leid auf meine Füße, als wäre ich Gott, Sticheln an meinen Knöcheln und murmeln von ihrer Demut. Rauchig gespenstige Nebel bewohnen diesen Ort, Der getrennt ist von meinem Haus durch eine Grabsteinreihe. Ich kann einfach nicht sehen, wo man da hinkann. Der Mond ist keine Türe. Er ist ein Gesicht, sein eignes, Weiß wie ein Knochen und ganz und gar aus der Fassung. Er zieht das Meer nach wie ein dunkles Verbrechen; er schweigt Mit dem O des offenen Mundes der tiefsten Verzweiflung. Hier wohn ich. Zweimal jeden Sonntag erschrecken die Glocken den Himmel – Acht riesige Zungen, die die Auferstehung bezeugen. Nüchtern am Ende dröhnen sie noch ihre Namen. Der Eibenbaum zeigt nach oben, er hat eine gotische Form. Die Augen folgen ihm aufwärts und finden den Mond. Der Mond ist meine Mutter, die ist nicht süß wie Maria. Ihre blauen Kleider entlassen kleine Fledermäuse und Euler Wie gerne würde ich an Zärtlichkeit glauben – An des Gnadenbildes Gesicht, besänftigt von Kerzen, Das gerade mir seine milden Augen zuwendet.

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The moon sees nothing of this. She is bald and wild. And the message of the yew tree is blackness – blackness and silence.

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Ich bin gefallen, tief. Es blühen Wolken Blau und mystisch vor dem Gesicht der Sterne. In der Kirche die Heiligen, die werden alle blau sein Und schweben auf zarten Füßen über das kalte Gestühl, Ihre Hände und Gesichter starrend vor Heiligkeit. Der Mond, kahl und wild, sieht davon gar nichts. Und die Botschaft des Eibenbaumes ist Schwärze – Schwärze und Schweigen.

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A BIRTHDAY PRESENT What is this, behind this veil, is it ugly, is it beautiful? It is shimmering, has it breasts, has it edges? I am sure it is unique, I am sure it is just what I want. When I am quiet at my cooking I feel it looking, I feel it thinking 'Is this the one I am to appear for, Is this the elect one, the one with black eye-pits and a scar? Measuring the flour, cutting off the surplus, Adhering to rules, to rules, to rules. Is this the one for the annunciation? My god, what a laugh!' But it shimmers, it does not stop, and I think it wants me. I would not mind if it was bones, or a pearl button. I do not want much of a present, anyway, this year. After all I am alive only by accident. I would have killed myself gladly that time any possible way. Now there are these veils, shimmering like curtains, The diaphanous satins of a January window White as babies' bedding and glittering with dead breath. O ivory!

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EIN GEBURTSTAGSGESCHENK Was ist das, da hinter dem Schleier, ist es schön, ist es häßlich? Schimmert es, hat es Brüste, hat es Kanten? Ich bin sicher, es ist einmalig und ist genau, was ich will. Beim Kochen im Stehen fühl ich es spähen, fühl ich es denken: »Ist das die, für die ich erscheinen soll, Ist das die Erwählte, die mit schwarzen Augenringen und einer Narbe? Die das Mehl mißt, die den Überschuß abzwackt, Die sich an Regeln hält, an Regeln, an Regeln. Ist das die für die Verkündigung? Herrgott, daß ich nicht lache!« Doch es schimmert, es steht nicht still, und ich denke, es will mich haben. Es macht mir nichts aus, auch wenns Knochen sind oder ein Perlmutterknopf. Ich will überhaupt dieses Jahr gar kein großes Geschenk. Schließlich, ich bin nur durch Zufall am Leben. Diesmal hätt ich mich gerne umgebracht, ganz egal wie. Nun sind diese Schleier da, die wie Vorhänge schimmern,

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It must be a tusk there, a ghost-column. Can you not see I do not mind what it is. Can you not give it to me? Do not be ashamed –1 do not mind if it is small. Do not be mean, I am ready for enormity. Let us sit down to it, one on either side, admiring the gleam, The glaze, the mirrory variety of it. Let us eat our last supper at it, like a hospital plate. I know why you will not give it to me, You are terrified The world will go up in a shriek, and your head with it, Bossed, brazen, an antique shield, A marvel to your great-grandchildren. Do not be afraid, it is not so. I will only take it and go aside quietly. You will not even hear me opening it, no paper crackle, No falling ribbons, no scream at the end. I do not think you credit me with this discretion. If you only knew how the veils were killing my days. To you they are only transparencies, clear air.

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Durchscheinender Atlas eines Januarfensters, Weiß wie Babybettzeug und glitzernd von totem Atem. O Elfenbein! Es muß ein Stoßzahn sein, eine Gespenstersäule. Kannst du nicht sehen, es macht mir nichts aus, was es ist? Kannst du es mir nicht geben? Schäme dich nicht, – es macht mir nichts aus, wenn es klein ist. Sei nicht kleinlich, ich bin auf Ungeheures gefaßt. Setzen wir uns zu ihm hin, eines auf jeder Seite, Um den Glanz zu bewundern, den Schein, seine Spiegelvielfalt. Essen wir unser Abendmahl hier, unser letztes, wie Krankenhausessen. Ich weiß, warum du es mir nicht geben willst: Du bist voll Angst, Die Welt wird auffliegen mit einem Schrei und dein Kopf mit ihr, Gebuckelt, bronzen, ein antiker Schild, Ein Herrgottswunder für deine Urenkelkinder. Fürchte dich nicht, denn so ist es nicht. Ich will es nur nehmen und still zur Seite gehen, Du wirst gar nicht hören, wie ich es öffne, kein Knistern

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But my god, the clouds are like cotton. Armies of them. They are carbon monoxide. Sweetly, sweetly I breathe in, Filling my veins with invisibles, with invisibles, with the million Probable motes that tick the years off my life. You are silver-suited for the occasion. O adding machine – Is it impossible for you to let something go and have it go whole? Must you stamp each piece in purple, Must you kill what you can? There is this one thing I want today, and only you can give it to me. It stands at my window, big as the sky. It breathes from my sheets, the cold dead centre Where spilt lives congeal and stiffen to history. Let it not come by the mail, finger by finger. Let it not come by word of mouth, I should be sixty By the time the whole of it was delivered, and too numb to use it. Only let down the veil, the veil, the veil. If it were death

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Von Papier, kein Fallen von Bändern und keinen Schrei am Ende. Ich glaube, du traust mir diesen Takt nicht zu. Wenn du nur wüßtest, wie die Schleier meine Tage umgebracht haben. Für dich sind sie nur etwas Durchsichtiges, klare Luft. Aber, Herrgott, die Wolken sind wie Watte. Ganze Armeen von ihnen. Sie sind Kohlenmonoxyd. Süßlich, süßlich atme ich ein, Füll die Adern mit Unsichtbarem, mit den Millionen Vermutlicher Stäubchen, die die Jahre von meinem Leben abhaken. Du bist in Silber gekleidet zu diesem Anlaß. O Rechenmaschine! – Kannst du nie etwas gehen lassen, gehen als Ganzes? Mußt du jedes Stück lila stempeln? Mußt du umbringen, was du kannst? Das eine will ich heut haben, und nur du kannst es mir geben. Es steht an meinem Fenster, groß wie der Himmel. Es atmet aus meinem Bettzeug, der kalten, toten Mitte,

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I would admire the deep gravity of it, its timeless eyes. I would know you were serious. There would be a nobility then, there would be a birthday. And the knife not carve, but enter Pure and clean as the cry of a baby, And the universe slide from my side.

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Wo verschüttete Leben gerinnen und zu Geschichte erstarren. Laß es nicht mit der Post kommen, Finger um Finger. Laß es nicht kommen als mündliche Botschaft, ich wäre sonst sechzig, Wenn das Ganze geliefert wäre, und zu steif, es noch zu benutzen. Nimm nur den Schleier ab, den Schleier, den Schleier! Wenn es der Tod wäre, Bewunderte ich seine tiefe Schwere, seine zeitlosen Augen Wüßte ich, daß es dir ernst ist. Das wäre dann etwas Edles, ein Geburtstag. Und das Messer würde nicht sägen, sondern eintreten Blank und rein, wie der Schrei eines Babys, Und die Welt würde von meiner Seite gleiten.

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LETTER IN NOVEMBER

Love, the world Suddenly turns, turns colour. The streetlight Splits through the rat's-tail Pods of the laburnum at nine in the morning. It is the Arctic, This little black Circle, with its tawn silk grasses – babies' hair. There is a green in the air, Soft, delectable. It cushions me lovingly. I am flushed and warm. I think I may be enormous, I am so stupidly happy, My Wellingtons Squelching and squelching through the beautiful red. This is my property. Two times a day I pace it, sniffing The barbarous holly with its viridian Scallops, pure iron, And the wall of old corpses. I love them. I love them like history. The apples are golden, Imagine it –

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BRIEF IM NOVEMBER Lieber, die Welt, die sich plötzlich Dreht, dreht sich in Farben. Das Straßenlicht Bricht durch die rattenschwänzigen Goldregenschoten um neun Uhr morgens. Es ist der Polarkreis, Der kleine schwarze Kreis mit seinen gelben Seidengrashalmen: Kinderhaar. Es ist ein Grün in der Luft, Wohltuend weich, Ein Kissen für mich voll Liebe. Ich fühle mich wohlig und warm. Ich denke, vielleicht bin ich riesig, Ich bin so idiotisch glücklich, Meine Gummistiefel Platschen und platschen durch das schöne Rot. Das ist mein Eigentum. Zweimal am Tag Geh ich es ab, beschnüffle Die barbarische Stechpalme mit ihren grünen Reineisernen Zacken Und die Mauer aus alten Leichen. Ich liebe sie. Ich liebe sie wie Geschichte.

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My seventy trees Holding their gold-ruddy balls In a thick grey death-soup, Their million Gold leaves metal and breathless. O love, O celibate. Nobody but me Walks the waist-high wet. The irreplaceable Golds bleed and deepen, the mouths of Thermopylae.

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Die Äpfel sind golden, Denk nur – Meine siebzig Bäume halten Ihre goldroten Bälle In einer dicken grauen Todessuppe Ihre Million Goldene Blätter metallen und ohne Atem. O Lieber, o Eheloser! Niemand nur ich Watet durch hüfthohes Nasses. Die unersetzlichen Goldblätter bluten und dunkeln, die Munde von Thermopylae.

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THE RIVAL If the moon smiled, she would resemble you. You leave the same impression Of something beautiful, but annihilating. Both of you are great light borrowers. Her O-mouth grieves at the world; yours is unaffected, And your first gift is making stone out of everything. I wake to a mausoleum; you are here, Ticking your fingers on the marble table, looking for cigarettes, Spiteful as a woman, but not so nervous, And dying to say something unanswerable. The moon, too, abases her subjects, But in the daytime she is ridiculous. Your dissatisfactions, on the other hand, Arrive through the mailslot with loving regularity, White and blank, expansive as carbon monoxide. No day is safe from news of you, Walking about in Africa maybe, but thinking of me.

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DER RIVALE Wenn der Mond lächelte, er sähe dir ähnlich. Auch du hinterläßt diesen Eindruck Von etwas Schönem aber Vernichtendem. Beide seid ihr große Borger von Licht. Der Mondmund klagt O um die Welt, deiner ist unberührt, Und deine erste Gabe ist, alles zu Stein zu machen. Ich erwache in einem Mausoleum; du bist da, Klopfst den Takt mit den Fingern auf den Marmortisch, suchst Zigaretten, Gehässig wie eine Frau, aber nicht so nervös, Und du willst für dein Leben gern etwas Unbeantwortbares sagen. Auch der Mond demütigt seine Untertanen, Doch bei Tage ist er zum Lachen. Deine Unzufriedenheiten hingegen Kommen an durch den Briefschlitz, liebevoll pünktlich, Weiß und blank, dehnbar wie Kohlenmonoxyd. Kein Tag ist sicher vor Nachricht von dir; du gehst spazieren, Vielleicht in Afrika, aber du denkst an mich.

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DADDY You do not do, you do not do Any more, black shoe In which I have lived like a foot For thirty years, poor and white, Barely daring to breathe or Achoo. Daddy, I have had to kill you. You died before I had time – Marble-heavy, a bag full of God, Ghastly statue with one grey toe Big as a Frisco seal And a head in the freakish Atlantic Where it pours bean green over blue In the waters off beautiful Nauset. I used to pray to recover you. Ach, du. In the German tongue, in the Polish town Scraped flat by the roller Of wars, wars, wars. But the name of the town is common. My Polack friend Says there are a dozen or two. So I never could tell where you Put your foot, your root, I never could talk to you. The tongue stuck in my jaw.

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PAPI Du reichst nicht zu, du reichst nicht zu, Nicht mehr länger, du schwarzer Schuh, In dem ich gelebt habe wie ein Fuß, Dreißig Jahre lang, arm und weiß, Ohne Atmen und Niesen, Puh! Papi, ich mußte dich töten. Du starbst, bevor ich soweit war – Marmorschwer, ein Sack voller Gott, Scheußliches Denkmal, und ein grauer Zeh, Groß wie ein Friscoseehund, Und ein Kopf im unsteten Atlantik; Bohnengrün wogt ins Blau ohne Ruh In den Wassern vor dem schönen Nauset. – Ich betete um deine Wiederkehr immerzu. Ach, du. In der deutschen Sprache, in der polnischen Stadt, Plattgedrückt von der Walze Der Kriege, Kriege, Kriege. Doch der Name der Stadt ist häufig. Meine polackischen Freunde Sagen, es gibt ein zwei Dutzend, und So könnt ich nie sagen, wo du Deine Stiefel trugst, deine Wurzeln schlugst; Ich stand vor dir angewurzelt im Grund: Mir klebte die Zunge im Mund

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It stuck in a barb wire snare. Ich, ich, ich, ich, I could hardly speak. I thought every German was you. And the language obscene An engine, an engine Chuffing me off like a Jew. A Jew to Dachau, Auschwitz, Belsen. I began to talk like a Jew. I think I may well be a Jew. The snows of the Tyrol, the clear beer of Vienna Are not very pure or true. With my gypsy ancestress and my weird luck And my Taroc pack and my Taroc pack I may be a bit of a Jew. I have always been scared of you, With your Luftwaffe, your gobbledygoo. And your neat moustache And your Aryan eye, bright blue. Panzer-man, panzer-man, O You – Not God but a swastika So black no sky could squeak through. Every woman adores a Fascist, The boot in the face, the brute Brute heart of a brute like you. You stand at the blackboard, daddy, In the picture I have of you,

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In einer Stacheldrahtfalle voll Blut. Ich, ich, ich, ich, Ich fand niemals ein Wort an dich. Ich dachte, jeder Deutsche seist du, Und die Sprache obszön, Ein ratterndes Knattern, ein Zug, Der mich forttrug, als war ich ein Jud. Ein Jud nach Dachau, Auschwitz, Belsen. Ich fing zu reden an wie ein Jud. Ich denke, ich bin vielleicht ein Jud. Schnee in Tirol, helles Bier in Wien, Die sind nicht sehr rein und gut. Mit meiner Großmutter Zigeunerin Und mit meinen Tarockkarten glaub ich, ich bin Vielleicht auch ein wenig ein Jud. Meine Angst vor dir war stets absolut: Dein Schnurrbart, und was deine Luftwaffe tut, Und deine Rednergesten, Und dein arisches Auge voll blauer Glut, Panzermann, Panzermann, Tunichtgut! Nicht Gott, du, nein, ein Hakenkreuz, So schwarz, daß kein Himmel dahinter blaut. Jede Frau liebt einen Faschisten, Im Gesicht den Stiefel, und den, der sie haut, Und das Herzverhau eines wie du, der das tut. Du stehst an der Tafel, Papi, Auf dem Bild, vor dem ich dich ruf:

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A cleft in your chin instead of your foot But no less a devil for that, no not Any less the black man who Bit my pretty red heart in two. I was ten when they buried you. At twenty I tried to die And get back, back, back to you. I thought even the bones would do. But they pulled me out of the sack, And they stuck me together with glue. And then I knew what to do. I made a model of you, A man in black with a Meinkampf look And a love of the rack and the screw. And I said I do, I do. So daddy, I'm finally through. The black telephone's off at the root, The voices just can't worm through. If I've killed one man, I've killed two – The vampire who said he was you And drank my blood for a year, Seven years, if you want to know. Daddy, you can lie back now. There's a stake in your fat black heart And the villagers never liked you. They are dancing and stamping on you. They always knew it was you. Daddy, daddy, you bastard, I'm through.

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Gespalten nur dein Kinn, nicht dein Huf. Doch deshalb nicht minder ein Teufel; nein, Nur ein Teufel, mit Stiefeln beschuht. Du Schwarzer Mann trankst mein Herzensblut. Man begrub dich, da war ich zehn. – Doch nie ruht Der Teufel: Mit Zwanzig sucht ich den Tod, Zurückkehren wollt ich in deine Hut; Ich dachte, sogar noch die Knochen wär'n gut. Doch sie holten mich raus aus dem Sack Und leimten mich wiederum zu. Seither weiß ich, was ich jetzt tu: Ich mach ein Modell, das bist du, Ein Mann in Schwarz mit Meinkampfgesicht, Der die Folter liebt und das Blut. Und ich sagte, ja, gut, ja, gut. Nun, Papi, mit uns ist es endgültig aus. Das schwarze Telefon, das riß ich heraus, Daß die Stimme auf ewig jetzt ruht. Wenn ich einen erschlug, schlug ich zwei im Nu – Den Vampir der gesagt hat er war du; Und ein Jahr lang trank er mein Blut, Sieben Jahre, daß du es nur weißt: Papi, bleib liegen, du bist ein Geist. Dein schwarzes Herz durchbohrt jetzt ein Pfahl, Und im Dorf die fanden dich niemals gut. Sie tanzen und stampfen auf dir, du Graus. Daß es immerzu du warst, das haben sie raus. Papi, Papi, du Dreckstück, zwischen uns ist es aus.

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YOU'RE Clownlike, happiest on your hands, Feet to the stars, and moon-skulled, Gilled like a fish. A common-sense Thumbs-down on the dodo's mode. Wrapped up in yourself like a spool, Trawling your dark as owls do. Mute as a turnip from the Fourth Of July to All Fools' Day, O high-riser, my little loaf. Vague as fog and looked for like mail. Farther off than Australia. Bent-backed Atlas, our travelled prawn. Snug as a bud and at home Like a sprat in a pickle jug. A creel of eels, all ripples. Jumpy as a Mexican bean. Right, like a well-done sum. A clean slate, with your own face on.

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DU BIST Hanswursthaft, am glücklichsten auf deinen Händen, Füße sternwärts, Schädel wie ein Mond, Mit Fischkiemen und einem vernünftigen Daumen nach unten Gegen die Lebensweise der ausgestorbenen Dronten. In dich selbst verwickelt wie eine Spule, Dein Dunkel nachschleppend gleich einer Eule. Stumm wie eine Rübe vom vierten Juli Bis zum ersten April, mein aufgehendes Kleines Brot. Verschwommen wie Nebel und erwartet wie Post. Weiter entfernt als Australien. Krummrückiger Atlas, unsre bereiste Krabbe. Wohlig wie eine Knospe und zuhause Wie eine Sprotte in einem Einmachglas. Ein Fischkorb voll Aale, ganz kribblig. Sprunghaft wie eine mexikanische Bohne. Richtig wie eine gelöste Rechenaufgabe. Eine blanke Schiefertafel, darauf deine eigenen Züge.

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FEVER 103° Pure? What does it mean? The tongues of hell Are dull, dull as the triple Tongues of dull, fat Cerberus Who wheezes at the gate. Incapable Of licking clean The aguey tendon, the sin, the sin. The tinder cries. The indelible smell Of a snuffed candle! Love, love, the low smokes roll From me like Isadora's scarves, I'm in a fright One scarf will catch and anchor in the wheel. Such yellow sullen smokes Make their own element. They will not rise, But trundle round the globe Choking the aged and the meek, The weak Hothouse baby in its crib, The ghastly orchid Hanging its hanging garden in the air,

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39,5° FIEBER Rein? Was bedeutet das? Die Zungen der Hölle Sind stumpf, stumpf wie die dreifache Zunge des stumpfen, fetten Zerberus Der keucht am Tor. Nicht fähig Reinzulecken die Wunde, Die fiebrige Sehne, die Sünde, die Sünde. Der Zunder schreit. Der unauslöschbare Geruch Einer ausgeschneuzten Kerze! Lieber, Lieber! die schweren Rauchschwaden rollen Fort von mir wie Isadoras Schal; ich hab Angst: Ein Ende wird sich verfangen und ankern im Rad. So gelbe trübe Schwaden Machen ihr eigenes Element. Sie steigen nicht auf Sondern trudeln rund um den Erdball Und ersticken die Alten und Schwächlichen, Das gebrechliche Treibhausbaby in seiner Krippe: Die gräßliche Orchidee Hängt ihren hängenden Garten in die Luft,

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Devilish leopard! Radiation turned it white And killed it in an hour. Greasing the bodies of adulterers Like Hiroshima ash and eating in. The sin. The sin. Darling, all night I have been flickering, off, on, off, on. The sheets grow heavy as a lecher's kiss. Three days. Three nights. Lemon water, chicken Water, water make me retch. I am too pure for you or anyone. Your body Hurts me as the world hurts God. I am a lantern – My head a moon Of Japanese paper, my gold beaten skin Infinitely delicate and infinitely expensive. Does not my heat astound you. And my light. All by myself I am a huge camellia Glowing and coming and going, flush on flush. I think I am going up, I think I may rise – The beads of hot metal fly, and I, love, I

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Teuflischer Leopard! Die Strahlung hat es weiß Gemacht und umgebracht in einer Stunde. Sie fettet die Leiber der Ehebrecher ein. Wie Hiroshima-Asche und frißt sich in Haut und Rinde. Die Sünde. Die Sünde. Liebster, die ganze Nacht Hab ich geflackert, aus, an, aus, an. Schwer wird das Bettuch wie ein Lüstlingskuß. Drei Tage. Drei Nächte. Zitronenwasser, Hühnerwasser, Wasser macht mich erbrechen. Ich bin zu rein für dich oder irgendwen. Dein Körper Schmerzt mich wie die Welt Gott. Ich bin eine Laterne – Mein Kopf ein Mond Aus Japanpapier, meine geschlagene Goldhaut Unendlich zart und unendlich teuer. Erstaunt dich meine Hitze nicht. Mein Licht? Ich bin allein und bin eine große Kamelie Und glühe und komme und gehe, Flut um Flut. Ich glaub, ich gehe hoch, Ich glaub, ich könnte steigen – Die Perlen aus heißem Metall

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Am a pure acetylene Virgin Attended by roses, By kisses, by cherubim, By whatever these pink things mean. Not you, nor him Not him, nor him (My selves dissolving, old whore petticoats) – To Paradise.

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Fliegen, und ich, Liebster, ich Bin eine reine Acetylenjungfrau, umkränzt von Rosen, Von Küssen, von Cherubim, Von was immer diese rosa Dinger bedeuten, Nicht dir noch ihm, Nicht ihm noch ihm (Meine Selbste lösen sich auf, alte Hurenunterröcke) – Ins Paradies.

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THE BEE MEETING Who are these people at the bridge to meet me? They are the villagers – The rector, the midwife, the sexton, the agent for bees. In my sleeveless summery dress I have no protection, And they are all gloved and covered, why did nobody tell me? They are smiling and taking out veils tacked to ancient hats. I am nude as a chicken neck, does nobody love me? Yes, here is the secretary of bees with her white shop smock, Buttoning the cuffs at my wrists and the slit from my neck to me knees. Now I am milkweed silk, the bees will not notice. They will not smell my fear, my fear, my fear. Which is the rector now, is it that man in black? Which is the midwife, is that her blue coat? Everybody is nodding a square black head, they are knights in visors, Breastplates of cheesecloth knotted under the armpits. Their smiles and their voices are changing. I am led through a beanfield. Strips of tinfoil winking like people, Feather dusters fanning their hands in a sea of bean flowers, Creamy bean flowers with black eyes and leaves like bored hearts.

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DAS BIENENTREFFEN Wer sind die Leute, die mich an der Brücke treffen? Das sind die Dörfler. Der Pfarrer, die Hebamme, der Küster, der Bienenagent. In meinem ärmellosen Sommerkleid bin ich ohne Schutz, Sie sind alle bedeckt, behandschuht. Warum hat es mir niemand gesagt? Sie lächeln und holen Schleier hervor, geheftet an uralte Hüte. Ich bin nackt wie ein Hühnerhals, hat mich denn keiner lieb? Doch, die Bienenzuchtsekretärin da, mit dem weißen Kittel, Knöpft die Manschetten um meine Handgelenke zu, und den Schlitz vom Hals bis zum Knie. Nun bin ich Wolfsmilchseide, die Bienen werden nichts merken, Werden nichts wittern, nicht meine Angst, meine Angst, meine Angst. Welches ist jetzt der Pfarrer, der Mann dort in Schwarz? Welches ist die Amme? Ist das dort ihr blauer Mantel? Alle nicken sie, quadratische schwarze Köpfe, Ritter hinter Visieren, Brustpanzer aus Mull geknotet unter den Achseln, Stimmen und Lächeln verwandelt. Durch ein Bohnenfeld führt man mich. Stanniolstreifen blinzeln wie Leute, Flederwische

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Is it blood clots the tendrils are dragging up that string? No, no, it is scarlet flowers that will one day be edible. Now they are giving me a fashionable white straw Italian hat And a black veil that moulds to my face, they are making me one of them. They are leading me to the shorn grove, the circle of hives. Is it the hawthorn that smells so sick? The barren body of hawthorn, etherizing its children. Is it some operation that is taking place? It is the surgeon my neighbours are waiting for, This apparition in a green helmet, Shining gloves and white suit. Is it the butcher, the grocer, the postman, someone I know? I cannot run, I am rooted, and the gorse hurts me With its yellow purses, its spiky armoury. I could not run without having to run forever. The white hive is snug as a virgin, Sealing off her brood cells, her honey, and quietly humming. Smoke rolls and scarves in the grove. The mind of the hive thinks this is the end of everything. Here they come, the outriders, on their hysterical elastics. If I stand very still, they will think I am cow parsley, A gullible head untouched by their animosity, Not even nodding, a personage in a hedgerow. The villagers open the chambers, they are hunting the queen.

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Fächeln in einem Meer von Bohnenblüten, Cremefarbene Bohnenblüten mit schwarzen Augen und Blättern wie gelangweilte Herzen. Sind das Blutklümpchen, was ihre Ranken hochziehen an dieser Schnur? Nein, nein, es sind Scharlachblumen, die eines Tags eßbar sein werden. Nun geben sie mir einen modischen italienischen weißen Strohhut Und einen schwarzen Gesichtsschleier, der sich anschmiegt: sie nehmen mich auf, Sie führen mich ein in den gestutzten Hain, in den Bienenstockkreis, Ist es der Weißdorn, der so überreich riecht, der unfruchtbare Körper des Weißdorns, der seine Kinder betäubt? Ist es irgendeine Operation, die hier stattfinden soll? Es ist der Chirurg, auf den meine Nachbarn warten, Diese Erscheinung in einem grünen Helm, Glänzenden Schuhen und einem weißen Anzug. Ist es der Fleischer, der Krämer, der Briefträger, den ich kenne? Ich kann nicht laufen, ich bin angewurzelt, der Ginster sticht mich Mit seinen gelben Taschen, mit seinem dornigen Panzer. Ich könnte nicht laufen, ohne in Ewigkeit laufen zu müssen. Der weiße Bienenstock ist schnuckelig wie eine Jungfrau, Siegelt Brutzellen ab, und Honig, mit leisem Summen.

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Is she hiding, is she eating honey? She is very clever. She is old, old, old, she must live another year, and she knows it. While in their fingerjoint cells the new virgins Dream of a duel they will win inevitably, A curtain of wax dividing them from the bride flight, The upflight of the murderess into a heaven that loves her. The villagers are moving the virgins, there will be no killing. The old queen does not show herself, is she so ungrateful? I am exhausted, I am exhausted – Pillar of white in a blackout of knives. I am the magician's girl who does not flinch. The villagers are untying their disguises, they are shaking hands. Whose is that long white box in the grove, what have they accomplished, why am I cold.

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Rauch rollt und zieht Schwaden im Hain. Der Bienenstock denkt, das ist das Ende der Welt. Da kommen sie schon, die Vorhut, geschnellt auf hysterischem Gummiband. Wenn ich ganz still stehe, werden sie denken, ich bin ein gemeiner Kerbel, Ein harmloser Kopf, unberührt von ihrer Feindschaft, Der nicht einmal nickt, eine Person in einer Hecke. Die Dörfler öffnen die Kammern, sie wollen die Königin fangen. Versteckt sie sich? Frißt sie Honig? Sie ist sehr schlau. Sie ist alt, alt, alt. Sie muß noch ein Jahr leben; sie weiß das Während in ihren Fingergelenkzellen die neuen Jungfraun Träumen von einem Duell, das sie unweigerlich gewinnen, Trennt sie ein Vorhang von Wachs vom Hochzeitsflug, vom Aufstieg Der Mörderin in einen Himmel, welcher sie liebt. Die Dörfler entfernen die Jungfraun; es wird nicht getötet werden. Die alte Königin zeigt sich nicht. Ist sie so undankbar? Ich bin erschöpft, bin erschöpft – Weiße Säule in einer Verdunkelung von Messern. Ich bin das Mädchen des Zauberkünstlers, das niemals zuckt. Die Dörfler entknoten ihre Verkleidungen, schütteln Hände. Wem gehört diese lange weiße Kiste im Hain, was haben sie erreicht, warum bin ich kalt?

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THE ARRIVAL OF THE BEE BOX I ordered this, this clean wood box Square as a chair and almost too heavy to lift. I would say it was the coffin of a midget Or a square baby Were there not such a din in it. The box is locked, it is dangerous. I have to live with it overnight And I can't keep away from it. There are no windows, so I can't see what is in there. There is only a little grid, no exit. I put my eye to the grid. It is dark, dark, With the swarmy feeling of African hands Minute and shrunk for export, Black on black, angrily clambering. How can I let them out? It is the noise that appals me most of all, The unintelligible syllables. It is like a Roman mob, Small, taken one by one, but my god, together! I lay my ear to furious Latin. I am not a Caesar. I have simply ordered a box of maniacs. They can be sent back. They can die, I need feed them nothing, I am the owner.

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DIE ANKUNFT DER BIENENKISTE Ich habe sie bestellt, diese reine hölzerne Kiste Vierschrötig wie ein Stuhl und fast zu schwer zu heben. Ich würde sagen, es sei der Sarg eines Zwerges Oder eines vierschrötigen Babys, Nur ist so ein Gesurre drin. Die Kiste ist verschlossen, sie ist gefährlich. Ich muß über Nacht mit ihr leben, Und ich kann mich nicht von ihr trennen. Fenster hat sie keine, ich kann nicht sehen, was drin ist. Sie hat nur ein kleines Gitter, keinen Ausgang. Ich lege mein Auge ans Gitter. Es ist dunkel, dunkel, Und dieses Gefühl von einem Schwärm afrikanischer Hände, Winzig und kleingeschrumpft für den Export, Schwarz an schwarz, voll Zorn aufeinander kletternd. Wie kann ich sie herauslassen? Das Geräusch schreckt mich mehr als alles, Die unverständlichen Silben. Es ist wie eine Rotte im alten Rom, Klein, jede allein, – aber, mein Gott, zusammen! Ich lege mein Ohr an wütendes Latein. Ich bin kein Caesar. Ich habe einfach eine Kiste voll Rasenden bestellt.

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I wonder how hungry they are. I wonder if they would forget me If I just undid the locks and stood back and turned into a tree. There is the laburnum, its blond colonnades, And the petticoats of the cherry. They might ignore me immediately In my moon suit and funeral veil. I am no source of honey So why should they turn on me? Tomorrow I will be sweet God, I will set them free. The box is only temporary.

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Sie können zurückgeschickt werden, Können sterben, ich muß sie nicht füttern, ich bin der Eigentümer. Ich frage mich, wie hungrig sie sind. Ich frage mich, würden sie mich vergessen, wenn ich einfach Die Riegel öffnete und zurückträte und ein Baum würde. Da ist der Goldregen, seine blonden Kolonnaden, Und die Unterröcke des Kirschbaums. Möglich, daß sie mich sofort außer acht lassen würden In meinem Mondanzug und Begräbnisschleier. Ich bin keine Quelle für Honig, Warum dann auf mich zu? Morgen bin ich der liebe Gott und lasse sie frei. Diese Kiste ist nur vorübergehend.

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STINGS Bare-handed, I hand the combs. The man in white smiles, bare-handed, Our cheesecloth gauntlets neat and sweet, The throats of our wrists brave lilies. He and I Have a thousand clean cells between us, Eight combs of yellow cups, And the hive itself a teacup, White with pink flowers on it, With excessive love I enamelled it Thinking 'Sweetness, sweetness'. Brood cells grey as the fossils of shells Terrify me, they seem so old. What am I buying, wormy mahogany? Is there any queen at all in it? If there is, she is old, Her wings torn shawls, her long body Rubbed of its plush – Poor and bare and unqueenly and even shameful. I stand in a column Of winged, unmiraculous women, Honey-drudgers. I am no drudge Though for years I have eaten dust And dried plates with my dense hair.

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STICHE Mit bloßen Händen halte ich die Waben. Der Mann in Weiß lächelt, mit bloßen Händen, Unsere Seihtuchstulpen sauber und süß, Die Hälse unserer Handwurzeln tapfere Lilien. Er und ich Haben zusammen tausend saubere Zellen, Acht Waben voll gelber Tassen; Und eine Teetasse der ganze Bienenstock, Weiß, mit rosa Blumen; Im Übermaß der Liebe bemalte ich ihn Und dachte dabei: »Süße, Süße«. Brutzellen, grau wie fossile Muscheln, Entsetzen mich, sehen so alt aus. Was kauf ich da, wurmiges Mahagoni? Ist da überhaupt eine Königin drin? Wenn ja, dann ist sie alt, Ihre Flügel zerfetzte Schals, von ihrem langen Körper der Plüsch abgerieben – Arm, nackt, unköniginnenhaft, sogar voll Scham. Ich stehe in einer Kolonne Geflügelter, unwunderbarer Frauen, Honig-Aschenbrödlern. Ich bin kein Aschenbrödel. Wenn ich auch jahrelang Staub gegessen habe Und Teller getrocknet mit meinem dichten Haar

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And seen my strangeness evaporate, Blue dew from dangerous skin. Will they hate me, These women who only scurry, Whose news is the open cherry, the open clover? It is almost over. I am in control. Here is my honey-machine, It will work without thinking, Opening, in spring, like an industrious virgin To scour the creaming crests As the moon, for its ivory powders, scours the sea. A third person is watching. He has nothing to do with the bee-seller or with me. Now he is gone In eight great bounds, a great scapegoat. Here is his slipper, here is another, And here the square of white linen He wore instead of a hat. He was sweet, The sweat of his efforts a rain Tugging the world to fruit. The bees found him out, Moulding onto his lips like lies, Complicating his features. They thought death was worth it, but I Have a self to recover, a queen.

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Und meine Fremdheit verdunsten gesehen habe, Blauen Tau von gefährlicher Haut. Werden sie midi hassen, Diese Frauen, die immer nur hasten, Deren Nachricht die offene Kirsche ist, Der offene Klee? Es ist fast vorbei, Ich bin Herrin der Lage. Da ist meine Honigmaschine, Sie wird arbeiten ohne zu denken, Sich öffnen im Frühling wie eine fleißige Jungfrau, Um die strotzenden Blumenkronen abzuseimen, Wie der Mond seine Elfenbeinpulver abseimt vom Meer. Ein Dritter sieht uns zu. Er hat nichts zu tun mit dem Bienenverkäufer oder mit mir. Nun ist er fort In acht großen Sprüngen, ein großer Sündenbock. Da ist sein Hausschuh, da ist ein zweiter, Und da das Quadrat aus weißem Leinen, Das trug er statt eines Hutes. Er war süß, Der Schweiß seiner Bemühungen ein Regen, Der die Welt zu Früchten hinzerrte. Die Bienen ertappten ihn, Setzten sich auf seine Lippen wie Lügen, Veränderten seines Gesichtes einfache Züge.

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Is she dead, is she sleeping? Where has she been, With her lion-red body, her wings of glass? Now she is flying More terrible than she ever was, red Scar in the sky, red comet Over the engine that killed her – The mausoleum, the wax house.

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Sie dachten, das lohne den Tod, aber ich Habe ein Selbst, eine Königin, aufzulesen. Ist sie tot oder schläft sie? Wo ist sie gewesen Mit ihrem löwenroten Leib, ihren Flügeln aus Glas? Nun fliegt sie, Schrecklicher als sie je war, eine rote Narbe am Himmel, ein roter Komet, Über den Motor, der sie getötet hat – Das Mausoleum, das Wachshaus.

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WINTERING This is the easy time, there is nothing doing. I have whirled the midwife's extractor, I have my honey, Six jars of it, Six cat's eyes in the wine cellar, Wintering in a dark without window At the heart of the house Next to the last tenant's rancid jam And the bottles of empty glitters – Sir So-and-so's gin. This is the room I have never been in. This is the room I could never breathe in. The black bunched in there like a bat, No light But the torch and its faint Chinese yellow on appalling objects – Black asininity. Decay. Possession. It is they who own me. Neither cruel nor indifferent, Only ignorant. This is the time of hanging on for the bees – the bees So slow I hardly know them, Filing like soldiers To the syrup tin

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ÜBERWINTERN Das ist die leichte Zeit, da ist nichts los. Ich habe die Honigschleuder der Hebamme kreisen lassen, Ich hab meinen Honig, Sechs Tiegel. Sechs Katzenaugen im Weinkeller Überwintern in einer Dunkelheit ohne Fenster Im Herzen des Hauses, Neben der ranzigen Marmelade des vorigen Mieters Und den Flaschen voll leerem Glitzern – Sir Soundsos Gin. Das ist der Raum, in dem war ich nie drin. Das ist der Raum, in dem könnte ich nie atmen. Die Schwärze da drinnen gebündelt wie eine Fledermaus, Kein Licht, nur der Schein Der Taschenlampe, ihr schwaches Chinesisches Gelb auf furchtbaren Objekten – Schwarze Eselei. Zerfall. Besessenheit. Sie sinds, die mich besitzen. Weder gleichgültig noch grausam, Nur unwissend. Das ist die Zeit Des Durchhaltens für die Bienen – die Bienen, die So langsam, daß ich sie kaum kenne, Im Gänsemarsch wie Soldaten Zur Sirupbüchse kriechen,

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To make up for the honey I've taken. Täte and Lyle keeps them going, The refined snow. It is Täte and Lyle they live on, instead of flowers. They take it. The cold sets in. Now they ball in a mass, Black Mind against all that white. The smile of the snow is white. It spreads itself out, a mile-long body of Meissen, Into which, on warm days, They can only carry their dead. The bees are all women, Maids and the long royal lady. They have got rid of the men, The blunt, clumsy stumblers, the boors. Winter is for women – The woman, still at her knitting, At the cradle of Spanish walnut, Her body a bulb in the cold and too dumb to think. Will the hive survive, will the gladiolas Succeed in banking their fires To enter another year? What will they taste of, the Christmas roses? The bees are flying. They taste the spring.

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Die den Honig ersetzt, den ich genommen habe. Die Zuckerraffinerie hält sie in Gang, Der raffinierte Schnee. Sie leben von der Raffinerie, statt von Blumen. Sie nehmen den Sirup. Kälte fällt ein. Nun ballen sie sich zur Masse, Schwarz, Gesinnt gegen alles "Weiße. Das Lächeln des Schnees ist weiß. Es breitet sich aus, Ein kilometerlanger Leib aus Meißner Porzellan, In den sie an warmen Tagen Nur ihre Toten tragen können. Die Bienen sind alle Frauen, Jungfrauen und die lange, königliche Dame. Die Männer wurden sie los, Die rohen, plumpen Strauchler, die Lümmel. Winter ist für die Frauen – Die Frau strickt immer noch Bei der Wiege aus spanischer Walnuß, Ihr Körper eine Zwiebel in der Kälte, zu stumpf zum Denken. Wird der Bienenstock leben bleiben, werden die Gladiolen Ihre Feuer eindämmen können, Um ein neues Jahr zu betreten? Wonach werden sie schmecken, die Weihnachtsrosen? Die Bienen fliegen. Sie schmecken den Frühling.

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THE HANGING MAN By the roots of my hair some god got hold of me. I sizzled in his blue volts like a desert prophet. The nights snapped out of sight like a lizard's eyelid: A world of bald white days in a shadeless socket. A vulturous boredom pinned me in this tree. If he were I, he would do what I did.

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DER ERHÄNGTE An meinen Haarwurzeln hat midi irgendein Gott gepackt. Ich schmorte, ein Wüstenprophet, an seinem blau sprühenden Draht. Die Nächte außer Sicht, wie ein Echsenaugenlid klappt: Eine Welt von Tagen, kahl, weiß, ohne Lampenschirm eingeschraubt. Ihre Geierlangweile hat mich an diesen Baum gesteckt. Wenn er ich wäre, täte er, was ich tat.

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LITTLE FUGUE The yew's black fingers wag; Cold clouds go over. So the deaf and dumb Signal the blind, and are ignored. I like black statements. The featurelessness of that cloud, now! "White as an eye all over! The eye of the blind pianist At my table on the ship. He felt for his food. His fingers had the noses of weasels. I couldn't stop looking. He could hear Beethoven: Black yew, white cloud, The horrific complications. Finger-traps – a tumult of keys. Empty and silly as plates, So the blind smile. I envy the big noises, The yew hedge of the Grosse Fuge. Deafness is something else. Such a dark funnel, my father! I see your voice Black and leafy, as in my childhood,

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KLEINE FUGE Die schwarzen Taxusfinger dröhn: Darüber ziehn kalte Wolken. So geben die Tauben und Stummen Den Blinden Zeichen und bleiben unbeachtet. Ich hab schwarze Aussagen gern. Zum Beispiel diese Wolke, wie konturlos! Wie ein Augapfel, nichts als weiß! Das Auge des blinden Klavierspielers An meinem Tisch auf dem Schiff. Er tappte nach seinem Essen. Seine Finger hatten die Nasen von Wieseln. Ich konnte kein Auge abwenden. Er konnte Beethoven hören: Schwarzer Taxus, weiße Wolke, Die furchtbaren Komplikationen. Fallen für Finger – ein Aufruhr von Tasten. Leer und dümmlich wie Teller, So lächeln die Blinden. Ich beneide die großen Geräusche, Die Taxushecke der Großen Fuge. Taubheit ist wieder anders. So ein dunkler Trichter, mein Vater! Ich sehe deine Stimme Schwarz und belaubt wie in meiner Kindheit,

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A yew hedge of orders, Gothic and barbarous, pure German. Dead men cry from it. I am guilty of nothing. The yew my Christ, then. Is it not as tortured? And you, during the Great War In the California delicatessen Lopping the sausages! They colour my sleep, Red, mottled, like cut necks. There was a silence! Great silence of another order. I was seven, I knew nothing. The world occurred. You had one leg, and a Prussian mind. Now similar clouds Are spreading their vacuous sheets. Do you say nothing? I am lame in the memory. I remember a blue eye, A briefcase of tangerines. This was a man, then! Death opened, like a black tree, blackly.

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Eine Taxushecke Befehle, Barbarisch und gotisch: rein deutsch. Tote Männer schreien aus ihr. Ich bin an nichts schuld. Also mein Christus der Taxus. Ist er nicht auch so gemartert? Und du, im Weltkrieg, in deinem Delikatessenladen in Kalifornien Kapptest die Würste! Sie färben meinen Schlaf, Rot, gesprenkelt, wie abgeschnittene Hälse. Das war ein Schweigen! Großes Schweigen auf einer anderen Stufe. Ich war sieben, ich wußte von nichts. Die Welt geschah. Du hattest ein Bein und einen preußischen Geist. Nun blähen ähnliche Wolken Ihr ausdrucksloses Bettzeug. Sagst du nichts? Ich bin lahm im Gedächtnis. Ich denk an ein blaues Auge, Eine Aktentasche voll Mandarinen. Das also war ein Mann! Der Tod klaffte, schwarz wie ein schwarzer Baum.

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I survive the while, Arranging my morning. These are my fingers, this my baby. The clouds are a marriage dress, of that pallor.

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Ich bleibe einstweilen leben Und teil meinen Vormittag ein. Meine Finger sind das, das mein Baby. Die Wolken sind ein Hochzeitskleid, so blaß.

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YEARS They enter as animals from the outer Space of holly where spikes Are not the thoughts I turn on, like a Yogi, But greenness, darkness so pure They freeze and are. O God, I am not like you In your vacuous black, Stars stuck all over, bright stupid confetti. Eternity bores me, In never wanted it. What I love is The piston in motion – My soul dies before it. And the hooves of the horses, Their merciless churn. And you, great Stasis – What is so great in that! Is it a tiger this year, this roar at the door? Is it a Christus, The awful God-bit in him Dying to fly and be done with it? The blood berries are themselves, they are very still. The hooves will not have it, In blue distance the pistons hiss.

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JAHRE Sie treten ein als Tiere aus dem äußern Raum von Stechpalmblättern, wo Dornen nicht die Gedanken sind, auf denen ich kreise wie ein Yogi, Sondern Grünheit, Dunkelheit, so rein, Daß sie gefrieren und sind. O Gott, ich bin nicht wie du In deinem leeren Schwarz, Mit Sternen besteckt überall, grellem, dummen Konfetti. Ewigkeit langweilt midi, Ich wollte sie nie. Was ich liebe, ist Der Kolben der sich bewegt – Meine Seele stirbt vor ihm. Und die Hufe der Pferde, Ihr erbarmungsloses Gemalm. Und du, große Stockung – Was ist so groß daran! Ists ein Tiger dieses Jahr, dieses Gebrüll an der Tür? Ist es ein Christus, Das furchtbare Gebiß vom Zaum Gottes in ihm, Der ums Verrecken Fliegen und alles hinter sich haben will? Die Blutbeeren sind nur sie selbst, sie sind sehr still. Die Hufe wollens nicht haben. In blauer Ferne zischen die Kolben.

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THE MUNICH MANNEQUINS Perfection is terrible, it cannot have children. Cold as snow breath, it tamps the womb Where the yew trees blow like hydras, The tree of life and the tree of life Unloosing their moons, month after month, to no purpose. The blood flood is the flood of love, The absolute sacrifice. It means: no more idols but me, Me and you. So, in their sulphur loveliness, in their smiles These mannequins lean tonight In Munich, morgue between Paris and Rome, Naked and bald in their furs, Orange lollies on silver sticks, Intolerable, without mind. The snow drops its pieces of darkness, Nobody's about. In the hotels Hands will be opening doors and setting Down shoes for a polish of carbon Into which broad toes will go tomorrow.

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DIE MÜNCHNER MANNEQUINS Vollendung ist furchtbar, sie kann keine Kinder haben. Kalt wie Schneehauch tamponiert sie den Schoß Wo die Eibenbäume aufblühen wie Hydren, Der Baum des Lebens und der Baum des Lebens Ihre Monde loslösen, Monat um Monat, zwecklos. Die Blutflut ist die Flut der Liebe, Das absolute Opfer. Es heißt: Keine Götzen als mich mehr, Mich und dich. So, in ihrem Schwefelliebreiz, in ihren Lächeln Lehnen diese Mannequins heute nacht In München, dem Leichenschauhaus zwischen Paris und Rom, Nackt und kahl in ihren Pelzen, Orangenlutschstangen auf Silberstäben, Unerträglich, ohne Gedanken. Der Schnee läßt seine Stücke von Finsternis fallen, Niemand ist da. In den Hotels Werden Hände die Türen öffnen und Schuhe

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O the domesticity of these windows, The baby lace, the green-leaved confectionery, The thick Germans slumbering in their bottomless Stolz. And the black phones on hooks Glittering Glittering and digesting Voicelessness. The snow has no voice.

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Hinstellen zum Polieren mit schwarzem Wachs, Daß breite Zehen morgen in sie gehen. Oh, die gezähmte Häuslichkeit dieser Fenster, Die Babyspitzen, das grünbelaubte Backwerk, Die dickfelligen Deutschen die schlafen in ihrem bodenlosen Stolz. Und die schwarzen Telefone an Gabeln Glitzernd Glitzernd und verdauend Stimmlosigkeit. Der Schnee hat keine Stimme.

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TOTEM The engine is killing the track, the track is silver, It stretches into the distance. It will be eaten nevertheless. Its running is useless. At nightfall there is the beauty of drowned fields, Dawn gilds the farmers like pigs, Swaying slightly in their thick suits, White towers of Smithfield ahead, Fat haunches and blood on their minds. There is no mercy in the glitter of cleavers, The butcher's guillotine that whispers: 'How's this, how's this?' In the bowl the hare is aborted, Its baby head out of the way, embalmed in spice, Flayed of fur and humanity. Let us eat it like Plato's afterbirth, Let us eat it like Christ. These are the people that were important – Their round eyes, their teeth, their grimaces On a stick that rattles and clicks, a counterfeit snake.

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TOTEM Die Lokomotive tötet das Gleis, das Gleis ist Silber, Es streckt sich ins Weite. Gefressen wird es dennoch. Sein "Weiterlaufen ist nutzlos. Es gibt, wenn die Nacht kommt, die Schönheit ertrunkener Felder, Der Tagesanbruch vergoldet die Farmer wie Schweine, In ihren dicken Anzügen etwas schwankend, Vor ihnen die weißen Türme des Fleischmarkts von Smithfield, In ihren Köpfen fette Lendenstücke und Blut. Es ist keine Gnade im Blitzen der Schlächterbeile, Der Fleischerguillotine, die flüstert: »Wie stehts, wie stehts?«. Im Becken wird der Hase zur Fehlgeburt, Sein Babykopf schon beiseite, einbalsamiert in Gewürz, Geschunden von Fell und Menschlichkeit. Laßt uns ihn essen wie Platos Nachgeburt. Laßt ihn uns essen wie Christus Das sind die Leute, die wichtig waren –

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Shall the hood of the cobra appal me – The loneliness of its eye, the eye of the mountains Through which the sky eternally threads itself? The world is blood-hot and personal Dawn says, with its blood-flush. There is no terminus, only suitcases Out of which the same self unfolds like a suit Bald and shiny, with pockets of wishes, Notions and tickets, short circuits and folding mirrors. I am mad, calls the spider, waving its many arms. And in truth it is terrible, Multiplied in the eyes of the flies. They buzz like blue children In nets of the infinite, Roped in at the end by the one Death with its many sticks.

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Ihre runden Augen, ihre Zähne, ihre Grimassen Auf einem Stock, der rasselt und klinkt, eine gefälschte Schlange. Soll die Haube der Kobra mich schrecken – Die Einsamkeit ihres Auges, des Nadelöhrs der Berge, Durch das der Himmel ewig sich selbst einfädelt? Die Welt ist blutheiß und ist persönlich, Sagt die Morgendämmerung mit ihrem aufgehenden Blut. Es gibt keine Endstation, nur Kleiderkoffer, Aus denen dasselbe Selbst sich wie ein Anzug entfaltet, Abgeschabt, glänzend, mit Taschen von Wünschen, Einfallen, Fahrscheinen, Kurzschlüssen und Taschenspiegeln. Ich bin verrückt, ruft die Spinne und schwenkt ihre vielen Arme. Und wirklich, sie ist furchtbar, multipliziert In den Augen der Fliegen. Die summen wie blaue Kinder In Netzen aus Endlosigkeit, Die endlich eingezogen werden vom einen Tod Mit seinen vielen Stöcken.

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PARALYTIC It happens. Will it go on? – My mind a rock, No fingers to grip, no tongue, My god the iron lung That loves me, pumps My two Dust bags in and out, Will not Let me relapse While the day outside glides by like ticker tape. The night brings violets, Tapestries of eyes, Lights, The soft anonymous Talkers:'You all right?' The starched, inaccessible breast. Dead egg, I lie Whole On a whole world I cannot touch, At the white, tight Drum of my sleeping couch Photographs visit me – My wife, dead and flat, in 1920 furs, Mouth full of pearls,

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PARALYTIK Es geschieht. Wird es weitergehen? Mein Hirn ein Felsklotz, Keine Finger zum Greifen, keine Zunge, Mein Gott die Eisenlunge Die liebt mich, pumpt Meine beiden Staubbeutel voll und leer, Verläßt mich nicht mehr Und der Tag gleitet draußen vorbei Wie Morsestreifen. Die Nacht bringt Veilchen, Tapeten aus Augen, Licht, Die leisen namenlosen Stimmen: »Alles in Ordnung, nicht?« Den gestärkten, unerreichbaren Busen. Ich liege, ein totes Ei, Ganz Auf einer ganzen Welt, die kann ich nicht fassen. An meiner weißen, trommelstraffen Bahre Besuchen mich Fotos – Meine Frau, tot, flach, in Pelzen der zwanziger Jahre, Ein Mund voll Perlen Wie aufgereiht auf ein Fädchen,

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Two girls As flat as she, who whisper 'We're your daughters.' The still waters Wrap my lips, Eyes, nose and ears, A clear Cellophane I cannot crack. On my bare back I smile, a buddha, all Wants, desire Falling from me like rings Hugging their lights. The claw Of the magnolia, Drunk on its own scents, Asks nothing of life.

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Zwei Mädchen So flach wie sie, flüstern: »Wir sind deine Töchter.« Die stillen Wasser Verhüllen meine Lippen, Augen, Nase und Ohren, Durchsichtiges Zellophan. Ich kann es nicht zerknicken. Nackt auf dem Rücken Lächle ich, ein Buddha, und alle Wünsche, Begierden fallen Ab von mir wie Ringe Die ihr eigenes Funkeln umkrallen. Die Klaue Der Magnolie, Trunken vom eigenen Duft, Will nichts vom Leben.

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BALLOONS Since Christmas they have lived with us, Guileless and clear, Oval soul-animals, Taking up half the space, Moving and rubbing on the silk Invisible air drifts, Giving a shriek and pop When attacked, then scooting to rest, barely trembling. Yellow cathead, blue fish – Such queer moons we live with Instead of dead furniture! Straw mats, white walls And these travelling Globes of thin air, red, green, Delighting The heart like wishes or free Peacocks blessing Old ground with a feather Beaten in starry metals. Your small Brother is making His balloon squeak like a cat. Seeming to see A funny pink world he might eat on the other side of it, He bites,

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BALLONS Seit Weihnachten leben sie schon bei uns, Arglos und klar, Ovale Seelentiere, Nehmen den halben Platz ein, Bewegen sich und reiben sich an seidnen, Unsichtbaren Luftzügen, Quieken und schnalzen, wenn man Sie stört, rollen zur Ruhe, zittern kaum. Gelber Katzenkopf, blauer Fisch – So sonderbare Monde, mit denen wir leben Statt toter Möbel! Strohmatten, weiße Wände Und diese fahrenden Kugeln aus leichter Luft, rot, grün, Erfreuen Das Herz wie Wünsche oder freie Pfauen die segnen Alten Boden mit einer Feder Gehämmert aus Sternmetall. Dein kleiner Bruder Läßt seinen Ballon jaulen wie eine Katze. Er sieht wahrscheinlich durch ihn hindurch Auf der anderen Seite Eine komische rosa Welt, die er essen könnte. Er beißt,

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Then sits Back, fat jug Contemplating a world clear as water, A red Shred in his little fist.

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Dann setzt er sich Zurück, ein bauchiger Krug, Der eine Welt betrachtet, klar wie Wasser, In seiner kleinen Faust Einen roten Fetzen.

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POPPIES IN JULY Little poppies, little hell flames, Do you do no harm? You flicker. I cannot touch you. I put my hand among the flames. Nothing burns. And it exhausts me to watch you Flickering like that, wrinkly and clear red, like the skin of a mouth. A mouth just bloodied. Little bloody skirts! There are fumes that I cannot touch. Where are your opiates, your nauseous capsules? If I could bleed, or sleep! – If my mouth could marry a hurt like that! Or your liquors seep to me, in this glass capsule, Dulling and stilling. But colourless. Colourless.

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MOHNBLUMEN IM JULI Kleiner Klatschmohn, kleine Höllenflammen, Richtet ihr keinen Schaden an? Ihr flackert. Ich kann euch nicht berühren. Ich halte die Hand in die Flammen. Nichts brennt. Es erschöpft mich, euch zuzusehen, Diesem Flackern, runzlig und hochrot, wie die Haut eines Mundes. Ein Mund, der eben geblutet hat. Kleine blutige Schürzen! Da gibt es Schwaden, die kann ich nicht berühren. Wo sind eure Opiate, eure widerwärtigen Kapseln? Wenn ich bluten könnte, oder schlafen! – Wenn mein Mund sich vermählen könnte einer Wunde wie diese! Oder euer Saft zu mir her sickerte, in diese Glaskapsel, Lullend und stillend. Doch farblos. Farblos.

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KINDNESS Kindness glides about my house. Dame Kindness, she is so nice! The blue and red jewels of her rings smoke in the windows, the mirrors Are filling with smiles. What is so real as the cry of a child? A rabbit's cry may be wilder But it has no soul. Sugar can cure everything, so Kindness says. Sugar is an necessary fluid, Its crystals a little poultice. O kindness, kindness Sweetly picking up pieces! My Japanese silks, desperate butterflies, May be pinned any minute, anaesthetized. And here you come, with a cup of tea Wreathed in steam. The blood jet is poetry, There is no stopping it. You hand me two children, two roses.

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MILDE Milde gleitet durch mein Haus. Frau Milde, sie ist so nett! Ihrer Ringe blaue und rote Juwelen Rauchen in den Fenstern. Die Spiegel Sind schon voll Lächeln. Was ist so wirklich wie der Schrei eines Kindes? Ein Kaninchenschrei könnte wilder sein Aber er hat keine Seele. Zucker kann alles heilen, sagt die Milde. Zucker ist eine notwendige Flüssigkeit, Seine Kristalle sind ein kleines Breipflaster. O Milde, Milde, Süßlich hebt sie zerschmetterte Dinge auf! Meine japanischen Seiden, verzweifelte Schmetterlinge, Können jetzt jede Minute aufgespießt werden, betäubt. Und da kommst du, mit einer Tasse Tee Bekränzt mit Dampf. Der Blutstrom ist ein Gedicht, Stillen kann man ihn nicht. Du reichst mir zwei Kinder, zwei Rosen.

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CONTUSION Colour floods to the spot, dull purple. The rest of the body is all washed out, The colour of pearl. In a pit of rock The sea sucks obsessively, One hollow the whole sea's pivot. The size of a fly, The doom mark Crawls down the wall. The heart shuts, The sea slides back, The mirrors are sheeted.

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QUETSCHUNG Farbe flutet dorthin, ein mattes Purpur. Der übrige Körper ist ganz verwaschen, Die Farbe von Perlen. In einem Felsloch Saugt das Meer besessen: Eine Höhlung die Angel des ganzen Meeres. Fliegengroß kriecht das Todeszeichen die Wand hinunter. Das Herz fällt zu, Das Meer gleitet zurück, Die Spiegel sind verhangen.

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EDGE The woman is perfected. Her dead Body wears the smile of accomplishment, The illusion of a Greek necessity Flows in the scrolls of her toga, Her bare Feet seem to be saying: We have come so far, it is over. Each dead child coiled, a white serpent, One at each little Pitcher of milk, now empty. She has folded Them back into her body as petals Of a rose close when the garden Stiffens and odours bleed From the sweet, deep throats of the night flower. The moon has nothing to be sad about, Staring from her hood of bone. She is used to this sort of thing. Her blacks crackle and drag.

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RAND Die Frau ist vollendet. Ihr toter Körper trägt das Lächeln des Erreichten. Der Anschein einer griechischen Notwendigkeit Fließt in den Schnörkeln ihrer Toga, Ihre bloßen Füße scheinen zu sagen: Wir kamen bis Hierher, es ist vorbei. Jedes tote Kind eingerollt, eine weiße Schlange, Eines um jeden kleinen Milchkrug, nun leer. Sie hat sie gefaltet Zurück in ihren Körper, wie Blätter einer Rose sich schließen wenn der Garten Erstarrt und Düfte bluten Aus den süßen tiefen Schlünden der Nachtblume. Der Mond starrt aus seiner Knochenkapuze. Er hat keinen Grund zur Trauer. Er ist dergleichen gewohnt. Seine schwarzen Hüllen knistern und schlurfen.

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WORDS Axes After whose stroke the wood rings, And the echoes! Echoes travelling Off from the centre like horses. The sap Wells like tears, like the Water striving To re-establish its mirror Over the rock That drops and turns, A white skull, Eaten by weedy greens. Years later I Encounter them on the road – Words dry and riderless, The indefatigable hoof-taps. While From the bottom of the pool, fixed stars Govern a life.

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WORTE Äxte Nach deren Schlag das Holz klingt, Und die Echos! Echos die laufen Fort von der Mitte wie Pferde. Der Saft Steigt auf wie Tränen, wie das "Wasser das drängt Zurück zu seinem Spiegel Über dem Felsblock, Der fällt und sich dreht, Ein weißer Schädel, Zerfressen von Unkrautgrün. Nach Jahren sehe ich Sie auf der Straße – Worte, trocken und reiterlos, Der unermüdliche Hufschlag. Aber Unverrückbare Sterne vom Grund des Teiches Lenken ein Leben.

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ANMERKUNGEN DES ÜBERSETZERS Ariel (S. 62/63) Lady Godiva, die nackt durch Coventry reiten mußte, um die Stadt von einer ihr auferlegten Strafe zu befreien, ist die Heldin einer englischen Legende. Das Gedicht selbst spiegelt das Erlebnis des Reitens.

Nick und der Kerzenleuchter (S. 70/71) Nick ist Sylvia Plaths Kind Nicholas.

Medusa (S. 84/85) Das Gedicht bezieht sich auf die Qualle, aber auch auf die Medusa der griechischen Mythologie. Wie in vielen Gedichten Sylvia Plaths, z. B. auch Nick und der Kerzenleuchter dringt in die Impressionen und Phantasien, aus denen die Dichtungen sich aufbauen, immer wieder christliche Symbolik ein, besonders oft durch Wortassoziationen oder Wortspiele herangebracht. Papi (S. 106/107) Dieses Gedicht ist meines Erachtens unübersetzbar. Der deutsche Text ist nur der Versuch, einen ungefähren Eindruck zu vermitteln. Die Übersetzung dieser Gedichte entstand 1965-1974. Dabei war mir die geduldige Kritik Carla Wartenbergs ebenso hilfreich wie ihre Vorschläge. E. F.

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Contents Morning Song 8 The Couriers 10 Sheep in Fog 12 The Applicant 14 Lady Lazarus 18 Tulips 26 Cut 34 Elm 38 The Night Dances 42 Poppies in October 46 Berck-Plage 48 Ariel 62 Death & Co. 66 Nick and the Candlestick 70 Gulliver 74 Getting There 78 Medusa 84 The Moon and the Yew Tree 88 A Birthday Present 92 Letter in November 100 The Rival 104 Daddy 106 You're 112 Fever 103° 114 The Bee Meeting 120 The Arrival of the Bee Box 126 Stings 130 Wintering 136 The Hanging Man 140

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Inhalt Morgenlied 9 Die Kuriere 11 Schaf im Nebel 13 Der Bewerber 15 Madame Lazarus 19 Tulpen 27 Geschnitten 35 Ulme 39 Die Nachttänze 43 Mohnblumen im Oktober 47 Berck-Plage 49 Ariel 63 Tod & Co. 67 Nick und der Kerzenleuchter 71 Gulliver 75 Hinkommen 79 Medusa 85 Der Mond und der Eibenbaum 89 Ein Geburtstagsgeschenk 93 Brief im November 101 Der Rivale 105 Papi 107 Du bist 113 39,5° Fieber 115 Das Bienentreffen 121 Die Ankunft der Bienenkiste 127 Stiche 131 Überwintern 137 Der Erhängte 141

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Little Fugue 142 Years 148 The Munich Mannequins 150 Totem 154 Paralytic 158 Balloons 162 Poppies in July 166 Kindness 168 Contusion 170 Edge 172 Words 174

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Kleine Fuge 143 Jahre 149 Die Münchner Mannequins 151 Totem 155 Paralytik 159 Ballons 163 Mohnblumen im Juli 167 Milde 169 Quetschung 171 Rand 173 Worte 175 Anmerkungen des Übersetzers 176

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