Jäger und Berserker

  Christian Lukas 

Jäger und Berserker    Version: v1.0   

Ein feiner Schleier aus Staubpartikeln schwebte leise durch  den  Kirchsaal.  Die  Dämmerung  hatte  den  Tag  besiegt,  schales  Laternenlicht  fiel  durch  die  kunstvoll  gefertigten  Mosaikfenster in das Gebäude im Norden von Köln. Einige  der Fenster wiesen kleine Löcher auf, durch die Wind in den  Saal  zog.  Ein  unwirkliches  Flimmern  lag  in  der  Luft,  während sich das Licht auf den feinen Staubkörnchen brach.  Der  Jäger  stand  in  der  Mitte  des  rechteckigen  Kirchenschiffes  und  betrachtete  das  Bild  des  wiederauferstandenen Herrn.  »Ich bin die Vergebung« stand als Botschaft auf einem der  Fenster  geschrieben.  Es  war  die  Abbildung  von  Jesus  Christus  –  mit  sichtbaren  Wunden  an  Händen  und  Füßen.  Jesus nach der Kreuzigung, auferstanden aus dem Reich der  Toten.

Seit  Gott  im  Herzen  des  Jägers  lebte,  hatte  sich  sein  Dasein  verändert.  Es  hatte  vor  allem  wieder  einen  Sinn,  war  endlich  wieder  ein  richtiges Leben jenseits der Finsternis.  Dank sei Jesus. Jesus, der Herr, hatte auf dem Hügel von Golgatha  den  Tod  besiegt  und  ihm  seinen  Schrecken  genommen.  Diese  Gewissheit  gab  dem  Jäger  Kraft,  seinem  oft  blutigen  Handwerk  nachzugehen.  Gott  würde  ihn  nicht  von  der  Schuld  befreien,  die  er  auf  sich  geladen hatte. Von diesem Gedanken hatte er sich bereits vor Jahren  verabschiedet. Doch das ewige Leben ängstigte ihn nicht  mehr, die  Fratzen der Hölle übten keine Macht mehr über ihn aus – denn Gott  war  gütig.  Er  nahm  auch  jene  in  seine  Reihen  auf,  die  gesündigt  haben mochten – aber bereuten.  Sowie der Jäger …  Diese  Tatsache  ließ  ihn  den  Anblick  der  verwesenden  Leiber  ertragen, die links und rechts von ihm in den Kirchenbänken lagen  …   

*    Der Jäger bewegte sich langsam auf den Altarraum zu.  Die Kirche war nicht sonderlich groß. Mit etwas gutem Willen bot  sie  vielleicht  zweihundert  Gläubigen  einen  Sitzplatz  auf  einer  der  schmucklosen Holzbänke.  Die Kirche hatte keinen Namen. Evangelische Kirche Nord wurde sie  in  den  Unterlagen  der  Kölner  Stadtverwaltung  genannt.  In  dem  weiß  gekalkten  Gotteshaus  wurden  früher  die  Lehren  Luthers  verkündet,  heute  war  sie  ein  Zufluchtsort  für  alle  Anhänger  des  Wahren  Glaubens.  Sie  alle  liebten  Gott  von  ganzem  Herzen,  ob  sie  sich  eher  katholischen,  evangelischen  oder  orthodoxen  Lehren 

verbunden sahen, spielte keine Rolle. Die Kirche war für sie ein Ort  der Ruhe und der Zuflucht.  Wer  mochte  diesen  Ort  dem  Berserker  verraten  haben?  Was  hier  geschehen  war,  trug  eindeutig  seine  Handschrift.  Nur  er  wagte  einen derart konzentrierten Angriff auf eine Gemeinde der Wahren  Gläubigen.  Andererseits …  Er  und  der  Berserker  hatten  sich  vor  Jahren  in  Rumänien  gegenübergestanden  –  und  dort  war  der  Berserker  ums  Leben  gekommen.  In einem fahrenden Zug – einem bis unter die Decke mit Munition  beladenen Waggon – war es zwischen ihnen beiden zum Showdown  gekommen.  Zwei  der  Knechte  des  Berserkers  hatte  der  Jäger  bereits  zuvor  getötet. Sie waren gute Männer gewesen, keine blindwütigen Killer  wie  die,  mit  denen  sich  dieses  Monster  normalerweise  umgab.  Sie  hatten  dem  Jäger  zugesetzt  –  aber  im  Nahkampf  mit  dem  Messer  war er ihnen letztendlich überlegen.  Gegen  den  Revolver  von  Smith  &  Wesson  des  Berserkers  aber  konnte auch der Jäger nichts ausrichten.  Noch  heute  spürte  er  den  Schmerz,  der  seinen  Brustkorb  zusammenpresste,  wenn  er  an  diesen  Moment  dachte.  Noch  heute  spürte  er,  wie  die  Kugel  aus  der  Waffe  des  Berserkers  in  seinen  Körper eindrang.  Doch das Glück war mit dem Jäger gewesen. Die Kugel hatte das  Herz  verfehlt,  trat  aus  dem  Rücken  aus  –  ohne  die  Wirbelsäule  in  Mitleidenschaft zu ziehen – und bohrte sich in eine Munitionskiste.  Bruchteile einer Sekunde später folgte eine Explosion.  Der Jäger wurde durch  die Druckwelle  aus  der  offenen  Ladeluke  des  Waggons  ins  Freie  geschleudert,  bevor  eine  zweite  Explosion  gleich mehrere Waggons zerfetzte … 

Mit  einem  Kopfschütteln  riss  sich  der  Jäger  zurück  in  die  Gegenwart.  Er  strich  sich  mit  der  Linken  seine  schulterlangen,  schwarzen Haare aus dem Gesicht.  Obwohl aus der Ferne Autolärm ins Kirchgebäude drang, lag eine  unheimliche Stille über dem Gotteshaus.  Der  Jäger  rang  um  Fassung.  Dies  war  eindeutig  das  Werk  des  Berserkers  und  seiner  widerlichen  Kreaturen,  die  einzig  und  allein  aus  purer  Lust  töteten.  Sie  suhlten  sich  im  Leid  ihrer  Opfer  und  prahlten vor ihren Freunden mit ihren Taten, die sie ausschmückten  und zelebrierten.  Aber wie war das möglich?  Der  Jäger  setzte  vorsichtig  einen  Fuß  vor  den  anderen  und  versuchte, das Geschehen zu rekonstruieren.  Der  Jäger  hatte  die  Kirche  durch  das  Haupttor  betreten,  selbstverständlich  erst  nach  einer  Überprüfung  der  Lage.  Doch  offenbar  waren  die  Bestien  verschwunden,  feierten  ihren  Sieg  am  Vorabend des neuen Jahrtausends. Sie schienen kein Interesse daran  zu  haben,  die  Polizei  oder  die  Medien  zu  alarmieren,  um  ihr  Tun  der  Öffentlichkeit  publik  zu  machen.  Diesbezüglich  hatte  sich  ihre  Taktik  nicht  verändert.  Die  Menschen  sollten  weiterhin  in  ihrer  so  genannten  Realität  leben,  in  der  Vampire,  Werwölfe  und  andere  Wesen  der  Nacht  die  Hirngespinste  von  Roman‐  und  Drehbuchautoren  blieben.  Die,  die  dieses  Massaker  betraf,  würden  davon erfahren.  Ob  Wahre  Gläubige  oder  der  Berserker:  Sie  agierten  aus  dem  Untergrund  heraus  –  jenseits  der  Augen  und  Ohren  der  Öffentlichkeit.  Der Angriff auf die Betenden war von mehreren Seiten gleichzeitig  erfolgt.  Durch  die  Seitentüren  links  und  rechts  der  Sakristei  hinter  dem  Altar,  sowie  vom  Haupteingang  aus.  Die  Angreifer,  rekonstruierte  der  Jäger,  schienen  die  Besucher  schließlich  in  die  mittleren Sitzreihen getrieben und dort abgeschlachtet zu haben. 

»In Gottes Namen«, keuchte der Jäger.  Neunundzwanzig  Leichen  zählte  er  in  den  Reihen  links  und  rechts.  Im  Staub  zu  seinen  Füßen  erspähte  er  die  Überreste  eines  bereits  von  jeglichen  Hautresten  befreiten  Oberkiefers,  dessen  Eckzähne weit aus dem Gebiss hervorstachen.  Eines der Opfer betrachtete der Jäger genauer: Es handelte sich um  eine  Frau,  dem  äußeren  Erscheinungsbild  nach  zu  urteilen  um  die  zwanzig  Jahre  alt.  Sie  hatte  einen  zarten,  roten  Mund,  lange  schwarze  Haare,  blaue  Augen  und  feine  Wangenknochen.  Keine  klassische  Schönheit,  aber  ein  Gesicht,  von  dem  man  magisch  angezogen  wurde.  Von  Messerstichen  malträtiert,  schien  sie  ausgeblutet zu sein. Ihr Körper verfiel ohne seinen Lebenssaft.  Der Jäger wandte seinen Blick von dem toten Mädchen ab.  Trug er eine Mitschuld an dem, was hier geschehen war?  1990,  in  Rumänien,  hatte  er  den  halben  Zug  explodieren  sehen.  Die  Druckwelle,  Feuer,  Trümmer  waren  über  seinen  Körper  hinweggeflogen,  als  er  aus  dem  Waggon  gestürzt  war.  Der  Jäger  erinnerte  sich  an  das  Feuer  ebenso  wie  an  die  warmen  Sonnenstrahlen,  die  seinen  Körper  einhüllten,  als  er  am  Fuße  des  Bahndamms gelegen und darauf gewartet hatte, dass es mit seinem  Dasein zuende ging.  Vor  seinem  Schuldeingeständnis  gegenüber  Gott  hatte  er  die  Sonne  gemieden  wie  die  sprichwörtliche  Pest.  Doch  nun  zeigte  sie  sich als Freund. Statt ihn für die Sünden seines früheren Lebens zu  verbrennen,  wärmte  sie  seinen  Körper,  bis  er  den  Schock  und  die  ersten Schmerzen überwunden hatte.  Leider nur schien er nicht der einzige Überlebende dieses Infernos  gewesen  zu  sein  –  wie  dieses  Massaker  am  letzten  Tag  des  alten  Jahrtausends bewies.  Der Jäger trug heute wie damals einen langen, schwarzen Mantel,  der  sich  eng  an  seinen  muskulösen,  durchtrainierten  Körper  schmiegte,  jedoch  so  geschnitten  war,  dass  die  Waffen,  die  er 

darunter verbarg, unsichtbar blieben.  Einen  großkalibrigen  Colt  hatte  er  sich  Ende  der  80er  Jahre  zugelegt.  Ob  Vampir,  Werwolf,  Mensch:  Wer  von  der  Kugel  des  Colts umgepustet wurde, trat vor seinen Schöpfer.  Samuel  Colt  hatte  die  alten  Legenden  über  das  Töten  der  Nachtwesen  relativiert  und  für  eine  gewisse  Chancengleichheit  zwischen  Jägern  und  Gejagten  gesorgt  –  vorausgesetzt,  die  Kugel  traf die richtige Stelle.  Unter  der  linken  Schulter  trug  der  Jäger  eine  kleine  MPi.  Sie  war  handlich  und  spuckte  fünfzig  Kugeln  pro  Sekunde  aus.  Ihre  Durchschlagskraft war von der des Colts jedoch weit entfernt. Eine  Kugel aus der israelischen Waffe hielt einen Gegner zwar auf, tötete  ihn aber nicht unbedingt. Das konnte für den Schützen natürlich …  nun … unangenehme Folgen nach sich ziehen.  Ein  kaum  hörbares  Geräusch  drang  durch  den  Kirchsaal.  Es  kam  von  der  Empore.  Auf  diesen  kleinen  Balkon,  auf  dem  für  gewöhnlich  der  Organist  Platz  nahm,  hätte  ihn  sein  erster  Weg  führen müssen. Der Jäger fluchte leise. Seit fast zehn Jahren lebte er  inzwischen das  Leben  eines  ehrbaren  Durchschnittsbürgers,  er  war  körperlich zwar nach wie vor in Top‐Form – doch fehlte ihm die für  diese Angelegenheit notwendige Routine.  Lamentieren aber half nicht.  Angriff,  schoss  es  ihm  durch  den  Kopf,  war  hier  nicht  die  beste,  sondern die einzige Verteidigung.  Blitzschnell  glitt  seine  linke  Hand  unter  den  Mantel  und  riss  den  silbern glänzenden Colt aus dem Holster unter der rechten Schulter.  Eins …  Er wirbelte um seine eigene Achse und rannte los. Er war schnell –  sehr schnell. Die säurefesten Sohlen seiner schweren Springerstiefel  knallten wuchtig auf den Steinboden auf, die Wände erzeugten ein  wummerndes Echo seiner Schritte. 

Zwei, drei, vier …  Die  Treppe  der  Empore  direkt  neben  dem  Haupteingang  war  erreicht.  Fünf, sechs, sieben …  Pro Schritt nahm er vier, fünf Stufen der alten Holztreppe.  Acht, neun …  Er  stand  auf  dem  Balkon,  seinen  chromblitzenden  Colt  auf  den  Mann  gerichtet,  der  auf  einem  kleinen  Holzschemel  vor  der  Orgel  saß.  Zehn!   

*    »Vater  Johannes!«  Der  Jäger  erschrak  beim  Anblick  des  alten  Mannes.  Eine tiefe Wunde zog sich längs über dessen Bauch. Der schwarze  Anzug  des  Geistlichen  war  blutdurchtränkt,  das  Feuer  seiner  gütigen, blauen Augen verlor bereits den Glanz.  Dennoch lächelte er, als der Jäger vor ihm stand. »Samuel!«  Ein  dünner  Blutfaden  rann  aus  dem  rechten  Mundwinkel  des  Geistlichen.  Es  war  ein  Wunder,  dass  er  noch  lebte.  Der  hölzerne  Boden  des  Balkons  war  von  Notenblättern  bedeckt,  die  meisten  waren blutverschmiert.  Der Jäger verstaute den Colt im Halfter.  Der Priester kauerte auf dem Schemel, presste seine Unterarme auf  die Bauchwunde.  »Lass gut sein, Samuel«, sagte er, als ihm der Jäger helfen wollte.  »Wenn  ich  mich  bewege,  werde  ich  wohl  ein  Problem  mit  meinen  Gedärmen bekommen.«  Samuel,  der  Jäger,  starrte  den  Priester  fassungslos  an.  Der  alte 

Mann wusste um sein nahendes Ende – und lächelte.  Der Jäger kniete sich zu Füßen des alten Priesters und legte seine  Hände auf die Knie des alten Mannes. Er spürte, wie die  Kälte des  Todes vom Körper des Geistlichen Besitz ergriff.  »Nun  werde  ich  das  neue  Millennium  nicht  mehr  erleben.«  Aus  Pater Johannes’ Stimme klang leichtes Bedauern.  Samuel suchte nach einer angemessen Antwort. Vergeblich.  »Weißt  du  noch,  wie  oft  du  gehadert  hast,  wie  oft  du  alles  aufgeben und in die Dunkelheit zurückkehren wolltest?«  »Wie könnte ich das vergessen. Ich verdanke Ihnen mein Leben.«  »Nein,  ich  habe  nur  so  getan,  als  wüsste  ich  auf  deine  Fragen  Antworten. Du ganz allein hast gegen das Böse angekämpft. Was du  heute bist, das verdankst du deinem eigenen Willen.«  »Und der Liebe und Vergebung Gottes …«  Der Priester lachte auf, verzog schmerzerfüllt das Gesicht.  »Und der Liebe Gottes«, bestätigte er einen Moment später.  Kurz  herrschte  Stille.  Die  beiden  Männer  brauchten  keine  Worte,  um ihre Gefühle füreinander auszudrücken. Johannes war mehr als  Samuels Mentor. Er war sein Licht in der Dunkelheit, sein Anker.  »Was ist passiert?«, fragte Samuel schließlich.  »Wir  zelebrierten  unseren  Dankgottesdienst.  Pastor  Weisenbrink  hielt gerade die Predigt, als sie die Kirche stürmten.«  »Wie viele waren es?«  »Zwanzig  …  dreißig  …«,  antwortete  der  Geistliche.  »Ich  weiß  es  nicht. Bevor ich meine Gedanken ordnen konnte, stürmte einer von  ihnen  schon  die  Treppe  hinauf«,  der  Priester  schloss  die  Augen,  »und  rammte  mir  eine  Machete  in  den  Bauch.  Vor  dreißig  Jahren  hätte ich ihm die Machete aus der Hand gerissen und sie ihm in den  verdammten Hintern gerammt. Aber ich bin offenbar keine fünfzig  mehr.« 

Samuel lachte. »Nein, aber wie ein Achtzigjähriger sehen Sie auch  nicht  aus.«,  »Bring  mich  nicht  zum  Lachen,  Samuel.«  Die  Wangen  des  Priesters  glühten  rot  auf,  tapfer  blickte  der  alte  Mann  seinem  Ende  entgegen.  »Ich  habe  Schreie  gehört,  ich  habe  gehört,  wie  Weisenbrink  auf  die  Angreifer  einredete.  Mein  Mörder  verließ  die  Empore, ich griff nach dem Handy und …«  Sein Atem wurde schwerer, er verkrampfte die Hände zu Fäusten  und presste sich die Arme fester auf den Bauch. »Ich habe offenbar  alles ausgeblendet«, vor Schmerzen verzog er das Gesicht, »und sie  erst wieder schreien gehört, als ich das Handy fallen ließ – aber ich  wusste, dass du kommen würdest …«  »Ich hätte heute Abend bei euch sein müssen.«  »Nein«, wehrte der Priester ab. »Das ist Unsinn. Hat dies auch nur  einer von uns vorhersehen können?« Der alte Mann hustete. Es ging  zu  Ende.  »Samuel,  ich  habe  dich  gerufen,  nicht  um  Rache  zu  nehmen,  sondern  um  über  die  Toten  zu  wachen.  Wenn  sie  jemand  findet, der nicht zu uns gehört, dann werden Fragen gestellt …«  »Niemand wird Fragen stellen, das verspreche ich.«  Der  Pater  lächelte  zufrieden.  Er  streckte  den  rechten  Arm  aus,  legte  die  Hand  auf  Samuels  Stirn  und  erteilte  dem  Jäger  Gottes  Segen.  Das  Blut  floss  nun  ungehindert  aus  der  Bauchwunde.  Der  Pater  stürzte  vom  Schemel,  Samuel  fing  seinen  Körper  auf  und  ließ  ihn  sanft zu Boden gleiten.  Vater  Johannes’  Augen  glänzten.  Weder  Furcht  noch  Trauer  war  in ihnen zu lesen. Sie strahlten vor Freude.  »Samuel,  ich  werde  gleich  vor  meinen  Schöpfer  treten«,  sagte  er,  »und weißt du, was ich ihn fragen werde?«  »Nein«, antwortete Samuel. Das letzte Bild, das Vater Johannes auf  Erden  sehen  sollte,  sollte  nicht  das  eines  weinenden  Mannes  sein.  Doch  dem  Jäger  fiel  es  nicht  leicht,  seine  Tränen  zu  unterdrücken.  »Was werden Sie ihn fragen, Vater?« 

»Warum  er  einen  altgedienten  katholischen  Missionar  wie  mich  ausgerechnet in einer evangelischen Kirche abtreten lassen musste.«  Samuel  konnte  beinahe  das  schallende  Gelächter  des  Priesters  hören,  wie  es  ein  Echo  durch  den  Kirchsaal  warf.  Es  hallte  noch  durch  das  Gotteshaus,  nachdem  Samuel  dem  toten  Geistlichen  längst die Augen geschlossen hatte …   

*    Samuels  Frau  Sarah  wusste,  dass  seine  Vergangenheit  –  kompliziert  war.  Sie  stellte  keine  Fragen,  wenn  er  Anrufe  bekam,  die  ihn  veranlassten,  sofort  das  Haus  zu  verlassen.  Und  das,  obwohl  die  meisten  Anrufe  nachts  kamen,  zu  Zeiten,  in  denen  normale  Menschen schliefen.  Dass Samuel anders war, dass er am liebsten nachts arbeitete und  nur  wenige  Freunde  hatte,  war  ihr  als  seiner  Frau  natürlich  nicht  verborgen geblieben. Wie anders er jedoch war, darüber machte sie  sich  keine  Vorstellungen.  So  perfekt  lebte  er  inzwischen  das  Leben  eines normalen Menschen im Verhalten, in der Nahrungsaufnahme,  in seinem Denken.  Außerdem  waren  die  Anrufe  in  den  letzten  Jahren  selten  geworden und nur wenige Wahre Gläubige wussten, wer sich hinter  der  Maske  des  biederen  Familienvaters  versteckte,  der  seinen  Lebensunterhalt als freier Übersetzer verdiente und Hypotheken für  ein  Reihenhäuschen  in  einer  langweiligen  Neubausiedlung  im  Süden der Stadt abbezahlte.  Viele vermuteten den Jäger in den düstersten Winkeln der Welt. Er  war ein Mythos: der Mann, der den Berserker vernichtet hatte.  Ein Irrglaube, wie er nun bitter zugeben musste …  Seine Kinder feierten das neue Jahrtausend bei Sarahs Eltern. Tom 

und  Bea  waren  noch  klein,  für  sie  zählte  allein  der  Anblick  des  zu  erwartenden  Feuerwerks  heute  um  Mitternacht.  Die  Bedeutung  dieses besonderen Jahreswechsels verstanden sie noch nicht.  Wahre  Gläubige  feierten  für  gewöhnlich  keinen  Jahreswechsel.  Den  24.  Dezember  feierten  sie  ausgiebig  als  den  Geburtstag  ihres  Erlösers, der ihnen das Licht des Lebens zurückgegeben hatte. Und  das nicht nur im metaphorischen Sinne.  Doch bis zum Tag der Heiligen Drei Könige taten sie Buße, wie es  ihnen  ihr  Katechismus  vorschrieb.  »Feiere  den  Geburtstag  deines  Herrn  Jesus  –  er  hat  deine  Dunkelheit  besiegt  und  dir  das  Licht  geschenkt.«  So  stand  es  wörtlich  in  ihrem  Glaubensbuch  zu  lesen,  das  in  keiner  Bibliothek  ausstand  und  nur  von  einem  Wahren  Gläubigen  an  einen  Wahren  Gläubigen  weitergereicht  werden  durfte.  Dass der Jäger die Regeln – die genau erklärten, wie und wie lang  zu  feiern  sei  –  etwas  zwangloser  auslegte  und  eigentlich  heute  Abend mit Freunden Sylvester gefeiert hätte, rechtfertigte er damit,  mit einer Frau verheiratet zu sein, die seinen Glauben respektierte –  aber nicht teilte.  Doch  statt  das  neue  Jahrtausend  im  Kreis  von  Freunden  zu  begrüßen,  kniete  er  vor  dem  toten  Körper  seines  Mentors.  Ein  kurzes Gebet, ein letzter Gruß. Für mehr reichte die Zeit nicht.  Er  wischte  sich  eine  Träne  aus  dem  Gesicht  –  und  begann  seine  Arbeit.  Der  Jäger  nahm  das  Handy  des  Geistlichen  an  sich,  steckte  das  kleine Gerät in die Manteltasche und erhob sich.  Auf  einem  Tischchen  neben  dem  Schemel,  auf  dem  der  Priester  gesessen  hatte,  lag  der  Mantel  des  Geistlichen  ordentlich  zusammengefaltet.  Samuel  nahm  ihn,  faltete  ihn  auseinander  und  legte ihn über den toten Körper seines Mentors.  Ohne seinen Gefühlen zu gehorchen, die nach einem Moment der  Stille  verlangten,  machte  er  auf  dem  Absatz  kehrt  und  rannte  die 

Holztreppe hinunter. Sein erster Weg führte ihn zum Haupteingang.  Er  überprüfte  die  Verriegelung  dieser  Tür  ebenso  wie  die  der  Nebeneingänge.  Das Gebetshaus war ein typischer protestantischer Kirchenbau des  17.  Jahrhunderts.  Schmucklos,  zweckmäßig,  als  Gegenpol  zum  katholischen  Prunk  der  Entstehungszeit.  Lediglich  die  kunstvoll  gestalteten  Mosaikfenster  passten  nicht  ganz  in  das  schlichte  Ambiente. Die Sitzbänke standen ordentlich in Reih und Glied, der  Altarraum  befand  sich  etwa  zwei  Stufen  über  dem  Boden  des  Kirchenschiffes.  Von  Samuel  aus  betrachtet  zur  Linken  stand  das  Rednerpult,  in  der Mitte der Altar, rechts befand sich ein schlichtes Taufbecken, das  erst  vor  einigen  Jahren  aus  einem  Ytong  ähnlichen  Stein  gemeißelt  worden  war.  Hinter  dem  Taufbecken  befand  sich  eine  weitere  Tür.  Sie führte zur Sakristei.  Einen  Turm  besaß  das  Gotteshaus  seit  einem  britischen  Bombenangriff  1944  nicht  mehr,  daher  bestand  die  gesamte  Kirche  nur  aus  dem  Saal  und  der  Sakristei.  Es  gab  kein  Gemeindehaus  in  der  Nähe,  es  gab  keinen  Küster,  der  sich  um  das  Gebäude  kümmerte. So hatte dieses Gebäude nicht nur die Zeiten überdauert  – es war auch in Vergessenheit geraten.  Für  die  hiesige  Gemeinde  des  Wahren  Glaubens  machte  sie  dies  zu einem idealen Treffpunkt. Niemand, kümmerte sich um die paar  Gläubigen,  die  sich  hier  regelmäßig  zu  Gottesdiensten  trafen,  und  wenn  doch,  wurden  sie  meist  für  Mitglieder  einer  Sekte  gehalten,  mit  denen  die  Anwohner  –  fast  ausschließlich  Zugezogene  ohne  Wurzeln in der Region – nichts zu tun haben wollten.  »Wenn  du  nicht  auffallen  willst«,  lautete  Vater  Johannes’  Credo,  »verhalte  dich  auffällig.  Bewege  dich  inmitten  unter  Menschen,  führe ein ganz normales Leben.«  Dies war auch Samuels Lebensmotto geworden.  Der  Jäger  öffnete  die  Tür  zur  Sakristei  und  betrat  den  kleinen 

Raum.  Ein  alter  Schreibtisch,  ein  Ofen,  in  dem  tatsächlich  noch  ein  kleines  Feuer  loderte,  ein  Aktenschränkchen  ohne  Inhalt,  eine  Garderobe,  das  war  alles.  Milchglasfenster  verhinderten  ebenso  einen Blick hinaus wie hinein.  Samuel überprüfte die Außentür des kleinen Anbaus. Sie war fest  verschlossen.  Im  Gegensatz  zur  Kirche  selbst  war  die  Sakristei  noch  staubfrei.  Samuel  atmete  die  zwar  etwas  abgestandene,  aber  vergleichsweise  klare  Luft  kräftig  ein  und  aus  und  bereitete  sich  auf  seinen  Dienst  vor:  Wache  bis  zum  Sonnenaufgang  zu  halten,  während  die  unschuldigen Opfer des Berserkers in der Kirche verrotteten.  Er  durchquerte  den  kleinen  Raum  und  wollte  bereits  in  den  Kirchsaal  zurückkehren,  als  sein  Blick  noch  einmal  auf  die  Garderobe fiel.  Draußen war es kalt. Dennoch hing dort kein Mantel …   

*    »Wir  zelebrierten  unseren  Dankgottesdienst.  Pastor  Weisenbrink  hielt  seine  Predigt,  als  sie  die  Kirche  stürmten.«  Die  Worte  des  sterbenden Johannes hallten in Samuels Ohren.  Weisenbrink war ein relativ klein gewachsener, hagerer Mann mit  stechenden grünen Augen und langem, schwarzen Haar, das er oft  zum Zopf geflochten trug. Gebürtig stammte er aus Namibia, wo er  der deutschen Minderheit angehörte. Seit drei Jahren hielt er in Köln  seine Gottesdienste.  Vater  Johannes  hatte  ihn  in  einer  südafrikanischen  Nervenheilanstalt  aufgelesen,  wo  er  nach  einer  Vampir‐Attacke  gelandet  war.  Für  die  Ärzte  war  Weisenbrink  nur  ein  verwirrter  Geistlicher,  der  offenbar  mit  seinem  Glauben  haderte.  Vater  Johannes indes erkannte den Wahrheitsgehalt seiner Geschichte. 

»Wo, zum Teufel, steckst du«, knurrte der Jäger und schritt durch  die Sitzreihen, ohne Rücksicht auf die toten Körper zu nehmen. »Wo  bist du?«  Blut,  überall  Blut.  Und  Staub.  Der  Anblick  der  Getöteten  war  an  Grausamkeit  kaum  zu  überbieten.  So  viele  Tote,  so  viel  Leid  und  Entsetzen.  Doch  für  diese  Gedanken  hatte  der  Jäger  keine  Zeit.  Er  suchte Weisenbrink.  Vergeblich …  War  der  Pastor  ein  Verräter?  Hatte  er  den  Bestien  diesen  Ort  verraten? War er etwa ein Anhänger des Berserkers, der über Jahre  hinweg nur eine Rolle gespielt hatte?  Oder hatten sie ihn entführt?  Samuel  verwarf  diesen  Gedanken.  Die  Geistlichen  des  Wahren  Glaubens waren in ihren Ansichten über den Sinn und Zweck ihrer  Arbeit  Fundamentalisten,  die  selbst  unter  Folter  ihre  Geheimnisse  für sich behielten. Das wusste der Berserker.  War der Pastor etwa davongelaufen?  Samuel  schloss  seine  Augen.  Auch  dies  war  unwahrscheinlich,  weil  kein  Geistlicher  des  Wahren  Glaubens  eine  sterbende  Gemeinde  zurücklassen  würde.  Und  selbst  wenn  –  wie  wahrscheinlich  war  es,  dass  er  in  die  Sakristei  gegangen,  seinen  Mantel  genommen  und  die  Außentür  des  kleinen  Raumes  abgeschlossen  hätte,  während  in  der  Kirche  der  Mob  wütete?  Ein  normaler  Mensch  flüchtete  in  einer  solchen  Situation  Hals  über  Kopf!  Samuel  rieb  sich  die  Augen.  Der  Staub  brannte,  aber  der  Druck,  den er verspürte, der kam von innen.  Weisenbrink  trug  bei  seinen  Gottesdiensten  stets  eine  Soutane.  War er etwa ohne Jacke oder Mantel unterwegs gewesen?  Unwahrscheinlich!  Im Ofen der Sakristei glimmte noch das Feuer, draußen herrschten 

Minustemperaturen und Weisenbrink stammte aus Namibia. Er war  Hitze  gewöhnt,  die  trockene  Kälte  des  Rheinlandes  war  für  ihn  etwas Fremdes, Unangenehmes.  Hatte  ein  Berserker  den  Mantel  gestohlen?  Ebenso  unwahrscheinlich,  die  Toten  in  der  Kirche  trugen  teilweise  wertvollen Schmuck – und der war unangetastet geblieben!  Samuel  verharrte  in  vollkommener  Bewegungslosigkeit  inmitten  des Massakers. Er rekonstruierte vor seinem geistigen Auge die Tat,  sah die einzelnen Bilder vor sich.  Was  ihn  an  diesem  Ort  irritierte,  war  das  Fehlen  fast  jeglicher  Gegenwehr.  Hier  und  da  steckte  eine  Kugel  in  der  Wand,  einige  Fenster  waren  beschädigt.  Aber  die  Schäden  hielten  sich  –  abgesehen  von  der  Masse  an  Toten  –  in  Grenzen.  Selbst  die  Bänke  standen in Reih und Glied.  Was  hatte  Vater  Johannes  gesagt?  Wie  hatte  er  den  Sturm  der  Bestien empfunden?  »Ich  habe  Schreie  gehört,  ich  habe  gehört,  wie  Weisenbrink  auf  die  Angreifer  einredete.  Mein  Mörder  verließ  die  Empore … Ich habe offenbar alles ausgeblendet und sie erst wieder  schreien gehört, als ich das Handy fallen ließ …«  »Nein,«  brüllte  der  Jäger  aus  tiefster  Kehle,  »du  hast  nichts  ausgeblendet, ehrwürdiger Vater. Du hast nichts ausgeblendet, weil  da nichts zum Ausblenden war!«  Samuel  rekonstruierte  die  Erstürmung  der  Kirche:  Die  Angreifer  kamen durch alle Eingänge – inklusive der Sakristei – und kesselten  ihre  Opfer  ein.  Im  Moment  der  Panik  hatte  Weisenbrink  für  Ruhe  gesorgt  und  sowohl  auf  die  Angreifer  wie  auch  auf  die  Gläubigen  eingeredet. Die Wahren Gläubigen hatten seinen Worten vertraut.  Daher  das  Fehlen  jeglicher  Spuren  von  Gegenwehr!  Die  meisten  der Wahren Gläubigen waren vor ihrem Bekenntnis zu Gott Mörder  oder  noch  Schlimmeres  gewesen;  Personen  mit  Instinkten  –  die  sie  unterdrücken mochten, die sich aber nie ganz verleugnen ließen.  Das wusste der Jäger aus eigener Erfahrung. 

Einige der Gläubigen hätten sich folglich den Bestien in den Weg  gestellt. Sie hätten gekämpft, Verwüstungen angerichtet. Dies lag in  ihrer  Natur.  Doch  nichts  war  geschehen.  Weil  Weisenbrink  sie  zur  Mäßigung  gerufen  und  spontane  Handlungen  im  Keim  erstickt  hatte.  Einzig  Vater  Johannes  an  der  Orgel  war  ein  Unsicherheitsfaktor  gewesen. Der alte erfahrene Kämpfer für den Wahren Glauben hätte  Weisenbrinks  Spiel  durchschauen  können.  Daher  musste  er  sofort  sterben. Im Glauben, Vater Johannes sei tot, trieb Weisenbrink seine  Schäflein  zusammen.  Dann  wurde  gezielt  geschossen  und  die  Macheten kamen ins Spiel.  Die  Bilder,  die  sich  vor  Samuels  Augen  abspielten,  waren  an  Brutalität  und  Widerlichkeit  kaum  zu  überbieten.  Dies  war  eine  gezielte Hinrichtung gewesen und kein Fanal, das einfach nur Panik  unter  den  Wahren  Gläubigen  verbreiten  sollte,  wie  Samuel  bislang  angenommen hatte. Dies war Völkermord!  Der  Berserker  war  nach  Köln  gekommen,  wohl  wissend,  dass  im  Schatten  des  Doms  eine  der  größten  Gemeinden  des  Wahren  Glaubens  auf  dem  europäischen  Kontinent  existierte.  Zweihundert  Gläubige  mochte  die  Gemeinde  umfassen,  hinzu  kamen  noch  einmal etwa fünfzig Wahre Gläubige im näheren Umland.  Und  die  meisten  von  ihnen  hatten  sich  versammelt,  taten  Buße,  studierten  das  Wort  Gottes,  meditierten.  Eine  konzentrierte  Aktion  mit sechs, vielleicht acht Kommandos reichte aus, um die Gemeinde  zu vernichten.  Schnell, effektiv.  Mitten  in  der  Großstadt  Köln  –  dennoch  unbemerkt  von  der  Öffentlichkeit.  Die  nämlich  hatte  heute  etwas  anderes  zu  tun,  als  sich um ihre Nachbarn zu kümmern.  Bei  alledem  aber  gab  es  für  die  Wahren  Gläubigen  einen  Hoffnungsschimmer  am  Horizont.  Weisenbrink  mochte  in  seiner  Tätigkeit  als  Pastor  der  Gemeinde  die  Namen  seiner  Schäflein 

kennen.  Welche  Person  sich  jedoch  hinter  welchem  Tarnnamen  verbarg,  das  wusste  er  nicht.  Das  wusste  nur  Vater  Johannes!  Traurig  erkannte  der  Jäger,  dass  er  den  letzten  Willen  seines  Mentors nicht erfüllen konnte …   

*    31. Dezember 1999, 20.30 Uhr    Zwei  Handys  zweier  Netzbetreiber,  das  eigene  und  das  von  Vater  Johannes,  befanden  sich  in  seinem  Besitz.  Doch  Sarah  war  einfach  nicht  ans  Telefon  zu  bekommen.  Es  meldete  sich  nur  der  Anrufbeantworter.  »Sarah, verschwinde aus dem Haus! Stell keine Fragen, tu, was ich  sage!«,  brüllte  er  ins  Handy.  Er  hielt  kurz  inne,  um  sich  zu  beruhigen. »Ich liebe dich …«  Er  unterbrach  das  Gespräch,  bevor  er  ihre  Mobilfunk‐Nummer  wählte.  Doch  die  Netze  waren  an  diesem  Abend  überlastet.  Die  Teilnehmerin,  teilte  ihm  eine  elektronische  Frauenstimme  mit,  sei  leider nicht erreichbar.  »Scheiße!«, stieß er inbrünstig hervor.  Er wählte die Nummer seiner Schwiegereltern. So oft er aber auch  die Wahlwiederholungstaste drückte – bei ihrem Anschluss ertönte  unentwegt das Besetztzeichen.  Samuel raste mit seinem Renault über den Autobahnring. Nerven  behalten!  120,  130  Kilometer  pro  Stunde  waren  drin,  mehr  war  ihm  trotz  seiner  agressiven  Fahrweise  durch  den  starken  Verkehr  nicht  möglich.  Samuel  kannte  nur  eine  Hand  voll  Gläubiger  persönlich.  Er  hielt 

sich  aus  der  Gemeindearbeit  vollkommen  heraus.  Für  die  meisten  Gemeindemitglieder  war  er  ein  Niemand,  der  von  Zeit  zu  Zeit  an  Treffen teilnahm, sich aber stets schüchtern im Hintergrund aufhielt.  Peter  Berg  lautete  der  Name  eines  der  wenigen  Wahren  Gläubigen, die über seine wahre Identität Bescheid wussten. Samuel  wählte dessen Nummer.  »Berg …«, meldete sich die Stimme eines Mannes mittleren Alters.  »Hier ist Samuel. Der Berserker ist zurück …«  »Was …?«  »Stell keine Fragen!«, unterbrach ihn Samuel barsch. »Dafür haben  wir  keine  Zeit.  Pack  deine  Kinder  und  hau  ab!  Es  sind  schon  über  zwanzig  von  uns  tot,  die  Kirche  ist  verbrannte  Erde.  Hast  du  ein  Handy?«  »Ja …« Peter Berg rang nach Fassung.  »Dann nimm es mit und versuche von unterwegs, so viele andere  wie möglich zu warnen. Vielleicht schaffen wir es, eine Telefonkette  aufzubauen und möglichst viele aus der Stadt zu schaffen.«  »Aber …«  »Gott sei mit dir, Peter.«  Drei  weitere  Nummern  kannte  Samuel.  Er  rief  sie  an  –  doch  er  erreichte niemanden.  Es fiel ihm nicht leicht, sich auf den Verkehr zu konzentrieren und  gleichzeitig mit dem Mobiltelefon herumzuhantieren – einen Unfall  durfte  er  sich  jetzt  auf  keinen  Fall  erlauben.  Dennoch  suchte  sich  Samuel  durch  das  Menü  von  Vater  Johannes’  Mobiltelefon,  bis  das  Wort Telefonbuch im Display aufleuchtete. Aber abgesehen von der  Nummer  seines  Hausarztes  und  denen  einiger  geistlicher  Brüder,  die  jedoch  keine  Ahnung  von  der  Existenz  der  Gemeinschaft  der  Wahren Gläubigen hatten, war das Telefonbuch – natürlich! – leer.  »Shit, shit, shit!«, fluchte der Jäger.  Er saß hinter dem Lenkrad seines Gefährts und versuchte, Ruhe zu 

bewahren. Von der Autobahn aus war das Hochhaus, in dem seine  Schwiegereltern lebten, bereits zu sehen. Zwölf Etagen ragten in den  Himmel  hinauf.  Großräumige  Eigentumswohnungen  zogen  vor  allem  Familien  mit  drei  und  mehr  Kindern  an,  und  die  Kaufpreise  waren  verhältnismäßig  niedrig.  Vor  30  Jahren  hatten  Samuels  Schwiegereltern zur ersten Käufergeneration gehört.  Samuel  schoss  die  Autobahnausfahrt  hinunter,  überfuhr  die  rote  Ampel  am  Ende  der  Ausfahrt  –  wofür  er  ein  wütendes  Huporchester erntete – und nahm Kurs auf den Wohnturm.  Das Glück war auf seiner Seite. Die beiden nächsten Kreuzungen,  die  es  zu  überqueren  galt,  gewährten  ihm  grün,  an  der  dritten  Ampel ging es rechts ab. Der Wohnturm lag vor ihm.   

*    Samuel  parkte  in  zweiter  Reihe  direkt  im  Eingangsbereich  des  zwölfstöckigen Gebäudes.  Wurde  das  Haus  bereits  überwacht?  Befanden  sich  die  Bestien  möglicherweise  schon  in  der  Wohnung  seiner  Schwiegereltern?  Stand  diese  überhaupt  auf  der  Liste  der  Objekte,  die  heute  Nacht  angegriffen werden sollten? Gab es diese Angriffe überhaupt – oder  phantasierte  Samuel?  Hatte  er  in  der  Kirche  falsche  Schlüsse  gezogen?  Seine Schwiegereltern wohnten direkt unter dem flachen Dach. Im  Sommer herrschte in ihrer Wohnung eine mörderische Hitze. Dafür  war  der  Ausblick  wunderschön.  Sie  konnten  einen  großen  Teil  Kölns  überschauen.  Das  Millenniumsfeuerwerk  von  ihrem  Appartement aus zu beobachten – es wäre für Tom und Bea sicher  zu einem unvergesslichen Ereignis geworden.  Samuel rannte das Treppenhaus hinauf. So war er eh viel schneller  im  zwölften  Stock  als  mit  einem  der  Fahrstühle,  die  bei  einem 

Angriff ohnehin zur Todesfalle geworden wären.  In  der  obersten  Etage  befanden  sich  nur  zwei  Wohnungen.  Dunkelheit  hüllte  den  Hausflur  in  trügerische  Sicherheit.  Samuel  betätigte den Lichtschalter, wurde für einen Moment geblendet.  »Westerholt« stand auf dem kleinen Plastikschild unter der gelben  Klingel. Samuel betätigte sie, jemand schaute durch den Spion und  öffnete die Tür.  Ohne auf eine Aufforderung zu warten, trat der Jäger ein.  »Samuel  …«  Seine  Schwiegermutter  starrte  ihn  aus  weit  aufgerissenen Augen an.  Helga  war  vor  zwei  Wochen  sechzig  Jahre  alt  geworden.  Ihre  freundlichen  Augen,  die  blonden,  kurz  geschnittenen  Haare  und  ihre Vorliebe für Jeans ließen sie jedoch deutlich jünger erscheinen.  »Samuel, wie siehst du denn aus?«, stotterte sie mit Blick auf seine  schwarze Kleidung verwundert.  »Keine Zeit für Erklärungen!«, antwortete der Jäger hastig.  Er  verschloss  die  Wohnungstür,  die  zum  Glück  aus  massivem  Holz und nicht aus billigem Pressspan bestand. Es handelte sich um  eine  Maßanfertigung,  die  Samuels  Schwiegervater  nach  einem  Einbruch  vor  einigen  Jahren  hatte  anfertigen  lassen.  Sie  war  durch  Sperr‐Riegel  auch  im  Boden  verankert  und  selbst  für  einen  Profi  nicht mit einem Tritt aus den Angeln zu heben.  »Samuel, was geht hier …?«, setzte seine Schwiegermutter an.  »Wir schweben in großer Gefahr, wir …«  Der  Jäger  verstummte.  Aus  dem  Wohnzimmer  gegenüber  dem  überaus  geräumig  geschnittenen,  rechteckigen  Flur  trat  Sarah  heraus.  »Was tust du hier?« Sie blickte Samuel verblüfft an.  »Und du?«, fragte er zurück.  »Du  warst  weg,  und  ich  wollte  nicht  allein  sein  und  auf  dich  warten …« 

»Papa?« Beas Stimmchen hallte durch den Flur.  Sie  kam  aus  Sarahs  früherem  Kinderzimmer  gelaufen,  strahlte  über ihr engelsgleiches Gesichtchen und streckte die Arme aus. Am  22. Januar feierte die Kleine ihren vierten Geburtstag.  Tom  folgte  seiner  kleinen  Schwester  und  wunderte  sich  ebenso  wie  seine  Oma  über  den  Aufzug  des  Vaters.  Der  Junge,  der  von  seiner  Großmutter  die  Sommersprossen  und  von  seinem  Vater  die  schwarzen Haare geerbt hatte, war inzwischen sieben Jahre alt. Für  sein Alter war er allerdings relativ klein.  »Ich  habe  keine  Zeit  für  Erklärungen,«  wehrte  Samuel  alle  Einwände  ab,  nahm  seine  Tochter  auf  den  Arm  und  gab  ihr  einen  zärtlichen Kuss auf die rechte Wange.  »Ist  das  eine  Waffe  unter  deinem  Mantel?«,  fragte  ihn  seine  Schwiegermutter verblüfft, unfähig, sich von der Stelle zu rühren.  »Ja,  Schwiegermama  –  aber  ich  hoffe,  sie  nicht  benutzen  zu  müssen.«  »Sarah, was …?«, fragte Helga.  »Schon gut, Mama.« Sarah war das Ebenbild ihrer Mutter – nur 25  Jahre jünger. Groß, blond, keine klassische Schönheit, aber eine Frau  mit  Ausstrahlung,  Selbstbewusstsein  und  Stil.  Sie  trug  eine  schwarze  Hose  und  einen  weißen  Pullover.  »Was  sollen  wir  tun,  Samuel?«, wollte sie erstaunlich ruhig wissen.  »Zieht  euch  feste  Schuhe  und  eine  warme  Jacke  an.«  Samuel  schritt  durch  den Flur  und  übergab  Bea  seiner  Frau,  die  die  Kleine  zärtlich in die Arme schloss.  »Wo  ist  Bernd?«,  fragte  Samuel,  als  er  seinen  Schwiegervater  nirgends entdecken konnte.  »Er  wollte  rüber  zur  Tankstelle  und  Getränke  kaufen,  weil  Sarah  noch  gekommen  ist,  und  …«,  stammelte  Helga  und  ließ  den  Satz  unvollendet.  »Mama,  zieh  dir  Schuhe  an!«,  befahl  Sarah,  als  ihre  Mutter  vor 

Verwirrung keine Anstalten machte, sich zu rühren.  »Was ist hier eigentlich los?«, schrie Helga Sarah an. »Warum trägt  dein Mann diese bescheuerten Klamotten und kommt hier mit einer  Waffe angerannt und …?«  »Still!«, blaffte Samuel.  Ein Schlüssel wurde ins Schloss der Wohnungstür geschoben.  Sarah  presste  ihrer  Mutter  unsanft  eine  Hand  auf  den  Mund,  während  sie  Bea  anlächelte  und  den  Eindruck  vermittelte,  als  sei  dies  nur  ein  Spiel.  Samuel  wiederum  legte  seinen  Zeigefinger  auf  seinen Mund und deutete seinem Sohn an, still zu bleiben.  Der  Junge  zitterte  vor  Angst,  unfähig,  auch  nur  einen  Laut  über  die Lippen zu bringen. Wie angewurzelt stand er im Türrahmen von  Sarahs  altem  Zimmer,  in  dem  heute  Bernds  Computer  stand.  Der  Bildschirm zeigte die Website irgendeines Spieleportals.  Daher kein telefonisches Durchkommen, kombinierte Samuel.  Trotz  der  schweren  Springerstiefel  bewegte  sich  Samuel  mit  der  Eleganz eines Balletttänzers durch den Flur, ohne dabei das leiseste  Geräusch  zu  machen.  Er  nahm  seinen  Sohn  auf  den  Arm  und  trug  ihn ebenso leise in die Küche, den Raum links von der Eingangstür.  Helga  weinte  vor  Wut,  traute  sich  aber  nicht,  Fragen  zu  stellen.  Sarah deutete ihrer Mutter an, Samuel zu folgen. Verstört kam diese  der Aufforderung nach.  Jemand  rappelte  von  außen  an  der  Tür,  doch  nichts  geschah  –  vorerst zumindest ….  Es klingelte.  Samuels  Schwiegereltern  besaßen  eine  kleine,  hellblaue,  zweckmäßig  geschnittene  Einbauküche.  Übersichtlich,  gut  sortiert.  Der Jäger öffnete die Schublade, in der sich das Besteck befand und  griff  nach  einem  langen  Fleischermesser,  mit  dem  Bernd  an  Festtagen den Braten zu schneiden pflegte.  Samuel  drücke  es  seiner  Schwiegermutter  in  die  Hand.  »Wenn 

jemand  anderes  als  Bernd  oder  ich  versuchen  sollte,  die  Küche  zu  betreten,  rammst  du  ihm  dieses  Ding  in  den  Bauch.«  Samuel  sagte  dies  mit  einer  Ruhe,  als  würde  er  jemanden  die  Spielregeln  von  Dame  oder  Mühle  erklären.  »Das  macht  deinen  Gegner  kampfunfähig.  Du  reißt  ihm  das  Messer  dann  aus  seinen  Eingeweiden und kümmerst dich nicht weiter um ihn!«  Helga  starrte  ihn  mit  offenem  Mund  an,  dann  das  Messer,  dann  wieder Samuel. Endlich nickte sie hecktisch.  Der  Jäger  wandte  sich  an  Sarah  und  nahm  ihr  Bea  ab,  die  inzwischen ernster dreinblickte und offenbar spürte, dass dies kein  Spiel  war.  Er  übergab  das  kleine  Mädchen  seinem  Sohn,  der  es  in  die Arme schloss.  Der Jäger strich seinem Sohn durch das dichte Haar. »Tom, du bist  der  Stolz  meines  Lebens.  Früher  habe  ich  immer  gedacht,  dass  ich  niemals  Kinder  haben  würde  –  aber  du  und  Bea,  ihr  seid  keine  Illusion,  ihr  seid  mein  kleines  Wunder.  Was  immer  heute  Abend  auch  geschehen  mag«,  Samuel  lachte  seinen  Sohn  an  und  gab  ihm  einen väterlichen, angedeuteten Boxhieb auf die Schulter, »ich weiß,  dass du ein großartiger Mann wirst.«  Sarah standen Tränen in den Augen.  Samuel  griff  unter  seinen  Mantel,  löste  die  Uzi  aus  ihrem  Halfter  und  entsicherte  sie.  »200  Schuss.  Du  ziehst  einfach  den  Abzug  durch,  wenn  du  einen  Fremden  siehst.  Stell  keine  Fragen.  Schieß  einfach!«  Sie schluckte und nickte.  Es klingelte ein zweites Mal.  Ohne ein weiteres Wort schlich Samuel zur Eingangstür.  Natürlich  hätte  er  durch  den  Türspion  schauen  können  –  doch  falls  vor  der  Tür  jemand  anderes  als  sein  Schwiegervater  stand,  wäre dies für ihn das Todesurteil gewesen.  Samuel kniete sich stattdessen vor die Tür und presste die Hände 

auf  das  massive  Holz.  Er  spürte,  wie  die  Moleküle  unter  seinen  Handflächen  in  Schwingungen  gerieten,  wie  sie  tanzten  und  dem  Wahren Gläubigen ihre Geheimnisse preisgaben. Samuel schloss die  Augen.  Das  Sehen  störte  seine  Wahrnehmung,  lenkte  vom  Essentiellen ab.  Stille.  Absolute Stille.  Er  nahm  die  Hände  von  der  Tür,  erhob  sich  vorsichtig  und  trat  zwei  Schritte  zurück.  Er  richtete  den  Blick  in  die  Küche,  wo  seine  Schwiegermutter  das  Messer  mit  verkrampften  Fingern  umklammerte,  während  Sarah  ihrem  Mann  ein  angestrengtes  Lächeln schenkte.  Samuel senkte seinen Kopf.  All das, was heute Nacht geschah, war seine Schuld.  Ohne  weiteres  Zögern  riss  der  Jäger  den  silbern  glänzenden  Colt  aus dem Holster, richtete ihn auf die Tür und drückte ab …   

*    »Bist  du  wahnsinnig?«, kreischte  Helga,  ließ  das  Messer  fallen  und  stürzte sich – wie in Trance – auf ihren Schwiegersohn. Samuel hatte  mit  einer  solchen  Reaktion  gerechnet.  Er  wirbelte  einmal  um  die  eigene  Achse  und  griff  mit  der  freien  rechten  Hand  den  Nacken  seiner  an  ihm  vorbeischliddernden  Schwiegermutter.  Er  riss  sie  zu  Boden und warf sich über sie, um sie mit seinem eigenen Körper zu  schützen.  Keine  Zehntelsekunde  zu  spät.  Holz  splitterte,  Kugeln  droschen  umher,  rissen  Mauerstücke  aus  den  Wänden.  Ein  Abstellstisch zerplatzte in einer Splitterwolke.  Bea  schrie,  Tom  hielt  seine  Schwester  eng  umschlungen,  Sarah  zitterte  am  ganzen  Leib.  Helga  stand  unter  Schock,  starrte  Samuel  aus weit aufgerissenen Augen an und hielt den Mund weit geöffnet, 

wie zu einem Schrei. Doch ihre Stimme versagte.  Der  Jäger  schob  den  Colt  zurück  in  das  Holster,  umklammerte  Helga  und  zerrte  sie  zurück  in  die  momentan  halbwegs  sichere  Küche.  Er  betete  für  die  Nachbarn  seiner  Schwiegereltern.  »Mögen  Sie auswärts feiern.«  Sarah half ihrer Mutter auf die Beine. Helgas Blick fiel ins Leere.  Samuel  streichelte  ihr  über  den  Kopf  und  gab  ihr  einen  Kuss  auf  die Stirn.  »Es tut mir Leid«, hauchte er. »Es tut mit so unendlich Leid.«  Metall  schepperte.  Die  Schlösser  gaben  nach.  Tritte  donnerten  gegen die Tür, der Rahmen brach entzwei.  Samuel  umarmte  seine  Frau  und  inhalierte  ihren  Geruch.  Ein  Lächeln  huschte  über  sein  Gesicht.  Mit  der  Geschwindigkeit  eines  Panthers jagte er unvermittelt zur Eingangstür.  Ein Mann in unverfänglicher Alltagskleidung – Jeans, Lederjacke –  schnellte  in  den  Flur.  Bevor  er  seinen  Kopf  zur  Küche  drehen  und  Samuels  Familie  erspähen  konnte,  packte  ihn  der  Jäger  mit  der  rechten  Hand  am  Hals  und  stieß  ihn  als  lebenden  Schutzschild  rückwärts ins Treppenhaus.  Der  Mann  fluchte  auf  Russisch.  Kugeln  peitschten  umher  und  trafen ihn in Rücken und Hals. Er starb, bevor er realisierte, was mit  ihm geschah.  Samuel hielt ihn weiter umklammert.  Direkt  auf  der  gegenüberliegenden  Seite  der  Eingangstür  lag  zusammengekrümmt  der  Leichnam  des  Angreifers,  den  er  durch  die geschlossene Tür erschossen hatte. Ein weiterer Kerl stand kaum  mehr als einen Meter von ihm entfernt zu seiner Linken. Es war die  Bestie, die den eigenen Kameraden mit Blei vollgepumpt hatte. Ein  vierter  Angreifer  kniete  nahe  der  Treppe  und  sicherte  offenbar  das  Treppenhaus.  Die  Angriffstaktik  der  Bestien  war  miserabel,  Samuels  Kinder 

schienen  als  leichtes  Ziel  klassifiziert  worden  zu  sein,  für  den  Fall  massiver Gegenwehr hatten diese Männer offenbar keinen »Plan B«  zur Hand.  Der  Mann  an  der  Treppe  eröffnete  das  Feuer  –  und  traute  seinen  Augen nicht bei dem, was nun geschah.  Samuel ließ den Leichnam, seinen Schutzschild, zu Boden gleiten.  Aus  dem  Stand  schnellte  er  in  die  Höhe,  vollzog  in  der  Luft  einen  Salto  und  verpasste  dem  Mann,  der  links  von  ihm  stand,  während  des Überschlags einen Fußtritt unter das Kinn.  Der Kerl fiel nicht einfach zu Boden,  er  flog  drei, vier  Meter  weit  an seinem letzten Kameraden vorbei.  Der  starrte  ungläubig  den  schlaffen  Körper  an,  der  an  ihm  vorbeizischte …  Während  Samuel,  noch  bevor  er  wieder  auf  den  Füßen  landete,  den Colt aus dem Holster riss, anlegte und feuerte.  Der  Jäger  kümmerte  sich  nicht  weiter  um  sein  letztes  Opfer,  das  die Treppe hinunterfiel. Es stellte keine Gefahr mehr da.  Ruhigen  Schrittes  bewegte  er  sich  auf  den  letzten  verbleibenden  Angreifer zu, der auf dem Flurboden lag und benommen sein Kinn  rieb.  Es  war  ein  Junge  von  vielleicht  zwanzig  Jahren  mit  blond  gefärbten, kurzen Haaren. Er starrte Samuel aus weit aufgerissenen  Augen  an.  Er  lag  auf  dem  Rücken,  der  Kiefer  war  bereits  blau  angeschwollen.  Seine  Waffe  hatte  er  beim  Sturz  fallen  gelassen.  Er  trug  ein  kleines  Mikrofon  am  Kragen  seiner  dunkelgrünen  Lederjacke, im Ohr steckte der dazugehörige Kopfhörer.  Samuel senkte sein rechtes Knie auf den Brustkorb des Jungen. Er  konzentrierte sein gesamtes Gewicht auf das Gelenk, drückte es auf  das  Zwerchfell  und  beobachtete  mit  einer  gewissen  Genugtuung,  wie der Angreifer verzweifelt nach Atem rang.  »Ich  werde  dir  ein  paar  Fragen  stellen«,  sagte  der  Jäger.  »Bleibst 

du  bei  der  Wahrheit,  wirst  du  leben.  Lügst  du  mich  an,  werde  ich  dich  nicht  einfach  töten  wie  deine  Freunde  hier.  Ich  werde  dir  den  Bauch aufschlitzen und genüsslich beim Sterben zusehen. Auf diese  Art  ist  heute  bereits  ein  guter  Freund  von  mir  gestorben,  und  das  finde ich gar nicht komisch. Hast du mich verstanden?«  Der Junge nickte aufgeregt.  Samuel  lächelte  salbungsvoll  und  entlastete  seinen  Brustkorb.  »Dann  sind  wir  uns  ja  einig.  Frage  eins:  Was  habt  Ihr  mit  meinem  Schwiegervater gemacht?«  »Wir  sind  ihm  zufällig  an  der  Haustür  begegnet.«  Der  Junge  sprach  schnell.  Im  Gegensatz  zu  seinem  Komplizen  war  er  ein  Deutscher und sprach ohne Akzent. »Wir haben ihn überwältigt, in  unseren Van gezerrt und ihm die Kehle durchgeschnitten.«  Samuel  blieb  ruhig.  Er  hatte  keine  Zeit,  um  zu  hassen  und  zu  trauern. »Nächste Frage: Wartet draußen jemand, mit dem ihr über  eure Funkgeräte verbunden seid?«  Der  Junge  schüttelte  hastig  den  Kopf.  »Unser  Anführer  hat  uns  Fotos  gegeben  und  gesagt,  dies  hier  sei  ein  leichter  Job:  zwei  Menschen,  möglicherweise  zwei  Halbblüter.  Ein  größeres  Kommando  ist  zu  Ihrem  Haus  geschickt  worden,  um  Sie  zu  töten  und Ihre Frau, für Ihren Blut besudelnden Akt zu bestrafen.«  Samuel  schluckte  seine  Wut  über  die  Worte  des  Jungen  hinunter  und sagte stattdessen: »Ich höre, du bist sehr kooperativ. Was wäre  mit meinen Kinder geschehen?«  »Das Kommando hätte sie getötet, beziehungsweise wir hätten das  getan.«  Samuel  dachte  kurz  nach.  Wahre  Gläubige  blieben  in  der  Regel  unter sich und heirateten keine Außenstehenden. In ganz Köln gab  es vielleicht vier, fünf gemischte Paare, und nur wenigen wurde das  Wunder eigener, gemeinsamer Kinder zuteil.  »In Ordnung«, sagte der Jäger schließlich. »Meine Schwiegereltern  sind  keine  Wahren  Gläubigen.  Hat  Pastor  Weisenbrink  auch  zu 

anderen nicht‐gläubigen Angehörigen Kommandos geschickt?«  »Nein, nur zu denen, bei denen er heute Abend Monster wie deine  Kinder vermutete.«  Weisenbrink  war  also  tatsächlich  der  Verräter.  Und  ein  Dämon,  der  selbst  vor  der  Ermordung  von  Nicht‐Gläubigen  nicht  Halt  machte – für gewöhnlich ein Tabu in ihrem kleinen Krieg.  »Habt Ihr uns in den letzten Wochen überwacht?«, fragte Samuel  weiter.  »Nur  die  wichtigen  Gemeindemitglieder.  Für  mehr  reichten  unsere Kapazitäten nicht.«  »Du hast also keine Ahnung, wer ich bin?«, hakte der Jäger nach.  »Nein.«  »Dann  wirst  du  mich  zu  deinem  Anführer  bringen.  Tust  du  es  nicht,  wird  dein  Sterben  noch  fürchterlicher  sein,  als  ich  es  dir  bereits versprochen habe. Verstehst du mich?«  Der Junge nickte.  Samuel hieb ihm die Faust ins Gesicht, sodass er auf der Stelle das  Bewusstsein  verlor.  Der  Jäger  packte  ihn  am  Kragen,  hob  ihn  vom  Boden  auf  und  legte  ihn  sich  über  die  Schulter.  Zurück  in  der  Wohnung, ließ er ihn unsanft aufs Parkett fallen. Der Junge stöhnte  auf.  Seine Frau, Helga und die Kinder kauerten Arm in Arm auf dem  Boden in der Küche. Sie weinten.  Schließlich  löste  sich  Sarah  aus  der  Umarmung  und  wankte  auf  ihren Mann zu.  Zärtlich  legte er  seine  Arme  um  ihren  Nacken  und  küsste sie auf die Stirn.  »Ihr  habt  gehört,  was  der  Junge  gesagt  hat?«,  fragte  Samuel  unsicher.  Sarah nickte. Tränen flossen über ihr Gesicht, ihre Augen wirkten  aufgequollen.  »Wir bringen die Kinder und deine Mutter in Sicherheit. Rede mit 

ihr, mach ihr klar, dass wir heute zum Trauern keine Zeit haben.«  »Und was dann?«, fragte seine Frau mit Tränen erstickter Stimme.  »Dann  werde  ich  dich  um  einen  Gefallen  bitten  müssen,  für  den  du  mich  hassen  und  verachten  wirst.  Denn  er  wird  dich  und  mich  möglicherweise das Leben kosten …«   

*    31. Dezember 1999, 21.50 Uhr    Der  Berserker  residierte  im  Charleston  Hotel  auf  der  linken  Rheinseite.  Das oberste Stockwerk gehörte allein ihm. Er hatte die so genannte  Präsidentensuite,  das  größte  Apartment  der  Etage,  in  sein  Hauptquartier verwandelt.  Der Raum maß zwölf Meter in der Länge, acht Meter in der Breite.  Normalerweise  wurde  er  durch  eine  Trennwand  in  zwei  Räume  geteilt, der Berserker aber liebte es geräumig. Sofa und Tische hatte  er  aus  dem  Raum  entfernen  lassen.  In  der  Mitte  der  Suite  befand  sich ein einziger Schreibtisch.  Darauflag  eine  Karte  der  Stadt  Köln,  93  grüne  Kreise  markierten  Gebäude, in denen die Kommandos in dieser Nacht ihrem blutigen  Handwerk  nachgehen  sollten.  Wurde  es  von  einem  blauen  Kreis  abgedeckt,  bedeutete  dies,  dass  Haus  oder  Wohnung  verlassen  vorgefunden  worden  waren.  Ein  rotes  Kreuz  stand  für  den  erfolgreichen Abschluss einer Operation.  Der Berserker wirkte angespannt. Dreißig blauen Kreisen standen  gerade einmal fünfzehn rote Kreuze gegenüber. Darüber hinaus galt  das Team »grau« als verschollen.  »Euer  Eminenz!«  Ein  junger  Mann  mit  Schweizer  Dialekt, 

militärisch kurz geschorenen Haaren und runder Brille, näherte sich  dem Berserker.  »Urs?«  »Euer  Eminenz,  ein  Mitglied  von  Team  grau  wünscht  euch  zu  sprechen.«  »Das  wurde  auch  Zeit.«  Der  Berserker  schlug  mit  der  Faust  auf  den Tisch, Karte und Kreuze vibrierten. »Er soll vortreten.«  Ein  junger  Mann  mit  blond  gefärbten  Haaren  wurde  in  die  Präsidentensuite  geleitet.  Sein  Gesicht  war  zu  einer  angeschwollenen Masse verkommen, offenbar hatte er einige Zähne  verloren. Er zerrte eine  Frau in die Suite, die sich heftig gegen ihre  Zurschaustellung wehrte.  »Was soll das bedeuten?«, verlangte der Berserker zu wissen.  »Holen  sie  bitte  Pastor  Weisenbrink,  es  gibt  ein  Problem«,  sagte  der  junge  Mann.  Seine  Stimme  zitterte,  er  wirkte  nervös  und  angespannt.  Der  Berserker  war  über  den  Auftritt  des  jungen  Mannes  derart  irritiert, dass er – ohne weitere Fragen zu stellen – tatsächlich seinem  Sekretär Urs andeutete, seinen treuen Agenten zu rufen.  Der  Pastor  betrat  die  Suite  und  wirkte  müde.  Er  starrte  die  Frau  an.  »Und?«, fragte der Berserker den jungen Soldaten.  »Mein  Name  ist  Sarah  Westerholt«,  antwortete  statt  seiner  die  Frau.  »Und  Sie  müssen  der  Herr  sein,  den  die  Wahren  Gläubigen  den Berserker nennen.«  »Wer  hat  dir  Stück  Scheiße  eigentlich  erlaubt,  mit  mir  zu  sprechen? Soldat, töte die Frau …«  »Mein Mann ist der Jäger!«  Der Berserker wurde aschfahl.  Er  war  48  Jahre  alt.  Doch  er  sah  älter  aus,  viel  älter.  Durch  die  ständige Einnahme von Kortison war sein Gesicht aufgeschwemmt. 

Seine  Haut  im  Gesicht  und  an  den  Händen  war  von  Brandnarben  übersäht. Ohne den elektrischen Rollstuhl, in dem er saß, konnte er  sich nicht fortbewegen, und nur Morphium ließ ihn seine ständigen  Schmerzen ertragen.  »Das kann nicht sein«, stotterte Pastor Weisenbrink. »Westerholt?  Eminenz,  ihr  so  genannter  Mann,  dieses  Monster,  ist  ein,  ein  …«  Weisenbrink  verschluckte  sich.  »Er  ist  Übersetzer,  Übersetzer  für  osteuropäische Sprachen – ein Niemand!«  Sarah ließ ihre Blicke schweifen. Urs, der Sekretär, stand direkt zu  ihrer  Rechten  und  musterte  sie  abschätzig  vom  Scheitel  bis  zur  Sohle.  Sarah  wich  seinem  Gaffen  aus  und  ließ  ihren  Blick  weiter  durch die Suite gleiten.  »Die  Schlampe  soll  mich  anschauen«,  schrie  der  Berserker.  Urs  packte ihren Kopf mit beiden Händen und drehte ihn unsanft dem  Berserker zu. »Was hat die Schlampe zu sagen?«  Sarah  sah  ihn  kalt  und  voller  Hass  an.  »Sechs  Personen,  der  Berserker und der Pastor  mittig,  einer  links  und  einer  rechts neben  mir, zwei hinter mir.«  Der Berserker starrte Sarah aus wütenden Augen an.  Im  gleichen  Augenblick  explodierte  auf  breiter  Front  Fensterglas.  Das  Panoramafenster  der  Suite,  das  einen  einmaligen  Blick  auf  die  Altstadt  und  den  Dom  erlaubte,  platzte  aus  dem  Rahmen.  Zehntausende kleinster Glassplitter schossen umher.  Wie  ein  dunkler  Racheengel  bewegte  sich  der  Jäger  inmitten  des  Glasregens.  Er  nahm  die  Männer,  die  die  Eingangstür  bewachten,  ins Visier seines großkalibrigen Colts und feuerte.  Zwei Kugeln, zwei Tote.  Der Racheengel bewegte sich dreimal so schnell wie seine Gegner.  Bevor diese auch nur im Ansatz begriffen, was geschah, packte der  Mann  im  schwarzen  Mantel  den  Soldaten,  der  Sarah  hergebracht  hatte und rammte ihm den Ellenbogen ins Gesicht – während Sarah 

den Jäger fassungslos anstarrte.  Samuels  Fratze  hatte  in  diesem  Moment  mit  dem  freundlichen  Gesicht  ihres  Mannes  –  seinen  lustigen  braunen  Augen,  den  wunderbaren schwarzen Haaren, dem schelmischen Grinsen – keine  Ähnlichkeit.  Feuerrot  glühten  die  Augen,  der  Schädel  schien  bizarr  in  die  Länge  verzerrt  zu  sein,  die  Haare  hingen  in  Fransen  von  diesem  Schädel  herab.  Samuels  Mund  war  breit  –  und  seltsam  deformiert.  Lange Reißzähne stachen aus dem Oberkiefer hervor.  Der  Jäger  stieß  seine  Frau  zur  Seite  und  stürzte  sich  auf  den  Sekretär. Er glitt mit ihm zu Boden und rammte ihm im Sturz seine  Reißzähne in den Hals, nur um Bruchteile einer Sekunde später den  sterbenden Körper des Sekretärs zu Boden fallen zu lassen.  Aus  der  Hocke  heraus  vollzog  Samuel  eine  Drehung.  Er  richtete  seinen Colt auf den Pastor und feuerte. Die Kugel, die Weisenbrink  mit  über  1400  Kilometern  pro  Stunde  die  Schulter  zertrümmerte  und  durch  das  Schulterblatt  aus  seinem  Körper  wieder  austrat,  schlug  in  die  Mahagonivertäfelung  der  Wand  ein,  während  der  Pastor zu Boden sank und das Bewusstsein verlor.  Männer  in  Zivilkleidung  stürmten  die  Suite,  ihre  Waffen  im  Anschlag. Doch sie  feuerten nicht. Der  ihnen  fremde  Vampir stand  kaum mehr als zwei Schritte vom Rollstuhl ihres Anführers entfernt  – seine Waffe direkt auf dessen Kopf gerichtet.  »Deine  Männer  sollen  die  Tür  von  außen  verschließen«,  befahl  Samuel. Der Klang seiner Stimme klang rau und scheppernd – eine  Stimme aus den Tiefen der Hölle.  Der  Berserker  gab  den  Männern  den  Rückzugsbefehl  ohne  zu  zögern, und sie gehorchten aufs Wort.  »Dressierte Affen …«, fauchte Samuel. »Und du – feige wie eh und  je! Du hättest sie feuern lassen sollen.«  Sarah  konnte  den  Blick  nicht  von  dem  Wesen  abwenden,  das  die  Kleidung  ihres  Mannes trug.  Erst  jetzt  bemerkte  sie,  wie  faltig  und 

uralt  seine  Haut  wirkte.  Die  Hände  waren  ebenso  grotesk  entstellt  wie  der  Schädel,  die  Fingernägel  erinnerten  an  die  Krallen  einer  Katze.  »Was willst du?« Der Berserker rang um Fassung.  »Beenden, was vor zehn Jahren hätte beendet werden sollen.«  »Dann bitte – ich habe meinen Frieden mit Gott geschlossen.«  »Glaubst du wirklich, du wirst vor  den Schöpfer treten?«, höhnte  der Jäger.  »Eher als du, du Monster!«  »Samuel?«  Samuel, der Jäger, hielt inne.  Die  Augen  des  Berserkers  leuchteten  auf,  denn  ihm  war  Sarahs  Unsicherheit  beim  Anblick  Samuels  nicht  entgangen.  »Deine  Frau  hat keine Ahnung, wer du bist.«  »Ich bin ein Wahrer Gläubiger …«  »Und  ein  Vampir,  der  jahrzehntelang  Unheil  über  die  Menschen  gebracht hat.«  Während  Samuel  seine  Waffe  mit  der  linken  Hand  auf  den  Kopf  des Berserkers gerichtet hielt, legte er seine deformierte rechte Klaue  um den fetten Hals seines Feindes.  »Nur  zu!«,  stieß  der  an  den  Rollstuhl  gefesselte  Mann  hervor,  bevor  der  Jäger  zudrücken  konnte.  »Aber  was  wird  deine  Frau  sagen,  wenn  Sie  mit  ansehen  muss,  wie  sich  ihr  Held  als  Monster  und das vermeintliche Monster als der wahre Held entpuppt …«  »Ein Held, der unschuldige Frauen und Kinder töten lässt …«  »Wer  sich  mit  dem  Teufel  einlässt,  ist  niemals  unschuldig!«  Der  Berserker  lachte.  »Sie  hat  wohl  noch  nie  dein  wahres  Gesicht  gesehen,  was?«  Die  Furcht  war  aus  seinem  Blick  gewichen.  »Ist  es  nicht eine Ironie des Schicksals: Du hast mir nie deine menschliche  Maske gezeigt, immer nur dein wahres Ich.« Der Berserker  grinste,  obwohl  Samuel  den  Colt  immer  fester  gegen  seine  Schläfe  presste. 

»Zehn Jahre kämpfte ich um mein Leben. Meine Haut ist verbrannt.  Aber  ich  überlebe  als  Krüppel,  formiere  eine  neue  Armee  …  Und  dann  treffe  ich  dich  hier.  Hätte  ich  gewusst,  dass  du  dich  in  Köln  aufhältst, hätte ich meine gesamte Armee losgeschickt, nur um dich  zu töten.«  »Diese  Amateurtruppe?«  Samuel  lachte.  Dabei  rann  ihm  blutiger  Speichel aus den Mundwinkeln, das Blut des Sekretärs.  »Diese Amateure, wie du sie nennst, sind Krieger Gottes …«  »… die Gottes Diener ermorden!«  »… Monster, Kreaturen der Hölle …«  »Samuel!«  Sarah  hatte  ihre  Furcht  abgelegt.  Sie  schritt  auf  ihren  Mann zu und legte ihm eine Hand auf die rechte Schulter. »Wer bist  du? Was …?«  »Ich bin ein Wahrer Gläubiger.«  Der  Berserker  lachte,  doch  es  wurde  schnell  ein  Röcheln,  als  ihm  der Jäger die Luft abdrückte.  »Das Ewige Leben ist ein Fluch«, erklärte Samuel seiner Frau. »Zu  Beginn  genießt  du  es.  Enthemmt  von  jeglicher  Moral,  weidest  du  dich an deinen Opfern, ergötzt dich an ihren Qualen. Schlachtfelder  sind  dein  Paradies.  Blut  und  nochmals  Blut  …«  Er  schüttelte  langsam den Kopf. »Aber das ewige Leben ist ein boshafter Clown,  der dir Spaß und Vergnügen nur vorgaukelt. In Wahrheit will dich  dieser  Clown  leiden  sehen.  Sechzig,  siebzig  Jahre  lang  glaubst  du,  du wärst ein gottgleiches Wesen. Du tötest, trinkst, liebst ohne Reue  –  doch  dann  ist  die  Welt,  in  die  du  hineingeboren  wurdest,  vergegangen.  Neue  Generationen  von  Menschen  sind  herangewachsen,  neue  Technologien  sind  entstanden  –  und  du  fühlst  dich  wie  ein  Relikt  aus  der  Vergangenheit.  Das  ist  der  Moment,  in  dem  du  erkennst,  dass  der  Mensch  in  dir  niemals  gestorben ist …«  »Willst  du  etwa  Absolution?«,  röchelte  der  Berserker.  Samuels  Griff hatte sich im Bann der Erinnerung gelockert. 

»Nein«,  sagte  der  Vampir.  »Vergebung  kann  ich  auf  dieser  Welt  nicht  mehr  erlangen.  Aber  ich  kann  helfen,  diese  Welt  zu  einem  besseren  Ort  zu  machen.«  Er  löste  den  Griff  um  den  Hals  seines  Feindes.  »Die  Wahren  Gläubigen  sind  Vampire,  Sarah«,  wandte  er  sich  an  seine  Frau,  die  ihm  fassungslos  ins  fratzenartige  Gesicht  starrte.  »Vampire,  die  dem  Bösen  entsagt  und  den  Weg  zu  Gott  gefunden  haben.  Als  Dämon  lebt  man  nur  für  den  Augenblick,  für  den  Rausch  deiner  Begierden.  Aber  welchen  Sinn  hat  deine  Existenz?  Welchen  Sinn  hat  eine  Existenz,  die  allein  darauf  ausgerichtet ist, Leid zu verbreiten?«  Der Jäger schnaubte – ein beängstigendes Geräusch – und  blickte  seine Frau fragend an, ohne eine Antwort zu erwarten.  »Gar keinen«, fuhr er auch sogleich fort. »Als ich vor über zwanzig  Jahren  erkannte,  wer  ich  war,  wollte  ich  meinem  Dasein  ein  Ende  bereiten.  Aber  ich  hatte  Angst,  weil  ich  wusste,  dass  ich  die  Hölle  verdient hatte.« Samuel versuchte zu lächeln, was seine Fratze noch  furchteinflößender  wirken  ließ.  »Vater  Johannes  fing  mich  auf  und  gab  meinem  Dasein  einen  neuen,  wirklichen  Sinn.  Er  führte  mich  mit  anderen  meiner  Art  zusammen  und  machte  aus  dem  Monster  einen Diener Gottes. Und  Gott reichte  mir  die  Hand, er  erlaubte  es  mir, ihm zu dienen. Er ließ mich die Sonne wieder sehen, schenkte  mir  eine  Frau  und  zwei  Kinder.  Wahre  Kinder,  keine  Monster.  Du  kannst  dir  nicht  vorstellen,  wie  unglaublich  selten  Wesen  wie  ich  mit  einem  solchen  Glück  beschenkt  werden  –  und  das,  obwohl  ich  Dinge getan habe, die du dir in deinen dunkelsten Gedanken nicht  vorzustellen vermagst.«  Sarah atmete tief ein und aus – doch sie behielt ihre Fassung: »Und  warum nennt man dich den Jäger?«  Samuel  schwieg.  »Ich  …«,  stotterte  er  und  suchte  nach  den  richtigen  Worten.  »Weil  ich  für  das  Gute  kämpfen  wollte,  um  für  meine  Verbrechen  zu  sühnen,  gegen  Dämonen  und  andere  Wesen  der Nacht.« 

Er  sah  in  Sarahs  Augen,  dass  sie  mit  dieser  Antwort  nicht  zufrieden  war.  Eine  bessere  Antwort  würde  er  ihr  jedoch  nicht  geben.  »Aber  wenn  sich  die  Wahren  Gläubigen  vom  Bösen  abgewandt  haben  und  er,«  sie  zeigte  auf  den  Berserker,  ohne  ihren  Blick  von  Samuel  abzuwenden,  »kein  Dämon,  sondern  ein  Mensch  ist  –  was  hat er dann mit euch zu tun?«.  »Der  Berserker?«  Samuel  lachte  auf.  »Seine  Geschichte  ist  so  erbärmlich.  Er  leitete  1985  eine  Kommission  des  Vatikans,  deren  Aufgabe  darin  bestand,  Wunder  auf  ihre  Wahrhaftigkeit  zu  überprüfen.  Er  war  jung,  ein  Spross  aus  reichem  Hause  und  ein  Karriere‐Geistlicher aus dem Bilderbuch. Er stolperte während einer  Untersuchung  zufällig  über  die  Wahren  Gläubigen  in  einer  Kirche  in  Spanien.  Darüber  hätte  er  seine  Vorgesetzten  informieren  müssen.«  Der Jäger schoss seinem Gegner einen Blick zu, den Sarah nicht zu  deuten wusste. War es Hass oder Verachtung, die daraus sprachen?  »Das  tat  er  aber  nicht«,  berichtete  ihr  Mann  weiter.  »Stattdessen  handelte  er  eigenmächtig  und  ließ  die  Gemeinde  von  Söldnern  ausrotten. Tja, nur leider stand die Gemeinde unter dem Schutz der  Kirche, da ihre Mitglieder allesamt konvertiert waren. Ein jeder von  ihnen besaß eine Seele, befreit vom Fluch der Finsternis.« Der Jäger  schloss  für  einen  kurzen  Moment  die  Augen.  »Zehn  von  uns  starben,«  fuhr  er  fort,  sichtlich  um  Fassung  bemüht.  »Er  wurde  daraufhin suspendiert. Aber seither führt er einen Privatkrieg gegen  uns.  Wie  ein  Berserker,  ohne  Gnade  gegenüber  seinen  Opfern.  Daher sein Name.«  »Ihr seid Monster, Ausgeburten der Hölle!«, schrie der Berserker.  »Ja, das sind wir«, antwortete Samuel unbeeindruckt. »Aber wenn  es  eine  Hölle  gibt,  gibt  es  auch  Gott.  Und  ich  habe  mich  aus  freien  Stücken  für  Gott  entschieden.  Genauso  wie  du  dich  dafür  entschieden  hast,  deine  verletzte  Eitelkeit  zum  Wegweiser  deines 

Daseins zu machen.«  »Und was wird nun aus ihm?«, fragte Sarah.  »Sollte  ich  ihn  am  Leben  lassen,  wird  er  seine  gedungenen  Amateur‐Killer auch weiterhin in die Welt schicken, um die Meinen  zu ermorden. Bringe ich ihn um, weiß ich, dass du in mir nur noch  das  Monster  sehen  wirst,  das  in  mir  lebt  –  und  nicht  mehr  den  Mann, der ich geworden bin.«  Pastor  Weisenbrink  röchelte.  Der  Geistliche  erlangte  sein  Bewusstsein  zurück,  die  Wunde,  die  in  seiner  Schulter  klaffte,  blutete fürchterlich.  »Berserker«,  wandte  sich  der  Jäger  an  seinen  alten  Feind,  »meine  Frau  wird  nun  gehen.  Und  es  wird  ihr  nichts  geschehen,  ist  das  klar?«  »Aber …«, Sarahs Stimme versagt.  »Nein!« Samuels dämonisches Wesen ließ Sarah verstummen.  Mit  der  freien  Hand  nahm  Samuel  ein  kleines  Mikrofon  vom  Revers seines Mantels und zog gleichzeitig einen kleinen Kopfhörer  aus  seinem  seltsam  deformierten  rechten  Ohr.  Beides  gehörte  zu  einem Funkgerät, das an seinem Gürtel klemmte.  Er hatte es vor Helgas Wohnung einem der toten Gefolgsleute des  Berserkers  abgenommen.  Ein  zweites  Funkgerät  trug  Sarah  unter  ihrem Pullover versteckt. So hatte Samuel hören können, was in der  Suite vor sich ging – und schließlich zugeschlagen.  Er legte dem Berserker sein Funkgerät auf den Schoß und forderte  seinen  Feind  auf,  mit  den  Männern  vor  der  Tür  zu  sprechen.  »Gib  Ihnen  den  Befehl,  meine  Frau  gehen  zu  lassen  und  alle  noch  ausstehenden Tötungsaktionen abzubrechen!«  Der  Berserker  verschränkte  seine  Arme  aufgequollenen Bauch wie ein trotziges Kind. 

vor 

seinem 

Samuel verpasste ihm einen leichten Fausthieb auf die Nase.  Der  Berserker  stöhnte  auf.  Aus  hasserfüllten  Augen  starrte  er 

einen  Moment  in  die  hässliche  Fratze  des  Vampirs,  nahm  das  Funkgerät an sich und kam der Aufforderung Samuels nach.  »Aber die Kommandos in der Stadt sind nur über ihre Handys zu  erreichen«, informierte er schließlich den Vampir. »Es wird dauern,  sie alle zu benachrichtigen.«  »Dann  sollten  wir  langsam  damit  beginnen,  Berserker.«  Samuel  nickte seiner Frau zu. »Du kannst nun gehen, Sarah …«  Ihre Augen weiteten sich vor Entsetzen. »Ich werde nicht …«  »Geh!«  Samuel  war  den  Tränen  nahe.  Aber  in  diesem  Moment  musste  er  unerbittlich  und  kalt  wirken.  Er  war  ein  Dämon,  erschaffen, um das Böse in die Welt zu tragen.  »Nein, ich liebe dich …«  »Geh!«, forderte der Jäger. »Und lebe … Das ist alles, was ich dir  noch geben kann: Leben! Und wenn nicht für dich oder mich, dann  für  unsere  Kinder  –  denn  egal,  was  ihr  Vater  auch  einst  gewesen  sein mag: Sie sind Menschen, ein Geschenk Gottes an einen Dämon,  der sich vom Bösen abgewandt hat. Und als Menschen brauchen Sie  eine Mutter, die sie liebt und ihnen Kraft gibt. Also: Geh!«  Sie rührte sich nicht.  »Bitte geh …«  Sarah weinte.  »GEH!«, brüllte Samuel.  Endlich wandte  sie den Blick von  dem  Geschöpf  ab,  das sie  einst  als Samuel geliebt hatte, und hastete davon. Sie öffnete die Tür der  Suite  und rannte zum nahe gelegenen  Treppenhaus.  Innerhalb  von  Sekunden war sie aus Samuels Sichtfeld verschwunden. Keiner der  Wachleute rührte sie an. Hinter ihr fiel die Tür ins Schloss …  Samuel  war  mit  dem  Berserker  und  dem  röchelnden  Pastor,  in  dessen Kirche sich zurzeit die Überreste von über zwanzig getöteten  Vampiren in Staub auflösten, allein.  »Und was hast du nun vor?«, fragte der Berserker den Vampir. 

»Diese Welt für die Wahren Gläubigen zu einem sichereren Ort zu  machen …«    ENDE